Margaret Moore

GUERRERO, 10

Inocencia y Perdón

ÍNDICE

Prólogo 3

Dos 12

Tres 21

Cuatro 29

Cinco 37

Seis 44

Siete 54

Ocho 61

Nueve 70

Diez 78

Once 88

Doce 98

Trece 106

Catorce 115

Quince 118

Dieciséis 123

Diecisiete 126

Dieciocho 129

RESEÑA BIBLIOGRÁFICA 134

Prólogo

—¡No seas tonto! —exclamó Dylan DeLanyea con una sonrisa pícara, mientras miraba a su primo.

Con la cabeza apoyada en las manos y los pies cruzados a la altura de los tobillos, Dylan se encontraba tumbado en la cama de la habitación que habían habilitado para su uso, mientras visitaba a su tío en el castillo de Craig Fawr.

—Yo no voy en serio y ella lo sabe. Podrías haberte ahorrado muchos problemas y haberte quedado en el salón, con tu esposa.

 —¿Cómo puedes estar tan seguro, de lo que ella piensa? —preguntó Griffydd, con los brazos cruzados a la altura del pecho—. Si no te conociera bien, pensaría que estabas cortejando a Genevieve Perronet, con el matrimonio en mente.

Dylan negó, con la cabeza.

—Todo el mundo sabe, que no estoy preparado para el matrimonio; además, soy demasiado joven.

—Puede que no estés preparado, pero eres mayor que yo —le recordó Griffydd, recientemente casado.

—Que tú hayas encontrado esposa no significa, que todo el mundo piense en casarse. Yo sólo disfrutaba, con la compañía de la joven.

—Lady Genevieve Perronet, ya está prometida.

—¡Pues ya está! —exclamó Dylan triunfante, mientras se incorporaba sobre la cama—. Ella no puede creer, que hable en serio.

—No es la primera vez que alguien rompe un compromiso, y según he oído, has estado haciendo algo más, que hablar con ella —dijo Griffydd, mirando a Dylan con intensidad.

Dylan se sonrojó.

—Unos pocos besos castos, no pueden considerarse como un intento de romper el compromiso —respondió, preguntándose si alguna de las sirvientas del castillo lo habría visto con ella y habría empezado, a chismorrear.

—Para ti, tal vez. Pero a lo mejor Genevieve Perronet piensa, de otra forma. Ha llevado una vida muy protegida, con lady Katherine.

—Y ahora está libre, durante un tiempo. No veo nada de malo, en entretenerla.

—Díselo a su prometido. Puede que lord Kirkheathe lo vea, de otra forma.

—Bueno, como soy un caballero honorable, jamás me interpondría entre un hombre y su futura esposa —dijo Dylan, con convicción genuina.

—Y tú estás siendo honorable, ¿verdad?

—Dios, ¿qué se supone que significa eso?

—¿No estás intentando seducirla?

—Lo he pensado.

—¡Dylan!

—Pero sólo lo he pensado —le aseguró a Griffydd, jovialmente—. Es una dama de buena familia y prometida, por la que siento un gran respeto. Además, está su tío. Normando hasta la médula, y muy ambicioso. No quiero ganarme, su enemistad.

—Me alegra, que te hayas dado cuenta de eso. Su tío no me parece un hombre compasivo, si los planes para su sobrina se vieran truncados.

—Eso, no pasará; aunque debo decir que es un desperdicio casar a alguien tan joven, con alguien tan viejo. Kirkheathe debe de tener unos… ¿cuántos? ¿Sesenta?

—Cuarenta.

Dylan se estiró, con movimientos ágiles como una pantera.

—Estás dándole demasiada importancia a todo esto, Griffydd.

—Y tú, le das poca importancia a sus sentimientos —respondió Griffydd—. El corazón de una mujer no es algo, con lo que se pueda jugar.

—Los dos estamos disfrutando del juego, nada más —insistió Dylan—. Y si ella se siente un poco triste cuando se marche de aquí, no le veo nada de malo. Yo también me sentiré triste, de verla marchar.

—Así que ¿te gusta?

—Por supuesto. ¿Cómo no iba a gustarme? Es joven, es guapa y se ríe cuando hago un chiste —Dylan, se inclinó hacia delante—. Es la mujer con el mejor cuerpo, que jamás he visto. Y sus besos, aunque castos, eran muy agradables.

—No tienes redención —gruñó Griffydd.

—¡Tonterías! No he hecho nada que requiera, una redención.

—¿Le has hablado, de tus hijos?

Dylan frunció el ceño.

—No hubo ocasión, de mencionarlos. Nos estamos divirtiendo un poco, antes de que ella se case con ese anciano caballero; nada más.

—¿Estás absolutamente seguro, de que ella comprende que te sientes así?

Dylan no fue capaz de aguantarle la mirada, a Griffydd.

—Ya te lo he dicho, ¿verdad? No le he dado razones. para creer lo contrario.

—Espero, que tengas razón. No me gustaría, que nada estropease las celebraciones. Es el momento de Trystan. Ha trabajado muy duro para ser caballero y no quiero que las festividades se vean alteradas, porque tú seas incapaz de dejarte los pantalones puestos.

—Anwyl, escúchate. Ya te he dicho, que no he hecho nada malo. Y hablando de Trystan, ¿no deberías ir a ver si tu pequeño hermano se ha recuperado, de su vigilia y de su nombramiento? Es más de mediodía, y todavía estaba dormido, la última vez que lo comprobé. Espero que se encuentre bien, para el banquete de esta noche.

Griffydd asintió y se levantó, del taburete.

—¿Asistirás, al banquete?

—¿Adónde iba a ir, si no?

Griffydd arqueó una ceja.

—Tal vez tenga intención de ir a ver a Bertha, a la taberna del pueblo, por los viejos tiempos.

Griffydd negó, con la cabeza.

—No tienes remedio —murmuró, mientras salía por la puerta.

—¡Estaba bromeando! —gritó Dylan, antes de que la puerta se cerrara de golpe.

Por un instante, una expresión extrañamente seria cruzó el rostro de Dylan: pero, siendo él, la expresión desapareció y fue reemplazada, por una sonrisa feliz.

Se levantó de la cama y comenzó a silbar, mientras se dirigía a ver si la hermosa lady Genevieve acudía a la cita, en el jardín de su tía.

Genevieve se cubrió con su capa de piel, mientras esperaba. Temblaba a pesar de la prenda, pues era una mañana fría de principios de marzo. Algunos remanentes de nieve adornaban, el sendero de piedra y las camas de flores.

Se preguntaba, si habría hecho bien en ir. Tal vez debería haberse quedado en su habitación, donde su tío creía que estaba.

Debería haber estado absorta en sus oraciones, en vez de estar sentada en aquel jardín, esperando a un joven.

Un joven, muy guapo y encantador.

La primera vez que había visto a Dylan DeLanyea, él estaba de pie en el patio, en mitad de un grupo de caballeros. Ellos, guerreros todos, se habían dado la vuelta para mirar a la comitiva de su tío.

Ella había mirado directamente al joven, guapo y de ojos oscuros, cuyo pelo negro le rozaba los hombros. Estaba de pie con los brazos cruzados, de manera informal y el peso apoyado, en una pierna.

De inmediato, Genevieve había recordado los consejos de lady Katherine con respecto a los jóvenes, que sólo tenían una cosa en mente cuando se trataba de mujeres. Y a juzgar por el tono de lady Katherine, esa cosa era algo que una dama no debería desear.

Aquel peligroso objetivo había permanecido siendo un misterio, hasta la noche en que las chicas mayores, que también estaban bajo la tutela de lady Katherine, habían decidido instruir a las más jóvenes. Ciertas partes de aquella fascinante conversación, habían regresado de inmediato a la cabeza de Genevieve al intentar apartar la mirada de aquel guapo desconocido, con sonrisa diabólica y ojos brillantes. Medio temerosa y medio esperanzada, se había preguntado si el joven se acercaría a ella. No lo hizo, pero más tarde había descubierto que se trataba de Dylan DeLanyea, el sobrino del barón DeLanyea, lord de Craig Fawr.

¿Qué diría su tío si la descubriera allí, en aquel jardín apartado, esperando a Dylan?

No podía ni imaginarse, el alcance de su ira. Eran invitados de los DeLanyea. Habían interrumpido su viaje al norte, en el castillo del barón y habían asistido al nombramiento como caballero, del hijo menor de éste. En cualquier caso, estaba segura de que su tío no dudaría en condenarla públicamente, si la creía culpable de un comportamiento vergonzoso.

En cuanto a lo que diría lady Katherine, eso era más fácil de imaginar; pues había vivido los últimos ocho años bajo su techo, aprendiendo las habilidades, los deberes y los modales, de la señora de un castillo.

Lady Katherine diría que, Dylan DeLanyea, a pesar de sus sonrisas y de sus miradas tiernas, no era de fiar.

Genevieve, no lo creía. Dylan era noble y caballeroso, y completamente de fiar.

La había besado, incluso sabiendo que ella estaba prometida. Tres veces. Una en la mejilla y dos, en los labios.

Se le aceleró el corazón. Durante el tedioso nombramiento de Trystan DeLanyea, primo y hermano de leche de Dylan, Genevieve se había dado cuenta de que Dylan estaba mirándola… a veces. Y sonreía. Siguió haciéndolo, durante el banquete de después.

Y luego, llegó el baile. Había creído que se desmayaría, cuando Dylan se acercó y le pidió bailar con ella. Cuando le había dado la mano, Genevieve apenas había podido respirar.

Por suerte, gracias a las enseñanzas de lady Katherine, fue capaz de bailar, a pesar de costarle mucho trabajo concentrarse.

Después, Dylan DeLanyea la había acompañado, de vuelta con su tío. Luego había regresado y le había suplicado, que bailase con él de nuevo.

En esa ocasión, cuando terminó el baile, no la llevó de vuelta con su tío, que estaba hablando con el barón y su hijo mayor, Griffydd. En vez de eso, la condujo a una parte más privada del salón, aún a la vista de todos, por supuesto, para que no pudieran acusarlos de falta de decoro.

Al fin y al cabo, ella estaba prometida; con un hombre lo suficientemente, mayor para ser su padre.

Se sonrojó al pensar, en lo que había ocurrido después. De alguna manera, sin saber cómo, se encontró metida entre las sombras. Tampoco podía recordar de lo que estaban hablando, porque de pronto Dylan DeLanyea se había inclinado hacia ella y la había besado.

Ya no tenía frío, pues recordaba la sensación de sus labios calientes, rozándole la mejilla y la boca.

—Después de todo, hay una rosa que florece aquí.

Genevieve dio un respingo, al oír la voz musical de Dylan.

Se puso en pie al verlo entrar por la puerta y cerrarla suavemente tras él, antes de girarse hacia ella con una sonrisa.

Su pelo rebelde, se agitaba suavemente con la brisa. No parecía tener frío, aunque no llevaba capa. Llevaba una camisa abierta por el cuello bajo una túnica de cuero, ceñida por el cinturón de la espada. La túnica le rozaba los muslos, que iban envueltos en unos pantalones. Llevaba las espinillas y las botas, cubiertas con pieles.

De hecho, era ropa bastante sencilla, y sin embargo estaba espléndido. No creía que un príncipe pudiera tener mejor aspecto, sobre todo mientras la miraba con aquella sonrisa íntima y esos ojos brillantes.

—Tenía miedo, de que no vinieras —dijo, mientras se acercaba a ella.

Genevieve miró, al suelo helado.

—Tal vez, no debería haberlo hecho.

—Me habría entristecido, mucho.

Ella se atrevió a mirarlo.

—¿De verdad?

—Por supuesto. Ven, siéntate a mi lado.

Dylan se sentó en el banco de piedra, que ella había ocupado segundos antes. A Genevieve le latía el corazón con tanta fuerza, que estaba segura de que él podría oírlo; así que vaciló un instante antes de sentarse en el banco, lo más lejos posible de él.

Aunque había sido incapaz de resistir la tentación de estar a solas con él en el jardín, era una dama y había que tener en cuenta, ciertos modales.

Aunque él no parecía tenerlos en cuenta, pues estiró el brazo y le estrechó la mano enguantada.

Genevieve sabía que no debería permitir semejante intimidad, pero no le salían las palabras para protestar.

—El barón DeLanyea me ha dicho, que te marchas mañana —dijo él, suavemente.

Ella asintió.

—Lo lamentaré mucho, cuando te vayas.

Animada por su actitud además de por sus palabras, Genevieve lo miró.

—Yo también.

—¿Te casarás este mes?

—Sí, así es —respondió ella, sin molestarse en disimular la tristeza ante su destino—. Con un hombre, mayor.

—Suele ocurrir eso —respondió Dylan—. Un hombre mayor y una esposa joven.

—¿Por qué, tiene que ser así? No me parece bien.

Genevieve vio, que sus palabras le sobresaltaron.

—Sé que una unión así es frecuente, y sé que mi matrimonio con lord Kirkheathe le conviene a mi tío, que ahora es mi tutor; pero aun así, desearía no estar prometida.

Cuando Dylan respondió, sonaba tan triste como ella se sentía, y le apretó la mano con fuerza.

—Pero lo estás.

—Ojalá, pudiera quedarme.

—Ojalá pudieras —respondió él suavemente, y se acercó para acariciarle la mejilla.

—¿No hay nada, que se pueda hacer?

—Me temo, que no. Ahora, debemos despedirnos. Hagámoslo aquí, donde podamos estar a solas. Los ojos, se le llenaron de lágrimas.

—No quiero, despedirme.

—Entonces, no lo hagas —susurró él, mientras inclinaba la cabeza para besarla.

Por un instante, Genevieve pensó que no debería permitir aquella libertad.

Aun así no pudo detenerlo, ni detenerse a sí misma. Lo rodeó con los brazos y se inclinó hacia él, mientras se perdía en las maravillosas sensaciones, que desencadenaban sus labios.

Dylan se acercó más y deslizó las manos bajo su capa, para estrecharla entre sus brazos. Le acarició la espalda, mientras la besaba.

Embriagado por el placer de su abrazo, él se dejó arrastrar por el mar de las sensaciones. La suavidad perfecta, de sus labios. El ligero arco, de su espalda. El roce de la piel de la capa, contra sus manos.

Ella separó los labios ligeramente y él no necesitó más invitación, para introducir la lengua en su boca. Al hacerlo, deslizó la mano para acariciarle el pecho.

Mientras sus lenguas se encontraban, Genevieve emitió un sonido desde el fondo de la garganta; medio gemido, medio sollozo.

Aquel pequeño sonido, rompió el hechizo y le recordó a Dylan, quién era ella; así como, qué era.

A pesar de sus reacciones, era lady Genevieve Perronet, prometida a lord Kirkheathe, sobrina del severo lord Pomphrey Perronet, y estaba a punto de casarse.

Con más reticencia de la que quería admitir, Dylan se apartó e intentó sonreír, mientras la miraba. La corona de rizos rubios que enmarcaba su rostro, estaba un poco revuelta. Tenía las mejillas sonrojadas y sus ojos azules parecían atravesarlo y dejarlo, sin palabras.

Además de llenarlo, de un ardiente deseo.

No deseaba hablar, y mucho menos despedirse.

La sentó en su regazo. En esa ocasión no fue un beso tierno y suave, sino una posesión apasionada de su boca. Ella reaccionó con el mismo fervor y se aferró a él, como si no fuese a soltarse nunca. Con deseo creciente, Dylan la acarició y despertó en ella gemidos y suspiros, que aumentaron su excitación; así como el movimiento, de su cuerpo.

Normalmente prefería tomarse su tiempo y deleitarse, con cada paso del camino. Pero allí, con aquella hermosa joven de aspecto inocente que besaba con tanto abandono, simplemente, no podía esperar.

Sin dejar de besarla, comenzó a manipular los nudos de su capa, decidido a desabrochársela. Finalmente, con un pequeño gruñido de deseo y de frustración, rasgó las cuerdas y se la quitó de los hombros. Hizo lo mismo con la parte trasera de su corpiño, hasta que quedó lo suficientemente suelto para poder introducir las manos bajo la tela.

Genevieve jadeó cuando la tocó, luego se arqueó y volvió a gemir.

Él le dio, un beso en el cuello.

—Dylan —susurró ella, con la respiración entrecortada—. Debo… debo irme.

Incluso mientras hablaba, ella le colocó ambas manos a cada lado de la cara y le dio más besos, en la mejilla.

—Quédate —murmuró él, y movió las caderas en respuesta, a la presión de sus nalgas.

Sacó una mano de debajo de su corpiño y la llevó, hasta su tobillo. Comenzó a levantarle la falda lentamente, mientras deslizaba la mano por su pierna desnuda.

Tenía, que poseerla.

La campana que llamaba a los sirvientes para la cena, comenzó a sonar.

Dylan se quedó quieto como una piedra, al darse cuenta de lo que había estado a punto de hacer. Con una dama, prometida. En el jardín, de su tía.

Ni siquiera había pretendido, besarla. Había pensado sólo en despedirse brevemente en el jardín, antes del banquete de esa noche.

Hablaba en serio, con todo lo que le había dicho a Griffydd. Su flirteo con Genevieve Perronet era sólo eso: un flirteo. Un poco de diversión sin importancia, mientras estuvieran en Craig Fawr.

Simplemente, no había estado preparado para la intensidad de sus ojos mientras lo miraba, ni para la tristeza extrema de su voz, mientras hablaba de marcharse. Tampoco había anticipado en absoluto, el fuego de la pasión en sus besos.

Él, un hombre que había compartido intimidad con muchas mujeres y había tenido hijos con algunas de ellas, jamás había imaginado que la tímida y decente Genevieve Perronet, tuviera el poder de ser tan excitante.

Horrorizado por su falta de dominio de sí, la quitó de encima de su regazo y se puso en pie.

—Perdóname.

Con el pelo más revuelto que nunca, con los labios sonrojados por los besos y con el corpiño suelto, Genevieve lo miró, con evidente desconcierto.

Dylan volvió a colocarse la túnica y se dirigió, hacia la puerta. Con la mano en el cerrojo, se detuvo, miró hacia atrás y vio que Genevieve, había vuelto a ponerse la capa sobre los hombros.

—Adiós —dijo suavemente.

Después abrió la puerta y se marchó.

Aquella noche, en el banquete, Genevieve buscó ansiosamente a Dylan DeLanyea, con la mirada. Tenía que ser sutil, pues su tío estaba sentado a su lado. Aunque él parecía más interesado en discutir asuntos de tierras con los demás nobles, no la ignoraba.

El salón estaba lleno de hombres con título y de sus esposas, tanto normandos como galeses: el barón DeGuerre, sir Urien Fitzroy, sir Hu Morgan, sir Roger de Montmorency, por nombrar sólo unos pocos. Su anfitrión era bien conocido por derecho propio, y casi daba miedo mirarlo, pensaba Genevieve, con su cara marcada, su único ojo y su cojera.

Las mujeres de Craig Fawr eran simpáticas y parecían amables, salvo tal vez la esposa de Griffydd DeLanyea. Seona estaba embarazada de nuevo, y parecía que lo estaba pasando mal. Tal vez se debiera al hecho de que su segundo embarazo, se hubiera producido tan poco después del primero; pues su hijo, no tenía aún un año. Aun así, Genevieve la envidiaba y ansiaba que llegara el día, en que ella pudiera ser madre.

También envidiaba a su anfitriona, que parecía ser todo lo que lady Katherine decía, que debía ser la señora del castillo: amable, competente y complaciente. Todo en Craig Fawr estaba bien organizado y era cómodo. Genevieve suspiró y esperó poder tener tanto éxito, cuando le llegase el momento de encargarse de esas tareas.

Sin embargo, el centro de atención aquella noche era Trystan DeLanyea. Como todos los DeLanyea, era guapo. Compartía el pelo oscuro y rizado de Dylan, le llegaba hasta los hombros al igual que a su padre, a su hermano y a su primo, y a Genevieve le recordaban, a un grupo de celtas salvajes. Trystan también compartía los labios sensuales de Dylan, aunque no sonreía tanto. Le faltaban los ojos negros de su primo, pero tenía los mismos ojos grises y graves, de su hermano mayor.

Así que era joven y guapo, pero no la fascinaba como lo hacía Dylan.

Le había sorprendido descubrir que Dylan aún no estaba casado, aunque tal vez nunca hubiera conocido a la mujer adecuada, pensó con una sonrisa de satisfacción.

Se preguntó dónde estaría. Sabía que seguía en Craig Fawr. Si se hubiera marchado, ella se habría enterado, pues iba con una tropa de diez hombres, aunque su castillo, Beaufort, no estaba muy lejos.

Tenía que ser amor lo que sentía por él, se dijo a sí misma. Era como si se derritiese cada vez que la miraba, con aquellos ojos oscuros, y cuando la besaba… no había palabras para describir, lo que sentía entonces.

Y él debía de amarla también, para abrazarla como lo había hecho en el jardín.

 Por supuesto, tal vez habían ido demasiado lejos, pero eso sólo demostraba que él correspondía a su amor. Había parecido muy triste al parar, y más aún al despedirse. Si no acudía al banquete, sin duda sería porque creía que su situación era imposible, dado que ella estaba prometida a lord Kirkheathe.

—Nos marcharemos, a primera hora de la mañana —le dijo su tío, y apartó su atención de su búsqueda silenciosa por un instante—. Espero, que estés preparada.

—Sí, tío.

—El viaje a las tierras de lord Kirkheathe, debería durar una semana.

Genevieve asintió con la cabeza; entonces el corazón pareció detenérsele, porque Dylan estaba allí, sentado medio escondido por una columna en el salón. No era de extrañar, que no hubiera podido verlo antes.

Al ver a Dylan supo, que nunca podría casarse con lord Kirkheathe. Levantó la mano para saludar, pero entonces miró a su tío.

Tal vez fuera mejor, no hacer ningún gesto.

A pesar de su convicción, su tío era un hombre ambicioso y poco compasivo, que jamás comprendería sus sentimientos; pero tenía que hacer algo, para evitar aquel matrimonio.

De nuevo miró, hacia el guapo guerrero. Incluso su sonrisa era suficiente, para que se le acelerase el corazón y recordara, el sabor de sus labios.

Se le cortó la respiración, cuando Dylan miró hacia ella; pero no le devolvió la mirada. En vez de eso se giró y frunció, ligeramente el ceño.

Sin duda era porque estaba tan triste como ella, por su matrimonio con otro. Debía de lamentarlo demasiado, como para mirarla.

Sí, tenía que hacer algo para evitar casarse con lord Kirkheathe. Dylan, siendo un hombre honorable, no intentaría hacerlo.

Decidió entonces, que debía ser ella.

Y así, lo haría.

Dos

—¡Por dios, te mataré!

Aún medio dormido y completamente desnudo, Dylan se giró y vio al enfurecido lord Perronet, en la puerta de su habitación.

El hombre tenía la cara roja como una cereza y, sorprendentemente, se disponía a desenfundar su espada.

Ahora completamente despierto, Dylan se dispuso a agarrar su arma, que debería haber estado junto a la cama.

Se detuvo sorprendido, al tocar con la mano un bulto inesperado.

Que se movió.

—¿Tío? —preguntó Genevieve Perronet mientras se incorporaba, cubierta por las sábanas.

Era evidente que bajo las sábanas, ella estaba tan desnuda como él.

—¡Anwyl! —exclamó Dylan—. ¿Pero qué…?

—¡Bribón! ¡Canalla! ¡Voy a matarte, por lo que has hecho! —gritó lord Perronet, que finalmente logró desenfundar la espada.

Al darse cuenta de que pensaba atacarlo, Dylan salió de la cama y buscó su arma.

¿Qué había hecho con ella, la noche anterior?

¡Qué había hecho la noche anterior, punto!

Divisó el cinturón de la espada, sobre la silla situada en el rincón y se lanzó a por él, mientras lord Perronet avanzaba.

Genevieve gritó. Dylan agarró la funda y sacó la espada, antes de darse la vuelta y esquivar, el golpe de Perronet.

—¡Para! ¡Tío, por favor! ¡Para! —gritó Genevieve.

—¡Calla, mujer! —ordenó Perronet.

Dylan se agachó, ignoró a Genevieve y mantuvo la mirada fija, en su oponente. Se daba cuenta de que lord Perronet no había agarrado una espada, en mucho tiempo. En cualquier caso, incluso un hombre desacostumbrado podía ser peligroso, con una espada en la mano.

—¡Dylan, mi amor, no le hagas daño!

Dylan miró a Genevieve y luego de nuevo, a su tío.

—Levantad la espada, milord, pues os advierto que me defenderé.

—¡Deshonras a las mujeres! ¡Maldito cerdo! —gritó Perronet—. ¡Debería haberlo sabido! ¡Tu padre era igual, y su padre, antes que él!

Dylan, apretó la mandíbula.

—Ten cuidado con lo que dices, anciano. No quiero hacerte daño, pero te mataré, si vuelves a insultarme.

—¡Eres tú, quien ha insultado el honor de mi familia! —exclamó Perronet—. ¡Tu familia no ha tenido honor, desde hace cientos de años!

—Cállate, Perronet, o te atravesaré con la espada.

—¡Dylan! ¡Tío!

—¿Crees que todo el mundo se ha olvidado, del canalla de tu padre, bastardo? —respondió Perronet—. ¡Todos conocemos las historias, sobre sus violaciones y sus robos! Una sabandija, que desciende de sabandijas; y tú eres, igual.

Con un grito semejante al de un oso enfurecido, Dylan levantó la espada para atacar.

 —¡Por favor, no! —gritó Genevieve.

Dylan vaciló al oír su súplica, y en ese momento, Perronet se apartó.

—¿Qué diablos está pasando aquí? —preguntó el barón DeLanyea, desde la puerta.

Los combatientes ignoraron al barón y siguieron dando vueltas, en círculo.

—¡Barón DeLanyea! —exclamó Genevieve, aliviada por su presencia, pues sin duda su tío y el hombre al que amaba no llegarían a mayores, si el barón intercedía.

El barón la miró y arqueó la ceja, con sorpresa. Ella se subió las sábanas, hasta la barbilla.

Había esperado algún tipo de confrontación, entre Dylan y su tío. Eso era necesario, pero jamás había imaginado que su tío, intentaría matarlo.

—He dicho —repitió el barón, con voz firme y fría como el hierro—, que qué está pasando.

—¡Vuestro sobrino, ha seducido a mi sobrina! —respondió Perronet—. ¡Ese bastardo canalla, la ha deshonrado!

El barón volvió a mirar a Genevieve, y en esa ocasión ella creyó ver, algo más que sorpresa.

¿Falta de respeto, tal vez?

Se sonrojó al pensarlo, pero se dijo a sí misma, que no podía evitarlo.

Tenía que romper el compromiso, con lord Kirkheathe. Y colarse en la cama de Dylan le había parecido, la manera más sencilla.

Por supuesto, su reputación sufriría algún daño; pero eso ocurriría, de cualquier forma que intentara romper el compromiso.

—¿Dylan, es cierto? —preguntó el barón con una calma asombrosa, dadas las circunstancias.

—¡No! ¡No tengo ni idea, de cómo ha llegado hasta mi cama!

—¿No lo sabes?

—¡Maldito bastardo. Eres, un mentiroso! —exclamó Perronet.

—Di eso, otra vez y te mataré —gruñó Dylan.

Envuelta en las sábanas, pues su ropa reposaba sobre un baúl al otro lado de la habitación, Genevieve salió de la cama.

—Por favor, no peleéis. Esto puede arreglarse…

—¡Mira ahí! ¿Qué más pruebas, necesitas? —preguntó Perronet, señalando con su espada las gotas de sangre seca, que Genevieve había dejado sobre la sábana bajera, tras pincharse la yema del dedo.

—Tendremos que casarnos —dijo ella.

—¿Qué? —preguntó Dylan, bajando la espada y la mirándola con horror.

Genevieve sintió, un vuelco en el estómago.

—Sí. Tú me amas. Yo te amo. Nosotros… hemos pasado la noche juntos. Tenemos, que casarnos.

Él negó con la cabeza y la miró, con ira.

—Claro que no.

—Tú… me besaste y…

—¡Calla, Genevieve! —ordenó su tío, mientras caminaba hacia el barón—. Vuestro sobrino, que según creo también está bajo vuestra tutela, ha utilizado y mentido, a mi sobrina. ¿Qué vais a hacer, al respecto?

—Nada… de momento —respondió el barón, con calma—. Sugiero que los dejemos vestirse y entonces podremos hablar de esta situación, de un modo más… racional. Sin espadas.

—Ella tiene razón. Tendrán que casarse —declaró Perronet—. Lord Kirkheathe…

El barón levantó la mano, para silenciarlo.

—Por favor, lord Perronet, tomémonos un poco de tiempo para calmarnos. Entonces podremos decidir, cómo proceder.

Su tío vaciló y luego guardó su espada, sin dejar de mirar a Dylan con desdén.

—Lo haré porque vos me lo pedís, barón. ¡Pero ese canalla pagará, por lo que ha hecho!

Sin más, estiró la mano y agarró a Genevieve, del brazo.

—¡Vamos, niña! —gruñó, mientras la arrastraba hacia la puerta.

—Mi vestido…

—¡Déjalo!

Dylan levantó la espada de nuevo y dio un paso, al frente.

—Déjalos ir —ordenó el barón—. ¿Me has oído, Dylan? ¡Déjalos ir!

—¡No puede, tratarla así!

—Vístete.

Dylan contempló su cuerpo desnudo. Sin decir palabra, lanzó la espada sobre la cama y recogió sus pantalones, que yacían en el suelo. Buscó su túnica y advirtió, aquella prenda desconocida sobre el baúl.

No era desconocida en realidad, pues vio que se trataba del vestido que Genevieve había llevado la noche anterior en el banquete, cuando él había hecho todo lo posible por evitarla.

Divisó la túnica colgada sobre la silla y se la puso.

—No importa lo que haya hecho ella, su tío no debería haber sido tan brusco —murmuró, mientras se vestía.

—Su tío tiene derecho a tratarla, como crea oportuno —respondió el barón—. ¿Qué habéis estado haciendo?

—¡Nada! No sé cómo, se metió en mi cama.

Dylan notó la mueca de escepticismo en los labios del barón, mientras se sentaba en la silla. Parecía un rey, a punto de emitir un juicio.

De pronto deseó, que la esposa del barón estuviera allí. La serenidad de lady Roanna sería bienvenida, en un momento así. Por desgracia, la anciana enfermera del barón estaba muy enferma; lady Roanna se encargaba de ella, cuando no estaba envuelta en los preparativos de las festividades que rodeaban, el nombramiento de Trystan.

—Me ha llamado bastardo —dijo Dylan, a la defensiva.

—Eres, un bastardo —respondió el barón.

—¡Eso, ya lo sé! —exclamó Dylan—. Pero no tenía ningún derecho, a impugnar mi honor.

—Él cree que sí, y las pruebas van, contra tí.

—¿No crees que me acordaría, de haber tenido a una belleza como Genevieve Perronet en mis brazos? —protestó Dylan, con los brazos en jarras—. ¡No he hecho el amor con ella!

—Siéntate —ordenó el barón, señalando hacia la cama.

A Dylan no le gustaba la frialdad, en el tono de su tío.

En cualquier caso, le había pedido que se sentara, y eso lo tranquilizaba. Cuando se portaba mal siendo niño, lo obligaban a mantenerse de pie mientras lo castigaban.

Por supuesto, aquella situación era muy distinta, a robar manzanas o a escaparse del castillo, por la noche; y ya no tenía, diez años.

—Imagino que entenderás, cómo se ve esto, Dylan —dijo el barón, cuando Dylan estuvo sentado—. Ella estaba desnuda, en tu cama.

—No la he tocado. Al menos, no anoche.

El barón se acarició la cicatriz que surgía, bajo su parche de cuero marrón.

—¿Y antes de anoche? ¿Qué te proponías hacer, con Genevieve Perronet?

—Nada… o casi nada. Desde luego, nunca dije que quisiera que rompiera su compromiso, y Dios sabe, que nunca la invité a mi cama. Tienes que creerme, tío. Jamás he seducido a una mujer, prometiéndole matrimonio.

—Menos mal, porque si no, habrías estado casado desde los catorce años.

El comentario del barón, aunque sombrío, hizo que Dylan se relajara un poco más.

—Sinceramente, no sé cómo llegó a mi cama; desnuda, o no.

—Eso es lo que me resulta, más sorprendente. ¿Es posible que la trajeras aquí, sin acordarte? ¿Estabas borracho anoche?

—Había bebido algo de vino y cerveza, y estaba cansado. Pero estoy seguro de que me acordaría, de haber hecho el amor.

De hecho, al recordar la piel pálida y perfecta de los hombros de Genevieve y su melena rubia, supo que se acordaría sin dudar.

—Debió de meterse en mi cama, después de que yo me durmiera.

—Supongo que eso, es posible —respondió el barón, con una expresión dubitativa—. ¿Cómo explicas, la sangre en las sábanas?

—No lo sé. No puedo explicarlo, porque no sé cómo llegó ahí. Tal vez me corté en alguna parte y sangré.

—Eso, es posible. ¿Te has mirado?

—Aún, no.

—Lord Perronet querrá ver ese corte, si es que existe.

Dylan miró al barón, fijamente.

—No era necesario que intentara matarme, ni zarandear a Genevieve de esa forma.

—Ponte en su lugar, Dylan. Consigue prometerla, a uno de los hombres más poderosos del norte de Inglaterra y luego, la encuentra en tu cama.

—Yo no…

El barón asintió, con paciencia.

—Te creo. Pero puede, que él no. Apenas te conoce.

—Parece conocerme bien, al menos a mi familia —respondió Dylan.

—Tu abuelo era muy conocido, y tu padre tenía cierta…

—Infamia —sugirió Dylan.

—Sí. Así que ya ves, no sabe nada bueno de tu familia. Cuando la ha visto en esa cama, el pobre habrá estado a punto de morirse del susto. Casi me muero yo, al llegar.

—Y ¿cómo nos ha encontrado? —preguntó Dylan, con suspicacia—. ¿Quién le ha dicho, que Genevieve estaba conmigo?

—No creo que nadie se lo haya dicho. Anoche resultaba bastante evidente, que ella apenas podía quitarte los ojos de encima.

—Yo no la alenté en absoluto, anoche. No bailé con ella, ni le dirigí la palabra.

—Puede que no, pero si una chica desaparece, y esa chica se siente claramente atraída por cierto joven, es normal que se llegue a determinadas conclusiones.

Dylan suspiró y se pasó una mano, por el pelo.

—Por eso intentaba ignorarla, anoche.

—Por desgracia, tu actitud no han tenido el efecto deseado.

El barón, se inclinó hacia él.

—¿Qué ocurrió entre vosotros antes de anoche, Dylan? Es evidente que ella pensaba que, si rompía el compromiso, tú te casarías con ella. ¿Le diste razones para pensar, que querías casarte con ella si estuviese libre?

—¡Santo cielo! —exclamó Dylan—. ¡Por eso lo ha hecho! ¡Para romper, el compromiso!

—Obviamente. ¿Se lo dijiste?

—Anwyl, no. Dije que sentiría verla marchar, o algo así.

—¿Qué más?

—¡Nada más!

—¿Qué más hiciste?

—Bueno… puede que nos besáramos un poco —murmuró Dylan, mirándose los pies.

—¿Besaros?

—Besarnos, apasionadamente —confesó él.

—¿Sólo besaros?

—Un poco más.

—¿Cuánto más?

Frustrado, Dylan levantó la vista y miró al barón, con determinación.

—Eres un hombre. Puedes imaginártelo. Pero nunca he hecho el amor con ella, ni siquiera he estado cerca.

—Dylan —comenzó a decir el barón—, ¿alguna vez te paras a pensar? Lady Genevieve ha vivido con lady Katherine DuMonde, durante los últimos ocho años. Dudo que haya hablado con muchos hombres, en todo ese tiempo. Ahora va de viaje para casarse con un hombre, al que no ha visto nunca, y que además no es joven. Se detienen aquí, ¿y a quién conoce, sino a tí? No te diré nada que no sepas ya al decir, que probablemente seas el hombre más guapo que ella jamás haya visto y… —sonrió por un instante…— tienes una picardía que me recuerda a mí a tu edad, así que sé lo atractiva que puede resultar, esa cualidad. No dudo que hayas subestimado, el efecto que tuviste en ella —prosiguió con seriedad—. Ella pensó que te gustaba, más de lo que pretendías y encontró la manera de librarse, de un matrimonio que no deseaba.

—Supongo ,que debería haberle hecho caso a Griffydd —murmuró Dylan.

—¿Qué tiene que ver Griffydd con esto?

Dylan se encogió de hombros.

—Intentó advertirme, pero yo…

—Sí, deberías haberle prestado atención —respondió el barón—. Pero eso es pasado. La cuestión ahora es, ¿qué podemos hacer, para calmar a su tío?

—No me casaré con ella sólo para salvar su honor, el cual ella ha comprometido —dijo Dylan.

—Sabes que no me gustan, los matrimonios forzados —respondió el barón—. Debemos pensar en la manera de que el matrimonio con lord Kirkheathe proceda, como estaba planeado.

Mientras el barón observaba al joven silencioso, que conocía desde siempre, frunció el ceño con preocupación.

—¿Quieres que el matrimonio con Kirkheathe, siga hacia delante?

Dylan se encogió de hombros, nuevamente.

—Naturalmente. Pero después de todo el escándalo que ha montado lord Perronet, la reputación de Genevieve estará ya muy dañada. Es muy probable, que Kirkheathe la rechace.

—Eso es cierto —convino el barón.

—A no ser que yo pueda convencer a lord Perronet, de que no hice el amor con su sobrina y que no hay razón, para que no pueda casarse con Kirkheathe.

—¿Tú lo convencerás?

Se sentía algo culpable, por lo que le había hecho a Genevieve; así que, asintió.

—Lo intentaré.

—¿Así que no hay razón alguna, para que no pueda casarse con Kirkheathe?

Dylan se levantó y miró al barón.

—Si la hay, está sólo en su cabeza.

—O en su corazón, tal vez.

—Tal vez —convino él, tras una breve pausa.

—Bueno, entonces te sugiero que no pierdas más tiempo. Cuanto más le dure el enfado a lord Perronet, peor será el daño para la reputación de lady Genevieve.

Dylan asintió y se dio la vuelta, para marcharse. Antes de que pudiera irse, el barón le puso la mano en el hombro.

—Parece una chica dulce, si no me equivoco. No la culpes demasiado, por su temeridad.

Dylan sonrió.

—Ya que dice estar enamorada de mí, seré todo caballerosidad, cuando hable con ella.

Entonces un ceño fruncido sustituyó a la sonrisa, mientras salía de la habitación.

—En cuanto a su tío, no puedo hacer la misma promesa.

Tras ponerse apresuradamente un vestido, de lo que consideraba un negro de lo más apropiado, Genevieve estaba sentada, con las manos cruzadas sobre el regazo. Su tío llegaría en cualquier momento, y estaba haciendo todo lo posible, por recomponerse.

No era fácil.

De hecho, si alguien le ofreciera el medio para escapar de Craig Fawr y huir a los confines más lejanos de Europa, se consideraría la mujer más afortunada de todas.

Por desgracia, semejante evento milagroso no ocurriría.

Y aun así, no era pena ni vergüenza lo que llenaba su corazón, en aquel momento. Era una rabia feroz, porque había sido engañada por un granuja, que sólo quería divertirse.

Jamás debería haber confiado, en los besos y sonrisas de Dylan DeLanyea.

Debería haber recordado los consejos de lady Katherine, que decía que los hombres jóvenes, eran todos unos rufianes lujuriosos y que era mejor, evitarlos.

¡Y pensar que había creído, que la amaba! Que sus besos apasionados, significaban algo. En vez de eso había descubierto, con horror y vergüenza, que sólo había estado jugando con ella y divirtiéndose, a su costa.

Debería haber sido una sobrina obediente y haber ido a su casamiento, en vez de meterse en una cama junto a un galés desnudo. que no le había prometido nada.

Y jamás debería haberse hecho el corte en el dedo, para hacer creer que había sangrado. Eso era algo que una de las chicas, en casa de lady Katherine decía, que ocurriría la primera vez que se acostara con un hombre. Esa chica había perdido la virginidad algún tiempo atrás, con un soldado al cargo de su padre.

Genevieve se estremeció al recordar, cómo había mirado a Cecily Debarry al enterarse. Así sería como pensaría la gente de ella, como una criatura inmoral y pecadora. ¡Y todo era culpa ,de Dylan DeLanyea!

—¿Estás vestida? —preguntó su tío, desde el otro lado de la puerta.

—Sí —respondió ella, se levantó y se preparó para su ira. Intentaría decirle la verdad, que aún era virgen, y las razones para haber mentido, pero dudaba que fuese a escucharla.

Cualquier esperanza que pudiera tener quedó hecha pedazos, al ver a su tío entrar en la habitación. Seguía furioso, con la cara roja y los ojos inyectados en sangre, mientras cerraba la puerta de golpe.

Las explicaciones, no servirían de nada. ¿Cómo podría salvarse, de su ira?

Se arrodilló ante él en actitud de arrepentimiento, con su rabia disimulada y la cabeza agachada, con las manos juntas como si estuviera rezando; y lo estaba, rezaba en silencio a Dios ,para que la ayudara en aquel embrollo que había creado.

—Tío, te ruego que me perdones por mi conducta vergonzosa —murmuró—. Lo siento mucho.

—Deberías sentirlo.

Al notar que no sonaba tan furioso, Genevieve se arriesgó a mirarlo y creyó ver, un resquicio de luz en su ira.

—Fui débil y tonta.

«Porque creía que me amaba», pensó.

—Todas las mujeres son débiles y tontas —gruñó su tío—. Es su naturaleza.

—Lamento haber pecado, de esa forma.

«Y haber confiado, en él».

—Supongo, que no pudiste evitarlo —dijo él—. Como Eva cuando fue tentada, por la serpiente en el árbol

Ella levantó la vista, tentativamente y lo miró.

—Supongo que el compromiso con lord Kirkheathe ha de romperse —sugirió.

Ni siquiera conocía a su prometido, ¿pero acaso el matrimonio con él podría hacer, que se sintiera peor'?

—Él deseaba una virgen —murmuró su tío mientras se dirigía hacia la ventana, para mirar hacia fuera.

Genevieve tragó saliva. Eso no hacía, que el hombre pareciese mucho más atractivo; aun así, ¿qué alternativas existían?

—Tendrás que casarte, con DeLanyea.

Genevieve, se quedó mirándolo.

—¿Después, de lo que hizo?

Su tío, se volvió para mirarla.

—No tenemos, otra alternativa.

—Lord Kirkheathe vive lejos. Puede que no le lleguen los rumores, así que no tiene por qué saber…

—Yo lo sabré, y le di mi palabra, de que eras virgen. Además, Kirkheathe se entera de todo, de un modo u otro. Dado que ya no eres pura, el honor exige que rompa el contrato, e igualmente exige, que DeLanyea se case contigo, después de lo que ha hecho.

—¡Pero yo ya no quiero ,casarme con él!

—Lo deseabas lo suficiente anoche, como para deshonrarte —respondió su tío.

—Estaba… abrumada por él. Cometí un error. Jamás debería, haberlo hecho.

—Niña, métetelo en la cabeza. Tu reputación ha quedado, irrevocablemente destruida; a no ser, que se case contigo

Genevieve, se puso en pie.

—Tío —dijo con resolución—, sigo siendo virgen. Fue un truco, para romper el compromiso. Me colé en su cama anoche, mientras él dormía.

Su tío, entornó los párpados.

—¿Ese bastardo te ha dicho, que digas eso?

—¡No! Es la verdad. Creía que me amaba y que querría casarse conmigo, si yo estuviera libre. Pero obviamente, me equivocaba.

—Sí, así es —convino su tío—. Pensaras lo que pensaras, ésta no es una broma infantil, que pueda arreglarse fácilmente. Ni olvidarse.

Era evidente, que no se creía su explicación.

—Sólo hay una manera de salir de esto, con una pizca de honor. Debes casarte, con Dylan DeLanyea y lo harás. Ahora me aseguraré ,de que suceda.

Se dirigió hacia la puerta.

—¡Prefiero morir!

Su tío se detuvo y la miró sin interés, como si fuera una desconocida para él.

—Ahí tienes la ventana. Salta.

Horrorizada por su comentario, Genevieve sólo pudo quedarse mirándolo con la boca abierta.

—Ya me parecía a mí, que no lo harías —murmuró él, antes de marcharse.

Después de que la puerta se cerrara, Genevieve oyó el sonido de una llave en la cerradura.

Tras sentarse en la silla, se llevó las manos a la cabeza.

Y se maldijo a sí misma, por ser tan tonta.

Tres

—-Milord! —exclamó Dylan, cuando estuvo a punto de chocar con lord Perronet, en los escalones que conducían a la habitación de Genevieve.

—DeLanyea —gruñó el noble, mirándolo con rabia.

Dylan intentó mantenerse calmado, o al menos tan calmado como había estado, desde que se despertara bruscamente aquella mañana. Preferiría haber hablado con Genevieve primero, pero tal vez fuera mejor acabar con lo peor, se dijo a sí mismo.

—Querría hablar con vos, milord.

—Sí, así es —respondió el hombre—. Pero no aquí.

Dylan intentó, no fruncir el ceño. Claro que no discutiría sobre aquel asunto, en mitad de las escaleras.

—Tal vez el despacho de mi tío sea, más apropiado.

—Mostradme el camino.

Sin decir palabra, Dylan se dio la vuelta. Condujo al hombre escaleras abajo y a través del vestíbulo, donde ignoró a su tío y a sus primos, que estaban sentados desayunando, hasta llegar a una torre recientemente construida, contigua al salón. Los niveles inferiores eran usados como despachos, por el mayordomo y el alguacil. El despacho del barón estaba en el segundo piso, y una nueva habitación para el barón y su esposa, conformaba el tercero.

Aguardó a que lord Perronet entrara en la habitación, luego lo siguió y cerró la puerta tras él.

—Por favor, sentaos —sugirió señalando el sillón del barón, situado tras la mesa de madera.

—Prefiero, quedarme de pie.

Dylan se encogió de hombros y ocupó él, la silla. Entonces lord Perronet pareció enojarse más aún, pero a Dylan no le importaba mucho. Si el hombre insistía en quedarse de pie, y en parecer un humilde penitente rogándole al señor de la mansión, la culpa era sólo suya.

Y de su sobrina.

—La habéis deshonrado, así que tenéis que casaros con ella —declaró lord Perronet, sin más preámbulo.

—No la he deshonrado y no pienso casarme —respondió Dylan—. No sé qué es lo que os ha dicho, pero yo ni siquiera sabía que estuviera en mi cama, hasta que vos habéis entrado en mi habitación gritando esta mañana. Si alguien ha deshonrado a alguien, no he sido yo.

—Estaba en vuestra cama, con sangre en las sábanas —gruñó Perronet—. Ésas son, pruebas suficientes.

—Ésas son pruebas, de que alguien sangró por alguna razón. Por lo demás, es mi palabra contra la suya.

—La palabra de mi sobrina, contra la de un…

—¿Bastardo? —sugirió Dylan—. Debo decir, milord, que me sorprende que insistáis en que me case con ella, dada la mala opinión que tenéis de mi familia.

—No me dejáis elección —contestó el noble—. Tal vez fuese ése vuestro plan; ganaros su dote, así como el acceso a mi familia.

—Si la he deshonrado, como decís, eso sería lo último en lo que pensaría. No necesito su dote y, desde luego, no deseo estar emparentado con vos de ninguna manera.

El noble frunció el ceño, al oír eso.

—¿Por eso lo habéis hecho? ¿Para destruir mi alianza, con Kirkheathe?

—No me importan en lo más mínimo, vuestras alianzas —respondió Dylan—. Se nota que sois normando, siempre pensando en el poder y en las ganancias.

—Maldito…

—Galés —le interrumpió Dylan.

Si aquel hombre volvía a insultarlo, era probable que perdiera el poco control que le quedaba, y eso sería un error.

—O más bien —continuó él—, por suerte, más galés que normando. Decidme, milord, ¿qué dice la dama? ¿Dice que le hice el amor, tras prometerle matrimonio?

Lord Perronet no dudó, un instante.

—Sí.

Dylan sentía el odio en la garganta. Genevieve había mentido sin pudor y permitía que él, cargase con la culpa.

—No es más que una chica de mente débil, que se ha dejado engañar por un joven con lengua de plata.

Dylan pensó en los ojos de Genevieve, antes de su apasionado beso.

No era ninguna chica de mente débil; era una mujer, con la pasión de una mujer.

Y una capacidad de adulto, para mentir sin reparos. Se puso en pie y encaró a lord Perronet.

—Haya hecho lo que haya hecho, no permitiré que me chantajeen para casarme.

Por primera vez, lord Perronet pareció darse cuenta de que no podía obligar a Dylan a casarse con Genevieve, bajo esas circunstancias.

—Espero que os deis cuenta, de que habéis destruido sus oportunidades —gruñó el noble—. No le quedará más destino, que un convento aislado.

—Ése no es, mi problema.

—No lo es, ¿verdad? —dijo Perronet—. Sois como vuestro padre. No pensáis en las consecuencias, siempre y cuando consigáis lo que queréis. ¡Avariciosos hasta la médula!

—Si fuerais sabio, cerraríais la boca antes de volver a hablar de mi padre —dijo Dylan. mientras salía de detrás de la mesa.

Los ojos de lord Perronet se llenaron de pánico, y dio un paso hacia atrás.

—No soy yo el avaricioso, milord —continuó Dylan. con tono amenazante—. ¿A qué renunciaríais vos, si se rompiera el compromiso entre Kirkheathe y vuestra sobrina? ¿Al dinero? ¿Al poder? ¿A la influencia? ¿A las tres cosas? ¿Pensasteis alguna vez en su felicidad, cuando hicisteis el compromiso?

Lord Perronet volvió a retroceder, mientras Dylan se acercaba como un león acechando a su presa.

—Tal vez si hubierais pensado en ella, no se habría visto obligada a impugnar mi honor, para evitar casarse contra su voluntad.

—Yo… ella…

—Sacrificaríais su felicidad, a cambio de vuestra codicia.

—¡Sois un joven impertinente! —exclamó lord Perronet.

—¡Vigilad vuestra lengua, milord! ¿O debería decir, tío?

Perronet abrió los ojos, desmesuradamente.

—¿A qué viene tanta sorpresa? ¿No habéis venido aquí exigiendo, que me casara con vuestra sobrina? Tal vez, debería. Ella me deseaba, después de todo, así que hay que pensar en eso. Y vos sois un hombre, rico y poderoso.

—¡No os atreveríais! —exclamó lord Perronet.

—Parecéis creer, que soy capaz de cualquier cosa. ¿Por qué no de casarme honorablemente? Decidme, milord, ¿cuál sería su dote?

—¡Eso no importa! ¡Jamás la veréis!

—Puede que éste sea un momento apropiado para mencionar, que mi familia tampoco es insignificante —dijo Dylan—. Aunque estoy de acuerdo en que mi padre y mi abuelo eran monstruos despreciables, mi tío y sus hijos son considerados unos de los nobles más importantes de toda Inglaterra. El barón DeLanyea está a la altura de vuestros amigos, más poderosos. Así que ya veis, mi altanero normando, tal vez un matrimonio conmigo sea mejor, que una vida aislada en un convento. Ahora, volveré a preguntároslo. ¿Cuál es la dote, de la dama?

El barón DeLanyea miró hacia la entrada de la torre, donde estaba su solar, y luego devolvió la atención al pan y a la cerveza que tenía ante él, mientras desayunaba.

—Dios, esto es desesperante —les murmuró a sus hijos, sentados a cada uno de sus lados.

—Si no le arranca la cabeza a ese hombre, será un milagro —observó Griffydd.

—Entonces, alguien debería ir y asegurarse de que no lo haga —añadió Trystan, mirando a su padre.

—No le atacará —les aseguró el barón, aunque había ciertas dudas en el tono de su voz—. No sería, tan estúpido.

—No ha demostrado ser muy sabio, estos días —dijo Griffydd.

—Eso, es cierto.

Trystan se puso en pie, bruscamente.

—Alguien debería ver, qué están haciendo.

—Siéntate —ordenó el barón—. Si tenemos que intervenir, lo haremos; pero no, a no ser que sea absolutamente necesario.

—Empeorará las cosas, ¿y no ha causado ya, daño suficiente?

—Dice que no —le recordó el barón, a su hijo pequeño.

—Vi cómo la miraba —respondió Trystan, y miró a Griffydd—. Tú también lo viste. Sé que hablaste con él, sobre su comportamiento.

—Y creí que había entendido, el mensaje.

—Dice que sí —dijo el barón —. Ni siquiera habló con ella, durante el banquete de anoche, ¿verdad?

—Eso no significa, que sea inocente —contestó Trystan.

—Lo sé —respondió el barón—. Pero no vayamos culparlo, antes de tiempo.

De pronto, el anciano se enderezó.

—Silencio. Alguien viene, del despacho.

Los tres observaron expectantes y vieron salir a lord Perronet de la torre, atravesar el salón y desaparecer.

Intercambiaron, miradas confusas.

—Al menos, no está muerto —dijo Griffydd.

—Aunque parecía enfadado —advirtió Trystan—. ¿Qué creéis que…?

Se quedaron callados al ver aparecer a Dylan, con la cabeza gacha como si estuviera perdido en sus pensamientos, y con el ceño fruncido, hasta que levantó la cabeza y vio a sus parientes.

Entonces sonrió, pero todos se dieron cuenta, de que no había alegría en su sonrisa.

—Felicitadme, caballeros. Voy a casarme.

Griffydd y Trystan se quedaron con la boca abierta, mientras el barón se ponía en pie lentamente.

—¿Qué estás diciendo?

—Estoy diciendo, que voy a casarme con Genevieve Perronet. Hoy.

El barón se sentó, de nuevo.

—¿Por qué? —preguntó Griffydd—. Dices, que no la has deshonrado.

Finalmente, el brillo reapareció en los ojos oscuros de Dylan.

—Tal vez sea, porque ya tengo edad para casarme.

—¿Estás seguro, de que es una decisión sabia? —preguntó el barón—. ¿Lord Perronet no te ha obligado…?

—¿Él? ¿Obligarme a hacer algo? —se burló Dylan—. Eso, habría que verlo.

—Y ¿qué pasa con lady Genevieve? —preguntó Trystan.

—Fue idea suya, al fin y al cabo; aunque me ha hecho saber que deseaba ser mi esposa, de una manera un tanto peculiar —respondió.

Se volvió hacia el barón.

—Tú mismo la oíste confesar que me amaba, tío. Obviamente, es una mujer inteligente y nadie puede negar, su belleza.

—¿Estás absolutamente seguro, de esto? —preguntó el barón.

—Tío, ¿realmente crees que podría alguien obligarme a casarme, contra mi voluntad?

—No —admitió el barón.

—¿Griffydd?

—No —convino su primo.

—¿Trystan?

—No —contestó el más joven—. ¿La amas?

—Aún no, pero lo haré, y empezaré, esta misma noche. Ahora, si me disculpáis, será mejor que empiece a organizar mi boda.

Salió del salón, silbando tranquilamente como si se casara todos los días, y los dejó a los tres, sintiéndose como hombres que esperaban una batalla encarnizada y que no habían visto, más que al enemigo de lejos.

Bajo la mesa, Trystan apretó los puños.

Genevieve se quedó mirando a su tío, con descrédito.

—¿Mi qué?

—Tu vestido de novia. Sácalo y prepáralo. Vas a casarte, hoy.

—¿Casarme? ¿Con quién?

—¿Con quién crees? Con sir Dylan DeLanyea, señor de Beaufort.

—Pero ,qué hay de mi compromiso, con lord Kirkheathe?

—Obviamente se ha roto, gracias a ti. Encontraré alguna manera de compensarlo. Tal vez tu prima Elizabeth pueda casarse con él, en tu lugar.

—¡Tío!

Genevieve se levantó de la silla y lo miró, con resolución.

—Admito que he cometido un grave error, pero no lo agravaré casándome con ese hombre.

—¡Sí, lo harás! —respondió su tío—. ¿Cómo te atreves a negarte? Después de lo que has hecho, deberías alegrarte de que tengamos una manera de solucionarlo, antes de que tu reputación quede completamente destruida. Ya habrá suficientes rumores y chismorreos, tal como están las cosas. En cuanto a lo que piense lord Kirkheathe, no quiero ni considerarlo ahora mismo. Deberías darle gracias a Dios, de que no te destierre.

—Preferiría ese destino, antes que casarme con Dylan DeLanyea.

Su tío la miró, como si se hubiese vuelto loca, y obviamente pensaba, que así era.

—¡Estabas desnuda en su cama, Genevieve!

—Para mi desgracia. Preferiría casarme, con lord Kirkheathe.

—Eso es imposible y lo sabes. Cásate con DeLanyea o te enviaré al convento más aislado, que pueda encontrar y te dejaré, pudriéndote allí.

Mientras lo miraba, Genevieve sabía que lo haría. Sería exiliada a una existencia poco mejor, que la muerte en vida; sin un marido, ni posibilidad de tener hijos.

—¿Lord Perronet?

Genevieve dio un respingo y miró hacia la puerta, donde se encontraba la esposa del barón.

Lady Roanna era alta y delgada, e iba vestida con un sencillo vestido de lana rojo, anudado con un cinturón de cuero beige. Su pelo iba cubierto, con un pañuelo blanco.

Los miró plácidamente, en su rostro pálido no había rastro de tensión. Sin embargo, su voz, aunque suave, era tan imperativa como la del barón.

Genevieve hizo una reverencia, inmediatamente. Al hacerlo, miró a su tío. Parecía tan humilde y avergonzado, como un niño errante.

—Lord Perronet, he sido informada del inminente matrimonio de mi sobrino y me gustaría hablar con vuestra sobrina a solas, si puedo. De mujer, a mujer.

Al hablar, su voz y su expresión eran tales, que Genevieve dudaba que alguien pudiera negarle algo, incluyendo el rey.

Y como para demostrar esa observación, su tío asintió.

—Por supuesto, milady —dijo. Se dirigió hacia la puerta, entonces vaciló y miró a Genevieve—. La ceremonia será, a mediodía.

Cuando se marchó, lady Roanna entró en la habitación.

—¿Puedo sentarme? —preguntó, y Genevieve no pudo evitar sentirse aliviada, por el cambio de tono. Parecía, mucho más compasiva.

—Por supuesto, milady —respondió.

Lady Roanna tomó asiento y luego señaló, la otra silla.

—Por favor.

Genevieve obedeció.

Lady Roanna dirigió sus ojos verdes hacia ella, unos ojos que parecían exigir sinceridad.

—Así que vas a casarte con mi sobrino, y no con lord Kirkheathe.

—Me han dicho, que debo hacerlo —respondió Genevieve.

—No pareces, muy complacida.

Genevieve no contestó. No podía, no con la mirada de lady Roanna puesta en ella.

—Imagino que tu tío tiene una buena razón, para exigir este cambio.

—Yo estaba en la cama, de vuestro sobrino.

La expresión de lady Roanna se alteró ligeramente y su actitud hizo, que Genevieve se sonrojara.

—Dylan niega, haberte seducido.

Lo único que Genevieve pudo hacer fue mirar al suelo y sonrojarse, como una niña a la que habían pillado en una mentira.

—¿Te sedujo? —preguntó lady Roanna.

Llevada por la compasión de la otra mujer, Genevieve alzó la mirada y negó con la cabeza.

—No, milady. Y así se lo he dicho, a mi tío.

Lady Roanna sonrió ligeramente.

—Entiendo. Imagino que era tu plan, para evitar casarte con lord Kirkheathe.

Genevieve sintió que los ojos se le llenaban de lágrimas, mientras asentía. De pronto se sentía tonta, estúpida y avergonzada.

—Entonces debo decir, que has triunfado admirablemente. Pero dime, ¿no te consultaron sobre el compromiso con lord Kirkheathe? ¿No estabas, de acuerdo?

—No, milady. Quiero decir, que no me negué abiertamente. Creía que no tenía otra opción, hasta que conocí a Dylan —le temblaba la voz, mientras hablaba—. Supongo que pensáis, que me he comportado de manera indigna.

La otra mujer estiró el brazo y le estrechó la mano.

—Creo que has actuado como una joven desesperada, que se cree enamorada. Sin embargo, debo decir que me sorprende que no estés más feliz ante la idea de casarte con mi sobrino, ya que debías de imaginar, que ése sería el resultado de tu plan. Tal vez hayas oído cosas sobre su familia, que te han disgustado.

Aunque no era lo prioritario, en su cabeza, Genevieve recordaba, los epítetos que su tío había lanzado contra Dylan y su reacción, hostil.

—Sé que mi tío piensa mal de su padre y de su abuelo, pero yo no sé por qué.

Lady Roanna suspiró, profundamente.

—El padre y el abuelo de Dylan eran, hombres egoístas, crueles y vengativos, que buscaban el poder. Hicieron cosas terribles, para conseguirlo. Por suerte, Dylan no es como ellos.

—Mi tío lo llamó, bastardo.

—Lo es. Su madre, era una sirvienta en Beaufort.

Genevieve frunció el ceño, confusa.

—Y aun así, ¿ha heredado esas tierras?

—Sí —lady Roanna sonrió, amargamente—. A los galeses no les preocupa tanto la legitimidad, y menos mal. De lo contrario, mi marido no sería señor de Craig Fawr. Él también es, un bastardo.

—Oh, milady, lo siento. No lo sabía.

—No hay necesidad, de disculparse. Sólo pensaba que, a lo mejor, tenías algo en contra de Dylan, a causa de las circunstancias de su nacimiento.

—No, no es eso lo que tengo en su contra —contestó Genevieve—. Me dejé engañar, milady. Creí, que me amaba.

—¿Por qué?

Genevieve no estaba preparada para aquella pregunta tan directa, pero, si lady Roanna quería saberlo, se lo diría.

—Fue muy amable y agradable, y halagador. Ningún hombre me había mirado así. Y entonces me besó, más de una vez, con gran pasión. Y cuando se despidió…

Se quedó callada porque, si decía más, tal vez revelara demasiado sobre sus propios sentimientos heridos, y su orgullo no lo soportaría.

—Entiendo que nunca te dijo que te amaba y que quería casarse contigo.

—No, milady. Pero sus abrazos eran… Me dieron razón para pensar, que le importaba.

—Dylan, es un hombre apasionado —observó lady Roanna—. A veces actúa, sin pensar.

—¿Ha accedido a casarse conmigo, porque mi tío le ha obligado? —preguntó Genevieve.

—Si no conociera bien a Dylan, querida, pensaría que sí. Pero lo conozco. Nadie podría obligarle, a hacer tal cosa.

—Entonces ¿por qué ha cambiado de opinión y ha dicho, que se casará conmigo?

—Sinceramente, no lo sé —respondió lady Roanna—. Pero parece muy decidido —se inclinó hacia delante y la miró a la cara—. Lo que debo saber es, si deseas ser su esposa. Si no, dímelo. Ni mi marido ni yo creemos, en los matrimonios concertados —una mirada extraña cruzó su rostro—. Por muy buenas razones. Así que, si prefieres no casarte con Dylan, dilo y no pasará nada.

—Mi tío amenaza con expulsarme a un convento remoto, si no lo hago —respondió Genevieve.

—Podríamos convencerlo, para que no lo hiciera.

A pesar de la convicción de lady Roanna, a Genevieve le costaba trabajo creer que pudieran hacer cambiar de opinión, a su tío.

Así que, la decisión dependía de ella: casarse con Dylan DeLanyea, que horas antes había dejado claro, que no la deseaba como esposa.

O marcharse a un convento, donde se quedaría soltera y sin hijos.

Cuatro

En algún rincón de su cabeza, Dylan siempre había sabido que se casaría algún día. Sin embargo, se había imaginado haciéndolo bajo circunstancias muy diferentes.

Cada vez que se había parado a pensar en su futura esposa, por ejemplo, se había imaginado a una galesa con carácter y un cuerpo voluptuoso que comprendiera, que tenía hijos con otras mujeres.

Jamás se había imaginado casado, con una mujer rubia y pálida de sangre normanda, sobre todo una que se había colado en su cama, pensaba, mientras se encontraba en el salón con sus parientes, así como con los invitados del barón y los sirvientes del castillo.

Estaban todos esperando la llegada de la novia y la bendición de un sacerdote, al que habían convocado apresuradamente.

También había dado siempre por hecho, que estaría locamente enamorado de su novia, con una pasión más allá de todo lo que jamás había sentido, por las numerosas mujeres que ya habían compartido su afecto y su cama.

Genevieve Perronet era atractiva, claro, y resultaba excitante, pero no la amaba. Apenas, la conocía.

Y ahí yacía, el principal problema. Furioso y frustrado, se había ofrecido a casarse, sin apenas pensar en la novia; su motivo más importante había sido, fastidiar al prepotente de su tío.

Al menos Genevieve quedaría satisfecha, pensó, con su optimismo habitual. Se sentiría agradecida ,al ver que se casaba con ella y salvaba su honor.

Y además había dicho, que lo amaba.

Una esposa adorable y agradecida con una dote de quinientas monedas de oro, no era algo que rechazar sin pensar. En cuanto a sus hijos, simplemente le explicaría que los galeses no eran tan hipócritas, cuando se trataba de hijos ilegítimos. A los ojos de los galeses, un hijo era un hijo, hubiera nacido o no dentro del matrimonio.

Si Genevieve y él tenían un hijo varón, ese hijo heredaría Beaufort, de acuerdo con la ley normanda. Trefor, su hijo mayor nacido fuera del matrimonio, recibiría sus propias tierras fuera de esos terrenos, al igual que su otro hijo bastardo, Arthur.

Genevieve tendría, que aceptar eso.

El barón, de pie junto a él, se movió y llamó su atención. Al mirar a su alrededor, Dylan se dio cuenta de que los invitados y los sirvientes estaban intercambiando miradas, recelosas.

—Las novias, suelen llegar tarde —murmuró el barón—. Quieren estar guapas, nada más. Ya sabes, cómo son las mujeres.

Dylan asintió. Sí, conocía a las mujeres, así que tendría paciencia.

—¿Lady Roanna asistirá a la bendición?

—La vieja Mamaeth está muy enferma, pero… —comenzó a explicar el barón, pero de pronto se produjo, un estruendo en la entrada del salón.

Dylan contuvo la respiración y, tras ver lo que había causado la conmoción, dejó escapar el aire lentamente.

Eran lady Roanna y la vieja enfermera del barón, a la que transportaban en una silla que cargaban dos sirvientes, como si se tratara de una reina oriental.

—No iba a perderme esto —dijo la anciana, alegremente—. Ya era hora de que ese joven diablo sentara la cabeza, se casara y dejara de sembrar su semilla, por todo Gales.

Dylan intentó sonreír. Estaba contento de que Mamaeth hubiera hecho el esfuerzo de verlo casarse, claro, y más contento de ver a lady Roanna, que era como una madre para él.

Pero Mamaeth tenía una lengua que era como un látigo, especialmente cuando estaba de buen humor, y ningún sentido del decoro.

Lo cual, procedió a demostrar.

—¿Dónde está la novia? —preguntó—. Espero que no haya cambiado de opinión, después de todo el escándalo. Estuvo a punto de darme, un ataque al corazón.

Todo el mundo en el salón sonrió, pero eran sonrisas un poco tensas.

—Es bueno que se tome su tiempo —respondió Dylan, con una alegría que no sentía—. De lo contrario, tú habrías llegado tarde.

—¡Mmm! —fue la única respuesta que dio Mamaeth, antes de quedarse callada, por lo que Dylan se sintió agradecido.

—¡Ah, aquí están! —exclamó el barón.

De nuevo Dylan miró hacia la entrada, y se quedó, con la boca abierta.

Genevieve llevaba un vestido de seda blanco con mangas largas, con brocados dorados, que llegaban casi hasta el suelo.

Encima llevaba una túnica, también dorada. El fajín, con bordados de oro y plata, rodeaba su esbelta cintura e iba anudado, al frente.

Con la mano en el brazo de su tío, avanzaba lentamente hacia el grupo que aguardaba en el altar y, mientras lo hacía, el fajín parecía realzar la sensualidad de sus pasos.

Sorprendentemente excitado, sobre todo dada la multitud que lo rodeaba, Dylan tragó saliva y se obligó, a mirarla a la cara.

En la cabeza llevaba una cinta con bordados a juego, sujeta por un pañuelo de seda blanco que pasaba, desde un lado de la corona bajo su barbilla, hasta el otro lado.

Sin los rizos dorados que normalmente rodeaban su rostro, parecía mayor, y más femenina.

El corazón, se le aceleró.

Entonces se acercó lo suficiente, para que él pudiera ver bien su expresión.

Jamás había visto a nadie con una cara tan sombría, ni siquiera a Griffydd. Parecía más bien una prisionera, que una mujer que había mentido para casarse.

Si no deseaba casarse con él, ¿por qué estaba allí?

Confuso, y con el orgullo herido, pues jamás había imaginado que su novia pudiera tener esa mirada en la cara, Dylan miró a lady Roanna. Sabía que había hablado con Genevieve. Tal vez Genevieve le hubiera dado a Roanna, alguna pista…

Lady Roanna sonrió con tranquilidad, como si aquél no fuese más que un evento feliz y ella estuviera encantada, de estar allí.

Sin duda no parecería tan calmada, si pensara que había problemas.

Después, Dylan miró al barón, que tenía el ceño fruncido, al igual que sus hijos.

Dylan fue consciente de los rumores entre la multitud, y de las expresiones de los invitados, que en general parecían estar mirándolo con severidad, y a Genevieve con… ¿pena?

Aquello era, culpa de ella. El resultado de su estrategia y de sus mentiras. ¡No permitiría que nadie pensara, que alguien la había obligado!

Ni a él.

Así que abandonó el altar y se aproximó, a su hermosa novia. Cuando llegó hasta ella, la tomó entre sus brazos y la besó, apasionadamente.

El beso inesperado de Dylan dejó a Genevieve sin aliento y amenazó con quitarle, la poca dignidad que le quedaba, delante de toda aquella gente.

Por mucho que intentara no sentir nada, o si acaso sólo rabia, en el momento en que sus labios se tocaron, la sangre comenzó a arderle en las venas y sintió que le fallaban, las rodillas.

Finalmente dejó de besarla, aunque no la soltó. Deslizó entonces los labios por su mejilla hacia su oído, mientras ella intentaba recuperar la respiración.

—Esto ha sido más cosa vuestra que mía, milady —le susurró al oído—, así que sonreíd, o me marcharé y os dejaré aquí.

Con beso o sin él, ella sabía que hablaba en serio. Lo haría. Volvería a humillarla y probablemente tendría las agallas de decir, que era todo culpa suya.

Pero no era ella la responsable, de su actual situación. Ella se había negado a casarse, hasta que su tío la había amenazado.

Si Dylan la abandonaba allí, después de todo lo que había pasado, sin duda la enviarían a un convento.

Por lo tanto, logró sonreír y no se estremeció, cuando Dylan le estrechó la mano y la condujo, hacia el barón.

El anciano dio un paso hacia ellos y Genevieve sintió la fuerza, de su mirada penetrante.

—¿Es esto lo que deseáis, lady Genevieve? —preguntó en voz baja, para que sólo Dylan y ella pudieran oírlo.

—Sí —susurró ella, resignada a su destino.

—¿Dylan?

—Por supuesto.

A pesar de sus afirmaciones, el barón parecía preocupado y miró a su esposa, que asintió con la cabeza. Entonces suspiró y dio un paso, atrás.

—Padre —dijo, dirigiéndose al sacerdote.

El sacerdote, con una sonrisa beatífica en la cara, se acercó a ellos.

—¿Tienes el anillo, hijo mío? —le preguntó a Dylan.

El novio asintió y sacó un anillo de oro, del cinturón. El sacerdote lo agarró e hizo la señal de la cruz sobre él. Luego, se lo devolvió.

—Pónselo, en el dedo —dijo.

Genevieve estiró, su mano temblorosa. Dylan se la estrechó y le colocó el anillo, en el dedo.

—En el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo, que Dios bendiga esta unión. Que seáis fértiles y os reproduzcáis. Que ningún hombre se interponga entre vosotros. Yo os declaro marido y mujer, a los ojos de Dios y de los aquí presentes.

Todos comenzaron a aplaudir y a expresar, sus deseos de felicidad.

Genevieve se preparó, para otro de los besos de su marido.

Pero no se produjo, pues él se dio la vuelta para recibir la enhorabuena de todos, sin aparentar estar disgustado en lo más mínimo, por la infelicidad de su esposa.

Que Genevieve creyera que no estaba triste, era un cumplido para la habilidad de Dylan por fingir alegría, pues no se sentía feliz en absoluto. En realidad, no le agradaba nada la situación; sin embargo, se habría muerto antes de revelárselo a nadie, en Craig Fawr.

Por tanto, las celebraciones de las nupcias prosiguieron y Dylan aparentó, estar contento. Entretuvo a todos con sus chistes, sus canciones y sus historias, y le prestó a la novia toda la atención que creía que debía prestarle, para que nadie sospechara que no estaba a gusto con el matrimonio.

En cuanto a lo que pensara y sintiera Genevieve, se dijo a sí mismo que, aquello, no importaba en ese momento. Cuando estuvieran a solas, cuando estuviera con ella, cuando llegase el momento de reclamar su derecho como marido, entonces se preocuparía.

Al fin llegó el momento, de que la novia se retirase. Con bromas y miradas pícaras, Dylan la envió con el resto de las mujeres.

Al parecer era necesario, que varias doncellas acompañaran a Genevieve a la habitación. A ella no se lo parecía: sin embargo, no dijo nada, pues esperaba que la dejasen sola, una vez llegaran a la puerta.

Pero no lo hicieron. En su lugar, la siguieron hasta el fondo de la habitación situada en la torre, sin dejar de hablar, de reírse y de distraerla, de lo que la rodeaba.

Intentó pedirles que se marcharan, pero su petición sólo pareció incitar más miradas pícaras, risitas y susurros, en su lengua nativa.

Finalmente, Genevieve decidió ignorarlas y examinar, su habitación.

Había una mesa con una vasija y un aguamanil, un candelabro lleno de velas de cera de abeja, otra mesa más pequeña con una garrafa de vino y dos copas de plata, y la cama.

Una cama muy grande, con lujosas sábanas de satén.

Se apartó del inmenso mueble y oyó de nuevo mencionar, el nombre de Dylan, seguido de más risitas nerviosas. Las caras de las chicas más jóvenes se sonrojaron ligeramente, incluso mientras sus ojos brillaban con felicidad.

Entonces una de ellas comenzó a rebuscar, en el equipaje de Genevieve. Antes de que ella pudiera ordenarle que parase, la chica sacó su camisón más elegante, que estaba pensado para su noche de bodas.

Y ésa era, su noche de bodas.

Se lo quitó de las manos. Se sonrojó y se odió a sí misma, por ello.

—Aunque odio poner fin a vuestra diversión —dijo con severidad y como si fueran sordas—, no necesito más ayuda.

La miraron con la comprensión, de un rebaño de ovejas.

—¡Marchaos! —ordenó, señalando hacia la puerta.

Las mujeres obviamente estaban sobresaltadas, por su tono y por su orden, pero a Genevieve no le importaba. Quería que se fueran, con sus sonrisas y sus chismorreos.

Las mujeres intercambiaron miradas recelosas y se dirigieron, hacia la puerta. Cuando salieron, Genevieve la cerró con fuerza tras ellas.

Si hubiera tenido una llave, habría estado tentada de usarla con la cerradura.

Por desgracia, no la tenía.

Sin la presencia de las sirvientas, que le daban razón para actuar con dignidad, sintió, que todo el miedo y la angustia regresaban. No sabía qué esperar de Dylan, ni si deseaba particularmente descubrirlo.

Pero ¿cómo podría evitarlo? Era su marido. Tenía todo el derecho…

Todo el derecho.

Se sonrojó intensamente y miró hacia la cama, mientras pensaba en la intimidad que, legalmente, estaba obligada a compartir con él.

Ya había compartido intimidad con él, en cierto modo. Su cuerpo se calentó al recordarlo desnudo, mientras miraba a su tío enfurecido.

Que Dylan tenía un cuerpo del que ningún hombre se avergonzaría, era incuestionable. Alto, musculoso, de hombros anchos y cintura estrecha. Una delgada línea de vello comenzaba junto a su cintura y se deslizaba hacia abajo, donde el vello se volvía más espeso y rizado.

Todo en él era, impresionante.

De pronto se preguntó, qué pensaría él de su cuerpo.

No era que importara, pues irrevocablemente ella era su esposa y él su marido. Y pronto estaría allí. Estarían a solas. Se la llevaría a la cama y…

Frunció el ceño. No conocía toda la naturaleza de los deberes nupciales, de una esposa. Por desgracia, nadie se había tomado el tiempo de explicárselo. La única información que tenía provenía de los susurros que había oído, en casa de lady Katherine.

Sabía que tenía que haber sangre, no mucha, pero algo, y también dolor. Él debía penetrarla con su miembro… por alguna parte. Creía saber por dónde, aunque una o dos chicas habían disentido de la opinión general y habían dicho que se trataba, del ombligo. La experimentada Cecily se había reído de eso, y aun así, todas se habían aferrado a esa idea con tanta fuerza, que Genevieve no estaba preparada para desechar su opinión por completo.

Tomó aliento para calmarse y se acercó, a su baúl. El contenido había sido empaquetado deprisa al tener que trasladar sus pertenencias, de sus antiguos aposentos al dormitorio de Dylan, y el hecho de que esa mujer hubiera estado rebuscando, tampoco ayudaba. Sin embargo, al fin encontró su cepillo del pelo.

Se sentó en el taburete y comenzó a cepillarse el pelo, pensando que aquello la calmaría. Le llevó menos tiempo desechar aquella idea, que encontrar el cepillo.

Cuando los hombres abajo se dieran cuenta, de que las doncellas ya habían regresado, ¿cuánto tardaría Dylan, en ir a buscarla?

Con dedos temblorosos, se quitó el vestido y la combinación de lino, para ponerse el camisón de seda. Miró de nuevo a su alrededor y se preguntó, si un poco de vino la ayudaría a calmarse. No quería que su miedo fuese, tan evidente.

Se sirvió media copa y la miró. Después la llenó, casi hasta el borde. Con manos temblorosas, se la llevó a los labios y bebió.

Era un vino, excelente.

Se lo bebió todo y sintió, que su cuerpo se relajaba. De hecho, incluso empezó a sentirse… cómoda.

No era de extrañar que los hombres bebieran en exceso, si el resultado era aquella agradable sensación.

Se sirvió otra copa, complacida al comprobar que las manos ya no le temblaban. La garrafa se le resbaló un poco al dejarla sobre la mesa, pero no se derramó nada.

Apuró la segunda copa también, aunque no tan deprisa como la primera. Al darse cuenta de que tenía un poco de calor, se dirigió hacia la mesa de las velas y tropezó un poco.

—¡Vaya! —exclamó suavemente, y se rió mientras se enderezaba—. Ahora eres una mujer casada, Genevieve, así que hemos de tener dignidad.

Se quedó mirando las llamas de las velas, que vibraban de manera extraña.

—Tal vez estén embrujadas —sugirió en voz alta—. No importa.

Tras varios intentos, consiguió apagarlas todas salvo una, de modo que la habitación quedó, casi a oscuras.

Se enderezó. La habitación daba vueltas, o tal vez fuera sólo ella, pues parecía como si algo les pasase a sus piernas.

—Sólo estoy cansada —dijo, con voz pastosa—. Muy, muy cansada. Y no me importa dónde esté él, ni lo que esté haciendo.

Con la cabeza levantada, caminó dando tumbos hacia la cama e intentó subirse a ella.

Era muy alta, pero finalmente lo logró, se tumbó y pronto se quedó, profundamente dormida.

Poco después Dylan se sentó en una silla junto a Trystan. Estiró el brazo y agarró, el cuerno de beber de Trystan. Dio un trago al vino e ignoró por un momento, la expresión de contrariedad del joven.

Dejó el cuerno y se secó los labios, con la mano.

—¿Vas a tenerme en cuenta, una copa? Estás tan agrio, como una anciana con los dientes feos.

—¿Quieres emborracharte, en tu noche de bodas? —preguntó Trystan.

—¿Emborracharme, para qué? Claro que no, y seré más que capaz de hacer lo que un marido tiene que hacer, con una esposa como ésa, chico.

—No me llames «chico».

Dylan se echó hacia atrás, para contemplar al joven caballero.

—Bueno, bueno, bueno, ya eres todo un adulto, ¿verdad? ¿Quién iba llorando a mamá, cuando yo no le dejaba jugar conmigo?

—Eso fue, hace mucho tiempo.

—Así es, así es.

Dylan sonrió, pero había una advertencia en su sonrisa.

—Y ahora piensas que eres lo suficientemente mayor, para criticarme, ¿verdad?

Trystan no respondió; simplemente, siguió mirando al frente.

—Escuchad, sir Trystan DeLanyea, caballero e hijo de un galés bastardo.

Ignoró el rubor furioso que apareció, en las mejillas del joven.

—Sigo siendo mayor que tú, y más fuerte, y mejor guerrero; así que controla tu lengua, o tendré que tirarte al suelo.

—No dudo que puedas vencerme, en una batalla; pero eso no significa que vaya a admirar, todo lo que hagas.

—Pero ¿qué pasa? ¿Un joven cachorro se atreve, a gruñirle a un perro?

—Un joven cachorro que sabe, cuándo algo es honorable y cuándo, no.

Dylan echó la silla hacia atrás y miró a Trystan, con rabia.

—¿De qué me acusas? ¿En qué no he sido, honorable?

Trystan se puso en pie y Dylan se dio cuenta, de que no había miedo en sus ojos.

—Sé lo que está bien y lo que está mal, y tu matrimonio con Genevieve Perronet está mal.

Dylan se llevó la mano, a la espada.

—¿Quién te crees que eres, para decirme tal cosa? —preguntó, y sus palabras resonaron por todo el salón.

De pronto consciente del silencio, Dylan miró a su alrededor y vio las caras asustadas, de los amigos del barón. Se dio cuenta entonces, de que los músicos habían dejado de tocar.

El barón, corrió hacia ellos.

—¿Cuál es, el problema?

—Tu pequeño niño tiene las agallas de decirme, que no aprueba mi matrimonio.

—¡No soy un niño! —exclamó Trystan.

—¡Trystan! —dijo el barón—. No eres tú, quien debe aprobarlo o no. Dylan no buscó aprobación antes y ahora, no la necesita —se acercó a su hijo pequeño y le dio una palmada, en el hombro—. Piensa en cómo te habrías sentido, si Dylan se hubiera quejado de tu nombramiento, después de haberse celebrado. La ceremonia ya ha pasado y ahora es, el momento de celebrarlo; así que, pídele perdón. No toleraré, más discusiones.

Trystan apartó la mano del barón y pareció estar a punto de negarse, hasta que vio la mirada severa de su padre.

—Lamento haber dicho esas cosas, el día de tu boda —murmuró, mirando al suelo.

Era evidente para Dylan, que Trystan no lamentaba lo que había hecho; al igual que él no lamentaría lanzarlo al suelo de un puñetazo, en aquel mismo instante.

Sin embargo, continuar con aquella disputa no le sentaría bien al barón; a quien Dylan admiraba y quería, como a un padre. Sería mejor esperar y desahogarse con Trystan, otro día; si éste era lo suficientemente tonto, para volver a atacarlo.

Por tanto,   Dylan se obligó a sonreír.

—Dado que es el día de mi boda, estoy dispuesto a perdonar.

Todo el mundo suspiró aliviado y los músicos, siguieron tocando. El barón sonrió, pero la tensión era visible en sus hombros.

—Además —dijo, en tono jovial—, ¿no es hora, de que el novio se retire?

De pronto, la opinión que Trystan tenía de su matrimonio, parecía importarle muy poco. En vez de eso, Dylan pensó inmediatamente en su habitación de boda; donde lo aguardaba, la hermosa Genevieve.

—Deseadme una buena noche, entonces —les dijo a todos. Después, le dirigió a Trystan una mirada sardónica—. Aunque estoy seguro de que será buena, lo deseéis o no.

Sin más se dirigió hacia la puerta, mientras aceptaba los buenos deseos, las felicitaciones y los consejos, de los invitados del barón.

El barón se giró hacia su hijo pequeño, con expresión de reprobación.

—¡Santo cielo, Trystan! —gruñó—. ¿En qué estabas pensando?

—No la merece —respondió Trystan, con el ceño fruncido.

El barón pareció comprenderlo; aun así, cuando habló, su voz sonó firme.

—Es la esposa de Dylan, y no hay nada que puedas hacer, por cambiar eso. No tiene que gustarte, pero tienes que aceptarlo. ¿Me comprendes, hijo mío?

—Te comprendo, padre.

Cinco

Visiblemente incómodo, Dylan se incorporó sobre un codo para contemplar a su esposa, que dormía.

Parecía hermosa e inocente mientras dormía, con sus rizos rubios enmarcando su delicado rostro. Las pestañas eran como un abanico sobre sus mejillas, y tenía la boca entreabierta, como en una invitación para besarla.

Sin embargo, sus suaves ronquidos eran claramente audibles, y el olor de su aliento era suficiente, para provocarle náuseas.

Se recostó sobre la cama, sin miedo a despertarla. Había encontrado la garrafa vacía la noche anterior, tras no obtener respuesta por su parte; y no hacía falta un genio para darse cuenta, de que estaba borracha.

Pensar que él, Dylan DeLanyea, había encontrado a su esposa dormida en la cama, en su noche de bodas. Sus amigos, se burlarían de él.

Si se enteraban.

Haría lo que fuera. con tal de disimular el estado de su esposa cuando se despertara, antes de ser el blanco de las burlas.

Con expresión agria, se levantó, se estiró y se dio cuenta de que nadie habría imaginado tampoco, que podría dormir totalmente vestido en su noche de bodas. Se acercó al aguamanil, vertió algo de agua y se lavó la cara.

Tras sentirse más despejado, se dio la vuelta y se apoyó sobre la mesa, mientras contemplaba pensativo a Genevieve.

Se dijo a sí mismo que no importaba cómo se sintiera ella, pues partirían hacia Beaufort ese mismo día. Tenía responsabilidades y tareas allí, que no podían esperar a que Genevieve se recuperara.

Su esposa suspiró y se movió, lo que le recordó el cuerpo voluptuoso que había bajo las sábanas; el cuerpo que había advertido la noche anterior, al tumbarse a su lado. Sus pechos eran perfectos, su cintura delgada, sus caderas esbeltas y sus nalgas bien redondeadas.

De hecho había estado tentado de poseerla mientras dormía, pero no era tan egoísta. Podría esperar un poco, para disfrutar de ella. Después de todo, estaban casados.

Genevieve hizo un sonido que se convirtió, en un suave gemido. Dylan sonrió, al reconocer ese sonido. Estaba despertándose y descubriendo al mismo tiempo, que beber demasiado vino no era algo inteligente.

Ella se dio la vuelta y se tapó los ojos, con el antebrazo.

—Buenos días, Genevieve —dijo Dylan, y decidió que sería mejor no hacerle recriminaciones, por el momento. Bastante mal debía de sentirse, a juzgar por aquel gemido.

—¿Dylan?

—Sí.

—Estoy… enferma.

Dylan se acercó a la cama y la miró, con una sonrisa compasiva.

—No. Lo que pasa es que has bebido, demasiado vino.

—No —susurró ella, intentando incorporarse—. No estoy bien. Voy a… voy a…

Dylan agarró la palangana, tiró el agua al suelo, corrió hacia la cama y se la puso a Genevieve, bajo la barbilla. Cuando ella terminó, la dejó en el suelo y agarró un paño, que humedeció con agua del aguamanil. Luego, le frotó la cara suavemente.

Ella lo miró, con los ojos inyectados en sangre.

—Lo siento —murmuró.

—Ese resultado también es normal, después de demasiado vino —observó él.

Genevieve se recostó, sobre la almohada. Tenía tan mal aspecto, que sintió pena por ella.

—Haré un viaje rápido al aseo y volveré, enseguida.

Genevieve asintió.

Dylan completó su tarea con rapidez y, cuando regresó, se preguntó si habría vuelto a quedarse dormida, pues tenía los ojos cerrados. Caminó lentamente hacia la puerta, para no molestarla.

Tal vez pudieran esperar y marcharse, por la tarde.

—¿Dylan?

Dylan se dio la vuelta y vio, que abría los ojos.

—¿Sí?

—Envía a buscar a un sacerdote. Me estoy muriendo.

—No lo creo —respondió él, haciendo un esfuerzo por no reírse. Realmente tenía mal aspecto; pero le estaba bien merecido, por privarle de su noche de bodas.

Por suerte habría otras noches, después de ésa.

—Me duele la cabeza y tengo la boca seca —dijo ella—. Creo que es, una peste.

—Es sólo el exceso de vino, Genevieve. Más tarde, te encontrarás mejor.

—¿De verdad?

—Sí. Y debemos irnos a casa.

—¿A casa? —preguntó ella, llevándose la mano a la frente.

—A Beaufort. No está muy lejos, y el camino es fácil.

—No puedo.

—Te traeré algo, para el dolor de cabeza; y algo, de comer.

—No podría comer.

Dylan sonrió, compasivamente.

—Debes hacerlo. Y luego encontraré la yegua más amable del establo, para que la montes.

—Mañana —murmuró ella, aunque con una resolución sorprendente en su voz.

—No —respondió él, también con resolución—. No puedo estar lejos de mis tierras, mucho tiempo más. Es casi el momento de reunir a las ovejas, para el parto.

—Si me mueves, me muero.

—Por desgracia, ése es un riesgo que he de correr.

Con la cabeza como si se la estuviera pisoteando, un rebaño de caballos y con el estómago revuelto, Genevieve abrió los ojos y vio a Dylan, salir por la puerta.

La cerró tras él con un portazo, que le produjo más dolor aún.

Lentamente se incorporó, hasta quedarse sentada. No se había sentido tan mal, en años. Y, aunque Dylan parecía comprenderla, se negaba a quedarse en Craig Fawr.

Se fijó entonces, en las sábanas revueltas.

Llevaba puesto el camisón. Él llevaba su túnica negra, los pantalones y las botas. Ella había dormido profundamente, toda la noche. Y él ¿había dormido… allí?

No podía estar segura. No recordaba nada, después del vino.

Con movimientos cautelosos, temerosa de lo que pudiera ver, levantó la sábana lentamente y examinó la bajera.

No había sangre.

Movió las piernas. No le dolían, ni sentía nada que pudiera indicar, que le había hecho el amor.

Se levantó el camisón y examinó la zona, alrededor del ombligo. Allí tampoco, había nada.

Había temido que Dylan pudiera haberlo hecho, incluso con ella dormida. Si no lo había hecho, tal vez no fuese la sabandija deshonrosa y lujuriosa, que pensaba.

O tal vez él, también hubiera bebido demasiado vino, pensó, mientras volvía a meterse bajo las sábanas.

Tras despertarse de nuevo por el ruido, y pensando que Dylan debía de haber vuelto, Genevieve abrió un ojo.

Sin embargo, en vez de ver a su marido, vio a tres sirvientas. Una llevaba una palangana con agua caliente; otra, paños limpios y la tercera parecía no tener razón, más allá de la curiosidad, para estar allí.

Sin querer dar motivos para cotillear, Genevieve mantuvo los ojos medio cerrados, mientras las observaba. Por suerte, se mantuvieron en silencio.

Se le ocurrió entonces que, cuando se fueran a Beaufort, los sirvientes no hablarían su idioma. ¿Cómo comprenderían, sus órdenes e instrucciones? Cerró los ojos con fuerza y controló la necesidad, de volver a gemir.

—¿Milady?

Miró a la mujer, que se había inclinado sobre ella y que había hablado, con un francés muy aceptable.

—¿Sí?

—El barón DeLanyea nos ha pedido, que os ayudemos a prepararos para el viaje.

Genevieve suspiró. Si el barón pensaba que debían marcharse, no le quedaba elección.

—Enseguida os traerán, algo de pan y agua fría. ¿Queréis lavaros?

Genevieve se giró y puso los pies en el suelo. Incluso ese simple movimiento, parecía quitarle toda la fuerza.

—Dice, que no os sentís muy bien. Cansada, sin duda.

La mujer miró por encima de su hombro a las otras dos, que se rieron en voz baja.

—Y ¿cómo no?, si él es el hombre más guapo de aquí a Londres. Es difícil andar, ¿verdad?

Genevieve las miró, malhumorada.

—Lo digo como un cumplido, milady, para vos y el joven barón DeLanyea.

Genevieve parpadeó, confusa. ¿El joven barón DeLanyea?

—¿Mi marido es barón?

—Sí, aunque no le gusta usar el título. Dice que no quiere parecer tan viejo, como su tío.

Aquella noticia era una sorpresa agradable, pensó Genevieve mientras se levantaba de la cama.

Se dio cuenta de que sentía el estómago un poco mejor, pero aún tenía la boca seca y la cabeza, aún le dolía.

Entonces se dio cuenta, de que las mujeres la miraban de forma extraña. Tal vez no debería haber revelado, que no sabía nada sobre el título de su marido.

—No hablamos de títulos cuando, estamos juntos —explicó.

Eso hizo que las sirvientas sonrieran de nuevo, y sintió cierto alivio, aunque mientras se preparaba para abandonar Craig Fawr no podía evitar preguntarse, qué más cosas desconocería, sobre el hombre con el que se había casado.

Mientras miraba hacia el cielo despejado, satisfecho de ver que el día prometía ser bueno, Dylan caminaba hacia los establos. Había dado órdenes de que ensillaran su caballo y una de las yeguas del barón, para el viaje.

Su tío le había prestado el caballo sin dudar y también le había ofrecido una mula adicional, para el equipaje de Genevieve. Eso era bienvenido, dado el tamaño del baúl que Dylan había visto en su dormitorio, la noche anterior. Su pobre mula se habría derrumbado, si hubiera tenido que llevar tanto sus pertenencias como las de su esposa.

La cual no era aún su esposa, por completo.

A pesar de esa idea tan frustrante, Dylan atravesó contento el patio, consciente de que todos lo miraban, desde el mozo más bajo hasta el sombrío Griffydd, que fingía estar ocupado, ensillando su caballo.

Sus diez hombres estaban todos reunidos, listos para partir. A juzgar por su apariencia desaliñada, Genevieve no era la única persona en Craig Fawr, que había bebido en exceso la noche anterior.

Con cierto alivio, Dylan advirtió que Trystan no estaba por ninguna parte, y se dijo a sí mismo que era mejor, pues ya tenía bastante en qué pensar, sin tener que preocuparse por la opinión de Trystan, sobre un asunto del que no sabía nada.

—¿Se ha roto, la correa de la silla? —le preguntó a Griffydd, al acercarse.

—Creí, que sería eso —respondió Griffydd.

Dylan sonrió satisfecho y Griffydd frunció el ceño.

—¿Cómo está, tu esposa? —preguntó Dylan.

—Mejor, según dice —contestó su primo, sin alterar su expresión.

Dylan sabía que, a pesar de su rostro inescrutable, Griffydd amaba a su esposa con pasión y estaba preocupado, por ella.

Griffydd dejó de fingir, que estaba examinando la silla.

—¿Sigues pensando, en marcharte hoy?

—¿Por qué no?

—Por eso —contestó Griffydd, señalando hacia el salón—. ¿Está enferma?

Dylan miró por encima del hombro y vio a Genevieve salir lentamente del edificio, con la mano apoyada en el brazo de su tío. Parecía un poco mareada, pero era la mujer mareada más hermosa, que Dylan había visto jamás.

Esperaba que el viaje no fuera, demasiado duro para ella y que pudieran llegar a Beaufort, antes de que cayera la noche. En cualquier caso, la idea de pasar la noche bajo las estrellas con ella tenía, cierto atractivo. Miró hacia el cielo azul. Hacía un poco de frío, pues estaban a principios de marzo, pero dormir en el exterior no sería tan malo, si se acurrucaban juntos.

Tras ella aparecieron varias sirvientas con su equipaje, y Dylan agradeció más aún, la presencia de la mula adicional. Parecía que aquel baúl del dormitorio, no era su único equipaje. Las tres mujeres también llevaban dos cajas de madera, más pequeñas y una enorme bolsa, de cuero.

Advirtió que lord Perronet llevaba en el cinturón una bolsa, cuyo tintineo llegaba hasta sus oídos.

Menos mal que Beaufort estaba cerca, o de lo contrario, serían el blanco de todos los ladrones en kilómetros a la redonda.

A pesar de aquella idea tan inquietante, mantuvo la sonrisa en la cara mientras respondía a Griffydd.

—Ha sido el exceso de vino, nada más. Anoche, lo pasamos muy bien.

Griffydd no respondió y Dylan creyó ver, una expresión escéptica en su rostro.

Por suerte no iban a quedarse más tiempo allí, pensó, mientras se dirigía hacia Genevieve y su tío.

—Buenos días, milord —dijo Dylan jovialmente, al detenerse frente a lord Perronet—. Venía a ver, si los caballos y las mulas estaban preparados.

—¿No lo están? —preguntó lord Perronet.

—Claro que lo están —gritó Griffydd, desde atrás.

Dylan miró por encima del hombro y vio abrirse, la puerta del establo. Un mozo y un chico sacaron a los animales, ensillados y listos. Lo único que quedaba era, cargar el equipaje de Genevieve en la mula.

Dylan dio la orden y luego se volvió, para contemplar a su esposa.

—Espero que te sientas, más descansada —dijo, consciente de que tenían público.

Griffydd no diría nada, pero no podría decir lo mismo sobre los sirvientes.

Un simple «sí» fue la única respuesta que dio ella, mientras le soltaba el brazo a su tío. Pareció marearse un poco, y se acercó para ayudarla, pero ella se apartó como si no quisiera que la tocara.

Dylan intentó no dejar, que eso le molestara. Pero, le molestó.

—Aquí está lo dote —dijo lord Perronet, bruscamente.

Con una expresión de asco, soltó la bolsa de su cinturón y se la entregó a Dylan.

Dylan puso su sonrisa más encantadora mientras aceptaba la bolsa, e hizo una reverencia.

—Gracias, milord.

Lord Perronet, asintió.

—Cuida de ella, DeLanyea.

—Lo haré, milord.

El normando asintió una vez más y luego se volvió, hacia su sobrina. Su expresión pareció suavizarse, por un instante.

—Adiós, Genevieve. Te deseo felicidad.

Aquella mirada momentánea de compasión, podría no haber sido más que un tic facial, pues las palabras de lord Perronet sonaron, como si creyera que no iban a tener felicidad alguna, durante el resto de sus vidas.

—Seremos muy felices, milord —dijo Dylan—. Cada día… —bajó la voz—… y cada noche.

Eso hizo que Genevieve lo mirase y, aunque su rostro no expresó más que incomodidad, quedó satisfecho por haber conseguido que lo mirase, así como por sorprender a su tío.

—No tienes sentido del decoro, ¿verdad? —dijo Perronet.

—Me temo, que muy poco —respondió Dylan—. Ahora, si me disculpáis, iré a cargar la mula. Luego, podemos irnos.

Genevieve observó mientras Dylan no les daba órdenes a los sirvientes, sino que se encargaba personalmente de cargar parte de su equipaje y lo ataba, a la mula.

Mientras lo miraba, intentaba ignorar la intensa mirada de Griffydd DeLanyea; así como el escrutinio, del resto de gente reunida en el patio.

Estaría encantada de abandonar aquel lugar, de alejarse de toda esa gente que sabía lo que había hecho; a no ser que las noticias llegasen al hogar de Dylan, antes que ella.

Con esa idea en la cabeza, su tío le dio un beso frío en la mejilla.

—Cuídate, Genevieve.

—Tío, siento mucho los problemas que te he causado —susurró ella—. Que Dios te bendiga.

Él asintió bruscamente, se dio la vuelta y se marchó.

—¿Os vais ya? —dijo una voz masculina. El barón caminaba, hacia el establo.

Aunque se marchaban, Genevieve se sentía reconfortada por su presencia. De hecho, de pronto se dio cuenta de que se que lamentaría más despedirse del barón y de su esposa, que de su propio tío.

Aunque el barón estuviera mirándola en aquel momento, con una expresión que ella consideraba demasiado astuta. Si alguien le dijera que DeLanyea sabía, exactamente, lo que había ocurrido entre su marido y ella la noche anterior y esa mañana, Genevieve se lo habría creído.

—Mi esposa lamenta no poder estar aquí, para despedirse; pero mi vieja enfermera, está muy enferma hoy.

—Espero, que pronto mejore.

El barón negó, con la cabeza.

—Por desgracia, es muy anciana. Dudo que llegue, al verano. Tú tampoco pareces tener buen aspecto, esta mañana.

—Estoy… cansada, milord —mintió.

Ya había causado bastante escándalo, durante su estancia en Craig Fawr. No se humillaría más al admitir, que se había emborrachado.

—¿De verdad?

Su sonrisa hizo, que sonriera en respuesta. Dylan se acercó y saludó al barón.

—Me alegra que toda esa… práctica, no haya sido en vano, Dylan —dijo el barón—. Deja descansar a la pobre chica esta noche, ¿de acuerdo?

—No prometo nada —respondió Dylan, con una voz seductora y una mirada que hizo que a Genevieve, le temblaran las rodillas —. Ahora creo, que será mejor que nos marchemos, tío. Nos tomaremos nuestro tiempo, para llegar a Beaufort.

Incluso dijo aquello último con una voz seductora, como si tuviera planes para el viaje que incluyeran… lo que no habían hecho, durante la noche.

Genevieve comenzó a temer que iba a tener la cara roja, durante el resto de su vida. Bastante malo era tener dolor de cabeza y el estómago vacío. Además ¿era necesario avergonzarla?

—Vamos entonces, Genevieve —dijo Dylan, ofreciéndole el brazo.

Ella colocó la mano allí e intentó ignorar los músculos duros bajo sus dedos, mientras miraba al barón y a Griffydd, que se acercó a su padre.

—Adiós, y que Dios os bendiga. Dadle las gracias, a lady Roanna.

—Adiós, querida —dijo el barón, amablemente.

—Adiós —repitió Griffydd, en tono más sombrío.

—¡Anwyl!, parece que te estés muriendo! —exclamó Dylan, y le dirigió a su primo una mirada de desdén, antes de conducir a Genevieve hacia su montura—. Sólo nos vamos, a casa.

—Sí, lo sé —murmuró Griffydd.

Seis

—Éste será un buen lugar, para descansar y relajarnos —observó Dylan, y se giró sobre su silla de montar, para mirar a Genevieve.

Genevieve, que estaba medio dormida, levantó la cabeza y vio que habían llegado a un puente, construido sobre un pequeño arroyo que serpenteaba, por un valle boscoso. Miró entre los árboles e imaginó que era, media tarde. Oía el agua golpeando contra las rocas, alejándose de algún río desconocido.

Por lo demás, todo estaba muy tranquilo.

—¿Dónde están los demás? —preguntó, al darse cuenta de que estaban solos.

—Les he dicho, que sigan hacia delante.

—Tal vez no sea seguro, parar.

Él se rió, suavemente.

—Tan seguro, como puedas imaginar. Eran más para aparentar, no para protegernos, en cualquier caso.

Sonaba tan seguro, que Genevieve no puso objeción, y ahora que estaba completamente despierta, deseaba bajarse del caballo. Aunque el paso de la yegua era tranquilo y suave, el movimiento no ayudaba a calmar su estómago. Por suerte, y quizá gracias al aire fresco, sentía la cabeza mucho más despejada.

Dylan bajó del caballo y, antes de que ella se hubiera movido, ya estaba a su lado, dispuesto a ayudarla a bajar.

No rechazó su oferta. Colocó las manos sobre sus hombros anchos, él puso los suyos en su cintura y entonces Genevieve se deslizó lentamente, hacia el suelo.

Con sus cuerpos pegados, Dylan no apartó las manos. Ella tampoco, y simplemente se quedó, mirándolo a la cara.

Por un instante creyó, que iba a besarla; hasta que se dio cuenta de que estaba mirándola, como un médico miraría a una paciente.

Dylan levantó la mano y le apartó, un mechón de la cara.

—¿Te sientes mejor?

—Un poco.

—Bien. ¿Has comido algo hoy?

—No —confesó ella, y se recordó a sí misma que, a pesar de estar casados, eran prácticamente desconocidos.

—Ya me parecía. He traído algo de comida, de Craig Fawr. La nueva cocinera del barón, hace maravillas con el pan.

Se dirigió hacia la mula atada a su caballo, que sujetaba su equipaje, y comenzó a rebuscar, en una gran bolsa de cuero.

—Primero necesitas algo sobre lo que sentarte, o la humedad del suelo echará a perder ese vestido.

Genevieve miró hacia abajo, con inseguridad. Se había puesto uno de sus mejores vestidos, porque quería causar buena impresión. A la gente de su marido. No a él, en particular.

—Aquí tienes —dijo él triunfal, mientras sacaba una capa.

—¿No deberías llevarla puesta? —preguntó ella, pues, aunque brillaba el sol, hacía frío en el valle y soplaba una ligera brisa, que agitaba las ramas de los árboles.

—No tengo frío —contestó él—. Estoy acostumbrado, a este tiempo —le dirigió una mirada de reojo, mientras extendía la capa junto al arroyo—. Nunca he viajado, lejos de Gales.

—¿Nunca has estado, en Londres?

—No —contestó Dylan, de espaldas a ella.

—Ah.

Se imaginó a Dylan en esa ciudad, entre los hombres del rey. Un guerrero como él, sería bien recibido allí.

—Aquí tienes —dijo él—. Siéntate e iré, a por el pan y el vino.

Cuando regresó junto a la mula, le dirigió a Genevieve una sonrisa.

—En tu caso, creo que será mejor que bebas agua. Tengo una jarra, en alguna parte.

Comenzó a rebuscar de nuevo y su cabeza desapareció, en la bolsa.

—¿Quieres que me siente, en tu capa?

—No la romperás —respondió él—. Está hecha, con lana de Gales.

—Muy bien —dijo ella, y se sentó suavemente, pues no quería dañar la prenda, a pesar de sus palabras.

—¡Aquí está! —exclamó él.

Con una sonrisa le enseñó un pedazo de pan y una jarra, tras sacar la cabeza de la bolsa. Parecía tan satisfecho, con el pelo tan revuelto, que a ella no le quedó más remedio que sonreír.

Dylan se acercó y dejó el pan, junto a ella.

—Me gusta verte sonreír. Espero que la cabeza ya no te duela tanto y tengas mejor, el estómago. Supongo, que estarás muriéndote de sed.

—¿Cómo lo sabes?

—Yo he estado en tu lugar, más de una vez —respondió con una carcajada, mientras caminaba hacia el arroyo con la jarra.

Tenía una manera muy interesante de andar. Atlética y viril, aunque a la vez elegante, como si sus rodillas no estuvieran hechas de hueso y de nervios, sino de algo más suave.

Se agachó en la orilla y se inclinó hacia delante, para llenar la jarra.

Y entonces Genevieve se dio cuenta, de que sus pies resbalaban sobre la hierba mojada hacia el agua.

—¡Dylan! —gritó, poniéndose en pie.

Él oyó su grito, dejó caer la jarra e intentó levantarse.

Demasiado tarde.

Perdió el equilibrio y cayó al arroyo.

Ella corrió hacia allí imaginando su muerte por ahogamiento, mientras se agitaba en el agua. Entonces vio, que sólo estaba intentando mantener el equilibrio en el arroyo rocoso. Sus esfuerzos iban acompañados por lo que sospechaba que serían, blasfemias en galés.

—Toma —dijo ella, estirando el brazo—. Deja, que te ayude.

Con la ropa y el pelo empapados, Dylan la miró con mirada huraña, mientras seguía tambaleándose, agitando los brazos como una especie de pájaro, intentando volar.

—¡Dame la mano!

Dylan obedeció con cuidado y le envolvió la mano, con los dedos. Ella tiró, y entonces sintió que sus pies, también resbalaban.

—¡No! ¡Para!

Segundos después, ella también estaba en el arroyo. Por suerte no estaba completamente hundida, porque él la abrazó y la mantuvo arriba. En cualquier caso, tenía las piernas y los pies metidos, en el agua helada.

Dylan la miró, con una sonrisa diferente en los labios, y Genevieve sintió sus brazos fuertes, rodeándola.

Y se dio cuenta, de que debía de parecer tonta; así como, completamente indigna. Entonces, para añadir más humillación, comenzaron a castañetearle los dientes.

—Será mejor, que nos sequemos —dijo él suavemente—. ¿Qué impresión daría que cayeras enferma, tan sólo un día después de estar a mi cuidado?

Demasiado congelada para hablar, Genevieve simplemente asintió hasta que él la levantó.

—¡No! —gritó ella, mientras él daba un paso hacia delante—. Bájame!

—No te dejaré caer —le aseguró Dylan, justo cuando una piedra se movió bajo su pie. La levantó como si fuera una ofrenda para los dioses, durante unos segundos; y entonces, cayeron los dos al agua.

Genevieve se puso en pie, mientras escupía agua.

—¡Te he dicho, que me bajaras! —exclamó furiosa.

—Sólo estaba intentando, ser caballeroso —respondió Dylan—. No quería, que te empaparas por completo.

—¡Pues obviamente, has fracasado!

Él apretó los labios, como si estuviera intentando no reírse.

—Supongo, que podría decirse eso.

Con un soplido de desdén, Genevieve se agarró la falda y comenzó a caminar, hacia la orilla.

—¡Ten cuidado! —gritó él.

Ella le dirigió una mirada despreciativa por encima del hombro, mientras caminaba.

—Te sugiero que sigas, tu propio consejo.

—Lo intentaré.

Gateando, Genevieve logró salir del arroyo y se sentó en la capa, donde empezó a tiritar, mientras contemplaba su vestido empapado.

Levantó la mirada, cuando Dylan se sentó a su lado. Levantó los extremos de la capa y la envolvió en ella, como una madre arroparía a un niño por la noche.

—Encenderé, un fuego.

—Por favor.

—Mientras tanto, quítate esa ropa mojada.

—¿Dónde?

—¿Dónde, qué?

—¿Dónde puedo, quitármela?

—Donde quieras. No hay nadie, cerca.

Ella se quedó mirándolo, con descrédito.

—¿Al aire libre? Así, me congelaré.

—La decencia me parece una cualidad muy atractiva, en una mujer —respondió él, con una sonrisa.

Genevieve se dio cuenta de pronto, de que él ni siquiera tenía la piel de gallina; mientras que ella estaba helada, hasta los huesos.

—Y a mí la vanidad me parece, un atributo deplorable en un hombre.

—¿Tienes otra capa? —preguntó Dylan.

—Sí, la de invierno. Está, en el baúl grande.

Dylan asintió y regresó a la mula, situada tras el caballo. Ella no podía ver, lo que estaba haciendo; pero podía imaginárselo rebuscando entre sus pertenencias, sin cuidado alguno.

—Espero que no lo estés, desordenando todo —se quejó.

—¿Preferirías esperar?

Dado que nunca había sentido tanto frío en toda su vida, Genevieve no respondió.

Dylan sacó su capa de piel, la misma que había llevado puesta, en el jardín. Si recordaba la última vez que la había visto, la vez que le había hecho pensar que la amaba, no lo demostró. En vez de eso, se acercó a las ramas desnudas de un roble y colgó la capa encima, como si fuera una cortina.

—Aquí tienes. Podrás tener intimidad, detrás de eso.

Aferrándose a su capa, que olía a caballo, a cuero y a él, Genevieve se puso en pie.

—¿Has visto el vestido, verde oscuro? ¿El que tiene los bordados, dorados? Me gustaría ponerme ése. Y una combinación y unas medias, claro. Y necesitaré, un cepillo.

—¿Algo más, milady? —preguntó él, con ironía—. ¿Tal vez un poco de vino caliente y estofado, de faisán?

Genevieve alzó la barbilla y se dio la vuelta, para dirigirse hacia el roble.

—Aunque me encantaría, me conformaré con ropa seca y mi cepillo.

Dylan frunció el ceño y regresó al baúl, para buscar lo que le había pedido. Se dirigía a él, como si no fuera más que un sirviente. Era su marido, y estaba helado. Parecía haberse olvidado de que él, se había caído al arroyo primero, y que había estado más tiempo metido, en el agua fría. Tampoco le dio las gracias por proporcionarle un lugar privado, en el que cambiarse, cuando podría haberse entretenido, en encender un fuego.

Y ella tenía su única capa, que probablemente ya estaría empapada, aunque él pudiera quererla para calentarse, tras haberse puesto ropa seca. ¿Acaso aquella normanda no tenía, ningún sentimiento de gratitud? Aparentemente, no.

Encontró el vestido. Era muy elegante, teniendo en cuenta que iban de viaje y necesitaba, algo caliente. Aquel vestido verde era fino y más apropiado para un banquete en un salón, que para cabalgar bajo el frío. Sacó otros dos y finalmente encontró algo más apropiado: un vestido de lana marrón, sencillo y sin adornos. Descubrió una combinación y unas medias, lo suficientemente gruesas. También sacó un par de botas de su propio equipaje, pues todos los zapatos de Genevieve parecían, extremadamente delicados.

Se dio la vuelta y maldijo en voz baja, pues divisó brevemente una pierna desnuda. Una pierna desnuda, larga y esbelta que le recordó, que aún no había hecho el amor con su esposa.

Se estremeció, del frío, claro, y caminó, hacia la cortina improvisada.

—Aquí tienes la ropa seca —anunció, y pasó el brazo con la ropa, al otro lado.

Ella, no se movió.

—¡No puedo ponerme eso! ¿Y de dónde han salido esas botas, tan horribles? Alguien debe de haberlas puesto en mi equipaje, por error.

—Es el vestido más grueso, que he podido encontrar, y las botas son mías. Necesitas algo, que no sean zapatos delicados.

—Se me saldrán de los pies. Necesito el vestido verde… ¡Y no veo el cepillo!

—Ese vestido es, demasiado elegante y fino. Te pondrás, enferma.

—¡Quiero el verde! —repitió ella.

Verdaderamente frustrado, Dylan dejó caer la ropa al suelo, agarró la capa y la arrancó de la rama.

—¿Qué estás haciendo? —gritó ella.

No estaba desnuda, al menos por completo, pues seguía envuelta en su capa mojada.

—Te diré, lo que estoy haciendo —dijo, mientras intentaba ignorar la visión de sus hombros desnudos—. No pienso ir a buscarte otro vestido, como si fuera tu sirviente. He elegido algo cálido y práctico, y eso es lo que llevarás. Te pondrás mis botas y dejarás, de quejarte. Si quieres el cepillo, puedes ir a buscarlo tú. Ahora, voy a buscar mi propia ropa y luego, nos iremos.

—Ibas, a encender un fuego.

—He cambiado, de opinión. Terminaremos el viaje —sin más, se dio la vuelta y se alejó hacia la mula, que cargaba con su equipaje.

Después empezó a quitarse la ropa mojada, sin importarle que Genevieve estuviese mirando o no.

No miró. En vez de eso, se puso la combinación seca, las medias y las botas, antes de morir de frío.

Agarró el horrible vestido marrón, dio un suspiro de resignación y se lo puso.

Dylan estaba demasiado furioso, como para arriesgarse a enfadarlo más. Al fin y al cabo, estaba a la merced de su marido, en mitad de Gales.

Cuando terminó, se puso la capa de piel, recogió la que estaba mojada y finalmente, lo miró.

Se había puesto otra ropa, aunque la túnica y los pantalones eran también negros. En aquel momento estaba agachado, poniéndose las botas, y el pelo, aún mojado, le caía sobre la cara.

Genevieve se acercó a él, con recelo. Dylan se enderezó y la miró, con la misma frialdad que las aguas del arroyo.

—Veo, que has entrado en razón —dijo.

Genevieve le devolvió su capa y él la lanzó, sobre el lomo de su caballo.

—¿Dónde está el pan? —preguntó ella, intentando actuar como si no hubiera pasado nada.

—¡Anwyl! —murmuró él; se alejó y examinó la zona, donde había estado extendida la manta—. ¿No te lo has quedado tú?

—No.

—Ahí está.

Caminó unos pasos y recogió el pan, que estaba manchado de tierra. Empezó a limpiarlo.

—No podemos, comernos eso.

—Yo, sí puedo. Si tú prefieres no hacerlo, no lo hagas.

—Prefiero, no hacerlo.

—Pues, no lo hagas.

—¡No lo haré! —declaró ellas, mientras Dylan arrancaba un pedazo de pan con los dientes.

Genevieve, se acercó al arroyo.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó él, con la boca aún llena de pan.

—Buscar la jarra.

—No te caigas.

—Lo intentaré —contestó ella, con los dientes apretados—. No la veo.

—Probablemente, se la haya llevado la corriente. Les pediré a los pastores, que se encargan de esta porción de mis tierras, que la busquen.

—¿Éstas son, tus tierras?

—Desde la primera bifurcación del camino de Craig Fawr, hemos estado en mis tierras.

—Ah.

Dylan ya se había terminado el pan, y caminó hacia ella, mientras se limpiaba las migas de las manos.

—Soy barón.

—Eso, me han dicho.

—¿Quién te lo ha dicho? —preguntó él, con el ceño fruncido.

—Las sirvientas, en Craig Fawr.

—¿Qué más te dijeron?

—Nada. Dado que no entiendo el galés, no tengo ni idea de qué más dijeron. Sin embargo deduzco, que tengo que estar encantada de que seas mi marido.

—Naturalmente —contestó él, con una sonrisa.

Cuando se ponía así, a Genevieve le costaba trabajo, mirarlo a los ojos.

—Dylan, yo… —tomó aliento—. Siento, que haya ocurrido esto.

—Ya me había resbalado y caído, antes.

Genevieve alzó la mirada y, en esa ocasión, encontró la fuerza para no apartarla.

—No. Me refería al matrimonio.

Su sonrisa desapareció y fue reemplazada, por un ceño fruncido.

—No es así, como pensaba que ocurriría —dijo Dylan con voz tan sombría, como su expresión—. Pero lo hecho, hecho está. Estoy dispuesto a sacar lo mejor de la situación, si tú lo estás.

Ella asintió.

Dylan volvió a sonreír, con su afabilidad habitual. Después de todo, habría esposas peores que Genevieve Perronet, a pesar de que fuese más testaruda de lo que había sospechado.

—Bien. Ahora sigamos nuestro camino, hasta Beaufort. No está lejos.

Ella se miró el vestido y volvió, a fruncir el ceño. A Dylan le pareció oír, que murmuraba algo.

—¿Qué pasa?

—Sigo queriendo ponerme, el vestido verde.

Antes de que él pudiera decir algo, se apresuró a explicarse.

—Quiero causar buena impresión, cuando llegue a tu casa. Parezco una campesina, con este… saco.

—¿Por qué no lo has dicho, la primera vez que te lo he llevado?

Con las manos en la espalda, ella miró al suelo y se encogió de hombros. Incluso aquel movimiento resultó, sorprendentemente elegante y atractivo.

—Podemos parar, cuando estemos a punto de llegar y podrás ponerte, el vestido verde —dijo él—. ¿Eso, te parece bien?

Genevieve alzó la mirada y asintió, sólo una vez, lo que le recordó a su tío. Por suerte, ella era mucho más guapa.

—¿Cómo te sientes? —le preguntó.

Sus grandes ojos azules, se abrieron con sorpresa.

—Mucho mejor.

—Nada como el tiempo y un chapuzón en un arroyo, para despejarse la cabeza tras los efectos del vino —declaró él, mientras caminaba hacia el caballo.

Genevieve pensaba, que ya había tenido suficientes sorpresas por un día; sin embargo, cuando llegaron a lo alto de una colina y vio el castillo junto al río, al fondo del valle, tuvo otra más.

No había imaginado que el castillo de Dylan sería, tan grande e imponente. Lo más sorprendente era que junto al castillo se alzaba, un pueblo obviamente próspero, con casas que se extendían a lo largo de tres caminos que conducían al castillo, como hojas en las ramas de un árbol. En las colinas circundantes, algunas cubiertas de árboles, otras abiertas, podían verse rebaños de ovejas. En los campos, los campesinos trabajaban sembrando el grano.

—Ahí está Beaufort —declaró él, con orgullo. Era la primera vez que hablaba, desde que abandonaran el puente.

No la miraba a ella. Miraba lo que tenía ante él, y sonreía de oreja a oreja. Su expresión era inesperadamente astuta, como si estuviera evaluando la actividad llevada a cabo en el valle.

Genevieve no se lo había imaginado, como el señor de unas tierras, y sin embargo, mientras lo miraba, se daba cuenta de que eso era precisamente lo que parecía: el señor, de todo aquello que contemplaba.

—Es, muy impresionante —dijo, con suavidad y sinceridad.

Dylan se volvió hacia ella, con una sonrisa contagiosa.

—Lo es, ¿verdad? —entonces, suspiró—. No tan impresionante como podría ser, pero dame tiempo.

Tampoco se lo había imaginado, como un hombre ambicioso.

—Cuando lleguemos al pequeño bosque junto al pueblo, podrás ponerte el vestido verde e impresionar a todos.

Genevieve asintió, contenta de que se acordara.

—¡Ah! Nos han visto —anunció él con alegría, mientras levantaba la mano para saludar.

Ella siguió su mirada y se dio cuenta de que, en efecto, parecía haber movimiento tras las almenas del castillo.

Dylan azuzó a su caballo y ella lo siguió. Juntos recorrieron el camino hasta que él detuvo al caballo en el bosque, que era muy pequeño. También era muy ralo, pues los árboles no tenían hojas.

—No puedo cambiarme de ropa, aquí.

Dylan miró a su alrededor.

—Éste es el último lugar, antes de llegar a las casas de mi gente. Creo que estás adorable como estás, pero, si quieres ponerte el otro vestido, tendrá que ser aquí.

Ella se sonrojó por el cumplido, pero aquello no logró acabar con la ansiedad que se había apoderado de ella, ante la idea de llegar a Beaufort como la esposa de su señor.

—Tendré, que ponerme el vestido.

Dylan se bajó del caballo y se acercó para ayudarla a desmontar, pero ella ya se había bajado de la yegua.

—Espero que no esté, muy arrugado —dijo, y se mordió el labio, mientras se dirigía hacia la mula.

—Yo no soy ninguna doncella, que vaya empaquetando vestidos.

Dylan habló, como si la preocupación de Genevieve no fuera más que una niñería.

Con movimientos rápidos y ofuscados, ella intentó deshacer el nudo de la cuerda, que sujetaba el equipaje a la mula.

—No es necesario, deshacerlo —dijo Dylan, tras ella.

Se colocó delante y, con movimientos diestros, abrió la tapa, pues el baúl no estaba sujeto a la mula con la cuerda que lo rodeaba, sino con unas correas sujetas a las asas de cuero.

—Y aquí está el vestido verde, justo encima.

Lo sacó y Genevieve observó aliviada, que no estaba más arrugado de lo que lo habría estado, si hubiera sido embalado por una experta.

—Te sugiero que te cambies, tras ese arbusto.

Ella miró por encima del hombro, hacia donde Dylan señalaba y vio, un acebo frondoso.

—Muy bien.

Dylan le entregó el vestido, pero, cuando ella se dispuso a agarrarlo, él no lo soltó de inmediato.

—Hace falta más que un vestido, para crear a una dama.

—Pero un vestido elegante, ayuda —respondió ella, mientras se alejaba hacia el acebo.

Deseaba que todos en Beaufort supieran, que provenía de buena familia. No había pasado ocho largos años con lady Katherine, aprendiendo a ser una señora, para parecer después una pobre peregrina, al llegar a casa de su marido.

Deseaba además, que todos la respetaran.

Sabía que su aspecto iba en su contra en ese terreno, con sus rizos rubios, sus ojos azules y su tez rosada. Durante mucho tiempo en casa de lady Katherine, las demás chicas la habían tratado como a una especie de mascota, y al principio eso había sido más que aceptable, pues significaba que la mimaban y la malcriaban. Incluso la estricta lady Katherine parecía suavizar, algunas de sus reglas con ella.

Sin embargo, a medida que había ido convirtiéndose en mujer, se había dado cuenta de que ser mimada y malcriada era como ser siempre una niña, incapaz de tomar decisiones adultas.

Tal vez ella misma se lo hubiera creído un poco, o de lo contrario, habría encontrado la fuerza para protestar contra su compromiso matrimonial, en vez de recurrir al método que había elegido.

Se quitó el horrible vestido marrón y lo lanzó, por encima del arbusto. Se le ocurrió dejarlo allí, mientras se ponía el verde; pero eso, no sería práctico.

Se ajustó el corpiño, se estiró e intentó anudar los lazos. No alcanzaba con facilidad y, mientras se retorcía como una anguila en un saco, oyó una serie de gritos.

Eran gritos de niños. Se asomó a través del arbusto y vio a Dylan peleándose con dos pillos desaliñados, aparentemente decididos a golpearlo hasta tirarlo al suelo; mientras que una niña de unos cinco años, saltaba de un lado a otro y daba palmas de alegría.

—¡Parad! ¡Parad! —gritó Genevieve.

Los niños, de unos ocho y diez años, y Dylan, se enderezaron. Dylan sonreía y tenía un brillo de alegría, en la mirada.

Los niños habrían sido guapos si hubieran estado limpios, pensó Genevieve, mientras lo miraba severamente. La niña, cuya melena era sorprendentemente pelirroja, se metió un dedo en la boca y la miró, con curiosidad.

—¿Qué pasa aquí? —preguntó ella, preguntándose cómo aquellos rufianes tenían las agallas de comportarse de esa manera tan atrevida, si estaban en su sano juicio.

Dylan le puso una mano en el hombro, al mayor.

—Éste es Trefor —colocó entonces la otra mano, en la cabeza del otro—. Éste es Arthur. Y ese pequeño angelito, es Gwethalyn —miró después, a Genevieve—. Son mis hijos.

Siete

La mano de Dylan apretó con tanta fuerza el hombro de Trefor, que su hijo se retorció.

No era que Dylan se avergonzara de sus hijos, en absoluto; pero había albergado la esperanza de poder decírselo a Genevieve, a su manera. De hecho, había querido hacerlo durante el viaje a Beaufort, pero ella no se encontraba bien. Luego se habían caído al arroyo y se había enfadado; no era el mejor momento para decirle a aquella normanda, que tenía tres hijos fuera del matrimonio, con tres mujeres distintas.

Luego había pensado hacerlo, cuando se acercaran al castillo. Por desgracia no había imaginado, que los niños estarían esperándolo; sobre todo, siendo tan tarde.

—¿Cómo es que tu madre te deja ir corriendo por el bosque, cuando se está poniendo el sol? —le preguntó a Trefor—. Y las madres de Arthur y de Gwethalyn, también. ¿Es que a ninguna le preocupa lo que podría haber ocurrido, si yo hubiera llegado tarde, o si hubiera querido quedarme un día más, en Craig Fawr? Habríais tenido que pasar la noche, en el bosque.

—¿Madres? —preguntó Genevieve, con voz temblorosa.

Dylan maldijo, en voz baja. Tendría que haber hablado, en galés.

—¿Quién es? —preguntó Gwethalyn en galés, sin apartar la mirada de Genevieve, ni de su ropa.

—Ésta es, lady Genevieve —respondió Dylan, en esa ocasión en su lengua natal, mirando a su esposa.

Advirtió que Genevieve parecía tan asombrada, que no se había dado cuenta de que tenía el corpiño sin abrochar.

—Mi esposa.

—¿Qué? —preguntaron los niños, simultáneamente y con aparente, descrédito.

—Os lo contaré, cuando lleguemos a casa.

—¿Madres? ¿Más de una? —repitió, Genevieve.

—Ya te lo explicaré.

—Eso espero.

Dylan estuvo a punto, de fruncir el ceño; pero, casi al mismo tiempo, ella se dio cuenta de que se le veía la combinación. Se agarró el cuello del corpiño y tiró de él hacia arriba, con rubor en las mejillas.

—Necesito ayuda —dijo, apresuradamente—. No puedo alcanzar, los cordones.

Dylan miró a sus hijos y vio que estaban observándola, con una mezcla de sorpresa y curiosidad.

¿Por qué no? Con su pelo rubio, su vestido caro y la fascinación añadida, por ser la esposa de su padre.

¿Por qué no iban a quedarse, mirándola?

—¿Es una princesa? —preguntó Gwethalyn.

—No, una normanda —respondió Dylan, mientras caminaba hacia Genevieve y se colocaba, tras ella—. Chicos, vosotros podéis montar en mi caballo, si queréis.

Mientras la ayudaba, tuvo que obligarse a mantener la atención en los cordones, no en el cuello desnudo ni en la espalda que tenía ante él, y que parecía gritar por sus besos.

Los chicos dejaron de mirar y corrieron, hacia el caballo. Trefor llegó primero, pues sus piernas eran más largas. Aunque tuvo que esforzarse por subirse.

—¿Sus madres… murieron?

—No —contestó él, con una carcajada—. Todas están bien, de salud.

La miró por encima del hombro y luego, volvió a mirar hacia delante.

—Nunca antes, había estado casado. La madre de Trefor es Angharad, una costurera del pueblo. La madre de Arthur es Mair, que hace cerveza, y la mamá de Gwethalyn es, Llannulid. Recientemente se ha casado, con mi mayordomo.

—Entonces ¿esos niños son todos…?

—¿Bastardos? Sí, como su padre.

—Entonces creo que tú, de todos los hombres, debería tener algunas razones para evitar tenerlos.

Dylan se detuvo y la miró.

—Hay algo que será mejor que entiendas, de una vez. En Gales, no es ningún pecado amar a una mujer, y si como resultado nace un niño, no es vergonzoso ni para la madre ni para los niños, ya sea dentro o fuera del matrimonio, siempre que el hombre no deje de lado, sus responsabilidades hacia ellos.

—Obviamente, tu idea de la responsabilidad no incluye el matrimonio.

Dylan se dio la vuelta y siguió caminando, sin responder.

Genevieve odiaba que la ignorasen, como si no mereciese una respuesta. Aun así, en ese caso interpretó su silencio como una prueba de que entendía que, para ella, ese comportamiento sí resultaba vergonzoso.

—Tal vez tengas intención de aumentar la población de tus tierras, tú solo.

Dylan se giró y en dos zancadas, se puso a su lado.

—Los niños, están aprendiendo tu idioma; pero hasta ahora, no han aprendido la arrogancia normanda; así que yo que tú vigilaría, lo que sale de tu preciosa boca. Pronto descubrirán, lo que los normandos piensan de los bastardos; al igual que hice yo, pero preferiría ahorrárselo todo lo que pueda.

Genevieve miró al suelo. En realidad, no había pensado en los niños en absoluto.

Y en cierto sentido, Dylan tenía razón. No era culpa de los niños, que su padre fuese lo que era, y que a sus madres les importase tan poco su honor, ni su propia felicidad. Sin duda se habrían sentido tristes, cuando Dylan las había dejado.

¿Qué pensarían de ella, su esposa?

—Me alegra que te des cuenta, de tu error —murmuró él, que debió de interpretar su silencio, como arrepentimiento.

—Pero ¿te das cuenta tú del tuyo? —preguntó ella en voz baja, pensando no sólo en los hijos, sino en sus madres; a las que debía de haberles roto el corazón, al finalizar su relación.

Su llegada al pueblo fue causa de gritos y aplausos, tanto por parte de los aldeanos como de Dylan y de sus hijos. En cuanto al pueblo, parecía próspero, aunque dispuesto de una manera más bien aleatoria, sin una plaza central ni zona de reuniones.

Tal vez el patio del castillo fuese utilizado para eso, pensó Genevieve.

Su consternación aumentó, a medida que se aproximaban al edifico de piedra que dominaba, el pueblo y el río.

Desde la colina circundante, todo parecía ordenado; visto de cerca, aquello no resultó más que una ilusión.

Al entrar, seguidos de una multitud de aldeanos y de lo que parecían ser soldados, que habían abandonado sus puestos como centinelas, Genevieve escudriñó los edificios y los comparó con los del castillo de su tío, y los otros que había visto. Parecía que el castillo de Beaufort tenía mejor aspecto, en la distancia.

Los edificios principales eran excelentes; construidos con piedra, grandes y fuertes. Sin embargo habían construido anexos de zarzos y barro, que parecían necesitar reparaciones de inmediato. La zona frente al establo estaba sucia y embarrada, el tejado que cubría el pozo estaba decrépito, y frente a lo que debía de ser la cocina, había una pila desordenada de leños, expuestos a los elementos.

Más alarmante quizá fue la súbita aparición, de los que debían de ser los sirvientes del lugar. ¿Acaso no tenían tareas, de las que ocuparse?

Dylan, sin embargo, no parecía ver nada malo en aquella celebración; de hecho, parecía más feliz de lo que Genevieve lo había visto desde… desde antes de su boda.

Genevieve también observaba a la multitud, y jamás habría admitido, ni siquiera a sí misma, que buscaba con la mirada a mujeres que pudieran tener edad, para ser las madres de los hijos de Dylan.

Casi en los establos, Dylan le entregó las riendas de la yegua a un mozo, mientras sus hijos de bajaban del otro caballo. Era evidente que estaban disfrutando inmensamente, con la atención que recibían.

Genevieve esperó, a que Dylan la ayudase.

Sin embargo él bajó a Gwethalyn de la mula. La niña corrió inmediatamente hacia una joven de pelo negro y ojos marrones, una mujer que la abrazó y que sonrió a Dylan.

Aquélla debía de ser la madre de la niña, con el nombre impronunciable.

Se preguntó si los niños también correrían hacia sus respectivas madres, pero, antes de que pudiera ver adónde iban, Dylan se colocó junto a su yegua.

—¿Te ayudo? —preguntó.

Ella asintió y le permitió hacerlo. Rodeada por la multitud, a Genevieve le resultó más fácil ignorar la presión de sus manos en la cintura, sobre todo dado que estaba decidida a actuar con toda la dignidad que pudiera.

Dylan le dirigió una sonrisa, pero ella vio la mirada inquisitiva en sus ojos, antes de darle la mano y girarse hacia su gente.

No tenía ni idea de lo que dijo, salvo su nombre, pero era fácil adivinarlo por las miradas de asombro de la multitud. Había anunciado, que ella era su esposa.

Genevieve intentó, no revelar nada. Parecer tranquila. Hacer como si se casara con galeses seductores e inmorales, todos los días.

Entonces, tras lo que le pareció una eternidad, la multitud comenzó a aplaudir, a golpear los pies contra el suelo y a gritar: «¡ Dylan! ¡Dylan!».

Sonriente, Dylan le dirigió una mirada de soslayo y le apretó la mano, con más fuerza.

—Sonríe —le dijo con un susurro—. Parece que estés, en un velatorio.

—Me haces daño —contestó ella con los dientes apretados, aunque obedeció igualmente.

Dylan aflojó la mano y se volvió hacia ella, pero en esa ocasión Genevieve no logró interpretar la expresión de su mirada.

—Bienvenida a Beaufort, milady.

Dylan no había esperado que Genevieve fuese a estar encantada, cuando llegara a Beaufort. Las extrañas circunstancias que rodeaban a su matrimonio, asegurarían eso.

Sin embargo, ¿era necesario que tuviera cara, de querer estar en cualquier otro sitio? ¿O de que su recibimiento, tan agradable para él, fuera causa de desprecio?

Se recordó a sí mismo, que ella no tenía las mismas razones que él, para estar feliz con el recibimiento; pero tampoco tenía razones, para estar tan incómoda.

Mientras la conducía hacia el salón, contempló su castillo. Había que hacer mejoras, desde luego, pero era un buen lugar, bien construido y casi inexpugnable.

Desde luego, Genevieve se había llevado una gran sorpresa, al ver aparecer a sus hijos; pero él también se la había llevado cuando se había despertado y la había encontrado metida en su cama, con su tío iracundo a punto de atacarlo.

O tal vez aquella normanda altanera estuviera acostumbrada, a ser el centro de atención y maldijera su recibimiento, por esa única razón.

Pues tendría que acostumbrarse, a eso. Después de todo, si había alguien que merecía estar de mal humor, era el hombre que había sido engañado para casarse, no la mujer que lo había engañado.

Y para ser una mujer que decía querer causar una buena impresión, parecía no saber cómo lograr ese objetivo.

Entraron en el salón. Alrededor del fuego había mesas desnudas dispuestas para la cena, colocadas sin ningún orden en particular. Algún mantel, más allá de las servilletas desgastadas no habría estado mal, pero no podía culpar a sus sirvientes. Habían tenido muy poco tiempo para prepararse, desde que el escolta que había enviado los informara, de que iba a ir a casa con su esposa.

Tampoco se quejaría, de que el fuego pareciese particularmente humeante. Había llovido mucho últimamente y tal vez no hubieran podido encontrar, leña seca.

Miró hacia la única silla, situada en la tarima. Genevieve tendría que apañarse, con el extremo de un banco.

Un agradable olor a carne asada y a estofado, le llegó desde las cocinas, y sonrió satisfecho. Tal vez Genevieve pensara que los muebles eran escasos, pero no podría quejarse de la comida.

No tuvo tiempo de pensar en mucho más, pues la multitud los siguió al interior del salón. Las sirvientas se apresuraron a realizar sus tareas y los hombres, se dirigieron hacia las mesas.

Llamó la atención de una de las mujeres y le dio una orden, antes de acompañar a Genevieve a la mesa situada en la tarima.

El padre Paulus se abrió paso entre la multitud y juntó, las manos. El salón quedó en silencio cuando comenzó a bendecir la mesa en latín, lo que sin duda complacería a la novia.

Genevieve se quedó mirando al padre Paulus, como si no hubiera visto un sacerdote en toda su vida.

—¿Qué pasa ahora? —preguntó Dylan ,en voz baja.

—¿Qué está diciendo?

—Está bendiciendo la mesa, antes de cenar.

—¿Eso es galés?

—No. Latín.

Genevieve lo miró, con escepticismo.

—Eso no es latín. Ni griego. Ni francés. Ni tampoco, italiano.

—Supongo que tú hablas todos ésos, y por eso sabes que no lo es.

—Sí, los hablo.

Dylan siguió mirando al padre Paulus, fijamente.

—Hace mucho que estuvo en Roma y en Canterbury.

—Si acaso estuvo, alguna vez.

—¿Qué estás insinuando?

—Nada, salvo que, si dice que eso es latín, se equivoca.

—¿Crees que miente?

Ella se encogió de hombros y, en ese mismo momento, el sacerdote terminó de bendecir la mesa y todos se sentaron, a cenar.

—El padre Paulus, se sentará a mi lado —anunció Dylan, un poco a la defensiva; obviamente imaginaba, que ella se opondría. Sin embargo le pareció apropiado, teniendo en cuenta que aquel hombre fuese realmente sacerdote.

Casi de inmediato, el padre Paulus se puso a su lado.

—Bienvenido, milord —dijo, con la voz más profunda que Genevieve había oído jamás. Luego la miró con desconfianza—. Bienvenida vos también, milady.

Ella inclinó la cabeza, antes de ocupar su asiento en el extremo del banco más cercano, al centro de la mesa.

El sacerdote, supuesto sacerdote, ocupó su asiento en el banco al otro lado de Dylan, mientras comenzaban a servir el primer plato.

No era pan. Ni sopa. Era una fuente, de pollo asado.

El pan debería ir primero, y el vino, ya debía haber sido servido.

Miró a Dylan, pero éste estaba conversando con el sacerdote y no parecía encontrar nada de raro en el servicio de la comida, que continuó de la misma forma azarosa. Los platos llegaban sin ningún orden en particular, a cualquier mesa, de modo que algunas cosas ya estaban frías cuando por fin llegaban a la mesa principal, que siempre debía ser la primera.

Las servilletas de lino estaban grises y manchadas; la suya incluso tenía un roto. Más tarde se preguntó qué habría pasado con el vino, pues tras servir la primera copa, ya no habían llevado más a su mesa.

La cena fue constantemente interrumpida, por hombres que se acercaban a la mesa a hablar con Dylan. Con absoluta educación, su marido fue presentándoselos uno a uno. Por desgracia, eran tantos y sus nombres eran tan raros, que no podía recordarlos a todos.

De hecho había sólo un hombre, cuyo nombre podía recordar con facilidad: Thomas-y-Tenau. Y era porque se trataba del mayordomo y, por tanto, del nuevo marido de la madre de Gwethalyn.

Con respecto a lo que los demás tuvieran que decir, Genevieve imaginó que serían cuestiones de las tierras; sin embargo, no tenía manera de saberlo, dado que hablaban en galés.

Suponía, que podía ser peor. Podrían ser mujeres, que fueran a molestarlo.

En varias ocasiones vio a las sirvientas dirigiéndole sonrisas a Dylan, y no pudo evitar preguntarse si, los tres niños que había conocido, serían los únicos hijos que tenía. Buscó a los dos niños y a sus madres, pero no los vio por ninguna parte.

Dejó de escudriñar el salón, cuando la madre de Gwethalyn le dirigió una mirada compasiva, que Genevieve no se dignó a devolver.

Genevieve dio por hecho que la cena había acabado, cuando pasó bastante tiempo sin que sirvieran más comida, la cual había de admitir que estaba deliciosa.

Miró a su marido mientras éste escuchaba intensamente a Thomas, que había vuelto para hablar con él. Con una mano en la barbilla, Dylan asentía pensativo.

Visto de ese modo, era fácil creer que era el señor de un castillo.

Genevieve ladeó la cabeza y se preguntó, qué personalidad prefería: ¿el extraño seductor o el señor de la fortaleza?

Entonces se recordó a sí misma, que pensar aquello era una pérdida de tiempo. Eligiera la personalidad que eligiera, una cosa estaba clara: era su marido y no debería ignorarla.

Se aclaró la garganta, pero ninguno de los dos hombres la miró.

Entonces, tosió.

Y siguieron, sin hacerle caso.

Volvió a toser, con más fuerza.

Nada.

Finalmente estiró el brazo y le tiró de la manga, a Dylan.

Sobresaltado, Dylan la miró inquisitivamente.

—Milord, ¿no hay más vino? —preguntó ella.

Él le dirigió una sonrisa, que le pareció más seductora que cualquiera que le hubiera dirigido antes.

En cuanto a la expresión de sus ojos… fue tan ardiente, que tuvo que apartar la mirada.

—Ya habéis tomado, suficiente vino —contestó él—. No quiero que os durmáis pronto, esta noche.

Genevieve tragó saliva y se puso en pie.

—Si me disculpáis, milord, creo que… creo que me retiraré.

—Por supuesto —dijo Dylan, y señaló a una de las sirvientas—. Cait os acompañará, a nuestros aposentos.

Ocho

Por fin sola, Genevieve contempló la habitación, que la joven le había mostrado.

Lo primero que llamó su atención fue la inmensa cama, con las sábanas revueltas, que parecían no haber sido tocadas, desde que Dylan se había levantado la última vez.

Se sonrojó al recordar a Dylan, desnudo, saltando de la cama en Craig Fawr.

Volvió a centrarse en los muebles, que incluían un brasero de bronce sin carbón, un candelabro con seis velas encendidas, una mesa para la palangana y el aguamanil, un taburete y un enorme baúl de madera. La única ventana, alta y estrecha, estaba cubierta por una cortina de lino. La luz de la luna, iluminaba la tela.

El equipaje, había sido apilado en un rincón. Imaginaba que podría haberle pedido ayuda a la mujer para desempaquetar sus pertenencias, pero no sabía si la sirvienta hablaba algo que no fuera galés. En vez de expresar lo que quería por señas, y deseando estar a solas, Genevieve le había hecho gestos para que se marchara y luego, había cerrado la puerta tras ella.

Era el momento de meterse en la cama y… dormir.

Genevieve encontró el camisón de seda, destinado para su noche de bodas con lord Kirkheathe.

¿Por qué no? Aquélla era, su noche de bodas.

Se quitó el vestido verde y la combinación y se puso, la prenda de seda. Su suavidad acarició su piel de una manera, en la que ninguna prenda la había acariciado antes.

O tal vez fuera la ansiedad la que la hacía ser tan consciente, del roce del tejido y del suave aroma que desprendía la cera de las velas. Oyó voces de hombre más abajo y se detuvo un instante, para intentar distinguir si alguna era la de Dylan.

Se rindió y buscó en su equipaje, el perfume que le había regalado lady Katherine antes de partir. Casi deseaba estar de vuelta en casa de lady Katherine, con las demás chicas.

Casi.

Encontró el perfume y abrió el tapón, que liberó un intenso olor a rosas.

Dylan la había besado apasionadamente, en un jardín de rosas.

Con manos aún temblorosas, se puso un poco de perfume y luego agarró, el cepillo del pelo. Comenzó a cepillarse, hasta quitarse los enredos. Luego apagó todas las velas, salvo una y se metió en la cama.

Si hubiera estado esperando a lord Kirkheathe, ¿habría estado tan nerviosa?

Probablemente.

Aun así, bajo su nerviosismo sabía, que sentía algo distinto, algo que aumentaba su tensión.

Estaba excitada, entusiasmada con las mismas emociones que le habían hecho creer, que estaba enamorada de Dylan DeLanyea y que debía, casarse con él.

Ahora estaba casada con él, y pronto iría a aquella habitación. A aquella cama. Y la convertiría en su esposa, en todos los sentidos.

A no ser que hubiera decidido, pasar la noche con otra persona.

Un escalofrío de miedo combinado con furia, recorrió su espalda. No se atrevería…

Agarró las sábanas con fuerza, cuando la puerta comenzó a abrirse.

Dylan pareció tardar una eternidad, en entrar en la habitación. Miró hacia la cama y luego, cerró la puerta tras él. Se giró para mirarla; su cara estaba semi oculta en las sombras y su expresión era inescrutable.

Finalmente se acercó, a la vela que quedaba encendida. Sus ojos permanecían ensombrecidos, pero se adivinaba una sonrisa en su cara, una sonrisa que hizo que el corazón se le acelerase con anticipación… y con miedo. Había tenido tantas amantes, y ella ninguno. ¿Y si no le satisfacía?

Al pensar aquello, sintió las lágrimas en los ojos y miró hacia abajo para que Dylan no las viera, mientras intentaba recuperar la compostura.

—Cait me ha dicho, que le has pedido que se marchara —dijo él.

—Sí —respondió Genevieve—. No necesitaba ayuda.

—Temía haberte ofendido.

—No —respondió ella, y vio que estaba mirándola fijamente.

—Cait es muy sensible —dijo él, con tono ligeramente crítico—. Pero podrías, haberle dicho algo. Cree, que la odias.

—No creí, que fuese a entenderme.

—Casi todos los sirvientes, hablan un poco de la lengua normanda. Habría entendido un «gracias».

—Ah —respondió Genevieve, débilmente.

—Será más fácil, cuando aprendas algo de galés —dijo él, mientras se acercaba a la cama.

—¿Crees que debería aprender, su idioma?

—También es mi idioma —contestó Dylan, con el ceño fruncido—. Y ahora, vives en Gales.

Tenía razón, claro, pero nunca se le había ocurrido.

—Muy bien —dijo ella, y apartó la mirada de sus ojos penetrantes.

—Creo que la mejor persona para ayudarte al principio, sería Llannulid.

—¿La madre de Gwethalyn?

No le alegraba en absoluto la idea, de confiar en la antigua amante de su marido para nada.

Dylan se quitó la túnica y dejó ver, su espalda musculosa.

—Sí.

Genevieve no respondió, mientras él se lavaba la cara en el lavamanos. Además, ¿qué podía decir? Imaginaba que no comprendería sus sentimientos sobre ese tema, dado todo lo que le había dicho antes.

Dylan se secó la cara y la miró.

—No tienes por qué, estar celosa. Nuestra relación acabó, antes de que naciera Gwethalyn.

—¿Que seas inconstante, ha de alentarme?

—No —contestó él—. Lo decía, para tranquilizarte.

Se aproximó a la cama, y su pecho desnudo parecía brillar con la luz de la luna.

Genevieve contuvo la respiración, cuando se sentó a su lado. Él estiró el brazo y le apartó la mano, de las sábanas.

Mientras le daba un beso en la mano, ella se preguntó, si sentiría sus temblores.

Dylan levantó la mirada y la contempló, con seriedad.

—Genevieve, hablaré de estas cosas esta noche; pero luego, quiero acabar con ello. Créeme cuando te digo, que nadie podría obligarme a casarme contigo si yo no quisiera. Mi tío no habría insistido, y las amenazas de tu tío, habrían sido inútiles. En cuanto a las mujeres a las que he amado, eso pertenece al pasado. Pienso serle fiel a mi esposa, sin importar cómo haya llegado a ser mi esposa. ¿Lo comprendes?

Genevieve lo miró fijamente.

—No comprendo, cómo puedes haber amado a tantas mujeres.

—Las amaba, o eso era lo que pensaba en su momento, y ellas sentían algo por mí. A medida que pasaba el tiempo, los sentimientos cambiaban. Disminuían, se suavizaban, como quieras llamarlo. Y tanto las mujeres como yo sabíamos, cuándo llegaba el momento de ponerle fin.

—Tú, no me amas.

—Eso, puede cambiar.

—Yo, tampoco te amo.

—Creí que ésa era la razón, por la que habías ido a mi cama.

—Entonces creía, que tú me amabas, y yo… —dejó de hablar y suspiró, con tristeza.

—¿Crees que nunca podrás amarme, mi adorable Genevieve? —preguntó él, tras darle otro beso en la mano.

Ella apartó la mano, para poder pensar mejor.

—No lo sé.

—Yo tampoco estoy seguro, de lo que siento por ti —dijo Dylan—. ¿Intentamos averiguarlo, esposa?

Se inclinó hacia delante, mientras apartaba las sábanas. Luego la besó con toda la pasión con la que lo había hecho antes, y más aún.

Mientras sentía sus labios devorándola, Genevieve se olvidó de las otras mujeres. Se rindió al deseo que había estado creciendo en su interior, desde que Dylan había entrado en la habitación, diciéndose a sí misma que tenía que sentir algo por ella, para besarla con tal pasión.

Dylan deslizó las manos por sus brazos, hasta llegar a los hombros. Genevieve sintió que le desabrochaba el camisón, a la altura del cuello.

Presionó su boca con la lengua. Ella recordaba aquello, sin embargo era diferente, allí, en la noche, en la cama.

Ya no había razón para parar, no era necesario sentirse avergonzada.

Salvo una.

De pronto, se apartó tímidamente.

—No sé bien, qué hacer —susurró.

Dylan le dirigió una sonrisa a su hermosa esposa, que tenía una cara sumamente inocente y seductora. Jamás había conocido a una mujer como ella, que le excitara tanto.

—No es difícil —respondió, con una carcajada. Se movió y la arrastró con él, hasta quedar los dos tumbados lado a lado—. Iremos despacio, para que puedas aprender.

Ella asintió con seriedad; los rizos dorados alrededor de su rostro, brillaban como un halo.

—Hablo en serio, Genevieve. Dado que eres mi esposa, te seré fiel. Así que deja a un lado tus miedos y ten por seguro, que estoy feliz de que sea así.

—¿Lo estás?

—Eso he dicho, ¿no?

—¿De verdad?

—De verdad.

Genevieve lo rodeó con el brazo y lo besó con tanta pasión, que Dylan deseó haber dicho aquellas cosas mucho antes.

El beso se hizo, cada vez más intenso.

—Haré todo lo posible por ser, una buena esposa —murmuró, cuando sus labios se separaron.

La respuesta de Dylan fue un murmullo incoherente, mientras succionaba el lóbulo de su oreja.

Genevieve lo agarró con fuerza y jadeó. Él deslizó la mano bajo su camisón y encontró su pecho. Comenzó a estimularle un pezón, antes de que su boca abandonase su oreja. Lentamente fue bajándole el camisón, hasta que el pecho quedó expuesto a sus labios y a su lengua.

Oía sus jadeos, el sonido le excitaba más aún, y cuando ella pronunció su nombre, pensó que jamás se había sentido tan entusiasmado de oírlo.

Con la habilidad que le daba la práctica, Dylan se quitó las botas usando un pie y luego el otro, sin dejar de darle placer con los labios, con la lengua y con las manos. Luego se quitó los pantalones y quedó, completamente desnudo.

Aún los separaban, las barreras de las sábanas y del camisón. Se levantó de la cama con rapidez y ella se quedó mirándolo con los ojos muy abiertos, mientras arrancaba las sábanas.

Con los ojos oscurecidos por el deseo, Genevieve se quitó el camisón y dejó ver, su gloriosa figura.

Era perfecta, de la cabeza a los pies.

Había conocido a muchas mujeres y le habían gustado, por sus muchos atributos. Aun así, si alguien le hubiese pedido que describiera a su mujer ideal, habría descrito a Genevieve casi exactamente.

Genevieve estiró los brazos y él no necesitó más invitación, para reunirse con ella en la cama.

De nuevo acurrucada entre sus brazos, Genevieve disfrutó de su abrazo. La sensación de su piel desnuda contra su cuerpo, no se parecía a nada de lo que pudiera haber imaginado. Había pensado, que los pechos tenían sólo una función; qué maravilloso descubrir, que se equivocaba.

Dylan comenzó a acariciarla, cada vez más abajo. Sus dedos parecían conocer la mejor manera de hacer, que el corazón se le acelerase y la sangre comenzara a arderle, en las venas.

Deseaba complacerlo como él la complacía a ella, así que comenzó a acariciarlo y a disfrutar de la textura de sus músculos duros, de la barba incipiente en su barbilla y del pelo, que rozaba sus hombros.

Sintió que movía la rodilla, entre sus piernas.

«Es justo ahí», pensó vagamente, mientras las separaba.

Dylan se incorporó sobre los codos y tomó su rostro entre las manos para mirarla seriamente, aunque sus ojos ardían con un deseo que ella también sentía.

—Puede que te duela —dijo él, mientras apartaba las manos.

Genevieve sintió entonces, la punta de su miembro contra ella.

Sin dejar de mirarla, Dylan la penetró lentamente. Ella jadeó y cerró los ojos, al sentir el dolor.

Luego la besó en las mejillas y la acarició, mientras comenzaba a mecerse suavemente. Hablaba en voz baja, susurrando palabras cariñosas que hicieron que se preguntara, si tendría una parte poeta.

—Eso es todo, lo que debería doler y sólo, esta vez —murmuró, con una sonrisa.

Ella asintió, confiaba en él. Lo deseaba, y el deseo crecía, con cada movimiento de su cuerpo.

Comenzó a responder con el mismo ritmo, a medida que el dolor iba desapareciendo.

La respiración de Dylan era cada vez más rasgada, y el sudor comenzó a cubrir sus cuerpos, mientras el ritmo se aceleraba.

Entonces, con un gemido profundo, la embistió con fuerza y Genevieve tuvo la sensación de salirse de su cuerpo, de llegar a un lugar nuevo y maravilloso, que no tenía palabras para describir.

Jadeante, Dylan le dio un beso en los labios. Ella abrió los ojos y vio, cómo se apartaba lentamente.

Se incorporó y recuperó las sábanas, que habían quedado amontonadas a los pies de la cama. La cubrió con ellas y luego se metió de debajo. Se apoyó sobre un codo y le dirigió, una sonrisa.

—No quiero, que caigas enferma.

Genevieve se acurrucó, contra él.

—Entonces, has de mantenerme caliente —murmuró.

—Será un placer, esposa. Será un placer.

Ella sonrió felizmente y apoyó la cabeza, sobre su pecho.

No había imaginado, que sería tan maravilloso. De haberlo hecho, no habría juzgado tan duramente a Cecily, ni siquiera a las demás amantes de Dylan. No podía culparlas, por desear estar con su marido.

Su marido. Qué bien sonaba aquello. Se alegraba de haberse metido en su cama en Craig Fawr, aunque, si hubiera sabido entonces lo que sabía ahora, lo habría despertado nada más llegar a la cama, pensó, con una sonrisa pícara.

Levantó la mirada y contempló su rostro. Entonces se dio cuenta, de que estaba dormido.

Siguió mirándolo. Mientras dormía parecía más joven, casi inocente. Eso le habría parecido, a su primera amante. ¿Cómo se llamaba? Angharad, la madre de Trefor.

Al menos daba por hecho, que Angharad había sido la primera. Tal vez hubiera habido otra, cuando era aún más joven. Parecía difícil de creer…, o tal vez no.

Tal vez hubiera habido otras, que no se hubieran quedado embarazadas.

No importaba, se dijo a sí misma, porque creía en lo que él decía.

Se llevó la mano al vientre y pensó, en los niños que ella le daría gustosa.

Apoyado sobre un codo, Dylan observaba a Genevieve mientras dormía, con su espalda desnuda hacia él y el resto oculto bajo las sábanas. Su hombro subía y bajaba, al ritmo de su respiración.

Contempló su melena, más oscura en la penumbra. Era tan suave como su piel. Deslizó entonces la mirada por la curva de su hombro, y eso le recordó otras curvas femeninas.

La luz de primera hora de la mañana, difuminada a través de la cortina de lino, hacía que todo pareciera un sueño agradable.

Suspiró suavemente. Aquello había sucedido, de una manera tan extraña y milagrosa…

Sí, milagrosa parecía ser la palabra. Sin esperarlo, sin planificarlo, sin nada salvo tal vez la ayuda de Dios, había encontrado una esposa a la que poder mimar.

Una esposa, a la que poder amar.

Satisfecho con aquella idea, deslizó el dedo lentamente por su brazo desnudo hacia el hombro.

Ella se incorporó bruscamente, se frotó el brazo y puso cara de pánico.

—¡Lo siento! —exclamó él, sorprendido por su inesperada reacción, incluso mientras una parte de su mente registraba la visión, de sus pechos perfectos—. No quería, asustarte.

Ella suspiró y sonrió ligeramente, antes de taparse con las sábanas, justo castigo por asustarla, imaginaba Dylan.

—No estás acostumbrada a dormir con alguien, sin duda.

—Sí, lo estoy.

—¿Lo estás?

—Claro. En casa de lady Katherine, teníamos que compartir.

Una imagen tremendamente inmoral e increíblemente excitante, cruzó su mente por un instante.

Genevieve levantó las rodillas y se envolvió, con los brazos.

—Una vez, cuando estaba durmiendo, una de las chicas me puso un escarabajo en el brazo. Cuando me desperté, lo tenía casi en la cara. Grité y grité. Lady Katherine vino corriendo, como si la casa estuviera en llamas.

—¿Estaba enfadada?

Genevieve le dirigió una sonrisa irónica, que le encantó.

—Le dije, que había tenido una pesadilla. Y la tuve en muchas ocasiones, después de aquello. Solía soñar, que me perseguían escarabajos gigantes. Para comerme.

Se estremeció, lo cual indicaba que debía abrazarla, así que lo hizo.

—Eso fue muy cruel, por parte de esa chica.

Genevieve, se encogió de hombros.

—Cecily era, así. Le pareció, muy gracioso.

—¿Quería, que te metieras en un lío?

Incluso el modo en que Genevieve ladeó la cabeza para mirarlo, le pareció encantador aquella mañana.

—No lo creo —respondió, pensativa—. No creo que Cecily pensara más allá, del efecto inmediato. No era una dama, muy imaginativa.

—No me parece una dama en absoluto, asustándote de esa forma.

Genevieve, lo miró con sorpresa y con el ceño, fruncido.

—Yo creía que tú habrías sido el tipo de chico, que le gastaba bromas a la gente.

Él, negó con la cabeza.

—Yo no, milady. Yo era un angelito.

Genevieve pareció dudar y Dylan tuvo que sonreír.

—Bueno, me metía en algún problema, pero sólo porque era muy valiente y descarado, ya sabes.

—Claro —convino ella, con brillo en la mirada—. Me atrevería a decir que eras tan valiente y descarado, que nunca te castigaban y que, tu padre, te recompensaba en secreto.

De pronto, sin decir palabra, Dylan se levantó de la cama. Genevieve recordó inmediatamente, lo poco que había oído sobre su pasado y deseó, no haber dicho nada sobre su padre.

—¡Perdóname! No quería disgustarte.

Dylan se puso los pantalones y suspiró.

—No, perdóname tú a mí. No te he hablado, sobre mi padre. ¿Cómo podrías saberlo?

—Lady Roanna, me contó un poco.

—¿De verdad? ¿Qué te contó, exactamente?

—Que tu padre y tu abuelo eran, egoístas y crueles.

—Así es.

—¿Eran crueles, contigo?

Dylan se sentó en la cama y le dirigió, una sonrisa triste.

—Gracias a Dios, nunca tuvieron la oportunidad. Yo no conocí a mi padre. Murió, antes de que naciera.

A Genevieve no se le ocurrió ninguna respuesta, sólo pudo inclinarse hacia delante y darle un beso.

Al menos, ésa era su intención. Pero, como siempre, en cuanto sus labios se encontraron, la pasión se apoderó de ella. Y él, respondió también.

Segundos más tarde, Dylan ya había vuelto a quitarse los pantalones y poco después los sonidos del deseo apasionado, llenaron la habitación.

—¡Anwyl!

Genevieve abrió los ojos y vio a Dylan, poniéndose los pantalones. Lentamente fue consciente de un sonido extraño, proveniente del salón.

Suspiró, aún cansada después de hacer el amor.

—¿Qué pasa?

—Están borrachos, todos ellos.

Genevieve se incorporó y miró, hacia la ventana.

—¿Qué hora es?

Dylan se levantó y fue, a por su túnica.

—Casi mediodía, creo. ¿Habías oído alguna, vez un ruido así?

—Deberían, estar trabajando —convino ella.

Dylan recogió la túnica y la miró, un poco sorprendido.

—¿Trabajando? ¿El día después, de que regrese con mi esposa?

—Sí, trabajando. Creía, que estabas enfadado por eso.

—Son las canciones. ¡Son terribles! Un insulto para los oídos, de un galés. Son como perros, aullándole a la luna.

—Ah.

—¿Quieres venir, a comer algo?

—Dado que nadie nos ha traído nada, supongo que debería.

—Le dije a Cait que no nos molestara nada, esta mañana.

—De acuerdo —contestó ella, ruborizada, mientras salía de la cama.

No ayudó el hecho, de que él se quedara mirándola.

—¿Quieres acercarme, la combinación? —preguntó ella.

—¿Qué tiene de malo el camisón, que llevabas anoche? —preguntó él, con una sonrisa lasciva—. A mí, me gusta.

—Es demasiado bueno, para llevarlo todos los días.

—Pero a mí, me gusta —repitió Dylan, con voz seductora.

—Temo que, cada vez que me mires, te sientas incapaz de concentrarte ,en tus tareas.

—Ya sabes algo, de mí —dijo él.

—Por favor, tráeme la otra combinación —insistió ella, mientras se dirigía al lavamanos.

—Si insistes.

—Insisto. Y mi vestido azul oscuro con el ribete escarlata, si lo encuentras.

Temía que fuese a decirle, que se pusiera ese horrible vestido marrón, pero no lo hizo. En vez de eso, Genevieve dio un respingo, al sentir sus manos en los brazos.

—Ojalá, no tuvieras que vestirte —susurró él, mientras le daba un beso en el hombro.

Ella, tragó saliva.

—Sí, bueno, causaría un gran revuelo en el salón, si bajara desnuda.

—Puedes quedarte aquí, en la cama.

Genevieve suspiró y se echó, hacia atrás.

—Pero entonces, descuidaría mis tareas.

—No ha habido una señora del castillo, desde que mi abuela murió.

—Pero ahora, la hay.

—Nadie te echaría, en falta.

—¿Quieres que me quede encerrada en esta habitación, todo el día?

Dylan le dio la vuelta para mirarla y le dirigió, una mirada de disculpa.

—Sólo estaba, bromeando. No quería, ofenderte. Creo que soy, un egoísta. Quiero tenerte, sólo para mí.

Era difícil enfadarse con él, cuando la miraba así.

—Siempre y cuando, estuvieras bromeando. Quiero ser, una buena dama del castillo, Dylan. Eso es, lo que me enseñaron.

Dylan, le dio un beso suave en la frente.

—Estoy seguro, de que lo serás.

—¿Me has traído, la combinación?

Dylan se golpeó a sí mismo, en la frente y se tambaleó, hacia atrás.

—¡Se me ha olvidado! Enseguida, milady.

—Te vas a caer y te harás daño —dijo ella, intentando no reírse; lo cual sin duda aumentaría, sus payasadas.

—Soy, demasiado ágil.

Comenzó a bailar lo que parecía una giga, pero se tropezó con el taburete. Estuvo a punto de caerse, pero recuperó el equilibrio, antes de que ella pudiera ayudarlo.

—¿Ves? —dijo jadeando—. Soy, como un acróbata.

—Yo no intentaría ganarme la vida con eso, si fuera tú. Ahora será mejor, que vaya yo a por la ropa. Tú puedes ir a ver, a los perros aulladores.

—Sí, tendré que silenciarlos —convino él, con brillo en la mirada—. Adieu por ahora, Genevieve.

—Adieu, mi ágil Dylan.

Nueve

Dylan se dirigió hacia sus hombres, al menos hacia aquéllos que seguían despiertos y cantando. Varios estaban dormidos, con la cabeza sobre la mesa y algunos bañados, en cerveza derramada.

Dylan negó con la cabeza al ver el desperdicio, mientras que los que estaban conscientes lo veían y se quedaban callados.

Thomas, cuyas piernas esqueléticas parecían incapaces de sostenerlo, se puso en pie y lo miró dubitativo.

—¿Milord?

—Sí. ¿Quién, si no? ¿Qué era eso, que gritabais? ¿Un canto fúnebre?

—Una balada —contestó Thomas, con el ceño fruncido.

—¿De verdad? No se parecía a ninguna balada, que yo haya oído.

—Es la que cantó el barón, en su camino de vuelta a casa desde las Cruzadas —respondió Thomas.

—Hacéis que suene, como si el pobre hombre hubiera muerto de agonía. Yo me ahorraría los cánticos para cuando estéis sobrios, si sonáis tan mal cuando estáis borrachos.

—Era, una celebración —murmuró, uno de los hombres.

—Sé que estabais de celebración, pero no es necesario que mi esposa normanda se lleve esa impresión, de la música galesa.

Todos suspiraron y asintieron, con comprensión.

—Así que no cantéis, hasta que no podáis hacerlo bien, ¿entendido? —preguntó Dylan.

Todos asintieron.

—Thomas, ¿dónde está Llannulid?

—En casa, imagino.

—Tráela aquí. Quiero que le enseñe el castillo, a Genevieve.

—Sí, milord.

Mientras Thomas se dirigía hacia la puerta, sus pasos tambaleantes hicieron que Dylan dudase un instante.

—Thomas, tal vez…

—No, no, milord. Es sólo, que el suelo está un poco inclinado por aquí —se apresuró a explicar, Thomas.

No estaba más inclinado que el resto del suelo, pero Dylan lo dejó pasar.

—El resto, idos a dormir. No me servís de nada, así. Confío en que los centinelas, no estén borrachos.

—¿Borrachos, milord? —preguntó uno, llamado Ifor—. No, borrachos no.

Pero tampoco completamente sobrios, pensó Dylan con rencor. No podía enfadarse, demasiado. Habían estado celebrando su boda, después de todo.

Así que, se dirigió hacia la cocina. Se moría de hambre y el olor a pan recién hecho, hacía que le rugiera el estómago como un oso.

Entró en la cocina, dominada por un hogar utilizado para asar carne y cocinar caldos y estofados. A un lado estaban los hornos, hechos de ladrillo y con puertas de hierro.

Para su sorpresa, sólo había una persona trabajando, y era Elidan, que se encargaba de cocer el pan y los pasteles. Era una mujer ancha y blanda, como si ella misma estuviera hecha de masa.

—¿Dónde está, todo el mundo? —preguntó al acercarse a la mesa cubierta de harina, donde Elidan se encontraba amasando una enorme cantidad de masa.

Había algunas rebanadas enfriándose allí, y se sirvió una.

—Siguen en la cama —respondió ella, sin apenas mirarlo.

—Mi esposa querrá, algo de comer.

Elidan señaló el pan, con la cabeza.

—Hay pan.

—Puede que quiera, algo más que eso.

—Entonces, necesitaré ayuda.

—Ve a buscarla.

—¿Ahora? —preguntó Elidan, sorprendida.

—Supongo, que tengo derecho a despertarlos.

Elidan asintió y siguió amasando.

—Es normanda —advirtió, mientras Dylan se dirigía hacia la puerta—, y no sé, qué tipo de pan le gustará.

Dylan se dio la vuelta, justo cuando Elidan levantaba el puño para golpear el pan. Aunque amortiguado por la cantidad de masa, el golpe sonó con fuerza.

—El pan es pan —respondió él, encogiéndose de hombros.

De nuevo, Elidan levantó el puño y golpeó la masa.

—Probablemente, sólo le guste la mejor harina; blanca como la nieve.

—Éste es un pan excelente, Elidan. Estoy seguro, de que será suficiente para ella.

—Espero que esté de acuerdo con vos, milord.

—Lo estará —le aseguró él.

Mientras Dylan se dirigía a buscar a las sirvientas y a los ayudantes de cocina, esperó no haber dicho una mentira.

Y se preguntó si Elidan sería siempre tan brusca, con la masa del pan.

—Pues repíteselo —le dijo Genevieve a Llannulid más tarde aquel día, de pie en el salón frente a las sirvientas—. El pan y la mantequilla, después el vino, luego las carnes y los estofados y finalmente, la fruta. Tan simple, como eso.

Llannulid asintió y habló, en galés. Las sirvientas se miraron, de reojo.

—¿No lo comprenden?

—Sí, milady, lo comprenden —respondió Llannulid, con su voz musical.

Todas las mujeres tenían voces preciosas, pensaba Genevieve. No había oído ninguna, que le desagradara.

—Bien. Quiero ese orden de servicio, en todas las comidas. Si hay más platos de los habituales, daré las instrucciones necesarias.

Genevieve sonrió como creía que lo haría lady Katherine, con cierta condescendencia, para demostrar quién estaba al mando, y volvió a mirar, a las mujeres.

Después de que Llannulid terminara de hablar, Genevieve agitó la mano para indicar que las sirvientas podían marcharse. Se alejaron hacia la cocina, susurrando entre ellas. Mientras se marchaban, se dio cuenta de que Gwethalyn estaba sentada en un taburete, observando.

La niña había estado siguiéndolas a Llannulid y a ella, todo el día. Eso no habría sido un problema; por desgracia, la niña poseía la mirada más inquietante que Genevieve había visto jamás.

No, eso no era del todo cierto. Gwethalyn tenía la intensidad, de su padre. Por inquietante que resultara en él, era sin duda sobrecogedor, en alguien tan joven.

—Creo que ya hemos tenido suficiente, por hoy —dijo Genevieve.

De pronto, se sentía muy cansada.

Había pasado todo el día explorando el castillo y sus almacenes. Obviamente, su marido era un hombre próspero, y aun así parecía, que el castillo lo llevaban niños. Los bienes y los alimentos se apilaban en cualquier parte, sin orden ni concierto. Probablemente un ladrón pudiera llevarse la mitad de las provisiones, antes de que alguien se diera cuenta de que faltaba algo.

Llannulid asintió y llamó, a su hija.

Gwethalyn corrió hacia ellas y le dio la mano a su madre, sin dejar de mirar a Genevieve.

Llannulid miró a su hija y luego le dirigió a Genevieve, una sonrisa de disculpa.

—Perdonadla, milady. Se queda mirándoos, porque piensa que sois una princesa y nada de lo que yo diga, puede hacerle cambiar de opinión.

—No pasa nada —le aseguró Genevieve, pues se trataba de un error innegablemente halagador—. Me recuerda mucho a su padre, salvo por el pelo.

—Sí, se parece mucho a él —contestó Llannulid—. El pelo es, como el de su madre.

Genevieve deseó haber mantenido la boca cerrada y miró hacia otro lado; vio entonces a una mujer alta, escultural y de pelo negro junto a la puerta. La desconocida llevaba un sencillo vestido remangado hasta los codos, lo que dejaba ver unos antebrazos musculosos. Tenía rasgos fuertes, aunque era atractiva. O más bien habría sido atractiva, de no parecer tan hostil.

Amazona. La palabra apareció en su mente y recordó haber oído hablar, de esas mujeres guerreras. Era fácil imaginarse a esa mujer, con una espada o un arco.

La recién llegada se dirigió a Llannulid en galés, aunque no dejó de mirar a Genevieve.

Ella dio un paso al frente, molesta por su impertinencia, y dijo:

—Llannulid, ¿quién es ésta?

—Soy Angharad —respondió la mujer en un francés muy bueno.

Aunque no se había movido, Genevieve sintió como si se hubiera tropezado. Después de Llannulid, no había imaginado que las madres de los demás hijos de Dylan fuesen tan…, imponentes.

¿Cómo sería la madre de Arthur? ¿Otra Boadicea, o como Llannulid?

Se dijo a sí misma que no importaba, porque ella era la esposa de Dylan.

—¿Hay algo, que necesites?

Angharad negó, con una sonrisa en la cara.

—No, milady. Sólo quería veros, nada más.

—¿Por qué?

El tono imperioso de Genevieve despertó una mirada recelosa, en los ojos de Angharad, y le alegró verlo. Sería mejor que aquella mujer recordarse, con quién estaba hablando. Genevieve no era ninguna campesina, sino una dama de buena familia, que estaba casada con el señor de aquella mujer.

Por desgracia, la mirada recelosa no duró más que un momento.

—Sólo deseaba ver, a la esposa de Dylan; nada más.

—Dado que ya me has visto, puedes irte. Tú también, Llannulid.

Con un soplido, Angharad se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta. Llannulid y Gwethalyn fueron tras ella.

Angharad estaba a punto de tirar de la puerta, cuando ésta se abrió de golpe.

—¡Mair! —exclamó Angharad, al ver entrar a otra joven en el salón.

Angharad siguió su camino al exterior, seguida de Llannulid y de Gwethalyn, que le dirigieron a la desconocida un saludo breve, pero amistoso.

Mair. Había oído esa palabra, antes. ¿Era una palabra… o un nombre?

De pronto, lo recordó. Era la madre, de Arthur.

Genevieve juntó las manos y rezó para tener paciencia, a medida que Mair se acercaba. Era guapa de una forma común, con pelo castaño y rizado y pecas en la nariz.

¿Acaso no había un tipo de mujer, que no le resultase atractiva a Dylan DeLanyea?

Mair se detuvo y la observó con una curiosidad, que era ligeramente más soportable que la hostilidad de Angharad, que la compasión de Llannulid y que el asombro, de Gwethalyn.

—Así que vos sois, lady Genevieve —anunció Mair.

—Lo soy.

—Yo soy Mair, la madre de Arthur. Me dijo que erais guapa, y debo decir que lo sois.

—Gracias.

Mair se rió alegremente y el sonido fue, como el canto de un pájaro tras un largo invierno.

—Creo que Angharad ha sido, un poco brusca. Espero, que no os haya disgustado mucho.

—No me ha disgustado, en absoluto —contestó Genevieve, con orgullo.

—¿De verdad? Entonces, tenéis mucha fuerza. Angharad puede ser, fría como el hielo. Le gusta darnos órdenes a las demás, porque le dio a Dylan su primer hijo.

—Tú, le diste el segundo.

—Bueno, eso dice él. Yo tengo mis dudas.

Genevieve estaba demasiado asombrada, para responder, y Mair, volvió a reírse.

—Le dije que podría ser el de Morvyrn, o el de Lloyd, o posiblemente el de Tewdwer. Pero insiste en que Arthur es suyo, y si un barón quiere reconocer a mi hijo, ¿quién soy yo para decir que no?

Genevieve había oído historias sobre las grandes tormentas en el mar, con vientos huracanados y olas inmensas. Y se sentía como si estuviera en mitad de una de esas tormentas, mientras Mair miraba a su alrededor.

—Le dije, que deberíamos casarnos. Me alegra que al fin, haya seguido mi consejo.

—¿Tu consejo?

Mair sonrió.

—El mío y el de cientos de personas más, supongo.

Se sentó en uno de los bancos y le indicó a Genevieve, que se sentara junto a ella, como si aquélla fuese la cosa más natural del mundo.

—Casi es, la hora de cenar —dijo Genevieve.

—Oh —dijo Mair con el ceño fruncido, y se puso las manos en las rodillas, como si fuese a levantarse.

Genevieve lo reconsideró y le indicó, que se quedara sentada.

—Aún queda, un poco de tiempo. Ni siquiera sé dónde está Dylan, en este momento.

—En el ffridd.

—¿Qué es eso? —preguntó, Genevieve.

—Un redil, para las ovejas. Están asegurándose, de que esté listo para meterlas ahí.

—Ah.

Mair le dirigió, una sonrisa amistosa.

—Es demasiado, ¿verdad?

Genevieve asintió.

—Eso es lo que pasa, cuando se casa una tan rápido.

Genevieve le dirigió una mirada recelosa, preguntándose qué cosas sabría.

—Supongo, que todos tenemos que acostumbrarnos. Dice que se va a visitar a su tío y vuelve a la semana siguiente, con una esposa. Por eso pienso, que habéis de ser una mujer fuerte.

Genevieve, se sonrojó.

—Me cautivó, desde el principio.

—Claro que sí. Eso es lo que hace, Dylan DeLanyea.

—No parece, importarte.

La risa de Mair inundó el salón y Genevieve vio a Cait ,asomar la cabeza por el pasillo de la cocina.

—Dile a las sirvientas, que pronto nos prepararemos para la cena —ordenó Genevieve—. Te llamaré, cuando sea el momento.

Cait asintió y desapareció.

—Pensé, que ella sería la siguiente —musitó Mair.

Miró entonces, a Genevieve.

—Pero, tranquila. Cait es una mujer adulta y, si hubiera dicho que no, ése sería el final. Dylan es, muy caballeroso.

—No me habló de ti, ni de las otras.

—¿Por qué no?

—Tendrás que preguntárselo a él.

—Lo haré —respondió Mair, en un tono que dejaba claro que haría justo eso.

—Tal vez, no deberías —dijo Genevieve, dubitativa de pronto.

—Oh, puedo preguntárselo. Probablemente dirá que se le fue de la mente, pero no me lo creeré, ni por un segundo. Probablemente pensaba que no os habríais casado con él de haberlo sabido, siendo normanda.

—Habría acertado.

—¡En efecto!

—No pretenderás decir que te parece que hizo bien, en mantener a sus hijos en secreto.

Mair, negó con la cabeza.

—No, bien no exactamente, pero es comprensible si os deseaba lo suficiente, como para casarse con vos y pensara que no lo haríais, por esa razón. Debe de estar, locamente enamorado de vos.

Genevieve, se sonrojó de nuevo y le dirigió una mirada, de soslayo.

—¿Estaba, locamente enamorado de tí?

—Ni una pizca. Y yo tampoco de él, y ninguno de los dos, dijimos lo contrario.

Mair la miró, con franqueza.

—Angharad actúa como una reina, porque fue la primera; pero sabía, que nunca se casaría con ella. No es una noble, para empezar. Además, él era demasiado joven para decidir, cuando estuvo con ella. Yo tenía los ojos muy abiertos, y nunca he visto un hombre tan atractivo a mi parecer, así que le sugerí, que fuéramos amantes.

—¿Se lo sugeriste?

—¿Por qué no? Él estaba dispuesto y yo, también. Eso es, suficiente.

—Pero ¿tenías otros amantes?

—¡Oh, sí! Me gustan los hombres.

«Obviamente», estuvo a punto de decir Genevieve, pero se contuvo.

Mair, se puso seria.

—Llannulid fue, un poco diferente. Habréis notado, que habla vuestro idioma muy bien.

—Tú también —observó Genevieve.

—¿Eso creéis? —preguntó Mair, alegremente. Luego, volvió a ponerse seria—. Aunque no tan bien, como Llannulid. Ella fue criada por los normandos, en el sur. Dylan fue a visitar a un conde allí y la trajo, con él. Ocho meses después, nació Gwethalyn. Para entonces, Llannulid ya no estaba con él. Dylan tuvo que conseguirle, una pequeña casa en el pueblo.

—¿Se ha casado recientemente, con el mayordomo?

Mair se rió.

—Sí, con Thomas-y-Tenau. El escuálido, Thomas.

—Es bastante delgado —convino Genevieve, con una sonrisa.

—¿Delgado? Siempre tengo miedo de que si sopla el viento, salga volando directo al cielo.

—¿Cuál es, su nombre real?

—Escuálido Thomas.

—No, me refiero al nombre cristiano.

—Thomas. Tenemos que añadirle algo, o lo confundiríamos con Thomas el herrero, o Thomas, el pastor de la colina.

—Ah.

De pronto Mair se puso en pie de un brinco, como si hubiera visto una serpiente en el suelo.

—Aquí vienen, y yo no he bajado la cerveza del carro —dijo.

Genevieve oyó a los hombres hablando y riéndose fuera, y se puso en pie también, aunque con menos energía.

Había estado charlando, durante demasiado tiempo. Las mesas, ni siquiera estaban preparadas!

Mair volvió a sonreír, y había sinceridad, en sus ojos marrones.

—Os deseo, mucha felicidad. Sed un poco paciente con él, y con nosotras, y nosotras intentaremos, ser pacientes con vos. Recordad que ha tenido amantes, pero es con vos con quien se ha casado. Y recordádselo a Angharad, si es necesario.

Sin más, se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta, justo cuando entraban los hombres, con Dylan a la cabeza.

Había estado mucho tiempo fuera, tenía el pelo revuelto por el viento y la cara roja.

Se detuvo al ver a Genevieve y sonrió.

Qué adorable era su esposa, con los rizos rubios y sus ojos azules. Estaba de pie en mitad del salón, como una reina; la digna esposa de un barón, una señora apropiada para el castillo; una, a la que cualquier normando envidiaría.

Entonces se dio cuenta, de que la escandalosa Mair estaba allí.

Se acercó a él, con una sonrisa en la cara y le dio, un suave puñetazo en el brazo.

—Has estado ocultándole secretos —dijo alegremente, en galés—. No me extraña que parezca asombrada, como un topo a la luz del sol. Y yo que pensaba, que era tu capacidad lo que la abrumaba.

—Saludos, Mair —respondió Dylan, tratando de no sonar molesto—. Me preguntaba si era tu carro, el que estaba en mi patio.

—Sí, y será mejor, que vaya a descargarlo —siguió con la mirada el movimiento de los demás hombres, mientras entraban en el salón—. Tus hombres parecen, medio muertos. Debió de haber una gran celebración, y ni siquiera me invitaste.

—Se me olvidó.

Ella se rió, sin rencor.

—Seguro que sí, pero entiendo por qué. Es muy guapa, para ser normanda. Y orgullosa, como una normanda.

—Creo que necesitaremos, esa cerveza.

—Es cierto. Seguro que los barriles se vacían, ahora mismo. Que tengas un buen día, y enhorabuena, por tu matrimonio.

Pasó junto a él, cuando Dylan se dirigió hacia Genevieve.

Mair vaciló un momento, a su lado.

—Angharad ha pasado, a saludar —susurró.

Diez

Dylan se sintió aliviado, al ver que Genevieve parecía demasiado ocupada con los detalles de las mesas, como para prestarle mucha atención, y se apresuró hacia su dormitorio. Se lavaría y se pondría una túnica limpia, antes de volver al salón.

Cuando estuviese más descansado, se sentiría con más fuerzas para hablar sobre Angharad. Y sobre Mair. Y sobre Llannulid.

Cuando llegó a la habitación, se quitó la túnica y se lavó la cara y los hombros con agua fría. Al menos no hacía falta reparar el ffridd, y podrían comenzar a guardar las ovejas, al día siguiente. Podrían bajar a las que estaban en la montaña y separar a las que estuvieran preñadas, del resto del rebaño. El invierno no había sido duro, así que era optimista con la salud de los animales.

Oyó abrirse la puerta, levantó la cabeza y entornó los párpados para ver, mientras el agua le caía sobre los ojos.

—¿Genevieve?

Alcanzó un paño de lino para secarse la cara y se tomó su tiempo, en hacerlo.

—He venido a disculparme —dijo ella, en voz baja.

Dylan dejó el paño y la miró. Para su sorpresa, parecía bastante triste.

—¿Por qué?

—No tenía el salón preparado y ahora tendrás que esperar, para cenar. Lo siento.

—¿Eso es todo? —preguntó él, con una sonrisa—. Te aseguro, que puedo esperar un poco.

La tensión, pareció abandonar sus hombros.

—¿De verdad?

—De verdad —Dylan frunció el ceño y fingió, consternación—. Pero asegúrate, de que algo tan terrible no vuelva a ocurrir.

Genevieve, no sonrió. Se acercó a ella y le estrechó las manos, con ternura.

—No es en serio, Genevieve. No estoy acostumbrado, a tener la comida preparada nada más entrar por la puerta.

Ella no pareció, particularmente apaciguada.

—Eso no significa, que pueda ser tan descuidada.

—No es necesario, que te castigues. Es sólo, tu primer día aquí. Yo lo recuerdo, aunque tú no.

—Sólo quería, que todo estuviese bien —murmuró ella.

Dylan le puso el nudillo bajo la barbilla, para hacer que lo mirase.

—¿Es un mohín, eso que veo?

Ella, se encogió de hombros.

—Es un mohín, y conozco una buena manera, de librarnos de él —susurró, antes de agacharse para besarla.

La rodeó con los brazos y se entregó al placer, de saborear sus labios y de deslizar la lengua, dentro de su boca.

Sin embargo, ella se apartó a los pocos segundos.

—Deberíamos bajar. Estarán, esperándonos.

—Que esperen —murmuró él, volviéndola a abrazar.

En esa ocasión, Genevieve apartó la cabeza.

—Genevieve, pueden esperar.

—Pero no es eso…

—¿Lo que hacen los normandos?

—Así es. Eso no es lo que hacen, los normandos decentes.

—Yo no soy, un normando decente.

—Eso, ya lo sé.

Dylan la miró, con suspicacia.

—¿Se trata de Angharad y de Mair? ¿Te han disgustado?

Genevieve se apartó y caminó, hacia la ventana.

—Entenderás que me resulten, algo… desconcertantes.

—Sobre todo Angharad, ¿verdad? —dijo él—. Puede ser, bastante… difícil.

Genevieve miró hacia atrás, por encima del hombro.

—Aun así, sentiste algo por ella en algún momento.

—Y aún, me cae bien. Es la madre de mi primer hijo, así que debo respetarla.

—Por supuesto.

—¿Quieres que hable con ella?

—No. Debo aprender a enfrentarme a esto, yo sola.

En realidad, Dylan se sentía bastante aliviado de oír aquello.

—¿Qué te ha dicho Mair? Tiene una lengua afilada, pero no es mala.

—Sí, estoy de acuerdo.

—Genevieve, mírame.

Vacilante, ella obedeció y Dylan vio algo en sus ojos, que le hizo hablar con sinceridad.

—Sé que no va a ser fácil para ti, al principio. Y sé, que te lo he hecho pasar mal; al menos, en tu cabeza. Seamos pacientes, el uno con el otro.

—Eso es, lo que dijo Mair.

—Puede ser muy sabia, cuando no es impertinente.

Se acercó a ella y le puso las manos, en los hombros.

—Quiero que seamos felices y creo que podemos serlo, si dejamos atrás el pasado y miramos hacia el futuro. Nuestro futuro.

Ella suspiró, tentativamente.

—Lo intentaré.

—Bien. Ahora, por supuesto que no podemos hacer esperar a la gente, así que será mejor que bajemos.

—Imagino, que irás a ponerte una túnica —dijo ella, y Dylan disfrutó, al ver el brillo pícaro en sus ojos.

—Quizá no. A veces los galeses, comen medio desnudos.

Ella abrió mucho los ojos y la risa de Dylan, inundó la habitación.

—No somos salvajes. Sólo, bromeaba.

—Eso me parecía.

—Es cierto que estás empezando, a conocerme mejor —dijo él, mientras se dirigía hacia un baúl, para sacar una túnica limpia.

—Pronto lo sabré todo, sobre tí.

La miró y le dirigió, esa sonrisa seductora.

—Y yo lo sabré, todo sobre tí —dijo.

Genevieve se acercó a él, arrastrada por un deseo irresistible.

—Tal vez —murmuró, con un susurro cargado de pasión—. Tal vez puedan esperar abajo un poco más, si nos damos prisa.

Él se rió suavemente y la tomó, entre sus brazos.

Genevieve jamás había sospechado, que un hombre pudiera darse tanta prisa.

Claro que sabía muy poco de los hombres en general, e iba aprendiendo poco a poco cosas, sobre su asombroso marido.

Sentada a la mesa, suspiró satisfecha, aunque su satisfacción duró sólo un instante, antes de comenzar a observar a las sirvientas para asegurarse de que llevaban a cabo su tarea, como ella esperaba.

En general, así era. Algunas podrían haberse movido con más rapidez, y tal vez lo habrían hecho, si Dylan y los demás hombres no hubieran considerado necesario hablar con ellas tan a menudo, y de una manera tan descarada.

Sobre todo Dylan, que en aquel mismo instante estaba entreteniendo a Cait con alguna tontería, a juzgar por el tono de su voz.

No le había dicho ni una palabra, sobre cómo había colocado las mesas; de una forma que hacía mucho más fácil y rápido el servicio, ni tampoco parecía haber advertido, que la comida llegaba en el orden apropiado.

—¿Necesitas algo de ella? —preguntó, Genevieve.

Él, apenas la miró.

—No. Sólo estaba preguntándole, por su familia. Su padre es un experto en el nacimiento de los corderos y quería asegurarme de que podría venir, si lo necesitamos.

—Ah —Genevieve dio un bocado al pan e intentó masticar sin abrir la boca, algo que no era, particularmente fácil.

—¿Cuál es el problema?

—El pan. Voy a tener que dar mordiscos, del tamaño de un guisante.

Dylan la miró, con el ceño fruncido.

—Te gusta, ¿verdad?

—Es sabroso, pero un poco basto.

—Entiendo.

—¿Acaso todos tus hombres coquetean con las sirvientas, todo el tiempo?

—No están, coqueteando. Están, hablando. Nosotros no tenemos en cuenta el rango, y a mí, me gusta eso.

Genevieve no pudo ignorar su tono de rotundidad, ni la irritación que había en su mirada.

—Supongo que pensarás, que yo estaba coqueteando con Cait.

Ella se sonrojó y miró al pan.

—Santo Dios, mujer —dijo él, con una sonrisa—. Tendré que estar callado como un muerto, para que no te pongas celosa.

Ella le dirigió una mirada de soslayo, agradecida por sus palabras y sintiéndose un poco avergonzada, de sus celos.

—Intento, no ponerme celosa.

—Bien.

—Mañana me gustaría, reorganizar los almacenes.

—De acuerdo. Haz, lo que mejor te parezca. Tú mandas, en la casa.

—Había pensado en intentar conseguir, una harina mejor.

—Si quieres.

—¿Podemos permitirnos, vino francés?

—Eso creo. Pregúntale a Thomas.

—Me gustaría hacer inventario, de la ropa blanca que tenemos.

Dylan se volvió hacia su esposa, que estaba sentada tan rígida y estirada como cualquier noble normando, y que tan poco se parecía, a la mujer con la que acababa de hacer el amor. No seguiría dudando, de su fidelidad.

—Haz lo que te parezca, oportuno. Eres, la señora del castillo. Tengo confianza, en tus habilidades.

—Pero tú eres, el amo. Debería tener, tu permiso.

—¿Amo? —preguntó él, con una sonrisa—. Me gusta eso. ¿Así que vas a hacer, lo que yo diga?

Ella, agachó la cabeza y se sonrojó.

—Sí.

—Bien, bien, bien. Tendré que ver, qué se me ocurre.

Genevieve, alzó la cabeza y lo miró.

—Eso también significa, que no puedo tomar decisiones sin tu aprobación.

Dylan agitó una mano, para quitarle importancia.

—Tal vez eso fuera, lo que te enseñó lady Katherine; pero no seremos tan estrictos, aquí. Puedes hacer lo que quieras, dentro de lo razonable, claro.

—Pero ¿cómo sabré, lo que tú consideras razonable?

Ahí le había pillado, y tenía que admitirlo.

—Muy bien, Genevieve. Al principio supongo, que tendrás que consultarme.

—Bien.

—¿Qué más, te preocupa?

—Nada —contestó ella, aunque no la creyó.

—¿Estás segura?

—Nada importante.

Antes de que pudiera insistir más, Thomas se levantó de su asiento.

—Si queréis, milord, estábamos tan avergonzados esta mañana por vuestras criticas, que queremos cantar ahora para vuestra esposa y para vos.

Dylan sonrió, alegremente.

—Por supuesto, si podéis cantar algo más agradable, que lo que oí antes.

Los hombres murmuraron en protesta, hasta que Thomas levantó la mano.

—Nada de eso, chicos. Demostraremos que se equivoca, con nuestra canción.

—¿Qué sucede? —preguntó Genevieve.

—Mis hombres, van a cantarnos.

—Pero la cena aún, no ha terminado.

—No importa.

Le pareció que hizo un sonido de desaprobación, pero, cuando la miró, no fue capaz de interpretar su expresión.

Entonces se dijo a sí mismo que, si se enfadaba un poco, no pasaba nada. Deseaba oír la canción que sus hombres iban a cantar, pues estaba bastante seguro de que la habrían mejorado durante el día.

Para su sorpresa descubrió, que tenía razón y que había subestimado su capacidad, para las letras picantes. De pronto le alegró, que Genevieve no entendiese una palabra de galés, o la canción habría herido su sensibilidad normanda. No era que a él le gustase mucho, esa sensibilidad; simplemente, no quería disgustarla más. Para ser sincero, había subestimado lo difícil que sería para ella sentirse cómoda en Beaufort, y quería, que se sintiese cómoda y feliz.

Pero tendría que superar aquella obsesión, con las normas y los horarios. Él no hacía las cosas así y nunca, las haría. Quería que su gente fuese feliz y despreocupada, como no habían podido serlo bajo la mano de su padre y de su abuelo. Él no sería un tirano, así que nunca insistía en los horarios ni en las maneras de hacer las cosas. Siempre y cuando se hiciera el trabajo, eso era lo único que importaba.

Cuando terminó la canción, con un estribillo que describía el miembro de Dylan, en los términos más exagerados posibles, Dylan echó su silla hacia atrás.

—¿Adónde vas? ¡No hemos tomado, la fruta! —protestó Genevieve.

—No voy a marcharme. Sólo voy, a responder —explicó él.

Utilizó el mismo ritmo y repitió algunas de las palabras, para cantar su propia canción, que se refería a un carnero particularmente entusiasta y no a él. Todos se rieron y aplaudieron y, para cuando acabó, Dylan se sentía bastante satisfecho de sí mismo.

Se sentó en la silla y sonrió, abiertamente.

—¿Sobre qué iba esa canción? —le preguntó Genevieve.

—Sobre un carnero —respondió él, con fingida inocencia.

—Podrías haber sido un artista ambulante, que actúa para comer.

—¿Eso crees? —preguntó él encantado, hasta que se fijó en su cara de reprobación.

—Si me disculpas, creo que me retiraré —dijo Genevieve, mientras se ponía en pie.

—Aún no hemos tomado, la fruta —respondió él, con sarcasmo.

—No me apetece. Buenas noches.

Sin más, salió del salón y todos supieron, que estaba enfadada.

—Es normanda —dijo Dylan, con una sonrisa amarga.

Todos se rieron y pronto estuvieron de nuevo cantando, sobre el amor y el honor.

Mientras tanto, en la habitación, Genevieve estaba sentada contemplando la luna por la ventana. Sentía que todos sus esfuerzos no eran apreciados, que su deseo de ser una buena esposa no era importante para él y que toda la gente del salón era, poco civilizada.

—¿Genevieve? —susurró Dylan, cuando se metió en la cama más tarde aquella noche—. ¿Estás despierta?

De espaldas a él, Genevieve no respondió.

—¿Genevieve, estás despierta? —repitió, acariciándole el brazo.

—¿Qué quieres? —preguntó ella suavemente, y se tapó con las sábanas, para que no pudiera seguir acariciándola.

—Sabía, que estabas despierta.

—Estoy, intentando dormir.

—Yo estoy intentando, disculparme.

Genevieve se giró en la cama y lo miró.

—¿De verdad?

—Sólo era una canción de broma, Genevieve. No era necesario, que te enfadaras.

—Tu comportamiento, no ha sido digno.

—¿Deseas escucharla?

De todas las cosas que podría haber dicho, no había esperado aquello.

—No comprendería, las palabras.

—Puedo traducir, mientras canto —se ofreció él con una sonrisa pícara ,a la que era difícil resistirse. De hecho, era irresistible.

—Muy bien.

Dylan comenzó a cantar obedientemente y fue censurando, algunas de las partes más lascivas, sólo para estar a salvo.

Tras unos instantes, Genevieve comenzó a sonreír, y en un par de ocasiones se rió con suavidad; fue un sonido delicioso, en la oscuridad de su dormitorio.

—¿Había algo tan terrible? —preguntó Dylan, cuando terminó.

—No, pero no creo que haya sido una traducción exacta.

—¡Milady!

—¡Milord! —exclamó ella, con el mismo tono de fingida indignación.

—Bueno, algunas cosas no se traducen exactamente —explicó él.

—Lo sé, y creo que eres aún más vanidoso de lo que pensaba, para inventarte una canción así sobre ti y sobre tu… cuerpo.

—No es, sobre mí.

Ella se rió con escepticismo y luego, se acurrucó a su lado.

—¿Sabes que tienes, una voz preciosa?

—Entonces, te cantaré otra canción.

—¿Cómo ésa?

—No —le susurró—. Una canción, para los amantes.

Y cuando terminó de cantar la hermosa canción, juntos hicieron otro tipo de música muy diferente.

Genevieve se despertó a la mañana siguiente, con la luz del sol y se dio cuenta de que Dylan ya se había levantado y estaba moviéndose, por la habitación.

—¿Qué estás haciendo?

Le dirigió una sonrisa y siguió vistiéndose.

—Hace una mañana estupenda, para recoger a las ovejas.

—Mair dijo, que harías eso.

—Bueno, será un día largo, así que no nos esperes, hasta después de que se ponga el sol.

—¿A tí también? —preguntó ella, sorprendida, porque había imaginado que, fuera cual fuera la tarea, él sólo supervisaría.

—Por supuesto. Yo ocupo el lugar más alto, en la fila. Lo he hecho, durante años.

Aunque Genevieve no estaba segura de lo que estaba hablando, oyó el orgullo en su voz y supo que «el lugar más alto en la fila» era importante para él.

—¿Qué fila? —preguntó, mientras se incorporaba para poder verlo mejor.

Dylan se sentó al extremo de la cama, para ponerse las botas.

—Hacemos una fila por la montaña, los hombres y los perros, y caminamos colina abajo hacia el ffridd, recogiendo a las ovejas a nuestro paso.

—Ah —no le parecía un trabajo apropiado para un barón, pero él parecía pensar que sí, así que no diría nada.

—¿Qué harás tú durante el día? —preguntó él, mientras se giraba para mirarla.

—Ya te lo dije anoche. Los almacenes están, completamente desorganizados. Tendré que hacer que los ordenen y que los limpien.

—Ah, sí. Entonces, necesitarás a Llannulid. Se lo diré, a Thomas.

Genevieve se envolvió las rodillas con los brazos, mientras contemplaba su espalda.

—Habla muy bien francés. Mair me habló, un poco de ella.

De nuevo, Dylan volvió a mirarla por encima del hombro.

—¿Qué te contó Mair?

—Que trajiste a Llannulid contigo, cuando fuiste a visitar a un noble normando; que tuvo a Gwethalyn, ocho meses después; pero para entonces, ya le habías dado a Llannulid su propia casa en el pueblo.

—¿Eso es todo?

—Sí.

Dylan se puso en pie y se acercó, para sentarse a su lado y estrecharle la mano.

—Escucha, voy a contarte esto porque confío en ti, Genevieve, pero no puedes decírselo a nadie. ¿Prometes guardar el secreto, puesto que es más un secreto de Llannulid que mío?

Confusa y algo inquieta por la seriedad de sus palabras, Genevieve asintió.

—Bien —contestó él—. Gwethalyn no es mi hija.

—¿No es tuya? ¿Entonces por qué…?

Dylan le puso, un dedo en los labios.

—Yo nunca la reconocí, como mía. Simplemente, nunca dije que no lo fuera. Y, si la gente da por hecho que lo es, les dejo que lo piensen.

—En el bosque me dijiste, que los tres eran tuyos.

—Confieso que estaba enfadado contigo, así que no fui del todo sincero, pero en cierto modo pienso en ella como si fuera mía, aunque no haya salido de mí. Fui a visitar a un noble normando, Pierre de Grieuxville, que había adquirido recientemente un castillo y unas tierras en la frontera. Se suponía que debía ir a conocerlo y no me llevaría mucho tiempo. Él odiaba a los galeses con toda su alma, salvo cuando amaba a las mujeres galesas, contra su voluntad. Ese bestia, violó a Llannulid.

Había tanta animosidad en el rostro normalmente apacible de Dylan, que Genevieve casi sintió compasión, por el hombre que la había engendrado.

Pensó en la gentil Llannulid. Ella sabía lo maravillosamente íntimo que podía ser el amor; apenas podía imaginarse esa intimidad, convertida en violencia y degradación. Los ojos se le llenaron de lágrimas de empatía y le apretó la mano a Dylan, con fuerza.

—Vino a mí por la noche y me rogó que la ayudara —continuó él —. Yo quería matarlo, pero ella temía que sus hombres intentaran vengarse. Así que la traje aquí conmigo y le hablé a mi tío, de Pierre. Probablemente De Grieuxville nunca pensó, que podría ser expulsado con una simple carta de un barón galés.

—Pero lo fue.

—Oh, sí, en menos de un mes fue expulsado de sus tierras y enviado, de vuelta a Francia.

—Mientras tanto, Llannulid estaba aquí.

—Sí, en esta habitación, y supuestamente como mi amante, pero jamás la toqué.

—¿Su marido sabe, la verdad?

—Eso espero.

—Dylan.

—¿Qué?

—¿Me perdonarás por haber pensado, que eras un canalla egoísta?

Él estiró la mano y le acarició, la mejilla.

—En algunas cosas, soy egoísta.

Genevieve giró la cabeza, para darle un beso en la palma de la mano.

—Apenas puedo esperar, a llevar tu hijo dentro de mí.

—Nada me haría más feliz, Genevieve —susurró él, mientras le apartaba los rizos con la otra mano—. Por desgracia, esta mañana no puedo quedarme, o no terminaremos, antes de que anochezca.

—Ve a ocuparte de tus tareas y yo, haré las mías —contestó ella, con una sonrisa—. Tendré la cena lista, para cuando regreses.

Él asintió, le dirigió otra sonrisa y abandonó la habitación, mientras ella suspiraba y se acurrucaba de nuevo bajo las sábanas durante un rato más, para imaginarse lo felices que serían los dos, el día que le diera un hijo. O incluso una hija.

Griffydd DeLanyea, que era conocido por la imposibilidad de interpretar sus expresiones, no ocultaba sin embargo sus sentimientos, mientras cabalgaba hacia Beaufort aquella mañana con su padre.

Por detrás, junto con otros hombres, iba Trystan, y de él hablaba Griffydd.

—No creo que haya sido apropiado, dejarle venir.

El barón miró a su hijo mayor con frialdad.

—¿Por qué? Ha ayudado con las ovejas otros años, cuando estaba en casa.

—Eso, era diferente.

—¿Por qué?

—No creo, que haga falta decirlo.

—Creo, que sí hace falta.

—Eso era antes de que Dylan se casara, con Genevieve Perronet. Ya viste cómo la miraba Trystan.

—Sí, lo vi. Pero dado que es mi hijo, y además caballero, confío en que recuerde que está casada con otro y que no deshonre, a nuestra familia.

—Confío, en que tengas razón.

—¿Crees que mantenerlo alejado de ella, aliviará su ardor?

—Tal vez.

El barón negó, con la cabeza.

—Yo no estoy, tan seguro. Dejemos que la vea como la esposa de Dylan, feliz en su propio hogar, amante de su marido.

—Pareces muy seguro, de que se aman.

El barón le dirigió a su hijo, una sonrisa amarga.

—Quieran o no admitirlo, estaban medio enamorados antes de casarse; si no, ninguno de los dos habría aceptado. Conociendo a Dylan, me atrevería a decir que ya habrán limado asperezas.

—Espero, que tengas razón.

—Y yo desearía que dejaras de ver problemas, en todas partes. Trystan es joven. Se recuperará de este encaprichamiento, siempre y cuando no la mantengamos alejada de él, como si fuera una fruta prohibida.

—Imagino.

—Yo lo sé —dijo el barón, con convicción.

Una convicción que, por desgracia, no era del todo sincera.

Once

Más tarde, aquel día, mientras el sol se ocultaba detrás de las colinas, Genevieve esperaba ansiosa el regreso de Dylan.

Contempló el salón por enésima vez para asegurarse, de que todo estuviera preparado. Las mesas estaban limpias y la mesa principal estaba cubierta por un precioso mantel de lino, que había descubierto al fondo de una estantería en uno de los almacenes con más polvo. También había descubierto tres saleros, que ya estaban listos para usarse, y que había empleado para dividir, las mesas más cercanas a la tarima. Tendría que preguntarle a Dylan, quién merecía sentarse en los lugares inmediatamente siguientes a ella. Thomas, sin duda, pero más allá de él, no tenía ni idea.

Las sirvientas estaban en el pasillo de la cocina, listas para llevar el pan y la mantequilla, en cuanto ella hiciese un movimiento con la cabeza.

Contuvo un bostezo y se preguntó cuánto tiempo más, tardarían los hombres en llegar. Había tenido un día muy ajetreado organizándolo todo, y sólo habían sido dos almacenes, aunque eran los que consideraba que estaban peor. Al día siguiente, tendría que comenzar con otro.

Luego tendría que comenzar, con la colada del castillo.

Puso cara de dolor, al sentir un calambre. Normalmente eso significaba, que estaba a punto de comenzar con el periodo. Aquel día, sin embargo, esperaba que significara otra cosa.

Finalmente oyó ruidos en el patio, que anunciaban el regreso de los hombres. Se ajustó el velo y se alisó la falda. Esa noche se había puesto un vestido de lana roja, con un fajín de cuero. Su corona era también roja, y el velo blanco. Sabía que las prendas le quedaban bien y deseaba estar guapa, para Dylan.

Distinguió su voz, por encima de las de los demás y el corazón se le aceleró con felicidad y anticipación, pues sin duda advertiría las mejoras que había llevado a cabo en el salón.

Por fin entró y Genevieve le dirigió una sonrisa, hasta que se dio cuenta de que su tío y sus primos iban con él.

¡Dylan no le había dicho, que tendrían invitados tan importantes! ¿Cómo podía ser tan descuidado? Probablemente tendrían que quedarse a pasar la noche, pues era demasiado tarde para regresar a Craig Fawr.

Mientras esperaba a que se acercaran, se le pasaron miles de pensamientos por la cabeza; todos, con el tono reprobatorio de lady Katherine. ¿Dónde dormirían? ¿Tendría sábanas suficientes? ¿La comida sería de su agrado? ¿Tendrían suficiente vino?

Pero por encima de todos esos pensamientos estaba la firme convicción de que, Dylan, debería haberle dicho que irían; para poder estar preparada y no tener que experimentar, aquella sensación de pánico.

—Saludos, milord —dijo Genevieve, mientras se acercaba con una sonrisa.

A pesar de su rostro sonriente, Dylan conocía a su esposa lo suficiente para saber, que estaba enfadada.

¿Porque llegaban tarde? Ya se lo había advertido.

Tal vez Angharad hubiera ido a visitarla, de nuevo. Más tarde, cuando estuviera a solas con ella, le preguntaría cuál era el problema y, si Angharad era la razón, tendría que hablar con la madre de Trefor, sin importar si Genevieve quería o no.

Por el momento, y a pesar del cansancio, sonrió alegremente, decidido a hacer todo lo posible por alegrarla.

Entonces se dio cuenta, de que no estaba mirándolo a él, sino al barón.

—Es un placer veros de nuevo, milady —dijo el barón, con su tono encantador.

Genevieve miró entonces, a sus primos.

—Bienvenidos a nuestro hogar.

Entonces, finalmente, le dirigió a su marido una sonrisa rápida, antes de volverse de nuevo hacia el barón.

—Espero que perdonéis nuestros fallos, pero no me informaron de vuestra visita.

Así que era eso. Estaba molesta, porque no le había hablado de la llegada del barón; como si su tío esperase que lo tratasen, como a un miembro de la realeza.

—No nos gustan, las formalidades —contestó el barón—. Hemos venido para ayudar con la recogida de las ovejas, porque el tiempo era bueno. Si no, no lo habríamos hecho.

—¿Cenaréis con nosotros, en la mesa alta?

—Parece haber mucho espacio —observó el barón, con una carcajada—, claro que lo haremos.

—Estamos todos cansados, así que vamos a sentarnos y a comer algo —declaró Dylan, mientras agarraba a Genevieve por el codo con firmeza.

Se dirigió hacia la mesa alta.

—No hace falta, que montes un escándalo —susurró—. Son mis parientes, no el rey.

—Deberías haberme dicho, que a lo mejor venían. No sé dónde, van a dormir.

—En el salón, como siempre.

—¿Como si fueran simples soldados?

—Sí, o como viejos amigos, no normandos malcriados y arrogantes.

Ya habían llegado a la tarima, y Genevieve se zafó de su mano.

—Tu tío, ha de quedarse con la silla. Yo me sentaré junto al barón en el banco; tú al otro lado, y tus primos, a cada lado de nosotros.

—Se sentarán, donde quieran.

—No —insistió ella, con una decisión sorprendente—. Ésa es, la manera apropiada y quiero que se haga, de manera apropiada en mi salón.

—Mi salón.

—Nuestro salón —contestó ella, con el ceño fruncido.

—¿Dónde está el padre Paulus? —preguntó él, tras escudriñar la sala.

—Parece habernos… dejado.

Dylan entornó los párpados.

—No ha sido cosa mía —susurró ella, en tono defensivo—. Nadie ha sido capaz de encontrarlo, y sus posesiones han desaparecido, de sus aposentos. Ya te dije, que no era un sacerdote adecuado.

—Tal vez sintió, que no era bien recibido aquí —gruñó Dylan, en respuesta.

En cualquier caso creía que, el instinto de Genevieve con respecto al sacerdote, era acertado. Después de todo, él nunca había buscado una confirmación de sus credenciales; simplemente había aceptado la historia del padre Paulus, cuando se la había contado.

Pero Genevieve se dio la vuelta, antes de que pudiera responder y procedió a decirle al barón, dónde debía sentarse.

Por suerte, el barón pareció más sorprendido que molesto por su presunción. Griffydd puso la cara de siempre, con la expresividad de una piedra; pero Trystan, que había logrado sentarse junto a Genevieve con una sutileza digna de admirar, miraba a su esposa de una manera que despertó los celos en su corazón, e hizo que se olvidara de falsos sacerdotes.

Si Trystan no hubiera sido su primo, y sin importar lo cansado que estuviera Dylan, lo habría desafiado a una pelea, por atreverse a mirar así a su esposa.

En vez de eso, no dijo nada y permitió que la cena transcurriera con normalidad, después de que su tío bendijese la mesa en sustitución del padre Paulus. Habló y bromeó con su tío; se burló de Griffydd por su seriedad, como siempre hacía; se dirigió a su esposa cuando era necesario y fue consciente en todo momento, de lo que hacía Trystan.

Por su parte, Genevieve parecía más preocupada por el servicio de la comida, que por lo que Trystan dijese o hiciese. En cuanto a Trystan, apenas dijo una docena de palabras.

Dylan deseaba haber pasado más tiempo con su primo, las veces que había ido a Craig Fawr. Recordaba que Trystan siempre había sido una persona bastante reservada, aunque nunca había estado tan callado. Tal vez, simplemente hubiera ido pareciéndose cada vez más a Griffydd.

O quizá le resultase difícil hablar, con una mujer hermosa; sobre todo, si sus sentimientos iban más allá de lo estrictamente familiar.

Entonces, justo cuando Cait colocó frente a él una fuente con manzanas, Genevieve se levantó y se dirigió a él y al resto de la mesa.

—Si me disculpáis, me encargaré de vuestro alojamiento.

—Oh, el salón será suficiente para nosotros, milady —dijo el barón—. Y es demasiado pronto, para que nos privéis de vuestra presencia.

—Empiezo a comprender, de dónde ha sacado mi marido su encanto —respondió Genevieve, con una sonrisa—. Sin embargo, no cumpliría con mis responsabilidades si permitiera eso; así que debo pediros que me permitáis, ir a buscar habitaciones adecuadas.

—Se toma sus tareas, muy en serio —añadió Dylan.

—Entonces no seré yo, quien haga que se sienta irresponsable —respondió el barón—. Tal vez queráis reuniros con nosotros de nuevo, cuando hayáis terminado, milady.

Ella negó casi imperceptiblemente, con la cabeza.

—Creo que estoy algo cansada, y sin duda vos también, así que me retiraré. Cait os mostrará vuestros aposentos, cuando estéis listos para ir a dormir. Buenas noches, barón DeLanyea. Buenas noches, sir Griffydd, sir Trystan.

Miró entonces a Dylan.

—Buenas noches, milord.

—Buenas noches por ahora, Genevieve —respondió su marido.

Algún tiempo después, Genevieve se sentó en la cama en su habitación y suspiró, aliviada y cansada. Había conseguido que preparasen, una habitación para el barón y para sus hijos, incluyendo los muebles y las sábanas; todo con la ayuda de Cait, así que no había alterado mucho el servicio en el salón. Aunque satisfecha con el esfuerzo, estaba más cansada que nunca en su vida.

Estaba tan cansada, que ni siquiera le apetecía quitarse el vestido. Entonces pensó, que tal vez sería mejor no hacerlo. Deseaba asegurarse de que Dylan comprendía, por qué estaba tan enfadada; y sería mejor que estuviera, completamente vestida. De lo contrario, probablemente la besaría, la acariciaría, y ella se olvidaría de todo, salvo del placer de estar entre sus brazos.

Aun así, no habría nada de malo en quitarse los zapatos y poner los pies sobre la cama. Así lo hizo, y apoyó la espalda en el cabecero.

Preparado para las recriminaciones, Dylan encontró a Genevieve dormida cuando llegó poco más tarde, después de que Cait se hubiera llevado al barón, a Griffydd y a Trystan, a la habitación preparada en la torre oeste.

Parecía tan dulce y tranquila… las arrugas habían desaparecido de su frente, su boca descansaba con abandono, las pestañas abanicaban sus mejillas. Y todo su rencor desapareció y fue sustituido, por la ternura.

Sin duda era culpa de su maestra, que fuese tan particular y se disgustara, por cada pequeño detalle. Se dijo a sí mismo que con el tiempo descubriría, que podía dejar pasar por alto algunas de las altas expectativas y normas, que se imponía a sí misma.

Se quitó las botas, luego la túnica, y puso cara de dolor al hacerlo, pues se había lastimado un músculo al intentar agarrar a una oveja recalcitrante, que había corrido en la dirección equivocada.

Con una sonrisa, pensó que Genevieve debería tener hijos, y así, se suavizaría.

Genevieve se movió bajo la colcha y se despertó con un suspiro, al oír los susurros.

—¿Dylan? —preguntó medio dormida, mientras se incorporaba y miraba a su alrededor.

—Sí, soy yo —dijo su marido.

Genevieve entornó los párpados y se dio cuenta, de que él estaba hablando con una mujer apenas visible, al otro lado de la puerta. Pensó, que sería Cait.

—¿Qué pasa? ¿Sucede algo?

—No. Le pedí a Cait que me despertara a primera hora, porque quiero regresar a Craig Fawr con el barón, para ayudarlo con las ovejas.

—¿Te marchas?

—Sólo hoy, a no ser que el tiempo empeore. Mi tío tiene muchas ovejas que bajar, desde las colinas.

—¿No tiene arrendatarios, que se encarguen de eso?

Dylan le dijo algo a Cait, antes de darse la vuelta y cerrar la puerta. Se aproximó, a la cama.

—Lo hacemos, porque así podemos conocer a nuestros arrendatarios y pastores, y ellos pueden conocernos, a nosotros. Así es como se construye, la lealtad.

—No había pensado en eso.

—No disfruto caminando por las colinas, en busca de ovejas. Preferiría quedarme aquí, contigo.

—Supongo, que tienes que ir.

—Sí. Te lo habría comentado anoche, pero ya estabas dormida cuando llegué.

—Ah —ella frunció el ceño y miró, hacia abajo—. ¿He dormido, con la ropa puesta?

—Haces que suene, como si fuera un asesinato —observó él—. No quería, despertarte.

Algo estaba clavándosele, en la cadera. Se giró y sacó su corona escarlata, ahora aplastada.

—Me gustaba, esta corona —dijo, con pesar.

—No la vi —admitió Dylan—, o te la habría quitado.

—Podrías haberme despertado, para quitarme el vestido —dijo ella—. Puede que las arrugas, no se quiten nunca.

—Parecías tan en paz, que no me atreví.

Genevieve levantó la mirada y luego la apartó, al ver la sonrisa en su rostro y sus ojos sinceros. Recordó que se había enfadado con él, por no haberle mencionado la posibilidad de la visita de su tío; esa mañana, ya no le parecía tan importante.

—Debía de estar, profundamente dormida.

Dylan se sentó a su lado, en la cama.

—Ambos debemos de dormir, profundamente. Esperemos que un asesino, nunca decida colarse en nuestra habitación. No tendríamos, ninguna esperanza.

—¿Esperas, un intento de asesinato?

—¡No! He hecho todo lo posible por asegurarme, de no tener enemigos. Creo que la única enemiga que tengo es lady Katherine DuMonde, por enseñarte a ser tan especial.

—Nos entrenó, para ser buenas señoras —respondió Genevieve, con un mohín—. Creía que agradecerías, tener un poco de orden en Beaufort.

—Y lo agradezco, siempre que no interfiera con mi placer.

—Dylan, debes saber que la organización de…

—¡Shh! —dijo él, poniéndole un dedo en los labios para silenciarla—. Sé que las cosas estaban hechas un desastre, y tú las estás mejorando. Sé que mi tío y mis primos han dormido mejor en la torre, de lo que lo habrían hecho en el salón. Pero también sé que hacer las cosas de la manera apropiada no es tan importante para mí, como para que nos enfademos por ello.

—Pero…

—Pero ¿tú prefieres estar enfadada conmigo? —preguntó él, como un niño arrepentido.

—No, por supuesto que no.

Su sonrisa fue como el primer brote verde, después de un largo y frío invierno.

—Entonces, olvidémonos de lady Katherine y de sus normas. Aquí no le damos importancia a las formalidades, y serás más feliz, si recuerdas eso.

Se inclinó hacia delante y le dio un beso suave, en la frente.

—Ahora, será mejor que me vaya; o mi tío se marchará, antes de que me dé tiempo a comer algo.

—¿Cuándo volverás?

—Intentaré volver esta noche, porque habrá luna llena. Aunque si llueve o si hay nubes, tendré que quedarme en Craig Fawr —le dirigió una sonrisa seductora—. Aunque creo que merecerá la pena arriesgar mi vida, para volver contigo esta noche.

Ella negó con la cabeza, solemnemente.

—Yo no lo creo. No deseo quedarme viuda, tan joven.

Él se rió, suavemente.

—Bien, entonces tal vez tengas que soportar mi ausencia esta noche.

—Lo intentaré —se le pasó un pensamiento por la cabeza y apartó la mirada, mientras se sonrojaba.

—¿Qué sucede?

—Es una idea, impertinente. No lo diré, en voz alta. De hecho, sé que hago mal en pensarlo.

—¿Qué? —preguntó él con tanta severidad, que Genevieve no pudo ignorar su orden.

—¿Soy yo la única mujer, que tendrá que soportar tu ausencia?

Dylan se puso en pie, bruscamente.

—No estoy casado, con nadie más, ¿verdad?

Ella levantó la mirada y habló, con gran arrepentimiento.

—Perdóname, Dylan. Es algo que dijo Mair, nada más. Bueno, eso y todas las demás mujeres.

—¿Qué dijo Mair?

—No acusó a nadie —se apresuró a contestar ella—. Fue algo sobre Cait. Lo siento.

—Deberías sentirlo —dijo él, pero su expresión se suavizó—. Aunque, para ser sincero, si no estuviera casado y Cait estuviera dispuesta, eso sería diferente. Pero estoy casado, así que no importa si Cait está dispuesta o no, porque yo no lo estoy. Y no habrá ninguna mujer calentando mi cama en Craig Fawr, ni en ninguna otra parte salvo aquí.

De pronto, se puso más serio.

—Confío en que tú no tengas ningún amante, mientras yo estoy fuera.

—¡Dylan DeLanyea! —exclamó ella, perpleja—. Me moriría, antes de deshonrarme o deshonrarte a tí.

—Y dice esto una mujer, que se coló en mi cama —advirtió él.

Genevieve se puso en pie y lo miró, furiosa.

—Eso, fue diferente. Deseaba, casarme contigo.

—Entonces puedo perdonar tu comportamiento escandaloso, como tú perdonas mis pequeños errores —dijo él, mientras se alejaba con cierto brillo en la mirada—. Y sabes que debo confiar en ti absolutamente, Genevieve, o si no, no podría bromear sobre la posibilidad de que tuvieras un amante.

—Ah —contestó ella.

—Desde luego —respondió Dylan, mientras se acercaba con la elegancia que sólo él poseía—. Cuando te pones así, tengo que hacer esto —murmuró, mientras la tomaba entre sus brazos para darle un beso apasionado.

¡Fue tan difícil, seguir enfadada con él!

En cualquier caso, Genevieve se apartó un poco y lo miró seriamente.

—¿Pequeños errores? Yo no creo que olvidarte de mencionar que vienen tus parientes, sea un pequeño error.

—Han dormido en lugares mucho peores que mi salón, te lo aseguro. Mientras tengan un techo bajo el que estar, eso es lo único que importa.

Ella suspiró suavemente, mientras Dylan le rozaba la mejilla con los labios.

—Sé, que a ti no te importa la formalidad; pero pensé que querrías algo de comer, antes de marcharte con el barón.

Dylan maldijo en voz baja, mientras la apartaba.

—La formalidad es una cosa, la puntualidad es otra. Y el barón aprecia mucho, esa cualidad. Así que, aunque preferiría quedarme aquí contigo, será mejor que me vaya.

La besó una vez más, rápidamente, y se dirigió hacia la puerta.

—Intentaré regresar esta noche, Genevieve; pues ahora que soy un viejo hombre casado, la idea de dormir en un cuartel lleno de soldados, no me parece atractiva en absoluto.

Por desgracia, el tiempo cambió aquella tarde. Llegaron las nubes del norte y trajeron con ellas no sólo el aire frío, sino la lluvia. La tormenta se desató tan de repente que varios de los hombres, Dylan entre ellos, fueron sorprendidos en las colinas. Se apresuraron a terminar su tarea, pero finalmente tuvieron que parar. Las ovejas corrían de un lado a otro en busca de cobijo, y ni siquiera los ladridos de los perros las convencían, para moverse hacia otro lado.

Pero lo peor fue que, cuando Dylan se despertó al día siguiente, el tiempo no mostraba señales de mejora.

Por tanto, se dirigió hacia el salón de su tío, de no muy buen humor. El barón, Griffydd y algunos de los arrendatarios y pastores, con sus perros, estaban ya reunidos cuando llegó. Los perros lo miraron y luego siguieron, buscando comida bajo las mesas. Al parecer, Dylan se había perdido el desayuno, y tendría que buscar las migajas sobre la mesa, al igual que los perros.

—Menos mal que envié a varios hombres a recoger a las ovejas, el día antes de que nos fuéramos a Beaufort —observó el barón, mientras Dylan agarraba un pedazo de pan de una mesa cercana y se reunía, con ellos—. Adelantaron mucho, sin nosotros.

—Aun así, no será favorable si la lluvia continúa —respondió Griffydd—. Con este tiempo, los corderos se ahogarán cinco minutos después de haber nacido.

—He visto cosas peores —dijo uno de los pastores, tras escupir al fuego para aclararse la garganta—. Durará un día o dos más, y luego, quedará todo despejado.

—Dado que Elwyn nunca se ha equivocado, creo que podemos alegrarnos —declaró el barón—. Ahora, ¿dónde está…? ¡Ah, Dylan! —exclamó, al ver a su sobrino—. ¿Te has vuelto perezoso ahora, que eres un hombre casado?

—Nadie ha venido, a despertarme —respondió él, lanzándole el último pedazo de pan a uno de los perros.

—Y además, no está acostumbrado a dormir solo —añadió Griffydd—. Tener tanto espacio, debe de resultarle confuso.

Dylan ignoró, el comentario.

—Creo que no soy el único, que se ha levantado tarde. No veo a Trystan, con vosotros.

A Dylan le sorprendió ver, el ceño fruncido del barón.

—No, no está aquí —respondió.

—¿Ha tomado ejemplo de su primo, tal vez y está con una mujer, en alguna parte? —sugirió Dylan, para romper la tensión—. Es guapo, aunque debo decir que le falta encanto. Se parece demasiado a su hermano mayor, como para atraer a las mujeres.

Los arrendatarios y los pastores se carcajearon e intercambiaron, miradas de sorpresa. Aquélla era una vieja broma, entre los dos jóvenes.

—Como parece que va a estar lloviendo el resto del día —les dijo el barón—, os doy permiso, para volver a vuestros hogares. Os llamaremos, cuando podamos comenzar de nuevo.

Los hombres asintieron y comenzaron a marcharse, hasta que sólo quedaron Dylan, Griffydd y el barón.

—Entonces ¿dónde está Trystan? —preguntó Dylan.

—Ha ido a visitar, a Hu Morgan —contestó el barón.

Morgan había sido acogido en casa del barón, años atrás. Era un buen caballero, casado con una noble normanda y padre de tres hijos y de dos hijas.

—Me sorprende que puedas prescindir de él, en esta época del año.

—Deseaba irse y no vi razón, para negarle mi permiso.

Aquello, parecía razonable; aun así, Dylan conocía al barón demasiado bien, como para quedar satisfecho con la explicación. El barón había dejado marchar a Trystan en la época más ajetreada del año, porque pensaba que era mejor para él.

De nuevo Dylan sospechó y sintió celos, pero intentó no revelar sus sentimientos; no delante del barón, que era como su padre. No delante de Griffydd, cuya rectitud moral se vería ofendida ,ante la más mínima insinuación de deshonor en su familia.

Recordaría que Trystan había sido educado, por el hombre más honorable que conocía. Si los sentimientos del joven eran causa de problemas, podría estar tranquilo de que Trystan estuviese bien lejos. Para cuando regresara, probablemente habría logrado controlar cualquier sentimiento que pudiera tener, por la esposa de su primo, o tal vez hubiera encontrado a otra mujer, por la que sufrir.

—Entonces ¿dónde puede uno comer aquí? —preguntó Dylan, jovialmente.

—No me digas, que se te ha olvidado el camino a la cocina —preguntó el barón, con incredulidad—. Tú, que solías distraer a mis sirvientas, hasta que tuvimos que prohibirte la entrada allí.

—Espero, que me hayas levantado el castigo.

—Dado que estás casado, sí.

—Bien, porque me muero de hambre. Disculpadme —dijo, antes de darse la vuelta.

—Harías mejor, en no llegar tarde a las comidas —le dijo Griffydd.

Dylan agitó la mano para quitarle importancia, mientras se dirigía hacia la cocina.

Genevieve suspiró, de pie frente a la puerta del salón, viendo la lluvia caer. Si seguía así, era seguro que Dylan no regresaría esa noche, y si continuaba al día siguiente, tampoco lo vería entonces.

De pronto, para su desgracia, una figura alta y femenina, envuelta en una capa y con un fardo, apareció en la entrada. Les dijo algo a los guardias y su voz confirmó, las sospechas de Genevieve.

¿Qué estaba haciendo Angharad, en el salón y por qué no se había quedado en casa, por la lluvia?

Genevieve estaba a punto de darse la vuelta y huir a su habitación, cuando se dio cuenta de que Angharad la había visto. Peor aún, tenía una sonrisa de satisfacción en la cara mientras se acercaba, como si supiera que llevaba las de ganar.

Genevieve se reafirmó en su orgullo y regresó al salón, para esperar la llegada de Angharad. Algunas sirvientas, estaban colocando esteras nuevas en el suelo y les ordenó, que parasen. Podrían continuar más tarde; mientras tanto, tenían otras cosas que hacer fuera del salón.

Ocupó su lugar frente al fuego, que proyectaba un brillo intenso y calentaba la sala. Estiró los hombros y se preparó, para la batalla.

Que no tardó en llegar. Segundos más tarde, Angharad ya estaba en el salón. Se quitó la capucha y estudió la sala. Luego miró a Genevieve, con una impertinencia enervante.

Tenía el pelo rizado y sus ojos oscuros parecían llenos de vida, al igual que sus hermosos rasgos. No era difícil comprender, cómo un hombre la encontraría atractiva; certeza que no tranquilizó a Genevieve, en absoluto.

Aun así, mantuvo un tono calmado cuando dijo:

—Buenos días, Angharad.

—Sería un día mejor, si no estuviese lloviendo tanto, milady —respondió Angharad, mientras se aproximaba.

—Me sorprende que hayas venido, con esta lluvia.

—Quería traeros esto —contestó, mientras le ofrecía el fardo—. Es un regalo de boda, para Dylan y para vos.

Genevieve suponía que, aquella mujer, tenía derecho a referirse a su marido sin el título; pero le dolió, igualmente. Aun así, lo dejó pasar y se acercó, para aceptar el regalo.

Era un tejido de lana, muy finamente tejido y teñido de un azul, algo inusual.

Genevieve no pudo evitar lamentar, que fuera tan excelente.

—Ha ido a recoger las ovejas a Craig Fawr, ¿verdad? —preguntó Angharad.

—Sí.

Angharad la miró, fijamente.

—Aún no estáis embarazada.

—Yo… —Genevieve tragó saliva—. Eso no es, de tu incumbencia.

Angharad se acercó más y pareció atravesarla, con la mirada.

—Sois estéril.

Doce

Genevieve apretó el fardo con fuerza, contra su vientre.

Desde entonces, el olor a lana mojada siempre le recordaría a aquel momento, y a la horrible profecía que llevaban consigo, las palabras de Angharad.

—Eso, no lo sabes —consiguió responder.

—¿No lo sé?

—No puedes saberlo —insistió Genevieve con voz más fuerte, para convencerse a sí misma.

—Lo sé.

Por primera vez, Genevieve creyó ver compasión, en los ojos de la otra mujer; y aquella compasión, la llenó de miedo.

—¿Cómo puedes saberlo? ¿Eres una bruja?

—Una bruja, no. Pero sé cosas —respondió Angharad, sin alterar la voz—. Yo sabía que engendraría un hijo para Dylan, y que nuestro hijo crecería sano. Sé que Trefor ocupará su lugar, como señor de Beaufort. Y sé que vos, nunca podréis engendrar un hijo.

—¡Márchate! —exclamó Genevieve, y agarró la lana con tanta fuerza, que un chorro de agua cayó al suelo—. ¡Márchate y no vuelvas nunca a este salón, mientras yo sea la señora!

Con una sonrisa compasiva y triunfal, Angharad se dio la vuelta.

Genevieve la vio salir del salón. Luego lanzó el fardo al suelo y corrió a su habitación, donde cerró la puerta de golpe tras ella.

Se llevó la mano al vientre.

—¡No puede saberlo! —susurró con rabia—. Está celosa y quiere vengarse, nada más.

Se obligó a sí misma a creerlo, a pesar de la mirada de auténtica pena, que había visto en los ojos de Angharad.

Tres días más tarde, Dylan regresó al fin. Agotado, saludó a los guardias y se dejó caer sobre la silla de montar, mientras las puertas se abrían para recibirlo.

Dado que se había marchado de Craig Fawr, nada más terminar con las ovejas, era tarde cuando atravesó el patio de Beaufort.

Las nubes amenazaban con descargar su lluvia de nuevo, pero estaba decidido a no pasar otra noche más lejos de casa.

Una vez en el patio, se bajó del caballo y fue hacia el salón. Le pareció que había algo diferente, pero estaba demasiado interesado en poder comer y secarse, y en ver a su esposa de nuevo, como para averiguar qué era.

Sin embargo, antes de que pudiera llegar a la entrada, la puerta se abrió de golpe y Genevieve, salió corriendo.

—¡Dylan! —exclamó, mientras se lanzaba a sus brazos.

Él la abrazó y disfrutó, de aquel momento.

—¿Me has echado de menos?

—¡Claro que sí! —respondió ella, y Dylan sintió su aliento caliente, en el pecho.

—No pensaba que estaría, tanto tiempo fuera.

—Si lo hubiera sabido, te habría rogado que te quedaras.

—Bueno, ya estoy de vuelta, y el barón ya tiene, las ovejas abajo —respondió él, y se apartó para sonreír.

Sin embargo, frunció el ceño al ver lo pálida y cansada que parecía. Debería haber regresado antes, a pesar de la lluvia.

—¿Ha sido muy difícil para ti, estar aquí sin mí? ¿Los sirvientes te han dado problemas? —preguntó, mientras le daba la mano para conducirla de vuelta al salón.

—Los sirvientes han sido, muy obedientes —respondió ella.

—Bien.

Una vez dentro, Dylan sintió el calor del fuego. Antes, cuando volvía a casa después de un viaje, incluso así de mojado, nunca había un fuego esperándolo.

De pronto se dio cuenta, de lo que había visto diferente fuera.

No había visto la pila de leños junto a la cocina, y el pozo tenía un tejado nuevo.

—Tengo la habitación preparada —dijo Genevieve, y le hizo pensar en cosas, mucho más interesantes—. Le dije a Cait que llevase algo de comida allí.

—Debes de haberme echado mucho de menos, para querer llevarme tan pronto a la habitación.

Ella se sonrojó ligeramente, pero no sonrió.

Preocupado, pensó que dejaría el resto de preguntas sobre lo ocurrido en su ausencia, para cuando estuvieran a solas. Aceleró el paso y advirtió las esteras nuevas bajo sus pies, y la falta de telarañas, así como el brillo que producían las mesas, después de ser pulidas y enceradas.

Ninguna de esas cosas era tan importante, como estar de nuevo con Genevieve.

Pocos segundos más tarde, tras pasar frente a un grupo de sirvientas que sonrieron y saludaron, Dylan y Genevieve llegaron a la habitación. Le esperaba un baño caliente, con paños limpios colocados en los bordes, para acolcharlos. Había otra pila de paños cerca. Sobre la mesa pequeña había una garrafa de vino, una barra de pan, queso y una cesta con manzanas. El brasero proporcionaba, un calor agradable.

Lo único que faltaba eran las sábanas, que habían sido retiradas con antelación.

Al pensar en eso se giró hacia su esposa, que frunció el ceño preocupada.

—Espero, que el agua de la bañera no esté demasiado fría.

—A mí me parece que está bien —respondió él, mientras se quitaba la capa y comenzaba a desnudarse.

—Si no te das prisa, te pondrás enfermo.

—No lo haré —le aseguró él—. Me siento, bastante caliente.

La miró, mientras se quitaba los pantalones.

—¿Has estado enferma tú? Pareces pálida.

—No estoy enferma.

—Me alegra oírlo. Además, pareces cansada. ¿No has dormido bien?

Se metió en el agua y suspiró agradecido, mientras se sentaba en la bañera. Cerró los ojos y se apoyó, contra el borde.

—Esto es, perfecto.

Abrió un ojo y la miró.

—Confieso, que yo también he dormido mal.

—¿De verdad?

Cerró los ojos de nuevo y se deslizó hacia abajo, en la bañera.

—Sí. Te he echado de menos, Genevieve.

—Yo también, te he echado de menos. Mucho —susurró ella.

Dylan oyó el ruido del agua, abrió los ojos y la vio inclinándose sobre la bañera con un brazo remangado, para enjabonarle el pecho.

Aquello era tan maravilloso, que no habló y simplemente disfrutó, de la sensación.

—Si te echas hacia delante, puedo lavarte la espalda —murmuró ella.

Él obedeció y dejó escapar un gemido de puro placer, ante sus caricias.

—Tal vez merezca la pena marcharme durante un tiempo, si siempre voy a tener este recibimiento al regresar.

—Preferiría, que no te fueras —dijo ella, y no había alegría en sus palabras.

Dylan le agarró la mano y la miró a la cara. Estaba pálida y cansada, y de pronto se le ocurrió una explicación, para tales síntomas.

—Genevieve, ¿es posible que ya estés embarazada? —preguntó felizmente.

—No. El día después de que te marcharas, yo… —tomó aliento—. No estoy embarazada.

—Ah.

Intentó no parecer tan decepcionado, como se sentía y volvió, a mirarla.

—Bueno, al menos de momento.

—Sí, de momento —contestó ella, y siguió enjabonándole la espalda.

Al oír el pesar en su voz, Dylan volvió a girarse para mirarla intensamente.

—Ha ocurrido algo, mientras yo no estaba —dijo, y no era una pregunta—. Algo que te ha disgustado. ¿Qué?

—Hablaremos de eso, cuando estés seco.

—Entonces, saldré ahora mismo y me secaré.

—No tienes que…

Se quedó callada cuando Dylan se levantó y alcanzó, una toalla seca. Salió de la bañera y se secó, apresuradamente. Ella fue a buscarle una túnica seca, pantalones y calcetines. Cuando estuvo vestido, dijo:

—Ahora, cuéntamelo.

—Debes de estar hambriento —contestó ella, mirando hacia otro lado—. Hay pan y…

—Ni siquiera me sentaré, hasta que no me lo cuentes —insistió él, con firmeza.

Genevieve había contado todos los minutos que había estado fuera, ansiosa porque regresara para poder hablar con él sobre lo que le había dicho Angharad, y sin embargo, cuando había llegado el momento, tenía miedo de hablar de ello.

—¿Y bien?

—No es nada. Tonterías de mujer, nada más. No estoy acostumbrada a los galeses, así que seguramente…

Dylan relajó su expresión, se acercó a ella y la tomó entre sus brazos.

Genevieve oía el sonido de su corazón latiendo con suavidad, un sonido tranquilizador.

—Dime qué o quién te ha disgustado, Genevieve.

No pudo resistirse, a su petición.

—Angharad.

El latido de su corazón se aceleró, y eso le produjo, un escalofrío de pánico.

—¿Qué te dijo Angharad?

—Dijo que… —no pudo seguir hablando y comenzó a sollozar.

Él le puso un dedo en la barbilla y le levantó la cara.

—Dijo que yo era estéril —susurró Genevieve, mientras una lágrima se deslizaba por su mejilla.

Dylan pareció quedarse completamente quieto y, por un instante, incluso sus ojos parecían no ver nada. Entonces, intentó sonreír.

—No le prestes atención a Angharad.

Sus palabras no fueron, ningún consuelo.

—¿Es una bruja?

—No.

Genevieve lo agarró por los hombros y lo miró a la cara, en busca de la verdad; y la encontró.

—Pero tú, la crees.

Él se apartó y se pasó una mano, por el pelo húmedo.

—No, no la creo.

—No me mientas, Dylan. Crees que tiene razón.

Dylan se dirigió a agarrar la copa, pero vaciló y finalmente la miró, con angustia en los ojos.

—No, no lo sé. Pero temo que…

—Crees, que podría tener razón.

Él asintió.

—¡Y aun así dices, que no es una bruja!

—No practica las artes oscuras, o yo lo sabría.

—Entonces ¿es vidente?

—Sí, o eso dice ella.

Se acercó a ella y le agarró las manos.

—Genevieve, tal vez se equivoque.

—¿Se ha equivocado antes?

Dylan se encogió de hombros.

—Tiene sueños, y a veces…

—¿A veces?

—Con frecuencia —se corrigió a sí mismo—, parecen hacerse realidad.

—¿Cuándo se ha equivocado antes?

—Genevieve, sólo Dios puede conocer realmente nuestros destinos.

Genevieve miró sus manos fuertes sujetando las suyas. Las manos de su marido. Las manos de su amante.

—Deseo tanto darte un hijo, Dylan —susurró.

Él la tomó entre sus brazos y le acarició el pelo.

—Olvídate de las palabras de Angharad, mi amor, y piensa que ningún mortal puede saber, lo que nos depara el futuro.

Entonces la besó y, al hacerlo se prometió, que él también intentaría creer eso.

—Ahora dime, qué más ha ocurrido mientras he estado fuera —dijo con una sonrisa, mientras se dirigía hacia la mesa—. ¿Ha nacido algún cordero?

—No lo sé.

Le dirigió una mirada, inquisitiva.

—¿Thomas no te lo ha dicho?

—Vino esta mañana. Dijo que deseaba hablar conmigo, pero le dije que, si tenía que ver con las ovejas o con las granjas, debería esperarte. Yo no sé nada, de esas cosas.

Dylan se tomó unos segundos, para seleccionar una manzana.

—Entiendo.

—Realmente, no sé nada sobre ovejas, Dylan.

Dylan lanzó la manzana al aire y volvió a agarrarla, justo antes de volverse hacia ella con una sonrisa.

—Tendré que enviarle un mensaje a lady Katherine, diciéndole que no ha logrado enseñárselo todo a mi esposa.

—Aunque sé mucho, sobre lana.

—Bueno, me alegra saber que me serás de alguna utilidad.

Ella se estremeció, al oír sus palabras, y Dylan se arrepintió al instante y volvió a dejar la manzana en la cesta, antes de correr hacia ella.

—¡Perdóname, Genevieve! He hablado sin pensar.

—Siempre y cuando, no hablases en serio —contestó ella, tratando de sonreír.

—Te lo aseguro —dijo él, con un susurro seductor—. Eres muy necesaria, para mí.

Genevieve se acercó y lo rodeó, con los brazos.

—Y tú, para mí —respondió con suavidad.

Se puso de puntillas y lo besó apasionadamente; necesitaba sentir su deseo por ella, de un modo en el que no lo había necesitado, antes de que Angharad fuese a hablar con ella.

—Hagamos un bebé, Dylan —susurró ella, mientras le daba más besos en la barbilla, en el cuello y en el pecho.

—¿Ahora mismo? —preguntó él, con voz rasgada. La agarró por la cintura, mientras ella seguía deslizando los labios hacia abajo—. Pero ¿qué hay de tu periodo?

Genevieve se había olvidado, de que tal vez aquél no fuese el mejor momento del ciclo.

Levantó la cabeza y se encontró, con su mirada.

—No es que vaya a decir que no…

—Tienes razón.

—Aun así, debo aprender a controlar mi lengua.

Le apartó un rizo de la frente y le dio un beso allí.

—Pero tenemos mucho tiempo, Genevieve, y haré todo lo posible por darte un bebé.

Ella asintió, lo creía. Lo amaba. Lo necesitaba de un modo, que jamás podría haber imaginado días atrás.

—Ahora será mejor que vaya a ver a Thomas y a informarme, sobre el rebaño.

—Y será mejor que yo vaya a ver que está todo preparado, para dar de comer a los hombres cuando regresen.

Dylan levantó un brazo para acompañarla y la sacó, de la habitación. Cuando bajaban por las escaleras, ella dijo:

—Dylan, hay algunas cosas que debo preguntarte.

—¿Como por ejemplo?

—Encontré un fardo de lana sin lavar, en uno de los almacenes. ¿Puedo usarla o deseas venderla?

Él, se encogió de hombros.

—Úsala, si la necesitas; véndela, si no.

—Pero ¿qué prefieres tú?

—Venderla, supongo.

—Algunos de los sirvientes, necesitan ropa nueva. Esa lana podría…

—Entonces, úsala.

—El vino que quería comprar, es más caro de lo que esperaba. Si compramos cinco cajas, el comerciante bajará el precio un poco; pero es mucha cantidad, teniendo en cuenta que casi todo el mundo aquí bebe cerveza.

—¿Cuál crees tú que sería, la mejor solución?

—Eso has de decidirlo tú, dado que es tu dinero el que gastaré.

Dylan la miró, con el ceño ligeramente fruncido.

—¿No es éste, un asunto de la casa?

—Cuando tiene que ver con el gasto del dinero, debo contar con tu aprobación.

—Entonces, compra las cinco —dijo él.

—Puede que la cuarta y la quinta se agrien, antes de que podamos consumirlas.

Consciente de que Genevieve había estado disgustada antes, Dylan controló la necesidad de responder con brusquedad, y maldijo a lady Katherine, por inculcar esas costumbres en su cabeza.

—Entonces, dile al comerciante del vino que espero un buen precio, o que no compraremos ninguna.

Entraron en el salón, donde los sirvientes estaban poniendo las mesas.

—Ya lo hice. Rebajó dos monedas por caja, de su precio original. Dice, que es su última y mejor oferta.

—Si crees que es un precio justo, págalo, y haz lo mismo, con cualquier otra compra que necesites hacer —murmuró él, apenas capaz de contener su frustración—. Ahora, me voy a buscar a Thomas.

Ocho noches más tarde, Genevieve estaba sentada en la cama esperando a que Dylan regresara. Apenas lo había visto desde que regresara de Craig Fawr, pues parecía que los corderos habían comenzado a nacer. Se marchaba a primera hora de la mañana con Thomas y los demás y regresaba muy tarde. Se tumbaba en la cama, demasiado cansado para hablar.

Pero esa noche, pensaba, esa noche sería diferente, pues Llannulid le había dicho, que las dos últimas ovejas habían parido.

Observó la habitación. La había calentado con los carbones del brasero, y tres velas proporcionaban luz. La cortina estaba ligeramente abierta y permitía entrar, la suave brisa de primavera. La bañera de madera estaba medio llena de agua caliente y cubierta con toallas, para evitar que el agua se enfriara demasiado deprisa. Dylan no la había usado las otras noches, pero pensaba que esa noche lo haría.

Con dedos temblorosos se ajustó el cuello del camisón de nuevo, antes de alisarse con la mano el pelo, que se había cepillado ya unas cien veces.

Y entonces el corazón comenzó a aclarársele, pues oyó los pasos de Dylan en las escaleras.

La puerta de la habitación se abrió y él entró. Cerró tras él, se giró para mirarla y ella se quedó, con la boca abierta.

—¿Estás herido? —preguntó, al ver su ropa manchada de sangre, y salió de la cama, para correr hacia él.

—No, es sangre de los corderos —respondió él, y levantó las manos, para evitar que se acercara más—. Encontramos a una oveja cuyo cordero había muerto, y otra que había dado a luz a gemelos —explicó, mientras caminaba hacia la bañera—. Las ovejas de las colinas pueden comer mucho, para proporcionar leche a un cordero; pero no, a dos. Así que le quitamos la piel al cordero muerto y le hicimos una pequeña capa, a uno de los gemelos, que pusimos junto a la madre del cordero muerto. Ellas huelen la piel y creen que es su bebé, así que permiten mamar al nuevo cordero. En pocos días le quitaremos la capa y la oveja lo aceptará, como suyo.

Se quitó la túnica manchada.

Mientras Genevieve se inclinaba para destapar la bañera, intentaba que no le castañetearan los dientes, pues el suelo de piedra estaba helado, bajo sus pies descalzos.

—Espero, que el agua no esté demasiado fría.

—Apesto, así que no importa si está fría, como la del arroyo al que me empujaste aquel día.

—Yo no te empujé. Resbalaste.

—Bueno, no lo recuerdo mucho. De lo que me acuerdo es, de verte detrás del arbusto.

—Recuerdo que tú te agitabas de un lado a otro, como un pájaro loco.

Él sonrió y apoyó una mano en el borde de la bañera, para estabilizarse y quitarse las botas.

—Bueno, fue un día intenso —se enderezó y se estiró—. Dios, tener muchos corderos es bueno, pero es agotador cuando sucede tan deprisa. Tenemos al menos seis negros, este año.

—Ah.

Dylan la miró.

—Se te están poniendo los labios azules, mi amor. Vuelve a la cama y caliéntate, a no ser que quieras unirte a mí, en la bañera.

Ella tragó saliva, mientras Dylan se quitaba los pantalones sin ningún pudor.

—No, no. Te esperaré en la cama.

—Lo que prefieras —dijo él, con una carcajada. Contuvo la respiración y se metió en el agua—. Está fría.

—Tal vez deberías…

Se quedó callada, cuando Dylan comenzó a echarse el agua por encima. Y encima de las toallas, y del suelo.

—Dylan.

—¿Qué? —preguntó él.

Genevieve se olvidó del agua derramada y comenzó a reírse.

—¿Qué?

—Con esa expresión y el pelo en los ojos, pareces una oveja empapada.

—¿Una oveja empapada?

Salió de la bañera, corrió hacia la cama y saltó encima goteando y completamente desnudo.

—¡Dylan! —gritó ella, mientras se incorporaba e intentaba apartarse—. Estás empapado.

—Entonces, ayúdame a secarme —respondió él, mientras se acurrucaba bajo las sábanas.

—Pero, lo empaparás todo.

—¿Y qué? —preguntó él.

—Dylan, ¿qué estás haciendo?

Dylan sacó la cabeza de debajo de las sábanas y le dirigió, una mirada pícara.

—No me he olvidado, de lo que esperamos hacer esta noche, Genevieve —dijo, mientras la arrastraba con él—. Vamos, esposa, hagamos un bebé.

Pero no lo hicieron. No esa noche, ni la siguiente, ni ninguna noche durante el resto del año, hasta que Genevieve sintió que las palabras de Angharad no habían sido una profecía; habían sido, una maldición.

Trece

Genevieve estaba de pie frente a la ventana de su habitación, observando a su marido en el patio; que se reía, mientras intentaba enseñar a Trefor y a Arthur a manejar un sable. Los niños no tenían armas reales, sino unas espadas de madera que Dylan había fabricado, durante el invierno. En silencio había visto cómo las tallaba y las lijaba mientras ella tejía un tapiz, para una de las paredes desnudas del salón.

Durante los primeros meses después de su matrimonio, había tejido con optimismo ropa de bebé. Para el final del verano, había metido en un baúl la ropa terminada y la tela que pensaba usar para hacer más, y allí se había quedado desde entonces.

—No, no, no —oyó decir a Dylan—. Así. Los pies separados. Rodillas dobladas. ¡Tenéis que estar relajados, no tensos como una barra de hierro!

Llevaba un tiempo intentando lograr, que Arthur adoptara la posición; aun así, tenía paciencia.

Ella contempló el resto del patio y vio a Cait cerca del pozo, mientras observaba la clase con una sonrisa de admiración en la cara.

¿Acaso había algo que no fuera digno de admiración, en Dylan? Desde su hermoso rostro hasta sus piernas musculosas, con la música de su risa y la virilidad que parecía exudar, con cada aliento.

Él también se dio cuenta, de que tenía público y le gritó algo en galés a Cait, algo que Genevieve no logró entender, pues aún le faltaba fluidez en la lengua nativa de su marido. Aunque fuera lo que fuera, hizo que Cait se sonrojara y se riera, antes de levantar el cubo y marchar hacia la cocina, con el balanceo de sus caderas.

Genevieve se apartó de la ventana, se frotó las sienes y comenzó a dar vueltas de un lado a otro, como hacía con frecuencia durante aquellos días.

No le dolía la cabeza; no se encontraba mal; aun así se quedaba cada vez más en su habitación, sola, caminando de un lado a otro, como si así fuese a sentirse mejor.

Tenía cosas que hacer, claro, que le obligaban a bajar al salón y a otras partes del castillo. Órdenes que dar, tareas que asignar para que los almacenes y las habitaciones del castillo fueran un modelo a seguir ,del que lady Katherine habría estado orgullosa.

En todo momento los sirvientes llevaban a cabo su trabajo con eficacia, aunque sin la ligereza que la presencia de su marido siempre parecía engendrar en ellos.

Y así debía ser. Lady Katherine había enfatizado, una y otra vez, que la señora de un castillo debía ser respetada, si deseaba obediencia y deferencia.

Lo que lady Katherine no le había explicado era que, de ese modo, no parecía ganarle la simpatía de nadie, pensaba Genevieve amargamente.

Por supuesto, el respeto y el orden eran importantes. Y sabía que, si lograba tener un bebé, sería feliz con o sin la simpatía de los sirvientes.

En ocasiones, para romper lo que comenzaba a parecer monotonía, tenían invitados en Beaufort; principalmente, el barón y su esposa.

Genevieve le había escrito al hermano de su madre, el obispo, y como resultado habían recibido en Beaufort a un nuevo sacerdote, de educación impecable.

Por supuesto, era algo arrogante y distante con los galeses, pero eso era de esperar en un hombre, que había estado en Roma.

A él no parecía importarle, que lo trataran como a un forastero.

Trystan se quedó en el castillo de sir Hu Morgan, aunque el barón esperaba tener a su hijo de vuelta, a lo largo de la primavera.

Al menos Angharad, no había vuelto al castillo, y Genevieve se sentía agradecida por ello.

Se dirigió hacia la puerta y la abrió, decidida a encontrar algo con lo que ocupar su mente, o al menos ver, qué se proponía Cait.

Estuvo a punto, de chocarse con Dylan.

—¡Eh, cuidado, milady! —exclamó él, agarrándola por los hombros.

La miró fijamente a la cara, como hacía siempre últimamente.

—Debería informarme, sobre el harina. Elidan no parece comprender, que deseo lo mejor, no lo más barato —dijo ella.

—Eso, puede esperar —respondió Dylan, mientras la conducía de vuelta al dormitorio—. Tengo noticias.

—Ah.

No la miró, directamente.

—Llannulid, está embarazada.

No de Dylan.

Ésa fue la primera idea, que apareció en su cabeza.

—Qué maravilloso —contestó ella.

Dylan había tenido miedo, de decírselo; aun así, ese miedo parecía infundado al ver que, Genevieve, continuaba hablando, sin aparente angustia, salvo por la mirada triste, que había en sus ojos en los últimos días.

—¿Cuándo nacerá el bebé?

—En otoño.

—¿Te lo ha dicho Thomas?

—No, fue la pequeña Gwethalyn. La vi en el pueblo con su madre, cuando fui a ver dónde estaba Arthur. Ella me dijo, que iba a tener una hermanita. Está deseándolo. Está tan convencida de que es una niña, que espero que tenga razón.

—No queremos, que nadie quede decepcionado —convino Genevieve.

Dylan frunció el ceño al oír su tono, pero intentó ignorarlo.

—¿Dónde estaba Arthur?

—Pasó la noche con Trefor y con Angharad. Mair tenía… compañía.

—¿Otro amante?

—Eso creo.

—¿Quién?

Dylan, se encogió de hombros.

—No tengo ni idea.

—¿No se casará nunca? —preguntó Genevieve, y en esa ocasión quedó claro, qué le molestaba.

—Dice que preferiría tener seis cerdos en casa, antes que un marido —respondió él, con sinceridad.

En cualquier caso, Dylan casi deseaba estar con Mair; echaba de menos su franqueza y hacer el amor con ella, apasionadamente.

No sabía cuándo había ocurrido exactamente, pues había sido un proceso gradual; pero, desde hacía algún tiempo, acostarse con Genevieve se había convertido en otra tarea, con la que ella esperaba cumplir eficazmente, como si fuera una misión que completar.

—Supongo que deberíamos estar agradecidos, de que envíe a Arthur fuera de casa cuando decida recibir a un hombre.

—¡Genevieve!

—Digo sólo, lo que cualquier persona decente diría.

—Ella no es, una prostituta.

Su esposa, arqueó las cejas.

—Sólo actúa, como una.

Dylan suspiró, cansado. No estaba de humor para discutir, aquel día. Ya discutían demasiado; tanto por cosas insignificantes, como por las importantes.

De hecho, Genevieve estaba de tan mal humor últimamente, que Dylan había adquirido la costumbre de quedarse fuera del salón, para evitarla.

Y aunque estaba bastante seguro, de conocer la razón de su irritabilidad constante, comenzaba a estar profundamente cansado de buscar excusas, para su comportamiento.

—Creo, que es el momento de hacer un viaje.

—¿Dónde?

—A Craig Fawr.

—¿Por qué?

—No hemos ido, desde Navidad.

—Preferiría, no ir.

Dylan cruzó los brazos, a la altura del pecho.

—Tendremos que ir, en algún momento, y ya lo hemos retrasado bastante.

Al ver que no respondía, Dylan se acercó a ella y le habló suavemente, aunque con firmeza.

—La esposa de Griffydd estuvo a punto de morir, al tener los gemelos. ¿No crees que es hora de que vayamos a verla, a ella y a los bebés también? Siempre hablas del deber y de la responsabilidad. Es nuestro deber, y mi deseo, que vayamos, y quiero hacerlo antes de que haya que recoger a las ovejas, en primavera.

Aun así, ella siguió sin hablar, y Dylan la rodeó con un brazo.

—¿Genevieve?

Ella se apartó.

—Muy bien, iremos si es tu deseo y nuestro deber.

—Bien.

—¿Cuándo nos marchamos?

—Mañana.

—¿Quieres que nos acompañen los sirvientes? ¿Cait, quizá?

—No, sólo nosotros. A no ser, que prefieras compañía.

—Yo no.

Dylan se dio la vuelta para marcharse y miró hacia atrás, para ver si ella se marchaba con él.

—Tengo una cosa más que hacer aquí, antes de decirles a los sirvientes que lo preparen todo para el viaje.

Él asintió, satisfecho con su triunfo, y luego fue a comunicarle a Thomas su decisión y a darle, la enhorabuena.

Cuando se hubo marchado, Genevieve se dirigió al baúl situado en un rincón.

Buscó en el fondo y sacó dos de las prendas de bebé que había tejido. Eran pequeños vestiditos bordados, que servirían como regalos para los gemelos de Griffydd.

Tres hijos, en sólo dos años de matrimonio…

Deslizó las manos por el tejido, luego se puso de rodillas y estrechó las prendas contra sus pechos, que nunca amamantarían a un bebé.

Y lloró.

—Así que ¿Trystan va a venir a casa? —le preguntó Dylan a su primo mayor, sentados en el salón de Craig Fawr tres días después—. Ya era hora.

—Tenía sus razones para quedarse tanto tiempo con Hu, sin duda —respondió Griffydd, mirando hacia el otro extremo del salón, donde su esposa, Seona, se encontraba sentada junto al fuego.

Dylan siguió su mirada y vio al hijo mayor, sentado en la rodilla de Seona y dos cunas, junto a ella. Lady Roanna también estaba allí, cuidando a los bebés y también a Seona, por si acaso se quedaba sin fuerza.

—¿Dónde está Genevieve?

—Sigue vistiéndose, imagino.

—No ha bajado al salón, para desayunar.

—No, últimamente suele quedarse en misa.

—Ah.

Dylan le dirigió a su primo, una mirada inquisitiva.

—¿Qué quieres decir, con eso?

—Nada, nada en absoluto —respondió Griffydd, con una mirada de auténtica sorpresa en sus ojos grises.

Dylan se recostó en su silla.

—Perdóname, Griffydd —dijo, con un suspiro—. Hoy estoy, algo nervioso.

Griffydd fijó su astuta mirada, en él.

—Algo le pasa a Genevieve. ¿Qué es?

—Sólo la carga, de estar casada conmigo, seguro.

Su primo ignoró, su intento de cinismo.

—¿Está enferma?

—No creo.

—No pareces, muy preocupado.

—Se toma sus responsabilidades muy en serio, así que siempre parece cansada y preocupada.

—Yo diría, que es más que eso.

—¿Así que ahora eres, como Angharad?

—Yo no digo ser, un vidente.

—Bien.

—Aun así, algo le pasa, y a ti, también.

—Ah, de modo que nos pasa algo a los dos, dice el hombre que asegura no ser un vidente.

—Dylan, tiene aspecto de no haber dormido bien en semanas, y tú también. ¿No has…?

—¿Qué? —preguntó Dylan, con voz fría.

—¿No tiene razón, para dudar de tu fidelidad?

Dylan se puso en pie lentamente.

—Si eso me lo dijera otro hombre, lo mataría.

Griffydd también se puso en pie y miró a su primo, fijamente.

—No puede sorprenderte que alguien piense eso, dado tu pasado.

—Y ¿qué pasa con su pasado? Tal vez ella sea, infiel.

—¿Lo es?

—No.

—Entonces ¿qué pasa? —preguntó Griffydd.

Dylan frunció el ceño.

—Si no deseo discutir, sobre lo que debería quedar entre mi esposa y yo, imagino que harás que tu padre me lleve a un lado, para darme una charla paternal.

—Parece que la necesites.

—Entonces, tal vez debería esperarlo a él.

Uno de los bebés empezó a llorar y ambos dejaron de hablar y vieron, que Seona le entregaba el niño a lady Roanna, antes de levantarse para darle el pecho al bebé.

Griffydd se volvió, para mirar a Dylan.

—Desea, tener un bebé.

—Yo creí, que con tres sería suficiente.

—No estaba hablando de Seona y lo sabes.

—Sí, lo sé, y sé mejor que tú, lo que desea Genevieve.

—Quiero ayudar.

—¿Y cómo vas a ayudar? Tal vez pienses que tienes tantos niños, que puedes darnos uno; como darle un cordero gemelo a una oveja, que ha perdido el suyo. Por desgracia, nosotros no somos ovejas.

—Dylan —dijo Griffydd, con tono de advertencia.

—Supongo que debería haber utilizado a los conejos, como mejor ejemplo.

Griffydd, apretó los puños.

—Eso es sorprendente, viniendo de ti.

—O tal vez pienses que deberías ocupar mi lugar, en la cama de Genevieve.

—No seas tonto.

—¿Crees que tú podrías hacerlo mejor? O tal vez, después de haber condenado tanto mi comportamiento en el pasado, te parezca una recompensa apropiada tener una esposa estéril.

—¡Dylan!

Al oír su nombre pronunciado con un grito de dolor y de incredulidad, se dio la vuelta y vio a Genevieve de pie a pocos metros, con la cara más pálida aún.

—Genevieve, yo…

Genevieve pasó corriendo frente a ellos, frente a las mujeres y frente a los bebés, y salió del salón.

Dylan maldijo en voz baja y corrió, tras ella. Por desgracia, el patio estaba lleno de sirvientes, de arrendatarios, de mercaderes y de obreros, aquel día tan espléndido, y no logró ver, en qué dirección se había ido.

De todas formas la encontraría e intentaría disculparse, por todo lo que había dicho.

Aunque tenía la sensación de haber dicho por fin en voz alta, la verdad.

Sin importarle el aire frío y la humedad, Genevieve se sentó en un tronco caído, junto a la orilla del río que atravesaba Craig Fawr. Había atravesado el pueblo y se había metido en el bosque, sabiendo sólo que deseaba estar sola, lejos de allí.

Lejos de las mujeres y de los bebés.

Lejos de la mirada grave y gris de Griffydd. Y sobre todo, lejos de Dylan.

Oyó el sonido de un caballo acercándose, se puso en pie de un salto y se secó las lágrimas, con el dobladillo de la falda.

Estaba lo suficientemente cerca del pueblo, como para poder pedir ayuda con un grito, así que no temía un ataque.

—¿Genevieve? —gritó de pronto, el jinete—. ¿Lady Genevieve?

—Saludos, sir Trystan.

El joven se bajó del caballo y lanzó las riendas, sobre un arbusto cercano.

—Por un momento pensé, que me engañaban los ojos.

—Yo tampoco esperaba, encontraros aquí.

Vio que se acercaba. Durante el año que hacía que no lo había visto, había cambiado en algo. Seguía teniendo la misma altura y complexión; el pelo aún le llegaba hasta los hombros, como el de todos los hombres DeLanyea.

Era su cara, la que había cambiado. Había perdido el brillo, de la juventud.

—¿Qué estáis haciendo aquí, y sola? —preguntó él, mirándola de arriba abajo.

Sin saber lo que significaba aquel cambio en él, Genevieve dijo:

—Hemos venido, a visitar a vuestra familia.

Trystan se detuvo, a pocos metros de ella.

—Ya lo imaginaba. Me refería, a qué estáis haciendo aquí en el bosque, sola.

Ella volvió a mirar hacia el castillo, donde podía ver a los guardias caminar de un lado a otro.

—Aquí, no corro peligro.

Una expresión extraña atravesó el rostro de Trystan, mientras daba un paso hacia ella.

—¿Dónde está Dylan?

—En el salón.

—Y aun así, vos estáis aquí sola, e infeliz.

—Estoy cansada, nada más. Vamos, regresemos juntos. Vuestra familia estará encantada, de veros.

Se dispuso a pasar frente a él, pero Trystan se acercó y le puso la mano en el brazo, lo que hizo que ella se detuviera.

—¿Qué ha hecho Dylan, para disgustaron tanto?

Ella le quitó la mano de encima e intentó mirarlo, fijamente.

—Nada. No ha hecho nada, para hacerme sentir triste o insatisfecha.

Él, no alteró su mirada.

—Pues alguien, lo ha hecho.

Y entonces, la expresión de sus ojos cambió.

—Sir Trystan…

—Trystan —dijo él.

—Sir Trystan, regresemos a Craig Fawr.

—¿No vais a decirme, qué os preocupa?

Parecía muy compasivo y amable.

—Se trata de Angharad.

—Ah —contestó él, con un suspiro comprensivo—. Dijo algo, que os disgustó.

—Según creo, ella es vidente.

—O eso quiere, que crea todo el mundo.

—Vos ¿no lo creéis?

—No.

—¿Por qué no?

—Porque el destino que dice haber visto para mí, es ridículo e imposible.

Sus palabras de escepticismo consolaron a Genevieve, más que nada en mucho tiempo.

—¿Qué destino era ése?

—Me dijo, que me casaría con Mair. ¡Con Mair!

Por primera vez en días, Genevieve sonrió.

—Hacéis que suene, como si Mair fuese la mujer más fea y anciana de la tierra.

—Sería mejor para todos, si lo fuera. Es una inmoral, que no sabe cuál es su lugar.

—¡Ésas son, muy duras palabras! —respondió Genevieve, pero sabiendo que ella había pensado lo mismo.

De nuevo apareció esa inquietante mirada, en su rostro.

—Creo que estoy siendo una egoísta, estando aquí a solas con vos. Vamos, regresemos.

Él asintió.

—Permitid que os acompañe, milady. ¿Queréis llevar mi caballo?

—No está lejos. Iré caminando.

—Muy bien.

Ella lo miró con inseguridad. Tal vez lo que creía haber visto en sus ojos, fuese su propia imaginación; como el amor que creía haber visto en los ojos de Dylan, un año antes.

En esa ocasión, realmente deseaba que fuese su imaginación, porque ya tenía, suficientes problemas.

—¿Regresaréis con sir Hu? —preguntó, mientras caminaban hacia el pueblo.

El joven, negó con la cabeza.

—No. He venido, para quedarme.

—Vuestros padres, estarán encantados.

—Sí.

—Os han echado de menos.

—Tenía mis razones, para marcharme.

Para entonces ya estaban cerca del pueblo, lo suficiente para que algunos aldeanos los vieran. Saludaron a Trystan, y Genevieve supo que, la noticia de su regreso llegaría Craig Fawr, antes que ellos.

—Esta noche habrá un gran banquete, si no me equivoco —advirtió ella, mientras atravesaban el pueblo.

—Me atrevería, a asegurarlo.

—Seona está, mucho mejor.

—Bien. Y mi madre debe de estar encantada, cuidando de los bebés.

—Sí, lo está. Pero es vuestro padre, el que parece más encantado.

—Supongo que eso es porque, en una ocasión, creyó que no podría tener hijos.

—¿De verdad? —preguntó ella, sorprendida.

—¿Habéis visto cómo cojea?

—Sí.

—Ésa fue otra herida —contestó el joven, con una sonrisa—. Obviamente, se curó.

—Ojalá esos problemas pudieran resolverse siempre, tan fácilmente —murmuró ella, mientras Trystan saludaba a uno de los herreros, cuyos dientes brillaban en su rostro manchado de hollín.

Entonces apareció Dylan, caminando hacia ellos, con cara seria.

Instintivamente, Genevieve apretó el brazo de Trystan con fuerza.

—Genevieve —comenzó su marido—, ¿dónde diablos has…?

—Saludos, Dylan —dijo Trystan con frialdad y, al hacerlo, colocó la mano sobre la de Genevieve, casi de manera posesiva.

Ella se apartó.

—He ido a dar un paseo junto al río y…

—Y te encontraste con él —concluyó Dylan—. Qué coincidencia tan maravillosa.

—Sí, lo ha sido —respondió ella, con firmeza y el ceño fruncido—. No le has dado, la bienvenida.

—Bienvenido, Trystan —dijo él, con brusquedad—. Debemos darnos prisa, Genevieve. He enviado a la guardia, a buscarte. Estarán a punto, de salir.

Se dio la vuelta y se alejó, hacia el castillo.

Con una mirada de disculpa a Trystan, Genevieve corrió para alcanzar a su marido. Luego tuvo que caminar con grandes zancadas, para mantenerse a su altura.

—¿Qué diablos te pasa, para ser tan grosero? —le preguntó—. ¿Qué tipo de saludo era ése, para tu primo?

—Si estoy enfadado, la culpa es tuya. ¿Cómo has podido irte así, sin decir a dónde?

—No sabía, dónde quería ir. ¡Sólo quería, estar lejos de tí!

Él le dirigió una mirada de desprecio, antes de darse la vuelta y mirar hacia las puertas del castillo.

—Entonces ¿te has encontrado con él por casualidad?

—¿Cómo, si no?

Genevieve se detuvo en seco y lo agarró del brazo, hasta lograr que se detuviese; sin importarle, quién pudiera estar mirándolos.

—¿Cómo si no? —repitió.

—No lo sé —contestó él, con un gruñido; le quitó la mano de encima y siguió caminando.

—¡No me dejes así, Dylan! ¡Sé, lo que querías decir!

Dylan se dio la vuelta y le dirigió la mirada más hostil, que le había visto hacer.

—Para ser una mujer que estima tanto su dignidad, pareces decidida a montar un espectáculo.

Trystan llegó corriendo, hasta ellos.

—¡No deberías hablarle así!

—¡Mantente alejado de esto, chico!

—¿De qué me acusas? —preguntó Genevieve.

—Soy caballero —declaró Trystan—, y…

—Y Dylan tiene razón. No deberíamos airear nuestras discrepancias, en público —le interrumpió Genevieve, de pronto consciente de que varios aldeanos estaban escuchando la discusión.

—Ésta debería ser, una ocasión feliz —concluyó ella.

Luego, se alejó y entró en el castillo.

Ellos la siguieron al interior, mirándose con furia; como dos perros obligados a compartir, un único hueso.

Catorce

Para cuando llegaron al salón, Dylan y Trystan habían logrado ocultar sus verdaderos sentimientos, bajo una apariencia de cordialidad, al igual que Genevieve. Los tres llegaron por separado a la conclusión de que, mostrar algo que no fuera felicidad, arruinaría el regreso de Trystan para el barón y para su esposa.

Pero eso no significaba que Dylan no estuviese ansioso, por estar a solas con su mujer. Por desgracia, tuvo que quedarse durante lo que le pareció una eternidad, antes de que Genevieve abandonara el salón.

Primero tuvieron que aguantar todas las exclamaciones de sorpresa y de alegría, por el regreso de Trystan; luego. todas sus revelaciones sobre sir Hu y su familia, los cuales estaban bien y prosperaban y, según sus palabras, debían de ser la familia más maravillosa del reino.

Durante toda la conversación, Genevieve permaneció sentada y en silencio; sin apenas molestarse en mirar, a su impaciente marido.

Lo único que le impidió a Dylan ordenarle que se fuera con él, fue la idea de que tal vez se hubiera dado cuenta de la seriedad de su error al escaparse del castillo, y estuviera retrasando la disculpa, todo el tiempo que pudiera. Pero cuando se quedaron solos, después de que ella se excusara para ir a cambiarse el vestido antes de la cena, Genevieve le quitó esa idea.

Se dio la vuelta y lo miró con odio, nada más cerrar la puerta.

—¡No vuelvas a hacer eso, nunca!

—¿Qué? ¿Esperar pacientemente a que decidas, que es el momento de abandonar el salón?

—Sabes muy bien, a lo que me refiero —contestó ella—. No te atrevas a hablarme de la forma en que lo has hecho, a las puertas del castillo.

—Dime —dijo él, igualmente acalorado—. ¿Son las palabras o el lugar, lo que te ha disgustado? ¿Es sólo que haya hablado en público, o es el tema lo que te preocupa?

—No merece la pena discutir, sobre tus absurdas e infundadas sospechas.

Dylan se acercó a ella y se detuvo, a pocos centímetros de su cara,

—Eso es justo lo que diría, una persona culpable.

—Dado que estamos hablando de infidelidad, tendré que fiarme de tí, con respecto a cómo actuaría un culpable.

—Yo nunca te he sido infiel, Genevieve.

—¿No? A Cait, pareces resultarte fascinante.

—¿Y qué? A muchas mujeres les pasa. Eso no significa, que me acueste con ellas.

—Supongo que debería estarte agradecida, por conseguir controlarte.

—Sí, deberías.

—Así que tengo que alegrarme de que honres la promesa que hiciste, y que no abandones a tu esposa por otra mujer, aunque aparentemente haya cientos que estarían dispuestas a dejarte entrar en sus camas —señaló furiosa, hacia la puerta—. Vete entonces con otra, si lo prefieres.

Él, entornó los párpados.

—¿Y dejarte libre, para irte con otro hombre? ¿O debería decir, con otro chico?

—¡Eres un canalla, asqueroso y grosero! ¡Mi tío, tenía razón! ¡Pero me ha llevado mucho tiempo, darme cuenta!

—Soy un hombre, y sé lo que veo.

—¿Y qué es? ¿Que estuve hablando un rato con tu primo, que se mostró amable y me trató con respeto?

—Oh, sí, respeto —respondió Dylan—. Hagas lo que hagas, debes tener respeto.

—Sí, así es. Y tú, también. Pero al menos, yo intento ganármelo. No descuido mis obligaciones, porque sea más importante caerles bien a todos.

—Me alegra que pienses así, porque no se me ocurre nadie en Beaufort a quien le caigas bien —respondió él.

Ella se sonrojó.

—Yo prefiero, tener respeto. No confiaría en el encanto, para guiar a mi gente.

—Utilizaré el método, que considere mejor.

—¿Método? ¿Llamarías método a un liderazgo laxo, lleno de chistes y de encanto? Me parece, que no. Es, miedo.

—¿Qué has dicho? —preguntó él, muy suavemente y sin dejar de mirarla a la cara.

Ella lo miró, desafiante.

—Ya me has oído. Les tienes miedo, a todos. Desde el escuálido Thomas y el comandante de tus soldados, hasta el último mozo de la cocina y la fregona.

—Eso es, mentira.

—Tienes miedo de que piensen, que eres como tu padre y como tu abuelo, así que estás dispuesto a hacer casi cualquier cosa para asegurarte, de que ganas su afecto; no su respeto, ni su lealtad. Sólo, su afecto.

—Eso es, ridículo.

—¿Lo es?

—Sí.

Se acercó a ella lentamente, como un gato a punto de atacar a un pájaro descuidado.

—Sin duda, el joven Trystan te respeta.

—Espero, que lo haga.

—¿Te ha declarado ya, su amor?

—Él, no me ama.

—¿No?

Ella, se sonrojó.

—No me ha dicho nada, sobre cómo se siente.

—Lo hará. ¿Qué le dirás? ¿Que no te respeto? ¿Que crees que te he sido, infiel? ¿Que sientes, haberte casado conmigo?

—Si dice tal cosa, le diré que pienso mantener la promesa que hice.

—¿Así que, tú eres fiel y yo, no?

—Ya no sé, lo que eres.

—¡Soy, tu marido!

—Y yo soy, tu esposa estéril.

Antes de que Dylan pudiera responder, ella habló con una determinación terrible y sombría.

—Tal vez sea hora, de que admitamos nuestro error, Dylan. Nos casamos aceleradamente, sin conocernos. Volveré a escribir, a mi tío el obispo. Sin duda podrá encontrar alguna razón eclesiástica, para anular nuestro matrimonio.

Sonaba como si llevara semanas planeando, el fin de su matrimonio.

—Si es lo que deseas —dijo él.

—Creo, que sería lo mejor.

Estaba tan calmada, como si estuviera dando órdenes sobre una comida, o sobre la ropa de cama o algún nuevo vestido, mientras que él sentía como si el suelo bajo sus pies hubiera comenzado a ceder.

Ahora comprendía bien, cómo se había sentido Griffydd cuando había pensado que su adorada esposa estaba muriéndose; como si prefiriera morirse él mismo, antes que vivir sin su amor.

Pero viendo la falta de pasión de Genevieve, no revelaría su angustia.

—Muy bien. Haz, lo que tengas que hacer.

—Dadas las circunstancias, le preguntaré al barón si puedo quedarme aquí, hasta que termine. Podrás enviarme mis cosas, cuando regreses a Beaufort.

—Si lo deseas.

—Lo deseo.

Él asintió una vez, luego se dio la vuelta y salió de la habitación.

Genevieve se quedó de pie, quieta, durante largo tiempo; hasta que oyó a alguien gritar el nombre de Dylan, en el patio. Se acercó a la ventana y vio a su marido salir al galope por la puerta, mientras Griffydd se quedaba en el patio y le gritaba, para que se detuviera.

Genevieve se apoyó en el marco de la ventana y se dijo, a sí misma, que tenía que ser así.

Dylan se merecía un heredero legítimo y ella, no podría dárselo.

Quince

Sentado en su despacho con Rhys, su mayordomo, Emryss DeLanyea levantó la mirada al darse cuenta, de que había alguien en la puerta. Si le sorprendió ver a Genevieve allí, y con esa cara, lo disimuló y simplemente se levantó, de detrás de la mesa.

—Así que hay suficiente para un banquete, esta noche —dijo, con un tono de finalidad que Rhys reconoció, como la señal para retirarse que era.

—Sí, milord —respondió el mayordomo con rotundidad, y se levantó de su silla.

Se dio la vuelta para marcharse y le hizo una reverencia, a Genevieve.

—Milady.

Ella le devolvió el saludo y entró, en la habitación.

—Espero no molestaron, milord.

—No. Por favor, siéntate.

Genevieve se sentó en la silla, que acababa de dejar vacía el mayordomo.

—Apenas sé, por dónde empezar.

—Podrías empezar diciéndome, dónde ha ido Dylan con tanta prisa.

—Ha ido, a Beaufort.

—¿Ocurre algo, allí?

—No —Genevieve tragó saliva—. He venido a preguntaros, si puedo quedarme aquí durante un tiempo.

—Por supuesto. Pero ¿por qué?

—Voy a escribir a mi tío el obispo, en Londres. Quiero que encuentre una manera de poner fin, a mi matrimonio.

El barón, se quedó mirándola.

—¿Tan mal van las cosas entre vosotros?

—Sí.

—Genevieve, dado que yo permití que este matrimonio tuviera lugar, me siento algo responsable.

—No es necesario.

—¿Quieres contarme, lo que ha ocurrido? Conozco a Dylan, desde siempre. Tal vez, pueda ayudar.

—No creo, que eso sea posible.

—Permíteme, intentarlo.

Parecía tan disgustado y preocupado, y ella se sentía tan sola allí, que decidió que no habría nada de malo en darle alguna excusa, antes de que los rumores lo hicieran por ella.

—Es, demasiado desenfadado.

—Creo que sabes bien, por qué.

—Eso no hace, que esté bien.

—Tampoco hace, que esté mal —el barón se inclinó, hacia delante—. Genevieve, no quiero que esto sea una crítica, pero no creo que aprecies realmente el legado, contra el que Dylan tiene que luchar. Su padre y su abuelo eran, los hombres más odiados de Gales, y con razón. ¿No puedes intentar entender, que desea ser diferente a ellos?

—¿Pero tiene que ser tan…?

—Sí, tiene que serlo, o si no, no sería Dylan.

Con el ceño fruncido, y preguntándose si se habría equivocado al pensar, que el barón podría ser imparcial, Genevieve continuó.

—No deseo sonar mezquina, pero he trabajado muy duro para construirle un hogar agradable, y sin embargo, nunca me ha dado las gracias.

—Tienes razón. Suenas mezquina. Pero, antes de que te marches de aquí enfurecida…

Tras haberse medio levantado de la silla, Genevieve volvió a sentarse.

—… deja que te diga que es natural esperar, algo de gratitud. Puede ser muy desconsiderado, a veces; aun así, estoy seguro de que aprecia tus esfuerzos, aunque no lo haya dicho. Una palabra mía y se dará cuenta, de su error.

Ella apretó las manos. Tal vez, cuando todo estuviera dicho y hecho, la única razón que podría darle sería la verdad.

—He dejado lo más importante, para el final. No soy, una esposa apropiada para él.

El barón DeLanyea se recostó en su asiento, con sorpresa.

—¿No eres apropiada, para él? ¿Quién se atreve a decir, algo tan ridículo?

—No puedo, darle hijos.

—¡Ah! —el barón se acarició la cicatriz de la cara—. Pareces muy segura, de eso.

—Ha pasado, un año.

—Estoy seguro de que mi esposa diría, que a veces se tarda más.

—Hemos sido… diligentes.

—Eso, lo creo.

—No he sufrido ninguna herida, milord, así que no hay nada que curar.

—Si sabes eso de mí, sabrás que puedo comprender muy bien, tu dilema.

Hablaba con tanta amabilidad, que Genevieve se arrepintió de sus palabras anteriores.

—Sí, milord, pero hay más.

—¿Más?

—Angharad dijo, que yo era estéril.

Él, frunció el ceño.

—Ah. Angharad. ¿Y la crees?

—Hasta la fecha, ha demostrado tener razón.

—¿Qué te dijo Dylan, al respecto?

—Dijo que no la creyera, pero sé que él la cree. ¿Y vos?

—No importa, que lo crea o no. Lo que importa es, lo que creáis vosotros. ¿Dylan se ha enterado hoy, de la predicción de Angharad?

—No. Hemos discutido muchas veces últimamente, sobre muchas cosas. Hoy ha sido el final de un camino, que habíamos estado recorriendo. Y ahora, se acabó.

—Entiendo.

El barón se puso en pie, con la sensación de que Genevieve no deseaba hablar más sobre ese asunto.

—Será mejor que vaya a decirle a mi esposa, que vas a quedarte —la miró entonces, con compasión—. Sólo te daré, un consejo. Espera un poco más, antes de escribir ninguna carta. Dylan es un hombre con un temperamento muy fuerte, y tú eres una mujer orgullosa. Daos un poco de tiempo, antes de actuar.

—¿Como no lo hicimos, antes de casarnos?

—Dado que lo dices así, sí.

Ella asintió, aunque pensaba que ya habían tenido tiempo, y que el tiempo sólo había aumentado, la brecha entre ambos.

—¿Puedo quedarme aquí en el despacho un rato, milord? —preguntó—. Las cosas están muy alteradas, con el regreso de vuestro hijo. Me apetece, estar tranquila.

—Desde luego, querida. Quédate el tiempo que desees, porque yo ya he terminado con mis asuntos por hoy.

Se dirigió hacia la puerta, pero se dio la vuelta una vez más.

—No creas que todos los matrimonios menos el tuyo, van bien, Genevieve. Todos tienen, sus problemas.

Genevieve lo vio marcharse y luego comenzó a pensar, en la primera vez que había visto a Dylan, en aquel patio. ¡Qué guapo y descarado, le había parecido! Qué maravillosa, su sonrisa. Qué halagador, su interés.

Qué joven y tonta y llena de sueños, había sido ella.

—¿Milady?

Dio un respingo y se puso en pie, al ver a Trystan entrar en el despacho.

—¿Qué estáis haciendo aquí? —preguntó.

—Estaba pensando —respondió ella, con sinceridad—. Ahora, si me disculpáis…

Trystan cerró la puerta.

—¿Qué estáis haciendo?

Se volvió, para mirarla con desesperación a la cara.

—Debo decíroslo.

—Creo que no hay nada que podáis decirme, que desee oír —contestó ella.

—Os amo.

—No deseo oír, esto.

—¡Pero debéis hacerlo! ——exclamó él, y se lanzó de rodillas frente a ella—. ¡Debéis saber, lo que siento por vos! ¡Os he amado, desde la primera vez que os vi!

—No deberíais. Soy, una mujer casada.

—¡Casada con un hombre, que no os merece!

—Esto es ridículo, Trystan. Me marcho —intentó pasar, frente a él.

—¡No!

La agarró por las piernas y estuvo a punto, de tirarla al suelo.

—¡Trystan, para! —ordenó ella.

Trystan se puso en pie y la agarró, de los brazos.

—Genevieve, me fui de aquí amándote; me quedé allí, pensando que el tiempo y la distancia me curarían. Pero cuando apareciste en el bosque, supe que nada podría curarme de esta dulce locura. ¡Te amo, con todo mi corazón!

—Soy, la esposa de Dylan.

—Él es un canalla lascivo, que se atreve a acusarte de infidelidad.

—Y si te viera aquí, tendría razones para acusarme. Suéltame.

—Sólo quiero que me escuches, que me comprendas. Te amo y he oído lo que pretendes. Escribe a tu tío. Anula el matrimonio y deja, que me case contigo. Seré mejor marido, de lo que Dylan será nunca.

—¿Cómo sabes, lo que pretendo?

Él se sonrojó y apartó la mirada.

—No es muy apropiado, que un caballero escuche detrás de las puertas.

—Un hombre desesperado, hace cosas desesperadas.

—Entonces, si has escuchado detrás de la puerta, sabrás por qué no puedo ser la esposa de Dylan.

—No me importa, que seas estéril.

—¡Pero a mí, sí! —gritó ella. Sentía que toda la tensión de las últimas semanas, la había superado—. Si no me quedo con el hombre al que amo, porque no puedo darle hijos, ¿crees que alguna vez me casaría, con otro?

—¿Lo amas? —preguntó Trystan, con incredulidad.

—Sí —respondió ella, y ahora que Dylan se había marchado, se daba cuenta de lo mucho que lo amaba—. Lo amo.

—Él no debe de amarte, si se ha ido de aquí.

—Puede, que tengas razón.

—Dentro de una semana, ya tendrá a otra en su cama.

—Rezo, para que sea así —mintió ella—. Quiero, que sea feliz.

—Y yo quiero, que lo seas tú.

Trystan estiró los brazos y le agarró las manos. Imitó sin saberlo el gesto que, en tantas ocasiones, había hecho Dylan, y que sólo sirvió para recordarle a Genevieve, al hombre que se había ido.

—Dylan nunca podría hacer feliz a una mujer, durante mucho tiempo.

Pensó en los días que habían compartido nada más casarse, antes de que la sombra de su esterilidad planeara sobre ellos. ¿No hacer feliz a una mujer durante mucho tiempo? Ella nunca se habría cansado de él, de su risa y de su vitalidad, de su humor y de su ternura. Ni de su pasión.

—Por favor, Genevieve, no rechaces lo que te estoy ofreciendo. ¡Te amo!

Ella, se soltó de sus manos.

—Yo, no te amo.

—Puede que con el tiempo, lo hagas.

—No, Trystan —insistió ella, con firmeza. Sentía como si tuviera, al menos veinte años más que él—. Nunca te amaré. Nunca amaré a nadie, que no sea él.

Trystan frunció el ceño y apretó los labios, pues pareció comprender la finalidad de sus palabras.

—Él no merece, tu lealtad.

—Puede que no, pero tiene mi amor. Y siempre, lo tendrá.

—Entonces, te he juzgado mal —dijo Trystan, amargamente—. No eres diferente de las demás mujeres, que se dejan llevar por su atractivo y por su encanto.

Al oír sus palabras, Genevieve se dio cuenta de que no estaba ante un joven enamorado, llevado por una emoción que creía devoción eterna. Estaba ante un hombre, con el corazón de un hombre, el deseo de un hombre, el amor de un hombre. Y la rabia, de un hombre.

—Trystan —dijo suavemente—, ¿dejarías que le fuera infiel, a mi corazón? ¿Querrías que te alentara cuando estoy segura, de que nunca podré amarte? ¿No te das cuenta de lo cruel, que sería eso? Te respeto demasiado, como para hacerte eso. Algún día encontrarás a otra mujer, que merezca tu amor, y que te corresponda.

—¿Cómo Mair? —preguntó él, con desdén.

Genevieve estiró el brazo y le estrechó la mano, con la esperanza de poder ofrecerle algún consuelo; pero él dio un respingo, como si su tacto fuese un veneno.

Salió de la habitación. Genevieve oyó a su madre llamarlo más de una vez, hasta que la puerta del salón se cerró de golpe.

Genevieve se frotó las sienes y maldijo a su tío, por haberla llevado a Craig Fawr.

Luego se maldijo a sí misma, porque se había convertido en una maldición, para aquella buena gente.

Dieciséis

Un mes más tarde, un Dylan agotado entró en el salón de Beaufort. Tenía sangre en las manos, el cuerpo sudoroso y las botas, manchadas de barro. Tras él entró un grupo de soldados y pastores desanimados, encabezados por Thomas. Todos se miraban con incomodidad, las pocas veces en las que apartaban la vista de su iracundo señor.

—Mañana volveremos, hasta que hayamos matado a todos los zorros que encontremos —gruñó Dylan.

Se detuvo con las manos en las caderas y contempló, el salón destartalado.

Las mesas estaban como las habían dejado esa mañana, y parecía que no habían sido limpiadas desde entonces. Una tela de araña suelta flotaba en el aire frente a él y, a pesar de la suciedad de su cuerpo, podía oler el hedor de las esteras bajo sus pies.

—¿Perdón, milord? —preguntó Thomas con cautela, detrás de él.

Dylan se dio la vuelta y miró a sus hombres.

—He dicho que volveremos mañana, a primera hora de la mañana, hasta que hayamos matado a todos los zorros que encontremos.

—Pero los corderos…

—¡Ésa es la razón, por la que lo hacemos! —respondió Dylan, aún con la imagen grabada de los tres corderos sin cabeza, recién nacidos.

Un zorro era el culpable. Después, había abandonado los cuerpos desmembrados, como si fueran el premio de un conquistador.

—No dejaré que los zorros, destruyan mi rebaño.

—Como deseéis, milord.

Dylan vio la disconformidad de su mayordomo y oyó, los murmullos de sus hombres; pero, no le importaba.

—¡Cait! —gritó—. ¿Dónde está mi comida?

La joven sirvienta apareció, retorciéndose el delantal nerviosamente.

Dylan se acercó a ella y la miró, con desprecio.

—¿Por qué no está la comida, en la mesa? ¿Es demasiado pedir que me den de comer, después de un día entero en las colinas? ¡Y este lugar, está hecho un desastre! ¡El hecho de que mi mujer no esté aquí, no es excusa! ¡Yo soy el señor aquí, y espero ser tratado como tal!

Se dio la vuelta y volcó la mesa más cercana con un tremendo estruendo, que hizo que Cait y los demás dieran un respingo.

—Voy a lavarme. Para cuando vuelva, será mejor que estas mesas estén limpias y la comisa esté servida, o lamentarás el día en que naciste. Y mañana quiero, que cambien las esteras. ¿Me has oído, ramera?

El duro apelativo hizo, que Cait se pusiera roja; pero eso, tampoco le importaba. Él era el señor allí y tendría su salón como antes, como cuando Genevieve estaba allí. Poniendo orden y organización, y presidiendo su mesa, con sus ojos atentos y adorables.

—¡Bien, muévete! —ordenó, al ver que Cait seguía mirándolo.

Se dirigió hacia las escaleras, para ir a su habitación.

Esa sala estaba en peor estado, que el salón. ¿Qué diablos hacían las sirvientas durante todo el día, mientras él estaba fuera ocupándose de sus tierras?

No solía ser así, ni siquiera antes de casarse con Genevieve.

¿Verdad?

Se quitó la túnica y la lanzó sobre la cama sin hacer, antes de ir a lavarse. La palangana seguía con el mismo agua fría y sucia. Levantó la jarra y la volcó, sobre la palangana.

Vacía.

Se dirigió hacia la puerta y la abrió.

—¡Cait!

Se oyeron las pisadas aceleradas por las escaleras, mientras él regresaba junto a la palangana, para quitarse la sangre de las manos. Oyó los jadeos de la joven, en la puerta.

Se dio la vuelta y la miró.

—¡Debería haber agua limpia aquí! ¡Y caliente!

—Milord, lo siento —dijo ella, apartando la mirada—. No disteis órdenes sobre eso, antes de marcharos esta mañana.

Dylan caminó, hacia ella.

—¿Es que tengo que darte órdenes, para todo? No es como si esperase, una bañera llena de agua aromatizada, ¿verdad?

Sin dejar de mirar al suelo y con la cara sonrojada, Cait negó con la cabeza. Sus pechos subían y bajaban, con cada aliento asustado.

Había sido un mes largo, un mes en el que Dylan había vivido, como un monje.

Se acercó y tomó a Cait, entre sus brazos.

Ella colocó las manos en su pecho, e intentó resistirse.

—¡Milord! —gritó, mientras él la agarraba.

—Lo deseas —gruñó él, y se dijo a sí mismo que era verdad y que lo que veía en sus ojos, era sólo sorpresa—. Me deseas.

Cuando se inclinó para besarla, ella giró la cabeza y se retorció entre sus brazos. No quedaba duda de que, si la poseía entonces, sería contra su voluntad.

Incluso entonces, tal vez habría ignorado la verdad. Tal vez habría superado sus forcejeos y la mirada de terror en sus ojos, para conseguir lo que deseaba.

Como su padre y como su abuelo.

Con un gruñido salvaje, la empujó lejos de él.

—¡Márchate! —murmuró.

Cait se alejó, sollozando.

¿Qué acababa de ocurrir? ¿Qué había estado ocurriéndole, desde que Genevieve se quedara en Craig Fawr?

Se había convertido en un ogro, en un líder al que sus hombres miraban no con afecto, ni siquiera con respeto, sino con miedo y angustia.

Estaba convirtiéndose en un monstruo, en una criatura amargada y furiosa, que pensaba sólo en sí misma.

Apoyó las manos en el lavamanos y agachó la cabeza. Se estaba convirtiendo en sus predecesores, porque había perdido a Genevieve.

Y se había perdido, a sí mismo. Estaba desesperadamente solo y perdido, como nunca antes.

Como lo estaría siempre, a no ser que consiguiera recuperarla.

Tal vez ya fuera, demasiado tarde. Sin duda ya habría escrito a su tío el obispo, con la misma eficacia con la que había organizado su casa. Quizá la anulación, ya estuviera en progreso.

Y ella ya lo hubiese rechazado, por completo. ¿Qué iba a hacer? ¿Qué podía hacer?

Se acercó a la ventana y miró, hacia el cielo oscuro.

Las nubes de tormenta se acumulaban, sobre las colinas y en la distancia, podía ver los rayos.

Sólo un tonto se aventuraría con aquel tiempo, y de noche. Sólo un hombre sin orgullo se humillaría, ante una mujer y le rogaría perdón.

O tal vez sólo un hombre desesperado por recuperar el amor que, egoístamente, había despreciado.

Diecisiete

Genevieve estaba sentada sola, en el despacho del barón; escuchando el ruido de las gotas, sobre el alfeizar.

Se había desatado una terrible tormenta por la noche, con rayos y truenos. Se había prolongado durante la mañana, luego había parado con una rapidez inesperada.

Ahora, sentada a la mesa, con el pergamino y la tinta ante ella, intentaba encontrar las palabras para la carta, que estaba a punto de escribir.

Pues había pasado un mes y, finalmente, había llegado el momento de escribir a su tío.

Había seguido el consejo del barón y se había aprovechado de su hospitalidad, pero no podía seguir haciéndolo, pues era evidente que Dylan no pensaba volver a por ella.

¿Por qué iba a hacerlo? Él sabía que tenía derecho, a poner fin a su matrimonio.

Al igual que tenía derecho a hablarle a Trystan, como le había hablado. Desde aquel horrible día, el joven la había evitado cada vez que estaban en la misma habitación y, ella, había hecho lo mismo con él.

Si sus padres sospechaban que algo pasaba, no decían nada y seguían tratándola con amabilidad. Aun así, no podía quedarse allí para siempre. Por lo tanto, escribiría a sus dos tíos; a uno para que la recogiera y al otro para que destruyera su vínculo legal, con Dylan DeLanyea.

Alcanzó la pluma. ¿Latín o no? El latín nunca había sido su punto fuerte, y lady Katherine había considerado que los únicos términos que una mujer necesitaba saber en ese idioma, eran los legales, sobre todo los que tenían que ver con el decoro, la herencia y los acuerdos de matrimonio. Por desgracia, eso no incluía las anulaciones.

Por lo tanto, tendría que utilizar la lengua vernácula. Mojó la pluma en el pequeño tintero de arcilla. Oyó un grito en la empalizada, seguido de otro de alarma.

Se puso en pie de un salto y se acercó, a la ventana. No podía ser, un ataque.

Escudriñó ansiosa el muro superior, para intentar ver lo que habían visto los soldados.

Entonces se dio cuenta, de que la interrupción se había producido en el patio; en torno a un carro lleno de barriles, que debía de haber entrado por las puertas, que seguían abiertas.

Genevieve se asomó por la ventana, para intentar verlo mejor. Una multitud se había arremolinado en torno al carro y a la mujer de aspecto familiar que había junto a él, y que hacía gestos exagerados.

¡Era Mair! Tal vez hubiera sido atacada, en el camino.

La multitud se apartó, cuando llegaron Griffydd y el barón. Dieron algunas órdenes y después levantaron, algo de la parte trasera del vehículo. No, algo no, sino alguien.

—¡Dylan! —exclamó ella, como si una flecha le hubiera atravesado el corazón al ver su cuerpo inerte—. ¡Oh, Dios, no!

Se levantó la falda y salió corriendo del despacho, en dirección al salón; pero llegó justo, cuando estaban metiendo a su marido. El barón y su hijo estaban rodeados, de una pequeña multitud de sirvientes y obreros, mientras dejaban a Dylan en un banco.

Genevieve se abrió paso a través de Mair y se quedó mirando con descrédito, el rostro pálido de Dylan y su ropa embarrada.

Así como su pierna izquierda, envuelta en vendas ensangrentadas.

—¿Está muerto? —preguntó con voz temblorosa, como si su garganta se negase a pronunciar esas terribles palabras—. ¡Decidme, que no está muerto!

Antes de que nadie pudiera responder, Dylan abrió los ojos y la miró, con angustia y con felicidad.

—¡Genevieve! —susurró—. ¿La has enviado?

Ella se arrodilló a su lado y le agarró la mano, incapaz de creer lo que estaba viendo.

—La carta a tu tío. ¿La has enviado? —repitió él, con voz apenas audible—. ¿Te ha respondido?

—¡No! ¡No! —respondió ella, casi ahogada por la emoción, sin importarle la gente a su alrededor—. No lo he hecho. No podía.

—¡Gracias a Dios! ¡Gracias a Dios que no llego, demasiado tarde! No lo hagas —le dijo Dylan, con la sombra de una sonrisa en su rostro—. Te ruego, que me aceptes de nuevo.

El barón se aclaró la garganta, pero Genevieve lo ignoró.

—¡Oh, mi amor! —exclamó, mientras le llevaba la mano a su mejilla—. ¿Tú? Soy yo la que…

—Sí, eres tú la esposa que deseo, Genevieve, y no me conformaré con otra. Fui un estúpido, un tonto testarudo por no haber venido antes. Prométeme, que no escribirás a tu tío.

—Pero…

Él le apretó la mano con más fuerza, sin dejar de mirarla a los ojos.

—Eres tú a quien deseo, Genevieve, más que cualquier retoño. Serás más que suficiente, para hacerme feliz. Por favor, créetelo y vuelve a casa. No puedo vivir, sin tí.

Ella lo creía, y su corazón cantaba de alegría, al oír aquellas palabras sinceras.

—Sí —respondió, con gran felicidad—. Ya que te respeto y te honro, y he estado sumamente triste sin ti; volveré a casa, encantada.

—¡Gracias a Dios!

Durante unos segundos, lo único que hicieron fue sonreírse el uno al otro.

Hasta que Dylan se incorporó sobre los codos y miró a su alrededor, hasta encontrar a Mair.

—Y gracias a Dios que no estoy muerto, ni me estoy muriendo; aunque debería estarlo, después del tratamiento que me han dado. Mair estuvo a punto de romperme la otra pierna, al intentar subirme al carro.

La respuesta de Mair fue, un soplido poco elegante.

Dylan volvió a recostarse y Genevieve, le acarició la frente.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Te han atacado?

—Ojalá hubiera sido, algo así de grandioso; pero, simplemente, me caí del caballo.

—Porque, como un gwirionyn, insistió en salir a caballo anoche, a pesar de amenazar tormenta —declaró Mair, aparentemente molesta; a pesar de la admiración, en su tono de voz—. Debería haberlo dejado en el camino, si va a insultarme.

—Un sentimiento encantador, Mair —dijo Dylan, con una mueca de dolor; aunque Genevieve no sabía, si se debía a la pierna o al discurso de Mair.

Entonces, sonrió.

—Sabes, que te estoy agradecido.

—¿Tú lo encontraste? —preguntó Genevieve.

—Sí, y menos mal —respondió Mair—. Imagino que tendría alguna buena razón, para hacer algo tan estúpido.

—Así es. Amor.

—Dejadme pasar.

Lady Roanna corrió hacia ellos y todos se apartaron, para permitirle pasar. Con dedos diestros, comenzó a desatar el vendaje. Mientras lo hacía. Dylan le apretó las manos a Genevieve y maldijo, suavemente.

—Está rota —dijo, lady Roanna.

—Eso me parecía —murmuró Dylan, sardónicamente.

—Voy a tener que recolocar el hueso, de inmediato. Todos deberían marcharse salvo Emryss y Griffydd. Genevieve, por favor, ve a la cocina a por agua caliente y dile a Bronwyn, que necesitaré muchas vendas. Y alguien debería preparar, la habitación de la torre oeste.

—No voy a marcharme —dijo Genevieve con firmeza, mientras los demás comenzaban a marcharse—. Mair, puede ir a la cocina.

—Esto, no va a ser agradable —dijo Dylan—. No creo que debas estar aquí…

—Yo sí lo creo —contestó Genevieve—. Es, mi deber.

Dylan frunció el ceño de un modo, que nada tenía que ver con el dolor de la pierna.

—Y mi deseo —añadió ella con ternura, y su recompensa fue una sonrisa.

Lady Roanna miró a su marido y a su hijo y luego, asintió con la cabeza.

—Muy bien. Emryss, tú sujétale un hombro. Griffydd, el otro.

Entonces se dirigió a Genevieve, con amabilidad.

—No mires, querida.

Dieciocho

Genevieve miró, y más tarde, cuando pensó en que Dylan había logrado mantenerse casi en silencio, mientras lady Roanna le colocaba la pierna, lo admiró aún más.

Estaba sentada en un taburete junto a la cama sobre la que él yacía, con la cara pálida mientras dormía.

Lady Roanna había insistido, en que el reposo era lo mejor, y le había preparado una bebida, para aliviar el dolor y permitirle dormir. Aunque Genevieve sólo deseaba hablar con él, había hecho caso de la opinión médica de la mujer.

Además, pensó mientras le agarraba la mano, podía sentarse y mirarlo durante horas de todas formas.

—¿Milady?

Se dio la vuelta y vio a Mair en la puerta, con una jarra en la mano.

—Os traigo algo de beber, dado que no os movéis de su lado.

Genevieve sonrió.

—No, no me apartaré de él nunca más, a no ser que me lo pida.

Mair entró en la habitación y contempló a Dylan con una expresión compasiva, casi maternal.

—Parece un ángel cuando está dormido; aunque es un diablo, cuando está despierto.

—Creo que es un ángel, todo el tiempo.

—O'r anwyl, milady; debéis estar profundamente enamorada si creéis que Dylan no es la viva imagen de Satán, cuando está despierto.

Genevieve no respondió y aceptó la jarra de agua, que Mair le ofrecía.

—Lady Roanna cree, que podría quedarle cojera; porque estuvo mucho tiempo herido, antes de que yo lo encontrara.

—Bueno, eso siempre que no se le infecte —contestó Genevieve.

—Oh, yo no me preocuparía por eso —respondió Mair—. Lady Roanna aprendió de la propia Mamaeth, que murió el pasado invierno. No había nada que esa mujer no supiera, sobre curación.

—¿Lo piensas realmente?

Mair sonrió, con amabilidad.

—Sí, milady, lo pienso —luego, le guiñó un ojo—. Si le estrecháis la mano toda la noche, probablemente ayudará.

Genevieve apartó la mirada, cuando una idea apareció en su mente.

—¿Qué sucede?

—Oh, nada importante.

—Sí, lo es —declaró Mair; se puso al otro lado de la cama y miró a Genevieve, de manera desconcertante.

—Me preguntaba si lady Roanna sabría, si hay algo que yo pueda hacer… alguna medicina que pueda tomar, para quedarme embarazada.

Mair frunció el ceño.

—Preguntadle, si queréis. Pero yo diría que un hombre que arriesga su vida, está profundamente enamorado, ya sea con hijos o sin ellos.

Genevieve dio un respingo, cuando la mano de Dylan apretó la suya de pronto. Lo miró, pero seguía durmiendo plácidamente. Tal vez no fuera, más que un sueño.

—Llevo tiempo queriendo preguntarte esto, Mair, porque creo que eres una mujer sensata. ¿Crees lo que dice Angharad, sobre el futuro?

—Trato, de no escucharla.

Genevieve siguió mirándola, fijamente.

—Pero ¿tú la crees?

—Siento decir, que suele acertar.

—Oh —respondió Genevieve, con un suspiro—. ¿Incluso con Trystan y contigo?

Sorprendentemente, Mair pareció furiosa y desconfiada.

—¿Qué pasa, con Trystan y conmigo?

—¿No lo sabes?

—¡No! ¡Y no deseo saberlo! ¿Ese cursi y arrogante? ¡Es la cosa más estúpida, que he oído en mi vida! ¡Prefiero pasar el resto de mi vida sin un hombre, antes que irme con ése!

—Entonces recemos, para que Angharad se equivoque —dijo Dylan suavemente, mientras abría los ojos.

—¡Se supone, que estabas dormido! —exclamó Genevieve.

—¿Cómo puede un hombre dormir, con tanta cháchara? —preguntó él.

Genevieve, se sonrojó y Mair resopló, con desdén.

—¿Cuánto tiempo llevas, escuchando?

—El suficiente. Ahora, si nos disculpas, Mair, tengo que descansar. Cuando lady Roanna estaba colocándome la pierna, era como si me la estuviese retorciendo.

—De acuerdo —dijo Mair, mientras se dirigía hacia la puerta—. Me alegra, que no estés muerto —murmuró, antes de cerrar tras ella.

—No parece muy contenta —observó Dylan, mientras bostezaba—. Dios, ¿qué llevaba esa poción? —se giró y puso cara de dolor, aunque intentó que pareciera una sonrisa.

—He hablado demasiado, pero pensaba que ya sabía lo que Angharad dijo, de Trystan y de ella.

—Nadie se atrevió, a decírselo. Ha odiado a Trystan durante años, y a él tampoco le gusta. Ahora ven y siéntate a mi lado. Te quiero, todo lo cerca posible.

—Si me siento en la cama, puede que te haga daño en la pierna.

—Al diablo mi pierna —contestó él—. Deberías preocuparte por mis brazos, porque voy a rodearte con ellos y no voy a soltarte nunca.

—¿Cómo puedo negarme?

Se acercó y se sentó con cuidado, en la cama.

—Lady Roanna cree que tendrás que quedarte en cama, durante un tiempo.

—Tendré que encontrar, la manera de soportarlo —dijo él, con fingida resignación—. Pero estoy ansioso, por volver a casa; aunque puede que tú no lo estés, cuando veas cómo han cambiado las cosas sin tí.

—Siempre que obedezcas, las órdenes de lady Roanna. No quiero, que empeores.

—Mair ha dicho la verdad, sobre lady Roanna. Se le da muy bien, la curación.

—Me alegra oírlo.

Dylan se movió ligeramente y giró la cabeza, para mirarla.

—Puedes preguntarle sobre lo otro. Pero créeme, Genevieve, es a ti a quien amo y a quien necesito.

—¡Deseo tanto tener tus hijos, Dylan!

—Y tal vez, lo consigas. O quizá, no. En cualquier caso, te querré igual.

—¿De verdad?

—Claro. Te amo lo suficiente como para salir con otra tormenta, con pierna rota o sin ella.

—¡Prométeme, que no harás eso!

—Puede que cambies de opinión, si no te digo lo bonito que dejaste Beaufort. Siento, no habértelo dicho antes. ¿Puedes perdonarme por eso, también?

—Sí, si tú puedes perdonarme a mí, por ser tan especial y quisquillosa, y enfadada, todo el tiempo.

Él ,le acarició la mejilla.

—Estabas triste y preocupada, y yo debería haber hecho más por consolarte; por hacerte ver que tu amor es más que suficiente, para contentarme. Genevieve, en cierto modo, me alegraría si no tuvieras hijos. Cuando pienso, que Griffydd estuvo a punto de perder a Seona…

La delicada tos de una mujer, hizo que se volvieran hacia la puerta; donde se encontraba lady Roanna, con vendas nuevas y una botella de poción para dormir.

—Mair me ha dicho, que estabas despierto, Dylan, y he venido a cambiarte el vendaje.

—Lo haré yo —se ofreció Genevieve—, si me enseñáis.

Con una sonrisa beatífica, lady Roanna se acercó a la cama.

—Por supuesto. Estaré encantada.

La lección transcurrió con rapidez, con sólo unos pocos gruñidos del paciente, mientras le vendaban la pierna.

—El color es bueno, y no tiene fiebre. Eres un hombre fuerte y saludable, Dylan, y deberías estar agradecido, por ello.

—Tengo mucho, por lo que estar agradecido —contestó Dylan.

—Todos lo tenemos —convino lady Roanna.

—Tenéis, mucha habilidad —observó Genevieve.

—Tuve, una maestra excelente —contestó lady Roanna, y Genevieve se sintió algo desconcertada, por el brillo travieso en sus ojos—. Aunque a veces se enfadaba y no tenía paciencia —miró entonces, a Dylan—. Bébete esto y duerme.

—No quiero dormir. Quiero estar con Genevieve —dijo él.

—Ni siquiera una pierna rota te detiene, ¿verdad? —contestó lady Roanna.

Genevieve se sonrojó y Dylan sonrió.

—No quería decir eso… por una vez.

—Bébete esto —insistió lady Roanna, con un tono que indicaba que la broma había acabado.

Dylan obedeció a regañadientes y volvió a recostarse, sobre la almohada.

—Sabe horrible. Si no os conociera mejor, juraría que estáis intentando envenenarme.

Comenzaron, a cerrársele los párpados.

—Genevieve, ya que me amas y que debo beberme esto de nuevo; intenta convencerla, para que haga que sepa mejor.

—Lo haré, mi amor.

—Bien. Ahora que puedo contar contigo… —susurró, mientras se le cerraban los ojos. Segundos después, su pecho comenzó a subir y a bajar, al ritmo de su respiración.

Lady Roanna, miró a Genevieve.

—Dormirá profundamente, durante un tiempo. ¿Por qué no vienes al salón y cenas con nosotros?

—Si no os importa, milady —contestó Genevieve—, me gustaría quedarme con él.

Lady Roanna sonrió.

—Dado que le he dado poción suficiente para un caballo, imagino que no haréis ninguna travesura —musitó—. Aunque ¿quién sabe de lo que es capaz Dylan cuando está tan enamorado?

Genevieve se sonrojó y se decidió a hacer, su pregunta.

—Lady Roanna, Mair pensaba, que debería preguntároslo… Aún, no me he quedado embarazada, y ella pensaba que… quiero decir, que espero que…

La expresión de lady Roanna, se volvió compasiva.

—Lo único que conozco sobre esos temas es superstición, no medicina. Cuando ya se ha hecho y dicho todo, querida, creo que lo mejor es rezar.

Genevieve sonrió, plácidamente.

—Rezaré y tendré esperanza, milady —respondió la joven. Luego miró a su marido—. Pero si no me quedo embarazada, me consolaré sabiendo que no han de tenerme pena, sino envidia, porque Dylan DeLanyea me ama.

Lady Roanna la abrazó, con ternura.

—Eres una mujer afortunada, Genevieve, y él es, un hombre afortunado. Y yo soy afortunada por conoceros —se apartó y sonrió, cálidamente—. Le dejo a tu cuidado. Buenas noches, Genevieve.

—Buenas noches, milady.

Cuando lady Roanna se fue, Genevieve se subió a la cama y se tumbó junto a su marido. Le pasó un brazo por encima, le estrechó la mano y apoyó la mejilla sobre su hombro, feliz y satisfecha.

Él le apretó la mano ligeramente, pues incluso mientras dormía, Dylan sentía que ya no estaba solo. Genevieve estaba a su lado, amándolo como él la amaba a ella.

Y entonces, sonrió.

* * *

RESEÑA BIBLIOGRÁFICA

MARGARET MOORE

Margaret Moore empezó su carrera como escritora cuando tenía ocho años. Una amiga y ella creaban historias de una bella y fogosa dama y un ladrón guapo e incomprendido cuyo apodo era “El jeque rojo”.

Margaret se graduó en la Universidad de Toronto en Literatura Inglesa. Aunque no tenía ninguna intención de ser escritora. Le pareció una buena idea tener el título de lectura/interpretación. Durante ese tiempo, formó parte también de La Reserva Real Naval Canadiense, donde aprendió a utilizar diferentes tipos de armas.

Margaret empezó a escribir cuando cayó en sus manos un libro de Kathleen Woodiwiss. Le recordó a las historias que inventaba cuando era niña, aunque mucho más eróticas. Entonces pensó: «¿No sería divertido escribir una historia similar?» Tres años más tarde, en 1991, vendió su primera novela romántica histórica. Desde entonces, sus libros se han publicado en muchos países.

INOCENCIA Y PERDÓN

Ella necesitaba que la rescatasen…

Lady Genevieve estaba desesperada, tanto que incluso el seductor galés, Dylan DeLanyea, le pareció la respuesta a sus oraciones. Pero mientras decía sus votos frente a los invitados, sólo podía esperar que su guapo marido la perdonase algún día, por engañarlo para casarse.

Su esposa le pareció a Dylan, una mujer con muchos talentos. De hecho, su inesperado matrimonio con aquella hermosa dama, estaba resultando ser muy placentero…

SERIE GUERRERO

A Warrior's Heart (1992)

A Warrior's Quest (1993)

A Warrior's Way (1994)

The Welshman's Way (1995)

The Norman's Heart (1996)

The Baron's Quest (1996) / Batalla de amor (2007)

A Warrior's Bride (1998)

A Warrior's Honor (1998) / Venganza y honor (2011)

A Warrior's Passion (1998) / Intriga y pasión (2011)

The Welshman's Bride (1999) / Inocencia y perdón (2011)

A Warrior's Kiss (2000) / Odio y seducción (2011)

The Overlord's Bride (2001)

A Warrior's Lady (2002) / La dama y el guerrero (2003)

In the King's Service (2003) / Al servicio del rey (2004)

* * *

GÉNERO: Romance Histórico

Título original: The Welshman's bride

Traducido por: Carlos Ramos Malave

Editor original: Harlequin Historicals 04/1999

Editorial: Harlequín Ibérica, 05/2011

Colección: Internacional Especial, 18

ISBN: 978-84-9000-044-1