Margaret McPhee

Una venganza imposible

Nota de la autora

Estaba leyendo un libro sobre la Guerra de la Independencia cuando, en vez de concentrarme en los hechos y en las fechas, mí mente comenzó a divagar, como suele hacer, y comencé a imaginarme el encuentro entre un apuesto capitán francés y la valiente hija de un teniente coronel británico. Son enemigos simplemente porque uno es francés y la otra inglesa. ¿Puede el amor superar eso? «Probablemente sí», pensé. «Sobre todo si él es increíblemente atractivo». ¿Pero y si hay algo más detrás de todo eso? ¿Y si existe un rencor más personal entre ellos? Descubrir si el amor florecerá en unas circunstancias tan hostiles es una pregunta más complicada, y en la historia de Pierre y Josie encontramos la respuesta.

Un breve apunte histórico: la misión del general Foy y sus tropas en Portugal es verídica, aunque no se sabe con certeza si el regimiento de los Dragones formaba parte del convoy. El Quinto Batallón del Sexagésimo Regimiento Británico de Infantería estaba destinado en la región en aquella época, pero el pueblo de Telemos y la confrontación entre los fusileros y los hombres de Foy pertenece a la ficción de Pierre y Josie.

Estoy en deuda con el profesor Tony Payne por toda la información que me suministró, sobre la Guerra de la Independencia en general y sobre los detalles de los uniformes y el ejército napoleónico en particular, aunque me responsabilizo de cualquier error que yo haya podido cometer. Espero que me permita ciertas libertades que me he tomado por el bien de la historia. Gracias también a Carole Verastegui, por su ayuda con las traducciones del francés.

La de Pierre y Josie es una historia de amor contra todo pronóstico, y realmente espero que disfrutéis leyéndola.

Capítulo Uno

Centro de Portugal. 31 de octubre de 1810

En el pueblo abandonado de Telemos, en las montañas al norte de Punhete, Josephine Mallington intentaba desesperadamente frenar la hemorragia del fusilero cuando los franceses comenzaron su ataque. Ella se quedó donde estaba, arrodillada junto al soldado en el suelo de piedra de aquel viejo monasterio donde su padre y sus hombres se refugiaban. La lluvia de balas francesas a través de los agujeros de las ventanas continuó mientras las tropas se acercaban; sus gritos de pas de charge se oían incluso por encima del rugir de la pólvora.

- En avant! En avant! Vive la République! -oyó que gritaban.

A su alrededor se extendía el olor acre de la pólvora y el de la sangre recién derramada. Las piedras que durante trescientos años habían cobijado a los monjes y sacerdotes presenciaban una masacre. Casi todos los hombres de su padre habían muerto, Sarah y Mary también. Los que quedaban comenzaron a correr.

La mano del soldado tembló entre sus dedos y luego quedó muerta. Josie miró hacia abajo y vio que había fallecido. A pesar del caos circundante, aquel horror fue tan intenso que, por un momento, no pudo apartar la mirada de sus ojos sin vida.

- ¡Josie! ¡Por el amor de Dios, ven aquí!

La voz de su padre la sacó de su ensimismamiento y entonces oyó los golpes de las hachas de los franceses mientras intentaban echar abajo la puerta principal del monasterio. Soltó la mano del soldado muerto, se quitó el chal de los hombros y le cubrió la cara con él.

- ¿Papá? -sus ojos contemplaron las ruinas sangrientas.

Había cuerpos por todas partes. Hombres que Josie había conocido en vida, los hombres de su padre, yacían allí sin vida; los hombres del Quinto Batallón del Sexagésimo Regimiento Británico de Infantería. Josie había presenciado antes la muerte, más muerte de la que cualquier mujer joven debería presenciar, pero jamás una muerte semejante.

- Mantente agachada y muévete con rapidez, Josie. Date prisa, no tenemos mucho tiempo.

Se arrastró a gatas hasta donde se encontraba su padre junto con su pequeño grupo. El polvo y la sangre manchaban sus rostros, así como el verde de sus levitas y el azul de sus pantalones.

Sintió los brazos de su padre a su alrededor mientras éste la arrastraba hacia los demás hombres.

- ¿Estás herida?

- Estoy bien -contestó ella, aunque «bien» no fuese una palabra adecuada para describir lo que sentía.

Su padre asintió y la apartó de él. Josie oyó que volvía a hablar, pero en esa ocasión las palabras no iban dirigidas a ella.

- La puerta no los detendrá durante mucho tiempo. Debemos llegar al piso superior. Seguidme.

Josie hizo lo que su padre decía, respondió a la fuerza y a la autoridad de su voz como habría hecho cualquiera de sus hombres. Se detuvo sólo para recoger el fusil, los cartuchos y la pólvora del soldado muerto, con cuidado de no fijarse en la herida abierta que éste tenía en el pecho. Tras agarrar el fusil y la munición con fuerza, corrió con el resto de hombres, siguió a su padre fuera del salón y a través de las escaleras de piedra.

Subieron dos tramos de escaleras y entraron en una sala situada en la parte delantera del edificio. Milagrosamente la llave aún estaba en la cerradura de la puerta. Mientras su padre cerraba, ella oyó el estruendo de la puerta principal, que finalmente había caído bajo las hachas de los franceses. Oyeron las pisadas aceleradas en el piso de abajo y segundos más tarde en las escaleras que los conducirían a la sala donde se encontraban ellos.

Había poco que distinguiese al teniente coronel Mallington del resto de sus soldados, salvo su porte y la autoridad innata que emanaba. Su levita era del mismo verde oscuro, con alamares negros, con vueltas escarlata y botones de plata, pero en el hombro llevaba un ala plateada y su cintura estaba rodeada por un fajín rojo. Sus botas de montar pasaban fácilmente desapercibidas y su pelliza de piel yacía abandonada en alguna parte del salón de abajo.

En su escondite, Josie oyó como su padre se dirigía a sus hombres.

- Tenemos que alargar esto todo lo posible para darles a nuestros mensajeros la oportunidad de llegar hasta el general lord Wellington y darle las noticias -la cara del teniente coronel Mallington permanecía imperturbable. Miró a todos y cada uno de sus hombres a los ojos.

Josie vio el respeto en las caras de los soldados.

- El ejército francés avanza por estas colinas en una misión secreta -continuó su padre-. El general Foy, que lidera el batallón de infantería francés y el destacamento de caballería, lleva un mensaje de Napoleón Bonaparte para el general Massena. Viajará primero a Ciudad Rodrigo, en España, y luego a París.

Los soldados permanecieron a la escucha, atentos a lo que decía su superior.

- Massena pide refuerzos.

- Y el general lord Wellington no sabe nada -añadió el sargento Braun-. Y si Massena consigue sus refuerzos…

- Por eso es imperativo que Wellington esté advertido de esto -dijo el teniente coronel Mallington-. Ha pasado sólo media hora desde que nuestros hombres partieron con el mensaje. Si Foy y su ejército se dan cuenta de que hemos enviado mensajeros, irán tras ellos. Debemos asegurarnos de que eso no ocurra. Debemos darles al capitán Hartmann y al teniente Meyer tiempo suficiente para alejarse de estas colinas.

Los hombres asintieron con convicción.

- Y por eso no nos rendiremos hoy -añadió el teniente coronel-, sino que lucharemos hasta la muerte. Nuestro sacrificio servirá para que Wellington no sea sorprendido por un batallón francés con refuerzos y por tanto salvará las vidas de muchos de nuestros hombres. Nuestras seis vidas por nuestros mensajeros -hizo una pausa y miró a sus hombres con solemnidad-. Nuestras seis vidas por las vidas de muchos.

En la sala se hizo el silencio; más allá se oían las pisadas del enemigo.

- Seis hombres para ganar una guerra -concluyó.

- Seis hombres y una mujer con buena puntería -dijo Josie.

Y entonces uno por uno los hombres comenzaron a gritar.

- ¡Por la victoria! -exclamaron.

- ¡Por el rey y por la libertad! -gritó el teniente coronel Mallington.

- Ningún hombre atravesara esa puerta con vida -dijo el sargento Braun.

Otro vítor. Y uno por uno los hombres fueron colocándose a ambos lados de la puerta, con las armas preparadas.

- Josie -dijo su padre con voz más suave.

Josie se acercó a él sabiendo que había llegado el momento, que no había más escapatoria. A pesar de la valentía de sus hombres, Josie era consciente de lo que les costaría la orden de su padre.

- Perdóname -dijo su padre mientras le acariciaba la mejilla.

Ella le dio un beso en la mano.

- No hay nada que perdonar.

- No debería haberte traído de vuelta aquí.

- Yo deseaba venir -dijo ella-. Sabes que no me gustaba estar en Inglaterra. He sido feliz aquí.

- Josie, me gustaría…

Pero las palabras del teniente coronel Mallington fueron interrumpidas. No había más tiempo para hablar. Se oyó una voz francesa que exigía la rendición al otro lado de la puerta.

El teniente coronel Mallington le dirigió a Josie una sonrisa sombría.

- ¡No nos rendiremos! -gritó en inglés.

Dos veces más los franceses pidieron la rendición, y dos veces más Mallington se negó.

- Entonces habéis sellado vuestro destino -dijo la voz con un fuerte acento.

Josie cortó el papel de un cartucho con el pedernal de la pistola para liberar la bala, introdujo la pólvora en el cañón del fusil y metió después la bala. Su padre le hizo gestos para que se agazapara junto al rincón más alejado de la puerta. Luego ordenó a sus hombres que se agacharan y apuntaran con sus armas.

Los franceses abrieron fuego y las balas se incrustaron en la puerta de madera.

Con la mano, el teniente coronel hizo un gesto para que aguardaran.

Para Josie aquél fue el peor momento, agazapada en aquella pequeña habitación, con el dedo en el gatillo, el corazón latiéndole con fuerza, sabiendo que todos iban a morir y a la vez incapaz de creerlo. Jamás los minutos habían pasado tan despacio. Tenía la boca tan seca que no podía tragar, y aun así su padre no les permitía disparar. Quería aguantar un poco más, un último destello de gloria que mantuviese a los franceses alejados hasta el último momento. Aun así las balas seguían golpeando la puerta y ellos esperaban, hasta que al fin la puerta comenzó a ceder y los trozos de madera empezaron a caer al suelo. A través de los agujeros en la puerta Josie podía ver a la masa de hombres que atestaban el pasillo al otro lado. El color de sus uniformes era tan parecido al de los hombres de su padre que podría haber imaginado que eran soldados británicos.

- ¡Ahora! -ordenó su padre.

Y lo que quedaba de su sección del Quinto Batallón del Sexagésimo de Infantería abrió fuego.

Josie no estaba segura de cuánto duró la confrontación. Podrían haber sido segundos, aunque le parecieron horas. Le dolían los brazos y los hombros de disparar y recargar el fusil; aun así siguió. Era una causa imposible, y uno tras otro los soldados fueron cayendo en la batalla, hasta que sólo quedaron el sargento Braun, su padre y ella. El teniente coronel Mallington soltó un gruñido, se llevó la mano al pecho y por entre sus dedos Josie pudo ver la sangre extendiéndose. Se tambaleó hacia atrás hasta golpearse con la pared, su espada cayó al suelo y él se deslizó lentamente hacia abajo hasta quedar sentado con la espalda apoyada en el muro.

- ¡Papá! -Josie llegó hasta él en dos zancadas y volvió a colocarle la espada en la mano.

Le costaba respirar y la sangre iba extendiéndose por su levita.

El sargento Braun oyó su grito y se colocó frente a ellos sin parar de disparar a los franceses, que aún no habían atravesado el umbral, donde el esqueleto de la puerta aún se balanceaba. Pareció como si Braun se quedase allí una eternidad; un único hombre reteniendo a un batallón entero de los Dragones franceses. Hasta que su cuerpo se convulsionó con el impacto de una bala y luego otra y otra, hasta quedar tendido en el suelo sobre un charco de sangre.

Ya no hubo más disparos.

Josie se incorporó y se quedó de pie frente a su padre, apuntando con el fusil hacia la puerta, con la respiración entrecortada.

El pedazo de madera agujereada y astillada que había sido la puerta cayó en aquel momento hacia delante y aterrizó en el suelo de la sala que albergaba los cuerpos de sus hombres. Se hizo el silencio mientras el humo se dispersaba y Josie veía exactamente a lo que se enfrentaba.

Los franceses no se habían movido. Seguían de pie alrededor de la puerta, con sus levitas verdes tan parecidas a las de los ingleses. Incluso las vueltas de las chaquetas eran de un rojo similar; la diferencia estribaba en sus pantalones blancos y en sus botas de montar negras, en sus botones de latón y en los cascos con crestas de crin de caballo que protegían sus cabezas. Incluso desde la distancia Josie podía verles la cara bajo esos cascos, y vio la incredulidad en sus ojos al darse cuenta de a quién se enfrentaban.

- Ne tirez pas! -exclamó uno de ellos, y Josie supo que no dispararían. Entonces el hombre que había dado la orden avanzó y entró en la habitación.

Iba vestido con una levita verde parecida a la de sus hombres, pero con las charreteras blancas sobre los hombros y una banda de piel de leopardo alrededor del casco que les era concedida sólo a los oficiales. Parecía demasiado joven para llevar las pequeñas granadas plateadas colgadas en la levita. Era alto y parecía musculoso. Bajo el casco su pelo era corto y oscuro, y en la mejilla izquierda lucía una cicatriz. En la mano llevaba un sable de cuya empuñadura colgaba una borla dorada.

Cuando habló, su voz sonó dura y acentuada.

- Teniente coronel Mallington.

Josie oyó la sorpresa en la respiración entrecortada de su padre y apuntó al francés con su fusil.

- ¿Dammartin? -advirtió la incredulidad en la voz de su padre.

- Me reconocéis por mi padre, el mayor Jean Dammartin, tal vez. Sé que lo conocíais. Soy el capitán Pierre Dammartin y he esperado mucho para conoceros, teniente coronel Mallington -dijo el francés.

- Santo Dios -dijo su padre-. Sois su viva imagen.

La sonrisa del francés fue fría y dura. No se movió, simplemente se quedó allí, como si disfrutara del momento.

- Josie -su padre la llamó con urgencia.

Sin dejar de apuntar al capitán francés con el fusil, Josie miró a su padre. Estaba pálido y en su cara era visible el dolor.

- ¿Papá?

- Deja que se acerque. Debo hablar con él.

Josie volvió a mirar al francés, cuyos ojos eran oscuros y duros. Se miraron el uno al otro durante unos segundos.

- Josie -repitió su padre-, haz lo que te digo.

Josie no quería dejar que el enemigo se acercase más a su padre, pero sabía que no tenía elección. Tal vez su padre tuviese un as en la manga, una pistola pequeña o un cuchillo con el que recuperar el control de la situación. Si pudieran capturar al capitán francés y negociar a cambio de un poco más de tiempo…

Josie se echó a un lado sin dejar de mirar al francés, que se acercó y ocupó el lugar que ella había dejado.

Ella no dejó de apuntarle al pecho y los soldados franceses no dejaban de apuntar sus mosquetes hacia ella.

- Capitán Dammartin -dijo su padre.

El francés no se movió.

El teniente coronel Mallington logró sonreír ante la resistencia del joven.

- Estáis hecho de la misma pasta que vuestro padre. Era un oponente muy digno.

- Gracias, teniente coronel -dijo Dammartin-. Es todo un cumplido.

El teniente coronel miró a Josie.

- Ella es mi hija, lo único que me queda en este mundo. No hace falta que os diga que la tratéis con respeto. Ya sé que, como hijo de Jean Dammartin, no haréis otra cosa -tosió y la sangré brotó de boca.

- ¿Lo sabéis, teniente coronel? -preguntó Dammartin con un brillo peligroso en la mirada. Lentamente extendió el brazo hasta que la hoja de la espada estuvo a pocos centímetros de la cara del teniente coronel-. Estáis muy seguro para ser un hombre en vuestra posición.

Los Dragones franceses, al fondo, sonrieron y se rieron disimuladamente.

Dammartin levantó una mano para silenciarlos.

Josie dio un paso hacia el capitán sin dejar de apuntarle con el fusil.

- Bajad vuestra espada, señor -dijo-. U os atravesaré con una bala.

- ¡No, Josie! -exclamó su padre.

- Pensad en lo que harán mis hombres si apretáis el gatillo -dijo Dammartin.

- Pienso en lo que haréis vos si no lo aprieto -respondió ella.

- ¡Josie! -gritó su padre de nuevo-. Baja el arma.

Josie lo miró, incapaz de creer lo que estaba oyendo.

- No nos rendiremos -dijo.

- Josie -su padre estiró los dedos manchados de sangre hacia ella.

Josie miró una última vez a Dammartin, que bajó la espada, y, sin dejar de apuntarle con el fusil, se agachó para escuchar lo que su padre tuviera que decir.

- Nuestra lucha ha acabado. No hay nada más que podamos hacer.

- No… -Josie intentó protestar, pero él la silenció con el roce de su mano.

- Me estoy muriendo.

- No, papá -susurró ella, pero sabía por la sangre que empapaba su levita y por la palidez de su rostro que lo que decía era cierto.

- Deja tu arma, Josie. El capitán Dammartin es un hombre honorable. Él te mantendrá a salvo.

- ¡No! ¿Cómo puedes decir algo así? Es el enemigo. ¡No lo haré, papá!

- Desobedecer una orden es insubordinación -dijo él, e intentó reírse, pero la sonrisa en su rostro fue más una mueca, y el esfuerzo le provocó un ataque de tos.

- ¡Papá! -exclamó Josie al ver la sangre deslizarse por la comisura de los labios de su padre. Sin mirar a Dammartin, dejó el fusil en el suelo y le apretó la mano. Con la otra le acarició la cara.

La luz se iba de sus ojos.

- Confía en él, Josie -susurró su padre en voz tan baja que Josie tuvo que inclinarse para oír sus palabras-. Enemigo o no, los Dammartin son buenos hombres.

Josie se quedó mirándolo, incapaz de comprender por qué diría tal cosa del hombre que los miraba con semejante odio en los ojos.

- Prométeme que te rendirás a él.

Josie sintió que le temblaba el labio inferior y se lo mordió para disimular la debilidad.

- Prométemelo, Josie -susurró su padre.

- Te lo prometo, papá -dijo ella por fin, y le dio un beso en la mejilla.

- Así me gusta.

Las lágrimas resbalaron por las mejillas de Josie.

- Capitán Dammartin -añadió el teniente coronel Mallington, y pareció que parte del antiguo poder regresaba a su voz.

Josie sintió un vuelco en el corazón. Tal vez no fuese a morir después de todo. Sintió como movía sus dedos hacia su otra mano, vio como estiraba el brazo hacia Dammartin, vio la fuerza en su mano mientras apretaba los dedos del francés.

- Dejo a Josephine a vuestro cuidado. Aseguraos de que esté a salvo hasta que podáis devolverla a las líneas británicas.

Su padre le mantuvo la mirada al francés. Fue lo último que el teniente coronel Mallington vio. Un suspiro inundó las paredes de piedra de la habitación de aquel monasterio portugués. Entonces se hizo el silencio y la mano de su padre quedó muerta entre sus dedos.

- ¿Papá? -susurró ella.

Los ojos sin vida aún miraban sin ver al francés.

- ¡Papá! -la certeza de lo que acababa de ocurrir quebró su voz.

Apretó la mejilla contra la suya, lo rodeó con sus brazos y el grito desgarrador que emanó de su garganta resultó horrible de escuchar incluso para aquéllos presentes que habían oído miles de gritos de dolor.

Cuando finalmente soltó el cuerpo de su padre y apartó la cara de él, fueron los dedos de Dammartin los que le cerraron los ojos al teniente coronel, y fue su mano la que la levantó del suelo. Ella apenas oyó la orden que les dio a sus hombres, ni advirtió cómo los soldados se apartaban para abrirle paso. Tampoco fue consciente de la expresión sombría del capitán Dammartin mientras la sacaba de la habitación.

Los franceses acamparon aquella noche en el mismo pueblo abandonado en el que habían luchado. Los hombres dormían en los edificios, las hogueras proyectaban luz en la oscuridad del paisaje y el olor de la comida permanecía en el aire a pesar de que ya hubieran devorado el estofado.

Pierre Dammartin, capitán de los Dragones del ejército de Napoleón en Portugal, había querido capturar al teniente coronel inglés con vida.

La única razón por la que había suavizado su asalto a los soldados escondidos en el monasterio era que había oído que era Mallington quien los lideraba. Deseaba a Mallington vivo porque quería tener el placer de enviar personalmente al teniente coronel con su creador.

Durante un año y medio Dammartin había querido encontrarse con Mallington en el campo de batalla. Había soñado con mirarlo a los ojos mientras le decía quién era. Quería preguntarle al inglés lo mismo que había estado preguntándose él durante los últimos dieciocho meses. Hacía apenas una hora era como si sus plegarias hubieran sido escuchadas y Mallington le había sido entregado en el más insospechado de los lugares.

No había sido fácil vencerlo, a pesar de la inferioridad numérica; una sección de una compañía británica contra ciento veinte hombres montados respaldados por un batallón entero de infantería. De hecho, los hombres de Mallington habían luchado hasta la muerte en vez de dejarse atrapar, tras ignorar las peticiones de rendición de Dammartin. La confrontación había durado más de lo que Dammartin podría haber anticipado. E incluso al final, cuando Dammartin había entrado en aquella habitación del monasterio, no había quedado satisfecho. Cierto que había mirado a Mallington a los ojos y había revelado su identidad. Pero la reacción del teniente coronel no había sido la esperada, y no había habido tiempo para preguntas. El momento para el que el capitán tanto había esperado le había dejado inesperadamente descontento. Sobre todo debido a la hija de Mallington.

En ese momento él se encontraba de pie, junto a la ventana de la casa situada al pie del camino que conducía al monasterio. Algunos hombres daban vueltas por allí. Podía oír el suave murmullo de sus voces y ver sus siluetas a la luz del fuego. Pronto se irían a dormir. El cielo estaba despejado y sabía que la temperatura estaba bajando. Al día siguiente el general Foy los conduciría a través de las montañas hacia Ciudad Rodrigo y dejarían atrás el monasterio en ruinas de Telemos, con Mallington y demás soldados muertos en su interior. Oyó a Lamont moverse tras él.

- Tu café, Pierre.

Aceptó la taza de metal que le ofreció su sargento.

- Gracias. ¿El mayor La Roque ha enviado ya a buscarme?

- No -respondió Lamont-. Está demasiado ocupado con su cena y su bebida.

- Entonces me hará esperar hasta mañana -dijo Dammartin- para arrojarme a los carbones encendidos.

Lamont se encogió de hombros. Era un hombre pequeño y enjuto, con ojos tan oscuros que parecían negros. Sabía cómo manejar un mosquete mejor que cualquier otro hombre de su compañía. A pesar de ser hijo de un pescadero y Dammartin el hijo de un militar distinguido, ambos se habían hecho amigos.

- Los fusileros rechazaron la opción de rendirse. Eran como demonios. Jamás había visto a los británicos luchar hasta que no quedase un hombre en pie. No fue fácil derrotarlos. El mayor debe saberlo.

Dammartin lo miró a los ojos, sabiendo que el sargento comprendía bien que la batalla se había prolongado innecesariamente por su negativa a asaltar el monasterio hasta el final.

- Al mayor sólo le preocupará el retraso. El general Foy no estará satisfecho. Llevamos un día de viaje y ni siquiera hemos llegado a Abrantes.

- Pero ha merecido la pena -dijo Lamont-. Querías al teniente coronel inglés vivo para poder verlo morir.

Dammartin no dijo nada.

- Has esperado mucho tiempo para matarlo, y ahora está muerto.

- Pero no lo he matado yo.

- ¿Acaso cambia algo? Está muerto de todas formas.

- Quería mirarlo a los ojos mientras lo mataba. Deseaba ver su reacción cuando le dijese quién era, ver que lo comprendía todo, sentir su miedo.

- Y hoy has hecho justo eso. Mallington te ha mirado antes de morir. Ya está hecho. Tu padre ha sido vengado.

Dammartin apretó los labios. No dijo nada. Era cierto que había mirado a Dammartin a los ojos y había revelado su identidad. Pero después nada había salido como había anticipado, y se sentía engañado.

- Tal vez me engañaran mis oídos, capitán, pero me pareció entender que el inglés dijo que la chica era su hija -dijo Lamont.

- Así es.

- Sacré bleu! -maldijo el sargento-. Eso demuestra la naturaleza de Mallington. Sólo un inglés loco traería a su hija a la guerra -el sargento se llevó un dedo a la sien-. Estaba loco.

- Eso parecería -convino Dammartin.

- Ella es joven y parece frágil. No me parece posible que hubiera podido sobrevivir a este infierno de país.

- Tan frágil que sus balas están alojadas en la mitad de nuestros hombres -dijo Dammartin amargamente.

- Eso es cierto -respondió Lamont, y dio un sorbo a su café.

Dammartin sacó un pequeño frasco plateado de su bolsillo y le quitó el tapón.

- ¿Brandy? Para mantener la humedad lejos de tus huesos esta noche.

Lamont sonrió y asintió mientras levantaba su taza.

Dammartin vertió una cantidad generosa de alcohol en el café de su amigo y luego procedió a hacer lo mismo con la suya.

- ¿Por qué sacrificaría Mallington a sus hombres en un pueblo abandonado en mitad de ninguna parte? No tiene sentido. Los hombres de Wellington se encuentran al sur, en las líneas de Torres Vedras y de Lisboa. ¿Qué estaba haciendo aquí Mallington?

El sargento se encogió de hombros.

- ¿Un grupo de búsqueda? Al fin y al cabo eran fusileros.

- Tal vez -dijo Dammartin-. Puede que mademoiselle Mallington pueda arrojar algo de luz sobre el proceder de su padre.

- ¿Pretendes interrogarla?

- Es la única que queda viva. ¿Quién más puede decírnoslo?

- El teniente coronel la entregó a tu cuidado -protestó Lamont-. Sólo es una chica.

Dammartin no parecía convencido.

- Es la hija de un caballero y hoy ha visto morir a su padre.

- Es la hija de una sabandija, una sabandija inglesa -respondió Dammartin-. Manejaba el fusil como cualquier hombre y no se debe confiar en ella. ¿Dónde se encuentra ahora?

- Está encerrada abajo, en el sótano.

- Entonces parece que tengo trabajo que hacer esta noche.

- Espero que estés seguro de lo que vas a hacer -dijo Lamont.

- Jamás había estado tan seguro -contestó Dammartin antes de salir de la habitación.

Capítulo Dos

Josie estaba sentada en una de las cajas de madera polvorientas, frotándose con las manos para intentar combatir el frío. Allá donde mirase, no veía la oscuridad del sótano donde los soldados franceses la habían encerrado, sino la cara de su padre antes de morir. Ni siquiera cuando cerraba los ojos se sacaba la imagen de la cabeza.

Aquella misma mañana había formado parte de una sección de veinticinco hombres y tres mujeres. Había recogido agua del manantial de detrás del monasterio y la había hervido para prepararle el té a su padre, como era su costumbre. Se habían reído, habían bebido y habían comido los copos de avena que tan bien combatían el frío.

Recordaba como hacía pocas horas, por la tarde, su padre le había hablado de las tropas francesas que atravesaban las colinas y de que tendrían que acercarse para descubrir qué pretendían. Su padre y un puñado de hombres se habían ido y habían dejado a Josie y a los demás en el viejo monasterio, cocinando un estofado de conejo para la cena. Pero el regreso del grupo había sido precipitado. Habían abandonado la persecución de los franceses y habían enviado a su capitán y a su primer teniente a darle noticias al general lord Wellington. Entonces el mundo de Josie había explotado en mil pedazos. Su padre no volvería a reír. Se había ido. Todos se habían ido. Salvo ella.

Le pareció que llevaba sentada en aquella caja una eternidad cuando oyó las pisadas; pisadas que se acercaban por las mismas escaleras por las que los soldados franceses la habían arrastrado a ella, pisadas que se acercaban al sótano. Josie se preparó e intentó controlar el miedo que se atenazaba en su estómago. Finalmente la puerta se abrió con un chirrido.

La luz del farol la deslumbró. Apartó la cabeza y entornó los ojos. Luego el farol se movió hacia un lado; cuando sus ojos comenzaron a acostumbrarse a la luz, se encontró cara a cara con el capitán francés al que su padre había llamado Dammartin.

- Mademoiselle Mallington -dijo él mientras entraba en el sótano.

Parecía mucho más grande de lo que recordaba. Se había limpiado el polvo de la chaqueta y ya no llevaba el casco de los dragones. Bajo la luz del farol su pelo era corto y parecía tan oscuro como su humor. La mirada de sus ojos era dura y la línea de su boca firme y arrogante. En eso, al menos, su memoria no fallaba.

- Capitán Dammartin -dijo ella mientras se levantaba.

- Sentaos -ordenó él en inglés.

Josie vaciló un instante, dividida entre obedecer las órdenes de su padre y confiar en él o seguir su instinto y desafiarlo.

Él se encogió entonces de hombros.

- Quedaos de pie si lo preferís. A mí no me importa -se hizo un silencio mientras la estudiaba con intensidad.

A Josie le palpitaba el corazón con fuerza en el pecho, pero no dejó que se notara su inquietud; le mantuvo la mirada y ambos se miraron en una batalla de voluntades, como si apartar la mirada fuese admitir la derrota.

- Hay algunas preguntas que me gustaría haceros -dijo Dammartin sin dejar de mirarla.

- Yo también tengo algunas preguntas, señor.

- Entonces iremos por turnos -contestó él sin aparente sorpresa-. Las damas primero.

- ¿El cuerpo de mi padre… está… lo habéis…?

- Vuestro padre sigue donde lo dejamos.

- ¿No le habéis dado sepultura?

- ¿Acaso el teniente coronel Mallington se tomó el tiempo de enterrar a los franceses? Cada bando entierra a los suyos.

- En una batalla, ¡pero esto es diferente!

- ¿Lo es? Yo tenía la impresión de que hoy habíamos librado una batalla.

- Pero no queda nadie para enterrarlo.

- Eso parece.

- Os pediría que le dierais una sepultura decente.

- No.

- ¿No? -preguntó ella con descrédito.

- No -confirmó él.

Se quedó mirándolo con ojos iracundos.

- Mi padre me dijo que erais un hombre honorable. Parece ser que se equivocaba en su juicio.

Dammartin arqueó una ceja, pero no dijo nada.

- ¿Lo dejaréis como carroña para los animales salvajes?

- Es lo normal en el campo de batalla.

Josie dio un paso hacia él y apretó los puños.

- ¡Sois despreciable!

- Sois la primera que me lo dice.

Se quedó mirándolo con odio y vio el desprecio en sus ojos, la determinación en los suyos.

- Entonces dadme una pala y yo misma cavaré su tumba.

- Eso no es posible, mademoiselle. ¿Deseáis que el cuerpo de vuestro padre sea enterrado? Es muy simple. Lo haremos…

- Pero habéis dicho…

- Lo haremos -repitió él- tan pronto como contestéis a mis preguntas.

Josie se estremeció, pues sospechaba cuál sería la naturaleza de las preguntas del capitán francés. Con cuidado, adoptó una expresión afable y reunió todo su coraje.

Pierre Dammartin observó a la chica de cerca y supo que no se había equivocado.

- Decidme, mademoiselle Mallington, ¿qué estaban haciendo los fusileros del Quinto Batallón en Telemos?

- No lo sé.

- Vamos, mademoiselle. Me cuesta mucho creer eso.

- ¿Por qué? ¿No creeréis que mi padre iba a discutir tales asuntos conmigo? Os aseguro que no es común que los oficiales británicos comenten sus órdenes con sus hijas.

- ¿Y sí es común que los oficiales británicos se lleven a sus hijas a la guerra con ellos? ¿Para que luchen junto a sus hombres?

- No es tan raro que los oficiales se lleven a sus familias, y en cuanto a lo de luchar, lo hice sólo al final y por pura necesidad.

- ¿Qué hay de vuestra madre? ¿Dónde está?

- Murió, señor.

Pierre no dijo nada. Ella era la hija de Mallington. ¿Es que se había preocupado Mallington por la esposa del mayor Dammartin o por su familia? La respuesta era no.

- Habladme de los hombres de vuestro padre.

- No hay nada que decir.

- ¿Desde dónde veníais?

- No lo recuerdo.

Pierre arqueó una ceja. La chica era estúpida o muy valiente, y por lo que había visto de mademoiselle Mallington hasta el momento, apostaría por lo segundo.

- ¿Cuándo llegasteis a Telemos?

- Hace unos días.

- ¿Qué día exactamente?

- No lo recuerdo.

- Pensadlo bien, mademoiselle -se acercó más a ella, sabiendo que su proximidad la pondría nerviosa-. Estoy seguro de que recordaréis la respuesta.

Ella dio un paso atrás.

- Puede que fuera lunes.

Mentía. Todo en ella indicaba que mentía: el modo en que apartaba la mirada al contestar, la postura, el movimiento nervioso de las manos.

- ¿Lunes?

- Sí.

- ¿Cuántos hombres?

- No estoy segura.

- Aproximadamente -dio otro paso hacia delante.

Y de nuevo ella retrocedió.

- Cien -respondió con actitud desafiante.

- Un buen número -Pierre arqueó una ceja, sabiendo por los cuerpos esparcidos por el terreno que no se acercaban a ese número.

- Sí.

- ¿Ibais a caballo con vuestro padre, o a pie con los hombres, mademoiselle?

- Yo iba en burro -contestó ella tras una pausa casi imperceptible-, como las demás mujeres.

- ¿Estáis diciéndome que la hija soltera del teniente coronel iba con las rameras de la compañía?

- No eran rameras -contestó ella acaloradamente-. Eran esposas de los hombres.

- ¿Y a vuestro padre no le importaba dejaros atrás con ellas mientras él cabalgaba por delante con sus oficiales? Qué considerado por su parte -dijo con ironía.

- No os atreváis a juzgarlo. No sois digno de pronunciar su nombre.

- Sólo soy digno de matar al muy bastardo -murmuró en francés.

- ¡Sinvergüenza!

- ¿Quién se llevó los caballos?

Pareció desconcertada, Pierre vio el miedo en sus ojos y supo que estaba en lo cierto.

- No sé lo que queréis decir -contestó ella, aunque se notaba que sus palabras estaban medidas.

- Sólo hay dos caballos en el establo del monasterio. ¿Dónde están los demás?

Bajo la luz del farol su rostro palideció. Hubo una pausa.

- Disparamos a los otros para comer.

- ¿De verdad? -preguntó él-. ¿Disparasteis a los caballos y dejasteis a los burros?

- Sí -contestó ella con la cabeza levantada y la mentira entre los dientes.

- Entiendo -la miró directamente a los ojos y se acercó más hasta que sólo el farol los separaba.

Ella intentó retroceder, pero sus piernas golpearon la caja de madera que tenía detrás y se habría caído si no la hubiera sujetado. Deliberadamente Pierre mantuvo la mano donde estaba, agarrándole el brazo.

- Sería mejor que me dijerais la verdad, mademoiselle Mallington -dijo él-. ¿Queréis comenzar de nuevo?

Ella negó con la cabeza y Pierre advirtió los pequeños mechones de pelo rubio que habían escapado de las horquillas y caían por su cuello.

- No, señor -sus palabras sonaron tan tranquilas como las de él, y Dammartin tuvo que admirar su coraje.

- Muy bien -sabía lo que tenía que hacer. La tarea no era agradable, pero le proporcionaría las respuestas que la chica no quería darle. Aun así se quedó allí, mirándola, como ella a él, hasta que se apartó bruscamente-. Continuaremos con nuestra conversación en otro momento -se marchó y la dejó en la oscura soledad del sótano.

Josie se quedó mirando hacia la puerta durante varios segundos después de que él se hubiera marchado. El corazón le latía tan deprisa que creyó que iba a desmayarse, pero aun así no se sentó. Se quedó escuchando cómo se alejaban las pisadas por las escaleras. Le dolía el brazo en el lugar donde había estado su mano, a pesar de que apenas la había agarrado con fuerza.

Se llevó los dedos a los labios como para atrapar todas las palabras que había dicho.

¿Qué había revelado? Nada que él no supiera ya, aun así Josie sabía que no era cierto. La cara del francés se lo había dicho. Dammartin sabía lo de los caballos y, si sabía eso, no tardaría mucho en averiguar el resto.

Sus mentiras habían sido obvias y patéticas. Dammartin no la creía, eso era evidente. Y volvería.

Había hecho falta una hora para que veintisiete hombres y mujeres muriesen para que el general lord Wellington estuviese advertido del plan de Massena. En pocos minutos Josie había estado a punto de echar por tierra el sacrificio de todos ellos si el capitán Hartmann y el teniente Meyer no habían llegado aún hasta Wellington. ¿Cuánto tiempo necesitarían para llegar a Lisboa? El futuro del ejército británico en las líneas de Torres Vedras dependía de eso y de la habilidad de Josie para evitar, o al menos retrasar, que Dammartin averiguase la existencia de los mensajeros. Y ella no confiaba mucho en eso.

De nuevo volvió a preguntarse si su padre no habría hecho mejor en dejarla morir con él en el monasterio. A pesar de haberle asegurado la honorabilidad de Pierre Dammartin, tenía la sensación de que el capitán francés iba a ser un enemigo difícil.

A Dammartin, a su teniente, Molyneux, y a su sargento, Lamont, les llevó casi media hora terminar la desagradable tarea que la reticencia de la chica a hablar les había obligado a llevar a cabo. La noche era oscura y la luna creciente apenas iluminaba. Trabajaban a la luz de las antorchas y se movían de cadáver en cadáver, examinando los uniformes de los cuerpos fríos y rígidos que habían formado parte del ejército británico. Anotaban todo lo que encontraban y, con cada uno, Dammartin sentía la futilidad de la pérdida. Como prisioneros de guerra no habrían perdido su honor. Habían luchado con valentía, y los franceses lo sabían. Aun así habían entregado sus vidas en un gesto de desafío aparentemente inútil.

Dammartin les había dado la oportunidad de rendirse tres veces, y las tres veces Mallington se había negado. El tiempo se le había acabado. Dammartin supo entonces que ya se había retrasado demasiado, que el general Foy y el mayor La Roque llegarían para hacerse cargo si no ponía fin al asunto, y entonces él habría perdido su oportunidad. Al final se había visto obligado a asaltar el monasterio, como La Roque había ordenado.

Trató de no pensar en eso y se obligó a concentrarse en la tarea que tenía ante él. Le pareció que pasaba mucho tiempo hasta que finalmente pudieron limpiarse la sangre de las manos y dirigirse hacia los establos.

Con la ayuda de las antorchas, examinaron las marcas y rastros de las huellas y pisadas sobre el terreno.

- ¿Qué crees? -le preguntó a su teniente. Molyneux había sido entrenado para rastrear, y para esos temas Dammartin no confiaba en nadie más que en él.

- Dos hombres y dos caballos se fueron en dirección al camino que hay ahí. Las huellas son recientes. Probablemente se marcharon esta tarde.

- Es lo que pensaba -dijo Dammartin-. Hemos encontrado lo que estábamos buscando -todo tenía sentido. Por fin entendía por qué Mallington había aguantado durante tanto tiempo. No por Telemos. El pueblo tenía poca relevancia para el regimiento británico. Pero el tiempo sí la tenía, y tiempo era lo que habían logrado para sus mensajeros, aunque hubiesen pagado con sus vidas. Suspiró y se dispuso a mandar un equipo de búsqueda.

Josie estaba en mitad de un sueño en el cual la batalla de Telemos estaba librándose de nuevo. Ella recogía el fusil del soldado muerto, corría escaleras arriba, cargaba el arma y disparaba a los franceses. La bala salía disparada por el cañón e impactaba directamente en el pecho del francés. El humo de la pólvora se le metía por la nariz y llegaba hasta su garganta, le tapaba los ojos y no le permitía ver. Oía sus pisadas y entonces allí estaba él, de rodillas ante ella, con la sangre derramándose sobre el borde de su vestido. Josie miraba hacia abajo y el soldado enemigo levantaba la cabeza hacia ella. Quedaba horrorizada al comprobar que la cara era la del capitán Pierre Dammartin.

Josie abrió los ojos y la pesadilla terminó. El corazón le latía acelerado y, a pesar de la baja temperatura del sótano, tenía la frente cubierta de sudor. Tomó aliento, se incorporó y se frotó la espalda para aliviar el dolor. Mientras lo hacía, oyó pisadas en las escaleras y supo que él regresaba.

Se puso en pie, ignorando el súbito mareo, sintió que se tambaleaba y volvió a sentarse con rapidez. Lo último que deseaba era que Dammartin la viera desmayarse.

Y allí estaba él, en la puerta.

Parecía cansado, llevaba la chaqueta manchada de polvo y barro en la mejilla. Su expresión era impasible y Josie se preguntó qué habría estado haciendo. ¿Cuánto tiempo habría pasado desde que la interrogara? ¿Minutos? ¿Horas? No lo sabía.

Dammartin dejó el farol sobre una caja situada a un lado de la habitación y se colocó frente a ella. Josie observó que en esa ocasión había un cambio en su actitud. Sus ojos estaban llenos de una oscuridad y una determinación tales que recordó las historias de interrogatorios y tortura, y sintió miedo en la boca del estómago. Historias de coraje y de valentía, de hombres que habían desafiado a todo para proteger la información que buscaban sus enemigos. Y se estremeció al darse cuenta de que ella no poseía esa valentía.

Dammartin arrastró una caja y se sentó frente a ella.

- ¿Deseáis hablarme de los caballos, mademoiselle Mallington?

- Ya os he dicho lo que sé -contestó ella tratando de parecer tranquila, y miró al suelo, a sus pies.

- No, mademoiselle, apenas me habéis hablado de eso.

En el silencio siguiente pudo oírse a los roedores en los rincones del sótano.

- Vuestro padre envió a dos hombres para advertir al general Wellington de nuestra marcha.

Josie sintió un escalofrío que recorría su espalda. No podía saberlo. Era imposible. A no ser… Se quedó como estaba, con la cabeza agachada, para que no pudiera ver el miedo en sus ojos.

- ¿No tenéis nada que decir, mademoiselle? ¿Nada que preguntarme?

Josie levantó la cabeza lentamente y lo miró a los ojos.

- No -contestó-. No hay nada.

- Negarlo no servirá de nada. Ya sé la verdad. Haced que esto sea más fácil para nosotros, mademoiselle.

Josie advirtió la fría determinación en sus palabras. Comenzaba a imaginarse lo peor.

Él seguía mirándola y la distancia entre ellos parecía encogerse, de modo que su resolución implacable resultaba casi abrumadora.

Era como si hubiera algo pesado presionándole el pecho, haciendo que le costase llenar los pulmones de aire y provocándole ligeros temblores. Apretó los dedos y las rodillas para que el capitán no lo notase. Se tragó el nudo que tenía en la garganta y rezó para que la voz no le temblara tanto como el cuerpo.

Una parte de ella decía que no tenía sentido seguir mintiendo. Dammartin ya sabía lo de los mensajeros. Y otra parte, la parte que la había ayudado a soportar aquel difícil año en Inglaterra, se negaba a rendirse.

- No lo haré -sus palabras parecieron resonar en el silencio y sintió como los dientes comenzaban a castañetearle.

- ¿Qué me diríais si os dijera que hemos capturado a vuestros mensajeros?

Josie se levantó e ignoró el modo en que la habitación parecía empezar a dar vueltas a su alrededor.

- ¡Estáis mintiendo!

Dammartin también se puso en pie. Sonrió, pero su sonrisa fue fría y perversa.

- ¿De verdad? Si deseáis saber de los mensajeros, me diréis qué hacían vuestro padre y sus hombres en estas colinas.

Josie logró encontrar la fuerza para mantenerse en pie y seguir mirándolo a los ojos. Si los franceses habían capturado a Hartmann y a Meyer, no quedaba esperanza.

Wellington nunca recibiría el mensaje de su padre. Todo había sido en vano. Todo el sacrificio.

- No estoy al corriente de las órdenes de mi padre -contestó con lágrimas en los ojos.

- ¿Estáis llorando?

- No os diré nada -dijo ella-. Haced lo que queráis.

- Mademoiselle, aún no os habéis dado cuenta de todo lo que podría haceros -Dammartin agachó la cabeza hacia ella-. Y cuando os deis cuenta, me diréis todo lo que quiero saber.

Su corazón dejó de latir, sus pulmones no respiraban mientras veía en sus ojos esa oscura promesa.

La había agarrado del brazo y comenzó a tirar de ella hacia la puerta.

- ¡No! -exclamó Josie intentando resistirse, aterrorizada de pensar dónde podría llevarla. Sintió que le agarraba también el otro brazo y la obligaba a mirarlo de nuevo.

- Mademoiselle Mallington, se hace tarde y hace frío. Si os dejo aquí, sin una fuente de calor, sin comida y sin agua, es probable que por la mañana hayáis muerto.

- ¿Y qué os importa? -preguntó ella.

- Me importa porque aún no habéis respondido a mis preguntas.

Josie se estremeció. No sabía si estaba mintiendo sobre Hartmann y Meyer, pero sí sabía que, a pesar del miedo y de la desesperación, no deseaba morir. Dejó de resistirse y se dejó llevar por las escaleras hasta la casa.

La habitación donde la llevó era pequeña y espartana. El suelo estaba limpio, pero lleno de camas improvisadas y equipaje de guerra. Había un pequeño fuego encendido, junto al cual se encontraba un hombre con uniforme de sargento tostando pan y preparando café. No pareció sorprenderse al verla aparecer.

- Capitaine -dijo el hombre, y asintió en dirección a Dammartin.

Josie se sentó al borde de la manta que le indicó Dammartin, intentando ahuyentar el cansancio de su cerebro, intentando permanecer alerta por si se trataba de una trampa. Pero no ocurrió nada.

El sargento colocó frente a ella un plato con pan y con pasas y una taza de café. Luego Dammartin y él comenzaron a comerse su propia comida. Josie miró el plato. El olor del pan tostado le despertó un apetito que antes no había sentido. Lentamente, sin ni siquiera mirar a los franceses, comenzó a comer y a beber, sin dejar de estar pendiente de cualquier movimiento que hiciera el enemigo.

Los leños crujían en el fuego y poco a poco la habitación fue calentándose. Por mucho que Josie intentara resistirse, sintió el cansancio por todo lo ocurrido durante el día. Se obligó a mantener los ojos abiertos, a permanecer alerta ante cualquier cosa que hiciera el capitán Dammartin, hasta que al final no pudo más y sucumbió al sueño.

Era tarde, pero Pierre Dammartin seguía sentado junto al fuego, a pesar de la fatiga que tensaba sus músculos. Deslizó la mirada hacia la chica, tumbada a poca distancia. La manta subía y bajaba al ritmo de su respiración. La hija de Mallington. Sólo pensarlo le devolvía toda la amargura y la rabia que la muerte de su padre debería haber destruido.

El sargento Lamont aspiró de su pipa de arcilla y señaló con la cabeza en dirección a la chica.

- ¿Has obtenido lo que querías de ella? -preguntó.

¿Qué era exactamente lo que quería? Saber por qué Mallington había ido a las colinas, conocer los detalles sobre sus hombres, sobre sus mensajeros; quería que ella se diese cuenta de que no tenía sentido resistirse, que no podía ocultarle la verdad.

- Por desgracia, amigo mío, mademoiselle Mallington ha resultado no -ser de ninguna ayuda.

- ¿Entonces has sido amable con ella? -preguntó Lamont.

- No especialmente.

- Pierre -Lamont negó con la cabeza.

- ¿Realmente pensabas que estaría dispuesta a darnos las respuestas que buscamos? Se enfrentó sola a nosotros con un fusil para defender a su padre.

- Sólo es una chica, Pierre. Debió de pasar miedo.

- Estaba asustada, a pesar de intentar ocultarlo.

- ¿Y aun así no te ha dicho nada?

- La chica tiene coraje, eso hay que reconocerlo.

Lamont volvió a fumar de su pipa y asintió.

- ¿Piensas interrogarla de nuevo mañana?

- Si. Sospecho que sabe más de lo que dice.

- Interrogar a las mujeres no es apropiado -dijo Lamont con el ceño fruncido.

- Debemos hacer una excepción con mademoiselle Mallington.

- Pierre…

Dammartin le pasó la petaca de brandy.

- ¿Qué diablos voy a hacer con ella, Claude?

- No lo sé -Lamont se encogió de hombros-. El hecho de que Mallington te la encomendara hace que me cuestione su cordura. ¿Por qué si no iba a entregarle a su hija al hijo del hombre al que él asesinó?

- ¿Para limpiar su conciencia y dejarla ante la venganza de la que él mismo huyó? -sugirió Dammartin. Se quedó sentado allí un poco más, pensando en todo lo que había ocurrido aquel día. Y, cuando finalmente se durmió, sus sueños fueron oscuros.

Dammartin durmió hasta tarde y se despertó con el mismo mal humor. Se sentía descontento a pesar de haber decidido lo que haría con la chica. Se dio la vuelta, sintiendo el frío del aire de la mañana, y miró hacia mademoiselle Mallington. Su catre yacía vacío en el suelo. Josephine Mallington había desaparecido.

- Merde! -exclamó. Se levantó y se acercó al catre, donde palpó la manta con los dedos y comprobó que estaba fría. Mademoiselle Mallington no acababa de marcharse.

Abrió la puerta de la habitación y pasó por encima de los dos guardias que dormitaban allí.

Éstos parpadearon y se pusieron en pie inmediatamente.

- ¿Dónde está la chica? -preguntó Dammartin.

Los hombres parecían avergonzados.

- Tenía que hacer uso de la letrina, señor.

- ¿Y la habéis dejado irse sola?

- No nos pareció apropiado acompañar a vuestra mujer en esos asuntos -respondió uno de ellos.

- Mademoiselle Mallington no es mi mujer -dijo Dammartin-. Es mi prisionera.

- Pensamos que…

La mirada de Dammartin lo dijo todo.

Los guardias se quedaron callados y él se alejó en busca de la hija de Mallington.

Capítulo Tres

Josie se levantó la falda y subió corriendo las escaleras del monasterio. No pudo evitar recordar la última vez que había hecho ese trayecto. Había sido la tarde anterior y ya le parecía que hubiese pasado toda una vida. En esa ocasión estaba sola con el eco de sus pisadas. Llegó al final de las escaleras y, tras vacilar un instante, se preparó para ver de nuevo el horror que yacía a pocos metros de distancia. Se agarró a la barandilla y caminó lentamente hacia la sala donde su batallón había librado su última batalla.

El marco estaba despejado; los restos de madera que en su día formaban la puerta habían sido retirados y descansaban apilados a un lado. Las paredes estaban manchadas de sangre, así como el suelo, que mostraba charcos secos. El olor aún permanecía en la habitación, a pesar de la gran ventana situada al fondo y la ausencia de puerta. De su padre y de sus hombres no había ni rastro. Josie se quedó mirando. Los cuerpos habían desaparecido. Al igual que las armas. Sólo quedaba el olor de la sangre.

Salió de la habitación, desanduvo sus pasos y se asomó al salón. El estofado de conejo aún colgaba en un rincón sobre las cenizas ennegrecidas del fuego. Allí tampoco había cuerpos. Se dio la vuelta y caminó en silencio hacia la parte de atrás para llegar a los establos.

Los dos caballos ya no estaban allí; tampoco los burros. De las provisiones no quedaba ni rastro.

Se le aceleró el corazón. Se apresuró hacia los terrenos que una vez habían conformado el jardín del monasterio. Y allí estaban.

Frenó en seco y se fijó en los montículos de tierra recientemente apilada. En la parte delantera había una lápida que se distinguía de las demás por su posición privilegiada. Se acercó sin darse cuenta y se detuvo frente a ella. Sólo el viento acompañaba al silencio en aquella mañana gris.

Josie se quedó allí de pie durante unos segundos, ajena al aire frío y a los sonidos provenientes del campamento francés. Y por primera vez se preguntó si tal vez su padre tendría razón y el capitán Dammartin fuese, después de todo, un hombre honorable.

No fue difícil seguir el camino de Josie. Varios de sus hombres la habían visto entrar en el monasterio. Nadie la desafió. Nadie la acosó. Algunos sabían que era la hija del teniente coronel inglés. Otros pensaban, al igual que los guardias, que ahora era la mujer de su capitán. Aquel error le molestaba, casi tanto como la idea de que Josie se hubiera escapado. Aun así sabía que la chica no había regresado al monasterio pensando en escapar.

La encontró arrodillada frente a la tumba de su padre.

Se quedó de pie junto a los establos, observándola. Su melena rubia estaba recogida en una trenza que le caía por la espalda, y su piel estaba pálida. Tenía la cabeza agachada como si estuviera rezando, así que no podía verle el rostro. No llevaba chal, y Dammartin vio que su figura era esbelta. Debía de tener frío.

Su vestido era marrón oscuro y de buena calidad, aunque cubierto de barro, de polvo y de la sangre de otros. Sus botas estaban gastadas, no parecían dignas de la hija de un teniente coronel, aunque mantener a los Dragones franceses alejados sólo con un fusil tampoco era digno de una mujer así. La observó. No quería interrumpir su dolor. Él sabía lo que era perder a un padre. Así que se quedó allí de pie y esperó, sin apartar ni un segundo la mirada de Josephine Mallington.

Josie sintió la presencia del capitán Dammartin casi nada más llegar, pero no se levantó del suelo. Sabía que no volvería a pasar por allí y quería despedirse de su padre y de sus hombres del único modo que sabía, y no pensaba dejar que el capitán francés se lo impidiera. Sólo se levantó cuando hubo terminado. Miró por última vez al mar de tumbas, se dio la vuelta y caminó hacia él.

Se detuvo a poca distancia y lo miró a la cara bajo la luz de la mañana. Su pelo era de un castaño oscuro que se agitaba con la brisa. A pesar de los meses de invierno, su piel aún se mostraba ligeramente bronceada. Sus rasgos eran regulares, su boca dura y firme; su nariz, fuerte y recta. La luz del día realzaba la cicatriz que recorría su mejilla izquierda. Le confería una mirada siniestra y sombría, y Josie se alegró de sentirse más compuesta aquella mañana.

- Mademoiselle Mallington -dijo él, y Josie se dio cuenta de que sus ojos no eran negros, como había creído la noche anterior, sino de un rico color miel.

- Capitán Dammartin -apartó la mirada hacia las tumbas y luego volvió a mirarlo-. Gracias. Después de lo que dijisteis no pensaba que…

- Claro que pensaba enterrarlos. Lucharon como héroes. Se merecían una sepultura digna. Los franceses respetamos la valentía. Y en cuanto a vuestro padre… -dejó la frase inacabada.

- ¿Qué pensáis hacer conmigo?

- Sois la hija del teniente coronel Mallington -su expresión no cambió y aun así fue como si sus ojos se oscurecieran-. Seréis enviada al campamento del general Massena en Santarém, hasta que podáis ser intercambiada por un prisionero de guerra francés.

Ella asintió sin decir palabra.

- Os aseguro que, al contrario que otros, nosotros no pisoteamos las reglas de la guerra ni la protección que el honor debería proporcionar.

- Me alegra oírlo, señor.

Él emitió algún tipo de sonido como respuesta que no decía nada.

- Si deseáis comer, hacedlo rápido. Nos iremos en una hora y vos os iréis antes. Viajaréis con el séquito del teniente Molyneux.

Lado a lado, sin cruzar apenas una palabra, Josephine Mallington y Pierre Dammartin regresaron al pueblo y al campamento de los soldados franceses.

- ¿A qué estabas jugando, Pierre? -preguntó el mayor La Roque.

- Quería que se rindiera, señor -contestó Dammartin.

- Foy está haciendo preguntas. ¿Qué se supone que debo decirle? ¿Que a uno de mis capitanes le llevó casi dos horas vencer a veinticinco hombres, sin artillería, refugiados en un pueblo abandonado? Dados nuestros cincuenta dragones, setenta cazadores y cuatrocientos soldados de infantería, no parece muy creíble, Pierre. ¿Por qué no asaltaste el maldito monasterio directamente como te dije?

- Deseaba interrogarlo. Pensaba que vos, de entre todas las personas, lo comprenderíais.

- Por supuesto que lo comprendo, pero esta misión es vital para el triunfo del ejército en Portugal y hemos perdido un día de camino por tu actitud. No sólo eso, sino que tus hombres no han logrado atrapar a los mensajeros británicos que fueron enviados. Sólo el hecho de que seas mi ahijado, y el hijo de Jean Dammartin, te ha salvado de la ira de Foy. Habrá que ver si eso evitará que le mencione el asunto a Bonaparte.

Dammartin apretó los dientes, pero no dijo nada.

- Sé por lo que estás pasando, Pierre. ¿Crees que no me alegro de que Mallington haya muerto? ¿Crees que yo no quiero saber lo que pasaba por la cabeza de ese loco? Jean era como un hermano para mí.

- Lo siento, señor.

- Lo sé. Lo sé, hijo. Mallington ya está muerto. Al menos de eso podemos alegrarnos.

Dammartin asintió.

- ¿Qué es eso que he oído sobre una chica inglesa?

- Es la hija de Mallington. El teniente Molyneux se la llevará al campamento del general Massena esta mañana.

- No arriesgaré la vida de nuestros hombres por la mocosa de Mallington. Estas colinas están llenas de guerrillas y de desertores. No podemos permitirnos perder a ninguno de nuestros hombres. La niña tendrá que venir con nosotros a Ciudad Rodrigo. Una vez allí, ya decidiremos qué hacer con ella.

- Mademoiselle Mallington no es una niña, es…

Pero La Roque lo interrumpió.

- No importa lo que sea, Pierre. Si sigues poniendo en peligro esta misión, Foy querrá tu cabeza y no habrá nada que yo pueda hacer para salvarte. Encárgate de tus hombres. Emmern os guiará por el camino. Síguelo. Prepárate para partir inmediatamente -el mayor miró a Dammartin-. Ahora que Mallington ha muerto, las cosas serán más fáciles para ti, Pierre, te lo prometo.

Dammartin asintió, aunque poco le consolaban las palabras de su padrino. Que Mallington hubiera muerto no mejoraba nada. De hecho, se sentía incluso peor. Ya nunca sabría por qué Mallington había hecho lo que había hecho. Y estaba la complicación añadida de su hija.

Sintiera lo que sintiera, no le quedó más remedio que abandonar la casa que el mayor La Roque había ocupado en el valle y regresar a Telemos.

Josie estaba de pie junto a la ventana, en la habitación y veía a Dammartin regresar al pueblo. Sabía que era él. Reconocía su manera relajada de montar a caballo, el ancho de sus hombros, la manera arrogante en la que levantaba la cabeza.

Se bajó del caballo y se abrió camino entre los hombres, que esperaban en grupos alrededor de hogueras pequeñas que no estaban hechas para durar.

Incluso desde allí podía oír cómo daba órdenes.

Los hombres comenzaron a moverse, apagaron los fuegos, se pusieron los cascos y recogieron su equipaje. Dammartin caminó decidido hacia la casa con el rostro en tensión, como si fuera portador de malas noticias.

Lo observó y fue como si él advirtiera su escrutinio, pues de pronto giró la cabeza y la miró. Josie se sonrojó y se apartó de la ventana, pero no antes de que la viera. Aún tenía las mejillas sonrojadas cuando Dammartin entró en la habitación.

- Mademoiselle Mallington, nos vamos.

Dammartin observó que se había limpiado el vestido y había vuelto a trenzarse el pelo. Se acercó para recoger su equipaje y la condujo fuera. Los demás soldaros dejaron de murmurar y la miraron; querían ver a la mujer que había desafiado a los franceses frente a su padre moribundo.

Ella lo siguió hasta que llegaron al lugar donde le había visto dejar el caballo. El chico al que se lo había dejado aún sujetaba las riendas. Dammartin le entregó el equipaje y el chico lo colocó a lomos del caballo. Junto al animal había otro más pequeño, gris.

- Fleur os parecerá mucho más rápido que un burro -dijo Dammartin señalando hacia el animal, y le entregó a Josie una capa azul oscura que el chico le había dado-. Había un baúl con ropa de mujer junto al del teniente coronel Mallington. Di por hecho que era vuestro.

- Es mi capa, gracias, capitán Dammartin -dijo ella mientras se la ponía.

- No tenemos silla para montar de lado.

- Sé montar a horcajadas.

Se mantuvieron la mirada durante unos segundos antes de que ella se recogiera la falda y se subiera al caballo con todo el recato del que fue capaz.

Los soldados se quedaron mirando los tobillos y las pantorrillas de Josie, que se negaban a permanecer tapados por mucho que ella lo intentase. Se oyeron varios silbidos de apreciación y alguien dijo una vulgaridad. Josie sintió que se ruborizaba y se limitó a mirar hacia el frente.

- Ya basta -gritó Dammartin a sus hombres en francés-. Encargaos de vuestros caballos. Nos vamos en cinco minutos.

Otro oficial se acercó a ellos montado a caballo y Dammartin asintió con la cabeza antes de hablar.

- Mademoiselle Mallington, éste es el teniente Molyneux. Teniente, ésta es la hija del teniente coronel Mallington.

Molyneux se quitó el casco y, aun sentado en su silla, hizo una reverencia.

- Mademoiselle.

Dammartin frunció el ceño.

Josie vio la amabilidad en el rostro del joven teniente y luego la severidad en la de su capitán, y le alegró poder hacer el viaje al campamento de Massena en compañía de Molyneux y no en la del capitán Dammartin. Dammartin la miraba con tanto desprecio que no le quedaba duda de lo que sentía hacia ella. Aun así había ciertas formalidades que tener en cuenta en tales situaciones, y no deshonraría el nombre de su padre ignorándolas.

- Adiós, capitán Dammartin.

- Por desgracia, mademoiselle, esto no es un adiós.

Ella se quedó boquiabierta.

- Vos viajaréis con nosotros.

- Pero dijisteis que… -Josie miró al teniente Molyneux.

- Me temo, mademoiselle -dijo el teniente-, que ha habido un cambio de planes.

- ¿Me intercambiarán? -preguntó ella.

- En algún momento -respondió Dammartin.

- ¿En algún momento? ¿Y mientras tanto?

- Sois prisionera de los Dragones.

- No haré cosas que vayan en contra de mi país, señor.

- No tenéis elección.

Josie se quedó mirándolo y sintió la necesidad de abofetearlo.

- Preferiría que me enviaran al campamento del general Massena.

- Yo también prefiero eso, pero ya no es una opción -dijo Dammartin.

- Entonces liberadme. Puedo ir sola hasta Torres Vedras.

- Por tentadora que sea la oferta, no puedo permitirlo.

- ¿Por qué no? -Josie se sentía más escandalizada por momentos.

- Tengo órdenes que cumplir.

- Pero…

Se oyó un tambor y una segunda compañía de soldados de caballería franceses comenzó a entrar en el pueblo. No eran Dragones, sino cazadores.

Dammartin dio una orden y sus hombres comenzaron a formarse en una columna ordenada. El capitán de los cazadores, vestido de una manera similar a la de Dammartin, pero con distintivos amarillos en la chaqueta y un sombrero de piel oscura en la cabeza, se detuvo junto a él y lo saludó.

- Emmern -dijo Dammartin con una sonrisa.

Era la primera vez que Josie lo veía sonreír. Era una sonrisa real, de afecto, no una distorsión de su boca provocada por la ironía o el desprecio. Y cambiaba su rostro, lo que le hacía verdaderamente guapo. Se sorprendió al pensar tal cosa y se obligó a concentrarse en lo que estaban discutiendo ambos hombres. Hablaban en un francés rápido sobre la manera más veloz y segura de atravesar el terreno.

- Esta mañana Foy es como un oso con dolor de cabeza -bromeó el capitán Emmern-. No le ha agradado el retraso.

- Lo sé -convino Dammartin-. Tendré el placer de hablar con él esta noche.

- El día empieza bien entonces -contestó su amigo.

- Desde luego -respondió él-. No podría empeorar.

Emmern miró a Josie.

- Yo no estaría tan enfadado si hubiera pasado la noche en tan buena compañía -dijo, e inclinó la cabeza a modo de saludo-. Vamos, Pierre, preséntanos. No pretenderás quedártela para ti solo. Apuesto a que es deliciosa.

Josie sintió el rubor en sus mejillas y miró hacía otro lado mientras jugueteaba con las riendas de su caballo.

- Es la hija del teniente coronel Mallington -contestó Dammartin.

- Dijeron que había una mujer -dijo el capitán Emmern sorprendido-, pero no sabía que fuera su hija. ¿En qué estaría pensando ese hombre?

- ¿Quién sabe lo que piensa un loco? -preguntó Dammartin.

Josie apretó los puños al oír el insulto. Los miró con odio y estuvo a punto de defender a su padre. Aun así, la cara de sospecha de Dammartin le sirvió para recordar que debía fingir no entender su conversación.

Dammartin se acercó a ella montado en su caballo.

- Parlez-vous français, mademoiselle?-preguntó con tono acusador.

Aquello era peligroso, pues Josie se dio cuenta de que, si demostraba sus emociones demasiado abiertamente, corría el riesgo de revelar la única ventaja que tenía sobre sus captores. Los franceses bajarían la guardia si creían que podían hablar libremente delante de su prisionera. Cualquier información que pudiera obtener sería útil, pues tenía intención de hacérselo saber al general lord Wellington.

- No tengo la menor idea de lo que estáis diciendo, señor -contestó-. Si fuerais tan amable de hablarme en inglés, podría contestaros.

Dammartin sonrió con incredulidad, pero aun así cambió al inglés.

- No me digáis que no comprendéis una sola palabra de mi idioma, porque no me lo creeré.

- ¿Estáis sugiriendo que miento?

- Lleváis mintiendo desde el principio, mademoiselle. Sobre lo que sabéis y sobre lo que no sabéis. Sobre por qué vuestro padre estaba en estas colinas, sobre sus mensajeros…

Josie se estremeció y ya no hizo falta fingir; su indignación era demasiado real.

- Sois la hija de un oficial; vuestro padre debió de asegurar vuestra educación. Creo que en Inglaterra hasta la más baja de las institutrices enseña las bases del francés.

Josie se sonrojó furiosa. Tal vez fuese buena en francés, pero no se debía a las institutrices, sino a su madre. Sus padres habían sido los mejores, aun así sentía las críticas de Dammartin como un cuchillo afilado.

- No había tiempo para escuelas e institutrices siguiendo a mi padre por el mundo en sus campañas -se defendió-. La educación es algo más que tales formalidades, y además, mi madre y mi padre se aseguraron de que tanto mi hermano como yo estuviésemos educados en los aspectos de mayor importancia -se negaba a contar la verdad de la situación.

- Tened cuidado con lo que decís, mademoiselle Mallington -dijo él-. Tales palabras podrían ser interpretadas por mis compatriotas como ofensivas, y no estáis en situación de abusar de nuestra hospitalidad.

- ¿Hospitalidad? -Josie arqueó las cejas exasperada-. Matáis a mi padre y a sus hombres, me encerráis en un sótano durante horas y me interrogáis. ¡Perdonadme, pero me sorprende vuestra idea de hospitalidad, señor!

Dammartin se inclinó hasta que su cara estuvo a escasos centímetros de la de ella.

- Os aseguro, mademoiselle, que he sido de lo más hospitalario en mi trato con vos… hasta el momento -su voz era la de un depredador-. ¿Queréis que os demuestre lo poco hospitalario que puedo ser para que veáis que llevo razón?

- No sois ningún caballero, señor -dijo ella con la garganta seca.

- Ni vos sois una dama.

Podría haberle contradicho. Podría haberle dicho lo sinvergüenza que era, pero hubo algo en sus ojos que la detuvo, algo feroz que le dio miedo.

- Os pido que me liberéis, señor -dijo mientras toda su valentía se evaporaba-. No me queréis como prisionera y yo no deseo estar aquí. Es una locura arrastrarme hasta Ciudad Rodrigo. Permitir que me vaya andando ahora será la mejor solución para ambos.

Durante varios segundos Dammartin le mantuvo la mirada sin apartarse de ella, como un cazador observando a su presa.

- ¿Ciudad Rodrigo? -preguntó suavemente.

A Josie le dio un vuelco el corazón al darse cuenta de lo que había dicho sin darse cuenta.

- Me pregunto qué más sabréis sobre la misión del general Foy.

Josie miró al suelo y un escalofrío recorrió su cuerpo.

Dammartin se acercó más hasta que Josie pudo sentir su aliento caliente en la mejilla.

Cerró los ojos y se preparó para lo que pudiera venir, apretando las riendas con fuerza.

- Pierre -era la voz del capitán Emmern.

Abrió los ojos y se permitió respirar de nuevo.

- Capitán Dammartin -añadió Emmern de manera más formal en aquella ocasión-. Deberíamos irnos antes de que el general se impaciente.

Dammartin asintió a modo de respuesta y se alejó a lomos de su caballo.

Josie se sintió tan aliviada que pensó que iba a desmayarse sobre su caballo.

- Mademoiselle Mallington -gritó él desde la distancia-. Terminaremos esta conversación más tarde.

Josie se quedó mirándolo con la boca abierta, incapaz de moverse, incapaz de pronunciar una sola palabra.

- Os lo prometo -concluyó Dammartin, y se alejó nuevamente.

El destacamento de Foy avanzó mucho aquel día; treinta kilómetros por terreno montañoso e inhóspito. Y durante todas aquellas horas, Josie no pudo encontrar la manera de escapar de los oficiales de Bonaparte.

Había albergado la esperanza de poder escabullirse de algún modo, pero no se había presentado la ocasión. Los Dragones estaban situados entre los cazadores de Emmern y un regimiento de infantería francesa en la parte de atrás, Y si aquello no era suficientemente malo, el teniente Molyneux cabalgaba cerca y a veces le ofrecía palabras amables. No parecía haber escapatoria. Aun así, cuando Josie miró hacia delante y vio a Dammartin a caballo, supo que escapar era una necesidad absoluta.

Dammartin no miró hacia atrás, y era algo por lo que se sentía aliviada. El capitán tenía la atención puesta en sus hombres y en los precipicios de alrededor. Si un soldado se acercaba demasiado al borde, Dammartin gritaba para que regresara a la fila. Si se movían demasiado despacio, una mirada de Dammartin era suficiente para que se apresuraran.

La ignoró durante todo el camino, pero su promesa yacía entre ellos tan amenazante como él. La interrogaría sin descanso. Josie lo sabía, lo había visto en sus ojos. Pensó en el peligro que representaba, en la oscuridad, una fuerza formidable esperando ser liberada… sobre ella. Tembló ante lo que podría hacerle, sabiendo que, a pesar de toda su valentía y tenacidad, él era más fuerte. La confundiría hasta que ya no supiera lo que decía.

No importaban las instrucciones de su padre ni la promesa que le había hecho, sabía que tenía que escaparse y llegar a las líneas británicas. Allí estaría a salvo de Dammartin, y se aseguraría de que las noticias sobre la misión de Foy hubieran llegado a Wellington. Se dijo a sí misma que su padre lo habría entendido.

Tras tomar una decisión, Josie ya no miraba a Dammartin. En vez de eso toda su atención estaba puesta en encontrar la manera de eludir a su captor.

Habían llegado al lugar donde acamparían, en un pequeño valle entre Cardigos y Sobreira Formosa, antes de que se presentase la oportunidad que Josie había estado esperando. Casi todos los hombres de Dammartin estaban ocupados montando sus tiendas. Los que no ayudaban con las tiendas recogían leña y encendían fuegos para calentar la comida. Todos estaban ocupados, y hasta Molyneux parecía haber desaparecido.

Josie sabía que era la mejor oportunidad de escape que podría presentársele. Se quedó de pie donde estaba, escudriñando el terreno, buscando al hombre al que más pensaba dar esquinazo, pero no había rastro de Dammartin, y eso sólo podía interpretarse como un buen augurio.

Lentamente, sin llamar la atención, se acercó a unos arbustos situados a un lado del campamento, hasta que pudo deslizarse tras ellos sin ser vista. Y entonces, tras agarrarse la falda con una mano, comenzó a correr.

Dammartin regresaba de hablar con el mayor La Roque y sólo podía pensar en la condenada Josephine. Era demasiado testaruda y valiente. Cuando lo miraba, él veía los mismos ojos azules de su padre.

El viejo estaba muerto y sin embargo seguía sintiéndose furioso. Su padre había sido vengado y aun así el corazón le latía con una ferocidad que inundaba todos sus pensamientos. Todo el dolor, toda la rabia por la injusticia y la pérdida seguían allí. Sabía que había sido desagradable con la chica. Ella era joven y no era su mano la que había disparado la bala que había matado a su padre. Había visto su miedo al darse cuenta de su error sobre Ciudad Rodrigo, y aun así no se había suavizado. Ahora que estaba lejos de ella se daba cuenta de que había sido demasiado duro, pero la chica sabía mucho más de lo que decía y, ya que tenía que arrastrarla con él hasta Ciudad Rodrigo, se aseguraría de obtener esa información; por el bien de su país, por el bien de su misión y por el honor de su padre.

El campamento olía a comida. El estómago comenzó a rugirle al pasar frente a las hogueras y se fijó en todo lo que ocurría a su alrededor. Lamont sujetaba la tapa de una cazuela con una mano y con la otra removía un guiso de carne. Molyneux bromeaba con un grupo de soldados. De pronto sintió un escalofrío por la espalda, porque a Josephine Mallington no se la veía por ninguna parte.

- ¿Dónde está mademoiselle Mallington? -la frialdad de su voz silenció las risas de Molyneux. Lamont dejó la tapa y la cuchara y se levantó. Los soldados miraron a su alrededor y se dieron cuenta de la ausencia de la chica por primera vez.

- Estaba aquí hace un momento, lo juro -dijo Molyneux.

- Registrad las tiendas -le ordenó Dammartin a su teniente antes de volverse hacia Lamont-. Que los hombres registren las letrinas.

El sargento asintió y comenzó a dar órdenes mientras corría.

El instinto le decía a Dammartin que la chica no estaría en ninguno de esos sitios. Caminó hacia los caballos con determinación. No faltaba ninguno.

Dante estaba ensillado cuando Molyneux reapareció.

- Las tiendas están vacías, capitán, y Lamont dice que no hay ni rastro de ella en las letrinas. ¿Quieres que organicemos un equipo de búsqueda?

- No -contestó Dammartin mientras se subía al caballo-. Iré solo.

- No puede haber ido muy lejos en tan poco tiempo. Va a pie y el terreno es muy irregular… Perdóname, pero no se me ocurrió pensar que pudiera escapar.

Dammartin asintió.

- Mademoiselle Mallington es más resuelta de lo que pensábamos.

- ¿Qué ocurrirá sí no la encuentras? El mayor La Roque no ha…

- Si no la encuentro -dijo Dammartin-, morirá.

Y sin más, azuzó a su caballo y se alejó.

Capítulo Cuatro

El viento susurraba entre los árboles y agitaba sus ramas. Josie había dejado de correr mientras recorría el camino de vuelta por el sendero que había llevado el ejército francés. El camino circulaba por la cresta de una colina situada entre más colinas. El paisaje de alrededor era hostil; rocas, pendientes inclinadas, sin ningún lugar donde guarecerse.

Sabía gracias al viaje anterior que a pocos kilómetros se encontraban los restos de una casa, y allí era adonde se dirigía. Lo único que tenía que hacer era seguir por el mismo camino. Aceleró el paso, sabiendo que sería cuestión de tiempo que notaran su ausencia. Tal vez incluso ya estuvieran tras ella. Sentía los pulmones a punto de estallar y un intenso dolor en el costado. Obligó a sus piernas a moverse más deprisa.

La luz iba desapareciendo y pronto todo quedaría sumido en la oscuridad. Resultaría imposible ver los agujeros del camino y, sobre todo, el borde del precipicio situado a su derecha. A lo lejos aulló un lobo, y el sonido le puso el vello de punta. Sabía lo que era ser perseguida, pero no era del lobo de lo que huía.

Metió el pie sin querer en un agujero del camino, perdió el equilibrio y cayó al suelo. La caída fue dura, pero inmediatamente se levantó para continuar, ignorando el dolor en las manos y en las rodillas.

Dammartin maldijo el cielo oscuro. Cuando la oscuridad fuera total no lograría encontrarla y quedaría perdida. Pequeña idiota, sin cobijo, sin calor. Moriría allí fuera. No importaba quién hubiese sido su padre, pero Dammartin no quería que eso ocurriera.

Escudriñó el terreno con la mirada antes de regresar al camino. Su instinto le decía qué ruta había elegido la chica. Sacó el catalejo del bolsillo y examinó el camino que habían recorrido aquel día. Y a medida que la luz iba desapareciendo, Pierre Dammartin experimentó un torrente de satisfacción. Guardó de nuevo el catalejo.

El aullido de un lobo solitario recorrió el aire e instó a Dammartin a moverse más deprisa. Aún no la había alcanzado, pero pronto lo haría.

Josie se detuvo y miró hacia atrás. Tenía un presentimiento. Escuchó atentamente, pero sólo se oía el viento y el sonido de su propia respiración. Sonó algo a su izquierda, un crujido. Se quedó mirando con suspicacia hacia la oscuridad creciente, pero no había nada allí, salvo varios arbustos al pie de una gran pared rocosa, A su derecha unos cuantos guijarros se deslizaron por el borde del precipicio, lo que le hizo dar un respingo asustada.

Se dijo a sí misma que estaba siendo tonta, que aquello no eran más que sonidos normales en la noche, nada siniestro. Pero a medida que continuaba avanzando, recordó las historias de bandidos que merodeaban por aquellas tierras y comenzó a darse cuenta de lo peligroso de su situación.

«Continúa, Josie», se dijo a sí misma, y había empezado a recitar el lema de la familia Mallington, audaces fortuna juvat, la fortuna favorece a los valientes, cuando oyó a un caballo acercándose en la distancia.

Dammartin.

Miró hacia atrás, pero no vio nada salvo oscuridad. Por un momento se vio tan invadida por el pánico que no pudo moverse; se quedó allí de pie durante unos segundos, antes de que la parte sensata de su cerebro se pusiera en funcionamiento.

Sería imposible correr más que él, puesto que se acercaba deprisa, y los pocos arbustos que había eran insuficientes para esconderla. Miró a su alrededor y vio que más adelante, a su izquierda, la sólida pared rocosa parecía cambiar de inclinación y convertirse en una pendiente de unos cuarenta y cinco grados. Siguió el ascenso con la mirada hacia la cima, que se mezclaba en la oscuridad de las otras colinas. Josie no esperó una invitación y comenzó a correr de nuevo.

La luna creciente colgaba del cielo y Dammartin pudo ver la pequeña figura oscura moviéndose por el camino. Galopó para recorrer la distancia que los separaba. Una curva más en el camino y sería suya, pero al doblar la última esquina, el sendero estaba desierto.

Dante se detuvo; le salía vapor de la nariz. Dammartin también respiraba con dificultad, tenía el corazón acelerado y de pronto sintió miedo de que pudiera haberse despeñado antes que dejarse atrapar.

Oyó un leve sonido más adelante, a la izquierda. Era una piedra deslizándose por la pendiente. Levantó la mirada y lo que vio hizo que su boca se curvara en una sonrisa perversa.

Josie oyó al caballo detenerse más abajo. Un único caballo. Oyó como el jinete desmontaba y comenzaba a escalar.

Un solo hombre.

Tenía que saberlo. Giró la cabeza, miró hacia abajo y se quedó con la boca abierta.

La escasa luz de la luna iluminaba la cara del capitán Dammartin mientras escalaba la pared rocosa a una velocidad alarmante.

Josie redobló sus esfuerzos y comenzó a trepar todo lo deprisa que podía.

Oía como él se acercaba. Le dolían los brazos y las piernas y sentía el sudor entre los pechos y en la espalda, pero siguió hacia delante sin detenerse.

- Mademoiselle Mallington.

Oyó su voz demasiado cerca y se obligó a seguir escalando. Aun así él iba detrás y cada vez estaba más cerca.

- Dejad esta locura, antes de que os rompáis el cuello.

Josie miró hacia atrás y vio que estaba justo debajo de ella.

- ¡No! -gritó asustada, se quitó el sombrero y se lo lanzó.

Una mano le agarró el tobillo con fuerza y tiró de ella.

- ¡No! -volvió a gritar-. ¡Soltadme! -intentó golpearlo con el pie, pero era demasiado tarde; perdió la fuerza y comenzó a deslizarse con impotencia hacia el enemigo.

Dammartin se incorporó para que el cuerpo de la chica se deslizara bajo el suyo. Ella tenía la espalda contra su pecho y las nalgas contra su ingle. El viento agitaba su pelo y le hacía cosquillas en la barbilla. Pareció haberse quedado helada, agarrándose con fuerza a la superficie rocosa, antes de darse cuenta de que la había atrapado, que estaba a salvo. Oyó su grito de sorpresa al ser consciente de su posición.

- ¡Soltadme de una vez! -exclamó ella retorciéndose.

Dammartin la presionó con más fuerza.

- Continuad así y al final acabaremos muriendo los dos -le dijo él al oído.

- ¿Qué vais a hacer?

- Salvaros la vida.

- No hace falta que me salvéis. Dejadme en paz, señor. No regresaré al campamento con vos.

- Entonces os quedaréis agarrada a esta roca debajo de mí durante el resto de la noche, porque no tengo intención de regresar sin mi prisionera.

Ella intentó girar la cabeza, como para ver lo que había más allá, pero le tocó el pecho con la mejilla y Dammartin supo que no podía ver nada más que a él.

- No os creo tan idiota como para renunciar a vuestra vida, mademoiselle Mallington.

- Vos bajáis primero y yo os seguiré -dijo ella tras una pausa.

- Bajaremos juntos, o no bajaremos -contestó él-. No podréis responder a mis preguntas con el cuello roto.

- Estáis perdiendo el tiempo, capitán, pues jamás responderé a vuestras preguntas, por mucho que las repitáis. Prefiero quedarme aquí.

- ¿Y si os digo que no habrá preguntas esta noche, vendréis conmigo?

Otra pausa, como si estuviese meditando sus palabras. Finalmente asintió con la cabeza.

Se pusieron de pie como dos cucharas pegadas, con sus cuerpos tocándose. Y Dammartin no pensaba en la rabia porque se hubiera escapado, ni en la alegría de haberla encontrado. Ni siquiera pensaba en la difícil bajada que tendrían que realizar. Por primera vez, Dammartin vio a Josie no como a la hija de Mallington, sino como a una mujer; una mujer que despertaba su deseo.

Ella miró directamente hacia abajo para ver la pendiente. Su cuerpo se tensó y se aferró con más fuerza a las rocas.

Dammartin comenzó a moverse.

- ¡No, no puedo! -gritó ella.

- Mademoiselle Mallington…

- Está demasiado alto, no podemos…

- Haced lo que os digo.

- No puedo… por favor…

- Yo os ayudaré y llegaremos al suelo sanos y salvos -Dammartin fue consciente de dónde reposaban sus caderas y sintió como su cuerpo respondía.

Ella vaciló antes de asentir.

Josie no había pensado más que en escapar mientras escalaba por el acantilado, pero ahora era consciente de lo lejos que estaba el suelo, y de la superficie irregular de rocas sueltas. En la oscuridad no podía ver a lo que podía agarrarse y a lo que no, y la falda del vestido le tapaba los pies. Estaba aterrorizada y pensaba que se quedaría allí, incapaz de moverse hacia arriba o hacia abajo, pero entonces el capitán francés dijo que la ayudaría. La instó a moverse y el pánico desapareció. Lentamente comenzaron a descender.

La presión de su cuerpo y su aroma masculino hicieron que se olvidara del peligro. Él era tierno, y la alentaba con palabras sosegadas cuando ella vacilaba. No había rabia, ni peligro, e irónicamente, mientras arriesgaban sus vidas para llegar al suelo, se sintió más segura con él de lo que lo había estado nunca. No tenía sentido. No conocía a aquel nuevo Dammartin.

Oyó su aliento entrecortado cuando llegaron al suelo. Sintió frío en la espalda cuando él se apartó. Se dio la vuelta y pudo verlo adecuadamente por primera vez. Quería expresarle su gratitud, pero las palabras se le atragantaron en la garganta. No comprendía por qué quería darle las gracias por salvarla, cuando en realidad era el enemigo que acababa de destruir su posibilidad de escape.

Durante unos segundos Dammartin se quedó allí, al pie de la pendiente. Las sombras oscurecían la mitad de su rostro, y a Josie le resultaba imposible descifrar su expresión. Pero había algo en el modo de mirarla que hacía que se preguntara si aquél sería realmente el hombre del que había huido. Bajó la mirada para ocultar su confusión y su sensación de vulnerabilidad.

- No hace falta que me llevéis de vuelta -dijo-. Podríais decir que no me encontrasteis. Es una historia creíble.

Él se carcajeó y negó con la cabeza.

- ¿Qué parte de esto no comprendéis? ¿Que no sobreviviríais aquí sola o que yo no pierdo a mis prisioneros?

- Sobreviviría perfectamente si me dejarais.

- ¿Sin armas, sin cobijo, sin manera de encender un fuego, sin comida y sin agua? ¿Y qué me decís de las guerrillas y los bandidos? ¿Creéis que podéis vencerlos sola?

- Siendo una mujer que viaja sola, no represento amenaza para hombres así. No me harían nada. Soy británica.

- ¿Creéis que eso les importa?

Josie estaba cada vez más indignada.

- Me las habría apañado bien.

- Sois tonta si pensáis eso. Y seríais más tonta aún si intentarais escapar de nuevo.

- No podéis impedírmelo -respondió ella-. Juro que me habré ido antes de que lleguéis a Ciudad Rodrigo.

El lobo aulló de nuevo, y bajo la luz de la luna Dammartin se volvió siniestro de nuevo.

- No, mademoiselle -dijo suavemente-. Os equivocáis en eso.

Josie lo miró sin saber qué decir ni qué hacer, consciente sólo de que él había ganado y que su fracaso le costaría caro cuando la llevase de vuelta al campamento.

- Por favor -dijo ella, y rezó para que la desesperación en su voz no fuese muy evidente.

- No os dejaré aquí sola. No os haré más preguntas esta noche -estiró la mano, la agarró del brazo y tiró de ella.

La condujo hacia el caballo, que esperaba pacientemente junto al camino, y la soltó el tiempo justo para subirse y montarla frente a él. Iba sentada de lado, agarrada a la silla con la mano izquierda e intentando no agarrarse a él con la derecha.

- Viajaremos muy deprisa -dijo Dammartin al ver que tenía la mano sobre la falda.

- Lo sé.

- Como queráis.

Cuando llegaron al borde del camino, el caballo comenzó a acelerar y Josie se agarró de pronto a Dammartin para no caerse. Para cuando el animal comenzó a galopar, ya iba agarrada con fuerza al pecho del capitán, mientras él la sujetaba con un brazo alrededor de la cintura.

Las estrellas brillaban como miles de diamantes esparcidos por el cielo negro. La luna lo inundaba todo con su luz mágica y dejaba ver frente a ellos el camino que los conduciría de vuelta al campamento francés.

Para Josie no habría escapatoria.

Dammartin dio un trago a su petaca y sintió el brandy recorriendo su garganta hasta el estómago. El fuego ardía frente a ellos y casi todos se habían ido ya a dormir. Se limpió la boca con la mano y le ofreció la petaca a Lamont.

- Los hombres habían hecho apuestas sobre si la encontrarías o no -dijo Lamont antes de beber.

- ¿Y tú has ganado? -preguntó Dammartin.

- Claro -respondió el pequeño sargento con una sonrisa-. Te conozco demasiado bien, amigo mío.

Se quedaron sentados en silencio durante varios minutos.

- Tiene coraje la pequeña dama -fue Lamont quien rompió el silencio.

- Así es -convino Dammartin, pensó en cómo Josie lo había desafiado en mitad de la pendiente y luego miró hacia las tiendas.

- ¿Qué vas a hacer con ella?

- Llevarla a Ciudad Rodrigo, como me ordenaron.

- Quiero decir esta noche.

- ¿Qué hace uno con un prisionero que ha intentado escapar? -Dammartin atizó las ascuas del fuego con un palo.

- Es de buena familia, y mujer además. ¿No pensarás…?

Se hizo el silencio y entonces Dammartin lo miró.

- ¿Qué crees tú?

- Creo que se nota que eres hijo de tu padre.

Dammartin sonrió y tapó la petaca antes de guardársela en el bolsillo.

- Pero ella es hija de Mallington.

- ¿Por qué huyó, Pierre? La chica no es tonta; debía de saber que las probabilidades de sobrevivir eran escasas.

- Tenía miedo -respondió Dammartin sin apartar la mirada del fuego, mientras recordaba la cara de mademoiselle Mallington bajo la luz de la luna. Había sentido el temblor en su cuerpo y había oído el miedo en sus palabras-. Miedo del interrogatorio.

- No hay nada útil que pueda decirnos -dijo Lamont.

- Yo no estaría tan seguro de eso.

- Pierre…

- Volveré a interrogarla, pero sólo ha de temer las respuestas que quiera dar.

- ¿Y cuando lleguemos a Ciudad Rodrigo?

- Entonces ya no será asunto mío.

- Hay un largo camino hasta allí.

- No te preocupes, Claude -le dio una palmada en la espalda a su amigo-. Mademoiselle Mallington no nos causará más problemas. Me aseguraré de eso -se puso en pie-. Duerme bien, viejo amigo -comenzó a alejarse hacia las tiendas de los oficiales.

- Y tú también -contestó Lamont suavemente, se quedó sentado junto al fuego y observó a Dammartin desaparecer en su tienda.

La chica estaba sentada a una mesa pequeña, ocupada mientras se trenzaba el pelo, cuando Dammartin entró en la tienda. Ella se puso en pie de un salto y se olvidó del pelo. Por el rabillo del ojo Dammartin vio un camisón blanco extendido sobre su cama.

- ¿Qué es lo que estáis haciendo aquí, capitán Dammartin? -preguntó ella.

- Irme a dormir.

- ¿En mi tienda?

- La tienda es mía -se acercó a la mesa.

Incluso bajo la luz del farol pudo ver el rubor en sus mejillas.

- Entonces yo no debería estar aquí, señor -corrió hacia la cama, se puso las botas y agarró el camisón apresuradamente-. Obviamente ha habido algún tipo de malentendido. Si fuerais tan amable de dirigirme a la tienda de las mujeres.

- Sois prisionera. Además, la tienda de las mujeres está en el campamento de infantería, no con mis dragones. Siendo prisionera nuestra, os quedaréis conmigo.

- Entonces podréis enseñarme la tienda en la que he de pasar la noche.

- Ya estáis en esa tienda -contestó él, se dio la vuelta y comenzó a desabotonarse la chaqueta.

- ¡Desde luego que no, señor! -exclamó ella con fuerza, y Dammartin vio el color en sus mejillas-. ¿Qué tipo de tratamiento es éste? ¡No podéis esperar que pase la noche con vos!

- Y vos habláis de expectativas. ¿Esperáis que os deje pasar la noche sola para que intentéis escapar de nuevo?

Ella negó con la cabeza y la trenza de pelo rubio que colgaba sobre su pecho comenzó a deshacerse.

- No intentaría tal cosa. La noche es demasiado oscura y no tengo antorcha.

- Esas cosas no os detuvieron esta tarde.

- Pero entonces había luz.

- Muy poca -contestó él mientras dejaba la chaqueta en el respaldo de la silla que había junto a la mesa.

- Os doy mi palabra de que no intentaré escapar esta noche.

- ¿Sólo esta noche? -preguntó él arqueando una ceja.

- Es de esta noche de la que estamos hablando.

- Así que planteáis volver a intentarlo mañana.

- ¡No!

- ¿Mañana por la noche, entonces?

- Muy bien, os doy mi palabra de que no intentaré volver a escapar -lo miró expectante-. ¿Ahora me buscaréis otra tienda?

- ¿Vuestra palabra? -oyó como su voz se endurecía mientras los recuerdos inundaban su cabeza; la pena y la venganza. Se rió con crueldad-. ¿Pero cómo puedo confiar en eso cuando la palabra de un Mallington no vale nada?

- ¿Cómo os atrevéis? -preguntó ella ofendida.

- Me atrevo, mademoiselle, os lo aseguro -contestó él con una sonrisa decidida.

- No tengo nada más que deciros, señor -se dio la vuelta y comenzó a dirigirse hacia la salida.

Dammartin estiró la mano y la agarró del brazo con fuerza. Ella se resistió, pero Dammartin le agarró el otro brazo y la obligó a mirarlo.

Ella se quedó quieta entonces y lo miró con sus ojos azules y turbulentos. Olía a lavanda y él no pudo evitar contemplar su melena rubia, suelta sobre sus hombros.

- Pero yo no he terminado con lo que tengo que deciros a vos -el camisón se le resbaló de entre los dedos y cayó al suelo entre ellos.

Ambos se quedaron mirando hacía donde había caído la prenda. Cuando Dammartin levantó la mirada de nuevo, vio que los ojos de Josie se habían agrandado ligeramente y estaban llenos de miedo.

- Todas las tiendas de este campamento están llenas, y aunque no lo estuvieran, mis hombres han viajado mucho hoy y no quiero privar a ninguno de su descanso para tener que montar guardia por miedo a un futuro intento de escape por vuestra parte. Así que esta noche os vigilaré yo. No os quejéis de la situación, porque vos os la habéis buscado con vuestro comportamiento -agachó la cabeza hacia ella, hasta que sus narices casi se tocaron, tan cerca que podrían haber sido amantes.

Él oyó su respiración entrecortada, vio el subir y bajar de su pecho, y el modo en que el color abandonaba sus mejillas mientras lo miraba.

El silencio se extendió entre ellos mientras el calor de su aliento susurraba contra sus labios como un beso. Separó los labios con anticipación y, durante un segundo absurdo, estuvo a punto de besarla, pero luego recordó que era la hija de Mallington, y todo lo que el teniente coronel Mallington había hecho. Regresó entonces toda la rabia y la injusticia.

El corazón se le llenó de resentimiento.

- No intentéis escapar de nuevo, mademoiselle Mallington -dijo al fin-. Si lo intentáis, seréis severamente castigada. ¿Lo comprendéis?

Ella asintió sin más; cuando Dammartin la soltó, se tambaleó hacia atrás y se agarró al respaldo de la silla para estabilizarse.

Dammartin se dio la vuelta bruscamente, sacó dos mantas y una almohada de la cama y las lanzó al suelo junto a la cama.

- Preparaos una cama. Partiremos mañana temprano y debéis dormir.

Ella se quedó de pie junto a la mesa, mirándolo con la cara pálida.

Él no le devolvió la mirada. Simplemente se sentó en la cama y se quitó las botas.

Y aun así ella siguió allí de pie, hasta que al fin él le devolvió la mirada.

- Preparad vuestra cama a no ser que deseéis compartir la mía -le dijo.

Josie pareció sorprendida y se apresuró a obedecer; apagó el farol antes de meterse bajo las mantas en el suelo.

Dammartin no se durmió, y tampoco ella. El sonido de su respiración le decía que estaba tan despierta como él, tan cerca de su cama que podría haber estirado el brazo y haberla tocado. El viento golpeaba contra la estructura de la tienda, pero aparte de eso todo estaba en silencio.

No supo cuánto tiempo permaneció a la escucha, consciente de su presencia en la oscuridad, dando vueltas de un lado a otro como si no pudiera encontrar comodidad en el suelo. Él se dio la vuelta, consciente de la relativa comodidad de su colchón, y se sintió un poco culpable.

Era una prisionera, se negaba a renunciar a su cama por la hija de Mallington. Mientras pensaba aquello, oyó sus movimientos suaves por la tienda y, con unos reflejos entrenados por los años, estiró el brazo y la agarró del vestido.

- Mademoiselle Mallington -le dijo con calma-, ¿es que habéis desoído tan pronto mi advertencia?

- No -susurró ella-. Sólo iba a por mi capa. La noche es fría. No estoy intentando escapar.

Dammartin sacó las piernas de la cama y se incorporó mientras la guiaba hacia él. Le dio la vuelta en la oscuridad y deslizó las manos suavemente a su alrededor, como un ciego, hasta que encontró sus manos. Incluso a través de la lana de su vestido podía sentir que estaba helada. Notó que sus dedos estaban fríos antes de que ella apartara las manos.

- Volved a la cama -le ordenó.

- Pero mi capa…

- Olvidaos de la capa, no la encontraréis en la oscuridad.

- Pero…

- Mademoiselle -dijo en tono de advertencia.

Oyó como respiraba profundamente, como sí fuera a responder, pero no dijo nada y simplemente volvió a meterse bajo las mantas.

Dammartin quitó su gabán de encima de su cama y la cubrió con él.

- Capitán Dammartin… -dijo ella sorprendida.

- Dormid.

- Gracias -respondió Josie.

Dammartin se dio la vuelta y se tapó hasta el cuello con la manta, sabía que era un tonto y por esa misma razón le costó menos trabajo quedarse dormido.

Josie se despertó con la luz del día, que se colaba por las rendijas de la tienda. Aún estaba adormecida, y sonrió mientras se acurrucaba bajo las mantas, pensando que su padre se enfadaría con ella por su tardanza. Oyó voces fuera, hombres franceses, y entonces se acordó de la realidad; Telemos, la muerte de su padre, Dammartin. Agarró las mantas a la altura del pecho y se incorporó mientras miraba a su alrededor con temor.

La cama en la que había dormido Dammartin estaba vacía; ella estaba sola en la tienda. Respiró aliviada, se puso en pie y sintió la pesadez en la cabeza por la falta de sueño.

¿Cuántas horas habría pasado escuchando la respiración del capitán a medida que se hacia más rítmica? ¿Durante cuántas horas los pensamientos habrían dado vueltas por su cabeza? Los recuerdos de su padre y de Telemos. Había dicho la verdad; la noche era oscura y casi todos los fuegos estarían apagados; no tenía antorcha y no le cabía duda de que habría centinelas haciendo guardia a la salida del campamento. Su posibilidad de escape se había perdido. Él la vigilaría con más cuidado a partir de aquel momento.

Un escalofrío recorrió su cuerpo al recordar cómo la había sujetado la noche anterior, con la cara tan cerca que el aire que respiraba había sido calentado por sus pulmones. Durante un instante, sólo un instante, había creído que iba a besarla, antes de ver el dolor y la amargura en sus ojos. Y se sonrojaba por tener ese tipo de pensamientos tan ridículos. Claro que no quería besarla, la odiaba, igual que ella a él. No cabía duda. La odiaba, y aun así no la liberaba.

Había dicho que él no perdía a sus prisioneros, y Josie tenía la certeza de que pensaba llevarla con él hasta Ciudad Rodrigo, lejos de Lisboa y de los británicos; y entre medias estaba el peligro del interrogatorio.

Se fijó en el gabán, que seguía donde él lo había dejado, sobre sus mantas. Al mirar de nuevo hacia la cama, vio que sólo tenía una colcha de lana. Hacía frío, y sabía que la noche había sido más fría. Mientras miraba hacia la cama no comprendía por qué un hombre tan amenazante, tan peligroso, que la odiaba, le habría cedido el gabán.

Se oyeron más voces; hombres caminando fuera.

Tras limpiarse el vestido lo mejor que pudo, asomo la cabeza fuera de la tienda. Molyneux se encontraba no muy lejos de allí. Era amable; hablaba inglés… y se acercó cuando lo llamó.

Resultó que el teniente estuvo encantado de llevarle un balde de agua.

- Lo siento, mademoiselle, por la frialdad del agua, pero no hay tiempo para calentarla.

- Gracias -dijo ella con total sinceridad.

Tras aceptar el balde de manos del teniente, Josie miró a su alrededor. Los soldados estaban ocupados apagando los fuegos y desmontando el campamento. Reconoció al sargento de Dammartin, Lamont, hablando con un grupo de hombres, pero el propio Dammartin no estaba por ninguna parte.

- Gracias -repitió antes de desaparecer de nuevo en el interior de la tienda.

Dammartin miró hacia su tienda, pero aún no había rastro de mademoiselle Mallington. Ya habían desayunado y empacado, y la chica seguía durmiendo.

Al menos había tenido la previsión de poner a Molyneux montando guardia junto a su tienda, por si acaso la chica intentaba escapar de nuevo. Y a decir verdad, aquél sería el mejor momento, cuando el campamento era un caos y todo el mundo estaba distraído.

Apareció Lamont.

- Los hombres estarán listos para partir en veinte minutos. Sólo faltan las tiendas de los oficiales. Mademoiselle Mallington…

- Estará preparada para marcharse con el resto -concluyó Dammartin por él.

- Pareces un poco cansado esta mañana -dijo Lamont-. ¿Acaso algo interrumpió tu descanso?

Dammartin sonrió y negó con la cabeza antes de alejarse hacia su tienda.

- ¿Sigue ahí dentro? -le preguntó a Molyneux al acercarse.

- Sí, capitán.

Dammartin llegó a la tienda y se dispuso a entrar.

- Pero está…

Las palabras de Molyneux sonaron tras él, pero era demasiado tarde. Dammartin ya había entrado en la tienda… y lo que vio hizo que frenara en seco. Había un balde de agua sobre la mesa; mademoiselle Mallington estaba al lado, lavándose, desnuda de cintura para arriba.

Capítulo Cinco

Josie soltó un grito y, mientras intentaba cubrirse con un brazo, alcanzó la toalla con el otro. Con los nervios lo único que consiguió fue dejar caer el jabón en el balde y tirar la toalla al suelo. Se tapó con los brazos, consciente de su desnudez y del hombre que tenía enfrente, mirándola. Vio su mirada deslizándose por su cuerpo, advirtió la oscuridad en sus ojos mientras la miraba, y aun así se quedó allí, con la boca abierta y completamente perpleja.

- ¡Capitán Dammartin! -exclamó al fin.

Él le mantuvo la mirada durante unos instantes.

- Perdón, mademoiselle -y sin más, inclinó la cabeza y desapareció tan rápido como había aparecido.

Fue menos de un minuto, y aun así Josie se quedó allí quieta, mirando al vacío, antes de darse la vuelta y recoger la toalla del suelo. Apenas se secó antes de subirse de nuevo las enaguas con manos temblorosas. Se había ruborizado. Estaba furiosa y avergonzada.

- ¡Cómo se atreve! -murmuraba para sí misma una y otra vez mientras guardaba sus pertenencias en el baúl-. ¡Qué descarado!

Seguía indignada cuando salió de la tienda, envuelta en su capa y con la cabeza tapada por su mejor sombrero, estaba decidida a desairar al capitán francés, pero Dammartin no era más que una figura al otro extremo del campamento, y fue Molyneux quien se acercó.

- Mademoiselle -dijo él-, yo os acompañaré durante el día.

Dammartin le había encargado a su teniente que la vigilara, pensó Josie, y su rabia aumentó más aún.

- Si venís por aquí, es hora de subirse a los caballos.

- Gracias, teniente -contestó ella, como si no se sintiera furiosa, escandalizada y humillada, y caminó con la cabeza bien alta a su lado.

Pronto quedó claro que sus sospechas con respecto a Molyneux eran ciertas pues, al contrario que el día anterior, el teniente se mantuvo pegado a ella. En su compañía los acontecimientos de aquella mañana dejaron de importarle tanto a Josie. El joven teniente tenía una actitud afable y encantadora y hacía que se relajara.

Era cierto que Molyneux había estado en el monasterio en Telemos al igual que Dammartin, pero a medida que pasaban las horas se daba cuenta de que era como tantos otros hombres jóvenes que habían servido a las órdenes de su padre. Su mirada era sincera y parecía ser todo un caballero, al contrario que Dammartin.

Cuando los soldados pararon a descansar y a comer, Molyneux envió a un chico a buscarles pan y queso, y luego se sentó junto a ella en un montículo para comer.

- Sois muy amable conmigo, teniente -dijo ella.

- ¿Por qué no iba a serlo? Sois una dama, sola en una situación difícil.

- Soy una prisionera.

- Creo que a los prisioneros hay que tratarlos bien.

- Yo también lo creo, y también lo creía mi padre.

A eso el teniente no respondió, pero su rostro adquirió una expresión extraña.

- Parece que el capitán Dammartin no comparte nuestra opinión, señor.

- El capitán tiene sus razones -respondió él.

- ¿Qué razones podría tener para actuar como lo ha hecho? -preguntó Josie-. No hay nada que pueda excusar el comportamiento de ese hombre.

- Vos no lo sabéis.

- ¿Saber? ¿Qué es lo que debería saber?

Molyneux le mantuvo la mirada durante unos segundos, luego miró hacia otro lado y se puso en pie.

- Vamos, debemos prepararnos para seguir nuestro camino.

- Teniente…

- Vamos -repitió él sin mirarla a los ojos.

Y cuando retomaron el viaje, Molyneux se mostró callado e hizo que Josie se preguntara qué habría querido decir realmente.

Dammartin cabalgaba a la cabeza de su batallón, atravesando el terreno que tenían ante ellos, pero no era la aridez de las tierras portuguesas lo que tenía en la cabeza, ni los peligros de la misión en la que se habían embargado. Pensaba en otra cosa; pensaba en Josephine Mallington.

Pensaba en su cuerpo desnudo en la tienda aquella mañana, en su piel suave y blanca, que ansiaba acariciar. La delicada columna de su cuello, con la cadena de oro que colgaba de allí, y que guió su mirada como en una invitación sobre su piel perfecta hasta llegar a sus pechos.

Los había visto, sólo un instante, firmes y tersos, antes de que ella se cubriera con el brazo. Aquel brazo delgado había servido sin embargo para tentarlo más. Podría haber deslizado los dedos por su piel, haberlos introducido bajo la barrera de su brazo para palpar sus pechos con las manos. Para sentir sus pezones endurecerse con sus caricias, para saborear con la lengua lo que tocaba…

Dammartin vio la dirección que estaban tomando sus pensamientos y se controló. Ella era la hija de Mallington. La mujer a la que más debería odiar, y sólo podía pensar en ella desnuda, en sus labios, en el roce de su cuerpo mientras descendían la pared rocosa. Se excitaba sólo de pensar en ella. Y esa idea hacía que se sintiese furioso con mademoiselle Mallington, aunque más consigo mismo.

Se suponía que debía permanecer alerta durante el viaje, y sin embargo no podía concentrarse. Sólo podía pensar en la hija de Mallington. Pero tenía que lograr su objetivo. Estaba allí para salvaguardar el viaje de Foy a Ciudad Rodrigo; eso era lo que tenía que hacer y era lo que haría.

Pensó de nuevo que Mallington había muerto y que todas sus preguntas con respecto a la muerte del mayor Jean Dammartin estaban destinadas a permanecer sin respuesta para siempre.

Su mente volvió entonces a centrarse en Josephine Mallington, y al hecho de que su padre la hubiese llevado consigo a las colinas. Ella estaba al corriente de la existencia de los mensajeros, e incluso conocía el destino de Dammartin. Se preguntaba si también habría estado en la batalla de Oporto dieciocho meses atrás. Apretó los labios al pensar que ella podría haber presenciado el asesinato de su padre, y entonces el corazón se le llenó de nuevo de un intenso deseo de venganza. No habría más distracciones; él obtendría sus respuestas.

La actitud meditabunda del teniente Molyneux le permitió a Josie tiempo para pensar. Pasó mucho tiempo reflexionando sobre sus palabras, pero no logró encontrarles explicación. Obviamente había algo que ella no sabía, algo que tenía que ver con Dammartin y el odio que guardaba dentro.

Miró hacia el lugar donde cabalgaba el capitán, y pensó en como lo había pillado mirándola varias veces aquel día, con una expresión tan intensa que parecía ansia. En aquel momento no la miraba.

Recordó su cara de aquella mañana, cuando había entrado en la tienda. Las horas pasadas con Molyneux habían apaciguado su indignación. Había habido cierta sorpresa inicial en los ojos de Dammartin, antes de que se volvieran oscuros y peligrosos. Había ocurrido todo tan deprisa que Josie dudaba que hubiese visto gran cosa.

Pensó en las largas y frías horas nocturnas, cuando él le había dado su gabán, y se preguntó de nuevo a qué se debería tal galantería. Había oído las historias de lo que los soldados franceses hacían en los pueblos que conquistaban. Sabía de los interrogatorios, de las torturas… de las violaciones. El hecho de que ella fuera inocente no evitaba que supiera lo que los soldados enemigos les hacían a las mujeres. Aun así, a pesar del desprecio en su mirada, Dammartin no la había tocado, ni había permitido que sus hombres lo hicieran. No la había golpeado, no le había hecho pasar hambre cuando podría haberlo hecho. Sabía todas esas cosas y sin embargo, cada vez que Dammartin la miraba, no podía evitar sentir un nudo de terror en el estómago, y los latidos acelerados de su corazón.

Se detuvieron para acampar a última hora de la tarde, antes de que se fuera la luz. Fundao; un día menos para que el general Foy cumpliese su misión, un día más lejos de las tropas británicas.

Molyneux se encontraba a cierta distancia hablando con el sargento Lamont, pero el teniente mantenía a Josie vigilada.

Josie estaba sentada sobre su baúl, observando mientras levantaban las tiendas, preguntándose con qué rapidez podría moverse Molyneux si ella decidiera salir corriendo. No lo creía con la misma determinación feroz que su capitán.

Aun así, si Molyneux no la atrapaba, lo haría Dammartin.

- Mademoiselle Mallington.

Al oír su voz dio un respingo. Se puso en pie de inmediato y se volvió para mirarlo.

- Capitán Dammartin.

Él le dio órdenes a un joven soldado para que se llevara el baúl a la tienda. Todo en su presencia era masculino y poderoso. Su expresión era severa.

- Esta noche dormiréis en mi tienda… sola.

¿Sola? Josie se sintió enormemente aliviada.

- Gracias -dijo, sin atreverse a preguntarle dónde dormiría él.

Dammartin continuó como si no hubiera hablado.

- Habrá un guardia frente a la tienda toda la noche, así que no intentéis escapar. Confío en que recordéis mi advertencia.

Ella asintió y se giró para dirigirse hacia la tienda.

- No he terminado -dijo él.

- ¿Deseáis decir algo más, señor?

- Deseo haceros algunas preguntas.

- Dijisteis que no habría más preguntas.

- No más preguntas anoche -la corrigió él.

Josie levantó la cabeza y lo miró directamente a los ojos.

- Tal vez no lo haya dejado claro, capitán. Perderéis el tiempo con vuestras preguntas; no hay nada más que pueda deciros.

- Ya veremos, mademoiselle.

Josie respiró profundamente, tratando de controlar su miedo. No podía interrogarla en aquel momento, no estaba preparada.

- Estoy cansada, señor, y sólo deseo irme a dormir.

- Todos estamos cansados -contestó él-. Os iréis a dormir cuando me hayáis hablado de vuestro padre.

- ¿De mi padre? -se quedó mirándolo con incredulidad-. ¿No os basta con haberlo matado? ¡Está muerto, por el amor de Dios! ¿No podéis dejarlo en paz ni siquiera ahora?

- Bueno, es cierto que está muerto -admitió Dammartin-, pero por desgracia no fui yo quien lo mató.

- ¿Por desgracia? -estaba atónita-. Puede que nuestros países estén en guerra, pero mi padre no merece tanto desprecio. Era el más valiente de los soldados, un hombre honrado que dio su vida por su país.

- Era un villano -dijo Dammartin.

- ¡Cómo os atrevéis a difamar su buen nombre! -gritó ella-. ¡Sois el mismo diablo! -levantó la mano y lo abofeteó con fuerza.

Todo el campamento quedó en silencio. Todos se volvieron para mirar.

Nadie se movió.

La audacia del gesto de Josie pareció detener el tiempo.

Vio la marca de su mano en la mejilla de Dammartin y no pudo creer que lo hubiera golpeado con tanta violencia, con tanto odio. Ella, que era su prisionera y estaba a su merced.

Josie se quedó mirándolo horrorizada. Sintió un escalofrío por todo el cuerpo y supo que debía salir corriendo, pero bajo la fuerza de aquella mirada penetrante sus piernas no se movían.

- Yo… -comenzó a decir, sabiendo que tenía que decir algo, pero al ver su mirada las palabras se le helaron en la garganta.

Miró a su alrededor y vio las caras de los demás, que esperaban a que estallara la tormenta.

Josie comenzó a temblar y lentamente, muy lentamente, como si pudiera moverse sin ser vista, comenzó a apartarse.

Cuando Dammartin atacó, fue tan rápido que ella no se dio cuenta. En un abrir y cerrar de ojos estaba entre sus brazos, protegida por su cuerpo, mientras él la besaba con pasión.

Los labios de Dammartin eran fuertes y exigentes, y exploraban los suyos con una intimidad para la que no tenía derecho.

Josie contraatacó resistiéndose, pero los brazos de Dammartin eran más fuertes y la tenían atrapada, de modo que no pudo escapar, sólo soportarlo, como un barco a la deriva perdido en mitad de una tormenta.

La reclamó como si fuera suya, invadiendo su boca con una fuerza a la que ella no pudo resistirse.

Josie sintió sus manos deslizándose por su espalda, una se enredó en su pelo para mantenerla orientada hacia él, mientras que la otra la pegaba más a su cuerpo, hasta que sus pechos quedaron presionados contra su torso musculoso. Aquello no era un beso, sino una posesión, un castigo directo.

Pero entonces la ira y la violencia desaparecieron y Josie sintió su boca amable contra la suya, sin dejar de besarla, pero con una ternura que borraba la invasión. Sus labios resultaban suaves, la acariciaban, saboreaban. Siguió besándola hasta que ya no pudo pensar con claridad.

Josie se olvidó de dónde estaba y de todo lo que había ocurrido. Sólo existía aquel momento, aquel sentimiento, aquel beso. Y justo cuando se entregó a aquella certeza, sus labios se esfumaron, y todo acabó tan rápido como había empezado.

Los hombres lo vitorearon cuando Dammartin la soltó, y Josie sintió sus sonrisas burlonas como un jarro de agua fría que revelaba la realidad en toda su crudeza.

Josie dio un paso atrás y advirtió todo el horror de la situación. Apenas podía respirar, le temblaban las piernas, y se habría caído de no ser porque Dammartin se acercó para sujetarla. Lo miró a los ojos y durante unos segundos se mantuvieron la mirada, antes de que se apartara de él, se diera la vuelta y saliera corriendo hacia la seguridad de su tienda.

Pasó aquella noche plenamente vestida, en la tienda de Dammartin, en la cama improvisada, sola, pero no logró dormir. Sólo podía pensar en la habitación manchada de sangre en Telemos, en la muerte de su padre… y en el peso tan terrible de lo que acababa de hacer.

Dammartin estaba tumbado en su cama, en la tienda que compartía con Molyneux y con Lamont, escuchando sus ronquidos, despierto desde hacía horas, repasando mentalmente los acontecimientos de aquella noche. La pelea, la bofetada; él lo habría dejado pasar, no habría hecho nada, de no ser porque sus hombres estaban presentes.

Ella era una prisionera, la hija de Mallington, y él sabía que no podía dejar que sus actos quedaran impunes. Y deseaba besarla, demostrarle que no podía desafiarlo. ¿Y acaso no lo había hecho? Pero lo que había comenzado como un castigo había terminado como algo bien distinto.

Era como sí aún pudiera sentirla contra él, tan pequeña y tan esbelta, tan femenina. Se había resistido, había intentado escapar, y él, como un bruto, no había tenido piedad de ella. Le había arrebatado aquello que ella ni siquiera sabía que tenía que ofrecer, y el sabor de su inocencia era como el agua para un hombre perdido en el desierto.

No sabía lo que era, pero sabía que algo había cambiado, y descubrió que estaba besándola con sinceridad, besándola como si fuera su amante, con ternura y seducción. Y la dulzura de su respuesta, la sorpresa, el placer… de modo que se perdió en aquel beso por completo. Sólo la risa de sus hombres había logrado devolverlo a la realidad.

Josie estaba tan sorprendida como él. Podía verlo en su cara; sorprendida y avergonzada.

«Demasiado tarde, mademoiselle Mallington», pensó amargamente. Pues no había manera de seguir negando lo que él ya sabía desde hacía días: la deseaba. Deseaba a la hija del hombre que había asesinado a su padre. La idea le resultaba asquerosa. Su padre debía de estar retorciéndose en su tumba. Pero ni siquiera eso le impedía desear tenerla desnuda bajo su cuerpo y poseerla. La deseaba con una pasión que le excitaba y al tiempo le horrorizaba.

Tomó aliento y se obligó a sí mismo a pensar con la misma determinación que le había movido aquellos últimos meses. Tal vez la deseara, pero eso no significaba que fuese a tenerla. Haría falta algo más que lujuria para que Pierre Dammartin deshonrara la memoria de su padre. Hacía demasiado tiempo que no estaba con una mujer y ese hecho debilitaba su cerebro. Se mantendría alejado de ella, dejaría a Molyneux encargado de su cuidado, y terminaría aquel viaje lo antes posible. Y con esa determinación finalmente se quedó dormido.

En los días siguientes, Josie apenas vio a Dammartin. Siempre estaba en otra parte, lejos, ocupado. No la miró ni una vez. Y curiosamente, a pesar de odiarlo, su rechazo hacía que se sintiera más sola y triste que nunca.

Pero estaba el teniente Molyneux, y era muy abierto, guapo y sensato. A él no parecía importarle que ella fuese británica, y además una prisionera. Se mostraba respetuoso cuando no había respeto en ninguna otra parte, y amable cuando todos alrededor la despreciaban.

Una colina se alzaba a un lado del campamento aquella noche, más pequeña y menos rocosa que aquéllas que habían atravesado durante el día. En lo alto, el cielo adquiría tonalidades rosas, violetas y azules a medida que el sol comenzaba a ocultarse tras la cima. Parte de su belleza conmovió a Josie, que sintió como si la escena apelara al dolor y a la pena en su corazón.

Se volvió hacia Molyneux.

- Teniente, me gustaría escalar esa colina y ver la puesta de sol. No me apartaría del camino, que está despejado y además podéis verme desde aquí. Os doy mi palabra de que no intentaré escapar y que volveré lo antes posible.

- Lo siento, mademoiselle, pero el capitán Dammartin… -a Molyneux le fallaron las palabras y volvió a empezar-. Yo estaría encantado de acompañaros en vuestro paseo, si me lo permitís. La puesta de sol parece preciosa, en efecto.

Ella asintió.

- Sería muy amable por vuestra parte, teniente.

- Entonces démonos prisa, antes de que nos la perdamos.

Josie sonrió, se envolvió con su capa y se puso el sombrero.

Caminaron juntos colina arriba. Y, cuando la pendiente se hizo más inclinada, le pareció normal que el teniente le ofreciera su brazo para ayudarla a subir.

La cima era plana como una plataforma especialmente diseñada por los dioses, con el único propósito de contemplar la maravilla de los cielos. Josie y Molyneux se quedaron asombrados ante la vista. Ante ellos el cielo mostraba un sinfín de colores y se presentaba en toda su magnificencia. Contemplándolo, Josie sintió que parte del peso que sentía en el corazón desaparecía y, por primera vez desde Telemos, sintió algo de paz. Tanta vastedad, tanta magnificencia, como para curar su alma, como un bálsamo para su espíritu. Sobraban las palabras para expresar la belleza de la naturaleza.

Se quedaron allí durante un tiempo, agarrados por el brazo, hasta que la voz de un hombre rompió el silencio.

Josie apartó la vista del bello espectáculo que tenía enfrente y miró hacia atrás.

El capitán Dammartin se encontraba a menos de dos metros. Su expresión era severa. Se fijó en la mano de Josie, acomodada en el brazo de su teniente, y pareció entornar los ojos.

- Teniente Molyneux, regresad a vuestras tareas -dijo.

- Sí, señor -Molyneux le soltó la mano a Josie y ejecutó un saludo. Le dirigió una sonrisa-. Disculpadme, mademoiselle.

- Inmediatamente, teniente -insistió Dammartin con dureza.

El teniente se dio la vuelta y se alejó.

- Ya he tolerado vuestros juegos demasiado tiempo, mademoiselle Mallington.

- ¿Juegos? -repitió Josie-. No sé de qué estáis hablando señor.

- Vamos, mademoiselle -dijo él-. No os hagáis la inocente conmigo. Habéis estado llamando la atención de mi teniente durante los últimos días. No es ningún perrito faldero que tenga que cumplir todos vuestros deseos. Sois prisionera. Será mejor que lo recordéis.

- ¿Es que tenéis que ser siempre tan desagradable? -preguntó ella, y le dio la espalda para marcharse.

- Esperad -gruñó él-. No tan deprisa. No he terminado.

- Pues yo sí he terminado, señor -respondió ella con una mirada de odio, antes de pasar frente a él.

- Me parece que no -dijo Dammartin agarrándola por un brazo.

Josie no se resistió. Ya sabía que eso era inútil.

- ¿Qué pretendéis hacer esta vez? -preguntó-. ¿Pegarme?

- Nunca en toda mi vida he golpeado a una mujer.

- ¿Vais a besarme otra vez por la fuerza?

Sus miradas se encontraron y se mantuvieron unos instantes.

- No creo que hiciera falta la fuerza -respondió él.

Josie sintió el rubor en sus mejillas al oír sus palabras, quiso gritarle y darle una bofetada.

Cuando Dammartin la soltó, ella dio un paso atrás y lo miró.

- Bien, capitán, ¿qué tiene tanta importancia que debéis retenerme aquí para decírmelo?

- ¿Qué estabais haciendo aquí arriba?

- Me parece que eso es evidente.

Dammartin entornó los ojos y negó ligeramente con la cabeza, como si no la creyera.

- Sois de lo más descarada, mademoiselle Mallington, Decidme, ¿todas las mujeres ingleses son tan libres con sus favores?

- ¡Cómo os atrevéis! -exclamó ella al comprender su insinuación.

- Es fácil, dado vuestro comportamiento.

- ¡Sois el hombre más insolente y despreciable de la tierra!

- Eso ya lo habíamos dicho.

- El teniente y yo estábamos contemplando la puesta de sol, nada más.

- Agarrados como dos amantes -añadió él.

- ¡Jamás! -exclamó ella-. ¿Por qué me despreciáis tanto?

- No es a vos a quien desprecio.

- A mi padre entonces. Lo matasteis y os alegráis de ello.

- Así es.

- ¿Por qué? ¿Qué os hizo mi padre, salvo defender su vida y las vidas de sus hombres?

Dammartin miró a los ojos de la chica, los mismos ojos azules con que le había mirado el teniente coronel Mallington en su lecho de muerte, y dijo con voz pausada:

- Vuestro padre era un villano y una sabandija.

- ¡No!

- ¿No lo sabíais? -por primera vez Dammartin pensó que tal vez ella no estuviese al corriente de la verdad, que quizá pensara que su padre había sido un héroe.

- No -repitió ella.

Dammartin ansiaba decírselo. Y parecía que, si podía destruir aquella falsedad que el teniente coronel había tejido a su alrededor, si lograba que su hija supiera al fin la verdad sobre su padre, entonces tal vez él podría ser libre. Aun así vaciló. Pero fue mademoiselle Mallington con sus palabras la que zanjó el asunto.

- Decídmelo, capitán Dammartin, pues querría conocer ese rencor que le guardáis a mi padre.

- Vos me lo habéis pedido, y os responderé.

La miró a los ojos y se lo contó.

- Mi padre fue capturado por el famoso teniente coronel Mallington tras la batalla de Oporto el año pasado. Mallington le dio su palabra y le hizo creer que estaba siendo liberado. Pero mí padre no llegó a alejarse más de un kilómetros del campamento británico antes de ser asesinado por vuestro propio padre. Ahí tenéis la respuesta a vuestra pregunta. Estoy seguro de que no os complace.

Ella negó con la cabeza.

- ¡Estáis mintiendo!

- Os juro por la memoria de mi padre que es la verdad. No es un juramento que me tome a la ligera.

- No puede ser cierto. No es posible.

- Os aseguro que lo es.

- Mi padre nunca haría tal cosa. Era un hombre para el que el honor lo era todo.

- ¿Acaso estuvisteis en Oporto? -era la pregunta que había ansiado hacerle-. ¿En mayo del año pasado?

- Mi padre me envió de vuelta a Inglaterra en abril.

- Entonces no conocéis la verdad de lo que hizo vuestro padre.

- Mi padre era un hombre bueno y decente. Jamás habría asesinado a un oficial al que hubiera dado libertad.

- Os equivocáis.

- ¡Jamás! -gritó ella-. ¡Os digo que no lo haría!

Dammartin retrocedió lentamente, viendo el dolor y la incredulidad en su rostro, sabiendo que él era el causante. No dijo nada más. No hacía falta.

- ¿Qué es lo que buscáis con esas mentiras? ¿Destrozarme? ¿Hacer que responda a vuestras malditas preguntas?

Y algo en su voz le hizo desear borrar todo lo que había dicho.

Josie pasó frente a él con decisión y se alejó por la colina entre la poca luz que quedaba. Y mientras los últimos rayos del sol eran absorbidos por la oscuridad, Pierre Dammartin supo finalmente que no se encontraba alivio en la venganza. El dolor que le había acompañado desde que supiera la verdad sobre la muerte de su padre no había desaparecido. Si acaso, había aumentado, y sabía que se había equivocado al contárselo a la chica.

Se quedó de pie solo, en la colina, a oscuras, escuchando el bullicio del campamento y los latidos de un corazón dolorido y celoso.

Capítulo Seis

Josie evitó tanto al teniente Molyneux como al sargento Lamont y se dirigió directamente a su tienda. En el aire flotaba el olor de la cena, pero ella no tenía hambre. De hecho, se le revolvía el estómago ante la idea de comer. Se sentó en la oscuridad y pensó en lo que había dicho el capitán Dammartin, pensó en lo absurdo de su acusación y en la certeza de su convicción. Las palabras dieron vueltas en su cabeza hasta que creyó que iba a explotar. Cerró los ojos con fuerza. Su padre no. No podía haber hecho algo así. No podía asesinar a un hombre a sangre fría.

Josie sabía muy bien que su padre había sido el responsable de la muerte de muchos hombres, pero eso era en el campo de batalla, eso era la guerra, y había mucha diferencia entre eso y matar a un hombre al que había concedido la libertad.

Josie no podía pensar en otra cosa. No se movió, simplemente se quedó allí sentada, como una estatua, sola con su angustia.

Se oyó una voz frente a la tienda.

- Mademoiselle -era el teniente Molyneux.

- Por favor, señor, estoy cansada y me gustaría que me dejaran sola.

- Pero no habéis comido.

- No tengo hambre.

- Debéis comer algo.

- Quizá más tarde -dijo ella-, pero gracias por vuestra preocupación.

El teniente no respondió, pero Josie sabía que seguía allí.

- ¿Mademoiselle, el capitán os ha disgustado?

- No, sólo estoy cansada, nada más.

- Él no pretende ser tan… -Molyneux buscó la palabra adecuada en inglés y no la encontró-. Es un buen hombre en realidad. Pero nunca superó la muerte de su padre.

Lentamente, Josie se acercó a la entrada de la tienda y abrió para ver al teniente.

Él le dirigió una sonrisa y le ofreció el plato de estofado que le había llevado.

- Gracias -lo aceptó, pero no se lo comió-. ¿Qué le ocurrió al padre del capitán?

- El mayor Dammartin fue prisionero de guerra -contestó Molyneux-. Fue un asunto deshonroso -se aclaró la garganta y miró hacia otro lado.

- ¿Qué ocurrió? -insistió Josie.

- Fue asesinado por sus captores ingleses.

- No -dijo ella.

- Por desgracia sí. Es una historia famosa en Francia. El mayor Dammartin era un gran héroe.

- ¿Sabéis quién lo capturó? ¿Qué regimiento?

Molyneux la miró entonces y Josie pudo ver la pena en sus ojos. Entonces lo supo.

Pero Molyneux era más caballeroso que Dammartin y no lo diría.

- No lo recuerdo -dijo-. Deberíais comeros la cena antes de que se enfríe -añadió sonriendo.

Josie levantó la vista y miró en la distancia, al otro lado del fuego que ardía no lejos de las tiendas. Dammartin estaba de pie allí, hablando con Lamont. Pero miraba en su dirección y ella sintió la fuerza de su mirada antes de fijarse en Molyneux. Se sonrojó al recordar lo que Dammartin había dicho, y sabiendo la imagen que debía de dar en la entrada de su tienda, con el teniente tan cerca y hablando entre susurros.

- Gracias -le dijo a Molyneux, y volvió a entrar en la tienda.

La mañana resultó ser tan gloriosa como había anticipado la puesta de sol de la noche anterior. El sol brillaba en el cielo y no se veía ni una nube. El paisaje mostraba algunas áreas donde la niebla aún no se había esfumado del todo; zonas que durante la noche habían quedado cubiertas por una capa de hielo, de modo que todo brillaba por la mañana.

Sin embargo Josie no advertía la belleza de todo aquello.

Pensaba una y otra vez en lo que habían dicho los franceses, ambos. Y lo que no podía olvidar no eran las terribles palabras acusatorias de Dammartin. No, lo más horrible de todo era la amabilidad de Molyneux. «No lo recuerdo», había dicho, pero sí se acordaba. Había visto la pena y la compasión en sus ojos, y el silencio rugía con más fuerza que todas las palabras furiosas de Dammartin.

Ya sabía por qué los soldados franceses la miraban de ese modo, y comprendía los susurros. Aun así se aferraba al recuerdo de su padre, negándose a creer que pudiera ser culpable de semejante crimen.

Molyneux estuvo con ella durante todo el día, intentando alegrarla y distraerla cuando en realidad lo que Josie necesitaba era tiempo para estar sola y pensar. No quería guardias, ni sentirse observada en todo momento.

Cuando pararon para acampar aquella noche, Josie aguardó a que Dammartin y los demás estuvieran ocupados antes de excusarse apelando a su necesidad de aliviarse. Era el único lugar al que ni Molyneux ni sus hombres la acompañarían.

Al mirar al teniente a la cara, se sintió culpable por su deshonra, pues Molyneux era el único en aquel campamento que había intentado ayudarla. Pero su necesidad de estar sola superaba a cualquier disconformidad.

- Ven, siéntate a beber algo conmigo -el mayor condujo a Dammartin de vuelta a la mesa y se sentó. Destapó el decantador de brandy y sirvió dos copas generosas-. Toma.

- Gracias, señor -dijo Dammartin antes de dar un trago.

- ¿Rapé? -el mayor sacó una pequeña caja plateada de su bolsillo, la abrió y se la ofreció.

Dammartin negó con la cabeza.

- Gracias, pero no, señor.

- Olvídate del «señor». Ahora estamos solos. Eres el hijo de Jean y, desde que mí viejo amigo ya no está con nosotros, te veo como mi propio hijo -La Roque tomó un pellizco de rapé, lo colocó sobre su mano y esnifó con fuerza. Luego levantó la copa de brandy y se recostó en su silla.

- Así que dime, Pierre, ¿cómo estás realmente? Estoy preocupado por ti desde Telemos.

Dammartin dio otro trago al brandy y luego sonrió al hombre que tanto le había ayudado desde la muerte de su padre.

- No es necesario. Ya te dije que estoy bien.

- ¿Quién habría pensado que Mallington se escondía en ese pueblucho? Dios debe de existir realmente, Pierre, para haber puesto a ese villano en nuestras manos. Sólo siento que muriera antes de que yo lo atrapara. Al menos tú tuviste la satisfacción de mirarlo a los ojos mientras moría.

- Sí -y ni siquiera el mejor brandy de La Roque logró borrar el mal sabor de boca que le producía aquel recuerdo-. Aun así no disfruté con la muerte de Mallington.

- Vamos, chico. ¿Qué sucede? Por fin el asesinato de tu padre ha sido vengado.

- Lo sé.

- Ambos esperamos mucho tiempo para ese momento.

- Desde luego.

- Jean podrá descansar en paz y tú podrás seguir con tu vida.

- Por fin -dijo Dammartin, aunque su voz sonaba sombría.

La Roque apuró el brandy de su copa y alcanzó de nuevo el decantador.

- Vamos, dame la copa. Hora de brindar.

- Necesito tener la cabeza despejada por la mañana -protestó Dammartin.

- Insisto -dijo el mayor-. Por los viejos tiempos -le rellenó la copa-. Bebamos por tu padre. El mejor amigo que alguien podría tener y un héroe para toda Francia -La Roque alzó su copa-. Por Jean Dammartin.

Dammartin hizo lo mismo.

- Por Jean Dammartin, el mejor de los padres.

Se bebieron el brandy y se quedaron sentados en silencio durante algunos minutos.

- ¿Qué pasa con la mujer, la hija de Mallington? -preguntó entonces La Roque-. Su presencia no puede ser fácil para ti.

- Mademoiselle Mallington no me afecta en lo más mínimo -contestó Dammartin, y sabía que mentía-. Es una prisionera que hay que llevar a Ciudad Rodrigo como tú ordenaste, nada más.

- Eso es lo que me gusta oír, Pierre -dijo La Roque-. Bebe, chico. Bebe.

Josie estaba sentada junto al borde del precipicio, contemplando el paisaje portugués que tenía ante sus ojos. El aire se había vuelto más frío, con una humedad que parecía metérsele bajo la piel. No sabía cuánto tiempo pasaría hasta que Molyneux advirtiese su desaparición, así que simplemente saboreó cada momento de soledad.

Pensó de nuevo en Dammartin y en su acusación, y por muy terrible y ridícula que hubiera sido, al menos ahora comprendía parte de la actitud del capitán francés. Era un hombre ahogado por la amargura y la venganza… y por el dolor. Y todo por una mentira.

El padre de Dammartin estaba muerto, pero no había sido su padre el causante, no había sido un asesinato. Su padre había sido siempre sincero, un hombre fuerte cuya integridad no podía quedar en entredicho. Pero Dammartin se creía esa mentira; ella había visto la convicción en sus ojos. Esa certeza explicaba todo su odio, pero poco más.

¿Por qué se la habría llevado del monasterio de Telemos? Porque ahora sabía que jamás había pretendido honrar la última voluntad de su padre. ¿En busca de información? Aun así él sabía lo de los mensajeros, y no era ella quien se lo había dicho. ¿Y por qué había ido a buscarla a través de los campos de Portugal? ¿Qué más le daba a él si vivía o moría?

Pensó en cómo la había ayudado a descender de aquella pared rocosa, y en que le había ofrecido su gabán durante la noche, y recordó también el beso… Josie no quería pensar en eso. Había demasiadas preguntas para las que no tenía respuesta.

Algo crujió tras ella, el ruido de una pisada sobre la tierra. Se dio la vuelta para decirle a Molyneux que enseguida iba, pero no fue al teniente a quien vio.

- ¿Qué quieres decir con que no ha vuelto? -preguntó Dammartin-. ¿Dónde diablos está?

- Deseaba usar la letrina -dijo un pálido Molyneux.

- ¿Y la dejaste ir sola?

- No podía dejar que hiciese sus necesidades delante de mí.

- ¿No? Tenías órdenes de no dejarla sola.

- Es una dama -respondió su teniente.

- Sé perfectamente lo que mademoiselle Mallington es -dijo Dammartin mientras miraba entre los arbustos-. Ve a buscar tu mosquete, a Lamont, y un par de soldados. No tenemos mucho tiempo antes de que se vaya la luz.

Molyneux asintió y se alejó.

- Y, Molyneux -gritó Dammartin tras él-. Tú seguirás su rastro a pie en dirección al precipicio.

Una mano callosa le tapó la boca a Josie, un brazo fuerte le rodeó el pecho y los brazos y tiró de ella para ponerla en pie.

Ella pataleó y golpeó al hombre en la espinilla.

El hombre gruñó, le quitó la mano de la boca y la golpeó en la cara.

Ella quiso gritar, pero inmediatamente sintió la mano en el cuello, apretándole con fuerza. Estaba ahogándose, apenas podía respirar. Oyó sus palabras, un portugués rápido y furioso, mientras la levantaba del suelo con aquella única mano que la sujetaba por el cuello.

Un dedo mugriento con barro bajo la uña le tocó los labios mientras el hombre la miraba fijamente a los ojos.

Ella asintió, o al menos lo intentó, sabiendo que estaba exigiéndole silencio. Comenzaba a ver borroso cuando al fin la soltó y la dejó caer al suelo.

Oyó más voces, levantó la cabeza y vio a cinco hombres más acercándose entre los arbustos. Estaban todos muy delgados, casi escuálidos, su ropa estaba sucia y raída y sus caras no parecían muy conciliadoras cuando la rodearon. Bandidos, justo lo que Dammartin le había advertido.

- Inglés -dijo ella con voz ronca, y trató de recordar alguna palabra más en portugués para que pudieran entenderla-. Não francês.

Pero los hombres estaban hablando entre ellos, haciendo gestos en dirección al campamento francés.

- Soy británica -dijo ella-. Británica -repitió, e intentó ponerse en pie.

El hombre que la había atacado volvió a empujarla hacia el suelo y se agachó frente a ella.

- Me gustan las británicas -dijo mientras se humedecía los labios.

- El general lord Wellington pagará mucho por mí -mintió ella-. Wellington -repitió con claridad-. Oro. Mucho oro.

Pero el bandido sólo la miró de manera lasciva y les dijo algo a sus compañeros que les hizo reír. Escupió y algo marrón, húmedo y a medio mascar aterrizó junto a su pierna.

Josie sintió que el corazón le iba a explotar al darse cuenta de su situación. Se echó hacia atrás en un intento por poner distancia entre el bandido y ella, pero él la agarró del tobillo y, con un movimiento brusco, la tumbó en el suelo y se puso encima. Ella pataleó e intentó gritar, pero ya había comenzado a besarla. Sintió su mano recorriendo su cuerpo, rasgándole el corpiño y las enaguas. Ella se retorcía intentando apartarlo, pero él simplemente sonreía y presionaba su cuerpo contra el suyo. Su boca sabía tan mal que a Josie le produjo arcadas, pero él no se detuvo hasta que no le mordió. Entonces se apartó con cara de dolor y se limpió la sangre del labio con una mano.

- ¡Perra! -gritó antes de darle otra bofetada.

Los hombres tras él estaban diciendo algo y miraban nerviosos en dirección al campamento de los soldados.

Josie sabía que sólo tenía una esperanza. Rezó para que apareciera Dammartin y desatase toda su furia sobre esos bandidos. Lo llamó en silencio una y otra vez.

Pero entonces el bandido comenzó a levantarle la falda con las manos. Enseguida pudo sentir sus unas arañándole la piel de los muslos. Los demás se arremolinaron para contemplar el espectáculo, sonriendo con lascivia y crueldad.

La esperanza de Josie comenzó a desvanecerse, y cuando ya casi la había perdido por completo, oyó el grito de guerra francés y supo que Dammartin había llegado.

Dammartin vio a los rufianes arremolinados y supo sin necesidad de verlo lo que estaban contemplando. Les hizo una señal a sus hombres, envió a Molyneux y a otro soldado en silencio a través de la maleza para proteger uno de los lados, y a Lamont con un segundo soldado en la otra dirección. Y mientras ellos se colocaban en posición, él ya estaba cargando su mosquete para disparar.

Lanzó el grito de guerra y el sonido retumbó por las colinas.

Los bandidos reaccionaron con un respingo, algunos intentaron sacar sus armas, otros intentaron huir.

Dammartin vio el fogonazo de la pólvora y se oyeron los disparos ensordecedores. Tres de los bandidos cayeron, pero Dammartin no se fijó en ellos. Miró más allá, hacia donde se encontraba el otro hombre, encaramado sobre el cuerpo postrado de Josie. El bandido se giró hacia él y levantó las manos.

- ¡Me rindo! ¡Me rindo! -gritó en francés.

Dammartin ni siquiera se detuvo a considerarlo. Su dedo apretó el gatillo y el hombre cayó de rodillas con un agujero en mitad de la frente y los ojos muy abiertos, mirando a la nada, antes de caer de bruces contra el suelo.

Cuando Dammartin volvió a mirar, Josephine Mallington ya se había puesto en pie e intentaba cubrirse los pechos con lo que le quedaba del corpiño. Se quedó mirando la sangre que brotaba de la cabeza del bandido.

- ¡Villano! -gritó-. ¡Maldito canalla! -le dio una patada al muerto-. ¡Sabandija podrida! -se arrodilló y comenzó a golpear una y otra vez el cuerpo sin vida-. ¡Maldito bruto del demonio!

- Mademoiselle -dijo Dammartin, e intentó apartarla del cadáver, pero ella simplemente lo empujó.

- ¡No! -gritó-. ¡Dejadme en paz!

- Josephine -Dammartin le agarró los brazos y tiró de ella para ponerla en pie y girarla para que lo mirase.

Entonces toda su rabia pareció desaparecer y fue sustituida por la devastación. Lo miró a los ojos. Estaba completamente pálida, su rostro carecía de color salvo por los inicios de los moratones donde había sido golpeada y el hilillo de sangre que le salía de la boca.

- Iba a…

- Lo sé -dijo Dammartin.

- Como un animal… -añadió ella con voz entrecortada-. Como una bestia asquerosa.

- Josephine, está muerto -dijo él para intentar calmarla.

- ¡Y me alegro! -gritó Josie-. ¡Me alegro mucho! Yo, una mujer cristiana, hija de mi padre -cerró los ojos y Dammartin pensó que iba a ponerse a llorar, pero no lo hizo. Agachó la cabeza y la apoyó sobre su pecho. Entre sus brazos. Dammartin sintió la rapidez de su respiración y los temblores de su cuerpo-. Recé para que vinierais. Recé y recé.

Dammartin le acarició el pelo.

- Ahora estáis a salvo, os lo prometo.

Se quedaron allí durante unos minutos, con el viento soplando a su alrededor y el cielo cada vez más oscuro. Dammartin se sentía abrumado por la necesidad de protegerla y hacer que el dolor desapareciera. Y entonces Molyneux se movió, Lamont se aclaró la garganta y él se vio obligado a pensar con claridad.

- Mademoiselle Mallington -dijo con suavidad y, tras quitarse la chaqueta, la envolvió con ella-. Debemos regresar al campamento.

- Por supuesto -contestó ella sin dejar de mirar al suelo. Ya no se resistía, no luchaba como lo había hecho en los días anteriores.

Dammartin le pasó un brazo alrededor de la cintura para sostenerla mientras caminaba junto a él.

En silencio, y con expresión sombría, Dammartin y sus hombres regresaron al campamento.

Dammartin la sentó en la silla frente a la mesa de su tienda y dio órdenes rápidas por encima del hombro. A Molyneux o a Lamont, supuso Josie, pero no levantó la cabeza para verlo. No podía, por mucho que tuviera los ojos abiertos. Estaba helada, incapaz de moverse por culpa del enorme vacío que la inundaba por dentro.

Oyó el goteo del agua, un paño escurrido sobre un balde. El agua estaba caliente, y los movimientos de Dammartin eran suaves mientras le limpiaba la sangre y el barro de la cara.

Josie lo miró y no vio amargura en sus ojos, sólo compasión.

- Le dije que era británica -dijo-. Pero no sirvió de nada, como dijisteis.

- Josephine -dijo él-, debería haberte vigilado mejor.

- No pensaba escaparme -le parecía importante hacerle entender eso y no sabía por qué-. Sólo quería estar un tiempo sola, buscaba algún lugar donde poder sentarme y pensar en todo lo que habíais dicho sobre mi padre.

Se quedaron sentados en silencio mientras el brillo del farol formaba sombras sobre las paredes de tela de la tienda. Fuera todo estaba tranquilo.

Josie sintió la caricia de sus dedos, tan ligera como una pluma, sobre el hematoma de su cuello.

- Te ha hecho mucho daño. Lo siento mucho. Pero ahora estás a salvo, lo juro.

Lo miró a los ojos y vio a un hombre resuelto, fuerte e invencible. Y creyó en sus palabras.

Asintió casi imperceptiblemente y se quedó allí sentada, asombrada, magullada y sin saber nada.

Y cuando Dammartin le desabrochó las botas para quitárselas, y la tumbó sobre la cama bajo las mantas, ella se lo permitió.

- No me dejéis sola -murmuró.

- Estaré aquí toda la noche. Puedes dormir tranquila -le aseguró él mientras se sentaba en la silla.

Josie oía su respiración, y de vez en cuando abría los ojos para comprobar que siguiera ahí. Comprobando una y otra vez hasta que finalmente se quedó dormida.

Pero el sueño no le proporcionó consuelo, sólo más horror, pues podía oler al villano, sentir sus manos tocándola y oír de nuevo el disparo del mosquete de Dammartin. La herida en la frente del villano, goteando sangre. Tanta sangre. Como en Telemos.

Sangre y más sangre. Sobre el bandido, sobre su padre, sobre sus soldados y sobre ella misma al golpear el cuerpo sin vida del villano. Un golpe y luego otro, y cuando se disponía a golpearlo por tercera vez, el rufián se levantó con una sonrisa maligna. Josie sintió un vuelco en el corazón, pues en su mano llevaba el mosquete que había disparado a su padre, pegajoso por la sangre seca. Levantó el cañón y le apuntó directamente al corazón. La muerte era segura. Josie gritó y le rogó que parase.

- Mademoiselle Mallington, Josephine -la voz de Dammartin sonaba cercana y tranquila. Sintió sus manos en los brazos, rescatándola de aquella pesadilla.

- Capitán Dammartin -susurró, y saboreó la sal de las lágrimas.

- Ha sido una pesadilla, nada más. Estoy aquí. Todo está bien -le acarició el pelo con una mano-. Vuelve a dormirte.

Pero cuando se dispuso a alejarse, ella le agarró los dedos, incapaz de soportar la idea de estar sola.

- Quedaos -dijo, y él se quedó muy quieto-. Por favor.

Como respuesta, Dammartin se tumbó junto a ella y la cubrió con su gabán. Su cuerpo estaba caliente, incluso a través de las mantas que los separaban, y Josie pudo sentir el lino de su camisa contra la mejilla. Con su brazo fuerte rodeándola, Josie se olvidó de la pesadilla y supo por fin que estaba a salvo.

Mientras Dammartin cabalgaba al día siguiente, no podía dejar de pensar en Josephine Mallington. Habían estado a punto de violarla. En su mente aún podía ver al bandido tendido sobre ella, y el recuerdo hacía que se le encendiese la sangre y le daba ganas de golpear al rufián en la cara con la culata del mosquete una y otra vez. El muy bastardo había muerto demasiado pronto.

Recordaba la rabia de Josie, su desolación, y el modo en que se había aferrado a él por la noche. «Recé para que vinierais», había dicho. Él. El enemigo.

Y pensó en el teniente coronel Mallington disparando a su padre, al igual que lo había pensado cada día durante los últimos dieciocho meses.

Ella era la hija del asesino. Tenía todo el derecho a odiarla, pero ya no era tan simple. Ella no había estado al corriente del crimen de su padre y no merecía lo que le había ocurrido, ni la masacre en Telemos, ni su desprecio, ni el asalto de los bandidos. Lamont tenía razón. Era una mujer, una mujer que había visto morir a su padre, que estaba sola y asustada.

Pero aún quedaba el asunto de lo que Mallington había hecho, y Dammartin no podía perdonar u olvidar. La herida era demasiado profunda. Si pudiera haber entendido las razones de Mallington, entonces tal vez podría haberle puesto fin, haber sentido paz. Pero Mallington había muerto y se había llevado las respuestas a la tumba. Lo que dejaba a Dammartin con su ira y su amargura… y su deseo hacia Josephine Mallington.

Como había dicho Lamont, había un largo camino hasta Ciudad Rodrigo; un camino muy largo.

Josie cabalgaba en silencio junto a Molyneux aquel día. El teniente se había mostrado amable y comprensivo, intentando hacer el viaje lo más cómodo posible para ella, pero era evidente que no sabía qué decirle. Incluso el sargento Lamont le había llevado una taza de café caliente cuando habían parado a comer. Josie advertía cómo la miraban, con compasión en los ojos, y no lo soportaba. Habría preferido su desprecio. No quería ser vulnerable ni tener miedo; no quería ser objeto de pena.

Había sido rescatada por el hombre al que había odiado. Y precisamente bajo sus órdenes habían muerto su padre y sus hombres. No podía ser otra cosa más que el enemigo. Pero Josie pensaba en el agujero que le había hecho al bandido en la cabeza, pensaba en cómo la había abrazado. Le había limpiado la cara y se había quedado con ella toda la noche. Ella le había rogado que se quedase. Y al recordar aquello se estremeció avergonzada. Aun así, la noche anterior, en la oscuridad, el miedo había sido tan grande que no había pensado en nada de eso. La noche anterior lo había necesitado. A él, al hombre que odiaba con tanta pasión.

Había acusado a su padre de ser un villano y una sabandija. Dammartin lo creía con toda su alma, Y Josie se preguntó por qué habría llegado a creer tal cosa. ¿Cómo podía estar tan equivocado? Sólo había un hombre que pudiera responder a sus preguntas.

El día anterior no habría considerado la posibilidad de discutir con Dammartin sobre sus acusaciones, pero desde entonces habían cambiado muchas cosas y sabía que, a pesar de lo peligroso que pudiera ser, nunca le haría daño. A pesar de lo que fuera y de lo que hubiera hecho, la había salvado, y Josie no podía olvidar eso.

Siguió cabalgando en silencio, esperando a que llegara la noche para poder hablar con el capitán francés.

Capítulo Siete

Había sido un día largo, frío y duro, y las botas de Dammartin aún estaban cubiertas con el polvo del camino. El humo se elevaba sobre los fuegos recién encendidos y todos estaban ocupados preparando la cena. El aire olía a madera quemada y a comida.

- Mañana nos dirigiremos hacia Sabugal -le dijo a Lamont-. Los mapas muestran que las montanas continúan y Foy exige que aceleremos el paso.

- Perderemos hombres si los presionamos.

- También se pierden más hombres de Massena con cada día que nos retrasamos -respondió Dammartin-. Nuestro ejército está muriendo en este maldito país por la necesidad de refuerzos.

Lamont miró por encima del hombro de Dammartin antes de volver a mirarlo a él.

- Creo que tal vez la señorita desee hablar contigo. No deja de mirar hacia aquí.

- Estoy ocupado -contestó Dammartin sin alterar el rostro-. Aún queda mucho por hacer esta noche -no deseaba hablar con mademoiselle Mallington. Todo lo referente a ella era ya demasiado complicado para él.

- Después de lo de anoche, pensé que… -dijo Lamont.

- A ninguna mujer le deseo lo que ocurrió anoche, pero sigue siendo la hija de Mallington, Claude. No puedo permitirme olvidar eso.

Lamont no dijo nada durante unos segundos, simplemente miró a su capitán antes de asentir.

- Te veré para la cena -añadió antes de alejarse.

Dammartin asintió en dirección a Molyneux y se dirigió hacia su teniente. Tras él se oyeron unos pasos de mujer, y enseguida advirtió el aroma a lavanda.

- Me preguntaba si podría hablar con vos, capitán Dammartin -mademoiselle Mallington tenía una expresión extraña; parecía casi avergonzada, y Dammartin sabía que estaría acordándose de la noche anterior, al igual que él-. Es en referencia a mi padre.

- Muy bien -contestó él.

- Tal vez podamos hablar en un lugar privado.

- Si es lo que deseáis.

Vio a Molyneux de pie a pocos metros de distancia, mirándolos atentamente.

- Hay un río al otro lado del bosque.

Ella asintió.

Dammartin se dirigió hacia los árboles y dejó a Molyneux mirándolos fijamente.

Caminaron en silencio a través del bosque, bajando por una pendiente que conducía hacia el río. La condujo a la orilla, donde había grandes montículos rocosos.

- Aquí no podrán oírnos -dijo mientras se apoyaba en una roca gigante mirando al río.

Entre los árboles, por donde habían llegado, podía ver las solapas color carmín de las chaquetas de sus hombres mientras se movían por el campamento. Si las solapas no hubieran sido de ese color, el verde de su uniforme habría sido un gran camuflaje aunque el bosque no tuviera casi árboles. Más allá de las grandes rocas, el agua corría con rapidez a pesar de la escasez de lluvia. Con la luz del atardecer, era de un color gris verdoso. El ruido era tan fuerte que casi parecía un rugido.

Josie apartó la mirada del río y se volvió hacia él con nerviosismo.

- No hay mucho tiempo, capitán Dammartin. Pronto se irá la luz y me gustaría estar de vuelta en el campamento antes de que oscurezca -tomó aliento, estiró los hombros y se preparó para las palabras que iba a decir.

Él no miró a su alrededor, simplemente se quedó donde estaba.

- ¿Ya os habéis recuperado de lo de anoche?

La pregunta le resultó inquietante, pues le recordaba cosas que prefería olvidar; bandidos, pesadillas y el calor del cuerpo de Dammartin en la cama.

- Sí, gracias, señor.

- Me alegro -contestó él mirándola fijamente.

Para Josie el momento era tan intenso que despertó múltiples mariposas en su estómago y tuvo que mirar hacía otro lado.

- ¿Qué es lo que deseabais decirme?

- Quería preguntaros por esa… acusación sobre mi padre.

Dammartin volvió a mirar al río.

- No es una simple acusación. Es la verdad -contestó.

- Eso es lo que vos creéis, pero no es correcto, señor.

- ¿Y eso es lo que queríais decirme?

- No he venido aquí para discutir.

- ¿De verdad? -levantó una ceja de forma arrogante.

Ella apartó la mirada, de pronto consciente de que estaban allí solos.

- ¿Presenciasteis la muerte de vuestro padre?

El sonido del río fue la única respuesta.

Josie creyó ver un destello de dolor en sus ojos, tan breve que no podía estar segura.

- No -contestó él.

- ¿Pero estabais allí con él, en Oporto?

- Por desgracia no.

- ¿Entonces cómo sabéis el modo en que murió?

- Mademoiselle -dijo Dammartin con cinismo-, toda Francia sabe lo que le hizo vuestro padre.

- ¿Entonces hubo testigos que presenciaron el crimen?

- Sí, hubo un testigo -respondió él-. Un hombre honrado al que nada puede reprochársele, si es su palabra la que pretendéis desacreditar.

- ¿Qué tiene de honrada la insinceridad? -dijo ella.

Se oyó un crujido no muy lejos y Josie dio un respingo. Ambos miraron en dirección a los árboles.

No había nada salvo el silencio y la quietud.

- No es nada -dijo Dammartin-. No ganaremos nada con esto, mademoiselle. Deberíamos volver al campamento. Comienza a oscurecer y habéis dicho que tenéis prisa por regresar.

- No, esperad -Josie dio un paso al frente y se interpuso en su camino cuando intentó alejarse. Tenía que demostrarle que se equivocaba-. Antes de morir, mí padre me dijo que erais un hombre de honor. Me dijo que confiara en vos. Sí vuestra acusación es cierta, no entiendo por qué diría tal cosa. Cuando os vio… cuando entrasteis en aquella habitación del monasterio… cuando todo hubo acabado, no había culpa ni arrepentimiento en sus ojos. Os miró con respeto. Teniendo en cuenta lo que decís, señor, ¿cómo explicáis eso?

- No puedo, pero eso no significa que fuera inocente.

- ¿Pero no admitiréis al menos que el suyo no era el comportamiento típico de un hombre culpable?

- No es lo típico que se espera de un hombre culpable -admitió Dammartin.

- ¡Estaba muriéndose, por el amor de Dios! -exclamó Josie-. ¿Realmente creéis que se habría molestado en mentir en un momento así? ¿Qué sentido tiene?

- Como decís, el teniente coronel Mallington se estaba muriendo, dejando a su hija sola con el hijo del hombre al que había asesinado. Creo que tenía toda la razón para comportarse como lo hizo.

- Vos no lo conocíais. Él no era así.

- Vos sois su hija. Es lógico que no queráis creer las cosas desagradables.

- Os equivocáis -pero con aquella negación apareció la primera sombra de duda en la cabeza de Josie.

- Vos no estabais allí. No podéis saber lo que ocurrió realmente en Oporto el año pasado, ¿verdad, mademoiselle?

Josie agachó la cabeza y se llevó los dedos a la frente. La idea apareció en su cabeza de golpe, y se preguntó por qué no se habría dado cuenta antes. Los diarios de su padre; un registro de todo lo ocurrido al teniente coronel Mallington y a sus hombres durante los años. Alzó la barbilla y miró a Dammartin con seguridad renovada.

- Sí que puedo, señor -dijo entusiasmada-. Tengo los detalles de cada día.

De pronto fue como si Dammartin no respirase, como si su corazón no latiese.

- ¿Y cómo puede ser eso, mademoiselle? -preguntó con voz seria.

Su quietud la alertó de su error.

- Yo… -Josie tragó saliva y miró hacia otro lado en busca de una respuesta segura, aunque sin encontrar ninguna. Dio un paso atrás-. Teníais razón; deberíamos regresar al campamento. Pronto anochecerá y los árboles…

Dammartin estiró la mano y la agarró por la muñeca para que no pudiera escapar.

- No, no -dijo suavemente-. Nuestra conversación empieza a ser interesante.

- Capitán Dammartin…

- Los detalles de cada día -repitió él-. Me pregunto cómo podéis saber eso.

Josie intentó zafarse, pero Dammartin la tenía agarrada con fuerza.

Había estado a punto de revelar lo que había permanecido oculto tanto tiempo. Se dijo a sí misma que apenas había dicho nada; él no podía saberlo. Los diarios estarían a salvo.

Dammartin tiró lentamente de ella hasta quedar frente a frente, casi pegados, con la luz del atardecer al fondo.

- ¿Gracias a los periódicos británicos de la época? -preguntó.

- No quería decir nada. Os equivocáis… -Josie intentó apartarse, pero Dammartin le agarró la otra muñeca.

Agachó tanto la cabeza que podía sentir su aliento cálido y suave en la cara, y ver la pasión y la determinación en aquellos ojos oscuros.

- ¿Gracias a los amigos de vuestro padre? ¿O tal vez por sus diarios? -le susurró al oído.

Josie dejó de respirar. La sangre en las venas se le volvió hielo. No pudo evitar que un escalofrío recorriese su cuerpo.

- Esto es una locura -susurró-. Mi padre no tenía ningún detalle. Llevadme de vuelta al campamento.

- ¿Dónde están, mademoiselle?

- Os equivocáis, señor.

- Podemos quedarnos aquí toda la noche y jugar a este juego. O tal vez prefiráis decirme ahora dónde están los diarios para que podamos irnos a cenar.

Se hizo el silencio y ninguno de los dos se movió ni habló.

- En casa, en Inglaterra -dijo ella finalmente, sabiendo que no era la existencia de los diarios el secreto que había de proteger, sino su ubicación. Pensó en la ironía del escondite-. Los leeré cuando regrese a Winchester y entonces sabré exactamente qué pasó entre vuestro padre y el mío en Oporto -se quedó mirándolo con actitud desafiante-. Y confirmaré que no es la mentira que vosotros los franceses habéis contado.

Se quedaron mirando el uno al otro, como enzarzados en una batalla de voluntades. Y si de una batalla se trataba, fue Dammartin quien perdió, pues fue el primero en apartar la mirada.

- Regresemos al campamento -dijo. Le dio la mano y comenzó a guiarla de vuelta hacia los arboles.

Josie dejó que le tomara la mano, a pesar de saber que debía resistirse. Pero la noche era oscura y la ruta a través de los árboles era inclinada e irregular. Además, su sensación de triunfo y alivio era mayor que cualquier otra cosa.

Tomados de la mano, sin cruzar palabra, Josie y Dammartin atravesaron el bosque que los conduciría de vuelta al campamento francés.

El baúl que contenía las pertenencias de Josie se encontraba frente a su cama, en la tienda de Dammartin. Estaba hecho de cuero marrón, ajado después de haber recorrido muchos kilómetros siguiendo a su padre en campaña.

Josie se desabrochó la parte de arriba del vestido y dejó ver la cadena que le colgaba del cuello. Su mano desapareció bajo el vestido y sacó lo que estaba unido a la cadena: una pequeña llave de latón. Se arrodilló frente al baúl, metió la llave en una cerradura y luego en la otra. Abrió la tapa del baúl con cuidado.

Dentro había pilas de ropa doblada. Eran principalmente prendas adquiridas teniendo en cuenta la vida de campaña en invierno. Había dos vestidos de lana, una pelliza, bufandas, un chal, guantes, un par de zapatos que podía ponerse en lugar de las botas y, por supuesto, un montón de ropa interior blanca. Había medias y dos camisones, así como lazos y horquillas. En lo alto de todo había un pequeño juego de plata y marfil que incluía un peine, un cepillo y un espejo de mano. Pero a Josie no le interesaba ninguna de aquellas cosas.

Apartó los objetos uno por uno y fue dejándolos en el suelo, hasta que al fin el baúl quedó vacío, o eso parecía. Luego presionó el rincón trasero izquierdo y levantó suavemente el falso fondo. Debajo estaban los cuadernos.

Cada cuaderno estaba forrado con una cubierta de papel de un color rosado; algunos estaban desgastados, otros manchados. Josie tomó uno del rincón más cercano y lo abrió. El blanco de las páginas apenas era visible bajo las letras escritas a lápiz que lo cubrían. Comprobó la fecha en el lado superior derecho de la página. 21 de Junio de 1807. Cerró el cuaderno, volvió a dejarlo en su lugar y sacó el siguiente, hasta que encontró aquél que contenía la fecha que estaba buscando.

Volvió a cerrar el falso fondo, colocó la ropa de nuevo en el baúl, cerró la tapa y finalmente se puso cómoda, sentada en la silla de madera frente a la mesa del capitán Dammartin. Ajustó la dirección de la luz dentro del farol y, tras tomar aliento, comenzó a leer el diario que su padre había escrito sobre la batalla de Oporto.

Josie apenas podía concentrarse en la conversación de Molyneux al día siguiente, pues no dejaba de pensar en las palabras que su padre había escrito, Dammartin tenía razón al decir que su padre había sido capturado por Mallington.

También era cierto que el mayor francés había sido liberado, pero ahí era donde terminaba cualquier similitud entre ambas historias. El relato que su padre hacía del encuentro entre ambos no se parecía en nada al de Dammartin.

Su padre hablaba de respeto y de admiración entre ambos hombres, a los que no les quedaba más remedio que luchar en bandos opuestos. Aquellas palabras borrosas expresaban algo muy parecido a la amistad.

¿Por qué habría tanta discrepancia entre ambas historias? No tenía sentido. Cuanto más lo pensaba, más convencida estaba de que había algo muy extraño en una contradicción tan flagrante. Y ansiaba poder preguntarle más a Dammartin sobre su historia.

¿Quién era el hombre que decía haber presenciado el asesinato? Alguien honrado a quien nada se podía reprochar, según había dicho Dammartin.

Miró hacia delante, hacia donde cabalgaba el capitán francés. Deseaba mostrarle el diario, demostrarle que se equivocaba, que su padre era inocente, pero no podía.

La confianza era algo inconstante y Dammartin seguía siendo el enemigo. Incluso si ella hubiera arrancado esa página del diario para que él pudiera leerlo, Dammartin sabría que los diarios estaban en su poder y no pararía hasta arrebatárselos.

- Tenéis la cabeza en otra parte esta mañana, mademoiselle -dijo Molyneux con una sonrisa, e hizo que Josie se sintiera culpable por su falta de atención.

- Perdonad, teniente, estoy un poco cansada.

- ¿No habéis dormido bien?

- No desde el día de Telemos.

- Lo siento, mademoiselle. No pretendía recordároslo. Deberíamos hablar de cosas más felices, sobre todo porque yo también me siento un poco triste hoy.

Josie lo miró inquisitivamente.

- Os confieso, mademoiselle, y debéis guardar el secreto, que echo de menos a mi esposa profundamente.

- No sabía que estuvierais casado, señor -dijo Josie.

- Normalmente no hablo de Mariette. Me vuelvo un sentimental, y eso no es bueno para un teniente del ejército del emperador.

- Me parece encomiable que la echéis de menos.

- Llevamos casados tres años -dijo él-, y tenemos dos hijos.

- ¿Os ayudaría hablar de vuestra familia, señor?

- Creo que tal vez sí.

Así que Molyneux le habló de sus hijos y de lo mucho que los echaba de menos. Le habló de Mariette y de cómo la había cortejado a pesar del desprecio de su padre por tratarse de un simple militar. Se rieron sobre las travesuras de Louis, de dos años, y luego el teniente se puso triste al hablar de lo pequeño que era el bebé, Dominique, la última vez que lo había visto, y de lo mucho que habría crecido en los meses que habían pasado desde entonces. Intentaba controlar sus emociones, pero Josie advertía el anhelo en su voz y le causaba un gran pesar.

Instintivamente estiró el brazo y le tocó la manga.

- No debéis estar triste, señor. Vuestra familia no desearía eso, y estoy segura de que los veréis pronto.

- Sí -pero no había nada de esperanza en su palabra. Suspiró y pareció salir de su ensimismamiento-. Ahora lo comprendéis, mademoiselle -agregó con una sonrisa forzada.

- Por supuesto que sí, señor -contestó ella-. Tal vez deberíamos hablar de otros asuntos. El tiempo ha sido muy bueno estos últimos días. ¿Creéis que seguirá así?

Molyneux se rió entonces, y Josie vio que ya no había tristeza en sus ojos.

- Vosotros los ingleses siempre habláis del tiempo. Es un interés nacional, me parece.

- Sí -convino ella-. Creo que sí.

Cabalgaron en silencio durante un tiempo, y Josie estaba pensando en lo agradable que era el teniente cuando se le ocurrió una idea.

- ¿Os importa que os haga una pregunta un tanto delicada, teniente?

- Por supuesto, preguntad lo que queráis.

- Es referente a la muerte del padre del capitán Dammartin.

- ¿Qué es lo que deseáis saber?

- Creo que hay un hombre que dice haber presenciado el… -se detuvo y revisó sus palabras-. Haber presenciado la muerte del mayor Dammartin.

- Así es.

- Me preguntaba si sabrías su identidad.

Molyneux la miró fijamente.

- ¿Por qué me hacéis esa pregunta?

- Deseo saber el nombre del hombre responsable de que acusen a mi padre injustamente de asesinato.

- Mademoiselle -dijo Molyneux suavemente.

- Mi padre es inocente, teniente, y está muerto -dijo ella a modo de justificación para su petición-. No hay nadie que defienda su nombre. No penséis que estoy confundida sólo porque era mi padre. Es inocente, señor, y tengo las pruebas que lo demuestran.

Molyneux la miró asombrado.

- ¿Vais a decirme su nombre, teniente?

Molyneux apartó la mirada, suspiró y negó con la cabeza.

- ¿No confiáis en mí?

- No es eso -dijo él.

- ¿Entonces qué?

- Creo que sólo encontraréis tristeza si seguís por ese camino.

- No -dijo ella con determinación-. Os equivocáis en eso.

Molyneux le dirigió una sonrisa amarga y ambos continuaron en silencio.

Dammartin vio cómo mademoiselle Mallington miraba a Molyneux, vio cómo le acariciaba brevemente el brazo antes de apartar la mirada de nuevo. Era la hija de Mallington, su prisionera, ¿qué le importaba que flirtease con su teniente? ¿Acaso no quería librarse de ella en Ciudad Rodrigo lo antes posible? No era nada para él, como le había dicho a La Roque.

Pero Dammartin no podía engañarse a sí mismo. La deseaba, y aunque sabía que no haría nada al respecto, nada de lo que hiciera parecía alterar ese deseo.

Ansiaba acariciar aquellos pechos perfectos, deslizar las manos por su cintura. Y aquellos labios tan tentadores… recordó el beso y cómo aquel momento había servido para intensificar su deseo. El roce de su pelo bajo los dedos, su aroma a lavanda, su suavidad…

La noche anterior, en la oscuridad junto al río, mientras tenía sus muñecas agarradas, había estado a punto de volver a besarla. Le había costado un gran esfuerzo no sucumbir a la tentación.

Pensó en la excitación que se había despertado en su sangre cuando le había dicho que deseaba hablar con él sobre su padre. Esperaba que le dijera lo que tanto tiempo llevaba esperando oír. Pero Josephine sólo había pretendido defender la inocencia de su padre, y Dammartin suponía que aquello era algo admirable.

Ella era joven, la única hija de su padre, y pensó en lo que le había contado sobre seguir a su padre por todo el mundo, y sobre la muerte de su madre.

No debía de haber sido fácil descubrir la verdad sobre su padre, que no era el héroe que ella creía. No era de extrañar que quisiera defenderlo. Dammartin sabía que él habría hecho lo mismo por su propio padre.

Se preguntaba qué habría escrito Mallington sobre Oporto y Jean Dammartin en su diario. Y se preguntaba también por la reacción de Josephine cuando le había preguntado por los diarios. ¿Qué tenía tanto miedo de revelar si los diarios estaban a salvo en Inglaterra? Dammartin pensó en su propio diario de campaña, guardado en el cajón de su escritorio de campaña, y en los diarios de los años anteriores, almacenados en el fondo de su baúl… y entonces sonrió al darse cuenta de la audacia de mademoiselle Mallington.

Capítulo Ocho

Tras parar a comer aquel día, comenzó la lluvia. Y no era como la lluvia en Inglaterra, que empezaba a caer lentamente y les daba tiempo a las personas a buscar cobijo, o a ponerse un paraguas sobre la cabeza. Aquélla era lluvia portuguesa y era como si Dios hubiera decidido echarles todo el agua encima de golpe. La lluvia comenzó a caer sin avisar, como en un torrente y permaneció así durante horas. Molyneux le ofreció su capa, pero Josie se negó.

La lluvia penetraba por todas partes y a una velocidad que ella jamás hubiera podido imaginar. Jamás en su vida había visto un torrente semejante. Su sombrero quedó arruinado en pocos minutos, lo que hizo que el agua le cayera por la cara. Tenía los guantes mojados y las manos tan frías que pronto dejó de sentir los dedos. Sentía el agua colándose por sus botas.

Pero no se quejó, simplemente siguió concentrada en el extraño misterio que rodeaba a la muerte del padre de Dammartin. Cuando su mente se centraba en eso, Josie se sentía mejor, porque entonces no recordaba lo ocurrido en Telemos, ni el ataque del bandido, ni se preguntaba qué sería de ella.

El agua le caía por la cara, le nublaba la vista, y aun así Josie seguía pensando en las palabras del diario de su padre. El camino se llenó de barro y de charcos que disminuían la velocidad de los caballos. Algunos soldados gritaron en la parte de atrás, se oyó a un caballo relinchar de dolor y, tras intercambiar miradas, Dammartin y su teniente desaparecieron para investigar y la dejaron sola. Josie habría dado cualquier cosa por esa situación pocos días atrás, pero habían ocurrido muchas cosas desde entonces, y cualquier posibilidad de escape había desaparecido. Estaban en mitad de un paisaje hostil, demasiado alejados de los británicos y demasiado cerca de los bandidos. Aparte de todo eso, tenía la certeza de que Dammartin no descansaría hasta haberla llevado a su destino.

Aún no habían llegado a Sabugal cuando montaron las tiendas, pero los hombres no podían continuar a pesar de que la intensidad de la lluvia hubiese disminuido. Josie se cobijó bajo unos árboles y observó la velocidad y la eficiencia con la que los soldados trabajaban después de un día de viaje y en mitad de una tormenta.

Frente a su tienda parecía haber algún tipo de altercado. Dos soldados hablaban y gesticulaban con las manos. Dammartin fruncía el ceño y les hacía preguntas; parecía que Molyneux también estaba implicado. El sargento Lamont contemplaba la escena desde lejos. Señalaban hacia la tienda de Josie con frecuencia, y luego hacia donde se encontraban las mulas. Entonces la miraron a ella y supo que, fuera lo que fuera, estaba implicada.

Los soldados siguieron con sus asuntos y Dammartin se dirigió hacía ella.

- ¿Capitán? -dijo ella.

- Mademoiselle.

- ¿Qué pasa? ¿Qué sucede?

- Me temo que hay un problema. No encontramos vuestro baúl.

Josie se quedó mirándolo mientras asimilaba la importancia de sus palabras.

- Pero sí iba sujeto a la recua de mulas. Dos de vuestros soldados se lo llevaron esta mañana. Yo misma los vi cargarlo.

- Pero ya no está allí. Les he ordenado que registren de nuevo todo el equipaje, pero no tengo esperanza.

- No, no puede ser.

- Me temo que es cierto.

- Lo han robado -dijo ella.

- Aún no sabemos sí ése es el caso.

- Claro que lo han robado -repitió ella-. ¿Qué otra explicación podría haber? -pensó en los diarios de su padre, guardados en el fondo de su baúl… en manos de los franceses-. ¡Oh, Dios! -exclamó con un nudo en el estómago-. ¿Qué voy a hacer? ¿Qué diablos voy a hacer?

- Os proporcionaremos ropa seca y mantas.

- ¡No, no! ¡Vos no lo entendéis!

- Calmaos, mademoiselle Mallington.

Pero Josie apenas lo escuchó, pues sólo podía pensar en que había perdido lo único que le quedaba de su padre, aquello que debía proteger y que ahora estaba en manos del enemigo. Y no podía contarle la verdad a Dammartin.

- Gracias a Dios que… -se detuvo-. Por favor, disculpadme, capitán -se dio la vuelta y corrió hacia su tienda antes de revelar más.

Josie se quedó sentada a la mesa de su tienda durante lo que le pareció mucho tiempo, diciéndose a sí misma que era improbable que el ladrón encontrara el compartimento secreto dentro de su baúl. Tal vez los diarios se hubieran perdido, pero eso no significaba necesariamente que los franceses los encontraran. Se aferró a esa pequeña esperanza y se quedó sentada en la silla de madera, respirando profundamente hasta que se le pasó el pánico.

Sólo entonces se dio cuenta de que estaba temblando. El agua de la capa había traspasado el vestido y la ropa interior, y ahora le empapaba la piel. Sabía que debía intentar secarse. Con un suspiro comenzó a quitarse la ropa. Primero se quitó el sombrero, luego los mitones y finalmente los guantes de cuero. Tenía los dedos rígidos y le costaba moverlos, así que se tomó su tiempo. Más tarde se quitó la capa y la pelliza, que dejó en el suelo junto con el resto de la ropa. Las botas le llevaron algo más de tiempo, pues le costó desabrocharlas con los dedos entumecidos, pero insistió y finalmente logró quitárselas junto con las medias.

Abrió entonces la solapa de la tienda, se arrodilló junto a la entrada y fue escurriendo cada prenda lo mejor que pudo. Cuando hubo terminado, volvió a cerrar, se quitó el vestido y las enaguas y ocultó su desnudez bajo la capa recién escurrida. Repitió el proceso con el vestido y las enaguas. Después se escurrió el pelo y vació las botas de agua. Más tarde volvió a ponerse el vestido y extendió el resto de la ropa en el suelo para que pudiera secarse un poco. Acababa de terminar cuando oyó la voz de una mujer junto a la tienda.

- ¿Señorita Mallington?

- Si -Josie se acercó a abrir la tienda-. Soy Josephine Mallington.

La mujer que allí se encontraba tenía una altura y complexión similares a Josie. Pero era muy morena y su cara revelaba que debía de tener tal vez unos años más. Llevaba el pelo casi tapado por la capucha de la capa marrón que cubría su cuerpo. Sus ojos eran suaves y castaños, enmarcados por las pestañas más largas que Josie había visto jamás.

- El capitán Dammartin dice que necesitáis ropa. Yo os doy la mía.

Ambas se miraron durante un minuto antes de que Josie asintiera.

- Por favor, entrad -dijo mientras se echaba a un lado-. Es muy amable por vuestra parte prestarme un vestido. Mi baúl ha desaparecido y la ropa que llevaba está mojada.

- Mojada, sí -dijo la mujer, y contempló las prendas extendidas en el suelo.

- Pensé que tal vez podrían secarse un poco -aclaró Josie.

La mujer la miró con expresión serena.

- No se secarán ahí. Hace demasiado frío.

- Probablemente tengáis razón -dijo Josie-, pero me pareció mejor que dejarlas apiladas en un rincón.

Josie no sabía si la mujer la entendía o no, pues no contestó.

- Por favor, sentaos, quitaos la capa -señaló con la mano hacía la mesa y las sillas.

Al principio pensó que la mujer declinaría la oferta, pero entonces se quitó la capucha y se sentó en una de las pequeñas sillas de madera.

- Gracias.

Josie miró a la mujer. Era hermosa, con el pelo mojado y recogido, aunque algunos rizos le caían sueltos sobre los hombros. Su piel era suave. No parecía que hubiera pasado el día caminando o sentada durante horas sobre un burro bajo la lluvia. No, aquella mujer no parecía preocupada.

- Para vos -dijo mientras le ofrecía un paquete rojo y negro.

- Gracias -respondió Josie.

- Yo soy Rosa.

- Gracias, Rosa.

Rosa se desabrochó la capa y se la quitó.

Josie se fijó en su vestido. Era de un tejido rojo y negro que suavizaba los tonos oscuros de su piel, con un corte típico español sobre una camisola blanca. Pero no fue el color lo que llamó su atención, fue el corpiño ajustado y el acentuado escote de la camisola que llevaba debajo.

Al contrario que las cinturas altas tan de moda entre las damas británicas y francesas, aquel vestido era una reminiscencia de un estilo más antiguo, con la cintura baja y ajustada. El vestido revelaba gran parte de la figura de Rosa y dejaba muy poco a la imaginación.

- ¿Deseáis que os ayude a vestiros? -preguntó Rosa.

- No, gracias -Josie sintió el rubor en sus mejillas-. Puedo arreglármelas -esperaba que el vestido que tenía doblado en las manos no fuera una copia del que llevaba Rosa.

- Sois la hija del teniente coronel inglés -dijo la otra mujer tras una pausa.

- Sí.

- El que asesinó al padre del capitán.

- Mi padre no asesinó al mayor Dammartin. La historia ha sido un poco tergiversada por los franceses.

Rosa se encogió de hombros en un gesto insolente.

- Gracias, Rosa -dijo Josie con frialdad-. Te devolveré la ropa en cuanto la mía esté seca -se puso en pie para indicarle a la mujer que su conversación había acabado.

- No hace falta -dijo Rosa-. El capitán Dammartin me ha dado dinero. Quedaos con la ropa.

- ¿El capitán Dammartin te ha pagado?

Rosa asintió y sonrió.

- Sí, me ha dado dinero. Es muy amable.

Josie tuvo entonces una sospecha. Se sonrojó al pensar en el tipo de relación que podía tener el capitán Dammartin con aquella mujer.

- No eres prisionera de los franceses, ¿verdad?

- ¿Prisionera? -Rosa pareció casi estar riéndose de ella-. No, mademoiselle, no soy prisionera… Nada es simple en el amor y en la guerra -dijo mientras se ponía la capucha-. Adiós, señorita Mallington -añadió antes de abandonar la tienda.

Dammartin dejó su casco en un rincón de la tienda y se pasó una mano por el pelo. La tienda estaba vacía. Él estaba allí de pie, disfrutando de aquellos pocos minutos de soledad. Estaba cansado y tenía frío. Le dolían los huesos y tenía hambre. Igual que cualquier hombre que sirviera por debajo de él. Pero no era eso lo que le inquietaba. Se pasó la mano por la barba incipiente y suspiró. Estaba nervioso. Un sonido junto a la tienda lo alertó. En ese momento entró el sargento Lamont.

- Capitán -dijo el hombre-, Rosa le ha llevado la ropa a mademoiselle Mallington.

- Bien. Gracias, Lamont. ¿Le has dado a Rosa el dinero?

- Sí. Le he dicho que no debería aceptarlo, pero quiere ahorrar.

- ¿Para vuestro futuro juntos?

Lamont se rió.

- Ella no se quedará con un viejo como yo. Pronto se irá.

- No, amigo mío -dijo Dammartin-. No lo creo. La has salvado de una experiencia terrible para cualquier mujer. No lo olvidará.

- No le exijo nada.

- Y por eso se quedará. Seguir a los hombres en campaña no es fácil para ninguna mujer. Debe de haber algo que le haga quedarse.

Lamont se encogió de hombros como si no lo supiera, pero Dammartin sabía de lo que hablaba.

- ¿El baúl de mademoiselle Mallington no ha aparecido?

- Hemos registrado todo el equipaje, incluyendo el de las mujeres. No ha aparecido.

- No podría haberse caído -dijo Lamont. Ambos se quedaron mirando-. Y no es fácil robar un baúl a plena luz del día.

- ¿Y no se te ocurre pensar por qué alguien querría robar el baúl de una mujer inglesa? -preguntó Dammartin.

- No fueron las mujeres. Rosa sabe todo lo que hacen. No les gusta mademoiselle Mallington, pero no se atreverían a robar nada del equipaje de los oficiales. Ellas no se lo han llevado.

- No, las mujeres no están detrás de esto, Claude. Incluso aunque hubieran querido el baúl, no habrían podido levantarlo.

- Hay otra posibilidad. Mallington es un hombre muy odiado y no hay nadie en esta compañía que no sepa que ella es su hija. Ha llovido mucho. Ella tiene frío. Está empapada. ¿Y ahora no tiene ropa seca que ponerse? Tal vez estén gastándole una broma pesada para que sufra.

- Tal vez -dijo Dammartin, pero en su corazón no creía que ése fuera el caso. Si no se equivocaba, los diarios del teniente coronel Mallington estaban detrás del robo-. Pregunta entre tus hombres, de manera informal. Un baúl no puede desaparecer sin más. Alguien tiene que haber visto algo.

- Sí -convino Lamont-. La comida casi está lista. ¿Quieres que le lleve una bandeja a mademoiselle Mallington?

- Lo haré yo. Deseo hablar con ella.

Lamont miró a su capitán y esbozó una sonrisa.

- No me mires así, Lamont. Si quisiera compañía femenina de la que estás pensando, iría a buscarla a la caravana de las mujeres. No voy a olvidar quién era el padre de mademoiselle Mallington -pero incluso mientras lo decía, Dammartin sabía que aquello no era cierto. Jamás había visitado a una de las mujeres de la caravana, y en cuanto a la otra, ya había estado a punto de olvidarse de quién era su padre.

Lamont se carcajeó y se marchó.

Josie acababa de terminar de atarse el corpiño del vestido.

- Excusez-moi, mademoiselle -la voz que sonó al otro lado de la tienda era sin duda la del capitán Dammartin.

Observó lo mucho que dejaba ver el escote del vestido de Rosa y suspiró.

- Un momento, por favor.

Miró a su alrededor aterrorizada, en busca de cualquier cosa con la que pudiera preservar su pudor.

No había nada salvo la ropa húmeda extendida en el suelo y las sábanas de la cama. Se acercó a la cama, tiró de la manta y se la puso sobre los hombros apresuradamente.

- ¿Mademoiselle Mallington? -insistió él y, sin esperar más, entró en la tienda.

- Capitán Dammartin -Josie se volvió para mirarlo, asegurándose de que la manta estuviese bien sujeta.

- Vuestra cena.

Josie se fijó entonces en la bandeja que llevaba, y que dejó sobre la mesa.

- Gracias, capitán -dijo ella, y le dirigió una mirada suspicaz, pues le parecía extraño que le hubiese llevado la comida él mismo.

Dammartin señaló hacia la mesa.

Josie se sentó en una de las sillas y él en la otra.

- ¿Tenéis noticias sobre mi baúl?

- Por desgracia no -contestó Dammartin. Destapó el odre de vino que había sobre la bandeja y llenó la copa que había al lado. Obviamente tenía intención de quedarse-. Comed antes de que se enfríe.

Josie asintió, levantó la cuchara y comenzó a comerse el estofado.

Vio cómo Dammartin se fijaba en la manta que le cubría los hombros y luego en la falda roja y negra que le cubría las piernas.

- Veo que Rosa os ha traído el vestido.

Josie asintió de nuevo.

- Devolveré la ropa lo antes posible -dijo.

- No es necesario. Rosa ha sido recompensada por la pérdida.

- Eso me ha dicho -levantó la mirada y, por primera vez, no lo vio como al capitán francés que había asaltado el monasterio de Telemos, ni como a un oficial del ejército de Bonaparte, ni siquiera como al enemigo. Lo vio simplemente como a un hombre.

Se dio cuenta de que apenas sabía nada de él, salvo la historia de su padre. No sabía si estaba casado, si tenía hijos, si se llevaba a la hermosa Rosa a la cama por las noches. Josie tampoco sabía por qué pensar en él con la mujer española le producía tanta disconformidad. No debería haberle importado en lo más mínimo, pero se daba cuenta de que sí importaba, y mucho. No quería pensar en Rosa.

Dio un trago al vino.

- ¿Estáis casado, capitán Dammartin?

La sorpresa fue evidente en sus ojos. Vaciló antes de responder.

- No estoy casado.

El corazón se le aceleró ligeramente. Se fortificó con un poco más de vino.

- Rosa no es prisionera de los franceses.

Él arqueó una ceja.

- No, no es prisionera.

El silencio se hizo más tenso dentro de la tienda en aquel instante.

Josie lamentó su impulsividad. Él era el enemigo. Ella era su prisionera. ¿Qué importaba lo que hiciera? ¿Por qué estaría en la tienda con ella?

- Rosa es la mujer del sargento Lamont -dijo Dammartin.

Otro silencio. Incómodo. Tenso.

- Pensé que… -Josie dio otro trago al vino y empezó de nuevo-. Me sorprende, nada más, dado que es española.

- Lamont la salvó de ser violada y azotada por un grupo de la guerrilla española cerca de su pueblo.

- ¿Y por que iba su propia gente a hacerle eso?

- Pensaban que estaba confraternizando con el enemigo.

- ¿Y estaba… confraternizando?

- Era inocente de todos los cargos, pero en España la gente se exalta mucho con todo lo referente a nuestro ejército. Si hubiera vuelto a su pueblo, la habrían matado.

- Así que ha viajado con vuestro ejército desde entonces.

- Sigue a Lamont y sólo a él -le explicó Dammartin.

- Porque la salvó -dijo ella con voz temblorosa, mientras lo miraba a los ojos.

- Sí.

Se quedaron mirando en silencio, sabiendo que el asunto se parecía bastante a algo que los atañía a los dos.

Fue Josie la que apartó la mirada.

- Gracias por traerme la cena -dijo mientras colocaba el plato vacío en la bandeja. Se puso en pie con la esperanza de que Dammartin captase la indirecta y se marchase.

Él levantó el odre de vino y le rellenó la copa.

- Ha sido un día duro, señor, estoy cansada y…

- Sentaos, mademoiselle -dijo él sin alterarse.

A pesar del destello de alarma en los ojos de mademoiselle Mallington, Dammartin sabía que no podía seguir aplazando sus preguntas por más tiempo.

- Parecíais muy afectada por la desaparición de vuestro baúl.

- Así es -confirmó ella.

- La ropa puede reemplazarse -se fijó en la manta gris alrededor de sus hombros, sabiendo que escondía un vestido español de corte bajo.

Ella asintió ligeramente.

- No paro de preguntarme por vuestra reacción ante la desaparición.

- No entiendo qué queréis decir, señor -dijo ella sin mirarlo, aunque comenzó a juguetear nerviosa con la cuchara.

- Parecíais afligida, asustada, temerosa.

- Tenía frío y estaba empapada, y acababa de descubrir que todas mis posesiones habían sido robadas. ¿Qué reacción esperabais, capitán?

- ¿Durante cuánto tiempo seguisteis a vuestro padre, mademoiselle Mallington?

- Casi toda mi vida.

- ¿Cuántos años tenéis?

- Tengo veintidós años -respondió ella.

Tan joven, pensó Dammartin. Demasiado joven para verse en aquella situación. Pensó de nuevo en el egoísmo absoluto del coronel Mallington.

- Entonces conocéis bien los rigores de la vida de campaña.

- Sí, pero… -frunció el ceño-. No entiendo qué tiene que ver esto con la desaparición de mi baúl.

- Me pregunto por qué una mujer que ha mostrado tanta valentía y resistencia, debería disgustarse tanto por un poco de ropa desaparecida.

Ella se quedó muy quieta.

- Y se me ocurre que tal vez la dama guardase en ese baúl algo más preciado que la ropa. Algo que no desee que caiga en manos francesas.

Ella agarró con fuerza la cuchara.

- ¿Podría ser ése el caso?

Mademoiselle Mallington se quedó mirando fijamente a la cuchara y Dammartin vio lo blancos que estaban sus nudillos.

Dejó que el silencio se alargara para incrementar así la tensión entre ellos.

- Empiezo a pensar en qué es lo más importante para mademoiselle Mallington.

Ella contuvo la respiración.

- Y me doy cuenta de que la respuesta es su padre.

Ella lo miró con ojos desorbitados.

Dammartin se inclinó hacia delante.

- Los diarios del teniente coronel Mallington estaban en vuestro baúl.

La cuchara cayó sobre el plato. Ella levantó la cabeza y lo miró con dolor y con rabia.

- ¡Fuisteis vos! -susurró, se puso en pie y la silla cayó hacia atrás-. ¡Vos robasteis mi baúl!

- Mademoiselle Mallington -dijo él poniéndose en pie también.

Pero ella retrocedió y lo miró con odio.

- Y ahora que no encontráis lo que buscáis, recurrís a mí para descubrir… -se llevó los dedos a la boca, como para detener las palabras.

Dammartin se acercó, pero ella siguió retrocediendo y negando con la cabeza.

- En ningún momento pensé que pudierais haber sido vos.

- Mademoiselle…

- Dejadme en paz.

Dammartin la rodeó con sus brazos y la estrechó contra su cuerpo.

Ella intentó zafarse, pero la sujetó con fuerza, consciente del temblor de su cuerpo.

- Escuchadme.

- No -negó con la cabeza y le dio un empujón con fuerza en el pecho-. ¡Dejadme en paz!

- Josephine -la miró a los ojos, necesitaba que lo comprendiese-. Yo no robé vuestro baúl. ¿Por qué necesitaría hacer tal cosa? Si hubiera querido registrarlo, ¿no creéis que habría venido y lo habría hecho sin más?

Josie miró a los ojos de Dammartin y sus palabras penetraron en la niebla que cubría su cerebro.

Tenía razón. Dammartin habría vaciado todo el baúl ante sus propios ojos sin el menor escrúpulo.

- Yo… -negó con la cabeza, sin querer traicionar más a su padre al admitir la existencia de los diarios. Dammartin seguía siendo francés. Seguía siendo su enemigo-. Os equivocáis, capitán. No había diarios en mi baúl.

- Tal vez -dijo él, pero Josie sabía que no estaba convencido.

- Me gustaría que me devolvieran mis posesiones, nada más.

- Un baúl no es fácil de ocultar. Si está aquí, lo encontraremos. Descubriré quién está detrás de todo esto.

Era francés. Era el enemigo. Pero en aquel momento creyó lo que decía. Y una vez superado el pánico, se dio cuenta de que seguía entre sus brazos, y de que estaba mirándola con una intensidad que le provocaba escalofríos.

- Tenéis frío -dijo él.

- No -susurró Josie, consciente de que estaba temblando. Debería haberse zafado, pero se quedó allí.

Sintió la caricia de su pulgar en su boca. Sólo se oía el sonido de sus respiraciones.

- Mademoiselle -susurró él sin alterar la intensidad de su mirada. Josie no podía mirar hacía otro lado. Era como sí estuviese hipnotizada, incapaz de moverse, ajena a todo salvo a él, y a la tensión que parecía unirlos-. Josephine, que Dios me ayude, pero me tientas a perder mí alma entera.

Deslizó la mano y la colocó en su nuca. Agachó entonces la cabeza y Josie supo que iba a besarla. Lentamente giró la cabeza en respuesta, la manta se resbaló de sus hombros y cayó al suelo.

Se oyó un ruido fuera; unos pasos en la hierba y un hombre aclarándose la garganta.

Se quedaron helados.

- Capitán Dammartin -dijo el hombre.

El hechizo se había roto.

Josie fue consciente de la verdad de su situación. Tenía una de las manos de Dammartin enredada en el pelo, la otra en la espalda. La manta yacía en el suelo y dejaba ver el vestido de Rosa en todo su esplendor. Sus cuerpos parecían estar pegados.

Dammartin la soltó y se dirigió hacia la entrada de la tienda. La abrió ligeramente para que quien fuera que estuviera allí no pudiera ver a Josie.

Hablaron brevemente en francés. Hablaban tan bajo que Josie tuvo que esforzarse por escucharlos. No entendió todas las palabras, pero captó lo suficiente para saber por qué el sargento Lamont había estimado oportuno interrumpir a su capitán. El farol de dentro de la tienda proporcionaba la iluminación perfecta para aquel juego de sombras. Los movimientos del capitán y los suyos eran evidentes para cualquiera que estuviera fuera de la tienda… su encuentro no había pasado inadvertido para los hombres. Josie se sonrojó al pensarlo.

Si Dammartin se sentía avergonzado, no se notó en su rostro cuando finalmente se volvió para mirarla.

- Perdón, mademoiselle, debo irme.

Ella se mordió el labio, sin saber qué decir, sabiendo lo que habían estado a punto de hacer.

Dammartin le dirigió una última mirada antes de darse la vuelta y desaparecer.

Capítulo Nueve

Tras quedarse sola, Josie apagó el farol antes de desvestirse para irse a la cama. Se quedó sólo con el camisón de Rosa y volvió a colocar la manta sobre la cama antes de meterse dentro.

Se quedó allí tumbada en la oscuridad, en silencio. El corazón le latía con fuerza y no podía dejar de temblar pensando en lo que habría ocurrido si Lamont no los hubiera interrumpido. Dammartin la habría besado y ella le habría devuelto el beso. Estaba segura de ello. No habría sido un beso a modo de castigo, ni para humillarla delante de sus hombres, sino un beso real entre un hombre y una mujer.

Se llevó los dedos a la boca. Sabía que ella había deseado que la besara; él, el capitán Pierre Dammartin, el hombre responsable de la muerte de su padre. Era una certeza horrible que hacia que se sintiese terriblemente culpable y avergonzada. ¿Qué habría dicho su padre? Se suponía que debía luchar contra el enemigo, no confraternizar con él. Y recordó lo que Dammartin había dicho de Rosa y las terribles consecuencias de las acusaciones contra ella.

- Papá, perdóname -susurró en la oscuridad. Se quedó allí tumbada largo rato, pensando en lo que había estado a punto de hacer.

Josie había pasado casi toda su vida en el ejército rodeada de soldados. Había habido muchos oficiales que se habían mostrado amistosos con ella, algunos le habían dado la mano, pero ninguno había intentado besarla. Los hombres no la veían de esa forma. Ni siquiera durante el horrible año en Inglaterra, cuando había sido expuesta ante cualquier hombre joven con la esperanza de conseguirle un marido. Josie, que podía cabalgar un caballo más deprisa que casi cualquier hombre y disparar un fusil con puntería, se había mostrado torpe y había hecho el ridículo. Los hombres habían considerado su torpeza como algo de lo que reírse; las mujeres se habían mostrado más maliciosas.

Dammartin era diferente; él no se reía de ella, no hacía que se sintiese tonta e inepta. De hecho, hacía que se sintiese viva y excitada, que quisiera besarlo y sentir sus brazos a su alrededor. Con él se olvidaba de todo lo demás; de los diarios, de su padre, de los bandidos y de Telemos. Sólo estaba el capitán francés y la idea de un beso… y aquella certeza la horrorizaba.

Entornó los ojos en la oscuridad, como si pudiera ver a través de dos capas de lona, hacia la tienda vecina, donde se encontraban Lamont, Molyneux y… Dammartin. Un escalofrío recorrió su espalda sólo al pensar en su nombre. Cerró los ojos y rezó para obtener la fuerza necesaria para resistirse a su naturaleza lujuriosa.

Pero Dammartin no estaba en la tienda de al lado. Sólo Molyneux se encontraba allí. Dammartin y Lamont estaban en el campo, bajo un bosquecillo que, a pesar de estar lejos de las tiendas, les proporcionaba una buena perspectiva del campamento. Lamont estaba fumando su pipa y el dulce aroma del tabaco los envolvía. De vez en cuando caía alguna gota de las ramas desnudas de los árboles, restos del aguacero caído durante el día.

No había estrellas. El brillo de la luna estaba enmascarado por una densa capa de nubes. La noche era oscura y sombría.

- La deseas, a la mujer inglesa -dijo Lamont de pronto.

- Es la hija del asesino de mi padre -contestó Dammartin-. Lleva el apellido que yo he odiado durante tanto tiempo. Es británica, mi enemiga, la única mujer que debería repelerme -sonrió ante la ironía-. Y nada de eso es suficiente para detenerme. Eso es un problema, Claude.

- Algunos problemas se resuelven fácilmente.

- Éste no.

Lamont no dijo nada.

- En lo que respecta a mademoiselle Mallington, parece que ya no puedo confiar en mi propia determinación. Si no nos hubieras interrumpido…

- Siento haber estropeado el momento, pero pensaba que tal vez desearías…

- Has hecho bien -dijo Dammartin-. Te agradezco que me detuvieras.

- ¿De verdad?

- ¿Crees que quiero insultar la memoria de mi padre?

- Sé lo que te produjo su asesinato, Pierre.

Dammartin apartó la vista y miró hacia la tienda donde se encontraba la chica.

- ¿Y qué pasa con ella? -preguntó Lamont-. Por lo que he visto esta noche, tampoco te evita.

Dammartin pensó en la suavidad de la mirada de Josephine Mallington, en sus labios dulces y en lo bien que se amoldaba a su cuerpo cuando la abrazaba.

- Eso no cambia nada. Sigue estando mal.

- Ha habido algo entre vosotros desde el principio; una chispa, una atracción, llámalo como quieras. No puedes luchar contra un deseo tan poderoso, porque siempre acabará ganando. Si realmente no deseas haberte acostado con ella antes de que lleguemos a nuestro destino, entonces sólo hay una cosa que puedes hacer: enviarla al cuidado de otro; Emmern, La Roque o uno de los oficiales de infantería. No importa quién, siempre y cuando ella no esté aquí contigo. De lo contrario… -se encogió de hombros-. Es elección tuya.

- Estoy seguro de que aún posee información sobre Mallington que puede sernos útil. Si dejo que se vaya, entonces perderé la esperanza de comprender por qué Mallington mató a mi padre. Y hay que considerar otro asunto, Claude -pensó entonces en los diarios-. La pérdida del baúl de mademoiselle Mallington tal vez no sea tan sencilla como parece. Sospecho que tenía los diarios de su padre escondidos en algún tipo de compartimento secreto dentro del baúl.

- Ahora entiendo por qué se disgustó tanto al saber que el baúl había desaparecido. ¿Cómo sabría el ladrón de la existencia de los diarios?

- No lo sé. Mademoiselle Mallington no es tan tonta como para hablar de ellos con nadie de aquí. La otra tarde, cuando estaba con ella, mencionó algo sobre los diarios, pero estábamos lejos del campamento y estábamos solos. Pero podría haber habido alguien escuchando.

- Si ése fuera el caso, tendría que haber sido uno de nuestros hombres. No me gusta esa idea.

- A mí tampoco.

- Hay algo raro en el aire, Pierre.

- Yo también lo noto.

Se quedaron sentados en silencio. El humo de la pipa ascendía y se perdía en el cielo nocturno.

- ¿Qué harás con mademoiselle Mallington? -preguntó Lamont.

Ambos se quedaron mirando hacia la tienda de Josie.

- No lo sé, amigo. La verdad es que no lo sé.

El día siguiente amaneció gris, pero sin lluvia. A pesar de su ausencia, el terreno aún estaba mojado.

Josie se despertó sintiéndose sorprendentemente calmada. La noche anterior con Dammartin había sido una aberración, una locura pasajera que no volvería a ocurrir. Se encontraba cansada y había perdido todas sus pertenencias, incluyendo los diarios. Y Dammartin había averiguado la verdad. No era de extrañar que se hubiera mostrado receptiva a fantasías extrañas. Pero aquél era un nuevo día y Josie se sentía fuerte de nuevo; lo suficientemente fuerte para enfrentarse al capitán francés.

- ¿Mademoiselle Mallington?

Dio un respingo y el corazón se le aceleró, pues la voz que había pronunciado su nombre estaba junto a la tienda.

- Soy yo, Lamont -salió de debajo de las mantas y se puso una sobre los hombros-. Ya voy.

- El capitán me envía con comida para vos -Lamont le entregó una taza y un plato.

- Gracias, señor -respondió ella con las mejillas sonrojadas. El aroma del café y del pan caliente con miel hizo que le rugiera el estómago-. No lo comprendo…

- Hemos apagado los fuegos -dijo Lamont a modo de explicación-. Nos marcharemos pronto. El capitán Dammartin me envía a recoger vuestra cama y la ropa mojada para transportarla. Esperaré aquí hasta que esté lista.

Josie asintió y desapareció de nuevo dentro de la tienda para ponerse el vestido de Rosa antes de regresar con su propia ropa, doblada y todavía húmeda, colocada sobre las mantas y la almohada.

Lamont no dijo nada, simplemente recogió las cosas y se alejó.

Josie lo observó irse y miró más allá, en la distancia. Allí, en su línea de visión, estaba el capitán Dammartin hablando con un soldado. Llevaba puesto el uniforme y parecía relajado. Mientras lo miraba, él levantó la vista y, por un momento, sus miradas se encontraron.

Josie volvió a meterse apresuradamente en la tienda, con las mejillas sonrojadas. Con manos temblorosas se bebió el café, se comió el pan y finalmente el corazón se le tranquilizó lo suficiente para permitirle arreglarse un poco el pelo. Entonces oyó voces fuera, las voces de los soldados. Los hombres de Dammartin se disponían a desmontar la tienda. Josie agarró su capa de lana, aún mojada, y su pequeño bolso de cuero y se dispuso a encarar el nuevo día.

Tras las palabras de Lamont la noche anterior, Dammartin procuraba mantenerse alejado de Josephine Mallington, pero, aunque había enviado a su sargento a recoger su ropa, fue en su propio baúl donde la guardó.

«Ha habido algo entre vosotros desde el principio; una chispa, una atracción, llámalo como quieras. No puedes luchar contra un deseo tan poderoso, porque siempre acabará ganando». Aquellas palabras lo atormentaban. Pero Dammartin lucharía y, a pesar de la advertencia de Lamont, ganaría… tenía que ganar, por todo aquello en lo que creía, por su padre.

El lujo de la tienda del mayor La Roque hacia que la de Dammartin pareciese la de un campesino. Normalmente el mayor prefería ocupar alguna casa local cuando acampaban. Aquella noche, en mitad de las montañas y sin edificios cerca, no le había quedado más remedio que dormir bajo la lona de una tienda al igual que el resto de sus oficiales. En la lona era donde acababan las similitudes.

Para empezar, la tienda del mayor era enorme, con una partición que la separaba en dos habitaciones. Por otra parte, estaba decorada con bonitas alfombras y algunos muebles. Dentro del comedor donde el mayor iba a dar la cena, había una gran mesa sobre la que habían colocado un mantel blanco a juego con las servilletas, vajilla de porcelana y copas de cristal. A lo largo de la mesa había tres candelabros con velas de cera que ardían extravagantemente. En una pequeña bandeja había decantadores de vino tinto y blanco. El brandy no lo llevarían hasta más tarde. Había diez invitados para cenar, todos ellos oficiales.

Hablaron de su misión y de que pronto llegarían a Ciudad Rodrigo. Hablaron de Bonaparte y de París. Hablaron de las rameras que seguían al batallón. Comieron. Bebieron, Fumaron puros. Esnifaron rapé. La luna estaba bien alta en el cielo cuando el mayor anunció el fin de la velada.

Dammartin dejó que los demás se marcharan primero y aguardó a que se hubieran ido para hablar.

- Me preguntaba si podría hablar con vos… de manera informal.

- Por supuesto, Pierre -La Roque le pasó un brazo por encima de los hombros-. Vamos, siéntate. Tomemos una copa juntos -sirvió brandy en dos vasos y le entregó uno a su ahijado-. ¿Cómo van las cosas en los dragones?

- Bien.

- ¿La presencia de tu prisionera no te causa problemas?

- Ninguno -respondió Dammartin, preguntándose si el mayor habría oído algo sobre la noche anterior.

- Bien, bien. Me alegra oírlo. Pensaba que el hecho de que sea la hija de Mallington podría afectar a tu sensibilidad.

- Nada a lo que no pueda enfrentarme -contestó Dammartin.

- ¿Sabe ella lo que hizo Mallington?

- Se niega a creerlo.

- Supongo que es normal.

- El baúl de mademoiselle Mallington ha sido robado recientemente.

- No me sorprende que su presencia haya despertado el desprecio entre nuestros hombres. Todo el mundo sabe quién era su padre.

- No creo que sea tan simple. De eso quería hablar.

La Roque arqueó las cejas sorprendido.

- Creo que tal vez hubiera escondido algunos de los diarios de campaña de su padre dentro del equipaje. No puedo estar seguro, pero estoy casi convencido. Creo que el baúl fue robado por los diarios.

- ¿Pero por qué iba ella a llevar los diarios de su padre?

- Tal vez porque nadie los buscaría en el equipaje de su hija.

- Pierre, estás demasiado obsesionado con Mallington. Ni siquiera sabes que los diarios estuvieran en el baúl. Es más probable que uno de tus soldados lo robara como broma por tratarse de la hija de Mallington. Me sorprende que haya tardado tanto tiempo en ocurrir algo así. Al fin y al cabo la odian -La Roque suspiró, se echó hacia delante y le puso una mano en el hombro-. Pierre, Mallington está muerto. Debes olvidarte de esto y seguir adelante, por la memoria de tu padre.

- Tal vez tengas razón.

- Quizá fuese mejor enviar a mademoiselle Mallington con mi compañía. Al menos así no estaría cerca para despertar recuerdos dolorosos -sugirió La Roque.

Dammartin pensó en el consejo de Lamont y por un momento estuvo tentado de aceptar la oferta de su padrino, pero eso sería admitir que Josephine Mallington tenía poder sobre él, y no estaba dispuesto a hacer tal cosa.

- Gracias, pero no. Puedo encargarme de ella.

El mayor se terminó el brandy y se puso en pie.

- Si cambias de opinión, sólo tienes que decirlo. Sabes que sólo quiero que las cosas sean más fáciles para ti -se tambaleó ligeramente y le dio un beso en la mejilla-. Buenas noches, Pierre.

- Buenas noches -dijo él antes de salir de la tienda.

La Roque se quedó en la entrada de la tienda viendo cómo se alejaba. Se quedó allí incluso después de que Dammartin hubiera desaparecido en la oscuridad, y entonces la sonrisa desapareció de su cara y su mirada se volvió dura y pensativa.

Josie se despertó de golpe, con el corazón acelerado y la garganta seca. Se quedó muy quieta y dejó que la imagen del monasterio de Telemos se borrase lentamente. Se obligó a respirar lentamente, se secó las lágrimas y se sonó la nariz.

La noche estaba inusualmente tranquila. Era como si el silencio siseara en sus oídos.

Tiró de la manta para taparse hasta la barbilla.

Se obligó a mantener los ojos abiertos hasta que la pesadilla pasase del todo, pero era como si nada pudiese detener los pensamientos en su cabeza. Incluso con los ojos puestos en el techo, podía ver las balas atravesando la puerta del monasterio. Sin piedad, la pesadilla volvió a atraparla entre sus garras y Josie cerró los ojos.

El olor a sangre y a pólvora estaba por todas partes. La fila de seis hombres agachados frente a la puerta, su padre a la izquierda y el muro a la derecha. Era casi como si pudiera sentir el peso del fusil que ella sostenía, y la terrible lentitud con la que lo cargaba. Sus dedos no se movían lo suficientemente deprisa y sentía la frustración provocada por su propia torpeza. El ruido a su alrededor era ensordecedor y sabía que el ataque no fallaría. Pero no eran los franceses los que disparaban a través de la puerta, sino los bandidos.

Smith recibió un balazo en el muslo y siguió disparando. Cleeves cayó sin apenas hacer ruido, con un agujero de bala en la frente. Los mosquetes de los otros disparaban mucho más deprisa que el de Josie. Oyó a su padre gritar «¡No nos rendiremos!». Pero al mirar hacia la puerta vio la cara del bandido riéndose.

Josie se incorporó de un salto, plenamente despierta. Las mantas cayeron al suelo y, tras agarrar una de ellas, corrió hacia la entrada de la tienda y salió a la oscuridad de la noche.

Se quedó allí de pie, con la manta sobre los hombros mientras se dejaba envolver por la paz.

No sabía qué hora era, pero a juzgar por la quietud del campamento y las hogueras apagadas, debía de ser tarde. Todos estaban en sus tiendas durmiendo. Todo estaba en silencio.

Sólo llevaba allí unos minutos cuando oyó pisadas en la hierba provenientes de la zona donde estaban los caballos. Se giró hacia su tienda y luego volvió la cabeza instintivamente ante la presencia que sintió.

Dammartin estaba de pie al otro lado de lo que quedaba del fuego. Las pequeñas llamas iluminaban su rostro desde abajo y le daban un aspecto peligroso.

Josie sintió un escalofrío recorriendo su espalda. Asintió ligeramente con la cabeza y volvió a girarse hacia la tienda.

- Mademoiselle Mallington -su voz era suave como una caricia y, cuando volvió a mirarlo, vio que se había colocado tras ella.

- Capitán Dammartin -susurró Josie.

Estaba increíblemente guapo.

Josie sintió las campanas de alarma en su cabeza. Dio un paso hacía atrás y sintió el roce de la tienda contra su camisón. El frío del suelo ascendió por su cuerpo a través de sus pies descalzos.

- ¿No podéis dormir? -preguntó él.

- No -contestó ella con un leve movimiento de cabeza. Dammartin la miraba con la misma expresión intensa que la noche anterior en la tienda, antes de la interrupción de Lamont. Y aunque sabía que no debía, Josie no pudo evitar devolverle la mirada.

Se quedaron mirando en silencio. La tensión que circulaba entre ellos los mantenía allí parados, y ninguno parecía capaz de hablar.

Él se acercó, de modo que ya no había nada que separase sus botas altas de caballería del dobladillo de su camisón.

Josie comenzó a sentirse nerviosa y apartó la mirada, sabiendo que no debía estar allí en mitad de la noche hablando con aquel hombre que era su captor, el responsable de la muerte de su padre. Tenía que irse, alejarse mientras pudiera.

- Debería irme -dijo agachando la cabeza.

- No.

Josie sintió el calor de su mano estrechando la suya y volvió a mirarlo. Se quedó capturada por la magia de la luz de la luna sobre su rostro.

Sin soltarle la mano, Dammartin le acarició la mejilla con la otra. Lentamente, casi rozándola.

- Mademoiselle Mallington -dijo suavemente-. Josephine -sus ojos estaban llenos de una emoción que no había visto antes.

Sabía que la besaría, y ella deseaba que lo hiciera.

Él agachó la cabeza, ella se puso de puntillas, levantó la cara y separó los labios expectante.

La besó con tanta intensidad que le hizo olvidarse de todo lo demás. Era como si hubiera esperado toda su vida aquel momento, aquella maravillosa sensación que era mucho más que un simple beso.

La rodeó con los brazos y la mantuvo allí. Josie comenzó a deslizar las manos por la lana de su chaqueta y sintió la fuerza de los músculos de su espalda. Y entre su calor, entre su aroma y el ligero sabor a brandy de su boca, Josie tuvo la sensación de que aquello tenía que ocurrir, que aquél era su destino y que jamás se había sentido mejor.

No se acordó de que era el enemigo. Se olvidó de su padre y de los terribles acontecimientos de Telemos. Se perdió en aquel beso y todo lo demás dejó de existir.

Él la besó suavemente y disfrutó de la dulzura de su boca. Sabía a inocencia, a bondad y a una pureza que alejaba la oscuridad de su alma.

Durante mucho tiempo no había hecho más que pensar en vengarse del hombre que había asesinado a su padre. Y ahora tenía a la hija de éste entre sus brazos, y había algo en ella tan incorruptible y puro que llenaba su mente y no le quedaba espacio para pensar en nada más.

La deseaba por completo. Ella era como una delicada almohada sobre la que un hombre apoyaría la cabeza y no querría levantarse jamás. La deseaba y su cuerpo ardía con la necesidad.

Ella le devolvió el beso con ardor, pero aun así él sabía de su inocencia. Los ligeros movimientos de sus manos en su espalda y la presión de su cuerpo calentaban su sangre hasta hacerle olvidar que estaba en las frías llanuras de Iberia. Dammartin nunca había sentido nada parecido, y no quería que parase.

Deslizó la mano bajo la manta y acarició las curvas de su cuerpo de mujer a través del lino del camisón, sabiendo que sólo esa prenda lo separaba de su desnudez. Le agarró las nalgas y la presionó contra su erección mientras seguía devorando su boca y explorándola con la lengua.

- Josephine -susurró mirándola a los ojos. Le acarició el pelo y la mejilla, y sintió su respiración entrecortada contra sus dedos.

- Capitán Dammartin -contestó ella.

- Pierre -dijo él-. Mi nombre es Pierre.

- Pierre -susurró antes de que volviera a besarla.

La deseaba, la deseaba más que a la vida misma.

Se oyó un ruido. Dammartin miró hacia la tienda que compartía con su teniente y su sargento. Advirtió un movimiento, el tambaleo de un hombre con una necesidad en mitad de la noche.

Reaccionó al instante, metió a Josephine en la tienda y él regresó corriendo al otro lado del fuego para fingir que acababa de regresar.

Molyneux apareció en la entrada de la tienda con el pelo revuelto y cara de dormido.

- ¿Capitán? -preguntó con un bostezo.

- Espero que no me hayas robado las mantas de nuevo -dijo Dammartin.

- Esta vez no -contestó Molyneux, salió de la tienda, se puso las botas y se dirigió hacia las letrinas.

Dammartin no dijo nada, simplemente entró en la tienda y se quitó la ropa lo mejor que pudo en la oscuridad. Cuando se tumbó en la cama, aún podía sentir la dulzura de Josephine en los labios. Y supo que la batalla con su deseo iba a ser más difícil de lo que había anticipado.

Josie estaba tumbada en su tienda, destapada. Por primera vez no tenía frío. Todo su cuerpo ardía y sentía los labios hinchados tras los besos del capitán Dammartin. Se llevó un dedo a la boca y lo deslizó por la piel, como si no pudiera creer lo que acababa de pasar entre el capitán francés y ella. Y en realidad no podía. Aun así, tumbada allí y con el corazón acelerado, giró la cabeza hacia la lona de la izquierda, al otro lado de la cual se encontraba la tienda de Dammartin.

Estaba tan cerca que podría haber dicho su nombre en voz baja y él la habría oído.

Una vibración intensa recorrió su cuerpo y le pareció que jamás se había sentido más viva. Se olvidó de todo lo que había pasado antes; del ataque de los bandidos, de la ansiedad del sacrificio del batallón de su padre, de todo el horror de Telemos. Por primera vez desde aquel fatídico día, Josie se sentía feliz de estar viva. Se dijo a sí misma que no podría dormir. Su cuerpo estaba completamente despierto. Cerró los ojos y finalmente se quedó dormida, casi sin darse cuenta. Se sentía tranquila y su sueño no se vio invadido por pesadillas.

- ¿Dices que la besó? -el mayor La Roque entornó los ojos y miró al hombre que tenía ante él.

- Sí, señor, y con gran pasión.

- ¿Y no ha habido más incidentes de esta índole?

- No, señor, aparte de los que ya sabéis: cuando la besó como castigo por abofetearlo y cuando la tenía entre sus brazos la otra noche en su tienda. Si Lamont no los hubiera interrumpido, creo que la habría besado entonces.

- Y la noche que abandonaron juntos el campamento, ¿estás seguro de que no pasó nada?

- Nada. Sólo hablaron.

- ¡Y menuda conversión! Los diarios nos serán de gran utilidad. Hasta ahora has actuado bien. Tu lealtad será recompensada.

El teniente Molyneux sonrió y aceptó el vaso de brandy que el mayor le ofreció.

- Gracias, señor.

- Así que hay algo entre el capitán Dammartin y la hija de Mallington. ¿Qué opinas al respecto?

- Confieso que me resulta sorprendente, señor, dada la historia de sus padres.

- Es una abominación, eso es lo que es -La Roque se bebió su brandy y dejó el vaso vacío sobre la mesa-. ¿Cómo es ella? ¿Es guapa? ¿Tiene un cuerpo que volvería loco a cualquier hombre?

Molyneux se aclaró la garganta, sin saber bien qué contestar.

- Vamos, vamos, Molyneux, no seas tímido. ¿Acaso la encuentras desagradable?

- No -respondió el teniente-. Es una mujer muy… atractiva.

- Bien.

Molyneux levantó la cabeza sorprendido.

- El capitán Dammartin no sabe lo que está haciendo. El encuentro con Mallington le ha afectado. Pero se arruinará si permitimos que continúe así. Esa mujer se reirá de él. Sí no estamos atentos, se meterá entre sus piernas. ¿Qué diría de eso el emperador? ¡El hijo de Jean Dammartin con la hija de Mallington!

Molyneux se mantuvo callado.

- Jean se revolvería en su tumba -dijo La Roque-. Dammartin era mi amigo. Vi lo que el bastardo de Mallington le hizo. Y aún tengo las cicatrices de lo que me hizo a mí. De nosotros depende proteger al capitán Dammartin.

- Si, señor. Tal vez podáis prohibirle que la vea, ponerla al cuidado de otra compañía.

- Tienes mucho que aprender de la naturaleza humana, Molyneux. Sí se la quito, sólo conseguiré que la desee más. No, debemos ser más listos que eso…

Molyneux dio otro sorbo al brandy.

- Tengo otro trabajo para ti.

- ¿Sí, señor?

- Puede que no sea tan malo si intentas olvidarte de quién es ella, y has dicho que la encontrabas atractiva. He oído que tienes cierta reputación con las mujeres, así que estoy seguro de que lo que te voy a pedir podrás conseguirlo. Todos debemos hacer todo lo posible por el bien de nuestro país, ¿verdad?

- Así es, señor.

- Bien, pues esto es lo que quiero que hagas…

Josie se despertó a la mañana siguiente sobresaltada.

Oía los sonidos de los soldados. Pisadas, cháchara, sonido de platos. El aroma a café recién hecho inundaba el aire y el sol brillaba con fuerza a través de la lona de la tienda.

Sólo había una cosa en su cabeza, y esa cosa era el beso del capitán francés. Dammartin la había besado y ella le había devuelto el beso con pasión y con deseo. Soltó un gemido y ocultó la cara contra la almohada.

¡Lo había besado! Era francés y además su captor. Era el capitán del batallón que había destruido a su padre y a sus hombres. Era el hombre que creía a su padre culpable de un crimen atroz. Josie se llevó la mano a la frente, «confraternizar con el enemigo». La frase parecía burlarse de ella.

¿Qué era aquella locura que parecía invadirla en presencia de Dammartin? No había excusa posible. Su comportamiento era pésimo. Ella era una deshonra para los británicos, una deshonra para su padre y para su batallón. Y aun así, si Dammartin hubiese entrado en su tienda en aquel preciso instante y la hubiera tomado entre sus brazos, estaba segura de que lo habría besado.

Se puso en pie, se vistió y comenzó a recoger su cama.

- Perdón, mademoiselle Mallington.

La voz en la entrada de la tienda le hizo dar un respingo, y por un momento creyó que se trataba de Dammartin. El corazón se le aceleró y se le cayó la manta que estaba doblando. Se volvió para mirarlo.

Pero no era Dammartin el que estaba allí de pie.

- Teniente Molyneux -dijo al verlo-. ¿Hay alguna noticia sobre mi baúl?

- Por desgracia no, mademoiselle. No debe de ser fácil perder todas vuestras posesiones.

- No, pero Rosa ha sido muy amable y me ha prestado algo de ropa -Josie recordó entonces que llevaba puesto el vestido rojo y negro, y sin la protección de la capa. Miró horrorizada al teniente, pero él miraba a la cama y su expresión era amable. Molyneux era demasiado caballeroso como para contemplar todo lo que el vestido dejaba ver.

- El capitán me envía a recoger vuestras posesiones para ser transportadas esta mañana, mademoiselle.

- Por supuesto, teniente. Me temo que mi ropa sigue húmeda.

- No ha tenido mucha oportunidad de secarse.

Josie colocó la ropa sobre las mantas y la almohada y le entregó la pila a Molyneux.

- Al menos esta mañana no llueve -dijo él con una sonrisa-. ¿Veis? Me estáis convirtiendo en un inglés, hablando siempre del tiempo -bromeó.

La actitud de Molyneux alivió su tensión. Josie sonrió en respuesta y le abrió la solapa de la tienda para que saliera. A lo lejos vio a Dammartin hablando con Lamont. La sonrisa se esfumó de su cara. El corazón se le aceleró cuando sus miradas se encontraron. La expresión de Dammartin era dura. Toda la actitud sombría había vuelto, y le sorprendió que pudiera ser el mismo hombre que la había besado con tanta pasión la noche anterior. Mientras ella lo miraba, él apartó fríamente la mirada.

Dammartin, junto con la mitad de sus hombres, vio a Molyneux abandonar la tienda de mademoiselle Mallington con su ropa y las mantas de la cama. Vio también, al igual que sus hombres, como ella le sujetaba la solapa de la tienda para que saliera, y como le sonreía con dulzura.

La solapa de la tienda apenas acababa de cerrarse cuando Molyneux dejó caer parte de la ropa al suelo. Cuando la hubo recogido, el camisón de mademoiselle Mallington se encontraba en lo alto de la pila, junto con una de sus medias, que colgaba precariamente por un lado.

- Capitán -dijo Molyneux cuando llegó hasta él-, mademoiselle Mallington me ha pedido que lleve esto.

- Entonces llévalo -dijo Dammartin con frialdad-. Id a por los caballos -les dijo, y todos se miraron extrañados mientras se disponían a cumplir su orden.

Era última hora de la tarde cuando montaron el campamento para pasar la noche cerca de Hoyos. La luz ya se había ido para cuando la comida estuvo lista. Empezaban a quedarse sin provisiones y los equipos de búsqueda habían regresado con poco. Tras terminarse el escaso estofado, Dammartin estaba sentado a la mesa de la tienda compartida escribiendo su informe. Sus hombres volverían a pasar hambre esa noche. Acababa de meter la pluma en el tintero cuando apareció Lamont.

- Señor.

Dammartin lo miró y, al ver su expresión, dejó la pluma.

- ¿Qué sucede, Claude?

- El teniente Molyneux está en tu tienda con mademoiselle Mallington.

- ¿Están los dos solos?

Lamont asintió.

- Depende sólo de mademoiselle Mallington lo que haga o no.

- Hay algo que deberías ver.

Dammartin tuvo un presentimiento. Lamont no habría ido a buscarlo si no fuera necesario. Asintió y siguió a su sargento al exterior.

Podía oír los murmullos de sus hombres mientras miraban hacía la tienda. Había luz en el interior y la lona resultaba una pantalla perfecta sobre la que se proyectaban las siluetas del interior. Josephine y Molyneux estaban de pie muy juntos. Estaban hablando y Josephine le había estrechado la mano a Molyneux. Tenía la cabeza agachada como si fuera a besarle la mano. Era un gesto muy íntimo, que despertó la furia de Dammartin.

La había creído inocente. Había pensado que la atracción que había surgido entre ellos era algo único y especial. Pero el espectáculo de sombras de la tienda demostraba que se había equivocado. Se mordió el labio asqueado por su propia debilidad. Al fin y al cabo, ella era la hija de Mallington.

Fue consciente de la atención de sus hombres. Estaban todos esperando a ver qué hacía, y su orgullo se resintió. Deseaba entrar en la tienda y pulverizar la cara de Molyneux. Quería decirle a Josephine Mallington que no era más que una ramera.

- Capitán -dijo Lamont tocándole el brazo para detenerlo.

- Los hombres están esperando un espectáculo, Claude. Sería una pena decepcionarlos.

- Pierre -insistió Lamont con urgencia-. Piensa en lo que vas a hacer.

- No te preocupes -dijo Dammartin con una sonrisa cínica-. No les daré el espectáculo que todos esperan -y sin más se dirigió hacia la tienda.

Capítulo Diez

Josie tenía la mano de Molyneux agarrada bajo la luz del farol para verle la palma más de cerca.

- Me siento un idiota por molestaros con una queja tan trivial -dijo el teniente.

- Me temo que aún no puedo verlo correctamente, señor.

- La luz es pobre, y creo que me la he clavado más al intentar sacarla. No os lo pediría, pero temo que se infecte -levantó la cabeza y la miró con ansiedad en sus ojos grises-. Es la mano del sable.

- No os preocupéis, os sacaré la astilla -contestó ella con una sonrisa.

- Tal vez me consideréis poco hombre por preocuparme por algo tan insignificante, pero vi morir a un amigo a causa de una astilla de madera sucia. Creyó que no era nada y la dejó donde estaba. Dos meses más tarde había muerto por infección en la sangre.

- Siento que perdierais a vuestro amigo -sus miradas se cruzaron brevemente antes de que ella devolviera la atención a la mano una vez más. La pequeña aguja de coser que tenía entre los dedos brillaba con la luz del farol-. Ahora estaos quieto y enseguida habré sacado la astilla.

Molyneux sonrió.

Josie agachó la cabeza y se concentró en la delicada tarea de extraerle la astilla con la aguja. Era curioso darse cuenta de que, mientras le sujetaba la mano, su tacto no despertaba en ella ninguna de las reacciones que había experimentado con Dammartin. Si hubiera sido la mano de Dammartin la que sujetaba…

- Mademoiselle Mallington, teniente Molyneux.

Josie dio un respingo y pinchó a Molyneux sin querer.

Dammartin estaba dentro de la tienda. Tenía la mandíbula apretada y la mirada oscura.

Molyneux palideció y apartó la mano inmediatamente.

- Capitán Dammartin -dijo ella-, me habéis asustado.

- Eso perece, mademoiselle.

Fuera, el murmullo de voces había cesado; todo el campamento estaba en absoluto silencio.

- El teniente Molyneux tiene una astilla clavada en la mano. Estaba intentando quitársela. Si no os importa, terminaré enseguida.

- Por favor, seguid. No permitáis que mí presencia os detenga -dijo Dammartin-. Estaré encantado de esperar.

Josie ignoró su tono sarcástico. Volvió a agarrarle la mano a Molyneux, consciente del escrutinio de Dammartin.

- No importa, mademoiselle -dijo Molyneux apartándose, y miró a Dammartin con incomodidad-. Capitaine -agregó con un saludo, antes de marcharse apresuradamente.

Josie estaba a solas con Dammartin.

Se quedó de pie, inmóvil bajo el farol, con la aguja en la mano. Podía sentir su tensión. No sabía qué había ocurrido para que se enfadara tanto, aun así tenía la sensación de que tenía que ver con Molyneux y el incidente de la astilla. Dejó la aguja sobre la mesa con mucho cuidado.

- ¿Ocurre algo, señor?

Dammartin se acercó a ella y se quedó parado donde había estado Molyneux.

- ¿Estabais quitándole una astilla? -preguntó.

- Sí. ¿Qué otra cosa pensabais que estaba haciendo?

- ¿Qué otra cosa podría estar haciendo una mujer tan cerca de un hombre mientras le sostiene la mano? Todos los hombres de este batallón estaban hoy haciéndose la misma pregunta. Con la luz del farol se ven las siluetas desde fuera.

Ella se sonrojó a causa de su insinuación.

- No he hecho nada inapropiado -incluso mientras hablaba se daba cuenta de cómo sus actos podían haber sido mal interpretados. Pero no estaba dispuesta a admitir tal cosa frente a él-. Y si el farol ha mostrado tan claramente mis actos, entonces todos aquí deberían saberlo.

Josie se dispuso a moverse, pero en ese momento él levantó el brazo y apagó el farol. La oscuridad fue absoluta.

- ¿Qué estáis haciendo? -preguntó ella.

- No pienso seguir con el entretenimiento de mis hombres.

- Esto es una locura. No podemos continuar con la conversación en la oscuridad.

- No pretendo continuar con la conversación, mademoiselle.

A Josie se le puso el vello de la nuca de punta. Se humedeció los labios nerviosamente y susurró:

- Entonces deberíais marcharos.

Oyó que Dammartin se acercaba más.

- Pero aún no he terminado -le oyó decir.

Un escalofrío recorrió su cuerpo y sintió que los pezones se le endurecían como si una corriente de aire frío hubiese entrado en la tienda.

- Si no os vais, me iré yo -respondió, estiró los brazos y comenzó a caminar a tientas por la oscuridad hacia donde veía algo de luz a la entrada.

Oyó las pisadas de Dammartin y sintió pánico, así que aceleró sus pasos hacia la salida. Pero un brazo la rodeó por la cintura y entonces supo que no tendría manera de huir de aquello.

- No -susurró ella, aunque no sabía si se lo decía a él o a sí misma.

Dammartin se colocó detrás y tiró de ella hasta que sus nalgas presionaron sobre su ingle. Josie sintió su mano abierta sobre su vientre, sujetándola, mientras deslizaba la otra sobre su pecho.

Mientras la sujetaba con las manos, sintió la humedad de su boca en el cuello, donde el pulso le latía violentamente. El roce se convirtió en un beso, un beso suave que fue convirtiéndose en algo salvaje. Como si quisiera chuparle la sangre. Al mismo tiempo siguió deslizando la mano por su vientre, acercándose peligrosamente a su lugar más secreto. Le acarició el pecho como si el algodón de la camisola de Rosa no estuviera allí y comenzó a estimularle el pezón con los dedos.

Ella gimió, asombrada por su audacia y por las sensaciones que tuvo. Una voz en su cabeza susurró que aquello no estaba bien, que debería parar, pero Josie la ignoró. Temblaba con sus caricias y no deseaba que parase jamás. Cuando finalmente le desabrochó los botones y le quitó las horquillas del pelo, ella apenas se dio cuenta. Simplemente se volvió hacía él y se dejó llevar mientras le devolvía los besos.

Le bajó el corpiño y la camisola y comenzó a acariciarle los pechos a través del lino de su ropa interior, masajeándolos suavemente mientras estimulaba sus pezones con los dedos sin dejar de besarla. Y justo cuando Josie pensaba que el placer no podía ser mayor, él se arrodilló, tiró de ella y la colocó bajo su cuerpo. Oyó su respiración tan entrecortada como la suya y sintió la urgencia en su cuerpo mientras deslizaba la boca hacía abajo, hasta llegar a su pecho y empezar a devorarlo a través de la tela.

La sensación era tan abrumadora que Josie no podía dejar de gemir. Oyó un fuerte rasgón y la prenda quedó partida en dos. Dammartin comenzó entonces a lamer sus pechos desnudos, primero uno y luego el otro, deteniéndose en los pezones para mordisquearlos y absorber con pasión. Josie gimió y se arqueó bajo su cuerpo mientras le pasaba los dedos por el pelo para que no parase. Y aun así no era suficiente, deseaba más.

- ¡Oh, Pierre! -gimió mientras él le abría las piernas sin dejar de besarle los pechos.

Entonces pareció detenerse. Josie sintió su cara acercarse en la oscuridad y notó su aliento en la cara.

- No -susurró él. Jadeaba, y Josie podía sentir los temblores en su cuerpo-. Que Dios se apiade de mí.

Unos dedos tiernos le acariciaron la mejilla mientras él se desplomaba junto a ella antes de empezar a darle besos en la frente.

- Que Dios se apiade de los dos, Josephine Mallington.

Josie se quedó allí tumbada, entre sus brazos, sabiendo que su oración no serviría de nada.

Sus pezones erectos y húmedos por su saliva eran la prueba de ello. Anhelaba sus besos. Necesitaba sus caricias. Josie había atravesado la barrera de la redención. Pierre Dammartin ya no era su enemigo, sino su tentación, y aquello parecía una burla hacía el sacrificio de Telemos, hacía la muerte de su padre y la de sus hombres. Una burla hacia todo aquello en lo que Josie creía.

Los hombres de Dammartin vieron a su capitán abandonar la tienda de la dama inglesa. También vieron la tensión en su rostro y se preguntaron qué habría ocurrido tras la lona. ¿Estaría el capitán dispuesto a compartir a la mujer con su teniente? A juzgar por su cara, parecía que no. Los soldados comenzaron a apostar sobre el resultado.

Lo primero que Dammartin vio al salir de la tienda de Josephine Mallington fue a Molyneux sentado al otro lado del fuego. Se mantuvieron la mirada durante unos segundos, hasta que el teniente miró hacia otro lado.

Dammartin se acercó y se colocó junto al fuego, justo enfrente de donde estaba Molyneux, cerca de Lamont.

Lamont se alejó discretamente y se fue a hablar con unos soldados.

Molyneux se puso en pie, parecía nervioso y se aclaró la garganta.

- Se ofreció a quitarme una astilla de la mano -dijo a modo de explicación.

Dammartin no dijo nada.

- Se mostró insistente. Yo no quería ser grosero. Agarró la aguja y, antes de darme cuenta…

Aun así Dammartin no dijo nada, simplemente se quedó mirándolo como si quisiera arrancarle la cabeza.

- No me di cuenta de que ella… de que vosotros… -Molyneux volvió a aclararse la garganta.

- ¿Qué haces aún en mi línea de visión, teniente? -preguntó por fin.

Tras unos segundos de incertidumbre, Molyneux saludó y se alejó apresuradamente.

Dammartin se quedó allí solo durante unos segundos, contemplando las llamas. Luego se dio la vuelta y se dirigió hacia los establos. Poco después pudo oírse a su caballo galopando en la noche.

Josie había dormido poco, pero se levantó temprano y estaba sentada a la mesa de Dammartin dentro de su tienda. Le rugía el estómago, y ansiaba y temía al mismo tiempo volver a ver a Dammartin. Lo que había ocurrido entre ellos la noche anterior había sido sorprendente. No se creía capaz de semejante lujuria. Pensó en su boca ardiente contra su pecho. Se le endurecieron los pezones sólo con recordarlo. En efecto, había pasado la barrera de la redención.

A pesar de toda su determinación, a pesar de quién era él y de lo que había hecho, cuando se acercaba, cuando la tocaba, cuando la miraba, ella no podía evitar desear sus besos. Estaba bajo su poder y aun así la noche anterior había parecido al revés. Dammartin no deseaba aquello más de lo que lo deseaba ella. Había advertido angustia y tormento en su voz. «Que Dios se apiade de mí», había dicho. «Que Dios se apiade de los dos».

Aquel deseo que los unía era más fuerte que su control, y le daba miedo pensar hacia dónde podía conducirlos, así que Josie no se permitía pensar.

Cada cosa a su tiempo, se dijo a sí misma. Aunque no podía esconderse por siempre. Envuelta en su capa, salió fuera para enfrentarse a las consecuencias de la noche anterior.

El teniente Molyneux estaba sentado arreglando los arreos de su caballo. Asintió a modo de saludo, pero no dijo nada.

Dammartin había terminado de hablar con un pequeño grupo de soldados. No dio muestras de haberla visto.

Josie se quedó allí de pie.

Molyneux mantuvo la cabeza agachada, concentrado en su tarea. Llegaron los hombres y comenzaron a llevarse los muebles y el equipaje. Les dirigieron miradas de interés a ella y al teniente, pero hablaban en voz baja y no oyó lo que decían. Caminó y esperó junto a su caballo. A su alrededor los hombres trabajaban para desmontar el campamento. Nadie le dirigía la palabra. Esperó sola sin que nadie se acercara a ella.

Por fin Molyneux se acercó a colocar su montura, pero sólo murmuró un «mademoiselle» antes de apartar la mirada.

Josie comenzó a sentir miedo. A pesar de la incomodidad por tener que enfrentarse a los soldados y a Molyneux aquella mañana, sabía que le esperaba algo peor. Podía sentirlo en sus huesos. Se volvió hacía el caballo y, tras quitarse los guantes, comenzó a acariciarle el cuello.

- Fleur -murmuró suavemente, y se alegró cuando el animal relinchó ligeramente y comenzó a lamerle la mano. Algo le rozó el hombro en ese momento. Sintió un aliento caliente en el cuello y algo húmedo. Josie dio un respingo sorprendida-. ¡Dante! -se encontró con el caballo de Dammartin junto a ella. Era enorme y su pelaje castaño brillaba a la luz del sol.

La silla y los estribos aún no habían sido fijados a su lomo. Llevaba sólo las pieles con las que Dammartin lo cubría durante la noche. Sus ojos eran oscuros y suaves, y parecía decidido a que Josie le diera de comer las nueces que su dueño normalmente le llevaba. Pero Josie no tenía nada para darle. La empujó ligeramente con el hocico, comenzó a mordisquearle el lazo de la capa y le tiró el sombrero de la cabeza.

- ¡Dante! -la voz de Dammartin sonaba cercana, e inmediatamente el caballo fue alejado de ella.

- Capitán Dammartin.

- Mademoiselle Mallington. ¿Os ha hecho daño?

Parecía muy pequeña y esbelta aquella mañana, y el corazón le había dado un vuelco al verla atrapada entre los dos caballos. Con un solo movimiento, Dante podría aplastarla. Ahora la tenía ante sus ojos, con algunos mechones de pelo sueltos, que contrastaban con el corpiño de su vestido azul oscuro. Pensó entonces en el vestido español rojo y negro que le había arrancado la noche anterior.

- No -contestó ella-. Sólo busca su premio.

Los dos se miraron durante unos segundos bajo el sol de la mañana, antes de que Dammartin se agachara a recoger del suelo el sombrero que Dante le había tirado. Se lo entregó a Josephine.

- Gracias -dijo ella. Sus dedos se rozaron y Dammartin advirtió su respingo de sorpresa antes de apartar la mano.

Se dijo a sí mismo de nuevo que lo que iba a hacer aquel día era lo mejor. Lo que había entre ellos había sido liberado y nunca podría volverse a capturar. No podría ignorarse ni romperse. Su fuerza iba más allá que cualquier voluntad. Era algo vivo que crecía y que escapaba a su control… y podía destruirlos a ambos si lo permitía.

Tenía que decírselo en aquel momento, pues pronto irían a buscarla.

- Josephine -dijo suavemente-, lo que ocurrió anoche, lo que ha estado creciendo entre nosotros… esta atracción… -buscó las mejores palabras para expresar lo que quería decir-. No podemos permitir que exista, por el honor de nuestros padres y por el nuestro. Y por eso ha habido un cambio de planes.

Ella lo miró extrañada.

- Desde hoy ya no viajarás con el octavo regimiento. Estarás bajo el cuidado del regimiento número 47 del mayor La Roque. Una vez me preguntaste quiénes eran los testigos del asesinato de mi padre. El mayor La Roque era el amigo más cercano de mi padre. Fue él quien estaba a su lado en Oporto cuando murió.

- Gracias por decírmelo -dijo ella.

- Lo mejor para ambos es que te vayas.

- Si -convino Josephine.

Dammartin ansiaba tomarla entre sus brazos. Tuvo que agarrarse las manos por la espalda para poder contenerse. No había más que pudiera decir.

- ¿Cuándo me marcho?

A Dammartin le sorprendió de nuevo su coraje y su dignidad.

A lo lejos se oyó el sonido de los caballos.

Ambos miraron hacia el camino y supieron quién se acercaba.

- Ahora -contestó él.

Dos oficiales de infantería de la compañía de La Roque se acercaron y bajaron de sus caballos. Se dirigieron directamente hacia ellos.

- Puedes llevarte a Fleur -le dijo.

- Gracias -cuando los oficiales ya casi estaban a su altura, Josephine se giró hacia él-. ¿Robasteis vos mi baúl?

- No, Josephine, no lo hice.

Los oficiales llegaron hasta ellos y saludaron. Dammartin se dispuso a ayudarla a subir al caballo, pero ella se apresuró a montar sin su ayuda.

- Adiós, capitán Dammartin -lo miró una última vez y lo que Dammartin vio en su rostro le produjo un vuelco en el corazón y le dio ganas de volver a bajarla del caballo.

- Adiós, mademoiselle Mallington.

Josephine azuzó al caballo y comenzó a alejarse flanqueada por los dos oficiales. Dammartin se quedó allí parado viendo cómo Josephine Mallington desaparecía de su vista.

Josie siguió a los oficiales por el camino hacia donde los soldados de infantería habían montado sus tiendas. Pudo ver otro pequeño grupo de oficiales frente a ella, montados a caballo, y se preparó para lo que se avecinaba.

Supo quién era La Roque incluso antes de que hablara. Su chaqueta era del mismo azul que la del emperador, con puños blancos y botones dorados.

No era tan mayor como había imaginado. Su pelo era oscuro y con algunas canas, tenía la cara redonda de tanta buena vida. Llevaba un gran bigote sobre el labio superior. Debía de haber sido guapo en su juventud, y eso aún se notaba. Lo miró a los ojos y supo que aquél era el hombre que había mentido sobre su padre.

Cuando sonrió, sus dientes resultaron ser blancos e igualados.

Cuando habló, su voz tenía el fuerte acento de su país.

- Por fin nos conocemos, mademoiselle Mallington.

- Mayor La Roque -respondió ella, aunque sin devolverle la sonrisa.

- Ahora estáis bajo mi cuidado.

Ella no dijo nada.

- El 47e Regiment d'Infanterie de Ligne cuidará de vos. Nosotros no herimos a nuestros prisioneros.

La acusación quedó patente. Josie sabía que estaba provocándola, pero no respondió.

- ¿Sabéis que una vez conocí a vuestro padre?

- Eso he oído.

- ¿Acaso el teniente coronel Mallington os habló de mí?

- No.

- O tal vez habló del mayor Jean Dammartin, el hombre al que asesinó.

Josie se mordió la lengua para no contestar lo que quería, y se tomó su tiempo para encontrar las palabras adecuadas.

- Mi padre no era un asesino.

El mayor miró a su alrededor, a los demás oficiales que los rodeaban, y sonrió como si Josie acabara de hacer una broma.

- Su lealtad es admirable.

- Mi padre no mató a Jean Dammartin.

- Lo vi con mis propios ojos, mademoiselle. Tal vez no sepáis que yo estaba con él cuando murió, o que vuestro padre intentó matarme a mí también.

- Sé que ésa es la historia que se cuenta.

- ¿Qué estáis insinuando?

- No estoy insinuando nada -contestó ella-. Pero sé que mi padre no mató al mayor Dammartin.

La Roque negó con la cabeza tristemente.

- Pobre chica. Qué difícil es afrontar la verdad.

Josie tuvo que morderse la lengua nuevamente.

- Confío en que el capitán Dammartin os haya tratado bien.

- Así es, gracias.

- Se parece mucho a su padre; era un buen hombre y un buen soldado para Francia. Lástima que vuestro padre lo asesinara de la manera más deshonrosa posible. Cómo debe de odiaros, mademoiselle.

En una ocasión había habido odio entre Dammartin y ella, pero ya no. Josie agachó la cabeza para ocultar la verdad.

La Roque se inclinó hacia delante.

- No me extraña que os trate como a una ramera. Hoy os escoltará el teniente Donadieu. Es un placer daros la bienvenida a nuestra compañía -el mayor se dio la vuelta y, junto con sus oficiales, se alejó sobre su caballo.

Un hombre se quedó atrás. Se trataba de un joven de pelo rubio y tez sonrosada. El teniente Donadieu. Un hombre tan joven que parecía recién salido de la escuela. Pero Josie apenas reparó en él. Estaba observando la retirada del mayor La Roque.

- Mademoiselle Mallington.

Josie miró entonces al teniente Donadieu.

Él la miraba con una repugnancia que no se molestaba en disimular.

Ella le mantuvo la mirada con actitud desafiante, retándolo a decir las palabras que su cara expresaba tan claramente.

Donadieu evitó su mirada y se alejó.

A Josie no le quedó más remedio que seguirlo.

El cielo estaba azul y despejado. El sol brillaba con fuerza. Los pájaros cantaban por encima del ruido de los caballos. Pero Josie estaba ciega y sorda a todas esas cosas. El regimiento de infantería francés siguió avanzando.

Durante aquel día, Josie se dio cuenta de lo que significaba ser prisionera de aquel regimiento y, por mucho que intentaba permanecer serena, cada vez se sentía más desgraciada. Nadie hablaba con ella. La miraban a menudo con expresiones que iban desde la curiosidad al desprecio más descarado. El teniente Donadieu no era como Molyneux. Cabalgaba junto a ella, pero nada más. No le llevaba nada para comer o beber. No hablaba con ella ni intentaba hacerle olvidar la tristeza de su situación.

Donadieu iba a su lado. El mayor La Roque junto con cuatro oficiales cabalgaba por delante. Cuatrocientos hombres formaban la columna de aquel regimiento. Tras ellos iban ciento veinte soldados de caballería, y el capitán Dammartin. Más de quinientos hombres y, en mitad de todos ellos, Josie estaba sola.

La Roque hizo una pausa a mitad del día. Al igual que con los dragones de Dammartin, no había tiempo para cocinar, así que les distribuyeron pan y galletas duras.

Los hombres comían y bebían agua de sus cantimploras, sentados en pequeños grupos irregulares. Algunos descansaban, otros incluso dormían.

Donadieu la dejó en mitad de un grupo de fusileros. La observaban con interés. Podía oír sus conversaciones con claridad, pues no pensaban que ella pudiera entenderlos, así que no se preocupaban. Algunos la llamaban la hija del asesino, otros especulaban sobre por qué Dammartin se habría quedado con ella durante una semana antes de enviársela a La Roque. Casi todos los comentarios eran tan obscenos que hacían que se ruborizase.

Se quedó allí sentada, sola, fingiendo no entender nada de lo que decían. Aun así los escuchó y descubrió que los franceses consideraban a La Roque un héroe y que creían que llegarían a Ciudad Rodrigo a última hora del día siguiente. Sólo veinticuatro horas. Josie había soportado mucho más. Podría soportar aquello.

Capítulo Once

Aquella noche, el teniente Donadieu la llevó a la gran tienda levantada para las mujeres. Éstas, que en su mayoría eran francesas, permanecían distantes. Sabían quién era a juzgar por la ferocidad de sus comentarios. Aun así ninguna le dijo nada a la cara, simplemente la miraban con frialdad. Aquéllas eran las esposas de los soldados normales. Y también eran las rameras a las que cualquier hombre podía pagar por sus servicios.

Conocía a algunas de ellas por haberlas visto ir al campamento del octavo regimiento, y conocía a Rosa, la única que mostraba cierto vestigio de amabilidad hacia ella. Fue ella la que le dio el plato y la cuchara, y la que se aseguró de que tuviera comida y agua aquella noche. Josie sólo podía estarle agradecida.

Ambas mujeres se comieron el estofado.

- ¿Seguirás viajando con los franceses? -le preguntó Josie.

- ¿Por qué lo preguntáis?

- Sólo me lo preguntaba -Josie pensó entonces en lo que Dammartin le había contado sobre la historia de Rosa.

Rosa pareció aceptar su respuesta.

- Donde vaya Claude, allí voy yo.

- ¿Y cuando acabe la guerra?

- Aun así lo seguiré. Ya no queda nada en España para mí, sólo está Claude.

- ¿Lo amas?

- Sí. ¿Vos amáis, señorita?

- Amaba a mis padres y a mi hermano.

- Y al capitán Dammartin -agregó Rosa-. ¿Lo amáis?

- ¡No! -exclamó ella-. Claro que no. Es mi enemigo. Es por él por quien mi padre y sus hombres murieron -pero mientras lo decía había una pequeña parte de su cabeza que le recordaba que no era cierto. Dammartin les había dado más de una oportunidad para rendirse. Había querido atrapar al teniente coronel Mallington con vida. Era su padre quien había firmado su sentencia de muerte; todo para que la información pudiera llegarle a Wellington.

- Eso no cambia el hecho de que lo améis -dijo Rosa-. Veo cómo os mira y veo cómo lo miráis vos.

- ¡Yo no lo amo! -insistió Josie. No comprendía aquello que existía entre ellos, pero no era amor, no podía ser amor.

- Decís «no» demasiadas veces, en voz muy alta. ¿A quién intentáis convencer? ¿A mí o a vos misma?

- Te equivocas, Rosa -dijo Josie con frialdad.

Rosa sonrió, pero no dijo nada más.

Se quedaron en silencio durante unos minutos. Josie se sentía furiosa y avergonzada. Rosa parecía satisfecha. Fue ésta última la que retomó la conversación.

- ¿Qué harán con vos en Ciudad Rodrigo?

- Me enviarán de vuelta a Santarém con el general Massena -contestó Josie, aliviada por el cambio de lema-. Me cambiará por un prisionero de guerra francés que tienen los británicos, espero.

- ¿Y entonces?

¿Entonces? Era una pregunta que Josie no se había atrevido aún a hacerse. ¿Qué ocurriría?

- Supongo que entonces me enviarán de vuelta a Inglaterra.

- ¿Con vuestra madre?

- Mi madre murió.

- Lo siento.

- Murió hace cuatro años. Mi hermano era soldado de caballería. Murió hace dos años. No me espera nadie en casa.

- ¿No tenéis una tía, un tío o primos?

- Nadie.

- ¿Entonces adonde iréis?

- Un amigo de mi padre y su esposa fueron tan amables de dejar que me quedara con ellos el año pasado. Puede que estén dispuestos a conseguirme un puesto de algún tipo; de dama de compañía para una dama, quizá -aunque tenía pocas esperanzas y mucho miedo.

No tenía habilidades que pudieran ser útiles en la vida social en Inglaterra. No sabía cantar ni tocar instrumentos. No pintaba ni sabía bordar. Le habían dicho que su voz era aburrida y que su conversación era más aburrida aún. Ante las mujeres de la alta sociedad probablemente se quedaría en blanco. No sabía nada que pudiera serles de interés a esas mujeres. Sería como revivir ese penoso año otra vez, siendo obligada a salir en una sociedad en la que no encajaba. La idea de un futuro así le parecía insoportable. Josie miró entonces a Rosa, ajena al hecho de que sus miedos se reflejaban en sus ojos.

Rosa le colocó una mano en el brazo para consolarla.

- Nosotras somos iguales. Sin padre, sin marido, sin hogar.

Josie evitó su mirada.

Pero Rosa continuó igualmente.

- Pero somos fuertes. Sobrevivimos. Claude me salvó la vida. El capitán Dammartin os salvó la vuestra. No queda nada en España para mí, sólo está Claude. Para vos es Inglaterra y otro hombre.

- Rosa, no…

- Somos hermanas.

Ambas mujeres se miraron. Comenzaba a forjarse un vínculo de amistad.

- Gracias, Rosa. Tu amabilidad significa mucho para mí.

Más tarde, aquella noche, Rosa abandono la tienda de las mujeres para ir a ver a Lamont. Josie se quedó sola, sentada con las piernas cruzadas sobre la cama, intentando reparar el camisón rasgado. Nada más dar el primer punto, recordó las manos de Dammartin arrancándole la prenda. Al segundo punto apareció en su cabeza la imagen de su boca sobre su pecho. Sintió que le costaba respirar, el rubor en sus mejillas y la presión de sus pezones bajo la ropa. No. Negó con la cabeza, como si haciendo eso pudiera negar esas ideas y fingir que no existían.

Dammartin había hecho bien en enviarla con La Roque, pues ella no podía poner fin a aquel deseo que sentía por él. Deseaba sus besos, sus caricias, el sabor de su lengua. Era como una especie de locura que le impedía pensar de manera racional y le hacía olvidar todo lo demás.

Dammartin había actuado por honor y por deber al enviarla allí. La Roque se equivocaba; no era Dammartin el que la había convertido en una ramera, sino ella misma.

Tragó saliva al darse cuenta de aquello y sintió que se le humedecían los ojos. Parpadeó para quitarse las lágrimas y se reprendió a sí misma por su debilidad mientras dejaba el camisón a un lado.

Estiró un brazo y apagó el farol antes de levantarse y colocarse junto a la entrada de la tienda.

El cielo nocturno estaba despejado. Las estrellas brillaban con intensidad, la luna había crecido y estaba casi llena. El aire a su alrededor era frío y húmedo. Allí de pie, bajo la inmensidad del cielo, en el silencio de la noche, Josie pensó en su padre y en el de Dammartin, y en todas las mentiras que se habían dicho sobre ellos… Pensó también en La Roque, un hombre del que Dammartin había dicho que era un buen amigo de su padre.

La Roque había tejido una red de mentiras para destruir la reputación del teniente coronel Mallington por toda Francia, eso estaba claro. Pero la pregunta era por qué. La única persona que podía responder a esa pregunta era el propio La Roque. Miró hacia donde se encontraban los dos soldados encargados de vigilarla, sabiendo que, dijera lo que dijera, no le permitirían abandonar la tienda.

Un grupo de tres mujeres, que llevaban vestidos de corte tan bajo como para parecer indecentes, pasó frente a ella. Josie se apartó para dejarles paso y las vio alejarse. Nadie les impidió el paso. Caminaban sin ser molestadas, riéndose y hablando sin problemas. De pronto se le ocurrió una idea.

Se dio la vuelta y, de nuevo en el interior de la tienda, busco la ropa que Rosa le había dado. Después sacó de su bolso de cuero el preciado libro que llevaba tanto tiempo guardando. En la oscuridad se puso el vestido español, ocultó el libro en el lugar más seguro y se desató la parte de arriba de la camisola, como había visto hacer a las demás mujeres. En vez de la capa, se echó un chal sobre los hombros. Se quitó las horquillas y se soltó el pelo. Vaciló junto a la entrada y miró hacia los guardias con nerviosismo.

Tomó aliento y ya no dudó más. Salió al exterior y sintió el frío en los pechos y el aire en el pelo. Mantuvo la cabeza alta y comenzó a andar con el mismo contoneo de caderas que las demás mujeres.

Había conseguido alejarse bastante cuando el fusilero la detuvo.

- Madame? -la miró con desconfianza.

- Monsieur -respondió ella con el tono más seductor posible mientras se abría ligeramente el chal que cubría sus hombros. La luz de la antorcha del hombre bailaba sobre la desnudez de la piel que el vestido de Rosa dejaba ver-. Me temo que ya tengo una cita para esta noche. Tal vez mañana… -su francés era impecable, sin rastro del acento inglés.

El hombre ya no la miraba a la cara. Dirigió el resto de sus comentarios a su escote.

- Soy Antoine Nerin y estaría encantado de acomodaros mañana, madame. ¿Vendréis?

- Naturalmente -contestó ella, y se carcajeó. Luego se dio la vuelta para marcharse y dio un respingo al sentir la mano del hombre en su trasero.

- Hasta mañana.

Josie simplemente asintió.

Finalmente logró marcharse y volvió a cubrirse con el chal.

No fue difícil localizar la tienda del mayor La Roque. Era grande y se encontraba ligeramente apartada de las demás. Lo vio de pie en la entrada, observando, como si esperase a alguien. Luego se metió dentro y ya no pudo verlo.

Un fusilero la miró con desconfianza. Josie se abrió el chal y miró hacia otro lado.

El hombre vio cuál era su actitud y no se aproximó más, simplemente le permitió seguir hacia la tienda del mayor.

Había una hoguera a la derecha con un grupo de soldados sentados alrededor. Vio para su desgracia que uno de ellos era Donadieu, así que cambió de dirección para llegar a la tienda de La Roque por detrás. Comenzó a caminar hacia la entrada.

Junto a la entrada ardía una antorcha. En el interior, un farol iluminaba la figura de La Roque sentado en una silla frente a su mesa.

Josie oyó pisadas y vio la figura del teniente Molyneux aproximarse. Se escondió y esperó a que pasara. Pero Molyneux no pasó frente a ella; en vez de eso entró en la tienda del mayor. Josie se parapetó detrás de la tienda y se preguntó por qué Dammartin habría enviado a su teniente a ver a La Roque a esas horas de la noche. Se agachó como si estuviera atándose una bota.

Las palabras de La Roque se oían claras desde el interior.

- ¿Brandy?

- Gracias, señor.

- Has actuado bien, Molyneux. ¿Qué información traes esta noche? ¿Ha mencionado a la chica?

- No, señor. Ni una vez.

- Entonces parece que nuestro plan ha funcionado. Debes de haberlo convencido bien de su naturaleza pérfida.

- De hecho, señor, mademoiselle Mallington fue muy fácil de manipular.

Josie sintió que se le helaba la sangre y aguantó la respiración.

- ¿Tuviste ocasión de registrar su persona en busca del diario desaparecido?

- Por desgracia el capitán llegó antes de que pudiera hacerlo. Debo confesar que me quedé decepcionado.

La Roque se rió.

- ¿Por qué, Molyneux? Si deseas a la chica, puedes tenerla.

Josie se mordió el labio. No podía creer lo que estaba escuchando.

- Pero es la hija de un teniente coronel y, como tal, ha de regresar con los británicos. Si hace alegaciones…

- Te preocupas demasiado, Molyneux. Los británicos ni siquiera saben que mademoiselle Mallington sigue con vida. La creerán muerta como a su padre. Podrás hacer lo que quieras con ella y a nadie le importará.

- Al capitán Dammartin sí le importará -dijo Molyneux-. Anoche me miraba como si fuera a matarme.

- Déjame al capitán Dammartin a mí -dijo La Roque-. Tú concéntrate en el diario. No puede ser simple coincidencia que el diario de Mallington sobre Oporto sea el único desaparecido. Ha de tenerlo la chica. Reúnete con ella esta noche. Sedúcela. Desnúdala. Busca entre sus malditas piernas si es necesario. Quiero ese diario. Hiciste bien al encontrar los demás, pero éste es el que necesitamos; por el bien de Pierre.

Josie se quedó con la boca abierta.

- Lo intentaré, señor.

- Me gustan los hombres en los que se puede confiar. Llegarás lejos en este ejército, Molyneux, si de mí depende.

Josie supo entonces hasta dónde llegaba la traición de Molyneux.

Comenzaron a hablar de varias mujeres de la compañía, pero Josie ya había oído suficiente. Se sentía asqueada, furiosa y angustiada. Molyneux era espía de La Roque. Pensar en lo que había hecho y en lo que pensaba hacer le producía nauseas y temblor en las piernas. Tragó saliva y respiró profundamente antes de levantarse y salir de su escondite.

No desanduvo sus pasos en dirección a la tienda de las mujeres. En vez de eso, Josie corrió por el campamento hacia los dragones del octavo regimiento de Bonaparte, y hacia el hombre que los lideraba; el capitán Pierre Dammartin.

Dammartin y Lamont estaban sentados junto a lo que quedaba del fuego.

- Así que el problema de mademoiselle Mallington ya no lo es.

Dammartin se frotó la barba y no contestó. ¿Qué podía decir? ¿Que incluso en aquel momento no podía dejar de pensar en ella? ¿Que la deseaba, que una parte de él lamentaba haberla enviado con La Roque?

- ¿Entonces lo que ocurrió en la tienda con Molyneux te hizo cambiar de opinión?

- No -contestó Dammartin-. Fue lo que ocurrió después. Tú la viste con Molyneux. Todo el maldito campamento la vio. Y ni siquiera eso cambió las cosas. La habría poseído allí mismo si no hubiera recuperado el sentido común a tiempo. Creo que llevo demasiado tiempo sin una mujer, amigo mío, y estoy dispuesto a quedarme con las sobras de Molyneux.

- No pude evitar oír lo de la astilla -dijo Lamont tras dar una calada a su pipa.

- Ah, sí, la astilla.

- La chica está interesada en ti, Pierre, no en Molyneux. Sólo Dios sabe por qué, teniendo en cuenta quién es ella y lo que ocurrió en Telemos… y el hecho de que apenas has sido amable con ella. Aunque supongo que no hay nada de racional en los asuntos del corazón.

- Me pregunto a qué estará jugando nuestro teniente -dijo Dammartin.

- ¿Quién puede saberlo? Pero al menos ahora que ella está con La Roque el asunto queda zanjado.

Dammartin no dijo nada.

- Buenas noches -dijo su amigo mientras se ponía en pie.

- Buenas noches -respondió él.

Dammartin se quedó allí solo durante unos minutos más antes de retirarse también y dejar el campamento desierto.

La noche era tranquila mientras Josie recorría los campamentos. No sabía cuándo se marcharía Molyneux y no quería que la descubriese por el camino. En tres ocasiones los hombres intentaron acercarse a ella. Y en las tres ocasiones les dijo que ya tenía una cita. Uno de los hombres la agarró por la cintura y la acercó a él.

- Dejad que os convenza de otra forma, madame -había dicho mientras sacaba un puñado de monedas de su bolsillo.

Josie intentó apartarlo, pero no la soltaba.

- Os digo que ya he quedado con un oficial -dijo ella-. Soltadme, señor, o tendré que darle explicaciones a él.

- Suéltala, Thomass -dijeron sus amigos-. No queremos problemas. Bastante duro es este viaje sin necesidad de que nos castiguen por culpa de una ramera.

El hombre, Thomass, puso cara de asco, pero finalmente la soltó y escupió ruidosamente tras ella.

Josie controló sus ganas de salir corriendo. Se alejó cubierta con el chal y negándose a mirar atrás. Pero el corazón le latía con fuerza en el pecho y no podía librarse de la sensación de que Thomass estaba siguiéndola.

Finalmente llegó al campamento de los dragones y a las tiendas de los oficiales. Una hoguera ardía en primer plano, pero las tiendas estaban a oscuras. Por un instante se preguntó sí no estarían vacías y si su viaje había sido en vano.

Aquel campamento estaba en silencio. Las dos tiendas idénticas estaban ante ella y se dio cuenta de que no sabía cuál era la del capitán Dammartin y cuál la de sus oficiales. No se atrevía a cometer un error, sobre todo si regresaba Molyneux.

Miró a su alrededor y vio una pequeña piedra en el suelo. Se agachó, la levantó y, tras apuntar bien, la lanzó contra la tienda situada a su derecha.

Aguardó unos segundos, pero no pasó nada. Buscó otra piedra y la lanzó también.

En esa ocasión apareció un hombre en la entrada de la tienda. Llevaba una camisa desabrochada, pantalones y unas botas sueltas. Incluso con la escasa luz del fuego que había entre el escondite de Josie y las tiendas, vio claramente que se trataba de Pierre Dammartin.

Miró hacia los arbustos donde se encontraba Josie. Lo oyó dar vueltas junto a la tienda hasta que volvió a desaparecer dentro. Tras mirar rápidamente a su alrededor, Josie se puso en pie y recorrió la distancia que la separaba de las tiendas.

Dammartin no volvió a meterse en la cama al regresar a su tienda. En vez de eso, sacó el sable lentamente de su funda. Estaba inquieto y no podía dormir. El sonido probablemente hubiese sido de uno de sus hombres haciendo el tonto, pero el instinto le decía otra cosa, y al cabo de los años Dammartin había aprendido a escuchar a su instinto. En la guerra era con frecuencia lo único que mantenía con vida a un hombre. Así que se quedó allí de pie, escuchando en el silencio de la noche, hasta que advirtió unos pasos furtivos frente a la tienda. Colocó la almohada sobre la cama y la tapó con la manta para que pareciese una persona. Luego agarró la empuñadura del sable con fuerza. Se acercó a la entrada y se colocó a un lado sin hacer ruido. Fuera quien fuera el que estaba intentando entrar en su tienda encontraría a Dammartin, pero no como esperaba.

Consideró quién podía ser el intruso, sabiendo que tenía que ser alguien de la compañía de Foy. Tal vez el propio Molyneux, como venganza por lo ocurrido entre ellos por culpa de Josephine Mallington.

Alguien estaba abriendo la solapa de la tienda. Su cuerpo se tensó. La solapa se abrió y una figura oscura entró en la tienda. Era demasiado pequeña y ligera para ser Molyneux. En silencio, el intruso se dirigió hacia la cama.

En la oscuridad, Josie distinguió la figura de Dammartin en la cama. Se acercó y de pronto sintió una presión en la espalda. No le hizo falta darse la vuelta para saber que se trataba de un sable.

- Daos la vuelta despacio -dijo él en francés.

- Capitán Dammartin… Pierre -contestó ella.

- ¿Josephine? ¿Qué diablos…?

- ¡Gracias a Dios! -Josie se dio la vuelta y se colocó entre sus brazos-. Tenía que venir. Tenía que advertirte…

Dammartin la soltó y agarró un farol con la intención de encenderlo.

- No -dijo ella-. Nadie debe verme aquí. No es seguro.

- Los hombres duermen. No hay nadie que pueda verte.

- El teniente Molyneux -susurró ella, sabiendo que mientras hablaba probablemente Molyneux estuviera buscándola en el otro campamento.

- Él también se fue a dormir -dijo él con frialdad.

- Créeme, Molyneux ha salido esta noche.

- ¿Josephine, qué estás…?

- No, debes escucharme. No hay mucho tiempo. Molyneux pronto se dará cuenta de que no estoy y La Roque será alertado. Tienes que escucharme -dijo mientras le agarraba las manos en la oscuridad.

Dammartin sintió sus dedos y supo que todo lo que había conseguido al enviar a Josephine con su padrino no había servido de nada. Ella había ido a buscarlo, y él sabía que no podría contener su deseo por más tiempo.

- Muy bien -dijo mientras le colocaba las manos en la cintura.

- No -ella lo apartó-. Debo decírtelo.

- Entonces habla.

- Fui en busca de la tienda del mayor La Roque. Pensaba entrar, hablar con él, preguntarle por qué había mentido sobre mi padre… y sobre el tuyo.

- Josephine…

- Pero el teniente Molyneux llegó antes que yo. Los oí hablar a través de la lona.

- ¿Molyneux y La Roque?

- Sí. Molyneux está espiando para él. Está espiándote a ti, Pierre.

Tras escuchar sus palabras, Dammartin sintió un torrente de rabia al pensar en lo que estaba intentando hacer. Se apartó de ella y sonrió sardónicamente en la oscuridad.

- Tienes que esforzarte más para pensar en algo más convincente. La historia de la astilla y de tu flirteo con Molyneux era mucho mejor.

- ¿De qué estás hablando?

- ¿Crees que te resultará tan fácil causar problemas entre nosotros?

- ¡Es la verdad, lo juro! La Roque ha usado a Molyneux para enviarme lejos. Y Molyneux es el espía del mayor. Fueron ellos los que robaron mi baúl… y los diarios de mi padre.

- ¿Entonces admites que tenías los diarios en el baúl?

- Sí -contestó ella-. Estaban escondidos en un falso fondo. La Roque los tiene ahora.

- ¿De verdad?

Hizo una pausa.

Dammartin se frotó la barbilla mientras recordaba como La Roque le había quitado importancia a sus sospechas sobre la existencia de los diarios. Josephine tenía que estar mintiendo. Era la hija de Mallington, una prisionera inglesa, su enemiga. La Roque era su superior, su padrino, un hombre que había sido como un tío para él desde su infancia. Entonces se dio cuenta de algo que no había advertido hasta entonces.

- Vous parlez français, n'est pas? -preguntó.

- Oui -contestó ella, y volvió a inglés-. Era la única ventaja que tenía. No podía dejar que lo supieras.

- Entonces tu historia sobre seguir a tu padre por el mundo, sin educación ni institutriz, también era mentira.

- Eso era verdad.

Se hizo el silencio. Aun así Dammartin no se creía lo que estaba diciendo. Sin embargo…

- ¿Cómo has llegado aquí? Hay guardias en todos los campamentos. ¿Nadie te ha detenido?

Josephine pensó en los hombres que habían intentado hacer eso. Pensó en Thomass y en lo asqueroso de su encuentro. No había necesidad de contarle a Dammartin esas cosas.

- Voy disfrazada. No vieron a la prisionera inglesa.

Él le agarró la muñeca y tiró de ella hacia la entrada de la tienda. La abrió para poder verla bajo la luz de la luna.

- ¡No! -ella intentó resistirse.

- Yo no veo ningún disfraz.

- Vralment? -susurró ella furiosa-. Regardez-moi de près.

Dammartin reparó entonces en su pelo suelto sobre los hombros. Llevaba el cuello al descubierto. Podía verlo, pálido y suave bajo la luz de la luna. Con cara de rabia, Josephine se abrió el chal que cubría su cuerpo y dejó ver el corpiño de corte bajo y la camisa desatada por arriba.

- ¿No soy una femme françaisé?

- Tu acento… -se quedó mirándola y comprendió por qué los guardias la habían creído tan fácilmente.

Ella le devolvió la mirada antes de que la ira desapareciese de su rostro y girase la cabeza.

- Mi madre era francesa -dijo.

Dammartin registró la sorpresa como una patada en el estómago. La miró fijamente y sintió que los cimientos de sus creencias sobre Mallington y su hija habían sido sacudidos.

- Has arriesgado mucho para venir aquí -dijo-. ¿Por qué?

- Para advertirte. Para decirte qué tipo de hombre es La Roque. Está espiándote. Eso no es muy apropiado para un hombre cuya palabra como testigo no puede ponerse en duda.

Entonces lo comprendió y sonrió por haber dudado aunque fuera un momento. Su voz se endureció.

- Estás mintiendo sobre La Roque en un esfuerzo por persuadirme de la inocencia de Mallington.

- Mi padre era inocente. Es inocente. No tengo ninguna necesidad para mentir sobre La Roque.

- Tienes toda la necesidad.

- No he venido para esto.

- ¿Entonces para qué has venido?

Silencio.

- ¿Para esto? -la agarró y la presionó contra su cuerpo-. ¿O para esto? -deslizó una mano bajo el corpiño y capturó uno de sus pechos-. ¿O tal vez para esto? -entonces la besó con el deseo que había estado conteniendo durante todo el día.

Ella se resistió, pero Dammartin no la soltó. Simplemente siguió besándola hasta que se calmó. Pero, al contrario que la vez anterior, no le devolvió el beso.

Dammartin dejó de besarla y apoyó la frente en la suya.

- Lo siento, Josephine, No te merecías eso.

- He venido porque La Roque le ha dicho a Molyneux que debe poseerme esta noche. Y pensaba que podrías ayudarme.

Él se quedó quieto. Apartó ligeramente la cabeza como si pudiera ver sus ojos en la oscuridad.

Pasó un minuto, luego otro, y durante ese tiempo sólo se oyó el sonido de sus respiraciones.

- Quédate aquí -dijo él finalmente-. Volveré enseguida.

- No -ella lo agarró del brazo-. No puedes irte a ver a La Roque. Estará enfurecido. Es demasiado peligroso.

- Tu preocupación me conmueve, pero es injustificada -sonrió y le dio un beso en la mejilla-. Intenta dormir. La cama te resultará muy cómoda -se puso la chaqueta y se marchó.

El mayor La Roque le colocó un vaso de brandy a Dammartin en la mano.

- Mademoiselle Mallington pretende enfrentamos. Es muy retorcida para ser tan joven, pero debemos recordar quién la engendró. El veneno de Mallington corre por sus venas. Odia a los franceses al igual que su padre.

- Su madre era francesa -Dammartin saboreó el brandy y dejó el vaso sobre la mesa.

- ¿La esposa de Mallington? -La Roque se tensó antes de relajarse de nuevo sobre su silla-. ¿La chica te lo ha dicho?

Dammartin asintió.

- Probablemente sea otra mentira para ganarse tu compasión.

Dammartin pensó en la fluidez de Josephine con el francés.

- No lo creo, Frederic.

- Pierre, Pierre… -dijo La Roque con un suspiro-. La chica es peligrosa. Te ve matar a Mallington y a sus hombres. Luego le dices la verdad sobre su adorado padre, que es un bastardo asesino. No hay nada de honor en matar a un oficial liberado; incluso mademoiselle Mallington debe de darse cuenta de eso. Así que te odia, y se propone encontrar la manera de destrozarte… con seducción y mentiras.

Las palabras de La Roque tenían sentido. Dammartin sabía que Josephine Mallington tenía razones para odiarlo. Pero no había habido nada de odio en sus besos, ni en la respuesta de su cuerpo.

- ¿Estás diciendo que Molyneux no ha venido a informarte esta noche?

La Roque dejó el vaso sobre la mesa y miró a Dammartin.

- Te diré la verdad, Pierre. Eres mi ahijado. Me preocupo por ti, igual que por tu madre y por tu hermano. Ya lo sabes. Cuando oí algo sobre esta mademoiselle Mallington, el modo en que se comportaba contigo, empecé a preocuparme. Así que le pedí a Molyneux que la vigilara y que me hiciera saber lo que se proponía. Nada más, Pierre. Te juro que nada más.

- Podrías haberme contado tus preocupaciones en vez de enviar a mi teniente a espiarme.

- No ha habido nada de espionaje -contestó La Roque-. Estaba preocupado por ti. Ella es la semilla de ese monstruo y tú… -suspiró con tristeza-… tú aún estás afectado por la muerte de tu padre. Si yo hubiera intentado advertirte sobre ella, te habrías enfadado, así que pensé que sería mejor vigilar las cosas por mí mismo.

- Frederic…

- Tal vez me equivoqué al hacerlo, pero tengo razón sobre la chica. Con su perfidia ha conseguido atraparte. La deseas, incluso sabiendo quién es.

Dammartin no dijo nada, simplemente se apuró el brandy y se concentró en el calor que le producía en el pecho.

- Tengo razón, ¿verdad? Deseas a la hija de Mallington en tu cama.

De nuevo Dammartin ignoró la acusación.

- ¿Y qué hay de su baúl? -preguntó en su lugar-. ¿Qué pasa con los diarios?

- Ya te lo he dicho. No sé nada del maldito baúl. Y en cuanto a los diarios de Mallington, sólo tenemos su palabra de que existen. ¿Crees que yo tendría los diarios en mi poder y no te diría nada? ¿No crees que yo también deseo saber por qué Mallington hizo lo que hizo aquel día? Si tuviéramos sus diarios, podríamos responder a las preguntas que ambos nos hemos hecho durante tanto tiempo -La Roque se levantó de su silla y se colocó frente a Dammartin-. Te conozco desde que eras un niño -dijo-. Te he visto convertirte en un hombre. Marie, Kristoffe y tú estáis en mi corazón, así como tu padre, al que quería. ¿Prefieres creer la palabra de la hija de un asesino antes que la mía, Pierre?

Dammartin negó con la cabeza.

- Perdóname, Frederic.

- Comprendo lo difícil que ha sido esto para ti.

- Dijo que la entregarías a Molyneux.

- Esa chica está jugando contigo, Pierre. Está aquí porque tú me pediste que me la quedara. Molyneux no tiene nada que ver con esto.

Dammartin pensó en Josephine agarrada a él. Recordó el miedo en sus ojos. Era una mentirosa experta. La lógica y todo aquello en lo que Dammartin había creído le decían que La Roque tenía razón, sin embargo, sentía cierta inquietud en el alma.

- Envidio la lealtad que muestra hacía su padre. Si yo tuviera sólo un poco, no estaría en este embrollo.

- Pierre -dijo La Roque agarrándolo por un hombro-. Sé lo mucho que has luchado contra este… apetito que ha sembrado en ti. Pero quizá estés usando las tácticas equivocadas. Tal vez sea mejor que la tomes y acabes con esto. Úsala. Móntala como a la ramera que es. Come hasta que estés saciado y tal vez así el hambre desaparezca.

- Tal vez tengas razón -dijo Dammartin.

Sabía que no importaba lo que La Roque dijera, ni si Josephine había mentido o no, pues cuando estaba a solas con ella todo aquello se volvía inconsecuente. Él era como un animal. La deseaba, la necesitaba tanto que ya no podía pensar con claridad… tanto que ni siquiera pensaba en su padre, ni en su deber, ni en su honor. Sólo pensaba en Josephine. Había creído que al enviarla con La Roque todo terminaría, pero sólo había sido un detonante. Ahora estaba en su tienda, y antes de que acabara la noche estaría en su cama.

Capítulo Doce

Josie oyó las pisadas y vio el movimiento en la entrada de la tienda. El corazón se le aceleró y se preguntó si realmente sería Dammartin. Sí algo le había ocurrido, si se trataba de Molyneux… Apretó los puños y se puso en pie rápidamente.

- Pierre… -respiró aliviada-… eres tú. Pensé que… -sonrió y dejó la frase inacabada.

- ¿Pensaste qué? -preguntó él, y Josie advirtió que sus ojos estaban oscuros y que algo había cambiado desde que se marchara. Supo entonces que La Roque había destruido cualquier confianza que Dammartin pudiera tener hacía ella.

- No importa -dijo mientras se tapaba con el chal.

Dammartin encendió el farol.

- La Roque niega tus acusaciones. Dice que estás intentando crear problemas entre nosotros.

- Claro que las niega -respondió ella-. No creerías que iba a admitir la verdad. Molyneux estaba allí. Sé muy bien lo que oí.

- Molyneux estaba allí, pero no es lo que piensas.

- Te he dicho la verdad, Pierre. Es el mayor La Roque el que miente.

- Es tu palabra contra la suya. Eres la hija del hombre que asesinó a mi padre. La Roque es un héroe para toda Francia. Es un oficial del ejército del emperador, amigo de mi familia. Es mi padrino. Si estuvieras en mi posición, ¿a quién creerías?

- ¿La Roque es tu padrino? -preguntó ella, y se rió amargamente-. Entonces nunca lograré que me creas. ¿Vas a enviarme de vuelta con él?

- No.

- ¿Y qué pasa con Molyneux?

- Molyneux no tiene importancia.

- Vas a dejarme aquí y aun así no crees una palabra de lo que te he dicho. ¿Por qué?

- Ambos sabemos por qué, Josephine -contestó él mientras comenzaba a desabrocharse la chaqueta.

Josie tragó saliva y sintió un vuelco en el corazón. Negó con la cabeza, pero reconoció a la perfección el brillo en su mirada y aquel calor tan familiar que se iniciaba en su vientre.

- No -dijo sin dejar de negar con la cabeza-. No dejaré que me beses.

Dammartin se acercó y no se detuvo hasta que la falda de su vestido rozaba la punta de sus botas.

Josie sintió el calor a través de la poca distancia que los separaba y olió su aroma.

Dammartin levantó una mano y deslizó un dedo por su mejilla.

- ¿Me forzarías contra mi voluntad? -preguntó ella.

- No.

- No me beses. Por favor, no lo hagas.

Dammartin se quedó mirándola durante unos segundos, luego se dio la vuelta y se alejó para sentarse en la misma silla en la que Josie había estado sentada a su llegada. Suspiró y se pasó una mano por el pelo.

- ¿Entonces qué voy a hacer contigo, Josephine Mallington?

Ella se sentó en la otra silla, a su izquierda, y apoyó las manos suavemente en la mesa.

- Ojalá hubiera alguna manera de hacerte creer la verdad -dijo en voz baja.

- Nunca estaremos de acuerdo sobre lo que es la verdad -le acarició una mano, aun sin mirarla. Tenía la vista fija en el farol.

Se quedaron allí sentados, sin moverse, sin hablar, sólo con el calor de sus manos unidas.

- Te haré sólo una pregunta y nada más, ¿Estaban los diarios de tu padre dentro de tu baúl?

- Sí.

- Entonces nunca podré saber en qué pensaba tu padre en Oporto. La única oportunidad que tenía se ha perdido.

Josie supo entonces cómo podría convencer a Dammartin de la verdad. El precio era alto, traicionero incluso; antes, habría preferido morir antes que pagar ese precio, pero las cosas habían cambiado desde entonces, mucho más de lo que podría haber imaginado.

Dammartin seguía mirando al frente y parecía desesperado. Josie observó la cicatriz que recorría su mejilla, los ángulos duros de su cara, la longitud de sus pestañas y la rectitud de su nariz. Un hombre que parecía invencible y aun así sufría como ella. Él también había perdido a su padre.

- No se ha perdido -dijo Josie-. Hay algo que no te he dicho.

Él se volvió lentamente para mirarla.

- El diario que mi padre escribió en Oporto no estaba con los demás. Fue la noche que caminamos juntos por el río. Lo saqué del baúl para leerlo y no volví a guardarlo.

- ¿Tienes ese diario?

- Sí. Por esa razón La Roque iba a enviar a Molyneux a buscarme esta noche. Quería el diario.

- Josephine -susurró él-, no me mientas sobre esto.

- Es la verdad. He leído lo que mí padre escribió y no dice nada de asesinato. Habla de admiración y respeto hacia tu padre, de cómo se invitaron mutuamente a visitarse después de la guerra. No son las palabras de un hombre que asesinaría a ese mismo oficial cuando fuera liberado.

- ¿Cómo voy a creerte a ti, la hija de ese hombre?

Josie lo miró a los ojos y vio la oscuridad de su dolor y de su angustia, así como la esperanza que sus palabras habían despertado.

- Muéstrame el diario, Josephine. Deja que lea las palabras con mis propios ojos.

- Se lo dirás a La Roque. Se lo llevará como se llevó los otros.

- No, te lo prometo -Dammartin se movió y le acarició la cara con ambas manos-. Por favor, Josephine. Te rogaré si es lo que deseas.

Los segundos parecieron convertirse en minutos, y los minutos en horas, durante los cuales se quedaron allí sentados; hasta que al fin Josie asintió.

Se apartó, se dio la vuelta y comenzó a desabrocharse el vestido.

Dammartin aguardó mientras Josephine se aflojaba el vestido. Por un momento creyó que lo había malinterpretado, que lo que iba a ofrecerle no era el diario, sino algo que deseaba de igual modo. Se excitó al pensarlo, pero se dio cuenta de que no estaba desnudándose, sino buscando bajo su ropa. Supo entonces que no había mentido sobre el diario.

Esperó, incapaz de quitarle los ojos de encima, hasta que al fin volvió a colocarse la ropa y se volvió hacia él.

Acercó el cuaderno a la mesa y lo dejó ante él como si fuera un regalo preciado.

- La lluvia se filtró a través del cuero de mi bolso y llegó a las páginas, pero aún se lee -dijo ella tras volver a sentarse en la silla.

Dammartin se quedó mirando el diario, sabiendo que había llegado el momento. La voz de Mallington desde el pasado; sus pensamientos sobre Jean Dammartin.

El corazón le latía acelerado y podía sentir el sudor en las manos. Era lo mismo que sentía antes de una batalla. Ese momento de quietud tensa, cuando el miedo se agarraba a su estómago y sentía los dedos dormidos. Ese momento en que uno podía oler su propia muerte y la necesidad de salir corriendo era fuerte. El peor momento, cuando los hombres no podían hacer nada más que aguantar hasta recibir la orden de atacar, y entonces acababa la espera. Era exactamente lo mismo.

- Léelo -dijo ella.

Tomó aliento y abrió el cuaderno con suma delicadeza. Dentro, las páginas estaban manchadas de rojo por el tinte que se había filtrado de las cubiertas. Pero era como Josephine había dicho, las palabras seguían siendo legibles. Mallington había llenado la página en una dirección y luego le había dado la vuelta y había seguido escribiendo en los espacios que quedaban entre las líneas originales.

Se le puso el vello de punta al tocar el papel con los dedos. Pasó las paginas una a una hasta llegar a la fecha que estaba buscando. Mayo de 1809.

Con el corazón desbocado, mantuvo la mirada fija en la fecha y tomó aliento antes de empezar a leer las palabras que el teniente coronel Mallington había escrito.

Leyó las entradas desde el doce de mayo en adelante, desde la fecha en que Wellington había expulsado a los franceses de Oporto. Sus ojos volaban sobre las palabras y se detenían en las más pertinentes:

Dammartin… un adversario admirable… confieso que me cae bien… lamento que el destino nos haya puesto en bandos opuestos en la guerra… La Roque apenas llama la atención junto a Dammartin… dos oficiales serán liberados… me despido del mayor Dammartin… hablamos de que, si sobrevivimos a la guerra, nos haremos amigos… me invitó a su villa en Evran… Yo también le invité a venir a Winchester… Les devolví sus espadas y les di armas con las que podrían defenderse contra un ataque… es la primera vez que rezo para que el viaje del enemigo sea seguro… habiendo presenciado la valentía de Dammartin y de sus hombres, y tras conocerlo en persona, no puedo hacer nada más como caballero.

Dammartin cerró el diario y se recostó en la silla.

Se sentía como anestesiado. Todo aquello en lo que había creído aquellos meses, todo lo que había hecho, había sido contrario a lo que había escrito en esas páginas. Mallington hablaba de respeto, de honor y de admiración. Josephine tenía razón; no parecían las palabras de un asesino.

Sobre la mesa, ella le estrechó la mano.

- Lo siento -dijo con suavidad.

- ¿Por qué deberías sentirlo? -intentó sonreír-. Has conseguido lo que querías.

- No -contestó ella-. Yo nunca quise nada de esto.

Dammartin le levantó la mano y se la besó antes de volver a colocarla sobre la mesa.

- El destino ha jugado sucio con nosotros.

- ¿Qué vamos a hacer?

Él negó con la cabeza, se sentía vacío y alejado de la realidad.

- No lo sé, Josephine. Sinceramente no lo sé.

Había tanta desolación en su voz que Josie sintió como si una mano se le hubiera metido en el pecho y le hubiera retorcido el corazón.

Estiró la mano y le acarició el brazo para consolarlo.

Cuando giró la cabeza para mirarla, Josie vio la lágrima solitaria que resbalaba por su mejilla.

- Oh, Pierre -susurró, se acercó a él y lo rodeó con los brazos. Lo meció suavemente mientras le daba besos en la cabeza. Y con cada aliento sentía su dolor, tan desgarrador, mientras él lloraba en silencio contra su corazón. Lo mantuvo así durante lo que parecieron horas, hasta que la tensión hubo abandonado su cuerpo.

Todo estaba en silencio.

Dammartin reposaba sobre su pecho, con los brazos alrededor de su cintura y la mejilla sobre su corazón. Josie tenía los dedos enredados en su pelo y lo acariciaba suavemente. Él levantó la cara y la miró a los ojos, y ella supo en aquel momento que nada volvería a ser como antes.

Lentamente le acarició la mejilla y agachó la cabeza hacia su boca. Lo besó con todo su corazón para intentar borrar su dolor, curarle la herida. Y mientras lo besaba sintió como sus labios se despertaban y empezaba a devolverle los besos.

La sentó sobre sus rodillas y empezó a besarla con más pasión, con la misma urgencia que comenzaba a crecer en el interior de Josie. Sus lenguas bailaban juntas, él la besaba mientras con las manos le desabrochaba el vestido hasta que sus pechos quedaron libres bajo sus dedos.

Josie sabía lo que iba a hacer, y lo deseaba. Deseaba sentir su caricia, el roce de su boca sobre sus pechos.

Tenía los pezones erectos mientras él los estimulaba con sus dedos, provocándole gemidos de placer. Cuando comenzó a lamérselos, Josie cerró los ojos y estuvo a punto de ahogarse en el placer. Arqueó la espalda y se dejó llevar.

Dammartin la llevó a la cama y la tumbó sobre la manta. Se quitó las botas y la chaqueta, después la camisa y finalmente se quedó sólo con los pantalones. Bajo la tenue luz del farol, su piel desnuda parecía de oro, su cuerpo era firme y musculoso. Josie estiró el brazo y deslizó los dedos por su vientre liso. El cerró los ojos y gimió antes de agarrarle la mano y llevársela a la boca.

- Josephine -susurró con voz rasgada.

- Josephine no -le corrigió ella-. Josie.

- Josie -su nombre era como una caricia en sus labios.

Le besó la punta del dedo meñique antes de metérselo en la boca y absorber suavemente.

Josie sintió que el calor entre sus muslos aumentaba.

Dammartin hizo lo mismo con el anular y después con el siguiente.

Para cuando llegó al índice, Josie había cerrado los ojos y quería rogarle que hiciera todo lo que su cuerpo le pedía.

Y entonces llegó el pulgar.

- ¡Pierre! -se arqueó sobre la cama y elevó los pechos para que él pudiera chupárselos de nuevo. Pero no lo hizo. Se inclinó sobre ella y la besó en la boca. La besó en la cara, en el pelo, en el cuello. Le besó los pechos, pero su lengua se detenía siempre antes de llegar a los pezones-. ¡Pierre! -volvió a gritar ella, e intentó guiar su boca hacia allí.

Él levantó la cara y la miró con intensidad.

- Josie -dijo-, mon amour -agachó entonces la boca y la besó con pasión. Ella disfrutó del momento y dejó que deslizara la mano bajo su falda y entre los muslos en dirección a su lugar más secreto.

Dammartin volvió a levantar la cabeza y la miró mientras la tocaba.

Josie gimió.

- Dulce Josie -murmuró y, sin dejar de mirarla, comenzó a acariciarla, a deslizar los dedos sobre sus pliegues, lentamente al principio, más rápido después. Ella arqueó el cuello, jadeante, sintiendo e calor extendiéndose por todo su cuerpo. Y aun así no dejó de mirarlo a los ojos mientras la acariciaba con total intimidad. No había nada de vergüenza, nada de arrepentimiento, sólo la necesidad y el deseo crecientes, que hacían que sus dedos se moviesen cada vez más deprisa.

- ¡Pierre!

Dammartin entrelazó los dedos de su mano izquierda con los dedos de la mano derecha de Josie y se la colocó sobre la almohada por encima de la cabeza, sin dejar de acariciarla con la otra mano.

El placer se mezclaba con la desesperación, con una necesidad abrumadora que Josie no podía controlar. Lo necesitaba, lo necesitaba más que a la vida misma. Y la urgencia eran tan grande, el placer tan fuerte que no podía evitar jadear cada vez con más fuerza mientras corría hacia su objetivo. Cerró los ojos y sintió su boca en un pezón, devorándolo. Y con aquella última caricia que tanto había deseado, el mundo pareció explotar en mil pedazos. Gimió descontroladamente mientras un torrente de placer recorría todo su cuerpo y una intensa sacudida ascendía de entre sus piernas.

La mano de Dammartin ya no se movía.

Josie abrió los ojos y vio que estaba mirándola.

- Mi dulce Josie -dijo él con una sonrisa.

Luego se tumbó a su lado y la abrazó por detrás para que pudiera sentir los latidos de su corazón en la espalda.

Josie sabía que se había entregado a él por completo. Era suya. No pensaba en lo que le depararía el futuro. Sólo pensaba en el presente, en Pierre Dammartin, y en lo mucho que lo amaba.

- No la encuentras porque está con Dammartin. Ha habido un cambio de planes -dijo La Roque mientras agitaba su vaso de brandy-. Él sabe que has estado vigilando a la chica.

- ¡Me matará! -exclamó Molyneux.

- No lo hará. El capitán Dammartin entiende que actuabas bajo mis órdenes y que era por su propio bien.

- Es un hombre duro, señor. Un asesino despiadado que…

- Es mi ahijado, teniente.

- Lo siento, mayor -dijo Molyneux mirando al suelo-. ¿Entonces mademoiselle Mallington se quedará con el capitán?

- Por ahora -contestó La Roque-. No te preocupes, Molyneux. Dammartin pronto se cansará de ella. Y cuando lo haga, debes estar preparado para actuar. Hay que encontrar el diario… y la chica será tuya.

- ¿Y si Dammartin encuentra primero el diario? ¿Aun así me quedaré con ella?

- Dammartin no sabe nada del diario desaparecido, y es la última persona a quien mademoiselle Mallington se lo dirá. Tú, por otra parte, tienes que ser más persuasivo. Haz lo que sea necesario para obtener el diario. Sácale todo el partido posible en Ciudad Rodrigo, porque la dejaremos con los hombres del general Gardanne cuando regresemos a Santarém. Entonces tal vez la influencia de Mallington quede destruida y mi ahijado pueda seguir con su vida de nuevo -La Roque le rellenó el vaso de brandy-. Por Ciudad Rodrigo y todo lo que nos espera.

Brindaron y bebieron en silencio.

Dammartin estaba sentado junto al fuego, viendo el comienzo del nuevo día mientras por el este la oscuridad del cielo comenzaba a palidecer. La taza que tenía entre las manos estaba caliente, el humo del café ascendía y se perdía por el aire.

Necesitaba tiempo para pensar, aunque había estado despierto casi toda la noche. ¿Era posible que el hombre que había escrito esas cosas sobre Jean Dammartin lo hubiera matado después? No era imposible, pero el Mallington que se reflejaba en el diario era el mismo Mallington que había dejado a su hija bajo su cuidado antes de morir en aquel monasterio. Había revivido la escena cientos de veces en su cabeza, estudiando detalladamente las palabras de Mallington. «Era un oponente muy digno», había dicho. «No hace falta que os diga que la tratéis con respeto. Ya sé que, como hijo de Jean Dammartin, no haréis otra cosa».

Más de dieciocho meses de odio, dieciocho meses planeando la venganza… contra un hombre que ahora no parecía culpable. Tenía que ser Mallington. La Roque había presenciado el asesinato. La Roque había visto morir a su padre a manos de Mallington. ¿Podría su padrino estar equivocado? ¿Podría estar mintiendo como había dicho Josie? El mayor Frederic La Roque; un hombre al que había conocido toda su vida, un hombre que había jugado con su hermano, que se había reído con su madre, que había comido en su casa y había dormido bajo su techo. La idea era insoportable.

Tal vez Mallington no hubiera apretado el gatillo, pero tenía que haber alguna explicación razonable de por qué La Roque pensaba que sí. O quizá Mallington estaba loco y en efecto había matado al hombre del que había escrito maravillas. Tal vez fuera culpable después de todo.

Oyó los pasos tras él y no necesitó darse la vuelta para saber que ella estaba allí.

- ¿Pierre? -susurró.

Estaba de pie envuelta en una manta. Parecía insegura, como si no supiera lo que iba a encontrar en él aquella mañana. Recordó entonces los acontecimientos de la noche anterior, su cara sonrojada por la pasión mientras él deslizaba los dedos en su interior. Y pensó en como había entrado en su tienda esa noche con la intención de satisfacerse sólo a sí mismo, y lo diferentes que habían sido las cosas. Había querido satisfacerla, mostrarle todos los placeres que podía haber.

Había tanta generosidad en ella. Nadie, salvo su padre, había visto más allá de la armadura que llevaba en la vida, hasta la noche anterior. Josie había presenciado su debilidad, había visto su desesperación y su dolor. Había recogido los pedazos de su alma destrozada y había vuelto a pegarlos. Ella. La hija del hombre al que tanto odiaba.

Se avergonzaba de su debilidad, y de que ella la hubiera presenciado. Pero su vergüenza era mayor al pensar en lo mal que la había tratado por un crimen que ya no estaba seguro de que Mallington hubiera cometido.

Estiró el brazo y ella se acercó. Se sentó a su lado y se acurrucó junto a él.

- No podías dormir -dijo.

Él negó con la cabeza y sonrió amargamente.

- ¿Café?

Ella aceptó la taza y bebió.

- Dijiste que tu madre era francesa.

- Sí. Mis padres se conocieron cuando mi madre se fue a Inglaterra en 1784, el año después de que terminara la última guerra. Ella era muy joven y muy guapa.

- Como tú.

- Sus padres no querían que se casara, porque mí padre era inglés y militar. También era mayor que ella; dieciséis años, para ser exactos. Pero ella lo amaba y él la amaba, así que desafió a sus padres para casarse con él.

- Entonces tu padre fue un hombre afortunado.

Ella sonrió y le devolvió la taza.

- Mi madre lo siguió por todo el mundo con el ejército y yo no recuerdo que se quejara jamás. Primero estuvieron en Norteamérica, pero apenas lo recuerdo. Luego mi padre fue enviado a las Indias Occidentales, a Jamaica. Allí fue donde murió mi madre. Fiebre amarilla, según el médico. No se pudo hacer nada por ella.

- Y te quedaste sola con tu padre.

- Y con Edward, mí hermano. Mi padre fue reclamado de nuevo a Inglaterra antes de ser enviado a Irlanda. Edward se unió al regimiento número veinte de los dragones y fue enviado a Portugal. Yo acompañé a mi padre cuando él también fue destinado aquí.

- ¿Dónde está tu hermano ahora?

- Murió en la batalla de Vimiero. Tenía veintitrés años.

- Lo siento, Josie. Has sufrido demasiadas pérdidas.

- Ambos hemos sufrido -contestó ella, le agarró la mano y se la llevó a los labios para besarla-. ¿Puedo preguntarte por tu padre?

Él asintió, aunque no deseaba revelar más dolor.

Su pregunta fue peor de lo que podía haber anticipado.

- ¿Cómo murió exactamente?

- ¿Estás segura de que deseas oír esto?

- Creo que debo oírlo.

- Muy bien -tomó aliento y se lo contó-. Mi padre y el mayor La Roque fueron capturados por el teniente coronel Mallington en Oporto. Fueron sus prisioneros antes de ser liberados. Menos de dos kilómetros después de haber abandonado el campamento, él fue tras ellos, solo. Y cuando los encontró, se acercó, apuntó con un mosquete y disparó. La bala mató a mí padre al instante. Mallington volvió a cargar el mosquete y disparó de nuevo. La Roque no tuvo más remedio que huir por su vida, y la bala de Mallington le rozó el brazo. Aún sangraba cuando llegó a las líneas francesas; tuvo suerte de salir con vida. Ahora ya lo sabes todo.

- El hombre que vio La Roque no podía ser mí padre -dijo Josie agarrándole el brazo con fuerza.

- Josie, el diario no habla de lo que sucedió después de que La Roque y mi padre se marcharan.

- No, no lo comprendes -dijo ella con urgencia-. Mi padre fue herido en Vimiero con una espada en los dedos. Se curó lo suficientemente bien para poder empuñar una espada, pero no podía apretar el gatillo para disparar una bala. Si el mayor Dammartin fue tiroteado, no pudo ser mi padre el causante; eso habría sido físicamente imposible.

Dammartin recordó entonces la pequeña sala del monasterio de Telemos. Se acordó de los cuerpos tendidos en el suelo junto a sus fusiles, de una mujer de pie que le apuntaba directamente al corazón. Pensó en Mallington y recordó la espada que se le había caído de la mano. ¿Qué sentido tenía una espada contra una miríada de balas? Incluso su hija había usado un fusil, pero Mallington no.

Y todo empezó a cobrar sentido.

Entonces La Roque se equivocó al pensar que el oficial era Mallington.

- Tal vez el hombre se pareciese a mí padre.

- Un uniforme similar, uno de sus oficiales, tal vez.

- No -Josie negó con la cabeza-. Fuera quien fuera, no era un fusilero. Has dicho que usó un mosquete. El batallón de mí padre estaba entrenado con fusiles, no con mosquetes. Y dado que los fusiles son mucho más certeros en la distancia, el asesino no habría necesitado acercarse tanto a tu padre si hubiera llevado uno.

Dammartin asintió, sabiendo que todo lo que ella decía tenía sentido. No sabía si alegrarse o entristecerse. No estaba seguro de si Josie había logrado demostrar por fin la inocencia de Mallington. Pero de pronto tuvo la sensación de que había perseguido a un hombre inocente sólo porque La Roque había cometido un error.

- Nunca averiguaré la verdadera identidad del hombre que asesinó a mi padre, ¿verdad?

Ella deslizó la mano por su cintura y le dio un beso en el brazo.

Se quedaron sentados en silencio, juntos, observando el amanecer.

A lo lejos graznó un cuervo y el campamento comenzó a despertar.

- Vamos, tenemos que preparamos -dijo él tras apurarse el café.

- Lo de anoche… -dijo ella mientras se ponían en pie.

Él le puso un dedo en los labios para silenciar sus palabras y, tras darle la mano, ambos se alejaron hacia la tienda.

Con la luz tenue de la mañana, Josie vio la cama revuelta que ella había abandonado hacía pocos minutos. Más allá estaba la mesa, vacía salvo por el farol apagado.

- El diario… -miró a Pierre y sintió un vuelco en el corazón-. ¡Pierre!

- Está a salvo.

- ¿Dónde?

- Es mejor que me lo quede yo, Josie.

- Dijiste que no me lo quitarías; lo prometiste.

Él le dio la mano de nuevo y la abrazó.

- Dije que no se lo diría al mayor La Roque.

- No es tuyo -le reprochó ella-. Simplemente te dejé que lo leyeras.

- Josie, te prometo que está a salvo.

- Confié en ti -dijo Josie, y el suelo sobre el que había construido esa confianza pareció tambalearse.

- Eres una prisionera británica en un campamento francés. Ya te han robado el baúl. Me encargaré de tu seguridad y de la del diario hasta que puedas volver a Lisboa. Es lo menos que puedo hacer por tu padre.

Sus miradas se encontraron.

Josie se sintió feliz al comprobar que por fin Dammartin creía en la inocencia de su padre, pero también estaba triste. Su padre había muerto y el asesino de Jean Dammartin nunca sería encontrado… además, ella pronto regresaría a Inglaterra.

Asintió y apartó la mirada.

Nada podía cambiar lo que había ocurrido.

La guerra y los fantasmas de sus padres se interponían entre ellos.

Capítulo Trece

El recorrido de aquel día fue largo y Dammartin no se separó de Josie ni un momento. Foy los presionaba para seguir adelante, sabiendo que estaban tan cerca de su destino. Dammartin sentía la fatiga en sus músculos y el hambre en el estómago. Miró de nuevo a Josie, sabiendo que, si él se sentía mal, ella debía de sentirse cien veces peor. Una manta gris la cubría mientras miraba al frente. Observó su perfil.

Ojeras y piel pálida. Aunque iba bien sentada en la silla, era visible la ligera caída de sus hombres y el cansancio en su cuerpo.

Habían pasado diez días desde Telemos, diez días desde que había visto a Mallington morir y se había llevado a Josie como prisionera. La recordaba allí de pie, en aquella sala del monasterio con el fusil en la mano, defendiendo a su padre. Una mujer contra todos ellos. Desafiante. Temeraria. Era una imagen que nunca olvidaría. Tan pequeña, tan esbelta, y aun así tan fuerte. La había odiado y respetado al mismo tiempo. Sólo habían pasado diez días y ya no era odio lo que sentía por la mujer que cabalgaba a su lado.

Recordó el roce de su cuerpo contra él, la suavidad de su piel y los latidos de su corazón bajo su mejilla. Y pensar en ella le reconfortó bajo el frío de aquel día.

El cielo estaba cubierto de nubes grises, pero Dammartin no se dio cuenta. Frente a ellos esperaba Ciudad Rodrigo.

Un increíble muro medieval cercaba la ciudad. Entraron por la puerta y las herraduras de los caballos resonaron sobre los adoquines. Josie levantó la vista y divisó un viejo castillo en lo alto de la colina. Estaba tan cansada que casi iba tendida sobre la silla de Fleur. Tenía los dedos demasiado agarrotados como para saber si aún sujetaba las riendas. Su caballo siguió a Dante y a Dammartin.

Iba pendiente de las luces y de los edificios, del sonido de las voces y de la multitud de soldados de Bonaparte que poblaban las calles. No se detuvieron hasta que no llegaron a los establos. Josie se quedó allí sentada, sabiendo que era el final del viaje. El general Foy continuaría hasta París, pero no sabía qué sería de Dammartin y de ella.

- Josie.

Oyó su voz, suave y preocupada, sintió sus manos ayudándola a bajar. Después le pasó un brazo por la cintura para que no se cayera, sin importarle que sus hombres pudieran verlos. Juntos salieron andando de los establos para enfrentarse a lo que los esperaba en Ciudad Rodrigo.

La habitación en la que Dammartin había sido alojado era pequeña, pero estaba limpia y ordenada. Sólo podía estar agradecido por poder compartir la habitación con Josie y con nadie más. Con quinientos franceses en la ciudad, sabía que eso era un privilegio.

El baúl yacía abandonado en el suelo. Josie estaba sentada al borde de la cama.

- ¿Qué ocurrirá ahora? -preguntó ella.

- El general Foy seguirá con un grupo más pequeño hacia Salamanca y Valladolid. Nosotros descansaremos aquí y esperaremos órdenes para regresar a Santarém junto con las tropas de Ciudad Rodrigo y las de Almeida.

- ¿Y qué pasará conmigo?

- Tú te quedarás conmigo hasta que pueda llevarte con Wellington a Lisboa.

Josie respiró aliviada.

- Duerme un poco, Josie -le dijo Dammartin tras darle un beso en la frente-. Tengo que hablar con el mayor La Roque, pero volveré enseguida. Cierra la puerta cuando me vaya y mantenla así. Hay demasiados franceses sueltos esta noche en busca de una mujer guapa -le dio un beso en la boca que acabó demasiado deprisa-. Y yo pienso tenerte sólo para mí.

- Vamos, Pierre, esto no es propio de ti. Has dejado que esa mujer se te meta dentro y ahora está atormentándote con sus mentiras -el mayor La Roque despidió a su sirviente y rellenó las copas de vino antes de seguir atacando al pollo que tenía en su plato.

Dammartin se frotó la barbilla pensativo.

- Pero piénsalo. Si la lesión de Mallington significaba que no podía disparar un mosquete…

- ¿Estás dudando de mi palabra?

- Por supuesto que no. Pero sugiero que tal vez te equivocaras con la identidad del hombre que disparó. Puede que el asesino se pareciera a Mallington…

- El asesino era Mallington. Estaba a veinte metros de distancia. Lo vi claramente con mis propios ojos. Sí fuera otra persona la que hiciera la acusación, le cortaría el cuello con mi espada.

Dammartin se pasó una mano por el pelo.

- Frederic…

- Me hieres, Pierre. Me hieres profundamente.

- Perdóname. No era mi intención.

- No quiero ni pensar lo que diría tu madre.

- No pretendía insultarte. No es que dude de ti, sino de quién crees que viste apretar el gatillo. No creo que fuera Mallington.

- ¿Qué puede haberte hecho pensar una locura semejante? -preguntó La Roque con cara pálida.

Dammartin pensó en el diario de Mallington, y pensó también en la promesa que le había hecho a Josie.

- No es nada en particular. He estado interrogando a mademoiselle Mallington y sus respuestas me han hecho pensar.

- ¿Qué ha estado diciendo esa pequeña perra?

- Habló en defensa del carácter de su padre.

- Es una mentirosa, Pierre. Una mentirosa manipuladora y, cuanto antes te des cuenta, mejor. Harías bien en recordar quién es, y quién soy yo. Lo siento, Pierre, pero no puedo olvidar que vi a Mallington dispararle a tu padre, y no puedo olvidar que me vi obligado a huir y dejarlo allí muerto. Soy muy sensible al respecto, y siempre lo seré. Cuando miro a mademoiselle Mallington y veo que te ha alejado de la verdad, me enfurezco y al mismo tiempo me desespero -La Roque apretó los dientes y parpadeó para borrar la humedad de sus ojos.

- Frederic, Frederic… -Dammartin se puso en pie, sirvió un vaso de brandy y se lo entregó a La Roque.

- Pensé que, si te acostabas con ella, eso destruiría su influencia sobre ti -dijo el mayor antes de dar un sorbo al brandy.

- No estoy siendo influido por mademoiselle Mallington.

- Me temo que sí, Pierre, y me rompe el corazón ver lo que la hija de Mallington te ha hecho.

Dammartin se despidió de su padrino y regresó con Josie. No podía dejar de oír las palabras de La Roque en su cabeza.

El mayor estaba convencido de que Mallington había disparado la bala que había matado a Jean Dammartin, y él había estado allí, lo había presenciado todo. ¿Acaso las palabras del diario de Mallington cambiaban eso? ¿Podía él confiar en lo que Josie había dicho sobre la incapacidad de su padre de disparar un arma?

Le había dicho a La Roque que no estaba influido por Josie, cuando en realidad no pensaba en otra cosa. La deseaba. La necesitaba. Le influía más allá de la cordura, le gustara o no. Y darse cuenta de hasta qué punto llegaba su control sobre él le hacía sentir incómodo. Lejos de haber aclarado las cosas aquella noche, parecía haberlo empeorado todo más.

Josie estaba tumbada y medio dormida cuando finalmente oyó los golpes en la puerta. Saltó de debajo de las mantas y se estremeció al sentir el frió en su cuerpo.

- ¿Pierre? -sólo cuando oyó su respuesta giró la llave de la cerradura y le dejó entrar.

Olía a brandy y a humedad, y la lana de su chaqueta estaba helada bajo sus dedos. La noche era clara y la luz de la luna entraba por la ventana.

Fuera, el reloj de la catedral sonó once veces.

Supo inmediatamente que su reunión con La Roque no había ido bien. Su expresión parecía tensa.

- Estás helado -le dijo.

- Y cansado -respondió él-. Deberíamos dormir.

Ella se retiró a la cama y se acurrucó en el lado más cercano a la ventana. Se quedó allí, viendo cómo se quitaba la ropa.

El contraste de la luz de la luna y las sombras jugaba sobre su cuerpo y dejaba ver los músculos de su abdomen, de su pecho y de sus brazos. Josie sintió su peso en la cama cuando se sentó para quitarse las botas. Se desabrochó los pantalones y volvió a levantarse. Josie apartó la mirada y notó que el corazón se le aceleraba. Se le secó la boca y se humedeció los labios. Oyó el sonido de sus pantalones al caer al suelo y luego el colchón cedió una vez más cuando se tumbó a su lado. Josie se quedó muy quieta, anticipando sus caricias, el roce de su cuerpo. Pero Dammartin no se movió.

Se quedó allí tumbado, boca arriba, sin decir nada y con los ojos abiertos mirando al techo.

Josie supo que algo pasaba.

- ¿Cómo ha ido tu reunión con el mayor La Roque?

- No hay nada de lo que hablar -contestó él con voz desprovista de emoción-. Es tarde, duérmete.

- ¿Qué sucede, Pierre?

- No sucede nada -suspiró y se dio la vuelta.

Josie sintió el dolor de su rechazo y se estremeció. Todo el calor, todo lo que los unía, había desaparecido, y no comprendía por qué. El orgullo no le permitiría preguntárselo de nuevo. Se dio la vuelta y miró hacia la ventana.

Dammartin miró hacia la puerta, luego hacia la pared y el cuadro que allí colgaba. Cualquier cosa con tal de resistir la tentación de volverse hacia la mujer que yacía a su lado. Podía oír su respiración, sentir sus ligeros movimientos mientras se acurrucaba en su lado. Trató de mantenerse fuerte, de resistirse, convencido de que él, Pierre Dammartin, no caería tan fácilmente bajo la influencia de una mujer, pero no podía dejar de sentirse culpable por las palabras que había pronunciado. No podía dejar de pensar en ella. Se preguntaba si se sentiría herida, si lo odiaría.

Finalmente no pudo resistir más y se dio la vuelta.

- Josie.

Ella lo ignoró y se quedó quieta, como si estuviera dormida. Se acercó a ella y la rodeó con un brazo.

- Perdóname, Josie -le dijo al oído, y sintió como ella le estrechaba la mano-. No quería hacerte daño.

Josie se dio la vuelta entre sus brazos para mirarlo a la cara.

- No debería haberte hablado como lo he hecho.

- Estás cansado -dijo ella para excusarlo.

- No. Soy un tonto -le acarició el pelo y la cara-. Hay algo entre nosotros, Josie. Lo sabes, ¿verdad? -recorrió su nariz con los labios y le dio un beso en la punta-. He intentado luchar contra ello. He luchado más de lo que puedas imaginar -la besó entonces en los labios y ella reaccionó con tanta ternura que él apenas pudo apartar la cara para mirarla a los ojos-. Deseo besarte y no parar nunca. Deseo amarte por toda la eternidad. Te necesito, Josie Mallington. Te necesito como nunca he necesitado a nadie -le acarició la mejilla con el pulgar-. Pero si no deseas esto… si…

Ella le puso los dedos en los labios para silenciar sus palabras.

- Yo también te necesito. Sé que no debería. Va en contra de toda lógica, de todo lo que está bien. Mi padre, el tuyo, la guerra…

Dammartin vio en sus ojos la misma agonía, la misma desesperación que él sentía, Y supo que estaba tan indefensa como él. El deseo se había apoderado de ellos y los había convertido en sus esclavos. Ella cerró los ojos brevemente y negó con la cabeza. Cuando volvió a abrirlos, se acercó y le dio un beso suave y casto en la boca.

Estaban entrelazados, tan cerca que Josie podía sentir los latidos de su corazón bajo la mano, apoyada sobre su pecho.

Suspiró.

- Josie -susurró él, y comenzó a acariciarle la espalda con una mano mientras con la otra le sujetaba la cara para volver a besarla.

La besó una y otra vez. Su barba incipiente le arañaba ligeramente la piel, y sus bocas comenzaron a moverse con mayor rapidez. Aquel beso lo era todo para Josie. Le hacía olvidar el dolor del pasado y el miedo al futuro. Sólo existía aquel momento con él. El corazón latía desbocado, pero no con miedo. El deseo corría por sus venas. Quería que el beso no acabase nunca.

Sintió sus manos en los pechos, los pulgares en los pezones erectos. Arqueó la espalda y se entregó a él. Deseaba sentir sus caricias.

- Quítatelo -susurró él mientras tiraba del cuello de su camisón.

Ella se incorporó y obedeció, tan ansiosa como él por librarse de la barrera que los separaba. Pero cuando volvió a recostarse, él agarró las mantas antes de que pudiera volver a cubrirse.

- Deja que te mire. Deseo verte, admirar cada centímetro de ti.

Josie se quedó allí tumbada, desnuda y expuesta al fuego de su mirada. Dammartin se agachó para tocarle el pecho.

- Yo… también deseo verte a ti -dijo ella, sorprendida por su propio descaro.

Él sonrió, se levantó de la cama y se quedó de pie ante ella. La luz de la luna palidecía su piel y dejaba ver cada detalle de su figura.

Josie se quedó mirando, asombrada por lo diferente que era su cuerpo al de ella. Era firme y musculoso, sin curvas. Sus hombros eran anchos y sus brazos fuertes. Observó sus pezones oscuros, los músculos marcados en su abdomen, el vello del pubis y la erección que de allí salía, tan grande y rígida. Se sonrojó al verlo y apartó la mirada inmediatamente.

- ¿Soy aceptable, mademoiselle Mallington? -preguntó él con una sonrisa.

Ella se aclaró la garganta y sintió que las mejillas iban a explotarle.

- Jamás había visto un cuerpo masculino.

- Me alegra oírlo.

Luego estiró el brazo y la acercó a él.

Se quedaron de pie, desnudos a la luz de la luna. Y Josie ya no advirtió el frío de la habitación, sino el contraste de su piel mientras la acariciaba, y lo grande y fuerte que era. Deslizó los dedos por su brazo, por los músculos de su pecho y por el cuello hasta llegar a la mandíbula. Después subió un poco más y le acarició la cicatriz que cruzaba su mejilla izquierda.

Él se quedó muy quieto, con los ojos brillantes y oscuros bajo la luz de la luna.

Luego, tras ponerse de puntillas, Josie levantó la cara y le dio un beso en la cicatriz. Un beso y luego otro y otro, hasta recorrer toda la longitud de la marca.

Él movió los nudillos y le acarició suavemente el contorno de los pechos.

- Eres preciosa -susurró mientras le estimulaba los pezones.

Se arrodilló ante ella y Josie suspiró al sentir sus labios en el vientre. Su aliento era caliente y comenzó a dibujar un camino de fuego sobre sus costillas.

No miró, simplemente se mantuvo a la espera, mientras en su mente le rogaba que lo hiciera. Y cuando por fin sintió la boca en su pecho y la lengua sobre el pezón, suspiró aliviada. Dammartin comenzó a absorber y le produjo un intenso calor en el vientre. Josie bajó entonces la mirada y vio su cabeza morena sobre la palidez de su pecho. Aquella visión hizo que le ardieran los muslos. Le pasó los dedos por el pelo y presionó con su cabeza para que siguiera devorando sus pechos.

Pero él se apartó y la miró. Deslizó entonces la boca hacia abajo, hasta acabar en el punto donde había empezado. Josie sintió su lengua rodeándole el ombligo antes de seguir bajando. Suspiró al sentir el beso sobre el vello del pubis y sus manos en las nalgas.

- ¡Pierre! -gritó sorprendida.

Pero él ya se había colocado entre sus piernas y Josie se abrió instintivamente. Gimió al sentir su lengua en su lugar más íntimo, y un torrente de placer inesperado recorrió su cuerpo. La besó ahí e hizo que su necesidad aumentara. Absorbió y la necesidad se hizo casi insoportable. Josie comenzó a gemir y las piernas empezaron a temblarle.

Dammartin se puso en pie, la tomó en brazos y la tumbó sobre la cama antes de colocarse encima y cubrirse con las mantas.

Josie sintió su erección palpitante en su vientre.

Él le acarició el pelo y la mejilla sin dejar de mirarla a los ojos, y ella vio tanto amor que apenas pudo respirar.

- Pierre -susurró en la quietud de la noche-. Pierre -y sólo ella conocía la profundidad de su amor por aquel hombre.

Él se movió, colocó su erección entre sus piernas y presionó con ella el lugar donde antes había estado su boca hasta deslizarse en su interior con suavidad. Josie lo deseaba. Lo necesitaba. Un amor tan abrumador no podía ser malo.

- Josie -susurró él mientras la penetraba.

Ella sintió un leve dolor, pero no dejaba de besarla, sus alientos se mezclaban, sus cuerpos eran uno solo y el dolor pasó pronto. Entonces comenzó a moverse dentro de ella y Josie supo que aquello estaba predestinado; nada le había parecido tan agradable en su vida.

Eran como un solo ser; hombre y mujer moviéndose juntos en una expresión física de su amor. Dos almas entrelazadas. Con cada embestida, Pierre la hacía suya. Ella se retorcía bajo su cuerpo, sentía el placer y sabía que aquél era un vínculo que los uniría para la eternidad. Lo miró a los ojos y vio la intensidad ardiente que allí había. Alguien gimió y jadeó, y ya no supo si era Pierre o ella misma.

Lo amaba por completo. Se aferró a él y comenzó a moverse más deprisa, gritando su nombre hasta que, con una última embestida, todas las barreras se rompieron y todo su ser explotó en mil pedazos. Sintió felicidad, euforia, amor.

Era suya y él era suyo. Eran uno.

Josie podía ver que la fuerza del amor lo podía todo; todo lo demás se quedaba pequeño en comparación con la grandeza del amor. El amor lo era todo. La guerra, el poder y la política no eran nada. Todo lo sucedido y lo que quedaba por suceder era, en aquel momento, irrelevante. Lo amaba; habían compartido ese amor en una unión de sus cuerpos, y nada más importaba.

Se quedaron abrazados en la oscuridad, incluso cuando Pierre los tapó con las mantas para que no pasaran frío durante la noche. Josie se quedó abrazada a él y no hubo necesidad de hablar. No pensaba en el pasado ni el futuro. Sólo existía aquel momento tan preciado con el hombre al que amaba. Y finalmente se quedó dormida.

El mayor La Roque se quedó despierto hasta tarde. Se había terminado casi toda la botella de brandy y aun así no se sentía mejor. Todo era culpa de Josephine Mallington. Cómo lamentaba el día en que les habían dado caza en Telemos. Entonces le había parecido un regalo divino. La muerte de Mallington debería haberlo liberado del tormento constante de los meses anteriores. Pero no había reparado en la chica.

¿Qué tipo de loco se llevaba a su hija a la guerra? ¿Y qué estaba haciendo allí, en un maldito monasterio? Debería haber muerto con su padre. La Roque seguía sin comprender cómo había salido del monasterio con vida.

Maldita Josephine Mallington y maldito el hechizo que había lanzado sobre su ahijado. Por su culpa, Pierre estaba haciendo demasiadas preguntas. Por su culpa, Pierre dudaba de la palabra de su propio padrino. Jean Dammartin estaba muerto, y La Roque aún lo lamentaba, pero al menos siempre había tenido a Pierre. Ahora, sin embargo, él ya no creía en la culpabilidad de Mallington y eso sacudía los cimientos de sus defensas.

Contempló el vaso de brandy vacio y deslizó el dedo lentamente por el borde; era un acto de equilibrio, como la propia vida. Había implicado a Molyneux por el bien de Pierre, confiando en su instinto de que la chica causaría problemas, pero en ningún momento había imaginado que su presencia conduciría a eso.

Pierre debería haberse mostrado asqueado con ella, debería haberla odiado como la odiaba La Roque. Pero Pierre la deseaba, y ahora no importaba lo deprisa que se cansara de acostarse con ella. Era demasiado tarde; el daño ya estaba hecho.

La Roque destapó la botella y terminó de vaciarla en su vaso.

No había nada más que pudiera hacer. ¿Qué otra elección tenía si quería sobrevivir? La agonía que había soportado durante los últimos meses le parecía trivial en comparación con lo que le esperaba, pero lo aguantaría; tenía que hacerlo. Sería lo mejor para todos. Había que destruir todo riesgo. Se quedó allí sentado, bebiéndose el brandy y haciendo planes para el día siguiente.

Dammartin se despertó y, por primera vez en mucho tiempo, se sentía satisfecho, tranquilo. Sintió el peso de las piernas de Josie rodeándolo y sonrió. La noche anterior había sido maravillosa; la mañana parecía maravillosa; Josie Mallington era simplemente maravillosa.

Le dio un beso en la frente y, con cuidado de no despertarla, se levantó de la cama. Recogió su chaqueta del suelo y se la echó sobre los hombros antes de acercarse a la ventana.

A un lado el cielo estaba iluminado con un tono cálido y dorado, mientras que al otro seguía el azul oscuro de la noche. En la ciudad los tejados estaban cubiertos por una helada blanca y de las chimeneas se alzaban columnas de humo. El amanecer fue avanzando y dando paso a un nuevo día. Un pájaro cantaba, y a Dammartin le pareció la mañana más gloriosa de todas para estar vivo.

Pensó de nuevo en la mujer que estaba durmiendo en la cama tras él y el corazón se le llenó de alegría. Si aquello era sólo lujuria, no se parecía a ninguna otra lujuria que hubiera sentido antes. La Roque podía decir lo que quisiera, pero Dammartin no tenía intención de renunciar a Josie. Deseaba abrazarla para siempre, protegerla y hacerla feliz. Sonrió al pensarlo.

- ¿Pierre? -su voz sonaba somnolienta e insegura.

Dammartin se apartó de la ventana, regresó a la cama con ella e ignoró sus protestas cuando le dijo que estaba helado.

- Pronto haré que entres en calor, ma chérie -le susurró al oído. La besó y volvió a hacerle el amor.

Las calles estaban llenas de voces y de pisadas cuando Dammartin finalmente abandonó la cama para ir a lavarse, a afeitarse y a vestirse.

Josie estaba sentada sobre la cama, tapada con la manta y abrazada a sus rodillas. Una parte de ella temía hacer la pregunta, pues no quería destruir el vínculo creado durante la noche, pero la otra parte sabía que debía hacerlo.

- Pierre… -vaciló un instante antes de continuar-. ¿Qué te dijo el mayor La Roque anoche para disgustarte tanto?

Dammartin se cortó en la barbilla con la cuchilla de afeitar.

- Merde -murmuró en voz baja.

- Lo siento -dijo ella-. No debería habértelo preguntado.

- Tienes todo el derecho a preguntarlo, Josie, pero no creo que te guste la respuesta -terminó de afeitarse y se aclaró la cara antes de volverse hacia ella-. La Roque estaba a tan sólo veinte metros del hombre que disparó a mi padre, y asegura que se trataba del teniente coronel Mallington.

- Pero sabes que eso es imposible. Has leído el diario de mi padre. Sabes lo de la lesión en la mano.

- Me temo que eso no es una prueba concluyente de su inocencia, Josie.

- Pero antes me creías -Josie se destapó, se levantó de la cama y se quedó de pie frente a él-. ¿Quieres decir que ya no?

Dammartin contempló su cuerpo desnudo.

- Creo que tu padre no asesinó al mío, pero la verdad es que ya no puedo estar seguro.

- Entonces no me crees realmente -dijo ella, y toda la magia de la noche anterior pareció desvanecerse.

- No es eso lo que estoy diciendo, Josie -se puso la camisa y levantó sus pantalones del suelo.

- A mí me suena a eso -respondió ella.

- No tengo tiempo para discutir contigo sobre esto ahora. Hablaremos más tarde, te lo prometo -se abrochó los pantalones y recogió la corbata y el chaleco de la silla.

- ¿Y qué me dices del hecho de que La Roque robara los diarios de mi padre? ¿Y que quisiera entregarme a Molyneux para que éste encontrara el diario desaparecido? ¿Te crees eso o no?

- Josie…

- Contéstame.

- Si La Roque tuviera los diarios, yo lo sabría. ¿Por qué necesitaría mentir? Probablemente tu baúl fuese robado y abandonado sin que descubrieran los diarios.

- ¿Y Molyneux?

- Eres una mujer hermosa, Josie. Y Molyneux apenas puede mantenerse con los pantalones puestos.

- Eso no es cierto; está casado y tiene dos hijos pequeños.

- Molyneux no está casado -contestó él mientras se ponía las botas-, y en cuanto a lo de los hijos, quién sabe lo que habrá dejado atrás. Te mintió para poder meterse bajo tu falda, Josie.

- Estaba actuando bajo las órdenes de La Roque.

- Puede que La Roque haya alentado el interés de Molyneux ya que desaprueba el mío. Él quería a mi padre y ve nuestra… amistad como una traición.

Josie contempló su desnudez, sus pezones erectos por el frío, las manchas de sangre en la cara interna de los muslos. Se había entregado a él en cuerpo y alma y aun así no la creía.

- No te crees nada de lo que te he dicho -dijo.

- Chérie -se acercó a ella y quitó la manta de la cama para taparla-. Mal interpretaste lo que oíste decir a La Roque y a Molyneux. Ahora vístete antes de que te congeles -le dio un beso rápido en los labios-. Ya llego tarde, tengo que irme, pero hablaremos más tarde, ¿de acuerdo?

- No -contestó ella con firmeza-. No quiero hablar de ello más tarde.

- No tengo tiempo para esto ahora, Josie.

- No, porque ya tienes lo que querías; el diario de mi padre y mi cuerpo en tu cama.

La luz se esfumó de su rostro. Se quedó quieto, mirándola fijamente.

Josie había pronunciado las palabras para hacerle daño como él le había hecho daño a ella, y en sus ojos veía que lo había conseguido. Pero no se sentía victoriosa; no se sentía mejor. Abrió la boca para decirle que lo sentía, que no hablaba en serio, pero él se dio la vuelta y se marchó. La puerta se cerró tras él y sus pisadas resonaron por el pasillo en dirección a las escaleras. Josie se sintió más sola que nunca.

Dammartin abandonó apresuradamente el despacho de La Roque con el portadocumentos de cuero guardado dentro de su chaqueta. Ya sabía a qué hombres seleccionaría para la misión; aquéllos en los que se podía confiar, cuya puntería era certera y cuyo coraje fiable… y Molyneux, por supuesto, pues Dammartin no confiaba en que Josie estuviera a salvo con el teniente cerca.

Primero habló con Lamont y se aseguró de que su sargento comprendiera por qué él se quedaba atrás.

- No hay nadie en quien confíe más para protegerla. Hazlo por mí, amigo, y perdóname por no llevarte conmigo.

Lamont asintió.

- Cuídate, Pierre. El camino a Valladolid es peligroso para cualquier francés, y ya soy demasiado mayor para aceptar órdenes de un nuevo capitán.

Dammartin sonrió y le dio una palmada en el brazo a su amigo.

- No te librarás de mí tan fácilmente, Claude. Ten el brandy preparado para mi regreso.

Se rieron, pero ambos comprendían el riesgo que implicaba atravesar España con un grupo pequeño.

- Prepara a los hombres. Hay algo que debo hacer antes de marcharme -dijo Dammartin antes de regresar a su habitación.

Capítulo Catorce

Josie estaba sentada en una silla junto a la ventana, iluminada por la luz del sol mientras remendaba un roto en una de las camisas de Pierre cuando éste llegó.

Entró, dejó la puerta abierta tras él y recogió su baúl.

- Salgo para Valladolid con un mensaje urgente para el general Foy. He venido a despedirme.

Josie sintió un vuelco en el corazón. Dejó su labor y se puso en pie.

- ¿Te marchas ya?

- Sí. Tenemos órdenes de entregarle una carta a Foy antes de que salga hacia París.

No podía irse en aquel momento, no cuando había tantas cosas que necesitaba decirle.

- ¿Cuántos hombres viajan contigo? ¿No hay bandidos por el camino?

- Acude a Lamont sí hay algún problema. Rosa le hará compañía durante estos días y, si tienes miedo por las noches, estoy seguro de que no le importará quedarse. Si todo sale bien, regresaré en algún momento de la semana que viene. Molyneux viene conmigo, así que no tienes que preocuparte por él, pero Ciudad Rodrigo está llena de hombres. Mantén la puerta cerrada. No salgas sola -sacó un pequeño bolso de su bolsillo y lo lanzó sobre la cama-. Debería haber suficiente dinero para comida, ropa y cualquier cosa que necesites.

Josie se quedó mirando el bolso y sintió que el corazón le latía con rapidez.

- No dejas ningún guardia -dijo-. Me das dinero y libertad. ¿No tienes miedo de que me escape?

- No puedo seguir reteniéndote contra tu voluntad, Josie. Si deseas abandonarme, no te detendré.

Sus miradas se encontraron.

Josie no comprendía lo que quería decir aquello. Deseaba que la deseara. Deseara que luchara por ella, que la abrazara y la besara como había hecho antes. Pero todo había cambiado. Entre ellos yacían palabras crueles pronunciadas sin pensar; palabras crueles y falta de fe.

Se miraron durante varios segundos más y, cuando él se dio la vuelta para marcharse, Josie supo que no podía dejarle ir sin más.

- Pierre.

Él se detuvo y la miró.

- Lo que te dije esta mañana, yo… no pretendía…

En el pasillo se oyeron pisadas y un hombre se aclaró la garganta antes de llamar a la puerta.

Josie se mordió el labio y se quedó con las palabras en la punta de la lengua.

- Au revoir, Josie.

Y Josie quiso gritarle la verdad, pero la puerta se abrió y apareció Lamont.

- Capitán -murmuró-, el mayor desea veros antes de que os marchéis.

Dammartin asintió.

- Ya voy, Claude.

Tras una última mirada, se dio la vuelta y se marchó.

Josie se quedó junto a la ventana y lo vio alejarse a caballo junto con veinticinco de sus hombres, sabiendo que existía el riesgo de que nunca regresara.

Después se sentó en la silla y se quedó mirando al vacío, pensando mientras el sol avanzaba por el cielo.

Sólo veinticinco hombres para garantizar su seguridad cuando Foy llevaba veinte veces más. Y pensó en todo lo que podría encontrarse por el camino; al ejército español, aldeanos disconformes, bandidos asesinos, y todos tenían razones para odiar a los hombres de Bonaparte. Cerró los ojos ante la idea de que pudiera pasarle algo. Le resultaba insoportable.

Pensó en su despedida: incómoda, forzada, con muchas barreras entre ellos. Y no había tenido la oportunidad de decirle que lamentaba sus palabras que había hablado desde la rabia y el dolor, que sabía que no eran ciertas. Él se había marchado con aquellas palabras en la cabeza, sin saber que en realidad lo amaba.

Se quedó mirando al cielo y supo que aquello era de lo que más se arrepentía. Lo amaba y no se lo había dicho. Lo amaba y tal vez muriera sin saberlo.

Se recordó a sí misma que él no la creía, ¿pero qué era eso en comparación con la idea de perderlo? Que la creyese o no le parecía poco importante. ¿Tan malo era que Pierre se mostrara leal a su padrino? Él había querido hablar de ello por la noche, pero Josie y las órdenes de La Roque se lo habían impedido. Se había ido, y su corazón se había ido con él.

Dammartin escudriñó el paisaje mientras sus hombres descansaban y los caballos bebían agua del arroyo. Bebió de su cantimplora y se apoyó en la roca que tenía a su espalda.

- ¿Ves algo? -le gritó al soldado de vigilancia.

- Nada, capitán -respondió el soldado.

Molyneux se acercó con cara de avergonzado.

- Capitán, me preguntaba si podría hablar con vos.

Dammartin asintió.

- Quería disculparme por lo que ha ocurrido entre nosotros. Una noche, cuando estaba de visita en la tienda de las mujeres, el mayor La Roque me llamó y me explicó que estaba preocupado por vos a causa de mademoiselle Mallington. Es un hombre muy importante, así que cuando me pidió que le mantuviese informado sobre lo referente a la dama, no pude negarme. No me permitía decíroslo, señor, y lo siento mucho.

- Entiendo la posición en la que te encontrabas, teniente -dijo Dammartin-. ¿Qué te ofreció el mayor a cambio de tu… ayuda? -Molyneux se aclaró la garganta y apartó la mirada-. Vamos, Molyneux, no seas tímido. Cuéntamelo.

- Me ofreció a la chica -respondió el teniente.

- ¿A mademoiselle Mallington?

- Sí. Pero yo no le habría hecho daño.

- Sólo la habrías tomado contra su voluntad -agregó Dammartin secamente. Así que Josie no lo había malinterpretado-. ¿Y qué me dices del diario?

- Se suponía que no debíais estar al corriente del diario -contestó Molyneux visiblemente sorprendido-. El mayor dijo que… -se detuvo a tiempo.

- ¿Qué dijo el mayor? -insistió Dammartin.

Pero Molyneux negó con la cabeza.

- La Roque te enviaba a quitarle el diario a mademoiselle Mallington aunque fuera por medio de una violación.

- No habría sido así. Ella confiaba en mí. Me lo habría entregado. Habría sido amable con ella, a pesar de todo lo que dijo La Roque que podría hacer.

Dammartin sonrió, apartó la mirada y, cuando volvió a mirarlo, dio un paso al frente y le dio un puñetazo a Molyneux en la mandíbula. La fuerza del golpe lanzó al teniente al suelo.

- Levántate, teniente.

Molyneux se puso en pie y se limpió la sangre del labio con una mano.

- Supongo que me lo merezco.

- Cuando mademoiselle Mallington fue a buscarme, ¿qué pasó? -preguntó Dammartin.

- El mayor dijo que pronto os cansaríais de ella, y entonces…

- Te la quedarías tú.

Molyneux asintió.

- Quiere el diario.

- Si tanto lo quiere, no se quedará sentado esperando a que regresemos de Valladolid, ¿verdad? Cree que lo tiene Josie y por tanto irá a buscarlo.

- Él no… -Molyneux se detuvo y miró a Dammartin.

- Creo que ambos hemos subestimado a mi padrino, Molyneux.

- Pero ella sólo tiene que darle el diario y estará a salvo.

- No puede darle el diario -dijo Dammartin-, si no lo tiene. Regresaré a Ciudad Rodrigo. Tú le entregarás la carta a Foy.

Molyneux lo miró con descrédito antes de asentir.

Dammartin se llevó la mano al bolsillo para sacar el portadocumentos con la carta justo cuando el vigilante gritó… y empezaron los disparos.

Josie seguía sentada en la silla junto a la ventana cuando llamaron a la puerta. Pensó que sería Rosa y se dirigió a abrir la puerta.

- ¿Rosa, eres tú? -preguntó antes de abrir.

Hubo un silencio antes de que se oyera la respuesta.

- Mademoiselle Mallington.

Josie reconoció la voz y se estremeció.

- Mayor La Roque -dijo a través de la puerta.

- Abrid la puerta, mademoiselle.

Josie se quedó quieta y en ese momento el picaporte se movió.

- Traigo malas noticias sobre el capitán Dammartin.

Josie sintió un vuelco en el estómago. Tenía que ser un truco. La Roque no iría en persona a decirle nada. Se quedó mirando al picaporte. Una parte de ella quería que se marchara, pero la otra tenía miedo a que estuviera diciendo la verdad. Lamont lo sabría, y habría ido a darle cualquier noticia.

Se hizo el silencio, pasaron unos minutos y se preguntó si La Roque seguiría allí. Tal vez se hubiera marchado.

Se oyó entonces un fuerte golpe en la puerta. Josie se apartó y buscó algún arma en la habitación, pero era demasiado tarde. La puerta se abrió lentamente y entró La Roque. En la mano llevaba un largo cuchillo con el que había hecho palanca para romper la cerradura.

- Hay mucho de lo que tenemos que hablar, mademoiselle, y es mucho más fácil hablar cara a cara, ¿no os parece?

Josie miró atemorizada al cuchillo.

- No dejéis que esto os preocupe, al menos de momento -el mayor se guardó el cuchillo en la chaqueta-. Y tampoco temáis porque la ramera española pueda interrumpirnos. Me he asegurado de que esté ocupada durante un tiempo.

- ¿Qué queréis? -preguntó ella.

- Me gustan las mujeres que van directas al grano.

Josie retrocedió hasta la ventana y miró hacia la puerta, ligeramente abierta.

- Lo que quiero es el diario que el teniente coronel Mallington escribió sobre Oporto.

- No lo tengo -respondió ella.

- Claro que sí, mademoiselle.

- Os equivocáis, señor.

- ¿Entonces dónde está? Ha de estar con vos, puesto que no estaba con los demás en el fondo de vuestro baúl.

Josie pensaba con rapidez en busca de una manera de escapar.

- No parecéis sorprendida, mademoiselle, por el hecho de que conozca la existencia de los diarios. Me pregunto a quién habréis estado escuchando.

Y por un momento Josie pensó que sabía que había estado escuchando detrás de su tienda… pero no se refería a eso.

- ¿Os lo dijo Molyneux? Él sólo piensa con la entrepierna. Quiero ese diario, mademoiselle Mallington -se metió la mano en la chaqueta y cuando la sacó empuñaba el cuchillo de nuevo-. Y haré lo que sea necesario para conseguirlo.

Josie retrocedió hasta golpearse en las piernas con la silla.

Miró desesperadamente hacia la puerta, pero La Roque estaba entre medio.

- Para cuando haya terminado con vos, mademoiselle, me rogaréis que me lleve el diario -sonrió y se acercó más.

Sólo con mirarlo a la cara supo que hablaba en serio, y aun así no podía decirle la verdad, pues temía lo que pudiera hacerle a Pierre.

- Quemé el diario, mayor La Roque, por miedo a que pudiera caer en manos de los franceses como los demás.

- Muy lista, mademoiselle -respondió La Roque-, pero no creo que destruyerais la única prueba de lo que ocurrió en Oporto aquel día.

- Lo sabéis -dijo ella como si no pudiera creérselo. Si La Roque sabía que su padre era culpable, ¿entonces por qué no iba ella a destruir las pruebas que lo demostraran? Pero sus palabras demostraban que sabía la verdad-. Sabéis que mi padre era inocente. Por eso queréis el diario. No para proteger a Pierre, sino para ocultar la verdad.

Sintió un vuelco en el corazón al darse cuenta de algo, pues sólo podía haber una razón por la que La Roque pudiera querer ocultar la verdad.

- Veo que habéis averiguado mí pequeño secreto.

- ¿Qué secreto es ése, señor? -fingió ignorancia.

- Vamos, mademoiselle, lo lleváis escrito en la cara.

- No sé qué queréis decir.

- Yo creo que sí -dijo él al tiempo que la agarraba por la muñeca-. Una mujer inglesa sola en mitad de un regimiento francés, y no cualquier mujer, sino la hija del hombre más odiado en toda Francia. No es sorprendente que algún soldado leal quiera vengarse.

Josie intentó soltarse, pero la tenía agarrada con fuerza.

- Pierre sabrá lo que habéis hecho.

- No, mademoiselle Mallington, no lo sabrá nunca. Ya veis, no mentía al decir que traía malas noticias sobre el capitán Dammartin.

- ¿Qué queréis decir? ¿Qué le ha ocurrido a Pierre?

- No regresará.

- ¿Cómo podéis saberlo?

La Roque simplemente la miró con sus ojos fríos y ella lo supo.

Comenzaron a temblarle las piernas. Apenas podía respirar. De pronto todo cobró sentido.

- Fuisteis vos quien ordenó a Pierre ir a Valladolid con la carta para el general Foy.

- La carta que lleva no tiene importancia. Sólo era una excusa para alejarlo de aquí.

- ¿Por qué querríais hacer eso?

- ¿Por qué creéis vos, mademoiselle? Pierre y sus hombres serán atacados por las guerrillas. La carta será robada y no quedarán supervivientes franceses. Ningún cabo suelto.

- ¡Oh, Dios mío! -Josie negó con la cabeza como si no pudiera creerse lo que estaba diciendo-. ¿Por qué? ¡Es vuestro ahijado, por el amor de Dios!

- ¿Creéis que a mí no me duele tener que hacer esto? Es como arrancarme el corazón.

- Entonces no lo hagáis. ¡Por favor!

- Debo hacerlo. La culpa es toda vuestra, mademoiselle.

Josie se quedó mirándolo horrorizada.

- Todo iba bien hasta que aparecisteis. Pierre, su hermano y su madre me respetaban. Desempeñé el papel que había sido de Jean: héroe, padre y protector. Toda Francia me respetaba, Y todo porque Jean había muerto a manos del horrible teniente coronel Mallington. ¿Sabéis lo mucho que Pierre odiaba a vuestro padre? ¿Sabéis que durante todos los meses desde la muerte de Jean, Pierre sólo pensaba en mirar a vuestro padre a los ojos mientras lo mataba?

- Creía que mi padre había asesinado al suyo.

- Así es. Hasta que mademoiselle Mallington se metió en su vida y, con sus encantos, lo atrapó. Pierre es como Jean. Cuando ya no estuvo convencido de la culpabilidad de Mallington, existía el riesgo de que acabara por descubrir la verdad. Conozco a Pierre desde que nació, lo he visto crecer. Lo quiero como si fuera mi hijo.

- ¡Y aun así queréis matarlo!

- ¡No tengo elección! -Josie vio las lágrimas en sus ojos-. No podía dejar que supiera lo que había hecho. Gracias a vos, mademoiselle, empezó a poner en duda mi palabra. Todo entre nosotros ha cambiado.

Era ella quien, sin saberlo, había firmado la sentencia de muerte de Pierre.

- No, os equivocáis, señor. Sois su padrino. Pierre os admira. Os respeta. No se cree mis protestas sobre la inocencia de mi padre.

- ¿De verdad? Y aun así se ha quedado con vos a pesar de mis consejos, mademoiselle Mallington. La hija del hombre que él cree que asesinó a su padre. Os desea de un modo que jamás había visto en él. Empiezo a temer lo peor: que hay algo más que simple lujuria entre vosotros.

- Detened el ataque, por favor. Os lo ruego. Haré cualquier cosa que pidáis. Os daré lo que sea.

- Lo haréis de todos modos, mademoiselle. Además, ya es demasiado tarde. Lo que ya ha sido puesto en marcha no puede detenerse. De hecho… -miró por la ventana hacia el sol- ya debe de haber concluido. No hay marcha atrás. Ya que estáis tan comprometida con la verdad, mademoiselle Mallington, os diré una pequeña verdad que desconocéis -se inclinó hacia ella hasta que sus caras casi se tocaron-. Molyneux me dijo que no sabéis nada sobre el destino de los mensajeros de vuestro padre.

Josie se quedó muy quieta.

- No llegaron a reunirse con Wellington. Nosotros los encontramos y les disparamos como a los perros que eran.

- No -susurró ella-. No fueron capturados.

La Roque simplemente se quedó allí, mirándola.

- ¡No! -repitió ella-. Estáis mintiendo. Mentís igual que mentisteis sobre mi padre.

- Es por vuestra culpa por la que he enviado a Pierre a su muerte, y le he roto el corazón a su madre al hacerlo. Ahora sufriréis como yo sufro. Ojalá hubierais muerto en Telemos aquel día, Josephine Mallington.

Las lágrimas resbalaron por sus mejillas. Su padre y sus hombres se habían sacrificado en vano. El hombre al que amaba había muerto. No le quedaba nada que perder, ya no sentía miedo y estaba tan desolada que no creía sentir nada en absoluto. Miró entonces al hombre que había comenzado todo aquel ciclo de destrucción con el asesinato de su amigo.

- ¿Por qué lo hicisteis? ¿Por qué matasteis a Jean Dammartin?

- ¿Acaso importa?

Josie abrió la boca para responder, pero de pronto la puerta cayó al suelo con un tremendo estruendo.

- ¡Claro que importa! -exclamó Pierre Dammartin mientras entraba en la habitación.

- ¿Pierre? -dijo La Roque con incredulidad.

Josie no sabía qué parte de la conversación había escuchado Pierre, ni le importaba. Se quedó mirándolo sin creerse que realmente estuviese allí, vivo, y vio como sacaba la espada de su funda y la miraba.

- ¿Te ha hecho daño?

Ella negó con la cabeza.

Pierre asintió y miró a La Roque.

- Tira el cuchillo.

El cuchillo cayó al suelo.

- Pierre, deberías estar camino de Valladolid -dijo el mayor-. La carta para el general Foy…

- Fuimos atacados por las guerrillas y murieron muchos hombres, aunque eso ya lo sabes, Frederic, ¿verdad? Su jefe chilló como un cerdo con mi espada en el cuello, y me habló del mayor francés que le había pagado para matar a sus propios soldados.

- Ese villano mentía. Yo jamás… -comenzó a decir La Roque.

- No gastes saliva -dijo Dammartin-. Estabas a punto de explicar por qué mataste a mi padre.

- Yo… yo… -La Roque palideció y pareció haberse quedado sin palabras-. Te equivocas…

Dammartin levantó entonces la espada en dirección a su padrino.

- Tu explicación, si eres tan amable.

- No es lo que parece -dijo el mayor-. No puedes matarme, Pierre, después de todo lo que hemos pasado juntos. Toda una vida. Tu madre, tu hermano…

Dammartin se movió y el sable tocó el pecho de La Roque.

- Muy bien -dijo el mayor-. Supongo que tú, de entre todas las personas, tienes derecho a saberlo. Yo he trabajado duro toda mi vida, más duro que nadie que haya conocido, más duro que Jean, y como resultado he sido bueno en muchas cosas. Bueno, pero nunca tan bueno como Jean. Siempre fue así; de niños y de adultos, Jean siempre ganaba la carrera y yo quedaba el segundo; incluso con Marie.

- No metas a mi madre en esto.

- Yo la amaba, pero eligió casarse con Jean, no conmigo. Él tenía a la mujer que yo deseaba. Tuvo los hijos que debían haber sido míos. Tenía una casa más grande, más dinero. Me desbancó en el ejército. Y entonces llegó la batalla de Oporto y fuimos capturados por Mallington. Vi cómo su enemigo lo miraba con respeto y admiración, como a un amigo. Mallington apenas me prestaba atención. Supe entonces que, junto a Jean, nunca llegaría a nada, por mucho que lo intentara. Mallington nos concedió la libertad y nos marchamos. Jean iba delante de mí, como siempre, y… -hizo una pausa- le disparé. No pude evitarlo. La idea se me ocurrió de pronto, en un minuto, un minuto para tomar la decisión que cambiaría mi vida. Tuve la oportunidad de escapar de su sombra, la oportunidad de que la gente me viera por fin, y la aproveché. Y tenía razón. Marie me necesitaba. Kristoffe y tú me necesitabais -dejó de hablar y miró a Dammartin-. Yo me disparé en el brazo; una herida superficial que no era grave. El resto ya lo sabes. Lo siento, Pierre.

- No tanto como lo siento yo -contestó Dammartin en voz baja.

- Perdóname.

Dammartin se rió irónicamente.

- Mataste a mi padre y me enviaste a vengarme de un hombre inocente. Me mentiste y habrías dejado que mi teniente violara a Josie, ¿y crees que te perdonaré? -Dammartin soltó un soplido y presionó con la espada sobre el pecho de su padrino.

- ¡No, Pierre! -gritó Josie.

- Sabes lo que ha hecho. Lo que le hizo a tu padre y al mío, lo que nos ha hecho a los dos. ¿Cómo puedes pedirme que no lo mate?

- Si lo matas, te ejecutarán.

- No me importa -contestó Dammartin sin dejar de mirar a La Roque.

- Pero a mí sí -dijo Josie-. He perdido a todo el mundo, no quiero perderte a ti también. Te quiero, Pierre. Debería habértelo dicho esta mañana.

Pierre la miró y, al hacerlo, La Roque se apartó de la espada y se lanzó hacia Josie. La agarró por detrás y desenfundó su espada.

- Creo que deberías bajar el arma, Pierre -dijo el mayor mientras apretaba la hoja de la espada contra el cuello de Josie.

- ¡No! Te matará de todos modos -consiguió decir ella antes de que el frío metal de la espada amenazara con ahogarla.

- ¡Hazlo! -exclamó La Roque.

Dammartin miró a Josie y ella vio la agonía en sus ojos. Segundos después, su sable y su pistola cayeron al suelo.

- Suéltala.

- Lanza las armas hacia aquí -ordenó La Roque.

Dammartin observaba a La Roque como un halcón observa a su presa, con los ojos fijos en los de su padrino mientras hacía lo que le ordenaba.

- Esto no va con Josie. Suéltala.

- Al contrario. Esto tiene mucho que ver con ella. Ha destruido todo aquello por lo que tanto he trabajado.

Comenzó a caminar hacia Dammartin con Josie a modo de escudo.

Ella apenas podía respirar con la presión de la espada, que cada vez parecía clavársele más. Iba a matar a Dammartin, ella lo sabía, y no había nada que pudiera hacer. Aun así Pierre seguía allí, viendo cómo La Roque se acercaba, y ella quiso gritarle para que saliera corriendo, porque su padrino lo mataría de todas formas.

Cuando llegaron hasta él, La Roque la lanzó hacía un lado y se abalanzó con la espada hacía Dammartin.

Josie aterrizó junto a la ventana. Oyó un grito y no se dio cuenta de que era ella quien gritaba. Todo pareció ralentizarse: los movimientos, las palabras, incluso el tiempo mientras la espada de La Roque se dirigía directa al corazón de Dammartin.

Justo cuando pensaba que la espada iba a atravesarlo, Dammartin reaccionó, se echó a un lado para esquivar la estocada, agarró a La Roque por la muñeca e hizo que su espada cayese al suelo. Ambos comenzaron a forcejear con manos y pies.

Josie intentó alcanzar el sable y la pistola de Dammartin, o el arma de La Roque, pero los dos hombres se movían tanto que no podía alcanzarlos. Miró a su alrededor en busca de cualquier cosa que pudiera usar como arma, algo que pudiera ayudar a Pierre. Pero no había nada. Cuando volvió a mirar, Dammartin estaba golpeando a La Roque sin parar, hasta que sus puños quedaron cubiertos de sangre y el mayor tendido en el suelo.

Sólo entonces la miró.

Se acercó lentamente a ella y la estrechó entre sus brazos.

- No te creí -dijo.

- No importa.

- Lo siento -susurró, y comenzó a darle besos en la frente-. Lo siento mucho, por ti y por tu padre.

Josie sintió sus mejillas mojadas y el sabor de las lágrimas se mezcló con su sangre mientras la besaba.

- Mi amor -le acarició la cara mientras la besaba una y otra vez-. Mi dulce Josie.

La rodeó con sus brazos con fuerza, como si no fuera a soltarla nunca.

- Lo que dijo sobre los mensajeros de tu padre era mentira, sólo quería hacerte daño. No los atrapamos.

Se quedaron abrazados durante unos minutos hasta que al fin Josie dejó de llorar.

Dammartin llamó a dos hombres para que se llevaran a La Roque. Sólo entonces se fue para poner en marcha la acusación que le diría al mundo la verdad sobre La Roque.

El día comenzaba a oscurecer cuando Dammartin regresó a la habitación. Vio que habían limpiado la sangre del suelo y que todo estaba ordenado.

Josie estaba de pie junto a la ventana cuando entró, como lo había estado cuando se había marchado a Valladolid aquella mañana. Sólo habían pasado unas horas y aun así, en tan poco tiempo, todo lo que era importante en su vida había cambiado. Nada era lo mismo.

- Ya está -dijo-. La Roque ha sido arrestado. Lo niega todo y dice que me has vuelto loco.

- Pero ha confesado -respondió ella angustiada.

- Sólo ante nosotros.

- Tenemos el diario de mi padre.

- Pero eso no demuestra la culpabilidad de La Roque.

- No puede asesinar a tu padre y salir impune.

- No saldrá impune, Josie. El capitán preboste tendrá la palabra bajo juramento del hijo de Jean Dammartin. Además el jefe de la guerrilla española señalará al hombre que le pagó para asesinarnos.

- ¿Lo trajiste de vuelta contigo?

- No podía dejar pasar una prueba tan buena. También tenemos el diario de tu padre, los testimonios de mis hombres, que dirán que en Telemos tu padre no pudo disparar un mosquete aunque su vida y la de su hija dependieran de ello. Y también contamos con el testimonio de Molyneux.

- ¿Molyneux testificará en contra de La Roque?

- Oh, sí. La Roque planeaba matarlo junto con el resto de nosotros. Eso, junto con el hecho de que ahora entiende por qué La Roque estaba tan decidido a obtener el diario, le ha convencido de ello. Esas pruebas convencerían a cualquier jurado, pero aunque no fuera así, es suficiente con que la gente sepa la verdad sobre La Roque. Toda Francia lo sabrá y ése es el peor castigo para un hombre como él. El nombre de tu padre quedará limpio, Josie.

- Gracias -dijo ella con lágrimas en los ojos.

- Soy yo el que debería darte las gracias.

- Entonces estamos empatados. ¿Qué pasará ahora con nosotros… conmigo?

- Tu padre me pidió que te protegiera hasta que pudiera devolverte a los británicos. En lo primero he fracasado.

- No has fracasado. Estoy a salvo, ¿no?

- Te expuse a La Roque y… no te he tratado muy honorablemente.

- Pierre -dijo ella con un suspiro.

- Debería llevarte a Lisboa, entregarte a Wellington -se acercó y se detuvo frente a ella-. Y lo haré si es lo que deseas -esperó con miedo. Sentía los latidos de su corazón y el pulso en su cuello. Esperó porque la amaba y era ella quien tenía que tomar la decisión.

- ¿Y si no es eso lo que deseo?

- Cásate conmigo, Josie. Cásate conmigo porque no puedo imaginarme la vida sin ti, porque te deseo en mi cama cada noche. Cásate conmigo porque te amo, Josie Mallington.

- Sí -contestó ella con una sonrisa de alegría-. Me casaré contigo, Pierre Dammartin.

- Hablaré con el capellán del general Gardanne por la mañana. Nos casaremos antes de que termine la semana.

La tomó entre sus brazos y la besó con todo el amor y la ternura que había en su corazón.

La levantó y la llevó a la cama, donde la tumbó y, mientras el sol iba descendiendo hacia el horizonte, le demostró lo mucho que la amaba. Una y otra vez.

Después, envueltos en las mantas, se quedaron de pie junto a la ventana, contemplando la luna y el brillo de las estrellas.

- La semana que viene abandonaremos Ciudad Rodrigo con los convalecientes y nos reuniremos con el resto del ejército francés -dijo Dammartin-. Nos dirigiremos a Santarém. Formamos parte de los refuerzos de Massena -la luz de la luna realzaba los rasgos firmes de su cara, así como la cicatriz y la preocupación. Josie vio la intensidad en su mirada-. Sabes lo que eso significa, ¿verdad, Josie?

- Que lucharás contra los británicos cuando llegues a tu destino -contestó ella.

- Mi amor, sé en qué posición te sitúa eso. Estarías más segura en Inglaterra.

- Allí no me queda nada -Josie giró la cabeza y le dio un beso en la mano-. Mi lugar está aquí contigo. Antes seguía a mi padre y ahora seguiré a mí marido. Es lo menos que puedo hacer por el hombre al que amo.

- Chérie -susurró él antes de darle un beso.

Y Josie pensó en como de la oscuridad de la guerra y de la enemistad, de la venganza y de los celos, del sacrificio y de la pérdida había surgido el amor. Y el amor brillaba como una luz en la oscuridad, haciendo que todo el dolor, la pena y el sufrimiento fueran soportables. Sólo con el amor era suficiente. Se maravilló ante aquella idea y se abrazó con fuerza al cuerpo de Dammartin.

Epílogo

Francia. Agosto 1816

El cielo era azul, sin nubes, y parecía extenderse hasta la eternidad, iluminado por el sol. Josie cerró los ojos y sintió el calor en la cara a través de la sombra de los arboles. Sobre su cabeza los pájaros cantaban y oía el zumbido de las abejas entre la lavanda.

Abrió los ojos y miró hacia donde un hombre alto y guapo jugaba con un niño pequeño. Tanto el hombre como el niño tenían el cabello oscuro y los mismos ojos. La cara del hombre estaba llena de amor por su hijo y, al verlo, Josie se sintió feliz. El niño levantó la cabeza y la vio mirándolos.

- Maman, maman! -gritó mientras corría hacia ella.

Su marido también se acercó, se sentó a su lado y, tras pasarle un brazo por los hombros, le dio un beso en la mejilla.

- Pierre -dijo ella con una sonrisa.

Mientras él se inclinaba para volver a besarla, un llanto emergió de la cesta situada sobre el banco al otro lado. Pierre sonrió, tomó al bebé en brazos y le acarició la mejilla a su hija.

Y Josie sintió que su felicidad era absoluta.

* * *

RESEÑA BIBLIOGRÁFICA

Margaret McPhee

Margaret McPhee vive en la costa Este de Escocia con su marido. Aunque estudió ciencias, siempre fue una romántica empedernida. Conoció a su marido en las escaleras de unos laboratorios y fue un amor a primera vista. Todavía siguen juntos después de quince años.

Cuando era niña pasaba mucho tiempo en un mundo imaginario. Su familia siempre dijo que se le pasaría con la edad, pero todavía sigue esperando. El romance entró en su vida cuando se topó con una novela histórica de Mills amp; Boon de su abuela, y desde entonces no ha dejado de leerlas.

Margaret escribió dos manuscritos y sufrió numerosos rechazos de las editoriales y agentes antes de pertenecer a la Asociación de Novelistas de Novela Romántica. Otros dos manuscritos vinieron después y con la ayuda de la asociación, nació su primera novela publicada: The Captain's Lady (2005)

Una venganza imposible

Su prisionera era una peligrosa tentación…

El capitán Pierre Dammartin era un hombre de honor, pero su prisionera, Josephine Mallington, la hija de su peor enemigo, era para él una peligrosa tentación. Era la mujer a la que debía odiar y sin embargo su inocencia le daba esperanza a su espíritu herido.

Josephine sentía que el capitán la despreciaba y la deseaba a la vez. Aunque debía temerlo, no podía ignorar la atracción mutua. A medida que la Guerra de la Independencia se recrudecía, parecían diluirse las barreras que los separaban…

* * *

Género: Romance Histórico-Regencia

Título Original: The captain's forbidden miss

Traducido por: Carlos Ramos Malave

Editor Original: Mills amp; Boon, Noviembre/2008

© Editorial: Harlequin Ibérica, Enero/2011

Colección: Internacional 471

ISBN: 978-84-671-9631-3

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21/07/2012