Flor de vida

Saga Destino II

Marcos Olmos González

Primera edición

Ilustración de portada: Celia Olmos González

Copyright © 2019 Marcos Olmos González

Todos los derechos reservados.

ISBN: 9781708223281

Para mis dos amores, Gabi y Mariluz.

Os quiero muchísimo.

PARTE 1 (JULIO 2018)

Capítulo 1

CLARA

A ningún sitio. Es allí exactamente adónde me van a llevar los torpes movimientos y envestidas de Ramón sobre mi entrepierna. Con el tiempo he ido puliendo mi técnica para fingir orgasmos, pero con Ramón me estoy convirtiendo en una experta. Primero aumento el ritmo de mi respiración levemente y le añado unos leves jadeos, sin exagerar:

—¡Ah! ¡ah! ¡ah!

Después contoneo mis caderas en círculos y ahondo más la penetración moviendo mi pelvis hacia adelante y hacia atrás. Le doy besos, mordiscos y continúo interpretando mi papel incrementando la intensidad de mis gemidos:

—¡Aahhh! ¡ahhh sí! ¡Así! ¡Sigue! ¡No pares, Ramón! ¡Sí!

—¡Oh sí, Clara! —gime Ramón.

Incremento la velocidad de mis movimientos provocando que Ramón acelere su ritmo en las embestidas. Justo antes de que éste eyacule comienzo a gritar y a fingir espasmos sutiles moviendo mi cadera con movimientos rítmicos y supuestamente involuntarios. En pocos segundos, Ramón ya se ha corrido, dentro del preservativo, por supuesto.

—Ha estado bien, ¿eh? —exclama Ramón.

¿Ha estado bien? Pues sí…, ha estado genial, mi interpretación, claro.

—Deberías irte ya, Ramón. Mañana trabajamos.

—Yo también te quiero —dice Ramón dándome un beso en la frente. A continuación, se levanta y comienza a vestirse. Sin cruzar una palabra más, se marcha de mi apartamento.

A veces me pregunto por qué sigo haciéndolo ¿Por qué finjo orgasmos? He leído de todo sobre el tema, en revistas, en webs especializadas, ¡en fin! Todo se resume a lo siguiente: ¿Cuáles son los motivos que hacen que una mujer finja un orgasmo? Pues a groso modo son cuatro. El primero sería para acabar pronto con el acto sexual. Simplemente, la falta de interés en practicar el coito. El segundo sería fingir con la intención de excitarse a sí misma. Los gritos y las películas que nos montamos a veces provocan eso, excitación. El tercer motivo por el que una mujer puede fingir un orgasmo sería de carácter altruista. Aumentar la satisfacción del hombre. Que él se sienta cómodo y seguro. El cuarto motivo sería el que más me preocupa, entre otros motivos, porque sería mi caso, la anorgasmia. Y es que no tengo orgasmos cuando estoy con hombres, salvo con uno, me replica mi conciencia interior. La causa de mi anorgasmia es psicológica. Todas las pruebas que me he hecho dicen que mi cuerpo está perfectamente, por lo que el problema está en mi cabeza.

Todos estos problemas se han convertido en auténticas tonterías desde hace dos meses, aproximadamente. Ese día, el doctor Sánchez me detectó un bulto sospechoso en mi pecho. Al principio no le di importancia porque la mayoría de los bultos suelen ser de carácter benigno. Sin embargo, unas semanas después, el propio doctor Sánchez me confirmó que tenía un tumor maligno y que me tendría que realizar una biopsia y una serie de pruebas para comprobar el grado del cáncer, y si estaba o no mi vida en peligro. Desde ese día pienso en la cantidad de tonterías que nos parecen importantes, pero que en realidad no lo son tanto.

Empecé a quedar con Ramón y al poco tiempo empezamos a salir. Si ningún hombre me iba a hacer ver las estrellas, por lo menos disfrutaría de las otras ventajas de tener pareja. Dar paseos, ver películas y todas esas cosas. El miedo que tenía a que mi vida se fuera apagando fue in crescendo. Y justo en ese momento ocurrió… Paul. En dos días puso mi mundo patas arriba. Me hizo ver la luna y las estrellas en multitud de ocasiones. Y entonces voy y le aparto de mí. ¡Muy bien, Clara!, en tu línea, pero ¿qué iba a hacer? ¿Permitir que entrara en mi corazón para luego morirme de pena, antes que de cáncer? No, prefiero dejar las cosas como están. Pasado mañana me dan los resultados de la biopsia y entonces decidiré que haré con mi vida, pero hoy, tengo miedo.

Abro el cajón de debajo de mi mesita de noche y saco un consolador rosa, largo con punta en forma de bala. Abro mis piernas y me masajeo el clítoris al tiempo que juego con el consolador sobre mi vagina. En mi mente, la imagen de Paul. Tengo grabado a fuego en mi cabeza cómo me miraba, como si fuera la estrella más bella jamás vista, cómo me tocaba, con la precisión de un cirujano que opera a corazón abierto, cómo me besaba, como si quisiera desgastar mis labios con los suyos, como si mis labios fueran la golosina más deliciosa del mundo. Y es entonces cuando sucede…, fluyo. Fluyo como un río. Paul me hace fluir incluso sin estar a mi lado.

Al día siguiente despierto sin necesidad de ningún aparato. Mi cuerpo es un reloj biológico. Es lunes y comienza una nueva semana de trabajo, pero me río yo del “síndrome del lunes por la mañana”. En mi cabeza, una fecha: martes a las nueve de la mañana, mi cita con el doctor Sánchez. Con la suerte que he tenido en mi vida seguramente me dirá que pronto moriré. En mi lápida pondrán «era una malafollá, pero merecía un Óscar por su manera de fingir los orgasmos».

Desayuno en la cafetería que hay debajo de mi bloque. Allí me encuentro a Alex, el vecino del bajo. Alex es un muchacho joven que este año ha empezado la carrera de farmacia. Es un buen chaval, un poco verde en lo que a relaciones se refiere. Un yogurín, como diría Marta. Tímido y nervioso, aunque por alguna razón, conmigo habla de forma más segura.

—¿Cómo te va la carrera, Alex?

—En breve tenemos los exámenes finales, pero ¿sabes?, hoy es el día de la fiesta de fin de curso y voy a tener que acudir para que no me llamen rarito. Después de hoy, toca empezar a empollar.

Añoro esas fiestas universitarias, los bailes hasta altas horas de la madrugada, los tonteos, las hormonas revueltas. Y todo ello mezclado con alcohol… ¿Qué puede salir mal?

—¿Le has echado el ojo a alguna chica?

Alex enrojece al escuchar esto. Su rubor me resulta simpático, pero va a tener que vencer su timidez. A las mujeres, por lo general, nos gustan los hombres seguros de sí mismos.

Me dirijo al metro para ir al trabajo. Logro pillar un asiento vacío. Es hora punta y es muy complicado no ir de pie. Le he pedido a Alex el nombre del pub donde se va a celebrar la fiesta y le he dicho que tal vez me pasaría. Al principio se carcajeó de mí, pero cuando vio que yo no acompañaba sus risotadas, enmudeció y me dijo el nombre del sitio. Voy a proponer a Marta y a Tomás que vengan conmigo esta noche, puede que sea mi última salida nocturna…

En frente de mi asiento hay un hombre moreno, guapo de cara y con las facciones muy simétricas. Va vestido con unos vaqueros con rajas en las rodillas y una camiseta de los AC/DC. El tío es un nueve, sin lugar a dudas. El metro se detiene y mi nueve se levanta para salir en esa parada. Miro disimuladamente el trasero. ¡Mek, Mek! No tiene apenas culo. Bajo la nota a siete.

Tres paradas más y llego a mi destino. Ante mí, el edificio de PlusMarket, el más alto en varias manzanas.

Cuando entro al departamento de marketing, allí están Tomás y Vanessa. Ésta coge el bolso y se prepara para salir.

—Buenos días, Vanessa.

—Hola Clara. Salgo un momento para desayunar con Luis —Me informa.

Vanessa sale y yo me dirijo a Tomás:

—¡Qué tal, pimpollo! ¿Cómo fue el fin de semana? ¿Alguna nueva conquista? —pregunto levantando las cejas arriba y abajo.

—Marta ya ha llegado, está hablando con Giorgio.

—Sí, sí, pero no me cambies de tema, que siempre me haces lo mismo ¿Alguna nueva conquista?

Tomás pone los ojos en blanco.

—No, estuve con Cristina.

—¿Cómo? ¿Tú, repitiendo menú? —pregunto.

—Al parecer, Marta salió el viernes con Giorgio.

Mi amigo me vuelve a cambiar de tema, pero este tema me interesa más.

—¿Cómo? ¿Marta con Giorgio? ¿Cómo lo sabes?

—Los vi juntos en el coche de Giorgio.

¡Guau! Tendría gracia que mi amiga Marta empezase con un gemelo y acabase con el otro. Menuda tía, y parecía una mosquita muerta.

En ese momento entra Marta por la puerta del departamento.

—¿Dónde está ricitos de oro? —pregunta.

—Ha salido a desayunar con Luis —responde Tomás.

—Oye, ven aquí, que me tienes que contar cosas… —digo poniendo cara de bruja— Tengo una duda… ¿Los gemelos tienen la picha de igual tamaño?

—¡Ja,ja,ja! ¡Hala, burra! —se carcajea Tomás.

—¡Qué loca estás! Siempre piensas en lo mismo —apunta Marta.

—Pues será porque estoy faltica.

—Si ya te decía yo, que con Ramón te ibas a aburrir —señala Marta.

—Bueno… deja de hablar de mí, que siempre le dais la vuelta a la tortilla ¿Cómo te fue con Giorgio? —pregunto realmente interesada. La vida de mi amiga, al contrario que la mía, es como un culebrón que te engancha y siempre quieres saber más.

—¿En qué sentido? —pregunta Marta.

—En el de las agujas del reloj, te lo está preguntando una viciosa sin cura —apunta Tomás riendo.

—Bueno… podría ser en sentido laboral y tengo que deciros que… ¡Me han ofrecido ser la directora a nivel nacional de marketing de la compañía PlusMarket!

—¡Toma! ¡Lo sabía! —grito.

—¡Enhorabuena! —dice Tomás levantándose y abrazando a Marta—, en serio, te lo mereces.

Yo me abrazo a ambos.

—Gracias, pero, aún no he contestado.

—¿Y a qué esperas? —pregunto con un tono un poco más alto del que quería.

—Bueno, Clara, tengo que valorar que me voy a otra ciudad, que mi familia está lejos, que no os tendré a vosotros…

—Sí, si todo eso lo entiendo, Marta, pero te voy a decir una cosa. ¿Sabes lo difícil que es que una empresa coja a una mujer para un cargo tan alto como el que puedes ostentar? ¿Los vas a dejar que se lo queden también?

Yo en su lugar lo tendría muy claro. Me faltarían pies para irme lejos. Huir. Eso es lo que he hecho siempre en mi vida.

—Claro, tienes razón, pero tengo mis dudas.

—De todas formas, esto hay que celebrarlo —sugiero.

En ese momento veo la excusa perfecta de proponerles lo que había pensado esa mañana.

—Esta noche hay una fiesta universitaria en un pub de la calle Pedro Antonio. ¿Os apuntáis?

—¿Universitaria? ¿No eres muy mayor para eso? —apunta Tomás.

—Oye guaperas, que nosotras somos unas jovenzuelas ¿Verdad, Marta?

Miro a Marta. ¡Por favor!, le digo con la mirada. Puede que sea mi última noche para dejarme llevar, para divertirme, para desahogarme.

—Pues, Conmigo no contéis que ya tengo un plan —indica Tomás.

—¿Chica nueva, casanova? —pregunto.

Aunque sé que le pasa. Parece que Cristina está tocando algún punto en la fibra sensible de mi amigo.

—Pues Clara, yo no quiero ir de alumbra velas —indica Marta.

—¿Y quién dice que voy a ir con Ramón? Yo hoy me voy con mi amiga a celebrar su ascenso —replico.

Me la quedo mirando y vuelvo a suplicar con mi mirada más lastimera, que no finjo mucho, me sale natural.

—Solo un ratito ¿ok? —concede Marta.

¡¡Bien!!, pienso para mí, pero me trago mis sentimientos y digo con los dedos cruzados a mi espalda:

—Te lo juro por Snoopy.

Por la noche nos dirigimos en metro a la calle Pedro Antonio de Alarcón. El pub es de música latina. Vamos directas a la barra y pedimos ella Coca-Cola, yo un tequila. Hoy me quiero emborrachar. Marta me empieza a relatar todo lo ocurrido el fin de semana anterior con los gemelos y Vin Diesel. Tres hombres imponentes para ella, y acaba borracha y sin nadie.

—Mi vida es una mierda comparada con la tuya, chochi —indico a mi amiga.

—¿Qué te pasa con Ramón? ¿No estás bien con él?

—Como dices tú… no coment…

—Hermanita… Este es el último sitio en el que esperaba encontrarte —oigo que dice alguien tras Marta.

De repente, todo pasa a un segundo plano. Mi lastimera vida deja de ser prioridad en mis pensamientos, incluso mi enfermedad. Ante mí está la persona que ha puesto patas arriba mi existencia. «Tu más que probable breve existencia», me dice una voz dentro de mí. Miro esos ojos verdes que me han cautivado, su pelo lacio, corto y castaño. Su nariz respingona, su sonrisa traviesa.

—Hermanita, te presento a Lidia.

Y… ¿ésta? ¿De dónde ha salido? ¿De verdad, Paul? Pero si parece una muñeca de porcelana gigante.

—Lidia, te presento a mi queridísima hermana melliza, Marta. Y a su amiga…

Titubea para decir mi nombre y se me comen los demonios. ¡Maldito seas, Paul! ¡Eres una alimaña! Por un momento, dudo. ¿Quién sabe? Quizá haya olvidado mi nombre. Pero, no puede haber olvidado los dos días más felices de mi vida. No me puede haber olvidado… Evito su mirada directa para no ponerme a llorar.

—Clara —dice finalmente Paul.

—¿Cómo tú por aquí a estas horas? —pregunta Marta.

—Pues es la fiesta final de curso y he decidido hacer una pausa a mi caótica vida, hermanita. Por las mañanas trabajo en la costa y por las tardes tengo clases, necesitaba esto —dice la alimaña.

Se empieza a generar una furia interna en mí.

—Paul, han llegado los chicos. ¡Vamos! —dice Barbie empujando a la alimaña y cogiéndole de la mano.

—Oh, de acuerdo. ¡Luego nos vemos!

Mi amiga se despide y yo solo quiero matar… asesinar…

—Vamos a bailar, Marta, que lo necesito —le digo a mi amiga agarrándola del brazo.

Nos ponemos a bailar, pero no dejo de mirar de reojo el lugar donde se encuentra Paul.

—Has visto la pinta de lagartona que tiene esa —digo sin creer lo que estoy diciendo.

—¿Estás celosa? —inquiere Marta.

—¿Yo? ¡Qué va!

En ese momento, un tipo rubio se pone a bailar conmigo y yo le sigo el rollo. Pregunto su nombre mirando la esquina donde se encuentra Paul con la esperanza que mire y sepa que no me importan un pimiento, ni él, ni Nancy. Me dice el nombre, pero no estoy muy atenta. Creo que se llama Loren. Bailamos, no obstante, mi atención está constantemente puesta en Paul.

Comienzo a bailar de forma provocativa. Quiero que sepa que no me importa lo que haga. En ese momento miro a Marta y está hablando con dos tipos. Dejo un poco a Loren de lado y me acerco a ellos:

—¿No me los vas a presentar?

—Claro, ellos son Julián y Pablo. Ella es Clara

—Pablo, Pablo… ¡Ah, sí, tú eres el clavo! —me burlo.

—¿Clavo?

—Ni caso, en estos momentos tiene más tequila que sangre      —señala Marta.

Eso no es cierto, apenas he bebido, pero le doy un respiro a mi amiga. Miro a la esquina dónde está Paul y veo que en ese momento está mirando hacia nosotros. Sin pensarlo mucho, engancho del brazo a Julián y me pongo a bailar con él. Estoy demasiado acelerada. Quizás esté así por el inesperado encuentro con Paul. Al verlo, mi cabeza había imaginado una noche fantástica en la cual Paul y yo hablábamos largo y tendido de nosotros, sin secretos, sin mentiras. Entonces mi cabeza se había puesto a construir, a maquinar una noche increíble. Mi última noche increíble, pero Paul creo que está ya a otra cosa. Creo que por mucho que dijera lo contrario, para él aquellas noches no significaron tanto. Bailo pensando en ello. Contoneo mis caderas de forma sensual. Es mi última noche antes del día “D”, hora “H” y no pienso perderlo pensando en lo que podría haber pasado. Loren se acerca un poco a nosotros y en un arrebato de valentía lo atraigo para bailar los tres juntos. Me hacen un sándwich entre los dos. Ambos se mueven muy bien. Sus manos se deslizan por mis muslos y yo los dejo hacer. Marta se me acerca riendo y me avisa que se tiene que marchar.

—Yo me quedo un ratito más con estos dos —digo riendo.

—¿De verdad, Clara? Vente mejor conmigo, por favor.

—No te preocupes, chochi, estoy bien —le digo mirándola a los ojos.

Si no lo hago así no se va a ir. No he bebido apenas y no voy a hacer locuras. Solo quiero alargar un poco más esta noche. Finalmente, Marta se va con Pablo.

Sigo Bailando con Julián y Loren varias canciones más. La música no ayuda a enfriar el ambiente. Cada canción es más sensual que la anterior. Mis ojos vuelven a mirar involuntariamente hacia el lugar donde se encuentra Paul. Por más que lo intento no puedo evitar que esto suceda. Entonces, nuestras miradas se encuentran. Él habla algo con la rubia, pero sin dejar de mirarme. Es entonces cuando la chica se le engancha al cuello y comienza a besar sus labios y él no la frena. Todo lo contrario, le corresponde el beso. Agarro de una mano a Julián y a Loren de la otra y salgo del local arrastrándolos conmigo. Mi arranque de valentía finaliza cuando estamos fuera. No sé qué decirles. Loren toma la iniciativa:

—Tengo un apartamento cerca de aquí, podemos ir a tomar algo…               Mi primer impulso es decir que no. Eso de «tomar algo» me suena más bien a que me van a tomar a mi… pero entonces pienso que Paul está besando a esa chica en este preciso instante. Pienso en el desplante que me ha hecho. ¿De verdad no recordaba ni mi nombre? También pienso en que me quedan apenas unas horas para saber si mi vida está próxima a su fin, o no.

—De acuerdo, ¡Vamos! —digo alentando a Loren a que nos muestre el camino de su apartamento.

El piso de Loren no es lo que esperaba. Lo que yo esperaba era el típico apartamento de estudiante. Creía que me encontraría una estancia polvorienta, con ropas tiradas por los suelos y tupperwares de comida reseca de varios días en vitrinas y muebles. En su lugar, me encuentro un apartamento pequeño de un dormitorio, pero al contrario de lo que pensaba, todo está muy limpio y ordenado. Los muebles, aunque viejos, no tienen ni un ápice de polvo. Quizás si hubiese encontrado un lugar mugriento en lugar de un apartamento perfumado y confortable, me hubiesen faltado pies para salir corriendo, pero, en ese momento me encontraba a gusto con ambos chicos, con el sitio y con mis circunstancias. Soy yo la que rompe el hielo:

—¿Tenéis gomas?

—Sí, claro —dice Loren.

Se dirige a otra estancia del apartamento y regresa en pocos segundos con dos preservativos en su poder. Le pasa uno a Julián, el cual es el que veo más tímido con la situación.

Loren se acerca por mi espalda y comienza a quitarme el top ajustado que llevo. Levanto los brazos para ayudarle. Me quedo en sujetador y con una minúscula minifalda en el centro de la sala de estar. Julián sigue algo cortado enfrente de mí. Loren comienza a masajear mi espalda y empieza a darme húmedos besos en cuello y hombros.

—¡Acércate! —animo a Julián.

Se acerca tímido y comienza a acariciarme un pecho por encima de la tela. Loren lo desabrocha y mi sujetador cae al suelo. Julián se queda absorto delante de mí.

—Adelante. ¡Chúpalo! —le incito.

Julián hace lo que le he pedido y yo cierro los ojos. De repente, mi mente imagina que el que me está chupando el pezón es Paul. Me obligo a no pensar más en él. Hoy no. Mientras tanto, Loren por detrás me levanta la minifalda e intenta bajarme torpemente las bragas. Lo paro y digo:

—Vamos a la habitación.

Entramos en la habitación. Es amplia y moderna, todo lo contrario que el resto del apartamento. Tiene un cabecero de vidrio que tiene dibujadas unas rosas de color rojo. Me desnudo por completo y me tumbo de costado en la cama. Los miro.

—¿A qué esperáis? ¡Desnudaos!

Julián comienza a quitarse la ropa muy deprisa y muy nervioso. Loren, en cambio, lo hace de forma tranquila y mucho más seguro de sí mismo. Ambos no dejan de mirar mi desnudez. Intuyo que es el primer trío que hacen los dos… bueno, los tres. Somos tres novatos experimentando con nuestros cuerpos. Me sorprendo cuando veo que el primero que se acerca a mí es Julián. Me mira a los ojos y amaga con besar mis labios. Yo dirijo sus besos a mi cuello. No quiero amor eterno, solo sexo. Traza un camino con su lengua que comienza en el cuello, sigue en uno de mis hombros, sube y baja mis senos, mi vientre, mi ombligo…

Me incorporo y abro mis piernas para acomodarle el acceso. Su lengua llega a mi monte de venus. La mueve traviesa haciendo pequeños círculos. ¡Guau! Parece que se le ha pasado la timidez. Mientras tanto, Loren se tumba mi lado y comienza a besar mis pechos y mordisquear mis pezones. Cojo el pene de Loren y comienzo a moverlo lentamente al tiempo que Julián abre con sus manos mi vagina y lame deliciosamente todo su interior. Mordisquea con sus labios mi clítoris. ¡Vaya! Julián es un descubrimiento.

Tengo dos lenguas y cuatro manos trabajando mi cuerpo. Entonces, el supuesto tímido, Julián, se incorpora y se pone el preservativo. Coloca su glande sobre mi vagina húmeda e introduce su miembro lentamente. Comienzo a jadear. Julián hinca su pene hasta el fondo en múltiples embestidas. Yo lo agarro de los cachetes y lo acerco más a mí para que entre más profundo. Loren, mientras tanto, enrosca su cuerpo con el mío dejando su pene a pocos centímetros de mi boca. Uso mi lengua para juguetear con su pene. La deslizo despacio empezando por el glande, siguiendo por el tronco y acabando en la base de sus testículos. Paul vuelve a entrar en mi cabeza y yo hago lo indecible para sacarlo nuevamente de ella. Jadeo… jadeo sin fingir… y esta vez no es por ti… Paul. Es cuando escucho un gruñido de Julián. Vaya…, con lo bien que iba. Julián no ha podido aguantar la excitación y ha eyaculado. Loren se coloca un preservativo y se dispone a penetrarme. Opto por cambiar de postura. Me pongo a cuatro patas, Loren se sitúa tras de mí y me penetra de forma brusca. Estoy húmeda, es lo que tiene que hacer. Comienza a embestirme en repetidas ocasiones. Yo me arqueo, necesito la máxima profundidad. Comienzo a gemir y a hiperventilar. Loren echa todo el peso de su cuerpo sobre mi espalda al tiempo que mueve las caderas adelante y atrás acelerando el ritmo de forma progresiva. Yo grito de placer, y lo hago sin fingir. El ritmo de Loren es infernal, entra y sale de mí con presteza. En una de las embestidas el somier golpea fuertemente el cabecero y éste se raja por varias zonas, ¡Qué pena! Con lo bonito que era. Loren ni se inmuta, prosigue su constante martilleo. La imagen de Paul se me vuelve a aparecer en mis pensamientos. Me obligo a borrarla de mi mente nuevamente. ¡Hoy no me vas a follar tú! ¡Fóllate a ésa!

Justo cuando voy a tener un orgasmo delicioso siento como el placer se frena de forma súbita y brusca. Loren continúa con su martilleo constante, fuerte y profundo. Me pellizca los pezones a la vez. Súbitamente vuelvo a sentir placer y, cuando estoy a punto de llegar al orgasmo, grito:

—¡Sí, Paul, fóllame! ¡Hazlo, Paul!

Y es entonces cuando… fluyo.

Ni con dos clavos puedo deshacerme del clavo que tengo en lo más profundo de mi corazón y cuyo dueño, hoy me ha humillado.

Capítulo 2

PAUL

Y aquí estoy…, mirando una tabla periódica de los elementos tamaño gigante en la que iba a ser, a priori, una de las asignaturas más interesantes del año y, contra todo pronóstico, se había convertido en una auténtica tortura. Las clases del profesor Navarro eran con diferencia las más aburridas de todo el semestre. Es increíble como la desgana, la desmotivación o la rutina pueden llegar a matar la ilusión de un profesor por impartir clases, si alguna vez tuvo esa ilusión.

Botánica Farmacia. Esa era la asignatura que estaba destrozando. Una asignatura que esperaba especialmente debido a mi interés por las plantas medicinales. Y es que, desde muy pequeño, siempre me ha apasionado este tema. A mi padre le extrañó mi rara afición debido a que en casa nadie mostraba un interés especial. Como mucho unas cuantas macetas en el balcón y alguna que otra planta de interior en el salón. Pero él siempre me ha apoyado en todas mis decisiones. En parte, estoy aquí, en la aburrida clase del profesor Navarro, debido a mi padre, el cual siempre me animó a estudiar la carrera de farmacia.

Recuerdo cuando era pequeño, la tremenda fascinación que tenía por aquellas capsulas mágicas, las cuales penetraban en el organismo e iban directas a la parte del cuerpo que se encontraba enferma. Cuando me hice mayor comprendí todo el compendio circulatorio que tienen los seres vivos y fue como el desvelo del truco de un mago. Aquello me decepcionó y me hizo toparme con la realidad. Pero algo de aquella creencia todavía vive en mí, de lo contrario, yo no estaría donde estoy ahora.

—¡Shhhh! —alguien me sisea desde atrás.

Me doy la vuelta y veo a Lidia, la chica más guapa de la clase avisándome que me va a tirar una nota. La lanza, pero se queda corta, a medio metro de mi pupitre. Extiendo disimuladamente la pierna para atraer el papelito. Lo arrastro y me agacho para cogerlo, cuando una mano se interpone entre la nota y mi mano.

—¿No es usted demasiado mayor para estar mandando notitas? —dice el profesor al tiempo que extiende la nota y se dispone a leerla—. «Esta noche se celebra la fiesta fin de curso. ¿Vendrás?».

—¿Y usted no es demasiado mayor para leer correspondencia privada? —respondo.

La carcajada generalizada de toda la clase no hace otra cosa que confirmarme que me he pasado. Y es que no lo puedo evitar, siempre he sido el típico payaso de circo que existe en todas las clases. En todas hay uno, no falla. Pues uno de esos soy yo.

—Señor Miller, esto no es el colegio, ni el instituto. Si mis clases le parecen aburridas no tiene más que levantarse y salir por esa puerta —dice el profesor señalándome la puerta de salida.

El profesor tiene razón. Agacho la cabeza, me trago la réplica y callo.

Acabada la clase me dirijo al departamento de botánica. Desde hace muchos años tengo en mi cabeza una idea aparcada en un rincón. Se trata de una de esas ideas que están ahí, en nuestras cabezas, esperando el momento oportuno para salir. No sé si el profesor Navarro es el más apropiado para pedir ayuda, y menos después de lo ocurrido en la clase de hoy, pero llevo varios años bloqueado y necesito la ayuda de alguien con más experiencia.

Llamo a la puerta del departamento y una voz me invita a que pase. Al entrar, me encuentro con una calva que me mira. El dueño de la calva está leyendo algo concentrado.

—Buenas tardes, profesor Navarro.

—Eres tú… —dice el profesor a modo de saludo.

El profesor Navarro y yo no empezamos con buen pie. Es buen profesor, pero mi opinión de él es que no se toma sus clases en serio. Es ese tipo de personas que dejan que la vida pase por inercia, siempre mirando al suelo con el gesto de su cara agrio, como si le pesara vivir, como si llevara una carga demasiado pesada para cargarla a cuestas en sus endebles hombros. Soy su mejor alumno y, tanto él como yo, lo sabemos. Lo que pasa es que también sabe que me irrita su forma de ser y yo a él tampoco le caigo en gracia. Por eso no creo que sea bienvenido en sus fueros:

—Señor Navarro, tengo que hablar con usted.

El profesor suspira. Chasquea en varias ocasiones su lengua con su paladar, como pensando si le queda otra opción.

—¿De qué se trata?

—De esto —digo sacando de mi bolsillo un frasco con semillas en su interior y colocándola encima del documento que leía el profesor.

—¿Qué es? —pregunta.

—Son semillas…

—Ya sé que son semillas ¿De qué planta son?

—No lo sé… —miento.

Sé de qué planta se trata, pero temo que, si se lo digo, no quiera acceder a ayudarme.

—No consigo hacerla brotar.

—Agua, abono y sol. Y déjame, que tengo que seguir con esto —dice el profesor quitando de malas maneras el frasco sobre el documento que leía.

—Lo he probado todo… Todo tipo de abonos, fertilizantes… todo, pero no soy capaz de hacerla brotar.

—A ver si no van a ser semillas —se carcajea el profesor—, a ver si van a ser cagadas de oveja. En serio Paul, mi colega de departamento, el profesor Ortega, lleva varios meses de baja y aún no hay sustituto. Quiero decir con esto que no tengo tiempo ni para rascarme un grano.

Dejo caer algunas semillas sobre su mesa para, a continuación, salir del departamento de botánica esperando que su curiosidad como científico haga su trabajo.

Justo a la salida del departamento me espera Lidia, que con una amplia sonrisa se disculpa:

—Lo siento, Paul, pensé que miraba a la pizarra.

—No te preocupes, ya estoy acostumbrado. Y en respuesta a la nota… No, prometí a mi hija que llegaría pronto a casa y montaría una casita de lego con ella.

—Pero, Paul, te veo muy estresado. No creo que sea bueno para tu salud todo el ajetreo que tienes. Trabajo, viaje, clases, viaje y vuelta a empezar.

Tiene razón. Últimamente noto un cansancio que no tenía desde hace años. El trabajo, los estudios y los viajes desde la costa a Granada me están afectando. Tal vez me haga falta un cambio de rutina, aunque sea mínimo.

—Si quieres me tomo unas cervezas por aquí, pero a la fiesta no puedo asistir. Mi hija no me lo perdonaría.

—Estupendo —señala Lidia riendo—, he quedado con Víctor y Héctor para tomar unas tapas. ¿Me llevas en tu camioneta?

Lidia no deja de tirarme el anzuelo cada vez que ve una oportunidad. Es evidente que le gusto, pero Lidia no es el tipo de chicas que me atraen. A mí me van más las “femme fatal…” Y así me va. No he tenido mucha suerte en el amor y no ha sido por falta de pretendientes. Lo que pasa es que las chicas que me atraen son chicas con carácter fuerte. Mujeres con mucha personalidad e independientes. Mi última obsesión, Clara. Aún noto el eco en mi corazón a causa de un fuerte pinchazo en él… por ese mensaje. Un mensaje al móvil que no tuvo los bemoles de decirme a la cara. «Lo nuestro no puede ser Paul, tú y yo no podremos estar juntos nunca». La palabra “Nunca” se usa cuando tienes una experiencia horrible que no quieres repetir. No creo que Clara diga este mensaje en serio después del romance tan fantástico que tuvimos juntos. ¿Qué diablos le pasa?

Nos dirigimos al aparcamiento de la facultad y nos subimos en mi furgoneta americana tipo pick up de la marca Chevrolet. Ésta es uno de mis amores, todo un clásico. Llegamos a las 20:00 al bar de tapas y nos acoplamos a nuestros compañeros de clase:

—Como sigas bebiendo esa marca de cerveza vas a acabar como un gas noble, solo —le digo a Víctor al tiempo que me siento a la mesa.

—Hombre, Paul ¡Has venido! Creí que el profesor Navarro te había mandado al director —bromea el aludido.

—Yo pensaba que te había puesto a escribir la tabla periódica cien veces —se burla Héctor.

Víctor es un gran tipo, le caigo bien y el sentimiento es reciproco, pero a Héctor le caigo mal y sé por qué. Héctor está como loco por Lidia. Lo noto en las miradas fugaces que le lanza a la chica, en como titubea y se pone nervioso cuando está cerca de ella, y claro, él también sabe de los intentos de Lidia para salir conmigo.

—Muy graciosos ¿Queréis quitarme el puesto de bufón de la clase?

—A mí no me pareces ningún bufón —replica Lidia—. Ya quisieran algunos tener tu simpatía —añade con retintín mirando a Héctor.

La expresión en el gesto de Héctor es más que evidente. No le ha hecho ninguna gracia que Lidia diga ese comentario, pero consigue disimular su disgusto.

Durante la conversación, Lidia no deja de insistirme en que vaya con ellos a la fiesta de fin de curso que se va a celebrar en un pub de la calle Pedro Antonio, pero no voy a hacerlo, prometí a Sheila que llegaría pronto. Recibo una llamada al móvil, me levanto y descuelgo el teléfono:

—Hola, mamá ¿Sucede algo? —pregunto.

—No Paul, al contrario, todo genial. Solo que Sheila me ha pedido que te llamara, que ya ha desparramado todas las piezas en la mesa del salón para que montes con ella la casa. Ya sabes lo pesada que se pone cuando se le mete una cosa en la cabeza.

—¡Ven pronto, papi! —se oye decir a Sheila.

—Claro, mamá, no te preocupes, llegaré pronto.

—Ha llamado Marta. Dice que hoy se va de fiesta. Iba a celebrar algo, pero no he conseguido descubrir el qué.

—¿La responsable Marta se va de juerga? No habrá vuelto con Jorge…

—Que va… —informa mi madre—, se va con Clara a una fiesta universitaria.

Noto un latigazo en el corazón, Clara… Pienso en esta chica, la cual me tiene la mente prácticamente ocupada desde que la conocí. Menuda fiera es Clara. Además, en todos los ámbitos. Extrovertida, con carácter fuerte y muy simpática. En la cama es una felina. No es una chica que se limite a bajarse las bragas y abrirse de piernas. Es una auténtica felina que se mueve muy bien entre sábanas.

—¿Sabes a qué fiesta van a ir? —pregunto.

—No cariño, me lo dijo casi de casualidad.

—De acuerdo, mamá. Intentaré llegar lo más pronto posible a casa.

—Vale, Paul. Hasta luego.

Cuelgo y vuelvo a la mesa donde están mis compañeros de clase. Me siento, pero me quedo meditando en lo que me ha dicho mi madre… Clara en una fiesta universitaria. No suelen coincidir fiestas universitarias de diferentes carreras para que la gente pueda ir a unas y a otras. Existe una gran probabilidad de que, si acompaño a mis compañeros a la fiesta, acabe cruzándome con Marta…, y con Clara.

—¿A qué hora es la fiesta? —pregunto.

—La fiesta empezó hace horas —responde Víctor—. La verdadera incógnita es cuando acaba.

Me quedo pensando un buen rato. Termino lo que queda de cerveza y digo:

—Iré solo un rato.

—¡Bien! —se alegra Lidia dando pequeñas palmadas. En ese momento aparenta mucho menos edad de la que tiene.

Al entrar en el pub, mis ojos parecen los de un camaleón. Busco a mi hermana y a Clara de forma casi obsesiva. Lidia lo nota.

—¿A quién buscas? —pregunta.

Le contesto con sinceridad:

—Busco a mi hermana y a una chica que me gusta.

—Ya… —responde seria Lidia—, pues así no vas a conseguir nada.

—¿Así cómo?

—¿Es que no te ves, Paul? Estás como desesperado. A las chicas nos gusta seducir a un hombre hasta conseguirlo. Con esa actitud de perro faldero no vas a conseguir nada…

Yo sigo buscando a Marta y Clara, aunque mi mente no está desdeñando lo que está diciendo Lidia.

—Allí —señalo un lugar en una de las barras del local y me apresuro para llegar al sitio.

—Pero ¿qué haces?, así no vas a conseguir nada… —insiste Lidia—. Hagamos una cosa. Toma mi mano y hacemos como que estás conmigo. Verás como la tipa se muere de los celos y seguramente irá a por ti. Ignórala. Hazte el encontradizo.

Pienso en lo que me está diciendo Lidia. Pues quizás tenga razón y me tengo que hacer el interesante. El queso que se quiere comer el ratón. La zanahoria que desea el conejo.

—De acuerdo. Ojalá tengas razón.

Tomo la mano de Lidia y me hago hueco por entre la gente para poder llegar al lugar donde están Marta y Clara. Vienen las dos muy arregladas. Eso es un punto negativo para mí. Voy con ropa muy vulgar, de diario. Miro a Clara, es una chica que destaca. Su pelo caoba claro no es muy común. El color de sus ojos, negros, aunque en ocasiones se ven verdes muy oscuros, del color de la obsidiana. Sus dientes son muy blancos y rectos. Su sonrisa… cautivadora. Abordo a mi hermana por la espalda tocándole el hombro.

—Hermanita, este es el último sitio en el que esperaba encontrarte.

Abrazo fuerte a mi hermana. Cuando me despego de ella intento deliberadamente esculpir en mi rostro una sonrisa falsa y saludo con la mano a Clara sin llegar a tocarla. Entonces acerco a Lidia hacia mí y las presento:

—Hermanita, te presento a Lidia.

Lidia es una chica guapísima. Rubia con una cara casi angelical. Si con ella no pongo celosa a Clara, con nadie lo haré.

—Lidia, te presento a mi queridísima melliza, Marta, y su amiga —titubeo a propósito, pero acabo diciendo el nombre de la chica que me ha traído a ese lugar, esa noche—, Clara.

—¿Cómo tú a estas horas? —pregunta mi hermana.

—Pues es la fiesta final de curso y he decidido hacer una pausa en mi caótica vida, hermanita. Por las mañanas trabajo en la costa y por las tardes tengo clases. Necesitaba esto —respondo.

—Paul, han llegado los chicos ¡Vamos! —dice Lidia tirando de mí y señalando a una esquina del local.

—Oh, de acuerdo ¡Luego nos vemos! —digo con pocas ganas de alejarme de Clara.

—¡Adiós, hermanito! —se despide mi hermana.

Sé que me mira al tiempo que me alejo de ella. Casi puedo notar un puñal virtual en mi espalda. Que, por otro lado, es buena señal. Puede que todo no esté perdido. Llego al lugar donde están mis compañeros de clase. Héctor me mira ceñudo. Casi olvido que tengo a Lidia cogida de la mano.

—¿Qué significa eso? —dice Héctor señalando nuestras manos unidas.

—Pues significa que Paul y yo estamos juntos. ¿Tienes algún problema con eso?

—Lidia, por favor, diles la verdad —señalo—, entre tú y yo no hay nada.

—Todavía… —replica Lidia con media sonrisa.

Hablo unos minutos con mis amigos. Hablamos de la anécdota del profesor Navarro, de las clases, de exámenes y cosas varias. Creo que la cosa va bien porque Clara mira continuamente a mi posición, hasta que Víctor pregunta:

—¿Quiénes eran las chicas con las que hablabais antes?

—Una es mi hermana melliza. La otra…, la otra es una amiga.

—Pues no veas el bailecito que se está marcando tu amiga —indica Víctor.

Miro en la dirección donde se encuentra Clara y la puedo ver bailar de forma casi obscena con un tipo con melenas. Esto no está saliendo como yo pensaba. Creo que ha causado un efecto contrario al que quería. Un tipo rubio se une a Clara y al tipo con melenas. No puedo verlo… Me dirijo a la barra y pido un ron muy cargado, creo que lo necesito. Cuando regreso con mis amigos no veo a Marta por ningún lado. Parece que se ha marchado. Clara sigue allí con esos dos tipos bailando a ritmo de reguetón. En un determinado momento su mirada y la mía se encuentran. Lidia se me acerca.

—Parece que el teatrillo no nos ha salido muy bien —indica.

—Pues no… —digo sin poder despegar la vista de Clara.

—Puede que no hayamos estado muy convincentes…

Después de decir esto, Lidia se abalanza a mi cuello y besa mis labios. Eso me pilla de improviso, pero no hago nada por deshacer su embestida. Tampoco le correspondo. Quiero que sepa que no siento nada cuando me besa. Unos instantes después es ella quien deshace el beso. En sus ojos leo decepción, pero no puedo hacer nada, no le puedo dar lo que no tengo para ella. Vuelvo a mirar al sitio donde se encontraba Clara, pero allí no está. Está saliendo del local justo en ese instante arrastrando a esos dos tipos. Salgo corriendo tras ellos no sin dificultad debido al volumen de personas en el pub. Cuando salgo miro a derecha e izquierda, pero no los veo. Elijo al azar la derecha. Corro hasta llegar a un cruce. ¡Maldita sea! Los he perdido. Entonces escucho una risotada, es Clara. En ese instante entran en un portal. Esprinto para llegar, pero cuando llego a la puerta, ya está cerrada. Golpeo la puerta y lo único que consigo es que desde un balcón me griten:

—¡Loco! Vete a tu casa a pegar porrazos.

Vuelvo al pub con el ánimo por los suelos. ¿Quién me manda a mí hacer caso a Lidia? Pero, después pienso… ¿A quién pretendo engañar? La culpa es toda mía, soy un ingenuo. Me tomo unas copas y vigilo la entrada del pub por si Clara volviera, pero sé que no va a volver.

A las dos de la mañana salgo del pub y me dirijo a mi coche tambaleándome y dando traspiés, cuando me cruzo con Héctor.

—¿Qué le has hecho a Lidia? Se ha ido llorando a su casa.

—¡Hip! Nada… Yo no he hecho nada… —digo con voz pastosa. Estoy muy bebido.

—Sabes perfectamente que ella me gusta. A ti no te importa una mierda Lidia y, sin embargo, te paseas delante de mí con ella de la mano.

No le digo nada. Visto así, desde ese punto de vista, soy un pedazo de cabrón, pero eso no es lo que ha pasado. Sin embargo, no me da tiempo a explicarme. Héctor toma impulso y se dispone a pegarme un puñetazo. En mi cabeza esquivo a la perfección ese golpe… pero solo en mi cabeza. Su puño impacta contra mi ojo y caigo a plomo hacia atrás. Héctor me grita algo desde arriba y me señala con el dedo, pero no oigo nada. Me levanto como una exhalación y uso la ira de mi frustrada noche para tirar a Héctor al suelo. Lo cojo de la camisa y lo golpeo en la cara repetidas veces. Entonces escucho:

—¡Alto! ¡Policía! ¡Deja a ese chico!

Me aparto de Héctor y me tumbo boca arriba. En qué follón me acabo de meter…

Dos horas más tarde salgo de la comisaría de policía. Allí me he encontrado a Jorge, el ex de Marta. Contra todo lo que pensaba, Jorge se ha portado muy bien conmigo. Me ha dicho que lo ocurrido es solo una pelea de barrio. Cuando llego a mi camioneta son más de las cinco de la mañana.

Conduzco hacia la costa y cuando aparco cerca de la casa de mis padres siento un malestar por todo lo acontecido. Entro y lo primero que veo son cientos de piezas de lego en la mesa del salón. Una zozobra me corroe las entrañas. ¿Qué clase de padre soy? Ni siquiera he recordado a mi pequeña en las últimas horas. Cojo un cubo de lego y lo miro como si él me fuera a dar la respuesta: «sí, eres un padre de mierda», me responde el cubo en mi imaginación. Lo peor es que no hay nada que me pueda rebatir lo contrario… Soy un padre de mierda. Entonces se produce un clic en mi interior. Como si alguien pulsara un interruptor y de repente lo vieras todo claro. Nace en mí una determinación inamovible de cambiar. No es la típica determinación que todas las personas tenemos cuando nos estamos comiendo las uvas y pensamos en un propósito para el año nuevo. «El año que viene voy al gimnasio sin falta». No. Es una determinación sin réplica, sin alternativa. Me dirijo al cuarto de baño y me miro en el espejo. Me devuelve la imagen de un tipo con el pelo castaño caído hacia un lado, muy al estilo Beatles. Los ojos hundidos de cansancio y, uno de ellos, morado en lugar de verde. Me dirijo entonces al cuarto de Sheila, está dormida. Me siento en el borde de la cama, acaricio su pelo negro y murmuro:

—Voy a cambiar. Voy a ser más responsable. Voy a ser el padre que te mereces…

Capítulo 3

CLARA

Como un gallo. Mi cuerpo se comporta de la misma manera que un gallo. Todos los días despierta a la misma hora. Poco importa que ayer me acostara a las cinco, que el reloj biológico que es mi cuerpo se levanta todos los días a las siete de la mañana. Mucho más cansado, eso sí es cierto. Que no se diga que no he aprovechado el tiempo antes de la hora “H”.

Me doy una ducha y todos los restos de pasión de la noche anterior se van por el desagüe. Me visto con unos jeans y una camiseta negra con un estampado que dice: «Yo soy así. No intentes cambiarme, porque no lo haré». Uso más maquillaje del normal, sobre todo, para tapar las ojeras. Una vez arreglada, voy a la cocina y preparo el desayuno. Café doble.

Antes de salir miro el espejo de cuerpo entero que tengo en la entrada de mi apartamento, nadie diría que apenas he dormido dos horas. Salgo al pasillo y allí están Zipi y Zape, así los llamo yo. Son dos niños de ocho años que han cogido la buena costumbre de jugar al fútbol en el pasillo y utilizar mi puerta como meta. No les digo nada, hoy no estoy de humor. Decido que hoy no voy en metro. El camino hasta la consulta del doctor Sánchez es largo, pero necesito andar y meditar.

Por mucho que creamos estar mentalizados para recibir una mala noticia, nunca es suficiente. El miedo acaba paralizándonos y nos impide que podamos pensar con claridad. Intento pensar cómo encarar esta cita con el doctor. Mi intención es entrar con la cabeza alta y salir con la cabeza igual de alta, diga lo que me diga. No me voy a hundir. Lucharé.

Dicen que las células del cuerpo actúan dependiendo de la actitud que tomamos ante la vida. Que, si una persona encara la vida de forma negativa, con desgana y con malos hábitos, sus células dejarán de asumir las funciones que le son propias, provocando así la aparición de un cáncer. Pero este no es mi caso. Tengo ganas de vivir, de tener algún día una familia. He decidido que, si el doctor Sánchez me dice que tengo cáncer, y que, si mi vida está en grave peligro, voy a encararlo de forma positiva. Voy a convencer a mi cuerpo y a mis células de que vamos a salir de esta. Voy a convencer a mi cuerpo de que algún día quiero llegar a ser una abuelita “malafollá” que le da todos los caprichos a sus nietos.

Cuando entro por el umbral de la puerta del centro médico, lo hago como me lo había propuesto, con la cabeza bien alta. En la sala de espera hay sentados una anciana y el que parece ser su marido. Calculo que tendrán unos ochenta años. La anciana mira hacia todas direcciones nerviosa. Llega la hora “H”, pero allí no sale nadie a llamar. Sin proponérmelo escucho a la mujer comentar:

—Si ya te decía yo, Antonio, que te pusieras un “proservativo” de esos.

En la expresión del hombre se puede leer «trágame tierra».

—¡Ay, qué disgusto! —se lamenta la mujer.

Me está costando un ovario y parte del otro no reírme de la situación. ¿De verdad estoy oyendo bien? La mujer cree que con ochenta años… ¿Puede estar embarazada?

—Antonio, como se entere mi Pepe que va a volver a ser papá…

Suelto una pedorreta por mi boca al intentar aguantarme la risa. La mujer me mira seria con el ceño fruncido, aunque me ignora y sigue con el parloteo con su acompañante, que parece ser ¡¿su amante?! Aquí hay tomate del bueno.

—¡Ay, Antonio! Y si mi Pepe se entera que no es suyo…

El hombre no sabe ya dónde mirar. En sus ojos veo angustia. Puede que esa mujer lo que tenga es algún tipo de demencia o alzhéimer quizás. Me arrepiento de haberme reído. A veces nos creemos que nosotros somos los únicos con problemas.

—No se preocupe señora, lo más probable es que sea una falsa alarma— comento seria.

El hombre me lanza una media sonrisa en señal de agradecimiento.

En ese momento, un doctor Sánchez azorado entra a toda prisa en su consulta. Me tenso. Por un instante aquella curiosa pareja había conseguido que olvidara todos mis miedos. Me obligo a levantar la cabeza. En poco más de dos minutos, un doctor Sánchez acelerado sale de la consulta:

—Clara, por favor, pasa.

Ya dentro, el doctor me invita a sentarme al tiempo que se justifica:

—Perdóname, Clara. He tenido un problema familiar.

El doctor busca algo en su desordenada mesa al tiempo que sigue hablando:

—No tengas hijos, Clara. No dan nada más que disgustos.

En estos momentos no es una de mis prioridades, pienso, pero no lo digo.

—Lo siento, lo normal en estos casos como el tuyo es que ya haya mirado los resultados y te los comunique de la forma más adecuada dependiendo si las noticias son buenas o malas… nos vamos a enterar a la vez.

El doctor coge un sobre cerrado y lo abre. Noto las palpitaciones de mi corazón, tan fuertes que noto como mi cuerpo entero se mueve al ritmo de él. Es el momento que llevo esperando estos meses. Un punto de inflexión en mi vida, o simplemente, un punto y final. El doctor se recoloca los anteojos y comienza a leer:

—«Diagnóstico patológico: carcinoma ductal in situ en pecho izquierdo de grado uno, con una tasa mitótica de grado uno y una formación tubular de grado uno. Por lo tanto, el grado histológico es 3, bien diferenciado».

El doctor Sánchez me mira por encima de sus anteojos. No he entendido absolutamente nada. Con las manos frías de los nervios y la voz temblorosa pregunto:

—¿Me muero, o no?

El doctor sonríe levemente.

—No. Tenemos Clara para rato.

Súbitamente comienzo a ver borroso al doctor. Al principio, unas tímidas lágrimas nacen en mis ojos y comienzan a resbalar por mis mejillas. Pero eso es solo el principio, en pocos segundos, no solo mis ojos, mi cuerpo entero empieza a descargar toda la tensión de estos últimos días. Una sensación de vuelta a empezar, de renacer, de segunda oportunidad, amanece en mí.

—Eso sí, Clara. Sería conveniente alguna sesión de quimioterapia para reducir el tamaño del tumor y una tumorectomía, para extirpar solo el área del tumor, o una mastectomía, extirpar el pecho entero, para evitar una recidiva. Esto tienes que decidirlo tú.

—¿Recidiva?

—Recaída de la enfermedad —indica el doctor Sánchez, el cual prosigue explicándome—. Afortunadamente, es un tumor muy localizado y ninguno de los órganos de tu cuerpo está afectado.

El alivio que siento me ha dejado los músculos como si fueran gelatina. Tenía tanta tensión en ellos que andaba rígida como un palo.

—¿Mi pelo se caerá?

—Depende. Lo más probable es que no. Un par de sesiones no harán que se te caiga el pelo, pero puede debilitarse y dejarte feos huecos.

—Qué curioso, doctor. Que se me cayera el pelo hubiera sido un trauma hace tan solo un año. Hubiera tenido hasta ganas de morirme, pero después de estos dos últimos meses… me importa un bledo si me quedo calva.

—Te entiendo, Clara. A veces, nos preocupamos demasiado por cosas que en realidad no tienen tanta importancia —dice el doctor cruzando sus dedos y apoyando sus manos en la mesa.

—¿Algo más que deba saber, doctor?

El doctor sigue leyendo las últimas líneas del informe.

—Una cosa más, Clara. Puede ser conveniente, en tu caso, la congelación de óvulos. Puede que no sea necesario en un futuro usarlos, pero uno de los efectos secundarios del tratamiento puede ser la infertilidad.

Pienso en mis deseos cuando meditaba al venir a la consulta. «Quiero ser una abuelita malafollá que le da todos los caprichos a sus nietos». Entonces respondo:

—Por supuesto, doctor. Congelaré mis óvulos.

Capítulo 4

PAUL

A la mañana siguiente, unos dedos abren mis ojos a la fuerza. Es Sheila.

—Papá, despierta, que llegas tarde a trabajar.

En un primer instante miro a Sheila sin saber ni el día, ni la hora, ni el lugar dónde me encuentro, pero es solo un instante. En seguida recuerdo lo ocurrido la noche anterior. Estoy tumbado en un puf gigante que tiene mi hija en su dormitorio. Miro un reloj de pared con la figura de Bob esponja, las diez de la mañana. Normalmente entro a trabajar a las nueve, pero ese día tengo que entrar a trabajar a las doce del mediodía. Tengo un trabajo de los que cataloga Horacio como, “especiales”. Se trata de un empresario muy rico que quiere clases de buceo privadas en su yate. No es el primero que contrata nuestros servicios “especiales”.

—¡Hola pequeña! —digo abrazándola—. Perdóname por llegar tarde ayer, te juro que te lo compensaré. Luego a la tarde nos vamos a la ciudad y te compro lo que me pidas.

—No quiero nada, papá… Solo estar contigo —indica mi pequeña.

Eso no hace otra cosa que hacerme sentir peor.

—Y una muñeca “Reborn” —añade Sheila.

—¡Ja,ja,ja! ¡Qué lista eres! —me carcajeo—. Luego vamos a ver qué encontramos y también tenemos que montar la casa. Hoy no voy a Granada, he terminado las clases. Solo tendré que ir unos días sueltos para hacer los exámenes finales.

—Eso es estupendo, papá… —dice Sheila pegando saltitos a mi alrededor.

Me dirijo a la cocina para preparar un café y allí se encuentra mi madre.

—¿A qué hora llegaste anoche? —pregunta en tono de reproche.

—Muy tarde, mamá… Demasiado —le digo con sinceridad.

—Esto tiene que cambiar, Paul. No eres ya un jovencito. Tienes responsabilidades…

—Tienes razón —la interrumpo—, no volverá a suceder.

Mi tono cortante hace que mi madre no insista. Tomo el café y me dirijo al salón donde mi padre lee un periódico.

—Anoche hubo fiestecita, ¿no? —dice mi padre con un tono más jocoso que el de mi madre.

—Bueno, papá, anoche me pasé. Estuve con unos amigos de la facultad y se me fue la hora.

—Paul —dice mi padre apartando la vista del periódico—, no soy tu madre, a mí no me tienes que dar explicaciones, solo intenta avisar la próxima vez.

—No habrá próxima vez —digo en un murmullo inaudible.

Después de desayunar me despido de Sheila y me subo a mi camioneta. Me dirijo al punto donde Horacio me dijo que tenía que ir.

El puerto Marina del Este es un coqueto puerto deportivo situado en la punta de La Mona, en La Herradura. Este sitio es un espacio fuertemente protegido debido a su diversidad en fauna y flora en peligro de extinción. Es uno de los sitios favoritos por los buceadores en España para observar el fondo marino. El suelo en estas aguas está repleto de corales cargados de vida. Un dicho muy conocido en este mundillo es que conocemos más la superficie lunar, que la basta y extensa superficie submarina.

En este sitio se pueden realizar varios tipos de actividades. Bucear hasta unos cincuenta metros de profundidad. Lo recomendable en este caso es haber realizado algún curso de buceo avanzado debido a la profundidad y a la confluencia entre corrientes atlánticas y mediterráneas en este lugar. En este caso se requiere una bombona de oxígeno. Pero también es un sitio en el que podemos encontrar zonas para practicar snorkel, que consiste en observar el fondo marino sin ningún tipo de inmersión que la que te permitan tus pulmones, unas gafas de buceo y un tubo.

Solo una ojeada al pequeño puerto me hace falta para saber dónde está mi cliente. Un yate velero de unos quince metros de eslora me hace saber dónde me tengo que dirigir. Cargo las dos mochilas con dos equipos completos de buceo en un carro de mano y me dirijo al yate. Un hombre en cubierta observa todos mis movimientos. Es un hombre trajeado y fornido, con espesa barba y gafas de sol muy oscuras.

—¡Hola! —saludo.

El hombre no me responde, se limita a mirarme serio.

—¿El señor Page? ¿Es usted el señor Nathan Page? —Pregunto mirando la carpeta en la que anoto a todos mis clientes.

El hombre sigue sin responder.

—Cooleman no es una persona de muchas palabras —dice una voz de mujer justo a mi espalda.

Doy un respingo y me doy la vuelta. Ante mí tengo a una mujer alta, morena, con el pelo largo y los ojos de color azul verdoso claros, más propios de un comic manga que de una mujer de carne y hueso. Lleva puesto un vestido rojo informal con un escote que deja intuir unos pechos bonitos y redondeados. Tiene un fuerte acento americano.

—Hola —digo sorprendido—, Soy Paul, el instructor de buceo. Tengo una cita con el señor Nathan Page.

Nos saludamos con un apretón de manos, se da la vuelta y me anima a seguirla. Entramos por la pasarela de acceso al yate. Se nota que es nuevo, su olor lo delata. La chica me hace que espere en cubierta y baja sola a lo que parece ser un camarote. Miro al tal Cooleman. Él me sigue mirando serio, con los brazos cruzados. De cerca el hombre parece un tanque. Tiene el cuerpo de un culturista profesional. Al rato sale la mujer que me recibió junto con un hombre de unos cuarenta años, moreno con el pelo peinado de forma desenfadada. Va vestido solo con un bañador bóxer. Su cuerpo se nota esculpido por varios años de ejercicio. En su mirada se aprecia a una persona segura de sí misma. En la mano lleva lo que parece ser una bebida alcohólica con mucho hielo.

—¿Eres Paul? —Asiento.

—El señor Page, imagino.

—Llámame Nathan, encantado de conocerte —dice el hombre con acento americano, pero menos marcado que el de la chica—. Esta preciosidad se llama Helen, es mi secretaria personal.

Inclino la cabeza en señal de saludo.

—Horacio me dijo que eras el que mejor conocía esta bahía.

Asiento. La modestia no es una de mis virtudes. Además, es cierto, el fondo marino de esta bahía lo conozco mejor que nadie que yo conozca.

—¿Qué está bebiendo? —pregunto.

—Es un Martini. ¿Quieres uno?

—En realidad, el que debería dejar de beberlo es usted. Si quiere que bajemos a ver el fondo marino.

El hombre sonríe. Parece que es una de esas personas que no les gusta que le digan lo que pueden o no pueden hacer. Al final se atusa la barba incipiente y tiende el vaso a la chica.

—Y bien, ¿qué actividad está interesado a realizar? ¿Snorkel, quizás? —pregunto.

—¿Snorkel? En realidad, me gustaría una inmersión más avanzada.

—De acuerdo, señor Page. Necesito que me enseñe su certificación PADI u otra similar y empezaremos.

La certificación PADI es una de las más famosas en el mundo subacuático. Acredita el nivel que tiene el buceador. Existen varios niveles, desde los más básicos hasta los de inmersión profunda. También existen multitud de organismos que expanden certificaciones de aptitud para el buceo aparte del PADI.

—No la tengo —indica Nathan. Se queda esperando mi réplica.

—Pues entonces no podemos hacer una inmersión avanzada. El seguro no le cubrirá si le ocurre algo.

—No te preocupes, Paul, ya he buceado en muchas ocasiones, no creo que me pase nada. Y si me pasa, podré apañármelas sin seguro —se carcajea.

Está claro que el dinero hace que todo se consiga de manera sencilla. Sin temor a multas, a tener accidentes. Sin temor a nada.

—De acuerdo, señor Page, el cliente manda.

Una hora más tarde, Nathan y yo nos disponemos a empezar la inmersión. Hemos anclado el barco en un sitio donde se puede ver un gigantesco coral blanco a unos cuarenta metros de profundidad. Cuando bajamos a dicha profundidad y atisbamos el coral, da la sensación como de estar en otro planeta. Una flora y fauna tan increíble como desigual se presenta ante nosotros. Algas marinas, corales anaranjados, peces de distintas formas, moluscos, crustáceos y estrellas de mar. La vida fluye en este sitio. Con solo levantar una piedra del fondo marino, cientos de peces nos rodean para tomar alimento de debajo de dicha piedra.

Unos minutos más tarde miro el indicador de oxígeno. Queda poco. Hago una señal a Nathan, tenemos que subir. Nathan me enseña la palma de la mano, como queriéndome decir que espere un poco más. Desciende unos metros hasta llegar a una especie de hueco en el fondo. Enciende la linterna y mira el interior. Intenta entrar por la minúscula apertura, pero lo paro. No hay tiempo, además, es peligroso. A través de las gafas veo una sonrisa. En su expresión puedo leer… «¿faltan huevos, Paul?». Entro detrás de él. Una vez dentro, la cueva se ensancha. Un pulpo en su interior se desplaza hacia un lado y hacia otro, esquivándonos. Cojo a Nathan del brazo, es hora de salir, el medidor de oxígeno está en las últimas. Salgo de la cueva y me dispongo a subir a la superficie. Miro hacia atrás, pero allí no está Nathan. Pero ¡qué demonios! Braceo hasta la apertura y lo veo intentando liberar su pierna atrapada entre dos rocas. Me pongo a la altura de su pierna y empujo con fuerza la roca que parece menos pesada. Se mueve lo justo para que Nathan saque la pierna. Pierde una aleta, pero comenzamos a emerger. Vigilo el indicador de oxígeno de Nathan. Seguramente el susto que se ha llevado va a hacer que se agote antes. A falta de pocos metros le coloco el octopus de mi regulador en su boca para que no tenga falta de oxígeno.

Una vez fuera, estoy que ardo, cabreado. Estoy muy cabreado.

—Si ya no sabe lo que hacer con su dinero, puede probar por ir a un psiquiatra. Algunos tenemos familia que nos espera. Eres un…, eres un…

—Has estado increíble ahí abajo, Paul.

Lo miro. Helen y Cooleman lo ayudan a reponerse, pero él me mira a mí. Con admiración quizá. No hay ningún mérito, lo habría hecho cualquiera, pienso.

—¿Puedo pedirte una cosa, Paul?

¿Pedirme? ¿Qué diablos puede querer de mí un hombre que lo tiene todo? Además, yo lo que quiero es alejarme de él lo más pronto que pueda. No quiero suicidas cerca de mí.

—Voy a estar unos meses en la ciudad de Granada y necesitaría a alguien como tú. Alguien que no titubea a la hora de enfrentarse a un problema.

Miro a Cooleman y a Helen.

—No está solo, creo que está usted muy bien acompañado.

—Ellos tienen un hándicap importante en esta ciudad. El idioma. Además, ellos van a estar liados durante unos meses… ¿Qué me dices?

Nathan coge una tarjeta y un bolígrafo de la mano de Cooleman, escribe algo en la tarjeta y me la tiende. En ella leo su número de teléfono y una cifra muy suculenta en euros. Estoy a punto de tirársela a la cara, pero algo hace que no lo haga. No sabría explicar el qué. La guardo.

Por la tarde llevo a Sheila a un centro comercial en Motril, una ciudad situada a pocos kilómetros de La Herradura. El lugar está muy concurrido. Es verano y la costa aumenta considerablemente su población en esta época del año.

—Papá, el estante de los juguetes está por ahí —parlotea Sheila.

—Espera un poco, tengo que coger algunas cosas antes.

Me dirijo al lugar donde se encuentran los artículos de menaje. Voy a comprar un juego de sartenes nuevas. Las que tenemos en casa están muy estropeadas. Algo me llama la atención cuando paso por la sección de libros. Es la portada de uno de ellos. Me acerco y no puedo creer lo que estoy viendo. El título reza «Plantas medicinales en Las Alpujarras». Pero lo que me ha llamado la atención no es el título, sino el autor. Miguel Lama. ¡Increíble! ¡Pero si ese no sabe ni lo que es una lechuga! Le doy la vuelta al libro para leer la contraportada y veo a mi amigo, pero no tiene nada que ver con la persona que se fue conmigo a vivir una aventura ocho años atrás a Las Alpujarras. Su extrema delgadez hace irreconocibles sus contornos faciales. Su larga melena es ahora un cabello plagado de rastas. Me río al pensar lo que decía mi amigo sobre las rastas hace ocho años. «Jamás me haría una cosa así, eso es un criadero de bichos».

Miguel es el típico amigo de la infancia que conoces desde siempre, que por más que intentes hacer memoria, nunca recuerdas el momento exacto en el que empezasteis a ser amigos. A la memoria me vienen muy buenos recuerdos. Las bromas y travesuras que hacíamos de pequeños. Nuestros tonteos y flirteos con chicas cuando tan solo éramos pubertos. Y, cómo no, los ligues de nuestra adolescencia.

Pero lo que tengo a fuego grabado en mi memoria fue nuestra última aventura. Nuestro viaje a Las Alpujarras y nuestra convivencia con aquella comunidad hippie. Todo era genial hasta que sucedió aquello…

Estoy pensando en ello cuando me doy cuenta de que a mi alrededor ya no se encuentra Sheila. Comienzo a gritar su nombre desesperado por todos los pasillos. Caigo en la cuenta donde puede estar, en el pasillo de los juguetes. Me dirijo corriendo hasta allí, pero tampoco está. Cojo el móvil y pulso el icono de un programa que tengo instalado en él. Ante mí se abre un mapa. En él hay señalados dos puntos: Uno es mi ubicación y otro es la pulsera de Pepa Pig de mi hija, la cual sitúa la ubicación en La Herradura. ¡Maldita sea! ¡Se ha dejado la pulsera en casa!             

Me dirijo corriendo a información para que den el aviso por megafonía, pero no hace falta, Allí está Sheila. Me mira con ojos llorosos y con una muñeca en sus brazos. Me pongo a la altura de sus ojos y le digo serio:

—Nunca ¿Me oyes?, nunca más te vuelvas a separar de mí así.

Sheila amaga un puchero, pero entonces abrazo fuerte a mi hija.

—Lo siento, papá. No lo volveré a hacer.

—¿Dónde está tu pulsera? —pregunto separándola un poco de mí.

—En casa.

—Y, ¿Por qué no te la pones? ¿Acaso ya no te gusta?

—Papá… Pepa Pig… es de niños pequeños.

Eso me hace gracia. A mi pequeña decir que ya es mayor. Ella siempre será mi pequeña, pienso.

—¿De qué personaje te gustaría tener una pulsera? —pregunto.               Sheila lo piensa un instante. Cuando está segura de su elección responde:

—La princesa Jasmín.

—¿Quién es la princesa Jasmín?

—¿De verdad no sabes quién es la princesa Jasmín, papá? —Sheila me mira como si me viera por primera vez.

—No. No lo sé. Dímelo tú.

—¡Papá, por favor!, la princesa Jasmín… de «Aladdin».

—¡Ostras!, es cierto, ¿Cómo he podido olvidarlo? —Mi pequeña niega con la cabeza riendo.

—Tendrás tu pulsera de Jasmín, pero, por favor, Sheila, ¿me avisarás cuando deje de gustarte la princesa Jasmín?

Con la muñeca en los brazos, cojo el juego de sartenes y el libro de mi amigo Miguel y nos vamos a una caja. Entrego mi tarjeta de crédito a la cajera.

—Lo siento, señor. Saldo insuficiente.

—¿Cómo? ¿Está segura de eso? —pregunto incrédulo.

—Sí, señor.

Hago en mi cabeza un rápido inventario sobre los gastos que he tenido este mes. A mis padres les paso cuatrocientos euros todos los meses. Ellos insisten en que no lo haga, pero yo soy más tozudo. No podría vivir bajo su techo sin aportar nada. Los gastos en libros y fotocopias este mes han sido importantes. La gasolina se lleva unos doscientos o trescientos euros. Miro a la cajera y le comunico mi decisión:

—Cóbreme solo esto —digo señalando la muñeca.

Salgo al aparcamiento sopesando sobre mi economía doméstica. Si no puedo comprar un libro, ¿cómo pretendo sacar adelante a mi pequeña? Saco la tarjeta de Nathan y la miro fijamente como si fuera a ser la solución a todos mis males. Una llamada al móvil me hace volver a la realidad. Es un número que no tengo registrado. Pulso el botón de descolgar y el sonido de una voz conocida me desconcierta durante unos segundos:

—Hola, Paul.

Es Fran Medina, un policía que me ayudó muchísimo en los hechos ocurridos ocho años atrás. En realidad, es el único que me creyó. Estuve en contacto con él durante muchos años, pero desde hace ya un tiempo no tengo noticias de él, y de repente, vuelve a cruzarse en mi camino.              

—Papá…

—¡Silencio, Sheila! —digo cortante a mi hija—, esta llamada es muy importante.

Mi pequeña me mira sorprendida, no le suelo hablar así. Al volver a situar el móvil en mi oído, escucho la voz del policía:            

—Te dije que rehicieras tu vida. ¿Qué demonios te crees que estás haciendo?

—No te entiendo, ¿Haciendo con qué?

—Vamos, Paul, no te hagas el gilipollas conmigo, ¿qué hacías esta mañana en el barco de Nathan Page?

—¿Nathan?, es solo un cliente —digo intentando entender qué es lo que está sucediendo.

—¿Te crees que soy gilipollas? ¿Pretendes que me crea que tu encuentro con Nathan es solo fruto de la casualidad?

—¡Espera, espera! ¿Acaso el señor Page…, quiero decir, Nathan, tiene algo que ver con todo aquello?

—Mira, Paul, no te lo voy a decir más veces, tienes que dejar de inmiscuirte en mi investigación. Apártate de Nathan Page, es un tipo peligroso.

—¿Tiene algo que ver con lo ocurrido en Las Alpujarras? —insisto.

—¡Paul! ¿Qué es lo que me dijiste qué harías?

—Pero…

—¡¡Paul!! ¿Qué me dijiste qué harías? —insiste Fran.

—Te dije que empezaría de cero —indico.

—Y, ¿por qué no lo haces? Te lo repito ¿Qué hacías en el barco de Nathan Page?

—Fran, te prometo por mi hija que no sé de qué cojones estás hablando…

—¿En serio? —inquiere el policía sorprendido.

Tras un silencio que se puede traducir como un signo de preocupación, el policía me avisa:

—Paul, yo no creo en las casualidades, voy a investigar qué es lo que sucede, pero haz caso a lo que te digo, aléjate de Nathan Page.

El sonido del teléfono comunicando, una gota de sudor que se desliza por mi mejilla, una imagen grotesca del pasado, mi hija mirándome temerosa y mi convencimiento de que tengo que averiguar qué coño pasa con Nathan Page.

PARTE 2 (OCTUBRE 2018)

Capítulo 5

CLARA

Me da mucha rabia tener que irme a trabajar y dejar mi casa patas arriba, pero no puedo hacer otra cosa, el vuelo en el que llegamos anoche a Granada procedente de Roma se había retrasado a causa del temporal que azotaba en aquellos momentos en toda Europa. Miro por la ventana. El color del cielo es gris oscuro casi negro, pero siento que hoy ni un huracán me va a borrar la sonrisa que tengo dibujada en mi rostro. El fin de semana nos había salido redondo. Según Helio, desde el sábado hay una imagen de mí que vale más que yo en carne y hueso. Lo dijo en un tono que se podía interpretar como medio en serio y medio en broma. Espero que todavía le duela el hombro del puñetazo que le pegué. Pero lo que más me gustó fue la respuesta que le dio mi amiga Marta, «mi Clara vale más que todos los cuadros que hay en el mundo juntos». ¡Si es que la tengo que querer! Ella me quiere como soy, con toda mi “malafollá granaína”.

Por otro lado, yo no creo que tenga la malafollá que dicen que tengo, lo que pasa es que tengo muy poca paciencia. Últimamente tengo una técnica para intentar aplacar toda esa falta de paciencia. Cuento hasta diez al mismo tiempo que pienso en la reacción más adecuada, aunque a veces, no llego ni a dos.

Salgo de casa y me dirijo a casa de Marta. Entro y me quedo esperando a que Amedio se me enrosque y se restriegue por mis tobillos como ya estaba acostumbrada que sucediera, pero hoy extrañamente no lo hace.

—¿Dónde está el saquito de pulgas negro, chochi?

—¿Lo echas de menos? —pregunta Marta.

—No, pero necesito a alguien a quien insultar sin que me replique…

—Él también te quiere —señala Marta guiñándome—. Amedio está con Carmina. Anoche llegamos muy tarde y no me dio tiempo a recogerlo.

—En realidad, no me importa mucho —miento—, le sacarías mejor provecho usándolo como felpudo —digo sentándome en el sofá.

Justo en ese momento, un hombre completamente desnudo pasa fugazmente frente a mí de una habitación a otra. No me da tiempo a mirarle la cara, tenía otras virtudes que resaltaban más. Marta viene de la cocina y pone un plato de roscos de azúcar en la mesa.

—Coge uno, que sé que te gustan.

—Una cosa Marta —le digo—. Si alguna vez te aburres de Helio… pásamelo.

Mi amiga se empieza a reír. Sí, sí, tú tómatelo a broma, pero no veas el escándalo de cuerpazo que tiene el tío, pienso.

—¿No decías que no ibais a vivir juntos?

—No, quiero ir despacio con esto —señala Marta, seria.

—¿Hoy ha sido una excepción? —pregunto.

Mi amiga me mira con cara extrañada.

—Helio se fue a su ático anoche, tenía que preparar documentación para la galería que quiere abrir en Granada.

—Entonces, ¿quién es la escultura humana que acabo de ver pasar hace un minuto por ese pasillo? —pregunto confundida.

—Es Paul.

Un latigazo en el corazón me aturde un instante. Creía que tres meses sin saber nada de él sería suficiente para superarlo…, pero no. Es increíble como una palabra solo, en este caso de cuatro letras, puede provocar en una persona este torbellino de sentimientos. Mi amiga me mira curiosa. Observa mi reacción. Esculpo en mi rostro una imagen de indiferencia y digo:

—Ah, de acuerdo… ¿Nos vamos?, ya es tarde.

Mi amiga me mira fijamente. Estudia mi rostro, mis gestos. Yo hago uso de todas mis dotes interpretativas. En ese momento, entra en el salón el cuerpo que había pasado fugazmente ante mis ojos, Paul. Solo lleva puestos unos jeans azules con muchos flecos a modo de adornos. Lleva el torso desnudo. Su pelo castaño es la maraña de pelo más hermosa que he visto nunca a pesar de estar despeinado. Y finalmente están sus ojos. Verdes del color de las olivas. El conjunto provoca que mi corazón aumente unas cuantas pulsaciones por minuto.

—¿Hay cereales, Marta? —pregunta Paul.

—En la cocina, en la alacena superior derecha, pero todos los que tengo son integrales —responde ella.

—Hola, Clara —añade Paul con indiferencia y como con fastidio.

Antes de dirigirse a la cocina deja en el salón una media sonrisa como quien no quiere la cosa. Esa sonrisa derrite al instante todos los muros y todas las protecciones que ingenuamente he colocado entre Paul y yo estos últimos meses.

—Durante la semana se quedará aquí, conmigo —empieza a decir Marta—. Los fines de semana bajará a La Herradura.

Recompongo mi cara embobada, me levanto y apresuro a mi amiga a salir de allí:

—¡Vamos, chochi!

La tormenta está en su punto más álgido en el momento que entramos al edificio de PlusMarket. Aunque para tormentas, la ocurrida en estos últimos meses en la compañía. Todo empezó con el despido de Guillermo y Luis. Nunca me quedó claro si la causa del mismo había sido la de conspirar contra mi amiga Marta o por airear los trapos sucios del director general, Giorgio Salcedo.

Tras ese día, Giorgio colocó a Ramón en la dirección de la sede de Granada, de forma temporal, dijo, pero Ramón lleva algo más de tres meses en ese puesto y se le está subiendo a la cabeza. Está poniendo patas arriba toda la sede, cambiando protocolos o reubicando departamentos enteros. Afortunadamente, nuestro departamento, el de marketing, no lo ha movido. Seguimos en la planta seis, en mi pequeño oasis particular. Nuestros compañeros de planta ya no son el departamento de logística, sino el de informática. Dicho departamento se compone de dos frikis, a los cuales yo llamo chip y chop; y una chica, Samantha.

Samantha es un diamante en potencia, yo la llamo Salander. Lo hago por el parecido que tiene al personaje principal de la serie Millenium, Lisbeth Salander. Al igual que ella tiene un carácter tímido, retraído. Viste siempre con ropa negra muy al estilo gótico. Tiene un rostro que, si se quitara todos los piercings y lo dejara liso, tendríamos que espantar a todos los buitres caza-chicas de la planta. Aún recuerdo el primer día que le dije «Salander». Se empezó a reír. En ese momento supe que me caería bien. Tengo una manía un poco fea de ponerle apodos a todo el mundo, pero es que no lo puedo evitar, soy como soy. Conmigo no hay término medio, o me adoran, o me odian.

De todos los cambios que hizo la empresa en estos últimos meses, curiosamente el que más sonó fue un “no cambio”. Mi amiga Marta, a la que habían propuesto como directora general de marketing de la empresa PlusMarket, rechazó la oferta. A Giorgio no le gustó nada esta decisión. Al parecer, todo lo que se propone lo consigue y le sorprendió que Marta eligiera estar cerca de sus padres y amigos a un puesto directivo. Yo, en un principio me sentí contrariada, era un cambio increíble para ella y un punto para las mujeres en general, pero en mi fuero interno, me alegré. Tener a Marta a mi lado ha sido un cambio para bien en mi vida, y pocos he tenido de éstos.

Cuando entramos en la sala Google, Marta se dirige directamente al departamento de marketing, pero yo paro un poco para hablar con los frikis informáticos:

—¡Oye! ¡Chip y Chop! Vais a tener que echarle un vistazo a mi ordenador, cada vez va más lento.

Samantha ríe mi comentario:

—Luego me paso yo, Clara. Ellos van a tener que trabajar con el programa de contabilidad hoy.

—De acuerdo. Gracias, Salander.

Cuando entro en la oficina, mis amigos se están riendo de algo.

—¿De qué os reís?

—Marta me estaba contando vuestro periplo por Roma y la relación tan fabulosa que tienes con Helio —indica Tomás con un punto de sarcasmo.

—Es un tiquismiquis —me justifico.

—¡Qué curioso! —replica Marta— es el mismo apelativo que te hace él a ti.

Le hago un aspaviento a mi amiga y me dirijo a Tomás:

—Sea como fuere, pimpollo, en estos momentos existe un cuadro de una imagen de mí que vale millones de euros.

—No te pases —ríe Marta.

—Bueno, dejaos de chismes —indica Tomás—, tenemos muchísimo lío.

Es cierto, desde la propagación de la noticia de que Giorgio pertenecía a La Camorra napolitana, hemos dedicado gran parte de nuestro tiempo en limpiar la imagen de nuestra empresa y de nuestro director general. ¡Vamos! Marketing político puro y duro.

En un determinado momento de la mañana, me quedo sola en la oficina. Samantha entra en ella. Sus ropajes anchos de color negro no le hacen ninguna justicia.

—Algún día me vas a dejar que te meta mano…

Ella me mira y me levanta una ceja.

—No en ese sentido, Salander. Ya me entiendes… Quitarte todos los tornillos que tienes en la cara y ponerte ropa que resalte la figura que intuyo que tienes.

—Me siento cómoda así —replica Samantha—, no intentes cambiarme, como dice esa camiseta tan chula que tienes. Bueno, ¿qué te pasa con el ordenador?

—Va muy lento últimamente.

—Eso es lo que le suele pasar a los ordenadores de los hombres de la empresa. Es lo que tiene el porno.

—Mira tú qué graciosilla.

Samantha introduce un pen drive en el ordenador y se pone manos a la obra.

—Por cierto, ese bonsái que tienes en el centro de la habitación… no está bien.

—¿Cómo que no está bien?

Me acerco al bonsái y lo observo detenidamente. La primera impresión es que está todo correcto. Sus hojas están amarillentas, pero es debido a la época en la que nos encontramos. Pero entonces me doy cuenta de unas pequeñas manchas violáceas en sus ramas.

—Pues tienes razón. Quizás sea una enfermedad que ha cogido. A lo mejor de alguna otra planta. ¿Cómo lo has sabido?

—No sé… Me ha parecido —dice sin dejar de teclear—. ¡Listo!, ahora, Clara, deja de ver porno —dice con una amplia sonrisa.

Marta y Tomás entran en la oficina, Samanta agacha la cabeza y se despide de ellos de forma tímida. Me sorprende la timidez que muestra Samanta cuando está con otras personas que no soy yo. No sé por qué, personas como Alex y Samanta, confían en mí más que en el resto de la gente.  

—¿Le sucede algo al bonsái?

—Está un poco más chuchurrido de lo normal en esta época del año y tiene unas manchas muy extrañas que no había visto nunca.

—¿Quieres que llame a mi hermano? —pregunta Marta—, él sabe mucho de…

—No —la corto—, me las apañaré para sanarlo. ¡Ah, Marta!, mañana vendré directa al trabajo, tengo cita con el médico—miento.

No quiero ver a Paul. Lo que quiero es olvidarlo y ver su cuerpo semidesnudo por la mañana es lo menos idóneo si quiero hacerlo.

A mediodía, después de comer, me echo un rato en la cama. Tengo que recuperar el sueño que he perdido durante todo el fin de semana. He traído el bonsái a mi casa, aquí lo podré cuidar mejor.

No llevo ni cinco minutos acostada cuando escucho un fuerte sonido.

¡Pom!

¡Joder! Zipi y Zape jugando en el pasillo con el balón. Eso ha sido un balonazo sobre mi puerta.

¡Pom!

Otro balonazo… Empiezo a poner en práctica mi nuevo método. Cuento. «Uno». Empiezo a razonar. Son niños y están en edad de eso, de jugar. «Dos» … «Tres». Los pobres tienen ocho años y salir a la calle a jugar es peligroso para ellos. «Cuatro» No se me ocurre qué más. «Cinco» ¡Ah! Sí, estamos en octubre, hace frío en la calle y además está lloviendo. «Seis».

¡Pom!

—¡¡¡Me cago en la puta!!! —estallo.

Me levanto como un muelle de fino alambre y me visto con lo primero que pillo. A continuación, me dirijo a la puerta de entrada. Consigo verme de refilón en el espejo de la entrada. Tengo ojeras pronunciadas, pelo alborotado y un chándal del siglo pasado. En cualquier otra circunstancia hubiera evitado que me viera así hasta el gato de Marta, pero estos dos niñatos me tienen harta.

—¡¡Mandriles estreñidos!! —grito al tiempo que abro la puerta.

Ante mí, a apenas veinte centímetros, me encuentro a Paul, el cual se disponía a tocar al timbre. Sin decir nada, le cierro la puerta en las narices. ¡Oh, Dios! Me miro en el espejo más detenidamente. ¿Así me ha visto? Pero si parezco la hermana gemela de la bruja Avería…

—¡Clara! —se oye decir—, abre por favor, tenemos que hablar.

—¿Qué quieres? —pregunto sin abrir la puerta.

—Clara, por favor, abre. Será solo un momento.

Esto es ridículo. Me estoy portando como una cría.

—Hola —digo abriendo la puerta lentamente—. ¿Eres tú, Paul?, con ese traje pensé que eras el cobrador del frac.

—¡Ja,ja,ja! En mi vida me han llamado de todo, pero nunca cobrador de morosos.

Sonrío un poco para suavizar el repentino encuentro. La imagen de Paul, al contrario que la proyectada por mi espejo, está radiante.

—Verás, Clara… ummmh… No quiero que dejes de ir con mi hermana a trabajar por mi culpa. Si esta mañana te he incomodado de alguna forma, lo siento de veras.

Verás… es que una no es de piedra, y ver tanta carne por la mañana empacha, estoy a punto de decirle, pero callo.

—Ah, pues claro que voy a ir con Marta todos los días a trabajar, ¿qué te hace pensar lo contrario?

—bueno, Marta me ha dicho que no ibas mañana a recogerla y pensé que te había incomodado mi presencia esta mañana.

—No —miento—, mañana tengo revisión de…

Señalo mi pecho. En ese momento Paul cambia el gesto y agacha la cabeza.

—Clara, siento mucho no haber estado a la altura. Estuve infinidad de veces a punto de llamarte y preguntarte por tu enfermedad, pero nunca me he atrevido. No acabamos muy bien y… Lo siento —dice levantando la cabeza y mirándome directamente a los ojos.

—No te preocupes, Paul, son temas que no son fáciles de…

—No tengo excusas. Espero que me perdones.

—Claro —digo sonriendo—, estás perdonado.

Nos quedamos mirándonos unos instantes sin decirnos nada. Él rompe este mágico momento:

—Bueno… me tengo que ir —titubea—. Si algún día te apetece ir a tomar un café, como amigos, llámame.

Asiento con la cabeza. Se da la vuelta y comienza a caminar. Le miro. No puedo dejar de hacerlo. Cuando desaparece cierro la puerta y noto las pulsaciones de mi corazón. ¿Por qué no le he hecho pasar? «Hola, Paul, ¿quieres tomar algo?» Empiezo a interpretar una escena yo sola: «¿Qué te apetece?, ¿cerveza?, ¿un café?, ¿a mí?». Sigo interpretando la misma hipotética escena: «Mira, tengo un bonsái Zelkova enfermo, ¿sabes lo que le puede estar pasando?». Interpreto también gesticulando con las manos: «¿Qué tal te va la facultad? ¿Sigues con la rubia esa?», y finalizo la interpretación: «¡Qué pena que te tengas que ir ya! Adiós y hasta nunca».

Capítulo 6

PAUL

Desnortado, perdido y sin rumbo. Como un roedor colocado en el centro de un laberinto que no tiene salida. Como pollo sin cabeza o como un dispositivo GPS en el desierto del Sahara. A mis veintiséis años es así como me siento. Por un lado, siento que lo he vivido todo. Nunca me he privado de caprichos. He viajado mucho y experimentado todo tipo de formas de vida. Sin embargo, en este momento de mi vida me siento desubicado. Vivo nuevamente en casa de mis padres, con mi hermana. He vuelto a la casa que me vio nacer, donde me crie, donde crecí. En estos momentos trabajo para una persona que no sé qué quiere realmente de mí y que no sé más de él que su nombre, Nathan. Y por las tardes voy a la facultad de farmacia con unos compañeros que son mucho más jóvenes que yo. Afortunadamente, cuando llega el viernes por la tarde, vuelvo a la costa con mi pequeña y no me separo de ella en todo el fin de semana.

A pesar de todas estas novedades en mi vida, lo que realmente hace que me encuentre tan perdido es una alocada mujer que me está volviendo como ella, loco. Si no es así, que me expliquen el absurdo impulso que me hizo pasar desnudo delante de ella sabiendo que me iba a ver. Acabo de pedirle disculpas por hacerla sentir incómoda, pero lo que más me ha costado ha sido justificar no haberme preocupado por ella durante todos estos meses, aun sabiendo que lo estaba pasando muy mal con su enfermedad.

No ha habido ni un solo día del mes de agosto que no buscara el nombre de Clara en la agenda del móvil para llamarla, pero no lo hacía. En cambio, sí que llamaba a Marta todos los días para preguntarle por ella. «Si tanto te preocupa… llámala tú», me decía mi hermana. «Está con la quimioterapia, no tiene pelo» me dijo en otra ocasión. Solo pensar su bello pelo caoba claro en el frío suelo de una peluquería me pone enfermo. Ahora lo tiene corto, está guapa igual, aunque ese chándal que llevaba hoy es tremendamente horrible.

Una hora más tarde de pasarme por casa de Clara, me dirijo con mi camioneta a la facultad de farmacia. Al terminar una clase de microbiología me dirijo al departamento de botánica. Al llamar a la puerta escucho la inconfundible voz del profesor Navarro:

—¡Adelante!

Pero parece que esperaba a otra persona porque su gesto amable torna a condescendiente. Como diciendo… «otra vez este».               —Ah, es usted, señor Miller.

—Hola, profesor.

—Este año no es usted alumno mío, ¿qué le trae por aquí?

Titubeo antes de arrancar a hablar.

—Verá, profesor, no sé si se acordará de unas semillas que traje hace unos meses y que yo no era capaz de hacerlas brotar. Quería saber si lo ha conseguido usted, o, si por lo menos lo ha intentado —comento recordando el poco interés que ofreció el profesor ante mi propuesta.

—No, Paul, lo siento. No conseguí nada. Probé con varios tipos de fertilizantes y abonos. Diferentes tipos de tierra y agua mineralizada, sol y sombra, pero esa semilla no brota.

—Puede que usted tuviera razón y en vez de semillas eran cagadas de oveja.

El profesor no me ríe el chiste. Es una persona con muy poco sentido del humor. Se atusa el pelo y se recoloca los anteojos antes de decir:

—Paul, estoy muy liado.

—¿Le ha sobrado alguna semilla?

Tras pensarlo un instante, el profesor se levanta de su asiento y se dirige a una de las ristras de estanterías cargadas con decenas de tiestos y jardineras que contiene el departamento. Busca entre los tiestos.

—¿Qué planta es, Paul? No me lo dijiste.

—Es una especie rara, no sé nada de ella —miento a medias, porque sí que sé de qué planta se trata, al menos en parte.

—Por lo menos dime el clima que necesita —inquiere el profesor sin dejar de buscar entre las estanterías.

—Las semillas son de una planta que encontré en Las Alpujarras.

—¿En serio? Pues es extraño que no haya brotado.

—¿Es posible, profesor, que debido al tiempo que hace desde que cogí esas semillas, hayan perdido su eficacia?

—¿Cuánto tiempo hace que las cogiste?

—Ocho años.

—No, Paul. Como tú sabes, las semillas guardan en su interior el material genético de la especie y puede mantenerlo dentro muchísimos años.

—Lo sé, profesor, para preservar la especie ante largos períodos de sequía o hipotéticos cambios climáticos. Pero también sé que hay plantas más delicadas, por así decirlo.

—Puede ser…, pero tampoco me estás dando muchos datos. No sé ni de qué planta se trata. Mira, ahí está —dice el profesor señalando un solitario tiesto en el suelo junto a un cubo con una fregona.

—Creo que ese no es el sitio más adecuado para un proyecto de investigación.

—Lo siento —se justifica el profesor—. Habrá sido Minerva, la profesora sustituta. Como el tiesto no tenía nombre, habrá pensado que era tierra vacía.

Miramos a la par el interior del tiesto. Vemos en él multitud de colillas y más ceniza que tierra.

—¡Maldita sea! Minerva… Le tengo dicho que dentro del departamento no fume, pero no me hace ni caso.

Entonces veo algo que me llama la atención. Aplastado por una colilla de la marca Celtas, veo un pequeño brote verde.

—Parece que nuestra planta tiene ganas de vivir —comento al tiempo que señalo al profesor mi hallazgo.

—Increíble. Probé de todo. La cuidé, la mimé. Y a la planta le da por nacer cuando la están maltratando.

—Es la ceniza —murmuro en voz baja.

—¿Cómo?

—Es la ceniza, profesor. La ceniza la ha hecho brotar.

—Eso es imposible. Tiene que haber otra explicación.

—No sé, profesor, probaré en casa a ver si consigo que levante cabeza. Ahora tengo que irme, tengo una clase pendiente.

—De acuerdo, mantenme informado —indica el profesor, intrigado.

Acabadas las clases, me dirijo a la cafetería para encontrarme con mis amigos. Una sensación de vuelta a la rutina me invade cuando los veo en el mismo rincón en el que solíamos juntarnos, pero, algo ha cambiado. La distancia entre Héctor y Lidia es inferior a la que se le suele considerar a unos amigos. Héctor, como queriendo responder a mis suposiciones se aproxima a Lidia y la besa en el cuello. Ella se deja besar, pero me mira incómoda.

No he vuelto a ver a Héctor desde la noche en que nos enzarzamos a puñetazos. Por mi parte, todo está zanjado, no le tengo rencor por lo sucedido. Héctor me mira fijamente al tiempo que vuelve a marcar a Lidia con otro beso en el cuello. Como el ganadero que marca su res a fuego para que todo el mundo sepa que es suya.

—Por favor, Héctor, déjalo ya. Aquí no —protesta Lidia.

Héctor se separa un poco de ella, me mira y sonríe. En su mirada puedo leer «es mía, Miller». Esa mirada fanfarrona no me gusta un pelo. Le devuelvo la mirada. Para chulo tú, chulo yo. Víctor intenta enfriar el ambiente:

—¿Cómo acabaste el curso, Paul?

—He pasado limpio, ¿y tú?

Víctor tuerce una mueca en su rostro y responde:

—De pena, voy a arrastrar cuatro asignaturas de primero.

—Vaya… lo lamento de veras Víctor. ¿Y tú, Lidia? —pregunto ignorando a Héctor.

—Solo he suspendido una —responde ella—, botánica farmacia.

En ese momento se me ocurre una maldad que no voy a dejar pasar.

—Pues Lidia, tengo matrícula de honor en esa asignatura. Si quieres te puedo ayudar algún día. Después de clase podemos estudiarla juntos.

Miro por el rabillo de ojo a Héctor. Está serio. ¿Qué le ha pasado a tu sonrisita? Me río en mi interior. Cuando creo que Lidia me va a responder con una excusa y a negar mi proposición, me sorprende y responde:

—¡Claro! Me puede venir muy bien. La semana que viene me paso por tu casa —dice riendo.

Héctor y yo nos miramos. Su mirada es de sorpresa. No esperaba que la que ahora es su novia, esté quedando con el tipo que hasta hace muy bien poco la tenía como loca. Mi mirada también es de sorpresa. ¿Cómo puedo ser tan gilipollas?

Cuando acabo las clases, salgo del edificio con mi tiesto-cenicero bajo el brazo. Vuelve a llover de manera torrencial. Corro hacia mi vehículo de forma precipitada. Justo cuando voy a poner el motor en marcha oigo unos golpes fuertes en la ventanilla del acompañante. Es Héctor que me mira ceñudo sin moverse. El agua resbala por su piel y empapa sus ropas, pero a él no parece importarle. Bajo la ventanilla y grito:

—¡Te vas a resfriar, Héctor! ¡Vete a tu casa!

Él ignora mi comentario, me mira con odio y replica:

—No te acerques a Lidia… Es mía.

Sin más, se da la vuelta y se aleja despacio sin importarle que truene sobre él. Este chaval tiene una obsesión por Lidia que no es normal.

Voy a arrancar el vehículo cuando llaman al teléfono. Parece que hoy no me van a dejar irme de aquí. Saco el teléfono del bolsillo y miro el dial. Es Marta.

—¿Qué pasa, hermanita? —pregunto—, ¿qué quieres que lleve a casa? ¿pizza? ¿hamburguesas, quizás? —Ella se ríe.

—No Paul. Te llamo porque me hace falta que me hagas un favor. Bueno, más que a mí es un favor para Helio.

—Claro, Marta. ¿Por fin voy a conocer al pintor? ¿Qué necesita?

—En estos momentos está trasladando todos los cuadros desde su ático hasta la galería que va a abrir. Es un cabezota y dice que puede solo, pero son muchos cuadros y no va a poder descargarlos todos. Además, acaba de empezar a llover más fuerte y va a necesitar ayuda.

—De acuerdo, Marta. ¿Algo más que deba saber?

—Sí, una cosa. Cuidado con tus chistecitos. Puede que no los entienda y se los tome a mal.

Sin más, Marta me dice la dirección y cuelga. Se nota que a Marta le importa este tipo, Helio, de lo contrario no andaría con pies de plomo como lo está haciendo últimamente. Tengo ganas de conocerlo.

Dirijo mi camioneta al lugar donde me ha dicho Marta. Está localizado en una zona céntrica de la ciudad. Al llegar al sitio, la puerta del local está abierta. Ante mí me encuentro una amplia sala con paredes recién pintadas y vacías.

—¿Hola? —grito—, ¿hay alguien aquí?

El eco de una habitación vacía me responde. Avanzo por un pasillo lateral hasta llegar a una puerta doble entreabierta en uno de sus lados. Me asomo y miro a través del fino hueco que deja ver la puerta. Por ella veo a un hombre alto y moreno pintando sobre un lienzo de tamaño considerable. Abro la puerta y con paso decidido me dirijo al hombre.

—Hola, Helio, soy Paul, el hermano de Marta —digo tendiéndole la mano.

El hombre en un primer instante me mira extrañado, pero al momento se recompone y tendiéndome la mano responde:

—Mi nombre es Mario. Soy amigo de Helio y ella es mi mujer, Lorena —dice el hombre señalando a una mujer completamente desnuda a pocos metros de nosotros.

—¡Oh! ¡Lo siento! —digo dándome la vuelta para evitar mirar la desnudez de la mujer.

—¡Ja,ja,ja! —ríe Mario—, no te preocupes. ¡Mira! Ya se ha tapado.

Me doy la vuelta lentamente al tiempo que Lorena se acerca a nosotros. Un camisón de seda verde tapa su cuerpo.

—Helio viene en el camión del transportista. No se fiaba. Lleva toda su obra ahí metida —me informa Lorena—. Entonces, ¿tú eres el hermano de Marta?

Al decir esto, Lorena me mira de los pies a la cabeza con descaro. Me quedo embobado recordando algo. El descaro de otra mujer ocho años atrás, en un pueblo de La Alpujarra granadina…

—Sí, sí —tartamudeo—, soy Paul.

—Mira, Paul. ¿Te puedes creer el cuadro que me ha hecho mi marido? —dice señalando el lienzo.

Lo miro y veo en él una maraña de garabatos de los que con mucha dificultad se puede intuir que el autor ha querido pintar a una mujer desnuda. Está claro que, Mario, no es pintor.

—Lo siento, Mario, pero mi hija Sheila, de siete años, pinta infinitamente mejor que tú.

—En mi defensa he de decir que no pensaba mucho en pintar, mis pensamientos estaban a otra cosa. Helio tiene mucho mérito. No sé cómo puede…

Los tres empezamos a reír. Una voz en el umbral de la puerta nos interrumpe.

—Hola, Paul. Parece que has conocido a los locos de mis amigos antes que a mí.

Sin parar de sonreír, me aproximo a Helio y lo saludo con un fuerte apretón de manos:

—Encantado de conocerte, Helio.

—Igualmente, Paul. —Y dirigiéndose a todos, añade— Os tengo que pedir un pequeño favor a los tres. El tiempo nos ha dado una tregua y necesito que me ayudéis a descargar el camión.

Un poco más de media hora nos hace falta para descargar todos los cuadros en la galería principal. Están todos tapados con suaves telas de color blanco. Miro a Helio, está pensativo.

—¿Me ayudáis a posicionarlos? —pregunta.

—Eso no lo tienes ni que preguntar —responde Mario.

Helio empieza a darnos órdenes.

—Mario. Tú coloca éste en aquella esquina. Apoyado en el suelo. Lorena, lleva éste otro en frente de la puerta de entrada. Por favor, Paul, ayúdame a llevar éste. Es el que más pesa.

Transportamos dicho cuadro hasta el centro de la estancia y lo apoyamos en la pared.

—Esta es la joya de la corona —me informa Helio.

—¿Puedo verlo?

—Por supuesto —dice retirando el trapo blanco que lo protege.

Yo siempre he pensado que el arte está sobrevalorado por un cierto esnobismo que posee ese mundillo. Que el desmesurado precio de los cuadros está pensado para ricachones que no saben qué hacer con su dinero y que pagan lo que sea por tener una pieza exclusiva, pero lo que tengo ante mí hace replantearme todos mis prejuicios. En él hay pintada una mujer que rezuma ternura y dulzura, pero a la vez fortaleza y dignidad. Su cuerpo es enjuto, no tiene cabello y tiene un pecho amputado, pero a pesar de todo ello, la mujer es bellísima. Y entonces, veo sus ojos. Sus inconfundibles ojos oscuros y brillantes llenos de vida. Es Clara, por supuesto.

—¡Guau, Cuñado! Quiero que todo el mundo reaccione como tú al verlo.

—Es Clara… —digo sintiéndome un poco tonto al decir algo tan obvio.

Él asiente de forma exagerada sin decir nada.

—Claro… supongo que mi hermana te habrá contado que ella y yo…

Helio vuelve a asentir de la misma manera.

—Paul —dice Helio serio dirigiendo su mirada al cuadro—, no la dejes escapar.

Yo hago lo mismo. Miro a Clara, pero no digo nada.

Cuando llego a casa me extraña sobremanera que mi hermana no me asalte y me bombardee a preguntas del tipo «¿qué te ha parecido Helio?», o, «¿te has portado bien con él?», o quizás, «¿lo has visto contento?». Me sorprende que esto no suceda. Coloco el paraguas en el paragüero y me dirijo al salón donde mi hermana está semi tumbada en el sofá viendo la televisión. Evita mirarme, pero sé que se muere de ganas por saber.

—Vamos… desembucha —digo resignado.

Marta deja de mirar la pantalla, me mira y sonríe.

—Cómo me conoces…

—Pues claro, si antes de nacer ya nos pegábamos patadas.

—Vale, vale… ¿Qué te ha parecido Helio?

Yo pongo cara seria. Como de circunstancia. Como aquel que quiere suavizar una mala opinión o noticia.

—La verdad, Marta, no me ha caído especialmente bien…

—¡Ja,ja,ja!, ¡qué mal mientes!

—No, en serio. Tu novio es un esnob, un prepotente y un señoritingo. —Marta sigue riendo.

Entonces le digo la verdad:

—En realidad, Helio es un tipo genial.

La verdad es que me ha gustado la forma de ser del nuevo novio de mi hermana. En mi cabeza tenía la imagen hecha de él. Alguien complejo y prepotente. Del tipo de personas que te mira por encima del hombro y que piensa que es mejor que tú por su estatus social, no obstante, me he encontrado a una persona bastante sencilla, amable y simpático también.

—Por cierto, hermanita… Dice que no lo trates como un bobo tonto, que sabrá entender mis chistecitos.

—Pero… ¿por qué le has dicho eso? —protesta Marta pegándome un puñetazo en el hombro.

—¡Au! —me quejo—. Sus amigos son muy simpáticos también.

—¿Qué amigos?, pensaba que iba a estar solo.

—Han llegado esta tarde de improviso. Querían darle una sorpresa a Helio. Se llamaban Mario y … —Intento recordar el nombre de la mujer.

—Lorena.

—¡Eso! Lorena.

A Marta se le borra toda la sonrisa de la cara. De repente, coge el teléfono y sale corriendo al cuarto de baño.

—¡Vaya! Eso sí que es un apretón…

Hay cosas que nunca cambiarán. Por ejemplo, esto. Cuando mi hermana quería privacidad se encerraba en el cuarto de baño a hablar por teléfono. Algo de lo que he dicho no le ha gustado… Pobre Helio.

El sol hace acto de presencia al día siguiente. El temporal al fin remite. Me dirijo con mi camioneta al punto donde Nathan tiene instalado su centro de operaciones, el Hotel Nazaríes. Me siento algo desubicado, no sé qué quiere exactamente de mí Nathan. Si fuera al Caribe a bucear entre tiburones estaría más tranquilo.

Miro en el móvil el número de habitación que me indicó, 817. Antes de entrar al edificio vuelvo a hacer una llamada al móvil a ver si hubiera suerte esta vez. Llamo a Fran Medina, el policía que me advirtió de Nathan, pero como en las anteriores ocasiones, el teléfono está apagado o fuera de cobertura. Es como si al policía se lo hubiese tragado la tierra.

Subo hasta la planta ocho y justo cuando voy a golpear en la puerta de la habitación, ésta se abre y de ella sale una mujer alta, morena y con rasgos asiáticos. La chica es muy guapa. Ésta, sin decirme nada, avanza a través del pasillo camino de los ascensores.

Abro la puerta y aviso:

—¿Se puede?

—¡Caramba, Paul! ¡Qué puntual! —se oye decir—. Pasa.

La habitación es amplia y muy lujosa. Nathan se abotona la camisa mirando un espejo de cuerpo entero con un marco ancho color oro.

—¿Has visto a Chun Li? Wow…, menuda fiera.

Estas confianzas de Nathan hacia mí me incomodan. No es el comentario lo que me incomoda. Quizás si fuera otra persona la que me lo dijera puede que le siguiera el juego, pero a Nathan apenas lo conozco. Sin embargo, contesto con camaradería.

—Sí, no estaba mal.

—La chupa como un chupa-charcos —comenta Nathan mirándome y guiñándome un ojo.

En ese comentario se ha pasado, no pienso responderle. Él me mira y sonríe.

—¿Incómodo, Paul? Entonces no te cuento la de cochinadas que me ha hecho…

—Usted es el jefe, puede decir lo que le venga en gana.

Nathan termina de acomodarse la corbata:

—En marcha. Nuestro destino es una fábrica de lácteos ubicada en las afueras de Granada. Tú conduces —dice Nathan lanzándome una llave con el símbolo de Ferrari en un costado.

Se nota que el edificio está hecho a retales. En él se puede observar una parte antigua hecha con bloques de piedra color gris ceniza. Otra parte está hecha con ladrillo decorativo. Y una última parte, que se nota que es la más moderna, con grandes cristaleras y una estructura adornada en plata.

—Señor Page —digo incómodo—, me gustaría saber cuál va a ser mi propósito aquí.

—De momento, solo ver, oír y callar. Quiero que aprendas en qué consiste mi negocio. Verás, Paul, tenemos una reunión con el señor García Barrera. En ocasiones, este tipo de reuniones pueden ponerse un poco tensas. De ahí que necesite a alguien a mi lado que sepa manejar todo tipo de situaciones.

—¿Por qué se pueden poner tensas?

—Será mejor que lo veas por ti mismo. Toma esta carpeta. Cuando te diga que saques los documentos, los sacas —dice Nathan entrando al edificio.

Entramos en una sala que al parecer han improvisado para hacer esta reunión. Nos hacen sentarnos en el extremo de una mesa rectangular. Al otro extremo hay tres personas. Un hombre de unos setenta años en el centro, el señor García Barrera supongo. Está flanqueado por dos personas más jóvenes, un hombre y una mujer. Escruto a las tres personas. El hombre mayor tiene un gesto apático, como resignado. Sin embargo, los jóvenes nos miran desafiantes a Nathan y a mí.

—¿Y bien? —comienza Nathan— ¿Han estudiado mi propuesta?

—Sí, claro que la hemos estudiado —dice la mujer en tono irónico—, puedes metértela por el cu…

—¡¡Elena!! —El hombre mayor llama la atención a la mujer.

Nathan sonríe. El hombre joven toma la palabra.

—Señor Page… —Carraspea— Le voy a decir la situación que tenemos aquí. Mi padre cree que no hay más alternativa que venderle a usted la empresa por el precio que nos ofertó, veinte millones de euros, pero mi hermana y yo pensamos que nuestra empresa vale mucho más. Su valor estimado ha sido auditado en cincuenta y cinco millones de euros. Por lo tanto, como usted entenderá, no podemos permitir vendérselo a usted por esa cantidad tan irrisoria.

Nathan se queda mirando serio al hombre que le interpela. Se levanta y se da unos cortos paseos por la estancia. Me recuerda al tiburón que acecha con su aleta levantada a unos pobres náufragos, cuyo barco se hunde.

—Señor García hijo —empieza a decir Nathan de forma lenta y pausada—. Tengo entendido que su empresa no pasa por su mejor momento. Es más, tengo entendido que, si en el plazo de quince días no pagan a sus acreedores, entrarán en suspensión de pagos y podrían perder no solo la empresa, sino sus casas y propiedades. Véalo del siguiente modo. Tienen una cruz muy pesada encima y yo vengo a quitársela.

—Señor Page —dice la mujer más calmada—. Si usted nos ayudara aportando el capital adeudado, nosotros sacaríamos esta empresa a flote en el plazo de un año y, entonces, con gusto, se la venderíamos.

—¡Ja,ja,ja! —se carcajea Nathan—. ¿Por qué voy a esperar a comprar una vaca dentro de un año, si la puedo comprar ahora a precio de ternero?

Dicho esto, se sienta en su asiento y se cruza de brazos.

—Hijo de puta —sisea la mujer.

Nathan me hace un gesto para que saque los documentos. Yo obedezco. Los dejo encima de la mesa. Entonces el silencio inunda la sala. La tensión se puede cortar con un cuchillo.

—Verán, señores, tengo una agenda muy apretada. Les doy cinco minutos para que se decidan.

Dicho esto, Nathan coge un bolígrafo, firma los documentos, se levanta y desde el umbral de la puerta se dirige a mí:

—Paul, en cinco minutos te espero en el coche, con firma o sin ella.

Nathan sale. Menuda papeleta me ha dejado. El hombre mayor hace un gesto a sus hijos. Ambos, a regañadientes, se levantan y se dirigen a mi posición. Estampan sendas rúbricas y salen contrariados.

—En fin… —dice el hombre mayor levantándose— Tantos años luchando para que todo acabe así. ¿Sabes, joven...? Esta empresa la fundó mi tatarabuelo. Empezó con tres vacas. La empresa creció y lleva creciendo ininterrumpidamente durante cien años. Y de repente, tienes una mala racha y todo se va a la mierda. Muy extraño además todo…

El hombre coge el bolígrafo y me mira a los ojos.

—Un contagio en masa en un restaurante por una bacteria que dicen que es nuestra. A continuación, clientes en masa se enteran de lo ocurrido y dejan de comprarnos. Por otro lado, los mismos acreedores a los que hemos pagado religiosamente durante tanto tiempo, no nos pasan ni una…

Firma el documento y añade:

—Espero que no tengas una mala racha estando con el señor Page… Conozco a este tipo de personas. No tienen escrúpulos con nadie. En cuanto te vea vulnerable, te sacará los ojos.

Dicho esto, me tiende el bolígrafo y sale de la habitación dejándome cariacontecido.

Capítulo 7

CLARA

—¿Os gusta? —digo al tiempo que me quito el jersey.

Me he hecho un tatuaje y quiero saber qué opinan Marta y Carmina. El tatuaje es un dragón que abarca todo mi hombro, como si estuviese posado en él. Desde atrás se ve la cola del mitológico animal, con distintos tonos de verde y gris, con textura escamada y, desde delante, se puede ver la cabeza escupiendo fuego en dirección hacia mi pecho derecho y haciendo que la cicatriz de la reconstrucción de éste sea prácticamente invisible.

—¡Hala! ¡Qué chulo! —exclama Marta.

Carmina no dice nada al principio, lo mira raro con mala cara. Pero al ver que Marta y yo la miramos esperando su opinión, se rinde:

—No es que yo sea antigua, pero ¿un dragón? ¿No podías haberte tatuado una flor o algo así, chiquilla?

—Las flores le pegan más a Marta.

—¿Qué me has querido decir con eso? —protesta mi amiga—. Creo que tienes una imagen de mí equivocada…

Estamos en la casa de Carmina, la cual tiene una distribución idéntica a la casa de Marta, pero sus muebles parecen sacados de una película antigua. Muy al estilo colonial. Con infinidad de adornos y florituras.

Nuestra reunión rutinaria de chicas de los viernes la hemos pasado al jueves porque Helio inaugura el viernes su galería de arte.

En un primer momento yo no quería ir a dicha inauguración. «Yo no pinto nada con esa gente tan repipi», le dije a Helio, a lo que él me respondió: «Tú eres la protagonista. Si tú no vas, no hay inauguración». Confieso que me gustó sentirme importante por una vez en la vida cuando dijo eso, aunque fuera el novio de mi mejor amiga quien hiciera sentirme así.

Mientras charlamos y tomamos café, Amedio se desliza entre nuestras pantorrillas de una manera más propia de reptiles que de felinos. Finjo que me desagrada, pero en realidad lo que me provoca el gato es calma. Las vibraciones de su ronroneo sobre mis piernas me tranquilizan, pero no se lo pienso confesar a Marta. He tardado en forjarme esta imagen de “malafollá” como para echarla por tierra por un gato.

Nuestras conversaciones versan sobre multitud de cosas. No tenemos filtro, hablamos de todo. Carmina nos ha contado su pequeño romance con el amor de su juventud. El hombre había venido desde Argentina, pero la cosa no cuajó. Según Carmina, el tiempo pule a las personas hasta dejarlas irreconocibles. Se sentían como dos extraños obligados a fingir una cercanía que no tenían. Sin embargo, Carmina nos ha confesado que está haciendo buenas migas con Pascual, un jubilado viudo que años atrás regentaba una pastelería en el barrio. Cuando le pregunto por el sexo con él Carmina se escandaliza y dice: «las historias de alcoba se quedan en la alcoba».

Por otro lado, Marta nos ha contado que se siente celosa. Helio ha habilitado una sala en su galería para su trabajo como pintor. No le hace gracia que chicas desnudas se paseen por esta habitación contoneando sus caderas delante de su novio. Yo la entiendo. Por muy profesional que parezca todo, que Helio se tire todo el día viendo el contorno de pechos desnudos para plasmarlos en un lienzo, puede que quebrante la confianza de mi amiga. Además, está intranquila por unos amigos de Helio que han venido desde Madrid.

—Creo que estás exagerando, chochi. Que sus amigos sean liberales no quiere decir que lo sea él. ¿Se lo has preguntado directamente?

—Pues no, Clara ¿Cómo se pregunta eso? Oye Helio, ¿a ti te gustaría follarte a otras? —interpreta Marta gesticulando con manos y rostro— Si dice que sí me muero.

—Míralo por el lado bueno. Tú también podrás tirarte a otros.

Carmina no dice nada, pero nos mira con cara de asombro a Marta y a mí.

—Yo no quiero nada con otro, Clara. Yo solo lo quiero a él.

—Mira, Marta, creo que te estás ahogando en un vaso de agua. Es una cosa que tenéis que hablar. No lo pospongas más. Es más —señalo cogiendo mi móvil de encima de la mesa—, lo voy a llamar por teléfono ahora mismo.

Me pongo a buscar en la agenda. Marta me mira escéptica, pero en sus ojos leo que me ve capaz de hacerlo. Pongo el manos libres para que vea que no voy de farol. Un tono… dos tonos… y al tercer tono se escucha la voz de Helio:

—Dime, Clara, ¿pasa algo?

—Hola, Helio. Estamos teniendo una conversación muy interesante y nos ha surgido una duda.

Marta está paralizada. No sabe qué decir ni qué hacer.

—Soy todo oídos.

—Verás…, Marta se está preguntando si llamaste a los del catering para confirmar el menú para la inauguración.

—¡Ah, eso! Dile a Marta que no se preocupe, que ya está todo preparado.

Marta reacciona, me arranca el móvil de mi mano y se dirige al cuarto de baño para hablar en privado con Helio. Carmina me mira con el entrecejo fruncido.

—Estas hecha una verdadera bruja.

Yo le contesto con una sonrisa maléfica, pero entonces Carmina me hace una pregunta que me deja en fuera de juego.

—¿Por qué nunca hablas de tus padres, Clara?

Me quedo en silencio un instante. Finalmente digo:

—Tengo un pasado muy doloroso, Carmina.

—Quizás si me lo cuentas te resulte terapéutico.

Niego con la cabeza.

—Quizá algún día… Aún no me siento preparada para hablar de ello.

Carmina me mira con curiosidad. Quiere decirme algo más, pero no termina de decidirse. En ese momento, regresa Marta al salón. Su cara de enfado no se la cree nadie. Si es más buena…

—Clara, ¿cómo has sido capaz?

Yo ignoro su pulla.

—Lo he hecho por ti, quiero ayudarte.

—Pues no me ayudes más —dice Marta poniéndose más seria.

Quizás me he pasado. Mi impulsividad hace a veces meterme en muchos líos.

—Lo siento, Marta —La llamo por su nombre.

Entonces ella empieza a descojonarse de la risa.

—¡Serás perra! —le grito.

Ella, ante mi improperio, ríe con más intensidad.

—Helio es muy mala influencia para ti. Tú antes eras un angelito y mira en que te estás convirtiendo. —Ella continúa sus risotadas— Bueno, cuenta, ¿le has preguntado eso a Helio?

Marta consigue poco a poco frenar sus risas y responde:

—No te voy a decir nada…, ¿para qué lo quieres saber?

—Oye chica… está claro. Si compartes a Helio, yo estoy interesada… —Me empiezo a reír como lo había hecho ella unos instantes antes.

—Te voy a dar una leche con tu propio bolso —me increpa Marta—, con plancha y todo.

A mis risotadas se les unen las de Carmina y Marta. Nuestras sesiones semanales de chicas se están convirtiendo en unas interesantes y amenas jornadas de risoterapia.

Al día siguiente amanece nublado. Se acabó la tregua de buen tiempo que habíamos tenido los últimos días. Voy a casa de Marta. Paul no está hoy tampoco. ¿Me estará esquivando? No me extrañaría después de verme con aquellas pintas… Le he preguntado a Marta a qué se dedica ahora Paul y me ha respondido con poca convicción, «compra vacas». Seguramente será un chistecito de Paul. Si hay algo que valoro de él, es su simpatía. Es una de esas personas que ven la vida en color. Y yo soy una de esas que la ve en blanco y negro, o como mucho, en sepia. Nuestro momento, si alguna vez hubo uno, ha pasado. Eso no quita que cuando voy a recoger a Marta, una parte de mí se ponga en tensión y con unas ganas enormes de verlo.

Como cada día, Marta aparca en el parking del edificio de PlusMarket. Nos disponemos a subir al ascensor, cuando una mano coge mi brazo. Al darme la vuelta, ante mi veo a Samanta. Su rostro está más pálido de lo que suele estar, que ya es decir. La noto nerviosa.

—¿Puedo hablar contigo?

—Subo en un momento —indico a Marta.

A continuación, me posiciono frente a Samanta.

—¿Qué sucede?

Samanta no me mira. Sus ojos están posados en los dedos de sus manos, los cuales los retuerce nerviosa. Espero que no se me declare, que a mí todavía me gustan los tíos, aunque ¿quién sabe? Como siga así voy a tener que cambiar de bando.

—Verás, Clara… es que…

—¡Venga, chiquilla! ¡Arranca! —la apremio.

—Verás…, es que he descubierto un programa espía dentro de nuestros sistemas.

—¿Y qué problema hay? Mi ordenador tiene infinidad de esos… Ya sabes, el porno.

—No, Clara, este es diferente. Este no es un programa espía que se dedica a robar información de correos electrónicos o aquellos que mandan spam por un tubo.

Samanta mira a un lado y otro del parking para comprobar que nadie nos está escuchando.

—Es un spyware que está robando información sensible de la empresa. Números de cuentas bancarias, información contable y documentos referentes a estrategias de mercado de nuestra empresa.

—¿Eso es posible? —Samanta asiente.

—En realidad es una pura casualidad que haya dado con él. El que está haciendo esto es un hacker muy bueno —indica Samanta.               En su tono se observa un atisbo de… ¿admiración?

—Bueno… y, ¿por qué me lo dices a mí? ¿Lo saben Chip y Chop?

—Sí. El caso es que Fernando…

La corto:

—¿Quién es Fernando, Chip o Chop?

Eso la hace reír y la ayuda a calmarse un poco.

—El caso —Vuelve a intentarlo— es que Fernando es el que lleva los sistemas de seguridad informáticos. Le he avisado de la intrusión, pero se niega a creer que nadie haya podido entrar en su seguridad. El orgullo lo ciega.

—¡Oh! Vaya… ¡Qué cretino!

—He descubierto otra cosa, Clara.

—Dime.

—Siguiendo la pista del hacker he tenido que invadir la privacidad de algunos correos electrónicos. —Samanta hace una parada en su explicación— Siento que te enteres así, pero… hoy van a echar a unos cuantos en la empresa. Yo entre ellos.

—Pero… pero ¿por qué? —pregunto sin creerme del todo lo que me está diciendo.

—El por qué no lo sé. El cuándo, es hoy, y el quién, soy yo y otras veinticinco personas. Entre ellas no está el departamento de marketing, tranquila.

—De acuerdo —digo seria entrando en el interior del ascensor—, voy a averiguar qué ocurre. Espero que estés equivocada…

Al llegar a la planta seis no me da tiempo ni de salir del ascensor. Marta, Tomás y Alicia entran y ésta última pulsa el botón de la planta ocho.

—¿Qué quiere Ramón? —pregunto.

—No es Ramón el que os busca, es Giorgio —responde Alicia.

Por momentos creo más en todo lo que me ha contado Samanta, aquí pasa algo.

En cuanto a carácter, Giorgio es la persona más inversamente opuesta a Helio que conozco. Sus aires de prepotencia son inversos a la sencillez y calidez del novio de Marta. Sin embargo, en cuanto al físico ambos son idénticos. Entiendo que mi amiga los confundiera en su día cuando fue a Madrid por primera vez. Pero, sabiendo de la existencia de otro gemelo, se puede identificar a uno o a otro más o menos fácil. Giorgio tiene la nariz ligeramente torcida y en su rostro, si te fijas con atención, puedes ver alguna que otra cicatriz, probablemente fruto de su anterior vida camorrista.

—Sentaos —dice Giorgio señalando tres sillas frente a él.

Nos sentamos y es el momento que aprovecha él para levantarse y caminar despacio por la habitación. Al llegar a un gran ventanal con vistas panorámicas de Sierra Nevada exclama:

—¡Menudas vistas! quizá haga como mi hermano y me venga a vivir a Granada.

Ninguno de los tres decimos nada. Como no vaya pronto al grano, voy a tener que empezar a contar hasta diez.

—Primero de todo, tengo que daros las gracias. Vuestra campaña para limpiar mi nombre y mi imagen ha sido un éxito. Sobre todo, mis donaciones en favor de la investigación del cáncer de mama. ¿De verdad la gente piensa que gastaría mi dinero en cosas así? Eso es como tirarlo por una alcantarilla. ¡Ja,ja,ja!

Pero ¡será hijo de puta! Intento morderme la lengua, pero ésta se me escapa de los dientes:

—Hay miles de mujeres que mueren por esa enfermedad, no es ninguna tontería invertir en su investigación. Se han conseguido muchos avances en los últimos años.

Amaga con replicarme, lo noto en sus ojos, pero finalmente no lo hace:

—Sea como sea, no es por ello por lo que os he mandado llamar.

El cabrón habla como si de un monarca se tratara. «Os he mandado llamar…» ñi, ñi, ñi. Giorgio prosigue:

—En la empresa va a haber profundos cambios y me gustaría que fuerais vosotros los primeros en saberlo. Necesito que la imagen no se vea perjudicada por las decisiones menos… —Giorgio busca la palabra adecuada—, agradables.

—¿Decisiones menos agradables? —pregunta Marta—. ¿A qué se refiere exactamente?

Empiezo a contar. Uno; ¡Clara, que te quedas sin trabajo! Dos; los jefes son todos así, unos engreídos prepotentes. Tres; …

—¿Quiere que hagamos creer a la gente que los despidos que va a realizar son por su bien y no por el de la empresa…? Puede que, si los drogamos a todos y los hacemos creer que están en los mundos de Yupi, le den hasta las gracias por despedirlos —señalo ante la mirada atónita de todos los asistentes. Sobre todo, la de Tomás. Me mira con los ojos muy abiertos sin mover un ápice su gesto de sorpresa.

Giorgio me mira con el ceño fruncido en un primer momento y con curiosidad después. Se pregunta seguro cómo demonios sé lo de los despidos.

—Me decepcionas, Clara. ¿Acaso crees que a mí me gusta hacer esto?

Dudo contestarle. Finalmente, callo. Giorgio se mueve por la habitación con las manos a la espalda. Pensando. Desde su posición gira la cabeza para mirarme directamente a los ojos:

—Al contrario de lo que seguro piensas, Clara, valoro a las personas como tú.

Pongo una mueca de sorpresa.

—Sí, no me mires así. Creo que, personas como tú, que van con la verdad por delante, sin adular a sus superiores, son el verdadero valor añadido que necesito. —Hace una pausa corta y acercándose a mí prosigue— Clara, te necesito.

Eso me pasa por bocazas. Marta y Tomás me miran con preocupación.

—Voy a estar en Granada una temporada y necesito supervisar varios cambios que tengo pensados realizar. Pues bien, necesito que alguien como tú, que me diga las cosas sin titubeos ni remilgos, esté junto a mí.

—¿Quiere que sea su secretaria?

—Si quieres llamarlo así… —dice levantando las palmas hacia arriba— Ramón seguirá siendo el director de sede, así yo tendré libertad para realizar varias operaciones que tengo en mente.

Amago un «¡bien!» en tono sarcástico, pero cierro la boca para no meterme en más líos. Giorgio me mira en silencio y espera mi réplica. No va a haber réplica. Si quiere que sea su niñera, lo seré.

—Empezarás el lunes en tu nuevo cargo. Puedes retirarte, Clara.

Me levanto de mi asiento. Por un momento estoy por hacer una genuflexión como se le suele hacer a los monarcas, pero creo que hoy ya he llamado la atención demasiado. Me marcho del despacho no sin antes observar la cara de preocupación de Marta y Tomás.

Cuando entro en la sala Google me sorprendo al ver a Samanta que se despide de sus compañeros.

—Pero ¿ya? —pregunto dirigiéndome a Samanta.

Ella me da un abrazo. La verdad es que para haber estado tan poco tiempo a su lado, le he tomado cariño. Bajo la coraza de timidez que posee, hay una mujer muy inteligente con un sentido del humor socarrón que me resulta simpático. Por otro lado, no me ha dado tiempo de quitarle esos tornillos tan feos que tiene en la cara.

—Te voy a echar de menos, Clara —dice separándose de mi—. ¡Ah!, por cierto, toma.

Samanta me da una nota. La abro. En ella hay escritas unas palabras «NP1979».

—He conseguido esta ID del hacker que está entrando en los sistemas. Es lo único que he podido encontrar.

—Pero ¿te están echando y te preocupas en ayudar a atrapar a un hacker que está robando información? Mira, yo en tu lugar me enteraría quien es y le ayudaría a joderlos bien —le digo con sinceridad.

Samanta se encoge de hombros.

—¡Ay, Salander! —suspiro— Tengo tu teléfono. Estamos en contacto.

—Por supuesto. Muchas gracias, Clara.

Por la tarde, al entrar por la puerta de la galería de Helio, lo primero que noto es una fuerte mezcla de perfumes caros mezclados con un leve pero agradable olor a pintura. La estancia es amplia, unos dos mil metros, aproximadamente. Está dividida en cinco secciones, una de ellas central y cuatro en las esquinas de la enorme sala. Multitud de personas pasean por toda la estancia deteniéndose cada pocos pasos para observar un nuevo cuadro. Varios camareros portan bandejas con bebidas y canapés variados. En un primer momento no conozco a nadie, pero tras varios barridos con mi mirada logro ver a Marta junto a una columna, que me hace aspavientos con ambas manos para que vaya con ella.

—Menudo gentío, chochi, pensaba que Helio no tenía amigos, con la mala hostia que se gasta… —digo al llegar a su posición.

—¡Qué guapa estás, Clara!

—Gracias, tú no te quedas atrás.

Había dudado qué ponerme. Nunca se sabe el punto de formalidad adecuado cuando vas a un evento del que desconoces todo tipo de protocolos. Al final opté por el vestido más lujoso y elegante que contenía mi triste armario, y no me he equivocado. Todos allí llevan ropas suntuosas y muchas de las mujeres están enjoyadas hasta las trancas.

—¿No ha venido Tomás?

—No, ha quedado con Cristina.

La tal Cristina tiene a mi amigo enamoradito. Tengo curiosidad por conocerla.

—Menudo marrón el de esta mañana —señala Marta.

—Sí, es mejor que tu cuñado se quede en Madrid, cada vez que viene, la lía.

—Pues ha faltado poco para que lo mandara a la mierda.

—¿Cómo? —pregunto— ¿Qué me he perdido? Marta, que la de la “malafollá” que no tiene paciencia soy yo.

—Son tan iguales y tan diferentes a la vez… —reflexiona mi amiga.

—Sí, pero tú te llevaste al gemelo bueno.

—¿De verdad? Cuando le diga a Helio eso se va a poner muy contento.

—Es el gemelo bueno comparado con la víbora que tenemos de jefe, pero que tampoco es para tanto ¿eh?

Marta cambia el gesto repentinamente. Dirijo mi mirada hacia el mismo punto donde mira ella. Helio habla con una chica de una manera cómplice. No se me escapa la manera con la que la chica toca en alguna que otra ocasión el brazo de Helio.

—Sabes, chochi… Yo en tu lugar, voy para allá, levanto la pata y me meo en el pintor.

—¿Sabes lo que te digo? —empieza Marta—. Qué tienes razón. Ahora vengo.

Marta comienza a andar despacio, esquivando a la multitud. Cuando llega al punto donde se encuentra Helio, aparta sutilmente con un brazo a la chica y aborda los labios del pintor con un apasionado beso. Cuando se separan, Helio coge en volandas a Marta y se la lleva de allí entre los aplausos y vítores de varias personas. Por un momento pensé que iba a levantar la pierna, pienso divertida.

Un camarero me ofrece una copa de Champagne. La tomo y paseo por entre los pasillos mirando los cuadros. Hay tanta gente que no me había fijado en la parte central de la galería. En esta zona está su cuadro más grande, tanto en importancia, como en tamaño. Dos estatuas de mármol lo flanquean.

Nunca lo había visto tan cerca. En su momento, Helio no me dejó verlo porque decía que tenía que terminar algunos retoques y en el concurso que ganó lo vi desde muy lejos. Entro en trance mirando una imagen de mí extraña y alienada.

¿Esa soy yo? La pregunta la hice para mí, pero una voz masculina a mi derecha responde como si lo hubiese hecho en voz alta:

—¡Caramba! La chica del cuadro es usted…, pero creo que el autor no ha logrado captar toda la belleza de su modelo.

Giro la cabeza y dirijo mi mirada hacia la voz. Un hombre alto, muy bien vestido y sonriente, me mira a mí y no al cuadro.

—¿Se dirige a mí? ¿Me está piropeando?

—Lamento mucho si la he molestado.

—No, a mí no —replico—, pero mi marido está en el cuarto de baño. Es un cuatro por cuatro muy celoso.

—Eso no es cierto.

Tiene una sonrisa muy bonita. Muy de galán de Hollywood de películas antiguas.

—Si fuera cierto eso que dices no se separaría de ti ni un instante. Semejante joya no se deja en cualquier sitio.

—¿Sabes? —replico—, tus piropos están resultando un tanto petulantes. Ese tipo de cosas no funcionan conmigo.

—Y, ¿se puede saber qué cosas funcionan con usted? —dice invadiendo levemente mi espacio personal.

—Me gustan los hombres que me hacen reír —digo mirando al cuadro nuevamente.

—Pues vaya, no me sé ningún chiste. Probaré con ella —dice señalando al cuadro— ¿A usted como le gustan los hombres? Galantes… o simpáticos…

—Mira, eso ha estado mejor —digo mirándolo a él nuevamente—, mi nombre es Clara.

Me fijo un poco más en mi interlocutor. Es guapo, tiene buena figura y no parece mal tipo. Un nueve quizá. Se da la vuelta para coger un par de copas de una bandeja y miro disimuladamente su trasero. No. El tío es un diez.

Me tiende una copa de champagne y se presenta:

—Mi nombre es Nathan.

Capítulo 8

PAUL

Mi vecina Carmina siempre ha dicho de mí que soy una persona muy espiritual. Según ella, mi piel desprende un aura que hace que las personas a mi alrededor sean felices. Pero claro, esto me lo dijo hace ya un montón de años, cuando yo no era más que un jovencito ingenuo con muchos pájaros en la cabeza. Intento recordar cómo era yo en aquella época. Un chico sin preocupaciones, amante de las historias de caballeros, princesas y dragones. Ya entonces, Miguel era mi mejor amigo. Recuerdo que teníamos catorce años y era la primera vez que nuestros padres nos dejaban ir solos a la feria del Corpus Cristi. Nos sentíamos muy mayores. Entramos en aquella carpa tan ruidosa donde solo pinchaban música electrónica a un volumen desorbitado. Era increíble cómo no podías escuchar a una persona a menos de un palmo de tu oído. Nos acercamos a la barra y pedimos nuestras primeras bebidas alcohólicas. Yo un vodka con limón y Miguel un ron con Coca-Cola. Y nos pusimos a bailar nuestros cubatas casi de inmediato. Cuando íbamos por el tercero, vimos como un grupo de cuatro chicas nos señalaban riendo. Una de ellas era una chica rubia muy guapa con los ojos muy oscuros. Llevaba puesto un vestido blanco ajustado y muy corto. En un arranque de valor que solo da el alcohol me acerqué a ellas hasta llegar a su posición, pero no controlé el vaivén del líquido espirituoso que contenía mi vaso y derramé todo su contenido encima de las chicas. «Pero ¡estas tonto!», dijo una. «Mira cómo me has puesto, niñato», dijo otra. Las ignoré y miré a la chica rubia con vestido blanco que me miraba de manera chulesca y con descaro. No había ni un ápice de timidez en su cara. Se aproximó lentamente hasta rozar sus labios con los míos. Y justo cuando pensaba que me iba a besar, abrió su boca y mordió con fuerza mi labio inferior. A continuación, se aproximó a mi oído y me dijo «es una pena que tenga novio». Me guiñó y se fue moviendo sus caderas provocativamente. O el que se movía era yo debido al alcohol que contenía mi cuerpo. Esto no lo puedo recordar. De esa noche aprendí dos cosas, uno; descubrí que quizá no fuera tan especial como decía mi vecina Carmina, y dos; descubrí qué tipo de mujeres me gustaban a mí. Mujeres descaradas y con mucha personalidad. Descubrí que tengo un imán para ellas. Después de la chica rubia del vestido blanco vinieron muchas más. Más adelante conocí a Marisol, la madre de Sheila, y ahora…, Clara.

Mi hermana y Helio no han podido convencerme. Han intentado todo para que fuera a la inauguración de la galería de Helio. Han intentado todas las estrategias, desde «va a ser espectacular» pasando por «hemos contratado al mejor catering de la ciudad», hasta la promesa de no hablarme en su vida si no iba. Promesa que nunca ha cumplido. Aunque cuando estuve a punto de sucumbir a la tentación fue cuando Marta me dijo que Clara iba a ir. Estuve a punto de decirle que sí, pero recordé aquella noche que fui a por ella y acabé dándome de mamporros en una pelea de borrachos, y lo peor, había desilusionado a mi pequeña.

Aparco mi camioneta. No he parado aún el motor cuando veo a Sheila salir de la casa. Se lanza a mis brazos y, cuando llega a mi altura, yo la atrapo al vuelo. Me encanta que me reciba así, me hace pensar que no lo estoy haciendo tan mal. Entramos en la casa.

Me paso toda la tarde junto a ella, cuando en un momento determinado me pregunta algo que no me esperaba:

—¿Tú quieres a alguien, papá?

—Pues claro. A ti más que a nadie en el mundo. Luego también quiero a la tita Marta, y a los abuelos.

—No. No es eso, papá. —Sheila piensa un instante como expresarse mejor.

—Lo que quiero saber es si tú quieres a alguien como Aladdin quiere a la princesa Jasmín.

Pienso una contestación. Las preguntas de mi hija son cada vez menos inocentes. Voy a contestarle cuando vuelve a interrumpirme:

—La abuela dice que un día te echarás novia, y entonces, ella será mi mamá.

—Bueno, Sheila, eso no tiene por qué ser así.

—¿Por qué no? Yo quiero una mamá.

Eso me sorprende.

—Sheila…, no necesitamos ninguna mamá para ser felices.

—Eso no es cierto.

—¿Por qué, Sheila? ¿Acaso no eres feliz?

—Yo sí, papá, pero tú no.

Tras decir esto, coge su muñeca Reborn, que ha puesto de nombre Jasmín, y se va a su cuarto, dejándome a mí mirando al vacío. Quizás en mi afán por protegerla, no me he dado cuenta de la necesidad que pudiera tener Sheila de tener una figura materna a su lado.

Salgo al jardín taciturno, pensando en la conversación que he tenido con Sheila. En una de las sillas de mimbre trenzada está sentado mi padre. Me siento a su lado. Está leyendo un periódico americano. Quiero hablar con él, pero no sé cómo empezar. Pero no hace falta, él me conoce muy bien. Dobla el periódico, cruza sus brazos y me mira fijamente a los ojos.

—¿Qué te ocurre, Paul?

Pienso un instante como explicarle a mi padre todo lo que tengo en mi cabeza. Siempre ha sido un apoyo muy importante en mi vida.

—Papá, tú has sido abogado más de cuarenta años. Seguramente habrás tenido situaciones en las cuales se te presentan dos alternativas o más y no sabes cuál elegir. No sabes cuál es la decisión más correcta, no sé si me explico.

—Claro, Paul. Ese tipo de situaciones se me han presentado en infinidad de ocasiones.

—¿Qué es lo que hace decidirte por una de ellas?

—Cuando tengo una encrucijada de ese tipo suelo optar por la que menos daño colateral produzca.

—Y si elijas la que elijas, siempre vas a hacer daño a alguien… ¿Cómo optar entre una de las dos alternativas?

—¿Se puede saber por qué estás tan filosófico hoy? Paul, sabes que puedes hablarme sin rodeos.

—Ya, papá, te lo agradezco. —Callo. No sé cómo explicarle lo que tengo en mi cabeza.

—Cuando tienes dificultad para elegir, siempre tienes que escuchar a tu corazón —dice mi padre tocándose el pecho.

—Pues dice mi corazón que duda más que mi cabeza —digo poniendo una mueca de circunstancia.

—Pufff. Entonces, estás perdido.

Se produce un silencio entre ambos.

—Recuerdo una ocasión —empieza mi padre—, que tuve que decidir de la manera que me estás contando. Por aquel entonces yo trabajaba para un buffet muy importante de la ciudad de Granada. Defendía a un comerciante que había sido víctima de un robo. Un encapuchado entró en su tienda y a punta de pistola le dijo que le diera todo el dinero de la caja. Se llevó un botín de poco más de quinientos euros. En su huida, el ladrón perdió su cartera con toda la documentación. —Mi padre mira al infinito, como si estuviera viviendo nuevamente lo que me está contando— Paul, no sé cuál fue el impulso que me hizo ir a ver al chico, pero lo hice. Era una vivienda en bajo muy pequeña. Todos los muebles y todo lo que contenía aquella vivienda era austero, a pesar de ello, todo estaba muy ordenado y limpio. Cuando le dije al muchacho de todos los cargos por los que se le iba a acusar se echó a llorar. «¡No señor, por favor! ¡Me quitarán a mi hermana!». En ese momento, una niña de unos once años asomaba tímida de una habitación contigua. Al parecer, la madre de los niños había muerto hacía pocos meses y el chaval, que todavía no había cumplido los dieciocho años, estaba desesperado porque no tenía ni para comer. Me enseñó la pistola. Era una pistola de madera con acabados metálicos y pintada de tal manera que simulaba a una real a la perfección. Intenté convencer al comerciante. Le dije que si retiraba los cargos yo mismo abonaría el dinero que se había llevado el chico. ¿Sabes lo que me dijo, Paul?

Niego con la cabeza. Mi padre continúa la narración.

—Me dijo que a ese tipo de escoria le tenían que cortar las manos, como se hacía a los ladrones en la Edad Media. Le intenté explicar la situación del muchacho, le dije que la pistola era de madera, pero el hombre no atendió a razones. Entonces ocurrió un punto de inflexión que cambió mi vida. Decidí defender al muchacho. Mi bufete me amenazó con expulsarme. Y aquí tenemos la encrucijada. Entre el amor que le tenía a mi profesión o hacer lo que mi corazón me decía que hiciera, opté por lo segundo. Abrí mi propia oficina. En aquel momento pensé que no duraría mucho. Defendí al muchacho y salió libre de los cargos de robo a mano armada. Tuvimos la suerte de dar con un juez que pensaba como yo. Alegó extrema necesidad de los menores.

—¿Qué fue de aquellos niños? —pregunto realmente interesado.

Mi padre saca de su bolsillo su teléfono móvil. Busca algo en él y cuando lo encuentra gira su mano para enseñarme la pantalla. En ella veo a dos personas. Uno es un hombre que ronda la treintena y la otra persona es una mujer que tendrá aproximadamente mi edad. Con ropajes negros y una cantidad desmesurada de piercings para mi gusto.

—Son Nico y Samanta. Él se dedica a la restauración de obras de arte en los que la madera es un material predominante. Además de eso, es un gran tallista. Ella es un talento de la informática.

—¿Has estado en contacto con ellos todos estos años?

—No exactamente. De vez en cuando los llamo para preguntarles cómo les va. Y ahora, ¿me vas a contar que te pasa?

—Sheila dice que quiere una mamá —digo con la mirada perdida.

—¿Y tú? ¿Qué quieres tú?

—No lo sé —confieso.

—¿Te gusta alguna mujer?

—Bueno… sí, me gusta una chica, pero nunca pensé que…

Pienso en la mejor manera de explicarle a mi padre algo que no sé cómo explicar:

—Hay una chica, pero nunca he pensado en unir esas dos realidades, pareja y madre… No se si me entiendes. Siento que elija lo que elija, estaré haciendo daño a alguien.

—Te entiendo —dice mi padre con una media sonrisa—. Cuando yo me enteré de que tenías una hija, me costó mucho asimilarlo al principio. Al final, has demostrado ser un padre estupendo. ¿Acaso tienes miedo a los cambios?

¿Eso es lo que tengo? ¿miedo? quizás sea eso, mezclado con un cierto grado de deber asumir mi responsabilidad para con mi pequeña.

—Es Clara, ¿verdad?

Asiento sin dejar de mirar al vacío.

—Y… ¿qué problema hay?

—Creo que me odia… A veces me mira de una forma extraña, como si quisiera decirme algo y no se atreviera. Pero creo que no me corresponde.

—¿Se lo has preguntado?

—Papá… hace unos meses me mandó a tomar viento fresco en un mensaje de texto. Además, no veo a Clara muy adecuada como madre de Sheila…

—¿Por qué? —pregunta mi padre extrañado.

—El otro día fui a su piso. ¿Sabes? Abrió la puerta gritándome a la cara «¡mandriles estreñidos!» No se dirigía a mí, claro. El “piropo” era para unos niños que estaban sentados en las escaleras del descansillo, con un balón entre sus piernas. Ambos tendrían aproximadamente la edad de Sheila. A Clara no le gustan los niños. Y yo tampoco le gusto yo, así que no hay nada que hacer —digo recuperando la vista del infinito para fijarla en mi padre.

—¿Eres feliz, Paul?

Pienso un instante qué responder.

—Sí.

—Has tardado tres segundos en responderme. Cuando una persona es verdaderamente feliz no tarda ni uno. Y si tú no eres feliz, no podrás conseguir que la gente a tu alrededor lo sea.

Un pitido al móvil acaba con el silencio surgido entre mi padre y yo. Él se levanta de la silla y dice:

—Vamos dentro. Un buen potaje te aclarará las ideas.

Cojo el móvil. Es Marta, me ha enviado una foto. La abro y veo en ella a dos parejas a ambos lados de un cuadro. El cuadro en cuestión es el que cataloga Helio como su joya de la corona. Una pareja es Helio y mi hermana. La otra la tengo que mirar en varias ocasiones, pero, aun así, no puedo creer lo que estoy viendo. Una sonriente Clara mira a cámara. Y a su lado, ¿Nathan? No me lo puedo creer. ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! Miro con más atención la fotografía. Nathan coge a Clara de la cintura, con posesión.

Cada día que he ido a recoger a Nathan a su hotel tenía a una chica diferente en su cama. Las consigue en todo tipo de eventos y en los sitios más inverosímiles. Esto lo sé porque le gusta fanfarronear y contarme sus intimidades sexuales. Encima, fui yo el que le habló de la inauguración. A Nathan le gusta lo exótico, lo exclusivo. Y qué más exclusivo que la modelo de un cuadro famoso.

En un arrebato me levanto y salgo a la calle por la puerta del jardín. Esprinto hasta mi coche y entro en él. Justo cuando voy a accionar el arranque pienso… pero ¡¿qué estoy haciendo?! Le acabo de decir a mi padre que ella no quiere nada de mí y que, además, no sería una buena madre para Sheila y, aun así, todavía estoy barajando la posibilidad de ir tras ella o quedarme. Algo dentro de mí me recuerda que mis arrebatos por amor nunca me han salido de la manera que yo hubiera querido. Creo que voy a hacer caso a mi padre y me voy a tomar ese potaje a ver si se me aclaran las ideas.

Cuando bajo del vehículo trato de justificar el impulso que he tenido. ¿Celos? No, Clara es solo una amiga. Quizás solo la quiero defender de personas como Nathan. Creo que ella sabrá qué hacer. Vuelvo a mirar la foto, la borro y apago el móvil.

A la mañana siguiente me levanto muy temprano y voy con Sheila a la playa, le he prometido que veríamos juntos amanecer. Nos sentamos en la fría arena dirigiendo nuestras miradas al mar. Al principio es un pequeño punto de luz en el horizonte. Con el paso de los minutos, ese punto se vuelve más intenso y es entonces cuando se empiezan a proyectar largas sombras en las rocas.

—Mira, papá, qué altos somos —dice Sheila señalando nuestra larga sombra proyectada en la arena.

—Sí —digo riendo—, cuando llegues a casa acuérdate de agachar la cabeza si no quieres darte un coscorrón con el marco de la puerta.

Mi pequeña se queda pensativa como si no se le hubiera ocurrido tal posibilidad.

—Estás loco, papá. Es solo nuestra sombra.

Hace tan solo dos años, mi hija hubiera tomado mis palabras al pie de la letra. Crece tan rápido…

Pasamos media mañana en la playa. Las piedras están empezando a calentarse cuando mi hija comenta:

—Creo que Clara podría ser una buena mamá.

Más que lo que dice mi hija, lo que más me impresiona es la seguridad de sus palabras, como si lo hubiera meditado mucho tiempo.

—Solo has estado con ella un fin de semana —inquiero a Sheila— ¿Por qué lo crees?

—Es muy simpática. Me hacía mucho reír. Me dijo que las piedras de las playas son planas porque hacía muchos años vivían gigantes en ellas, y al pisarlas, las dejaban así de planas. Y que en las playas donde hay arena, es porque los gigantes que viven en ellas son más revoltosos y las aplastan pegando saltos y bailando, creando así la arena.

Eso me hace sonreír, pero replico a mi hija:

—Ya, pero la simpatía no hace a una persona una buena mamá.

—Me dijo que tenía mucha suerte de tener un papá que me quería tanto. Que a ella sus papás nunca la han querido.

—¿Eso te dijo Clara? —Pregunto interesado en lo que está diciendo mi pequeña.

Nunca me había preguntado por el pasado de Clara. Ni por qué está tan sola.

La tarde del sábado la tengo ocupada con algo que tengo en mente desde hace un par de días. Conduzco mi camioneta a la ciudad de Motril. Dos días atrás habíamos estado en aquella ciudad Nathan y yo para comprar una destilería de ron que se encontraba en serios problemas económicos. Vuelvo a la fábrica porque quiero saber más.

El edificio en cuestión es moderno. Consta de dos plantas y su fachada está pintada con colores chillones. Como queriendo destacar de su entorno. Miro a través de las gruesas rejas. Todo parece muy vacío. Un par de coches en el aparcamiento me hace pensar que por lo menos alguien hay. Me acerco a la verja de entrada. Hay un timbre. Dudo, pero entonces recuerdo la llamada de Fran Medina que me advertía de cuán peligroso podía ser acercarme a Nathan Page. Pulso el botón. Un hombre con calva incipiente sale del edificio y se acerca a mi posición preguntándome con poco interés:

—¿Desea algo?

Pero a medida que se va acercando, ve mejor mi rostro y entonces cambia totalmente su actitud.

—¡Es usted uno de los nuevos dueños! Lo recuerdo. Yo nunca olvido una cara —dice el hombre apresurándose por abrir la cancela.

Yo no lo corrijo. Decido que voy a aprovechar ese malentendido.

—¿Desea ver las instalaciones? —pregunta de manera sumisa.

—¿Cuál es su nombre?

—Alfredo, para servirle. Llevo veinte años trabajando para esta empresa. Y verá usted, yo siempre he cumplido con mi trabajo. Además, soy muy puntual. Nunca me he cogido una baja —dice Alfredo vendiéndose ante mí.

—Claro, tendré en cuenta todo lo que me está diciendo, pero, dígame una cosa.

Replanteo una pregunta en mi cabeza antes de hacerla, para que suene firme y convincente:

—Alfredo, en todo este tiempo que lleva trabajando para la empresa, ¿ha notado algo extraño?, sobre todo, en los últimos meses.

El hombre se queda cavilando, mordiéndose el índice.

—El incendio —dice finalmente.

Yo sabía que iba a decir eso. Cuando tuvimos la reunión con los dueños, salió a colación un extraño incendio a consecuencia de una acumulación de gases en un tanque de alcohol. Según los dueños, esta fue la principal causa de su ruina, además de inversiones fallidas.

—¿Qué tiene de raro el incendio? —inquiero al conserje.

—Dos minutos antes de la explosión yo estuve allí, junto al tanque de alcohol, y no había nada fuera de lo normal, los niveles de gases eran los correctos. Fui al cuarto de baño y fue allí donde escuché la explosión. ¡Estoy vivo de milagro! —dice Alfredo a viva voz.

—¿No pudo ocurrir al revés, primero el incendio, y a consecuencia de este, una explosión?

El hombre duda un instante.

—No se lo puedo asegurar cien por cien, señor, pero es improbable, ya le he dicho que dos minutos antes de explotar, todo estaba en orden. Lo que sí le puedo asegurar es que estoy vivo gracias a las alubias de mi mujer.

—¿Las alubias de su mujer?

—Sí, señor, verá… Normalmente cuando mi mujer hace alubias yo me como medio plato. Tengo el colon irritable y con determinados alimentos se me producen unas diarreas terribles. Pero, ese día, lo hizo tan bueno que no me pude resistir y me comí plato y medio.

—Y todo eso… ¿qué tiene que ver?

—Pues mire, señor, a determinadas horas del día tengo que ir a revisar los tanques de alcohol personalmente, y comprobar que el sistema funciona correctamente. Las horas son a las diez de la mañana y a las diez de la noche.

—¿Qué hora era cuando escuchó la explosión?

—Eran casi las diez de la noche cuando fui a inspeccionar el tanque. Pero entonces, justo antes de las diez, entraron en acción las alubias de mi mujer. Salí corriendo de allí como alma que lleva el diablo y justo cuando puse mis posaderas en el váter… ¡Boom! —dice Alfredo imitando una explosión de una bomba con sus manos.

—¿La explosión no pudo ser a consecuencia de una acumulación de gases?

—No, señor. Llevo aquí muchos años y créame, cuando existe un problema grave se enciende todo tipo de luces y sirenas. Cosa que no sucedió —finaliza Alfredo.

Me despido de Alfredo y vuelvo a mi camioneta. Entro en ella y comienzo rumiar todo este asunto. Es más serio de lo que pensaba. De las cuatro empresas que visitamos Nathan y yo durante la semana, al menos en tres habían ocurrido extraños sucesos en los últimos meses. Cabe la posibilidad de que todo sea una casualidad. Es cierto que, si a una empresa le ocurren cosas extrañas, pues puede tener problemas. La clave está en averiguar si los problemas económicos de estas empresas los ocasionaron los extraños sucesos, o bien, los extraños sucesos fueron provocados para que las empresas entraran en quiebra. Si el caso fuera el segundo…, esto es serio, son capaces de matar a inocentes para engrosar una cuenta bancaria.

Media hora más tarde llego con mi camioneta hasta La Herradura y lo que veo me deja perplejo. Es una furgoneta con flores pintadas de colores aparcada de mala manera en la calle. Es una furgoneta igual a la que me llevó hace ya ocho años a vivir una aventura que, en principio era muy ilusionante, pero que se convirtió en una auténtica pesadilla. La visión de aquella furgoneta nubla mi vista, viejos fantasmas inundan mis pensamientos. Unos fantasmas que, si no consigo sobreponerme a ellos, pueden poner en riesgo mi cordura.

Capítulo 9

Las Alpujarras I

Ocho años atrás

Les había costado, pero ya estaba todo preparado. Mochilas, sacos de dormir, una tienda de campaña y una preciosa furgoneta. Una Volkswagen Carabelle adornada con flores de colores pintadas en toda la carrocería.

La gente se arremolinaba alrededor de ellos. Se dice que, en las ciudades, el trato es impersonal y frío, pero eso no es lo que notó Paul aquella mañana. Sus vecinos del barrio habían salido a despedirse de él. Se habían volcado con él debido a su carácter jovial, un poco bromista, pero con un gran corazón. Donde hacían falta unas manos, allí estaba él para ayudar.

La marcha de Paul había afectado a su familia de manera muy dispar. Su padre lo apoyaba siempre, hiciera lo que hiciera, confiaba en él. Esto puede ser debido a la carencia de confianza que tuvo el padre de Paul por parte del suyo. Su madre estaba muy disgustada. ¿Por qué no puede ser un chico como los demás?, pensaba Sandra. Estudiar una carrera, conseguir un trabajo y, finalmente, casarse y formar una familia. Su hermana melliza, Marta, lloraba en ese momento. Sin duda, era la que más lo echaría de menos.

—¿Por qué te tienes que ir? —preguntó Marta— Si quieres vivir en el campo, vete a un camping. O mejor aún, vete a la casa nueva en La Herradura y acampa en el jardín.

—Pásalo bien, hijo mío —Se despidió su padre.

Su madre no le dijo nada. Solo lo miraba con el ceño fruncido. De nada valieron las promesas de Paul, según las cuales, estudiaría a distancia para sacarse una carrera, ello no sirvió para apaciguar a Sandra.

Media hora más tarde, la furgoneta se encaminaba a su destino, Las Alpujarras.

Las Alpujarras era una región situada en la ladera sur de Sierra Nevada. Entre las provincias de Granada y Almería. La región la formaban varias sierras menores. Históricamente era famosa por diferentes sucesos, pero los más importantes fueron las revueltas moriscas que desembocaron en la expulsión de los musulmanes de la región en el siglo XVI. Hoy en día es famosa por la belleza de sus paisajes, sus blancos pueblos y su gastronomía.

—¿No lo notas, Paul? Nos estamos vinculando. Ya somos parte de ella. Nos unimos a la naturaleza.

—Yo solo veo que el trasto este nos va a dejar tirados —dijo Paul entre dientes.

Habían trabajado mucho para conseguir aquella furgoneta. Miguel había repartido propaganda de grandes hipermercados por las casas y Paul había trabajado en un lavadero de coches. Al final consiguieron comprar la furgoneta. No obstante, la jugada no les había salido como ellos pensaban, aquella furgoneta tenía buen aspecto tanto interior como exterior, pero el motor sonaba como una cosechadora. Ambos bromeaban sobre el tema, pero en su fuero interno, ambos sabían que aquella tartana no tardaría mucho en petar.

—Tengo que llamar a mi hermana —dijo Paul sacando el móvil

—Pero ¿de verdad? ¿Has traído el móvil?

—Por supuesto, tengo que comunicarme con mi familia de vez en cuando. —Miguel negó con la cabeza.

—Nuestro vínculo con la naturaleza no puede ser completo si traes un móvil.

Paul dudó, pero finalmente dijo:

—Tengo que hablar con mi hermana. Nunca la había visto tan triste.

—Si no te deshaces de él, al final vas a encontrar excusas para usarlo. Además, si tu hermana está pensando ahora mismo en otra cosa y la llamas, lo que vas a hacer es que recuerde nuevamente tu marcha. ¿Sabes?, lo que tienes que hacer es tirar el móvil por la ventana.

Paul pensó en lo que le decía su amigo y lo miró para comprobar si lo decía en serio. Miguel le devolvió la mirada y sonrió desafiante:

—No hay huevos.

A Paul no hizo falta decirle más. El sonido amortiguado del móvil al caer le hizo pensar que alguien lo vería y lo aprovecharía.

—Wow, tipo duro, Paul, ¡ja,ja,ja! —se carcajeó Miguel.

Paul fingió una mueca de disgusto, pero solo fue un instante. A continuación, los dos comenzaron a reír. Sus risas duraron poco. Justo en ese momento, la furgoneta comenzó a hacer un ruido mucho peor al de una cosechadora. Unos kilómetros más tarde, la furgoneta se paró y comenzó a echar humo. Miguel la intentó arrancar en multitud de ocasiones, pero era inútil, los intentos de Miguel no hacían otra cosa que agotar la batería. En ese momento, Paul se acordó del móvil que había tirado, les habría venido muy bien para esta situación:

—Miguel…, aquel móvil nos habría venido de perlas.

—Paul, hemos venido a vivir una aventura. ¿Has visto alguna aventura que se solucione con una llamada por teléfono?

—Para vivir una aventura no nos hace falta irnos a una cueva. Ni vestirnos con un taparrabos —replicó Paul.

—Vale, Vale… —dijo Miguel apaciguador.

Miguel abrió el capó de la furgoneta y se puso a inspeccionar el motor. Viéndolo en aquella pose parecía como si supiera lo que estaba haciendo.

—Creo que es esta pieza —dijo Miguel señalando una zona inconcreta del motor.

—¿Sí? Y, ¿cómo se llama esa pieza?

—Esa es la junta de la trócola.

Entonces ambos empezaron a reír. Era una broma muy particular de ellos dos, según la cual, los tecnicismos en mecánica hacen que los clientes a la hora de pagar pongan cara de espanto, pero no replican al mecánico. Y la cosa empeoraba si éste añadía la palabra centralita.

—Será mejor que esperemos a que pase alguien que nos pueda ayudar —dijo Paul.

Pero tenían difícil la ayuda. Habían evitado la carretera principal y optado por caminos secundarios para, según Miguel, conocer los entresijos de aquella región. Tuvieron que pasar no cinco, ni diez, ni veinte minutos sino treinta antes de que pasara el primer vehículo. Lo vieron venir de lejos. Era un todoterreno que ocupaba casi todo el ancho del camino. El coche pasó a toda velocidad justo en el punto en el que se encontraban ellos. La polvareda generada manchó sus ropas, penetró en sus fosas nasales e hizo que tuvieran que cerrar los ojos.

—¡¡Hijo de puta!! —gritó Miguel— ¿Has pillado la matrícula?

Paul, que a duras penas podía abrir los ojos respondió:

—No, pero logré contar las ruedas, eran cuatro.

—¡Joder! —bramó Miguel—, tendremos que seguir esperando.

Por suerte, no tuvieron que esperar mucho antes de ver en la lejanía otro vehículo que se acercaba. Al contrario que el anterior, éste circulaba de forma parsimoniosa. En unos segundos, una furgoneta similar a la suya, aunque un poco más antigua, paró en paralelo. La ventanilla del acompañante bajaba lentamente y a tirones. No tenía elevalunas eléctricos. Tras la ventana apareció la imagen de una mujer. Paul calculó que la mujer rondaba la treintena. Era delgada, se intuía alta y tenía el cabello rubio adornado con cientos de trenzas diminutas. La sonrisa abierta de la mujer dejó sin palabras un instante a los dos muchachos. Una voz agria proveniente del compartimento del conductor les rompió el ensimismamiento:

—¿Necesitáis algo?

Paul miró al hombre. Sus facciones eran similares al actor que hace de Thor en las películas de Marvel, pero mucho más delgado.

—La furgoneta…, nos ha dejado tirados —respondió Miguel.

—¿Batería? —preguntó el hombre con un ligero acento extranjero.

—No, no es batería, pero puede que la hayamos dejado tocada de tirar tanto al arranque.

El hombre se bajó de la furgoneta con cara de fastidio y se acercó a la furgoneta de Paul y Miguel. Miró el interior del capó. A diferencia de Miguel, el hombre se notaba que sabía lo que hacía. Sacó unas pinzas de arrancado de su furgoneta y conectó las baterías de ambos vehículos. Una vez hecho esto, le dijo a Miguel que tirara del arranque. Un sonido bronco hizo que el hombre negara con la cabeza.

—Creo que habéis gripado el motor.

—Eso suena a muchos euros —comentó Paul.

—Suena a muchos euros y a mucho tiempo sin furgoneta —añadió el hombre.

—¿Conoce a algún mecánico cerca? —preguntó Miguel.

—Órgiva no está muy lejos de aquí. Conozco a un mecánico que podría ayudaros y yo podría remolcaros hasta allí, pero…

—Pero ¿qué? —preguntó Miguel.

—Quiero algo a cambio —dijo el hombre.

—La verdad es que no tenemos gran cosa —replicó Paul.

—¿Tenéis María?

—No —dijo Paul

—Un poco —contestó Miguel al mismo tiempo.

A Paul le dolió esto… Lo habían hablado antes de salir, nada de drogas. Miguel se introdujo en la parte trasera de la furgoneta y salió con una bolsita pequeña en la mano. Se la lanzó al hombre. Éste sonrió por primera vez y le tendió la mano a Miguel.

—Trato hecho. ¡Mira Ingrid!

La mujer bajó de la furgoneta y se puso al lado de su acompañante.

—Yo soy Miguel y mi amigo se llama Paul.

—Mi nombre es Steve y ella es Ingrid —dijo el hombre.

—Perdonad a mi chico. Es un troglodita en lo que a relaciones sociales se refiere —señaló Ingrid.

—Soy vikingo, ¡ja,ja,ja! —replicó Steve—. Un vikingo sueco.

Después de las presentaciones, Paul intentó aprovechar para averiguar algo más sobre el sitio al que se dirigían.

—Estamos buscando una comuna hippie cerca del pueblo de Órgiva.              

Esteve asintió y dijo:

—Os voy a remolcar hasta el taller de Vicente. Si le preguntáis a él os dirá el camino que tendréis que seguir, no tiene pérdida.

Tras decir esto se dispuso a preparar el remolcado con una cuerda y unos ganchos. Miguel aprovechó para preguntarle a la mujer en voz baja:

—Todos los hippies son así, porque si es así me voy a quedar sin existencias en cuatro días.

—No, no todos son iguales. Steve es un apasionado del trueque. Lo llaman el trocador. Y a mí la tocadora.

—Querrás decir la trocadora…

—No —corrigió la mujer—, la tocadora. —Al decir esto, la mujer le hizo un guiño que a Miguel le pareció un tanto desmesurado.

Unos minutos más tarde, Paul y Miguel hablaban dentro de la furgoneta remolcada:

—Me ha guiñado, esa quiere algo.

—No te montes películas, seguro que lo has imaginado. Tenemos que llevarnos bien con nuestros vecinos. No hagas tonterías.

—Lo mismo a él le gusta, quien sabe, lo mismo son liberales. Ya sabes, paz y amor.

—Sí, puede que te deje ponerle los cuernos… a cambio de un riñón. ¡Jajaja! —Se carcajeó Paul.

El pueblo de Órgiva era el más extenso y poblado de Las Alpujarras. La llegada de una furgoneta adornada con flores remolcada por otra furgoneta adornada de la misma manera no pareció alterar a los habitantes del pueblo. Al parecer, en aquel pueblo estaban acostumbrados a este tipo de cosas. Pararon justo en frente de una pequeña cochera con un cartel que rezaba «Taller Vicente». Steve el trocador desenganchó el amarre que unía las furgonetas.

—Un placer hacer negocios con vosotros —dijo Steve sonriendo.

Sin decir más, se subió en su furgoneta y se marchó derrapando. Un hombre ataviado con un mono de trabajo salió de la pequeña cochera corriendo y haciendo aspavientos a la furgoneta de Steve.

—¡Maldito trocador! —gritó el hombre lanzándole una llave inglesa. Afortunadamente, aunque chocó contra el suelo de forma estruendosa, no ocasionó ningún tipo de daño.

En un primer instante Paul y Miguel titubearon. No querían llevarse palos que no les correspondían. Fue Paul el que finalmente se acercó.

—Disculpe señor. Sé que no es el mejor momento para hablar con usted, pero tenemos un problema con la furgoneta.

El hombre miró a Paul como si de un insecto se tratara.

—No, no es el momento —dijo con una voz suave e intimidante a la vez.

Se dio la vuelta y entró en el taller.

—Parece que el trocador es un buen pájaro —dijo Miguel.

Momentos más tarde, los muchachos decidieron dar una vuelta por el pueblo para conocerlo. Con ello esperaban también que la furia del hombre se apaciguara entre tanto.

La mayoría de los edificios eran similares a los que se encontraban en cualquier otro pueblo de la provincia, pero en algunas zonas también había casas típicas alpujarreñas. Las calles y las casas en La Alpujarra se configuraban con un desorden hermoso, muy diferente a las calles ordenadas de las ciudades. Allí, lo común era la existencia de un caos de madera y piedra junta, recubierta con cal blanca.

El cansancio les hizo tomar las calles que estaban cuesta abajo. Al final llegaron a un ensanchamiento que parecía ser la plaza principal del pueblo.

—Estoy seco. ¿Una cerveza? —preguntó Paul señalando a un bar.

—No me jodas, Paul. Con esa actitud no vas a encontrar la armonía necesaria para vincularte a la tierra.

—Ya tendré tiempo de vincularme a la tierra cuando me muera. Ahora quiero una cerveza.

Miguel puso cara de fastidio, pero al final cedió ante su amigo. A punto estaban de entrar cuando Miguel puso sobre aviso a Paul:

—¿No es aquel todoterreno el que nos pasó a toda velocidad?

—No sabría decirte.

—Creo que sí es —dijo Miguel acercándose al vehículo.

Miguel miró a derecha e izquierda para que nadie viera lo que iba a hacer. Se agachó, retiró el tapón de uno de los neumáticos y pinchó la válvula del aire para desinflar la rueda.

—¿De qué manera quieres vincularte a la tierra? Como te vea el dueño te va a matar.

Miguel repitió la misma operación con otra rueda. Paul vigilaba que no los viera nadie hacer aquella fechoría.

—¡Voilà!, ya podemos ir a tomar tu cerveza.

El bar rezumaba a añejo por todos sus poros. No era muy grande, solo tenía seis taburetes con la tela raída. Tenía también una barra metálica desgastada por el tiempo y encima de ella había una máquina expendedora de pistachos. En una de las esquinas, otra máquina, en este caso, tragaperras, ocupaba un espacio excesivo dentro de aquel minúsculo local.

—¿Hola? ¿Hay alguien? —gritó Paul.

De una puerta interior provista de una cortina desgastada salió una mujer mayor. Tenía el pelo cano. Paul pensó que la mujer aparentaba más edad de la que seguramente tenía. Ésta, con voz tímida y temblorosa, dijo:

—Mi marido saldrá en seguida. —Tras decir esto, desapareció de la estancia por el mismo sitio de dónde vino.

Al cabo de un par de minutos, se oyó detrás de la cortinilla la voz de un hombre y una mujer hablando dicharacheramente. Cuando la cortinilla se abrió, a Paul se le paró el corazón. Ante él se encontraba la mujer más bella que había visto en su vida. Tenía los ojos del color de la miel. Su pelo negro azabache lo sujetaba una goma formando una graciosa coleta. Su piel era blanca, pero tenía las mejillas sonrosadas. Sus labios…, sus labios le parecieron a Paul una auténtica tentación que incitaba a morderlos.

—Muchas gracias, Marisol, no voy a necesitar miel hasta el mes que viene —dijo el hombre que salía con ella.

Paul grabó ese nombre en su cabeza, Marisol. La muchacha se dirigió a la salida, pero antes se detuvo justo enfrente de Paul. Lo miró fijamente y con descaro durante unos segundos y a continuación salió del bar sin decir nada.

—¿Qué desean? —preguntó el hombre solícito.

Paul se había quedado mudo. Miguel le echó un cable.

—Dos tubos, por favor.

El hombre se dispuso a servir los tubos. A Paul le volvió la voz:

—¿Quién?... ¿Quién es esa chica? —tartamudeó.

—Te ha gustado ¿eh?, muchacho.

Paul no supo qué contestar cuando el hombre comenzó a explicar:

—La chica se dedica a vender miel por todos los pueblos de Las Alpujarras. Creo que vive en una de esas comunidades hippies que viven por estos lares —dijo el hombre poniendo sendas cervezas en la barra.

Justo en ese momento, la puerta se abrió provocando un fuerte ruido. Paul se dio la vuelta como a cámara lenta. En el quicio de la puerta se encontraba la chica que lo había hecho enmudecer hacía unos instantes. Paul siguió viendo la escena como a cámara lenta. La mujer, sin perder la mirada fija de Paul, se acercó lentamente a él y le golpeó fuerte en la cara con la mano abierta.

—¡Me habéis desinflado las ruedas del coche! —bramó la chica.

Capítulo 10

PAUL

Entro por la puerta de entrada al hotel Nazaríes, Nathan Page me espera. No hago más que darle vueltas a la relación que existe entre Nathan y toda la investigación de Fran Medina sobre los hechos ocurridos tiempo atrás. ¿Tendrá algo que ver con todo aquello?

Subo en ascensor, atravieso el pasillo hasta llegar a la habitación del inversor y me dispongo a golpear a la puerta. Tengo miedo a lo que me pueda encontrar. Todos estos días atrás Nathan me ha recibido con una chica diferente en su cama, pero hoy, no es una cara anónima la que me puedo encontrar. La puerta se abre y oigo una voz desde el cuarto de baño situado a mi izquierda.

—Pasa y siéntate, Paul, estaré listo en breve.

Entro en el extenso salón, pero justo cuando me voy a sentar, escucho un sonido tras una puerta entornada. Me acerco lentamente a la rejilla que deja entrever la puerta y veo una cama gigante con dosel adornada con ribetes dorados. Sigo avanzando y el estrecho hueco me deja ver otras zonas de la habitación, un espejo en el techo… Como no. Entonces veo el cuerpo desnudo de una mujer. Bueno, en realidad, solo veo parte de él. Unas piernas largas y esbeltas, un culo bien moldeado, una cintura de avispa y una espalda que me pareció más larga de lo normal porque no me dejaba ver quien era esa mujer. Una mano al hombro interrumpe mis lucubraciones.

—Sabes Paul, en algún momento he llegado a pensar que eras gay —dice Nathan enseñándome toda su dentadura blanca y recta.

—Yo… yo… lo siento.

—Tranquilo, Paul, cuerpos como el de Isabel están creados para disfrutar observándolos.

Resoplo en mi interior. Por un momento pensé que esa chica podía ser Clara.

—Isabel no es de las mejores amantes que he tenido, pero me ha dado mucho morbo follármela. Su marido duerme plácidamente en la habitación de al lado pensando que ella está en una aburrida reunión sobre cirugía estética.

Nathan espera mi reacción. No sé si le da más morbo el sexo o contarme su vida sexual.

—¿Sabes por qué su marido no sospechará nunca que los gritos de placer que escuchaba anoche eran los de su esposa?

Reproduzco en mi cara una mueca interrogativa.

—Porque ella nunca gritará de la misma manera con él que teniéndome a mí entre sus piernas.

—No lo estás diciendo en serio… —inquiero.

—El qué.

—Pues que la mujer que está en el dormitorio está casada y su marido está en la habitación de al lado.

Nathan se carcajea.

—Pues claro, Paul. ¿Me has visto cara de mentiroso?

En ese momento sale la mujer. Lleva puesto un vestido muy sexi, corto por abajo y con un amplio escote por arriba. Se acerca a Nathan y le da un beso en los labios.

—¿Nos volveremos a ver? —Pregunta Isabel.

—Claro, te llamaré.

La mujer coge el bolso, se recoloca bien el vestido y abre la puerta de la habitación. Se asoma primero y a continuación desaparece en el pasillo. Oigo como abre la puerta de la habitación contigua a la de Nathan.

—Hola cariño, estoy exhausta —se oye decir a lo lejos justo antes de cerrarse una puerta.

—Una cosa, Nathan —empiezo a decir—. ¿Consigues a la mujer que te propones? Quiero decir…, ¿no se te resiste ninguna?

—Normalmente sí, consigo la que quiero —responde orgulloso—, aunque es cierto que en ocasiones se me resiste alguna, sobre todo las casadas. Por ello suelo evitarlas, salvo que se me presente alguna como Isabel. ¿A qué viene ese interés repentino?

—No, nada. Me impresiona un poco la facilidad que tienes para ligar con mujeres.

—Es simple. Si averiguas lo que desea una mujer y se lo das, la tienes en el bote. Aunque… el viernes me ocurrió una cosa extraña.

—¿Qué ocurrió? —pregunto tratando de que no se me note mucho la tensión en mi voz.

—El viernes estuve en la galería de arte que me recomendaste y conocí a una mujer increíble, que, a la postre, era la modelo de un cuadro verdaderamente fantástico. —Noto un cambio en el semblante de Nathan.

—¿Te la llevaste a la cama? —Pregunto precipitadamente.

—Todos los síntomas eran que se iba a venir conmigo al hotel, sin embargo, me dijo que no. Lo extraño es que la he tenido en mi cabeza todo el fin de semana. De hecho, elegí a Isabel porque tenía el mismo pelo que… Clara.

El nombre de Clara en boca de Nathan me tensa y cabrea a partes iguales.

—En una ocasión —sigue hablando Nathan—, me tiré un mes entero para conseguir a una mujer. Me encapriché de ella, tenía que tenerla en mi cama fuera como fuera. Busqué y analicé sus gustos, sus preferencias en todo tipo de cosas. Descubrí que era una amante de las películas románticas. Me llevó un mes entero, pero al final conseguí hacerla creer que era mi alma gemela y que su marido solo fue un accidente del destino. Al final, el sexo con ella no fue para tanto, del montón.

—Pero, Nathan, haciendo eso les haces mucho daño.

—No es precisamente daño lo que quiero hacerles.

Nathan se vuelve a carcajear.

—¿Nunca te has enamorado de una mujer? —pregunto.

—Paul, eres el anti-morbo… Vamos a dejar ya la cháchara que empieza lo serio.

—¿Lo serio?

—Sí, hoy vamos a por el pescado más grande…, o la vaca, como prefieras. Hoy vamos a por la empresa de Roberto Salcedo, PlusMarket.

Capítulo 11

CLARA

Abro los ojos y no me hace falta mirar la hora, sé que son las siete. En muchas ocasiones he intentado volver a cerrar los ojos y dormirme. Dormir un poquito más, pero lo único que consigo es revolver las sábanas y mantas dando vueltas sobre mí misma. Cuando desde pequeña te han enseñado a levantarte a estas horas a base de gritos y palos, es difícil adaptarse a otros horarios.

Pienso en el fin de semana tan singular que he tenido. En un primer momento, cuando llegué a la galería, iba con las expectativas muy bajas. Marta me había dicho que Paul no iba a ir, y eso fue una desilusión en aquel momento. Luego conocí a Nathan. Su sonrisa de actor y su simpatía consiguieron desconcertarme. Me habría encantado verme la cara cuando Nathan preguntó a Helio cuánto costaba el cuadro donde salía yo. Helio le dijo que no estaba en venta, pero Nathan no se dio por vencido y comenzó a hacer ofertas por el cuadro. Empezó con cien mil euros. Yo me quedé blanca. Helio rechazó esta oferta sin apenas pensarlo. Cuando Nathan ofertó doscientos mil euros, yo pegué un gritito involuntario. Ante la nueva negativa de Helio, Nathan subió su oferta a medio millón de euros. Entonces fue Marta la que lanzó un gritito involuntario, yo me había quedado sin palabras. A nuestro alrededor se empezaron a arremolinar cada vez más personas. «Lo siento, señor Page, pero este cuadro no está en venta aún, pero en cuanto decida venderlo, usted será el primero en enterarse». Nathan contestó con otra oferta. Un millón de euros. En esta ocasión, tanto Marta como yo gritamos al unísono, pero Helio seguía en sus trece. «Oye Helio, que si quieres me desnudo y haces otro» le dije. Éste me sonrió, pero al volver a mirar a Nathan, lo hizo de una manera extraña, desafiante quizá. Nathan, con la mirada fija en Helio, lanzó su última oferta, diez millones de euros. Los gritos míos y de Marta fueron acallados por los gritos de otras personas alrededor nuestra. Todos miramos a Helio, el cual miraba fijamente a Nathan. Tras unos segundos que me parecieron eternos respondió con un rotundo «no», le dio la espalda a Nathan y se fue de allí provocando que todos escucháramos el eco de sus zapatos. Recuerdo que miré la cara de Nathan en ese momento, en ella vi algo familiar, era la cara de Mr. Hyde. El gesto del hombre galante y simpático había tornado a hosco, serio e intimidante. Recuerdo que cuando lo vi, unos fantasmas olvidados retornaron a mis pensamientos. Recordé en esa mirada a mi padre, Dr. Jekyll cuando salíamos de casa y Mr. Hyde cuando estábamos en ella. El rostro de Nathan volvió súbitamente a ser el gentil y amable de unos minutos antes. El resto de la velada fue maravillosa. Nathan me invitó a cenar a un lugar muy lujoso que yo no conocía. Nos reímos mucho. Luego me invitó gentilmente si quería acompañarlo a su hotel. Una parte de mí hubiera ido con los ojos cerrados, pero no me sentía preparada. Aún miro y toco mi pecho izquierdo y lo siento extraño, ajeno a mí. Él no insistió, eso me gustó. Le pasé mi teléfono y me dijo que me llamaría, pero no me llamó el sábado, ni tampoco el domingo. Hoy es lunes y toca despertarse y volver a la rutina.

Me arrebujo entre las sábanas y busco a tientas las bragas con los pies. Cuando doy con ellas me las pongo, me levanto y me dirijo al cuarto de baño. Me miro en el espejo y palpo mi pecho derecho con los dedos. A continuación, sujeto ambos pechos con las manos, como comprobando si su peso es el mismo. Todo está en orden, quizá solo me tengo que acostumbrar. Me visto y desayuno. Antes de salir de mi piso reviso mi bolso por si le faltara algo, entonces veo el papel que me dio Samanta. Es una tontería lo que voy a hacer, pero lo hago. Abro el portátil y en el navegador inserto «NP1979». Obtengo como resultado miles de entradas. Desde videojuegos hasta billetes antiguos de Egipto. Hoy voy a estar con Giorgio, intentaré contarle lo que descubrió Samanta.

Cuando entro por la puerta del piso de Marta, ésta me pone su dedo índice en sus labios avisándome que no haga ruido.

—Helio está dormido. No he querido despertarlo, está exhausto por el fin de semana tan ajetreado que ha tenido.

Sí, sí, por el fin de semana. Recuerdo las palabras de Marta, «quiero ir despacio con esto», y me río de ellas.

—¿No ha venido Paul? —pregunto

—No, me dijo que iría directo al trabajo desde la costa.

—No estuvo bien que le mandaras esa foto —la reprendo.

Ella no se achanta:

—Sé que te quiere, y sé que tú también lo quieres a él.

—No insistas, Marta. Nuestro momento ya pasó.

—No existen los amores imposibles, solo enamorados que se rinden antes de tiempo. ¿No es esto lo que me dijiste tú en una ocasión?

Sonrío, y a continuación, replico:

—Tú me dijiste en otra ocasión que no hiciera daño a tu hermano. Pues Marta, conmigo lo único que puede suceder es que lo pase mal.

—Ya lo está pasando mal ahora. No me lo dice, pero yo lo sé. Es mi mellizo, sé que te quiere.

—Bueno… mandaste la foto y no vino. Y, déjalo ya, que vamos a despertar a Helio… —Zanjo.

Al salir del piso para ir a trabajar, vemos cómo se abre la puerta del piso de Carmina. De él sale un hombre regordete y que solo lleva puestos unos calzoncillos, los pantalones los lleva en las manos.

—Buenos días —saluda el hombre.

A continuación, se dispone a bajar las escaleras al mismo tiempo que se pone los pantalones. Marta y yo nos miramos y nos empezamos a reír a carcajada limpia.

—El viernes esto nos lo tiene que contar. ¿Ese era Pascual?

—No —responde Marta escuetamente.

—Madre mía, la tercera edad… Están peor que los adolescentes.

Cuando llegamos al edificio de PlusMarket, mi amiga se queda en la planta seis y yo subo a la octava. Busco a Giorgio. Alicia no está en su puesto y tengo vía libre para entrar en el despacho de dirección. Al abrir la puerta me encuentro allí a Ramón y a Giorgio.

—¿No sabes llamar antes de entrar? —me reprende Ramón.

Ramón está despechado. Yo le dejé claro que no quería nada serio con él. Le propuse que fuéramos amigos con derecho a roce, como se suele decir ahora. Al principio él estuvo de acuerdo, pero luego quiso que ahondáramos en nuestra relación. Luego se enteró que tenía cáncer y que me tendrían que extirpar un pecho. Huyó como un bellaco, y ahora que me ve tan estupenda, quiere volver. «Lo pasábamos tan bien», me dijo hace unas semanas. «Lo pasabas bien tú», estuve a punto de decir, pero habría puesto de relieve mis dotes para las artes escénicas, por lo que simplemente, callé.

—¿He interrumpido algún tipo de encuentro sexual? —pregunto sin creer lo que estoy diciendo.

Ramón me mira hosco, pero su hosquedad aumenta cuando Giorgio responde:

—Menuda lengua tienes, déjanos solos, Ramón.

En cuanto Ramón cierra la puerta, Giorgio empieza a aplaudir:

—Me encanta, tienes la lengua como las víboras, y es justo lo que me hace falta en este momento —señala Giorgio—. ¿Ves a Ramón? Pues como él tengo cientos —Giorgio empieza a interpretar poniendo voz de falsete— «buenos días, señor Salcedo», «¡qué buen día hace hoy, señor Salcedo!», «lo está haciendo muy bien usted, señor Salcedo», «las pérdidas de este trimestre no son culpa suya, señor Salcedo». ¡Estoy harto de tanto adulador! —finaliza Giorgio.

Me quedo pensando lo que está diciendo Giorgio. Nunca habría pensado que mi impulsividad fuera una virtud más que un defecto.

—Necesito a gente como tú, Clara. Gente que no se reprima ni tenga miedo de decirme algo a la cara

—Debería cambiarse esa camisa a rayas, parece un pijama.

Al principio se pone serio, pero después me mira y se empieza a carcajear.

—Tú hermano gemelo es mejor persona que tú.

A Giorgio se le corta la risa. Y señalándome con el dedo índice, me avisa:

—No te pases.

Creo que esto de no reprimir mis pensamientos me va a gustar. Giorgio me hace sentarme y empieza a explicarme:

—Bien, Clara…, estamos en problemas y ya no es ningún secreto. Nuestra compañía no pasa por el mejor de sus momentos.

—Tengo entendido que hizo usted una gira americana para ampliar el mercado. ¿Qué ha ocurrido para que, de repente, todo vaya tan mal?

Giorgio duda si seguir hablando.

—Giorgio, si no sé lo que pasa, no puedo ayudar en nada.

—La gira americana no fue para ampliar mercados, eso fue una estrategia para desviar la atención. La gira fue para buscar inversores que nos ayudaran a salir del lío que teníamos. La compañía lleva un año dando pérdidas.

Eso me pilla desprevenida. No creía que las cosas estuvieran tan mal.

—En abril conocí a un inversor interesado. Quedó en venir a visitar la sede de Granada en octubre. En estos momentos se encuentra aquí, y, tenemos una cita hoy, dentro de una hora. Quiero que acudas conmigo a esta reunión —dice Giorgio mirando su reloj.

—¿Por qué en Granada?, quiero decir… ¿No sería mejor en Madrid?, que es donde se encuentra la sede central.

—No. Por dos razones. La primera es porque la sede de Granada es la única que no da pérdidas, y quiero que vea que las cosas pueden salir adelante. Y la segunda… —Giorgio duda un instante—, la segunda es que mi padre no se puede enterar.

—Pero, es el presidente… ¿No sabe nada de la situación de la empresa? —pregunto incrédula.

—Mi padre se muere, Clara.

Esto no me lo esperaba. Callo esperando que siga contándome.

—Tiene cáncer de colon. Los médicos le dieron unos pocos meses de vida, eso fue hace un año, es fuerte, pero no sé si llegará al año que viene y no me gustaría que se fuera de este mundo pensando que su pequeño imperio se viene abajo.

—Vaya…, lo siento, Giorgio, ¿Helio sabe algo de eso?

Giorgio niega con la cabeza.

—Helio está muy enfadado con él y conmigo. Creo que se ha venido a vivir a Granada porque no quiere saber nada de nosotros.

Discrepo. Helio se vino a vivir a Granada porque estaba enamorado hasta los huesos de mi amiga Marta, pero en estas cosas no me voy a meter.

—Giorgio, tengo que comentarte algo sobre otro asunto.

—¿Quieres aumento de sueldo? —pregunta con media sonrisa.

Trato de pensar como le voy a explicar todo acerca del hacker que está robando información sensible de la empresa, pero él interrumpe mis meditaciones.

—Ya hablaremos más adelante de otros asuntos —dice acercándose a su escritorio—, tenemos una cita muy importante.

Pulsa un botón en el teléfono y empieza a hablar:

—¡Alicia, ven!

—Te ha faltado decir «por favor» —le reprendo.

—¿Por qué?, es su trabajo.

—Ya, pero si tratas con educación a tus trabajadores, te apreciarán más.

—Si me ablando con mis trabajadores, perderé su respeto.

—El respeto se puede conseguir de otras maneras —replico— lo que te tienen es miedo.

Alicia entra en la habitación.

—Alicia, trae los dosieres que traje conmigo de Madrid.

Miro fijamente a Giorgio para que acabe la frase.

—Por favor, Alicia.

Ésta se sorprende y tartamudeando responde:

—Cla… claro, señor Salcedo.

Cuando Alicia sale del despacho, yo empiezo a aplaudir de la misma manera que él me aplaudió a mí minutos antes.

—Puede que hagamos un hombre de ti todavía. En la próxima lección prueba sonreír un poco.

—Por favor, Clara, tengo una reputación…

—No me extraña que tengas a un ejército de aduladores, los tienes a todos acojonados.

En ese momento, Alicia vuelve a entrar con una carpeta marrón en sus manos. La coloca encima de la mesa y pregunta:

—¿Desea algo más, señor?

Estoy sentada a espaldas de Alicia y ella no puede ver mi cara.

—Sí, Alicia, en cuanto venga el inversor, avísanos. La reunión la celebraremos en la sala de juntas.

Hago una mueca de sonrisa para que Giorgio la reproduzca a la secretaria. Pero no está acostumbrado a sonreír de forma afable. La sonrisa que le sale está a caballo entre una sonrisa bobalicona y grotesca. Alicia sale de la estancia con cara de poema.

—Me has hecho parecer un tonto —me reprende Giorgio—. ¿Esos son los consejos que me vas a dar?

—Pues si no te gustan déjame volver a mi departamento.

Giorgio resopla y con la mirada perdida replica:

—Si no sacamos esta reunión adelante no habrá departamento al que volver.

Las palabras de Giorgio me hacen reflexionar de cuán importante es la reunión con ese inversor. PlusMarket tenía en plantilla a miles de trabajadores repartidos en varias sedes. Contaba también con cientos de supermercados repartidos por España y parte de Europa. Esos trabajadores también se jugaban el puesto sin saberlo. Quién lo iba a decir… Una pueblerina como asistiendo a una reunión tan importante, en el mismo ojo del huracán. Giorgio coge la carpeta marrón, la abre y comienza a explicarme.

Al parecer, los problemas de la empresa se habían iniciado tiempo atrás cuando decidieron establecer una marca blanca potente. La intención de PlusMarket no era la de comprar productos a bajo coste para venderlos como marca blanca propia. La intención fue, por aquel entonces, la de generar dichos productos creando centros de producción propios. Así, iniciaron la construcción de varias granjas, empresas de envasado y diversas estructuras que permitieran a la empresa generar estos productos de marca blanca sin contar con la ayuda de terceros. El presupuesto inicial se les había ido de las manos y de ahí el importante hueco que tenían sus cuentas. Según Giorgio, una inyección de liquidez sería suficiente para salir de la difícil situación y aquí es donde entraba en juego el inversor.

—Probablemente, Clara, hoy será la primera de muchas reuniones. Este inversor me hará una oferta inicial inaceptable, yo intentaré ceder lo menos posible y tendremos que ir acercando posturas poco a poco.

—De acuerdo, Giorgio, lo he entendido. Necesitamos liquidez. ¿De cuánto dinero estamos hablando?

—Unos mil doscientos millones de euros.

Intento aparentar que la cifra no me ha impresionado, pero mis dotes escénicas hoy están de vacaciones. Resoplo.

—Es posible que Nathan me pida un porcentaje de las acciones. Tengo asumido que un pellizco de la empresa se lo quedará él. El tamaño del pellizco es lo que tenemos que negociar.

Doy un respingo, pero no por lo que ha dicho Giorgio, sino por el nombre que ha dicho.

—¿Nathan?

—Sí, es el nombre del tipo. Nathan Page.

¿Es posible que Granada sea tan pequeñita? La posibilidad de que el famoso inversor sea el mismo que el que estuvo a punto de comprar un cuadro de una imagen de mí por capricho es bastante grande. La voz de Alicia en la puerta interrumpe mis cavilaciones.

—El señor Page ha llegado al edificio. En unos minutos estará en la sala de juntas.

—Vamos, Clara, no me decepciones —dice Giorgio levantándose de su asiento. Una sombra en su rostro me indica que está tenso.

Cuando Giorgio y yo entramos en la sala de juntas, vemos allí sentado a Ramón en un extremo de la mesa, leyendo algo con interés. Giorgio se dirige a él.

—Ramón, ha habido cambio de planes. Clara me acompañará en esta reunión.

Ramón se levanta lentamente y asiente servilmente a Giorgio. Su mirada hacia mí es taimada. Muy diferente a la mirada hosca que últimamente me suele lanzar. Esa mirada resignada, no sé por qué, pero me intimida más que la anterior.

Nos sentamos en un extremo de la mesa dando nuestra cara a la puerta de entrada, en cuanto llegue Nathan lo tendremos frente a frente. Aún no me puedo creer que sea Nathan el inversor que puede sacar las castañas del fuego a nuestra compañía.

No hacemos más que sentarnos cuando la puerta de la sala se abre y allí está… Nathan. Su porte de galán ha tornado a magnate de los negocios. Nathan se me queda mirando fijamente:

—¿Qué haces tú aquí? —pregunta con sonrisa aviesa.

Giorgio, extrañado, inquiere:

—¿Os conocéis?

—Hola, Giorgio —saluda Nathan estrechando fuertemente la mano de éste—. Clara es una de las modelos de tu hermano, nos conocimos el viernes.

Giorgio me mira confuso. Por un momento pienso que ya se ha arrepentido de que sea yo y no Ramón la que le ayude en esta reunión.

—No me habías dicho nada —inquiere Giorgio serio.

—No lo has preguntado —respondo seca.

Ante mi contestación Giorgio me mira serio, pero de repente empieza a reírse a carcajadas y, dirigiéndose a Nathan, exclama:

—-Nathan, mi nueva ayudante es la leche. Cuando la conozcas querrás una igual.

—Ya veo, ya —dice Nathan acompañando las risotadas de Giorgio.

En ese momento se abre la puerta de la sala de juntas. Tengo que mirar varias veces para creerme a la persona que tengo ante mí. Nada más y nada menos que al dueño de la llave de mi corazón, Paul.

—Os presento a mi ayudante, Paul. Ya estamos todos. Cuando queráis, empezamos.

Me siento algo desconcertada de tener allí a Paul. Lo miro en varias ocasiones, pero él no me mira. Está muy serio. Giorgio y yo hablamos de las bondades de PlusMarket y de lo ventajoso que sería para Nathan entrar en el negocio, Nathan y Paul le quitan importancia a nuestra compañía y ponen hincapié en sus dificultades económicas. Más de dos horas de prolegómenos nos hacen falta para escuchar la primera oferta seria de Nathan. Dicha oferta consta de una aportación al capital de la empresa de ochocientos millones de euros y Page Enterprises se queda con el cincuenta y uno por ciento de las acciones. Giorgio se carcajea:

—Nathan, creo que no sabes a quién tienes delante. Estás loco si piensas que te voy a dar el control de la compañía con una aportación tan insignificante.

—Ilumíname, Giorgio —le reta Nathan.

—Aportarás mil quinientos millones de euros y obtendrás a cambio el diecisiete por ciento de las acciones de la compañía.

—Buf… estamos muy lejos, Giorgio.

—Haremos una cosa —indica éste—. Qué tal si meditamos unos días y cuando nos volvamos a reunir ablandamos nuestros esfínteres ambos.

—Me parece buena idea —señala Nathan.

—Y otra cosa... ¿Te parece que hablemos del otro asunto que nos ha traído hoy aquí? —sugiere Giorgio.

—Eso tendríamos que hacerlo a solas —indica Nathan señalándonos a Paul y a mí. En ese momento, Paul me mira, es la primera vez que lo hace desde que llegó a la reunión.

—Salid, el señor Page y yo tenemos que hablar de un asunto.

Miro con el entrecejo fruncido a Giorgio. Él me entiende.

—Por favor, ¿podéis salir un momento?

Sonrío y respondo:

—Claro.

Paul no dice nada. Se levanta y ambos salimos de la sala. Cuando cierro la puerta de la sala de juntas comento:

—Qué situación tan extraña, ¿verdad?

Pero Paul no me contesta. ¿Acaso está enfadado conmigo?

—Paul, ¿te pasa algo?

—¿Qué haces aquí? No deberías estar aquí.

—¡Ey,ey,ey! guapito de cara, tú no eres quién para decirme lo que debo o no debo hacer.

Ante mi ataque, Paul se suaviza y, negando con la cabeza, comienza a hablar, pero en su tono puedo notar cierto atisbo de reproche:

—No deberías acercarte a Nathan, no es la persona que aparenta ser.

No entiendo por qué me tiene que hablar así, como si fuera una niña pequeña. ¿Acaso está enfadado conmigo por algo? Dime algo, Paul. Que me echas de menos. Dime que no puedes olvidar aquellos días tan fantásticos que pasamos juntos. No sé, dime algo bonito, pero no me digas lo que tengo que hacer. Me he pasado toda mi vida haciendo lo que me pedían que hiciera. No lo hagas tú también.

Giorgio y Nathan salen de la sala.

—Por hoy hemos acabado —informa Giorgio—. A lo largo de los próximos días tendremos una nueva reunión.

—Paul, por hoy hemos acabado —empieza diciendo Nathan. A continuación, y dirigiéndose a mí prosigue— ¿Almuerzas conmigo, Clara?

Primero miro a Giorgio, que me mira indiferente. A continuación, miro a Paul. Puedo notar un tímido movimiento de cabeza. Negando. Finalmente miro a Nathan y respondo:

—Me encantaría almorzar contigo.

Nathan coloca su brazo en anilla y yo me engancho a él, dando la espalda a Paul.

Capítulo 12

PAUL

En ocasiones, la percepción de como vemos las cosas en relación de como realmente son, es solo fruto de un pequeño matiz. El matiz en este caso es la visión de una foto de Clara con Nathan agarrado a su cintura y la visión de ella dándome la espalda y marchando agarrada del brazo de Nathan. Quizá, en mi interior, pensaba que Clara iba a estar por siempre ahí para mí, esperándome, como la princesa cautiva en la torre del homenaje en un lugar lejano a la espera de que llegue, trepe la muralla y la rescate, como las historias que leía en mi adolescencia. Pero no, Clara es una chica increíble, y si no hago algo por evitarlo, se me escapará de las manos y seguirá un camino alejada de mí. Siento algo muy fuerte por ella y aunque ahora piense que ella no me corresponde, en mi interior sé que sí. El fulgor de sus ojos negros cada vez que me mira no pueden ser resultado de la casualidad. Quizá la clave del comportamiento de Clara esté en su pasado, el cual desconozco. Sheila, con tan solo siete años, ha sido la que ha tenido que quitarme la venda que tenía en los ojos.

La marcha de Clara con Nathan me cabrea y motiva a seguir investigando al inversor americano. Tengo que visitar la otra empresa que me queda por investigar. Se trata de una imprenta situada en una nave industrial.

Conduzco mi camioneta hasta el lugar que visitamos la semana anterior Nathan y yo. Me he disfrazado de repartidor con el uniforme de una famosa compañía de transporte. Dudo tener la misma suerte que en la destilería de ron y que me confundan con el nuevo propietario. Esto es así porque aún está dirigiendo la imprenta Manuel Garrido, el anterior propietario, y éste sabe que yo soy el ayudante de Nathan. Al entrar, miro de forma panorámica el interior de la nave. Enormes máquinas trabajan sin parar, sus rodillos giran chocando unos con otros para producir todo tipo de bocetos, libros y alguna tirada de prensa local. El ruido es ensordecedor. Avanzo entre las máquinas intentando pasar desapercibido. Mi objetivo es llegar a las oficinas situadas en la segunda planta. Estoy a punto de llegar a las escaleras cuando una voz me frena en seco.

—¿Necesitas algo, chico?

—Vengo a entregar un paquete al señor Garrido —respondo nervioso.

—El señor Garrido es un hombre muy ocupado, me lo puedes dejar a mí.

—Preferiría entregárselo al señor Garrido en persona, ¿dónde puedo encontrarlo?

—¿Y eso por qué? Siempre he sido yo el que los ha recibido y nunca he tenido ningún problema.

En mi cabeza tenía ya un argumentario si llegaba a este punto:

—Es una nueva política de la empresa. Hace unos días se perdieron veinticinco iPads. Según el repartidor que los entregó, el hombre que los recogió decía ser el socio del destinatario del envío. Poco después, la empresa recibió una reclamación por parte del cliente, no había recibido los iPads. Desde entonces estamos entregando en mano a los destinatarios de los paquetes —digo señalando un pequeño cubículo que tengo entre mis manos.

—Pues vaya coñazo. Seguro que los iPads los tiene el mensajero, ¡ja,ja,ja! —se carcajea el hombre—. Está bien, tú mismo. Sube y sigue el pasillo hasta el fondo. Encontrarás una puerta rotulada con la palabra «dirección».

Estoy a punto de subir por las escaleras, pero el hombre me vuelve a detener.

—Conozco a todos los repartidores y a ti no te había visto nunca.

—Me han trasladado desde la sucursal de Sevilla.

El hombre me mira desconfiado, pero no me replica. Me doy la vuelta y subo las escaleras. Noto su mirada clavada a mi espalda. Al llegar a la planta superior empiezo a avanzar lentamente parando de cuando en cuando para leer los carteles de las puertas. Serigrafía, administración, diseño gráfico, archivo y si sigo este pasillo hasta el fondo llegaré a la última, dirección. Esa es la que tengo que evitar a toda costa. Manuel Garrido me conoce, un mal paso y puede que éste llame a Nathan y me delate. Trato de pensar donde recabar información. En administración se escucha mucho movimiento y los departamentos de serigrafía y diseño gráfico no me dicen nada. Entro por la puerta marcada con el cartel «archivo». Al entrar veo que no es muy grande. Está plagado de gigantescos archivadores que hacen que la habitación mengüe aún más. Empiezo a leer los diferentes rotulados que informan de los contenidos. Recursos humanos, contabilidad, contrataciones. Abro un cajón del apartado de contrataciones y comienzo a hojear con lectura vertical algún que otro documento y es entonces cuando me doy cuenta de que revisar todo esto me puede llevar varias horas, y no tengo ese tiempo. En cualquier momento alguien puede entrar por esa puerta y pillarme. Salgo del archivo con cuidado de que nadie me pueda sorprender. Miro hacia un lado y veo al encargado de taller que me grita:

—¡Eh! ¡Alto! ¡Tengo que hablar contigo!

Me doy la vuelta y empiezo a andar en dirección contraria a las voces del hombre, pero entonces empiezo a escuchar pasos primero apresurados, después a la carrera. Yo hago lo propio y corro. Giro en el pasillo y me meto por la primera puerta que veo. Al entrar en la habitación me doy cuenta de que estoy encerrado, son los aseos. Me meto en el de señoras y en él hay una limpiadora fregando el suelo. Me escondo en uno de los habitáculos, cierro y me subo encima de la tapa del váter. Trato de ocultar mi respiración acelerada tapando mi boca con mi camisa. En ese momento escucho:

—¡Mari paz! ¿Has visto entrar aquí a un tipo con uniforme de repartidor?

—No, señor, llevo un buen rato sin ver a nadie por aquí ¿Ha pasado algo?

Desde mi posición puedo ver al hombre moverse a través de la habitación. La luz, que penetra por las rendijas de la puerta de mi habitáculo, se vuelve sombra. Lo tengo justo delante de mí. Veo que la sombra se agacha y mira debajo de donde estoy. A continuación, se incorpora y antes de marcharse grita:

—¡Si lo ves, avísame!

—¿Pasa algo?

—Parece que es un intru… ¡Y a ti qué coño te importa!

El encargado sale cerrando con un portazo.

—Ya se ha marchado, puedes salir.

Salgo del habitáculo lentamente y con desconfianza. Miro a la limpiadora que me mira sonriendo.

—Tú eres el tipo que vino con el nuevo dueño…

—Yo también te recuerdo a ti… Mari paz. Recuerdo que tu jefe se portó muy mal contigo, no deberías permitir que te hablaran así.

—Cuando no tienes alternativas de trabajo, tienes que tragar con todo.

Recuerdo a aquella mujer. Se trata de una de las limpiadoras de la imprenta. La arrogancia de algunos jefes hace que traten a las personas que tienen a su alrededor como meros muebles, haciendo comentarios indiscretos y hablando a la mujer a gritos y sin respeto. Percibo en esta mujer una mirada inteligente. Puede que ella me pueda decir algo sobre algún suceso extraño ocurrido en los últimos meses.

—Muchas gracias por no delatarme.

—No hay de qué. Si fueran buenos jefes te entregaría con un lacito y todo, pero ya viste como me trató el señor Garrido aquel día y ya has escuchado como me ha tratado hoy Álvaro.

—Son unos cretinos. ¿Te puedo preguntar sobre un asunto, Mari paz?

La mujer espera a que siga hablando.

—¿Por casualidad sabes el motivo por lo que esta empresa ha tenido que ser vendida?

—Sí, lo sé. La venden por incompetencia de sus propietarios —indica Mari paz apoyándose en el palo de la fregona.

—¿Por qué dices eso?

—Cuando su padre gestionaba la empresa todo iba mejor —empieza Mari paz—, pero éste falleció y su hijo es poco más que un inútil.

—¿Cuánto tiempo hace de eso?

—¿La muerte del padre? Hace aproximadamente dos años.

—Ya veo, pero, Mari paz, ¿Has notado algo verdaderamente extraño últimamente?

La mujer se queda un instante pensando con la mirada perdida.

—El despido de Santiago quizás.

—¿Qué tiene de raro ese despido? —pregunto interesado.

—Pues que vino la policía y todo. Al parecer lo acusaron de espionaje empresarial. No sé qué de venta de clientes o algo de eso. Ahora que lo pienso, a partir de ese día todo fue a peor.

—¿Cómo podría contactar con el tal Santiago?

—Creo que vive en uno de los pueblos del área metropolitana, pero no sabría cual decirte. Si quieres, me entero y te lo mando.

—¿Lo harías?

—Pues claro, tú me caes mejor que ellos —dice Mari paz riendo.

Intercambiamos nuestros teléfonos y me dispongo a salir por donde he entrado.

—¿Adónde vas? No sé lo que has hecho, pero Álvaro estaba muy enfadado, será mejor que no te vea.

Mari paz abre una ventana corredera.

—Por aquí.

—No lo dices en serio.

—Sobrevivirás —ríe ella.

Miro por la ventana. Abajo hay un contenedor de basura abierto. La distancia con el suelo no es mucha, unos cinco metros, aproximadamente. Tras calcular las posibilidades que me quedan me siento en el alféizar y me dispongo a realizar una cuenta atrás.

—Cinco, cuatro, tres…

En ese momento la puerta de los aseos se abre.

—Cero —susurra Mari paz al tiempo que me empuja.

Caigo de culo sobre blando, salgo del contenedor y me alejo del lugar de forma apresurada con la sensación de haber hecho un poco el ridículo, además, voy cojeando, me he torcido el tobillo. Pero ¿qué coño pretendía con esto? Tengo que dejar de ver películas de James Bond.

Una vez en casa, me preparo una cataplasma con un poco de cúrcuma, arcilla roja y agua. Esta planta, la cúrcuma, es un potente antiinflamatorio. Masajeo mi tobillo con un poco de la pasta y la dejo que se seque para que haga efecto. No pasa mucho tiempo cuando llaman a la puerta. Me dirijo a abrir y cuando veo quién es la persona que hay en el umbral de la puerta me viene a la cabeza un torbellino de sentimientos, todos ellos contrapuestos. Es Clara. Su gesto es serio y su mirada, inquisitiva. No he olvidado su desplante hace tan solo unas pocas horas.

—Dime —empieza Clara—. ¿Por qué dices que Nathan no es la persona que aparenta ser?

Abro la puerta y señalando el interior de mi piso la invito a pasar. Ella se lo piensa. Creo que le incomoda la situación, o quien sabe, puede que sea yo quien la incomode. Finalmente, y tras alguna mirada que otra indecisa accede a entrar a mi piso. Me dirijo a la cocina y saco de la nevera un par de cervezas. Al volver al salón le ofrezco una a Clara.

—No, gracias. No me apetece.

—Estupendo… pues serán dos para mí.

Esto no está bien. Siento algo muy fuerte por esta mujer, pero no puedo olvidar su ofensa hacia mí de hace unas pocas horas. No puedo dejar que me pisotee.

—¿Por qué dices que Nathan no es quien aparenta ser? —insiste Clara.

Tomo un profundo trago de cerveza.

—¿De verdad que no quieres? Está muy fresquita.

—¡Paul! —me regaña.

Me tomo mi tiempo y pienso lo que contarle y lo que no.

—Está bien. Nathan está comprando empresas en dificultades a precios muy bajos.

—Bueno sí… A eso se dedican los inversores. A aprovechar oportunidades.

—No, Clara. Están sucediendo extraños sucesos en estas empresas justo antes de comprarlas. Es como si…

—¿Insinúas que Nathan está provocando la caída de estas empresas?

Asiento con la cabeza.

—Y, según tú… ¿cómo lo hace?

—No tiene un modus operandi. En una hubo un extraño incendio. En otra un contagio de una bacteria. La verdad es que está siendo bastante ocurrente.

—Pero eso que dices es una acusación muy grave.

Vuelvo a asentir sin decir nada.

—¿Crees que está planeando lo mismo en PlusMarket? —inquiere Clara.

—Quien sabe, lo mismo hasta los problemas económicos de PlusMarket están generados por él.

—Eso no puede ser.

—¿Por qué lo sabes? —pregunto.

—Porque esos problemas económicos vienen de un año atrás.

—Eso no demuestra nada.

—Claro que sí. Si la empresa no hubiese tenido problemas económicos, Giorgio no habría viajado hasta Estados Unidos y, por lo tanto, no habría conocido a Nathan.

—Y, ¿quién te dice a ti que Nathan no provocó ese encuentro después de provocar que la compañía generara pérdidas? Te sorprendería saber la mente tan retorcida que tiene.

—Si crees que es tan retorcido… ¿Por qué trabajas para él?

Aparto mi mirada de Clara. A veces las miradas nos traicionan y expresan cosas que deseamos mantener ocultas.

—Es por un asunto que no te puedo contar. Lo que sí te puedo contar es que Nathan se acuesta casi todas las noches con una mujer diferente, si crees que ha visto en ti a alguien especial, te equivocas.

Clara frunce el ceño.

—¿Y qué te hace pensar que yo quiero más de él que una noche de sexo?

Esa frase me deja noqueado. Clara comienza a pasear por la habitación, pensando en todo lo que le he dicho.

—Quizás, si le doy largas y no logra su objetivo, puedo estar más tiempo junto a él y averiguar lo que trama —sopesa Clara.

—¿Quién te crees que eres? ¿Mata Hari? Es peligroso, Clara.

—Bueno…, si me pasa algo nadie echará de menos a una “malafollá” como yo.

—Eso no es cierto —digo mirándola a los ojos—, yo te echo de menos ya.

Clara me mira de soslayo al principio y fijamente después. Parece que estas palabras mías sí que han conseguido romper un poco el hielo que hay entre nosotros dos. Cojo sus manos y la acerco un poco hacia mí. Ella no me rechaza. Justo en ese momento llaman al timbre de la puerta. Ella da un respingo y se aparta bruscamente. A continuación, me dirijo a abrir la puerta. Al abrir veo ante mí a Lidia, con una carpeta azul apoyada en su pecho.

—¿Creías que había olvidado nuestra cita?

—¿Nuestra cita?

—Ya sabes… Botánica farmacia.

En ese momento y de forma repentina, Clara pasa como un rayo entre Lidia y yo. Empuja a Lidia y hace que la carpeta de ésta caiga al suelo.

—¡Clara! ¡Espera! ¡Tenemos que hablar!

—¡¡Ya hemos acabado de hablar!! —decreta Clara con voz gélida.

Miro a Clara marchar enfadada para, a continuación, mirar al suelo. Folios sueltos envuelven a modo de alfombra todo el pasillo. Cojo uno de ellos y leo, cúrcuma. Y sin saber por qué, mi mente se vuelve a trasladar a otro tiempo, a otro lugar.

Capítulo 13

Las Alpujarras II

Ocho años atrás

Un mes más tarde de su llegada, Paul y Miguel estaban completamente adaptados a la dinámica de la comuna, pero la adaptación no había sido fácil. Cuando llegaron, lo primero que encontraron fue una explanada con destartaladas furgonetas, coches antiguos y caravanas oxidadas, pero eso solo fue el principio. Conforme se adentraron en el valle, donde el rio sucio serpenteaba, fueron viendo la belleza del lugar. Un sendero central daba paso a diferentes bifurcaciones que daban lugar a huertos y viviendas de todo tipo. Desde tiendas tipi, pasando por cabañas de madera o casetas hechas con chapas.

Al principio se encontraron con un pasotismo que no esperaban. Tampoco esperaban que los recibieran a bombo y platillo, pero a Paul le pareció que aquello más que una comunidad era un sitio en el que primaba más el interés individual. Llegaron cargados con sus pesadas mochilas, cansados, pues la furgoneta se había quedado en el pueblo y habían tenido que andar cerca de dos horas hasta dar con el lugar exacto. Llegaron al valle cuando el sol se había puesto y tan solo unos pocos candiles hacían que la penumbra no fuera total. Vieron un sitio ideal para acampar. Se encontraba en lo alto de una pequeña meseta rodeada de arbustos y zarzas. Montaron la tienda solos, sin ayuda de nadie. El cansancio del ajetreado día les hizo acostarse a una hora muy temprana. En pocos minutos, les empezó a picar todo el cuerpo. Cuando se dieron cuenta de lo que era empezaron a gritar y a rodar por el suelo como locos. Destrozaron la tienda y cuando sus cuerpos quedaron a la intemperie, Paul y Miguel vieron una congregación a su alrededor de hippies que se carcajeaban de ellos, a ese sitio lo llamaban la colina de las hormigas.

Poco después, se enteraron de que era una novatada que les hacían a los nuevos integrantes de la comuna. Muchos no pasaban de ese día y se iban enfadados. Paul pensó que, si no hubiesen tenido la furgoneta rota, tampoco habrían durado más de ese primer día.

Dos días más tarde la gente comenzó a hablarles. Conocieron a Giselle, una mujer que vestía con ropajes multicolores y un tanto estrafalarios. Su función en la comuna era la de preparar todo tipo de infusiones y cataplasmas a partir de plantas medicinales. A Paul le costó solo tres días en descubrir que sus conocimientos eran limitados, y en algunas ocasiones, erróneos.

Otra de las personas que conocieron en sus primeros días fue a Didier, un francés que rondaba los sesenta años y se encargaba de las huertas de la comuna.

Uno de los que mejor recibió a los muchachos fue Hernán, era el más influyente de la comuna. En teoría, la comuna no tenía líderes, las decisiones se tomaban mediante asambleas, pero Hernán influía muchísimo en estas decisiones debido a su buena oratoria, además, la gente confiaba en él. Y por supuesto, en aquel grupo tan variopinto, también estaba Steve, el trocador, y su mujer Ingrid.

Cierto día de marzo, Paul y Miguel se encontraban con Ingrid, que les explicaba la manera que tenía de canalizar el agua del río para regar los huertos.

—¿Me ayudáis a mover esta roca?

Ingrid introdujo una caña larga debajo de una roca de tamaño considerable y se dispuso a hacer palanca. Paul y Miguel se posicionaron a ambos lados y ayudaban a equilibrar la roca con sus manos. Ingrid mantuvo en equilibrio la roca unos segundos, pero justo antes de voltearla, la caña no aguantó el peso y se partió, con tan mala suerte que la piedra fue a parar al pie de Miguel. Los alaridos de éste convencieron a Paul de que la cosa podía ser grave.

—Tenemos que llevarlo a algún centro médico —dijo Paul.

—No —replicó Miguel—, Giselle me ayudará.

—Miguel —advirtió Ingrid, que se sentía culpable por lo sucedido—, tienes que hacer caso a Paul, tienes la pierna como un botijo.

A Paul le exasperaba la cabezonería de Miguel y su empeño en cubrir todas sus necesidades de la tierra y la naturaleza, como él decía. Decidió tomárselo con humor:

—Si la miras con más detenimiento, creo que el pie es ahora más bonito que antes.

A Miguel le tenía que doler mucho ese pie, porque no hizo ni el gesto de reírse de la broma de Paul.

Lo llevaron hasta la cabaña de madera de Ingrid, Steve no se encontraba allí. En ese momento vendía cestas de mimbre en pueblos como Capileira o Pampaneira.

—Todo ha sido culpa mía —decía Ingrid una y otra vez.

Paul pensó que al final la cosa no era tan grave porque Miguel podía apoyar el pie en el suelo sin problema, pero le preocupaba la hinchazón. Fue a ver a Giselle.

La tienda estilo tipi de Giselle era una de las más grandes de toda la comuna.

—Hola, Giselle. Necesito un poco de cúrcuma. A Miguel se le ha caído una piedra en el pie y lo tiene muy hinchado.

Giselle se dirigió a una estantería repleta de sacos de esparto y, con una cuchara, extrajo una pequeña cantidad de una de ellas para después colocarla en una hoja de periódico. A continuación, se lo tendió a Paul. Éste abrió la hoja de periódico y se dispuso a olisquear su contenido.

—Esto no sirve.

—¿Cómo que no sirve?

—¿No hueles? Esta cúrcuma está pasada.

—Mira, niñato, vete a cagar.

En ese momento entró en la tienda Hernán.

—¿Sucede algo, Giselle?

—Nada, este niño, que se cree que me va a enseñar a mí.

—¿Ocurre algo, Paul? —preguntó Hernán.

—Hemos tenido un accidente y Miguel tiene aplastado el pie, pero la cúrcuma que tiene Giselle aquí no vale, está pasada —dijo Paul tendiéndole a Hernán la cúrcuma en el trozo de periódico.

Hernán se dispuso a olisquear la cúrcuma. Finalmente decretó:

—Pues a mí me parece que está bien.

—Pues claro que está bien —bramó Giselle.

—Ven conmigo, Paul.

Hernán y Paul salieron de la tienda de Giselle y se dirigieron a la cabaña de madera de Hernán. Una vez dentro, Hernán buscó algo en una de las estanterías, cogió una bolsita de tela pequeña y se la lanzó a Paul.

—Aquí tienes, cúrcuma en buen estado.

A Paul no le hizo falta ni olisquearla. El aroma impregnó toda la estancia súbitamente.

—¿Por qué? —preguntó Paul

Hernán se encogió de hombros.

—¿Por qué dejáis que Giselle administre las hierbas de la comuna si sabéis que no lo hace bien?

—Bueno… ella es feliz haciéndolo. ¿Quién somos nosotros para socavar dicha felicidad?

—No es una manera muy eficiente para administrar los recursos de una comuna —replicó Paul.

—Paul… ¿has visto alguna vez a Giselle recoger plantas? ¿organizarlas en bolsitas? ¿La has visto alguna vez preparar cataplasmas o infusiones? Ella es feliz y nosotros somos felices viéndola feliz a ella. ¿A quién le importa una eficiente gestión de los recursos? Mira, si quieres hierbas medicinales pídemelas a mí o a Didier. Si lo que quieres es marihuana pídesela a Steve, pero este, te la va a cobrar bien —se carcajeó Hernán.

—Dime una cosa Hernán, ¿por qué tenéis este trato tan distante con nosotros?

Hernán dudó un instante, pero a continuación se puso serio y empezó a narrar:

—Un tiempo atrás, todo el mundo en esta comunidad era bien recibido, pero, de repente empezaron a venir muchas personas conflictivas. Personas que traían droga o personas violentas con otros integrantes de la comuna. Me pareció extraño, porque te puede venir uno de estos de vez en cuando, pero, que te vengan tantos a la vez no era normal. Y efectivamente, poco después descubrimos el porqué. Al parecer hay un hombre interesado en echarnos del valle. Es un hombre muy rico y quiere montar un macro hotel rural en este sitio —explica Hernán señalando el valle en su conjunto—. Para lograr su objetivo, no se le ha ocurrido otra cosa que infiltrar a estas personas en la comuna. Creo que su intención es crear un ambiente insalubre y violento que haga que los habitantes de los pueblos de alrededor nos miren con recelo.

—¿Cómo lo descubristeis?

—Fue el trocador. Steve tuvo un altercado con uno de estos personajes. Consiguió sacarlo de sus casillas y confesó todo. El tipo en cuestión cobraba un dinero por crear mal rollo entre nosotros. En ese momento decidimos hacer limpieza y por eso a los nuevos integrantes que vienen los tratamos con desconfianza.

—Eso explicaría muchas cosas —sopesó Paul.

—El tipo rico tiene un chalé en Órgiva. Su nombre es Prudencio y se está convirtiendo en una pesadilla para todos nosotros. Esto te lo cuento, Paul, porque pienso que vosotros no estáis en el ajo. Y cambiando de tema, ¿cuándo estará vuestra furgoneta lista?

—Sigue en el taller. Me da miedo ir a recogerla. Hemos conseguido ahorrar setecientos euros, pero me temo que no va a alcanzar el importe total del arreglo.

—Si pudiéramos os ayudaríamos con el dinero del fondo de la comuna, pero éste lo robaron hace un par de meses y ahora mismo no es muy boyante.

—¿Lo robaron?

—Sí, fue uno de los tipos de los que te he hablado antes, desde entonces, solo cuatro personas sabemos dónde está ese dinero. Si quieres te puedo acompañar a ver a Vicente. Quizá lo puedas pagar a plazos.

Paul aceptó la invitación de Hernán y esa misma tarde se dirigieron a Órgiva. Hernán avisó a Paul de que el mecánico los recibiría de malas maneras. Al parecer, Steve, el trocador, había robado un coche a un tipo que consideraba que le había engañado y como pago se llevó su coche. Pues bien, a Steve no se le ocurrió otra cosa que pagar el arreglo de una importante avería en su furgoneta con el coche robado.

—Steve es todo un personaje. Él sabe que no está bien lo que hizo, y por eso le lleva clientes a Vicente. Quiere pagar su deuda. Digamos que Steve tiene su justicia particular.

Cuando llegaron al taller mecánico, Vicente los recibió de forma áspera.

—Son tres mil quinientos euros. Y no hay aplazamiento que valga.

—Pero eso es mucho dinero, la furgoneta nos costó menos.

—Pues es lo que hay —finalizó el hombre.

Tras esto, Hernán y Paul pasearon por Órgiva estudiando diferentes alternativas para conseguir todo ese dinero:

—Lo siento, no he sido de mucha ayuda.

—No es culpa tuya. Gracias por acompañarme.

—¿Vienes al mercado? —preguntó Hernán—. Tengo que comprar algunas cosas.

—Enseguida voy, tengo que hacer algo antes.

Paul se dirigió a la plaza del pueblo. Se había pasado todo el mes preguntando a todo el mundo por aquella chica, Marisol, pero nadie sabía nada de ella. Ya casi creía que había sido un sueño. Decidió ir al punto donde la vio por primera y última vez.

Como la vez anterior, al entrar en aquel bar no había nadie en su interior.

—¿Hay alguien? —gritó Paul.

La misma mujer mayor que los recibió la última vez salió de detrás de la cortinilla.

—Mi marido ha salido un momento, no tardará en llegar.  

La mujer se disponía a meterse por la cortinilla nuevamente, pero Paul la paró.

—Disculpe, quizá usted me pueda ayudar. Estoy buscando a la chica que le vende miel a su marido.

—¿Miel? ¿Acaso ves miel por aquí? —dijo la mujer señalando el pequeño local.

—Pero él me dijo…

—Ya sé lo que te dijo —interrumpió la mujer—. Mira, chico, mejor será que no te acerques a esa mujer.

—¿Por qué? —inquirió Paul.

—Porque esa chica no es trigo limpio.

A Paul le desconcertó las palabras de la mujer.

—Mira, chico, nadie es malo del todo como nadie es bueno del todo. Todos tenemos nuestras rarezas, nuestros defectos, pero esa mujer está señalada por el mal.

—¿Qué significa eso? —Preguntó Paul.

—Significa que existen fuerzas malignas que nos rodean. No las vemos, pero están ahí. Pues esta mujer está muy vinculada a ellas. Digamos, para que me entiendas, que es una adoradora del mal.

—No creo en esas cosas —replicó Paul.

—Pues deberías. Afortunadamente —siguió diciendo la mujer—, la naturaleza es sabia y ante estas fuerzas del mal crea armas para poder combatirlas. ¡Equilibrio! En estas montañas hay multitud de runas antiguas. Unas son propiciadas por el mal, sin embargo, existen otras runas que la naturaleza, en su infinita inteligencia, crea para equilibrar la balanza.

A Paul le vino a la cabeza las extrañas leyendas en las catacumbas de la abadía del Sacromonte. Una runa mala, la otra, buena. Paul decidió salir de allí, pues le pareció que aquella mujer no hablaba de forma muy cabal. Se despidió de ella y justo cuando se disponía a salir, la mujer dijo:

—Si aún sigues queriendo ver a la chica, estará la semana que viene en la feria de Pampaneira.

De camino a la comuna, Paul le contó a Hernán el extraño encuentro con aquella mujer.

—Su nombre es Lourdes y dicen que está un poco loca, no le hagas mucho caso.

Al entrar en su tienda, Paul vio dentro a Miguel. Estaba sentado elaborando cestas de mimbre. Paul lo notó nervioso, evitaba su mirada. Un mal presentimiento se originó en Paul.

—¿Te pasa algo? ¿Estás mejor del pie?

—El pie está bien —dijo Miguel señalándolo—. Es que… verás…

—¿Qué? —preguntó Paul inquieto.

—Pues que he follado con Ingrid.

—Pero ¡Estás loco!

—No sé ni cómo ha pasado. Empezó a masajearme y untarme la cataplasma en el pie e instantes después la tenía a horcajadas entre mis piernas. ¿Tú qué habrías hecho?

Paul pensó en el extraño sentido de la justicia que poseía el trocador y se preguntó cuánto valdría para él aquella afrenta.

Capítulo 14

PAUL

Pulso el botón para enviar el mensaje y, a continuación, miro la parte de arriba de la pantalla del móvil. Súbitamente, las palabras «En línea» aparecen en ella. El doble check azul me confirma que Clara ha leído el mensaje. Ha tardado cinco segundos menos que la anterior vez, a este ritmo, puede que en alguno de estos me responda. Es absurdo, pienso apartando la mirada del móvil, estoy interpretando lo que piensa con sus silencios y mediante unos cuantos píxeles en una pantalla. ¿Se puede ser más patético? Pero al instante vuelvo a la carga y me dispongo a escribir otro. «Sé que me estás leyendo, tenemos que hablar, Clara». Vuelvo a mirar a la parte alta de la pantalla, pero Clara ya se ha desconectado.

Una doble campanada me devuelve a la realidad. Estoy en el Metro de Granada dirección a uno de los muchos pueblos que tiene el área metropolitana de Granada, Armilla. Mari paz me ha dicho que Santiago vive en ese pueblo. Espero encontrarlo, no me ha dado muchas pistas. Enfrente de mi se sientan tres chiquillas, tendrán aproximadamente quince años, pero el maquillaje y las ropas que llevan hacen que parezcan mucho mayores. Probablemente están haciendo rabona. A esta hora todos los niños están en el colegio o en el instituto.

Me dispongo a escribir otro mensaje a Clara cuando escucho a una de ellas cuchichear a las otras sin controlar el volumen de su voz. «Joder, menudo prenda. Me comería hasta el envoltorio».               Increíble… pero si la renacuaja no llega ni para subirse a una silla. La miro con el ceño fruncido, pero el efecto que provoco en ellas es justo el contrario. Las tres niñas ríen coquetas. ¡Joder! Y pensar que mi hija Sheila estará como ellas en tan solo siete años. Todavía estoy a tiempo, tengo que saber educar a mi hija de forma…, pienso una palabra, de forma…, ¿asexual? En ese momento, una de las tres niñas me guiña un ojo. ¡Decidido! Sheila no saldrá de casa hasta los veintitrés.

El metro se detiene en la parada del Centro Comercial Nevada y las tres chiquillas se bajan. Vuelvo a coger el móvil y escribo: «Venga, Clara, el gato echa de menos mi pecho». Pulso el botón de enviar.

A continuación, busco el enigmático mensaje que me envió Mari paz, dice así: «Sal en la última parada del metro, con dirección a Armilla y busca a la mujer más alta, más guapa y con menos ropa. Entonces mira su pezón erecto derecho, él te guiará a un gimnasio. Busca a Mr Bean en él». Yo le respondí: «Déjate de adivinanzas, ¿no puedes ser más concreta?». A lo que ella me respondió: «lo siento, la persona que me ha pasado la información es toda una cachonda, es mi compañera, pero también me ha dicho que con estas instrucciones no tendrás ningún problema».

Bajo en la última parada del metro, Armilla. Miro a mi alrededor todo el lugar. Estoy en una gran plaza en forma de polígono irregular, como si hubieran unido varias plazas hasta dar lugar a aquella. Una fuente, una estatua, bancos de corte moderno y zonas ajardinadas en diferentes puntos de la plaza. Los pisos no tienen más de tres plantas, creo que es por la cercanía de la localidad a una importante base aérea militar. Busco a mi alrededor a una chica alta, guapa, con poca ropa ¿Qué clase de acertijo es ese? Miro a diferentes mujeres pensando en lo gilipollas que soy, pero entonces la veo… La estatua, es una Venus desnuda de aproximadamente nueve metros de altura. Me acerco lentamente a ella, desde mi posición solo veo su trasero. Rodeo la fuente hasta quedar frente a frente con la estatua. Vuelvo a leer el mensaje. «su pezón derecho te guiará hasta un gimnasio». Miro hacia ese lugar, es una calle estrecha de un único sentido. Camino a través de ella y en pocos metros doy con el gimnasio. Bueno… ya solo me queda encontrar a Mr Bean, pienso lanzando un suspiro interno. El nombre del gimnasio, «Tras las campanadas», ¡Qué original…!

El olor a humanidad penetra en mis fosas nasales nada más entrar en el local. El sonido de metal contra metal es constante. Una canción reguetona completa la foto. No me hace falta mirar mucho para encontrarlo. Una réplica perfecta de Mr Bean, pero algo más musculado, explica a una chica cómo tiene que hacer un ejercicio. Parece que es el encargado. Me acerco a él pensando las palabras que voy a utilizar:

—Buenos días, señor, me han dicho que usted me podría ayudar a encontrar a una persona.

El hombre espera a que siga hablando. Sus ojos saltones y sus gestos acentúan el parecido del hombre con el actor británico.

—La persona que busco se llama Santiago.

—Aquí hay varias personas con ese nombre.

—El que busco es un tipo bajo, con entradas pronunciadas, moreno y es un experto informático.

El hombre mira a varios puntos antes de fijar su mirada en mí. Sus ojos saltones intimidan.

—Ven.

Lo sigo y el tipo me hace entrar a un pequeño cubículo que parece ser su despacho. Justo en el instante de cerrar la puerta, el clon de Mr Bean busca una pared, me aprisiona en ella y me agarra de la camisa. Es evidente que las instrucciones de la compañera de Mari paz acaban en Mr Bean. A partir de ahora me tendré que buscar la vida solo.

—¿Por qué no dejáis en paz de una vez al pobre chaval?

Levanto las manos en señal de rendición o en señal de «vengo en son de paz» cualquiera de las dos formas que interprete el hombre me viene bien.

—Creo que hay un malentendido. Vengo de parte de una amiga de Santiago.

—¡Ja,ja,ja!, eso sí que es bueno. Santiago no tiene amigos y mucho menos, amigas.

—Vengo de parte de una compañera de su anterior trabajo, está preocupada por él —miento.

—¿El nombre de su compañera?

—Mari paz

El Mr Bean musculado piensa un instante.

—La limpiadora —dice disminuyendo la presión sobre mi camisa.

—Sí —asiento extrañado de que el tipo sepa quién es—, ¿cómo lo sabes?

—Santiago me dijo que era invisible para todos sus compañeros, sin embargo, me hablaba de todas las mujeres de la imprenta. El tío es un salido, el rey del porno, ¿lo sabías? —dice el hombre con cierta admiración.

—Pues no es tan invisible, la chica está verdaderamente preocupada —vuelvo a mentir.

—Perdona —dice el hombre alisando mi camisa—. El chaval no lleva una buena racha, primero el despido y después la paliza.

—Sí, fue todo muy injusto —interpreto.

—Le puede venir bien que vayas a verlo. Le vendrá bien que sepa que alguien se preocupa por él. Está en horas bajas —dice el grandullón con su saltona mirada perdida.

Veinte minutos más tarde estoy frente a la puerta de la casa de Santiago. Tal y como dijo el encargado del gimnasio, la casa de Santiago es la casa más fea de toda la calle. Lo primero que percibo es que no tiene plantas mientras que sus vecinos compiten entre ellos por tener el porche más frondoso. El área desconchada de la fachada es superior a la superficie pintada y las rejas, que un día fueron negras, hoy tienen un color butano propio del hierro oxidado. Me dispongo a dar un timbrazo, pero me doy cuenta de que tampoco tiene ningún pulsador. Intento desde fuera atisbar el interior de la casa, y entonces, lo veo. Un leve movimiento en la cortina me hace pensar que alguien me ha estado espiando. Parece que Santiago no tiene ni la más mínima intención de verme. Creo que esto va a ser como sacar a una rata de una madriguera y la rata sabe que estoy aquí. Miro con más atención y logro visualizar la silueta de una sombra tras los cortinajes. Una voz a mi espalda me hace darme la vuelta de forma instintiva.

—¿Para qué viene a ver a Santi “el colgao”? Desde la paliza no sale de su casa.

La voz es la de un chaval de aproximadamente catorce años. Está sentado en el muro de una casa adosada, de idéntica estructura a la de Santiago, y a la de todas las casas de la calle.

—Por casualidad ¿Sabes quién le pegó la paliza? —pregunto esperanzado de que el avispado niño sepa algo.

El chaval se encoje de hombros.

—No, solo sé que se tiró dos semanas en el hospital y que desde que vino de él, no ha salido de su casa. Mi madre dice que, si sigue así, sin comer ni nada, no durará mucho. Bueno, eso es lo que dice ella, yo creo que sí que va a durar.

—¿Por qué lo piensas?

—Porque he visto las furgonetas de repartidores de los supermercados de PlusMarket parando en su puerta. Él les abre la cancela y dejan los pedidos dentro de su porche. Luego los recoge cuando estima oportuno. No creo que se muera de hambre.

—Entonces hace los pedidos por internet… —sopeso planeando la forma de sacar a Santiago de su escondrijo—. ¿Cuál es tu nombre, chico?

—Ismael.

—Está bien, Ismael. Yo pienso igual que tu madre, si no lo sacamos puede que no dure mucho. ¿Me ayudarías? Te prometo que no le quiero hacer ningún daño.

—Tengo muchas ganas de comprar un videojuego, pero no tengo dinero —responde Ismael.

¡Madre mía! yo a su edad no era tan avispado. Saco un billete de veinte euros y se lo doy. El chaval revisa el billete, como examinando si es falso.

—El juego vale cuarenta euros.

¡Joder con el mocoso! Le doy otro billete de veinte euros y el lince para los negocios que es ese crio asiente esperando instrucciones.

—¿Tienes una pizarra grande y tiza?

—Tengo un blog tamaño A2 y rotuladores…

—De acuerdo, puede valer.

Ismael se dispone a entrar en su casa, pero lo detengo.

—¿Por casualidad no tendrás también unas tijeras, unas tenazas o algo que corte…?

Unos minutos más tarde me dispongo a escribir el primer mensaje para Santiago. Está asustado, así que el propósito de éste debe ser tranquilizarlo. «Santiago, solo vengo a hablar de un asunto importante contigo, por favor». Enseño el blog a lo que parece ser la silueta de Santiago, pero no se produce ningún movimiento en la casa. Esto no vale, pienso. Súbitamente recuerdo lo que me dijo Nathan para conseguir a todas las mujeres que quería. «Dales lo que quieren» y decido escribir algo, pero invirtiendo el significado de las palabras de Nathan. Si quieres algo de alguien, quítale algo que necesite desesperadamente: «Santiago, como no hables conmigo voy a cortar tu conexión a internet, señalo la tapa en el suelo donde, en teoría, están todas las conexiones de telecomunicaciones de la casa de Santiago y unas tijeras de podar de juguete que me ha dado Ismael y que, desde la lejanía, pueden parecer reales. El sonido electrónico de la cancela de entrada me confirma que he dado en el clavo. Si le dijera que le iban a cortar la vena aorta, no se habría dado tanta prisa.

El mal olor del gimnasio no es nada comparado al momento en el que pongo los pies en la casa de Santiago. Olor a latas en conserva, a comida precocinada reseca abierta días atrás, olor a leche agria. Simple y llanamente, la casa de Santiago olía a vertedero de basura. Pero es que la visión del lugar es aún peor que su olor. La escasa iluminación de la planta baja la proporcionaban una decena de monitores encendidos y las luces de varias torres de ordenador desperdigadas sin aparente orden en aquel salón. El olor proviene con total seguridad de los envases de comida que invadían la estancia.

—¡¿Qué cojones quieres de mí?! —brama Santiago al tiempo que hace girar una silla de escritorio con ruedas.

Delante de mí tengo a un tipo muy demacrado, con cicatrices en la cara que aún no han llegado a su estadio final. Tiene puesto un chándal que tiene toda la pinta de llevar puesto en ese cuerpo más tiempo del debido. Su mirada es hirsuta y áspera, pero al mismo tiempo es una mirada perdida e indiferente, como si nada le importara ya.

—¿Qué quieres de mí? —repite Santiago poniendo énfasis en cada una de las sílabas.

—Quiero que me ayudes a destapar un asunto.

—¿Por qué? No te conozco de nada, por lo que sé de ti, bien podrías venir a pegarme una paliza también —dice señalando su magullado rostro.

Paso a contarle los extraños sucesos que están ocurriendo en diferentes empresas, pero omito nombres. Lo que más le impresiona es cuando le cuento sobre la posible explosión provocada en la destilería de ron.

—Vale… supongamos que te creo. ¿Qué puedo hacer yo?

—¿Por qué te despidieron? —Le pregunto directamente antes de que se arrepienta de colaborar.

—¿Solo eso? Si te lo digo, ¿te irás y me dejarás en paz a mí y a mi línea telefónica?

—Sí —digo de manera firme.

Santiago se levanta de la silla. Su tamaño no aumenta demasiado. Camina cojeando unos pocos pasos por el salón y se sienta en otra silla frente a otro monitor. Por el camino aparta algunos envases de comida con el pie. Se dispone a teclear algo, pero antes abre una carpeta utilizando el ratón. Luego abre otra y una infinidad de carpetas más. Al parecer, su vida virtual la tiene más ordenada que la real. A continuación, gira el monitor para enseñarme una foto.

—Esta es la mujer que contactó conmigo hará unos meses. Si llego a saber lo que me iba a acarrear conocerla, hubiera cortado de raíz ese contacto. Pero sentí curiosidad. Nunca habían roto la seguridad de mis computadoras ni de ninguna de mis cuentas. Y esta mujer… lo hizo.

—¿Qué es lo que quería?

—Me pidió que le mandara toda la información sobre la imprenta. Cuentas, información de clientes, todo… A cambio de una remuneración.

—¿Lo hiciste?

—Sí. La imprenta estaba a punto de irse a la mierda. Qué más daba acelerar un poco su final.

Miro la foto en pantalla y enseguida sé quién es. No creo que en el mundo haya muchas mujeres con los ojos del color de la protagonista de un comic manga. Es Helen, la secretaria de Nathan.

Siempre hay un punto donde la acumulación de casualidades nos guía hacia una certeza más o menos razonable. Pues estoy en ese punto ahora mismo. Nathan Page es un tipo peligroso y tengo que apartar a Clara de él, pero al instante pienso que no sé qué más hacer. Llevo dos días mandándole mensajes para que entre en razón, desde que salió como una fiera de mi piso, pero ella ignora todos ellos. Cojo el móvil, pero esta vez en lugar de un wasap abro el correo electrónico y tecleo con agilidad un mensaje para Clara. Mi despedida.

Capítulo 15

CLARA

El tamborileo de los dedos de Giorgio sobre la robusta mesa de roble desconcentra mi tediosa lectura sobre datos macroeconómicos de la compañía. Tampoco me ayudan los mensajes de Paul a través de wasap. Algunos suplicantes «Por favor, Clara, entre Lidia y yo, no hay nada» otros enfadados «Estás loca, aléjate de Nathan» y otros que pretendían ser amenazantes, pero que no lograban su efecto y lo que hacían es provocarme una risotada «te voy a dar una paliza en ese precioso trasero que tienes».

—¿Qué es lo que te resulta tan gracioso? —pregunta Giorgio arqueando una ceja.

Miro a Giorgio como la niña que ha sido pillada en una travesura, es el efecto que produce Paul en mí.

—Clara, necesito que esos libros te los sepas de pe a pa. De no ser así, la próxima reunión la haré con Ramón.

A punto estoy de decirle que sí, que me deje en paz, pero callo. En verdad me atrae mucho la idea de mantenerme donde se corta el bacalao, aunque sea una vez en mi vida.

Respondo a Giorgio hincándome de codos y prosiguiendo la lectura de gestión estratégica del personal. Recibo otro mensaje de Paul. El chivato del móvil brilla intermitente, como diciéndome «Léelo». Intento ignorarlo, pero al mirar al móvil nuevamente, éste me vuelve a decir «Léelo, Clara. ¡Vamos! Pulsa el botoncito». Deberían catalogar esto como una adicción insana. Pulso el botón para leer el mensaje. «Sé que me estás leyendo». Apago la pantalla del móvil y lo meto en el bolso.

—¿Qué llevas en ese bolso tan grande, unos guantes de boxeo? —pregunta Giorgio con una sonrisa burlona pintada en su cara.

—Créeme, tengo algo más efectivo —respondo con mirada amenazante.

—¡Ja,ja,ja!, pobre Nathan. Espero que llegue vivo a la reunión de mañana.

Eso me sorprende. He quedado con Nathan para almorzar y luego vamos a dar una vuelta por Granada. Pensaba que nadie lo sabría, pero al parecer lo han publicado en el BOE. Tanto Paul como Giorgio lo saben.

—¿Cómo lo sabes?

—Nathan me ha llamado, me ha dicho que te dejara salir antes, que había quedado contigo.

—Mira que detalle…

—Le he dicho que te puedes ir cuando quieras. De hecho, me serías más útil si te vas con Nathan, quizás puedas averiguar algo que nos sea de ayuda para ablandarlo.

—¿En serio? ¿Cómo qué?

—No sé, Clara, lo mismo escuchas una conversación interesante o le cuelas droga en una bebida. Una de esas que inhiben la voluntad.

Miro sorprendida a Giorgio

—Venga… por favor, es broma, Clara —dice sonriendo, pero en su expresión leo que no importaría mucho si tal cosa sucediese.

Una de las cosas que aprendí en el Máster sobre marketing acabada mi carrera de empresariales fue a percibir este tipo de cosas. El arte del tanteo o como sondear a tu interlocutor sin dejar ver tus verdaderas intenciones.

—Lo dicho, Clara, puedes irte cuando quieras. Yo voy a ir a tomar algo —indica Giorgio justo antes de salir por la puerta del despacho.

Ignoro su comentario y prosigo con mi tediosa lectura. No me gusta que me traten como un perrito. ¡Clara para acá, Clara para allá! Voy a cumplir mi horario laboral.

Acabo un nuevo capítulo y me entra pereza de empezar el siguiente. Me pongo a ordenar mi mesa por puro aburrimiento. Hago un ovillo de un papel que no me sirve y lo lanzo a la papelera. El papel rebota en la pared y cae fuera del cesto. Vuelvo a hacer lo mismo con otro papel, pero el resultado de mi lanzamiento es aún peor que el anterior. Ya por cabezonería más que por otra cosa, vuelvo a coger otro papel, lo hago bola e intento encestar. El papel toca el filo de la papelera, pero cae fuera nuevamente. ¡Dios! ¡Qué mala soy! Giorgio no falla ni una y eso que lanza desde más lejos. Me levanto a recoger las bolas de papel y desde allí observo que Giorgio ha dejado el portátil abierto. Me acerco a olismear la pantalla y observo con sorpresa que tiene la sesión iniciada y en pantalla se puede leer un correo electrónico.

De: Nathan Page

Para: Giorgio Salcedo

Asunto: De acuerdo.

De acuerdo Giorgio, seguimos adelante con el plan.

En ese momento escucho una voz gritando que se acerca a la puerta del despacho. La puerta se abre y yo me escondo debajo de la mesa de roble. Giorgio grita al teléfono:

—¡Estamos tan cerca, Nathan! Apolonio me ha dicho que ya es uno de sus hombres de confianza. Te lo juro, no me lo voy a creer cuando tengamos frente a frente a Franco Bianchini.

Giorgio entra en el cuarto de baño que tiene en su despacho y sin cerrar la puerta se baja la cremallera y empieza a mear. El sonido de su orina al caer al váter me impide oír nada más. Voy a tragarme mi orgullo, mi jornada laboral ha terminado.

Me marcho del despacho de Giorgio con cierta inquietud. Paul me está advirtiendo del peligro que hay con respecto a Nathan, pero de Giorgio no me ha dicho nada, y no es una persona de la que una se pueda fiar. Antes de dejar el edificio voy a la planta seis a hablar con mis compañeros y amigos. Al entrar, veo a ambos muy callados, cada uno con una tarea diferente.

—¡Sois la alegría de la huerta!

Los dos levantan sus cabezas para mirarme y sonríen. Se acercan a mi posición y hablamos de temas laborales durante unos minutos, hasta que Marta, sin previo aviso, se va por los cerros de Úbeda:

—Mi hermano me ha dicho que Lidia os interrumpió el otro día.

—Pienso que fui yo la que interrumpió a tu hermano y a esa muñequita —respondo con sorna.

—¿Te estás oyendo? Tienes celos infundados, es solo su compañera de facultad.

—Si hay algo que he aprendido en todos estos años, Marta, es a interpretar las señales. Hay algo, llámalo el destino, llámalo casualidad, que no quiere que tu hermano y yo estemos juntos. Por algo será.

—Cómo quieras, total, vas a hacer lo que te salga del ministro… —indica Marta de manera irónica.

—¿Sin rencores?

Marta cambia el gesto y responde:

—Claro, loca, sin rencores.

Tomás interviene en la conversación:

—Marta, no le vas a decir a Clara…

—No —Interrumpe Marta—, no es el momento, ya se lo contaré más adelante.

—¿Qué me tienes que contar? —inquiero.

No me gustan los secretos, especialmente cuando me los guardan a mí.

—No es nada… en serio, ya hablaremos.

Me despido de ambos y marcho para mi casa.

Entro por la puerta de mi apartamento y saco el móvil del bolso. Tengo otro mensaje de Paul, «Venga, Clara, el gato echa de menos mi pecho». Sonrío. Recuerdo lo ocurrido meses atrás muy vívidamente. Recuerdo que fui al piso de Marta, le había prometido cuidar de su gato. Al entrar, el gato se me empezó a enroscar en mis tobillos, el jodido gato cada vez me caía mejor. Recuerdo cogerlo en mis brazos y justo al cerrar la puerta escuché una voz dentro del piso, a mi espalda «vaya, qué sorpresa, hola, Clara». Al darme la vuelta vi a un hombre medio desnudo que solo llevaba unos pantalones cortos que le caían bajo la cintura por uno de sus costados. Recuerdo que en ese momento lo vi como una amenaza, luego pensaría lo sexi que estaba Paul con esa escueta prenda, pero en ese momento me asusté y le arrojé la única arma que tenía a mano…, el gato. El pobre animal intentó agarrarse a lo primero que pilló, su pecho desnudo. Cuando me di cuenta de quién era, ya era tarde. Amedio le había dejado cuatro profundos arañazos, uno de ellos le rasgó uno de sus pezones. Paul se miró el pecho, me miró a la cara serio y cuando creía que se iba a poner como una fiera me dijo «recuérdame que salga a correr el día que tengas un arma de fuego entre tus manos…», y sonrió. Y fue esa sonrisa, una única desenfadada sonrisa la que me noqueó. Lo siguiente que pasó simplemente fue el resultado de mi encandilamiento por aquella dulce, limpia y sincera sonrisa. Recuerdo que comencé a curar su herida con algodón y un poco de agua oxigenada y cuando alcé mi cabeza para mirarlo a la cara, sus ojos verdes se clavaron en los míos y entonces supe que estaba atrapada. Fue un beso apasionado, pero dulce a la vez. Fue un beso húmedo y caliente también. Fue… nuestro primer beso, el primero que llegó en los dos días más maravillosos de mi triste existencia.

Miro el mensaje de Paul y tras pensarlo un instante lo borro.

Nathan viene unos minutos después de cambiarme de ropa, me he puesto un vestido blanco adornado con lentejuelas doradas. El timbre del portero suena medio segundo. No es de los que dejan pegado el dedo al telefonillo, pienso. Puede resultar tonto, pero por estos detalles suelo forjar y construir en mi mente el carácter de una persona. Quizás Paul lo único que quiere es alejarme de él. Lo mismo me quiere sola, por si se aburre de su rubita.

Antes de abrir la puerta me miro en el espejo, es de esos días en los que te miras en él y te sientes guapa. El tímido maquillaje acentúa mis pómulos, no tengo sombras bajo mis ojos y mi pelo ya puede lucir una pequeña y graciosa coleta. Al abrir veo al Nathan elegante, muy diferente al Nathan inversor. Su traje azul le queda como un guante y bajo su chaqueta viste una camiseta blanca que le marca el pectoral y los abdominales. Su rostro es el de un cuarentón que mejora con la madurez y, al sonreír, me aturde, aunque lejos de lo que me hizo sentir Paul aquel día…

—Estás impresionante, Clara.

—Tú también estás muy… —busco la palabra—, otroctivo.

Pero ¡qué coño he dicho! ¿Acaso estoy nerviosa?

—¿Nos vamos?

—Claro —dice ofreciéndome su brazo.

Nathan me lleva a un restaurante de lujo situado en el centro urbano y que, antiguamente, según Nathan, era un antiguo palacete transformado actualmente en hotel de cinco estrellas. En él me explica lo encandilado que está con la cultura granadina, que lleva poco tiempo en la ciudad y que, a pesar de ello, conoce un montón de lugares que le encantaría volver a ver conmigo.

Tras el almuerzo, Nathan y yo visitamos una infinidad de tiendas. Insiste en comprarme un montón de cosas; joyas, vestidos elegantes, perfumes caros, pero me niego a que me compre nada. Bastante que he accedido a que pagara la cuenta del restaurante que, por otro lado, pienso, hubiera tenido que vender parte de mi alma para pagar tan solo la mitad de esa cuenta.

Visitamos la catedral de Granada e incluso nos da tiempo de visitar La Alhambra entrando por una puerta que no conocía, sin colas y con un guía que tenía todo el aspecto de ser un profesor de historia. Con dinero, Granada es otra ciudad diferente a la que conocía.

A punto de anochecer, Nathan me enseña el sitio que más le gusta de Granada, el Paseo de los Tristes, una calle por la cual ríos de turistas transitan encandilados por la belleza de sus vistas.

—¿El paseo de los tristes? Pensé que se llamaba Carrera del Darro… —indica Nathan.

—Aquí la conocemos como el Paseo de los Tristes. Ello es debido a que, antiguamente, por él pasaban los cortejos fúnebres camino del cementerio.

Nathan asiente impresionado y me sigue contando todo lo que ha aprendido de Granada, pero todo ello son cosas de construcciones musulmanas y piedras antiguas, sobre todo.

—Y este es el museo arqueológico y etnográfico, si quieres verlo, aún tenemos tiempo.

—Todo eso está muy bien, pero a mí lo que me apasionan son las historias y leyendas detrás de estas piedras —digo dejando sin palabras a Nathan.

—No entiendo…

—Mira…

Me alejo unos metros del museo al que hacía referencia Nathan para tener una visión más extensa del edificio.

—¿Ves aquel balcón ciego en la parte alta del museo?

—Sí, ahora que lo dices, es extraño, ¿quién tapiaría de esa manera un balcón dejando los balaustres colocados?

—Esta casa-museo tiene una leyenda negra…

Nathan me mira con más atención, creo que es la primera vez que he logrado captar verdaderamente su atención. Prosigo explicando:

—Esta es la casa de Castril, se construyó sobre los cimientos de un palacio árabe. Los reyes católicos, para recompensar a su secretario, Hernando Zafra, le permitieron construir su casa aquí. Pues bien, cuenta la leyenda que cuando Zafra enviudó, el malhumor que ya tenía, pues era una persona enemistada con todos sus vecinos, creció. Hernando Zafra tenía una hija llamada Elvira. La muchacha, a sus dieciocho años, se enamoró de Alfonso Quintanilla, hijo de una poderosa familia enemistada con Zafra. Estos se veían algunas noches en su habitación con la ayuda de un paje. Una de las noches, Hernando estuvo a punto de pillarlos, pero Alfonso escapó y cuando el padre abrió la puerta de la habitación vio al paje ayudando a vestir a su hija, que se encontraba medio desnuda. El padre, al ver esta escena, pensó que era el paje el que había deshonrado a su hija y enloqueció. Justo en ese momento, mandó colgar al criado de la balaustrada de ese balcón —digo señalando el balcón al que miramos Nathan y yo—. El paje pidió clemencia a lo que Hernando le respondió «pide cuanta justicia quieras, ahí ahorcado puedes quedar esperando la del cielo cuanto tiempo te plazca». Después de ejecutar al criado, Hernando mandó tapiar el balcón y escribir en la pared la frase «esperándola del cielo», la justicia, vamos…

Señalo la susodicha frase en la parte alta del balcón. Nathan fija la vista para leer la inscripción.

—Su hija fue encerrada en su habitación y un día acabó con su vida con un potente veneno.

—Interesante… Hizo bien el tal Hernando Zafra…

Observo a Nathan al decir esto último y por segunda vez desde que lo conozco, veo en él nuevamente la cara de Mr Hide. El que ría de lo que le estoy contando no me preocupa, lo que me paraliza y asusta es ver nuevamente esa misma cara… Aquella que hizo estremecer mi niñez y mi adolescencia. Al instante vuelve a tornar su rostro al Nathan que conozco. Me aparto un poco y simulo leer algo en el móvil a espaldas de él. No quiero que vea mi cara de desconcierto. A pesar de haber pasado tantos años, me sigue afectando el recuerdo de aquel hombre. Mirando estoy el móvil, obnubilada, cuando caigo en la cuenta de que he recibido un correo electrónico de Paul. Empiezo a leerlo:

De: Paul Miller

Para: Clara Montero

Asunto: nunca te olvidaré.

Probablemente lo que te voy a contar no cambie nada entre tú y yo, pero de todas formas quiero que lo sepas. La mañana del 24 de agosto amanecí como si me hubiesen pegado una paliza, es lo que tiene despertarte en la sala de espera de un hospital. Mi hermana Marta me había dicho que te operaban ese día y que te ibas a encontrar muy sola porque no tienes a nadie y ella tampoco podía estar contigo ese día, pues estaba en Italia con Helio.

Fui a la habitación donde estabas encamada, la 421, aún recuerdo el número. Estaba a punto de entrar cuando oí que decías: «No Marta, no quiero verlo. No quiero verlo nunca más».

Recuerdo que frené en seco y a continuación, vagué varios minutos por los solitarios pasillos de aquel hospital.

Paro un momento de leer el largo mensaje de Paul e intento recordar. Aquel día justo antes de mi operación, Marta me había llamado por teléfono para decirme que Ramón no iría a mi operación porque decía que tenía cosas más importantes que hacer y fue entonces cuando le dije esa frase a Marta: «No quiero verlo nunca más». Sigo leyendo el mensaje de Paul:

Estuve en aquella sala de espera varias horas, el doctor García Treviño me informó en todo momento. Cuando volviste a la habitación dudé, si no querías verme más yo no tenía derecho a molestarte. Finalmente decidí que tenía que verte. Al entrar por aquella habitación estabas tan bella… y tan dormida… que no me atreví a despertarte y te dejé un ramo de flores y un mensaje que rezaba lo mismo que este mensaje que te estoy escribiendo: «nunca te olvidaré».

Siento haber sido tan pesado estos días mandándote mensajes, ya no te molestaré más. Espero que seas feliz, Clara, te lo mereces.        

  Paul.

Leo esa última frase con visión borrosa. Mis lágrimas caen a la pantalla del móvil mojándola e inutilizando la pantalla táctil.

Desde que llegué a Granada, hace unos nueve años, siempre he procurado rodearme de personas para no sentirme tan sola. Compañeros de facultad, amigos que fui haciendo y, más tarde, compañeros en el trabajo. Pero recuerdo que ese día, el veinticuatro de agosto, me vi en una cama de hospital, sola y preparada para extirparme una parte de mí que en aquel momento hacía que me sintiera mujer. Luego entendería que unas tetas no son las que te hacen mujer, lo hace tu forma de encarar la vida, pero en aquel momento me sentí sola y desamparada. Y no estaba tan sola, él, la persona que ha conseguido penetrar en mi corazón hasta dejar sus raíces en él, estaba a mi lado. Paul estaba allí… conmigo.

Capítulo 16

PAUL

Observo fijamente las olas que se producen en el vaso de whisky ante el movimiento constante y repetitivo de mi mano moviéndose en círculos. Los cubitos chocan contra el cristal acompañando la triste melodía que suena en estos instantes en este bar de neón y escay.

A veces pienso en olvidar mi pasado, olvidar aquel año fatídico. Olvidar que llevo siete años persiguiendo sombras que, ante un tímido haz de luz, desaparecen. Mis padres creen que llevo siete años viajando, buscando trabajo como buzo, pero la realidad es muy diferente, sigo la pista de un asesino. Y justo cuando me iba a rendir y a rehacer mi vida, llegó aquella llamada de Fran Medina poniéndome en guardia nuevamente. Mi vuelta a la pista vuelve a poner patas arriba mi vida cotidiana. Y en cuanto a Clara, no voy a molestarla más. Lo que menos me apetece es ser un acosador que está continuamente mandando mensajes e importunándola.

—¡Quien te ha visto y quién te ve! —exclama Toni, el camarero—. ¿Te cantas una? Por los viejos tiempos —dice cediéndome un micrófono.

—Créeme Toni, si hoy canto lo único que puedo hacer es deprimir a tu clientela.

—Bueno, pues entonces tu canción hará juego con este antro —dice Toni señalando una esquina en la que hay dos borrachos discutiendo quién, de los dos, había bebido más.

Era cierto. Hacía unos años aquel local estaba de moda y se llenaba cada noche. Miguel y yo éramos asiduos y ya entonces era Toni el que servía las copas. En la actualidad el sitio daba más pena que otra cosa.

—Llevo “nueveg” copas —dice uno de los borrachos.

—Yo perdí lag cuenta, pero llegué a “gdiez” —dice el otro.

—Eso es “impohsible”. Si has “pergdido” la cuenta… ¿cómo sabes “queg” llegaste a “diezh” —replica el primero.

—Está bien, tú lo has querido —digo cogiendo el micrófono que me tiende Toni.

Me aproximo a la máquina de karaoke, introduzco una moneda y marco la canción de “Copa rota” de Andrés Calamaro. Cierro los ojos ante los acordes iniciales y cuando me toca cantar empiezo:

«Aturdido y abrumado, por la duda de los celos,

se ve triste en la cantina, un bohemio ya sin fe».

Los dos borrachos se me quedan mirando. Con nostalgia tal vez…

«Con los nervios destrozados y llorando sin remedio,

como un loco atormentado por la ingrata que se fue».

Uno de los borrachos empieza a llorar y el otro intenta consolar al primero.

«Se ve siempre acompañado, del mejor de los amigos,

que le acompaña y le dice, ya está bueno de licor».

En ese momento los dos borrachos salen tristes y deprimidos por la puerta del local. Por ahí va otra víctima del desamor, el cual, en ocasiones, duele más que el daño físico y, solo puede expresar cuanto duele, quien lo ha sufrido.

«Nada remedia con llanto, nada remedia con vino,

al contrario, la recuerda, mucho más su corazón».

Y justo en ese momento, por la misma puerta por la que habían salido los dos borrachos entra una mujer que se me queda mirando fijamente. Tiene los ojos rojos, como si hubiera estado derramando lágrimas hasta agotarlas. Es Clara…

Los acordes de la canción prosiguen, pero a mí se me ha cortado la voz. Solo soy capaz de mirar a Clara. Ella empieza a aproximarse a mí, primero de forma titubeante, pero a medida que se acerca, su paso es más firme. Esquiva mi mirada, pero cuando llega al punto donde estoy yo me mira a los ojos y pregunta:

—¿Por qué?

—No te entiendo, Clara —digo.

—Estuviste allí… conmigo…, pero no me dijiste nada.

El tono con el que Clara me dice esto no sé si es un reproche o qué es.

—¿Te refieres al día que te operaron?

Ella asiente. La noto muy emocionada, pero a la vez firme.

—No querías verme y yo no quise hacerte sentir incómoda.

Ella niega con la cabeza sin decir palabra y es entonces cuando agacha la cabeza. Da la sensación de que en cualquier momento va a romper a llorar. Allí está…, pequeña, frágil e indefensa, como nunca la había visto. Ver a una mujer con tanta personalidad y vitalidad desmoronada delante de mí me parte el alma. Abrazo fuerte su cuerpo rendido contra el mío y es cuando rompe a llorar.

—Tranquila —digo acariciando su corto y bello pelo caoba claro—. Por favor, no llores, Clara.

La aparto un poco de mí:

—¿Tan mal canto, que te hago llorar?

Ella ríe y llora a la vez y vuelve a rehacer nuestro abrazo. Un abrazo anhelante, ansioso. Es entonces cuando empieza a sonar por los altavoces del local la banda sonora de la película “Ghost”. Miro a Toni y éste me levanta su dedo pulgar. Bailamos esa canción abrazados y noto como poco a poco Clara se va calmando entre mis brazos. Entonces levanta su cabeza, me mira y sonríe. ¡Qué guapa es! Acerco mi boca a la suya para besarla y ella me recibe cerrando los ojos. Nos fundimos en un beso apasionado, un beso sincero. Así, con Clara, bailando esta canción, besándonos, estaría todo lo que me queda de vida.

Nuestra noche continúa con nosotros hablando. Hablando y bebiendo, bebiendo y riendo, riendo y llorando, llorando y hablando nuevamente. Hablamos de todo lo ocurrido entre nosotros. Me cuenta que, para ella, igual que para mí, aquellas noches que pasamos juntos como dos enamorados fueron increíbles. Luego me cuenta que me dejó porque no quería hacerse ilusiones conmigo, pues pensaba que el cáncer se la llevaría por delante. Yo justifico el encuentro no tan casual en aquella fiesta y mi estupidez al querer darle celos con Lidia. Ella me explica que se sintió humillada y que aquella noche hizo varias locuras. No hemos hablado de ello, pero sé a las locuras que se refiere. Más adelante, cuando se enteró de que no moriría por cáncer, quiso hablar conmigo, pero en ese punto ya nos habíamos distanciado. Por último, me ha contado, que ese día, el veinticuatro de agosto de dos mil dieciocho, ella se sintió «la persona más desgraciada y sola del mundo», reconoce Clara entre lágrimas. Pero también hay tiempo para hablar de otros temas más simpáticos. Yo le confieso que pasé desnudo delante de ella a sabiendas que me iba a ver y ella, entre risas, que la calentó verme desnudo aquella mañana. Todo ello me lo cuenta feliz. Ella se siente feliz y su felicidad, es la mía.

—Cómo vuelvas a pensar mal de mí le voy a decir a todo el mundo que lloras con las películas románticas americanas.

Recuerdo aquel día, tumbados en el sofá, y nuestros cuerpos unidos en uno, vimos aquella película, “Family man”. La película trataba sobre un directivo que pensaba que su vida era perfecta, se cruzó con un ángel que le concedió una visión de cómo sería su vida si no hubiera dejado al amor de su juventud. Al principio de la visión, el hombre se sentía horrorizado por la deprimente vida de casado con aquella mujer y padre de dos hijos, pero, a medida que pasaban los días, se iba enamorando de esta deprimente vida, de sus hijos y sobre todo de su increíble mujer. Cuando pasó la visión, el hombre buscó a la chica y le explicó toda la vida que habrían tenido juntos si no se hubiesen separado. Clara lloró como una magdalena en el discurso final del rico inversor a la mujer.

Clara me achina los ojos:

—No serás capaz…

—Ponme a prueba. Tu fama de malafollá durará menos que una PlayStation en la puerta de un colegio.

—El dicho es con un caramelo —dice Clara divertida.

—Ufff… cómo se nota que no tienes niños… Hoy los caramelos los usan los niños para lanzárselos unos a otros.

Clara se pone seria de repente.

—¿Te ocurre algo? —inquiero preocupado

—Estaba pensando en Sheila…

—Sabes… el otro día precisamente me dijo que tú serías una mamá estupenda.

—¿En serio? Pobrecita, no sabe lo que dice, yo no podría ser una buena madre para ella.

Intento cambiar de tema. No quiero asustar a Clara, quiero ir paso a paso.

—Aparte de la venta de la compañía, ¿Cuál crees que es el otro asunto que se traen entre manos Giorgio y Nathan? Demasiado secretismo ¿No te parece?

—No sé, pero esta misma mañana escuché una rara conversación entre ellos. Giorgio no hacía nada más que gritar y salió a colación un nombre.

—¿Cuál? —pregunto con más intensidad de la que pretendía.

—No lo recuerdo bien del todo, pero creo que era Franco Bianchetti o algo así.

Saco mi móvil y escribo en el navegador «Franco Bianchetti». Los resultados no son concluyentes, pero el navegador me sugiere otro nombre «Franco Bianchini».

—Ese era, Franco Bianchini… —dice Clara señalando ese nombre en el móvil.

Leo las entradas de la búsqueda. Una de ellas es una noticia de un periódico más o menos fiable, pincho el enlace y leo la noticia para que la escuche Clara:

—El titular reza «El misterio de un nombre sin rostro, Franco Bianchini».

Sigo leyendo el cuerpo de la noticia:

—Es el líder y dueño de la camorra napolitana, pero nadie sabe quién es exactamente. Fuentes policiales han informado a este medio que el cerco sobre él es cada vez más estrecho y que la cooperación y coordinación de las policías de toda Europa podrían desembocar en su detención en un corto espacio de tiempo. Al preguntarles cuánto es un corto espacio de tiempo para ellos, no han querido precisar. Nuestro medio también ha hablado con Giancarlo Petronos, experto en el asunto y autor del libro “La camorra, origen y evolución”. Según nos cuenta el señor Petronos, si tal cosa sucediese y se descabezara a Franco Bianchini como líder de la Camorra napolitana, comenzaría una lucha entre familias ansiosas por el poder. La familia Malossi y la familia Ferrara serían dos de las más ambiciosas, a las que se les uniría desde el valle de Chianti algunos miembros desperdigados de la familia Scolano. Según Petronos, el caldo de cultivo creado en el pasado provocaría un cóctel molotov que desencadenaría en un baño de sangre. Ante la pregunta ¿Qué pasa si se matan entre ellos, no sería incluso mejor? El Señor Petronos fue contundente, “cuando las familias napolitanas luchan entre ellas, Nápoles entera sangra e Italia llora”.

Dejo de leer el texto y miro a Clara. Su gesto de preocupación es seguramente un reflejo del mío.

—Clara, por favor —digo cogiendo sus manos—, tienes que apartarte de Giorgio, todo esto me da muy mala espina.

—No creo que Giorgio tenga nada que ver con eso que has leído. Quizás hace unos años, pero ahora… No creo —dice Clara dubitativa.

No quiero discutir con ella. No ahora.

—De acuerdo —digo soltando sus manos—, pero ten cuidado.

Nos despedimos de Toni y salimos del local. Caminamos paralelos a la ribera del río Genil. Amago agarrar su mano, pero finalmente no lo hago, le voy a dar espacio, no quiero agobiarla. No hablamos de nada. Sabes cuando una persona es especial para ti cuando no necesitas ni una palabra para disfrutar de la compañía de esta persona.

Llegamos a la puerta de su bloque de pisos. La miro a los ojos.

—Paul —empieza a decir ella—. Si veo algo raro, por muy poca cosa que parezca, le pediré a Giorgio que busque a otra persona para realizar estas reuniones, Siempre y cuando tú hagas lo mismo con Nathan —finaliza Clara.

—De acuerdo —respondo.

Nos quedamos mirándonos sin decirnos nada, serios ambos, hasta que la recta que es ahora la boca de Clara se arquea sonriendo y diciendo:

—¿Subes?

—Creí que no me lo pedirías nunca —digo cogiéndola en volandas entre las risas mías y las carcajadas de ella.

Nos quitamos ropa al tiempo que subimos las escaleras. Cuando entramos por la puerta de su apartamento, yo voy en calzoncillos y ella en bragas y sujetador. El reflejo de nuestros cuerpos semidesnudos en el espejo a cuerpo entero que tiene Clara en la entradita de su casa, me paraliza un instante. Me sitúo detrás de ella y en el reflejo del espejo solo se ve su cuerpo desnudo. Le quito el sujetador y observo sus preciosos pechos. Acaricio su pecho operado.

—¿Te gusta?

Ella no me dice nada, pero el brillo de sus ojos negros responde afirmativamente.

—¿A ti te gusta mi mascota? —pregunta Clara señalándose uno de sus hombros.

—Caray… eso no estaba ahí la última vez que te vi desnuda…

Ella sonríe esperando mi opinión. Un dragón une su espalda y su pecho, como si lo tuviera posado en su hombro. Una llamarada de fuego apunta directamente a su pecho derecho. No podía ser más adecuado… porque Clara es, sobre todo eso, fuego. Impredecible como el fuego, caliente como el fuego.

—Me encanta… Estás preciosa, Clara.

Dicho esto, levanto sus brazos y apoyo sus manos contra la pared, a ambos lados del espejo y le grito:

—¡Estás detenida!

Ella me mira ardiente y con voz cándida pregunta:

—¿De qué se me acusa, agente?

—De incitarme a hacer locuras —digo mirándola de forma lasciva a través del espejo. Ella me sigue el juego y me pone el gesto más inocente que he visto en mi vida.

Beso su cuello desde atrás y el cuerpo de Clara responde. Su bello se eriza y los pezones de ambos pechos se ponen erectos. Ante la reacción de su cuerpo, el mío también reacciona. Mi miembro duro apunta a sus cachetes.

—¿Me está apuntando con un arma?

Sonrío ante el comentario de Clara. Ella me mira a través del reflejo del espejo, con deseo, con amor tal vez. Beso su cuello, sus hombros, bajo y beso su espalda, su cintura, sus caderas. Le quito las bragas y las retiro a un lado. Abro entonces sus piernas para proceder al registro. Me levanto rectando por su cuerpo de la misma manera que lo bajé. Registrando cada rincón del mismo.

—Vamos, agente ¡Enséñame lo que sabe hacer!

Esta frase de Clara me paraliza un instante y me retrotrae a la misma frase, pero años atrás. Pero enseguida vuelvo al presente y me obligo a no pensar más en el pasado.

Toco con mis dedos la abertura húmeda de Clara. Sitúo mi glande en ella y la penetro lentamente hasta conseguir que toda la extensión de mi miembro quede dentro de Clara. El ángulo de penetración es nimio y la fricción de mi pene con el interior de ella es elevado. Poco a poco acompasamos nuestros cuerpos. Clara comienza a jadear levemente. En esta postura, yo tengo el control, el ritmo, la posesión de Clara, pero debido a la alta fricción en pocos minutos mi cuerpo empieza a convulsionarse y mis rodillas flojean. He tenido un orgasmo, pero no he eyaculado. La excitación de Clara al verme a mí disfrutar hace que ella también llegue al orgasmo. Su cuerpo tiembla, su sexo palpita, sus ojos se dilatan, sus pezones se contraen, entonces finalizo:

—¡Estás detenida!

Nos quedamos mirándonos el uno al otro en el espejo un buen rato. Tratamos de recuperarnos de nuestro arrebato de pasión y es entonces cuando Clara toma la iniciativa. Me coge de la mano y me lleva a otra estancia de su apartamento, el salón. Allí me hace sentarme en un sillón individual y ella hinca sus rodillas a ambos lados de mis piernas volviendo a juntar su sexo con el mío. Pero esta vez es ella quien tiene el control de la penetración.

—Agente, ha cometido una detención ilegal sobre una pobre chica.

—Vaya… —digo siguiéndole el juego.

—Soy la juez Clara Montero y le condeno a tener sexo durante toda la noche.

Bendita condena, pienso.

Un par de horas más tarde nos encontramos ya exhaustos y tumbados en su cama. Hemos pasado por todas las habitaciones del apartamento de Clara y en cada una de ellas nos hemos inventado un juego, una fantasía.

—¿Cómo lo haces? —Pregunta Clara.

—¿El qué?

—¿Cómo haces para saber en todo momento donde tocarme y en la justa presión?

Coloco una mueca interrogativa en mi rostro.

—¿Cómo puedes tener tantos orgasmos sin llegar a eyacular?

—Soy multiorgásmico, Clara —respondo sonriendo.

Ahora, la que pone mueca interrogativa, es ella.

—Eso me lo tienes que explicar —señala Clara interesada.

—Verás, los hombres tenemos un músculo situado en la base del pene, se llama músculo pubocoxígeo. Las mujeres también lo tienen, pero en hombres es importante para conseguir separar el orgasmo de la eyaculación. Ambos actos fisiológicos normalmente van unidos, pero con el fortalecimiento de dicho músculo, se puede controlar la eyaculación. Para que me entiendas, Clara, es el músculo que los hombres podemos identificar porque es el que controla el flujo de la orina. Pues bien, por medio de ejercicios se puede fortalecer dicho músculo y conseguir cortar parcialmente la eyaculación cuando tenemos un orgasmo, e incluso podemos conseguir cortar la eyaculación íntegramente y solo dejar que fluya cuando a nosotros nos apetezca.

—Es la primera vez que escucho hablar de una cosa así.

—Bueno, hoy en día la juventud aprende sexo a través de videos de dudosa calidad.

—¿Qué eres? ¿El único hombre que no ve porno?

—Yo no he dicho eso —digo tocando su nariz con mi dedo índice—. Yo solo digo que se debe enseñar sexo de forma más didáctica que viendo videos donde no hay precalentamientos, tocamientos…, en definitiva, cortejo sexual.

—Curioso… ¿Cómo lo aprendiste tú?

—Eso es una larga historia. Todo empezó con una mala experiencia. A veces, los buenos aprendizajes vienen de malas experiencias.

Mi cabeza se vuelve a trasladar ocho años atrás y en el recuerdo, la misma frase que me ha dicho Clara esta misma noche, pero dicha por otra persona, «Enséñame lo que sabes hacer».

Capítulo 17

Las Alpujarras III

Ocho años atrás

Los giros y contra giros de la furgoneta de Steve sobre las curvas cerradas, que se extendían por aquella región, casi provocaron que el desayuno de Paul acabase en la luna delantera de la furgoneta. La rudeza con la que trataba Steve a Miguel y Paul se había acrecentado cuando Ingrid confesó haberse acostado con Miguel, pero, al contrario de lo que había pensado Paul, al final la sangre no había llegado al río. Al parecer, Steve había sido infiel a Ingrid con una de las mujeres que habían ido a malmeter y crear mal ambiente en la comunidad. Steve pensó que aquella coyuntura la había salvado con un ramo de flores y la promesa de compensarla todos los días de su vida, pero no, Ingrid pensaba pagar a su pareja con la misma moneda. Aún sonaban en la cabeza de Paul los gritos que se daban ambos aquella noche. «¿Cómo te has atrevido a ponerme los cuernos con ese niñato?», gritaba él. «Pues de la misma manera que tú te atreviste de ponérmelos con aquella zorra», replicaba ella. «Y, ¿qué se supone que tengo que hacer ahora? ¿descuartizar al memo ese?», bramaba Steve. «No, harás lo siguiente: me voy a follar a Miguel durante un mes. Justo el mismo tiempo que estuviste tú con esa. Lo único que harás es contar los días hasta que el trueque quede finalizado». «¿Trueque? Pero ¿de qué estás hablando? ¡Estás loca!». Paul recordó que después de esas palabras, Ingrid fue a la tienda de ellos y, cogiendo a Miguel del brazo, le dijo mordiéndose el labio inferior, «las discusiones me suben la lívido». También recordó la señal de victoria de Miguel justo antes de salir de la tienda.

El efecto colateral de todo aquello había sido sacar a la luz al Steve más agresivo, pues éste pensaba que el trueque sexual que le había impuesto su mujer era injusto.

La furgoneta frenó provocando un fuerte chirrido. Steve bajó del vehículo de forma apresurada, abrió la compuerta trasera de la furgoneta y comenzó a tirar todas las piezas artesanales de Paul en el suelo de aquella plaza, la plaza central de Pampaneira. Steve volvió a su habitáculo gritando:

—Si a las 22 no estás aquí, volverás a patita al valle.

Dicho esto, arrancó y marchó del lugar derrapando.

Paul empezó a coger las cestas de mimbre y demás obras artesanales pensando en cómo había accedido a ir a aquel pueblo con Steve. Si aquella mujer, Lourdes, estaba tan loca como decían, Marisol no iba a estar en aquel pueblo. Alzó la vista para observar el lugar donde se encontraba. Aquella plaza era hermosa. El empedrado, los balcones, en cuyas rejas colgaban cientos de macetas, las casas pintadas con una cal tan blanca, que deslumbraba mirarlas.

Aquel día era uno de los días más importantes para el comercio en aquella villa. Jarapas eran colgadas de los marcos de puertas, ventanas y postigos. Éste era el producto estrella del pueblo, la jarapa alpujarreña, producida en antiguos telares en aquellas casas que encerraban tanta historia.

No eran aún las 14, cuando Paul acabó de vender su última cesta de mimbre. Oyó a lo lejos una música que se acercaba a la plaza del pueblo. Se sorprendió cuando vio de qué se trataba. Al parecer, aquel barullo era una especie de procesión, pero en lugar de transportar a una virgen o un santo, transportaban una especie de muñeco de trapo que Paul no supo identificar qué era realmente. A Paul le picó la curiosidad y preguntó a un lugareño algo entrado en años que en ese momento esperaba que la comitiva pasase delante de él.

—¿Qué es toda esta fiesta?

El hombre, sin dejar de mirar la algarabía de sus paisanos, respondió:

—Es el entierro de la zorra.

—¿Qué simboliza?

—Su origen no está claro. Algunos dicen que representa a las partidas de caza contra las alimañas que acechaban los gallineros. Otros piensan que el origen de la fiesta data de la prehistoria cuando se sacrificaban animales para ahuyentar a los malos espíritus. Pero, eso ¿a quién le importa ahora? Hoy es una fiesta que entretiene y divierte a los niños y a los que no somos tan niños— se carcajeó.

Tras la quema del muñeco de trapo, Paul decidió perderse por las intrincadas y laberínticas calles de aquel pueblo. Lo sinuoso de aquellas calles sin orden aparente tenía una explicación. Cuando eran atacados, los atacantes se perdían en sus calles al tiempo que los defensores arrojaban piedras sobre ellos. Pero a Paul esta explicación no le convencía, lo más probable era que cada vecino hiciera su casa donde le viniera en gana ante la falta de un plan general urbanístico.

Paul llegó a la plaza mucho antes de la hora acordada con Steve. Ya anochecía y el volumen de viajeros y turistas había disminuido respecto a las horas centrales del día. A las 22 no fue nadie a recogerlo. A las 22.30 Paul había perdido la esperanza de ver aquel día al trocador. Decidió dar una vuelta y preguntar a algunos comerciantes que aún quedaban, por si alguno podía llevarlo a la comuna. Fue entonces cuando Paul escuchó unos gritos provenientes de un callejón cercano. Al entrar en aquel callejón, tardo unos instantes a que la vista se adaptara a la oscuridad del mismo. Y cuando esto sucedió, no podía creer lo que veían sus ojos. Era aquella mujer, Marisol. Un hombre la tenía inmovilizada con las manos a su espalda y dos mujeres golpeaban su cara gritando:

—¡¡Confiesa!!

—¡Vosotros! ¡dejadla en paz! —gritó Paul.

—¿Vas a defender a la bruja? —inquirió una de las mujeres.

Paul decidió actuar. Pensó que lo mejor era atacar al hombre que inmovilizaba a Marisol para de esa forma tener una aliada en esa más que probable pelea. Vio a pocos metros de él una teja en el suelo y actuó antes de que se pusieran en guardia. Amagó a izquierda y derecha para zafarse de las mujeres, cogió la teja de forma ágil y tomó impulso para golpear al hombre en la espalda. Éste no se pudo defender, pues tenía ocupados brazos y piernas en inmovilizar a Marisol y cayó de rodillas. Las mujeres se encararon a Paul y Marisol, pero la seguridad de éstas de ganar aquella contienda se había desvanecido. Paul levantó la teja amenazante y no hizo falta más, las mujeres salieron corriendo. Marisol comenzó a patear al hombre, que, arrodillado en el suelo, se hizo un ovillo para protegerse de los ataques. Paul agarró por detrás a Marisol y la separó del hombre:

—¡Tranquila! ¡Qué pretendes!, ¿matarlo?

—¡No se merece otra cosa! —bramó Marisol.

El hombre aprovechó para escapar del lugar. Paul miró a Marisol. La furia en su gesto no había hecho perder ni un ápice la belleza de aquella mujer.

—Estás sangrando… —dijo Paul señalando la ceja de la muchacha.

—No es nada.

—Yo soy… —empezó a decir Paul.

—Sé quién eres —interrumpió ella—. Eres el de la furgoneta rota que va por ahí desinflando neumáticos.

Paul enrojeció.Ella giró ciento ochenta grados y marchó a paso ligero dando la espalda de él. Paul pensó que esta vez tenía que saber más de ella, que eso no podía quedar así.

—¡Espera! —gritó.

Pero Marisol, ignorándolo, entró en una casa cercana dejando la puerta abierta tras ella. Paul entró en la casa vacilante y cerró la puerta tras de él.

—¿Qué haces aquí? —inquirió Marisol con tono de reproche.

—De nada, mujer —replicó Paul con sarcasmo—, un «gracias» no habría estado de más.

—Gracias por qué, si lo tenía todo controlado…

—Sí, claro, eras tú la que golpeaba con tu cara las manos de esas inocentes mujeres…

—Esas tienen de inocentes lo que yo de monja. Son unas viejas arpías.

—Por lo que sé de ti, podrías serlo.

—¿Qué?

—Una monja…

—¡Ja,ja,ja! —Marisol se carcajeó al tiempo que abría y cerraba puertas y cajones, buscando algo.

Aquel salón no tenía nada salvo unos pocos muebles que contenían unos pocos abalorios, un par de armarios, una mesa, cuatro sillas y una planta aislada en una esquina de la estancia. Ni cuadros, ni adornos, nada. Es más, no tenía ni televisión. Paul pensó que su madre se moriría de aburrimiento en esa casa. Finalmente, Marisol sacó de uno de los muebles un bote de alcohol, que vertió en un trozo de algodón y empezó a dar pequeños toques con él sobre la herida.

—¿Eran vecinos tuyos?

—Esos no eran vecinos de este pueblo, vinieron aquí expresamente a por mí.

—¿Por qué te llamaban bruja? —preguntó Paul al tiempo que se acercaba a ella y empapaba otro trozo de algodón en alcohol para curar la ceja de la chica, que seguía sangrando.

—Dicen de mí que embrujo a los hombres —respondió ella fijando su mirada en Paul.

—Yo no creo en brujas ni en pócimas mágicas —replicó él.

—No todas las brujas montan en escobas

—Entonces, ¿lo eres…?

—¿Y si lo soy?

—Pues tendría que averiguar si eres una bruja buena o una bruja mala.

—¿Quién es el que decide qué es bueno y qué es malo?

Paul levantó la barbilla de Marisol con una mano al tiempo que aproximó su boca para besarla. Ella se quedó como una estatua y cuando Paul invadió con su lengua la boca de ella, ésta lo recibió sin hacer el mínimo gesto.

—Esto es bueno…

—No ha estado mal, pero no me suelo besar con tipos que desinflan neumáticos.

—No fui yo —se defendió Paul.

—Seguro…

—Fue mi compañero.

—Sí, y tú te desviviste por evitarlo.

—Lo intenté, pero él estaba convencido que… da igual.

—No da igual… Ese es el problema…, os da igual todo.

—No sé a qué te refieres.

—Los hombres, sois todos unos mentirosos y os da igual todo.

—No debes generalizar, no todos somos iguales.

—¿Sí? ¿Te someterías a una prueba para comprobarlo?

—No entiendo qué prueba me puedes hacer para comprobar si miento o no.

Marisol lo pensó un instante para, a continuación, dirigirse a la planta que había en la esquina. Al principio, Paul no se había fijado, aquella planta le sonaba. Tenía unas flores purpúreas en forma de campanilla invertida, muy similar a la planta de la burundanga, pero el color de sus flores no coincidía. Marisol extrajo de la planta una especie de fruto con pinchos y al abrirlo salieron de él varias semillas de color negro. A continuación, se dirigió a la mesa y llenó medio vaso de agua para después aplastar una de las semillas. El polvo blanco que ésta soltaba se mezcló con el agua.

—¿Qué es eso? Es similar a la burundanga —indicó Paul.

—Es un híbrido de ella, creada en un laboratorio.

Paul se acercó curioso a examinar la planta. Era una planta que, el que no la conociera, diría que estaba algo chuchurrida. Los estambres de sus flores miraban hacia el suelo en lugar de mirar hacia el techo. Sus hojas eran rugosas, el color de sus flores era lo que más extrañó a Paul. Un tono purpúreo más propio de plantas venenosas que de ese tipo de planta.

—¿No pretenderás que me beba eso…? Sé los efectos que produce la burundanga en el organismo.

—Esto no produce los mismos efectos que la burundanga —replicó Marisol señalando el contenido del vaso—. La burundanga o escopolamina produce, primero, alucinaciones, y segundo, inhibe la segregación de neurotransmisores, responsables de las funciones motoras y la memoria. Este híbrido consigue suprimir los primeros síntomas y modifica y fortalece los segundos. Para que te hagas una idea, si te bebes esto, me dirás la verdad durante dos horas. ¿Te someterás a la prueba?

—¡Ja,ja,ja!, no creo mucho en estas cosas. Más bien me dejará zombi un buen rato. No creo que me ponga a decir la verdad solo con beber eso.

—Toma —dijo Marisol tendiéndole el vaso.

Paul negó con la cabeza.

—¿Tienes miedo?

—No tengo miedo de nada.

—¿Te faltan huevos, Paul? —Inquirió ella con una sonrisa maléfica.

Paul se picó, arrebató el vaso a Marisol y se lo bebió de un trago.

—Vaya… quizás me he equivocado contigo —sopesó ella.

Esperaron un minuto, luego dos. Después del tercero Paul notó un pequeño mareo, pero sin importancia.

—¿Te gusto? —Preguntó Marisol con gesto pícaro.

—Sí —contestó Paul cuando lo que en realidad quería contestar era «no».

Marisol sonrió ante la cara de asombro de Paul.

—En estos momentos los neurotransmisores que inventan todas tus mentiras están anestesiados.

Paul palideció. Aquello, era real.

—¿Con qué mano te la meneas?

Paul intentó morderse la lengua, intentó no emitir palabra alguna, pero un impulso que no provenía de su voluntad contestó por él a través de su boca:

—Con la izquierda.

—Interesante… ¿A qué has venido a Pampaneira?

—A vender objetos de artesanía, pero, sobre todo, quería encontrarte —respondió Paul de manera mecánica.

—¿Por qué?

—Porque me gustas mucho.

Marisol lo hizo sentar en una silla. Paul intentó que ella no lo manejara como un títere, pero no pudo impedirlo. Se sentía como si no fuera él el que estaba en aquella habitación. Lo veía todo en tercera persona, como si estuviera viendo una película en la que él no tenía voz propia, ni voluntad para hacer absolutamente nada.

—Vaya… muy interesante. Y, ¿me puedes decir cuánto te gusto? —preguntó Marisol sentándose a horcajadas encima de Paul.

Paul sintió su pene erecto apretando el sexo de aquella mujer. Marisol comenzó a desabotonarse lentamente la blusa blanca que llevaba puesta. A continuación, se desabrochó el sujetador dejándolo caer y mostrando sus desnudos pechos a la altura de la cara de Paul, el cual miraba atónito todo aquello.

—Descansa un poco —dijo Marisol cerrando los ojos de Paul con sus dedos.

Paul abrió los ojos de forma repentina. Estaba en una cama desconocida, en una habitación desconocida de una casa desconocida. ¿Qué lo había llevado a hacer aquella locura? La respuesta era fácil. Marisol… Aquella mujer había nublado todos sus sentidos. Comenzó a recordar todo lo que había pasado aquel día. La abrupta llegada a Pampaneira con Steve, el muñeco que ardía, a Marisol en peligro y finalmente… aquella planta. ¿Había ocurrido realmente? Paul se incorporó de la cama. Aquel dormitorio lucía solo con aquella cama, nada más. Al igual que toda la casa, no tenía adornos, nada. De repente, La puerta se abrió y por ella entró la chica responsable de que él se encontrara en aquel estado de turbación.

—¿Estás bien?

—¿Qué es lo que ha ocurrido aquí? —inquirió Paul enfadado.

—Lo siento. Parece que la planta no funciona como debiera, te quedaste dormido al instante de beberla.

—No. Lo recuerdo. Tú me preguntabas cosas y yo las respondía sin rechistar. Recuerdo que me manejabas como si fuera un títere.

—Creo que los únicos efectos que produce son pesadillas. Creo que has soñado eso que me cuentas.

—¡No! Aquello era real…

—Créeme, en cuanto lo tomaste, caíste a plomo.

—Pero…

Paul se sentía confuso. ¿Había sido todo un sueño? No podía ser cierto. Recordaba las preguntas de ella y él respondiendo como un autómata.

—Te desnudaste.

—Ah no… no suelo desnudarme delante de desconocidos, aunque tengo que reconocer que no todos los días me encuentro con monumentos como tú —dijo ella señalando el torso desnudo de Paul.

—Me mostraste tus pechos y te sentaste encima de mí.

—Menuda pesadilla has tenido tú. O tengo que decir mejor que fue un sueño… —dijo Marisol con mirada lasciva.

Paul se sujetó la cabeza con ambas manos. Se sentía aturdido, confuso, fuera de sitio. Marisol se recostó encima de la cama cruzando las piernas.

—¿Eso es lo que sueñas, Paul? ¿con verme desnuda?

Aquella mujer lo volvía loco. No necesitaba una planta para perder la cabeza. La belleza de aquella chica se bastaba sola. Paul extendió su mano y tocó una de las rodillas de la chica. La piel de ella reaccionó erizándose.

—¡Enséñame lo que sabes hacer! —dijo Marisol tendiéndose en la cama.

Paul dudó un instante para, posteriormente, abalanzarse sobre la chica desnudándose y desnudándola a ella a la vez. Se encontraba excitado como nunca. Cuando su pene ya erecto tocaba el sexo de ella, Marisol lo paró.

—Pero ¿así? ¿a palo seco? hazlo con la boca…

Paul se dispuso a besar el sexo de la chica, era la primera vez que practicaba sexo oral y no sabía con qué intensidad debía hacerlo. Lamió el sexo de Marisol y mordisqueó su clítoris de forma brusca.

—Despacio, ¿acaso crees que estás comiendo ñoquis?

Paul desaceleró el ritmo y lamió el sexo de Marisol dibujando con su lengua pequeños círculos alrededor de su clítoris. Ella comenzó a jadear levemente. Paul comenzó a darle pequeños golpecitos en el clítoris con su lengua y Marisol, excitada, le ordenó:

—¡Penétrame!

La excitación de Paul era evidente. Había tenido otras relaciones anteriormente, pero nunca se había sentido tan caliente y excitado. Paul se incorporó y penetró la vagina de Marisol. Comenzó con ritmo lento, pero en pocos instantes, su ritmo aceleró haciendo gozar a ambos. Entonces ella hizo que ambos giraran hasta ponerse ella encima de él, a horcajadas sobre su miembro y la chica comenzó a buscar su propio ritmo, buscando su placer, pero entonces ocurrió algo que Paul no esperaba, eyaculó. Demasiado pronto, pensó. La frustrada cara de ella se lo confirmó. Bajó de él como se baja alguien de un caballo y se dispuso a salir de la habitación. Cuando la mente de Paul iba a reclamar una segunda oportunidad con la frase «puedo hacerlo mejor», ya era tarde. Marisol ya no estaba.

Paul se vistió y volvió al salón principal, ella tampoco estaba allí. Entonces vio encima de la mesa aquellas semillas y no pudo evitar el impulso de coger unas pocas y meterlas en su bolsillo. Tras esto, Marisol entró en la habitación desde una puerta lateral que parecía ser la cocina. Lo miró y tintineando lo que parecían las llaves de un coche anunció:

—Vamos, te llevo.

Capítulo 18

CLARA

—Clara, ¡Pásamela! ¡Estoy solo!

Pondero la posibilidad de pasar la pelota a mi compañero o lanzar directamente al único rival que nos queda por eliminar en el juego de moda del verano, balón prisionero. Al final opto por la segunda opción. Impulso mi brazo hacia atrás y lanzo con todas mis fuerzas. El niño se mueve ágil y esquiva el balón, el cual golpea el bordillo de la acera y sale disparada hacia arriba cayendo finalmente en un solar tapiado y abandonado.

—Pero ¿qué haces? Me la tenías que haber pasado —me reprocha mi compañero—. Ahora te toca saltar.

—No es necesario —indico.

Bordeo el muro de aquel solar y llego hasta un tramo de valla. Agarro la base del alambrado trenzado y tiro hacia arriba.

—¿Me vais a ayudar? O qué…

Los cinco niños me ayudan a tirar hacia arriba hasta dejar el alambre doblado de tal manera, que queda un hueco suficiente para colarnos por debajo. Una vez dentro, lo que en principio parecía una tarea fácil, recuperar un balón perdido, se nos antoja ahora una tarea poco más que imposible. La maleza seca de aquel solar nos llega a la cintura y los pinchos y ortigas que inundan aquella parcela nos hacen movernos despacio a través de ella. Calculo el lugar donde puede estar la pelota según la trayectoria con la que entró y me dirijo a ese punto. A medida que me acerco, empiezo a escuchar unos chillidos muy semejantes a los que hace una rata, pero entonces la veo. El sonido sale de una caja de cartón arrumbada en una esquina del solar. Me acerco cautelosa para mirar su contenido y veo a varios gatitos recién nacidos maullando quejumbrosos en busca del pecho de su madre. Una madre que ya no los alimentaría, pues estaba tumbada boca arriba con los ojos muy abiertos, muerta. Me quedo en trance viendo al animal y mis compañeros de juego se arremolinan alrededor de mí.

—Pobrecitos, se han quedado huérfanos —se lamenta uno.

—Yo podría llevarme uno a mi casa —sugiere otro.

—Son seis, ¡uno para cada uno! —añade un tercero.

Poco a poco me recupero de la impresión y miro en el interior de la caja. Solo queda un gatito de color negro que busca la teta de su madre muerta, los demás son pardos anaranjados.

—El negro es para ti, Clara —dice uno de los niños.

—Los gatos negros dan mala suerte, yo no me lo llevaría —indica otro.

—¿Y qué sugieres? ¿Dejarlo ahí y que se muera de hambre?

Cojo el gato y lo acuno entre mis brazos. El gato reacciona con agudos maullidos similares a los de un bebé humano llorando. Salgo del solar y es entonces cuando se me hiela la sangre. Mi padre me mira hosco a pocos metros de allí.

—¡Eres una holgazana! —grita.

Se acerca a mí con ímpetu, coge el gato de malas maneras con una mano y con la otra me coge de la muñeca y tira de ella haciéndome mucho daño. Me empieza a enumerar todas las tareas que debía estar haciendo. Tareas no adecuadas para una niña de diez años, pero eso a él le da igual. Al entrar en casa me suelta y se dirige al corral con el gato.

—¡No! ¡Es mío! —grito.

—¿Tuyo? —pregunta cortante—. ¿Acaso necesitas compañía? ¡Estás sola por tu culpa!

—¡No! —grito.

—Oh sí… —replica acido— Tú lo mataste… si estás sola es por tu culpa. ¡Tú lo mataste! —repite.

Mi padre comienza a llenar una tinaja de acero.

—¿Qué vas a hacer? —lloriqueo.

—Pues lo mismo que debía haber hecho contigo el día que naciste —dice con aquella mirada suya de psicópata.

—¡No! —grito—. ¡No le hagas daño!

Mi padre ignora mis súplicas e introduce el gato en la tina a rebosar de agua. Es entonces cuando reacciono. Me acerco a mi padre como una exhalación y muerdo su brazo. Él pega un grito y deja escapar al gato. Agarro al animal y salgo corriendo, alejándome todo lo posible de aquel que se hace llamar mi padre, que grita mi nombre enloquecido:

—¡Clara! ¡Nunca llegarás a ser nadie! ¡Claraaaaaa! ¡No eres nadie! ¡¿Me oyes?! ¡¡Nadieeee!! ¡¡¡Claraaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!

—¡¿Clara?!

La voz de Paul me despierta entre sudores fríos. Estoy tumbada en mi cama, desnuda, y a mi lado está Paul, que me mira preocupado. Lo miro con los ojos muy abiertos. Miedo es lo que debe leer en ellos porque me empieza a tranquilizar:

—¡Cálmate, Clara! Ha sido solo una pesadilla.

—¿Son las siete? —pregunto acelerada.

—Aún no, pero falta poco. ¿Por qué lo quieres saber?

—Siempre despierto a esa hora.

Paul me sigue mirando preocupado.

—No es nada… —indico.

—Clara, me puedes contar todo lo que quieras.

—No es nada, de verdad…

Me giro dando la espalda a Paul y él me abraza por detrás. Ese abrazo me reconforta. La presencia de Paul hace que mis pesadillas sean más llevaderas. Estoy a punto de contarle lo que me pasa, mis miedos, mis secretos, mi pasado, pero no me siento preparada. Ante mis silencios, es él el que toma la iniciativa:

—De acuerdo, no te presiono más, solo quiero que sepas que quiero ayudarte en lo que necesites. Ahora tengo que irme —dice de improviso.

—¿Tan pronto?

Necesito que se quede un rato más junto a mí y estoy a punto de sugerírselo, pero las palabras se ahogan antes de salir de mi boca.

—Sí, tengo que pasarme por la facultad, llevo unos días sin ir y me tengo que poner al día. Nos veremos en la reunión —dice levantándose de la cama.

A continuación, se empieza a vestir sin dejar de mirarme, desde las alturas, sonriendo.

—No estoy preparada —digo finalmente—. Cuando lo este, te lo contaré todo…

Él sonríe, se acerca a mí y me besa en los labios.

—De acuerdo, esperaré. ¿Nos vemos esta noche?

—Te lo pro-me-to —silabeo de forma tajante—. Y Paul…, de esto que no se entere nadie… por ahora.

Paul se sorprende por estas últimas palabras mías, pero las acepta. No sé lo que hay entre él y yo, el tiempo dirá.

Cuando Paul cierra la puerta de mi apartamento, vuelve a mí un sentimiento de rutina, un sentimiento de vuelta a lo cotidiano, pero es diferente a la rutina vivida hasta ahora, me siento feliz. Puede que la causa sea nuestra gloriosa noche de pasión, o quizás sea sentir que, por primera vez en mi vida, alguien se preocupa por mí.

Pienso más detenidamente todo lo que puede significar mi arrebato repentino de anoche y el arrojarme sin condiciones a los brazos de Paul. Quiero a Paul, eso lo tengo claro, pero estar con él significa muchas otras cosas… conocer a sus padres, tener una suegra, eso me arranca una risotada solitaria. Luego está Sheila, tengo claro que yo sería una pésima madre para ella, simplemente, lo sé. Anoche llegué a Paul con la guardia baja, no me esperaba que se preocupara tanto por mí, pero también tengo que valorar otras cuestiones. La convivencia con un hombre, por ejemplo. Juré después de mi fuga y llegada a Granada que nunca volvería a compartir techo con un hombre. Al principio puede parecer que te protegen, que te quieren, pero luego te traicionan. Aunque, por otro lado, es injusto comparar a Paul con aquel diablo. Iré poco a poco con todo esto, pero por lo pronto, hoy estoy contenta y eso no me lo puede quitar nadie, pienso al salir por la puerta de mi apartamento, comienza mi rutina.

—¡Hola, Zipi y Zape! —saludo divertida a mis dos pequeños vecinos— ¿Me dejáis jugar con vosotros?

Ellos me miran pasmados. No esperaban mi buen humor. Normalmente los saludo con un insulto argentino. No les dejo contestar.

—Voy a jugar con vosotros, pero esta vez vamos a usar la puerta de vuestra casa como meta.

—¡No! —exclama Zipi, el más rubio de los dos—. Mi madre nos regañará y nos dejará sin consola.

Sin hacer caso al niño, cojo la pelota y la sitúo en el suelo. Doy tres pasos hacia atrás para tomar correndilla. Los niños me miran asustados. Corro hacia la pelota y la golpeo con fuerza. El balón golpea sobre la puerta de forma abrupta, casi se ha podido escuchar el crujido de la madera al partirse.

—¡Goooooool! —celebro.

En ese momento salen un montón de vecinos al descansillo. Callo súbitamente y sin dudar me dirijo a los niños:

—¡Tan temprano y dando balonazos en las puertas…! Si es que…

Los niños protestan, pero al hacerlo a la vez no se les entiende nada. Me marcho del lugar y bajando las escaleras escucho a lo lejos las voces de la madre gritando a sus hijos. Punto para Clara, pienso risueña.

Cuando la puerta del piso de Marta se abre, voy decidida a guardar silencio en relación a mi noche con Paul, aunque conociendo a mi amiga, puede que ya se huela algo, entre otras cosas porque fue ella la que me dijo anoche donde podría encontrar a Paul. La persona que me abre no es la que esperaba, es Helio.

—¡Anda, pero si es el maestro pintor! —me burlo.

—¿Maestro pintor? ¿Qué ha sido de eso que me decías? Lo de pintor malo de brocha gorda.

El gato, como va siendo costumbre, empieza a caminar en círculos por mis tobillos, restregándose en ellos y ronroneando. Es como el motor de un coche con el carburador roto y a ralentí. Da la sensación de que en cualquier momento va a gripar.

—¡Achíiiiis! —Helio estornuda.

—¿Te has resfriado? ¿Anoche te dejaste el culo fuera, casanova?

Marta ríe mi comentario acercándose a nosotros.

—No estornuda por eso, aunque podría haberlo sido. Helio es alérgico a los gatos.

Cojo a Amedio entre mis brazos y acaricio su lomo.

—¿Cómo se puede ser alérgico a una bola de pelo con carne y huesos?

—Lo soy, desde pequeño —dice Helio con rictus serio.

Creo que voy a dejar de burlarme, puede que para ellos esto sea importante.

—¿Te quedarías con él? —pregunta Marta.

—¿Yo? ¿Con el gato?

Lo levanto para mirarlo con más atención. El gato me mira diáfano, una mirada felina que te dice «tú ordéname lo que quieras, que yo haré lo que me dé la gana». Esa mirada me recuerda a la pesadilla que me ha despertado esta mañana. ¿Cómo se le llama a una pesadilla cuando lo soñado ocurrió realmente?, pienso estúpidamente.

—¿Estás segura, Marta? Yo me quedaría al gato antes que al pintor…

Marta ríe, Helio no. Espera mi contestación.

—Sí, me quedo con el felpudo con pulgas.

—¡Gracias! —dice Helio relajándose—. Nos vas a hacer un gran favor. Y ya que estamos, nos vas a hacer otro favor…

—¿Cuál? —pregunto con cautela.

—Giorgio me ha pedido que le envíe esto a través de Marta —empieza a decir Helio tendiéndome un pen drive—, pero como comprenderás, no me hace ni la gracia que se acerque a ella. ¿Podrías dárselo tú?

—Claro, sin problema ¿Qué es?

—Es un Gran Hermano al completo.

Pongo cara de no saber de qué está hablando y Helio me aclara:

—Son los videos que grabé en el edificio de PlusMarket.

—¿Qué quiere de ellos?

—Ni idea… ¡Ah!, otra cosa… ¿Te acuerdas de que te dije que te daría un porcentaje cuando vendiera tu cuadro? Pues pronto habrá novedades, así que, ve pensando lo que vas a hacer con el dinero.

—¿En cuánto lo vas a vender? —pregunto pensando la cantidad rechazada por Helio a Nathan.

—No te hagas ilusiones, el precio del cuadro está entre los novecientos mil euros y el millón y medio, tuyos serán el diez por ciento de los beneficios.

—Pero, rechazaste mucho más —indico extrañada.

Una sombra en el rostro de Helio me hace ver que no le ha gustado mi comentario.

—Ese es el precio —decreta— y… ¡Vamos! Os llevo al trabajo.

Es extraño cuando alguien te deja en el aparcamiento de un edificio y al subir a la última planta del mismo edificio te recibe la misma cara que te dejó abajo. Aunque también es cierto que la cara de Giorgio, hoy, no tiene nada que ver con la de su hermano gemelo. Se desplaza de un lado para otro de la habitación soltando improperios al aire. «Enano, calvo, traidor» son las tres palabras que más repite. Ocupo mi sitio en el despacho y aguardo a que se tranquilice.

—¿No me vas a preguntar qué pasa? —brama Giorgio.

—Creo que no es necesario, me lo vas a contar de todas formas.

Giorgio amaga con bufarme, pero se lo piensa mejor. Se dirige a la papelera, saca de ella una pelota de papel y me la deja en mi mesa. Despliego aquel papel con una mezcla de curiosidad e inquietud a lo que me pueda encontrar. Es un email impreso.

—Lee —ordena Giorgio.

Yo me cruzo de brazos, no voy a permitir que me hable así, a gritos.

—Lee, por favor —rectifica.

Sonrío y empiezo a leer en voz alta:

De: Lisbeth Salander.

Para: Giorgio Salcedo.

Señor arrogante, que te escondes en lo más alto de tu palacio de cristal, hoy te voy a hacer un regalo. Un regalo en forma de información, pero no te equivoques, mi propósito no es ayudarte, mi propósito es que dudes de las personas de las que te rodeas, que dudes de las decisiones que tomas, en definitiva, mi propósito es que duermas un poquito peor por las noches.

La nota no dice nada más, pero en la parte de abajo hay impresos varios archivos adjuntos de imágenes en JPG y videos en MP4.

—¿Qué hay en las fotos? —pregunto intrigada.

—Ramón —responde antes de que finalice mi pregunta—. Ese enano, calvo, traidor. Estaba siendo chantajeado por Guillermo y Luis. Parece ser que Ramón les ayudó a ambos a tender la trampa a tu amiga Marta. Para más inri, fue Ramón el que mandó el email al periódico informando sobre mi pasado en Italia. Tengo fotos del Email, fotos del chantaje, fotos de sobres de dinero robados de esta sede y hasta un video me ha mandado la maldita hacker, tengo que averiguar quién es.

—Bueno, lo pone en el remitente, Lisbeth Salander.

Giorgio no se ríe de mi comentario irónico, está verdaderamente enfadado.

—Esto me lo ha dado tu hermano para ti —digo sacando de mi bolso el pendrive que me ha dado Helio.

Giorgio se queda inmóvil unos segundos, pero en seguida cae en la cuenta de lo que es. Me arranca el pendrive de mis manos y se dispone a examinarlo en su portátil.

—Ahí habrá cientos o miles de horas de video.

Giorgio ignora mi comentario al tiempo que busca algo en la pantalla. ¿Qué busca? ¿más traidores? Parece que el mensaje de Samanta ha afectado mucho a Giorgio, porque no me cabe ninguna duda de que esto es obra de Samanta. El primero de mis pensamientos es pensar que la informática se ha pasado, pero luego pienso que cuando me contó el tema del hacker, yo misma le dije que si a mí me hubieran echado, ayudaría al hacker a joderlos bien.

—Míralo aquí… Está tan confiado… —murmura Giorgio a la imagen de Ramón en la pantalla.

—¿Qué vas a hacer? —pregunto.

—Yo nada, lo vas a hacer tú —señala Giorgio dejándome muda.

—¿Yo? ¿Y qué quieres que haga yo?

—Pues, para empezar, tienes que averiguar quién, además de Ramón, está metido en esta absurda trama contra mí. Una vez que investigues a Ramón, lo quiero fuera de la empresa. Y una última cosa, ¿Quién es esta o este hacker que me ayuda y a la vez me habla de esta forma? —Inquiere Giorgio señalando el Email que tengo en mis manos.

Giorgio ajusta los cierres de una gran maleta que se encuentra encima de su mesa.

—Pero ¿te vas?

—Mi padre ha empeorado y tengo que arreglar varios asuntos en la sede central.

—Vaya… lo siento Giorgio —me lamento, pero a continuación añado— ¿Y la reunión con Nathan?

—No habrá reunión.

—¿Y eso?

—Nathan y yo llegamos a un acuerdo ayer. Se quedará con el veinticinco por ciento de las acciones de PlusMarket y aportará un capital de mil doscientos millones de euros. En los próximos días tú tendrás que ponerlo al día de la situación de la empresa y de todas las cuestiones que te plantee —me informa al tiempo que levanta la maleta y se dirige a la puerta de salida.

—¿Ayer teníais una reunión?

—No fue planeado. Son cosas que pueden pasar, te reúnes con alguien doscientas veces y no te pones de acuerdo en nada y, sin embargo, te vas de copas con él y en cinco minutos cerráis un importante acuerdo…

—¿Eso fue lo que ocurrió?

—Sí, en parte te tengo que dar gracias a ti. Nathan me dijo que le diste plantón… otra vez… ¡Ja,ja,ja!

Giorgio abre la puerta para salir.

—Pero…, ¡espera! ¡Tengo un montón de dudas!

—¿Por ejemplo? —pregunta Giorgio.

—Pues, por ejemplo… ¿Cómo pretendes que eche a Ramón? Yo, una publicista de tres al cuarto.

—Ya he hablado con Julio, el jefe de personal. Está al tanto de todo.

—¿Al tanto de qué?

—Clara, eres la nueva directora de la sede en Granada de la compañía PlusMarket.

Capítulo 19

PAUL

—Y, ¿dice usted que hay un inversor americano que se dedica a sabotear empresas?

El tono con el que el inspector me hace esta pregunta me confirma que me han tomado por loco, creo que tanto al inspector Suarez, como a la subinspectora Yáñez, les da la sensación de estar perdiendo el tiempo conmigo. Intento reordenar mis ideas para que resulten más convincentes.

—¿De verdad no ven extraño que una empresa con un siglo a sus espaldas, de repente, y más en concreto, desde la llegada del señor Page a la ciudad, todo le haya ido mal hasta el punto de entrar en quiebra?

El inspector Suarez se encoge de hombros y coge un regaliz de una caja en la mesa.

—Disculpe, me estoy quitando de fumar y las chucherías me quitan el mono. En cuanto a lo que me está exponiendo… Son cosas que pasan, todos los días desaparecen empresas que parecían estables.

—Por favor —suplico—, hablen con el encargado de mantenimiento de la destilería de ron.

—¡Ah, Claro! La explosión provocada… —dice el policía con un tono más cercano a que está perdiendo la paciencia. No cree nada de lo que le estoy diciendo—. ¿Sabe qué? Creo que si rompemos en trocitos esta declaración le estaríamos haciendo un gran favor. Nos viene aquí con conjeturas, sin una mísera prueba, con historias de bombas, de bacterias. Lo dicho, si rompemos este papel ahora mismo, la cosa quedará como si usted no hubiese entrado por esa puerta, de lo contrario, usted se puede meter en un gran lío por acusaciones muy graves sin pruebas.

La subinspectora Yáñez, que hasta ahora no había participado apenas en la declaración y denuncia contra mi jefe, comienza a hablar:

—¿Actualmente trabaja con el señor page o le ha despedido? Se sorprendería si supiese la cantidad de trabajadores enfadados con sus jefes después de que éstos fueran despedidos.

—Sigo trabajando para él.

La inspectora Yáñez se reacomoda en la silla cambiando el peso de su pierna a la otra.

—Si piensa que ese tipo es tan peligroso…, ¿por qué trabaja para él?

—Cuando empecé a trabajar para él no sabía nada —miento a medias, a veces, las medias verdades son las mejores mentiras—, fue cuando empecé a visitar a las empresas cuando empecé a sospechar.

—Señor Miller —prosigue Yáñez—, sin ninguna prueba no podemos hacer nada, pero su tenacidad y convencimiento de lo que dice me hace dudar un poco. Vamos a hacer una cosa: Voy a indagar un poco en todo esto, pero si no veo nada concluyente, haremos como si este papel no hubiese existido.

El inspector Suarez mira contrariado a su compañera. Creo que esto es lo mejor que voy a conseguir aquí. Asiento con la cabeza y me levanto para salir de aquella sala con olor a regaliz.

—Tienen mi teléfono —digo señalando la declaración firmada de mi puño y letra.

Salgo de la comisaría con sensación de impotencia. Sé que no tengo mucho contra Nathan, pero tenía que hacer algo, Clara puede estar en peligro. Ella se ha convertido en mi prioridad, tengo que protegerla. Aquella noticia de mafias me asustó más de lo que le expresé a ella. No me fío ni de Nathan, ni de Giorgio. Además, las sospechas que le he contado a la policía son las que menos me preocupan. Sospecho que Nathan es el autor de delitos más graves. Delitos, que si los denuncio, corro el riesgo de salir de comisaría con una camisa de fuerza y directo a algún hospital psiquiátrico.

Me dirijo con mi camioneta a la casa de Nathan. Ayer me mandó un wasap con la dirección. Que Nathan decida afincarse en Granada me confirma que el acercamiento entre Nathan y Giorgio en referencia a PlusMarket es un hecho.

Al llegar al lugar me encuentro de bruces con un puesto de control. Dentro del puesto, un vigilante mira un monitor. Bajo la ventanilla y voceo:

—¡Oiga! ¿Puede subir la barrera?

El vigilante me mira con indiferencia y me señala un aparato circular situado un metro más delante de donde he parado y justo antes de la barrera. Avanzo hasta el aparato y en el monitor leo «sitúe el pulgar en la pantalla». Hago lo que me dice, pero sale un mensaje de error: «usuario no registrado». Me bajo de la camioneta, me acerco a la garita y golpeo fuerte en la ventanilla. El vigilante vuelve a mirarme con la misma indiferencia. Pulsa un botón y por un altavoz oigo:

—¡Tranquilo, amigo! ¡Deje los golpecitos! ¿Qué es lo que quiere?

—Entrar —digo intentando ocultar mi pérdida de paciencia.

—Para pasar debe pasar el examen ocular y dactilar. Si usted no es un usuario registrado, deberá registrarse mediante una autorización expresa de uno de los dueños de la urbanización —dice el vigilante con voz monótona y mecánica. Como si aquello lo dijera tropecientas mil veces todos los días.

—Soy el ayudante del señor Page. Tengo que entrar, tenemos una importante reunión hoy.

De repente, el hombre cambia su actitud:

—¿Es usted el señor Miller?

Asiento con la cabeza.

—¿Me enseña algún documento que verifique su identidad?

Saco mi cartera y enseño al vigilante mi DNI.

—De acuerdo, Señor Miller, en nuestra empresa de seguridad no solemos proceder así, pero con el señor Page haremos una excepción. Mire aquí —me informa el vigilante haciéndome mirar a un aparato con una luz verde brillante que se mueve de manera horizontal de izquierda a derecha—. Voy a registrar su ojo. Así, la próxima vez no tendrá ningún problema.

Un escalofrío me recorre cuando el vigilante me dice esto. Todas las películas que he visto cuya seguridad dependiera de un escáner ocular, en todas sin excepción, alguien acaba sin un ojo. A continuación, el vigilante hace lo mismo con mi dedo pulgar y me imagino absurdamente la molestia para el criminal de tener que cortar un dedo además de cercenar un ojo. Qué daño ha hecho Hollywood a las empresas de seguridad.

Me dirijo con mi camioneta a la casa de Nathan. En aquel selecto lugar solo hay cinco viviendas y la de Nathan es la más grande, como no. La vivienda consta de un edificio gigantesco y moderno rodeado de extensos jardines, fuentes y un lago artificial en lugar de la típica piscina que suelen tener estos chalés. Tardo en rodear la parcela aproximadamente tres minutos circulando a una velocidad considerable y al llegar a la cancela de entrada, ésta está abierta ¿Tanta seguridad para esto? Me imagino la cara de decepción del criminal, que lleva un ojo y un dedo en una bolsita dentro de uno de sus bolsillos, ver la puerta abierta donde esperaba encontrar vallas electrificadas, perros asesinos a los que no se les da de comer en semanas y francotiradores en las ventanas. Circulo por el interior de la finca hasta llegar al edificio central y entonces veo a una cara que me resulta familiar, es Cooleman, el guardaespaldas de Nathan. Me mira desde un porche en alto, apoyando sus enormes brazos en una escultural balaustrada hecha con figuras de mármol. Lleva un traje ajustado y comprimido en el enorme corpachón del guardaespaldas, con las costuras en su máxima tensión. Da la sensación de que en cualquier momento va a escupir sus botones en todas direcciones. Una voz a mi espalda me sorprende:

—¿Ha tenido algún problema para pasar el control?

Percibo entonces una sensación de deja vu. Como si aquella escena la hubiese vivido ya, pero en un barco.

—Hola, Helen —digo al tiempo que giro sobre mí mismo.

Le tiendo la mano, pero ella la ignora, se acerca más a mí y me besa en ambas mejillas.

—Hola, ¿No es así como saludáis aquí? —pregunta la secretaria de Nathan.

—¡Cuánto tiempo! ¿Dónde habéis estado metidos Cooleman y tú todo este tiempo?

—Cooleman ha tenido mucho trabajo aquí. Ha supervisado la creación de esta maravilla —dice Helen señalando todos los alrededores de la finca.

—¿Y tú? —inquiero recordando su fotografía en el monitor de Santiago.

¡Venga, miénteme! La animo en mis pensamientos. Dime que no habéis estado saboteando empresas, que no habéis pagado al informático de una imprenta para acelerar su destrucción, y finalmente, dime que no habéis colocado una bomba en una cámara abarrotada de cubas de alcohol.

—Yo he estado todo este tiempo en Estados Unidos. Los negocios de Nathan allí requerían de mi presencia.

—¿De qué tipo de negocios estamos hablando, si no es mucho preguntar?

Helen ríe de forma cantarina

—Nathan no se ha caracterizado nunca por dedicarse a un sector en concreto. Tiene una compañía que fabrica todo tipos de vehículos eléctricos. Automóviles, motocicletas, monopatines… Luego tiene otra que fabrica todo tipo de objetos sexuales, lubricantes y profilácticos. También es dueño de una cadena de hoteles y ahora se ha lanzado al sector de la alimentación. Como ves, todo muy variado.

—¿Cómo localiza las empresas que están en riesgo económico? —pregunto sin que se me note mi elevado interés en la respuesta.

—No te entiendo, Paul.

—Sí, bueno… las empresas que hemos estado visitando estas semanas no pasaban por su mejor momento.

—Nathan no es mucho de buscar y esperar vulnerabilidades en las empresas. En estos días ya lo habrás conocido, es muy impulsivo. Lo que quiere, lo toma.

Helen me hace que la siga por un sendero de baldosas que serpentea toda la finca de Nathan. Naranjos, nísperos y nogales se intercalan a ambos lados del camino. En aquel lugar también proliferan arbustos variados, pero es que, además, el terreno está plagado de faisanes y pavos reales que abren sus plumas a modo de cortejo. Después de caminar durante unos minutos, llegamos a un gran lago con cisnes flotando en sus aguas.

—¡Qué maravilla! Todo esto le habrá costado una fortuna.

—Sí, no ha sido barato, pero lo que más le ha costado es comprar las otras cuatro.

—¿Cómo? —pregunto sin entender.

—Nathan ha comprado las otras cuatro casas de la urbanización. Al principio, algún que otro propietario dio problemas, pero al final todos han cedido.

—¿Me está diciendo que las otras cuatro viviendas son de él?

Helen asiente con la cabeza

—No quería molestos vecinos.

—¿Molestos vecinos? Pero si el vecino más cercano lo tiene a un kilómetro… ¿Qué tiene pensado?, ¿montar un aeropuerto privado?

—Con Nathan nunca se sabe —dice Helen señalando al inversor.            

De repente, vemos un dron sobrevolando el lago a gran velocidad. El dron pierde el control y cae al agua. Nos acercamos a Nathan, que habla de forma airada a un hombre con rasgos asiáticos.              —¿Cómo esperas que funcione nuestra empresa de drones? Este es el tercer dron que cae al lago —dice Nathan señalando una masa uniforme en medio del líquido elemento.

—No culpa dlon, culpa piloto que no sabe pilotal —replica el hombre con acento asiático.

—¿Estás insinuando que yo no sé manejar ese aparatucho?

Al hombre le cambia la cara de color, si antes estaba pálido, ahora está translúcido.

—No, no quelia decil eso, quelia decil que usted solo equivocó de palanca.

—¿Me estás llamando tonto?

—¡¡No!! —replica el hombre con voz chillona—. Yo solo…

—¡Déjalo! ¡No lo arregles! —interrumpe Nathan—. Llévate todos estos trastos y me los arreglas para que funcionen mejor. Apenas quedan dos meses para su salida al mercado y ya me estoy arrepintiendo haberte dado la oportunidad de encabezar esa compañía.

El hombre se va con la cabeza gacha y Helen lo sigue susurrándole al oído palabras suaves. Uno atiza y la otra unta con ungüento la herida.

—Creo que tiene razón, te equivocaste de palanca —digo a modo de saludo.

Nathan me mira serio. Yo mantengo su mirada hasta que al final es Nathan quien rompe el silencio con una sonora carcajada:

—¡Ja,ja,ja! Madre mía, Paul, los tienes bien puestos. Tienes razón, tumbé a posta ese dron.

—¿Por qué? —pregunto confundido.

—Muy sencillo, nuestra competencia va por delante. Están consiguiendo una mejor estabilidad de los drones en el aire y necesito que el equipo de Yakamoto no sea conformista, por eso lo estrellé en el lago.

—¿No sería mejor que se lo dijeras claro? Que quieres más estabilidad en los drones…

—Que es menos estable que la competencia ya lo saben ellos. La experiencia me dice que para que no se duerman en los laureles se necesita mano dura. Y… por cierto, ¿tú que haces aquí?

—¿Cómo que qué hago aquí? Ayer me dijiste que te recogiera en esta dirección para ir juntos a PlusMarket.

—Oh, vaya, lo siento, Paul, pero esa reunión ha sido cancelada. Anoche Giorgio y yo llegamos a un acuerdo y se me olvidó avisarte para que no vinieras.

—¿Qué no viniera? —inquiero sin comprender.

—A partir de ahora no te voy a necesitar. Helen y Cooleman me ayudaran en todo lo que necesite.

En ese momento me vienen a la cabeza las palabras del señor García Barrera advirtiéndome del tipo de persona que es Nathan. No sé qué decirle, me ha dejado sin palabras. En estos momentos me siento como un esquimal en Río de Janeiro. Entonces vuelvo a recordar el motivo por el que empecé a trabajar para Nathan. No me interesa el trabajo, tampoco su dinero. Nathan constituye una de las migas de pan que me llevará a la siguiente miga. Y si pierdo esta miga, lo más probable es que vuelva a perder la pista al asesino.

—¿Qué te parecería tener un maestro jardinero? He estado observando y tienes una variedad de plantas increíbles, pero te falta un detalle.

—¿Cuál? —pregunta intrigado Nathan.

—El olor. No tienes ni una sola planta aromática en tu inmenso jardín.

Nathan olisquea a su alrededor y tras pensarlo un instante añade:

—Pues tienes razón… Además, me gustan las conversaciones que tengo contigo.

¿Conversaciones? Querrá decir monólogos. A Nathan Page solo le importa la vida de Nathan Page.

—¿Tienes algo con Clara? —pregunta Nathan de repente.

Mis dudas al contestarle puede que hayan respondido por mí. ¿Tengo algo con Clara? Pues quizá esa es la palabra…, algo. Tengo algo con ella, pero no sé qué es todavía.

—¿Te ha dicho ella algo? —pregunto.

—Ayer, en nuestra cita, le afectó mucho un mensaje que le mandaste.

Asiento recordando en el estado que entró anoche en aquel bar, pero, recordando que Clara y yo acordamos mantener en secreto nuestra relación hasta ver qué tal nos iba, respondo:

—No, Clara es una amiga.

Él asiente y mira hacia el lago.

—¿Qué te parece este sitio? ¿Crees que le gustará a Clara?

Doy un respingo. Las vistas del lago rodeado de vegetación son espectaculares y Sierra Nevada al fondo no parece ni real, parece un mural, pero mis pensamientos están en todo menos en el sitio en el que estamos, sin embargo, logro responder:

—El sitio es increíble…

Nathan observa sin ver el horizonte con la mirada perdida.

—Sí, este lugar es increíble —dice más para sí que para mí—. ¿Ves ese lago? Pues hace tan solo unos meses mis propósitos con él eran muy diferentes a los que tengo ahora —sigue diciendo Nathan con cierto tono melancólico—. Lo que yo quería era montar una fiesta hawaiana en la orilla del lago, llenarlo de chochitos y bañarnos desnudos a la luz de la luna. Disfrutar noche tras noche. Pero ahora ya no me apetece tanto eso.

Con estas palabras me da la sensación de estar conociendo a un Nathan diferente, quizás el verdadero Nathan. Como si hasta este instante Nathan hubiera estado interpretando un papel que no le correspondía.

—¿Recuerdas cuando me preguntaste si alguna vez había estado enamorado? Pues lo estuve —dice Nathan devolviendo la mirada al lago—. Se llamaba Francesca, nos conocimos en un aeropuerto. Yo había perdido un vuelo con destino a Nueva York. Me enfadé mucho y la tomé con el personal del aeropuerto, quería ver jugar a los Knicks, que ese año jugaban la final de la NBA. Recuerdo que la chica se me acercó y me preguntó que a qué venían esos malos humos, que el personal del aeropuerto no tenía la culpa de que yo hubiese llegado tarde. Yo le dije que se metiera en sus asuntos y ella me respondió que eso justo estaba haciendo, metiéndose en sus asuntos. ¿Te puedes creer lo que hizo a continuación?

Niego con la cabeza.

—Me dio un beso de tornillo de esos que te dejan sin respiración. Vamos… los que solía dar a diario a todas las chicas que pasaban por mi cama. El atrevimiento de esta mujer me impactó. A continuación, se dio la vuelta y comenzó a caminar con chulería en sentido contrario a donde yo me encontraba. Entonces giró la cabeza para que yo la pudiera escuchar y me dijo: «Desde la habitación de mi hotel puedes ver a los Knicks». ¿Sabes, Paul? Aquel día se convirtió en uno de los más felices de mi vida, tardé varios días en saber que los Knicks habían ganado el anillo del campeonato. En pocas semanas ya teníamos fecha para la boda, ¿te lo puedes creer? Y entonces, ocurrió. Era un día lluvioso y llegábamos tarde a una famosa representación teatral. Ella me insistió que podíamos hacer otras cosas, pero yo me empeciné en aquella maldita obra de teatro. Tomé demasiado rápido aquella curva. Velocidad y pavimento mojado no son compatibles entre sí. El choque no fue muy fuerte, pero ella se golpeó la sien con el salpicadero y…

—¿Murió? —pregunto.

—No, sufrió una parálisis cerebral. Come y respira a través de una máquina y su familia no me deja acercarme a ella a menos de diez kilómetros de distancia.

—Lo siento, Nathan.

—Desde entonces me juré que no iba a sentir por una mujer lo que sentía por Francesca, pero en el corazón nadie manda y percibo que mi corazón me está mandando señales similares a los que me mandaba cuando estaba con Francesca. Clara está despertando en mí algo que creía muerto.

Me tenso, ¿Está hablando en serio?

—Está bien que tú y Clara solo seáis amigos porque creo que Clara no sería feliz a tu lado.

—¿Por qué crees eso? —pregunto indignado.

—Mírate, Paul, no me entiendas mal, pero eres un estudiante de farmacia que no tiene trabajo fijo y que tiene a sus padres al cuidado de su hija.

Un incómodo silencio se impregna en el ambiente. Es como si los pájaros y los sonidos de la naturaleza se hubieran puesto de acuerdo y estuvieran esperando mi réplica. Pero no hay réplica. Cuando a alguien le escupen la verdad a la cara solo queda eso… El silencio.

—Clara es una mujer independiente, con una proyección profesional increíble. ¿Sabes que Giorgio la ha nombrado directora de sede de Granada? Es una de las condiciones que le puse para firmar el trato.

Ante mi cara de asombro él prosigue.

—Sí, yo soy su valedor. Clara es una mujer increíble, dinámica, inteligente… y quiero ofrecerle todo esto si se queda a mi lado —dice señalando la finca.

Ese condicional… «si» me ha sonado a amenaza. Como si me estuviera diciendo «si te entrometes entre Clara y yo, su carrera se irá a la mierda». Estoy a punto de replicar, de decirle que se meta su lujosa casa por el culo, incluso el trabajo…, que Clara y yo nos queremos. De repente, todo a mi alrededor ya no me resulta tan bonito. De hecho, es horrible. ¿A quién se le ocurre meter cisnes en un lago artificial?

—Mira, Nathan… Puede que no tenga mucho que ofrecer a Clara, pero la amo, y haré todo lo posible para estar a su lado —revelo sin poder ocultarlo por más tiempo.

—¿Dejarás que Clara desaproveche esta oportunidad? Paul… eres su freno… eres un obstáculo que puedo aplastar cuando me plazca—me escupe Nathan.

Sin impulso, mi puño derecho golpea la mandíbula de Nathan que, sin esperar mi ataque, intenta retroceder sin éxito. Enfrentamos nuestras miradas. Un hilo de sangre le brota por la comisura del labio inferior. Se lo he partido. A continuación, sonríe maliciosamente. Estoy a punto de repetir, pero me doy la vuelta y me marcho de aquel lugar tan horrible.

De vuelta a mi vehículo recibo una llamada, es Clara.

—Paul, no puedo esperar para contártelo… ¿sabes quién es la nueva directora de la sede en Granada de PlusMarket?

—No —miento—. ¿Quién es?

—Estás hablando con ella en este instante, ¿te lo puedes creer?

—Me alegro mucho por ti, Clara —vuelvo a mentir.

—Te llamo porque sé que te prometí que esta noche volveríamos a vernos, pero no va a poder ser. Voy a tener mucho trabajo y voy a estar con Nathan para ponerlo al día en todo, pero te prometo que en cuanto toda esta novedad pase tendré más tiempo para ti…

—De acuerdo, Clara… ten cuidado.

Y sin esperar su respuesta cuelgo el teléfono, desolado.

Cierro la puerta de mi Chevrolet, echo hacia atrás mi cabeza y cierro los ojos. Es posible que pierda a Clara, pierda la pista del maldito asesino y pierda el sentido común, pero no me voy a dejar avasallar por Nathan.

Capítulo 20

Las alpujarras IV

Ocho años atrás

El rocío de la mañana hacía que la piel desnuda de Sophie brillara. Paul, a su lado, se hizo sombra colocando su mano como si de un saludo militar se tratara, para evitar deslumbrarse con los primeros rayos del sol. La muchacha se encontraba tumbada boca arriba y desnuda sobre una gigante piedra plana y Paul se encontraba sentado de rodillas sobre sus pies. Amasaba los pechos de la chica con un aceite con esencia a lavanda que él mismo había preparado:

—¿Así te gusta más? —preguntó Paul.

—¡Oh sí! ¡Me encanta!

—Pero más o igual que antes.

—No sé, Paul. No es una cosa que se pueda medir con exactitud. No sé por qué le das tanta importancia —dijo Sophie incorporándose y sentándose—. Me tocas de una manera increíble, siempre en la justa presión, sabes en todo momento dónde tocarme y me haces el amor como nadie me lo ha hecho. No te entiendo, Paul, ¿por qué estás tan obsesionado con hacerlo perfecto?

—Lo siento, Sophie —dijo Paul tendiéndole el vestido a la muchacha—. Sé que soy un pesado, pero me interesa saber todo lo que sientes.

—¿Acaso no oyes mis gemidos? Por favor, Paul, si los escuchan en la luna. Creo que te obsesionas demasiado.

Era cierto, la obsesión de Paul rayaba lo enfermizo. Habían pasado tres meses desde su encuentro con Marisol o, mejor dicho, desde su desencuentro con Marisol, como solía recordarlo él en su mente. Aquella noche había llegado a la comuna sintiéndose un profundo fracasado. No había podido expresar con su cuerpo lo que sentía por esa mujer. Le contó lo ocurrido a Miguel y éste le planteó la solución. Ingrid, en su afán de que Miguel fuera un buen amante, le había prestado un libro. Un libro sin título en la portada en la que no figuraba el nombre de ningún autor. Sus tapas gruesas estaban desgastadas por el tiempo. Paul se sorprendió cuando vio su contenido. Se trataba de un libro que hacía de los hombres unos maestros amantes o, por lo menos, eso es lo que decía el prólogo. Paul hojeó el libro y decidió que probaría seguir las indicaciones de éste, no perdía nada con intentarlo. «Quédatelo, yo ya soy un gran amante, no necesito las indicaciones de un estúpido libro», dijo Miguel.

Aquel libro se había convertido en la lectura diaria de Paul. Algunos días estudiaba todo acerca de las zonas más erógenas de las mujeres y como acariciarlas, besarlas o hacer que vibrasen. Otros días aprendía en cómo hacerle sexo oral a una mujer hasta volverla loca, como citaba aquel capítulo. Y otros días aprendía nuevas maneras de dar placer, tantra y otras disciplinas más exóticas que Paul no había oído en su vida. Pero el capítulo que más obsesionaba a Paul era aquel que convertía un hombre en un hombre multiorgásmico. Según este capítulo, si se seguían los programas de ejercicios al pie de la letra, el amante conseguiría llegar al orgasmo sin eyacular y, por lo tanto, sin perder la erección. Al principio a Paul todo esto le pareció ciencia ficción, pero pronto se daría cuenta que todo aquello era posible. Dos semanas después, Paul empezó las prácticas de toda aquella teoría con una mujer mucho mayor que él, su nombre era Matilde, y todos en la comuna la llamaban Mati. La mujer había acudido a Paul debido a unos dolores menstruales que le hacían imposible realizar las tareas diarias. En un principio, La mujer había acudido a Giselle, pero el mejunje que le preparó ésta no había servido de nada. Paul le preparó una infusión a base de jengibre, orégano y canela, que hizo que la mujer sanara e intimara de tal manera con Paul, que acabaran acostándose juntos en varias ocasiones. Pero a Paul, a pesar de seguir al pie de la letra las indicaciones del libro, le seguía costando mantener su esperma dentro de su escroto. Más tarde conoció a una chica de su edad, llamada Xana, y con ella consiguió varios avances. El más importante fue conseguir que su eyaculación fuera mínima al tener un orgasmo. Misteriosamente, aquella chica se fue de la noche a la mañana sin decir nada a nadie. Eso le dolió a Paul, él pensaba que caía bien a la chica. Y, por último, Paul conoció a Sophie, que había venido temporalmente desde Francia para pasar unos meses con su padre, Didier, el encargado de los huertos de la comuna. Había conseguido tal confianza con la chica, que Paul le había contado lo ocurrido con Marisol, y Sophie, lejos de asustarse, le había propuesto ofrecerse voluntaria para que experimentara con su cuerpo. Los amantes llevaban más de mes y medio escapándose a escondidas de su padre.

—Tienes razón, creo que estoy demasiado obsesionado con todo esto. Lo que ocurre es que no quiero volver a sentirme inseguro delante de una mujer desnuda.

—Tranquilo, eso es cosa del pasado —dijo Sophie apoyando sus manos en el pecho de Paul.

El sonido de una campana hizo quebrar el ambiente de intimidad de los muchachos.

—¿Y ese sonido? —preguntó ella.

—Es el aviso de asamblea urgente. Ha pasado algo —dijo Paul con el semblante serio.

A Paul solo le bastó un vistazo para saber el tema que se iba a tratar en aquella asamblea urgente. Tomateras apaleadas, berenjenales arrancados de cuajo, sandías y melones ensartados con algún objeto punzante. Los campos de hortaliza estaban completamente destrozados, pero aquello no era todo, cuando llegaron a uno de los meandros del río, Paul vio como las higueras, que en aquella época plagaban de fruto sus ramas, habían sido objeto de un ataque de vándalos. Higos aplastados sembraban los suelos de la ribera del río Sucio.

—Será mejor que entremos por separado, mi padre podría sospechar —indicó Sophie en el momento en el que se adentraban en las zonas comunes.

—Creo que es tarde para eso —replicó Paul señalando con la cabeza a un hombre que los miraba como si en cualquier momento estuviera a punto de perder el lóbulo de sus ojos de lo abiertos que los tenía.

Era Didier, el cuidador de los huertos. Cuando lo conoció, a Paul le había parecido muy campechano, pero en aquel momento, de campechano no le quedaban ni los flecos de los pantalones vaqueros que llevaba puestos.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Paul a Didier.

—¿De dónde venís? —inquirió Didier con un tono que no dejaba lugar a dudas de que los había pillado.

—Hemos ido a recolectar altabaca para Giselle.

Tan pronto como estas palabras salieron de la boca de Sophie, Paul supo que Didier sabría que su hija le mentía.

—La altabaca está por allí —dijo Didier señalando el camino opuesto por el que venían los muchachos.

Después de decir esto, cogió a su hija del brazo y la arrastró al interior de la tienda de asambleas. Paul entró tras ellos a una distancia prudencial. Miguel se le acercó.

Enseguida supo que aquella reunión no sería tan sosegada y tranquila como las anteriores. Las banquetas de madera no estaban siendo usadas, el palo de la palabra, que usaban para distribuir los turnos de palabra, estaba tirado en el suelo, en un rincón, abandonado… En el centro de la estancia, una cincuentena de personas discutía de forma airada. Hernán intentaba calmar los ánimos sin éxito.

—Deberíamos ir a su chalé y destrozarlo —sugirió Steve, el trocador.

—Si hacemos eso, estamos perdidos. Nos echarán de aquí y él habrá ganado —replicó Hernán.

—No lo entiendo —se lamentó Giselle—, echamos a todos los nuevos.

—A todos no los echamos —dijo Steve mirando a Paul y Miguel, que en aquel momento se encontraban algo separados del grupo.

Paul se sintió observado y señalado, pero no dijo nada.

—No penséis tonterías —replicó Hernán—, ellos me han demostrado que no tienen nada que ver con Prudencio.

—Yo solo sé que antes de coger la furgoneta a las seis todo estaba en orden —intervino Didier—, y a las ocho cuando regresé, todo estaba destrozado.

—¿Adónde fuiste con la furgoneta? —preguntó Giselle.

—En estos momentos nuestros huertos generan más hortaliza que la que consumimos. He ido al mercado de Órgiva para vender todos estos excedentes —se justificó Didier.

—Bueno…, al menos tenemos algo —señaló Ingrid—. Tenemos que encontrar a alguien que merodeara los huertos en ese intervalo de tiempo, entre las seis y las ocho de la mañana.

—Tenemos algo más —añadió Hernán—. Los asaltantes son de aquí. Son de la comuna.

—¿Cómo sabes eso? —preguntó Giselle.

—Fácil, para llegar a los huertos es necesario pasar por aquí y a esas horas muchos de nosotros ya estamos funcionando       —respondió Hernán señalando las zonas comunes—. Si alguien ajeno a la comuna hubiese pasado, habrían llamado mucho la atención.

—¿Habrían? —inquirió Steve—- ¿Crees que hay más de un culpable?

—Es imposible que una persona sola haya podido realizar semejante aberración, mínimo harían falta dos.

Las miradas, casi por inercia, volvieron a clavarse en Paul y Miguel.

—No nos precipitemos —Indicó Didier.

A Paul le extrañó en un primer momento que Didier lo defendiera, pero claro, luego recordó que entre las seis y las ocho su hija estaba con él.

—En resumen —dijo Ingrid—, buscamos a dos o más personas que rondaban la zona de los huertos entre las seis y las ocho y esas personas son de la comuna.

Miguel se acercó al oído de Paul y le susurró en voz baja:

—Tenemos un problema.

Paul notó un escalofrío que le atravesó todo el cuerpo. Conocía a su amigo y por el tono de su voz sabía que aquello no le iba a gustar.

—¿Qué ocurre? —susurró Paul.

—Anoche fui a ver a Ingrid y llegando a nuestra tienda me pasé por los huertos para coger un par de tomates. Ya sabes que desde que desayuno tomates voy estupendamente al baño.

—¡Joder, Miguel! —murmuró Paul—. Para empezar, ¿para qué fuiste a ver a Ingrid? ¿Acaso estáis juntos otra vez?

—No —dijo Miguel pesaroso—, ella me dejó claro que aquello terminó cuando acabó el mes de castigo a su marido. Pero me gusta ir a verla, aunque sea en la distancia.

—De todas formas, no importa. Ya has oído a Didier, a las seis de la mañana todo estaba en orden —indicó Paul.

—Sí qué pasa. Anoche, al agacharme para coger los tomates escuché un tintineo de algo que se me había caído… Mi medallón —dijo señalando un cordón vacío en su cuello—. Como lo encuentren, poco les importará que les diga que lo perdí anoche. Ya los has visto, están muy desconfiados con nosotros.

Una mueca de preocupación debió dibujarse en el rostro de Paul, porque en ese momento Hernán se dirigió a él

—¿Sucede algo, Paul?

—No.

—Bien… —siguió diciendo Hernán—, tenemos que decidir qué vamos a hacer en los próximos meses sin huertos y con el fondo de la comuna en las últimas. Tenemos que hacer algo…

—Cáñamo —sugirió Steve.

Hernán siguió mirando a todos los asistentes.

—¿Alguna otra cosa?

Nadie dijo nada.

—Debéis tener en cuenta que, si nos pillan, nos echarán del valle y Prudencio se habrá salido con la suya.

—La esconderemos bien, conozco muchos sitios.

—¿Todos de acuerdo?

Una treintena de manos se alzaron.

—Pues decidido, sembraremos María. Pero insisto, no nos pueden coger o nos echarán. Y otra cosa, tenemos que atrapar al topo.

Acabada la reunión, Paul y Miguel se dirigieron a los huertos con la excusa de inspeccionar y calibrar el destrozo, pero con la misión de encontrar el medallón de Miguel. Se trataba de un medallón con el símbolo de la paz y bruñido en cobre. Paul pensó que, lo más probable, y debido al color del medallón, éste se habría fusionado con la tierra hasta hacerlo invisible.

—Espero que nadie lo encuentre —dijo Miguel cuando volvían a su tienda—. No me gustaría que nos echaran por esto.

—Por si acaso, deberíamos recuperar nuestra furgoneta —indicó Paul.

—Ya, pero el mecánico te dijo que el coste del arreglo era tres mil quinientos euros y solo hemos podido ahorrar dos mil seiscientos.

Habían estado ahorrando todos aquellos meses. Habían vendido objetos hechos con mimbre, tiestos de arcilla y otras piezas artesanales. Habían vendido incluso las últimas reservas de marihuana de las que disponía Miguel, pero el importe de todo aquello no llegaba para cubrir el arreglo de la furgoneta.

—Lo sé, pero tenemos que intentarlo de todas formas. Necesitamos nuestra furgoneta.

Aquella misma tarde, de camino a Órgiva, Paul y Miguel simulaban una supuesta conversación con el mecánico. Miguel hacía el papel de mecánico y Paul hacía de Paul.

—Señor, venimos a recoger nuestra furgoneta.

—¿Habéis traído el dinero? —replicó Miguel imitando y exagerando la ruda voz de Vicente.

—No lo hemos traído todo, pero casi. Nos faltan novecientos euros que podríamos pagar poco a poco.

Miguel simuló una sonora y socarrona carcajada:

—¡Jajaja! ¿Me traéis dos mil seiscientos euros? Pues os llevaréis dos mil seiscientos euros de furgoneta. Me quedo con las ruedas, ¡ja,ja,ja!

—Venga Miguel, así no vale, tienes que ser más optimista.

—En realidad, estoy siendo optimista. Si me pongo pesimista se me ocurren cosas peores que nos pueden pasar.

—¿Sí? ¿Cómo qué? —le retó Paul.

—¿Te acuerdas de la llave inglesa que le tiró al trocador?

Paul asintió con la cabeza.

—Pues nos la podría meter por el culo, girar la llave y retorcernos los intestinos.

Cuando llegaron a la puerta del taller, Paul trató de borrar de su mente a Vicente enarbolando su llave inglesa, pero en su lugar se encontraron a un Vicente tranquilo y solícito.

—Hola chicos, os llevo esperando varias semanas.

—Lo siento, Vicente, hemos estado reuniendo el dinero —dijo Paul sorprendido por la actitud amable del mecánico.

—Os tengo que dar dos noticias. Una buena y otra mala.

—La mala primero —intervino Miguel.

El hombre asintió y comenzó a exponer la noticia:

—Debido a la tardanza que habéis tenido en recoger la furgoneta, los intereses y el aparcamiento de la misma ascienden a setecientos euros. Con lo cual, la factura total alcanza un importe de cuatro mil doscientos euros.

—¡Eso es un robo! —protestó Paul.

—¡Estás loco! —bramó Miguel al mismo tiempo.

—Esperad muchachos —dijo Vicente con las manos alzadas—, os falta conocer la buena noticia. El importe íntegro de la factura ha sido pagado. Podéis llevaros la furgoneta.

Paul y Miguel enmudecieron en un primer instante. Fue Paul el primero que preguntó:

—¿Quién ha pagado el arreglo?

—Fue una chica. Estaba toda buena —añadió Vicente con mirada lasciva—. Las llaves están puestas y la factura en la guantera.

Paul pensó en aquella mujer, Marisol. Tras su desafortunado encuentro con ella, Paul había vuelto a visitar ese pueblo, Pampaneira, en varias ocasiones, pero en todas ellas aquella casa había parecido como si estuviese abandonada. En todo este tiempo había tenido la necesidad de hablar con ella, de conocerla, pero no sabía el modo de encontrarla. Entonces, cayó en la cuenta de cómo la localizó la última vez, iría a ver a Lourdes.

—Miguel, la furgoneta está seca. ¿Te importaría ir a repostar? Yo tengo que ir a ver a alguien.

—¿Aún crees en los poderes mágicos de la loca esa?

—Bueno, la última vez acertó —se justificó Paul.

—Seguramente ella sabía que Marisol iría a ese mercado y se hizo la mística contigo. No me extrañaría que ahora te cobrara. Seguro que es una de esas videntes que te sacan los cuartos por leerte las rayas de las manos.

—¿De quién estáis hablando? —preguntó Vicente.

—De Lourdes —respondió Miguel.

—¿Lourdes? ¿La misma Lourdes que tiene el bar en la plaza del pueblo? —inquirió Vicente

—La misma —afirmó Miguel.

—Esa mujer está loca, como un cencerro —comentó Vicente como si fuéramos colegas de toda la vida. Como si no nos hubiera tratado como una mierda desde el primer día que pisamos Órgiva.

—Me da igual lo que digáis, tengo que localizar a Marisol para agradecerle esto —repuso Paul señalando a la furgoneta arreglada.

Paul deshizo el camino que le llevó al taller y llegó al centro del pueblo a pie. Al entrar en el bar, encontró un panorama diferente al de las anteriores ocasiones. Varios hombres ocupaban las banquetas y el dueño, el que lo sirvió aquel primer día en Órgiva, fregaba copas, platos y cubiertos detrás de la barra.

—Hola, buenas tardes —dijo Paul dirigiéndose al dueño.

El hombre levanto la cabeza para mirarlo y Paul continuó hablando:

—Ando buscando a Marisol. Me gustaría saber si usted me podría ayudar a localizarla.

—¿Mari quién?

—Marisol, ya sabe, la chica que le vende a usted miel.

—¡Ah! Esa…, pero a mí no me vende miel, eso fue un encargo para un amigo.

—¿Sabe si vive en Órgiva o en algún pueblo cercano? —insistió Paul.

—Ni idea —dijo el hombre perdiendo el interés en Paul.

—¿Sabría de alguien que pudiera ayudarme? Tengo que localizar a esa chica.

—No. Y si no vas a tomar nada, te agradecería que dejaras tu asiento libre.

Paul no pensaba darse por vencido aún y preguntó:

—¿Está Lourdes? Me gustaría hablar con ella.

—¿Para qué quieres hablar con mi mujer?

—A mí se me “ocugrren” un par de “razonesg” —dijo un cliente arrastrando las palabras, borracho.

Ese comentario provocó una carcajada generalizada en el bar. El dueño del bar clavó su mirada más asesina en Paul.

—¡Fu-e-ra! —bramó el hombre marcando las sílabas.

Paul se disponía a marcharse, pero una voz lo frenó.

—¡Espera!

Lourdes se encontraba detrás de una cortinilla que comunicaba con la vivienda.

—Entra —dijo la mujer invitando a Paul a pasar.

Su marido la miró hosco, pero no dijo nada. Hasta los borrachos de aquel local se habían quedado mudos. La mujer lo hizo pasar a una salita en la que presidía la estancia una mesa redonda con tapete de ganchillo y enaguas marrones.

—¿No te bastó con lo que te pasó en Pampaneira?

Paul no sabía exactamente a lo que se refería la mujer.

—Ya le dije que no creo en esas cosas y Marisol me pareció todo menos una adoradora del mal —dijo Paul pensando en la ayuda económica que habían tenido de esa mujer.

—Adoradora del mal, hija de las llamas o hija de la verdad. Se les llama de muchas formas, pero todas son la misma. Para ellos el objetivo es claro, purificar los pecados por medio del fuego, pero lo peor, para ellos los pecados son hereditarios y hacen pagar, a los hijos, el pecado de sus padres.

—Eso no tiene sentido. Si son adoradores del mal, ¿por qué purificar los pecados?

—¿Por qué las cebras tienen rayas? —inquirió Lourdes

Esa pregunta desconcertó a Paul.

—Pues… —titubeó—, para camuflarse de depredadores, imagino.

—Eso es lo que piensas tú, pero en realidad, las cebras tienen rayas porque, de lo contrario, si no tuvieran, serían caballos.

—Lo siento —dijo Paul con una sonrisa floja en su rostro—, pero no entiendo nada de lo que dices.

—La madre naturaleza es la única que sabe por qué las cebras tienen rayas, nosotros solo especulamos, nos inventamos absurdas teorías. Pues esta gente piensa, equivocadamente, que mediante la purificación del fuego se puede alcanzar la verdad.

—Sigo sin entender.

—Solo te digo, Paul, que en algún momento tendrás que decidir de qué bando estás. Y, si aún quieres encontrar a la chica —dijo Lourdes ante la cara de incredulidad de Paul—, no va a hacer falta que te diga nada, es la chica la que se te va a cruzar en tu camino.

Paul salió del edificio con más dudas de las que entró. En la puerta estaba Miguel con la furgoneta arrancada. Al subirse, éste le preguntó:

—¿Y bien? ¿Has dado con tu amor platónico?

—Dime una cosa Miguel… ¿Por qué las cebras tienen rayas?

—¡Joder, Paul! No sé qué te han dado ahí, pero yo quiero lo mismo.

Capítulo 21

CLARA

Apoyo mi cuerpo sobre la pared del ascensor mientras éste asciende hasta la última planta. Vuelvo a hojear el dosier en cuyo membrete se lee «protocolos de actuación de los directores de sede». Sus hojas están muy deterioradas por el uso, a pesar de que fue impreso hace apenas tres días.

El mismo tiempo, tres días, ese es el tiempo que me dijo Samanta que necesitaría para analizar todos los mails y archivos del ordenador de Ramón. En cuanto me dé el “Ok” y me confirme que no hay nadie más implicado, tendré vía libre para despedirlo. No sé si seré capaz de hacerlo. Pese a su comportamiento estos meses, recuerdo haber pasado buenos momentos con él, sobre todo, todos aquellos que pasamos fuera de la cama. Tomás y Marta me acompañan en el ascensor especulando por qué puede habernos llamado Ramón. Ellos no saben nada sobre mi ascenso, estoy deseando ver la cara que ponen. Es extraño que Paul no le haya contado nada a Marta, de hecho, no sé nada de él desde hace tres días y me estoy empezando a preocupar. No sé qué mosca le ha picado, es como si le hubiera disgustado mi ascenso en la empresa «es mejor para ambos que no nos volvamos a ver», ese fue su último mensaje después de que se mostrara tan frío por teléfono. Le he llamado, le he mandado mails y varios mensajes por wasap, todos ellos sin contestación. Paul no lo entiende, no sabe lo importante que es para mí todo esto. Al pensar en ello, una voz del pasado resuena en mi cabeza «nunca llegarás a ser nada en la vida».

—¿Me has escuchado? Estás muy callada para ser tú… —comenta Tomás.

—¿Qué me has querido decir con eso, pimpollo?

—Pues que normalmente no callas ni debajo del agua y últimamente estás muy… —Tomás piensa como acabar la frase—, pensativa.

—Es cierto —añade Marta—, tú eres más de soltar lo primero que te viene a la cabeza. No te pega nada eso de pensar las cosas antes.

—Bueno… ¿Qué opinas? ¿Crees que Ramón nos ha llamado por algún tema de marketing o piensas como Marta y nos va a dar un susto y va a reducir nuestro departamento también?

—Te apostaría veinte euros a que es un tema de reducción del personal —digo chasqueando la lengua.

—Acepto —indica Tomás estrechándome la mano.

La puerta del ascensor se abre, salimos y saludamos a Alicia, que se encuentra, como siempre, custodiando la entrada a los despachos de dirección.

—Ramón os espera —indica.

Al entrar, Ramón se encuentra revisando algún documento. Levanta la mirada del papel y dice:

—Marta, Tomás, sentaos…

No se me escapa su intención. Normalmente este despacho tiene hasta cuatro sillas para las personas que se entrevistan con el director. Ha sacado de la habitación dos de ellas. ¿Qué pretende? ¿humillarme? Mis compañeros, que se han percatado de la intención de Ramón, rechazan la oferta de diferente forma:

—No, gracias. Estoy bien de pie —indica Marta.

—Gracias, pero me tiro todo el día sentado, me vendrá bien estar un rato de pie —señala Tomás.

—Como queráis…

Ramón se recoloca los anteojos y carraspea antes de empezar a hablar:

—Como sabéis, estamos realizando ajustes del personal en todos los departamentos, y claro, el de marketing no va a ser más que los demás. Además, últimamente vuestro departamento no está cumpliendo con su cometido.

—Eso no es justo, Ramón —protesta Marta—, sabes perfectamente que el departamento ha dedicado su tiempo a otros menesteres que no le son propios —finaliza Marta evitando mencionar la campaña de limpieza de la imagen de Giorgio.

—Además —añade Tomás—, por la carga de trabajo que tiene el departamento, necesitaríamos un par de personas más. No te olvides que Clara está a las órdenes de Giorgio. Pensar en reducir nuestro departamento es una auténtica locura.

Ramón sonríe de forma sarcástica.

—Lo reconozco, sabéis venderos muy bien. Aunque creo que deberíais aprovechar vuestro talento en vender productos de la empresa y no para venderos a vosotros mismos. ¿Y tú? ¿No tienes nada que decir? ¿Se te ha comido la lengua el gato? —inquiere Ramón dirigiéndose a mí.

A modo de contestación, cojo un bolígrafo de la mesa y comienzo a hacerlo girar. Sé que esto le irrita. Los tres me miran curiosos esperando a que intervenga en la conversación. Ramón detiene el bolígrafo de un sonoro manotazo en la mesa. Sin hacerle caso, coloco mi bolso entre mis piernas, lo abro y comienzo a buscar algo en él. En la sala solo se escucha el movimiento de mis trastos chocar entre ellos dentro del bolso. Finalmente, saco el móvil y lo reviso, pero aún no he recibido nada de Samanta. Me dijo que sobre las diez de la mañana me avisaría, son las nueve y media. Conociéndola, a las diez en punto sabré algo. Samanta es una de esas personas que tienen que controlar todo a su alrededor y lo mide todo con el tiempo, todo lo contrario que yo, que mi reloj es mi estómago. Necesito hacer algo de tiempo. Con el móvil en la mano, se me ocurre una idea. Abro la aplicación wasap y escribo un mensaje a Nathan, que en ese momento está en el despacho contiguo al de Ramón.

«Nathan, necesito tu ayuda, ¿Puedes ordenarme que vaya a tu despacho?».

Me quedo esperando una contestación y, mientras espero, aprovecho para coger un chicle del bolso. Me lo meto en la boca y comienzo a mascarlo. Mis compañeros me miran como si estuviera loca. Bueno…, loca saben que estoy. Me miran como si mi grado de locura fuera el de una residente de un manicomio. Actúo como si nada de lo que ocurriera a mi alrededor me importara. Sé que esto le irrita también. A continuación, llaman a la puerta y la abren:

—Clara, el señor Page dice que vayas a su despacho urgentemente —comunica Alicia en tono apremiante.

Salgo de la habitación haciendo retumbar mis tacones en el suelo. Al llegar al despacho de Nathan, éste me recibe con una amplia sonrisa.

—¿Se puede saber qué inventas? No sé para qué le das tantas vueltas…

—Giorgio me dijo… bueno, no importa. Estoy esperando un mensaje y, entonces, Ramón estará fuera.

—Me debes una —indica Nathan sonriendo.

—Te invito a un café. Abajo en la cafetería. Yo pago.

—No, no, no. Un buen inversor es el que pone el precio.

Eso me hace sonreír.

—No te rindes ¿eh? Nathan, en estos momentos yo no…

Nathan posa su dedo índice en mis labios fijando su mirada en la mía. En los últimos tres días, Nathan y yo hemos estado trabajando duro para rediseñar la estructura de PlusMarket y hemos estado saliendo del edificio a altas horas de la madrugada. En todos ellos me ha insistido en cenar juntos, pero en este momento mi cabeza está en mi nuevo puesto y en… Paul.

—¿Qué te parecería una cena de trabajo?

Pienso en la oferta de Nathan, pero no estoy dispuesta a renunciar a Paul aún, sin saber qué le ocurre.

—Lo siento, Nathan. Ahora tengo mi cabeza puesta en otro sitio. Quizás la semana próxima —Le doy largas.

—De acuerdo. No te arrepentirás —interpreta Nathan con mirada y voz de galán de película.

En ese momento, mi móvil recibe un mensaje. Es Samanta.

«La compañía está limpia, Ramón está solo»

—Bien… me toca —digo al tiempo que me dispongo a salir de la habitación.

—¡Clara!

Giro mi cabeza y Nathan finaliza:

—Confío en ti. Lo harás bien.

Le doy mi conformidad con una leve sonrisa.

Al volver a entrar en el que será mi futuro despacho, me encuentro con un panorama que no esperaba. Marta, mi Marta, agita su mano a medio palmo de Ramón, señalándolo con su dedo índice en actitud de amenaza y gritando:

—¡Si echas a Tomás, estarás echando a la piedra angular del departamento y al trabajador más cualificado de todo el edificio!

—No me dejáis más opción —replica Ramón—, tú eres la cuñada de Giorgio y…, ella —añade señalándome—, ella es su…

—¡Su qué…! ¡Soy su qué…! —le animo a que acabe la frase.

—Mira, no os tengo que justificar mis decisiones. Tomás está fuera.

—De verdad, Ramón, no sé qué pude ver en ti.

—A mí se me ocurre una razón muy buena —replica en actitud chulesca y con una sonrisa lasciva dibujada en su cara.

Vaya vergüenza. He tenido que hacer algo muy grave para que el karma me torture de esta manera.

—Para tu información, Ramón, no eres nada más que el conejito de Duracell con pilas chinas.

Ramón rechina los dientes. Esto sí que le ha dolido. No hay nada más eficaz que atacar la virilidad de un hombre.

—¡Fuera de aquí! —escupe.

—No, el que se va de aquí eres tú.

Marta y Tomás giran sus cabezas a la vez y dirigen su mirada hacia mí, estupefactos. Ramón me mira al principio sin entender, pero entonces lee algo en mis ojos y su gesto entra en pánico.

—¿Por qué no le dices a Marta quién fue el que envió los mails a aquel periódico?

Ramón dirige al suelo su mirada.

—¿Cuánto dinero has sacado de extranjis de la compañía?

—¿Quién lo sabe…? —murmura Ramón sin despegar la mirada de diferentes puntos del parqué de madera oscuro.

—¿Qué sucede aquí? —pregunta Marta.

—Aquí, nuestro amigo Ramón, estaba siendo chantajeado por Guillermo y Luís porque estuvo implicado, junto a ellos, en el envío de mails al canal 13 y todo lo que vino a continuación.

—¿Eso es cierto? —pregunta Marta dirigiéndose a Ramón.

Éste la ignora y vuelve a preguntarme en tono más agrio.

—¡¿Quién lo sabe?!

—Las suficientes personas para que estés fuera de la compañía.

Cojo el teléfono que hay en la mesa de Ramón y pulso una extensión.

—Julio, tienes que decirle a quien tú sabes, lo que tú sabes —digo entregando el auricular a Ramón.

Miro a Ramón y su reacción es peor de la que preveía. Al principio, su mirada vaga por diferentes puntos de la habitación, luego la alza y me mira ceñudo. Después de esto, tira el auricular al suelo y me señala con el dedo.

—¡Tú, has sido tú, maldita puta! ¿Qué le haces a Giorgio para tenerlo bebiendo de tu mano? ¿Se la chupas?

Ramón da un paso hacia mí y yo doy otro hacia atrás para mantener la distancia. Su mirada desquiciada me turba.

—¿Y a Nathan? ¿También te lo follas? ¡Eres una puta!

Vuelve a dar un paso hacia mí, pero yo no retrocedo. Debo mantener la calma. Empiezo a contar hasta diez, pero no se me ocurre nada que pueda justificar la actitud de Ramón hacia mí. No llevo contados ni tres cuando un impacto en la cabeza de Ramón hace que éste caiga al suelo, perdiendo el conocimiento. Marta ¡Mi Marta! Ha golpeado la cabeza de Ramón con su bolso.

—¿Qué llevas ahí? —pregunto entre risas.

Ella me mira cómplice al tiempo que abre su bolso y saca de él… una plancha. Eso sí, es más pequeña que la mía.

—La tenía en casa y no la usaba para nada —dice encogiendo sus hombros—, pero, deja las planchas ¿Qué ha pasado aquí? No he entendido nada.

—Pues nada, que tenéis ante vosotros a la nueva directora de la sede de Granada, al menos temporalmente.

Ambos me miran pasmados. Levanto con mi mano la mandíbula de Marta, que no toca el suelo por poco. Tomás, que hace varios minutos ha perdido su capacidad de hablar se acerca a mí, esquiva el bulto en el suelo qué es ahora Ramón y me tiende veinte euros:

—Tenías razón, al final ha resultado ser un tema de reducción del personal.

Capítulo 22

PAUL

Uno de los placeres de mi vida es este, ver las diminutas manos de mi hija desgarrar el papel de regalo con su rostro cargado de ilusión.

—Pero si todavía no es mi cumpleaños —indica Sheila sin dejar de separar su mirada del regalo.

—Es solo un pequeño detalle, cariño. Lo vi en un escaparate mientras paseaba por Granada.

Sheila separa el papel de regalo y mira con asombro su interior:

—¡Qué flipada, papá! ¡Un puzle de Aladdin!

—¿Te gusta?

—¡Me encanta! —grita mi hija abalanzándose a mi cuello—. Espero ser capaz de montarlo. Salen la princesa Jasmín, Aladdin, Abú, el genio de la lámpara… ¡Están todos!

Sin perder un segundo, comienza a abrir la caja y a inspeccionar las piezas.

—Claro que lo montarás —digo arremolinándole el pelo—. No conozco a nadie más tozuda que tú. Mira, primero tendrás que separar las piezas con filo, que pertenecen al borde del puzle, de las demás. Luego tendrás que separar las piezas por colores —indico levantándome para salir de la habitación de mi hija.

—Papá… —balbucea Sheila haciendo girar una pieza entre sus manos— ¿Has hablado con Clara? Ya sabes…, de lo que estuvimos hablando el otro día.

Vuelvo a la posición donde está mi hija y me agacho para estar a su altura. Cojo la pieza que tiene entre sus manos y, mirando sin verla respondo:

—Hay cosas que, aunque las queramos conseguir con muchas ganas, no son posibles.

Todas las combinaciones factibles que he pensado daban lugar al mismo resultado. Clara perdía su trabajo y yo la perdía a ella, si no la he perdido ya. Sheila me observa no muy convencida.

—Estaremos bien —digo al tiempo que le devuelvo la pieza.

—¿Qué es el karma, papá?

—¿Y a qué viene esa pregunta?

—La abuela dice que la vida te ha quitado muchas cosas y que el karma te las tiene que devolver. ¿Quién es el karma?

—No creo que exista el karma, Sheila, pero si existiera, el karma sería aquello que mantiene el equilibrio entre lo que das y lo que recibes.

—¿Y por qué dice eso la abuela? ¿Acaso te han pasado muchas cosas malas?

—Créeme, la vida me ha dado algo de un valor incalculable —digo dándole un dulce beso en la frente a mi pequeña.

Salgo de la habitación de Sheila y voy directo al salón. Allí me dejo caer en el sofá con un fuerte suspiro.

—¿Y ese resoplido? ¿Quieres contarme algo, Paul? —inquiere mi padre.

—La he sentido mía durante solo unas horas —señalo con voz resignada—, pero la he vuelto a perder.

Paso a explicarle a mi padre el encuentro que tuve con Clara y nuestra noche de pasión, sin citar muchos detalles. Le cuento también su ascenso y mi encontronazo con Nathan.

—No es que apruebe lo que hiciste, Paul, yo no te enseñé a afrontar los problemas a puñetazos, pero si pasó como me lo estás contando…

—Tal cual. El tipo tiene puesto en su cara «golpéame».

—¿Has hablado con ella?

—¿De qué?

—Pues de todo. Tienes que contarle las cosas como me lo acabas de contar a mí.

Niego con la cabeza.

—Tú no la escuchaste, papá, estaba tan ilusionada con ese trabajo. No quiero que lo pierda por mi culpa.

—Sigo pensando que deberías hablar con ella.

—Ojalá pudiera… Daría lo que fuera para, algún día, encontrar a alguien que tenga el nivel de complicidad que tienes tú con mamá, creía que eso lo había encontrado con Clara.

—Paul, Lo que tenemos tu madre y yo no es una cosa que se encuentre, es algo que se trabaja día a día. No basta con querer mucho a una persona, tienes que demostrar que la amas y tienes que convencerla de que el tiempo no va a hacer cambiar eso. La relación de tu madre y yo, como todas las relaciones, ha sido un camino de rosas, pero con espinas en el camino, que debes ir quitando con cuidado de no dañar la relación.

—Nunca os he visto discutir.

—¡Ja,ja,ja! La pareja que te diga que no discute nunca, o miente, o en su primera discusión la relación se va al garete. Lo importante es hablar las cosas.

—Tú tienes una ventaja —indico sonriendo—, eres un abogado. Tienes mucho palique.

—Ni todo el palique del mundo te salva cuando la discusión se encamina por algunos derroteros.

—¿Alguna vez has tenido una discusión así con mamá?

Mi padre asiente con la cabeza.

—Además, hace bien poco.

—¿Qué la causó?

Mi padre reflexiona un instante si seguir contándome o no. Finalmente continúa hablando:

—Tú sabes lo orgullosa que está tu madre de la forma en que nos conocimos. Según ella todo fue a causa de unas piedras mágicas.

Sonrío al pensar la de veces que se lo hemos escuchado decir.

—Hará unos dos meses, o quizás tres —duda—, le repliqué de muy malas maneras. Recuerdo que le dije «esas estúpidas piedras no tuvieron nada que ver».

—¿En serio? Tú no hablas así, ¿qué te ocurrió?

—No lo sé, Paul, quizás la edad me está convirtiendo en un viejo cascarrabias, o bien, fue por la carta que recibí ese día.

—¿Qué carta? —inquiero.

Mi padre medita y medita antes de levantarse de su sillón. A continuación, se dirige al mueble del salón. Abre uno de sus cajones y saca de él un sobre.

—Quizás fue esto lo que motivó mi enfado. Y tu madre pagó injustamente mi malhumor.

Mi padre me tiende el contenido del sobre y yo leo en voz alta el texto, que está en inglés:

De Gerald Fournier Asociados.

En atención del señor Samuel Miller:

Me dirijo a usted en representación de Don Jacob Miller, su padre, para informarle que su padre, Don Jacob, tiene una enfermedad terminal y los médicos le han dado unos pocos meses de vida.

Esta notificación es para informarle que Don Jacob procede a desheredarle de su cuantiosa fortuna, que cuenta con lo siguiente:

—Una mansión valorada en veinte millones de dólares.

—Un capital líquido de unos quince millones de dólares.

—Varias propiedades cuyo importe total asciende a doce millones de dólares.

En total, la fortuna de Don Jacob asciende a casi cincuenta millones de dólares.

Paso a expresar que, Don Jacob, se siente decepcionado de su conducta durante todos estos años y que se ahorre venir a su velatorio y entierro, porque no será bienvenido.

Saludos cordiales, Gerald Fournier, director general del buffet de abogados Gerald Fournier Asociados.

Mi padre me quita la notificación de las manos y la hace una bola de papel.

—No he querido su sucio dinero en vida, y no lo querré con su muerte, no sé a qué viene esta maldita carta.

—¿Qué ocurrió para que todo acabara tan mal con él?

—Supongo que a estas alturas te lo puedo contar… —señala mirando a varios puntos de la habitación, evitando mi mirada.

—Me gustaría saber…

—Como sabes, Paul, mi madre, tu abuela, murió hace ya muchos años. Todo empezó hará unos treinta y cinco años. Mi madre era una mujer muy jovial y alegre. Siempre con la sonrisa en la boca, todo lo contrario que mi padre, una persona huraña, con su gesto siempre serio. La verdad, no sé cómo encajaron juntos, estoy aquí de milagro, y, por ende, tú también estás aquí de milagro.

Sonrío cuando mi padre dice esto.

—Un día, mi madre vino de un paseo por el parque y me comentó que había notado un pinchazo en el pecho. Me resultó extraño, porque ella no se quejaba nunca de nada. La prevenimos para ir a ver al doctor, pero ella se negó, «no es nada», decía. Un par de semanas más tarde la encontré tirada en el suelo del cuarto de baño, inconsciente. Cuando volvió en sí no se pudo negar y la llevamos al médico sin falta. Resulta que tu abuela, Paul, tenía una grave enfermedad coronaria que no tenía cura. Visitamos todos los doctores del estado de Tennessee, pero todos nos dijeron lo mismo, no tenía cura. Un día, llegó a nuestra casa un hombre que decía ser el mejor cirujano de todo el país, Edgar McGregor se llamaba. Le dijo a mi padre que él podía curar a mi madre. ¿Sabes lo que le contestó, Paul? «No confío en malditos Yankees norteños», eso le dijo. Mi madre murió poco después y poco tiempo más tarde leí un artículo en el que decía que las técnicas del doctor McGregor estaban salvando muchas vidas. Aquel día lo recuerdo como si fuera ayer mismo. Llegué a mi casa enfurecido y tiré la revista a la cara de mi padre. «Espero que seas feliz con el dinero que no has gastado para salvar a mi madre», y me fui de allí. Vine a Europa, conocí Italia, Francia y fue entonces cuando llegué a Granada. Conocí a tu madre y bueno, ya lo demás te lo sabes de memoria.

—Vaya, papá. Es una historia muy triste.

—Es solo pasado, Paul, mi futuro sois vosotros y mi queridísima Sheila.

—¿Hola? ¿Quién hay? —saluda una voz proveniente de la entrada de la casa.

Mi madre entra en el salón, se acerca a mi padre y le da un sonoro beso en su cada vez más desangelada calva.

—¿Qué tal el paseo?

—Muy bien, como siga a este ritmo se me va a quedar un figurín que vas a tener que espantar a mis pretendientes con un palo.

—Bueno, eso ya lo hago.

—¡Ja,ja,ja! —ríe mi madre.

—Eso va en serio o es en sentido metafórico —pregunto.

—Es en serio. ¿Te suena Juan Arizkogoetxea? —pregunta mi padre.

—Te reto a repetir ese apellido cinco veces sin respirar —bromeo.

—Moriría —responde mi padre con un mohín—. Sí lo conoces, es el vasco viudo que se mudó aquí, hace un par de años.

Pierdo mi mirada por la habitación intentando recordar.

—Sí, hombre, el catador de vinos.

—¡Ah! Ya sé quién dices.

—Pues quería catar a tu madre.

—¡Ja,ja,ja! No exageres —dice mi madre repitiendo el beso sobre la cabeza de mi padre. A continuación, se dirige a mí—. Por cierto, Paul, para el fin de semana que viene celebramos vuestro cumpleaños aquí en casa. Por fin conoceremos al novio de Marta.

—No os perdéis gran cosa.

—Marta me dijo que era pintor de cuadros. Crees que le gustarán los míos —inquiere mi madre señalando toda la retahíla de cuadros que tiene en el salón.

—¿Cuadros? No, lo que pinta Helio son fachadas.

Mi madre me mira con cara de sorpresa.

—Pues seguramente entendí mal.

—Seguramente. Ese sonotone vas a tener que ir a revisarlo.

—Bueno, me da igual lo que sea mientras sea un buen chaval.

—Sí, es un buen chaval, los días que no toma drogas.

Mi madre, escandalizada, se lleva una mano a la boca.

—No le hagas caso, Sandra. ¿Acaso no conoces a tu hijo?

—Sí, pero lo dice tan serio… —comenta mi madre cogiendo al mismo tiempo un cojín para, a continuación, tirármelo a la cabeza.

—Helio os va a gustar —resuelvo finalmente.

—¿Lo conoces? ¿De verdad? —inquiere mi madre interesada.

—Sí, pinta cuadros de chicas desnudas. En su galería tiene una habitación trasera donde las modelos se desnudan y él las inmortaliza en un lienzo.

Mi madre me vuelve a tirar otro cojín.

—Deja de tomarme el pelo —decreta saliendo del salón.

Mi padre y yo nos miramos serios.

—Eso último… es verdad, ¿no?

—Totalmente…

Al decir esto nos empezamos a carcajear distendidamente. Mi padre, cuando ríe, se quita diez años de encima. Nuestras carcajadas las frenan una llamada a la puerta. Es la hora del almuerzo y a estas horas no suele venir nadie. Al abrir, me encuentro con las últimas personas que esperaba encontrarme. Son el inspector Suárez y la subinspectora Yáñez. Ésta última es la que empieza a hablar.

—Buenas tardes, señor Miller.

—Vaya… No los esperaba, ¿han encontrado algo? —pregunto esperanzado.

—Tiene que venir con nosotros.

La brusquedad en las palabras de Suárez me inquieta un poco.

—¿Ha ocurrido algo?

—Hablaremos en comisaría —señala cortante el inspector.

—¿Estoy detenido?

—Si nos está preguntando si tenemos una orden de detención, la respuesta es no, pero estaríamos dispuestos a conseguirla si usted no nos acompaña a comisaría.

—¿Qué ocurre aquí? —inquiere mi padre al llegar a nuestra posición.

—Policía —indica Suarez enseñando su placa—. ¿Y usted es?

—Soy su padre —Y tras pensarlo un instante, añade—, y su abogado.

—Señor Miller, tenemos que hablar con su hijo.

Mi padre se cruza de brazos.

—Hablen…

—Deberá ser en comisaría.

—¿Y eso por qué? ¿Acaso está detenido? ¿Tienen ustedes la orden de un juez?

—Miren, las cosas se podrían arreglar de otra manera. Su hijo viene con nosotros, hablamos un poco con él y, si quiere, yo mismo se lo devuelvo en pocas horas.

—Habla de mi hijo como si estuviera alquilando una furgoneta. ¿Quién es usted? ¡Hablaré con sus superiores! ¡Esta no es forma de proceder!

Mi padre está indignado. Hace tiempo que no lo había visto así, pero tengo que evitar que se entrometa. No sé lo que tienen que hablar conmigo y puede que salgan cosas que no quiero que sepa.

—No te preocupes, papá, acompañaré a los agentes.

—No, Paul, te acompaño —dice mi padre cogiendo una chaqueta de la percha de la entrada.

—Papá —protesto subiendo el tono—, iré solo. Si te necesito, te llamaré.

—Paul…

—Por favor, papá.

Enseñándome las palmas de las manos, mi padre se rinde por fin.

—Está bien, pero si tardas más de la cuenta iré a por ti. Y a por ustedes, finaliza mi padre señalando a los agentes de policía, conozco a sus superiores…

El trayecto desde la costa a la capital se me hace más largo de lo que se me suele hacer. Este mismo trayecto lo hago prácticamente a diario, pero en condiciones muy diferentes. Conduzco mi camioneta, escucho mi música y no me acompañan dos policías con aires de agentes de la Gestapo. Pero, sobre todo, me importa una cosa, el motivo. ¿Por qué dos agentes, que prácticamente me ninguneaban un día, al siguiente y de forma repentina tienen tanto interés en sacarme a rastras de mi propia casa?

Se me ocurre que puede que mi denuncia ha llegado a oídos de Nathan y éste ha tomado represalias contra mí. Al pensar en ello recuerdo el labio sangrante del inversor y llego a la conclusión de que ese movimiento fue muy torpe por mi parte.

También se me pasa por la cabeza que los policías han podido hablar con Alfredo. En este caso, caben dos posibilidades: la primera es que Alfredo haya contado sus sospechas sobre la posible bomba, y la segunda, que Alfredo se asuste ante los policías y oculte dicha información. Mi cerebro trabaja a toda velocidad. Quizás han dado con el informático, con Santiago, y les ha dicho que le han metido una paliza y obligado a perjudicar a la empresa para la que trabajaba. Pero también puede ser que Santiago se haya asustado y, ante el temor a represalias, también calle.

Otra cosa que se me ocurre es que puede que me hayan detenido por falsas acusaciones. De cualquier manera, pronto lo averiguaré.

Al llegar a comisaría, me hacen entrar en una sala cuyo único mobiliario es una mesa, tres sillas y un espejo muy grande. Es una sala de interrogatorios. Por un momento se me pasa por la cabeza que mi padre tenía que haber venido. Lo descarto al instante y me siento en el lado de la mesa donde solo hay una silla y observo expectante a los dos policías sentarse al otro lado de la mesa. Me pregunto cuál será el poli bueno y cuál será el poli malo. Suárez haría el papel de poli malo a la perfección, sin tener que actuar mucho. Me sorprendo cuando es Suárez el que me ofrece un vaso de agua. Quizá inviertan los papeles, pienso.

—¿Agua? La verdad es que preferiría una cervecita. Una Alhambra 1925, si puedo elegir.

El gesto de Suárez es una roca, impertérrito, pero noto que a la subinspectora Yáñez le ha hecho gracia mi comentario. Una instantánea sonrisa es acallada por un probable y artificial sentido del deber. Tiene una sonrisa muy bonita.

—No estamos para chistes. El asunto es serio —empieza Suárez—. Antes de nada, voy a acabar con las películas que tiene usted en su cabeza. Usted no está aquí por su denuncia a su jefe.

Ahora sí que estoy sorprendido y seguramente se me refleja en la cara, porque puedo percibir una leve sonrisa en el inspector.

—Aun así, la agente Yáñez no se ha tomado a la ligera su denuncia y le informará lo que ha descubierto sobre ese asunto.

—Señor Miller —empieza Yáñez con voz monocorde—, he estado hablando con el encargado de mantenimiento de la destilería de ron. No solo ha negado todo lo que usted nos contó, sino que también nos ha contado que no ha existido ni existe un encargado de mantenimiento llamado Alfredo.

—¿Cómo?

—Lo que oye, Alfredo sólo existió en su imaginación. Juan José, que es el encargado de mantenimiento, nos ha contado que lleva 15 años en la empresa y que no ha oído hablar nunca de un tal Alfredo.

—Pero eso es imposible, estuvo hablando conmigo. Me habló de las alubias de su mujer.

Nada más decirlas, me doy cuenta de lo absurdo que suenan mis palabras.

—Aquí pasa algo raro. ¿Hablaron con Santiago?

—Mire, señor Miller, no vamos a perder más tiempo con ese asunto, pero debería preocuparle otras cosas más.

—De acuerdo —digo resignado—. ¿Por qué me han traído aquí entonces?

El inspector Suárez observa minuciosamente los documentos que tiene en frente, como si se dispusiese a seguir un guion. Empieza a hablar:

—¿Conoce usted a un tal Fran Medina?

Tras la sorpresa inicial respondo escuetamente:

—Sí.

—¿Cuándo fue la última vez que lo vio?

Tras pensarlo un instante, respondo:

—Hará un año, aproximadamente.

—Replanteo la pregunta —indica Suárez—. ¿Cuándo fue la última vez que habló con él?

—Hablé con él hace unos tres o cuatro meses.

Recuerdo a la perfección aquella conversación que tuve con Fran, en la cual me advertía de lo peligroso que podía ser acercarme a Nathan.

—Piense bien lo que dice —avisa Yáñez.

No me he equivocado, es la poli buena.

—¿Sobre qué hablaron? —inquiere Suárez.

—Él me avisó sobre Nathan Page, mi jefe.

—Sí, claro, ¿no se cansa de su monólogo?

—No es ningún monólogo, le estoy diciendo la verdad. Fran Medina es un policía que…

—Ya sé quién es Fran medina —indica Suárez con sorna—, lo que quiero son respuestas.

—No sé qué quiere que le responda.

—La verdad.

—La verdad es la que les estoy contando. Me habló de Nathan, me advirtió de él. ¿Qué es lo que están investigando exactamente?

—Aquí las preguntas las hago yo. ¿De qué conocía a Fran Medina?

—Él… —titubeo—. Hace ya unos años ocurrió un asesinato múltiple. La policía, escéptica, me acompañó al lugar de los hechos. Allí no había nadie, ni asesino, ni cadáveres. Fran Medina es el único que me creyó.

El monótono gesto de ambos policías torna a intrigado.

—¿Qué asesinato?

—Ocurrió hace siete años, pero no encontrarán ningún informe sobre ese asesinato.

Lo recuerdo a la perfección. Primero aquellos dos policías que me interrogaban incrédulos a lo que les estaba contando. Más o menos como ellos dos, pienso mirando a Suárez y a Yáñez. Y después, Fran Medina, un agente de la policía secreta que se me acercó y me dijo que me creía y que tendría que ayudarle a atrapar a los asesinos.

El inspector Suárez resopla, está a punto de perder la paciencia. Yáñez interviene:

—Mire, señor Miller, no estamos aquí para escuchar más películas. Debería dedicarse a la escritura, tiene mucha imaginación.

—Vaya, pensé que tú eras la poli buena —digo en tono irónico.

Suárez estalla:

—Aquí no hay polis buenos ni polis malos. Aquí lo que tenemos es un poli muerto y un graciosillo con mucha imaginación.

Un puñetazo en el esternón no me habría causado más estragos.

—¿Muerto? Quiere decir que…

—Sí —brama Suárez—, que su amigo, Fran Medina, está muerto y el último que habló con él fue usted.

¡Dios! Eso explicaría por qué no supe más de él.

—¡Mierda! ¡Joder! Era un buen tipo… —me lamento.

—Lo sentimos. Ahora usted nos tiene que ayudar a averiguar lo sucedido —indica Yáñez.

—Ya les he contado lo que sé. ¿Cómo murió?

—No murió, lo mataron —matiza Suarez.

—Lo encontraron unos excursionistas. Su perro comenzó a escarbar y dio con el cuerpo calcinado del teniente Medina —explica Yáñez.

—¿Calcinado? ¿Cómo saben que es él?

—No es cien por cien seguro que sea el teniente, pero la probabilidad es alta. Cuando sepamos los resultados de la autopsia lo sabremos con seguridad. Pero junto al cuerpo hemos encontrado su documentación y su móvil.

Asiento con la cabeza ¡Dios! Tengo la sensación de volver a vivir aquella pesadilla. Es como vivir en un bucle. Queda una pequeña mota de esperanza. Puede que esas pruebas den negativas y que aquel cuerpo no sea el de Fran.

Cuando salgo del interrogatorio lo primero que hago es llamar por teléfono a Clara. Después de lo ocurrido, necesito escuchar su voz, saber que está bien.

—¡Clara!

—¡Hombre! Dichosos mis oídos por tener el privilegio de escucharte. ¿Se te ha pasado la regla?

—Clara…

—No, Paul, Clara ¡No! No puedes aparecer y desaparecer de mi vida cuando te venga en gana.

—Clara ¡Escúchame!

—¡No! ¡Escúchame tú! No necesito un rompecorazones en mi complicada vida. No vuelvas a llamarme.

—De acuerdo.

—¿De acuerdo? ¿Y ya está? ¿No tienes nada que decirme?

—Solo quería escuchar tu voz… y es hermosa…

—Desde luego, Paul, estás de un raro que asustas.

—Solo ten cuidado, ¿quieres?

—No tengo por qué. Estas equivocado con Nathan. Me trata muy bien.

Me molesta el tono en el que Clara me dice esto, pero sin querer seguir con esta conversación porque lo que voy a conseguir es cabrearla aún más, me despido.

—Adiós, Clara. Te echo de menos…

Cuando pensaba que me iba a soltar otra fresca, responde:

—Yo… también.

Capítulo 23

Las Alpujarras V

Siete años atrás

La comuna estaba enclavada en un lugar paradisíaco. Las Alpujarras eran famosas, entre otras cosas, por la tremenda variedad de vegetación que contenían. La encina, el castaño, la acacia o el olmo compartían espacio con la chumbera, la amapola, el cardo o la zarzamora, entre miles de variedades más de árboles y arbustos. Paul se tiraba las horas muertas catalogando todas ellas en un cuaderno y haciendo un breve resumen de las propiedades y beneficios para la salud que tenían cada una de ellas. Por eso, aquel día, no lo oyó llegar por su espalda. Un brazo musculoso le apretó el cuello y lo inmovilizó. El atacante se le acercó al oído y susurró:

—Puede que a Hernán lo tengáis engañado, pero a mí no me la pegáis, los topos sois Miguel y tú.

Paul intentó replicar, pero de su garganta solo salió un graznido muy similar al que emitiría un ganso. Tras soltarlo, Paul volvió a las zonas comunes y se dirigió a hablar con Hernán. El trocador estaba cada vez más agresivo con ellos y no podía dejarlo pasar.

—Hombre, Paul, qué bien que llegaste porque necesitaba hablar contigo.

—Yo también quiero hablar contigo, Hernán, pero cuéntame tú primero.

—En realidad, lo mío es una tontería —dijo Hernán poniendo un manojo de ortigas sobre una mesa.

—Ortigas… Espero que llevaras guantes.

—Sí, tranquilo. Paul, tengo entendido que de esta planta se obtiene un potente cicatrizante, pero no sé cómo conseguirlo.

—Tienes que utilizar solamente su parte aérea —contestó Paul señalando una zona concreta de la planta—. Y evita por todos los medios las zonas con pelitos, pues lo que conseguirás es un sarpullido de proporciones astronómicas. Después deberás crear una cataplasma hirviendo con agua, primero, y machacando en un mortero, después. Y ya tendrás tu cataplasma cicatrizante.

—Vaya… qué sencillo. Tienes a Giselle muy cabreada, ¿sabes? Dice que desde que estás aquí casi nadie va a consultar con ella sus dolencias.

Paul se encogió de hombros.

—No es la única. Steve tampoco me tiene en estima. Me acaba de atacar por la espalda. Según él, nosotros somos los topos.

—No sois vosotros —indicó Hernán negando con la cabeza.

—¿Cómo estás tan seguro de nosotros, Hernán? Yo mismo dudaría de nosotros mismos —comentó Paul ayudando a Hernán a separar la parte aérea de las ortigas.

—Al principio, cuando ocurrió el ataque a nuestros huertos hace ya un par de meses, pensé como todos, que podíais haber sido vosotros, pero ha ocurrido algo que os descarta. De hecho, descarta a la mayor parte de la comuna. Yo podría ser más culpable que vosotros.

—¿Qué ha ocurrido? —inquirió Paul.

—Recuerdas que te comenté que el fondo comunitario había sido robado?

Paul asintió.

—Pues lo han vuelto a robar, pero esta vez muy pocas personas sabían de su ubicación. Yo y tres más. Y, además, estas personas no saben que el número de personas era tan escaso.

—Eso reduce el número de sospechosos a tres… —sopesó Paul—. Pero ¿no es posible que el ladrón encontrara el dinero de forma casual?

—No —negó Hernán de manera rotunda—. Créeme, era más fácil encontrar el santo grial que esa bolsa.

—¿Cuáles son las tres personas? —preguntó Paul sin mucha convicción.

Pero para sorpresa de éste, Hernán respondió:

—Steve, Giselle y Didier. Uno de los tres es el topo. La gracia es que los tres piensan que fuisteis vosotros.

Tras la sorpresa inicial, Paul empezó a pensar cuál de los tres podría ser el culpable. Steve hablaba tan convencido en echarles la culpa a Miguel y a él que por un momento casi lo descartó, pero luego lo pensó mejor. Si era el culpable, necesitaba un chivo expiatorio para librarse de sospechas. A Giselle era a la que menos veía en ese papel. Le costaba ver la imagen de ella rajando sandías, aunque quizás se equivocaba y era posible. En cuanto a Didier, no entendía las hipotéticas motivaciones que pudiera tener. Le costaba creer que una persona que sembrara, arara y regara la tierra, a continuación, destrozara el producto de todo su trabajo.

—Cuando descubra cuál de los tres es, me va a doler igual —indicó Hernán—. Los tres llevan conmigo muchos años.

—¿Seguro? Creo que si es Steve no lo sentirás tanto.

—¡Ja,ja,ja! No creas —replicó Hernán tras una carcajada—. Detrás de toda esa fachada fanfarrona se esconde un tío que no se achanta cuando hay problemas en la comuna. Siempre está dispuesto a ayudar.

Paul no puso en duda estas palabras de Hernán. Aún recordaba aquel día que se ofreció a llevarlo a Pampaneira con su furgoneta a pesar del odio que le tenía. Claro que, al final lo dejó tirado en aquel pueblo.

Pensando sobre ello estaba, cuando, hilando sobre ese día se le ocurrió una idea.

—Voy a hablar con Giselle.

—No creo que sea buena idea, es mejor pillarlos in fraganti, hablando con ellos no conseguirás nada. Todos negarán las acusaciones y nunca sabrás quién fue realmente.

—Confía en mí, Hernán. No le revelaré nada sobre tus sospechas.

—Tú mismo —finalizó Hernán con las palmas hacia arriba.

Paul se dirigió a su tienda para recoger algo. Con una mochila al hombro se dirigió posteriormente a la enorme tienda tipi de Giselle. Tenía serias dudas de lo ético que era lo que había pensado, pero estaba deseando atrapar al topo para acallar todas las sospechas sobre ellos. La encontró fuera, subida a una escalera de tijera, recogiendo el fruto de un membrillero que le daba sombra a su pequeño porche. A la vez, tarareaba lo que parecía ser una bonita bossa-nova. Cuando lo vio, paró su melodioso canto en seco. Ya no disimulaba el desdeño que le tenía.

—¿Vienes a regodearte? Parece que todo el mundo se ha vuelto loco si piensa que las soluciones medicinales de un niñato son mejores que las mías.

—No, Giselle, vengo a hacer las paces. No tenemos que ser rivales. De hecho, lo que tenemos que hacer es complementarnos. Yo puedo aprender mucho de tu experiencia, y tú, de mis conocimientos.

—¿Qué conocimientos puede tener un niñato que nació antes de ayer?

—Giselle…, cuando empecé mi afición por las plantas medicinales, mis amigos aún jugaban con cochecitos de gomaespuma. No es un hobby, es pasión.

Giselle miró con otros ojos a Paul. ¿Reconciliatorios quizás? Paul no lo pudo saber, pero le sorprendió cuando ella le dijo:

—Vale. Lo reconozco, eres bueno.

Paul sonrió de forma cómplice.

—Somos buenos —dijo él— ¿Te apetece tomar algo?

—¿Una cerveza?

—He traído una sidra casera made in Paul hecha con manzanas de Hernán —dijo Paul sacando una botella de su mochila.

En realidad, aquella botella era de Miguel. La había conseguido a cambio de un poco de maría, pero aquello no sonaba tan glamuroso y había que empatizar con Giselle. Una mentirijilla no haría daño a nadie. A continuación, y sin esperar aprobación por parte de ella, se sentó en una de las sillas del porche, colocó sendos vasos en la mesa y escanció el caldo desde poco más de un metro de altura. El líquido rompió en el vaso y embriagó el ambiente con aroma a manzana. Giselle se quedó un instante sin saber qué decir.

—Espera, traigo algo para acompañar la sidra.

Giselle entró en la tienda y ese fue el momento que utilizó Paul para sacar de su bolsillo una de las semillas de Marisol. La aplastó como la había visto hacer a ella y rezó para que el efecto fuera el mismo que en aquel “sueño” o “no sueño”, pronto sabría si lo fue o no. Si aquello no fue un sueño, Paul esperaba que el efecto con la mezcla en agua fuera el mismo que en sidra. Cuando Giselle salió con un plato de queso, le esperaba un vaso de sidra contaminado.

—Es queso de oveja con aceite de oliva virgen extra —dijo ella colocando una bandeja en la mesa y sentándose en frente de Paul.

—¡Fantástico!

Giselle amagó una, dos y hasta tres veces para coger el vaso. Paul decidió acelerar todo aquello:

—¿Un brindis por una futura gran amistad?

—¡Claro! —señaló ella cogiendo su copa, chocándola con la de Paul y bebiéndola casi en su totalidad de un trago.

—¿Desde cuando estás en la comuna, Giselle?

—Puf, casi ni lo recuerdo. Soy de las más longevas junto con Didier.

—Recuerdo el día en el que vine. En mi destartalado Renault 4L —Al decir esto, Giselle sonrió.

—¿El mismo coche que tienes ahora?

—Sí, ¿sabes? Tiene los mismos años que yo. Al llegar, todo el mundo se preguntaba por qué había acabado en la comuna. No me decían nada, pero sé que se preguntaban si mi motivación se debía a una familia desestructurada, o si había sufrido malos tratos, o si escapaba de la justicia. Nada de eso, tengo una acomodada familia que me dio buenos estudios, pero yo no quería eso, a mí me gusta todo esto —indicó Giselle señalando todo a su alrededor.

—¿De verdad? ¿Alguien viene aquí para escapar de la justicia?

—Sí, los hay. Aquí hay gente que viene sin hablar ni una palabra sobre su pasado y un buen día desaparecen y nadie pregunta donde fue.

—¿Quién?

—Se dice el pecado, no el pecador.

En ese momento, Giselle sufrió un leve mareo, pero se recompuso rápidamente. Paul probó suerte:

—¿Quién ha venido aquí para escapar de la justicia?

—Steve.

Al responder esto el gesto de Giselle cambió. Estaba claro que su intención no era revelar el nombre. Paul supo entonces que aquella droga había surtido efecto, y que, por tanto, lo que le pasó aquella noche con Marisol, no fue un sueño. Notó como los músculos de la mujer estaban como si estuvieran aletargados. Y su mirada, perdida.

—¿Qué piensas de mí, Giselle?

—Creo que eres un niñato sabiondo —contestó de forma mecánica—, además de ser un engreído.

—¿Por qué piensas eso?

—Desde que llegaste lo único que has hecho es ponerme en ridículo. Mis compañeros ya no me ven como antes, creo que piensan que soy una inútil.

Con esas palabras, Paul vio una parte de él que desconocía. ¿De verdad él era así? ¿Un niño creído que pone en ridículo a los demás?

—No eres ninguna inútil, sabes muchísimo sobre plantas —dijo él sintiéndose culpable por todo aquello.

—Cuando a un equipo de veteranos viene a jugar Messi, los veteranos parece que jugamos a otro deporte. Pero hasta unos veteranos cojos pueden enseñar algo que Messi no sabe.

Giselle le estaba contando verdades como puños. Paul, con la mirada más perdida que la de ella, preguntó:

—¿Dónde estabas la noche que destrozaron los huertos?

—Ese día hacía mucho calor y dormí fatal, por eso me quedé en la cama. El sonido de la campana me despertó.

—Entiendo… Hace poco han robado el fondo comunitario, ¿fuiste tú?

—No. No sé nada sobre eso —respondió Giselle casi con voz robótica.

En ese momento, a lo lejos, pasaba caminando Sergio, un chaval joven que se pasaba el día bromeando con las mujeres de la comuna. Sergio, al ver a Giselle sentada en la entrada de su tienda, voceó en tono jocoso:

—¡Giselle, necesito un afrodisíaco para ligar, que no me como una rosca!

Ella volvió a reproducir esa voz robótica, pero respondió con el mismo tono que él.

—¡Lo que necesitas es ser menos gilipollas, ligarías más, porque estás muy bueno!

Sergio miró pasmado desde la distancia, como si no hubiera entendido bien lo que había dicho Giselle.

—¿Cómo dices? —preguntó.

—Dice que necesitarás comer chirimoyas, hasta que te quedes lleno —dijo Paul ayudando a incorporarse a Giselle y haciéndola entrar en su casa, ante la mirada atónita de Sergio.

Tras hacerla dormir como había hecho con él Marisol, Paul se encaminó a casa de Steve, el trocador. Más tarde volvería y hablaría con Giselle. Le diría que todo lo había soñado, que la sidra casera no estaba en buen estado.

A Paul no le había gustado verse reflejado en los ojos de la mujer, verse reflejado como un niño prepotente que se cree el mejor.

Después de Giselle, tocaba Steve. Pensaba en cómo podría engañar a Steve para hacerlo tomar la semilla, cuando lo escuchó, y ya nada volvió a ser igual. Lo escuchó y supo que aquello lo marcaría de por vida. Lo escucho y, desde ese instante, tuvo la certeza de que ya no dormiría igual por las noches. Fue un disparo, un único disparo que retumbó en el silencio paradisíaco de aquel lugar. Un disparo que animaba a alejarse de la casa de Steve, pero otro sonido lo dirigió hacia ella. El sonido de un desgarrador grito de mujer. Paul corrió a toda velocidad. Vio un rio de sangre que empezaba en el porche y que penetraba en la casa. La puerta estaba entreabierta y la embistió entrando al salón principal. En el suelo yacía un cuerpo tembloroso del que salía, a borbotones, sangre de su cuello. Era Steve. Miró la redonda herida por la que salía aquel río de sangre y no le cupo duda, una bala le había perforado la arteria carótida. Ingrid intentaba cortar la hemorragia con un paño, pero el paño se empapaba de líquido rojo en apenas unos segundos. Ingrid miró a Paul y éste la miró a ella y ambas miradas decían lo mismo: Steve no tenía ninguna posibilidad, moriría desangrado en pocos segundos. Fue entonces cuando las inesperadas, fuertes y ensangrentadas manos de Steve agarraron de la camiseta a Paul. Clavó su mirada en sus ojos y murmuró:

—Didier…

—Pero ¿por qué? —tartamudeó Paul.

—Es… es… es el topo —balbuceó Steve en su última exhalación.

Dicha esta frase, los ojos de Steve siguieron mirando a Paul, pero éstos eran ya unos ojos fríos, sin vida. Fue entonces cuando Ingrid comenzó a llorar como nunca había visto Paul llorar a nadie. Un llanto desgarrado que penetraba en el silencio de la noche como una flecha en un fardo de paja. Unos gemidos que penetraron en Paul como los rayos de sol sobre un invernadero. Entran, pero no salen, se quedan dentro, en su memoria.

Capítulo 24

CLARA

Estudios de mercado, resultados de ventas, reuniones con proveedores, jefes de equipo y sindicatos. Alicia llamándome a cada instante ejerciendo la función de la agenda de mi móvil, Nathan comentándome lo que le gusta y lo que le disgusta, y entre una y otra, me tira la caña por si pico. Esta es mi nueva vida. Y Giorgio, el que la ha hecho posible está en paradero desconocido. Casi echo de menos mi puesto anterior. Y digo casi porque cuando me topo con una decisión importante para la compañía, y que afecta a tanta cantidad de personas, me reconforta y alienta a no defraudar la confianza que ha depositado Giorgio en mí.

Mi primera decisión como directora general de la sede de Granada fue, ironías de la vida, volver a contratar a la persona que ha hecho posible mi ascenso, Samanta. Aquella carta dirigida a Giorgio con remitente Lisbeth Salander fue una auténtica bomba de relojería.

Estoy hojeando un informe sobre el personal de la empresa cuando Marta irrumpe en mi despacho sin llamar a la puerta.

—¿Por qué me esquivas, Clara?

—No sé a qué te refieres…

—Sí que lo sabes, llevas varios días esquivándome, evitas las zonas donde solíamos vernos, te llamo y me hablas como un robot, ¿Pasa algo?

—No… es solo que estoy muy liada, solo eso.

—Bueno, espero que tengas algo de tiempo para las demandas de tu amiga —indica Marta sentándose en una silla y colocándose frente a mí.

—Por supuesto. ¿Cómo va el departamento?

—Pues para que te voy a engañar, desde que te fuiste, mal. Nos harían falta por lo menos dos personas para hacer frente a toda la carga que tenemos.

—Pues lo siento, pero eso no va a poder ser —señalo entrelazando los dedos de mis manos.

—¿Lo estás diciendo en serio?

—Sí Marta, en estos momentos no podemos ampliar la plantilla para el departamento de marketing.

—¿Plantilla? Clara, por Dios, si solo estamos dos. Si dos no es posible, necesitaríamos al menos a una persona más.

—Marta, en estos momentos la situación de la empresa no es fácil, va a haber profundos cambios.

—Pues por eso es el momento adecuado —replica Marta.

—Os quieren suprimir —digo de improviso.

Marta me mira como si no hubiera entendido bien lo que le he dicho.

—¿Suprimir? ¿Qué quieres decir?

—Nathan piensa que los departamentos de marketing de las diferentes sedes se deberían aunar en uno solo, en la sede central.

—¿Centralizarlo todo? ¿Me estás diciendo que desde Madrid pretenden conocer las necesidades de un tío en Huelva? ¿o proponerles soluciones a nuestros clientes en Almería?

—En realidad, no sería exactamente así.

—¡Espera! ¡Los estás defendiendo! ¿Tú piensas igual? —inquiere Marta lanzándome su mirada más retadora.

—No todo es blanco o negro. Existe una amalgama de grises y uno de ellos puede ser la solución.

—Pero tú estabas antes en contra de la centralización…

—Podría hablar con Nathan para…

Marta me interrumpe:

—Perdona, creo que me he equivocado de interlocutor para saber cuál va a ser el futuro de nuestro departamento. Tendría que haber ido a hablar con Nathan directamente.

—¡No me hables así! —exclamo enfadada.

—Es que no te conozco.

—Soy la misma persona, no tienes que ir de cínica conmigo.

—No, no eres la misma. Mi Clara no estaría dándome largas continuamente para ir a tomar un puto café.

Increíble, Marta soltando tacos. Está enfadada de verdad.

—Mi Clara aprovecharía todo su nuevo poder para realizar las cosas que demandaba ella misma cuando estaba abajo. Y no para lamerle el culo al jefe. Además, literal… porque, ¿qué tienes con Nathan?

—Eso a ti no te incumbe.

—Cuando viniste llorando y preguntándome dónde estaba mi hermano sí que me incumbía.

—Mira, es tu hermano el que no quiere saber nada de mí —siseo con la más mala leche que puedo.

—¿Y te has preguntado por qué ha pasado eso? ¿Por qué, de repente mi hermano ha querido alejarse de ti? ¿No te parece extraño?

—¿Por qué? —inquiero seca esperando una respuesta inmediata.

Marta amaga con gritarme, pero en lugar de ello, acerca su cara a la mía hasta estar a pocos centímetros y me sisea:

—Prometí a quien me lo dijo que no te lo diría, y yo cumplo mis promesas.

Tras decir esto, Marta se da la vuelta, sale del despacho y me deja allí, con un mar de dudas y con el mal cuerpo que te produce que te digan la verdad a la cara. ¡Maldita sea! Me ha dicho que soy un pelele a la cara. Y lo de Paul, ¿Qué habrá querido decir? Saco mi móvil y vuelvo a leer el último mensaje de Paul. Reza el siguiente texto «Es mejor para ambos que no nos volvamos a ver» ¿Mejor para quién? Para mí está claro que no. Unas lágrimas amenazan con salir de mis ojos justo en el momento en el que llaman a la puerta. Intento recomponerme parpadeando varias veces para tragarme las incipientes lágrimas.

—¡Hola, cielo! ¿Llevas mucho aquí?

Es Nathan, que ha cogido la mala costumbre de llamarme «cielo», y yo, como un pelele, se lo he permitido.

—Cielo, no, mi nombre es Clara.

Nathan da un respingo.

—¡Cieeeeelo! ¿Qué te pasa? ¿Tiene algo que ver con los gritos que he oído desde mi despacho? ¿Acaso ha vuelto Giorgio? porque no entendería que otra persona en esta empresa te gritara de esa manera.

—Es mi amiga —me justifico.

—Es igual, aquí en la empresa tú eres la jefa y ella una trabajadora como cualquier otra.

—Mira, Nathan, no me encuentro bien. Me duele la cabeza.

—¡Vamos a despejarnos un poco! ¡Te invito a un café! O mejor, invítame tú, que me lo debes —propone Nathan con tono reconciliatorio.

Sonrío y respondo con un escueto

—Vale… creo que lo necesito.

Hoy la cafetería está en uno de esos días que tienes que hacerte hueco a codazos. Noto incómodo a Nathan. Él está acostumbrado a los lujos y el espacio. Para nada está acostumbrado a mezclarse con la plebe y mucho menos a estos afinamientos.

—Apunta esto, Clara, tenemos que agrandar la cafetería o reducir drásticamente el número de trabajadores.

Al decir esto se empieza a carcajear. Antes de mi réplica, una voz nos grita.

—¡¡Echarnos os costaría más barato!!

Nathan y yo nos damos la vuelta para comprobar quién es el propietario de esa voz. ¡Dios! Es Marta.

—Marta… estoy segura de que Nathan no quería decir eso.

—Pues claro, era solo una broma —replica Nathan en tono chulesco.

—Una broma sobre reducir plantilla la dice uno cuando en realidad no está reduciendo la plantilla.

La bulliciosa cafetería se ha quedado en silencio, todos han escuchado las palabras de Marta y están atentos a nuestra réplica.

—Muchacha, creo que te estás metiendo en un lío —indica Nathan advirtiendo con el dedo a Marta.

Marta ignora el comentario de Nathan y me mira fijamente a mí.

—No es necesario todo esto —digo en tono suplicante.

—Sí es necesario. Hay que romper un plato de vez en cuando.

Hija de puta… ha utilizado una frase mía. Me está provocando y no debo entrar en su juego. Si me doy la vuelta y voy a la barra, ella seguirá increpándome delante de todos los trabajadores. Y si salgo de la cafetería quedaré en ridículo. No me está dejando salida.

—Marta, un plato está bien, pero estás rompiendo toda la vajilla. Y eso puede traer graves consecuencias.

—¿Qué? ¿Me vas a despedir? No. No lo vas a hacer porque soy yo la que se va —me escupe Marta que, dándome la espalda, se aleja de mí con paso firme.

Primero fueron exclamaciones de sorpresa, luego alguien empezó a aplaudir, para, finalmente, convertirse toda la sala en un aplauso multitudinario. Todos aplauden menos uno. Tomás, que me mira con los ojos más apagados que he visto en mi vida. ¿Qué ha pasado con los tres amigos inseparables? Los tres masqueperros éramos y hemos acabado como el bueno, el feo y el malo. Y yo soy la mala. Salgo de allí convirtiendo mi rostro en la imagen de una gárgola. De piedra, triste e inmóvil.

Una vez en la soledad de mi despacho, la fachada de mi cara se desquebraja y comienzo a llorar. Primero en pequeños hipidos, luego en gimoteos y finalmente a moco tendido. Hundo mi cabeza en el escritorio. Una voz hace que me incorpore como un resorte.

—¿Qué te ocurre, Clara?

—Samanta… eres tú… Ocurre que soy una gilipollas —digo resignada.

—No, no lo eres. Solo estás confusa.

—Sí, lo soy. Si supieras la cantidad de ideas y proyectos que teníamos Marta y yo en el hipotético caso de que fuéramos las jefas de la empresa… Soy una gilipollas, nivel Dios, como dicen en Twitter. Y un pelele. Me he convertido en lo que Giorgio más detesta. Un pelele que se achanta y que se asusta.

—Sí, lo he notado desde que volví a la empresa, has perdido esa chispa que tenías…

—Ah, ¿sí? —inquiero—. ¿En qué lo has notado?

—Para empezar, ya no me llamas Salander. Este puesto tiene que hacerte mucha ilusión como para conseguir que pierdas a una amiga como Marta.

—¿Sabes, Samanta?

—¡Salander! —me corrige.

Eso me hace soltar una risotada, la primera en mucho tiempo. Quizá demasiado tiempo.

—¿Sabes, Salander?, Marta pudo tener un puesto verdaderamente increíble en la empresa, pero no lo aceptó por no separarse de sus amigos, de su familia. Por su felicidad. Y yo, ante la misma tesitura, me inclino por el trabajo. Soy una egoísta.

—No eres ninguna egoísta, lo que pasa es que te ilusiona mucho este puesto y ante la perspectiva de perderlo te has vuelto más conservadora, más sumisa. Pero estoy segura de que sabrás solucionarlo.

Al decir esto, Samanta se acerca hasta mí y me abraza. Correspondo a su abrazo apretando su enjuto cuerpo entre mis brazos. Esto es lo que necesitaba. Tras separarse de mí, Samanta sonríe y comenta.

—Tengo novedades.

—Samanta, por favor, te dije que lo de espiar correos ya se había acabado, salvo que fuera para mantener la seguridad de los sistemas informáticos.

—Tranquila, mis tiempos de cotilla han pasado. Se trata del hacker informático. Tengo una teoría.

—Te escucho —indico cruzando mis brazos.

—NP1979. ¿De verdad no conoces a nadie con esas iniciales y nacido en 1979? Es decir, que en estos momentos tenga cuarenta años.

—NP1979 —murmuro—. Pero ¿qué estúpido hacker pondría las iniciales y su fecha de nacimiento?

—Exacto —indica Samanta señalándome con el dedo índice—. Ningún hacker es tan idiota. Es como poner de contraseña en el móvil “1234”

Miro a Samanta con ojos culpables y replico:

—Yo tengo esa contraseña.

—¡Ja,ja,ja! No sé por qué, no me extraña. Cámbiala, Clara. Pero no nos vayamos del tema. ¿No conoces a nadie con esos parámetros?

De repente, veo claro lo que me quiere decir Samanta.

—“Nathan Page 1979”

—¡Bingo! Pero, hay más. He conseguido dar con el servidor desde dónde se producen los ataques.

—¿En serio?

—Sí, se trata de un servidor situado en Armilla. Vive en una vivienda unifamiliar y su propietario se llama Santiago Molina.

Samanta se acerca más a mí y me mira fijamente a los ojos.

—Pero, aquí viene lo mejor. Resulta que es un servidor zombi.

—No entiendo qué es eso —señalo cada vez más interesada en todo este asunto.

—El verdadero hacker está utilizando el servidor del tipo llamado Santiago para hacerlo culpable de los ataques.

—Sigo sin entender.

—Clara, alguien quiere echar las culpas a Nathan de hackear información sensible de la empresa.

—¿Las culpas? ¿No puede ser que Nathan es el culpable? ¿No puede ser que Nathan pusiera estas iniciales porque el que lo descubriera pensaría eso, Qué es una trampa que le han puesto? La obviedad de la culpabilidad te hace inocente.

—¿Y para qué iba Nathan a hacer esto? —pregunta Samanta.

—Para conseguir información y averiguar si era viable comprar —digo viéndolo cada vez más claro todo.

—No es mala tu hipótesis —replica Samanta— pero entonces ¿por qué el hacker sigue haciendo ataques?

Eso me pilla desprevenida.

—Claro, eso descarta a Nathan —sopeso.

—Exacto. Hay alguien que quiere perjudicar a Nathan de los ataques a PlusMarket, y ese alguien no sabe que Nathan ha comprado ya acciones de la compañía.

—Vale. Y…, ¿qué podemos hacer?

—Como nueva responsable de seguridad de PlusMarket, debería localizar el servidor raíz desde donde se producen los ataques, pero es algo altamente imposible salvo que se incremente el presupuesto de mi departamento en treinta mil euros. Mis pinitos como hacker no dan para localizar ese servidor, pero tengo un amigo que por un módico precio me daría un nombre, una dirección y la marca de calzoncillos de nuestro amiguito.

—Si no te dice la marca de calzoncillos, ¿De cuánto estaríamos hablando?

Samanta inclina la cabeza y sonríe. Espera una respuesta seria. Tras pensarlo detenidamente, respondo:

—Pasaré la nota a contabilidad.

—Clara, eso no se puede meter en el IVA de la empresa, no sé si me entiendes.

—Entiendo… No importa, yo asumiré las consecuencias, te conseguiré el dinero, Salander.

—Esa es mi Clara. Y, por favor, soluciona lo tuyo con Marta. Hazlo por ella y por ti —indica Samanta señalando el móvil que tengo en mi mesa.

—Lo haré, pero ahora mismo no puedo llamarla. Nunca la había visto tan enfadada.

La mañana pasa y, después de lo ocurrido, no me apetece ver a nadie. Me quedo encerrada en mi celda de madera, yeso y cristal. A media mañana recibo una llamada al móvil. Me precipito a por él ante la posibilidad de que sea Marta, que me llama porque quiere solucionar todo el guirigay que se ha montado, o quizás Paul, que me echa de menos. Pero no, es Giorgio.

—Giorgio, llevo intentando localizarte un montón de días.

—Hola Clara. Te llamo porque quiero que me informes cómo estáis encarando la reestructuración de la sede sur. Pero, sobre todo, cuéntame qué tal te va con Nathan.

—¿Nathan? La verdad es que va todo muy bien —miento al pensar lo agobiada que me siento.

—Me han informado que gestionaste muy bien el tema Ramón. Ahora necesito que cojas un vuelo y me lo cuentes todo en persona, de forma detallada.

—¿Un vuelo? No me he subido nunca en un avión.

—Pues ya va siendo hora de que empieces ¿Acaso tienes miedo? Te dejo. Mañana te quiero ver por aquí. Te mando la ubicación.

—¿Dónde es aquí?

—En la casa del presidente, de mi padre, Roberto Salcedo.

Capítulo 25

PAUL

El parque natural de Sierra Nevada está plagado de carreteras rurales, secundarias, caminos de tierra y senderos que forman una telaraña en la que, si no conoces el terreno que pisas, es sencillo perderse. La pequeña guarida de Fran Medina no era conocida por nadie. Solo yo había estado en un par de ocasiones y fue simplemente por una de esas coincidencias que suceden pocas veces en la vida. Estaba con un amigo apicultor, el cual me explicaba la tremenda fortaleza de aquellas montañas para la producción de miel debido a la gran variedad de flores y la existencia de plantas que no podrías encontrar en ningún otro lado del mundo, cuando lo vi… Mejor dicho, vi e identifiqué su pequeño todoterreno pasando a toda velocidad a través de una pista de tierra, seguí el camino y llegué a una cabaña tapada por una maleza de zarzas y árboles frutales. Al entrar, se quedó pálido. Me hizo jurar que no le diría nunca a nadie donde se encontraba aquel escondrijo, «me ayuda a despejarme cuando me atasco con algún caso», recuerdo que me dijo Fran.

Y aquí estoy, en la puerta de su guarida preguntándome por qué no le he dicho nada a los policías sobre aquel sitio. La puerta está cerrada. Con una gruesa rama intento forzar los postigos de la ventana, solo consigo que ceda uno de ellos. Rompo el cristal de la ventana y entro por el estrecho hueco. Al entrar, la madera cruje bajo mis pies. La habitación principal tiene unos veinte metros cuadrados. Una encimera, un fregadero y una alacena con varios estantes configuran una especie de cocina americana. Una pequeña chimenea se encuentra situada en una de las esquinas, en otra, una leñera repleta de trozos de madera cortados todos del mismo tamaño. En el centro de la estancia, hay una mesa rectangular con cuatro sillas antiguas, pero en buen estado. Una lámpara en el techo me hace pensar que, en algún punto de aquella cabaña, existe un generador eléctrico, probablemente de gasoil. A pesar de estar todo polvoriento, la cabaña está recogida y ordenada. A primera vista, aquel sitio no parece contener nada que me pudiera ser de utilidad. Busco un hilo del que tirar. Si han matado a Fran es porque había descubierto algo.

Entro en el dormitorio y tampoco se ve nada interesante. Una cama, un aparador y una pequeña lámpara de mesa. Paseo por toda la estancia golpeando de cuando en cuando el suelo que piso para, con el sonido, identificar un hueco, un sitio donde Fran pudiera esconder algo. Pulso el interruptor de la lámpara, pero no hace nada. A continuación, se me ocurre que, si sigo el cable, quizás pueda dar con la fuente de energía. El cableado baja hasta el rodapié, realizado en madera y, siguiéndolo, observo que el hilo acaba debajo del aparador. Empujo el mueble para comprobar si hay algo debajo. Efectivamente, lo que pensaba… una trampilla. Bajo la cabaña hay una habitación, un sótano o un búnker, quien sabe. La abro y la oscuridad no me deja ver con claridad. Utilizo la linterna del móvil para conseguir identificar una escalera de madera. Bajo con cautela, no sé qué me puedo encontrar. En una de las esquinas localizo el generador que sospechaba daba vida a la casa. Arranca sin dificultad, tiene combustible. Al pulsar un interruptor consigo luz en la estancia, que abarca toda la superficie de la cabaña. Unos cuarenta metros cuadrados, aproximadamente. Una gran mesa de trabajo y una pizarra de corcho configuran el único mobiliario de aquella habitación. En la pizarra hay clavados varios recortes de periódico. Son los sucesos que han estado ocurriendo durante los últimos siete años y que me han tenido viajando por medio mundo. Junto a los recortes también hay un gran mapa del mundo y en él marcados los puntos donde ocurrieron los sucesos. Así, en la provincia de Granada hay un marcador sujeto con una chincheta, el número «1» está escrito en él, En Bogotá se sitúa un marcador con el número «2», San Diego tiene el número «3», Río de Janeiro el número «4», Buenos Aires, el «5» y Milán el «6». Pero es que, en Granada, hay otro número. El numero «7», pero este último está entre interrogaciones.

Por si mis sospechas de que todo está volviendo a ocurrir fueran insuficientes, aquí tengo la prueba de que es cierto, está volviendo a pasar lo que ocurrió hace más de siete años en las alpujarras.

A continuación, registro toda aquella habitación y logro conseguir algo más. Bajo la gran mesa hay un compartimento secreto que se accede a él por medio de un perno escondido. Al abrir el compartimento, encuentro en él una pequeña caja de lata, y en ella, encuentro una pistola, una Glock de nueve milímetros. Es entonces cuando me doy cuenta de que todo esto va en serio. Me estoy metiendo en un lío. Un impulso me hace coger la pistola y salir de allí de forma atropellada. Escondo la pistola en la guantera de mi camioneta y me marcho del lugar.

Circulo con cierto temor por los caminos sin asfaltar, luego, por caminos asfaltados y finalmente entro en la autovía. Es entonces cuando me siento un poco más seguro. ¿Qué se me está escapando? Fran y yo estuvimos en varias de las ciudades apuntadas en el tablón, pero en ninguna de ellas llegamos a localizar al asesino. «Estamos persiguiendo sombras», dijo Fran en una ocasión, para a continuación, animarme a que volviera a mi hogar y rehiciera mi vida. Y eso es lo que hice, o por lo menos, es lo que intenté. Hasta aquella llamada… Aquella llamada en la que me advertía del peligro de una persona que acababa de conocer, Nathan Page. Y justo en ese momento, matan a Fran. Algo se me está escapando. Luego está lo de aquella policía, la cual me ha dicho que no existe Alfredo, el encargado del mantenimiento de la destilería de ron. Esto tengo que verlo con mis propios ojos. Tomo la salida hacia la autovía del mediterráneo.

A simple vista, se intuye que varias cosas han cambiado en aquel lugar. Para empezar, la fachada muestra un logotipo diferente. «Page Enterprises» se puede leer sin dificultad. Los colores no son los colores chillones que tenía anteriormente. Han sido sustituidos por el gris, azul y negro, propios de las empresas de Nathan. Ya no es la fábrica vacía que se encontraba en transición de mando. En su lugar, todo el aparcamiento está repleto de coches. En ese momento cargan un camión con cajas de botellas de ron. Me acerco hasta el camionero y pregunto:

—Disculpe, estoy buscando al encargado de mantenimiento.

—¿Juan José? Pues tiene que estar dentro de la fábrica porque su coche es aquel —indica el hombre señalando un Mazda 5 de color negro en la zona de aparcamiento.

—En realidad estoy buscando a Alfredo.

—No conozco a ningún Alfredo, pero claro, casi todos somos nuevos y aún no nos conocemos todos.

—¿Todos sois nuevos?

—Con la entrada del nuevo dueño, hemos entrado nuevos trabajadores…

—¡Andrés! Ve y te tomas un café. Yo atenderé al caballero —interrumpe un hombre situado en el umbral de la puerta de carga.

—Claro, Juan José, yo solo…

—Déjalo, no hables más —vuelve a interrumpir el hombre.

Me aproximo y le saludo de forma afectuosa, es bueno empezar con buen pie:

—¡Buenas tardes!, usted debe ser Juan José, el encargado de mantenimiento.

—¿Qué es lo que quiere? —inquiere frío, sin un atisbo de cortesía.

—-Hace unas semanas estuve hablando con el otro encargado de mantenimiento, Alfredo.

Juan José se pone más serio aún.

—No existe ningún encargado de mantenimiento llamado Alfredo, yo soy el único encargado y llevo aquí quince años —dice Juan José de forma mecánica, como si se hubiese aprendido ese texto de memoria. Además, sé que la frase no es suya, se la han hecho aprender así. Estas cosas se notan.

—¿Dónde está Alfredo? —insisto cambiando mi estrategia de buena voluntad.

—No sé de qué me está hablando. Me está haciendo perder el tiempo —indica el encargado dándose la espalda y encaminándose hacia el interior de la fábrica.

—¡Espera!

Decido tirar la caña.

—La policía cree que Alfredo está muerto.

Juan José para en seco sin darse la vuelta. Ha picado el anzuelo. Comienzo a recoger hilo como me enseñó mi padre, despacio:

—La policía cree que está muerto y sospechan de ti…

El encargado se da la vuelta lentamente y su gesto aterrado es totalmente diferente a su gesto prepotente de instantes antes. Sigo recogiendo el hilo con paciencia:

—Por eso vino la subinspectora Yáñez a hablar con usted. Es muy posible que al anterior encargado de esta empresa lo hayan asesinado.

—Yo… yo… no tengo nada que ver con eso —balbucea Juan José—, no conozco a ningún Alfredo.

—Alfredo era un hombre muy bueno —Sigo recogiendo hilo.

—Se lo prometo por mi hija pequeña que acaba de nacer, no sé nada.

Reproduzco mi cara más escéptica.

—¿Por qué engañó a la policía? Y… ¿por qué me está engañando a mí?

—No le estoy engañando. Yo… yo… le diré lo que quiera.

—Creo que a usted lo han engañado y no tiene la culpa de nada —comento dejando que el hilo haga su trabajo durante un momento, sin tirar. Para, a continuación, pegar un tirón fuerte—. Solo dígame… ¿Me puede decir algo sobre el nuevo dueño?

—Claro… le diré lo que quiera.

Juan José piensa un instante qué me puede contar. Confío en que su miedo incipiente haga su trabajo y me diga la verdad.

—Oí a la mujer hablar por teléfono con el nuevo dueño de la destilería. La escuché sin querer, de forma fortuita.

—¿Qué oyó exactamente? —inquiero muy interesado en la respuesta.

—Oí algo así: «Nathan, nos están tendiendo muchas trampas, ten cuidado». Eso oí. Y ahora estoy metido en un lío. Yo solo repito como un loro lo que me dijeron que tenía que decir. Pero no sé nada más, se lo juro.

Decido quitarle el anzuelo y devolverlo al mar:

—Si usted no es culpable de ningún delito, no tiene qué temer nada. Solo no mienta más.

Subo a mi camioneta y antes de arrancar pongo en orden mis pensamientos. Puede que Nathan sea peligroso, tal y como me advirtió Fran, pero cada vez tengo más dudas de que sea el asesino que busco.

Capítulo 26

CLARA

Una de las cosas que no te avisan que suceden cuando viajas por primera vez en avión es el taponamiento de oídos, incluso al extremo de dolerte. Puede que sea porque cuando bajas de él, las molestias desaparecen y el interés pasa a ser el sitio al que viajas o el bullicio del aeropuerto en el que estás, en este caso, el de Barajas.

Cojo un taxi y me dirijo directamente a la casa del presidente de PlusMarket, Roberto Salcedo. Por la ventanilla pasan ante mí majestuosos edificios, multitud de parques y algún que otro estadio. Madrid es simplemente, gigantesca. Y, por consiguiente, las personas anónimas son más anónimas que nunca.

Veinte minutos más tarde he llegado a mi destino. Pago de la misma manera con la que pagué el vuelo, con la tarjeta de la empresa. La fachada de la casa hace ya una idea del lujo que me voy a encontrar en su interior. Llamo al timbre. Cuando esperas el sonido de la novena sinfonía de Beethoven, pero en su lugar escuchas el gimoteo de un orco, te das cuenta de que el dinero no compra el buen gusto.

—¿Quién llama? —pregunta una mujer con un ligero acento italiano.

—Hola, soy Clara, Giorgio me está esperando —digo a través del interfono.

—¿La chica de Giorgio? ¡Qué ilusión! ¡Pasa cariño!

¿La Chica de Giorgio? inquiero a mi cerebro, pero él está en otros menesteres. Inspecciona aquel increíble lugar. Estoy sorprendida. Esperaba una mansión antigua de estilo colonial y con la leyenda de algún fantasma de un antepasado muerto en extrañas circunstancias, pero me encuentro con una casa moderna con una piscina exterior propia de un hotel de cinco estrellas y flores en cada rincón. Una mujer entrada en años y algo bajita se me acerca con una sonrisa de oreja a oreja.

—¡La novia de Giorgio! ¡Dame un abrazo!

La mujer me da un abrazo que ni un púgil de lucha libre haciendo el abrazo del oso.

—¡Eres preciosa! Mi Giorgio sí que sabe elegir.

—Señora, creo que se equivoca.

Pero la mujer hace oídos sordos a mis comentarios.

—Ven conmigo, te llevaré con él.

La mujer me lleva a una estancia que raramente contrasta con el exterior de la casa. La habitación no tiene nada de moderna. Ondulosos candelabros dorados adornan una alargada mesa central de madera de cedro. Vitrinas rodean toda la habitación y, en su interior, centenares de libros. Me acerco y leo las portadas de algunos de ellos. Hay códices, libros de la américa colonizada de hace más de cinco siglos y algún que otro manuscrito esotérico. Esto debe costar una fortuna.

—¡Joder! Estos libros son más antiguos que la Tarasca —comento a la mujer.

—Es la colección de libros antiguos de Roberto, está muy orgulloso de ellos. ¿Quién es la Tarasca? —pregunta colocándose junto a mí.

—La Tarasca es una tradición muy antigua en Granada. Consiste en vestir a una muñeca de tamaño real, la Tarasca, con la ropa de moda del año en curso. Y después de vestirla se pasea por las calles de Granada.

—¿Una procesión?

—No exactamente, es una tradición sin connotaciones religiosas.

—Entiendo… —dice la mujer con cara de todo menos de haber entendido—. Voy a ver si puedes entrar al despacho de Roberto. Pueden estar hablando cosas de hombres —comenta la mujer aproximándose a una puerta lateral.

¿Si puedo entrar? ¿Cosas de hombres? Menos mal que me ha confundido con su novia porque si no me deja esperando junto a la caseta del perro. Me da que en esta casa moderna tienen unas costumbres muy antiguas. La mujer, tras hablar con los que están dentro de esa habitación, se dirige a mí.

—Puedes pasar, querida.

—Gracias, señora Salcedo.

—Oh, ¡no! —exclama la mujer escandalizada—, yo solo soy Faustina, la sirvienta.

—Muchas gracias, Faustina —digo con la misma amabilidad que si se tratara de la esposa del señor Salcedo.

Al entrar, observo que la sala es una continuación de la anterior. Vitrinas repletas de libros rodean la estancia, pero el mobiliario es ligeramente diferente. Varios cómodos sillones en piel se sitúan en diferentes puntos de la habitación. En torno a una lujosa mesa de trabajo están sentados dos hombres. Uno es Giorgio y el otro, sentado en una silla de ruedas, no lo conozco, pero sin duda debe ser Roberto Salcedo. Tiene cierto parecido a Giorgio y a Helio, pero su demacrado gesto, sus cuencas oculares violáceas y su extrema delgadez hacen que los dos hombres que tengo frente a mí sean como el día y la noche.

—Tú debes ser Clara —dice Roberto a modo de saludo—. Dice Giorgio que eres un poco deslenguada.

Los dos se me quedan mirando, como esperando a que diga alguna vulgaridad.

—No soy un mono de feria. Solo digo lo que opino.

Los dos hombres se empiezan a carcajear.

—Te lo dije, papá, ¿no es fantástica…?

A modo de contestación, el hombre acciona una palanca en la silla y se dirige hacia el mueble-bar.

—Con vuestro permiso, me voy a tomar una copita de bourbon… ¿Te apetece tomar algo, Clara?

—No, gracias.

Lo que tengo es mucha hambre… pienso.

—¿Y tú, Giorgio? ¿Tomarás algo?

—Papá, vamos a almorzar pronto. Y con tu estado… ¿No crees que es mala idea?

—Mi estado no mejorará si no me la tomo.

—Pero empeorará —replica Giorgio.

—¡Ja,ja,ja!, y ¿qué me va a hacer una copita de bourbon, quitarme una hora de vida? Habrá merecido la pena —decreta Roberto volviendo con la copa a la mesa—. Mi hijo dice que ha encontrado en ti a un diamante en bruto.

—Su hijo es un embustero. Tanto es así, que ha estado mintiendo por aquí. ¿Qué es eso de que somos novios? —inquiero.

—Ah, eso es solo una pequeña broma que le he gastado a Faustina. Lleva años diciéndome que necesito a una mujer a mi lado y en el desayuno le comenté que hoy vendría una. Pero dejemos la cháchara. ¿Cómo van las cosas por la sede sur? Y, Clara, habla sin miedo. Le he contado a mi padre todo el tema de la ampliación de capital y la incorporación de Nathan para salvar la compañía.

Esta frase me alivia sobremanera. Uno de mis miedos al venir a Madrid era ese. Giorgio me había dicho que su padre no sabía nada debido a su salud. No quería que su padre se enterara de los problemas económicos de PlusMarket, pero al no haber secretos, tengo vía libre para explayarme.

—La reestructuración va según el programa. Estamos estableciendo el organigrama de la sede para, con el tiempo, ir replicándolo en las otras sedes de PlusMarket. También hemos empezado con las obras en algunos de los hipermercados.

—¿Las obras? —pregunta Roberto mirando de soslayo a su hijo— ¿Qué pensáis hacer?

—Vamos a ir integrando, progresivamente, un departamento de electrónica en todos los hipermercados.

—No estoy de acuerdo ¿Qué queréis? ¿transformar PlusMarket en Carrefour? Eso seguro que es idea de Nathan.

Asiento con la cabeza.

—Papá, hoy en día la tecnología es un pastel demasiado goloso como para no hincarle el diente. Lo que pasa, Clara, es que mi padre no traga a Nathan —señala Giorgio dirigiéndose a mí—. Le han encantado todos mis movimientos, pero en cuanto le dije que el inversor era Nathan, se puso como una fiera.

—Está trabajando bien —empiezo a decir—. Ve los errores a la legua y los solventa de manera muy eficiente, pero… —En este momento encuentro la oportunidad de aportar mi granito de arena—, hay algo en lo que no estoy de acuerdo.

Padre e hijo se miran, sonríen y vuelven a mirarme fijamente.

—Nathan es partidario de centralizar varios departamentos de la compañía, como, por ejemplo, el de marketing y algunos más. De los otros no voy a hablar, él tiene más experiencia que yo, pero, en cuanto al de marketing creo que es un error concentrarlo en una sola sede. ¿Cómo van a saber desde Madrid lo que quiere un tío en Huelva? ¿Cómo vamos a saber lo que quieren nuestros clientes en Almería? —comento reproduciendo los mismos argumentos y palabras de Marta.

Roberto sonríe.

—Estoy de acuerdo contigo. Creo que es algo que debemos tener en cuenta ¿No crees, hijo?

Giorgio me mira serio y asiente con la cabeza. Roberto sigue hablando:

—¿Cómo está Helio?

La pregunta me pilla de improviso.

—Helio está bien, su galería funciona a la perfección.

—¿Y con su chica?

—Mejor todavía —Noto un pinchazo en el corazón en pensar en Marta—. Están a todas horas dándose besos como lapas. Y… hablando de lapas —digo sin poder resistir más el dolor de estómago que tengo—. Esta mañana no he desayunado para evitar que mi café y mi tostada acabaran en el respaldo de un pobre viajero. Tengo tanta hambre que me comería un besugo.

—Somos un asco de anfitriones, Giorgio. Tenemos a nuestra invitada famélica.

—Pobre… avisaré a Faustina —indica Giorgio saliendo del despacho.

—¿Qué opinas de Nathan? —pregunta Roberto en el instante justo en que la puerta se cierra.

En su mirada hay seriedad e intimidación, muy lejos de la distensión de unos segundos antes.

—¿Nathan? Me parece un hombre inteligente que puede ayudar a levantar PlusMarket.

—Mi hijo me había dicho que no tienes pelos en la lengua. Dime la verdad, Clara, ¿Qué opinas de Nathan? —insiste Roberto.

—Le estoy diciendo la verdad, creo que Nathan es trabajador y le está poniendo entusiasmo a su nuevo proyecto.

—Creía que mi hijo me había dicho que eras avispada e inteligente ¿De verdad no notas nada raro en él? —pregunta Roberto acentuando su mirada en mí.

—A veces he notado algo en su mirada. Crueldad quizás —digo al recordar la semejanza de aquella mirada de Nathan, tan parecida a la de mi padre.

Roberto asiente con la cabeza.

—Mi hijo no se ha equivocado contigo. ¿Harías una cosa por un viejo moribundo?

—Por supuesto, señor.

—Vigila a Nathan. Y, si ves algo raro, avisa a Giorgio.

Asiento sin decir palabra. No es el primero que me avisa sobre Nathan. Paul lleva semanas avisándome de él. Y, como decía mi madre, cuando el rio suena, agua lleva.

—Sabes, Clara… hay multitud de cosas que he hecho en mi vida de las que no estoy muy orgulloso. Quizás la peor fue cuando, con mi mujer enferma, me entró el pánico y me desentendí de ella y de su enfermedad y me refugié bajo unas faldas. Es curioso… La vida siempre te devuelve lo que das. En cuanto me empezaron a fallar las fuerzas, la mujer que ha estado viviendo conmigo desde entonces, me ha abandonado. Y no se lo puedo reprochar cuando yo hice lo mismo con la que siempre fue y será mi amor, Mónica Belotti.

Al decir el nombre de la madre de Giorgio y Helio, a Roberto se le empiezan a crear unas lágrimas en sus ojos, que ahora están brillantes. Y extrañamente, en ese momento, me surge la imagen de Paul. ¿De verdad quiero verme en el futuro arrepintiéndome por no haber luchado por la persona que amo? Marta insinuó que Paul tenía un motivo de peso para distanciarse de mí. Tengo que averiguar cuál es ese motivo.

El almuerzo lo pasamos riendo. Giorgio fuera de la oficina es un tipo muy ocurrente y simpático. Para almorzar me han puesto besugo a la madrileña. Está muy rico, pero si llego a saber que se iban a tomar tan al pie de la letra lo del besugo, no les habría dicho que me comería un besugo, les habría dicho que me comería un kilo de langostinos.

Acabado el almuerzo, Giorgio se disculpa, tiene que ir a la sede principal de PlusMarket para cerrar algunos contratos con proveedores. Es entonces cuando Roberto se dirige a mí.

—¿Vendrías a pasear con un viejo por el jardín?

Nadie podría decir que no a una petición con tanta educación y respeto.

—Por supuesto.

Unos minutos más tarde, me encuentro empujando la silla del presidente de la compañía para la que trabajo. Nadie diría que es uno de los hombres más poderosos de España viéndolo allí, tan esmirriado, tan enfermo.

Paseamos largo tiempo sin hablar, cada uno metido en sus propios pensamientos. Soy yo la que rompe el hielo.

—La colección de libros antiguos que tiene es verdaderamente impresionante. Solo uno de esos códices sería suficiente para que un hombre viviera toda la vida a todo lujo.

—¿Entiendes de libros antiguos, Clara?

—Es una de mis aficiones. Cuando llegué a Granada estuve a punto de estudiar biblioteconomía, pero finalmente me decanté por el marketing.

—Es curioso… es como el mecánico que en lugar de estudiar mecánica se hace panadero. No tiene que ver nada una cosa con la otra.

—Así de rara soy yo.

—No, no eres rara. La mayoría de las veces es el mundo en que vivimos el que decide por nosotros. Si el mundo te dice que el marketing es una opción de futuro, es normal que acabaras estudiando marketing. Instinto de supervivencia. Por eso, muchas veces envidio a Helio. Él ama la pintura y ha sabido hacerla su medio de vida.

—Yo disfruto con el marketing. Bueno… disfrutaba.

—¿Te gusta lo que haces ahora? —pregunta Roberto al tiempo que coge una de las pocas flores que logra alcanzar.

—Hay muchas cosas que me están costando, pero creo que puedo aportar mucho a la empresa.

—Ojalá —comenta Roberto, el cual en este momento mira un melocotonero en uno de los lados del camino—-. ¡Qué injusto! Hice plantar ese melocotonero para comerme el fruto directamente del árbol, pero mi altura actual no me lo permite.

—¿Quiere que le coja uno?

—No, Clara, tú solo dime una cosa. ¿Crees que Giorgio ha hecho bien en meter en la empresa a una persona como Nathan?

—Creo que a Giorgio no le quedaban muchas opciones.

—Te equivocas —replica Roberto mirándome fijamente.

—¿Qué quiere decir?

—Quiero decir que Giorgio se ha equivocado. Debería haberme preguntado a mí antes. No debería haberme ocultado los problemas económicos que teníamos.

—¿Qué habría hecho usted?

—Habría vendido toda mi colección de libros antes de vender mi alma al diablo.

—¿Sabe? Usted no es el único que me ha advertido sobre Nathan.

—¿Sí? ¿Quién más lo ha hecho? —inquiere Roberto tendiéndome la flor que había cogido hacía unos instantes.

—¡Gracias! —indico oliendo la flor—. El hermano de Marta lleva semanas advirtiéndome de él y yo no le he hecho caso.

—¿Quién es Marta?

—Su nuera…

—Vaya… lo siento, mi cabeza se espesa con el paso de las horas.

—Además, ahora que lo pienso —comento al tiempo que cojo un melocotón del árbol—, hay otra persona que me ha estado advirtiendo sobre Nathan, pero de forma más indirecta.

—¿Qué quieres decir?

—Su hijo Helio se está haciendo famoso con un cuadro que pintó. Ese cuadro ganó un gran premio internacional. Por cierto, yo soy la modelo —comento con un deje de orgullo.

—Lo sé. He visto el cuadro.

—Pues bien, a la inauguración de la galería de arte de Helio acudió Nathan Page, el cual quiso comprar su cuadro más importante por hasta diez millones de euros. Helio los rechazó. Sin embargo, unas semanas después, Helio me comentó que el cuadro estaba a punto de ser vendido por un millón y medio de euros. Está claro que Helio no considera un digno propietario de su obra a Nathan. O bien lo considera un tipo peligroso y de poco fiar.

—Helio es fabuloso —comenta con orgullo Roberto—. Siempre fue el favorito de Mónica. Yo, sin embargo, quiero a mis dos hijos por igual. De hecho, creo que se complementarían muy bien. Lo que le falta a uno lo tiene el otro. Pero no nos vayamos del tema. Sobre Nathan te voy a contar una historia.

Roberto se reacomoda en la silla y comienza a contarme una historia del pasado:

—Hace unos cuarenta años, en Nápoles y en otras regiones, multitud de familias luchaban entre sí para hacerse con el control de negocios turbios de lo que se llamaba ya entonces la Camorra Napolitana. Cuya influencia iba más allá de los límites de la propia Nápoles. Pues bien, en la década de los setenta y ochenta, la sangre se derramaba por doquier, hasta que llegó un hombre, Stéfano Sicarieli, que, junto a su familia, consiguió poco a poco hacerse con el control de todos los negocios de la Camorra. Fue inteligente y supo que en las alianzas estaba la forma de conseguir todo el poder. La familia Ferrara y la familia Malossi apoyaron a Stéfano desde Nápoles y la familia Scolano lo apoyó desde el valle de Chianti. Esta región toscana es el sitio donde se criaron y crecieron Helio y Giorgio.

Stéfano tardó varios años, pero al final lo consiguió. A raíz de esto, hubo varios años de paz, entre comillas. No olvidemos a qué tipo de negocios se dedicaba y se dedica la Camorra. Pero por lo menos las familias ya no se mataban entre sí. Fue en aquella época cuando murieron en un accidente de tráfico los padres de Mónica. Tras este desgraciado accidente, Mónica y yo nos quedamos con los viñedos y con toda su fortuna. Pero esto no viene al caso de lo que te quiero contar. Pasaron los años y Stéfano cada vez se portaba de forma más temeraria. Empezó a ir a todos los sitios solo, sin escolta ni nada. Iba a la iglesia o a diferentes eventos que él consideraba oportuno ir, para seguir creciendo. Stéfano fue asesinado. Una rosa negra se encontró encima del cadáver. Hubo mucha especulación sobre quién podría haber matado a Stéfano, pero pasó el tiempo y no se supo nada de su asesino. Sus dos hermanos heredaron todo el poder y patrimonio de Stéfano, pero ellos no tenían su inteligencia y pronto los beneficios de sus negocios empezaron a menguar. Meses más tarde, encontraron también a sus dos hermanos muertos. Con sendas rosas negras encima de sus cuerpos. Fue entonces cuando todos los que apoyaban a la familia Sicarieli empezaron a dudar de la capacidad de ésta para mantener el poder. El siguiente que fue descabezado fue el patriarca de la familia Ferrara. Se lo encontraron en un pozo flotando con una rosa negra metida en su boca. Todo el mundo se preguntaba qué significaban todos estos asesinatos y qué simbolizaba la rosa negra. Con la muerte del patriarca de los Malossi se destapó el misterio. Se encontraron al hombre desnudo y boca abajo. Además de la rosa negra, encontraron una nota junto al cuerpo en la cual se podía leer claramente las palabras «Franco Bianchini». La familia Bianchini constaba, en principio, de seis miembros. Ricardo Bianchini, su mujer y sus cuatro hijos. Dicen las malas lenguas que, cuando Stéfano destruyó a la familia Bianchini matando a su patriarca Ricardo, hubo un hombre que se casó con su mujer en segundas nupcias y ese matrimonio creo a la familia más peligrosa de toda Italia. El nombre de este hombre es Franco Bianchini, y, al contrario que Stéfano, que bajó la guardia, se ha mantenido como líder de la Camorra durante catorce largos años. Y, aún hoy, nadie sabe quién es Franco Bianchini. Las familias vieron en él a un nuevo líder y prácticamente le rindieron pleitesía. Sin embargo, en el valle de Chianti, la familia Scolano se negó a traicionar a los Sicarieli. Fueron unos necios… Un día se encontraron flotando el cuerpo del patriarca de los Scolano, Marco Scolano y su hijo menor Vincenzo Scolano, que, para situarte, era el mejor amigo de mi hijo Giorgio.

Finalmente, la familia Sicarieli se supo derrotada y envió al único hijo de Stéfano a los Estados Unidos con una fortuna de miles de millones de euros bajo el brazo. El chico creció allí, en América, pero ha vuelto a Europa de la mano de mi hijo y esto puede suponer que vuelvan a abrirse viejas heridas.

—Entonces… —digo ensimismada con la narración de Roberto—, Nathan es…

—Sí, Clara —resuelve Roberto—, Nathan Page es, en realidad, Nicola Sicarieli.

Capítulo 27

PAUL

La rutina es el mejor remedio para esperar cuando estás esperando. Y si lo que esperas que pase es malo, más te vale mimetizarte con esa rutina, como lo haría una serpiente enroscada a un árbol que espera movimientos a su alrededor. No espero el movimiento de un desafortunado ratoncito, espero el ataque de un implacable depredador que, sabiendo lo que sé, me puede atacar desde cualquier punto.

El jueves, al entrar en el piso de Granada, me dirijo directamente a la pequeña terraza contigua al salón. En ella hay algo que no esperaba volver a ver nunca más. Se trata de la planta híbrida que vi por primera vez en un pueblo alpujarreño. Está pequeña, con hojas diminutas, sin flores y con toda la pinta de no querer sobrevivir. Es lo que tienen algunas de estas plantas híbridas, si las sacas del laboratorio, es difícil que sobrevivan por su cuenta, aunque haya descubierto la extraña forma de hacerla brotar, con ceniza. Vuelvo al salón y enciendo el portátil de Marta. Abro un navegador y tecleo «limpieza y mantenimiento de una Glock calibre 9mm». Me salen varias entradas.

—No te esperaba hoy, Paul —dice una voz a mi espalda que provoca que amague con brincar de la silla.

Minimizo rápidamente la pestaña del navegador y dándome la vuelta como si no pasara nada me dirijo a mi hermana.

—¿Marta? ¿Qué haces aquí? ¿Hoy no trabajas?

Ella me responde con un mohín. Ha pasado algo. Mi hermana solo gesticula de esa forma cuando está triste, enfadada o está a punto de echarse a llorar.

—He dejado el trabajo.

—Pero… ¿por qué? Creía que te gustaba ese trabajo.

—Tuve un rifirrafe con la jefa.

—¿Con la jefa? Quieres decir, ¿con Clara?

Marta asiente con la cabeza.

—¿Qué ha pasado? —pregunto cerrando disimuladamente la pestaña del navegador.

—Clara está muy cambiada, está irreconocible.

—Probablemente esté sometida a mucha presión ¿Es ella la que te ha echado?

—No, le ahorré tenerlo que hacer.

—No creo que hubiera llegado al punto de llegar a despedirte.

—Eso no lo sabes, como te digo, está irreconocible —señala mi hermana mirando al vacío— ¿Sabes? Ahora me alegro de que lo vuestro no saliera bien. Es más, te prohíbo que vuelvas con ella.

—Tiene gracia, llevas meses actuando de alcahueta y ahora tienes toda la pinta de querer montar un club anti-Clara.

—Paul, ella debería saber todo sobre las amenazas de Nathan.

—Y eso… ¿cómo lo sabes? —inquiero a mi hermana.

Marta mira al suelo y entonces sé lo que ha pasado.

—Ha sido papá…, te lo ha contado todo.

Ella tuerce la boca a modo de respuesta. No quiere delatarlo, pero sé que ha sido mi padre.

—No lo culpes, se preocupa mucho por ti.

—Tú no le has dicho nada a Clara, ¿verdad?

—No, pero deberías decírselo tú.

—Marta, me acabas de decir que vas a montar un club anti-Clara. No eres coherente.

—Clara no es una mala chica —comenta mi hermana a punto de ponerse a llorar—. Quizás me pasé con ella. Últimamente tengo los nervios a flor de piel.

—¿Todo bien con Helio?

Mi hermana me regala su primera sonrisa de la mañana.

—¡Genial! Helio es maravilloso.

—Es un buen tío —indico—, pero vamos a lo que importa. ¿Qué vas a hacer a partir de ahora?

—Tengo una oferta de empleo.

—¿A sí? ¿De qué se trata?

—La oferta consistiría en un trabajo de redacción para el canal 12.

—¿En serio? ¿Helio lo sabe?

—Él no sabe nada aún sobre mi dimisión, pero estará encantado en cuanto se entere.

—Y eso… ¿por qué?

—No soporta que trabaje para la empresa de su familia.

Eso me da pie para hacerle una pregunta a mi hermana. Quiero encajar una de las piezas que tengo en mi cabeza y no sé cómo demonios encajarla.

—¿Qué opinas de Giorgio?

—¿Y eso a qué viene?

—Nada, cosas mías, ¿Qué opinas de él?

—La primera impresión es que es un tipo faltón, con pocos modales y que desentona en el mundo de la empresa. Parece como si estuviera ahí simplemente porque su padre lo ha encajado ahí.

—¿Y la segunda impresión?

—Después te das cuenta de que es inteligente, pero es una inteligencia diferente a la de Helio. Giorgio es astuto como un zorro, en cambio mi helio es elocuente como un búho.

—Hermanita…, qué daño te hicieron los dibujos animados de pequeña.

Tras decir esto, los dos nos empezamos a carcajear.

Cuando salgo del piso, dejo a una Marta algo más animada que cuando llegué, pero le algo le preocupa. Noto en ella algo extraño que no sé identificar. Circulo con mi camioneta en dirección a la facultad. Por el camino pienso qué habría sido de mi vida si hubiera hecho caso a mi madre. Ella siempre vio mal mis salidas de lo que ella consideraba un chico “normal”. Para ella, un chico normal es aquel que después de acabar el instituto, sigue sus estudios en la universidad, después busca un trabajo, cuando está estabilizado encuentra a una chica, se casan y tienen dos hijos, un niño y una niña. El niño vestido de azul y la niña de rosa. Mi madre siempre vio mal mis excentricidades, pero yo no me arrepiento de como soy ni de la vida que he tenido. Repetiría cada segundo que he vivido de igual manera, hasta mi pesadilla en las alpujarras, porque, si no hubiera vivido esa pesadilla, Sheila no estaría en mi vida, y mi vida sería más triste y solitaria.

Me dirijo al departamento de botánica. Tengo que consultar una cosa con el profesor Navarro. Llamo a la puerta, pero nadie contesta. Decido entrar sin llamar.

—¿Profesor? ¿Está aquí?

Nadie responde, pero escucho un fuerte sonido en el interior de uno de los compartimentos del departamento. Lo identifico como si fueran botellas cayéndose y, a continuación, cristal rompiéndose. Unos instantes después, de esa habitación sale el profesor Navarro, con las ropas arrugadas y un beso carmín en una de sus mejillas, y justo detrás de él, una mujer que lleva puesta una blusa del revés.

—Hola, señor Miller, saluda nervioso el profesor.

Vaya, soy un aguafiestas. Intento no mirar la marca de carmín del profesor.

—Siento haberle interrumpido, profesor.

—No, no te preocupes, Paul. La profesora y yo estábamos en el laboratorio…

—En un proyecto de investigación —se adelanta a explicar la mujer.

Sí, sí. Ya me imagino cuál es el proyecto de investigación. El profesor se recupera de la pillada.

—Ella es la profesora minerva, la nueva compañera del departamento.

—¿Carlos ya no está? —pregunto cayendo en la cuenta de que aún no he conocido al antiguo profesor.

—No, se dio de baja definitiva. No sé qué le pasará. ¿Qué es lo que quieres, Paul?

—Es en referencia a aquella planta tan extraña, profesor. No consigo que levante cabeza.

El profesor medita, es la profesora la que interviene:

—¿De qué planta se trata?

—Es una planta de laboratorio, una híbrida un tanto extraña.

—Puedes probar con la resucita-muertos —sugiere Minerva al tiempo que me apunta el nombre de algún tipo de abono o fertilizante en un papel—. Con esto he conseguido resucitar a unas cuantas plantas.

—Muchas gracias, profesora. Siento haber interrumpido vuestros experimentos.

Al decir esto, ambos se miran el uno al otro. El profesor Navarro mira la blusa del revés de la profesora y la profesora mira los labios dibujados en una mejilla del profesor. Finalmente, el profesor me mira con cara culpable y, dirigiéndose a mí, comenta:

—Te agradecería que esto no saliese de aquí.

—Tranquilo, profesor, soy una tumba.

Salgo del departamento pensando en lo cambiado que está el profesor. Parece que es hasta más joven. El amor…, produce satisfacción y dolor a partes iguales. De repente me entran ganas de llamar a Clara, luego pienso que es inútil llamarla. Lo único que conseguiría de Clara por teléfono serían solo gritos. Necesito hablar con ella personalmente, mirarla a los ojos. Pensando en ello estoy cuando llego a la zona de las aulas, hoy tengo clase de microbiología.

Me siento en uno de los pupitres de la última fila, la clase está a punto de empezar. Miro al mi alrededor y consigo atisbar a Héctor y Lidia en las primeras filas. Al parecer, están discutiendo. Héctor coge del brazo a Lidia y, por su gesto, le susurra algo no muy bonito al oído. Ella se cruza de brazos sin mirarlo. La clase empieza y ambos cesan de discutir.

Al finalizar, Héctor coge sutilmente a Lidia de la muñeca, la coloca delante de él y la dirige como si de una muñeca se tratara. Decido seguirlos. Me escondo entre el ajetreo que se forma cuando acaba una clase y los sigo por los diferentes pasillos de la facultad escondiéndome de cuando en cuando en las esquinas. Llegan a un pasillo en el que se encuentran solos. Escucho atento.

—Eres una sucia perra.

—Pero ¿por qué me dices esas cosas? Yo no he hecho nada malo.

—Claro que has hecho… Te has reído como una perra de lo que ha dicho el tipo de la tercera fila.

—Había hecho un comentario muy gracioso. No creo que sea nada malo reírse —replica Lidia.

—Sí, si cuando al reír, lo haces como una perra. Como cuando está Paul…

—Héctor, estás siendo injusto conmigo, yo…

En ese momento escucho el sonido de una bofetada y ya no puedo aguantar más. Salgo de mi escondite. Ambos giran sus cabezas para mirarme. La expresión de ella es de miedo. Tiene los dedos de él marcados en su blanca mejilla. Él me bufa, me mira con cara de loco y escapa del lugar a paso ligero. Me acerco rápidamente a Lidia, cojo sus manos y pregunto:

—¿Estás bien?

—Él no quería hacerlo. Él nunca me haría daño.

—Te lo está haciendo en este instante —digo sin poder creer por qué lo está defendiendo.

Salgo corriendo, buscando la puerta por la que se fue Héctor. Está a punto de salir de la facultad. Entonces grito:

—¡¡¡Héctooooor!!!

En ese momento mi furia no me dejaba pensar otra cosa, pero más tarde pensaría en aquel grito como el inicio de una pelea entre atenienses y troyanos.

Héctor amaga con salir por la puerta principal, pero el orgullo hace que se gire y coloque frente a mí. Enfrentando su mirada a la mía. Al contrario que el pasillo utilizado por Héctor para golpear a una mujer, un pasillo vacío y sin testigos, el vestíbulo de la facultad está abarrotado de estudiantes que nos miran curiosos a ambos. Héctor intenta pillarme desprevenido y me ataca de forma rápida y explosiva. En mi cabeza, las enseñanzas de Fran Medina «ante un ataque apresurado esquiva y golpea el costado con todas tus fuerzas». Eso es lo que hago, golpeo el costado de Héctor, que se tambalea y pierde el equilibrio sin llegar a caerse. Tras recomponerse del primer ataque, Héctor se me acerca, pero con más cautela situando una guardia de puño derecho ligeramente adelantado al izquierdo. Golpea con todas sus fuerzas, pero esquivo el golpe sin dificultad balanceando mi cuerpo hacia atrás. Prueba con la izquierda, pero desvío su puño con mi brazo derecho.

—Eres una mierda cobarde que solo se atreve a pegar a mujeres —le increpo e incito a atacarme.

Y efectivamente, Héctor toma correndilla para abalanzarse sobre mí. Es un tipo pesado y en el cuerpo a cuerpo tengo todas las de perder. Espero hasta el último instante. Es entonces cuando me muevo ágil, lo esquivo dando un paso lateral y desde un costado realizo un barrido con mi pierna izquierda bloqueando su rodilla derecha y provocando que Héctor caiga al suelo. Un fuerte estruendo hace eco en toda la sala. Con Héctor en el suelo, salgo a toda prisa de la facultad ante la atónita mirada de todos los estudiantes, muchos de ellos compañeros de clase.

Al subir a la camioneta, la voz de mi padre resuena en mi cabeza, «yo no te enseñé a arreglar las cosas a golpes». Puede que mi padre tenga razón, pero he sentido una gran satisfacción al golpear a ese cretino y, sin duda, lo volvería a hacer.

Voy a dirigirme a casa para comprobar si mi hermana está mejor, cuando caigo en la cuenta en algo que podría hacer por ella.

La galería de arte de Helio no tiene nada que ver ahora con la que vi hace tan solo unas semanas. La sala principal parece menos espaciosa que entonces, pero a cambio, el lujo está presente en cada metro cuadrado. Una joven mujer muy trajeada me recibe.

—¿En qué puedo ayudarle?

—Estoy buscando a Helio.

—Lo siento, en este momento se encuentra ocupado, pero con gusto le atenderé yo en lo que le pueda hacer falta.

—Solo quiero hablar con él, se trata de un asunto personal. Soy el hermano de Marta…

—Lo siento, señor, ¿quién es Marta?

—Su novia… Marta es su novia.

—¡Oh! Lo siento mucho, pero llevo poco tiempo aquí y aún no conozco a casi nadie.

—Necesito hablar con Helio —insisto.

—Verá… me tiene dicho que nada ni nadie lo moleste cuando se encuentre en su estudio con una chica. —La mujer se da cuenta lo raras que han sonado sus palabras— No me entienda mal —comenta la mujer con una ligera sonrisa.

—No te preocupes, sé a lo que se dedica Helio.

Tras decir esto, me dirijo al estudio a través del pasillo lateral ante las protestas de la mujer. Al llegar a aquella puerta doble, recuerdo la última vez que entré por ella y sonrío. Los amigos de Helio, Mario y Lorena, jugando a ser pintor y modelo, respectivamente. Si alguna vez vuelvo con Clara, tengo que probar esa fantasía.

A punto estoy de llamar a la puerta cuando escucho la voz de una mujer gritando:

—¡¡¡Helio!!! ¡Dame un fuerte abrazo!

Descarto llamar a la puerta y entro al estudio. Ante mí me encuentro a Helio abrazado a una mujer que lleva puesto un minúsculo vestido satén de color rosa. Una raja en uno de sus costados le permite enseñar sus largas y delgadas piernas. El escote deja entrever unos pechos redondeados y bien proporcionados.

—¿Qué significa esto, Helio?

Helio se separa de la mujer como si de fuego se tratase.

—No, Paul, no saques conclusiones. Esto no significa nada.

—Me he equivocado contigo, pensé que eras de otro tipo de hombre —digo decepcionado.

—No sé qué estás pensando, pero te aseguro que te equivocas.

—¿Qué me equivoco? A ver, entro y te encuentro con una mujer semidesnuda abrazada a ti.

—Eso es cierto, pero…

—La mujer que hay atendiendo la galería —le interrumpo— no conoce el nombre de tu novia.

—Ya, pero… antes de que te precipites, voy a explicarte.

Me cruzo de brazos.

—Adelante…

—La chica que atiende la galería es nueva. Casi no sabe pronunciar ni mi nombre aún. Esta chica que está conmigo es Marina, amiga mía desde hace mucho tiempo y dueña de una agencia de modelos. Actúa como agente de casi todas las chicas que pinto. Le estoy haciendo un cuadro que ella quiere regalar a su marido en su décimo aniversario. No es ni un desnudo. Es una obra con el vestido que lleva puesto.

Me asomo al lienzo que me señala Helio y, efectivamente, no se trata de un desnudo.

—Y… ¿a todas tus modelos las abrazas de esa manera?

—No… pero…

Helio se piensa si contarme o no lo que tiene en mente. Finalmente decide que, ante mi enfado, lo mejor es contármelo.

—El motivo por el que Marina me abrazaba de esa manera es porque voy a ser papá.

No me lo puedo creer, y me lo dice así, tan pancho. Cada vez más enfadado, le grito a la cara:

—¿Quién es la madre? ¿Una de tus modelos?

—No… La madre es tu hermana.

Mi cerebro tarda en procesar esta última frase de Helio, y, cuando lo hace, me doy cuenta lo gilipollas que soy. Mi mente no ha sabido hilvanar que la paternidad de Helio fuera porque Marta, mi Marta, está embarazada. Mi melliza, la persona que vino al mundo junto a mí va a tener un bebé. De improviso, mi mente, más resuelta, consigue enlazar todo. Por eso Marta está con los nervios a flor de piel. Por eso está tan sensible y con esos cambios de humor tan extraños.

—Puede que te quedes sin cuñado —finaliza Helio con media sonrisa—. Marta me ha dicho que no lo dijera a nadie hasta el fin de semana. Pensábamos comunicarlo en la celebración de vuestro cumpleaños.

—Lo siento, Helio. Siento haber pensado mal de ti.

—No te preocupes, yo en tu lugar habría reaccionado igual, o peor.

Capítulo 28

Alpujarras VI

Siete años atrás

Había pasado un mes desde el asesinato de Steve, y a Paul aquel lugar ya no le parecía tan paradisíaco como la primera vez que llegó. Ya no le gustaba pasear por la ribera del río Sucio disfrutando del aroma de las higueras, las acacias ya no le parecían tan frondosas y los colores del otoño, aunque bellos, no le estaban haciendo disfrutar como lo habían hecho la primavera o el verano.

Todo el mundo estaba triste, pero, sobre todo, todos estaban asustados. Que al trocador lo hubiesen matado no era algo que extrañaba demasiado, pues era conflictivo, deslenguado y agresivo. Era sencillamente un cóctel molotov a punto de estallar. El problema estaba en la forma tan cruenta en la que había muerto. Su asesino había tenido una puntería quirúrgica que ni el mejor de los cirujanos. La autopsia había dictaminado que el calibre del arma no era muy grande y que, si la bala no hubiese encontrado ese punto vital, Steve aún seguiría vivo. La desaparición de Didier no hacía más que enturbiar y hacer que todos especularan en él como su posible asesino. Nadie en la comuna dudaba de su culpabilidad, aunque en realidad, a todos les parecía increíble que un hombre tan tranquilo y afable como Didier, pudiera ser capaz de matar a su compañero.

El miedo había hecho reducir el número de la comuna en más de la mitad de sus integrantes. El propio Paul se habría marchado, pero dos motivos habían conseguido persuadir sus incipientes deseos de huida.

El primero fue el empecinamiento de Miguel de no querer separarse de Ingrid. La mujer estaba muy afectada por la muerte de su marido y muy cabreada porque pensaba que la policía no estaba haciendo mucho por solucionar el asesinato, pero no escatimaban recursos en investigar la desaparición del empresario millonario, Prudencio Becerril, producida justo esa misma noche. A Paul todo le resultaba extraño y, en ocasiones, pensaba si ambos sucesos no estarían relacionados. Sin duda, el poco interés que prestaban los agentes en el asesinato de Steve era debido a su pasado por su carácter conflictivo y sus desmanes con la justicia. La prensa tampoco ayudaba a mejorar el estado de ánimo de Ingrid. «Traficante asesinado en lo que parece ser un ajuste de cuentas», rezaba uno de los periódicos vespertinos que pudo conseguir Paul en Órgiva. De su funeral, todos recordaban las bonitas palabras que le había dedicado Hernán al difunto y las maldiciones a su asesino, todo ello sin pronunciar el nombre de éste.

El segundo de los motivos de por qué Paul no se había marchado de aquel lugar era Sophie. La desaparición de su padre la misma noche que mataron a Steve, la había convertido a ojos de todos en la hija de un asesino. Paul pensaba que la muchacha estaba pasando por un injusto calvario. Todos los días se pasaba por la cabaña de Didier para comprobar el estado de la chica. En los primeros días tuvo que obligarla a comer, aunque poco a poco sus ojos volvieron a ser tan inteligentes y fulgurantes como antaño.

—Buenos días —dijo Paul al entrar en la cabaña—, te traigo un poco de puchero de garbanzos, lo ha hecho Giselle.

—Muchas gracias, Paul, eres muy bueno conmigo —dijo la muchacha enjugándose una lágrima con el dorso de la mano.

—Oye… ¿Qué te pasa?

—Todo esto me está superando. Dime la verdad, Paul, ¿tú crees lo que dicen? ¿Crees que fue mi padre el que disparó?

Paul no supo qué contestar. En su fuero interno veía incapaz a Didier de matar al trocador, pero, por otro lado, él mismo había escuchado el nombre de Didier en las últimas palabras de Steve.

—¿No has pensado que podría haber sido su mujer? —dijo Sophie de improviso—. Lo he pensado mucho, puede que estuviera enamorada de tu amigo Miguel. De hecho, últimamente, él no se separa de ella.

—Ingrid estaba en la parte de arriba de la cabaña.

—Sí, ya lo he oído mil veces. Que estaba colgando pimientos para su secado, pero ¿y si miente?

Paul pensó en aquella noche, en la cara de Ingrid, en el tormento que ha pasado todos estos días.

—No creo —respondió—. Si ella es la asesina es la mejor actriz que he visto en mi vida.

Pero lo que había dicho Sophie había dejado cierto resquemor en él.

—Paul, te lo suplico, créeme, mi padre es incapaz de hacer daño a una mosca.

—No sé lo que habrá pasado, pero ha tenido que ser muy grave… —comentó Paul sin mirar a la muchacha.

Con todas las dudas en su cabeza, Paul cogió la furgoneta y se dirigió a Órgiva. Necesitaba algunos víveres y, además, tenía la imperiosa necesidad de hablar con Lourdes. Aquella mujer era una mujer rara. Quizá estuviera loca como decían, pero había algo en ella que fascinaba a Paul. Quizás fuera su voz pausada, o sus aparentes poderes místicos, aunque, quién sabe, puede que Miguel tuviera razón y aquella mujer solo fuera un trilero de feria.

Al entrar, aquel bar le pareció más limpio y vacío que las veces anteriores.

—¿Hay alguien?

Nadie respondió. De repente, Paul escuchó un sonido detrás de la cortinilla. Fue un sonido parecido al de un objeto de metal golpeando madera.

—¿Hola? —inquirió entrando al salón a través de la cortinilla— ¿Lourdes? ¿Está usted bien?

El fuerte tic tac de un reloj de pared fue la única respuesta que recibió Paul. Junto al reloj, Paul observó una fotografía que juraría no estaba ahí la vez anterior. Se trataba de la fotografía en blanco y negro de un niño pequeño, el cual regalaba a la cámara una sonrisa forzada.

—No te había escuchado.

Una voz a la espalda de Paul lo hizo estremecer. Al girarse, vio a Lourdes que lo miraba como si quisiese leer lo que pensaba.

—Lo siento, señora. Entré porque oí un sonido y pensé que le había ocurrido algo —dijo Paul fijándose en las manos ensangrentadas de la mujer.

—No te preocupes por esto —dijo la mujer adelantándose a los pensamientos de Paul—, estaba matando un pollo en el corral.

A continuación, sacó un paño de un cajón y se limpió la sangre de sus manos.

—¿No está su marido?

—Él…, está de viaje —dijo la mujer sentándose a la mesa—. Una pena lo de aquel chico, ¿no te parece?

—¿Steve? Sí, ha sido un trauma para toda la comuna.

—Más para unos que para otros —insinuó la mujer con un destello misterioso en su mirada.

Lo ponía nervioso cuando la mujer hablaba así, con acertijos y palabras huecas.

—Es ley de vida —dijo Lourdes con media sonrisa— La vida, Paul, es como el ciclo vital de un árbol, pero visto del revés. Nuestra vida no empieza en la raíz, sino en uno de los extremos del árbol. En una hoja, una ramita, una flor, o incluso, un fruto. Conforme pasa la vida nos acercamos al centro del árbol, juntándonos con otras vidas en una misma rama. Y finalmente, llegamos al tronco. Si llegamos a él, la vida ha sido plena. Pero muchas vidas, como la de tu amigo, caen del árbol antes de llegar a su zenit.

—Y finalmente el tronco llega a la tierra, que representaría cuando nos entierran —dijo Paul a modo de chascarrillo.

—No me tomas muy en serio…

—Lo siento, Lourdes, es que le he dado muchas vueltas a todo, pero en realidad, no sé lo que pasó. Desconfío hasta de mi propio amigo ¿Quién sabe? Puede que haya acabado con él para llevarse a la chica. O quizás hayan sido los dos. O ninguna de las anteriores.

—Yo apostaría por esta última —indicó Lourdes.

—Y entonces…, ¿quién cree usted que ha podido matar a Steve?

—Me lo preguntas como si yo lo supiera todo.

—Ya… No me haga caso, son cosas mías —dijo Paul sonriendo, bajando la mirada y retorciendo sus dedos unos con otros, pensando.

—Para ver las cosas claras, a veces necesitamos ver el prisma desde otra perspectiva.

Paul intentó descifrar lo que le estaba diciendo Lourdes.

—Hay un lugar muy bonito cerca de aquí. La gente no va mucho porque no pasa ningún sendero por él. En ese lugar, hay un roble centenario majestuoso que ayuda a pensar.

—¿Quiere que vaya allí?

—Eso tendrás que decidirlo tú. Y una última cosa, Paul, que deberás tenerlo presente el resto de tu vida.

Paul se preparó para recibir otro de sus acertijos.

—La mayoría de los problemas que nos encontramos se solucionan con la raíz que los originan.

Paul repitió la frase para sí, «la mayoría de los problemas que nos encontramos se solucionan con la raíz que los originan». Se la grabó a fuego en su memoria. Sentía que le iba a hacer falta en el futuro.

Paul conocía el sitio del que había hablado Lourdes y decidió ir antes de que anocheciera. Atardecía, y ello significaba que las nubes y partículas sólidas de la atmósfera desviaban el recorrido de la luz sin descomponerla en sus diferentes colores. Solo que ahora, ya no era blanca, el azul se había dispersado previamente quedando solo colores cálidos. Esta era la teoría y Paul se la sabía a la perfección. En la práctica, Paul estaba observando el atardecer más bello que había visto en su vida. Morado, amarillo y rosa se entremezclaban de forma aleatoria para crear un enjambre de luz y de color. Los rayos del sol penetraban a través de los escasos huecos que permitía la frondosidad de un majestuoso roble. Al fondo, las primeras nieves de Sierra Nevada hacían que Paul lamentara no tener una cámara fotográfica o, al menos, un móvil.

Hizo caso a Lourdes, meditó. Pensó en todo lo que había pasado desde que llegó. La furgoneta rota, el estilo de vida tan singular que había tenido todos aquellos meses, y en Marisol. Una mujer con la que había tenido un encuentro sexual un tanto deprimente, y ella, a cambio, había realizado el cuantioso pago del arreglo de su furgoneta. También pensó en aquella planta y en el poder de las semillas que contenía su fruto. Era un poder increíble, conseguir que alguien no pudiera mentirte. Paul se estremeció cuando cayó en la cuenta de lo peligroso que podía ser aquel poder en manos de personas crueles. Decidió marcharse, estaba anocheciendo. De repente, y justo cuando iba a girarse, los últimos rayos del sol hicieron que algo brillara. El resplandor no provenía del cielo, provenía de la tierra. Se aproximó y se agachó para averiguar de qué se trataba. Algo metálico estaba tapado en su mayor parte con tierra. Al retirar la tierra, Paul se quedó estupefacto, aquello era un medallón de cobre con el símbolo de la paz grabado en él. Cogió el que parecía ser el medallón de Miguel, y se quedó mirando al sitio donde lo había encontrado, era tierra movida. Volvió a la furgoneta y cogió una pala y una linterna. Al volver a los pies del roble, Paul no supo si hacerle caso a su intuición o a su cabeza, la cual le gritaba, «Paul, no lo hagas». Cavó durante unos minutos hasta topar con algo blando. Al aproximarse para ver de qué se trataba, un olor nauseabundo hizo que apretara las aletas de su nariz. Con la linterna iluminó el objeto con el que se había topado, era el tronco de un cuerpo humano. Junto a él, una mano y un brazo situados en un lugar que no les correspondía. Temeroso, empezó a desenterrar. Primero los hombros, después el cuello y, finalmente, la cabeza. Y cuando vio el rostro, no tuvo duda de quien era aquella persona a pesar de su avanzado estado de descomposición. Era Didier.

Capítulo 29

PAUL

«La mayoría de los problemas que nos encontramos se solucionan con la raíz que los originan». Esta frase ha sido un mantra para mí durante un montón de años. Ella me dijo que nunca la olvidase. Nunca me ha servido de nada, pero la utilizo como símbolo. Símbolo de la crueldad, símbolo de la maldad, símbolo de que no siempre todo lo que nos rodea es lo que parece.

Introduzco el cargador en la recámara de la pistola y le doy un golpe seco. Un clic me confirma que el arma está cargada. Me la guardo en el bolsillo interior de mi cazadora y salgo de la camioneta. Me acerco al portal de aquella casa y busco el pulsador para llamar. No recordaba que no tenía. Miro a través de las ventanas. Sé que está ahí dentro, escondido entre la basura que él mismo genera. Santiago sabe más de lo que me ha contado y esta vez se lo voy a sacar. Pensando estoy en la manera de entrar cuando una llamada al teléfono interrumpe mis pesquisas, es Clara. Amago con colgar la llamada, ignorarla, pero es inútil. A Clara no la puedo ignorar.

—¿Qué quieres, Clara? —pregunto de la manera más distante que consigo.

—¿Por qué, Paul? ¿Por qué me haces esto? —pregunta Clara a punto de ponerse a llorar.

¿Por qué? Me lo pregunto a mí mismo. Porque no sería un buen partido, un padre soltero que tiene que dejar a su hija con sus padres ante la imposibilidad de cuidarla. Hago mías las asquerosas palabras de Nathan. También se me ocurre decirle que, si viene conmigo, Nathan Page la despedirá y no podrá ejercer el cargo que tanta ilusión le hace. Pero también noto el peso y la tirantez que me produce el arma en mi pecho y los peligros que conlleva. Todo sumado hace que el amor con Clara sea solo una triste utopía. También sé que ninguno de los tres razonamientos puedo desvelárselos a ella.

—La otra noche no significó nada para mí —miento—, solamente buen sexo.

—No, por favor… eso no lo digas, por favor —dice Clara suplicante y con una voz extremadamente aguda.

Está a punto de ponerse a llorar, y yo a punto de ceder, de preguntarle donde está para ir a abrazarla, pero si lo hago, solo conseguiré complicar más las cosas.

—Lo siento, Clara. Esos polvos no significaron nada para mí —digo parafraseando a la propia Clara tras nuestro primer encuentro.

Tras decir esto, cuelgo. Y ya no me cabe ninguna duda de que la he perdido.

Me acerco al portal de Santiago más cabreado si cabe. Él va a pagar el pato. Analizo las rejas de entrada, pero son demasiado altas y con sus extremos en punta. Planeo forzar la cancela de entrada, pero puede que solo consiga que venga la policía y me arreste. Entonces veo el felpudo de su vecino. En él hay dibujado un gato y debajo la siguiente frase: «Cats lovers», enamorados de los gatos… Tengo una idea. Llamo a la puerta del vecino y una mujer entrada en años y en carnes sale preguntándome con la mirada.

—Buenos días, señora. Discúlpeme por haberla molestado, pero tengo un problema.

La mujer no dice nada, espera a que siga hablando.

—Resulta que mi gato se ha escapado de casa. Yo vivo en la calle siguiente a la suya y mi patio colinda con los patios de esta calle. Creo que se metió en el patio de su vecino de al lado, pero he llamado y él no está ahí. ¿Podría ojear desde su patio para ver si localizo a mi gato?

Cuando pensaba que la mujer me iba a mandar a freír espárragos, responde:

—¡Claro que sí! ¡Pobrecito, estará pasando mucho miedo! Pase, pase.

Paso a través del salón. Un hombre mayor en calzoncillos me saluda agitando una de sus manos. Tres gatos a su alrededor me miran curiosos. Al llegar al patio, observo el muro que separa ambos patios. Utilizo una de las esquinas para escalar y me aferro al borde.

—¿Ve al gato? —pregunta la mujer.

—Hay una parra que impide que pueda ver el interior. Voy a tener que entrar.

La mujer no dice nada, está convencida de que mi gato puede estar ahí. De un salto, entro al interior del patio de Santiago. Escucho movimientos en el interior de la vivienda. Sin dejar pasar un solo segundo, saco la pistola y con la culata golpeo el cristal de la puerta que comunica con la cocina. A continuación, introduzco la mano para abrir, haciendo girar la manivela de la puerta. Avanzo a través de la cocina, pero antes de entrar al salón, me aseguro de que no me van a sorprender en una esquina. Miro a través de la cristalera de la puerta que comunica el salón con la cocina y, efectivamente, en ella veo reflejada la imagen de Santiago enarbolando un jarrón por encima de su cabeza. En cuanto entre al salón, lo romperá con mi cabeza.

—¡Santiago, sé que estás ahí, suelta ese jarrón!

—¡He llamado a la policía! ¡Fuera de mi casa!

Por el espejo veo que Santiago ha bajado el jarrón. El factor sorpresa ha quedado neutralizado. Entro lentamente en el salón y apunto a la cabeza de Santiago. Aquella habitación no está mejor que la última vez que vine. El olor sigue siendo a vertedero.

—¿Por qué me mentiste, Santiago?

—¿Qué quieres decir?

—No es aquella mujer, la que me enseñaste en esa fotografía, la causante de la paliza que te dieron ¿Quién fue?

—Tú no lo entiendes. No los conoces. Ellos me matarán si te digo algo.

—Si no lo haces, te voy a matar yo —amenazo quitando el seguro del gatillo.

El sonido de un clic no hace otra cosa que asustar aún más si cabe a Santiago.

—¡Pues dispara! ¡Ya no aguanto más! —brama Santiago con un tono desesperado en su voz.

—Está bien, tú lo has querido —digo apuntándole a la cabeza.

—¡No, no, no!, Espera, te lo contaré, te lo contaré todo…

—Empieza…

Santiago aparta la basura de una silla y se sienta en ella.

—Todo empezó hace varios meses —empieza a narrar fijando su mirada en el envoltorio vacío de una hamburguesa—. Aquel tipo me dijo que su jefe tenía un trabajo sencillo para mí. Me conocía, sabía mi nombre, donde trabajaba. Sabían incluso que tenía una web dedicada al porno. Me dijo que me pagaría si ponía en problemas a mi empresa. Pensé que con lo mal que iba la imprenta desde que se hizo cargo de ella el hijo del difunto dueño, no se notaría mucho. Y eso hice. Luego, aquel inversor, Nathan Page quería comprar la empresa. El hombre se puso en contacto conmigo por segunda vez. Me dijeron que necesitaban mi ordenador para actuar de servidor zombi. Necesitaban desprestigiar al nuevo inversor y hacer creer que era el responsable de la caída de la empresa. cosa que no es cierta porque el responsable fui yo. Fue entonces cuando me negué y me pegaron la paliza. «Te quedarás en esta casa y no saldrás de ella para nada o vendré y te llenaré de plomo». Desde entonces no me he movido de aquí —indica Santiago señalando toda la basura a su alrededor—. También me dijo que si venía alguien preguntando, le enseñara la foto de la chica de los ojos color turquesa. Y eso es lo que hice contigo la última vez que viniste.

—¿Cómo era el tipo?

—Nunca lo vi con claridad. La primera vez me invadió en un callejón oscuro y la segunda no me dejó que le viera el rostro, pero en su voz noté la dificultad que tenía en pronunciar la letra “erre”.

—¿Podría ser asiático?

—No, imposible. El tipo tenía acento de aquí, de Granada.

Al salir de la casa de Santiago, lo primero que hago es respirar aire puro. Lo segundo es pensar que el callejón Santiago no tiene salida, pero por lo menos me ha ayudado a corroborar todas mis sospechas. Nathan Page no es el asesino que busco, es la víctima.

Me dirijo al piso de Granada, esta tarde pienso ir a la facultad. Necesito evadirme un poco. Tras haber descubierto que Nathan no es mi sospechoso, sino la víctima, necesito pensar cual va a ser mi próximo paso. Quizás lo que me pasa es que estoy decepcionado. Me habría gustado tener en Nathan al enemigo que busco desde hace siete años.

Al entrar al piso, Marta asoma la cabeza desde el salón.

—Eres tú…

—Pues claro, ¿A quién esperabas?

—Te esperaba más tarde.

—Tenía unos asuntos pendientes que resolver antes de marchar a la facultad —justifico.

Sin poder evitarlo, mis ojos se dirigen a su tripa. Ella se percata e intenta esconder su ligero bulto entre sus brazos. Sí que se le nota algo, pero no es tan evidente todavía que pudiera estar embarazada.

—Vas a tener que hacer ejercicio, hermanita —comento señalando su barriga.

—Sí, últimamente como demasiado. La culpa la tiene Helio que todos los días me lleva a un restaurante distinto.

Sí, sí, restaurantes… Aunque en una cosa sí que tiene razón, la culpa la tiene Helio, en parte.

—Esta mañana me ha llamado Clara.

—¿En serio? ¿Qué te ha dicho?

—Que no sabe qué me pasa. Estaba muy afectada por algo. El otro día cuando desperté con ella…

—Por fin lo admites, despertaste con ella.

—Vaya… bueno sí, estuvimos juntos y me quedé con ella.

—Lo sé.

—¿Lo sabes?

—Paul… no nací ayer.

—Bueno, es igual —digo haciendo un aspaviento con la mano—. El caso es que despertó como si hubiera tenido una horrible pesadilla. Su cuerpo estaba tembloroso y la abracé. Marta… ¿Tú sabes algo del pasado de Clara? ¿Alguna vez te ha contado algo?

—Clara siempre dice que Tomás y yo le cambiamos de tema cuando queremos desviar la atención, pero ella hace lo mismo siempre que una conversación nos lleva a hablar a cuando éramos pequeños. Ella siempre cambiaba de tema.

No me ha gustado nada escuchar el sufrimiento de Clara por teléfono.            

Ya por la tarde, entro en el aula de microbiología. Varias cabezas se vuelven para mirarme, probablemente por lo sucedido el día anterior. Seguramente soy la comidilla del momento. Busco en el aula y los veo, Lidia y Héctor, juntos. Héctor me mira con cara de repulsión, como siempre últimamente. Y Lidia me mira con cara culpable y de miedo a la vez. Héctor se levanta y sale del aula, Lidia niega con la cabeza. Esperando al profesor estamos todos, pero el profesor no entra. En su lugar, entra el rector de la facultad y pegado a él está Héctor. A una distancia prudente les sigue también el profesor Navarro, que me mira serio. Héctor Habla algo al oído del rector para, a continuación, señalar en la dirección en la que estoy yo. Tengo entendido que el padre de Héctor es miembro del consejo de administración de la Universidad de Granada, además de ser muy amigo del rector de la facultad de farmacia. Puede que mi periplo académico esté próximo a su fin. El rector me mira serio y, ante la expectante mirada de toda la clase, comienza a hablar:

—La violencia en el campus es inadmisible.

—Supongo que se refiere a la violencia del tipo que tiene a su lado cada vez que se encuentra a solas con su novia.

Mi respuesta pilla descolocado al rector, que se disponía a realizar un bonito discurso.

—Yo no haría daño a mi novia nunca —replica Héctor.

Se aproxima a Lidia y le pregunta delante de toda la clase.

—¿Alguna vez te he puesto la mano encima?

—No, tú no me harías daño —responde Lidia agachando la cabeza.

Sus palabras no han quedado muy convincentes.

—Sin embargo —continúa el rector—, sí que te han visto golpear a Héctor. Me han contado que le pegaste una buena paliza.

Joder… esto no puede estar pasando.

—De acuerdo —digo levantándome del pupitre, resignado—. Si por defender a una mujer me tengo que marchar de la Universidad de Granada, lo haré. Pero, como ese tipo vuelva a tocar un pelo a Lidia, van a tener que meterme preso para evitar que lo muela a palos.

Al decir esto, la clase se queda en silencio.

—¡Tengo que decir algo! —exclama una voz, tres filas más abajo.

Es Víctor, el amigo más íntimo de Héctor.

—Ayer vi la pelea y creo que se equivocan. El tipo en cuestión es un chico pelirrojo. Creo que no es del campus.

El rector se queda extrañado. Una chica se levanta a la derecha de Víctor.

—No era pelirrojo. Creo que el tipo que buscan es moreno, además, tenía tatuajes por todo su cuerpo. No sé quién era, pero lo que está claro es que no era él —dice la chica señalándome a mí.

Dos filas más abajo se levanta otro alumno.

—¿Acaso estáis todos ciegos? El tipo que golpeó a Héctor era un chico rubio.

Varios alumnos se fueron levantando alternativamente. Cada descripción del agresor era más extravagante que la anterior. El rector, considerablemente perdido, se dirige al profesor Navarro.

—¿Qué opina usted, profesor?

—Yo vi perfectamente quién golpeó a Héctor.

La clase enmudece.

—Y bien… ¿Quién es el agresor? —inquiere el rector.

—Fue un orco.

—¿Cómo?

—Sí, un orco. Ya sabe, uno de esos gigantes verdes con cachiporra.

Al decir esto, la clase estalla en una larga y sonora carcajada. El rector sale del aula seguido de Héctor, que intenta coger de la mano a Lidia para que lo siga. Lidia le da un manotazo para que la suelte. Héctor desiste, ha perdido. El profesor Navarro, desde la lejanía, me guiña un ojo. Yo le sonrío cómplice. Instantes después, Lidia se acerca a mí.

—Lo siento, Paul.

Yo la abrazo y replico:

—No tienes que sentir nada. En todo caso, perdóname tú a mí por permitir que ese salvaje estuviera junto a ti más tiempo del necesario.

—Gracias —finaliza ella.

Unas horas más tarde, recibo un mensaje al móvil. El remitente es Nathan, pero no me ha enviado un mensaje, sino una foto. Pulso para poder verla. Ante mí, la imagen de dos personas sonrientes que miran a cámara, la cual está sujeta por uno de los brazos de Nathan, es un selfi. Están en lo que parece ser una plaza. Hay una higuera a sus espaldas. Miro a Clara, sus ojos, su sonrisa, pero no logro ver a la mujer que tan solo hace unas horas se había desmoronado en aquella llamada telefónica. Aunque esa sonrisa no es la suya. Cuando Clara sonríe ilumina todo lo que la rodea y esta sonrisa no ilumina nada. Es fabricada. Es artificial.

El otro brazo de Nathan rodea su cuello y sujeta firmemente el hombro de Clara. La mirada de Nathan es chulesca y desagradable. Es una mirada que dice «es toda mía, asúmelo».

Capítulo 30

CLARA

Para Nino todo es un juego. Cuando me ato los zapatos, él aletea sus patas para intentar cazar el cordón. O, como ahora, que persigue la escoba con la que barro el corralón. Es gracioso ver un manchurrón negro detrás de un palo. Mi gato Nino es completamente negro, salvo sus ojos, que son de un color verde amarillento, tan brillantes que son capaces de emitir destellos en la noche más negra.

Entro en el salón perseguida por Nino, en este sentido parece más un perro que un gato. Enciendo la televisión para darme un respiro y me quedo embobada con la escena de una película de dibujos animados que están emitiendo. Se trata de un doctor llamado Jekyll, que se bebe una pócima y se convierte en una criatura con ojos crueles que se interna en la oscuridad de la noche, su nombre, Mr. Hyde. Una voz hace que salte del sofá.

—Hola, Clara… —saluda mi padre con voz melosa.

Es extraño, mi padre nunca me suele hablar con esa complicidad y desde que mi madre intercedió para que pudiera quedarme a Nino, suele evitar hasta mirarme.

—Hoy tu madre está fuera. Me ha dicho que ayer te hiciste mujer —dice sin dejar aquel tono de voz sospechosamente amistoso.

«Te has convertido en una hermosa mujer», fue la frase que me dijo mi madre cuando le confesé que me acababa de venir mi primer período.

—Yo… Me siento igual que ayer o antes de ayer —replico titubeante ante la mirada escrutadora de mi padre.

—No, Clara, ya eres mujer. Y para celebrarlo, vamos a jugar a un juego.

—No me apetece —digo ilusamente, como si tuviera opción.

Mi padre me coge de la muñeca y me hace subir las escaleras, arrastrándome a la segunda planta de la casa.

—Entra ahí —dice señalándome la que llamamos la habitación de los trastos.

—No… No quiero.

—¡Entra! —refunfuña cortante.

Su mirada amistosa se ha desvanecido tan rápido como una estrella fugaz. En su lugar aparece una mirada muy conocida por mí, pero que hasta hoy no he sabido ponerle nombre. Se trata de la cruel mirada de Mr. Hyde. Intento negarme con más firmeza:

—No. No entraré…

—Sabes, Clara…, dicen que los gatos saben igual que los conejos. Si no entras, tu gato negro estará en el estofado antes de que llegue tu madre. Para ello tendré que despellejarlo y sacarle los ojos antes ¿Acaso crees que no soy capaz?

Por supuesto que es capaz, pienso. Aún recuerdo como intentó ahogarlo. Entro renqueante en aquella habitación oscura. Tengo mucho miedo. Una gota de sudor frio resbala por mi mejilla. No…, no es sudor, son lágrimas.

—Una cosa más —dice mi padre con voz sibilante—, lo que suceda en esta habitación, se queda en esta habitación. Si hablas sobre ello, Nino morirá.

Después de esto, se escucha el sonido sordo de la puerta al cerrarse.

Despierto desnortada, sin saber en qué lugar estoy. Dos ojos amarillentos me miran fijamente ¿Es Nino? No… es Amedio, y esta no es la habitación de los horrores, es mi apartamento. Mis pesadillas van a más, aunque, sigo sin saber cómo se llama a una pesadilla cuando lo que sueñas ocurrió de verdad…

Nadie sabe el infierno que viví en mi infancia. La otra noche estuve a punto de contárselo a Paul, pero no me siento preparada. Ninguna mujer está preparada para confesar que la persona que te tiene que proteger es la persona que más daño te ha hecho, hasta el límite de traumatizar tus sueños, tus pensamientos, tu vida.

Me miro las manos, están temblorosas. En mi última pesadilla tuve en Paul un calmante de mis nervios, de mis miedos, pero hoy no está aquí conmigo. Amago con coger el móvil y llamarlo. Pero no puedo hacer tal cosa. Me ha dejado claro lo poco interesado que está en verme, aunque se le vaya la boca diciendo que me echa de menos. Me levanto y me dirijo al cuarto de baño, pero antes de llegar, me doy la vuelta, asalto la mesita de noche para coger el móvil y llamo a Paul antes de que la orgullosa Clara vuelva a llevar el control de mi cuerpo.

Un tono, dos tonos y al tercer tono oigo la voz de Paul seria y cortante:

—¿Qué quieres, Clara?

—¿Por qué? ¿Por qué me haces esto? —inquiero

El teléfono se queda en suspenso. Piensa la respuesta. ¿Qué le ocurre?

—La otra noche no significó nada para mí, solamente buen sexo.

—No, por favor… eso no lo digas, por favor —digo suplicante.

Sé que me está mintiendo, pero ¿qué puedo hacer para que me cuente lo que le pasa? Por favor, Paul, no me hagas esto, pienso.

—Lo siento, Clara. Esos polvos no significaron nada para mí.

Tras decir esto, cuelga el teléfono. El pitido intermitente de éste hace que la Clara orgullosa dentro de mí se ría de mi patética conversación. No creo a Paul. Es imposible que nadie sea tan buen actor.

Me dirijo a PlusMarket con el corazón en el fango. Al llegar al puesto de Alicia, ésta me informa que Nathan está ocupado. Han llegado dos extraños hombres y están hablando en este momento con él.

—¿Quiénes eran?

—Nunca los he visto por aquí, pero tengo apuntados sus nombres.

Alicia busca un papel en su desordenada mesa.

—Aquí está. Se llaman Tino Ferrara y Leno Malossi. Al parecer son italianos, pero hablaban muy bien el español.

—De acuerdo, Alicia. Seguramente Nathan está buscando nuevos proveedores —miento con un ligero tembleque iniciado en mis pantorrillas y que amenaza con desplazarse por todo mi cuerpo.

Conozco esos dos apellidos. Cuando te cuentan una historia lejana en el tiempo y además no la tomas muy en serio por venir de un viejo moribundo, la ves ajena a ti y a tu mundo. Es como cuando ves las estadísticas de accidentes de tráfico y piensas que esas cosas solo les pasan a otras personas, nunca a ti. Pues algo parecido. Los personajes de esa historia que me contó el presidente de PlusMarket están justo detrás de la puerta.

Entro en mi despacho y aproximo mi oreja al muro que pega con el despacho de Nathan. Apenas unos leves ecos me hacen pensar que hay alguien dentro, pero no escucho nada más. Entonces se me ocurre una idea. Entre el despacho de Nathan y el mío hay un pequeño cuarto que se utiliza como archivo. Si actúo con sigilo, los puedo escuchar sin que me pillen. Me introduzco en la habitación del archivo tardando más de un minuto en girar la manivela para que el giro de ésta no produzca ningún sonido. Una vez dentro, tardo otro minuto en girar el pomo de la puerta que comunica el archivo con el despacho de Nathan. Dejo tan solo un fino hilo por el que mirar y cuando me aproximo a aquel resquicio de luz, logro ver a tres hombres que hablan de manera distendida. Nathan está sentado en su mesa, con los brazos cruzados. Los otros dos hombres se sitúan frente a él, de pie. Uno de ellos es alto y musculado, el otro, bajo y enclenque, pero que lo suple con una mirada que me resulta bastante intimidante. El alto es el que habla:

—La verdad, no me puedo creer que después de tantos años, vayamos a vengar la muerte de nuestros padres.

—Así es, Tino. Nos ha costado —argumenta Nathan—. Franco Bianchini es un tipo escurridizo, pero Giorgio asegura que nuestro cebo ha llegado a escalar hasta ser prácticamente uno de sus hombres de confianza. Eso sí, el precio por entregarlo no va a ser barato. Apolonio pide quinientos millones de euros.

—Solo nuestra vendetta vale ese dinero —interviene el hombre bajo, que parece que es el que se llama Leno—. Los beneficios que podemos obtener una vez desaparecido Franco Bianchini, hacen esa cifra calderilla.

—¿Cuál será la parte de Giorgio? —pregunta el tipo musculado, Tino.

—Giorgio no quiere saber nada de negocios ilícitos. Dice que su compañía está limpia y seguirá estando limpia.

—Y, ¿por qué hace todo esto?

—Vendetta. Franco Bianchini mandó matar a su amada. Una tal Margaretta —responde Nathan.

—El amor… Cómo una cosa tan pequeña puede ser causa de cosas tan grandes. ¡Ja,ja,ja! —ríe Leno su propia ocurrencia.

—Creo que Bianchini también mató al mejor amigo de Giorgio. Era un miembro de la familia Scolano, Vincenzo Scolano, creo recordar —apunta Tino.

—Sí, Los Scolano fueron los más fieles para con mi familia —repone Nathan.

—Yo no diría tanto —replica Tino Ferrara—. La guerra estaba perdida. Fueron unos mártires, diría yo.

—¿No quedó nadie de esa familia? —inquiere Nathan.

—El hijo mayor, se llamaba como el padre, Marco Scolano. Actualmente es profesor de historia en Florencia.

—Dicen las malas lenguas —añade Leno Malossi—, que fue el que entregó a su hermano pequeño y a su padre a las garras de Franco Bianchini. Deberíamos hacerle una visita.

—Si después de acabar con Franco Bianchini, empezáis a manchar de sangre las calles, no os doy ni un mes —reprende Nathan.

—Y, ¿qué pretendes? ¿Dejarlo como si no hubiera pasado nada?

—¿Acaso no habéis aprendido nada? —replica Nathan—. Lo primero que hizo Bianchini después de matar a mi padre, a tu padre y al tuyo fue intentar que las familias se unieran a él. Sin represalias, y ahí acabó todo.

Los tres se quedan pensativos. El silencio lo rompe Tino Ferrara:

—En cuanto acabemos con Bianchini, volveré a Italia. Estoy harto de ser un don nadie aquí, en España.

—Vosotros haced lo que queráis —indica Nathan—, pero hoy en día todo está globalizado. De hecho, es el principal motivo por el que Bianchini ha sido tan escurridizo. ¡Otra cosa! —continúa Nathan—. Desde mi llegada a Granada he tenido a alguien detrás de mí que me vigila y me pone trampas. Todas las empresas a las que ponía el ojo para comprarlas, de repente, les sucedía algo extraño. En realidad, me ha venido bien porque he comprado esas empresas más baratas, pero si lo veo en conjunto, es posible que esta persona quiera poner el foco sobre mí y echarme la culpa de estos sucesos.

—¿Crees que puede ser Franco Bianchini? —pregunta Tino.

—Lo dudo. Franco Bianchini no se anda con remilgos. Si me quisiese joder ya tendría una rosa negra clavada en el culo.

De repente, Nathan detiene su argumentación:

—Disculpadme un momento, ahora vuelvo.

A los nervios que ya tenía de estar escuchando todo aquello, se le une la posibilidad de que Nathan me sorprenda escuchándolos. Cierro cuidadosamente la puerta que une el despacho de Nathan con la habitación del archivo y vuelvo a mi despacho.

En el momento que Nathan entra por la puerta, yo simulo estar leyendo algo frente al monitor de mi ordenador.

—Hola, Clara, ¿cuándo has llegado? —pregunta girando su cabeza y mirando hacia la habitación del archivo.

¡Maldita sea! Me he dejado la puerta abierta.

—Acabo de llegar.

—¿Necesitas algo del archivo? —pregunta Nathan señalando la puerta.

—No, habrá sido Alicia —respondo simulando estar usando el ordenador.

—¿Te puedo ayudar con lo que estás haciendo? —pregunta acercándose a mi posición.

Miro el monitor del ordenador, esta apagado. Como se acerque, sospechará más de lo que al parecer está sospechando. Entonces resuelvo al más puro estilo Tomás, cambiando la conversación.

—Nathan, llevas varios días diciéndome que quieres enseñarme tu casa. ¿Te parece bien hoy?

La Clara cobarde que hay en mí, me pregunta, pero ¿qué coño haces? En su casa a solas contigo, te va a cortar en cachitos y te va a dar de comer a los peces en ese lago que presume tener.

—Me parece que tú y yo tenemos hoy un plan espléndido —dice acercándose a mí.

Yo, para evitar que mire el monitor apagado, me aproximo a él. Nathan interpreta mi acercamiento de manera errónea y se abalanza a mis labios. Los aborda. Me besa suave al principio, luego mordisqueando las comisuras de mis labios para, posteriormente, invadir mi boca con su lengua. En un impulso, cierro los ojos y respondo a su beso haciendo danzar mi lengua con la suya. A continuación, muerde mi labio inferior al límite del dolor y el placer. Su lengua se pasea por mi barbilla, luego pasa a mi cuello. Echo la cabeza hacia atrás para darle mejor acceso a él. Besa y mordisquea mi cuello. A continuación, utiliza sus dos grandes brazos para subirme en volandas y hacerme sentar encima de la mesa. Yo abro las piernas para darle acceso y él continúa besando mis labios, mi cuello. Baja lentamente hasta llegar al escote de mis pechos. En ese momento, entro en razón.

—No —digo primero tímidamente.

Él continúa introduciendo su lengua en el canalillo que deja entrever mi escotada blusa.

—¡No! —digo más firmemente.

Pero él continúa atacando, tocando mis pechos por encima de la camiseta.

—¡No! —grito empujándolo con ambas manos.

Él me mira sorprendido. No esperaba que me resistiera.

—Tienes razón, Clara, no es adecuado aquí, pero esta noche te haré subir hasta el séptimo cielo.

Tras decir esto me giña un ojo y me chasca la lengua al mismo tiempo. Inmediatamente después, sale de mi despacho.

¿Qué ha pasado aquí? Joder, Clara, ¿Qué coño haces? Dejo caer mi cuerpo a la silla al tiempo que pienso en todo lo ocurrido. ¿Quién me manda a mí espiar a unos mafiosos? Intento entender todo lo acontecido. Nathan y esos tipos quieren matar a Franco Bianchini, el tipo de cuya noticia Paul y yo llegamos a la conclusión que era el jefe de la Camorra en Nápoles y que posteriormente me confirmó Roberto Salcedo. Nathan está implicado hasta los tuétanos en esa trama. Giorgio también, pero al parecer sus motivos son sentimentales, vengar a una novia muerta del pasado. Eso explicaría por qué esta siempre tan amargado. Y luego está el beso de Nathan. Si no lo detengo me habría hecho el amor encima de la mesa. ¿Es lo que quería? No cabe duda de que era excitante, pero no voy a hacer nada con Nathan. No antes sin saber los motivos reales por los que Paul se ha alejado de mí. Recibo un mensaje al móvil, es Nathan. «Te recojo a las 19».

Toda la tarde buscando excusas, pero ninguna es lo suficientemente convincente. Puedo fingir que me estoy muriendo, simular un cólico o unas migrañas terribles, pero corro el riesgo de que Nathan pretenda cuidarme. A continuación, comienzo a pensar en excusas más mundanas, del día a día. Que tengo que hacer la colada, emparejar los calcetines, planchar… Luego pienso para qué uso yo la plancha y descarto también todo esto. Resuelvo el dilema llegando a la conclusión de que no puedo eludir la cita con Nathan. Después se me ocurre que no puedo irme sin decirle a nadie donde estoy. En realidad, es una tontería. Sé que Nathan no me va a hacer nada, incluso en el hipotético caso de que me hubiera pillado espiándolos. Pienso en llamar a Paul, pero él no es el más idóneo en estos momentos. Se me pasa por la cabeza llamar a Marta, pero llevo días intentando esquivar esa llamada. Me da miedo. Tengo miedo de que Marta haya pasado página conmigo. Necesito encauzar esa amistad tan increíble que teníamos y tengo miedo a que me diga que no. Entonces se me ocurre la persona idónea. Cojo el teléfono y pulso el botón sobre el nombre:

—¿Hola? ¿Quién es? —responde Carmina.

—Hola, Carmina. Soy Clara.

—¡Clara! pero ¡Chiquilla! ¿Dónde te metes? Estoy muy enfadada contigo. Ya no vienes a nuestra cita de chicas de los viernes.

—Lo siento, Carmina, el trabajo no me deja…

—¿El trabajo? Mira, Clara, lo primero son siempre la familia y los amigos y luego todo lo demás.

—Tienes razón. El próximo viernes no falto a la cita.

—¿El viernes? ¿Y qué tal si nos vemos mañana? —inquiere Carmina.

—¿Mañana?

—Pues claro, en el cumpleaños de Paul y Martita.

La información me golpea en frío. No me lo esperaba. Ante mi silencio, Carmina continúa hablando.

—No me digas que Marta no te ha dicho nada… ¿Tan mal estáis?

—Supongo que sí —afirmo resignada.

—Pues ¿Sabes lo que te digo? Que a mí me dan igual las tontunas vuestras. Mañana te quiero ver allí, en La Herradura, en casa de los padres de ellos. Si no os entendéis, no os vuelvo a hablar a ninguna de las dos.

Eso me hace reír. No obstante, respondo:

—No he sido invitada. Esperaré a que se calmen las aguas. Y entonces, hablaré con ella.

—Deberías arreglarlo ya. No dejes ni un segundo.

En ese momento encuentro la oportunidad de comentarle a Carmina el principal motivo por la que la he llamado.

—Esta tarde voy a casa de uno de los jefes. Su nombre es Nathan —digo dudando si Carmina recordará el nombre.

—Vale hija… pero no lo dejes mucho. El tiempo mata las relaciones que no se cuidan. ¡Mañana te quiero ver allí!

—Haré lo que pueda —digo sin prometerle nada.

Al colgar, me doy cuenta de que las cosas con Marta están peor de lo que parecen.

Una hora más tarde, me empiezo a preparar para mi cita con Nathan. Tras ducharme, abro el armario y dentro de él, abro el cajón de la ropa interior. Me pongo un sujetador de color blanco perla, conseguido a base de lavados y lavados. Es el más estropeado que tengo. A continuación, escojo unas braguitas que no vayan a juego. Consigo encontrar lo que busco. Se trata de unas bragas color carne de tres tallas más grandes a la mía. Recuerdo que me las regalaron en la mercería del barrio al comprar un juego de costura. Las tenía guardadas para alguna manualidad o para usarlas de máscara en el robo de algún banco. Como mi economía ha mejorado en los últimos tiempos, lo del robo queda descartado. Me las pongo y me miro en el espejo. Es lo menos sexi que he visto desde hace mucho tiempo. Después pienso en qué debería ponerme. Me pongo una falda larga de color salmón y un jersey a juego. A continuación, miro mi pelo. Está casi igual de largo al momento antes de la quimioterapia. Me hago un recogido sencillo y me pinto lo justo. En ese momento llaman al timbre de entrada. Son las seis y media de la tarde, aún falta media hora para que llegue Nathan. Me dirijo al interfono:

—¿Quién es?

—Soy Nathan ¿Puedo subir?

—No, un segundo. Ya estoy casi lista, bajo yo —respondo.

Unos minutos más tarde, circulamos en el Ferrari de Nathan. No me logro acostumbrar a que todo el mundo nos mire. Primero miran el coche y luego miran a sus ocupantes, como calibrando si son dignos de tener dicho vehículo.

—Has llegado más pronto.

—Tenía ganas de verte. Además, quiero llevarte a un lugar antes de ir a mi casa.

—¿A un lugar? —pregunto desconfiada.

—Te gustará —dice sin revelarme el destino.

Al bajarme del coche, observo todo a mi alrededor. Las casas son blancas, de dos pisos casi todas ellas. Las calles estrechas, empinadas y empedradas. Varios árboles salpicados por aquí y por allá le dan el punto de color que hace del Albaicín, uno de los barrios más bonitos de todo el mundo.

—Estamos en el Albaicín.

—Exacto.

—Y, ¿Qué hacemos aquí?

Nathan hace que me siente en un banco.

—¿Ves esa higuera?

Asiento con la cabeza.

—Pues el otro día tomé nota de lo que me dijiste. Aquello de que a ti lo que te gustan son las historias que encierran todas estas piedras tan antiguas —indica Nathan señalando todo a su alrededor—. Te voy a contar la historia de esa higuera.

Me quedo desconcertada. No me esperaba que Nathan me hubiese hecho ni caso. Pensaba que era una persona más… egoísta.

—Hace ya casi trescientos años, había una anciana que tenía un huerto en este lugar donde nos encontramos. La mujer tenía todo tipo de árboles frutales que daban sombra a su huerto. No obstante, era una mujer muy huraña y desconfiaba de todo el mundo. Un día, unos muchachos que pasaron por su huerto, comenzaron a robarle sus frutos. Pero, sobre todo, lo que más les gustaba a los muchachos eran los higos de esa higuera —dice Nathan señalando el árbol que tenemos a pocos metros—. La mujer comenzó a tirarles piedras. Pero lo único que consiguió es que los muchachos volvieran noche tras noche a robar higos de la higuera de la bruja, que era como la empezaron a llamar. Ella, harta de todo, hizo un pacto con el diablo. Vendió su alma a cambio de que nadie volviera a probar el fruto de su higuera. El diablo le concedió su deseo. Desde aquel día, todos los higos de esa higuera salían amargos y ya nunca nadie volvió a robarlos. Años más tarde y, tras la muerte de la bruja, se empezaron a oír ruidos raros en el aljibe cada noche, siempre a las doce de la noche. Los vecinos aseguraban haber visto a la vieja en su forma más espectral. Una noche, unas mujeres quisieron observarlo desde una ventana que dominaba el huerto de la difunta. Cuando el reloj dio las doce vieron salir del aljibe la sombra de la vieja dando agudos chillidos. De repente, comenzó a dar vueltas alrededor de la higuera, que, como por encanto, se iba cubriendo de dorados frutos. Acto seguido, aparecieron nuevas sombras que comenzaron a girar alrededor de la higuera. La bruja les dio a todas las sombras del fruto dorado. Después de esto, la vieja se convirtió en una lechuza y se precipitó al aljibe con un graznido horrible. Las demás sombras se transformaron también en feos pajarracos que imitaron el mismo comportamiento de la lechuza. Las mujeres quedaron aterradas, y, al llegar a sus casas, se lo contaron a sus familiares. Algunos de sus hijos mozos, creyendo que sería alguna broma, se apostaron en la ventana la noche siguiente, aunque previamente taparon el aljibe. Las sombras de la bruja y sus acompañantes se filtraron igual por él, eran espectros, podían hacerlo. Les dieron tal paliza a los mozos, que hubieron de ser curados de sus lesiones. Finalmente, la Iglesia tomó parte en el asunto. Se hicieron exorcismos y se cortaron los árboles del huerto, pero la higuera retoñaba siempre, no la lograron extirpar. Ese es el aljibe de la vieja —finaliza Nathan señalando un pequeño aljibe en uno de los extremos de la calle—. Y esa es la higuera. Dicen que, actualmente, algunas mozas acuden a ella a medianoche en espera de que la sombra de la bruja se aparezca y les reparta de sus higos de oro.

Terminada la narración de Nathan lo miro con otros ojos. En verdad me ha impresionado.

—Es una historia un poco tenebrosa, pero me encanta. ¿Cómo la has descubierto?

—Tengo mis contactos —responde con una sonrisa aviesa.

—¡Mira a la cámara!

Nathan me pilla por sorpresa y hace un selfi con la higuera a nuestras espaldas, pero no le gusta el resultado. Después de obligarme a sonreír y tras una docena de fotos más, volvemos al coche.

Llegamos a la casa de Nathan, si se puede llamar casa al sitio más espectacular que he visto en mi vida. La seguridad para entrar en ella es más propia de un primer ministro que de un empresario afamado. En la cabeza había creado un montaje de lo que me podía esperar sabiendo el poderío económico de Nathan, pero mi imaginación se quedó corta. La vegetación prima sobre cualquier cosa. Cada árbol o arbusto parecen creados para estar en el sitio específico en el que se encuentran. Pero lo que más impresiona es la armonía del conjunto.

Bajamos del coche a los pies de una gran mansión. Allí nos esperan dos personas. Un tipo muy musculado con unas gafas de sol muy oscuras y la otra persona es todo lo contrario, mujer, con el pelo largo y muy delgada. Viste tan elegante, que yo a su lado parezco una pordiosera.

—Hola, Helen —saluda Nathan—. Ella es Clara.

—Nathan, no tenemos tiempo para esto —dice la mujer con voz apresurada.

—Helen, estás creando un estrés innecesario en mi invitada.

—Pero, Nathan… El peligro es real.

Nathan hace callar a la mujer enseñándole la palma de su mano. Ella, resignada, se rinde.

—Mi nombre es Helen.

—Encantada de conocerla —respondo.

Me fijo en sus ojos. Tiene los ojos del color del lago, color turquesa, muy bellos, casi tanto como los de Paul.

—Helen, lleva a Clara al lago, yo voy enseguida.

La mujer me invita a seguirla por un sendero de piedras de color amarillo. Todo muy al estilo del Mago de Oz, «sigue el sendero de baldosas amarillas». Andamos un tramo en silencio, pero llegando al lago su gesto vuelve a ser el nervioso que nos recibió:

—Escúchame, Clara. Nathan tiene un problema, pero no quiere escucharme. Tengo serias sospechas de que lo van a secuestrar.

—Pero ¿por qué?

—El por qué es más que evidente —indica Helen señalando todo el lugar.

Miro todo a mi alrededor. La vegetación, el lago artificial de dimensiones gigantescas y al fondo, Sierra Nevada, más nevada que nunca.

—¿Quién quiere secuestrarlo?

—No lo sé, pero son peligrosos y tienen recursos.

Helen se piensa si seguir contándome más. Se le ve desesperada.

—Han roto nuestra seguridad tres veces en la última semana. Lo hacen como retándonos, poniéndonos en ridículo. Como Nathan no se lo tome en serio, al final van a acabar haciéndole daño de verdad.

Al mirar el gesto de la mujer, me doy cuenta de que no es una simple colaboradora de Nathan. En su mirada veo el miedo, pero no es un miedo cualquiera. Es la mirada que tiene alguien que teme perder a un ser querido. Esta mujer siente algo muy fuerte por Nathan.

—Lo amas, ¿verdad?

Ella evita mi mirada.

—Eso ahora no importa, lo que importa ahora es que Nathan entre en razón y que se tome más en serio su seguridad.

—¿Puedo hacer algo para que entre en razón? —pregunto.

Ella duda. Al parecer no confía mucho en mi poder de persuasión.

—Helen, estás asustando a nuestra invitada —se oye decir a pocos metros de donde nos encontramos.

Ella no responde. Lo mira serio, se da la vuelta y vuelve sobre sus pasos.

—Siento este recibimiento, pero Helen últimamente se encuentra un poco paranoica.

Miro a Nathan, se ha cambiado de ropa. Tiene puesto un traje de etiqueta que le queda como un guante. Al parecer ha ido a cambiarse para la ocasión. Si antes desentonaba con él y con el lugar, ahora me siento una extranjera. Una mala hierba en un hermoso y uniforme jardín.

—Bienvenida a mi humilde morada —dice señalándome una pérgola de madera con acabados en oro a pocos metros de donde nos encontramos.

Dentro hay una amplia mesa repleta de variados canapés y un centro floral propio de una boda real. A pocos metros unos cisnes flotan sobre las aguas cristalinas del lago, mientras entrelazan sus largos cuellos en lo que puede parecer un cortejo de amantes. Me acerco maravillada al lago.

—Me encantaría bañarme en un sitio así.

—Nada te lo impide, puedes hacerlo desnuda. O en ropa interior… —responde él con una sonrisa traviesa.

Entonces recuerdo la ropa interior que llevo. Sí que hay algo que lo impide, pienso, pero no lo digo.

—Pero antes vamos a cenar —dice Nathan separando una silla ligeramente de la mesa para que yo me siente en ella.

—Vaya…, gracias caballero.

—¿Y bien? ¿Qué te parece?

—Creo que mi imaginación no llegaba a tanto. Todo esto es increíble.

Nathan me tiende una carta como si de un restaurante se tratara y se sienta en el extremo opuesto de la mesa.

—Elige lo que quieras. Y si lo que quieres no está en la carta, pídelo igualmente.

—¿Lo que sea? —pregunto incrédula.

—Lo que sea —responde tajante.

A continuación, Nathan me sirve una copa de vino. Mojo mis labios en ella, toco el líquido rojo con la punta de la lengua, olisqueo su contenido y la agito en círculos fingiendo ser una catadora de vinos profesional.

—¡Dios, Nathan, este vino está increíble!

Él sonríe.

—Para que no esté bueno. Cada sorbo cuesta casi tres mil euros.

Miro la copa de vino que tengo en mi mano como de un tesoro se tratase.

—Pero, esto es una locura.

—Una locura sería no disfrutarlo —dice Nathan tomándose la copa que tiene en su mano de un solo trago.

Acto seguido hace sonar una pequeña campanita color plata que tiene junto a él. En pocos segundos, llega a nuestra posición un camarero vestido de gala.

—¿Qué van a tomar los señores? —dice con acento francés.

—Para mí, choto al ajillo y rabo de toro —indica Nathan.

—Yo tomaré unas berenjenas con miel de caña y remojón granadino.

—¿Vas a querer algo más? ya te lo dije, lo que quieras, aunque no esté en la carta.

—La verdad es que hace tiempo que tengo antojo de una cosa.

Nathan y el camarero me miran curiosos.

—Quiero un boniato asado.

—Si me lo permite, señorita, le puedo sugerir curry de boniato con pollo.

—No, asado. Solo asado.

Sin decir nada más, el camarero hace una reverencia y se marcha. Cojo la copa de vino y le doy un largo trago. Por mi esófago van unos diez mil euros de vino.

—Creo que yo no he nacido para todo esto, yo soy más sencilla —digo mirando seria al lago.

—Nadie nace aprendido, al final, te acostumbras —dice él rellenando mi copa de vino.

Le doy un pequeño sorbo e intento pillar desprevenido a Nathan.

—¿Qué hay entre Helen y tú?

La recta de sus labios me confirma que no le ha hecho gracia la pregunta.

—Nada, es solo mi secretaria. Bueno…, para serte sincero, es más que mi secretaria, es mi colaboradora principal, es mi brazo derecho por así decirlo.

—Pues creo que ella siente por ti más de lo que tu sientes por ella.

—Dime una cosa, Clara. ¿Crees en el amor?

Estoy a punto de contestar, pero él me interrumpe.

—El amor es una farsa. Es solo una máscara en la que se esconden las personas para no verse solos. El amor es una gran mentira.

Miro el gesto de Nathan. Está ofuscado. Al parecer su pasado amoroso no ha sido muy agradable. Algo tenemos en común.

—El sexo, sin embargo —continúa Nathan—, es algo sincero. Dos personas desnudas, sin máscaras. Solo dos cuerpos que disfrutan el uno del otro.

—En eso te tengo que dar la razón —digo bebiéndome media copa de vino de un trago.

Unos quince mil euros de trago… No me acostumbro a no pensar en lo que valen las cosas. Nathan vuelve a rellenar.

—Creo que tú y yo nos podemos entender bien —indica sonriendo.

En ese momento, el camarero trae nuestra comida en un pequeño carrito blanco y dorado. Aquí todo es de lujo. Tras servir nuestros platos, el camarero pone en el centro un pequeño plato tapado con una tapadera en plata.

—Y… ¡voila! Boniato asado.

Aplaudo entusiasmada. Tanto Nathan como el camarero se ríen ante mi entusiasmo. Entre los pocos recuerdos que tengo de pequeña, este es uno de los que se salvan. El olor dulzón de un boniato asado.

—Viendo tu entusiasmo, quizás me he equivocado al querer impresionarte. Te tenía que haber llevado a un Burger King.

—Eso sí que me hubiera sorprendido —replico risueña.

La velada prosigue con Nathan contándome cómo era su vida en Estados Unidos, que no difiere mucho de la vida que tiene actualmente. Por eso no valora lo que tiene. Si hubiera nacido en una familia humilde, no bebería de una botella de vino como si se tratara de agua. Y quizás trataría mejor a las personas que lo rodean. Nathan vuelve a llenarme la copa de vino.

—No, no quiero más. Se me está subiendo un montón.

—Mañana no trabajas. ¿Qué problema hay?

—Ya…, pero no quisiera decir o hacer algo inapropiado.

—Eres libre para hacer todas las cosas inapropiadas que te apetezcan. Además, si te apetece, podemos continuar con lo que empezamos esta mañana.

Nathan se levanta de su asiento, se aproxima a mí y se agacha para ponerse a mi altura.

El vino, definitivamente, me está afectando. Cierro los ojos. Me siento como si me hubieran dado un chute de morfina. Noto el tambaleo de mi cuerpo en todas direcciones. Entonces los labios de Nathan se posan en los míos, los roza, los chupa y, finalmente, los muerde. Y es entonces cuando lo veo claro. Puede que esté algo bebida y hechizada por todo el lujo que me rodea, pero nunca lo he visto tan claro como ahora.

—Lo siento, Nathan. Respeto tu forma de pensar, pero yo aún quiero darle una oportunidad al amor y sé que, si me acuesto contigo, mi oportunidad con Paul habrá pasado.

Nathan se muestra incrédulo ante mis palabras.

—Lo estás diciendo en serio…

Asiento con la cabeza.

—Nunca he estado más segura de nada. Quiero a Paul.

Nathan se aleja unos pasos.

—No me lo puedo creer. Prefieres a un fracasado que no puede ofrecerte nada, a mí, que te lo puedo dar todo.

Y si veía claro lo que tenía que hacer, estas últimas palabras de Nathan reafirman mi decisión y, lo que es peor, me hacen sospechar…

—Nathan, ¿Tienes algo que ver en qué Paul me esté rehuyendo últimamente?

No responde, pero sonríe. Sonríe al más puro estilo Mr. Hyde. Qué ciega he estado.

—El que tú no creas en el amor no te da derecho a romper relaciones con mentiras o con lo que quiera que le has contado a Paul.

Tras decir esto, me dirijo al camino de baldosas amarillas, Dorothy vuelve a casa.

—¡Clara!

Me giro para escuchar lo que me tenga que decir.

—Lo habríamos pasado bien.

Levanto mi mano derecha y mi dedo corazón hacia arriba le responde.

Capítulo 31

PAUL

—Paul, como no dejes de beber, vas a superar a Carlos y Esteban, mis dos clientes predilectos —dice Toni señalando dos borrachos situados en la esquina del bar.

Ellos nos miran como dándose cuenta de que hablamos de ellos. Yo levanto mi copa y los saludo:

—Hoy… “Ganog” yo —digo ebrio recordando el absurdo pique que habían tenido ellos días atrás.

—Jo, tío, no me gusta verte así. ¿Quién ha sido? La chica del otro día.

Saco mi móvil y, con mucha dificultad, encuentro una foto.

—Tú… ¿Qué “diriasg” que es “estog”?

—Pues una pareja de novios que se ha hecho una foto en una plaza, y hay una higuera detrás. Por cierto, conozco este sitio, es el Albaicín.

—Y… ¿Qué “diriag” que es esta “otrag” foto? —digo enseñándole la foto que ha originado mi embriagado estado. La foto que me ha llevado a este sitio, esta noche.

—Eso es una pareja de enamorados besándose en un sitio… por cierto, el sitio es una pasada.

—“¡Exactog!” El sitio es una “gpasada”, el tío es una “gpasada” y yo soy una “miergda”.

—Tú no eres una mierda. Eres uno de los tipos más simpáticos que conozco. Y yo no soy gay, pero tío, tienes buen porte.

—“Graciag” Toni, “miengtes” muy bien.

—Vamos, Paul. No me gusta verte así. El mar está lleno de peces.

—“Síg” —digo levantando el dedo índice—, pero “hsirenas” no hay “mugchas” y, ella, es una “hsirena”.

En ese momento, un grupo de chicas entra en el bar. Se amoldan a la barra y piden unos chupitos. Yo me acerco a la que está más próxima a mí y digo:

—La “gsolución” es la raíz de los “prohblemas”, hip. No, no. Me parece “queg” no era “asíg”. El “progblema” de las “gsoluciones” son “lasg” raíces. No. “Tamgpoco” era “asíg”.

Toni se me acerca.

—Paul, estás molestando a la muchacha.

—“Síg…” Lo “gsiento”, lo “gsiento”. Es “queg” no recuerdo “comoh” era.

Pero, lejos de asustarse, la chica se me acerca y empieza a ayudarme.

—¿La solución de una raíz cuadrada te refieres?

—No… no “gson” “magtemáticas”.

Me concentro para empezar de nuevo:

—La “gsolución” a un “progblema…” no. La “gsolución” a los “progblemas” —repito en plural.

—¿De qué tipo de problema se trata? —pregunta la chica.

—Quizás es una frase hecha —sugiere Toni.

—“Callagte…” que lo tengo “casih”. Hip. La “gsolución…” no. “Lag” mayoría de “losg” “progblemas” se “gsolucionan” con la raíz “queg” los originan. “Esog…” “esog” era —digo orgulloso de haberme acordado aun estando como una cuba.

—Y, ¿Eso qué significa? —pregunta la chica.

—“Pueg” significa “esog…” que la “gsolución” al “progblema”.

—Es la raíz —finaliza Toni sonriendo.

—¡¡Claaaaaaro!! —grito—, ¡¡ “Esoooooohh” es!!

Me subo a la barra intentando mantener el equilibrio con mi torso y le doy un beso en los morros a Toni. Las chicas aplauden y ovacionan mi morreo con el camarero. Quien me lo iba a decir, que iba a descifrar el enigma, borracho. La solución al problema es la raíz. Me dirijo a casa dando tumbos. Entro en el piso haciendo todo el ruido del mundo. No importa, Marta duerme hoy en la casa de Helio. Me dirijo directo al balcón. Allí está, la planta. Está casi muerta. La mayoría de sus ramas están secas a pesar de mis cuidados. Esta planta no saldrá adelante. Cojo la planta del tallo y la arranco del tiesto. Miro las raíces con atención.

Todo lo que me había dicho Lourdes, absolutamente todo eran cosas concretas, aunque las disfrazara de acertijos. Cuando me dijo que fuera a Pampaneira, que allí encontraría a Marisol, era algo concreto. Cuando me dijo que fuera a aquella colina era para algo concreto, encontrar a Didier en aquel sitio. Y este acertijo es, en realidad, literal. La solución de los problemas es la raíz. La raíz… es el antídoto.

Capítulo 32

Las alpujarras VII

Siete años atrás

Su abuela había sido la primera y única persona muerta que había visto Paul antes de aquella aventura en las Alpujarras. Lo último que pensaba después de lo sucedido con Steve, era pasar tan pronto por otra situación tan traumática, pero la realidad le había golpeado, y allí estaba, mirando el cuerpo del padre de Sofie, descomponiéndose. Lo primero que pensó al verlo fue dirigirse al cuartel de la guardia civil, y eso hizo. Mientras conducía, una pregunta lo comenzó a atormentar. Era una pregunta hipotética, aunque muy probable. Paul se vio delante de un agente uniformado que le preguntaba «¿Qué hacía usted en ese sitio? y, ¿por qué cavó justo en ese lugar?». Decir la verdad no era una opción. Lourdes era conocida allí por su locura. En un arrebato, realizó un giro de ciento ochenta grados para dirigirse a la comuna. Dejó la furgoneta en el camino de entrada y corrió todo lo que pudo. Buscaba a una persona que le aconsejara qué hacer, que estuviera acostumbrado a lidiar con todo tipo de situaciones. Buscaba a Hernán. Al entrar en la cabaña de éste, Paul lo encontró allí y le soltó toda la información tan rápido, que Hernán tuvo que pedirle que se tranquilizara y que empezara desde el principio.

—Es Didier, Hernán. ¡¡Está muerto!! ¡He encontrado su cadáver!

—Pero ¿estás seguro?

—Sí, completamente seguro.

Lejos de ver la tranquilidad que en el buscaba, Hernán se comenzó a mover nervioso por toda la habitación, pensando…

—¿Lo sabe alguien más?

—No, tú eres el primero. Vengo de allí prácticamente volando.

—Dices que lo encontraste en la cima de un cerro en dirección Órgiva. Dices también que el sitio está fuera de sendero y que un gran roble corona la cima.

Paul asintió con la cabeza. Hernán se detuvo de dar vueltas por la estancia y miró a Paul, pero no era una mirada alterada, ni nerviosa. Aquella mirada, más que tranquilizar a Paul, lo ponía más nervioso. Hernán comenzó a hablar de forma tranquila y pausada:

—He vivido sin lujos toda mi vida. Allá en Argentina, no tenía plata, nací en un barrio humilde. Luego viajé acá para mejorar mi situación, pero la cosa fue a peor. Esto es lo mejor que encontré —indicó Hernán señalando todo a su alrededor.

—No entiendo, Hernán. ¿Para qué me cuentas todo eso ahora?

—Escucha, Paul, Escucha… Por eso, cuando me ofrecieron una buena cantidad de dinero por conseguir las chicas, me dije… «¡Qué demonios… me lo merezco!». Empecé con una, luego con otra. Paul… cuando te pagan con dinero contante y sonante. Con billetes morados, verdes y amarillos… ¿Sabías que existen billetes amarillos? Los de doscientos euros. Llevaba años en España y no sabía ni que existían… Al final, acabas enganchándote.

Paul no podía creer lo que estaba escuchando.

—Primero les llevé cinco, luego diez. Eran chicas que venían a vivir aquí una aventura a la comuna y, en la mayoría de los casos, sus familias no sabían ni dónde estaban. Era tan fácil... Chica, billetes. Chica, billetes.

—¿Quiénes son ellos? —Inquirió Paul con la voz apagada.

—Para mí son los hijos de las llamas… purificadores de almas…, hijos de la verdad. Tú dirías que son una secta de chalados. Pero no me interrumpas, Paul. El caso es que ocurrió un contratiempo. Didier se enteró. Aquella estúpida niña, Xana. Se me escapó y se fue corriendo a decírselo a Didier. Y claro, Didier tiene su corazoncito, siempre fue un moñas. Pero conseguí que no dijera nada a nadie, ¿sabes cómo? Fue muy fácil. Su hija Sofie acababa de llegar. Solo hizo falta una insinuación. Pero Didier no se quedó parado esperando. Él sabía que ante los hijos de las llamas no se puede hacer nada solo, por eso fue en busca de Prudencio y le pidió ayuda para sacar a su hija de acá. Prudencio le dijo que debía ayudarle a sacarnos a todos del valle y para ello tendría que dejarnos sin víveres. Así es… el que cuidaba nuestros huertos, los segó. Y luego pasó lo que no tenía que haber pasado. Aquella noche, Didier fue machete en mano a los campos de marihuana para acabar con el trabajo que le había mandado Prudencio. Yo lo vi todo desde detrás de un arbusto. Steve vio a Didier segando su maría y lo atacó. Didier quiso defenderse, incluso tenía ventaja ya que tenía el machete, pero Steve está curtido en peleas. Toda su vida ha sido una pelea detrás de otra pelea. Le arrebató el machete y le segó la vida… sí… le segó la vida al segador. Y entonces pasó lo que no tenía que haber pasado… —repite Hernán— Didier, en sus últimos estratos de vida, le dijo a Steve que tenía que sacar a su hija del valle, que yo estaba prostituyendo a las chicas jóvenes que venían a la comuna. Fue entonces cuando salí de mi escondite. Steve miró a Didier, luego el machete ensangrentado, luego nuevamente a Didier y finalmente se dirigió a mí «Yo no quería…». Tras estas palabras cambió su expresión y, señalándome con el machete, me increpó: «¡¡Tú!!», entonces huyó de allí dando gritos como un loco. Corrí hasta mi cabaña y cogí mi pequeña pistola para, acto seguido, dirigirme a la cabaña de Steve. Lo vi sentado en el porche con las manos manchadas de sangre. Yo no podía permitir que dijera nada sobre las últimas palabras de Didier y entonces dispare. Muy certeramente, tengo que decir —comentó orgulloso Hernán—. Por suerte, su mujer no me vio marchar. Luego tuve la suerte de que Steve nombrara a Didier. El lerdo solo tenía en la cabeza que había matado a Didier sin pensar que su muerte estaba próxima.

—¿A qué viene todo esto? ¿Por qué me lo cuentas ahora? —preguntó Paul.

Hernán respondió apuntando a Paul con una pistola de calibre pequeño. Probablemente la misma pistola que mató al trocador:

—Porque los muertos no hablan.

Extrañamente, Paul no se sintió asustado. Se sentía más cabreado que asustado. No podía perder la calma. Buscaba un resquicio en la concentración de Hernán. Su instinto de supervivencia le decía que tendría esa oportunidad. Hernán prosiguió hablando:

—¿Cómo diste con el cuerpo de Didier? Estoy seguro de no haber dejado rastro…

—¿Quiénes son ellos? los hijos de las llamas…

—¿Otra vez, Paul? Sé lo que pretendes… Quieres ganar tiempo, como en las películas. Pero te voy a dar una mala noticia, esto es la realidad. Pero…, no voy a ser grosero. Te vuelvo a contestar. Los hijos de las llamas son una organización que busca encontrar la verdad. Necesitan chicas y yo soy el que se las suministra. También necesitan cambiarlas de vez en cuando. A nadie le gusta follarse la misma concha continuamente.

—¿Quién es el líder de esa secta? ¿Quién es el responsable de toda esa aberración? —inquirió Paul.

—Eso no lo sabe nadie. Podrías ser hasta tú. Las apariciones del líder de la secta son siempre con una capucha y en fechas especiales. Pero, déjame que acabe de contarte. ¿Sabes lo de Prudencio? Que ha desaparecido… ¿Adivinas quién lo tiene? Exacto. Los hijos de las llamas se quedarán con toda su fortuna.

—Estáis locos… y, ¿cómo piensan hacer eso?

—Créeme, tienen métodos muy persuasivos —indicó Hernán con un destello maligno en su mirada—. Si te hubieras esperado unos pocos días, Paul, yo estaría en un país lejano y tú pudriéndote en este sitio, pero vivo.

El sonido de un móvil interrumpe a Hernán. Paul lo miró fijamente esperando un despiste, un desvío en su mirada, pero eso no ocurrió. Hernán hablaba con alguien en voz baja, pero siempre sin perder la vista en Paul. Finalizada la llamada, Hernán se acercó a Paul y dijo:

—Eres un tipo con suerte, Paul. Me indican que te lleve a la colmena. Tu ejecución… se pospone.

Capítulo 33

CLARA

La gran maleta cae desde el maletero del autocar al suelo haciendo un sonido a cristal roto. Es prácticamente la única pertenencia que he traído, y está rota. Abro la maleta y toda ella está llena de cristales mezclados con la poca ropa que he traído a Granada. Cojo entre mis manos el cuadro roto. Se trata de una foto mía y de mi madre juntas. Dejo el cuadro en su sitio y cierro la maleta. Luego arreglaré el estropicio.

Levanto la cabeza para mirar dónde me encuentro. Granada, estoy en Granada. Bloques de pisos inmensos, avenidas cargadas de coches, rotondas gigantescas. Todo es nuevo para mí, una muchacha de pueblo que no ha visto otra cosa que gallinas, cuestas y campo por todos lados. Los sentimientos que tengo son contrapuestos. Alivio, por dejar atrás el acoso moral y físico de mi padre. Tristeza, por dejar a mi madre con el monstruo. Esperanza, porque una vida nueva se abre ante mí. Miedo, por el mismo motivo que el anterior, miedo a lo nuevo.

Entro en el autobús y tengo que soportar las miradas agrias de algunos viajeros, pues mi maletón ocupa demasiado espacio. Guardo mi monedero en un bolsillo del pantalón y me siento en un asiento doble. Las personas, ajenas a mi bautismo en la ciudad, viven sus vidas subiendo y bajando a una parada u otra.

—Hola. ¿Me permites pasar?

Giro la cabeza. Es un chico que me está hablando.

—¿Cómo?

—Si puedo sentarme a tu lado.

—¡Oh! ¡Claro!

El chaval se sienta a mi lado y empieza a mirar a través de la ventanilla del autobús. En un momento determinado se gira hacia mí y pregunta:

—Eres nueva aquí, ¿Verdad?

Asiento con la cabeza

—Sí, ¿Tanto se me nota? —pregunto sonriéndole.

—Bueno… ese pedazo de maleta ayuda.

Ambos nos empezamos a reír.

—Sí, supongo que tengo escrita la palabra forastera en la cara.

—¡Ja,ja,ja! qué curiosa esa palabra, forastera. Eres de pueblo ¿Verdad?

Vuelvo a asentir con la cabeza.

—Pues aquí, en Granada, todo el mundo es forastero. Aquí en la ciudad, cada uno va a su bola. Todo esto es muy diferente a los pueblos.

—Ya, hoy me estoy dando un baño de realidad —digo señalando todas las novedades que hay a mi alrededor.

—Cristian —dice tendiéndome la mano.

—Mi nombre es Clara.

Nos damos un apretón de manos.

—Mi parada es esta. Si necesitas cualquier cosa, puedes llamarme.

—Claro, lo que pasa es que no tengo móvil. Pienso comprar uno, pero aún no tengo.

Cristian saca una pequeña libreta, apunta algo en ella y me tiende una de sus hojas. Es su número de teléfono.

—Nos vemos —dice guiñándome un ojo.

Bueno… la cosa no va tan mal, pienso. Mi primer día, mi primer amigo. Cojo el papelito y decido meterlo en el monedero. Al meter la mano en el bolsillo, el monedero no está allí. Miro por la ventana y veo a Cristian que me vuelve a guiñar el ojo. En su mano lleva mi monedero.

—¡Pare! —grito al conductor— ¡Me han robado! ¡Ese chico me ha robado!

El conductor para el autobús y abre la puerta. Salgo. Miro a un lado y a otro. Cientos de personas caminan por la acera, cada uno con sus problemas, con sus vidas. Es inútil, no lo voy a encontrar. Vuelvo al autobús, pero el autobús no está allí. Pero ¿qué clase de persona roba a un recién llegado a la ciudad? Y el conductor… ¿Por qué no me ha esperado? Desde luego, aquí en la ciudad, nadie piensa en nadie. Se me ocurre que ese autobús tiene que pasar nuevamente por el mismo sitio. Espero y, efectivamente, una hora más tarde el conductor abre la puerta y se disculpa.

—Lo siento, chica, pero tengo que cumplir unos horarios. He estado vigilando tu maleta ¿Encontraste al ladrón?

Niego con la cabeza, desilusionada.

Finalmente llego a mi destino, el centro de la ciudad. Bajo del autobús. Mi intención era quedarme en una pensión durante unos días hasta conseguir trabajo de camarera o de cualquier otra cosa para poder, por fin, alquilar una habitación, pero mis planes se han ido al traste, ¡maldito Cristian! Caigo en la cuenta de que probablemente ese chico no se llama Cristian.

Paso por la entrada de una cafetería. El olor a café y cruasán recién hecho impregna mis sentidos. Tengo hambre, pero tampoco tengo dinero para pagarlo. Me pregunto cómo podría conseguir dinero rápido. La respuesta me la da un mendigo en cuyo cartel reza la frase «tengo tres hijos pequeños y no tengo trabajo». Unas horas más tarde, el hambre me hace sentarme en una esquina a una distancia prudencial del mendigo de los tres hijos. Coloco el cuadro roto de mi madre en el suelo y espero a que algún transeúnte se apiade de una pobre chica en apuros. Unas horas más tarde y a punto de desfallecer, el mendigo de los tres hijos se acerca a mí y niega con la cabeza:

—Así no.

Lo miro sin entender.

—Así no vas a conseguir nada. Tienes que dar pena.

El hombre coge mis cabellos y los despeina. A continuación, coge un poco de barro de una alcantarilla cercana y me lo unta en mi mejilla. Hace lo propio en mi jersey y en mis pantalones. En ese momento, una mujer que pasa por allí me deja dos monedas de euro encima del cuadro. El hombre sonríe.

—Ahora sí.

—Vaya, gracias. Tenía mucha hambre.

—Para comer hay un comedor social cerca de aquí. Son muy amables y se come bien —dice el hombre justo antes de marcharse de allí.

Me dirijo hacia el lugar donde me ha señalado el mendigo, pero el comedor acaba de cerrar. Las tripas me crujen ¡Dios! ¡Qué hambre! Por un momento se me pasa por la cabeza llamar a casa, decir que vuelvo. Eso no pasará, antes muerta que volver a casa. Me siento en una esquina. En poco tiempo pasa un hombre y me da un billete de cinco euros.

—¡Tú que haces en mi esquina! —grita una mujer gruesa vestida con harapos viejos y rotos.

De repente, la mujer toma correndilla y me asesta una patada en las costillas que hace que me doble del dolor y pierda el aire de mis pulmones durante unos segundos interminables. Me hago un ovillo. La mujer continúa golpeándome, en las piernas, en las caderas, en los brazos y, finalmente, en la cabeza.

—¡Esto te enseñará a no robarme mi esquina! —grita la mujer, enloquecida.

Consigo ponerme de rodillas y, con dificultad, logro levantarme. A duras penas puedo andar, me duele todo el cuerpo. Una brecha en la ceja provoca que un hilo de sangre se deslice por mis mejillas. Me alejo lo más rápido que puedo de aquella mujer tan agresiva.

Está a punto de anochecer y no me he llevado a la boca nada desde ayer. Entro en un supermercado. La maleta cada vez me pesa más. Algunas mujeres me miran con lástima, otras, me miran con desprecio. Compro una barra de pan y algo de embutido. Nada más salir del supermercado me preparo un bocadillo que engullo casi sin masticar. Una hora más tarde ya es de noche. El cansancio me impide dar un paso más. Mendigos se empiezan a posicionar en los bancos de un parque cercano. Exhausta, me tumbo en uno de los bancos, saco de la maleta el cuadro de mi madre y, abrazándolo, empiezo a llorar. Mis lágrimas se mezclan con la sangre seca y la mezcla entra en mi boca. Un sabor a hierro salado desactiva mis sentidos. Es entonces, cuando me quedo dormida.

Despierto al poco tiempo y miro a mi alrededor, allí no está mi maleta. Me aferro a lo único que me queda. El cuadro roto en el que aparecemos mi madre y yo. Cuando pensaba que no me podían pasar más desgracias, empieza a llover. Me incorporo y busco algún sitio donde guarecerme. Finalmente, llego a un edificio con grandes balcones, el suelo en la acera está seco. Me tumbo y recojo mis piernas con mis manos, tengo frío y estoy tiritando. Dicen que, en ocasiones, el frío quema más que el mismo fuego. Pues hoy es una de esas ocasiones. Un vecino sale de un edificio cercano a bajar la basura. Me echa un vistazo y me mira como si fuera un objeto molesto que hace más fea su calle, pero no me dice nada, vuelve a entrar a su edificio. Poco después, pasa un mendigo que empuja un carrito. Me mira con cara de lástima y por un momento veo en él a alguien que me puede ayudar. Saca del carrito una manta y me la tiende encima. Pero, cuando pensaba que la cosa iba a quedar ahí, el hombre se mete debajo de la manta y comienza a tocarme los pechos por encima de mi blusa mojada. Unas fuerzas que pensaba que ya no tenía, hacen que consiga deshacerme del abrazo del mendigo.

—¡Niña! Yo te doy calor y tú me das calor —dice el mendigo enseñando sus dientes podridos.

Niego con la cabeza, asqueada, y salgo corriendo de allí. Corro y corro sin ningún sitio a donde ir, sin destino. Hasta que el suelo mojado hace que tropiece y golpee mi cabeza contra un bordillo. Pierdo el conocimiento.

La voz de una mujer hace que recupere la consciencia.

—Chica, ¿estás bien? Pobrecita… ven conmigo, te voy a ayudar.

—Estoy… cansada —digo con un hilo de voz.

La mujer me ayuda a incorporarme y me pide que la siga a un edificio cercano. Subimos varias escaleras y me ofrece entrar en un lugar cálido y confortable. Me lleva hasta una habitación y, tras ayudarme a quitarme la ropa mojada, me ayuda a tumbarme en una cama mullida y cómoda. A continuación, me tapa y me susurra:

—No te preocupes, cariño. Yo te cuidaré.

Despierto en la misma habitación, en el mismo mullido y cómodo colchón en el que hace seis años me recuperé de aquel primer día de pesadilla en Granada. Aquella mujer, Angustias, había sido como una madre para mí. Me encontró en la calle y cuando me hube recuperado, insistió en que me quedara con ella, pues se sentía sola y, nunca me lo dijo, pero creo que veía en mí a la hija que nunca tuvo. Aquella estabilidad me permitió encontrar un trabajo y estudiar una carrera universitaria. Pero poco tiempo después, el cáncer se la llevó. Recuerdo que nos tomamos su enfermedad como un reto. Mirábamos por internet varios remedios caseros para esquivar la enfermedad. Después vino la quimioterapia, pero ella se fue apagando poco a poco hasta que un mal día, ella ya no estaba conmigo. Por eso, cuando me diagnosticaron cáncer, tenía el convencimiento de que iba a morir, pero la vida me ha dado una segunda, o más bien, una tercera oportunidad y no pienso desaprovecharla. Quiero a Paul y voy a ir a por él. Me va a tener que escuchar.

Abro el armario. Abro el cajón de la ropa interior y saco de él un conjunto de bragas y sujetador negro con encajes. A continuación, busco el vestido que compré hace pocas semanas en un impulso de derroche. Es un vestido blanco con un mapeado de flores rojas y violetas. Se ciñe perfectamente a mi cuerpo dejando entrever todas mis curvas. Cepillo mi pelo hasta dejarlo liso y termino con un maquillaje sencillo. Ni sobrio ni muy cargado. Entonces me miro en el espejo a cuerpo entero que tengo en la entrada de mi piso. Estoy mejor que nunca.

Con mi silencio, agradezco al taxista que no establezca conversación conmigo. Necesito pensar. Una de las consignas de mi vida ha sido marcharme de donde no me han querido. Nunca he querido ser la incómoda compañía que se invita por compromiso. Pues allá voy, a infringir una de mis consignas. Voy a ser la incómoda compañía a la que nadie ha invitado.

Oriento al taxista hasta la casa de los padres de Marta y Paul.

—Señorita, ¿la espero o se va a quedar?

—No, puede marcharse.

Si la cosa no sale bien, ya encontraré otro medio para volver a Granada, pienso. Al llegar a la casa, la puerta de la cancela del patio está abierta. Es lo que suele suceder en las fiestas cuando hay niños. No son capaces de estar en un solo sitio. En el patio no hay nadie, diferentes juguetes están desperdigados por el suelo. Entro por la entrada que da a la cocina. Allí tampoco hay nadie, todo el barullo se oye en el salón.

Al entrar, nadie se da cuenta de mi llegada. Están todos disfrazados. Caigo en la cuenta de que esta noche es Halloween. Así, me encuentro a Carmina disfrazada de bruja con un gorro en forma de cono, negro con estrellas blancas dibujadas en él. Los padres de Paul están disfrazados de faraones de Egipto. Logro vislumbrar a Sheila, disfrazada de princesa y rodeada de un montón de niños zombis. También veo a Tomás, disfrazado de vampiro y rodeando por la cintura a otro vampiro, que supongo que será Cristina ¡Increíble! Cómo he estado tan ciega. Tomás es Gay. Eso explicaría algunas conversaciones que he tenido con él y su manía de cambiar de tema cada vez que hablaba de Cristina. Miro hacia el otro extremo de la habitación. Allí está Helio, disfrazado de Frankenstein, y Marta, disfrazada de momia. En una esquina, serio y pensativo, está Paul, disfrazado de hombre lobo. A las demás personas no las conozco. Marta toma un lugar donde todos la pueden escuchar y, golpeando un vaso con una cuchara intenta acaparar la atención de los allí presentes.

—A ver… Escuchadme. Helio y yo tenemos que informaros de algo —comenta tomando la mano de su Frankenstein.

Una vez que el murmullo cesa, continúa hablando.

—Tenemos que informaros que, ¡En unos meses vamos a ser papás!

Todos los presentes aplauden y se dirigen a ella para darle la enhorabuena. Se forma una fila improvisada y yo me uno a ella. Tomás es el primero en verme. Me sonríe. Entonces, sin haberlo buscado, me encuentro frente a frente con Marta. La sorpresa por la noticia no consigue frenar mi lengua más mordaz, que en ocasiones saca todo lo mejor de mí y en otras, sin embargo, saca todo lo peor:

—Pero si no puedes ni cuidar a un gato…

Marta se me acerca. Lo que me haga, me lo merezco. Pero entonces me abraza fuerte. Yo le correspondo apretándola con más fuerza.

—Perdóname, chochi. Descuidé nuestra amistad. No volverá a suceder.

—Calla loca. Yo también he tenido parte de culpa. No te dejé ninguna salida —comenta Marta visiblemente emocionada.

Se seca las lágrimas con una de las tiras de tela de su disfraz. Yo hago lo propio con otra tira de tela. A continuación, me acerco a Helio.

—¿Quién lo iba a decir? Al final sí que sabes usar el pincel —digo guiñándole un ojo.

Helio, feliz, me abraza y me susurra al oído:

—Me alegro que hayas venido. Por aquí tenemos un lobo herido que tiene dañado el corazón y solo tú puedes curarlo.

Como si hubiera estado planificado, la gente me hace un pasillo en cuyo destino final está Paul. Su mirada es fría como el hielo. Avanzo renqueante. Carmina me anima con la mirada. La madre de Paul sonríe. Cuando llego a su posición, Paul se dirige a mí de forma cortante:

—¿Qué quieres?

—Te quiero a ti —digo por encima del silencio que ahora gobierna la habitación.

—Una declaración de amor con testigos, ¡qué bonito! —exclama con sarcasmo.

—Te lo digo delante de tu familia, delante de todo el mundo si hace falta. Paul, te necesito en mi vida.

—¿Y Nathan? ¿También lo necesitas a él? Porque me tienes un poco confundido.

—Nathan no significa nada para mí.

—Pues para no significar nada para ti, os pegasteis una buena juerga ayer.

Lo miro sin entender.

—¿Acaso me lo vas a negar?

Paul saca su móvil del bolsillo y tras encontrar lo que busca me enseña la pantalla del móvil. En ella veo una foto. Nathan cuelga de mi cuello y sonríe a cámara de forma socarrona.

—Pero ¡espera! Hay otra mejor.

Paul desliza un dedo por la pantalla y me enseña una nueva foto. En ella Nathan me besa en los labios. Ambos tenemos los ojos cerrados. La sensación es que ambos estamos disfrutando de ese beso.

—Eso no significa nada para mí —me justifico—. Yo… te quiero a ti. Paul, toda mi vida he dudado de todo. Soy de las que van a un McDonald´s y acabo mareando a la cajera porque nunca sé lo que quiero. Pero en esto…, es la primera vez que estoy segura de algo. Te quiero. Quiero ser parte de tu vida.

—No digas tonterías. Yo no puedo confiar en alguien que por la mañana me llama lloriqueando y por la tarde se acuesta con su jefe.

—Eso no es cierto. No pasó nada.

—Pues a mí esta foto me dice que algo pasó —dice Paul golpeando la pantalla de su móvil—. ¿Cómo quieres que confíe en ti, si tú misma no confías en nadie? Vamos, Clara, ¡cuéntanos…! ¿Cuál es el misterioso secreto de la inocente Clara?

—¡Paul! —Marta regaña a su hermano—. Eso no es justo.

—Tranquila Marta —comienzo a decir cada vez más enfadada con la actitud de Paul—. ¿Quieres que te cuente mis secretos?

—Pues mira, nos ayudaría a saber a quién tenemos enfrente —escupe Paul rechinando los dientes.

—¿Sabes a quién tienes en frente, Paul? Tienes en frente a una niña, que con seis años le dieron el encargo de cuidar a su hermanito de tres. Éste salió a la calle y lo atropelló un coche y desde entonces vive con la culpa a sus espaldas. Tienes enfrente a una niña que desde entonces su padre la odia y su madre, destrozada, la ignora. Tienes en frente a una niña que, con once años, y con su primera regla, su padre la encerró en una habitación para someterla a tocamientos. Tienes delante a una mujer que huyó de su casa para vivir la vida sola, harta de que le dijeran que nunca sería nada en la vida. Tienes delante a una mujer que tuvo la fortuna de vencer al cáncer. Tienes en frente a una mujer que está enamorada de ti.

Tras decir todo esto la habitación se queda en el más absoluto de los silencios. Me quedo de pie, esperando la respuesta de Paul, pero ésta no llega. Su gesto sigue tenso y serio. Entonces ya no puedo aguantar más y salgo corriendo de la habitación. Paso a través de la cocina y corro por el patio hasta la puerta de salida. Escucho varios gritos llamándome. Identifico las voces de Helio, Carmina y Marta, pero la de Paul no la escucho. Corro y corro. Como he hecho toda mi vida… Correr… Huir.

Capítulo 34

PAUL

Mi rostro empedrado no tiene nada que ver con lo que siento en estos momentos. El pasado de Clara ha sido terrible. No me extraña que le costara tanto hablar de ello. A pesar de que la he creído cuando me ha dicho que entre Nathan y ella no ha habido nada, soy incapaz de reaccionar. Clara sale corriendo ante mi mutismo.

—¡Qué coño haces! ¡Reacciona! —grita Helio.

Después de esto sale corriendo detrás de Clara.

—¡Paul, ella te quiere! —dice Marta con lágrimas en sus ojos.

Tras decir esto, corre tras Helio. Otras personas a mi alrededor me hablan, mi madre, mi padre, pero yo ya no escucho nada. Mi hija, disfrazada de princesa, me mira sin entender para, después, salir corriendo escaleras arriba. Entre Clara y mi hija me han dejado en un momento el corazón hecho gelatina. Subo a las habitaciones superiores para tranquilizar a mi pequeña, todo esto pasará.

Cuando entro en la habitación, me la encuentro con su cara aplastada en la almohada. Me siento en el borde de la cama y le acaricio el cabello. Ella levanta su cabecita y me mira con ojos vidriosos. No sé ni qué decirle.

—Tranquila, todo va a salir bien —digo acariciando su cabello.

Ella me abraza a la altura de mi pecho, mojando con sus lágrimas mi traje de lobo. Todo el maquillaje de princesa que le ha hecho Marta se ha convertido en manchurrones y churretes por toda su cara. Me levanto para coger algún pañuelo de encima de su escritorio. En él veo algo que me llama la atención, se trata del puzle que le regalé. Es verdaderamente increíble que, con lo tozuda que es y, lo que le gusta ese puzle, no lo haya montado aún. Me aproximo a ella y le limpio los churretes de la cara usando varios pañuelos. A continuación, intento desviar su atención para que no piense en lo ocurrido con Clara.

—Sheila, ¿por qué no has montado el puzle aún?

Ella, un poco más tranquila, responde:

—Tenía muchas ganas de verlo montado, pero a veces, aunque deseemos las cosas mucho, son imposibles de conseguir.

Ha repetido las mismas palabras que le dije yo días atrás.

—No —digo primero en voz baja—. No —repito con voz firme.

Cojo a Sheila de los hombros y la obligo a que me mire lo que le voy a decir.

—¡Escúchame, Sheila! Olvida lo que te dije aquel día. Nada —repito con más énfasis—. Nada es imposible. Y te lo voy a demostrar.

Tras decir esto, salgo como una exhalación de la habitación de Sheila.

—¿A dónde vas, papá?

—Voy a por mí princesa Jasmín.

Ella le pega un puñetazo al aire y sonriendo exclama:

—¡¡Ánimo papá!!

Bajo las escaleras de tres en tres y salgo a la calle. Miro a izquierda y derecha. Supongo que habrá elegido la dirección al paseo marítimo. Es la idónea si pensaba perder de vista a sus perseguidores. Me encuentro de frente con Carmina.

—Eres tonto.

Eso me sorprende. Carmina nunca me ha hablado así. Creo que es la primera vez que me insulta.

—Lo sé, Carmina. Soy un gilipollas, pero quiero solucionarlo.

Carmina suaviza su gesto de enfado.

—Tus padres, Helio y Marta la están buscando.

Esprinto hasta la calle que da al paseo marítimo. Una vez en el paseo, miro a izquierda y derecha. Imposible saber qué dirección tomó. Entonces veo a Helio que viene de la parte izquierda del paseo.

—He llegado hasta el peñón —grita—. Por aquí no está. Prueba a ir por el otro lado de la playa.

—Corro hacia el lado derecho mirando hacia la orilla del mar. El miedo de que le suceda algo por mi culpa me atenaza y no me deja pensar. Afortunadamente, en la época en que estamos no hay mucha gente en la playa y eso facilita que pueda avanzar rápidamente. Cuando llevo casi un kilómetro recorrido es cuando la veo. El viento convierte el espeso pelo de Clara en una maraña de hilos entrecruzados. Avanzo lentamente hacia ella, pensando lo que le voy a decir, pero mi cerebro zozobra como un barco a la deriva en estos momentos. Me siento junto a ella sin decir nada. Ella mira el horizonte con la mirada perdida.

—¿Por qué has venido? —dice imitando la misma frase que le he dicho al verla.

Yo imito la suya:

—Porque te quiero.

—No, no me quieres —dice con voz tranquila y con su mirada derivando en las agitadas olas del mar—. Solo has venido porque te doy lástima

Tras decir esto, fija su mirada en la mía.

—No, Clara. De la única persona de la que tengo lástima es de mí, que he estado a punto de perder a la mujer más maravillosa y bella que han visto estos ojos —digo acariciando un mechón de su cabello.

—¿Qué te hace pensar que no la has perdido ya?

—Si la he perdido haré lo que sea. ¡Lo que sea! Para recuperarla.

Pasa un minuto sin decir nada. Está pensativa. Duda. Su gesto serio y frio torna a malicioso.

—¿Lo que sea?

—Lo que quieras —me reafirmo.

—Está bien… tú lo has querido. Tendrás que ir a la pata coja hasta la casa de tus padres y traerme un cojín, que me estoy clavando todas las piedras en el culo.

Me levanto para disponerme a cumplir su petición, pero ella con una mano me retiene y se lanza a mis labios. Nos besamos de manera dulce unos instantes, pero a nosotros la dulzura nos dura lo mismo que un azucarillo en café caliente. Pronto empezamos a mordernos, como harían un lobo y una loba. Mis manos se cuelan por los entresijos de su vestido y acaricio la suave piel de su espalda. Ella hace lo propio. Sus manos buscan ansiosas el torso de mi pecho por debajo del traje de lobo. Clara y yo no solo nos queremos. Somos como dos cerillas que, al chocar, provocan fuego alrededor de ellas. Entre nosotros existe una pasión totalmente desbocada.

En ese momento, escuchamos:

—¡Papá! ¡Clara!

Es mi pequeña, que viene de la mano de Helio y Marta. Ellos se quedan a una distancia prudencial. En la sonrisa de Helio leo la felicidad que le produce lo que está viendo. Me guiña un ojo. Mi hija, sin embargo, ajena a lo que estábamos haciendo, viene corriendo hacia nosotros.

—Tenías razón, papá. ¡Nada es imposible!

Después de decir esto, nos abraza a Clara y a mí. Clara, lejos de sentirse extrañada por las palabras de mi hija, se agacha hasta ponerse a su altura y dice:

—Por supuesto, Sheila. Nada es imposible. ¿Te gustaría que tu papá y yo fuéramos novios?

—Me gustaría que tú fueras mi mamá —responde Sheila con gesto serio.

—Sheila… —intento protestar.

Clara me hace callar con la mirada y dirigiéndose a mi hija le responde:

—Yo seré tu mamá.

Capítulo 35

CLARA

Y aquí estoy, rodeada de todo tipo de monstruos, monstruitos, zombis y una princesa. De calle en calle pidiendo caramelos, en lo que sin duda es, la noche más feliz de mi vida. Cuán diferente es una familia disfrazada de monstruos que un monstruo disfrazado de familia. El matiz, aunque pequeño, es monstruoso, nunca mejor dicho.

Hay personas que viven toda su vida como si estuviesen en un lago. Sin obstáculos ni perturbaciones que molesten su calmada y sosegada existencia. Otras personas, como es mi caso, hemos vivido toda la vida como si estuviésemos en un rio de aguas bravas. Con cascadas con amplia pendiente y obstáculos que pueden llegar a destrozar toda una vida. Y, sin embargo, aquí estoy, viva y disfrutando por fin de un remanso de calma en este rio que es mi vida.

En un determinado momento de la noche, dos vampiros se me acercan.

—¡Qué guardadito te lo tenías, pimpollo!

Tomás ríe mi puya.

—Ya me conoces, Clara. Soy amante de la discreción. Te presento a Cristian.

—Hola Cristian, encantada de conocerte.

Al mirar a los ojos del novio de Tomás me viene a la cabeza una imagen de una Clara algo perdida, temerosa, subiendo en un autobús. La imagen de un chico que se hacía el amable con ella, para ocultar sus verdaderas intenciones. Cristian, así se llamaba, Cristian, y lo tengo delante de mí. Por supuesto, él no me ha reconocido, pero yo a él sí.

—Un placer, Clara. Tomás me ha hablado mucho de ti.

—Espero que todo bueno…

—Pues para serte sincero, alguna rajada que otra te has llevado.

Al decir esto, los dos ríen, ajenos a mis pensamientos. Yo simulo mi sonrisa más falsa. Paul lo nota y me susurra.

—¿Te pasa algo, cariño?

Cariño. Qué bien suena.

—No. Estoy bien —digo dándole un beso en la boca.

A continuación, sonrío, pero esta vez de verdad.

—Tengo ganas de seguir lo que nos han interrumpido esta tarde —susurra.

—Yo estoy ansiosa de que me devores, hombre lobo.

Pasan las horas y los invitados se van yendo poco a poco. Al final solo quedamos Paul, sus padres, Sheila y yo.

—¿Os apetecen boniatos asados? —pregunta Sandra.

—A mí sí que me apetecería uno —digo sin poder resistirme.

—Yo me comeré otro, mamá, pero antes, voy a llevar a esta princesita a su cama, que está que se cae.

—Estoy bien —dice Sheila con su cabecita dando tumbos.

Paul ignora las protestas de su hija y lleva a Sheila hasta su habitación. Ya de vuelta, llaman a mi teléfono.

—Es Giorgio. No sé qué querrá hoy sábado y a estas horas.

—Cógelo, lo mismo es algo importante —indica Paul.

Al descolgar, Giorgio me habla con voz seria.

—Hola, Clara. Perdona que te llame a estas horas, pero es que tengo aquí a la secretaria de Nathan, Helen. Dice que Nathan no ha dado señales de vida desde ayer. Teme que le haya pasado algo. Yo le he dicho que Nathan es ya mayorcito para cuidarse solo, pero ha insistido en que te llamara. ¿Sabes dónde puede estar Nathan?

—No. No sé nada de él desde ayer.

Paul pone una mueca de preocupación, o celos, no sé diferenciarla.

—Está bien, Clara. Le diré a Helen que busque por otro sitio.

Al colgar, Paul me mira serio.

—Ha empezado…

—¿El qué? —pregunto sin entender —A veces te explicas como una chincheta.

Sandra, que acaba de traer una bandeja de boniatos de los que aún sale humo, ríe mi comentario.

—Cariño, todos los hombres se explican cómo chinchetas.

Paul me coge del brazo y me hace salir a otra habitación en la que no nos escucha nadie.

—Le han tendido una trampa a Nathan —dice serio.

—¿A qué te refieres?

—Alguien ha cometido una serie de delitos y está intentando imputárselos a Nathan. Cuando la policía se ponga en serio a investigar, lo único que verán es a un tipo que ha hecho trapicheos ilegales por un lado, y delitos más graves por otro, y que, de repente, desaparece. ¿Qué es lo que pensarán entonces? Pues que el tío se ha fugado a una isla o algo. Pero en realidad a Nathan lo van a matar y se van a quedar con todo su capital y propiedades.

—¿Tú cómo sabes eso? —pregunto.

—Porque esto ya ha ocurrido. El problema es que aún no he identificado el lugar, pero el momento, es hoy.

Entonces me viene a la cabeza las investigaciones de Samanta con el hacker que atacaba PlusMarket.

—No sé si tendrá algo que ver con todo esto, Paul, pero resulta que la encargada de seguridad de PlusMarket descubrió ataques importantes a la seguridad de la empresa. También descubrió que los ataques provenían de una casa en Armilla.

—Eso es un callejón sin salida —señala Paul.

—Lo sé.

—¿Lo sabes? —Pregunta extrañado.

—Samanta, la chica de seguridad, me comentó que aquello era un servidor zombi, pero también me dijo que podía conseguir identificar el servidor raíz con el cual se atacaba a la empresa.

Paul da un respingo.

—¿Eso es posible?

—Según ella, sí. Pero me hizo pagar un dinero para que un amigo suyo rompiera la seguridad del atacante. ¿Quieres que la llame? Puede que ya tenga algún resultado.

—Por favor, Clara. Llámala.

Busco el contacto de Samanta en mi móvil. Un tono, dos, tres y al cuarto Samanta responde al teléfono:

—¿Clara?

—Samanta, perdona la hora, pero tengo que preguntarte algo.

—No te preocupes, aún estaba despierta.

—Me preguntaba si hay noticias sobre el hacker que realizaba ataques a PlusMarket.

—¿Te refieres al servidor raíz?

—Sí, ¿sabes algo ya? —pregunto.

Paul escucha con impaciencia mi diálogo con Samanta.

—Pues precisamente esta tarde me ha llegado un mensaje de mi colega. Espera, lo miro.

Paul se muerde las uñas. Ansioso.

—Al parecer es un cortijo, la dirección es… No hay dirección concreta. Parece que es un lugar de difícil acceso. Está en el término municipal de Soportújar, cerca del Mirador Del Aquelarre.

—Soportújar… El pueblo de las brujas—murmura Paul.

Paul se levanta como un resorte y se dirige a la calle.

—¡Espera! —Lo paro con el brazo.

—¡Tengo que ir hasta allí!

—Pero, puede ser peligroso. ¿No sería mejor llamar a la policía?

—Ellos no podrán hacer nada.

—Y, ¿Qué te hace pensar que tú sí?

—Porque yo los conozco, sé quiénes son.

—Me voy contigo

—No —indica tajante.

—Pero ¿por qué?

Paul duda un instante si contestar. Finalmente, y ante mi mirada impasible, responde:

—Porque no soportaría perderte a ti también.

Capítulo 36

Las Alpujarras VIII

7 años atrás

Cuando Paul abrió los ojos, lo primero que pensó es que lo habían emparedado vivo. Estaba encerrado en una habitación que apenas medía dos metros de ancho por tres de largo. El techo estaba a tan solo un metro, lo que significaba que, a duras penas podía estar de rodillas en aquel sitio. Las paredes eran macizas y frías. Realizadas con aquel tipo de piedra con el que se construían edificios antiguos. La única luz provenía de una pequeña puerta de hierro con gruesos barrotes, en la que la humedad había hecho estragos. Los filos anaranjados hacían aparentar que aquella puerta era fácil de forzar. Lo único que veía Paul desde su posición era un pasillo situado de forma perpendicular y, enfrente, un muro. Se tumbó boca arriba y, como haría un asno, corcoveó justo antes de patear la puerta con ambas piernas. No se movió ni un ápice. Tras intentarlo varias veces más, desistió. Necesitaría la energía si le daban alguna oportunidad. Se sentó apoyando su espalda contra uno de los muros y pensó en cómo había estado tan ciego. El bueno de Hernán dedicaba la mayor parte de su tiempo a cazar chicas indefensas y venderlas a unos locos. Hijos de las llamas había dicho que se llamaban. Hijos de puta los llamaba Paul en su pensamiento.

Pasó lo que le parecieron a Paul muchas horas, en las cuales intentó no desfallecer, estar atento. No obstante, el cansancio pudo con él. Tiempo después volvió a despertar. Algo había cambiado, había más luz, era una luz titilante. Desde su posición no podía saberlo, pero la sombra reflejada en la pared le hacía pensar que la fuente podría ser un candelabro. Sin embargo, el cambio más perceptible que vio Paul fue la bandeja justo por fuera de la puerta, en el pasillo. Se trataba de un cuenco de agua y un tazón de lo que parecía ser pasta. Estiró su brazo y metió ambos recipientes en la celda. Lo primero que pensó es que tanto el agua como la pasta podrían estar envenenados, pero aquello era absurdo, si lo querían muerto ya lo habrían matado.

Comió de la pasta y se bebió el agua. Volvió a pensar lo mismo que horas antes, necesitaría energía si le daban una oportunidad. Un tiempo tarde, sentía su vejiga tan llena, que Paul no tuvo más remedio que orinar en una de las esquinas del zulo. Una imagen le vino a la cabeza, él muerto entre sus propios meados. Se obligo a borrarla de su cabeza, necesitaba llamar la atención de ellos, saber qué es lo que iban a hacer con él. Se apostó entre los barrotes e intentó mirar al fondo del pasillo. Era inútil, no logró ver nada.

—¿Hay alguien? —gritó. Como respuesta solo recibió el eco de su propia voz.

Poco después volvía a estar sentado y apoyado a una pared. Un tiempo más tarde, volvía a quedarse dormido.

Al despertar, Paul no veía nada, todo estaba oscuro. Pensó que quizás las velas de aquel candelabro se habían consumido. Si ya había perdido la noción del tiempo y no podía distinguir entre la noche y el día, con aquella oscuridad los sentidos habían pasado a un estado de hibernación, como si no tuviese el control de ellos. Horas más tarde, el cansancio volvió a hacer mella en él y se volvió a quedar dormido.

Despertó nuevamente, volvía a haber luz. En el pasillo volvía a estar aquella bandeja con nuevos recipientes. Los introdujo en la celda, pero esta vez no los probó. Paul no estaba seguro, pero era posible que lo estuvieran drogando para tenerlo sumiso. En ese momento, oyó el abrir y cerrar de una puerta metálica. El eco retumbó en sus oídos. Posteriormente oyó unos pasos acercarse. Vio una sombra larga reflejada en la pared que se dirigía a su posición. Sus músculos se tensaron. Cuando la sombra estuvo frente a él, lo pudo ver. Era una persona encapuchada, vestido con una especie de traje negro adornado con acabados dorados en los extremos. En el pecho tenía bordado un corazón llameante. El individuo se agachó y miró en el interior de la celda.

—Paul, ¿Estás bien?

Aquella voz… Conocía esa voz de mujer. Cuando su cerebro estaba a punto de desvelarle quien era, el individuo se quitó la capucha. Era Marisol.

—Pero ¿tu? No entiendo nada.

—No tengo mucho tiempo, Paul.

Marisol miró el agua y la pasta que había dejado intactas y dijo.

—Eso te lo tienes que tomar.

Paul la ignoró.

—¿Estás con ellos?

A modo de respuesta, la mujer agachó la cabeza.

—Sí, estoy con ellos, o más bien, estaba con ellos, pero ahora no hay mucho tiempo a explicaciones. Paul, estoy a punto de tener un bebé.

Ante la cara de incredulidad de Paul, Marisol se abrió el traje para enseñarle su vientre. No había duda de que era cierto, estaba en avanzado estado de gestación.

—¿Qué sois? —preguntó.

Marisol dudó si hablar. Al final decidió que lo mejor era hacerlo.

—Hace un año, te habría dicho que somos los hijos de las llamas —respondió ella con mirada perdida—. Los hijos de la verdad también nos llaman, pero ahora pienso que solo somos asesinos de mujeres, fanáticos y sectarios. Él me ha terminado de abrir los ojos —dijo Marisol señalando su tripa—. Él y algunos actos terribles que hemos hecho.

—¿Los hijos de la verdad?

—Paul, Al principio comenzamos con la idea de quemar la mentira del mundo ¿No sería bonito que todo el mundo solo dijera la verdad? ¿Te imaginas? Que los padres no engañaran a sus hijos, que las personas fueran siempre con la verdad por delante, que los que mandan no pudieran engañar a los que están por debajo de ellos, que nunca nadie pudiera mentir. ¿Te imaginas, Paul? Tú lo has visto. Sé que te llevaste aquellas semillas. Ellas tienen el poder de conseguirlo, ese era el propósito inicial de los hijos de las llamas, un mundo sin mentiras.

Paul notó el pesar de las palabras de Marisol.

—Luego todo se fue de las manos. Se empezó a cambiar el discurso y la estrategia. Pensaron que sin poder económico nunca llegarían a nada y pensaron la manera de hacerlo. Raptarían a personas ricas y se harían con su poder. Y así lo han hecho. Tienen a dos empresarios y un cantante famoso.

—Pero, no entiendo ¿Cómo lo pretenden hacer?

—Tú lo has visto, Paul. Esa planta tiene el poder de conseguir todo de cualquier persona. Sus secretos, sus cuentas bancarias. Tiene el poder para conseguir todo el patrimonio de los difuntos.

—¿Difuntos?

—Tras arrebatarles su riqueza es arriesgado dejarlos vivir.

La crudeza de todo aquello estaba asqueando a Paul, pero lo peor estaba por llegar.

—¿Y las mujeres? ¿Qué hacen con ellas?

Marisol volvió a encogerse.

—El destino de ellas es lo que me ha abierto los ojos. Me convencieron cuando me dijeron que necesitaban poder económico y para ello unos pocos tendrían que morir, además, aquellos ricos que elegirían serían hombres codiciosos, egoístas y miserables. Hombres que merecían ese destino. Pero cuando descubrí la forma en que lo estaban haciendo —Marisol hizo una pausa. Negando con la cabeza continuó explicando—. Paul, utilizaron a chicas como cebos. Las prostituían y cuando ya no les servían, se deshacían de ellas. Las venden a las mafias de la prostitución o, incluso, las matan. A escondidas, intenté advertir a chicas que llegaban nuevas a la comuna. Alguien de allí era el que raptaba a las mujeres. Fue por entonces cuando te vi en aquel pueblo, Órgiva. Aunque no lo parezca, me gustaste desde el principio.

Paul se acordó de la bofetada que le asestó el primer día que se conocieron.

—No cabe duda de que te gusté —dijo serio.

—Eso ya no importa. Ahora hay cosas más importantes en juego.

—¿Cómo qué? —preguntó Paul.

—Como tu bebé —respondió ella señalando su vientre.

Paul palideció.

—Quieres decir que…

—Sí, es tuyo. Es tu bebé.

—¿Cómo sé que no me engañas?

—Te podría estar engañando ahora, es cierto, pero es la verdad. No tenemos mucho tiempo. Te voy a ayudar a escapar.

Paul miró con otros ojos a Marisol. Aquella bella mujer estaba aún más bella que el día en que la había conocido.

—Estoy a punto de romper aguas. Quizás hoy o puede que mañana. ¡Escúchame! ¿Te acuerdas de la casa en Pampaneira donde hicimos el amor? Pues el bebé se hará cargo de él la vecina de la casa de enfrente. Es muy buena mujer y se ha prestado a cuidar a nuestro bebé hasta que tú vayas a por él. Solo tendrás que decirle que eres el padre. Sácalo de aquí y llévatelo de todo esto. Quiero que nuestro hijo viva una vida feliz.

—Pero ¿por qué hablas como si…?

Marisol lo interrumpió

—Mi momento ya ha pasado. No podría vivir con toda la carga de la culpa que llevo a mis espaldas. Sin embargo, tú puedes ser un buen padre para nuestro bebé.

Paul negó con la cabeza.

—Escucha con atención. Tendrás tres bandejas más como esta antes de que suceda el sacrificio. Van a matar a las tres personas que tienen secuestradas. Ya han conseguido todo lo que querían de ellos. Cuando recibas la tercera bandeja, come de la pasta, pero, sobre todo, bébete el agua, en esa agua tendrás la salvación. Te sabrá amarga. Es el antídoto.

—¿El antídoto?

—Con él, la planta no surtirá efecto alguno contigo y podrás escapar.

—¡Espera! ¿Dónde estamos?

—Estamos en Las Minas del Conjuro, situadas en el Cerro del Conjuro.

Antes de que Paul pudiera hacer una de las millones de preguntas que tenía en su cabeza, Marisol ya se había marchado.

Las Minas del Conjuro… Conocía aquel lugar. Las había visitado. Estaban situadas en el Cerro del Conjuro, en el término municipal de Busquístar y cerca del que es conocido por ser uno de los pueblos más altos de la península ibérica, Trevélez. Se trataba de unas minas abandonadas que habían sido una importante fuente de mineral en el pasado, y que, en la actualidad, solo quedaban minas abandonadas y algunos edificios donde habían vivido los mineros.

Paul pensó en Marisol. Había leído el tormento en sus ojos. El sufrimiento, el arrepentimiento. Temía más por la vida de ella que por la suya propia. ¿Sería verdad? ¿El hijo que esperaba Marisol era de él?

Ya que el tiempo no lo podía contar en horas, pensó que su unidad de tiempo serían las bandejas. Marisol había dicho que, en la tercera bandeja, traería el antídoto disuelto en el agua.

Llegó la primera bandeja e hizo caso a Marisol, se tomó ambas cosas. Aun así, Paul seguía teniendo hambre y sed. Era muy probable que no lo quisieran muerto, pero sí debilitado.

Cuando llegó la segunda bandeja pudo ver a su carcelero. Llevaba las mismas ropas que Marisol. Traje negro encapuchado, con adornos dorados y corazón llameante en el pecho, pero aquella figura no era Marisol. El tamaño de aquel tipo era descomunal.

—¿Qué vais a hacer conmigo? —preguntó Paul.

Su voz sonó más aguda de lo que pretendía. El tipo no respondió. Dejo la bandeja y salió sin decir palabra. Los intervalos entre bandeja y bandeja eran muy largos. Paul pensó que probablemente sería una bandeja al día. Se obligó a dormir un poco. Si tenía que escapar de allí después de la tercera bandeja, tendría que estar descansado.

Pasaron lo que le parecieron una eternidad de horas y la habitación se volvió a quedar a oscuras. El frío y la humedad comenzaron a calar en sus huesos. Le costó, pero al final logró quedarse dormido. Soñó con brujas y terribles hechiceros. Con dragones que escupían fuego, los mismos dragones de las historias que le gustaba leer. Soñó con piedras, con runas mágicas. En el sueño pudo identificar varios rostros. El de Lourdes, el de Marisol, el de Hernán. Soñó con plantas medicinales, con árboles, con ríos. Finalmente soñó con aquella planta… la planta de campanillas invertidas de color lila. El sonido de una cancela al cerrarse lo despertó. Paul miró a través de los barrotes. Allí tenía la tercera bandeja.

Comió de la pasta y se bebió lo que Marisol había llamado “su salvación”. Como había dicho ella, el sabor era amargo. Esperó acontecimientos.

Poco tiempo más tarde se volvieron a escuchar el abrir y cerrar de puertas metálicas. El hombre grande que había visto la vez anterior venía acompañado por otro individuo, más bajito y más delgado. Abrieron y lo comenzaron a trasladar. Paul dudó, no sabía cómo pensaba Marisol que se iba a escapar de esos tipos si a duras penas podía mantenerse de pie. Pensó también que quizás Marisol le pudiera haber engañado y que lo único que pretendía era mantenerlo sumiso. Pero ¿para qué inventarse aquella historia? Además, era cierto que Marisol estaba embarazada. Lo trasladaron a través de unas escaleras para, a continuación, seguir a través de varias galerías y acabar en una especie de túnel en cuyo centro había raíles. Marisol no lo había engañado en eso al menos, estaba en una mina. Entonces, el túnel se ensanchó de repente dando lugar a una sala amplia donde pendían en las paredes antorchas encendidas que provocaban que la escasa luz fuera siniestra y titilante.

La sala constaba de dos partes, una de ellas, consistía en un altar blanco donde se encontraban tres encapuchados con los mismos trajes que sus carceleros, en total eran cinco. El del centro tenía una capucha más alargada. Seguramente sería el líder.

La otra parte de la sala constaba de un amplio círculo realizado con viruta de madera, tanto en sus bordes, como su relleno. En su interior se hallaban tres personas. Paul supuso que eran los dos empresarios y el cantante famoso, pero no identificó a ninguno de ellos.

Los escoltas de Paul empujaron a éste al círculo y se unieron a los otros miembros de aquella secta, en el altar. El líder de la secta comenzó a hablar:

—Esta noche nos encontramos aquí para entregar a las llamas a los siervos de la mentira y para salvar a los corazones puros de verdad.

—Porque la mentira es nuestro diablo, solo la verdad nos salvará —gritaron al unísono los otros cuatro encapuchados.

El líder continuó:

—Solo el que se una a nosotros escapará de la mentira y encontrará la verdad.

—Porque la mentira es nuestro diablo, solo la verdad nos salvará —volvieron a gritar los acólitos.

—¡Yo! Yo… yo quiero unirme —dijo uno de los cautivos en el círculo.

—Prudencio —replicó el líder de la secta— tú no puedes unirte a nosotros, tu vida entera ha sido una mentira. No podemos aceptarte.

El hombre comenzó a llorar:

—¡No quiero morir!

—¡¡Silencio!! Solo las llamas deciden si vives o mueres.

Tras decir esto, el líder de la secta cogió un ánfora de color dorado.

—Este es el recipiente de la verdad, solo los puros de corazón podrán beber de él.

Dicho esto, bebió del ánfora y se lo fue pasando a los demás encapuchados. Conforme iban bebiendo fueron entrando en el círculo con los cautivos, Paul incluido.

—A continuación, todos los aquí presentes beberemos de este recipiente rojo, cuyo contenido no es otro que el veneno de la mentira del que sólo escaparán los hijos de las llamas. Los hijos de la verdad.

Fue entonces cuando Paul entendió lo que estaba sucediendo. Al parecer, había dos ánforas. Uno en color dorado del que solo habían bebido los encapuchados y otro de color rojo del que iban a beber todos. Probablemente el rojo contenía la planta híbrida que hacía del que lo tomaba prácticamente un zombi, y el ánfora dorada era el antídoto, el cual solo lo habían tomado ellos. Paul esperó que él también fuera inmune a la planta.

Todos fueron bebiendo del ánfora roja. Fue entonces cuando dos de los encapuchados cogieron sendos botes de gasolina y bordearon con este líquido todo el círculo de viruta de madera.

—Porque la mentira es nuestro diablo, solo la verdad nos salvará— comenzó a decir el líder de la secta.

Los demás repitieron la frase. Uno de los encapuchados usó una de las antorchas para encender el borde del círculo. La gasolina hizo el resto. Las llamas rodearon a todos en pocos segundos. Poco a poco el fuego fue propagándose al interior del círculo. Todos se dirigieron al centro, salvo Prudencio. Había quedado paralizado. El fuego empezó a morder sus zapatos, luego sus pantalones y finalmente comenzó a arder en su totalidad. Los gritos del hombre comenzaron a resonar en aquella gruta. Los encapuchados fueron saliendo del circulo uno tras otro saltando las llamas. Uno de ellos se quedó en el centro. Fue entonces cuando se quitó la capucha. Era Marisol.

—Me habría encantado vivir una vida contigo, Paul.

—No te entiendo, Marisol, solo tenemos que salir de aquí.

—No. Para mí es tarde, pero tú tienes que salir.

—¡No, Marisol! ¡Si tú no sales yo tampoco salgo! —gritó Paul.

—Tú debes salir. Nuestra hija te espera.

—¿De qué estás hablando?

—Sí, Paul… ha sido una niña —dijo sonriendo ella.

—Pero ¿por qué? ¿Por qué no puedes venir conmigo?

—Porque la atrocidad que estás viendo es solo culpa mía. Tengo que morir. Solo hazme un favor —dijo Marisol con lágrimas en sus ojos. Sheila… quiero que nuestra hija se llame Sheila.

La determinación que Paul vio en aquella mujer era infranqueable. Las llamas habían llegado casi al centro del círculo. Vivir o morir, esa era la elección. Era difícil hacerse el mártir cuando no te has preparado para morir, además, sentía que no podía defraudar a Marisol. Eligió la vida. Corrió hacia uno de los lados y saltó dando una voltereta en el aire. Al salir del círculo, sus pantalones estaban ardiendo. Rodó por el suelo hasta que consiguió que el fuego se apagara. Se incorporó y miró la bola de fuego que era aquella habitación. Olía a carne quemada. Olía a muerte. Le resultó repugnante la idea de usar una planta para matar, cuando él siempre las había usado para todo lo contrario, para la vida. Todo había acabado. Los encapuchados lo miraron atónitos. No podían entender cómo había escapado habiendo bebido del ánfora roja. Lo que ellos no sabían es que él también había bebido del antídoto.

—Eres puro de corazón —dijo el líder mirando el centro del círculo de fuego—. Puedes ir en paz.

Capítulo 37

PAUL

Estas carreteras no han cambiado mucho desde la última vez que estuve aquí hace ya siete años. Me dirijo a Soportújar, el llamado pueblo de las brujas. Un pueblo situado a pocos kilómetros de la comuna donde inicié aquella aventura y que acabó de aquella manera tan traumática. Bueno, me corrijo, en realidad no acabó allí. Aquello fue solo el inicio, cuando en realidad acaba, es hoy.

Toda la alpujarra está llena de mitos, historias y leyendas pasadas, pero muy pocos pueblos en ella han rendido tributo a su pasado como lo hace el pueblo de Soportújar, que ha convertido sus calles en un parque temático de su historia, qué, mito o realidad, sigue siendo historia. Así, te puedes encontrar la Cueva del Ojo de la Bruja, la Fuente de las Brujas o el Mirador del Aquelarre, que es adonde me dirijo.

Al llegar, paro mi camioneta y echo un vistazo general. Abro la guantera, cojo la pistola y me la introduzco en el bolsillo interior de la cazadora. Asimismo, cojo también una pequeña botella que contiene el preparado que hice con aquella pequeña raíz. Espero que sea suficiente. Me lo bebo de un solo trago y salgo del vehículo. Desde el mirador se ven innumerables casas, pero lo que busco tiene que estar algo separado del pueblo. Avanzo por el camino descartando una y otra vivienda. Entonces lo veo. Es un cortijo con grandes alambradas y setos que hacen imposible ver su interior. Decido jugármela, puede que éste sea el lugar.

Utilizo un poste de la luz para llegar a la altura del seto y me encaramo a él. De un salto entro en la finca. Desde la primera ojeada me doy cuenta de que no me he equivocado de sitio. En el centro de toda aquella extensión hay una casa de estilo moderno y materiales caros. Se ve luz en su interior, hay alguien dentro. Lo que me hace estar tan seguro de que he encontrado el sitio, es la cantidad de plantas con campanillas invertidas de color lila que rodean la vivienda. Es una auténtica plantación. Avanzo agachado para que no me sorprendan. Me acerco sigiloso hacia la casa. Toco el interior de mi cazadora para asegurarme que llevo la pistola, con ello quiero aliviar la falta de confianza que tengo en este momento. Me topo con otro tipo de plantas. Se trata de la planta común de la burundanga. Supongo que aún experimentan con ella para mejorar el comportamiento de la híbrida. La puerta trasera está abierta, no esperan que nadie los sorprenda. Entro por la puerta, es la cocina. Las dimensiones de aquella cocina son similares a las del piso de Marta entero. En el centro, hay una Isla que ocupa gran parte de la cocina y dentro de la isla hay dos ánforas, una de color dorado y otra de color rojo. Junto al ánfora dorada hay varias raíces pulcramente cortadas y colocadas de la planta híbrida, están preparando el antídoto. Seguramente esta noche será cuando acaben con Nathan. Y conmigo si esto no me sale bien, dice una voz dentro de mí. Escucho voces en la habitación de al lado. Saco la pistola y abro despacio la puerta. Entro a un inmenso salón apuntando al tipo más cercano de los que hay allí. Son aproximadamente nueve, vestidos con las mismas ropas negras con adornos en oro y con el corazón llameante bordado en sus pechos. Todo igual que hace siete años, salvo por una cosa, no tienen capucha puesta. En el centro de la sala, un Nathan sentado en una silla corcoveando la cabeza de un lado a otro. Está totalmente ido. El suelo es de madera, no van a necesitar ni viruta para quemar todo aquello.

—No mováis ni un músculo.

Todos se giran para mirarme, los he pillado infraganti. Todas las caras son desconocidas excepto una, la de Hernán, que me mira de manera condescendiente, como si ya supiera que nos volveríamos a ver.

—Hola, Paul. Has llegado en el momento oportuno.

No entiendo su comentario. Miro a Nathan. Su mirada vacía mira por encima de mi hombro, detrás de mí. Antes de que me pueda girar, un golpe en la cabeza me hace caer al suelo. Un segundo antes de perder el conocimiento veo a mi agresor, es Fran Medina.

Capítulo 38

Las alpujarras IX

Siete años atrás

Paul circulaba por las mareantes curvas y pertrechos caminos que poblaban aquella comarca. Se dirigía a Pampaneira. No lograba quitarse de la cabeza todo lo ocurrido en los últimos días. La traición de Hernán, las chicas que prostituía y luego desechaba, su encierro en aquel zulo, aquella horrible hoguera humana en busca de una verdad sin sentido, el matrimonio que lo recogió en la carretera cerca de aquella mina, aquellos dos policías que lo miraban como si estuviera loco, la inspección de la mina, cuyo único resultado fue decir que aquello había sido una chiquillada de muchachos aburridos. Luego apareció Fran Medina que le dio una gota de esperanza. Le dijo que él lo creía y que investigaría todo aquel extraño caso.

Por otro lado, Hernán había desaparecido de la comuna como otros tantos. En aquel sitio se aparecía de repente y se desaparecía de repente también, y nadie preguntaba nada, la vida seguía. Miguel se había instalado a vivir con Ingrid. Paul no le dijo nada, solo que se marchaba. Fran Medina le había aconsejado que no contara nada a nadie. Miguel, antes de despedirse, le dijo que le veía cambiado. Paul había estado allí tan solo un año, pero había envejecido diez.

Aparcó en el borde de la carretera y se dirigió al callejón donde había visto a Marisol por segunda vez, cuando aquellos individuos la atacaron. Cayó en la cuenta en ese momento de por qué la llamaban bruja aquel día. Quizá si los hubiera dejado hacer…

Llamó a la puerta de la casa de la vecina de Marisol. Una mujer mayor abrió la puerta y lo miró con ojos astutos.

—Tú debes ser Paul.

Paul asintió con la cabeza.

—Es una pena lo de la madre.

Él dio un respingo.

—Sí, ya sabes, que la empresa la tenga que trasladar al extranjero nada más nacer su bebé. Estas multinacionales son cada vez más inhumanas.

Paul volvió a asentir con la cabeza. Se sentía totalmente bloqueado. La mujer lo dejó esperando en el salón y al instante volvió con un bebé en sus brazos liado en una manta a cuadros.

—Mira, se acaba de despertar, lleva toda la tarde dormida, es tan buena… —dijo la mujer ofreciéndole al bebé.

Paul la cogió entre sus brazos y apartó las ropas para poder ver su cara. Tenía miedo de hacerle daño. Era tan pequeña…

Tenía la piel muy rosada, su pelo era negro, como el de su madre y, cuando abrió los ojos, enseñó a Paul un par de ojos idénticos a los de él y su hermana Marta, verdes. Fue entonces cuando nació en él una determinación de que protegería a esa niña con su vida, y una misión, encontraría a los responsables de toda aquella locura.

—Hola pequeña… Hola, Sheila…

Capítulo 39

PAUL

Una cascada de agua fría hace que recupere el conocimiento. La cabeza me da vueltas, pero logro recordar rápidamente todo lo acontecido. Mi viaje a Soportújar, yo entrando en aquella habitación y apuntando con mi pistola a los miembros de la secta, el golpe por la espalda y la certeza de que el líder de la secta es Fran Medina.

Miro de soslayo todo mi alrededor. Me tienen sentado en una silla en el centro de la estancia. Nathan está a mi lado en otra silla, pero él sigue como ido. Probablemente han estado un día entero limpiándole el cerebro.

—Me has sorprendido —empieza a decir Fran.

—No. Me has sorprendido tú a mi —le interrumpo—. Jamás pensé que tú podrías ser el hijo de puta que busco.

—Te voy a permitir que me hables así solo por la amistad que nos une.

Mil preguntas bullen en el interior de mi cabeza.

—¿Quién es el muerto? —pregunto.

—Los muertos sois vosotros dos.

Los acólitos ríen la broma de Fran. Éste hace un aspaviento con la mano, como quitándole importancia al asunto.

—El muerto es solo un guardabosques entrometido. ¿Te gustó como lo usé en tu contra? Lástima que los resultados de los análisis de las autopsias sean tan lentos. Te habrían dado a ti como su asesino. ¿Sabes cuál es mi hobby favorito, Paul? fabricar escenas de crímenes. Conozco todo el procedimiento policial a la perfección y, por tanto, conozco todos sus defectos y vacíos legales.

—Lo que no entiendo es por qué me has tenido junto a ti durante todos estos años —inquiero.

—Sencillo, porque no podía perderte la pista.

—No digas tonterías, yo no representaba ninguna amenaza.

—¿Amenaza? No, por favor. Si tú eres un cacho de pan, Paul. No podía perderte la pista a ti porque no podía perder la pista a tu hija.

Me tenso.

—¿Mi hija? Ni la toques.

—Paul, no te enfades. Cuando tú mueras alguien de la familia se tendrá que hacer cargo de tu hija. Y quien mejor que su tío.

Ante mi cara de incredulidad, Fran continúa hablando:

—Aquella noche yo perdí más que tú. Perdí a la fundadora de los hijos de las llamas. A la persona que más quería en el mundo. Aquella noche perdí a mi hermana pequeña.

Fran se pasea alrededor de la habitación con las manos a sus espaldas.

—Marisol era una chica increíble, era la mujer más empática del mundo y eso la destruyó. Desde muy pequeña ya decía que quería cambiar el mundo. ¿Sabes, Paul? tenía un coeficiente de inteligencia tan alto que los test se quedaban cortos. Al principio, su determinación de querer cambiar el mundo me hizo gracia, luego se puso a experimentar con plantas. Aquella mujer podía haber hecho lo que hubiera querido con ese cerebro privilegiado que tenía. Por aquel entonces, yo me sentía frustrado. A pesar de ser el mejor policía de toda la comisaría, nunca conseguía ningún ascenso. Un día llegó con aquella planta híbrida de la burundanga. Me dejó impresionado… Todo empezó como una especie de juego. Su utopía era cambiar el mundo y yo le seguí el juego. Más tarde, me di cuenta de las posibilidades que tenía aquello y de todo lo que se podía conseguir.

Fran señala a Nathan.

—Con la fortuna del señor Page esta noche nos jubilamos. ¿Verdad muchachos?

Todos en la habitación volvieron a reír.

—Cuando ella se dio cuenta de mis intenciones, se suicidó, y yo perdí a la única familia que tenía en la vida. Bueno, casi la única. Aun me queda Sheila.

—Ni se te ocurra tocarle el pelo a Sheila —digo con toda la maldad que logro poner en mi voz.

—Ah ¿sí? Y… ¿Cómo me lo vas a impedir? ¡Hernán, encárgate tú! Ve a por Sheila, ya sabes dónde está.

—¡¡No!! —grito.

Hernán se sitúa frente a mí y me susurra con maldad:

—Nunca debiste haber ido a aquella comuna hippie.

Tras decir esto, sale de la casa.

—Lo he pensado varias veces —sopesa Fran—. Si a aquellas chicas no les hubiéramos hecho nada, mi hermana estaría viva. Pero claro, en aquel tiempo no teníamos dinero para pagar putas de lujo como hacemos ahora.

Súbitamente, me vienen a la cabeza todas las mujeres que encontraba con Nathan cada mañana que iba a recogerlo.            

—Ayer noche nos llamó Nathan desesperado. Nos dijo que necesitaba una mujer pelirroja que tuviera un dragón tatuado en el hombro. Tenía unas peticiones tan extravagantes... Lo vamos a echar de menos, ¿Verdad muchachos?

Todos volvieron a reír nuevamente.

—Si la que creía en todo esto era tu hermana. ¿Para qué tanta parafernalia? ¿Para qué las capuchas y toda esta pantomima?

Fran sonríe sin decir nada.

—No me lo digas —me respondo solo— Porque te gusta sentirte poderoso. Es más, te gusta ver sufrir, ver arder a la gente…

Fran vuelve a sonreír. He dado en el clavo.

—Basta de cháchara, tenemos que trabajar.

Fran se empieza a poner una capucha alargada. Los demás miembros de la secta lo imitan. Alguien comienza a rociar de gasolina las paredes de la habitación. Fran comienza a predicar.

—Esta noche nos encontramos aquí para entregar a los siervos de la mentira y salvar a los corazones puros de verdad.

—Porque la mentira es nuestro diablo, solo la verdad nos salvará —gritan los demás al unísono.

—Solo el que se una a nosotros escapará de la mentira y encontrará la verdad.

—Porque la mentira es nuestro diablo, solo la verdad nos salvará —vuelven a gritar los acólitos.

Levantando el ánfora dorada, Fran continúa su cantinela.

—Este es el recipiente de la verdad. Solo los puros de corazón podrán beber de él.

Uno a uno, todos los encapuchados comienzan a beber. Al mismo tiempo, alguien comienza el incendio porque noto un ligero calor en la nuca.

—¡Nathan! —susurro intentando que vuelva en sí.

Pero no consigo nada. Nathan sigue con la mirada perdida, que divaga alrededor de la habitación. Acto seguido, Fran continúa presentando ante sus seguidores el ánfora roja.

—A continuación, todos los aquí presentes beberemos de este recipiente rojo, cuyo contenido no es otro que el veneno de la mentira del que solo escaparán los hijos de las llamas. Los hijos de la verdad.

Uno a uno, vuelven a beber de ese nuevo recipiente. A Nathan no le ofrecen. Probablemente tenga sobredosis de él. Fran coge el ánfora y me lo hace beber personalmente. Me mira fijamente. Sé lo que quiere. Quiere que me derrumbe como hizo aquella noche Prudencio. No lo voy a hacer.

—Te oiré gritar —me susurra sonriendo.

Bebo del ánfora ante la atenta mirada de Fran. Observa como mi gaznate aumenta su tamaño y el líquido entra en mí. Quiere asegurarse de que esta vez bebo de aquel líquido, no quiere que vuelva a escapar. Mientras tanto, el fuego continúa avanzando. Todas las paredes, cuadros y muebles arden. Como la vez anterior todos nos apostamos en el centro de la habitación. Intento nuevamente que Nathan me escuche.

—¡Nathan! ¡Espabila! ¡Tenemos que escapar!

Es inútil, Nathan no reacciona. Entonces, ocurre. Uno de los miembros de la secta es atrapado por el fuego y comienza a arder a lo bonzo. Los gritos han paralizado a sus compañeros. No. Lo que ha paralizado a sus compañeros no han sido los gritos, han sido unas cuantas semillas de una planta que nunca debió existir. Fran me mira sin entender. Me gustaría explicarle que, antes de entrar en la casa conseguí unas raíces de la planta de la burundanga común. Me gustaría explicarle que, al entrar en la cocina, cambié unas raíces por otras. Me gustaría explicar a Fran que me ha subestimado y que, por ello, va a morir.

Me levanto de la silla y hago palanca para subirme a Nathan a cuestas. Antes de salir, miro por última vez a Fran. En sus ojos paralizados leo miedo, incredulidad. Se está preguntando sin duda qué es lo que ha fallado. Observo como el fuego, en su danzar hipnótico, sube por su cuerpo cubriéndolo y creando una única llama de aquel que un día creí mi amigo y que en realidad era el culpable de todas mis pesadillas. Aparto la mirada y me dispongo a escapar con Nathan a mis espaldas. Tomo correndilla para, junto con Nathan, romper la cristalera que da al porche de la vivienda. Ambos caemos en el frío de la noche. A nuestra espalda, escucho los aullidos de aquellos fanáticos locos.

Pero esto no ha acabado, tengo que actuar rápido. Me incorporo y ando con Nathan agarrado a mi cuello hasta la cancela principal de la finca. Ya fuera de peligro, busco mi móvil. No lo llevo encima ¡Maldita sea! Registro a Nathan, pero él tampoco tiene ningún móvil. Por suerte, veo a unos chavales que se acercan por el camino en dirección al pueblo. Van disfrazados. Ellas de brujas, ellos de hechiceros. Cuando están a la altura del cortijo, exclamo:

—¡¡Por favor, necesito un móvil!! ¿Alguno de vosotros me puede prestar uno?

Uno de ellos mira el interior de la finca y al ver arder la vivienda comenta:

—¡Jo macho! Menudo aquelarre guapo que os habéis montado.

—No veas, y menudo ciegazo que tiene tu compañero —señala otro.

—¡Necesito un móvil! —digo firmemente.

Una de las brujas me tiende uno. Sin perder un segundo, marco el teléfono de casa:

—¿Paul? ¿Eres tú? —responde mi madre con voz miedosa.

—Mamá, ¿Está Clara?

—Sí hijo, está aquí. Estábamos todos preocupados por ti.

—Yo estoy bien. Mamá, dile a Clara que se ponga.

Clara toma el teléfono y me pregunta:

—¿Estás bien?

—Sí Clara. Yo estoy bien, pero puede que vosotros estéis en peligro.

—¿Nosotros? ¿Por qué?

—No hay tiempo para explicaciones, Clara. Un tipo ha ido a secuestrar a Sheila.

—Pero ¿por qué?

—Luego os lo contaré todo, ahora es importante que estés alerta. Escúchame bien, diles a mis padres que se vayan a la casa de Concha. Sheila y tú os iréis con ellos. Tenéis que quedaros allí hasta que yo llegue.

La línea se queda en silencio. No la veo muy segura.

—Clara… confía en mí.

—De acuerdo —responde ella.

Cuelgo y comienzo a teclear otro número de teléfono. Al otro lado de la línea se escucha la voz de un agente.

—Comisaría de policía de Granada.

—Hola, agente. Necesito hablar con el inspector Suarez.

—El inspector no está de servicio, pero aquí está la subinspectora Yáñez.

—Póngame con ella, por favor.

—De acuerdo.

Unos segundos después, oigo la voz de la subinspectora:

—¿Sí? ¿Quién es?

—Hola subinspectora, soy Paul. Escuche, necesito que envíe a alguien urgentemente a La Herradura. Es cuestión de vida o muerte.

—Mira, Paul, nos estás cansando con tus películas. Además, en este momento tengo enfrente los resultados de la autopsia del asesinato de Fran Medina y necesito que me respondas a unas cuestiones bastante sospechosas.

Pienso que va a ser inútil razonar con Yáñez. Cambio de estrategia:

—Yo maté a Fran Medina —digo pensando que, ironías de la vida, aquello es cierto, pero claro, no como piensa la subinspectora.

—¿Qué estás diciendo?

—Que yo maté a Fran Medina y que me puede encontrar aquí, en La Herradura.

Tras decir esto, cuelgo.

Los muchachos me miran asustados. Devuelvo el teléfono a su dueña y me justifico:

—Es un truquito para que me hagan caso. En realidad, yo no he matado a nadie —miento.

Capítulo 40

CLARA

—Clara, este hijo mío está cada día más tonto —comenta Sandra en el momento en el que cuelgo el teléfono.

—¿Qué ha ocurrido? —pregunta Sam

—¿Quién es Concha? —pregunto ignorando a mis recién estrenados suegros.

—La vecina —responde Sandra.

—Dice Paul que tenemos que ir con ella. Que nos quedemos allí hasta que él llegue.

—Pero ¿por qué? —pregunta Sandra.

—Dice que luego nos lo explicará, pero ahora tenemos que ir allí.

—¡Ni hablar! ¿Qué le voy a decir a Concha? ¿Qué vengo a despertarla a las tres de la mañana porque mi hijo me lo ha dicho? Además, Sheila está dormida.

Sam me mira con semblante serio.

—¿Qué más te ha dicho? —inquiere.

—Me ha dicho que iban a secuestrar a Sheila.

—¿A Sheila? Eso es una tontería, como si nosotros fuéramos millonarios —protesta Sandra.

Miro suplicante a Sam, él reacciona:

—¡Vamos! Nos vamos a la casa de Concha. Sandra, despierta a Sheila.

—Pero ¿Tú también? ¿Acaso os estáis volviendo todos locos?

—No, Sandra. Solo confío en mi hijo.

—Por confiar en tu hijo es por lo que está como está. Como una cabra loca. Está así desde que vino de aquella comunidad hippie. ¿De verdad crees que ocurrió lo que nos cuenta? Una madre no abandona así a su bebé y se va con el primero que se encuentra.

—Ya vale, Sandra. Cuando venga él grítale todo lo que quieras. Ahora vamos a hacerle caso por precaución —comenta Sam serio.

—Está bien… —se rinde Sandra.

Intento entender todo lo que ha podido ocurrir. ¿Qué tendrá que ver la desaparición de Nathan con Sheila? Pero no se me ocurre ninguna conexión, ningún vínculo. Sheila baja las escaleras restregándose los ojos y con un pijama de la princesa Jasmín. Salimos los cuatro por la puerta de entrada.

—¿Dónde vamos? —pregunta Sheila.

—Vamos a hacer una excursión —responde Sam acariciando el cabello de su nieta.

—Sí. Una excursión a la casa de la vecina —replica Sandra con sarcasmo.              

—¡Esperad! ¡He olvidado a Jasmín! —exclama Sheila.

Pongo cara de no saber que está diciendo. Sandra me aclara.

—Es su muñeca.

Miro a Sheila y estoy a punto de decirle que no, que es peligroso, pero no quiero asustarla.

—Sheila, por favor. No vamos a tardar mucho.

—Por favor, mamá —suplica Sheila.

¿Cuántas veces habré dicho yo «por favor, mamá» y la contestación de mi madre había sido ignorarme?

—Está bien, yo subiré contigo a por la muñeca. Ustedes vayan yendo a casa de Concha.

Sam asiente con la cabeza y apresura a su mujer para que camine. Subo con Sheila a la habitación. Buscamos por todo el cuarto, pero la dichosa muñeca no aparece. Finalmente, Sheila la encuentra debajo de la cama.

—De acuerdo, ¡vámonos!

Al salir por la puerta nos topamos de frente con un tipo con barba prominente y ojos saltones.

—Hola, señorita ¿No habrá visto por casualidad a mi perro? Es blanco, así de pequeñito —comenta el hombre señalando con sus manos el tamaño de su perro.

Su mirada se posa en Sheila. Y aunque la primera impresión fue que el tipo no entrañaba peligro alguno, algo en sus ojos hace que me ponga en alerta. Sheila también está intranquila porque noto como su mano aprieta la mía con fuerza. Nos dirigimos hacia el lado contrario de la casa de Concha. Sheila me avisa al oído.

—Clara, por aquí no es.

—Lo sé, solo quiero ver una cosa.

Echo un vistazo hacia atrás y el tipo se dirige hacia el mismo lado que nosotras, hacia el paseo marítimo. Pero va tranquilo buscando debajo de los coches. Cabe la posibilidad de que vaya a buscar a su perro. Empiezo a andar a paso ligero y apremio a Sheila a que se adecúe a mi ritmo. Vuelvo a mirar hacia atrás. El tipo acelera la marcha.

—¡Corre, Sheila! —susurro a su oído.

Ambas comenzamos a correr agarradas de la mano. Miro hacia atrás. El tipo empieza a correr. Llegamos al paseo marítimo y nos encontramos de frente con una gran hoguera en la playa rodeada de personas disfrazadas de todo tipo de monstruos. Lobos, vampiros y zombis danzan alrededor de la hoguera. Nos mezclamos entre aquella gente. Miro hacia la calle donde venía el tipo. Allí no hay nadie. Quizás ha sido mi imaginación y el tipo no corría. O corría porque ha visto a su perro. Dándole vueltas estoy al asunto cuando escucho una voz a mi espalda.

—Si no armáis ningún escándalo ambas saldréis vivas de aquí.

Un escalofrío me recorre el cuerpo. Sitúo a Sheila delante de mí. Miro al tipo y éste abre su americana y me enseña lo que parece ser la culata de una pistola.

—Avanzad lentas, sin correr. Tengo muy buena puntería, me imagino que no querrás poner en peligro a la niña.

Comienzo a andar despacio. Noto el temblor y el sudor frío de las manos de Sheila, está asustada.

—¿Quién eres? —pregunto ocultando el miedo que siento.

—Soy la niñera —responde en tono jocoso.

—¿Qué quieres de nosotras?

—De ti nada, preciosa. Si no tuviera cosas que hacer te daba también lo tuyo —dice fijando su mirada en mi trasero.

—No te la llevarás, será por encima de mi cadáver.

—De momento, me quedo con las dos. ¡Por ahí! —indica dirigiéndonos a un callejón.

El callejón no tiene salida y en él solo hay una furgoneta negra. Necesito hacer algo antes de que sea demasiado tarde.

—¿Quién eres? —insisto.

—Tú debes ser familia de Paul. En vuestra familia sois muy dados a ver películas, ¿verdad?

—¿Dónde está Paul?

El hombre suelta una carcajada.

—En este momento debe estar en el séptimo infierno.

—Eso es imposible. He hablado con él hace apenas media hora.

El hombre me lanza una mirada incrédula, duda.

—Eso es imposible.

Saca un teléfono del bolsillo, busca un número y le da al botón de llamada. Desde mi posición logro escuchar. «el teléfono móvil al que llama está apagado o fuera de cobertura en este momento».

—¡Corre, Sheila! —grito al tiempo que empujo al tipo contra la furgoneta.

Sheila se queda paralizada, no sabe qué hacer. El hombre saca la pistola y yo me lanzo contra él. Forcejeamos en un pulso por la tenencia de la pistola, pero él es más fuerte que yo y está consiguiendo poco a poco apuntarme a mí. Justo antes de que el cañón me señale, impulso su dedo provocando que apriete el gatillo. El disparo rompe la luna delantera de la furgoneta y el retroceso del arma hace que volvamos a forcejear por ella.

—¡Sheila, Corre! ¡¡Corre!! —vuelvo a gritar, pero ella sigue paralizada. La mayor fuerza de aquel hombre hace que, aunque estoy ofreciendo resistencia, el cañón se dirija lentamente hacia mí.

—Adiós, guapa —dice el hombre a punto de apretar el gatillo.

Sheila reacciona, pero en lugar de salir corriendo se abalanza contra una de las piernas de aquel hombre y le da un bocado en ella.

—¡Maldita cría! —vocea el hombre golpeando con la culata de la pistola a Sheila.

La niña sale disparada y choca con un bordillo. Aprovecho para golpear su mano. La pistola vuela hasta colarse debajo de la furgoneta.

—¡Ya me tenéis harto! —grita el tipo golpeándome en la cara con el revés de su mano derecha y dejándome tirada allí, junto a Sheila.

—¡Sheila! ¿Estás bien? —grito zarandeando a la niña.

Sheila abre los ojos. No parece grave. El hombre recupera el arma, abre la furgoneta y me apunta:

—¡Entrad ahora mismo! Ya hemos armado demasiado revuelo.

La voz de una mujer irrumpe en la entrada del callejón:

—¡¡Policía!! ¡¡Suelte la pistola!!

El hombre, sorprendido, levanta las manos lentamente, pero tiene la pistola en una de ellas.

—¡¡¡Suelte ese arma o disparo!!! —repite la policía apuntando con una pistola al secuestrador.

El tipo, con las manos levantadas, deja caer la pistola, pero antes de que caiga al suelo intenta cogerla al vuelo para sorprender a la policía.

Desde mi posición veo una bala entrar en la cabeza del hombre con ojos saltones, otra bala penetra en el pecho y una tercera nuevamente en la cabeza. Tapo los ojos de Sheila y susurro para mis adentros «creo que tú eres el que ha visto demasiadas películas». Miro a la policía con gratitud, nos ha salvado la vida. En ese momento, en la entrada del callejón y detrás de la policía, veo a Paul.

—¡¡Clara!! ¡¡Sheila!! —grita.

Se acerca a nuestra posición corriendo y se pone de rodillas junto a nosotras. Nos empieza a inspeccionar milimétricamente. Después de ello nos abraza a las dos a la vez.

—Todo ha acabado… —dice con lágrimas en sus ojos—. Todo ha acabado —repite.

Capítulo 41

CLARA

—¡Bien! ¡Habéis fallado! ¡Nos toca a nosotras! —grita Sheila riéndose de la poca coordinación que hay entre Helio y Paul.

—¡Venga! Tira tú, Sheila —la anima Marta.

Sheila coge los dos dados y sopla en el interior de sus manos imitando lo que había hecho su padre instantes antes. A continuación, deja caer los dados.

—¡Siete!

Sheila mueve la ficha de las chicas hasta llegar a la posición que marcan los dados.

—¡Nos toca dibujar! ¡Yo quiero dibujar! —exclama Sheila.

Helio coge una tarjeta de un montón y mira el objeto que tendrá que dibujar Sheila para que Marta y yo adivinemos lo que es.

—¡Esto es muy fácil! Tenéis trucado el juego —protesta Helio.

—A nosotros nos salen las más difíciles —protesta Paul.

—¡Sois unos lloricas! —se burla Sheila.

Sheila lee lo que tiene que pintar y comienza a dibujar empezando por un trazo largo y seguido por una ondulación más o menos redondeada. ¡Eso es una picha! Pienso, pero no digo nada.

—Un cuchillo —sugiere Marta.

—No, no es un cuchillo —informa Helio.

—Ah ¡Ya sé! Son unas maracas —lo intenta Marta.

Eso es una picha, vuelvo a pensar para mis adentros.

—No, no son unas maracas —indica Paul.

—¿Una raqueta? —inquiere Marta.

Qué no, que es una picha. Mira, tiene hasta los huevos…, pienso. Intento contar hasta diez porque si no lo voy a soltar. Uno… dos… tres…

—¡Eso es una picha!

Todos vuelven la mirada hacia mí. Sheila me mira boquiabierta y con los ojos como un búho. Marta, Paul y Helio comienzan a descojonarse de la risa. Helio se burla de mí.

—A ver, loquita, el juego se llama “Party Junior” —dice recalcando la palabra Junior.

—Hermanito —empieza a decir Marta—, creo que me tienes a Clara un poco faltica.

Paul se ríe. Sabe que no es cierto. De hecho, estoy más que satisfecha.

—Mamá, era un sonajero —me informa Sheila.

No me acostumbro a que me llame mamá, pero me encanta. Sheila es una niña cariñosa y muy alegre. La quiero un montón.

Suena un móvil. Es el mío. Miro el dial, es Giorgio. Todavía recuerdo la última vez que me llamó al teléfono hace un mes. Dudo si cogerlo o no. Finalmente lo hago. Tengo que preguntarle por Nathan, dicen que ya no es el mismo que era desde aquella noche.

—Dime Giorgio.

Todos se me quedan mirando, especialmente, Helio.

—Hola, Clara. ¿Está Helio contigo? Le estoy llamando por teléfono, pero no me lo coge. En la galería me han dicho que estaba en tu casa.

Helio niega con la cabeza. Giorgio intuye mis dudas y añade:

—Se trata de mi padre, está a punto de morir y quiere hablar con Helio. Por favor, Clara.

Le doy el teléfono a Helio. Éste escucha el mensaje que le transmite Giorgio muy serio.

—Gracias, Giorgio. Iré a Madrid lo más rápido que pueda.

Tras decir esto, cuelga.

—Tenemos que irnos, Marta —dice Helio levantándose de la mesa—. Al parecer mi padre está muy grave.

Cuando Marta y Helio salen por la puerta, Sheila sale disparada para su dormitorio.

—¿Dónde vas, pequeña? —pregunta Paul.

—Quiero acabar el puzle de Aladdin, me falta poquísimo. Clara me ha dicho que cuando lo tenga acabado lo puedo colgar en el cuarto.

—Por supuesto. En tu cuarto puedes hacer lo que quieras.

—¡Gracias, mamá! —grita Sheila saliendo de la habitación.

—Mamá… No me acostumbro. Se me derrite el corazón cada vez que me dice mamá.

—Vas a ser una mamá estupenda —dice Paul acercándose a mí y besando dulcemente mis labios.

—Mi padre era un verdadero cabrón —digo sin saber por qué le estoy contando esto a Paul—. Era de ese tipo de personas que, si no hubieran nacido, muchas otras personas hubieran vivido mejor.

—Si no hubiera nacido, tú no estarías aquí… —comenta Paul—. Hasta en el estiércol puede nacer una linda flor. Por cierto, ¿por qué hablas en pasado? ¿Tu padre murió?

Me tenso. Cada vez que tengo que hablar de mi pasado me bloqueo y no puedo hacerlo, pero es hora de que me abra con Paul. Él se ha abierto a mí y me ha contado todo su pasado en aquella comuna. Creo que me toca a mí.

—Mis padres están muertos. Mi madre lo mató a él y luego se suicidó.

Paul aprieta mis manos, dándome fuerza para continuar.

—Cuando murió mi hermano con tan solo tres años de edad, algo en mi madre murió. A ratos estaba normal y de repente empezaba a hablar de cosas extrañas, como si yo no estuviera. Recuerdo que en uno de sus momentos de lucidez me dijo que la vida es como un árbol, pero visto de forma inversa, donde cada persona es uno de los extremos. Algunos nacen hojas, otros nacen ramas, otros frutos, incluso hay quien nace flor. Así me llamaba mi madre, flor. Siempre me decía que yo era su flor de vida, pero luego su cerebro volvía naufragar. Paul me mira con los ojos muy abiertos, está sorprendido por lo que le estoy contando. Entonces, comienza a decir:

—Y luego las personas se unen entre sí por medio de las ramas del árbol.

Ahora, la que se ha quedado boquiabierta soy yo.

—Y cuando una persona llega al tronco es porque ha tenido una vida plena —acaba diciendo Paul.

—Mi madre se llamaba Lourdes —digo con un hilo de voz.

—Yo conocí a tu madre.

EPÍLOGO

Eran las seis de la tarde y el cementerio de la Almudena, en Madrid, albergaba un número inusual de visitantes. Había muerto una de las personalidades más importantes en toda España en el ámbito empresarial, Roberto Salcedo.

Sería enterrado en la ciudad que le vio nacer. Sus dos hijos, Helio y Giorgio, se encontraban al borde del sitio que daría cobijo a los restos mortales de aquel hombre. El gesto de ambos hijos era idénticamente extraño. En aquel momento, nadie podría adivinar quién era uno u otro.

Justo en el momento en el que el sacerdote rezaba por el alma de Roberto, llegaba al cementerio un hombre alto, vestido con un traje negro, camisa blanca y corbata azul. Llevaba puestas unas gafas de sol tan oscuras, que a duras penas pasaba la luz a través de ellas. En su mano derecha, portaba una maleta gris tan pesada que la mayoría de la gente tendría que llevarla a rastras, pero él la llevaba como si fuese de corcho.

El hombre avanzó hasta una pequeña elevación del terreno, a unos trescientos metros del epicentro mortuorio y colocó la gran maleta encima de un ataúd cualquiera, elegido de manera aleatoria. Al abrir el pestillo de la maleta sonó un clic sordo y uniforme. A continuación, abrió el otro pestillo, de forma pausada, sin prisa, como si aquello fuera parte de un ritual.

De la maleta sacó un Sheytac m200, uno de los mejores rifles francotiradores que existían, de fabricación estadounidense y con un alcance efectivo de más de dos mil metros de distancia. Fue acoplando los diferentes componentes. Culata, silenciador, mira telescópica. Finalmente, sacó uno de los proyectiles y lo insertó en la recámara. Inmediatamente después, se tumbó boca abajo y acomodó aquel instrumento de la muerte de tal forma que un observador pensaría que eran uno solo. Miró a través de la mirilla telescópica. A pesar de estar tan lejos, aquellos gemelos estaban a tiro fácil. Apuntó en la frente del primero, luego a la del otro. Podría neutralizar a cualquiera de los dos fácilmente, pero ellos no eran el objetivo.

En ese momento, un Rolls Royce negro con matrícula de Madrid aparcaba a escasos metros del entierro. Las instrucciones eran claras, en cuanto el conductor abriera la puerta trasera dispararía a la primera persona que saliera del coche. Las lunas no permitían ver nada ni a nadie en su interior. El conductor bajó del vehículo y se dispuso a abrir la puerta trasera. Llegaba el momento. La tensión hizo que un goterón de sudor resbalara por su frente. El conductor abrió la puerta. El hombre se preparó poniendo su dedo índice en el gatillo, Mientras, con la mano izquierda, mantenía firme el rifle con un pulso que parecía sobrehumano. Lo vio todo como a cámara lenta. El objetivo salió del coche, pero el conductor se hallaba ocupando la línea de fuego.

—Venga… apártate… —se decía el hombre.

Como si el conductor lo hubiese escuchado, se apartó de la línea que separaba el cañón de su arma y su objetivo, y, cuando esto sucedió, apretó el gatillo.

El proyectil salió del arma sobrevolando las cabezas de las personas que se encontraban en el entierro y penetró en la cabeza de su objetivo perforando frente, cráneo y cerebro, en este orden. El cuerpo cayó quedando en una postura grotesca, la sangre salía a borbotones. A partir de entonces, llego el desconcierto. Las mujeres allí presentes comenzaron a gritar de pánico, algunos hombres intentaban avisar sobre lo ocurrido a voces, otros, simplemente se ponían a cubierto.

Al hombre con el traje negro le pareció que, desde la lejanía, aquello parecía un hormiguero cuando le tapas su único agujero de salida. Quién lo iba a decir, los humanos y los insectos no son tan diferentes, después de todo.

Mas tarde pensaría que había cumplido su misión. Franco Bianchini, estaba muerto.

Fin de… Flor de vida.

Todos los personajes, organizaciones y situaciones en el presente libro son fruto de la imaginación del autor. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

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