Libro 5 de la Serie Road Kill MC: Trainer

Marata Eros

Índice

Lista Vip

Musica

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Epílogo

Capítulo Extra

Agradecimientos

Acerca del Autor

Otras Obras de Marata Eros

Lista Vip

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Para todos los Trainers de la Tierra.

Te veo: los demás nunca definirán tu potencial.

Sólo tú eres el dueño de eso.

Musica

Música que me inspiró durante la escritura de TRAINER:

Eurielle

Carry Me

y

The Weeknd

Often

y

Ariana Grande

Dangerous Woman

TRAINER

Una Novela del Mundo Road Kill MC

Libro 5

Best seller del New York Times

MARATA EROS

Derechos de Autor © 2018 por Marata Eros

Todos los Derechos Reservados.

Ninguna parte de este libro puede ser reproducida en cualquier forma o por cualquier medio electrónico o mecánico, incluidos los sistemas de almacenamiento y recuperación de información, sin el permiso escrito del autor, excepto para el uso de breves citas en una reseña del libro.

www.tamararoseblodgett.com

Traducción al español:

Enrique Laurentin

Uno

Trainer

Hace cinco años

Mamá detiene su muñeca velluda, pero sé que pasará igual.

Las palizas.

Y lo hace. Siento que el aire pasa por encima de mi cabeza mientras me agacho instintivamente, pero el golpe me alcanza de todos modos. Me inclino hacia adelante bajo sólo el impacto parcial.

"¡No, Arnie! ¡Sólo está dando la cara por mí!"

"No necesitas que nadie te apoye, ¡me tienes a mí!", ruge, golpeando su puño en su pecho como un mono.

Su carnosa palma, como todas las que he visto de los hombres de mamá durante toda mi vida, me golpea de nuevo.

Caigo al suelo, con las manos golpeando el sucio linóleo para amortiguar mi caída.

Sé que puedo sobrevivir. He sobrevivido.

He soportado las palizas, los latigazos, las quemaduras de cigarrillo y las marcas de herramientas durante años.

Pero esta vez, algo en lo más profundo de mi ser se rompe. Ya no tengo cinco años, meando en mis propios cereales Wheaties. Patético. Escuálido.

"Míralo". El labio superior de Arnie se levanta en una mueca de desprecio.

Es simplemente el Arnie de ahora. Ha habido un asston de Arnies antes que él.

Son todos los que mi madre escoge.

Arnies.

"Es tan tonto como una caja de piedras". Gruñe.

Sí. Es verdad. No puedo leer. No puedo entender. No puedo hacer una mierda. Pero puedo luchar.

Me limpio la sangre del labio con el dedo índice y la arrojo al suelo.

Miro a mamá y ella sacude la cabeza, rogándome que no haga lo que ve en mi cara. El zumbido de la violencia, siempre bajo la superficie de mi piel como un picor que no puedo rascar, es una corriente de agonía.

Sólo una vez más, pienso. Intentando aguantar otra paliza. Por mamá.

Entonces Arnie decide por mí, liberándome de la prisión de mis propias emociones.

Avanza hacia mamá con pasos seguros. Los ojos se abren de par en par con la familiar alarma, y ella gira, tratando de correr. En cámara lenta, él carga contra ella. Su brutal agarre se cierra alrededor de su largo cabello como si fuera una cuerda.

Le da un tirón hacia atrás.

Aquí es donde siempre me introduzco, recibiendo la paliza destinada a ella. La recibo hasta que no puedo respirar en mis pulmones, no puedo ver a través de los párpados hinchados y no puedo ponerme de pie porque la habitación da vueltas y mi visión se nubla.

Mamá también suele recibir una paliza.

Esta noche no. Mi cuerpo actúa por sí mismo. Mi mente es un observador distante.

Levantándome de mi posición agachada en el suelo, recojo tranquilamente el cenicero. Un cigarrillo humeante emite un suspiro agonizante cuando la última espiral de humo se eleva desde la percha de cristal donde descansa.

Arrojando el contenido, me dirijo a grandes zancadas hacia Arnie, que no es un hombre pequeño con su metro 80 de estatura.

Pero yo soy más alto.

Más grande.

Levanto el pesado vaso, girándolo de lado para que el área dentada del diseño haga el mayor daño posible, y lo hago caer sobre su grueso cráneo.

El ruido sordo es audible incluso por encima de los gritos histéricos de mamá que llenan el espacio de nuestro pequeño apartamento.

Alguien golpea la pared. "¡Shud up!"

Mamá y yo no escuchamos.

Estamos demasiado ocupados mirando el charco de sangre que crece debajo de Arnie.

"¿Qué haces, Brett?" susurra, con los ojos clavados en la mancha de aceite escarlata que se extiende.

Asumo las lágrimas que se deslizan entre los moratones, tanto desvanecidos como nuevos, de su otrora bello rostro y hablo por primera vez desde que Arnie volvió a casa del "trabajo".

Como chulo.

"Lo que necesitaba", respondo suavemente.

"Oh, Brett, te van a encerrar", dice en un gemido horrorizado.

Asiento con la cabeza. Tal vez.

Entonces sus rasgos adoptan líneas esperanzadoras. "¿Tal vez no lo mataste?"

Mis ojos vuelven a mirar a Arnie.

Frunzo el ceño.

Su pecho sube y baja rítmicamente, estirando la camisa de franela roja y negra que lleva hasta reventar.

Sé lo que tengo que hacer.

"Sí..." Recojo el cenicero del suelo. Las manchas de sangre parecen la pintura de dedos que hice en el jardín de infancia.

Levanto el pesado vaso en el único lugar seco que queda. Algunos de los bordes dentados están llenos de cosas sangrientas más gruesas que la sangre.

"¡Qué-Brett!" Grita mamá.

Siempre termino todo.

Arnie necesita terminar.

Esta vez uso mis músculos, golpeando su cráneo hasta que los sesos salen.

Ladeando la cabeza, estudio los trozos grises mezclados con sangre y otras porquerías que no reconozco. No parece gran cosa.

Y este Arnie no va a volver a llamarme tonto.

Nunca.

Los gritos de mamá son sólo ruido blanco. No siento las manos que debe poner sobre mí.

Estoy a favor del trabajo.

El trabajo de acabar con Arnie.

Mamá está llorando, pero no me doy cuenta. Mamá llora mucho.

"No te lleves a mi hijo", dice, medio de pie. "Es sólo un niño". Su cabello oscuro está despeinado, volando alrededor de sus hombros mientras se gira para mirarme, los ojos marrones nadando con interminables lágrimas que ruedan por su cara.

Los dedos de mamá agarran el borde de madera enrollada del banco de la sala.

"Siéntese, señora Rife".

Mamá se hunde lentamente en el duro banco y yo miro al juez. Es un tipo grande y gordo, con una papada que se agita al hablar.

Se me ocurre lo gracioso que es. Quiero reírme, pero me muerdo el labio. Puede hacer que ocurran cosas malas.

"Mi cliente tiene un coeficiente intelectual que ronda el nivel que pone en duda la competencia, Señoría", afirma mi abogado.

La vergüenza me invade como un calor líquido, subiendo desde los pies hasta la cabeza en una oleada de náuseas asquerosas. ¿Por qué la gente siempre encuentra tantas maneras de llamarme tonto?

Me vuelvo y miro a Hammerstein, mi abogado, y sus cejas caen por encima de unos ojos rasgados por la ira, una mirada destinada a hacerme callar.

Me dijo una y otra vez: "Tienes que callarte y dejarme hablar a mí".

Estoy un poco cansado de que la gente hable por mí.

Lo han hecho toda mi vida. Golpeándome. Fingiendo que no tengo voz.

Hasta que dejé de tenerla.

"También es técnicamente menor de edad".

Esto era lo que Hammerstein llamaba su "as en la manga". Sea lo que sea que eso signifique.

El juez parece inseguro, mirando de mí a mamá, y luego observando una pila de fotos frente a él.

Murmullos bajos llenan la sala, hasta que quiero taparme los oídos. Todas las voces a la vez suenan como abejas furiosas que intentan meterse en mi cabeza como si fuera una colmena.

El juez golpea con un martillo de madera el gran escritorio que tiene delante y dice con voz estruendosa: "¡Silencio!".

Nadie dice nada.

Finalmente, se dirige a Hammerstein: "Su cliente" -sacude ligeramente la cabeza- "Brett Rife, ha mostrado un nivel de violencia que, teniendo en cuenta su condición de casi dieciocho años, resulta inquietante."

Una señora sentada frente a una máquina de escribir deja de teclear, con las manos encima mientras el juez hace una pausa.

"En realidad, es un hecho perturbador independientemente del género o la edad". Suspira y sus ojos vuelven a dirigirse a mí.

Me quedo parado. No tengo nada que ocultar.

Me han mirado mucho. Nada bueno. Excepto por mamá. Ella hizo lo mejor que pudo. Sólo que eligió mal.

Muy mal.

"Brett, ¿entiendes que podrías ir a prisión?"

Asiento con la cabeza. "Sí, señor".

"¿Cómo te sientes al respecto?"

Supongo que me darían de comer. Y tal vez no sea golpeado por todos los Arnies. ¿Pero quién cuidaría de mamá?

Presionando la palma de mi mano contra mi mejilla, mastico el interior. Me ayuda a pensar. Sin embargo, me lleva algo de tiempo pensar en lo que quiero decir y tener preparada una respuesta lo suficientemente buena.

El juez espera.

"Me preocupa lo que le pueda pasar a mamá", admito finalmente.

La oigo llorar de nuevo en el fondo. Suavemente. Como suena la lluvia cuando azota mis ventanas durante la noche.

No voy a girarme para mirarla. Tengo que prestar atención al juez. Se van a decir cosas importantes.

"Juez Carrol", dice Hammerstein antes de que el juez pueda responder, extendiendo las manos, "ha visto el informe médico de este chico". Da un golpecito a una carpeta llena de papeles colocada entre nosotros y las doce personas que decidirán si voy a la cárcel.

Me miran fijamente.

Agacho la cabeza. No me gusta que me miren. Me hace sentirme incómodo.

Mudo.

El calor me sube a la nuca.

"Sí", dice el juez, y puedo sentir su atención como un peso. "Ha habido mucho dolor en tu vida, Brett". Su atención también abarca al jurado. "Los informes médicos de lo que ha sufrido este joven es casi más de lo que puedo soportar leer... o pensar".

No digo nada porque es la verdad. La parte del dolor.

"Brett, ¿planeaste matar a Arnold Sulk?"

Mi barbilla se levanta con sorpresa. ¿Arnie? No. Simplemente sucedió. Mis pensamientos son tan fuertes que estoy seguro de haberlos expresado. Pero cuando miro a la gente, todos siguen esperando mi respuesta.

Miro a Hammerstein, que tiene la cara tensa. Probablemente esté estreñido.

"No, señor. Estaba golpeando a mi madre y tuve que detenerlo", digo simplemente.

Otro abogado está sentado en una mesa como la nuestra a unos metros de distancia. "¿Así que le golpeaste en la cabeza hasta que sus sesos se derramaron por el suelo?", pregunta. Sus cejas marrones claras se alzan y se alisa las manos sobre una elegante chaqueta.

La vergüenza por mi pobre ropa me apuñala de nuevo. Unos vaqueros y una camiseta vieja. No tengo dinero para estar bien.

"¡Protesto!" Hammerstein brama en el silencio.

Pero asiento con la cabeza. El otro tipo lo entiende, con o sin ropa elegante. "Ah-huh."

Me vuelvo hacia el juez. "Yo lo hice". Hago un gesto con el pulgar hacia el otro abogado. "Lo que ha dicho".

"¡Admite que mató a Arnold Sulk!" El otro abogado deja sus papeles sobre el escritorio y mira a Hammerstein.

No entiendo por qué todos están enfadados. ¿No pueden ver que Arnie iba a hacer daño a mi madre?

Tenía que pararlo.

Si no lo hubiera terminado entonces, se lo habría hecho a mamá otra vez. O a alguna otra señora.

Todos los Arnies son así. Como si hubieran sido puestos en este mundo para hacer una cosa.

"¿Por qué mataste a Arnold Sulk, Brett?" El juez Carrol pregunta en voz baja.

No tengo que pensar en esto en absoluto. Está en la parte delantera de mi cerebro, pero la pregunta parece tan obvia como mi respuesta. "Porque tal vez iba a acabar con mamá". Y añado apresuradamente: "Esta vez". Todas las otras veces, intervine y tomé el dolor para que Arnie no pudiera terminar.

Como con todos los Arnies antes que él.

Por eso tengo la piel mal. De todos los Arnies y sus manos, puños, herramientas y cigarrillos.

El único lugar libre de las cicatrices es el extremo de mi culo.

"¿Terminaste?" El juez Carrol pregunta, y Hammerstein gime, poniendo su cara en sus manos.

"Ya sabe, Juez..." Me rasco la cabeza, y la cadena que me ata las muñecas traquetea, golpeando la mesa de madera maciza. "Carrol", añado, recordando por fin su nombre.

Sonrío ampliamente. Me encanta cuando puedo recordar algo. Es una sensación cálida. No como el calor de mi vergüenza constante. Pero una buena sensación.

Como si estuviera bien.

El juez me devuelve la sonrisa.

"Matar, Arnie iba a por mi madre. Y pudo matarla, juez, porque ella es una dama y él es un hombre. Así que tuve que matarlo primero para que no hiciera más daño a mi madre. Eso es lo que hacen los buenos hombres: protegen a las damas".

Fue mucho hablar para mí. Es un alivio cuando puedo cerrar la boca. No me gusta hablar. Pero hablar es más fácil cuando se trata de algo en lo que realmente creo mucho. Giro la cabeza y mis ojos encuentran a mamá.

Tiene esa mirada, la que pone cuando está orgullosa de mí.

Le sonrío. La pureza del momento aflora en la habitación y, por un segundo, sólo estamos ella y yo. Nadie más.

"Sí, lo hacen, hijo. Los buenos hombres protegen a las mujeres". El juez Carrol se dirige a las doce personas. "Ustedes son un jurado de los pares de Brett Rife. Hagan lo correcto por él".

Esta vez la madera me duele en los oídos cuando golpea el escritorio.

Probablemente porque la sala está muy silenciosa.

"¿Lo hice bien?" Le pregunto a Hammerstein cuando dice que el veredicto fue a nuestro favor.

Asiente con la cabeza. "Tenía miedo de que te incriminaras ahí dentro". Hammerstein me da una fuerte palmada en el hombro y luego su cara parece decir que desearía no haberlo hecho.

"No pasa nada. No eres un Arnie. Sé cuál es la diferencia".

Hammerstein me mira fijamente y sus ojos se vuelven tristes. Como los de mamá, pero de alguna manera diferentes. Puede que sea tonto, pero soy muy bueno viendo la tristeza en las caras. En realidad, soy muy bueno para ver un montón de cosas diferentes en las caras.

"No eres un chico estúpido, Brett".

Miro hacia abajo, a mis pies con zapatillas.

"Oye, escúchame".

Levantando mi barbilla, apenas puedo ver sus ojos. Sé que está de nuestro lado porque mamá me lo dijo. Pero ha dicho la palabra estúpido.

Eso suele significar que tengo que luchar cuando eso sucede. No me gusta hacerlo. Pero me han obligado a hacerlo.

Es lo único que se me da bien.

No quiero pelear con Hammerstein. Hizo que el juez escuchara. No tengo que ir a la cárcel y dejar a mamá desprotegida. Ese nudo en mi pecho no está tan apretado ahora.

Hammerstein podría ser un amigo.

"Dije una pequeña mentira piadosa en la sala".

Mis cejas se levantan. "¿Mentiste? Creía que tenías que decir toda la verdad o.…".

Hammerstein levanta la mano en un gesto que significa silencio, y yo cierro la boca.

"Sobre tu coeficiente intelectual".

El calor me invade la cara. La sangre se agolpa en mis oídos con un rugido sordo, como el de un río.

El coeficiente intelectual es un número que mide la inteligencia de alguien. Apuesto a que el mío es bajo.

Sus ojos estudian mi expresión. "No he dado el número de tu coeficiente intelectual real porque es más alto de lo que quería que supiera el jurado. Tus defectos provienen del entorno y no se basan en la inteligencia".

Mis ojos se desorbitan un poco. "¿Estás diciendo que no soy tonta?"

Mi corazón empieza a latir más rápido. Un sentimiento cálido se hincha alrededor de ese punto apretado en mi pecho, y me lo froto, pensando que tal vez desaparecerá.

"Definitivamente, no. Puede que seas analfabeto y que hayas sufrido mucho en tu joven vida, pero no eres un chico tonto. Sólo necesitas a la persona adecuada para que te enseñe".

Me gusta lo que dice Hammerstein. Aunque no estoy seguro de que sea cierto.

Pero hay una cosa de la que puedo estar seguro. "Y no más Arnies".

La sonrisa de retorno de Hammerstein ocupa toda su cara. "Absolutamente no más Arnies".

Pero mi sonrisa se desvanece.

Siempre habrá más Arnies.

Dos

Krista

Actualidad

Coloco la regla justo debajo de la frase y espero.

Ian coloca su dedo meñique encima de la regla en línea con la primera palabra de la frase.

"Deja que el profesor mantenga su lugar con la regla mientras tú pronuncias las palabras, ¿vale?". Me paso un mechón de mi cabello disperso por detrás de la oreja.

Ian asiente con la cabeza y comienza, dando saltos en su silla mientras lee. "Y el segador... encuentra su cómo en..." Hace una pausa, lanzándome una mirada inquisitiva que conozco bien.

"Duro", interpongo y sonrío. Ian continúa: "El", busca de nuevo la afirmación.

Le doy ánimos con la cabeza.

Estoy muy orgullosa de él. Esas consonantes duras y blandas son un chiste.

"¡Pared!", exclama, con los ojos marrones desorbitados por la emoción de haber clavado la palabra final a la perfección.

"¿Y?" le pregunto.

Apoya la barbilla en la mano, con la nariz apretada.

Vamos. Puedes hacerlo.

"Maggie dijo".

No ha dicho "dijo". ¡Es una victoria!

Voy en contra del decoro profesional y abrazo a Ian.

Él chilla de alegría.

Nos separamos, y él dice. "Hice un buen trabajo, señorita Glass".

Le quito el cabello de la cara. "Sí, lo hiciste. Has conseguido una consonante difícil y has abordado una palabra de vista".

Ian asiente y anuncia: "Ahora tengo hambre".

Riendo suavemente, me pongo de pie, apartando mi silla y tirando de la suya. "Bueno, es un buen momento porque tu madre te va a recoger en.…" Miro mi enorme reloj de pulsera blanco y brillante. "Cinco minutos, compañero".

"¡Sí!" dice Ian, con su rostro pecoso iluminado por la expectación.

Corre hacia las puertas de cristal de la escuela y yo le grito: "Espérame".

"Aaaah", dice, reduciendo la velocidad al trote y arrastrando sus pequeños pies detrás de él. Los niños siempre actúan como si fuera un crimen no poder hacer todo a sesenta millas por hora.

"¿Srta. Glass?"

Me giro, y la directora de nuestro exclusivo colegio privado está de pie en el umbral de la puerta que conduce a la catacumba de oficinas que es el corazón palpitante del edificio.

"Necesitaré hablar con usted una vez que la madre de Ian lo pase recogiendo".

Mi estómago da un vuelco retardado. Típica reacción al ser llamado para ver al jefe.

Asumo una expresión neutral. "Por supuesto".

Con una sonrisa falsa pegada a mi cara, marcho hacia la fachada del edificio. Mis tacones altos resuenan mientras me muevo rápidamente antes de que Ian decida escaparse fuera solo.

En cuanto me ve llegar, Ian irrumpe en las puertas, con la mochila colgada del hombro, y baja de un salto cada uno de los anchos escalones de hormigón.

Ian se gira con una amplia sonrisa. Se marchita un poco cuando ve mi expresión.

"¿Qué pasa, maestra?"

La verdad con los niños, por muy cruda que sea. Es mi lema. Mantiene las cosas reales.

Después de todo, sólo son personas pequeñas. Igual que el resto de la humanidad, sólo que más pequeñas.

"Mi jefe quiere hablar conmigo, y eso me pone un poco nerviosa".

Ladea la cabeza, el cabello color zanahoria como un halo de fuego brillante alrededor de su cara. "¿Por qué?"

Al ver a su madre llegar en una elegante furgoneta plateada, me encojo de hombros. "Ella está a cargo de mi trabajo, y quiero que todo esté bien".

Ian se adelanta y yo me pongo en cuclillas, metiendo la falda por detrás de las rodillas.

Me coge la cara.

El gesto me da ganas de llorar. El consuelo a veces viene de los lugares más insospechados.

"Usted está a cargo de usted, maestra", dice simplemente. Al oír un leve pitido, me pongo en pie, apartando las lágrimas. La mano de Ian es cálida en la mía mientras lo conduzco al coche de su madre.

Por eso enseño a leer a la gente.

Observo el horizonte mucho después de que su coche haya desaparecido en él.

Alisando mi falda sobre las rodillas, intento que no se note mi confusión, pero estoy perdiendo esa batalla con mis manos nerviosas.

La Sra. Rowe es una mujer matrona, el estereotipo de directora por excelencia, con gafas, el cabello recogido en un moño de color acero y zapatos de tacón. "Es usted una excelente maestra de necesidades especiales, Sra. Glass. Y en el año que lleva con nosotros, no he tenido ninguna queja y quiero retenerla".

Sin embargo... La palabra no dicha es como un gigantesco elefante rosa listo para lanzarse sobre mi pecho.

Rowe hace un festival estratégico de violines, su mano inquieta mueve un bolígrafo unas cinco veces. Finalmente, escupe el "pero" tácito. "El Estado de Washington exige que los maestros de necesidades especiales se tomen un año sabático cada tres trimestres durante un periodo de un mes. En ese tiempo, enseñan a un grupo de alumnos completamente distinto".

Casi me pongo de pie.

De ninguna manera quiero dejar a Alisa, Ian, Gregory, Mabel y mis otros hijos a la intemperie durante un mes. ¿Está loca?

"Lo siento", dice Rowe, leyendo mi expresión con una precisión que habla de sus años de experiencia. Dando un tenso empujón a sus lectores, se sube las gafas por el puente de la nariz.

"Lo siento", digo entre dientes, "pero esos niños me necesitan. No puedo dejarlos de lado por una inclinación política del sindicato de profesores". En un esfuerzo por fingir una calma que no siento, añado: "Es desestabilizador".

Rowe frunce el ceño.

Trato de refrenarlo y no puedo. Las lágrimas amenazan. No soy una llorona, pero estoy tan frustrada que podría gritar.

¿Qué coño pasa?

"Es una ley nueva, pero se aplicó justo antes de su contratación". Se encoge de hombros y me derrumbo contra la silla.

Intento razonar. "Es el final del curso escolar".

Rowe asiente. "Lo sé, he luchado para que el momento sea el de la reducción de la actividad, en lugar de la aceleración. Podría haber sido arreglado para la mitad del trimestre".

Dios mío. Cruzo los brazos bajo los pechos, con los ojos dirigidos hacia el techo para disimular mi disgusto por un sistema que controlo tan mal. Somos maestros. Somos la primera línea de defensa y aprendizaje para el futuro de la nación, ¿y nos toman el pelo por qué? ¿Algún ideal político? Alguna persona que nunca ha estado en las trincheras haciendo el trabajo cree que tiene una visión. No. No tienen ninguna. Hacer es saber. Todo lo demás son conjeturas educadas.

O conjeturas no educadas.

Finalmente, vuelvo a mirar a Ellen Rowe. Se sienta en silencio, y de repente me doy cuenta de lo cansada que parece.

"¿Afecta a todo el mundo?"

Niega con la cabeza. "Sólo a los maestros que se consideran de alto riesgo de agotamiento, o lo que llaman ʻsobreenseñanzaʼ".

Menuda chorrada. Al comité de "ellos" que deciden cosas como un dios de sillón habría que darles una patada en el culo colectiva. ¿Cómo se atreven a presumir de saber lo que significa enseñar a las mentes frágiles? Es imposible que entiendan la recompensa de ver a esos niños ganar una habilidad conmigo misma como vehículo para alcanzar su potencial.

Mierda.

Ninguno de ellos sabrá lo que supone para un niño disléxico trabajar en torno a ese pequeño defecto de su cerebro.

O cómo se siente un niño que sufre de Aspergers cuando no puede aprender como las masas porque no encaja en la caja cuadrada que la sociedad ha hecho para ellos. He visto a muchos niños redondos enormemente inteligentes corriendo por ahí, y me alegro de poder ayudarles en su camino.

Respirando profundo, abro los puños, sintiendo las medias lunas que dejan mis uñas. "Entonces, ¿a quién enseño y dónde está?"

La pausa de cinco segundos de la señora Rowe me dice que definitivamente es malo.

"Bueno, aquí es donde se pone difícil". Se inclina hacia delante, juntando sus delgados dedos. Sus ojos se elevan. Sus lentes magnifican el inusualmente vibrante color pizarra. "Jóvenes problemáticos, ahora adultos, que no saben leer".

Oh, vaya. Qué fácil. "¿Así que simplemente decidieron ser perezosos? Estoy capacitada para ayudar a personas con necesidades especiales, no a los que hacen el tonto mientras otros se educan".

Estoy despotricando. Lo sé.

Rowe me mira fijamente. Me resisto a moverme en mi asiento como una colegiala atrapada.

Finalmente, dice: "Creo que eso es vagamente elitista, Krista. No quiero perderte durante un mes". Rowe se echa hacia atrás, echándome una mirada crítica, y maldice con cansancio: "Diablos, no quiero perderte ni siquiera por un día".

"Maldita sea", digo en voz baja.

"Sí". Ella agita una palma despreocupada. "Todo eso".

Ellen cruza las manos sobre su escritorio. "Es una clase pequeña, sólo tres estudiantes. Uno a uno, no se enseña todo junto. Y tienen suerte de tenerte. Si muestran progreso, y así lo decides, tienes la opción de continuar sus lecciones durante el verano."

"¿Qué edad tienen estos niños?" Pregunto, repentinamente interesada, a pesar de haber sido arrancada de mi elemento. Lo familiar.

Lejos de los niños que conozco y quiero.

"Oh, no son niños. Eran menores problemáticos que no sabían leer por diversas circunstancias. Todos tienen entre dieciocho y veintitrés años".

Yo tengo veintitrés años. Nunca he dado clases a nadie cercano a mi edad. Aunque mi título me permite enseñar un rango de edad más amplio para la lectura, soy estrictamente de primaria por elección.

"De acuerdo", digo lentamente.

"Bien. Esperaba que no me dejaras".

Lo único que consigo es una sonrisa triste. "No te ofendas, pero no los voy a dejar".

"No me ofendo". Ellen levanta las manos y nos levantamos al mismo tiempo.

"¿Cuándo?"

Su exhalación es suavemente frustrada. "El lunes".

Tengo el fin de semana.

"¿Quién me cubre?"

"Lynn Doyle".

Me encanta Lynn. Ella lo hará lo mejor posible.

"No puedo despedirme", digo, las lágrimas repentinas que queman mis ojos de nuevo.

"No tienes que hacerlo, Krista. Volverás el año que viene. Los niños serán cuatro meses mayores. Eso es todo".

Nunca es todo.

Me doy la vuelta y salgo por la puerta. De alguna manera, mi partida parece definitiva.

"Te enviaré los detalles por correo electrónico", me dice Ellen a mi espalda.

Asiento con la cabeza, pero no me doy la vuelta. Quiero que mi último recuerdo sea Ian diciéndome que sea quien soy.

Las palabras de un niño de casi seis años son de las más sabias que he escuchado.

Tres

Trainer

Hace dieciocho meses

Tengo un buen zumbido en marcha.

Me siento bien.

Reunido con mi colega, echando un poco de cerveza. Viernes por la noche, y mi trabajo como mecánico es finito.

No pienso en que no he visto a mamá en tres semanas. Porque si lo hago, tendré que patearle el culo al último Arnie.

Mis ojos escudriñan el tenue interior del bar, buscando a las damas. Tengo que tener algo de eso.

Son todas tan hermosas que es difícil elegir sólo una. Entonces mis ojos se posan en una pequeña rubia.

Ninguna de estas chicas delgadas es para mí. Me gusta un poco de carne en las chicas. Tetas y culo, como lo llaman los hermanos.

"Brett, lánzame un cinco. Tengo que conseguir otra cerveza".

Frunzo el ceño. Todd siempre está gorroneando.

Pero es divertido. Ojalá tuviera amigos de verdad, en lugar de estos tipos que sólo pasan el rato y no ofrecen nada.

Vuelvo a pensar en mamá. La preocupación se arrastra, derramándose en los bordes de mi mente como un lodo. Recuerdo a Hammerstein diciéndome que no soy tonto.

Pienso en los tres años y medio que pasé trabajando duro sin poder leer una palabra, en el engorro de intentar conseguir trabajo. La falta de confianza.

Lo único que me hace sentir bien son las chicas y las peleas.

Me encanta follar. Porque a las chicas les gusta que las folle. Tengo una gran polla, y eso es bueno, pero en secreto, me encanta el olor y el sabor de ellas. Su piel es tan suave; son tan pequeñas y frágiles. Me hace sentir bien tenerlas, protegerlas, aunque sólo sea un par de veces en la cama.

Nunca me llaman tonto. Una ventaja total.

"¡Oye, tonto! ¡Los cinco!" Todd grita, como siempre, cuando no le doy el dinero lo suficientemente rápido.

Le doy la espalda.

Él resopla y me golpea en la nuca, haciendo que mi cabello largo estalle en la coronilla.

Muchos de los Arnies hacían eso.

Girando suavemente, golpeo a Todd en las tripas.

Jadeando, se desliza sin gracia del taburete y cae de rodillas y luego de culo.

Tiro los cinco en el suelo delante de él y me dirijo a la rubia a la que he clavado los ojos cinco minutos antes.

Justo cuando me dirijo a ella, entran tres moteros.

¿Cómo sé que son moteros?

Llevan esos chalecos de cuero tan chulos con parches. Uno en particular me llama la atención. Es un rombo rojo con un pequeño número uno y un símbolo de porcentaje.

No puedo leer lo que dice en la espalda en letras brillantes y precisas, pero parece ajustado.

Se mueven como jaguares inquietos, salvajes y ligeramente desaliñados, merodeando por el bar, sin tener que apartar a la gente. La multitud se separa instintivamente de ellos, dejándolos pasar como un río de carne musculosa y curtida.

Sin perder de vista nada, me ven a mí.

No miro hacia otro lado. No tengo miedo de nada. La muerte me encontrará cuando lo haga.

Sobreviví a los Arnies -perdí la cuenta de a cuántos- así que no me asusto fácilmente.

Hay tres de estos tipos moteros. Uno tiene el cabello blanco-rubio y trozos de hielo por ojos. Alto. Construido. El otro tiene ojos negros y cabello oscuro. También es muy alto y corpulento. El tercero tiene el cabello rubio sucio y unos ojos lo suficientemente claros como para atravesar la neblina de humo del turbio bar. Tiene una constitución muy parecida a la de los otros dos, es alto como yo, pero quizá un poco más bajo.

Su mirada de bronce claro me recorre como si fuera mierda de perro.

He visto esa mirada cientos de veces, mil. Sé que soy una mierda de perro. Pero no me echaré atrás pase lo que pase.

Nunca lo he hecho.

Retroceder habría hecho que me mataran.

Este último tipo es un problema. A diferencia de los otros dos, apesta a potencial de ser un maldito peligroso.

"¡Hola!"

Sobresaltado, miro hacia abajo.

Es el rubio.

Me da un golpe de efecto. Mierda.

Un segundo, estoy pensando en que me den una patada en el culo por mirar. Al siguiente, la chica de mis sueños de la noche está delante de mí.

"¿Quieres bailar?" Ella agita sus largas pestañas sobre sus bonitos ojos marrones.

Ah-huh. Haciendo un mohín, desliza su mano por la parte delantera de mi camisa. Tiene botones de perlas y llevo puestas mis botas de vaquero. Me gusta mucho el look. Es la ropa más bonita que tengo.

"Eres caliente, vaquero". Las comisuras de sus labios de rubí se vuelven hacia arriba.

Le cojo la mano y empiezo a remolcarla por la pista de baile. No soy muy hablador. No me lleva a ninguna parte. No paso un mes sin hablar con Hammerstein.

Ahora está retirado. Se convirtió en juez después de ayudarme con Arnold Sulk.

Y todavía me dice que soy inteligente.

Todos los meses.

"No visites mucho a tu mamá, Brett. Habrá un Arnie", dice.

Tiene razón. Siempre lo hay. Son hombres diferentes, pero todos son iguales.

"No podrás contenerte, hijo".

Tiene razón. No lo haré.

Así que ahora veo a mamá cuando puedo soportarlo. Su cumpleaños. Algunas de las fiestas que hizo especiales para mí cuando era un niño. Nada más.

No puedo.

No puedo soportar los moretones. El marchitamiento de su cuerpo y de su alma.

Miro a la rubia y aplico mis manos en la parte baja de su espalda.

"Maldita sea, sabes cómo tocar a una chica", ronronea, apoyando su pequeña cara en mi pecho. Soy alto, así que ella está un poco entre mis pectorales.

Le acaricio la nuca y nos mecemos al ritmo de la música.

Se siente bien. Mi mente no puede dejar de dar vueltas a la ansiedad que siempre tiene.

Después de unos minutos, la canción cambia a otra. Caliente. Lenta.

Aparta el espacio entre los botones de mi camisa y besa la piel que se revela allí.

Me muerdo un gemido como un siseo.

Amo a las mujeres. Amo aún más lo que tienen.

"Oye", dice suavemente.

Mi mente ya está en la cama con ella. Me olvidé de los motociclistas. El imbécil de mi amigo, Todd.

Incluso a mi maltratada madre.

Todo es la rubia que tengo delante, con su cuerpo suave y sus curvas en todos los lugares adecuados mientras se amolda a mí.

Ella inclina su cabeza hacia atrás. "Voy a empolvarme la nariz y vuelvo enseguida. Luego nos ponemos, ¿vale?" Me guiña un ojo.

"¿Conseguir?" Digo en respuesta lenta y llena de lujuria.

Una mirada aparece en su rostro. No me gusta: la mirada de "¿Eres estúpido?".

La finjo y hago un simulacro de pistola con el dedo, apretando el gatillo. "Ya lo tengo. Lo entiendo".

No lo hago, pero ella se ríe antes de alejarse con un contoneo de sus caderas que mantiene mis ojos pegados a su trasero.

Ajustando mi polla, me dirijo a la entrada, dejando que el aire fresco me acaricie, aplacando mis nervios. Observo el primitivo aparcamiento. El asfalto, que antes era liso y perfecto, está ahora lleno de parches aleatorios de grava. Veo las motos de los moteros y admiro su belleza. Las motos no hablan. Probablemente sólo hacen sentir bien a un tipo.

Giro mi cuello, sacando las torceduras. Siempre al límite. Lo odio. Me mantiene alerta, supongo. Necesitaba ser así desde que era un niño. Los viejos hábitos son difíciles de cambiar.

Pasan cinco minutos y me enderezo. Es raro que la rubia no esté aquí. Parecía ansiosa.

Me apreto los pequeños vellos de la nuca y vuelvo a escudriñar el bar.

Los moteros están allí, con el mismo aspecto de alerta que yo. Dan largas caladas a las cervezas mientras sus ojos brillan sobre la multitud.

Todd se acerca cojeando, con un billete de cinco dólares crujiendo en la mano.

"Cabrón", gime, con la mano en la cesta del pan.

"No me pegues. Jamás", digo distraídamente, pero ya me estoy moviendo a través de la puerta, patinando hacia la entrada lateral que deja salir a la gente del bar.

Cerca del baño, recuerdo.

Me detengo en seco al doblar la esquina. Parpadeo.

La maldita rubia está de rodillas, con la boca en la polla de un tipo.

¿Qué?

Mis ojos se dirigen a los otros dos hombres. Algo no está bien. Uno, yo la quería. La elegí, y era mía por esta noche.

Dos, ella no quiere lo que le están haciendo.

Uno de los hombres tiene sus brazos sujetos a la espalda y la empuja hasta la raíz de la polla del otro. Unas húmedas lágrimas recorren su cara.

Las lágrimas significan miedo.

Dolor.

La ira me envuelve como un beso húmedo y caliente. Avanzo a grandes zancadas, con el puño ya cerrado. La dulce adrenalina recorre mis venas, encendiendo mis sentidos, ahuyentando los restos de la niebla de la cerveza y los malos recuerdos que ocupan un precioso espacio en mi mente.

Estoy preparado.

Ellos no lo están.

El tercer tipo observa o supervisa, riéndose y animando a los otros dos.

Las lágrimas siguen cayendo por la cara de la rubia mientras se atraganta con su polla.

Derribo al jodido risueño con una combinación de patada y puñetazo que siempre funciona. Mis nudillos golpean su garganta, y se derrumba, jadeando. Se agarra a la rodilla que acabo de dislocar con una patada bien colocada de mi bota.

El tipo al que le chupan la polla abre los ojos. Abre la boca para gritar, pero agarro al que sostiene a la chica, con la palma de la mano en la nuca.

La misma cabeza que acuné suavemente mientras bailábamos como juego previo.

Golpeo el lado de su sien con el puño cerrado, tan fuerte como puedo.

El golpe derriba el lado de su cráneo, dejando una hendidura mientras se desploma como un árbol.

Sin la presión en la nuca, la rubia cae de espaldas sobre su trasero y me mira con una O sorprendida formándose en su boca mientras paso limpiamente por encima de ella.

Agarrando los hombros del violador, le doy un rodillazo en la entrepierna y lo tiro hacia atrás en un movimiento de dos segundos tan suave como respirar.

Nunca me siento tonto cuando reparto el castigo.

Con un grito de dolor, se agarra la polla y las pelotas y se da la vuelta para vomitar en el asfalto.

Pivotando, le tiendo la mano a la rubia, pero su boca se abre y se cierra.

Entonces aparecen los moteros, con un aspecto tan peligroso como el que yo pensaba.

En el fondo, sé que no puedo con los tres.

Pero Brett Rife no se echa atrás.

Agarro la mano de la rubia, arrastrándola hacia arriba y detrás de mí.

El motorista que parecía tan malo en el bar examina a los atacantes abatidos y me mira y dice: "¿Esto es obra tuya?".

Asiento con la cabeza, tenso como una serpiente.

Sus ojos grisáceos se dirigen a la chica.

"No la toques", digo y lo digo en serio. Nadie hace daño a las mujeres cuando estoy cerca.

"No", responde con una palabra corta. "No hagas daño a las chicas".

Me relajo un poco.

Su sonrisa es repentina y amplia. "Te he estado evaluando".

¿Qué?

Ahora estoy confundido, pero no quiero demostrarlo. Los miro más de cerca. Parecen unos cuantos años mayores que yo, pero definitivamente veinteañeros, quizá cerca de los treinta.

"Creo que voy a vomitar", dice la rubia desde detrás de mí.

"Hazlo", dice el tipo con el cabello rapado platino.

"Se ha llevado un susto", añade el tipo de cabello oscuro, con algo de humor en su voz. "Podría hacerlo de buena gana en el club, ya sabes".

"¿Qué club?" Pregunto, escuchando los sonidos de mi otrora futura compañera de cama jadeando. Parece que esta noche no habrá diversión. Además, me duelen mucho los puños.

El tipo de los ojos ahumados dice: "Siempre estamos buscando hombres buenos para unirse a las filas. ¿Quieres tener la familia más unida que hayas conocido?"

Más de lo que él sabe. Sin embargo, no digo nada. No confío en nada que suene bien.

"Me voy a casa", dice la rubia, limpiándose la boca.

Ya no se ve tan sexy. Hay vómito en su camisa y su ropa está arruinada. Además, sus ojos están enfadados y tristes.

No es sexy.

"Gracias por salvarme, pero estoy..." Arrastra sus tacones, echa una mirada al trío que gime en el suelo y levanta la vista. "Ya no estoy de humor".

Los motoristas se ríen y ella les mira mal antes de marcharse.

El tipo de cabello rubio claro silba por lo bajo. "Me he adelantado a esa en el paso, hermano. Es una de esas perras psicópatas". Toca los nudillos con el de los ojos oscuros.

"Has hecho un buen trabajo despachando a esta alegre banda de cabrones", dice el tipo de los ojos grises pálidos, dando una patada en la punta del pie del tipo sin pantalones, que había estado metiendo su polla hasta la garganta de la chica momentos antes.

No digo nada.

"¿Puedes hablar?", pregunta, mirándome a los ojos.

"Sí".

"Joder, ¡habla!" Dice el tipo de los ojos negros. "No sé...", continúa, lanzándome una mirada crítica. "Puede que sea trabajo. Parece un poco lento".

Código para estúpido. "No soy estúpido". Muestro los dientes.

"Por Dios, es un exaltado, para colmo". Los ojos negros se ponen en blanco.

"Me gusta eso en un hombre".

"Te gustaría, Noose". El rubio se ríe.

Uno de los hombres en el suelo gime. Es el que golpeé en la sien. Supongo que debería estar aliviado de no haberlo matado.

Gruño con insatisfacción y me acerco a su posición. Doblo la pierna a la altura de la rodilla, levantando la bota de vaquero, y hago caer el tacón sobre su entrepierna. El movimiento es tan natural que no lo pienso.

Él brama.

Sonrío, pensando en cómo le hacía daño a la chica.

"Me gusta mucho, mucho", dice Noose. Se acerca a mí y yo retrocedo con recelo.

Noose levanta las manos. "Te tengo". Mira al chico rubio. "Este es Wring" -su cabeza gira hacia Ojos Negros- "y este es Lariat". Saca un cigarrillo de una cajetilla y lo enciende, disparando instantáneamente anillos de humo en el aire.

Uno de los Arnies era bueno en eso. Lo hacía antes de apagar sus cigarrillos en cualquier parte de mi carne que estuviera más cerca.

Peleo mirando a Noose. Definitivamente no es un Arnie.

No entiende la expresión y estrecha los ojos. "Estamos con el Road Kill MC, buscando prospectos".

"¿Qué son esos?"

"Son tipos que tienen que aguantar la mierda, palear la mierda y ser una mierda hasta que se acoplan y se convierten en nuestro hermano. ¿Te apuntas?"

Lo pienso bien. Podría ser parte de algo.

No soy parte de nada en este momento.

Todd elige esa oportunidad para salir y entrar en medio de los tres tumbados en el suelo y los tres ofreciéndome algo... ni siquiera sé qué.

"¡Vamos, Brett! Vamos a arar". Todd se tambalea, me pasa un brazo por los hombros y trata de buscar pasivamente mi cartera. "Necesito otros cinco puntos", dice en voz baja.

"O puedes quedarte aquí con tu amigo", dice Lariat, con el sarcasmo que desprende la palabra amigo, "y hacer una fiesta de borrachos con sentido".

Las cejas rubias de Wring se levantan.

Desenganchando el brazo de Todd, le quito la cartera de la mano y la vuelvo a meter en el bolsillo de mis vaqueros.

Sin mi apoyo, Todd tropieza hacia atrás, tropezando con el violador principal, y cae sobre la polla del tipo.

El cabrón da un grito ronco ante el nuevo insulto.

A veces la mierda sale bien.

Me voy con sus gritos ahogados en mis oídos.

Todd puede ocuparse de ello.

Sigo a tres tipos que no conozco, con una propuesta que no entiendo. O soy valiente o soy estúpido.

Hammerstein dice que no soy estúpido.

Si solo le creyera.

Cuatro

Hammerstein

Actualmente

“Lo siento, Brett. Te pedí -te rogué- que pasaras desapercibido". Me subo la pernera de raso de mis pantalones de salón en un esfuerzo por facilitar el cruce de piernas y luego doy una calada a mi pipa, sin disfrutar especialmente de la brisa fresca que se obstina en permanecer en junio.

Mis ojos acarician las ondulantes olas que chapotean en mi mamparo de hormigón del lago Tapps. El lago está lleno en esta época del año, debido al estado posterior al Día de los Caídos, pero reina un tiempo intempestivamente fresco, y no se oye ni un juguete acuático en ninguna parte del lago. En otoño e invierno, el lago es un cementerio de tocones desgarrados que se levantan de los charcos remanentes como centinelas desgastados.

El sol del noroeste del Pacífico ha decidido que los primeros días de junio sean fríos. Y los rayos que atraviesan la habitual capa de nubes son débiles y poco comprometidos.

Brett lleva un chaleco de cuero lleno de parches de colores.

Miro el último y me doy cuenta de que ahora está "parcheado" en la banda, una banda de moteros.

Sus ojos verdes luminiscentes son claros, decididos. Brett Rife ha crecido mucho desde su juicio en la víspera de su decimoctavo cumpleaños. Ahora es un hombre, aunque parecía uno el día que lo conocí.

Excepto por los ojos. Sus ojos le traicionaron.

En mi línea de trabajo como abogado, y más tarde como juez, vi mil ojos de niños heridos antes que los suyos, y los de Brett no eran diferentes.

Más graves y más torturados, pero no diferentes. Cuando su despreciable madre prostituta acudió a mí, estuve a punto de no aceptar su caso.

Pero sus ojos contenían amor, y mi débil corazón contenía esperanza.

Mala combinación.

Brett Rife necesitaba un campeón. Lo que realmente necesitaba era un padre, pero yo no podía serlo. Nunca tener hijos es fácilmente el mayor arrepentimiento de mi vida.

Ahora tengo sesenta y cinco años y estoy gastado. Mi carrera ha quedado atrás. La artritis me araña las articulaciones como un animal rabioso.

Sin embargo, si puedo salvar a un niño -este niño- entonces mi vida habrá valido algo. Algo más grande que yo.

Suspiro.

Brett se ha metido en un lío. Uno grande.

"Has mandado a dos hombres al hospital, Brett", reitero los hechos.

"Estaban hiriendo a una muj… -niña", corrige él de forma cohibida. Muchos de los comportamientos de Brett provienen de su abuso crónico en la infancia. Tiene miedo de hablar porque teme parecer "tonto". El primer hombre que ocupó su casa cuando era muy joven y todos los que le siguieron le dijeron que era tonto.

Brett Rife no es tonto. Le han lavado el cerebro y lo han torturado. Ha recorrido un largo camino, y nuestras visitas mensuales, a veces bimensuales, le han ayudado.

A mi mujer, Eleanor, le gusta prepararle comida casera siempre que sabe que Brett viene de visita.

Se fue acercando a él poco a poco, hasta que pudo ver bien esos ojos.

La fundieron. Como lo hicieron conmigo.

Como la cera caliente, queríamos a Brett Rife. El niño que nunca tuvimos. Lo amamos ahora.

"¿Juez?" Brett pregunta, irrumpiendo en mi corriente de pensamiento. Logro responder con una leve sonrisa.

"Decías que yo" -su manzana de Adán sube y baja- "hice daño a esos chicos".

"Estoy seguro de que se lo merecían", ofrezco. El sentido de la justicia de Brett apunta al norte.

Asiente con la cabeza.

"Eso fue hace dieciocho meses". Las manos de Brett se separan y se encoge de hombros.

"Están creando problemas, hablando de que los tomaste por sorpresa. Que la chica estaba dispuesta".

Sus cejas caen sobre los intensos ojos verdes, su rasgo más llamativo. "La obligaron, juez, la forzaron, la retuvieron".

Brett se cruza de brazos, mirando las olas grises que azotan el mamparo de hormigón. Mientras mira con rabia el agua, las olas golpean el hormigón como si compartieran su rabia por aquellos recuerdos.

"¿Hijo?" Le doy un ligero toque en la rodilla y Brett se gira de mala gana para mirarme. "Te creo. Pero la chica no puede ser localizada para dar testimonio, y ahora eres parte de esta pandilla de motociclistas".

"No son una banda. Somos como una hermandad. Nos defendemos unos a otros, nos cuidamos".

Hay muchas cosas que no se cuentan.

Matar.

El crimen.

Un surtido de actos nefastos que, aunque se hagan con otros, siguen siendo perseguibles.

Me froto la cara, notando la barba de un día. Soy un viejo perezoso ahora. Me afeito cada dos días.

Me río, y Brett frunce el ceño.

"Perdóname, pensando en cómo he dejado de lado mis hábitos de higiene".

Me inclino hacia delante, apoyando los codos en las rodillas, y el susurro del dolor me recuerda que la tentación de convertirme en un pájaro de la nieve me llama. No estoy seguro de cuánto tiempo más aceptaré los junios fríos cuando puedo tener los calurosos en algún lugar del sur.

Sin embargo, no he terminado con Brett Rife. Cuando esté en un camino sólido, quizá Eleanor y yo podamos escapar de los húmedos y fríos inviernos del noroeste del Pacífico -o de junio-.

"Estoy retirado de la práctica, pero puedo ayudar con este lío."

"El club tiene un abogado, Judge". Brett se reclina en la silla del patio, cruzando los brazos.

Asiento. De eso estoy seguro. "Sí, pero ¿conoce su historia?"

Brett asiente, pero sus ojos lucen preocupados. "Demasiado, creo".

"Hmm".

Una idea se filtra en mi cerebro, y le doy vueltas lentamente en mi mente.

Brett me observa. Una de las muchas cosas que me gustan del chico -quiero decir del hombre- es que no le mete prisa a la gente. Brett las deja ser.

Finalmente, digo: "En este caso, tu pasado es tu mayor fortaleza".

Unos segundos se interponen entre nosotros.

"Maté a Arnold Sulk. ¿Cómo está eso bien?"

Una mirada de perfecta comprensión pasa entre nosotros. Tras un minuto entero estudiando mi zapatilla de casa, finalmente digo: "¿Todavía no lees?".

"Sabes que no lo hago. No lo necesito. No lo quiero. Los chicos del club no necesitan hombres inteligentes. Sólo necesitan Hombres buenos".

Asiento con la cabeza, todavía mirando el patrón acolchado de mis zapatos de casa de color escarlata intenso.

Levanto la mirada para encontrar la de Brett.

"A veces, si parece que alguien está intentando superarse, y va a juicio" -hago un gesto con la mano- "digamos, en el futuro, como el próximo medio año..."

Brett guarda un hosco silencio, y yo dejo que la pausa se convierta en un momento antes de continuar.

"Entonces esos esfuerzos hacia la mejora podrían funcionar a tu favor".

"¿Estás diciendo que tengo que ir al centro de aprendizaje Sylvan o alguna mierda así y ser académico?" Se golpea el muslo, plantando los codos sobre las piernas, claramente frustrado por la idea. "Judge, escúcheme: No sé leer. Y tampoco hablo muy bien".

"Has mejorado mucho, y eres muy capaz". Me inclino hacia atrás, apoyándome en el incómodo asiento de mimbre del patio que a Eleanor le gusta, aunque mi viejo trasero proteste por usarlo. "Hay un programa especial..."

"No".

En voz baja y dominante, digo su nombre. "Brett".

Me mira. Su cabello oscuro está recogido en una severa cola de caballo sobre su cráneo. Deja su cara desnuda. Es un joven duro. Es un joven duro, pero sus ojos aún lucen heridos.

¿Qué puede curar eso? "Sólo hay que intentarlo".

"No quiero estar en una clase llena de gente llamándome tonto. Lo pienso".

Me deshago de ese pensamiento con otro movimiento de la palma de la mano. "Es una clase individual".

Sin embargo, se queda quieto. Brett me escucha.

"Es una profesora de necesidades especiales, una joven llamada..."

"No." Se levanta de repente. "No está en una clase para retrasados. Eso es lo mismo que tonto".

Yo también me pongo de pie, agarrándolo por los hombros, aunque su metro ochenta y cinco frente a mi metro ochenta y cinco encorvado significa que tengo que levantar la barbilla para encontrarme con esos ojos.

Ojos furiosos.

"Krista Glass no enseña a los retrasados. No es que sea malo que lo haga. Ella se especializa en enseñar a personas que tienen problemas de aprendizaje, no más. Gente de inteligencia normal o más que normal". Mi ceja se levanta significativamente.

Capto su mirada, y él se encuentra con la mía a regañadientes.

"No eres tonto".

Brett aprieta los dientes.

"Nunca has sido ni serás tonto, Brett Rife".

Agacha la cabeza para que no pueda ver su expresión, especialmente las ventanas a su alma devastada. Su respuesta es un susurro. "De acuerdo."

Hago algunas llamadas, luego nos sentamos a la deliciosa cena de Eleanor de asado, puré de patatas y guisantes.

Brett tiene salsa extra.

Nadie sabrá nunca que he reclamado una victoria para él... o él para sí mismo.

Trainer

"Vas a ir a la escuela de aprender a leer", resopla Storm, conteniendo a duras penas la risa.

Me revuelvo y él se estremece. "Escucha, cabrón, el juez dice que no puedo volver a hacerlo, o esta vez iré a la cárcel seguro".

Wring pasa por delante, ve mi cara y golpea con el talón de su mano la cabeza de Storm.

"¡Joder!", grita. "Los odio".

Wring sonríe. "Así que deja de dar pena a nuestro chico Trainer, y no me inclinaré a impartirle el polvo del cerebro".

"Va a aprender a leer", dice Storm con una suficiencia que quiero borrar de su cara con el puño.

Wring le lanza una mirada estrecha. "Quizá la gente que desea mejorar es más valiente que la que quiere burlarse de ellos".

Parpadeo a Wring.

Y con eso, se aleja, silbando sin ton ni son. Saca una navaja y se limpia las uñas mientras camina.

El cuello de Storm se enrojece y se vuelve hacia mí. "Supongo que he sido un gilipolla".

No se me escapa nada. "Sí".

"No quería decir nada. Sé que te costó un millón de años poner el parche y que hiciste todo tipo de mierdas estúpidas y asquerosas".

"Sí."

"Joder". Se raspa una palma sobre su cabello ensortijado. "Lo siento. Hace un par de semanas, los dos éramos prospectos con el detalle de la mierda. Ahora estás en un parche. Tratando de hacer la transición, eso es todo".

"Sí."

"Sabes, para ser un cabrón silencioso, seguro que dices mucho".

Mis labios se curvan.

Storm resopla, alejándose.

Un dulce trasero se acerca a mí, mostrándome lo que tiene. Se llama Crystal. Hace un mes, no me miraba porque no era real. Sólo era un prospecto.

Ahora soy jodidamente real. Me gané este lugar. Es un duro.

"Hola", dice ella.

Sólo con mirarla se me pone la polla dura. Es una mujer perfecta, pero como dice Noose, es muy confabuladora. No sé qué significa exactamente connivencia, pero creo que significa que puede mentir y hacer daño a todo el mundo para conseguir lo que quiere. Es difícil recordar eso cuando las hectáreas de piel suave y las tetas ardientes se apiñan contra mi pecho.

Trago saliva.

Entonces dice lo perfecto para que me aleje.

"Las otras chicas dicen que tienes una polla enorme. Quiero que me la partan". Me guiña un ojo.

Yo le devuelvo el guiño. Cada dulce trasero con el que tengo sexo, me encanta. Sólo por ese tiempo, en esos momentos. No me guardo nada. Ni una sola cosa.

Saber que hablan de mí como si fuera sólo una polla, sin ningún hombre, me rompe un poco.

Se siente crudo.

"No me interesa", digo en voz baja y me desenredo de su aferramiento.

"¿Qué carajo?", dice ella, sonando genuinamente desconcertada. "¿Es porque no me acosté contigo antes de que te pusieras a parchear?"

Más o menos, pero si ella no hablara y dijera esa mierda, podría haber pasado. Todo lo que dice es como una pequeña arma de palabras. Por qué la gente no entiende que las palabras también pueden causar heridas. Como si no estuvieran enchufados a la vida o algo así. Diablos, soy un tipo y esa mierda me molesta.

Aunque sólo de las mujeres. De los hombres, me importa un carajo.

Excepto Judge. Él significa para mí más de lo que debería. Mis ojos recorren el club antes de posarse en la puerta de la iglesia. Durante un año y medio, he escuchado y participado en todo tipo de cosas.

Una pequeña semilla de felicidad se introduce en mi pecho como un gusano, buscando su objetivo.

El corazón.

Crystal despotrica detrás de mí, pero la ignoro. Tengo que ir a la iglesia. Los hermanos me esperan.

La única familia real que tengo.

Viper se sienta tranquilamente en su silla, observándonos, como un rey sobre sus súbditos.

Storm llega tarde y entra como un perro con el rabo recogido.

Wring le lanza una mirada oblicua y él aparta la vista de esos ojos azules incinerados.

Me encanta la forma en que los hermanos se toman un insulto hacia mí como un insulto hacia ellos personalmente. Aunque fueron duros conmigo, pude sentir la preparación, la preocupación y la formación de lo que querían que fuera.

Probablemente por eso mi nombre en el camino es Trainer.

Una y otra vez, me decían que necesitaba un entrenamiento extra. Cuando me colocaron un parche, me dijeron que ya estaba todo hecho. Que ya podía entrenar a otros.

Trainer.

Se me pegó como pegamento. Me gusta más que Brett de todos modos.

"Así que tenemos el arma corriendo fuera del camino, aunque hay Bloods tratando de reclamar el territorio de su líder".

"Siempre", dice Noose, moviendo la tapa de la cajetilla de cigarrillos de tapa dura una y otra vez, una y otra vez.

Noose preferiría estar fuera soplando anillos de humo que sentado en la iglesia. Esto lo sé.

Los ojos de agua de piscina de Viper se mueven hacia mí. Y recuerdo que sus ojos son el azul más claro que he visto nunca. Al igual que los míos son el verde más claro que he visto nunca. Una especie de gemelo extraño.

"¿Vas a una escuela para presentarte bien a un posible juicio?"

Asiento con la cabeza.

Storm abre la boca y Wring levanta la navaja de las uñas que ha estado limpiando sin descanso. Sin siquiera levantar la vista, dice: "No lo hagas".

La boca de Storm se cierra de golpe, pero Lariat y Noose le dirigen una mirada especulativa.

"Mierda", murmura, pasándose una palma nerviosa por la cabeza.

Viper los ignora a todos y sigue mirándome fijamente.

"No quiero, pero Judge dijo que sería prudente." Casi me tapo la boca con la mano. No sé de dónde ha salido esa palabra.

Snare silba, enviándome un guiño. "Me encanta la palabra de cuatro dólares, Trainer".

No los miro, pero siento calor en la cara. No sé si estoy orgulloso o avergonzado.

En cambio, miro a Viper. Parece seguro.

"Bien. Diga lo que diga. No arrastraremos a nuestro portavoz en esto hasta que sea necesario. Al tiene mucha mierda de Road Kill que manejar sin un poco de problemas por un asunto de bar".

"No es un poco", confieso, y todas las miradas se dirigen a mí.

Noose no parece interesado. Es entonces cuando deduzco que lo sabe, pero tengo que estar seguro. "¿Lo sabes?"

Asiente con la cabeza.

"¿Qué coño está pasando?" Dice Viper. Por un momento, siento pena por él. Siempre está apagando incendios, como dice Lariat.

"Le partí la cabeza a este tipo con el cenicero de mi madre cuando tenía diecisiete años".

El silencio puede ser ruidoso.

Como ahora.

"Jesús, María y José", dice Viper, pasándose la palma de la mano por la cara un par de veces, y luego se vuelve hacia Noose, con las palmas de las manos apoyadas en la mesa. "Se supone que debes investigar a los hombres, Noose".

Se encoge de hombros.

Viper afirma: "No me retractaré de un hermano, pero diablos, esto es complicado".

Noose se encoge de hombros por segunda vez. "Es un asunto del reformatorio. Mamá estaba en peligro. Trainer se adelantó y le dio cera". Hace un gesto con la barbilla en mi dirección. "Me gusta su capacidad de innovación", añade, casi como una idea tardía.

No conozco la palabra, pero me da vergüenza preguntar.

"¿Qué significa eso?" Storm pregunta por mí.

Agacho la barbilla, ocultando la sonrisa.

Lariat dice: "Significa que es un McGyver. Cuando hay que hacer algo, usa lo que tiene a mano. Innovación".

Viper apoya la barbilla en su mano. "¿Ahora que el tiempo del diccionario ha terminado?"

"Si atiendo esta clase, entonces parece que he hecho buen esfuerzo en ser mejor, tratando de auto..."

"¿Mejorar?" Aporta Wring. "Qué montón de mierda inventada". Luego asiente lentamente. "Pero a los tribunales les gusta esa mierda. Fue inteligente por parte de tu Juez".

Mi Juez. Sí.

Las lágrimas obstruyen mi garganta. Nunca he llorado en mi vida. Ni una lágrima. Pero pensar en que Judge cuida de mí hasta el más mínimo detalle es... El gesto me conmueve, incluso cuando lucho por conmoverme.

Viper es un hombre agudo.

Golpea el mazo -sí, ahora también sé el nombre de eso-.

"Se acabó la iglesia".

Los chicos tiran sus sillas hacia atrás y se van. Cuando nos quedamos solos Viper y yo, me aprieta el hombro al salir.

Es duro.

Sé lo que significa el apoyo tácito.

Tal vez no soy tan tonto, después de todo.

Cinco

Krista

Miro a mi madre por encima de las puntas de mis peludas zapatillas moradas de conejo.

Se queda mirando por encima del borde de su taza de té. "Esto es una completa mierda, sólo para que sepas lo que pienso".

Como si alguna vez pudiera elegir. "Dios, mamá, sé lo estúpido que es. Pero estoy atada por la burocracia. Es el estado de Washington. Un paraíso de santuario, impuestos hasta el cansancio, y ya sabes lo liberal que soy, pero tiene un precio. Ahora el gobierno tiene la nariz metida en el culo de la educación, y tengo que lidiar con la decisión que tomé de convertirme en profesor".

Mamá pone los ojos en blanco. No están lejos de mi color, pero los míos son de un gris oscuro, como el peltre, y los de ella son más bien de un azul que quiere ser gris. Somos dos mitades de un mismo todo.

Desgraciadamente, somos totalmente parecidas, así que eso hace que a veces choquemos.

"¿Por qué te coaccionan, cariño?" Deja su taza de té en el platillo con un ruido seco y empieza a mojar la bolsa. Definitivamente, ha empapado lo suficiente. El líquido es tan negro como el alquitrán.

"No es técnicamente eso. Sin embargo, todo se siente como si lo fuera. Ellen Rowe quiere mantenerme, pero es parte de dar a los maestros de alta necesidad un descanso de las demandas de nuestros niños, y este paréntesis para enseñar a diferentes alumnos ha sido ordenado."

"Mentira", murmura por segunda vez.

Estoy de acuerdo. Doy una exhalación brusca, intentando restregar los ojos de mi cabeza. Este cambio no ha sido una receta para una buena noche de sueño.

"Harás que se queden así".

Abro los párpados y frunzo el ceño. "Mamá, por favor".

Ella sonríe. "¿Por qué no pasas una noche en nuestra casa? Yo cocinaré".

Mamá y papá están en una loca carrera por la salud, comiendo grasas y evitando el pan.

Me estremezco. Dame toda la pizza del mundo, maldita sea, los carbohidratos.

"¿Vas a hacer eso del filete y la ensalada más mantequilla? Porque, no voy a mentir, no sé si podré soportarlo".

Mamá rebuzna como un burro. "Sí, seguro que voy a preparar alimentos integrales que son buenos para ti. Por desgracia, estoy cerca de mi ciclo, así que habrá una compensación especial por ello".

Mis orejas se agudizan, y boicoteo como una tostada en mi asiento, dejando caer los pies al suelo, y me inclino hacia adelante. "¿Así que habrá comida basura en la casa para nosotros?"

Mamá asiente y luego lanza una mirada disimulada alrededor de mi pequeño condominio, como si papá pudiera estar al acecho. "No se lo digas a papá".

"Jesús, no". Le lanzo una almohada a mamá y ella la atrapa hábilmente.

"Mocosa". Arquea una ceja oscura.

Me vuelvo a desinflar contra el sofá, segura de mi futuro inmediato de comida basura. "Lo sé.

Pasan unos instantes en cómodo silencio y, tras sorber un té frío, mamá dice: "¿Cuántos alumnos?".

"Sólo tres". Juego con los flecos de mi almohada. Un tipo hippie-chic de Pier One. Me encanta. Tiene todos los colores del arco iris. Pequeñas cuentas decoran las puntas, y hago rodar el cristal liso entre mis dedos, disfrutando del momento táctil. "Se supone que son niños que tienen problemas de aprendizaje. Niños desfavorecidos".

Las cejas de mamá se juntan en un delicado ceño. "Suena igual que lo que ya estás haciendo. ¿Cómo es esto un reset?"

Sacudo la cabeza. "Es diferente. Mi grupo de edad. Dos chicos, una chica".

"Bizarro". Mamá vuelve a llevarse la taza de té a los labios.

Suspiro por segunda vez. "Sí, pero estoy recargada y lista. Me pagan el sueldo a tiempo completo, pero sólo trabajo un bloque de cuatro horas y media en total".

Mamá se encoge de hombros. "Raro y lucrativo".

Sacudo la cabeza del respaldo del sofá. "Mamá, no das clases por el dinero. La paga es una broma, y los profesores trabajan como esclavos. Al menos los que queremos marcar la diferencia".

"¿Lo haces?"

Dejo pasar el tiempo entre respuesta y respuesta. Pienso en la cara de Ian cuando dominó la consonante dura del la.

"Oh, sí", respondo suavemente. "Creo que sí".

"Entonces eso es lo que importa. Sabes que papá y yo siempre te hemos animado a que persigas lo que te gusta. Después de todo, ¿qué tiene de bueno pasar la mayor parte de tu tiempo de vigilia trabajando en un empleo que odias? Olvídate del dinero en ese momento". Mamá da un pequeño resoplido de desdén y se levanta, golpeando mi pie con un dedo.

Gimoteo y vuelvo a dejar los pies en el suelo. "No voy a quitarme el pijama para ir a fingir que como comida sana contigo y con papá y luego engullir en secreto tamales calientes y palomitas mientras vemos películas de chicas".

Mamá se gira para que sólo se vea su perfil. "Me pondré el pijama en cuanto entremos por la puerta".

Agradable. "Bien, estoy convencida".

La sonrisa de mamá se amplía. "Ah-huh, te rompiste el brazo". Me guiña un ojo.

Deja la taza de té vacía en el fregadero, mamá coge su bolso de la silla de madera de la mesa de la cocina y coge su abrigo mientras sale por la puerta. introduzco los pies en mis Crocs junto a la puerta, tomo las zapatillas y la sigo, aún con el pijama puesto. Cierro la puerta de mi apartamento antes de salir.

Quiero a mi familia. Amo mi vida.

El olor de las tortitas me despierta como el mejor despertador. Me revuelvo y apenas reúno la energía suficiente para levantarme de mi cálido capullo de ropa de cama.

Qué noche. Mi barriga gruñe porque la carga de comida basura de anoche ha despertado mi metabolismo.

Ahora es el momento de comer tortitas bajas en carbohidratos.

Qué asco.

Vuelvo a meter los pies en las zapatillas. Las orejas de conejo de color violeta con centros blancos se agitan mientras salgo de mi antigua habitación hacia la cocina. "Por favor, dime que hay café y tortitas de verdad".

Mamá se ríe. "Debe ser bonito ser tú. Hija única, todas las necesidades satisfechas, poder desayunar en la cama".

"Estoy fuera de la cama, mamá", comento con un gruñido. No es una descripción halagadora. Princesa, etc. Quizá pueda serlo.

Más o menos lo soy.

Papá entra, con un aspecto mucho más joven y amortiguado del que debería tener un tipo de cincuenta años. "Hola, Calabaza". Me besa en la sien y luego frunce el ceño, sus ojos recorren mi figura.

"¿Estás comiendo lo suficiente?"

"Se carga de carbohidratos como un demonio", explica mamá, y yo pongo los ojos en blanco.

Peso bastante, gracias, aunque si soy sincera, tengo más culo y tetas de lo que una chica necesita. Pero no estoy metida en el movimiento de la anorexia. Pasar hambre no es un plan. Como cuando tengo hambre y paro cuando estoy llena. Pero como lo que quiero comer. A diferencia de mis locos padres.

Mamá pone una taza de café humeante sobre la mesa y murmura algo sobre los antioxidantes del café.

Sorbo, ahogando su sabiduría. "Gracias, mamá. Dios mío, ¿dónde está el azúcar?"

"Tenemos la stevia líquida de hoja entera", ofrece papá, sin mencionar tímidamente el azúcar que sé que tienen por ahí.

No. Me acerco al plato de cristal de la encimera de la cocina, levanto la tapa, saco un paquete de azúcar sin refinar del cuenco y cierro la tapa. Tras una pausa, me doy la vuelta y tomo un segundo.

Papá se tapa los ojos. "No puedo mirar".

"No lo hagas". Paso deprisa, arrancando la tapa de los paquetes, vertiendo sin miramientos toda la carga en la bondad oscura.

"Nata de verdad". Mamá deja un pequeño cartón frente a mí. Vierto un poco en mi café, removiendo hasta que el color es exactamente el que me gusta. Tomo el primer sorbo crítico y gimo de placer. "Esto es definitivamente la vida".

Papá arruga y se sienta a la mesa.

Son tan tradicionales que me duelen los ojos al verlos. Mamá sirve a papá y vierte jarabe sin azúcar sobre sus tortitas. Vuelve corriendo a la cocina y trae mis tortitas, que tienen mejor aspecto, llenas de carbohidratos y esponjosas. Hoy es una cocinera de poca monta.

Me pongo a comer.

De alguna manera, entre bocado y bocado, papá me saca la misma información que mamá me sacó anoche cuando pasó por aquí.

Piensa que el arreglo es tan raro como ella.

Le explico que fue algo implementado después de mi contratación.

"Papá, sólo tengo que renunciar a treinta días de mi vida para poder volver a lo que me gusta hacer cuando llegue septiembre". Doy un mordisco a la tortita y la levanto en alto. "Puedo seguir durante el verano si los alumnos necesitan más trabajo o si me gusta". Me meto el delicioso bocado en la boca y mastico.

"Dinero extra". Mamá levanta un hombro, sorbiendo un poco de leche entera, que deja tras de sí un ligero moco. "Has hablado de querer eso".

Asiento con la cabeza. "Soy perezosa y quiero tener el verano libre, pero sería genial tener el extra. Si eso funcionara".

Papá asiente. Se pasa los dedos por el grueso cabello y noto el ligero plateado en las sienes. "Esa es la clave. Si no te interesa el puesto, sólo estarás atrapada durante un mes. Puedes hacer cualquier cosa durante un mes".

Toma un trago de café y nuestros ojos se encuentran por encima del borde de la taza.

"Por supuesto". Me encojo de hombros. "¿Qué es un mes?"

Nos reímos.

Tengo cuidado con mi atuendo hoy. No se trata de niños pequeños que perdonan un maquillaje ligero o un atuendo informal de viernes.

Se trata de mis compañeros, y tengo que tener un aspecto profesional y estar preparada para interpretar el papel.

Pero tampoco quiero parecer que lo estoy intentando.

Dios.

Me miro en el espejo de cuerpo entero y sé que el conjunto es un fracaso.

Pero el asunto es que es el tercero. Estoy presionando mi línea de tiempo para estar en la escuela porque me estoy preocupando por la apariencia como una idiota.

Empezando por la cabeza, marco lo que me gusta: el cabello oscuro recogido en un moño desordenado.

Comprobado.

La sombra de ojos color topo ahumado hace que mis ojos brillen como dos trozos de océano tormentoso brillante bajo un cielo gris.

La blusa de color carmesí con pequeños botones en la parte delantera cubre completamente mi amplio busto, pero no oculta mi figura. No soy una persona desaliñada. Mi falda larga es sencilla, con un estampado de flores rojas, blancas y negras. Unas bailarinas negras completan el look.

En el último momento, me pongo unos aros de plata y unos brazaletes plateados.

Me doy un golpe en los labios de color rojo intenso y doy gracias al cielo por haberme puesto hoy solo máscara de pestañas.

No lo intento, ¿recuerdas Krista?

Con suerte, eso no importará. Me muerdo el labio, me mancho el diente de carmín y pierdo cinco minutos en arreglarlo. Luego salgo corriendo hacia mi Fiat naranja quemado, abro la puerta de un tirón y meto mi delgado bolso negro y el móvil dentro.

Ya está.

Salgo sin preocuparme de nada, lista para enfrentarme a los nuevos estudiantes.

Sentado en mi pupitre de la escuela primaria Martin Sortun, apoyo la barbilla en la mano. La escuela, situada en el extremo este de Kent, no muy lejos del Meridian Valley Country Club, donde viven mis padres, tenía un nombre diferente cuando yo llegué aquí.

Golpeo mis uñas pulidas sobre el escritorio y compruebo mi lista por quincuagésima segunda vez. Idiota.

Se suponía que Brett Rife debía estar aquí -mirar el reloj me pone los pelos de punta- hace diecinueve minutos.

Sabía que este tipo no querría aprender nada ahora, como en el instituto, y hacerme perder el tiempo.

Al oír un estruendo bajo que suena lejano, levanto la barbilla de mi mano. Me pregunto si podría ser él.

El sonido se hace más fuerte, prácticamente haciendo vibrar mis dientes. Medio en pie, pregunto a la silenciosa habitación: "¿Qué demonios es eso?". Entonces se apaga bruscamente.

Corro hacia la puerta y miro a través de una delgada sección rectangular de cristal dividida en dos por un patrón de diamante cuadriculado de cristal templado.

Una gran y hermosa motocicleta negra brilla como un sueño de ébano en el aparcamiento vacío. La escuela ha terminado por el día, y mis sesiones para mis tres alumnos se extienden desde las tres de la tarde hasta casi las ocho de la noche.

Brett Rife es el primero.

Un tipo enorme se desmonta, separándose de la oscura máquina como si fuera parte de ella. Parece hacer un balance de la moto y luego se embolsa algo antes de girar en mi dirección.

Me alejo de la puerta de un salto, como si me hubieran atrapado, y vuelvo corriendo al aula, pasando por el cartel pegado a la puerta en el que se lee Sesión Especial-Lectura.

Parecía un delincuente. Enfadado, enorme y musculoso. ¿Por qué alguien como él necesitaría mi clase?

Ese tipo no parecía necesitar nada. Ni a nadie.

La vergüenza instantánea me inunda. No debería juzgar. No juzgar es una de mis mejores características. Me permite enseñar en lugar de criticar. Sin embargo, Brett Rife fue grosero al no llegar a tiempo.

El paso firme de unas botas de suela gruesa golpea el suelo de linóleo pulido al ritmo de mi corazón, y me siento detrás de mi escritorio, sacudiendo los papeles inútiles que tengo en un intento de parecer informal.

Mi pila de libros de fonética, las fichas y mi maltrecha regla se apilan ordenadamente a la derecha de mi escritorio.

Atraviesa la puerta -llenándola- y se detiene en seco, con los dedos blancos por el agarre que tiene en la puerta entreabierta.

Brett Rife es un hombre hermoso.

Las finas cicatrices, en diferentes etapas de la edad, ensucian la superficie de cada trozo de piel visible.

Su piel es magnífica, pero son sus ojos los que detienen mi respiración, mis pensamientos y mi avance.

Son de un verde tan pálido que parecen translúcidos.

Es tan alto que no hay nada vacío a su alrededor, sólo su cuerpo. Me pongo de pie, porque me resulta físicamente imposible sentarme cuando alguien tan grande está tan cerca de mí.

Sólo mido 1,65, no soy baja ni mucho menos, pero me siento frágil comparada con este monstruo.

Cuanto más le miro a los ojos, más siento que le conozco. Y su dolor.

El dolor es lo que veo.

Entonces las anteojeras se cierran sobre la expresiva mirada que me taladra donde estoy. Aunque no antes de vislumbrar algo. Algo importante. Se desvanece con su voluntad de que permanezca oculto.

"No quiero estar aquí más de lo que tú quieres, así que pongamos las cosas en su sitio".

Parpadeando, me siento.

Él encuentra una silla en la primera fila, se sienta, estira las piernas y me mira desde unos ojos esmeralda encapuchados y maravillosos.

Salto cuando la puerta se cierra automáticamente.

Él sonríe ante mi reacción.

De alguna manera, me dan ganas de llorar. ¿Porque el dolor que he visto? Así es como lo cubre.

Lo veo.

Y Brett Rife aprenderá. Porque ese es mi propósito en esta tierra.

Seis

Trainer

Me las arreglo para salir después de toda la noche en el club sin que nadie me pregunte a dónde carajo voy a las tres de la tarde.

Podría estar depilándome la polla.

Hice mucho de eso anoche. Me paso una mano por la cara. Sigo evitando a Crystal.

Hay algo en el hecho de que una chica me ignore y finalmente me preste atención por razones que no deberían importar: me siento como una mierda por haber cedido.

Crystal es así.

Sé que todos los jinetes la han tenido. Sólo que no quiero. No me siento tan especial. Y que Crystal vaya tras de mí sólo hace que ese maldito sentimiento de fracaso sea aún más agudo.

Gracias a Judge, por fin estoy llegando a un punto de sentirme neutral al menos. Pensar con más claridad en mi cabeza.

No hablar como un idiota todos los días.

Me enderezo, haciendo saltar mi espalda mientras golpeo el bajo techo del club y examino los daños.

Mucha mierda que antes tenía que limpiar. No tener que hacerlo más piedras.

Los tíos están desparramados como una alfombra humana con tías semidesnudas encima.

Sonrío cuando Storm entra en escena, con un aspecto medio fuera de la bolsa, con su cabello rubio rojizo alborotado en un lado.

"¿Qué?", grita.

Un jinete rueda a su lado, desplazando a una chica sin top, y ella grita al caer al suelo.

Con un golpe de brazo, la vuelve a subir a su regazo.

Ignoro la sesión de besos y me vuelvo hacia Storm, metiendo mi móvil en el bolsillo trasero.

"¿Por qué has mandado un mensaje, Trainer?" Storm está mirando la carne femenina que se exhibe, apenas prestando atención.

"Estás de servicio en la fiesta del semen".

"¡No, mierda! Vamos... Estoy colgado como la ropa sucia. Apenas puedo mantener mi comida".

Conozco esa. Nunca importó. "No importa. Tengo que salir de aquí y ver algo. A limpiar".

Me doy la vuelta y me dirijo a la puerta, sintiéndome un poco mal porque Storm está haciendo el trabajo que yo hacía hace apenas un mes. Pero no se lo digo. Tengo un deber. Eso quedó claro. Una vez que me han puesto un parche, esa mierda va al prospecto.

Aunque es difícil. Siento que todavía debería estar haciendo esa mierda. Como si no fuera lo suficientemente bueno para ser remendado.

Noose entra cuando me estoy yendo. Mira la carnicería por encima de mi hombro y suelta una carcajada. "Bonito".

Asiento con la cabeza.

Sus ojos captan mi seriedad y dice en voz tan baja que sólo yo puedo oírlo: "¿Te vas a la clase?".

Vuelvo a asentir.

Me da una palmada en el hombro y se mueve de lado para pasar por la puerta. Somos más o menos de la misma talla. Él se lo curra, mientras que yo soy así, sin mucho tiempo de gimnasio.

He trabajado toda mi vida. Tengo el músculo de la supervivencia para demostrarlo.

Noose se gira de nuevo y estudia mi cara. "Nos vemos luego".

Levanta el puño y chocamos los nudillos antes de alejarse sin mirar atrás, gritándole algo a Storm.

Noose no tiene ningún problema en dar órdenes a los prospectos. Sonrío. En absoluto.

El sol me da en la cara, y me quedo de pie bajo el rayo hasta que pasa, gustándome el calor, el recordatorio de que aún estoy vivo.

Pero estoy postergando la clase al estar parado bajo el sol como un gato durmiendo la siesta.

Mi moto está sentada con las demás, reluciente porque la encero cada dos meses. He copiado a Noose y tengo una Road King. No es que lo diga. No hay muchos tipos de MC que las tengan. Son gigantescas y difíciles de mover.

Pero no me importa.

Las Road King están construidas para dos. Comodidad. Y algún día tendré una dama que se monte conmigo. Tal vez.

Siendo valiente al conseguir una. Como si una dama me quisiera lo suficientemente bien como para estar conmigo.

Aprieto los puños y doy una zancada hacia mi moto, la arranco bruscamente y la arranco.

Será mejor que acabe con esto. Llego muy tarde.

El paseo es estupendo, una tarde de principios de junio que no está convencido de que el verano esté a la vuelta de la esquina. No me gusta el calor de todos modos.

Accionando el intermitente izquierdo, entro en el aparcamiento de Martin Sortun. Las palabras de los carteles son un galimatías, pero conozco el lugar.

Apago el motor y escucho el tic-tac mientras se enfría.

No quiero esto. Esta mierda de aprendizaje.

Levanto una pierna, la balanceo sobre el asiento y doy un ligero rebote en mi viaje. Guardando mis llaves, me dirijo a la entrada de la escuela. Veo un destello de algo y voy despacio, poniéndome la mano sobre los ojos para sombrearlos del sol de última hora.

No debe haber sido nada. Supongo que sí. Pero no me gusta ver cosas que no existen. Siempre he tenido los ojos afilados.

Atravieso la puerta a toda velocidad, dándole una patada tan fuerte que se golpea contra la pared y se devuelve.

A medida que avanzo por la escuela, el olor me trae bastantes recuerdos de mierda de cuando se burlaban de mí por ser lento.

El juez no pierde la oportunidad de recordarme que la forma en que me criaron me hizo creer que era estúpido, y que en realidad no tengo una mierda de cerebro.

Me dirijo a la puerta marcada con un cartel. Miro el correo electrónico que envió el juez y cotejo cuidadosamente las letras que hay con las que están colocadas en la puerta. Coinciden.

Agarro el pomo, abro la puerta y entro.

Una hermosa chica se sienta detrás del escritorio, y los latidos de mi corazón se disparan, se parten y se dividen, teniendo saltos erráticos en mi pecho.

Me aprieto. Con fuerza.

Pero mis ojos hacen su trabajo, pasando de una cabeza con rizos sueltos que descienden en espiral a una cintura pequeña, unas tetas grandes y lo que parece un buen culo abierto.

Esta señora, mi maestra supongo, es demasiado bonita para existir.

Así que hago lo que hago cuando tengo miedo. Me enfado.

Ella se mueve para ponerse de pie, y mi mirada anterior confirma todo lo que pensaba. Perfecto.

"No quiero estar aquí más de lo que tú quieres, así que pongamos la mierda en marcha", digo con más dureza de la que pretendo, pero no hay vuelta atrás.

Me acerco a un escritorio, me tumbo, estiro las piernas y cruzo los tobillos.

El corazón se me acelera tanto que me da un latido sordo en la cabeza.

Sus ojos son del mismo color que los de Noose, pero profundos como un océano tormentoso, y no me miran con odio. Como lo hacen la mayoría de los ojos. Los que me malinterpretan.

"Me llamo Krista Glass".

Su voz es gutural, como si practicara para sonar sexy.

Desvío la mirada.

Tal vez sólo es sexy, sin la práctica.

El susurro de una falda me hace girar. Grandes flores se mueven con ella mientras se acerca a una larga mesa rectangular con dos sillas.

Krista lleva una gran pila de tarjetas, libros y otras mierdas y la coloca cuidadosamente en la esquina.

"Esos asientos son para los alumnos durante el día, Sr. Rife, no para los adultos". Se queda pacientemente junto a la silla que es suya, con los dedos sujetando ligeramente el respaldo de la que está vacía.

Para mí.

Me pongo de pie y vadeo las arenas movedizas emocionales para alcanzarla.

Es una mujer diminuta. Quizá 30 centímetros más baja que yo. Pero no le asusta mi tamaño. Me doy cuenta.

Me gusta que no sienta temor. No necesita sentirlo.

No hago daño a las mujeres.

Krista aparta la silla y se sienta en la que yo creía que era mía. "Toma, toma la del final. Así no tienes que apretarte detrás de mí".

Vuelve a sonreír.

Me doy cuenta de que la mesa nos tiene contra las ventanas, de cara a la única puerta de la sala.

Eso también me gusta. Quiero ver quién entra o sale.

"¿Por qué no me cuentas un poco tu situación?"

Mi cara se calienta. "No puedo leer. Esa es mi jodida situación".

Al instante, Krista dice: "¿No puedes leer porque no te enseñaron o porque no puedes reconocer las letras?".

Mi cabeza se sacude hacia ella, y por un momento agonizante, me olvido de toda mi mierda interna. Casi una primicia. "¿Qué quieres decir?" Pregunto antes de pensar en ello.

"Creo que lo sabes". Su ceja se levanta, y mi mirada acaricia el ligero arco.

Me encojo de hombros. "Sé cuáles son las letras. Quiero decir que sé que eso es una K", digo con gran vacilación, señalando una ficha que tiene el dibujo de un canguro con la letra K.

Me empieza a doler la cabeza y me froto las sienes.

"¿Dolor de cabeza?"

"Sí".

"¿Es normal cuando intentas leer?".

La miro de nuevo. "¿Me estás poniendo a prueba?"

Ella asiente. "Creo que sé por qué no puedes leer".

"ʼPorque crees que soy tonta". Mi voz es un gruñido grave.

Krista se inclina hacia atrás, y mis ojos van a sus pechos y luego a sus ojos.

Todo es tan hermoso que no sé dónde mirar primero.

Sus labios se curvan en una sonrisa. "Clásicamente, las personas con dislexia son bastante brillantes. Pero la discapacidad puede enmascarar eso".

"Espera." Levanto una mano y ella espera. "¿Dis-qué?"

"Dislexia. Es cuando la gente ve las letras en el orden o dirección equivocados. A menudo, los profesores no saben reconocer el problema, y el niño es etiquetado como lento o con problemas de aprendizaje".

Mi boca se ablanda y sus ojos se arrugan en las esquinas.

Otra cosa que me gusta de Krista Glass: sus sonrisas son reales y llegan hasta sus ojos.

"¿Puedes...?" Miro todos sus libros, tarjetas y papeles y cierro suavemente los ojos, midiendo mi respiración. "¿Ayudarme a aprender a leer?" Termino en un susurro.

Odio pedir cualquier cosa.

"Sí, señor Rife, puedo".

Abro los ojos y ella sigue mirándome fijamente.

Es una dama desprevenida. La gente podría herirla porque ella no lo ve. Krista no ha tenido el dolor.

Lo malo.

Eso me hace feliz. Que haya una persona en este mundo que no lo haya hecho. Me da la esperanza de que no todo el mundo tiene Arnies en su vida.

Mis ojos recorren su rostro.

Mataría a un Arnie que la tocara, decido fácilmente.

"Siento haber sido tan fuerte". Señaló con el pulgar a la puerta.

Krista sacude la cabeza con una sonrisa, y el suave y rico cabello castaño le cae por los hombros. "No pasa nada. A decir verdad, estoy tan nerviosa por hacer este nuevo trabajo que no habría importado lo que dijeras".

Echo la cabeza hacia atrás. "¿Por qué?" ¿Cómo puede alguien como ella estar nerviosa por algo? ¿Cómo puede admitir lo que siente?

"Sólo he dado clases a niños pequeños. No sé si puedo hacerlo tan bien con adultos de mi edad. Pero" -pone las palmas de las manos, y yo lucho contra el impulso de cogerlas- "me encanta intentarlo".

Vuelve a sonreír.

Lo intento con todas mis fuerzas.

Pero estar al lado de Krista oliendo tan bien me hace pensar en comérmela del coño para afuera.

Es una jodida distracción.

Sin embargo, me gusta el aprendizaje. Se me da fatal, y el proceso hace que empiece a sudar, pero por primera vez entiendo las palabras. Algunas.

"¿Ves esta palabra de vista?" Krista pregunta, señalando un revoltijo de letras.

"Sí".

"¿Recuerdas lo que te dije sobre las palabras a la vista, Brett?".

Todavía no le he dicho que soy MC. Mi nombre en la carretera será al salir de aquí.

Miro el reloj. Quedan cinco minutos. Parece que es todo el tiempo que llevo aquí.

Va rápido junto a Krista Glass.

"Sí. Son palabras que no se pueden pronunciar. Hay que memorizarlas. Las combinaciones".

Sonríe.

Mataría por ver eso de nuevo. Soñaré con su sonrisa esta noche.

"Así es", exclama, tocando ligeramente mi hombro. El contacto hace que mi polla se ponga dura.

Ahora no, le digo. Pero tiene una mente propia. Se mantiene dura.

Genial.

"No quiero agobiarte para tu primer día. En realidad, creo que no tienes un caso muy grave". Parece pensativa por un momento, haciendo rodar su labio inferior entre los dientes, y yo contengo un suspiro de lujuria. "Me pregunto por qué nadie detectó tu dislexia durante todos estos años. Es desconcertante".

Probablemente porque la escuela no era una prioridad. Iba cuando los Arnies no estaban y me quedaba en casa cuando estaban.

Alguien tenía que proteger a mamá.

"No lo sé", respondo con bastante sinceridad.

Krista se levanta. "Tengo que terminar con esto. Tengo a Corina a continuación, y ella tiene más desafíos que tú".

Levanto las cejas y ella me agarra el bíceps. "Estarás leyendo dentro de dos semanas, Brett".

"En realidad, mi nombre es Trainer".

"Oh..." Parece nerviosa, mirando unas palabras garabateadas que no puedo leer en una hoja de papel sobre la larga mesa. "No entendí ese apodo. Lo siento".

"No es para tanto. Es lo que me gusta".

Sus ojos se encuentran con los míos. "No lo olvidaré, Trainer".

Yo tampoco.

Krista Glass es inolvidable.

Caminamos hacia la puerta. Me siento ligero, como si flotara.

Una chica de aspecto desaliñado abre la puerta justo cuando la alcanzo para abrirla, y se le corta la respiración al verme.

Tiene un enorme tic en un ojo y entra a toda prisa, prácticamente corriendo hacia el mismo escritorio en el que me había sentado.

Krista y yo intercambiamos una mirada, y entiendo lo que ella decía antes. Todo el mundo tiene algo.

Me muevo para salir, y un tipo alto con traje casi choca conmigo. Me esquivo, evitando con elegancia el choque. Para ser un tipo grande, me muevo como fluidamente.

"Disculpe", dice. Su voz es culta. Formal. Inteligente.

Todos los buenos sentimientos que tenía con Krista vuelan como palomas liberadas.

Él no se da cuenta. Demasiado ocupado mirando a Krista.

"Estás preciosa".

La piel de Krista se inflama a un rosa intenso. Parece incómoda.

Dudo. Está claro que ella conoce a este tipo.

Pero, mis instintos se disparan. No sé por qué. Nunca importó mucho. Siempre han dado en el clavo.

"Gracias, Allen".

Estúpido nombre.

Ladea la cabeza hacia mí. "¿Nos disculpas?"

Krista mira hacia el interior donde está sentado Psycho Tick, me mira a mí y luego mira a Allen.

"Este es Br-Trainer. Es un estudiante, y Corina me está esperando dentro. No es el mejor momento, Allen".

"Ya veo", dice.

Conozco ese tono. Está cabreado y no ve nada. Nada en absoluto.

"¿Desde cuándo has empezado a dar clases a adultos?". Allen se gira y me estudia como un insecto clavado en una pizarra de ciencias.

No me gusta esta pija elegante.

"Allen, todo esto es muy repentino. Tal vez podamos hablar más tarde", dice Krista, poniendo la mano en su brazo.

Eso tampoco me gusta.

Se aparta.

"No me gusta no estar al tanto, Krista -y el público-". Allen me levanta la barbilla con enfado.

"No es culpa de Trainer. Está en su derecho de estar aquí y ser enseñado. Estoy en tiempo de enseñanza y tengo que empezar". Krista se retuerce las manos. "Es mi primer día", añade en voz baja.

"De acuerdo". Allen aprieta los dientes brillantes y perfectamente rectos. "Llámame más tarde".

"Lo haré", dice Krista, y Allen el Polla se marcha dando un portazo en la entrada del colegio.

"Lo siento", susurra Krista. Se gira y asoma la cabeza por la puerta de su aula. "Ahora mismo entro, Corina".

"No importa", digo, aunque sí importa. Importa que hay un tipo que no la ve, husmeando en su vida.

Porque yo sí. La veo toda.

"Allen no pretende ser así. Se pone muy quisquilloso cuando no me comunico".

Frunzo el ceño. "¿Comunicarle qué?"

Krista levanta un hombro. "Lo que está pasando. Pero esta vez..." Se ríe un poco. "No sabía el rumbo que tomaría mi vida hasta hace tres días. Joder, mis padres apenas lo sabían".

Sus ojos se abren de par en par y se tapa la boca. "Lo siento", murmura detrás de su mano. "Tengo la boca un poco sucia".

Sonrío. Nada comparado con la mía.

"No pasa nada. Nos vemos mañana, Krista".

Ella asiente.

"Lo has hecho bien hoy, Trainer".

Sigo caminando hacia la puerta por la que acaba de pasar su novio controlador.

"¿Trainer?"

Me giro, odiando verla por última vez, porque lo deseo tanto.

Nuestros ojos se encuentran, y los suyos son solemnes. "Lo has hecho bien", repite.

Mi cara se calienta de nuevo, y sé que me estoy sonrojando. No digo nada. Me limito a asentir.

Más seguro.

Siete

Krista

Allen me ha puesto nerviosa. Apenas puedo disfrutar de mi tiempo con Corina. Me recuerda tanto a Trainer. Son enormemente diferentes, pero en el fondo son lo mismo: incomprendidos.

No sé por qué, pero de alguna manera, los estudiantes son siempre tan claros para mí. Es como si tuviera una visión de rayos X o algo así.

Los veo.

Los entiendo.

Se esconden porque han tenido que hacerlo. Decir que soy una gran profesora no sería exacto. Soy genial siendo intuitiva.

Es mi mayor ventaja... y mi mayor defecto.

Mi mirada se dirige a Corina, que tiene un tic horrible. También es una aprendiz no tradicional. Su aprendizaje fue un fracaso antes de llegar a primer grado.

Por suerte, siempre me tocan los que se retuercen y los que no pueden quedarse quietos. Su tic no se me ocurre. Es sólo una parte de lo que ella es.

"¿Quién era ese?" susurra Corina. Agacha la cabeza, dejando que la cortina de su cabello rubio como el agua de los platos oculte el ojo que salta todo el tiempo.

No respondo a la pregunta. "No tienes que hacer eso conmigo", digo.

Ella levanta la vista, sorprendida. "¿Hacer qué?" Corina se olvida momentáneamente de su ojo, y éste se estremece. Cohibida, se pone la mano sobre el globo ocular y me mira fijamente a través de un hermoso orbe de color avellana verdoso.

"Esconde el tic en el ojo. Eso no me importa".

"Ajá", responde ella, claramente poco convencida.

"Necesito que uses el dedo, así que vas a tener que dejar que el ojo salte". Levanto los hombros en un encogimiento de hombros desdeñoso, diciéndole que no es para tanto.

Corina se muerde el labio inferior casi con la fuerza suficiente como para que le salga sangre, pero baja lentamente la mano.

El ojo se estremece y un suspiro derrotado se susurra entre nosotras.

Corina espera que yo haga lo esperado. Poner cara de incomodidad. Reír. Dar la espalda para no darse cuenta. Lo que sea.

No lo hago. Miro fijamente el ojo que salta, que se retuerce y que gotea.

"Gracias", susurra.

"¿Por qué?" Mis cejas se anudan.

"Por no preocuparte", dice al instante.

Sonrío, sintiendo que la expresión llega a mis ojos, arrugando las esquinas. "Oh, me importa. Más de lo que crees".

Entonces me doy la vuelta. A mi trabajo.

Nuestro trabajo.

No puedo volver a mi apartamento.

Estoy a punto de reventar. El día fue increíble. Los tres estudiantes lo hicieron bien, especialmente el chico socialmente torpe del final, Dwayne.

Yo lo hice bien.

Este es mi propósito. La razón por la que estaba destinada a estar viva.

Doy vueltas de camino a mi Fiat, como Eliza Doolittle en esa vieja película, My Fair Lady, que mis padres solían ver. Doy vueltas de felicidad.

Tengo que decírselo a Sam. Ella va a morir.

Y alguien tiene que saber lo inapropiados que son mis sentimientos hacia cierto alto, moreno y peligroso.

Peligrosamente vulnerable.

Eso es lo que es Brett Rife-Trainer.

Agarro la manilla de mi coche y entro, cerrando las puertas por costumbre.

Me pregunto cómo acabó Trainer con ese nombre, y luego me encojo de hombros. Parece que tiene razones profundas para las cosas en su vida. Secretos.

Tengo curiosidad por conocerlos.

Después de enviar un mensaje rápido a Sam, espero a que me responda.

Lo hace en cuestión de segundos.

Casualmente, estoy sentada en el aparcamiento del colegio donde nos conocimos.

En el jardín de infancia.

Hemos vivido vidas reflejadas con padres aburridos que permanecen juntos y afirman a sus hijos.

Inaudito.

Claro que sí, ven a verme, me responde Sam.

Arranco el coche y recorro las cinco manzanas que hay hasta su casa. Sus padres murieron en un choque de veinte coches después de que nos graduáramos en el instituto, y Sam heredó su casa en Kensington Heights.

Y un par de padres nuevos. Los míos.

Respiro profundamente, para limpiarme.

Samantha Brunner es taquígrafa judicial.

Se refiere a sí misma como una mosca.

Como en la pared. Nos reímos de eso.

"Sólo soy entrometida y quiero escuchar todos los detalles jugosos", dice.

Su cabello color miel es una masa de rizos dorados oscuros que le rodean los hombros cuando abre la puerta cuando apenas he tenido tiempo de llamar.

El cabello de Sam es en realidad bastante largo, pero es tan rizado que la longitud se esconde en la elasticidad.

Decir que Sam tiene energía es quedarse corto. A ella le gusta disimular su excesiva exuberancia diciendo: "Me paso todo el día sentada, así que estoy repleta de energía cuando salgo de allí".

Me saludan unos ojos color chocolate con un borde azul marino brillante.

"Vale, quiero todos los detalles de este nuevo 'trabajo'". Pone comillas en la última palabra, y

Pongo los ojos en blanco. ¿Como si tuviera otra opción?

"¿Y Allen se presentó el primer día de este nuevo trabajo? Santo cuervo, qué culo más colosal".

Más o menos.

"Estoy jodidamente apenada por haberos presentado". Sam se da una palmada en la frente en señal de disgusto. "¡Entra aquí!" Me empuja al interior y cierra la puerta, golpeando las cerraduras.

La sigo al interior y siento una punzada de melancolía. Han pasado cinco años desde que los padres de Sam fueron asesinados, pero ella no ha alterado mucho el interior.

El interior de la casa tiene un ligero aire de santuario.

Sam no necesita trabajar. Sus dos padres tenían un seguro de vida saludable. Como ella trabaja, tiene el dinero para reformar el lugar. Darle su propio sello personal.

No lo ha hecho.

Supongo que Sam necesita más tiempo.

"¿Puedes creer esta mierda?", dice, recogiendo una pila de correo en el borde de la encimera laminada de color beige.

Agita las cartas durante unos segundos y luego las deja caer sobre la encimera.

Las recojo.

Están dirigidas a sus padres muertos.

Idiotas, pienso, disgustada con los poderes fácticos por no tener las cosas claras, cinco años después de la muerte.

"¿No saben que están muertos?", me pregunta con voz ronca.

Sam siempre se pone nerviosa al acercarse el aniversario de su muerte.

Lo sé de memoria. Es la semana que viene.

Moviéndome detrás de ella, rodeo con mis brazos su pequeño cuerpo. Es terriblemente alta pero tan delgada como un látigo. Sam siempre dice que quiere mi culo y mis tetas.

No lo creo; la hierba siempre es más verde.

Sam parece una modelo. Su padre era un negro mestizo y su madre una muñeca de porcelana. Hicieron una hermosa hija juntos.

Una ahora triste.

Sam se anima, se gira en el círculo de mis brazos y se limpia los ojos.

"¡Basta ya de esta mierda!", lanza un dedo al aire. "¿Cómo he llegado hasta aquí, de todos modos?"

"Los imbéciles enviaron el correo para tus padres muertos".

Ella frunce el ceño, arrugando su perfecto ceño. "Sí, cabrones", murmura.

Nos reímos, y los sonidos disipan la tristeza.

"Espera, necesito un café por esto".

Me acerco al sofá, que todavía da a una enorme chimenea de estilo clásico de los años setenta. La mampostería real a los cimientos de ladrillo, es algo cursi ahora. La casa fue la última que se construyó en la urbanización y da al lago Clark, que es más un estanque que lago. Pero el área detrás de la casa no se puede desarrollar, por lo que la casa tiene una bonita vista de un cinturón verde permanente.

Los árboles, cuyo nombre desconozco, se abren en abanico donde cuatro ventanales se elevan desde el suelo hasta el techo, enmarcando sedosas frondas coronadas por delicadas flores rosas.

Las flores del gran cerezo llorón ornamental que se encuentra en la esquina del pequeño patio están esparcidas por el suelo como si fueran nieve rosa, y una gran roca está a su lado como un ancla. Una valla de eslabones de cadena divide la propiedad de Sam con el parque de bajo mantenimiento que hay justo detrás.

Es tranquilo. A diferencia de la vida de Sam.

Sam mira en la misma dirección que mi mirada, tomando un sorbo de café negro que acaba de preparar con su Keurig.

"Parece que los árboles están hablando entre ellos", comenta con nostalgia.

Cierro los ojos y escucho su murmullo a través de la ventana de la cocina, que se ha abierto un par de centímetros. El bosque llega hasta la orilla del estanque, y muchos de los árboles parecen tener casi cien años.

"Segundo crecimiento maduro", digo en voz alta, adivinando que la zona fue talada hace un siglo y que estos son los bebés de antaño, ya crecidos.

Soy un poco fanática de los árboles. Amo la naturaleza. Amo lo que me proporciona. Belleza, paz... esperanza. Puedo nombrar los árboles de hoja perenne, aunque los nombres de los árboles de hoja caduca justo en el patio de Sam son más difíciles de recordar.

"¿Eh?" Sam me mira. "Te estás poniendo a soñar. Bueno, antes de que la niebla del cerebro se apodere de ti -me da un golpecito en el borde de la taza y la miro mal-, cuéntame cómo te ha ido el día. Y no quiero que me hables primero del gilipolla de Allen. Ese mensaje diciendo que ha hecho el gilipolla me ha dejado sin palabras".

Disimulo mi sonrisa de satisfacción. Cuando Sam me lo presentó, solo lo conocía como un abogado que había conocido en el trabajo y no lo conocía lo suficiente como para investigar a fondo su carácter.

Allen está bien. Sólo es... Allen.

Le cuento todo. Me detiene una docena de veces para preguntarme por Trainer.

"¿Le has mirado el pene?"

"¡No!" Respondo enfáticamente. Ella responde con las cejas levantadas, llamándome mentirosa.

Y tiene razón.

"¿Hubo química?"

"Es un estudiante", respondo.

"¿Y?" Dice Sam, con las cejas alzadas. "Tiene más de dieciocho años. No está haciendo un Mary Kay Letourneau".

Qué espeluznante.

"Definitivamente es mayor de edad. No es eso. Quiero que confíe en mí, no que salte sobre sus huesos. Además..." Me encojo de hombros.

"No me digas ni una palabra sobre Allen. Ya no te gusta, Krista. Quiero decir, ¿cuándo fue la última vez que os acostasteis?"

Ha pasado un tiempo, casi medio año. Quiero decir, Allen era un buen tipo, pero se ha vuelto un poco posesivo últimamente. Parecía tener un sexto sentido de que me estaba alejando... lo que le hacía presionar más.

El hecho es que tenemos una química pésima, y él no está realmente en el punto con lo que me da placer. Sólo quiere clavarme y excitarse, pero no soy un alfiletero humano. Quiero más. Es sólo mi segundo novio, y es el peor para satisfacer mis necesidades sexuales y emocionales.

"Es un fideo flojo en la cama". Los pensamientos de Sam se hacen eco de los míos.

Siento que se lo debo a Allen, de alguna manera, y odio esa sensación de obligación.

"No te he dicho eso, Sam".

Pone los ojos en blanco, sentándose en el mismo sofá que yo y enroscando las piernas debajo de ella. "No tienes que hacerlo. No hay fuego cuando hablas de Allen. Es más bien disgusto". Arruga la nariz. "Como si hubieras probado una pieza de fruta que se estropea y quisieras escupirla".

Una carcajada estalla en mí. "¿Tan malo es?"

"Ajá". Sam asiente enérgicamente y luego guiña un ojo. "Claro que sí".

Sacudo un poco la cabeza. "Dios, eres increíble".

"Sí". Ella envuelve sus dedos alrededor de su taza, calentando su mano. Frunce el ceño al salir. "Hace un frío de mil demonios para ser junio".

Miro la ventana parcialmente abierta, inclinando la cabeza hacia la cocina, y reitero lo obvio: "Estás dejando entrar todo el aire frío".

"Aire fresco", matiza Sam con un ligero encogimiento de hombros.

Nos sentamos en un silencio agradable mientras bebo café con suficiente crema y azúcar para calificar el brebaje como algo distinto al café real. Sólo espero poder dormir esta noche después de la sacudida extra de cafeína.

Sam toma el suyo negro. Como un castigo.

Después de un minuto, Sam dice: "¿Así que Trainer?". Sus labios se curvan como un gato de Cheshire.

No puedo evitar el rubor que hace que mis mejillas se calienten. "Es muy rudo", intento repetir lo que ya he dicho.

"Chico malo", canta y luego añade: "¡No como Allen!". Sam se da una palmada en el muslo y luego hace girar su dedo índice en un círculo. "Me encanta todo ese programa".

Me río. "No eres una ayuda".

"¿Ayuda para qué?" Pone su taza vacía sobre la mesa del sofá detrás de nosotras.

"Dijiste que te había insultado y pisoteado la clase".

"Es sólo una bravuconada y defensa personal". Levanto un hombro. "Nunca ha logrado que nadie se preocupe o profundice en por qué es analfabeto. Como muchos disléxicos, los demás asumen que son estúpidos. Cuando en realidad, no podría estar más lejos de la realidad".

Echo un vistazo a mi café a medio beber. La crema lo ha vuelto beige. "Sus ojos. Dios, Sam, sus ojos".

Levanto la vista cuando su ceño se frunce con delicadeza. "¿Qué? Dijiste que eran verde claro. Calientes".

"Heridos", corrijo. "Hay dolor que vi allí antes de que me cerrara".

"Escúchame, Krista".

Mi mirada se eleva para encontrarse con la suya.

"No puedes salvar a todo el mundo. Eres una profesora, no una psiquiatra".

Mi rostro se vuelve de nuevo hacia la ventana. Observando cómo las ramas de los árboles se acarician entre sí, oigo sus susurros. Oigo aún más claramente a uno de los alumnos a los que enseño.

¿Qué hago con Trainer?

El que escucho con más fuerza.

Ocho

Trainer

Me quedo mirando la pantalla de mi móvil durante un buen rato.

El texto que le envié a Storm es una frase memorizada. Una de las muchas que he guardado en mi teléfono para poder fingir mejor.

La gente no sabe la suerte que tiene de ver las letras y entender lo que significan.

Mamá no sabía que no podía aprender. Por supuesto, mamá no estaba prestando atención a mucho más que a lo que Arnie tenía sobre su espalda.

Aparto la mirada de mi celda, contemplando el profundo bosque que rodea el club como un batallón de verdes.

Es algo que hago muy a menudo, como pensar en la mierda a solas.

Suelto una exhalación contenida, sacando el cabello de la corbata de mi nuca y volviéndolo a peinar.

Mamá me quiere. Sólo que no me ve.

Al frotarme el pecho, no puedo deshacerme de la opresión que siento allí. Nunca había tenido miedo. Excepto cuando era demasiado joven para que me doliera algo más que los Arnies.

Ahora tengo miedo.

Tan asustado que se me entumecen los dientes en la boca. Esa profesora -Krista Glass- me ve la mierda hasta las uñas de los pies.

Tengo que mantener la distancia. Tengo que tomar la clase en caso de que vaya a la corte por las mierdas cuyos culos pateé.

Recordar a ese capullo que se portó como un gilipolla con Krista cuando yo estaba ahí mismo... hace que la distancia sea más dura. Quiero averiguar qué clase de imbécil es. Podría ser un Arnie.

Los trajes elegantes no me desaniman. Cualquiera puede ser esa clase de hombre. Los he visto de todas las formas y tamaños.

Al final, son lo mismo.

"Hola, amigo", dice Noose, dejándose caer en el amplio escalón de hormigón trasero del club donde estoy encaramado con mis inquietantes pensamientos.

"Hola", digo, sin girarme.

Me da una palmada en la espalda. Noose era un maestro de ceremonias cuando yo era un aspirante, pero era justo. Nunca me habló con desprecio.

Nunca me trató como si fuera tonto, aunque probablemente actuara como tal.

Se apaga un cigarro y, metiéndoselo entre los labios, hace una pregunta apagada: "¿Qué tal ha estado?".

Dejo que el silencio se prolongue. Me da tiempo a pensar en una respuesta.

Noose espera, como es su costumbre.

"Avergonzado. Enfadado", digo con sinceridad, mirando mis botas rozadas.

"A la mierda". Noose libera la tapa de su cerveza con su anillo de boda de tungsteno y se pasa la botella de cristal fría por la frente.

Tras un par de minutos, dice: "Voy a echar de menos esta ola de frío. Siempre hace un calor de cojones".

Sonrío. Es cierto. Los chicos somos de sangre caliente.

Lo que me hace pensar en Krista.

Doy un trago a mi propia cerveza helada. Necesito resolver las cosas. No estoy acostumbrado a tener que hacerlo. Me gusta el club. Mantiene las cosas simples. Mis zonas mentales, y puedo hacer lo que me dicen y obtener lealtad y respeto a cambio. El Road Kill MC me completa.

Krista, y mi obsesión por ella, arruina toda esa pequeña cantidad de paz que tuve la suerte de labrar para mí.

"¿Qué más?" Noose pregunta causalmente.

Noose no es casual. Siempre está buscando respuestas, queriendo saber por qué o el qué de las cosas. Es sólo él.

No soy un actor. Nunca he sido bueno para mantener una cara seria. Así que no me molesto. Además, Noose me ha enseñado una especie de confianza frágil en los últimos dos años.

Podría haber sido la primera vez que golpeó dos cráneos de chicos porque me llamaron tonto.

Comenzó ahí, me imagino. Yo amándolo.

Los chicos no aman, dicen. Pero cuando no has tenido ninguno, la emoción se acerca sigilosamente a un hombre, abordándolo cuando no lo espera.

Me tiraría al suelo por mis hermanos. Pero tengo una debilidad por Noose.

Incluso si me hizo limpiar después de las orgías. Cabrón.

Doy una exhalación brusca. "Hay una chica".

"Me lo imaginaba con esa cara de luna que tienes". Da un sorbo a su cerveza y suelta un bufido silencioso.

Frunzo el ceño.

"Continúa", dice, haciendo girar la botella de cerveza con la suficiente fuerza como para que un poco se derrame por la parte superior. "¡Joder!", ladra, lamiendo la cerveza de su mano.

Me río.

Sus labios se tuercen en una sonrisa característica, mitad cara, mitad humor.

"Es la maestra". Me tiro de la cola de cabello en la nuca.

Noose silba. "Bonito".

"No es así". Le fulmino con la mirada.

Noose sacude la cabeza, pateando un pequeño guijarro con su bota. "Siempre es así". Se ríe. "Nos salen dulces culos por las orejas, y entonces pasa un coño complicado, y de repente, un hombre no puede pensar. Lo único que piensa en eso es" -se agarra la entrepierna, deja la cerveza y se pone la otra mano en el pecho, sobre el corazón- "la cabecita y este lío que late dentro de nuestros pechos".

Así que tal vez me entienda, un poco.

Aquí no pasa nada. "Ella dijo que podía aprender".

"Joder, sí, puedes, Trainer".

Asiento con la cabeza. "Se fijó en mí".

Noose da un único asentimiento. "Sé lo que leí en esos papeles. Pero también sé" -se toca la sien- "toda la mierda que hay entre líneas. Indocumentado". Da otro trago a su cerveza, hace una mueca y se pasa los dedos por el cabello largo. "Creo que has hecho bien en matar al último tipo". Añade Noose con una carcajada.

Giro lentamente para mirarle, con el codo apoyado en el muslo y la cerveza colgando de la mano. "¿Qué quieres decir con 'el último tipo'?"

"Quiero decir que tu madre no decidió de repente invitar a ese perdedor a casa cuando tenías diecisiete años. Al menos no funcionaba así donde yo crecí". Se apoya los dedos en el pecho, con las cejas rubias y oscuras levantadas.

Dejar que el silencio se coma el espacio entre nosotros es fácil. Hablar de esta mierda es doloroso. La idea me cierra la garganta y hace que sienta que las tripas se me van a salir por el culo. Unos cuantos latidos de tiempo se acumulan entre nosotros antes de que responda: "No. Era el décimo tipo, no sé, el vigésimo. Todo se mezcló, Noose".

Doy otro trago, y el brebaje se agita en mis entrañas, sin asentarse. El estómago sigue siendo una masa agitada.

"Sí", asiente suavemente, luego escurre el resto de su cerveza y clava la botella en la tierra junto al escalón. "¿Qué clase de chica es tu profesora?" Agachando la cabeza, Noose rodea con la mano un cigarrillo que enciende con el anterior. Aparca la colilla del cigarro gastado dentro de la botella.

Es fácil. "Es del tipo que no merezco".

"Probablemente la perfecta para ti". Noose asiente, como si estuviera de acuerdo consigo mismo.

Nos miramos el uno al otro.

"No puedo dejar de pensar en ella". Mis dedos envuelven la cerveza que cuelga entre mis muslos. Estudio la botella en lugar del hombre que tengo delante, o sus palabras.

"Aquí hay muchos coños, Trainer". Noose hace un gesto con el pulgar detrás de él hacia el club.

Asiento con la cabeza. Sí. Levanto un hombro. "Ya sabes lo mucho que me gustan las mujeres".

Noose sonríe, llevando su mano a mi entrepierna. "Si tuviera una polla de un metro de largo, ellas también me adorarían".

Me doy la vuelta, avergonzado por otra diferencia.

"Oye, no te pongas nervioso, amigo. Ese no es un pequeño dato que las perras se callan. Y déjame decirte algo, dicen que el tamaño no importa, pero nunca he conocido a una chica a la que no le guste un poco de carne de tamaño considerable cuando se la presentan". Noose suelta una risita de satisfacción. "Diablos, si yo fuera tú, colgaría mi baldosa y haría que se leyera 'Ven a por ella'".

Comienza a rugir, dando una fuerte palmada en el muslo. "Ven y Tómalo. Me encanta eso".

Sacudo la cabeza y él me da una palmada en el hombro. "Escucha, Rose estaba fuera de mi alcance. No me impidió quererla. Y ella no se queja. Diablos, Lariat está casado con una abogada. Tal vez hay ciertas mujeres que necesitan algo diferente a los malditos simpáticos que andan por ahí siendo todo sensibilidad y mierda. Quizá necesiten un protector, un hombre que muera por complacerlas".

Noose se endereza, poniendo su bota en el escalón en el que estaba sentado, y mira fijamente hacia la oscuridad del bosque que se ve más negro a medida que la noche cubre el día. "O simplemente morir, hermano".

Sí.

"Investigué un poco a esta chica Krista". Noose deja una pila de papeles y fotos frente a mí.

Las cartas se ríen de mí, desafiándome.

Le miro a los ojos. "No soy muy bueno leyendo, Noose", admito, como si fuera un lector lento.

No es la verdad: que no sé leer. En. En absoluto.

Se encoge de hombros. "Leo a través de la mierda. No hay mucho de qué preocuparse. Krista Glass, veintitrés años, un metro setenta, ciento treinta libras. Mamá y papá todavía enganchados, infancia normal, sin hermanos".

Extiende sobre la mesa unas hojas de papel de ocho por diez.

Me rechinan los dientes cuando veo una foto de ella con el polla de Allen.

Sus manos están sobre su cuerpo, llevándola a un restaurante al que nunca podría llevarla.

No por falta de dinero. Sino porque no pertenezco a ese lugar.

"Él es un problema". Noose señala al polla.

No me sorprende.

"Abogado". La razón de Noose no es la misma que la mía.

Pero aún así... Mierda.

"Tienes que cuidar tu mierda en esta situación. Se dice que ella está saliendo con este bocón, y no queremos que él esté indagando, tal vez prestándote atención, causando problemas porque de alguna manera te ve como una amenaza para la profesora."

"Krista", corrijo en voz baja.

"Joder, Trainer. Quiero que te arreglen y te follen y te amen tanto como al siguiente hermano. Pero entre el asesinato del Papá de la Semana y este nuevo lío con esos cabrones que has mandado al hospital, no te voy a mentir: estás patinando sobre hielo muy fino, tío. Tienes que hacer esta clase y hacer de profesor después". Él frunce el ceño.

Y yo estoy entre estar de acuerdo y querer darle un puñetazo.

Sólo trato de salvar a las damas. Mi madre y la rubia de la que nunca supe el nombre... sólo intentaba salvarlas.

Ahora está Krista. Y Noose me dice que mantenga una distancia que se cierra como una de sus famosas cuerdas alrededor de mi cuello.

Vuelvo a sentarme en el mismo escalón de hormigón. Al día siguiente. Otra cerveza.

Noose se inclina sobre sus piernas y sus ojos se clavan en los míos. Golpea con un nudillo la pila de fotos que yace sobre papeles que no puedo leer. "Acaba con la escuela. Ve a por la profesora cuando eso esté hecho y el posible juicio haya terminado. No dejes que tu gran polla piense por ti".

Respiro profundamente y lo suelto.

Noose se levanta. "¿Qué? Sé cuando tienes que decir algo". Gira su cuello, sacando las torceduras en una serie de pequeños estallidos que crepitan entre nosotros.

"No me gusta este tipo".

"Pfft. Me lo imaginaba. Está husmeando por la profesora".

Miro fijamente a Noose.

Él levanta las manos, con las palmas hacia fuera. "Eh, tío, déjame en paz". Se ríe. "No se puede resistir. Como cuando Snare se casó con su hermana". Noose ladea la cabeza, expulsando otro anillo de humo en una precesión interminable. "Ahora que lo pienso, estoy siendo un gilipolla".

No digo nada.

"Muy bien... mierda". Apaga el cigarro. "Lo que digo es: sí, no te gusta este tipo. A mí tampoco me gustaría".

"No, quiero decir, tengo..." Frustrada, me tiro de la corbata de la nuca y mi cabello se balancea hacia delante, ocultando mi cara. "Parece un Arnie".

Noose frunce el ceño. "¿Te refieres a los imbéciles que se han cargado a tu madre todo el tiempo?"

"Sí."

Nuestros ojos se encuentran.

"No sé. Este tipo..." Mueve la foto con el abogado en ella. Mis ojos se fijan en la gran mano en la parte baja de la espalda de Krista. Sé que voy a tener muchos "problemas de contención", como lo llama Snare.

Noose continúa: "Tiene dinero, educación y ningún motivo. No es un chulo". Noose ha encendido otro cigarro, y habla con él, asintiendo mientras habla. "No va detrás de una prostituta, no parece encendido con metanfetamina y otras mierdas, y tiene un ángulo de privilegio blanco alarmantemente duro". Noose entorna los ojos a través del humo.

Yo resoplo. Oh, la mierda que nos pegamos.

La ceniza de Noose en la punta de su cigarro mide un centímetro. Extiende los brazos lejos de su cuerpo, y el movimiento hace que esa cola de gris incinerador caiga como nieve sucia entre nosotros.

Saca el cigarro, frunce el ceño y lo utiliza para encender otro.

Levanto las cejas. "¿Qué está pasando con lo de fumar en cadena?".

Los ojos de Noose se entrecierran mientras aleja el velo de humo. "Ansioso de cojones".

Eso es algo que nunca pensé que cruzaría sus labios. Noose está ansioso por nada.

Aprieta el cigarro con los labios y se recoge bruscamente el cabello en la nuca, retorciéndolo salvajemente a través de un lazo para el cabello de color amarillo tostado.

"Rose está embarazada de nuevo".

Sonrío. "Felicidades, tío".

Noose levanta el puño y nos tocamos los nudillos. "Gracias".

"¿Por qué suenas como si alguien hubiera pateado tu cachorro?"

Noose me mira como un ahogado. "Gemelos, cabrón".

Me pongo en pie tambaleándome. "¿Qué coño?" Exhalo.

Noose hace un gesto de asentimiento sabio. "Así que discúlpame si no creo que te guste la profesora..." Su cara gira hacia la mía. "Por Krista vale la pena preocuparse. Dios. Sólo miro a Rose, y está llena de bebés otra vez".

Ahora es mi turno de consolar. No es algo que haga o sepa hacer tan bien.

Dando una palmada en su hombro, digo: "Aria tiene como dos años, ¿no?"

"Sí", dice Noose con tristeza. "Aprendiz precoz. Ahora hace todas sus necesidades en el orinal". Sacude la cabeza.

¿En el orinal?

"El año que viene, a estas alturas, estaré hasta los lóbulos de las orejas en pañales y goteando tetas". A Noose se le escapa una media sonrisa. "Esto último no es tan malo".

Da una larga calada.

Parpadeo.

Noose ladea la cabeza, lanzándome una mirada especulativa. "Tal vez sea mucha información para ti, amigo".

Tal vez.

"De todos modos, me alegro de que sean un par de chicos. Aunque seguro que tenemos la casa llena. Charlie tendrá ocho años y Aria tres. Sí..." Se tira de su corta cola de caballo. "Me falta el sueño sólo de pensarlo".

Sí. Reprimo un escalofrío.

"Amo a la familia. Quiero a Rose. Lo superaré".

Me mira de nuevo, me aprieta el hombro. "Lo superaremos todo".

Noose se marcha, dejando un rastro de humo, las fotos y los papeles.

Recojo la pila y me dirijo a mi moto.

Los meto en el maletero y lo cierro bien. Vuelvo a casa y lo reviso todo, uso mi escáner que traduce las palabras a audio. Así sabré qué dicen esas cartas sobre Krista Glass antes de volver a verla.

Es mejor saber más.

Nueve

Krista

Martes, Aparece Trainer y empezamos el tedio de memorizar las palabras de vista.

Respiro cuando su mano roza accidentalmente la mía cada pocos minutos.

Ya el jueves, sé que no es un accidente.

Cuando llega el miércoles y cada vez que le miro, él me mira a mí, me siento ceder grado a grado. Por él.

A la tentación que es Trainer.

La sesión del jueves es diferente. Recibo un mensaje de Corina diciendo que llegará media hora tarde, y su retraso me da más tiempo con Trainer.

Tiempo que no podemos utilizar durante el proceso de aprendizaje para familiarizarnos.

Empieza con: "Tengo cosas malas que contarte, Krista".

Lo sé. Lo supe todo el tiempo. Por dentro, me fortalezco. "De acuerdo".

Asiente con la cabeza. "Quiero a mi mamá".

La introducción me sorprende, especialmente el cariño de un niño pequeño de un tipo tan masculino.

"Ella elige a los hombres. Los peores".

No digo nada. Ya he escuchado algo así antes. Muchos de mis hijos proceden de hogares desestructurados donde sus discapacidades se toleran muy poco, o nada.

Pero Trainer no es un niño. Es un hombre. Un hombre del que soy muy consciente.

Terriblemente consciente.

Mi mirada recorre sus brazos desnudos, donde las mangas de los tatuajes no ocultan las marcas de los abusos causados por las marcas y los golpes.

Sus ojos se fijan en mi cara, buscando desprecio, incredulidad o alguna emoción negativa.

Respiro profundamente. "Sigo aquí".

Me regala una rara sonrisa. "Lo sé".

Trainer mira por la ventana, los ojos translúcidos sangrando casi hasta el blanco mientras contempla los árboles que rodean el edificio.

Cuando por fin habla, se me encoge el corazón. "Nos golpearon con bastante regularidad. Los hombres". Respira profundamente y añade: "Los Arnies".

Los latidos de mi corazón inician un ritmo castigador. No quiero escuchar. Saber. Entender que este hombre hermoso y herido fue una vez un niño frágil y curioso que no podía ver las letras en el orden correcto.

Y fue golpeado por eso. Y por otras cosas menores, mientras veía cómo golpeaban a su madre también.

Me tapo los ojos con las manos, aunque las lágrimas se aprietan entre los dedos.

Trainer me levanta de la silla junto a él y me sube a su regazo. Mis manos caen y él me mira profundamente a los ojos. Aspiro su fragancia única de hombre limpio, cuero impreciso y motor.

"Nunca le he contado a nadie estas cosas. No quería hacerte llorar".

"No puedo evitarlo", digo contra su cuello. Es tan inapropiado, pero no puedo apartarme ahora. Me está diciendo lo que es tan difícil de decir.

No voy a rechazarlo creando una distancia física, aunque sé que esa no es mi única razón.

Su gran mano me envuelve la nuca, cada dedo es una marca de calor erótico contra mi piel.

"Así que cuando quise conseguir ayuda para aprender, la gente se burló de mí. Cuando intentaban hablar con mamá, los Arnies hacían que dejara de importarle".

"O le hacían daño", adivino.

"Sí", responde y me aprieta el cuello. La fuerza en el gesto queda entre nosotros, sin realizar. Ese potencial violento que tiene Trainer.

Cuando me toca así, es difícil recordar lo que le han hecho pasar, de lo que es capaz.

El momento es ahora. Él y yo. El mundo es un lugar lejano que nos rodea, pero no somos parte de él.

"Así que por eso soy tonto", afirma como un hecho.

Me alejo bruscamente, mis ojos húmedos buscan los suyos secos. "No eres tonto de ninguna forma, Brett Rife". Mi voz es un reflejo de cómo me siento por dentro: convencida, llena de absoluta seguridad y creencia.

Él asiente con la cabeza. "Por eso puedo contarte, Krista. Puedo contarte las cosas horribles".

Sintiendo que mis cejas se juntan, pregunto: "¿Por qué?"

"Porque tú crees".

Pongo mis manos en sus anchos hombros para mantener el equilibrio. "Por supuesto que creo que no eres tonta". Suelto un bufido indignado. No pensé ni por un segundo que fuera tonto.

Trainer sacude la cabeza y levanta la palma de mi mano para depositar un beso caliente en el centro que me deja sin aliento.

"No, eso ya lo sabía". Sus ojos verdes se elevan para encontrarse con los míos. "Es la otra cosa en la que crees".

Otro beso me hace morder un gemido.

"¿Qué?" Pregunto, con la voz entrecortada.

"En mí", responde simplemente, depositando un casto beso en mis labios que no se resisten. "Tú crees en mí", termina diciendo en un susurro.

Viernes

Mierda.

Miro el mensaje de Allen por vigésima vez.

Tenemos que hablar, dice.

Hago rodar el labio inferior entre los dientes y lo mastico. Finalmente, pulso una respuesta, rompiendo mi racha de evasión: lo inevitable.

¿Qué tal si quedamos en el Starbucks?

Mis pies se mueven inquietos en el suelo de mi Fiat. Sigo sentada en el aparcamiento casi vacío de la escuela primaria.

Por un momento, me distrae un bajo profundo que retumba en el coche y me hace vibrar el asiento.

Al girarme, veo llegar una gran moto.

Negra. La máquina brilla bajo el sol de junio como una gigantesca perla de ébano.

Mi móvil vibra con una respuesta, pero estoy fascinada, como si nunca hubiera visto una moto antes.

Por supuesto que es de Trainer. Y eso la hace diferente a todas las demás.

Debe haberme visto sentado en mi coche. Si hay algo que he aprendido en los cuatro días que llevo enseñándole a leer a través de la lucha de la dislexia leve que padece, es que Trainer es curioso e inteligente por naturaleza.

Alguien -o algo- ha suprimido esa curiosidad infantil natural. Es difícil. Por supuesto, ahora sé parte del porqué.

Trainer está aprendiendo un nuevo conjunto de habilidades que incluye la confianza y la esperanza. Además, tendrá que reunir el suficiente impulso para aprender después de que ese impulso natural fuera amputado por sádicos antes de que pudiera cultivarlo.

Sé que ese deseo está dentro de él, enterrado bajo toda la armadura de acero. Tendré que encontrar la manera de sacar a la superficie ese afán de aprender.

Sin embargo, eso se complica por nuestra creciente química sexual, como la forma en que cruzamos la línea ayer con ese beso. No fue más allá, pero no importa. No se trata de si irá más allá, sino de cuándo.

Vi la tensión sexual en la forma en que sus ojos recorrieron mi cuerpo. En la forma suave en que dijo mi nombre.

El calor invisible ha ardido entre nosotros desde prácticamente el minuto uno.

Me limpio las palmas de las manos sudorosas en mis vaqueros raídos antes de ajustarme el desordenado nudo del cabello.

Trainer descansa durante un minuto sobre la motocicleta y yo observo su sólida forma.

Es un hombre grande e intimidante.

Por alguna razón, no me asusta.

Sospecho que Trainer sería tierno y compasivo cuando pudiera, a pesar de sus terribles antecedentes.

Es sólo una sensación.

Con los pies plantados en el suelo, gira una pierna y se quita un medio casco de la cabeza. Apoyándolo en el asiento del pasajero, Trainer mira al cielo antes de dejar la moto, y sé que está buscando la lluvia.

Al ver que es un día raro y claro, deja el casco donde está.

Su gélida y verde mirada me encuentra en mi coche, mirándole como una tonta. Soy incapaz de apartar la mirada.

Trainer comienza a dar zancadas hacia mí con determinación.

Mi corazón martillea contra mi caja torácica.

Rápidamente, compruebo el mensaje.

Estaré allí. Apenas tengo tiempo de decir ok a la críptica respuesta de Allen antes de que Trainer esté de pie frente a la puerta del conductor.

Su polla está a la vista.

Está detrás de unos vaqueros oscuros ajustados a la piel, pero juro que puedo ver su contorno.

Oh, Dios.

Cerrando los ojos, sé que no hay cantidad de autocastigo que me impida pensar en él sexualmente. Imaginándonos juntos. La confesión de ayer y el interludio se encargaron de ello.

Odio que nos hayamos puesto en marcha.

Y no puedo detenerlo.

Abriendo los ojos, me encuentro mirando los suyos verdes, con sólo el cristal de la ventanilla de mi coche separándonos. Están tan cerca que juro que puedo ver el anillo verde más oscuro que rodea su pupila.

Trainer no habla.

Me tiembla la mano al agarrar la manilla y él da un paso atrás para permitirme salir.

De pie, me doy la vuelta para coger mi bolso y mi agenda, y luego giro para mirarle.

Todavía en silencio, se come el paso que ha retrocedido, justo en mi espacio.

Su gran tamaño me envuelve y pienso en cerrar la puerta, pero me enjaula con ambas manos, cerrándola antes de que tenga la oportunidad.

Mi trasero golpea la puerta y miro hacia arriba, agarrando mis cosas como un escudo. Tal vez pueda salvar algún trozo de distancia. Lo dudo.

"Hola". Me aclaro la garganta y repito el saludo.

"Hola", responde Trainer, pero sus ojos están en mi garganta... y más abajo.

Se levantan de repente, con las pestañas marrón oscuro enmarcando esos preciosos iris. Aunque son más bonitos que los de una chica, no se puede confundir a Trainer con algo más que un hombre.

"¿Por qué estabas sentada en tu coche, Krista?"

Miro el móvil que aún tengo apretado en el puño y le rozo el pecho mientras lo deslizo en mi bolso.

Simultáneamente aspiramos un suspiro al contacto, y mi visión periférica observa cómo sus dedos se enroscan contra el techo del Fiat.

"Sólo respondía a un mensaje antes de nuestra hora". Intento sonreír. Se tambalea porque Trainer me mira como si fuera un postre que se ha estado negando a sí mismo.

"Tengo que decirte algo más, Krista".

Sus palabras de ayer inundan mi cerebro, pero asiento estúpidamente y me las apaño: "Quizá después de clase".

Sacude la cabeza, y un largo mechón de cabello castaño se escapa de una corbata en su nuca, cayendo hacia adelante para cubrir uno de sus preciosos globos oculares.

Tengo unas ganas locas de volver a poner ese trozo en su sitio y juntar las manos sobre mis cosas.

Da un brusco tirón de cabeza y el zarcillo se acomoda detrás de su hombro. "Tengo que hablar de más cosas malas. Ser sincero".

Mi corazón se acelera en este punto. Su cercanía. Su olor.

¿Más? Mis latidos se aceleran. "¿He hecho algo malo?"

De alguna manera, él sabe cómo me he sentido -probablemente todos los gemidos cuando me besaba la mano y luego le devolvía el beso ayer. Tal vez me quedé mirándolo demasiado tiempo, coqueteé, o lo induje. No lo sé, agonizo. No había sido tan evidente. Quiero decir, antes de que me dijera... lo que me dijo.

Habíamos progresado. Tenía sus veinte palabras básicas a la vista memorizadas. Trainer estaba pronunciando palabras sin apretar los puños, desde ayer. Victoria.

Conseguimos hacer algo además de todo lo demás.

¿Pero ahora?

"Más o menos", dice. "Pero me imagino que no fue tu culpa, sólo una de esas cosas que pasan".

Oh, mierda. "Voy a tocarte ahora, Krista".

¿Qué? Oh, tocarme.

Sus ojos piden permiso, aunque sus palabras no dejan opción.

Un suspiro sale de mí, y mi bolso cae al suelo entre nosotros.

Mi barbilla se inclina en señal de asentimiento, pero un momento después, mis ojos se levantan para encontrarse con los suyos.

No tengo ni idea de lo que va a hacer.

Entonces lo hace.

Una gran mano se levanta del techo de mi coche y me toma la barbilla, pasando el pulgar por mi mandíbula.

"Suave", susurra. "Tan suave".

"¿Qué?" Pregunto en voz baja, y entonces me toma en sus brazos y me aprieta contra su frente. Mi cabeza se inclina hacia atrás y él la coge con la mano que acaba de acariciar mi cara.

Sus dedos se clavan en mi cabello, soltando el moño desordenado que he peinado cuidadosamente para estar guapa para Trainer. Para mí vergüenza.

Trainer me gira la cabeza, forzando mi cara hacia donde él quiere que esté, y me besa.

Con fuerza. Bien.

Chupando y picoteando mis labios, Trainer aprieta la parte delantera de sí mismo contra mí.

Su rigidez presiona contra mi vientre, y yo gimo.

Perdiendo el control.

Él toma ese sonido como lo que es y me envuelve más fuerte, comiéndose los ruidos lujuriosos tan rápido como los hago. No podría escapar de su abrazo, aunque quisiera.

No lo hago.

Su lengua lame el borde de mis labios y los separo para que entre. Trainer se zambulle dentro; nuestro calor entrelazado es todo lo que oigo. Todo lo que sé.

Todo lo que quiero.

La puerta de un coche se cierra de golpe y nos separamos a regañadientes, con los pechos agitados y las miradas fijas.

Me vuelvo para mirar al intruso y me encojo interiormente. Allen. No hay nada incómodo en que un tipo con el que te has acostado te sorprenda besándote con otro hombre.

Nada. En. En absoluto.

Se dirige hacia nosotros.

"¿Es él un problema?" Pregunta Trainer, con la lujuria en su voz.

"No", respondo automáticamente, porque... bueno, nunca pensé que un abogado pudiera ser capaz de todo lo que son los "dragos".

Eso demuestra lo poco que sé.

Allen disminuye la velocidad al acercarse, observando nuestros rostros sonrojados y nuestros labios hinchados.

Sonríe.

"¿De esto vamos a hablar, Krista?" Allen golpea con la palma de la mano a Trainer.

Trainer se queda con las botas puestas y los brazos cruzados, sin decir nada.

Odio la forma en que Allen mira a Trainer.

Como si no valiera nada.

Ese tipo de comportamiento es parte de lo que ha herido a Trainer en el pasado, y no quiero que Allen, a quien se le ha dado tanto, cause más daño.

No lo soporto, ahora más que nunca.

Aunque no me di cuenta al principio, Trainer ha adoptado una posición semi protectora frente a mí.

Allen no es una amenaza. Pero Sam tiene razón: es un imbécil colosal.

Me toco la boca donde todavía está el calor del beso de Trainer, y luego dejo caer los dedos. "No es lo que parece".

Es exactamente lo que parece. Pero siento que le debo una explicación a Allen. No hemos roto oficialmente, todavía.

"Esto no es asunto tuyo", dice Trainer.

Los ojos de Allen se reducen a dagas que le apuntan.

El gran cuerpo frente a mí se tensa.

Mierda.

Rápidamente paso alrededor de Trainer, encontrándome con Allen a mitad de camino. "Las cosas se han ido de las manos aquí, Allen".

Se cruza de brazos, con los ojos todavía puestos en Trainer, y puedo sentir su ira como lava fundida detrás de mí, corriendo sobre mí para llegar a Allen.

"¿De verdad?" Su sonrisa se amplía hasta convertirse en una sonrisa de satisfacción. "Yo diría que el hecho de que te meta la lengua en la garganta mientras te joroba en seco contra tu coche es algo que realmente te lleva."

Asiento con la cabeza. Sí, fue una jugada tonta. Una jugada a la que di permiso.

¿Por qué?

Porque soy débil. Y si soy sincera, quiero acostarme con Trainer.

Salvarlo. Las dos cosas.

Me estremezco. Tal vez ya lo ame.

Cerrando los ojos, le pregunto a Allen sin abrirlos: "Creía que habíamos quedado en Starbucks esta noche".

"Pensé que podrías necesitar esto antes de esta noche. Lo dejaste en mi casa". Lanza una mirada triunfal a Trainer, a la vez despectiva e informativa.

Mis párpados se abren y me entrega un abrigo rojo brillante que no necesito porque estamos en junio.

Quiero odiar a Allen por su comportamiento de imbécil, pero me doy cuenta de que mis acciones han sacado lo peor de él.

Allen no hace más que orinar en las esquinas, dándome recordatorios tangibles de que seguimos siendo pareja. Aunque no hayamos tenido una cita en un mes ni hayamos dormido juntos en seis.

Podría habérmelo dado esta noche. Demonios, Allen podría habérmelo dado cuando pasó por aquí sin avisar a principios de semana.

Ahora es viernes, y ha vuelto otra vez. No parece inteligente. Y Allen es un tipo brillante.

"Gracias". Me siento avergonzado, atrapado y explotado en un miserable bulto emocional.

"De nada". Sus ojos azul puro clavan a Trainer. "Si no te has dado cuenta, estamos saliendo, Krista y yo". Mueve un dedo entre él y yo.

No hay una roca a mano para arrastrarse debajo, pero desearía que apareciera una. Ahora.

"Parece que ya no sale contigo, Allen".

Allen sonríe como un tiburón.

Dios mío.

"Vale, ya te he dicho que te veré esta noche, Allen. Ahora es el momento de Trainer".

"Sí, parece que es su momento".

Jesús. Empujo mi cabello desordenado detrás de mi hombro y respiro profundamente. "Allen, no es profesional que te aparezcas cuando sea. Otra vez no". Finalmente me defiendo, a pesar de mi culpabilidad.

Allen ladea la cabeza. El sol que lo ilumina hace brillar su cabello color champán, cuidadosamente peinado. No en el buen sentido. Como si estuviera en llamas.

"Profesional", reflexiona, golpeando su mandíbula cuadrada.

"Vete a la mierda", ordena Trainer.

¡Mierda! Lo tenía controlado.

Manteniendo la frágil sonrisa fijada en su cara, vuelve su atención a Trainer, y puedo ver que no ha terminado.

Ni mucho menos.

Allen gira sobre su caro tacón y se aleja. Casualmente.

Como si no me hubiera visto besándome con un estudiante en el aparcamiento.

Como si todo el intercambio no fuera gran cosa.

Allen se sube a su Porsche de color rojo brillante y sale del aparcamiento dando vueltas, rociando la grava suelta del pavimento.

Al verlo partir, empiezo a temblar mientras su deportivo se convierte en un punto rojo en la distancia.

Cuando empiezan las lágrimas, no puedo apagarlas.

Trainer se mueve detrás de mí, envolviendo sus brazos desde atrás y aplastándome contra su cuerpo. "No llores, Krista".

"Lo siento mucho", digo, con toda la intención. Tengo algún ataque de mierda hormonal, y yo- ¿qué? ¿Intento joderlo con mi alumno? Se supone que puede confiar en mí. ¡Ah!

Caen más lágrimas.

Trainer me hace girar en el círculo de sus brazos, y no puedo mirarle.

La vergüenza me cabalga como un mono desquiciado. "Lo siento", susurro de nuevo. "Confiaste en mí, y estábamos aprendiendo tan bien juntos..."

"Oye." Pone su dedo bajo mi barbilla y lo levanta. "Puedo besarte y seguir aprendiendo".

Sacudo la cabeza.

Entonces me besa de nuevo.

Oh, Dios.

Y yo le devuelvo el beso.

Me alejo, ahogada, tratando de detener esto que hay entre nosotros. "No", susurro.

"¿No a mí?" Me acuna la cara, besando las lágrimas e inclinándose para frotar su cara por la mía como un gato.

"No, quiero decir sí a ti. No a..." Entonces Trainer me arrastra hasta el aula.

Cuando cruzamos la puerta, la cierra con llave.

Entonces me golpea como una tonelada de ladrillos.

¿Qué hago?

Caer.

Diez

Trainer

Tengo que decirle a Krista que maté al último Arnie. Tengo que decirle por qué soy uno de los alumnos a los que da clase. Que es para quedar bien con los tribunales.

No todo es por la estúpida dislexia. Pero por primera vez, se siente bien saber que hay una razón por la que no puedo leer. No puedo ver nada bien. Las letras me parecen desordenadas.

No es una puta maravilla.

Aún así, la parte del aprendizaje es difícil de entender, de asimilar, ya que soy mayor.

Krista me dice que lo asimilaré de forma natural. "No te sorprendas si sueñas con ello", me dijo hace un par de días.

En cambio, sueño con ella.

Besándola y tocando esa suave piel que probé ayer, moviéndome en su cuerpo.

Mostrarle lo que quiero y necesito sin palabras que me fallan y no dicen lo que siento. Que salen revueltas.

Mi cuerpo no miente. Y quiero que hable por mí.

Creo que Krista lo quiere.

La sorprendo mirando mis cosas. He visto esa mirada en muchas mujeres.

Pero nunca de una que quisiera algo más.

Me estaciono en el estacionamiento de la escuela primaria y sigo con mi día.

Tengo que ir con los chicos para una carrera de armas esta noche. Tengo que decirle a Krista el lío en el que estoy metido. En el que no la quiero... pero la quiero.

Es un jodido lío de palabras, y me duele la cabeza por el esfuerzo de sacarlas todas en el orden correcto. Con la correcta... mierda que las acompaña. No sé si podré.

Pero Krista y Judge han hecho que todo eso mejore un poco.

Veo el coche de Krista y me pregunto si está en él en vez de en el aula.

Parece tensa.

Busco en el aparcamiento y no hay nadie más que ella y yo. Dejo enfriar el motor y pienso más en las palabras.

A la mierda, como diría Noose.

Me bajo de la moto y dejo el medio casco, que me da mucha pena llevar, sobre el asiento.

Mamá me pidió que lo llevara cuando la vi hace medio año.

Lo hago por ella.

Pero no he vuelto a verla. No puedo.

Supongo que también podría matar al próximo Arnie. Ya le he cogido el gusto.

Poniendo mi mano sobre mis ojos, entrecierro los ojos al sol. No parece que vaya a llover.

Mis ojos vuelven a encontrar su coche, y creo que puedo distinguirla, mirándome.

Mientras me dirijo hacia ella, mi polla se pone más dura a cada paso. No va a ser fácil. Esto de las palabras.

Cuando todo lo que mi cuerpo quiere es mostrarle.

He tratado de mostrárselo en pequeñas formas toda la semana. Ayer casi me muero con ella en mi regazo. Pensé que mi erección se rompería, era tan difícil. Tuve que masturbarme dos veces en mi casa para calmar la mierda.

Al llegar al lado de su coche, miro hacia abajo. Ella tiene su móvil apretado en la mano.

No se gira ni me mira. Eso es jodidamente raro para Krista. Es tan abierta que no la quiero sin mí cerca. Quizás la gente ve todo lo que yo veo en su cara.

Todo.

No quiero que lo hagan. No confío en los demás. Agachándome, miro dentro, y los ojos de Krista están cerrados, como si tal vez si no me ve, desaparezco.

O tal vez son los Arnies susurrando en mi cabeza. A veces no paran de zumbar, y quiero taparme los oídos y apretar las manos hasta que se me rompa el cráneo, para no oírlos más.

Entonces sus ojos color gris oscuro se abren y se quedan mirando los míos.

Quiero hablar, pero no puedo sacar mucho.

Porque Krista está aquí, con una piel suave y un cabello precioso que huele a melocotón o algo así, llevando solo una camiseta y unos vaqueros rotos.

Hoy no hay ropa elegante.

Y eso está bien. Quiero verla desnuda de todos modos. No me importa el envoltorio.

Cierro de golpe su puerta y empujo suavemente su cuerpo contra el coche.

Parece nerviosa cuando me saluda, carraspeando.

"Hola", le digo.

Vuelve a saludar.

Cuando le digo que tengo que confesar, me dice que deberíamos hablar después de clase.

No creo que pueda esperar tanto.

Pero, maldita sea, me inclino hacia ella y la huelo. Me pone la polla dura.

"Voy a tocarte", digo. Pero mis ojos siguen buscando su aprobación.

Ayer pensé que me deseaba bastante, pero algunas mujeres dan señales contradictorias a los hombres. Especialmente un hombre como yo que siempre piensa en ir.

El único momento en que soy realmente libre de ser amable o tierno es cuando estoy con una dama. Sus cuerpos piden ser tomados, pero no lastimados.

Me permito ese tiempo porque no lo tengo en ningún otro lugar de mi vida. No hay espacio para la suavidad en mi vida. Nunca antes. No hay mucho ahora.

Su frágil mandíbula se hunde un poco y no espero palabras. La envuelvo contra mí con un solo movimiento y la beso.

Krista Glass sabe tan bien como el primer beso, o mejor.

Me sumerjo en ella, inclino la cabeza hacia atrás, paso los dedos por el cabello como si fuera seda ondulada y meto la lengua en su boca.

Krista se acerca a mí, entrelazando la suya con la mía, y yo aprieto mi erección contra ella, empujando y tirando impotentemente de su pequeño cuerpo. Tengo miedo de correrme en mis vaqueros. Pero cuando la puerta de un coche se cierra detrás de nosotros, la aparto suavemente y doy vueltas, con mi polla convertida en una pesadilla furiosa y palpitante, pero que se suaviza al ver al cabrón que nos ha interrumpido a Krista y a mí.

Es ese abogado. Allen.

Mi odio se dispara.

Principalmente porque no sé lo que son el uno para el otro. No estoy seguro. En segundo lugar, entiendo por Krista que ha terminado con él.

¿Pero por qué este perro sigue husmeando?

La meto en parte detrás de mí.

No sé lo que quiere y me gusta aún menos.

Sus palabras son las mismas que las de todos los Arnies; sólo que son más elegantes. Es uno de ellos con traje. Eso no lo hace mejor.

Allen no piensa mucho en mí. No es gran cosa.

Pero no me gusta la forma en que mira a Krista, como si fuera su dueño.

Realmente no me gusta que ella se reúna con este cabrón esta noche mientras yo estoy manejando armas para el club.

Cuando Allen se va, tomo una decisión.

Bastante fácil después de que Krista se derrumba y comienza a enloquecer.

La beso y me la llevo, al estilo cavernícola, de vuelta al aula para follarle los sesos.

Creo que ambos nos sentiremos mejor después.

Me doy la vuelta para no cerrar la puerta y observo su cara sonrojada y su camiseta desabrochada. Por una vez, gracias a Dios, consigo que las palabras tengan sentido. "Dime que no, y me voy".

Las lágrimas manchan su cara.

"Porque quiero follarte, Krista. Si no puedo tenerte, creo que voy a morir".

O se me caerá la polla.

"¿Entiendes lo que digo?"

Ella asiente.

Espero, con la polla palpitando, la sangre hirviendo.

"Sí", dice en voz baja.

Me apresuro, llego a ella en dos coma cinco segundos, y la levanto mientras camino. Sus piernas envuelven mi cintura. Llegamos a la larga mesa marrón, barro toda la mierda y la acuesto.

Dios. Respiro con dificultad.

Su cabello se ha deshecho por completo y tengo que... Recojo un puñado de la superficie de la mesa y lo huelo. Me muerdo un gemido.

Sonrío.

Krista me devuelve una sonrisa tentativa.

Me dirijo a la cintura de sus vaqueros y los desabrocho, bajando los pantalones y las bragas hasta los tobillos.

Da un grito de sorpresa.

"Te voy a tratar bien". Mis ojos se encuentran con los suyos y su cara se vuelve de color rosa intenso.

"Lo sé.

Desabrocho mis propios vaqueros, liberando mi polla, que prácticamente grita de alivio.

Mis ojos recorren su cálido y rosado coño, y deslizo ambas manos bajo sus caderas y la empujo hacia delante. Me inclino y me llevo su coño a la boca, sellando mis labios alrededor de su húmedo calor.

Me meto en su boca.

"¡Ah!" Krista grita, agarrándose a mi cabello.

No me detengo. Sé que a las mujeres les gusta esta parte y que los gritos son de placer, no de dolor.

Pero Krista sabe diferente. Más dulce. Más jugosa. La lamo. No tengo suficiente.

Mis dedos muerden las mejillas de su culo mientras chupo cada uno de los labios de su coño, hundiendo mi lengua en lo más profundo de su coño.

Me muevo con fuerza, entrando y saliendo.

Le doy a su entrada una última vuelta con mi lengua y golpeo su botón de salida. Con fuerza.

Sus caderas se agitan, y da un grito ronco, "¡Trainer!"

Me gusta escuchar mi nombre de su boca. Me gusta cuando lo grita. Me hace querer follarla aún más.

Sentir su coño palpitando alrededor de mi lengua me hace querer correrme, pero pienso en la limpieza después de las orgías y la mierda, y me contengo.

Apenas.

Me bajo los vaqueros de un tirón, me inclino, me arranco los pantalones de mierda y los tiro. Me quito los vaqueros en un segundo. Krista levanta los brazos y yo le quito el top y el sujetador.

"No quiero hacerte daño. Es difícil no hacerlo".

Este es el punto en el que mi polla es un verdadero problema. Algunas señoras no han querido follar conmigo por el tamaño.

No puedo culparlas. Me llaman el "separador de perras". No quiero serlo, pero no se puede negar que tengo una gran polla.

Los ojos de Krista se abren de par en par cuando ve mi tamaño. "Ve despacio", dice, y luego traga.

Puedo ver en sus ojos que tiene miedo.

"Puedo hacer que se sienta bien", le prometo. Una gota de líquido pre eyaculatorio rezuma en mi punta y dejo caer la cabeza con un estremecimiento, palpitando por la liberación.

Joder, va a explotar antes de que pueda entrar. Me lamo los labios. El sabor de ella sigue en mi boca.

Los ojos de Krista siguen el movimiento y abre más las piernas para mí.

Me tumbo en la mesa entre sus muslos, y mi polla se posa en su húmedo coño sin ningún problema.

"Hace tiempo que no estoy con nadie. En realidad, sólo he estado con dos tipos".

No me gusta oírla confesar que ha estado con otro hombre. Pero he estado con muchas mujeres.

Krista es una santa comparada conmigo.

Puse la primera parte de mi enorme polla en ese primer trozo de deliciosa humedad. Aprieto los dientes, queriendo llevar mi polla a casa.

Pero no ha habido ninguna mujer con la que pudiera hacer eso. Nunca.

Y Krista está apretada.

Tan buena.

Dejo caer mi cabeza sobre su pecho, escuchando los rápidos latidos de su corazón mientras golpean contra mi frente, y mi cuerpo se curva, la primera parte de mí dentro de ella.

Luego me muevo a la posición de flexión, deslizando más de mí dentro de ella.

"¡Ah!" Krista dice, con cara de dolor.

Me quedo quieto, bajando la barbilla y mirando hacia ella. Soy mucho más alto que estando encima me pongo por encima de su cara. Pero quiero esos ojos. Quiero ver lo que hay en ellos. "No quiero hacerte daño".

Pone sus manos en mi culo, y mi mandíbula se aprieta mientras estoy a punto de correrme.

"Te sientes tan bien, Trainer... pero eres... grande".

Mis labios se curvan. "¿Así que me siento bien?"

Bombeo otro centímetro en su apretado coño.

Los ojos de Krista se redondean. "Dios, sí, pero siento que podrías partirme en dos".

Asiento con la cabeza. Ya lo había oído antes.

La beso y le susurro al oído: "No lo haré. Pero quiero hacer que te corras otra vez".

Me inclino hacia atrás y busco en su rostro. Buscando permiso para continuar.

Krista abre las piernas y yo las engancho sobre mis brazos, balanceándome hacia delante todo lo que puedo. Una parte de mí permanece fuera de su cuerpo.

Es normal.

"Creo que has tocado fondo, Trainer". Krista se ríe suavemente, y su coño estrangula mi polla.

"No", respiro a través de la sensación. "No hagas eso, Krista".

"Lo siento", dice ella.

La miro a la cara. No parece muy arrepentida.

Castigo. Eso es lo que Krista se merece. Me retiro lentamente, su coño me agarra, tratando de succionarme de nuevo todo el camino.

"¿Qué es esa cara...?" Ella arquea la espalda, y gemimos juntos mientras vuelvo a meterla. Su cuerpo se resiste, y las caderas de Krista se levantan, dejándome entrar más profundamente.

Me balanceo hacia delante, sorprendiéndome de lo profundo que puedo follar su cuerpo. Casi hasta el fondo.

Me encanta cómo se siente. Lo húmeda y cálida que está.

Empiezo a moverme dentro. Luego hacia afuera.

Hacia adelante y hacia atrás. Hasta que está resbaladiza y mi polla puede empezar a golpear ligeramente. Siempre pienso en no hacer daño.

Doy una suave zambullida, y Krista gime.

"¿Duele?" Pregunto, una gota de sudor cayendo entre los pechos de los que arranqué el sujetador.

"No, más", susurra ella.

Gracias a Dios.

Acelero mi ritmo, el esfuerzo por no machacar como quiero es duro de cojones, pero esto es Krista.

Ella es especial.

"Me estoy viniendo otra vez", dice entre dientes, pero yo la oigo, levantando frenéticamente sus caderas con mis manos. Siento que mis pelotas se aprietan contra mi cuerpo, y me sumerjo tan profundamente como me atrevo, descargando mi semen.

Echando la cabeza hacia atrás, grito mi liberación. No me había corrido así en mucho tiempo.

La cabeza de Krista se inclina hacia un lado con los suaves apretones de su coño, y pone una palma entre sus pechos. "Dios mío".

Mi polla da un último respingo de rigidez antes de ablandarse, y saco suavemente a Krista.

La observo tumbada en una sexy maraña de miembros.

Mi corazón se hincha al verla. Esa sensación de opresión que siempre tengo en el pecho se afloja.

Es como si sintiera que un trozo de él se aleja flotando. ¿Dónde va exactamente ese trozo que falta?

Krista me sonríe y me tiende la mano. Enlazo mis dedos con los suyos y sé dónde.

Once

Allen

Perra.

Nadie me deja. Soy el maldito Allen Fitzgerald. Gente de la vieja guardia. No hay ningún nuevo rico en mi árbol genealógico. Mi sonrisa está grabada en mi cara. La dejo ahí, como un desprecio permanente.

Aunque la familia de Krista Glass no se aproxima, de ninguna manera, a las líneas de los purasangres de la mía, ella es preciosa y respetable. Y según sus propios labios, sólo se ha acostado con un hombre antes que yo, lo que la convierte en una mercancía ligeramente preciada.

Y necesito casarme con alguien que no sea del escalafón con el que me codeo.

Casarse con Krista Glass es la manera de hacerlo. Ella tiene todas las credenciales de la gente común. Atractivas.

Daría mi nuez izquierda por entender por qué no puedo casarme dentro del círculo de mujeres aceptables, pero el testamento de mi padre estipulaba que debía casarme antes de los treinta años y proporcionar un heredero Fitzgerald para obtener mi herencia. La obsesión de mi padre de que su futura progenie no provenga de la alta sociedad es extraña, y significa que no puedo seleccionar del grupo de la "realeza americana".

Como abogado, entiendo íntimamente la terminología y los parámetros del testamento.

No hay que frustrar los fundamentos cuidadosamente establecidos por mi padre.

Y he invertido casi dos años en esta perra ambivalente.

Además, la semana que viene cumplo veintinueve años.

Ahora, ¿por qué no puedo atraer a cualquier perra al apellido Fitzgerald? Porque mi patrimonio no está fijado hasta que me case antes de los mágicos treinta años. Hasta donde Krista sabe, soy simplemente un abogado. Mis ingresos son altos comparados con los de la mayoría, pero es una penitencia comparada con los miles de millones que voy a heredar. Krista Glass es demasiado ingenua para haber mirado de cerca quién soy realmente. Es demasiado indiferente, probablemente, como para realizar una búsqueda en Google.

Y llega jodidamente tarde a mi cita.

Me froto la frente, sintiendo la vena delatora palpitando en respuesta a mi furia hirviente.

Pillarla con ese imbécil, besando lo que es mío, casi me hace combustionar internamente.

Sin embargo, eso no servirá.

La necesito.

Y ese imbécil motorista no se interpondrá en mi camino. O haré que lo quiten de en medio.

Pasando la palma de la mano por la corbata, golpeo con los otros dedos la mesa de madera manchada del Starbucks, un escalón por encima de otras cafeterías similares.

Los sofás de felpa están frente a una gran chimenea, donde las llamas arden con fuerza. Normalmente, se apagaría en la primera semana de junio, pero el tiempo anormalmente frío nos ha acompañado toda la semana.

Suena un timbre y Krista entra por la puerta, con los mismos vaqueros raídos de esta mañana. Veo que lleva una camisa diferente.

Reflexionando sobre eso, me pongo de pie.

Ella se reúne conmigo. "Siento llegar tarde".

Puta.

Le sonrío. "No te preocupes, Krista". Lo que realmente me gustaría es estrangularla. Mirando su delgado cuello, imagino mis manos alrededor de él... apretando.

Sus ojos patinan culpablemente, y recuerdo que, a nivel físico, podría hacer algo peor.

Además, me encanta su coño apretado.

"Es este maldito nuevo trabajo. Sólo tengo tres alumnos, pero la asignación por es de noventa minutos enteros. Tuve que idear material didáctico y un plan a cuentagotas..." Se levanta, apretando el nudo de su cabello.

La miro.

Todo eso cambiará cuando estemos casados. Allen Fitzgerald no tolera el peinado con nudo. Mis ojos se dirigen a sus piernas cuando se sienta en la silla frente a mí. Sus vaqueros tienen más agujeros que tela.

Mis ojos se centran en su rostro. "Hoy he interrumpido algo inquietante".

Krista junta las manos, probablemente para dejar de moverse.

Continúo con mi mirada impasible en su rostro.

"Sí". Se coloca un mechón de cabello suelto detrás de la oreja. "Creo que uno de mis alumnos está enamorado de mí".

Un profundo rubor sube por su cara, coloreando sus altos pómulos de un rosa claro.

Está mintiendo.

Soy un experto mentiroso, y puedo detectar una falta de verdad a una milla de distancia.

Es algo más que ese motorista enamorado de ella. Krista no ha perfeccionado el arte de poner la cara en blanco ni de fingir indiferencia con ningún grado de destreza.

Despreocupadamente, me recuesto en el asiento de la silla y me aflojo la corbata. Luego paso el brazo por el respaldo del asiento. Parece que estoy cómodo, pero como mido 1,80 metros, mis extremidades tienen la misma longitud y no hay espacio suficiente para equilibrar ese brazo.

Lo dejo donde está, fingiendo una despreocupación opuesta a la guerra interna que se desata.

"El interludio parecía más bien de dos caras desde mi punto de vista".

Krista mira hacia abajo, poniendo sus manos apretadas en su regazo. "No he venido aquí para hablar de mi trabajo, de mis alumnos ni de nada parecido". Sus ojos se levantan para encontrarse con los míos.

Sé lo que va a decir antes de que lo diga, y mi cuerpo reacciona de forma física. La rabia se mezcla con la vergüenza, haciendo que las náuseas surjan en un géiser ácido en mis entrañas.

"Se trata de nosotros, Allen".

Por supuesto que lo es. No digo nada, deseando silenciosamente matarla mientras hundo mi polla en su cuerpo. Finalmente, digo: "¿Oh?" El ácido de mi estómago arde, pero mantengo esa maldita sonrisa como si mi vida dependiera de ella.

No depende. Pero la suya sí. Krista Glass nunca sabrá lo cerca que está de morir.

"He estado pensando".

Ella no piensa. Yo hago todo eso por los dos.

"Nos hemos distanciado en el último mes o dos, y.…" La pequeña perra se arma de valor en esta parte. "Quiero tomarme un descanso".

Nadie rompe con un Fitzgerald. Nadie.

Me inclino hacia adelante, tomando sus manos en las mías. "Lo entiendo".

Sus cejas oscuras se levantan. "¿Lo entiendes?"

"Oh, sí". Le doy un ligero apretón de manos antes de volver a apoyarme en la silla. "Sé lo mucho que te he presionado últimamente".

"Sí". La culpa vuelve a aparecer en sus ojos.

Debe de ser ese imbécil al que se ha tirado contra su cutre coche esta mañana.

Con mucho encanto, continúo: "Es que sabes lo mucho que te quiero, Krista". Agacho la cabeza, fingiendo que se trata de una admisión dolorosa, cuando en realidad estoy escondiendo los ojos ante la mentira.

Ella asiente. "Me lo has dicho. Y eres un tipo magnífico, Allen. Eres inteligente. Dices todas las cosas correctas".

Mi sonrisa me duele en la cara, aunque resplandezco bajo el halago de sus palabras.

Entonces, ¿cuál es el maldito problema?

Claramente estamos en la misma página. Ella ve lo perfecto que soy.

Frunzo el ceño.

"Pero necesito más".

Tendrás más, perra estúpida. Quédate hasta que llegue el dinero, entonces podrás enseñar a todos los niños imbéciles que quieras.

También aprenderá algunas cosas sobre la obediencia.

Recorriendo su frágil cuello, mis ojos dejan las huellas de mi intención.

Krista Glass no tiene ni idea de lo cuidadoso que he sido con ella.

Sólo hay que preguntar a todas las putas muertas con las que me he pasado, o a Abbi, mi asistente personal y tantas otras. Esos líos requirieron medidas extremas para ser arreglados.

Miro hacia abajo, controlando mi expresión.

"¿Qué más podrías necesitar, Krista?" Pregunto en voz baja, comportándome como el pretendiente herido, cuando lo único que anhelo es llegar al otro lado de la mesa y estrangularla hasta que su cara florezca como una ciruela.

Las gotas de sudor brotan en mi labio superior.

"Tiene que haber química". Krista agita la palma de la mano entre nosotros. "Ese algo indefinible que me dice que no podemos estar separados".

"¿Esa conexión del alma?" Arqueo la ceja. "¿A eso te refieres?"

Krista se encoge de hombros. "Probablemente".

"Es una fábula". Levanto la barbilla, mirándola por debajo de la nariz mientras cierro la noción con fuerza.

Ella toma un respiro fortificante, y yo compruebo sus finas tetas. "Y está el tema de nuestra vida sexual".

Mi mandíbula se mueve hacia atrás. Mantén la calma, Fitzgerald, ordena mi mente.

Mis manos se convierten en puños, se separan y vuelven a cerrarse.

"¿Qué asunto?" Lo digo entre dientes.

Krista me mira a los ojos. "Parece que no te importa lo que necesito. Se trata de que consigas lo que quieres, y no te importa mi placer", termina en un susurro.

Por supuesto, me la follo y me bajo. Contengo las ganas de poner los ojos en blanco. Tiene que estar bromeando. No se la voy a chupar a ninguna mujer. No me importa si alguna vez tiene un orgasmo.

Krista Glass, como todas las mujeres, es un depósito de esperma. No hay una verdad más simple.

"No sabía que te sentías así".

Ahora Krista parece ligeramente irritada. "Ya he dicho antes lo que necesito".

"No en términos tan precisos".

Da un golpe en la mesa, perdiendo claramente la paciencia. "Allen, eres un hombre adulto, y casi seis años mayor que yo. No debería tener que darte un plano de lo que le gusta a una mujer en la cama".

Varias personas detienen sus conversaciones para mirarnos fijamente.

El calor me invade la cara, que sé que se manifiesta como un color rojizo y poco atractivo en el cuello y la cara.

Me duelen las manos para estrangularla.

"Lo siento", dice Krista, mirando a los agudos observadores de este lugar público, donde básicamente acaba de decirme que no sé follar.

En voz alta.

"No debería haber dicho eso".

Tiene razón, no debería haberlo hecho.

Me pongo de pie, y ella también lo hace. Caminando hacia la puerta sé que Krista me seguirá.

Es el momento de una manipulación de primera. El esfuerzo hiere mi ya maltrecho ego. Después de abrirle la puerta, la sigo.

Nos quedamos de pie, mirándonos fijamente. "Dame otra oportunidad para demostrarte lo que puedo hacer, Krista. Llevamos saliendo casi dos años, desde que Samantha nos presentó". Hago esta última parte para influir en ella.

Krista cierra los ojos.

Me relamo los labios y me obligo a separar los dedos para que queden sueltos a los lados.

Ella los abre. "Lo deseo, Allen, tanto, pero creo que hay demasiado entre nosotros como para volver a intentarlo".

Krista se da la vuelta y se aleja hacia su coche.

Cree que se ha acabado.

Pero sólo ha empezado.

Doce

Krista

Cierro la puerta del coche y luego golpeo la cerradura. Juntando las manos, las apunto a mi regazo y me inclino para apoyar la frente en el volante.

Creo que me he librado de algo horrible.

¿Dónde está el alivio que debería sentir?

Los latidos de mi corazón son erráticos, tengo la boca seca y las palmas de las manos húmedas. Decirle a Allen que no estaba satisfaciendo mis necesidades en la cama es muy cierto. Dice todo lo que debería decir, todas las cosas correctas.

Pero hay una pequeña parte de mí que siente que sólo dice lo que cree que debe decir, no lo que realmente quiere decir. No puedo deshacerme de esa sensación.

Temblando, recuerdo sus ojos sobre mí, como charcos de hielo rozando un lago. Cuando conocí a Allen a través de Sam, pensé que era el hombre más guapo que había visto nunca, con el cabello rubio dorado y los ojos azules del color del mar Caribe que nunca había visitado. Tiene una mandíbula fuerte y una constitución alta y atlética. Es suave con las palabras, elocuente y aparentemente sincero.

Como estaba tan emocionada por ir del brazo de un hombre así, no vi sus defectos de inmediato. Luego, a medida que lo iba conociendo, sus verdaderos colores salían a relucir en momentos de despreocupación. Era crítico y sentencioso, y siempre pensaba primero en sí mismo.

Eso nunca fue más evidente que cuando estábamos en la cama juntos. Dios mío, ni siquiera me preparó. Sólo usó lubricante y se metió dentro. Me dijo que tomara la píldora porque no iba a usar una goma.

Cuando lo quiso por detrás, me ordenó que me pusiera de manos y rodillas.

Como un perro.

Nunca hubo esa sensación de intimidad o conexión.

El par de veces que le pedí que hiciera algo de cierta manera, para que hubiera una remota posibilidad de que tuviera un orgasmo, Allen dijo que se encargaría de ello.

Nunca lo hizo.

Mi vibrador fue el único alivio que obtuve. Juro que gasté dos paquetes de pilas doble A de Costco.

Sus defectos se acumularon y nuestra relación brilló menos con el paso del tiempo. Las fastuosas fiestas a las que asistía con gente que no era de su trabajo, la mansión de su padre, su maravillosa ropa de diseño...

me hicieron empezar a preguntarme... ¿quién es Allen Fitzgerald, exactamente?

Me volví más distante, y Allen comenzó a sentir mi lenta retirada. De alguna manera. La última vez que estuvimos juntos en la cama, supe que nuestra relación había terminado.

Él era duro, demasiado duro, como si quisiera joderme para que me quedara. El sexo parecía desesperado.

Doloroso.

Yo estaba seca, y a él no le importaba. Allen golpeó cuando dije que me dolía.

Mi vagina se sintió maltratada durante dos días después.

No le dije a Sam lo que realmente había terminado emocionalmente para mí. Estaba demasiado avergonzada.

¿Pero por qué no me siento orgullosa ahora? ¿Ahora que he terminado una relación insatisfactoria?

Allen parecía dolido, por eso.

Me inclino hacia atrás en el asiento del conductor e inhalo profundamente. Suelto el aliento lentamente y agarro el volante con las dos manos.

Bueno, a mí también me ha hecho daño.

Y eso es lo esencial. Tratar a la gente como si no te importara demasiadas veces hace que a ellos también les deje de importar.

Así que lo hice. Allen dice que me ama, pero sus ojos fríos no concuerdan con sus palabras.

Luego está Trainer.

Gimoteo en voz alta.

Trainer hizo por mí en una hora lo que Allen no pudo hacer en casi dos años de citas: miradas compartidas, cogidas de mano, sexo, comer juntos, socializar...

Perdí todo ese tiempo con Allen, tiempo que no puedo recuperar, con la esperanza de que Allen tuviera potencial.

Sin embargo, Trainer tiene más potencial en su dedo meñique.

Mi coño da un pequeño y doloroso pulso de acuerdo, y se me escapa una risita. La idea es tan juvenil pero cierta. Trainer tiene un pene de tamaño monstruoso. Cuando vi que esa cosa venía hacia mí, mi corazón casi se detuvo.

Pero su mirada me decía que tenía que confiar en él.

No podía dejar que esta frágil conexión que había empezado entre nosotros se apagara por mi miedo a la muerte por polla.

Otra carcajada estallada sale de mí. Dios, necesito ayuda.

Se me pasa la borrachera cuando me doy cuenta de que, a pesar de su actitud y sus modales de chico malo, algo en el fondo me decía que podía confiar en Trainer. No es un depredador. Es un protector.

Así que le doy la bienvenida a mi cuerpo y a mi corazón.

Vuelvo a cerrar los ojos.

Será nada menos que un milagro si puedo terminar lo que me propuse con él como aprendiz, que es como pienso en mis alumnos.

Pero no lo sé. La forma en que me había abrazado después -hasta que estuvimos peligrosamente cerca de que apareciera Corina- era toda una ternura que nunca había compartido con Allen.

Luego está el simple hecho de que me acosté con él en una escuela primaria, sobre una mesa. Completamente diferente a mí. "Fuera de lugar" no cubre lo que hicimos y dónde. ¿Cómo es que incluso tomé ese riesgo?

No estoy segura de poder ser su maestra y amante.

Ni siquiera sé si tengo elección.

Hay cosas que no sé sobre Trainer. Y lo más aterrador es que no estoy segura de que me importe.

No planeaba hacer daño a Allen ni que se encontrara conmigo y con Trainer follando en seco contra mi coche en el aparcamiento público.

Pongo la cara entre las manos y pienso en cómo he jodido las cosas.

Además, recuerdo lo impactante que fue el sexo con Trainer. Lo cambió todo. No podía seguir siendo la misma después de lo que Trainer y yo compartimos.

Un golpe de nudillos en el cristal me hace hacer uno de esos molestos ruidos de chica. Dirijo mis ojos a la ventana. Incluso en el aparcamiento mal iluminado, puedo ver quién es.

Trainer.

Frunciendo el ceño, abro la puerta de golpe. "¿Qué estás haciendo aquí?" Pregunto en voz baja y luego suelto una carcajada incómoda, añadiendo: "Me has dado un susto de muerte".

Su sonrisa torcida me derrite en el acto. "He oído que le has dicho a Allen que habías quedado aquí".

Así es.

"Tenía trabajo que hacer para el club, pensé en pasarme después y ver que estabas bien".

Mis cejas se arrugan. Por supuesto que estoy bien. "Estoy bien".

Nos quedamos mirando. El silencio no es precisamente cómodo, pero tampoco es malo. Creo que Trainer no es un gran hablador. Aunque hubiera nacido así, no habría durado mucho con su vida familiar.

Los ojos de Trainer buscan inquietos en el aparcamiento. Me encuentran de nuevo.

"¿Aún quieres estar conmigo?"

Oh, sí.

El verde cristalino de sus iris atraviesa la noche como sombras de esmeralda.

Ese es el Trainer que empiezo a conocer. Sin pretensiones. Sólo habla directamente, sin inhibiciones ni filtros.

"Sí", respondo en voz baja, con el corazón en la garganta.

Su sonrisa es tan luminosa como sus ojos. Radiante.

Trainer abre mi puerta el resto del camino. "Salga".

De acuerdo. Me deslizo fuera del coche, cogiendo mi pequeño bolso de mano y me giro.

Cierra la puerta y me mete en su cuerpo. "Estaba preocupado, Krista".

Me alejo ligeramente. "¿Preocupado?"

"Sí. No me gusta Allen". Sus ojos serios buscan en mi cara. Puedo ver por qué no le gusta que vea a Allen desde que Trainer y yo nos hicimos más o menos "oficiales" con el bautizo de mi mesa de profesores.

"Eso no", dice Trainer intuitivamente, con los ojos todavía en todas partes. "Me recuerda a alguien... a alguien malo".

No sé cómo responder a eso. Allen también me inquieta -especialmente esta noche-, aunque no haya dicho nada malo.

Y tal vez por eso es tan digno de mención. Allen debería haber estado enojado, triste o algo así. Pero sólo llevaba una expresión de resignación, como una máscara. Estaba neutral. Demasiado indiferente. Demasiado agradable. Agradablemente espeluznante.

"Hemos terminado", anuncio.

Trainer me mira fijamente a los ojos durante otro momento intenso y luego inclina la barbilla en un asentimiento decisivo. "Bien". Hace una pausa por un segundo y luego pregunta: "¿Quieres ir a dar un paseo?"

¿Eh? Oh. Encuentro su moto a sólo dos lugares del Fiat, sentada allí como una peligrosa bala de metal. El motor sigue funcionando por el enfriamiento.

¿Por qué no? Lentamente, asiento con la cabeza.

Por ahora, me siento como si estuviera despertando de un sueño profundo, como si hubiera estado soñando durante Allen y estuviera despertando a Trainer.

Su sonrisa ha vuelto. Puedo distinguirla en los discos de luz que arrojan las farolas.

Trainer me coge de la mano y me empuja hacia la moto que me espera.

"Así que voy a darte la lección de los cinco segundos".

¿Oh? Mis labios se mueven. "¿Lección de cinco segundos?"

Trainer asiente solemnemente. "Recibo mucha mierda por llevar un casco, pero mi madre me hizo prometer que lo llevaría. No rompo ninguna promesa".

"Yo tampoco rompo ninguna", asiento.

Trainer se inclina hacia delante y me besa la frente. "Eso también me gusta de ti, Krista".

Acaricia el montículo de mi coño, y mi aliento se ahoga con un silbido.

Qué mierda.

"Y esto". Su pulgar se abre entre los finos pliegues de mis vaqueros rotos a la moda, y mi coño emite un profundo pulso de hipo en respuesta instantánea.

"Ah", respiro mientras él observa mi expresión.

"Me gusta ese ruido". Se inclina hacia delante para besarme profundamente mientras su dedo presiona con más fuerza mi clítoris.

Ya no me importan las lecciones. Sólo quiero que me enseñe Trainer.

Un cambio total de roles.

Se separa. "De todos modos..." Su mano deja mi calor y se gira, sacando un flamante casco de lo que él llama el maletero de la moto. "Tengo uno para ti". Finos destellos en la pintura de color violeta intenso brillan bajo la farola. "Es bonito".

"Segura", dice, aunque agacha la cabeza como si le diera vergüenza el cumplido que le he hecho.

"Sí, seguro". Me lo pongo y aprieto la correa de la barbilla.

"Cuando hago esquinas, mueves tu cuerpo conmigo. Un cuerpo, un movimiento".

"Entiendo".

Continúa: "Cuando me detenga, descansa contra mí. Vamos a dar un paseo corto, hasta Orting. Prez tiene un lugar allí que estoy pidiendo prestado. Los chicos se han raspado-uh... olvídalo". Su mano recorre su cabello oscuro. Unos cuantos mechones se niegan a quedarse en el suelo, y los echa hacia atrás, volviendo a atar todo en una cola de caballo rechoncha en su nuca. "Te contaré más cuando lleguemos".

Se sube y gira la cara para que la mitad de su perfil se pierda en la noche y la sombra. Trainer asiente con la cabeza.

Me acerco a la moto y le pongo una mano en el hombro. Girando la pierna, me siento cómodamente detrás de él.

Por suerte, he olvidado sacar del coche el chaquetón que me devolvió Allen, así que no me congelaré durante el trayecto.

Trainer me tiende un lazo para el cabello.

Con dedos hábiles, me trenzo rápidamente el cabello que me llega casi a la cintura y luego le doy un toque en el hombro, indicándole que estoy lista.

La moto arranca con un rugido que me hace saltar.

Trainer se desplaza ligeramente y yo me llevo la mano al corazón con una pequeña risa.

Él sonríe, volviéndose hacia la parte delantera de la moto. Se ha metido en la ranura de aparcamiento, así que lo único que tiene que hacer es arrancar.

Pero Trainer se queda sentado un momento. Y definitivamente tengo la sensación de que es un tipo de aguas tranquilas. No es reactivo e irreflexivo. Aunque creo que, si se dieran las circunstancias adecuadas, Trainer podría reaccionar con mucha decisión.

Toma mis manos, ligeramente heladas, alrededor de su vientre plano y las cubre de cuero... y de él.

Mis dedos deben estar como el hielo, pero a él no parece molestarle.

Trainer los calienta con su cuerpo mientras salimos a toda velocidad.

Trece

Trainer

Se siente bien tener por fin una dama en la parte trasera de mi vehículo. Una de verdad.

No es un trasero dulce para la noche, o una de las toneladas de putas de club que puedo tener. Krista no es como ellas.

Ella tiene verdadera clase. Fue a la universidad para obtener ese título que le permite enseñar. Noose dice que tiene una buena familia.

Salió con ese imbécil de Allen. Frunzo el ceño al pensarlo mientras el viento frío me golpea las partes de la cara que no cubre el casco. Al momento siguiente sonrío: ella dejó su culo de abogado.

Quizá por mí.

No estoy seguro.

Ya resolveremos la mierda esta noche. Quiero follarla de nuevo, y me imagino que tenemos todo el fin de semana. Pero mejor que eso, quiero contarle sobre Arnie y la mierda de la corte. La razón por la que nos conocimos.

Krista tiene que saber con quién está. No soy un tipo con clase y hábil que pueda llevarla a casa a conocer a mis padres.

Mamá es una puta.

Mi padre era un tipo que probablemente ni siquiera sabe que existo. Al menos, se fue antes de que yo saliera de mi silla alta.

Trabajo como mecánico para el club. No les importa que no sepa leer. Y al lugar anterior tampoco le importaba. Pero a la mayoría de los trabajos les va a importar. Mucho.

Por lo que sé, no tengo mucho que ofrecer a una dama.

Pero los hermanos han puesto algo de dinero en la caja para construirme una pequeña casa en las estribaciones de la cordillera de la Cascada. No muy lejos de donde viven Wring, Snare y Lariat. No es mucho, pero será mía.

Tengo dinero -mucho dinero-, pero está guardado para este asunto de la corte que podría pasar. Así que tengo que ahorrar el dinero, por si acaso.

Los hermanos me están adelantando. Les pagaré cuando pueda.

Será bueno salir permanentemente del basurero de un apartamento en el que estaba viviendo. Viper ha sido bueno al permitirme quedarme en su cabaña aquí, pero... quiero empezar de nuevo. Tener mi propio lugar.

Subiendo por el largo camino de grava, reduzco la velocidad para evitar que el polvo se levante. Ha llovido la última semana, así que la suciedad no se ha levantado. No quiero que Krista trague arena.

El faro ilumina la cinta de hierba verde que divide el camino de entrada mientras sube los 400 metros hasta la pequeña cabaña del presidente.

¿Cuántos putos domingos he subido aquí a cortar la hierba? Con un pequeño movimiento de cabeza, respondo a mi propia pregunta: demasiados.

Ahora el deber de cortar la hierba pertenece a Storm y a cualquier tipo lo suficientemente tonto como para apuntarse. Por supuesto, el Road Kill MC ha necesitado un poco de tiempo para acostumbrarse. Ser un prospecto durante dieciocho largos meses fue una tortura. Pero no puedo pensar dónde estaría sin ellos.

Probablemente en ninguna parte.

Con cuidado, maniobro alrededor de una isla de plantas, piedras de río cuidadosamente colocadas y un árbol de hoja perenne de tronco grueso. "Probablemente ha estado ahí desde que se construyó la cabaña alrededor de 1900", dijo Viper.

Ojalá pudiera tener un lugar como éste. No necesito mucho. Tiene un dormitorio, un baño y una gran zona con un sofá y una chimenea.

La cocina también está por ahí.

Siento la sonrisa torcida en mi cara: lo simple es bueno.

Aparco delante de los antiguos escalones de madera y miro hacia arriba. Las agujas de pino que se han desprendido de la ligera brisa caen como la lluvia alrededor de la moto y huelen vagamente a madera recién cortada. Los nuevos brotes no son visibles porque en junio todo lo nuevo acaba de nacer.

Lo viejo se desprende cuando el viento se levanta. No hay sonidos. Sólo el tic, tic, tic del motor, todavía caliente por el viaje.

"Vaya", dice Krista desde detrás de mí, inhalando profundamente, y luego suelta su aliento en un suspiro.

Me subo a mis estribos, medio de pie, y le doy espacio para que se baje. Krista se cae torpemente y se engancha a mi hombro. Se ríe. Nunca he estado con otra chica cuya risa me haga pensar en música. O en el tintineo del cristal. O alguna otra mierda impresionante.

Adelantando el pie, saco la pata de cabra y me preparo para el viaje. Me desmonto con cautela y observo a Krista.

Gira lentamente, tratando de ver todo, aunque está tan oscuro que dudo que tenga suerte. La brisa continúa, levantando todos los finos cabellos que salieron de su trenza durante el paseo.

Una noche rara y clara revela las estrellas sobre nosotros. Miro hacia arriba, disfrutando de la soledad. Sólo somos la naturaleza y yo.

Y Krista.

"¿Es este tu lugar?"

"Por ahora", digo, desviando la mirada.

"Hola", me llama suavemente, y me giro, viéndola volver de inspeccionar la casa. "Me encanta. No tiene que ser tuya para que me encante".

Entonces Krista separa mis piernas con sus caderas donde me apoyo en la moto, empujando su camino entre ellas. "Lo siento, Trainer".

La rodeo con un brazo e inclino la cabeza, mirándola. "¿Por qué?"

"Quiero enseñarte. Es mi intención. Pero también quiero explorar lo que hay entre nosotros".

Asiento con la cabeza, pienso en un chiste y me siento tan bien por haberlo ideado que apenas puedo contenerlo. "Es mi polla, ¿verdad?" Pregunto lentamente, haciendo que las palabras sean nítidas.

Krista estalla en carcajadas y sus pequeñas manos vuelan hacia su pecho. "¡Bueno, no es algo malo!"

La atraigo hacia mi cuerpo, amando la forma en que mis palabras hacen que sus ojos brillen. "No, como usarlo en ti".

Siento la sonrisa de Krista contra mi pecho.

"Ya somos dos".

Ella acurruca su cara más profundamente, y nos quedamos allí por un minuto. Entonces pregunto, "¿Tienes frío?"

"No". Mueve la cabeza hacia mí, sólo con los latidos de mi corazón entre nosotros.

"¿Quieres entrar y hablar?"

Krista se echa hacia atrás, estudiando mi cara durante un segundo. "Entre otras cosas".

Siento que una lenta sonrisa se extiende por mi cara. Maldita sea.

Presiono con el dedo índice el extraño interruptor de la luz de tipo pulsador y, con un chasquido, la lámpara central del techo cobra vida. Ilumina el espacio, filtrando luz en la estrecha cocina.

"¡Esto es tan bonito!" dice Krista, caminando hacia la gran chimenea de roca de río que abarca casi toda la pared, dejando sólo una puerta al final, que conduce a la única habitación.

"Roca local, supongo", digo, recordando que Viper me dijo que sus bisabuelos construyeron este lugar a mano. Acarrearon la roca para hacer el hogar y la chimenea que lo rodea.

La gente trabajaba en aquellos tiempos. Para cada pieza de su vida. El rompecabezas de su existencia no se armaba sin sudor y lágrimas.

La palma de la mano de Krista recorre las piedras pulidas en varios colores de bronceado y gris. Algunas de las rocas son negras y dentadas, lo que da al hogar una textura áspera.

Nunca prestó mucha atención a las cosas de aquí. Era cómodo, ordenado y satisfacía mis necesidades. Verlo a través de los ojos de Krista es interesante.

"¿Dijiste algo de que tus amigos te ayudarían a construir algo?" Krista pregunta, volviéndose para estudiarme.

Mis ojos se centran en ella. "No se te olvida mucho".

Krista sacude la cabeza. "No. Las cosas importantes se me quedan como percebes en el culo". Sus labios se curvan.

Me río. "Tú también eres divertida. He tenido suerte, Krista. Conocerte".

Se da la vuelta y apoya una mano en una parte del tronco tallado que ahora sirve de manto para la enorme chimenea. Viper dijo que el árbol fue talado para construir la casa y que ese trozo era probablemente sólo una astilla del original. Todos los trozos de madera utilizados en la construcción de la cabaña procedían de ese único árbol.

Es difícil de creer.

"No has tenido tanta suerte como yo, Trainer".

Las palabras de Krista me traen de vuelta al ahora. Necesito sacarme el resto de encima. Ahora o nunca. Estudio mis botas. "Tengo que decirte algo".

Krista se desliza hasta donde estoy. "¿Necesito sentarme?", pregunta con una pequeña risa, obviamente tratando de hacer el momento menos serio. Sus ojos grises parecen profundos con sólo la luz del techo central para iluminarlos.

Mis ojos sostienen los suyos. "Tal vez".

Caminamos hacia el sofá y nos sentamos. "Así que la razón por la que tengo que llevar esto de la lectura contigo es porque puede que vaya a un tribunal pronto".

Las cejas marrones de Krista se juntan. "Para mí también es la primera vez, Trainer. Quiero decir..." Ella mueve la cola de su trenza desordenada detrás de su espalda. "Hasta ahora sólo he dado clases de primaria, y los detalles de tu pasado, y el de Dwayne y Corina, me han sido ocultados a propósito. Sólo sé que necesito enseñar". Me toma la mano y la doblo la suya dentro de la mía.

En realidad, sus manos son tan pequeñas que es un chiste que me tome de la mano. Le doy la vuelta a su mano y la cubro con la mía.

"No tienes que decirme nada, Trainer. Siento lo que siento por ti sólo porque sí".

Ella sonríe, y esa maravillosa mirada de felicidad sube hasta sus ojos.

"Sólo porque sí".

Mi inhalación es dura. "Tengo que sincerarme, Krista".

Ella aprieta mi mano. "De acuerdo."

"Así que hubo una chica caliente en un bar..."

La ceja de Krista se levanta en un delicado arco.

Sí. Mejor arrancar la tirita. "Y nos íbamos a enrollar".

La otra ceja se levanta, uniéndose a la primera.

Mierda. Me paso la mano por el cabello, arrancando la tirita y rompiéndola. "En fin, resumiendo la historia, me metí con tres tíos en el aparcamiento que la estaban obligando a hacer algo malo". Vuelvo a mirar hacia arriba, y Krista tiene una mirada suave en su cara. "Algo que ella no quería", añado.

Krista me aprieta la mano. "Continúa".

"Así que les hice bastante daño. Lo siguiente que sé es que, como un año después, empiezan a hablar de que la señora estaba dispuesta".

Krista ladea la cabeza, dándome una mirada que no puedo entender. "¿Lo estaba?"

"¡Joder, no!" Me levanto del sofá, separando nuestras manos. Me dirijo a la ventana, coloco mi antebrazo contra la madera que envuelve el cristal y miro fijamente el lienzo negro de la noche. "Ella no lo quería, Krista. No puedo aceptarlo. Amo a las mujeres, pero sólo cuando ellas me devuelven el amor. Así es como debería ser siempre". Me muele cada palabra. Sólo pensar en esos cabrones me hace cabrear de nuevo.

Oigo a Krista acercarse por detrás de mí antes de que su perfecto abrazo me rodee la cintura, y cubro sus manos con las mías. "Oye, Trainer, te creo".

Girándome, la miro, agarrando sus antebrazos. "¿Me crees?"

Krista asiente. "Eres esa clase de hombre". Sus ojos recorren mi expresión, y lo que sea que vea ahí la hace asentir. "El tipo de hombre que heriría a alguien si le hiciera daño a alguien indefenso".

O los mataría. Abro la boca para confesar lo de Arnold Sulk.

Luego la cierro de golpe.

No puedo. Demasiadas verdades, demasiado rápido.

En su lugar, digo lo que puedo. "Los tribunales creen que es bueno que la gente como yo intente mejorar". Levanto un hombro y luego le paso el brazo por los hombros, acercándola. Prácticamente nos tocamos las narices. "Así que venir a ti para aprender a leer era para eso". Le toco la cara y le paso el pulgar por la mandíbula. Y añado lentamente: "Estar contigo es para algo completamente diferente".

"¿Oh?" Krista responde, su mano ahuecando el lado de mi cara. "¿Por qué razón?"

El amor, me imagino.

Pero no puedo decir eso. Me estoy enamorando mucho de esta mujer. Como si hubiera esperado toda mi vida por este momento, el único momento que importaba.

Aquí. Ahora mismo.

Con Krista.

En lugar de presionarme para obtener la respuesta que tengo en la punta de la lengua, Krista me agarra de la camisa y me acerca.

Nuestros labios se juntan, y yo uso mi otro brazo para ponerla contra mí tan fuerte como dos personas pueden estar y no ser una.

De un salto, Krista rodea mi cintura con sus piernas y mis manos se aferran a su exuberante trasero.

La erección se dispara.

"Ya está bien de hablar", digo, y me dirijo hacia el pequeño dormitorio.

Krista ya me está mordiendo y besando el cuello, volviéndome loco. Me lanza una sonrisa socarrona.

"Ya hemos hablado bastante por ahora".

La miro, deteniéndome en la puerta abierta, las antiguas luces nocturnas chisporroteando su brillo de mierda lo suficiente como para ver su cara. "Es mi polla, ¿verdad?"

La pregunto con ligereza.

Krista asiente. "Oh, sí. Lo es". Tomando su labio inferior entre los dientes, sonríe demasiado fuerte para hacerlo bien.

Luego se endereza dentro de mis palmas, haciéndose más alta, y me besa profundamente.

Caliente. Húmeda. Llena. La extiendo suavemente debajo de mí en la cama, admirando lo bien que se ve. Lo bien que se siente.

Krista suspira.

Es la melodía que he estado esperando escuchar.

La melodía del deseo.

Catorce

Krista

Me arqueo sobre la cama mientras Trainer hace lo propio con su lengua por abajo, dando un largo y húmedo tirón por un lado de mis labios. Al momento siguiente, sube por el otro.

Una y otra vez. Sólo se detiene para pasar la lengua por el manojo de nervios sensibles del centro.

Agarrando la ropa de cama entre mis dedos, jadeo, con el corazón acelerado. Al correrme, tengo tiempo para pensar y agitar mis caderas con fuerza.

Trainer me mantiene quieta con un antebrazo mientras grito un orgasmo que parece doloroso.

No lo es.

Es que nunca he estado con un hombre que quiera dar placer a una mujer como si tomara su próximo aliento.

Su cara sale de entre mis piernas y se lame mis jugos de los labios.

Nuestras miradas se fijan por un momento, y yo suelto una pequeña carcajada agotada.

Subiendo por mi cuerpo, Trainer me planta los antebrazos a ambos lados de la cara, usando sus manos para apretar todos los cabellos sueltos contra mis sienes que se habían dispersado por mi agitación.

"Me has hecho correrme unas cuatro veces", digo con voz semidesconocida.

Trainer asiente. "Me gusta". Me besa suavemente los labios.

Una sonrisa perezosa levanta las comisuras de mi boca. "Sí, te gusta". Deslizando mi mano entre nosotros, agarro su gigantesco pene.

Se le corta la respiración, y me toca ver cómo la expresión de Trainer se endurece de lujuria, donde antes era suave conmigo.

"Krista", rechina entre sus dientes.

Soy tan malvada. "Sí", susurro, mordiendo su labio inferior como una diablesa.

"Yo..." Su cabeza se inclina y apoya su barbilla en mi pecho. "Tengo que..."

Lo empujo, soltando momentáneamente su dura longitud, y Trainer rueda sobre su espalda, mirándome con ojos líquidos de deseo, incoloros en la penumbra iluminada sólo por las débiles luces de la noche.

No pido permiso ni me lo pienso mucho. Inclinándome sobre Trainer, envuelvo con mis dedos la base de él y me llevo la punta a los labios. Después de lamerlo, me sumerjo hacia abajo.

Él gime y me agarra la nuca.

Insegura, me detengo.

"Mojándome de nuevo los labios, vuelvo a deslizarme por la longitud de su polla hasta donde puedo sin atragantarme, que es apenas un tercio del recorrido. Apretando los labios, vuelvo a subir por él, golpeando con fuerza la punta.

Su gran mano me guía hacia atrás.

Estableciendo un ritmo, agrego mi mano donde mi boca no puede ir y trabajo hacia arriba y hacia abajo, brillando mi mano con saliva para hacerla suave.

Sé que Trainer es mío cuando su cuerpo se pone rígido.

"Me voy a correr", susurra, dejando caer las manos hasta los puños en los costados.

Probablemente muchas mujeres han hecho esto por él. Es obvio que Trainer tiene experiencia.

Pero apuesto a que no muchas se han quedado donde estaban por mis razones.

Su gran polla se endurece de forma imposible, y una sutil vibración me lo hace saber segundos antes de que ocurra.

El semen caliente sale disparado de su punta, llenándome la boca, y me lo trago, más bien ahogándome y jadeando.

Me trago hasta la última gota. Saboreándolo hasta el fondo.

Cuando todo se ha acabado, dejo su pene gastado suavemente en el suelo, y él se revuelve sobre mí, con sus grandes manos enredando mi cara.

"¿Por qué haces eso, Krista? No necesito nada".

Busco sus ojos en la penumbra. "Me das tanto placer, Trainer, que me parece natural devolverte algo". Le acaricio la mandíbula, sintiendo la áspera textura de la barba de un día que salpica su fuerte mandíbula. "Quería hacerlo", añado con una voz que apenas supera el susurro.

Se inclina hacia mí. Su beso es suave, como el aliento y el aire caliente sobre mis labios. Me huelo a mí y a él mezclados en esa suave presión de carne.

Trainer ríe y yo enarco una ceja.

"No creas que puedo acabar contigo otra vez".

Su palma se dirige hacia su entrepierna. Su pene está blando después de lo que hice.

"¿Era eso siquiera una posibilidad?" Me río.

Su cara se vuelve solemne.

Tomando su mano, hago lo que Trainer me hizo el otro día: Beso el centro de su palma. "Esto es mejor que el sexo para mí".

"¿De verdad?", pregunta incrédulo.

Asiento con la cabeza. "Nunca he..." Me detengo, pienso en mis palabras y vuelvo a empezar. "Tener sexo no siempre consiste en que un hombre introduzca su pene en una mujer. A veces, es compartir el cuerpo del otro e intercambiar placer. Eso lo convierte en sexo ʻrealʼ, ¿no?".

Trainer se queda mirando, arrastrando un dedo entre mis pechos desnudos. "A mí me pareció bien".

Su sonrisa es tímida, y capto su dedo. "Y puede que también tenga que ver con el hecho de que ningún hombre ha hecho nunca, nunca, las cosas que tú me haces". Siento el rubor, pero sostengo valientemente sus ojos a través del sentimiento de timidez, y añado: "Por mí".

La luz ámbar de una vieja lámpara de noche ilumina parcialmente su rostro, y juro que puedo distinguir su rubor como respuesta.

Trainer empieza a apartarse y yo lo arrastro por el dedo que le he agarrado.

Podría alejarse si quisiera. En cambio, me dirige esa mirada tímida y herida que vislumbré la semana pasada.

"¿Estás segura, Krista?"

Colocando mi cara contra su mano, susurro: "Oh, sí, muy segura".

Nos tumbamos juntos, con las piernas y los brazos entrelazados, durante mucho tiempo.

Íntimo.

Justo de la manera que siempre quise y pensé que nunca podría tener.

Trainer

Mi dama se durmió dentro de la curva de mi cuerpo.

Hace que mi pecho se sienta líquido y caliente al verla dormir. No como los dulces traseros. Yo sabía lo que era para ellos.

Ellas no querían dormir conmigo, y yo no quería dormir con ellas.

Quería dormir con una dama que me quisiera. Dormir es diferente a follar.

Tragando con fuerza, me permito pensar en el deseo prohibido que nunca me había permitido esperar:

Tener una dama para siempre.

He querido tener una mujer propia desde que pude pensarlo. No una puta como mi madre, sino una dama. Una chica que fuera mía. Sólo mía.

En el fondo, siempre supe que era demasiado tonto para merecerla.

Buscando en la cara de Krista mientras duerme, no puedo ver la mierda que veo en la cara de tanta gente.

Engaño.

¿Cómo es que Krista escapó a las lecciones de mentira que todos los demás aprenden tan bien?

Un solo cabello que cruza el puente de su nariz se levanta con cada exhalación, y se lo arranco de la cara, añadiéndolo suavemente al resto de su cabello oscuro y suave que cae en cascada sobre mi almohada como un abanico de seda exótica.

La oscuridad se derrama como grasa en mis pensamientos, cubriéndolos de preguntas.

¿Y si Krista se entera de lo de Arnie?

Es un caso cerrado, me dice Judge. "Nadie lo sabe porque eras menor de edad".

¿Y por qué ese hecho no me hace sentir mejor? Krista no es el tipo de chica que deja pasar un asesinato. Y Arnie no estaba muerto después de un solo golpe de ese cenicero. Volví y lo hice tantas veces como fue necesario para terminar lo que había que hacer.

Hasta que el pedacito de cerebro que tenía el cabrón apareció en la alfombra rancia como la marea de un océano gris.

Viendo a Krista, no puedo evitar pensar que lo volvería a hacer. Matar una docena más de Arnies.

Judge tiene razón. Ahora tengo el gusto de matar. No a cualquiera. A los que sean los correctos.

Krista gime en su sueño. Cambiando de lado, entierra su cara contra mi pecho, y mi garganta se contrae de emoción.

Trainer no llora.

Y el chico que era Brett Rife lo sabía bien.

¿Por qué me entran ganas ahora, cuando mi vida tiene un atisbo de esperanza? De ser feliz por una puta vez.

Entonces me viene: Porque pensé que nunca sucedería.

No tenía esperanzas.

Entonces encontré a Krista.

Krista

Al darme la vuelta, no me encuentro en mi propia cama, sino junto a un cuerpo caliente.

Abriendo los párpados, me encuentro con la mirada rasgada de Trainer. Sus ojos verdes translúcidos parecen brillar como los de un gato en la pálida luz de la mañana que se filtra por los bordes de una cortina que cuelga de la única ventana.

"Hola", digo.

Trainer sonríe, sin decir nada.

"Vaya, ¿no eres el gato que se comió al canario?".

Frunce el ceño ante la expresión, y me dan ganas de patearme. "Quiero decir..." Tartamudeo, un poco nerviosa. "Luces satisfecho".

Trainer asiente. "Lo estoy". Al mirarlo más de cerca, veo que sus ojos están ligeramente inyectados en sangre. Frunciendo el ceño, le pregunto: "¿No has dormido bien?".

Sacude la cabeza. "No. Demasiado ocupado vigilando a mi señora".

"Oooh..." Le hago un guiño con las pestañas. "Me encanta cómo lo dices".

Trainer me besa la punta de la nariz, y de repente pienso que tengo que meter el culo en un baño y lavarme los dientes, hacer pipí. "Voy a usar el baño". Me alejo, no queriendo contaminar el momento con todas mis bondades matutinas.

Trainer se vuelve a tumbar, con la palma de la mano en el pecho y la otra metida detrás de la cabeza. "Claro. Tómalo todo. También tengo un cepillo de dientes extra. Los prospectos del club tienen artículos de aseo extra".

"Oh." No sé a qué se refiere exactamente, pero estoy súper contenta por un posible cepillo de dientes.

Y la posibilidad de una ducha. Como ahora.

Atravesando la sala de estar, observo el espacio espartano, que parece un antiguo apartamento de soltero.

Al encender la luz del cuarto de baño, supongo que la pusieron cuando llegó la fontanería a la zona.

Como en 1930.

Vaya, los accesorios son dignos de museo. El lavabo de pedestal con grifos de latón macizo cubiertos de cromo se completa con un goteo constante, goteo en la cuenca.

Echo un vistazo a la ducha, y es minúscula, con sólo un bloque de cristal y una pequeña abertura para deslizarse en lo que parece un lavabo de esmalte de porcelana.

El inodoro no es diferente. La cisterna es enorme y está colgada de la pared, separada de la taza por un tubo de trompa de elefante para rellenarla.

Sonrío ante el arcaico aparato. Apuesto a que no es una cisterna de un galón.

Abro el grifo de la ducha en caliente y me pongo a lavarme los dientes. Al mirarme en el espejo, decido que no tengo tan mal aspecto. Me río. No, Krista, sólo se moja.

Cerrando la puerta del cuarto de baño, escupo, me enjuago y repito. Cuando el agua está por fin humeante, me meto en la ducha. Con un champú de olor neutro y un jabón que se encuentra en un estante empotrado en el azulejo, lavo mis partes finamente usadas, dos veces.

Sé que quieren volver a ser utilizadas. Mi coño da un pequeño y feliz pulso anticipatorio sólo con pensarlo.

Unos suaves golpes llegan a la puerta cuando acabo de envolver mi cabello en una toalla gastada.

La abro.

Trainer está desnudo, con los brazos cruzados sobre un pecho musculoso mientras se apoya en la jamba. "¿Te sientes mejor ahora?"

Debería decirlo, pero guardo silencio. En lugar de eso, abro la puerta de par en par, dejando que la toalla que cubre mi cuerpo caiga al suelo.

Al parecer, a Trainer no le preocupa nada de la mañana.

Me toma contra él y me echa en sus brazos. "¿También tengo que ducharme?"

Con el corazón acelerado, niego con la cabeza. "No", mi voz suena como un hilo.

"Bien". Trainer no duda y va directamente al dormitorio.

"Supongo que no podemos hacer esto todo el día", dice Trainer. "Tenemos que conseguir algo de combustible en algún momento".

Pasando la mano por un estómago como adoquines planos y musculosos, respondo con una pregunta en la voz: "Parece que estás bastante marcado. ¿Comes mucho?". Mi ceja se arquea.

"¿Marcado?" Trainer niega con la cabeza, su cara hace un momento de ah-ah. "No hago gimnasia. Sin embargo, como mucha comida". Se golpea el duro vientre.

Está muy delgado. No es delgado como algunos hombres que son así por naturaleza. Trainer tiene hombros anchos como los de un nadador, un paquete de ocho y brazos muy musculosos.

No me gusta mucho el ejercicio y considero que oír hablar de otros que lo hacen es mi ejercicio vicario. Supongo que no es un buen ejemplo de ello.

"Mucho", dice con una sonrisa de satisfacción, y el calor me recorre la cara.

Vuelve a atacar mi coño, primero con su boca y luego con su polla.

"Sí", digo en voz baja, "tal vez tenga que tomarse un día de descanso".

Trainer me mira fijamente a los ojos, esa fugaz vulnerabilidad que vuelve a aparecer en su mirada verde. "¿Te he hecho daño?"

Niego con la cabeza. "No, pero eres grande, y" -mis ojos se alejan y vuelven a él- "me encanta cómo te sientes dentro de mí, estirándome".

Dios, me encanta. Me hago rodar el labio inferior entre los dientes y lo dejo salir. No debería decírselo. Entonces lo hago. "Me encanta lo grande que es tu polla".

"Siempre que no pienses que lo soy".

Cubriendo sus labios con mi mano, digo: "Nunca pensaría eso. Pero me temo que tengo que dar la razón al tópico: el tamaño sí importa".

Trainer se ríe. "Has dicho que no necesitas..." Hace una pausa.

"Penetración", inserto.

"Sí".

Mi sonrisa se siente brillante en mi cara, como si hubiera capturado una estrella de la felicidad. "Contigo. No. No lo necesito".

Tomo las manos de Trainer y las estrecho contra mi corazón. "Pero me encanta".

Trainer me estrecha contra él por segunda vez en el día.

Cuando finalmente comemos, es más tarde que nunca.

Porque había cosas más importantes que hacer que la comida.

Quince

Allen

Morirá.

El viejo que me engendró -que ha decidido retener mi legítima herencia porque no me he casado con una puta llorona, bienhechora y abrazadora de árboles como Krista Glass- acabará sucumbiendo a la edad.

Sin embargo, por ahora, mis días de lameculos no han quedado atrás.

Levanto la copa de coñac, llena de una deliciosa cerveza de sidra sacrílega de sabor brillante y crujiente, y miro fijamente a mi desdichado padre por encima del fino borde de cristal.

"Salud", digo sin entusiasmo.

"Allen", comienza Orson Rothschild con un tono de voz que aborrezco, "si participaras en la bebida para la que está destinado ese servidor, sonarías más alegre".

La sonrisa del padre es la misma, empujada en una cara mejorada por la cirugía.

Se considera un imitador de Hugh Hefner y se viste con terciopelo y caros conjuntos de salón. Está fumando una horrible pipa en el fastuoso salón donde nos encontramos.

Después de haberme llamado como a un perro para interrogarme sobre quién he decidido tolerar permanentemente.

Jesús.

Me alejo de la penetrante mirada de mi padre, ocultando mi amargura, y contemplo la exuberancia del lago Washington. Las numerosas ventanas de la mansión dan a las espumosas profundidades.

Mi padre vive en Medina, un barrio caro que alberga a los ricos del estado de Washington. Aunque podría decirse que Bill Gates está entre los más ricos del mundo, también reside aquí.

Hoy es un día gris, como muchos días en el noroeste del Pacífico, y aunque no llueve, el exterior está preñado de posibilidades.

Tomo otro sorbo, mirando las olas, pintadas de un gris furioso que hace juego con el cielo... y con mi estado de ánimo.

"¿Qué tal la abogacía?" pregunta mi padre con indiferencia.

Sé por experiencia propia que es la persona menos casual que conozco.

"Lo mismo. Un tedio".

"Ya veo".

Le dirijo una mirada aguda, pensando que si tengo que rebanar y cortar mi cara para mantenerme joven para siempre, como ha hecho mi padre, más vale que me muera ahora y acabe de una vez.

"¿Y tus perspectivas matrimoniales?"

Mi exhalación es un odio a la respiración. "Estoy trabajando en eso". Me inclino hacia delante, dejando que la jarra de cristal cuelgue entre mis dedos medio flojos, peligrosamente cerca de estar vacía.

Necesitaría diez de estas para adormecerme ante el escrutinio de mi padre. El viejo cabrón es coherente, lo reconozco.

"Estoy desesperado por tener nietos, sabes".

"Sí." No lo miro.

"Allen, mírame".

Mis ojos se levantan de mala gana, encontrando una sombra exactamente igual a la mía. Bastardo.

"Tu madre y yo..." Orson extiende sus manos.

"No es mi madre, como bien sabes". El calor me invade la cara.

Orson asiente. "Es cierto, sin embargo, ella se mantiene en su lugar".

Mi madre biológica murió debido a una rara complicación cuando yo nací. Desde entonces ha habido una precesión de rubias con dientes perfectos, tetas y culos apretados.

Porque Orson Rothschild no era exigente con nada más. Tenía una esposa, y no tomó otra hasta el año pasado.

La perra tenía mi edad y era irremediablemente estúpida, como las demás.

"Me gustaba el potencial que rodeaba al joven profesor". Orson se golpea la barbilla.

Debería gustarle, él fue quien me la presentó originalmente y luego animó a Samantha Brunner a hacer la presentación.

"¿Kristin?"

Lo odio, y un odio hirviente amenaza con desbordarse. Como su marioneta, nado hacia el cebo como un pez hambriento.

Se acuerda absolutamente de Krista y de su propia participación, pero también disfruta de su teatralidad.

Nadie más lo hace.

"Krista Glass", le dije. Diablos, prácticamente la eligió él.

Orson chasquea el dedo. "Ah, sí, una buena chica. Una chica de una familia, una circunstancia y un círculo social muy diferentes a los nuestros". Su sonrisa es reservada, como si algo que sólo él conoce le divirtiera.

La sonrisa de Orson me hace pensar, Tiburón.

¿No le gustaría saber que me he follado a todas las novias que ha tenido? Algunas no estaban tan dispuestas.

Me las cogí de todos modos. Quería que mi queridísimo papá tuviera mis segundos de sexo. Las novias putas siempre estaban demasiado asustadas para decirle a Orson Rothschild que tenía un violador como hijo. Sería mi palabra contra la suya. ¿Y cómo podría un chico de quince años actuar según esos impulsos, seguramente?

Fácilmente, como resultó.

Una oleada de adrenalina me recorre las venas y se disipa tan rápido como llegó.

Es el desafío silencioso lo que me hace seguir adelante. Los pequeños "Joder" que esparzo como polvo de hadas me permiten sobrevivir a estas veladas de tirones de polla. Si no fuera por todos los pequeños actos desviados que cometí a espaldas de mi padre, nunca habría durado sin matarlo. Pero entonces no tendría el dinero...

Levanto un hombro, entrando suavemente en el juego. "Ha tenido un cambio dentro de los parámetros de su enseñanza. No hemos avanzado porque está ocupada".

En realidad, la zorrita me corta con un "seamos amigos", como si yo fuera un personaje de dibujos animados al que ya no quiere mirar.

Los ojos de Orson, tan parecidos a los míos, brillan como los mares tropicales que he visitado desde que era un niño. He estado en todas partes en el amplio yate de mi padre.

Todas las vistas que atraen a la mayoría me dejan frío. Me casaré con Krista Glass, la tiraré por la borda y entretendré a los harenes femeninos con los miles de millones de mi padre.

Después de que ella haya dado a luz a unos cuantos niños, por supuesto. Una flota de niñeras puede cuidar de los mocosos mientras yo me divierto.

"¿Allen?"

Muevo la cara hacia el sonido de la voz de Orson.

Debe haber dicho algo, pero me lo perdí mientras planeaba mi futuro. Ese pasatiempo ha consumido últimamente mis pensamientos.

"Mis disculpas, estaba a un millón de kilómetros de distancia".

"Sí, lo estabas". Orson se aclara la garganta. "En un esfuerzo por proteger mis bienes" -sus ojos me atraviesan, pareciendo mirar directamente a mi traicionero y negro corazón- "y tú eres mi más preciado".

Mantengo la cara seria imaginando que pierdo esa fortuna escurridiza y me complace descubrir lo bien que funciona esa imaginería mental.

Orson continúa: "He contratado a mi equipo para que investigue a fondo a la señorita Glass".

La rabia y la derrota me recorren como lo hizo la emoción de la adrenalina momentos antes. Pero esto -Orson indagando en los antecedentes de Krista- es el insulto final.

Me muevo para ponerme de pie, y él levanta una palma. "Ella es la elección perfecta. No quiero otra chica".

"¿Por qué no puedo casarme con una de las mujeres de nuestro círculo íntimo?". Golpeo el reposabrazos, casi derramando el resto de mi cerveza sobre el fino borde de cristal de la copa.

"Eso no es algo que pueda divulgar en este momento, Allen. Sin embargo, basta con decir que cuando hayas recuperado tu legítima herencia, todo saldrá a la luz. O si es necesario, antes".

Orson se echa hacia atrás, tirando ingeniosamente del pesado pantalón de seda por la rodilla y cruzando las piernas. Después de dejar su brandy en una mesa cercana, empina los dedos, mirándome fijamente sin pestañear.

Cómo le desprecio.

"¿Y si Krista no quiere dar el siguiente paso?"

Orson separa los dedos. "Ese no es mi problema. Persuádela".

Por primera vez, veo un brillo en los ojos de Orson al enfatizar esa palabra.

En ese momento, una epifanía me golpea: tal vez, la manzana no cae muy lejos del árbol.

¿Quién lo iba a decir?

Los documentos son entregados por un mensajero.

Dentro hay cosas sobre Krista Glass que ni siquiera ella misma conoce.

Al enviar un mensaje a mi asistente personal, me río. Oh, lo que los recursos monetarios pueden proporcionar. Excelente. Mi asistente responde inmediatamente con la única respuesta que necesito:

Sí, por supuesto.

Al leer por tercera vez la nota manuscrita de Orson, mis ojos tartamudean sobre el mensaje: Usa esta información para cortejar, Allen. Espero un grado de creatividad.

Sus padres no son realmente sus padres. Eso es algo importante. Y el chisme sobre su "beca", que supuestamente se ganó... resoplo.

No hay forma de que, en nuestro actual clima de dádivas por la diversidad, Krista Glass, Miss Caucásica, reciba el tipo de beca que disfrutó en la Universidad de Washington. Sin embargo, eso es precisamente lo que se les ha hecho creer a ella y a sus pseudo padres.

No sé cómo esta información me ayuda a cortejarla. Pero si el conocimiento es poder, al menos puedo chantajearla para que se convierta en mi esposa.

El tercer elemento, y el más desconcertante, es el que espero utilizar, pero no sé si es significativo para Krista.

Una red de tráfico sexual tiene sus ojos puestos en la escuela primaria donde ella enseña.

En particular, esperan conseguir ciertos niños de entornos descuidados y desfavorecidos.

Justo el tipo de imbéciles a los que Krista da clases.

Aunque sus alumnos actuales ciertamente no pertenecen a esa categoría en particular.

Brett Rife. Corina Style y Dwayne Carson: tres imbéciles, todos adultos analfabetos. No tienen nada en común, excepto su estupidez, que para mí es suficiente.

Sin embargo...

Escribo un correo electrónico, lo codifico y pulso Enviar.

Utilizaré mi propio y caro equipo para dar cuerpo al carácter de esos tres.

Cuanto más sepas. Odié a ese gran idiota a la vista, por pensar que podía tener una mujer muy por encima de su posición. Brett Rife no es más que un animal que se hace pasar por hombre, probablemente empleando todas las tácticas de manipulación porque le gusta la profesora.

Y Krista es demasiado blanda para decirle que me tiene a mí, un hombre de verdad, que puede aportarle algo.

Probablemente es un devaneo, que será fácil detener.

Permanentemente.

Disparo una sonrisa depredadora a mi asistente femenina cuando entra.

Desnuda.

Orson la contrató. Ella coge a pedido. Mientras no me corra dentro de su cuna, puedo hacer lo que quiera.

"Sí, Sr. Fitzgerald". Su voz sólo tiembla un poco.

Tengo una dolorosa erección sólo con oír ese pequeño escalofrío de miedo en su tono.

"Manos y rodillas".

Abbi se gira y me muestra su espalda. Los moretones desteñidos se juntan sin problemas con los nuevos.

Me encanta mi trabajo.

Veo su trasero subir como una ofrenda mientras toma su mano, como le he indicado, y separa los labios de su bonito coño rosa.

En mi prisa por bajarme los pantalones, casi tropiezo. Finalmente, consigo quitármelos de una patada y me pongo de rodillas justo detrás de ella. Saco el lubricante que llevo en un pequeño tubo siempre en el bolsillo delantero. La forma y el tamaño se asemejan mucho al bálsamo labial.

Después de cargar mi polla con la sustancia viscosa, me clavo en su interior, y Abbi se muerde el labio para no gritar, lo que también me excita mucho.

La golpeo sin piedad, hasta que su frente toca la alfombra de mi lujoso despacho, y ella maúlla.

Cuando estoy a punto de correrme, digo con voz ronca: "Gira".

Abbi conoce el procedimiento.

Me salgo de ella, con la polla dolorida, y ella se da la vuelta y abre la boca, inclinando la cabeza hacia atrás.

La amordazo con mi polla, disparando mi semen en su garganta.

"¡Ah!", grito en mi despacho, agarrando su cabeza y embistiéndola hasta el fondo de mí, labios a la base.

Ella no se resiste.

Abbi sabe a dónde lleva eso.

"Qué bien", digo, todavía bombeando dentro de su boca húmeda. Finalmente, me saco de entre sus labios.

Me mira fijamente, con asco y desdén a la vista.

Pero ambos sabemos para quién es eso. Para ella.

Orson Rothschild le paga bien para que mantenga mis demonios a raya. Dios sabe que ha sido un reto no dejar que se apoderen de mí cuando he estado con Krista.

Sonrío a Abbi. Ella es la sustituta de Krista.

Pero la verdadera está así de cerca.

Puedo saborearlo.

"Vete", le digo a Abbi.

Ella se va, lamiendo nerviosamente los restos de mi semen de sus labios, y yo espero la información de mi equipo sobre los actuales estudiantes de Krista.

Dieciséis

Trainer

Intento no mirarla fijamente.

No lo consigo.

Ajustando mi polla, le robo otra mirada. Ha vuelto a mojar una patata frita salada en su batido.

Estamos en un restaurante porque Krista dice que es su favorito. Como parece que nunca miente, le tomo la palabra.

"¿No vas a fingir que estás a dieta y comer una ensalada o algo así?"

Todas las chicas están a dieta. Los culos dulces siempre están intercambiando secretos sobre cómo mantenerse delgadas.

"Odio la comida verde".

Nada de ensalada, supongo.

Krista se ríe, arrastrando una patata frita empapada del batido, y luego la desliza en una boca que estaba en mi polla hace una hora.

Intento sacudir la imagen, pero no puedo.

Tampoco puedo ocultar muy bien mi enorme erección debajo de la mesa barata del café.

"No me gusta el ejercicio, la verdad", dice Krista.

No puedo contener mi sonrisa.

La cara de Krista se pone roja y sé que está pensando en lo que acabamos de hacer.

En lo que hemos estado haciendo durante todo el día.

Deja el batido y, con las palmas hacia el techo, se inclina hacia delante y desliza sus manos hacia mí. Mis grandes manos engullen las suyas.

Yo también me inclino hacia delante, hasta que nuestras caras quedan a un palmo de distancia.

"Me encanta el ejercicio que hacemos juntos", admite en voz baja.

A mí también. Pero no estoy seguro de que deba decir algo así. Decir lo que siento me ha golpeado. Me han gritado.

Que me digan que soy tonto.

La mierda por la que he pasado ha endurecido mis sentimientos; los recuerdos son difíciles de olvidar.

La mano de Krista deja de sujetarme y me coge la mandíbula. El punto de tensión en lo más profundo de mi pecho empieza a arder.

"Puedes decirme lo que quieras, Trainer".

Quiero decir mucho más de lo que Krista sabe. Probablemente cosas que no quiere oír.

Cosas malas.

Como algunas de las cosas malas que ya le he contado.

Todavía no le he contado lo de Arnie.

Respiré profundamente. "Me gustas mucho", digo al exhalar, y me doy cuenta de lo mal que suena.

Pero la sonrisa de Krista vale la pena.

"Gracias".

Gracias por gustar de mí, dice su cara.

¿Cómo podría no hacerlo? Es una chica sexy que me trata como si fuera la única persona en el mundo que importa. Krista no sólo me coge. Ella me ama cuando estamos juntos.

Y. Yo podría amarla. Un poco.

Nada es más peligroso que ese sentimiento que estoy empezando a tener por Krista Glass. Me hace querer correr.

Me hace querer no dejarla ir nunca.

Nuestras manos se entrelazan mientras estamos en la cola del cine.

No hace falta leer bien para ver una película.

Abro la boca y cojo un trozo de palomitas que Krista me lanza.

La hago crujir y pregunto entre un bocado de mantequilla: "¿Siempre comes así?". Me impresiona que una chica pueda seguir el ritmo de mis grandes hábitos alimenticios.

"Sólo cuando estoy contenta", dice.

Nuestras miradas se cruzan y la empujo contra mí, aplastando la bolsa de palomitas. Los granos rezuman por la parte superior y se esparcen por el suelo como si fueran nieve con mantequilla.

Mi pecho se hincha. El ardor que siento allí empieza a derretirme las tripas. Sé lo que es esa sensación. No la he tenido mucho, pero la reconozco.

Feliz.

Esta chica en la que empiezo a confiar es la razón.

Pero el sentimiento podría no quedarse. Y no puedo decir lo que siento. Las palabras no son fáciles.

"Lo sé". Krista se pone de puntillas y presiona sus dedos entre nuestros labios.

Besa sus propios dedos, y juro que siento el calor a través de nuestra carne, los labios hormigueando.

Krista se balancea sobre sus talones y me sonríe. "Te veo". Se lleva la mano al corazón, y es entonces cuando me doy cuenta de que mis confusas palabras no son necesarias.

Krista Glass no las necesita.

Me entiende.

Krista

Esto está tan mal.

Entonces, ¿por qué se siente tan bien?

Mis ojos siguen a Trainer hasta que es un punto negro que se pierde de vista.

Abrazándome a mí misma, entró a mi apartamento y deslizo el cerrojo detrás de mí. Me ha seguido desde que recogí mi Fiat en el Starbucks hasta mi casa.

Ahora se ha ido y me siento vacía.

El silencio me saluda desde el espacio apenas iluminado. No he encendido la calefacción, pero como junio ha sido tan frío, no ha sido la decisión más inteligente. Con un pequeño escalofrío, giro el mando del termostato y lo pongo a setenta y dos. Tomo una sudadera de uno de los cinco ganchos que cuelgan de la pared y me la pongo.

Sin el calor de Trainer para calentarme, siento frío. Me siento fría.

Mi cuerpo se acuerda de Trainer y de su tacto.

El calor invade mi cuerpo a medida que la memoria táctil se hunde a largo plazo.

Le digo a Trainer que tengo que ir a casa porque tengo clase al día siguiente. No puedo volver a ser casual con Trainer; ahora somos mucho más que eso. Pero también tengo que enseñarle.

Me dirijo a la cocina de mi pequeño apartamento y pongo la tetera a hervir. Cojo una bolsita de té Good Earth de la lata y saco una taza de té del armario, colocándola en la encimera junto al fregadero de acero.

El agua no hervirá más rápido si la vigilo, así que le doy la espalda a la cocina y me dirijo a mi diminuta habitación.

Cuando abro la puerta, un tipo grande está sentado en mi cama.

Sólo por eso debería haberme meado en los pantalones, pero ¿este hombre? Mi segunda mirada dice que es tan grande como Trainer, pero lleva la amenaza como el chaleco de cuero que lleva.

Dando vueltas, atravieso la casa de camino a la puerta principal.

La tetera emite un silbido estridente que parte el aire y, en ese preciso momento, mis pies pierden el contacto con el suelo.

Me ha atrapado.

Balanceo la cabeza hacia atrás, dándome una sacudida que me rompe los dientes cuando la parte posterior de mi cráneo hace contacto con su frente.

"¡Joder!", se oye un grito detrás de mí.

Me suelta.

Doy vueltas.

Entonces estoy contra la puerta por mi garganta, y unos ojos gris pálido se fijan en mí como dos rendijas de humo helado.

"¿Así que eres profesora?"

¿Qué? Intento buscar palabras, pero mi garganta no funciona porque este loco me sujeta por ella.

"¿Vas a intentar darme un cabezazo de nuevo, gritar o dar una patada en las pelotas?"

En realidad, estaba contemplando las tres cosas.

Él ve claramente la dirección en la que giran mis ruedas.

"No me gusta lastimar a las mujeres, pero seguro que te someteré. Soy un infierno sobre ruedas en eso".

Le creo y le hago un gesto brusco con la cabeza, y me desliza por la puerta.

Apoyando las palmas de las manos en los paneles de madera, digo: "¿Quién eres?".

No me sale inteligible porque todavía tengo la garganta maltrecha. Me aclaro y repito mi pregunta.

"¿Mi hermano, Trainer? Le gustas mucho".

Ahora estoy súper confundida. "¿Así que se esconde en mi habitación y me estrangula?"

Cruzando los brazos, miro fijamente al hombre que creía que era un atacante. "Lo que dices tiene cero sentido. Supongo que no me matarás, pero necesito entender por qué entraste en mi casa para esperar en mi dormitorio". Mis dedos se dirigen a mi garganta, y trato de sofocar la aceleración de mi corazón.

"Sí..." Se recoge el cabello rubio oscuro en una coleta y se lo ata en la nuca. Saca unos cigarrillos y hace como si fuera a fumar.

"¡No vas a fumar en mi casa!" le grito. "¿Quién demonios eres tú? Olvídalo, lárgate". Señalo la puerta mientras mis dedos rodean el pomo.

"No. Tengo cosas que discutir". Me apunta con un cigarrillo apagado. "Y tú vas a escuchar".

"¿En serio?" Escupo, levantando las cejas. Increíble.

"¿Puedes callar esa puta cosa?"

Lanzándole una segunda mirada, me muevo rápidamente hacia la estufa y saco la tetera chillona del quemador.

Me doy la vuelta y él se dirige a grandes zancadas a mi pequeña puerta corredera de cristal. La desbloquea, la abre de un tirón y sale al balcón Juliette. Como su nombre indica, es un alojamiento de un solo botón, poco más que una percha.

A este tipo no le importa. Apoyado en la barandilla, enciende el cigarrillo y lanza tres anillos sucesivos con tanta rapidez que chocan.

"Huh", digo.

"¿Mejor?", pregunta, agitando el cigarrillo.

"Sí. No quiero que mi casa se contamine con esa basura".

Resopla, dando otra calada, y el humo sale en una línea limpia con su siguiente exhalación, enturbiando el aire entre nosotros hasta convertirlo en un muro opaco.

"Así que Trainer es mi hermano".

Frunzo el ceño. No había tenido la sensación de que Trainer tuviera familia, excepto por la "mamá" a la que se refirió varias veces.

"Somos un club. Un club de motociclistas".

No soy un gran espectador de la televisión, pero todo el mundo ha oído hablar de los Hijos de la Anarquía.

Por supuesto que había visto la moto de Trainer y el chaleco con los parches de colores, pero no había encajado las piezas de este particular rompecabezas. Probablemente, estaba demasiado inmersa en la lujuria.

"Vale". Me toco la garganta ligeramente dolorida y vuelvo a cruzar los brazos. "Entonces dime por qué te escondes en mi casa y me estrangulas".

Hace una mueca de dolor. "Tenía que calmar tu mierda para que pudiéramos hablar".

"¿Podrías haber llamado a la puerta tal vez?"

Sacude la cabeza, con las cejas levantadas. "No creo que me dejes entrar, ¿verdad?"

Silencio. No, en absoluto.

Asiente con la cabeza como si mi silencio fuera justo lo que esperaba. "Me llamo Noose".

"Ya sabes quién soy, supongo".

Asiente con la cabeza, golpeando su sien. "Ahora sé una puta mierda".

Genial.

"¿Qué sientes por Trainer?"

He estado intentando como el demonio no examinar mis sentimientos hacia él porque sé que si me pongo demasiado introspectiva, voy a salir con algo realmente incómodo sobre mí misma.

Conocerle fue como una de esas cosas ensayadas de amor a primera vista de las que he oído hablar y nunca me he creído. Y seguro que no creía que pudiera ocurrirme a mí. No amé a Trainer a primera vista.

No a la primera.

Pero probablemente a la segunda.

"Lo conozco desde hace una semana", respondo con cautela. ¿Realmente le debo algo a este tipo? Irrumpe en mi casa, me asfixia y, ¿qué espera que le suelte las tripas?

Mis ojos recorren su chaleco y descubren que es casi idéntico al de Trainer. Tengo la sensación de que no los reparten en los grandes almacenes locales.

Noose apaga el cigarrillo en la gruesa suela de su bota y lo coloca con cuidado en la ancha pieza metálica superior de la barandilla del balcón.

"No es eso lo que os he preguntado. Sé desde cuándo os conocéis".

Comienza a acercarse a mí, y yo hago lo que cualquier persona razonable hace.

Retrocedo hasta que mi trasero golpea la puerta.

Noose se detiene a medio metro de mi posición y me mira desde la punta de la cabeza hasta la de los pies.

Me sonrojo bajo ese escrutinio inflexible.

"¿Te gusta lo que ves?" Le digo con brusquedad.

Niega con la cabeza. "Tengo una vieja. No necesito otra cola".

Parpadeo. ¿La gente realmente habla así?

"Intentando averiguar qué ve Trainer en ti".

Bueno, eso es jodidamente halagador. Clávame un tenedor, he terminado. "Vete". Hay brusquedad, y luego hay simplemente grosería.

Noose pone una palma en la puerta.

Justo al lado de mi cabeza.

"No, ya te dije quién soy. Ahora vas a escuchar".

Se aparta de mí, y lucho contra el impulso de darle una patada en el culo y correr como un demonio.

Como si tuviera un asombroso sexto sentido, Noose se vuelve, fijando los ojos como un pedernal en mí.

"Trainer no es como los demás hermanos. Es único. No sabe leer. Supongo que por eso se dirige a tí".

No se me permite hablar de mis alumnos, así que no digo nada.

"No es un tipo tonto".

Nos miramos fijamente. "Ya lo sé", digo bruscamente.

"Bien", responde con una palabra brusca. "ʼPorque no necesito que una zorra le arranque el corazón palpitante del pecho y le machaque el estilete".

Consternada, dejo que se me abra la boca.

Noose se ríe. "Deberías aprender a controlar tu cara. Te leo como un libro".

Balbuceando, digo: "No tengo nada que ocultar".

"Lo sé, te he investigado".

Me quedo con la boca abierta. "¿Qué?" Grito.

Hace una mueca de dolor y se pone un dedo en la oreja. "Mierda, cálmate".

"No". Me tiemblan las manos. "No soy una perra, y no juego con la gente, ¡imbécil!"

Noose parece divertido en lugar de insultado.

"No sé qué va a pasar entre Trainer y yo, pero no puedes avisar, asustar o cualquier otro plan que tuvieras".

Noose asiente. "Bien. Porque tu fondo blanco podría no funcionar con Trainer. ¿Sabes que está haciendo este trabajo de lectura para quedar como un dandi si este asunto del tribunal sale adelante por el ajuste de actitud que les dio a esos imbéciles el año pasado?"

Tras una larga pausa de un segundo, digo: "Sí. Trainer lo mencionó".

Noose posa su trasero enfundado en vaqueros en el respaldo de mi sofá de flores y apoya las palmas de las manos en los muslos. "Te pido que hagas tu trabajo y no le destroces el corazón. Ha pasado por mucha mierda".

No estoy traicionando la confianza de Trainer al reconocer la información que me contó durante nuestros momentos más íntimos juntos. Sin embargo, anunciar lo que sé sería una traición. Así que digo: "Muchos de mis estudiantes vienen de circunstancias menos que ideales". Ya está, eso es amplio.

Noose asiente y espera.

Dejo que el silencio continúe sin ofrecer nada.

Finalmente, después de un minuto entero de escrutinio, dice: "Bien. Ahora, sobre ese novio abogado que tienes".

Sacudo la cabeza. "No. Hemos terminado". Se me calienta la cara y me pongo las manos en las mejillas. "He roto con él". Esto es más que incómodo.

"Ah-huh. No me gusta el tipo".

Echo la barbilla hacia atrás, recordando a Trainer diciendo lo mismo. "No veo qué tiene que ver Allen con Trainer".

"¿Está fuera de la escena, como una ruptura limpia?"

"Sí, se tomó muy bien nuestra ruptura". Mis cejas se anudan. "Espera un segundo, ¿por qué te estoy explicando esto?"

Noose sonríe, rezumando una especie de encanto burdo por cada poro. "Es ese tipo de hombre, supongo. Padre confesor".

Pongo los ojos en blanco.

"No puedo encontrar nada sobre él. Es como un vacío en la sociedad". Noose se pasa los dedos por el cabello, lo desordena y lo vuelve a atar. "Tenía la oreja puesta en el suelo, y Allen Fitzgerald debería haber dejado más rastro". Noose se encoge de hombros. "Supongo que no es gran cosa si le cortas los huevos al tipo".

Resoplo. "No hubo ninguna operación. Fue un café y una conversación de 'seamos sólo amigosʼ. Si quieres saberlo". Mi ceja se arquea.

Noose asiente, ahuecando la barbilla. "Debo hacerlo". Hace una sonrisa exasperante. "Así que enseñas a Trainer. Te follas a Trainer. No haces daño a Trainer". Su voz baja peligrosamente. "Y definitivamente no vuelves con ese elegante bocón, Allen Fitzgerald".

Nuestras miradas se mantienen.

"No me engañas, Noose", digo finalmente.

"No lo intento".

"Eres inteligente y manipulador".

Se encoge de hombros. "Sí."

"¿No te molesta eso?"

Noose ni siquiera finge pensarlo. "¿Qué parte?" Se ríe, luego su cara se pone seria, los ojos como la aguanieve. "No. Hago cualquier cosa por un hermano. Pero Trainer es especial".

Se levanta y se dirige a la puerta.

Ahora soy yo quien persigue al tipo que entró en mi piso. "¿Por qué?"

Noose se gira, con la mano en el pomo de la puerta. "Porque sé por lo que ha pasado. Y sé que no tiene a nadie más que a nosotros".

"Eso no es cierto", digo. "Me tiene a mí".

Noose asiente, con los ojos encapuchados mientras buscan en mi cara. "Me lo imaginaba". Abre la puerta y sale al pasillo. "Y eso me da mucho miedo".

No es precisamente un voto de confianza.

Noose mira mi puerta y levanta el labio superior con desdén. "Consigue unas malditas cerraduras de verdad. Estas son una mierda. Eres un blanco fácil aquí".

Sus botas bajan atronadoramente las escaleras, dejándome sola. Con mis pensamientos.

Diecisiete

Krista

“Oh. Dios. Mío— Voy a tener que decir que no en este caso, Krista".

Tenía miedo de que Sam le negara a Trainer.

"Creo que estoy un poco enamorada de él", admito en voz baja, con los ojos puestos en mis dedos anudados.

Sam me mira por encima del borde de su taza de café llena de asqueroso café negro. "O tal vez podría ser ese estupendo apéndice que se balancea entre sus piernas". Sus cejas se levantan y una sonrisa de satisfacción se instala permanentemente.

Me atraganto con mi cremoso café, me tapo la boca con una mano y digo entre mis dedos: "Nunca pensé que diría esto".

Sam arquea una ceja.

"El tamaño sí importa", decimos en el momento exacto.

Las risas reinan.

"Vale, vale..." Sam se da una palmada en el muslo, arrancando una pelusa mientras lo hace. "¿En serio? Somos tan infantiles".

Me recuesto en una de las desgastadas sillas giratorias que dan a las altas ventanas con vistas al bosque. "De eso no hay duda". Levanto el dedo. "De hecho, hay pruebas sustanciales".

"Así que déjame recapitular". Sam pone su taza en una de las piezas cuadradas de cristal biselado que hay en la mesa de centro. “¿Trainer pasó la mayor parte de un día y medio haciendo que te corrieras?" Sus cejas se levantan.

Se me calienta la cara y me llevo las manos a la cara. Maldita sea. "La negación no es mi fuerte".

"Sólo porque no puedes salirte con la tuya", contesta Sam con una sonrisa cómplice.

"Es cierto". Me río. "Continúa".

Sam sonríe, señalando el segundo punto de unos ciento doce sobre un hueso de pájaro de un solo dedo. "¿Luego llegas a casa y un tipo corpulento te asfixia mientras te pone sobre aviso?".

Asiento con la cabeza, recordando el extraño encuentro. "Bueno, más o menos".

"Estoy asustada. Lo que más me asusta es lo extrañamente tranquila que estás con todo esto. Por favor, convénceme".

"De acuerdo, me hace sentir mejor sobre la existencia saber que realmente hay otro ser humano ahí fuera que ve a Trainer. Quien realmente es. Quien estaba destinado a ser".

Sam frunce el ceño, haciendo un mohín con el labio, señal inequívoca de que no lo entiende. "Entonces... ¿el tipo de la asfixia?"

"Noose".

"Oh, genial-bonito. Un tipo que ahoga a una chica contra una puerta y tiene el nombre de Noose. Tiene mucho sentido".

Puse mi cara en mis manos. "Sé que suena mal".

"Sí," Sam está de acuerdo al instante.

"Mierda".

"Eso es lo que he estado diciendo todo el tiempo".

Me encuentro con sus ojos marrones claros. El anillo azul marino resalta con gran definición. "Pero tenías que estar ahí".

"¿Cuándo te estaba ahogando?"

"Dios." Estudio mis Chuck Taylor rojas chillonas durante un segundo y luego vuelvo a mirar a Sam. "Tengo un buen presentimiento sobre Trainer".

"Bueno, es un tipo que se siente bien", dice Sam con sarcasmo. Sus ojos barren mi cara, y debe ver algo allí porque deja el sofá. Se pone en cuclillas frente a mí y me coge las manos. "Escucha, pareces muy cabizbaja, pero no me importa nada más que tu bienestar".

"Suenas como mi madre".

"Maldita sea. Necesitas un poco de sentido común".

Sam se levanta. "Esta es una noche de café fresco. Sin Keurig". Sam se dirige a la cocina en forma de U, saca granos de café del congelador y vierte una porción en el molinillo. Escucho como el estridente molido ocupa el sonido en la sala de estar y la cocina de concepto abierto. Cuando termina, vierte los posos en la cafetera y la pone en marcha.

En la barra que separa los dos espacios, saco una silla cómoda y me siento.

Sam me mira detrás del mostrador. Aparco la barbilla sobre los puños.

"Escucha, al menos has dejado a Allen".

Un pinchazo en el pecho me hace sentir un malestar. La opresión se convierte en un hormigueo casi eléctrico. No en el buen sentido.

Sam ve mi expresión. "¿Qué?" El café termina de prepararse y ella se gira para llenar nuestras tazas. Se toma su tiempo para poner la cantidad justa de crema y una cantidad obscena de azúcar sin refinar en la mía.

Sam desliza la taza por la barra de un metro de profundidad. Agarro la gruesa cerámica, dejando que caliente mis dedos repentinamente fríos. "Allen dijo todo lo correcto. Realmente quería seguir intentándolo".

"¿Pero que sea guapo y rico no es suficiente?" Sam guiña un ojo.

"No, él es... no sé. La mayoría de las mujeres estarían por encima de eso. Lo que Allen tiene para ofrecer. Y no sé si es rico personalmente, pero tengo la sensación de que su familia está nadando en dinero".

"Luego está la cuestión de la única insuficiencia crítica de Allen". Sam suelta una carcajada.

Pongo los ojos en blanco. "No me importa el tamaño de la polla, de verdad".

"¿En serio?" dice Sam.

Sonriendo, digo: "De verdad. Trainer es tan bueno en todas las cosas que no son de penetración -tan cariñoso y tierno- que es un gran extra".

Sam se acerca a la mesa de cuatro plazas del rincón de la cocina y se hunde en uno de los asientos frente a mí. "Vaya, ¿tiene un gemelo?".

Sacudo la cabeza. "Es tan único, como dijo Noose".

"Así que la historia de Allen". Sam finge limpiarse el sudor de la frente.

"Supongo".

Sam se inclina hacia adelante, apoyando su taza en una rodilla delgada. "Pareces poco convencida".

Sacudo la cabeza. "No sé... parecía tan reacio a dejarme ir, como si estuviéramos inacabados de alguna manera".

"Aprende lentamente. Especialmente para un abogado". Agita la mano. "De todos modos, lo que sea. Así que sólo enseña a Trainer. No lo jodas también. Sólo va a complicar las cosas. Y averigua si ese tal Noose es de fiar. Si Trainer lo conoce, y realmente es parte de esta banda de moteros, entonces hay otra capa de complicación a considerar. Más allá de la obvia de que es un estudiante".

"Estudiante adulto", digo, ligeramente a la defensiva.

"Muy, muy adulto".

Nos reímos.

"Es una decisión difícil. Quiero decir, sólo has tenido un par de novios serios". Sam exhala un suspiro, moviendo un largo mechón de cabello en espiral detrás de su oreja. "Todavía me gustaría patear mi propio culo por haberte presentado a Allen".

Levanto un hombro. "¿Por qué? Es decir, es justo lo que dijiste: guapo con dinero. Realmente hace y dice las cosas correctas". Excepto en las cosas que importan. Hago rodar mi labio inferior entre los dientes.

"Has pensado en algo".

Asiento. "¿Sabes cuál es el verdadero problema con Allen? Es como si no estuviera realmente presente cuando estábamos juntos".

Sam me mira con dureza. "Eso es profundo".

"Sí. No me gusta mucho el autoexamen ni nada por el estilo".

"Pero eres prácticamente psíquica".

Doy una pequeña carcajada cohibida. "Intuitiva es más bien".

Sam asiente lentamente. "Quizá, pero ¿recuerdas cuando éramos pequeñas y nuestros padres aún tenían teléfonos fijos?".

"¡Sí!" Me río, visualizando al instante el gran bulto de plástico cuadrado.

"Y podías adivinar quién llamaba".

Me había olvidado de eso.

"¿Y cómo, cuándo nos sacamos el carné, sabías qué canción estaba sonando en la radio antes de que yo la encendiera?".

"Sí." Ahora no sonrío. "No todo el tiempo, Sam".

"Casi siempre". Ella mueve su mano, mirando un dedo de la taza en su otra mano y casi volcando su café. "Uy..." Atrapa una gota del borde y se la chupa del dedo. "No te asustes. No estoy diciendo que tengas que unirte a la Red de Amigos Psíquicos o algo así. Sólo digo que, cuando Dios estaba repartiendo las golosinas, tú eras la primera en la fila de la intuición".

"¿Así que debería escuchar a mi instinto?"

"Esencialmente, sí". Sam hace un pequeño giro de labios característico, su versión de una sonrisa. "Además, nunca has cantado tus alabanzas como maestra. Siempre has dicho que tus instintos te hacían ver el problema del alumno, y cómo se podía arreglar".

Sam levanta los hombros como si dijera: "Dah".

"Todo eso es cierto, pero no sé cómo mi habilidad para llegar a la raíz de por qué alguien no puede aprender va a ayudarme a saber si alguien es malo".

"Confía en tus sentimientos. Te sientes rara con Allen, no vuelvas con él, no importa las tonterías que haga".

Después de Trainer, no creo que pueda tener las manos de otro hombre en mi cuerpo. "No te preocupes por eso. Pfft". Reprimo un escalofrío.

Sam guiña un ojo: "Así de mal, ¿eh?".

¿Qué puedo decir? "Fue bastante fácil romper cuando se enfrentó a volver y tener sólo lo que Allen quería en la cama".

Tomando un trago de café frío, hace una mueca y hace una mueca de dolor. "Qué asco, esto es como el hielo".

"Estamos demasiado ocupadas hablando de todo para beber nuestro café".

"Charla importante de chicas".

"Sí", respondo en voz baja. Sé qué día se acerca esta semana. Saco el elefante rosa como un domador de circo. "Así que quiero ir contigo a visitarlos".

Sam no pierde detalle. "Estoy bien". Levanta su taza, recuerda que su café está demasiado frío y lo vuelve a dejar sobre la mesa de la cocina.

"Lo sé. Aún así quiero venir".

Gira la cabeza, se enjuaga los ojos, se niega a mirarme. "Han pasado cinco años".

"Lo sé."

"Quiero a tus padres, Krista", confiesa Sam.

"Pero no es lo mismo". Creo hasta el alma que ella piensa en sus padres todos los días.

Extiende su brazo, rígido.

Me pongo de pie, tomando la mano que me ofrece. "Los echo de menos".

"Yo también".

Sam me lanza una mirada aguda, sus ojos son más ámbar en la luz mortecina del día que entra de golpe, haciendo que sus iris resplandezcan, brillando por las lágrimas aún derramadas.

"¿Por qué?"

"Porque ellos te hicieron, amiga mía. Y gracias a ellos, te tengo a ti".

Sam se levanta, empequeñeciéndome con su altura. "Te quiero, cosa sensible, emocional y preciosa. Te quiero".

Nos abrazamos fuertemente sobre el mostrador, los vientres presionando contra el borde, como si nos estuviéramos ahogando.

"Estás tan jodidamente necesitada, Krista".

Ambas sabemos que es una mentira.

Pero no necesito decir la verdad.

La cabeza de Sam está en un extremo del sofá de dos metros, y la mía en el otro. Nuestras piernas están una al lado de la otra.

"Voy a explotar".

La cabeza de Sam se desprende del reposabrazos. "¡Si no te hubieras comido tu peso en pizza! De hecho, ya deberías ser una cerda gorda".

"El metabolismo todavía funciona, supongo". Siento que una sonrisa aletargada se extiende por mis labios.

Sam me tira las piernas del sofá.

"¡Oye, zorra!" Me levanto de golpe, frotándome los ojos.

Ella mueve las cejas. "Pero te he despertado".

"No quería que me despertaran", hago un mohín.

"Pero si te pregunto si quieres postre...".

Ni siquiera necesito preguntármelo; es fácil. "Diría que sí".

"¿Ves? Mi punto exacto. Eres una adicta a la comida chatarra".

Enrosco un mechón de cabello alrededor de mi dedo. "Sí. Culpo a mis padres".

Sam resopla. "Estoy de acuerdo, están locos por la salud. Y está claro que te estás rebelando".

"Claramente", respondo con voz divertida y me recuesto en el sofá, apretando de nuevo mis piernas junto a las de Sam.

"Me has encajonado. Ahora no puedo ir al congelador a por helado".

Pongo los ojos en blanco hacia Sam. "Eres demasiado vaga para molestarte y esperas que lo haga yo en tu lugar".

"Sí".

Me levanto del sofá, me encorvo hacia el congelador y abro la puerta de treinta años.

Ben and Jerry's. La masa de esta noche.

¡Mierda!

Chillo, y una cabeza rizada asoma por encima de la mesa del sofá. "¿Qué?"

"¡La masa de esta noche!"

Sam se hunde de nuevo, apoyando los pies en el respaldo del sofá. "Diablos, sí".

"¿Podemos compartir una pinta?" Pregunto, rebuscando entre los congelados, las salchichas y las barras de helado.

"No. Coge tu propia jarra".

"Qué egoísta". Sonrío.

"Sí".

Llevando dos pintas de mi helado favorito del planeta, saco dos cucharas del cajón de los cubiertos y vuelvo al sofá. Me tumbo, y Sam gira las piernas y planta los pies en el suelo, enroscando los dedos en la gastada alfombra de pelo alto.

"¿Qué? Pregunto, entregándole una pinta y una cuchara. "¿No puedes quedarte tumbada y meterte la cuchara?".

Sam niega con la cabeza, levantando la cuchara para dejar claro su punto. "Tengo que trazar la línea de la gula en algún lugar".

"Yo no". Me arrimo al reposabrazos y subo las rodillas, equilibrando la pinta fría sobre mi barriga. Busco la siguiente cucharada. Gimo de alivio por la explosión de sabor. Qué rico.

Comemos en silencio durante un par de minutos, y luego Sam pregunta: "¿Cómo se llama realmente Trainer? Dijiste que el tipo que irrumpió en tu piso era Noose. ¿Por qué todos tienen nombres raros?"

"En serio, nunca has visto la serie de MC, Hijos de la Anarquía".

"No, me gusta ser inconforme. Ya lo sabes". Sam clava su cuchara en el helado que se está derritiendo, haciendo un lento giro, y luego carga el utensilio. "Si a mucha gente le gusta una serie, no quiero ser común".

El bocado desaparece.

"No hay miedo", murmuro.

"Ya lo he oído". Sam lame su cuchara y luego la deja caer dentro de la pinta, colocando su cartón en la delgada mesa de madera que corre detrás del sofá. "Medio tiempo", anuncia, con la mano en su vientre plano.

"Se llama Brett Rife, pero me corrigió desde el principio. Llevo usando a Trainer desde el primer día que lo conocí". Miro fijamente mi pinta vacía -impresionante, incluso para mí. "Tengo más apetito".

"¿Me pregunto por qué?" pregunta Sam, con la voz tan seca como el desierto del Sahara.

Ladeo la cabeza y le lanzo una mirada inocente, dejando mi cartón vacío junto al suyo a medio comer.

"Brett Rife", repite Sam, ignorando mi inocencia fingida mientras una expresión lejana lleva su atención a otra parte.

"¿Qué?"

Ella da un pequeño susto y sacude la cabeza. "Nada. Pensé que el nombre me sonaba vagamente".

"Bueno, tiene una posibilidad de corte".

Sam sacude la cabeza por segunda vez. "No. No sé de posibles ni de fechas tan futuristas o vagas". Se encoge de hombros, acomodando un rizo detrás de la oreja y doblando la rodilla para juntar el muslo. "No es nada. Oigo un montón de nombres en los tribunales, y a veces, se revuelven".

"Brett Rife no es un nombre supercomún", comento.

"No, pero Brett es bastante común". Vuelve a poner esa expresión distante. "No sé... algo sobre la combinación". Sam vuelve a sacudir la cabeza, con los rizos rebotando. "extraño".

Una rápida comprobación de mi móvil dice que ya son las ocho de la noche. Me quejo. "¿Por qué estoy haciendo esto?"

"¿La enseñanza?"

Asiento con la cabeza.

"Porque ayudas a la gente. Y está Trainer".

"Con quien no quieres que salga".

Sam se ríe y la miro. "El jurado no está de acuerdo".

"Lindo".

"Sólo sé cautelosa". La cara de Sam se encoge. La rodeo con mis brazos y le hablo al aire. "No voy a ninguna parte, Sam".

"No puedo perderte a ti también, Krista. No podría sobrevivir a ello".

Lo sé. "No voy a ninguna parte."

"Ten más cuidado por mí, ya que no tienes instintos de autoconservación".

Me alejo, frunciendo el ceño. "Eso no es cierto".

Sam busca en mi cara. "Siempre has confiado en todo el mundo. El hecho de que los veas, no significa que ellos te vean a ti. Es una cuestión de perspectiva, y muy pocos comparten la tuya, Krista. Muy pocos".

"Estaré bien".

Pero sus palabras me siguen hasta el condominio.

Como un presagio.

Dieciocho

Trainer

"¿Qué carajo?"

Siento que mi cabeza va a explotar.

Noose me traicionó. Fue a la casa de Krista y la asustó.

"Cálmate, Trainer".

No puedo. Siento que mi sangre hierve. Me siento mal. Confié en él. "Pensé que nos cubríamos las espaldas".

Noose se pasa una palma de la mano por el cabello, atornillándolo de seis maneras al domingo, como siempre dice Viper.

"Joder, sí, lo hacemos. Por eso he ido hasta allí: tenía que ponerla en su sitio".

"¡No, no lo hiciste!" Grito, alejándome de él para no asesinar al maldito. "Ella es inocente, Noose".

"Ninguna mujer es inocente, Trainer. Mira a tu alrededor".

No miro a través del cristal unidireccional de la sala de la iglesia, donde puedo elegir a las putas del club. "Esas señoras tienen un objetivo. Krista sólo quiere ayudar a la gente". Mis manos se cierran en un puño.

"Eso es cierto, Trainer. Pero escúchame. Ella tiene una historia con este bocón que no me gusta".

"Allen". Mis manos se aflojan y luego se vuelven a apretar.

"¿Ves? Ya estás queriendo machacar los sesos de este tipo".

"No tiene gracia".

Noose gruñe. "Lo siento, no estaba pensando en el padrastro".

Vuelvo la cabeza hacia Noose, dándole mi perfil. "Es un nombre demasiado bueno para él. Sólo era el último tipo".

"Te entiendo. Vivió el mismo trato".

Mirando hacia él ahora, le miro a los ojos. Tal vez lo tengo por media pulgada, pero estamos cerca. "Pero tu madre no estaba en la mezcla de mi historia de terror".

Noose extiende sus manos. "No la recuerdo mucho. Murió antes de que yo creciera".

"¿Ella era...?" Miro hacia abajo. No debo decir puta, no sobre mamá, aunque sea la pura verdad.

"Sí." Noose no me hace terminar.

Mis hombros se desploman en señal de alivio. "Todo lo que digo es que te alejes de Krista". Y añado entre dientes: "Por favor". Porque realmente quiero golpearlo por meterse en mi vida.

"Estoy cuidando de ti, eso es todo".

Nuestros ojos se encuentran. "Cuando se trata de ella, no lo hagas".

"¿Lo tienes mal?"

"¿Qué?" Pregunto, teniendo una idea de lo que podría estar pescando.

"Fiebre del coño".

Sacudo la cabeza. "Tengo un montón de damas alrededor para ayudarme con eso".

" Trainer ".

"Sí", respondo, medio ladrando.

Noose sonríe. "Tengo noticias para ti. No son damas". Se pasa una mano por el cogote y me lanza una mirada que dice: "Sé realista".

Probablemente. Le miro a los ojos, aún queriendo defender mi pensamiento. "Krista es una dama".

Noose sigue mirándome fijamente. "¿Has tenido un buen fin de semana?"

"Increíble", admito en un susurro.

Él resopla, comprobando mi entrepierna y levantando la barbilla.

Frunzo el ceño.

"Cálmate, amigo. Si sientes que quieres que tu mujer esté permanentemente empalada en tu polla, es que lo tienes mal".

En mi cerebro surge una imagen de Krista montando mi polla todo el tiempo.

Me da una erección.

Un poco vergonzoso. "Algunas limitaciones con eso".

Noose grita una carcajada desde su vientre, cruzando los brazos. "No literalmente, Trainer. Sólo que parece que sería la mujer soñada de cualquier tipo".

Miro de reojo a los suyos y luego desvío la mirada. Traga. "¿Así te sientes con Rose?"

"Sí."

Eso es lo que me gusta de Noose. No lo complica todo con un montón de palabras que me hacen daño al cerebro.

Krista usa muchas palabras, pero no me castigan.

"Se puso muy fuerte con Krista".

Lo fulmino con la mirada.

"No la hirió, pero tiene fuego". Noose se ríe, se enciende y lanza un chorro de humo hacia el techo.

"Viper te va a matar si te pilla fumando".

"Sí." Noose empieza a hacer estallar anillos. Primero un anillo grande, seguido de un anillo mediano con un anillo diminuto flotando dentro.

A veces las cosas sencillas llaman mi atención y la mantienen prisionera. Cuando Noose hace anillos, nunca pienso en lo que hicieron los Arnies con sus cigarrillos encendidos.

Noose es el primer fumador que no me recuerda a esos locos.

Sus ojos grises se afinan hasta convertirse en cuchillas en mí. "¿Qué?"

"Nada". No hablo de esos demonios. Incluso con Noose.

"Tranquilo. No preguntaré sobre la mierda de la que no quieres hablar".

La tensión se desliza fuera de mí. Nunca presiona.

"¿Vienes a comer panqueques antes de la iglesia?"

Asiento con la cabeza.

"Trae a Krista. A Rose no le importará una mierda".

Rose es agradable. Me gustan especialmente los niños. Charlie me muestra sus juguetes y nunca se burla de cómo hablo y demás.

Él lee. Un niño de ocho años.

Respiro profundamente. Krista me ha prometido que puedo aprender. Es difícil no repasar nuestras primeras veinte palabras de vista.

Vuelvo a recordar que me dijo que pronto soñaría con mi aprendizaje. No le dije que, en cambio, soñaba con ella.

Una sonrisa enrosca mis labios. Probablemente no quiera decírselo.

Krista pensará que no quiero que me enseñen. Al principio no quería, pero ella me ha hecho querer ser algo más.

Un hombre mejor.

"¿Qué es esa sonrisa de comemierda que tienes?" Me pregunta Noose.

Mi cabeza se levanta. "¿Qué? Oh, nada... yo..." Me rasco la cabeza y dejo caer las manos junto a mi culo, que está apoyado en la mesa de madera maciza de la iglesia. "Sólo pienso que estoy haciendoʼ bien en la parte de aprendizaje, pero Krista está ayudando, pero no ayuda".

"Fiebre del coño", repite Noose, cruzando los brazos sobre su fornido pecho.

Cruzo los brazos, haciendo juego con él. "Bueno, sí, eso me gusta". Miro por el cristal de visión unilateral, viendo pasar a Crystal, tan sexy como siempre, y no me gusta tanto. "Me encanta, de hecho".

Noose se calla, apaga el último cigarrillo y enciende otro.

Observa a las chicas.

"¿Extrañas follar con los culos dulces?"

"Era más fácil", admite Noose, y desvío la mirada hacia Crystal y vuelvo mi atención hacia él.

"Esta mierda de amar es complicada. Pero al final del día, no hay elección. Y las partes buenas... son tan jodidamente buenas". Su voz baja a un hilo melancólico.

"¿Cómo qué?" Nunca tuvo una vida familiar normal. Es raro pensar que hay algo diferente ahí fuera.

"Como cuando tu carne y tu sangre se duermen en tu pecho". Noose toma su mano libre y la dobla sobre su corazón. "Y el bebé huele a nueva vida y a polvo y a jabón y a tu mujer, todo ello enrollado en esta jodida e impresionante píldora de olor. Un hombre nunca se cansa de eso. Luego está esta jodida e increíble chica a la que le importa una mierda lo que dices. Recuerda dónde están las llaves de tu moto cuando llevas diez minutos buscándolas. Pone la cantidad justa de arándanos en tus tortitas". Noose me mira. "Y nunca parece tener dolor de cabeza, si me entiendes. Folla como una diosa".

Aplasta el cigarro en un cenicero de Road Kill MC que hay en el borde de la mesa.

"Así que para responder a tu pregunta: ¿extraño follar con ellas?" Hace un gesto con el pulgar detrás de él. "Ya no".

Y se va.

Noose no da discursos.

A menos que tenga algo importante que decir.

Repaso sus palabras durante la siguiente media hora, memorizándolas.

Él tiene más experiencia. Experiencia en la vida. No en lo malo. En eso estamos igualados.

Sino en lo bueno.

Sus palabras me dan esa segunda semilla de esperanza.

La primera me fue dada inesperadamente.

Por Krista Glass.

Una semana más tarde

"No llamen a las perras de inmediato". Storm se levanta de la silla en la que estaba sentado.

Sacudo la cabeza, echándome hacia atrás en mi asiento, y me encajo los dedos detrás de la cabeza. Storm está exagerando. Lo ha sido desde el primer día que lo conocí. Y le di una patada en el culo. "Hoy tengo clase. No puedo jugar con Krista ahora mismo, aunque quisiera". Lo cual no quiero. "Ella tiene que enseñarme, de lunes a viernes."

"Maldita sea, eres como un público cautivo, amigo."

Sí, pero es un público del que quiero formar parte.

"¿Está buena?"

Pienso en sus hermosos ojos grises, en su cabello castaño tan oscuro que roza el negro, y en el aspecto de su coño. Y cómo Sabe.

Me relamo los labios. "Sí". La única palabra es profunda.

"Una mierda en un saco. Esa cara".

Cierro mi expresión.

"Nunca te he visto con una cara suave, hombre, es todo lo que digo. Espero que no estés mirando a la perra con esa cara".

Las patas de mi silla besan el suelo, y me pongo de pie, levantando a Storm sobre la mesa, con el cuello echado hacia atrás con fuerza. Apretando el puño, lo estrangulo con el cuello de su camisa.

La iglesia se queda en silencio.

"No llames perra a Krista".

"Está bien", chilla Storm.

Demasiado aire. No hay suficiente lección. Yo sé de lecciones. Aprieto mi agarre hasta que siento que su manzana de Adán se aplana.

"Déjalo vivir, Trainer", dice Wring secamente desde su rincón habitual. "No tiene la inteligencia necesaria para apreciar la contención de un hermano, pero sería una pena". Su voz es baja, cortante como una hoja sin filo en el campo rojo de mi visión.

Lentamente, suelto a Storm, y él golpea las palmas de las manos sobre la mesa, tosiendo un pulmón.

Me enderezo el chaleco y vuelvo a poner el culo en la silla.

"¿Vas a vivir, tarado?" pregunta Noose, dándole una palmada en la espalda.

Parece una paliza, en realidad.

El mazo golpea la mesa. "Si ya hemos terminado del todo con el drama, hablemos de ese tiroteo del que se encargaron Noose y Trainer". Viper estrecha sus ojos azul claro sobre Storm. "Estás ocupando un precioso espacio en nuestra mesa. Baja el culo".

Storm se arrastra hacia atrás, llega al borde opuesto al que yo me siento, y como que se cae del borde.

Lariat le agarra por la raya del pantalón, cerca de la zona de la trabilla, y le arrastra hacia atrás para que se siente. "Nunca te refieres a una anciana potencial como una perra. Trainer casi te mata por principio, ¿no, hermano?"

Los ojos oscuros de Lariat se dirigen hacia mí como luces altas negras. Puedo ver la pregunta en su cara porque quiere que lo haga.

"Sí". Asiento con la cabeza.

"¡Jesús, lo tengo! Estoy haciendo todo el trabajo, chapoteando en detalles de limpieza que me hacen vomitar, viendo a todas las hembras que -de alguna manera- son la cola más complicada del puto planeta, y ahora mi compañero desde hace casi dieciocho meses es un hermano y está a punto de matarme porque llamé a su profesora novia..."

"No lo digas", le ordena Wring, aunque vuelve a limpiarse las uñas con una navaja que nunca le falta.

La boca de Storm se cierra de golpe.

Demonios, recuerdo con claridad cristalina cuando estaba allí con él. Aunque no se quejaba tanto. No creo.

Viper se vuelve hacia mí. "Así que esas armas fueron una adquisición especial. Necesitábamos el capital para la siguiente aventura".

Judge ha estado trabajando conmigo, y aunque Viper es el prez de uno de los MC más agresivos del Tri estado, suena bastante inteligente, usa palabras como Judge, quien me dijo que tengo que escuchar las palabras alrededor de las que no entiendo y el significado de la frase vendrá a mí. Krista lo llamó "aprendizaje contextual". Dice que todo el mundo lo hace, y que así es como los niños aprenden nuevas palabras y sus significados.

Sólo de pensar en ella me dan ganas de irme de la iglesia.

Pero hay tortitas, y estoy muy nerviosa porque todos los chicos conozcan a Noose y a su familia: Lariat, Wring y Snare.

Ellos son toda la familia que tengo. Tengo a mamá, pero está mal. Y el juez dijo que no puedo acercarme a ella.

Sabe que podría matar a otro Arnie.

Probablemente tenga razón. Y no quiero dejar a Krista por la cárcel. Ahora lo sé.

Antes no tenía nada por lo que vivir. Pero ahora tengo mucho por lo que vivir.

La familia nunca ha estado tan cerca.

"Oye, ¿estás despierto?" Dice Viper, no de forma poco amable, pero le estoy faltando al respeto al no prestar atención a sus palabras.

"Lo siento, Viper. Tengo la mente en cosas".

"Bueno, sácala de las cosas. Tenemos otro tiroteo. Más grande-aprovisionado de combustible este Jodedor de ingresos de la última. Cumpliendo con nuestra carta de Oregón. Sólo una entrega, pero nos darán un adelanto porque tienen un comprador sólido alineado".

"Genial", dice Noose, tocando sus cigarrillos dentro del bolsillo interior de su chaleco, casi como si fueran un amuleto de la suerte.

"No te enciendas aquí, Noose. Huele a mierda incluso sin que fumes".

No miro a Noose, pero no es fácil.

"Sobre otras noticias: ¿todos tienen sus asignaciones para el tiroteo?" Viper mira a los delanteros: Lariat, Noose, Wring y Snare.

Me incluye a mí. "Vas a ir de nuevo. Noose dijo que lo hiciste bien".

"De acuerdo", digo.

"¿A qué hora es?" Viper se lleva una palma detrás de la oreja.

Suspiro. "El viernes por la noche, a las ocho".

"Así es. El coño tendrá que esperar. Primero la mierda del club".

Nos ponemos de pie, y todo el mundo golpea los nudillos. Road Kill MC siempre es lo primero.

Pero una parte de mí -una parte que no sabía que tenía- quiere estar con Krista, y no me gusta inventarme una mierda como excusa para no estar con ella.

A menos que ella sea mi vieja.

Demasiado pronto. Sólo pensar en ponerme a disposición de una dama me hace sudar las axilas.

Incluso si ella es la única dama que quiero.

Diecinueve

Krista

Es un sueño.

Estas dos últimas semanas han sido las mejores de mi vida.

Un hombre hizo esto, me hizo sentir así.

Sonrojada, pienso en lo que ese hombre hace a mi cuerpo, por mi cuerpo.

No hemos cometido otro pecado en mi mesa de enseñanza, gracias a Dios, pero hemos cometido muchos entre la vieja cabaña en la que se aloja Trainer y en mi condominio.

Cada superficie bautizada, muchas posiciones exploradas.

Y Trainer leyó su primera frase el jueves. Un pequeño revoloteo se agita dentro de mi vientre como una mariposa atrapada cuando recuerdo el momento en que su cara se iluminó, la comprensión de que sólo él reconocía las palabras y sabía lo que significaban. Saliendo de su propia boca.

Estaba tan orgulloso que lloré.

Trainer me abrazó, la felicidad genuina abriendo su expresión. Juro que ese día vi su alma.

No en pedazos, sino en su totalidad.

Mirándome en el espejo por última vez, decido que me estoy estancando. Siento que hoy voy a conocer a sus padres.

Pero estoy conociendo a su familia motera. Como dice Sam: la banda de moteros.

Si Trainer los eligió, y él no tiene otra familia, excepto la escurridiza "Mamá", entonces eso es suficiente para mí.

Llevo dos semanas enseñándole, pero él también me ha enseñado a mí. Y sus lecciones son las mejores que he aprendido nunca.

Alisando mis manos sobre mi blusa de manga corta, observo la túnica de color carbón que me queda bien. Por fin ha llegado el principio del verano, y Kent tiene un raro cielo despejado y sin nubes. Mis leggins ligeros son negros, al igual que mis zapatillas con una línea de pequeñas gemas negras esparcidas por los dedos. Me he dejado el cabello suelto, con sus ondas naturales que fluyen hasta la cintura, aunque tendré que trenzarlo para el paseo en motocicleta. Mis joyas son sencillas, con aros del color de la pistola y una banda ancha de plata en el dedo corazón.

Vale, Krista, mueve el culo.

Me dirijo a la puerta y tomo del gancho una chaqueta vaquera recortada para el viaje.

Giro el pomo y abro la puerta.

Allen está de pie, con el brazo levantado como si fuera a llamar a la puerta.

"¡Hola!" Sobresaltada, doy un pequeño salto y me llevo la mano al corazón.

"Hola, Krista". Sus ojos turquesa recorren mi figura.

Me siento incómoda con mi puerta abierta y Allen teniendo una vista de mi condominio. Y de mí.

Hemos dormido juntos en este lugar, pero esos momentos se sienten casi sacrílegos ahora que Trainer ha estado aquí. Es como si hubiera borrado la mancha que Allen dejó aquí, los malos recuerdos de sexo de mierda y falta de intimidad, como un borrador en una pizarra.

Tengo una pizarra limpia. O al menos eso parecía hasta que Allen apareció en mi puerta.

Acomodando un mechón de cabello detrás de la oreja, hago lo posible por ocultar mi irritación. "¿Qué estás haciendo aquí?"

Allen sonríe, y mi propia expresión vacila. Luce un poco depredador, como un tiburón que olfatea la sangre, o tal vez me lo estoy imaginando. "Pensé que habíamos dejado pasar suficiente tiempo. Tal vez podamos volver a hablar de nuestra anterior charla".

No sé qué decir a eso.

Atravieso la puerta y me giro para cerrarla. Introduzco la llave en mi pequeño bolso cruzado.

No quiero a Allen en mi apartamento. No lo quiero aquí cuando Trainer me recoja.

Al girar para mirarlo de nuevo, veo que Allen está incómodamente cerca. La ansiedad me sube por la garganta, pero me mantengo firme, pasando los ojos por encima de su hombro. Además, no hay ningún lugar donde pueda moverme. La puerta está a mi espalda y las escaleras están detrás de Allen.

Estoy atrapada.

Juro que puedo oír la moto de Trainer en la distancia. Genial.

Los ojos de Allen se mueven hacia la puerta cerrada a mi espalda. "Esperaba que pudiéramos hablar dentro de tu casa".

De ninguna manera. Esta no es la ruptura limpia de la que me jacté ante Sam. No le conté sobre mis instintos con respecto a Allen. Se sentiría aún más culpable por habernos presentado.

Quiero proteger a Sam de más dolor, más pena. Esas ya son cosas de las que ella tiene demasiado.

"Allen, sólo quiero que seamos amigos".

Se ríe, y el sonido quebradizo resuena en la extraña acústica de la escalera abierta.

Da un paso atrás, extendiendo las manos con una sacudida, y me doy cuenta de que ha elegido una camisa que hace juego con sus ojos. Por supuesto. "¿El discurso del amigo? Somos más que amigos, Krista".

Vale. ¿Cómo he podido salir con él durante dos años? Es claramente un narcisista. "Éramos más que amigos, sí. Pero no teníamos ninguna química, Allen. Creía que lo habíamos repasado en el café".

Cruzo los brazos bajo los pechos, buscando en sus ojos, y veo ira, negación y algo que no puedo identificar. Tal vez no quiero hacerlo.

Sam dice que soy prácticamente psíquica.

Ahora mismo, las campanas de alarma de mi sexto sentido están sonando de aquí a Oregón.

Sé que no puedo hacer que Allen se vaya antes de que aparezca Trainer. Y eso tiene el potencial de ser un desastre.

Allen se acerca a mí y yo me alejo, con las nalgas presionando la puerta. Se acerca y me agarra la barbilla con dolor. "Tenía toda la química que necesitaba contigo, Krista".

Mi corazón intenta salirse de mi pecho. Golpe, golpe, golpe. "Me haces daño".

Allen me regala una suave sonrisa que hace que la adrenalina helada corra por mis venas. "No, esto no es dolor, Krista".

Definitivamente, ahora puedo oír la moto, y se me humedecen las palmas de las manos.

"Tenía planes para nosotros, Krista. Y no voy a dejar que un enamoramiento de los barrios bajos coarte nuestro futuro juntos".

Loco. Allen está loco de remate.

"Suéltame".

Su mano se desliza de mi barbilla, y mi exhalación está llena de puro alivio. Nunca había sido amenazada por un hombre.

Estúpidamente, pensé que eso sólo le pasaba a otras mujeres. No. No soy inmune.

El familiar sonido de una moto entrando en el aparcamiento de mi complejo de apartamentos llega hasta nosotros. El motor se apaga.

La espeluznante sonrisa de Allen crece.

¿Cómo es posible que nunca haya visto este lado de Allen?

"Krista". La voz de Trainer, baja y cuidadosa, flota desde el fondo de las escaleras.

Cierro los ojos. Mi alegría anterior se drena de mí, y como un neumático con un agujero, me desinflo.

Allen se gira, mirando literalmente a Trainer desde el rellano que remata el corto tramo de escaleras de mi segundo piso.

Trainer no está mirando a Allen.

Me está mirando a mí. Esa hermosa mirada verde brilla con el comienzo de la belicosidad y la ira.

"¿Estás bien?"

En realidad no, pero no quiero inflamar la situación más de lo que está. "Allen y yo estábamos hablando". Y él sólo se iba, añado para mis adentros.

Trainer desplaza los ojos esmeralda helados hacia Allen. "Es hora de irnos, Krista", me dice, pero su mirada no abandona a Allen.

Asiento con la cabeza. Sí, tengo muchas ganas de largarme de aquí.

Allen inclina la cabeza hacia atrás, cruzando los brazos y plantando los pies de par en par. "Lo sé todo sobre ti, Brett Rife. Y no eres tan bueno como para lustrar los zapatos de Krista".

Trainer no dice nada, pero si es posible, sus ojos se vuelven más fríos, como estanques glaciales congelados de rabia.

Sería un tonto si no viera que ese tipo de conversación es un gran desencadenante para Trainer.

Me vuelvo hacia Allen. "He sido razonable, Allen. Pero no me gusta que menosprecies a uno de mis alumnos".

Allen se vuelve hacia mí, plantando la palma de su mano contra mi pecho y empujándome la corta distancia contra la puerta, inmovilizándome.

El grito abreviado es arrancado de mi garganta. Estoy más sobresaltada que asustada, pero el sonido incita a Trainer, como Allen sabía que haría. Mi visión periférica cataloga el movimiento de un hombre grande que sube las escaleras de dos en dos.

"El estudiante al que te estás tirando", me dice Allen al lado de la oreja, con voz suave y baja.

Aterrador.

Entonces Trainer engulle el miembro que me inmoviliza en mi propia puerta y golpea con fuerza a Allen.

Allen está entrenado en artes marciales y las utiliza ahora.

Esta vez, mi grito es fuerte y alarmado.

Mi ex aprovecha el impulso que le acaba de dar Trainer, barriendo su pie bajo Trainer. Su brazo se extiende, golpeando a Allen en la nariz mientras lucha por caer. Cruje.

Me aplano contra la puerta.

Con los ojos muy abiertos, veo cómo dos hombres con los que he estado -de maneras diferentes, pero muy parecidas- se dan una paliza el uno al otro.

No es como en la televisión, donde es bonito y organizado, perfecto para ver.

Creo que Trainer perderá, con el corazón en la garganta, ahogado por la pena, por la rabia hacia Allen. Trainer es más grande y más fuerte que Allen, pero a Allen le gusta ser un maestro en todo. Se siente un hombre grande por su experiencia en la defensa.

Trainer no tarda en darse cuenta de que su propia fuerza e ímpetu están siendo utilizados en su contra. Allen trata de capturar cualquier miembro que se le acerque, poniendo a Trainer en dolorosas presas.

"¡Allen, para!" Grito, tapándome la boca con la mano mientras Allen dobla a Trainer sobre su rodilla, dispuesto a dislocarle el hombro en lo que reconozco como una clásica sujeción de artes marciales destinada a incapacitar.

Los ojos brillantes de Allen se encuentran con los míos, brillando con un triunfo que hace que los orbes parezcan brillar en la alcoba en sombra.

Trainer agarra los huevos de Allen en ese momento y los retuerce.

Allen lanza un grito de dolor y comienza a hundirse, liberando a Trainer. Éste se agolpa a Allen mientras se hunde, goteando sangre de las diversas heridas que Allen le ha infligido.

Veo la huella del anillo de clase de Allen en el pómulo de Trainer cuando éste le pone un antebrazo en la garganta, tirándolo al suelo.

Allen se agacha repentinamente, golpeando su frente contra la de Trainer en la caída.

Trainer se tambalea hacia atrás y luego, con una brutal patada, centra un golpe de suerte en la cara de Allen.

Éste cae hacia atrás, golpeando con fuerza el hormigón con las palmas de las manos. Su camisa abotonada planchada, que antes era azul real a juego con esos ojos arrogantes, está ahora cubierta de óxido líquido.

Entonces, imposiblemente, con nada más que fuerza bruta, Trainer se pone encima de Allen de nuevo, con la sangre lloviendo por su mandíbula y goteando sobre Allen.

"¡Parad!" Les grito.

"No vuelvas a" -Trainer le da un latigazo en la cara hacia un lado, salpicando de sangre la barandilla que recorre cada lado de la escalera- "nunca" -golpea la cabeza de Allen contra el hormigón con guijarros del rellano, haciéndole gemir- "volver a tocarla". Trainer lo suelta y Allen cae hacia atrás, con el pecho agitado.

Trainer se levanta. "Krista es mía".

¿Lo Soy?

Sí, lo soy.

Trainer se balancea.

Me precipito hacia él, rodeando su cintura con mis brazos. Me ignora y saca un móvil.

Veo cómo aparece una lista de frases en el visor negro después de que su pulgar lo pulse.

Toca la que dice "necesito respaldo". Cuando Trainer pulsa "Enviar", aparece el símbolo de un lazo de ahorcado y sé quién viene.

El tipo que entró en mi casa.

Allen se incorpora y casi me río, aunque nada de toda esta situación es remotamente divertido.

Pero él siempre está en completo orden. Ni un cabello fuera de su sitio, ni un traje despeinado, ni una palabra fuera de lugar. Eso ya no es lo que pasa.

Se ve como una mierda ahora.

"Perfecto". Allen escupe un fajo de flemas ensangrentadas.

Trainer me pone detrás de él, y me asomo a su alrededor mientras Allen se arrastra hasta ponerse de pie.

Trainer y Allen se miran fijamente durante un momento impenetrable. "Nunca me superarías en un dojo, perdedor".

"No tienes que hacerlo. Sólo hay que darlo todo cuando cuenta. No necesito ningún dojo para proteger a Krista".

Allen se ríe, hace una mueca y vuelve a escupir, estrechando los ojos hacia Trainer. Luego su mirada se desplaza hacia mí. "¿Esto es lo que quieres?" Allen barre con una mano desgastada a Trainer. "¿Un neandertal para añadir a tus adquisiciones de "barbas"?"

Me quedo con la boca abierta.

"¿Cómo te atreves?" Me enfurezco. "¡Hablando así de mis alumnos!" Me muevo para rodear a Trainer, y él dice: "Sólo te está provocando como un cobarde".

Allen se burla: "Eres menos que nada, asesino".

Me detengo en seco, mirando fijamente a Allen. "¿Ahora de qué acusas a Trainer?"

"¿Trainer? Ah, sí: el nombre de su banda de moteros. Gran compañía la que tienes, Krista".

"Brett Rife es un asesino". Allen me mira, y lo que ve allí le dice lo que necesita saber.

Sonríe ante un Trainer silencioso.

"Apostaría mi fortuna de Fitzgerald a que este gran idiota nunca te lo dijo". Allen echa la cabeza hacia atrás y se ríe, lo que se convierte en un ataque de tos. Se limpia la boca con el dorso de la mano, con los nudillos limpios de piel y sangrando libremente.

"¿Trainer?" Pregunto en voz baja.

Se gira sólo parcialmente en mi dirección. Supongo que no se permite ser vulnerable con Allen cerca.

Nuestros ojos se encuentran antes de que su mirada se dirija a Allen y luego se aleje.

"Díselo, imbécil".

La cara de Trainer se endurece. "No soy tonto", dice sin mirar a Allen.

La ceja dorada de Allen se levanta. "Tan inteligente como para meterle la polla a Krista".

Le ignoramos.

Los ojos de Trainer se mueven hacia los míos. "Está diciendo la verdad".

"¿Asesinaste a alguien?" Pregunto con incredulidad.

Trainer asiente. No hay explicación. No hay nada.

El profundo y ronroneante estruendo de otra moto que aterriza junto a la de Trainer apenas se percibe. Probablemente porque su confesión me ha impresionado.

"¿Por qué?" Pregunto, apenas capaz de hablar por el nudo en la garganta.

"Tenía que morir". Trainer levanta un hombro y me dan ganas de llorar por el maltrato que tiene encima, cortesía de Allen, cortesía de la gente que vino antes de que yo lo conociera.

Me alejo tanto de Trainer como de Allen, mirando de uno a otro, dolorosamente confundida.

Noose sube trotando los escalones, colgándose de la barandilla, y mira a su alrededor la carnicería, las caras magulladas y a mí aterrorizada.

Levanta la mano y sale ensangrentada.

Noose sonríe, asintiendo. "Un desastre de clase A. Gracias por invitarme a la fiesta", lanza en dirección a Trainer, pero sus ojos están puestos en Allen.

Apoyado en la pared, lucho contra el desmayo, concentrándome en igualar mis respiraciones en lugar de las inhalaciones irregulares que entran y salen de mis pulmones. "Todos ustedes, váyanse", logro.

Noose hace un movimiento lento y rotundo con la cabeza. "No. Creo que la mierda tiene que ser resuelta".

"Fantástico. Neanderthal II". Allen mira fijamente a Noose.

La cabeza de Noose gira hacia Allen. "No me gustas mucho, amigo. Sólo es una primera impresión. Pero te sugiero que cierres el agujero de la tarta que tienes debajo de la nariz, a menos que quieras el segundo asalto con mis amigos Izquierda y Derecha".

Noose levanta primero la mano izquierda y luego la derecha, ampliando la sonrisa.

"Jodete", dice Allen con perfecta claridad y luego sonríe.

Oh, no.

Me separo de la pared al mismo tiempo que Noose se acerca a Allen.

Mal movimiento, me doy cuenta después.

Veinte

Trainer

Mi corazón se hunde cuando el cabrón de Allen me llama asesino.

ʼPorque lo soy.

Maté a Arnie de un plumazo. Me aseguré de ello. Sólo que no estaba listo para decírselo a Krista todavía.

Por la forma en que me mira ahora. Como si no me conociera, la confusión y el dolor están grabados en su cara.

Pero puedo decírselo, ella me conoce mejor que nadie. Debería saberlo, la dejé entrar.

Segundo a segundo, veo cómo su cara me deja fuera. El dolor me acorrala, fisuras sangrientas que reabren viejas heridas.

Entonces aparece Noose, y sé que la cosa se va a poner fea. No sólo porque Noose está aquí, sino porque ese maldito Allen es un provocador. Quiere golpear a la gente. Es lo que es. Lo supe la primera vez que lo conocí.

Espero hasta que Noose vista a Allen. Porque eso iba a pasar. Noose reparte mierda a quien lo merece.

Y, por supuesto.

"Vete a la mierda", dice Allen, con sangre crujiente alrededor de sus fosas nasales.

La expresión de Noose no cambia, y es entonces cuando sé que va a explotar.

Lo que no espero es que Krista cargue contra él. Estaba tan concentrado en los hombres que me olvidé de la mujer.

"¡Detente!", grita y luego salta sobre la espalda de Noose.

Reaccionando, él la desaloja cuando ya me estoy moviendo, y Krista cae sobre la barandilla.

Cayendo los dos metros al suelo.

Yo ya estoy en el aire, golpeando la barandilla y volando por encima justo después.

Demasiado tarde. Doblo las rodillas mientras aterrizo como un gato.

Krista grita desde el suelo.

Joder.

Me hundo con un solo movimiento, la recojo del suelo y la levanto. Es una chica pequeña, así que no hay problema.

Krista extiende su mano, sus ojos encuentran los míos, y las lágrimas se filtran por las esquinas de sus ojos. " Trainer, me duele".

"Lo sé". Confío en que Noose se ocupe del cabrón de arriba mientras averiguo cómo está herida mi dama.

No tarda mucho. El hueso roto sobresale en su muñeca, amenazando con asomar a través de su piel.

Ese nudo en mi pecho vuelve como un viejo amigo.

Nuestros ojos se fijan. "¿Es...?" Ella ahoga las lágrimas. "¿Es malo?"

Asiento con la cabeza. "Sí."

"¿Viaje al hospital?" pregunta Noose desde el rellano, habiendo estado observando a Allen y escuchando.

"Sí", repito, acunando suavemente a Krista.

"Necesitarás que la lleve", afirma Allen.

Todos le miramos. Su cruel sonrisa es toda para mí.

En ese momento, su potencial estatus de Arnie ya no está en duda. Lo es. La ropa y las palabras elegantes no importan. En el fondo, es un Arnie.

"Tienes que recordar que lo sé todo sobre ti, Neanderthal".

Casualmente, la mano de Noose sale volando, golpeando la parte posterior de la cabeza de Allen. Este se tambalea hacia delante, atrapándose en la barandilla.

"No me importa quién eres, lo que eres, o cualquier mierda feliz como esa. No le faltes el respeto a un hermano, maldito loco".

Allen se gira, odiando a Noose con la mirada. He visto esa expresión lo suficiente en mi vida. "No te necesito. Krista tiene que ir al hospital porque la has tirado por el balcón, movimiento clásico, imbécil".

Noose le da un puñetazo en el pecho. Allen se acerca a él, y yo evalúo a los hombres. El abogado tiene un corazón de acero, lo reconozco. Se hace el listo, pero cualquiera que se enfrente a Noose tiene ganas de morir.

"Tu hermano -Allen ladea la cabeza en mi dirección- está en libertad condicional por un segundo delito de abandono. Si lleva a una mujer herida al hospital, ¿cómo le irá a él? Piénsalo bien, si eres capaz".

Un parpadeo de incertidumbre baña el rostro de Noose y desaparece al instante.

"Así es", dice Allen con una suave y triunfal amenaza, lo suficientemente alta como para que la capte.

Alto y claro.

"Bien". Dice Noose, saliendo de su alcance.

Allen sonríe.

"Pero voy con. No te voy a dejar a solas con la chica de Trainer, no importa la mierda que salga de ese agujero que tienes por boca. Para mí todo es marrón y apesta".

La cara de Allen me dice que está tramando algo.

Pero Noose lo verá.

Krista me agarra la camisa estropeada y ya rígida por la sangre. "No me dejes sola con él".

Las ganas de llorar me invaden, como el olor de la lluvia antes de la tormenta.

Me muerdo el interior de la mejilla. El dolor se apodera de lo que un momento antes era agonía.

Jadeo una respuesta, llenando el vacío causado por las emociones que no estoy acostumbrado a tener. "Noose estará contigo". Nunca había sentido dolor físico por las palabras.

Krista busca en mi rostro, y veo la derrota en el suyo.

Mantener la mirada es lo más valiente que he hecho. Mantener la mirada en un rostro que amo, sin saber si me corresponde.

"Porque has asesinado a alguien".

Hay más que eso. Pero las palabras no están en la parte delantera de mi cerebro como las de los demás. Así que uso la más simple. "Sí."

"Bájame, Trainer".

Lo hago, con cuidado, como si fuera de cristal. Krista grita, acunando su brazo mientras nuevas lágrimas caen por su cara.

Los hombres bajan las escaleras. Primero Allen, me doy cuenta.

Los ojos de Noose se encuentran con los míos. "Todo va a ir bien, Trainer".

"No lo parece", admito mientras Allen pasa a mi lado como si no acabáramos de ir a por todas.

Sólo he luchado con algunos tipos que me han hecho movimientos de judo. No lo esperaba de este imbécil. El envoltorio no está a la altura del hombre. Maldito escurridizo.

Manteniendo mi brazo alrededor de Krista, la entrego de mala gana a Noose.

Su piel es pálida como la tiza.

Noose le echa un vistazo. "Shock". La hace caer de pie con un brazo bien colocado detrás de las rodillas, cogiéndola y levantándola al mismo tiempo.

"Oye", protesta débilmente, "puedo caminar".

"¿Qué le pasa?"

Noose le mira la muñeca. "Fractura en espiral. Mucho dolor. Entrando en shock".

Allen mira, girando sobre su talón. Se dirige a grandes zancadas a un BMW.

Mi alma se enciende como una mancha de sol. Reconocí las letras. Es decir, supe que era un BMW usando lo que Krista dijo que son señales visuales memorizadas. Pero, ¿leerlo?

En medio de este lío, con la muñeca de mi novia rota, puedo leer.

Corro detrás de Noose y Krista.

Agarrando su mano buena, le susurro, solo para ella, "acabo de leer algo".

Las comisuras de sus labios palpitan una vez antes de que sus ojos se cierren.

Allen y yo nos enderezamos y nos miramos por encima del techo del coche. "Esto no ha terminado".

No, no ha terminado. Me alejo, deseando tanto estar con Krista que es un pozo de dolor crudo.

Mirando de nuevo a Allen, me doy cuenta de que lo quiero más muerto.

Noose ve nuestro intercambio silencioso y mueve la cabeza hacia la derecha. "Dirígete al club. Dile al Prez lo que hay".

Se agacha y desliza a Krista en el asiento trasero del BMW. Ella se acurruca en posición fetal y él cierra la puerta con cuidado.

Noose se desplaza por la parte trasera del coche, mira su vehículo sentado junto al mío y suspira antes de deslizarse junto a Krista.

Esté Noose allí o no, es muy duro ver a ese capullo salir de la ranura y marcharse con mi chica.

Debería ser yo quien la llevara al hospital.

Porque un Arnie está al mando, y la gente sale herida con los Arnies.

Y tengo la sensación de que Allen Fitzgerald es uno muy malo.

Krista

Al levantar el brazo, admiro la fea escayola. Me dieron a elegir el color, y elegí el gris carbón. Estoy segura de que va a quedar sucio muy pronto, así que el color oscuro me pareció la mejor opción para los casi dos meses que lo tendré puesto.

Sam dice: "Quédate quieta".

Con cuidado, imprime su nombre después de la frase que ha puesto en mi escayola.

Lo leo, dejando que la cosa caiga sobre mi regazo. "Es bueno que muchos de mis alumnos no sepan leer bien".

La prueba de que tengo que mirar por dónde voy está impresa nítidamente en la parte más larga y plana de la escayola. En tinta clara y metálica.

Gimoteo.

"¿Duele?"

Sacudo la cabeza. "Bueno, sí. Pero me dieron jugo de alegría". Levanto el otro brazo. Un tubo transparente va desde el pliegue de mi codo hasta una bolsa de líquido de la alegría que cuelga de una cosa alta de metal con ruedas.

"¿Dónde está el gilipolla?"

"¿Allen?" Le susurro.

Sam asiente con la cabeza, su copete de cabello grueso y rizado se balancea con el movimiento. "Por supuesto, él". Se tapa el bolígrafo y lo deja sobre la mesa auxiliar que hace las veces de bandeja y mesita de noche.

"Está en el pasillo".

Los labios de Sam se curvan con satisfacción. "Me gusta el trabajo de Trainer en su cara".

Desvío la mirada. No puedo enfrentarme a decírselo. Justo cuando pensaba que había encontrado a alguien extraordinario...

"Vale, cuéntame qué ha pasado. Acabo de recibir la versión del Reader's Digest".

Respiro profundamente, y Sam me ayuda a sacar agua de una pajita flexible antes de dejarla cuidadosamente en mi mesilla de noche cuando he tenido suficiente.

Tardo media hora en hacer el derrame total de las tripas.

Sam se desploma en la silla. "No podría inventar esta mierda. Es como un reality show".

Frunciendo el ceño, sacudo la cabeza. "Es mi vida, Sam. Quiero decir, sabía lo de los chicos, la posible cita en el juzgado, la razón por la que Trainer necesitaba ʻsuperarseʼ. Sabía que era un tipo duro. Eso no es inusual con mis estudiantes, realmente".

"Pero tú no juzgas a la gente". Sam lanza una palma de la mano.

Molesta, exhalo con fuerza. "No, un gran defecto de carácter, supongo". Me viene a la mente Allen. Debería haber juzgado a ese mucho más.

"No". Sam me coge la mano. "Es tu mejor rasgo".

Nos sentamos en silencio durante un rato.

"¿Y ahora qué?" Pregunta Sam.

"Que Trainer sea un asesino no es probablemente algo que pueda dejar atrás. Terminaré nuestros estudios; aún quedan cuatro semanas. Pero más allá de eso, no puedo tener un romance. No con todo eso. Seré como una heroína de una mala telenovela".

Sam hace una mueca de dolor, visualizándolo claramente.

"Seguro que ya has considerado lo raro que era que Allen supiera del pasado de Trainer".

"Debió de investigarlo", digo, jugando con el ribete sedoso azul cielo de la manta del hospital.

"¿Y eso no es raro?"

Levantando mis ojos hacia los de Sam, respondo: "Sí. Pero creo que ya hemos establecido que Allen es..."

"Le falta un tornillo. Quiero decir que se presenta en tu casa, queriendo volver a hablar". Sam levanta las cejas. "A no ser que estuvieras glosando detalles conmigo, y en realidad no hayas hecho una ruptura limpia".

Levantando mi mano buena, me cruzo el corazón. "Fui muy claro".

Sam inclina la cabeza, haciendo que su copete rizado caiga hacia adelante. "Vale, así que Allen viene y quiere apisonar su agenda para volver a estar juntos, y tú no estás por la labor".

Se le escapa una pequeña risa. "Así que no me gusta".

"Se pone duro".

Me quedo en silencio.

Los ojos de Sam se agudizan en mi cara. "¿Ha sido duro antes?"

No sé qué decir.

"¿Krista?" Su uso silencioso de mi nombre me dice que entiende que no he sido completamente transparente sobre Allen y yo.

"La última vez que estuvimos... juntos... me hizo daño".

La cara de Sam se transforma en horror.

Intento aclarar esta parte. "Ah, quiero decir que fue consentido, el sexo. Pero lo duro, le dije que parara". Se me escapa una lágrima, sin darme cuenta hasta ese momento de lo mucho que no había querido lo que hizo esa noche.

"¿Por qué no me dijiste que era un cabrón en la cama?"

Me río. "Creo que sólo es un cabrón. Y punto".

"Dah", dice Sam en voz baja, sus ojos rebosan de simpatía, lo que me hace tener una mini fiesta de lástima. "Dios, no lo sabía".

Levanto el hombro. "Se acabó. Y después de las cosas feas que dijo sobre los niños a los que enseño -y sobre Trainer-, sé cómo se siente realmente por dentro. No me respeta, ni lo que hago, ni lo que intento conseguir. Allen se cree la persona más inteligente de la sala".

"Del mundo", corrige Sam, lanzando un suspiro de disgusto.

Sólo puedo asentir.

"Pero él sabía algo sobre Trainer". Sam me mira pensativa, mordiéndose el labio. "Puedo averiguar los detalles de esto".

Intercambiamos una mirada pesada.

"Al final no importa. Quienquiera que haya matado a Trainer, no pensó que yo fuera lo suficientemente importante como para contarlo. Debería haberlo hecho".

Sam sacude la cabeza. "Pero sus acciones, Krista. Es como un gran defensor de Krista, el más grande, además de mí". Ella sopla en su puño y finge pulirlo en su camisa por encima del esternón. "Es hermoso y fuerte, vulnerable y honesto. Es toda esta deliciosa masculinidad, ¿y tú le dirías que no por un suceso del pasado de hace mucho tiempo?" Los ojos de Sam se dirigen al techo. "Supongo que un evento no lo cubre, ¿verdad? Es un asesinato".

Definitivamente, es una ruptura del trato. Me limpio más lágrimas. "No, me desharía de él porque Trainer no creía que pudiera manejar las duras verdades".

Sam resopla. "No las mentiras bonitas".

Asiento con la cabeza. "Es algo que mis padres siempre me decían. Verdades feas es lo que queremos".

"No son mentiras bonitas", repite Sam como un mantra.

"Sí", estoy de acuerdo en voz baja.

"Esto va a ser difícil", dice Sam.

"No tienes ni idea".

Sam toma mi mano en silencio y, con la que tiene libre, cierra el espacio entre el pulgar y el índice hasta que casi se tocan. "Una pequeña idea".

No hablamos más. Sam me da el consuelo silencioso que se le da tan bien.

Se va cuando entra Noose. Frunce el ceño a Sam cuando se cruzan, y Sam le saca la lengua cuando está casi en la puerta.

Noose resopla.

Luego se vuelve hacia mí, y casi no puedo encontrar su mirada.

Pero lo hago.

Veintiuno

Trainer

Noose me lleva por el estrecho pasillo del hospital, lo más lejos posible de Allen Fitzgerald.

Noose me rodea con un brazo. "Escucha, maldito moroso". Sus cejas se levantan. "¿Por qué estás aquí, para empezar?"

"No puedo estar lejos. Allen está aquí, y Krista está herida".

Noose asiente. "Sólido, pero tienes que pensar, hombre. ¿Qué diría el juez?"

Estaría enojado. "Me diría que me mantuviera alejado para no estar atado a esto".

Noose da un paso atrás mientras separa los brazos musculosos de su cuerpo. "ʼHey. Así que estás aquí, ¿por qué?".

Resoplo una exhalación frustrada. "Quiero explicarle una mierda a Krista. Ella no sabe por qué asesiné a Arnie. Allen es un maldito idiota. La quiere, así que le cuenta a Krista la información suficiente para que piense que me he estado ocultando, siendo deshonesto. A Krista no le gustan los mentirosos".

Noose me agarra por los hombros. "Te quiero. Lo sabes. Pero lárgate de aquí, Trainer. Deja que yo me encargue de la mierda con Krista".

Le miro fijamente. "Ella me dijo cómo manejaste las cosas. No me gusta".

Noose me aprieta los hombros con fuerza y luego me suelta. Lanzando un aliento crudo, busca cigarrillos, los encuentra y vuelve a suspirar, probablemente dándose cuenta de que no puede fumar en un hospital. "Sí, podría haber ido mejor. Pero la cosa es así: sabes que le di la charla porque no quiero que una tipa te haga trabajar, ¿sí?" Noose estudia mi cara para ver si capto su motivación.

Asiento con la cabeza.

"Es mejor que esté aquí cuando ese puto de Allen también lo esté, ¿no?".

Claro que sí. "Sí."

"Pensé que tenía que haber algo bueno en este lío de mierda. Y Allen es un puto astuto. La chica no lo quiere. Él presiona, ella se mete en la mezcla de la mierda que está cayendo. Accidental, pero los hechos son: Krista está herida, y no sabemos lo suficiente de lo que pasó entre ellos antes de que yo" -se pulsa el pecho- "y tú" -me da unos ligeros golpecitos en el esternón- "voláramos allí".

"Sé que no es bueno". Dudo un segundo, pensando en su cara cuando llegué a lo alto de esas escaleras, cuando Allen la tenía inmovilizada contra su propia puerta. "Y le tiene miedo".

Noose me mira. "¿Qué te dicen tus tripas? Porque este capullo es suave. Convence a los jurados todos los días de que sus criminales son inocentes. Fitzgerald es inteligente. Y muy, muy rico".

Levanto una ceja. Seguro que lo es, siendo abogado.

Noose asiente. "He tanteado el terreno. No lo suficiente como para saber toda la historia. Su historia está bastante oculta. Pero viene de una familia que tiene miles de millones. Ese pequeño dato no es muy conocido. Usa el apellido de soltera de su madre".

"Pero lo descubriste".

Noose levanta los hombros. "El diablo está en los detalles".

Ladeando la cabeza, le dirijo una mirada afilada. "¿Lo sabe Krista?"

"Lo dudo. El enamorado no quiere que la gente sepa que está emparentado con Papá Magnate". Noose sonríe.

"No quiero que Krista suene mal", empiezo.

"No puedo", dice Noose. "La he investigado. Buena chica de buena familia. Un poco del tipo Pollyanna, pero hay cosas peores de las que ser culpable".

Sonrío. "Pero tengo que preguntar: ¿por qué una dama no se quedaría con un tipo por todo ese dinero?"

"La mayoría lo haría".

Pero no Krista. Mis ojos se mueven por el pasillo hacia donde sé que está su habitación.

Noose y yo intercambiamos una mirada. "Tal vez tengamos que averiguar por qué dejó a Allen. Porque sólo ha salido con él y con otro chico del instituto. La chica no anda por ahí".

El calor me sube al cuello y me agarro la nuca. Hablar de Krista se siente como una falta de lealtad o algo así. Lo odio.

"Oye, tranquilo, Trainer. Krista es una buena chica, pero ahora mismo estamos metidos de lleno en la mierda. Tenemos una posible cita en el juzgado para ti por culpa de esos gilipollas a los que has hecho trabajar. Tienes que terminar tus clases".

Cierto. "Sí. Eso no se negocia".

Las cejas de Noose se levantan ante la palabra elegante que usé, dándose cuenta de que no era tan difícil después de todo. "Excelente. Así que estamos juntos en esto. Tú te vas a la mierda, me dejas encargarme de Krista, poner las cosas en orden porque que tú estés aquí es un suicidio. Si yo fuera ese imbécil, Allen... ya habría llamado a la policía y tratado de culparte por la muñeca rota de Krista".

El primer gemido de las sirenas estalla como una sinfonía en la distancia.

Noose se revuelve. "¡Maldita sea! Odio tener siempre la razón". Me empuja por una entrada lateral de la morgue. "Storm está fuera en el camión del club. Entra ahí y túmbate", sisea.

Corro hacia la camioneta destrozada. Los ojos de Storm se abren de par en par en el espejo retrovisor justo antes de que abra la puerta trasera y me lance, al estilo de Superman, sobre el largo asiento.

Storm gira el cuello. "¿Qué?"

"Cállate", siseo.

"Oh, mierda", dice Storm mientras los policías empiezan a entrar en el hospital del que acabo de salir.

"Sí, eso".

"Me voy a ir", anuncia Storm, comenzando a retroceder.

Y piensan que yo soy el tonto.

Krista

Los policías entran en mi habitación del hospital justo cuando Noose se posa en el estrecho taburete rodante que Sam ocupaba junto a mi cama.

"¿Qué?" Pregunto, sentándome en la cama. "¿Qué está pasando?"

"¿Brett Rife?" brama un policía, colocando su mano derecha en la culata de su arma.

"No", dice Noose, cruzando los brazos y girando lentamente en el taburete. Sus ojos se encapuchan mientras mira fijamente al policía principal.

No tengo ni idea de cómo ha llegado Noose hasta aquí. Parece que se deleita en desentrañar a la gente.

"¡Identificación!", ordena un segundo policía.

Noose se toma su tiempo, buscando en todos los bolsillos hasta que esboza una sonrisa socarrona. "Oh sí, debe estar en el bolsillo trasero de mi culo".

"Donde siempre está la identificación de todo el mundo", murmura sarcásticamente uno de los policías.

"Este hombre no es Brett Rife", digo.

Los policías me miran durante un segundo y luego vuelven a centrar su atención en Noose.

Éste saca la cartera y se la arroja al policía con una mano que se cierne sobre su pistola. La coge con destreza y lanza una mirada fulminante a Noose antes de leer lo que contiene.

"Sean King, treinta años, 1,80 m.", le dice a Noose rápidamente, "2,40".

El policía la devuelve.

Noose levanta la mano y la cartera se pliega en ella de la nada.

Tiene los reflejos de un gato.

Los policías intercambian una mirada incómoda después de esa pequeña maniobra.

"¿Conoces a Brett Rife?", pregunta uno.

"¿Trainer? Sí", dice Noose de forma aburrida, relajándose en el estrecho taburete.

"¿Brett Rife hizo daño a esta mujer?". Me miran a mí y luego vuelven a mirar a Noose.

Increíble. Levanto la mano. "¿Hola?" La agito de un lado a otro, y los policías vuelven su atención hacia mí. Finalmente. "Soy ʻesta mujer. ʼ Para que conste, me llamo Krista Glass. Trainer es mi novio. Me caí. No me empujaron y Trainer no me agredió físicamente".

El policía parece casi decepcionado. "¿Alguien la agredió físicamente, señorita Glass?"

Allen, ofrece mi mente. "No".

El policía capta mi duda de un segundo porque están entrenados para ello. Lo que no esperaba era el sutil reconocimiento de Noose de lo mismo.

La tensión que había estado construyendo de repente comienza a disiparse. "¿Mi ex novio, Allen Fitzgerald?"

Los policías intercambian otra mirada. "¿Sí?"

"¿Qué puedo hacer para conseguir una orden de alejamiento contra él?"

Me dicen.

Voy a hacerlo en cuanto salga de aquí.

Debería tener miedo de Trainer porque es un asesino.

Pero Allen me asusta más.

Los policías finalmente se van.

Tampoco pudieron encontrar a Allen. Noose me ha fichado y Allen ha desaparecido mientras tanto.

Por ahora.

"Este Allen es un auténtico gilipollas", afirma Noose en el momento en que los policías han abandonado el edificio.

Doblo el papel que el hospital imprimió para ellos: instrucciones para presentar una orden de alejamiento.

"Qué ironía que tenga que presentar una orden de alejamiento contra un abogado". Sacudo la cabeza, usando mi mano buena para llevarme el agua helada a la boca y utilizar el dedo índice para guiar la pajita hasta mis labios. El agua fría se desliza por mi garganta y suspiro satisfecha, acomodándome contra las almohadas mullidas. El dolor sordo de la muñeca empieza a superar todas las medicinas que me están dando.

Noose resopla. "Sí. Demasiados fenómenos. No hay suficientes circos".

"Vaya, te diviertes muy fácilmente", digo, cruzando los brazos y recibiendo una sacudida de dolor. Ya no puedo girar y mover el brazo tan fácilmente como antes.

"Al menos es el izquierdo", dice Noose, guiñando un ojo, "todavía puede limpiarse el culo y comer con mucha más facilidad".

Me vuelvo a tumbar en la almohada. "Sabes, no estoy seguro de ti".

Noose se inclina, juntando cuidadosamente sus manos en el borde de mi cama, casi como una oración. "Todo lo que tienes que saber, cariño, es que Trainer es mi hermano, y no quiero que lo jodan".

La amenaza tácita se instala entre nosotros, como un déjà vu de la última vez que nos vimos.

Le dirijo la mirada que se merece, y le expreso toda mi frustración, mi dolor y mi intelecto dopado en una sola mirada. "Ya me lo dijiste la primera vez que me amenazaste".

Noose parpadea. "Eso no fue amenazarte. Lo sabrías si te amenazara". Se ríe. "Si vivieras... aunque me tomo un respiro con el asesinato de chicas". Como si fuera una idea tardía, añade: "Los niños también".

"¿Esto es una especie de broma?"

Sus cejas doradas se juntan.

"¿Un acto? ¿Una rutina? Asustar a la pobre profesora y que tiemble".

Los labios de Noose se afinan. "No". Su cara es de granito.

Tal vez no está jugando haciéndose el duro. Tal vez Sean King no está actuando.

"¿Qué quieres entonces? ¿Además de aparecer y golpear a mi ex-novio y decirme que tú y Trainer estáis unidos? Porque sería estúpido no conseguirlo a estas alturas".

"Quiero hacer más de lo que tengo", confiesa. "Esa mancha de esperma necesita dejar de respirar". Noose apoya los codos en las rodillas, pareciendo contemplar un pensamiento. Con un pesado suspiro, continúa: "Pero, tengo peces más grandes que freír, por mucho que me gustaría que Fitzgerald llegara a su fin".

"No estaba diciendo que lo quiero muerto".

"No estabas diciendo que no lo querías", señala Noose, con el ceño fruncido.

Nerviosa, me acomodo un mechón de cabello detrás de la oreja con la mano buena y cambio de tema. "Trainer asesinó a alguien. Allen lo dijo, y Trainer lo admitió".

Noose no dice nada.

"Tú sabes lo que pasó", afirmo.

Noose asiente.

"Cuéntame".

"No es mi historia para contar. ¿Y un consejo?" Sus ojos me clavan en la cama del hospital, y me doy cuenta de que son tan claros como los de Trainer, sólo que grises en lugar de verdes, como un cristal sucio.

Tiene finas cicatrices esparcidas por la cara, y una especialmente fea parece ser más reciente, cruzando el puente de su nariz. Las imperfecciones le impiden ser verdaderamente guapo.

Pero sospecho que un hombre como Noose se siente cómodo con sus defectos.

Noose no espera a que responda. "Te gusta Trainer. Os va bien follando y llevándoos bien, ¿verdad?".

Me quedo con la boca abierta. "¡Gah! No puedes hablar así. ¡Es horrible!"

Noose gruñe. "Acaba de hacerlo. Ahora escúchame".

"¿Hay alguna opción?"

"No." Sonríe, rezumando de nuevo ese extraño encanto. No puedo decidir si me gusta o me ofende.

"De todos modos, soy un público cautivo. Estoy demasiado drogado para ir a cualquier sitio y me he tirado por la barandilla, así que ahí está eso".

"Técnicamente, yo te arrojé".

Dios.

Levanta un hombro con desprecio. "De todos modos, ¿qué es una pequeña matanza entre amantes?"

Eso duele. Siento que una lágrima hirviente se desliza por mi ojo y me la sacudo con rabia. Las drogas han aplastado mis inhibiciones, y lo odio.

"No a las obras hidráulicas. Es donde pongo el límite".

Miro a través de mis lágrimas. "¿No es lo suficientemente duro?"

Me devuelve la mirada.

Sonrío. "Esto es lo que hay entre nosotros, Noose. Trainer no me dijo que era un asesino". Arreglo mi cara en una expresión que dice: "Entonces explica eso".

Me muevo para cruzar los brazos de nuevo y lo pienso mejor.

"Déjame decirte algo, cariño. Trainer apenas puede hablarme de pollas, y yo soy el mejor amigo que tiene. Yo, Lariat, Wring, Snare... somos sus compinches. Tipos que no se juegan nada por estar con él, salvo cubrirle las espaldas. Sólo estamos allí. ¿Me entiendes?"

Asiento, pensando en Sam, que no es una amiga superficial como muchas mujeres. Ella ha estado ahí para mí pase lo que pase.

"Sí".

"Nunca ha entrado en detalles conmigo. Yo sé cosas porque es mi trabajo. Pero Trainer no me ha contado todos los detalles de forma clara y ordenada".

"Suena descuidado". Las comisuras de mis labios se levantan a pesar de mí.

Se ríe. "Sí, supongo que sí".

Nos quedamos sentados un momento, y no es incómodo. Probablemente porque ambos estamos pensando en el mismo hombre.

"Trainer no se sinceró contigo porque no puede. Y si lo conozco, tanto como cualquier ser humano puede conocerlo, Trainer tenía miedo de que te fueras".

"No lo haría".

"Ah, ¿sí? ¿De qué se trata esta charla? Tú decidiendo mierda. Juzgando".

Estudio mis dedos anudados, ni siquiera puedo retorcer mis manos adecuadamente con este estúpido yeso. El dolor sordo de mi brazo se agudiza.

"No me mientas, ni a ti mismo. Pensar en abandonar a Trainer porque ha matado a alguien es una excusa para renunciar al potencial de algo jodidamente increíble. Mírate en el espejo y pregúntate si eres tú el que tiene miedo de verlo terminado. Porque Trainer es muy valiente, está muy confundido y, antes de que tú aparecieras, era un maldito inútil".

Noose se levanta, imponiéndose sobre mí. Sus ojos son penetrantes, casi translúcidos en la extraña mezcla de fluorescentes del hospital y luz ambiental que se filtra por la única ventana mientras el sol libera el día. "No lo jodas más, Krista Glass".

Llegan las lágrimas, pero Noose ya me ha dejado con mis decisiones, mi corazón destrozado y mis incertidumbres.

Y el autoexamen es peor que la muñeca rota.

Mucho peor.

Veintidós

Trainer

"Me alegra que hayas venido hoy, Brett".

"La he cagado", admito después de haber pasado la última media hora poniéndole al corriente.

Judge levanta una palma de la mano y noto que sus nudillos enrojecidos están hinchados, la piel alrededor de ellos estirada. "No. No te disculpes por el amor".

Me recuesto en una silla del patio que es toda de madera, una "tumbona", la habría llamado mamá. "No he dicho que la ame, Judge ".

Sin responder, saca su pipa de la bata de seda y pone un poco de tabaco en la cazoleta. Tras encenderla y dar unas cuantas caladas experimentales, se acomoda cómodamente contra la silla.

Esa mierda de tejido incómodo está desaparecida. No lo echa de menos.

El olor del tabaco de Judge hace que me invada una buena sensación. Sólido. Inalterable.

"No le expongas a Eleanor este pequeño hábito nocivo que mantengo. Nunca escucharía el final de esto".

Esto es como me dijo Krista. Entiendo lo que Judge está diciendo, incluso si no sé todas las palabras. No pasa nada.

Aprender ya no es tan malo.

"¿Así que el ex-novio ya estaba en su residencia cuando llegaste?"

"Sí. Empujó a Krista contra su puerta".

"Umm. ¿Cuál es el nombre de este tipo?"

"Allen Fitzgerald".

Judge se queda perplejo durante medio minuto. "No me suena, pero eso no significa que no estuviera empezando cuando yo estaba terminando. Sin embargo, para entonces ya era juez y no abogado".

"¿Qué trabajo era su favorito?"

Judge se ríe. "Ninguno". El humo fluye entre nosotros, pero sigo distinguiendo el brillo de sus ojos. Es difícil saber cuándo Judge le está tomando el pelo a alguien.

Es su forma de ser.

"Este Fitzgerald parece un poco desaliñado con esa conducta. Me sorprende que un hombre de ese calibre sea atrapado maltratando mujeres".

"Cualquier hombre puede ser sorprendido haciendo algo malo a una dama, Judge ".

Nuestras miradas se cruzan.

"Cierto, tan cierto... mis disculpas, Brett. Olvidé con quién estaba hablando".

"No es gran cosa".

Después de unas cuantas caladas más, Judge apoya la pipa en un soporte hecho sólo para ella. Otra cosa que me gusta de Judge es lo preciso que es. Todo lo que hace, todo lo que le rodea, tiene un propósito y una razón.

Eso es parte de la razón por la que sé que estoy bien.

Porque quiere que Brett Rife sea parte de su universo. El universo de Judge Hammerstein.

"Creo que tu amigo... ¿Noose?"

Asiento con la cabeza.

Sonríe y continúa: "Tu amigo Noose te hizo un buen favor al mostrarte la puerta en el momento exacto en que llegaron las fuerzas del orden. Habría sido muy inoportuno que estuvieras allí, dados algunos de los problemas a los que nos enfrentamos".

Inclinándome hacia delante, planto cada pie a cada lado de la tumbona y cierro las manos. No hago una mueca de dolor, pero todavía me duele por haberlas usado con Fitzgerald.

Lo volvería a hacer si estuviera delante de mí.

"No he hecho nada", digo.

Judge inclina la cabeza y coge la pipa para dar unas cuantas caladas más. Frunciendo el ceño ante la pipa, coge un mechero cuadrado de plata, con una letra elaborada que casi puedo leer. Abriendo la tapa, sumerge la llama en la cazoleta de la pipa y la vuelve a encender. Da una calada y deja el mechero en la mesita de cristal que hay junto a su tumbona. "Lo sé, y tú lo sabes. Pero donde hay humo", levanta la pipa, "hay fuego". Esos policías te habrían relacionado por tu presencia, nada más, una verdadera coincidencia circunstancial. Una que no necesitamos".

"Allen Fitzgerald es un tipo malo". Bajo la mirada a mis manos, obligándome conscientemente a dejar de aferrarme tanto. "Es un Arnie", digo en voz tan baja que me sorprende escuchar la respuesta de Judge. Casi tan sorprendido por sus palabras.

"Lo sé. Los hay de muchas formas y tamaños. Podrías pensar en preguntarle a Krista qué pasó para que terminara la relación".

Hago un ruido de incredulidad. "No es asunto mío. Ella no me hace confesar todas las chicas con las que he... conocido".

"Oh, creo que sí es de tu incumbencia".

Levantando mi barbilla, me encuentro con la mirada de Judge. Sus ojos me recuerdan un poco a los de Noose. No el color, que es un marrón un poco aburrido, sino la determinación que hay en ellos. "Krista Glass te ha elegido. Este Noose ha dicho que eres su tercer novio. Y el último fue un abogado". Sus ojos se estrechan con intensidad, y su voz se vuelve más grave. "Eres un joven con una fortaleza moral sobresaliente, de una infancia debilitada, que no sabe leer... todavía. ¿Por qué una mujer joven en su sano juicio aceptaría a un hombre con esos retos, a menos que vea quién eres realmente, como hice yo? El hombre detrás de los traumas, por así decirlo".

Mi corazón comienza a acelerarse. Judge está diciendo mucho de lo que he estado pensando, pero no podía encontrar las palabras para ello. "Creí que lo hacía, ya sabes, verme. Es por lo que nos di una oportunidad".

"Sé que lo hace". Judge suena tan seguro.

"¿Qué hago?" Lucho por contener mi emoción y no lo consigo. Empuñando mis manos, las clavo contra mis globos oculares ardientes, odiando mi mierda, la barrera que siempre ha estado ahí.

"Brett".

No puedo hacerlo.

"Brett", repite Judge.

Dejo caer las manos, ignorando la pequeña humedad en mi piel, la sensación de que voy a estallar en cualquier momento y salir volando como hojas en un torrente de viento.

Implacablemente, me concentro en mirar el lago. La luz del sol resplandece en las olas y todo lo que me rodea se alegra de absorberla.

Creo que no me lo merezco. Tomar el sol, ser feliz. Vivir.

Finalmente, miro a Judge.

"No dejes que los Arnies te la roben, hijo".

La emoción asfixiante comienza a sofocarme: tener a Krista y a los Arnies compartiendo el mismo espacio en mi cabeza.

Hago un ruido inarticulado y trato de ponerme de pie. No puedo ver. Mi mano sale volando y toco el frío cristal de la puerta corredera que da acceso a la casa de Judge mientras busco a tientas el pomo para escapar de mí mismo.

Unos brazos cálidos me rodean el torso e intento apartarme.

Me sujetan más.

"No, hijo, déjalo salir. No te dejaré. Déjalo salir".

Las grietas en mi pecho se agrandan.

Luego se rompen.

Mi pecho se agita y un sollozo roto sale de mi garganta.

Envolviendo mis brazos alrededor del hombre más pequeño, lloro como si fuera a morir.

Así se siente.

Grandes sollozos se derraman de mí, uno tras otro. Veo mi vida rebobinar como una película.

Los golpes.

Las quemaduras.

Las palabras usadas contra mí como armas y las que no pude captar.

Al final, cuando soy un desastre gastado e inútil, avergonzando mi trasero hasta el punto de no retorno, veo a Krista como un espejismo dentro de mi cabeza.

La veo tan bien.

"Déjalo dormir, cariño".

Oigo la voz de Judge, pero lo ignoro diciéndole a Eleanor que estoy bien, que sólo necesito descansar.

Mi teléfono lleva todo el día repleto de mensajes.

He enviado un mensaje con una frase memorizada de dos palabras a Noose. Y pude leer la segunda palabra, aceptando un breve momento de victoria a través de la bruma de liberar toda una vida de emociones embotelladas.

Estoy bien.

Me siento como una cáscara vacía. Como una mierda. Vacía. Marchito. Pero al mismo tiempo, creo que sé lo que quiero.

Y si Krista no me quiere como yo la quiero a ella, al menos sé que lo he intentado.

Por esa cosa feliz que todos intentan.

Me siento el hombre más afortunado del mundo por haberla tenido durante dos semanas. Pero ahora sé lo que se siente al ser feliz. Me duele otro sabor. El olor de su cabello. Esa sonrisa que pone cuando cree que soy inteligente porque aprendí más letras. O porque lo intento. Krista dice que, aunque no lo consiga en este momento, lo haré.

Krista cree en mí, y su creencia cambió lo que sentía por mí.

Hizo que la mierda se viera diferente.

Cuando por fin dejé de berrear como un niño, Judge me dijo que había experimentado un cambio de perspectiva.

No tuve que adivinar eso. Es bastante fácil de entender. La mierda era siempre la misma. Krista entró en escena, y de repente, toda la vieja mierda se veía diferente. La nueva mierda se volvió interesante en el buen sentido.

Tengo que enfrentarme al club primero. Los hermanos tienen que saber que estoy tirando por una mujer, incluso si ella no me tiene.

Sólo tomar la decisión de sincerarme con los hermanos me hace sentir mejor. Me quito un peso de encima.

No he pasado la noche en la casa de Judge en mucho tiempo. Tienen una habitación para mí aquí.

¿Por qué me siento tan desequilibrado cuando algo bueno podría suceder?

Tal vez porque la felicidad es tan nueva que no sé qué hacer con ella. Lo malo es tan familiar, es automático en cómo lidiar.

Si Krista me dice que sí, le diré que se pase por aquí, que conozca a Eleanor y a Judge.

A ella le gustarán.

Lo sé.

Me zampo las tortitas de Eleanor, acompañándolas con un vaso de leche, y me acuerdo en el último momento de usar la servilleta.

"Vaya, sí que tienes buen apetito". La sonrisa de Eleanor ocupa toda su cara. Le encanta que coma bien. Nunca he tenido problemas con la comida. La comida y yo nos llevamos bien.

A Judge se le dibuja una sonrisa secreta en la cara, mirándome por encima de un pequeño y elegante vaso de zumo de naranja agarrado con su mano artrítica.

Deja el vaso medio vacío y mira el reloj de pulsera. "Brett ha dormido diez horas". Sus cejas se mueven.

Judge no hace referencia a mi crisis de coño. Su único comentario es: "Brett está más ligero hoy. ¿No es así, hijo?"

"Sí". Estoy mucho más ligero. Sé lo que quiero. A quién quiero. Y la lectura es importante para otra mierda que no sea mejorarme para alguna fecha lejana de la corte. Y eso se siente mucho mejor de lo que era.

Tal vez sólo quiero ser algo. Tal vez quiero ser lo que habría sido si hubiera tenido una mamá que se preocupara.

Agacho la barbilla, la culpa me invade.

Mamá hizo lo que pudo.

Un pensamiento horrible pasa por mi mente. Tal vez mamá no lo hizo lo mejor que pudo. Tal vez se las arregló y dejó que esos hombres me golpearan porque estaba demasiado rota para hacer lo correcto.

"¿Qué pasa, hijo?" Judge me agarra el antebrazo, con los ojos afilados en mi cara.

Las palabras que se forman no son perfectas, pero tengo más de las habituales. "Creo que mamá no eligió bien, Judge".

Se echa a reír y yo ladeo la cabeza. No sé qué tiene de gracioso.

Judge se pone sobrio, como un borracho sin bebida. "Está bien querer a tu madre, aunque haya tomado malas decisiones. A veces la gente toma las únicas decisiones que puede ver. Para algunas personas, sólo hay unas pocas opciones. Para otros, hay un número infinito".

Entiendo lo que dice, y eso también me hace sentir bien. "Creo que hay más, Judge".

La sonrisa de Judge se amplía, y Eleanor camina hasta situarse detrás de él. Parecen estar orgullosos de mí, y siento que mi cara se calienta con una emoción que no puedo nombrar.

Pero no tengo motivos para sentirme tonto o avergonzado. Tengo algo que decir, y lo sé. Lo siento. "Veo más opciones".

Judge separa las manos de su cuerpo.

Sus siguientes palabras me hacen sentir que podría volar.

"Siempre lo has hecho".

Veintitrés

Allen

“Mírate,” dice Orson con un asco tan puro que, si no estuviera tan acostumbrado a los insultos de mi padre, me estremecería. Su dedo se dirige con indiferencia a mi cara, a mi nariz tapada con cinta adhesiva.

No reacciono.

Sin molestarme en responder, me sirvo otro trago de whisky de ochocientos dólares por botella.

"¿No te he instruido sobre cómo hacerte la víctima?"

Exhaustivamente.

"Pues hazlo".

"Lo he estropeado. Me pasé de la raya".

"¿Lo hiciste?" Orson lucha con clara impaciencia. "¿Has herido a Krista?"

Sacudo la cabeza. Maldita sea. "Sí la empujé contra la puerta, en lugar de atravesarla, como quería".

"Imbécil. No sólo has dañado lo único para lo que sirves -la suerte de nacer con el aspecto de un dios griego-, sino que has hecho que la candidata a novia perfecta sea tan asustadiza como un potro".

Joder. "Ella no me quiere". Es increíble, pero cierto. Me meto el whisky caro por la garganta sin probarlo, haciendo que mi vientre arda suavemente.

"Por supuesto que sí".

Me giro, mirando a Orson. "Krista tiene los ojos puestos en un imbécil al que está enseñando durante un año sabático forzado".

"Explícate".

Lo hago, con todo lujo de detalles.

Orson capta una mandíbula artificialmente no suavizada por la edad entre un índice y un pulgar curvados. "Esto plantea un problema".

Echo la cabeza hacia atrás, resoplando burlonamente. "No finjas que te importa que gane tus miles de millones".

Orson me lanza una mirada de disgusto. "No se trata del dinero, tonto. Mi fortuna siempre ha sido una herramienta de manipulación para perpetuar las líneas familiares. Hay muy pocas hembras que lo hagan".

Busco en su rostro. Va de farol, pero no está claro sobre qué. De repente, me doy cuenta lentamente. "Se trata de la fortuna familiar. Si no me caso con una mujer predeterminada, tú también pierdes el dinero".

Su silencio me dice que tengo razón.

Al tener la ventaja, quizás por primera vez en mi vida, me lanzo a matar metafóricamente. Mi experiencia como abogado no es poca para tensar la cuerda alrededor de su cuello.

"¿Qué cláusula o resquicio legal tiene el dinero de nuestra familia?"

Mi padre gira sobre sus talones y se dirige a un conjunto de estanterías de nueve metros de largo construidas a medida que abarcan toda la pared. Una escalera que llega hasta el techo se engancha a una sólida varilla de cobre que atraviesa la parte superior de las estanterías. En lugar de subir la escalera, Orson hace rodar la escalera con ruedas y saca la Santa Biblia a mitad de camino.

Cuando el lomo del libro se inclina hacia fuera, toda la estantería se abre lentamente para revelar una habitación en penumbra.

Una repentina luminosidad se desata cuando una minúscula luz LED ilumina una enorme bóveda. Sigo a Orson a través del umbral.

La curiosidad mató al gato.

La sala parecía más grande desde el punto de vista de la biblioteca. Sin embargo, como su uso no es más que una bóveda, el espacio no necesita ser grande.

La zona oscura es más o menos circular, quizás de cuatro metros de diámetro. Bóvedas de muchos tamaños se extienden desde el suelo hasta el techo, tocándose unas a otras en un conjunto más o menos rompedor.

Algunas parecen antiguas. Otras son modernas.

"¿Qué es esto?"

Orson dice sin girarse. "¿Qué aspecto tiene?"

Secretos guardados. En voz alta, supongo: "Algo que no me va a gustar".

"Oh, no lo sé. He llegado a admirar los preceptos de nuestros antepasados. Aunque eso provoca ciertos dilemas".

No sé de qué diablos está hablando, pero Orson siempre ha hablado con acertijos. Es probablemente la cosa singular que me hizo un abogado tan dotado. Mi naturaleza sanguinaria dada por Dios tampoco me perjudicó.

"Preguntas por qué es tan importante que te cases con Krista Glass".

Lo miro fijamente, esperando. Orson adora el sonido de su propia voz, así que estoy seguro de que responderá a todas mis preguntas cuando esté preparado.

Se vuelve hacia la caja fuerte más antigua de la habitación y, con unos cuantos giros de muñeca, abre silenciosamente la puerta lisa y redonda.

Extrae un único papel enrollado.

A grandes zancadas se dirige a una mesa situada en el centro exacto de la habitación, desata con cuidado la cinta que rodea el centro y lo despliega.

Me equivoqué: no es una sola hoja.

Hay muchas del mismo tamaño.

"Son copias, por supuesto. Los originales se han desvanecido, pero se copiaron hace más de cien años para conservarlos".

"¿Un puto árbol genealógico?" Me río. No una pequeña risa, sino una auténtica carcajada.

"El lenguaje soez no te sienta bien, Allen".

Pongo los ojos en blanco. "Tu buena opinión no importa. Lo has dejado muy claro".

Nuestros ojos se encuentran, y yo no aparto los míos. Él me ha convertido en lo que soy, y puede lidiar con ello.

"Yo pago por tus juguetes", afirma.

Siento que una sonrisa cruel se apodera de mi rostro. "Mantiene a la preciosa Krista a salvo".

La barbilla de Orson se levanta, e incluso en las luces artificiales de la extraña habitación, sus ojos parecen estar iluminados desde dentro.

Eso solía asustarme cuando era más joven. Pero ahora ya he crecido y soy un sociópata diagnosticado.

Orson debería sentirse intimidado por mí.

"Echa un vistazo". Toca los árboles genealógicos.

Me adelanto y examino el más antiguo. Bla, bla, bla. Johnny engendró a Samuel que engendró...

Espera un segundo.

Los mismos apellidos aparecen una y otra vez.

Rápidamente, muevo la hoja más antigua a un lado y escaneo la siguiente. Luego la siguiente.

Y así sucesivamente.

Siete hojas después, levanto la vista hacia Orson.

"Esto fue hecho a propósito".

Orson asiente.

"Este es el escenario más jodido de la historia que he visto".

El encogimiento de hombros de mi padre es un rodillo practicado, una respuesta sin contestar.

Mi puño golpea la mesa una vez, y las heridas sufridas por el trato con la idiota de Krista se me cantan hasta el hombro. "¿Veo que el apellido es de Krista?"

Orson asiente.

"¿Qué clase de mierda enferma es esta, Papá?" Digo con un sarcasmo apenas velado.

"Compartís el mismo padre".

Palidezco. ¿Me he acostado con un pariente? Vuelvo a mirar el árbol genealógico, con ramas tan incestuosas que no puedo seguirlas. Esencialmente, es un árbol sin ramas. Finalmente, sus palabras me golpean como un puñetazo. "¿Eres el padre de Krista?"

Orson asiente. "Sí, y no podemos dejar escapar una gota de sangre Rothschild o Fitzgerald".

"Intentabas que me casara con mi hermanastra".

Orson levanta un hombro. "No tuve tanta suerte. Estuve casado con tu madre, y ella era sólo una prima segunda".

"¿Suerte?" Mi voz contiene un chillido histérico.

"Cálmate, Allen".

"No puedo calmarme. Hay casi cuatro mil millones de mujeres para elegir, y tú me dirigiste hacia una pariente, una cercana".

"Es la forma en que siempre ha sido desde el tiempo inmortal". Sus ojos clavan las siete hojas. "Los siglos están representados aquí, Allen. Esto da un nuevo significado a la tradición".

Me paso los dedos por el cabello. "¿Por qué?" Exijo. "Convénceme".

"¿Quieres heredar más de cincuenta mil millones de dólares?"

"Sí", respondo al instante. "¿Qué clase de pregunta inane es esa?"

Orson guarda silencio.

"¿Quiere decir que tengo que casarme y tener descendencia con mi propia hermana?"

Orson asiente. "No debería costar mucho convencerla. Y lo que es muy bonito es que me salí de las líneas familiares para fecundar a su madre, asegurando así una cierta"- agita la palma de la mano en un círculo suelto-"longevidad a las líneas".

"No, no es eso", digo lentamente, "es más bien que no querías que el potencial de calamidad recesiva nos llevara a todos".

Como la locura o el riesgo de enfermedades hereditarias. Diez dedos en lugar de diez dedos del pie.

"Estás enfermo", siseo entre dientes.

Orson sonríe. "Pero muy, muy rico".

"¿Por qué querrían nuestros antepasados un árbol tan contaminado por la misma sangre?"

"Sentimos..." Orson se ríe, poniendo un dedo tierno en la hoja más antigua. "Que nuestra familia es superior por nuestra sangre pura".

Me deja que lo piense. Los segundos se convierten en largos minutos mientras repaso a Krista y lo que tiene que ofrecer:

Miles de millones de dólares.

Un coño fino y follable. ¿Y no era delicioso el miedo que vi en esos perfectos ojos de carbón? Sí, sí lo era.

"Bien", dije. "Me apunto".

"Magnífico", dice Orson, con la cara llena de mi inevitable respuesta.

"Una pregunta".

Su ceja se levanta.

"¿Es Krista la única pariente que puedo tener? ¿Hay más mujeres bastardas por ahí sin saber que llevan las preciosas líneas de sangre Fitzgerald o Rothschild?"

La barbilla de Orson se eleva con arrogancia. "Ninguna. Y para que sepas, todas las mujeres en las que has puesto tu semilla están muertas, excepto una".

Esta revelación debería sorprenderme.

Pero no lo hace.

Padre hizo que cientos fueran sacrificados como perros. Porque no tenían el stock genético perfecto.

"¿Quién era la verdadera madre de Krista?"

"Son dos preguntas", sonríe Orson, pero es más bien un alarde de dientes.

"Sí", aprieto.

"Era una prima muy lejana. Una Rothschild. Una mujer que pensó que podía escapar de nuestra familia". Él hace una mueca.

"¿Cómo le funcionó eso?"

Los ojos brillantes de Orson se encuentran con los míos y nos sonreímos.

"Mal."

Veinticuatro

Krista

Noose estaba completamente equivocado.

Tener el brazo izquierdo escayolado sigue siendo un dolor de cabeza, independientemente de mis habilidades para limpiar. Sí, puedo hacer todo lo básico, pero es como arrastrar un peso muerto.

Me siento torpe, porque lo soy.

No sólo eso, también estoy nervioso. Hoy voy a ver a Trainer y no he resuelto cómo me siento.

Noose me ha puesto sobre aviso, otra vez. He rellenado el papeleo para la orden de alejamiento, pero no he tenido tiempo de dejarlo en la comisaría local.

Y aunque entiendo perfectamente que mi muñeca rota fue un accidente, una parte de mi cabeza me dice que si Trainer y yo no estuviéramos involucrados, no habría ocurrido.

Por otro lado, puede que sea un punto irracional el que conecto. Los verdaderos colores de Allen se mostraron en parte, sólo por mi nueva relación con Trainer.

¿Pero qué pasaría si no existiera Trainer?

¿Y si hubiera optado por pasar por alto la aburrida actuación de Allen en la cama y le hubiera dado una segunda oportunidad?

Recordando la expresión de disgusto y desprecio en la cara de Sam, decido que una segunda oportunidad nunca habría funcionado. Allen no me respetó la última vez que hicimos el amor. Sólo me había quitado. En realidad, mirando hacia atrás, nunca respetó ninguno de mis sentimientos o elecciones. Yo vivía en el mundo de Allen.

Tengo suficiente respeto por mí misma para saber que su comportamiento no sería aceptable a largo plazo. No puede disculparse para salir de nuestro último encuentro sexual. Principalmente porque no lo entiende. Y si tengo que explicárselo, eso lo estropea todo. Nunca verá sus problemas, ni los nuestros.

Desplazando mi peso en la silla, apoyo la frente en mi mano buena y exhalo con rabia. Todavía estoy enfadada por todas las cosas que ha dicho sobre mis alumnos. Puede que Allen sea un abogado con una buena fortuna, pero ignora a qué me dedico, aunque he hablado mucho de mi trabajo.

Eso sólo significa que Allen nunca escuchó. En realidad, no. No estaba motivado porque no le importaba.

Los dedos de mi mano izquierda cuelgan de mi escayola de mano completa, y hago pequeños círculos en la larga mesa estilo banquete.

Se me hace un nudo en el estómago.

No he hablado con Trainer desde ayer. Nunca olvidaré sus ojos mientras veían cómo Noose me metía en el coche de Allen.

Entiendo por qué no pudo estar en el hospital conmigo.

Pero me dolía el corazón con su ausencia y las preguntas sin respuesta.

No es asunto mío, en realidad. Pero Allen lo convirtió en mi asunto cuando soltó la palabra A.

Asesino. Recorro con la mirada el aula vacía, observando los elementos familiares: pizarra blanca, rotuladores de borrar y un globo terráqueo. Ese olor omnipresente que impregna todas las escuelas lo cubre todo.

Llegué aquí en cuanto el Martin Sortun se vació. Necesitaba tiempo para despejarme antes de que llegara Trainer. Pero mi plan no funciona.

La puerta se abre de golpe y mis ojos vuelan mientras salto en mi asiento. Gimoteo cuando el movimiento me sacude el brazo.

Sam entra corriendo. Unos diminutos pendientes de diamantes parpadean mientras su cabello se aparta de la cara y su túnica púrpura flota alrededor de sus caderas.

Está sin aliento, con ojos frenéticos. "¡Krista!"

Esto no puede ser bueno. "¿Qué... qué estás haciendo aquí, Sam?" Pregunto, levantándome lentamente. Sé de hecho que ella debe estar en el tribunal hoy.

"Me acuerdo de él".

Mi ceja vuela hacia arriba. ¿Eh? "¿De quién?"

"Brett Rife".

Oh. "Cuéntame". Hago una mueca de dolor cuando mis dedos se agarran al borde de la mesa, haciendo subir el dolor por mi brazo.

Dejo caer la escayola a mi lado como un tronco.

"Sus registros están sellados, pero yo era la taquígrafa". Sam salta como una habichuela. "No creo que lo hubiera recordado, si no fuera porque fue mi primer caso después de graduarme". Se pasa el cabello alborotado por detrás de los hombros.

"¡Sabía que conocía ese nombre!"

¿Debo esperar para preguntarle a Trainer? Miro el reloj. Falta media hora para que entre por esa puerta.

Me muerdo el labio y me encuentro con los ojos de Sam.

"Me estás matando, Krista", dice Sam, inhalando profundamente y soltándolo de golpe. "¿No quieres saber lo que realmente pasó?".

Sí quiero. Con muchas ganas. Pero como dijo Noose, es la historia de Trainer la que debe contar.

"Sólo contéstame a esto", digo finalmente, después de que nos hayamos mirado un minuto entero. "¿Se lo merecía el tipo?"

Sam asiente con fuerza. "Dos veces".

El aire se me escapa como un globo reventado.

"Brett Rife es un tipo dañado, Sam. Me encanta lo que me cuentas de él, y lo que hace por ti, pero su historia va mucho más allá de no saber leer".

Lanzando un suspiro, me doy cuenta de que nunca me he detenido lo suficiente para examinar nuestros pasados. Trabajamos juntos o simplemente tuvimos una compatibilidad general, y ahora mi falta de preocupación me va a morder en el culo.

Sobre todo, porque estoy bastante segura de que le quiero.

"Su madre es una prostituta".

Mi barbilla se levanta. "¿Qué?"

"Sí, un verdadero ganador de clase A, saltó de chico en chico toda su vida. Nunca tuvo un padre. Está todo en su expediente, el testimonio que dio su abogado".

Los ojos de mi mente fluyen sobre la piel musculosa de Trainer, llena de cicatrices de abusos pasados, y cierro los ojos, apoyando los dedos en la mesa mientras mi cabeza cae. Cuando abro los ojos, se me nubla la vista con lágrimas que piden ser liberadas.

"Su historial de absentismo escolar es escandaloso. No es de extrañar que no sepa leer. Es una maravilla que Trainer sea funcional".

Una imagen de él levantado sobre mí, bombeando en mi cuerpo con un propósito único hace que mis bragas se mojen. Mi corazón se acelera y mis manos se humedecen.

Trainer es tan funcional. En todos los aspectos que importan. Los aspectos que cuentan en la vida.

Sam se acerca a donde estoy, con los ojos clavados en el tablero de la mesa de imitación de madera.

No levanto la vista, pero sus palabras me golpean como si fueran golpes.

"No puedes quedarte con él por su gran polla, Krista, como una mascota exótica. Es un asesino, aunque el último imbécil que eligió su madre se lo merecía".

Un ruido hace que mis ojos se desplacen hacia la puerta.

Trainer llena el espacio, su gran cuerpo ocupa cada centímetro. Su presencia consume el oxígeno que necesito para respirar.

Y no puedo respirar...

Sam me mira fijamente. "Oh, mierda, está aquí", dice en voz baja, con los ojos clavados en mi cara.

Doy un asentimiento triste y entumecido. "Sí", susurro.

Con la necesidad de arreglar este lío, me muevo alrededor de la mesa. "Trainer".

Trainer levanta una mano. "Está bien, Krista". Sus ojos verde hielo se desvían hacia Sam. "Supongo que vas a creer lo que diga tu amiga".

"¡No!" Grito.

Sam me lanza una mirada aguda.

Divido mi atención entre los dos. Maldita sea.

"Quiero decir que escucho a Sam, pero iba a preguntarte directamente".

"Sin embargo, no lo hiciste, Krista", afirma Trainer.

Tiene razón.

Debería haberle dicho a Sam que se contuviera hasta que pudiera hablar con Trainer. Ella podría haber completado su versión con lo que necesitara decir entonces o más tarde. Me acerco a él lentamente, acercándome a él con mi brazo bueno, y él se aparta, con el dolor grabado en sus ojos.

Yo lo he provocado.

Hablar con Sam ha destruido su confianza.

Entonces pienso en Allen y en lo que podría parecer. Que esté en mi apartamento. Nosotros "hablando". Tal vez todo parezca que estoy jugando con él. Podría parecerle mal.

"No estoy jugando contigo", suelto.

Trainer asiente y luego dirige su atención a Sam. "Supongo que le has contado lo de Arnie. Que sabes algo, de alguna manera".

Sam sacude la cabeza. "No exactamente."

"Voy a decirle lo que necesita saber".

Hago una mueca ante el tono de su voz. Obligación. Resignación. La calidez que suele reservarse para mí está ausente, como si supiera desde el principio que no íbamos a durar y que este momento era inevitable.

No. "No tienes que dar explicaciones", me apresuro a decir, adelantando la mano.

Trainer inclina su cuerpo para que mi contacto no pueda aterrizar mientras sus ojos patinan hacia los míos. Incómodo, me sostiene la mirada. "Sí, lo sé".

Sus ojos vuelven a dirigirse a Sam. "No me haces parecer demasiado bueno. Pero tienes un montón de cosas correctas. Soy un asesino. No soy un perro". Le frunce el ceño, obviamente refiriéndose al comentario de "mascota exótica". "Y mi madre es una puta". Su mirada se nivela en ella, brillando de ira. "Y mi polla es grande".

El calor me invade la cara y lucho por no llevarme las manos a las mejillas calientes. Nunca he visto a Sam sonrojarse. Con su tez oscura de café y crema, sería difícil verlo. Pero ahora no es difícil de ver.

Trainer se detiene, su gran mano se apoya en el marco de la puerta, aunque no hace ningún esfuerzo por entrar en la habitación.

Sam se queda mirando a sus pies, claramente avergonzada por las palabras de las que ha sido testigo.

Pero no está más avergonzada que yo.

Sus hermosos ojos verdes, bordeados por gruesas pestañas color chocolate, se vuelven hacia mí.

"Pero hay verdades que no sabéis. Yo las poseo".

Mi mano revolotea hacia mi garganta, donde late un pulso sordo como si un pájaro estuviera atrapado en los confines de mi carne, buscando una salida.

"Me pertenece. Todo ello". Aprieta la mano en un puño, tocando brevemente la parte del pecho donde se encuentra el corazón.

Se me cierran los ojos y se me escapa una lágrima. Dios mío.

"Nunca supe qué día iba a comer, a recibir un golpe, a ver a mi mamá o a ser libre de todo eso. Nunca lo supe. Mi vida era una gran ruleta rusa de mierda. Siempre girando", su dedo se dispara hacia arriba, haciendo espirales perezosas.

Me fijo en ese dígito que simboliza su horrible infancia: un círculo sin fin.

"Entonces encontré a estos tipos que están tan jodidos como yo, y no les importa lo jodido que estoy. Me ven, ven realmente lo que soy. Y me siento aliviado, porque por fin tengo aceptación, y no tengo que pasar hambre, ser quemado, golpeado y gritado para conseguirlo. Sólo tengo que trabajar duro y ser leal, y estar ahí para ser aceptado".

Abro los ojos, y sus siguientes palabras son un arma, cada una de ellas una bala en mi corazón.

"Entonces conozco a esta hermosa chica". Sus ojos recorren mi cara, y las lágrimas vienen ahora más rápido. "Es tan hermosa que duele mirarla".

Los suaves sollozos de Sam son el único ruido en la habitación.

"Ella no me dice que soy tonto ni se burla de mí. Me enseña. Y cuando la abrazo, toda esa mierda que pasó se desvanece hasta convertirse en nada. Como si nunca hubiera pasado. Eso, ella hizo que esa pesadilla desapareciera para siempre".

"Trainer..."

"¡Cállate!", brama, su aliento sopla el cabello que se ha soltado de mi moño desordenado. "Querías saberlo". La última palabra sale entre sus labios apretados.

Me encojo y Sam solloza.

"Pero ella prefiere creer a todos los demás menos a mí. Su elegante ex. Su mejor amiga. Porque creen que vivieron lo que yo viví".

Se acerca tanto a mí que puedo sentir el calor de su aliento en la parte superior de mi cabeza.

Me duelen los dedos por abrazarlo. Lo que él confunde con desconfianza es en realidad una confusión, resultado de una mala comunicación y un mal momento.

"No han vivido ni un minuto en mis zapatos".

Me tiembla el labio inferior. "Lo sé, Trainer".

Sus dedos me cubren los labios, y aspiro a un sollozo. "¿Qué...?"

"No hables. Aprenderé a leer, Krista".

Mis ojos se abren de par en par cuando su dedo traza el contorno de mi labio inferior, sus dedos diciendo adiós. Lo siento hasta los dedos de los pies.

"Pero no contigo".

"¡No!" Grito.

Trainer gira sobre sus talones y se dirige a la entrada de la escuela.

Le persigo, dejando atrás el aula donde hicimos el amor, donde le enseñé que era más inteligente de lo que creía.

Resulta que era más inteligente que todos nosotros.

Trainer cierra la puerta de golpe, haciendo temblar el cristal dentro del marco. Está claro que no va a hablar conmigo, así que lo veo acercarse a su moto, subirse a ella y salir disparado. Cuando ya no puedo ver su figura, vuelvo a la clase, donde me pliego en una de las sillas del aula. Me golpeo la rodilla en el proceso.

Me duele, supongo.

Pero no me importa. Lo único que pienso es en Trainer y en cómo le he fastidiado en un montón de pequeñas cosas.

Sin embargo, todas eran formas que importaban.

"Krista..." Sam dice con impotencia.

No miro a Sam. Me quedo sentada, mirando fijamente.

Una caja de pañuelos aterriza en el escritorio, y de repente soy consciente del calor húmedo de mis lágrimas cayendo en cascada por mi cara.

Levantando mi yeso, lo estudio, mientras una nueva ola de lágrimas estalla.

"Es mi culpa", grita Sam, dejándose caer a mi lado.

Sacudo la cabeza. "No, es mía. Debería haber ido a esa cabaña anoche después de que me dieran el alta en el hospital. No debería haber esperado ni un minuto". Enfadada, me quito las lágrimas. "Que Trainer entrara en tus comentarios no hacía más que cimentar sus sentimientos de que él era el segundo en mi corazón. Que la confianza era el último lugar. Es demasiado frágil emocionalmente para afrontarlo".

Pongo mi cabeza en mis manos, y mi brazo da un graznido doloroso. "Dios".

"Es un desastre", dice Sam.

Asiento con la cabeza.

"Y ni siquiera he llegado a la parte a la que se refiere. El juez lo dejó libre. Supongo que había tanta historia de abusos que los registros del hospital de Brett eran como los Rollos del Mar Muerto. Este fue sólo el último chulo que descargó toda su maldad en el hijo de su prostituta".

El aire sale a borbotones de mi apretada garganta. "Me lo imaginaba. Quiero decir que Trainer no es un asesino a sangre fría. Pero siempre he percibido una voluntad de proteger a los demás". En voz baja, añado: "Excepto a él mismo".

Sam y yo intercambiamos una mirada cargada de remordimientos, tristeza y agotamiento emocional.

"Iba a decir que, a pesar de todos esos hechos, hay un contrapunto en todo ello".

"Excepto la parte de la polla". Mi sonrisa es pesarosa, mi corazón pesado.

Una pequeña y triste carcajada se desliza entre los labios de Sam. "Sí", dice suavemente, "eso no se puede debatir por ser un atributo negativo".

Me toma la mano y yo le devuelvo un apretón que cala los huesos. "¿No estás enfadada?", pregunta.

Sam tenía buenas intenciones. Sólo que fue un mal momento, y no tengo el corazón para echarle nada en cara, aunque no quiera aceptar la responsabilidad. Está demasiado cerca el aniversario de la muerte de sus padres. No sé si ella podría soportarlo todo.

Sacudiendo la cabeza, me pongo los dedos helados en la frente. "No, tengo ganas de patear mi propio culo, pero nunca el suyo".

"Él te quiere", dice Sam. "Hasta yo me di cuenta, y eso que era la última de la fila cuando repartían intuiciones".

Mi tristeza es tan grande que apenas puedo hablar más allá de ella, pero lo hago. "Lo hizo".

Tiempo pasado.

Veinticinco

Trainer

No me importa si muero.

No me importa si vivo.

Pensé que tenía algo.

Eso me pasa por pensar.

Las palabras de los Arnie del pasado se agolpan en mi cabeza, y me pongo a acelerar. Tengo que llegar al club. Tocar base.

Tocar algo.

No puedo sacarme a Krista de la cabeza. Su rostro permanece en mi mente.

Tristeza.

Confusión.

Y una puta tonelada de arrepentimiento.

No puedo superar esas palabras de Sam. ¿Cómo podría?

Mascota. Gran polla. Asesino.

Eso es lo que soy para ellos. Un tipo que va por ahí matando gente, follando mujeres, como si no fuera mejor que un perro.

De acuerdo.

Ya tuve suficiente de esa actitud al crecer. No necesito más de eso.

Saliendo de la carretera secundaria, llego a la larga carretera que lleva a nuestro nuevo club. Mi moto se come el pavimento por el que Viper acaba de pagar una tonelada de mierda. El club es más bien una fortaleza. Ninguno de nosotros se queja. Los hermanos y yo llevamos la seguridad a un nivel paranoico.

Un poco natural para mí de todos modos.

Al entrar en los vagos contornos temporales de los puestos de estacionamiento, he sacado la pata de cabra y he asentado la moto en menos de dos segundos.

Me bajo de un salto y corro hasta la puerta principal, la abro de un golpe y examino el interior en penumbra.

Veo primero a Storm.

"¿Qué carajo?", dice, asimilándome.

No le explico nada. "¿Está Noose por acá?"

"Oye, tío, quizá deberías relajarte antes de entrar ahí".

"Joder. Fuera", digo en voz tan baja que no estoy seguro de que me oiga.

Storm se retira, con las manos en alto y las palmas hacia mí. "Oye, tío, lo que sea, tu funeral".

Sí.

Entonces los chicos salen de la iglesia con un montón de charlas en voz alta, palmadas en la espalda y la hermandad general de ser el Road Kill MC.

Noose ve mi cara y hace un pequeño gesto con la cabeza a Lariat y Wring. Snare no está cerca.

"Trainer". Noose me mira fijamente. "Parece que alguien ha pisado a tu cachorro".

Juro por Dios que gruño.

"Santo Cristo", dice Lariat, dándose la vuelta por estar a medio camino de la puerta.

Noose dice con mucho cuidado: "Vamos fuera".

"Vete a la mierda", hiervo entre los dientes.

"Oh, mierda", dice Storm con voz ronca.

Noose asiente como si lo entendiera. Demonios, ni siquiera me entiendo a mí mismo. Estoy tan revuelto y jodido que no sé en qué dirección voy. "Te tengo, Trainer. Tengo lo que necesitas".

Entonces me giro, doy una zancada hacia la puerta trasera y la abro de un tirón. Saliendo del edificio, utilizo los amplios escalones de hormigón en los que suelo sentarme cuando quiero estar solo y pensar.

Pero ahora no quiero estar solo.

Noose sale de la parte delantera y se reúne conmigo en la parte trasera. Lariat y Wring lo flanquean.

"¿Qué está pasando?" Wring pregunta en voz baja, mirando entre Noose y yo.

"Que os jodan a todos", grito. Puedo sentir las lágrimas ardiendo por la salida, y de ninguna manera voy a llorar delante de mis hermanos.

Cero posibilidades.

"Vale". Noose me empuja.

Sorprendido, me tambaleo hacia atrás y luego me agacho. Rugiendo como un animal salvaje, cargo.

Mi impulso hace que Noose caiga de culo, su cara registra la sorpresa durante un segundo antes de que dé un giro experto, y yo caigo, poniéndome de pie.

"Oye, tío..." Lariat comienza, y Noose le interrumpe, pero su atención sigue estando en mí. "No, Trainer tiene algo que debe sacarse de encima".

A Noose apenas le salen las palabras antes de que le dé un puñetazo en la mandíbula.

"De ninguna manera", dice Wring, acercándose.

También le doy un brazo derecho y se tambalea hacia atrás.

Con los ojos entrecerrados, viene a por mí.

"Atrás, hermano", grita Noose.

Wring se detiene, con las manos en alto.

Me enfrento de nuevo a Noose.

La mano de Noose se desdibuja y me da una bofetada tan fuerte que me hace retroceder sobre mis talones. Una bofetada debería ser menos que un puñetazo. Pero escuece mucho. Sacudo la cabeza, con la campana en ristre, y levanto los puños.

"¿Quieres más?" Pregunta Noose.

"Sí, cabrón".

"A por ello". Noose corre hacia mí, con la cabeza en el estómago. Me lanza dos metros por el aparcamiento.

Aterrizo con fuerza sobre mi trasero y me pongo de pie.

Noose se acerca.

Me acerco y le doy un fuerte puñetazo en la tripa y otro en la cara.

"¡Maldito testarudo!" Noose me agarra por la cintura y me arroja a un lado. Vuelvo a caer de rodillas y me pongo de pie.

"Darme una paliza no va a mejorar las cosas, Trainer", dice Noose, escupiendo sangre a su izquierda.

Mis puños abrasados caen. "Yo-"

Los de Noose también caen. "¿Terminaste?"

"No intentaba" -me paso la mano por el cabello- "hacer lo que he hecho".

Noose sonríe. "Ya lo sé".

"Sois unos idiotas", dice Lariat, sacudiendo la cabeza.

"¿Tienes algo que decir?" pregunta Noose.

Mis ojos se dirigen a Lariat y Wring. "Joder, ¿necesitáis un rato de útero? Te entiendo", dice Lariat.

Noose pone los ojos en blanco y coge su paquete. "Sí, así que vete a la mierda. No necesitamos público".

Wring levanta la barbilla y luego él y Lariat se marchan.

"Aquí no", dice Noose, moviendo cautelosamente la mandíbula mientras mueve la cabeza hacia el fondo del club.

Me doy cuenta de que hemos luchado hasta el frente.

Le sigo, sabiendo que he jodido las cosas aún más de lo normal.

Estamos en nuestro puesto donde normalmente nos cagamos a mandíbulazos, con el culo en el cemento. Claro, eso fue cuando Noose y yo hablábamos mucho.

Tuve a Krista durante las últimas dos semanas, y no he estado hablando mucho aquí con Noose-o pensando. He estado con mi señora.

No necesitaba a Noose. La tenía a ella.

Noose me mira, ladeando la cabeza hacia la izquierda, y apenas puedo distinguir su perfil desde el crepúsculo que se desvanece hasta el ocaso. "Vamos. Suelta tu mierda".

Abro la boca y la cierro. No tengo palabras.

Noose ayuda, aunque no me merezca una polla.

"Tiene que ser por el coño para que me des una paliza". Se ríe.

Asiento con la cabeza. "Krista".

"Lo que pasó ahora. ¿Te está culpando por el culo sobre la tetera que le rompió la muñeca?"

"No."

"Dámelo entonces". Él junta sus dedos hacia sí mismo en el clásico gesto de "vamos".

Me recojo el cabello y hago una mueca de dolor ante los nuevos dolores de mi cuerpo. Los que me he provocado yo mismo por ir detrás de Noose.

"Lo siento, Noose", susurro.

Él levanta un hombro. "A la mierda".

Le miro, y unos ojos grises claros me devuelven la mirada. No es una tontería.

"No sé por qué..."

"Lo que sea, dime el problema". Saca su cajetilla de cigarrillos del bolsillo interior del chaleco, le da la vuelta a la tapa, saca un cigarro con los labios y lo enciende en un movimiento fluido.

"Tiene una amiga, Sam".

Noose inclina la barbilla, esparciendo el humo entre nosotros. "Sí. Sé quién es. La gente fue aplastada en una autopista hace cinco años. No lo ha superado. Taquígrafa del tribunal".

Parpadeo y respondo lentamente: "¿La señora que lleva el registro durante la mierda del tribunal?".

Noose asiente, echando un chorro de humo. Su mandíbula se aplana parcialmente y sé que lanzará un anillo.

Lo hace.

Los recuerdos de los Arnies me asaltan. Respirando profundo, me miro las botas, intentando nivelar mi mierda. A veces el pasado me sorprende cuando no lo espero.

"¿Qué?" Dice Noose.

Aspiro un par de veces más. "Los hombres solían hacer anillos de humo".

"¿Todos ellos?"

No, sólo el peor. "No."

"Los psiquiatras llaman a eso Disparador".

Le dirijo una mirada aguda, sorprendido por el horror de mi pasado por un segundo. "¿Disparador?"

"Sí, ver algo que te recuerda una mierda mala que pasó antes. Hace que un hombre se sienta golpeado. Dependiendo de la mierda".

Noose sopla otro anillo, y el fantasma que me persigue se disipa.

"Hay que enfrentarse a esa mierda".

Asiento con la cabeza, pateando un guijarro del cuadrado de hormigón en la base de los escalones. "A veces es difícil".

"Ya se irá. Rose hace que esa mierda mejore". Sus labios se tuercen, y cruza los brazos, el cigarro sobresale de su boca como una bandera, la ceniza se alarga.

"Así que Krista..."

"Ella le cree a su amiga. Dijo que Krista no podía mantenerme como una mascota con una gran polla. Y que yo era un asesino".

"Lo eres."

Mi cabeza se levanta de golpe.

Noose vuelve a encogerse de hombros en lugar de decir nada de inmediato. Da una calada y echa la mandíbula hacia atrás, expulsando un chorro plano como una cuña de blanco opaco. El humo golpea el aire y se rompe en pequeñas espirales. "Yo también. Estás en buena compañía". Se ríe. "Tienes una gran polla. No es un secreto bien guardado".

Echa la cabeza hacia atrás y la apoya en su hombro, mirándome con ojos encapuchados. "¿Le gusta tu polla?"

Frunzo el ceño. "Sí."

Noose extiende la palma de la mano. "Así que esa parte es buena. ¿Qué es eso de las mascotas?"

"No lo sé, parecía que Sam me llamaba tonto y Krista le creía".

"No", dice Noose en respuesta crujiente.

"¿Por qué lo crees?"

Noose sacude la cabeza. "La gente que enseña a los niños que necesitan un trabajo extra no elige hacerlo porque piense que son tontos". Noose se golpea la sien. "Piénsalo bien. No tiene sentido. Ella es del tipo de corazón grande, quiere mejorar el mundo y esa mierda".

Me río. No puedo evitarlo. "Tienes una forma de juntar las palabras".

"No me equivoco".

No.

"Entonces, ¿crees que debería haber aguantado, ver qué había antes de largarme de allí?" Apoyo las manos en las rodillas, dejándolas colgar entre las piernas.

"No lo sé. No es mucho para una audiencia, y su mejor amiga estaba merodeando, hablando de tu polla y matando como si supiera algo. Si un hombre tiene algo que quiere sacar de su pecho, sale mejor con sólo su chica alrededor. Sólo digo.

"Así que lo manejé mal". Joder.

"No, lo manejaste lo mejor que pudiste para el momento y la situación. Tal vez hubo alguna mierda que malinterpretaste".

"Tú y Krista" -Noose usa su cigarrillo para señalarme- "parecen bastante puros, como si ustedes dos simplemente" -se golpea las manos, y más ceniza revolotea hacia el áspero concreto entre nosotros- "sucedieran".

"Lo hicimos", admito. "Quiero decir, no pensaba que iba a estar colgado por mi profesora. O por cualquier señora".

Noose se ríe. "Y.… así es como rebota la pelota".

"Escucha, ahora que has sacado toda tu agresividad" -hace un gesto con la mandíbula hacia la derecha- "por hoy, quizá te pases por casa de Krista y escuches lo que sabe, rellena la mierda que no sabe con tu versión. La verdadera versión".

Los segundos pasan, y después de un minuto más o menos, pregunto: "¿Cómo sabías lo que necesitaba?".

Noose sonríe, el humo se arremolina en su cara. "Cortado de la misma tela. Cuando no puedo manejar una mierda, resolverla con la suficiente rapidez -lo que sea-, me cabreo y quiero poner mis manos sobre algo y sacudirle la mierda".

Así es como me sentía.

"Algunos hombres no tienen sentimientos", dice Noose, tocándose brevemente el pecho. "No estoy en contacto con los sentimientos". Resopla.

"Yo tampoco", dice Trainer.

"Sin embargo, somos el tipo de tíos que cuando las circunstancias nos obligan a ponernos en contacto con ello, luchamos por nuestra vida para no tener que hacerlo".

Suena bien.

"Entonces, ¿cómo puedo, ya sabes, no darte una paliza cada vez que no puedo controlar las cosas emocionales?"

"Joder si lo sé". La sonrisa de Noose parpadea como un guiño. "Pero avísame cuando te des cuenta de esa mierda, cabeza hueca".

Después de apagar el humo en la suela de su bota, se mete la colilla en el bolsillo, murmurando que Rose le ha dado una patada en el culo por los bolsillos llenos de tabaco. Se pone delante de mí, sus ojos recorren mi cuerpo.

"Te ves como una mierda".

Probablemente.

"Límpiate aquí y ve con tu chica".

"No sé si me escuchará".

Noose me agarra de los hombros. "Creo que lo hará".

"¿Cómo lo sabes?"

Sus ojos se dirigen a los míos por un minuto y luego se alejan, deja caer sus manos de mis hombros. "Instinto visceral".

Es suficiente para mí.

Veintiséis

Allen

Krista sale de la casa de su amiguita.

Estoy seguro de que le ha doblado la oreja al cabrón con un batallón de lloriqueos. "Oh, mi muñeca" y "ahora tengo una polla de motero" y "Allen es tan malo".

Sí. Un corazón sangrante como Krista se sentiría obligada a seguir con su lote.

Sin embargo, su suerte está a punto de mejorar.

Oh, sí.

Girando mi cuello rígido, gracias a ese parásito extrañamente grande que se está cogiendo, cerré la puerta de mi Aston Martin. Hoy no me apetece el BMW.

El chasquido de la puerta al cerrarse rompe la burbuja de silencio mientras cruzo la calle hasta la acera frente a la casa de Samantha Brunner.

En realidad, es la suya por defecto debido a un pequeño y práctico accidente ocurrido cinco años antes.

Krista tantea torpemente el pomo de la puerta de su Fiat y algún sexto sentido le advierte de mi presencia.

Su cabeza se levanta y el cuerpo que hace un momento era tan suave se pone tenso.

Estoy prácticamente en medio de la calle, pero no es muy transitada. De hecho, la casa de Sam termina en el bucle de un callejón sin salida.

"¿Cómo estás, Krista?" Digo con una voz baja que sé por experiencia que lleva bien.

Doy un paso hacia adelante, lo suficientemente cerca como para ver los nudillos de sus dedos pálidos a blanco mientras ella aprieta su llavero.

"¿Qué quieres, Allen?"

"Yo no soy el malo aquí". Separo las manos inofensivamente de mi cuerpo y doy otro paso. Su coche está a pocos metros.

"Voy a presentar una orden de alejamiento contra ti", anuncia con voz llana.

Zorra estúpida.

Sonrío en lugar de saltar sobre el techo de su coche y estrangularla con mis propias manos. "Eso no es necesario. Al fin y al cabo. Fue ese neandertal quien me acusó". Separando los dedos, los coloco sobre mi pecho, intentando parecer herido. Después de incontables horas frente al espejo, creo que se me da bastante bien. "Ha mostrado la primera sangre". Me meto las manos en los bolsillos y me balanceo sobre los talones, adoptando una actitud contemplativa.

Krista se ha dejado el cabello suelto, y éste susurra sobre sus pechos llenos, colgando casi hasta la cintura.

Se me hace la boca agua con la idea de sujetar todo ese cabello mientras le hago cosas, cosas que a ella seguramente no le gustarían.

Mis pensamientos se apoderan de mi cerebro y me encuentro con una enorme sonrisa por segunda vez en el día.

En lugar de sonreír, Krista frunce el ceño.

¿Por qué tengo que ser siempre yo el amistoso? Suspirando, doy otro paso. Estoy tan cerca de su coche que podría estirarme y tocar el techo.

"Definitivamente hay algo que quiero aclarar con Trainer sobre todo". Su mano se levanta y se aparta el cabello de la cara. Abre la puerta y se prepara para entrar.

"¿Trainer?"

La barbilla de Krista se levanta. "Mi novio".

"Ah. El asesino. Oh, Krista, la compañía que tienes".

"No necesito decirte nada más, Allen. No todo ha sido culpa tuya, pero las cosas no están bien entre nosotros, y no me gusta cómo han cambiado las tornas. La forma en que te estás comportando".

Los ojos grises oscuros de Krista me encuentran de repente sobre el techo. "La forma espeluznante en que apareces dondequiera que esté".

El dispositivo de rastreo GPS que mi gente puso en su coche funciona a las mil maravillas.

Supongo que es ahora o nunca, como dicen. "Tengo una propuesta para ti, Krista".

"No estoy escuchando, Allen".

Por supuesto, la idiota terca. "Querrás escuchar lo que tengo que decir".

Su cara se arruga en líneas dudosas, y se cruza de brazos.

El zumbido bajo de un coche que se aproxima me hace hacer una pausa. Nuestras miradas se cruzan al pasar, y luego miro hacia atrás.

"Valgo mucho dinero".

Krista realmente se ríe de esto. De mí. Mantener mi expresión neutral requiere un esfuerzo monumental.

"No debes conocerme, Allen. Lo mío no es el dinero".

"Miles de millones", digo en voz baja.

Eso hace que se dé cuenta. Una ceja oscura se levanta lentamente. "Aunque eso fuera cierto", dice Krista con una enunciación lenta, "seguiría sin interesarme un hombre que ni siquiera se preocupa por mí".

"¿El nombre de Orson Rothschild significa algo para ti?"

Una carcajada sorprendida brota de Krista. Ella asiente vagamente con la cabeza. "Por supuesto, ¿quién no conoce a Orson Rothschild? Vive en el barrio de Bill Gates, ¡por el amor de Dios!"

"Es mi padre".

Krista despliega los brazos y abre la puerta del coche de par en par. "Ya he tenido suficiente de tus juegos. Tú vives en el país de la fantasía de Allen Fitzgerald, y yo me limitaré a hacer mi vida".

Le quito el último espacio.

Nos enfrentamos sobre el techo de su coche. "Tomé el nombre de mi difunta madre. Ella era una Fitzgerald".

Krista tiene un pie dentro del coche, con la palma de la mano apoyada en el techo. "Todo esto es muy interesante, Allen", dice sarcásticamente.

Es entonces cuando sé que no podré evitar hacerle daño, al menos un poco. Aspiro una respiración estrangulada y luego digo con tono precisamente recortado: "Debo casarme con alguien antes de los treinta años, o me despojarán de la fortuna familiar, al igual que a mi padre".

El shock se registra en su bonita cara.

Por fin, una reacción.

"¿Cómo es que algo de esto es mi problema?", pregunta ella, colocando su puño con las llaves contra su pecho. "No me estás ganando, Allen. Estás haciendo que esté más decidida que nunca a conseguir la orden contra ti. Hay algo que no está bien en todo esto".

Juego mi última carta.

"Fuiste adoptada. Ni siquiera eres quien crees que eres, Krista".

"Vale, hablamos luego. Llamo a la mierda y a todo lo que pueda". Sus ojos están preocupados cuando me miran. Como si yo fuera algo por lo que sentir lástima o a lo que temer.

Ella entiende esa última parte a la perfección. "¿No quieres hablarme de que el camino de menor resistencia para ti, querida Krista, es casarte conmigo, heredar miles de millones y dejar de tener que trabajar con todos los tontos?"

Krista sale de su vehículo y cierra la puerta del coche. Da la vuelta y se mete en mi espacio.

Excelente.

Su brazo malo tiene una escayola gris oscura, y no lo levanta. Utiliza su dedo bueno para señalarme a la cara. "No vuelvas a llamar tontos a mis alumnos. Ellos" -me apuñala con el dedo con una fuerza sorprendente- "no son. Tontos".

Krista gira sobre su talón y da una zancada por la parte trasera, dirigiéndose a la puerta del conductor de nuevo.

Echo un vistazo subrepticio a mi alrededor y no veo testigos. Entonces hago lo que he estado deseando hacer desde casi el día en que nos conocimos. Agarro un puñado de su espeso y delicioso cabello y la halo hacia atrás con un satisfactorio tirón que casi la levanta del suelo.

Le tapo la boca con una mano y la aprieto para que no pueda morderme.

Cuando golpeo su cabeza contra el techo del coche, se le escapa un grito ahogado antes de caer.

Casi demasiado fácil. La subo por encima del hombro, al estilo de los bomberos, y luego troto despreocupadamente por la silenciosa calle.

¿Quién ha dicho que los barrios tranquilos son más seguros?

Trainer

Siento que mis cejas se juntan. ¿Dónde está ella?

No estaré esperando por tí, imbécil.

Apoyando la palma de la mano en la puerta de madera maciza, es como si buscara el pulso.

Pero las ventanas están a oscuras.

Ni un ruido.

Sólo han pasado cinco horas desde que me fui de la escuela, dejando a Krista y a su amiga, Sam.

Aún así, quería hacer las cosas bien. Explicar la mierda.

Tal vez incluso escuchar.

Sacando mi móvil del bolsillo interior del chaleco, lo abro con el pulgar.

Tengo una imagen para cada número, así que no tengo que leer.

Pero ahora puedo leer. Sé cuáles son las letras e incluso puedo pronunciar algunas. Si quisiera.

Pero no quiero.

Tengo que arreglar este lío con Krista.

Mi dedo se posa sobre una foto de Judge.

Dudo y, de todos modos, pulso su imagen.

"Brett", responde enseguida.

Después de la cortesía, le cuento lo que pasó. Cambio algunas cosas para no tener que hablar de mi propia polla.

Pero Judge lo entiende.

"Así que, para reiterar", comienza, "Krista no está segura de algunas cosas clave de tu pasado, su amiga está jugando a ser defensora, y tú te metiste en medio de su conversación sin que lo supieran".

Pienso en lo que ha dicho, usando cosas que tanto Krista como Judge me han enseñado. "Sí".

"¿Se te ha ocurrido que Sam estaba hablando sin rodeos, dejando de lado todas las sutilezas? Después de todo, por lo que ha dicho, es la amiga de mayor confianza de Krista".

"Quieres decir que estaban pensando que estaban sólo ellas y no se preocuparon por el público".

"Sí. Me parece que Sam no censuró nada. Si hubiera sabido que estabas allí, apostaría que habría tenido un tono diferente, ciertamente una entrega más suave."

"Ellas me estaban bajando, y..." No puedo terminar.

"No, no creo que esa fuera su intención en absoluto. Tampoco creo que estuviera infiriendo falta de intelecto".

Me encanta Judge. Elude la palabra T. Para mí.

"Ahora has entrado en razón y te has dado cuenta de que podría haber dos lados de la historia. Has buscado a la Srta. Glass y no está en casa".

"No." Guarda silencio durante un segundo y luego pregunta: "¿Hay algo que no me estás contando?".

"Sigue sin gustarme el ex".

"Claro que no".

"No, quiero decir..." Me sacudo el cabello y aprieto la cabeza contra la puerta de Krista. "Quiero decir que tengo un mal presentimiento sobre él".

"No hagas nada más, Brett. Es un abogado, y por lo que dice tu socio, Noose, debe ser muy rico".

"Esa es la cuestión. Él no tiene sentido en esta ecuación".

"¿Cómo?" Pregunta Judge con voz aguda. "Porque tiene una visión única, Brett. Tu entorno lo hizo así".

"Allen Fitzgerald se siente mal. Krista es inteligente y hermosa y toda esa gran mierda, Judge. Pero podría ser persistente. ¿Por qué se fue con Krista, una maestra de escuela?"

Profesora de niños tontos.

Aprieto los ojos cerrados. Escuchar el fantasma de la voz de Krista. Sentir su piel sedosa bajo mis dedos.

"¿Brett?"

Mis párpados se abren de golpe. "Sí".

"He dicho tu nombre tres veces."

"Lo siento, no puedo dejar de pensar en esto."

"¿Amas a la chica, Brett?"

No quería hacerlo. ʼPorque da miedo.

"Sí."

"Entonces te debes a ti mismo ordenar este lío. Decir todas las verdades, aunque sean sucias y feas. Porque una mentira nunca es bonita".

Judge tiene razón. Pero ser desnudado, que Krista sepa sobre mamá y los Arnies...

"Vale", susurro al teléfono.

"¿Brett?"

"He dicho que está bien."

"Estará bien. Te preguntarás a qué venía toda tu ansiedad una vez que te sinceres con tu pasado y lo que sientes por ella. Y te diré algo, hijo. Aunque ella no te quiera, no significa que te arrugues y desaparezcas. Los demás no nos definen. Nos definimos a nosotros mismos".

"¿Entonces por qué me importa tanto?"

"Porque eso es lo que eres Brett. Es lo que siempre has sido. Es como si estuvieras destinado a ser parte de una familia diferente y fueras colocado con la tuya por accidente. Y ahora el cosmos, o la fuerza que gobierna nuestras vidas, ha considerado oportuno traer a esta jovencita a tu vida. Aunque no apruebo tu banda de moteros, apruebo cómo te apoyan. Ya era hora de que pudieras vivir sin miedo a las represalias y tener la posibilidad de disfrutar. Ya era hora".

No entiendo todo lo que dice Judge, y me prometió que nunca me hablaría con desprecio, pero sé que la conclusión es que cree que me merezco a Krista. Y tuve que pasar por una infancia jodida para conseguirla.

Si hubiera nacido rico y privilegiado, nunca habría conocido a mis hermanos de Road Kill MC. Nunca habría conocido a Krista. Sólo sería otro tipo con una vida normal. Krista podría tener a ese capullo elegante, Allen, pero me eligió a mí. Al menos, ella me quería antes de todo el asunto del asesino. Así que debo valer algo para ella.

"Gracias, Judge."

"Estamos aquí para ti, hijo".

Aprieto los ojos y me despido.

Con un ligero golpe, empujo la puerta y bajo la media docena de escalones dando zancadas hacia mi motocicleta.

Al diablo con eso. Iré a la casa de Sam.

Noose me dijo dónde vivía. Probablemente pensará que soy un acosador, pero tengo que saber que Krista está bien.

Tengo que saber si tengo una oportunidad para esa alegría de la que habló Judge. Tal vez perder permanentemente el peso dentro de mi pecho.

Quiero más del calor que me da Krista.

Mucho más.

Veintisiete

Krista

Al principio, el dolor me despierta, luego la conciencia y el conocimiento se filtran debido a mi postura incómoda.

Los alfileres y las agujas me apuñalan por todas partes, como si se tratara de una lluvia microscópica que se desprende de mi cuerpo.

Mis párpados se abren de golpe y mi mirada peina el espacio: paredes y suelo de hormigón. No hay ventanas. Los latidos de mi corazón se aceleran.

Una bombilla colgante, como las de las películas de terror, se balancea desde el techo. Empujada por una fuente de viento que no siento, hace rebotar una luz frenética sobre mi cuerpo.

Al mirar hacia abajo, me doy cuenta de que mis piernas están bien arregladas.

Me duelen.

También los brazos, ya que están colgados por encima de mi cabeza, con la escayola haciendo un horrible y doloroso ruido al compás de los latidos de mi corazón.

Se me escapa un gemido antes de que pueda evitarlo. Los recuerdos se precipitan como un río que encuentra una nueva bifurcación.

Allen hizo esto.

Lo último que recuerdo es haberle gritado, disgustada por lo que fuera su último comentario. Me acerqué a la parte trasera de mi pequeño Fiat, distraída por la idea de necesitar desesperadamente hablar con Trainer.

Me había hecho a la idea de que era mi novio.

Por supuesto que lo es. Es imposible que alguien con un alma como la de Trainer no tenga una gran explicación de por qué cometió un asesinato.

¿Fue a sangre fría? ¿Podría Trainer cometer algo que lo fuera?

No, es mi silenciosa respuesta.

Una lágrima cae sobre mis leggins negros, dejando una mancha húmeda, y me digo a mí misma que me aguante. Ahora no es el momento de revolcarse en los remordimientos.

Estoy al cuidado de un loco.

Utilizando lo que sea que me cuelgue, me pongo de rodillas y reprimo un grito cuando mis brazos se mueven de la posición en la que han sido sujetados. Siento el brazo roto como si se volviera a romper.

Probablemente mis brazos han estado en esta posición desde que Allen me golpeó la cabeza contra el coche. Al menos, supongo que eso es lo que hizo porque la fuente de mi cráneo palpita a lo largo de la línea del cabello, aunque no recuerdo qué me causó la lesión.

Apoyada en la fría pared, subo la rodilla y planto el pie derecho.

Mareada, me pongo de pie.

Se me corta la respiración y aspiro profundamente, tratando de estabilizarme.

La habitación se agita ante mi vista.

Rápidamente, cierro los ojos contra las paredes de hormigón que giran y aplico mi cuerpo contra la fría piedra.

Tengo los brazos atados, pero ya no cuelgo de ellos. Una gran mejora.

Gimo mientras la sangre fluye por todos los puntos en los que se ha cortado la circulación.

Siseando por el dolor, vuelvo a abrir los ojos cuando oigo que se usa una llave en una puerta que no había visto en mi recorrido inicial.

Allen entra.

Me pongo en tensión.

El olor de su colonia casi me da arcadas.

"Bueno, hola, Krista".

"Desátame. Ahora", digo entre dientes.

Allen sacude la cabeza como si le entristeciera mi situación. "Creo que te prefiero así. Indefensa. Complaciente".

Una mierda.

"No soy ninguna de esas cosas". Frunzo el ceño y el movimiento hace que el dolor me invada la cabeza. Un golpeteo sordo comienza en mi cráneo. Hago una mueca de dolor y noto que no puedo tocar lo que me duele ni explorar lo mucho que me ha herido Allen porque tengo las manos atadas.

Los ojos de Allen se dirigen a mi cabeza. "Lo siento". Se ríe. "Me dejé llevar un poco".

"¿Te dejaste llevar?" Pregunto con voz gruesa. "Me golpeaste la cabeza".

Nuestros ojos se fijan.

"¿Crees que si quisiera ʻgolpearte la cabeza,ʼ no sería capaz?".

No digo nada, con un frío terror que me recorre por dentro. Sí, creo que Allen es capaz de eso. Y de algo más.

Lo que hay en mi cara le dice exactamente lo que estoy sintiendo. "El miedo te mantiene maleable, Krista. Y yo requiero cooperación en extremo".

"No voy a cooperar con nada". Mis rodillas flaquean, y mentalmente suelto a Trainer, despidiéndome de él. "Sólo mátame. Luego puedes pasar a la mujer que quieras. Para que quede claro, yo no soy ella".

Allen se acerca a mí.

Alarga la mano y yo me estremezco, acorralada. Apretando mi pecho, pellizca mi pezón y lo retuerce. Con fuerza.

Grito. Lágrimas de dolor brotan de mis ojos.

Reaccionando instintivamente, levanto la rodilla entre sus piernas desprotegidas.

Es un golpe de refilón, pero tiene el resultado esperado.

Allen se desploma.

Colocando mi pie derecho, levanto la rodilla contraria y se la clavo en la nariz.

La sangre brota de su cara mientras cae hacia atrás.

Veo a Allen retorcerse en el suelo. Entre su nariz rota y sus pelotas heridas, me imagino que Allen estará fuera de servicio por un tiempo.

Pero no es así.

Después de veinte minutos en el suelo, Allen se incorpora, sus ojos cristalinos parecen aún más azules por el rojo que cubre su cara.

Esos ojos me odian, brillando con una rabia sin fondo.

Y yo estoy atado.

Oh, Dios.

Entonces sonríe. "¿Crees que me has hecho daño?"

Está claro que soy estúpida y tengo ganas de morir. "Sé que lo hice. Ahora mátame". Tal vez si lo molesto, hará que sea una muerte rápida.

No quiero morir, pero tampoco quiero vivir lo que Allen me tiene preparado.

Allen sacude la cabeza, hace una mueca por el movimiento y se levanta. Se ajusta las pelotas con delicadeza y desliza despreocupadamente su móvil del bolsillo. Después de pulsar algunas cosas en la pantalla, se pone el teléfono en la oreja.

"Abbi", ladra cuando alguien ha contestado. "Te necesito".

Pasan cinco segundos escuetos.

Su cara se enrosca con rabia, y su respuesta cortante es casi instantánea: "El sótano".

"¿Vas a meter a los testigos en esto?" pregunto incrédula.

"Sólo son testigos si viven para contarlo".

El corazón me late en la garganta.

Un minuto.

Luego dos.

Pasan tres minutos antes de que llamen suavemente a la puerta.

Grito: "No entres". Mi voz es tan fuerte que me hace daño a mis propios oídos, y mi garganta se abrasa al instante por la fuerza de mi grito.

Allen no reacciona. Se dirige tranquilamente a la puerta y deja entrar a una mujer.

El término acobardada no es del todo exacto para describir su comportamiento. Como un perro al que se le ha dado una patada demasiado a menudo, se escabulle en la habitación, y Allen mueve la cabeza hacia el centro del espacio.

Mis ojos se mueven hacia donde Allen indicó: un desagüe en el centro del piso.

La bombilla desnuda sigue girando lentamente, agitada por una corriente procedente del movimiento de la puerta, arrojando una fina luz sobre los dos.

"Como siempre, Abbi será tu sustituta". Allen concede su versión de una tierna sonrisa a una chica que debe estar cerca de mi edad.

Mi piel desnuda se estremece ante sus palabras. "No". No se me ocurre nada más que decir para detener el horror que siento que se acumula como vapor vil dentro de este lugar.

Los ojos anchos y oscuros de Abbi se dirigen a mí.

"No la mires. Será mi esposa, y tú tomarás y harás las cosas que yo no puedo hacer con ella".

"Sí, Sr. Fitzgerald".

"Manos y rodillas", dice Allen.

Mi trago es doloroso. "Allen, no hagas esto". Intento sacudirme de las ataduras que me sujetan. Un fino metal rodea la parte más estrecha de mi brazo, exactamente sobre el hueso de la muñeca. El círculo sobre el yeso de mi brazo izquierdo es más grande. Mis ojos se desplazan hacia arriba, hasta que veo un sólido anillo de metal sostenido por otro incrustado en la pared.

Unas finas cadenas unen los dos.

Mi cabeza vuelve a la escena en el centro del frío y húmedo lugar con cuatro paredes de hormigón y ninguna ventana.

Abbi se baja lentamente al frío suelo.

Allen se desabrocha lentamente los pantalones. Rompiendo el cinturón a través de las trabillas, lo deja caer al suelo, donde la hebilla repiquetea contra el cemento. Abbi se estremece.

Allen empuja sus calzoncillos y pantalones de vestir hasta sus pies y se quita una pierna del pantalón.

Está de pie, desnudo de cintura para abajo, con una erección.

La mano de Allen sube por debajo de la corta falda de Abbi, y el sonido del material que se desgarra es fuerte dentro de los confines del espacio.

El encaje se hace a un lado.

"¿Qué coño estás haciendo?" Vuelvo a tirar de las cadenas, y el dolor se dispara desde la muñeca hasta el hombro, y estoy segura de que me he vuelto a lesionar el brazo, pero no me importa. Tengo que parar esto.

Allen me ignora y coge un pequeño tubo de algo que debe haberse caído del bolsillo.

Abre el tapón y se echa un chorro de gel en las palmas de las manos y luego se unta el pene con lubricante.

Me resulta tan familiar que tengo tiempo de pensar antes de que se arrodille detrás de Abbi. Agarrando con fuerza sus caderas, se mete dentro de ella sin avisar.

Ella se muerde el labio y no grita.

Ya lo ha hecho antes. Una aburrida resignación recorre sus rasgos.

"No", digo.

Está claro que Abbi está siendo violada, pero no reacciona como si lo fuera.

Allen no se contiene.

Y yo que pensaba que era duro conmigo.

Quiero apartar la mirada, pero no puedo. El sonido de sus cuerpos al chocar es ensordecedor.

Allen es horrible, pero predecible, y sé cuando se acerca a la liberación.

La chica se mueve como si quisiera desprenderse.

"No", ordena con voz ronca. "Quédate".

Le agarra el cabello, le echa la cabeza hacia atrás para que su cuello quede en un ángulo doloroso, y echa la cabeza hacia atrás, liberando su interior con un último empujón.

La imagen se me graba en el cerebro y me revuelve las tripas. Soy responsable de esto.

Allen está intentando... no sé qué. ¿Hacerme daño hiriendo a otra persona?

Porque sabe que eso me hará más daño.

Allen se retira de Abbi, y ella trata de salvar algo de dignidad bajándose la falda sucia.

El semen mancha el suelo bajo ella.

Allen se levanta, plantando su pie en medio de su trasero, y empuja.

Abbi se desplaza sobre el cemento y se rompe dolorosamente un codo en el camino.

Grita, rodando, y trata de recuperar el equilibrio.

Allen acecha tras ella.

Oh, no. "¡Allen!" Grito con lo que me queda de voz.

Allen se inclina, cogiendo a Abbi por la cintura de la falda, y la pone en pie.

En cuanto se endereza, Allen retrocede un paso y la golpea en el estómago.

Ella se dobla, jadeando y obviamente con dolor.

"¡Para!" Suplico en un lamento.

"No", dice Allen con voz bondadosa. "Ella recibirá todo lo que quiero hacerte, pero no puedo".

"Por favor, por favor, Allen. No". Me sacudo contra las cadenas. Tintinean su horrible música, mi yeso hace que el movimiento sea torpe y dolorosamente entumecido.

Allen empuja a Abbi contra la pared, y ella grita, mordiéndose el labio de nuevo.

Entonces me doy cuenta de todos los moratones, viejos y nuevos, marcados con viruelas en cualquier piel que quede al descubierto.

"¡Corre!" Le grito.

Ella se queda.

Allen le da un puñetazo en la cara y oigo un crujido.

Finalmente, se tambalea más o menos hacia la puerta.

Allen se ríe, caminando causalmente tras ella.

La hace tropezar mientras la sangre brota de su cara.

Abbi apenas frena la caída con las palmas de las manos mientras sus rodillas golpean el implacable suelo.

Al girar ligeramente la cabeza, veo una burbuja de sangre que llena su fosa nasal derecha.

Abbi levanta una delicada palma de la mano como si quisiera evitar el siguiente movimiento de Allen.

Él le da una patada en la cara, y Abbi cae, rodando sobre su espalda con un gemido, y luego se queda quieta.

"No, no, no", jadeo.

Allen se pone encima de ella, a horcajadas sobre su cuerpo. Le pone la palma de la mano en el pecho. "Todavía está caliente", dice con satisfacción y vuelve a ponerse de pie, con los pies en el suelo y a cada lado de su pecho. Un pie sigue dentro de un pantalón, y él da un golpe irritado con la pierna. El pantalón se desplaza un par de metros hacia la derecha.

Baja hasta situarse entre las piernas de Abbi y le arranca la falda.

Me mareo y siento que el vómito aumenta.

"¿Qué estás haciendo, Allen?" pregunto con lenta repugnancia.

Allen me sonríe. "Viagra, Krista. Es la droga maravillosa. Me permite follar a demanda". Me guiña un ojo.

Intento contener el apetito, pero cuando Allen empieza a violar a Abbi por segunda vez -y ella está inconsciente o muerta- mi desayuno sale a borbotones de mi garganta. Todo el tiempo que estoy vomitando, puedo oír los jadeos de Allen mientras usa a la mujer debajo de él.

Limpiando mi boca contra mi hombro, finalmente miro a este hombre con el que salí durante casi dos años.

Hilos de saliva cuelgan de su boca mientras sus manos envuelven la delgada garganta de Abbi.

Con un grito ronco termina, con sus dedos apretando el cuello de Abbi.

No tengo que adivinar si está muerta ahora.

Nadie está tan quieto en vida.

Parece ingenuo, pero a medida que pasan las horas y el cuerpo de Abbi permanece roto, maltratado y saturado de los fluidos corporales de Allen, me doy cuenta de que nunca supe cómo era una persona muerta.

Abbi era bonita.

Ahora el color rosado de su vida se ha desangrado, para ser reemplazado lentamente por una piel cenicienta.

Sus ojos oscuros miran a la nada.

Yo la miro fijamente.

¿Cómo me he atrevido a juzgar a Trainer cuando acabo de asesinar a esta chica delante de mí? Eso fue lo que dijo Allen cuando se acercó a mí, sin pantalones, con su pene gastado haciendo un ruido carnoso contra su muslo.

Agarrando mis mejillas con la mano, las apretó hasta que parecí un pez globo.

"Ahora", dijo, inspeccionándome como si fuera un insecto preciado, "eso es lo que pasa cuando eres travieso". Agita una vaga mano detrás de él para indicar el cadáver de Abbi.

"Hay un millón de Abbi". Sonrió, y yo retrocedí.

"Te casarás conmigo, o le haré esto a innumerables personas más. Empezando por tus padres". Hizo comillas alrededor de la última palabra. "Ambos sabemos que no son biológicos. Sin embargo, te preocupas por ellos. Y el siguiente en mi lista será el tonto imbécil gigante Brett Rife. Seguro que le encanta follarse tu apretado coño". Enunció la T con la suficiente fuerza como para crear un punto de saliva en la comisura del labio, y me quedé mirando para evitar sus ojos enloquecidos. "¡Disfrutaré provocándolo con unas cuantas migajas selectas, y vendrá corriendo!".

Allen me soltó de repente la cara y se alejó unos pasos. "Eso sería muy gratificante. Pero no tan gratificante como forzar su cumplimiento. Tú te casas conmigo, yo obtengo mi legítima fortuna, y mamá, papá y el puto semental permanecerán ilesos".

Se detuvo, se puso de lado, y barrió una palma hacia el cuerpo de Abbi. "O lo que hice aquí parecerá un día en el spa comparado con lo que le hago a tu mami y al Sr. Rife, el Mudo".

"No es tonto", susurré con mi último hilo de desafío.

Allen frunció el ceño, caminando de nuevo hacia donde me apoyé en la pared.

Su mano salió, y yo grité, aferrándome al hormigón, como si me ofreciera protección.

Suavemente, me sacudió un poco del cabello que se había soltado de la trenza que llevaba esa mañana. "¿Es esa mi respuesta? Porque tengo los medios para hacer realidad todo lo que acabo de esbozar. Tu nueva realidad".

No podía respirar. Mis pulmones se habían congelado. No quería que nadie más saliera herido. Mis ojos fueron atraídos de nuevo a Abbi. Una muñeca muerta y rota.

Luego mi mirada se desvió hacia la de Allen, su locura grabada en cada plano de su rostro.

Finalmente, asentí con la cabeza.

"¿Qué?" Allen se llevó una mano detrás de la oreja.

No puedo matar a nadie más. Puede que yo no fuera el arma, pero sí la motivación.

"Sí".

Allen me sacudió contra él.

Gemí cuando mi terror abyecto aflojó mi vejiga y me oriné.

Él sonrió, se sumergió junto a mi oreja, y pellizcó el lóbulo. "Bien".

Empujándome contra la pared, echó un vistazo a mis pantalones empapados.

"Creo que puedes acostarte sobre él". Asintió para sí mismo y luego miró el cadáver de Abbi.

"Abbi te hará compañía".

Lágrimas calientes comenzaron a correr por mi cara, nublando mi visión, pero pude distinguir perfectamente a Allen.

Él era el que se iba con toda la esperanza, la felicidad y la humanidad, llevándoselo todo.

Veintiocho

Trainer

Los ojos de Sam me miran con atención, desde la parte superior de mi cabeza hasta mis botas negras desgastadas.

"Krista no está aquí", dice al instante.

Frunzo el ceño.

Tiene que estar. Muevo el pulgar por encima de mi hombro. "El coche está delante".

Ahora es el turno de Sam de fruncir el ceño. "¿Qué?" Se da la vuelta, metiendo los pies en unos zapatos de plástico rojo brillante con agujeros en los dedos.

Pasando por delante de mí, deja la puerta abierta y sale hacia donde está aparcado el coche de Krista.

"Se acaba de ir..." Sam se muerde la uña del pulgar, y yo miro rápidamente hacia el interior de la puerta principal y la cierro, siguiéndola.

El miedo se enrosca en mis entrañas.

Sam hace un lento círculo alrededor del Fiat naranja quemado.

La observo, con las manos en las caderas.

Cuando llega al lado del conductor, Sam se detiene. "Trainer", dice con urgencia.

Al rodear la parte delantera del coche, yo también lo veo. Demonios, no puedo ver nada más que los mechones de cabello color chocolate de Krista, pegados en el lugar donde el techo se une a la puerta... con pegamento escarlata.

La sangre de mi señora.

Me pongo al lado de Sam, y miramos fijamente el parche condenatorio, la evidencia de que alguien hirió a Krista.

Y luego se la llevó.

"Allen", adivina Sam.

"Sí." Nada más -nadie más- tiene tanto sentido como él.

Sabía que era un Arnie.

Sam me mira, con los ojos brillando de lágrimas. "Los presenté".

Mi estómago da un lento giro, y sé exactamente lo que tengo que hacer. "Tengo que hacer una llamada". Me dirijo hacia el patio abierto cerca de la puerta principal de Samantha, donde las vigas de madera cortan la vista del cielo sobre mi cabeza.

Recorro las imágenes de mis contactos, encuentro el lazo del ahorcado y toco el icono de un receptor telefónico.

Empieza a sonar.

Noose responde a su manera parlanchina: "Sí".

"Tengo un problema".

"¿De qué tipo?"

"Algo de lo que no puedo hablar por el móvil".

"Lo tengo." Luego, después de unos segundos, Noose pregunta: "¿Dónde estás?"

Le digo.

"Aguanta. Estaré allí en un santiamén".

Con un sombrío movimiento de cabeza que él no puede ver, pongo la pantalla en blanco y me guardo el móvil en el bolsillo. Me acerco a un viejo banco de madera con las patas incrustadas en el cemento de los guijarros que se encuentra justo antes de la entrada de la casa de Sam.

"¿Qué estás haciendo?" pregunta Sam lentamente, viniendo a pararse frente a mí.

"Esperando".

"Ah-quizás no seas consciente, pero ese cabrón de Allen ha descerebrado a Krista y se la ha llevado a algún sitio". Se cruza de brazos.

Sam necesita comer, pienso al azar y luego digo: "Tengo a mi amigo en camino. Ya se nos ocurrirá algo".

Sé que no debo ir a disparar sin mis hermanos como respaldo. Podría ser jodido. No puedo ayudar a Krista entonces.

"Bien." Entonces su cara se ilumina como si hubiera pensado en algo. "¿Este es el tipo que vino y ahogó a Krista, la puso sobre aviso para que no te hiciera daño?"

Mi cara se dirige a la suya, y me pongo de pie, sobresaliendo por encima de ella, aunque es una chica bastante alta. "¿La ahogó?" Noose no mencionó eso, sólo admitió haberle dado una charla, por lo que yo estaba muy enojado de todos modos.

Sam asiente enérgicamente, con el cabello rizado rebotando. "Sí, la sujetó a la puerta por el cuello". La moto de Noose ruge en la distancia.

Vamos a tener unas palabras, y luego me va a ayudar a buscar a Krista.

Noose está tumbado sobre su culo.

Mis nudillos palpitan por haber sido usados tan pronto después de la última sesión de golpes con Noose.

"¿Qué coño?" Dice Noose, poniéndose de pie. "¡Eso duele, cabrón!"

"Oh, mierda", murmura Sam en el fondo.

Muevo la mandíbula hacia donde Sam está de pie detrás de mí. "Me ha dicho que has ahogado a Krista".

Los ojos encapuchados de Noose se mueven hacia Sam, que se encoge hacia atrás, y luego de nuevo hacia mí. "En realidad no".

"¿De verdad que no?" Digo, abriendo los brazos.

"Sí, irrumpió en su condominio con violación de la seguridad, y ella se asustó, trató de irse". Se encoge de hombros. "La atrapé en la puerta antes de que pudiera salir y alertar a los medios". Se ríe.

Lo fulmino con la mirada.

"Escucha, no le dejé ninguna marca". Noose desliza su mandíbula de izquierda a derecha, los ojos se tensan de dolor. "Dos veces en veinticuatro horas. Ahora duele como una mierda", murmura, lanzándome una mirada fulminante.

Noose mueve el dedo. "Puedo hacer esa mierda, ya sabes".

Todos lo sabemos. Noose es un maestro a la hora de hacer daño donde se note o no, a su elección. Sigue sin gustarme que le ponga las manos encima a Krista. "No vuelvas a tocarla".

La ceja de Noose se frunce. "Hagamos eso posible encontrándola primero, ¿eh?"

"Sí". Sigo cabreado. Mis manos se cierran en un puño e ignoro el dolor de mis nudillos.

Noose me da el peso de su dura mirada. "Guárdalo para el cabrón que se la llevó".

"Espera un segundo", dice Sam desde detrás de mí, y la miramos.

"Yo no sugeriría que fueras a casa de Allen y exigieras a Krista".

Noose resopla. "¿Por qué coño no?"

"Realmente me estoy esforzando por no sentirme intimidada por ti en este momento. Pero tengo que decir que me das un susto de muerte".

Sonríe, y se toma el tiempo para sacar un cigarro de la cajetilla que lleva siempre, y lo enciende. Inclinando la cabeza hacia atrás, lanza anillos de humo.

"Sí, me pasa mucho".

"Bueno, ¿por qué no lo intentas? Ya sabes, para bajar el tono" - agita la palma de la mano hacia él - "todo este acto de maldad".

Noose no responde.

Lo hago yo. "No es una actuación. Noose siempre es de fiar".

El ceño de Sam se frunce en una pequeña mueca. "Bueno, eso es simplemente aterrador".

Sí. Aunque es un buen hombre para tener de tu lado. Por eso lo llamé.

"Entonces, ¿dónde están las pruebas?"

Muevo la mandíbula hacia el Fiat. Noose se desliza del asiento de su moto y me sigue hasta el coche.

Lanza su cigarro a medio quemar y cae cerca de la rueda delantera del coche de Krista, humeante.

Noose se agacha y huele el mechón de cabello y sangre.

"Eso es raro".

Sacudo la cabeza hacia Sam. Ella hace el gesto de cerrar los labios, pero pone los ojos en blanco.

Noose frota un mechón de cabello de un lado a otro entre sus dedos índice y pulgar.

Se endereza, mirando la mancha de sangre en el coche de mi señora.

"Tiene mala pinta".

"¿Tú crees?" dice Sam con ese tono de zorra que tienen algunas chicas.

Noose la mira.

Ella se calla de golpe.

Se acerca a grandes zancadas a la parte delantera del coche, más o menos donde está el centro del capó. "Se aleja. Agarra a Krista y la arrastra hasta..." Se mete su cigarro recién encendido de nuevo en la boca y da tres pasos hacia donde está la sangre, saca el cigarro de un tirón, y con ambas manos, enjaula la evidencia de su herida. "La hace girar y le hace polvo el cerebro en el coche".

Ese nudo en mi pecho ha vuelto. La cosa apretada con la que he vivido toda mi vida. Vuelve como si nunca hubiera desaparecido.

Me froto la mancha en el pecho y le pregunto a Noose: "¿Se acercó a ella y le hizo esto?". Mi voz se quiebra y Noose me lanza una mirada aguda.

No pierdo la cabeza.

"No. Ella sabía que él iba a venir -apuesto que sí- pero no su potencial de violencia".

"Lo sabía".

Noose inclina la barbilla, el humo se desliza por su boca mientras responde: "Sí. Sabía que era un tipo de clase A desde el principio".

"Yo los presenté", dice Sam por segunda vez, afligido.

Noose se ríe.

Nada es gracioso en este momento. Nada.

"Buena decisión". Sus labios se tuercen y apaga el humo en la suela de su bota.

Sam estalla en lágrimas, cubriendo su cara.

Mierda. Noose intercambia una mirada incómoda conmigo.

"Es un abogado. Sigue la ley. Llama a la policía". Sam mira entre los dos, limpiándose la nariz que le corre y moqueando. "Krista dijo que iba a solicitar una orden de alejamiento".

"Lo iba a hacer". Dice Noose.

"Sí, ella ha estado juntando últimamente que Allen es más inestable de lo que ella creía".

Sam retuerce una espiral de cabello, la deja rebotar y vuelve a hacerlo. "¿Estás segura de que es él?"

Sí.

"¿Conoces a alguien más que quiera darle una paliza a una maestra de escuela y secuestrarla?" Noose me mira. Levanta una palma.

Sam sacude la cabeza.

"Vale", digo, "creo que todos sabemos que es Allen. No voy a llamar a la policía. Verán su mierda elegante y pensarán que somos los malos. Así es como esa mierda siempre cae".

Sam parece que va a discutir eso.

Pero ella y yo sabemos lo que soy y dónde he estado. Sé de lo que hablo. A los policías no les importa la gente invisible como mamá y yo. Los policías no ven a las prostitutas, o a sus hijos bastardos, como personas.

No me verán ahora cuando diga que mi novia ha sido raptada por un abogado psicópata que tiene un dinero.

Lo verán a él. A nosotros no.

"Trainer tiene razón. Los policías no miran más allá del parche". Noose señala el parche de un solo centro, un sólido diamante rojo con el número y el símbolo del porcentaje dentro de sus bordes.

Golpeamos los nudillos.

"Por eso somos un club, para no tener que estar bajo su autoridad".

Sam respira profundamente. "¿Qué puedes hacer? No importa, quizá no quiera saberlo".

Se acerca a nosotros y toma mi mano libre y la de Noose. Las lágrimas vuelven a brotar de sus ojos.

"Salva a mi amiga". Sus ojos se estrechan hacia mí. "Y quítale el pene a Allen. Lentamente".

Noose se ríe y retira la mano. Saca un pañuelo de su bolsillo y se lo entrega. "Recuérdame que nunca te haga enfadar".

Sam se seca los ojos. No le suelto la mano. Al coger la mano de Sam siento que estoy un poco más cerca de Krista.

Sam llora por las dos.

Ella inclina su cabeza hacia atrás, buscando mis ojos. "La quieres". No es una pregunta.

Asiento con la cabeza, porque cualquier otra cosa es una mentira. Caí con fuerza. Caí rápido... Todavía estoy cayendo.

Apretando mi mano, la deja caer. "No te mueras, Trainer".

Sacudo la cabeza.

Ella sonríe. "No hablas mucho".

"No".

"¿Vas a matarlo?" Sus ojos patinan nerviosos entre nosotros.

Sí.

No digo nada.

Noose y yo nos alejamos, montamos nuestras motos y colocamos los caballetes en posición.

Nos retiramos, y no miro hacia atrás a la amiga de Krista.

En cambio, miro hacia adelante.

Veintinueve

Allen

"Incluso yo tendré un reto al limpiar este desastre, Allen".

El culo de mi padre está encaramado a una cara mesa que él y su mujer recogieron estando de vacaciones en Italia.

Doy un sorbo a mi cerveza de sidra. "Había que animar a Krista".

"¿Tenías que matar a Abigail? Era una mula espectacular. Le pagué bien. Soportó tu salvajismo con bastante buen humor: fue un buen matrimonio de codicia contra perversión". La sonrisa de Orson es inteligente.

Cómo odio a este hombre.

"¿Krista Glass te hizo esto en la cara?" Sus ojos recorren mi nariz tapada con cinta adhesiva.

Le lanzo una mirada agria. "Sí", siseo.

Las comisuras de los labios de Orson se mueven. "Puede que en el futuro se encargue de algo, Allen".

Ignoro su insulto apenas velado. "No puedo deshacer a Abbi, ¿verdad?" Soltando una exhalación frustrada, continúo: "Además, creo que Krista hará todo lo que le pida ahora. Quiere proteger a sus padres adoptivos y a este ridículo matón que se está tirando".

Sus cejas aceradas se levantan. "Prefiero el término 'follar'".

Doy un sorbo a mi cerveza, odiando sus ineptos intentos de parecer relevante. "Joder, joder, joder, joder", murmuro.

Orson no muerde el anzuelo. Se limita a mirarme con ojos fríos. "¿Has terminado con tus payasadas juveniles?". Una ceja se levanta de nuevo.

Hago una mueca. "Por el momento".

"Me desharé de Abigail, y tú has que Krista Glass se asee".

"¿Por qué?" Me inclino hacia delante, agarrando el borde de la mesa.

"La boda, por supuesto. Ataquemos mientras el hierro está caliente. No le des tiempo para la introspección o la elección".

Me río. Ladeando la cabeza, alzo la fina copa de brandy en señal de saludo. "Porque tu fortuna depende de que me case y me acueste con esta chica en particular".

Orson asiente. "Tu hermanastra".

Me da un poco de asombro sólo de pensar en darle esa noticia a Krista: su papel familiar y el horror que hay detrás de ese conocimiento.

Una perfección desagradable.

"La primera sugerencia decente que has tenido".

Su sonrisa se vuelve depredadora. "Tengo todo preparado para una ceremonia fastuosa. La historia será que viajasteis a un destino romántico y os fugasteis, y luego quisisteis compartir vuestra alegría con una gran celebración post-nupcial".

"No parecerá extraño."

"Exactamente". Mi padre toma un sorbo de su brandy.

"Límpiala, y le pediré un favor a un viejo y querido amigo mío".

"No creí que tuvieras de esos". Siento que una ceja sospechosa se eleva.

Orson deja la copa de cristal. "No los tengo, pero este compañero en particular me debe un favor".

Frunzo el ceño. "¿Realizará la ceremonia con tan poco tiempo de antelación?"

Asiente con la cabeza. "El juez Hammerstein hará lo que yo quiera".

Ese tipo de favor despierta mi interés. No sólo me resulta familiar el nombre del juez, sino que también me pregunto por qué estaría tan endeudado. "¿Hizo algo malo?"

Orson se ríe. "No, esa es la ironía. Hizo algo bien".

Su sonrisa secreta me enfurece.

"Despierta, despierta", murmuro junto al oído de Krista.

Probablemente ha estado sentada sobre su propia orina demasiado tiempo.

Con un sobresalto, su cabeza se echa hacia atrás, chocando con fuerza contra el hormigón, y gime. "Vete".

"No lo creo".

Utilizo una pequeña llave para abrir los círculos metálicos que rodean sus muñecas. Se golpean contra la pared de cemento.

Krista empieza a inclinarse y se inclina hacia un lado. Su yeso está mucho peor después de haber colgado como una salchicha de yeso de la cadena.

La sujeto por el hombro y la pongo de pie. "¿Puedes ponerte de pie?"

Parpadea y su mirada se dirige hacia el lugar donde el cuerpo de Abbi permaneció durante más de treinta horas.

Ya no está.

Aunque quedan algunas salpicaduras de sangre, y la habitación huele decididamente mal. De repente se me ocurre que podría haberme follado su cadáver esa última vez.

Hummm. No me molesta especialmente la idea.

Mi mirada recorre a Krista, observando la extraña palidez de su piel. No ha comido en casi un día y medio, y sólo tragó el agua que le permití.

Orinó por miedo y volvió a orinar por desesperación.

Me encantaba que Krista tuviera que sentarse en sus propios desechos.

Después de todo, ella es la responsable del destino de Abbi. Si Krista no hubiera optado por romperme la nariz y darme un rodillazo en las pelotas, podría haber salvado a Abbi.

Por un tiempo, al menos. La eventual desaparición de Abbi era inevitable. Estar casado con Krista pondrá a prueba los niveles del poco autocontrol que poseo, y Abbi habría sufrido en lugar de Krista, al menos hasta que Krista diera a luz a mis hijos. Necesitaré otra Abbi. Inclino la cabeza y me golpeo la barbilla con un dedo. Tal vez dos.

Levantando a Krista por las axilas, arrugo la nariz. Huele a orina y a vómito pútrido.

"Suéltame", gesticula Krista débilmente, intentando alejarse.

"Cállate o haré algo peor".

Se queda quieta, agarrándose a mi camiseta. Esta vez fui más inteligente y me puse una camiseta en lugar de ropa decente.

Krista sangraría, orinaría o vomitaría sobre cualquier cosa bonita, estoy seguro.

"Voy a llevarte arriba, donde serás bañada, vestida y alimentada". Ella se aleja de la expresión de mi cara. "Luego tendremos nuestras nupcias".

"No", susurra, sus ojos color tormenta se abren de par en par.

"Oh, sí". Mis ojos se afinan en su cara. "O voy a por mamá, papá y el gran tonto".

Mis cejas se alzan mientras espero su respuesta.

Krista no dice nada, con los hombros caídos en señal de derrota.

Trainer

"¿Cuánto tiempo ha pasado?" pregunta Viper, dividiendo su atención entre mí y Noose.

Me encojo de hombros. "No estoy seguro. Sam no prestaba atención al tiempo cuando Krista salió de su casa. Todo lo que pudo darnos fue una ventana de un par de horas". Muevo la palma de la mano de un lado a otro.

Viper mira su reloj, y Noose esboza una sonrisa divertida. Ya nadie lleva reloj. El tiempo está en el móvil.

"Han pasado casi diez horas. La luz del día está desapareciendo". Sus cejas se juntan, mientras su mirada observa la luz que se desvanece fuera de la única ventana del espacio.

Lo sé. Por eso estamos todos en la iglesia de emergencia".

Viper da un resoplido frustrado. "Este cabrón es de alto perfil. Noose le investigó rápidamente, y es de la vieja guardia. Su padre está forrado".

No es una sorpresa.

"Su herencia es turbia, sin embargo. Noose no pudo averiguar eso. Ahora mismo, sólo vale lo que su abogacía le permita." Esta mierda no importa. "No sé qué tiene que ver su estatus de bolsa de dinero con nada." Sólo sé que está haciendo daño a Krista. Hace que se me haga agua la boca para matarlo.

Pienso en Judge y en cómo querría que dejara que lo que fuera a pasar, pasara. Sálvate, hijo, diría.

Pero no puedo. Está esa parte de mí que no será razonable.

Nunca.

Y está aquí mismo. Ahora mismo. En este momento.

La pieza que suele estar enterrada ha resurgido. Debido a Krista.

Nunca me he preocupado por ninguna dama, ni siquiera por mamá, como lo hago con ella.

"Lo que digo", continúa Viper con voz suave, "es que sé que quieres llegar a Krista. Ya te has lanzado por ella. Apreciamos plenamente tus sentimientos". Los murmullos se elevan ante sus palabras, respaldándome. "Pero" -su voz se vuelve imposiblemente más tranquila, y todos los hermanos de la mesa se inclinan hacia delante para captar lo que dice a continuación- "esta serpiente en particular tiene muchos cascabeles. No es un baboso obvio con antecedentes penales que se extienden a lo largo de kilómetros y que nadie va a echar de menos si desaparece de la faz del planeta. Está conectado, y por lo que dice Noose, bien hablado, vestido, y entiende a quién engrasar la palma de la mano".

"Así que tenemos que tener cuidado", afirmo.

Viper asiente. "Sí".

"No puedo esperar". Apenas mantengo la nota frenética fuera de mi voz.

"Enviaremos a Lariat, Wring y Noose contigo. Pueden entrar y SELLARLO".

Noose pone los ojos en blanco, pero Wring levanta la vista de la esquina, haciendo una pausa para limpiarse las uñas con su navaja. "Me apunto".

Lariat levanta una mano, sin decir nada, pero sus ojos negros brillan su sí a cualquiera que se moleste en mirar.

Viper vuelve a centrar su atención en mí. "A ver qué mierda pasa, si es que pasa algo. Repito, no desempolves a este tipo sin razón".

Me vuelvo hacia Noose, viendo que le crece un moratón en la mandíbula. "Lo matamos si le hace daño".

Noose sonríe.

Trainer

Normalmente, los celos son algo que sufren otras personas. Nunca tuve nada y nunca pensé que las cosas o la cantidad de mierda que tenía me iban a hacer feliz. Estaba demasiado ocupada sobreviviendo como para desear cosas materiales.

Pero entrar en la exclusiva comunidad cerrada en la cima de la colina este de Kent me tiene un poco cabreado. Pasamos junto a las casas lujosas y luego bajamos al valle entre las colinas este y oeste de Kent. Aparcamos el Nova de Noose, algo destartalado, en un callejón oscuro.

Krista se folló a Allen en esa casa de lujo. Cuando torcí el cuello para echar un vistazo, dejé que mis ojos recorrieran el exterior, donde dos casas flanqueaban la suya. La vista del valle era de luces de neón brillantes envueltas en la oscuridad circundante, manteniendo la verdadera contaminación lumínica en los bordes del valle.

Noose me da un toque en el brazo y miro su cara pintada, sacada de mis pensamientos.

Primero, hemos mapeado el lugar en Google, y luego hemos hecho un recorrido en coche. Ahora, estamos de reconocimiento, como lo llaman mis hermanos.

Nos arrastramos por el barranco que lleva a la alta valla que rodea el pequeño barrio de casas de un millón de dólares. Sin hacer ruido, nos movemos por los patios. Los perros que ladran son silenciados con tranquilizantes.

"No puedo moverme tan silenciosamente como para que un perro no se dé cuenta", dijo Noose después de clavar el segundo.

"Se pondrá bien", añadió cuando se dio cuenta de mi persistente mirada al perro inmóvil.

No me gusta hacer daño a los animales, las mujeres o los niños. Va en contra de mi voluntad.

Con su seguridad, asentí y le seguí.

La caminata fue fácil al principio, luego pasó a ser una mierda muy rápido. Todas las fuerzas se emplearon en subir el empinado barranco sin hacer ruido, que parecía ser la peor parte.

Cuando llegamos a la valla, Noose volvió a tocarme.

"Voy a hacer un pequeño reconocimiento, Trainer".

Su voz era tan tranquila que la ligera brisa le robaba la mayor parte del sonido, pero utilizó los gestos con las manos que me había enseñado antes.

Nunca estuve en el ejército. No podría haber aprobado ningún tipo de prueba. Pero Lariat, Wring y Noose parecen hablar su propio idioma. Lo entiendo con más naturalidad de la que debería. Probablemente se deba a una vida en la que no he sabido leer y he tenido que contar con el lenguaje corporal para entender la mierda que me rodeaba.

Agradezco que me hayan traído. Habría venido de todos modos. Sonrío. Probablemente lo sabían.

Clavando los codos en un sendero duro y estrecho que rodea toda la longitud de la valla, Noose arrastra su cuerpo hacia delante con fuertes tirones. Wring y Lariat le observan.

Cuando está cerca de la puerta, Noose rueda sobre su espalda, sacando algo de su bolsillo. Lo rompe con los dientes y pone el pequeño objeto circular contra la parte inferior de la puerta.

Después de un minuto, Noose da la señal de seguir.

Cuando llegamos a su posición, quiero preguntarle qué ha hecho. Hay un pequeño disco negro en el lugar donde el portón se engancha a un poste. Todo metálico.

Parece más cerrado que un tambor.

Noose se mantiene en pie y nosotros permanecemos boca abajo. Con un pulgar presionado deliberadamente sobre el pestillo, Noose levanta la otra mano, que sostiene un pequeño bote de aerosol.

Rocía el mecanismo de cierre y empuja la puerta para abrirla. Sin hacer ruido.

Corriendo a lo largo de la valla, Noose se acerca a un evidente portal del sistema de seguridad y clava un objeto afilado en el lateral, donde debería introducirse una llave o una herramienta.

Los números de la pantalla de visualización parpadean aleatoriamente y luego se vuelven negros.

Noose gira la cabeza. Sólo aparecen sus dientes, como un tajo blanco en su cara pintada.

Venimos.

La mirada inquieta de Noose recorre el interior rápidamente. "Está claro que Fitzgerald no está aquí, y Krista tampoco".

"Huele a rancio", comenta Lariat, levantando la nariz.

"Hace tiempo que nadie cocina en estos lujosos alojamientos". Wring mira a su alrededor. Pasa una mano enguantada por una superficie. Levanta el dedo. Incluso en la oscuridad, puedo ver el polvo.

"¿Dónde coño está entonces?" Suspiro.

"Relájate", dice Noose distraídamente, mirando por encima de todo. "Perder la cabeza significa un caso de cerebro blando".

Tiene razón.

No veo todo lo que ve Noose, pero sí veo dinero: el televisor sobre una chimenea de niño rico que tiene un hogar lleno de piedra de aspecto caro que recorre toda la pared.

Me alejo de los chicos y me dirijo al dormitorio.

Abro la puerta de golpe y me detengo. Noose casi choca con mi espalda.

Está cubierto de fotos de Krista. Ver sus grandes ojos grises y su cara abierta me hace sudar las palmas de las manos, y ese peso dentro de mi pecho crece. Las fotos fueron obviamente tomadas sin que ella lo supiera.

Maldito pervertido.

Finalmente, desvío la mirada y empiezo a abrir los cajones de una amplia cómoda.

Rebusco entre la mierda y encuentro un cajón lleno sólo de lubricante. Como treinta tubos, apilados con una especie de TOC espeluznante.

Los chicos se quedan mirando dentro.

"Un tipo que necesita tanto lubricante no está haciendo el trabajo de preparar a una chica". Wring se ríe.

No. Pero a una parte oscura de mí le gusta. Tuvo que usar esta mierda con Krista porque no podía excitarla.

No es tan perfecto después de todo. Resoplo, soplando la riqueza de su casa. ¿A quién le importa lo jodidamente rico que sea Fitzgerald si necesita cosas como esta?

"¿Qué es esto?" Lariat mira a Noose y sostiene un trozo de papel.

Unas frustrantes letras se arrastran por él. Puedo leer algunas, pero no la mayoría.

"El certificado de nacimiento dice Rothschild, no Fitzgerald".

"Sí", dice Noose, rebuscando en los otros cajones sin levantar la vista, "Lleva el nombre de su madre. El padre tiene dinero que le sale del culo. Apellido diferente".

Eso me parece raro.

"¿Pero por qué?"

"¿Quién coño sabe? Los ricos tienen sus propias reglas. Tiene sentido para ellos", dice Wring, dejando el trozo de papel en el suelo.

Lentamente, cierro el cajón lleno de lubricante, con un conocimiento sombrío que me corroe el cerebro. "No la llevaría aquí".

Lariat, Wring y Noose me miran.

"¿Qué quieres decir?" Noose frunce el ceño. "¿Sabes algo que yo no sé?"

Sacudo rápidamente la cabeza. "No, pero Fitzgerald es sobre sí mismo. Y quiere mantener las cosas separadas. Te apuesto a que se ha llevado a Krista a algún sitio donde sea más fácil ocultar su enfermiza marca de mierda".

Me limpio las palmas húmedas en mis pantalones negros. Me pongo nervioso de nuevo, pensando en que Fitzgerald tiene a Krista.

La cara de Wring se ilumina mientras sus ojos glaciales se entrecierran. "De papá".

"Bingo", dice Lariat, dando un portazo al cajón.

"Excursión", dice Noose, y me da una palmada en la espalda mientras se dirige a la puerta del dormitorio. "Qué manera de dar un salto de lógica, Trainer".

Me pongo tenso. "¿Estás diciendo que soy inteligente?"

"Estoy diciendo que nunca lo he dudado".

Treinta

Krista

Mis piernas cuelgan mientras Allen me lleva fácilmente hacia arriba.

Reconozco la casa de su padre. He estado aquí un par de veces en los casi dos años que llevamos saliendo.

Allen no tiene que hacer mucho trabajo para subirme.

El ascensor hace la mayor parte.

Veo la brillante luz blanca y azul de los números LED pasar de la B a la tercera planta, y luego un fuerte tintineo me indica que hemos llegado.

Allen sale y otro hombre se adelanta.

Estoy demasiado débil como para estremecerme, pero reconozco a un guardaespaldas -o simplemente a un guardia- cuando lo veo.

Tiene los brazos abiertos, y Allen me transfiere a él.

"Ella apesta".

"Sí". Allen me dedica una tierna sonrisa, y me estremezco. "Nuestra Krista necesitaba una pequeña lección".

El rostro picado del guardia, plagado de evidencias de acné adolescente, se frunce con evidente disgusto. "Haré que una chica la limpie".

Allen sacude la cabeza.

"Hazlo tú".

El guardia levanta la cabeza. "No sé si la lista de deberes del Sr. Rothschild se amplía para cubrir el lavado de la orina y el vómito de esta mujer".

Escucho cómo discuten sobre mí, pero no tengo fuerzas para avergonzarme.

Allen levanta un hombro. "Eso no es asunto mío. El Sr. Rothschild dijo que quería que la limpiaran".

Cerrando los ojos, gimo. Me duele cada parte de mí, y este desconocido va a verme desnuda.

Allen va a intentar casarse conmigo. No, se va a casar conmigo.

El miedo se enrosca como una serpiente resbaladiza dentro de mi vientre. El sudor brota en mi frente.

Él es malvado.

Y dijo que mataría a mis padres. Trainer.

Tragando más allá de mi miedo, grazno: "Puedo hacerlo yo misma. Sólo haz que..." Respiro y suelto el aire. El guardia gira su cara para evitar mi aliento. "Monta guardia o algo".

Allen estira la mano, pellizcando mi pezón, y yo grito. El dolor es tan miserable en combinación con todo lo demás, que lucho contra las lágrimas de frustración y desesperación.

"No hagas sugerencias, Krista".

Le miro entumecida, sin poder comprender hacia dónde se dirige ahora mi vida en sólo dos días.

"Tómala, Simon".

El armatoste hace rodar los hombros y conduce sus piernas hacia los pocos escalones que conducen a una única puerta.

Con un fuerte giro, hace girar un pomo de latón macizo y abre la puerta de par en par.

Allen nos empuja y abre el baño.

El mármol cubre todas las superficies. Es austero y románico.

Frío, como un mausoleo. Creo que moriré aquí.

Mis ojos ya buscan una cuchilla. Si consigo una, podría llenar esa enorme bañera de patas de garra, varada como un barco perdido en el mar de mármol color marfil, y rebanar mi vida.

Allen volvería, y su aterradora idea del matrimonio sería arrastrada por una marea de mi sangre.

Se encuentra con mis ojos. Los suyos centellean con perverso deleite mientras sonríe.

Allen se anticipa a mí. Tal vez siempre lo ha hecho.

La derrota me engulle.

Allen mira a Simon. "Desnúdala y asegúrate de que se asee". Su voz baja. "Si le pones un dedo encima, te lo cortaré".

"No necesito una cola secuestrada, Sr. Fitzgerald".

Allen sonríe. "Sí, me imagino que Abbi también te atendió muy bien".

Simon frunce el ceño y me deja en el suelo.

Me muerdo un gemido. Mi cuerpo está tan débil que no puedo creer que estuviera contemplando el suicidio hace apenas dos minutos.

Miro al guardia, sintiéndome aún más desesperada. Es un hombre enorme. Su traje le queda mal, demasiado apretado en el pecho y la espalda, como si su tiempo en el gimnasio hiciera que toda la ropa que lleva sufriera para acomodar su volumen.

"No requiero de los segundos de Fitzgerald. Consigo mis propias mujeres, en mi propio tiempo".

Los labios de Allen se aplanan, y mi cuerpo se tensa.

"Aséala ".

"Sí, señor".

La persistente mirada de Allen recorre mi cuerpo y con un fruncido de labios, gira sobre sus talones y se va.

Todo mi cuerpo se derrumba de alivio.

"Imbécil", murmura Simon.

Nuestros ojos se encuentran.

"Por favor", trago de nuevo, "sácame de aquí".

Simon suspira, sacudiendo la cabeza. "No puedo".

Una lágrima se derrama de mi ojo mientras Simon me quita uno de los zapatos. Me doy cuenta de que el otro está en algún lugar de las entrañas de esta casa de los horrores.

Me quita suavemente los calcetines. "Odio ser portador de malas noticias, pero hueles fatal".

Siguen más lágrimas. "Sí, así es. Puede que sean las... ni siquiera sé cuántas... horas he pasado encadenada con un cadáver como compañía". Prácticamente le escupo en la cara.

"¿O tal vez sea porque el loco de Allen me tiene prisionera? No lo sé, ¡elige lo que quieras!"

Los ojos marrones oscuros de Simon se dirigen a los míos. "La paga es buena".

Me cubro la cara con las manos, escuchando cómo se levanta y se mueve hacia algún lugar.

Cuando se me caen las manos, me ha traído un poco de agua. La engullo hasta que se me derrama por un lado de la boca y me limpio la cara sucia. "Gracias".

"Más para mí que para ti", responde Simon, poniendo el vaso en un estante detrás de la bañera con grifos cromados relucientes. "Tu aliento apesta".

¿He estado hablando con una pared todo este tiempo? "Claro", respondo, cansado.

"Date la vuelta".

Me tumbo en el suelo y me desabrocha los vaqueros. Con un rápido y práctico tirón, los desliza por mis caderas.

Parece recordar algo, se gira y abre el grifo de agua caliente de la bañera. El agua humeante salpica dentro de la porcelana mientras mis ojos permanecen en el techo.

"¿Puedes moverte ya?"

Intento incorporarme y una oleada de vértigo me recorre. Me agarro al borde de porcelana enrollada de la bañera. El azulejo está frío contra mi parte inferior casi desnuda. "No", susurro.

Simon desliza sus manos por debajo de mis axilas y me pone de pie.

Me apoyo en él.

"¿Puedes quitarte la ropa interior?"

Más lágrimas resbalan por mi cara mientras mi humillación es completa.

Consigo enganchar la tela en el lateral y tirar más allá de mis caderas mientras Simon me mantiene erguida.

Me quita las bragas de una patada y me mete en la bañera.

El agua está muy caliente y siseo.

Con una mano, Simon abre más agua del lado frío.

"¿Está mejor?", me pregunta.

Asiento, agarrándome a él aunque no quiera.

"Te voy a meter en el agua. Levanta los brazos para que pueda quitarte el resto de la ropa".

Mis lágrimas se unen al agua que sale del grifo mientras él me mete suavemente en el agua y yo levanto los brazos.

Simon me quita el top maloliente de la cara y lo tira.

El sujetador lo desabrocha con maestría y dice: "Brazos".

Levanto los brazos, los pezones se fruncen en el aire más fresco fuera del agua de la bañera humeante.

"Recuéstate".

Grito cuando mi espalda toca la gélida porcelana por encima de la línea de flotación.

Simon se levanta y observa mi desnudez. Con un gesto brusco, se quita la chaqueta del traje, que no le queda bien, y finalmente recurre a arrancársela de las extremidades. "Maldita sea", murmura.

Los músculos de sus brazos crecen como bebés y yo parpadeo, sabiendo que no puedo luchar contra él.

Estoy más que hambrienta. El primer día tuve hambre. Ahora sólo quiero dormir.

Enrollándose las mangas hasta la mitad de sus antebrazos, que rivalizarían con los de Popeye, atraviesa el cuarto de baño y vuelve con una cesta de artículos de aseo. Saca un taburete de debajo de la bañera y coge una pastilla de jabón de la cesta. Mete las manos en el agua y se enjabona lentamente.

"Te voy a morder", le advierto, fingiendo más valentía de la que siento.

"¿Tienes hambre?", me dice con una sonrisa cálida, a pesar de la situación en la que un hombre extraño me toca íntimamente.

"Muy cabreada".

Simon inclina la cabeza. "No me obligues a hacerte daño. Lo haré donde no puedan verlo. Donde los demás no puedan darse cuenta".

Sus ojos se deslizan hacia los míos.

Veo la evidencia de lo que ha hecho en esos ojos. No están desalmados, todavía.

No pasará mucho tiempo antes de que lo estén.

"No le quiero. No quiero estar aquí. Todo esto va en contra de mi voluntad".

"Ajá". Sus manos son lentas. "Ve debajo del agua y mójate. Ponte de pie y extiéndela".

Jadeo. "¿Quieres decir?"

Simon asiente. "Será mi cabeza si no aseo cada grieta y hendidura".

Nuevas lágrimas se unen a las anteriores. "No", niego en voz baja.

Simon se inclina hacia delante para que nuestras narices casi se toquen. "Si te cuento un secreto, ¿te hará cooperar?"

Sacudo la cabeza. "No lo sé. Me tapo las lágrimas y me enjuago los ojos con rabia mientras lucho contra el mareo.

"Soy gay", dice con voz plana. "Tus partes femeninas no me interesan", se aleja y me pasa la palma de la mano por el cuerpo. Puedes abrir las mejillas y no es más que una tarea".

Parpadeo. "¿De verdad?"

Se encoge de hombros. "Los envases no coinciden, ¿verdad?".

Lentamente, asiento con la cabeza, mis ojos recorriendo un rostro y un físico brutalmente masculinos. "El jefe no lo sabe. No creo que le vaya bien".

Sus ojos buscan en mi cara. "Eres un libro abierto". Entonces la cara de Simon se pone seria. "¿Mejor?"

Todo es malo. Pero tener un hombre que no me moleste mientras me lava me quita algo de miedo. "Un poco".

"Bien", asiente con brío. "Ahora haz lo que te he dicho".

Lentamente, me sumerjo bajo el agua.

Cuando abro los ojos, la imagen vacilante de Simón se agita en el agua entre él y yo.

¿Y qué tal si pudiera ahogarme? Me arrastra desde las escasas profundidades de mi imaginada tumba, con la escayola empapada.

Me agito en el lugar donde estoy.

"No te ahogues, Krista", Simon utiliza mi nombre por primera vez. "Date la vuelta, agárrate al borde y abre las piernas".

El calor me sube al cuerpo y quiero vomitar.

Sin embargo, una persona tiene que tener comida para hacer eso. Pero mi cuerpo sigue intentándolo, vomitando en seco en grandes gritos que arquean mi cuerpo mientras nada evacua.

"Tómate tu tiempo".

Su mano se posa en mi espalda, ofreciéndome una tranquilidad clínica.

Temblando, me limpio la boca y me quedo de pie.

"Vamos a empezar".

Me tenso.

Entonces él lo hace.

"Sorbe despacio", me dice Simón, con los brazos cruzados sobre su pecho de barril. Su camisa y sus pantalones están cubiertos de manchas oscuras de haberme bañado.

Sorbo el caldo y su sabor explota en mi boca, calmando mi debilidad. Mi mano sigue temblando al levantar la cuchara.

Simon me ha rasurado. Me enjabonó. Me ha lavado con champú. Me ha enjuagado.

Estoy técnicamente limpia.

Pero me siento sucia.

Listo para que Allen Fitzgerald se case. Violación. No me hago ilusiones. Tendrá que forzarme para que haya sexo.

Termino el primer tazón de caldo de pollo, y Simon pone otro delante de mí, inclinando la cabeza hacia él.

"¿Por qué haces esto?"

"¿Alimentarte?", pregunta.

Sacudo la cabeza, siento que las náuseas me recorren y me agarro al borde de una mesita dentro de mi nueva prisión. Cierro los ojos y espero a que se me pase la sensación. "¿No me hace daño?"

Cualquiera que trabaje tan cerca de Allen tiene que ser horrible.

"Pensé que llegaría más rápido con algunos movimientos mundanos".

Le doy una mirada aguda. "¿Cómo qué?"

"La cosa gay". Se ríe.

Mi corazón empieza a acelerarse, inundando mi sistema de adrenalina. "¿No lo eres?"

"Joder, no. Pero no soy tan estúpido como para hacer algo por lo que me claven". Simon se toca la sien con el dedo índice.

Su fría sonrisa me hiela el corazón. "Sin embargo, disfruté del espectáculo". Se inclina hacia mí con un sombrero invisible.

Las lágrimas corren por mi cara, y me vuelvo hacia mi comida, tratando de ver el caldo a través del lavado de mis lágrimas.

"No te molestes en llorar, cariño. Todo acabará pronto. El capullo se casará contigo, conseguirá lo que busca y tú podrás vivir en algún lugar aparte, disfrutando de sus miles de millones". Arrastra una ceja. "No es un destino peor que la muerte".

Mi mirada estrecha lo busca como un misil dispuesto a destruir. "¿Y te gustaría que te robaran tu libertad?"

Su sonrisa se desvanece. "¿Por la vida rica que vas a tener?" Resopla. "Podría batear para el otro lado de verdad por esa cantidad de dinero".

Simon levanta la barbilla. "Come". Su tono implica que podría haber dolor si no lo hago.

Como, pero permito que mis ojos lo odien por mentirme. No sé qué esperaba.

¿La verdad?

Nunca.

Treinta Y Uno

Hammerstein

Cerrando mis ojos, Me pellizco el puente de la nariz. Esperaba que esta llamada no llegara nunca.

Durante todos mis años en la justicia, nunca acepté un soborno, nunca acepté ni di uno.

Excepto éste.

Porque la emoción había estado involucrada, por supuesto. ¿No es siempre así?

Hace seis años, la vida de Brett Rife estaba en juego, y yo sabía hasta el tuétano que su situación era un ejemplo perfecto de la crueldad de la vida. Simplemente no podía dejar que lo condenaran.

El juez fue comprensivo, casi. Sin embargo, el jurado estaba dividido.

Me puse en contacto con Orson Rothschild, un hombre que había asistido al mismo internado exclusivo que yo cuando éramos adolescentes. Me había dicho que si alguna vez necesitaba algo una vez que llegara a su fortuna, me costaría sólo el precio de un favor, no más.

Ahora el proverbial cheque ha llegado.

"¿Esto hace que lo que hay entre nosotros esté cuadrado, Orson?"

"Perfectamente", canturrea.

Había olvidado lo mucho que me irritaba su arrogancia petulante. Ciertamente, era aún más molesto cuando me veía obligada a soportar su actitud sólo por mi deuda.

Eleanor me toca el hombro y yo dejo caer la frente sobre mi mano dolorida, presionando las yemas de los dedos de mi mano libre contra la sien. Los inicios de un fino dolor de cabeza comienzan a golpear sin piedad al compás de los latidos de mi corazón.

Miro fijamente mi móvil, sentado encima del acre de la encimera de cuarzo de la cocina.

"Entonces te veré sobre las tres en mi residencia", dice Orson.

Eleanor levanta una ceja en forma de pregunta.

Doy un ligero movimiento de cabeza y nuestras miradas vuelven a la celda, escuchando a Orson Rothschild por el altavoz.

"Estaré allí", digo en voz baja antes de terminar la llamada con un ligero toque de mi dedo.

La pantalla se oscurece.

"Detesto a ese hombre", dice Eleanor por los dos.

Asiento con la cabeza. "Es un mal necesario".

El rostro de Eleanor se vuelve hacia el mío, su mandíbula sólo ligeramente suavizada por sus sesenta años caminando por esta tierra. "Liberó a Brett".

"En última instancia, sí".

Nos abrazamos, tratando de consolarnos.

¿Qué es un matrimonio hecho en secreto? Es una pequeña penitencia.

Sin embargo, sé que si este es el favor que Rothschild ha pedido, hay un alto precio.

Uno que podría perseguirme para siempre.

Trainer

"Esto no es esa mierda de sigilo de la que hablas", le digo a Noose.

Él sacude la cabeza.

Mis ojos recorren su jodida ropa.

"No lo hagas", advierte.

No puedo decir mucho. Yo también parezco muy torpe.

Al pasar las manos por mi ropa vieja -o debería decir, mi ropa de antes de la MCI- me siento como si me pusiera cosas que se me han quedado pequeñas. Como si esta mierda fuera lo que usaba cuando era un niño, y ahora estoy tratando de ponérmela de nuevo, y no me queda bien, incluso si lo hace.

En resumen: estamos perdiendo nuestros cortes, y eso se siente mal.

"Viper dice que no podemos matar a los cabrones", repite Noose, como si se estuviera convenciendo de lo que quiere.

Estamos a unos 400 metros de la mansión de Rothschild. Noose se relaja con cigarrillos. Yo no tengo nada para el mío. La fría ansiedad se asienta en el interior, hirviendo a fuego lento como una olla de agua que no quiere hervir.

"Tienes que decir algo como que somos amigos preocupados, que no has visto a Krista. Ese tipo de mierda clásica".

Levanto las cejas a Noose. "¿No vamos a conseguir un mayordomo o algo así?"

Noose se ríe. "Tengo maneras de superar eso".

Probablemente.

Noose agita su cigarrillo, y éste cae junto a un arbusto en el profundo bosque donde pasamos el rato. Aplasta la colilla humeante y le echa tierra encima.

"Se te van a estropear los zapatos", digo, mirando las botas de vaquero que me ha prestado.

"A la mierda". Me guiña un ojo.

Luego giramos hacia la mansión Rothschild. Estamos paseando, cuando lo único que quiero hacer es correr hacia donde está Krista.

Después de unos minutos, un largo camino de entrada se abre a la derecha y lo tomamos.

Pensé que la casa de Fitzgerald era para los ricos, como los llama Noose.

Este lugar parece un trozo de cielo que ha caído en la tierra.

Ese sentimiento de no pertenencia me atraviesa, y lo ignoro. No importa lo perfecto que parezca un lugar.

Todavía puede estar lleno de Arnies.

No tienen que ser pobres para ser malvados.

Krista

"Notable". Allen asiente satisfecho mientras hace un lento círculo a mi alrededor.

Me han tendido un vestido blanco de gasa, de manga corta, como si hubieran tenido en cuenta mi escayola. Con un largo de té, me roza la mitad de la pantorrilla y yo me desplazo por el corpiño escotado y que pica.

Él inclina la cabeza, estudiándome como a un ejemplar único de bicho. Un ligero ceño fruncido estropea la perfección de su frente. El esparadrapo que aún lleva en la nariz es un bonito detalle.

Me muerdo el labio para evitar que surja el repentino impulso de reírme histéricamente y me agarro a los lados del ligero vestido con los dedos.

"Tiene los ojos rojos".

Simon asiente. "Sí, señor Fitzgerald. Eso es por lo que ha pasado. No para de llorar".

Allen sonríe. "Oh, bueno, tal vez Krista pueda mantener la calma para la ceremonia".

"No lo sé. La tengo preparada. Como me dijeron que hiciera".

La mano de Allen serpentea y me pellizca el pecho. Otra vez. No le doy la satisfacción de reaccionar.

Bastante fácil. Estoy entumecida, y mis pezones están llegando.

Allen parece complacido por mi silencio. "Ya reaccionarás más tarde, amor". Sus ojos azules brillan con intención.

Me estremezco.

Simon pone los ojos en blanco cuando Allen no está mirando, y yo lo fulmino con la mirada.

Mentiroso.

Me sobresalto cuando suena el timbre de la puerta, con una melodía que casi reconozco.

La cara de Allen gira hacia el sonido, su vago ceño se convierte en un ceño fruncido. "Maldita sea. ¿Quién puede ser?" Se acerca a una ventana y se asoma. "Uno pensaría que Papá Querido querría que este día estuviera libre de interferencias".

Su mirada me atraviesa. "Llévala abajo. El juez estará aquí en dos horas".

Simon se acerca a donde me han obligado a sentarme para que Allen me mire con asco. No es que tuviera fuerzas para estar de pie. "¿Puedes caminar?"

Me pongo de pie, intento dar un paso y me tambaleo.

Simon me rodea la cintura con un brazo.

"No me toques".

"Lo siento, hermana, no puedo".

Me doy cuenta de lo estúpida que fui al pensar que tenía una oportunidad de escapar. Olvida las amenazas de Allen de hacer daño a la gente que quiero.

No soy lo suficientemente fuerte físicamente como para escaparme.

Y estoy segura de que eso era parte de su plan. Con un resoplido, Simon se agacha, coloca sus brazos bajo mis rodillas y me levanta con facilidad. "Es más sencillo llevarte".

Mi cabeza se apoya en su pecho y dice: "Que conste que me das cierta pena".

"No lo suficiente", susurro.

"Sí", asiente con el más leve tono de arrepentimiento.

Cierro los ojos y escucho el silbido de las puertas del ascensor, que se abren y se cierran.

Luego el tintineo de los pisos.

De repente, las puertas se abren y una mano me rodea la muñeca. El agarre es tan doloroso que me hace abrir los párpados de golpe.

Una mirada azul gélida se encuentra con la mía. "Tu puto novio matón a la carta está aquí".

Mis ojos se abren de par en par. ¿Qué? ¿Trainer?

El miedo me recorre.

"Bájala".

Simon lo hace.

Allen me empuja hacia delante, y yo gimo por el dolor de mi brazo escayolado que golpea contra mi cadera, y caigo hacia delante en el cuerpo odioso de Allen.

"Voy a follarte hasta que te corras. Pero puede que lo haga más fácil si das un pequeño espectáculo ahora mismo. Hora del premio de la Academia, perra".

Me sacude y abro los ojos, con la cabeza inclinada hacia atrás. Su mirada maníaca me penetra. "Brett Rife está aquí. Dile que te importa una mierda, que estás conmigo y que no puedes esperar a empezar nuestra nueva vida juntos". Me sacude de nuevo, y Simon me tapa la boca cuando la abro para gritar de dolor.

"Tómelo con calma, Sr. Fitzgerald. Apenas está aguantando".

Allen incinera a Simon con una mirada.

"Puedes mirarme todo lo mal que quieras, pero Krista no puede hacer las dos cosas. O la golpeas y ella no da la cara, o no lo haces y ella realiza el acto circense que estás exigiendo". Simon levanta un hombro fuerte. "Una u otra".

Los dientes de Allen rechinan, mientras se decide claramente. "Bien".

Tirando de mí contra su lado por mi brazo bueno, susurra con fiereza: "Pon una sonrisa en esa cara bonita, y deja de actuar débil y dopada".

Morderme el interior del labio es la única manera de evitar que brote otra ronda de lágrimas. No estoy actuando. Ahora mismo no podría salir a golpes de una bolsa de papel mojada.

¿Cómo voy a evitar llorar cuando vea a Trainer? ¿Cómo podré obligarme a no correr hacia él y arrojarme a sus pies, rogando que me salve de la miseria que pronto será mi vida?

Porque Allen hará daño a Trainer si hago eso. Tiene los medios para hacerlo, y puede hacer desaparecer a Trainer. Sus antecedentes lo aseguran.

Arrastrándome tras él, Simon sigue a Allen. Caminamos lo que parece diez millas hasta una zona de vestíbulo gigante, la parte de la mansión con la que estoy más familiarizada.

Nos detenemos ante una enorme sala de estar. Sé que se llaman así, pero éste es tan grande que parece una distinción irrisoria. En una de las paredes no hay más que estanterías de madera brillante con libros metidos dentro.

Decido que no es demasiado difícil actuar.

Allen se detiene tan bruscamente que tengo que aferrarme a él para mantener el equilibrio. Un ligero sudor me cubre la frente, y mi estómago está vacío de todo menos del plato y cuarto de sopa que he sorbido. Mi corazón se acelera, alimentado por la adrenalina.

Trainer se queda quieto junto a Noose.

Lleva una ropa que no he visto nunca: una camisa abotonada con botones perlados, unos vaqueros ajustados y unas bonitas botas talladas a mano.

No hay chalecos del club a la vista.

Primero, me pregunto cómo me ha encontrado. En segundo lugar, el anhelo dentro de mi pecho es tan profundo que no puedo respirar ni pensar. ¿Cómo podré mentir de forma convincente?

Los ojos de Trainer no son vulnerables ni tiernos. Son duros cuando recorren mi mano aferrada íntimamente al brazo de Allen.

No es lo que parece, grito mentalmente.

Sin embargo, no digo nada. En cambio, me trago mi deseo, mi miedo, mi anhelo... y mi amor como una píldora amarga de deseo no correspondido.

"Bueno, hola, Brett". Los labios de Allen se curvan en una sonrisa triunfal, mientras acaricia mi mano aferrada a su brazo.

Trainer no dice nada, sus ojos en mí y sólo en mí.

"El coche de Krista fue abandonado frente a la casa de Samantha Brunner. Nadie la ha visto en casi cuarenta y ocho horas", explica Noose.

Allen desliza su brazo alrededor de mi cintura, pellizcando sutilmente mi costado. "Pues aquí está, sana y salva".

Tan intranquila. Tan insegura.

Doy un respiro. "Estoy bien", ladro desde una garganta de la que no he hablado mucho en los últimos dos días.

Noose frunce el ceño, al igual que Trainer, y sus ojos me lanzan miradas afiladas. "Han encontrado sangre en tu coche".

Me chupo el labio. "Me he caído". Mi mano libre se dirige a los dos puntos de sutura que recibí antes de despertar, y luego se cae. "Allen vio que recibiera atención médica en Urgencias".

Intento esbozar una sonrisa de tranquilidad, y la cara de Trainer se tensa ante cualquier expresión que haya conseguido. Mira de mí a Allen y finalmente pregunta en voz baja, más bien un gruñido: "¿Estás bien, Krista?".

Las lágrimas inundan mis ojos, pero asiento con la cabeza, sin dejar que caiga una sola. "Sí".

Noose se mueve hacia mí.

No lo hagas. grito dentro de mi cerebro.

Simon lo intercepta, con la mano en el pecho. "Ya está bien, chico duro".

Los labios de Noose se curvan, y la expresión me hiela la sangre.

La cara de Simon se endurece.

La mirada gris pálida de Noose me estudia, sin perderse nada. "No luces tan sexy, Krista".

Presiona la palma de la mano de Simon.

Simon retrocede un paso por la presión.

"Tengo una conmoción cerebral", digo, pensando que la verdad es mejor que cualquier ficción que pueda inventar.

De repente, Trainer está ahí, con un suave dedo metiéndome la barbilla, y sus ojos se encuentran con los míos. "¿Te ha hecho daño?"

Mucho.

"No", miento suavemente. "Pero es el hombre que amo, y nos vamos a casar".

Siento que la sangre brota de mi corazón, inundando mi sistema con una pena tan terrible que amenaza con matarme.

En ese momento, un corazón roto no es sólo una expresión.

Trainer retrocede como si lo golpeara mi mano, y la expresión de Allen se congela en su rostro.

Lo dice todo: he ganado.

Los brillantes ojos verdes de Trainer han pasado de heridos a devastados.

No hay nada que pueda hacer para retirarlo. No sin que Allen le haga daño.

Trainer me superará. Pero estará vivo.

Noose emite un sonido de disgusto y aparta de un manotazo la mano de Simon. "Vamos", le dice a Trainer, "déjala con este ganador".

Los ojos desdeñosos de Noose me recorren, con la certeza de mi eventual deslealtad. "Se merecen el uno al otro".

Trainer asiente con la cabeza, lanzándome otra mirada de despedida, y luego sólo oigo el eco de sus botas golpeando el suelo de mármol mientras sale por las costosas puertas dobles de la entrada.

Fuera de mi vida.

Entonces lloro. Nadie puede detenerme.

Al menos podría salvar a Trainer.

Pero no a mí mismo.

Treinta Y Dos

Trainer

Desacelero mientras desciendo por la empinada y sinuosa cinta de asfalto que se aleja de la mansión.

"Algo no está bien", le anuncio a Noose.

Él desliza su mandíbula de un lado a otro. "No me digas. Probablemente empezando por esa zorra que te pisa el corazón. ¿Hablando de llevar tacones de aguja mientras baila claqué? ¡Qué me jodan!", casi grita, pasándose los dedos por el cabello y arrancándose la corbata, sólo para volver a hacérsela en el siguiente segundo.

"No. Quiero decir..." Demonios, no sé lo que quiero decir. "Ella no se veía bien. Krista parecía herida". Además del obvio yeso en su brazo y el corte en su cabeza.

Noose se detiene, me mira con dureza, y luego vuelve a girar la cabeza hacia la mansión. "A la mierda". Saca del bolsillo trasero un paquete de cigarrillos duros, saca uno y lo pica entre los labios. Se lleva el mechero a la boca y rodea la llama con una mano mientras ésta brota de la punta.

Su mirada atraviesa la niebla de humo que crea, encontrándome fácilmente en la bruma. Inclinando la cabeza hacia atrás, Noose lanza una nube al aire. "Me sorprende que hayan dejado entrar nuestros burdos culos en la casa".

A mí también.

Su cara se vuelve en mi dirección, mostrando sólo el perfil.

Mis ojos barren hacia la mansión, luego hacia el final del largo camino de entrada. Nadie puede vernos desde la casa, y tampoco pueden vernos desde la entrada cerrada.

"Punto ciego", comenta Noose, rastreando mi proceso de pensamiento sólo por mi cara.

Me han dicho que no llevo mucho mis sentimientos. Noose es agudo. Lo observa todo. "Bien". No quiero que ninguno de ellos nos vea a mí y a Noose masticando la mierda que acaba de caer. Me siento tembloroso. Fuera de balance. No arrojar a Krista sobre mi hombro y arrastrarla fuera de allí me costó casi más agallas de las que tengo.

"Yo digo que la dejes ir. Ella no está interesada en ti", dice Noose.

Eso parecía. Dejé mis tripas en esa casa a sus pies.

Pero había algo allí.

Cambié mi peso. Miedo.

Conozco el dolor. Conozco el miedo. Lo he visto.

Lo he vivido.

Tengo olfato para ello.

Krista no tenía la mirada de alguien a gusto. "Krista no parecía asentada".

"¿Qué significa eso?" pregunta Noose, enarcando una ceja y golpeando una ceniza contra el suelo.

Me encojo de hombros. "Parecía que estaba diciendo algo, pero su cuerpo y su cara no estaban de acuerdo". Sacudo la cabeza. No se puede explicar bien una mierda. "Tal vez soy tan cobarde, y la deseo tanto que estoy pensando que todavía hay una oportunidad". Mis ojos se dirigen a los suyos, y luego miran rápidamente hacia otro lado. "Cuando no la hay", termino en voz baja. "¿Pero que diga que se va a casar con ese cabrón?". Sacudo la cabeza. No tiene sentido.

La lenta sonrisa de Noose hace que me cabree. "No me jodas".

Mis manos se cierran en un puño.

"No."

"¿Entonces a qué viene esa mirada?"

Planteo mis manos en las caderas, listo para desgarrarle el culo como el toro con una bandera roja ondeando.

"Krista Glass podría estar tramando algo además de querer a ese maldito tonto ahí arriba". Noose señala con un pulgar por encima del hombro la mansión. "Supongo que es posible. Parecía bastante convincente, sin embargo, colgándose de ese puto pervertido".

Al menos en eso estamos de acuerdo. "Sí."

"¿Pero qué ángulo está jugando?" Noose abre los brazos, sus pesados músculos se agolpan, y da una vuelta lenta, con el cigarro saliendo de sus labios. Se saca la colilla de la boca, al estilo de los porros, y dice: "Creo que es hora de la segunda ronda. Sólo para ser un tipo minucioso".

Mi corazón empieza a latir con fuerza. Quiero a Krista lejos del maldito Allen y hablar con ella sin otras personas alrededor. "¿Cómo pudo hacer que Krista mintiera? Quiero decir..." Aspiro una inhalación torturada. "Si ella está mintiendo". Tal vez estoy equivocado en esto. Tal vez Krista es como cualquier otro ser humano traicionero que anda por ahí.

"¿Tienes algo sobre ella?" Noose se encoge de hombros. "El chantaje es el motivador más dulce".

"Tú mismo lo has dicho, es una maestra de escuela. No parece correcto".

Noose asiente lentamente. "Puede que tenga un pasado accidentado".

Me cruzo de brazos. "Dijiste que venía de una buena familia, una infancia normal y toda esa mierda".

"Sí. Pero Fitzgerald podría tener algo. Joder, tiene los medios para desenterrar el mundo si lo necesitara. Míralo todo". Torciendo el cuello, observo cada centímetro cuadrado de los cuidados terrenos. "Sí", asiento en voz baja.

"Algo apesta", dice Noose, tocando su nariz. "Puedo oler un gruñido de mierda en un estadio vacío".

No puedo evitar reírme, y luego trago con fuerza. "¿Esto apesta?" pregunto, avergonzado por la esperanza que brota en mi interior.

Él niega con la cabeza. "Supongo que estaba dispuesto a creer lo peor de ella".

Quería tanto a Krista. La amaba. Ahora lo sé. Ni siquiera tuve que esforzarme para querer matar a Allen.

Es tan natural como respirar.

Noose asiente con fuerza. "Apesta a culo, a basura y a carne podrida de diez días". Sonríe. "La primera impresión fue que te dejó por el dinero y las asociaciones de Allen. Pero ahora... creo que tu instinto podría tener razón después de todo".

Mis hombros se hunden. "¿Qué hacemos? Tengo el lugar vigilado como Fort Knox. Y está ese gran cabrón ahí dentro..."

"Que se joda. Goliat caerá con fuerza. Esos grandes imbéciles siempre lo hacen".

Quiero abrazarlo. Mis emociones están destrozadas. En lugar de eso, levanto mi puño, y él choca los nudillos conmigo.

"Voy a subir a los chicos a bordo, y luego volver a buscar a Krista a solas. Ella hablará. Si Krista realmente quiere a Fitzgerald, nos retiraremos. Pero quiero escucharla directamente, sin esa comadreja en su trasero".

Noose tira su cigarro gastado, aplastándolo con el tacón de su bota vaquera prestada. Comprueba el empeine. "Bonitos zapatos". Noose guiña un ojo y baja la colina a grandes zancadas.

Le sigo.

El miedo por Krista hace que mis latidos se aceleren. No puedo evitar sentirme como si la hubiéramos dejado allí en una guarida de animales salvajes para que la destrozaran.

Me siento como un cobarde.

Pero Krista dijo que quería a Allen.

Me duele la cabeza con todo esto.

Excepto por una cosa que me hace creer que hay una oportunidad. Krista no sabe actuar ni un carajo.

Y sus ojos me rogaron que me fuera. No por Allen. Podría haber jurado que esa mirada era toda para mí.

Como si me estuviera protegiendo de algo.

Sólo esa mirada me habría hecho venir aquí de nuevo.

Por ella.

Krista

Me desplomo contra Simon y él me apoya contra el sofá.

"Ha sido una actuación miserable". Allen se toma la barbilla, mirándome críticamente. "Creo que los idiotas se lo creyeron de todos modos. Seguro que no armaron un escándalo porque les enseñamos la puerta y la noticia de nuestro inminente matrimonio".

Allen se ríe mientras lucho por vomitar por enésima vez.

"¡Muy bien!" Allen se frota las manos. "El juez debería estar aquí en unos..." Comprueba su reloj de pulsera, una sonrisa de suficiencia curvando sus labios. "Una hora".

"Creo que es seguro darle algo de comida de verdad", dice Simon. "La amenaza ha desaparecido, será tu esposa en una hora, y que pueda estar de pie durante la ceremonia es una ventaja".

Allen me echa una mirada fulminante y me encoge. "¿Todo limpio, pero tienes un hueco en la barriga?". Su voz es condescendiente como la de un bebé, y una ráfaga de ira hierve en mi interior.

Le odio.

Contengo la respiración, sin decir nada. Las visiones de la muerte de Abbi fluyen por mi cerebro con la expresión diezmada de Trainer como tormento adicional.

Cueste lo que cueste, me mataré. Al menos no tendré que estar con Allen. Y no estaré viva para vivir con el miedo de sus amenazas contra mi familia y amigos.

Se me saltan las lágrimas al pensar en no volver a ver las maravillosas caras de mis alumnos.

A mis padres.

Trainer.

Lloro, con fuertes sollozos que brotan de mí.

"Cállate, Krista".

No puedo parar. Es como si se abriera un grifo sin fin a la vista.

Mi cabeza se balancea hacia atrás mientras su bofetada con la mano abierta me escuece en la cara.

Las lágrimas se secan y la tristeza me separa del cuerpo.

"Jefe", dice Simon.

"Cállate. Está destrozada y tiene que subirse las bragas de niña grande y enfrentarse a su inminente papel".

¿Cómo me engañó Allen durante dos años? Ah, sí, descargó todos sus impulsos sádicos en Abbi. Con mi mano buena, me limpio la humedad y los mocos de la cara.

Tal vez era la única que no podía verlo.

Simon arruga la nariz. "Será mejor que la alimente. No quiero que el juez se haga a la idea de no seguir con las cosas".

"Joder", maldice Allen.

Simon me coge por las axilas y me arrastra hasta la cocina.

Está equipada como un hospital. Todas las superficies son de un blanco medicinal, carente de toda calidez.

Simon coge una caja de pañuelos de papel y la pone delante de mí. Doy unos cuantos golpes y tiro los pañuelos arrugados sobre el mar de mármol blanco puro.

Un hombre mayor se sienta en una gran mesa.

Un sirviente vestido de blanco inmaculado coloca varios platos a su altura. Con un pequeño movimiento de cabeza, seguido de una sutil inclinación de cabeza, añade y quita platos.

Sus ojos se fijan en los míos y surge la esperanza. Quizá este hombre entre en razón.

"Hola, querida", dice, dando la vuelta a las púas de su tenedor y apuñalando delicadamente un bocado de comida de la fina vajilla que tiene delante.

Allen nos observa en silencio, con los brazos cruzados y el ceño ligeramente fruncido ante la serena locura de la que he sido testigo los dos últimos días.

Lamiéndose los labios secos, le imploro: "Por favor, señor, ayúdeme".

Mastica lentamente, como si contemplara lo que le he pedido. "Me temo que Allen es su futuro".

Mi atención pasa de la sonrisa de Allen a la sombría resignación del otro hombre. "¿Qué? ¿Están todos locos?"

El señor mayor inclina la cabeza. "En un esfuerzo por mantener a raya esa posibilidad, hemos tomado cuidadosas medidas para que ese potencial disminuya". Levanta su tenedor. "Sin embargo, no se puede predecir la genética. Son una parte astuta de la ecuación". Se ríe, capturando otro bocado.

La ira hace que levante la cabeza de mis brazos cruzados, y mis ojos se centran en el hombre mayor. "Lo que dices no tiene sentido". Lágrimas de frustración llenan mis ojos.

Él me dedica una sonrisa benévola. "Allen es mi hijo".

Mis ojos se dirigen a Allen. Él levanta una ceja e inclina la barbilla en señal de reconocimiento.

"¿Y?"

"Soy Orson Rothschild".

Me encojo de hombros. "Nos hemos conocido antes. Me acuerdo de ti. Hacía mucho tiempo que no te veía, y fue una breve presentación".

"No tan breve como el momento en que naciste".

Mi mente da vueltas, probando todo tipo de explicaciones razonables para esta nueva locura, intentando resolver su extraño comentario. Nada encaja.

"Al querido papá le encantan sus acertijos", comenta Allen con voz amarga.

"Muy cierto", concede Orson. Sus ojos afilados me encuentran. "¿Has resuelto tu parte en nuestro elaborado rompecabezas, querida?" Toma un cuidadoso sorbo de líquido rubí de una copa de cristal.

"No", susurro, pero estoy segura de que será terrible. Estoy tan segura de ello que me duele el cuerpo con una anticipación espantosa.

Orson mira a Simon. "Déjanos".

Simon asiente, me mira con una mirada de simpatía, y retrocede hacia la puerta.

El sólido tablón de caoba vuelve a su sitio y se queda quieto.

Orson se limpia las comisuras de los labios con una servilleta de tela, la dobla cuidadosamente y la deja sobre su plato casi vacío.

"Soy tu padre", anuncia con voz sosa.

Me río. "Tengo un padre, y es genial". El tácito "Tú no eres" se interpone entre nosotros.

"Lo sé". La sonrisa de Orson es un fantasma de labios. "Fueron elegidos a dedo, tus padres".

Blanqueando, digo: "Allen intentó decirme que era adoptada. Es falso". Mis padres no me ocultan nada.

"No los culpes. Era parte del contrato de tu adopción. Si alguna vez hablaran de tu verdadero linaje, su tutela sobre ti se terminaría, y serías relegada al cuidado del estado. Estaban obligados a guardar silencio debido a su amor por ti. Una manipulación excelente y circular. Muy eficaz".

Abro la boca y la cierro.

Los recuerdos de la infancia flotan como motas de polvo dentro de mi cerebro.

Las cosas empiezan a juntarse: pequeñas rarezas que, tomadas individualmente, no significan nada. Pero tomadas en su conjunto, se suman.

Entonces la implicación de lo que me ha dicho se estrella en mi cerebro.

Me pongo en pie, con la adrenalina recorriendo mi cuerpo en un impulso tan embriagador que la repentina embestida me produce náuseas y mareos.

"¿Afirmas ser mi padre?" Digo con incredulidad, mirando a Allen.

"He visto la prueba", ofrece Allen, sus labios se tuercen con oscuro placer ante mi reacción.

"Lo soy, lo soy", vuelvo a sentarme. En realidad, caigo de culo donde resulta que hay un taburete metido debajo de la encimera de mármol macizo. Dirijo la mirada hacia Allen.

"Eres mi hermanastra", dice Allen con una voz carente de emoción.

Orson se ríe, mirando entre nosotros. Su mirada toca brevemente a Allen. "Disculpa. No era mi intención robarte el protagonismo. Pensé que ya le habrías dicho a nuestra Krista".

Allen pone los ojos en blanco, apartándose de la isla. "Todo a su tiempo, sin embargo, ahora ella lo sabe".

Me vuelvo a parar de golpe, alejándome de ellos, y antes de haber dado tres pasos, estoy derramando el caldo en el suelo con toda la delicadeza de una manguera.

"Asqueroso", sisea Allen desde detrás de mí.

"El juez Hammerstein llegará en breve. No podemos tenerlo desempeñando sus funciones en medio de un charco de vómito, Allen. Controla esto".

¿Esto? Oh, se refiere a mí. Como si yo fuera una especie de mercancía.

Girando, enrosco mis manos en garras, y luego voy a la cara de Allen. "¡Maldito asqueroso!" Grito histéricamente.

Simon abre de golpe la puerta batiente y golpea la pared mientras se adentra en la refriega.

Saltando hábilmente sobre el vómito, me levanta por la cintura y retrocede sobre el charco de vómito regurgitado.

Allen respira con dificultad.

"Pervertido", le escupo.

"Me ha encantado follarte, mariquita".

Maúllo, horrorizada por los recuerdos de toda una vida que se han puesto en su sitio gracias a las hábiles palabras pronunciadas por un Allen demente y su padre. Nada de lo que creía era cierto.

Cierro los párpados con fuerza, sintiendo la ingravidez de mi cuerpo mientras Simon me lleva lejos de los hombres que me poseen.

Ni siquiera soy quien creía que era.

No soy nada.

Treinta Y Tres

Hammerstein

Eleanor presiona su frente contra la mía. "Yo también le quiero, Richard"

"No puedo decir que no a esto. No va a ir a nuestro favor. Orson era una fuerza a tener en cuenta cuando éramos jóvenes. Ahora, con esa fortuna a sus espaldas, tiene los medios para tomar a Brett y encontrar un resquicio de su propia creación, para arruinar al chico".

Eleanor levanta la vista, con su mano acariciando mi cara. "Ahora es un hombre".

Asiento con la cabeza, cubriendo su mano con la mía.

Me da la vuelta a la mano y me mira los nudillos hinchados. "Hoy estás agotado".

"No más que de costumbre".

Intento apretar los dedos y hago una mueca de dolor. Antes del mediodía, mis manos están siempre tan rígidas que apenas puedo moverlas. Los nudillos parecen pelotas de golf.

La artritis reumatoide es una mierda, y luego un viejo tonto como yo acabará muriendo.

Cubriendo suavemente una mano con la otra, puedo sentir el calor de mis nudillos hinchados como carbones calientes bajo mi tacto.

"No te voy a convencer de esto, pero tengo miedo".

Apoyando mis manos en los estrechos hombros de mi mujer, miro fijamente a unos ojos que ya he mirado mil veces. Mil momentos. Decepciones. Recompensas.

"Tengo muchos remordimientos, pero salvar a Brett Rife de un jurado dividido no fue uno de ellos. Y..." Le doy un golpe por debajo de la barbilla. "Tiene una chica a la que ama, creo. Tiene miedo de confiar en ella, pero ella es de calidad. Ella lo ve, Eleanor. Cuando nadie más lo hace. Así que salvarle no fue en vano".

Ella asiente, pero la primera lágrima cae de su ojo. "Odio esto".

"Yo también".

Me alejo de ella y recojo los papeles necesarios para ser oficiante de una ceremonia tan secreta que no habrá testigos. No puedo negar el temor que se filtra lentamente en mi alma.

Sin embargo, no dejo que dicte mis pasos hacia el coche. O el viaje que sigue.

O el evento ilícito que voy a orquestar.

No me engaño pensando que esta tarea es moral. Si Orson Rothschild pide que se haga esto, el evento es corrupto.

Como el hombre mismo.

Y ahora yo.

Krista

Es una farsa. Llevo un vestido que no elegí, y el vómito me cubre el fondo de la garganta, a pesar de la menta superficial de los dientes que Simon supervisó el cepillado.

Me hicieron comer, y como un robot, lo hice.

Simon observó cómo me cepillaba los dientes por segunda vez después de mi primera comida en cuarenta y ocho horas. Asegurándose de que el acto estuviera hecho.

Ahora estoy aquí, esperando que algún juez me haga un nudo que parezca la soga de un verdugo.

Por supuesto, ese pensamiento lleva a Trainer y Noose. Gracias a Dios que creyó mis estúpidas palabras sobre Allen.

Sam invade mi psique, y las ganas de morir rugen hacia delante, amenazando con hacer que mis pies corran a la cocina, cojan el cuchillo más afilado y lo claven en un corazón que, de todos modos, ya no late.

Lo único que me hace sentir bien en esta locura es mi sacrificio por los que amo.

Y no tengo ninguna duda de mi amor por Trainer.

Allen deja de mirar por la ventana y se acerca a mí a grandes zancadas. Me sobresalto cuando mete la mano en el bolsillo.

Sonríe ante mi reacción y saca una pequeña caja. La abre y saca un delgado brazalete con diamantes incrustados.

Tiene que estar bromeando. "No quiero eso".

Sus ojos se encuentran con los míos. "Tetas duras".

"Allen", dice Orson desde la esquina de la habitación. A las dos de la tarde, sostiene una copa de brandy de aspecto caro.

Allen suspira, agitando los ojos en sus cuencas. "Está en contra de algunas de mis expresiones más crudas".

¿Como si algo de eso importara?

"Preocupémonos por las palabras cuando mi vida esté arruinada", digo.

Los ojos de Orson se estrechan sobre mí. "Querida, vas a ser increíblemente rica. Me casaría con Atila el Huno si pudiera ganar esa fortuna, aunque sólo fuera por asociación".

"No me importa el dinero. Me importa la libertad y no estar casada con un sádico sexual".

La ceja de Allen se frunce.

"Por eso me salí tanto de las líneas familiares y dejé embarazada a una prima segunda".

Mi cara se mueve para mirar a Orson. "¿Mi madre biológica era tu prima segunda?".

Él asiente con serenidad. "No estaba atado a los lazos familiares de primer grado para el linaje, sólo que era un pariente. Un parentesco probado. No es que vea cómo se han desarrollado los intereses de Allen, creo que esa elección fue acertada. Porque su futura descendencia se vería perjudicada si hubiera elegido un parentesco más cercano".

"Ya soy su media hermana".

"Esa parte no se pudo evitar".

Me alejo de Allen, casi chocando con el pecho de Simon. Sintiéndome sofocada, me muevo sobre mis pies. Las locas ganas de correr casi me dominan. "¿Por qué te importa? Quiero decir, vales millones".

"Miles de millones", aclara Orson.

Mi mente no puede cuantificar cuánto son realmente los miles de millones. Mucho. "¿De acuerdo?" Entonces se enciende una bombilla. "Puedes perder algo si esto no sale adelante". Mi corazón empieza a acelerarse mientras me arrastro por el fango de la casi-iluminación.

Allen se ríe. "No es estúpida".

Le dirijo una mirada aguda y la expresión de Orson se torna agria. "Así que... Allen necesita casarse conmigo para poder conseguir algún fondo fiduciario o algo así, y si no aseguras ese resultado, entonces tú también pierdes".

Orson extiende los brazos. "Me has pillado".

"Está aquí", la voz de alerta de Simon viene de detrás de mí.

Un Cadillac negro se arrastra por el camino de entrada. Cuando rodea el círculo perfectamente ajardinado en la parte superior del camino, se detiene.

Todos observamos a un hombre ligeramente encorvado que sale del lujoso coche lenta y aparentemente con dificultad.

Recoge una carpeta y levanta la mano, protegiendo sus ojos del sol de verano que por fin ha llegado.

Se me ocurre entonces que me he perdido la visita a las tumbas de los padres de Sam. Mi sentimiento de culpa no es racional, pero no puedo evitarlo. Nunca me he perdido el aniversario.

Entonces me doy cuenta de que nunca volveré a estar allí. Ese día en casa de Sam fue el último.

El juez entra arrastrando los pies mientras contemplo lo poco que queda de mi vida.

Es alto y delgado. No arrastra los pies, pero todo es una actuación. Este tipo, aunque es mayor, tiene algo malo que hace que moverse sea doloroso. Con una mano nudosa, estrecha la de Orson. Mi última esperanza de que este juez me rescate huye. Ni siquiera puede evitar que sus ojos se estrechen al estrechar su mano entre las de Orson.

Su dolor está ahí en su cuerpo. No puede ayudarme.

Cuando sus ojos oscuros se encuentran con los míos, me sorprende. Son amables, sin una pizca de la amenaza que comparten los tres hombres que me mueven como un peón en un tablero de ajedrez.

"Hola", me dice, con las líneas de la sonrisa arrugando las esquinas de sus ojos.

"No necesita saber quién eres", dice Orson antes de que el hombre pueda presentarse.

El viejo juez gira la cabeza y con un suspiro. "Por supuesto". Un color rojizo y apagado florece en su nuca y sus pómulos.

Se siente avergonzado.

¿Qué es todo esto?

"¿Cuánto tiempo llevará esto?" pregunta Allen con impaciencia.

El juez estrecha sus ojos en Allen, y por primera vez, el acero entra en su comportamiento, los hombros se enderezan. "Todo el tiempo que haga falta. Esta joven tendrá que rellenar unos formularios".

Orson comienza a protestar.

"Eso protege a todos", afirma el juez con sencillez.

"Muy bien", dice Orson, pero se nota que está descontento con el retraso.

"Jovencita..." El juez mueve su mano deforme hacia las ventanas que van del suelo al techo, rodeadas de gruesos y elaborados adornos, y luego indica dos sillas a cada lado de una pequeña mesa.

"Krista", digo.

Su ceño se frunce y su expresión se vuelve extraña.

Dudo un momento y el juez parece recuperar la compostura.

No me dice su nombre.

Me siento a la mesa, la comida que me han dado a la fuerza da energía a mi cuerpo a pesar de mi letargo mental.

Lenta y cuidadosamente, escribo mi nombre, la fecha y todos los demás requisitos de una ceremonia civil.

Mi matrimonio con Allen Fitzgerald.

Me muerdo el labio, sacando sangre en lugar de lágrimas.

Trainer

"Viper va a estar muy enojado". Noose deja caer unos pequeños prismáticos en un pequeño petate negro.

"Está ahí dentro".

No pido una mirada a través de los prismáticos. Mis ojos distinguen bien las figuras de la casa. Un Cadillac nuevo ha aparecido en lo alto del camino, ocultando las altas puertas dobles de la mansión. Volvimos después de que el coche estuviera aparcado allí.

"Se están preparando para casarse", dice Wring, frunciendo el ceño.

Lariat se tapa la nuca, exhalando con fuerza. "¿Por qué tanta prisa? Quiero decir, maldita sea. ¿No se estaba tirando a nuestro chico y luego lo deja por un chico guapo? La mierda se está volviendo cada vez más rara".

Con un golpe de ropa en el pecho, Noose evita que me abalance sobre Lariat. "Guárdalo para la diversión allá arriba", dice Noose, moviendo la cabeza hacia la mansión.

Sus ojos brillan sobre Lariat. "No ayuda, cabrón".

Lariat se encoge de hombros. "¡Ya lo tengo! Joder, hoy todo el mundo está de los nervios".

"No, todo el mundo está de los nervios, Lariat", dice Wring.

Miro fijamente a Lariat.

"Lo siento, tío. Sólo intento resolver la mierda en voz alta, eso es todo. Sólo digo que algo raro está pasando. Tal vez no sea culpa de ella, parece que la mierda se ha estropeado".

"La amo", digo antes de poder detener las palabras.

"Lo sabemos", dice Noose sin mirarme. "Por eso nos arriesgamos a la Ira de Viper por tu vieja".

"Ella no es mía".

Noose se gira, las pesadas ramas de muchos árboles arrojando su rostro en sombras. "Lo será".

Me da una palmada en la espalda, haciendo girar su dedo índice en el aire. Lariat y Wring se adentran en el bosque.

Sigo a Noose.

Como lo he hecho desde el día en que nos conocimos.

Treinta Y Cuatro

Krista

Unos ojos compasivos se encuentran con los míos.

Mi mirada se aleja. Estoy tan avergonzado que apenas puedo respirar.

Las palabras salen de la boca del juez. Cuando llega a la parte en la que lee mi nombre completo, su barbilla se levanta.

"¿Qué?" pregunta Allen con voz aguda.

"¿Krista Glass?", pregunta el juez.

Asiento con la cabeza.

"¿Es usted maestra de escuela?"

Vuelvo a asentir con la cabeza, y una sensación surrealista de deja vu me recorre.

El destino es un profesor extraño, que a veces lanza una bola curva.

"Esto no tiene nada que ver con la continuación de la ceremonia", afirma Orson con rapidez.

El viejo juez se vuelve hacia Orson. "Sígueme la corriente. Hago lo que tengo que hacer, pero quiero que se responda a esta pregunta". Sus astutos ojos nos observan a mí y a Allen. "Está claro que esto no es un combate de amor".

Al menos eso es obvio.

"¿Enseñas necesidades especiales?"

"Sí".

"¿Adultos?"

"No hasta hace poco".

"Sigue con esto", suelta Allen entre sus dientes apretados.

"No", responde el juez a Allen, y luego me pregunta rápidamente: "¿Conoce a Brett Rife?".

"¡Trainer!" Mi corazón canta a través de la conexión, por extraña que sea, entre este juez y Trainer.

Su expresión se ensombrece y se vuelve hacia Orson. "¿Has fabricado esto a propósito?"

Orson niega con la cabeza. "No, pero debo admitir que la ironía es deliciosa".

Me alejo y Simon me agarra del codo. "Espera, ¿qué está pasando?"

"Soy el juez Hammerstein. Era un abogado que representaba a un joven que mató a otro en defensa de su madre".

Trainer.

"El único soborno que pedí fue para liberar a ese joven de una injusticia a la que se habría enfrentado. No pude soportarlo".

Dios mío.

La cara del juez Hammerstein se vuelve hacia mí. "Te quiere".

Le agarro del brazo. "Yo también le quiero".

"¡Basta!" Allen ruge, empujándome lo suficientemente fuerte como para que mi cuerpo salga volando hacia atrás.

Aterrizo de espaldas, con la cabeza chocando contra el suelo de madera pulida.

Las estrellas nublan mi visión, el negro se agolpa en los bordes de mi vista. Al menos no estoy casada con él. A través de la niebla, oigo gritos y un fuerte choque. Caigo desde la plataforma de la vigilia,

sueño con la cara de Trainer sobre la mía. Sus ojos verdes como la hierba y su cabello castaño aparecen por un momento y luego desaparecen.

Entonces caigo libremente en el gris profundo de la inconsciencia, esperando morir.

Trainer

"Espera". Agarro el brazo de Noose, y él se queda quieto sin mirarme a mí, sino a donde estoy mirando. "Ese es el paseo del Juez".

Noose resopla. "Chiripa de chiripa, joder. Creo que eso no me gusta".

Sé que no me gusta.

"Vamos a rodar", susurra con urgencia.

Nos movemos por el bosque tan silenciosamente como pueden hacerlo unos tipos de nuestro tamaño.

Noose evita hábilmente todas las ramitas y la maleza que están lo suficientemente secas como para señalar nuestra entrada.

Yo le imito.

Cuando doblamos la esquina de la enorme estructura, dos guardias que están fumando miran hacia arriba con la misma expresión de sorpresa.

Como una locomotora silenciosa, Noose se abalanza sobre el más cercano, agarrando el cráneo del otro, y los golpea a ambos contra el lateral de la casa.

Se endereza y se ajusta el chaleco. "Se siente bien llevar mi corte".

Ese es su comentario después de que los dos hombres yacen sangrando a sus pies.

"Relájense", dice, "se divertirán mucho dentro, sólo quitando las alarmas de sonido". Deslizándose sobre sus ancas, saca las dos delgadas cuerdas de su bolsillo trasero.

En menos de un minuto, ha atado a los tipos entre sí, de pies a cabeza. Balancea perfectamente sus armas automáticas vaciadas entre sus cuerpos inconscientes.

"Esto es muy bonito", comenta Noose. Luego sus ojos se desvían.

"¿Oyes eso?" Le pregunto.

Asiente con la cabeza. "Muchos gritos".

Salimos disparados hacia la puerta trasera.

Noose la encuentra cerrada.

"A la mierda". Retrocede y patea la puerta.

La cerradura se mantiene.

Lo empujo a un lado, pensando en Krista ahí dentro con Allen.

Dando todo lo que tengo, corro hacia ella, atravesándola con el pie.

La cosa se desplaza a lo ancho, golpeando contra la pared y estrellándose contra algo de cristal. El tintineo del cristal destrozado es como la lluvia que golpea los elegantes suelos de mármol.

El gran cabrón que reconozco de antes no carga contra nosotros.

Probablemente porque la mierda está cayendo en la habitación donde vi a Krista.

Atravesamos el interminable pasillo y doblamos la esquina.

Krista está de espaldas, con una burbuja de sangre saliendo de su boca. Su pecho sube y baja.

Pero lo que me mantiene en el lugar es Judge.

Allen Fitzgerald ha rodeado con sus manos al único padre que he tenido.

La cara de Judge está morada, sus manos se agitan inútilmente alrededor de la cara de Allen como pálidas banderas.

Ginormous está tratando de arrancar a Allen.

Mis ojos se dirigen a Krista y luego a Judge.

La decisión tomada, aunque sea la equivocada, me hace moverme antes de que suene el primer disparo. La bala zumba junto a mi oído. Ignoro el dolor punzante. Tengo que llegar hasta mi mujer.

Los hermosos ojos grises se abren. Las pestañas, como un encaje negro, revolotean contra unas mejillas demasiado pálidas mientras se cierran de nuevo.

"Krista", digo, acercándola, ignorando el líquido hirviente de mi sangre que corre por mi cuello.

Con cuidado, me pongo de pie con Krista acunada contra mi pecho. Me giro.

Me congelo.

Un viejo apunta con una pistola a Noose, que sonríe como si acabara de ganar un millón de dólares. "Vamos, viejo, dispara".

"¡Noose, no!" Grito, pero mis ojos se dirigen a Judge, que está balbuceando, tratando de capturar una respiración que no puede.

El gran guardaespaldas tiene a Allen contra él, inmovilizado.

No por mucho tiempo, pienso antes de que Allen haga uno de sus movimientos de karate y tenga al tipo boca abajo y de espaldas.

Allen se enfrenta a mí.

"Dame el coño y lárgate de aquí. No vale la pena morir por ella".

Miro hacia abajo, hacia ella. De vuelta a él. "Sí, lo vale". Mi voz es suave y urgente.

Nunca quise decir nada como esas tres palabras.

Mientras miro, Lariat se mueve silenciosamente detrás del viejo con la pistola.

La cuerda envuelve su cuello con un movimiento de muñeca y los suaves dedos de su mano libre.

Cuando el cañón de la pistola vuela hacia arriba, se dispara otra bala y Noose cae al suelo.

Agarro a Krista con más fuerza.

Allen sonríe.

Nunca he estado tan desgarrado. Noose ha caído, Judge no puede respirar y Krista está malherida.

Wring aparece en mi codo. "Entrégamela, chico del amor. Tienes negocios con este imbécil".

Allen no mueve su cara de la mía. Con cuidado, deslizo a Krista hacia Wring. Le confío lo más preciado del mundo.

El anciano se desploma en el suelo con un último aliento jadeante, el arma se desprende de sus dedos inertes.

Allen no se vuelve, y yo no me detengo.

Mientras cargamos el uno contra el otro a través de la gran sala, el Juez se desvanece. El guardaespaldas. Mis hermanos.

Somos sólo yo y este último Arnie. Un hombre que trató de herir a mi dama.

No se le puede permitir vivir más.

Incluso si eso significa que yo tampoco puedo.

Allen Fitzgerald ya me ha enseñado mucho. Todos sus trucos sucios y su mierda de artes marciales.

Lo tengo.

Judge me dijo que era un estudio rápido de la humanidad, lo que sea que eso signifique.

Entendí que no me entrego a la misma paliza dos veces seguidas.

Como ahora.

Allen hace un movimiento clásico, tratando de agarrar mi brazo. Me abalanzo sobre él como si me deslizara en la base de operaciones, quitándole los pies de encima y rodando sobre él. Metiendo los brazos por debajo de sus axilas, subo mi rodilla entre sus piernas desprotegidas y empujo con fuerza. Muy fuerte. Como si intentara llegar a su garganta. Fitzgerald emite un sonido estrangulado, lo suelto y veo que tiene un cuchillo en la mano.

Le doy un puñetazo en la muñeca, cortando con fuerza. Casi pierde el control, pero con un giro, Fitzgerald está lo suficientemente cerca para golpear mi pecho, cortando con fuerza.

La sangre salpica, lloviendo sobre su cara volteada.

No sé hasta qué punto estoy herido. Sigo trabajando en él como si no lo estuviera.

"¡Trainer!", grita uno de los hermanos.

Mi mano se extiende al azar. Para cualquier cosa. Encontrando algo sólido, envuelvo mis dedos alrededor del peso. Levantado.

Lo que he cogido debe haber rodado de una mesa. El líquido ámbar todavía recubre el interior, y el cristal tallado brilla a la luz antes de que lo estrelle contra la sien de Allen.

Él emite un grito gorgoteante. Al agitar el cuchillo, me raja el brazo que sostiene la botella.

Ignorando la nueva herida, me siento de rodillas, a horcajadas sobre su cuerpo. Mi visión vacila y el mareo intenta detenerme.

¡No!

La forma de Allen vuelve a afilarse debajo de mí.

Le doy con el extremo gordo y redondeado de la jarra en la cabeza. Algo vital se quiebra.

Mis hombros se hunden hacia delante. El gris se filtra a los lados de mi visión. Empiezo a jadear mientras la habitación da un lento giro.

Levanto el brazo. Golpeo.

Otra vez.

Y otra vez.

La mierda salpica donde estaba la cabeza de Allen y, con una sonrisa cansada, me desplomo hacia un lado, soltando la botella.

Parpadeando, observo cómo la botella gira lentamente por el suelo, deteniéndose sólo cuando golpea el cuerpo del gran guardia.

Supongo que uno de los chicos se encargó de él, pienso antes de desmayarme, y luego un último pensamiento me atraviesa antes de dejarlo.

Krista está a salvo.

Noose

"¿Supongo que has traído el acelerante?"

Wring asiente. "Claro que sí. El fuego hace algo más que mantenernos calientes". Guiña un ojo.

"Escuchad, cabrones. Trainer se está desangrando, y su chica tampoco parece muy sana, joder. Dejad de intercambiar saliva y hacedlo arder".

Suspiro. "Odio destrozar la mierda bonita".

"Como sea", murmura Lariat.

"Ya he hecho tapping en el perímetro". Wring inclina la cabeza.

Asiento con la cabeza, en cuclillas. Doy una larga calada a mi humo y lo toco en la línea que Wring ha hecho. El fuego se enciende, lamiendo la línea como un amante perdido. En un latigazo azul y naranja, se desliza por la gasolina, golpeando el acelerante que usó Wring.

Observa el tanque de propano. "Vamos a dividir. Esa cápsula de Tylenol va a explotar".

El tanque blanco y rojo permanece en silencio.

Pero a mitad de camino hacia el Nova, casi me caigo, casi tirando a un Trainer inconsciente sobre su trasero cuando estalla. Le retuerzo el cuerpo, viendo la mitad de la mansión arrancada por la explosión, como si un gigante hubiera dado un mordisco a un bocadillo de la mansión.

Lariat y Wring corren delante de nosotros, golpeando con los nudillos cuando suena la gran explosión.

Creo que las pruebas han desaparecido. Supongo que no importa lo rica que sea una persona, si es su hora de irse, no importa cuánto dinero tenga.

Corro tras ellos.

La preocupación se apodera de mí y aprieto el acelerador. Trainer ha perdido mucha sangre.

Nunca ha habido un hombre que merezca más una oportunidad de ser feliz. Estoy decidido a asegurarme de que así sea.

Treinta Y Cinco

Trainer

2 semanas mas tarde

Me sitúo entre Sam y Krista.

Este es un lugar triste, pero estoy feliz de todos modos, tan feliz que apenas puedo retenerlo.

Las tumbas tienen flores. No flores fúnebres que huelen a floristería y a muerte, sino bonitas. Yo también he traído algunas.

Las recogí en un campo cercano.

Deslizo mi brazo alrededor de la cintura de Krista, con cuidado de no tocar sus costillas rotas.

Cada vez que pienso en Allen, quiero matarlo de nuevo. Me alegro de que Krista no estuviera despierta para verme hacerlo.

Sin embargo, cuando preguntó, se lo conté. Le conté sobre Arnold Sulk también, finalmente. Después de contarle toda la historia, lo mejor que pude, Krista me dijo que se lo merecía.

Después de contarle lo de Allen, dijo que se lo merecía aún más. La sonrisa en su rostro fue la única dura que le vi hacer.

Luego me dio las gracias.

Me dio las gracias.

Me tragué el ardor de las lágrimas. O pensé que lo había hecho. Hasta que Krista atrapó una en mi cara con su dedo.

Luego me abrazó cuando lloré, su pequeño cuerpo acunando el mío, mucho más grande.

"Esperé a que estuvieras aquí conmigo", le dijo Sam a Krista.

"No pensé que volvería a verte", susurra Krista, y yo le acaricio el costado mientras ella tiembla, apoyando su cabeza en mi pecho.

Ahora nunca nos separamos. A Krista no le gusta estar sola. Sueña. Los sueños no son buenos.

El doctor me cosió bien. Sólo necesitaba diez puntos, pero necesitaba algo de sangre.

Me sentí mejor después de la transfusión.

Era Krista la que me preocupaba. No es la misma después de lo que pasó.

No puedo decirle a nadie lo que pasó, tampoco.

Los Arnies de esa casa están muertos. Pero Road Kill podría estar conectado si no tenemos cuidado.

Las noticias hablaban de cómo los miles de millones de la fortuna Rothschild pendían de un hilo. Que después de sus sospechosas muertes, el dinero iría a la caridad si no se podía encontrar un heredero.

Krista y yo nos escondimos en su apartamento. No porque la ley nos persiguiera, sino porque no queríamos nada más. La mierda entre nosotros se había ido. Y sólo éramos ella y yo.

La cabaña prestada también nos vio mucho, es decir, hasta que mi casa esté terminada. Krista no podía tener tiempo libre sin hacer que la gente se preguntara, y dio clases las dos últimas semanas para sus otros estudiantes, Corina y Dwayne.

Tengo clases particulares.

No sé si puedo leer mejor, pero aprendí cada curva, sonrisa, olor y punto sensible de mi dama.

La mujer que amo.

Sam se arrodilla junto a las tumbas de sus padres, y Krista y yo observamos cómo coloca seis rosas entre ellas por cada año que han pasado. Después de besar cada lápida, se levanta y nos coge las manos a las dos, y nos ponemos frente a frente formando un círculo.

Las lágrimas corren por las mejillas de Krista, pero sus ojos son felices. Creo que ya tengo esa mirada.

"Los quiero", dice Sam, mirando las tumbas, "pero creo que ahora pasaré más tiempo con los vivos. Casi te pierdo". Mira a Krista y luego me aprieta la mano. "Y a ti". Sam me dedica una sonrisa acuosa. "Tú, grandote, la has salvado. Y te quiero para siempre por eso".

Mi cara se calienta. Sé que ella no me ama realmente. Pero Sam ama lo que hice, y eso es suficiente.

No sé cómo me siento cuando la gente me quiere o cuenta conmigo. Pero me estoy acostumbrando.

Poco a poco.

Krista y yo caminamos de la mano hacia el Fiat.

No puedo entrar en el puto cacharro, así que me quedo con la Harley.

Mis ojos no se apartan de Krista hasta que está metida en el coche y es un punto en la carretera mientras se aleja. El beso que le di es una promesa de lo que haré cuando nos volvamos a ver.

Colgado en el asiento de mi moto, observo la creciente penumbra a medida que el día da paso a la noche.

El crepúsculo se instala como un manto opaco de gris sobre las lápidas, ensombreciéndolas contra un cielo colorido de naranja, rojo y rosa.

Finalmente, con la cabeza colgando, sé que no puedo posponerlo más.

Balanceo una pierna sobre el asiento, me deslizo y empiezo a subir la colina, pasando por las parcelas elegantes.

Sigo caminando.

Paso las parcelas baratas.

Cuando las más baratas quedan atrás, llego a una sección en la que sólo hay urnas.

Me acerco a una urna sencilla, justo a la izquierda del centro de una fila tras otra de urnas numeradas exactamente iguales. Mamá reducida a un número. Margaret Rife, dice la sencilla inscripción. La fecha de su muerte es junio de este año.

Fue asesinada mientras Krista y yo nos curábamos.

Mis ojos permanecen secos. No porque no eche de menos a mamá, sino porque lloré toda una vida antes de que muriera. No por fuera, sino por dentro. Por fuera, sangré como un río, llevé las quemaduras y los moretones de ser un escudo vivo para sus malas decisiones.

Elecciones que me dejaron desprotegido.

Todavía no le he dicho a Krista que mamá se ha ido.

Es demasiado después de que la mierda que descubrió sobre Allen y su familia le desordenara la cabeza. No necesito añadir mi historia de mierda a eso. Tal vez más tarde.

Esta jodida vida mía podría estar bien por primera vez, y no quiero arruinarla.

Judge sobrevivió. Se me aprieta el pecho sólo de pensar en cómo podría haber sido.

Krista está a salvo, y es mía.

Mi dedo traza el nombre de mamá. Mi corazón y mi mente están juntos en esto. La despedida final. Porque no me voy a mentir a mí mismo. Cada día que viví en su casa, dije un pequeño adiós.

Al final del día, sólo retrasé lo que sabía que pasaría de todos modos.

Me alejé de su tumba estatal y me dirigí a mi bicicleta.

Me despedí cuando pude.

La echo de menos.

No extraño lo que tuve que hacer por amor.

Krista

Una llave gira en la cerradura y sé quién es sin mirar.

De todos modos, miro.

Ese hombre fuerte que amo con cada latido de mi corazón entra por la puerta de mi condominio.

El piso que voy a vender.

Su sonrisa es inmediata, amplia y tierna al mismo tiempo. Salto del sofá y hago una mueca de dolor cuando las costillas me dan una punzada.

El médico del MC dice que tardan una eternidad en curarse. Mientras doy la vuelta al sofá y me dirijo a la puerta principal, deslizo mis brazos alrededor del vientre plano de Trainer. El duro músculo que hay debajo se flexiona mientras él me abraza con suavidad.

Pero mi cuerpo no es lo peor de la curación. Es mi mente la que es una herida purulenta.

Saber lo que Allen era, quién era, es más de lo que puedo soportar mentalmente.

Noose y los otros encontraron una bóveda en la casa antes de incendiarla.

Algunos papeles muy antiguos no habían sido guardados, y Noose los recogió antes de quemar el malvado lugar hasta las cenizas.

Con mi verdadero padre dentro, lo confirmamos. Y mi hermanastro, que iba a prepararme alegremente para toda una vida de violaciones, sadismo y para llevar el producto del incesto.

Me estremezco.

"Shhh", dice Trainer, ahuecando la parte posterior de mi cabeza y apretándola contra su pecho.

Sabe que los recuerdos aterradores me acompañan más a menudo. Pero ahora no pienso en el horror todos los días de mi vida. Sólo cada dos días. Aun así, las pesadillas durante mi sueño irregular me hacen despertar y aferrarme a Trainer.

Noose se adentró en los Rothschild mientras Trainer y yo nos recuperábamos del abuso de los cuchillos, los puños y aquellos momentos en la mansión de Orson.

Pero juntos, sobrevivimos.

Lo que Noose descubrió fue terrible: Los cuentos de Orson Rothschild eran todos ciertos. Esa familia lasciva era un árbol sin ramas.

Todavía no me he enfrentado a mis padres. No sé qué decir, sobre todo sin revelar toda la verdad e incriminar a Road Kill MC.

Trainer estaría allí. Ahora siempre está conmigo, una sombra amorosa, mi protector.

Mis brazos se estrechan contra él.

"¿Malos pensamientos?", me pregunta en voz baja, lo cual es un código para lo que pasó antes.

Asiento con la cabeza contra su pecho.

"Mejorará, cariño".

Trainer lo sabe. Las cosas que me contó -y creo que su relato es sólo parcial- hacen que se me caliente la sangre por el chico indefenso que era. Probablemente como muchos a los que he enseñado.

Con un suspiro cansado, en parte de satisfacción y en parte de alivio, cierro los ojos y me permito contemplar la posibilidad de prolongar mi año sabático. Quiero enseñar a mis hijos, pero si estoy destrozada por lo que ha pasado, ¿cómo puedo ayudarles si estoy tan ocupada pegando los trozos de mí misma?

"¿Estás listo?" dice Trainer, apartándose lo suficiente para estudiar mi cara, acariciando su pulgar contra mi mandíbula.

Es experto en leer mis expresiones, probablemente porque es una táctica de supervivencia. Es lo que sabe.

Asiento con la cabeza. "Tan lista como siempre".

Tomamos la bicicleta para ir a casa de mis padres. La bicicleta se siente más segura de alguna manera.

Mi madre abre la puerta y sus ojos se abren de par en par al ver a Trainer. Siempre pensé que el parecido se debía al ADN. Ahora sé que es sólo una coincidencia.

Va a abrazarme y me alejo.

Mamá frunce el ceño.

Papá se acerca detrás de ella y se tensa al ver mi expresión antes de echar una mirada minuciosa a Trainer.

Da quebraderos de cabeza a mucha gente. Es físicamente intimidante y torpe con sus gracias sociales.

Reprimo una pequeña risa. Probablemente, la torpeza se queda corta. Pero estoy predispuesta a la gente incómoda. Gente única. Estoy hecha para ser el amortiguador. Su intermediario.

Trainer se siente natural para mí. Lo ha sido desde casi el primer minuto tenso en que nos conocimos.

"¿Qué pasa?" pregunta mamá, tomando la mano de papá.

Me dirijo a Trainer y le digo: "Mamá, papá, éste es Trainer".

Papá extiende la palma de la mano y Trainer le da una palmada.

Mamá se queda mirando. Probablemente mirando esos ojos verde hierba de Pascua y el cabello oscuro.

Los tatuajes asoman por el cuello de su anodina camiseta marrón oscuro.

"Hola, Trainer", dice mamá claramente. "Encantada de conocerte. Soy Brenda".

"Soy William-Bill", dice papá.

"Hola", dice Trainer.

Papá hace una gran inhalación, sin prestar realmente atención a la persona extra en la habitación, volviendo a centrarse en mí. "Tenemos algo que discutir contigo".

Mamá le dedica a papá una pequeña sonrisa. Es triste en los bordes.

Yo también tengo mis cosas que decir.

"Estábamos a punto de enviarte un mensaje de texto para sentarnos un momento..."

"Una sentada larga", interviene papá.

Ella asiente.

"Entonces apareciste aquí. Pareces molesta, y quiero resolver lo que sea, pero, Calabaza", dice papá, con los ojos brillantes, "tenemos que confesarte algo". Sus ojos se dirigen a Trainer.

Tiro a Trainer hacia el gran sofá en forma de L que ocupa la mitad del salón y que está frente a la gran pantalla de televisión de papá.

Me sigue y se sienta como yo.

"Supongo que no les importa que hablemos delante de Trainer". Mamá mira entre los dos.

Le aprieto la mano. Con fuerza. "No, lo que tengas que decir lo puedes decir delante de Trainer".

"No importa. No hablo mucho. Y no divulgo secretos". Trainer levanta sus oscuras cejas.

Papá se alisa las manos en sus vaqueros oscuros. "De acuerdo. Calabaza".

Me tiembla el labio inferior ante el cariñoso comentario. Quiero odiar a mis padres por seguirle la corriente a Rothschild y a su enfermiza agenda, o a cualquier parte de sus requisitos, pero es tan difícil.

"¿Conoces a un hombre rico llamado Orson Rothschild?"

Asiento con la cabeza, con la sorpresa inundando mi sistema. No me atrevo a hablar.

"Bueno, hace poco sufrió un terrible accidente, al igual que su hijo y lo que entendemos también algunos guardaespaldas".

Mamá le aprieta la rodilla. "En cualquier caso, su muerte está relacionada con lo que tenemos que contarte, y con la razón por la que ahora somos libres de hacerlo".

Su sonrisa es trémula. "Nosotros" -la cabeza de mamá se inclina- "no somos realmente tus padres biológicos".

Sabía que no lo eran, pero sigo aturdida.

Trainer me suelta la mano y desliza su brazo por mi espalda. Sosteniéndome, hace pequeños círculos en mi espalda. Las reconfortantes revoluciones de nuestro contacto me permiten respirar. Habla.

"¿Qué tiene esto que ver con Rothschild?"

Papá me envía una mirada aguda. "No parece sorprendida".

Doy un suave movimiento de cabeza. "No." Miro mi regazo, las lágrimas inundan mi visión como insectos líquidos. "Hace poco me encontré con una información que me reveló la verdad".

"¿Así que estás consciente?" pregunta papá. Él y mamá intercambian una mirada resignada.

"Sí".

La cara de mamá se arruga. "No hubiéramos querido que te enteraras de esta manera, cariño".

"Sí, yo tampoco. ¿Por qué no me lo habéis dicho?" Desplazo mi atención entre ellos.

"Porque cuando te adoptamos, las estipulaciones dictaban que nunca reveláramos tus verdaderos padres biológicos. Pero ahora ese hombre se ha ido, y no puede salir de la tumba para hacerte daño si decimos la verdad. Para nosotros eras de nuestra sangre, no nos importaba de quién venías. No creíamos que importara, mientras te quisiéramos. Y no queríamos correr un solo riesgo contigo".

"Sí importa".

Mamá asiente. "Lo sé, cariño, y lo sentimos mucho. Pero no podíamos soportar la idea de que te metieran en el sistema si lo estropeábamos confesando todo".

"Y hay un detalle más", dice papá. "Creo que sería algo a tener en cuenta".

Mis cejas se arrugan. "No, vosotros no me habéis dicho la verdad todos estos años". Me froto las sienes. "Es prácticamente lo único en lo que he podido pensar".

Mamá hace una mueca de dolor. "¿Puedes perdonarnos? Fuimos egoístas. Sólo queríamos quedarnos contigo y que nadie más te llevara, o comprometer tu seguridad". Sus ojos gris-azulados buscan seriamente los míos.

Puedo ver lo asustados que estaban.

Trainer se vuelve hacia mí. "Estos chicos, son buena gente, Krista". Al girarme para mirarle, oigo lo que no dice. Que yo podría haber formado parte de la casa Rothschild o tal vez de una como la suya por algún giro del destino. Principalmente, me cedieron porque Orson Rothschild esperaba hacer que sus enfermizos planes de linaje incestuoso continuaran sin que nadie conectara nada.

De lo contrario, podría haber estado fácilmente al cuidado de locos, Allen a tiro de piedra toda mi infancia.

Reprimo un escalofrío y me enfrento a mis padres, que lucen idénticas expresiones de esperanza pensativa.

"Te perdono. Fue un shock, eso es todo. Y descubrir que no era realmente tuyo..."

"Lo eres", dice papá, poniéndose de pie y acercándose a mi lado del sofá. Se arrodilla y me coge las manos. "No podríamos quererte más si hubieras salido del cuerpo de mamá".

Papá se toca el pecho donde está su corazón. "Eres parte de nosotros, Krista Glass".

Mamá asiente con la cabeza, conteniendo las lágrimas que caen por sus mejillas.

No sé quién se mueve primero, pero antes de mi siguiente respiración, estoy en los brazos de mi padre, y ambos estamos llorando a mares.

Estoy tan aliviada que apenas puedo respirar.

Papá me suelta y mamá toma el relevo, prácticamente empujándolo a un lado para envolverme en su abrazo.

Después de un par de minutos de llanto feliz, mamá se echa hacia atrás y una sonrisa de alivio se apodera de su rostro. "¿Estamos bien?"

Asiento con la cabeza, contenta de que Trainer me haya convencido de que hay que afrontar esto de frente. "Sí". Doy una sonrisa sólo para él y vuelvo a apretar su mano. Esta vez con suavidad.

Siento que he vuelto a conectar con aliados.

Papá se mete las manos en los bolsillos y se balancea sobre sus talones mientras observa nuestras caras de felicidad.

Trainer mantiene su mano en mi espalda, y yo siento el calor permanente y me relajo en él.

"Volviendo a mi comentario anterior sobre lo que significa para ti la muerte de Rothschild".

Ladeo la cabeza, dejando que la pregunta me llene la cara.

"Bueno, están buscando un heredero de su fortuna". Las cejas de papá se agitan.

Los latidos de mi corazón florecen como una flor madura en mi pecho, amontonándose en una pila tan alta que me doblo contra Trainer.

Nunca había pensado en el dinero de Rothschild. O en lo que podría significar ser su hija biológica.

"No", susurro. "Nunca lo he considerado".

Mamá y papá sonríen. "Podrías querer hacerlo. Después de todo, tiene que salir algo bueno de este lío para ti, cariño". Los ojos de mamá me sonríen.

Miro entre ellos, levantando las manos, y cada uno agarra una. "Sí que ha salido algo bueno de todo esto, y no tiene nada que ver con el dinero".

Papá me aprieta la mano, y mamá pone mi mano contra su cara.

Mis ojos son para los dos. "Tú".

Treinta Y Seis

3 meses después

Krista

Se siente como el aguanieve golpea mi espalda desnuda. Duro e implacable, el alpiste nos acribilla mientras corremos hacia el todoterreno que nos espera.

El sonido de las risas de Trainer me alivia el corazón. Un raro y soleado día de principios de octubre respira su azul profundo de verano indio a nuestro alrededor, y me alegro de haber elegido un vestido de novia blanco demasiado veraniego para principios de otoño.

Entonces llegó el día de mi boda y el cielo permaneció sereno, azul profundo y perfecto, sin una sola nube.

El cielo sabía que había alguien en la tierra que nunca había sido tan feliz como en ese momento.

La lluvia de alpiste se detiene cuando Trainer me levanta y me hace girar.

Noose abre la elegante puerta negra del coche y Trainer me mete dentro sin ceremonias.

Se acabó la fiesta.

Sus ojos verdes brillan con su felicidad, y se inclina sobre mi mano, besándola suavemente.

"Mi señora", susurra en una voz tan baja que solo yo puedo oírla.

Mis manos enhebran su cabello. "Mi hermoso hombre", respondo con la misma suavidad.

Entonces se aleja, con la cara coloreada, mientras mete la corta cola de mi vestido dentro del coche y cierra la puerta.

Pasa un minuto entero antes de que llegue al lado del conductor, porque cada uno de los quince pilotos de Road Kill tiene que darle una palmada en la espalda, estrecharle la mano y darle unos cuantos abrazos por el camino.

Mis ojos se encuentran con los de las otras "viejas" y sonrío. Son mujeres hermosas por derecho propio. Fieras. Leales. Inteligentes.

Finalmente, mi mirada se posa en mis padres.

Están llorando y abrazándose.

Me alejo del encantador caos de las últimas dos horas cuando Trainer se incorpora, aflojando inmediatamente su corbata.

"Apretado como el infierno. Parece que lo hizo Noose".

"¿Lo ha atado él?" Le guiño un ojo.

Se estremece. "Claro que no".

Lentamente, nos alejamos de la pintoresca iglesia con su tejado inclinado y sus vidrieras rotas en tono de joya.

"Me alegro de que haya terminado", dice Trainer.

Frunzo el ceño al verlo.

Él me sonríe. "Te equivocas, Krista".

Sin mirar, coge mi mano y la besa de nuevo. "He querido casarme contigo... diablos, creo que lo quise ese primer día en clase y ni siquiera lo sabía".

"No creo que sea tan pronto", digo con voz seca, recordando que me dijo que íbamos a poner la mierda en el camino.

Su sonrisa se amplía. "Puede que no ese día ".

La sonrisa de Trainer se desvanece. "¿Seguro que no quieres una gran luna de miel?".

Niego con la cabeza, y atraigo su mano contra mi mejilla. La giro y coloco un suave beso en el centro de su palma. "No. Estar en nuestro nuevo hogar es la única luna de miel que necesito".

Sus ojos se apartan de la carretera, mirando profundamente a los míos, y luego vuelven a girar. "Me vas a meter en un lío".

"Sólo quieres quitarte este vestido".

Trainer toma nuestras manos y pone las mías sobre su considerable erección. "Sí".

Se me corta la respiración. "Tienes un gran apetito".

"No se ha quejado, señora Rife".

Suspirando, me reclino en el asiento. "Me encanta cómo suena eso". Lo aprieto y él gime.

"Definitivamente, me estoy metiendo en un lío".

Media hora más tarde, empezamos a subir por el camino pavimentado. Después de media milla, damos la vuelta a la puerta principal. Los últimos retoques se han puesto en el terreno.

"No se parece demasiado a su mansión".

Trainer se refiere a Rothschild.

Sonrío. "Más pequeña, mucho más pequeña".

Los ojos de Trainer se oscurecen de deseo cuando me mira primero a mí y luego a la puerta de nuestro nuevo hogar.

Construida con mi herencia.

Ahora es nuestra para compartirla.

El ADN demostró que soy un pariente. Los esfuerzos de Rothschild por engañar y enterrar los extraños requisitos de su linaje no salieron a la luz ni una sola vez durante el proceso de prueba. Ni una sola vez.

El FBI investigó el incendio. No quedó ningún papel o archivo electrónico que mencionara la herencia o los parientes para poder comparar.

Al principio, no quería su dinero sucio.

Pero mamá y papá me convencieron de que estaba destinada a ser.

Trainer dijo que me querría, aunque fuera una mierda y que la decisión era mía, siempre y cuando Road Kill MC no estuviera implicado.

Nunca habría hecho nada que los pusiera en peligro. Mis salvadores. Los hermanos.

Trainer.

Cuando llegamos a la puerta, Trainer me echa en brazos y, gruñendo, saca las llaves del bolsillo de su chaqueta. Una vez abierta la puerta, me levanta de nuevo.

Acunándome bien, cruza el umbral de nuestro hermoso y flamante hogar.

Pagado con sangre.

La mía y la de Trainer.

Trainer está desnudo, habiendo eliminado gustosamente las galas del traje de boda.

La ropa está esparcida como charcos negros por el suelo de mármol travertino desnudo y revuelto a mano, de un rico y cremoso color caramelo.

Todavía tengo el vestido puesto, pero él encuentra el dobladillo y me lo levanta hasta las rodillas, dándome un suave beso a través de las medias justo por debajo del hueso del tobillo.

La humedad se acumula entre mis piernas mientras él sube. Unas manos fuertes me amasan la pierna, seguidas de los mismos besos suaves e implacables mientras suben más y más antes de barrer mi vestido hasta el ombligo. Me mira durante tanto tiempo que levanto la cabeza, bajando todas las capas del vestido para verlo.

"No pares", susurro.

"No paro. Admiro".

"Oh."

"Sin bragas", dice antes de meter el dedo hasta el fondo.

Mi espalda se arquea sobre la cama y jadeo.

"Me encanta ese sonido". Oigo una sonrisa en su voz.

Retira el dedo, coloca las palmas de las manos en el interior de cada muslo y me separa.

Su lengua recorre mi clítoris antes de llevárselo a la boca y chuparlo suavemente.

Cuando su dedo vuelve a entrar en mí, bombea lentamente, y espirales de deseo se despliegan desde mi núcleo hasta la punta de los dedos.

Le meto las manos en el cabello, tirando con fuerza de las suaves hebras.

Levanta la cabeza y sus ojos verdes me miran con pasión. "¿Más o menos?

"Más", susurro.

Trainer ataca mi coño, lamiendo un lado de mis labios y luego clavando su lengua en lo más profundo. Su cálido aliento se desliza por mi entrada, haciéndome temblar de placer, y repite la atención caliente y húmeda en el otro lado.

Enrosca un dedo en el interior mientras presiona su lengua con fuerza contra mi clítoris, y yo me deshago en sus manos mientras mi visión se oscurece y mis piernas tiemblan, mi coño se convulsiona alrededor de su dedo.

"Ya está", dice, poniéndose de rodillas, con una erección tan grande que todavía me sorprende cada vez que la veo.

La expresión de satisfacción de Trainer cambia mientras se lame mis jugos de la cara y se limpia más con el borde de la sábana. "Sabes tan bien, Krista".

Agarrando las mejillas de mi culo, las levanta. "Tengo que follarte ahora".

"Ajá", respondo, aturdida, como siempre. Trainer nunca deja de probarme.

Tira de mis caderas hacia su enorme polla, y yo me abro de par en par para recibirlo.

Las cuerdas de los músculos sobresalen mientras él se contiene para no meterse dentro.

Tenemos cuidado, pero las ganas de enterrarse están ahí. Lo sé porque me lo ha dicho.

"Tan apretada", dice entre dientes apretados. "Pero húmeda para mí", susurra.

"Tan húmeda". Abro más las piernas.

"Krista", respira, con la cabeza colgando mientras se mece lentamente dentro de mí.

Me acerco a él con mis caderas.

"No puedo", murmura, y agarrando mis caderas con fuerza, toma el control, utilizando mi cuerpo para follarlo. Empuja hacia delante, tirando de mí hacia abajo en su longitud mientras lo hace.

"¿Estás bien?", pregunta.

El placer empieza a crecer mientras me penetra profundamente, mientras me estira deliciosamente. "Sí", susurro.

"¿Más?" Pregunta Trainer.

Mis ojos vuelan hacia los suyos mientras su cuerpo tenso se mueve con un ritmo instintivo y suave.

"Un poco", digo.

Sus bombeos son un poco más profundos, y grito cuando une su polla a mi vientre. Al explotar, grito su nombre, y él se retira casi por completo, metiendo todo lo que mi cuerpo puede soportar.

Su caliente descarga me llena, y vuelvo a gemir su nombre.

De repente, Trainer está por todas partes, rodeándome, con su cabello haciéndome cosquillas en la cara mientras una mano se hunde bajo mi espalda. Me sostiene mientras se sumerge de nuevo y gritamos juntos. Mi coño emite otro pulso profundo mientras lo ordeña con lo último de su semilla.

Nuestros ojos se cruzan. Los suyos son tan verdes que puedo distinguir el color incluso con la escasa luz de nuestra habitación, oscurecida por el crepúsculo.

Nos quedamos encerrados, y la respiración de Trainer se ralentiza y luego se calma.

"Te amo, Krista".

"No más que yo", le digo.

"¿Quieres ver?", pregunta, poniéndose semiduro de nuevo.

Me río, mis músculos se cierran alrededor de él con el movimiento. "¿Sobreviviré?"

Sus ojos buscan los míos, terminando en mi boca. "Mi objetivo es complacer a mi dama".

Le beso suavemente, oliendo mi carne. "Lo sé".

No dejamos la cama durante mucho tiempo.

Epílogo

Trainer

Un año después

Noose tiene ojeras bajo los ojos felices. Ahora su sonrisa alcanza esa mirada gris claro cada vez.

Tardó en llegar.

Rose lo hizo por él. Ahora mismo, su vieja está dando de comer a un niño de cada teta.

Y dos corren de un lado a otro, tirándose hielo de la nevera de cerveza.

"A la mierda", jadea, acercándose a sentarse a mi lado con un suspiro de cansancio. Deja caer su peso sobre una de las sillas del patio y gime. "Tengo el culo más cansado con estos gemelos que cuando pasé por BUDS. Joder, estoy hecho polvo".

Observo a Krista. Su vientre está tan hinchado que no puedo creer que pueda caminar. Va a estallar cualquier día.

Sus padres están revoloteando, preocupados por cada uno de sus movimientos.

Yo no me preocupo, pero no le quito los ojos de encima.

Como si supiera que estoy pensando en ella, se gira.

Se me eriza la piel cuando me echa esa mirada. La mirada de anhelo, como lo pienso.

Tenemos mucho cuidado al tener sexo ahora. Krista todavía me ama profundamente. Me lo tomo con calma.

"Tío, lo tienes mal", dice Noose, mirando entre Krista y yo. "Sí", digo, dando un trago a mi cerveza.

Noose gruñe, poniendo una mano en su rodilla como si se estuviera sosteniendo. "¿Cómo es la vida de los ricos?"

Me encojo de hombros. "No importa. Nunca necesité mucho, de todos modos".

"No te lo tomes a mal, pero con todo el dinero que tiene Krista, parece que vosotros dos podríais tener algo realmente grande".

"Sí."

"Sin embargo, no lo hicieron". Noose frunce el ceño, observando la casa de tamaño medio.

"Sin embargo, tiene una piscina".

Levanto mi cerveza y chocamos las botellas.

"Sí, no sé nada de eso, Trainer. Aquí llueve mucho".

El chapoteo de todos los niños que juegan es un rugido bajo en el fondo.

"A los niños les encanta", digo, pensando en el que se está cocinando en la barriga de Krista. Mi hijo no tendrá que preocuparse por Arnies.

Noose me observa mirando a Krista.

"No te preocupes. Vas a ser un gran padre". Sus labios se tuercen y me da una palmada en el hombro, sacando mis pensamientos del aire.

"No sé cómo", admito.

"¿Crees que yo sí?" Noose resopla, dando un trago a su propia cerveza, y luego chasquea la botella contra la mía. "Es una especie de aprendizaje sobre la marcha. Además, seguro que sabes lo que no hay que hacer". Resopla.

Estoy de acuerdo.

Snare y Wring se acercan. Sus mujeres, Sara y Shannon, sostienen a sus hijos, que son demasiado pequeños para estar en el agua.

Wring mira a Shannon antes de sentarse.

Snare levanta una cerveza y la inclina hacia mí. "Me he perdido mucha acción últimamente".

"Me siento agradecido", dice Wring, recostándose en la silla plegable y cruzando los pies por el tobillo. Sus ojos se mueven inquietos sobre su familia.

"¿Alguna vez se relajan con las viejas?" pregunto, queriendo una especie de confirmación.

"Bastante relajados ahora", dice Wring sin apartar la vista de Shannon y su hijo.

"Maldita sea, ese niño es rubio", dice Snare, observando al pequeño de Shannon y Wring.

"Cabeza de chorlito", comenta Wring. "No hay muchas opciones, ya que Shannon es noruega. Mi princesa vikinga", añade, moviendo las cejas de arriba abajo.

"Bien, cabrón, no arruines el momento con tu marca de Demasiada Información", dice Noose.

"Y a veces ese casco". Wring silba por lo bajo en su garganta.

Noose levanta la mano, dándole el pajarito.

"Bien, mantened la clase, chicos. Hay niños alrededor".

Ladeo mi cara hacia Snare. "Hablando de... ¿dónde está Viper? Nunca se pierde una barbacoa".

"Coño", dice Noose como respuesta casual.

Wring sacude la cabeza. "Como sí. No, se ha buscado a alguien".

Eso atrae toda nuestra atención. "De ninguna manera", dice Noose, nivelando violentamente su cerveza sobre sus rodillas y derramando un poco sobre el patio de hormigón estampado. "Ese bastardo nunca va a tomar otra vieja. Perdió a su chica por el cáncer hace años, antes de que yo fuera un prospecto. De ninguna manera".

"La vi. Vi la forma en que sus ojos estaban en ella. Es algo más que la cola". Wring nos lanza una mirada desafiante.

No me imagino a Viper con nadie. Siempre está cabreado por todos nuestros "complicados problemas de coño", como dice Noose.

Tiene sentido.

Aunque cada vez que miro a Krista, no puedo evitar pensar que ella hizo la mierda más simple. Y no es porque tengamos un montón de dinero. O que la casa que los chicos estaban ayudando a montar para mí es ahora el nuevo lugar para que los hermanos pasen el rato si necesitan un lugar por un tiempo.

Veo a Judge y Eleanor mezclarse con los padres de Krista y saludar a todos.

Entonces Lariat llama mi atención, llegando tarde. Con una expresión tímida en su rostro, sostiene una enorme caja con corderos danzantes.

"Eh, joder, nueces", dice, evitando todas las burlas que vienen con alguien que se parece a Lariat, sosteniendo un regalo envuelto en corderos bailarines. Papel amarillo brillante, lunas crecientes y corderitos. Muy femenino.

Empezamos a reírnos.

Él nos hace una mueca.

La vida es buena.

"Ángel lo envolvió, ¿vale?" Se pasa una mano por el cabello oscuro. "Así que váyanse a la mierda con sus tonterías".

Lo deja delante de mí y yo frunzo el ceño. "¿Qué? ¿No es esto para cuando salga el niño? Quiero decir, ¿no debería Krista abrir esto?"

Lariat sacude la cabeza y lanza una mirada a los otros hermanos. "Es de todos nosotros, pero joder, si supiera cómo envolver esta mierda".

"Huh. Vale", digo. "Gracias."

El silencio me acompaña. Arranco el lazo, y la cinta amarilla satinada se desenrolla, cayendo suavemente al hormigón de abajo.

Verás, Krista y yo dejamos que el sexo del bebé sea un secreto. Así que los chicos están a caballo entre el azul para niño y el rosa para niña. El amarillo es neutral.

Marcando el borde del papel con un dedo, lo arranco y abro la caja. Dentro hay un montón de libros de cartón duro para niños.

En silencio, pronuncio lentamente los títulos, sintiendo cómo mis labios se mueven a través de las letras, mi mente formando las palabras.

Buenas noches, Luna.

Dónde están las cosas salvajes.

Quizá haya otros ocho más. Si me esfuerzo, puedo distinguir los títulos sin demasiados problemas.

Krista y yo hacemos otras cosas además de follar.

A veces.

"¿Qué te parece?" Noose pregunta después de que me han observado durante un minuto más o menos.

"Es genial. ¿Esto es para el niño?" Pregunto, vaciando lo último de mi cerveza y poniendo la botella en una mesa de cristal macizo entre Noose y yo.

"Más o menos", dice Wring.

Lariat sonríe. "Es para que se lo leas al niño".

Mi barbilla se levanta al mirar todos los libros.

Snare me mira fijamente. "Es para que le leas al niño", repite. Su voz es significativa, profunda.

"Malditos", digo, mientras una profunda emoción sale a la superficie como un maremoto que llega a la orilla de la nueva playa de mi mente.

No puedo respirar.

Mis hermanos me rodean, sus manos tocan mi espalda.

Solaz.

Esa es una palabra que ahora conozco.

Ellos me lo dan.

"Gracias", logro decir mientras lágrimas calientes se deslizan por mi cara.

Debería sentirme avergonzado por llorar como una nenaza.

En cambio, me siento agradecido. Porque ahora tengo mucha gente a la que le importo una mierda.

Que me quieren.

"Bienvenido", dice Noose, ocultándome de todos los demás mientras tengo mi momento.

"Orgulloso de ti, Trainer", dice Wring, y las caras de Lariat y Snare asienten.

Y quizás, sólo un poco, estoy orgulloso de mí mismo.

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libro 6. Viper

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Capítulo Extra

Viper

"Yo digo que matemos a la zorra", anuncia Storm, reclinando su enorme cuerpo en la silla, balanceándose sobre las patas traseras.

Al mirar a los hermanos, veo que todos están presentes, excepto Trainer. Su mujer ha tenido un hijo, así que él no puede asistir.

Se me escapa un suspiro frustrado antes de que pueda contenerlo.

A veces, un hombre no es más que una niñera glorificada, y esta es una de esas veces. Al final del día, me siento como si tuviera que lidiar con un grupo de gatos.

"No se puede matar a un pollito, eso está mal", dice Wring, y yo miro a Tormenta pensando que tiene los cojones de mirarle fijamente.

Interesante. Storm se incorporó hace poco y aún está midiendo su peso dentro de la jerarquía del club. Pero Wring es un ex SEAL de la Marina. Es tranquilo con su amenaza, como todos los ex soldados. Yo también fui de las fuerzas especiales. Nunca revelé mi condición de ex SEAL de la Marina.

No quería hacerlo.

Me lo guardaba para mí. Mejor así. Les da a los chicos menos en qué pensar si no lo saben. Si hay información sobre mí de antes de que fuera el presidente de Road Kill MC, eso sólo hace mi trabajo más difícil.

Me arrastré a través del nudo de la Guerra del Golfo. Pasé dos giras allí. Los hermanos de Road Kill saben esos detalles. Sólo Noose sabe la mierda de la que no hablaré.

A veces veo al gran bastardo mirándome. Pensando en controles mentales. O no se le ocurre nada.

¿Quién coño lo sabe? No es precisamente un tipo transparente. Ahogo un bufido. Eso es un no-shitter.

Pero ahora tenemos una situación. Primero fueron las putas bandas, luego la mierda de la mafia. Ahora tenemos una red de tráfico sexual en nuestra región.

No va a pasar en mi guardia. No nos gusta que la escoria se infiltre en nuestro estanque. Meando donde vivimos.

Justo antes de que Krista, la nueva esposa de Trainer, se fuera de baja por maternidad de la escuela donde enseña, se enteró de que su escuela era un objetivo para estos enfermos. De hecho, el club había encontrado una referencia al tráfico con pruebas fotográficas -gracias a los agudos instintos de Noose- de que había ciertos "niños de interés" en la escuela de Krista.

Me dan ganas de vomitar. ¿Que hay putos pervertidos por ahí que causan daño a los indefensos? No me cabe en la cabeza esa mierda.

Inspiro profundamente y suelto el aire despacio, golpeando rítmicamente con los dedos la vieja mesa de madera tallada donde nos reunimos para ir a misa.

"A ninguno de nosotros nos gusta la idea de matar a una mujer", digo.

Los catorce hermanos suenan alrededor de la mesa.

Silencioso como una tumba, Tormenta sigue desafiándome en silencio con la mirada. Lleva el pelo rubio fresa oscuro recogido en la nuca con un lazo de color beige y una barba pelirroja peinada en un rectángulo perfecto cubre su mandíbula cuadrada. Está brutalmente hecho a la moda, como muchos de los hombres que se encuentran entre los brazos del MC. Tiene la nariz rota un par de veces y el puente le recorre un tercio de la longitud del pico.

Es un bocazas y un desconsiderado.

Storm también ha demostrado ser un activo. Sus habilidades y su rapidez mental han salvado el día en situaciones peligrosas. Es valiente o estúpido, no estoy seguro, pero su lealtad no se pone en duda.

Eso es clave en el club de cazadores. Sin lealtad, un hombre nunca será un hermano.

Storm sacude la cabeza. Un mechón del pelo más ensortijado que he visto en mi vida se suelta, cayendo frente a un par de brillantes ojos color avellana. "Tenemos pruebas de la implicación de la zorra: atrae a los niños y luego se los da a esos cabrones". Estira los brazos, esquivando por poco a Rider, que está sentado a su derecha.

Rider se aparta y le hace lo que yo llamo cariñosamente "medio ojo".

Noose se levanta, llamando la atención de Storm con un alzamiento de barbilla, y resopla. "Nunca te imaginé alejándote de las damas, Storm". Sus cejas doradas se levantan lentamente. Una de ellas está dividida por una fea cicatriz que se hizo en una sesión de tortura hace un par de años.

Storm le hace un gesto cortante en la garganta con la palma de la mano. "Si alguien es esa clase de pájaro de mierda -chica o tío- merece dejar de respirar". Se golpea los muslos con las manos, y las patas delanteras de la silla golpean con fuerza el suelo de hormigón. "Si esta gilipollas está entregando a los niños a unos monstruos, vamos a eliminarla. Ahora mismo".

"Eres un cabrón mandón", comenta Wring despreocupadamente desde su rincón habitual, arreglándose las uñas con una navaja.

"Alguien va a perder un ojo", comento secamente, intentando disipar la testosterona desbordante.

Wring suelta una risita. "Mierda, hacía un siglo que no oía eso".

"¡Hola!" Tormenta nos frunce el ceño.

Levanto la barbilla y digo en voz baja: "Yo lo haré".

Todos los hermanos se inclinan hacia mí, y la sorpresa que leo en algunas de sus expresiones desata mi irritación. "Estoy en forma y aún no he cumplido los cincuenta". Los miro fijamente.

Snare se inclina hacia delante. "No hace falta, Víbora. Tenemos suficientes hermanos para hacer el trabajo sucio".

Siento que mis ojos se endurecen al ver al grupo de hombres duros. "Esto es una mujer y una limpieza premeditada. Me parece mal, aunque sepamos que está ayudando a algo asqueroso de cojones", digo, cortando la última palabra al final como si fuera una amputación.

Noose aprovecha mi comentario para informar a los hombres. "Y no es un troll, amigos".

"Joder", murmura Wring. "Esperaba que estuviera escondida bajo un puente o algo así".

Matar siempre es feo, pero es peor matar algo hermoso. "Sigue siendo mujer. Sigue estando mal". Mi mirada se desplaza hacia Noose en una sutil señal para que siga adelante con lo que tiene. "Spread ʼem".

Noose sonríe y saca unas fotos en blanco y negro de un gran sobre de papel manila, tirándolas sobre la mesa como si fueran naipes.

Giran y finalmente se colocan de forma desordenada sobre la superficie de madera pulida.

Todos los hombres se inclinan hacia delante.

La mujer es muy guapa. No tiene color. Diablos, su pelo podría ser de cualquier color de marrón.

Esos ojos podrían ser de cualquier color.

Pero esa mirada me atrapa.

Y cualquier militar sería el primero en decir que tiene sentido de la escala para el tamaño de una persona. Esta tipa no sabe que le están haciendo una foto; eso es evidente. Y lo que la rodea me da una pista de su tamaño: pequeña.

Mi temor aumenta.

En la foto que tengo delante, está de pie junto a un banco del parque, dando la mano a un niño de unos seis años, aunque no soy juez. Nunca he tenido hijos.

Aprieto los dientes. Su cara está inclinada hacia el hombre. Su perfil está oscurecido. Las sombras de las ramas bajas de los árboles que cuelgan por encima le pintan la cara con un millón de tonos grises en la penumbra.

Pero ella no. El sol ilumina su rostro a la perfección. Cada curva de los pómulos, el suave triángulo de la barbilla y unos labios tan besables que es un trozo de desesperación tangible mientras contemplo su rostro, sabiendo que al final tendremos que acabar con ella.

Quizá no tan rápido como nos gustaría. Antes necesitaremos respuestas. Mis ojos recorren la foto por tercera vez. Tampoco me va a gustar lo que tengo que hacer para conseguirlas.

Me agarro la barbilla y cierro los ojos brevemente, aceptando la crudeza de la tarea que se avecina.

"Dios, no sé, Vipe...". Snare aparta una foto con un dedo como si la imagen quemara. "No creo que pudiera con ella".

Abro los ojos y percibo el claro desagrado de Snare ante la posibilidad de matar a una hembra.

Noose da un golpecito a la imagen más cercana y, tras una larga pausa, dice: "Yo podría".

"Yo también", responde Tormenta al instante, levantando el labio superior con sorna.

"Lo haré, aunque no pueda". Mi voz es suave, mi intención dura mientras los observo a todos. "Obviamente es preciosa, y muy buena aparentando ser inofensiva".

Puede que en cierto modo, lo sea.

"Oigo un pero". Wring levanta sus cejas platinadas, dejando de acicalarse con el cuchillo.

Asiento en su dirección. "No podemos dejar que unas tetas y un culo con una cara bonita nos roben la atención y nos impidan limpiar la escoria que se está infiltrando en nuestro estanque". Doy un solo golpe con los nudillos sobre la mesa. Es ruidoso en el pozo de su silencio contemplativo.

Lariat habla por primera vez, sus ojos oscuros nos atraviesan. "Si alguien asume que nuestro territorio es un juego limpio, estaremos en su radar si empezamos a dejar pasar las cosas. Kent es nuestro territorio, y también Auburn, Federal Way y Seattle". Su risita profunda es posesiva y certera.

Contengo una sonrisa.

"Te estás volviendo codicioso", comenta Snare con voz cantarina y sus ojos azul oscuro centellean.

"A la mierda", dice Lariat, con las cejas negras bajas sobre unos ojos marrones tan oscuros que casi se tragan la pupila.

"Esa es mi frase", bromea Noose.

Lariat le lanza una mirada de sufrimiento. "¿Por qué coño no?" Entrelaza los dedos, apoya las manos en la mesa y sube los hombros.

"¿Por qué no?", asiente Snare.

"De todos modos", levanto la mano, con la palma extendida, "no voy a pedirle a ninguno de mis hermanos que haga algo que yo no haría". Miro primero a los ex SEAL y luego al resto de los hombres.

"¿Por qué? pregunta Wring, con una voz cargada de sospecha.

Me río ante su cautela. "Demasiado fácil. Si empiezo a contar cualquier puto detalle que me haga retorcerme -o empiezo a querer que me crezca una vagina-, he perdido mi respeto y no merezco ser el presidente del Road Kill MC". Señalo a cada uno de ellos -hoy son catorce-. "No vuestro respeto, sino el mío. Por mí mismo". Aparco el pulgar en el centro de los pectorales, jodidamente contento de tener los cojones para hacer mi pequeña declaración. Hace un par de años, me estaba ablandando. Tras unos cuantos sucesos peligrosos, recibí una llamada de atención. No podía cometer actos violentos si no era capaz de dar la talla, no es un juego de palabras.

Desde entonces, hago mucho ejercicio, cuido los carbohidratos y hago pesas. Es un asco tener licor fuerte en lugar de mi cerveza favorita, pero bueno, tener el principio de un paquete de seis en la barriga es recompensa suficiente por no tener que tirar de un brewsky.

Ahora puedo hacer el trabajo sucio.

Y no hay nada más sucio que matar a una mujer hermosa... o a cualquier mujer.

He matado mujeres antes. En la guerra. Cuando no tenía otra opción. Siguiendo órdenes. No me gustó, sin embargo. Ni un poquito. Sé que Noose, Wring y Lariat han hecho cosas por nuestro país de las que no están orgullosos. Servir y el orgullo de ser americano no siempre se mezclan. A veces las malas acciones son necesarias.

Nadie pregunta si un hombre es capaz de asesinar cuando se une al servicio. Sin embargo, el asesinato encuentra a un hombre si se lo propone.

Pero no podemos dejar que el envoltorio de Arlington nos disuada del objetivo mayor de mantener nuestro territorio como nuestro, y mantener fuera a los malos. No vamos a tolerar pandillas, especialmente pervertidos infantiles.

"Te respetábamos, Víbora, incluso cuando tenías barriga cervecera", dice Storm.

"Muchas gracias". Asiento lentamente con la cabeza. Luego, con la misma lentitud, levanto la mano derecha. Mi dedo corazón brota como un gordito.

Storm frunce el ceño. "Solo digo las cosas como son".

"¿Sabes que si no te hubieran puesto un parche ahora mismo te estarían pateando el culo?". comenta Snare con una voz tan seca como el desierto del Sahara.

Storm asiente feliz. "Ah, sí. Sienta bien poder hablar sin que me peguen por ello".

Con la mano aún levantada y el dedo extendido, enderezo el codo, levantándolo del todo. "No te pases". Dejo caer el brazo sobre la mesa con un golpe seco.

Tormenta resopla y vuelve a reclinarse en su silla. "Además de Entrenador, he hecho la mayor mierda de detalles de todos los presentes. Por fin puedo hablar".

Nos miramos fijamente.

"Ahora estás decente, Víbora. ¿No me digas que te estás volviendo necesitado y toda esa mierda?". Storm sonríe. "¿Sensible por tu aspecto?"

"De acuerdo", dice Wring, y golpea causalmente la nuca de Storm con la palma de la mano.

Está más cerca que yo. Conveniente. Se me dibuja una sonrisa en la cara.

La cabeza de Storm se tambalea hacia delante y casi entra en contacto con la mesa. "¡Joder!" Su cabeza se gira hacia Wring, su mirada rasgada lanza dagas. "Odio a esos malditos espolvoreadores de cerebros".

Wring responde al desafío tácito, sus ojos claros y azules se entrecierran como cuchillas glaciales. "Aprender a callarse es un talento. Algo que deberías perfeccionar".

"Pensé que una vez que me integrara, mi honestidad sería apreciada". Se encoge de hombros.

"Eres jodidamente honesto, desde luego", comenta Noose, cogiendo cuidadosamente cada glossy de la mesa y volviendo a introducir las fotos en el sobre de manila una a una.

"Dejas que Trainer se salga con la suya diciendo cualquier cosa", despotrica Storm.

"Entrenador es un caso especial. Y aprende muy bien", recalco, recordando cómo Krista le enseñó pacientemente a leer, a pesar de tener problemas de aprendizaje y una infancia muy jodida.

"No es un capullo", añade Lariat con voz suave.

Storm estrecha los ojos hacia Lariat. "Favoritismo".

Todos gimen.

"¿Por qué lo parcheamos?". Los labios de Snare se tuercen mientras sonríe, el movimiento hace que el pequeño nudo de tejido cicatricial a través de su labio superior se aplane.

"Masoquistas, todos", dice Lariat.

Tormenta sonríe. "¿Veis? A vosotros, cabrones, os gusta un poco de control y equilibrio". Asiente con decisión. "Llega Storm y-boom-ya tenéis todo el equilibrio que podáis soportar".

"Curioso... no me siento muy equilibrado", Wring le lanza una mirada especulativa.

"ʼPorque, tío, eres un poco psicópata". Con las cejas levantadas, extiende los brazos y levanta la barbilla.

Lariat y Noose se unen a Wring para mirar a Storm.

"Sé que sois unos SEAL muy buenos. Joder. Pero tengo que poder decir lo que hay aquí". Se toca ligeramente el pecho. "Y no tener miedo a que me zurren como a un perro de presa".

Sigo olvidando que Storm es el más joven de todos los hermanos. Con veintitrés años, es prácticamente un bebé. "Nada de aporrear a Storm", digo con voz ligera.

Mis ex SEAL sonríen.

"Nada de golpear a Storm", repite Noose, conteniendo claramente la risa.

Lariat y Wring repiten el decreto.

Finalmente, Snare es el último en decirlo. Aunque no es un ex militar, está muy unido a los que sí lo son.

La cara de Storm se torna de suficiencia. Ignorando el sarcasmo, cambia de tema y va directo a la yugular. "Quiero estar contigo cuando te la cargues, Víbora".

No es a quien pensaba llevar conmigo... pero su comentario sobre que favorezco a Trainer se interpone entre nosotros, y quiero que la situación sea justa. "¿Qué tal tú y...?" Le lanzo una mirada a Noose, y eso es suficiente para que sepa que le estoy dando vueltas.

Sus ojos ahumados brillan como el sol sobre un cristal sucio. "¿Seguro que quieres matar, Vipe?" Noose pregunta en voz baja. "A mí no me costará lo que a ti. La cuenta puede ser más alta para otros".

Noose es un hombre de familia. Rose acaba de tener gemelos no hace mucho, un par de años después de Arianna. Sin embargo, casualmente habla de matar a una mujer porque significa un daño para nuestra comunidad. Un puto daño serio.

Esencialmente, daño a aquellos que él aprecia.

Tal vez Noose es más duro porque tiene hijos. Podría ser que ser padre, pensar en cómo podrían estar sus hijos en peligro, le proporciona toda la motivación del mundo.

No necesito tener hijos para querer proteger a los inocentes. No me gusta lo que esta mujer está haciendo, sólo por principios.

Mirando esos ojos gris pálido, sé que lo hará, dejando el coste para una reflexión posterior.

O posiblemente, ninguna reflexión en absoluto.

"Lo haré". Giro la cabeza en dirección a Storm. "Tú vienes, pero yo estoy al mando de esta pequeña operación. Lo hacemos rápido, la atrapamos para interrogarla... esa es la única agenda a corto plazo. La mía".

"Maldita sea", dice Storm con suave decepción.

Siento que se me levanta la ceja izquierda. "¿Qué tienes en contra de las mujeres?

Los ojos de Storm se oscurecen, como las nubes que le dieron nombre. "¿Qué no tengo?".

Noose y yo intercambiamos una mirada. Storm no lo sabe, pero estuvo a punto de no ser remendado. Muchos culos dulces no estarán con su marca. Su idea del sexo es rudo. Duro.

Del tipo que algunas mujeres no pueden vivir.

Nunca me interpongo en tres cosas: si no es con un animal, es con alguien mayor de edad, y es consentido, entonces está bien para mí. Aunque sea a duras penas, se mantiene dentro de mis parámetros morales, así que no puedo penalizarle.

"Quizá no sea el mejor trabajo para ti con el odio que le tienes a las zorras", dice Rider, otro hermano.

Storm asiente. "Pero puedo disfrutar del espectáculo".

Jesús.

Los ojos de Noose se abren ligeramente ante eso.

¿Y Storm llamó psicópata a Wring? Quizá todo sea cuestión de perspectiva.

Noose empieza a hablar con voz llana. "La zorra se llama Candice Arlington. Nacida en 1981, 1,70 de estatura. Educada. Habla cuatro idiomas. Sin marido ni hijos. Hay algunos espacios en blanco que no pude atravesar para obtener información adicional. No me gustan los agujeros en su línea de tiempo. De acuerdo. En absoluto".

"Ella no es un pollo de primavera", comenta Snare pensativo. "Candi-baby no parece tener treinta años". Frunce el ceño, recordando claramente las fotos que vimos antes.

Cierto. Silbo. "¿Qué demonios hace esta mujer llevando niños?". Algo no cuadra. La situación parece demasiado prístina, demasiado buena, a falta de un término mejor.

Noose sacude lentamente la cabeza. "Limpia como una patena. No puedo encontrar una mierda en Arlington".

"Pero las fotos no mienten", añade Snare, la voz goteante de desdén, moviendo la mandíbula hacia la carpeta que Noose tiene entre las manos.

No es cirugía cerebral sumar todos los pensamientos en la mesa. Todos vimos la prueba concreta de su entrega de un niño. Una imagen vale más que mil palabras.

Noose levanta la carpeta con las fotos y golpea la esquina contra la mesa. "Sabemos que es mala. Hasta las orejas. ¿Todos recuerdan a Allen Fitzgerald?" Noose hace una pausa.

Todos los hermanos ponen cara de claro asco al recordar a ese malvado bastardo rico.

"Ese cabrón que era hermanastro de Krista Glass tenía una orden para una niña de diez años". Sus ojos son humo caliente mientras nos mira fijamente. "Y la Sra. Arlington iba a entregarlo. Encontramos un enorme depósito en su cuenta, que coincide con la misma cifra que un retiro de él".

"Eso es enfermo como la mierda. ¿Allen iba a obligar a Krista a casarse con él y a tener hijos? Asqueroso". Storm se burla.

"Ahora sí que me estoy conteniendo", comenta Wring con falsa serenidad, los ojos concentrados en acicalarse las uñas con la cuchilla.

"Tal vez menos honestidad", le dice Lariat a Storm con voz grave.

"Cierto, lo siento", dice Tormenta y vuelve a abrir la boca, sin sentido de la autopreservación a la vista. "Para que conste, nadie debería tocar nunca a un niño. Mueren sólo por pensarlo lo suficiente". Sus ojos se oscurecen hasta convertirse en ascuas avivadas dentro de su rostro resuelto.

"Creo que sólo te gusta la parte de morir por Candice Arlington". Los labios de Snare se tuercen, frunciendo la cicatriz que recorre su arco de cupido.

"Tienes razón", responde Tormenta al instante. "Cuando se trata de niños maltratados, lo mío es matar".

Intuyo una historia, pero no voy a indagar demasiado en ella. Esas gemas ocultas de miseria tienen una forma de surgir sin excavar, desenterrándose a su propio tiempo y con la debida diligencia.

Wring empieza a silbar sin ton ni son mientras se limpia las uñas por segunda vez con la navaja. Me he dado cuenta de que es su costumbre cuando hay tensión.

Como ahora.

"Vale, estamos listos", digo, cerrando simultáneamente la discusión y la iglesia. "Pensaré en una fecha y en la iglesia una vez que esté hecho".

Los hombres están en silencio. Sólo silencio cargado.

Tomamos una decisión, pero que me aspen si me sienta bien a mí... o a los hermanos.

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libro 6. Viper

Agradecimientos

Publiqué las dos series de El Druida y La Muerte en 2011 con el estímulo de mi marido, y continué gracias a ti, mi lector. Tu fidelidad, a través de los comentarios, las sugerencias, la difusión y, en última instancia, la compra de mi obra con tu dinero duramente ganado me dio el incentivo, los medios y la inspiración para continuar.

No hay palabras suficientes para expresar mi agradecimiento por su apoyo.

Me siento realmente conectada con mis lectores. Para mí es obvio, pero lo diré de todos modos para que quede claro: una obra escrita no es más que palabras en páginas si no las leen mis lectores. Mientras escribo esto se me hace un nudo en la garganta; vuestro disfrute de mi trabajo me afecta tan profundamente.

Sois los mejores, todos y cada uno de vosotros~

Tamara

xoxo

Especial:

Tú, mi lector.

Mi marido, que es mi mayor fan.

Cameren, sin quien no habría libros.

Acerca del Autor

Tamara Rose Blodgett: Madre felizmente casada con cuatro hijos. Escritora de thrillers oscuros. Lectora. Soñadora. Esclava de la playa. Fanática de los tintes. Adicta al café. Le encanta la música.

También es la autora del bestseller del New York Times Un amor terrible, escrito bajo el seudónimo de Marata Eros, y de otras 72 novelas. Otros éxitos de ventas incluyen sus series TOKEN (romance oscuro), DRUID (erótica PNR oscura), ROAD KILL MC (thriller/top 100) y DEATH (fantasía oscura de ciencia ficción). Tamara escribe una variedad de ficción oscura en los géneros: erótica, fantasía, terror, romance, ciencia ficción, suspense y thriller. Divide su tiempo entre el noroeste del Pacífico y Mazatlán, México, pasando tiempo con la familia, los amigos y un par de perros irrespetuosos.

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