HECHIZO DE MAR Y LUNA

Mara Oliver

1.ª edición: noviembre, 2015

© 2015 by Mara Oliver

© Ediciones B, S. A., 2015

Consell de Cent, 425-427 - 08009 Barcelona (España)

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ISBN DIGITAL: 978-84-9069-241-7

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Para Alejandro, mi hermano, que colecciona todo lo que escribo, sin leerlo. Esta historia sale en digital y no tendrás un «posavasos» de papel, pero quédate con esto: te quiero, nano.

Contenido

Portadilla

Créditos

Dedicatoria

I. Hechizo de mar y luna

II. Hechizo de luna

III. Hechizo de mar

IV. Hechizo de luna

V. Hechizo de mar y luna

VI. Hechizo de mar

VII. Hechizo de mar y luna

VIII. Hechizo de mar

IX. Hechizo de luna

X. Hechizo de mar y luna

XI. Hechizo de luna

XII. Hechizo de mar

XIII. Hechizo de luna

XIV. Hechizo de mar y luna

XV. Hechizo de mar y luna

XVI. Hechizo de mar y luna

I. HECHIZO DE MAR Y LUNA.

Tacoronte, norte de Tenerife. Medianoche, miércoles 13 de febrero de 2013.

—Voy a morir, Sombra —susurró la mujer.

La gata gris abrió los ojos y en sus pupilas se reflejó el rostro apuesto de un hombre maduro. Era rubio y sonreía cínico entre las llamas, como un ángel caído.

Rosario Darias se incorporó en el lecho y miró alrededor. En su dormitorio no había fuego, tampoco había hombre alguno. Allí solo estaban ella y Sombra, la gata gris que dormitaba en su regazo; sin embargo, el desconocido se le aparecía en cada uno de los espejos del cuarto. Aquel hombre de mirada triste estaba en todos los reflejos, en los cristales de las ventanas e incluso en el vaso de agua que Rosario dejaba siempre en la mesilla antes de acostarse. Aquella sonrisa funesta brillaba en todos los reflejos del cuarto y eso solo podía significar una cosa: que Rosario moriría pronto.

La gata dejó de ronronear y miró a su dueña, curiosa, capaz de distinguir el cambio en su energía.

Rosario no parecía asustada, aunque el dolor acuciaba y su piel enrojecía por momentos. Se deshizo de la trenza y atusó su larga melena caoba con mimo. Sus dedos crearon unos bucles rojizos perfectos y después pasaron sobre sus labios y sus parpados y los oscurecieron. Habría seguido acicalándose, pero sabía que debía darse prisa si quería despedirse de su familia.

—Mis hermanas cuidarán de ti —le prometió a la gata—. Ahora vete.

Rosario acarició por última vez a Sombra, el animal saltó de la cama con el rabo erizado y escapó del cuarto como si la colcha y el mismo suelo le quemasen las patas, aunque las ventanas estaban abiertas y el viento regaba el cuarto con la brisa fresca del mar cercano.

Era un tercer piso, en primera línea de playa. La cercanía del mar le proporcionaba una falsa seguridad, porque Rosario siempre había temido que moriría en llamas e, incluso en ese instante definitivo, sabía que podría saltar desde su balcón pues la magia le ayudaría a sobrevivir a la caída y podría correr por la arena hasta entrar en el mar, pero ni todo el agua del océano la salvaría de morir quemada aquella noche.

En unos segundos, la temperatura subió más de veinte grados e hizo crepitar la madera del cabecero a su espalda. La ola de calor provenía del interior de Rosario, de su propio corazón que le ardía en el pecho.

Su larga melena cobró vida y se expandió alrededor de su cuerpo, igual que las plumas de un pavo real, para absorber la humedad del ambiente. Su cabello humeó vaporizando el agua y un millar de llamas invisibles brotaron en su piel.

No podía protegerse de lo inevitable. Todo intento de sobrevivir sería fútil y sabía que apenas le quedaban unos minutos de vida, por lo que sin perder más tiempo Rosario cogió el vaso de agua de la mesilla, metió dentro su mano derecha y se despidió de sus hermanas con un hilo de voz trémula:

—Mi amor viene a buscarme.

Las palabras hirvieron entre sus dedos y, en aquel instante, cientos de vasos como aquel temblaron en los cuartos de todo el aquelarre. El agua se evaporaba y les susurraba el mensaje de Rosario.

La ventana de su cuarto se abrió con un golpe de aire y ella sintió el amor de su familia envolviéndola. El vendaval le traía el frescor del océano, el aquelarre aunaba sus fuerzas para salvarla, tomaban el viento y el mar y estaban levantando las olas para ella, pero era tarde.

El agua del vaso entró finalmente en ebullición entre los dedos de Rosario. Cada burbuja reflejaba el mismo rostro varonil, que seguía sonriendo desafiante a pesar de las llamas que lo devoraban. Sonreía por y para ella, porque sabía que ella lo veía, porque él también podía verla.

Rosario le devolvió la sonrisa y ambos fueron conscientes de que sería la primera y última vez que verían a su alma gemela.

El vidrio del vaso se tornó incandescente y se elevó formando una lágrima de lava que Rosario trenzó entre sus manos a su antojo, copiando en una máscara de cristal los rasgos de aquel bello rostro masculino que la observaba con ojos completamente negros, con ojos de brujo.

Una ola gigantesca se alzó en la playa, tomó forma de medialuna y su pico se coló por la ventana del dormitorio para romper sobre el cuerpo de Rosario en una explosión de sal, vapor y espuma.

Fue un instante de paz, de sed aliviada y dolor extinguido. El agua templó la máscara incandescente y Rosario pudo besar febril aquella boca de cristal.

A pesar de la distancia, ambos sintieron la magia del encuentro de sus labios y la llegada del amor y de la muerte, al mismo tiempo.

El lecho estalló en llamas.

Unos minutos antes, en las cuevas de Ikaburu en Urdazubi, Navarra.

Tan solo una cuarta parte de las cuevas de Ikaburu era accesible al público, la mitad le pertenecía a la Orden de Selene y el resto al río Urtxume. Los susurros de esta fría corriente gorjeaban cánticos por los subterráneos y la condensación perlaba las paredes y el techo de la cueva, igual que una siembra de diamantes.

En aquel fatídico momento, millones de gotas brillaban con el reflejo de las llamas de una hoguera.

La Orden de Selene vestía de luto. Una capa cubría sus cuerpos desnudos, de la cabeza a los pies, dejando al descubierto únicamente la mitad inferior de sus caras. En sus manos sostenían antorchas y estas iluminaban el gesto adusto de sus bocas. Sus miradas permanecían bajo las sombras de la capa, todas clavadas en los ojos completamente negros del Oscuro. La Orden se congregaba en silencio a su alrededor mientras el Oscuro les increpaba en distintas lenguas muertas. Estaba desnudo, atado al poste de piedra junto al que pronto ardería. Distintas cadenas con grabados místicos le sujetaban los tobillos y la cintura, otras le pegaban los brazos a los costados y la más gruesa se le enroscaba desde el torso hasta el cuello, cerrándose en los rizos dorados de su nuca, como una pitón de plata. El endemoniado se retorcía en la picota y luchaba por contar los encapuchados a su alrededor, afanándose en encontrar la sangre de su sangre.

Tres encapuchados dieron un paso al frente, formaron un triángulo alrededor del reo y se descubrieron el rostro.

Eran dos hombres y una mujer, los tres de avanzada edad.

Uno de los hombres llevaba la cabeza afeitada y apenas tenía cejas, su piel estaba curtida por el sol del mar y el conjunto le daba cierto aspecto ofidio, amenazador y resbaladizo. Le llamaban El Segundo y, aunque no aparentaba tener más de setenta años, superaba el centenar. Se mantenía anclado en una senectud vigorosa, como si en verdad fuese capaz de mudar de piel igual que las serpientes.

El Tercero ocultaba su piel translúcida y longeva tras una profusa barba grisácea. Su melena larga, rizada y gris la llevaba aquella noche recogida en una coleta junto con pensamientos dispares, que latían en su nuca temiendo que llegase el momento de ejecutar la sentencia.

La mujer poseía una belleza serena, madura y mortífera, de pómulos prominentes. Su pelo rubio y leonino estaba surcado por infinidad de hebras de plata, la mayoría nacían de sus sienes y hacían aún mayor el contraste de la oscuridad en su mirada. El iris resultaba demasiado grande, inhumano, casi absoluto como el del Oscuro.

El Segundo y el Tercero también habían perdido la mayor parte del blanco en sus ojos y, junto con la mujer, formaban la Vieja Tríade, siendo ella la más poderosa, la Bruja Mayor.

Entre los tres sumaban más de trescientos años.

—¿Quién eres? —preguntó la Bruja Mayor, su rostro consternado se reflejó en los ojos del Oscuro.

—Somos los hijos de Ghast —respondió este. Su boca apenas se movió y de su garganta brotaron distintas voces graves, entre otras agudas, gruñidos y risas espectrales.

—Abandonad el cuerpo de nuestro hermano Peio —ordenó la Bruja Mayor—. Ahora.

—¡Obligadnos! —replicó el Oscuro, desafiante.

La Bruja Mayor acercó su antorcha a los pies del endemoniado.

—Liberad a nuestro hermano, espíritus impíos —les gruñó amenazante.

—¡Este brujo es nuestro! —contestaron los demonios—. No podréis exorcizarnos, no conocéis nuestros nombres y, aunque así fuera, vuestro mundo se acabaría antes de que lograseis invocar al último de nosotros fuera de este cuerpo.

La Vieja Tríade se movió al mismo tiempo y sus tres antorchas se acercaron al rostro del Oscuro. El endemoniado empezó a sangrar y su piel se tiñó de rojo por completo.

Los hilos de sangre se movían en el suelo de la caverna como culebras y se acercaban a todos los miembros, sin llegar a tocar sus pies. Buscaban en vano la sangre de su sangre, el receptáculo de su parentela para escapar de las llamas.

La Orden de Selene conocía bien los trucos del infierno y no iba a permitir que se abriese ningún camino entre el Oscuro y sus familiares inocentes, ninguno de los Anzola había sido convocado al aquelarre.

La Bruja Mayor pidió silencio y tomó aliento para realizar la pregunta cuya respuesta más temía. Los símbolos de la cadena de plata que rodeaban el cuello del Oscuro aseguraban que los demonios no pudieran mentir, aunque podían utilizar juegos de palabras, por lo que la pregunta de la que dependía la vida de Peio Anzola debía ser lo más concisa posible.

—¿Cuántos sois? —inquirió la Bruja Mayor con voz clara—. ¿Cuántos estáis dentro de nuestro hermano Peio?

—¡Todos los hijos de Ghast! —contestaron al unísono un millar de voces—. Uno de nosotros vive por cada poro que hace sangrar a vuestro hermano, diez por cada hebra rubia de su cabellera… pero esa no es la pregunta pertinente. Lo que debería importaros es... ¿Cuántos de vosotros estáis aquí esta noche?

La mayoría de los miembros de la Orden de Selene se miraron unos a otros, intranquilos, para cerciorarse de que ninguno de los Anzola estaba presente. Se habían tomado todas las precauciones que indicaban los grimorios y si llegaba el momento del exorcismo por inmolación, los demonios no tendrían más salida que el fuego e irían de regreso al infierno.

—Podéis cerrar con llamas esta pequeña ventana de carne —continuó el Oscuro y su voz múltiple reverberó triunfante—, otros nos abrirán una gran puerta. Así fue escrito y este siempre ha sido, es y será, el principio de vuestro final, brujos.

La Orden de Selene no se amilanó, aunque tampoco supo cómo interpretar aquella funesta amenaza, ni siquiera la Vieja Tríade llegaba a comprender el verdadero significado de aquellas palabras.

La Bruja Mayor resopló compungida, los cálculos eran imposibles. Si intentaban exorcizar uno a uno los cientos de demonios que poseían a Peio Anzola, su cuerpo no podría resistirlo, sucumbiría de todos modos y moriría en una lenta agonía, preso de un dolor intenso y continuado que traspasaría incluso su alma. La única vía era la hoguera, el fuego sería una tortura efímera en comparación, pronto purificaría su espíritu y lo libraría de la condena eterna en la que caerían los hijos de Ghast.

—Lo siento, Peio —susurró la mujer y dejó caer su antorcha sobre los primeros leños.

Uno a uno, todos los miembros de la Orden de Selene sumaron sus antorchas a la pira y el cuerpo de Peio Anzola fue devorado por el fuego para encontrar la paz, rodeado de sus hermanos y hermanas. Sin embargo, en sus ojos no se reflejaban las llamas si no el rostro de una mujer pelirroja, que dormía junto a una gata gris, en un cuarto malva.

Ella era lo único que Peio veía, en lugar de la triste despedida de sus hermanos y hermanas. La hoguera alcanzó el clímax, los hijos de Ghast abandonaron la carne humeante de regreso al abismo y Peio Anzola se quedó solo en su cuerpo, solo con el calvario de las llamas, solo hasta que ella, su alma gemela, abrió los ojos y se encontraron; entonces, el brujo tuvo un motivo para sonreír en los brazos de la muerte.

El dolor inefable le pareció un pago justo y sus labios tomaron de la vida un último beso, justo antes de morir.

II. HECHIZO DE LUNA

Cascada de Xorroxin, Navarra. Medianoche, miércoles 13 de febrero.

El deportivo rojo paró frente a Nuestra Señora de la Dolorosa, una ermita sencilla erigida en mitad del monte navarro, junto a la carretera que cruzaba el barrio de Gorastopol hacia Erratzu.

Los faros del coche se apagaron y no quedó más luz artificial que los pocos focos que provenían de las casas cercanas y alguna farola en la entrada de Gorastopol. El paisaje era idílico y arrebatador. Miles de estrellas y un gajo de luna creciente tornaban azulada la penumbra de los campos, el bosque y la neblina que abrazaba los puntos más altos de las montañas.

El conductor del deportivo bajó del auto y comprobó que las almas que lo vigilaban no poseían ojos humanos, saltando de cuerpo en cuerpo. Se vio a sí mismo desde la perspectiva de un insecto y parecía un gigante, vestido completamente de negro y coronado por una mata ensortijada de pelo dorado. Su mirada era tan oscura y lustrosa como sus botas.

Seguro de que ningún humano lo observaba, invocó a Selene. La luna se asomó a sus pupilas y mostró todas sus fases en un instante: pasó de creciente a llena, se volvió decreciente y al desaparecer de los ojos del brujo, la tierra se tragó la carrocería roja del deportivo, sin dejar una sola marca en el suelo.

Urko Anzola sacó del bolsillo de sus vaqueros una moneda común y la enterró.

Una de las muchas ventajas de pertenecer a la Orden de Selene era la facilidad para encontrar aparcamiento en cualquier lugar, en un abrir y cerrar de ojos.

Su magia controlaba la tierra y también el fuego, por lo que el brujo solo necesitó un pestañeo para encender el pitillo que acababa de ponerse entre los labios. El tabaco prendió con un chispazo que iluminó por un instante las facciones del joven. Acababa de cumplir veintiún años y, aunque conservaba la mirada cándida de un querubín adolescente, tenía los ojos demasiado negros, inquietos y rasgados por un recelo constante. La nariz era aguileña y carismática, la boca carnosa y de fácil sonrisa. Una barba rubia de tres días le daba el aspecto desaliñado y encantador de un perro callejero que fuese alérgico a las correas, fiel por instinto y sobreprotector con aquellos que se ganasen su confianza.

Urko sacó el móvil y comprobó que no tenía nuevos mensajes, ni llamadas perdidas de su primo. La cobertura iba y venía, pero no era un problema para el brujo, como tampoco lo era la oscuridad.

—Tapetum lucidum —susurró. Sus retinas brillaron felinas, atraparon la escasa luminosidad y buscaron, por nostalgia más que por necesidad, las rayas de pintura verde y blanca que marcaban en las piedras, señales de tráfico y árboles, el camino hacia la cascada de Xoxorrin.

Su visión nocturna preternatural le permitía distinguir cada roca del sendero que bajaba desde la ermita hacia el bosque. El agua cruzaba el camino y volvía el lodo traicionero y resbaladizo, pero Urko apenas lo pisaba. Sus pies levitaban a ras del suelo, colina abajo, y siguió así todo el trayecto, unos quince minutos, hasta que escuchó el alborozo de las aguas bravas.

Las ramas de cientos de hayas, robles, castaños y avellanos temblaban y usaban el viento para doblarse e intentar tocar al brujo, deseaban contarle cuanto habían visto, pero Urko eligió atravesar la espesura por el camino más rápido. Saltó hacia el río y flotó varios metros en vertical, sobre los helechos, para caer de pie, por encima del agua.

El río se alegró de verle y la corriente juguetona le salpicó las manos y lamió las suelas de sus botas.

Urko Anzola volaba a contracorriente. Llevaba un par de años sin hacerlo y hasta ese momento no se había dado cuenta de lo mucho que echaba de menos ese mágico lugar. Fue salvando y dejando atrás cada pequeña catarata hasta llegar por fin a Xorroxin.

Al acercarse a la cascada, sus dedos acariciaron con mimo el musgo de las piedras y los troncos torcidos. A Urko le gustaba acudir a la catarata en las noches de plenilunio, cuando los cuatro metros de agua en caída libre parecían manar de la luna llena como la cola de un caballo de plata, arrastrando la luz hacia el breve remanso del agua. Cerró los ojos y se acomodó en aquel recuerdo. Sus oídos se centraron en el arrullo cantarín de la corriente, respiró hondo y la humedad del bosque le dejó el sabor del rocío en la garganta.

—Gracias por venir a buscarme.

La voz de su primo le sobresaltó y Urko Anzola buscó a su alrededor, con todos sus sentidos agudizados. Sabía que no estaba solo porque podía escuchar un latido humano cerca, pero no veía a nadie.

—¿Dónde estás, Pau? —gritó, cansado de inspeccionar cada sombra. Sus ojos recayeron en el viejo roble y masculló—: No me digas que te has metido ahí dentro.

La respuesta de Paulo Anzola fue una risa entrecortada y Urko se acercó descreído al árbol que había sido testigo de todos sus secretos de la infancia.

El tronco del roble era tan grande que se necesitaban dos cuerpos para poder abrazar su grosor. Las raíces nudosas se asomaban por encima de la tierra y la corteza tenía una hendidura triangular, en uno de los lados de la base, semejante a la entrada de una tienda de campaña.

Los dos primos se habían escondido en aquel roble millones de veces, después de perpetrar alguna gamberrada o cuando las planeaban. Aquel agujero húmedo fue su guarida secreta hasta que cumplieron trece años y recibieron sus poderes, entonces, sus cuerpos se desarrollaron demasiado rápido y el árbol se les quedó pequeño, incapaz de acogerles a ambos. Ni siquiera parecía posible que pudiese entrar uno de ellos.

—¿Qué haces ahí dentro? —preguntó Urko, incrédulo.

—Pensar —resopló Pau.

Urko Anzola no desaprovechó la oportunidad, metió una mano en el bolsillo del vaquero y eligió cuidadosamente la moneda que necesitaba para aquel encantamiento. Llevaba tres encima y las reconocía por el tacto. Una había comprado un secreto, otra un beso y la tercera, una vida. Sacó la que compraba secretos, una moneda octogonal de cobre.

—Un maravedí por tus pensamientos, primo —le ordenó con el brillo de la luna en sus ojos. Imponer su voluntad le provocó una quemazón en el rostro, por el uso negligente de la magia, pero Urko sonrió de todos modos y lanzó la moneda al hueco del roble.

Paulo Anzola no se lo esperaba y no pudo resistirse al hechizo, no en aquel estado deplorable. Su mano pálida y temblorosa salió a la luz, cogió la moneda al vuelo y regresó a la oscuridad.

—Estoy escondido porque no quiero que me veas —confesó Pau, incapaz de contener las palabras.

—¿Entonces qué coño hago yo aquí? —insistió Urko—. ¿Por qué me has llamado?

—Necesito tu ayuda —repuso Pau, con su profundo vozarrón más lúgubre de lo habitual, con un tono casi asfixiado.

—Alucino, suenas como si… ¿Estás llorando?

Pau consiguió deshacerse del encantamiento y lanzó el maravedí de vuelta a su dueño, sin dar la última respuesta.

Urko atrapó la moneda con la diestra y aguantó el tipo. Con una sonrisa helada escondió el dolor lacerante, apretando los dientes unos contra otros. El hechizo de la verdad estaba roto y cuando esto ocurría, el cobre siempre regresaba al rojo vivo. Urko aguantó la quemadura y pagó el precio de conocer la verdad, encerrando el maravedí en su puño.

—Si quieres que te ayude, Pau, vas a tener que pedírmelo a la cara —dijo al tiempo que apoyaba la mano izquierda en el tronco—. Al menos hazlo por el viejo roble, no se merece que le dejes toda esa energía negativa dentro y lo sabes.

El brujo rubio se sentó en un tronco caído, cubierto de musgo esmeralda, y se encendió un cigarrillo mientras estudiaba la manera de sacar a su primo del roble. Calibró la situación y cayó en la cuenta de cuál sería el modo más efectivo. Si Pau le había llamado a él y no a Sergio, era porque no quería que su otro primo se enterase y con eso le amenazó:

—Sal de ahí o llamo a tu primito favorito y le digo que venga a sacarte.

—¡No, no llames a Sergio! —gimió Pau removiéndose dentro del tronco.

Había algo en su voz, algo más que el temblor de las lágrimas contenidas, el olor inconfundible del licor.

—Joder, me acabas de romper el corazón… —Urko Anzola chascó la lengua, decepcionado, y se acuclilló frente al árbol—. Creía que yo era tu primo favorito.

—No seas gilipollas, Urko. ¡Tú eres mi hermano! —contestó Pau y su cabeza asomó por el hueco del árbol. Los mechones castaños crecían largos y rebeldes, aunque no tanto como para que pudiese recogérselos en una coleta. Cientos de hebras cobrizas cruzaban en zigzag su melena, generalmente cuidada, entonces enmarañada con hojarasca.

Urko Anzola pensó en tirarle de las orejas, pondría en el intento todas sus fuerzas y lo arrastraría fuera del roble.

No era un mal plan, Urko era delgado, fibroso y le sacaba una cabeza a Pau, que apenas sobrepasaba el metro setenta; sin embargo, Paulo Anzola pesaba treinta kilos más que él, su espalda y brazos eran el doble de anchos y cabía la posibilidad de que Urko se quedase con las orejas de Pau en la mano, antes de poder mover aquella mole.

En lugar de forcejear, el rubio sacó el móvil a la luz de la luna y tecleó unos botones al azar.

—Estoy llamando a Sergio —mintió—, para que venga a buscarte.

—¡No, espera!

La madera del roble se volvió gomosa y cedió elástica bajo el empuje de Pau. Sin resquebrajarse, volvió a su estado original en cuanto el chico estuvo fuera del tronco.

Paulo Anzola se quedó de rodillas en el barro y su primo le ayudó a ponerse en pie.

—Anda, ven. Dame un abrazo, idiota —gruñó Urko y Pau obedeció, cayéndole encima con fuerza y perdiendo el equilibrio.

—¡Estás pedo! —gritó Urko, asombrado y divertido.

—Prométeme que no se lo vas a decir a Sergio —suplicó Pau y se apartó el pelo de la cara. El rostro de Paulo Anzola estaba amoratado y lleno de pequeños cortes, como si le hubiese atacado una bandada de murciélagos rabiosos salidos del infierno. Seguía siendo diabólicamente atractivo, al estilo de los Anzola: su mirada angelical inspiraba serenidad y confianza, con un brillo de perspicacia mordaz.

Pau amagó una sonrisa y el esfuerzo hizo que su grueso labio inferior sangrase por dos heridas distintas. El joven se limpió con la sudadera y la tela negra absorbió la sangre sin dejar apenas mancha. También iba en vaqueros, como su primo, aunque los de Pau estaban desgastados. Además, llevaba una cazadora de motorista y Urko un abrigo de paño cruzado. Pau tenía un estilo rockero y desenfadado; su primo, cuidado y elegante. Los dos vestían completamente de negro, como era la costumbre en los días de aquelarre. Aquel miércoles no les habían convocado, pero la Orden de Selene podía requerir su presencia en las cuevas en cualquier momento. Nadie les había explicado porqué les daban la noche libre y ellos no habían querido preguntar.

—Mierda. ¿Qué has hecho? —suspiró Urko, inspeccionando y analizando todas las heridas de su primo, sin salir de su estupor.

La magia menor no provocaba esa clase de daños. Encender cigarrillos, utilizar la telequinesis para cambiar el canal de la tele o flotar sobre las aguas, apenas les provocaba a los jóvenes brujos un escozor desagradable en las mejillas. Sin embargo, usar la telepatía para convencer a un guardia de que le quitase una multa, le había dado a Urko más de un sarpullido y algún rasguño en la piel. Intentar que el policía se largase y no recordase haber visto su coche, eso le marcaba la cara y el cuerpo como si se hubiese metido desnudo en medio de una pelea de gatos.

Lo que Pau tenía escrito en el rostro era la huella de una magia superior. Era obvio que había intentado algo serio.

—Dime qué has hecho para estar así.

—Me he bebido una de esas —contestó Pau, ladino, y le señaló tres botellas de patxaran casero que había junto al viejo roble. Una estaba vacía, otra a la mitad y la tercera sin abrir.

—No me refiero al pedo que llevas —le corrigió Urko, paciente—. Dime cómo te has dejado la cara así.

Paulo se agachó, cogió la media botella de aguardiente y, en lugar de contestar, se sentó a beber, en aquel tronco de musgo esmeralda.

Urko se sentó a su lado, le quitó el licor e insistió:

—¿Me lo vas a contar o qué?

—Está bien —capituló Pau—. Es que quería… quería olvidarme de Miren.

Urko Anzola acababa de beber y estuvo a punto de escupir el licor, tragó deprisa e insistió:

—¿La has hechizado?

—No soy tan idiota —contestó Pau, apesadumbrado, con la mirada perdida en las estrellas.

—¿Entonces por qué tienes la cara hecha un cromo?

—Porque-me-he-hechizado-a-mí-mismo —Pau contestó todo de corrido y su primo se atragantó con su propia saliva.

—Estás de coña, ¿no?

Pau negó con la cabeza y le ofreció el patxaran junto con una explicación entrecortada:

—Creí que funcionaría. Me he mirado en un espejo, he pronunciado el conjuro y... Bueno, ya te imaginas el resto. No ha funcionado porque sigo pensando en Miren todo el tiempo, pero me he comido el castigo igualmente. Esa parte nunca falla… Por favor, no se lo cuentes a nadie.

Urko asintió y le brindó la botella a un lucero, sin dejar de observar su fulgor, mientras bebía con ansia.

—Está bien —convino—. Será un secreto entre nosotros dos y el aideko que te ha dejado hecho un asco, pero empieza a pensar en algo convincente, Pau, porque tendremos que buscar una coartada para todas esas marcas que llevas en la cara.

Urko hablaba por propia experiencia. Él solía lidiar con su aideko a diario, cada vez que usaba la magia de modo negligente para algo más que atarse los zapatos.

Los aidekos eran espíritus demoníacos parasitarios que vivían en la última entretela de la realidad, invisibles al ojo humano e incapaces de interaccionar, a no ser que se les provocase rasgando el velo con un hechizo poderoso. La Vieja Tríade conjuraba un aideko para cada brujo novicio y las marcas que provocaban estos demonios menores no podían encubrirse con magia ni con maquillaje. Eran la prueba de que los brujos jóvenes se saltaban las normas y parte del castigo.

Todos los lunes, miércoles y viernes, se celebraban aquelarres en las cuevas de Ikaburu. Los niños de la Orden que presentasen síntomas de poseer el don, acudían con sus familias para contemplar los rituales y estudiar los hechizos, aunque no podían participar en ninguno de los ritos.

La tradición de la Orden de Selene ataba sus poderes hasta los trece años y después les prohibía abusar de la magia, les vinculaban a un aideko y los liberaban al cumplir veintidós, considerándolos adultos y preparados para la responsabilidad de sus dones.

Entretanto, el aideko respiraba su mismo aliento y vivía atrapado en el aire, justo frente a sus ojos. Así, cuando algún brujo conjuraba un encantamiento poderoso, el aideko podía alimentarse de su energía vital, rasgar el velo mundano y castigarles físicamente desde el otro lado.

Urko Anzola se había saltado las reglas demasiadas veces, tantas que no siempre necesitaba hacer magia para sentir la presencia de su aideko. Le bastaba con desear hacer un conjuro poderoso para percibir la respiración abrasadora y deseosa del espíritu impío, desafiándole a intentarlo.

En aquella ocasión, el aideko de Urko permaneció adormilado y el brujo solo sentía la brisa nocturna y gélida de febrero. No había mucho que hacer por Pau y ningún encantamiento les ayudaría. Todo lo que se le ocurría hacer era llevar a su primo a casa, ponerle hielo en los moretones y desinfectar las heridas.

La Vieja Tríade se le echaría encima en cuanto lo viera en ese estado, así que lo escondería el tiempo que pudiese.

—Está bien, Pau. Dame un puñetazo —decidió Urko, de repente. Pau lo miró sin comprender y el rubio continuó—: Tenemos que justificar esa paliza que te han dado. Diremos que te provoqué, que me metí con la guarra de Miren y no lo aguantaste. Soy un bocazas, a nadie le va a extrañar que…

—No. Vamos a decir que he tenido un accidente con la moto y ya está —le interrumpió Pau.

—Pues habrá que darle una buena hostia a la moto para que cuele. Podemos estrellarla y…

Paulo Anzola se puso en pie de un salto. Quería a Miren con toda su alma y en el mundo solo había una fémina que pudiese competir con su amor: una Kawasaki Ninja ZX-10R verde lima. Una moto de carretera a la que cuidaba mejor que así mismo.

—El plan de antes era mejor. Te mereces ese puñetazo, Urko.

El rubio se señaló la cara, pero en lugar de pegarle, Pau le dio un beso sonoro en la frente, tomó otro trago del aguardiente y le abrazó con un cumplido.

—Eres grande… Te quiero, primo.

—¿En serio? —Urko se asfixió con una carcajada y el abrazo de oso—. ¿«Te quiero, primo»? ¿Hemos llegado ya a ese punto? Vale, dame tu teléfono antes de que aterrices de culo en la siguiente fase.

—¿Qué fase?

Pau no se sacaba el móvil del bolsillo y Urko utilizó la telequinesis para conseguirlo él mismo. Cogió el dispositivo al vuelo, lo apretó entre sus dedos y la pantalla se apagó con la despedida musical de una batería descargada.

—La fase de llamadas etílicas a exnovias zorrunas.

—¿Qué haces, loco? —se quejó Pau—. ¿Y si me llama…?

—¿Quién? ¿Miren? No te va a llamar —le aseguró Urko—. No te coge el teléfono, no te contesta los mensajes... Olvídala, es lo mejor que puedes hacer.

Paulo Anzola sonrió y la herida sangrante se reabrió en sus labios.

—Ayúdame —rogó Pau—. Haz que olvide a Miren, por favor... No quiero pensar más en ella.

—NO —dijo Urko y vació la botella, tragando sin respirar, hasta que su primo se la arrancó de las manos con un bufido decepcionado.

—Por favor —farfulló Pau.

—Ya lo pillo. Por eso estoy yo aquí, por eso me has llamado a mí en lugar de a Sergio, tu primito de oro, el único de nosotros que no tiene un aideko encima... Sabes que aun así, él no tendría huevos a hechizarte porque no tiene ni sangre en las venas, lleva agua roja como todos los Urgorri¹. Es insípido, predecible y transparente.

Urko le guardaba una tremenda ojeriza a Sergio. Habría preferido ser un brujo más, un sorgin inferior de poca monta, con magia limitada, a convertirse en la Nueva Tríade junto con aquel sosainas gallego, pero el destino siempre reía el último.

Sergio Urgorri tenía veintidós años, se había librado del aideko y podía someter a demonios de círculos superiores y hacer conjuros realmente asombrosos, pero nunca hacía nada interesante con su legado. Era el más aburrido, obediente y sabiondo de toda la Orden de Selene y sacaba a Urko de sus casillas. Siempre estaban discutiendo y Pau ponía paz entre ellos, como podía.

—Sergio no está aquí porque ha quedado con Susana —le defendió Paulo y se apropió de la última gota de licor—. Además, él no bebe. Te he llamado a ti porque no quiero beber solo.

—Mis cojones que no quieres —le recriminó Urko—, casi te has pulido dos botellitas sin mi ayuda.

Pau no pareció escucharle.

En el cielo, la estrella azul brillaba más que ninguna otra, incluso más que la propia luna, y le robaba toda la atención. Era la estrella de los deseos y a ella le dedicó su plegaria:

—Me gustaría que… Ojalá que… —Paulo Anzola habló desde el corazón y el calor que desprendió su piel hizo temblar el aire a su alrededor—: Quisiera olvidarme de Miren y quisiera seguir adelante con mi vida. Quiero pasar página, de verdad... pero no sé cómo hacerlo.

Urko perdió las ganas de discutir y repuso con un quejido:

—¿De verdad quieres que te hechice, Pau? ¿Quieres que te obligue a olvidarla?

—Si pudiese hacerlo yo mismo, no te lo pediría.

Urko chascó la lengua, se encendió otro pitillo y sopesó la situación.

—Ni de coña —dijo al fin—. Mira, Paulo, me parece increíble que sea yo el que lo diga, pero no debes usar magia para esto. No puedes olvidar todo lo malo que esa cerda te ha hecho. Miren no te quiere, primo... Si te quisiera, no te dejaría tirado cada dos por tres.

—Entonces haz que me quiera —musitó Pau y bajó la mirada, avergonzado.

—Eso tampoco es buena idea —convino Urko—, creo que ya estás en la fase etílica de decir gilipolleces sin sentido.

Pau forzó media sonrisa.

—A lo mejor estoy en la fase de decir la verdad, porque... porque eso es lo que quiero, la quiero a ella.

Urko Anzola dio una calada profunda y al exhalar el humo por los agujeros de la nariz, dos culebras grises se unieron en el aire y formaron una enorme serpiente que giraba sobre sí misma y se mordía la cola.

—Yo sí que estoy en la fase de decir la verdad —repitió Urko y señaló aquel símbolo de humo—. Así sois Miren y tú, clavaditos al uróboros, la serpiente infinita… Así es vuestro rollo: cortáis y volvéis, giráis y giráis. Siempre estáis igual porque huis en círculos. Ella te come la boca y tú terminas besándole el culo.

—Muy gracioso —gruñó Pau.

—No. —Urko sonrió triste—. No tiene ni puta gracia.

La serpiente se estiró hacia las estrellas. Las escamas grises se volvieron cada vez más grandes, hasta transformarse en la piel de un dragón transparente que desapareció frente a la luna.

Los dos primos se quedaron absortos, observando a su diosa madre.

—Ella no te merece —agregó Urko, sin apartar la vista de Selene—. Ojalá esa chica te quisiese la mitad de lo que tú la quieres a ella, primo. Si yo pudiera…

El dolor le interrumpió y un arañazo le cruzó la cara desde la mejilla hasta la sien, robándole una lágrima de sangre. La idea que acababa de golpear a Urko Anzola era tan tentadora, trasgresora y peligrosa que su aideko había sido capaz de abrirle aquella herida por un mero pensamiento fugaz.

Paulo lo miró esperanzado, pero Urko no decía ni una palabra. Contemplaba la luna, en trance.

—¿Estás esperando que te pague un maravedí por tus pensamientos? —bromeó Pau en un intento de recuperar la atención de su primo.

Urko Anzola sonrió y señaló al cielo.

—Ya sé lo que vamos a hacer, vamos a atrapar un claro de luna.

—Vale, tú sí que estás en la fase de decir gilipolleces sin sentido.

—¿No lo entiendes? —Urko le hablaba mientras cerraba un ojo y simulaba que cogía la luna entre sus dedos y se la metía en el bolsillo—. Es fácil, primo: cogemos un rayo de luna y lo metemos en un bote, así trabajará para ti... Ayer hubo luna nueva y hoy la luna está creciente, ha pasado la medianoche y YA ES CATORCE DE FEBRERO —explicó Urko, marcando sus palabras.

Pau no parecía entenderlo.

—San Valentín. ¿Y qué?

Urko bramó:

—¡Maldita sea! ¿No te sabes los nueve prohibidos?

—Pues no —se disculpó Pau, encogiéndose de hombros—. ¿Para qué? Son hechizos muy difíciles y no se deben usar jamás, ¿para qué voy a querer sabérmelos?

—¡Porque son los mejores! —chilló Urko, eufórico—. Escucha, yo me los sé todos de memoria y los leí una sola vez. No se me han olvidado porque son así de poderosos, te atrapan y te tientan toda la vida. Hace años que me muero de ganas por probar alguno. Y, bueno... No lo he hecho todavía porque si salen mal, todo es muerte y destrucción, pero tú no te preocupes por eso. ¿Quieres a esa chica o no?

—Claro que la quiero —afirmó Paulo. Se puso en pie tan rápido que el bosque empezó a dar vueltas a su alrededor y Urko hubo de ayudarle a caminar. Se ocupó de levitar su propio cuerpo y el de Pau por encima de las piedras del camino, mientras ultimaban los detalles del conjuro, de vuelta a la ermita.

—Esta noche es la mejor de todas, Pau. Es tan perfecta que tiene que ser el destino mismo el que quiere que hagamos este sortilegio —siguió incitándole Urko—. La luna está en su cuna, recién nacida; estamos a mitad de febrero, con la fuerza de las Lupercalias ¡y encima es miércoles! Es un día muy poderoso y no tenemos aquelarre. Tiene que ser una señal. Además, tengo en mi casa todo lo que necesitamos porque…

—¿Porque qué?

Urko bajó la voz, avergonzado:

—Porque estuve a punto de hacer este amarre yo mismo, cuando Sergio empezó a salir con Susana. A mí también me gustaba y pensé en hechizarla, por eso y por joder al santurrón, pero cambié de opinión.

—Que conste que yo no te he oído decir eso —murmuró Pau.

—Que conste que yo no lo he dicho —le sonrió Urko.

Al llegar a la ermita, Urko silbó en la zona en la que había enterrado el coche. La moneda salió despedida de la tierra a sus dedos y el brujo aguantó su calor hasta que se templó, después se la guardó de nuevo.

El deportivo rojo brotó del suelo sin un rasguño y la mugre se desprendió de la carrocería, dejándolo más limpio que antes de ser soterrado.

Se metieron en el coche y utilizaron la magia para conducir los nueve kilómetros que separaban Erratzu de la casa de Urko en Elizondo.

Urko vivía solo en un cuarto piso. Era un ático con vistas al río Bidasoa y a una de las calles principales del pueblo, parte del tejado estaba abuhardillado, pero era un piso diáfano y muy amplio. Tenía un tragaluz en el salón, otro en el dormitorio y todo el techo estaba cruzado por vigas de madera vista.

Las paredes blancas y los muebles oscuros de corte colonial contrastaban con el enorme sofá púrpura y la televisión de sesenta pulgadas que había colocado el joven brujo.

Pau se derrumbó en el sofá, Urko desapareció en el baño y, cuando volvió a aparecer, traía un neceser en las manos y una sonrisa traviesa.

—Dame el dedo corazón de tu mano izquierda —le ordenó a su primo.

—¿Estás escondiendo una daga ungida ahí dentro? —preguntó Pau, reticente.

Urko abrió el neceser y le mostró un cortaúñas, exhalando una carcajada.

—No voy a hacerte daño, mira que eres pupas... ¡Trae acá esa manita izquierda!

Paulo le tendió la zurda, Urko le cortó la uña del dedo corazón y metió el pedazo cuidadosamente dentro de un pequeño frasco de vidrio, cerrándolo con un tapón de corcho.

Después, el brujo rubio hurgó en uno de los armarios de la cocina y regresó con una botella de algo que parecía agua. Al abrirla, el hedor les provocó nauseas.

—¿Qué demonios es eso? —preguntó Pau, sofocando una arcada.

—Es el ingrediente estrella —repuso Urko—. Se supone que para este amarre se puede usar agua de mar, salmuera o cualquier líquido que resulte un buen conservante… En aquella época medieval no se conocía nada mejor, pero ahora tenemos formol, así que lo tuyo con esa chica va a ser un amor... de los que no se desgastan.

Pau se quedó absorto en las estrellas que se veían desde el tragaluz. Urko farfullaba por el cuarto mientras echaba el formol en el frasco. Se aseguró de que cubría la uña por completo y solo entonces tomó aire e inquirió muy despacio:

—¿Estás seguro de que esto es lo que quieres hacer, primo?

—Con toda mi alma —asintió Pau.

Urko le ofreció el frasco de la uña en formol, junto con las últimas instrucciones.

—Ahora tienes que ponerlo todo debajo del tragaluz y que le dé bien la luz de la luna.

—¿Estás seguro de que el hechizo va a funcionar? —inquirió Pau a media voz, bajo el candor de las estrellas.

Urko ni siquiera contestó, sacó un trozo de papel de uno de los cajones del escritorio y se lo dio.

Pau se puso completamente bajo el tragaluz. Tenía el hechizo en la mano derecha y el frasco de formol en la izquierda. La uña brillaba a la luz de la luna de un modo extraño.

—Lee el conjuro —le ordenó Urko— en voz alta.

Pau Anzola se aclaró la garganta y comenzó a declamar:

—Selene, tu hijo te lo ruega: clava tu filo creciente en los ojos de mi amor para que viva por mí, como muero yo por ella… —El pedacito de uña empezó a girar y brillar en el interior del frasco. Pau tragó saliva y continuó—: Que me vea dondequiera que mire, a pesar de la distancia; que me sienta dondequiera que esté, aunque no estemos cerca. Une nuestras almas bajo el cielo y en la tierra, bajo la tierra y en el cielo, a través del mar y la corriente continua de nuestra sangre.

El brujo se quedó callado un instante, leyendo el texto en silencio y comprendiendo el verdadero alcance del amarre. La uña también se quedó inmóvil, expectante, clavada en la forma de la medialuna.

—No puedes parar ahora —susurró Urko.

Pau asintió, respiró profundamente y exhaló las últimas palabras, de memoria:

—Que nuestros corazones se detengan a la vez y siegue nuestra vida el filo de tu guadaña. Madre Selene, que así sea.

La luna se asomó a las pupilas de Paulo Anzola y pasó fugaz en todas sus formas.

Los dos primos se miraron estupefactos a través del vidrio del frasco, observando juntos la pequeña luna que flotaba dentro. Brillaba como la del cielo, exacta en cada detalle. Era un rayo de luna en formol.

Pau liberó un hálito exhausto. Le costaba respirar, incluso pestañear. Era tan consciente de cada función de su organismo que se sentía capaz de parar su corazón a voluntad. Lo sentía palpitar en su pecho y demandaba toda su atención.

—¿Pau? ¡Pau! —repitió Urko, zarandeándole. Acababa de decirle, varias veces, que tirase la botella al agua, pero Pau no parecía escucharle. Su oído estaba centrado en sus propios latidos. Eran dobles, como si tuviese dos corazones en su pecho.

—Pau, escucha, tienes que tirar el frasco al mar o a un río que lo lleve hasta el mar. El Bidasoa servirá —le explicó Urko, apoyándose en el hombro de su primo—. ¿Me oyes? Asómate al balcón del dormitorio y lanza la botella al río. Tendrías que seguirla, pero como ya sabes dónde vive Miren, no hace falta.

—¿Miren? —repitió Pau, recobrando el sentido.

—Bienvenido a la Tierra, esperamos que el vuelo haya sido de su agrado —bromeó Urko—. Y bien, ¿lo vas a hacer o no?

Pau sopesó la pequeña luna en sus manos. No parecía mucho, pero sería el punto de apoyo que movería todo su universo y estaba deseando empezar.

—Lo voy a hacer —resolvió y besó la botella.

—Que conste que yo no te he visto —afirmó Urko.

—Que conste —replicó Pau con un guiño.

Sergio Urgorri intentaba olvidar lo que había pasado en las cuevas y conducía más allá de la frontera francesa, con su dicharachera novia de copiloto.

Después del aquelarre, se había dado una ducha de media hora para quitarse de la piel el olor de la grasa humana quemada. Se había perfumado a conciencia y vestido elegantemente con la camisa que más le gustaba a Susana. Ella llevaba meses pidiéndole que se afeitase la barba y Sergio decidió que también sería un bonito detalle aparecer con un afeitado apurado. No hacía falta que Susana supiese la verdadera razón del cambio, no iba a decirle que lo había hecho porque él mismo necesitaba reconocerse en el espejo.

Al limpiar del lavabo los restos de la pelambrera oscura que le hacía parecer un adulto respetable, y recuperar los hoyuelos que tanto le gustaban a su chica, le costó encontrar una razón para sonreír.

—No eres un asesino —se dijo, sin llegar a convencerse y sin dejar de pensar en el momento en el que había dejado caer su antorcha en la hoguera.

Cuando le había llegado el turno, las llamas ya besaban los huesos de Peio Anzola y el fuego hacía minutos que había liberado el espíritu del brujo; sin embargo, la culpa era una sombra de pena líquida que ensanchaba sus pupilas y oscurecía todavía más su mirada.

En ese momento decidió cambiar los planes de su San Valentín y condujo hasta Donostia, hacia el colegio mayor en el que dormía Susana. Habían quedado para desayunar juntos al día siguiente y viajar a Toulouse, pero Sergio no quería pasar un minuto más en el valle de Baztán y no quería dormir solo. De hecho, no quería dormir en absoluto, por miedo a las pesadillas. Prefería conducir y ver con Susana el amanecer en la carretera, desde algún mirador de montaña. Quería empezar un nuevo día lejos de aquella noche de infierno.

El cambio de planes sorprendió a la chica, pero no se quejó. Al cruzar la calle y meterse en el todoterreno cobalto, Sergio la recibió con un beso profundo que sabía a aftershave de especias.

Susana lo miraba de hito en hito. Sergio no llevaba su ropa de sport de costumbre, se había arreglado de pies a cabeza y le rodeaba una nube de colonia.

—¿Quién eres tú y qué has hecho con mi novio? —bromeó la joven, acariciando las suaves mejillas de su chico.

Sergio cerró los ojos y se restregó contra sus dedos como un cachorro herido. Ya no sabía quién era y no quería saber lo que se había hecho a sí mismo, lo que se había visto obligado a hacer. Nunca podría contárselo a ella y en cierto modo la prohibición de revelar los secretos de la Orden era reconfortante, no tendría que ver en los ojos de Susana la decepción y el miedo.

Le cogió una mano con su derecha y ya no la dejó ir, tan solo le soltaba unos segundos cada vez que cambiaba de marchas. Su diestra viajaba de la palanca de cambios a los dedos de Susana y el contacto le reconfortaba, le anclaba a la realidad y le alejaba de los recuerdos del terrible hedor de la hoguera.

Susana parloteaba ilusionada con el viaje. Se perderían las primeras clases del segundo cuatrimestre en la universidad, pero conocerían juntos Toulouse y pasarían allí el día de San Valentín, solos en un hotel de ensueño que ella misma había elegido.

Sergio Urgorri se concentraba en la carretera y cuando miraba a su chica, no subía la vista de sus muslos, por miedo a que aquellos ojos grises leyesen su secreto. Susana era castaña, llevaba mechas cobrizas y se había peinado con una trenza ladeada. Sergio también evitaba mirarle el pelo porque no podía evitar pensar en la soga de plata con la que había ayudado a atar a Peio Anzola, justo antes de quemarle.

Su novia era la única que podía mitigar la tristeza infinita que el chico sentía por la muerte de aquel tío lejano, aunque a ella no pudiese explicarle nunca lo que ocurría en las cuevas, ni pudiera confesarle su mayor temor: que Urko, Pau o cualquiera de los otros brujos del aquelarre, perdiesen el control un día y él tuviese que quemarlos, como habían hecho esa noche.

En unos años, la Nueva Tríade tomaría el relevo de poder de la Vieja. Pau, Urko y Sergio dirigirían la Orden de Selene y tendrían que encender una hoguera con cada brujo endemoniado y corrupto que se convirtiese en un Oscuro. Eso era algo que no solía pasar muy a menudo, pero ocurría al menos una vez en cada generación.

Sergio Urgorri no confiaba mucho en su suerte desde que, de todos los posibles candidatos, ellos tres, siendo de los más jóvenes, habían sido elegidos por Selene para suceder a la Vieja Tríade.

La ceremonia de elección había resultado toda una revelación. Se suponía que los hermanos Peio, Antxón y Olga Anzola, serían los siguientes en recibir el gran poder. Sin embargo, el ritual se decantó primero por Urko, el hijo de Antxón. Después señaló a Pau, el hijo de Olga y, finalmente, como Peio no tenía descendencia, el don supremo se manifestó en él, en Sergio Urgorri, un advenedizo, un primo lejano, sorprendiendo a toda la Orden.

Aún no sabían cuál de los tres jóvenes se convertiría en el Brujo Mayor, porque el poder absoluto no se manifestaría en uno de ellos hasta que muriese uno de los brujos de la Vieja Tríade, pero a Sergio Urgorri le aterrorizaba esa incógnita, la posibilidad latente de que también le tocase a él esa responsabilidad suprema. No lo deseaba en absoluto. Prefería que el honor y el peso del poder recayesen en uno de sus dos primos, ya fuese en Urko o, mejor aún, en Pau.

Paulo Anzola sabría encontrar el punto exacto entre la balanza de los círculos infernales y su alma. Tenía templanza suficiente para ello y tiempo de sobra para mitigar su impulsividad. Urko era demasiado temerario y hedonista, no tenía miedo a nada y eso era algo que a Sergio le daba pavor. Estaba seguro de que, con el tiempo, Urko se corrompería y temía que pudiese terminar en la hoguera como su tío Peio Anzola, con los ojos completamente negros, sin un ápice de luz, ni humanidad. Algo que nunca pasaría, si él podía evitarlo.

—¿Estás bien? —le preguntó Susana, sacándole de su ensoñación con una caricia.

—Perfectamente.

—No has dicho más de dos palabras seguidas en toda la noche —adujo Susana—. Te pasa algo.

Sergio no solía hablar mucho y se complementaban bien, porque ella tenía una lengua inquieta. Sin embargo, el chico se veía más taciturno de lo normal y la aguja del indicador de velocidad sobrepasaba el límite permitido, algo que nunca ocurría con él al volante.

—Estoy bien —aseveró Sergio.

—Siguen siendo dos palabras.

—Estoy MUY bien —se corrigió el chico, dedicándole una sonrisa prefabricada.

Susana se cruzó de brazos en su asiento e insistió:

—Si estás MUY bien, ¿por qué corres tanto?

El brujo levantó el pie del acelerador y se pasó una mano por la cabeza, perlando su pelo oscuro de sudor frío.

—A ti te pasa algo, Sergio. Desembucha, ¿qué estás pensando?

—Perdona, cariño —se disculpó el joven y recuperó una velocidad prudente tanto en sus palabras como en la carretera—. Es que me muero de ganas de llegar al hotel. Ha sido un día muy largo y todavía nos quedan dos horas de viaje.

—¡Mañana se nos hará tan corto! —suspiró Susana.

—Sí, eso seguro —replicó Sergio y se llevó la mano de su novia a los labios, para besarle los dedos uno a uno.

Susana tenía las manos delicadas y las uñas perfectas, lacadas en rojo. Sin embargo, cuando Sergio le miró los dedos, de pronto vio las manos de Paulo Anzola en su lugar y el esmalte de las uñas era sangre porque le faltaba la falange del dedo corazón. La visión duró un segundo, pero fue suficiente para estremecerle.

—Algo no va bien —dijo mientras sacaba el móvil y marcaba el número de su primo. Otra imprudencia nada propia de él que volvió la voz de Susana aguda y nerviosa:

—¿Qué haces? ¿A quién llamas ahora?

—A Pau —contestó Sergio, tranquilo, poniéndose el móvil en el oído. No podía utilizar el altavoz del manos-libres con ella en el coche. Su primo podría decir algo que Susana no debería escuchar y él se vería obligado a hechizarla.

El teléfono no daba señal, Pau lo había apagado.

Sergio sintió una ola de gran poder y sus ojos negros centellearon. Susana no se dio cuenta, pero él pudo verse en el espejo retrovisor y vio algo más: observó cómo desaparecía el blanco de sus ojos en favor de dos enormes pupilas negras, los ojos de un Oscuro.

—¿Qué pasa, Sergio? Me estás asustando…

Sergio se miraba en el espejo retrovisor, aterrorizado, y no respondía. Susana no parecía notar el cambio, quizá ella no lo veía. Debía de ser una ilusión.

—Tengo que llamar a Urko. A lo mejor Pau está con él.

Sergio marcó el teléfono del brujo rubio y se arrepintió antes de que diese señal alguna. No quería hablar con Urko, él podría preguntarle qué había hecho esa noche y tendría que mentirle. No quería contarle por teléfono que su tío Peio había muerto... y mucho menos cómo.

Susana no comprendía qué podía haber ocurrido en los últimos minutos para que su novio se pusiera a llamar a sus primos como si fuesen el 112 y un avión acabara de estrellarse frente al coche.

—¡Ya está bien! Dime qué pasa, Sergio. Me estás asustando.

—No es nada, solo es que… —balbució el chico y pensó deprisa—. Me acabo de dar cuenta de que tu regalo de San Valentín me lo he dejado en casa de Pau. Lo siento.

El coche tomó el desvío del cambio de sentido y la mandíbula de Susana se desencajó.

—Cariño, no importa. De verdad que no me importa, llevamos casi una hora de camino, no vamos a volver a buscar ningún regalo, ya me lo darás pasado mañana.

Sergio Urgorri recuperó su tono normal, afable y tranquilo, a pesar de la picazón que le carcomía por el esfuerzo de imponer su voluntad sobre la de Susana. No le gustaba tener que hechizarla, pero era importante volver a Elizondo.

—No puede ser otro día, Susi —mintió—. Tengo que dártelo mañana, porque mañana es San Valentín y llevo esperando tres meses a que llegue ese día y puedas ver lo que te he comprado.

—¡Ya son más de las doce! ¡Ya es San Valentín! —sonrió Susana, ilusionada, cambiando por completo su actitud—. ¿Me lo darás cuando lleguemos a Elizondo?

—A lo mejor, ya veremos… —cedió Sergio—. Primero pasamos un momento por casa de Pau y luego hacemos noche en la mía, ¿vale? Ya verás, saldremos por la mañana y estaremos en Toulouse antes del mediodía.

Al decir la última frase, Sergio supo que había mentido. Tuvo la corazonada certera de que no verían Toulouse tan pronto.

1 Urgorri en euskera significa «agua roja»

III. HECHIZO DE MAR

Tacoronte, costa norte de Tenerife. Amanecer del jueves, 14 de febrero.

—Vamos, Laila. Vas a llegar tarde a la universidad —dijo Lorelei entrando en el cuarto a oscuras. Su hija estaba completamente cubierta por la colcha y, sin destaparse, gruñó:

—Hoy no voy a ir.

Lorelei Darias se sentó en el colchón y palpó la cabeza de la joven bajo el cobertor.

—Cariño, ya sé que estás triste por lo de la tía Rosario, pero es mejor que vayas a clase e intentes no pensar en ello. No puedes quedarte todo el día metida en la cama.

—Sí que puedo —replicó Laila.

Los ojos de Lorelei se humedecieron ligeramente, se centraron en las persianas y estas se levantaron solas. Cuando el sol entró en el cuarto, la colcha se retiró de la cama flotando como una alfombra mágica y cayó al suelo, de golpe, en cuanto la mujer se fijó en el pelo de su hija.

—Dios mío, ¿qué te has hecho en la cabeza?

—Anoche no podía dormir —repuso Laila—, me pareció una buena idea hacer un hechizo para cambiar.

—¿Y salió mal? Porque, para tu información, tienes el pelo violeta —insistió Lorelei, sentándose en el colchón y sonriendo con ironía.

—Para tu información, es el color que quería conseguir —se defendió Laila—, el color favorito de la tía Charo. Es un homenaje, a ella le habría gustado.

—Tienes razón, a ella le habría gustado mucho tu pelo —le animó Lorelei, aunque el nuevo tono le parecía demasiado excéntrico. Sin embargo, era cierto que a su prima, Rosario Darias, le habría encantado porque siempre vestía con tonos violáceos. Era la más vivaracha, rebelde y divertida de todo su aquelarre. Su muerte había sido devastadora y repentina. Lorelei apenas podía creer que fuese cierto.

El cuerpo de Rosario había entrado en combustión espontánea, la noche anterior, dejando una montaña de cenizas y una máscara de cristal. Todas habían visto el vidrio y la forma que ella le había dado. Era el rostro de su asesino, un apuesto desconocido que se la llevó con él al otro mundo.

Lorelei estaba aterrorizada, igual que el resto de su aquelarre. Nunca sabían quién sería el siguiente y siempre había un siguiente, la combustión espontánea aparecía al menos una vez en cada generación. No quería que su hija tuviera que preocuparse por eso, aún era demasiado joven, así que no le dijo nada y fingió una sonrisa calmada.

Parecían hermanas en lugar de madre e hija. Ambas tenían piel de porcelana, ojos añiles y risueños, labios en forma de corazón; incluso llevaban peinados parecidos: una larga melena lacia y oscura en el caso de Lorelei y otra malva para Laila.

Laila Darias se teñía el pelo de un color diferente casi en cada estación del año. Desde que había cumplido los trece y recibido el don de la magia, con un sortilegio sencillo pasaba del rubio platino al negro medianoche o cambiaba al rojo amapola o al rubio dorado con mechas azules, pero nunca antes se había atrevido con un color tan llamativo, tan imposiblemente violeta, en toda la melena.

—Me gustaba más tu pelo cobrizo —murmuró Lorelei mientras acariciaba la cabeza púrpura de su hija—. Te veías muy bien de pelirroja, Laila. Estabas muy linda.

—Así que ahora ya no lo estoy.

—No, no. Es que… Estás diferente, pero te ves muy dulce. —Lorelei resopló y añadió simulando fastidio—: En fin, tendré que acostumbrarme a ser la madre de una Monster High.

—Hilarante —replicó Laila, sarcástica—, pero no puedes compararme con una de esas muñecas con bracitos y piernas de alambre. Peso ochenta kilos y...

—No empieces, Laila —le cortó Lorelei, muy seria—. Nosotras somos así: listas, guapas, divertidas y tenemos una carne preciosa sobre los huesos, una carne muy bien puesta.

—Puesta a conciencia —recalcó Laila—, en cantidades industriales, sobre todo en los muslos.

Lorelei se puso de pie y se miró las caderas, desde todos los ángulos, en el espejo del armario.

—Yo me veo perfecta y a ti también, hija. En este siglo los cánones de belleza son algo distintos, pero aún podrías ser modelo. Hay modelos de tallas grandes y tú eres preciosa, Laila, te mire por donde te mire, de dentro a fuera.

—Pero no es justo —insistió Laila—, ¿por qué puedo cambiarme el color del pelo o los rasgos de la cara con magia, pero no puedo adelgazar? ¿Y POR QUÉ NO PUEDO CANTAR? ¡Es lo que más me gusta hacer!

Lorelei se mordió los labios con hastío y golpeó la nariz de su hija con los dos dedos índices.

—Ya sabes por qué no puedes. Sonríe y el mundo te seguirá donde quiera que vayas. Canta y les harás saltar contigo desde el acantilado, por eso no puedes hacerlo... Y en cuanto a lo de tus muslos, también son perfectos así porque unas piernas enclenques no soportarían la transformación.

Laila frunció los labios y cambió de tercio.

—¿Podemos ir al mar? Solo un rato, por favor —sollozó. Nadar siempre le aliviaba y le vendría bien, le aislaría del dolor que sentía en el pecho.

El rostro de Lorelei perdió el color y la sonrisa.

—Ahora no podemos, cielo. No tengas prisa por meterte en el mar. Lo haremos pronto, con la media luna. Va a ser muy especial... Entre todos llevaremos las cenizas de la tía Charo y las liberaremos.

Madre e hija enmudecieron y observaron, por el rabillo del ojo, el vaso de agua que Laila tenía en la mesilla, el mismo del que había surgido el susurro de despedida de Rosario Darias la noche anterior.

—La tía dijo que su amor llegaba a buscarla —murmuró Laila, colocándose el flequillo lacio y lila detrás de las orejas, como si no quisiera perderse una sola palabra de la explicación de su madre.

—No lo entendiste bien —mintió Lorelei—. «Por el amor de dios, que alguien venga a buscarme». Eso fue lo que dijo Charo. Ella nos pidió ayuda y dijo que necesitaba que alguien fuese a buscarla, pero llegamos demasiado tarde.

—No, eso no fue lo que dijo. Además, la tía nunca necesitaba ayuda de nadie. Ella era la que nos ayudaba a todos.

Madre e hija se miraron y contuvieron las lágrimas. No podían llorar y mucho menos las dos a la vez, era un malgasto de energía y magia que podía tener consecuencias no deseadas.

—No lo pienses más, mi niña. A Charo no le gustaría vernos tristes, ¿verdad? —Lorelei se puso en pie y empezó a caminar hacia la puerta—. Sonríe… así me gusta. Tu sonrisa enamora, es parte de nuestro encanto. No son solo dientes, es el brillo de nuestra alma y ahora ¡levántate ya, perezosa, que la señora Cafeína nos está esperando en el piso de abajo!

—Mamá, de verdad que me encuentro fatal. No quiero levantarme, quiero casarme con mi cama, ahora mismo y vivir feliz para siempre entre las sábanas. No quiero saber nada del mundo de ahí fuera —dijo Laila y se envolvió en la sábana de nuevo, tapándose por completo.

—Está bien —cedió Lorelei—. Hoy puedes saltarte las clases, pero tienes que levantarte y desayunar conmigo. Pasaremos el día juntas y mañana irás a la universidad ¡y seguirás con tu vida! Harás todo lo que tienes que hacer, sin excusas… ¿Capisci?

—Bajo en cinco minutos —sonrió Laila asomando un ojo por un pliegue de la tela.

Lorelei salió de la habitación y Laila se estiró sobre el colchón como un gato. Apenas había empezado a tararear tres notas de una melodía agridulce cuando la cabeza de su madre reapareció en el umbral de la puerta.

—¿Qué demonios ha sido eso, Laila?

—Lo siento —se disculpó la chica, apresuradamente—. En realidad eso han sido los demonios que me han mantenido despierta toda la noche, no solo lo de la tía... Es que no consigo sacarme esa canción de la cabeza. Tengo que escribirla.

—No es una buena idea —le regañó Lorelei— y no deberías cantar delante de…

—Delante de nadie, ya lo sé —le interrumpió Laila y le sacó la lengua con una sonrisa gatuna.

—No lo sabes —reiteró Lorelei, con gesto preocupado—. Yo te lo he dicho un millón de veces, pero tú no me escuchas. Esto es muy serio. —Lorelei se puso rígida, con los brazos en jarras y repitió un sermón que ambas se sabían de memoria—. Laila Lorelei Darias, puedes llevar el pelo violeta y parecer una estrella de rock, pero nunca podrás convertirte en una. ¿Lo entiendes? Tienes prohibido cantar o tocar tus melodías delante de los humanos. Y tampoco deberías hacerlo delante de nadie del aquelarre, eso también es peligroso.

—¡Es tan injusto!

Madre e hija adoptaron la misma expresión severa y disgustada.

—¿Injusto? —repitió Lorelei—. Claro que lo es, acostúmbrate. Tú tienes veintiún años, pero yo ya llevo cuarenta y seis diciendo que nuestra vida es muy injusta. De hecho, «es injusto» fue la primera frase que dije de bebé.

—Creía que había sido: «dame más tarta» —capituló Laila con una sonrisa cordial, en un intento por recuperar la normalidad y rebajar la tensión.

Lorelei también sonrió.

—Tienes razón, hija. Ahora que lo recuerdo, en realidad lo que yo le dije a tus abuelos fue: «la vida es injusta, dame más tarta». Porque las penas con pan son menos, así que en este día tan triste, podríamos ir a desayunar a Galtier y meternos un buen trozo de tarta de moka.

—No pienso levantarme —murmuró Laila, aunque no sonaba convincente.

Lorelei se fue acercando despacio a la cama y fue diciendo un ingrediente de la tarta especial de Galtier a cada paso que daba:

—Bizcochos de soletilla. Café. Ron. Crema de mantequilla. Chocolate, mucho chocolate.

—Mamá, eres el mal —bromeó Laila y se incorporó para abrazarse a su madre con fuerza. Apoyó la cabeza sobre el pecho de Lorelei y bajó tanto la guardia, que sin pensarlo abrió su corazón—. No es solo lo de la tía Charo, anoche me pasó algo... Es como si algo grande hubiese desaparecido dentro de mí. Siento el vacío y me oprime hasta la garganta, apenas puedo respirar... No puedo explicarlo mejor.

—No hace falta —le consoló Lorelei, besándole la frente, sin dejar de abrazarle—. Es ansiedad, solo es una crisis de ansiedad.

—No, es… algo distinto.

—Lo sé bien, mi niña —admitió al fin Lorelei, apoyando la mejilla en aquella cabeza malva llena de pájaros—. Ya sé que esa canción que has tarareado no tiene nada que ver con tu tía. Solo han sido tres notas, pero yo también lo he sentido. —Lorelei cogió la cara de Laila entre sus manos y se miraron a los ojos, entre lágrimas contenidas—. Puedes contármelo todo, hija, como siempre. Entre nosotras no hay secretos. Dime, ¿quién es?

—¿Quién es quién?

Lorelei resopló con hastío.

—No finja que no sabe de qué hablo, señorita. La melodía te traicionó, mi niña... Sentí el deseo, la nostalgia y la esperanza. Sentí las mariposas en el estómago.

Laila exhaló con fuerza todo el aire de sus pulmones y lo recuperó con un suspiro lánguido. Le sobraba hasta el oxígeno y le faltaba algo igual de vital. No algo, alguien. Alguien a quien aún no conocía, solo en sueños. No sabía cómo explicárselo a su madre. Era absurdo.

—No sé qué me pasó anoche, mamá. Te lo juro —aseveró Laila, avergonzada.

—Está bien... —Lorelei se dio por vencida—, ya me lo contarás cuando quieras hacerlo. Ahora métete en la ducha. Nos está esperando una tarta especial de moka.

IV. HECHIZO DE LUNA

Bazán, montañas de Navarra. Amanecer del jueves 14 de febrero.

—Tranquilo, Sergio. Sí, está conmigo, Pau está aquí, en mi casa —se disculpó Urko, arrepentido de haber encendido el móvil. Quería anular la alarma del despertador, porque no pensaba ir a la facultad hasta el lunes siguiente, cuando recibió una ristra de mensajes y una llamada fulminante. Sabía que habría sido mejor no contestar, pero no quería que el santurrón metomentodo terminase aporreando su puerta.

—¿Qué hace Pau en tu casa? —preguntó Sergio.

—Es que ayer bebimos un poco y se quedó dormido en el sillón…

—No me parece buena idea que lo emborraches —rezongó Sergio.

—Lo hizo él solito y la única mala idea fue coger la moto —mintió Urko, con habilidad demoníaca—. Se nos cayó encima al aparcar. Nada serio. Yo estoy bien, pero Pau tiene la cara hecha un asco.

Urko Anzola se levantó de la cama y salió del dormitorio para comprobar que su primo seguía dormido. Encontró a Pau tendido bocabajo, roncando plácidamente y babeando las fundas púrpuras del sofá. Le acercó el teléfono a la boca y dejó que Sergio escuchase su pesada respiración.

—¿Lo oyes? —preguntó Urko, retomando la conversación—. Sí, ese serrucho atronador es el ronquido de tu primo Pau.

Sergio Urgorri distinguía dos ronquidos, el atronador que salía del teléfono y los ronroneos suaves de Susana, que dormía de espaldas a su lado. Acarició la cabeza de su novia y ella se giró para abrazarle. Sergio pensó en lo que significaría perderla y supo exactamente cómo se debía sentir Pau sin Miren. Suspiró y bajó el tono de la voz para agregar:

—No le despiertes, ya hablaremos esta tarde.

Urko enarcó una ceja. Sergio parecía tan deseoso de acabar la conversación como él.

La pregunta se le escapó entre los labios con resquemor:

—¿Ha pasado algo importante? —Un silencio elocuente inundó el otro lado de la línea y Urko se impacientó—: ¿Qué pasa, primo? No mientas, ¿ha pasado algo malo?

Sergio no había querido ser quien le contase a Urko que su tío Peio había muerto, pero ya era tarde para echarse atrás. Se levantó, con cuidado de no despertar a Susana, y se encerró en el baño. Ni siquiera se molestó en vestirse. Se miró en el espejo del lavabo y se sentó desnudo en el borde de la bañera.

—Esta noche sí que ha habido aquelarre —confesó finalmente. Las baldosas del suelo estaban heladas y el frío le subía por los pies hasta la boca del estómago. Tomó aire y continuó—: Solo nos han convocado a los iniciados en círculos infernales superiores.

Los labios de Urko Anzola se torcieron en una mueca descreída. Odiaba que el santurrón le sermonease desde su púlpito especial de brujo adulto y que le rebozase cada palabra con ese hálito misterioso de yo-sé-más-de-lo-que-a-ti-se-te-permite-atisbar.

Sin perder el rictus sardónico, Urko regresó a su cuarto, se dejó caer en la cama y se preparó para lo que fuera que su primo tuviese que decirle.

Sergio le rompió la máscara de indiferencia fingida con tres palabras:

—Peio ha muerto.

—¿Cómo?

Sergio no acertó a escuchar la pregunta, había escapado sin aire de los labios de Urko, aun así continuó:

—Hace unos meses que no le veíamos y dicen que su iris era mucho más grande de lo normal, estaba al borde del abismo. Ya lo sabes, tú mismo me lo dijiste la última vez que lo vimos...

—No sé —masculló Urko.

Sergio sentía su piel helada por una luna de invierno que le crecía por dentro y le atería los labios, pero siguió hablando:

—Sí, lo sabes, primo. Todos nos habíamos dado cuenta de que la oscuridad en sus ojos era casi tan intensa como la de la Bruja Mayor.

—Supongo —convino Urko, quebrado por el llanto contenido—. El tío Peio llevaba muchos años invocando demonios, pero él los controlaba como nadie.

—Nadie controla la oscuridad absoluta. Ya hemos hablado muchas veces de...

—Joder, qué mierda —le cortó Urko, antes de que su primo empezase su cotidiano alegato contra el uso negligente de sus dones y las consecuencias en su alma—. No hace falta que sigas, lo que no te atreves a decirme es que se convirtió en un Oscuro, ¿no?

—Anoche vi sus ojos y eran completamente negros. Nadie sabe qué sortilegio le hizo terminar así, ni cuánta energía consumió de golpe, pero lo que fuese que intentase lo convirtió en un Oscuro e intentó atacar a la Vieja Tríade.

Urko boqueó unas sílabas que apenas llegaron al auricular. Se quedó sin palabras, sus ojos se hundieron en lágrimas calientes y las evaporó con un brillo sobrenatural. Llevaba más de diez años sin permitirse llorar. Había pasado por dolores inenarrables, como la pérdida de sus padres en un accidente de tráfico o la muerte de sus abuelos, quienes lo criaron al quedarse huérfano. Temía que si dejaba caer ese dique seco de indolencia cínica, lloraría sin parar esos diez años que aún debía.

—Cuéntamelo todo —rogó a media voz—. Quiero saber cómo ha sido.

Despacio, cauteloso y comedido, Sergio Urgorri fue relatando lo ocurrido en las cuevas de Ikaburu la noche anterior. Se reservó los detalles escabrosos que él mismo nunca podría olvidar: el momento en que tuvo que acercarse a la pira para sumar su propia antorcha, el hedor de la grasa humana chisporroteando en la picota de piedra... Urko apenas daba señales de vida al otro lado de la línea y Sergio terminó por contarle también aquella premonición extraña que había tenido de camino a Toulouse, el motivo de su regreso a Donosti: la horrible alucinación en la que Pau sangraba con un dedo cercenado y el susto de verse a sí mismo los ojos completamente negros, en el espejo retrovisor del todoterreno.

Fue en ese momento cuando Urko no pudo más y cortó la conversación. En cuanto se despidieron, Urko Anzola se incorporó en el lecho y sacó de la mesilla una pipa de madera. La cargó con marihuana y acomodó la hierba con un retacador. No quería pensar con claridad, no quería pensar en absoluto y no sabía qué noticia le afectaba más: si la muerte de su tío o aquel presagio angustioso. Generalmente, él era el chico de las premoniciones, aunque todavía no era capaz de interpretar los sueños o los flashes fugaces con tragedias por acontecer, ni siquiera era capaz de contener algunas predicciones, se escapaban de su boca sin querer y terminaban cumpliéndose. Era un don que su tío Peio también poseía, aunque él lo llamaba maldición, como casi todos los profetas.

Urko recordó la última vez que había estado con su tío. Habían pasado meses desde aquella tarde de lluvia.

Alguien llamó a su puerta y, con un fugaz vistazo por la mirilla, Urko reconoció los rizos rubios salpicados de canas y aquellas sempiternas gafas de sol que, junto con la gabardina gris y la bufanda añil, le daban a Peio Anzola el porte del galán de una sonata de invierno. Urko se miraba en él como en el espejo de los deseos, un reflejo mágico que lo convertía en un hombre de cincuenta años. En los últimos tiempos se habían distanciado, más o menos desde que Peio empezó a llevar gafas de sol incluso después de medianoche, pero aun así, Urko lo adoraba.

—Sobrino, vengo a darte mi herencia en vida —le espetó Peio en cuanto Urko le abrió la puerta. Lo dijo con una sonrisa hosca y le tendió una bolsa de terciopelo verde.

—Es una broma, ¿no? —contestó Urko, pero cogió la bolsa con ambas manos. No pesaba mucho y su contenido tintineaba, acrecentando su curiosidad.

Peio entró en el ático y se sentó en uno de los taburetes de la barra americana.

—Ojalá fuese una broma —le dijo—, pero lo digo muy en serio. Adelante, chico, míralas.

Urko Anzola volcó la bolsa sobre la palma de su mano derecha y descubrió tres monedas antiguas: un maravedí de cobre octogonal, un doblón de oro y una pieza de plata, tan pulida por los siglos que apenas se notaba dibujo alguno en sus dos caras.

—Yo ya no las voy a necesitar —continuó Peio— y si me muero con ellas encima, no creo que mis hermanas respeten mi voluntad, son demasiado valiosas y nunca llegarían a tus manos. —Su sobrino escudriñó el regalo con codicia, Peio agregó—: Sin embargo, si te las doy ahora, nadie te las podrá quitar. Serán tuyas hasta que se las regales a alguien... o hasta que mueras. Si las tiras al Bidasoa, volverán a tu bolsillo solas. Así de grande es su poder.

—¿Y qué puedo hacer con ellas? —preguntó Urko, casi sin aliento.

Su tío Peio le señaló las copas de vino que había en una alacena majestuosa y Urko no tardó en servirle un trago.

—Tres cosas hay en la vida —canturreó Peio con sorna para agregar despacio—: salud, dinero y amor. —Degustó el vino y continuó—: Yo lo he tenido todo, chico, y ya es hora de que tú también lo tengas.

Urko lo observaba embelesado. Sus ojos iban de la sonrisa burlona de su tío al brillo preternatural de las monedas.

Brindaron, apuraron sus copas y Peio Anzola señaló la primera moneda, la de cobre octogonal.

—Ese maravedí compró un secreto y con él siempre sabrás la verdad. Eso no hay dinero que lo pague —añadió con un guiño y señaló la siguiente moneda—. El doblón de oro pagó el beso de una reina de Aragón. Fue una apuesta, por supuesto, y queriendo o sin querer, la reina la perdió. Con ese doblón podrás tener cuantos besos quieras y de quien tú quieras, eso tampoco tiene precio...

—¿Y esta? —se anticipó Urko, carcomido por la curiosidad. Tocó la pieza de plata y la encontró caliente, como si estuviese hechizada. Sin embargo, las otras dos permanecían frías y así lo comprobó.

Su tío le sacó de sus pensamientos con una frase sincera y sentida:

—Espero que nunca tengas que usar esa última moneda, chico. Las otras dos tienen crédito ilimitado, su magia nunca se agota, pero esa pieza de plata solo podrás usarla una vez y, cuando lo hagas, ya no será tuya. Tendrás que regalarla junto con las otras dos.

—¿Tú ya la has usado, tío?

—Eso no importa, lo crucial es que sepas quién la usó primero. Esta pieza de plata se utilizó para pagar una muerte. Una muy importante.

—¿La de otro rey? —aventuró Urko.

—Algo parecido, no te lo vas a creer cuando te lo diga. Digamos que solo hay treinta monedas como esa… y son las treinta que compraron la vida del Rey de Reyes.

—¿En serio? —masculló Urko, sin apartar su mirada del brillo de la plata—. ¿Las monedas de Judas? Vale, tío, tienes razón. No me lo creo.

Peio soltó una carcajada seca.

—Lo creerás cuando lo veas —contestó y explicó escuetamente cómo usar su regalo. Las monedas podían usarse individualmente o combinarlas para incrementar su poder.

Cuando Peio salió del ático, Urko le persiguió aún incapaz de creerse la suerte que había tenido y el infinito poder que llevaba en el bolsillo. Su tío ya había bajado hasta el descansillo del primer piso, pero Urko se asomó a la misma barandilla de la escalera e insistió a voz en grito en que cenasen juntos.

Peio Anzola miró a su sobrino por última vez, una sombra de tristeza torció su sonrisa y, sin dejar de bajar las escaleras, vociferó:

—¡No tengas tanta prisa por volver a verme, chico!

El eco de aquella frase retumbó en la escalera de caracol y Urko aún podía escucharla en su memoria. Giraba en espiral, daba vueltas en su cabeza como una rueda de molino bajo una corriente salvaje y trituraba su cerebro igual que el trigo. En unos minutos se convirtió en una jaqueca considerable, provocada no únicamente por la muerte de su tío favorito; además, Urko se sentía culpable de la visión que había tenido Sergio. El santurrón le había descrito una imagen certera y agorera: el dedo corazón de Pau sangrando. Era el mismo dedo que su primo había usado aquella noche para cazar el claro de luna.

No podía ser una casualidad, la visión de Sergio debía estar relacionada con el hechizo de amor y la posibilidad de que Pau saliese herido le molía el alma. Si Urko hubiera pensado por un momento que el amarre podría hacerle daño, nunca habría abierto la boca. Sin embargo, Urko confiaba en que era un hechizo inocuo y prohibido por razones morales. El amarre consistía en someter la voluntad de otra persona y enfermarle de amor, aunque fuese un amor correspondido, sincero y puro. Siendo así, no podía ser tan malo. Y la profecía... En realidad, la parte apocalíptica a Urko no le preocupaba demasiado, porque su primo no cumplía los requisitos y no podía desencadenar el fin de la Orden de Selene. Eso sí que era imposible.

Urko se despertó al mediodía. Se duchó, se vistió, salió al salón y su primo seguía noqueado en el sofá.

Desde la ruptura, Paulo Anzola no había dormido más de tres horas seguidas, necesitaba descansar. El brujo rubio pasó junto al sofá de puntillas y cerró la puerta de la calle al salir, con igual cuidado.

Era jueves, San Valentín y también día de mercadillo.

Urko decidió comprar algo especial para desayunar. Su calle, Jaime Urrutia, una de las más antiguas y bellas de Elizondo, estaba llena de puestos muy variados. De tres zancadas podía comprar libros, zapatos, ropa de montaña, botellas de sidra y pan artesanal.

La calle corría paralela al Bidasoa, algunos la seguían llamando «la calle de abajo» y la parte de atrás de sus casas era la más fotografiada por los turistas porque se reflejaba en el río como una ciudad trémula y plomiza, salpicada de encanto atemporal y los rastros arquitectónicos de la riqueza de sus antiguas gentes, muchos indianos regresados de las Américas.

Elizondo aún podía considerarse la capital administrativa, jurídica y cultural del Valle de Baztán y los edificios de la calle Jaime Urrutia conservaban el estilo decimonónico de las fachadas de sillería y el estilo barroco de los palacetes franceses del siglo XVII, junto con los soportales de piedra y las grandes balconadas de cristal y madera típicos del norte.

La mañana era gris y bañaba el ambiente del mercadillo con una luz difusa, gentil y hogareña. Al cruzar una esquina, Urko se vio en mitad de la vorágine de risas de unos niños recién salidos de una ikastola cercana y se dio de bruces con un escaparate lleno de corazones de papel. Para él, San Valentín solo significaba que iba a tener que esperar una buena fila para que le atendiesen en la confitería Malkorra, pero no le importó y no cambió de idea. Compró dos botellas de leche fresca en la máquina expendedora de la plaza del Mercado y se tomó de pie, allí mismo, la mitad de su botella.

Al llegar a Malkorra comprobó que había cola en la barra del bar y mucha más gente en la parte que atendía el mostrador de la pastelería. Iba a estar allí un buen rato, pero Urko no tenía prisa. El olor de aquel lugar centenario siempre le traía recuerdos de cuando era niño, tantos como el viejo roble hueco e igual de dulces. No le importó esperar.

Casi podía ver a su tío Peio sentado en una de las mesas, con un café humeante en una mano y a punto de morder un trozo de urrakin egiña, el chocolate con avellanas enteras especialidad de aquella confitería. Compró varios pedazos en su honor, de seguro sería una buena técnica de distracción y ayudaría a que Pau pasase el mal trago cuando le contase cómo había muerto su tío Peio.

Al salir de Malkorra, Urko se tropezó con una chica alta y morena, de ojos grises, nariz respingona y una lengua tan larga como sus piernas. Era Leire, la mejor amiga de Miren.

Urko y Leire tenían su propia historia. Habían salido juntos y se habían acostado un par de veces en la época del instituto. Aún se llevaban bien y por eso Urko no dudó en saludarla, pero no pensaba pararse a hablar con ella. Sin embargo, la chica truncó sus planes de huida rápida con una pregunta directa:

—¿Cómo está Pau? —inquirió justo después del hola.

Urko le hincó una sonrisa mordaz.

—Mi primo está bastante jodido. Ya sabes, no es fácil perder algo que adoras.

Leire le miró sorprendida.

—Miren tampoco lo está pasando bien. No es fácil para ninguno de los dos...

—¿No? —Urko amagó una carcajada seca, disfrutando de que Leire hubiese entrado tan fácilmente en su juego—. No sé de qué hablas tú, pero yo me refiero al accidente que tuvo mi primo ayer con la moto. Está destrozada y él adoraba esa moto.

—Eres idiota —murmuró Leire, con decepción.

—Solo me preocupo por los míos —le corrigió Urko, pero no pudo resistir la tentación y le preguntó con media sonrisa—: ¿De verdad piensas que ella lo está pasando mal?

Urko sacó el maravedí de cobre y lo lanzó a las manos de la chica justo cuando ella estaba a punto de asentir. Su cuello no se movió de arriba a abajo, si no de lado a lado, al tiempo que se le soltaba la lengua.

—Miren está contenta porque acaba de empezar a salir con un chico de su facultad.

Urko estrechó la mirada y el cerco de su sospecha.

—¿Acaba de empezar o ya salía con él mientras estaba con mi primo?

Leire intentó callarse y no pudo, la moneda que aferraban sus dedos se alimentaba de sus secretos y continuó confesando:

—Ha estado con los dos a la vez. Ella dice que necesita probar cosas nuevas y...

—Suficiente —le espetó Urko.

El maravedí cayó al suelo y Leire se tapó la boca con las manos. El brujo rubio se agachó para recoger la moneda. Después sacó un pedazo de chocolate con avellanas de la bolsa y se lo ofreció a la chica, que lo observaba boquiabierta.

—Gracias por tu sinceridad, Leire. Y no te sientas mal por habérmelo contado. No voy a decir que has sido tú, pero se lo voy a contar a Pau. No va a querer creerme, pero merece saberlo. Esa perra solo le ha dicho que necesita tiempo.

Leire mordió el chocolate que se le ofrecía, casi sin pensar. Urko le rozó el labio inferior con los dedos y se miraron a los ojos. Para besar aquellos labios puede que no necesitase el doblón de oro que llevaba en el bolsillo.

—No me has dicho nada, Leire —afirmó Urko y sintió la picazón del aliento de su aideko en la cara. Un pequeño encantamiento enturbiaría los últimos minutos y Leire no tendría remordimientos por su indiscreción. No lo recordaría. Era una chica leal y eso a Urko siempre le había atraído. Acarició su mejilla y susurró—: Oblivium.

—¿Qué…?

Urko sonrió, complacido.

—Me estabas contando lo que piensas hacer este finde.

—Hay una fiesta en el Izarra el sábado —dijo Leire, mordiendo el anzuelo del falso recuerdo y entornando las pestañas, zalamera—. A lo mejor te apetece venir.

—A lo mejor voy —repuso Urko y se despidió, relamiéndose los restos de chocolate de los dedos junto con la posibilidad de volver a saborear a Leire ese fin de semana.

Urko abrió la puerta del ático y sorprendió a Pau, que seguía sentado en el sofá y mirando la televisión, aunque estaba apagada. Parecía catatónico, inmerso en la peor resaca de su vida.

—Buenos días, bella durmiente —le saludó Urko, poniéndole en las manos una botella de leche fresca.

—Gracias —gruñó Pau. Su voz rasgada, grave por naturaleza, sonó rota y devastada, al contrario que el grito agudo que se le escapó a Urko al verle de cerca:

—¡HOSTIA, PAU!

Su primo le miró sin comprender.

—¿Qué? —preguntó, todavía ronco—. ¿Tengo peor careto que ayer?

Las cejas de Urko estaban disparadas en su frente y sus ojos desorbitados y ansiosos.

—No es la cara —logró responder el brujo rubio—, es el pelo.

Paulo Anzola se levantó del sillón de un salto y corrió a mirarse en el reflejo de la pantalla oscura del televisor. Parecía que los moretones y los zarpazos aún le cruzaban el rostro, pero además, un mechón del flequillo había perdido su color castaño claro y se veía completamente gris.

—¿Qué demonios? —gritó Paulo, enloqueciendo y frotándose el mechón descolorido como si fuese la lámpara de Aladino.

La luna se paseó por sus pupilas y el pelo no recuperó su color. Ninguna magia podía arreglarlo.

—Tranquilo, que solo son unos pocos pelos blancos —masculló Urko. Se apoyó en una de las vigas de madera y ocultó su preocupación tras una máscara de indiferencia y una retahíla de palabras—. Un mechón gris no es nada, primo… Podrías haber amanecido con todo el pelo blanco, como le pasó al padre de Laura Palmer en Twin Peaks o podrías estar calvo al estilo de Lex Luthor. Un shock o un gran dolor puede hacer ese tipo de cosas, agradéceselo a la dulce Miren por haberte dado la patada...

—¡Mierda, Urko! ¡Déjate de chorradas! ¡Estoy así por el hechizo de anoche y lo sabes!

Paulo Anzola no dejaba de mirarse en la televisión y frotarse el pelo. Parecía a punto de echarse a llorar y a Urko se le escapó una risilla nerviosa.

—Vamos, Pau. No te quejes que te quedan muy bien las canas. Es un poco rollo George Clooney, vas a ligar mogollón.

Los ojos de Pau relampaguearon y un cojín salió despedido hacia la cara de su primo.

—Deja de reírte, animal... y dime cómo le explico a la Vieja Tríade esto —le gritó angustiado mientras se señalaba el mechón blanco con ambas manos—. Esto no lo provoca un accidente de moto.

Urko frunció los labios y cayó en la cuenta de lo que significaba aquella marca.

—Si eso te lo ha hecho el hechizo, Pau, olvídate del pelo porque deberíamos preocuparnos por el tamaño de tus pupilas.

Su primo abrió la boca de puro miedo y no pudo contestar. El mechón blanco había captado toda su atención y no había reparado en la posibilidad de que el conjuro le diera un par de milímetros de oscuridad a sus pupilas y una tonelada a su alma.

Volvió a mirarse en el televisor, pero en el reflejo de la pantalla no distinguía bien sus ojos. Saltó por encima de la mesita de café y corrió hacia el baño.

Todo el aquelarre vivía con miedo a terminar endemoniados. Podían conjurar y dominar demonios, pero corrían el riesgo de que los demonios terminasen por dominarles a ellos. Pau, Urko y Sergio se miraban el iris con detenimiento cada mañana. Aún eran jóvenes y sus ojos de brujo se veían normales, muy oscuros, pero humanos. Sin embargo, los de la Vieja Tríade tenían un iris preternatural. Las líneas oscuras se acumulaban en sus ojos con cada hechizo, como los anillos en el tronco de un árbol y el blanco de la esclerótica era nimio. Sus ojos eran prácticamente pupilas, excepto por la pequeña zona del lagrimal. Ese atisbo de claridad les separaba del abismo del infierno.

Cuando un brujo tenía los ojos negros por completo, se le debía exorcizar y su vida dependía del número de demonios que estuviesen parasitando su cuerpo. Si superaban la docena, ya no había nada que hacer más que sacrificarle en la hoguera para purificar su alma, antes de que se convirtiese en la marioneta viva de un círculo infernal.

Urko Anzola siguió a su primo hasta el baño y los dos estuvieron callados mientras Pau pegaba la cara al espejo y escrutaba el reflejo de sus ojos, durante unos minutos eternos.

—Creo que están más negros. ¿Tú me ves el iris más grande? —inquirió Pau, acongojado.

Urko se acercó adoptando la expresión de un optometrista profesional, le abrió los ojos con los dedos y se miró en su oscuridad.

—Es cierto —confirmó con la culpa reconcomiéndole el alma—, pero no es mucho. Quizá sean un par de milímetros más grandes.

—¿Un par de milímetros? —aulló Pau. La oscuridad no tomaba más de un milímetro cada cinco años y Pau sintió el peso de una década de magia cayendo a plomo en su espalda.

—Eres parte de la Nueva Tríade —le tranquilizó Urko—, nosotros podemos controlar este “fuego” sin quemarnos, Pau. A los demás la oscuridad los consume, es igual que la puñetera heroína. Ellos tienen que meterse cada día un poco más, pero nosotros hemos nacido para cabalgar el infierno. Nosotros lo controlamos...

—Supongo que sí —bufó Pau y bromeó, intentando recobrar el ánimo—: Supongo que todavía estoy lejos de convertirme en un Oscuro.

Fue como mencionar la soga en casa del ahorcado y hacer leña del árbol caído. La mirada de Urko cayó al suelo junto con su ánimo y dijo, todo de corrido:

—Ya que lo dices, no hay aquelarre hasta el lunes porque ha muerto el tío Peio. Ayer se convirtió en un Oscuro y la Vieja Tríade… lo liberó. —Pau se quedó sin aliento igual que si le hubiesen dado un puñetazo en el estómago y Urko arguyó, sin poder esconder el dolor en su voz—: Te lo cuento mientras desayunamos. Anda, ven, que he traído chocolate de Malkorra. Era el preferido del tío.

V. HECHIZO DE MAR Y LUNA

Cuevas de Guacimara, Tacoronte. Noche del sábado, 16 de febrero.

La cueva estaba iluminada por doscientas sesenta y ocho velas, cada una dentro de unos pequeños agujeros en las paredes, tallados por los primeros miembros del aquelarre varios siglos antes.

El viejo lugar era un santuario heredado de generación en generación y cambiaba de manos en el momento en el que a la Nueva Tríade se les concedían sus poderes. Los nuevos propietarios siempre añadían detalles al lugar y la caverna estaba decorada con un montón de cachivaches locos de todas las épocas. La mayoría eran antigüedades labradas con piezas de oro puro, como espejos art decó, candelabros medievales o gramolas del siglo XX; pero también había máquinas de pinball, un billar, múltiples estanterías llenas de libros polvorientos, cajones repletos de hierbas y otros suministros mágicos, un arpa, un saxofón de oro macizo, una batería que perteneció a los Beatles y un piano de cola decimonónico.

Entre algunas columnas de piedra ondeaban cortinas de colores, para crear distintos ambientes, y así se había definido un rincón hogareño con dos sofás de terciopelo azul que daba paso a una amplia recámara con tres camas king-size de estilo Tudor, las tres rodeadas por un largo dosel de seda blanca.

La Nueva Tríade de ese siglo había añadido a la colección un televisor gigante y varias videoconsolas. No había electricidad, pero utilizaban magia y así conseguían que funcionase hasta una pequeña nevera.

Del mismo modo, un hechizo protegía una hiedra de jazmín, manteniendo sus flores siempre vivas y libres de marchitarse. La enredadera cubría el fondo de la caverna y se extendía junto a un enorme póster del cantante americano Jim Morrison, que llevaba colgado allí desde los años setenta.

El olor del jazmín y del salitre del océano impregnaba cada rincón, al igual que la música de las cataratas que servían de baños romanos en una de las grutas adyacentes.

El suelo de la cueva era de piedra pulida y, en el centro, se levantaban tres rocas talladas a modo de tronos, rodeadas por un círculo excavado en la roca y siempre lleno de agua de mar en continuo movimiento. Al subir la marea, cubría el círculo y lo llenaba de agua, renovando su poder.

Aquella noche de sábado, Laila Darias estaba tocando el piano, a solas. Sus amigas habían ido a una rave en una playa cercana, pero a ella no le apetecía ir. Tenía que cantar y dejar libres esas notas que le obsesionaban. Aquel era el único lugar donde podía hacerlo con libertad.

Llevaba horas tocando la misma melodía y todavía le parecía nueva y sorprendente, tan mágica como enamorarse a primera vista, dulce como la ilusión del primer amor y amarga como el anhelo de quien aún espera conocerlo.

—Vendrás a mí… —Laila empezó a cantar el último estribillo de nuevo, con el alma en la garganta y el corazón en cada dedo que golpeaba las teclas—, me encontrarás. Tú eres luna, yo soy mar. Jada ez gara bi, bat gara lurrean eta zeruan, lurrean eta zeruan…

Susurró la última palabra y dejó morir las notas, para volver a empezar de nuevo, pero un aplauso inesperado hizo que sus manos cayesen sobre las teclas del piano, con un estruendo desafinado.

—Suena muy hermoso, señorita Darias —le animó una voz dulce, que provenía de la entrada de la caverna—. No quería interrumpirte, pero ya he escuchado tu canción dos veces y sabes que no debería haber oído ni los primeros acordes.

—¿Itxi? —se sobresaltó Laila—. ¿Qué estás haciendo aquí?

—Yo podría hacerte la misma pregunta, prima —replicó Itxaso Darias, saliendo de la oscuridad para sentarse en uno de los tres tronos de piedra, con una sonrisa enigmática.

Itxi era una mujer alta y despampanante. Tenía los ojos pardos y el pelo, rubio y largo, le caía hasta la cintura formando bucles perfectos. Caminaba como una bailarina sobre tacones de aguja, moviendo con elegancia extrema y equilibrio sensual cada gramo de sus noventa y tres kilos de peso. Aquella noche se la veía especialmente favorecida: vestía pantalones de cuero negro y una blusa dorada, que dejaba su espalda al descubierto y hacía juego con su maquillaje, resaltando el tono bronceado de su piel.

Itxaso sabía muy bien cómo sacarse el mejor partido y su confianza en sí misma le volvía arrebatadora, incluso con quienes al principio no le consideraban su tipo. Una sonrisa era cuanto Itxi necesitaba para convencerles de lo contrario.

Se recostó de lado en el trono de piedra y encendió un pitillo con un pestañeo húmedo.

—A ver, Laila. Primero lo más importante… ¿Qué demonios significa ese estribillo? Parece euskera.

—No lo sé —confesó Laila—. Me lo he inventado, así que no significa nada.

—Lurrean eta zeruan… —repitió Itxi de memoria, recitándolo sin melodía—. ¿Es un hechizo?

—Ob-la-di, ob-la-da —replicó Laila—. Ahí tienes otro hechizo, uno que les dio a los Beatles un número uno en las listas de ventas.

Itxi se rió y después repitió en tono solemne:

—Obladíii, obladáaa.

Dos latas de cerveza salieron volando de la nevera, cruzaron la caverna y aterrizaron en las manos de Itxaso, que gritó eufórica:

—¡Funciona!

—Muy graciosa —rezongó Laila y cogió al vuelo una de las latas, la que Itxaso le había lanzado. La abrió con cuidado, usando los dedos, mientras su prima abría su cerveza con magia.

—A veces no me puedo creer lo perezosa que eres —le regañó Laila—. ¿Es que no puedes mover el dedito y tirar de la anilla?

—No quiero romperme una uña. —La bruja rubia le mostró una manicura perfecta y agregó—: Además, lo mejor de estar en nuestra caverna es que podemos hacer magia todo el tiempo.

—¿Estás de coña, Itxi? ¡Tú haces magia fuera todo el tiempo!

—Solo cuando la pesada de Sofía no está para evitarlo… Y como ahora no está y yo no se lo voy a decir a nadie… Anda, primi, toca para mí esa canción otra vez, por favor, por favor, por favor... Se sentía increíble.

Laila Darias negó enérgicamente y empezó a tocar al piano el Sueño de amor de Liszt. No era peligroso y lo sabían porque ya lo habían probado antes. Solo les volvía un poco sensibles y melancólicas.

—Y bien, ¿dónde está Sofi? —preguntó Laila, tocando la pieza de memoria. Todos en su aquelarre eran capaces de recordar y reproducir cualquier melodía que hubiesen escuchado al menos una vez.

Itxaso puso los ojos en blanco y contestó sin disimular su fastidio:

—Doña Sofía se ha ido a pasar el fin de semana con Ana, por San Valentín. Nosotras de luto por la tía Charo y ella comiéndose los morros con su novia en Lanzarote. Cojonudo.

—No se puede decir que estemos exactamente de luto —le corrigió Laila.

—Estamos bien porque sabemos que la tía Charo está mucho mejor que nosotras ahora. Ha cumplido su tiempo y ha evolucionado, ya sabes. No te voy a repetir ahora todo ese rollo de la ascensión al estado de gracia suprema que cuenta el Grimorio… pero me cuesta estar feliz porque la echo de menos. Y si nosotras hubiésemos palmado, la tía Charo también estaría hecha polvo.

Itxaso no pudo evitar pensar en el montón de cenizas en el que se había convertido su tía Rosario y se llevó las manos a la boca, horrorizada por su propia frivolidad.

—No quería decir eso.

—Ya lo sé —le tranquilizó Laila—. No pasa nada.

Itxaso Darias tenía ese don: el don de hablar demasiado. A veces lo hacía por pura pose frívola, otras le salía sin querer. Podía decir las cosas más horribles y también las más bellas y acertadas, aunque no lo controlaba y lo que era peor: la mayoría de las veces, lo que decía sin querer se cumplía.

Las dos primas se quedaron calladas. Laila tocó la pieza hasta el final y siguieron bebiéndose la cerveza en silencio, hasta que Itxaso hizo otra pregunta difícil de contestar:

—¿Cómo crees que moriremos, prima?

Laila bajó la tapa del piano y caminó para sentarse en su trono, junto a Itxi.

—Nuestros corazones dejarán de latir… y punto —le contestó pragmática, adoptando la postura del loto sobre el asiento de piedra.

—Ya —convino Itxi—. Eso es lo que nos mata siempre, nuestro corazón. Por lo demás, podríamos sobrevivir a una caída de cien metros, ya lo hemos hecho antes, ¿no?

Laila le guiñó un ojo.

—Unas cuantas veces.

Itxi volvió a sonreír, pero se quedó absorta en la corriente del círculo de protección que les rodeaba.

—Me da miedo arder, como le ha pasado a la tía Charo —confesó.

—Itxi, eso no suele pasar… Ni siquiera lo pienses.

—¿No? Eso pasa al menos una vez en cada generación —musitó Itxaso y encestó la lata de cerveza en la papelera, con un tiro perfecto—. Yo podría ser la siguiente.

Laila suspiró y cambió de tema:

—No digas chorradas... Por cierto, ¿qué estás haciendo aquí? ¿No habías ido a la fiesta de la playa?

Itxaso levitó su cuerpo en el aire hasta caer en uno de los sofás de terciopelo azul y el mando de la videoconsola no tardó en volar también hacia sus manos.

—He venido a jugar un rato. La rave era un aburrimiento —respondió la bruja rubia, despreocupada. Encendió con un guiño la consola, la televisión y de paso el nuevo cigarrillo que se había puesto entre los labios.

Sus dedos tamborilearon sobre las teclas del mando, de modo inconsciente, y Laila lo captó e interpretó a la primera, como un mensaje de código morse.

—Me estás mintiendo, Itxi. ¿Por qué has venido en realidad?

Itxaso achicó la mirada con recelo.

—¿Me estás leyendo?

—A ti no —confesó Laila—, al ritmo de tus dedos. ¡Vamos, prima, llevas ya un rato pensando en alguien y das golpecitos hasta con los pies! ¿Cómo no voy a notarlo?

—Está bien, tienes razón. He visto a Yeray en la rave. Lo vi en la playa y perdí los nervios, tuve que salir corriendo.

Laila la miró incrédula.

—Mierda, Itxi. ¿Con cuántos chicos has estado? ¿Veinte? ¿Treinta?

—Ya, ya sé lo que crees, que silbo un poco y ya está hecho, pero no. Con este chico es distinto, no quiero usar la magia con él, nunca he querido hacerlo.

Yeray Catalano era un joven moreno de ojos azules que se había ganado el título de amor platónico de Itxaso, y de otros muchos corazones adolescentes, durante sus años de instituto.

—Todavía me gusta —continuó Itxaso—. Creía que lo había superado después de no verle en cuatro años, pero no. Sigue afectándome, cada vez que lo veo se me seca la boca, me sudan las manos y mis latidos se atropellan… Ojalá pudiese decir obladí, obladá y que todo fuese más fácil.

Laila se levantó y tiró de los brazos de su prima.

—Vamos, Itxi, vamos a la rave. No quiero que mi corazón se pare un día y yo siga sin saber lo que se siente cuando los latidos se atropellan.

—¿A qué vienes esto ahora, loca?

Laila tiraba de su prima hacia la salida de la cueva y hablaba sin mirar atrás:

—Es que tienes toda la razón: obladí, obladá. ¿Sabes lo que significa en realidad? Que la vida sigue. Te juro que es cierto, lo leí en la biografía de John Lennon, así que… Obladí, obladá, vamos a ir a esa fiesta y vas a hablar con Yeray Catalano. Y a lo mejor, solo a lo mejor, el chico de mis sueños también está ahí fuera… y nos encontramos.

Al mismo tiempo, en Elizondo, Navarra.

Urko Anzola frenó el deportivo junto a la valla del aparcamiento del Izarra, antes de atreverse a entrar en él.

—¿Estás seguro de que quieres que entremos en ese bar? —le preguntó a su primo.

—Quiero ver si Miren está dentro y quiero saber si el hechizo ha funcionado con ella tan bien como con mi pelo —contestó Pau.

No quería raparse la cabeza y no podía teñirse, el mechón blanco escupiría el tinte a los pocos minutos, como lágrimas de brea. La Vieja Tríade se aseguraba de marcar a los que se saltaban las normas con castigos difíciles de burlar. Se tapó el mechón gris con la capucha de la sudadera y se cruzó de brazos, decidido.

Urko arrancó el motor y entraron en el parking de aquel antiguo caserío reconvertido en un gigantesco antro. El Izarra estaba dividido en dos ambientes muy distintos. Por el lado que daba a la carretera comarcal era un restaurante asador y, por detrás, en la zona del parking, se accedía al pub. Era un lugar muy popular y aquella noche había bastantes coches. Todos los jóvenes de los alrededores llegaban atraídos por la pista de baile y los recreativos de la primera planta, con futbolines, billares y máquinas de dardos.

—Mierda —murmuró Pau y señaló el todoterreno de Sergio en una esquina.

—No podíamos evitar al santurrón eternamente —convino Urko y aparcó lo más lejos que pudo del coche de Sergio Urgorri—. ¿Estás listo, primo?

—No, pero quiero verla.

Antes de salir habían hecho un pequeño hechizo de localización con un péndulo y un mapa de la zona. Era seguro que Miren estaba allí, lo que Urko no sabía era si también estaría su amiga Leire, pero estaba dispuesto a descubrirlo enseguida.

Los dos primos entraron en el pub y la música rock los recibió junto con el calor de medio millar de cuerpos. El bar estaba abarrotado.

Las pupilas de Paulo chisporrotearon, la luna se dejó ver en ellas y el chico supo enseguida dónde estaba Miren, también percibió dónde estaban Sergio y Susana porque estaba allí mismo con ella, en la mesa del fondo en la que solían sentarse cuando eran un grupo bien avenido de dos parejas y un seductor, aforado y eventual, llamado Urko Anzola.

Sergio estaba sentado, pero Susana y Miren permanecían de pie, probablemente la joven acababa de acercarse a saludarles.

—¿Subimos a jugar al billar? —propuso Urko. Así podría matar dos pájaros de un tiro: vería a Leire, porque percibía claramente que la morena de piernas interminables estaba arriba, y también le daría a su primo la oportunidad de cambiar de idea, ofreciéndole una salida fácil de aquella situación difícil e incómoda.

Paulo se dio la vuelta y le miró, nervioso y dolido, mordiéndose los labios, dándole la espalda a su primer amor, aquella preciosidad pelirroja que había sido su novia desde que tenían quince años.

—Tengo que hablar con ella —decidió. Se giró y dio el primer paso hacia Miren, murmurando para sí—: Que sea lo que tenga que ser.

—«Hil arte bizi»² —le susurró Urko al oído para animarle y se apoyó en su hombro para infundirle fuerzas—. Ahora deja de poner esa cara de cachorro atropellado.

Urko sintió la comezón de su aideko y Paulo sintió la energía que su primo le pasaba con el tacto, tan poderosa que dejó de sentir el peso del miedo y de su propio cuerpo. Ciento trece kilos de pura angustia se convirtieron en esperanza liviana y caminó hacia la mesa con alas en los pies y en el alma.

Sergio Urgorri sonrió aliviado al ver a sus primos llegar, aunque frunció el ceño en cuanto distinguió las magulladuras en el rostro de Pau.

—¡Dichosos los ojos! —les gritó—. Llevo dos días intentando hablar con vosotros.

Urko Anzola se había preparado una excusa, se adelantó y mintió con naturalidad y fluidez:

—Tenemos el examen optativo de Macroeconomía Superior el lunes y al final los dos nos vamos a presentar para quitarnos la mitad de la materia en junio.

El entrecejo de Sergio se contrajo aún más, igual que una hormiga muerta. Sabía bien que Urko no había llegado a estudiar ni dos líneas del manual más simple en los cuatro años que llevaban juntos en Empresariales. El brujo rubio siempre utilizaba la magia para sacar un siete y medio justo, como en el juego de cartas. Decía que era la mejor nota para aprobar y salir airado sin llamar demasiado la atención.

Estaban estudiando una carrera impuesta. Urko hubiera preferido estudiar Biología, Pau Bellas Artes y Sergio Derecho, pero convertirse en la Nueva Tríade suponía dejar de elegir un futuro propio en pos de manejar el futuro de todo su aquelarre.

A Sergio no le gustaban los atajos, pero no le importaba cómo memorizasen sus primos. No era de su incumbencia, al contrario que aquel extraño cambio de actitud.

—¿Tú te vas a presentar a un parcial? —le preguntó a Urko.

—¿Tú no? —Urko le devolvió la pregunta con retranca.

Sergio se quedó callado. No podía decir que había reservado esos días para escaparse a Toulouse con Susana. No delante de ella, que seguía enfadada por haber suspendido el viaje. No tuvo tiempo de decir nada más porque Susana, que estaba hablando con Miren, al fin se giró, les vio y explotó en un grito consternado:

—¡Dios Santo! ¿Qué te ha pasado en la cara, Pau?

—Me caí con la moto —murmuró Paulo, encogiéndose de hombros con una media sonrisa. Seguía protegiendo el mechón albino bajo la capucha y su mirada se refugiaba en la sombra que proyectaba la tela.

Miren se quedó paralizada, era incapaz de decir una palabra o dar un solo paso hacia cualquier lado. No se sentía preparada para enfrentarse a Paulo Anzola, no habían vuelto a hablar desde la ruptura y le había dejado por teléfono. No esperaba tener que verlo tan pronto.

Urko retomó las riendas de la conversación y empezó a contarles cómo había sido el accidente, mientras Pau asentía y le lanzaba a su exnovia miradas furtivas, cada vez más frecuentes. Miren las recibía a bocajarro, como un tiroteo de buenos recuerdos. Aquel castaño despeinado, de ojos inmensos y sonrisa perfecta, que siempre sería su primer amor, había dejado de evitar el contacto visual y le dedicaba miradas profundas y directas, contenidas e incendiarias. Miren estaba decidida a saludarle rápido y marcharse, pensaba mantener la distancia toda la noche porque el Izarra era grande y ella podía estar arriba cuando él estuviese abajo y bajar cuando él subiese. Su mente voló y se ruborizó ligeramente al recordar que Pau siempre bajaba primero entre sus piernas y le hacía subir al séptimo cielo. Pau era un amante generoso e imaginativo, divertido y apasionado... pero fallaba en lo básico. Aunque Miren había intentado convencerse de que el sexo no era la única razón para romper con Paulo Anzola, sin duda era el motivo principal.

Pau nunca había sido capaz de mantener una erección cuando intentaban hacer el amor. Habían hecho muchas otras cosas y él la satisfacía en cada encuentro, con la lengua, con las manos, incluso se habían comprado juguetes eróticos, pero Miren no podía evitar sentir que a su relación le faltaba algo y se sentía atraída por otros hombres. No iba a volver con Pau, no todavía. Necesitaba algo más.

Mientras Miren se miraba los zapatos, el mundo de Pau se caía a pedazos. En los segundos que habían sostenido su mirada, Pau había comprendido que ella ya no le quería. No necesitaba las monedas de Urko para comprar la verdad de sus labios y estaba seguro de que su corazón no resistiría lo que ella fuera a decir. Miren estaba allí, solo cinco pasos les separaban y, sin embargo, la sentía a kilómetros de distancia.

—Vendrás a mí… —musitó Pau. Las palabras llegaron a su boca de la nada junto con una melodía que no pudo evitar tararear entre dientes.

—¿Qué dices? —preguntó Susana, que no estaba lo suficientemente cerca como para escuchar y mucho menos entender lo que Pau había dicho. Urko sí lo había oído bien, pero no comprendía por qué Pau parecía canturrear algo con la boca cerrada.

Miren avanzó embelesada. Con paso decidido, la pelirroja cogió a Pau por el cuello y le besó con fervor, sin mediar palabra. Pau devolvió el beso, adorando su boca con pleitesía. Levantó a Miren en sus brazos y los dos salieron del bar, sin dejar de besarse, respirándose el uno al otro.

—Eso no ha sido normal —murmuró Susana.

Sergio Urgorri apareció por encima del hombro de su novia y la abrazó por la espalda, al tiempo que taladraba a Urko con una mirada suspicaz y dos preguntas certeras:

—¿A qué ha venido eso, primo? ¿Tú lo sabes?

—Parece que el amor está en el aire —bromeó Urko, tan impactado como ellos. Luchando por no perder su sonrisa desvergonzada, agregó—: A lo mejor tengo suerte y yo tampoco duermo solo esta noche.

—A lo mejor no duermes —le corrigió Sergio—. Tenemos mucho de lo que hablar.

—¡Jamón de mono! —exclamó Urko, acercándose a la mesa y atacando los cacahuetes. Le dio la espalda a Sergio cinco segundos, tiempo suficiente para escapar del tercer grado que se le avecinaba con un brillo de luna en los ojos.

Al momento, un hombre cayó sobre dos mesas cercanas y las derribó, derramando todas las bebidas y también las velas que las decoraban. Las llamas prendieron deprisa en el alcohol del suelo y algunas personas gritaron y corrieron hacia la salida.

Urko Anzola estaba entre los que huían.

Un camarero no tardó en aparecer con un extintor y Sergio le ayudó a sofocar el fuego, con un parpadeo mágico y sutil. Aquello no había sido realmente una emergencia fortuita y el brujo lo sabía. Aquello había sido un sabotaje y sus primos podrían correr, pero no podrían escapar de sus preguntas y pronto los dos tendrían que explicarle lo que estaba ocurriendo, con todo detalle, aunque tuviese que hechizarlos para sacarles la verdad.

La fiesta en la playa estaba en pleno apogeo. El DJ manejaba el ambiente desde la cabina del vigilante y la zona más concurrida era la del chiringuito de las bebidas, que se servían decoradas con pajitas fluorescentes. La mayoría de los asistentes las llevaban después en el pelo o alrededor del cuello, convirtiendo la rave en un festival multicolor, en un enjambre de luciérnagas de plástico.

Laila e Itxaso se abrían paso entre el gentío igual que los tiburones dentro de un banco de peces, la multitud les dejaba espacio y no tropezaban, ni se chocaban con ellas.

La música sonaba tan fuerte que ninguna de las dos era consciente de que ambas caminaban tarareando la canción de Laila, pero los que las rodeaban sí parecían afectados por la melodía y volvían la cabeza al verlas pasar.

No les llevó mucho tiempo encontrar a Yeray Catalano, el amor platónico de Itxaso, pero cuando llegaron el chico no estaba solo. Yeray descansaba contra una roca y una morena vestida con un trikini azul le reía todos los chistes.

—¿Y ahora qué? —suspiró Itxaso—. ¿Invoco una ola gigante, le rescato y me lo llevo a la cueva en brazos?

Laila le guiñó un ojo y replicó:

—¿Por qué no empiezas con un «hola» pequeñito, prima? Acércate en plan: «Hey, no nos veíamos desde el instituto. ¿Cómo te va la vida, guapo?»

Itxaso bufó:

—Ese plan tuyo apesta, prima… Ya te digo yo lo que me pasaría si hiciera eso: yo le diría a Yeray «hola» y esa que tiene al lado me diría «adiós». Yo contestaría «¿ya te vas, guapa?» y entonces, con Yeray no sé, pero con ella al final tendría más que palabras.

—No seas burra.

—Tú vendrás a mí —tarareó Itxi, esta vez en voz alta—. ¿Por qué no puede ser tan fácil como en tu canción?

Laila se quedó de piedra y la respuesta llegó de otros labios.

—Hola. Creo que te conozco…

Cuando Itxaso volvió la cabeza, se encontró con los ojos azules que más temía y amaba. Sus rodillas comenzaron a temblar, pero consiguió sonreír y Yeray Catalano le devolvió la sonrisa. No hablaron mucho más, minutos después se besaban con vehemencia.

Laila se alejó de la pareja y de la fiesta en general. Caminó hacia la orilla y se metió descalza en la espuma de las olas. Sabía que el chico que ella buscaba no estaba allí. Su intuición le aseguraba que les separaban kilómetros de distancia, su alma le gritaba que no se habían conocido todavía... Y su corazón le pedía que esperara.

Miró al cielo. La luna creciente estaba roja y parecía un peine de oro, el símbolo del poder de las lamias. Su reflejo brillaba en la marea igual que una llama encendida entre las olas. Sintió el fuego húmedo llenando su pecho con anhelo y el filo de la luna se le clavaba en el corazón, cada vez que respiraba.

—Vendrás a mí, me encontrarás. Tú eres luna, yo soy mar. Jada ez gara bi, bat gara lurrean eta zeruan, lurrean eta zeruan…

Laila sabía bien lo que significaban esas palabras e Itxaso tenía razón, no eran sílabas al azar, era euskera. Ella jamás había estudiado euskera y, sin embargo, sabía bien lo que significaba aquel estribillo. Parecía un cuento de hadas y sabía que su prima se reiría de ella y por eso no se lo había contado. No había querido decir en voz alta que confiaba en que aquella marea le trajese un desconocido a su orilla, atraído por el compás de su melodía. Era su secreto y le hacía sonreír.

—Ya no somos dos, somos uno en la tierra y en el cielo —le tarareó a la luna—, en la tierra y en el cielo.

Las puertas de emergencia del Izarra se abrieron violentamente desde el interior. Seis personas salieron gritando y el séptimo lo hizo con una sonrisa cínica en los labios.

Urko buscó su coche con la mirada y descubrió a Miren sentada en el capó mientras Paulo se mantenía en pie, entre las piernas de ella, besándola con devoción. El estruendo de la estampida les hizo parar y girar la cabeza hacia las puertas.

—¡Sergio lo sabe! —dijeron seis desconocidos a coro, bajando las escaleras del Izarra y entrando en el aparcamiento—. ¡Escapa mientras puedas, primo!

—Pero, ¿qué…? —La boca de Miren fue ganada por los labios de Pau y ella olvidó de inmediato lo que acababa de ver, al tiempo que los ojos de Paulo resplandecían detrás de sus párpados.

Urko Anzola se quedó unos segundos en la puerta del Izarra, lo justo para encenderse un cigarrillo y pensar lo que iba a hacer. No podía coger el coche, pero tampoco pensaba regresar al bar.

Entretanto, las seis volutas humanas de su cortina de humo se miraban unas a otras sin entender nada. Había cuatro chicos y dos chicas. Todos se sentían desorientados, recordaban muy poco de los últimos cinco minutos y nada de lo que habían gritado al salir.

—¿Qué estamos haciendo aquí? —preguntó uno de ellos.

Los demás respondieron a la vez, entre balbuceos incoherentes.

—Tú saliste corriendo.

—¡Tú me dijiste que corriese!

—Yo corrí porque vosotros lo hicisteis.

Urko Anzola sonrió de soslayo y empezó a silbar la melodía que Pau había tarareado en el bar. Era hipnótica y pegadiza.

En ese momento, los humanos de su coartada volvían a entrar al Izarra, pero una de las dos chicas se acercó a Urko.

—¿Y tú por qué has salido fuera con nosotros? —le preguntó aquella morena de ojos claros. Llevaba un escote generoso y sus labios brillaban entreabiertos con una sonrisa sugerente.

—Hubo un incendio —murmuró Urko.

Podría haber flirteado si su cabeza no hubiera estado más pendiente de la entrada del bar, por si salía Sergio. Con el rabillo del ojo, vio cómo Pau y Miren se metían en el asiento trasero de su coche y no pudo evitar resoplar:

—Genial, lo que me faltaba. Ahora ya no puedo volver a casa…

—¿Quieres venir a la mía? —propuso la morena.

Urko era atractivo, tenía carisma y ganaba en las distancias cortas porque tenía más labia que magia. Sin embargo, no estaba acostumbrado a que las mujeres tomaran la iniciativa. Él siempre se acercaba primero y lo había hecho hasta con Susana, aunque al final ella se hubiese decantado por Sergio, con su aire desinteresado de guapo tímido. También había intentado librarse de Miren y le había presentado a Pau muchas chicas. Ellas se interesaban por su cara bonita y su cuerpo de gigante, Pau no dejaba de hablarles de su novia hasta que las espantaba. Urko era el rey de las relaciones esporádicas y le resultaba tan sencillo como pescar en un barril. Sin embargo, ligar en aquel aparcamiento sin tener que decir nada le pareció aún más extraño que la reacción de Miren al besar a Pau, pero no iba a quejarse.

Laila se había tumbado en la arena y jugaba a atrapar la luna escarlata entre sus dedos, entonces sintió el primer beso.

Al principio, creyó que era el viento acariciándole con gotas de mar en los labios. Después, sintió una cálida lengua luchando contra la suya y gritó.

Alguien besaba su boca y la abrazaba con fuerza. Un ente invisible acariciaba su piel con manos expertas y le provocaba los más extraños sentimientos encontrados. Por una parte se sentía terriblemente excitada, pero también le aterrorizaba aquella sensación fantasmal.

Logró ponerse en pie y sacó el móvil para llamar a Itxaso.

Su prima no contestó la llamada y Laila comprendió que posiblemente Itxi seguía besándose con aquel chico. Se convenció de que los besos fantasmas eran un reflejo de la pasión de su prima y eso le relajó un poco. Le escribió un mensaje breve con manos temblorosas, explicándole que aquella canción debía de haber anudado sus sentidos en un hechizo de empatía y que era capaz de sentir todo lo que ella sentía, porque eso debía ser. A la mañana siguiente, le contaría todo con detalle e Itxaso se ruborizaría como la nariz del reno Rudolph en Navidad.

Laila cambió de opinión respecto a los detalles en cuanto el primer golpe de placer le dobló las rodillas.

—Oh, Dios mío —le susurró a la noche. Sus manos se enterraron en la arena, las estrellas brillaron en sus ojos añiles y la luna roja se acunó en sus pupilas. Los besos se habían perdido por su piel y los sentía bajo las bragas. De ninguna manera le iba a contar eso a nadie.

Pau sonrió entre las piernas de Miren cuando ella comenzó a jadear pesadamente. Se deleitó con su sabor hasta que ella explotó y sus muslos le atenazaron las mejillas.

—Quiero probar, Miren. Podemos intentarlo... Creo que puedo hacerlo.

La erección le reventaba el pantalón, pero Miren no estaba tan segura de que no fuera a debilitarse y desaparecer, como todas las otras veces.

Pau sacó un condón de su cartera y Miren vaciló. Sabía que en el momento en que se sentase encima de él, todo habría terminado y eso le haría daño. No quería tener que volver a pasar por los horribles momentos que recordaba.

—Déjame ponértelo a mí —susurró y abrió la funda con los dientes, rasgando deliberadamente el látex—. Oh, se ha roto.

—¡Mierda! —rugió Pau—. Déjame verlo.

Los ojos de Pau brillaron y restauraron el condón en un segundo.

—Pero… estaba roto.

—Has visto mal —dijo Pau y se colocó el preservativo con un gruñido de anticipación y deseo—. No te preocupes, mi amor. Tengo muchas ganas de hacer esto y va a salir bien… Ven.

Miren se izó sobre él y se mantuvo a pulso sin llegar a permitir que Pau entrase en ella. Él le cogió la cara entre sus manos y la besó desesperadamente hasta hacerle perder el equilibrio y las fuerzas.

Miren lo aceptó con un suspiro ahogado y Pau la llenó de un solo golpe. Ambos se quedaron inmóviles, temían que la ilusión se desvaneciese. El placer era intenso y cuando empezaron a moverse, fue aún mejor.

Paulo no podía creer que realmente hubiesen llegado tan lejos, aunque tenía un presentimiento extraño, como si hubiese estado maldito y su condena hubiera terminado. La sensación se intensificó, abrió los ojos y dio un respingo al ver que no era Miren la que lo aceptaba en su interior, era una chica preciosa de pelo púrpura.

Pau intentó parar y Miren se quejó:

—Shh, no te atrevas a dejarme ahora. Eres mío… —dijo mordiéndose el labio inferior. Sus caderas comenzaron a moverse con ritmo lento, en contra de sus latidos y el agradable pulso que latía en sus entrañas.

—Espera, Miren. No podemos... —intentó explicarse Paulo, pero ella no le escuchaba y él apenas podía pensar con claridad.

La humedad nublaba todas las ventanas del coche y Paulo Anzola se sentía flotar entre las nubes del cielo, pecho a pecho, labio a labio, con una perfecta desconocida que le sonreía y le completaba.

Una perfecta desconocida, perfecta en todos los sentidos.

—No puedo creer que vaya a terminar en el bosque otra noche —suspiró Urko mientras cerraba la puerta del coche.

—Es una noche perfecta para mirar las estrellas —respondió la morena, abriendo el maletero para sacar una manta.

Diez minutos después, sus piernas se enredaban en el cobertor bajo un cielo añil, plagado de constelaciones.

La morena se quitó el pañuelo rojo que llevaba al cuello y sonrió, pícara:

—¿Te apetece un poco de juego previo?

Urko tragó saliva y asintió. Le encantaban los juegos previos, era como si aquella chica pudiese leer su mente y estuviese dispuesta a complacer todos sus deseos.

La morena le cerró los ojos con las yemas de los dedos y lo cegó con el pañuelo.

Los latidos del corazón de Itxaso trotaban como caballos salvajes. Se había estado besando con Yeray durante una eternidad y, después, él había sugerido ir a caminar descalzos por la orilla.

Itxi estaba tan intoxicada por los besos que todavía podía sentirlos, sentirlos de verdad a pesar de que Yeray no la tocaba en ese momento. Itxaso no iba a estropear la magia de la noche, centrándose en esa extraña sensación. Había soñado con Yeray Catalano muchas veces antes, pero aquella noche era real y ella lo iba a disfrutar. No lo estropearía entrando en pánico por una sensación fantasma.

Caminando por la orilla del mar, las olas rompían a sus pies e Itxi pisó una poza oculta, perdió el equilibrio y ambos cayeron a la arena, el uno sobre el otro. La siguiente ola les empapó hasta los huesos, pero ellos siguieron besándose.

—No pensé que te acordarías de mí —confesó Itxaso, cuando el frío de la noche se pegó a sus ropas mojadas y decidieron levantarse.

—¿Acordarme de ti? No eres de las que se olvidan fácilmente —murmuró Yeray—, pero escucha, deberíamos volver a mi coche y te llevo a casa. Me estoy congelando y tú tienes los labios azules.

Itxaso tomó una decisión arriesgada. Sabía que podía ser la última vez que estuviesen juntos, a Yeray Catalano le gustaban los líos de una noche, pero si una noche era todo lo que iba a conseguir, entonces ella iría hasta el final, en contra de las probabilidades y también de las leyes más importantes de su aquelarre.

Lo abrazó y sus ojos verdes refulgieron mientras la brisa de la noche cubría sus cuerpos con sombras.

Flotaron en el aire hacia las cuevas de Guacimara. Yeray estaba embrujado y su mente se ancló en las tinieblas todo el camino hasta los acantilados, ni siquiera supo cómo habían entrado en la caverna. Cuando Itxaso le devolvió la vista y la consciencia, comprobó que estaban al lado de una cama antigua, rodeada de cortinas blancas.

—¿Cómo hemos llegado aquí? —jadeó el chico.

—Andando —le aseguró Itxi con un guiño oscuro y travieso, trastocando su memoria.

—Oh, sí, sí... Es cierto, ya lo recuerdo.

—¿Quieres algunos recuerdos nuevos?

Itxaso lo empujó contra el colchón y Yeray Catalano solo pudo asentir, tragando saliva. Ella tarareaba la canción de Laila cuando su boca alcanzó el abdomen salado de Yeray.

Urko sintió un hormigueo en la piel. Aún llevaba la venda en los ojos mientras la morena besaba y lamía su pecho desnudo, torturándolo un poco con los dientes, como a él más le gustaba.

—Un poco más duro... Diablos, sí. Me encanta.

Aunque el pañuelo rojo lo cegaba, él tenía una visión clara de una rubia espectacular jugando con su cuerpo. La fantasía era perfecta por lo que se dejó llevar.

La morena le estaba acariciando los glúteos y gimiendo contra sus lóbulos de modo que su respiración entrecortada era todo lo que Urko podía oír. Sus sentidos se centraron en las manos que le acariciaban hasta que sintió la punta de una lengua jugando con su erección. Sin embargo, al mismo tiempo unos dientes le mordieron ligeramente el lóbulo izquierdo, enloqueciéndole.

—Oh, Dios. ¿Cómo puedes hacer eso? —gimió.

—¿Hacer qué? —replicó la morena y el ataque contra su oreja cesó, pero siguió sintiendo la lengua de fuego amable, allí abajo.

—¿QUÉ?

Yeray Catalano jadeaba y gemía. Itxaso abrió los ojos y lo que vio la dejó paralizada. Primero, los ojos de Yeray cambiaron del azul al negro absoluto y después su rostro se convirtió en otro completamente diferente. Había un chico rubio acostado en aquella cama e Itxaso le estaba dedicando a conciencia todo su repertorio técnico amoroso.

—¿Qué diablos? —gritó Itxi.

—¿QUÉ?

—¡Ni te la estoy chupando, ni lo pienso hacer! —bramó la morena quitándole a Urko el pañuelo de los ojos con brusquedad.

La mujer se levantó, dio unos pasos hacia atrás y lo miró perpleja. Urko estaba aún más perplejo que ella, porque aunque la morena estaba de pie frente a él, seguía sintiendo un peso cálido y unas manos expertas sobre su erección.

—Oh, Dios mío —susurró.

—Oh, Dios mío —gritó Itxaso.

—¿Qué pasa? —preguntó Yeray, incorporándose.

La ilusión del guapo rubio se desvaneció e Itxaso fue capaz de ver a Yeray de nuevo.

—Tengo que hacer una llamada —dijo lanzándose a por su bolso.

—¿Ahora? ¿Por qué? —se quejó Yeray. La noche más extraña de su vida se volvía aún más rara por momentos.

Itxaso encendió su móvil para llamar a Laila y, entonces, vio la llamada perdida y el mensaje de su prima: «Estamos conectadas. Siento lo que tu sientes, perraca libidinosa».

Itxaso exhaló todo el aire de sus pulmones con un suspiro de alivio y una carcajada.

Eso era todo. Laila debía de estar con aquel bombón rubio de ojos negros y ella lo veía y sentía lo que sentía su prima, por culpa de la canción. Esa melodía mágica debía de haberlas conectado empáticamente o algo así, tampoco lo pensó mucho.

—¿Estás bien?

—Todo va bien —decidió Itxaso y, en un abrir y cerrar de ojos, sus manos regresaron a las caricias íntimas y la visión del fantasma rubio también.

La carne de Yeray desapareció bajo la imagen del desconocido. Desde luego, iba a ser una noche para recordar. Itxi tendría que cambiar un poco los recuerdos de él, borrando la magia, pero no la que les unía, aquella atracción mística que no pensaba desperdiciar. No habría nada que lamentar al amanecer, tenía a Yeray Catalano todo para ella y una sensación fantasma no iba a echarle a perder su noche.

Urko se dio cuenta de que la morena planeaba dejarle allí solo, en mitad del bosque, e intentó levantarse para ir tras ella. Entonces, sintió la lengua espectral golpearle de nuevo y se dejó caer. De alguna manera, Urko sabía que era todo culpa de Pau y de su canción infernal. Debía de ser algún tipo de encantamiento del grimorio, uno realmente bueno.

Oyó el rugido del motor del coche tomar distancia, sus ojos se perdieron en la luna escarlata y su cuerpo se rindió al abrazo de la chica fantasma.

Cuando Urko Anzola despertó, el horizonte estaba rosa y su ropa empapada por las gotas de rocío. Se había quedado dormido después del cuarto orgasmo, pero había disfrutado cada beso y cada caricia. No todo el mundo podría presumir de haber sido montado por una rubia fantasmal como el caballo ganador del Derby de Kentucky y no pudo evitar sonreír al recordarlo, a pesar de que también había sido espeluznante como el infierno.

Encendió su móvil y pitaron seis llamadas perdidas de Sergio, ninguna de Paulo.

Marcó el número de Pau y este se lo cogió al segundo tono.

—¿Te he despertado, primo? —le preguntó.

La voz de Paulo sonó somnolienta y preocupada:

—No, estaba buceando, no te jode. Son casi las cinco de la mañana, Urko. ¿Qué pasa?

—Ojalá lo supiera —respondió Urko.

—¿Qué?

—Estoy en algún bosque, supongo. Esta vez te toca a ti venir a buscarme.

Paulo se levantó y echó una última ojeada al otro lado de la cama, donde había estado Miren tan solo un par de horas antes. Habían vuelto a hacer el amor y se habían dormido abrazados, pero ella ya no estaba y no había ninguna nota. Evitó pensar si se habría arrepentido y se vistió mientras hablaban.

—¿Qué estás haciendo perdido en el bosque, loco?

—No me vas a creer, Pau. La cosa es que... Bah, no sé ni cómo explicarlo.

Los ojos de Urko centellearon y los helechos empezaron a brillar con el rastro luminiscentes de las pisadas de la morena. Llegaría a la carretera con facilidad, así que comenzó a andar.

—¿Sigues ahí, Urko?

—Sí, primo. Es que no sé cómo contarte lo que me ha pasado sin que te asustes, así que te lo diré a lo bestia: llevo toda la noche follando con una chica fantasma.

—¿QUÉ? —Ya me has oído.

—¿Estás colocado?

—¿Colocado yo? Todavía no, Pau, pero lo voy a estar tan pronto como llegue a mi casa. ¿Me puedes recoger o no?

—Sí, ya estoy de camino —corroboró Pau y saltó por la ventana a la calle. Cayó en la acera con la elegancia de un gato y corrió hacia el coche.

—Ha sido increíble, Pau. Impresionante, no me importaría repetirlo todas las noches de mi vida. Ha sido como vivir dentro de una película de Tim Burton. Creo que quiero casarme con la novia cadáver…

—Oh-oh, ya basta —le interrumpió Pau. Conocía bien a su primo y sabía que cuando Urko se moría de miedo, lo escondía bajo toneladas de sarcasmo y cientos de frases encadenadas, así que lo tranquilizó como pudo—: Escucha, primo, ya estoy metido en tu coche y voy a hechizarlo para que te encuentre. No te preocupes, llegaré enseguida.

2 Vivir hasta morir.

VI. HECHIZO DE MAR.

Tacoronte, costa norte de Tenerife. Amanecer, domingo, 17 de febrero.

Yeray Catalano había aparcado a unos cien metros del chalet de Itxaso, por miedo de que les viese su padre. Llevaban en la urbanización casi una hora, comiéndose a besos en el coche, viendo cómo llegaba el día y escuchando la radio.

—¿Nos vemos después de comer? —preguntó Yeray, con sus enormes ojos azules nublados de anticipación.

—Deberíamos dormir un poco, ¿no crees? —contestó Itxaso con un guiño—. Además, estoy a punto de recibir un tercer grado por saltarme el toque de queda y lo mismo mi padre me mete en aislamiento unos meses.

—¿No eres un poco mayorcita para que te controle tu viejo?

Itxaso sonrió. En realidad, en cuanto entrase por la puerta cambiaría los recuerdos de su padre para librarse de la regañina.

—Vivimos los dos solos y mi padre es un poco paranoico. Se preocupa hasta cuando me demoro al comprar el pan —le explicó. Ya le había contado que era huérfana de madre y no le apetecía tener que recordarle lo mucho que había afectado esa pérdida a su relación filio-paternal.

Yeray se acarició el brazo en el que Itxi acababa de escribirle su número de teléfono y preguntó sin perder el ansia en la voz:

—¿Entonces cuándo te veré, mi niña?

Itxaso miró su reloj de muñeca, eran las seis menos diez de la mañana.

—Llámame esta tarde, creo que podré escaparme —aventuró. En verdad, no quería bajarse del coche, ni se creía capaz de esperar doce horas más para volver a verle.

Resignada, se inclinó sobre Yeray para saborear un último beso y se llevó en la lengua todos los recuerdos que pudieran comprometer al aquelarre.

—Eres increíble, Itxaso Darias —murmuró Yeray entre sus labios.

—Oblivium —susurró Itxi y selló el sortilegio, mordiendo dulcemente la boca de su amante.

—Eres…

Yeray la miró boquiabierto. En sus ojos azul turquesa se reflejaron las imágenes de un vuelo nocturno, una cueva de cuento de hadas y unas posturas amatorias imposibles en las que el cuerpo de Itxaso parecía no tener huesos, ni someterse a las leyes de la gravedad. El joven tragó saliva y repitió:

—Eres… eres…

—Ya lo sé —concluyó Itxaso por él, apenada porque solo ella podría rememorar aquella noche infinita—. Tú también lo eres.

Itxaso entro en su casa y voló escaleras arriba hasta su cuarto. Eran las seis de la mañana cuando mandó un mensaje al teléfono de Laila: «Yeray Catalano acaba de dejarme en casa con un beso de buenas noches. Muero de amor».

La joven estaba tan entusiasmada que no podía dejar de dar vueltas en la cama. Necesitaba contarle a Laila que había sido la noche más maravillosa de su vida, extraña, mágica e irrepetible. No le había llamado por teléfono porque no quería despertar a su prima, pero estaba deseando poder hablar con ella.

El móvil de Laila zumbó en su mesilla al recibir el mensaje. Ella tampoco podía dormir y parecía un armadillo bajo las sábanas. Curvada sobre la tablet, leía una novela de amor y, en cuanto vio el mensaje, tuvo que reprimir las ganas de llamar a su prima e interrogarla.

En lugar de descolgar el teléfono, Laila se concentró en el dolor latente que había ignorado los últimos días: la pérdida de su tía Charo. Así se dejó llevar por la congoja y consiguió liberar una lágrima, lo única que necesitaba para hablar con Itxi y poder verla al mismo tiempo.

Laila pasó la yema de los dedos por sus pestañas y la lágrima se unió a su piel como si fuese una gota de mercurio, redonda y perfecta. Con extremo cuidado, dejó que la lágrima cayese en el vaso de agua de la mesilla y esperó.

El agua tembló al recibir la sal de sus ojos y todas las burbujas de oxígeno desaparecieron del cristal del vaso.

Laila dejó de pensar en su tía y se centró en recordar el rostro sonriente de Itxaso. La serenidad de sus pensamientos alcanzó la superficie del agua e hizo que dejase de temblar. Metió dentro del vaso su puño izquierdo y aunque subió el nivel del agua, no se derramó ni una gota porque el líquido desplazado subió por el brazo de Laila, como un guante simbiótico. Extendió los dedos índice y corazón e imaginó que su mano se convertía en la cabeza de un conejo.

En ese mismo instante, Itxaso sintió una presencia en la oscuridad de su dormitorio. Como todos los miembros del aquelarre, ella también tenía un vaso de agua en su mesilla y sonrió al ver cómo el agua se elevaba hacia el techo, formando un lindo conejito transparente.

Itxaso no pudo reprimir una carcajada cuando el animal movió sus orejas acuáticas al ritmo que le marcaban los dedos de Laila dentro del vaso.

—¿Qué hay de nuevo, vieja? —preguntó el conejito con la dulce voz de su prima.

—Mira que eres rarita —contestó Itxi—. ¿No podías llamarme por teléfono?

La mujer del pelo violeta cerró sus ojos humanos y abrió los acuáticos. Podía ver y escuchar cuanto pasaba en el otro dormitorio. Ella sonrió, el conejito sonrió y con su voz replicó:

—Me queda poca batería y no me apetecía levantarme de la cama.

Itxaso bostezó y acarició las orejas del animal de agua. Laila sintió primero el cosquilleo en la punta de los dedos y después en sus propias orejas.

—Vale, no es mala idea —decidió Itxaso—. Creo que así me será más fácil contarte todos los detalles de la noche más sexy de mi vida.

—Soy toda oídos —bromeó Laila.

Itxaso se sentó en el borde del colchón y se acercó al animal transparente con gesto serio.

—Desembucha tú primero —aseveró, de brazos cruzados—. Doña cabecita púrpura, ¿qué has hecho esta noche, golfilla?

Laila Darias vaciló. Se frotó la frente con su mano derecha y mantuvo la izquierda dentro del vaso. En perfecta sincronización, el conejito de agua se frotó los ojos con una pata y confesó:

—Pues esta noche he sentido todo lo que tú sentías, pervertida.

Itxaso exhaló una risa nerviosa y se dejó caer hacia atrás en el colchón, con la mirada perdida en el techo.

—Sí, eso ya lo sé —repuso risueña—. Tu canción… tu canción es muy poderosa, Laila. Deberíamos patentarla… Creo que nos ha conectado y también ha hechizado a Yeray. Estuvimos hablando como dos minutos y de repente me robó un beso. ¿Puedes creerlo?

—Has hecho algo más que besarle, Itxi —aseguró el conejito y levantó sus orejas, alternativamente, como si fuesen un par de comillas que pudieran recalcar sus palabras.

—Vaaale, es cierto —admitió Itxaso, con una risa traviesa—. ¡Lo hemos hecho cuatro veces!

—¿Cuatro veces? —repitió Laila, asombrada.

Itxaso no supo interpretar el tono de incredulidad de su prima y se defendió:

—No te atrevas a opinar como una mojigata, porque eres una conejita y los conejitos no son precisamente un ejemplo de castidad. Además, tú tampoco eres un ejemplo de castidad, Laila, pero bueno, me refiero a que si hay un dicho sobre copular como conejos, debe de ser por algo.

Laila soltó una risa divertida y confesó, algo avergonzada:

—No me malinterpretes, prima. Lo de las cuatro veces me sorprende porque yo solo sentí dos orgasmos.

—Eso, eso —aplaudió Itxaso—. Hablemos de ti… ¿Quién era ese rubio buenorro?

El conejo frunció el ceño.

—No sé de quién me hablas.

Itxaso le dio una toba al animal, en su hociquito transparente, y Laila sintió el golpe en la nariz.

—No, no, no… —insistió Itxi—. Ahora no me vengas con esas, señorita. No te hagas la tonta porque está claro que esta noche te has enrollado con alguien, con un chico rubio para ser exactos. Ya te he dicho que estamos conectadas, yo también lo he visto, así que: ¿quién es?

—De verdad que no sé de quién me hablas —dijo el conejito y sacudió su cabeza con ímpetu, arrojando algunas gotas de agua al suelo.

—La empatía va en ambas direcciones, Laila —reiteró Itxaso—. No puedes mentirme. Sé que te lo has montado con un rubio de ojos negros.

—Te juro que he estado sola —se defendió Laila y se llevó la mano derecha al corazón. Un gesto solemne que el conejo imitó y siguió explicándose—: Os dejé a vosotros dos en la fiesta y me fui caminando descalza por la orilla. Estuve cantando mi canción, pero estaba sola. Luego sentí los besos y… ya sabes. Tuve un par de orgasmos. Solo dos.

—No es posible... No lo entiendo.

Ambas se esforzaron en encontrar una explicación plausible, pero era difícil.

Laila continuó:

—No vi a ningún chico rubio, Itxi. El que me tocaba era como un fantasma, sí, pero tenía el pelo castaño y un poco largo. Creo que es el chico más guapo que he visto nunca y es el mismo con el que llevo fantaseando unos días. No sé si me provoqué la visión yo misma, pero la verdad es que prefiero que me bese él antes que Yeray.

La sonrisa se esfumó de los labios de Itxaso y dejó paso a la consternación con una mueca de angustia.

—No lo entiendo, Laila. Yo pensé que estaba canalizando tus sentimientos y creí que tú canalizabas los míos... Entonces, ¿qué pasó anoche?

Laila Darias cerró el puño y el conejo de agua se deshizo en un torrente mustio, cayendo dentro del vaso y desapareciendo. Unas ondas se formaron en la superficie del agua y modularon las palabras de preocupación de Laila como un altavoz:

—No deberías haber escuchado mi canción, prima. Ha debido de ser eso, algo de magia descontrolada… No sabemos lo que pasó ayer y no sabemos lo que nos podría pasar a partir de ahora. Tenemos que contárselo a Sofía.

Itxaso bufó descontenta y lanzó la almohada a la puerta entreabierta del armario, para cerrarla de golpe y apagar su ira. Hubiera preferido lanzar la lámpara, pero habría sido un golpe tan dramático como estruendoso.

—Déjame que se lo diga yo a Sofía —convino, enfurruñada—. La culpa es mía, porque debí salir de la cueva en cuanto me di cuenta de que estabas tocando el piano.

—No es culpa tuya, Itxi —le interrumpió Laila—. La canción... Nunca debí darle forma a esa melodía.

Itxaso escuchó un ruido en la puerta del armario, pero no le prestó atención y siguió culpándose a sí misma:

—A Doña Perfecta no le importará que te hayas inventado una canción, Sofía me regañará por haberla escuchado a hurtadillas. ¿No podemos mantenerlo en secreto, al menos de momento?

Laila respiró hondo. No le gustaba actuar a espaldas de Sofía, pero ella tampoco quería contarle lo que había ocurrido. Quizá solo había sido una noche extraña y mágica, como había dicho su prima, una noche irrepetible.

—Está bien. No le diremos nada a nadie —capituló Laila—, a no ser que vuelva a pasar… Y ahora, a dormir.

—Que tengas dulces sueños, prima —susurró Itxaso mientras se levantaba para recoger su almohada del suelo y agregó con una carcajada—: ¡Que sueñes con atractivos desconocidos!

Laila no contestó, ya había sacado la mano del vaso y estaba exhausta por el esfuerzo de la transmutación.

Itxaso todavía se reía nerviosa cuando se agachó junto al armario para recoger la almohada. La abrazó con fuerza, igual que si estrechase el cuerpo de Yeray, pero su imaginación voló libre y le mostró un rubio de ojos negros, que sonreía mordaz y extasiado.

Un chasquido dentro del armario devolvió a Itxaso al mundo real. Después escuchó un golpe e inmediatamente otro más, como si alguien llamase a la puerta de su armario, desde dentro.

Del susto, a Itxaso se le cayó la almohada a los pies. Estuvo a punto de salir corriendo al dormitorio de su padre, pero se armó de valor.

—¿Hay alguien ahí? —le susurró a la madera y ordenó con el tono más regio del que fue capaz—: Si eres un fantasma, vuelve a manifestarte.

Durante unos segundos no ocurrió nada y el cuarto permaneció en silencio.

La sangre se le había congelado en las venas y su pulso latía de puntillas, Itxaso apenas respiraba y nada se oía. De pronto, el corazón se le atrancó en la garganta al escuchar con claridad cómo algo o alguien arañaba la puerta con insistencia y lo que le parecía un lamento espectral, pronto se convirtió en un maullido angustiado e Itxaso abrió el armario sin vacilar.

Una gata gris saltó a los pies de la chica, el terror se transformó en sorpresa y después en ilusión:

—¿Sombra? ¡Sombra! —le gritaba a la gata que se restregaba cariñosa contra sus piernas—. ¡Dios mío, Sombra! Te hemos buscado por todas partes.

La gata de Rosario Darias la miró como si le perdonase la vida y siguió restregando su cabeza contra Itxaso, marcando a su nueva dueña con sus feromonas y ronroneando bajo sus caricias.

—Será mejor que te ponga algo de comer. Abajo, en la cocina, tengo muchas latas de atún sin aceite, seguro que te gusta.

La emoción del reencuentro terminó de despejar e Itxaso ya no pudo dormir en todo el día. Acudió a misa de una con su padre y se la pasó entera vigilando su móvil, esperando recibir un mensaje, una llamada o cualquier señal de vida de su amor platónico.

Al llegar las seis de la tarde, Itxaso seguía sin haber dormido un solo minuto, pero había soñado despierta todo el día.

Cada vez que recordaba los besos de la noche anterior, tenía que esforzarse en recrear la cara de Yeray y apartar al rubio espectral de sus pensamientos. Por más que lo intentaba, aquel desconocido insistía en aparecerse en su imaginación e incluso le había parecido ver su rostro reflejado en el cristal del microondas, en el agua de la pila de bautismo y hasta en los escaparates de la avenida principal.

Llegó la hora de cenar y el espectro rubio todavía le perseguía dondequiera que mirase, pero Yeray seguía sin llamarla.

VII. HECHIZO DE MAR Y LUNA.

Isla de Santa Clara, costa de Euskadi. Noche del domingo, 17 de febrero.

Una luz natural crepitaba junto al haz del faro de la isla de Santa Clara, la isleta escarpada que desafiaba a las olas en el centro de la bahía de la Concha, en Donostia.

Era una pequeña hoguera que Paulo Anzola alimentaba con fotografías y algunos objetos. El fuego, controlado por un sortilegio, devoraba cada foto de Miren que Pau le brindaba. Quería quemar todos sus recuerdos, pero se conformaría con calcinar las fotografías y buena parte de los regalos que su exnovia le había hecho durante los últimos seis años de su vida.

En aquel faro se habían dado su primer beso. Pau había alquilado una barca para cruzar la bahía y había usado la magia para acceder al edificio sin que nadie los viese.

Cuando estaba a punto de entregarle la última fotografía a la hoguera, Paulo escuchó pasos en la escalera de acceso y se preparó para hechizar al intruso.

—Si llego a saber que estabas de barbacoa, habría traído chistorra —carraspeó Urko y su silueta oscura se recortó contra la luz del faro.

—¿Qué haces aquí, primo?

Urko se cruzó de brazos y chascó la lengua, con hastío.

—Quedarme ciego contigo —bromeó. Se sacó una canica del bolsillo y se la mostró. Dentro de la canica brillaba una pequeña reproducción de la isla de Santa Clara—. Como no me coges el teléfono, al final me has obligado a mirar en mi bolita de cristal y he reconocido el faro.

—Estoy quemando algunas cosas que ya no necesito. —Pau miró por última vez la fotografía que tenía en las manos y la dejó caer en la hoguera—. Casi he terminado.

—Mira que eres melodramático —le regañó Urko—. ¿No podías tirarlo todo a la basura como hace la gente normal? Nooo, tenías que subir a un faro y montar el numerito.

Paulo se encogió de hombros y en sus pupilas apareció la luna durante un segundo. La hoguera intensificó sus llamas y se devoró a sí misma, reduciéndose a un montón de cenizas. Olía a azufre y desengaño.

—Esto es todo lo que me quedaba de ella —murmuró, señalando la oscuridad humeante a sus pies.

—¿Qué ha pasado esta vez?

Pau sacó el móvil y lo agitó en el aire. Para Miren había sido fácil volver a decirle adiós, ni siquiera le había llamado por teléfono.

—Te enseñaría el mensaje, pero he borrado todas las conversaciones y también su número.

—Ya era hora —le felicitó Urko mientras se encendía un pitillo. El haz de luz acababa de abandonarles y el ojo naranja del cigarro parecía suspendido en el aire como una luciérnaga curiosa.

Urko sintió una ráfaga de viento y cuando regresó la luz del faro, no había rastro de las cenizas en el suelo.

—Vámonos —decidió Pau, echando un último vistazo al horizonte oscuro.

El mar estaba en calma y en sus aguas se reflejaba una medialuna casi perfecta. A kilómetros de allí, una pequeña botella llevaba en su interior un rayo de luna y las olas se lo pasaban unas a otras, juguetonas, susurrándose la dirección con palabras de espuma.

Los primos Anzola bajaron por la escalerilla hasta la terraza del faro y caminaron hacia la salida.

—Lo siento —dijo Urko poniendo una mano en el hombro de su primo—. Creí que el hechizo funcionaría.

—Funcionó durante una noche. Hoy Miren no me ha querido coger el teléfono en todo el día y el mensaje lo ha escrito hace un rato. Dice que no sabe lo que le pasó por la cabeza, que lo de ayer fue una bonita despedida, pero que hay alguien más…

—Ya —le interrumpió Urko. Se sentía culpable por haber sabido que había otra persona y no haber avisado a su primo.

—Espero que sea alguien de la universidad, un tío que yo no conozca —siguió farfullando Pau.

—Y eso qué más te da.

Pau Anzola se giró y en sus ojos brilló el infierno.

—Prefiero no saber quién es porque me muero de ganas de partirle la cara.

Urko le miró sorprendido y el cigarrillo estuvo a punto de caérsele de los labios.

—No merece la pena, primo. Sea quien sea, te ha hecho un favor y no sabe la joyita que se lleva… —Urko dio una calada profunda, tiró el pitillo y lo pisó con fuerza—. Si quieres desahogarte, podemos ir a un bar, nos emborrachamos, empezamos una pelea…

—Y luego nos hacemos un tatuaje —le interrumpió Pau con un amago de sonrisa.

—¡Joder, sí! —aplaudió Urko—. Y para terminar nos vamos de putas, como los marineros de verdad.

Los dos se echaron a reír.

—¿Saltamos? —sugirió Pau y señaló la barandilla de la azotea.

—El último que llegue al Peine del Viento paga unas cervezas —contestó Urko y se lanzó a la oscuridad con un grito—: ¡No vale coger las barcas!

Paulo Anzola saltó hacia la arboleda sin pensárselo dos veces. El edificio sobre el que se levantaba la torre del faro solo tenía dos plantas, por lo que la caída fue fácil de salvar con magia.

Sin embargo, descender hasta el mar sería complicado porque estaban en el lado más escarpado de la isla, a unos cincuenta metros de altitud. Tendrían que esquivar abedules, chopos y riscos afilados y así lo hicieron. Igual que en un sueño, Pau y Urko fueron saltando de piedra en piedra y de árbol en árbol, planeaban con los brazos y revoloteaban como las gaviotas sombrías que dormían entre las peñas.

Urko fue el primero en caer al mar y unos segundos después le alcanzó Pau. El agua estaba helada, pero los jóvenes estaban tan acostumbrados a su frío abrazo como los ancianos que cada mañana se bañaban en la playa de la Concha, sin que importase el paso de las estaciones.

—¡Tapetum lucidum! —aulló Urko y sus pupilas antinaturales se estiraron felinas para despejar las sombras.

Su primo siguió su ejemplo y juntos abrieron los ojos bajo el agua y distinguieron las algas, los hinojos marinos y los peces que, asustados, huían de allí.

Urko nadaba a braza. Pau buceaba, aprovechando las corrientes submarinas, y podría haber ganado la carrera de no haber sido por aquella aparición que provocó que todo el aire de sus pulmones se convirtiese en un carnaval de burbujas a su alrededor.

El torso de una joven desnuda apareció bajo su cuerpo, como si fuese su propio reflejo. Era la chica del pelo violeta, la misma que le perseguía en sueños y también al soñar despierto. Paulo podía ver su cara y sentir el roce de sus pechos a pesar de la ropa que les separaba.

—Ven a mí —canturreó la joven, sin que saliera una sola burbuja de sus labios, y le dedicó una sonrisa de nácar.

Paulo escuchó la voz, reconoció la melodía y sus dedos intentaron acariciar los labios rosados de la muchacha; sin embargo, la visión se deshizo en una corriente de espuma.

Cerca de las rocas, Urko giró la cabeza para buscar a su primo en el agua. Sabía que Paulo prefería bucear porque desde pequeños habían aprovechado sus poderes para sumergirse a gran profundidad y aguantar la presión y la falta de oxígeno, así que no perdió más tiempo y se decidió a ganar. Surfeó con los pies sobre una ola que él mismo había levantado y la fuerza del agua lo dejó en la plataforma y después se filtró por los respiraderos del Peine del Viento, saliendo a chorros por sus géiseres.

Era un paisaje sonoro, no solo visual. El aire que levantaba la marea pasaba por un sistema de tubos y salía por distintos orificios del suelo, emitiendo un sonido sibilante. Según la fuerza de las olas, el sonido estallaba con agua pulverizada y formaba los géiseres que tanto les gustaban a todos los que se acercaban hasta el final del paseo de la playa de Ondarreta.

Urko Anzola saltó a una de las plataformas de granito rosado y se sentó a tomar aliento. Había sido una buena idea ir allí. Era el sitio preferido de Paulo, que vivía muy cerca, en la misma falda del monte Igueldo.

Pau le había explicado a su primo muchas veces que para él, el trío de esculturas tenía tanta magia como la propia Tríade de su aquelarre y que se sentía como Chillida había hecho a sus tres figuras: esperando completarse y buscando el futuro en el horizonte.

El Peine del Viento eran tres piezas de acero incrustadas en enormes rocas. Parecían un conjunto de brazos de acero abiertos y retorcidos. Pau tenía un libro firmado por el propio Chillida, en el cual este explicaba que colocó las dos piezas de los laterales en horizontal porque se buscaban la una a la otra, simbolizando la nostalgia del pasado y la necesidad de unir lo que estuvo unido. Por el contrario, la pieza del fondo miraba hacia el futuro, como promesa de lo que ha de venir.

Observando esas obras de arte y recordando esas palabras, Urko entendió por vez primera a lo que se refería su primo. Sintió la nostalgia y la incertidumbre, tanto como la necesidad de cruzar el horizonte y unirse con la parte que reclamaba su alma.

Los géiseres volvieron a surgir y Pau apareció encima de la espuma del mar, saltando por encima de la baranda y cayendo de cuclillas junto a su primo.

—Tú pagas las birras y yo pongo el secador automático —propuso Urko y, con un pestañeo, escurrió el agua de sus ropas, secó la tela y todo lo que llevaban encima, hasta el calzado.

Los dos primos se sentaron en el suelo a tomar aliento. Los labios de Pau temblaban, pero no era de frío, es que no sabía si contarle a su primo lo que acababa de ver. No le había dicho una sola palabra sobre su propia chica fantasma y prefería no tener que hacerlo. Debía de ser algún tipo de efecto secundario del hechizo y no era un efecto que le molestase en absoluto. Pensar en la sonrisa de su desconocida de pelo lila le hacía sonreír como una promesa de amor al otro lado de la muerte y, de algún modo, sabía que así era. Estaba seguro de que ella existía, confiaba en que ella le esperaba y le acompañaría cuando su alma estuviese libre de su cuerpo.

—¿De qué te ríes? —le preguntó Urko.

Llevaban unos minutos en silencio, recuperando el aliento y Paulo no dejaba de mirar al mar con una sonrisa de idiota en la cara.

—Creo que he visto una sirena —bromeó Pau— y por eso me has ganado.

—Sí, claro, primo. Échale la culpa a una criatura mitológica que no existe.

—Habló el que se acuesta con chicas fantasmas —arguyó Pau con una carcajada—. Por cierto, ¿has vuelto a tener algún encuentro extrasensorial?

Urko negó con la cabeza.

—Ojalá —suspiró y se echó la mano al bolsillo para sacar el tabaco, pero su influjo no había sido lo suficientemente bueno y todos los cigarrillos estaban secos, pero deshechos.

—Si vuelve a pasar, me lo contarás, ¿no? —insistió Pau.

—Si vuelve a pasar, te juro que lo escribo y lo mando a Penthouse.

Volvieron a reírse juntos y Pau se puso en pie.

—Vamos, fiera —dijo, ofreciéndole su mano a Urko—. Vamos a mi casa, que tengo una docena de cervezas en el frigorífico, pero nada de emborracharnos, ni de peleas, ni tatuajes...

—¿Ni putas? —bromeó el brujo rubio.

—Exacto, será mejor que descansemos porque le dijimos a Sergio que iríamos al examen de mañana y tenemos que ir.

—¿Estás de coña?

Pau volvió a encogerse de hombros.

—Resulta que Sergio también viene. De hecho, me ha dicho que o nos presentamos al examen o se presenta él en mi casa.

Urko bufó y siguieron caminando por la playa entre risas. Pau olvidó su preocupación, la fue dejando atrás como los pasos sobre la arena.

Paulo Anzola vivía muy cerca del paseo de Chillida, en una de las villas residenciales de la falda del monte Igueldo. Acordaron que si volvía a ocurrir algo extraño, se lo contarían a Sergio y a la Vieja Tríade. Y los dos, tácitamente, desearon que les pasase algo digno de contar.

Entretanto, la medialuna les clavaba su filo en los ojos y, sin importar de qué hablasen, dos imágenes titilaban en sus mentes como una baliza en el mar: Urko no podía dejar de pensar en los besos de su chica fantasma y Pau en los mechones de una melena violácea junto a la sonrisa más linda que jamás había visto.

Tacoronte, costa norte de Tenerife. Mañana del lunes 18 de febrero.

—¡Laila, vas a llegar tarde a clase! —le gritó Lorelei desde la puerta de la calle—. Son las ocho menos cinco. ¡Yo me voy ya!

Laila escuchó el portazo de la entrada principal y sacó la cabeza de debajo de la almohada. A pesar de que su madre había insistido, Laila no había acudido a la universidad desde la muerte de su tía Rosario en toda la semana. Sin embargo, era lunes y la nueva semana se sentía como una vida a estrenar, llena de senderos por abrir y caminos que estaba deseando descubrir. Estaba de buen humor porque había soñado durante toda la noche con su misterioso desconocido de cabello castaño, con un mechón blanco y los ojos negros. No sabía cómo llamarle porque todavía no había soñado su nombre, solo sus labios y su piel.

Risueña, dejó el pantalón del pijama en el suelo, la camiseta junto a la puerta del cuarto de baño y las bragas en el picaporte.

Se movía despacio, grácil y danzarina, al compás de su canción. Tarareando la melodía se metió en la ducha cuando faltaban un par de minutos para las ocho. Tenía tiempo de sobra para llegar a su primera clase, Pintura Expresionista. Repasó mentalmente algunos de sus cuadros preferidos y en todos se coló una figura masculina, muy grande, con pelo castaño y salvaje, vaqueros ceñidos, cazadora de motorista y sonrisa rebelde.

Urko se arrepintió de no haberse quedado a dormir en casa de Pau. Llegaba tarde al examen y no estaba seguro de que le dejasen pasar sin magia.

Al llegar al aparcamiento de la facultad, dejó el coche cruzado entre dos plazas y no se preocupó ni de enderezarlo. Atravesó a la carrera los vastos pasillos y por fin dio con el aula correcta.

—Disculpe, ¿puedo pasar? —preguntó desde el umbral.

La profesora Usabiaga, una mujer delgada y cincuentona, de trato amable cualquier día menos los días de examen, le miró por encima de sus gafas de carey.

—Usted sabe que el examen empezaba a las ocho y media. Bien, ¿qué hora es?

Urko carraspeó frotándose la nuca.

—Las nueve en punto, las ocho en Canarias —bromeó con su mejor sonrisa. Sus ojos destellaron y la profesora asintió, devolviéndole la sonrisa algo aturdida.

—Está bien, como ningún compañero me ha entregado su examen todavía, puede usted pasar y hacerlo lo mejor que pueda en la media hora que queda.

Urko entró en el aula triunfante y decidido. No había estudiado un solo párrafo, pero no le iba a hacer falta, coordinaría su mano con alguna de las mentes brillantes que le rodeaban y así, en escritura automática, haría lo justo para sacar un notable bajo. Se conformaba con un siete y medio, no era ambicioso.

La profesora, que permanecía en su escritorio junto a la pizarra, le tendió un par de folios y la hoja de preguntas. Urko Anzola se acercó de tres zancadas a ella y de igual modo subió por los escalones del fondo.

El aula era antigua y las hileras de asientos estaban dispuestas como en un anfiteatro. Urko se sentó en la esquina superior izquierda y saludó a Pau, que se había sentado en la esquina opuesta. Sergio Urgorri ocupaba una de las sillas de la primera fila y estaba enfrascado en su examen. El santurrón no hacía trampas y aun así solía sacar sobresalientes; sin embargo, este examen no se lo había preparado bien y Urko disfrutó observando la cara constreñida de su primo. Después, puso el bolígrafo sobre una de las hojas y escribió, sin dejar de mirar a Paulo.

«Ha sido una buena noche».

La frase se coló entre los dedos de Pau y este la escribió en su examen, la leyó, miró a su primo por el rabillo del ojo y, del mismo modo, hizo que Urko comenzase a escribir en su hoja una respuesta.

«Ahora no es el momento».

«He soñado con la rubita fantasma» insistió Urko con una sonrisa bobalicona. «Voy a tener que escribir a Penthouse de verdad».

Paulo Anzola había tenido sueños eróticos, toda la noche, con la desconocida de pelo lila. Dudó por un instante si hacérselo escribir a Urko y decidió guardarse el secreto un poco más.

«Déjame y cuéntaselo a Sergio. Hazlo AHORA, si te atreves».

«Ja-ja, muy gracioso, Pau. Prefiero hacer el examen».

Paulo miró a Urko y ambos asintieron. Urko le sacó la lengua en una mueca infantil y cortaron la comunicación. Entonces fue cuando Pau sintió la primera caricia, el tacto de una mano tibia subía despacio por su abdomen hacia su pecho.

Laila Darias disfrutaba de la ducha y del torrente de agua que caía sobre su cabeza. Empezó a enjabonarse y casi sin proponérselo, el masaje circular sobre su piel se hizo más lento y pausado, sobre todo al pasar la esponja entre sus piernas, hasta que la dejó caer y se acarició con dedos jabonosos.

Laila cerró los ojos y se imaginó que no estaba sola en aquella bañera, fantaseó con unas manos que no eran suyas y dejó caer el tapón para empujarlo con el pie hasta el desagüe. Siguió acariciándose despacio mientras subía el nivel del agua junto con su excitación y el número de respiraciones por minuto.

Pronto abrió el grifo de la bañera y dos corrientes distintas de agua se arremolinaron a sus pies. El agua que caía sobre su pelo estaba tibia, el chorro inferior salía ardiendo. Se le escapó un suspiro pícaro y enseguida dio forma a su fantasía, levantando el agua en el aire con ambas manos.

—Ven a mí — susurró.

Abrió los ojos y la magia había formado una figura de agua que sonreía, de pie junto a ella.

La estatua transparente le sacaba una cabeza y dos cuerpos, era fiel en cada detalle al desconocido de sus sueños.

Laila paseó una mano por aquel abdomen líquido y fue subiéndola por su pecho hasta llegar al cuello. Entrelazó los dedos de ambas manos en el pelo de agua del muchacho, se puso de puntillas y de modo gentil doblegó aquel cuello acuático a su voluntad para besar la corriente de sus labios.

A pesar del calor que emanaba su cuerpo y el vapor que se condesaba a su alrededor, la piel de la chica se erizó de pies a cabeza y se le escapó un gemido.

A Paulo Anzola se le cayó el bolígrafo de las manos cuando la sensación fantasmal tomó su boca, pero no se agachó a recogerlo del suelo. Se quedó boqueando como un pez fuera del agua mientras Urko lo miraba, estupefacto.

Para Paulo ya no existía el examen, ni el aula, ni ninguno de sus compañeros. Ella era lo único que veía, su chica de pelo violeta, lo único que le importaba.

Laila permanecía de pie, con la mejilla apoyada contra los azulejos de la ducha. Sus brazos y sus piernas formaban una equis perfecta y el hombre de agua la abrazaba por la espalda y besaba su cuello. Se alimentaba de dos corrientes de distinta temperatura, por lo que una de sus manos estaba caliente y la otra helada. Las dos acariciaban el cuerpo de Laila al mismo tiempo, una bajó por su espalda y otra entre sus pechos, las dos se encontraron bajo su vientre, en el triángulo de su sexo. Caricias de frío y calor se alternaron arrancándole a Laila una infinitud de suspiros y acercándole al límite del placer.

El pecho del hombre de agua se estrelló contra la espalda de la chica, levantando una tormenta de gotas a su alrededor y unos dientes transparentes se clavaron en el hombro níveo de Laila. No era el único empuje que marcaba su piel, también podía sentir un nuevo roce que pugnaba por entrar en ella.

Laila se inclinó sobre los grifos, preparada para recibirle.

—¿Se puede saber qué demonios hace?

Pau abrió los ojos y se encontró frente a la cara angulosa de la profesora Usabiaga. La mujer había visto los gestos extraños del muchacho desde lejos y se había acercado para llamarle la atención, sin importunar al resto, pero cuando vio la erección bajo el pantalón vaquero del alumno, no pudo seguir manteniendo el tono bajo de su voz.

—¡Cielo Santo! —exclamó Usabiaga—. ¡Váyase de aquí ahora mismo! En mi vida había…

Paulo fue rápido. La luna asomó a sus pupilas y Usabiaga enmudeció. En un segundo todo el aula estaba pendiente de lo que ocurría entre ellos, pero cuando la profesora volvió a hablar, la escena dejó de ser interesante.

—Discúlpeme —le rogó Usabiaga—, me pareció que estaba usted copiando. Puede continuar...

A Paulo le habría gustado que fuese cierto. Querría poder haber seguido la ensoñación en el punto justo en el que la había dejado, pero ya no sentía la presencia de su chica fantasma. Se levantó y le dio el examen a la profesora.

—He terminado, gracias.

Sin mirar atrás, concretamente evitando a sus primos, Paulo abandonó el aula.

VIII. HECHIZO DE MAR.

Mesa del Mar, costa de Tacoronte. Noche del lunes 18 de febrero.

Los faros del coche de Lorelei Darias iluminaban la silueta del barrio de Mesa del Mar en ráfagas de izquierda a derecha y vuelta, según bajaban en zigzag por la carretera.

Aunque las curvas eran cerradas, Lorelei podía conducir con los ojos cerrados por aquel tramo de la meseta. Había crecido allí y conocía cada uno de los bloques de piedra del embarcadero, cada balcón a la plaza y prácticamente cada grano de arena negra en la playa.

Alcanzaron el nivel del mar, pero los coches copaban el aparcamiento de las playas naturales y Lorelei tuvo que dar la vuelta y estacionar su vehículo un poco más arriba. Bajaron caminando y cruzaron el túnel que daba acceso a la playa volcánica de La Arena. En lugar de bordear por el camino de los edificios, que era el paseo marítimo, atravesaron el acantilado por sus entrañas.

Quedaba media hora para la medianoche y ya no había bañistas. Si hubiera habido algún pescador nocturno, habría sido fácil de encantar con un sortilegio de oblivium y en cuanto a los posibles testigos de las torres de apartamentos colindantes, el aquelarre siempre se aseguraba de proteger sus baños de luna con un encantamiento mimético y sus cuerpos se confundían con las sombras, entre espuma y neblina.

En cuanto salieron del túnel, Lorelei y Laila vieron las primeras rocas cubiertas de ropa multicolor. El centenar de miembros del aquelarre se había distribuido en grupos silenciosos y yacían desnudos en la arena, como una convención nudista.

En el centro de la playa, a tres pasos de la marea, las tres mujeres de la Vieja Tríade formaban un triángulo equilátero. Una de ellas era rubia, era la Bruja Mayor y sostenía la gigantesca caracola que contenía las cenizas de Rosario Darias. Las otras dos eran morenas y permanecían con los ojos cerrados, salmodiando antiguos cantos que llamaban a la calma. El suave susurro de las olas empastaba con sus voces de soprano y contralto, en una nana de reminiscencias celtas que marcaba como un diapasón hasta el titilar de las estrellas.

La medialuna creciente se reflejaba en la quietud oscura del mar como una cuna silente. Todo el aquelarre inspiraba y expiraba al unísono, uniendo su respiración a los silbidos del viento. Incluso sus corazones latían acompasados y serenos.

Laila se desnudó y a Lorelei le pareció ver una mancha en la espalda de su hija. La magia que corría por sus venas les libraba de las manchas y los lunares. Los brujos tenían la piel impoluta, por lo que debía tratarse de un tatuaje y pensó que sería otro síntoma de una rebeldía adolescente tardía, al igual que lo de teñirse el pelo de lila. No tuvo tiempo de fijarse bien en la marca porque Laila, que había escrudiñado la playa a conciencia, acababa de encontrar a sus primas y corría descalza hacia ellas.

Sofía llevaba la melena suelta. Los tirabuzones negros y ensortijados le acariciaban las caderas y hacían juego con la oscura arena. Era bajita, como Laila, de piel aceituna, cara felina y ojos verdosos como el mar caribeño. Las aureolas violáceas de sus pechos contrastaban con la carne carmesí de Itxaso. Laila se unió a ellas en un abrazo triple y se tomaron de las manos para ocupar su lugar cerca de la orilla, detrás de la Vieja Tríade.

El aquelarre permanecía estático, saboreando la sal que les regalaba el viento y la inminente subida de la marea.

Cuando la primera ola besó los pies de la Bruja Mayor, su voz se impuso sobre el clamor del mar:

—Ha llegado el momento de despedirnos —dijo mientras elevaba la caracola en el aire para derramar las cenizas de Rosario Darias en el agua.

La nube grisácea levantó la espuma de las olas y dio forma a una mujer de aguamarina, que sonreía con las facciones de Rosario. Las cenizas se movían con gran celeridad dentro de la corriente del cuerpo y atrapaban la luz de la luna. Miles de millones de puntos luminosos danzaban con sus estelas fragantes, igual que pequeños cometas, en aquel cuerpo de agua.

La Bruja Mayor unió su voz de mezzosoprano al canto de sus dos hermanas y la figura acuática de Rosario Darias caminó sobre las olas, mar adentro, ganando luz a cada paso.

El aquelarre se dividió en dos y el grupo más numeroso se preparó para viajar a altamar mientras los familiares humanos se conformaban con ungir sus pies en la marea y sentir la paz, la alegría y el amor que emanaban del espíritu de Rosario en su último baño de luna.

La Vieja Tríade entró en el mar, seguidas de Itxaso, Sofía, Laila y después el resto del aquelarre.

Los humanos no dieron más de cinco o seis pasos, el agua les lamía las rodillas y no se atrevía a subir por sus piernas. Sin embargo, el mar subía por la cintura del resto como una segunda piel de salitre y espuma. El reflejo de la medialuna brillaba en sus piernas formando cientos de escamas y se pegaba a su piel, transformándoles, metamorfoseando sus músculos, cambiando su forma y la elasticidad de sus huesos.

La Bruja Mayor se zambulló en la pleamar y buceó hasta tocar la arena del fondo con ambas manos. En unos segundos, su cabeza dorada emergió con fuerza de las profundidades y su cuerpo saltó sobre la superficie del agua con la elegancia de un delfín, a decenas de metros de la orilla. Su piel humana terminaba bajo su ombligo y, en lugar de piernas, la Bruja Mayor tenía una cola de pez color esmeralda. Volvió a sumergirse y desapareció.

El espíritu de Rosario Darias permanecía sobre el agua como un sol de medianoche. Brillaba con tal intensidad que los humanos no podían mirar su nebulosa directamente y los ojos del aquelarre solo se atrevían a hacerlo bajo la protección del agua. Seguían su estela por debajo de las olas, en su forma original, respiraban el mar y se internaban en los arrecifes para juguetear con las corrientes submarinas.

Todos tarareaban la misma canción de despedida. Delfines, ballenas jorobadas y ballenas piloto se unieron a la melodía plañidera, llamándose unos a otros y conmoviendo al resto del océano, que se mecía al compás de su canto.

Tres colas de pez emergieron alrededor de la mujer de agua y volvieron a sumergirse. Eran las colas de la Nueva Tríade y tenían distintos colores, aunque similar tamaño. La de Laila era rosada, la de Itxaso azul y la de Sofía plateada. Las tres primas nadaban en círculo, a ras de la superficie. El aquelarre se unió en anillos bajo sus cuerpos, moviéndose tan rápido que el mar se convirtió en un sumidero, una especie de gramófono acuático de cuyo epicentro surgía el canto de sirena de la Vieja Tríade.

En la superficie, Rosario Darias era pura luz y vapor de agua. A través de las olas, el aquelarre percibió el estallido de su espíritu como la muerte de una estrella. La mujer estalló en el centro del torbellino y alcanzó a toda su familia con un último abrazo de amor. Sus cenizas cristalizadas se hundieron y la Vieja Tríade recogió en sus manos el poder de su magia para encargarse de otorgar su don al siguiente miembro que completase la transformación en otro baño de luna.

El mar reclamaba los restos de su hija y las olas se la llevaban hacia el infinito del océano.

Tacoronte, costa norte de Tenerife. Amanecer del martes 19 de febrero.

Itxaso Darias no podía dormir. Había salido al jardín y descansaba sobre una tumbona, tapada con una toalla y con Sombra ronroneando en su regazo. La urbanización en la que vivía se levantaba en un acantilado, por lo que podía escuchar el gemido de las olas al romper contra las rocas.

Su corazón se había acompasado al ritmo de la marea, al igual que las caricias de sus manos sobre el pelaje gris de la gata.

—Vendrás a mí… —tarareó Itxi.

Sombra se giró y en sus pupilas apareció el rostro de un hombre con ojos negros de brujo. Itxaso se sobresaltó y miró a su espalda. No había nadie detrás de ella y, sin embargo, aquel brujo seguía reflejado en las pupilas de la gata.

—Escúchame bien —susurró Itxi.

La gata dejó de ronronear y la miró interrogante. Itxaso cogió el hocico del animal entre sus manos y se concentró en aquella cara tan apuesta que se le aparecía en sueños y vigilias.

—¿Estás… muerto? —preguntó despacio.

Estaba convencida de que se trataba de un fantasma o algún tipo de reminiscencia psíquica, tan apegada a este mundo que puede que ni siquiera fuese consciente de su estado.

El hombre rubio del reflejo pareció asustarse. Después, su gesto se relajó, como si pudiera sentir las caricias de Itxaso y esta dejó de notar el tacto suave de Sombra y percibió una barba incipiente que le hacía cosquillas en los dedos.

—¿Por qué estás aquí? —Itxi vocalizó despacio. Puede que fuese un espíritu burlón o un difunto reciente con un apetito carnal exacerbado y ansias de sentirse vivo y querido… o puede que solo necesitase ayuda para cruzar al otro lado y ella tendría que despedirse. Este último pensamiento atravesó el pecho de Itxaso y puso su mundo del revés: el corazón se le subió a la garganta y el alma se le cayó a los pies. Todo su cuerpo se estremeció y, al hacerlo, la gata saltó al suelo con el rabo erizado y entró en la casa como una exhalación.

IX. HECHIZO DE LUNA.

Lekaroz, valle de Baztán, Navarra. Amanecer del martes 19 de febrero.

Al sonar su teléfono móvil, Sergio saltó de la cama y lo cogió raudo, para no despertar a Susana. Lo único que Urko le dijo fue que le esperaban en las cuevas para una reunión de emergencia.

—Lo siento, mi amor. Tengo que irme —carraspeó poniéndose los vaqueros.

Susana parecía dormida, pero estaba fingiendo y él lo sabía, igual que ella sabía que su novio le escondía algo, algo que le quemaba en la lengua y que nunca se atrevía a compartir.

Sergio Urgorri no podía contarle su gran secreto y cada vez que Susana sospechaba que algo no era normal, él le borraba los recuerdos para proteger al aquelarre. Solo su familia y las familias de los otros miembros sabían de su poder y, aunque llevaban varios meses viviendo juntos, Susana todavía estaba fuera de ese círculo.

Terminó de vestirse deprisa, cogió el móvil, las llaves del coche, la cartera y cuando se disponía a abandonar el dormitorio, ella bostezó:

—¿Qué pasa? ¿Dónde vas a estas horas?

Sergio tragó saliva.

—He quedado para desayunar con mis primos —improvisó.

Su novia se incorporó, cogió el sostén del suelo y empezó a colocárselo.

—Vale, me viene genial, tengo que hablar con Pau.

—¿Qué haces? —murmuró Sergio, sorprendido.

—Ya te lo he dicho, yo también voy.

—¿Y tus clases qué?

Susana se encogió de hombros y se sentó en la cama.

—Me salto la primera hora, no me importa —contestó, buscando a tientas su ropa interior en el cajón de la mesilla—: Tengo que contarle a Pau lo que me dijo Miren en el Izarra y cuanto antes lo haga mejor. Él no se merece que le traten así.

Sergio la observó somnoliento. Estaba preciosa en ropa interior incluso cuando no combinaba: el sostén era blanco y las bragas negras. La disparidad del claroscuro resumía bien su relación: resaltaban las cualidades el uno del otro, no eran la pareja perfecta, pero estaban cómodos y funcionaban a la perfección.

El chico se rascó la cabeza y compró información con una sonrisa dulce y una chispa de magia:

—¿Qué te dijo Miren?

Susana tardaba en contestar. Parecía perdida y miraba alrededor sin comprender lo que buscaba. Había dejado su ropa preparada sobre la cómoda, pero no era capaz de verla.

—¿Y mis pantalones? —balbució. La luna brilló en los ojos de Sergio y Susana desembuchó como una autómata—: Miren me dijo que ya no le quería, que no iban a volver y que estaba saliendo con otro chico, uno de su clase que estaba allí mismo, en la barra... No sé qué le diría a ese pobre chaval, pero diez minutos después se estaba enrollando con Pau, en mi cara. Fue muy raro.

—Sí, supongo que sí —masculló Sergio y se acercó a la cama, sentándose en el borde, junto a ella—. Pero es que esa chica es muy rara, lleva años mareando a mi primo.

—No es eso, me refiero a que… fue como… cosa de magia —arguyó Susana y achicó los ojos, observándole con suspicacia—. En serio, él le dijo algo que yo no pude oír y entonces ella...

Sergio le interrumpió con una carcajada, el aire entre sus dientes perfectos silbó igual que una olla a presión al soltar el vapor, cociéndole los pulmones.

—¿Qué crees que le dijo? —preguntó Sergio recuperando el aliento y continuó imitando la voz de su primo Urko—: ¿Abracadabra, chúpame la cobra?

Susana frunció el ceño.

—No tiene gracia.

—Lo sé, esa frase solo le hace gracia a Urko —convino Sergio y agregó una verdad velada—: Es una de las frases estrella del repertorio de mi primo, él sí que es especialista en relaciones mágicas de una sola noche.

Sergio Urgorri estaba convencido de que Urko había tenido algo que ver en la reacción insólita de Miren, pero eso no podía decírselo, ni podía contarle que Urko siempre llevaba en el bolsillo unas monedas especiales, ni mucho menos que una de ellas compraba besos. Sergio habría apostado por la intervención del doblón de oro, si no fuera porque su uso era intransferible y Paulo no podía aprovecharse de su magia. Tenían que haber hecho otro tipo de amarre, pero Susana tenía razón: había sido demasiado extraño, era cosa de magia.

Sergio besó la frente de su chica y ella sumió la noche del Izarra en neblinas soporíferas. Se dejó caer en el lecho, mecida por la modorra de un dulce sueño repentino y unas palabras sedantes:

—No te preocupes por nada, mi amor. Yo me encargo.

Sergio Urgorri condujo rápido hasta las cuevas de Urdazubi y llegó antes que sus primos. Ninguno de los tres accedía por la entrada de turistas, aunque sí que aprovechaban el aparcamiento. Dejó allí su coche y tomó el sendero que marcaban las piedras pintadas de azul.

Al llegar al primer cruce de caminos, se arrodilló, enterró una moneda de canto y escupió en el suelo tres veces. Era una moneda corriente, pero serviría porque la magia estaba en sus palabras y en su saliva.

—Lur, irents nazazu —dijo en euskera. Había nacido en Galicia y había abandonado las Rías Baixas cuando el poder de la Nueva Tríade se manifestó en él. Estudiaba euskera desde entonces, vivía en Lekaroz e iba a una universidad de Donostia. Las primeras frases que había aprendido de memoria eran hechizos, en euskera y en latín.

Sergio Urgorri era un estudiante aplicado porque sabía que una sola sílaba mal pronunciada podía tener consecuencias desastrosas. Al decir lur, irents nazazu acababa de pedirle a la tierra que se le tragase y, si lo decía mal, podía no salir vivo.

La tierra le entendió a la perfección, se abrió bajo sus pies y se lo tragó. Al tiempo que entraba en las entrañas del monte, un falso espectro igual a él en cada detalle se puso en pie y se perdió entre los árboles. Toda precaución era poca a la hora de proteger su secreto de los ojos humanos.

Una vez dentro de la cueva, Sergio se vio de rodillas, al pie de una escalera de caracol que estaba excavada en la roca calcárea. La moneda que había enterrado yacía delante de él, tanteó las sombras para recogerla y se la guardó en el bolsillo.

El techo de la bóveda le arañaba la espalda y tuvo que bajar algunos escalones con las manos hasta que pudo ponerse en pie. Sus ojos refulgieron como el magnesio incrustado en las paredes grises y todas las velas de la escalera se encendieron, iluminando cada palmatoria tallada en la piedra.

La caverna era una herencia de la Nueva Tríade y solo ellos podían acceder a su gruta. Al descender, le recibieron los susurros del río Urtxume, que discurría por las distintas galerías que se abrían a su paso.

En la cueva había una alcoba para cada miembro de la Nueva Tríade. Las habitaciones habían sido concedidas por orden de nacimiento. La de Sergio era la primera y la compartía con una bandada de murciélagos. La segunda y la tercera pertenecían a Urko y Pau, respectivamente, y estaban habitadas por unas arañas ciegas completamente blancas. Por lo demás, podrían haber alquilado el espacio a los turistas porque era una caverna inmensa y estaba completamente equipada.

Los chicos habían pasado mucho tiempo en aquella cueva, sobre todo al principio, cuando la Vieja Tríade empezó a adiestrarles para controlar su poder.

Allí tenían cuanto podían necesitar: agua potable, una despensa repleta de latas e incluso un hueco refrigerador, cubierto por una pared de hielo que jamás se derretía.

Sergio siguió descendiendo los peldaños, trabajados por la humedad y la magia, hasta alcanzar la base de la escalera. Sus pies pisaron un gour que acumulaba tres dedos de agua. Aquella balsa natural estaba encantada y su agua les protegía, el gour anulaba el castigo del aideko que atormentaba a Paulo y a Urko. . Era un lugar preparado especialmente para practicar todo tipo de hechizos, sin consecuencias.

Se adentró en la gruta y traspasó las primeras columnas de estalagmitas y estalactitas. Chascó los dedos y encendió el resto de las velas de la caverna.

La majestuosidad de la sala principal gorjeó un coro de gotas de bienvenida. La humedad de la condensación del río había creado todo tipo de figuras en las paredes y la mayoría se asemejaban al relieve del fondo marino, con resaltes similares a esponjas y erizos de mar, arrecifes de corales pétreos e incluso había un banco de enormes medusas, algunas con velas entre sus brazos colgantes.

En cuanto al mobiliario, por todas partes se veían estanterías de roble repletas de libros viejos, preservados de la humedad con hechizos. Su olor impregnaba la estancia con un perfume de vainilla y rivalizaba con el incienso fantasma de antiguos rituales y las cascadas de cera aromática de las palmatorias.

Sergio siguió caminando hacia el fondo de la caverna, hasta el círculo de fuego excavado en el suelo. Estaba siempre en llamas, pero lo atravesó sin quemarse y se sentó en uno de los tres tronos de piedra que había en su centro.

Y esperó.

Los primos Anzola se arrodillaron en el suelo húmedo del cruce de caminos. Urko sacó una moneda corriente y Pau empezó a palpar, uno a uno, los cinco bolsillos de su cazadora de motorista.

—Mierda, creo que con las prisas me he dejado la cartera en casa —murmuró.

Urko chascó la lengua con fastidio.

—Pues vamos listos, yo no tengo más monedas —se quejó Urko y se dio unas palmaditas sobre el bolsillo de los vaqueros en el que llevaba sus tres monedas especiales—. Estas no cuentan, no te las puedo prestar... Vas a tener que bajar conmigo, primo.

Paulo asintió y Urko le pasó un brazo por encima de los hombros mientras enterraba el maravedí con la otra mano. Aprovechando la cercanía, le susurró al oído:

—¿De verdad quieres contarle al santurrón lo del claro de luna? ¿Estás preparado para lo que se nos viene encima?

Paulo cerró los ojos, aspiró el delicioso aroma de la tierra mojada y asintió. El pelo le tapaba la cara y Urko no pudo apreciar la amargura en su gesto.

En verdad, Pau no quería tener que contárselo a nadie y no era por miedo a las represalias; sencillamente, no quería que terminase. Su chica del pelo violeta le había cicatrizado el corazón y le había dado nuevas alas de esperanza a su alma. Se sentía eufórico, capaz de cruzar el mundo a nado, aunque al mismo tiempo se sabía un náufrago a la deriva. Se aferraba al recuerdo de su propia chica fantasma como a un clavo ardiendo y lo sentía hundido en el centro de su pecho, igual que los alfileres de un muñeco vudú.

Presentía que había sido él mismo el que lo había puesto ahí, atravesado en su corazón al atrapar aquel rayo de luna. Miren no había vuelto con él y en eso el hechizo había fallado, pero a Pau no le importaba en absoluto. Era cierto que un clavo podía sacar a otro clavo, el filo de la luna le había sacado el alfiler de Miren y le había clavado otro aún más hondo, pero Pau no quería sacarlo. No quería perder la maravilla de las caricias invisibles, el calor de los abrazos transparentes y el frenesí de una boca ajena que sabía a agua salada.

—No me importa lo que diga Sergio —respondió al fin—, ni tampoco me importa lo que diga la Vieja Tríade.

—Eso es nuevo, fiera. Me gusta, pero no te lo crees ni tú... A mí sí que me da igual.

Paulo se giró y sus ojos se quedaron a un palmo de los de Urko. Ambos se miraron, mortalmente serios, como cuando jugaban de niños a ver quién conseguía mantener el rictus, sin reírse.

—Menos mal que te da igual —dijo Pau, sosteniendo la mirada y manteniendo el gesto imperturbable—, porque primero tendremos que contarle a Sergio lo de tu novia fantasma.

Urko perdió la batalla, enarcó la ceja izquierda y la comisura de sus labios se curvó del mismo lado, diabólica y divertida.

—Cojonudo —carraspeó, socarrón—. Me encanta el olor del napalm por las mañanas y al santurrón le va a salir a chorros por la boca en cuanto se entere de lo que hemos hecho.

—De lo que yo hice —le corrigió Pau.

—De lo que hicimos —convino Urko y le despeinó con la mano que reposaba en su hombro, para después propinarle una colleja y volver a sujetarle—. Está claro: tú has disfrutado de un tiempo extra con Miren y a mí me han regalado los encantos de una chica muerta, así que algo habré hecho para merecer ese honor.

Paulo se mordió los labios. Era un buen momento para confesar que él también tenía una chica fantasma, pero no lo hizo. Se sentía culpable porque Urko no tenía secretos con él. Era noble y directo, demasiado directo la mayor parte de las veces.

—A lo mejor no tiene nada que ver una cosa con la otra —arguyó Pau, deseando con toda su alma que fuese cierto.

Urko chascó la lengua.

—Sí, claro, y a lo mejor ese mechón blanco te ha salido en la frente porque estás viejo.

Paulo se sacó del bolsillo un gorro de lana azul y se lo puso. Iba a contárselo a Sergio, pero primero quería preparar el terreno.

—No perdamos más tiempo —apremió con una sonrisa.

Urko sujetó con fuerza a su primo y los dos pronunciaron el hechizo:

—Lur, irents nazazu.

Escupieron tres veces sobre la tierra, esta se los tragó y ambos aparecieron en lo alto de la escalinata de piedra.

Paulo aguantaba de rodillas a duras penas. La caverna se clavaba en su espalda y pesaba como el mundo que sujetaba Atlas en el averno, pero no le importaba sufrir el mismo castigo por sus pecados. No se arrepentía en absoluto.

Urko era demasiado espigado y tuvo que ponerse a cuatro patas y descender deprisa. Enseguida pudo ponerse en pie y sobrevoló los primeros escalones, levantándose en el aire igual que un surfista tomaría una ola. No tardó ni cinco segundos en pisar el gour para ungir sus pies y siguió levitando hasta dejarse caer sentado en uno de los tres tronos de piedra, dentro del círculo de fuego.

Para Urko siempre era un alivio bajar a la cueva, allí el aideko no le molestaba. Podía usar su don sin rendir cuentas a la Vieja Tríade porque ellos mismos le habían dado licencia para practicar allí, entre un centenar de libros de hechizos y los diarios de las antiguas tríades.

—¡Ha del castillo! —saludó mientras se encendía un cigarrillo y se enfrentaba a la mirada juiciosa de Sergio Urgorri. Este le observaba desde su propio trono, cruzado de brazos.

—¿Qué has hecho ahora? —replicó Sergio autoritario.

Urko mordió el cigarro con una sonrisa y le mostró las palmas de las manos.

—¿Yo? ¿Es que siempre tengo que ser yo?

Sergio se envaró.

—Tú me has llamado, ¿no? ¿Qué pasa? —inquirió molesto.

Entretanto, Paulo había bajado la escalinata despacio, cabizbajo. Atravesó el fuego caminando y tomó asiento en su trono, inclinándose hacia delante y ocultando el pelo y la mirada bajo el gorro azul y la capucha de la sudadera.

A Urko le resultaba extraño verlo tan nervioso porque Paulo Anzola encarnaba el espíritu de la serenidad, era un alma noble de mirada alegre y sonrisa hermosa, siempre tenía en los labios una palabra de aliento y su corazón valía su peso en oro. Era el amigo de todos, el sueño de muchas y había sido el novio de una sola, aunque ya no lo era de ninguna. Sin embargo, ni siquiera con el corazón roto, sus primos nunca le habían visto tan alicaído. La oscuridad devoraba la mitad de su rostro y su boca se apretaba en un zurcido desigual.

—¿Qué ha pasado? —insistió Sergio—. ¿Qué habéis hecho?

Paulo tomó aire y se preparó para confesar, pero Urko se adelantó y lo dijo todo de corrido:

—Llevo follando con un fantasma todo el fin de semana y, no es que me queje, pero no sé por qué me pasa y por eso estamos aquí reunidos. Fin de la historia.

—¿Estás bien, primo? —le preguntó Sergio, aterrorizado y preocupado, levantándose de un salto.

Urko podía ver la sombra de la sospecha y las ganas de sermonear temblando en sus labios prietos de chico perfecto, pero agradeció el detalle y le indicó con una mano que volviese a sentarse.

Dio una profunda calada al cigarrillo y continuó:

—Estoy mejor que bien.

Urko aderezó las palabras con unos anillos de humo y estos formaron una cara de mujer. La cara sonriente de Itxaso Darias.

—Es preciosa, ¿verdad? —prosiguió Urko, al tiempo que acariciaba la réplica del rostro grisáceo de Itxaso—. Esta cara bonita me persigue por todas partes, es mi dulce amante invisible...

—Déjate de rollos —bramó Sergio y sus ojos volaron hacia las estanterías de los libros mientras hablaba—. Por lo que dices, debe tratarse de un súcubo. No se me ocurre otra cosa...

—¿Un qué? —repitió Urko.

Sergio deshizo el rostro de humo de un soplido y aclaró autoritario:

—Digo que eso que te ha atacado tiene que haber sido un demonio del sexo, por lo que no deberías estar feliz. Si mal no recuerdo, los súcubos eligen una víctima y le chupan la fuerza vital, una y otra vez hasta la muerte.

La sonrisa en la cara de Urko se ensanchó con recuerdos que no pensaba compartir.

—Exacto, chupan la fuerza vital, una y otra vez —bromeó.

Sergio obvió el comentario soez y prosiguió:

—¿Qué es lo que no entiendes, primo? Te estoy diciendo que los súcubos se aparean con sus víctimas hasta que mueren.

—Así que esa preciosidad va a volver a por más —suspiró Urko—. ¡Diablos, sí! Tengo muchas ganas de repetir, pero la rubita ectoplásmica no me ha dado su número. No puedo llamarla al inframundo y esta vez yo sí que quería hacerlo.

—¿Puedes dejar de ser un idiota por un minuto? —se exasperó Sergio.

Urko Anzola se acomodó en su trono y cruzó los brazos sobre el pecho, entrelazando los dedos.

—No quería decepcionarte, Urgorri —dijo sin perder su sonrisa sarcástica y mantuvo el cigarrillo clavado en un lado de la boca. Dio una última calada, lo tiró al suelo y pisó la colilla con saña—. Vosotros os creéis que yo solo pienso con la polla y a veces es cierto. Otras veces… —Urko se clavó el índice en la sien—. Otras veces uso la cabeza y, aunque no os lo creáis, la mayor parte del tiempo es este el que piensa —concluyó Urko golpeándose con la mano justo encima del corazón para agregar con un hilo de voz—: Este cabrón es el que me mueve cuando mi familia está en peligro y por eso estamos aquí.

—No entiendo nada —le interrumpió Sergio y miró a Pau, buscando una explicación menos críptica, pero su primo no levantaba la vista del suelo, ni decía esta boca es mía.

—Hace un par de horas —continuó Urko—, mi chica fantasma se me ha aparecido y me ha preguntado si estaba muerto. ¿Es la hostia de raro, verdad? No creo que eso cuadre con tu teoría del súcubo, Urgorri.

—Los demonios mienten —aseveró Sergio.

Urko se puso en pie y se defendió:

—Tú no has visto su cara. Estaba muy asustada y me da igual que sea un demonio o que esté muerta o qué sé yo. Si ella me necesita, si necesita mi ayuda, te juro que voy a remover cielo y tierra para ayudarla.

La mandíbula de Sergio se desencajó, observó a sus primos de hito en hito y no supo qué decir, ni cómo encauzar la situación. La sensación de descontrol le angustiaba y le oprimía el pecho al respirar.

Urko empezó a caminar alrededor del círculo mientras tocaba el fuego con los dedos, enfurruñado y meditabundo. Nunca se había quitado la coraza así, dejando que sus emociones alcanzasen el vínculo que les unía a los tres para servirles su corazón en bandeja.

—Tenemos que encontrar un conjuro que me permita conectar con ella otra vez y preguntarle cómo puedo ayudarla...

—Si no te conociese —le interrumpió Sergio—, diría que te has enamorado de un fantasma.

Urko frenó en seco y refunfuñó:

—¡Ahí va la hostia! Ahora resulta que me he enamorado de Casper, no te jode, Urgorri… ¡Y se supone que tú eres el más listo de los tres! Necesito un trago, me estáis rayando.

Sin dejar de hacer aspavientos, el brujo rubio se internó en una de las grutas y desapareció.

—Se nos ha enamorado hasta las trancas —repitió Sergio y se dirigió a Pau—: Tú lo sabes y yo lo sé, el único que no se ha dado cuenta es él... y si es el hechizo de un súcubo, tenemos un problema serio.

—¿Qué crees que está pasando? —se atrevió a preguntar Pau.

—No lo sé, deberíamos empezar por descartar lo que no está pasando... —Sergio abandonó el círculo y se acercó a las estanterías—. Uno de estos libros nos ayudará.

Cerró los ojos y sus manos leyeron los lomos de los antiguos códices como si estuviesen en braille, hasta detenerse sobre un tomo anaranjado y polvoriento.

Cuando Urko regresó minutos después, algo más calmado, Sergio vagaba por los estantes de especias y Pau seguía sentado en su trono, con un libro abierto en el regazo.

Urko Anzola se sentó en su trono y se puso sobre las rodillas una botella de ron, que contenía apenas dos dedos de licor.

—Llevamos demasiado tiempo sin venir —rezongó—. Esto es lo único que he encontrado.

—Todo para ti —dijo Pau, le miró de reojo y volvió a la lectura.

Sergio le regañó:

—No son ni las diez de la mañana, no deberías…

Urko le chistó, sacó un pitillo y abrió la botella con los dientes.

—Esto es un desayuno cubano: botella de ron y tabaco en la mano —dijo y apuró la botella de un trago.

Sergio desapareció detrás de una columna de piedra bulbosa y su voz retumbó en la caverna:

—Te he dicho que no te lo bebieses porque solo hemos encontrado dos maneras de comprobar si tu chica es un súcubo... ¡Y para las dos necesitamos tu sangre!

Paulo asintió y Urko barbulló:

—¿De cuánta sangre estamos hablando?

Pau no contestó y regresó al texto que estaba estudiando con un sonrisa maligna que se estiraba al tiempo que desaparecía la de Urko.

—¡He encontrado las algas luciferinas! —terció Sergio, saliendo de detrás de las rocas con los brazos en uve y varios botes mugrientos en las manos—. Ya tenemos todo lo que necesitamos. El ungüento no parece muy difícil de elaborar...

—¿U-ungüento? —tartamudeó Urko.

—¿Prefieres que preparemos el bebedizo? —contrarrestó Paulo—. A lo mejor te gusta más que el ron… Es un desayuno casi mexicano: le quitas el tequila y te comes el gusano.

Paulo y Sergio se desternillaron, más nerviosos que divertidos. Era cierto que Urko tendría que comerse algo parecido a un gusano, junto con otra serie de ingredientes esotéricos. Pau le mostró la página en la que se explicaban los dos modos de desenmascarar el rastro de un súcubo y Urko retuvo una arcada.

Podían aplicar un bálsamo o preparar una poción, que era un poco más complicado, aunque los ingredientes eran prácticamente los mismos. El grimorio no decía nada de gusanos, pero la víctima tenía que tragarse una larva de lamprea alimentada con su propia sangre. Había lampreas en el río que cruzaba la cueva y a Urko siempre le habían provocado pesadillas. Eran como sanguijuelas alargadas con bocas redondas y llenas de dientes.

—Me quedo con la pomada —decidió.

—¿Estás seguro? —insistió Sergio—. En el libro dice que te la tienes que poner en el balano. —Urko no terminaba de entenderlo, así que Sergio fue más específico—: En el glande, primo. ¡Te lo tienes que untar en el glande!

Urko Anzola se levantó de un salto y miró hacia la escalera.

—¡Ni de coña! —les gritó.

—Lo hacemos por tu bien —insistió Sergio mientras se situaba entre Urko y la única salida de la caverna, para incidir mordaz—: ¿Sabes? Yo casi siempre pienso con la cabeza, pero ahora estoy usando el corazón porque estás en peligro... y haremos lo que sea por sacarte de esta. ¿Y no decías antes que harías cualquier cosa por ayudar a tu chica fantasma? Pues primero tenemos que saber lo que es.

—Muy gracioso —carraspeó Urko. Un sudor frío había perlado su frente y se lo secó con las manos, masajeándose la cara—. Bueno, vale... Probemos con el ungüento. ¿Cómo funciona?

Pau señaló el bote lleno de algas luminiscentes y agregó despreocupado:

—Pronto lo veremos, literalmente. Tenemos que mezclar tu sangre con estas algas luciferinas y el resto de los ingredientes, luego leemos un conjuro y voilà: funcionará como el mejunje que usan los forenses de CSI para encontrar restos de sangre en la escena del crimen.

Sergio se animó y continuó explicándoselo:

—No es exactamente igual, porque será tu propia sangre la que revele el rastro de ectoplasma. Si esa chica es un fantasma, sus huellas brillarán intensamente entre tus piernas. Lo bueno es que como la tienes tan pequeña, no necesitaremos sacarte mucha sangre.

—La tengo como una cobra —bufó Urko, sin ganas, por inercia.

Seguía pálido y le sudaba todo el cuerpo. Tragó saliva y respiró hondo. Después del ron, no tenía el estómago para bebedizos repugnantes. Aun así, se lo pensó dos veces, pero sabía que si lo vomitaba, tendría que recurrir al ungüento de todos modos, así que descartó el brebaje y capituló:

—Está bien, me saco la cobra, le pongo la cosa esa y cerráis la puta boca.

Un cuchillo levitó hacia su mano, el brujo lo cogió al vuelo y se hizo un pequeño corte en la palma izquierda.

Cinco minutos más tarde, Urko estaba de pie, con los vaqueros por las rodillas y sus primos, agachados a sus pies, inspeccionando sus partes pudendas sin encontrar ni un rastro de brillo.

—Tal vez deberíamos darle un par de minutos más —propuso Pau — o tal vez el ungüento necesita más sangre.

—¡Calla! —chilló Urko—. ¡No me ayudas nada!

—Nah, la prueba ha fallado —certificó Sergio, poniéndose en pie y volvió a meter la nariz entre los libros—. Si no es un súcubo, tendremos que buscar otra explicación. Por aquí hay un tratado de demonología que nos puede servir.

—Estamos perdiendo el tiempo —suspiró Urko y se limpió los restos del ungüento con un pañuelo de papel—. Ya sabemos que no es un demonio.

—Sabemos que no es un súcubo —recalcó Sergio—, puede que sea otro tipo de demonio... Será mejor que me contéis bien todo lo que habéis hecho estos últimos días y ya vale de secretitos. Esto es serio. El miércoles por la noche tuve una premonición. Vi cómo te sangraban las manos, Pau, y mis ojos se volvieron completamente negros…

Paulo se quitó el gorro y dejó libre el temor que le atenazaba los nervios:

—No ha sido Urko —admitió y se frotó el mechón gris—. Fui yo. Yo hice un hechizo del Grimorio para recuperar a Miren y no salió bien y... Bueno, yo también he sentido una presencia. He visto una chica preciosa de pelo violeta.

—¿Y ahora lo dices? —le gritó Urko.

Paulo se encogió de hombros con una sonrisa traviesa y se excusó:

—Conque uno de nosotros se pringara de sangre era suficiente.

Urko no lo dejó correr:

—¡Ya te vale, podríamos haberlo echado a suertes!

—Te tocó —les interrumpió Sergio—. Venga, dejad de discutir y centraos los dos. Ese hechizo os ha ligado a dos fantasmas que os roban la voluntad. Tiene pinta de ser un efecto rebote por haber intentado influir en la voluntad de Miren. ¿Qué sortilegio usasteis?

Los ojos de Paulo relucieron y el libro más antiguo y venerado de la orden voló hasta ellos y se abrió por una de las últimas páginas. Una pista que hizo aullar a Sergio:

—¡UNO DE LOS PROHIBIDOS!

—Es posible —murmuró Urko, mitigando una risilla nerviosa.

Los ojos de Sergio Urgorri refulgieron con mayor intensidad y el Grimorio levitó hasta sus manos.

El libro sagrado de la Orden de Selene estaba escrito en distintas lenguas, no solo en euskera, también en latín, griego, castellano antiguo, gallego, catalán, incluso árabe y francés. El hechizo de mar y luna que habían usado ellos estaba en castellano, por lo que Sergio pudo entenderlo a la primera, sin dificultad.

—¡Atrapasteis un claro de luna! —les gritó en cuanto puso la vista en las letras góticas del título y después clavó la mirada en su primo Pau—: No me lo puedo creer, estás loco.

—No es para tanto —terció Urko.

Sergio contestó con un nuevo alarido:

—¿Cómo que no es para tanto? ¡Es uno de los nueve prohibidos porque tiene una profecía, idiotas!

—¿Qué profecía? —preguntó Paulo, que no sabía nada al respecto.

Urko caminó hacia él y se apoyó fraternalmente en su hombro.

—No te preocupes, Pau. Tú no podrías provocar el apocalipsis, ni aunque quisieras.

Sergio salió de su estupor, se metió los dedos en la boca y silbó con fuerza. En cuanto atrajo la atención de sus dos primos comenzó a leer la profecía en voz alta:

—Cuando un amante virgen invoque a su anam cara, el viento traerá la canción de Dutaingira y de un beso de fuego nacerá la bestia bicéfala. Los hijos de Ghast despertarán con ella y tres serán las señales rojas: en la piel, en el agua y, si al aire llega la tercera marca, no habrá más tríades y la última generación de Selene será la última.

El eco de la frase final hizo temblar las luces de las velas y los tres primos se mantuvieron en silencio, hasta que Urko susurró:

—Es un enigma extraño y absurdo, como todas las profecías. —Su voz se hizo más fuerte y confiada—. Solo son «historias contadas por locos, llenas de viento y furia». ¿Lo entendéis? Yo tampoco, es lo que pone en el Grimorio de las profecías. Se supone que tengo el don de la premonición y por eso me obligan a estudiarlo, pero es un coñazo, un misterio envuelto en un enigma y cubierto de una mierda de palabrería que para mí no significa nada.

Sergio se aclaró la garganta y usó el tono académico que crispaba a sus primos:

—Las profecías siempre son difíciles de interpretar, porque la visión del futuro fragmentado y sus distintas posibilidades destrozaban las mentes precognoscentes de los profetas. Muchos tenían que drogarse para alcanzar la visión o para soportarla... Tú fumas marihuana por lo mismo, ¿no, primo?

—No lo hago por eso —se defendió Urko—, la tía María me relaja.

—Vale, pues relájate un rato y no perdamos más tiempo —continuó Sergio—. Existen profecías como esta, de tres señales, que tienen diez tomos de posibles interpretaciones. Tenemos que buscar todo lo que podamos sobre este hechizo.

—Lo único que está claro —intervino Urko—, es lo de que libera mil demonios y destruye a nuestra Orden, pero solo si el hechizo lo invoca alguien virgen, así que podemos estar tranquilos, que no estamos en lo peor.

Paulo Anzola se levantó y un vendaval surgió de sus brazos para apagar la mitad de las llamas con su cólera.

—¡Deberías haberme avisado, Urko!

—Cálmate, Pau —intervino Sergio—. Podría haber sido un maldito Armagedón, pero no lo es… —Al ver la expresión aterrorizada de su primo, reformuló su frase—: Dime que no es un maldito Armagedón.

Paulo no pronunció una sola palabra. Sus puños estaban cerrados, con los nudillos completamente lívidos, igual que su rostro.

Urko se encendió otro cigarrillo, despreocupado, y contestó por él:

—Pau no puede ser virgen. ¿Cuál es exactamente el problema?

Paulo Anzola escupió en el suelo y señaló al rubio:

—¡Tú! ¡Tú eres mi puto problema!

Su ira terminó de apagar las luces de las velas y solo el círculo de fuego se mantuvo vivo e inmutable, iluminando los seis pies que permanecían dentro.

Sergio y Urko estaban atónitos, no solo por la reacción exagerada de Pau, también por su dominio del viento. Para ellos influir en el fuego y en la tierra era un instinto nato; el agua y el aire necesitaban de algún tipo de apoyo preternatural extra que incluía la luna vistiéndose y desvistiéndose en sus pupilas negras.

La voz derrotada de Pau reverberó en la oscuridad:

—¿Queréis saber la verdad? Pues la verdad es que intentamos hacerlo cientos de veces, pero yo no podía... No podía ni siquiera con magia, ni Viagra, ni nada. Nunca se lo he contado a nadie porque me siento… un mierda.

—Déjate de coñas —le frenó Urko. Su rostro descreído se iluminó con la luz anaranjada de su cigarrillo y añadió—: No nos vas a acojonar, Pau. Hace años que Miren le dijo a Leire que eras un dios del sexo y Leire me lo contó a mí. Además, tú nunca nos has dicho que fueses virgen porque ¿cómo va a ser virgen un dios del sexo?

—Yo no me siento virgen, hicimos el amor de mil maneras —aclaró Pau, abochornado y ronco—, por ella y para que ella disfrutase, solo ella. ¿Lo entiendes? Yo no podía... ni siquiera en su boca, no lo suficiente como para que yo... pero bueno, hacíamos otras cosas, ¡muchas otras cosas! ¿CONTENTO?

—Perdona —balbució Urko, completamente descolocado—, yo no sabía... ¿Por qué no me lo has contado nunca? ¿Es que no confías en mí?

—Necesito salir de aquí —contestó Pau al tiempo que atravesaba el círculo de fuego, decidido a tomar las escaleras.

Urko corrió tras él, tratando de disculparse:

—Lo siento. Vamos, Pau. ¡No nos dejes así!

Paulo empezó a levitar por encima de las estalagmitas para acortar el camino y Urko le siguió, flotando detrás de él.

—¡Tenemos problemas más importantes! —les gritó Sergio, tan práctico como de costumbre. La luna brilló poderosa en sus ojos y sus primos se quedaron congelados en el aire igual que dos dibujos animados—. Lo tuyo es una putada, Pau, de verdad, pero ahora no me importa porque si no impedimos la profecía, los hijos de Ghast nos van a comer vivos.

X. HECHIZO DE MAR Y LUNA.

Tacoronte, costa norte de Tenerife. Mañana del martes 19 de febrero.

La cocina olía a café y a tostadas recién hechas.

Lorelei y Laila desayunaban juntas, sentadas a la mesa, la una frente a la otra. La madre iba por su segunda taza de café y no había probado su tostada, ni creía ser capaz de probarla, su hija le había quitado el apetito con el horror que le estaba contando.

Laila hablaba sin parar mientras cortaba su tostada en ocho pequeños triángulos, su particular ceremonia de los sábados, le gustaba untar distintas mermeladas en cada uno de ellos y comérselas muy despacio, saboreando cada bocado.

Empezó por contar que había creado una canción de amor y que la había cantado delante de Itxaso, dos veces. Lorelei escuchaba la confesión y trataba de mantenerse calmada, sin interrumpirle, pero al llegar al asunto de los encuentros sexuales fantasmales, cuando Laila dijo que se sentía culpable, su madre no pudo contenerse más y estalló:

—¿Crees que te he criado mal?

Laila se quedó un poco descolocada, pero enseguida contestó:

—Pues claro que no.

—Bien, porque yo estoy segura de haberte criado de modo que siempre tengas en mente que ninguna canción que puedas cantar, ningún vestido que te pongas, ninguna palabra que digas y nada de lo que hagas puede justificar que alguien te haga lo que tú no pidas que te hagan... Solo serías culpable de una violación, si violases a alguien.

—Mamá, no fue una violación —replicó Laila, mortalmente seria—. Ese fantasma es el mismo hombre en el que he estado pensando todos estos días y no me hizo nada que yo no quisiera que me hiciese. Y, tranquila, no lo digo porque él me guste, ya sé que hay mujeres que sufren violaciones hasta en su matrimonio porque sus maridos las toman a la fuerza y ellas no les denuncian porque les quieren, pero no es mi caso. Me has criado bien, mamá, sé distinguir el bien del mal...

—¿Entonces por qué dices que te sientes culpable?

—Porque canté delante de Itxi y ahora a ella le persigue otro fantasma.

Lorelei se quedó lívida.

—Aun así, lo que cuentas me parece espeluznante, hija.

Laila asintió y se metió en la boca el último pedazo de tostada, su favorito, con mermelada de mora y queso. Lo había dejado para el final y estaba delicioso.

Su madre la observaba de hito en hito, hasta que la sospecha de lo imposible enturbio su mirada.

—¿De qué conocéis a esos... chicos fantasmas?

—Eso es lo más raro de todo. No los conocemos —respondió Laila, tajante, y comenzó a extender varias mermeladas en el plato.

Con la de higos pintó el pelo castaño, con la de frambuesa dibujó la sonrisa melosa y la de arándanos la usó para trazar sus ojos oscuros. Lorelei estudió el retrato y tampoco le resultó familiar.

—¿Crees que puede ser un fantasma o algún tipo de demonio? —preguntó Laila.

—¿Qué es lo que sientes exactamente?

Laila Darias miró al cielo a través de la ventana.

—Creo que le quiero… y sé que es absurdo querer a alguien que no conozco de nada.

Lorelei le cogió las manos entre las suyas.

—No, mi niña. Lo absurdo es odiar a alguien que no conoces. ¿Enamorarte de alguien a primera vista? Eso es lindo… Lo malo es que a veces olvidamos que el más bello de los ángeles se llamaba Lucifer.

—Lo sé, mamá, me lo has dicho muchas veces —recitó Laila, aburrida.

Lorelei se bebió el último trago de café y se puso en pie para servirse el tercero.

—Pero nunca te he contado el trato que hicimos con su gente, los caídos.

Laila se quedó muda, pegada a la mesa, con la boca abierta.

Urko y Pau estaban congelados en el aire, Sergio los dejó así unos minutos y retiró el hechizo. Sus primos recuperaron la voluntad sobre sus músculos, cayendo al suelo a plomo y Urko fue el primero en romper el hielo:

—Ya no creo en demonios. Si Pau es virgen, eso destruye toda mi idea del bien y del mal.

—Yo no soy virgen —masculló Paulo. Seguía enojado, pero se sentó de nuevo en su trono, apoyó la cabeza entre sus manos y encendió todas las velas con un parpadeo.

Urko se sentó a su lado y suspiró aliviado:

—Gracias a Dios, Pau. Estaba muerto de miedo por esa profecía.

Paulo se estremeció.

—Vosotros no lo entendéis. El sábado por la noche, Miren y yo... bueno, lo hicimos por primera vez. Si el Grimorio se refiere a sexo convencional, yo era virgen cuando formulé el hechizo.

—A lo mejor no funcionó —le interrumpió Urko—. A lo mejor Miren volvió contigo porque quería, Pau, y luego se arrepintió y la magia no tiene nada que ver. ¡No entréis en pánico!

Sergio gritó mientras señalaba el mechón gris de Paulo:

—¿Que no entremos en pánico? ¿Tú le has visto el pelo? ¡Claro que funcionó!

Urko encendió su último cigarrillo con una de las velas de la pared, temeroso por primera vez de las consecuencias de la magia.

—Gritar no ayudará —dijo exhalando el humo despacio—. Lo hecho, hecho está… Y lo siento mucho, ¿vale? Nunca pensé que Pau pudiese desencadenar el apocalipsis. Además, yo creía que con lo de virgen se referían a una doncella, como en los típicos sacrificios... Pero no importa, está claro que esto estaba destinado a ser.

—Estás fumando hierba, ¿no, Anzola? —le recriminó Sergio—. ¿Tienes el cerebro nublado?

—No sé, dímelo tú que eres el listo —le increpó Urko rápidamente—. Dime, ¿por qué la profecía empieza con un «cuando»? ¿No crees que si hubiésemos podido evitar que sucediese, habría empezado con un condicional?

Sergio masticó la respuesta.

—¡Demonios, Urko, tienes razón! —dijo al tiempo que hacía levitar el Grimorio hacia sus manos para leerlo en voz alta con detenimiento—: Cuando un amante virgen invoque a su anam cara...

—Espera, ¿qué es un anam cara? —preguntó Urko.

—Significa alma gemela —Paulo contestó, sin levantar la vista del círculo de fuego. Le gustaban los idiomas y ese era un concepto que conocía bien, sabía decirlo en varias lenguas, algunas ya perdidas—. Sigue leyendo, Sergio.

—Cuando un amante virgen invoque a su anam cara, el viento traerá la canción de Dutaingira y...

—Vale —volvió a interrumpir Urko—, lo de la canción puede tener que ver con la melodía que cantaste justo antes de que Miren te besase. No he podido quitármela de la cabeza desde entonces, no puede ser casualidad. Creo que puedo tararearla.

—¡No! ¡Ni se te ocurra hacerlo y mucho menos cerca de mí! —ordenó Sergio, muy serio—. Soy el único que no ha escuchado esa canción y soy el único que no ha recibido las visitas fantasmales. Es obvio que no es una casualidad, está relacionado y lo mejor sería que evitaseis cantarla otra vez.

—Sigue leyendo, primo —rogó Pau, apenas sin voz.

Sergio lo miró preocupado e intentó animarle:

—No es culpa tuya, Pau. Ya lo estás viendo, la profecía tenía que desatarse y tú has sido un títere de los poderes fácticos, así que no te sientas culpable.

—Que sigas leyendo.

Pau no dijo nada más y Sergio obedeció:

—El viento traerá la canción de Dutaingira y de un beso de fuego nacerá la bestia bicéfala. Los hijos de Ghast despertarán con ella y tres serán las señales rojas: en la piel...

—Para ahí —le interrumpió Urko y chascó la lengua—. Lo de la señal en la piel podría ser literal. Las maldiciones suelen rebelarse con antojos, lunares y otras marcas que les salen a las víctimas en la piel, en el paladar o hasta debajo de la lengua.

Se miraron uno a uno hasta que Sergio tomó la decisión:

—Quitémonos la ropa y busquemos las señales.

—Empiezo a pensar que te molo —bromeó Urko, sin conseguir arrancar ni una sonrisa a sus primos—, es que es la segunda vez que me quieres ver desnudo hoy, Urgorri.

Los tres brujos tomaron el centro del círculo de fuego y se desnudaron. Primero buscaron una marca en su propia piel y después se estudiaron mutuamente.

Paulo estaba examinando la espalda de Sergio y Urko la de Paulo, cuando el brujo rubio murmuró:

—Mierda, eso no lo tenías antes, primo.

—¿Qué? ¿Qué es? —aulló Paulo y giró la cabeza hacia atrás tanto como pudo, pero no lograba ver el lugar exacto que Urko señalaba en su espalda.

—Tranquilo, Pau. Ahora te traemos un espejo o algo —adujo Sergio, estudiando la marca.

—Es como mi iruburu —aventuró Urko, refiriéndose al tatuaje que él tenía entre los omóplatos. Era un trisquel de tres brazos curvados hacia la derecha. Para la Orden de Selene simbolizaba el ciclo de la vida y el poder de la Tríade, Urko había añadido una palabra en cada una de las aspas: hil arte bizi, vivir hasta morir.

Sergio Urgorri se arrodilló y estiró la piel de la espalda de Paulo, con ambas manos, escrutando la mancha.

—Parece un manojo de plátanos —murmuró.

—Yo creo que son garras —le corrigió Urko.

Sergio inclinó la cabeza hacia un lado y entonces pudo ver a lo que se refería su primo.

—Es una especie de garra, sí —certificó y le hizo una foto con su teléfono móvil.

—¿Qué mierda está pasando? —Pau perdía la paciencia por momentos.

Urko carraspeó, Sergio se aclaró la garganta y le mostró la fotografía ampliada en el móvil para intentar explicarle lo que él apenas podía entender:

—Parece como si te hubieses hecho un tatuaje en la rabadilla, con tinta roja. Tiene relieve, como una quemadura... como un beso de fuego.

Los tres se miraron, recordando las palabras del Grimorio.

—Es la caña —le animó Urko—. Es como una pata de dragón.

—Mierda, estoy jodido… —se lamentó Pau, sentándose desnudo en su trono de piedra y recogiendo el peso de su cabeza entre sus manos—. Os he jodido a todos.

—Tal vez no —convino Sergio con una sonrisa tímida—. Las profecías solo se cumplen si todos los «sies» y «cuandos» se hacen realidad, así que podemos pararlo.

Urko caminó hasta Pau y se acuclilló a su lado.

—Yo no me quejo, primo —dijo, guiñándole un ojo—. De verdad, la rubia mereció la pena.

Sergio terminó de vestirse y caminó hacia las escaleras mientras les hablaba:

—No tenemos mucho tiempo para descifrar los acertijos, debemos prepararnos y empezar ya.

—No nos des órdenes como si fueses el Brujo Mayor, Urgorri.

Sergio ni se molestó en contestar a Urko.

—Voy a traer algo de comida —decidió—. Vosotros podríais ir buscando a ese Ghast en la biblioteca o en Google, me da igual. Y lo de la canción de Dutaingira también, pero sin cantar, por si acaso.

En cuanto los primos Anzola se quedaron solos, Urko comenzó a bromear y a incordiar a Paulo para animarle y normalizar el ambiente. Se veía devastado y apenas hablaba.

Se refugiaron en los libros y Paulo fue el que silbó en primer lugar. No se dieron cuenta, pero un par de minutos después, los dos estaban tarareando y silbando el canto de la lamia.

Era la canción de Laila.

Sergio había sido muy cuidadoso y previsor, se había ensordecido antes de regresar a la cueva para evitar que, en un despiste, sus primos pudiesen contagiarle la canción. Seguía disfrutando del silencio absoluto, con la nariz dentro de un diario polvoriento mientras vigilaba la marca en la espalda de su primo, cada vez que cambiaba de página.

Los dos Anzola estaban dentro del círculo, con la cabeza pegada a sendos libros. Urko no dejaba de moverse y Paulo, que seguía en vaqueros y sin camiseta, se había sentado en el suelo, cerca del círculo de fuego.

Cada uno investigaba un campo distinto de la profecía: Sergio, las lamias; Pau, los hijos de Ghast y, entretanto, Urko restaba tensión a la lectura con chistes malos y se afanaba por encontrar una explicación a las marcas.

Fue el primero en tener éxito.

—¡Bi buruko suge! —gritó eufórico y se acercó a Paulo para besarle la cabeza y darle un pescozón—. ¡Ya está, melón! ¡Es la serpiente bicéfala! Tu manojo de plátanos es idéntico a su pata derecha y no es nada malo. Es un hechizo de protección contra demonios.

Urko se encendió un pitillo y sacó dos chorros de humo por la nariz como un dragón, lo que llamó la atención de Sergio, que dejó el códice que estaba estudiando a un lado.

El humo dio vida al grabado que aparecía en el libro: una serpiente con el cuerpo anudado sobre sí mismo en distintos nudos complejos. No tenía cola y, en su lugar, en cada extremo tenía una cabeza de ojos completamente negros. Las dos cabezas se besaban, entrando una en la otra.

—La serpiente que se alimenta de sí misma —murmuró Sergio. Se acercó al libro y pasó los dedos por las inscripciones en euskera y en griego—. Sí, es un tipo de ouroboros, pero con dos cabezas que se besan, dos serpientes en una, entrelazadas en el símbolo del infinito.

—«Todo empieza y termina con un beso» —continuó Urko, traduciendo la parte en euskera en la que Sergio se había atascado.

—«Todo empieza y termina con un beso» —repitió Sergio, que era bueno leyendo los labios y añadió, sorprendiéndoles—: «Un beso de amor verdadero». Ha sido fácil de traducir, lo pone en todos los cuentos de hadas. «Un beso de amor verdadero».

De pie y apoyada en el quicio de la puerta, Lorelei se calentaba las manos con una nueva taza de café hirviendo.

—Para que lo entiendas bien, hija mía, tengo que remontarme muchos, muchos siglos atrás, en la tierra de las leyendas, cuando la primera bruja de nuestro aquelarre aún no había nacido. Los humanos acababan de descubrir el Nuevo Mundo y el inframundo seguía siendo un misterio para ellos. Sin embargo, los había avispados. Eran hombres de letras que estudiaban los círculos infernales y los cielos y que dieron con el modo de someter a los demonios a su voluntad, convirtiéndose en los brujos de la Orden de Selene.

»Se reunían en cuevas místicas para aprovechar la energía telúrica en sus ritos de prosperidad y protección. Pero no eran los únicos que habitaban en las cuevas. Otros seres poderosos moraban allí desde el amanecer de los tiempos y la Orden de Selene tuvo que tratar con ellos y conceder distintos favores para compartir el territorio. Así fue como los brujos y las lamias se conocieron en las cuevas de Ikaburu, en el reino de Navarra.

»En esas cuevas vivía una familia de lamias y su historia es la historia de nuestra propia familia. Empieza con tres de ellas: Niahate, la de los pies de pato; Neukoiloa, que desde la cintura tenía cuerpo de gallina, y Dutaingira, que era mitad mujer, mitad anguila.

»Las tres hermanas estaban enamoradas del mismo brujo, Ibar Hotza, y le cortejaban con canciones y le revelaban los secretos de su mundo.

»Las tres eran igualmente bellas e inteligentes, pero de las tres, Niahate era la única que podía pasar por humana fuera de las cuevas, ya que solo necesitaba cubrir sus pies de pato con faldas largas.

»Neukoiloa también escondía su parte de ave con una falda. Parecía como si llevase un miriñaque de plumas y por ello siempre se jactaba ante su hermana con cola de pescado, de que tenía más suerte que ella porque muchos hombres yacían con gallinas y ninguno con sardinas.

»Sin embargo, la imposibilidad de consumar su amor fue quizá lo que enamoró perdidamente al brujo y al final, de las tres, él escogió a Dutaingira, sin importarle que no pudiese abandonar jamás las cuevas para caminar en el mundo de los hombres, ni tener descendencia.

»Dutaingira conquistó al brujo, aunque sus hermanas siempre habían creído que tendría menos posibilidades que ellas. A Ibar no le importaba que ella tuviese que vivir escondida, con medio cuerpo sumergido en una tinaja, porque era su corazón el que amaba y era su risa la que quería escuchar hasta el último de sus días. Si no podían tener descendencia, él tenía muchos sobrinos y cuidaba de ellos como un buen padre. Si ella no podía caminar, la llevaría en brazos al igual que Dutaingira le ayudaba a sumergirse en las profundidades y le salvaba de morir ahogado. Él sería su apoyo en la tierra como ella era su balsa en el mar y le anclaba a la vida.

»Podrían haber sido muy felices y, sin embargo, a espaldas de Ibar y movida por los falsos consejos de sus hermanas celosas, Dutaingira hizo un trato con la oscuridad para cambiar su cola de pez por un par de piernas humanas...

Laila se había mantenido callada y embelesada con la historia, pero en ese momento, enarcó una ceja e inquirió con sorna:

—Mamá, ¿me vas a contar La Sirenita?

Lorelei sonrió.

—El mundo se alimenta de las mismas leyendas, una y otra vez. A veces solo cambian los nombres y algunos detalles. Otras veces, las almas son condenadas a revivir el pasado, con otros cuerpos… pero no te adelantes a la historia. ¿Has terminado de desayunar?

—Creo que sí —respondió Laila con un guiño.

No le quedaba café, ni había migas en su plato, únicamente la cara del brujo fantasma pintada con mermelada y no iba a lamerlo delante de su madre, aunque no pudo evitar imaginarlo y sonreír.

—Bien —convino Lorelei—. Vamos fuera.

Los ojos de Sergio relampaguearon y sus primos perdieron la voz. Solo entonces recuperó la audición y también su tono académico.

—Ahora os toca escucharme. He averiguado muchas cosas sobre las lamias y concretamente sobre las que habitaban en estas cuevas, aquí, en Urdazubi… pero lo más importante es lo que ya no está en estos libros.

Los Anzola se miraron. Como no podían hablar porque Sergio les había hechizado, Urko se llevó un dedo a la sien, lo giró y empezó a poner caras locas, consiguiendo por fin sacarle una sonrisa a Pau.

—No estoy idiota —le reprendió Sergio—. Mirad, a los libros les han arrancado bastantes páginas y creo que todas tienen que ver con las lamias de estas cuevas. Es hora de que hablemos con la Vieja Tríade... pero hablaré yo, vosotros estáis mejor calladitos.

Sergio les guiñó un ojo, Urko le sacó la lengua y Pau solo asintió.

Madre e hija bajaron a la playa y se sentaron en la orilla, descalzas, para sentir el mar. Entonces, Lorelei continuó explicando la leyenda:

—Las lamias eran muy poderosas, tanto que solo morían si así lo decidían. Una lamia podía clavarse un puñal en el corazón y no sufrir daño alguno, a no ser que un humano lo viese. Cuando una lamia quería morir, solo tenía que buscar un testigo humano. Por eso fue muy arriesgado el trato que Dutaingira hizo con los demonios. Confiando en su inmortalidad, les prometió su alma a cambio de unas piernas. Los demonios aceptaron, la cola de anguila de Dutaingira desapareció y ella se convirtió en una mujer, de los pies a la cabeza, aunque conservaba sus poderes de lamia: podía respirar agua, hechizar con su canto, cambiar de rostro a voluntad y aparentar juventud, convertir sus piernas en una cola de pez durante las noches de luna y observar el universo en los reflejos, mientras se desenredaba los cabellos con su peine de oro.

»Al principio, Ibar y Dutaingira fueron muy felices y tuvieron tres hijas, tan humanas en apariencia como su padre y tan poderosas como su madre, siendo además, las primeras brujas de nuestro aquelarre.

—Es una historia muy bonita —suspiró Laila, perdiendo la vista en las olas.

—Es bonita porque no ha terminado —le corrigió Lorelei con una sonrisa triste—. Las hermanas de Dutaingira estaban tan celosas, despechadas y llenas de odio, que también hicieron un trato con la oscuridad. A cambio del alma de Niahate, los demonios se llevaron a Dutaingira y a las niñas y las abandonaron en una isla, embrujándolas para que jamás pudiesen abandonarla.

—Y por eso estamos aquí —comprendió Laila—, por eso nunca hemos podido abandonar la isla.

Lorelei asintió y prosiguió:

—A cambio del alma de Neukoiloa, los demonios maldijeron a Ibar y unieron la voluntad del hombre al destino de su aquelarre. Si el brujo se atrevía a buscar a su mujer, la Orden de Selene quedaría a merced de los demonios y se desataría el infierno.

»Así, Ibar Hotza envejecía, incapaz de atreverse a encontrar a su amor y Dutaingira lo veía marchitarse en el reflejo del espejo, en los cristales, en las aguas y dondequiera que se desenredase el cabello con su peine de oro.

»Entretanto, la Orden de Selene vivía con el miedo constante de que Ibar decidiese partir en busca de su familia, así que lo acusaron de traidor y lo quemaron en la hoguera. Dutaingira lo vio todo desde su isla y cantó una canción que atravesó el mar, los bosques y las montañas, para compartir su dolor y acompañarle en el momento de su muerte. Fueron los demonios los que se encargaron de que Ibar escuchase el canto de la lamia y permitieron que el brujo viera a su amor por última vez, mientras agonizaba. Ibar se convirtió en testigo del dolor de Dutaingira y cuando murió, ella murió con él y los demonios se cobraron la primera de las tres almas que les pertenecían.

»Como lo que más ansiaban era la libertad que la maldición de Ibar les había prometido, hicieron que el aquelarre de la luna y el del mar, la Orden de Selene y los descendientes de Dutaingira, fuesen almas gemelas, espíritus complementarios que nacían a la par y morían juntos. Siendo ese instante de amor y muerte la primera y última vez que se veían.

»La Orden se protegió con toda clase de sortilegios y se dictó una profecía: si uno de ellos quería encontrar a su alma gemela, debía cumplir muchos requisitos absurdos y difíciles, como atrapar la luna en un frasco. Sin embargo, los brujos estaban tan seguros como los demonios de que sería cuestión de tiempo que naciese quien fuese capaz de cumplir ese destino...

—¿Crees que la historia es cierta? —suspiró Laila.

—Nuestro aquelarre está unido a la isla, así que supongo que sí es cierto. Lo sabré seguro cuando muera —sonrió Lorelei, con deje de nostalgia—. Si tengo un alma gemela, me vendrá a buscar, pero espero que eso sea dentro de muchos, muchos años.

—Mejor nunca —musitó Laila apoyando su cabeza púrpura en el regazo de Lorelei.

El mundo giró y el horizonte se volvió vertical. Era una línea de olas entre la pared celeste del cielo y la añil del mar. Entonces, Laila lo vio y su corazón dio un vuelco. Había un brillo extraño en el agua, cada vez más cerca.

—Lo siento, mi niña —susurró Lorelei, mesando aquellos cabellos violetas con ternura, sin comprender por qué su hija se había quedado congelada en un segundo—. Nunca te dije que existían, ¿para qué? Puedes ser muy feliz con otra persona, como lo fui yo. No necesitas saber que tu alma gemela existe y podría encontrarte, si arriesgase su vida, pero que nunca lo hará.

—Lo ha hecho.

Laila se incorporó y entró en el mar. Los vaqueros se le pegaron a la piel y le incomodaban, pero no le detenían. Su presencia en el agua aceleró la marea y las olas se pasaron el extraño resplandor unas a otras hasta depositarlo en sus manos.

Laila levantó la botella en el aire y Lorelei no pudo decir nada más. Lo imposible había ocurrido: su hija sostenía un frasco de cristal con una luna creciente en su interior.

XI. HECHIZO DE LUNA.

Cuevas de Ikaburu. Noche del martes 19 de febrero.

La sala de ceremonias era una inmensa bóveda en forma de manzana. El río Urtxume corría por debajo de su suelo y por detrás de sus muros, se colaba entre las grietas y goteaba por doquier creando música con su eco y el murmullo de su corriente.

El lugar era un festival de sensaciones: respirar refrescaba los pulmones, el sonido natural serenaba el alma, pero sin duda, era el sentido de la vista el que encontraba mayor placer al visitar las cuevas.

El techo parecía forrado de diamantes falsos, porque un millar de lágrimas de río se condensaban y a la luz de las antorchas brillaban como un mosaico modernista. Los líquenes también agradecían el resplandor y crecían en las paredes dibujando tenues mantos de musgo verde y líquenes ambarinos, algunos parecían llamaradas y otros estelas de humo o pinturas de acuarela.

Las estalactitas se precipitaban del techo en racimos, como la pulpa de la tierra, y se arremolinaban en el centro de la bóveda, alrededor de una chimenea natural escavada en la roca. Se abría treinta metros rectos a través de la montaña, para recoger la luz de la luna y acogerla en la pila del altar. La pila siempre tenía agua de las gotas condensadas que escurrían de las estalactitas.

En el suelo, las estalagmitas crecían formando estancos y pasillos que confluían en el centro, en el altar mayor, el corazón de la manzana. Un altar de ceremonias que al estar sobre un montículo elevado, se veía desde todos los ángulos.

Tres túneles llevaban a la sala y cada uno de ellos estaba labrado con estanterías de piedra, repletas de códices. Una pequeña recámara servía de botica y en ella se podía encontrar todo tipo de ingredientes esotéricos como botes de especias, sacos con semillas, tarros con ungüentos de belladona, ristras de ajo y flores de acónito, frascos con apéndices de animales en salmuera y algunos de procedencia humana, velas de cera mezclada con mandrágora, estramonio, muérdago, beleño, ramas cortadas de árboles cercanos a la carretera que habían sido testigos de muertes humanas y, sobre todo, huesos. Toda clase de huesos, por todas partes.

Los brujos y brujas de la Orden de Selene habían pasado el día entrando y saliendo de la sala de ceremonias. Buscaban una solución a contrarreloj y estudiaban los libros para discutir las opciones que les quedaban, congregados bajo sus capas de luto y temerosos del final que anunciaba la profecía.

Frente al altar mayor, la Vieja Tríade y la Nueva Tríade contaban las horas que restaban para la liberación de los demonios.

Paulo Anzola era el único que no iba encapuchado. Seguía en vaqueros y con la espalda al aire, para que todos pudiesen ver la marca de la bestia.

El beso de fuego, como lo llamaba la Vieja Tríade, se había definido y extendido hasta cubrirle ambos riñones y parte de un costado. Era un tatuaje natural imposible, una cola de dragón de gran belleza y perfección. Las líneas del dibujo eran de un rojo vino casi negro y marcaban con detalles minuciosos las escamas que, además, tenían relieve y color. El dragón era púrpura, como la huella de un golpe intenso. En la parte superior de la bestia, la piel de Paulo mantenía perenne el degradado violáceo de un moretón reciente y, en la ventral, el tono verde azulado de un verdugón antiguo. Las sombras perfilaban la figura entre llamaradas rojizas y brumas grises.

—Ha crecido bastante en estas últimas horas —ratificó el Tercero de la Vieja Tríade y dio unas palmadas de consuelo en el hombro de Paulo.

El Segundo, con su cabeza lampiña, observaba a Pau como si fuera una de las reses de la feria del ganado de Elizondo.

—No nos queda mucho tiempo —aseveró la Bruja Mayor—. En algún lugar del mundo alguien lleva la marca que complementa esta bestia y tenemos que dar con su paradero pronto.

—¿Buscamos a una mujer o a un hombre? —le preguntó el Segundo a Paulo y este intentó vocalizar sin resultado. Tanto Urko como él seguían bajo el hechizo de silencio que les había impuesto Sergio Urgorri. Un buen modo de proteger al resto del aquelarre del influjo de la melodía y, sobre todo, un castigo por su desobediencia y temeridad.

—¿Eres bisexual? —insistió la Bruja Mayor y sus labios se torcieron pícaros. En su caso, su alma gemela era una mujer y entendía que en el caso de Paulo bien podría ser un hombre.

Paulo Anzola negó con la cabeza y Sergio intervino por él:

—Hay una mujer en Elizondo, se llama Miren y el hechizo funcionó con ella al principio. Quizá podríamos comprobar...

La Bruja Mayor se acercó a Sergio mientras se echaba hacia atrás la caperuza, de modo que todos pudiesen ver su rostro de estatua y sus ojos preternaturales, más oscuros que los de ningún otro. Con la espalda envarada y la capucha reposando sobre sus hombros, la Bruja Mayor se veía igual que una cobra erguida.

—¿Crees que si esa mujer estuviese marcada no la habríamos traído aquí antes?

Sergio no sostuvo su mirada y bajó la vista, con las orejas enrojecidas.

La Bruja Mayor y el Segundo se apartaron un momento, conversando entre ellos de modo que ningún otro pudiese escucharles.

El Tercero, con su aspecto de Papá Noel recién bajado de una Harley Davidson, les hizo un gesto para que se acercasen y la Nueva Tríade obedeció. Estuvo interrogando a Paulo y a Urko, por si en alguna de sus visiones pudiera haber alguna pista del paradero de sus mujeres fantasma, pero los brujos no veían más que las caras y los cuerpos de sus almas gemelas, no había una ciudad de fondo, nada que no fuese piel y besos.

—Me lo imaginaba —confirmó el Tercero—, siempre es así.

Los tres brujos jóvenes le miraron inquisitivos e intrigados. El Tercero comprobó, por encima de su hombro, que el resto de la Vieja Tríade se había enfrascado en una discusión y decidió explicarse:

—Todos hemos tenido las alucinaciones, pero nunca tan jóvenes. Esa pulsión de deseo suele aparecer cuando la magia oscura ya se ha ganado un buen espacio en el alma, es entonces cuando los demonios son capaces de mostrar y susurrar lo que podríamos tener y es entonces cuando os explicamos a quiénes pertenecen las caras que se forman en la lluvia y en los reflejos...

—Es cierto —prosiguió la Bruja Mayor. Había escuchado cada palabra y se acercó al Tercero con una mirada de reprobación, aunque continuó la explicación que aquel brujo había iniciado—. Todos hemos suprimido la necesidad de encontrar a nuestras almas gemelas y lo hemos hecho por el bien común. Los corazones jóvenes no tienen la templanza que requiere ese sacrificio, pero con los años lo entenderéis y aprenderéis a no verles, a no escucharles y a no desearles. —La Bruja Mayor se concentró en Paulo, cogió el mechón blanco entre sus dedos y le dedicó al joven brujo una mirada aún más severa—. Lo que nunca entenderé, Paulo Anzola, es por qué invocaste a tu anam cara, si después no ibas a perseguir la luna hasta encontrarla.

Paulo intentó hablar con todas sus fuerzas, sus pulmones se comprimieron como esponjas secas y el oxígeno los abandonó con un crujido. Aun así trató de responder, pero la saliva se evaporó y le quemó la garganta, la lengua se le pegó al paladar y tiró de su tráquea quebradiza y deshidratada.

—Dímelo con tu sangre —le ordenó la Bruja Mayor, poniendo fin a la agonía del esfuerzo. La mujer soltó el mechón y puso la mano en la frente de Paulo, agregando en un susurro árido—: Dime por qué no fuiste a buscar a tu alma gemela después del hechizo.

Paulo Anzola gritó sin aire y en su brazo derecho se abrió una herida. Una garra invisible arañaba su piel con trazos finos y la caligrafía pulcra de un escribano antiguo.

«No sabía que ella existía» sangró Paulo, dando palabras rojas a su pensamiento. «Creía que era una alucinación» añadió con una nueva herida que le cruzó el brazo del codo a la muñeca.

La Bruja Mayor asintió y reanudó sus pesquisas:

—¿Es que no fue suficiente protección? Os pusimos un aideko y una infinidad de sortilegios que desvelasen un mal uso de la magia y, aun así lo hiciste, conjuraste uno de los prohibidos. ¿Por qué?

«Por amor».

La Bruja Mayor siseó, decepcionada, y agregó con ironía:

—¡Ah, el amor impervio todas las cosas vence!³.

Paulo no comprendió lo que la mujer quería decir, pero sintió el frío que desprendían sus palabras y el desdén de su mirada.

El dolor que sentía en el brazo derecho era similar al corte que produce el filo de un papel e igual de lacerante. Apretó los dientes y su mente desencadenó dos largas filas de letras de sangre en su brazo derecho:

«Asumiré todos los castigos del infierno, pero por favor, si ella es real, si está en peligro, necesito encontrarla. AYUDADME, haré lo que sea».

—Si nuestra vida no dependiese de ello —le recriminó la Bruja Mayor—, dejaríamos que te carcomiese esa necesidad hasta que la muerte te llevase hasta sus brazos.

En un acto de compasión, que no acompañaba a su discurso, la Bruja Mayor pasó sus dedos sobre las palabras rojas y detuvo la hemorragia, cicatrizando la piel. Mantuvo el contacto y deslizó sus frías manos por los brazos del joven brujo hasta llegar al dedo que Paulo había usado para el sortilegio.

—No podemos saber dónde está esa mujer —le dijo—, pero podemos rastrear el pedazo de uña que va tras ella. Para el hechizo de localización, la fase de la luna debe ser lo más cercana posible al plenilunio.

—Puede que no dispongamos de tanto tiempo —susurró el Segundo.

—Lo sé —admitió la Bruja Mayor—, muéstraselo.

El Segundo hizo levitar unos volúmenes antiguos a su alrededor y estos se abrieron por unas páginas con hermosos grabados de la serpiente de dos cabezas.

—Se han escrito muchas interpretaciones de la profecía de Ghast —explicó mientras señalaba los dibujos, a un lado y a otro, como una azafata de vuelo—, pero la mayoría de las antiguas hipótesis coinciden en que el ataque demoníaco contra la Orden podría tener lugar al completarse la primera señal. Esa sería la marca roja en tu espalda, Paulo.

—Por eso debemos protegerte y vigilarte —intervino el Tercero—. La marca de la bestia es una cuenta atrás. Todavía no ha alcanzado un tercio de su tamaño, pero crece cada vez más rápido y cada escama que se perfila es tiempo que perdemos.

—Tus primos se encargarán de vigilar su crecimiento —ordenó la Bruja Mayor y se alejó hacia el altar. Se detuvo un instante, volvió a colocarse la caperuza sobre el rostro y les dijo de soslayo—: No abandonaréis las cuevas ninguno de los tres. Os traerán ropa y comida y pasaréis a los niveles inferiores en cuanto lleguen los niños.

Urko Anzola, que se mantenía de pie, fumando, apoyado en una de las estalagmitas más longevas, escupió una vaharada de humo con horror y aprovechó para darle forma de palabras:

«¿Qué hacen aquí los niños?» preguntó. Por un momento, temió que la Vieja Tríade planease usar a los pequeños para invocar nuevos hechizos de mar y luna. El don no se manifestaba plenamente hasta la pubertad, con el rito de iniciación, pero la mayoría de los niños presentaban ya síntomas como sueños premonitorios, episodios de telequinesia, piroquinesis y otros encantamientos innatos. Eran pequeños, obedientes, todos vírgenes. El encantamiento les marcaría como a Paulo y los convertiría en recipientes de la bestia, en objetivos de los demonios y en armas. Sus lunas les llevarían directos a sus otras mitades y si ese era el único camino hacia la supervivencia, la Vieja Tríade lo haría, sacrificaría a los niños. En cierto modo, ya estaban perdidos si la profecía se cumplía.

—Los niños vienen aquí porque las cuevas son seguras —dijo indignado el Tercero, como si pudiese leer el reproche silente en la mirada horrorizada de Urko—. Aquí nadie puede entrar, nadie que quiera hacernos daño. Todas las familias de la costa cantábrica vienen hacia aquí con sus hijos.

—Siempre protegemos a los nuestros —afirmó el Segundo.

—Vosotros tres cuidaréis de los más pequeños —insistió el Tercero.

«No somos niñeras. ¿Por qué no nos mandáis a buscar al alma gemela de Paulo?» insistió Urko con una nueva bocanada de humo.

Los ojos del Segundo centellearon, la frase se desvaneció y el fuego subió por el cigarrillo hasta los labios de Urko, que tuvo que escupir la colilla para no quemarse.

—Como la Nueva Tríade, os ocuparéis de custodiar la marca de la bestia y también de cuidar de los más débiles —repuso el Tercero—. Los niños son la verdadera fuerza de nuestro aquelarre, son el futuro. Ahí abajo, con ellos, empieza vuestro liderazgo.

La primera vez que la tierra se tragaba a alguien, esa persona siempre tragaba tierra. No era una experiencia agradable y se decidió que los niños accederían a las cuevas por la entrada turística, sin excepción, aunque tuviesen que caminar varios kilómetros con sus pequeñas mochilas a la espalda.

En total eran cuarenta y dos: trece niñas y veintinueve niños. Todos de algún modo habían demostrado habilidades especiales, habían doblegado los elementos o influido en los humanos con un temprano betadur, el poder de la mirada.

La más pequeña era una niña de siete años, los demás pasaban de los diez o estaban muy cerca de cumplirlos. Su don era un mero reflejo en sus pupilas, el iris aún no se había oscurecido. La mayoría podía encender una vela o apagar la llama, mover la tierra y hacer germinar las semillas. Trucos de principiantes.

Aquellos que tenían más de trece años ya habían sido iniciados y estaban en otras dependencias de las cuevas. Los adolescentes sí eran conscientes del peligro que los amenazaba y el motivo de su encierro bajo tierra. Sin embargo, aquella hilera infantil creía que se trataba de una excursión, unas jornadas de convivencia. Sobre sus hombros no había más peso que el de sus mochilas, las esterillas de colores y los sacos de dormir, no sabían que aquellos podían ser sus últimos días. Nadie les había hablado de Ghast, la espada de Damocles que pendía afilada sobre sus cabezas como una estalactita más.

Los niños desfilaban ufanos e ilusionados, los recibieron en la entrada comercial de las cuevas de Ikaburu, como a un grupo de turistas. Esperaron junto al chiringuito de madera y fueron acercándose al portón de hierro y entrando en grupos de diez. Dos guías les internaban en las grutas hasta una antesala secreta, donde otro miembro de la Orden les recogía y llevaba hasta las cuevas dormitorio, preparadas para ellos.

El primer grupo atravesó el portón de metal y descendió por la corta rampa hasta la bóveda antesala.

—Me llamo Irune —dijo la guía con una sonrisa radiante mientras escondía sus coletas oscuras bajo la capa de la Orden—. Os explicaré el recorrido y abriré el paso por los túneles. Mi compañero, José Luis, cerrará la fila y se ocupará de que ninguno de vosotros se quede rezagado.

Irune señaló a un hombre, que les saludó y también se atavió, cubriendo su cuerpo con la toga negra. Después, la mujer encendió un puntero láser verde y su luz revoloteó hacia una esquina de la bóveda. Allí había una marca roja que los niños reconocieron enseguida: el iruburu, tres lunas curvadas hacia la derecha que formaban el emblema de la Orden de Selene y simbolizaban el poder de sus Tríades.

—Esta señal nunca se la muestro a los turistas —explicó Irune con una carcajada contagiosa—. Fijaos, no está pintada en el mármol, ¿veis? La marca es de óxido de hierro. La cueva nos ayuda a encontrar la entrada de nuestro santuario, de modo natural. Debemos seguir las marcas de las tres lunas con atención, para no perdernos por los pasadizos... Tranquilos, que os avisaremos de qué escaleras subir y cuáles ignorar, pero ahora escuchemos la grabación normal que se usa en las visitas guiadas.

La supuesta voz del río Urtxume les saludó y varias luces se fueron encendiendo, de un lado a otro de la cueva, para enseñarles la formación de las estalactitas y estalagmitas. Irune utilizaba el puntero para añadir comentarios y José Luis controlaba el mando del altavoz y las luces, era el encargado de devolver la oscuridad a la cueva en cuanto el grupo había pasado.

La gruta de Ikaburu guardaba en su memoria el paso de catorce mil años, la Orden de Selene la veneraba desde las primeras cruzadas en el siglo XI y el mundo del hombre moderno la había descubierto en 1808, pero antes había sido refugio de contrabandistas, morada del hombre prehistórico y el hogar de las lamias, seres mitológicos ancestrales.

Cuando la grabación habló de aquellas criaturas, mitad-mujer mitad-pez, varias manos se levantaron entre los niños y la guía tuvo que interrumpir la reproducción para explicárselo. Ocurrió durante la visita de los cuatro grupos, todos querían saber si las lamias existían de verdad y si aún estaban en las cuevas, protegidas por su padre, el río Urtxume.

Las cuatro veces que tuvo que enfrentarse a aquella pregunta, Irune dudó de su respuesta. Unas semanas antes les habría dicho que nadie lo sabía, porque hacía más de mil años que no se escuchaba el canto de las lamias en las cuevas, pero ya no sabía qué decir. Podría haberles contado, en ese mismo instante, el maleficio que les unía a todos con las lamias, pero desvió el tema hacia la mitología, con medias verdades.

—No sabemos si siguen aquí, pero esperamos que vuelvan —confesó—. Las cuevas de Ikaburu eran suyas cuando el hombre aún no había pisado los verdes prados que nos protegen en la superficie. Con la ayuda del viento y la poderosa fuerza del río Urtxume, las lamias dieron a su hogar estas caprichosas formas. ¿Veis ese banco de medusas talladas en el mármol gris? —Irune apuntó con el láser a un lado de la bóveda y los niños pudieron observar las esculturas naturales que en verdad se veían como enormes medusas grisáceas—. También hay arrecifes de coral y en algunas paredes las rocas parecen erizos de mar, anémonas, esponjas y calamares gigantes. Las cuevas de Ikaburu son un océano de piedra.

—Y como ya os dijimos en la sala de los tres reyes —continuó José Luis desde las sombras—. Este también ha sido siempre nuestro hogar, aunque llegásemos más tarde. Esta es la cuna de las Tríades de la Orden de Selene y el corazón de nuestra magia. Las lamias dominaban el viento y el agua, nosotros la tierra y el fuego. Juntos éramos invencibles, doblegábamos los cuatro elementos y la quintaesencia mágica fluía de la unión de nuestras almas... Algún día volverán a casa.

Los dos brujos adultos cruzaron una mirada cómplice de congoja y esperanza, que pasó desapercibida entre los jóvenes.

La grabación continuó. Los murmullos cesaron al escuchar el dulce canto etéreo de las lamias entonando antiguas melodías en euskera, acompañadas por la música de gotas, su eco y el murmullo del río Urtxume, llamando a sus hijas de vuelta a casa.

Cuando los niños fueron llegando a la cueva dormitorio, Sergio Urgorri les recibía y les explicaba cómo era aquel lugar. Lo llamaban katu-aztarna, porque tenía forma de huella de gato. La sala común parecía la almohadilla de la planta y de esta se pasaba a cinco bóvedas distintas, que salían a su alrededor desde cinco pasillos, como los dedos felinos.

En cada una de las cinco recámaras dormitorio, las paredes de roca habían sido horadadas con tres filas de agujeros que servían de literas. Estos pequeños habitáculos individuales a Sergio le recordaban más a una colmena que a una pata de gato. Le parecía la versión picapiedra de los hoteles cápsula japoneses.

En la sala común había una pequeña oquedad en una de las paredes y Sergio les explicó que era la gruta del baño. Tenían que descender por una rampa en la que habían tallado komuna en mayúsculas y unos metros después se llegaba a una plataforma multiusos, tan bella que robaba la respiración.

El agua del río Urtxume caía en finas cortinas triangulares alrededor de una decena de agujeros en el suelo, que hacían de escusados. La corriente estaba templada y además estaba hechizada y se detenía si alguien se aproximaba, permitiendo el paso. La cortina creaba un hueco y volvía a cerrarse con intimidad cantarina para que pudiesen aliviarse en los agujeros. Para el aseo, en uno de los laterales, la pared se rompía en una catarata con cientos de chorros de agua caliente que se acumulaba en tres termas.

Una vez todos los niños estuvieron instalados, Urko Anzola se metió bajo la catarata y estuvo más de veinte minutos, ordenando sus ideas y serenando sus miedos. Cuando regresó a la sala común, unos diez niños jugaban en un rincón, tres montaban a horcajadas sobre Pau y cerca de treinta escuchaban hablar a Sergio Urgorri, embelesados.

—Pau y yo teníamos los ojos verdes, como tú y como tú —decía Sergio al tiempo que señalaba a algunos de los pequeños. Al ver a Urko, agregó—: Los de mi primo Urko eran azules, tan claros como los de un gato siamés. Ahora los tres los tenemos completamente negros y, dentro de unos años, los vuestros serán igual... Entonces podréis ver en la oscuridad, sin necesidad de encender las antorchas.

Sergio les explicó las nociones básicas del hechizo tapetum lucidum y algunos intentaron conjurarlo, sin éxito.

—¿Y se ve como si tuvieses infrarrojos en los ojos? —le preguntó una de las niñas, de unos doce años, que tenía muy próximo el rito de iniciación, por lo que le estaba acribillando a preguntas.

—No. Es mejor que los infrarrojos —convino Sergio—, el fondo es negro y todas las cosas se perfilan con líneas de muchos colores, la mayoría fluorescentes.

Urko frunció el ceño, la explicación se quedaba corta para lo divertido que en verdad resultaba aquel hechizo. Le hubiera gustado intervenir y explicarles que era como en los videojuegos antiguos, como en la película Tron. Había una versión reciente y los niños la conocerían, lo habrían entendido enseguida.

Caminó hasta Paulo y se sentó a su lado. Uno de los niños lo miró como si fuera a preguntarle algo, pero Urko gruñó y señaló a Sergio.

No fue un gesto afortunado, quería decirle que el único que podía hablar era su primo el santurrón, pero el chico lo interpretó como un «déjame en paz» y lo hizo. A Urko no le importó demasiado que lo mirase con miedo. Recordó una de las frases preferidas de su tío Peio, unas palabras de Maquiavelo: «mejor que te teman a que te amen, si no puedes conseguir ambas cosas». Eran cuarenta y dos criaturas inquietas y chillonas, ellos no necesitaban que los quisiesen, bastaba con que les obedecieran.

Los niños que habían estado jugando a un lado se unieron al corro alrededor de Sergio en cuanto este empezó a contar su rito de iniciación.

Urko tampoco estaba de acuerdo con lo que le estaba escuchando decir a su primo. Sabía que la experiencia no era exactamente igual para todos, pero Sergio hacía que pareciese un alegre bautizo en la catedral del Buen Pastor y para Urko había sido como nacer de nuevo: algo doloroso, aunque sublime.

Recordó el momento de terror extremo que le sobrevino mientras esperaba tumbado de cúbito supino en el altar mayor de la sala de ceremonias. Veía la luz de la luna muy lejos, al fondo de la chimenea de piedra. Su cabeza rozaba la pila y las gotas que caían del techo le salpicaban la frente, volviendo la espera tortuosa.

Cuando vio los pulgares de la Bruja Mayor acercándose a sus pupilas, Urko no pudo evitar cerrar los ojos. Ella se los abrió con los dedos y le pidió que fuese valiente. Era una mujer acostumbrada a dar órdenes, pero en ese momento le habló con cariño, como una madre que se viese obligada a inyectarle una jeringuilla de sombras en las córneas a su hijo, que era exactamente lo que iba ocurrir. Los pulgares de la Bruja Mayor retomaron la posición despacio y bajaron sobre la mirada de Urko hasta hacer contacto con sus pupilas. Presionó y apretó de tal modo que el chico creyó que le reventarían los globos oculares de cómo los sentía arder y palpitar.

La Bruja Mayor susurró unas palabras, sopló sobre los ojos dolidos de Urko y los secó. Le cristalizó las lágrimas con una ráfaga helada, pero en sus pupilas el viento azuzó las llamas igual que si la Bruja hubiese soplado sobre un carbón encendido.

Aún recordaba el grito que no había podido reprimir, que se intensificó cuando sus pupilas explotaron en una secreción alquitranada.

Urko se quedó ciego. La oscuridad se comió su iris de cielo y lo dejó nocturno y desangelado. Dolía como mil demonios y, sin embargo, solo era la sombra de su nuevo don y del aideko clavando la punta afilada de su garra en las retinas, para domar al joven brujo cada vez que se encendieran sus pupilas.

Cuando Urko recuperó la vista, el mundo era un lugar distinto, más luminoso. Todos los contornos brillaban con una leve estela de color, incluso las estalactitas de la bóveda. Sintió el poder pasar de sus ojos a su mente, de sus labios a su corazón y del corazón se propulsó por todo su cuerpo, galopando en cada gota de su sangre.

Una mano, pequeña y decidida, le tiró de la manga de la cazadora y Urko bajó la vista y abandonó sus recuerdos.

—¿Tú también tienes un dragón en la espalda? —le preguntó la niña.

Debía de tener unos siete años y era la más pequeña. Tenía el pelo pajizo y liso, los ojos achocolatados y saltones y una sonrisa desdentada deliciosa. Había estado subida encima de Pau todo el tiempo, pero Urko llamaba su atención poderosamente, por lo que volvió a tirarle de la manga e insistió:

—Ya sé que no puedes hablar, pero ¿me enseñas tu dragón?

Urko explicó con señas torpes que no tenía ninguna marca. No le gustaban los niños, pero a los niños les encantaba estar con él y Urko pensaba que era por la misma razón por la que los gatos detectan a las personas alérgicas y les convierten en objetivo de su amor felino, porque es divertido incordiar y ganarse un corazón reticente.

—Por favor, déjame verlo, porfa...

La niña no dejaba de pedirle que le enseñase su marca, así que el rubio se hartó, se quitó la cazadora y el polo con un bufido y le enseñó la espalda. No se esperaba escuchar los aplausos de la pequeña y mucho menos lo que dijo a continuación:

—Lo sabía, sabía que eras tú... Eres el de las pesadillas, el que siempre me salva.

Urko se giró atónito y la niña le enseñó el medallón que llevaba al cuello. Era un trisquel, una figura céltica de plata que se parecía mucho al iruburu que Urko llevaba tatuado en la espalda.

—Me llamo Maya —dijo la pequeña con los brazos en jarras— y te voy a venir muy bien porque tengo un superpoder muy especial: puedo leer las mentes.

Paulo asintió, guiñando un ojo sin que la niña pudiese verle, y Urko resopló cansado. Conocía bien esa mirada de su primo, era la mirada de soy-un-payaso-calzonazos-y-haré-lo-que-sea-por-hacer-reír-a-esta-chica-y-tú-también.

—Sé lo que estás pensando, mmm, a ver... —dijo Maya, apretándose las sienes con los dedos y entornando los ojos. Estuvo así un instante y, después, apuntó a Sergio con un dedo a Paulo con otro, y terminó la frase—: Estás pensando que tus primos son tontos.

Urko sonrió. En verdad era transparente.

3 «El amor impervio todas las cosas vence», cita de La Celestina. Nota del autor: "impervio" no se recoge en castellano, pero en inglés, italiano y portugués significa "arduo, inaccesible".

XII. HECHIZO DE MAR.

Cuevas de Guacimara. Mañana del miércoles 20 de febrero.

Cuando Lorelei Darias vio a su hija con los pies en el mar y la luna en las manos, creyó que podría ser cierto. Por un momento, confió en que por fin un brujo se había atrevido a desafiar la profecía y a romper la maldición. Sin embargo, cuando pasaron las horas y no apareció ningún apuesto desconocido en la playa, supo que algo no iba bien.

Laila esperó sentada en la arena, clavada en la playa como un reloj de sol. Solo su sombra se movía.

Esperó hasta que el mar se tragó el día y se levantaron las estrellas. La marea subía y Laila contaba los minutos por los centímetros de playa que perdía, el tiempo se los robaba igual que un reloj de arena.

Cada vez que su madre le pedía que volviesen a la casa, Laila contestaba:

—Puedo esperar un poco más.

Y esperó.

Esperó con la botella entre los dedos, haciéndola girar como si fuera el carrete del hilo de una cometa que mantuviese su corazón en el aire. Sus ojos volaban de la tierra al firmamento, se clavaban en el filo luminoso de la medialuna y volvían al falso cuarto creciente de su frasco.

La noche fue perdiendo su color y el cielo se tornó violeta como su pelo, cada vez más claro hasta que llegó el amanecer.

Era el plazo que la propia Lorelei se había impuesto para dar la voz de alarma. Hubiera querido no tener que convocar a su aquelarre con semejante noticia, pero no podían perder más tiempo. Ningún brujo había aparecido en la playa y debían avisar a la Vieja Tríade. Tendrían que barajar todas las posibilidades, leer el tarot, los posos del té... Todas las precauciones eran pocas para evitar la guerra que se avecinaba. Debían prepararse para lo que pudiese ocurrir.

La decisión de la Vieja Tríade fue unánime y, en palabras de la propia Lorelei y su hija, muy injusta.

Laila e Itxaso Darias fueron desterradas a la cueva de la Nueva Tríade hasta que el aquelarre diese con una solución mejor. No podían arriesgarse a que contagiasen a los demás con su canto y las encerraron.

Laila permanecía sentada en las piedras de la entrada a la caverna, con medio cuerpo metido en el agua, su mitad de pez.

Las olas respetaban su presencia y le salpicaban la cara de cariñosa espuma, incapaces de romper con fuerza sobre ella. Laila mantenía la vista anclada en el horizonte y las aletas en el agua. Su esperanza se amarraba a la posibilidad de ver un barco lejano mientras sus dedos se aferraban a la pequeña luna del frasco.

Estaba desnuda. Su pelo violeta caía con gracia sobre su piel y las escamas rosadas de su cola destellaban perfectas. Quería causar una buena impresión, una imborrable. Había metamorfoseado sus aletas dorsales y el final de su cola para que se pareciese aún más a la majestuosa aleta caudal de un pez luchador del Siam, tiñendo los extremos con hebras azules y púrpuras, a juego con su melena.

Su piel humana brillaba bajo el sol y había enrojecido sus labios y oscurecido sus párpados. Estaba preparada y contaba el avance de las horas por el tamaño de su marca en la espalda. Cada vez que Laila utilizaba su espejo para vigilarla, la marca del dragón en su piel estaba más grande.

Itxaso salió de la cueva, desperezándose. Había dormido un par de horas, harta de pedirle a su prima que le dejase vigilar el mar por ella.

Laila no solo no había dormido nada, tampoco quería probar bocado. Itxaso le tentó con un café recién hecho y unas magdalenas de Galtier, cortesía del aquelarre.

—O comes o me voy a mi casa —le amenazó y le tiró una magdalena en el regazo.

Laila cogió el bollo y le dio un mordisco diminuto.

—Me lo como para que te calles, pero las dos sabemos que no puedes irte. Inténtalo si quieres.

Itxaso se encogió de hombros, se arrancó un pelo y lo hizo volar hacia el paso entre las rocas, una abertura natural que llevaba a una playa cercana. La hebra dorada flotó en el aire y se detuvo, detenido por una barrera invisible hasta que su dueña desistió, rompió el hechizo y lo dejó caer al agua.

—Hasta ahí podemos llegar —suspiró Itxaso y después observó la cima del acantilado con esperanza. Eran unos cincuenta metros de escalada abrupta, pero ellas podían volar, algo que su aquelarre ya habría previsto—. Supongo que se habrán encargado de cerrarnos todo el perímetro y que estaremos dentro de una esfera mística.

—Nos han metido en una pecera —balbució Laila—. Tenlo por seguro.

—No entiendo por qué.

—Porque aquí nadie puede hacernos daño y porque así la Vieja Tríade sabe en todo momento dónde estamos y que no estamos haciendo nada estúpido, como ir cantando cierta canción por la playa.

—Ya —suspiró Itxaso—, yo también he oído esa absurda explicación y el rollo de la leyenda. No me gusta nada que nos dejen aquí. ¡A la mierda las leyendas, prima! Somos lamias y somos poderosas, deberíamos estar buscando a ese brujo tuyo en lugar de tener que esperar a que él nos encuentre.

Laila sonrió sin ganas.

—Perdona por meterte en este lío, Itxi.

—No te preocupes, la verdad es que lo único que me jode es que nos vamos a perder la Piñata Chica —ironizó Itxaso para trivializar la situación—. Llevo todo el año preparando mi disfraz reciclado para el concurso del carnaval.

—Es verdad, lo siento de corazón. No es justo...

—¡Deja de disculparte!

—Lo haré cuando dejes de quejarte.

Itxaso se desnudó y se sentó en las piedras junto a su prima, metamorfoseando sus piernas en una preciosa cola de pez azulada. Estuvieron un rato en silencio, comiendo magdalenas hasta que Itxaso cambió de tema:

—Ayer por fin conseguí hablar con Yeray.

—¿Te llamó? —preguntó Laila y sus pupilas cambiaron el horizonte por los ojos pardos de su prima.

—No me llamó —repuso Itxaso—, nos encontramos en El Pris y me dijo que no me había vuelto a llamar porque no quería nada serio y que yo era una mujer para sentar cabeza.

—Eso sí que suena a rollo que le suelta a todas...

—Según él, no puede tener una relación porque le ataría aquí y está decidido a irse a la península y probar suerte como modelo.

—Me parece un gilipollas, Itxi.

—No, Laila. La gilipollas soy yo. Tu canción le enamoró, no mis carnes morenas. —Itxi se obligó a sonreír y se llevó la mano al corazón—. Pero te juro que no utilicé el influjo cuando le invité a cenar esta noche para despedirnos... y él aceptó. No voy a poder ir y eso sí que no te lo perdono.

Itxaso frunció los labios simulando un puchero y enseguida sus labios se extendieron en una sonrisa sincera y contagiosa.

—Lo siento, Itxi.

—Tranquila, prima, que es broma. No me importa, me apetecía divertirme, pero no hay nada romántico entre nosotros... Además, ahora estoy con quien quiero estar. ¿Que se acaba el mundo? Aquí estamos las dos juntas. ¡Y si podemos patear unos cuantos culos de demonio antes de irnos, mejor!

Laila bebió de su café y se comió otra magdalena de un bocado.

—Gracias —dijo con la boca llena de migas—. Gracias por estar siempre a mi lado.

—Gracias a ti por invitarme a tu fiesta llena de comida y bebida gratis —convino Itxaso con un guiño—. Esta noche nos tomamos unas birras, unas papas y que venga el apocalipsis.

Laila dejó escapar una carcajada y parte de la tensión que le atenazaba el estómago se esfumó, así que cogió otra magdalena.

—¿Sabes cómo le llaman los alemanes a esto? —le preguntó señalando los bollos.

—Ya estamos con tus palabras raras...

—Lo llaman kummerspeck —continuó Laila— y significa que las penas con pan son menos, aunque creo que literalmente significa «el bacón de la congoja».

—Mmm, bacón... —Itxaso aplaudió y agregó en tono jocoso—: ¿Pedimos unas pizzas para cenar?

Laila sonrió y entrecerró los ojos, sacudida por una idea perspicaz.

—Es una superidea, voy a llamar ahora mismo.

Itxaso la miró descreída al comprender que no era una broma.

—¿Y qué dirección damos, listilla? ¿Decimos que nos las tiren por el acantilado y hacemos levitar veinte euros hasta sus manos?

Laila sacudió las cejas repetidas veces y realizó una proposición arriesgada:

—Yo estaba pensando que las pizzas las podía comprar Yeray Catalano y nosotras le ayudamos a llegar hasta aquí. No hay ninguna barrera mística que impida que él venga a nosotras.

—A no ser que quiera hacernos daño...

Era cierto que nadie que quisiera hacerles daño podría atravesar la línea que había marcado la Vieja Tríade, pero a Laila el salto en la conversación le olió a miedo. Conocía a su prima, Itxaso nunca había estado con un chico más de dos semanas y siempre los dejaba ella. No tenía miedo al compromiso, era filofóbica. Le angustiaba enamorarse y le aterrorizaba el dolor de llevar en el pecho un corazón roto. Sin la canción de por medio, Itxi jamás se habría acercado a Yeray Catalano porque él le gustaba demasiado y eso le volvía peligroso.

—¿Estás segura de que Yeray no te gusta de esa manera, prima? Me refiero de modo romántico.

Itxaso resopló.

—La verdad es que ha perdido todo el morbo del chico guapo, distante y callado. Dijo demasiadas tonterías el sábado y eso que hablamos poco. No sé, el influjo nos relajó mucho y verbalizamos todo: sentimientos y pensamientos. Tuve que escuchar varios comentarios sexistas, racistas y homófobos. Fue la mejor noche de mi vida, no me quejo, pero Yeray es más guapo de lejos.

—¿Es un fuet de Monet? —aventuró Laila, usando uno de sus múltiples chistes privados.

—Exacto —convino Itxaso—, está muy bueno, pero es mejor mirarlo a distancia y no saber de qué está hecho... Espera un momento, ahora vuelvo. No te muevas de aquí.

Itxi movió su cola en el agua y en unos segundos había recuperado las piernas. Se levantó y corrió desnuda hasta la cueva.

Laila sonrió para sí, jugueteando con la luna del frasco entre sus dedos.

—No pienso moverme de aquí—suspiró.

Cuando Itxaso regresó, traía una guitarra bajo el brazo.

—¿Qué haces?

—Llámale —respondió Itxi y le dio la guitarra—. Toca tu canción y llama a tu alma gemela. Pon tu alma en el viento y hazle venir.

Laila hizo levitar su teléfono móvil hasta las manos de su prima y contrarrestó:

—¡Lo haré cuando tú llames a Yeray y le cantes un poco para que venga! Piensa que es por su bien. Podría haber inundaciones, fuegos, huracanes, terremotos... por lo que sabemos podría hasta hacer entrar en erupción al Teide, así que prácticamente no hay un lugar más seguro que esta cueva en toda la isla. Llámale, Itxi, nadie nos ha prohibido invitar algunos amigos a nuestra fiesta del fin del mundo.

Itxaso sopesó la idea y finalmente cedió.

—Está bien, ¿quieres que le diga a Yeray que se traiga a algún amigo guapetón para ti?

—Sí, una pizza carbonara —bromeó Laila y empezó a tocar con la guitarra una alegre melodía—. Con suerte la compartiré con mi alma gemela, si no me da plantón. Si lo hace, la pizza será toda para mí y me casaré con ella.

—Estás loca, prima —suspiró Itxaso, entre carcajadas—. Al menos sigues encontrando un lado positivo a todo.

—Siempre —afirmó Laila.

Itxaso volvió a sentarse a su lado, recuperó su forma de sirena y acompañó con gorgoritos la dulce melodía de aquella guitarra española. Algunos animales se acercaron, atraídos por la magia, pero no apareció ningún brujo en la marea.

—Nadie merece que dejes tu vida a un lado y esperes, Laila —le increpó Itxaso horas después—. Y menos ahora, que no sabemos lo que nos queda. Si es cierto que nuestro aquelarre está conectado a la Orden de Selene y que cuando ellos mueran, moriremos nosotras...

—Eso significa que ellos aún están vivos. —Laila terminó la frase y su cara volvió a iluminarse con una sonrisa contagiosa.

Itxaso capituló:

—Bueno, vale, eso también. Yo iba a decir que lo de la conexión es una putada y que deberíamos disfrutar a lo bestia de los días que nos quedan en este mundo. ¿Ves, Laila? Siempre sabes cómo animarte y cómo animarnos a todos. Eres una princesa de cuento, el alma de la fiesta, la alegría de la huerta...

—Tú fuiste Miss Simpatía en el instituto, ¿recuerdas?

—Sí. Y ¿sabes cómo empezó? En primero, un gilipollas me llamaba gorda, yo decidí tirarle besos cada vez que lo hiciera y le sonreía como si me importase una mierda. Seguí tirándole besos y sonriendo hasta que un día empezó a saludarme en lugar de insultarme, otro día hablamos, al final hasta me pidió salir y nos enrollamos un rato, pero el que me gustaba a mí era su hermano.

Laila besó a su prima en la mejilla y apoyó su cabeza lila en el hombro de Itxaso mientras esta se embarcaba en una de sus largas e improvisadas correlaciones de pensamiento que hilaba sola, casi sin respirar.

—A la gente le hace gracia mi desgracia, Laila, y por eso he aprendido a reírme con ellos, a ganármelos riéndome de sus desgracias y de las mías. Tú y yo encajamos bien porque soy el alma en pena de la fiesta, ¡la alegría de la muerta! Que es casi la misma historia, pero en clave de humor negro, como mi tatuaje...

Itxaso se llevó las manos al costado izquierdo, donde llevaba tatuado un antiguo timón y la rosa de los vientos. Alrededor se podía leer con la letra de su abuela: «un barco está seguro en el puerto, pero nació para la mar». Las dos últimas palabras estaban muy juntas y la letra «l» era tan pequeña que parecía decir «que nació para amar». A Itxi le encantaba esa imperfección y la acarició, al tiempo que dio voz a su mayor temor:

—Ya lo verás, prima, yo me enamoraré cuando me muera, como la tía Charo.

Ambas dejaron de reírse.

Itxaso se tapó la boca con las dos manos y deseó haberse atragantado con esa última frase y que nunca hubiese abandonado sus labios. Sintió la fuerza del fantasma silábico salir de su boca y casi pudo ver el calor que emanaban aquellas palabras agoreras. Temblaban en el aire y se negaban a desaparecer sin más.

—Así que tú crees que los brujos no van a venir, ni el tuyo, ni el mío —susurró Laila cambiando ligeramente el rumbo de la conversación—, por eso has dicho eso, ¿verdad?

Las premoniciones de Itxaso no eran pensamientos lógicos, ni razonamientos empíricos, eran pura intuición inexplicable y rotunda. La joven bruja entrecerró los ojos y se frotó las sienes.

—No me hagas caso, Laila —musitó—. Hablo tanto y tan rápido que generalmente no sé ni lo que digo, pero lo que sí sé es que tu brujo aparecerá, te lo prometo. Lo siento en las entrañas.

—¿Seguro que no me mientes? —inquirió Laila, levantando la cabeza de su hombro.

—¿Te he mentido alguna vez? —contrarrestó Itxaso.

Laila negó con la cabeza y apoyó sus frente en la de su prima. Las dos se quedaron quietas unos segundos, mirándose a los ojos y sintiendo el calor de la energía que fluía entre ellas.

—Hazme caso, Laila Lorelei Darias —susurró Itxi, sin separar sus frentes—, tú solo tienes que esperar a que ese brujo aparezca. Y eso sabes bien cómo hacerlo. Eres fuerte, igual que el mar... Las olas no son tan duras como las rocas, pero las golpean hasta que vencen y las convierten en arena. Tú eres así, fuerte como el agua.

—¡Tú eres más fuerte que yo, Itxi!

—No, prima. A mí me matan las ganas, no tengo nada de paciencia. Si no consigo lo que quiero, paso a otra cosa y chimpún. ¡Demonios, a veces cuando lo consigo, al rato ya no lo quiero!

—Eres una caprichosa encantadora —bromeó Laila y movió las aletas en el agua para salpicarles con un chaparrón de salitre y espuma.

Solo entonces sus cabezas se separaron.

—¿Caprichosa yo? —replicó Itxaso, lamiéndose la sal de los labios—. Inconformista, en todo caso, pero lo de encantadora no te lo discuto. Ahora, déjame ver tu marca.

Laila retiró la melena violeta de su espalda y el dragón apareció. Tenía el vientre verdoso, el lomo morado y se enredaba sobre sí mismo entre llamas rojas y sombras grises.

—¿Cómo va?

—Va por la mitad de la espalda —calculó Itxaso—. ¿Te duele?

—¿Te dolió a ti hacerte el tatuaje? —ironizó Laila—. Pues a mí solo me duele cuando respiro.

Itxaso cogió su teléfono móvil y buscó un número en la agenda mientras le gritaba, gesticulando ostentosamente:

—¡Entonces no respires, tonta!

Las dos primas estallaron en risas. Itxaso marcó un número y se colocó el teléfono en el oído.

—¿Vas a llamar a Yeray? —preguntó Laila.

Su prima asintió y le chistó para que se callase. Tapó el auricular con una mano y con la otra le apuntó como si fuese una pistola:

—Solo quiero que me digas una cosa, Laila: carbonara ¿y qué más? ¿Atún con anchoas?

—Atún con anchoas.

Itxaso disparó un guiño y una amplia sonrisa.

—¡Esa es mi lamia!

Horas después, Yeray e Itxaso retozaban en el interior de la cueva y Laila Darias seguía fuera, esperando a su alma gemela con un pedazo de luna en una mano y una porción de pizza en la otra.

XIII. HECHIZO DE LUNA.

Cuevas de Ikaburu, Urdazubi. Medianoche del jueves 22 de febrero.

Sergio Urgorri se despertó dentro de una de las cápsulas de piedra. Los huecos se habían excavado en la pared de roca pensados para acoger cuerpos pequeños, por lo que la cabeza del brujo rozaba la piedra del fondo. Sin duda, era mucho mejor que la postura de Paulo: obligado a descansar sobre una esterilla en el suelo, boca abajo para que sus primos pudiesen vigilar la marca de su espalda.

Urko no tenía mejor suerte y, con su altura, le colgaban la mitad de las piernas fuera del cubículo.

Sergio salió de su recoveco sin hacer ruido, se desentumeció con unas flexiones y una serie de abdominales, como hacia cada mañana, y entró en la sala común.

El arrullo del río en la cámara contigua rivalizaba con los suaves ronquidos de Paulo.

Urko se mantenía despierto, vigilando la marca de la bestia mientras leía un libro que le había prestado Maya.

—Hey, primo. Te toca descansar —le susurró Sergio, poniendo la mano en su hombro con suavidad para no sobresaltarle.

Urko le mostró una pizarra magnética, que también era de su nueva amiga, y empezó a escribir un mensaje.

La pizarra tenía forma de rana. En las ancas estaba la palanca que borraba la pantalla y de la lengua colgaba el bolígrafo especial con un cordón rojo. Urko garabateó deprisa:

«Espera que me termine este capítulo».

El brujo rubio regresó a su lectura, Sergio se sentó a su lado y observó con interés la portada de la novela. Era Un lugar para Katrin de Willi Fährmann, la historia de una niña con un lunar muy grande, que la convertía en objeto de burlas, pero también le permitía hablar con sus muñecos.

—¿Estás leyendo literatura infantil? —le increpó Sergio—. Eres como un niño grande.

Urko borró la frase anterior de una sola pasada y escribió en mayúsculas:

«TU ERES UN VIEJO PEQUEÑO GILIPOLLAS».

Se quedó mirando la frase unos segundos, colocó una coma detrás de «pequeño» y sonrió satisfecho. No volvió a hacerle caso hasta que terminó de leer el capítulo y, después, aprovechando que podían comunicarse con la pizarra, los dos discutieron un rato sobre el dragón bicéfalo y el tiempo que les podría quedar antes del ataque.

El tatuaje abarcaba poco más de la mitad de la espalda de Pau y todavía no se veían cabezas por ninguna parte, pero ninguno de sus primos pensaba que pudieran llegar a la noche del plenilunio, que era el lunes siguiente.

Se entretenían calculando si el ataque podría ser el sábado o el domingo, cuando un gritó les sobresaltó y también despertó a Paulo.

Para Urko Anzola, el chillido sonó como el desgarrador llanto de una banshee o el alarido de una valquiria en la batalla. Ambas criaturas mitológicas presagiaban la muerte de un guerrero y todos los pelos de su cuerpo se erizaron. Para Sergio Urgorri fue solo el aullido agudo de una niña aterrorizada, puede que por las arañas blancas que poblaban esa zona de las cuevas o quizá por un mal sueño.

Un nuevo grito supuso el pistoletazo de salida de una carrera y Urko voló sobre el suelo de piedra hasta la recámara de la que procedía. Antes de asomarse al cubículo, él ya sabía que era Maya la que chillaba, lo sentía en cada vello que se erizaba en su piel.

En cuanto la cabeza rubia del brujo entro en el hueco donde dormía la niña, el ruido cesó. Maya le miraba con los ojos anegados de lágrimas y las pupilas tan dilatadas que parecía una bruja adulta. Estaba sentada contra la pared del fondo, abrazándose las piernecitas.

La cara preocupada de Sergio apareció junto a la de Urko y la niña volvió a gritar.

—Tranquila, todo está bien —intentaba convencerla Sergio, pero cuanto más le hablaba, más gritaba la niña.

Urko se metió como pudo dentro de la cápsula y la sacó del hueco en brazos. Los dos se sentaron en el suelo mientras la niña se aferraba a su pecho como un koala histérico.

Los demás niños que dormían allí se levantaron y los que dormían en las otras recámaras también fueron apareciendo a curiosear, pero Sergio los mandó a todos a dormir.

—Ha sido horrible, la peor pesadilla de mi vida —sollozaba Maya al oído de su salvador.

Urko no podía consolarla con palabras porque de su boca no salía un sonido, no podía sisear y mucho menos tararear, así que calmó a Maya como pudo: estrechándola en sus brazos y meciéndola mientras dejaba en su pequeña cabeza mil huellas de besos perdidos.

Urko abrazaba a la niña con fuerza y sentía su pequeño corazón desbocado latir contra su propio pecho. Por primera vez, el brujo se sintió verdaderamente importante, de un modo paternal. Nunca había cuidado de nadie antes, de Paulo tal vez, pero en contadas ocasiones como la noche del hechizo de luna. Urko Anzola había perdido a sus padres de niño, a sus abuelos en la adolescencia y acababa de perder a su tío Peio, las figuras que admiraba se habían ido y sintió que Maya se refugiaba en él y le miraba con la devoción que él aún sentía por su familia.

Durante el tiempo que llevaban en la cueva, Urko había intentado escapar de la niña, pero Maya era adorable y muy cabezota, por lo que terminó cediendo y llegando incluso a llevarla a caballito para echar carreras con otros niños que montaban sobre Paulo. También se había responsabilizado de ella a la hora de las comidas. Maya comía poco y se quejaba mucho, así que los primos Anzola habían escrito a medias un poema para entretenerla y Sergio le había puesto voz con sonsonete: «Maya, Amaya, papaya, paraguaya, cómete el bocata y calla».

Urko deseó poder cantárselo él mismo, en ese momento, para disipar los fantasmas del sueño. Chascó los dedos y pidió por señas que le trajesen la pizarra. Sergio se la puso en las manos y después, Paulo y él regresaron a la sala común.

Urko cogió el bolígrafo y escribió:

«Maya, Amaya, papaya, paraguaya. No tienes que tener miedo, los sueños no pueden hacerte daño. Duérmete y calla».

Urko sabía que aquella afirmación sobre los sueños no era del todo cierta, pero la niña no necesitaba que reforzase su temores con otros mucho peores.

Maya leyó el mensaje y le miró con desconfianza, entrecerrando los ojos como si en verdad pudiese ver sus pensamientos.

Urko borró la frase y cambió el rumbo de la conversación, también de la noche y, sin saberlo, de su propio destino:

«Está bien, tengo una idea. ¿Quieres que me coma tus pesadillas?»

—¿Puedes hacer eso? —preguntó la pequeña recuperando la voz, con resquemor y esperanza.

«Claro que sí, es un hechizo sencillo».

La niña sonrió y Urko le devolvió la sonrisa mientras escribía una nueva versión:

«Maya, Amaya, papaya, paraguaya, yo me como tus malos sueños y tú te duermes y te callas. ¿Hay trato?».

—Vale —dijo Maya y le extendió su dedo meñique, Urko hizo lo propio con el suyo y los dos se dieron un apretón de dedos que cerró la promesa. Después, el brujo le ayudó a subirse a su habitáculo y le indicó por gestos que se acostase al revés, con la cabeza cerca de la abertura. A la niña le pareció una gran idea, sobre todo cuando Urko le dio la mano y ella comprendió que ya no la soltaría. Se sentía tranquila y protegida, Urko Anzola era el brujo de sus sueños y también el de sus pesadillas más recurrentes, como pronto descubriría el propio Urko.

Maya solía soñar que el sótano de su casa se incendiaba y ella se quedaba atrapada dentro. Las tuberías de agua reventaban en el techo y se caían a pedazos en una lluvia de vapor, hierro y llamas, pero un brujo rubio siempre aparecía, con un extraño símbolo en la espalda, la cogía en brazos y la salvaba del fuego.

Urko Anzola en verdad podía tragarse las pesadillas que atormentaban a los demás. Su tío Peio lo había hecho por él al morir sus padres y también le había enseñado cómo hacerlo. Los malos sueños de una niña marisabidilla de siete años no podían ser peor que los terrores nocturnos que él aún sufría algunas noches. Aunque abrir esa puerta onírica no significaba enfrentarse únicamente a los monstruos que aterrorizaban a Maya. También se desataría sus propio infierno, pero no le importó.

Se sentó en el suelo y le dio la mano a la niña. No podía hablar, pero no necesitaba hacerlo, solo tenía que repetir para sí las palabras hasta quedarse tan dormido como la pequeña.

Baga, biga, higa, laga.

Zertarako amestu?

Su, ur, izarren hautsa, aize, lur...

amets zuretzat dut. ⁴

En cuanto Maya se durmió, los ojos del brujo se volvieron un poco más oscuros y soñó por ella.

Creyó que el sueño le llevaría lejos de allí. En cambio, Urko Anzola seguía en las cuevas de Ikaburu, aunque eran distintas. Las paredes de piedra se movían, las sombras no pertenecían a ningún cuerpo y la sala de ceremonias era a la vez una cueva natural y un viejo sótano humano y mohoso, repleto de tuberías grises.

Urko veía todo desde el techo, como si estuviese metido en la chimenea de piedra de la bóveda o colgado de alguna de las tuberías que cruzaban el sótano, boca abajo como un murciélago.

Alguien había metido uno de los cuchillos sagrados en la pila del altar y el agua era cada vez más rosada, porque caían gotas de sangre de las estalactitas del techo.

La Orden de Selene permanecía en silencio, rodeaban el altar ocupando todas las gradas igual que un parlamento de cuervos. Ni se miraban, ni hablaban, ni pestañeaban. Lo único que se escuchaba era el rumor del discurrir del río Urtxume, hasta que empezaron los gritos.

—¡Hay lampreas en el agua!

—¡Lampreas gigantescas!

—¡Lampreas monstruosas!

—¡LAMPREAS!

Urko apretó los dientes y sus muelas rechinaron. Las lampreas típicas de las cuevas no eran carnívoras y él lo sabía, pero le aterrorizaban de igual modo y le asqueaban hasta la náusea. Además, sabía que las del sueño sí le atacarían.

Presintió miles de cuerpos serpentinos, gelatinosos y resbaladizos, esperando hambrientos en la oscuridad. Sus bocas de ventosa sonreían de un modo redondo e imposible, repletas de filas de dientes en círculos concéntricos.

Urko se sentía a salvo en el techo hasta que las tuberías dejaron de ser tuberías para convertirse en lampreas plateadas, enormes lampreas de metal con dientes de acero que trituraban la carne. Se descolgaban del techo con sus bocas castañeteando, abriéndose en el aire y cerrándose en la carne de los brujos.

Clic-clac-crunch.

Las lampreas metálicas izaban a los brujos y los masticaban, se los disputaban luchando por devorar sus cuerpos, atrapándolos por los brazos y las piernas, partiéndolos en dos para dejar caer los pedazos al río.

La sangre teñía las aguas de rojo. La Orden de Selene era pasto de los parásitos mientras Urko comprendía demasiado tarde el significado de la segunda señal de la profecía. Los hijos de Ghast nacerían de aquellas aguas rojas e invocarían a su padre. Los sortilegios de protección aseguraban que nadie pudiese entrar en la cueva, pero la Vieja Tríade no había pensado en los que ya vivían allí. Los humanos podían resistírseles, pero los demonios poseían la carne de otros seres vivos fácilmente.

Urko observaba impotente la matanza. El aquelarre luchaba contra las lampreas plateadas con puñales y hechizos. Sus esfuerzos no eran suficientes y caían en los dientes afilados, uno a uno, para después volverse contra su hermanos. Eran muertos convertidos en títeres, muertos de ojos de obsidiana.

Oscuros.

En el tumulto de la lucha encarnizada, las lampreas demoníacas no solo habían tomado su sangre y su carne, habían pasado su huésped a los cuerpos de los caídos y los dominaban.

Todos los brujos se veían igual. Las capuchas les tapaban la mitad de la cara y la tela negra de sus enormes togas camuflaba la sangre y los miembros cercenados. Era imposible distinguir cuáles de ellos eran humanos y cuáles Oscuros hasta que estos últimos atacaban.

Urko vio a la Bruja Mayor levantar en el aire a su primo Sergio. La mujer le cogía del cuello con una sola mano y con la otra sujetaba una lamprea diminuta, distinta al resto, con una piel dorada que brillaba como el infierno. Su pequeña cabeza era todo dientes, como el monstruo que salía del pecho de un astronauta en la película Alien. La lamprea dorada chilló con el mismo tono agudo del monstruo y Urko Anzola también gritó. Se despertó aullando, pero no tenía voz.

Nadie podía escuchar sus gritos.

Con la pizarra bajo el brazo, Urko recorrió las galerías y subió hasta la sala de ceremonias. No había muchos brujos allí en ese momento y los que había estaban ensimismados estudiando los libros y las interpretaciones de las señales o preparando el viaje en el que la Vieja Tríade, Urko y Sergio acompañarían a Paulo en busca de su alma gemela.

Tenían dispuestas algunas pociones y una serie de encantamientos que les serían útiles en caso de tener que enfrentarse a los hijos de Ghast. Seguían trabajando en los preparativos y lo iban guardando todo en una pequeña bolsa de cuero negro.

El Segundo estaba junto a la bolsa, Urko se le acercó y le mostró el mensaje que llevaba en la pizarra.

«¿Y si no tuviesen que entrar? ¿Y si los hijos de Ghast siempre han estado aquí?»

El Segundo dejó el códice que tenía en las manos y le dedicó toda su atención mientras Urko borraba y escribía al detalle el sueño de Maya.

Cuando hubo terminado, la reacción del Segundo no fue la que el joven brujo esperaba. No se alarmó y no convocó un aquelarre de urgencia, ni avisó a la Bruja Mayor.

—Es una pesadilla, no un augurio —le espetó, cruzándose de brazos—. El miedo de la niña está en ese sótano que has visto. El tuyo está aquí, en estas cuevas. Los has mezclado.

«De todos modos, mi subconsciente ha tenido una buena idea. Y si nos poseen ¿qué?» insistió Urko. No se iba a rendir fácilmente, sus entrañas le decían que porfiase.

—Los demonios no pueden tomar a un hombre sin más, a no ser que sea un cadáver o se les deje entrar.

«¿Dejarles entrar? ¿Cómo?»

—La ouija, por ejemplo —respondió el Segundo—. El vaso y la tabla son una aldaba y el que juega es la puerta. El que llama al más allá con una ouija se arriesga a que su puerta se abra y un demonio aproveche para cruzar hasta aquí. Si es fuerte, tomará su cuerpo. Si no, se quedará en la teluria intermedia del mismo modo que tú arrastras contigo a tu aideko, como un parásito.

«¿No habría otra manera de hacerlo?»

El Segundo se retiró la caperuza hacia atrás y dejó su cabeza lampiña y su rostro de ofidio al descubierto. La cara consternada de Urko se reflejó en sus pupilas oscuras. No le quedaba mucha esclerótica blanca, el Segundo había perdido varios milímetros durante los últimos días preparando sortilegios de protección muy potentes y participando en los rituales premonitorios.

Se aseguró de que el joven le dejaría en paz con una respuesta cruel y afinada.

—¿Otra manera? Tu tío Peio, ahí tienes otra —dijo muy despacio y calculó el frío que imbuía cada palabra. Urko las recibió todas como un punzón de hielo atravesando su tímpano. El Segundo continuó—: Esa es la otra manera de dejarlos entrar y es la que más debes temer. No podemos usar la magia hasta perder el control, ni intentar un hechizo que te cueste el alma, como hizo tu tío.

Urko borró la pizarra. Tenía derecho a algunas respuestas y aunque doliesen, le pareció el mejor momento para enterarse de cómo su tío Peio se había convertido en un Oscuro. Antes de poder escribir otra pregunta, el Segundo hizo que el bolígrafo de Urko volase de sus manos y quedase colgando de la lengua de la rana, como un péndulo muerto.

—Cuida de tu alma, Urko Anzola —le avisó— y cuida de las almas de los niños que os hemos encomendado. Son el único futuro que debe preocuparte... Vuelve con ellos y descansa, en cualquier momento podemos necesitaros.

Cuevas de Ikaburu, Urdazubi. Noche del viernes 21 de febrero.

—No llegamos ni al sábado.

La voz de Sergio sonó desgastada y hueca. Le hizo una fotografía con el móvil a la espalda de su primo Paulo y se lo pasó para que pudiese verlo por él mismo.

Bi buruko suge, la serpiente bicéfala, cubría la espalda de Paulo Anzola.

La marca estaba casi completa. Aunque solo se veía una de las cabezas en el hombro izquierdo, una poderosa cabeza de dragón con las fauces abiertas, la Vieja Tríade les había asegurado que no saldría otra. La segunda debía estar floreciendo en la piel de la misteriosa joven de pelo violeta.

Sergio llamó a Urko a gritos y este salió de la cueva de las cataratas, con el pelo mojado y una toalla alrededor de la cintura.

En cuanto apareció Urko, Maya dejó de leer y corrió a su lado.

—Urko quiere saber por qué gritas como un loco —anunció Maya, que seguía jugando a leer las mentes y se había autoproclamado la intérprete de los Anzola y su pregonera oficial.

—Será mejor que nos dejéis solos un momento —contestó Sergio, más calmado, atrapando los nervios entre los dientes en una sonrisa demasiado amplia.

Los niños que estaban alrededor se alejaron, pero Maya puso los brazos en jarras.

—No puedo irme, Urko me necesita.

Sergio Urgorri caminó hasta la niña y utilizó con ella su tono de voz más meloso:

—Urko se acaba de duchar, ahora te toca a ti y luego irás a ponerte el pijama, ¿vale?

—Es el turno de los chicos, no puedo bañarme ahora —replicó Maya—. Tú ordenaste los turnos y dijiste que no se podían cambiar, ni saltar, ni...

—Maya, Amaya, Papaya, Paraguaya —le interrumpió Sergio, algo exasperado por ganársela y quitársela de encima—. Vuelve a tu habitáculo y juega con tus amiguitos.

—Vosotros tres sois los únicos amigos que tengo aquí —se quejó Maya.

—¡Está bien! —Los ojos de Sergio relampaguearon—. Métete en tu dormitorio y haz amigos nuevos o juega a algo divertido, niña.

Maya asintió y desapareció presurosa dentro de la recámara en la que dormía.

En lugar de vestirse, Urko buscó la pizarra, rasgó unas palabras con rabia y se la plantó en la cara a Sergio.

«¿HAS USADO EL BETADUR CON ELLA?»

—Esa niña es demasiado cabezota, no me ha dejado otra opción —repuso Sergio encogiéndose de hombros.

Urko y Paulo lo miraron incrédulos. Habían acordado no usar la magia para calmar a los niños y ellos dos llevaban días echando carreras a cuatro patas, dejándose hacer peinados locos, jugando al baloncesto con los más mayores e incluso se habían sentado a tomar el té invisible con los muñecos de Maya.

—Lo siento, pero no tenía tiempo para convencerla —se defendió Sergio ante las miradas reprobatorias de sus primos—. Escuchadme, hay que subir a la sala de reuniones ahora mismo. La marca de Pau ya está completa, debemos seguir el plan de la Vieja Tríade.

Urko se sentó junto a Paulo y echó un vistazo a la espalda de su primo con un resoplido.

—Tendremos que realizar ahora el hechizo de localización —prosiguió Sergio. Se acercó a ellos y se arrodilló a su lado—. Rastrearemos la uña del conjuro, la Vieja Tríade cree que esa chica la tiene en sus manos. Lo han visto en el agua y en las cartas del tarot.

Urko y Paulo le observaban con poca convicción y nada de entusiasmo.

—Va a ser un ritual impresionante, increíblemente poderoso —continuó Sergio— y va a funcionar. Subamos ya mismo.

Urko aplaudió sardónico para reclamar su atención y se señaló la toalla.

—Ya —comprendió Sergio—, pues vístete y sube rápido. No podemos esperarte, la luna se nos echa encima.

Maya se metió en su cubículo con un estuche de rotuladores. Urko le había estado ayudando a pintar la pared del fondo para ahuyentar los malos sueños y habían empezado a dibujar un cielo estrellado.

Maya.

Amaya.

Papaya.

Paraguaya.

La niña escuchó el coro de voces a su alrededor, con el soniquete lento de una carraca automática.

Maya.

Amaya.

Papaya.

Paraguaya.

—¿Hola? —susurró angustiada. No estaba segura de si las voces estaban en la cápsula o dentro de su cabeza y eso le aterrorizaba aún más.

¿Quieres jugar?

Queremos ser tus amiguitos.

Maya sacó la cabeza fuera de su habitáculo y miró alrededor. Había niñas preparando sus toallas para su turno en el baño, estaban hablando entre ellas y ninguna parecía escuchar aquellas voces.

Volvió al fondo de su cápsula y empezó a pintar una estrella, indolente, como si ella tampoco las escuchase. Su mano se movía frenética y el amarillo de rotulador se salía de los bordes dorados que había pintado con Urko.

¿Nos aceptas?

Solo tienes que decir que sí y entonces jugaremos.

Somos tus amiguitos. Será divertido.

Las palabras obtuvieron el click en su memoria que las voces deseaban y Maya balbució:

—¿Quiénes sois?

Dinos tu nombre, tu verdadero nombre, y te diremos el nuestro.

Todos los nuestros.

—Me estáis asustando... ¿Sois fantasmas?

Algunas decenas de arañas blancas se asomaron a las grietas y la niña pudo verlas. Otros miles se quedaron esperando en la oscuridad.

¿Quieres que seamos amiguitos? Será divertido.

No necesitaron decir nada más, eran las palabras del influjo de Sergio y la niña asintió como una autómata.

En la sala de ceremonias, Paulo Anzola yacía boca abajo, tumbado en el altar mayor. Seguía en vaqueros, con el torso desnudo, la Vieja Tríade lo rodeaba y comprobaba que la marca en su espalda estaba realmente completa.

Cuando la Bruja Mayor pidió silencio, todo el aquelarre enmudeció.

—Es la hora... Extiende la mano izquierda, Paulo Anzola —exigió, alzando un brazo que sostenía un cuchillo.

Paulo miró de reojo y pudo distinguir en el aire el brillo inconfundible de una daga ungida. Acató la orden de todos modos y le tendió su mano.

—La sangre marcará el camino —recitó la Vieja Tríade al unísono.

Había antorchas y palmatorias con incienso encendido por todas partes. El aire estaba viciado con aroma de limón, eucalipto, mirra y opio. Cada olor representaba una necesidad específica en el ritual: sabiduría, fortaleza, serenidad y la atracción amorosa.

Los viejos ojos oscuros de la Bruja Mayor centellearon y el humo de los incensarios se condensó para dar forma a un mapamundi grisáceo, que cubrió el techo de la bóveda como una lona. En las zonas acuáticas del mapa, el humo se arremolinaba y se movía con auténticas corrientes. Por contra, los continentes tenían mayor consistencia y estaban formados por millones de volutas negras impávidas de azufre, brea y cal de las antorchas.

—Lo que era uno, ahora son dos —dijo la Vieja Tríade.

La Bruja Mayor tomó la mano izquierda de Paulo e introdujo la punta de la daga bajo la uña del ritual.

Paulo Anzola anticipó el dolor agudo que sentiría cuando el frío metal se internase lentamente en su dedo corazón. Sin embargo, fue rápido. La Bruja presionó, hundió la daga y la giró de tal modo que la uña salió de la carne con un chasquido. Aun así, el dolor fue punzante y Paulo aulló sin voz.

—Que el segundo encuentre al primero —clamó la Vieja Tríade.

El aquelarre lo repitió:

—Que el segundo encuentre al primero.

Un hilo de sangre salió de la herida de Pau y el incienso lo sostuvo en el aire mientras cruzaba el mapa de humo para unir el norte de Navarra con el norte de la isla de Tenerife.

Los brujos encargados de la cartografía consultaron sus libros e indicaron que el punto exacto en el que se coagulaba la sangre y empezaba a formar una costra negruzca, era la ciudad de Tacoronte.

No se podía precisar más.

La Bruja Mayor tocó la herida en el dedo magullado de Pau y la hemorragia cesó. Fue un gesto gentil que dejó una huella encarnada y sanguinolenta donde había estado antes la uña. Le mostró a Paulo el pedazo arrancado y habló con voz serena:

—Míralo bien. Esta mancha blanca semicircular en la raíz se llama lúnula... Será la pequeña luna que te lleve hasta tu alma gemela.

El Tercero ayudó a que Paulo se incorporara y continuó explicándole el proceso:

—La lúnula de tu uña funciona como una brújula, pero solo bajo la luz de la luna. Si hubiésemos esperado al plenilunio, podríamos haberla utilizado bajo el sol...

—Centrémonos en lo que tenemos —intervino la Bruja Mayor. Abrió el puño izquierdo de Paulo, que seguía sentado en el altar, y le colocó el pedazo de uña en la palma de la mano—. Coloca la lúnula así, apuntando hacia afuera. Se moverá en la dirección que debas tomar.

Maya entró en la recámara en la que dormía Urko y le sorprendió mientras se abrochaba las botas para terminar de vestirse.

—Sergio ha dicho que les esperes aquí —canturreó la niña.

Fue tan sigilosa y rápida que Urko dio un respingo y cuando levantó la vista, solo alcanzó a ver la espalda de la pequeña, perdiéndose en el estrecho pasillo, hacia la sala común.

Sergio no tenía límite, que usase a la niña de correo también le molestó y Urko se preguntó si se lo habría pedido por favor o le habría influido con la mirada otra vez. No profundizó en la idea porque lo que en realidad le inquietaba era que Maya no se hubiese quedado con él. Era extraño, pero supuso que estaría jugando en su recámara, tal y como Sergio le había ordenado que hiciese.

Dejó las prisas a un lado y aprovechó para preparar su maleta. Casi era seguro que tendrían que coger un avión para llegar a donde quiera que les indicase el hechizo de localización y sabía que la salida sería inminente, en cuanto obtuviesen una dirección.

Urko Anzola nunca se había alejado de la zona cantábrica y se preguntó cuánto tendría que hacerlo. Puede que la chica de Paulo estuviese al otro lado del charco y deseó que tuviesen que viajar hasta México, Uruguay o Argentina. Él había cruzado la frontera francesa cientos de veces, como muchos jóvenes del Valle del Baztán, pero nunca se había alejado de casa demasiado, ni por más de un par de días. En cierto modo le hacía ilusión el viaje, cuando conseguía olvidar la profecía del apocalipsis. En lo que menos se permitía pensar Urko era en su chica fantasma. Si la de Paulo existía, eso significaba que aquella rubia preciosa también estaba viva, pero él no tenía modo de saber dónde. El barco de su virginidad había zarpado hacía años y no se arrepentía de lo que había hecho hasta entonces, pero sí de no haber intentado el hechizo cuando aún cumplía sus absurdos requisitos.

Durante los últimos días había vuelto a tener experiencias sexuales extrasensoriales esporádicas, pero no se lo había dicho a nadie, aunque puede que Paulo sospechase algo porque en una ocasión le había visto salir corriendo hacia la cueva de las cataratas. Solo de recordar el roce de las caricias oníricas y los invisibles labios tibios recorriendo su cuerpo le dieron ganas de meterse bajo los chorros de agua de nuevo y conjurar una ducha fría.

Tomó aire, se centró en colocar su maleta e hizo lo mismo con la de su primo Paulo. El santurrón tendría que recoger sus cosas él mismo.

La Orden les había llevado lo imprescindible a las cuevas y Urko apenas había descolocado sus cosas, pero Paulo era un desastre y tardó bastante en recoger la ropa que su primo había dejado desperdigada junto con la de los niños, con los que compartían recámara. Había sudaderas y pantalones por todas las estalagmitas que usaban de perchero, pero no le costó distinguir las que pertenecían a Paulo porque los niños no usaban la talla XXXL.

Urko dejó las maletas preparadas dentro de su cubículo y salió a la sala común.

El silencio fue lo primero que le puso en alerta. Los susurros del Urtxume eran su única compañía, no había un solo niño.

Comprobó con estupefacción que las otras cuatro recámaras también estaban vacías. No lo entendía. Al principio había pensado que Sergio le había dejado allí abajo, en las cuevas dormitorio, para que los niños no estuviesen solos, pero si no era así, ¿qué demonios hacía allí y dónde se habían metido todos?

Se asomó al corredor y las antorchas estaban apagadas. No vio nada, ni siquiera conjurando el tapetum lucidum.

Por instinto gritó el nombre de Maya, aún sin aire.

La Orden de Selene se afanaba en disponer los últimos preparativos del viaje cuando se escuchó el primer grito. Uno de los brujos se tapaba la boca con espanto y no dejaba de mirar al techo.

El mapamundi de humo se disipaba paulatinamente, como un baile de nubes grises que dejase claros fortuitos, y en uno de esos claros, Paulo Anzola vio lo mismo que el hombre que había gritado y él también quiso poder hacerlo.

El aquelarre estaba partido en dos grupos: los que miraban hacia arriba horrorizados y los que colgaban boca abajo como las guirnaldas de un carnaval de muertos.

Eran los niños.

Con los ojos opacos y completamente negros, la última generación de la Orden de Selene se recreaba entre las rocas del techo y su extrema flexibilidad, típica del gen brujo, era ridiculizada y puesta a prueba en posturas imposibles para un humano, solo al alcance de los poseídos por los Oscuros.

Algunos niños tenían las piernas enroscadas alrededor de las estalactitas cual sierpes, otros colgaban de un solo pie y se balancean como los ahorcados, otros se retorcían y sus cuellos giraban trescientos sesenta grados.

Maya fue la primera en caer.

La niña se había aferrado a la chimenea de piedra y se precipitó dentro de la pila del altar, con un salto pulcro de acróbata.

Otro de los niños gateó por el techo desafiando a las leyes de la física mientras su cabeza, completamente torcida, no dejaba de mirar hacia abajo. Cuando Maya cayó, el niño ocupó el lugar libre en el hueco de la chimenea.

La daga ungida voló del altar hasta las pequeñas manos de Maya y con ella apuntó a la Bruja Mayor.

—Somos los hijos de Ghast —gruñó la niña. Su voz no había perdido el suave cariz infantil, pero el nombre demoníaco sonó antediluviano. La glotis se movió hacia abajo y solo una pequeña parte del aire fluyó hasta la boca.

—¡Abandonad esos cuerpos! —respondió la Vieja Tríade, empastando sus voces y sus fuerzas.

—Ofrecednos los vuestros —contestaron todos los niños a coro.

Ningún brujo se atrevió a decir nada más, ni siquiera se miraban entre ellos. Sus miradas buscaban la sangre de su sangre entre los endemoniados del techo.

No habían pasado más de cinco segundos cuando Maya chascó la lengua con expresión aburrida y el cuchillo voló.

No atacó a la Bruja Mayor, que se había puesto al frente del aquelarre en la pasarela hacia el altar y protegía a Paulo Anzola detrás de su cuerpo. La hoja afilada subió deprisa y se clavó en el cuello del niño que había ocupado el lugar de Maya en la chimenea.

Los gritos fluyeron de las gargantas de los brujos igual que la sangre caía dentro de la pila, como una cuerda roja, tensa como una más de las decenas de raíces de roble que surcaban la bóveda de arriba a abajo.

—Ofrecednos vuestros cuerpos —repitió Maya, recuperando el cuchillo—. Hacedlo antes de que caiga la última gota de sangre o moriréis. Todos moriréis.

La Bruja Mayor pensó en lo que podría quedarle de vida a aquel pobre niño degollado. Era pequeño, no podría tener más de tres litros de sangre, y el corte había sido despiadado y profundo. El flujo del torrente era homogéneo y rápido, por lo que supuso que apenas dispondrían de un par de minutos.

La poderosa mujer habló en nombre de la Orden, perdiendo unos segundos para mirar alrededor y bañarse en las lágrimas de todos los brujos que la observaban.

—Yo os acogeré a todos —decidió y echó la caperuza de su toga hacia atrás. El Segundo y el Tercero sabían que la capucha era una señal y se prepararon para lo que tendrían que hacer a continuación.

La Bruja Mayor se arrodilló con la cabeza gacha y la cueva enmudeció.

Al desaparecer el murmullo, fue evidente que la sangre del sacrificio iba debilitando su flujo por el deje pausado del gotear de la sangre. El sonido se clavaba en los oídos de la Orden con la precisión agónica de un minutero afilado.

Maya profirió una carcajada, saltó del altar y levitó hasta la Bruja.

—No es suficiente —sentenció la niña, acariciando la barbilla de la mujer con el filo de la daga ungida.

La Bruja Mayor elevó la vista y la voz:

—¡Subestimas mi poder!

En un alarde de fuerza, la mujer pestañeó y todas las antorchas se consumieron en cientos de fogonazos, congestionando la bóveda con un espectacular baile de azufre, fuegos artificiales y humo gris.

La chimenea se derrumbó y la luna dejó de ser testigo. El cuerpo del sacrificado cayó sobre la pila, junto con algunas rocas, y su cabeza se hundió en el agua ceremonial.

La Vieja Tríade había visto en sus premoniciones cómo una cabeza surgía del agua roja y sabían que aunque el pequeño hubiese muerto, Ghast podría tomar su carne e izarse. Lo esperaban, aunque no de esa forma, no dentro de un niño.

Sus peores temores se hicieron realidad cuando el pequeño sacó la cabeza de la pila, con movimientos torpes y los ojos completamente negros.

Había perdido la gracilidad del tejido vivo, pero el demonio podía dominar aquel cuerpo de una forma distinta, igual que si hubiese cambiado una marioneta de guante por otra de madera e hilos.

—¿Eso es todo? —el cadáver escupió el apelativo con sorna—. Vuestro tiempo ha acabado, ahora decidid. ¿Nos aceptáis o morís?

Hubo una traca final, la luz de las pocas velas que quedaban encendidas parpadeó sus últimos estertores y la oscuridad devoró la cueva.

—Si liberáis a los niños y prometéis no hacerles daño, aceptaremos —repitieron dos voces de la Vieja Tríade.

El Tercero huía por los túneles con Sergio Urgorri y Paulo Anzola.

Una sombra pequeña los perseguía a los tres.

La magia telúrica convertía las cuevas de Ikaburu en un santuario laberíntico. Solo había dos maneras de acceder a ellas: por el portón de hierro de la entrada turística o atravesando el suelo terroso de una majada pastoril, con una moneda hechizada.

Sergio, Paulo y el Tercero se disponían a escapar y cerrar las salidas, tal y como la Vieja Tríade había planeado en caso de que los hijos de Ghast estuvieran en las cuevas, tal y como había avisado el sueño de Urko. El Segundo le había restado importancia delante del joven brujo, sabiendo que cabía la posibilidad de que estuvieran siendo escuchados.

Los tres brujos supervivientes corrían por las grutas en completa oscuridad, ayudados por el hechizo de visión nocturna.

Llegaron a una bóveda con cuatro salidas y el Tercero sacó un colgante de la bolsa de cuero. Era parte de los preparativos de emergencia y se lo mostró con orgullo.

—Esto es un zingiñari —dijo el Tercero mostrándoles un vidrio rojo del tamaño de una moneda corriente. Su forma era poliédrica, sus facetas eran cuadradas y en el centro tenía un agujero, por el que pasaba la tira de cuero que cerraba el collar. El Tercero continuó—: Mientras este amuleto toque mi piel, los endemoniados no podrán verme, ni olerme, pero sí escucharme... ¡Vamos, coged el vuestro!

El Tercero se puso el colgante, sujetándolo contra su pecho, y lanzó la bolsa al regazo de Paulo.

—No os confiéis —susurró, apremiante—. El efecto no durará mucho. Cuando se le agote la magia, el zingiñari se caerá de vuestro cuello.

La Vieja Tríade había ungido del mismo modo cinco amuletos más y todos estaban en la bolsa que Paulo llevaba en las manos.

Los jóvenes brujos cogieron uno cada uno y se los pusieron. En ese momento, la sombra que les seguía dejó de sentirles, pero podía escuchar su trío de voces confabuladas.

Cuando el Tercero habló de separarse para obstruir todas las salidas, la sombra retrocedió sobre sus pasos y se perdió en el laberinto de piedra.

—No me esperéis —ordenó el Tercero—, vosotros dos saldréis por el acceso público y cerraréis la entrada, desde fuera. Yo sepultaré la salida a través de la tierra, pero lo haré desde dentro.

—No puedes dejarnos —rogó Sergio y su susurro se tornó en lamento—. No sabemos lo que tenemos que hacer.

El Tercero frunció los labios.

—Claro que lo sabéis, tenéis que sobrevivir y tenéis que encontrar a esa chica, es nuestra única oportunidad. En la bolsa encontraréis ayuda, a mí no me necesitáis... Yo me quedaré con los niños, una vez los demonios cumplan su parte del trato y abandonen sus cuerpos, los esconderé y los mantendré a salvo. Estábamos preparados para esto... Ahora, cerremos las salidas.

—Pero los demonios se liberarán —protestó Sergio—, la tierra no los va a contener por mucho tiempo.

—Por eso debemos darnos prisa, marcaréis las piedras con un eguzkilore, así. —El Tercero pintó en el aire una flor de cardo sobre tres hojas dentadas y el polvo se encendió como el fantasma de una bengala—. Esto los mantendrá atados a la tierra hasta que salga el sol y os dará algo de ventaja.

Dicho esto, les deseó suerte y desapareció por uno de los cuatro túneles.

Sergio Urgorri se dispuso a tomar otro, pero Paulo le tiró del brazo. Su primo no podía hablar, pero no le hacía falta. Se golpeó con el puño sobre el corazón tres veces y Sergio comprendió.

—No sabemos dónde está Urko —murmuró el brujo rascándose la cabeza, indeciso— y no tenemos tiempo para buscarle.

Ninguno de los dos llevaba encima un teléfono y aunque lo hubieran hecho en las cuevas no había cobertura. Sin embargo, podían llamarle de otra manera.

Paulo Anzola se cruzó de brazos, escupió a los pies de su primo y su saliva ardió con una llamarada verde.

—Está bien —gruñó Sergio—. Los fuegos fatuos le traerán hasta nosotros, aunque Urko sea un demonio. ¿Es lo que quieres?

Paulo asintió. Si Urko era un Oscuro, lidiarían con él, pero si existía la mínima oportunidad de sacarle de allí a salvo con ellos, lo harían.

Sergio resopló, se arrodilló delante de la diminuta llamarada esmeralda y pronunció las palabras del encantamiento, ya que su primo no podía.

El fuego se extinguió y reapareció titilante a muchos metros de distancia, frente a los ojos de Urko Anzola.

Los fuegos fatuos se encendieron durante unos segundos, con su resplandor verdeazulado, y cuando Urko estaba a punto de alcanzarlos desaparecieron y reaparecieron un poco más lejos.

Eran la única luz que había en las cuevas y Urko los perseguía por las grutas, comprendiendo con cada nuevo giro que le llevaban hacia la salida turística.

Apenas le faltaban unos metros para alcanzar el último túnel cuando el ritmo de las luces se hizo vertiginoso. El joven brujo no caminaba, levitaba sobre las piedras deslizándose en el aire con la velocidad de una montaña rusa. Sus ojos sobrenaturales percibían el contorno de las estalactitas con líneas de neón y tenía el tiempo justo de apartar los brazos o la cabeza. Aun así, no le daba tiempo a alcanzar los fuegos fatuos que brillaban con urgencia, debía darse prisa.

Del mismo modo que las luces bailarinas aparecían sin más, Urko tomó el último desvío y se dio de bruces con el cuerpo agazapado de una niña.

—Sabía que me salvarías —le dijo Maya entre sollozos mientras el chico la izaba en sus brazos.

Urko apretó a la pequeña contra su pecho y siguió adelante.

Sergio Urgorri había pintado con su sangre una flor solar en la puerta de hierro de Ikaburu y la mantenía abierta de par en par, igual que el último trazo del dibujo.

Paulo esperaba fuera, al abrigo de la luna y las estrellas, carcomido por la incertidumbre.

—¡Ya viene! —gritó Sergio y una sonrisa iluminó su rostro, al tiempo que refulgía en la caverna el destello del último fuego fatuo.

Segundos después, la silueta de Urko Anzola destacó fugaz entre las sombras. Parecía llevar un fardo entre los brazos, Sergio no alcanzó a distinguir lo que era y creyó que su primo traía una mochila. Le dejó cruzar el arco de hierro y solo entonces, en el instante en el que Urko ya le daba la espalda, pudo ver los ojos negros de Maya asomando por encima del hombro de su primo y la sonrisa de triunfo del demonio que la poseía.

Los ojos de Sergio relampaguearon y Urko cayó al suelo de rodillas, paralizado.

El hechizo ralentizó el cuerpo de Maya y, a cámara lenta, ante la mirada horrorizada de Sergio y Paulo, la niña sacó una daga a la luz de la luna y la puso en el cuello del brujo rubio, antes de que sus primos pudieran arrancarla de sus brazos con otro pestañeo.

—Hazlo, Urgorri, intenta separarnos —canturreo el demonio sin dejar de sonreír. Urko sentía el frío del metal rozar su carótida y comprendió lo que ocurría cuando Maya repitió sus pensamientos de verdad, palabra por palabra—: ¿Voy a morir?

—No le hagas daño —masculló Sergio.

Sabía lo que tenía que hacer, levitaría el cuerpo de su primo de vuelta al interior de la cueva y aquel demonio volaría con él, pero eso sería como cortarle el cuello a Urko con sus propias manos, podía verlo en los ojos del Oscuro.

—Lo haré, oh, sí, le abriré una sonrisa roja en la garganta. Será divertido —respondió Maya con su voz infantil. Su cabeza se giró con celeridad inhumana hacia Paulo y agregó—: A no ser que hagamos un trato, ¿tú te cambiarías por él, Paulo Anzola?

El joven brujo asintió e intentó acortar la distancia que les separaba, pero Maya le frenó.

—Da un paso más y verás de cerca cómo mueren tus dos primos —dijo y volvió a girar la cabeza para clavar sus ojos de obsidiana en los de Sergio. Con una mano mantenía la daga en su mortal posición y con la otra le indicó que se aproximase—: Ven. Prefiero tu cuerpo, Urgorri... Dámelo y dejaré que tus primos se vayan.

Urko deseó con todas sus fuerzas poder hablar y gritarle a Sergio que no lo hiciese. Su primo aceptó el trato con un cabeceo firme y la niña voló a sus brazos. El dedo ensangrentado de Sergio terminó el símbolo y juntos cerraron el portón, desde dentro.

Paulo aulló. Su boca se abrió con furia lacerando la comisura de sus labios, pero de su garganta no escapó ni un soplo de aire, solo había oscuridad, la misma que se tragaba a Sergio y Maya hacia las grutas.

Urko se vio libre del hechizo y empezó a aporrear el hierro de la puerta con desesperación. Paulo apenas podía creer lo que había ocurrido y cuando se movió fue para abrazar a Urko por la espalda y apartarle de la puerta. No quedaban muchas horas hasta que saliese el sol, debían ponerse en camino y aprovechar la ventaja.

Sergio estaba desnudo y permanecía inmóvil, tumbado en el suelo de la caverna a escasos metros de la puerta que había clausurado, mientras la niña le cortaba en el pecho.

Había abierto heridas superficiales por todo su cuerpo, dibujando extraños símbolos y salmodiando una letanía gutural.

El dolor había sido tortuoso al principio, pero con cada nuevo trazo, Sergio sentía un poco menos el filo del cuchillo. Su cuerpo era menos de él y más de ella. No sabía cuánto tiempo había pasado, pero esperaba que sus primos estuviesen lejos, a salvo.

Cuando la niña terminó el dibujo y le entregó la daga, Sergio apenas pudo mover los dedos y aferrar la empuñadura.

—Ahora tienes que escribir el nombre de tu dueño, brujo. Tienes que escribirlo con tu sangre, en tu carne... Yo guiaré tu mano.

—¿Qué le pasará a Maya cuando lo haga? —balbució Sergio, al límite de sus fuerzas.

—Nada —sonrió el Oscuro con sus labios infantiles.

La niña terminó de cortarle con la daga en el centro del pecho, sujetando las temblorosas manos de Sergio. Este percibió una presencia fungosa bajo su piel y el frío de aquella sombra líquida le cubrió de pies a cabeza y se filtró por sus venas. Con el siguiente latido, las tinieblas tomaron su corazón y Sergio dejó de sentir su cuerpo. Se hundió como un peso muerto y tocó fondo para quedarse atrapado en el lodo de una conciencia ajena, a ras de la superficie de su voluntad. El sonido le llegaba mitigado. Aunque podía ver a través de una corriente embravecida.

La última herida cerró la rúbrica y las aguas de sus ojos se calmaron. El nuevo ser cerró los párpados y al abrirlos, Sergio vio a Maya, que seguía mirándole con ojos de Oscuro.

El demonio no había dejado el cuerpo de la niña para tomar el suyo. No era su nombre el que había invocado con su sangre y Sergio comprendió hasta qué punto le habían engañado, incluso cuando había preferido tomarlo a él antes que a Paulo.

Él era un Urgorri, su nombre era agua roja. Había sido marcado desde su nacimiento y supo que era su destino en cuanto la niña saludó al diablo que se había hecho su dueño.

—Te he traído un Urgorri, Padre... Despierta.

4 Uno, dos, tres, cuatro, ¿para qué soñar? Fuego, agua, polvo de estrellas, aire, tierra... Tengo un sueño para ti.

XIV. HECHIZO DE MAR Y LUNA.

Cuevas de Guacimara, Tacoronte. Mañana del sábado 23 de febrero.

Itxaso sintió que le zarandeaban y creyó que sería Yeray. Se tumbó boca abajo en el colchón, metió la cabeza debajo de la almohada y sonrió. Si quería despertarla, Yeray tendría que esforzarse un poco más, con unos besos en la espalda o unas caricias que bajasen por sus muslos.

Yeray llevaba en las cuevas desde que les había llevado las pizzas y aquella estaba resultando una despedida más larga de lo que Itxi había previsto.

Como Laila no se movía de la entrada y seguía esperando la llegada de su brujo, ellos dos tenían intimidad suficiente y podían cambiar de escenario en aquella improvisada maratón sexual que los llevaba del sofá a la cama, pasando por los tronos y la gruta de las cascadas, probando su resistencia de pie o incluso en el techo, flotando o colgando del revés. Bajo la premisa de que pronto le borraría la memoria, Itxaso no dudaba en usar la magia con él y Yeray estaba fascinado, tanto que le había pedido que se transformase delante de él para ver su forma original. Las primas Darias se habían bañado juntas en el mar la noche anterior y le habían dejado acompañarlas.

De la mano de Itxaso, Yeray se había sumergido más de veinte metros, muy despacio, compensando los oídos y tomando el oxígeno de la boca de la lamia.

Ellas podían crear burbujas y cuando se reían, los anillos de oxígeno escapaban de sus labios. Podía crear bocanadas de aire y pasárselas a los náufragos con un beso. El aquelarre lo llamaba el beso de la vida. Pocos humanos disfrutaban del privilegio de nadar con las lamias y aún menos el de respirar de sus bocas. A Itxaso no le importaba compartir sus secretos, Yeray lo olvidaría con un chasquido de sus dedos y él lo sabía, lo había aceptado y, aunque nunca pudiese recordarlo, había decidido quedarse con ellas un par de días más.

—Itxi, despierta. Es importante —susurró Laila con un nuevo zarandeo.

Itxaso se incorporó bruscamente. Debía haber pasado algo horrible para que su prima abandonase su puesto de guardia y se metiese, desnuda y empapada, entre las cortinas del dosel de su cama.

—¿Qué pasa? —carraspeó, somnolienta.

—Aquí no, ven —apremió Laila—. Ven fuera.

Itxaso cogió lo primero que tenía a mano, que resultó ser la camisa gris de Yeray, se la abotonó con un pestañeo y siguió a Laila.

El viento de la noche anterior había arrastrado la arena del Sáhara y la calima le daba al cielo un aspecto peculiar: rojizo en su mayoría y blanquecino sobre el agua, como un amanecer estancado entre dos luces.

Laila recuperó su posición en las piedras y sus piernas brillaron un instante entre las olas. Tras el tenue resplandor, su cola rosada desplegó las aletas.

—¿Y bien? —se impacientó Itxaso.

Laila se había colgado el frasco de luna al cuello, como un collar, para tener las manos libres. En ellas escondía su teléfono móvil y se lo enseñó a su prima como respuesta.

Nadie de su aquelarre podía llamarlas, por miedo a la canción, pero sí podían escribirse.

Laila había pasado la noche intercambiando mensajes con Sofía y le enseñó a Itxaso uno de los últimos. Eligió el párrafo y puso el zoom enfocado en las palabras que le habían obligado a despertar a su prima.

—Sofía se acaba de enterar. Es horrible. Mira.

En cuanto lo vio, a Itxaso le fallaron las piernas y cayó de rodillas sin apartar la vista de la pantalla.

El día había despuntado con una noticia terrible para el aquelarre: uno de los niños había muerto durante la noche y sus padres lo habían descubierto por la mañana. Intentaron despertarlo y lo encontraron frío, aunque apacible igual que si estuviera dormido.

—¿Tú crees que han sido... los demonios? —consiguió preguntar Itxi.

—Ni siquiera la Vieja Tríade lo sabe, pero es muy posible.

Itxaso se sentó junto a Laila, enhebró su brazo en el de su prima y metió las piernas en el agua para que las escamas azules tomasen su piel. Era una sirena con camisa de hombre y ojos lluviosos.

—¿Cuántos años tenía? —preguntó, apenas con un hilo de voz.

Laila contestó con un suspiro lánguido y sus ojos regresaron al horizonte, escondido entre la neblina rojiza como un mal fario.

—Seguro que menos de trece —aventuró—, todavía no había intentado la primera transformación. Sofía me ha dicho que me escribirá en cuanto sepa algo más. —Laila volvió a dejar el móvil entre las piedras, a salvo del agua, y agregó—: Perdona por haberte despertado así, Itxi, pero yo no... no quería estar sola.

Itxaso le cogió una mano y se la besó con fuerza. Su prima derramó una lágrima, que resbaló por su piel hasta unirse a la marea.

—Al menos no sufrió —susurró Laila—. No creo ni que se diese cuenta de que su corazón se paraba.

—Podría haber sido mil veces peor. De hecho, no sabemos lo que nos espera a nosotras. A veces...

—No seas gafe, Itxaso. Ni se te ocurra decir una sola palabra más —le ordenó Laila y le cerró los labios con un pellizco suave.

—Ese pobre niño no sufrió, de eso estoy segura —continuó Itxaso—. Su corazón se paró sin más mientras soñaba. Simplemente lo sé.

Dejó vagar la vista hacia el cielo rojizo y le pareció que la mar estaba ensangrentada, por un instante tuvo la certeza de que alguien había sangrado aquella noche sobre un cuenco de agua y del mismo modo supo que, quienquiera que hubiese sido, se había ido mansamente, sin sentir dolor, sin sentir nada en absoluto, sin ser dueño de su cuerpo.

—Vuelve dentro si quieres, prima —murmuró Laila—. Voy a escribir a Sofi y la preguntaré si sabe algo más.

Itxaso se cruzó de brazos.

—Prefiero estar contigo, tonta. Si quieres, me quedaré aquí hasta que la calima nos convierta en estatuas de sal.

Laila la miró con incredulidad.

—¿Qué pasa? ¿Ya te has olvidado del hombre que está durmiendo en tu cama?

Itxaso le dio un pequeño codazo e intentó bromear:

—¿Olvidarle yo? Él sí que se va a olvidar de nosotras, pero primero le voy a mandar a desfilar al concurso de disfraces reciclados y de paso podría quitarle los pensamientos homófobos y racistas. Le haría mejor persona y lo mismo hasta descubría una nueva vocación. ¿Te lo imaginas? Yeray Catalano sería una drag-queen estupenda. Le quedaría muy bien mi vestido, mejor que a mí su camisa.

—Esa camisa te queda muy bien. A ti todo te queda muy bien, prima —apuntó Laila, con una carcajada sincera—. Es una pena que no podamos salir de aquí, habrías ganado el primer premio seguro.

Itxaso había invertido muchos meses en confeccionar un vestido de dama sureña con materiales reciclados. Al principio, lo había terminado con un pestañeo, pero Sofía le había regañado por querer ganar con magia e Itxaso lo había desmontado y había vuelto a empezar a trabajar en él solo con sus manos. Cuando lo terminó, estaba impecable y le gustaba aún más. Era una copia exacta de uno de los vestidos que salían en Lo que el viento se llevó, pero en versión papel de periódico, latas y botellas de cerveza. Únicamente había hecho alguna trampa al cortar y trenzar la hojalata dorada de la pamela y el vidrio verde de los adornos.

En realidad se sentía aliviada de no tener que competir, porque odiaba perder y había visto algunos vestidos de la misma época, hechos con tapones y cupones de lotería, y sabía que el listón estaba muy alto.

—Se me acaba de ocurrir una idea muy loca —dijo Laila—. ¿Por qué no le pides a alguien que lleve tu vestido al desfile? Sofi podría hacerlo.

La respuesta de Itxaso no se hizo esperar y fue tajante:

—Ni de coña. Si se lo pusiera ella, ganaría el primer premio, pero del concurso canino.

Laila le salpicó agitando sus aletas en el agua.

—¡No seas mala!

—Tenemos cosas más importantes en las que pensar. —Itxaso agitó las manos delante de su prima y añadió imitando la voz de Laila—: ¿Qué pasa? ¿Ya te has olvidado del apocalipsis?

Laila la miró, contrita.

—Me gustaría olvidarlo y lo intento. Quiero dejar de tener miedo, aunque solo sea por un rato —respondió y su mirada se quedó varada entre las olas—. Al enterarme de lo de ese niño, me he dado cuenta de que es verdad, tenías razón: puede que mañana ya no estemos aquí... Y quiero hacer algo absurdo y frívolo, algo divertido y alocado, como ir al carnaval, porque puede que sea el último que veamos. Puede que nos durmamos hoy y ya no nos despertemos, igual que ese pobre niño.

Itxaso se abrazó a su prima y las dos volvieron a quedarse calladas, esta vez durante mucho tiempo.

—Vuelve con Yeray, prima, yo estaré bien —insistió Laila, rompiendo el silencio.

—No. —Itxaso se quitó la camisa y resolvió, ceñuda—: Ven tú conmigo, Laila. Vamos a darnos un baño y a purificarnos de tanta energía negativa. Nos vendrá bien.

Itxaso se lanzó al agua y su aleta caudal celeste reapareció a unos metros de distancia. Laila la siguió.

Nadaron en línea recta hacia el horizonte y se alejaron unos trescientos metros hasta que la barrera mística les impidió seguir avanzando, entonces se internaron en las profundidades.

El fondo marino era irregular y estaba rasgado por numerosas pendientes y veriles verticales, que creaban extensas plataformas a distintos niveles y escondían múltiples cuevas, habitadas por crustáceos, anémonas, gusanos de fuego y morenas.

Había numerosas construcciones de basalto, de grandes dimensiones, que aparecían por doquier y convertían el paisaje en una ciudad ancestral, con catedrales de aguja en ruinas y arcos semienterrados en la arena y poblados por cientos de colonias de coral negro y erizos diadema, con sus largas y elegantes púas oscuras.

La supremacía añil se quebraba con la aparición de gorgonias amarillas y rojas, esponjas y campos de coral naranja.

La energía de las lamias atrajo a la fauna marina y pronto se congregaron a su alrededor un séquito de peces trompeta, mantas, medregales, roncadores y pejeverdes.

Siguieron sumergiéndose en el abismo azul bajando por la pared basáltica de un barranco y, a unos cincuenta metros de profundidad, alcanzaron el fondo arenoso.

Estaba sembrado de columnas de piedra, con curiosas formas hexagonales. Pocas resistían enhiestas, la mayoría yacían caídas, pero aún una docena desafiaba las corrientes en pie, aunque ligeramente inclinadas.

Las lamias solían jugar allí de pequeñas e Itxaso fue la primera en crear un anillo de aire, en honor a su niñez. Salió de su boca perfecto y redondo, lo moldeó haciéndolo girar con sus manos y lo lanzó hacia la primera columna. Al impactar contra la roca, el aro se deshizo en un collar de burbujas.

Laila dio vida a un segundo aro, algo más fino y más grande. Se lo pasó por la cabeza hasta la cintura, como un hula-hoop, y le dio impulso con su cola carmesí. En unos segundos, el aro alcanzó su objetivo cayendo sobre la tercera columna y rodeándola sin tocarla el tiempo suficiente como para que Itxaso tuviese que aplaudir.

Se entretuvieron con los anillos igual que hacían de pequeñas, enredándolos en sus cuerpos y pasándoselos la una a la otra. Recrearon todos los recuerdos que tenían de aquel juego hasta llegar al último, el favorito de Laila.

Itxaso supo lo que su prima se disponía a hacer incluso antes de ver cómo Laila daba forma a más de cincuenta anillos seguidos. Los atrapó en una corriente preternatural y los unió en una gigantesca pompa. Después, nadó a su alrededor y sopló dentro de la burbuja para darle forma de hombre. Al llegar a la cabeza, compuso el rostro con la ayuda de la magia y se dio cuenta de que la cara que ella siempre creaba de niña, era la versión infantil del rostro que acababa de modelar, el de su alma gemela, exacto en cada detalle, incluso en el hoyuelo hendido de la barbilla.

Con trece años, Laila le había dado su primer beso a un chico burbuja similar, fue un roce falso que sabía a su propio aliento, pero le encendió su pequeño corazón como el farolillo rojo de una verbena.

Tantos años después, delante de la versión adulta de su fantasía, Laila inclinó la cabeza y aceptó un vals que solo ella escuchaba. Bailó con su hombre burbuja en el fondo del mar. Giraron y giraron hasta que sus bocas se encontraron y entonces la burbuja estalló y el hombre se volatilizó en un banco de perlas de oxígeno. No había sido un beso falso como los de su recuerdo, Laila se había puesto el alma en los labios y pudo sentir la respuesta de su anam cara en el reflejo de la burbuja, urgente y devota.

Paulo Anzola se despertó con el sabor de un beso de sal en los labios. Lo sintió húmedo y perfecto, fugaz y explosivo. Miró a su alrededor, desconcertado al verse fuera del agua. Había soñado que bailaba en el fondo del mar, pero seguía estancado en el aeropuerto de Barcelona.

Los primos Anzola llevaban media mañana dormitando en una sala de embarque. Todos los vuelos a Tenerife habían sido suspendidos por el temporal e iban a tener que esperar para embarcar, indefinidamente.

Paulo se desperezó y tuvo cuidado de no despertar a Urko, que apoyaba la cabeza en su hombro. Los dos se habían dormido sentados y su aspecto era deplorable, tanto que nadie había querido sentarse a su lado. Sus rostros estaban demacrados, amoratados y cubiertos de arañazos por el uso excesivo de la magia, el cansancio y la angustia.

Habían viajado a Barcelona en la moto de Paulo, a toda velocidad, por lo que se habían visto obligados a realizar diversos hechizos para evitar accidentes, repostar y comprar en las gasolineras: comida, tabaco y otras cosas útiles, como dos pares de gafas de sol que escondían el constante paso de la luna por sus pupilas.

Las únicas monedas que llevaban encima eran las tres místicas de Urko. No tenían tarjetas de crédito, ni siquiera los teléfonos móviles, por lo que habían hechizado a los dependientes de la gasolinera para que los atendiesen gratis.

Paulo había escapado de las cuevas en vaqueros y, como en la gasolinera no habían encontrado camisetas, llevaba puesto un chubasquero azul de plástico. El chubasquero se pegaba a su espalda por el calor que emanaba de la marca de la bestia.

La gente que pasaba cerca no podía evitar mirarles y Paulo se preguntó cómo se verían los hijos de Ghast. Si los endemoniados irían por ahí dentro de los brujos, con las togas negras de la Orden, o habrían intentado parecer humanos, comprando ropa corriente.

Estaba seguro de que los Oscuros no estarían esperando para coger un avión. Había apostado con Urko a que los endemoniados volarían hasta Tenerife por ellos mismos, como una bandada de cuervos gigantescos. Paulo prefería no imaginarlo, aunque después de desperdiciar sentado dos preciosas horas, la opción de volar no parecía tan descabellada. Era un viaje largo que requería mucha energía y sus aidekos les habrían despellejado vivos a medio camino, si lo hubiesen intentado.

Era más prudente tomar un avión y tampoco se arriesgaron a viajar hasta el aeropuerto de Donostia, aunque fuese más cercano, por miedo de que los endemoniados les interceptasen allí.

Habían conducido hasta Barcelona y, aunque le había costado despedirse de su moto, la habían enterrado en un parque cercano al aeropuerto de El Prat.

Para evitar los pensamientos negativos, Paulo se centró en los sortilegios y pergaminos de la bolsa que les había dado el Tercero, aunque por el rabillo del ojo no dejaba de mirar el reloj de muñeca que llevaba la única señora que se había atrevido a sentarse cerca de ellos. La mujer estaba en la fila de bancos de enfrente, a menos de dos pasos, por lo que tampoco podía evitar escucharla.

Era tinerfeña y hablaba con el dulce y sugerente acento canario típico de las islas. Discutía por teléfono y en ese momento se quejaba de lo extraño que le resultaba que los meteorólogos no hubieran sabido predecir el temporal con antelación. El cielo de Tenerife había amanecido rojo de improviso, se había quedado así hasta el mediodía, pero la calima ya estaba levantando su manto y pronto podrían tomar su vuelo.

Paulo Anzola quiso poder hablar para preguntarle a aquella señora qué era exactamente la calima, aunque en realidad no podría procesar la información porque su cerebro se había quedado anclado en la imagen del cielo rojo.

No cabía duda alguna, era la tercera señal y ellos acudían a su encuentro.

Con una sonrisa pueril, Laila e Itxaso estaban tumbadas de espaldas en la arena del fondo y jugaban a mover los brazos y las colas para crear ángeles, como en la nieve.

Creaban collares y tiaras de burbujas y se decoraban la una a la otra. El aire y el agua eran sus elementos, los doblegaban a su voluntad apenas sin esfuerzo, no como la tierra y el fuego.

Pensando así, a Laila se le ocurrió una idea. ¿Y si la Vieja Tríade había pasado por alto el fondo marino? ¿Y si la pecera que les retenía no era más que la mitad de una pompa?

Habían encantado el aire y el agua, pero la tierra y las rocas requerían un gasto mayor de energía. Como solo había una forma de averiguarlo, Laila nadó hasta el límite de la esfera que les retenía y lo hizo tan rápido como le permitieron sus aletas.

Itxaso la observaba atónita, no comprendía lo que su prima pretendía hacer. Por un momento, creyó que Laila se lanzaría contra la barrera mística con todas sus fuerzas. Nadó tras ella y cuando la vio alcanzar el punto límite, la zona que no habían conseguido traspasar, Laila volvió a desconcertarle. Aquella cabecita violeta y alocada se lanzó en picado y se enterró en el fondo del mar levantando una explosión de arena.

Itxaso comprendió que su prima había tenido una idea magistral cuando, medio minuto después, el cuerpo de Laila erupcionó, sano y salvo, al otro lado de la barrera mística.

Laila Darias saludó a su prima con una sonrisa irónica y una reverencia irreverente.

—A ver si lo he entendido bien —rumió Itxaso mientras le daba un mordisco a un rollito de primavera—. ¿Quieres que vayamos a la Piñata Chica esta tarde?

Laila asintió. Tenía un tenedor con un pincho de setas chinas en la mano y jugueteaba con el revuelto, estaba demasiado nerviosa y picoteaba entre frase y frase.

Su discurso previo había sido bastante convincente, un alegato a la libertad, en pro de su derecho a no perder sus últimos días sentada inmóvil en una roca, como La Sirenita de Copenhague.

Itxaso, Yeray y Laila estaban sentados en el sofá de terciopelo, terminando de almorzar y saciando su apetito gracias a la comida china que les había traído Yeray. Comían directamente de los contenedores de papel mientras veían un canal musical alemán. Itxaso estaba sentada en el centro, vestida aún con la camisa de Yeray. Laila llevaba una camiseta del grupo Metallica y Yeray estaba en calzoncillos.

Laila no podía evitar mirar a la pareja de reojo. No quería sentir celos, pero no podía evitarlo, aunque no deseaba a Yeray Catalano, por mucho pliegue inguinal que marcase en el sofá. El cuerpo que las manos de Laila echaban en falta era distinto. Sin querer volvió a flotar a la deriva en sus recuerdos. Casi podía sentir aquellos brazos fuertes protegiéndola del frío nocturno de la playa, el pecho ancho en el que se había acomodado su espalda mientras su alma gemela le llenaba el cuello de besos... La voz de su prima le sacó de su ensoñación con el arrastre veloz de una malla de pesca.

—Me apetece salir de aquí tanto como a ti, pero no sé... —objetó Itxaso—. ¿Y si la Vieja Tríade se entera?

—¿Qué van a hacer? ¿Encerrarnos? —replicó Laila—. No me he perdido un solo carnaval en toda mi vida, tú lo sabes, y puede que para mí este sea el último, pero no va a ser el primero que me pierda.

Laila se levantó, se quitó la camiseta y apuntó con el dedo hacia las cortinas blancas de su cama. Una de las gasas se desprendió, voló y empezó a enroscarse en su cuerpo. La tela se desgarraba y se anudaba sola. También salió volando un cojín y su volante de flecos rojos se acomodó al desaguisado blanco hasta convertirse en un apañado vestido al estilo de los locos años veinte.

—¿Qué haces? —balbució Itxaso.

Laila puso los brazos en jarra y farfulló:

—Vosotros dos podéis quedaros aquí, pero yo voy a despedirme de este mundo con un carnaval.

—No puedo dejarte ir sola y lo sabes —rezongó Itxaso.

—Entonces ven conmigo —le incitó Laila, con una sonrisa esperanzada.

Itxaso se mordió la lengua. No era una decisión fácil de tomar, pero Laila la había tomado por ella, no pensaba dejarle salir sola a la ciudad.

—Está bien. Saldremos un rato —cedió, algo reticente.

Los tres se quedaron en silencio hasta que Yeray Catalano recuperó fuerzas con un poco de arroz tres delicias y sin levantar la vista del recipiente, comentó algo, como si no tuviera importancia alguna:

—Mi familia va a participar en el desfile de coches antiguos. Tenemos un cadillac rojo del 29, que es para caerse de culo... —Alzó una ceja sugerente y añadió—: Podría cogerlo prestado y alquilarnos unos disfraces de gánsteres...

—¿De verdad? —inquirió Itxaso—. ¿Lo dices en serio?

—Si vamos a hacerlo, hagámoslo a lo grande —afirmó Yeray.

—Gracias de corazón —dijo Laila mientras aplaudía entusiasmada.

Itxaso se puso en pie y abrazó a su prima con cariño.

—No te puedes quejar, vas a ser una princesa de cuento de verdad, prima, y nosotros seremos tus hados madrinos —bromeó Itxaso—. Carroza, vestido... no hay dos sin tres, seguro que tu príncipe azul aparece en el baile.

—Y también puedo comprar unas máscaras bonitas —intervino Yeray—, para que nadie os reconozca y no tengáis problemas.

Las primas Darias prorrumpieron en carcajadas y se miraron cómplices.

—Nosotras no necesitamos máscaras —afirmó Laila y caminó hacia los tres tronos mientras agregaba—: Fíjate bien, esto sí que es un dibidibadidibú...

Laila cogió agua del círculo sagrado con ambas manos, se la llevó a la cara y frotó un poco. Cuando retiró los dedos, su rostro era completamente distinto.

Era una belleza asiática.

Yeray Catalano se tragó la visión con un pedazo de seta, mal masticada, que se le atragantó y tuvo que beberse media lata de refresco.

—Sois increíbles —acertó a decir, con ojos desorbitados y una leve tos.

—Somos lamias, aún no has visto nada —dijo Itxaso, golpeándole en la espalda para aliviarle.

Laila tiñó su pelo de un color ébano azulado, con una sola pasada de sus dedos húmedos. Después, fue a mirarse en uno de los espejos art decó que colgaban entre retratos antiguos de viejas lamias.

—Va a ser una noche increíble —le dijo a su reflejo.

Itxaso chascó la lengua y dio por zanjada la discusión:

—Antes de medianoche nos volvemos a casa, Cenicienta. Nos saltaremos las reglas y sí, lo haremos a lo grande. Yo invito, saldremos de tapas, bailaremos y alquilaremos unos disfraces dignos, porque no te voy a dejar que vayas por ahí con esos harapos, pero primero Yeray y yo nos echaremos una siesta.

Laila sacudió la cabeza como un cachorro mojado y recuperó sus facciones y su melena violeta.

—Claro, prima, lo que tú quieras —canturreó—. Yo os espero fuera, que no tengo “sueño”.

Se alejó hacia la salida de la cueva y fue dejando el rastro del improvisado disfraz en un reguero blanco y rojo hasta quedarse desnuda. Lo único que no se quitó fue la luna de la botella, la llevaba al cuello con una larga cadena de plata.

Sin dejar de sonreír, Laila se sentó desnuda en las piedras y dejó que el mar besase sus piernas y las transformase. La piel se escondió tras las escamas y Laila escudriñó el horizonte. Por fin, la calima casi se había disipado por completo y el celeste le ganaba la partida al cobre.

El cielo se vería totalmente despejado en unas horas. Laila tuvo la certeza de que así sería y además, al mirar al sol, el fantasma de su luz le dejó cálida sensación de que pronto habría algo más allá arriba, alguien que no tardaría en encontrarla.

Urko Anzola había elegido ventanilla y se había dormido apoyando la cabeza en ella, por lo que al abrir los ojos lo primero que vio fue una cenefa de nubes blancas. Se había despertado con el repiqueteo de una canica que caía al suelo e instintivamente se llevó las manos al cuello.

El zingiñari ya no estaba. Entró en pánico, saltó en su asiento y su boca amagó un exabrupto sin aire.

Paulo estaba sentado a su lado, le dio un codazo y le entregó otro amuleto.

Urko no perdió ni un segundo en colgarse el nuevo zingiñari al cuello y después leyó el mensaje que Pau le estaba escribiendo en la portada de una revista.

«Tranquilo. El mío se ha caído hace un momento y también lo he cambiado».

Urko le pidió el bolígrafo con un gesto urgente y escribió debajo:

«¿Nos queda alguno más?»

Paulo negó con la cabeza.

Urko cerró los ojos, rechinó los dientes y se arañó los labios con una sonrisa cínica. Si él llevaba puesto el último amuleto, no había duda de que su huida debía ser cosa del destino, porque si hubiesen escapado los seis como habían planeado en un principio, se habrían quedado sin protección en pleno vuelo.

Miró por la ventanilla y dejó que su frente golpease el grueso cristal. El atlántico era en verdad el gran azul y se sorprendió imaginando lo que sería caer al agua desde esa altura. Sin los amuletos, los endemoniados les habrían encontrado fácilmente y les habrían derribado. Estaba seguro de que habría ocurrido así, si los seis hubieran tomado ese vuelo. No pudo evitar estremecerse con un escalofrío al pensar que quizá ya les hubiesen rastreado durante el breve instante en que había quedado expuesto sin el amuleto, pero su instinto le decía que estaban a salvo y suspiró aliviado de no ser el culpable de hacer caer aquel avión. Se obligó a ser positivo y buscó otro entretenimiento para su mente nerviosa, aunque tampoco fue un pensamiento feliz.

«¿Qué hora es?» garabateó.

Paulo miró disimuladamente el reloj del pasajero que estaba a su lado, leyendo un periódico en el asiento de pasillo. Se aseguró y contestó a su primo con dos dedos.

«Creo que los amuletos duran unas doce horas, porque nos los pusimos sobre la una y media de la mañana y se han caído a las dos de la tarde. Estos nuevos nos esconderán como mucho hasta la medianoche».

Paulo le quitó el bolígrafo de las manos y añadió en mayúsculas:

«LA ENCONTRAREMOS ANTES».

Los asientos del avión llevaban una pequeña pantalla con un menú de películas y emisoras de radio a elegir, para amenizar el vuelo. Paulo estaba escuchando música rock, tan alto que Urko podía distinguir la melodía e incluso la letra, pero no le dijo nada. Se puso los auriculares, eligió uno de los últimos estrenos de cine bélico y a los diez minutos se había vuelto a dormir.

Le despertó el tacto suave de una caricia en su mejilla. Al abrir los ojos la película estaba terminando y Paulo seguía escuchando música mientras leía un periódico, que le había pedido por señas al hombre del asiento de pasillo.

Urko sintió un nuevo roce, esta vez en los labios, y supo que su chica fantasma volvía al ataque. Antes de que las sensaciones se intensificaran, Urko se levantó de su asiento y saltó sobre las rodillas de Pau y prácticamente sobre las del extraño también. Corrió por el pasillo y se alegró de que la cabina del servicio no estuviese ocupada. Se encerró dentro y apoyó la espalda contra la puerta, abandonándose a las sensaciones.

Los pantalones empezaron a apretarle demasiado, se los bajó y esperó.

El cuarto era pequeño y la puerta quedaba justo enfrente del lavabo, por lo que no pudo evitar verse en el espejo. Le costó reconocerse, era un espantajo cruzado de arañazos y moretones, que se veía como un idiota con los pantalones por las rodillas. Sin embargo, era un idiota afortunado y como tal sonrió al sentir de nuevo los besos presurosos de su chica fantasma.

—Me gusta cuando me miras así —murmuró Yeray Catalano, dejando caer su peso sobre el cuerpo de Itxaso y besando su cuello, exhausto y satisfecho.

—¿Así cómo? —balbució Itxaso con una sonrisa deliciosa.

—Así, como si me quisieras —repuso Yeray y aquel comentario no tuvo el efecto conquistador que él esperaba porque Itxaso dejó de sonreír y frunció el ceño.

El joven había malinterpretado la reacción de Itxaso, a ella no le molestaba hablar de sentimientos después de hacer el amor, le molestaba que intentase seducir su corazón y, sobre todo, le molestaban sus propios sentimientos.

La cara que ella veía, la que en verdad miraba con brillo de deseo, no era la de Yeray Catalano. Cada vez que se acostaban juntos, Itxaso estaba mirando al centro de los ojos oscuros de su brujo, le veía reaccionar a sus caricias y acariciaba a Yeray pensando en él.

Las primeras veces le había parecido un modo bizarro de montarse un trío, después el cuerpo de Yeray Catalano fue quedando relegado, olvidado y sepultado bajo la presencia del brujo rubio, con aquella mirada exigente, enigmática y su media sonrisa canalla.

Itxaso se sentía culpable por culminar su fantasía de tocar al brujo a través de otro, pero Yeray no sufría durante el proceso y ella lo necesitaba. Necesitaba conectar con aquel desconocido que el aquelarre llamaba su alma gemela, a pesar de que le odiase por no haber tenido el valor suficiente de salir a buscarla mucho antes.

—¿He dicho algo malo? —preguntó Yeray incorporándose—. Tranquila, ya sé que solo somos amigos con derecho a roce, que nos estamos “despidiendo”...

La sinceridad rompió la magia y el fantasma rubio se evaporó.

Urko se mordió los labios con rabia. Acababa de desconectarse de la piel de su lamia y no sabía por qué. Habría gritado su nombre de haberlo sabido, aún sin voz, aunque el aire le abrasase la garganta.

Gruñó exasperado y se sentó en el inodoro, sin fuerzas para nada más que no fuese resoplar. Solo se animó al percatarse de que tras la experiencia, acababa de hacerse miembro de un club aún más selecto que el de las alturas, aquel en el que ingresaban todos los que tenían sexo durante un vuelo.

Esbozó media sonrisa sarcástica pensando que seguramente nadie más en el mundo podría decir que pertenecía al club de las alturas preternaturales.

—Será mejor que vayas ahora a por el coche y los disfraces —murmuró Itxaso.

Yeray se sentó en un extremo del colchón y la miró titubeante.

Ella se incorporó y le abrazó por la espalda.

—Es solo que —le susurró Itxaso al oído, mordiéndole el lóbulo— cuando estamos juntos pierdo la noción del tiempo y no quiero que se haga de noche y sigamos en la cama, aunque me encantaría.

Había sido brusca y él no se merecía que lo tratase así. Yeray podía haber sido un poco idiota con sus comentarios, bastante estúpido al no querer llamarla y un completo imbécil al soltarle el rollo de que no quería nada serio con ella, pero habían pasado unos días increíbles juntos. Era Itxaso la que se apartaba cuando él decía algo fuera de lugar en su acuerdo de sexo sin complicaciones, sin apostar el corazón. Se apartaba porque su instinto le decía que Yeray no sentía de verdad lo que decía, lo hacía porque él necesitaba más.

De un modo paradójico, Yeray Catalano no quería relaciones sentimentales, pero necesitaba que las mujeres se enamorasen de él. Le gustaba el juego de la seducción, pero Itxaso Darias no le dejaba cancha, le pitaba todas las faltas y le descuadraba por completo. Era mágica, en muchos aspectos.

La megafonía avisó de que el avión se disponía a aterrizar y todos los chivatos de luz se encendieron para que los pasajeros se abrochasen el cinturón de seguridad.

Urko regresó a su asiento con una sonrisa bobalicona.

Paulo le dejó pasar y al ver cómo resplandecía su primo, con las mejillas encendidas y los ojos brillantes, no necesitó preguntarle por qué había estado media hora en el excusado. Es más, no quería ni imaginárselo, ya le envidiaba demasiado. Paulo solo había recibido la visita de su chica fantasma en dos ocasiones; sin embargo, Urko no dejaba de desaparecer con su “aparecida” y siempre regresaba sonriente.

Unos minutos después, el avión tomó tierra en el aeropuerto sur de Tenerife. El del norte estaba más cerca de Tacoronte y era más probable que estuviese vigilado por los Oscuros. Aunque estuviesen protegidos por los amuletos y los demonios no pudiesen verles, podían preguntar a los humanos. Los primos Anzola no pasaban precisamente desapercibidos.

Antes de alquilar un coche, se metieron en una de las tiendas de ropa que había dentro del propio aeropuerto.

Urko suspiró aliviado cuando vio aquellos stands divididos por marcas de renombre. Escribió unas líneas en la revista de sus conversaciones y se la pasó a Pau.

«Menos mal. Creía que tendríamos que llevar bermudas y una camiseta cutre de turista como en Pulp Fiction, cuando a Travolta y Samuel L. Jackson les visten de gilis».

Paulo sonrió y Urko escribió debajo:

«Travolta la palma al salir del tigre, pero yo tendré más cuidado. Voy al baño y ahora vuelvo».

Los labios de Paulo boquearon un «¿otra vez?» resentido y su primo se encogió de hombros y caminó de espaldas hacia la salida, sin dejar de sonreír.

Los servicios estaban justo al lado de la tienda y Urko no tardó mucho en regresar. Cuando volvió a la tienda, Paulo ya se había deshecho del horrible chubasquero y llevaba puestos unos vaqueros nuevos y una camiseta gris de Kukuxumusu, que le quedaba algo apretada y llevaba serigrafiado el dibujo de una tuerca y un tornillo bajo un letrero que decía: «almas gemelas».

Urko le observó divertido, pero su expresión se torció con una mueca rencorosa cuando vio que Paulo había elegido para él una camiseta de Caperucita, paseando a un lobo feroz con cadena y bozal.

XV. HECHIZO DE MAR Y LUNA.

Tacoronte, costa norte de Tenerife. Mañana del sábado 23 de febrero.

Todavía quedaban unos minutos para las seis de la tarde. Con mirada ceñuda y ansiosa, Yeray Catalano miraba su reloj de bolsillo en ráfagas intermitentes. Se lo había cogido prestado a su familia junto con las llaves del cadillac y la reproducción del fusil automático Browning que llevaba colgado al hombro.

Había aparcado el cadillac en el límite del asfalto, donde el alquitranado se confundía con la arena negra de la playa volcánica. Apoyado sobre la carrocería roja, con su traje color crema y su sombrero calado, Yeray se veía igual que Clyde esperando a Bonnie.

Su mirada estaba anclada en la orilla y se iluminó cuando al fin pudo distinguir dos sombras que emergían del agua despacio, a pocos metros. Primero vio una cabeza rubia platino y después otra negra azabache, las dos de pelo corto, las dos con el mismo rostro de misteriosos rasgos orientales, exactos en cada detalle.

—Gemelas —dijo para sí con una sonrisa complacida—, cómo no.

Las chicas surgieron del agua desnudas y caminaron hasta él con gracia, sin prisa. Su piel brillaba perlada con el agua del mar y su desnudez le robaba la respiración.

La rubia se apoyó en su brazo izquierdo y la morena en el derecho, la dos sonrientes y en silencio.

Yeray no encontraba ninguna diferencia que le permitiese adivinar cuál de las gemelas era Itxaso, pero la morena parecía llevar algo encerrado en su puño, así que se giró hacia la rubia y le acarició la barbilla. La mujer le devolvió el gesto depositando un beso suave y salado en sus labios.

—¿Cómo sabes que soy yo? —preguntó Itxaso, asombrada.

—Creo que tu prima lleva el colgante en la mano, ¿verdad?

Itxaso sonrió y Laila se puso el collar de la luna creciente.

—Va a ser una noche muy especial. Gracias, Yeray —susurró Itxaso.

—Las que tú tienes —replicó Yeray socarrón y añadió con un hilo de voz—: Ya me lo agradecerás luego.

Itxaso profirió una carcajada de cristal y se dirigió a Laila.

—¿Preparada, señorita?

Laila Darias asintió, con anticipación y algo de angustia. Yeray abrió la puerta trasera del cadillac y les mostró los disfraces que había comprado para ellas.

Las primas Darias le habían vuelto loco en la tienda. Había tenido que fotografiar casi todos los modelos con flecos y mandárselos al móvil para que eligiesen. Al final le pidieron que comprase dos tallas grandes del mismo vestido y Yeray comprendió por qué los querían iguales en ese instante, al ver a las gemelas.

Yeray conducía, sin poder apartar la vista del retrovisor mientras ellas terminaban de vestirse en el asiento trasero.

Laila escondió la luna de la botella en el sujetador, habían elegido a conciencia un vestido con escote y la espalda completamente cubierta, para que no se viese la marca de la bestia en la piel de Laila.

Era un escote en forma de uve muy atrevido, igual que la falda, corta y con poco vuelo. El vestido estaba confeccionado con lentejuelas azules y flecos negros, llevaba en el pecho pedrería celeste y para el tocado de la cabeza incluía un gorro negro de fieltro, del tipo campana, con una flor azul. Las dos parecían recién salidas de una fiesta de Jay Gatsby en el Nueva York de los años 20.

—Las calles están petadas —dijo Yeray cuando llegaron al desvío hacia la ciudad de Tacoronte—. Nos va a costar aparcar, ha venido gente de todas partes.

—Como siempre —adujo Itxaso—. ¿Qué nos hemos perdido?

Yeray llevaba el programa de las fiestas en un bolsillo de la chaqueta y se lo alcanzó con rapidez.

Itxaso lo cogió y lo estudió detenidamente.

—Llevan todo el día —confirmó frunciendo los labios—, acaba de terminar el pasacalle de las murgas, pero llegamos al carioca, al festival y a las nueve empieza la orquesta.

—¿Cuándo es el concurso de reciclados? —inquirió Laila.

—No lo pone, tiene que ser entre las siete y las nueve —contestó Itxaso, con el resquemor latente de no haber podido participar con su vestido.

Laila acarició el rostro de su prima y bromeó:

—Estás a tiempo de pedirle a Sofía que se lo ponga por ti.

—Antes muerta —murmuró Itxaso y el comentario sonó lúgubre y fatídico.

—No digas eso ni en broma —le regañó Laila y le propinó una colleja—. Esta noche no se habla de muertos, ni de brujos, ni de profecías, ¿entendido?

Itxaso asintió con firmeza y una sonrisa triste, Laila le copió el gesto y sellaron la promesa silente cogiéndose de las manos, durante todo el camino.

Los primos Anzola viajaban en un golf GTI blanco. Urko conducía y maldecía al mismo tiempo. El tráfico era infernal, como si toda la isla se hubiese puesto de acuerdo para entrar en Tacoronte al mismo tiempo.

Cuando estaban a punto de llegar al centro urbano de Tacoronte, empezaron a ver las calles cortadas y la decoración de guirnaldas y farolillos. Les alcanzó el bullicio, la música y encontraron los primeros grupos disfrazados.

Paulo cogió la revista que usaban para conversar, buscó uno de los últimos comentarios de su primo y lo volvió a leer.

«Ojalá hubieses roto con Miren unos días antes, habríamos pillado los carnavales».

No había manera de que Urko Anzola supiese que la Piñata Chica de Tacoronte se celebraba una semana después del gran carnaval de Santa Cruz. Una vez más, su don precognoscente se cumplía con una coincidencia.

«ERES UN BOCAZAS» escribió Paulo en uno de los márgenes y dibujó dos flechas gigantescas hacia ambos comentarios.

Urko lo leyó con una ojeada y sonrió mordaz, mordiéndose la lengua entre los dientes.

Dieron muchas vueltas alrededor del meollo del carnaval. Resultaba imposible aparcar. Pararon en doble fila frente a un bazar y Paulo bajó del coche para hacerse con un par de pizarras magnéticas, que eran mucho más útiles para comunicarse.

Paulo vio un stand de máscaras y cogió dos. Les vendrían bien para tapar las magulladuras de sus rostros.

Aunque las había de todo tipo y precio, se decantó por unas de estilo veneciano. Eligió para sí la del Pierrot, sobria y sencilla, pintada en blanco y negro con una lágrima en la mejilla izquierda y una sonrisa ancha.

La de Urko era de Arlequín, con medio sombrero de papel maché pintado a rombos de colores. Los labios se curvaban hacia abajo en un lado y hacia arriba en el otro, fiel reflejo del estado anímico del brujo rubio.

Paulo regresó al coche, se pusieron las máscaras y siguieron callejeando. Un cadillac rojo de época les adelantó, saliendo de repente de una bocacalle, y a Paulo se le aceleró el corazón. Su primo iba a torcer en ese momento hacia la derecha, pero Paulo tiró del volante.

Si Urko hubiese podido hablar, habría soltado una retahíla de tacos. Paulo señalaba el cadillac con insistencia y Urko, aunque no entendía el frenesí que le había entrado a su primo, siguió a aquel coche hasta conseguir ponerse en paralelo al llegar a un semáforo.

Una comparsa de chicas vestidas de rockeras cruzó el paso de cebra delante de ellos, todas llevaban pelucas de colores chillones y Urko aprovechó para escribir en su pizarra:

«Va a ser difícil encontrar a tu chica del pelo raro, hay muchas».

Le enseñó el mensaje a su primo, pero este no le hacía caso, Paulo estaba absorto, sacando media cabeza por la ventanilla y escrutando el cadillac rojo. Había dos chicas en el asiento de atrás de aquel coche, una rubia y una morena. La morena, que le daba la espalda y se reía en la penumbra, era la que le congelaba el aliento en el pecho y erizaba su piel.

«Mírame» rogó Paulo en su pensamiento. «Mírame ahora».

Laila Darias sintió que le quemaban las mejillas y sucumbió a la imperiosa premura de asomarse a la ventanilla.

Creyó encontrar unos ojos oscuros conocidos detrás de una máscara de Pierrot y le sonrió, por inercia.

Paulo recibió la sonrisa de aquella extraña como una puñalada en el costado y la sensación se intensificó con el codazo que le dio su primo en ese mismo instante.

«Va a ser difícil encontrar a tu chica del pelo raro, hay muchas».

Paulo leyó el mensaje en la pizarra y chascó la mandíbula.

«No, solo hay una» pensó y volvió a mirar a la morena del cadillac. Era preciosa, su sonrisa se parecía tanto a la que buscaba y, sin embargo, era totalmente distinta.

El cadillac rojo arrancó y torció hacia la izquierda. Urko iba a seguirlo, pero Paulo le indicó que siguiera de frente, derrotado y abatido. En unos segundos, la esperanza había subido varios metros en su escala de posibilidades y caía a plomo, desde tanta altura, que dolía.

Laila se puso de rodillas en el asiento del cadillac y miró por la ventanilla trasera de la capota para ver cómo el golf blanco seguía adelante y se llevaba la ilusión de cumplir su sueño. Sintió que le faltaba el aire, como si el fular se le hubiese quedado atrapado en las ruedas y le asfixiase un poco más con cada metro que les separaba.

—¿Qué haces, prima? —preguntó Itxaso.

Laila contestó con un hilo de voz ahogada.

—Nada.

Cansado de dar vueltas, Urko aparcó el coche sobre el césped de un parque no muy lejano del centro, pero lo suficiente para que no hubiera muchos testigos, y lo enterró.

Anochecía y Paulo no dejaba de mirar al cielo buscando la luna. Llevaba su extraña brújula en la mano, aunque la lúnula no se movía.

Entraron en un bar de la carretera general y pidieron unas raciones con dos cervezas, por gestos. Los ojos de Paulo brillaron y el camarero les informó de que podían pedir cuánto quisieran a cuenta de la casa.

Los Anzola se sentaron junto a la ventana, para vigilar la algarabía de color que bullía en las calles.

La música de ritmos latinos se apoderaba de cada rincón de la ciudad y también de los dedos de Paulo, que tamborileaban contra el cristal de su vaso.

Urko se encendió un cigarrillo y escribió en su pizarra:

«¿Ya has pensado lo que le vas a decir a tu chica cuando la encontremos?» .

Paulo se encogió de hombros, se metió una aceituna en la boca y siguió mirando por la ventana. Bajó la vista unos segundos después y encontró un nuevo mensaje:

«Dile que eres un brujo que echa polvos mágicos y que para salvar a tu pueblo necesitas una concubina dispuesta».

Paulo escupió el hueso de la aceituna, apuntó y le acertó en la frente a su primo. Urko ni se inmutó, cogió su pizarra y volvió a escribir:

«En serio. Esto no va a ser fácil y encontrarla no es lo peor. Puede que ella ni siquiera sepa lo que es».

Paulo le contestó rápido en su propia pizarra.

«¿Crees que no sabe que es una lamia?».

Urko se encogió de hombros.

«A lo mejor no lo sabe o a lo mejor vive en el mar... Ya me jodería que mi piba tuviese una cola más grande que la mía».

Como no tenía más huesos de aceituna, Paulo le dio una patada por debajo de la mesa, pero Urko siguió riéndose hasta que una visión le cortó la respiración.

Al otro lado del cristal, la noche se había vuelto un poco más oscura y Paulo también lo había visto. Los dos primos se llevaron una mano al amuleto y lo apretaron contra su piel.

Entre las diversas comparsas de piratas, payasos, vampiros y trogloditas que bailoteaban por la carretera en ese momento, desfilaba un grupo de diez encapuchados con paso marcial. Sus ojos endemoniados les buscaban entre las filas del público.

Yeray Catalano no tenía sentido del ritmo, se limitaba a mover una copa en su mano y levantaba los brazos como si todo se bailase igual que un sirtaki griego. Estaba en medio de las dos gemelas y ellas sí que sabían cómo moverse.

El trío llamaba la atención y se habían hecho un hueco en el tumulto de la plaza de la Estación. Al principio habían estado de aquí para allá porque a las dos primas les gustaba probar las tapas de un bar y tomar unos chupitos en el siguiente, pensaban quemar todas las calles de Tacoronte antes del fin del mundo.

Laila miró la hora en su móvil y se percató de que tenía un mensaje de Sofía. Lo había recibido a las once y diez, apenas habían pasado unos minutos, pero se sintió culpable de no haber estado atenta. Cuando estaba a punto de leerlo, volvió a ver al chico de la máscara de Pierrot a tan solo unos metros de distancia.

Itxaso se agarró a una fila que bailaba la conga, tiró de Yeray, este tiró de Laila y el Pierrot desapareció de su vista.

La brújula nocturna por fin había empezado a funcionar y les había llevado hasta la verbena principal, pero allí se había vuelto loca.

La lúnula giraba sin control, a un lado y a otro, sin que los Anzola tuvieran tiempo de seguir las indicaciones.

«Creo que se ha roto» garabateó Urko en su pizarra.

Paulo negó con rabia, testarudo. El sortilegio de la brújula no podía dejar de funcionar, no era un dispositivo mecánico, algo se les escapaba.

De pronto, Paulo lo entendió. Vio la gigantesca fila de carnavaleros que se movían en tren, bailando la conga por toda la plaza, y comprendió que su alma gemela estaba allí, muy cerca, tanto como para conseguir que la brújula cambiase de posición a cada paso que ella daba.

Paulo cogió a su primo de la mano y salió corriendo hacia la serpiente humana que se enroscaba sobre sí misma, pasando unos bajo los brazos de otros y formando al azar el símbolo del infinito.

Caminaba con la palma extendida, vigilaba la lúnula y arrastraba a su primo detrás de él. La orquesta terminó la canción y todo el público se detuvo a aplaudirles, la brújula también se detuvo y Paulo echó a correr, aprovechando la tregua y empujando a la multitud. Tenía que abrirse paso hasta ella antes de que la música volviese a arrancarle la posibilidad de encontrarla.

Sus latidos se atropellaban en su garganta y sus pies entre el gentío. De repente, Paulo divisó un vestido azul de flecos negros y unas piernas interminables. La dueña de ese abismo de piel estaba de espaldas y Paulo rogó para sí:

«Date la vuelta, por favor. Si eres tú, date la vuelta».

Laila se giró impelida por un deseo inexplicable y le vio. Dos ojos negros ardían tras la máscara del Pierrot y recorrían su piel de los pies a la cabeza, encendiéndola a su paso.

Paulo reconoció los ojos rasgados y la sonrisa de esfinge. No era la cara que esperaba encontrar, pero no tenía ninguna duda de que era ella, su alma gemela, el color o la raza le eran indiferentes.

Acortó los tres pasos que les separaban y se miraron más allá de las máscaras y la carne, confluyendo en el vórtice luminoso de ambas esencias.

Paulo sabía que tenía que besarla. Lo escuchaba en la canción sin letra de la orquesta y en cada latido que ensordecía sus oídos. Se olvidó del carnaval del mundo, de todo y de todos. Intentó hablar y el influjo de Sergio le quemó la garganta hasta la punta de la lengua. Entonces, unos brazos tiraron de la mujer y volvió a perderla.

—Hay demonios en la plaza —le chistó Itxaso cuando Laila protestó por arrancarla a trompicones de la mirada del desconocido.

—¿Cómo? —acertó a balbucir Laila, perdida en su propio cuerpo.

—¿No lo has visto? ¡Aterriza, prima! Sofía acaba de escribirnos para avisarnos —le explicó Itxaso mientras seguía tirando de ella lejos de la estación—. ¡Aquí va a pasar algo malo, Laila! Tenemos que volver a las cuevas.

—Creo que era él, Itxi —gritó Laila, pero su prima no le escuchaba.

Cuando entró a empujones en el asiento trasero del cadillac, pudo ver el mensaje de Sofía. En la Piñata había Oscuros y se había convocado un aquelarre de emergencia. Todas las familias se refugiarían en las cuevas de Punta de Teno. Sofía iba para allá.

En cuanto desaparecieron, la brújula comenzó a moverse en la dirección que las gemelas habían tomado.

Paulo se sentía idiota y seguía arrastrando a Urko, que gesticulaba como un loco porque no entendía nada, hasta que salieron de la multitud.

Consiguieron alcanzar una de las calles adyacentes justo a tiempo de ver el cadillac rojo alejarse por la carretera, saltándose todos los semáforos. Paulo estuvo tentado de echarse a volar, pero había visto endemoniados por toda la plaza y podrían estar por cualquier parte, no podían permitirse llamar la atención de ese modo. Las mentes humanas darían la voz de alarma y los Oscuros se les echarían encima.

Dejó de correr y hechizó sus zapatos para que regresasen al parque donde habían enterrado el coche.

—Vale, ya lo pillo y lo siento —se disculpó Itxaso en cuanto Laila pudo contarle su encuentro con el Pierrot de los ojos de brujo—, pero no me arrepiento. Lo que dices ya no importa, ¿sabes? Si te ha encontrado en medio del carnaval, no le costará llegar a la cueva y tenemos que ponernos a salvo. Esa es la prioridad.

Yeray estaba demasiado intoxicado para conducir e Itxaso manejaba el volante con un hechizo, que hacía que tomasen las curvas como si fuesen sobre raíles. Sus palabras fluían a la misma velocidad, aunque sus pensamientos descarrilaban.

—Debería volver y buscarle —musitó Laila—. La plaza está llena de Oscuros, él también está en peligro y no estoy segura de que me haya reconocido del todo... No así.

Con un pestañeo, Laila Darias recuperó su fisonomía natural.

—¿Estás loca? —le gritó Itxaso—. Ni de coña te voy a dejar que lo pasees por Tacoronte con todos esos demonios sueltos.

Itxaso observó de reojo a Yeray, que viajaba a su lado en el asiento del copiloto, boquiabierto y sin comprender de qué iba la discusión. Ella le había contado muchos de sus secretos, pero en cuanto al motivo de su encierro, le había ahorrado la mitad de la historia, sobre todo la parte del apocalipsis. Pensó en hacerle bajar del coche, pero ya estaban lejos de la ciudad y Yeray estaría más seguro con ellas.

Al llegar a las inmediaciones de las cuevas de Guacimara, Itxaso no paró en la zona de la playa, subió por la pendiente directa al acantilado y frenó justo a tiempo de despeñarse.

Los tres se asomaron al abismo. Las olas rompían airadas sobre las rocas del fondo, a punto de entrar en la caverna.

Laila fue la primera en saltar al vacío. Su cuerpo se ralentizó a dos metros de las piedras y aterrizó sobre la punta de su pie izquierdo, como una bailarina.

—Yo no pienso saltar —objetó Yeray y reculó unos pasos.

Itxaso le abrazó y descendieron juntos, flotando despacio.

Urko deceleró el motor del golf, al ver que la carretera se bifurcaba más adelante. Tomó aire y sopló hacia su copiloto. El aideko le regaló un nuevo arañazo diminuto en la cara, pero a Urko no le importó. No tenía tiempo de escribir en su pizarra y lo hizo en el parabrisas. La mitad del cristal se empañó y unas palabras aparecieron:

«¿Qué dice tu GPS?».

Paulo miró la lúnula de su mano. La uña giró hacia la derecha y se lo hizo saber a su primo, señalando con un dedo.

Urko asintió y tomaron el desvío hacia el acantilado.

No había recorrido más de un kilómetro por la nueva carretera cuando el amuleto de Paulo se descolgó del cordón de cuero y rodó por su pecho, dejando en su piel una lágrima roja hasta caer en su regazo con un tintineo.

Paulo avisó a su primo con un codazo desesperado y sacó la cabeza por la ventanilla para vigilar el cielo nocturno y el posible ataque de un escuadrón de Oscuros. La máscara del pierrot salió volando y se perdió más allá del alcance de los faros traseros. No parecía que les siguiese nadie, pero Paulo estaba seguro de que los demonios no tardarían en aparecer.

Urko se arrancó su máscara de arlequín con un gruñido y también la lanzó fuera del coche. Una brecha se abrió en su frente y el coche alcanzó una velocidad imposible para sus ruedas. Los neumáticos reventaron y las llantas echaban chispas sobre el pavimento. El golf blanco se convirtió en una mancha con estela, como en las fotografías de luces en movimiento.

Siguiendo las indicaciones de la brújula, abandonaron el coche al final de la carretera de acceso a la playa, donde la arena volcánica se confundía con el asfalto. Salieron a la noche, con las pizarras debajo del brazo y la urgencia en los talones.

La lúnula les indicaba que se metieran en el agua y los Anzola le dieron una nueva alegría a sus aidekos cuando comenzaron a caminar sobre el mar.

Laila Darias había encendido una hoguera entre las rocas y esperaba sola, sentada en una piedra que sobresalía en la marea, con su cola rosada salpicada de espuma y su piel desnuda cubierta de luz de luna.

Tarareaba su canción y las olas se mecían a su antojo, la brisa le favorecía, ordenaba sus cabellos violetas y llevaba a sus labios entreabiertos la sal del mar.

En cuanto Paulo discernió la figura entre las rocas, no pudo apartar los ojos de la lamia, que le sonreía desde las rocas del acantilado y le llamaba con su canto. Su primo le dejó adelantarse y Paulo caminó sobre las olas hasta ella.

A pesar de los cortes y magulladuras, a Laila le pareció el hombre más atractivo que jamás había visto. Le costaba creer que, por fin, el mar le trajese aquel bello rostro al alcance de sus dedos, aquellos labios angulosos al alcance de sus besos.

Laila dejó de canturrear y Paulo posó los pies en la misma piedra en la que la lamia estaba sentada, para arrodillarse a su lado, expectante.

Ninguno de los dos hablaba. Paulo no sabía qué decir y tampoco habría podido decirlo de llevarlo preparado. Entonces vio el colgante de la luna creciente en el cuello de aquella preciosa mujer y se envalentonó.

«Eres preciosa».

Fue lo primero que escribió en su pizarra.

Laila sonrió al leer el mensaje, de aquella manera que convertía el corazón de Paulo en mermelada de estrellas y el torrente de su sangre en lava. El joven brujo sintió que se ruborizaba, pero no se acobardó y volvió a escribir:

«Nos hemos visto antes, ¿verdad?».

Laila asintió.

—En el baile... y en sueños.

«Pero en el baile eras distinta».

—Las lamias podemos cambiar de aspecto.

Paulo deseó ser más alto, más guapo, más delgado... a cualquier precio, lo que hiciese falta para gustarle a aquella chica.

«Yo también puedo cambiar, si quieres».

Laila negó con la cabeza.

—No creo que pudieses ser más perfecto —susurró Laila, como si pudiese leer su pensamiento y acallar todos sus miedos con una sola mirada.

Urko Anzola resopló. No quería interrumpir el cortejo, su primo lo estaba haciendo muy bien y ella incluso mejor, pero iban a tener que saltarse los prolegómenos porque ya no les quedaba tiempo.

Les alcanzó y empezó a golpearse con la pizarra en la cabeza hasta que consiguió llamar la atención de la pareja. Entonces les mostró el mensaje que había escrito:

«¡Nos persiguen DEMONIOS!».

—Aquí no pueden hacernos daño —repuso la lamia y sus ojos de aguamarina regresaron a Paulo—. Me llamo Laila.

Paulo escribió:

«Yo soy Paulo, pero todos me llaman Pau».

Urko dibujó una flecha enorme hacia su cara y puso su nombre al lado, pero la lamia ya no le miraba y su primo se había olvidado de que él estaba ahí.

—¿Por qué no puedes hablar? —inquirió Laila, temiendo haber sido demasiado directa y hacerle sentir incómodo. No quería herirle en el caso de que fuese una discapacidad; en realidad, a ella no le importaba que fuese mudo, aprendería el idioma de los signos y hablarían en el idioma universal de los amantes.

«Es un hechizo» contestó Paulo.

—Creía que yo era La Sirenita... —murmuró Laila con ironía y una carcajada contagiosa—. ¿Puedo ayudarte a recuperar la voz?

Paulo negó con la cabeza. El único modo de que el sortilegio se rompiese sería que Sergio les liberase, por propia voluntad o con su muerte. En verdad, Paulo se alegraba muchísimo de no haber recuperado el habla porque eso significaba que su primo seguía respirando, aunque tuviese un demonio dentro.

Urko se sentó en otra de las piedras y se puso su penúltimo pitillo entre los labios, sin dejar de mirar alrededor. Temía que los endemoniados les cayesen encima desde el cielo, surgiesen del mar o incluso apareciesen por debajo de las piedras. La lamia le sonrió, simuló que disparaba en su dirección y le encendió el cigarrillo con un chisporroteo espontáneo.

Urko lo agradeció con una inclinación de cabeza y aprovechando que tenía su atención, escribió:

«¿No podríamos ir a otro sitio menos a la vista?»

—Ustedes, los de la península, van siempre con prisas —bromeó Laila—. Está bien, entremos en la cueva.

La lamia sacó la cola del agua, hubo un resplandor y sus piernas humanas se agitaron en el aire prestas. Se irguió con elegancia y caminó hacia la entrada de las grutas, completamente desnuda.

A Paulo se le desencajó la mandíbula y Urko le cerró la boca con una mano y le limpió, socarrón, un rastro de baba imaginaria.

Los ojos desorbitados de Paulo seguían a Laila como si no se hubiese percatado antes de que la melena violeta tapaba sus pechos desnudos. A Urko le costaba creer que su primo fuese un Anzola, le costaba creer incluso que fuese un hombre. Para él había sido un esfuerzo harto difícil no mirarle los pechos a la lamia y tampoco le miró el trasero mientras ella se alejaba, por respeto, aunque a ella no parecía importarle mucho estar desnuda. Debía ser cosa de lamias.

Paulo seguía a aquella mujer mágica, embelesado, y Urko desternillándose de su primo. Siguieron a Laila hasta la pared del acantilado, sin comprender lo que se proponía. No encontraban ninguna abertura en las rocas que pudiese ser la entrada la cueva y, sin embargo, Laila atravesó aquel límite vertical y desapareció.

Urko tocó las piedras. Eran frías, macizas e inexpugnables. Paulo también puso las manos sobre el muro y no encontró ningún resquicio de luz o aire.

Viendo que no le seguían, Laila regresó unos segundos después.

—¿Hay algún problema?

Urko escribió en su pizarra:

«¿ÁBRETE SESAMO?»

La lamia gorjeó una risa cantarina, que enamoró a Pau, y se explicó:

—Es fácil. Si esperamos encontrar una roca, una roca es lo que vamos a encontrar, pero si pensamos en la pared como en una puerta, entonces...

Laila atravesó las piedras de nuevo y los Anzola dejaron de oír su voz. Paulo fue el primero en seguirle los pasos y Urko poco después.

Ambos entraron en la cueva y se quedaron fascinados con lo que les esperaba dentro. La bóveda era inmensa y tenía distintos senderos de estalagmitas. Uno de ellos subía por una suave pendiente hasta un salón. Las paredes estaban repletas de cuadros y de las estalactitas colgaban todo tipo de cosas: lámparas de cristales, una bola de discoteca, instrumentos musicales...

Urko chascó los dedos y Laila se giró.

«Sí que eres La Sirenita, porque tienes la cueva llena de trastos».

Paulo le dio un puñetazo suave en el hombro y Urko borró el mensaje y volvió a escribir:

«¡Ouch!».

Después señaló la medusa muerta que había junto a la entrada y añadió:

«¿Eso también pensó en una puerta para entrar?».

—El mar no sabe de puertas, ni de barreras —repuso Laila—. Las olas siguen empujando hacia adelante y por eso vencen. Eso es lo que dice siempre mi prima Itxi, pero la verdad es que cuando la marea está alta, la naturaleza muerta atraviesa las rocas con el agua.

La siguieron hasta el gran salón y los Anzola se quedaron absortos mirando la televisión, las consolas, los sillones de terciopelo, el piano y las enormes camas con cortinas blancas, separadas por columnas de piedra.

Urko vio una entrada a un corredor y reconoció el murmullo de una cascada. No le habría sorprendido que las lamias tuviesen allí mismo un jacuzzi porque despilfarraban magia en cada rincón.

—En el círculo de agua salada estaremos a salvo —indicó Laila y les señaló la zona de los tres tronos de piedra, en el centro de la caverna—. Dentro de la cueva estamos seguros, pero en el círculo somos intocables.

Los Anzola asintieron y obedecieron. Ellos sabían perfectamente lo que era aquella circunferencia de poder que les rodeaba, porque sus tronos estaban dentro de una figura idéntica, aunque de fuego. Se sentaron cada uno en un trono distinto y dejaron el tercero libre para Laila.

—¡Traigo compañía! —gritó Laila hacia la única cama con las cortinas corridas—. ¡No te lo vas a creer, prima! ¡TENÍAS RAZÓN!

Itxaso replicó desde detrás de las cortinas:

—Genial, me estoy vistiendo. ¡NO HAGÁIS GUARRERÍAS EN MI TRONO!

Urko miró a su primo y escribió rápidamente en su pizarra:

«¿Crees en el odio a primera vista?».

Paulo sonrió perspicaz y le contestó:

«Aún no la has visto».

Urko le sacó la lengua y le mostró la pizarra a Laila. La lamia también sonrió y le corrigió, cruzándose de brazos:

—Yo solo creo en el amor a primera vista. Para odiar a alguien se necesitan motivos personales. Además, mi prima es adorable.

—¿De qué habláis? —les interrumpió Itxaso, que no había podido evitar escuchar lo que Laila había dicho.

La bruja rubia había recuperado su apariencia al tiempo que se deshacía del vestido de lentejuelas. Se terminó de abotonar la camisa de Yeray, que había hecho suya y la usaba para andar por la cueva, y asomó su sonrisa curiosa entre las cortinas de gasa.

En cuanto sus ojos claros se cruzaron con los negros de Urko Anzola, los dos se envararon y sus corazones se estremecieron e hincharon, golpeándose contra los huesos como si quisieran escapar de su jaula de costillas.

Itxaso se llevó una mano al pecho y bramó:

—¡Quita tu culo sucio de mi trono!

Urko no podía hablar, aunque si hubiese podido, tampoco habría dicho nada. Se le secó la boca por la súbita impresión de ver a su chica fantasma, vestida únicamente con una camisa de hombre. Era tan bonita que le dolía mirarla. Era real.

Urko no se esperaba encontrarla y ni siquiera se había permitido fantasear con la posibilidad de que la lúnula también les llevase hasta ella. Cerró la boca, temiendo que su corazón siguiera subiendo por su garganta y saltase a las manos de su nueva dueña.

—¿Me has oído? —repitió Itxaso—. Ese es mi sitio.

Urko asintió despacio y sonrió, porque ella era real y estaba allí, aunque le gritase. Su voz acariciaba sus oídos y el rubor de sus mejillas encendidas por la furia le recordó el candor de su rostro bajo el deseo.

Itxaso perdió el fuelle con la sonrisa del brujo, la desarmó con un redoble de hoyuelos. No parecía que ninguno de los dos fuese a moverse, por lo que Laila se levantó y le indicó a Urko que se sentase en su trono.

—En realidad yo tampoco estoy en mi sitio —explicó con dulzura—. Paulo se ha sentado en el mío.

Paulo Anzola cogió la mano de su lamia y tiró hacia él. Ambos se miraron un instante, se sonrieron y él se echó hacia atrás para que Laila pudiese sentarse en el mismo trono y resguardarse en sus brazos. Nunca había sido tan directo con una mujer, pero le podían las ganas de tocarla. A su lado se sentía seguro de sí mismo, invencible.

La piel desnuda de Laila olía a salitre, Paulo cerró los ojos, se embriagó de su olor y tuvo que utilizar la magia para tranquilizarse y conseguir que la sangre le volviese al cerebro. Había pasado tanto tiempo intentando mantener su excitación que le resultaba dolorosamente irónico tener que usar un sortilegio para enfriarse al lado de la lamia, pero no quería incomodarla. Le bastaba con poder abrazarla, aunque fuese así, desnuda y por la espalda, de un modo tan íntimo y sensual que el mero roce resultaba un dulce castigo.

Laila sentía los latidos de su brujo en la espalda. La respiración agitada de aquel hombre perfecto entibiaba el vórtice de su cuello en una tortura deliciosa. Habría querido girarse y atraparle entre sus piernas, tomar su boca y a él mismo, dentro de ella, pero apartó los pensamientos concupiscentes y procuró aclararle la situación a su prima, que acababa de ocupar su trono con gesto obcecado e intransigente.

—Son los brujos que esperábamos, Itxi, pero un hechizo les ha dejado afónicos. Además, creo que les persiguen los hijos de Ghast… —Laila se giró levemente hacia Paulo, buscando confirmación. El brujo asintió y sus labios se quedaron a un paso. Los dos siguieron confabulando con los ojos mientras Laila hablaba de soslayo—: Es tal y como nos contó la Vieja Tríade que sería, prima, demonios incluidos.

Una voz masculina retumbó en la caverna.

—¿De qué demonios estáis hablando? —preguntó Yeray Catalano, sonriente y en calzoncillos, saliendo de detrás de las cortinas de la cama de Itxaso.

En un segundo, Urko comprendió a quién se debían los orgasmos que le habían pillado por sorpresa en el bosque, en su casa, en las cuevas y hasta en el avión.

El brujo rubio se puso en pie, sus ojos relampaguearon y Yeray Catalano voló hacia atrás, desapareció entre las cortinas y cayó sobre el colchón.

Itxaso tardó aún menos en reaccionar, levitó desde su trono y cayó frente a Urko, en lugar de socorrer a Yeray.

—¡Podías haberle hecho daño! —le increpó Itxaso a Urko, cogiéndole por la pechera de su camiseta. Se lo recriminaba una y otra vez y con cada nueva palabra le empujaba un poco más hacia la gruta de las cascadas. En un instante, atravesaron el arco de piedra juntos y siguieron flotando en el aire, mientras Itxaso le gritaba improperios.

El corredor se curvaba, pero la lamia no viró. La espalda de Urko se encalló en la pared de roca e Itxaso chocó contra él.

El encuentro de sus cuerpos les robó el oxígeno a ambos. No hubo ni un sonido, ni un gruñido, ni una palabra. Su respiración se aceleraba en silencio, casi acompasada, y se miraban.

El brujo era alto, le sacaba una cabeza, pero Itxaso estaba a la misma altura porque sus pies no tocaban el suelo. La bruja se mantuvo en el aire, se elevó unos centímetros más y su melena dorada cayó alrededor de sus caras, aislándolos del mundo.

Urko sonreía burlón, sus hoyuelos se extendían relajados como su cuerpo bajo la fuerza de la lamia. Su mirada suspicaz se bañó en los ojos pardos de Itxaso y descubrió el engaño, el ardor contenido tras aquella capa de hielo, una corriente salvaje de emociones bajo aquella superficie helada.

Urko sacó dos de sus tres monedas y antes de que Itxaso pudiese retirarse, hizo que ella las tomase en sus manos, una en cada una.

Los puños de Itxaso se cerraron sobre el maravedí de cobre y el doblón de oro. La magia de una moneda contrarrestaba el influjo de la otra y Urko sabía bien cómo combinarlas.

«Hazlo solo si quieres hacerlo» pensó el brujo y su boca dio forma a las palabras mudas.

Antes de que pudiera terminar la frase, Itxaso le mordió trémula el labio inferior y él le devolvió el beso con ansia. El doblón lo había comprado, pero él no le había obligado. Ella lo había querido tanto como él, lo deseaba de verdad y de eso se encargaba el maravedí.

Itxaso se dejó caer lentamente, Urko la cogió por la cintura y giraron en el aire, cambiando la posición: ella contra la pared y él sosteniéndola con su cuerpo, sin dejar de besarse.

Un vendaval movió todos los enseres de la cueva, hizo sonar las cuerdas del arpa, el saxofón de oro e incluso movió las teclas del piano hasta que les alcanzó con una explosión de luz ambarina.

Las monedas cayeron de las manos de Itxaso y sus manos acariciaron el pelo del brujo, atrayéndolo hacia ella y volviendo el beso aún más profundo.

Laila y Paulo aparecieron en el corredor. No lograban entender lo que veían.

Itxaso y Urko se besaban y sus cabezas irradiaban una tenue luz compartida, dos halos brumosos que se entrelazaban. El brillo se desenredó y cada uno fue dueño de su aura, justo en el momento en que sus bocas se separaban para tomar aire, sin llegar a abandonarse del todo.

Itxaso sintió la liberación y miró al brujo sorprendida. Urko también había percibido la extraña sacudida y comprendió que el nudo de la maldición ya no les unía. Temeroso de perder a la lamia, le robó un último beso. Un roce de labios suave como el aleteo de una mariposa y rápido como el vuelo de un colibrí.

—¿Estáis bien? —les gritó Laila, preocupada.

—Tengo que ver cómo está Yeray —logró susurrar Itxaso.

Urko la dejó ir, ella abandonó la gruta y el brujo se sentó en el suelo. Las monedas saltaron de vuelta a sus manos y Paulo se acercó a él para apoyarse en su hombro, con una mirada de consuelo.

—¿Estás bien? —le preguntó Laila, dando voz a la preocupación de ambos. Urko asintió y ella inquirió con angustia—: ¿Qué le has hecho a mi prima? Os salía luz de la cabeza.

Urko se encogió de hombros, Paulo le tendió su pizarra y el brujo rubio escribió con angustia:

«Solo ha sido un beso».

Yeray Catalano estaba agazapado en una esquina del lecho, aterrorizado. Cuando Itxaso retiró las cortinas, él chilló y ella le hechizó para que durmiese sin sueños.

Itxaso había usado ese influjo con su padre muchas veces, Yeray se despertaría y recordaría retazos de lo vivido durante los últimos días, escenas oníricas inconexas que no le parecerían reales. Si sobrevivían, ella misma se encargaría de dejarle en su coche, sano y salvo. No quería pensar en la segunda posibilidad, pero si algo les ocurría, Yeray despertaría en las cuevas y tendría que salir de la marisma por sí mismo, sería difícil, pero lo conseguiría.

Itxaso le cogió el móvil y borró las llamadas, las conversaciones y las fotos, todas menos una que Yeray había tomado él mismo, abrazado a las gemelas asiáticas. Itxaso estaba segura de que él la mostraría como el trofeo de la semana más loca de su vida, una semana que nunca alcanzaría a recordar.

Se quitó la camisa y le vistió con ella. Le puso también los pantalones, los zapatos y le dejó tumbado sobre las sábanas, completamente vestido de gánster.

Después, Itxaso se ciñó un vestido negro, que llevaba varios días hecho un ovillo entre las sábanas, y salió a enfrentarse a su brujo de ojos oscuros.

Al retirar las cortinas, lo primero que vio fue a Laila sentada en las rodillas de Paulo. Su prima y el brujo de melena castaña habían vuelto a sentarse en los tronos, ella cuchicheaba en su oído y él escribía en su pizarra.

El brujo rubio caminaba hacia la salida de la cueva, con las manos en los bolsillos y la cabeza gacha. Quiso llamarle, pero ni siquiera sabía su nombre. Era su chico fantasma, tan real, tan deseable y tan puñeteramente inoportuno... Itxaso entró en el círculo y al sentarse en su trono vio en el suelo la pizarra de Urko, había dejado un mensaje con letra apresurada:

«Yo me quedo fuera vigilando la entrada».

Itxaso se mordió el labio inferior, aún podía saborear la huella del beso robado y se sentía culpable por desearlo y enfadada por sentirse culpable.

—Los demonios han poseído a todo su aquelarre —le explicó Laila con ojos tristes.

Itxaso tragó saliva, se tomó unos segundos y gritó:

—¡Eh, rubio! Puedes venir al círculo, los demonios no pueden entrar. —Urko se quedó paralizado, Itxaso bajó la voz y le preguntó a su prima—: ¿Cómo se llama?

—Urko —contestó Laila— y este es su primo, Pau.

Itxaso se cruzó de piernas en el trono, frunció el ceño y volvió a gritar:

—¡Nada vivo va a atravesar esas rocas, Urko, no hace falta que las vigiles! ¡Los demonios no son idiotas, no van a cambiar los poderosos cuerpos de vuestros brujos por unos zombis o cuarenta peces muertos! Anda, ven aquí.

Urko giró la cabeza, esperanzado por el cambio meloso en la voz de su chica fantasma, y le sonrió con sus hoyuelos perfectos.

Itxaso le devolvió la sonrisa, igual de ancha, solo que sus hoyuelos formaban un paréntesis que Urko no conseguía interpretar. No sabía si decían «me gustas» o «como me toques, te mato» o puede que ambas cosas. No obstante, el brujo regresó al círculo sin dejar de mirarse los pies y ocupó el trono libre. Cogió la pizarra y escribió:

«¿Cómo te llamas?»

—Itxaso.

«Eso es mar en euskera»

—¿Sí? Nunca me lo habían dicho —ironizó Itxaso, al tiempo que hacía levitar un paquete de tabaco desde el sofá y se encendía un cigarrillo—. Mi madre era de Bilbao, pero yo no sé hablar euskera. ¿Vosotros de dónde sois?

Laila contestó por los Anzola, leyendo en la pizarra cuanto Paulo escribía. Enseguida los brujos les hicieron un resumen conciso, que resolvió muchas de las dudas que las lamias tenían, ellas también intervenían completando y ampliando la información y, así, los cuatro descubrieron que tenían en común mucho más de lo que habían creído en un principio.

Los Anzola no sabían que los descendientes de Dutaingira tenían su propio aquelarre y que se habían mantenido unidos durante el paso de los siglos, al igual que ellos, los descendientes de Ibar Hotza.

Las lamias les hablaron de su inmunidad sobrenatural y sus poderes asombrosos y los brujos de sus aidekos, que limitaban su magia con dolor.

Como demostración, Laila le pidió un encendedor a su prima y puso su mano sobre la llama. Su piel empezó a burbujear, pero Paulo sopló de inmediato para apagar el fuego y la herida de la lamia desapareció ante sus ojos.

—Tranquilo —repuso Laila con sorna—. Duele, pero no mata.

Urko se encendió su último cigarrillo y en un alarde de poder boqueó unas palabras de humo en el aire:

«El fuego es lo único que puede matar a un Oscuro, pero no les duele, solo le duele al brujo que lo alberga».

Urko no era capaz de hacerlo, por lo que le pidió a Pau que les contase cómo había muerto Peio Anzola. Laila enseguida ató los cabos y les habló de Rosario Darias y su combustión espontánea, empezando una discusión sobre los poderes de la maldición que ataba la vida de las lamias a la muerte de los brujos.

—Mi madre me dijo que las lamias solo podíamos morir —adujo Laila— si un humano era testigo de nuestra muerte.

—A mí eso nunca me cuadró —le interrumpió Itxaso—, porque muchos miembros de nuestro aquelarre han muerto estando completamente solos, pero cuando lo preguntaba, nunca me lo explicaban. Ahora ya sé por qué, por la conexión con ustedes.

Urko dio la última calada a su pitillo e intervino, con una hipótesis demasiado probable, que le angustiaba y que se había apoderado de su mente durante toda la conversación.

«Creo que Itxaso y yo ya no estamos conectados. Su alma es libre y esa era la luz que habéis visto antes».

Itxaso leyó el mensaje y asintió. Sentía en sus entrañas que era cierto.

Urko garabateó rápido en su pizarra y se la puso en la cara.

«Y perdona por lo de tu amigo, no quería hacerle daño. Apareció de repente y me asustó, creí que era un endemoniado».

Itxaso enarcó una ceja desconfiada. Los ojos azules de Yeray difícilmente podían confundirse con la negritud que tomaba los de un Oscuro, pero aceptó la disculpa con un gruñido.

—No vuelvas a acercarte a él... y a mí tampoco.

Urko sonrió dolido y cambió de tema, abriendo el camino de una nueva esperanza.

«Ahora que sabemos cómo romper la maldición, al menos hay una posibilidad de que vuestro aquelarre sobreviva».

Paulo le estaba dando vueltas a lo mismo, al igual que Laila.

«Es difícil besar a un Oscuro, pero no imposible. Si tuviésemos más cadenas de plata ungida, podríamos atarlos». Paulo les mostró el nuevo mensaje al tiempo que sacaba de la bolsa de los sortilegios tres cadenas de plata, que no parecían muy consistentes, pero tenía un grabado especial en cada eslabón y si se enredaba alrededor del cuello de un endemoniado, lo dejaba indefenso y dócil.

Laila carraspeó, su voz sonó melodiosa y decidida:

—Tengo una idea mejor.

XVI. HECHIZO DE MAR Y LUNA

Tacoronte, costa de Tenerife. Madrugada del domingo 24 de febrero.

Los hijos de Ghast caminaban sobre las olas liderados por su padre. Ghast respiraba dentro del cuerpo de Sergio Urgorri, el brujo que había nacido para liberarlo.

Sus ojos negros fueron los primeros en distinguir a la pareja rubia entre las piedras.

—¡ALLÍ! —vociferó y las sombras encapuchadas lo siguieron.

Urko e Itxaso comprobaron aliviados que el escuadrón oscuro no contaba con ningún niño entre sus filas.

Los Oscuros avanzaban al ras del agua, sobre la mar embravecida, siguiendo las órdenes de su líder.

Una ola se levantó de improviso y los diez últimos endemoniados desparecieron bajo el agua. No volvieron a resurgir, pero el resto del pelotón avanzó impasible y la barrera de fuerza no los contuvo.

Cuando los demonios estaban a punto de alcanzar las cuevas, Itxaso se giró hacia Urko y este la tomó de la mano.

—Confía en mí —susurró Itxaso.

«Con mi vida» contestó el brujo y ella lo leyó en sus labios. Juntos saltaron en una de las pozas y sus cuerpos se hundieron en el agua.

Las piernas de Itxaso recuperaron su forma marina y su cola de pez celeste se enroscó alrededor del cuerpo del brujo, arrastrándole a las profundidades.

Urko aguantaba la respiración e intentaba compensar la presión en sus oídos. Cuando sintió la boca de Itxaso contra la suya, no hubo de hacer más, la magia hizo el resto.

Itxaso y Urko se besaban bajo el mar con los ojos abiertos. Su primer beso lo compró una moneda de oro, el segundo lo robó un corazón audaz y el tercero era un regalo, un presente de vida.

Tocaron el fondo de la primera plataforma arenosa, Itxaso desplegó las aletas, su cola abandonó el cuerpo del brujo y se internaron buceando, sin dejar de besarse.

A cientos de metros se sucedían escenas similares. Una decena de brujos y brujas del aquelarre de las lamias habían atrapado a diez Oscuros con la primera ola. Aprisionaban sus cuerpos con sus colas y sus cuellos con cadenas de plata ungida, pero les insuflaban aire con sus bocas humanas, llenando el agua de extraños resplandores ambarinos. Los habían observado desde las profundidades y sabían bien a cuáles de ellos debían tomar, cada lamia buscaba a su alma gemela y la superficie del mar se convertía en el último de los reflejos que les separaban.

Una segunda oleada trajo una nueva tanda de endemoniados en brazos del aquelarre de las lamias y el resto nadaba al compás de los Oscuros, esperando su oportunidad.

El plan de Laila Darias funcionaba, cada miembro de la Orden de Selene que caía al mar y recibía un beso suponía una lamia liberada de la maldición. Sin embargo, sabían que los hijos de Ghast no tardarían en percatarse del engaño y temían lo que pudieran ser capaces de hacer.

Con la tercera ola, Ghast encontró mermado su ejército y bramó:

—¡Entregadnos a la bestia o moriréis!

La luna era un testigo mudo de la batalla y el mar rugía enfurecido.

Una gigantesca y poderosa ola intentó tumbar al líder de los Oscuros, pero este sobrevoló las estrellas de espuma y sus pies apenas tocaron el agua. Con un rugido de Ghast, sus ojos se encendieron en llamas y tres endemoniados cayeron inertes al oleaje. Sus cuerpos humanos se hundieron en el mar y se cruzaron con los de sus almas gemelas, que salieron a flote sin vida.

—¡Moriréis todos! —vociferó Ghast.

Y de la cueva surgió una respuesta con la forma luminosa de una serpiente bicéfala.

Minutos antes, en las cuevas de Guacimara.

Laila Darias y Paulo Anzola estaban de rodillas en el suelo de la caverna, justo en el centro del círculo de agua sagrada.

Sus cuerpos ardían de anticipación y deseo, nerviosos y conscientes, acortaban la distancia a cero. Se abrazaron y la marca de la bestia tembló en sus espaldas.

Las líneas que la formaban en la piel de Paulo continuaban en la de Laila. Sus cuerpos se complementaban como sus almas.

La serpiente bicéfala se movía en su espalda, les rodeaba y les estrechaba. La pareja se miró a los ojos durante un instante y por fin sus bocas se unieron, temerosas primero, hambrientas después.

En el hombro izquierdo de la lamia, la cabeza de la serpiente se desdobló con un halo de luz violácea. En el hombro derecho de Pau se abrieron los ojos verdes y brillantes de la segunda serpiente.

Laila y Paulo se tomaban por los labios y el dragón bicéfalo por las fauces. Sus anillos de sombra y luz se encendían formando el símbolo del infinito al tiempo que las piernas de la lamia se entrelazaban alrededor de la cintura del brujo, sentándose sobre él.

Laila se acomodó despacio, a horcajadas sobre Paulo y el brujo se abrió paso lentamente en su interior, sin dejar de mirarla.

Su piel ardía y su aliento abrasaba, se respiraban el uno al otro y le daban pulso a la bestia. El dragón creció hacia el techo de la bóveda como una columna de doble luz verdeazulada.

Laila empezó a moverse, suave como la marea, implacable y urgente. Paulo se acompasó a su ritmo, devorándose el uno al otro con todos sus sentidos.

La serpiente bicéfala estalló en dos fugas de luz, creciendo como un par de cometas que ondeaban al compás y huían hacia el exterior de la gruta.

Piel con piel, labio a labio, Laila y Paulo perdieron la visión de sus cuerpos y comenzaron a mirar por los ojos de las bestias, cada uno desde un extremo. Dominaban ambas cabezas a su voluntad y comprendieron cuál era la naturaleza de la bestia. No era un guerrero, era un sanador, un hijo de Esculapio.

La serpiente de luz se estiró tanto que pareció en verdad infinito sobre la noche abierta.

Ghast los esperaba en el cielo, pero las cabezas se internaron en el mar.

Uno a uno fueron atravesando los cuerpos de los Oscuros hundidos y exorcizando sus cuerpos. La oscuridad de los demonios se pegaba a las escamas luciferinas de la bestia y los sacaba de los cuerpos sin dificultad.

Ghast contempló el triunfo de la serpiente bicéfala a través del agua, impotente, sintiendo incisiva cada dentellada de energía que arrancaba el espíritu de sus hijos de la carne de los brujos.

Una de las cabezas surgió entre el oleaje y atravesó a dos de los Oscuros que sobrevolaban la superficie del agua. Su compañera lo intentó con el mismísimo Ghast, sin resultado.

Se centraron en los hijos de Ghast y cada vez que entraban en uno de los cuerpos, salían por el otro lado con una sombra entre las fauces. Los brujos caían al mar ilesos, directos a los brazos de sus almas gemelas.

Furioso, Ghast se vengó inmolando la última docena de Oscuros, que se abrieron sonrisas de sangre en sus gargantas, tiñendo las olas de rojo.

La cabeza que controlaba Laila Darias logró atravesar a Ghast de nuevo, pero el gran mal no abandonó el cuerpo de Sergio Urgorri y, en la cueva, la joven lamia empezó a sangrar por los oídos.

Sin embargo, siguieron besándose y luchando. Yacían en un éxtasis continuado y extenuante, al tiempo que las serpientes libraban la batalla.

El mar se volvía rojizo por el amanecer cercano y la sangre de los caídos, tan solo Ghast quedaba en pie y esquivaba los embistes de la bestia, cada vez más lentos por el desgaste de la pareja.

—Debemos... atacarle... a la vez —musitó Laila, estremecida por una nueva corriente de placer.

Se consumían el uno al otro, incapaces de parar, y la marca había abandonado sus cuerpos casi por completo, desvaneciéndose beso a beso.

El cuerpo del dragón bicéfalo tomó el cielo, anudándose alrededor de Ghast hasta encerrarlo en un espacio que menguaba por segundos.

En el mismo instante en el que el astro rey rayaba el horizonte, en ese páramo entre dos luces que despunta un nuevo día, la serpiente bicéfala se dobló sobre sí misma y atravesó a Ghast, al mismo tiempo, uniendo sus fauces en el corazón del Oscuro y enviándolo al abismo enfurecido del océano.

Una cola de plata lo esperaba bajo las olas. Sofía atrapó a su brujo, tomando sus labios inertes con sus labios trémulos.

—Se acabó —suspiró Paulo en la cueva y enterró su cabeza en el cuello de Laila.

Sus ojos hirvieron de lágrimas contenidas al comprender por qué había recuperado su voz.

El sol vencía a las estrellas y encontraba la playa salpicada por doquier de parejas rendidas.

Era una escena agridulce de sentimientos encontrados. La alegría de la victoria se ensombrecía por la visión de aquellos cuerpos que la marea devolvía sin vida.

Urko gritaba el nombre de Sergio, desgañitándose, y corría por la arena buscando a su primo entre los caídos.

Lo encontró sobre unas rocas, en los brazos de una pequeña mujer morena que no dejaba de besarle, insuflándole aire al tiempo que comprimía su pecho para encender su corazón.

Urko se llevó la mano al bolsillo y acarició sus monedas, dos de ellas estaban frías y listas para ser utilizadas. La tercera, la pieza de plata, quemaba al tacto. Todavía no era suya, todavía no había pagado su precio y no podía utilizarla.

Sergio se había cambiado por él en las cuevas de Ikaburu y Urko no era capaz de devolverle el favor y la vida. Se derrumbó de rodillas y sintió el cuerpo de Itxaso abrazar su espalda.

Paulo y Laila acababan de cruzar el cielo, volando desnudos, y aterrizaron junto a ellos.

—No puedo salvarlo —murmuró Urko, incapaz de creer que su primo estuviese muerto.

Sofía, la lamia de la cola plateada, les miró llorosa y abandonó la boca de Sergio Urgorri.

Sofía estaba viva porque había tomado de los labios del brujo su último aliento, rompiendo la maldición.

—No podemos rendirnos —les gritó Paulo—, él no lo haría.

Sofía sostuvo la cabeza de Sergio, mientras Itxaso y Urko acogieron, cada uno, uno de sus brazos. Del mismo modo, Laila y Pau se arrodillaron y tomaron sus piernas.

Las dos jóvenes tríades unieron sus fuerzas y aferraron su magia al corazón del brujo. Entonces Laila empezó a cantar e Itxaso se sumó a su canto:

—Ven a mí. Vendrás a mí, me encontrarás. Tú eres luna, yo soy mar. Jada ez gara bi, bat gara lurrean eta zeruan, lurrean eta zeruan.

Aunque Sofía no entendía las palabras de la melodía, prendieron en su alma y en sus labios. Se inclinó junto al pecho de su brujo y lo envolvió, acompasando sus latidos a la música.

—Jada ez gara bi, bat gara lurrean eta zeruan, lurrean eta zeruan…

Sergio Urgorri abrió los ojos.

El iris era más grande que la última vez que Sergio se había mirado al espejo, pero no lo suficiente como para corromper su alma. Sus labios barbotaron con agua de sal y esa única palabra escoció en el corazón de su anam cara.

—Susana...

Cuando Sergio Urgorri recuperó la consciencia, solo sus primos permanecían a su lado. Los tres estaban tumbados bajo la arboleda salvaje que rodeaba la playa. Sofía se había marchado y muchos otros descendientes de Ibar y Dutaingira habían tomado la misma decisión de continuar con sus vidas, libres de la maldición y lejos de sus almas gemelas. Tenían familias, parejas que los esperaban y, entonces más que nunca, se sentían dueños de su destino, a pesar de la pulsión en sus corazones.

A unos metros de los tres brujos de la Nueva Tríade, Laila e Itxaso acababan de despedirse de Sofía y observaban a los tres jóvenes brujos en silencio.

Cuando vieron que los tres se ponían en pie y Sergio Urgorri parecía recuperado, Laila decidió, resuelta:

—Estoy cansada de esperar, he esperado demasiado.

Al ver que Laila se dirigía hacia ellos, Paulo se separó de sus primos y le salió al paso a mitad de camino. No hizo falta que se dijeran una sola palabra, el brujo levantó a la lamia en el aire y se fundieron en un beso.

Itxaso también echó a andar hacia Urko, pero el brujo no se separó de su primo. Mantenía una mano en su bolsillo, palpando las monedas, tentado de comprar un nuevo beso e incapaz de descifrar la mirada de su bruja. Temía que fuera a despedirse de él, que le dijese que prefería al humano que la esperaba en la cueva. El miedo le paralizaba.

Itxaso les alcanzó y sus pies formaron un triángulo con los de Urko y Sergio.

—Me gustaría ayudarles —susurró Laila Darias en el oído de Pau, al ver que su prima y el brujo se miraban y parecían incapaces de hacer nada más.

—Es mejor que no hagamos nada.

—¡No estaba hablando de usar la magia! —se defendió Laila—. Es que solo hay que ver cómo se miran para saber que hay algo entre ellos. Hay una palabra perfecta que lo define, pero no recuerdo…

Paulo volvió a besarla y la estrechó contra él.

—No me hace falta mirarles para saberlo, solo tengo que mirarte a ti.

Laila sonrió, se apartó y exclamó:

—¡Mamihlapinatapai!

—¿Eso es un hechizo? —inquirió Paulo.

—Uno de los prohibidos —bromeó Laila y le guiñó un ojo.

—Maldita sea, realmente tengo que aprendérmelos —contestó Pau con otro guiño.

—Mamihlapinatapai no sale en tu grimorio, es una palabra que está en el libro Guinness de los récords por ser la más concisa del mundo. Describe una mirada entre dos personas que están esperando que el otro dé el primer paso para hacer lo que ambos desean y ninguno se atreve a hacer...

La frase quedó en el aire junto con el brillo afilado que cruzaba el cielo desde la espesura de la arboleda.

Todo pasó en un segundo.

Urko sacó la mano del bolsillo y una moneda de plata cayó al suelo. Itxaso se agachó para cogerla, no pudo evitarlo, tuvo el tiempo justo de girarse y ver la daga que volaba hacia el pecho de su brujo. Entonces tomó la decisión que la plata había comprado.

Itxaso Darias se interpuso en el momento justo en el que la daga debía haber segado la vida de Urko Anzola y entró en el corazón de la lamia, salvando el del brujo.

Urko cogió a Itxaso en sus brazos, se arrancó la camiseta e intentó contener la hemorragia con la tela, sin sacar el filo, por miedo a que ella se desangrase aún más deprisa.

Cada latido que se escapaba del pecho de la lamia, volvía más roja la caperucita de la camiseta. El lobo ya ni se veía, como no quedaba rastro alguno de ferocidad en los ojos del brujo rubio.

Laila Darias gritó con el alma en llamas y con su aullido se desató un infierno de arena y espuma.

La sombra, que había esperado paciente el mejor momento para atacar, salió de entre los árboles a la carrera con la cortina de tierra a su favor. Sergio Urgorri y Urko Anzola se reflejaban en sus pupilas de obsidiana, como objetivos fallidos y próximos. Solo sus ojos hundidos en tinieblas y su mueca voraz traicionaban su imagen de niña.

Paulo se movió a la velocidad de la luz, atrapó a Maya en sus brazos, la tiró al suelo y la mantuvo bajo su cuerpo, cegándola contra la tierra, antes de que pudiese encantar de nuevo el puñal y atacarles.

Al mismo tiempo, Laila corría hacia Itxaso y la veía caer en los brazos de Urko, que la sostenía en sus brazos, con una expresión inefable.

Urko recogió su moneda de plata de la mano inerte de Itxaso. Por primera vez, el metal se sentía frío al tacto.

Laila solo tuvo que ver el horror en los ojos de Urko para saber que su prima ya no respiraba.

El dolor les derribó a ambos.

—¡Abandona este cuerpo! —aulló Paulo.

El joven brujo mantenía a la niña endemoniada bajo su peso, igual que si se hubiera lanzado sobre una granada sin anilla.

—Es vuestro final —tintineó la voz ahogada de Maya.

La Bruja Mayor de la Orden de Selene apareció junto a Paulo. El Segundo no había sobrevivido al ataque y el Tercero cuidaba de los niños en las cuevas de Ikaburu.

—Es un final y trae un nuevo principio, aunque no para vosotros —recalcó la Bruja, arrodillándose frente a la cabeza sometida de Maya mientras Pau la mantenía de cara a la tierra—. La profecía os engañó, creísteis que podríais ganar...

—La última generación será la última —repitió la endemoniada.

La Bruja Mayor acarició la frente de Maya como si solo la niña pudiera sentir el gesto, olvidando al demonio, y continuó:

—Es cierto, no habrá más generaciones de la Orden de Selene. Habéis diezmado nuestras familias, pero también nos habéis hecho más fuertes, nos habéis liberado y ahora somos solo uno, un aquelarre con mayor poder.

—Dinos tu nombre —aseveró Paulo.

Maya se retorció como un gusano en un anzuelo y sin necesidad de que interviniese la Bruja Mayor, sus labios graznaron un sonido gutural y atávico.

Paulo Anzola repitió sin dificultad aquellas sílabas implosivas que fluyeron de sus labios como una ciénaga de ácido sulfúrico, volviendo torpe su lengua.

Se deshizo de la quemazón que bajaba por su garganta al nombrar al demonio y cuando le ordenó que liberase a la niña, la tierra tembló bajo sus cuerpos y los ojos de Maya recuperaron su color castaño.

El último hijo de Ghast regresó a su condena en el abismo.

—Pau... me estás... aplastando —logró decir la niña tras unos segundos de pánico al recobrar la conciencia.

—Estábamos jugando al caballito y me tocaba a mí —mintió Paulo y sus ojos brillaron misericordiosos. La boca de Maya se abrió en un bostezo inocente y la niña perdió la memoria de su esclavitud autómata, sin que Paulo recibiese un solo rasguño de su aideko, ni siquiera lo sentía a su lado. Era como si se hubiera liberado de dos demonios con un solo influjo.

La Bruja Mayor inclinó la cabeza en señal de respeto ante él.

—Te has liberado y has exorcizado un cuerpo al mismo tiempo. Se necesita mucho poder para eso... Paulo Anzola, eres el primer Brujo Mayor de este nuevo comienzo.

Paulo no tuvo tiempo de alegrarse, ni siquiera le importó. Puso a Maya en los brazos de la Bruja y regresó al lado de su lamia.

En ese momento, Laila y Urko se derrumbaron sobre el cuerpo exangüe de Itxaso Darias y Paulo, con su nuevo don lleno de posibilidades y mínimas limitaciones, supo que no podría ayudarles.

Cuevas de Guacimara, Tacoronte. Mañana del domingo 24 de febrero.

Laila y Paulo habían acompañado a Yeray a su casa, siguiendo el plan que Itxaso le había comentado a su prima. Lo dejarían dormido en el cadillac, vestido con su traje de época y preparado para la convención de autos clásicos que tendría lugar unas horas después.

Al regresar a la cueva, Sergio seguía dormido en uno de los sofás y Urko continuaba velando el cuerpo de Itxaso.

No había dejado que nadie tocase a su lamia, la había llevado en brazos hasta la cueva y la había depositado en el centro del círculo de agua sagrada. El aideko le hacía sangrar en intervalos regulares, abriéndole heridas por todo su cuerpo, pero a Urko no le importaba.

En su torso desnudo se abrían arañazos, también en su espalda y en sus brazos, y el brujo mantenía el cuerpo de Itxaso bajo su hechizo, para que se mantuviese intacto, sin rigor mortis, ni líquidos que rezumasen, ni ningún otro síntoma que traicionase la ilusión de que estaba dormida en vez de muerta.

Urko Anzola se había sentado en el suelo de piedra y la cabeza rubia de Itxaso descansaba en su regazo, con sus mejillas sonrosadas y su rostro sereno. Su cuerpo herido descansaba bajo una colcha de raso azul y, debido al sortilegio, su piel desprendía el mágico aroma de la tierra mojada y las flores de lavanda.

Urko no parecía triste, acariciaba el rostro de su bruja con cariño y le susurraba al oído alguna anécdota, que solo ella podía escuchar, de su vida en Elizondo. Le habló con una sonrisa de los recuerdos que atesoraba de sus padres, de las lecciones de sus abuelos y de su tío Peio. Rememoró las trastadas que cometieron de pequeños, él y Paulo, e incluso las que alcanzaron a Sergio siendo adolescentes, le contó lo mucho que quería a sus primos. Ellos eran lo único que tenía en el mundo, junto con su tierra, las montañas verdes del corazón del valle de Baztán.

Al despuntar el alba, solo Urko seguía despierto y no dejaba de susurrar secretos al cuerpo de Itxaso.

Cuando Sergio se despertó, decidió que ya era hora de que Urko aceptase que habían perdido a aquella pobre mujer.

—Vamos, primo —le dijo aproximándose y ofreciéndole una taza de leche fresca, como a Urko le gustaba—. Te sentirás mejor con algo en el estómago.

Sergio intentó atravesar el círculo místico y el agua se elevó en una cortina de gotas hirvientes que subían hacia el techo de la bóveda, en contra de la gravedad.

—Todavía no podéis entrar —canturreó Urko—, todavía es pronto.

Cuando el sol, testigo mudo de la muerte de la lamia, abandonó Tacoronte, Urko Anzola comenzó a rezar a su diosa luna. Sacó las tres monedas de su bolsillo y comenzó el ritual.

Con una plegaria puso el maravedí de bronce en la frente de Itxaso, la que procuraba los pensamientos y la verdad del alma.

El doblón de oro cerró los labios tersos de la lamia para comprar su aliento con el regalo de un último beso.

Y la pieza de plata selló la herida del corazón de Itxaso.

Paulo, Sergio y Laila se acercaron al borde del círculo. La lluvia invertida tocaba el techo y volvía a caer, para volver a subir, en un ciclo infinito, cubriendo sus cuerpos de un rocío tibio e impidiéndoles el paso.

—No lo hagas, primo, por favor —masculló Paulo, adivinando lo que se proponía Urko.

—¿Hacer qué? —apenas logró preguntar Laila.

Urko Anzola contestó con una mirada serena:

—Voy a comprar una vida... y pagaré con la mía.

Bajo la arboleda de la playa, en el momento en el que Urko había sentido la moneda de plata fría entre sus dedos, el joven había comprendido dos cosas: cómo su tío se había convertido en un Oscuro y quién había pagado el precio de su último encantamiento con aquella moneda.

Peio Anzola, que sufría el don de la premonición al igual que su sobrino Urko, tuvo una visión en la que un puñal volaba para incrustarse en el pecho del brujo rubio, sin que él estuviese cerca para evitarlo. El destino era enrevesado y se cumplía certero, eso era lo que decía siempre Peio y tenía razón. Él conocía las señales y las triquiñuelas de los poderes fácticos de los hados y aun así jugó su papel.

Peio compró la vida de su sobrino y la pagó con la muerte de la mujer que acunaba el cuerpo inerte de Urko en su premonición. Al hacerlo, la oscuridad tomó su alma y desencadenó la noche de la hoguera, la noche del hechizo de luna y el cumplimiento de la profecía.

Urko Anzola no sentía que estuviese salvando a Itxaso, creía firmemente que estaba enmendando el error de su tío y pagaba gustoso la deuda de sangre.

En las cuevas de Guacimara, Urko sonrío a sus primos y sus últimas palabras, antes de culminar el sortilegio, las pronunció para ellos, con una sonrisa canalla y satisfecha:

—No tengáis prisa en volver a vernos.

Urko se inclinó sobre los labios de su bruja, como un príncipe azul, y con su beso se llevó el frío a su corazón.

La pieza de plata resplandeció en el pecho de Itxaso Darias y la bruja abrió los ojos.

Urko Anzola despertó en la luz absoluta.

Era una sensación extraña de doble consciencia, ya no sentía su cuerpo, pero podía escuchar las voces de los vivos, tan reales como las de los muertos que también le rodeaban.

Escuchó a sus padres y a sus abuelos, los sentía a su alrededor como distintas corrientes de la misma agua en un océano de luz; entonces del mar de voces que lo arropaban surgió el tono inconfundible de su tío Peio.

«Llegas pronto, sobrino, antes de tu tiempo».

«Mereció la pena» repuso Urko. Su pensamiento se expandía más allá de su comprensión y las voces lo acogían con regocijo. «¿Esto es el cielo?» les preguntó.

«¿Lo es para ti?» contestó Peio. «Te aseguro que para mí no es el infierno, porque tú me has sacado de él. Tu sacrificio ha salvado mi alma y todos sus antiguos nombres».

«No te entiendo, tío».

«Podría enumerar todas las vidas que he malgastado, pero empezaré por la que inició mi condena, así entenderás el alcance de tu gracia: hubo un tiempo en el que caminé en la tierra y mi nombre era Ibar Hotza».

Un afluente de imágenes y sentimientos alcanzó a Urko y no hubo necesidad de palabras. El conocimiento fluía y se vertía en su conciencia, con aires de leyenda.

Peio Anzola era la reencarnación de Ibar, al igual que Rosario Darias lo había sido de Dutaingira, la inmolación de Itxaso y Urko los había redimido a ambos y salvado del infierno. Para ellos no era un lugar, ni un abismo, era un tormento que alimentaba a los demonios que les obligaban a nacer y morir, una y otra vez, sin llegar a encontrarse nunca.

—Urko, despierta, por favor.

La voz de Itxaso se impuso sobre la algarabía y el joven brujo volvió a ser consciente de sí mismo.

«Sí, sobrino» aseveró Peio. «Ella te está esperando y se te permite regresar, pero habrá consecuencias y debes ser cuidadoso. Volver a la vida te será tan fácil como perderla de nuevo y regresar a nosotros... El tapiz del destino se teje en sombras y, por detrás, siempre hay crucetas en las que la muerte nos pasa cerca, pero nos libramos de su encuentro de modo fortuito... Sabes a lo que me refiero, hablo del poder de las corazonadas absurdas como dormir cinco minutos más, cruzar la calle por un semáforo distinto al de costumbre o dejar pasar el tren para terminar de leer el capítulo de una novela. Esas decisiones que no suelen parecer importantes son nuestros ángeles de la guarda que susurran a la parte inmortal de nuestra alma, la parte que tiene su raíz en este lado del tapiz, el lado de la luz... A ti se te ha acabado la suerte, sobrino, y la próxima vez que la muerte te aceche en una encrucijada, tomarás la decisión equivocada y vendremos a buscarte, pero hasta entonces, sigue tu lema: hil arte bizi⁵».

Urko Anzola sintió la esencia de su tío acariciar su tatuaje y regresó a su cuerpo con todos sus sentidos.

Al abrir los ojos, su iris era de un profundo azul celeste.

Cuevas de Guacimara, Tacoronte. Anochecer del lunes 25 de febrero.

Eran las ocho y media de la tarde y el plenilunio había alcanzado el 100% de luminosidad.

Selene en todo su esplendor llamó a su hijo y Urko despertó aún dentro del círculo de agua, con la cabeza en el regazo de Itxaso. Había dormido casi un día completo y la lamia no se había atrevido a moverle fuera del círculo, por miedo de que fuese su magia la que lo mantenía con vida.

—Joder, menudo viaje... ¿A qué vienen esas caras largas? —carraspeó el brujo rubio y las sonrisas aliviadas se multiplicaron a su alrededor.

Una comitiva de viudas alegres paseaban su falsa aflicción por las calles de Tacoronte, también había una orquesta fúnebre tocando melodías vivaces y una procesión de hombres vestidos de luto, que llevaban a cuestas una sardina multicolor camino de la hoguera.

En una terraza privilegiada de la plaza de la Estación, un grupo selecto de tres brujos y dos lamias tomaban vino y brindaban por el triunfo de la vida y los nuevos comienzos.

Entre vaso y vaso, Urko les desvelaba los misterios del otro lado, cogido de la mano de Itxaso como si fuese su ancla en la marisma del mundo.

—No podía volver a la vida tal y como la dejé —decía el brujo rubio—, la moneda reclamaba un sacrificio y se cobró la mitad de mi alma.

—No lo entiendo, ¿eso es posible? —inquirió Laila.

—Aquí estoy, ¿no? Aunque no estoy aquí del todo —respondió Urko con el deje misterioso de una profecía críptica—. Ya no soy un brujo y tampoco soy humano. La parte inmortal de mi alma pasó al otro lado y tira de mí igual que un imán. Es como si fuera una cometa en el cielo y yo tuviese su hilo en mis manos. Es lo único que me queda, porque ya no tengo poderes... Bueno, resulta que puedo ver a los muertos por lo que os digo de tener un pie aquí y el otro allí o mejor dicho, en el más allá, pero no lo controlo y no me gusta.

La apoteosis de la fiesta empezó con una traca de luces y las llamas tomaron el cuerpo de la sardina en el centro de la plaza.

Urko puso sobre la mesa sus tres monedas y jugó con ellas entre sus dedos, sin la mágica habilidad de prestidigitador de antaño.

—Supongo que ya no son mías —les dijo señalando las monedas—. ¿Veis? Estamos de entierro y toca repartir la herencia... ¿A quién se las podría regalar?

—A tu alma gemela, por ejemplo —terció Itxaso, con un guiño.

—A ti no que estás loca —se defendió Urko, besando la frente de la lamia—. ¡Te pusiste delante de un cuchillo!

—Lo hice por ti, desagradecido.

Urko ensanchó la sonrisa con una carcajada y adujo:

—Vale, estás loca, loca por mí y por eso no pienso dártelas... y tampoco se las puedo dar a Paulo, ser el Brujo Mayor ya es demasiado poder para su complejo de héroe. —Urko Anzola clavó su mirada azul en el nuevo dueño de las monedas y agregó—: Confío en ti y sé que sabrás cuándo usarlas.

Seis botellas de vino después, Sergio Urgorri se marchó a su hotel totalmente ebrio, tres monedas más rico e infinitamente más poderoso.

Paulo, Urko, Laila e Itxaso caminaron hasta el puerto y tomaron prestada por el camino una guitarra y en el muelle una barca.

Los cuatro subieron al bote y remaron hasta alejarse tanto de la costa que las luces de Tacoronte parecían estrellas caídas en la tierra y las del cielo multiplicaban su reflejo en el mar.

Urko e Itxaso se besaban, Paulo tocaba la guitarra y Laila cantaba su canción, solo para los cuatro y el murmullo de las olas.

Al terminar la última estrofa, Itxaso despegó sus labios de los de su alma gemela.

—Es euskera, ¿verdad?

Urko asintió y se lo tradujo:

—Jada ez gara bi, bat gara lurrean eta zeruan, lurrean eta zeruan significa que ya no somos dos, somos uno en la tierra y en el cielo... Te juro que te esperaré allí cuando yo me vaya, Itxi. No tengas prisa por vernos, que quiero que vivas por los dos. No sé cuánto tiempo podré quedarme...

—¿Y quién lo sabe? —sonrió Itxaso, se dejó caer al agua y tiró de Urko con ella.

Ambos desaparecieron en la marea entre carcajadas, besos y burbujas.

—Creo que tardarán en regresar —resopló Paulo con una sonrisa pícara.

—No hace falta que lo digas —aseguró Laila con un guiño cómplice.

Los ojos del brujo encantaron las cuerdas de la guitarra, para que siguiesen tocando sin su ayuda, y la pareja se puso de pie en la pequeña barca, bailando al compás de las olas en perfecto equilibrio.

Bailaban sin dejar de comerse con los ojos hasta que Paulo rompió el silencio:

—¿Cómo era esa palabra rara... la de la mirada que decía lo que dos almas deseaban y no se atrevían a decirse?

—Mamihlapinatapai —contestó Laila sin titubear.

—¡Diablos, son muchas letras! Acabo de recuperar la voz, pero ya me he cansado de usar tantas palabras.

—Esa es solo una, solo que muy larga.

—Ni siquiera necesito una —susurró Paulo y terminó la frase en los labios de la lamia, con una promesa—. Laila Lorelei Darias, tú eres lo único que necesito lurrean eta zeruan, en la tierra y en el cielo.

La joven reformuló la frase con idéntica cadencia enamorada:

—Paulo Anzola, tú eres lo único que necesito lurrean eta zeruan, en la tierra y en el cielo... y en el mar —concluyó Laila.

—Y en el mar —repitió Paulo.

Se giraron al mismo tiempo y saltaron al océano cogidos de la mano, sellando el compromiso con un beso y hundiéndose juntos en un sueño de mar y luna.

5 Vivir hasta morir.