Quise odiarte, Medea

Mar Rodríguez

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Derechos de autor © 2023 Mar Rodríguez

Todos los derechos reservados.

Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, organizaciones, lugares, eventos e incidentes son productos de la imaginación de la autora o se utilizan de manera ficticia. En caso contrario, cualquier parecido con personas reales, vivas o fallecidas, es pura coincidencia.

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Contenido

Página del título

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Derechos de autor

Dedicatoria

Página del título

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Nota final

Libros de este autor

A ti, que nunca leerás mis novelas, pero insistes, airada, en que te dedique una. También por ello te quiero.

Quise odiarte, Medea

Capítulo 1

El craving era muy real. Y muy cabrón. Aura odiaba cada vez que aparecía y la obligaba a hacer todo lo que dos meses antes prometió no repetir. Pero ahí estaba ella otra vez, esperando.

El ruido del coche en el camino cubierto de piedras, alertó de su llegada. Por eso, cuando recibió el mensaje en el móvil, un simple "OK", ya estaba frente al telefonillo, abriendo el portón de acceso.

Escuchó el deslizar metálico de la puerta, nuevamente el sonido de las gomas contra las piedras del camino y, después, solo su querido silencio serrano. ¿Esta vez sí estaría dudando? Permaneció detrás de la puerta, negándose a hacer nada que pudiera influir en lo que sucedería a continuación

La espera debería irritarla, ¿impacientarla, quizás? La realidad era que únicamente aumentaba su necesidad. Lo notaba en cómo se aceleraba un poco más su corazón, en el calor incómodo que le acariciaba la cara, y en la sensibilidad extrema entre sus piernas.

Se apoyó contra la pared. Imaginó con anticipación lo que estaba por suceder  y volvió a experimentar el inevitable cosquilleo en la boca. Alzó la mano y deslizó el dorso contra sus labios, con fuerza. Un acto estéril, lo sabía.

Escuchó abrir y cerrar la puerta del coche, los pasos sin prisa que se acercaban. No por esperado, el timbre la sobresaltó menos.

Tomó unos segundos para volver a componerse, para relajar los músculos de la cara. Siempre era consciente de los músculos del rostro, siempre relajándolos. Por eso reía, internamente, por supuesto, cada vez que insinuaban que su inexpresividad era resultado del uso descontrolado de bótox.

Decidida, echó un último vistazo a sus pies descalzos, al kimono de seda con la apertura precisa y a la bata a juego que solo era la promesa de más. Entonces, abrió.

—Ana, ¿entras? —preguntó Aura con toda la neutralidad que pudo reunir.

No por primera vez, Aura se preguntó si lo que veía en el rostro de Ana era odio o deseo. Al final, siempre llegaba a la conclusión de que eran ambos. Que te concedan un gran deseo puede ser un inmenso castigo.

—¿Vestida para matar? —preguntó Ana con ese tono de amargura que lograba crisparle los nervios.

—Hoy nadie muere, no te preocupes —respondió Aura mientras, con la mano, volvía a invitarla a entrar.

Estar tanto tiempo en la puerta de entrada comenzaba a ponerla nerviosa. Casi nadie conocía esa casa, estaba a nombre de su madre, pero nunca sabías cuándo alguien podía pasar y reconocerte. Poco probable, teniendo en cuenta la altura del cercado exterior, pero daba igual, tomar precauciones era ser ella.

Aura, mujer.

Aura, hija de puta.

Aura, precavida.

Algunos dirían que paranoica. Muchos de ellos ya borrados del mapa por una tendencia en la red social de turno. Algo de paranoia no les hubiera venido mal.

Quizás porque en ese momento Ana pensó lo mismo, echó una última mirada al exterior y entró. No había necesidad de indicarle el camino, ya lo conocía.

Aura la siguió, sabiendo de antemano la coreografía que interpretarían. Primero, a la cocina y en silencio. Después a la nevera, a por una cerveza. Tercero, el trago largo. Cuarto, volverían al salón. Quinto, enfilar hacia el sofá y casi, casi sentarse porque, justo cuando el movimiento empezaba a brotar, Aura se acercó a Ana por detrás y enmarcó sus caderas con las manos.

Presionó solo un poco, lo suficiente como para acercar el cuello de Ana a su nariz, y con cuidado, al acecho, comenzó a trazar un camino que iba desde la base hasta el lóbulo de la oreja.

A Aura nunca le gustó el olor de Ana, al menos no el de su piel más expuesta. Sí le gustaba su altura perfecta, diez centímetros menos que sus propios 172 cm. Le gustaba la dureza de sus músculos y sus caderas marcadas, perfectas para sostener.

Sobre todo, Aura volvía a Ana una y otra vez porque podía, porque sabía que Ana, a pesar de intentarlo en cada ocasión, era incapaz de dejar pasar la oportunidad de estar con ella una vez más. Y no hablaría. Esa era la razón principal, todo lo demás puntos extra que existían por esta circunstancia.

Aura tenía una garantía de silencio: el amor de Ana. No por ella, a ella la odiaba un poco, el amor de Ana era por su esposa y por sus dos hijos.

Por eso, al amparo de la certeza que daba un amor ajeno y el deseo propio, Aura deslizó las manos por la falda gris y al llegar al extremo inferior, comenzó a tirar de la tela hacia arriba. Poco a poco descubrió las piernas suaves en las que se podía adivinar un pequeño temblor.

Cuando la braga negra comenzó a asomar, sostuvo la falda con su brazo izquierdo. Con la mano libre fue a constatar una certeza y trazó un semicírculo sobre la ligera colina que cubría la tela.

Humedad.

El gemido agónico de Ana abrió las puertas a un deseo en construcción desde hacía semanas. Aura tomó la cerveza que todavía colgaba de la mano de la mujer y la colocó sobre la mesa. Volvió a sostener a Ana por las caderas, la guió hasta el sofá y le hizo dar media vuelta. Luego, volvió a subir la falda hasta dejar la braga al descubierto.

—Siéntate —susurró con el tono de engañosa suavidad que no admitía réplicas.

Ana se dejó caer. Con movimientos que recordaban a un atleta preparando su posición de salida, Aura se puso de rodillas y, con cuidado, como quien está realizando un corte preciso y estéril, abrió el ángulo perfecto entre las piernas que tenía delante.

No pudo menos que felicitarse por el control que aún mostraba, mientras que en su interior una fuerza tiraba hacia delante, hacia lamer, succionar; calmar una necesidad que la arrastraba una y otra vez. Todavía tuvo tiempo para un pensamiento frívolo: su buen criterio al comprar alfombras gruesas.

Decidida a mantener el frágil dominio sobre la escena, se acercó con lentitud a la braga y en lugar de la boca que Ana deseaba, fue su nariz la que comenzó a recorrer el terreno negro flanqueado por las blancas piernas. Primero la orilla, insinuando el roce. El olor a humedad que casi saboreó, casi. Sintió el movimiento de la cadera de Ana intentando ganar más fricción. La complació a medias al llevar la nariz a su centro, más cerca, con más vigor. Esa vez no se negó el placer de inhalar con fuerza y el olor primario hizo que se le escapara un corto gemido.

Comprendió que parte de su control se le estaba escapando cuando no pudo resistir el impulso de abrir la boca, sacar la lengua y, en parte morder, en parte lamer, la tierna carne cubierta de tela negra. Estaba tan inmersa en el momento que, al sentir unas manos que tocaban su cabeza, reaccionó como un animal al que intentan quitarle su presa.

«Todavía no, todavía no», se dijo.

Con esfuerzo se alejó, aunque siguió de rodillas.

—Fuera —dijo tirando de la braga.

Moviéndose con torpeza y con la respiración cada vez más atropellada, Ana alzó las caderas y bajó hasta las rodillas la empapada prenda. Aura continuó el movimiento y despejó las piernas. Solo necesitó hacer un poco de presión en ambos muslos para que Ana entendiera qué quería de ella. No era la primera vez. Siempre esperaba que fuese la última.

La mujer, que por ahora seguía sus órdenes, se deslizó por el sofá hasta que su líquido centro quedó al borde, como una muralla detrás de la cual está todo lo bueno por lo que vale la pena arrodillarse.

Aura sintió que su propia boca se llenaba de agua, una respuesta pavloviana que nunca dejaba de asombrarle. Observó el pelo cuidadosamente cortado que cubría los labios, el interior rosado, la apertura brillante, el clítoris inflamado por la ocasión. Se inclinó, sacó la lengua y con la punta recorrió centímetro a centímetro el interior de los labios. Lo hizo como hacía todo, con minuciosidad, aspirando a la perfección.

Primero a la izquierda, después a la derecha. Regresó al centro y empujó la lengua hacia dentro. Volvió a sentir unas manos en su cabeza, pero esta vez no se sobresaltó. Ana recogió el pelo negro que le caía sobre las sienes e hizo una especie de coleta minúscula que mantuvo sujeta con una mano.

Buena chica.

Relajó la lengua, ya no era el músculo rígido y puntiagudo de unos segundos atrás, ahora era un valle suave, como una especie de pala de terciopelo que repartió humedad en su ascenso. Escuchó el gemido fracturado de Ana y sintió la presión crecer en su cabeza. Volvió a descender por la franja húmeda. Repitió el mismo camino hacia el clítoris. Esta vez la presión en la cabeza no fue gentil, tampoco lo fue el tirón a su pelo.

No tan buena chica.

Aura tuvo un escaso momento de lucidez en el que comprendió que su control había llegado hasta la incapacidad. Deslizó la mano derecha entre sus propias piernas y comenzó a dibujar círculos acelerados alrededor del clítoris.

Escuchó su gruñido como algo ajeno que solo apareció para encenderla más. Imprimió más vigor a los lametazos que daba entre las piernas de Ana, pero esta vez los movimientos carecían de precisión. El control cabeza mano nunca fue su fuerte, solo su debilidad.

Ana dio un tirón brusco, violento, que apenas dejó a Aura espacio para respirar. Sintió como la saliva traspasaba sus labios y añadía más humedad alrededor.  

—Come —escuchó la voz cargada de deseo y resentimiento.

Se concentró en mantener la lengua fuera y dejarse llevar por los círculos que Ana dibujaba con sus caderas. Cada vez más rápidos, cada vez más cerca del fin. Aura detuvo el movimiento entre sus propias piernas y sin apenas transición, acercó los dedos a su apertura mojada. Primero dos, que se deslizaron con exquisita suavidad. Sintió cómo el tejido delicado los engullía y acomodaba.

Su boca, en este punto un ente con voluntad propia, gritó entre las piernas de Ana.

Hizo espacio para un tercer dedo que entró con mayor dificultad por el apretado canal. Curvó la mano y colocó la palma sobre el clítoris. Llevó los dedos hasta el fondo y todavía pretendió ir más allá. Salió un poco y volvió a deslizar la mano hacia delante, después hacia atrás, hacia delante, hacia atrás. Más duro, más intenso. Sintió el salto descontrolado de las caderas de Ana y escuchó su grito desatado.

Ya no pudo más.

Imprimió una velocidad frenética a sus dedos y escaló hacia la cima de un orgasmo que en realidad venía formándose desde hacía semanas.

Como siempre, hizo un esfuerzo por experimentar la sensación desde fuera, por analizar cada uno de sus potentes matices como si después tuviera que responder a un cuestionario. Para ella era como entrar en un espacio aislado del tiempo y del mundo, en el que por unos segundos se dejaba llevar.

La vulnerabilidad instantánea tenía un precio: su desapego posterior. También tenía un beneficio: la sed se calmaba por un tiempo.

Cuando sintió que ya no quedaban más sensaciones que exprimir, dio media vuelta y se recostó contra el sofá. Tuvo cuidado de no mantener parte alguna de su cuerpo en contacto con Ana. Pasaron varios minutos antes de que alguna dijera nada. Como en otras ocasiones, tuvo la premonición de que Ana pondría un punto final a la particular  utilización mutua.

"Utilización mutua", qué buen término para describir lo que había entre ellas. Puestos ya a objetivarse, Ana sería un aliviador y ella, un excitador; dos objetos que se complementaban por arte de las circunstancias. Sin ella, Ana seguiría en su vida de sensaciones suaves, pero sin aliviador, Aura sabía lo que vendría: frustración, ansiedad, errores de cálculo.

—Me voy —dijo Ana.

Otra ocasión en la que no se atrevió a poner el punto final.

«Cobarde», pensó Aura.

En la periferia la vio ponerse de pie, subirse la estropeada braga y estirar la falda con éxito dudoso. Aura siguió en el suelo, apoyada contra el sofá, dejándose llevar por los primeros lametazos de desapego.

—Pues nada, ya conozco el camino.

El sarcasmo en la voz de Ana no le pasó desapercibido, pero no pudo importarle menos.

«¿Por qué siempre usa frases tan hechas?».

—¿Por qué tienes que ser así? —preguntó Ana, como si fuera un eco contestatario con tintes telepáticos—. Déjalo, da igual. Patria y honor diputada. Nos vemos mañana en el inicio del cole.

Maldita Ana, por unos minutos había olvidado que al día siguiente empezaba el circo. Mañana, Aura diputada volvería. Aura estratega, Aura hija de puta dispuesta a cortar cabezas.

Una nueva legislatura con un inepto falto de honor de presidente y el estreno de un grupo parlamentario lleno de burguesía de izquierda disfrazada de obreros de bien. Este país la necesitaba más que nunca.

Lo de ese día no fue más que un desliz para aliviar la maldita sed y seguir haciendo aquello para lo que nació: servir a un bien común, combatir a la progresía de salón, hacer su patria grande otra vez.

Capítulo 2

Medea miró a lo largo del pasillo del orden del día. Observó las paredes de falso mármol rosa y la alfombra roja y amarilla con intrincados detalles, que ese día recibiría a cientos de diputados con sus mejores trajes.

Pensó que su pantalón Ignacia, su camiseta Ignacia y su americana Ignacia de la línea Minimal (by Ignacia, por supuesto), no estaban precisamente fuera de lugar, pero tampoco en el lugar ideal. Minimal by Ignacia estaba diseñada por ella y su equipo pensando en los trabajadores de cuello blanco modernos. Gente que trabajaba en una oficina, sí, pero trabajaba. Definitivamente, no era ropa para figurar o aparentar que se trabajaba. Y aunque Medea apenas llevaba 10 minutos en el edificio del congreso, ya suponía que esa gente tenía cierta experiencia en el arte de aparentar.

Intentó introducirse bien en el papel, poner la cara de solemnidad que en su imaginación exigían las circunstancias. No le costó mucho, al fin y al cabo, seguía mortificada.

Habían pasado meses desde que dijo que sí a la propuesta de Clara y la sensación de haber cometido un gran error no la abandonaba. ¿Pero quién iba a predecir que llegarían tan lejos? Cuando aceptó ir en la lista de Nueva Izquierda, realmente lo hizo como muchas cosas: como un juego. Un nuevo reto con el que vivir otras experiencias.

El resultado de las elecciones fue un subidón de energía increíble, nadie imaginaba que en su primer asalto llegarían a 33 diputados. Pero claro, eso significó que el juego tenía un final envenenado. Ella de finales envenenados en juegos inconscientes sabía un rato, pero ese se había ido madre.

Si hasta sus padres estaban preocupados, ¡sus padres! Si Antonio e Ignacia sentían una gota de preocupación por la última aventura de su hija, es que realmente había llevado los límites muy lejos. Los límites de la tolerancia de sus padres eran amplios, tanto que hasta ahora no se habían divisado.

Medea lo entendía, claro que sí. Desde que nació, escuchaba a sus padres hablar de los políticos como los seres más grises y lamentables que poblaban, más bien despoblaban, el planeta. Y va y les sale la hija política.

Si es que si la hija les hubiera salido puta, bueno, no pasa nada. ¿Narco? Pues oye, qué se le va a hacer, aprovechar y sacar la yerba barata. ¿Bollo? Bueno, bollo les salió y fue una gran noticia. Su fiesta de salida del armario todavía se recuerda como mítica entre el grupo de amigos de sus padres. Casi 20 años después, Ignacia y Antonio siguen felicitando a Medea cada 3 de junio. ¿Pero política? Por ahí les estaba costando pasar.

Las limpiezas espirituales de su madre alcanzaron una intensidad nunca vista. Ya no era posible entrar a la villa sin sentir el cargado olor a incienso por todas partes. En la última visita que les hizo, notó que Ignacia había añadido unos ramos de hierbas en las esquinas.

No preguntó qué eran. El eclecticismo espiritual de su madre desafiaba toda lógica y lo mejor era ignorarla.

Por suerte, ninguno de los dos veía la tele, así que no había riesgo de que los vieran con cara de novatos fuera de lugar en los pasillos del Congreso.

—Medea —registró la voz de Clara casi al mismo tiempo que esta le rozaba el brazo.

Se dio cuenta de que llevaba algunos minutos divagando en el pasillo. ¿Algún periodista lo habría notado? Medea se permitió en ese momento admitir qué la seguía reteniendo fuera.

¿Ella estaría ahí? Por supuesto que sí. Esa mujer nunca faltaba a un compromiso, aunque a ella decidió faltarle toda la vida. Después de 12 años,se lamentó Medea, seguía teniendo algún efecto sobre ella.

Echó mano de los mantras de sus padres, reconoció la emoción y se dijo que era normal. Había sido alguien importante en su vida. Como mínimo, tenía curiosidad por verla en su elemento. ¿Se asombraría al ver a Medea? ¿O ya lo sabía? ¿Admitiría conocerla? ¿Mandaría a la policía a arrestar a la progre peligrosa? Bueno, qué estrés tan tonto por una mujer que nunca admitiría en público conocerla y que difícilmente la notaría entre 350 diputados.

—Medea —insistió Clara, que tenía la cara pegada al móvil—, ¿entramos? Joaquín y los demás ya están dentro.

Medea se limitó a asentir con la cabeza y seguir a Clara.

Ella y Clara siempre habían tomado los horarios como sugerencias bienintencionadas, sin obligatoriedad implícita. Joaquín era de otra pasta y, por eso, era el rostro más visible de la formación, literalmente. Todos confiaban en que sería el primero en llegar y dar la cara con el mayor sosiego del mundo.

Clara llegaría en algún momento, con una cara menos amable, pero con una agudeza intelectual que Medea aún no sabía si les hacía daño o bien. El pensamiento de Clara era majestuoso, pero tan carente de emociones que era como energía nuclear: capaz de cosas muy buenas e igual de capaz de cosas terribles.

Después de Joaquín y Clara, quizás el diputado más popular de Nueva Izquierda fuese Azim Benali, hijo de inmigrantes y un economista respetado. Sin vergüenza alguna, al interior de Nueva Izquierda se admitía que Benali fue un fichaje buscado, diseñado por Clara y ejecutado por Medea. Inmigrante y economista, una mejor combinación no se podía pedir.

Medea también fue un fichaje estratégico, no una militante de corazón. Conocía a Clara desde pequeña por moverse en los mismos círculos. Clara quería para su partido gente de izquierda que demostrara que a la izquierda no se le da mal la economía. Que existen, eh, existen y ahí estaba Medea. Hija de dos hippies de izquierda ricos gracias a hacer ropa que se vendía por todo el mundo. Y Medea era la hija de, cierto, pero en sus años al frente de Ignacia fue la que logró su internacionalización y lanzó la presencia online.

La primera vez que Clara le planteó unirse a Nueva Izquierda, Medea se lo tomó a broma. Cuatro encuentros después ya le dijo que sí, pero Medea seguía teniendo la sensación constante de haber cometido un error. Que sí, que ella sí estaba comprometida con las ideas de su partido, pero eso lo demostraba en la empresa, creando empleo, haciendo posible que sus empleados tuvieran uno de los mejores salarios del sector. ¿Qué iba a hacer ella en medio de sesiones interminables en el Congreso? Si es que entendía el amor de los diputados por el Candy Crush, debería venir instalado por defecto en todos los móviles que tan generosamente financiaba el bolsillo del contribuyente.

Apenas había puesto un pie en el salón de sesiones y ya estaba de los nervios. Los bancos rojos y azules estaban casi al completo, muy diferente a las sesiones ordinarias que se veían en la tele. Hoy era el inicio de la legislatura, todos querían dejarse ver. Su grupo se distinguía sin problemas, eran los que miraban alrededor con ojos de no creérselo y apenas hablaban entre ellos.

Sintió la mano de Clara en la espalda, incitándola a caminar. Se puso en movimiento y alcanzó el primer escalón del segundo pasillo a la derecha. Miró a un lado y, en ese momento, todo alrededor de Medea desapareció.

Por unos segundos, los que le tomó a Clara reaccionar para volver a incitarla a caminar, Medea miró directamente a los ojos grises de Aura Pérez Pedersen. Observó el pelo negro brillante, la piel casi traslúcida del que se pasa el día urdiendo tramas en una oficina.

Habían pasado casi doce años desde la última vez que ambas se habían visto, un encuentro que significó el inicio del periodo más oscuro en la vida de Medea.

Confirmó algo que ya suponía al ver a Aura en la tele: la chica apasionada y resuelta que había conocido era ahora una mujer que ahorraba en gestos como si le fuera la fortuna en ello. Aura se había construido la imagen de mujer de hielo con propósitos superiores con tanto éxito, que millones de ciudadanos votaban un partido de extrema derecha porque estaban convencidos de que eran los únicos capaces de encaminar a un país en constante respiración asistida.

Pero más de una década después, Medea todavía conocía lo suficiente de Aura para saber que la había reconocido. Fue un reflejo rápido que Aura se apresuró a borrar, pero ahí estaba. Y en lugar de la indiferencia que Medea deseaba sentir, o la rabia que temía experimentar, el chute de adrenalina que recorrió sus venas la sobresaltó. En ese instante, volvieron sus ganas de comerse el mundo.

Estaba en el Congreso de los Diputados, podía influir en la vida de más personas que nunca y formaba parte de un partido nuevo que, con honestidad, quería hacer las cosas diferentes.

Del otro lado, un gran enemigo a batir: la derecha más peligrosa que se había enquistado en su país como un tumor y expandía el odio como el peor de los virus.

Para Medea, solo había una contrincante digna, la mujer que ella sabía era el gran referente mediático de Frente por la Patria. Aura siempre supo cómo mover las piezas para lograr su final y siempre, siempre, confirmó Medea, Aura había sido facha y tan bella que dolía.

Capítulo 3

El problema con Medea, pensó Aura, es que siempre fue muy roja y muy fresca, una combinación que aparentemente tenía un efecto perturbador en ella, capaz de desafiar las leyes del tiempo.

«Mmm, interesante».

Parpadeó y miró más allá. Sabía que desde fuera nadie podría identificar algo sobresaliente en esos pocos segundos, pero también sabía que había cometido un gran error.

Estudió hasta el hartazgo a los líderes de Nueva Izquierda, pero había ignorado al resto del grupo. Se aburrió mirando vídeos del intenso buenista Joaquín Álvarez. Se exasperó con el bullying intelectual de la hippie caviar Clara Hernández y escuchó con cierto interés a Azim Benali, la única voz con algo de cordura en esa formación de progres sin sentido común que intentaban con demasiado esfuerzo aparentar ser del pueblo.

¡Ja!, ser del pueblo. Medea de pueblo. Si lo más que sabía esa de pueblo era cuando bajaba de su villa a lo que para ella era el pintoresco mercado de fin de semana. Si es que había que reírse con esos progres de cuchara en boca y algodones en el culo.

Aura sintió cómo su sangre comenzaba a hervir, aunque tuvo la suficiente honestidad para reconocer que no sabía con exactitud la causa. ¿Por la infección progre? ¿O por los pocos segundos en los que volvió a ver a Medea?

Los años la habían convertido en más… Medea. Todo lo que había visto en ella aquella primera vez en un garito de mala muerte se había acentuado: su aire calmado y accesible que ganaba la confianza de todos, su chulería coqueta nacida de saberse guapa porque sí, porque hay personas que nacen teniendo tanto que solo les resta gastar o compartir.

Maldita, Medea. Hasta el pelo lo seguía teniendo genial.

Aura siempre fue una yonqui de tirar de las ondas del pelo miel de Medea. También lo era de su cuerpo de absurda perfección, resultado de crecer en una especie de comuna de hippies vegetarianos y yogadictos.

Aura también fue una yonki del afecto de Medea, o de lo que ella creía que era afecto, en específico esa horrible palabra que empieza por A.

Un escalofrío recorrió su espalda. Recordó cuánto le costó recuperarse, cuánto había luchado por ser libre de la esclavitud de los afectos. Recordó a su madre, a su escalera sin fin de cesiones, de humillaciones.

«No. No. Para», se ordenó.

—¿Todo bien? —escuchó el susurro de Juan Antonio.

Aura giró unos mínimos centímetros la cabeza y sostuvo la expresión de plácido estoicismo que tanto había esculpido con los años.

—Perfecto —respondió a la cara sonriente de su jefe de partido.

Como si ella fuera a decirle lo contrario a ese otro, bueno para casi nada.

Aura volvió a sentir el peso de estar rodeada de ineptos a los que no se les podía llamar ineptos, y había que estar todo el tiempo haciéndoles creer que la última decisión fue, en efecto, una decisión suya. Aunque ella haya estado días trabajando para lograr ese final, sin que los ineptos de turno lo notaran. Todo valía la pena, porque los propósitos eran mayores.

Ahora había un nuevo problema sobre la mesa y lo había traído ella sin saberlo. Bueno, Aura no lo había traído; se lo sirvieron. Más bien, plato y contenido vinieron solos y se colaron en su mesa, como en otra época ese mismo precioso problema se había colado en su cama y era imposible que ella sacara voluntad para echarlo.

Era un problema juguetón, ágil, con unos dedos mágicos capaz de hacer de Aura la más lamentable de las necesitadas.

«¡Para!», se reprendió mientras estiraba los ya perfectos puños de su camisa.

El problema era real y solo ella era consciente de ello. Si Medea decidía contar por qué se conocían, Aura se vería seriamente amenazada. Los primeros en atacar, no lo dudaba, serían los miembros de su partido. Estaba muy bien exhibir una lesbiana en lista, ese era el papel de Ana, dos ya sería un exceso y si las dudas recaían sobre la segunda cabeza del partido, entonces era inadmisible.

Si Medea hablaba, estaría sirviendo la cabeza de Aura a todos los que llevaban años intentando borrarla del mapa político. Y eso, Aura lo sabía, incluía todo el espectro político, en especial los miembros de Frente por la Patria.

No por primera vez, Aura fue consciente del peso de su soledad, de la lucha de 360 grados que llevaba tanto tiempo librando. Pensó en la última ocasión que se sintió acompañada. Un dolor que dormía con intermitencia dentro de sí durante los últimos doce años se desperezó. No esperaba la súbita tristeza que la desbordó, no la esperaba hoy, no la esperaba en ese lugar. ¡Maldita, Medea!

El único acto de su vida que no pudo controlar con precisión regresó para morderle por la espalda. Las mordidas de Medea, ¿pero por qué pensaba en las mordidas de Medea?

Aura relajó los músculos del rostro y proyectó una de sus escasas sonrisas. Llevaba demasiado tiempo desconectada de lo que pasaba alrededor. Hizo contacto visual con varios conocidos y saludó como si se alegrara de verlos. Ninguna de las partes lo creía, pero las buenas maneras nunca estaban de más, menos con la prensa cerca.

La prensa, ahí estaba la primera parte de su problema, ¿sabrían ya los medios que ella y Medea se conocían? No era improbable. Para empezar, Clara Hernández las vio juntas en alguna ocasión. Medea siempre la presentó como una amiga, pero, ¿qué le diría cuando ella no estaba cerca, qué le diría ahora?

Una parte de Aura, esa que todavía portaba algún vestigio de ingenuidad, le recordó que si algo era Medea era leal. Que ella siempre pudo confiar en que Medea haría lo correcto, aunque estuviese mal, aunque fuese una torpeza.

Aura vio a todos a su alrededor ponerse de pie y se apresuró a hacer lo mismo. Desde su punto privilegiado observó la llegada del monarca y su toda su prole. Esta vez, al menos, habían tenido suerte. El Rey parecía ser consciente de sus responsabilidades y su papel.

Sintió el impulso de mirar hacia atrás y saber qué hacía Medea. No es que la figura del Rey fuese precisamente admirada en su casa. Para Ignacia y Antonio, el Rey era una buena fuente de risas.

Aura se dio cuenta de que llevaba años sin pensar en esos dos hippies con suerte. El bueno de Antonio y la temible Ignacia, una mujer que ejerció un raro magnetismo en una Aura joven y famélica de modelos femeninos de los que no quisiera huir como la peste. Como de su madre.

«¡No! ¡No! Por ahí no. No hoy».

Aura mantuvo la vista al frente, negando la visita al pasado. Escuchó el inicio del himno y como siempre, a pesar de las cientos de veces que lo había escuchado en otras oportunidades, no dejó de experimentar cierta emoción. Había algo en ese sonido sin palabras que le resultaba inspirador. Como si fuese la banda sonora de los grandes momentos de su vida.

¿Qué pensaría Medea si escuchaba esa idea? Se partiría el culo de risa, sin dudas. Había tan pocas cosas sagradas para Medea. Se reiría, la desbordaría a besos y le diría algo así como «¡Mira qué eres rara, Au!».

La crudeza del dolor que experimentó Aura se reflejó en su estómago. Tanto tiempo esforzándose por olvidar ese apelativo tonto y ahí estaba, abriéndose paso el día menos oportuno. Todos sus sentidos se pusieron en alerta.

Tenía un problema, estaba sola, como siempre, y como siempre tendría que darle solución. No podía permitirse tener esa amenaza a pocos pasos de ella la mayoría de los días. Medea era una roja de vacaciones en política, pronto se cansaría y volvería a su vida de burbuja eterna.

Aura tenía que acelerar el proceso de cansancio, en eso era experta, pero llevaba su tiempo. No es que pudiera de pronto apuntar todos los cañones a una figura desconocida. Eso podría resultar ser un bumerán con consecuencias difíciles de controlar.

Y Aura no quería más falta de control en su vida. Ya tenía bastante con Medea apareciendo de la nada. Más de una década después, Aura tomó una decisión que nunca pensó tener que tomar: volvería a hablar con Medea, la mujer que representaba todo contra lo que ella luchaba, la única mujer por la que estuvo a punto de dejar de ser ella.

Capítulo 4

Medea no había terminado de cerrar la puerta de entrada al piso cuando el móvil volvió a sonar. El «joder» que se le escapó estaba cargado del agotamiento de un día de prensa y reuniones, de la constante sensación de ser observada y tener que actuar.

Miró la pantalla y, como era habitual, un arrebato adolescente le hizo poner los ojos en blanco. Su madre, era inminente un interrogatorio de su madre.

Ignacia era una alternativa en extremo liberal en casi todas las áreas de su vida, pero como madre y mujer de negocio podía ser tan tradicional como la que más. No el bueno de su padre, ese bendito con residencia permanente en el nirvana.

—Madre

—Hija

Medea sonrió, una forma de claudicación prematura y amable que siempre lograba su madre. Ignacia era feroz, entrometida en todo lo que afectara a Medea y profundamente contradictoria. También era una fuente sin fin de amor incondicional, la jugadora eterna en su equipo, la animadora excéntrica en la grada.

Había algo muy reconfortante en tener esa constante en su vida; pasara lo que pasara, Medea podía volver al inicio y ese inicio había sido maravilloso.

—¿Qué tal el día, cariño?

Deseó no conocer tan bien a su madre, no poder percibir las preguntas no hechas. Por suerte, fue educada por Ignacia; ceder no estaba en su ADN.

—Bien, agotador, pero bien.

—Mmm, bien, bien. Haz ejercicio y bebe té de jengibre, te ayudará a desintoxicarte de esa gente.

—Madre

—Y venga con madre, ¿qué he dicho?

—Nada, no has dicho nada.

—Pues eso.

—Entonces, si ya está todo dicho, ¿puedo ir a ducharme? Después del yoga, claro.

—¡Ja!, muy graciosa. No hemos terminado, Medea.

La Medea adolescente que siempre estaba dispuesta a saltar cuando se trataba de su madre, volvió a hacer acto de presencia. No para rebelarse, qué va, esta vez era solo cobardía ante lo que vendría a continuación.

—¿Qué quieres saber?

—Quiero saber de verdad cómo mi hija se sintió hoy en medio de ese nido de parásitos.

—Mamá, por favor, ya hemos discutido esto. Es un trabajo como cualquier otro.

—La primera que no cree eso eres tú, pero no es momento de volver a discutir el tema, ¿qué tal hoy?

— Bien, de verdad. Con lo que ya esperaba, el postureo constante, pero yo sabía que sería así.

—¿Hablaste con ella?

La primera reacción de Medea fue aparentar ignorancia, hacer como que no sabía de quién hablaba. Hacía muchos años que su madre no mencionaba a Aura, no desde que ella le rogó cerrar el tema para siempre.

—Supongo que te refieres a Aura. Mamá, por favor, de eso hace muchos años.

—No me has respondido.

—Claro que no hablé con ella, es mi adversaria política o lo que sea ahora.

—Esa es enemiga de tu bienestar primero, veneno para el país después.

—Mamá, por favor, sigamos sin hablar de ella, nos ha funcionado muy bien.

—Funcionó mientras estuvo fuera de tu vida de forma real. Ahora te fuiste a meter en su casa y con las espadas sacadas.

—¿De qué hablas? Que no es su casa, esa es la cuestión, no podemos dejar que sea su casa ni la de su partido.

—La cuestión es que mi hija, mi preciosa y talentosa hija, llevaba una vida maravillosa que decidió volar por los aires. ¿Por qué? Y no me vengas que es por el país. Me temo que hay cosas que tiran más que la supervivencia de la democracia.

—Pero, ¿de qué hablas?

—Del coño, Medea. Que a ti te pierde, hija mía.

—¡Mamá!

—Que ya podías haber hecho una performance más modesta, esto se te ha ido de las manos.

—¿Estás insinuando que hago todo esto por ella? ¿Pero estamos locos?

—Pues sí, locas del coño, ya ves.

Medea no pudo contener la carcajada. Esa era la cuestión con Ignacia, exasperaba hasta el límite para después, con la frase más absurda, dejarte desarmada.

—No mamá, puedes estar tranquila. Eso ni se me pasa por la cabeza, es que es absurdo. Ella es otra persona, su peor persona. Yo soy la misma con buena memoria. Tranquila.

—Si tú lo dices.

Percibió la duda en las palabras de su madre, la misma que ella había tenido y nunca llegó a confesar. Detrás de su sí Clara, ¿estaba una motivación social o había algo más personal? ¿Acaso, en el fondo, Medea solo quería volver a estar en el foco de Aura? Como en otras ocasiones, la respuesta fue un no y, al igual que todas esas veces, decidió ignorar la aprensión que se instaló en la boca de su estómago.

—¿Medea?

—¿Sí?

—Estoy diciendo que no puedo pasarte con tu padre, está buscando el gris político, dice que en Pinturas Negras encuentra inspiración, ¿por dónde andabas?

—Ejercitando la respiración para ganar en paciencia filial.

—Funciona a medias, yo llevo 33 años entrenando, amada hija.

—¿No es que era preciosa y talentosa?

—Y engreída y respondona, pero sí, eres maravillosa y yo te amo. Hablamos mañana.

—Y yo a ti mamá. Un beso.

Medea tragó con fuerza, cerró los ojos y presionó con los dedos, intentando confinar la humedad. Buena parte de los conflictos entre ella e Ignacia venían del rechazo a su propia debilidad. El rechazo a ese deseo, presente aún ahora, de querer ser abrazada por su madre, de correr y dejar, como muchas otras veces, que Ignacia solucionara todo como por arte de magia.

Recordó cuando le hicieron sentir vergüenza de ese impulso por primera vez, recuerda las palabras exactas: «Para ti la vida es un juego porque eres una niña de mamá; si pierdes, ella te compra nuevas fichas».

Otro talento de Aura, un instinto absurdo para saber qué frase iba a causar el mayor daño. Y aunque en otra época Aura intentó controlar lo que ella misma llamaba crueldad, Medea dudaba de que en la actualidad no cultive con total dedicación su talento.

Miró la hora en el teléfono y vio que pasaban de las once de la noche. Pensó en ir a correr, pero eso la activaría más. Una buena ducha, leer y a la cama, decidió. Se levantó del sofá, en el que se había tirado casi sin darse cuenta. Colocó el móvil sobre la mesa auxiliar y ya estaba dando los primeros pasos hacia el cuarto cuando el maldito cacharro volvió a sonar.

Quiso ignorar la llamada, pero recordó que ahora tenía una responsabilidad pública, lo que fuera que eso significara. Volvió a por el móvil, pero no reconoció el número. Dudó unos segundos en responder, pero teniendo en cuenta la hora, decidió ver de qué se trataba.

— ¿Hola?

Durante unos segundos no se escuchó nada, después solo dos palabras.

— Soy yo.

Una alegría inoportuna invadió a Medea y casi al mismo tiempo, la rabia ocupó su lugar. Doce años después, esa mujer creía que con dos palabras iba a reconocerla. Que sí, vale, pero ¡qué egolatría, por Dios!

Quiso aparentar no saber a quién pertenecía la voz. Quizás responder con otra pregunta: «¿Sí? ¿Carla, eres tú?» y completar así el proceso de regresión total a la adolescencia. Hacer como que no la conocía y a la vez intentar provocar celos con una mujer imaginaria, si es que... patético, patético lo que esa podía hacer de ella.

El sentido común se impuso, hizo un esfuerzo por sacar un tono neutral y eligió responder con un simple «¿Sí?».

—Necesitamos hablar —respondió Aura después de otra pausa.

—¿Hablar nosotras? ¿Sobre qué?

—Por favor, no alarguemos lo inevitable, sabes que tenemos que hablar.

—Vale, te escucho.

—También sabes que no puede ser por teléfono. ¿Puedes comportarte como una adulta? Hablar nos interesa a ambas.

—¿Puedes ser menos arpía? Quizás así hago como que creo que me interesa. Le interesa a usted, diputada. Yo estoy encantada sin escucharle.

—Para no querer escucharme te has venido muy cerca.

—Consecuencias inevitables de querer hacer el bien, al otro lado está el mal.

—Me alegra saber que sigues siendo tan competente con los clichés.

—Sigo siendo competente en muchas cosas.

Cuando Medea comprendió que estaba flirteando, era muy tarde. La frase estaba dicha y no había manera de que ambas no supieran lo que acababa de ocurrir. Esta vez el silencio se alargó por más tiempo, pero Aura se encargó de continuar.

—Podemos vernos en la tarde el domingo o el sábado, tú eliges. En un sitio en la sierra, te diré la dirección, busca dónde anotar.

—¿Pero tú escuchas? ¡Que no voy a ningún lado!

—Sí vendrás.

—¿Ah, sí? ¿Porque lo manda su señoría?

—Porque Hércules aún vive, pero no por mucho tiempo.

Por un momento, Medea se quedó inmóvil, incrédula ante tanta bajeza. Doce años atrás, rogó a esa misma mujer que la dejara cuidar de Hércules, un pequeño y travieso beagle que llegó a la vida de ambas y, en poco tiempo, se convirtió en el rey del piso que no compartían, pero en el que sí convivían.

Hércules fue un regalo para Medea de una de las amigas de su madre, la buena de Pilar, una mujer que cree que sin un perro, un humano no está completo. El error, después comprendería Medea, fue presentárselo a Aura como un regalo para ambas.

Aún recuerda a Hércules, torpe y juguetón, intentando llamar la atención de Aura por primera vez. Y a ella, rígida, frunciendo el ceño mientras miraba hacia abajo como si, en lugar de un cachorro necesitado de atención, estuvieran sus heces estorbando el paso.

Aura no pudo oponerse a que Hércules se quedara, al fin y al cabo, ella no vivía con Medea. ¡Qué va! Ese no era su piso; solo era el lugar en el que tenía sexo, dormía, cenaba, comía y estudiaba. Ella, en realidad, vivía en un estudio minúsculo que visitaba una vez a la semana para comprobar que todavía seguía en pie. Esa era la lógica de Aura.

Por eso fue tan incomprensible que, cuando se fue, de forma abrupta y cruel, Aura se llevara a Hércules con ella.

Una idea absurda cruzó la mente de Medea: ¿Y si había estado esperando durante doce años la oportunidad de usar a Hércules en su contra? Entendió que estaba rozando las teorías conspirativas que tanto rechazo le producían. Aceptó la realidad: estaba ante la Aura sin escrúpulos que aprovechaba lo que tuviese a mano para lograr su objetivo. Y a esa mujer fue a la que respondió.

—Eres despreciable, Aura. Siempre lo has sido, pero antes aparentabas mejor. Me abochorna saber que un día te amé. Iré a encontrarme contigo, iré a ver a Hércules. Después, dedicaré toda mi energía a acabar con el odio que tú y tu partido han traído a nuestras casas.

—Entendido —respondió Aura con aire ligero, casi alegre—. Apunta la dirección.

Capítulo 5

Aura colocó la manta en el brazo del sillón por tercera ocasión. Miró alrededor y comprobó, una vez más, que hacía mucho que la casa no estaba tan organizada. Echó un vistazo a la esquina y sus labios se curvaron en lo que podía ser una sonrisa o un lamento. Hércules dormía en su cama, la única actividad que parecía ser capaz de hacer desde hacía varios meses.

Sintió que las náuseas y las palpitaciones volvían, giró la cabeza hacia arriba y respiró con fuerza. ¡Maldita Medea! Gracias a ella tenía fuera de control una ansiedad de la que creyó desprenderse muchos años atrás.

Caminó hacia la cocina, sacó una botella de agua sin estrenar y bebió a pequeños sorbos. Disfrutó de la botella de plástico y fantaseó con la oportunidad de brindarle a Medea algo tan poco ecológico.

Se dirigió a la habitación y, no por primera vez, no por segunda, examinó la imagen que le devolvía el espejo. Entre las muchas nuevas afrentas que Medea trajo consigo, estaba la pérdida de tiempo. Aura tuvo el buen juicio de no contar los minutos apilados en horas que dedicó a pensar en qué vestiría una tarde de sábado para recibir a un fantasma al que quería pedir, sin tener que pedir, que se portara bien.

Decidió parecer accesible, una mujer al interior de su hogar y no la diputada contraria a la que hay que batallar. Una camisa azul holgada y un vaquero dieron el aire perfecto. Para apuntillar la imagen, nada de maquillaje y los pies descalzos.

Estaba a punto de volver al salón cuando escuchó el timbre y no pudo evitar el encabritamiento del corazón. Caminó hacia la entrada sintiendo que con cada paso podía desfallecer. Se tomó unos segundos delante del telefonillo para comprobar que, en efecto, ahí estaba Medea junto a un Tesla, el nuevo timo diseñado con esmero para los progres de bolsillos profundos. Abrió el portón de entrada y fue a la puerta a esperar.

Vio a Medea aparcar y acercarse con lo que ella sabía era un cabreo monumental. Debiera estar prohibido conocer a alguien tan bien después de tantos años, le parecía una forma de ultraje, una violación a la intimidad. ¿Medea también podía leerla con tanta claridad? Lo dudaba, ella llevaba años de práctica en el arte del enmascaramiento.

Aura no pudo evitar la insurrección de sus ojos. Los traidores se empeñaron en recorrer la mandíbula marcada, los ojos marrones y brillantes de ira, la nariz afilada, la boca exagerada que tantas debilidades provocó. Resultaba insultante lo guapa que estaba Medea, como si la vida y sus ocurrencias fuesen cosa de otros. Y a pesar de que solo las separaba un año de vida, Aura sintió que perdía en la comparación.

Medea era frescura, desfachatez, espontaneidad. Una mujer capaz de levantarse de la cama y enfrentarse al mundo sin máscaras. Aura se levantaba y necesitaba al menos una hora para tener listo su rostro de posar.

—¿Y bien?

Más que escuchar, vio los labios de Medea pronunciar las palabras que registró con un segundo de retraso. Se hizo a un lado y con un gesto, la invitó a entrar. Aura notó cómo se empeñó en mantener la distancia entre ellas, como si un simple roce al azar fuese a contaminar su precioso cuerpo progre.

—No muerdo, Medea. Calma, estamos aquí para hablar, será bueno para ambas.

Aura sabía que la condescendencia no era la mejor estrategia, que solo aumentaría la furia de Medea, pero no podía evitar el placer que le producía ver sus ojos chispeantes, el ceño fruncido, la mandíbula tensa. Le recordaba a la Medea más desatada, capaz de dejarla adolorida y satisfecha durante días.

Aura sacudió esos pensamientos, esa era otra chica, esta era una adversaria política caprichosa e infantil a la que había que controlar.

—¿Dónde está Hércules? —escuchó a Medea preguntar.

Como si supiese que se hablaba de él, Aura vio a Hércules acercarse. Meneó la cabeza y movió la cola con el ritmo pausado que le imponían sus años. Hacía mucho tiempo que no veía a Hércules tan animado.

Aura no pudo evitar una leve emoción ante el cambio radical del rostro de Medea. Ahora no le alcanzaba la cara para tanta sonrisa. La vio ponerse de rodillas y alargar  las manos hacia un Hércules que no perdió tiempo en oler porque todavía recordaba a quién tenía delante. Su anciano perro dio pequeños lametazos a unas manos que mucho tiempo atrás lo malcriaban hasta el hartazgo.

—Chico guapo, chico guapo. Mira lo que te traje —dijo Medea mientras intentaba abrir el bolso que dejó tirado en el suelo.

Detuvo el gesto y pidió permiso con la mirada.

—¿Chuches? —preguntó Aura.

—Sí, ecológicos y veganos —respondió Medea con una sonrisa pícara, en otra época preludio de tantos placeres.

—Pues solo unas pocas, no vaya a ser que le sienten mal. Lleva 12 años propulsado por toxinas que destruyen planetas, todo parece indicar.

Medea le regaló una nueva sonrisa de dientes amplios, un desperdicio en una vegana. Se permitió disfrutar de esta pequeña tregua, quizás lo más cercano a la normalidad que iban a tener durante el encuentro.

—¿Por qué te llevaste a Hércules?.

Ahí estaba el pinchazo a la burbuja.

Aura suspiró, mortificada. Dio media vuelta y se sentó en el sofá.

—Porque quise, sin más.

—Tú haces pocas cosas porque quieres, Aura. Nunca lo has hecho. Siempre hay un plan.

—Y hoy el plan no es hablar de Hércules. Hoy tenemos que hablar de temas más urgentes.

—¿Y si yo tengo otro plan?

—Sabes por qué estamos corriendo el riesgo de encontrarnos, Medea.

—No sé tú, pero yo vengo a ver a un pobre perro que te ha soportado durante más de una década. No es poca cosa.

—Mejor un perro que una niñata engreída.

La risa triunfal de Medea fue como una hoguera para la sangre de Aura. Se dejó llevar por las frases sin sustancia de una mujer que tomaba la vida como un patio de colegio y eso en su libro se apuntaba como derrota.

Hora de tomar las riendas de la conversación.

—Gracias por recordarme mis buenas decisiones de hace 12 años.

Aura supo que había dado en la diana cuando Medea se esforzó en mantener una sonrisa que ahora iba cargada de decepción. ¿Había ido muy lejos? Quizás, pero era el objetivo, ¿cierto? 

—¿Qué quieres, Aura? Terminemos de una vez, me corre prisa. 

—Quiero que nos pongamos de acuerdo sobre qué vamos a decir a la prensa cuando se enteren de que nos conocemos. 

—Yo no tengo ningún problema con que se enteren. Es la ventaja de vivir abiertamente. 

—No me vengas con lecciones. Yo sé que no podemos ocultar que nos conocemos, sería demasiado sospechoso si lo descubren. Lo que quiero es que espontáneamente no saques el tema. Y si surge, que aceptes que sí coincidimos en ocasiones gracias a amigos comunes. Nada más. 

—¿Y sobre el trasvase de fluidos qué digo? ¿Caí boca en coño por accidente? ¿Nos comimos los morros víctimas de una hipnosis dual? 

—¿Puedes tomar algo en serio para variar? Sabes perfectamente que esa parte de nuestro… intercambio no puede conocerse. 

—¿Intercambio? ¿En serio? ¿Intercambio? 

Aura se esforzó por no mover ni un solo músculo mientras escuchó a Medea reír. Esta vez no iba a dejarse llevar por los trucos de una novata a la que el juego le iba muy grande, solo que aún no lo sabía. 

—Vale, vale —dijo Medea al fin— diré lo que tú quieras. 

—¿Así, sin más? —preguntó con escepticismo. 

—Sí, sin más.

—¿No vas a querer nada a cambio? 

—¿Tú estás dispuesta a darme algo a cambio? 

—No

—Pues ya está.

—¿Sabes qué? Muchas gracias por estar tan dispuesta, pero ¿sabes otra cosa? No confío ni un pelo en la palabra de un político, sé de lo que hablo. 

—Déjalo —la detuvo Medea. 

—¿Que deje qué?

—Lo que sea que vayas a decir a continuación, no lo digas. No soy un político, soy yo diciendo que no diré nada. Sabes que no diré nada. 

—No voy a dejar cabos sueltos por tu cobardía, Medea. 

—No es cobardía, es vergüenza ajena al ver cómo bajas al barro. 

—Algunas tenemos que ensuciarnos las manos por lo que queremos, no todo nos vino dado. Escúchame bien, Medea. 

Aura hizo una pausa solo por efecto.

—Llevo una semana pensando en cómo asegurarme de que no abras la boca. Tengo fotos tuyas que para cualquier otro político sería el fin de su carrera, pero a ti solo te convertiría en el ídolo progre de esa panda de lobotomizados. Sé cosas de ti que a cualquier otra persona le daría vergüenza que se divulguen, a ti no podría importarte menos. Pero también están tus padres y eso ya te importa más, ¿verdad? 

—Cuidado, Aura —advirtió Medea, tensada como un arco a punto de entrar en acción. 

—Cuidado tú. ¿Cómo crees que se sentirán tus padres si de pronto fuesen el centro de la atención mediática? ¿Cómo crees que verá el público a los ricos de izquierda? Hasta ahora han tenido suerte, Medea, pero eso puede cambiar.

—Yo creo que eres un ser triste y despreciable, Aura. Una lesbiana en el armario, una aspirante a rica pobre, una obsesa del poder subordinada a otros. Creo que me da una profunda pena ver en lo que te has convertido. Y también creo que pude ahorrarme estas palabras porque me hacen parecer un poco a ti y me avergüenzo. 

Aura construyó la expresión plácida que tenía tan practicada y sonrió con dulzura. 

—¿Algo más? Con que estés de acuerdo en mantener esa boca tan bonita cerrada es suficiente. 

Medea se levantó, fue hacia Hércules y lo achuchó. 

—Ya me voy, guapo. Cuídate mucho. 

Aura vio cómo le dio un beso a un Hércules agotado por tanta actividad. Se puso en pie y fue hacia la puerta de salida. 

—Yo no iba a decir nada. No lo iba a decir antes, no lo voy a decir ahora. Y no porque me haces chantaje. Nunca sacaría a nadie del armario a la fuerza, para mí es lo más bajo que se puede hacer a una persona homosexual. No todo vale, Aura, sabes que conmigo no todo vale. 

—Esa delirante superioridad moral de la izquierda qué gastada está. Aburren. 

—Adiós, no es necesario que me muestres la salida. 

Aura esperó a escuchar el sonido de la puerta al cerrar, después fue hacia el telefonillo y abrió el portón de salida. Todavía vestía la sonrisa pública. Se dio cuenta que ya no era necesario, que estaba sola, que llevaba en la más absoluta soledad más de una década. 

Las palabras de Medea amenazaron con volver a reproducirse sin su voluntad, pero su mente las rechazó con la poca energía que le quedaba. 

«No, no»

Más difícil fue rechazar el recuerdo de otras épocas, lo que fueron, lo que llegó a tener. Difícil fue sacar de su mente la visión del cuerpo de Medea, el conocimiento de cómo se sentía a su lado, de lo que era capaz de hacer. 

Una terrible necesidad amenazó con ahogarla. Se apoyó contra la pared, levantó la manga de la camisa y, justo debajo del codo, hincó los dientes. Presionó hasta que el nuevo dolor ahogó los verdaderos dolores, presionó hasta que un sabor metálico inundó su boca, siguió presionando aun cuando unas gotas gruesas apenas le permitían ver.

Capítulo 6

Medea comprobó la hora en el reloj de la mesa de noche. Apenas pasaban de las siete de la mañana y ya tenía el teléfono notificando una llamada de Clara a través de la aplicación segura. Bajó el sonido del timbre y lo dejó pasar. Lo que fuera, podía esperar un minuto hasta que su cerebro se activara y procesara todo con normalidad.

A su lado, Sveta se removió, pero solo cambió de posición. Medea pasó una mano por su espalda perfecta, le dio un beso en el hombro y escuchó el ronroneo plácido que salía de sus labios gruesos.

Sveta intentó acurrucarse más cerca, pero Medea sabía que prolongar el momento solo llevaría a pasar del ronroneo al gemido. Por mucho que esa idea le apeteciera, ya era hora de abrir la puerta y dejar entrar al mundo. Volvió a besar el hombro de Sveta, ajustó la manta alrededor de su cuerpo y salió de la cama. Las protestas en forma de sonidos de la chica provocaron una pequeña sonrisa en Medea.

Con un suspiro, tomó el teléfono y lo primero que le llamó la atención fue la avalancha de notificaciones de Twitter. ¿Qué había pasado? Un temor, por ahora sin fundamento, le hizo evitar indagar más. Decidió empezar por devolver la llamada a Clara. Al segundo timbre, ya la tenía en línea.

—¿Has entrado en Twitter? —preguntó Clara sin formalidades previas.

—Me acabo de levantar, Clara. No he visto nada. ¿Qué sucede?

—Sucede que te han pillado. ¿No me habías dicho que no salías con nadie? ¿Quién es esa chiquilla?

—No salgo con nadie. ¿De quién hablas?

El temor siguió avanzando con agilidad en Medea.

—Vamos, Medea, no te hagas la tonta. Tus fotos están por todas partes.

—Clara, no me hago la tonta. No salgo con nadie, lo que no quiere decir que no me divierta de vez en cuando. Lo sabes perfectamente, tú haces lo mismo.

—Lo que no hago es dejarme ver comiéndole los morros a una chiquilla de 20 años, hija de un mafioso ruso, Medea, joder —respondió Clara con una rabia apenas masticada en cada palabra.

—Mierda, te refieres a Sveta. ¿Anoche nos vieron y tomaron fotos? Mierda. Tengo que ir a hablar con ella. ¿Después quieres que nos reunamos? ¿En la sede?

—¿Está todavía contigo? Medea, seguro hay fotógrafos cerca de tu casa.

—No exageres, Clara, no soy material de Hola.

—Eres hija de Ignacia y ahora diputada del partido al que todos quieren borrar. ¿Cuándo vas a ser consciente de lo que hay en juego?

—Que sí, tienes razón, pero ahora déjame ir a hablar con Sveta. Después veremos cómo enfocar esto. Te prometo que lo vamos a convertir en victoria.

Lo dijo convencida, con encanto, y cuando Medea estaba así, pocos se resistían, incluso Clara. Aun en la distancia, percibió que se relajó. Por ahora, la dejaría en paz.

—No estoy en la sede. Mejor, por ahora, no mostrar que le damos mucha importancia a una tendencia de Twitter. Y, Medea, lo digo en serio, es mejor que sepas cómo solucionar esto.

—Que sí, pesada. Te llamo pronto.

Después de colgar, lo primero que hizo Medea fue revisar Twitter con la determinación que le faltó al inicio. Nadie iba a decirle cómo vivir su vida privada, nadie iba a avergonzarla por ello, y más que una postura personal, era una postura ideológica y social: tu vida, tus decisiones, tu responsabilidad.

Esa misma determinación tuvo grietas ante lo que vio: #MafiaRusa, Putin y Medea Martí estaban entre las primeras tendencias y aún el reloj no marcaba las ocho de la mañana.

Lo peor eran los comentarios.

Medea no era una figura desconocida, pero tampoco se podría decir que era popular, no al nivel de Clara o Joaquín. Al parecer, eso la había salvado del nivel de vileza del que era objeto ahora.

Desde la barrera, siempre vio con asombro el odio que podían almacenar y distribuir algunos, pero era muy diferente cuando miles de personas anónimas, que nunca han cruzado contigo media palabra, deciden hacerte saber que te odian, que eres una traidora, pervertida y que ojalá estés muerta.

Por un momento, Medea se sintió desconcertada, incrédula, incapaz de conectar nada de lo que ella era con lo que decían. Después pensó en las advertencias de Ignacia cuando decidió meterse en política, de los peligros de la exposición en ambientes de odio. Así era, ella lo había escogido y debía asumir las consecuencias. Lo primero, hablar con Sveta.

¿Quién demonios era el padre de Sveta? Ella no tenía la más mínima idea. Había conocido a Sveta en una sesión fotográfica para la colección de verano de Ignacia, hacía ya más de dos años. La espectacular modelo de 23 años entabló conversación con ella y resultó ser un intercambio relajado, cómodo para ambas.

Esa noche volvieron a verse en la fiesta de cierre y esa sensación de relajación al lado de Sveta se repitió. No pasó nada más después de la fiesta, pero Medea le dejó su número y la invitación a llamarla cuando estuviera por la ciudad otra vez.

La verdad era que apenas había dedicado un pensamiento a Sveta cuando esta la contactó casi dos meses después. Se volvieron a encontrar y en esa ocasión, sí ocurrió lo que ambas deseaban.

Medea fue honesta, siempre lo era en este tipo de situación: ella no buscaba una relación, de hecho, no buscaba nada. Se habían encontrado, se gustaban y podían disfrutar del sexo juntas. ¡Sería magnífico! Pero compromiso y exclusividad no estaban sobre la mesa.

Sveta no pudo estar más de acuerdo. Tenía 23 años y se pasaba media vida viajando por trabajo. Las relaciones casuales era lo único que podía permitirse. Además, la "chiquilla", como ahora la bautizaron las redes, tenía la madurez y ambición que ya quisieran para sí muchos señores sin canas por calvos.

Un ramalazo de paranoia recorrió a Medea. ¿Realmente era Sveta una espía rusa infiltrada? Después le entró la risa tonta; el poder de las redes era increíble. Hasta ella podía tener momentos de flaqueza conspirativa.

Se puso en movimiento, hacía mucho que estaba como una estatua en medio del salón, los dedos agarrotados por la fuerza con la que apretó el teléfono. Fue al cuarto donde Sveta dormía con la tranquilidad que regala la ignorancia. Antes de despertarla, todavía tuvo tiempo para pensar en qué consecuencias podría traer este escándalo a la vida de la chica.

¿Las marcas dejarían de contratarla? ¿Su familia sabía que salía con mujeres?

Medea suspiró, se sentó en la cama y con delicadeza pasó la mano por el pelo dorado de Sveta. Se inclinó y repartió besos suaves en su espalda. Escuchó el gemido delicado que tal vez previera otro final, uno que no iba a ocurrir.

—Sveta, despierta —llamó Medea.

La chica le atrapó la mano e intentó rodearse con ella, pero Medea rehuyó el agarre.

—Despierta, dormilona, tenemos que hablar —insistió.

Esta vez, Sveta se giró, y con ojos más cargados de sueño que de lucidez, la miró.

—¿Si? ¿Qué sucede? —se escuchó su voz adormilada y con el marcado acento que tanto gustaba a Medea.

—Escucha, parece ser que anoche alguien nos hizo fotos juntas saliendo del club y también besándonos. Las publicaron en Twitter y ahora mismo somos tendencia. Lo siento muchísimo, guapa. Estoy segura de que en unos días pasará, pero me temo que hasta entonces será muy molesto.

Sveta quedó en silencio unos segundos, seguramente intentando comprender todo lo que se le decía.

—¿Pero por qué? No entiendo.

—Sí, lo sé, es absurdo, pero ya sabes que ahora estoy en política y las cosas son así. Hay otro tema —Medea titubeó—. Están publicando informaciones sobre tu familia, sobre tu padre.

Sveta hizo un amago de hablar, pero Medea la detuvo.

—No, escucha. No sé si es verdad o no, hasta ahora no lo sabía y mejor que siga siendo así. Solo quería advertirte por si esto te va a generar algún problema con tu familia.

—No te preocupes, yo soy independiente de ellos. Se sentirán molestos, pero nada más. ¿Puedo revisar el móvil ahora?

Medea asintió y se retiró a un lado para dar un poco de espacio a Sveta. Observó mientras la chica desplazaba el dedo con rapidez por la pantalla. Lejos estaba la cara adormilada, ahora sustituida por una expresión de asombro.

—Wow, es increíble. Todo esto por unas fotos tontas. 

—Hey, tontas no. Estamos guapísimas.

Sveta se rió y, todavía con la sonrisa en los labios, dio un beso rápido a Medea.

Lo que se veía en las fotos, quizás nunca se hubiera fotografiado de no ser por sus protagonistas: dos chicas besándose a la salida de un conocido club nocturno, las dos chicas delante de un taxi. De no ser por la foto del taxi, nunca podrían decir sin margen de duda quiénes eran las protagonistas de la primera imagen.

¿Quién tiró la foto? ¿Era una simple casualidad o todo respondía a un plan? Iván Cuadrado, el encargado de prensa del partido, tendría que ocuparse de investigar.

Ahora ella solo podía elaborar un plan para presentarlo a Iván, Clara y Joaquín. Clara tenía razón: ir todos a la sede un domingo solo transmitiría el mensaje de que estaban tratando una tendencia de Twitter sobre una información privada como una crisis de la organización.

Mejor esperar hasta el lunes; mientras tanto, ella crearía la estrategia para tomar las riendas de la narrativa. No era muy diferente de su trabajo en Ignacia y, al mismo tiempo, era radicalmente opuesto.

En Ignacia movían los hilos para transmitir el espíritu de la marca. En política, mover los hilos significaba presentar cualquier hecho de forma comestible para potenciales votantes.

Medea apenas había entrado en política y ya sentía el peso de ese ejercicio permanente de imagen pública.

¿Y si aprovechaba la polémica para marcar su propio estilo? Ella siempre había sido consciente de su capacidad de atraer a los demás. La gente solía confiar en Medea desde el primer momento.

Sabía que su posición social ayudaba; ser guapa no hacía daño, pero también estaba el hecho de que tenía una actitud genuinamente positiva ante la vida. Era la reina del vaso medio lleno, de la sonrisa a prueba de balas.

La Medea prepolítica apenas experimentaba emociones negativas hacia los demás, y eso, ella creía, era lo que percibía la gente: lo que Ignacia llamaba su energía positiva intrínseca y Antonio, siempre más dado a la belleza, su azul.

Al recordar a su padre, el corazón de Medea dolió. Tanta bondad, tanta nube. Ella esperaba que la burbuja en la que vivía Antonio tuviera el grosor suficiente como para no ver el azul de su hija rodeado de gris. ¿Terminaría su azul siendo borrado, absorbido?

Desde el encuentro con Aura, el azul de Medea había cambiado de tonalidad; ya no era luminoso y brillante, ahora era más oscuro.

Normal, Aura era su opuesto: la reina del vaso agujereado, del rictus a prueba de cosquillas. Si ella tenía azul, Aura era la monarca del anaranjado. Su opuesto siempre, su complemento en otra época.

—Creo que me voy a duchar, mi vuelo sale a mediodía —escuchó la voz de Sveta.

—Vale, yo te llevo.

—No, es mejor que no, de verdad. Pero —Sveta hizo un pausa, sonrió con picardía y deslizó la punta de un dedo por la liga de la braga de Medea—, puedes ducharte conmigo.

Hay cosas que nunca cambiarían, como el cosquilleo que recorrió a Medea y el placer del beso que le dió Sveta.

—Ve, en un segundo estoy contigo —respondió a la chica.

Medea miró por última vez el circo de la red social. Abrió la aplicación y ahí, encabezando las tendencias, estaba el mensaje que, en realidad, había estado esperando desde que todo explotó.

Aura Pérez @aurappedersen

Nuevo no es mejor.

Lo nuevo puede estar tan corrompido como lo de antes.

Domingo de reflexión en casa. #NoNosVanAEngañar

Acompañada por este fiel amigo que ya tiene 12 años.

La foto de Hércules fue la gota final a una declaración de hostilidades muy al estilo de Aura. La parte sana y racional de Medea le dijo que debía sentirse indignada, que experimentar decepción era normal. Su parte irracional, esa que siempre respondía a los juegos de Aura, daba saltos macabros de excitación ante la expectativa.

Capítulo 7

Los opinólogos del todo, esa nueva y desgraciada profesión que se expandía con la misma fuerza con que disminuía el presupuesto de las televisiones, hoy tenían un nuevo tema entre manos: las sospechosas relaciones de una joven diputada con la mafia rusa.

En el interior de Aura había una fiesta: tocaba una banda, la montaña rusa no paraba de dar vueltas y los carritos locos se desplazaban a velocidad de vértigo. Le había tocado la lotería en forma de escándalo por la ligera de bragas de su ex.

Por mucho que Aura se recordara  así misma que era una situación para estar a la expectativa, que cualquier hecho podía cambiar la percepción sobre lo que sucedía, no había manera de controlar el júbilo que experimentaba.

Medea merecía pasar por el mal trago mediático. Ella, capaz de salir de su casa directo a encontrarse con una chiquilla florero. Ella, tan engreída, era posible que nunca hubiera sido el objeto de críticas tan descarnadas. Para Aura, las críticas descarnadas formaban parte de su día a día desde que tiene memoria.

Sentada en el sofá del salón de la casa de su madre, miró hacía el sillón en el que estaba la mujer que nunca la criticó, que nunca criticó a nadie, la mujer que nunca nada.

Desplazó la mirada hacia la foto de su padre colgada en la pared, presidiendo todo, ahogando todo con su presencia aun después de muerto. «Muerto, está muerto», recordó Aura, y la repulsión que le provocaba la imagen se alivió.

Pero no había tiempo de darse a la emoción porque el opinólogo de turno creía que «aunque sin duda todos tenemos derecho a una vida privada que merece respeto, cuando se es un representante público hay relaciones que importan y mucho». Lo dijo con el aire de quien acaba de anunciar la más trascendental de las diatribas filosóficas.

«¿De dónde sacan a esta gente?», se preguntó.

Una vez más las fotos aparecieron en pantalla. Aura las conocía al detalle, malgastó horas estudiándolas. Ella sabía que nunca diría a nadie cómo maximizó la imagen para ver cada centímetro del rostro de Medea, cómo se torturó estudiando la perfección de la chiquilla de belleza artificial.

Medea se merecía lo que estaba pasando. Por guarra, por cutre. En serio, ¿modelo rubia en sus veinte? Por Dios, no podía ser más cliché.

—¿Conoces a esa mujer? Dicen que es diputada —escuchó a su madre preguntar.

—Sí, gente nueva. Ya ves como vienen.

Su madre emitió un sonido neutro; lo mismo podía estar dándole la razón que poniendo sus palabras en duda. Por experiencias vividas y vueltas a vivir, Aura sabía que si intentaba una aclaración, solo obtendría más sonidos vacíos, palabras sin sustancias, frases sin compromiso. Su madre.

En la televisión, el presentador con habilidades de malabarista —eso no se lo negaba—, anunció una noticia de última hora:

«Medea Martí, diputada de Nueva Izquierda y heredera de Ignacia, la persona más rica del Congreso, ha hablado».

Desde el sofá, Aura vio pasar las imágenes de Medea rodeada de periodistas-lobo, una especie de resistencia notable, ajena a los peligros de extinción que, supuestamente, enfrentan otras alimañas.

Parecían estar a la entrada de la sede de esa desgracia de partido. Medea sonreía como si tuviera delante a los niños de San Ildefonso repletos de décimos ganadores. Repartió buenos días simpáticos, como si de verdad estuviera encantada de ver a las alimañas.

«¿Medea, te planteas dimitir?», preguntó uno de los periodistas-lobo.

Aura observó fascinada cómo, sin perder la sonrisa, la expresión de Meda pasó a ser de un relajado asombro.

«¿Dimitir? ¿Por qué tendría que dimitir? ¿Por divertirme, por besar libremente? ¿O por ser una mujer independiente que se divierte y besa a otra mujer? Chicos, chicas, tengo que entrar a la sede que me están esperando. Pasen un buen día todos, tan bueno como mi fin de semana».

Medea remató con un guiño pícaro, descarado, un guiño que Aura nunca podría realizar con éxito, pero que en Medea tenía un efecto devastador.

Fue consciente de que acababa de ver el nacimiento de una marca, de un meme y de una figura que, si no se hacía algo a tiempo, se llevaría el voto joven por goleada.

En la reunión de la tarde con toda la dirección del partido, tenía que cuidarse de no mencionar a Medea. Sería un error convertirla ahora en objeto de crítica de la formación. Le daría una importancia que solo contribuiría a su crecimiento. Ella todavía se arrepiente de su mensaje en Twitter, una falta de control de impulsos que siempre podía atribuir con total seguridad a Medea.

¿Qué podía hacer para evitar que las masas vieran en ella lo que la misma Aura vio hace ya tantos años?

En la tele, las imágenes volvieron a los opinólogos del todo. También sonreían, más de uno seguro sin poder evitarlo. Ese era el gran peligro de Medea, caía bien porque sí, de forma inevitable

Su madre se levantó con dificultad, un reflejo de sus muchos años.

—Voy a calentar las lentejas, seguro que ya están frías.

Aura no tuvo que preguntar cuándo las había hecho. Lo sabía. Las hizo a media mañana, una costumbre de cuando tenía que tener la comida en la mesa para cuando llegara Manuel, su padre, del trabajo.

Para Manuel, todo tenía que estar perfecto. Había que adelantarse a sus deseos de forma casi mágica, porque si no, Manuel se enfadaba. Y eso, Aura y su madre lo sabían, era muy malo.

Capítulo 8

Medea quitó la vibración del móvil mientras avanzaba hacia su puesto en el Congreso, resignada a que nunca más dejaría de sonar. Una foto suya haciendo ejercicio en la mañana, haciendo ejercicio y el tonto, había causado un furor que no había calculado.

Tampoco había calculado con exactitud el efecto del guiño que, para algunos, era un símbolo de su falta de respeto por las instituciones y, para muchos más, la muestra de que había entrado gente normal al Congreso, capaz de gestos espontáneos, algo casi en extinción entre los políticos.

Había otra tendencia que la divertía, pero también la hacía sentir incómoda: de un día para otro, miles de mujeres la consideraban atractiva. No quería ni pensar en la edad de todas esas chicas que ahora se dedicaban a compartir cuanta imagen de ella se encontraba en Internet.

Clara estaba encantada, pero a Medea le preocupaba que se desviara demasiado la atención de los temas importantes.

Hoy era el día en el que se estrenaba en el estrado del Congreso y no podía estar más nerviosa. Tenía sobre sí varias fuentes de atención extra y estaba segura de que sus palabras se analizarían hasta el absurdo.

En el orden del día no había nada relacionado directamente con su partido ni con ella, pero ¿quién podía pronosticar en qué terminaría derivando el discurso de cualquier diputado necesitado de un poco de atención? O en qué terminaría el discurso de una diputada buscando hacer daño. Alguna conocía, aunque todavía no había llegado. El grupo Frente por la Patria se encontraba charlando, relajados a su manera, con la postura rígida y la sonrisa de diseño que siempre le ponía los pelos de punta.

Medea no entendía cómo se podía dedicar la vida a esparcir odio. Su padre le enseñó a amar con obstinación la vida, como concepto y como hecho. Le hizo ver su fragilidad, su preciosa limitación temporal, como el mejor de los regalos. Tienes algo maravilloso que se puede ir hoy, ahora, ¿cómo lo empleas en odiar?

Disimuló la mirada de desaprobación que sabía se le estaba escapando. Apuró el paso y en esta ocasión las cámaras de los periodistas la siguieron. Intentó ignorar su presencia a pocos centímetros de su rostro, aunque se sorprendió al notar que tenía que hacer un esfuerzo consciente para no posar.  Al llegar al banquillo, se sentó al lado de Clara.

Ella, siempre tan de matrícula de honor, parecía tener dominado el arte de hacer como que los periodistas no existían. La realidad era muy diferente, por supuesto. Clara, al igual que Aura, no dejaba nada al azar. Su expresión concentrada y trascendente, como las que aparecen en las monedas y las estatuas, era fruto de una cuidada actuación.

Y al igual que en Aura, había algo metálico en Clara. Nadie jamás llamaría a Clara buena o simpática. Nadie lo haría con Aura. Eran mujeres a las que sus aliados calificaban de inteligentes, competentes o poderosas, pero todo ser sensato sabía, por instinto, que no debía confiar.

Ambas mujeres, desde lados opuestos del espectro político, atraían a una masa de individuos con moralidad amorfa, cargados de resentimiento y espíritu revanchista. Medea nunca había confesado el rechazo que le despertaba esa facción de su partido, pero, llegado el momento, no iba a callarse.

—¿Lista? —preguntó Clara, regalando la más amigable de las sonrisas.

—Listísima —respondió Medea con cariño. Al fin y al cabo, la conocía de toda la vida.

Miró alrededor y notó cómo todos los presentes, poco más de la mitad de los diputados, se iban acomodando en los asientos. Se negó a comprobar la bancada de Frente por la Patria; no iba a dejar que la desalmada de Aura dominara sus días en el congreso.

«Muy buenos días, señorías. Se abre la sesión. Ocupen sus escaños, por favor», escuchó al presidente del Congreso decir.

A partir de ahí comenzó un goteo incesante de discursos vacíos a los que era difícil seguir el hilo. Medea intentó repasar el discurso que ella misma traía preparado, pero al final solo logró aumentar su ansiedad. A punto de darse por vencida y hacer lo que todos, mirar el móvil sin el más mínimo rubor, escuchó al presidente dar la palabra al grupo Frente por la Patria.

Ahora sí miró a Aura. Se acercó al estrado con el paso seguro y felino de quien se sabe centro de todas las atenciones. A pesar de lo vivido, Medea no pudo evitar el repaso al cuerpo cubierto por el vestido negro, las piernas trabajadas, el pelo corto sin una sola hebra fuera de lugar.

Disimuló frunciendo el ceño, en ese gesto de molestia permanente que parecía ser la seña de identidad de los políticos de su generación. Escuchó a Aura comenzar sin titubeos, impregnada de una solemnidad que le era natural.

«Señorías, hoy estamos aquí para debatir cómo gastamos el dinero que requisamos a los ciudadanos. No nos engañemos, no nos dan su dinero, les obligamos a entregarlo. Tampoco nos engañemos con que somos Robin Hood. No quitamos a los ricos para dar a los pobres. Quitamos a todos por igual».

Medea vio a Aura hacer una pausa y regalar una sonrisa torcida que le puso en alerta.

«Solo que a algunos les queda más que a otros, tenemos claros ejemplos en esta sala, y después pretenden dar lecciones sobre cómo ser buenos. No es responsabilidad de un buen ciudadano seguir engordando la obesidad de este estado. Es glotonería del estado seguir exigiendo más».

Los aplausos de la bancada de derecha obligaron al presidente a llamar al orden, pero Aura parecía no ser consciente de nada, poseída en una especie de trance.

«Si el señor Presidente quiere pagar más a los funcionarios, a los miembros de esta sala y a él mismo, que empiece por dejar de dar vueltas en el avión, recorte el séquito de ministros sin funciones y deje, él y sus secuaces, de crear cargos innecesarios para amigos y acreedores políticos».

La voz de Aura se alzaba y bajaba en los momentos justos, su rostro era como un imán. Ya nadie miraba el móvil ni hablaba con el de al lado. Todos, quizás a su pesar, seguían atentos a un discurso teatral, repetitivo y populista en el contenido, pero ella era imposible de ignorar.

«No deja de ser repugnante que determinados grupos parlamentarios apoyen estas medidas. Grupos que se sientan sobre el mullido colchón de su fortuna personal y traen consigo intereses que, ya estamos viendo, pueden ser opuestos a los intereses de la patria. Cuidado con los caballos de Troya modernos, señorías, puede que ya estén entre nosotros dándonos lecciones de cómo ser buenos».

Medea ya no escuchó más. Acababan de desbaratar el discurso que traía preparado. Aura cambió el tablero de juego y ahora tocaba crear una nueva estrategia.

¿Por qué era tan insufrible esa mujer? Ni es su primer día podía dejarla en paz.

Escuchó al presidente dar la palabra a su grupo. Se levantó con toda la ligereza que pudo reunir y avanzó hacia el estrado con el corazón desbocado y una sonrisa que esperaba resultara natural de tanto que le estaba costando. Enfrentó el micrófono con la determinación de quien no tiene más elección.

«Señorías, aquí está uno de los peligrosos caballos de Troya. Lleno de amenazas indefinidas, pero muy urgentes. Traigo agendas ocultas, lobbys poderosos, intereses velados. No sabemos qué ni cómo, pero alerta, ciudadano de bien, que no bueno».

Medea amplió la sonrisa, esta vez sí con ganas, la salpimentó con un toque de ironía y puso las manos en los bolsillos de su pantalón. Osciló con chulería sobre los talones, recorrió la sala con la mirada y finalmente miró directamente a los ojos de Aura.

«Soy una bruja moderna. Cuidado, ciudadano de bien».

Capítulo 9

Aura sabía que debía mantener su rostro de siempre, el difícil de leer. Pero cada vez se le hacía más complicado. La irritación que sentía por las palabras de esa roja con CHANEL la empujaba a manifestarse.

Qué desfachatez. Qué hipocresía. Un personaje como ella diciendo qué deben hacer los demás con su dinero. Y lo peor, estaba segura de que encantaría, que los lobotomizados de las redes se comerían el numerito y lo harían viral. Qué fácil era llamar la atención cuando eras heredera de Ignacia.

Aguantó con estoicismo el final de todos los discursos. Compartió sonrisas falsas con sus compañeros al finalizar. Salieron en grupo, aunque ella siempre tenía ganas de estar lo más lejos posible de esa panda de potenciales traidores.

Ya en el pasillo, vio a la periodista de Bulos Vendo, también conocida como la cadena de televisión Atxes, coger impulso para llegar a ella antes que nadie. Aura no perdía la esperanza de que un día la vería caer. Todo quedaría filmado y la emisaria de Bulos Vendo pasaría a la historia como la periodista esa del meme. Se lo tendría merecido.

—Aura, Aura —escuchó chillar a la de Bulos Vendo.

Solo con el tono de su voz lograba crisparle los nervios, pero intentó componer una expresión cercana a la amabilidad. Otros periodistas se habían unido y la tenían rodeada, ya no tenía más opción que responder a las preguntas. Esta vez serían pocas; hoy tenía unas ganas intensas de encerrarse sola en la oficina.

En la periferia, vio que el presidente de su partido también tenía periodistas a su alrededor. Un problema menos: el ego de Juan Antonio quedaba a salvo otro día más.

—Aura, hoy habló de caballos de Troya, dijo que ya están entre nosotros, ¿a qué estaba haciendo referencia? ¿O a quién? —preguntó la de Bulos Vendo.

—Creo que es evidente el deterioro de nuestras instituciones desde dentro. Cómo ya no se persigue el bien mayor de la Patria, sino que se siguen agendas de grupos específicos. Si llegas a la sede de la voluntad popular solo persiguiendo los objetivos de tu grupo, en mi libro eso cuenta como Caballo de Troya.

—¿Pero no es también lo que hace Frente por la Patria o cualquier otro grupo  parlamentario?

—Creo que las diferencias son evidentes. Llegamos al Congreso con nuestro país como objetivo. La mejora de todos, no de unos en detrimento de otros.

Aura empezó a abrirse paso hacia el ascensor, pero los periodistas, curtidos en el arte de la caza tanto como los políticos en el arte de la huida, se movieron a su mismo compás.

—Aura, ¿el vínculo de Medea Martí con personas supuestamente cercanas al régimen ruso es algo que debe ser investigado? —preguntó otro de los periodistas.

Sintió como una pequeña victoria el cambio de discurso. Ya no era "mafia rusa", ahora era "el régimen ruso". En ocasiones, el juego era tan fácil que se aburría.

—Hay informaciones que nos preocupan, pero debemos ser prudentes al vertir opiniones. Hasta ahora, la persona involucrada se ha negado a dar explicaciones a pesar de tener numerosas ocasiones para ello. Por qué, si no hay nada que ocultar, se niega a despejar toda duda, es algo que muchos ciudadanos no entienden. Pueden estar seguros de que Frente por la Patria siempre velará por nuestra democracia. Hasta luego.

Esta vez sí avanzó con decisión hacia el ascensor que se abría a poca distancia. Vio a Ana y otros miembros del partido seguirle los pasos, pero no se detuvo. Entró con rapidez en el ascensor, temiendo que los periodistas volvieran a interrogarla, pero una sensación de alarma le hizo mirar al fondo con rapidez.

Y allí, recostada como si fuese la barra del bar desde la que se ve la vida pasar, estaba Medea. Por un instante, Aura se paralizó, el tiempo que le tomó desprenderse del brillo burlón y pendenciero de los ojos de Medea.

Fue consciente de que los periodistas continuaban filmando. Siguió avanzando hasta el fondo para dar espacio a los que venían detrás. La presión de los otros cuerpos la colocó muy cerca de Medea, tanto que no le quedó más alternativa que saludar con un deslucido movimiento de cabeza.

—Diputada —respondió con burla su ex.

Se giró, al menos así no tendría que estar mirando la insolencia de una mujer que parecía creada para ponerle los nervios de punta.

—¿Qué tal hoy? La primera vez siempre impresiona mucho, ¿cierto?

Aura no podía creer lo que estaba escuchando. Ana, nada más y nada menos que Ana, se atrevía a hablar con Medea como si tuviera derecho a ello.

—Sí, al inicio un poco, pero al final me relajé.

—Me alegro.

¿Se conocían? ¿De dónde? ¿Fueron...? No, no, no, eso era impensable. Si Ana fuese capaz de poner un solo dedo sobre Medea, ya podía ir preparando el ataúd de su carrera política.

Una rabia distinta, una rabia que no sentía hacía mucho, encontró acomodo fácil por su cuerpo. Saludó a los poderosos tentáculos de los celos, un viejo monstruo que creía encerrado para siempre.

A su pesar, se irguió con la actitud de un animal protegiendo su territorio. Vio pasar una sombra de reconocimiento por los ojos de Ana, pero antes de que el miedo a compartir su secreto se posara sobre sí, lo sintió.

Fue un roce suave, casi fantasma, pero la piel de Aura estaba tan conectada a la piel de Medea, que al instante lo identificó.

Eligió pensar que no fue un azar, decidió que era un acto intencional. Se permitió que una sensación maravillosa la invadiera, que un vértigo que nada tenía que ver con el descenso se extendiera en su interior.

El ascensor paró y la magia se evaporó. Aura salió disparada sin mirar atrás, con el corazón acelerado y la oscura certeza de que una parte de ella siempre pertenecería a otra, que una parte de ella siempre se revelaría al control. En ese instante, un temor más acuciante aceleró sus pasos, ¿sería capaz de resistir si venían a reclamar ese pedazo de sí?

Capítulo 10

Medea suspiró, derrotada. Con su madre nunca había podido; no es que eso fuese a cambiar ahora.

—Que sí, mamá, me estoy cuidando —hizo una pausa y no pudo evitar añadir con voz estridente—. Cuando me quedaba hasta las tantas trabajando en la oficina, no te quejabas.

—Estabas creando, regalando belleza y confort al mundo. Por cierto, dice Jojo que si no regresas pronto, él se larga, que lo has dejado tirado como a una camiseta pasada de temporada.

Jojo, siempre dramático y maravilloso, capaz de crear diseños tan limpios y opuestos a su propio exceso. Lo extrañaba, a él y a todo su equipo, muchos de ellos amigos.

—Lo voy a llamar en estos días. Dile que no sea dramático, que él sabe que es atemporal.

—Bien que pudieras venir a visitarnos; mucha gente quiere verte.

—¿Mucha gente, eh?

—Mmm...

—No pasa nada por decir que extrañas a tu hija preferida —añadió con guasa Medea.

—No te creas, en ocasiones creo hijos imaginarios que tienen muy buena pinta.

—Buah, seguro que no son tan guapos como yo.

—Ese engreimiento, Medea —amonestó Ignacia con su tono madre.

—¿De dónde lo habré sacado?

—Qué fácil lo tienen los hijos, todo es culpa de los padres.

—Qué fácil lo tienen los padres, todo es gracias a ellos.

—Pues sí, no nos ha salido mal.

—Eso digo yo. ¿Y papá?

—En el estudio, espera que te lo paso.

En el silencio que siguió, Medea identificó las habitaciones por las que pasó Ignacia, gracias a los sonidos que se filtraban a través del teléfono. La nostalgia, esa cosa bella y anhelante, hizo acto de presencia. Medea la dejó estar, justo como haría su padre.

—Hija, hija, querida Dea, ¿cómo estás?

La nostalgia puede cambiar en un segundo hacia una tristeza inmensa; bien lo supo Medea. Por unos instantes, no pudo responder y tragó en un intento por aliviar la bola que se le estaba formando en la garganta.

—Muy bien, papá. Extrañándote mucho.

Con su padre, el lenguaje del afecto siempre fue mucho más fácil. Era un hombre que habitaba en su nube, pero una nube que abría a todo el que quisiera pasar.

—Ya lo sé, hija. Don Jorge está desolado.

Medea rió, aunque el recuerdo de las horas pasadas sobre Don Jorge, el sofá del taller de su padre, se le antojaron una utopía inalcanzable en su situación actual. El equilibrio perfecto: eso significaba para Medea el momento en el que su padre pintaba como si tuviera todo el tiempo del mundo a su disposición y Medea leía, nada más. Solos los dos durante horas, acompañándose en silencio, dejando al otro ser, estar, crear.

Ella misma se encargó de romper ese equilibrio cuando anunció que se sumaba a la política. La reacción de su madre la esperaba y, en realidad, solo la hacía empecinarse más, pero la decepción en los ojos de su padre fue difícil de digerir.

Era un hombre dedicado a la belleza y, para su hija, solo quería belleza, azul. Pero la vida no era así, Medea lo sabía, aunque nunca se atrevía a decírselo a Antonio.

—Y yo suspiro por Don Jorge, ¿qué estás creando en estos días, papá?

—Cosas oscuras, pero fascinantes.

—Como la política —terminó con resignación Medea.

—O como la bella Aura, ¿cómo está ella?

Su padre siempre fue mucho más generoso al hablar de Aura que su madre. Para él, Aura era una figura fascinante y dramática, la forma amable de Antonio de describir lo hija de puta y traicionera que podía ser su ex. Si es que era hablar de Aura y ya Medea se encendía, dispuesta al combate.

—Peor que nunca. Hoy tengo que ir a un programa de televisión con ella.

—Tu madre lo verá ahora que tiene tele.

—¿Mamá tele? —preguntó asombrada.

—Sí, no le digas que yo te lo dije. Te ve cuando sales —respondió su padre con un toque de picardía.

Saberlo la enterneció, pero también le preocupaba. Era una claudicación por afecto, quizás la única forma de claudicación de la que era capaz Ignacia. Pero, ¿su madre siguiendo todo el circo al que se enfrentaba todos los días? Eso ya le gustaba menos.

Ignacia, a su manera altiva e imponente, era una madre más, incapaz de aceptar en paz que su hija ya era mayor y le tocaba buscarse y salir de los problemas sola. Hacía frío fuera del cobijo de Ignacia, pero Medea tenía que recorrer este nuevo camino al descampado.

—Intenta que no la vea papá, no vale la pena —pidió a su padre.

—Está bien, Dea. No te preocupes por tu madre, ya sabes que ella siempre logra estar bien. Dime, ¿quieres hablar de cómo ha sido volver a ver a la bella Aura?

Los niños tenían el hombre del saco, sus padres tenían a Aura, esa figura que representa todo lo malo y peligroso que acecha y ataca cuando menos lo esperabas. Ni siquiera el generoso despiste de su padre era capaz de eliminar por completo las reticencias sobre una figura que llevó a su hija a perder el azul durante mucho tiempo.

A su pesar, Medea recordó el regreso a casa de sus padres después de que Aura saliera tan incomprensiblemente de su vida. Recordó los primeros días de llanto fácil, casi teatral. Las semanas y meses en los que comía, dormía y hablaba por obligación, porque era lo que había que hacer.

Sobre todo, recuerda el dolor. Tan crudo, tan desprovisto de compasión. Le habían roto el corazón por primera vez, una historia compartida por millones de humanos afortunados de haber amado, pero a ella se lo habían roto de una forma cruel e inmerecida.

Si un minuto antes de entrar a su piso y ver a Aura con una pequeña maleta a su lado, alguien le hubiera preguntado a Medea cómo iba su relación, ella no habría dudado en decir que todo iba genial, que estaba viviendo la gran historia de amor de su vida. Un minuto después escucharía que «No soporto seguir fingiendo. Creí que podía, pero ya no te soporto más. Me voy».

Y remató con un «Eres patética, todo el día fingiendo ser más de lo que eres. Y tú no eres más que una niña de mamá».

¿Cómo era volver a ver a la bella Aura? Pues una mierda, eso debería ser, pero la realidad era mucho más lamentable. Volver a ver a Aura estaba siendo maravilloso, excitante, terriblemente adictivo.

Había algo mal en ella, ¿cómo podía permitir que esa mujer siguiera teniendo influencia en su vida? ¿Cómo era posible que su cuerpo reaccionara como lo hizo en el ascensor? Medea se estremeció al pensar en el ascensor. Cómo arriesgó un roce en medio de un grupo de adversarios políticos. Un roce mínimo con propiedades expansivas que no avizoró.

Apenas un centímetro de piel que entró en contacto con otra piel fue suficiente para poner su cuerpo a cantar.

¿Qué cómo era volver a ver a la bella Aura?

—Está siendo difícil papá, pero yo no olvido.

Su padre no respondió de inmediato, nunca lo hacía porque «las palabras que dejas ir, Dea, nunca puedes volver a encerrarlas». El poder de la palabra es un gran poder, aprendió Medea desde pequeña, y como todo poder, exige mucha responsabilidad.

—Nunca se olvida, Dea. Somos recuerdos, muchos nos hacen crecer, ser mejores, otros son grilletes del pasado que nos impiden avanzar.

Su padre no dijo más, no hizo preguntas, dejó al silencio hacer su mejor trabajo: dejarnos desnudos ante nosotros mismos, sin escapatoria.

—Gracias, papá —respondió Medea—. Ahora te voy a dejar, voy a prepararme para el programa en la tele.

—Cierto, ¿sobre qué es?

—Es uno de estos nuevos formatos que hay ahora. Invitan a gente muy diferente a debatir con calma sobre temas polémicos.

—¿Debatir con calma tú y Aura?

Su padre soltó un sonido alegre y escéptico, un reflejo de su propia actitud.

—Ya sé, lo tengo complicado, ¿eh?

—Estoy seguro de que te divertirás. Venga, hasta pronto, Dea. Te queremos.

—Hasta pronto, papá.

Después de colgar, Medea se permitió cerrar los ojos unos minutos. En poco tiempo tendría que empezar a prepararse para el programa.

Estaba agotada de no hacer nada y aparentar que hacía mucho. Ella, acostumbrada a proyectos con objetivos concretos, a números que alcanzar, a cambios tangibles que introducir, se desesperaba con la naturaleza teatral y lenta de la política.

Clara le pedía paciencia, insistía en que todo cambiaría una vez que llegaran a tener el verdadero poder, pero para eso, como mínimo, quedaban cuatro años. Mientras tanto, había que intentar ser claves para aprobar leyes y hacer ruido para ganar votos cuando llegara el momento.

Cada día, Medea sentía el peso de haberse convertido en una de las caras más conocidas de Nueva Izquierda. Y todo por unas tontas fotos y un guiño que se debió ahorrar. No estaba arrepentida de su decisión de entrar en política, pero quería hacer cosas, avanzar, impulsar una mejora real.

En cambio, tenía un programa de televisión con su ex, a quien nadie conocía como su ex, y en el que debía aparentar cierta cordialidad. Quiso jugar a la revolución y terminó en medio de un culebrón de media tarde.

«Bravo», pensó Medea, «bravo».

Capítulo 11

Aura intentó una sonrisa con el encargado de recibirla en el estudio. El pobre chico, seguramente un becario, parecía que se iba a desmayar en cualquier momento. Si alguien preguntara, Aura diría que le recordaba a ella misma cuando comenzó a dar los primeros pasos en política. Estaría mintiendo, por supuesto, ella nunca tembló ante nadie.

Su cerebro, tan dado a asociaciones inoportunas desde hacía unas semanas, la llevó a pensar en Medea. Le recordó que sí había temblado ante alguien, por placer y por anticipación.

Maldito cerebro, con ese maldito hábito de recordar.

Estaba a punto de ver a su ex y esperaba dar la mejor versión de sí misma. Esa woke con ínfulas de buenaza no iba a influir sobre ella, hoy no.

El chico la llevó al área de maquillaje y le recordó que cuando la llevaran al set, debía aparentar que no sabía quiénes eran los otros invitados. Como si ella fuera a ir a un programa sin saber de antemano qué lío le iban a poner delante.

Hoy, el circo tenía de todo. Una youtuber trans, con un cacao en la cabeza que un día parecía sacada de Nueva Izquierda y al otro hablaba como un clon de la propia Aura. Un friki de la informática, anarquista y obsesionado con esas monedas ficticias que se habían inventado los de su especie. Y la otra, el personaje mayor, su ex, una millonaria engreída que venía a dar lecciones a todos los demás.

Eso, por no contar con la periodista: una morena guapa que se creía en una categoría de guapa en la que no estaba y, además, en medio de su delirio, también se consideraba interesante. Todo porque tenía un título de Filosofía. ¿Quién estudia Filosofía? Gente pedante y dispuesta a morirse de hambre.

Y, aunque es cierto que Aura no está para dar lecciones, al fin y al cabo estudió Ciencias Políticas, desde el principio supo a qué se dedicaría. Y no, gracias, no era a morirse de hambre.

—Aura, ¿lista? —escuchó al chico preguntar.

—Creo que sí —respondió Aura, interrogando con la mirada a la maquilladora.

—Sí, ya está —dijo la mujer sin mirarle a los ojos y con un rechazo que no se molestó en ocultar.

Aura estaba tan absorta que pasó por alto la animadversión de la mujer. Nada nuevo bajo el sol. Ella provocaba miedo, admiración, fanatismo y también rechazo. Y estaba bien, lo inadmisible era la indiferencia. No todos podían ser como Medea, que a su paso parecía cosechar emojis de corazones.

Siguió al chico por el largo pasillo hasta detenerse a la entrada del set. A pocos metros, vio una mesa redonda rodeada de cinco sillas. Su vista fue directamente a posarse sobre Medea, al parecer, la primera invitada en pasar.

Qué fácil lo hacía ver todo Medea. Rodeada de cámaras, en medio de una habitación artificial, y daba igual, ella parecía estar hablando con la vecina que se pasó un momento a ver cómo estaba. La vecina salida porque a la presentadora habría que llevarle un pañuelo para recogerle la baba. ¡Qué poca profesionalidad!

Claro, Medea se ponía ahí, a flirtear sin pudor con ella, y la filósofa modelo no tenía escapatoria. ¿Quién podía resistir esa boca casi obscena, esos ojos con brillo de colocada, esa maldita actitud de «todos somos maravillosos, vamos a disfrutar la vida»? Y los millones en el banco tampoco hacían daño.

Aprovechadas, todas eran unas aprovechadas.

Vio acercarse a una mujer que tenía unos cascos con micrófono incorporado, suponía que una de las asistentes de dirección. Como todos en la tele, parecía tener mucha prisa y estar atendiendo decenas de asuntos urgentes a la vez.

—Buenas noches, Aura. Le toca entrar. Cuando diga “ahora” va hacia la mesa siguiendo la línea roja. Por favor, tome asiento a la izquierda de Esther —la asistente hizo una pausa—. Ahora.

Aura comenzó a avanzar hacia la mesa. La tensión previa a aparecer ante las cámaras, algo que siempre le sucedía, surgió. En los escasos tres metros que le separaban de su puesto, tuvo tiempo para una charla de autoayuda: iba a estar cerca de Medea; estaban obligadas a una mínima civilidad, mejor relajarse e intentar disfrutar del momento.

Claro, si la lagarta de la presentadora dejaba de salivar sobre la otra, si la otra no soltaba una sandez progre... Qué difícil le hacían la vida todos.

La presentadora se puso de pie y sonrió, pero Aura apenas reparó en los detalles porque detrás también sonreía Medea.

Y esa parte de Aura que se negaba al control, esa parte suya que en realidad nunca sería suya porque había dejado su propiedad a otra, se sintió encandilada. Y el cacho rebelde le movió los labios, le iluminó el rostro, tomó control de sus ojos y los hizo brillar. «Traidor», pensó Aura, «débil y traidor».

¡Pero qué guapa estaba Medea, maldita sea!

—Aura, bienvenida a Puñales a la Mesa. Encantada de tenerte con nosotros —escuchó decir a la filósofa presentadora—. A Medea ya la conoces, aunque no sé si tanto como para haber compartido mesa.

Aura previó que una frase así aparecería en medio del programa, por eso su respuesta salió con total naturalidad, justo como la había ensayado.

—Gracias, Esther. Tenía muchas ganas de venir al programa. Con Medea creo que no he compartido mesa, pero sí barra de bar. No sé si ella se acuerda, pero en nuestra época de estudiantes nos hemos cruzado más de una vez en algún bar.

La cara de asombro de la presentadora no tenía precio. Medea no, ella no perdía su aire relajado.

—Sí que lo recuerdo. En esa época eras de izquierdas, ¿no? —soltó Medea con guasa.

Aura hizo evidente su escepticismo, alzó una ceja y respondió, aparentando divertirse.

—Yo no he sido de izquierdas ni por inocencia, que es lo más común.

—Bueno, bueno, calma, chicas, que esto apenas comienza. Demos la bienvenida a nuestra próxima invitada, ¡Triana Mill! —chilló la presentadora.

¿Chicas? Otra razón por la que aceptaba ir a la tele como un mal necesario, pero mal al fin y al cabo. Estas fulanas se tomaban confianzas de las que en el día a día serían incapaces.

Después de Triana llegó el rarito de las monedas, un tal Vitalek, y todo el circo estuvo listo para comenzar.

—Bienvenidos, gracias por estar con nosotros hoy en "Puñales a la Mesa", un espacio para tender puentes y conocernos mejor aunque estemos, aparentemente, en lados opuestos del espectro ideológico y político. Me gustaría comenzar por saber cómo llegaron aquí.

Aura vio a la presentadora hacer una pausa y poner cara de estar pensando cuestiones trascendentales. Farol.

—Cómo un chico de un pueblo de interior termina siendo la mujer trans más famosa de YouTube, cómo el hijo de un policía termina siendo un criptobro, cómo una empresaria defiende causas de izquierdas y una mujer niega la violencia de género y se opone al aborto.

—Yo no era un chico, siempre he sido una chica —soltó retadora Triana Mill.

—Y perdona, pero criptobro es un término ofensivo. Prefiero criptoentusiasta —se defendió Vitalek, incapaz de mirar a los ojos.

—Pues yo sí soy una empresaria rojilla —añadió encantada Medea.

Se hizo un silencio de apenas un segundo en el que todos miraron a Aura, a la expectativa. Ya podían seguir esperando.

—Aura, ¿quieres añadir algo? Porque ha sido apenas la introducción y parece que todos tienen algo que decir —preguntó la lagarta salida.

—No tengo nada que objetar, Esther. Soy una defensora de la vida y persigo todo tipo de violencia con igual afán. Estoy orgullosa de ello.

—Pero tía, ¿obligarías a una chica violada a tener un hijo? ¿Te parece normal? —intervino Triana.

Como todos, seguía auxiliándose de casos concretos, muy alejados de lo que era cotidiano. Al menos, pensó Aura, lo dijo con aire de verdadero interés. Por eso hizo un esfuerzo real por aclarar su postura.

—Yo nunca he hablado de eliminar la posibilidad del aborto. Siempre he hablado de potenciar la posibilidad de la vida. Quizás no sea la postura exacta de mi partido, pero sí es la mía.

—¿Yendo contra el partido, diputada? —preguntó Medea, simpática. Hasta tirando dagas era simpática, la jodida.

—Al contrario, haciendo gala de la libertad que defendemos.

Vio el amago de Medea por responder, pero en ese momento la presentadora interrumpió.

—Me toca intervenir otra vez porque el encuentro está siendo menos plácido de lo previsto. Pero me encanta, me encanta lo que estamos haciendo. Volvamos a la pregunta anterior, ¿cómo llegaron a este momento de sus vidas? ¿Triana?

—Pues nada, yo estaba sin trabajo porque nadie me daba curro. Llegaba a las entrevistas y en cuanto me veían, me tiraban pa tras. Y decidí desahogarme en YouTube. El primer día el vídeo no lo vio ni Dios, pero después lo descubrió una perra muy famosa y lo compartió. Yo vi la cantidad de visitas y supe al momento que me podía dedicar a eso.

—Fantástico, Triana, fantastico. ¿Vitalek?

—Yo estaba en tercer año de la uni cuando un profesor nos habló de las posibilidades del intercambio descentralizado basado en un sistema de registro distribuido de transacciones. Vi que era la libertad. Entonces dejé la uni y me dediqué a aportar al campo.

Aura sintió alivio al adivinar en el rostro de todos que no era la única que no entendía nada. Los chicos de hoy en día, lo que hacían para no trabajar.

—Y el campo de las criptos te ha aportado a ti. Tienes 23 años y ya eres millonario.

—Qué maravilla los jóvenes de hoy. Me encanta la fuerza, el ingenio que tienen —se apresuró Aura a comentar.

Nunca se diría que ella no aprovechaba una oportunidad en cuanto se presentaba.

—En tu caso, Aura, ¿cuál es la historia?

—Mmm, es muy curiosa. Yo estaba un día en casa de unos amigos y había otro invitado hablando de todo lo que él cambiaría para mejorar nuestro país. Fue como si estuviese escuchándome a mí misma. Poco más de dos años después escuché a ese mismo hombre por la tele, había formado un partido. En el momento supe que sería mi partido. El hombre, por supuesto, es Juan Antonio.

No era la casa de amigos, era la casa de un empresario excéntrico que quería ligar con ella. Lo primero que pensó al ver a Juan Antonio hablar fue que era ridículo, con ese aire de macho alfa corto de ideas. Después de ver la atención que le prestaban los demás, pensó que podía ser útil. Cuando supo lo de su partido, identificó al instante la oportunidad de mover los hilos de un candidato anémico de neuronas, pero a quien le encantaba posar y, por esas cosas incomprensibles de las masas, tenía una legión de seguidores que le perdonarían todo.

Aura construyó una expresión plácida, miró a su alrededor, alzó los brazos y ahuecó las manos.

—Diez años después, seguimos con el sueño de un país mejor.

Registró la mirada de total rechazo de Triana, la indiferencia de Vitalek y el puñal que fue la tristeza en los ojos de Medea.

—Los escucho y me agoto porque todos tienen como que misiones muy importantes, debe ser agotador —intervino Esther, salvándola de hundirse en el castigo de los ojos de Medea—. ¿Qué hacen cuando quieren desmelenarse? Cuando dicen: «voy a hacer algo para quitarme el estrés de encima».

—Yo bailo —contestó Triana—. Me encanta bailar y me deja como nueva. Cuando ya estoy que no puedo más de trolls y hate, me voy con mis amigas a una discoteca y bailamos como locas.

—Cool stuff —le dijo Vitalek a Triana con una sonrisa que, más que sonrisa, parecía la apertura mecánica de los labios.

—¿Y tú qué haces para divertirte? —le preguntó Triana.

Todos fueron testigos del rosáceo que fue cubriendo el rostro del chico, de su sonrisa nerviosa e igual de inadecuada, de su incapacidad de responder mirando a los ojos de Triana.

—Pet projects. Contribuyo en proyectos open source.

—Me gusta eso de pet, pero ya lo otro no sé de qué hablas, suena a que sigues trabajando —respondió Triana con salero.

La risita con aires de roedor volvió a Vitalek, se le veía encantado al chico.

—Me gusta lo que hago.

—Tienes que venirte un día conmigo de fiesta. Ya verás tú qué rápido olvidas los jeroglíficos esos que escribes —añadió con desparpajo Triana.

—Vale —respondió Vitalek con el entusiasmo de quien le acaban de prometer que su más secreto deseo se cumplirá.

—Bueno, bueno, aquí vamos encontrando terreno común más rápido de lo que pensé —se volvió a escuchar la voz de la presentadora—. Medea, tú tienes aires de también irte de fiesta y comerte —Esther alargó la sílaba final, hizo una pausa y miró a Medea de frente, con una sonrisa ladeada— la noche. ¿Es así?

El problema con las filósofas, modelos y presentadoras que se creen inteligentes y también sexys, es que son un esperpento, concluyó Aura. Sintió que el rostro se le endurecía e hizo un intento por suavizar la expresión.

Encima, Medea, que no ayudaba, riéndole las gracias a esa aprovechada. Ella, una engreída acostumbrada a que las mujeres se le tiraran encima solo por el hecho de existir. Pues nada, que se fuese con la lagarta, se lo tendría merecido. Gente superficial solo atraía a gente superficial. Como la chiquilla esa de veinte años con la que estaba.

Qué decadencia la de Medea.

—No, Esther, para nada. A pesar de lo que indican algunas fotos mías que andan por ahí, no soy muy de noche. Cuando busco relajarme hago deporte, me gusta correr, me gusta escalar, también me gusta el surf. Y cenar tranquilamente con amigos, sin más.

—¿Ninguna otra afición menos confesable?

—Alguna cosilla siempre hay —respondió Medea con un guiño de ojos.

¿No aprendía esa mujer? Y la lagarta aprovechada a punto de saltar sobre la mesa para llevarse la presa. ¿Cómo se le ocurrió aceptar venir a este programa?

—¿Me lo confiesas a mí? Prometo ser buena y no decírselo a nadie —ronroneó la presentadora salida.

—Si lo prometes —Medea hizo una pausa, se inclinó hacia delante y adoptó un aire depredador—. Me gusta construir con piezas de Lego —susurró.

A su pesar, Aura se unió a la risa colectiva que provocó la actuación de Medea. Maldita Medea, qué difícil era no te encantara.

—Aura, ¿algo que confesar? ¿Cómo te relajas?

—En ese sentido, Esther, soy muy aburrida. Me gusta quedarme en casa y leer. Poder quedarme en casa es tan escaso, que cuando sucede, para mí es una fiesta.

—He leído en algún sitio que te gustaba el baloncesto, ¿creo? —preguntó Medea.

Como si ella no supiera que una vez fue seguidora del baloncesto y jugaba con frecuencia con compañeros de universidad. Como si ella no recordara que la única vez que visitó la villa de Ignacia y Antonio, Medea ya le tenía instalada una canasta en el exterior.

Tres días después, Aura tomó la decisión que marcaría su vida, la decisión de la que no se arrepentía porque la había traído hasta donde estaba hoy. Renunció a Medea, pero se dedicó en cuerpo y alma a su misión en este mundo. Adiós baloncesto, un juego muy poco femenino, adiós a dejarse llevar por lo que sentía, adiós a sentir en general.

Y cada vez que su certeza se resquebrajaba, muchas veces a lo largo de 12 años, más a menudo desde que Medea volvió a su vida, Aura repetía como un mantra: «tienes un propósito mayor, tienes un propósito mayor».

Pero, en medio del set de televisión, rodeada de ojos y cámaras ansiosos de captar cada uno de sus movimientos, Aura sintió que sus mantras se escapaban, que se vaciaban de sentido.

Porque frente a ella, los ojos marrones de Medea la miraron con nostalgia y, si Aura se atrevía a ser optimista, diría que con una pizca de cariño.

Todas las respuestas que estaba programada para dar murieron en su interior y Aura no pudo más que ofrecer la verdad a una mujer que la amó, la única que la amó. Porque la duda nunca fue el amor, eso era lo realmente terrible.

—Sí, me gustaba mucho. Incluso jugaba. Una vez me regalaron una canasta profesional. Fue el mejor regalo de mi vida.

Capítulo 12

Medea miró hacia atrás por el largo pasillo con la esperanza de que Triana o Vitalek estuviesen cerca. Ni sombra. Apenas había terminado la entrevista y los dos empezaron a hablar como si no existiese nadie más.

Bien por ellos, pero ahora mismo Medea agradecería su presencia. Así, al menos, evitaría bajar a solas en el ascensor con Aura. Pensó en ir por las escaleras, pero a saber cómo lo interpretaría la prensa si se enteraba.

El programa salió mejor de lo esperado, le dejó un buen sabor de boca y no quería que Aura borrara eso de un plumazo. Sin más titubeos, Medea avanzó los pocos pasos que la separaban de Aura, apostada delante del ascensor.

—Te esperaba para compartir el ascensor. Más ecológico —la recibió su ex.

La frase, que en cualquier otro momento Medea interpretaría como una burla, esta vez fue dicha con ligereza, casi de forma amistosa. Había algo diferente hoy en Aura, menos beligerante, menos figura pública.

Medea sintió una alarma dispararse en alguna parte lejana de su cerebro, pero la acalló. Cada segundo de su vida no era una batalla de congreso, cada interacción con Aura no era una competencia por prevalecer. Recordó a su padre, sus palabras, y decidió que por unos minutos podía ignorar quién era Aura y lo que fueron ellas.

—Gracias. Iba a bajar por las escaleras pero seguro que mañana algún periódico dirá que nos odiamos tanto que no pudimos ni compartir el ascensor.

—O que tuvimos una pelea terrible a causa de los derechos de los dragolinos —respondió Aura con su voz profunda, ahora con toques juguetones.

—¿Dragolinos?

—No sé, suena a algo que tú defenderías.

Medea se rió con ganas porque, por supuesto, eso sí era algo que Aura asumiría.

—¡Pero si no soy animalista! Quiero decir, no estoy involucrada activamente en el movimiento animalista —Medea hizo una pausa y se fijó en el ascensor—. ¿Y esto cuándo llega?

—Primero hay que llamarlo —respondió su ex conteniendo a duras penas una sonrisa.

Medea alzó las cejas y giró los ojos en un gesto de fingida desesperación. Estiró el brazo y pulsó el botón solicitando el ascensor. Se abrió al instante.

—¿Sabías que estaba ahí? —preguntó con incredulidad.

—Dije que te esperaba.

Medea volvió al gesto desesperado y tonto. Aura siempre disfrutó de sus artimañas teatrales. Con un movimiento de manos la invitó a entrar. El ascensor era amplio, pero se sentía muy pequeño, como si la presencia de Aura llenara todo el lugar.

La alarma en su cabeza volvió a emitir luz, pero Medea insistió en acallarla. Se iba a regalar estos momentos de tregua con una mujer que una vez le hizo sentir invencible.

—¿Cómo sigue Hércules? —se interesó.

—Mayor, cansado, pero bien. Más torpe, también.

Disfrutó de la suavidad del rostro de Aura, del cariño evidente al hablar de Hércules.

—¿Más torpe? ¿Es eso posible? El pobre, iba dándose tortazos por la vida.

—Pues sigue igual, pero con peor vista y sin oír.

En ese momento, el ascensor se detuvo y se abrió. Al salir, ambas quedaron una frente a la otra, indecisas.

—¿Dónde tienes tu coche? —se adelantó Aura a preguntar.

—A la derecha —señaló Medea.

—Yo igual, te acompaño.

Medea observó cómo Aura tomó la delantera. La invadió una sensación de agradecimiento por esos minutos de normalidad. Mañana volverían a ser las diputadas opuestas, las ex con rencores enquistados que quizás nunca podrían sacar. Hoy, por muy poco tiempo, izaron una bandera blanca y se permitieron disfrutar la una de la otra.

—¿Quieres venir a verlo? —escuchó la voz de Aura.

La alarma en la mente de Medea, hasta ahora solo de luz, comenzó a emitir un sonido desesperado. Instintivamente sabía que estaba en peligro, que debía decir que no, entrar en el coche y salir de allí a la desbandada.

—¿Ver qué? —respondió, incapaz de cerrar por completo la puerta que se abría.

—A Hércules —dijo Aura sin mirar hacia atrás.

—Me gustaría. Algún día podemos ponernos de acuerdo para que pueda ir a verlo.

Aura se giró y la miró. Medea supo que las barreras se habían vuelto a levantar, pero a través de la dureza de Aura se escapaba una vulnerabilidad que hubiese preferido poder ignorar.

—Hoy. Ahora. Si quieres —respondió Aura con la fiereza de un animal herido que teme el próximo golpe, pero que necesita con urgencia que le vayan a ayudar.

Medea se quedó paralizada durante unos segundos, conteniendo una respuesta de lucha o huida que insistía en aparecer en todo su esplendor. Sabía cuál era la respuesta correcta, la decisión segura, pero sus deseos iban en la dirección opuesta.

—Vale —acordó.

Reconoció en el rostro de Aura un gesto de victoria y a pesar de saberse de forma tan precisa a esa mujer, no pudo evitar experimentar cierta decepción. Todo era para ella una oportunidad para ganar, para imponerse.

¿No se agotaba?

—Puedes seguirme en el coche, aunque ya sabes el camino —dijo Aura.

—Te sigo —afirmó Medea.

A pesar de lo dicho, se quedó inmóvil viendo a Aura subir al coche y ponerlo en marcha. La exaltación de unos minutos atrás terminó dando paso a una pesadez resignada. Ya no iba porque era inevitable, iba porque dijo que lo haría. Por hoy, Medea no quería más juegos, más cálculos ni luchas. Quería ir a su casa, tirarse en la cama y descansar. Mañana volvería al circo y a la pelea sin fin.

Todavía de pie en medio del pasillo del aparcamiento, vio el coche de Aura detenerse a pocos metros de ella. La ventanilla bajó y su ex sacó ligeramente la cabeza:

—Tengo marshmallows —le dijo.

Sin darle tiempo a responder, Aura volvió a subir la ventanilla y se marchó. Dejó a Medea en el mismo sitio, pero ahora con una sonrisa tonta difícil de disimular. No supo si fue víctima de una manipulación perfecta o de un guiño al pasado que llevaba mucho de nostalgia y de tributo.

Desde siempre, y para desesperación de Ignacia, la perfecta alimentación vegetariana de Medea se manchó con su incapacidad para decirle que no a una nube. Tenía marshmallows en casa igual que otros tienen pan. Los comía por puro placer, los comía porque se sentía ansiosa, los comía porque se sentía feliz. Cualquier razón justificaba un marshmallow.

Y Aura lo recordó, claro que sí. Ella, que solía reírse de esa peculiar debilidad de Medea. Ella, que apenas los probaba porque no «entiendo qué le ves», tenía nubes en casa esperando por Medea.

Había preguntas evidentes que hacer, ¿sabía Aura que ella iría? Si estaba planificado de antemano, ¿qué perseguía en realidad su ex? Era posible, incluso, que los marshmallows no fuesen para Medea, ¿quizás para otra adicta a las nubes incapaz de negarse al llamado de su ex?

Todo dio igual porque Medea supo, como se saben las cosas más elementales de la vida, que ella era incapaz de decir que no a una mujer que esperó más de una década para tentarla con marshmallows.

Capítulo 13

Aura se aseguró de aparcar dentro del garaje y dejar el sendero libre para Medea. El dolor de las manos la alertó de que debía dejar de presionar el volante. Se tomó unos minutos antes de salir del coche, intentando calmar todos los signos de excitación que le mandaba el cuerpo.

¿Qué había hecho? ¿Por qué no era capaz de sobreponerse a su propia debilidad? Se odiaba y, al mismo tiempo, no recordaba la última vez que se había sentido tan viva. Era consciente de que no podría parar ese impulso formidable que la llevaba hacia Medea.

Y también odiaba a Medea, por volver a su vida, por no oponer resistencia a una excusa tan negligente como era ver a un perro casi a media noche.

Desde el momento en que Medea aceptó acompañarla, Aura sintió que se rendía a su destino, que una fuerza mayor la llevaba en brazos y ella no tenía ninguna oportunidad. Nunca la tuvo, no con Medea. En el pasado, en ocasiones llegó a pensar que genéticamente estaba diseñada para estar atraída por Medea.

Su cuerpo, ese cúmulo de carne, huesos y terminaciones nerviosas, era incapaz de resistir la cercanía del cuerpo de su ex. Con ella era una gran puta, una gata en celo, un guiñapo necesitado capaz de rogar.

Era una esclavitud y también era el momento de la libertad. ¿Estaban todos destinados a tener este vínculo con alguien? Si era así, bien podrían habérsela traído menos progre.

Pero una cosa era su cuerpo, un insubordinado sobre el cual nunca aspiró a mucho control, y otra cosa ella, la Aura real. Nunca más se entregaría a Medea con el descuido de otros años. Nunca más volvería a la verdadera esclavitud.

Respiró profundo y salió del coche. Le temblaban las piernas y el corazón imitaba a un baterista de rock, pero endureció el gesto. Afuera, Medea esperaba apoyada en la puerta del Tesla. Cuando la vio, se apresuró a hablar.

—¿Entras por aquí? —preguntó mientras señalaba a la puerta principal.

No era frecuente ver a su ex insegura y esta era una de esas raras ocasiones. La idea, por contraposición, le regaló algo de calma. La fluidez que alcanzaron frente al ascensor había desaparecido y ahora solo quedaba torpeza y un deseo crudo que mucho recordaba al dolor.

Aura abrió la puerta e invitó a Medea a pasar. La vio titubear unos segundos, pero enseguida se le iluminó el rostro. No tuvo que darse la vuelta para saber que Hércules se acercaba al paso de sus muchos años.

Sintió al perro en sus piernas y al mirar hacia abajo, lo vio menear la cola como siempre que la recibía. La lealtad de Hércules, tan semejante a la de Medea. La incondicionalidad del amor de Hércules, tan diferente del de Medea.

Se agachó y acarició la cabeza del animal. A los pocos segundos, otras manos se unieron a las suyas y Aura se halló a pocos centímetros del cuerpo de Medea.

—Guapo, sí, ¿quién es el más guapo? —dijo con voz aniñada su ex.

Aura quiso coger esa mano de dedos largos y cuidados, y darle besos hasta desfallecer. Así, de rodillas, adorar las manos de la única persona que la hizo feliz. El pensamiento la asustó y se puso de pie con rapidez.

—¿Quieres algo de beber? Hay un poco de todo —preguntó.

—Agua está bien, gracias. Y mis marshmallows, claro —respondió con su encanto habitual.

Aura fue a la cocina y aprovechó para tener un minuto de tranquilidad. Quizás la situación todavía se podía salvar, pensó, quizás su cuerpo en realidad no estaba destinado sin remedio a sucumbir a Medea.

Sacó una botella de agua y el fantasma de una sonrisa le cruzó los labios. La botella de plástico le encantaría a la progre que tenía en casa. Buscó en el cajón donde estaban guardados los marshmallows. Cuando los compró, tuvo la petulancia de no ahondar en la causa porque sabía que la respuesta era fácil de encontrar.

Regresó al salón. Al entrar, se descalzó del potro de tortura al que cada mañana de forma voluntaria decidía subirse. Si algo podía envidiar a Medea, además de sus millones, era su absoluta indiferencia por la percepción que los demás tenían de ella. Nunca su ex se subiría a unos tacones de 10 cm solo por impresionar. Ella, más de oxfords y mocasines, parecía hecha para lucir la ropa de Ignacia: atemporal, minimalista, luminosa. Y también hipócrita, claro, porque esos rojos creaban camisas que ni en sueños un obrero podía pagar.

Avanzó hasta donde estaba Medea dando mimos a Hércules. Le alcanzó la botella y los conos de azúcar, conteniendo a duras penas la sonrisa de satisfacción. Su disimulo tuvo poco éxito, si se guiaba por la mueca divertida que le devolvió su ex.

Se giró y fue hasta el sofá, evitando que Medea viera cómo otro pequeño momento de tregua la hizo brillar.

—Marcho, es tarde y mañana volvemos al ruedo —escuchó a su ex todavía ocupada masticando las bombas de azúcar.

Un pequeño pánico surgió en Aura y su mente, a la desesperada, intentó buscar una excusa que retuviera a Medea por más tiempo.

—¿Te espera alguien en casa? ¿Chicas de veinte de familia sospechosa?

—¡Que tiene 23 años! ¿Celosa?

—¿De los 23 años? Odié mis 23 años, así que no, gracias.

—No fue lo que pregunté, pero me vale igual, ¿por qué odiaste tus 23?

Porque ya no te tenía a ti, pensó Aura.

—¿De verdad no quieres algo más fuerte? —dijo en lugar de la verdad.

Se levantó y fue hacia el carrito de bebidas. Se sirvió un dedo de Hennessy y disfrutó de un sorbo mínimo.

—¿Desde cuándo bebes destilados? —le preguntó Medea.

—Me gusta tomar un poco de vez en cuando. Tú te relajas con kombucha, supongo —respondió con sorna.

—Mmm, si pones a trabajar la memoria, seguro que cambias la frase —respondió divertida Medea.

—Diputada, ¿en serio? ¿No escarmienta?

—Un poco hipócrita, ¿no? Que tus buenos porros te fumaste conmigo.

—No recuerdo nada de eso —respondió Aura sin poder evitar reír.

El sonido de su propia risa la sorprendió. No recordaba la última vez que había reído así, sin capas de sorna, sin toques de ironía, sin pizcas de burla. Una risa limpia y espontánea, sin más.

Todavía con el vaso en la mano, volvió al sofá donde Medea también se había dejado caer hacía pocos segundos. Quizás por el efecto del Hennessy, más seguro debido a su propia debilidad, se sentó a un palmo de su ex. Incapaz de mirarle a los ojos, se limitó a observar la nada delante de sí.

—Y a ti, ¿te espera alguien en casa algún día? ¿Corro riesgo de que un hombretón salte ahora en defensa de su hembra? —preguntó con voz cansada Medea.

—Pasan los años, no la orientación sexual, Medea.

—Lo sé, pero contigo mejor comprobar.

—¿Porque por escalar soy capaz de follarme a un tío? —preguntó con amargura.

No debía suceder, pero la realidad era que dolía la imagen que de ella tenía Medea. Era inocente esperar que la conociera mejor, que al mirarla solo viera a la verdadera Aura.

Pero al final, ¿quién era la verdadera Aura? Alguien capaz de muchas cosas que Medea y su familia de rojos con suerte consideraban indigno.

—Porque nunca has sido muy clemente contigo misma.

La frase la sorprendió y el tono, casi de lástima, le despertó una furia abrumadora.

—¿Y qué si lo hago?¿Qué pasa si me follo un tío por llegar a donde quiero? ¿Te daría asco?¿Tus escrúpulos te impedirían tocarme con un palo?

Escupió las palabras con dureza, casi violenta.

Apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que Medea acercara la boca a su oído.

—Yo no te tocaría con un palo porque eso es lo más leve de lo que eres capaz de hacer, Aura. Yo no te tocaría ni aunque me rogaras —Medea hizo un pausa y continuó en susurros—. Aunque te gustaría, ¿verdad, Aura? Te encantaría que te toque ahora mismo.

El deseo, casi dolor, que había acompañado a Aura toda la noche, explotó. Sintió la humedad correr entre sus piernas, escuchó su propia respiración volverse cada vez más errática. Se le escapó un gemido.

Deseo. Frustración. Rencor.

Mordió el cuello de Medea con rabia y pronto la mordida fue un beso desesperado que intentó trasladar a una boca que llevaba doce años extrañando.

Fue consciente de los brazos de Medea en sus hombros.

—Para, para ya —escuchó.

Se separó con brusquedad. ¿Por qué hacía esto Medea? ¿Cómo podía convertirla en esa triste figura tan necesitada? Ya el deseo era completamente dolor, ausencia. Hizo un esfuerzo por respirar con normalidad y lo consiguió a medias.

—Lo siento, es mi culpa, no debí venir —habló su ex.

Por supuesto, Medea siendo la mejor persona, la buena y responsable. ¡A tomar por culo, Medea!

—Pues no, si no querías follar no debiste venir. No es que me interese hablar sobre estrategias de reciclaje.

«Así mejor», pensó Aura, «que se sienta la misma mierda que yo me siento ahora». Le escocieron los ojos y rogó que, por favor, por favor, Medea no notara los signos de humedad. Cualquier cosa era preferible a que la mujer a su lado supiera cuánto poder seguía teniendo sobre ella.

—Yo también te he extrañado, Au, pero un nosotras no es posible.

La frase fue un bofetón, el vaso estrellándose en el suelo, un frenazo a toda velocidad.

—Vete, sal de aquí —dijo en voz baja, mordiendo cada palabra.

No se preocupó en disimular las lágrimas que ya le desbordaban los párpados, no hizo un esfuerzo por ocultar su vulnerabilidad. Vio a Medea partir sin decir una palabra más. Y todo el tiempo Aura tuvo presente una idea terrible, una idea que la abrumó por su mucha verdad: sería capaz de hacer cualquier cosa, cualquier cosa, por volver a tener a Medea en su vida.

Capítulo 14

Medea entró a la sede de Nueva Izquierda con la urgencia que otorgan los acontecimientos importantes. Antes, tuvo que sobrepasar la barrera de periodistas hambrientos de una declaración.

El día anterior, una organización internacional de medios de prensa había desvelado cómo el estado espiaba a ciudadanos por motivaciones políticas, o al menos eso se suponía. Porque, ¿qué otra razón tendría que grabaran las conversaciones de Medea? ¿Económicas? Nada tenía mucho sentido.

De su partido, solo ella aparecía en la lista de espiados, aunque contando los afectados de otras formaciones políticas, el número superaba ampliamente la veintena.

Era extraña la sensación de constatar algo que teóricamente se asume. Sabía que el uso del móvil abría la puerta a seguimientos de todo tipo, pero una cosa era ser un fragmento de dato más entre millones de fragmentos, y otra que tu propio gobierno escuche lo que hablas en la intimidad.

Imaginar que un señor gris escuchaba las conversaciones con sus padres repugnaba e indignaba a partes iguales. ¿Y las conversaciones con Aura? No quería ni pensar en lo que podría pasar si la única conversación que tuvo con Aura por teléfono se divulgaba.

Hasta ahora, solo se habían mencionado nombres, no conversaciones concretas. Pero alguien en algún lugar sabía y esa desnudez era enervante.

La dirección del partido se reunía de urgencia para definir una respuesta común, pero Medea no descartaba una acción individual contra los responsables. Como un ejemplo de su habilidad para ver el vaso medio lleno, pensó que no le vendría mal algo que la distrajera del reinado permanente de Aura en su mente.

Habían pasado tres días desde que estuvo en su casa y desde entonces, no hacía otra cosa que repasar una y otra vez lo que sucedió. Medea ya no sabía ni qué pensar. En un momento, se sentía molesta por la desfachatez de Aura y su intento de convertirla en un pedazo de carne con el que tener sexo, y al siguiente, se conmovía con la vulnerabilidad de una mujer que vivía para que los demás la percibieran como invulnerable.

Y estaba el deseo, claro, un detalle no menor. Ese deseo encendido por Aura y que era tan difícil de controlar a su lado. Siempre fue así la fiebre entre ellas, tan primaria. Después de que Aura la dejara como a una camisa cuando se hace limpieza de armario, Medea quiso convencerse de que su apego a Aura era solo por sexo. Luego, Medea recordaba cuánto reía con Aura, cuánto disfrutaban discutiendo de cualquier tema, casi siempre desde posturas opuestas.

La Aura de antes, con ideas contrarias, pero sin el odio y los bulos que su partido se dedicaba a esparcir en la actualidad. Comenzó en algo que recordaba a Ayn Rand y terminó siendo un Roger Stone. Vaya transformación.

Entró en la sala de juntas de Nueva Izquierda, un título que no lograba reflejar la informalidad de una habitación organizada rápido y sin inspiración. Un blanco sin intención cubría las paredes, unas letras en el amarillo de la formación anunciaban «Nueva Izquierda, la izquierda que te mereces», y en el centro, una mesa ovalada de falsa madera marrón sugería una igualdad que estaba lejos de ser real. Alrededor de ella, unas incómodas sillas, casi llenas en su totalidad, invitaban a estar el menor tiempo posible. Es lo que tenía llegar tan alto por sorpresa: terminaban improvisando hasta el mobiliario.

Ya estaban casi todos, a la cabeza Joaquín y Clara. Quiso hablar antes con Clara, pero ahora cualquier interacción por teléfono le causaba recelos. Volvió a recordar que tenía que buscar a un especialista para añadir medidas extras de seguridad al móvil.

Lanzó un «buenos días» general y barrió el salón con la mirada. Agradeció la expresión compasiva de Joaquín y le desconcertó la euforia contenida de Clara.

—Buenos días, creo que podemos ir comenzando —se lanzó su amiga—. Todas conocemos los hechos. Lo que tal vez no todas sepan es que el Partido Conservador ahora mismo anunció que va a pedir explicaciones al Centro de Inteligencia. Creo que debemos unirnos a la petición.

Medea conocía de toda la vida a Clara. Fueron juntas al colegio, sus padres eran amigos, frecuentaban los mismos círculos en el período de universidad. Y en todo ese tiempo, Clara nunca hizo menos de lo que Medea esperaba de ella.

Como en ese momento, ignorando a Medea, viendo delante de sí una situación y la oportunidad que abría. Las personas siempre eran secundarias para Clara, solo eran parte de una masa, de un proyecto, herramientas para llegar al fin. Había algo cómodo en la previsibilidad de Clara. Siempre sabías cuál era su prioridad.

—Medea, ¿qué opinas? Tú eres la principal afectada —preguntó Joaquín, siempre más cercano.

Medea se tomó unos segundos para organizar las ideas. En un gesto tan suyo que todo el que la conocía sabía que iba a aparecer en cualquier momento, coló sus largos dedos entre las hebras de pelo castaño y las lanzó a un lado.

—Creo que tenemos que ser precavidas en cómo enfocamos esto. No estoy 100% segura de que a mí se me haya espiado por razones políticas. En la fecha que tienen las escuchas yo estaba en conversaciones con Clara, pero apenas nadie sabía de eso. ¿Y por qué espiarme a mí y no a Clara o a Joaquín? No tiene sentido.

Durante unos segundos nadie habló y Medea aprovechó para continuar.

—Creo que sí debemos apoyar cualquier acción que busque alguna explicación a lo que ocurrió, pero no desde el «hemos sido espiados por razones políticas», sino desde la defensa del derecho a la privacidad. No solo ante el estado, sino sobre todo ante el estado, que tiene un poder totalmente desproporcionado al de cualquier ciudadano.

—Medea, no podemos ignorar que fuiste espiada —habló Clara—. Ni desdibujar la presencia del partido en la situación.

—Es que no creo que el partido haya tenido nada que ver —respondió Medea.

—¿Estás totalmente segura de eso? Porque no lo sabemos.

—Sabes que no estoy segura, como tú tampoco estás segura de que tenga relación con el partido.

—Y seguramente nunca lo sabremos, pero eso no quiere decir que tengamos que desaprovechar el protagonismo que nos da la situación. Es momento de que se nos escuche más que nunca. Sobre todo a ti, que eres a la que más van a querer escuchar.

Medea sintió el rechazo construyéndose poco a poco en su interior. La parte de sí que había tomado decisiones similares en Ignacia, hacía un esfuerzo por imponer las ventajas, pero la Medea moldeada por Antonio, la Medea que surgía por contraposición a Aura, quería salir espantada de una situación en la que era tan fácil ceder por lo leve de la transgresión.

Su padre siempre le advirtió del peligro de las transgresiones fáciles, un primer chute del que muchos no volvían.

Endureció el gesto, aunque tuvo cuidado en hablar con suavidad.

—Clara, no voy a decir más de lo que sé, aunque sea por precaución. Lo que yo sé, lo que todas sabemos, ya es suficientemente grave como para poner en entredicho este gobierno y los anteriores. No me parece poco.

Hubo un momento de silencio y Medea se vio conectada a la mirada de Clara. Unos segundos en los que los años de conocimiento mutuo fueron suficientes para decir todo lo que había que decir. Clara rompió la conexión, bajó la mirada hacia la agenda que tenía sobre la mesa y movió con rapidez el bolígrafo que sostenía en la mano.

Para cualquier recién llegado a la vida de Clara, el acto sería un intento de organizar las ideas. Medea sabía más, y por eso, aceptó por adelantado y con resignación la forma que Clara elegiría para devolvérsela.

De pequeña podía ser dejarla fuera en una actividad con otras niñas del colegio, en la universidad le podía caer un comentario en apariencia amable que no cubría demasiado bien el veneno y la Clara política, ¿qué haría la Clara política a su compañera de partido? Medea sintió algo parecido a la curiosidad y disimuló una sonrisa con poco sentido de la oportunidad. Recordó a su madre, la conexión a tierra de la familia, «Clara es tu amiga, pero es una psicópata». El orden de los factores, tan importante en esa frase.

Dejó que la reunión transcurriera sin apenas intervenir. A esa altura de su corta vida política sabía que si quería que algo se hiciera a su manera, tenía que salir y hacerlo. El deslumbramiento que parecían tener las redes sociales con ella multiplicaba hasta el absurdo cualquier mensaje.

Se había convertido en un verso suelto dentro de Nueva Izquierda, pero eso Clara siempre supo que era una posibilidad. Había algo paradójico en el término "disciplina de partido" asociado a Medea. Ella, formada para cuestionar cualquier orden, para aspirar siempre a la libertad. Ella, hija de Ignacia y Antonio, que se hicieron ricos para ser más libres. Ella, que amó a Aura, entre otras cosas, fascinada por su obstinado sentido de la libertad.

El fin del encuentro supuso un alivio para Medea. Esta vez no estaba en sus planes quedarse a hablar con Clara. Recogió sus cosas y fue a despedirse del grupo que formaban Joaquín y otros miembros del partido.

—Medea, ¿puedes venir un momento a la oficina? Necesito comentarte algo —escuchó a Clara preguntar desde el otro lado de la mesa.

Las defensas de Medea se pusieron de inmediato en alerta. El tono de Clara, con un exceso de calidez impropio de ella, no pronosticaba nada bueno. En contra de todo deseo, la siguió hasta el final del pasillo.

—¿Qué sucede? —preguntó Medea sin apenas dar tiempo a cerrar la puerta.

Vio a Clara dejarse caer con desgana en el sofá que reposaba en un lateral. Por un momento percibió cansancio también en ella, pero un aire de forzada intimidad empezó a dominar su expresión.

Medea se acercó y se sentó a su lado. Sabía que lo prudente sería aparentar la misma cercanía, pero no podía evitar transmitir la suspicacia que le despertaba la situación.

—Nada, es solo algo que quería comentarte. Sobre Aura Pérez, ¿la facha de Frente por la Patria?

Todas las defensas de Medea se dispararon, Clara se traía algo entre manos y pintaba muy mal.

—¿Sí? —preguntó con el ceño fruncido.

—Vi la entrevista que te hicieron y recordé que tú la conocías. Tenía dudas, no estaba segura. Ahora sí recuerdo haberla visto contigo, ¿han reconectado? —preguntó Clara con una sonrisa que aspiraba a ser sugerente y solo lograba evocar el adjetivo de psicópata que Ignacia le regalaba.

—Sí, nos conocíamos de la época de la universidad. Lo hablamos el día del programa. El mundo es un pañuelo —respondió Medea con una calma artificial.

—Ya, ya —dijo Clara, ausente, mirando a Medea con una expresión congelada—. Nada, era solo para decirte que la madre murió en estos días, pero casi nadie lo sabe. Me lo dijo una fuente cercana a fachilandia. Pero bueno, supongo que si apenas tienen trato, a ti esto ni fu ni fa.

—Ah, ok. Está bien que me lo digas, si la veo por el Congreso le doy el pésame, ¿eso es todo? —respondió Medea mientras se levantaba del sofá.

—Sí, es todo. ¿Qué tal Ignacia y Antonio? —añadió con familiaridad.

—Estupendos. A ver si nos tomamos un fin de semana para ir a casa y ver a los padres.

—¡Y ver el mar, cómo extraño navegar! —dijo Clara con un quejido mientras daba a Medea un abrazo de despedida.

Psicópata, pensó Medea. Una vez más en su vida se preguntó por qué aguantaba las bajezas de Clara. Una vez más volvió a recordar los muchos detalles con los que Clara le demostraba que era importante para ella.

Se dijo que no era momento de reevaluar su relación con Clara. Aura había perdido a su madre, estaba segura de que estaba sola y Medea no podía hacer otra cosa que intentar ayudar.

Capítulo 15

El intocable silencio del mediodía lo cubría todo. En la sierra era más silencio, colándose en cada rendija como un vecino más. Aura lo sentía como una presencia; lo miraba, casi podía tocarlo. Se preguntó una vez más si era normal estar filosofando sobre el silencio después de la muerte de una madre, si era normal esa sensación de extrañamiento, el alejamiento de una situación que debía sentir de forma mucho más cercana.

Encontró a su madre muerta.

Encontró a su madre muerta.

Encontró a su madre muerta.

«Para, para», se auto-ordenó.

«Infarto», dijeron los médicos. Nada se podía hacer. Y la dejaron ahí, con la ausencia de otro ser en su vida.

Su madre, un ente neutro que siempre intentaba no destacar, fue la única figura constante en la vida de Aura. No era un ancla, no era un norte, nunca fue referente de nada. Su madre era un recordatorio y un chute de realidad.

Escuchó el teléfono sonar a sus pies en el sofá, como tantas veces a lo largo de esos días. Hércules, echado a su lado, alzó la cabeza un segundo y se volvió a estirar. La prensa la había dejado en paz, pero los de su propio partido no podían dispensar el mismo favor. Y Aura siempre respondía, siempre escuchaba sus pésames recitados por trámite, porque era lo que tenían que hacer, al igual que a ella se le imponía la obligatoriedad de la escucha y el agradecimiento.

Y la pesada de Ana, insistiendo en querer ayudar. ¿Ayudar en qué? ¿Cómo se puede ayudar a quien ha perdido a alguien? Esa molesta necesidad humana de hacer, ese impulso tantas veces inoportuno de no dejar pasar.

Al tercer timbre, se alzó y tomó el teléfono. Medea. El corazón batió con ganas, despertando. Medea.

—¿Sí? —respondió.

—Supe ahora lo de tu madre, ¿qué necesitas? —escuchó.

Otra queriendo ayudar, pero era Medea. Nunca salía nada por trámite de la boca de Medea. Porque, a pesar de todo, hasta hace tres días solo había dos personas en el mundo que se preocupaban genuinamente por ella. Ahora solo quedaba una. El pensamiento se abrió paso entre los mecanismos de defensa y la dejó tirada de golpe en medio de la realidad, desprotegida.

—Ven —dijo.

—Ya voy, llego en una hora —respondió Medea y colgó.

Las lágrimas postergadas llegaron y Aura las dejó correr en silencio. Se permitió sentir de lleno el vacío que dejó tras sí la muerte de su madre. Hasta hace tres días, Aura la tenía, tenía una madre que se preocupaba por ella a su manera torpe y desapasionada.

Ahora solo tenía la sensación de pérdida, la conciencia del desamparo, el frío abrigo del desarraigo. Su madre no era el refugio contra la tormenta, pero sí era el sitio en el que ir a lamer las heridas después de perder la batalla, sin que nadie juzgara.

Esa era una de las virtudes de su madre: nunca juzgaba. Aura le llamaba falta de carácter, ¿era así? Ya no lo sabía, tampoco podía permitirse entrar en el laberinto de los autoreproches; ahí había material para muchas vidas.

Se levantó del sofá y secó con el dorso de las manos los restos de humedad en el rostro. Dobló y colocó con cuidado la manta. Caminó hacia el baño y comprobó que el fino jersey gris de cuello de pico no había sufrido en exceso las horas en el sofá, tampoco el pantalón beige.

Abrió la llave del lavabo y con las manos mojó la cara con agua fría, una y otra vez. Cuando sintió la piel entumecer, se secó con la toalla que colgaba a pocos centímetros de distancia. Tomó el minúsculo bote de crema que había dejado sobre el lavabo y se hidrató el rostro. Pensó en maquillarse, pero iba a recibir a Medea, había algo placentero en recibir a Medea sin maquillaje.

Volvió a escuchar el sonido del móvil, esta vez anunciando un mensaje. Medea estaba en el portón de entrada. No habían pasado ni 45 minutos desde su llamada. Aura se apresuró a regresar al salón. Presionó el botón que abría el acceso a la casa y después fue hacia la puerta principal. Se quedó recostada en el marco, sintiendo de una vez la extenuación de días de constante estrés

Vio a Medea salir del coche con una bolsa de papel. Durante unos segundos, se quedó inmóvil al lado del camino, brindando a Aura, con una sola mirada, el único pésame real que había recibido, transmitiendo un "lo siento" que sentía de verdad.

El nudo en la garganta empezó a formarse, pero Aura tragó con fuerza; no iba a volver a llorar.

—¿Has comido algo? —preguntó Medea.

Aura negó con un gesto de la cabeza. Hacía dos días que sobrevivía a base de café, pero no lo hacía a propósito, en realidad, se había olvidado de comer. El recordatorio le hizo notar el vacío en el estómago, estaba famélica.

—Traje refuerzos —dijo Medea, alzando la bolsa de papel.

Aura esperó a tenerla delante para responder.

—¿Chino? —preguntó.

La pregunta dejó entrar el pasado entre ellas. Cuando Aura apenas tenía para pagar la renta del microscópico estudio en el que vivió durante los años de universidad, la comida china, mucho más barata que la tradicional, se convirtió en el capricho que se daba de vez en cuando. También cuando invitaba a cenar a Medea, la comida china era la única opción que se podía permitir.

Medea decía que le encantaba, pero Aura nunca dejó de experimentar el ligero bochorno de no poder ofrecer lo que les apeteciera.

—No —respondió Medea con una sonrisa nostálgica—. Esta vez es japonés.

—¿Ahora es cuando confiesas que en realidad no te gusta la comida china?

—Sí me gusta, pero conozco este lugar japonés y tienen muchas opciones vegetarianas.

—Claro, se me olvidaba. Tú eras vegetariana antes de que se pusiera de moda.

—No en realidad. Ya sabes que en mi casa siempre fue la única moda.

—Cierto. Ignacia y Antonio, siempre tan vanguardistas.

—Mi padre me preguntó por ti.

Aura se quedó congelada unos segundos sin saber qué decir. Antonio siempre fue una figura igual de imponente que Ignacia, pero en un sentido muy diferente. Donde Ignacia era acero, Antonio era junco, donde Ignacia empujaba, Antonio acogía. Y al igual que en su hija, la altura moral de Antonio la hacía sentir insuficiente. No quería saber qué opinaba Antonio de ella.

—¿Qué le respondiste? —preguntó mientras daba media vuelta y se dirigía hacia el sofá. —Que estabas peor que nunca —respondió Medea tras ella.

Aura se tomó un momento para intentar definir si la respuesta le molestaba o la divertía. Insegura, decidió explorar. Cualquier cosa era mejor que el vacío atestado de dudas al que la estaba llevando la muerte de su madre.

—¿Qué quieres decir con "peor que nunca"?

—Digamos que es bueno o malo según a quién preguntes.

—Te estoy preguntando a ti, Medea—respondió, ya de pie frente al sofá.

—Y yo respondo que mejor comamos, te sentirás un poco mejor después. Traje ramen para ti.

Aura experimentó el familiar impulso de oponerse, pero lo descartó, agotada ante la simple posibilidad de otra batalla trivial.

—¿Te molesta comer aquí? —preguntó con un gesto que abarcaba el sofá y la mesa redonda en el centro de la habitación.

—Perfecto.

—Voy a por agua, ¿traigo algo más? —volvió a preguntar Aura.

—¿Un mantel? Algo donde poner los tuppers —respondió Medea.

Aura asintió y se dirigió hacia la cocina. El timbre del teléfono que había dejado en el salón resonó, pero esta vez decidió ignorarlo. Decidió regalarse este momento de confort, permitir por una vez que alguien la cuidara.

Cuando regresó al salón, vio que Medea ya tenía parte del contenido de la bolsa sobre la mesa, era más de lo que había esperado.

—Te llamaron al teléfono —le informó Medea.

Aura no tuvo tiempo de responder porque en ese instante sonó el timbre del portón de la entrada. El sonido disipó de un plumazo la calma que trajo Medea. ¿Quién podía ser?

Dejó sobre la mesa lo que había traído de la cocina, fue hacia el intercomunicador y descolgó. La pantalla le mostró a una Ana que parecía estar mirando a alrededor.

Ana, pesada Ana, incapaz de dejarla en paz.

Sintió cómo la rigidez retornaba a su cuerpo y el cansancio se evaporaba, dando paso a la sensación de alerta constante que era una parte normal de su vida.

—Medea, voy a salir un momento, regresaré pronto —dijo alzando la voz para poder alcanzar a su ex a través del breve pasillo que las separaba.

Sin esperar respuesta, salió. Fue directa al portón de entrada y abrió.

—¿Qué haces aquí, Ana? —preguntó con una dureza que ella misma sabía era excesiva.

Ana alzó los brazos en un gesto de tregua universal.

—Solo quiero saber cómo estás.

—Como puedes ver, bien, ¿algo más? —respondió intentando rebajar el acero de las palabras.

—¿No sería mejor que entremos? No es prudente quedarnos aquí.

Ana tenía razón. Aura lo sabía, pero entre las cosas que menos deseaba hacer en su vida en ese momento estaba dejarla entrar.

—Ana, yo no te invité a venir. De hecho, creo que te escribí explícitamente diciendo que no necesitaba nada y que prefería estar sola.

Observó cómo el gesto de Ana se endureció y algo parecido al enfado salió a relucir.

—Solo quiero ayudar, Aura.

—Por Dios, deja ese complejo de héroe. No necesito que me ayuden.

—Todos necesitamos que nos ayuden, solo que algunos tenemos a quien pedírselo y otros no —soltó Ana cargada de veneno.

—Yo tengo a quién pedir lo que quiera. Y no, no es a quien conozco de tirarme de vez en vez —respondió Aura. Y añadió en un tono más conciliatorio—. Ve con tu mujer y tus hijos. Ellos sí te necesitan.

Ana bajó la cabeza y jugueteó sin propósito con la llave del coche que colgaban de sus dedos. Levantó la vista y miró a su alrededor. Aura detectó el instante preciso en el que Ana vio el Tesla de Medea en el camino de entrada. ¿Lo reconocería? No lo creía, cada día eran coches más comunes, pero Aura se sorprendió al notar que le daba igual si Ana lograba saber quién estaba dentro o no. Solo ansiaba volver a entrar, sentarse y comer junto a Medea. Llevaba más de una década sin comer junto a Medea, Ana no le iba a joder la oportunidad.

—Adiós, nos vemos en la junta —hizo una pausa y añadió —, gracias por venir.

Ana asintió, echó un último vistazo al coche aparcado en el camino de entrada y escudriñó el rostro de Aura con un gesto más amable. Sintió más peligro en la amabilidad tácita de Ana que en el veneno explícito de minutos atrás. Quiso instaurar en algo la distancia entre ellas, pero Ana se adelantó.

—Está bien, me voy. Cuídate mucho, Aura.

La frase sonó a despedida y comprendió que era así. Sin haberlo decidido de forma consciente, el periodo con Ana había llegado a su fin. No era otra pérdida, no en realidad. Ana nunca estuvo para Aura, quizás porque ella nunca la dejó. Eran dos cuerpos con ganas que calmar, nada más.

La observó partir, se giró, cerró el portón y se apresuró a volver junto a Medea.

Capítulo 16

El sonido del coche al partir dejó a Medea con la certeza de saber más de lo que debería. No había que ser muy lista para conectar la llamada de Ana Andrés con la visita casi inmediata que nunca llegó a traspasar el portón de entrada.

Cuando sonó el teléfono, lo miró por reflejo. Aura lo había dejado a su lado en el sofá, pero Medea deseó no haberlo visto. Al menos se hubiese ahorrado la ridícula tristeza que la invadió después.

Era absurdo; a Aura la perdió doce años antes. Ahora solo se enfrentaba a la realidad de que otras habían disfrutado del cuerpo que antes le había regalado tanto placer a ella. Porque Medea supo, por instinto supo, que esa no fue solo la visita de una compañera de trabajo.

Y por supuesto, ella no creía que Aura cerrara la puerta a otras relaciones a lo largo de todos esos años, pero era algo que prefería no saber. Para ella, la Aura que amó solo existía en el espacio de las experiencias compartidas.

Y si no recordaba mal, Ana Andrés estaba casada, tenía hijos, era la lesbiana de Frente por la Patria, uno de esos tótems minoritarios que la derecha se agenciaba buscando legitimidad. ¿Estaba sacando conclusiones muy deprisa?

—¿Comemos? —escuchó a Aura preguntar sin hacer la más mínima referencia a lo que acababa de pasar.

—Sí, aunque se ha enfriado un poco.

No era el día de buscar explicaciones innecesarias. Con quien estuviese o dejara de estar Aura no era asunto suyo. No lo era, aunque su yo más primario se negara a aceptar una verdad tan despojada de matices.

—Da igual, con el hambre que tengo todo me sabrá bien. ¿Qué trajiste?

—Un poco de todo. Ramen para ti, donburi para mí, gyozas con y sin carne, tempura de verdura y algo de sushi —mostró Medea la mesa que había compuesto mientras Aura estuvo fuera.

Le alcanzó los palillos y comenzaron a comer en silencio.

—¿Cómo estás? De verdad —se atrevió a preguntar.

Se giró hacia Aura en el sofá y la miró seguir comiendo, en apariencia ajena a su voz.

—Bien ahora. Estupefacta en general —escuchó cuando ya casi se había resignado a no recibir una respuesta.

Estupefacta. Medea se preguntó cómo alguien podía sentirse estupefacta ante la muerte de una madre. ¿Qué significaba sentirse estupefacta en ese contexto? Perder a Ignacia sería atroz, impensable, devastador, ¿pero qué sabía ella de la madre o cualquier familiar de Aura? Casi nada, algún retazo suelto de información, poco más. Aura nunca habló de ellos, siempre que Medea sacaba el tema, la otra se encargaba de desviar la atención.

—¿Qué quieres decir con estupefacta? —intentó buscar una explicación.

Una vez más, Aura no respondió de inmediato, siguió comiendo con los palillos, pero Medea sabía que debía esperar.

—No todos tuvimos una Ignacia en nuestra vida, Medea. Algunas nos alegramos de ver morir a un padre. Y nos asombramos de estar devastadas por la muerte de una madre.

Medea quiso abrazarla, decirle que lo sentía inmensamente y besar su rostro hasta que los labios no le respondieran más. Pero era Aura y era la historia entre ellas, así que se limitó a estar en silencio.

—¿No te sorprende lo que dije? —Aura preguntó.

Había parado de comer y estaba recostada en el respaldo del sofá. Habló sin mirar a Medea, como si le resultara más cómodo así.

—Supongo que me da mucha tristeza. Por ti, porque hayas vivido lo que sea que hayas vivido. Y por nosotras, por no haber sido suficiente para que confiaras en mí —ofreció su única verdad.

Aura se giró y observó a Medea con una intensidad excesiva, casi febril.

—No digas eso. Tú nunca fuiste menos, tú siempre fuiste más. Nunca se trató de que no fueras suficiente. Si de algo me arrepiento en esta vida es de haberte hecho creer lo contrario.

—¿Qué quieres decir?

—No importa, ya no importa —negó con un movimiento de cabeza Aura.

—Supongo que tampoco importa esa visita de Ana Andrés, ¿una compañera de trabajo dando el pésame? —no pudo evitar preguntar.

Observó el cambio en el rostro de Aura, el paso de una vulnerabilidad atormentada a la dureza propia de la diputada que cada día recibía y repartía dagas como otros chuches.

—¿Cómo sabes quién era?

—Lo supuse, te llamó antes. Dejaste el teléfono en el sofá, ¿recuerdas?

—Ana no es asunto tuyo, Medea.

—No, eso seguro —respondió rápida, con un sonido desdeñoso del que de inmediato se arrepintió.

—¿Qué quieres decir?

—Nada, no es mi tipo, solo eso.

Medea sabía que estaba siendo infantil e inoportuna, pero no sabía cómo detener el impulso que la llevaba a comportarse de así. Había algo adictivo en dejarse llevar por escenas de culebrón.

—No, tu tipo son las chiquillas rubias de 20 años. La profundidad de la conversación debe ser insondable —devolvió Aura, destilando sarcasmo en cada sílaba.

—Claaaro, es por la conversación. Ana y tú se ponen cachondas discutiendo a Jordan Peterson.

Medea no se perdió el intento de Aura por contener una sonrisa; la delató el movimiento involuntario de los labios que presionó de forma forzada.

—¿Quién te dijo que ella y yo nos ponemos cachondas en ningún sentido? Somos compañeras de trabajo.

—No mientas. Nos conocemos demasiado bien.

—Qué coñazo eso de conocerse tanto, es obsceno.

—Un poco sí. Entonces, ¿me das la razón?

—Si tan poco te gusta que te mienta, no deberías obligarme a hacerlo.

—No te preocupes, no me lo tomo a pecho. Sé que me has mentido. Y trabajas en política, mientes por oficio.

—Eres la persona a la que menos he mentido, solo que te he dicho las peores mentiras. Y nunca te he engañado.

Medea presintió que detrás de esa frase se encontraban muchas de las explicaciones que nunca recibió, pero no era el momento de buscarlas. No iba a aprovecharse de la vulnerabilidad actual de Aura para acceder a significados que ella por voluntad nunca le brindó. Se puso de pie y comenzó a recoger la mesa.

—Ya tienes la cena con los restos, ¿dónde está la cocina? Te ayudo a organizar.

—No, déjalo, ya me ocupo yo. Recuerda, quien hace la cena se libra de los platos —respondió Aura haciendo un guiño al pasado—. ¿Te vas?

—Sí, tengo que marchar. Tenemos un fuego activo. Lo de las escuchas. ¿Te has enterado?

—Sí, me extrañó ver tu nombre.

—A mí también, ¿te preocupa que hayan grabado la conversación que tuvimos?

—No, la verdad es que ahora mismo me importa un bledo.

—Entiendo. Escucha, Aura, cualquier cosa que necesites y creas que pueda ayudarte, dímelo. Yo tengo esta tarde una cita con un experto en ciberseguridad para reforzar la seguridad del móvil, así que puedes contactarme por ahí. Aura se puso de pie, alzó los brazos y tomó a Medea por los hombros.

—Gracias —dijo.

Medea se sintió desorientada ante la intensidad de los ojos grises de Aura. Sin apenas pensarlo, ofreció el único consuelo que le quedaba por dar, el único que tenía sentido ante la pérdida.

—¿Un abrazo? —preguntó extendiendo las manos.

Sintió de inmediato los brazos que la rodearon, con fuerza. La inhalación profunda de Aura en el hueco de su cuello, la familiaridad de un cuerpo que se quedó grabado en el suyo hacía ya tanto tiempo. Medea se permitió sentir, se impidió pensar y se dejó llevar por la irrealidad de un momento que se sentía muy, muy real.

Capítulo 17

Aura observó a Medea caminar hacia el estrado del congreso. Dejó que el recuerdo del abrazo la inundara y lo utilizó como escudo contra lo vivido esos días. Estaba agotada de agradecer los pésames mecánicos que no se creía nadie. Agotada de intentar entender la tristeza espesa que provocó la muerte de su madre.

Permitió que la añoranza por esos segundos en los que Medea la abrazó se expresara en plenitud. Añoranza no, hambre. Aura sentía hambre por el contacto con Medea. Un hambre que despertó cuando Medea decidió abrirle los brazos otra vez después de 12 largos años.

Ella no se engañaba, fue un abrazo de consuelo que la encontró en el momento en el que era menos ella, pero para Aura fue reencontrarse con el agua después del agotador desierto. Su cuerpo sabía que pertenecía a esos brazos de músculos elásticos y largos. Era tan tentador creer que nada podía pasar si te abrazaba Medea. Inviolable, así se sentía ella entre el círculo imperfecto de los brazos de su ex.

«Hoy es un día raro. Por favor, tomemos un minuto para disfrutar del milagro, muy terrenal, de que todos estemos hoy de acuerdo en algo. ¡Bravo, señorías! »

Más que escuchar el discurso de Medea, Aura lo leyó de sus labios, mesmerizada.

«No voy a hablar de las implicaciones para la democracia de lo que ha sucedido. Otros ya se han encargado de ello. Voy a hablar de lo que sentí cuando vi mi nombre en la lista de espiados».

Su boca, una exagerada tentación, perdió el desenfado de la primera frase y se hizo más íntima.

«Sentí indignación, sí, soy una indignadita, y sentí desprotección. Si yo, una privilegiada como me recuerdan todos los días, me sentí así, ¿cómo se sentirá un ciudadano sin mis recursos?»

Donde Aura hubiese hecho un discurso encendido y solemne, Medea regalaba suavidad, cercanía.

«El gobierno puede hacer lo que desee y los ciudadanos cuentan con mínimos recursos para poder enfrentarlo. Esta vez me sucedió a mí y a un puñado más de nosotros, pero mañana puede ser a ti y puede ser con consecuencias mucho más graves».

El gran peligro de Medea era que creías en cada una de sus palabras, sentías que te estaba diciendo toda la verdad.

«Yo todavía no sé por qué fui espiada. Todos sabemos de la Comisión de Secretos, pero yo no estoy autorizada a asistir y quien sí lo está, no puede decirme qué se habló. No importa. Importa que nuestra intimidad no puede ser violada por razones arbitrarias»

Medea hizo una pausa y recorrió la sala con la mirada. Aura contuvo la respiración, idiotizada.

«Es hora de asumir un discurso más valiente. Es hora de mirar más allá de los 4 años. Es hora de protegernos de nosotros mismos».

La inundación de hormonas que le provocaba Medea no impidió a Aura comprender cuán ingenuo era lo que estaba diciendo. Cuando se es Medea Martí, se puede mirar el mundo en función de generaciones. Cuando se es un diputado que depende de su salario para pagar la hipoteca, el colegio de los niños, putas y coca, los cuatro años se convierten en una carrera de ratas para asegurarte cuatro años más de empleo. Así de simple.

Para la mayoría de diputados era un empleo con el que pagar las facturas, nada más. Muy pocos, había aprendido Aura, sentían a su país como ella; como un llamado y una consagración. Su misión en la tierra.

El problema con su ex era que hacía un esfuerzo real por mirar el mundo sin los cristales de su fortuna personal. Y entonces sucedían dos cosas: o Medea terminaba en los mundos de Yupi o seguía mirando con los mismos cristales sin enterarse.

Eso era algo que enervaba a Aura, la enervaba y la enternecía, un resumen de la bipolaridad que siempre traía consigo Medea.

Una parte fuera de su consciencia la alertó de que el presidente del congreso había dado la palabra a su partido. Se levantó por instinto, todavía sumida en los pensamientos de su ex.

Incluso con los ojos cerrados, Aura podría haber caminado la distancia que la separaba del estrado, tantas veces la había recorrido ya. Hoy todo era igual y a la vez muy diferente. Hoy no quería enfrentarse a Medea, quería debatir con ella. Pero seguía siendo Aura, seguía siendo la representante de su partido y seguía creyendo lo que siempre creyó.

«Nos decían que éramos paranoicos, nos tildaron de conspiranoicos, de que veíamos esquinas en la tierra y reptiles en los tronos. Hoy sabemos más».

Hizo la pausa justa, tantas veces repetida, y continuó.

«Sabemos que nuestro estado nos espía por pura ideología. Representantes públicos elegidos democráticamente son espiados. Mientras...»

Hizo otra pausa y alzó la mano para seguir el ritmo de sus palabras.

«Los verdaderos enemigos de la Patria hacen y deshacen amparados por esas propias ideologías. Ideologías que nos convierten en buenistas cobardes, negacionistas de los conflictos reales y menesterosos de la beneficencia del estado».

Si doce años antes renunció a Medea para poder ser ella misma a plenitud, hoy no iba a traicionar su decisión. Su país se había convertido en un ente blandengue, carente de ambición, condenado a vivir asistido a perpetuidad. Ella no podía, y no iba a, mirar a un lado.

Cuando terminó de decir todo lo que necesitaba ser dicho, Aura bajó del estrado. Como siempre, se sintió un poco mareada gracias a la exaltación del momento.

—Muy bien —le dijo sonriente Juan Antonio, con esa gota de incomodidad que nunca lograba ocultar.

Juan Antonio, siempre sospechando que ella sostenía un puñal bajo la manga, dispuesta a clavarlo hasta el mango. Qué poco sabía él. Ella todavía lo necesitaba, después, ¿quién sabía? En política, hay que matar al patriarca. Era solo cuestión de tiempo.

Se acomodó en su sillón, dispuesta a sobrellevar las horas de discursos enfermos de intenciones minoritarias. Cuando el circo terminó, Aura se fijó en la salida de Medea junto a los suyos. Pensó que le gustaría volver a encontrarla en el ascensor, pero la suerte a ella solo le llegaba si la construía cacho a cacho.

En el pasillo, esquivó con algo de brusquedad a los periodistas. Esta vez se lo perdonarían, echándolo en el saco del duelo, ahora que la noticia era más conocida. Duelo, ¿estaba de duelo? ¿Se sentía en duelo? La pregunta la incomodó y decidió evitarla.

Subió en el ascensor sin apenas registrar a quienes tenía alrededor. Salió a toda prisa, pero se obligó a calmar el paso. Postergar el placer a veces proporciona más placer. O en este caso, podría ser que postergar la decepción le regalara unos minutos más de ilusión.

Entró al coche, pero no lo puso en marcha. Sacó el móvil y escribió:

Aura_15:20

¿Cena hoy en mi casa? Necesito hablar contigo.

Hecho, ya estaba: su misión más importante del día. Ahora solo restaba el tiempo de tortura de la espera. Sabía que estaba aprovechándose de la disposición de Medea a ayudarla en un momento de dificultad, pero en realidad, se habría auxiliado de peores tretas si eso significaba volver a tener a Medea en su casa. Aunque hoy no solo la guiaban razones egoístas, hoy tenía mejores razones para justificar los impulsos egoístas.

El teléfono sonó y, con una aprehensión ridícula, fue a revisarlo. Era el pesado del secretario del partido. Medea no iba a responder de inmediato, razonó Aura, seguro todavía estaba con la rojipandi de Nueva Izquierda. La justificación autoinventada la hizo sentir mejor.

Puso el coche en marcha y salió, teniendo cuidado de dejar el móvil a la vista. Apenas había recorrido 5 km cuando escuchó una nueva notificación y no pudo evitar dar un vistazo al remitente. A tomar por culo la guardia civil, pensó. Era Medea.

En el siguiente semáforo frenó con brusquedad y, sin transición, desbloqueó la pantalla del móvil.

Medea_15:49

¿Ok a las 20h? No puedo quedarme mucho tiempo.

La respuesta la dejó en un sitio cercano a la desilusión. Medea estaba asegurándose una salida desde el momento cero, pero ese día, contrario a lo que Medea seguro pensaba, Aura la quería para algo más que sentirla cerca.

Aura_15:53

Vale, nos vemos.

Después de enviar el mensaje, sintió que recuperaba algo de la ilusión exaltada de momentos atrás. Volvería a tener a Medea en la intimidad de su casa. Aura sonrió y puso el coche en marcha otra vez.

Capítulo 18

Otra vez, Medea se encontró esperando a que Aura abriera el portón de acceso, un momento que se estaba volviendo peligrosamente común. Podía escuchar a Ignacia en su cabeza: “¿Qué haces, Medea?”. Y sí, ¿qué hacía? Era tan fácil engañarse y decir que solo estaba allí para Aura en un momento de necesidad, pero Medea sabía más que caer en esa cobardía personal.

Estaba otra vez frente al portón de acceso porque era incapaz de decir que no, incapaz de negarse a la tregua insana que ella y Aura se concedían detrás de esas paredes. Cuando el portón se abrió, accedió al camino de entrada y aparcó con la despreocupación que proporciona la familiaridad con un lugar.

Al salir del coche, vio a Aura como en otras ocasiones; esperándola en la puerta, y como tantas otras veces, en el presente y en el pasado, la belleza dura y afilada de su ex casi dolió.

Siempre había sido así Aura, los años solo habían intensificado el acero de sus rasgos. La suya era una belleza que obligaba a mantener distancias, a admirar desde la lejanía.

Por eso cuando Aura fue suya, Medea se sintió ganadora, la puta ama. No era una emoción de la que sentirse orgullosa, lo sabía, pero era imposible evitar la sensación de poseer el premio mayor.

—Bienvenida —la recibió Aura con una sonrisa de labios cerrados y actitud felina.

En el vientre de Medea algo se removió y, como precaución, hizo un esfuerzo por recordar todas las razones por las que Aura era su pasado y estaba prohibida en su futuro.

La dejó tirada.

Facha mayor.

Ética más que flexible.

Guapa de aullar.

No, no, tachar, esa no era una razón, se apresuró a corregir la mente de Medea.

—Hola, ¿cómo estás? ¿Cómo está Hércules? —preguntó haciendo un esfuerzo por sonar como una teleoperadora, amable y distante.

—Yo, mejor, y Hércules igual. Entra y lo ves.

Medea la siguió al interior de la casa, a su pesar imaginando todas las posibilidades que brindaba el vestido estilo safari de color beige que llevaba Aura. Un vestido que ella conocía muy bien.

—¡Pero si llevas un Ignacia! La colección de hace dos primaveras.

—Muy bien, me alegra saber que no solo hacías de jefa.

—Como si mi madre me lo iba a permitir.

—También llevas razón —dijo Aura moviendo la cabeza—. Por cierto, ¿qué tal se tomó Ignacia que su preciosa hija se metiera en política?

—Uff, mejor no hablar del tema.

—¿Tan mal?

—Peor, pero por favor, prefiero no hablar de eso ahora.

Medea se agachó para saludar a Hércules, que con pasos torpes se acercó a recibirla. Otra escena que ya se estaba haciendo familiar y ante la que Medea no sabía muy bien si disfrutar o salir corriendo, alarmada.

—Lo siento, Medea. Tenías con tus padres una relación maravillosa.

—Sigo teniéndola, quizás por eso es más difícil.

—¿Miedo a decepcionar?

Ahí estaba otra vez, ese conocimiento profundo que tenía Aura de Medea, un conocimiento que resistía el borrado del tiempo.

—No es miedo, es conocimiento. Ya sé que les decepcioné.

—Tú puedes salir ahora por esa puerta y disparar a alguien. Ignacia y Antonio te seguirían adorando —Aura hizo una pausa y añadió, con un tono más ligero—. De hecho, creo que Ignacia contrataría mercenarios chechenos, asaltaría la cárcel y te sacaría del país. Irían a vivir los tres a un lugar exótico y absurdo, como Cuba.

—Claaro, los rojos a la dictadura, ¿no? —respondió Medea con un giro exasperado de ojos.

—Por supuesto, para que se sientan como en casa —añadió Aura con un aire juguetón tan ajeno a su imagen pública.

—Voy a tomarme a broma lo que dices. Al fin y al cabo, a esos rojos les compras los vestidos.

—Es que son muy artísticos.

—Y gays, y vagos, y pobres. Uff, qué cansinos.

—Y los demás somos malos, explotadores y muy fachas —replicó rápida Aura, entrecerrando los ojos y frunciendo el ceño en un gesto que parodiaba la maldad, pero que solo lograba regalarle un atractivo injusto.

Medea supo que estaba en grandes problemas cuando sintió el pulso entre sus piernas. Sin esperar por Aura, fue hacia el sofá y se sentó.

—¿Qué querías decirme? —preguntó con brusquedad.

—¿Tienes prisa? Todavía no he puesto la pizza en el horno.

—¿Me invitas a cenar y me ofreces pizza? Eres increíble, ¡yo traje comida de Tsukiji!

—¿Yo tengo la culpa de que seas tan pija?

—¿De qué es la pizza?

—Calma, recuerdo que eres de las que solo come lechuga. Una mitad es pura y la otra está llena de pecados carnales.

—Gracias —respondió Medea con una alegría tonta por el pequeño gesto—. ¿Cómo estás? —preguntó más formal.

Aura estiró el brazo y presionó con levedad la mano de Medea.

—Mejor. Volví al trabajo y eso me mantiene ocupada, lejos de ideas que no llevan a ninguna parte.

—A veces, esas ideas son necesarias.

—Conocí a tu padre muy poco, pero estoy casi segura de que es una frase que diría él.

—Sí. Mi madre, no; mi madre diría algo así como: "te creía más valiente".

—¿Le molesta a Ignacia que seas más parecida a tu padre?

—¿Por qué cuando pregunto por ti terminamos hablando de mi familia?

—Porque la tuya es más entretenida, y más bonita.

—Sabes que puedes contarme casi todo.

—Sí, lo cual es terrible, ¿cierto?

Medea entendió que Aura tenía razón. Había cierta fatalidad en el hecho de que ella estuviera ahí para una mujer que exprimió su corazón y dedicaba su vida a proclamar lo opuesto a lo que Medea creía. ¿Cómo la veía Aura? ¿Como una especie de cachorro que siempre regresaba a pesar de la última patada?

—Me refiero a que eres la única persona a la que puedo decir casi todo. Mi ex de hace doce años, qué patético.

Aura soltó una risa amarga y a Medea se le encogió un poco el corazón. Esa maldita manía de ser vulnerable ante su ex.

—¿Aura Pérez Pedersen patética? Eso no es posible, no existe. Esa es la señora del saco que se lleva a los niños —bromeó mientras se puso de pie y estiró los brazos hacia Aura.

—¿Vamos a hacer esa pizza?

—¿Te arriesgas con la señora del saco?

—Yo es que soy una inconsciente.

Aura le cogió las manos y le miró a los ojos buscando una conexión. Estuvo a punto de ceder, pero el recuerdo de que esa misma mujer había dicho hacía unos días que «la principal mercancía que se importaba de África era la delincuencia» fue suficiente para hacerle mantener la distancia.

Tiró suavemente de Aura y dio un paso atrás para evitar una cercanía innecesaria.

—¿La cocina está aquí? —preguntó, señalando hacia la puerta por la que en otras ocasiones había visto a Aura entrar y salir.

—Sí —se adelantó Aura.

La cocina, amplia, todavía estaba iluminada por los atrevidos rayos de la primavera. En la isla reposaba una bandeja metálica con una pizza lista para empezar a ser horneada. Al lado, una botella de vino tinto y dos copas.

—¿Vino? —preguntó Aura.

Medea titubeó, no quería añadir laxitud a una situación que en cualquier momento podía irse de las manos. Tenía que mantener el control.

—Solo un poco, tengo que conducir.

Vio a Aura servir las dos copas con una destreza que nada tenía que envidiar a un profesional. Podía apostar que estudió cómo se hacía, así como también estudió cómo poner una mesa, cómo entretener a los invitados o cómo componer el menú ideal. Su ex, siempre haciendo lo necesario para ser lo que quería, nunca conformándose con lo que le tocó. Había que admirar la fuerza de Aura, había que lamentar en qué empleaba su magnífica voluntad.

—Si te pasas puedes quedarte, tengo una habitación de invitados lista — dijo su ex como al descuido.

Al descuido, como si Aura hubiese hecho algo al descuido en su vida.

—También está la mía, claro, tiene una mejor cama —escuchó, desconcertada —. Calma, es broma, Medea. Vaya cara que se te puso. ¿Fue tan terrible compartir cama?

Aura tomó un sorbo de vino y miró directamente a los ojos de Medea, esperando una respuesta sin titubear. ¿Qué podía decir? Compartir cama y orgasmos fue maravilloso, por eso lo que pasó después fue una mierda.

—Nos lo pasamos bien, Au —dijo, sin más —. ¿No debemos poner esto en el horno? Creo que ya está caliente.

La impasibilidad regresó al rostro de Aura, pero Medea se negó a sentirse culpable. La vio poner la pizza a hornear y regresar a la isla para servir más vino.

—Te pedí que vinieras para decirte lo que sé sobre las escuchas, lo que sé de tu caso.

—¿De la comisión de investigación?

—Sí, ¿Clara Hernández te dijo algo?

—No, es secreto.

—Entiendo.

—¿Y por qué me vas a decir algo? Te puedes meter en un lío.

—¿Recuerdas cuando viniste aquí por primera vez? Me dijiste que yo sabía que no dirías nada sobre nosotras. Y tenías razón, yo lo sabía. Como también sé que no dirás lo que escuches hoy.

—¿Y por qué intentaste chantajearme?

—Porque es muy difícil romper viejos hábitos, Medea. Y porque desde que te volví a ver no hago más que inventar excusas para verte. Lo sabes.

Había algo magnético en la incapacidad de Aura para decir con suavidad las frases más vulnerables. Cuando se sentía desnuda, Aura se cubría de dureza, se bañaba de crueldad.

Las frases que en otros se escucharían en susurros, casi como un ruego, en Aura eran un reproche que te tiraba de frente, empapadas de acero.

—Sabes que no puede ser —respondió.

En Medea, el susurro sí era susurro, el miedo sonaba a miedo.

—No pasa nada, lo asumí hace más de diez años —Aura pareció sacudirse la intensidad del momento y señaló las butacas que rodeaban la isla—. Siéntate, te cuento lo que sé.

—Sería hasta ridículo si no fuese tan alarmante cómo esta gentuza utiliza su poder —continuó ya sentada frente a Medea—. Te espiaron porque creían que cambiarías la sede de Ignacia a otro país.

—¿Cambiar la sede de Ignacia? ¿De dónde salió esa locura?

—Yo no lo sé, pensé que tú sabrías. ¿No se ha hablado de algo así en ningún momento?

—No, por supuesto que no. Todo el mundo sabe que desde hace tres años nuestra mayor cifra de negocio está fuera, pero eso no significa que nos vayamos.

—Para estos malos aprendices de dictadores es suficiente, Medea. Si quedas fuera de su control absoluto ya eres un peligro.

—Calma, diputada. No estamos en el estrado.

—No sé cómo puedes estar impasible ante tanta podredumbre —afirmó Aura.

Otra cosa que admirar de Aura, su país le dolía de verdad.

—No estoy impasible, sé que hay muchas cosas que mejorar, pero de ahí a lanzar la idea de que todo es una conspiración para instaurar una dictadura hay mucho camino —argumentó Medea.

Se tomó un momento para ganar en serenidad, para escoger mejor las palabras y el tono. Quería construir puentes, no volar pasadizos.

—Creo que son ideas muy peligrosas, nos enfrentan y crean una paranoia colectiva que termina afectando a todo.

Medea tomó un sorbo de vino y se permitió disfrutar del momento. Como otras veces hacía ya muchos años, estaba compartiendo ideas con Aura, no preparándose para rebatirlas.

—Además —continuó—, es una postura muy cómoda echarle la culpa a ese enemigo intangible que está ahí, pero nadie puede demostrar. Es un poco como una religión.

En ese momento, la alarma del horno sonó.

—Ya era hora, tengo hambre —comentó Aura—. Y no te creas que te has librado de mi respuesta, pero ahora vamos a ocuparnos de cosas más mundanas, como llenarse la tripa.

—Apoyo la moción, señoría —respondió.

Medea observó a Aura hacer algo tan cotidiano como sacar una pizza del horno. Para el resto del mundo sería un acto extraño a ella. Era el tipo de mujer que nunca imaginas en un supermercado o en la cocina. Para Medea, la escena era conocida y traía consigo una nostalgia errada.

—A ver si te gusta —dijo Aura, colocando un plato de madera con la pizza sobre la isla.

En esta ocasión, se sentó al lado de Medea, con las piernas tan cerca que costaba creer que no fuese a propósito. Cortó la pizza con una rueda dentada, en triángulos pequeños y perfectos.

—A cenar —invitó y alzó la copa—. Por más noches de tregua.

—Por las treguas —fue lo único que fue capaz de conceder Medea.

—Chica difícil —comentó Aura.

—Soy muy facilita —respondió Medea.

—Para las demás, para mí eres un imposible.

La rabia súbita estremeció a Medea. ¿Cómo se atrevía, cómo se atrevía a decir eso después de todo?

—Tú decidiste que sería imposible hace ya mucho tiempo —dijo Medea, falseando tranquilidad.

—Lo sé. También sabes que no es solo por mi decisión.

—No sé a qué viene esto, Aura. No es política, no hay revisionismo que hacer.

—Si quieres, aparentamos que no pasa nada.

—¡Es que no pasa nada!

—¿Entonces por qué sigues viniendo? ¿Por qué no somos capaces de dejar de vernos?

—Porque siempre creas alguna excusa.

Medea entendió el error cuando vio a Aura mirarla impasible, solo levantando la ceja derecha. Su forma de hacerte pensar sin mandarte a hacer los deberes.

—Lo siento, de verdad, sabes que siento mucho que estés pasando por esta situación —se disculpó Medea tomándola de las manos—. Creo que es mejor que dejemos de vernos, evitar cualquier confusión y el riesgo de que la prensa se entere de que estamos relacionadas.

—Ni estoy confundida ni el riesgo de la prensa me asusta, Medea.

—Venga ya, Aura, eso no te lo crees ni tú.

—Ponme a prueba.

—¿Qué? —se escuchó Medea decir con un tono agudo que a sus propios oídos sonaba cobarde.

Intentó alejar sus manos de las de Aura, pero su ex estuvo más rápida. La presionó con fuerza, sin dejarla marchar. Con aire calmado y resuelto, como quien predice el más inevitable de los destinos, Aura volvió a hablar.

—Te quiero de nuevo en mi vida. Arrasaré con todo si eso significa la posibilidad de volver a tenerte. Yo, contigo, no puedo ser imposible.

Medea sintió el vértigo intoxicante de quien se tira en parapente, el miedo que paraliza de quien se quedó sin excusas. Tiró con fuerza de las manos, se liberó y se puso de pie.

—Los demás no somos trastos que usas y desechas a tu antojo.

—Nunca te deseché. Y no fue porque no lo intentase.

—Eso ya no importa.

—Sí importa. Dime algo, ¿alguien se acercó a lo que yo signifiqué para ti?

—¿De qué hablas?

—¿Alguien te hizo sentir lo que yo te hice sentir?

Desprevenida, vio a Aura agarrar con fiereza la cintura del pantalón. Medea sintió la fuerza del tirón y apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de tener la mandíbula de Aura rozándole la cadera y sus ojos, febriles, mirándola a la cara.

—¿Sabes que todavía me corro pensando en ti?

Medea se avergonzó de la excitación que le hizo temblar las rodillas, de la intensidad de un deseo que amenazaba con hacer obsoletas todas las razones. Tenía que marcharse, tenía que hacerlo ya. Se quedó quieta y rígida.

—Suelta —pidió.

Por unos segundos no pasó nada. Aura y ella quedaron inmóviles, como dos ladrones descubiertos en plena faena. Después, sintió que Aura dio un último tirón de la cintura del pantalón y, con un suspiro de frustración, la dejó ir.

Salió de la cocina sin decir nada más. Recogió sus cosas del salón y, sin despedirse de Hércules, se marchó. Salió huyendo, salió enfrentándose. Salió porque era lo único que podía hacer para evitar lo que quería hacer.

Capítulo 19

Una simple foto en ese instante podía acabar con su vida profesional, con toda su vida, pensó Aura con resignación. Una vez más, cuestionó si era ella misma o si la muerte repentina de su madre la había sumido en un estado mental alejado de su verdadera naturaleza.

Estaba en el lugar que debía, haciendo todo lo que podía para alcanzar lo que más quería. Era ella al 100%. Solo que ahora lo que más quería no era la visibilidad en un partido, no era darse a conocer a nivel nacional, no era entrar en el congreso. Ahora quería a Medea. Siempre quiso a Medea, antes solo se había engañado bien.

Por eso estaba ahí, dentro del coche, a pocos metros del edificio de Medea. Una locura, como también fue una locura entrar en política, una locura dejar a Medea, una locura formar parte de Frente por la Patria, una locura aspirar siempre a más.

Después de un día de mensajes sin responder y de llamadas sin recibir, Aura hizo lo que tenía que hacer, una locura más: buscar a Medea y evitar la posibilidad de que no la recibiera.

Después de doce años, volvía a estar frente a frente al edificio en el que pasó tantas noches, en el que fue tan feliz.

Cuando Medea decidió estudiar en la capital, Ignacia y Antonio compraron el piso en el que pasaría los años de universidad. Era una zona céntrica, elegante y discreta, sembrada de edificios antiguos a los que de antiguo solo les quedaba el cascarón. Medea vivía en el último piso, un sitio en el que Aura siempre se sintió a salvo de todo.

Supo que su ex se volvió a instalar allí gracias a una foto que se difundió en las redes. Se veía a Medea saliendo del edificio en ropa deportiva, bella sin esforzarse.

Como la foto del día anterior, la imagen que todavía le provoca una ira sin justificación. Aura se dijo una y otra vez que ella no tenía derecho a nada, solo faltó creérselo de verdad.

Porque para Aura, que Medea saliera de su casa a encontrarse con esa chiquilla rusa era una provocación y casi una traición. La segunda vez que hacía lo mismo. La segunda vez que las fotos se difundían. Si es que no aprendía esa mujer.

¿Qué le veía a la chiquilla insulsa? Un polvo de desahogo y poco más. Porque la alternativa, que la rusa significara algo real para Medea, era un abismo que Aura se negaba a contemplar.

Ella, tan acostumbrada a enfrentar todo y a todos en su vida, ahora se negaba a mirar de frente las preguntas más sencillas. La más elemental de todas, ¿sentía Medea todavía algo por ella?

Aura sabía que le atraía; el hambre en los ojos de su ex era muy difícil de disimular. Pero, ¿quedaba algo más que deseo? ¿Sentía Medea esa debilidad absurda cuando veía a Aura? Porque ella sí, se atrevió a reconocer Aura, ella se quedaba en nada cuando veía a Medea. Algo dentro de sí se abría, se expandía y se entregaba toda, dejándola leve y vacía.

Volvió al punto del que intentó huir en ese mismo lugar hacía doce años. El maldito hábito de amar a Medea. La esclavitud de un afecto que daba tanto y exigía más. Porque amar a Medea no era cosa de pusilánimes, no era tarea para indignos. Amar a Medea, recordó Aura, era la necesidad constante de ser mejor y la certeza absoluta de nunca lograrlo.

Y una vez decidió que era agotador, que ya bastaba de seguir intentándolo.

Doce años de adormecimiento después, volvió a recordar por qué siempre se quiere ser mejor para Medea.

Y en realidad era simple, un principio de reciprocidad: lo perfecto solo inspira perfección. Para Aura, Medea llevaba más de una década siendo la medida de todos los seres. El patrón oro de la condición humana.

Respiró profundamente el aire floral artificial del coche. Recordó que, a pesar de todo, seguía siendo ella, que le sobraban agallas para ir a por lo que quería, y que una chiquilla sin sustancia no iba a ser piedra en su camino.

Tomó el móvil que tenía en el salpicadero y escribió un último mensaje:

Aura_23:13

estoy en la entrada de tu edificio, ábreme

No esperó respuesta, abrió el coche y salió. Se apresuró a cruzar la calle, ignorando el paso de peatones de la esquina y la pareja que caminaba en la acera opuesta. Ya en la puerta de acceso, frente al telefonillo, miró una última vez el móvil. Sin respuesta de Medea.

Negó la posibilidad de que no estuviera en casa, sobrepasó el temor de que estuviese acompañada y, con un gesto seguro, presionó el intercomunicador. 

Los segundos de silencio que siguieron estuvieron llenos del ritmo atronador de los latidos de su corazón. Cuando iba a volver a tocar, escuchó que abrieron la puerta sin una palabra, pero eso no importaba porque ella tenía una misión. Entró y fue directa a las escaleras. El edificio apenas tenía dos plantas, utilizar el ascensor solo la haría perder tiempo.

Al llegar frente a la puerta de madera oscura y pesada del piso de Medea, no fue necesario tocar, casi inmediatamente la puerta se abrió. Se esforzó en mantener una expresión tranquila, pero miró con aprensión a Medea. Tal vez la echaría en cinco minutos; sin embargo, valdría la pena.  Esta Medea de camiseta y pantalón de pijama, pelo recogido al descuido y ausencia de sujetador valía muchos riesgos.

Por observar los pechos pequeños rozando la fina tela, Aura podía convertirse en Tántalo, ella disfrutaría de la tortura.

Entró, haciendo espacio para poder cerrar la puerta.

—¿Qué haces aquí? —preguntó con resignación Medea.

Venía preparada para una Medea furiosa, no para esta mujer resignada.

—Necesitamos hablar —respondió Aura.

—No tengo nada que hablar contigo. ¿Te das cuenta del riesgo que corres al venir aquí?

—No me des clases de riesgos, Medea. De eso sé yo más que tú —espetó Aura sin poder evitarlo—. ¿Estás sola?

—Sí, adelante —respondió Medea, derrotada.

Aura aprovechó y miró a su alrededor. Todo había cambiado desde la última vez que estuvo ahí, pero, al mismo tiempo, lo más importante seguía igual: la sensación de protección que siempre había sentido dentro del espacio de Medea.

Ahora, un estilo rústico dominaba el ambiente con colores naturales y neutros.

—Está todo muy cambiado —comentó Aura.

—Suele pasar después de una década —respondió Medea.

—Es bonito, pero no lo asocio contigo.

—Es solo un encargo a un interiorista. Antes, apenas usábamos este sitio.

—Siempre me gustó mucho el piso, el edificio, la calle.

—Pues estás de suerte, soy la casera del edificio. Si quieres alquilar, ya sabes.

—¿Compraron todo el edificio? ¡Ja! Claro que compraron todo el edificio.

—¿Agua, té, infusión? Nada de alcohol, tienes que conducir —dijo Medea, caminando hacia la cocina.

Aura la siguió, encantada de poder volver a conectar con el lugar.

—Agua, querida sargento.

Vio a Medea sacar una garrafa de cristal y servir dos vasos de agua. Sabía que tenía que hablar, pero no encontraba una estrategia ganadora por mucho que se esforzara buscándola.

—¿No se queda tu novia hoy contigo? —preguntó.

Ser patética, en eso consistió la estrategia, pensó Aura.

—¿Viniste hasta aquí por celos? —preguntó Medea, divertida, mientras regresaba al salón.

Abrió la boca para contestar de forma automática, pero se detuvo. Decidió responder con algo original, poco frecuente: la verdad.

—Pues sí, estaba celosa, estoy celosa. Ya está, lo dije.

—Sveta no es mi novia, no es que eso importe.

—A mí me importa mucho.

Aura se sentó al lado de Medea en uno de los sofás del salón, el pequeño, el de dos plazas.

—¿Y qué hago yo con eso, Aura?

—¿Quedaría muy de novela si yo dijera: lo que quieras, haz conmigo lo que quieras?

—Sí, e hipócrita. Tú nunca has hecho menos de lo que querías.

La frase era merecida, aunque estuviese muy lejos de la verdad. Aura miró a Medea, paseó por su rostro exagerado y tierno, se dejó llevar por el afecto absoluto que le despertaba y sonrió, sin miedo a que la sonrisa revelase lo mucho que esa mujer significaba para ella.

—¿Sabes por qué me llevé a Hércules?

Medea no respondió, se quedó mirando a Aura con un gesto duro ajeno a ella.

—Porque era como llevar conmigo un pedazo de ti. No tenía dinero ni para alimentarme yo, mucho menos para la comida y el veterinario de Hércules, pero no podía quedarme sin ti completamente.

Medea siguió sin hablar, pero su gesto se había suavizado.

—Cuando llegaba a aquel minúsculo piso que terminé odiando, lo único que me daba un poco de alegría era Hércules. En ocasiones me asustaba porque hablaba con él como si fueras tú. Fue una época… —hizo una pausa intentando encontrar la descripción perfecta, ¿horrible, triste, detestable?— complicada.

—No sé qué quieres que haga con esa historia. Todo eso lo decidiste tú. A mí no me quedó más que aceptar tus decisiones.

—Lo sé. Y tienes derecho a no escucharme, pero yo quiero que sepas cuánto me costaron las decisiones que tomé. No fue un cheque en blanco, Medea. Todavía pago intereses.

Quería expresarse de forma más suave, pero cuando algo dolía de verdad, Aura sabía que sonaba a metal. En otra época, Medea la conocía y no temía enfrentarse al metal si eso significaba llegar a Aura.

—¿Y en qué me ayuda a mí saber que te dolió? ¿Borrará mi dolor? ¿Borrará los años sintiendo que no era suficiente? ¿Creyendo que solo valía lo que ponía mi cuenta corriente?

Aura deseó tener el poder de borrar de un plumazo todos los dolores pasados y por venir de Medea. Armarse hasta los dientes y construir un fortín donde Medea pudiera sentir cuán perfecta era a los ojos de Aura.

—Escúchame otra vez, Medea —habló con la voz ronca, atreviéndose a ahuecar la mano sobre la mejilla de huesos finos—. Si mañana te fueras a la ruina, seguirías siendo mi mejor humano. Nadie nunca me ha parecido tan guapa, nadie nunca me ha parecido tan íntegra. Y no sé si cuenta entre virtudes, pero nadie nunca me ha regalado mejores orgasmos.

Sintió la mano de Medea cubrir la suya y se paralizó, con miedo a que un mínimo movimiento pudiera acabar con una conexión que añoraba tanto.

Todavía sin moverse, vio a Medea acercarse. El primer roce de los otros labios sobre los suyos fue como regresar de un largo aislamiento. Todo era vívido, toda sensación estaba multiplicada.

Su cuerpo, entregado a sentir, seguía paralizado por el temor a romper el momento. Medea aumentó la intensidad del roce y Aura se atrevió a abrir los labios, invitándola a entrar.

Como un espejo de sus miedos, sintió la boca de Medea alejarse. Apenas tuvo tiempo de registrar la decepción cuando volvió a experimentar la cadencia de los besos sobre su rostro.

Lo que empezó como un roce tierno, un ritual de reconexión, pronto se transformó en un disfrute atormentado y profundo de la piel. Cuando sintió los dientes de Medea hincarse sobre su cuello, la parálisis de Aura se esfumó. Rodeó con sus brazos el cuerpo de su ex y buscó la boca con la torpeza del desesperado. Ya no hubo paz, se esfumó la ternura. El hambre, acumulada durante más de una década, convirtió el momento en un festín.

Besó, mordió, chupó, se impregnó del contacto con una piel que quería devorar. Y cuando tuvo los dedos largos de Medea dentro de sí, Aura se dejó llevar por el hambre, absorbiendo cada una de las sensaciones como si fuese la primera vez, como si fuese la última vez.

Al final, satisfecha y mareada, sintiendo el peso del cuerpo de Medea sobre sí, Aura sonrió su sonrisa de verdad, la que solo parecía salir cuando esa mujer estaba cerca. Notó el intento de Medea por levantarse, pero la retuvo.

—No, quédate así un rato más —le susurró con la voz ronca del posorgasmo.

—Te voy a hacer daño.

—No, así está perfecto. ¿A menos que quieras ir al cuarto?

—Se está haciendo muy tarde ya.

Algo había cambiado en el último momento y Aura, nadando en oxitocina, lo había pasado por alto. Tomó entre sus manos la cabeza que reposaba en su hombro y la alzó, obligándola a mirarla.

—¿Sucede algo?

—Nada, nada.

A Medea le costaba sostener la mirada y Aura deseó en ese momento no conocerla tanto. En un instante la burbuja mágica explotó y se sintió desnuda; estaba desnuda, vulnerable; siempre era vulnerable ante Medea, y barata, una sensación nueva que hubiese preferido no conocer. Medea la estaba echando, de forma torpe y cobarde, apenas 20 minutos después de tener el mejor momento de su vida en los últimos 12 años.

Lo que para Aura fue casi ritual, para Medea era motivo de incomodidad, de embarazo. Fue consciente de que todas sus defensas se levantaron como llamadas a batalla. Endureció el gesto y con cuidado, pero decidida, se liberó del cuerpo de Medea.

—Entiendo —dijo mientras recogía la ropa que había quedado tirada sobre el suelo y el sofá.

Escuchó a Medea suspirar a su espalda. La desnudez que hacía minutos le pareció maravillosa, ahora solo la hacía sentir expuesta. Pensó en Ana y en el karma, pero a ella no le importaba Ana y no creía en el karma.

—Lo siento, solo necesito tiempo para procesar esto —escuchó la voz apagada de Medea. Terminó de cerrar la blusa y recogió el móvil que había quedado tirado en la mesa del centro. Se giró para mirar de frente a Medea. Tenía la cabeza recostada sobre el respaldo del sofá. El pelo, desordenado y suave, la camiseta blanca del pijama puesta con total descuido, la braga marcada de humedad.

El ramalazo del deseo recordó a Aura cuánto de sí pertenecía a su ex. Si Medea quería, en ese instante y a pesar de la furia, Aura se entregaría toda. Y lo haría al día siguiente. Y lo haría toda la vida. Porque ella tenía de nuevo a Medea y todo palidecía en comparación.

—Yo no necesito tiempo para procesar nada. Yo te quiero a ti, Medea —dijo, cortante, sin dejar una grieta a la duda—. Cuando te aclares, me buscas.

Salió sin apenas pensar en periodistas o cámaras indiscretas. Salió entregada a la fiesta de su cuerpo que tintineaba, eufórico de Medea otra vez. 

Capítulo 20

Le escocían los ojos, su cuerpo parecía fundido en plomo y, a su alrededor, el mundo pasaba como un mero sonido de fondo. «El maravilloso regalo de no dormir», pensó Medea.

Y tenía una sesión en el congreso. Lo que le faltaba. Uno de esos días, muchos a juzgar por las caras de sus señorías, en los que el deseo más secreto era poner una almohada sobre la mesa.

Hacía una semana que no lograba dormir más de tres horas seguidas. No hacía falta invocar a Freud para saber qué había sucedido una semana atrás: se había quebrado. Su voluntad se fracturó y se rindió a hacer lo que nunca había dejado de desear

Fue una derrota y también fue dejar de mentir,  porque Medea añoraba a Aura tanto que se sentía como una enfermedad. Si acudiera a una psicóloga, ¿qué le diría? ¿Sería patológica su atracción inamovible por Aura? Quizás sí, o quizás solo fuese un amor complejo, como tantos.

Porque Medea amaba a Aura. Llevaba más de doce años amándola y, aunque en ocasiones ese amor estuviera dormido, al acecho, ahora había vuelto a despertar.

Un despertar con grito y golpe en el pecho, un despertar que hacía el mundo retumbar.

Pero su amor por Aura estaba cargado de tantos conflictos que más que amor, parecía una prueba vital. Porque había aspectos de la otra que Medea rechazaba.

¿Se podía amar solo una parte de alguien? El problema era que ella no sentía que amaba una parte de Aura, ella sentía que amaba a Aura en su totalidad, solo que esa Aura no era la que veían los demás.

La de Frente por la Patria, la del estrado, la de las triquiñuelas políticas, era un personaje que Medea conocía en su vida pública, pero se desdibujaba en la intimidad.

Porque la Aura que ella amaba siempre fue una mujer de ideas opuestas que las defendía con la misma honestidad con la que Medea defendía las suyas. Una mujer que podía ser cruel si el momento lo necesitaba y que, en la misma medida, podía ser generosa.

Sobre todo, Aura hizo sentir a Medea que era amada con fiereza, casi con devoción. Claro, después dijo que era todo una gran mentira y dejó a Medea vacía y maltrecha.

Y ese era otro ejemplo del conflicto que era amar a Aura. No era un amor de líneas rectas y blancos impolutos. Era un amor cargado de "peros", de "no obstantes", de "sin embargo". No había forma neutra de amar a Aura. A Aura también se le amaba en negativo.

El día que se presentó en su piso, sintió que esa mujer que la había amado con fiereza había vuelto. Y ella no pudo contener más el deseo. Después, sin sorpresa, apareció el conflicto. Porque lo dicho: amar a Aura no era un acto neutro.

Y ayer, si la conversación con su madre logró algo, fue hacerle ver que la decisión ya estaba tomada. Había logrado esquivar el tema durante semanas, pero el instinto de Ignacia había estado sobre la pista desde hacía mucho tiempo.

Debería esforzarse en ser menos transparente, estaba rodeada de gente que la conocía demasiado y era un fastidio. Su madre tampoco se anduvo con rodeos.

«Sé que algo te pasa y me temo que está relacionado con esa mujer. Ni intentes negarlo, Medea»

Y Medea no lo intentó. Se quedó callada durante tanto tiempo que resultó embarazoso. Ignacia, que a veces imitaba las técnicas de su padre, esperó con paciencia. Y en medio del extenso silencio, Medea respondió a las dudas que le había regalado el insomnio de los últimos días: no, no podía alejarse de Aura, no quería alejarse de Aura. Sí, ella sabía que la posibilidad de quedar otra vez en cuidados intensivos emocionales era alta. Y sí, era una locura, lo sabía.

«No niego nada. Sí está relacionado con ella. Es todo lo que voy a contar. Y mamá, sé lo que vas a decir. Por favor.»

La súplica fue patética, pero dio resultado.

«Muy bien, Medea. Nosotros estamos aquí para ti, siempre» fue lo único que dijo Ignacia antes de despedirse de forma abrupta.

Medea sabía que había pasado el marrón a su padre. Casi podía ver a Ignacia en el taller de Antonio, caminando a toda velocidad, quejándose, enfurecida, de "esa mujer" de la que Medea no parecía poder liberarse. Ver a Ignacia furiosa era un espectáculo, una fuerza temible que Medea sabía que era una fortuna tener de su parte. Su padre la calmaría, posiblemente terminarían bailando o desnudos en la cama, aunque ella prefería no saberlo, gracias.

Lo que ella necesitaba era un café que le permitiera sobrellevar los monólogos del día, decidió Medea. Se desvió hacia la cafetería, un lugar que frecuentaba poco por pura vergüenza: los precios parecían creados para los usuarios de Cáritas. Sí, sus señorías no se privaban de nada gracias a los bolsillos ajenos.

Saludó con la cabeza a varios conocidos, aunque de su grupo no vio a nadie. Evitar la cafetería era una norma no escrita para diferenciarse de los políticos de siempre, aunque ya Medea no sabía muy bien en qué categoría caían ellos. Clara cada día parecía perder más el norte, obsesionada con las encuestas y con mantenerse relevante.

Medea se quedó en la barra, dejando varios sitios vacíos entre ella y los siguientes clientes. Pidió un café solo. Tenía que apurarse para tomarlo, no contaba con mucho tiempo.

Solo el aroma que desprendía la taza blanca fue suficiente para despejar un poco la niebla de su mente. Como siempre, tomó con cuidado, casi con reverencia, el primer sorbo.

Aura siempre se rió de sus teorías sobre el café. Para Medea, ese cuidado inicial no estaba solo relacionado con la temperatura, sino que era un ritual de reconocimiento. Cada nueva taza de café era diferente a la anterior, diferente a todas las que la precedieron. Nos acercamos al primer sorbo con el mismo cuidado que nos acercamos a todo lo desconocido.

—¿Qué tal fue el reconocimiento?

Registró la voz casi al mismo tiempo que la presencia que se instaló a su lado de la barra. Medea se sobresaltó, el café cambió de rumbo y, sin poder evitarlo, empezó a toser. Atolondrada, devolvió la taza a su platillo, pero un torpe movimiento de la mano terminó desparramando el oscuro líquido por la barra.

De inmediato vio las manos de Aura, cargadas de servilletas, limpiar las charcas marrones. Todo sucedió en pocos segundos, pero para Medea el tiempo se había multiplicado.

—Cuidado, diputada, no vaya a ser que hoy no pueda defender la salvación del kiwi de Okarito.

—¿Qué es el kiwi de Okarito? —preguntó Medea frunciendo el ceño, todavía sin mirar al rostro de Aura por primera vez.

¿Qué hacía esa mujer? Estaba segura de que toda la cafetería estaba pendiente de ellas dos.

—Un pajarraco que pensé que te causaba mucha ecoansiedad porque se extingue. Por cierto, te manchaste la americana, quizás quieras ir al baño a ver si puedes aclarar un poco.

Medea miró el brazo izquierdo, donde una constelación de puntos marrones sobre la americana salmón eran testigos de su torpeza. Por el bien de las apariencias, se giró y miró a Aura.

—Gracias. Voy ahora que ya casi está al comenzar la sesión.

Por unos segundos se quedó prendada del brillo pícaro de los ojos de Aura. Desconcertada, fue a pedir la cuenta, pero otra vez la voz ahumada de su ex la interrumpió.

—Ve, el café va por mí —y en voz baja, sin apenas mover los labios, añadió—. Eso sí, me debes una invitación.

Medea apenas movió la cabeza en un gesto afirmativo. Salió disparada hacia el baño, huyendo de una situación que la desconcertaba y la asustaba.

¿A qué estaba jugando Aura?

Entró en el servicio y agradeció encontrarlo vacío. Se tomó un momento frente al espejo para restaurar su equilibrio, maltrecho por un desestabilizador natural de marca Aura. Efectivo, caro y con un envase muy bonito.

Cogió papel para secar las manos y lo humedeció. Comenzó a frotar las manchas marrones con esperanzas nulas de éxito. Escuchó a alguien abrir la puerta del servicio, miró hacia la entrada y se encontró con la sonrisa predadora de su ex.

Su cuerpo, un cobarde traidor lleno de deseo por Aura, se removió. La miró poner un dedo sobre los labios pidiendo silencio y el simple gesto la enervó.

—No hay nadie, ¿qué haces aquí? —preguntó en voz baja y brusca.

—A ver si puedo ayudar con la americana —dijo Aura acercándose unos pasos más y cerrando la puerta.

—¿A qué estás jugando? ¿Cómo se te ocurrió acercarte en el bar?

Medea sintió que todo su cuerpo estaba expectante. El corazón en caída libre, el rostro ardiendo como carbón.

—Me fui a pedir un café, igual que hago muchas mañanas —dijo con un alzamiento de hombros—. Si coincido con mi adversaria política, es de buena educación ser cordiales.

Aura dio otro paso lento, casi perezoso, que la puso al alcance de Medea.

—Mejor te quitas la americana, estás preciosa igual— sugirió y tocó la camisa blanco puro que la chaqueta cubría.

—Mmm

El cerebro de Medea se negó a funcionar y solo parecía capaz de mantener las funciones necesarias para percibir los labios de Aura, los dientes de Aura, la lengua que se adivinaba con cada sílaba.

Por eso, cuando su ex se acercó y deslizó las manos por el interior de la americana, hacia sus hombros, Medea solo pudo experimentar la patada ardiente del deseo que casi la rindió.

Cerró los ojos y se entregó a sentir los brazos de Aura que la envolvieron, deslizando la americana por los hombros.

—¿Nos vemos esta noche en mi casa? —susurró en el oído de Medea.

—Mmm —respondió, idiotizada.

Siguió entregada al acto. Primero la ayudó a sacar un brazo, después el otro y, cuando la chaqueta ya estaba fuera, Aura se alejó un paso, plegó con cuidado la tela salmón y se la entregó a Medea.

—Te veo esta noche —añadió, segura—. Espera 5 minutos para salir después de mí.

Capítulo 21

Aura se sirvió un dedo de Zacapa Royal, decidida a calmar los nervios de la espera. Treinta y cuatro años y, todavía, Medea la hacía comportarse como una adolescente ahogándose en hormonas.

Qué desfachatez de mujer.

Se tomó lo que quedaba en el vaso de un solo trago y sintió el calor del líquido rojizo expandirse por el cuerpo. Escuchó el timbre y se levantó con tanta rapidez que un ligero mareo la obligó a detenerse. Respiró profundo en un intento de frenar los latidos desquiciados del corazón.

Esa mujer sería su fin, pero qué fin tan delicioso.

Fue hasta el telefonillo y abrió. Esta vez no salió a recibir a Medea, se quedó sosteniendo la puerta como un portero de hotel de postín. No quería ver, si acaso estaban, las dudas en los ojos de su ex. Escuchó los pasos apresurados que se acercaron, lanzando su cuerpo a un frenesí de palpitación y calor.

Medea entró y se detuvo, mirando indecisa a Aura, como intentando adivinar en qué punto estaban. Ella lo entendía porque hizo lo mismo, buscó en el rostro de su ex el significado del encuentro. Y entre todas las emociones que se podían ver, Aura escogió ver el hambre, el deseo sin matices que Medea no podía esconder, el mismo deseo que ya estaba siendo dolor entre sus propias piernas.

Cerró la puerta con torpeza, cubrió la nuca de Medea con las manos y la atrajo hacia sí. Besó el beso que había esperado tantos años para volver a ser besado, torpe, errático y atormentado. Cuando las dos lenguas se encontraron como en un ritual de reencuentro, Aura gimió, desesperada. Fue el gemido del deseo presente, el gemido de un "al fin".

Con la lengua, recorrió cada uno de los recovecos de la boca de Medea, pero no era suficiente, quería tenerla toda.

Se desprendió de los labios de Medea e inició un camino por su cuello. Recorrió con la lengua los músculos largos y, no satisfecha, chupó. Escuchó un sonido ahogado e impotente salir de la boca de su ex. Errática, pasó la lengua por el mentón, volvió a la boca y atrapó los labios, feroz.

Giró a Medea y la presionó contra la puerta, juntó las caderas y se removió, incapaz de resistir el impulso de buscar alivio al deseo que amenazaba con doblarle las rodillas. Sintió los brazos de Medea rodearla y atraerla hacia sí con fuerza. Las caderas empezaron una lucha por llegar más lejos, por ganar profundidad.

Aura comprendió que un roce más y estaría perdida. Se separó, luchando por por cada bocanada de aire. Miró a Medea y se vio reflejada en los ojos extraviados, en la respiración errática. Sonrió.

—¿Cama o sofá? —preguntó con voz quebrada su ex.

—Cama.

Tomó a Medea de la mano y entrelazó los dedos, presionando con fuerza, como temiendo que un instante tan ansiado se le fuera a escapar. Tiró de ella y se apresuró a subir las escaleras de dos en dos. Giró a la izquierda y llegó a su habitación. Volvió a tirar de Medea hasta tenerla a pocos centímetros de sí.

—¿Prisa? —preguntó su ex con un aire juguetón.

—Mucha —respondió Aura.

Coló las manos por debajo de la camiseta blanca y se deshizo de ella con ayuda de Medea. Quiso sentir la delicada piel pegada a la suya y sin dudarlo, se desprendió del vestido a toda velocidad. De inmediato sintió las manos de Medea llegar a la espalda, intentando abrir el sujetador. La detuvo.

—Todavía no.

Escuchó el sonido frustrado de su ex, pero no le hizo caso porque toda su atención estaba en el sujetador que cubría los pechos perfectos de Medea. Pequeños para los estándares actuales, pura perfección según estándares Aura.

Recorrió con delicadeza los brazos de Medea, su espalda, y cuando llegó al broche, lo desprendió con suavidad. Deslizó el sujetador por los brazos, disfrutando cada segundo que la acercaba más a las cimas blancas de coronación rosada.

Primero repartió caricias tiernas alrededor del pecho, llegó al botón y lo estimuló con un poco más de intensidad. Se inclinó y dio un primer lametazo, casi como una cata. Escuchó la lucha de Medea por respirar y la ignoró. Volvió a lamer el otro pezón, atrapó los pechos entre las manos y pellizcó.

—Eres perfecta. Me muero por comerte —dijo mirando al rostro contorsionado por el deseo de su ex.

De un plumazo desapareció toda delicadeza. Medea se lanzó a la boca de Aura, famélica. Se tiraron a la cama enredadas entre sí. Besaron, mordieron, chuparon con torpeza y desesperación. Aura abrió la cremallera del pantalón vaquero de Medea, intentó bajarlo, pero estaba muy ajustado. Se irguió y tiró de él.

Cuando la tuvo solo cubierta por una braga negra, experimentó el impulso tonto de detenerse a reverenciar la vuelta a casa. Reaccionó y volvió a posar la boca sobre un pezón rosado. Trazó círculos rápidos con la lengua, presionó y después chupó.

Pasó al otro pezón y cuando tuvo a Medea jadeante y temblorosa, luchando por rozar sus caderas con Aura, bajó a la frontera de la braga. Besó la humedad que se veía entre las piernas, sacó la lengua, plana, y presionó.

Medea intentó mantenerle la cabeza entre sus piernas, pero ella se lo impidió. Ligeramente erguida, tiró de la braga. Cuando vio la carne rosada, brillante de humedad, el pulso entre las piernas de Aura se hizo apenas soportable. Quiso alivio en ese instante, montar sobre Medea y moverse hasta que las dos quedaran satisfechas y jadeantes. No lo hizo porque había algo que quería más.

Se inclinó, sacó la lengua y trazó un canal sobre el canal, saboreando, movida por la gula, su mejor lugar en el mundo, su plato preferido, el único sitio al que nunca querría volver a renunciar.

Deseó gritar a todo pulmón, pero en su lugar siguió trazando líneas, círculos y electrocardiogramas nacidos de los movimientos caóticos de Medea. La oyó gemir, casi al borde. Con un brazo intentó contener la oscilación de las caderas y con el otro se acercó a la entrada empapada.

Con la punta de los dedos se abrió paso entre los labios rosados, presionó y se deslizó entre tanta humedad. Contuvo con más fuerza las caderas de Medea, sacó los dedos y volvió a entrar, más lejos, con más ímpetu. Una y otra vez, una y otra vez. Un sonido primario salió de la boca de su ex, las caderas rompieron toda contención y en los dedos de Aura, las paredes suaves se contrajeron en una fiesta de espasmos.

Se quedó dentro, presionando. Sintió las piernas que la atraparon con fuerza y por unos pocos segundos, todo fue inmovilidad en tensión.

Cuando las piernas se relajaron, sacó con cuidado los dedos.

—Ven —escuchó.

Miró hacia arriba, hacia el pelo alborotado y el brillo satisfecho de Medea. La Medea bien follada, una de sus favoritas.

Se impulsó con las manos y se dejó caer en el pecho desnudo. De inmediato, los brazos y piernas de Medea la engulleron y ella deseó tener las llaves de ese fortín de carne y huesos. Tenerlas para desaparecerlas, lanzarlas lejos y que nadie nunca pudiera sacarla de ahí.

Pero la mujer en su cama tenía otros planes. Sintió una pierna colarse entre las suyas y abrirse paso hacia su braga empapada. La carne sensible volvió a temblar, pero Aura decidió que había algo que quería más.

—Después, ahora déjame estar aquí —dijo y señaló el hombro de Medea.

La vio sonreír y acomodarse sobre las almohadas. Ella deslizó la cabeza en el hombro de huesos largos y cruzó una pierna sobre el cuerpo que llevaba 12 años echando en falta.

—Siempre te gustó estar así —escuchó.

Medea tenía razón. Ella era su espacio seguro, la persona con la que mostrarse vulnerable no significaba abrirse al peligro. Incluso después de tantos años, Aura confiaba sin reticencias en Medea.

—Es que tienes muy buenos huesos —dijo y depositó un beso en el hombro que la sostenía.

—¿Solo los huesos?

—No voy yo a contribuir a tu ego, para eso ya tienes el ejército del pajarito

—Y dale con mi ego, es como si escuchara a mi madre. No sé de dónde sale esa idea.

—Sí, ¿de dónde, mmm? —otro beso en el costado.

—Que tú hables de ego ya es echarle morro, diputada —dijo Medea, picada.

Los arrebatos adolescentes de Medea, otra cosa que extrañó Aura. No se podía venir de dónde venía la mujer a su lado sin ser un poco absurda, sin adolecer de engreimiento.

Ignacia y Antonio hicieron un magnífico trabajo, pero el resto del mundo nunca había parado de decirle a Medea cuán especial era.

El resultado era una mujer formada a conciencia, tal como sus padres, y ella misma después, quisieron que fuera. Generosa, leal y sí, con episodios de engreimiento de vez en cuando. Aura adoraba esa pizca de imperfección. Y pensar que una vez ella estuvo a punto de destruir todo eso.

No se merecía a Medea, pensó, y luego tembló. Abrazó el cuerpo con fuerza.

—¿Estás bien? —preguntó Medea.

—Sí, con un poco de frío —respondió, levantándose —. Espera que nos pongo una manta.

Se inclinó y tomó la manta que había al pie de la cama, ahora llena de arrugas después de la batalla del sexo.

—¿Tu madre y tú? —escuchó.

Miró a un lado, hacia la única foto de su madre que tenía a la vista. Ella tendría unos 8 años y su madre unos 28. La mujer miraba a la niña con lo que todo el mundo llamaría afecto. La manifestación más evidente de afecto de su madre, una foto de hacía décadas.

Aura se sorprendió de no sentir las barreras levantarse, la respuesta habitual cuando le preguntaban por su familia.

—Sí, yo tenía unos 8 años.

—Y ya eras guapa y obstinada.

Aura rió, agradecida a Medea por regalar al momento un poco de ligereza. Cubrió sus cuerpos con la manta y volvió a acomodarse en el pecho. Estuvo a punto de suspirar de placer, pero se contuvo. Estaba rozando el ridículo.

—¿Obstinada? ¿Por una foto?

—Es evidente, observa la mirada. Es la misma con la que nos pones a temblar desde el estrado.

—Seguro estaba molesta por algo, pasé mi infancia molesta.

—Estoy segura de que tenías tus razones. Los niños molestos siempre las tienen.

—Sí, las tenía.

—¿Cómo te has sentido estos días? —preguntó Medea con suavidad.

—Bien. Sé que está lejos de ser sano, pero la muerte me hizo reconciliarme con mi madre —hizo una pausa —. O al menos juzgarla con menos dureza.

—¿Por qué?

—¿Por qué?

—Me refiero a por qué crees que pasó eso, por qué la juzgas ahora de forma diferente.

—¿No nos pasa a todos? Un hijo de puta muere y de pronto era una gran persona.

—Tú no eres todos. Tú llevas las rencillas a la tumba, Au.

Au, volvía a ser Au. Aura sintió que el corazón le iba a explotar de enternecimiento, pero decidió hacer como si hubiese escuchado una palabra más. No quería espantar a Medea con esta nueva versión, sensible y afectiva de sí misma.

—Creo que es porque ya no están las molestias cotidianas afectándote el juicio. Se gana distancia para ver el cuadro completo —explicó.

—¿Te pasó lo mismo con tu padre? Aunque disculpa, realmente no sé si vive.

—No vive y ese sigue siendo un hijo de puta a pesar de la muerte. Un hijo de puta muerto, supongo que un mejor tipo de hijo de puta.

Medea no dijo nada, solo la abrazó con más fuerza. Un gesto perfecto, como solo lo sabía hacer ella.

—Aura.

Sintió el ligero movimiento en su brazo antes de registrar la voz. Se había quedado dormida, aunque no sabía durante cuánto tiempo.

—¿Qué hora es?

—Casi las dos. Ya me voy —susurró Medea.

—¿Ahora? ¿Por qué no te quedas?

—Sabes que no es buena idea.

—¿Buena idea? ¿A quién le importan las buenas ideas a las dos? Venga, vuelve a acostarte.

—Lo siento, tengo que irme.

Fue entonces cuando el cerebro atontado por el sueño de Aura comprendió lo que estaba sucediendo. Medea no debía irse, ella quería irse.

¿Por arrepentimiento, por establecer claras las líneas de lo que eran? ¿Y qué eran? ¿Valía seguir llamando a Medea su ex? ¿O ahora eran algo más? O algo menos, ¿una follaenemiga?

Se sintió ofendida y estuvo a punto de responder de con malos modos, pero se contuvo. ¿Cómo actuaría Medea en su lugar?

—Lo entiendo, te acompaño.

—No hace falta, quédate descansando.

Medea se inclinó, enmarcó el rostro de Aura con las manos y juntó los labios durante unos segundos. Otra forma maravillosa de Medea de decir lo que ella necesitaba escuchar.

El gesto fue suficiente para borrar todo rastro de mal humor o duda. Esperaría por ella con la obstinación que siempre le sobró, la esperaría como un acto de expiación necesario por el daño que causó.

Capítulo 22

Medea se mordió el labio intentando disimular una sonrisa. La noche anterior ella escuchó a esa mujer que estaba en el estrado gritar mientras se corría. Y el día anterior a ese, y el anterior. No parecía que había suficientes días para calmar las ganas de Aura.

Observó el rictus grave de la mujer diputada, su mirada casi acusatoria hacia el hemiciclo, sus ropas oscuras, su solemnidad espesa. Pensó en Aura desnuda, en el hambre con que la devoraba, en el amor con el que la miraba. El corazón de Medea se encabritó.

Esa era el tipo de idea peligrosa que debía evitar. Por esas ideas, la edición anterior de su historia con Aura terminó con su azul casi borrado.

Pero era tan difícil no creer en el amor de Aura. A su lado, Medea se sentía amada con ferocidad, sospechaba que la única forma de amar que conocía esa mujer.

«Señorías, hoy volvemos a tener a la pandilla diversa pidiendo más privilegios».

La voz de Aura, como siempre que estaba en el estrado del Congreso, sonaba dura y trascendente. En opinión de Medea, con exceso de dureza, algo que contribuía a ahondar en la gran división que estaba alejando a todos.

¿Por qué no era capaz de ver el peligro del odio? ¿El peligro de convertir todo en un "nosotros contra ellos"? Otra vez, Medea se sintió asombrada de cómo su cerebro era capaz de percibir a la Aura diputada casi como un ser ajeno. "El amor no es congruente", le diría su padre, "el amor solo existe, como las enfermedades mortales".

«Nos dice la pandilla que son derechos humanos, como si el resto fuéramos menos humanos por no formar parte de su grupo de cabildeo supremacista».

Los gritos de protestas no se hicieron esperar y eso solo pareció insuflar más energía a Aura. Medea la vio vestir una sonrisa helada y, con ojos brillantes, continuó.

«Sí, supremacistas, supremacistas queer. Se tenía que decir y está dicho. Son supremacistas que creen que solo por su orientación sexual son superiores al resto».

La cara, se indignó Medea, la cara. Cuando llegó su turno, fue hacia el estrado a toda velocidad.

«¿Supremacismo, señorita Pérez, supremacismo? Por favor, lea la historia de los supremacismos y ya después veremos si le queda vergüenza para venir a repetir sus palabras».

Medea respiró, intentando calmar la indignación que le bullía por dentro. Buen día para ser una indignadita.

«Lo que usted llama supremacismo es orgullo y eso les jode. Nos quieren calladas, agradeciendo cada migaja de derecho que aparentan darnos. Como desafortunados mendigos a la puerta de la iglesia, haciendo sentir bien a la señora de turno».

Medea sabía que estaba empleando un tono igual de recio que el de Aura, entrando en la retórica del ellos contra nosotros. Era un error y, a la vez, era inevitable.

«Nos han encerrado, nos han hecho sentir vergüenza, han hecho que durante siglos ocultemos lo que somos. Cárcel, experimentos, destierro, muerte, diputada, muerte. Aún hoy hay lugares en los que puedes morir si metes en tu cama a quien tu vecino considera incorrecto».

Hoy, Medea no sonreía, ni siquiera con sarcasmo, hoy escupía fuego.

—¿Sabes qué, Aura? Sí, soy supremacista, supremacista de mí misma. Sí creo que la Medea lesbiana es mi mejor versión. No mejor que nadie, solo mejor a todo lo que hubiera podido ser de no haber nacido lesbiana.

«Aura», la había llamado por su nombre y desde el tú en el estrado, vaya metida de pata. Medea supo que en ese punto no tenía más alternativa que tirar para adelante.

«Y por una vez, mi supremacismo, nuestro supremacismo, sí es mérito compartido. Nos ponen tantos obstáculos por el camino que, al final, nos hacemos campeonas al superarlos. ¡Viva el supremacismo queer, el supremacismo de ti misma!».

Cuando bajó del estrado, con el corazón desbocado y las carnes en temblor, no pudo evitar mirar a Aura. Y ahí estaba, sonriendo para ella la sonrisa de ojos que no llegaba a los labios y que quizás solo Medea podía identificar.

La adrenalina del momento no mermó. Sintió la sangre moverse al ritmo beligerante y excitado de su primer día en el Congreso. Disimuló una sonrisa ladeada que le moldeó los labios y se apresuró a llegar a su puesto.

Sin proponérselo, sus ojos se posaron en Clara. La expresión de forzada complacencia no engañó a Medea. Le esperaba una reprimenda y, en esta ocasión, Clara tenía razón. Estaba en la filosofía fundacional de Nueva Izquierda evitar el discurso del ellos contra nosotros. Clara era la primera en pisotear esa idea día sí y día también, pero para Medea era un principio que, más que una aspiración, era un reflejo de la realidad.

En la vida real, la gente se levantaba e intentaba vivir, o sobrevivir, lo mejor que podía. Los bandos y sus enfrentamientos los creaban, oportunamente, los políticos. ¿Qué sería de un político sin un nosotros? La nada.

En los últimos años, también había surgido un nuevo grupo de beneficiarios de los enfrentamientos. Estos estaban en las redes y, por un clic y una visualización, eran capaces de decapitar a su madre en público.

¡Dios de los ateos!, ya hablaba como una mezcla de Aura e Ignacia, se lamentó Medea. También se preguntó si esa noche iría a la casa de las sierra, si sería invitada. Algo le decía que lo que acababa de suceder en el estrado no era casual.

Esa idea la volvió a tener en la tarde, cuando ya frente a Aura, ambas volvieron a mirarse con el cuidado propio de quien no sabe qué esperar.

—¿Todo bien? —preguntó Aura con la actitud que otros empleaban para acusarte de un delito.

—¿Por qué dijiste todo eso?

—Porque es verdad. Y porque yo soy yo a pesar de nosotras.

—No es verdad, ¿cómo puedes pensar que algo así es verdad?

—Vamos a sentarnos, que no sé qué manía nos ha entrado de hablar en la puerta siempre —dijo Aura.

Caminaron hacia el salón y Hércules apenas le dio un movimiento de la cola. Si necesitaba alguna prueba de la frecuencia con que iba a la casa de la sierra, ahí estaba.

Aura ya estaba en el sofá cuando la escuchó hablar.

—Siempre me has visto criticar a grupos que buscan privilegios, Medea. Hoy solo toqué más cerca de casa. Y sabes que me refería a todos esos que siempre están pululando alrededor del gobierno, ¿no ves cómo viven a costa de una causa?

Qué diferente esta Aura de la del estrado, pensó Medea. Una intentaba explicar, la otra crear el mayor espectáculo posible. Se acercó y se sentó a su lado en el sofá.

—Aura, muchos de ellos llevan décadas de activismo, incluso cuando eso podría meterles en grandes problemas. Activismo luchando por derechos, también tus derechos, no privilegios. ¿Y crees que quien te escucha se para a hacer la distinción? En el cerebro de todos solo queda la idea de que la comunidad es supremacista y busca privilegios.

—Es de primero de política: mensajes cortos, simples y memorables. Si es controvertido, mejor. Es todo un espectáculo en realidad —dijo Aura con cansancio.

—¿No te da un poco de asco?

—Mucho, pero es lo que hay. Me limito a jugar mejor el juego que inventaron otros.

—Un juego peligroso, puede causar mucho daño.

—¿Me creerás si te digo que lo entiendo? Tú me conoces desde el comienzo, Medea, pero resulta que tener sentido común no da votos.

Aura habló con calma, casi para ella misma. Se estiró en el sofá y reposó la cabeza en las piernas de Medea.

—Resulta que mientras más subes el tono, mientras más controvertido sea tu discurso, más te adoran las encuestas. La gente quiere espectáculo, no aburridos empleados públicos haciendo bien su trabajo. Nos merecemos lo que tenemos.

Había algo de verdad en el discurso de Aura y, como tantas veces sucedía con la verdad, eso no lo hacía correcto.

—Que te jaleen durante una pelea no hace la pelea correcta, Au —dijo mientras acariciaba el pelo cuervo sobre sus piernas.

—Y aquí estamos otra vez, doce años después —dijo con amargura Aura.

—¿Qué quieres decir?

Durante varios minutos, Medea esperó una respuesta.

—Nunca voy a ser lo suficientemente buena para ti, ¿verdad? —escuchó al fin.

—Tú no eres buena para mí ni yo para ti, pero no porque no seas suficiente, lo sabes.

—Yo no sé nada, Medea. Solo sé que llevo media vida sintiéndome indigna de ti —dijo y sonrió una sonrisa triste —. ¿Sabes por qué decidí huir de lo que teníamos?

A su pesar, Medea sintió que todos los músculos de su cuerpo entraron en tensión. Era un tema que hasta ahora habían evitado, como tantos otros. Un campo minado, así era la relación entre ellas.

—Porque ya no aguantaba más la comparación, el estar evaluando constantemente lo que decía o hacía por si tú lo veías mal.

—Solo debatíamos, Au. No te juzgaba.

—Lo sé, pero eso no evitaba que me sintiera la peor persona. Y después conocí a tus padres.

—¿Qué tienen que ver mis padres?

—Nada, solo tiene que ver conmigo y contigo. Cuando conocí de dónde venías, supe que nunca podría presentarte a mis padres, nunca me arriesgaría a verme como un caso de caridad ante tus ojos.

—¿Me rompiste el corazón por ego?

—Un poco sí —respondió Aura con los ojos empapados de unas lágrimas que le rodaban por las mejillas y llegaban a las piernas de Medea.

—Mi padre era un hijo de puta violento que tenía a mi madre aterrorizada. Y mi madre, pobre mujer, pensaba que era normal, que así eran los hombres. El día que mi padre murió, también de un infarto, ya ves tú, esperé el tiempo justo para llamar a la ambulancia. El tiempo justo para que nadie pudiera salvarlo.

La confesión paralizó a Medea. Había escuchado algo terrible y valiente. Había sido testigo del mayor acto de entrega de Aura y, al final de todo, no sabía cómo se sentía.

En ese momento, deseó ser su padre, tener su brújula moral y su capacidad para ver lo importante en medio del caos. Pero ella solo era Medea que se parecía a Antonio, Medea que a pesar de todo amaba a Aura.

Se inclinó sobre sus piernas, tomó el rostro de Aura entre las manos y le besó la frente. Se quedó así un rato, escuchándola llorar en silencio.

Más tarde, cuando Aura le preguntó si se quedaba a pasar la noche, Medea dijo que sí.

Capítulo 23

Aura terminó de aparcar en la sede del Frente por la Patria e inmediatamente sintió que su cuerpo se preparaba para la batalla. A primera hora, recibió la llamada de Juan Antonio, el presidente, convocándola a una reunión privada. Había estado esperando esa llamada durante dos días. No la temía; temía a muchas otras cosas.

Aura sabía más que esperar caminos despejados, semáforos en verde o un hueco para aparcar en el centro. Ella era más de aprovechar todo si se presentaba, pero siempre con un plan B para los jodidos atascos. No con Medea.

Con Medea Aura no lograba formar planes B. Le aterrorizaban los planes B. Con obstinación se negó a pensar en cualquier posibilidad que no fuera seguir disfrutando de la burbuja que ella y Medea construían cada noche. Una burbuja rodeada de agujas, lo sabía, pero solo quería un poco más de tiempo antes de tener que reconocer su existencia.

Por eso, cuando comenzaron los primeros rumores en las redes sociales, los ignoró. Las fotos de ella y Medea mirándose durante una sesión del Congreso, las fotos de ella mirando a Medea, de Medea mirándola a ella... Unos meses atrás, Aura nunca habría dejado pasar un hecho así de brazos cruzados. La Aura intoxicada de Medea lo achacó a la obsesión de las redes por la mujer que cada noche tenía en su cama. Cada noche, pero no ayer.

Era frecuente que fotos semejantes se hicieran virales: imágenes donde hombres y mujeres por igual miraban embobados a Medea.  Guapa, simpática y rica parecía ser la combinación ganadora para tener babeos visuales.

Pero hacía dos días, habían pasado de ser menciones marginales a convertirse en una tendencia en redes sociales a la que se sumaron miles de personas y bots. Incluso habían inventado un nombre para ello, AuDea. Si Aura pudiera, tomaría el teléfono de todos esos adolescentes  flojos y los tiraría al mar. Después, por supuesto, vendrían las acusaciones de terrorismo ecológico, pero qué a gusto se quedaría.

Sabía que la mejor estrategia era tomar con humor la situación, restarle importancia ante los medios y desviar la atención hacia otro supuesto escándalo, pero la realidad es que sintió miedo.  Y el miedo le hizo sentir débil y todo la llevó a experimentar vergüenza.

Porque por una vez, Aura se había negado a admitir la realidad de que casi siempre había sacrificios que hacer, víctimas secundarias, daños colaterales.

Mucha gente creía que ella lograba todo lo que se proponía en la vida. No era cierto; ella, y todos, alcanzaban sus objetivos en la misma medida en que estaban dispuestos a hacer sacrificios. Y ahora, Aura no se sentía capaz; creyó que sí, pero no, no todavía.

Lo que estaba en juego era demasiado importante como para sacrificarlo. ¿Medea o toda su vida dedicada a una misión? No había forma de tener ambos sin antes destruir uno. De ahí venía el miedo y la sensación de acorralamiento.

Cuando habló con Medea el día anterior, le dijo que no podrían verse porque había surgido un viaje inesperado. Además, le daría tiempo a estar con sus padres, de paso por la ciudad. Qué patético.

Medea no se lo creyó, por supuesto, pero hizo como que sí. Porque era ella y Medea perdonaba las debilidades ajenas en la misma medida en que se recriminaba las propias.

"Te quiero", se atrevió a decir Aura al despedirse, una verdad y una súplica que esperaba que Medea supiera interpretar.

«Lo sé», respondió la voz al otro lado de la línea. Tan simple y tan poderoso.

Con el recuerdo de la voz de su amante, salió del ascensor y se adentró en la sede de Frente por la Patria. Pisando con fuerza los tacones, moviendo el cuerpo con el poderío que había aprendido a usar desde hacía mucho tiempo. Ella no era Medea, ella usaba todo lo que tenía a su alcance.

Atravesó el control de seguridad y repartió saludos con austeridad. Pensó en pasar antes por su oficina y saludar a Gertru, su asistente, pero lo descartó, prefería comenzar con todo de una vez. Fue directa hasta la puerta de Juan Antonio, deteniendo con un gesto de la mano a su secretario que intentó interrumpirla. En la puerta entreabierta dio un toque decidido con los nudillos y entró.

—¿Presidente? —cateto, pensó.

Juan Antonio, con su pelo castaño perfectamente recortado, la cara impoluta y una sonrisa de circunstancias, se levantó para darle la bienvenida. Con un gesto de la mano, Aura le dio a entender que no era necesario, pero Juan Antonio salió de detrás del escritorio y le dio dos besos.

—Aura, bienvenida. No nos vemos mucho últimamente.

Lo que significaba que ya no pasaba las noches encerrada en la sede inventando cómo aumentar la popularidad de un hombre que tenía por mayor mérito decir la primera chorrada que le pasaba por la cabeza. Cosas tan tontas que, por fuerza, le auparon a la categoría de pensador independiente. De rebelde. Ja, el nivel.

—Los dos ocupados haciendo un país mejor, presidente.

Aura nunca bajaba la guardia delante de Juan Antonio, ni delante de nadie. Siempre era la militante perfecta, la creyente sin fisuras en la religión de un partido. Todos sabían que era una fachada, pero nunca podrían demostrarlo. Solo delante de Medea ella se mostraba toda.

—Así es, así es. Por favor, toma asiento.

Vio a Juan Antonio cerrar la puerta de la oficina y volver a su silla detrás del escritorio. Carraspeó y tomó el móvil en las manos, lo miró y frunció los labios.

—Te preguntarás para qué es esta reunión.

Aura sintió que el mal humor le empezaba a colonizar el pecho. Qué cobarde era ese hombre. Con esfuerzo, añadió una gota más de placidez en su expresión.

—Siempre que me llamas, aquí estoy, Juan Antonio, ya lo sabes.

—Así es, así es —repitió como un autómata y dio dos toques con el móvil en la mesa—. Verás, seguro has visto esa nueva ocurrencia en las redes. Te vinculan a la pija esa de Nueva Izquierda.

Juan Antonio hizo una pausa y miró a Aura, esperando un comentario.

—Sí, cosas de la redes, ya sabes. Nadie lo recordará la semana próxima —concedió.

Si no le facilitaba el camino, el muy gilipollas era capaz de retenerla todo el día para decir dos frases sin sustancia.

—Hay otro problema que debes conocer.

Juan Antonio volvió a hacer una de sus pausas innecesarias, pero en esta ocasión había algo diferente. No estaba incómodo, no, él estaba disfrutando del momento. Venían problemas, pensó Aura, lo sentía en sus huesos.

—Me han enviado unas fotos. Fotos tuyas. Las van a publicar mañana y podrían causarnos muchos problemas.

Una ola fría la recorrió y, de inmediato, todas sus defensas se pusieron en alerta. Su cerebro, funcionando bajo estrés, barajó decenas de posibilidades en milisegundos. ¿Dónde las habían obtenido? Nunca habían dejado la casa de la sierra, ¿quizás alguien reconoció a Medea dentro del coche? O la puerta quedó entreabierta en algún momento, ¿un dron?

—¿Qué fotos, Juan Antonio? —preguntó con el tono de quien ya no quiere andarse con rodeos.

Lo vio desbloquear el móvil con la huella y clicar dos veces. Se lo alcanzó en silencio, con los labios apretados y una actitud contrita. Hipócrita.

Ella sostuvo el móvil con fuerza, negándose a mostrar el más mínimo temblor. En la pantalla se vio a sí misma frente a una edificio que reconocería en cualquier tiempo, en cualquier dimensión. Ella frente al telefonillo de Medea, robando una nueva oportunidad.

Pasó a la siguiente imagen, Juan Antonio habló en plural, y se volvió a mirar frente al mismo edificio, pero horas más tarde. El pelo en rebeldía, las mejillas ardientes. Eufórica. Feliz.

¡Malditos buitres! ¿Cómo se atrevían a manchar un momento así? Aura se sintió expuesta y por un instante se permitió mirar de frente toda la rabia que le bullía dentro. Después levantó con suavidad la cabeza y miró a Juan Antonio.

—No entiendo, ¿hay algo más que quieras enseñarme?, ¿qué tienen estas fotos de especial? —preguntó, inocente.

—Ese es el edificio de Medea Martí.

—Sí, lo sé. Me lo comentaron los amigos a los que visité.

Juan Antonio sonrió, aunque más que sonrisa era una mueca.

—¿Tú y ella se conocían, cierto? Lo escuché en una entrevista que te hicieron.

—Sí, de cruzarnos en algún bar con amigos comunes —ahora fue Aura la que hizo una pausa—. Presidente, creo que no estoy comprendiendo, ¿hay algo que quiera decirme?

La vuelta a la formalidad era indispensable. Aura necesitaba un poco de control ya.

—Mira, Aura, no me voy a andar con rodeos. El Express va a publicar estas fotos y el enfoque va a ser que entre esa señorita y tú hay algo.

—¿Algo? —se rió— ¿algo como qué?, ¿una conspiración para tomar el poder? Qué ocurrencias.

Aura solo estaba ganando un tiempo extra, pero el partido eventualmente acabaría. Cuando la prensa olía algo, eran sabuesos incansables. Pero ella necesitaba esos cinco minutos más para, al menos, no perder.

—Algo íntimo, Aura. Ya sabes que nosotros aceptamos a las personas homosexuales. No es como dicen los rojos. Mira a Ana, eh, Ana es una más de nosotros —insistió, exaltado—. Pero esos comentarios en tu caso pueden dañarnos. Ya sabes que una parte de nuestros votantes son más reacios a estas cosas modernas.

"Cosas modernas", la homosexualidad era una "cosa moderna", ironizó Aura. El día que Juan Antonio, seguro bajo tortura o chantaje, leyera un poco de historia, su expresión de idiotez permanente pasaría al siguiente nivel, pro level.

—Lo entiendo, presidente —respondió casi con dulzura—. Yo me ocuparé de manejar el asunto. Si antes pude controlar el daño por las fotos de la señorita Ruiz, esto no será menos.

Con placer, vio el párpado izquierdo de Juan Antonio temblar. Su expresión se endureció, pero Aura percibió el miedo a punto de salir a la superficie.

Señorita Ruiz, profesionalmente Mistress Victoria Crimson, era una dominatriz a la que Juan Antonio visitó en varias ocasiones, antes de que Aura consiguiera las fotos. Mistress Victoria parecía ser una chica muy talentosa si la expresión de dolor orgásmico que tenía el presidente era un indicio.

Después conocería que una de las búsquedas más frecuentes del presidente desde su móvil era “mujeres con pene”, pero eso Juan Antonio ya no lo sabía, esa información formaba parte de un archivo mayor que ella se aseguró de acumular durante años. Su salvoconducto, su paso a muchos pases.

—Entonces esto es todo, Aura. Solo quería avisar para que no te cogiera de sorpresa —añadió, abrupto, Juan Antonio.

—Gracias, presidente —dijo y se puso de pie, sonriente—. Seguimos haciendo mejor patria.

Él asintió con la cabeza y evitó mirarle a la cara. Aura dio media vuelta y salió aparentando haber recibido la mejor noticia del mundo. Tomó a la izquierda, hacia su oficina. Llegó y saludó a Gertru, una mujer que llevaba una década a su lado y la conocía igual de bien que todos en el partido, nada.

Abrió y cerró la puerta de la oficina con delicadeza. Cuando estuvo segura de que nadie podría verla, se apoyó contra la puerta que acababa de cerrar y respiró profundo. Sintió el corazón luchando contra los barrotes del pecho y reconoció la angustia del que presiente lo peor. Seguía sin planes, ella, sin planes, y todo por el miedo paralizante de perder a Medea.

Escuchó un toque en la puerta y alguien al otro lado intentando entrar. Si Gertru no le avisó, tenía que ser alguien conocido. Deseó tener el poder de salir volando por la ventana, pero tuvo que conformarse con abrir. Ana.

—Ana, ¿qué sucede? Ahora mismo estoy ocupada.

—Tenemos que hablar.

Aura se quedó mirándola en silencio unos segundos y enseguida comprendió que se avecinaba un problema más. Suspiró, resignada, y con un gesto del brazo la invitó a entrar.

—Yo sé qué es lo que te mostró hoy Juan Antonio —dijo sin dar tiempo a que ninguna tomara asiento.

Aura volvió a mirarla y se preguntó quién más dentro del partido estaría al tanto de las imágenes. Daba igual, concluyó, al día siguiente lo sabrían todos.

—¿Sí? Bien por ti. Yo no le acabo de ver la gracia.

—También sé que lo que sugieren es verdad. Mira —se apresuró a añadir, levantando los brazos—, no tienes que confirmarlo, no me interesa, aunque sé que es verdad. Y aunque no lo creas, me alegro mucho por ti.

Aura intentó saber si estaba ante una aliada o una enemiga disfrazada de aliada, pero decidió que sabía demasiado de Ana como para que la mujer se arriesgara a sufrir las consecuencias de una traición. Ese era el problema con Ana y, de forma imprevista, con ella misma: amaban y amar era una fuerza grandiosa. Y amar era un gran lastre.

—¿A qué viene todo esto, Ana? —respondió sin admitir, pero tampoco negar nada.

—A los de Express los puso sobre la pista alguien de Nueva Izquierda. La cosa viene de dentro.

Aura deseó poder experimentar sorpresa, guardar cierta duda, pero llevaba demasiado tiempo en política. Había visto traiciones en todas sus formas, formas nauseabundas, y Nueva Izquierda solo era nueva por fecha de nacimiento. Medea, con la inocencia propia de quien nunca ha necesitado traicionar, se sentiría devastada.

—¿Cómo sabes eso? —preguntó Medea.

—El sobrino de Alicia trabaja en Express y se lo dijo —respondió Ana.

Alicia, la mujer de Ana.

—¿Así, sin más? —insistió Aura.

—Tenemos un acuerdo, nos pasamos información que interese a ambos —explicó Aura.

Era una práctica común y Aura misma la había ejercido. De ética dudosa y utilidad indiscutible. Pero había algo más importante en todo este asunto que ella quería saber.

—¿Por qué me dices esto, Ana? ¿Qué quieres a cambio? —preguntó Aura.

—Aura, hemos sido más que compañeras de trabajo. No nos quisimos, nunca fue de eso, pero no te acuestas con alguien sin que quede un vínculo, aunque sea uno pequeño. Y si esa razón tú no la entiendes, entonces te diré que me caes mejor tú que el homófobo hipócrita de Juan Antonio. Y Medea Martí me cae mejor que ambos, ya ves tú —confesó Ana.

Aura sonrió, quizás la primera sonrisa real que mostraba delante de Ana.

—Sí, esa pija progre tiene el peligro de caer bien —respondió parodiando a sí misma.

Ana la miró entre atónita y divertida.

—Mucha suerte —le deseó.

Aura se limitó a asentir con la cabeza. La vio partir y cuando estuvo segura de que estaba lejos, tomó el móvil y abrió la aplicación de mensajería.

Aura_11:09

¿Te puedo llamar en 30 min?

No esperó respuesta, se aseguró de llevar todas sus cosas encima y salió por la misma puerta que 15 minutos antes había atravesado en dirección contraria. Se detuvo a decir a Gertru que volvía después del mediodía y, como siempre, su discreta asistente se limitó a asentir.

Bajó hasta el parking y solo cuando estuvo dentro del coche, se atrevió a volver a mirar el móvil.

Medea_11:13

Ok.

Se puso en marcha buscando un lugar seguro en el que hablar. No confiaba en exceso en la seguridad de la sede y sentía cierto reparo en hablar con Medea desde un lugar tan manchado.

Medea, que estaba a punto de descubrir que los puñales que más duelen son los que salen de casa. Una vez más, Aura deseó poder protegerla, pero en este caso Medea era la que tendría que decidir si protegerla o no a ella.

Capítulo 24

No sabía Medea si, en el tiempo de quien ama, las horas tenían otro significado. Para ella, dos días se estaban volviendo eternos y media hora era una particular forma de infierno. Dos días de dudas, dos días de sentir el peso de quien espera el peor desenlace.

Desde que Aura le pidió no verse por una excusa traída de los pelos, Medea se encontraba como el condenado a muerte: viviendo en la constante expectativa del último día. Solo este hecho hablaba del tipo de relación que mantenían. ¿Hasta cuándo continuarían concediéndose el privilegio de amar? ¿Cuándo derrumbaría la realidad la fantasía?

Al menos sus padres habían ido a visitarla y eso puso unas pinceladas de azul en unos días grises. Estaban de paso, le dijo Ignacia como para justificar su debilidad. Su padre, siempre abierto a la emoción, confesó que la extrañaba como a una parte de sí. Y ella a ellos, volvió a pensar Medea.

Miró el móvil: faltaban siete minutos para la hora acordada con Aura. Impaciente, se levantó de su puesto en esa especie de oficina colectiva que habían montado en el partido. Que la llamasen pija, pero era un asco pasar horas a la vista de todos.

Se dirigió a la sala de conferencias que había reservado para tener un poco más de privacidad. Se aseguró de cerrar bien la puerta y volvió a mirar el teléfono. Faltaban dos minutos.

Decidió que ya había esperado suficiente. Sin sentarse, llamó a Aura. El segundo timbre quedó cortado cuando ella respondió.

—Hola —escuchó a Aura decir con una ternura nueva.

—Hola, ¿cómo estás? —preguntó Medea, aferrándose al móvil como si de ese modo pudiera tenerla un poco más cerca.

—Bien, bien. ¿Qué tal Ignacia y Antonio? ¿Cómo fue la visita?

—Muy bien, se van hoy por la tarde. Comeremos juntos antes de que se vayan. ¿Estás segura de que estás bien?

La pausa que siguió fue suficiente para llenar a Medea de resignación, otra prueba de que ella, con Aura, siempre estaba esperando el final.

—Hoy supe algo que no te va a gustar.

—A ti no te han enseñado a dar malas noticias. No se quita la tirita poco a poco, se desprende de un tirón.

—Mañana, el Express va a publicar unas fotos mías entrando y saliendo de tu edificio. Quien puso sobre la pista a esas aves carroñeras fue alguien de Nueva Izquierda.

—¿Cómo puedes saber eso? ¿Quién te lo dijo?

No podía ser, había algo extraño en esa historia, comenzó a sospechar.

—Las fotos yo las vi, me las enseñó Juan Antonio. Lo disfrutó el muy hijo de puta. De dónde venía todo, me lo dijo Ana. Aparentemente, le caes muy bien.

Medea ignoró el retintín de la última frase y también los celos inoportunos que la sola mención de Ana le provocaba. Ese día, y siempre, había cosas más importantes que las emociones estériles de los celos.

¿Podía creer en las palabras de Aura, sin más? Eran sus compañeros. Era Clara, la única que las había visto juntas en el pasado.

—¿Puede ser que nos la están liando? —preguntó.

Era paradójico, pero en ningún momento se preguntó si Aura era quien estaba moviendo los hilos. Esa mujer era muy capaz de romperle el corazón, pero no con una puñalada trapera.

—Las fotos existen, yo las vi. Mañana sabremos si las publican, tengo pocas dudas. Y el vínculo con Nueva Izquierda —Aura hizo una pausa—, no creo que Ana me mintiera, Medea.

—Pero alguien sí pudo darle información falsa a ella.

—Sí, la posibilidad siempre existe, igual que existe la posibilidad de que sea real. Dime algo —la voz de Aura se volvió cuidadosa—, ¿Clara era la única que sabía de nuestro pasado? ¿No se lo has comentado a nadie más?

—¿Me crees capaz de haber ido contando lo nuestro?

—No, pero tenía que preguntar.

—No, no tenías que hacerlo, pero déjalo, da igual. Clara no es asunto tuyo. Esas fotos no prueban nada, así que no te preocupes.

Clara era muy capaz de hacerlo, las fotos podían ser solo el primer hilo que llevaría a desenredar la madeja y toda la escena olía a final. Pero cuando las cosas duelen demasiado, cuando asustan de más, el primer impulso es negarlas.

—Las dos sabemos que no es así. Y yo tengo que pedirte algo que no te va a gustar, Medea. A mí tampoco me gusta pedirlo.

—Recuerda cómo se dan las malas noticias, Aura. La clase la impartí hace muy poco.

Por primera vez desde que comenzó la conversación, Medea se sentó. Estaba cansada, como si por fin las emociones de más de una década alrededor de una mujer le pasaran factura. Inclinó la espalda y apoyó los codos en las piernas, creando una falsa sensación de intimidad.

—Diré que fui a ese edificio a visitar a unos amigos. Quiero que, al menos, no lo niegues.

—¿Y después qué, Aura? ¿Qué otra mentira tendremos que inventar? ¿Cuántas otras veces estarás en un supuesto viaje que nos impida vernos? ¿Cada vez que alguien desde un cuarto húmedo escribe un mensaje en redes que nos vincula?

—Yo buscaré una solución, te lo prometo.

—No hay solución porque lo único que tú verás como solución no lo es para mí. Yo no voy a esconderme, no voy a negarte, no voy a mentir. No voy a vivir mi vida así, no voy a contribuir a que vivas tu vida así.

—No lo hagas, Medea, por favor, por favor. Déjame solucionar esto.

La desesperación en la voz de Aura hizo dudar a Medea, pero pensó en el futuro y pensó en el pasado. Decidió que amar a alguien no significa inmolarse. A veces, amar a alguien significa renunciar a ella porque, de no renunciar, el amor se vuelve vinagre. Y los halagos pasan a ser reproches, el dar pasa a ser renuncia, la felicidad empieza a parecerse mucho a la amargura.

Aura no iba a renunciar nunca a su carrera, nunca la pondría en riesgo. Entre su carrera y Medea, Medea siempre iba a perder. Y eso era una mierda y Medea no lo merecía.

—No, no puedo hacerlo, Au. No voy a pasar por lo mismo otra vez.

—Yo te amo, Medea. Yo arrasaría todo por ti.

Dejó que las lágrimas corrieran libres, se permitió sentir una vez más el amor de Aura; un amor como un volcán, intenso, poderoso, destructivo.

—Lo sé, también sé que hay una única cosa que no destruirás por mí. Y está bien, siempre lo he sabido, solo que ahora no puedo más.

Esta vez no hubo más palabras y el silencio se extendió hasta que se hizo respuesta. Medea colgó, devastada. La segunda vez que terminaba con el corazón roto por la misma mujer, solo que en esta ocasión lo decidió ella. El hecho no le hizo sentir mejor.

Se quedó unos minutos más en la sala, secando las lágrimas y componiéndose para salir al exterior. Mañana vería si las fotos se publicaban, mañana vería qué haría con Clara. Hoy necesitaba ver a sus padres, dejarse abrazar por la dulzura de Antonio y la fiereza de Ignacia. Salió y se dirigió a su escritorio.

—Dea, ¿podemos hablar? —escuchó la voz de Clara a su espalda.

—Ahora es imposible, Clara, mis padres me esperan —respondió sin mirarla.

Tomó el bolso y la chaqueta gris que había dejado en su puesto. Lanzó una última mirada a Clara, de pie en medio del pasillo. Su amiga, que a veces se parecía demasiado a una enemiga.

Sin esperar un comentario, se dirigió al ascensor. Bajó hasta el estacionamiento y buscó el coche. Como siempre, el olor de partículas concentradas le revolvió el estómago. Si había un lugar que a Medea le parecía horrible, era un aparcamiento.

Ya dentro del coche, se dirigió a la salida. Con un movimiento de cabeza, se despidió del chico de seguridad apostado en la garita. Subió la empinada pendiente que llevaba a la carretera y se detuvo casi en vertical, impedida de avanzar por un coche que tenía enfrente. Cada vez que ocurría una situación así, Medea se sentía insegura. Miró por el espejo hacia atrás, por suerte no venía nadie. El coche del frente se movió y ella le siguió, sintiendo el esfuerzo del vehículo para sortear el final de la pendiente.

Se detuvo en el paso de peatones que había antes de ingresar a la carretera. Miró a ambos lados de la calle y esperó a que una pareja con un bebé pasara. A punto de ponerse en marcha otra vez, vio a un chico con gorra, chaqueta y pantalones cortos correr para cruzar. El chico se detuvo delante del coche y comenzó a gritar. Cuando Medea vio el movimiento del brazo, por instinto se cubrió el rostro y se lanzó al asiento de al lado. Primero, el estruendo del disparo pareció perforarle los tímpanos, después sintió la perforación real. El dolor fue un incendio que la dejó sin aliento, paralizada. Tembló buscando aire, aferrándose a seguir presente, a comprender qué había pasado, pero la realidad fue haciéndose cada vez más pequeña, hasta que solo hubo espacio para pensar en sus padres, esperándola en vano. Después, la nada.

Capítulo 25

Hacía mucho tiempo que Aura no estaba en la casa de su madre. Después de su muerte, había estado solo una vez, asegurándose de dejar todo en orden para mantenerla cerrada.

Todavía estaba tal como la dejó ella, cuando su corazón agotado le obligó a abandonarla. La casa, un objeto inanimado al que su madre había dedicado infinidad de cuidados.

Qué absurdo todo. Qué vida malgastada.

Aura aborrecía ese lugar; poca luz, mucha humedad y a reventar de malos recuerdos. Nada bueno le había ocurrido dentro de esas paredes. Ese día, el armario de los recuerdos negativos había alcanzado una nueva dimensión.

Si por ella fuera, le prendía fuego allí mismo y la vería arder. La casa no tenía la culpa de la pérdida de Medea, pero se sentía como el medio perfecto para canalizar el dolor.

¿Cómo se le ocurrió ir a ese sitio para hablar con ella? Quedaba cerca de la sede del partido. Para ahorrarse unos kilómetros de viaje, habló con el amor de su vida desde un lugar que solo atraía desgracias.

Enfurecida, pateó el sofá. Una y otra vez. Se sentía bien, se sentía algo diferente al abismo sin fin de volver a perder a Medea. Se percató de que había estado gritando y se apresuró a cubrir su boca con la mano. Los sonidos apagados de animal herido no podían seguir, tenía que volver a tomar el control. Mordió el dorso de la mano con fuerza, ejerciendo cada vez más presión.

En un segundo plano, escuchó la alerta de una aplicación de noticias en su móvil. Disminuyó la presión de la mordida, pero no rompió el contacto con el cacho de carne y huesos.

Se tendió en el sofá con olor a guardado y se hizo un ovillo. Sabía que tenía que soltar la mano, pero no se sentía capaz. En ese instante, era lo único que la mantenía a flote.

Volvió a escuchar una alerta en el móvil y, un minuto después, recibió una llamada. Había algo reconfortante en dejarlas pasar, en ocultarse en el lugar perfecto para llegar al fondo de su infelicidad. Aura sintió el deseo de quedarse ahí y no tener que enfrentar el peso de su indecisión nunca más.

No pudo, así de simple. Confrontada a elegir entre Medea y una vida dedicada a una misión, Aura no pudo elegir. Y Medea eligió por ella, la dejó sola con sus batallas y sus propósitos superiores. La dejó sola, amándola. Quería tanto odiar a Medea, pero su peor castigo era que solo podía amarla.

Era imposible no amar a Medea, ser amada por Medea y no desear sentir ese éxtasis toda la vida.

Pero quizás las cosas estaban siendo como debían ser. Quizás su primera premonición era cierta: ella no era digna de Medea. No era lo suficientemente buena, ni lo suficientemente valiente.

¿Cómo decía el comunista ese? Los amores cobardes no llegan a amores ni a historias, se quedan allí. Pues iba a ser que, por primera vez, un comunista tenía razón.

Maldito móvil, no dejaba de sonar.

Aura se incorporó y, con desgana, tomó el móvil que había dejado en el sillón de al lado. La pantalla estaba llena de notificaciones de prensa. Tenía varios mensajes de WhatsApp, la mayoría de Ana. Algo ocurría.

Hizo clic en una de las notificaciones. Los titulares abrieron la puerta a todos los infiernos:

"Tiroteo en la sede de Nueva Izquierda. Se reporta un herido"

"Medea Martí, herida de gravedad en un atentado en la sede de Nueva Izquierda"

"Al grito de «supremacista», un hombre dispara contra Medea Martí"

"Detenido el autor del atentado contra Medea Martí"

Aura se puso de pie y, de inmediato, la sensación de desvanecimiento y asfixia le hizo volver a sentarse. Miró el teléfono que temblaba al ritmo de sus manos. ¿Dónde habían llevado a Medea? Estaba segura de que en alguno de los periódicos aparecía la información.

Le desesperaba perder tiempo buscando el dato. Pensó en Ana, que seguro la estaba llamando tras conocer la noticia. Con dificultad, acudió al registro de llamadas perdidas e hizo clic sobre el nombre de Ana.

Al cuarto timbre, Aura gruñó frustrada. Colgó con un gesto brusco y abrió uno de los enlaces de noticias. Todavía no había terminado de cargar todo el contenido cuando el teléfono comenzó a sonar. Era Ana.

—¿Dónde la llevaron? —preguntó sin pausa.

—Al Santa Catalina, pero Aura, la calle está llena de periodistas.

Colgó sin decir una palabra. Pensó que si algo regía el mundo, debía tener un extraño sentido del humor. En un solo día había tenido que tomar dos veces la misma decisión: una pasivamente, la otra, ahora, de manera muy activa.

Solo que ahora, en realidad, no había decisión que tomar. Sabía lo que tenía que hacer, sabía dónde debía estar. Solo importaba Medea; el resto del mundo podía hundirse para siempre.

Por favor, por favor, que Medea estuviera bien.

Tomó el bolso y salió, sin preocuparse en pasar la llave. Bajó al garaje y, con dificultad, sacó el coche. Supo que lo había rayado, pero no pudo importarle menos. 

El tráfico, las señales de la carretera, los peatones, la ciudad; todo alrededor se convirtió en señales mínimas que el cerebro de Aura procesó de forma automática.

Al llegar al hospital se sorprendió al ver guardias de seguridad pidiendo la documentación a todo el que intentaba acceder al parking. Varios coches esperaban en fila. A la izquierda, vio a tres periodistas y dos cámaras observando, casi con pereza, a su alrededor. En la calle, frente al acceso al hospital, era donde se concentraba la mayoría de ellos, seguramente esperando a que el primer político se decidiera a aprovechar la situación para ganar atención mediática. Su estómago se revolvió.

Giró la cabeza ligeramente a la derecha, un intento de evitar ser reconocida por las aves de rapiña. Ya solo tenía delante dos coches.

El primer toque en la ventanilla no la sobresaltó, solo asentó la sensación de resignación. Empezaba la quema de la bruja, ella, y la recibiría de pie, con la cabeza en alto. 

—¡Aura! ¿Por qué está aquí?

—Aura, ¿viene a saber de Medea Martí?

Mantuvo la vista al frente y se aisló de todo pensando en Medea, en su bello cuerpo herido, en su deslumbrante sonrisa apagada. No podía llorar, no podía, no les iba a dar ese regalo. Apretó los dientes y miró al frente, obstinada.

—Aura, ¿es verdad que tiene una relación sentimental con Medea?

Solo faltaba un coche. Solo uno.

—¿Se siente culpable por lo que ha pasado?

Malditos periodistas con su maldita costumbre de preguntar y preguntar.

—Por favor, aquí no pueden estar —escuchó decir a uno de los guardias.

Lo vio extender los brazos en ese gesto universal de protección típico de los seguratas y ella aprovechó para colocar el coche frente a la valla de acceso.

Otro guardia de seguridad le tocó la ventanilla y ella la bajó.

—Disculpe, pero tenemos que pedir el DNI a todos y preguntar por la razón de la visita al centro —dijo, incómodo.

Aura tomó el bolso, sacó el DNI y añadió:

—Vengo a ver a una amiga.

Pareció que el guardia iba a añadir algo más, pero se detuvo.

—Adelante —la dejó continuar.

La valla se alzó y Aura condujo buscando una plaza vacía.

«Culpable, culpable, culpable».

No podía derrumbarse ahora, se repetía como un mantra, una balsa en la que mantenerse a flote.

Aparcó y salió del coche, mirando alrededor, desorientada. Solo había estado una vez en ese hospital y no lo conocía bien. Había coincidido con sus directivos en diferentes actos, pero no tenía forma de contactarlos.

Se guió por los carteles que indicaban la entrada al hospital y llegó al ascensor. Había otros dos visitantes esperando, pero si la reconocieron, al menos tuvieron el buen juicio de no evidenciarlo.

Subió y marcó la planta 0, donde según los carteles se encontraban las Urgencias. El ascensor se detuvo y la dejó frente al largo pasillo gris lleno de gente en movimiento.

Aura pensó que si se comportaba bien y seguía los cauces normales, quizás sabría de Medea dentro de 12 horas. Comportarse bien siempre era una forma de cobardía, se dijo.

Sin fijarse en nada más, se encaminó hacia la sección de información. Había gente en fila esperando, gente que se portaba bien.

—¿Dirección? —preguntó a la chica detrás de la ventanilla.

Casi de forma automática, la vio levantar la mano y señalar el pasillo opuesto.

Cambió de rumbo y solo entonces se fijó en los carteles que indicaban la dirección, ubicada a la derecha. Apuró el paso, a medias consciente de las miradas y murmullos a su alrededor. En la periferia, vio acercarse a un guardia de seguridad. Aparentó no haberlo visto e inyectó más vigor a sus pasos.

—Señora Pérez —llamó el guardia, trotando para alcanzarla.

—Ah, justo lo que estaba buscando —dijo con el tono seco y de mando que le abría tantas puertas—. Necesito ver al director.

—No puede pasar, señora Pérez, es un área restringida.

—¿Restringida? —preguntó en voz baja, estirando los labios en una imitación de sonrisa—. ¿Tiene algo que esconder el director?

—Mire, yo voy a buscar a la secretaria y ella le informará —se desentendió el guardia.

—Le acompaño.

Escuchó el suspiro de resignación, pero el guardia no dijo nada más y ella lo siguió. La secretaria, una mujer de mediana edad, parecía tener mejor sentido común que el abultado segurata.

—Lo siento, señora Pérez, el director no está en su oficina. Está en Urgencias con un paciente.

El corazón de Aura dio un salto. Para que el director del hospital estuviera con un paciente, este debía ser de perfil alto.

—¿Con Medea Martí? Vengo a informarme sobre ella. ¿Quién puede informarme?

Por primera vez vio a la secretaria titubear.

—Yo no estoy actualizada en el caso, solo sé que estaba en Urgencias. Y con el mayor respeto, señora Pérez, solo se puede dar esta información a los familiares, a sus padres, que ya están aquí.

—¿Ignacia y Antonio están aquí? ¿Dónde?

—¿Sucede algo? —preguntó un hombre de bata blanca, con barba y el ceño fruncido.

A Aura le resultaba familiar, pero en ese momento no sabía por qué.

—La señorita Pérez quiere saber del estado de Medea Martí —intervino la secretaria.

—La señorita Pérez quiere saber dónde están Ignacia y Antonio. Son amigos —mintió.

El de bata blanca se quedó mirándola unos segundos. Por instinto, Aura sabía que estaba ante alguien que no sería fácil de intimidar.

—Sígame —le dijo al fin.

Aura se puso a su altura, apurando el paso para igualar la velocidad crucero propia de médicos y políticos. Los primeros, huyendo de las preguntas de pacientes aquejados; los segundos, huyendo de ciudadanos enfadados.

—Ya nos hemos visto antes. Hace mucho tiempo. Creo que casi doce años.

Aura intentó recordar dónde, pero no lograba ubicar el rostro que, sin embargo, le resultaba familiar.

—En casa de Antonio, en la costa. Creo que habías ido con Medea.

¡De ahí! Durante el fin de semana que estuvo con Medea en casa de sus padres, apenas vio a nadie, ocupada como estaba en ocultarse. A ella siempre se le dio bien construir su propia infelicidad.

Pero era imposible huir de todos todo el tiempo en una casa con un goteo incesante de visitas. El hombre que tenía delante fue uno de los pocos con los que habló. Ella estaba haciendo unas canastas en el jardín cuando él se acercó. Le preguntó si podía hacer unos tiros y ahí estuvieron, lanzando el balón en silencio, cómodos entre sí.

—Lo recuerdo, ¿sigue jugando?

—No, ya no —sonrió con nostalgia—. Sospecho que tú tampoco.

—No, tampoco —hizo una pausa y después preguntó lo que más temía saber—. ¿Cómo está ella?

—Todavía la están atendiendo, en cuanto sepamos algo, informaremos a Ignacia y Antonio. Ellos están aquí —dijo, señalando una puerta que permanecía cerrada y custodiada por un policía.

Al acercarse, Aura reconoció el miedo: miedo a saber del estado de Medea, miedo a enfrentarse a dos padres que, con toda razón, seguramente la culpaban de la infelicidad de su hija.

El policía dio un paso al frente, pero casi al mismo tiempo, la puerta se abrió. Primero, vio a Antonio con una mano en la puerta y la otra en el marco. Después, conoció la furia de Ignacia.

—¿Qué hace esa mujer aquí? —rugió.

Aura sintió la fuerza de Ignacia como una bofetada, un muro físico contra el que chocó. Ignacia, una mujer con una presencia tan poderosa que Aura siempre envidió. Los años solo contribuyeron a hacerla más imponente.

Alta, tostada por el sol, la cabeza llena de rastas que ella sabía le llegaban a la cintura, pero que ahora tenía recogidas en una especie de coleta gruesa. Cubierta de colores y excesos, tan diferente a su hija y, a la vez, tan igual. Los ojos de Medea eran los ojos de Ignacia; su nariz, su boca también eran los de su madre. Aura quiso llorar.

—¡Ignacia! —escuchó la voz airada de Antonio.

Como sucede con los hechos excepcionales, todo a su alrededor pareció detenerse.

—Adelante, Aura —dijo Antonio, invitándola a entrar mientras abría aún más la puerta—. Pedro, gracias. ¿Se sabe algo nuevo?

—Nada, Toño, todavía están interviniendo. Volveré en cuanto sepa algo. Dea está con los mejores, Toño.

—Vale, vale —respondió Antonio con una fortaleza tan triste que a Aura se le resquebrajó un poco más el alma.

Pedro se fue y Antonio cerró la puerta. Aura miró con precaución a Ignacia, quien caminaba de un extremo a otro de la pequeña sala blanca de suelos grises. En el centro, había una mesa y, alrededor, pegada a cada pared, una fila de asientos naranjas.

Aura se sintió pequeña, incapaz de ayudar a unos padres que, sin duda, estaban viviendo el momento más horroroso de sus vidas. Pero el amor otorga derechos e infunde egoísmo, y Aura no se iría sin saber de Medea.

—Solo vine a saber de Medea —se giró hacia Antonio—. Por favor, dime cómo está.

—¿Cómo está? ¡Mi hija se está muriendo por tu culpa, maldita hiena! —escuchó a Ignacia casi en su oído, hablando en un tono bajo que destilaba furia.

—Perdona a Ignacia, Aura —intervino Antonio, agotado—. Las circunstancias nos tienen sobrepasados.

—¿Perdonarme? Un loco casi mata a mi hija porque esta mujer le metió en la cabeza que forma parte de una secta supremacista, ¿y es a mí a quien hay que perdonar?

Aura estuvo a punto de derrumbarse, de llorar y pedir perdón, pero esa sería la vía fácil.

—No sé qué pasó. Vine para aquí en cuanto escuché la noticia, no leí ningún detalle —dijo a Antonio.

—No se sabe mucho. Un chaval, ya había tenido problemas antes, estaba en uno de esos grupos que hay en Internet. Creen que existe una secta LGTB que quiere dominar el país, que Dea es la líder —a Antonio se le quebró la voz, pero continuó—, y que iba a dar un golpe de estado. La maldita conspiranoia que está infectando todo.

Cada palabra se sentía como un juicio, una acusación merecida. Pero era Antonio, un hombre al que su hija se parecía tanto y por eso Aura supo que detrás de sus palabras no había más que dolor.

Vio a Ignacia acercarse a Antonio y abrazarlo con la ferocidad del desesperado. Sintió que se estaba entrometiendo en una escena íntima, desvió la mirada y fue a tomar asiento.

Apoyó los codos en las rodillas y bajó la cabeza, por pudor y porque, por primera vez en su vida, quería rezar. No sabía a quién ni cómo, pero quería pedir lo único que de verdad deseaba, el mayor deseo de su vida.

Que Medea se salve, por favor.

Que Medea se salve, por favor, por favor.

Escuchó un ruido diferente en la puerta y levantó la cabeza a tiempo para ver entrar a una mujer con esa especie de pijama que se ponen los médicos cuando están en quirófano. Detrás estaba Pedro, con un rostro indescifrable que solo aumentó la desesperación de Aura.

—Buenas tardes, soy María Pilar. Atendí a Medea en cuanto llegó al centro —comenzó con la voz segura que logran proyectar los médicos curtidos en mil batallas—. Ingresó a Urgencias por una herida por arma de fuego que perforó el pulmón izquierdo. El proyectil penetró en el tejido pulmonar, lo que llevó a una acumulación de aire no deseado en la cavidad pleural. Medea tiene dificultad para respirar y dolor agudo en el pecho. Es una lesión importante, pero estamos tomando todas las medidas para estabilizarla y tratar la lesión.

El lamento de Ignacia fue como un rugido. Vio a Antonio aumentar la presión del brazo con el que tenía rodeado a su mujer y con un gesto de la cabeza, indicó a la doctora que continuara.

—Medea está en la unidad de cuidados intensivos, le estamos proporcionando oxígeno suplementario y monitoreando de cerca la función respiratoria. Se le colocó un tubo torácico para drenar el aire acumulado y ayudar a restablecer la presión adecuada en el pulmón afectado.

La doctora hizo una pausa y siguió con una inflexión más suave en la voz.

—Comprendemos que este es un momento muy difícil para la familia, pero quiero que sepan que estamos brindando a Medea el mejor cuidado médico posible. Les mantendremos informados en todo momento. ¿Alguna duda?

«¿Vivirá?» quiso preguntar Aura, pero la respuesta indefinida que necesariamente recibiría la detuvo.

—¿Mi hija va a vivir? —se atrevió Ignacia.

Pedro dio un paso al frente y posó los dedos en el antebrazo de Ignacia. Con un gesto de la mano, ella lo detuvo.

—Háblame claro, Pedro —dijo y lo miró a los ojos, acechando la verdad—. ¿Vivirá o no vivirá?

Hasta el dolor era temible en Ignacia, pensó Aura.

—Qué más quisiera yo que darte una respuesta, Ignacia. Qué más quisiera yo que decirte que Dea va a estar bien, que dentro de un mes estaremos todos comiendo juntos en Gaia. Pero no lo sabemos, ya sabes que la lesión es grave, la estamos estabilizando y necesitamos tiempo para evaluar cómo reacciona.

Ignacia se secó las lágrimas, Antonio la volvió a rodear con los brazos y agradeció a Pedro y a María Pilar sus palabras. Cuando los médicos se fueron, el silencio volvió a dominarlo todo.

Aura sintió que ya no era el silencio hostil del comienzo, esta vez era el silencio de quienes se acompañan en el dolor. Había algo democrático en el dolor; afectaba a todos, generaba derechos. Su dolor fue lo que aseguró un sitio en esa habitación.

Revisó el móvil que no había visto desde que llegó al hospital. Ignoró la mayoría de las notificaciones, pero abrió los mensajes de Ana. Ya había fotos de ella entrando al hospital circulando por las redes, le informó.

Aura se asombró al comprobar que sentía una especie de alivio al saber eso. No era momento de ocuparse de su nueva etapa, aunque esta ya había comenzado. Ahora solo quería centrarse en Medea, lo único que importaba en realidad.

Abrió una última vez la aplicación de mensajería y buscó el contacto de Juan Antonio.

«Te informo que estaré como mínimo una semana de baja», le escribió. Después, apagó el móvil.

Capítulo 26

Medea abrió los ojos y los cerró nuevamente, molesta por las luces del hospital. Parecían diseñadas para incitarte a marchar. ¿Qué más quisiera Medea?

No sabía cuántos días llevaba allí, pero sí sabía que eran muchos, que las luces siempre resultaban molestas, los silencios engañosos y que había visto a su madre y a su padre a través de un cristal. También sabía que había soñado con Aura. No sabía bien qué; recordar resultaba costoso, agotaba.

Abrió con cuidado los ojos otra vez. Tenía tubos entrando y saliendo por todas partes. Medea prefería no mirar porque le producía cierta aversión. Además, cualquier cosa la agotaba. Nunca había estado más cansada en su vida.

En la periferia, vio una figura acercarse. Siempre parecía que la acechaban; al más mínimo movimiento de los ojos, ya tenía a alguien al lado. La mayoría de las veces era una enfermera o un médico, y solo con verlos, Medea ya quería volver a dormir.

Extrañaba a alguien, pero no se permitía pensar en ella. No ahora.

—Hija —escuchó a su padre hablar en susurros.

Una ola de amor y nostalgia la recorrió. No se permitió llorar; ya habían llorado mucho sus padres por ella, estaba segura.

—Papá —respondió una voz ajena y débil que se suponía era la suya.

—¿Cómo estás, mi vida?

—Cansada, pero bien, papá.

Creía que había dado la misma respuesta durante una eternidad, pero tampoco estaba segura. Aunque sí era verdad que ese día se sentía más despierta.

—Me siento mejor, papá.

No le dijo que hablar le parecía ahora más difícil que escalar.

—No hables, hija, ya hablo yo por los dos —dijo su padre, siempre tan conectado a ella—. Estamos muy felices hoy, Dea. La doctora nos dijo que el mayor peligro ya había pasado, que pronto te cambiarán de sala. Parece que la cirugía para reparar el daño funcionó muy bien. Pedro me coló aquí un momento para darte la buena noticia.

Medea sabía lo que significaba eso para sus padres, la angustia que habían sufrido, el miedo al que se habían enfrentado. Sus padres habían tenido que pasar por eso porque un día a un desquiciado se le ocurrió dispararle. Qué absurdo todo.

—Como siempre, todos te mandan los mejores deseos. Son tantos los que quieren venir a verte, pero les hemos dicho que no, todavía. Cuando te cambien de sala, cuando estés más fuerte. Jojó, por supuesto, está ofendidísimo contigo. Dice que nunca te perdonará el susto. Que le han salido infinidad de canas por tu culpa.

Medea quiso reir y en su lugar tosió. Era frustrante sentir la debilidad constante, los límites ahora tan evidentes de su cuerpo mortal.

—Jojo es un exagerado.

—No me cuentas nada nuevo, hija. Su azul es estridente.

Era maravilloso ver a su padre sonreír de verdad, después de días de fingir la sonrisa detrás de un cristal. A su madre le costaba más. Para alguien ajeno, quizás fuese una sorpresa que Antonio se convirtiera en el pilar que sostenía todo en medio de una crisis. No para Medea. Su propio padre ya le había dicho una vez que había más fuerza en la generosidad, más valentía en mantener la voz baja y la sonrisa en el rostro.

—Tu madre está bien, también muy contenta con la noticia. Anoche fue a descansar después de mucho insistir. Se quedó en casa de Aura. Nuestro edificio está rodeado de periodistas. Ya te imaginarás que lograr que fuese a lo de Aura fue otra batalla —comentó risueño Antonio.

Al inicio, Medea creyó que no había escuchado bien.

—¿Aura?

—Sí, ella también está agotada, pero insiste en seguir aquí, solo ha ido a descansar cada dos días. Hoy, después de escuchar a la doctora, se fue. Dijo que tenía algunas cosas que hacer antes de volver a verte.

—¿Aura ha estado aquí estos días?

—Sí, creí que lo sabías porque estuvo dos veces en la sala de visitas. ¿No la viste?

—No, supuse que era un sueño —respondió con dificultad.

—No, no lo soñaste. Todo el tiempo ha estado con nosotros. Tu madre nunca lo admitirá, pero nos ayudó mucho.

Medea cerró los ojos, incapaz de procesar el significado de lo que estaba contando su padre. Ahora no podía dedicar energía a pensar en Aura. La poca energía que le quedaba tenía que emplearla en seguir respirando. Si se permitía pensar en Aura, no había vuelta atrás.

—¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—Van a ser dos semanas, hija.

Dos semanas, por Dios, dos semanas. En la mente de Medea los días se habían desdibujado y el tiempo se medía por actividades: aseo, visitas de la doctora, supervisión de las enfermeras.

¡Dos semanas! ¿Qué había pasado con Clara, con el partido, con Aura?

No, Aura no, no podía permitirse pensar en Aura. Cerró los ojos. Todo era más fácil cuando cerraba los ojos.

—Te dejo descansar, Dea —susurró su padre y le dio un beso delicado en la frente.

Un beso bálsamo, capaz de hacerla sentir protegida en medio de su momento más vulnerable.

Pero era tan difícil abrir los párpados, era difícil resistirse al sueño.

—Te quiero, papá.

Cuando Medea volvió a abrir los ojos, la enfermera la estaba llamando con una actitud delicada, opuesta a la del resto de las enfermeras del mundo. Una enfermera que no supiera quién era ella, la llamaría sin tonterías.

Medea la perdonó porque era mejor despertar así y porque la enfermera tenía unos ojos verdes risueños que crecían cuando la miraban. Ella podía perdonar muchas cosas a unos ojos así.

Y, ¡comprobado!, estaba mejor. El cansancio seguía, pero el ánimo iba mejorando.

—Medea, te cambiamos de sala. Tus padres te esperan en la habitación.

Y Medea se alegró, claro que se alegró, pero también sintió temor. La UCI era una burbuja en la que los problemas del exterior estaban fuera. Se podía permitir no pensar en nada, dejarse llevar por las sensaciones del cuerpo. En la habitación, el mundo exterior llegaría a ella y no tendría más alternativa que enfrentarlo.

La avanzadilla del mundo exterior resultó ser la policía. Apenas le dio tiempo a recibir los besos de Ignacia y Antonio, y hacer como que se reía de las lágrimas de su madre, cuando le dijeron que la policía quería hablar con ella.

Según entendió, sus padres habían hecho todo lo posible por posponer ese momento, pero era inevitable. Tenía que contar lo que vivió.

—Buenas tardes, señorita Martí. Somos de la Unidad de Delincuencia Especializada y Violenta, la UDEV. Ella es la subinspectora Laura Fernández —señaló, alargando el brazo, un hombre de barba con parches de canas y ojeras pronunciadas—. Yo soy el inspector Mascarell. Lamentamos mucho esta situación. ¿Cree que puede respondernos ahora unas preguntas?

Los dos uniformes azules en medio de las paredes blancas del hospital daban el mensaje exacto: había ocurrido un hecho terrible. Mientras seguía en la UCI, Medea apenas pensaba en algo más que seguir respirando, pero ya mejor, no podía huir de la enormidad de lo que sucedió.

—Sí, sin problemas, pero la verdad es que no sé si seré útil. Todo pasó muy rápido.

No recordaba el rostro de ese chico con gorra, no estaba segura de haberlo visto.

—¿Ya sabe que el sospechoso está en prisión? Lo atrapamos poco después de los hechos —preguntó con voz amable la mujer que habían presentado como la subinspectora Laura.

—Sí, sí, lo sé. ¿Quién es? —se atrevió a preguntar Medea.

Sabía que lo habían atrapado, se lo había dicho Pedro. Y aunque en aquel momento Medea apenas pudo comprender lo que le dijo, después el hecho se convertiría en una fuente de alivio.

Vio al inspector abrir una pequeña agenda que tenía en la mano y sacar una foto. Se la alcanzó y, a su pesar, las manos de Medea temblaron al sostener el papel.

—¿Lo reconoce? —preguntó el inspector.

En la foto, un chico que quizás no llegara a los 30 años. Pelo castaño, nariz afilada, huesos pronunciados, cejas pobladas y juntas. No había nada extraordinario en él. Nada que anunciara que era capaz de cosas terribles. La incredulidad de Medea tomó otra dimensión. ¿Cómo alguien a quien no conoce de nada intentó matarla?

—No, nunca lo he visto —respondió Medea, devolviendo la foto.

—Es Iván Recio. Ya ha sido arrestado antes por altercados en espacios públicos, pero nada de esta dimensión, por supuesto. Iván forma parte de un grupo en Internet que se hace llamar Guerreros anti NOM. ¿Le es familiar?

—Ni idea —respondió Medea, desconcertada.

—Las últimas semanas, las conversaciones más activas giraban en torno a usted. Creen que quiere instaurar un gobierno LGTB, hacer terapias de conversión sexual para heterosexuales y mandar a campos de aislamiento a quienes no se subordinan. ¿Ha recibido algún mensaje con ideas de este tipo de fondo? Por carta o por cualquier otro medio.

A pesar del absurdo, a Medea no se le escapó la ironía. El gran miedo de los grupos dominantes siempre era que los dominados practicasen el ojo por ojo, el diente por diente. Es lo que tenía recrear antes tus propias pesadillas.

—Por redes siempre ofenden; se ha normalizado. Los conspiranoicos están por todas partes, pero no sabría decir si los que me envían mensajes pertenecen a ese grupo. Yo los bloqueo.

—¿Nos dejaría revisar esos mensajes? Todo bajo confidencialidad, por supuesto.

—¿Ahora? No sé ni dónde está mi móvil —preguntó Medea, ya agotada.

—No tiene que ser ahora, pero mientras más pronto, mejor. Aquí tiene mi tarjeta. Esperaré la llamada —respondió la subinspectora mientras le alcanzaba una sencilla tarjeta de presentación blanca.

—Ya la dejamos para que descanse. Su madre fue muy persuasiva al indicarnos el tiempo que podíamos estar —dijo el inspector, disimulando una sonrisa.

Sí, Medea sabía muy bien cuán persuasiva podía ser Ignacia. La invadió una sensación de agradecimiento inmenso. Por sus padres, por la testarudez de la vida, por amar con la intensidad que amaba.

La policía se marchó y Medea pudo escuchar cómo se despedían en la puerta de sus padres y el guardia apostado en la entrada. A los pocos segundos, Ignacia y Antonio volvieron a la habitación.

Los días desde el atentado fueron un calvario para ellos. Medea lo veía en sus caras ajadas, las bolsas bajo los ojos, el miedo aún presente en la mirada.

—Parece que tenía planificado dar problemas de sopetón —intentó bromear, aunque el cansancio, otra vez, parecía estar ganando la batalla.

Sus padres siempre decían que Medea nunca había dado problemas. Nunca fue una adolescente rebelde ni una adulta en extremo decepcionante. Hasta que se metió en política y coronó estando entre la vida y la muerte en un hospital.

Escuchó el sonido ahogado de su madre, un intento por disimular un sollozo.

—Perdona, mamá —dijo—. Siento mucho que hayan tenido que pasar por esto.

—Medea, por dios, ¿cómo vas a pedir tú perdón? —Ignacia habló con dificultad, ahogada en sus propias lágrimas—. Estuviste a punto de morir, Medea. De morir. Y todo por un loco influenciado por sectarios.

—Amor, está viva —la voz dulce de Antonio interrumpió—. Hoy la vida es más vida, Ignacia. Hoy debemos festejar la maravilla de estar juntos otra vez.

Vio a su padre abrazar a Ignacia con delicadeza. La figura recia de su madre pareció encogerse, buscando consuelo en aquellos brazos que durante casi cuatro décadas habían sido su hogar.

—Urrgg, aquí no, busquen una habitación propia —dijo Medea cuando los vio besarse.

Ignacia se separó, al fin sonriendo.

—Hija querida, voy a hacer una regresión materna y ordenarte comer y dormir —hizo una pausa y continuó, cariñosa—. Se nota que estás agotada, Dea.

—Un poco —reconoció.

Cuando despertó por tercera vez ese día, Medea creyó que seguía dormida, pero en un bonito sueño donde la mujer más guapa del mundo le pasaba la mano por el pelo. El cerebro, embotado, parecía incapaz de entender qué sucedía.

—¿Aura? —preguntó a la figura sentada en el sillón al lado de la cama.

—Sí, soy yo. ¿Te desperté? Disculpa, sigue durmiendo —susurró.

—¿Qué hora es?

—Casi las seis de la tarde. Tus padres salieron a comer algo, Pedro fue con ellos.

Medea vio a Aura agarrarse las manos con fuerza, como temiendo que se le fueran a escapar. Se tomó un momento para mirarla, pero Aura rehuyó sus ojos e inclinó la cabeza.

Medea quiso estirar una mano y acariciar el pelo negro de Aura, desbordada por la fuerza que siempre la llevaba a esa mujer. Se detuvo. Estaba confundida, no sabía qué sentía y tampoco sabía qué debía sentir.

—Perdona —murmuró Aura, todavía con la cabeza baja, secándose los ojos con el dorso de la mano.

Por el tono, Medea presintió que el perdón solicitado iba más allá de una frase hecha.

—¿Qué sucede? ¿Perdón por qué?

—Por poco mueres por mi culpa, Medea.

—Vaya día, todo el mundo recordándome la muerte. Y no digas esas cosas, Au.

—No hagas eso.

—¿Que no haga qué?

—No le quites importancia a un hecho solo para hacerme sentir bien —respondió en voz baja y monocorde.

—No le quito importancia. La realidad es que tú no tienes culpa de lo que ese hombre hizo. Él decidió hacerlo, él lo planificó, él apretó el gatillo.

—Dime algo, ¿si en lugar de mí, estuviera aquí otro miembro del partido, dirías lo mismo? Si viene Juan Antonio y te pide perdón, ¿le dirías que no tiene la culpa?

Medea no contestó de inmediato. Aura le estaba pidiendo la verdad, nunca rehuía de ella. Aura era la adulta más adulta que Medea conocía.

—Le diría que no tiene culpa de un hecho ajeno, pero sí responsabilidad con sus palabras. Le diría que si existe la más mínima posibilidad de que sus palabras exacerben el odio hacia un grupo o una persona, debe tratar cada palabra como si fuese el arma con la que me dispararon. Si no por ética, al menos por precaución, el odio es un material inestable.

Era más fácil hablar así, en una escena imaginaria. Suponía que para Aura también era más fácil seguir con la cabeza baja, sin encontrar su mirada.

—Tienes razón. Siempre has tenido razón en muchas cosas. En otras no, otras solo han sido rojeríos absurdos —intentó bromear Aura, pero la risa, forzada, se convirtió en un sollozo—. Hoy pedí la baja de Frente por la Patria, ya no formo parte del partido.

—Lo siento mucho, Au. Sé lo que significaba para ti.

—Ya no. Ya solo significaba todo lo que hice mal. Todo lo que por poco te lleva a la muerte —dijo Aura, mirándola al fin—. Tuve tanto miedo, Medea, tanto miedo de no volver a verte.

Los ojos grises de Aura estaban enrojecidos. En el rostro pálido, las ojeras pronunciadas reflejaban el cansancio de días sin dormir. La angustia era escandalosa y aún así, a Medea le seguía pareciendo la mujer más bella del mundo.

Alzó un brazo, invitándola a acercarse. Aura le tomó las manos y las juntó entre las suyas. Se inclinó y les dio un primer beso, largo, casi un rezo, después vino la cascada de besos desesperados y febriles. Medea logró liberar una mano, con esfuerzo se alzó y atrajo el rostro de Aura hacia sí. Vio la esperanza asomarse a los ojos de la mujer a la que unas semanas atrás creyó poder renunciar. Qué ilusa fue.

Acercó los labios a los suyos, sabían a sal. Atrapó la carne rosada y la recorrió con delicadeza. Sintió a Aura a la expectativa, dejándola hacer, pero la debilidad del cuerpo de Medea ganó. Se tiró en la cama, agotada.

—Au, hasta que me recupere soy una pillow princess. Bésame —ordenó.

Por primera vez desde que la vio en esa habitación, Aura pareció despojarse de la desesperación y una expresión cercana a la alegría se asomó a su boca, tímida. Aura, tímida. Lo inconcebible.

Se levantó del sillón y se inclinó sobre la cama. Cubrió el rostro de Medea con las manos y se acercó a recoger los besos que la esperaban.

Capítulo 27

En el reflejo del espejo, Aura vio a Medea acercarse. Todavía llevaba la camiseta y el pantalón corto del pijama. No era justo.

—No es justo —se quejó—. Yo a enfrentarme a las hienas y tú todavía en pijama. Podíamos estar  en cama.

Un hábito recién adquirido: quedarse en cama hasta tarde disfrutando de Medea.

Era una desempleada por decisión propia y una perezosa reciente por simple adicción.

Medea solía bromear diciendo que se estaba poniendo al día con las cosas buenas de la vida.

—Estás preciosa —dijo Medea y con cuidado, le dio un beso en el cuello.

La piel de Aura se estremeció al contacto de unos labios que nunca dejó de reconocer como parte de sí misma. Una semana llevaba Medea en su casa y ya Aura era incapaz de imaginar una vida sin ella.

Después del alta en el hospital, decidieron que lo mejor era que Medea fuese para casa de Aura a recuperarse.  Antonio e Ignacia se quedaban en un hotel. Demasiado pronto para que Ignacia y Aura despertaran bajo un mismo techo.

—Gracias —dijo y le sonrió a través del espejo.

Cada día Medea estaba mejor. El cansancio de las primeras semanas había desaparecido, aunque ahora el recuerdo de lo sucedido parecía inquietarla con más frecuencia.

Otra vez Aura deseó tener superpoderes para hacerle sentir a Medea que estaba segura, que ella haría todo lo necesario para que nadie volviera a herirla. Pero Aura no tenía superpoderes, tenía un amor tan intenso que dolía.

—Ya están aquí mis padres. Ignacia quería empezar a empacar —comentó Medea con una sonrisa pícara apenas disimulada.

—Agradece a mi querida suegra —respondió Aura con una parodia de amabilidad—. No es necesario que toque nada de mi casa, por favor. Ya me ocuparé yo de recoger todo.

—Mujer, si solo lo hace por ayudar.

Se iban a ir una temporada a la ciudad de Medea, cerca del mar. Un tiempo para recuperarse, ambas, y para pensar en los siguientes pasos.

Medea no había roto todos los puentes con Clara, pero era evidente el distanciamiento. Tampoco había solicitado la baja del partido, pero sí renunció a su puesto alegando motivos de salud. Todos comprendieron que era lo mejor para ella, pero especialmente para el partido. Que uno de sus miembros más destacados mantuviera una relación con uno de los pilares del facherío patrio ya era mucho, incluso para los supuestos liberales rojillos.

¡Ja! Liberales, los rojos. Otro debate a tener con Medea y un motivo más para pasárselo en grande.

Pero, a pesar de las prevenciones partidistas, la realidad era obstinada. La popularidad de Medea y Aura estaba en máximos. Así apuntaban todas las encuestas y se podía constatar a diario en las redes sociales. Era una popularidad polémica, cierto, pero hay pocas cosas mejores para un político que ese escenario. Unas actuaciones bien dirigidas y podías cambiar todo el tablero a tu favor.

Su instinto político le decía que debía aprovechar el momento, pero ese mismo instinto la había llevado a ser muy infeliz. Por ahora mandaría el instinto a descansar y se dedicaría a seguir otros instintos, más placenteros y seguros.

—Cariño, tu madre no quiere ayudar, quiere dirigir —respondió Aura en broma. Más o menos.

La batalla inocua, pero intensa, que ella e Ignacia libraban todos los días, era objeto de risas para Antonio y Medea. A Aura también la divertía, aunque se cuidaba de decirlo delante de su contrincante doméstica. Entendía que debía probar que se merecía a Medea, no esperaba menos de Ignacia.

Con Antonio no había nada que probar porque Antonio aceptaba a todos y a todo. Cada vez que Aura lo veía, se sentía enternecida. Era la única persona en toda su vida a la que recibía con una placidez involuntaria y genuina.

—¿Lista? —preguntó Medea.

—No, pero sí.

Aura se giró, rodeó el cuello de Medea con sus manos y la atrajo hacia sí. Le dio un beso lento y con cada movimiento, intentó transmitirle a Medea todo lo que significaba para ella.

—Te amo —le dijo.

Los labios perfectos de Medea se curvaron, inclinó la cabeza y apoyó la frente sobre Aura.

—Lo sé, Au. Yo también te amo. Nunca dejé de amarte.

La abrazó.

En momentos como ese, sentía la necesidad física de absorber a Medea, apretarla contra sí hasta tenerla dentro. De ese modo, quizás, calmaría la sensación de nunca tener suficiente de Medea.

—Cuidado, Au. Vas a arrugar la camisa —le dijo Medea, separándose.

—Da igual, siempre encontrarán algo que criticar.

Aura estaba a punto de enfrentarse a la prensa después de todo lo sucedido. Los convocó en el salón de actos de un hotel del centro de la ciudad. Haría una declaración y respondería a preguntas. Era lo responsable, se lo debía a quienes la habían votado una y otra vez, y también era lo más seguro para su imagen. Aunque se retiraba temporalmente, su narrativa no quedaría en manos ajenas.

—Si no supiera yo que disfrutas de las críticas...

Medea la tomó de la mano y juntas se encaminaron al salón.

—No disfruto de las críticas, disfruto de hacerles perder el tiempo criticándome —respondió Aura a medio camino.

—¿Quién critica a una chica tan adorable, querida? Qué crueles —escuchó la voz de Ignacia goteando sarcasmo.

A Aura, sin querer, los labios se le curvaron, amenazando con una sonrisa. Entró al salón y vio a Ignacia sentada en el sofá con Hércules sobre sus piernas. Traidor.

Antonio, de pie, ya esperaba por ella.

—Buenos días, querida suegra —se limitó a responder en el mismo tono—. Buenos días, Antonio —añadió con una dulzura que cualquiera diría era ajena a ella.

—Guapa, ¿ya estás lista? Cuando quieras —dijo Antonio.

Se había ofrecido a llevarla: a acompañarla, según sus palabras. Para Antonio los detalles importaban, como la diferencia entre llevarla y acompañarla. Y ella lo agradecía tanto.

Miró a Medea, miró a Ignacia, miró a Antonio.

—Gracias a todos.

—Nada que agradecer, para eso está la familia —respondió el buen hombre.

Aura sintió que la emoción la invadía como un ejército. Medea se acercó y la abrazó. Bendita Medea.

Se separó con cuidado, encuadró los hombros y se dispuso a enfrentar lo que venía. Valía la pena enfrentarse a todos para conservar lo que tenía delante.

—Lista, podemos partir.

Años en primera fila de la política la habían preparado para la escena que la recibió en el hotel. Los gritos de los periodistas, cada uno queriendo un pedazo de ella, la policía intentando abrirse paso, los curiosos, los que escupían odio.

Era un circo y era también, a pesar de todo, su espacio natural. La política estaba en Aura como la creación de belleza estaba en Antonio y Medea. Como el agua en el río, como el fuego en el incendio.

La sangre galopó, la respiración bailó al ritmo de los gritos, los pasos se sintieron contundentes. Éxtasis.

«Como todos, todas y todes saben»

Comenzó y miró alrededor con el aire trascendental con el que siempre lograba hacerse notar. Vio las caras de desconcierto, los intentos de risas cortadas por la inseguridad, los murmullos.

Se echó una buena risa.

«Era una broma. Ahora hago bromas y esos malabares con el idioma me siguen pareciendo ineficientes. Sigo siendo la misma, sigo creyendo que vivimos en un gran país que merece aspirar a la grandeza. Sigo creyendo en la libertad como faro y como medida de todo acto. Pero también hay cosas nuevas en mí, cosas que he aprendido con el peor de los métodos: el sufrimiento de quien amas».

El silencio en la habitación era absoluto. Aura tenía la certeza de que esperaban que a continuación hablara de Medea, como si entre sus transformaciones estuviera ser un personajillo de la revista Hola.

No, eso no iba a pasar.

«He aprendido que las medias verdades y el cherry picking de la realidad es muy peligroso. Que cuando digo que los malabares para ser inclusivos en el idioma me parecen una tontería, lo responsable es decir también que no pasa nada con los malabaristas. Que pueden hablar como deseen, que como mínimo hacen la realidad de vivir más interesante».

Cambió la inflexión de la voz, como lo hubiese hecho en el Congreso, y al igual que en la casa grande, en esta sala de hotel las miradas estaban pendientes de cada una de sus palabras.

«He aprendido que cuando hablo de corruptos, enchufados y garrapatas de lo público, no estoy hablando de males de un bando o de una persona. Estoy hablando de males que, como sociedad, debemos combatir porque como sociedad lo hemos tolerado durante demasiado tiempo. Nuestro corrupto no es mejor que tu corrupto. Lo mal hecho no tiene carné».

«Pero lo más importante que he aprendido es algo que todos deberíamos saber: utilizar a grupos o personas como dianas para juegos de poder es antiético y es peligroso. A un político solo le mueven los votos. Cuando ataca a un grupo, su único interés es atraer más votos y eso, algo que yo también he hecho, es repugnante. Se destruyen vidas por ese camino»

Sintió la garganta apretada y tragó con esfuerzo, negándose a mostrar debilidad ante tantas alimañas mediáticas. Maldita y maravillosa Medea, qué brechas hacía en su coraza.

«La destrucción solo entiende de banderas en el corto plazo. En el largo plazo, todos pueden ser víctimas. Hoy los enemigos son los empresarios o el colectivo LGTB, del cual formo parte, por cierto.  Mañana serán los jubilados porque nos cuestan mucho o los youtubers por incitar al odio. Nadie está a salvo del hábito de señalar y de las consecuencias de odiar».

Escuchó los murmullos, pero decidió ignorarlos. Se negaba a ser material de prensa por su orientación sexual. Se negaba a ser reducida a lo que deseaba en la cama. Se negaba a la tentación hipócrita de utilizar el azar del deseo como cebo para atraer a las masas.

Dejaba esa batalla a Medea, que sentía la lucha como propia. Medea y muchas otras que peleaban las batallas que le hacían la vida más cómoda a ella, al igual que ella se lanzaba a otras guerras para allanar el camino a otros.

«Hoy anuncio que hago una pausa en mi vida política pública. Es un hasta pronto. Me retiro a pensar y a construir un proyecto que nos permita aspirar a más, aspirar a la grandeza que todos merecemos».

Aura respiró con fuerza y, cuando dejó salir el aliento, se preparó para lo que vendría a continuación.

—¿Preguntas?

—Aura, ¿qué hay de cierto en que tiene una relación sentimental con Medea Martí? —preguntó la más rápida en la jungla de medios.

Pensó en Medea, en el beso que le dio esa mañana para quitarle el mal humor por tener que ir a la conferencia de prensa, por tener que dejarla. Era tan fácil rendirse a la maravilla de compartir la vida con Medea.

Sonrió, refugiada en el pensamiento de lo que le esperaba cuando terminara el espectáculo.

—No hablo de mi vida privada. ¿Alguna otra pregunta?

Cuando salió del hotel, otra vez escoltada por la policía, la calle estaba aún más abarrotada de curiosos. Bien podrían los responsables del hotel haberle ahorrado este momento, se les pagaba por algo más que el espacio.

Vio a Antonio esperándola con la puerta del coche abierta. Una metáfora perfecta del momento: lo que dejaba atrás, lo que le aguardaba delante. No dudó. Entró. Lo mejor, estaba convencida, todavía estaba por venir.

FIN

Nota final

Si has llegado hasta aquí, ¡muchas gracias! Tu apoyo como lectora me impulsa a escribir la próxima historia.

Ya van tres novelas y nunca dejo de sentirme privilegiada de que cientos de mujeres maravillosas dediquen tiempo a leer lo que escribo.

Si tienes ganas de más emoción, mis otros dos libros están esperándote.

Una última cosa, ¿podrías hacerme un favor? Si te ha gustado la novela, deja una reseña en Amazon.

Soy una autora independiente, a falta de un presupuesto para marketing, tu opinión realmente me ayuda a llegar a más lectores y a seguir creando.

Gracias por estar aquí. Nos vemos en la próxima historia. Un fuerte abrazo,

Mar.

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