Mario, un joven dibujante de cómics, se muda a vivir a un piso con su novia Penélope, con quien planea casarse. Todo parece ir bien en su vida, pero un día, de la noche a la mañana, sucede lo inexplicable: Mario se despierta en la playa de una remota isla. Y lo que es peor, no recuerda cómo ha llegado hasta allí.

Pronto descubre que tiene compañía, pues vagando por la selva se encuentra a Laura, la amiga de la infancia de su prometida Penélope. Laura, una joven valiente y atractiva, es la única persona que puede arrojar algo de luz acerca de su paradero. Por desgracia, al igual que Mario, Laura únicamente recuerda que despertó allí.

A medida que pasan los días, ambos entienden que si quieren sobrevivir van a tener que permanecer juntos. Mientras exploran la isla en busca de alimento, tratarán de hallar respuesta a sus múltiples interrogantes: ¿Por qué están allí? ¿Dónde están sus seres queridos? Y lo más importante: ¿cómo escaparán?

Manuel Vicent Rubert

La isla de Mario

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Titivillus 29.11.15

Título original: La isla de Mario

Manuel Vicent Rubert, 2014

Diseño de cubierta: Joaquín Porcar Díaz

Editor digital: Titivillus

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1

Algo extraño debía de haberle ocurrido a Mario, porque una mañana, sin saber cómo, se despertó en la isla. Abrió los ojos y miró desconcertado al cielo azul, cargado de blancas y espesas nubes. Yacía tumbado boca arriba sobre la arena, soportando un calor que comenzaba a asfixiarle. Sintió que su espalda ardía, como si la apoyara sobre las brasas de una hoguera, por eso se incorporó con brusquedad y permaneció sentado durante largo rato, mirando al horizonte. No sabía si el inmenso océano azul que tenía delante le agradaba o le inquietaba aún más, pero de una cosa estaba seguro: no reconocía en absoluto aquella playa. Mario experimentó una intensa sensación de angustia. Por un momento creyó estar soñando, y trató de despertar zarandeando la cabeza de un lado a otro. Pronto descubrió que aquello no era ninguna pesadilla, pues pasaban los minutos y continuaba allí, sentado en la arena de aquella cala solitaria, acompañado únicamente por la sinfonía de las olas rompiendo en la orilla.

—¿Dónde coño estoy? —se preguntó a sí mismo.

Nunca había estado allí.

La playa albergaba varios kilómetros de extensión. No era posible divisar su final ni por levante ni por poniente, aunque una serie de acantilados se asomaban en la lejanía. La arena dorada bullía. El mar encrespado dejaba entrever multitud de arrecifes de coral. Mario torció el cuello y miró atrás: una gran selva tropical de palmeras y espesos matorrales se abría a sus espaldas. En otro contexto, aquel bien podría haberle parecido un lugar bello y paradisíaco, un paisaje de postal, pero lo cierto es que ignoraba por completo su paradero, y por tanto, su incertidumbre aumentaba a marchas forzadas.

Mario se quitó la chaqueta y registró uno a uno los bolsillos: llevaba un paquete de tabaco, su mechero Zippo, la cartera y el pasaporte. Su teléfono móvil, que portaba siempre en el bolsillo izquierdo del pantalón, había desaparecido. Cuando miró su muñeca, descubrió que su reloj de pulsera había corrido idéntica suerte. Se levantó y caminó por la playa con la esperanza de orientarse en algún punto, pero lo más familiar que encontró fue el rastro que iban dejando sus pisadas sobre la arena. El calor del mediodía se tornó sofocante cuando el sol alcanzó su cenit. Mario siguió andando hasta quedar exhausto, y entonces decidió dar media vuelta y volver sobre sus pasos. Su instinto le decía que regresar al punto de partida era la opción más sensata. No sabía por qué, pero le parecía más inteligente volver allí que seguir caminando sin rumbo alguno. Al fin y al cabo, aquel misterio tenía una explicación lógica que en ese momento no encontraba, pero que averiguaría más tarde o más temprano. Comenzaba a tener sed y sudaba a raudales, pero aun así prefirió volver y esperar alguna señal.

De regreso, se sentó en un lugar resguardado del sol, donde los árboles formaban un recoveco de sombras cercano a la selva. Encendió un cigarrillo y sacó su cartera para inspeccionarla: tenía todo su dinero, sus tarjetas y la foto de Penélope. Ella salía guiñándole un ojo a la cámara, en un gesto divertido. Penélope era su novia desde los años de la facultad. Tras observar la foto con atención, su mente viajó un mes atrás en el tiempo, en concreto al día de la mudanza. Aquella noche Mario apenas pudo pegar ojo. Su nueva casa se le hacía extraña. Pasó las horas observando las sombras que proyectaba el ventanal sobre la cama de matrimonio, añorando los pósters de superhéroes de su habitación y sintiendo la misma inquietud que ahora sentía en la playa.

* * *

—Ayúdame con las cajas, Mario.

Mientras subían por el ascensor observaba a Penélope en silencio. Estudiaba cada centímetro de piel de aquella cara como si no la hubiera visto nunca, y albergaba un temor en su interior que le había acompañado siempre.

—Qué ganas tengo de acostarme, estoy muy cansada.

—Ya, yo también estoy cansado, cariño.

Penélope era alta y morena, de ojos marrones y nariz aguileña. Tenía veinticinco años recién cumplidos, la misma edad que Mario, con el cual se llevaba tan solo trece días de diferencia. Ambos entraron en casa y dejaron dos cajas sin desembalar en el pasillo. Apenas cruzaron unas palabras durante la cena. Los silencios reinaban en aquella enorme cocina que Mario aún se resistía a aceptar como suya. Pronto estuvieron tumbados en un cómodo sofá, haciendo zapping frente a un televisor de plasma que a él le parecía de al menos cuatrocientas pulgadas. Mario pasaba canal tras canal sin prestar la más mínima atención a lo que veía en la pantalla.

—Ay, Mario, deja algo de una vez. Me estás mareando.

—Toma, coge tú el mando —dijo incorporándose para alcanzar un pitillo.

—Por cierto, ¿ya has pensado qué hacer con los muebles que nos dio tu madre? —preguntó ella.

Mario suspiró con una sensación de agobio que no supo disimular.

—Pues…

—Ya veo que no. Pues eso es cosa tuya, son los muebles de tu madre y son tu responsabilidad. Ya he tenido yo bastante organizando la mudanza, y además ya sabes que…

—Vale, cari, yo me ocuparé —le cortó—, joder.

Eso no había querido decirlo.

—¿Joder qué?

Penélope le lanzó una mirada hostil.

—Nada.

Él sabía que la discusión no tenía vuelta atrás. A una abogada testaruda como ella no podía pretender conformarla con un simple nada.

—¿Cómo que nada? ¡Dime ahora mismo lo que te ocurre!

—Muy bien, te lo diré: lo que ocurre es que estamos en tu casa, no en la mía.

Penélope suspiró mientras se incorporaba del sofá.

—¿Otra vez con eso? Estoy harta de decírtelo, la casa es de los dos. Mi padre me la compró para que vivamos los dos.

—Tú lo has dicho: te la compró. Yo soy solo el artista invitado. Lo único que he aportado son unos puñeteros muebles del año de la polca. A veces no entiendo por qué quieres casarte conmigo. No puedo mantenerte, no tengo dinero, no tengo trabajo…

—Sí que tienes trabajo.

—Oh, sí, y tanto. Ya tardas en enseñarle el número del mes pasado a Ally McBeal y al resto de picapleitos de tu bufete: ocho ejemplares vendidos en toda España, una auténtica joya.

—Pues tus cómics son buenos. Lo que diga la gente debería darte igual.

—Ni siquiera sé por qué me he mudado, yo aún no estaba preparado para vivir en pareja.

—Nunca te escuché quejarte mientras vivías con tu amiguita la artista.

—Aquello era un piso de estudiantes. No compares, no es lo mismo. Además, esta casa es como un palacio. Yo vengo de una familia humilde y no me voy a adaptar ni en broma. Ni siquiera me acaba de gustar.

Penélope se levantó del sofá y comenzó a caminar en silencio hacia la puerta del salón. Antes de cruzarla se volvió.

—No seas patético, Mario. Si quieres dejarme, al menos ten el valor de decirme que lo haces porque eres un cobarde. ¿Es que no te hace ilusión la boda? ¿O quizás ya te gusta otra?

—Oh, vamos, ahora dices tonterías.

—Si quieres largarte ya sabes dónde está la puerta. Me voy a acostar.

Al cabo de una hora, Mario y Penélope habían hecho las paces y yacían en la cama abrazados.

—Lo siento. Ya sabes que a veces pierdo los nervios —le susurró ella al oído.

Poco después apagaron la luz para dormir, pero él se mantuvo despierto hasta el alba.

* * *

El sol de la tarde flotaba en el horizonte con su tenue fulgor, refrescando la atmósfera tropical con temperaturas más agradables. Mario no se movió durante horas de su escondrijo bajo la sombra de los árboles. Había dejado de fumar tabaco porque le daba sed, había dejado de mirar la foto de su novia porque cada vez la añoraba más, y había dejado que pasara por su cabeza la idea de que jamás la volvería a ver. Seguía desconcertado por no saber en qué lugar estaba ni cómo había llegado hasta allí. Finalmente comprendió que las respuestas no aparecerían por sí solas, sino que debía ir él a buscarlas, y ahora que el calor le daba una tregua decidió que había llegado el momento. Antes de comenzar la expedición se arrimó a la orilla del mar para refrescarse la cabeza, aunque rechazó la idea de beber agua salada porque, según su instinto, hacerlo le daría más sed en lugar de quitársela. Colgó su chaqueta vaquera sobre las ramas de un árbol, creando una especie de espantapájaros en un lugar bien visible (tanto para él, a su regreso, como para quién Dios sabe que pudiera verlo). Su intuición le decía que recordara bien aquel punto, el origen de la pesadilla, pues el origen tal vez le conduciría al final. Pero antes debía averiguar algunas cosas. Y por eso se introdujo en la selva.

Mario avanzó por un bosque de palmeras que formaban un techo tupido, una bóveda verdosa por la que apenas traspasaba la claridad de la tarde. Sorteó jadeando aquel laberinto de troncos, abriéndose camino por la intensa vegetación que dificultaba cada uno de sus pasos. El canto de miles de pájaros e insectos había sustituido al oleaje, sumiéndole por completo en aquella umbría plagada de sombras y sonidos sugerentes. Tras mucho andar llegó a un claro de la selva, donde descubrió una cadena de montañas que se extendían a un par de kilómetros de distancia. Siguió en dirección a ellas, a fin de escalar una y obtener así una mejor panorámica de su alrededor. Por un momento aquellas colinas le resultaron familiares, y miró sus perfiles escarpados con intriga y estupor, creyendo estar a punto de recordarlas, y con ellas su paradero. Incluso sintió un breve deja vu que le hizo recobrar los ánimos, pues era la sensación más real que había tenido a lo largo del día. En aquel instante, mientras Mario se decía a sí mismo «esto ya lo he vivido», un destello luminoso surgió de la selva.

—¡Eh! ¡¿Qué ha sido eso?! ¡¿Hay alguien ahí?!

Silencio.

—¡¿Alguien me oye?!

La brisa del atardecer fue la única respuesta.

Mario miró en dirección al breve fogonazo que había surgido de las copas de los árboles, frente al bosque de palmeras. Aguardó unos minutos en el mismo lugar, sin perder de vista aquella zona de la arboleda, hasta convencerse a sí mismo de que había sido un simple destello solar. Luego prosiguió el camino.

El sol ya brillaba bajo cuando terminó de escalar la colina. Le faltaban tan solo unos metros para alcanzar el pico más alto y escarpado de la montaña. En el fondo tenía miedo de asomarse y averiguar su paradero. No obstante lo hizo, porque sabía que la mejor opción pasaba por echar un vistazo y descubrir la verdad. Y la verdad, por desgracia para él, tenía aspecto y forma de isla. Una isla sin un solo rastro de vida humana. Sin embargo, distaba mucho de la clásica isla desierta de las postales, con idílicas playas y una hilera de palmeras en el centro. Al contrario, se trataba de una formación agreste y mucho más salvaje repleta de selvas, colinas y valles. Aquella isla era tan extensa que Mario, desde su posición, no alcanzaba a ver la playa de la costa este, la contraria a la suya, y a duras penas distinguía algún acantilado de la costa sur, pero no había duda de que se trataba de una isla, pues estaba rodeada por la inequívoca y fatal marca del horizonte. A medida que el sol se posaba sobre el mar, sus peores augurios se iban convirtiendo en realidad.

* * *

El timbre volvió a sonar por tercera vez en pocos minutos.

—Mario, ¿puedes abrir tú, cariño? —voceó Penélope desde la cocina, mientras sacaba el pastel del horno.

—Claro.

Los invitados acudieron puntuales a la fiesta de inauguración del piso. Los primeros en llegar fueron Miguel y Elena, que pensaban casarse el año que viene, y se pasarían la noche entera hablando de sus planes de boda y demás proyectos. Después aparecieron Pedro y Ana, que no pensaban casarse porque ya lo habían hecho hacía tres meses, y se pasarían la noche entera rememorando su luna de miel por el Caribe y otras aventuras. Finalmente vinieron Laura y Roberto, que tampoco pensaban casarse, entre otras razones porque él era un macarra de carácter chulesco, y según Mario se pasarían la noche discutiendo entre ellos y acabarían gritándose, separándose o algo peor. Penélope no le había dejado traer a ninguno de sus colegas a la fiesta, alegando que esta era una cena formal, de parejas, y que él podría organizar otra más adelante invitando a todos sus amigotes solterones y borrachuzos. A Mario no le entusiasmaba en exceso aquel panorama.

—Son Laura y Roberto. ¿Ponemos el disco de Pimpinela?

—Anda, calla —dijo Penélope, tras emitir una fuerte carcajada— y procura no ser borde durante la cena, cariño.

—No te preocupes. Para eso ya está Roberto.

Penélope metió el pastel en la nevera, se acercó hasta Mario y le rodeó con sus brazos.

—¿Está lista la mesa?

—Sí, tranquila, me he pasado dos horas poniéndola mientras tú cocinabas. Yo diría que lo he hecho bien.

Penélope le dio un tierno beso en los labios.

—Eres todo un partidazo —dijo Penélope, divertida.

—Eh, yo no tengo la culpa de que cocines tan bien.

—Sí, claro, la excusa perfecta para no poner un pie en la cocina. Ya te vale.

—A cada uno se la da bien una cosa.

—Sí, a ti se te da muy bien comer.

—Por ejemplo —rio Mario.

—Anda, vamos —dijo Penélope, propinándole una leve zurra en el trasero— ya han llegado todos.

La cena tuvo lugar a la hora prevista en el lugar previsto, a las nueve y media en el salón comedor. También las conversaciones discurrieron según lo previsto. Ana y Elena habían estudiado derecho con Penélope en la facultad, y ambas trabajaban en el mismo bufete (razón por la que Mario se refería a Ana como Ally McBeal). Laura y Penélope, en cambio, eran amigas desde el colegio. Laura soñaba con ser actriz, de hecho estudiaba Arte Dramático en la Escuela Superior de Madrid, un detalle que su novio no había sido capaz de asumir con la debida normalidad. Roberto era un tío sencillo: le gustaba beber, fumar y vacilarle a las mujeres. Siempre vestía una chupa de cuero y peinaba unas greñas rubias por detrás de las orejas. Sin duda era un tío bruto, a veces incluso machista, pero obviando aquellos oscuros rasgos de su personalidad, a Mario no le caía del todo mal. Hacía algunos comentarios graciosos, y muchos fuera de tono, sobre todo a medida que ingería más copas de vino. A Mario le encantaba ver cómo aquel tío se saltaba a la torera las estúpidas normas de formalidad que Penélope y las demás habían impuesto, y que él acataba con cierta resignación, contento de que Roberto las hiciera añicos.

—Ahora mismo ando tras un papel de actriz secundaria —comentó Laura—, en una película con Maribel Verdú.

—¿En serio? Ojalá te lo den —dijo Ana, emocionada.

—Con la suerte que tiene, igual acaba de tronista en Mujeres y Hombres y Viceversa —dijo Roberto rompiendo a reír a carcajada limpia.

El ambiente a la hora del postre se había enrarecido un tanto gracias a Roberto, que no paraba de lanzarle dardos envenenados a su novia Laura, mientras el resto de la mesa callaba con resignación. A decir verdad, nadie sabía por qué Laura seguía aguantando a aquel palurdo que le hacía la vida imposible, aunque a Penélope le había confesado en diversas ocasiones que, a pesar de sus discusiones, estaba locamente enamorada de él.

—Puedo conseguirlo —le replicó Laura.

—Conseguirás que algún director pervertido te dé por el culo.

El chiste solo le hizo gracia al propio Roberto. Comenzó a reír hasta volverse rojo, momento en que se puso a toser, sin parar por ello de reír.

—Esto, Mario ¿puedes ir sacando el pastel de la nevera?

Penélope, sonrojada, se esforzaba en no perder la compostura.

—Sí, voy por él.

Mario se levantó de la silla y caminó hacia la puerta, mientras Roberto seguía despotricando sobre las actrices en general, y sobre Laura en particular. Al cruzar el pasillo Mario aprovechó para ir al lavabo, así de paso alargaba la espera del postre para que Roberto acabase de rematar la faena sacándoles los colores a los invitados. Se encerró en el cuarto de baño y se lo tomó con calma, en cierto modo como venganza hacia Penélope por no haberle dejado traer a ningún colega, que de buen seguro no hubiera armado ni una cuarta parte del escándalo que montaba Roberto. Antes de apretar el botón de la cisterna se percató de que las voces del salón habían enmudecido de forma repentina. Se lavó las manos, se secó con la toalla y se miró el rostro en el espejo. Cuando abrió la puerta del lavabo encontró a Laura llorando allí detrás. Y se le abalanzó encima antes de que él pudiera decir nada.

—Laura, ¿qué te ocurre?

Laura le abrazó entre sollozos, apoyando la cabeza sobre su pecho.

—Estoy harta —susurró.

—Pero ¿por qué lloras? —dijo, levantando la voz.

—Calla, por favor, no quiero que te oigan.

Laura alargó el brazo y juntó la puerta del baño de un manotazo. Mario apoyó la espalda contra la pared y trató de calmarla, sin éxito. Sus lágrimas ya le humedecían el cuello de la camisa. Ella continuaba abrazándole, sumida en un llanto desgarrador, y cada vez le oprimía con más fuerza, apretando sus sinuosos pechos contra su cuerpo.

Mientras tanto, Penélope se impacientaba por momentos en la mesa del salón. Ya hacía demasiados minutos que Mario se había levantado, más de los necesarios para sacar un pastel de la nevera y cortarlo en ocho porciones. No le había mandado ninguna odisea. ¿Qué demonios estaba haciendo? Cansada de esperar saltó de la silla y fue a la cocina, donde no había ni rastro de Mario ni del pastel. Extrañada, fue a mirar en la habitación de matrimonio, pero su novio tampoco estaba allí. Entonces vio luz enfrente, en el cuarto de baño, ya que la puerta no estaba del todo cerrada. Penélope pensó que su amiga Laura también tardaba mucho en regresar del lavabo, pues se había levantado casi al mismo tiempo que Mario. En un arrebato de curiosidad, Penélope se acercó y husmeó por la puerta entreabierta. Mario y Laura estaban allí detrás, abrazados.

* * *

Mario pasó la noche al pie de la colina, acurrucado frente a una hoguera que había improvisado con algunos troncos y hierbajos, y que encendió sin demasiados problemas con el mechero. La temperatura había descendido considerablemente al caer la noche. Fue entonces cuando se acordó de su chaqueta vaquera, la que había dejado en la playa, pero prefirió no regresar allí porque ello implicaba adentrarse en la selva a oscuras. Apenas pudo conciliar el sueño, aunque lo cierto es que allí, apoyado junto al tronco de un árbol, durmió a ratos, despertándose cada dos por tres con la extraña sensación de que lo observaban. De la oscuridad de la selva surgían sonidos entrecortados de insectos o animales, a los que Mario temía lo justo, pues tenía entendido que el fuego mantenía a raya a las bestias. En mitad de la noche, con los ojos entrecerrados, creyó ver un nuevo destello luminoso saliendo de las altas copas de los árboles, pero tuvo que reconocerse a sí mismo que estaba demasiado cansado para ver las cosas con claridad.

En cuanto amaneció, Mario se apresuró a regresar a la playa. Durante el camino, cerca de unas formaciones rocosas, percibió un lejano rumor que provenía del bosque. Dispuesto a descubrirlo, caminó en aquella dirección sorteando la maraña de palmeras y plantas trepadoras, un paisaje del que ya comenzaba a estar más que harto. No obstante, la suerte cambió de pronto para él, porque a los pocos minutos se encontraba frente a un arroyo por el que fluía el agua a raudales.

—¡Agua, es agua! —se gritó a sí mismo, alucinado.

Corrió ansioso hasta alcanzar el borde del arroyo. El agua, en principio, no parecía muy potable, pero la sed ya era insoportable y bebió hasta hartarse. El agua dulce brotaba abundante y fresca por un hueco de la roca, con cierto regusto amargo que no estaba en condiciones de menospreciar. Tras refrescarse la cabeza se dejó caer boca abajo sobre la hierba, con los brazos abiertos, jadeando, rendido pero satisfecho. En aquel momento, Mario no sospechaba que una sombra se le acercaba por la espalda, avanzando a pasos cortos pero decididos en su dirección. Cuando le alcanzó, un leve crujido de ramas en el suelo alertó a Mario de que tenía compañía.

—Hola.

—¿¡Quién es!?

Mario se incorporó de un salto pero no tuvo tiempo de ver a nadie, porque fuese quien fuese había salido corriendo a toda velocidad, lanzando un grito al aire. Mario salió corriendo tras sus pasos. No estaba dispuesto a dejar escapar a la única persona que podía arrojar algo de luz sobre su situación.

—¡Espera!

Ambos corrieron hacia las profundidades de la selva. Quienquiera que fuese le sacaba mucha ventaja y corría a más velocidad que él. Bordearon la colina que Mario había escalado el día anterior, introduciéndose en el corazón de la selva, un paraje realmente lúgubre repleto de rocas, follaje y trepadoras. Cuando ya se iba a dar por vencido, aceptando como buena la información de que no estaba solo en la isla, aquella persona tropezó y cayó al suelo. Mario vio cómo se agarraba el tobillo con ambas manos mientras se retorcía de dolor. Una vez a su lado, Mario se percató de que había estado persiguiendo a una mujer de larga melena rubia, que vestía un camisón morado de tirantes y unas sandalias, y que por alguna razón, se había empeñado en ocultarle el rostro.

—¿Por qué corrías? —preguntó Mario, jadeando.

No obtuvo respuesta.

—Perfecto, no digas nada, pero antes me ha parecido oírte decir hola, ¿no es cierto?

Silencio.

—Bueno, tarde o temprano me tendrás que decir quién eres. ¿O piensas pasarte el resto del día agachando la cabeza?

—¿Qué haces tú aquí? —dijo de pronto.

—Eso esperaba que me lo dijeras… —Mario cayó de rodillas al suelo, boquiabierto— tú.

Despertar en una isla desierta ya no era la mayor sorpresa que la vida podía brindarle a esas alturas. En realidad era algo secundario si tenemos en cuenta que Laura, la amiga de Penélope, estaba allí, agarrándose el tobillo y mirándole con una expresión tan confusa como intrigante.

* * *

Desde la muerte de su padre, Mario odiaba las comidas familiares. Ahora apenas asistía a ninguna, excepto a las de Navidad —que las pasaba con su madre— y a las cada vez más habituales comidas con la familia de Penélope. La señora Carmen, su futura suegra, se pasaba la comida hablando de las diferentes virtudes del menú vegetariano, y de vez en cuando le preguntaba cómo andaba de salud su madre. El padre de Penélope, el señor Falcó, era el dueño de una prestigiosa empresa de comunicación, tenía gran cantidad de negocios en marcha y poseía las acciones del principal grupo audiovisual del país. Cuando conoció a Penélope, Mario no tenía ni idea de que su padre fuese una de las personalidades más influyentes de la ciudad, de la región y, por ende, del país. A decir verdad, un mediocre dibujante de cómics como él poco tenía que hablar con aquel poderoso hombre de negocios. El señor Falcó solucionaba la distancia que los separaba, para Mario insalvable, prometiéndole futuras adaptaciones de sus cómics a la pequeña pantalla. Siempre le decía que le haría famoso, que conocía a un productor que había quedado muy impresionado con su trabajo. A Mario aquel interés le parecía ridículo. No se podía imaginar una serie de televisión basada en alguno de sus personajes. De hecho, estaba seguro de que el señor Falcó le decía todo aquello porque detestaba ver a un perdedor como él viviendo con su hija.

El domingo, tras una de aquellas rutinarias comidas, Mario y Penélope regresaron a casa agotados, arrastrando la resaca de la noche anterior, pues la fiesta de inauguración del piso se había alargado hasta altas horas de la madrugada. Pasaron la tarde tumbados en la cama de matrimonio, mirando al techo, en silencio. Penélope decidió liarse un porro de marihuana. La guardaba en la caja de bombones y la reservaba para las ocasiones especiales, y por lo visto la de hoy lo era. Mario también le dio varias caladas al porro, relajando así cuerpo y mente.

—Dime una cosa —susurró de pronto ella.

—Dispara.

Penélope cogió el porro y le dio una fuerte calada.

—¿Por qué te llevas tan mal con mi padre?

Mario tosió con fuerza.

—¿Qué?

—Lo que has oído.

—No me llevo mal con tu padre. Solo es que no tenemos mucho en común. Él se esfuerza por hacerse el simpático, ya sabes, siempre con la broma de que me hará famoso, pero nada más. Yo no le sigo el juego.

—Quizás no sea ninguna broma, quizás eres tú que no le tomas en serio.

Mario apagó el porro en el cenicero.

—Vamos, cariño, sé realista.

—¿Acaso te tomas algo en serio en la vida, Mario?

Mario caviló la respuesta un rato.

—Sí.

—¿El qué?

—Nuestra relación.

Penélope rompió a reír como una posesa, con una risa maliciosa que iba en constante aumento. Mario la observó incrédulo mientras ella se incorporaba de la cama, aún riéndose, con una expresión esquizofrénica en el rostro que hasta el momento desconocía en el carácter de su novia. Parecía completamente descontrolada.

—¿Así que te tomas en serio nuestra relación? —dijo, haciendo esfuerzos por no reírse.

—Sí, me la tomo —respondió Mario con gravedad.

Su novia soltó un par de carcajadas y se puso en pie, frente a la cama.

—Y eso ¿incluye darse el lote en el cuarto de baño con otras chicas?

Mario se quedó a cuadros.

—¿Cómo?

Penélope no le contestó. Parecía algo colocada, puesto que se había fumado la mayor parte del porro.

—Oye, yo no me doy el lote con nadie.

—No, claro.

—¿Se puede saber en qué estas pensando?

Penélope se arrancó la blusa de un tirón, quedándose en sujetador. Luego alzó el brazo y le señaló con el dedo acusador.

—Anoche te vi. En el baño.

—Espera ¿estás insinuando que me enrollé con Laura?

La risa nerviosa desapareció del rostro de ella.

—No lo insinúo, lo sé. Siempre he sabido que ella te gusta.

—¿Qué me gusta? Pero si ella y yo apenas tenemos relación… —contestó él a la defensiva—. Hablamos como mucho una vez al mes, cuando salimos con ella y Roberto de copas, eso es todo.

—No te creo. Le miras el escote cada vez que le hablas.

La creciente tensión obligó a Mario a ponerse en pie frente a su novia.

—Está bien, ¿quieres saberlo? —gritó—, pues te lo diré. Laura entró en el baño llorando y me abrazó. Seguramente debes agradecérselo a Roberto por tratarla tan bien. ¿Es que no te das cuenta? Su novio disfruta humillándola, y ella no hace más que tragar y tragar. Anoche se pasó de la raya, lo vimos todos, y aquel fue el resultado. Yo solo le di ánimos y le pregunté si podía ayudarla en algo. Nada más.

—¿¡Y desde cuándo eres su salvador!? —rugió Penélope.

—Pero…

—¡Si tanto quieres ayudarla vete a vivir con ella, ya que conmigo en esta casa no quieres vivir!

—¿Por qué dices que no quiero vivir contigo?

—¡Lo dices tú! ¡Lo dice tu cara!

Miró a su novia, histérica.

—Está bien.

A continuación, Mario cogió la chupa y se marchó de casa.

* * *

—Dime que no estoy soñando.

Mario la observaba como a una aparición fantasmal. Laura, de melena rubia, cara redonda y ojos azules, continuaba sentada sobre la hierba apretándose el tobillo lastimado. Llevaba puesto un vestido morado con escote y unas sandalias marrones. No se podría decir con exactitud quien de los dos estaba más sorprendido de ver al otro.

—No puede ser —murmuró ella.

—Laura, ¿dónde estamos?

—Mi tobillo —se quejó.

Mario le tendió la mano, la ayudó a levantarse del suelo y a sentarse sobre una roca.

—Laura —dijo agachándose y mirándola fijamente a los ojos—, ¿por qué estamos aquí?

Ella tardó en contestar.

—No lo sé.

—¿Cómo que no lo sabes?

Parecía aturdida, abrumada por aquella aparición tan carente de sentido.

—¿Lo sabes tú acaso? Llevo un día perdida en esta selva. De pronto he visto a alguien merodeando por aquí y le he seguido.

—¿Estás tú sola?

—Sí.

—¿Qué es lo último que recuerdas?

Laura permaneció pensativa, como buscando entre la bruma de su memoria.

—El crucero.

—¿El crucero? ¿Estabas en un crucero?

—Viajaba en un crucero por Fiji, iba de vacaciones con mi novio.

—¿Con Roberto?

—Sí claro, con Roberto. ¿Y tú, qué es lo último que recuerdas?

Mario miró al suelo, como haciendo un épico esfuerzo por recordar.

—Que desperté aquí —dijo, restregándose la cara con las manos—. Esto es una pesadilla, quiero despertar.

—¿Seguro que no recuerdas nada más, Mario?

Él negó con la cabeza.

—Esto es muy fuerte.

Los dos extraviados se examinaban mutuamente, haciéndose para sus adentros miles de preguntas y no formulando ninguna, experimentando temores que no se atrevían a confesarse.

—Entonces, ¿estamos en Fiji? —preguntó él.

—Recuerdo zarpar en el crucero, pero mi siguiente recuerdo es despertarme en la playa. En realidad no sé cómo llegué aquí… no tiene sentido.

—Quizás sí que lo tiene. Quizás tu barco naufragó.

Ella le miró sorprendida, como si le hubiera leído la mente.

—Sí, es posible.

—Aunque eso no explicaría por qué estoy aquí contigo, y no estás con Roberto.

Laura se incorporó despacio. Cojeaba del pie izquierdo, por eso trataba de no apoyarlo en el suelo.

—Lo mejor es que volvamos a la playa, Mario.

—¿Tú crees?

—Si fuera cierto lo del naufragio, puede que encontremos restos del barco por allí.

—Buena idea. ¿Podrás andar?

Laura le pasó la mano por encima del hombro y se apoyó en él, luego caminaron a través del bosque de palmeras hacia la playa. Mario la condujo hasta el punto exacto donde había despertado, el cual encontraron gracias al espantapájaros que había fabricado el día anterior con su chaqueta vaquera.

Una vez allí se sentaron a la sombra de los árboles y descansaron. El calor de la mañana comenzaba a ser intenso. Laura le dijo que tenía mal aspecto, que intentara descansar un poco, pero Mario no era capaz de conciliar el sueño en aquellas condiciones. Seguía experimentando la misma sensación de irrealidad que le perseguía desde hacía un día, aumentada más si cabe por el cansancio y la inesperada aparición de Laura en aquella remota isla, a la que solo Dios sabía cómo habían ido a parar. A pesar de todo Mario terminó durmiéndose, despertando horas después de un profundo y podría decirse que reparador sueño. Le dolía la espalda y el cuello de dormir en el suelo. Por la posición del sol calculó que sería media tarde. Laura había desaparecido sin dejar rastro.

Por un momento pensó que Laura había sido una alucinación causada por el calor y la falta de alimento. Mario caminó por la arena de la playa en busca de marcas de pisadas, y al mismo tiempo examinó con detenimiento la orilla del mar, por si encontraba algún resto de barco u equipaje que respaldara la teoría del naufragio. En esta ocasión tomó rumbo al sur para recorrer la parte de la playa que no había explorado el día anterior. No vio nada, excepto acantilados, palmeras y selvas interminables.

Al regresar al espantapájaros encontró a Laura tumbada sobre el tronco de una palmera doblada a ras de arena.

—¿Dónde te habías metido? —espetó él.

—Hola. Pues he ido a dar una vuelta por la orilla. Como estabas durmiendo tan a gusto no te he despertado.

—¿Y cómo se te ocurre ir sola?

Laura sonrió.

—Perdona. No sabía que tenía que pedirte permiso.

Mario se sentó cerca de ella.

—¿Has visto algo?

—No. Pero he encontrado esto.

Laura se sacó de la espalda un racimo de plátanos. Mario arrancó uno, lo peló a toda prisa y se lo comió en un abrir y cerrar de ojos.

—¿De dónde los has sacado?

—De la selva, los encontré por casualidad. Tenemos que buscar bien, seguro que hay más árboles frutales escondidos. Y luego están los cocos.

—Pues qué suerte, yo no vi nada comestible.

—Porque no buscarías en el sitio adecuado.

Mario devoró otro plátano mientras Laura, con expresión calmada, observaba el horizonte.

—¿Y ahora qué hacemos? —susurró ella.

—Debfegiamoz voljvej al afgollo.

—Si hablas con la boca llena no entiendo nada.

Mario acabó de masticar el plátano y se lo tragó.

—Digo que deberíamos volver al arrollo. El agua dulce es lo básico.

—Ya, pero en la playa tenemos más posibilidades de que nos encuentren.

—¿Encontrarnos? ¿Quién? —preguntó Mario.

Laura se volvió hacia él y le lanzó una mirada llena de confianza.

—En el exterior deben de estar buscándonos, ¿no crees?

Pero Mario no podía creer.

—Laura.

—¿Qué?

—¿Por qué llevas el tobillo vendado?

* * *

Mario no le dijo a su madre que había discutido con Penélope. Pasó las siguientes tres semanas en su estudio de dibujo, en el centro de la ciudad. Era un estudio pequeño y destartalado, con una gran mesa en el centro y un sofá junto a la ventana. Aquella antigua vivienda había pertenecido a sus abuelos, heredándola él tras la muerte de su padre. Mario pasó por casa una mañana, aprovechando que Penélope trabajaba, para recoger su ropa y otros enseres. A casa de su madre acudía de vez en cuando para comer y hacerle compañía, le decía que todo iba bien.

—¿Te pasa algo, hijo? Te veo muy pálido.

—No es nada.

No quería preocuparla.

Visitó a un par de amigos de confianza, pero no les contó nada acerca de la discusión con su novia. Dibujó sin ganas y pasó noches enteras sin dormir, pensando en ella, en si la relación tenía o no arreglo. Estuvo a punto de llamarla en diversas ocasiones, pero realmente no sabía lo qué le quería decir. Tampoco ella le llamó a él.

Una tarde, mientras regresaba al estudio de comprar unos rotuladores, se topó con Laura en la avenida del Rey. Iba sola, sujetando una bolsa de Women’Secret de la que sobresalía un camisón de seda morado y unas sandalias.

—Hola ¿qué tal todo? —preguntó Mario.

—Bien, he pasado la tarde de compras —contestó ella, sonriente—. Voy a estar un tiempo fuera de casa.

—Ya veo. ¿Y adónde vas?

Laura puso cara de póker.

—La verdad es que aún no estoy segura.

—Vaya.

—Hacía tiempo que no te veía —dijo ella, cambiando de tema—, ¿qué tal está Penélope?

Estuvo a punto de decirle que todo iba bien, pero hubo algo que le obligó a sincerarse con ella. Tal vez lo hizo porque aquella chica, sin saberlo, era en cierta medida la responsable de su actual situación.

—A Penélope hace semanas que no la veo.

—¿Y eso por qué?

—Porque discutimos. Fue poco después de la fiesta.

Mario centró de nuevo su atención en la bolsa de Women’Secret que sujetaba Laura. Miró por la abertura y vio el camisón morado. Se la imaginaba con él puesto.

—Vaya, lo siento mucho. Entonces, ¿ya no vives con ella?

—De momento no.

—¿Puedo preguntarte qué os pasó?

Mario pensó bien la respuesta antes de tirarse a la piscina.

—Creo que no estaba preparado para irme a vivir con ella. Y mucho menos para casarme el año que viene. Decía que era un inmaduro, un cobarde y cosas parecidas. Últimamente discutíamos mucho. Y un día me echó, o me largué yo, ya no recuerdo.

Laura adoptó cara de lástima.

—Mario, ¿puedo hacer algo por ti?

Mario sonrió con sarcasmo.

—Lo dudo.

—Lo digo en serio, somos amigas de toda la vida. Ella ya me contaba sus desengaños amorosos años antes de conocerte a ti. Puedo llamarla, quedar con ella para tomar un café y enterarme de lo que le pasa. No sería la primera vez, y si así te sientes mejor…

Mario se imaginó por un momento aquella conversación y sintió un escalofrío. Pensó que aquel café podría acabar perfectamente derramado sobre la cabeza de Laura.

—Yo de ti lo dejaría estar.

Mario notaba en Laura una extraña actitud, como si se sintiera en deuda con él. En cierto modo era comprensible después del pequeño incidente del lavabo. Sin duda Laura tenía presente lo sucedido aquella noche, y pese a no conocer las verdaderas consecuencias que acarreó, parecía dispuesta a devolverle el apoyo moral prestado.

—Estoy segura de que Penélope todavía te quiere. Ya verás como todo se arreglará.

—Eso espero. ¿Y tú con Roberto qué tal?

—Bien. Bueno, ya sabes que a veces es un poco borde, pero luego se arrepiente. Yo tengo que soportar su mala leche, sus manías, su fútbol los domingos, su odio a viajar… y él tiene que soportar otro tipo de cosas de mí. Al fin y al cabo, en eso consiste el amor ¿no? En soportar todo lo que no te gusta de tu pareja.

—Bonita definición.

Laura se despidió dándole ánimos y deseándole suerte. Mario regresó al estudio pensando qué pasaría si al final Laura llamaba a Penélope para hablar con ella, ya que podía armarse una buena. Aquella noche la pasó en blanco sobre el sofá.

A la mañana siguiente Mario recibió la llamada de Penélope, que le pidió disculpas y le propuso el viaje a Fiji.

* * *

—Encontré unas vendas flotando en la orilla.

—No me fastidies.

—Estoy pensando que podrían ser restos del barco. Seguro que allí teníamos botiquín.

Mario no acababa de confiar en Laura. No sabía por qué, pero intuía que ella estaba involucrada en todo aquello, al igual que tuvo que ver en la discusión que le separó de Penélope. Aparecía de la nada, supuestamente de un barco del que no había ni rastro, desaparecía otra vez y regresaba a la playa con comida y con un vendaje profesional en la pantorrilla.

Todo era muy sospechoso.

—Pues está muy bien colocada la venda.

—Hice un cursillo de primeros auxilios.

—¿Y no encontraste ningún resto más en la playa?

—Unas maderas flotando, pero no sabría decirte si eran del barco. Oye Mario…

—¿Qué?

Laura le puso la mano sobre el hombro e intentó calmarle.

—No sé por qué narices estamos aquí, de verdad, pero si empezamos a desconfiar de nosotros mismos, vamos apañados. Los dos estamos en esto, así que intentemos confiar el uno en el otro ¿no crees? Desde que estamos aquí tu actitud ha sido horrible.

—¡¿Y cómo quieres que sea mi actitud?! —bramó—. Dentro de unos días, si no pasa nada, estaremos tan débiles que no podremos ni movernos. Pasaremos calor, nos deshidrataremos, nos dolerá la cabeza, tendremos mareos… ¿Quieres saber mi actitud? Es esta: estamos bien jodidos.

El rostro de Mario era la viva imagen de la desesperación. Veía a Laura como la culpable de todos sus males, aunque en el fondo de su ser intuía que se encontraba tan perdida como él. Simplemente, conservaba la calma.

—Tal vez encontremos comida —dijo ella.

—¿Cómo?

—De la misma manera que encontré los plátanos.

Mario permaneció pensativo unos minutos. Ella, por su parte, se tumbó en la arena a tomar el sol.

—¿Crees que alguien nos está castigando? —preguntó él.

—No creo que hayamos hecho nada para merecer esto.

Mario se puso de pie, se echó el pelo para atrás con las manos y comenzó a dar vueltas en círculo, nervioso.

—No. Estamos aquí por alguna razón.

—¿Y qué más da el motivo, Mario? El caso es que estamos aquí.

De pronto, el destelló luminoso surgió de nuevo del interior de la selva, en lo alto de las copas de los árboles.

—¡Mira! ¡¿Lo has visto?!

Laura se incorporó con el rostro aterrorizado.

—¿El qué?

—¡La luz! Otra vez la luz de los árboles —dijo Mario, señalando hacia el interior de la isla.

—Por Dios, Mario, no me des esos sustos. Creía que habías visto un tigre, una pantera o algún bicho de esos.

—¿Qué cojones es eso? Ya he visto la misma luz varias veces, en la selva. Es como un fogonazo.

Laura miró hacia donde le decía, pero no vio nada.

—¿Quién hace eso? ¿Quién es el responsable de todo esto? ¡¿Qué quieres de nosotros?! ¡Joder! ¡Hijos de puta! —gritaba Mario, desbordado de rabia.

Laura le lanzó una mirada de compasión. Veía como su único compañero en aquel lugar salvaje perdía el control. Quería hacer algo por calmarle, por tranquilizar sus ánimos que no ayudaban en absoluto a salir adelante, pero se limitaba a esperar a que parase de gritar y de tirar piedras al interior de la jungla.

Al atardecer, Mario entró en estado de shock y dejó de hablar. Se marchó solo a caminar por la playa y llegó más lejos que nunca, hasta alcanzar unos acantilados que sobresalían introduciéndose en el mar. Allí contempló el horizonte y la puesta de sol, que formaban uno de los espectáculos más hermosos que había visto. Era una sensación contradictoria: estaba confinado en aquel lugar, pero al mismo tiempo sentía una libertad en su interior sin precedentes; se sentía solo, pero a la vez acompañado, pues también tenía a Laura. Debido a algún extraño capricho del destino, había acabado en una isla paradisíaca con ella. ¿O quizás el destino no tenía nada que ver en todo aquello? Es más: ¿estaban realmente solos? La isla era demasiado grande para saberlo con seguridad. Pero ¿quién más podía haber en un entorno que parecía tan inhabitado e inhabitable?

Ya casi era de noche cuando regresó al lugar en el que habían acampado, muy cerca del espantapájaros. Laura había encendido un fuego y se calentaba allí, con el cuerpo y el pelo empapados. Terminaba de comerse un plátano, y a su lado yacían restos de cáscaras de coco.

—Ya pensaba que ibas a pasar la noche por ahí solo.

Él no contestó.

—Mientras tú explorabas yo he vuelto al arroyo. Toma, no es un vaso, pero servirá.

Laura le alargó lo que parecía un coco agujereado, relleno de agua. Mario lo cogió y bebió.

—Si tienes hambre aquí hay plátanos, y he recogido cocos del suelo. Me ha costado mucho partirlos. Están buenos.

Se sentó junto a la hoguera, cerca de ella, y comió algo de ambas cosas. Después de cenar se dedicó a observar la luna reflejándose sobre el mar, mientras escuchaba las olas romper y el crepitar del fuego. Hubo silencio durante largo rato.

—Gracias —dijo al fin.

Laura sonrió, y le miró de reojo.

—De nada. Ya me ayudarás tú a mí cuando pierda los nervios y me ponga histérica de esa forma.

—Claro, será un placer —contestó él, recostándose sobre la arena.

Ella se frotaba el tobillo vendado y miraba con seriedad el fuego, sin perder la compostura en ningún momento.

—Escucha Mario, lo único que podemos hacer es intentar aguantar, subsistir hasta que todo esto se aclare. Estoy segura de que saldremos de esta.

—Me gustaría ser tan optimista como tú.

Laura tiritó de frío.

—Estas empapada. ¿Qué has hecho?

—Me he dado un baño en el arroyo.

Mario se levantó y deshizo el espantapájaros para ofrecerle su chaqueta.

—Toma, échatela por encima.

—Gracias.

Antes de dársela sacó su cartera del bolsillo, pues tenía ganas de mirar la foto de Penélope antes de intentar dormir. De pronto palpó algo duro en el interior de la chaqueta, y metió la mano en el bolsillo para ver qué era.

—Un momento, ¿qué es esto?

Sacó una navaja suiza. Mario la observó perplejo, como si no la reconociera, pero lo cierto es que la había heredado de su padre cuando murió. Estuvo tanto rato allí plantado, mirando la navaja, que Laura pensó que se había olvidado de prestarle la chaqueta.

—Oye ¿qué pasa?

—Acabo de recordar algo.

—¿El qué?

—Cómo llegué aquí.

* * *

—¿A Fiji? ¿Y dónde queda eso, hijo?

—Son unas islas en el océano Pacífico, mamá. Penélope y yo estaremos fuera durante un tiempo. Desde allí no creo que pueda escribirte, pero intentaré llamarte por teléfono. Tú no te preocupes por nada.

—Ten cuidado, hijo. Y descansa bien esta noche.

Pero Mario apenas pudo dormir aquella noche por el nerviosismo. No solo era la primera vez que viajaba a Fiji, era también la primera vez que iba a subirse a un avión, y eso le provocaba un fuerte cosquilleo en el estómago, el mismo que esperaba sentir cuando el avión alzase el vuelo.

El trayecto en coche hasta el aeropuerto de Castellón no duró más de media hora. Una vez allí, Penélope y Mario desayunaron en la cafetería de la terminal.

—No sabía que el aeropuerto ya funcionara —comentó él.

—Está en fase de pruebas. Salen muy pocos aviones.

Mario miró a su alrededor y solo vio a la camarera de la cafetería, de pie detrás de la barra.

—No se ve ni un alma.

—Mi padre dice que aquí hacen el mejor café del mundo. Me contó que a veces viene expresamente al aeropuerto con sus amigos para tomar café.

—Pues vaya con tu padre.

Penélope sonrió divertida y le dio un beso.

Resultaba difícil de creer: no hacía ni una semana que Penélope le había llamado, y casi sin tiempo de asimilar su reconciliación, se encontraba a punto de emprender un viaje de ensueño. Ella le pidió disculpas por la discusión, asumiendo su correspondiente parte de culpa, asegurando que ambos necesitaban quitarse el estrés que habían acumulado durante la mudanza, y que para ello lo mejor era viajar. Mario alucinó cuando le propuso aquel destino, más que nada por el dineral que suponía viajar a las islas Fiji, pero alucinó más al saber que el precio de los billetes y la reserva del hotel corrían a cuenta del padre de Penélope. Al parecer, el señor Falcó quería que su hija y su futuro yerno se reconciliaran a lo grande, porque le había afectado mucho su separación. Mario no supo, y desde luego no se lo preguntó a su novia, si en aquella reconciliación había influido cierta conversación con Laura. Si Penélope y Laura habían hablado de aquel tema, era algo que prefería ignorar.

Penélope se acercó al mostrador de la cafetería mientras Mario la observaba embelesado, contento de que su vida hubiera vuelto a la normalidad.

—Dos Capuccinos especiales, por favor.

—Enseguida. Eres la hija de Juan Falcó ¿verdad? —preguntó la camarera.

—Sí —contestó sonriente—, ¿cómo lo sabes?

—Tu padre viene mucho por aquí. Te pareces a él.

—Vaya.

Penélope regresó a la mesa con una bandeja. Mario tomó el café y las pastas. Cogió una galleta y trató de mojarla en el café, pero era tan grande que no cabía en la taza, así que intentó partirla por la mitad. Pero no pudo. La galleta estaba dura como una piedra. Mario lo intentó con todas sus fuerzas, sin éxito. Se le puso la cara roja como un tomate, y la galleta quedó intacta.

—Déjalo ya, te vas a hacer daño —le dijo Penélope.

—Esto lo parto yo, como que me llamo Mario.

—Desde luego, eres un cabezota.

Penélope empezó a burlarse de Mario por no ser capaz de partir la galleta. Entonces, Mario sacó una navaja suiza del bolsillo de su chaqueta y con ella se dispuso a cortar aquella piedra supuestamente comestible, para poder mojarla en el café y así reblandecerla.

—¿Dónde te crees que vas con esa navaja?

—Me gusta llevarla. Nunca sabes cuándo te puede hacer falta.

Ella le observó entre sorprendida y burlona.

—¿Y cómo piensas pasar el detector de metales con eso?

Mario gruñó. Aquel detalle no lo había tenido en cuenta, pero desde luego no estaba dispuesto a dejar que se la quitaran antes de subir al avión.

—Ya se me ocurrirá algo —dijo, tras partir la galleta en dos y guardar la navaja.

—Tú mismo, pero como empieces a pitar y la líes, me voy yo sola a Fiji ¿eh? —bromeó Penélope.

—Claro, ya te alcanzaré por el camino.

Mario se terminó el café de un trago, besó a Penélope en la mejilla y se levantó para ir al lavabo. Allí, mientras se bajaba la bragueta y pensaba en la forma de ocultar su navaja para subir al avión, sintió un repentino mareo y se desplomó sobre el suelo.

* * *

Mario y Laura se iban adaptando a las duras condiciones de vida. Habían aprendido a soportar el calor, a subsistir a base de plátanos, cocos y otro tipo de árboles frutales que por lo visto había en la isla, tales como mangos, papayas y guayabas. Laura tenía cierta facilidad para dar con la fruta, en cambio Mario era más torpe y pensaba que sin ella se moriría de hambre. Habían visto conejos corretear por la selva, pero no tenían ni la destreza ni la tecnología suficiente para cazarlos. Tenían, eso sí, un par de cocos agujereados que rellenaban como podían de agua en el arroyo, lo que les permitía pasar más tiempo en la playa mirando al horizonte, en espera de un rescate que nunca llegaba. Pasaban juntos la mayor parte del día, velando el uno por el otro, sin ser demasiado conscientes de los vínculos que comenzaban a surgir entre ambos.

Durante el quinto día de su estancia en la isla se levantó un fuerte vendaval que les obligó a abandonar la playa en busca de refugio. Lo encontraron en una cueva cercana al arroyo, a la que debían entrar arrodillados debido a su pequeña altura. La tormenta descargó con furia durante toda la mañana. Mientras tanto permanecieron acurrucados en la oscura cueva, sin nada para hacer fuego, sin nada que hacer. Mario guardaba con celo el mechero en el bolsillo de su chaqueta, un lugar seco y seguro. Reservaba también los últimos dos cigarros que le quedaban, esperando el momento ideal para encenderlos, aunque cuanto menos fumaba, menos ganas sentía de hacerlo.

—Espero que pare pronto —dijo ella.

Mario llevaba casi una hora sin hablar, parecía abstraído.

—¿Qué te pasa? ¿Sigues dándole vueltas a lo del aeropuerto?

—Pues claro. —Tardó él en contestar.

—¿Estás seguro de eso? ¿No lo habrás soñado?

—El primer día dijiste lo de Fiji y ni siquiera me inmuté. Joder, si llevo hasta el pasaporte.

—Dices que ibas con Penélope. ¿No habíais roto?

Mario observó su rostro en la penumbra de la cueva. Por lo visto, ella desconocía que había vuelto con Penélope, lo cual significaba que su novia no le había contado nada a Laura acerca de su reconciliación, ni obviamente del viaje a Fiji.

—¿Hablaste con ella? —pregunto Mario.

—No entiendo.

—¿Hablaste con Penélope antes de la isla?

Laura guardó silencio. Afuera continuaba soplando el huracán.

—¿Estás desconfiando de mí otra vez?

—No desconfío. Solo quiero saber si quedaste para tomar un café con Penélope cuando lo dejamos, y si ella acabó echándotelo en la cabeza.

—No, no quedé con ella. ¿Qué pasa con el café y mi cabeza?

Mario sentía un nerviosismo en el bajo vientre al recordar aquellos acontecimientos.

—¿Recuerdas la fiesta de inauguración de nuestro piso?

—Sí.

—¿Recuerdas cuando nos topamos en el baño?

—Dios, sí. Estaba fatal yo.

Mario suspiró con fuerza.

—Penélope nos vio, estaba mirando detrás de la puerta. Pensó que estábamos…

Un relámpago iluminó de pronto el rostro de Laura, que se mostraba a la vez atónita y preocupada.

—No me digas que fue por eso que…

—Exacto.

Laura se mantuvo cabizbaja, en silencio. El tifón y los vientos huracanados parecían menguar su intensidad. La luz del mediodía regresaba por momentos al interior de aquella minúscula cueva, que hacía las veces de refugio.

—Lo siento, Mario. Yo en aquel momento no sabía… no podía…

—No importa. Además, ya te he dicho que luego nos reconciliamos.

—¿Me perdonas? —dijo ella, cogiéndole de la mano.

Él sonrió con ironía.

—¿Sabes? Es curioso. Si tú no me hubieras abrazado aquella noche, Penélope y yo no hubiéramos discutido, por lo que luego no nos hubiéramos reconciliado planeando un viaje a Fiji, y quizás así no hubiera acabado malviviendo en esta isla contigo… así que, supongo que te perdono.

Laura frunció el ceño y le propinó un leve empujón.

—No seas borde —dijo, mientras Mario reía con ganas, por primera vez desde su llegada a la isla.

La tormenta había pasado.

En cuanto salieron de la cueva, caminaron en dirección al arroyo con la intención de rellenar de agua los cocos. Cuando llegaron, en un espeso rincón de la selva, Laura vio algo en el suelo y se agachó para cogerlo.

—¿Qué es esto?

Sacó una especie de vasija escondida bajo los arbustos.

—Qué vista tienes —dijo Mario.

Era una vasija de barro de color rojizo, algo deteriorada pero intacta.

—Utensilios… así que la isla no está desierta —murmuró él.

—Eso no lo sabemos —contestó Laura—. Oye, se me ha ocurrido una idea, ¿y si la llenamos de agua potable y nos la llevamos a la playa?

—Bueno, pero antes habría que lavarla bien, porque tiene pinta de llevar ahí desde los tiempos de Matusalén.

Laura agitó la vasija y algo rechinó en su interior.

—Espera, hay algo dentro.

Metió la mano en su interior y lanzó un grito de pánico, arrojando la vasija al suelo.

—¡Ahhhh…!

—¿Qué pasa?

Laura se escondió tras las espaldas de Mario, agarrándole del brazo con fuerza, con el rostro desencajado. Mario miró al suelo. Del interior de la vasija había salido un pedrusco de color amarillento. Examinándolo bien, comprobó que no se trataba de ningún pedrusco, sino de una calavera.

—Calma, calma —dijo Mario—, puede ser de un animal, no tiene por qué ser un cráneo humano.

—Estás de broma ¿no?

—Sí, claro, estoy de broma. Yo metí esa cabeza ahí para cagarte de miedo.

—No tiene gracia.

Mario recogió la vasija del suelo, la miró y sonrió.

—Anda, vamos a por agua.

—Ya no quiero beber de ahí.

En cuanto lavaron la vasija a conciencia regresaron a la playa, con agua suficiente para el resto del día. Mario pasó la tarde arrancando ramas de árboles e intentando afilarlas con su navaja, aunque no sabía muy bien qué pretendía con ello. Lo cierto es que conservaba la navaja, lo cual a priori significaba que no había pasado por el detector de metales del aeropuerto, y por tanto, que no había llegado a embarcar en el avión. No obstante, Laura le contó que una vez Roberto pasó con una automática y no pitó. Al atardecer, Laura se ausentó durante más de una hora con el pretexto de bañarse en el arrollo, y regresó a la playa con el pelo empapado y con varias piezas de fruta. Llevaba puesto el bikini verde y su camisón morado en las manos, a modo de cesta para la fruta. Aún parecía asustada por el incidente del cráneo.

* * *

Penélope lloraba desconsolada frente al espejo del lavabo. Hacía pocos días que había discutido con Mario, y no pasaba un solo minuto sin recordar a su novio marchándose de casa, ni un solo segundo sin arrepentirse de todo lo que le había gritado aquella tarde, bajo los efectos del porro. Sufría un ataque de angustia porque Mario había aprovechado su ausencia para llevarse la ropa del piso. Su parte del armario estaba completamente vacía, sin vaqueros, ni camisetas ni jerséis, y Penélope sentía que su vida también lo estaba ahora sin él. Sus padres acabaron enterándose de la discusión, y el lunes siguiente la invitaron a comer con ellos. Penélope acudió a casa de sus padres después del trabajo, y durante la comida reinó la calma. Solo a la hora del café le preguntaron acerca de lo ocurrido.

—Pero hija —dijo el señor Falcó—, si habéis discutido, alguna razón habrá.

Penélope no se decidía a contarles detalles. Consideraba sus problemas demasiado personales para compartirlos, incluso con su propia familia. No obstante, la insistencia del señor Falcó, un padre que siempre había buscado lo mejor para su hija, hizo que Penélope finalmente se sincerase.

—A veces, papá, era como si no quisiera vivir en aquel piso tan grande. Es demasiado orgulloso.

El señor Falcó encendió un faria mientras le daba vueltas a la cucharilla del café.

—Hija, te seré sincero, siempre pensé que tú te merecías algo mejor.

Penélope no pudo evitar humedecer los ojos.

—Y sospecho que podría haberme sido infiel.

El señor Falcó la miró con severidad, inhalando el humo del tabaco.

—¿Infiel? ¿Con quién?

—Con Laura.

—¿Laura? ¿Tu amiga del colegio?

—Sí.

—¿La que va para actriz?

—La misma.

Penélope se secó las lágrimas con el pañuelo. Su madre le cogió de la mano, tratando de reconfortarla.

—Pero no estoy segura del todo, papá. Tal vez esté siendo algo paranoica. Reconozco que a veces me paso de celosa.

—No creo que seas ninguna paranoica —dijo el señor Falcó, acariciándole el pelo como si fuera una niña.

—Lo que es seguro, papá, es que Mario aún no estaba preparado para el matrimonio. Le agobiaba mucho asumir ese tipo de responsabilidad. Él aún tenía ganas de…

—¿De qué, hija?

Penélope dudó.

—De aventura, por decirlo de alguna manera.

—Entiendo.

—Estoy confusa. Y pensar que habíamos planeado la boda para el año que viene.

El señor Falcó le dio un trago al café y miró a su angustiada hija con optimismo.

—Déjame que te ayude.

—¿Ayudarme? ¿Cómo?

—Te lo explicaré. Resulta que tengo dos billetes para Fiji, y como tu madre no está muy viajera últimamente —cruzó una mirada de complicidad con la señora Carmen—, te los regalo a ti.

Penélope no podía creer lo que estaba oyendo.

—Gracias papá, pero ¿con quién quieres que me vaya?

—Con él.

—Pero…

—Hija, lo que te angustia es saber si Mario te ha sido infiel ¿verdad? Pues en Fiji lo averiguarás. Te aseguro que no hay nada mejor para sincerarte con tu pareja que descanso, sol y playas desiertas. Si descubres que te ha sido infiel, ya tendrás una buena razón para no verle más. Pero si estás equivocada, os reconciliareis… y te prometo que allí, en aquel paisaje, Mario encontrará toda la aventura que anda buscando.

Penélope lo reflexionó un momento. La idea no le pareció tan mala.

* * *

Mario llevaba doce días en la isla. Con la navaja iba dejando marcas en el tronco de un árbol para no descontarse, tal como había leído de pequeño en el Robinson Crusoe. Las horas pasaban lentas bajo el ardor del sol, y no quería arriesgarse a perder la noción del tiempo. De hecho, aquellos doce días le habían transcurrido como dos largos meses. Su vida civilizada anterior le parecía ahora muy lejana. Comenzaba a pensar que en el exterior ya se habían olvidado de él. Aunque quizás ya le habían olvidado mucho antes de llegar a la isla. El caso es que tras casi dos semanas continuaba allí cautivo, con Laura, sin una explicación lógica aparente y sin comunicación alguna con el mundo real. A menudo se preguntaba si Penélope se acordaría de él, si le echaría de menos, si le estaría buscando. A veces incluso se imaginaba que ella podía verle.

Al amanecer del decimotercer día, Mario se despertó súbitamente con la boca reseca y bebió de la vasija. Luego se acercó hasta la orilla para orinar. De pronto, el eco de la voz de Laura surgió de entre las olas.

—Oye, ¿no podrías hacer eso en otro lado?

Su cabeza emergió varios metros más adelante, entre la espuma del oleaje. Mario se ruborizó y se abrochó el pantalón.

—Perdona, no sabía que te estabas duchando.

—A esto yo no le llamaría ducha. Hoy te has despertado muy pronto. ¿Has dormido?

Mario sonrió con sarcasmo.

—A esto yo no le llamaría dormir.

Metió los pies en el mar, comprobando que la temperatura del agua era ideal, mucho menos fría de lo que esperaba.

—Todo es cuestión de acostumbrarse. Yo tampoco soy capaz de dormir más de cinco horas —dijo ella, sacando un pie por encima del agua.

—¿Y qué haces bañándote tan temprano?

—Lo hago todas las mañanas desde hace una semana.

—Pues creo que yo también me daré un chapuzón. Me vendrá bien para despejarme la cabeza.

Antes de zambullirse, Mario torció la vista y vio sobre la arena el camisón morado y el bikini de Laura.

—Mario.

—Qué.

—Date la vuelta. Voy a salir.

Mario la miró un momento, sumergida hasta el cuello, escurriéndose el pelo.

—Claro —dijo él, dándole la espalda—. Ten cuidado, pueden haber mirones entre los arbustos.

—No digas tonterías.

—En serio. Una vez fui con un amigo a una playa nudista. Éramos más gente fuera con prismáticos que tomando el sol.

—Vaya ideas de pervertido que tenéis los tíos.

—Pervertido sería si me diera la vuelta ahora mismo.

—Ni se te ocurra.

Mientras Laura salía del agua y recogía su ropa, Mario miraba los perfiles escarpados de las montañas. Reconoció la pequeña colina que escaló el primer día, en el interior de la isla, tras la cual se extendía una pequeña cordillera con sus valles y riachuelos, lugares misteriosos que le quitaban el sueño desde hacía algunos días.

—¿Ves aquellas montañas? —dijo, señalándolas.

—¿Qué te pasa ahora con las montañas? —contestó ella a sus espaldas.

—Que deberíamos ir a echar un vistazo.

—Ni hablar.

Mario la miró por el rabillo del ojo.

—¿Desde cuándo tomas tú las decisiones en Villaisla?

—Oye ¡no te gires aún!

Mario soltó una pequeña carcajada.

—Perdona, te he visto el dedo meñique.

—A ver, ¿qué pretendes que hagamos en aquellas montañas? ¿Ir de excursión? Te recuerdo que no tenemos cesta de picnic para llevar la merienda.

—Simplemente explorar.

—¿Explorar el qué? Allí no hay nada.

—Pareces muy segura. ¿Y si lo hay?

—¿Y si nos caemos? ¿Y si nos ataca algún animal salvaje? Lo mejor es esperar aquí en la playa, y lo sabes.

—¡Estoy harto de esperar! —gritó él, dándose la vuelta sin avisar. Laura estaba vestida y de brazos cruzados.

—Aún no te había dicho que te girases.

Mario soltó un taco y regresó furioso hacia su cama, un lecho improvisado de hojas de palmera y otros hierbajos que no resultaba cómodo en absoluto. Cogió el jarrón vacío del agua y se introdujo en la selva.

—¿A dónde vas? —le gritó ella a lo lejos.

—¡A mear! ¡Con suerte, en la selva no se me aparecerá una ninfa que me lo impida!

Después de orinar en una palmera fue al arroyo a por agua, que emanaba fresca, clara y abundante como todos los días. Tras refrescarse dejó la vasija junto a un árbol y exploró una parte de la isla en la que no había puesto los pies, y que de haber hecho caso a Laura, jamás hubiera visto. Las plantas trepadoras y lianas envolvían los árboles, creando una especie de castillos vegetales que sumían a Mario en la oscuridad más profunda. La densidad de la jungla aumentaba a medida que se introducía en ella, y por un momento temió perderse entre aquellas formaciones naturales que asemejaban un laberinto. Más tarde exploró un sendero pedregoso que conducía al sur, donde los árboles se esparcían a los bordes del camino, formando una especie de arco por encima. Cuando ya se disponía a regresar, se detuvo al descubrir el tronco de un árbol talado y hueco por dentro. En el interior, para su sorpresa, encontró un racimo entero de plátanos, mangos, papayas, guayabas, y lo más inquietante, un conejo muerto, cuyo cadáver parecía reciente.

—Mario ¿qué has hecho?

Laura observaba pensativa el cargamento de fruta que había traído, pero sobre todo el cadáver del conejo muerto.

—Sobrevivir. Como ves, no eres la única que sabe traer comida a la playa. Dime, ¿también vas a Merca Árbol?

—Pero ¿qué estás diciendo?

—Tú ya lo sabes.

Laura parecía algo confusa y descolocada.

—¿Te has parado a pensar una cosa, Mario?

—No, pensar no es lo mío —contestó, mientras preparaba leña para un fuego.

—Probablemente no estemos solos aquí.

Mario se encaró a ella y le clavó una mirada indignado.

—Eso te lo llevo diciendo desde el primer día. Es evidente que alguien ha dejado esta comida en el árbol, y creo que tú ya lo sabías.

Laura frunció el ceño y elevó la voz.

—Yo no sabía nada —dijo, en un tono algo nervioso—. Y no tengo la culpa de que tú no seas capaz de encontrar comida. Lo único que sé, es que sea quien sea el dueño de esa comida, tú se la has quitado.

—Pues que llame a la policía.

—¿Y qué pasa si decide venir a recuperarla?

* * *

—¡Mario bebe más, que solo es whisky!

El día que cumplía dieciocho años, Mario pilló la borrachera más grande de su vida. Organizó una fiesta con todos sus colegas en el local de ensayo e invitó a las amigas de Andrés, el más ligón del grupo. Tras dar un concierto con su banda de rock salieron a emborracharse por la ciudad. Visitaron todos los pubs y discotecas que pudieron, y después regresaron al local de ensayo para rematar la noche. Fue allí donde Mario se amorró a una botella de whisky hasta caer inconsciente en un sofá. Sus amigos, en vista del panorama, prefirieron dejarlo allí durmiendo la mona antes que llevarlo a casa en aquel estado tan lamentable. No era la primera vez que el local de ensayo servía de refugio ante un contratiempo etílico de aquel calibre.

Mario abrió los ojos y miró desconcertado el techo en penumbra. En un principio le costó reconocer donde se encontraba, pero finalmente recordó la fiesta y dedujo que no podía haber acabado muy bien para él. Su reloj marcaba las siete y cuarto de la mañana. El local estaba en completo silencio, a oscuras, y apestaba a alcohol. Se incorporó del sofá con un fuerte dolor de cabeza y se tambaleó hasta el cubo de la basura para vomitar. Se limpió la cara y descubrió una nota pegada en la pared, escrita en rotulador. Decía así:

Mario, menudo ciego has pillado, recupérate antes de aparecer por casa, campeón…

Por cierto, tienes compañía.

Mario encendió rápidamente las luces y vio a una chica tumbada en el otro sofá. La muchacha se cubrió los ojos con la mano, deslumbrada por la luz de los halógenos. Era morena, de ojos marrones y nariz aguileña. Con la vista más acostumbrada, dirigió su mirada a Mario.

—Hola.

—Hola —contestó Mario—, ¿tú también has decidido dormir aquí?

La chica se restregó la cabeza.

—Ay, no sé. No recuerdo nada.

—¿Te encuentras bien?

—Me duele la cabeza.

—No eres la única —contestó él, dejándose caer en un sillón.

La muchacha continuó reposando en el sofá durante unos minutos, sin mover ni un músculo, jadeando débilmente por la boca.

—Creo que deberíamos volver a casa —dijo Mario, temiendo que ella se quedara dormida otra vez.

—Vale.

Mario la ayudó a levantarse del sofá y ambos caminaron hasta la puerta. Cuando la intentaron abrir comprobaron que estaba cerrada.

—Han cerrado con llave. Espera… —dijo él, palpándose el bolsillo.

Mario comenzó a registrarse los bolsillos, incluidos los de la cazadora, y a medida que los revisaba su tez se iba tornando más pálida: no encontraba las llaves. Rebuscó por el suelo, por todos los rincones, sin éxito. Al final llegó a la conclusión de que las había perdido durante la noche, y que por tanto, se había quedado encerrado en su local de ensayo con una amiga de Andrés, de la que no conocía ni el nombre.

—¿Y ahora qué hacemos? —dijo ella, sentándose de nuevo en el sofá.

—Déjame pensar.

—¿Tienes teléfono móvil? El mío no tiene batería.

Mario la miró de reojo.

—El problema es que aquí dentro no hay nada de cobertura.

Mario se sentó a su lado en el sofá, observando el armazón de hueveras que cubrían la pared y tratando de encontrar una solución.

—¿No hay otra salida?

Mario negó con la cabeza como respuesta.

A los pocos minutos, la muchacha se acomodó de nuevo en el sofá y apoyó su cabeza sobre el hombro de Mario.

—Creo que tendremos que pasar la noche aquí —dijo ella—, ya vendrán a buscarnos.

—Aquí no vendrá nadie hasta mañana por la tarde. Eso si no tienen demasiada resaca para venir a ensayar.

Ella sonrió.

—Pues esperaremos a que nos rescaten. Por cierto, me llamo Penélope.

* * *

Comieron conejo durante dos días. Quitarle la piel y limpiarlo resultó una tarea harto asquerosa, aunque después de todo mereció la pena. La navaja les facilitaba aquel trabajo no apto para estómagos débiles. Como cabía esperar no vino nadie reclamando la propiedad de los alimentos, pero tampoco Mario regresó a aquella parte de la isla, en concreto al tronco hueco del árbol donde los había encontrado. A pesar de sus continuas discusiones y sospechas, Laura y Mario habían entablado una compleja relación íntima. Al fin y al cabo, solo el uno podía librar al otro de su soledad. Tal vez por eso trataban de cuidarse mutuamente, para huir del aislamiento y no perder la cordura. No habían divisado ni un solo barco en el horizonte, ni un solo avión sobrevolando la zona. Pasaron los días en calma, con comida suficiente, sin moverse demasiado excepto para ir al arroyo a por agua, tarea para la que establecían turnos. Entre los dos habían construido una pequeña choza con troncos y bambú, atados con lianas y trepadoras, con paredes y techo de hojas de palmera, aunque no daban un duro por ella en cuanto comenzase a soplar el monzón.

—¿Crees que saldremos de aquí alguna vez? —preguntó Mario.

Había caído la noche. Estaban tumbados junto al fuego, resguardados en la cabaña.

—Claro ¿por qué no? De la misma manera que llegamos puede que salgamos. No hay que perder la esperanza —susurró ella.

—Llevamos aquí dos semanas. Yo ya he perdido la esperanza.

—¿Por qué dices eso?

Mario suspiró.

—Porque en el mundo exterior no hay nada esperándome, Laura.

—Sabes que eso no es cierto. Penélope debe de estar muriéndose de ganas por verte.

Él guardó silencio y adquirió un gesto serio.

—No lo creo.

—¿Por qué no? ¿Aún piensas que te odia por aquello? Mario, sé realista. Fue un malentendido, ni siquiera sé por qué te abracé. En aquel momento hubiera abrazado hasta al perro si hubiera estado en el baño.

—Gracias oye.

Laura dejó escapar una risotada.

—De nada.

—Pero no lo entiendes.

—¿El qué no entiendo?

—Penélope no se muere de ganas por verme, porque ella me trajo hasta aquí.

Laura se incorporó de cintura para arriba y puso cara de sorpresa.

—¿Cómo que te trajo hasta aquí?

—Todo esto es cosa suya. Algo me dice que estoy en esta isla por ella. Ella lo planeó todo. Lo sé.

Laura soltó una carcajada irónica.

—¿Y yo? ¿Por qué estoy aquí? ¿También es cosa de Penélope que yo esté aquí?

—Tú sabrás.

—Lo que has perdido no es la esperanza, Mario, sino la confianza. Aunque nos cueste asimilarlo, debemos aceptar que todo ha sido un enorme capricho del azar.

—Uf. Demasiado caprichoso el azar, ¿no crees?

—No. Ya te lo expliqué. Cuando Roberto me dijo que tú y Penélope os ibais a Fiji, tuve tanta envidia que le convencí para marcharnos de vacaciones, y eso que Roberto odia viajar. Le dije que yo también quería que me llevaran a Fiji, y que si no íbamos le dejaba.

—¿Y por qué narices le dijiste eso?

Laura cogió aire y vaciló con la respuesta.

—Porque no quería ser menos que vosotros. Mira, para serte sincero, siempre envidié que a Penélope y a ti os fuera mejor como pareja. Yo también quería una relación así. Además, Roberto me debía una después de aquella cena en vuestro piso. Por eso saqué los billetes de avión y alquilé el crucero. Roberto lo pagó todo.

—Pues vaya con el destino —se mofó Mario.

—Este no es mi destino. Mi destino es marcharme de aquí y volver a casa.

Mario se incorporó por fin y le clavó la mirada.

—¿Cómo lo haces?

Laura dudó en contestar. Parecía nerviosa.

—¿Qué?

—¿Cómo lo haces para no verlo todo jodidamente negro?

Ella sonrió.

—Muy fácil: tengo una motivación para salir de aquí. Esa motivación me permite salir adelante.

—¿Y cuál es?

—Ver a Roberto.

Mario alcanzó el paquete de tabaco. Le quedaba el último cigarro desde hacía días y lo encendió.

—Vaya, ya te has decidido.

Se lo fumó con calma, jugando con el humo.

—Ni siquiera sabes si Roberto está vivo.

—Sé que lo está —replicó ella, tajante.

—Dime una cosa, Laura. Llevamos aquí dos semanas. ¿Qué pasa si dentro de dos o tres meses aún estamos aquí? ¿Y si fuera más tiempo aún? ¿Y si pasaran años? ¿Seguiría Roberto siendo tu motivación?

—Claro.

—No te creo.

Laura observó la bocanada de humo que lanzaba, mientras su último pitillo se consumía a gran velocidad.

—¿Por qué iba a cambiar mi motivación?

Mario apagó la colilla y la enterró en la arena.

—Porque dentro de tanto tiempo, tú y yo habremos hecho mucho más que darnos un simple abrazo en el lavabo.

Ella enmudeció. Parecía entre sorprendida y reticente.

—¿Y qué te hace pensar eso?

—Bueno, en solo dos semanas ya dormimos juntos.

Laura dejó escapar una breve e irónica carcajada.

—Un momento, listillo. Que compartamos la choza no significa que tengamos que compartir algo más. Es de noche, hace frío y estamos en un lugar desconocido. Es normal que durmamos los dos aquí ¿no crees?

Mario no le contestó. Fijó su mirada en el fuego recordando la noche anterior, en la que Laura durmió apoyando levemente la cabeza sobre su hombro y aferrándose a su brazo.

—Pero en fin —continuó ella, poniéndose en pie—, ya veo que a partir de ahora tendré que guardar una distancia prudencial.

Se acercó a la vasija para beber, mientras Mario se tumbaba de nuevo sobre su lecho de hojas de palmera.

—¿Le echas mucho de menos?

—Pues claro que le echo de menos, igual que tú a Penélope, aunque ahora desconfíes de ella.

Aquella noche Laura y Mario durmieron más alejados de lo habitual. Mario permaneció despierto hasta bien entrada la madrugada, a la luz del fuego, observando entre las sombras el sueño profundo de ella. Fuera, un destello luminoso brotó de entre las copas de los árboles.

* * *

Laura casi no durmió aquella noche. Las burlas de Roberto en la cena del piso de Penélope le habían hecho mucho daño, y no se las quitaba de la cabeza. En realidad, la mayoría de comentarios que le hacía su novio la ofendían, aunque ella sabía disimular muy bien sus sentimientos, no en vano pretendía ser actriz. Pero se empezaba a hartar. Comenzaba a cansarse de los continuos desprecios e ironías de Roberto, y sobre todo, de fingir que no le afectaban. Aquella noche había ido demasiado lejos, humillándola en público con sus groserías. Incluso había llorado de impotencia en el hombro de Mario, algo de lo que ahora se avergonzaba. Horas después de la fiesta, Roberto roncaba a su lado, en aquella cama de matrimonio que Laura no acababa de hacer suya.

Roberto tenía un piso por el centro de Castellón, en la avenida del Rey. Laura vivía en él todo el tiempo que podía, excepto el que pasaba en Madrid estudiando Arte Dramático en la Escuela Superior. Allí vivía alquilada en su pequeña habitación del paseo de la Castellana. Roberto, evidentemente, prefería tenerla en casa al regresar del taller, y no le hacía especial ilusión que compartiese piso con otra gente, y para ser exactos, con otro hombre, ya que había un chico conviviendo con ella, un compañero actor con el que compartía gastos. En sus propias palabras, Roberto quería que su novia se dejase de hostias y de fiestas del pijama en aquel piso, porque ya tenía una edad para sentar la cabeza junto a él. Según su curiosa teoría, Laura no debía convivir con aquel tío: la única persona con la que debía compartir techo era con él. En una ocasión, Roberto le llegó a insinuar que vivir en esa casa con otro hombre que no fuera él, era una falta de respeto intolerable. Y como ejemplo, le dijo que aquello equivalía a estar en una isla desierta con otro hombre: corría el peligro de enamorarse de él, igual que en el Lago Azul. Ella se defendió diciéndole que casi nunca estaban solos, ya que apenas coincidían. A decir verdad, Laura ya no sabía qué hacer para combatir los celos de su novio, al que a pesar de todo seguía queriendo.

El domingo, con la resaca de la fiesta de Penélope a cuestas, Laura preparó la maleta para viajar al día siguiente a Madrid. Roberto pasó la tarde bebiendo cerveza y viendo las retransmisiones de fútbol en televisión. Después de cenar una pizza, vieron juntos la segunda parte del Real Madrid – F. C. Barcelona, un partido que él seguía con gran euforia, como buen culé.

—¡Joder! ¡Qué burro eres Piqué! ¡La Shakira te ha dejado tonto!

—Ay, no grites tanto.

—¿Has visto eso, nena? ¿Sabes la fortuna que cobra el tío por tocarse los cojones?

Laura permanecía recostada sobre su hombro, con las piernas dobladas encima del sofá, mirando la pantalla de plasma pero haciendo caso omiso de lo que ocurría en el Santiago Bernabéu. En aquel momento solo podía pensar en una cosa: Roberto y ella formaban una pareja radicalmente opuesta. Ella escondiendo sus emociones y haciéndolas aflorar en determinados momentos; él desatando su pasión y su ira a cada instante, sin trabas ni cortapisas. Ella actriz; él mecánico. Ella trabajaba con su interior espiritual; él con el exterior material. Cuando se conocieron, hacía ya tres años, nadie daba un duro por aquella relación. No obstante, el tiempo les había afianzado como pareja estable, en parte porque debajo de aquel bruto de pocos modales, Laura creía haber encontrado a un ser triste y solitario al que comprendía bien. Eso sí, él no parecía comprenderla a ella tan bien.

—Mañana me voy.

—Ah —se limitó a contestar él, sin apartar los ojos de la pantalla.

—Es preciso. Esta semana tengo un par de clases a las que no puedo faltar.

Roberto siguió mirando el fútbol en silencio, muy concentrado, como si no hubiera escuchado una sola palabra.

—¿Me estás oyendo? —dijo Laura, levantando la voz.

—Sí coño, déjame ver el fútbol.

—Al menos podrías escucharme cuando te hablo.

Roberto se puso de pie hecho una furia y la miró con el ceño fruncido.

—¿Me quieres joder el partido o qué?

—Cuando ves fútbol más vale dejarte solo.

Ella se levantó del sofá y caminó hacia la puerta del salón.

—A ti te encanta dejarme solo. Prefieres hacerle compañía a tu puto Javier Bardem. ¿Con quién pasas más tiempo?

Laura se detuvo, pero no se giró.

—No empieces otra vez con eso.

—¿Qué no empiece a qué? ¿A decirle a mi novia que me respete?

Laura sintió la bilis subiéndole por la garganta. Le poseía una sensación de ira que no podía contener. Apretó los dientes y se dio la vuelta hecha una furia.

—¡Respétame tú a mí, cabronazo!

Roberto se quedó boquiabierto ante su reacción. Era la primera vez que su novia le levantaba la voz.

—¿Qué te pasa ahora? Estás histérica.

—¿Cómo te atreves a hablar de respeto? ¡Eres tú quien no respeta nada de lo que yo hago! ¡Eres tú quien se descojona de mí y me pone en ridículo por querer ser actriz!

Roberto soltó un par de carcajadas.

—Nena, es que tú no vales para ser actriz. No sabes actuar.

Laura miró a su novio con los ojos desbordados de rencor. Dos lágrimas corrieron por sus mejillas.

—Y tanto que sé actuar.

—Sí claro, Rita Hayworth eres.

—Para vivir contigo es necesario saber actuar.

—¿Qué dices?

—Llevo tres años actuando… ¡actuando delante de ti! Fingiendo que todas las gilipolleces que me dices me resbalan, fingiendo que somos una pareja feliz, y bastantes orgasmos, por cierto. Pero se acabó. Me niego a seguir actuando a tu lado.

Laura cogió su maleta de la mesa y salió del comedor.

—Espera. ¿Dónde te crees que vas?

Y entonces, Leo Messi marcó el 0 - 2.

—¡¡Goooooool!! ¡¡Goooooool!!

Roberto daba saltos de alegría frente a la tele. Mientras tanto su novia se marchaba de casa dando un portazo.

* * *

Laura y Mario afrontaban una nueva dificultad: la comida escaseaba en la isla desde hacía algunos días. Ahora subsistían como podían, racionando los alimentos que almacenaban en la choza. Por alguna razón, no había manera de encontrar fruta en ninguna parte. Ni siquiera ella, que parecía tener cierta habilidad para recolectarla, encontraba un mísero plátano, cuando no hacía ni tres días traía racimos enteros. Buena parte de los cocos no eran comestibles, y ya no había ni rastro de mangos. La desesperación se apoderaba de ambos, incluso de la eterna paciencia de Laura, que siempre afrontaba las dificultades con optimismo mientras que Mario perdía la esperanza a las primeras de cambio. Él la advirtió: si no encontraban comida en breve, se introduciría en la selva para regresar al árbol hueco, donde halló el conejo y la fruta; y si hacía falta, bordearía las montañas y se aventuraría hasta el otro lado de la isla para inspeccionar nuevas zonas.

Al decimonoveno día, Mario se despertó al alba. Las tripas le rugían y la espesa barba le picaba de forma irritante. A lo lejos divisó a Laura, bañándose desnuda en el mar, como solía hacer todas las mañanas mientras él dormía. Le llamó la atención que permaneciera tan quieta, mirando absorta en dirección a la choza, en lugar de moverse o chapotear, como era lógico. Mario salió de la cabaña y se acercó hasta la orilla, pero ella no se inmutó. Seguía inmersa hasta el cuello, observándole fijamente, atónita. Él reaccionó introduciéndose también en el mar, y avanzó hasta situarse a un metro escaso. Esperaba que de un momento a otro comenzase a gritar, llamándole mirón y pervertido. Por el contrario, el rostro de Laura reflejaba un caos misterioso e inquietante.

—¿Qué te ocurre? —preguntó él, agitando la palma de la mano a la altura de sus ojos.

Mario se percató entonces de que no le miraba a él, sino a algo que había detrás de él. Laura se limitó a sacar el brazo del agua para señalar algún punto de la isla.

—Allí —susurró.

Mario se dio la vuelta y lo vio.

—Qué coño…

Una columna de humo negro surgía de entre las montañas.

—¿Qué estará ocurriendo? —murmuró ella, boquiabierta, sin apartar la vista.

—No lo sé, pero voy a averiguarlo —dijo Mario, saliendo del mar a toda prisa.

—Un momento, espera.

—¿Qué espere a qué?

—No puedes ir allí.

Mario se detuvo en seco. Se volvió y le lanzó una mirada de asombro. Laura permanecía sumergida hasta el mentón.

—¿Cómo que no puedo ir?

—Parece un incendio. Puede ser peligroso. El fuego podría expandirse deprisa por la selva y atraparte.

—Laura, no me preocupa el fuego. Me intriga quien lo ha provocado.

—¿Y cómo sabes que lo ha provocado alguien? Lo más probable es que sea un incendio natural.

—¿Incendio natural? No me jodas. No estamos solos en la isla, y ambos lo sabemos.

Mario continuó saliendo del agua.

—¡Al menos espera hasta que se aclare el humo! ¡Luego iremos los dos!

—Ni hablar. Si no hay humo ¿cómo voy a encontrar el lugar? Si quieres acompañarme vístete y ven. ¿O prefieres venir desnuda?

La columna de humo emanaba espesa del valle, sobre un cielo gris plateado por el amanecer. Mario corrió a la choza para calzarse las botas y coger su navaja suiza. Junto a la puerta guardaba los troncos afilados a modo de lanza, con los cuales había intentado pescar en el arrecife sin mucho éxito. Decidió llevarse uno por si las moscas. Se comió el último plátano y pensó que no había elección: en la cabaña no quedaba comida ni para un día más. Era preciso abandonar la choza y explorar nuevas partes de la isla en busca de fruta. No era capricho aventurero, era una mera cuestión de supervivencia. Aquel humo tan solo era el reclamo, la señal definitiva que necesitaba.

Desde el primer momento, Laura había intentado mantenerle alejado de aquella zona. Mario estaba convencido de que le ocultaba algo, algo relacionado con su primer día en la isla, el que pasaron separados antes de encontrarse. ¿Habría estado en las montañas entonces? De ser así ¿qué había visto? ¿Por qué ese sutil empeño por quedarse en la playa, aún cuando la situación era insostenible? ¿Por qué no adentrarse hasta el corazón mismo de la selva? Mario pensaba en todo esto antes de marchar, pero entonces miro hacia la orilla y vio el cuerpo desnudo de ella flotando boca abajo.

Mario corrió cuanto pudo hasta alcanzarla.

—¡Laura!

La corriente y el oleaje la habían arrastrado a la orilla. Le dio la vuelta y la incorporó de cintura para arriba, sacándole la cabeza del agua. Permanecía inconsciente, inmóvil, con el rostro ligeramente amoratado. La zarandeó y le dio diversos golpes en las mejillas. No reaccionaba.

—¡Vamos, por favor! ¡Despierta!

Mario entró en pánico. No sabía cómo actuar, ni tenía idea de cómo realizar los primeros auxilios. Laura aún tenía pulso, pero apenas respiraba. Desesperado, la cogió en brazos y la llevó hasta la choza, donde la tumbó y la cubrió con su chaqueta. Sin saber muy bien lo que hacía, le tapó la nariz y empezó a soplar aire en su boca. Laura continuó desvanecida un par de minutos, sin reacción alguna. De pronto, cuando todo hacía pensar en lo peor, se despertó tosiendo y escupiendo agua.

A mediodía, la columna de humo negro se había atenuado. Laura aún permanecía aturdida, pero tenía mejor aspecto. Descansó toda la mañana en la choza, en compañía de Mario. Durmió un par de horas en las que él la escuchó hablar en sueños. Murmuró entre dientes una serie de frases ininteligibles, de entre las cuales Mario consiguió descifrar una: «no puedo abandonar».

—Siento haberte asustado —dijo ella, al despertar.

—¿Te encuentras mejor?

—Sí, supongo. ¿Qué ha pasado?

—Te has desmayado tomando el baño.

—Me siento sin fuerzas —dijo, llevándose las manos a la cabeza.

—Es lógico. Estamos demasiado débiles, casi no tenemos comida.

Laura se incorporó, tapándose con la chaqueta de Mario y soltando una exclamación de sorpresa.

—Oye ¿y mi ropa?

Mario regresó a la orilla y le trajo su ropa.

Poco a poco, el humo de las montañas se dispersaba por un cielo gris que amenazaba tormenta. La idea de que Laura hubiese estado a punto de morir le suponía un shock terrible. Tanto era así, que prácticamente había olvidado sus planes de expedición. Aquel incidente le obligó a replantearse la importancia de su única compañera en aquel lugar. Sabía que sin ella se volvería loco, acabaría desquiciado, perdería la cordura y terminaría vagando solo por la selva, como el primer día.

—Nos quedan dos mangos y un coco —dijo Laura saliendo de la choza, con el semblante preocupado.

—Cómetelos tú. Escucha, voy a ir hacia el sur a buscar comida.

—Por allí ya buscamos.

—Es la zona menos explorada. Regresaré en un par de horas. Tú mientras quédate aquí y descansa, lo necesitas.

Laura se acercó y le rodeó con sus brazos. Él correspondió a su abrazo.

—Mario, prométeme que no irás hacia el humo.

—Descuida.

Laura le dio un beso en la mejilla.

—Y tú prométeme otra cosa.

—¿El qué?

—Que no abandonarás.

Ella le devolvió la mirada, sorprendida.

—No te puedes rendir ahora —añadió Mario.

—Claro.

—No te muevas de aquí hasta que vuelva ¿vale?

Ella asintió levemente con la cabeza.

Tras coger una de sus lanzas, Mario caminó por la playa hacia el sur y desapareció por un bosquecillo de bambú. En cuanto lo perdió de vista, Laura frunció el ceño y se introdujo en la selva. Puso dirección al humo negro.

* * *

Roberto no la llamó hasta pasadas tres semanas.

—Anda nena, perdóname.

—Eso no me vale.

Laura había pasado todo ese tiempo en su piso de Madrid, centrada en sus estudios y tratando de no pensar en su novio. Y aunque no quería reconocerlo, lo cierto es que lo había echado de menos.

—Joder, vale, la cagué bien cagada, pero te juro por mis cuernos que no lo volveré a hacer. ¿Te vale así? Anda morritos, vuelve a casa conmigo, que te echo de menos.

—Ay, Roberto…

—¿Qué pasa cari? ¿Es que tú no me echas de menos?

—No es eso.

—Entonces ¿qué narices es? ¿Aún estás enfadada? —decía él, tumbado en el sofá, bebiendo su cerveza diaria de las ocho de la tarde.

Ella no sabía cómo decirle que aquella relación no funcionaba, que estaban destinados a no entenderse, y por consiguiente, a pelearse una y otra vez. Tenía ganas de colgar el teléfono para romper a llorar.

—Por cierto nena, tengo que darte una noticia de la hostia.

—Sorpréndeme —contestó casi sollozando, aunque Roberto no lo notó.

—El otro día te llegó una carta. Adivina lo que dice.

—¿Abriste una carta mía? —dijo ella con fastidio.

—Bueno no te mosquees, que te dará un alegrón.

—A ver.

—La carta te la envía un tal Ricardo Alcatraz, y no te lo pierdas nena, es de un casting.

—¿De un casting?

—Para televisión. Es una oportunidad que te cagas ¿no?

Roberto soltó un par de carcajadas sin venir a cuento, arte en el que era un auténtico especialista. Laura odiaba aquella risita estúpida con toda su alma.

—Es extraño, no te suelen llamar así como así para un casting. Debes mostrar mucho interés y tener contactos.

—Joder, pues habrán visto que eres la mejor, nena.

Laura no se lo podía creer.

—Pero bueno, ¿no decías que yo no servía para actuar?

—No me hagas caso, cari. Ya sabes que un día digo blanco y otro negro. Y si eso es lo que le hace ilusión a mi nena… pues qué cojones, actriz y punto. Seguro que eres una crack actuando.

—Roberto, no puedes decirme una cosa y al día siguiente la contraria. No puedes estar tanto tiempo en contra de algo y después aceptarlo sin más.

—Nena, yo con tal de que vuelvas a casa acepto lo que haga falta, y si ahora mismo me dices que es de día, pues es de día.

Laura quedó intrigada con el asunto del casting. Ella no se había presentado a ninguna prueba últimamente, excepto al papel secundario en la película de Maribel Verdú, y de ese casting no tenía noticias desde hacía un mes, lo cual significaba que se podía ir olvidando. ¿Quién era Ricardo Alcatraz? ¿Cómo la había encontrado? ¿Sería alguien del entorno de la Escuela de Arte Dramático? ¿Se habría fijado en ella? ¿Por qué no le había enviado la carta a su dirección de Madrid? ¿Sería todo una mentira de Roberto para que volviese a Castellón?

—Bueno, ¿y qué más dice la carta?

—Te lo diré con una condición —dijo Roberto, tras darle un trago a su lata de Heineken.

—¿Me estás haciendo chantaje?

—No.

—Pues yo creo que sí. A ver…

—Te lo diré si vuelves a casa.

Laura enmudeció.

—Tienes un morro que te lo pisas, Roberto.

—Mira morritos, hubiese podido tirar esa puta carta a la basura ¿me entiendes? Y tú ni te habrías enterado. Pero te lo he dicho porque sabía que te haría ilusión. ¿Qué más puedo hacer?

Laura sintió pena por él, y se sintió una estúpida por sentirla. Dudaba mucho que su novio hubiera cambiado algo en tan poco tiempo, aunque en el fondo deseaba que así fuera.

—¿Vas a volver, o no?

—Bueno, lo pensaré. Ahora dame la dirección. ¿Es aquí en Madrid?

—Es en Madrid.

Le dio la dirección y Laura acudió al casting dos días después. Luego regresó a casa con Roberto e hicieron las paces.

* * *

Laura caminó casi tres kilómetros hacia el interior de la isla. Avanzaba con gran ímpetu por los umbríos valles de las montañas, sorteando cascadas y riachuelos entre la maleza. El humo procedía de aquella zona, tras el peñasco más escarpado de la isla. El viento empezó a soplar con fuerza, y las oscuras nubes se arremolinaban rugiendo, anunciando tormenta. Laura apresuró el paso por la selva, sin dudas ni titubeos, y al llegar a un claro del bosque se detuvo. Contó diez pasos hacia la derecha y se arrimó al tronco de un árbol.

—Mierda —masculló.

El árbol estaba talado a un metro de altura y hueco en su interior.

Regresó al claro de la selva, avanzó quince pasos a la izquierda y se detuvo junto a otro árbol de las mismas características, talado y hueco por dentro. Asomó la cabeza para examinar su interior.

—¿Qué está pasando?

Dentro no había nada.

Atravesó el camino pedregoso con el semblante desencajado, mientras una fina lluvia comenzaba a empaparle el rostro. El cielo retumbaba con estridencia, y las palmeras se doblaban debido a la fuerza del viento. Laura continuó avanzando hasta franquear la ladera de la montaña, bordeándola por completo. La cumbre rocosa apenas tenía vegetación. Sus piedras peladas contrastaban con la densa vegetación tropical que parecía engullirla. Tras sortear la montaña, Laura ascendió por una plataforma que se extendía sobre la falda misma del monte. En aquel lugar, camuflado bajo arbustos y trepadoras, se alzaba un oscuro barracón de madera. Su estructura se componía de una puerta principal y dos ventanales. Sin embargo no tenía techo, puesto que se había derrumbado al estar en llamas. A decir verdad, la mayor parte de aquel barracón ardía consumido por el fuego. El humo negro procedía de allí.

—Dios mío —susurró.

Pese a estar medio calcinado, aún podía distinguirse la huella profesional de su construcción en el acabado perfecto de sus maderas, puertas y ventanas. Junto al barracón se alzaba una torre de radio de unos quince metros de altura, además de un cobertizo de piedra anexo, más pequeño, que asemejaba un almacén y permanecía intacto. La lluvia empezó a descargar con fuerza, sofocando las llamas que habían reducido a cenizas las paredes de aquel caserón. Laura cayó de rodillas al suelo, abatida ante aquella dantesca visión, mientras las lágrimas corrían por sus mejillas. Fue entonces cuando Mario surgió de entre la selva, la cogió por el cuello y la empotró contra un árbol.

—Empieza a cantar, y rápido.

Laura sintió una mano que le asfixiaba.

—Me… me estas… ahogando —suplicó entre jadeos.

—Dame una razón para no hacerlo.

Laura intentó librarse utilizando sus dos brazos, pero Mario apretaba con rabia y sin piedad. La lluvia gris caía con fuerza.

—¡Socorro! ¡Ayudadme!

Mario la soltó y ella cayó de rodillas al suelo.

—¿Con quién hablas? —preguntó él, con un rostro incapaz de albergar más sorpresa.

Entonces Laura rompió a llorar como una niña, agarrándole por las rodillas.

—¡Contesta!

—Ma… Mario… —dijo entre fuertes sollozos—, estamos perdidos.

—¿No me digas? Creía que hacía semanas que lo estábamos.

Laura continuaba berreando desconsolada a sus pies. Mario observó las llamas del barracón, cada vez más débiles. La densa lluvia vencía al fuego y dejaba al humo como único testigo de aquellos extraños acontecimientos. Después cogió a Laura de los brazos y tiró de ella hasta levantarla del barro, aunque luego la volvió a empotrar de espaldas al árbol.

—Explícamelo todo ahora mismo.

Ella seguía sin mirarle a la cara, con la cabeza gacha. Sus lágrimas se confundían con las gotas de lluvia, escurriéndose por el rostro hasta gotear en la punta de la nariz.

—No sé qué está pasando.

—¡Mientes! ¡Te he seguido! ¡Sabías el camino y lo que había aquí desde un principio!

Laura guardaba silencio.

—¡¿Qué es este sitio?! ¡¿Por qué me lo ocultabas?! —gritó.

—Se acabó Mario. Ya no aguanto más. Tenemos que encontrarles como sea.

—¿Encontrar? ¿A quién?

—A la gente que me contrató.

* * *

—Buenos días, estoy buscando a Ricardo Alcatraz.

—Me dice su nombre, por favor.

—Laura. Laura Aguilar.

La secretaria alzó la mirada en el acto y sonrió con amabilidad.

—Ah, ¿eres Laura? Acompáñame cariño, debe de estar esperándote —dijo, poniéndose en pie.

—Siento el retraso, he perdido el metro y…

Laura la siguió por los pasillos de la planta 23 de la Torre Picasso. La secretaria golpeó una puerta y seguidamente la entreabrió.

—Laura está aquí.

—Muy bien, que pase —dijo una voz en su interior.

Sin guardar ningún tipo de espera, Laura entró en un amplio despacho con una enorme mesa de caoba, detrás de la cual le esperaba un hombre alto, moreno y de mirada penetrante.

—Gracias por venir, Laura.

—A usted.

El tipo se acercó y estrechó la mano con ella.

—Siéntate por favor, ponte cómoda. Y por favor, no me trates de usted, no soy tan viejo. Puedes llamarme por mi nombre, Ricardo —dijo sonriente.

—Claro.

Ricardo aparentaba treinta y pocos años. Tenía el pelo corto muy negro, con algunas entradas, y los ojos marrones oscuros. Laura tomó asiento a un lado de la mesa. Él se acomodó en su sillón de piel y guardó unos papeles en el cajón.

—¿Te apetece beber algo?

—No, gracias.

—Bien, directa al grano ¿no?

—Sí. Ya veo que soy la última. He tenido un pequeño problema con el transporte, por eso me he retrasado.

Ricardo le clavó sus ojos oscuros, con una sonrisa cargada de amabilidad y misterio.

—No eres la última, Laura.

—Entonces ¿aún faltan más chicas por hacer el casting?

—No falta nadie. Tú eres la única.

Laura le devolvió la mirada, sorprendida.

—Verás Laura, en realidad únicamente nos interesas tú. Creemos que tienes el talento necesario para el papel, y que encajas en el perfil a la perfección.

Ella abrió los ojos de par en par. No salía de su asombro.

—Qué sorpresa. ¿Y cómo me han encontrado?

—Bueno, somos muy concienzudos con el proceso de selección. La verdad es que eres la mejor actriz de tu generación en la Escuela de Arte Dramático. Y nosotros solo queremos lo mejor.

—Muchísimas gracias. Bueno ¿y en qué consiste el papel?

Ricardo se puso en pie y abrió un pequeño mueble bar tras su mesa.

—De acuerdo. Vamos allá.

Se sirvió una copa de whisky Chivas en un vaso, al que añadió dos hielos.

—¿Alguna vez has querido participar en un reality?

—¿Perdona?

—En un reality show, ya sabes, Gran Hermano, Supervivientes…

Laura caviló la respuesta.

—La verdad es que nunca me han interesado mucho ese tipo de programas.

—Ya. ¿Y si te dijera que tu papel se desarrolla en ese tipo de programa?

—Me parecería extraño. Allí van concursantes en busca de fama rápida, no actrices.

Ricardo bebió un sorbo de whisky y arqueó los labios, con ese toque misterioso que envolvía su personalidad.

—Tienes toda la razón. Pero este no es un reality cualquiera, Laura. Es un formato novedoso, nada que ver con lo que se ha visto hasta ahora.

—¿Y qué tiene de novedoso?

—Tiene de novedoso lo mismo que de ambicioso. Lo cierto es que es el reality más ambicioso de la historia de la televisión. La versión japonesa ha arrasado en audiencia, ha supuesto un auténtico fenómeno de masas.

—Vaya.

Ricardo se puso de pie sonriendo. Dio un garbeo y se sentó en el borde de la mesa, frente a Laura.

—Te lo explico brevemente. El reality gira en torno a una persona, un protagonista. Ahora imagina que ese protagonista no es consciente de nada, ni siquiera sabe que está saliendo por televisión. ¿Me sigues?

Laura adoptó una expresión de total ingenuidad.

—Digamos que el protagonista no sabe que es el protagonista, no tiene ni idea de que está en un programa. ¿Entiendes ahora?

—Creo que sí.

—Bien, pues ahí entrarías tú en juego. Tu papel es hacerte pasar por alguien como él, alguien que ignora lo que sucede a su alrededor. Deberías comportarte con naturalidad, interactuar con esa persona, relacionarte con ella y hacer caso omiso de las cámaras.

—Y ese protagonista, ¿no verá las cámaras?

—No, porque estarán camufladas.

—¿Camufladas dónde?

Ricardo sonrió de nuevo.

—Eso aún no puedo decírtelo.

Laura no estaba muy convencida ante aquella extraña propuesta.

—En fin —prosiguió Ricardo—, tu misión como actriz consiste precisamente en disimular que eres actriz. Ahí radica su belleza ¿no? Una actriz es mejor cuanto menos se nota que está actuando.

Laura pensó en Roberto. Actuar sin que otro lo sospechara era un arte que dominaba a la perfección. Con su novio había vivido así durante años. Estaba de sobra preparada para el papel. Guardó silencio un buen rato, mientras Ricardo regresaba a su silla y bebía un trago más.

—Laura, te prometo que esta es una oportunidad única en tu carrera. Y no te lo digo por hacerte la pelota. El éxito del programa está asegurado. Si apareces en él, tu fama será inmediata. España entera y toda Hispanoamérica verán lo buena actriz que eres, y se te abrirán miles de puertas. No vas allí a pasarte el día en una tumbona, como en Gran Hermano, vas a mostrar tus cualidades, a emocionar al gran público. La chica que participó en la versión japonesa recibió cerca de trescientas ofertas para cine y teatro tras su paso por el programa. Te garantizo que te lloverán los guiones a cántaros.

Laura continuaba en silencio. Los ojos oscuros de Ricardo Alcatraz la tenían como hipnotizada. Sus palabras sonaban claras, sinceras y reconfortantes. Era sin duda la oportunidad que siempre había esperado.

—No te veo muy convencida. Lo siento, pero debes darme una respuesta ya. El programa comenzará en breve.

—La respuesta es sí.

Ricardo sonrió, y sin levantarse de la mesa le tendió la mano por segunda vez. Laura se la estrechó.

—Bienvenida a bordo.

—Gracias. Una pregunta ¿se rueda muy lejos?

—Bueno, el plató se encuentra en un lugar algo apartado, sí. Pero no te preocupes, nosotros nos encargaremos de todo. Te llevaremos hasta allí y te traeremos de vuelta.

Laura se levantó y Ricardo la acompañó hasta la puerta, pasándole una mano por el hombro con delicadeza.

—¿En qué consiste el programa exactamente?

—Verás, ahora mismo no te puedo revelar mucho. Una vez llegues al plató, mis compañeros te darán todos los detalles. Eso sí, deberás partir en una semana. Si me das tu teléfono, en unos días me pondré en contacto contigo y te especificaré el vuelo que deberás tomar. El billete y los gastos corren de nuestra cuenta, por supuesto.

Laura le dio su número de móvil y estrechó de nuevo la mano con él.

—Gracias por todo. Por cierto, ¿debo llevar algún tipo de ropa en especial?

—No te compliques. Llévate lo justo para el viaje.

Laura salió por la puerta con gran entusiasmo.

—Ahora que lo dices… —dijo Ricardo, antes de cerrar la puerta. Laura se volvió hacia él.

—Dime.

—Sería conveniente que llevases bikini o bañador, y un vestido así veraniego. Puede que allí haga calor.

* * *

—¿Te estás quedando conmigo?

Mario percibía una honda sensación de impotencia en su interior.

—No.

La tormenta seguía descargando con ferocidad. Laura continuaba apoyada contra el árbol, empapada de pies a cabeza, y él enfrente, a escasos centímetros, con el rostro desdibujado.

—Es decir, a ver si lo entiendo… —hizo una pausa—, lo sabías todo desde un principio ¿y has dejado que creyese que estábamos aquí por azar?

Laura contestó agachando la cabeza, avergonzada.

—Hija de perra…

Mario la agarró por el escote y la empotró por enésima vez en el tronco del árbol.

—Para, para… me haces daño —gimió ella.

—¡¿Por qué no me has dicho nada?! ¡¿Eh?!

—Porque me lo prohibieron.

—¡¿Quién?!

Mario estaba fuera de sí, agarrándola con fuerza. Uno de los tirantes de su camisón se rasgó.

—Me vas a romper el vestido. ¡Suéltame!

Jamás había sentido Mario tanta ira y frustración en su interior. Todo era una gran mentira desde el principio. Una farsa. Se sentía traicionado. En esos momentos, su furia desbocada no podía calmarse ni con la respuesta más convincente del mundo. Pero entonces reparó en la expresión angustiada de Laura y se percató de que su cuerpo temblaba. La soltó.

—Te diré lo que sé. Pero antes tienes que calmarte.

Mario soltó un gruñido, subió a la plataforma de la montaña y se acercó al barracón en llamas. El fuego prácticamente se había extinguido, aunque seguían ardiendo algunos maderos en el suelo. El barracón, de color marrón oscuro, ocupaba un espacio aproximado de cien metros cuadrados y tenía dos pisos antes de que el superior se derrumbase. En un costado intacto de la pared, cercano a la puerta trasera, había grabado un logotipo publicitario. Mario apenas leyó en él las letras Gestline Vision S. A., porque su mirada se coló por el ventanal y quedó horrorizado. En el interior del barracón se distribuían una serie de monitores, cables y equipos electrónicos carbonizados por las llamas. Y aparte, una docena de cadáveres calcinados y esparcidos por el suelo.

—Joder.

Laura se le aproximó por la espalda y gritó de horror. Empezó a toser y tuvo arcadas.

—¿Son estos los tíos que te contrataron?

Ella se tapó la nariz y la boca con las manos. Aquel olor nauseabundo no la dejaba respirar.

—No —gimió.

—¿Y quién cojones son?

—Los realizadores.

—¿Sí? Pues se lo tienen bien merecido.

—No digas eso.

—Por traernos aquí. ¿Me equivoco?

Laura mantuvo alejada la mirada del barracón. Su semblante mostraba un pánico que nunca antes había albergado. Aquella chica optimista, positiva y segura de sí misma se había tornado frágil, asustadiza y débil en pocas horas. La templanza de su carácter había sido sustituida por un manojo de nervios y una profunda repugnancia en el rostro.

—Sin ellos, no sé como saldremos de aquí. Mierda ¿por qué ha pasado todo esto?

Mientras ella seguía aturdida, Mario se aproximó al cercano cobertizo de piedra para inspeccionarlo. La puerta de aquella caseta era de madera y estaba cerrada con candado. Sin pensarlo dos veces, comenzó a darle patadas hasta que consiguió derribarla. Mario entró en el cobertizo haciéndose luz con el Zippo y descubrió que su interior estaba lleno de cajas de cartón. Luego sacó fuera una de ellas, la rasgó con la navaja y la abrió. Y entonces comenzó a reír como un poseso al comprobar que estaba llena de latas de conserva.

—¡Mira lo que he encontrado!

Mario torció la vista hacia el barracón, pero no vio a Laura.

—¿Dónde estás?

Dio la vuelta alrededor del barracón incendiado y escudriñó en el porche de la parte frontal. Allí encontró a Laura vomitando de rodillas junto a un árbol.

—Tampoco es para tanto mujer, huelen a pollo asado.

Laura le hizo una seña con el brazo. En la parte delantera del barracón, frente a la puerta principal, había una lanza clavada en el suelo. Y ensartada en la punta de la lanza, la cabeza de un hombre. Solo la cabeza.

—Mierda.

Laura sintió nuevas arcadas, aunque Mario la ayudó a incorporarse de inmediato.

—Tenemos que largarnos de aquí enseguida —dijo él.

Laura le miró llena de angustia.

—Yo conocí a ese hombre. Se llamaba Ricardo. Ricardo Alcatraz.

Mario regresó al cobertizo y sacó un puñado de cajas. Entre ambos cargaron con seis cajas y salieron corriendo a toda velocidad en dirección a la playa.

* * *

Laura regresó al piso de Roberto y pasó con él una semana. Le extrañó que su novio encajara tan bien el papel que le habían ofrecido para la televisión. Prácticamente no le hizo preguntas, tan solo alguna referente al tiempo que duraría su ausencia, algo a lo que ella no supo contestar. Aquella fue una de las semanas más felices de su relación en el último año. Roberto, contra todo pronóstico, parecía más tolerante que nunca, se mostraba tierno, comprensivo y hablaba con ella de sus planes de futuro, entre los cuales figuraba nada menos que el matrimonio por la iglesia.

—Cuando vuelvas nos iremos juntos de viaje.

Roberto jamás le había dicho algo semejante. Él odiaba viajar.

—¿En serio? —contestó Laura, que no acababa de creerlo.

—El otro día vi a Penélope. Me dijo que Mario y ella se las piraban a Fiji dos semanas. Yo también quiero llevarte allí, nena.

—Vaya, así que ellos también han hecho las paces.

Laura se planteó incluso abandonar el papel y quedarse con su novio de lo feliz que era, aunque no supo decirle que no a Ricardo Alcatraz cuando la llamó para concretar la fecha del viaje. Laura preparó la maleta con un par de mudas, además del vestido, el bikini y las sandalias que había comprado expresamente para la ocasión. En esta ocasión le resultó más difícil despedirse de Roberto, no obstante, se marchó con buen sabor de boca al haber enderezado su relación con él. Y es que su vida sentimental había cobrado por fin algo de sentido.

Laura cogió un taxi hasta el aeropuerto y allí se reunió con Antonio González, un compañero de Ricardo Alcatraz. Quedaron en la única cafetería de la terminal. Antonio era alto, pelirrojo, de semblante pálido y aspecto serio. Su carácter pronto se reveló tosco. A Laura no le inspiraba ni de lejos la misma confianza que Ricardo.

—Ricardo te pide disculpas. No ha podido venir porque ya está allí, ultimando los preparativos.

Laura sonrió.

—Estoy deseando saber qué es allí.

Antonio la miró con frialdad.

—No tardarás en averiguarlo. ¿Qué te parece un café mientras te voy explicando los detalles?

—Me parece bien.

—Estupendo. Vas a probar la especialidad de la casa, el Capuccino especial.

Antonio se acercó al mostrador y regresó con los cafés. Laura se sentía nerviosa. No le gustaba nada aquel hombre. Le daba escalofríos.

—Hay un aspecto que debes de tener claro, Laura —dijo, frunciendo el ceño—. Mientras dure la emisión, no puedes mencionarle nada acerca del programa, ni de su situación.

—¿Te refieres al actor no consciente?

—Exacto. Es de suponer que no debe averiguar que está en televisión. Ya sabes, se rompería la magia y el sentido del show. Si llegara a saberlo, nos veríamos obligados a suspender la emisión, y con ella tu actuación. Por tanto, es muy importante que no sospeche que estarás actuando.

Laura le dio un trago al café.

—Debes ser consciente de tu enorme responsabilidad. Pero no te asustes, confiamos plenamente en ti, sabemos que no nos fallarás.

—Gracias. Acláreme una cosa ¿no trabaja nadie más en el programa? Me da la impresión de que la única actriz soy yo. Y me imagino que el personaje principal deberá interactuar con más gente, para que su situación resulte creíble ¿no?

Antonio seguía serio y tardó en contestar.

—Eres la única actriz.

Laura sintió un escalofrío y se mareó. Se llevó las manos a la cabeza.

—Perdone, no sé lo que me pasa.

Todo le daba vueltas a su alrededor.

—Tranquila, lo que te ocurre es normal. Necesitarás descansar para el viaje.

Y de esta manera, a Laura se le nubló la vista y perdió el conocimiento.

Cuando despertó se encontraba tumbada en el camarote de un barco junto a Antonio. Ignoraba cuánto tiempo había permanecido inconsciente, pero intuía que mucho. En cuanto se incorporó, Antonio la condujo a cubierta, donde contempló una selva tropical frente a una playa desierta. Laura desembarcó sola en un pequeño muelle de madera, al final del cual le esperaba la figura de Ricardo Alcatraz. Tras cargar con su maleta y caminar un cuarto de hora por el sendero que atravesaba la selva, los dos llegaron a una torre de radio junto a un barracón de madera rebosante de actividad. Una serie de personas, todas ellas equipadas con cascos y pinganillos eléctricos, salieron al porche del barracón para recibirla. Parecían nerviosas y alborotadas por su llegada.

—¿Se rueda en la playa?

—Así es.

Laura navegaba en un mar de confusiones. No entendía en qué consistía realmente su papel, y comenzó a arrepentirse de haberlo aceptado. No le dejaban ni tiempo para prepararlo, dado que mañana temprano debía caminar sola hasta la playa con el fin de encontrarse con su compañero. Bien pensado, era el personaje más extravagante que había tenido la ocasión de interpretar en cuatro años de carrera teatral y dos de cortos cinematográficos.

—Bueno, sé que tendrás infinidad de preguntas. Aún disponemos de toda la tarde para hablar de ello.

Ricardo la invitó a pasar al barracón, donde una docena de hombres y mujeres trabajaban frente a unos monitores que enfocaban distintos rincones de la selva. La condujo al piso de arriba, a una pequeña habitación con una sola cama. Allí descargó su equipaje y se cambió de ropa. Luego pasó al despacho de Ricardo, a entrevistarse de nuevo con él.

—Lo siento. Todo esto es muy confuso para mí. ¿Qué debo hacer exactamente? —dijo, intentando aparentar el menor desconcierto posible.

Ricardo sonrió y le devolvió su eterna mirada de confianza.

—Es más sencillo de lo que parece. Verás, lo creas o no, estamos en una isla desierta.

Laura no articuló palabra. No salía de su asombro.

—Y esa persona de la playa, el protagonista, es un náufrago.

—Pero…

—Sorprendida ¿eh?

—Pero ¿eso es posible?

—Claro. En televisión todo es posible. Pero no te preocupes, lo tenemos todo bajo control. El protagonista no sufrirá, gracias a ti.

—¿Por qué gracias a mí?

—Porque tú serás su compañía frente a la soledad. Y porque nosotros te iremos facilitando alimentos en lugares estratégicos que solo tú conocerás. No os vamos a dejar morir de hambre, evidentemente.

Laura trataba de hilar cabos para entender el papel que debía jugar en aquella historia. Su mente funcionaba con lentitud, aún bajo los efectos del sedante.

—¿Y qué le voy a decir a un náufrago? ¿Cómo tengo que actuar?

—Es más fácil de lo que imaginas. En realidad, estará tan sorprendido de encontrarte que se creerá cualquier cosa. Lo más lógico es que te hagas pasar tú también por una náufraga, como él. Así lo hicieron en el formato japonés, y les dio un resultado estupendo.

—¿Y si no me cree?

Ricardo frunció el ceño, sorprendido, pero sonriente.

—¿Por qué no te iba a creer? Bueno, depende de ti. En eso consiste tu papel, en parecer veraz.

Laura jamás imaginó que algún día interpretaría a una náufraga que se encontraba con otro náufrago.

—Vale, supongamos que le digo eso y me cree ¿entonces qué?

Ricardo hizo una larga pausa.

—Pues entonces, deberías dar juego, ya sabes: intimar con él, dialogar, coquetear, discutir, intentar seducirle… eso es lo que buscamos de cara a la audiencia. En definitiva, es lo que buscan los espectadores de los realitys.

Laura pensó en Roberto.

—No puedo hacer eso.

—Claro que puedes.

—¿Y qué pasa si intimamos demasiado?

Ricardo le clavó la mirada y volvió a sonreír.

—Ya entiendo. Tienes pareja ¿es eso Laura?

—Sí.

—Pues ¿sabes qué? Muchísimo mejor, dile la verdad. Dile que tienes pareja, y que no hay cosa que añores más en la isla que ver a tu novio. Puedes decirle que viajabas en un crucero con tu pareja, y que tu barco naufragó por Fiji. Estate tranquila, entre vosotros dos no sucederá nada que tú no quieras.

Laura no soltó palabra en mucho rato. Ricardo se levantó de su silla, se aproximó a ella y, posándole una mano sobre el hombro, sonrió.

—Lo vas a hacer estupendamente.

A la mañana siguiente, Laura se despertó temprano. Ricardo llamó a su puerta y le dijo que se pusiera el vestido y el bikini, pues era el momento ideal: Mario estaba junto al arroyo.

* * *

—Y entonces te encuentras conmigo ¿y te parece normal?

Mario y Laura habían regresado de nuevo al campamento de la playa. Dentro de las cajas, además de latas de conservas, habían encontrado botellas de agua y de vino, batidos, chocolatinas, bolsas de snacks, puros y hasta una linterna eléctrica. Aquella noche cenaron en la cabaña, junto al fuego, saboreando la comida enlatada cual manjar de los dioses.

—Por supuesto que no me pareció normal —replicó ella—. ¿O es que ya no recuerdas el día en que nos encontramos? Salí corriendo en cuanto vi quién eras.

—¿Y por qué seguiste adelante con esto? ¿Por qué no abandonaste?

Laura bebió con ansia del batido de chocolate.

—El mismo día que empecé, cuando me torcí el tobillo, regresé al barracón por la tarde. ¿Te acuerdas que desaparecí unas horas? Llegué histérica, buscando explicaciones, pero no me las dieron. No me dejaron ver a Ricardo, y además me llevé una buena bronca por volver a las instalaciones, ya que lo tenía prohibido. Un hombre que se llama Antonio González me vendó el tobillo y me obligó a inventarme una buena excusa para que no sospecharas.

—¿Y qué hiciste?

—Le dije que quería abandonar.

—¿Y?

—Pues que me amenazó. Dijo que se encargaría personalmente de hundir mi vida y mi carrera profesional si lo hacía.

Mario la miraba con el semblante serio mientras ella hablaba y comía al mismo tiempo. Laura, sintiéndose observada, dejo de masticar y le devolvió la mirada.

—No me mires así. Tenía miedo. Pensé que esta gente iba en serio, y que debían de tener mucho poder para haber hecho algo así.

—Desde luego que lo tienen.

—Y decidí seguirles la corriente hasta que tú me descubrieras, a ver qué ocurría.

Mario sacó un puro de la caja de Cohibas y lo encendió.

—Pues felicidades, lo has hecho de puta madre, porque si esos cabrones no se llegan a achicharrar, no te descubro en la vida.

Laura dejó la lata vacía sobre la arena y terminó de masticar los espárragos. Luego se metió la mano en el sostén y hurgó entre sus pechos.

—Ellos me ayudaron en todo momento.

Sacó una especie de auricular del escote. Mario lo observó con la boca abierta.

—¿Te han estado soplando por un pinganillo?

Ella asintió.

—Solo los primeros días. Luego ya no me hizo falta.

Laura cogió el minúsculo auricular y lo lanzó al mar.

—Entonces, esa insistencia en que yo no fuera hacia el interior de la isla…

—Debía evitar a toda costa que descubrieras el pastel. Era otra de las reglas: mantenerte alejado de las instalaciones. Y a ser posible en la playa, de ahí lo de la choza.

—¿Por qué en la playa?

Ella señaló con el dedo hacia arriba, a las copas de los árboles.

—Por aquí tienen colocadas la mayor parte de las cámaras.

Mario tosió con fuerza, escupiendo el denso humo del Cohibas. Pensó en las cámaras y entonces se acordó de los misteriosos destellos de luz al atardecer.

—Y por eso el viejo truco del ahogado y el beso de Judas ¿no? Para que me quedara aquí contigo.

Laura adquirió una expresión triste y miró al fuego.

—Lo siento de verdad.

—Claro, seguro que lo sientes mucho.

—Debería de haber abandonado esta locura antes de que fuera demasiado tarde. ¿Cómo iba yo a saber…?

Para Mario esto no cambiaba las cosas en absoluto. Simplemente sus sospechas se habían confirmado, y de qué manera. Quizás para Laura la situación fuese distinta ahora. Pero por mucho que de pronto se lamentase y tratase de ser sincera, Mario seguía viendo en ella a una mera actriz, una farsante que escondía sus verdaderos sentimientos en el fondo de su ser y que, por tanto, no era de fiar. Lo había sabido desde el principio: no podía confiar en ella.

—¿Y qué vas a hacer a partir de ahora? —dijo él.

—Tendremos que esperar. Alguien vendrá.

Mario se puso en pie y comenzó a dar vueltas alrededor de la hoguera.

—¿Esperar a qué? ¿A que claven nuestras cabezas en la punta de una lanza?

—No seas bestia.

—Esa gente está muerta, Laura. ¿Alguien más sabe que estamos aquí?

—Se supone que todo el mundo que tenga televisión. Aunque dudo mucho que nos sigan viendo.

Mario se agachó y alcanzó la linterna. Luego metió en una caja vacía un par de latas de conserva, unas bolsas de snacks y algunas botellas de agua.

—¿Qué estás haciendo?

—Me largo.

—¿Qué? ¿Dónde? —preguntó, alarmada.

—Donde pueda estar solo. Que lo pases bien.

Mario cargó con la caja y comenzó a alejarse por la playa, bordeando la selva.

—¡Espera! —gritó ella, desesperada—, ¡no me dejes aquí sola!

—¿Qué pasa? —dijo Mario, sin girarse— ¿no tienes ningún pinganillo que te diga lo que hacer?

Laura observó el destello amarillento de la linterna perdiéndose junto a Mario entre las sombras. Se sintió más fracasada que nunca, mientras sus ojos se cubrían de lágrimas, las más amargas de toda su carrera, y probablemente las últimas, pues sabía que sus días como actriz terminaban aquella noche, como un halo de sueños rotos que se alejaban en la oscuridad.

* * *

Penélope se impacientaba por momentos, pues Mario tardaba demasiado en regresar del lavabo. En aquella solitaria cafetería del aeropuerto de Castellón había de todo menos cola, y él ya llevaba quince minutos metido en el retrete. Aburrida de la espera, le dio el último sorbo al Capuccino especial y decidió buscar a su novio en el servicio de caballeros. La puerta estaba entreabierta. La golpeó un par de veces con los nudillos, sin obtener respuesta. Fue entonces cuando la abrió y encontró a Mario tirado en el suelo, inconsciente junto a la taza del váter. Penélope regresó al interior de la cafetería pidiendo auxilio. De pronto, dos hombres corpulentos y vestidos de traje salieron del mostrador y, sin mediar palabra, entraron en el lavabo y sacaron a Mario en volandas. Penélope pudo ver cómo arrastraban a su novio hasta la puerta trasera del almacén, poco antes de que a ella se le nublase la vista y cayese inconsciente en medio de la cafetería.

Cuando abrió de nuevo los ojos, Penélope se encontraba tumbada en la habitación de matrimonio de sus padres, y no recordaba nada de lo sucedido. Tampoco sabía cuánto tiempo había permanecido dormida. Las últimas imágenes que le venían a la mente eran de camino al aeropuerto, en el coche, junto a Mario. Se incorporó mareada de la cama y trató de ponerse en pie. Caminó hasta la cocina, donde encontró a su madre preparando el desayuno.

—Hija mía, te has despertado.

La señora Carmen fue directa a abrazarla.

—Mamá ¿qué ha pasado?

—¿Te encuentras mejor? Dime ¿te encuentras mejor? —repetía una y otra vez.

—Sí, eso creo. Explícame qué ocurre.

—Necesitas reposo cariño, necesitas reposo —decía, acariciando el pelo de su adorada hija.

—Estoy bien mamá, solo un poco cansada.

—Maldito viaje, maldito viaje… en qué mala hora…

Penélope cruzó una mirada con su madre. La señora Carmen estaba tan asustada que parecía imposible que pudiera aclararle algo. La abrazó.

—¿Y papá?

—Ha tenido que salir fuera unos días por trabajo. Pero vendrá pronto a verte, lo ha prometido, hija, lo ha prometido.

Penélope entró en su antiguo cuarto, aquella habitación de adolescente repleta de peluches que aún conservaba los pósters de Brad Pitt y Leonardo DiCaprio, tal y como la había dejado antes de mudarse con Mario. Cogió su bolso de encima de la mesa y buscó el teléfono móvil. Llamó a su novio, pero no dio señal. Lo intentó un par de veces más, sin éxito. Número apagado o fuera de cobertura. Llamó también a casa de su futura suegra, pero nadie contestó, a pesar de que la madre de Mario salía muy poco a la calle. Finalmente, el único que atendió a sus llamadas fue su propio padre, el señor Falcó.

—Hija ¿estás bien?

—Sí papá.

—Escúchame, volveré a casa dentro de unos días. Mientras tanto, quiero que te quedes con tu madre y que cuides de ella.

—Pero papá, no entiendo nada. Y Mario no sé donde está.

—Mario está bien, no te preocupes por él.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque habló conmigo. Me mandó decirte algo.

—¿El qué?

—Dijo que no te preocupes, que ya tendrás noticias de él. Ha tenido que salir fuera por un asunto de trabajo. Le ha salido un buen proyecto.

—¿Y qué pasó con el viaje a Fiji?

El señor Falcó hizo una breve pausa y respiró hondo.

—Confía en tu padre. Te lo explicaré todo en cuanto regrese. Mientras tanto procura calmarte.

—¿Cómo quieres que me calme?

—No sé, mira la tele, lee un libro.

Penélope colgó el teléfono y se sintió más confusa que nunca.

* * *

Mario condenó a Laura a vivir en soledad. Acampó en la misma playa a un kilómetro de distancia, donde improvisó un pequeño refugio sin apenas material. Desde la cabaña grande, Laura observaba sus movimientos a todas horas. Durante los cinco días siguientes no se volvió a acercar a la choza de Laura. Ella, sin embargo, fue a verle al atardecer del primer día para pedirle prestado el Zippo. Lo necesitaba para encender su hoguera, la cual mantuvo alimentada mañana y noche a partir de entonces para no depender de su mechero. Intentó entablar conversación con él, pero no hubo manera de que entrara en razón. Mario la ignoró por completo.

Mario salía a la selva por la mañana temprano y regresaba al atardecer. Laura aprovechaba su ausencia para llevarle algunas latas de conserva. Por suerte para ella, las latas se abrían con anilla, y así no necesitaba de la navaja que él llevaba siempre encima. Mario había encontrado abundante comida en la selva, y eso a Laura le sorprendió. En realidad, la fruta de la isla era escasa. La mayoría se la habían proporcionado a ella, camuflada en los recovecos de los árboles talados. Ahora, sentía escalofríos cada vez que pensaba en la centralita de televisión devorada por las llamas, con el cráneo de Ricardo en la puerta exhibido como un horrible trofeo.

Laura se sentía terriblemente culpable. Se lamentaba por no haber abandonado a tiempo, quizás por miedo o por puro egoísmo. A los pocos días de convivir con Mario en la isla ya había superado el shock de encontrarle allí, y dejó de sorprenderle que el novio de su mejor amiga fuera en realidad el protagonista de un programa de televisión, o como decía Ricardo, el actor principal no consciente. Eso sí, desde un principio, Laura supo que aquello no era una casualidad: allí había gato encerrado. Y tras mucho pensar, llegó a la conclusión de que alguien había escogido a Mario por algún motivo. ¿Pero quién? ¿Y con qué propósito?

Decidió tener paciencia y seguirles la corriente. Aguantaría cuanto pudiese y confiaría en las promesas y en la buena fe de Ricardo Alcatraz. Pero no era fácil: el corazón le daba un vuelco cada vez que Mario le expresaba su confusión, cada vez que le preguntaba angustiado por qué estaban allí, o cada vez que lloraba de impotencia en su regazo. Era entonces cuando el pinganillo de su oreja comenzaba a dictarle palabra por palabra lo que debía contestar. Además había trucos, trucos efectivos para ganarse la confianza de Mario y evitar sospechas, como el numerito del cráneo falso en el interior de la vasija, colocado a propósito para que Laura se luciera en la interpretación, y de paso, para proveerles de un recipiente en el que transportar el agua.

Laura sabía que Mario y Penélope habían salido de viaje a Fiji durante aquellas fechas. Roberto se lo había dicho, y hasta Mario lo confirmaba en sus propias palabras. Después de todo ¿y si habían hecho naufragar a Mario a propósito para convertirlo en una especie de Truman isleño? Por otra parte, si todo era un montaje, ¿cómo se las había ingeniado el equipo de Ricardo Alcatraz para retenerle aquí? ¿Dónde estaba Penélope? ¿Hasta qué punto era ético lo que estaban haciendo con él? Laura estuvo a punto de confesárselo todo en la cueva, pues pensó que la cobertura de los micrófonos y las cámaras tal vez no llegaría hasta allí. Aunque no tuvo el valor de hacerlo, porque sabía que todo el proyecto se vendría abajo en cuanto Mario supiera la verdad.

Pero transcurrida una semana, Mario comenzó a adaptarse al entorno y dejó de hacer preguntas. No les faltaba alimento, y convivían juntos en aquella playa paradisíaca; intentaban pescar juntos en los arrecifes y descansaban bajo un manto de estrellas; aparcaban sus malos recuerdos y conversaban durante horas junto al fuego, contándose las historias más divertidas de sus jóvenes y a menudo inocentes vidas; hablaban de Roberto y de Penélope; él le explicaba su trabajo en el mundo del cómic —le prometió que si algún día salían de allí, dejaría constancia de su aventura en un número especial— y ella le revelaba sus sueños como actriz, aunque temía que sospechara cada vez que le sacaba el tema; bromeaban e intimaban; discutían y se perdonaban; se cuidaban y se respetaban; construían la choza —a Laura le proporcionaron los troncos con medidas adecuadas— y tenían la suficiente confianza para compartirla y dormir juntos en ella. La vida se tornó agradable, incluso Laura en ocasiones se olvidaba de que estaba actuando. El pinganillo apenas le dictaba nada, y eso era buena señal, porque significaba que ya podía valerse por sí misma. Incluso el propio Ricardo la felicitaba por su trabajo a través del auricular. Por otra parte, Mario parecía sentirse cada día más ligado a ella, como si dejase a un lado su fidelidad a Penélope y pretendiera ir más allá, o al menos eso daba a entender con su actitud. Pero Laura no se dejaba confundir por las circunstancias, tratando al mismo tiempo de que él recapacitara y no perdiese la cabeza por ella, convenciéndole de la posibilidad —para ella evidencia— de que volvería a ver a su novia. Todo parecía bajo control, hasta que cesaron los alimentos.

El pinganillo por el que recibía las órdenes se mantuvo en silencio durante días. Laura imploró ayuda sin recibir contestación alguna. Los ánimos se exaltaron sobremanera. Mario se tornó de nuevo irascible, como al principio, y lo peor es que a ella le invadió también una enorme desesperación. Cuando la fruta comenzó a escasear, y en vista de que no le facilitaban más, Laura sopesó la posibilidad de saltarse la prohibición y regresar a las instalaciones para averiguar qué estaba sucediendo. Y se decidió a hacerlo, definitivamente, la mañana en que vio humo negro saliendo del valle de las montañas, en la misma dirección del barracón.

Ahora que la función había terminado, a Laura solo le quedaba una cosa por hacer: rezar. Rezar para que alguien les rescatara. Una posibilidad que, tras lo ocurrido en el barracón, era cuanto menos incierta. A expensas de ello, sentía un miedo que no se atrevía a aceptar, y desde que Mario la había dejado, una soledad que carcomía su interior. Aquellos fueron los días más duros de su estancia en la isla. En el fondo, entendía bien el enfado de Mario. No podía esperar otra cosa de alguien que había estado viviendo en una absoluta mentira, más aún cuando ella había contribuido directamente en la farsa.

Durante aquellos días, a Laura se le pasaron multitud de ideas raras por la cabeza, entre ellas el suicidio, una forma rápida de suprimir sus horribles remordimientos de conciencia: podía lanzarse al vacío desde lo alto de una montaña, introducirse mar adentro con piedras en los bolsillos, apañar una soga al cuello mediante una liana, o tratar de buscar al asesino de Ricardo Alcatraz para que él hiciese el trabajo. De todas ellas, la única que se sintió capaz de llevar a cabo fue la de acercarse a Mario en plena noche y hacer el amor con él.

* * *

Penélope pasó los días nerviosa, cuidando de su madre, tal y como se lo había ordenado el señor Falcó. La señora Carmen no parecía tener ni idea de lo ocurrido, aunque se la notaba confusa y muy asustada, pues rompía a llorar a la mínima que su hija le formulaba alguna pregunta al respecto. Penélope llamó constantemente al móvil de su novio sin resultado, e incluso se presentó una tarde en casa de la madre de Mario, donde encontró cerradas puertas y ventanas. Nadie contestó al timbre. A punto estuvo de presentarse en comisaría, si no fuera porque su padre le había prometido que Mario se encontraba bien. Transcurridas cinco noches, el señor Falcó apareció al fin por casa. Cuando entró en el salón encontró allí a su hija, dormida en el sofá. Penélope abrió los ojos al sentir un beso en la frente.

—Hola papá.

—¿Cómo te encuentras?

—Pues… confusa. Muy confusa.

—Ya. Bueno, te acostumbrarás.

El señor Falcó encendió uno de sus farias y se acercó al mueble bar para servirse una copita de coñac. Penélope se incorporó del sofá pero se quedó sentada.

—No entiendo. ¿A qué me tengo que acostumbrar?

El señor Falcó miró a su hija con cierto deje excéntrico.

—Pensaba que te habías enterado.

—¿Enterado de qué? —dijo poniéndose en pie, nerviosa.

Tras servirse una copa de Hennessy, alcanzó el mando a distancia de la mesa y apretó el botón de Standby.

—No ves mucho la tele, ¿verdad?

—¡Déjate de tanto misterio y dame ya la noticia! ¡¿Qué le ha pasado a Mario?! —le gritó a su padre.

El señor Falcó saboreaba con gusto el coñac.

—¿Sabes qué? No hace falta que te explique nada. Acomódate de nuevo y disfruta del espectáculo.

—¡No me apetece ver la puta tele!

Sin embargo, Penélope cayó por su propio peso en el sofá en cuanto miró a la pantalla. Aquella imagen le golpeó como un martillo en la base del cerebro. No podía creer lo que veían sus ojos, pero lo cierto es que en la tele de plasma del salón de sus padres contempló un primer plano de la silueta de Mario, tumbado en una especie de playa tropical a la sombra de una palmera. Las incógnitas, lejos de despejarse, no habían hecho más que aumentar, y su sorpresa fue mayúscula al ver a Laura tumbada en bikini junto a él, con aspecto sonriente.

—Qué es esto…

El señor Falcó, en lugar de contestar, le dio volumen a la televisión, mientras a su hija se le salían los ojos de las órbitas:

—Perdona por haberte gritado antes —decía Mario.

—No te preocupes. Ya ni me acordaba. En estas condiciones es normal que perdamos los nervios —contestó Laura, tras pensar unos segundos la respuesta.

—Pero tú no pierdes los nervios. ¿Cómo puedes estar tan tranquila?

Laura volvió a meditar la contestación.

—Debemos mantener la calma y confiar el uno en el otro. Ya verás cómo lo conseguiremos.

—¿Qué hace Mario ahí? ¿Tú lo sabes, papá?

Su padre exhalaba el humo del faria, satisfecho.

—Siento no haber sido sincero contigo desde el principio, hija. Debes enfrentarte de cara a la realidad. Míralo por el lado positivo: ahora descubrirás realmente la clase de persona con la que vivías.

De pronto, la playa tropical desapareció de la pantalla y dio paso a un logotipo con una palmera y unas letras de colores chillones: La isla de las parejas. Y entonces, una presentadora rubia de grandes pechos, que respondía al nombre de Pilar Vázquez, apareció sonriente en pantalla:

Bueno, bueno… hay que ver cómo están las cosas entre Laura y Mario. Día cinco, y nuestros dos concursantes se van adaptando al entorno de la isla. Lo más destacado de hoy es que Laura ha vuelto a encontrar fruta en la selva. Además, a juzgar por las imágenes, parece que empiezan a intimar. ¿Lo conseguirán? No olvidéis votar a través del 5555 espacio ISLA SI o ISLA NO. También podéis participar a través de Facebook, Twitter y las redes sociales. En el siguiente resumen, veremos cómo ambos se refugian en la cueva de un vendaval que asoló la isla. Gracias a nuestra cámara de visión nocturna, seremos testigos de lo que ocurre en aquel habitáculo tan reducido… porque me parece a mí que veremos las primeras caricias, y si no, al tiempo. ¿Creéis que Mario y Laura se mantendrán fieles a sus respectivas parejas? Yo desde luego, no me lo voy a perder.

A continuación, sobre una música pegadiza, una voz masculina pregrabada decía lo siguiente:

Gana seis mil euros enviándonos un mensaje al 5555, o participa a través de Twitter y Facebook con el hashtag #islaparejas. ¿Logrará nuestra pareja el premio de cincuenta mil euros aguantando tres meses en una isla desierta? ¿O por el contrario piensas que no serán capaces? Sortearemos el premio entre todos los mensajes acertantes.

* * *

Mario despertó al amanecer con un terrible dolor de cabeza. El disco dorado del sol ya brotaba detrás de las colinas. Al abrir los ojos pudo comprobar que iba desnudo, pero también que no estaba solo en su pequeño y destartalado refugio, ya que Laura yacía tumbada a su lado. Y lo más inquietante, abrazada a él.

—Mi cabeza…

Mario se incorporó de golpe. Laura se removió perezosa sobre la arena y palpó con la mano en busca de su camisón para cubrirse el torso desnudo.

—Buenos días —dijo ella.

—¿Qué ha pasado?

Laura se puso el vestido rápidamente y volvió a tumbarse.

—Nada.

—Pues a mí me parece que ha pasado de todo —dijo él.

—¿Entonces para qué preguntas? —respondió ella con fastidio.

Mario se palpó las sienes con las manos. Un dolor punzante le atravesaba la cabeza.

—Te lo pregunto porque anoche me bebí dos botellas de ese vino cabezón.

Laura le miró iracunda.

—No iras a decirme que no te acuerdas.

Mario se fijó en las dos botellas vacías de la orilla. Lo último que recordaba era bebérselas admirando la bella puesta de sol.

—¿Acordarme de qué?

—Será capullo.

Laura se levantó y caminó firme en dirección a su cabaña, a un kilómetro de distancia. No pronunció ni una palabra. A él, por su parte, le entraron fuertes arcadas y tuvo que levantarse torpemente a vomitar.

Mario buscó agua para quitarse el mal sabor de boca, pero tanto la vasija como las botellas de plástico estaban vacías. Tomó un par de botellas y caminó hasta el arroyo para rellenarlas. El agua del arroyo emanaba fresca y decidió darse un baño para la resaca. Sin duda, aquello le espabiló. Más tarde, mientras llenaba las botellas, escuchó un rumor de pasos en el interior de la selva. Supuso que Laura le había seguido y esperó a ver surgir su figura entre la maleza. Pero Laura no apareció, y eso comenzó a intrigarle. Ella no era la clase de persona que andaba a hurtadillas para espiarle, al menos desde el incendio del barracón. Pensó que tal vez Laura había venido a bañarse, pero al verle allí había preferido esperar escondida para no coincidir con él. Al fin y al cabo, era él quien había decidido ignorarla por completo desde hacía días. En realidad, a Mario tampoco le apetecía verla, sobre todo después de haber tenido sexo con ella la pasada noche.

Mario escuchó nuevos pasos en la selva. Terminó de rellenar las botellas y se introdujo en cuclillas entre una maraña de arbustos y trepadoras. Al parecer, Laura trataba de andar con sigilo para no ser descubierta. Aunque lo hacía en vano, porque después de casi un mes en la selva, Mario se consideraba a sí mismo una suerte de Rambo isleño, con capacidad sobrada para encontrar o seguir cualquier rastro. Su instinto le llevó muy lejos, hasta un sendero pantanoso en el que no recordaba haber puesto nunca los pies. Allí siguió la marca de unas huellas recientes en el barro, que se adentraban varios kilómetros hacia el interior de la isla, por los recovecos más siniestros de la jungla. ¿Dónde diablos se dirigía Laura? Mario nunca se había aventurado a ir tan lejos. ¿Acaso aún le ocultaba algo? ¿Conocería Laura más lugares secretos? Tras una hora de camino, Mario perdió el rastro de las pisadas y decidió regresar a la playa, no sin antes recolectar algo más de fruta, tarea para la que había desarrollado una innegable habilidad.

—¿Dónde narices ibas?

Mario se acercó a la choza de Laura por la tarde. Estaba tumbada sobre la arena tomando el sol, y ni tan siquiera se inmutó.

—No me lo quieres decir ¿eh? —reprochó él.

—No sé de qué me hablas.

—Oye, porque yo no recuerde lo de anoche, no significa que tú tengas que hacerte la amnésica.

Laura se incorporó con el semblante serio y miró a Mario, que estaba de pie frente a ella.

—Está bien, siento mucho lo de anoche ¿vale? Fue por mi culpa. Y créeme, no lo hice porque tú me gustes, ni siquiera me atraes.

—¿Y desde cuando follas con tíos que no te atraen?

—¡Ya basta Mario! —bramó.

—Pero si no he dicho nada…

—Estoy hasta las narices de tus sarcasmos. ¡Deja de comportarte como un crío! ¡Deja de aparentar que todo te da igual!

Mario se sentó frente a ella y dejó escapar una risotada.

—¿Que todo me da igual? Con el debido respeto, señorita, no soy yo el que se acerca por la noche para follar con el novio de su mejor amiga.

Laura se restregó la cara con las manos.

—Yo… —dijo ella, dejando inconclusa la frase.

—Tú…

—No sé por qué lo hice.

—Yo sí que no lo sé, estaba borracho.

En realidad, Laura sabía bien lo que le había llevado a tener sexo con él.

—Supongo que no quería sentirme así.

—¿Así cómo?

—Así de culpable.

Mario la observó. Parecía a punto de echarse a llorar.

—Así de fracasada. Así de sola. Así de perdida…

—Bueno, bueno, cálmate. Está claro que nuestra situación es complicada. Y estando en esta isla, los dos solos, pues…

—Pues qué… —indagó ella.

—Que supongo que es normal. Lo lógico es que estemos preocupados por sobrevivir, no por si somos fieles a nuestras parejas. Y aquí resulta difícil controlar los instintos.

—Puede. Pero si algún día salimos de aquí, no debemos decir ni una palabra de lo que ha pasado. Si Roberto se enterara…

—No te preocupes. Ni siquiera recuerdo si estuvo bien.

Laura le miró con tirria.

—Prefiero que no lo recuerdes, la verdad —dijo, resentida.

—¿Por qué? ¿Tanto disfrutaste?

Laura le golpeó con el puño en el hombro.

—Joder, era broma.

—Pues no bromees.

A decir verdad, Mario recordaba algo más de lo que admitía. Le venían destellos de la noche anterior: destellos del vino, de la borrachera, de cómo se quedó tirado en la puerta de su mísera choza, deseando estar muerto. Destellos de cómo una figura se posó sobre él y le acarició. De cómo al principio pensó que se trataba de Penélope, que tras surcar los mares por fin le había encontrado. De cómo la besó y la desnudó. De cómo se cercioró de que estaba haciendo el amor con Laura, y de cómo su embriaguez no le dejó sentir ningún tipo de remordimiento por ello. De cómo disfrutó.

Mario trajo sus cosas esa misma tarde y se instaló de nuevo con Laura en la cabaña. Aún les quedaban algunas latas de conserva y la fruta que él había ido recolectando durante los últimos cinco días. Después de cenar encendieron una hoguera y permanecieron en silencio hasta bien entrada la noche, observando el crepitar del fuego. Ambos estaban cansados y confusos, aunque habían aprendido la lección: por separado no tenían ninguna posibilidad.

—Por cierto, antes no me has contestado ¿dónde ibas tan lejos esta mañana? —preguntó él—, te he seguido desde el arroyo.

—Yo no me he movido de aquí en todo el día.

Mario observó el reflejo del fuego en sus ojos azules.

—¿En serio?

—Te lo juro.

—Entonces ¿a quién he seguido?

* * *

Sudor y gemidos de placer emergían del salón comedor de la casa de Roberto. Dos cuerpos extasiados se contorsionaban en el sofá entre besos, caricias y espasmos de goce. Las manos ásperas de Roberto acariciaban los enormes pechos de aquella muchacha delgada y rubia que respondía al nombre de:

—¡Paquita! ¡Paquita! ¡Qué buena estás, jodida!

Roberto cerró los ojos mientras llegaba al orgasmo. Sin embargo, Paquita apenas había disfrutado haciendo el amor con aquel empleado de la fábrica en la que era vicesecretaria, y a cuya plantilla ya se había cepillado en su totalidad. Aquel tipo andaba varias semanas detrás de ella, buscando su turno. Y aquella era la tercera ocasión en la que Paquita accedía a acostarse con él, más por el placer de ponerle los cuernos al inepto de su marido que porque le gustase. De hecho, Roberto no le parecía más que un chulo con el ego grande y la polla pequeña.

—Eres la hostia, nena —dijo Roberto, dándole un sonoro beso.

—Y tú estás hecho un toro —contestó ella, quitándose de encima sus grasientas manos. Paquita se incorporó buscando el mando de la televisión.

—Eh ¿qué haces, mofletes? ¿No quieres estar aquí conmigo?

—Claro que sí, tigre. Es que me gusta ver la tele después de follar. Me relaja.

—Eso es, pon la tele, como si estuvieras en tu casa —dijo él, abrazándola y haciendo que se tumbase de nuevo a su lado.

Paquita le dio al Standby y comenzó a hacer zapping. Roberto, acurrucado a su espalda, aspiraba embelesado el perfume de su nueva amante, a la que le daba morbo tirarse en el sofá, pues la cama de matrimonio la reservaba exclusivamente para Laura, lo cual le hacía sentirse un tipo decente y dormir bien por las noches.

—¿Me pasas un cigarro, guapa? Están ahí, sobre mi mesa.

—Claro.

—Yo soy más tradicional: después del sexo, cigarrito.

Paquita alargó el brazo para alcanzarle el paquete y el mechero. Después se dedicó a su pasatiempo favorito: coger el mando y hacer zapping en busca de tíos buenos, para olvidar que estaba casada con aquel bastardo asqueroso. Tras pasar más de veinte canales, no tardó en fijarse en un joven de la edad de Roberto, moreno y delgado, con pelo despuntado y barba, que salía del mar en calzoncillos. Paquita se imaginaba en aquella playa solitaria con el desconocido de la tele, mucho antes que en el sofá de aquel cateto tragahumos. Paquita sintió de pronto una quemazón en la espalda que le hizo saltar despavorida del sofá.

—¿¡Qué haces, estúpido!? ¡Me has quemado con el cigarro!

Roberto se puso en pie, pálido y tembloroso. El cigarro encendido se le había caído sobre el sofá y empezaba a prender las telas, aunque a él, desnudo y pasmado, no parecía importarle demasiado que su casa terminase ardiendo en llamas.

—¡Joder! —bramó él.

Paquita, asustada, se agachó para recoger el cigarro del sofá, mientras Roberto no le quitaba el ojo de encima a la pantalla.

—¿Qué te pasa ahora?

Sin perder la expresión bobalicona del rostro, Roberto señaló a la televisión.

—Es… ¡es mi novia!

—¿Tu novia? ¿Pero no vivías solo? —preguntó Paquita, comenzando a recoger su ropa tirada por el suelo.

Roberto no contestó. Se limitó a mirar a Laura en bikini, sentada al sol de una playa tropical. Entonces, el novio de Penélope, Mario, pasó por su lado y le lanzó un plátano que ella cogió al vuelo. Un primer plano de cámara mostró a Laura sonriente.

Mientras tanto, Penélope miraba el programa desde el sofá de su casa. Ahora seguía a diario los resúmenes y debates de La isla de las parejas. Sentía ganas de estrangular a Pilar Vázquez cuando hacía comentarios jocosos sobre Mario. Pero por encima de todo, odiaba a una chica en el plató que afirmaba ser una antigua novia de Mario, una tal Melania, que no dudaba en dar detalles íntimos acerca del tamaño desmesurado del miembro viril de su expareja. Penélope había recibido suculentas ofertas de la cadena para participar de contertulia en el debate, pero las había rechazado de lleno. Aquello era un circo de proporciones bíblicas que amenazaba con devorarla.

En su cabeza, una pregunta subyacía en todo momento: ¿cómo podían haberle hecho eso su novio y su mejor amiga? También albergaba infinidad de dudas en su interior: ¿por qué Mario le había mentido? ¿Por qué había mantenido en secreto que iba a participar en un reality show con Laura? ¿Por qué había tenido que enterarse por mediación de su padre? ¿Por qué era todo tan surrealista? En el fondo, Penélope se imaginaba la respuesta y se sentía culpable: fueron sus celos, aumentados por el efecto de la marihuana, los que provocaron la primera discusión con Mario, e hicieron que este se marchara de casa. Quizás la discusión había unido más a Mario y a Laura, a la que últimamente no le iba muy bien con Roberto.

¿Acabarían liándose en la isla? De momento no lo parecía. De hecho, salvo que dormían juntos en aquella choza que estaban construyendo, no había nada que indicara algún tipo de afecto, más allá del necesario. Además, Mario la nombraba a menudo, y en los resúmenes solía decir que echaba mucho de menos a Penélope. A lo mejor era por eso que había decidido ir al programa. Para darle una lección. Para demostrarle delante de todo el país que jamás le sería infiel con Laura, y de paso, para llevarse los cincuenta mil euros del premio subsistiendo tres meses en la isla. No obstante, había algo que no cuadraba en todo aquello, algo que no llegaba a comprender y que la mantenía intrigada: ¿por qué Mario decidiría hacer todo aquello una vez reconciliados? ¿Tan osado podía llegar a ser? ¿Aún le guardaba rencor? ¿Acaso no conocía bien a su futuro esposo?

El resumen de las nueve terminó. Penélope no quedó satisfecha con él. Sabía que este tipo de programas manipulaban mucho las escenas sacándolas de contexto, mostrando al público solo lo que interesaba y omitiendo lo que no les convenía. «Si hay sexo, nunca lo veré» se dijo a sí misma. Penélope estuvo a punto de romper a llorar. Y lo hubiera hecho de no ser porque algo llamó enormemente su atención durante los títulos de crédito del programa:

Dirección: Antonio González

Montaje: Álvaro Sanz

Productor Ejecutivo: Ricardo Alcatraz

© Gestline Visión S. A.

2012

En ese momento sonó el teléfono, aunque ni se inmutó al escucharlo. Le había sorprendido demasiado que la empresa de su padre, Gestline Visión, fuera la productora del programa en el que participaban su novio y su mejor amiga. Una súbita descarga de adrenalina en su cerebro neutralizó la palabra coincidencia. Descolgó el teléfono.

—¿Penélope? Soy Roberto, el novio de Laura, tenemos que hablar.

—Sí. Eso me temo.

* * *

Laura y Mario volvieron a dormir juntos. Poco a poco, el instinto de supervivencia les obligaba a dejar atrás sus diferencias y a unirse ante la adversidad, tanto en lo físico como en lo emocional. Llegados a tal punto, los jóvenes desterrados pasaban la noche abrazados en la cabaña, correspondiendo así a un afecto que sus respectivas parejas, quizás por hallarse a miles de kilómetros de distancia, o quizás por otros motivos, no podían colmar. Obligados por la inercia a conocerse, ya no se paraban a pensar qué tipo de relación debía existir entre ambos: los sentimientos de culpa eran para la civilización. En aquella situación extrema ya no jugaban ningún papel sus futuros cónyuges, ni su fidelidad, ni siquiera sus remordimientos: solo la necesidad. Probablemente morirían juntos. Era lógico, pues, que no vivieran solos.

—No perdamos la esperanza. Mis padres y Roberto deben de estar buscándome.

—Menos mal. A mí es que no me busca nadie…

Laura dejó escapar un suspiro.

—No quería decir eso.

Faltaban pocos minutos para el amanecer. Estaban tumbados en la choza, despiertos. Laura apoyaba la cabeza y el brazo sobre el pecho de él.

—Deberíamos regresar al barracón. Necesitamos provisiones, y allí aún quedan cajas.

—Ni hablar. Yo no vuelvo allí ni en broma —contestó Laura.

—Pero es necesario. Además, soy yo el protagonista del programa ¿no? Pues yo decido.

—Claro —se burló ella con sarcasmo.

—Me pregunto quién es el enfermo que me metió en esta situación.

—A mí me preocupa más quién ha matado a los que te querían hacer famoso —dijo Laura.

—Es alucinante, tu suegro te paga unas vacaciones a Fiji y sin darte cuenta acabas…

Laura esperó a que terminara la frase, pero Mario había enmudecido.

—¿Qué te ocurre? —dijo, incorporándose.

El rostro de él se tornó blanco.

—Algún día te haré famoso.

—¿Qué? —dijo Laura.

—Era algo que me solía decir mi suegro: algún día te haré famoso.

—¿Y qué me quieres decir con eso?

Mario se levantó y salió de la choza. Dio un rodeo y se plantó ante la puerta.

—¿Y si te digo que el padre de Penélope tenía tejemanejes en televisión?

—¿Qué tipo de tejemanejes?

—Trabaja en una productora, si no recuerdo mal.

Laura se incorporó también y le lanzó a Mario una mirada de hielo.

—¡¿Y cómo no te has dado cuenta antes?! —gritó, enojada.

—Bueno, ¿y de qué nos habría servido?

De pronto, un grito desgarrador surgió de lo más profundo de la selva. No era un grito normal, sino un aullido de terror que encogía el alma y ponía los pelos de punta. Mario y Laura lo escucharon y se miraron acongojados, tan sorprendidos de la magnitud del alarido como de oír voces de otros seres humanos.

—¿Has oído eso?

—Como para no oírlo —replicó ella, con los ojos como platos.

Mario se puso los sucios vaqueros y la podrida camiseta, metió su navaja suiza en el bolsillo trasero y se aproximó sigiloso hacia el comienzo de la selva.

—¿Qué haces?

—Voy a dar un vistazo.

—¿Estás loco?

—Completamente.

Mario se introdujo en la selva y avanzó con sigilo en aquella dirección. Al poco rato escuchó nuevos gritos a un par de kilómetros de distancia, tras el bosque de palmeras. Lo cruzó y continuó avanzando hasta el arroyo, y desde allí, entre la maraña de arbustos y trepadoras, alcanzó el mismo sendero pantanoso por el que había seguido un rastro de pisadas el día anterior. Avanzó por él hasta que otro grito desgarrador le obligó a ocultarse tras una roca, debido a su proximidad. En esta ocasión, escuchó con claridad una voz femenina pidiendo auxilio. Tras un breve lapso de tiempo, la voz comenzó a alejarse de nuevo hacia el interior de la jungla, donde la vegetación se tornaba espesa y los árboles se elevaban hasta el cielo. Mario trató de seguir el rastro de aquella voz, cuando de pronto Laura surgió tras una palmera.

—Joder, qué susto me has dado.

—Perdona —se disculpó ella—, no podía quedarme sola en la playa.

—Shhhh… baja la voz —ordenó Mario—, estamos cerca.

Mario y Laura caminaron durante más de una hora orientándose al norte. Avanzaron por un terreno fangoso en dirección opuesta al barracón, situado al sur. Se trataba de una llanura que se extendía desde la falda misma de la montaña hasta la costa septentrional, un territorio húmedo y sombrío. Los gritos habían cesado, aunque ninguno de ellos decidió regresar a la playa por ese motivo. Parecían decididos a descubrir quién o qué los había provocado, a pesar del peligro que sabían que corrían. Laura le prometió no haber pisado jamás aquella franja tan alejada de las instalaciones. Además, reconoció haber recibido órdenes explícitas de Ricardo a través del pinganillo, en las que le prohibían tomar la dirección contraria al barracón. En su día, Laura se limitó a obedecer a Ricardo sin hacer preguntas y no le dio mayor importancia. Pero ahora, tras la pista de los gritos, aquella prohibición había adquirido un matiz cuanto menos peligroso.

Tras mucho andar llegaron a un paraje tenebroso, donde las copas de los árboles oscurecían la luz del sol. Ya no había ningún rastro que seguir. Laura, exhausta, propuso un descanso de cinco minutos y se sentó en una roca. Mario la observó jadear y fue a dar un rodeo por los aledaños mientras ella recuperaba el aliento. Cuando regresó, al cabo de unos minutos, Laura estaba de pie con la mirada perdida en las altas copas de los árboles.

—No he visto nada —anunció él.

—Creo que hemos llegado.

Mario la imitó y torció la vista hacia arriba, intrigado. Sobre su cabeza vio una gran cabaña suspendida en el aire, construida a base de troncos y ramas entre las crestas de los árboles. A su alrededor encontraron una red de cabañas esparcidas en un radio de cincuenta metros. Se trataba de un auténtico poblado construido en la altura, casi invisible.

—Joder.

Un grito estremecedor surgió a pocos metros de distancia. Mario se abalanzó sobre Laura obligándola a agacharse. Después se ocultaron tras el tronco de un árbol.

—Es un hombre —susurró ella, aterrorizada.

En efecto, ahora eran los horribles alaridos de un hombre.

—¡¡Noooooooo!! —se lamentaba.

Por primera vez percibieron un murmullo de voces procedentes de aquella zona de la selva. Los susurros eran ininteligibles, y su cadencia entonaba un cántico extraño:

—Kili, Kili, Kili.

Mario se acercó gateando a unos arbustos. Laura fue tras él, y desde su escondrijo indagaron qué demonios ocurría allí detrás. Las cabañas, hechas de paja y materiales endebles, se alzaban en lo alto de las copas de los árboles, apuntaladas con troncos de madera y escaleras para ascender hasta ellas. Justo debajo se extendía un espacio circular que asemejaba un coso natural, un territorio llano en el claro de la selva cubierto de arbustos bajos. En el mismo centro del ruedo, había un hombre atado de pies y manos a un poste.

—Dios mío —exclamó Laura, poniéndose en pie.

—¿Qué haces? —dijo Mario, cogiéndola de la muñeca para que se agachara de nuevo.

El hombre maniatado sangraba por la cabeza y por el pecho. Tenía el torso desnudo, en el centro del cual podía verse una profunda herida. El hombre gritó desesperado una vez más. Pedía socorro.

—Tenemos que ayudarle —susurró Laura.

—Ni siquiera le conocemos.

—Yo sí le conozco. Es Antonio. Antonio González. Uno de los tipos que me contrató.

—¿Y acaso crees que se ha atado ahí él solito?

En aquel instante Antonio González recibió un flechazo en el abdomen. El hombre clamó con toda su alma. Poco después, otra flecha se le clavaba en el pecho. Laura soltó un grito de horror, por lo que Mario le tapó la boca con la palma de la mano y la estrechó contra él. De nuevo, un murmullo de voces entonó aquella cantinela indescifrable, mientras Antonio se deshacía en aullidos de dolor. Mario advirtió que Antonio era rodeado por un grupo de siete personas, todas ellas desnudas y de piel oscura, con muchas papeletas de ser la tribu indígena que habitaba en aquella aldea volante. Iban equipados con arcos, collares de huesos y una cuerda atada a la cintura. Uno de ellos, que parecía poseer cierto rango, portaba un palo rematado en punta de hierro a modo de lanza. Mario tuvo que apartar la mirada repugnado, antes de que se lo clavara a Antonio en la cabeza.

La cantinela no se detuvo.

—Kili, Kili, Kili, Kili.

Seis de los indígenas de la tribu iniciaron una danza ritual alrededor del cadáver, poco antes de rasgarle el vientre y desparramar parte de sus intestinos.

—No mires. Ni se te ocurra mirar —susurró Mario.

—¿Qué ha ocurrido? —dijo Laura, que no tenía ninguna intención de abrir los ojos.

—Ha muerto.

Mario no quiso especificar los hábitos alimenticios de la tribu, para la que Antonio constituía el mejor de los almuerzos.

—¿Por qué estamos aquí, Mario? —Sollozó Laura—. ¿Por qué? ¿Cómo hemos podido acabar así?

Laura lloraba sobre su regazo, aunque el miedo le había secado cualquier atisbo de lágrima. Los caníbales devoraban la carne de Antonio.

—No te derrumbes ahora, por favor. —Trató de consolarla.

No movieron ni un músculo durante los minutos siguientes. Ambos permanecieron agazapados, de espaldas al horrible espectáculo. Mario esperó el momento idóneo para huir sin ser descubiertos. En cuanto Laura se tranquilizó, él le propuso volver a la playa. Se disponían a moverse a hurtadillas cuando un nuevo grito, en esta ocasión de mujer, les heló la sangre. Ambos se volvieron para ver cómo dos de los caníbales arrastraban a una mujer. El cadáver de Antonio había sido retirado del mástil, y todo parecía indicar que la chica iba a ocupar su lugar. La joven gritaba desconsolada mientras era conducida al poste para protagonizar un nuevo sacrificio.

—Vámonos de aquí, no creo que pueda soportarlo —suplicó Laura.

Pero Mario no se movió. El terror y la impotencia le dominaban de pies a cabeza. Laura tiró de su brazo, pero estaba rígido como el plomo. Ahora parecía él quien se había venido abajo. Laura contempló su rostro enajenado, cargado de pánico, y a continuación miró fijamente a la chica que estaban atando de pies y manos.

—Laura, dime que no es cierto.

—Dios mío… —balbuceó horrorizada.

—Por favor, dime que no es ella.

Pero por desgracia para él, lo era.

Aquella era su novia, Penélope.

* * *

—Haz el favor de calmarte, hija mía.

—¿Qué me calme? ¡Me has engañado desde el principio! ¡Me avergüenzo de que seas mi padre!

La voz de Penélope rugía a través del auricular del teléfono. Al otro lado de la línea, el señor Falcó escuchaba las quejas de su hija sin inmutarse, saboreando su copita de brandy en la mesa de su despacho.

—Hice exactamente lo que debía.

—¿Lo que debías? ¡Estás loco!

—Hija, ahora mismo no aprecias el valor de mis decisiones. Pero algún día, tanto Mario como tú me lo agradeceréis.

—¿Quién te crees que eres para coger a Mario y encerrarlo en una isla?

—¿Encerrarlo? Puede marcharse cuando quiera. Si tuviera la más mínima ambición, si le importara algo fuera de esa isla… si tú le importaras, ya habría abandonado. Pero por lo visto, prefiere estar en el paraíso, con ella.

Penélope apretó los dientes con furia.

—¡Mientes! ¡Lo sé todo! He hablado con Roberto, el novio de Laura. ¡Ella fue sin saber la verdad! ¡La llevaste engañada, y estoy segura de que a Mario también! ¡Nos has engañado a todos!

—Vaya, vaya, así que has estado investigando ¿eh? —murmuró él con sarcasmo.

—Cuéntamelo todo.

—¿Y qué quieres que te diga?

—¡Dime la verdad!

El señor Falcó se hizo de rogar. Se tomó todo el tiempo del mundo para saborear el brandy y encender un faria.

—Pues sí, hijita mía, es cierto: el proyecto inicial era fabricar un reality novedoso y rompedor, al más puro estilo El Show de Truman, con un protagonista inconsciente. ¿Has visto la película?

—Ajá —asintió ella.

—Pero hubo problemas, con la crisis el presupuesto se recortó, y la actriz principal nos dejó tirados a una semana del estreno, y con ella el inútil de su novio, un parásito al que nos iba a proporcionar como protagonista no consciente. Tu discusión con Mario coincidió con las fechas de arranque del programa, y entonces se me ocurrió…

—¿Qué se te ocurrió?

—Que Mario era el perfil ideal: inmaduro, cobarde, desarraigado, potencialmente infiel… y además, en tus propias palabras, con ganas de aventura. Era la clase de persona que buscábamos desde el principio, un inepto social, un bala perdida. Tuvimos la suerte de que me hablases de Laura, la típica estudiante de arte dramático que vendería su alma al diablo por un papel. No sabes lo fácil que fue involucrarla.

—Me das ganas de vomitar, papá.

—Entonces ideamos un nuevo proyecto: La isla de Mario.

—¿La isla de Mario?

—Sí. Pero por desgracia, una serie de contratiempos económicos y éticos nos han obligado a transformar el producto en la fase de montaje. No tuvimos más remedio que cambiarle el nombre y venderlo como un reality más del montón: La isla de las parejas. Una mezcla entre Supervivientes y Confianza Ciega, con sus discusiones, su morbo… lamentable, sí. Este país de gañanes no está preparado para el reality show definitivo. Aunque la audiencia ha respondido francamente bien ¿no crees?

Penélope alucinaba. Ella siempre había creído que su padre la protegía en todo momento, pero no hasta el punto de interferir de aquella manera tan feroz en su vida privada. De hecho, el señor Falcó, en lo más hondo de su macabra conciencia, pensaba que de aquella manera había ayudado a su hija a olvidarse de aquel pintamonas.

—Has llevado a Mario allí en contra de su voluntad. Le has convertido en tu prisionero. ¡Voy a denunciarte! —gritó Penélope, enfurecida.

—¿Prisionero? Es más libre que nunca. Tan solo le he alzado a la fama, tal y como le prometí.

—Él quería ser famoso por sus propios méritos, por sus cómics.

—¿Cómo iba a triunfar con esa basura? Es un dibujante mediocre, sin ambición. Le he ayudado a ser alguien en la vida, a superar sus limitaciones, que son muchas, y lo mismo digo de tu amiguita la actriz. Ambos relanzarán su carrera tras el programa. Les he hecho un grandísimo favor, no lo olvides.

Penélope, por primera vez en veinticinco años, se sintió vejada y humillada por su propio padre.

—Lo has hecho a posta, para ponerme celosa y apartarme de él. ¡Qué mente más retorcida la tuya, padre! ¡Solo pensando en amasar tu sucio dinero! Mario tenía razón, nunca le has soportado.

—Mario es un maldito perdedor que te ha puesto los cuernos. Pero quien sabe, si supera esta penitencia, quizás algún día sea digno de ser tu esposo.

Aquella misma tarde, después del trabajo, el señor Falcó tomaba café y una copa de Veterano en L’Antic Café de la plaza Fadrell, mientras leía el ABC y miraba a las cuarentonas pasar, satisfecho de la vida. A las ocho y media recibió una llamada vía satélite de su productor y jefe de casting favorito, Ricardo Alcatraz.

—Hombre Ricardito, ¿cómo va todo?

—Según lo previsto.

—¿Algún contratiempo con los chicos?

—No, señor Falcó. Laura está respondiendo de maravilla, y Mario sigue sin sospechar nada. Nunca pensamos que resultaría tan fácil.

—Bien, eso está muy bien. Eres un genio, Ricardito. Sabes que admiro mucho tus esfuerzos. Sin ti, me hubiera sido imposible introducir a esa mojigata amiga de mi hija. Yo nunca olvido un favor, ya lo sabes.

—Gracias señor.

—¿Algo más de lo que deba estar informado? —preguntó el señor Falcó, dándole un buen sorbo al café.

Ricardo hizo una pequeña pausa para coger aire.

—En realidad sí. Ayer tuvimos una pequeña escaramuza con unos indígenas.

—¿Me tomas el pelo?

—No señor.

—Nadie me informó de la presencia de indígenas cuando compré la isla. Menudo cabrón el Luciano, ¿me la vendió con sorpresa?

—Parece que habita un pequeño clan al otro lado de la isla. Deben ser los nativos de Korowai.

—¿De Koroqué? —inquirió el señor Falcó, más pendiente de la viuda de la mesa de enfrente que de la conversación.

—De Korowai, señor. Es el nombre de su isla. Donde rodamos.

—En fin, es lo que tiene el asuntillo de las licencias. ¿Y qué ocurrió?

—Nada grave, señor. Los indígenas eran inofensivos. Probablemente no habían visto nunca a un hombre blanco y civilizado.

—Jodidos monos. ¿Qué coño hacen en mi isla?

—Quizás nos vean como una amenaza exterior. Por suerte Antonio lleva la escopeta, y con cuatro tiros al aire el asunto quedó zanjado.

—Así me gusta Ricardito, contundencia. Si vuelven, no dudéis en dispararles. Por cierto, tienes que telefonear a Madrid.

—¿A Madrid? ¿Para qué?

—Los escenarios donde sale Pilar Vázquez parecen de cartón piedra. Son más falsos que un duro de chocolate. Es vergonzoso.

—Señor, eso es cosa del estudio. No creo que pueda hacer nada al respecto.

—Menos mal que la gente solo se fija en sus tetas. ¿Y el destello de las cámaras? ¿Lo habéis solucionado ya?

—Estamos trabajando en ello, señor. Es un problema derivado de las altas temperaturas, como ya le dije. Le mantendré informado.

—Soluciónalo. Ah, otra cosa ¿ha recibido la madre de Mario la indemnización por el pequeño contratiempo de su hijo?

—Sí señor, descuide. Sabemos que esa mujer nunca ve la tele, y mucho menos navega por la web. No obstante, insistió en que le gustaría tenerlo de vuelta lo antes posible.

En aquel momento, un joven rubio de aspecto tosco, vestido con chaqueta de cuero y botas, abrió bruscamente la puerta de L’Antic Café y caminó hacia el señor Falcó.

—En un abrir y cerrar de ojos tendrá a su hijito en casa, de donde jamás debió salir. Con mamá y con nueva novia ¿no es estupendo?

El joven de la chaqueta de cuero se situó a sus espaldas y le posó una mano sobre el hombro. El señor Falcó giró la vista al sentir que alguien le tocaba por la espalda, algo que le irritaba desde que tenía uso de razón, más aún tratándose de un desconocido.

—¿Qué buscas chico? ¿No ves que estoy ocupado?

—Te busco a ti, hijo de perra.

Sin más, el joven le tumbó al suelo de un puñetazo.

El señor Falcó fue golpeado y arrojado contra las mesas. Su nariz ya sangraba a borbotones cuando el joven le asestó un codazo en la boca, ante una clientela estupefacta que, no obstante, observaba la paliza con cierto interés, sin mover un dedo por detenerla. El joven no escatimó fuerzas para partirle una silla en la cabeza. A continuación le agarró por el cuello de la camisa y lo alzó, dándole un cabezazo en plena nariz.

—Ya basta Roberto, ya es suficiente.

El señor Falcó, con el rostro ensangrentado, reconoció la silueta de su hija junto a su agresor.

—Aún merece más —gruñó Roberto, propinándole una patada en el costado. El señor Falcó estaba tendido en el suelo, tratando inútilmente de incorporarse de la brutal paliza.

—Pe… Penélope, hija mía —balbuceó, escupiendo sangre.

—Yo ya no soy tu hija —dijo Penélope, tajante.

—Como has podido… hacerle esto a tu padre.

Roberto lo levantó por el cuello de la camisa hasta la altura de sus ojos. Estaba furioso, desbordado por la ira.

—Escúchame bien, hijo de puta mafioso. Me la suda tu puto dinero, me la sudan tus contactos, me la suda que muevas los hilos, de hecho, me la suda lo que podáis hacer juntos tú y tus amiguitos. Has metido a mi chica en esa isla, y como no me la devuelvas ahora mismo —Roberto sacó una navaja y lo amenazó—, prepárate a llevar gafas de sol toda tu vida, porque te voy a arrancar los ojos.

El señor Falcó le devolvió una mirada serena dentro de su aturdimiento, y acto seguido, rompió a reír a carcajadas.

—¿Quién es este, hija? ¿Tu nuevo novio?

Roberto, sin soltarle el cuello de la camisa, le arreó un tortazo en la mejilla. De su boca y su nariz brotaban chorros de sangre.

—Me gusta, tiene un par de cojones. Hacéis buena pareja.

—Papá, escucha lo que te dice, o lo lamentarás.

El señor Falcó, colgado como un títere de los brazos de Roberto, tosió y escupió sangre en el suelo. Tenía la cara hinchada y magullada. Las camareras de L’Antic Café habían avisado a la policía. Los clientes se apresuraban a abandonar el local ante la repentina escalada de violencia.

—¿Acaso creéis que puedo interrumpir la emisión así como así? —murmuró el señor Falcó.

—Ya lo creo que puedes —contestó Roberto—, y lo vas a hacer.

* * *

—Laura, dime que no es cierto.

—Oh, Dios mío…

—No es cierto. No puede ser ella.

Mario observaba horrorizado a su novia, a la que dos de los caníbales ataban de pies y manos al mástil. El hecho de que Penélope fuera a ser torturada era demasiado relevante como para preguntarse la razón de su presencia allí. Penélope ya no gritaba. Su semblante, asustado y sobrio al mismo tiempo, parecía aceptar con resignación las fatalidades que el destino le había reservado. Un grupo de seis indígenas comenzaron un nuevo ritual con danzas y cánticos a su alrededor. Un total de trece caníbales estaban distribuidos bajo las cabañas de la aldea, armados con arcos y lanzas. Mario miró la escena con el alma en los pies. El horror y el miedo anulaban su capacidad de reacción, aunque bien mirado, únicamente podía escoger entre contemplar impotente la muerte de su novia, o unirse a ella para compartir su mismo destino.

—Tienes que salvarla.

Mario notó la mano de Laura sobre la suya.

—¿Qué?

—Hazlo. Por favor, sálvala —dijo Laura.

Mario advirtió una repentina mirada cargada de amargura en el semblante de Laura. Sus ojos humedecidos revelaban la emoción que afloraba desde lo más profundo de su ser. Laura se acercó y besó a Mario en los labios.

—Laura…

—Me alegro mucho de haberte conocido, Mario. Cuida bien de Penélope.

Laura se puso en pie y dio un paso al frente. Antes de descender hacia ellos, giró la cabeza y le dedicó una última sonrisa. Ahora su rostro parecía inmerso en una profunda calma y serenidad.

—Pero ¿qué haces?

—Adiós Mario.

—¡No! ¡Espera!

Cuando Mario reaccionó, Laura ya descendía por la suave pendiente con los brazos en alto y una sonrisa en los labios.

—¡Eeeeeehhhh! ¡Vosotros! ¡Aquí estoy!

Mientras los indígenas se alertaban al oír una voz femenina, Mario sentía el dolor más profundo que jamás había albergado su corazón. Los caníbales, desconcertados en un principio, se apresuraron a atraparla, algo que no les resultó tan fácil, pues Laura se revolvió y salió corriendo por la selva a gran velocidad. La tribu al completo salió en desbandada tras ella. Fue entonces cuando Mario, aprovechando la confusión, se precipitó pendiente abajo y llegó hasta el mástil junto a Penélope. Con la navaja cortó las cuerdas de sus pies y manos, liberándola.

—No puedo creer que seas tú, Mario.

Penélope observó el rostro desmejorado de su novio, delgado y barbudo. Apenas le reconocía.

—Vamos, deprisa —dijo él, agarrándola de la mano.

Mario y Penélope salieron del poblado y alcanzaron la selva. Corrieron a través de la maleza sin detenerse. Mario tiró de ella con fuerza sin mirar atrás. A pesar de la agitación del momento, Penélope reparó en las lágrimas que brotaban de los ojos de su novio. Mientras tanto, Laura era capturada en lo profundo de la selva.

* * *

Penélope observaba el mar abierto desde proa. Nada a la vista, salvo la brisa del Pacífico sobre su rostro y la inmensidad del horizonte. El piloto de la embarcación, el anciano Ovini, gobernaba el rumbo desde la pequeña cabina del timón mientras fumaba de su incombustible cigarrillo de liar. Ovini, un barquero fijiano retirado, era un viejo lobo de mar de carácter reservado y misterioso, que prácticamente no le había dirigido la palabra durante el viaje. Quizás se debiera a que apenas dominaba el español. Ovini era calvo, delgado, de piel morena y barba canosa. Vestía ropa raída y una gorra muy usada. Penélope tan solo confiaba en que el viejo marinero le llevara a su destino sin contratiempos. Apoyada en la barra de proa, pasaba el tiempo esperando ver surgir un islote frente a ella. Hacía ya doce horas que había tomado el jet privado de su padre con destino a Suva, y casi tres desde que habían subido a aquella pequeña embarcación. Al atardecer, Roberto salió del camarote bostezando, tras una incómoda y movida siesta.

—¿Qué tal? ¿Has dormido? —preguntó Penélope.

—Lo que se dice una mierda, chica —contestó, acercándose a proa.

Penélope le miró la cara soñolienta y sonrió. Luego continuó admirando el horizonte, abstraída. Roberto encendió un pitillo y se apoyó en la barandilla de proa, junto a ella.

—¿Un cigarro? —dijo, ofreciéndole el paquete.

—No me apetece.

Roberto se percató de que algo raro le ocurría a la novia de Mario, pues le había rechazado un cigarro, y eso un fumador no lo hacía sin un buen motivo.

—¿En qué piensas?

Penélope alzó la vista hacia las nubes plateadas del atardecer.

—¿En qué pienso? En si hemos hecho lo correcto viniendo hasta aquí.

—Coño, pues claro que sí. ¿Sabes la alegría que se llevarán al vernos?

—Quizá deberíamos haberles esperado en casa.

Roberto dejó escapar un par de carcajadas sin venir a cuento. Laura no soportaba ese tic de su novio. A Penélope le daba exactamente igual.

—¿Esperar a qué? ¿A ver el programa de brazos cruzaos desde el sofá? Vamos, no me jodas. Lo hemos conseguido ¿no? El bastardo de tu viejo cancelará la emisión, y nosotros estaremos allí para verlo. Pobre de él si no lo hacía, con la tunda que le metí.

Penélope emitió un suspiro.

—Tengo un mal presentimiento, Roberto.

—Olvídalo. No pienses más en eso.

Penélope le miró asustada.

—No, no es por nosotros. Es por ellos.

—¿A qué te refieres?

—Creo que algo malo les ha pasado.

Roberto volvió a emitir sus dos sonoras carcajadas.

—No digas bobadas, mujer. Ahora mismo deben de estar bebiendo champagne con el realizador, y cagándose en su madre. Tu viejo nos dijo que grabarían el abandono voluntario en cuanto llegásemos nosotros ¿no? Pues ya está. Aunque yo preferiría que la gente supiera la verdad.

—La verdad sería un escándalo, Roberto. No nos conviene.

—Al que no le conviene es a tu papi, porque se pasaría un buen tiempo a la sombra.

De pronto, Ovini salió de la cabina del timón y se plantó tras ellos, dándole una calada a su consumido pitillo.

—Llegando a destino —dijo en un acento español cerrado pero comprensible.

Roberto y Penélope miraron hacia el horizonte de proa pero no vieron ni rastro de tierra.

—Yo no veo nada, colega —contestó Roberto.

Ovini sonrió y se ajustó la gorra.

—Tú no mirar bien, amigo.

Con su dedo índice, el viejo marinero señaló hacia detrás. Penélope y Roberto no podían creer que un enorme peñasco verde hubiera surgido a popa, tras sus espaldas.

—¿Cómo puede ser?

El hombre sonrió de nuevo, con aire misterioso.

—Ovini conocer ruta mejor.

Se trataba de un islote de grandes acantilados, bosques de palmeras y bellas calas, con una cordillera central rebosante de vegetación. Realmente era un lugar paradisíaco. La embarcación de Ovini aminoró la marcha al llegar a la costa. Pasados unos minutos encallaron frente a un muelle artificial de madera, donde el anciano echó amarras. Roberto, sin perder ni un segundo, saltó sobre el embarcadero y corrió hacia la playa. Penélope por su parte aguardó en la cubierta de popa. El puerto estaba desierto.

—¡Aquí no hay ni Dios! —gritó Roberto a lo lejos, alzando los brazos.

—Ya lo veo —le contestó Penélope desde el barco—, oiga —dijo dirigiéndose a Ovini—, ¿seguro que es aquí?

—Es aquí, señorita.

—¿No nos había dicho tu viejo que vendría a recibirnos un tal Ricardo no se qué?

Roberto regresó al barco dando largas zancadas, hecho una furia.

—Sí. Ricardo Alcatraz.

—Lo que no sé es por qué me fío del cabrón de tu padre.

—Roberto, cálmate por favor.

—Y tú —dijo Roberto, señalando con el dedo acusador a Ovini— como nos hayas engañado ¡te parto la cara!

Ovini ni se inmutó. Sin devolverle la mirada y con una sonrisa en los labios contestó:

—Oscurece. Momento de retirada.

—¿¡Qué!? —bramó Roberto.

—No pensará marcharse —dijo Penélope.

El anciano permaneció en silencio unos segundos, rumiando quien sabe el qué.

—Noche mala para navegar. Cierto. Pasaré noche aquí.

Ovini les pidió ayuda para recolectar leña e hizo un fuego en la playa. El viejo marinero trajo una serie de cacharros y provisiones del barco para preparar café, té y una especie de sopa caliente. En cuanto oscureció, los tres cenaron alrededor del fuego. A Penélope aún le quedaba un bocadillo en su bolsa de viaje, el cual compartió con Roberto al no tener demasiada hambre, y al no tener tampoco estómago para probar la extraña sopa de Ovini, con aquella pinta tan poco apetitosa. Bien entrada la madrugada, nadie había venido a la playa para recibir a los recién llegados. Penélope trató de llamar a su padre vía satélite, tal como se lo había indicado el señor Falcó antes de partir, pero su teléfono seguía sin cobertura. Junto al fuego, con la única compañía de aquel viejo barquero y el pálido resplandor de la luna llena, trataban de aferrarse a la realidad de aquella inesperada situación.

—Ustedes muy jóvenes.

—Sí —contestó Penélope sorprendida, que ya no esperaba oírle hablar.

—¿Novios?

—Que va —masculló Roberto.

—¿No? Hacen largo viaje a Fiji. Eso suelen hacer novios.

—Estamos aquí por ellos —aclaró Penélope.

—Ah, entiendo —asintió—. ¿Y por qué no estar ahora con ellos?

Penélope miró al fuego.

—Porque cometimos errores. Y yo al menos he venido aquí para repararlos.

—Eso estar bien. Ovini ver esperanza en ti.

Ovini le dio un trago a su taza, que contenía un licor de intenso aroma.

—¿Por qué no nos hablas de ti, Popeye? Déjate ya de tantas preguntas… —dijo Roberto, terco e intranquilo.

El viejo sacó del bolsillo de su camisa una pitillera con tabaco y papel de liar. Luego sonrió.

—Ovini Bokini. Para servirle —dijo, sacándose la gorra.

—¿A qué se dedica? —preguntó Penélope.

—Barquero. Transportar viajeros por estos mares. Muchas islas. Mucha sabiduría. Ya saben.

Roberto le escuchaba como si se tratase de un demente. Penélope, sin embargo, confiaba en la bondad y sencillez de sus palabras.

—Aquí en Korowai pocos viajeros. Isla desierta. Mala fama. Leyenda negra.

—¿Pero qué coño dice este loco? —dijo Roberto irritado.

—Déjale continuar, ¿quieres? Dígame, señor Ovini. ¿Qué es eso de la leyenda negra?

—Leyenda decir isla habitada por demonios oscuros. Peligro adentrarse.

Penélope se mostró visiblemente alterada. Aquello le recordaba al campamento de verano al que solía ir en el colegio, cuando se sentaban alrededor del fuego a contar historias de terror que le ponían la piel de gallina. Hacía al menos quince años que no sentía aquel horrible escalofrío recorriéndole la espalda.

—No le escuches. El cabrón solo quiere asustarte —dijo Roberto.

—El jefe brujo Korowai llevar chicas jóvenes a montaña. Dicen que a sacrificio.

—¿Cómo que sacrificio?

Ovini, tras darle saliva al papel, encendió su pitillo y asintió con la cabeza. Con el dedo índice señaló hacia el interior de la isla, a la oscura montaña central que se distinguía al brillo de la luna llena.

—Cueva de sacrificios, en ladera de montaña. Ovini escuchar multitud de leyendas por esta zona.

Penélope se puso de pie sin mediar palabra y caminó hasta la orilla. Los nervios le recorrían el cuerpo y se sentía ofuscada. Las historias del anciano la estaban atemorizando seriamente.

—Puto viejo loco —le dijo Roberto con desprecio, levantándose también.

Roberto fue tras ella, y ya alejados de Ovini, cogió a Penélope de los hombros.

—Ey, no creas ni una puta palabra. De su boca solo sale mierda.

—No deberíamos haber venido.

Roberto le apretó los hombros con fuerza.

—¡Eh! No me da la gana que el puto Jacques Cousteau nos amargue la vida ¿está claro? Mañana todo se aclarará, ahora tenemos que descansar.

Penélope permaneció en silencio unos instantes. Ovini, a solas junto a la hoguera, canturreaba una canción en Fiyiano, mientras bebía de su taza.

—Y ahora, ese borracho te va a dejar su camarote para sobar, por mis santos cojones.

—¡Ustedes no ser primeros en viajar a isla! —gritó de pronto Ovini, algo achispado por el licor.

Penélope y Roberto se giraron sorprendidos.

—Ovini traer dos jóvenes de su edad, chico y chica.

—¿Qué? —gritó Roberto, y ambos se acercaron a toda prisa.

—¿Cuándo fue eso? —preguntó ella.

Ovini cerró un ojo y meditó la respuesta.

—Tres semanas.

—¿Y qué recuerdas? ¡Habla joder! —bramó él.

El viejo soltó una carcajada.

—Recordar poco. Jóvenes dormir durante viaje. Al llegar aquí, venir hombres y separar chico de chica. Yo regresar. Trabajo cumplido.

Penélope y Roberto se miraron fijamente a los ojos. Un temor en su bajo vientre les unía por primera vez.

* * *

El señor Falcó descansaba en su cama con la nariz escayolada y la cara magullada. Su fiel y devota esposa, la señora Carmen, le atendía trayéndole bebidas calientes a la habitación, mientras él miraba tumbado la televisión. Como cada noche, a las nueve, se disponía a ver el resumen de La isla de las parejas presentado por Pilar Vázquez. El hombre esperaba la hora con su copita de brandy en la mano, a pesar de que el labio inferior partido le impedía beber de manera satisfactoria. A través del incómodo vendaje que le cubría la nariz y parte del cráneo, vio cómo su canal comenzaba a emitir el reality show del que todo el mundo hablaba.

—He hecho de ti una estrella, Mario.

—¿Decías algo, amor? —dijo la señora Carmen, entrando en la habitación.

—Nada Carmen, nada. Vuelve a la cocina.

—Voy a pensar que ese accidente de coche te ha trastornado la cabeza. No me gusta nada que hables solo.

—Retírate Carmen, haz el favor.

La señora Carmen miró una vez más a su maltrecho marido, postrado en la cama. En el fondo sabía que no había sufrido ningún accidente, y no solo por haber visto el BMW intacto en el garaje; más bien porque desde hacía años sufría en silencio los turbios negocios de su marido casi tanto como las hemorroides. Con el tiempo había aprendido a cerrar el pico y a convivir con ello. ¿Qué otra cosa podía hacer? Carmen regresó a la cocina a preparar un pastel de chocolate, tarareando una canción de La Pantoja. En ese momento sonó el teléfono móvil del señor Falcó. Se trataba del director de montaje, Álvaro Sanz.

—Hombre Alvarito, infórmame.

La voz de Álvaro sonaba temblorosa, intranquila.

—Ha llegado el momento, señor Falcó.

—Estupendo.

—¿Está seguro de querer hacerlo, señor?

—Sí Alvarito, está decidido.

—Le recuerdo que introducir a su hija y al macarra en el show podría acarrearnos muchos problemas.

El señor Falcó emitió una carcajada sarcástica.

—Todo lo contrario, Alvarito, vamos a arrasar en audiencia. ¿Acaso no hemos llamado a esto La isla de las parejas? ¿Sabes cómo reaccionará el público cuando vean al novio de Laura y a mi hija conviviendo juntos? Será un bombazo.

—Sí, señor.

—Entonces, ¿ya ha llegado mi hija a la isla o no?

—Un barquero, un tal Ovini, les recogió en el muelle a la hora prevista. Deberían estar a punto de llegar.

—Prosigamos con el plan. ¿Está listo Ricardo?

Álvaro vaciló un instante.

—Verá señor, ha surgido un contratiempo.

—¿Qué clase de contratiempo?

—Hemos perdido el contacto con la isla.

—¿Que habéis qué? ¿Desde cuándo?

—Hace veinticuatro horas.

—¿Por qué no se me comunicó antes? —exclamó.

Al señor Falcó aún le costaba vocalizar bien. Su voz rasgada, junto al hinchazón del labio y las encías, habían transformado su timbre en algo hostil. Alvarito, asustado, trataba de quitarle hierro al asunto para no cabrearle.

—Pensamos que hubo un fallo en el sistema, e intentamos solucionarlo por nuestra cuenta. Pero no ha habido manera de establecer contacto con Ricardo ni su equipo.

—Joder, ¿y dónde coño está ese hombre?

—Debe tratarse de un fallo en el sistema vía satélite. Estamos trabajando en ello.

—Pues soluciónalo cagando leches. ¿Me has entendido?

El señor Falcó observó la pantalla de la tele, donde Mario y Laura compartían la choza que habían fabricado.

—Pero bueno, ¡si yo estoy viéndolo ahora mismo desde mi casa!

Alvarito Sanz suspiró.

—Señor, recuerde que no emitimos en directo. Siempre retransmitimos los resúmenes con al menos dos días de diferencia, si no sería imposible omitir y editar las partes que no nos interesan. Pero ya hace un día que no llega material nuevo a Madrid, y como ya le he dicho, no conseguimos establecer comunicación con Ricardo y su equipo.

El primer y único pensamiento del señor Falcó fue para Penélope, que ya debía de haber llegado a la isla.

—Intenta localizar a Antonio.

—Ya lo hemos intentado, señor. Tampoco da señal.

—Pues llama ahora mismo al Consulado de España en Suva. Que avisen al ejército si hace falta.

—Pero señor Falcó, le recuerdo que no tuvimos licencia para rodar en la isla, y estos contratiempos podrían sacar a la luz ciertos asuntos legales, ya sabe, ciertas irregularidades, tal vez incómodas.

—¡Me cago en todo! ¡Haz lo que te digo!

—Sí, señor.

—Que busquen a ese Ovini hasta debajo de las piedras. Y avísame en cuanto sepas algo ¿entendido?

El señor Falcó colgó el teléfono enfurecido y quedó absorto mirando a la pantalla. Mario y Laura no se movían de su cabaña, no hablaban, aunque ya se encargaba Pilar Vázquez de inventarse anécdotas para llenar los vacíos. Tras pasar un minuto abstraído, marcó el número de su hija y rezó para que contestase. La línea, afortunadamente, dio señal. Después de un minuto dando tono, el teléfono fue descolgado.

—¿Hija?

Un cúmulo de interferencias fue todo lo que obtuvo por respuesta.

—¿Hija? ¿Estás ahí?

—¿Papá? —susurró una voz asustada.

—Hija. ¿Qué ocurre?

Nuevas interferencias.

—¡Papá! ¡Socorro!

* * *

Penélope durmió cómoda en el camarote de Ovini, pero unas voces estridentes la despertaron al amanecer. Eran los gritos de Roberto desde la playa. Rápidamente se puso un vestido encima del bikini y salió a cubierta. El tiempo se había complicado. Parecía que se avecinaba un huracán. El viento soplaba con fuerza. Las oscuras nubes se arremolinaban rugiendo, anunciando tormenta. El cielo retumbaba con estridencia, y las palmeras se doblaban debido a la fuerza del aire. Penélope recorrió el muelle de madera hasta la arena. Allí, Ovini continuaba sentado junto a las brasas de la hoguera, en silencio, en la misma postura que la noche anterior, como si no se hubiera movido desde entonces ni se hubiese echado a dormir. Y Roberto, de pie junto a él, se encontraba fuera de sí: le insultaba, gritaba y gesticulaba dando manotazos al aire. Penélope miró al cielo gris del alba. Y al alzar la vista lo vio. Una densa columna de humo negro surgía de entre las montañas.

—Roberto ¿qué ocurre?

—¡Y yo qué coño sé! ¡Pero Popeye no dice nada, y me juego los cojones a que sabe algo!

Penélope se arrodilló ante Ovini y le puso la mano en el hombro. El viejo marinero tenía los ojos cerrados y las piernas dobladas una sobre la otra, como un yogui en fase de meditación.

—Oiga, necesitamos que nos diga lo que sepa.

Ovini abrió los ojos.

—La furia de los demonios… desatada.

Penélope miró de nuevo hacia la columna de humo. Procedía del valle, a los pies del peñasco más escarpado de la isla.

—Escúchame Penélope. ¡Estoy hasta los huevos de esperar! ¡Voy a ir! —gritó Roberto.

—¿Ir? ¿A dónde?

Roberto señaló al humo.

—Allí, a ver lo que pasa. Tú quédate aquí hasta que yo vuelva.

Ella le cogió por el brazo y lo alejó unos metros de Ovini.

—¿Qué pretendes? ¿Dejarme sola con este abuelo que no conozco de nada? No me hace mucha ilusión ¿sabes?

—Entonces ya sabes lo que hay, tía.

Ambos observaron desconcertados el punto del que surgía el humo. Desde la playa en la que se encontraban, no tardarían más de veinte minutos en alcanzar la falda de la montaña. El lugar no quedaba muy alejado.

—¿Crees que pueden ser ellos? —preguntó Penélope.

—Solo hay una forma de saberlo.

Penélope miró simultáneamente a Roberto y al anciano barquero. Se sentía confusa, pero tuvo que escoger.

—Está bien, iremos. Deja que coja el móvil, me lo he dejado en el barco.

Penélope regresó al camarote a por su teléfono y trató de llamar a su padre. Esta vez tenía una raya de cobertura, pero tampoco pudo establecer contacto. Una voz pregrabada le advertía: «en estos momentos no se puede establecer comunicación con el número marcado». Mientras tanto, Roberto le recordaba a Ovini el mal del que tenía que morir si decidía desaparecer antes de que regresaran. El viejo no le contestó ni una sola palabra, y en cuanto Penélope volvió del barco, ambos pusieron rumbo al humo a través de la selva.

—Qué lugar más siniestro.

La selva era densa, oscura y sofocante. Las plantas tropicales tejían formas enmarañadas, como edificaciones naturales, en las que perderse era necesario. La intensa vegetación les dificultaba el avance, pero el humo negro les servía de guía. Tras cruzar una llanura se encontraron frente al bosque del que surgía la columna humeante. Rayos y truenos hacían retumbar el cielo.

—Ya casi estamos —dijo Roberto.

Se sentían tensos, impacientes, pero en absoluto asustados. Donde fuera que se dirigiesen, y a quienquiera que encontrasen, debían de ser bien recibidos, tanto si eran sus novios como si se trataba del tal Ricardo Alcatraz. Penélope venía avalada por su padre, el señor Falcó, el dueño del cotarro: no sería la persona más honrada del mundo, pero allí era el gran jefe. Y eso les daba mucha seguridad. Así que continuaron avanzando por la selva, hasta que una brisa cargada de murmullos llamó la atención de Penélope.

—¿Qué ha sido eso? —dijo ella.

—Parece el viento ¿no?

Una serie de lamentos llegaron a sus oídos con nitidez.

—Eso no es el viento.

Ascendieron por una plataforma que se extendía sobre la falda de la montaña. Allí se toparon con una torre de radio. A unos veinte metros, camuflado entre la vegetación, descubrieron un barracón de madera ardiendo. La columna de humo surgía de allí y se elevaba hasta el cielo. El barracón tenía una puerta principal y dos pisos. El piso superior estaba devorado por las llamas, mientras que en el inferior comenzaban a extenderse. Frente al porche divisaron a un gran grupo de personas.

—Escóndete, rápido —dijo Roberto.

Se agacharon y gatearon hasta ocultarse tras unos matorrales.

Desde allí distinguieron a una docena de individuos arrodillados frente a la puerta principal del barracón. Eran seis hombres y seis mujeres. Estaban atados de pies y manos con una soga. Tres de ellos llevaban gruesos auriculares colgados del cuello. Los prisioneros aguardaban sumisos ante lo que parecía una tribu de indígenas que rodeaban las instalaciones armados con arcos y lanzas. Dos de las mujeres gritaban y lloraban asustadas, mientras el resto callaba y esperaba con resignación a que sucediera algo. Fue entonces cuando uno de los nativos sacó una cerbatana de bambú, se la llevó a los labios y sopló con fuerza apuntando hacia una de las prisioneras. La mujer dejó de chillar de inmediato y cayó desplomada al suelo, inconsciente. Se hizo un silencio absoluto.

—¿Esto no será parte del show, verdad? —dijo Roberto.

El indígena sopló de nuevo la cerbatana, disparando una aguja invisible que hizo blanco en el cuello de otra mujer. También cayó desplomada al instante.

—¿¡No sentís lástima ni por una mujer!? —gritó uno de los prisioneros.

—Déjalo Ricardo. ¿No ves que no te entienden?

—Sí que me entienden. Estoy seguro de que me entienden.

Uno de los indígenas, que parecía el cabecilla, avanzó unos pasos hacia el tal Ricardo. Era una mole de casi dos metros, portaba diversos collares de huesos e iba desnudo, excepto por un taparrabos de cuerda que le rodeaba la pelvis. El joven Ricardo, arrodillado como el resto de sus compañeros, le clavó sus ojos oscuros al aborigen con un gesto duro y desafiante.

—¿Hasta cuándo piensas retenernos?

No obtuvo respuesta.

—¡Cógeme a mí! ¡Déjales marchar!

El jefe de la tribu se plantó delante de Ricardo y le devolvió una mirada anodina. Por un momento, Ricardo pensó que le iba a hacer caso. Lo cierto es que Ricardo no llegó a comprobarlo, ya que de un rápido movimiento de brazo, el caníbal le separó la cabeza del cuerpo con su machete. El indígena agarró la cabeza por el pelo y la alzó para mostrársela al resto de la tribu. Luego se llevó la hoja ensangrentada a los labios para lamerla.

—Joder, como se las gastan —masculló Roberto.

Cayeron las primeras gotas de lluvia. El líder Korowai vociferó una frase en su críptico idioma y los miembros de la tribu se movilizaron. El indígena que portaba la cerbatana empezó a soplar por ella hasta dejar inconscientes al resto de miembros del equipo. Tras quedar tendidos en el suelo, se dedicaron a lanzar los cuerpos al interior del barracón en llamas. Al mismo tiempo, otros dos nativos se encargaron de plantar una estaca en tierra y ensartar en ella la cabeza de Ricardo. Roberto y Penélope estaban aterrados, desbordados por la barbarie, pero no podían ni pestañear ante los horrores que contemplaban.

—Será mejor que nos vayamos de aquí —susurró Roberto.

Entonces, un par de tiros retumbaron con estridencia. Uno de los indígenas cayó al suelo herido de bala, provocando un enorme revuelo entre los nativos. La tribu al completo se dispersó por los alrededores del barracón. Cuando quisieron darse cuenta, Roberto y Penélope descubrieron con horror que el portador de la cerbatana se había refugiado frente a ellos. Ambos permanecieron encogidos tras el matorral, aguantando la respiración.

El aborigen se hallaba a escasos dos metros, empuñando su arma de bambú y moviéndose entre los arbustos con el máximo sigilo. De nuevo se escucharon tiros. En el porche del barracón apareció un hombre blanco armado con una escopeta, un tipo pelirrojo que trató de socorrer a los últimos miembros vivos del equipo, los cuales permanecían inconscientes en tierra y aún no habían sido pasto de las llamas. Penélope observó impotente cómo el aborigen agarraba la cerbatana, se la llevaba a los labios y la descargaba de un soplido sobre el hombre de la escopeta. Al instante, cayó al suelo inconsciente y fue rodeado por los indígenas, que le despojaron de su arma y la manosearon intrigados.

Y de pronto, la melodía de El Exorcista compuesta por Mike Oldfield retumbó en la selva. El teléfono de Penélope sonó repentinamente. La proximidad con la torre de radio le había dado cobertura. Penélope no tuvo tiempo de asimilar lo que estaba ocurriendo. Cuando reaccionó ya era demasiado tarde.

—¡Levántate y corre! —bramó Roberto, poniéndose en pie.

Pero las piernas de Penélope se encontraban bloqueadas, y moverse no se movió ni un milímetro.

El indígena de la cerbatana ya había alertado al resto de un silbido. Sorprendido por aquellos diabólicos sonidos, corrió hacia ellos.

—¡Por lo que más quieras, levántate!

Roberto la cogió de la mano y tiró de ella, pero no fue capaz de levantarla.

—No puedo.

—¡Sí que puedes!

—Lo siento.

Se sentía paralizada por el terror. Roberto la miró por última vez antes de salir corriendo por la selva.

El caníbal la descubrió allí, arrodillada tras el arbusto. Penélope intercambió su mirada con él. El indígena quedó desconcertado. Ella, por su parte, parecía ausente. Y no se le ocurrió otra cosa que descolgar el teléfono.

—¿Papá?

El indígena alzó la cerbatana y le apuntó al cuello.

—¡Papá! ¡Socorro!

La tribu hizo dos prisioneros antes de retirase: Penélope y el hombre de la escopeta. El resto fueron pasto de las llamas en el barracón, que se derrumbó poco después.

* * *

Penélope y Mario corrieron sin descanso por la selva. Atravesaron un bosque umbrío, hundiendo los pies en el fango y sorteando la maleza. Avanzaron siempre en dirección a la playa, hasta que ella se detuvo exhausta al cabo de tres kilómetros. Descansaron en una extensa llanura, sobre unas formaciones rocosas. Penélope, con los pies desnudos y ensangrentados, pues había perdido sus sandalias, tardó algunos minutos en recobrar el aliento. Entretanto, Mario contemplaba a su novia de arriba abajo. La encontró bastante más delgada y pálida que la última vez que la había visto en el aeropuerto.

—¿Cómo has llegado hasta aquí? —le preguntó.

Penélope sonrió entre medio de jadeos.

—Ya ves, tenía ganas de verte.

Se dieron un fuerte abrazo.

—Cariño, ahora tenemos que volver al muelle —dijo ella, acariciando su mejilla.

—¿Muelle? ¿Qué muelle?

—Ya te lo explicaré por el camino.

—¿Y cuál es el camino?

Penélope dudó, pero orientándose con la montaña, se hizo un pequeño mapa mental de su situación.

—¿Aquello es el norte?

—No, es el este —dijo Mario.

—Vale. Tenemos que ir hacia allí.

Penélope señaló hacia el sur. Continuaba jadeando con fuerza, le faltaba el aire.

—Por allí hay un barracón que se quemó —observó él.

—¿Me lo dices o me lo cuentas? —contestó ella, poniéndose en marcha.

Mario se extrañó, al tiempo que la seguía.

—¿Ya lo sabías?

Caminaron a toda prisa hasta alcanzar el barracón, del cual restaban únicamente cenizas y algunos maderos carbonizados. Mario entró en el cobertizo de piedra contiguo, el que había servido de despensa al equipo, y sacó de él un puñado de cajas. Rasgó el cartón con su navaja para abrirlas. Penélope se lanzó como una loba hambrienta sobre las latas de conserva y el agua embotellada. Se sentaron a comer en el suelo, frente a la misma puerta del cobertizo.

—¿Desde cuándo no comías?

—Esos animales nos tiraban fruta para mantenernos con vida.

Se le saltaban las lágrimas a cada bocado que daba.

—¿Estás bien? ¿Te han herido? —dijo Mario.

—No cariño, no lo han hecho. Y todo gracias a ti.

Mario entrecerró los ojos, con aire triste.

—No ha sido gracias a mí.

—Iban a torturarme viva y a matarme. El jefe de la tribu lleva a las chicas a la cueva de los sacrificios, en la montaña.

Mario pensó que el hambre hacía desvariar a su novia.

—¿Y cómo sabes tú eso? ¿Es que te lo tradujeron?

—Nos lo explicó todo Ovini, el barquero. Él intentó avisarnos, pero no quisimos escucharle.

—¿Y Roberto?

—Desapareció. ¿Y Laura?

Mario destapó la botella de batido de chocolate y bebió.

—Desapareció.

Penélope masticaba con ansia las albóndigas con salsa. Mario aprovechó para dar un rodeo por los restos calcinados del barracón, rebuscando entre los listones de madera chamuscados. Permanecieron en silencio hasta que ella terminó de comer.

—Oye, Mario. Quiero decirte algo.

—Adelante —contestó, agachado frente a los restos del barracón.

—Lo siento mucho. Todo ha sido por mi culpa.

Mario removía inquieto unas maderas. La escuchaba pero no la miraba.

—Creo que la culpa es más bien de tu papi, ¿no?

—Sí. Pero nada de esto hubiera pasado de no ser por mis celos. Si yo no hubiera malpensado de ti no habríamos discutido, y si no hubiéramos discutido mi padre no nos habría metido en esta locura. Siento mucho no haber confiado en ti. No sé cómo pude pensar que te gustaba Laura.

—Bueno, eso ahora ya no tiene importancia.

—Sí que la tiene. Me siento una miserable.

Mario dirigió la mirada hacia su novia.

—¿Por qué?

—Pues… porque eres tú quien debería de estar celoso de mí.

Mario no contestó. Continuó rebuscando entre los restos del barracón. Esperaba una explicación más completa.

—Convencimos a mi padre de que parase el programa. Bueno, en realidad fue Roberto el que le «convenció», aunque no te diré cómo. Aquella noche, Roberto temía que le buscara la policía por lo que hizo, y se vino a dormir conmigo a casa. Y esa noche, en fin, no sé como ocurrió, pero él y yo…

De pronto, Penélope vio a su novio alzar una escopeta. Mario apuntó al tronco de un árbol y disparó. El tiro retumbó por el amplio hueco de la selva.

—No hace falta que sigas —dijo Mario—, no quiero saber el resto.

—¡Qué susto! Esa es la escopeta de Antonio ¿no?

—¿Antonio? ¿Le llegaste a conocer?

Penélope asintió con los ojos cerrados.

—Nos encerraron en una jaula en medio de la selva, junto al poblado. Estuvimos prisioneros hasta esta mañana. Tuvimos tiempo de sobra para conocernos.

Mario se acercó a las cajas de cartón para abrirlas una a una y examinar su contenido. Vació una docena de cajas ante la mirada atónita de su novia, que no comprendía aquella repentina actitud.

—Aquí están —dijo finalmente, al abrir una de ellas.

—Pero ¿qué buscas?

—Munición.

De pronto, la melodía de El Exorcista retumbó a pocos metros de distancia. Penélope se levantó sobresaltada y rebuscó entre la maleza hasta encontrar su teléfono móvil. Le quedaba tan solo una raya de batería y lo descolgó. Respondió un hombre que decía ser del grupo Gestline:

—Señorita Falcó, le comunico que los servicios de rescate están de camino y tardarán pocas horas en llegar a la isla.

Penélope dio saltos de alegría y se abrazó con su novio.

—Vamos. El muelle ya no queda lejos —dijo, eufórica.

Caminaron un par de kilómetros hasta alcanzar la costa, cargados con algunas cajas de provisiones y la escopeta. Al salir a la playa descubrieron el muelle desierto, sin rastro alguno de embarcación. Ni siquiera la de Ovini.

—Se ha largado. El viejo nos ha dejado —se lamentaba Penélope.

—Psé.

—Lo importante es que estamos salvados, cariño.

Mario, haciendo oídos sordos, abrió el cargador de la escopeta y trató de insertar un cartucho. Nunca antes había disparado un arma, y no comprendía bien su mecanismo, pero no le llevó mucho tiempo descargar un par de proyectiles sobre el tronco de un árbol. Penélope, por su parte, escudriñó en su bolsa de viaje, que se encontraba junto a los restos de la hoguera que hizo Ovini en su primera noche en la isla.

—Ahora debo irme —dijo Mario, acercándose a ella.

—¿Cómo?

—Aquí estarás a salvo. No te muevas de la playa.

Penélope se quedó boquiabierta.

—¿Dónde crees que vas?

—A por ella.

Penélope le miró enojada.

—¡No! ¡Ni se te ocurra!

—Tengo que hacerlo. Es mi obligación.

—¡Y yo soy tu novia! ¡Lo que tienes que hacer es quedarte conmigo!

Mario le acarició la mejilla, tratando de calmar su irritación.

—Laura dio la vida por ti. Se lo debo.

—No —dijo Penélope sollozando— al menos espera a que nos rescaten.

—Para cuando lleguen ya estará muerta.

Mario se adentró en la selva, con pasos lentos pero decididos.

—¿Estás loco? ¡Ni siquiera sabes dónde está! —gritó ella a sus espaldas.

Su silueta se perdió entre la jungla.

—Tú misma lo has dicho: el jefe de la tribu lleva a las chicas a la cueva de los sacrificios, en la montaña.

* * *

Con la escopeta en las manos y la mente en blanco, Mario se introdujo en la selva y puso dirección a la gran montaña. La desolada cumbre se erguía contra el oeste mientras el sol del atardecer, que continuaba inmóvil sobre el horizonte, vertía sus últimos rayos sobre la verde jungla, cargada de rumores y sofocantes misterios. El viento de monzón soplaba intermitente, y su cadencia tenía un vago sonido musical, acompañado de fondo por los amenazantes graznidos de una colonia de gaviotas. Sumergido en las tinieblas tropicales su mente perdía la perspectiva, el tiempo y el espacio se convertían en vulgares e irreales, y los ecos de la vida y de la muerte resonaban en su esclavizada conciencia. Una fiebre asfixiante le recorría el rostro sudoroso, borrando toda huella de entendimiento. Caminó por inercia hasta alcanzar la falda de la montaña y una vez allí trepó entre las rocas. Escaló un ligero desnivel y superó una polvorienta cuesta, pasando por encima de un manto rojizo de hojas muertas. Después alcanzó un sendero empedrado y continuó avanzando sin pensar por las húmedas sombras de la tarde.

El camino se tornaba abrupto. Lo notaba en sus piernas, que comenzaban a pesarle. Mientras subía por la interminable pendiente, las sombras del crepúsculo crecían a su alrededor atravesando la espesa selva que, debido a la umbría, parecía cerrarse sobre él, provocándole unas ideas realmente tétricas que favorecían el nacimiento de lúgubres pensamientos. El terreno, cada vez más escarpado y salvaje, se volvía rocoso en detrimento de la zona de plantas trepadoras, que había quedado atrás. Mario torció a la derecha por un salto del camino y se asomó por lo que parecía una cicatriz en la roca. Después de abrirse paso por unos matorrales descubrió la entrada de una cueva. Cuando la oscura y tenebrosa gruta se abrió ante él, todos los miedos que había acumulado con el paso de los años desaparecieron sin dejar ni rastro. La cueva se hundía en la montaña como la boca de un lobo, pero su frío y húmedo interior ya no contenía ninguna sugerencia de peligro o muerte. Entró impulsado por un murmullo que procedía del fondo de la caverna, como un gemido sosegado de placer y muerte. No permitió que ningún temor interior le obligase a dar media vuelta. Esta vez no.

Entretanto, Penélope esperaba en la playa acurrucada junto al fuego. Había oscurecido y el rescate seguía sin llegar. Tampoco se divisaban luces en la inmensa negrura del mar. De vez en cuando giraba la cabeza en dirección a la montaña, creyendo ver a Mario surgir de entre las sombras. No debía de haberle dejado marchar, pero no supo detenerle, entre otras razones porque nunca antes había tenido que hacerlo: Mario no era una persona temeraria, y por tanto no le gustaba correr riesgos. Le temía a la vida. Le temía al matrimonio. Sin embargo no le daba miedo atravesar la selva y jugarse el pellejo con aquellos salvajes. Nunca antes había visto a su novio tan obstinado, tan convencido de algo, con aquella rotunda y decidida mirada. Definitivamente, algo debía de haber cambiado en él durante el último mes, porque no era la misma persona que creía conocer tan bien.

A medianoche, un crujido de ramas la sorprendió. Penélope se puso en guardia y se armó con un pedrusco. Lo vio. Una silueta correteaba por el bosque de palmeras en dirección a la playa. No se trataba de Mario, pues era una figura demasiado alta y corpulenta. Pensó en los caníbales y sintió pánico. La sombra siguió avanzando, y cuando estuvo lo bastante cerca Penélope le arrojó con fuerza la piedra, que impactó sobre la frente del recién llegado con un sonido seco y sordo.

—¡Au!

Hecha un manojo de nervios, descubrió a Roberto gritando obscenidades y agarrándose la cabeza.

—Qué cojones… ¿Penélope? ¿Eres tú?

Roberto fue corriendo a abrazarla.

—No sabes cuánto me alegro de verte —dijo.

—¿Dónde has estado? —preguntó emocionada Penélope.

Roberto le explicó cómo había pasado los últimos días: vagabundeando por la selva. Cuando Penélope fue capturada, él había regresado a la playa en busca de Ovini, pero no encontró ni rastro de él ni de su embarcación. Se había alimentado de lo poco que encontraba, y había permanecido cerca del muelle de madera por si el viejo marinero decidía regresar, o quizás por si avistaba algún barco. Esta misma mañana, al oír gritos en la selva, había explorado una bahía lejana. En esa playa, más allá de los acantilados, descubrió una cabaña hecha de troncos y hojas de palmera, la misma que había visto construir a su novia en televisión. Allí había encontrado botellas de plástico que rellenó de agua en un arroyo cercano. También piezas de fruta, pero ni rastro de Laura.

—Cuidado joder, que eso escuece.

Penélope sacó una toalla de su bolsa de viaje y la bañó en el mar para limpiar la pequeña brecha abierta en su frente.

—No seas tan quejica, hombre. Y estate quieto.

Terminó de curarle la herida gracias a las compresas que llevaba en el neceser de su bolsa. Mientras, Roberto comió algunas latas de conserva.

—Entonces, ¿dices que has estado con Súper Mario?

—¿Por qué le llamas así?

—¿Estas de coña? Solo le falta la boina roja y el bigote. De momento, ya se dedica a salvar princesitas en apuros. Creo que a tu novio se le ha ido la olla con los videojuegos.

Aquella noche la pasaron intranquilos junto a la hoguera. El silencio reinaba en la playa, quebrado solo por el crepitar del fuego y los sonidos agudos y entrecortados que surgían del interior de la selva. Penélope durmió y se despertó a medianoche sobresaltada, sin más motivo que la tensión acumulada en los últimos días. El rescate no llegaba. Nerviosa, se arrimó a Roberto y se tumbó a su lado. A él le excitaba la presencia de Penélope, tan próxima y amilanada, agarrándose de su brazo. Le recordaba a la noche que pasaron juntos en su piso, después de la paliza que le propinó a su padre. Aquella vez le resultó muy fácil ligar con ella. Un par de copas y algún truco entre las sábanas. Lo cierto es que Roberto nunca había dormido bajo el mismo techo con una mujer sin acostarse con ella. Ahí radicaba su secreto.

—¿Crees que estarán vivos? —preguntó Penélope.

—Han salvado el pellejo hasta hoy ¿no? Lo conseguirán.

—¿Cómo crees que lo habrán hecho? Me refiero a soportar toda esta locura.

Roberto guardó silencio mientras la rodeaba con su brazo y ella se acomodaba sobre su pecho.

—No lo sé. Pero desde luego se han ganado los cincuenta mil euros a pulso.

La oscuridad de la selva se quebró bruscamente en plena madrugada. Dos focos de luz blanca emergieron de las copas de los árboles y les cegaron por completo. Penélope y Roberto se despertaron sobresaltados de inmediato. En aquella zona de la playa se había hecho de día en cuestión de segundos. Penélope se puso en pie de inmediato y corrió hacia la orilla del mar, de donde había surgido un gran buque frente a la costa. El barco, con el logotipo de Gestline Visión S. A. grabado a un lado de proa, tenía todas las luces encendidas y estaba amarrado junto al muelle de madera. Penélope atravesó el muelle a toda prisa hasta alcanzar la puerta del barco. Al poco de esperar, la puerta del navío se abrió y apareció la silueta de un hombre. Deseaba que aquel fuese su padre, el señor Falcó. Cuando bajó la escalinata y puso los pies en el muelle, Penélope comprobó que no lo era, y se quedó blanca al verle la cara.

—¿Tú?

—Hola de nuevo, Penélope.

El hombre sonreía alegremente.

—Tú estás muerto.

—No, no lo estoy. Aquí me tienes.

Era él, el hombre que había estado preso junto a ella en la jaula. El hombre que había disparado con la escopeta a los caníbales. El mismo hombre que había sido torturado y devorado por una tribu entera.

Penélope se desmayó y quedó tendida sobre el muelle de madera.

El hombre era Antonio González.

* * *

Roberto entró en el lavabo con las manos manchadas de sangre. Abrió el grifo y se frotó las palmas bajo el chorro de agua. Aún le quedaban restos de sangre reseca en los nudillos, la sangre del señor Falcó. El reflejo del espejo le devolvía hoy un rostro blanquecino con más ojeras de lo habitual. Se lavó la cara y se quitó la chupa de cuero para tratar de limpiar las mangas, salpicadas por miles de gotitas rojas esparcidas entre los pliegues. Fue entonces cuando sonó su teléfono móvil.

—¿Quién es?

Desconocía el número. No hubo contestación.

—¿Quién coño es? —insistió.

—Bravo Roberto, bravo. Lo de esta tarde ha sido impresionante.

Era una voz masculina.

—No me gustan los jueguecitos, capullo.

—Es una lástima, a nosotros nos encantan.

—¿Cómo has conseguido este número?

—¿Con qué clase de gente crees que estás tratando, palurdo? ¿Te crees que puedes partirle la cara al jefe y quedarte tan ancho?

—¿Eres el Falcó?

—No, me temo que no soy el señor Falcó, pero puedo hablar por él. Al señor Falcó le faltan demasiados dientes hoy para poder hacerlo. Me llamo Antonio González.

—¿Y qué coño quieres de mí?

—Verás, al señor Falcó le has caído bastante bien hoy, a pesar de haber sido un poco brusco con él. Quiere hacerte una oferta que no podrás rechazar.

Roberto escupió en el retrete.

—No quiero saber nada de un mafioso como él.

—La propuesta es un maletín con veinticinco mil euros.

—¿Qué?

—Puede ser tuyo mañana mismo.

—Vamos a ver, chico misterioso, no nací ayer. Esta tarde le he pegado una paliza de cojones a tu jefe, ¿y ahora dices que encima me quiere pagar? ¿Esperas que me lo trague?

—Tienes mi palabra. Tendrás el dinero si aceptas su oferta.

Roberto se volvió a mirar el rostro en el espejo y meditó. Estuvo a punto de colgar el teléfono sin más, pero una curiosidad malsana y demasiado humana le impidió hacerlo.

—¿Qué oferta?

—Deberás viajar a La isla de las parejas.

—¿Estás de coña?

—No Roberto, hablo muy en serio. Viajarás allí con su hija Penélope. Allí os reencontraréis con vuestras parejas.

Roberto soltó una carcajada.

—Espera, ¿y me vais a pagar esa pasta solo por viajar hasta allí?

—Bueno, no exactamente. Digamos que, una vez allí, tendremos un numerito preparado para vosotros. Penélope y tú entraréis a formar parte del show. Pero ese será un secreto entre tú y yo. Lo entiendes ¿verdad Roberto?

—¿Qué clase de numerito es ese?

—Para ti será algo muy sencillo, solo tendrás que actuar tal y como te digamos. Para eso te daremos un pinganillo. Sobra decir que a la hija del señor Falcó no le puedes decir nada de todo esto que te estoy contando.

En ese momento, Penélope aporreó la puerta del lavabo con los nudillos.

—Roberto, ¿te encuentras bien? —dijo.

—Sí, salgo enseguida.

Roberto se alejó de la puerta del lavabo y bajó el tono de voz.

—Ahora mismo estoy con ella —susurró.

—Vaya por Dios —murmuró Antonio al otro lado de la línea—, veo que no pierdes el tiempo. ¿Ya te la has metido en el bolsillo? Al señor Falcó le cuesta hablar, pero por lo visto, lo primero que ha dicho al llegar al hospital es que le gustas para su hija. Tienes huevos, y eso para él es lo más importante.

—No digas gilipolleces.

—Escúchame bien, Roberto, no hagas ninguna tontería ¿entendido? Con nosotros tienes todas las de perder. Así que sé bueno, colabora, y te llevarás tu dinerito. ¿Comprendes?

—¿Cómo sé que me puedo fiar de ti?

—Básicamente, porque no te queda otra opción. Mira, te seré sincero. ¿De qué nos serviría cogerte y pegarte una paliza? A mí lo que le hayas hecho a Falcó me la trae bien floja. Es en la tele donde nos saldrás muy rentable. Los personajes macarras como tú dan mucha audiencia en televisión, y eso es justo lo que queremos. Mañana a la misma hora te llamaré para darte más detalles. Te aconsejo que no te lo pienses demasiado.

Roberto colgó el teléfono y se quedó allí de pie, apoyando las manos en el lavabo y mirándose el rostro en el espejo. Se sentía confuso y rabioso. En ese momento se abrió la puerta y Penélope entró en el baño. Parecía triste. Los dos se miraron cara a cara, sin pestañear.

—¿Qué hemos hecho? —dijo ella, sollozando.

—Vamos tía, cálmate.

—No tendríamos que haberle golpeado así. Es mi padre. ¿Qué hemos conseguido con eso? Ahora me siento demasiado culpable.

Penélope se llevó las manos al rostro y trató de ocultar sus lágrimas. Luego avanzó un paso hacia él y lo abrazó.

—Preferiría pasar la noche en tu casa, ¿te importa? —dijo Roberto.

—De acuerdo.

* * *

Mario puso un pie en la gruta y se sumergió en la oscuridad. El ambiente dentro de la cueva era húmedo y sofocante, y olía a rancio, a putrefacto, como un útero sucio en el interior de la tierra. Las estalactitas formaban un improvisado bosque pétreo que resultaba difícil de atravesar, moldeando sombras oscuras que se escurrían caprichosas entre las paredes. Los susurros del viento se colaban desde la boca de la cueva, provocando intensas corrientes de aire que ululaban cual lamentos humanos. De pronto un gemido surgió del fondo de la caverna, y Mario, alertado, aceleró el paso. Al llegar a un recoveco divisó una luz tenue que parpadeaba al compás del viento, una luz que nacía de una hilera de velas encendidas. Mario apuntó con la escopeta y avanzó agazapado en aquella dirección. Allí, en el rincón más profundo de la gruta, tumbado sobre una enorme roca, reconoció el cuerpo de Laura. Se acercó a ella y le tomó el pulso de la muñeca. Estaba inconsciente, pero viva.

—Enhorabuena, Mario.

Mario se dio la vuelta por instinto y disparó. El aullido del proyectil retumbó con estridencia en las paredes de la gruta. Luego escudriñó inquieto entre las sombras y descubrió una presencia frente a él. Allí había alguien. Alguien que se acercaba aplaudiendo.

—Mierda, ¡no te muevas! —gritó.

—Suelta el arma, Mario. Ahora ya no te hace ninguna falta.

Era una voz masculina y cordial.

—¡Que no te muevas te digo!

El misterioso hombre siguió avanzando hacia él sin dejar de aplaudir. A pesar de la oscuridad que reinaba en el interior de la cueva, pudo distinguir a un tipo delgado con el pelo negro y la mirada penetrante. El hombre se detuvo a un metro escaso. Mario no dejaba de apuntarle a la cabeza. Se encontraba fuera de sí.

—Mario, esa escopeta no es de verdad. Así que bájala, por favor, no desluzcas este bonito final.

—Si das un paso más te mato.

—Hazlo —contestó, sonriente.

Mario apretó el gatillo y le disparó a la pierna. El hombre ni se inmutó.

—Te lo he dicho. Tu arma es de fogueo.

Cargó de nuevo la escopeta y volvió a disparar. El sonido del proyectil retumbó por las paredes, pero el hombre continuó de pie.

—¿No me reconoces, Mario? Soy yo. Bueno, es cierto, tú solo me viste la cabeza.

El hombre dio un rodeo hasta un rincón de la cueva, se agachó y agarró algo con su mano derecha. Luego se acercó a Mario y se lo mostró de cerca. Era una cabeza ensartada en la punta de una lanza.

—¿Lo ves? Soy yo. Es mi cabeza. ¿No es increíble?

La cara de Mario personificaba el asco.

—No, no te creo.

—Te felicito Mario. Ha sido un show increíble. Y felicidades a ti también Laura, tu actuación ha sido espectacular.

—Gracias Ricardo.

Sin dejar de apuntarle con la escopeta, Mario torció la cabeza hacia detrás y vio a Laura sentada sobre la misma roca. Permanecía de brazos cruzados, cabizbaja, con la mirada perdida en algún lugar.

—¡Ya podéis abrir las luces!

El interior de la cueva se iluminó por completo. Unos tubos fluorescentes que colgaban del techo se encendieron. Mario arrugó la vista, deslumbrado. A pocos metros de distancia vio una mesa repleta con lo que parecían maniquíes de goma, vísceras, lanzas y taparrabos.

—Confiaba en ti —le dijo Mario a Laura.

Laura le miró de reojo y bajó la cara, avergonzada.

—Lo… lo siento —murmuró—, tuve que hacerlo.

—Pero ¿por qué?

Laura se encogió de hombros.

—Porque el guión lo exigía.

—Esa es mi chica —dijo Ricardo, guiñándole un ojo.

—¿El guión? —dijo Mario, boquiabierto.

—Bueno, la verdad es que tuvimos que cambiar el guión sobre la marcha, Mario —agregó Ricardo, sin perder su expresión enigmática—, era evidente que acabarías descubriendo el pastel, de hecho, estuviste a punto de hacerlo en diversas ocasiones, como el día que encontraste el conejo y la fruta. Había algo en el show que no funcionaba. Por eso había que cambiarlo de raíz. Teníamos que empezar desde cero. La idea del barracón ardiendo lleno de maniquíes y viejos ordenadores se me ocurrió a mí. Y funcionó. Además, hacerte creer que habíamos muerto era la excusa perfecta para facilitaros provisiones sin que tú sospecharas nada. Trasladamos al buque el grueso de la tecnología para seguir emitiendo, así que no hubo ningún problema de logística.

—¿Tú lo sabías? —le inquirió Mario a Laura.

Ella no contestó.

—Sí Mario, Laura ya estaba al corriente de todo. Anoche mismo estuvimos ensayando esta escena con ella.

Mario frunció el ceño.

—Yo estuve toda la noche con ella.

Ricardo sonrió.

—Sí, estuviste toda la noche con ella. Hasta que te quedaste dormido, claro. En ese momento, Roberto y yo nos reunimos con Laura y planificamos el fin de fiesta. Últimamente estabais tan unidos que era difícil contactar sin que tú nos descubrieses. —Ricardo lanzó una mirada indulgente a Laura—. Jamás debiste deshacerte del auricular, cariño, era una regla básica.

—Lo sé —contestó Laura, mirando al suelo y mordiéndose las uñas.

—Créeme Mario, no nos resultó fácil convencerla para que continuara hasta el final. Pero lo ha hecho, y ha demostrado ser una profesional como la copa de un pino. Capaz de llegar hasta donde haga falta. No te imaginas el susto que se llevó al encontrar el barracón quemado. Quisimos darle tanto realismo al episodio de los caníbales que al principio no le dijimos nada a Laura. Durante unos días pensó que todos habíamos muerto de verdad. Luego fue ella la que nos quiso matar a nosotros. Pero valió la pena. Su escena del sacrificio marcará un hito en la historia de la televisión. Se metió tanto en el papel que casi se enamora de ti, mira lo que son las cosas.

Mario dejó caer la escopeta a sus pies y le clavó una mirada de hierro a Ricardo Alcatraz.

—Me gustaría matarte ahora mismo.

—Oh, vamos, no te lo tomes así. Míralo por el lado positivo, Mario: para ti ha sido una experiencia vital que jamás olvidarás. ¡Mírate! Tu vida era aburrida y anodina, habías caído en un pozo del que jamás podías salir solo. ¡Necesitabas algo que te hiciera reaccionar! Hay gente que pagaría por vivir todo lo que has pasado tú.

Mario le devolvió la mirada, inmóvil e iracundo.

—Y para el público ha sido una experiencia televisiva sin precedentes —agregó Ricardo.

—Olvidas una cosa —dijo Mario, metiéndose una mano en el bolsillo de su pantalón.

—¿El qué?

—Que esta no es de mentira.

Mario sujetó el filo de su navaja suiza con el dedo pulgar y el índice, y la lanzó con toda su rabia hacia el cuerpo de Ricardo.

—¡Cuidado, saca la navaja!

Mientras Ricardo Alcatraz caía de rodillas en el suelo, con la hoja clavada en su abdomen, un griterío de voces invadía la gruta. Tres hombres de raza negra se abalanzaron sobre Mario y lo inmovilizaron en el suelo, golpeándole el rostro. El viejo Ovini apareció de pronto gritando y corrió a socorrer a Ricardo. Ovini ya no parecía un viejo marinero. Sin gorra y sin pipa, ahora vestía una camisa azul, pantalones beige y zapatos negros. Incluso su acento había mutado a un perfecto español.

—¡Lo dije el primer día! ¡Dejarle la navaja no es buena idea! ¡¿Lo dije o no lo dije?! —gritaba Ovini, histérico, mientras sujetaba a Ricardo entre sus brazos.

—Ayúdame Pedro, ayúdame —le suplicaba Ricardo a Ovini.

—Te llevaremos a la enfermería del barco.

Ovini hizo un ademán y gritó:

—¡Vamos, joder, vamos! ¡Ayudadme a levantarlo! ¡Tenemos que llevarle al buque con Antonio!

El último recuerdo consciente de Mario fue el de aquellos hombres de raza negra, altos y musculosos. Los reconoció: eran los mismos tipos que vestidos con taparrabos habían pasado por los miembros de la tribu caníbal de los Korowai. Mientras Mario perdía el conocimiento en medio de aquel griterío, Ovini y dos mujeres, las mismas que habían sido pasto de las llamas en el barracón junto al resto del equipo, auxiliaban a Ricardo, que agonizaba malherido en el suelo. Y Laura ya no podía hacer otra cosa que llorar de amargura, tal vez porque su función había terminado, o tal vez porque ya no podía soportar aquello ni un segundo más. Eso nunca se sabrá.

RECORTE DE PERIÓDICO

La isla de los escándalos.

Gestline Visión acusada de un delito de coacción y amenazas.

Los participantes del reality denuncian irregularidades.

El mundo de la televisión, en concreto el de los reality shows, se ha visto envuelto una vez más por la polémica, aunque en esta ocasión ha traspasado la pantalla y deberá resolverse con toda probabilidad en los tribunales. El escándalo saltó hace tan solo una semana, cuando algunos de los concursantes del popular concurso La isla de las parejas, denunciaron ciertas irregularidades durante el transcurso del show. Según ha podido saber la redacción de este diario, la empresa Gestline Vision S. A., propiedad del millonario Juan Falcó y productora del show, está acusada de diversos delitos de coacción y amenazas hacia alguno de los concursantes, entre los cuales se encuentra la propia hija de Falcó, que ha preferido no hacer declaraciones. La polémica está servida.

El reality, emitido por canal 3, nos presentó a una pareja joven formada por un hombre, M. T., y una mujer, L. A., que se las tenían que ingeniar para sobrevivir durante tres meses en una isla desierta con el objetivo de ganar un suculento premio de 50.000 euros. Después de tres semanas de emisión con unos niveles de audiencia discretos, la dirección del programa decidió aumentar el morbo del show, ya de por sí elevado, invitando a la isla a una nueva pareja formada ni más ni menos que por los respectivos novios de la primera pareja, R. M. y P. F., la propia hija de Falcó.

Varias asociaciones de telespectadores pidieron la retirada inmediata del programa al considerarlo inadecuado e incluso poco ético, ya que La isla de las parejas, que se mantuvo en antena durante un mes, tomó en la última semana de emisión un rumbo hasta ahora inédito en la parrilla televisiva, y que consistió en crear una situación ficticia dentro del propio reality show, haciendo creer erróneamente a los concursantes que estaban siendo atacados por una tribu salvaje de la isla. El programa, eso sí, batió un nuevo record de audiencia que hasta ahora ostentaba el popular Gran Hermano, presentado por la periodista Mercedes Milá.

Según parece, uno de los concursantes, M. T., denunció hace días el cinismo del programa, al que calificó de «manipulador» y de «homicida de los derechos fundamentales». M. T. aseguró que «todo fue una situación ficticia que se produjo en contra de mi voluntad», y que llegó a poner en peligro su vida y la de sus compañeros, e incluso declaró que algún miembro de Gestline resultó herido de gravedad durante el transcurso del show, hechos que aún no se han podido probar.

Por su parte, el millonario y polémico Juan Falcó ha pasado hoy a disposición judicial. El empresario afincado en Castellón declaró no saber nada al respecto, y aseguró que la decisión de introducir el desafortunado episodio de la tribu caníbal se tomó a sus espaldas. Falcó afirmó que su programa, rodado en una pequeña isla de su propiedad situada en el Pacífico sur, pretendía ser un reality show «normal», y acusa de sabotaje y traición a alguno de los miembros del grupo audiovisual Gestline Visión S. A., apuntando a Ricardo Miranda Alcatraz y Antonio González Moreno, residentes ambos en Madrid, como los máximos responsables del desafortunado episodio. «Pretenden hundir mi reputación con este escándalo, solo quieren dinero», declaró Falcó, quien ya ha anunciado que emprenderá las medidas legales oportunas contra ellos.

Mientras tanto, el debate sobre la ética en televisión sigue abierto.

TRES MESES DESPUÉS

Penélope abrió los ojos al amanecer. Se despertó sobresaltada tras la repentina sacudida que hizo vibrar la cama de matrimonio. Se incorporó rápidamente, buscó el interruptor de la luz con la palma de la mano y lo pulsó. Al otro lado del colchón encontró a su novio despierto, con los párpados abiertos de par en par. Sudaba en abundancia, y su rostro pálido desprendía una tremenda angustia que las ojeras se encargaban de acentuar. Ni siquiera se molestó en arrugar los ojos ante el brusco impacto de la luz, se limitó a permanecer en silencio mirando al techo. Penélope, adormecida, le observaba intrigada.

—Mario ¿qué te pasa?

Se mantuvo inmóvil unos segundos, sin pestañear. Mario sentía un punzante dolor de cabeza en sus sienes.

—He tenido una pesadilla.

—Me has dado un susto de muerte —dijo Penélope, consultando la hora del despertador, que marcaba las siete y diez de la mañana.

—Lo siento —susurró él.

Penélope se echó de nuevo sobre la cama, apoyando la cabeza sobre el hombro de él mientras le acariciaba el vello del pecho.

—Recuerda que nos levantamos en diez minutos.

—Dios mío, no…

—Vamos, perezoso —dijo Penélope, besándole en la mejilla.

Penélope sonrió ante las habituales quejas matutinas de su novio.

—¿Y qué has soñado, si se puede saber?

Mario enmudeció y rebuscó en su memoria, cargada de espantosas evocaciones y escalofriantes imágenes.

—Con la isla.

—Vaya. Muy apropiado para esta noche. ¿Y qué ocurría?

Mario torció la cara y la miro a los ojos.

—Hicimos una promesa ¿recuerdas?

—Tienes razón. Entonces levanta, Jim Carrey, las islas Fiji nos esperan. Pero esta vez de verdad.

Habían pasado tres meses desde el final de La isla de las parejas. El público español olvidó rápidamente a sus jóvenes protagonistas, ya que en pocas semanas llegaron a la parrilla nuevas ediciones de Supervivientes y Gran Hermano. A Mario, sin embargo, no le resultó tan fácil de olvidar. Por mucho que lo intentaba, no era capaz de alejar de su mente los desafortunados acontecimientos vividos en aquella isla perdida del Pacífico.

De vuelta a casa, Mario y Penélope intentaron empezar su relación desde cero, y para ello tomaron una difícil pero necesaria decisión: olvidar lo ocurrido en la isla. Una tarde, frente al mar, se hicieron una promesa: que nunca más hablarían del tema. Que no alimentarían más la culpa. Que ambos la enterrarían hasta que el tiempo formara una pesada losa en sus memorias. Lo que había ocurrido en la isla, se quedaba en la isla. Pasadas dos semanas, sus vidas regresaron poco a poco a la normalidad, y así transcurrieron durante meses, sin grandes sobresaltos. Una mañana, Penélope recibió una carta de su padre disculpándose por haberla metido en aquel embrollo: «yo nunca te hubiera encerrado en una jaula, hija, nunca te habría causado tanto dolor, tienes que creerme. Han querido hacerme daño a través de ti».

La carta incluía dos billetes de avión.

El señor Falcó, envuelto en serios problemas con la justicia, les regaló (esta vez sí) un viaje a Fiji con todos los gastos pagados a modo de compensación. Penélope ya no se hablaba con su padre, y no se fiaba ni un pelo de sus intenciones, pero le pareció una idea estupenda realizar el viaje que en su día se vio truncado, y terminó aceptándolo de buena gana. Lo consideraba algo terapéutico. Mario, a pesar de todo, no se opuso a la idea. Y fue así como tres meses después de los acontecimientos, Mario y Penélope cogieron las maletas y regresaron juntos a Fiji.

En esta ocasión viajaron hasta Madrid-Barajas, tomaron un café en la terminal uno y embarcaron en el avión. Y se pasaron el día entero volando hasta el aeropuerto de Nadi, con el tiempo justo para tomar el vuelo 518 de Air Fiji, que enlazaba con los pueblos costeros turísticos de Ovalau, Vatukoula, Bafour y Lakeba de las islas Lau, Gau y Ba. Y recorrieron aquellas exóticas playas, y se hicieron fotos, y degustaron su gastronomía, y se sintieron como en una película de Hollywood bajo los cocoteros, tomando cócteles junto a la piscina de un lujoso hotel, rodeado de una vegetación exuberante y de una laguna privada, con langostas y champán servidos por un mayordomo a su servicio, y un yate fletado para darse un baño en un atolón. Y visitaron islas vírgenes, en las que el hombre apenas había puesto los pies. Y todos estos lujos no consiguieron que Mario se olvidara de Laura.

Al contrario: la veía detrás de cada cocotero, detrás de cada ola. Pero a Penélope no le confesó ni una palabra de esto. No podía romper la promesa. Penélope encontraba a su novio más ausente de lo habitual, pero confiaba en él. Para ella, aquel viaje era la terapia adecuada para cerrar el ciclo y pasar página, algo que les ayudaría a sellar las últimas grietas en su relación, unas grietas de las que se consideraba en gran medida responsable. Para Mario, sin embargo, aquel viaje era una manera de revivir dolorosamente sus recuerdos.

Por su parte, Laura y Roberto también habían decidido darse otra oportunidad. Se marcharon a vivir juntos al piso de él, pero esta vez en serio. Laura había dejado definitivamente los estudios de Arte Dramático, y con ellos las idas y venidas a Madrid, y Roberto, qué duda cabe, estuvo encantado con su decisión. Laura pretendía por encima de todo recuperar el cariño que hubo días antes de partir hacia la isla, el mismo que casi la llevó a rechazar la oferta de Ricardo Alcatraz. Durante una temporada se lamentó por haber aceptado aquel casting que había arruinado su relación con Roberto. Sin embargo, la tarde que le abrió la puerta a una tal Paquita, Laura descubrió que Mario quizás tenía razón en algo: el destino la había llevado a la isla por algún motivo.

Cada noche, desde hacía tres meses, Mario cerraba los ojos y soñaba que volvía a la isla. Poco a poco, las pesadillas habían ganado terreno en su atribulada mente, ya que Laura no se le había ido de la cabeza. Aunque no la había visto desde el día del «rescate», en su interior sentía algo por ella que no terminaba de comprender. ¿Por qué no era capaz de olvidarla? ¿Qué le pasaba con aquella chica? A Penélope no le contó ni una palabra de esto. Si lo hacía, provocaría con toda seguridad una discusión como la de la fiesta de inauguración del piso. Y esta vez, ella sí que tendría todo el derecho del mundo a enfadarse, y una nueva pelea ya sería irremediable. Después de lo ocurrido en la isla, Penélope y Mario habían puesto fin a su amistad con Roberto y Laura, y lo último que su novia necesitaba saber es que a estas alturas, con fecha de boda para el año próximo, él seguía encaprichado con su vieja amiga del colegio. Penélope ya era bastante celosa de por sí. No hacía falta darle nuevos motivos para desconfiar, sobre todo si ahora los motivos estaban del todo justificados. Esta vez no se trataba de un simple abrazo en el lavabo, sino de toda la odisea posterior.

* * *

Mario y Penélope regresaron del viaje a Fiji al cabo de veinte días. A su vuelta, Mario se puso manos a la obra e intentó por todos los medios dejar de pensar en Laura. Recibió asistencia psicológica en secreto para tratar su caso. Estrés postraumático, le dijeron. Tras varias sesiones de terapia y algo de tiempo, el recuerdo de Laura dejó de atormentar su mente, y las pesadillas remitieron. Durante esos días, Mario se encerró en su estudio y trabajó en un nuevo cómic al que tituló La Isla, en el que volcó todo su empeño. Lo tuvo listo en cuatro semanas, durante las cuales dibujó con ansia y sin descanso. Su editor quedó impresionado con el nuevo material y le consiguió una publicación extra en un número especial. La psicoterapeuta de Mario también alabó su nuevo trabajo, considerándolo un exorcismo mental necesario para superar el trauma, así como un testimonio muy interesante cargado de arte y simbología. Mario había plasmado su propia historia en un cómic, cambiando los nombres y los rasgos de los personajes, aunque no por eso pensaba enseñárselo a Penélope. Ella no debía leerlo. Su novia nunca le había prestado demasiada atención a sus viñetas, pero aun así, se aseguró de que ningún ejemplar de La Isla entrara en casa y acabase en sus manos. Ella no debía leerlo, bajo ninguna circunstancia.

A los seis meses de abandonar la isla podía decirse que la vida de Mario, tanto a nivel personal como conyugal, había recobrado la plena normalidad. Sus emociones se estabilizaron, y su crisis nerviosa dio paso a una etapa de relativa calma. Su relación con Penélope recobró la fuerza de sus inicios, y poco a poco, también regresó la pasión. Esa que se había marchado un día sin avisar. Aprendió que a veces, cuando algo se bloquea, es mejor apagarlo y reiniciar el equipo. Y esa era la función que había desempeñado Laura en la isla. Ahora, Mario era más feliz que nunca con Penélope. Mucho más que cuando se habían mudado. Y todo continuó así hasta que una tarde, después de un año sin verla, descubrió a Laura esperándole en la puerta de su estudio.

—Hola.

—Laura, ¿qué haces aquí? —preguntó desconcertado.

Mario la invitó a pasar a su pequeño y destartalado estudio de dibujo. Tras cruzar la puerta, ambos se quedaron de pie junto a la ventana, observándose el uno al otro. Sus miradas eran muy distintas a las de Fiji. Ahora eran miradas desnudas, despojadas de cualquier intento de artificio. Mario se fijó en la bolsa de Zara que sujetaba.

—¿De compras? —preguntó.

—Sí.

—No me digas que vienes de comprarte un bikini y unas sandalias.

Laura suspiró y dejó la bolsa encima del sofá.

—Muy gracioso.

—¿A qué has venido?

—Quería saber cómo estás, eso es todo.

—Pues estoy bien. ¿Y tú? ¿Cómo estás?

—He dejado la interpretación —dijo, haciendo una mueca.

—¿En serio?

—Sí. Y también he dejado a Roberto.

Mario arqueó las cejas, sorprendido.

—Vaya. Lo siento.

—No te preocupes, estoy bien —contestó ella.

—¿Qué es lo que pasó? ¿Fue por lo de la isla?

Laura negó con la cabeza.

—No, hubieron más razones. Pero ahora no me apetece hablar de eso, Mario. En realidad he venido por otro motivo.

—¿Qué motivo?

Laura hizo una pequeña pausa y dio un garbeo hasta la mesa de dibujo. Allí cogió un ejemplar de La Isla que había encima y se lo mostró a Mario.

—Lo he leído —dijo.

Mario permaneció en silencio. No contestó.

—¿Por qué lo has dibujado todo? —preguntó ella, ojeando las páginas del interior.

—En realidad te lo prometí ¿recuerdas? Te lo prometí aquella noche junto al fuego. Para mí ha sido un desahogo, una manera de liberar mis demonios.

—Me has dibujado pelirroja y con flequillo —dijo ella.

—Cierto.

Laura volvió a dejar el cómic sobre la mesa y se envolvió en un incómodo silencio. Tras una larga pausa, habló:

—¿Es verdad lo que dices?

Mario no contestó. Permaneció absorto, con la mirada perdida en algún lugar. Laura dio un paso adelante, se colocó frente a él y le atravesó con los ojos:

—¿Es verdad lo que dices que sentías por mí? —inquirió.

Mario se sintió bloqueado. La sola presencia de Laura le inmovilizaba.

—Supongo que sí —contestó.

Entonces, sin darle tiempo a reaccionar, Laura se abalanzó sobre él y le besó en los labios. Mario quedó paralizado y no opuso resistencia. Continuó besándola por inercia. Sentía su cuerpo suspendido en el vacío.

—Mario, yo también he pensado mucho en ti desde entonces —dijo ella, abrazándole.

Laura apoyó la barbilla en su hombro, tal como lo había hecho meses atrás en el lavabo, durante la fiesta de inauguración del piso. Mario quedó abstraído, perdido en el aroma fatal de su perfume. Finalmente, agarrándola con suavidad de los hombros, la alejó de él.

—Lo siento, no puedo —dijo él, tajante.

Ella soltó un leve gemido.

—¿Por qué no?

—No puedo hacerlo —se limitó a decir.

—Pero Mario, es lo que estabas deseando.

—Ni de coña.

Mario se alejó con brusquedad y caminó hasta la pared, dándole la espalda. Se quedó allí, mirando el corcho lleno de recortes y antiguos diseños de personajes.

—¿Y qué hay de todo lo que vivimos juntos? —preguntó ella.

—Todo fue una farsa —contestó él, sin inmutarse.

—No, todo no fue una farsa. ¿Por qué crees que hice el amor contigo? ¿También piensas que estaba actuando? Mario, he venido hasta aquí para decirte que siento algo por ti. Si tú también lo sientes, ¿por qué no podemos estar juntos?

Mario hizo una larga pausa.

—Porque yo ya no lo siento. Porque dibujé ese cómic como terapia para olvidarte. Me ha costado mucho trabajo olvidarte, Laura. Me ha costado más de lo que te crees. Pero lo he conseguido. Llegas tarde.

—Nunca es tarde.

Mario continuaba mirando a la pared, de espaldas a ella.

—Márchate de aquí, Laura. Solo eres una mentira. Como todo lo que ocurrió en esa isla.

Laura volteó la cabeza a un lado. Una fina lágrima corrió por su mejilla. Abrió la puerta y se marchó del estudio sin coger su bolsa del Zara. Cuando Laura salió de allí, Mario aporreó con furia la pared hasta abrir una brecha en ella. La sangre brotó por sus nudillos.

* * *

—Oye, yogurín, voy a cerrar ya.

La barra del local ya estaba desierta desde hacía una hora. El olor a humo y alcohol dominaba el ambiente. La camarera, una atractiva rubia treintañera, terminaba de fregar las últimas copas y se disponía a echar al último cliente, un borracho que apuraba el último trago de whisky.

—No me llames yogurín. Tengo veinticinco años, no soy tan joven.

La camarera sonrió.

—De acuerdo, machote.

La joven terminó de secar los platos y apagó el televisor con el mando a distancia.

—¿Cómo te llamas?

—Me llamo Elisa.

—Yo soy Mario. Eres muy guapa, Elisa.

Elisa soltó una carcajada, como si no creyese lo que acababa de escuchar.

—¿Estás intentando ligar conmigo, chaval?

Elisa fue a la sala del billar y apagó las luces. Hizo lo mismo con las luces del lavabo y los dardos. Luego regresó a la barra y se sentó frente a Mario.

—No. No estoy intentando ligar contigo. Ya tengo bastantes problemas.

—Y por eso buscas una solución en el fondo del vaso ¿verdad?

Mario bebió un trago más como única respuesta.

—Oye, no quiero meterme donde no me llaman, pero me intriga que un chico tan joven como tú venga a un sitio como este, a emborracharse solo.

—¿Qué pasa? ¿Me vas a pedir el carnet? —preguntó, en un tono que delataba una evidente embriaguez.

Elisa sonrió.

—No, no te lo voy a pedir, pero digamos que no encajas en el perfil de cliente.

Mario encendió un cigarrillo y le ofreció uno a ella, que lo aceptó. La ley antitabaco se suspendía hasta nueva orden. Le dio fuego con su mechero Zippo, el mismo que había utilizado en la isla.

—¿Acaso tengo que ser un putero cocainómano para venir aquí?

—No, desde luego que no.

—Sírvete una copa, te invito.

Aquel chico, aunque iba borracho, comenzaba a caerle simpático. Elisa sirvió dos tequilas y le acercó uno. Brindaron y se los bebieron de un trago.

—¿No te espera nadie en casa o qué? —dijo Elisa.

—Penélope, pero ya estará durmiendo.

—Ya entiendo. Y Penélope es tu problema ¿verdad? De lo contrario no estarías aquí a estas horas.

—Elisa, ¿te gustaría venir conmigo? —dijo Mario, cambiando de tercio.

La rubia camarera comenzó a reír efusivamente tras la barra del bar.

—Solo por curiosidad ¿a dónde?

Mario aspiró una profunda calada.

—A una isla desierta. Tú y yo.

Elisa rio todavía con más ganas. El eco de sus carcajadas retumbó por las paredes del local.

—Ya entiendo. ¿Y crees que marchándonos tú y yo a esa isla desierta se solucionarían tus problemas?

—No lo sé.

—¿Y qué pasaría con Penélope?

Mario le miró el escote con descaro.

—Ella no confía en mí.

Elisa se sorprendió.

—Un momento, creo que no me estoy enterando. Me acabas de proponer que nos vayamos tú y yo «a una isla», y me acabas de mirar las tetas, por cierto. ¿No crees que Penélope tiene todo el derecho del mundo a no confiar en ti?

Mario se encogió de hombros.

—Pues verás, resulta que yo también tengo todo el derecho del mundo a no confiar en ella. Después de lo que pasó… es una historia muy larga, Elisa.

—¿Y no puedes hablarlo con Penélope? Los problemas se solucionan dialogando.

—No, no puedo. Hace meses, los dos prometimos olvidar este asunto de la isla, pero yo no he sido capaz.

Elisa cogió su abrigo y salió de detrás de la barra. Mario se levantó del taburete torpemente y la acompañó hasta la puerta.

—En fin, no acabo de entender ese asunto de la isla que os traéis entre manos.

—Se nota que no ves la tele.

—¿Por qué lo dices? —preguntó Elisa, frunciendo el ceño.

Mario suspiró.

—Por nada. Verás, es un tema complicado. Hubo otra chica, Laura. Hoy ha venido a verme y nos hemos besado. Y ahora estoy hecho un lío.

—Ya entiendo. Te voy a hacer una última pregunta, tío, y luego te echaré a patadas.

—Lo estoy deseando.

—¿La quieres?

Mario se quedó en blanco.

—¿A quién?

—¿A quién va a ser? A Penélope. ¿La quieres?

Mario se encogió de hombros otra vez.

—Nos vamos a casar.

—Menuda respuesta, tío. Vamos, piensa. ¿La quieres? Mira, si no lo tienes claro, conozco un truco infalible para salir de dudas.

—¿Qué truco?

—Tienes que mírala a la cara cuando esté dormida, y justo en ese momento, imagina que no la volverás a ver nunca más. ¿Qué crees que dirías?

Estaban de pie junto a la puerta. Mario cruzó una mirada con ella.

—Pues, diría que sí.

Elisa le puso la mano sobre el hombro y sonrió.

—En ese caso, problema resuelto, ¿no crees?

Cuando ya se disponían a salir del local, la puerta se abrió de golpe. Un hombre entró en el pub dando tumbos.

—Está cerrado —le anunció Elisa.

Mario iba borracho, pero no tardó en reconocer a Roberto entrando por la puerta. Vestía una camisa de leñador y unos vaqueros agujereados, con las greñas rubias peinadas hacia atrás. También iba borracho, tanto o más que él.

—Sírveme la última, rubia —dijo Roberto, caminando hacia la barra.

—Ni hablar, vete a tu casa —respondió ella.

Mario cruzó una mirada de complicidad con Elisa.

—Vamos, enróllate y ponme una a mí también —dijo.

Elisa le miró con fastidio pero finalmente aceptó, y tras encender de nuevo la luz les sirvió una copa a ambos. Les advirtió que tenían diez minutos para bebérsela. Mario se sentó en un taburete cercano al de Roberto. Ambos bebieron sentados en la barra, en silencio, escuchando el hilo musical a bajo volumen que había encendido ella.

—¿Cómo va eso, Mortadelo? —preguntó Roberto, rompiendo el hielo.

Mario contestó alzando su copa de whisky.

—De puta madre.

—Escúchame bien —prosiguió Roberto—, porque solo te lo diré una vez: apártate de Laura. ¿Te queda claro?

—Laura ya no es tu novia —se limitó a responder Mario.

Roberto torció la boca en una mueca de desprecio.

—Eso ya lo veremos.

—Dime una cosa, ¿viniste a la isla porque Laura te importaba o simplemente por la pasta? —preguntó Mario.

Roberto sonrió con malicia.

—Oye, Vaquerizo, te aconsejo que no te pases de listo. Yo solo hice lo que tenía que hacer, ¿te queda claro?

—Eres un puto mentiroso y un aprovechado.

Roberto encendió un cigarro y frunció el ceño.

—No lo conviertas en tu problema.

—Ya es mi problema.

Roberto se levantó del taburete y avanzó hasta posar su frente sobre la de Mario, en un gesto desafiante. En ese momento, Elisa salió de la barra e interrumpió la conversación:

—Se acabó. Cada uno a su casa.

—No te vuelvas a acercar a Laura —le amenazó Roberto, señalándole con el dedo.

—Largo de aquí los dos, vamos —ordenó Elisa.

Roberto se acabó la copa de un trago y caminó hacia la puerta bamboleándose.

—Una cosa más —añadió antes de cruzarla—. Deja de llorar como una nena y vuelve a casa con tu Alaska. ¿A qué viene ese cuelgue repentino por Laura? Tu novia no está nada mal, tiene un par de tetas que quitan el hipo. Y ese tatuaje en la nalga… toda una sorpresa.

Mario se abalanzó sobre él y le asestó un puñetazo en la cara. Roberto cayó de rodillas al suelo y se quedó quieto, limpiándose con la manga el hilo de sangre que brotaba de su labio inferior.

—¿No sabes hacerlo mejor, Rocky?

—Ven a comprobarlo —dijo Mario, poniéndose en guardia.

—Será un placer.

—¡Basta ya! —gritó Elisa, agarrando a Roberto de la camisa.

Roberto tumbó a Elisa de un manotazo y se lanzó a por Mario. Ambos forcejearon frente a la barra, rompiendo todas las copas de cristal apiladas en el mostrador. Roberto logró inmovilizarle en el suelo y le asestó un puñetazo en la cara, luego le agarró por el cuello e intentó estrangularlo con todas sus fuerzas. Mario no pudo hacer nada por librarse de él, su rostro adquirió un tono grisáceo y se temió lo peor. En el último momento, cuando todo indicaba un desenlace fatal, la presión en el cuello de Mario desapareció y Roberto se desmayó tras sentir un fuerte impacto en la cabeza.

—¿Estás bien? —le preguntó Elisa, con el taburete de metal aún en las manos.

Mario se lo quitó de encima y se levantó jadeando del suelo. Le dolía la mandíbula y el cuello.

—Sí, estoy bien. Buen golpe.

—Lárgate antes de que venga la policía. Les diré que se me puso farruco.

—Gracias.

Mario salió del pub y miró la hora. Eran las cinco de la madrugada. Caminó dando tumbos por la calle hasta llegar a su portal. Procuró hacer el menor ruido posible al abrir la puerta para no despertar a Penélope. Le había dicho que se iba a trabajar al estudio, y que llegaría tarde. La casa estaba a oscuras, en completo silencio, atravesada por un umbral de sombras azules. Antes de acostarse se desvió al lavabo para mirarse el rostro en el espejo. Tenía la mejilla algo hinchada, pero ninguna herida importante. Quizás mañana, cuando se le pasara el efecto sedante del whisky, llegaría el dolor. Las paredes le daban mil vueltas por el alcohol. Caminó por el pasillo a tientas y abrió la puerta de la habitación de matrimonio.

Allí, en el lado izquierdo de la cama, encontró a Penélope durmiendo sosegadamente. Y en el lado derecho, doblado entre las sábanas, un ejemplar de La Isla, el cómic book que había publicado el mes pasado. El rostro de Mario se inundó de pánico. Se acercó despacio a la cama y observó con horror a su novia sujetando el cómic, abierto aún por la última página. Mario cayó arrodillado a un lado de la cama. La angustia que le provocaba aquella visión le recorría cada poro de la piel: su novia, dormida, sosteniendo sus sentimientos más oscuros, sus confidencias más íntimas. Su promesa incumplida. Las lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos y dieron paso a un llanto desgarrador. Mario se derrumbó sobre el colchón y descargó sus lágrimas sobre el pecho de ella. Penélope, despierta, le acarició el pelo con la mano.

—Te lo explicaré todo.

* * *

A la mañana siguiente, el cansancio y las ojeras hacían mella en el rostro de Penélope. El salón comedor permanecía ahora en completo silencio. Sentada en el sofá, con cara larga y sujetando un cigarrillo, había escuchado con resignación las palabras de su novio. Mario estaba sentado en un sillón frente a ella, mirando al suelo con aire avergonzado. Hacía más de diez minutos que había dejado de hablar. Penélope, con los ojos humedecidos y amarga expresión, se limitaba a fumar del pitillo. Era Laura quien le había enviado al bufete una copia de La Isla, con un post-it que decía: léelo. En la calle, la sensación de tormenta de la pasada noche dejaba paso al sol de invierno, que templaba las calles aún adormecidas, sumidas en una blanca bruma matinal y en un silencio tan profundo e irracional que ni siquiera los pájaros se atrevían a quebrantar.

—Tenemos que ir al mercado —dijo ella finalmente, aplastando la colilla en el fondo del cenicero—. Se nos ha terminado la fruta.

Sobre las once cruzaron la Plaza Mayor al lado de la Iglesia de Santa María y accedieron al estrecho callejón del Mercado Central, con los tenderetes rebosantes de verdura. La actividad durante aquella mañana de sábado era frenética en la mayoría de los puestos. En charcutería las colas se alargaban más de diez minutos. En la frutería, la señora que tenía número antes que ellos parecía que iba a comprar el mercado entero. Mario se quedó en Babia contemplando los racimos de plátanos colgando del techo. Odiaba aquella fruta desde su regreso a la civilización.

—Uy, la cara de este chico me suena de algo —gritó de pronto Mari Carmen, la señora frutera.

—Vámonos de aquí —susurró Mario por lo bajini.

Ambos huyeron agachando la cabeza hacia el puesto de fruta contiguo, situado en la esquina del pasillo.

—Penélope.

Ella torció la vista en su dirección.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó él.

Se detuvieron en un rincón del pasillo, junto al puesto de fruta.

—¿Qué qué vamos a hacer?

—Sí.

—No lo sé, Mario.

Ella alargó el brazo para coger el ticket de turno.

—Después de todo, quizá deberíamos…

—¿Quizá deberíamos qué? —preguntó Mario, temiendo escuchar la palabra separarnos.

Penélope miró de reojo al señor frutero, un cuarentón musculoso y apuesto.

—Quizá deberíamos alegrarnos.

—No entiendo.

Mario esperaba ansioso la continuación.

—Sí, alegrarnos por haber superado con éxito nuestras aventuras. Y cuando digo «aventuras», me refiero tanto a las reales como a las que solo eran una farsa.

—¿De verdad lo crees?

—Por supuesto que lo creo. Y también creo que tus sueños con la isla, por no hablar de tus pesadillas con Laura, únicamente poseen el significado que tú les des.

—Al igual que un simple abrazo en el lavabo.

Penélope gimió al oír esa frase.

—Los dos estábamos muy confundidos —susurró.

—¿Crees que ya es demasiado tarde para arreglarlo?

—Depende.

—¿De qué? —preguntó Mario.

—De si somos capaces de perdonarnos el uno al otro.

Allí, en medio del ajetreo matutino del mercado, Mario y Penélope se fundieron en un cálido abrazo. Nadie a su alrededor lo advirtió.

—Mario, yo te quiero —le susurró Penélope al oído.

—Y yo.

Se separaron y se miraron fijamente.

—Volver a Fiji fue una mala idea —dijo ella—, pensé que nos ayudaría a salir adelante, pero estaba equivocada. En realidad, solo hay un lugar en el que podemos superar esta crisis.

—¿Y dónde está ese lugar?

Penélope guardó silencio y le observó sin pestañear. Luego posó la yema de su dedo índice sobre los labios inferiores de Mario.

—En la cama.

MANUEL VICENT RUBERT nació en Castellón en 1983. Es licenciado en Humanidades y máster en Educación. Ha trabajado como periodista y profesor, aunque su verdadera pasión es escribir, un hábito que cultiva desde la niñez. Tras pasar por el taller literario de Rosario Raro, publicó relatos breves en antologías de diversos autores.

En diciembre de 2014 publica en papel su primera novela, La isla de Mario, una mezcla de thriller y drama romántico. Su segunda novela, titulada El repartidor (2015), se estrena directamente en el 2.º Concurso para autores Indies de Amazon. Manuel también escribe artículos y relatos cortos en su blog «Yo no soy Manuel Vicent». Con uno de ellos, titulado El autobús de la medianoche gana el premio 2015 al mejor Relato Corto del Ayuntamiento de Castellón.