Artafi, una joven arqueóloga sevillana, consigue un trabajo en un grupo de investigación acerca de la historia de los primeros conquistadores españoles en el Yucatán. Cree que se trata de una tarea tranquila, pero pronto comprueba que se ha equivocado. Buceando en el Archivo de Indias los investigadores descubren un viejo misterio de la historia, lo que lleva a Artafi desde oscuras criptas en haciendas sevillanas hasta lo más profundo de las selvas yucatecas. Y todo tras el secreto —quizá un tesoro— que ocultó el primero de los españoles en llegar a México.

Manuel Pimentel

Puerta de Indias

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Titivillus 30.12.16

Título original: Puerta de Indias

Manuel Pimentel, 2003

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

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Del origen

Inmerso en mi actividad como empresario e ingeniero andaluz, lo último que podía imaginarme era que terminaría narrando las sorprendentes vivencias de una joven arqueóloga sevillana que, por circunstancias azarosas, se vio sumergida en los arcanos de antiguas civilizaciones. Pero, a veces, la vida nos depara sorpresas inesperadas. O, al menos, eso es lo que pensé cuando terminé de oír la primera de las cintas que una mujer apodada Artafi, y de la que desconocía casi todo, había dejado unos días antes sobre la mesa de Ángela, mi secretaria. Las cintas, burdamente empaquetadas, venían acompañadas de una sencilla nota manuscrita dirigida a mi atención. Literalmente aquella cuartilla, que tantas veces releería, decía:

Te dejo estas cintas con los relatos de las diversas aventuras que me han acontecido durante estos últimos años. Aunque te cueste creerlo, todas son reales. No sé si me conoces, o si logras ponerme cara. He visto que siempre estás muy ocupado, por lo que a lo mejor no has tenido tiempo ni ganas de reparar en una discreta mujer que, durante meses, ha estado organizando el archivo de vuestra empresa. Termino hoy mi tarea aquí, y salgo de nuevo hacia otro largo viaje. Pero, antes de hacerlo, he querido dejarte estas cintas. Te ruego que las escuches con atención, sin saber siquiera muy bien por qué te lo pido. Sé de tu afición a la arqueología y a la escritura y quizá, simplemente, necesitaba compartir con alguien mis propias experiencias, guardadas, hasta ahora, celosamente. Haz con ellas lo que quieras; al fin y al cabo sólo es el relato de una vida, la mía.

Un fuerte abrazo y hasta siempre,

ARTAFI

Escuché durante horas las cintas que había grabado aquella mujer de la que, a pesar de mis indagaciones, apenas recordaba nada. Nuestro director de Recursos Humanos me proporcionó alguna información. Al parecer, la tal Artafi era una arqueóloga que, convertida en experta de archivos, nos había realizado un trabajo puntual. Cuando finalizó, me dejó las cintas y se marchó sin dejar rastro. Pero sus historias me parecieron tan maravillosas, sugerentes y didácticas, tan envueltas en un romántico halo de misterio y aventura, que no pude por menos que decidir trasladarlas al papel a la espera del regreso de la protagonista. Mientras escribía la primera de las aventuras comprobaba con asombro que la inmensa mayoría de los personajes y sucesos narrados eran históricos, y que los lugares descritos existían realmente, lo que aportaba dramatismo a aquellos relatos asombrosos.

Como pasaban los meses y Artafi no aparecía, envié una copia de la transcripción de la primera cinta a mi editor de Barcelona, quien me animó para su publicación. Tras las dudas iniciales, decidimos publicar la transcripción de esta primera aventura de Artafi, auténtica protagonista de la historia. Ella le había dado vida, y este modesto amanuense se limitó a plasmarla en el papel, bajo el título de Puerta de Indias.

He realizado consultas bibliográficas para comprobar la existencia de los personajes, y, para mi sorpresa, la historia de Gonzalo Guerrero y Jerónimo de Aguilar es rigurosamente cierta, así como el conjunto de datos, fechas y lugares históricos que se citan. No he logrado encontrar ninguna referencia del bravo Fernán de Sotomayor, por lo que no me atrevería a asegurar su existencia. Asimismo he consultado con amigos que han visitado el Yucatán, Cancún y Tulum, y sus descripciones coinciden fielmente con las realizadas por Artafi en su grabación. La pulcritud en la descripción de los ambientes americanistas del Archivo de Indias y de la Biblioteca Colombina están al alcance de cualquier curioso visitante de las formidables instituciones sevillanas.

Intentaré, en el futuro, transcribir el resto de las cintas con las otras aventuras de esta misteriosa Artafi, a la que, sinceramente, espero poder saludar personalmente algún día.

Me he divertido escribiendo y compartiendo las aventuras de esta mujer que se atrevió a soñar y a vivir en consecuencia, a pesar de haber comprobado en sus carnes que, casi siempre, los sueños son el camino más cierto para el riesgo y la puerta más segura para la aventura. Una aventura que, a veces, nos aguarda… a la vuelta de la esquina.

MANUEL PIMENTEL SILES

Capítulo I. Artafi

Me llamo Artafi, o, mejor dicho, así me dicen. Soy sevillana, tengo treinta y cinco años y nunca me encontré a gusto conmigo misma. Desde niña fui víctima de una permanente ansiedad que me impulsaba de forma sistemática a pretender lo imposible: cambiar mi propia forma de ser. Estudié arqueología y, supongo que como la inmensa mayoría de las personas, nunca he sabido contestarme la pregunta —demoledora— acerca de mi propia felicidad. Insatisfecha crónica, nunca supe si realmente era, o no, feliz. La verdad es que ahora todavía lo dudo. Supongo que a ratos sí y a ratos no.

Decidí buscarme a mí misma. Y para ello me atreví a recorrer los caminos extraños y peregrinos que el destino me mostró, lo que me supuso mucho dolor en ocasiones, pero también inigualables instantes de placer. Me siento orgullosa de haberme atrevido a cruzar las puertas que se me abrieron, a pesar de entrever en su penumbra riesgos y peligros ciertos. Hoy, que parto para un largo viaje de final incierto, decido grabar estas cintas en las que me sincero conmigo misma y describo, supongo que con la suficiente objetividad, mis afanes y vivencias de los últimos diez años. A muchos, esos aconteceres les parecerán simples aventuras imaginadas. Si alguien oye esta grabación no quiero que se lleve a engaño. No me considero una aventurera; nunca busqué el riesgo. Más bien hice todo lo posible por evitarlo; no soy una heroína ni nada por el estilo. Y si narro mis historias es porque, en el fondo de mi corazón, experimento la necesidad humana de la trascendencia: sé que una persona nunca muere del todo mientras alguien la recuerde. Quizá, el que mis peripecias sean conocidas por otros me pueda conceder un hálito de existencia después de mi muerte. Es lo único que pido; no quiero morir para siempre.

Pero basta de hablar de mí. A cada persona se la conoce por sus obras, y las mías son las siguientes.

Capítulo II. El Archivo de Indias

I

Desde siempre he sido una joven normalita, eso que llaman una chica del montón, y nunca me había sucedido nada especialmente extraordinario. Los recuerdos brumosos de mi infancia y adolescencia sevillana no son reseñables. Como hija única nunca me faltó de nada, aunque mis padres tampoco nadaron en la abundancia.

De lo primero que carecí, realmente, fue de un empleo una vez concluidos mis estudios universitarios. Por eso no podré olvidar nunca aquella mañana de primavera en la que el profesor Cisneros me citó en su despacho de la facultad, ya que supuse que sería para ofrecerme algo parecido a un trabajo. Sin embargo, la realidad fue bien distinta: aquella mañana, con mis veinticinco años recién cumplidos, iniciaba, sin yo saberlo, un camino inquietante hacia el misterio.

Con media hora de adelanto, me encontraba sentada en una banca a la puerta de su departamento de Historia de América. Cinco minutos antes de las once, la hora convenida para la entrevista, se presentó otro joven de aspecto remilgado, delgado y con gafas, que miraba impaciente su reloj.

—¿También esperas al profesor Humberto Cisneros? —me preguntó.

—Sí, me ha citado a las once —respondí escueta, sin muchas ganas de hablar.

—Qué casualidad, a mí también me ha dado la misma hora.

Aquella coincidencia me preocupó, ya que anticipaba una inesperada rivalidad. Llevaba tiempo esperando la llamada del profesor para ofrecerme un trabajo en su departamento e, inocente de mí, había creído que ese día había llegado. Me había licenciado dos años atrás, pero todavía no había logrado disfrutar de ningún trabajo fijo que estuviera relacionado con mi vocación de arqueóloga. Todos mi empleos se habían limitado a tareas puntuales; desde dependienta de grandes almacenes hasta profesora particular de niños, pasando por calurosas y polvorientas campañas veraniegas en excavaciones arqueológicas o por la labor, más grata, de auxiliar de biblioteca. A pesar de esa lastimosa precariedad, y gracias a vivir en casa de mi madre, lograba mantener mis reducidos gastos sin tener que pedirle dinero a nadie.

—¿Cómo te llamas? —De nuevo mi vecino de espera, y al parecer de entrevista, me sacó de mi ensimismamiento.

—Artafi —dije despacio; y procuré que no advirtiese la decepción que me causaba su presencia.

—¿Artafi? Qué nombre más bonito, más… sugerente. Tiene aromas de Oriente. ¿Es una divinidad egipcia, fenicia quizá?

Como tantas otras veces, compuse una media sonrisa de mujer interesante y, mientras simulaba leer los avisos del tablón del pasillo, le respondí enigmática:

—No lo sé. Puede ser.

Al nacer, haciendo honor a la saga iniciada por mi bisabuela y que había marcado a hierro a todas las mujeres de mi familia, fui bautizada, con párroco y pila de mármol, como Rafaela. Mi madre, mujer indecisa, cedió a las presiones de mi abuela, reserva espiritual de las tradiciones del gineceo familiar, y con Rafaela me quedé, un nombre odioso que supuso mi tormento. Ni siquiera el apelativo familiar de Rafi logró romper el complejo que me acosó durante toda la infancia y primera adolescencia. Una tarde, en los pasillos de mi instituto, se me acercó un chaval del curso superior que me tenía cautivada; la simple proximidad de aquel muchacho me hizo temblar de emoción y ansiedad. Me preguntó, inocentemente, por mi nombre. Avergonzada, pensé que si le decía la verdad, que Rafaela o Rafi, saldría de estampida ante tamaña afrenta estética, así que, improvisando, decidí inventar algo. Y de una forma burdamente instintiva se me ocurrió abreviar el nombre de mi padre, Arturo, con el de mi madre, Rafi. Bajando los ojos, titubeante, pronuncié por vez primera Artafi. «Qué nombre más bonito —me contestó inmediatamente—, parece el de una hada, suena como algo mágico y misterioso». Salté de alegría al oír su respuesta, porque había conseguido mi primer novio y, probablemente, la fórmula de enterrar, o al menos paliar, mi complejo. Ni que decir tiene que a partir de ese día fui Artafi para siempre y para todos.

En ese momento se abrió la puerta del departamento. Apareció el viejo profesor Cisneros, que se dirigió hacia nosotros, mientras se ajustaba con el dedo índice las pequeñas gafas de leer que le resbalaban nariz abajo.

—Buenos días. ¿Ya os conocéis?

Ni siquiera le había preguntado el nombre a mi compañero. Afortunadamente, el profesor adoptó el papel de maestro de ceremonias.

—Juan Monteseco está finalizando su tesis doctoral sobre la conquista española del Yucatán.

—Encantada de conocerte, Juan —le mentí.

—Artafi es arqueóloga y en reiteradas ocasiones me ha manifestado su interés en colaborar con nuestro departamento.

—Encantado de conocerte —me mintió.

No pudimos extendernos en la salutación. El profesor, sin reparar en nosotros, se alejaba con grandes zancadas a través de los oscuros pasillos de la facultad.

—¡Eh, no os quedéis atrás, tenemos mucho trabajo! —nos gritó.

A la carrera, llegué a su altura.

—Pero, profesor, no nos ha dicho para qué nos ha citado. ¿Adónde vamos?

—Yo tampoco sé nada de nada —añadió Juan, que acababa de alcanzarnos.

—¡Es cierto, no os he explicado el asunto! —El profesor se llevó la mano a la frente, con gran aspaviento—. ¡Cada día estoy más despistado! Perdonad, os lo contaré mientras damos un agradable paseo.

Realmente, el paseo fue agradable; la primavera explotaba por las calles y las plazas sevillanas. El azahar que ya caía de los naranjos amargos era sustituido por los jazmines y buganvillas que trepaban por las paredes de color terracota, siena y albero de los edificios históricos que conformaban las abigarradas callejuelas del centro de la ciudad. Durante la caminata, Humberto Cisneros, que mantenía una envidiable agilidad para su edad, nos contó que el conservador del museo antropológico de la Ciudad de México, al parecer un gran amigo suyo, lo había llamado para recomendarle a uno de sus alumnos más aventajados, un muchacho llamado Mario Honduras, que acababa de llegar a Sevilla para completar sus estudios en el Archivo de Indias. Se suponía que Juan y yo éramos los seleccionados para colaborar en algún estudio acerca del Yucatán.

—¿Vamos entonces al Archivo de Indias? —le pregunté.

—¿No os lo había dicho todavía? ¡Decididamente se me está yendo la cabeza poco a poco! Ya llegamos.

Desde la hermosa plaza del Triunfo se podía apreciar la sólida traza renacentista del Archivo de Indias. Hacía ya varios años que no visitaba el interior del espléndido edificio, ubicado junto a la catedral de Sevilla y que, construido entre 1583 y 1646, había sido la antigua Casa de la Contratación y Consulado. Posteriormente, en el último tercio del siglo XVIII, se había convertido en el Archivo General de Indias, donde se guardaban los extensos fondos administrativos, mercantiles e históricos que reflejaban el tráfico y las relaciones de España con el Nuevo Mundo. Uno de los principales objetivos de la Corona española al crear ese importantísimo archivo fue intentar contrarrestar la visión tremendamente negativa que de la conquista de América divulgaban las obras del abate Raynal, publicadas en Amsterdam en 1770, y de Robertson, editadas en Londres en 1777, y que perseguían incrementar la triste leyenda negra que pesaba sobre la actuación española. En 1785 llegaron los primeros documentos procedentes del Archivo de Simancas, y, posteriormente, se incorporaron los fondos de todas las instituciones indianas, la Casa de la Contratación —que se encontraba en Cádiz—, el Consejo de Indias y los Consulados. Había nacido el centro de estudios históricos más importante dedicado al territorio americano comprendido entre Tierra de Fuego y el sur de Estados Unidos, así como de las posesiones españolas de Extremo Oriente y Filipinas. Sin duda alguna, un auténtico lugar de reverencia y peregrinación para estudiosos e investigadores de todo el mundo.

—Mirad —nos advirtió Cisneros—, aquel que está en la puerta del Archivo debe de ser Mario Honduras.

El mexicano, bajo de estatura, tenía un rostro de ojos ligeramente rasgados, agradable y redondeado, de un claro ascendiente indígena. Se encontraba de pie, con unas carpetas azules en la mano, en lo alto de las grandes escalinatas del edificio. Mientras Cisneros lo saludaba, yo pensé que, sin duda alguna, aquel joven investigador debía de ser maya, o, al menos, descendiente muy directo de aquella raza de arquitectos y astrólogos. Como antes, apenas tuvimos tiempo de presentarnos.

—Dejaos de protocolos y ceremonias. —El profesor Cisneros nos interrumpió urgiéndonos a bajar las escalinatas—. Tenemos que trabajar. Vamos a tomar un café y hablamos.

Nos sentamos en el pórtico de columnas del bar Gonzalo, que se ufanaba orgulloso de su solera y plante. «Fundado en 1920», rezaba en los azulejos de su fachada, situada frente a la Puerta del Perdón —el acceso al patio de los naranjos de la catedral—, casi bajo los pies mismos de la esbelta verticalidad de la Giralda.

—Cuéntanos tu proyecto. —Humberto Cisneros, dirigiéndose al mexicano, llevaba la conversación—. Queremos ayudarte.

—Estoy realizando mi tesis doctoral sobre la historia de los primeros españoles en el Yucatán —dijo con entonación dulce y cantarina—, por eso me resulta imprescindible bucear en la documentación del Archivo de Indias.

Aquella propuesta me sobresaltó pues, aunque historiadora y arqueóloga, el mundo maya no era mi especialidad; no lograba comprender por qué me había citado el viejo profesor. Por eso guardé silencio mientras Cisneros, Mario y Juan Monteseco intercambiaban abundante información histórica. Era evidente que estaba entre auténticos conocedores de la materia que se tanteaban mutuamente. Barajaron nombres de navíos, de capitanes, de aventureros y de náufragos que yo jamás había oído nombrar, y que se me olvidaban tan pronto como terminaban de ser pronunciados por los contendientes de aquel torneo de erudición. Como comenzaba a aburrirme, le planteé abiertamente al mexicano:

—¿Qué quieres saber exactamente de los primeros españoles en el Yucatán?

Mario Honduras pareció sorprenderse ante una pregunta tan simple y obvia. Quizá fuese una percepción errónea por mi parte, pero las décimas de segundo que el mexicano tardó en responderme me parecieron desproporcionadas para una respuesta que debiera de haberle surgido de forma natural e instantánea. No sé, me pareció como si, de alguna forma, estuviera improvisando.

—Todo lo posible. Su vida, y cómo percibieron esos conquistadores a las tribus mayas que habitaban la península del Yucatán.

Aquella respuesta me pareció tan vaga e indefinida que se me antojó una manta extendida para camuflar la cuestión precisa de su interés investigador. Pero dado que ni Cisneros ni Juan Monteseco parecieron darle mayor importancia a objetivo tan difuso, callé y me dispuse a oír con atención la curiosa historia que el maya nos contaba.

—Tanto para los aztecas como para los descendientes de los mayas, los dos mayores imperios precolombinos de México, la llegada de los conquistadores españoles, con sus barbas, armaduras, caballos y palos de fuego fue interpretada por sacerdotes y chamanes como el cumplimiento de las antiguas profecías que vaticinaban el regreso por mar de viejos dioses. Cuando Hernán Cortés desembarcó en las costas aztecas, las primeras noticias llegadas al emperador Moctezuma le anunciaban el regreso del dios Quetzalcóatl, la serpiente emplumada, que se había marchado mucho tiempo atrás irritado por el comportamiento de los humanos, y que volvía para devolver la virtud a aquellas tierras. Algo similar ocurrió en el Yucatán; la llegada de los españoles fue interpretada por muchos indígenas como el regreso del ancestral rey divinizado Kukulkán, que vendría a rescatar a los mayas de su prolongada decadencia y retornarlos a la época de su esplendor.

Lo oía con interés. Siempre me había llamado poderosamente la atención lo mágico del encuentro de dos civilizaciones desconocidas la una para la otra. Ese momento, sin duda alguna, tuvo que ser soberbio, casi sobrenatural.

—En ambas profecías indígenas —continuó Mario con su cantarín acento mexicano— se vaticinaba que los dioses y su séquito lucirían espesas barbas cuando regresaran acompañados por animales extraños y prodigiosos, y que serian auxiliados por portentosos utensilios. Los indígenas eran barbilampiños y nunca habían visto un caballo; figúrate su sobresalto al ver desembarcar a españoles barbudos a lomos de desconocidos animales. Muchos caerían de bruces al suelo y comenzarían a adorarlos. Esta creencia en un regreso divino, unida al estupor que causaba el estruendo de los arcabuces, la carga de la caballería y de los perros de presa, así como la propagación de enfermedades como la viruela, para las cuales no estábamos inmunizados, explica la rapidez de la conquista española de los vastos imperios americanos.

Desde el primer momento me percaté de que el investigador mexicano se sentía por entero perteneciente a la cultura y a la etnia conquistada, y que marcaba una línea permanente entre los indígenas derrotados y los españoles conquistadores. Por eso me inquieté cuando Juan le respondió:

—Por eso y también por la osadía de los conquistadores, que se aventuraron en empresas descomunales y verdaderas epopeyas sin más apoyo que unos pocos soldados, unas rudimentarias espingardas con pólvora sempiternamente húmeda y unos caballos inútiles en las espesuras de las selvas, simplemente impulsados por el deseo de extender la Corona de Castilla y de propagar la religión católica.

—Y también para expoliar el oro y la plata de nuestros templos y palacios, ¿verdad? —Los ojos negros de Mario brillaban con intensidad—. Y esclavizar hasta su muerte a miles de indios en las malditas encomiendas, ¿no?

El silencio que prosiguió al violento diálogo ocasionado por Monteseco creó una atmósfera tensa, que logró ser disuelta gracias a las palabras conciliadoras del profesor Cisneros.

—Dejaos de manidas y antiguas discusiones. Somos investigadores y no litigantes de taberna. Lo que tenemos que hacer es conocer mejor la historia, y no interpretarla a la luz de hoy.

Pensé que sería difícil que Mario Honduras y Juan Monteseco pudieran trabajar juntos. Apenas conocía a ninguno de los dos, pero era evidente que el mexicano respondía al modelo indigenista, tan frecuente en los últimos años, mientras que Juan Monteseco era un ferviente admirador de la proeza española en la conquista de América.

Para terminar de complicar aún el asunto, Mario Honduras expuso su sospecha de que los españoles no habían sido los primeros en llegar hasta América.

—Está comprobado —afirmaba con seguridad el mexicano— que los vikingos, encabezados por Eric el Rojo, descubrieron Groenlandia en el año 982. Su hijo, Leif Eriksson, desembarcó en Terranova, donde construyó un pequeño asentamiento que los arqueólogos han logrado localizar. Otros barcos vikingos llegaron a la zona por esa época, pero fueron rechazados por los indios. Esas frías rutas atlánticas fueron abandonadas posteriormente por los guerreros nórdicos al considerar más rentable el pillaje y saqueo de las ciudades europeas del Atlántico e, incluso, del Mediterráneo. ¿Por qué no podrían haber llegado también otros europeos a Centroamérica antes de Colón?

—Eso es imposible. —Las palabras de Monteseco me hicieron presagiar nuevas tiranteces—. Colón, llevado por su deseo de abrir una nueva ruta marina hacia las Indias orientales, descubrió América en 1492. Antes nadie sabía nada acerca de la existencia de un Nuevo Mundo. Se escribe mucho acerca del descubrimiento vikingo de Groenlandia, pero todavía queda mucho por demostrar. En todo caso, no se trató de una conquista propiamente dicha, sino de un fortuito viaje de rudos marinos nórdicos.

—Son muchos los que creen —Mario Honduras procuraba esquivar la provocación de Monteseco— que Colón se aventuró a su viaje porque había oído historias de marineros que habían llegado a avistar tierra en el occidente del océano. Incluso algunos piensan que Colón conocía los rumbos y derrotas adecuadas para llegar hasta América, confesadas por algún viejo lobo de mar, pero mantenidas en secreto por el Almirante para atribuirse en exclusiva la gloria y los beneficios del descubrimiento. Resulta curioso que Colón siguiera exactamente la ruta que, partiendo desde Canarias y utilizando los vientos alisios y las corrientes del golfo, permitía ir y volver de América de la forma más rápida y cómoda. Durante siglos se utilizó la misma ruta sencillamente porque era la mejor. Y cuesta creer que la casualidad y la intuición fueran lo único en lo que Colón basó el establecimiento de esa vía marina.

Como era previsible, Juan Monteseco se lanzó en defensa del baluarte español del descubrimiento de América.

—Si alguien hubiese llegado antes, habría dejado su rastro. Y en disciplinas como la historia es imprescindible probar las presencias con materiales y restos tangibles. Las fantasías, mitos o leyendas no tienen valor alguno.

—Una leyenda oral tiene tanta fuerza como una cerámica o una hacha. Pero de todas formas te daré algunas evidencias: por ejemplo, ¿qué pensar de la figurilla romana del siglo II aparecida en el valle de Toluca, cercano a la capital mexicana? Muchos creen que un buque romano que se dirigía a las islas Canarias fue desviado y arrastrado por la misma corriente que empujó a Colón hasta América, y que consiguió arribar al continente desconocido. Como ve, no son simples mitos, hay evidencias.

El profesor Cisneros, anticipándose a la nueva discusión que parecía inminente, se levantó de la mesa de la cafetería y echó a andar.

—Ya es la hora —dijo—. Hemos quedado con la directora del Archivo de Indias, tenemos que irnos. Lamento suspender esta amena e interesante charla de boxeo, digo de historia.

Ya teníamos un trabajo por delante, pensé. Estudiar la vida y obra de los primeros españoles que pisaron el Yucatán. Juan y Mario escribirían sus respectivas tesis doctorales con nuestros descubrimientos y yo obtendría un exiguo salario, algunos créditos universitarios y, quién sabe, material suficiente para animarme a presentar mi propia tesis doctoral en el futuro. Podría reorientar mi carrera hacia historia y arqueología americana; mi nuevo trabajo en el Archivo de Indias sería vital para ello. Todavía no podía figurarme lo equivocada que estaba.

II

Los alcancé en las escalinatas del Archivo de Indias, justo en la puerta de entrada. Yo me había retrasado pagando los cafés. Un vigilante les solicitaba en ese momento la documentación.

—Artafi, ¿dónde te habías metido? —me preguntó molesto Juan Monteseco—, casi entrábamos sin ti.

¿Me hacen pagar los cafés y encima me echan la bronca? —pensé—; vaya, además de cornuda, apaleada.

—Me quedé meditando tus certeras palabras acerca de la conquista española —ironicé.

—No serás tú uno de esos insoportables indigenistas que creen que los españoles éramos los seres más malvados del planeta, mientras que los indios eran las criaturas más angelicales de la creación, ¿verdad?

Afortunadamente, en el instante en el que ya nos preparábamos para comenzar otra discusión se nos acercó el profesor Cisneros, quien había estado durante todo el tiempo dialogando con el vigilante.

—Vamos a pasar. Nos recibirá la directora en su despacho.

Subimos la monumental escalera y, mientras atravesábamos las inmensas galerías en las que se ubicaban las estanterías, seguí las explicaciones que Cisneros le ofrecía al asombrado Mario Honduras.

—Estamos ante el más importante archivo de la historia de América que existe en todo el mundo. Sus estanterías, realizadas con madera de caoba y de cedro negro macho, suman más de ocho kilómetros lineales y albergan más de ochenta millones de documentos, diarios de buques, correspondencia, registros de puertos, cartografía, censos, e infinidad de datos diligentemente registrados por la administración de las Américas. Porque, créeme, Mario, a los españoles se nos pueden poner todas las pegas menos una: siempre fuimos proclives a ser funcionarios, y la burocracia española llegó a ser extremadamente minuciosa.

—Pues entonces los mexicanos heredamos de ustedes ese vicio —se rió Honduras—. También gustamos de maquinarias administrativas tan gigantescas como inoperantes.

En ese momento el profesor nos mandó guardar silencio. Se había sobresaltado por la incursión de tres personas, dos chicos y una mujer morena, en la misma galería abovedada en la que nos encontrábamos. A pesar de que Humberto Cisneros no parecía nada feliz con el encuentro, no le quedó más remedio que responder al saludo que la mujer, una morena atractiva, le había dirigido.

—¡Hombre, el viejo profesor Cisneros por aquí! Y como siempre, acompañado de sus aplicados estudiantes.

—Rebeca —contestó Cisneros—, te recuerdo que tú también conociste el archivo y la historia de América bajo mis alas, no te burles. Esta vez parece que tú también llevas séquito.

—Son los dos ayudantes documentalistas que he contratado para mi nuevo trabajo de investigación; como sabes, la fundación para la que trabajo no escatima fondos.

—¿Sobre qué estás trabajando ahora? —intentó sonsacarle Cisneros.

—La fundación siempre me exige confidencialidad absoluta en los trabajos de investigación. Comprenderás que, como mujer leal que soy, no voy a romper mi compromiso de silencio.

—Pues que te vaya bien —finalizó el profesor, que no tenía ninguna gana de prolongar aquella conversación.

Con gesto altivo, la mujer, que se sabía hermosa y elegante, se alejó con rapidez por la galería repleta de estanterías y legajos, seguida de sus silenciosos lacayos.

Cisneros pareció volver en sí y, levantando la cabeza, superó el aparente abatimiento en el que había quedado inmerso tras la conversación con la misteriosa dama. Con su habitual presteza, retomó el camino que llevábamos antes de encontrarnos con aquella mujer, que, sin saber por qué, tan mal me había caído.

—Vamos, la directora nos espera en su despacho —pronunció en un tono más triste y apagado de lo habitual.

Y aunque nosotros íbamos en silencio, sin preguntarle nada, pareció obligado a darnos una explicación acerca de lo acontecido.

—Esa mujer se llama Rebeca Salfumán. Fue una brillante alumna del departamento; le dirigí su excelente tesis sobre Hernán Cortés, que obtuvo, además, aquel año el premio extraordinario de la facultad…

«Lo que faltaba —pensé—. Guapa y encima inteligente». De repente me sentí celosa, pero las palabras de Cisneros, que continuaba hablando, hicieron que abandonara ese absurdo sentimiento.

—Sin embargo, la desmedida ambición de Rebeca era su principal defecto. Siempre quería sobresalir, obtener un reconocimiento exclusivo, brillar en solitario, ser admirada… Eso hizo que no pudiera formar parte de ningún equipo de investigación. Era incapaz de compartir nada; sólo aceptaba el papel de liderazgo incuestionado. Realmente brillante, todos sus trabajos de investigación obtenían matrículas, aplausos académicos, y eran sistemáticamente publicados. Pronto, el papel de profesora auxiliar en Sevilla se le quedó pequeño, y se marchó a Madrid con una suculenta oferta para dirigir el departamento de Historia de una nueva universidad privada. Siguió teniendo mucho éxito, y las todopoderosas fundaciones de las grandes multinacionales se la rifaron para dirigir sus estudios, publicaciones y libros. Nada que ver, como podéis apreciar, con nuestras reducidas posibilidades.

Llegábamos al final del pasillo. En mis adentros pensé que a partir de ese día podría responder inmediatamente a cualquiera que me preguntase si conocía a algún triunfador. «Sí —les respondería—; en los pasillos del Archivo de Indias conocí a la imagen misma del triunfo, a Rebeca Salfumán».

—¡Profesor Cisneros! Me alegra tenerlo de nuevo por aquí, hacía meses que no le veía. —La directora del archivo había salido efusiva hasta la puerta de su despacho para recibirnos—. Pasen, por favor.

Entramos en aquel despacho solemne y antiguo. Yo no lo podía evitar; esas grandes habitaciones de terciopelos, cuadros, antigüedades y libros me sobrecogían y hacían que me sintiera más pequeña e, incluso, que hablara más bajo. El profesor Cisneros, que advirtió algunos cambios en su decoración, felicitó por ello a la directora, quien, solícita, le respondió:

—Sólo hemos hecho unos ligeros retoques, para aprovechar la reciente donación de la Fundación Antiqua, a la que auspicia una importante compañía tabaquera que durante siglos operó en la América tropical. Se trata de un archivo excepcional que enriquecerá nuestros fondos. Además, también nos han cedido algunos de los cuadros de su excelente pinacoteca.

Observé dos enormes pinturas que, sobre unas estructuras especiales, se apoyaban en la pared a la espera de su destino definitivo. Me sorprendí vivamente al comprobar que… ¡eran dos Goyas!

—Hermosos, realmente hermosos —murmuró admirado Cisneros.

—Estamos muy agradecidos a la Fundación Antiqua, y a tu discípula Rebeca Salfumán. Gracias a sus buenos oficios hemos conseguido para nosotros esta imponente donación. A lo mejor hasta te has cruzado con Rebeca por las galerías; salió un instante antes de tu llegada.

—Sí, la he podido saludar —respondió huraño el profesor.

—¡Qué mujer más maravillosa, cómo se nota que es de tu escuela! Fíjate qué detalle, ayudarnos desinteresadamente a conseguir la donación, tanto del valioso archivo, como de los soberbios cuadros. Cualquier otro habría pedido una fortuna, y ella simplemente ha rogado poder trabajar para nosotros.

—¿Y eso? —El interés del profesor era patente.

—Quiere ayudarnos a catalogar los nuevos documentos cedidos por la fundación. Nadie sabe lo que contienen; llevaban décadas olvidados. Creemos que guardan documentación muy valiosa acerca de los primeros años de los españoles en las costas del Caribe. Y la pobre Rebeca se ha ofrecido a ayudarnos a clasificarlos desinteresadamente, con su equipo, sin cobrarnos nada.

—¿En qué trabaja ahora? —El profesor formuló ladinamente la pregunta que le interesaba.

—Es curioso, tenía un especial interés en estudiar antiguos documentos sobre el Yucatán.

Aquella información hizo que Mario, que hasta ese momento parecía distraído, levantara la cabeza y prestara mayor atención. Por mi parte no salía de mi asombro ante la capacidad de maniobra de Rebeca Salfumán, a quien, no podía evitarlo, ya veía casi como una rival. Había conseguido camelarse a la directora del Archivo de Indias, a la Fundación Antiqua, a la empresa tabaquera, y ahora disponía de lo que era un sueño para cualquier investigador: el acceso privado a unos importantes fondos inéditos. Que estuviera interesada precisamente en el mismo tema que nosotros, los primeros españoles en el Yucatán, me inquietó. ¡Qué sorprendente casualidad! Con tantas investigaciones posibles, no era normal que dos grupos compitieran en un mismo tema.

La directora cambió de tercio, interesándose por el motivo de la visita.

—¿En qué puedo ayudarte?

El profesor Cisneros expuso el deseo de Mario de profundizar en el conocimiento de los primeros españoles que participaron en la conquista maya.

Cuando la directora le preguntó al mexicano por qué había escogido esa investigación y no otra, obtuvo una respuesta, cuando menos, curiosa.

—Porque creo que todavía existe mucho por descubrir. La vida en el Yucatán de esos primeros españoles está rodeada por el misterio.

Al oír esa afirmación recordé la fugaz impresión que había tenido en el bar. El maya parecía ocultar algo y, ahora, Mario Honduras había explicado algo más su interés: descubrir la vida desconocida de unos antiguos conquistadores en suelo maya. ¿Qué buscaría exactamente?

—Pues éste es tu sitio —le respondió con diligencia la directora—. De este archivo han salido a la luz miles de sorpresas, y estoy segura de que nos guarda muchas más. Toda la documentación archivada está a vuestra disposición.

—¿Todos los documentos? —Mario miró inquisitivo los ojos de la directora.

—Sí, todos.

—¿También los nuevos fondos donados por la tabaquera que va a investigar Rebeca Salfumán?

La directora, que no esperaba esa pregunta, se agitó en la silla y carraspeó antes de responder.

—No, son los únicos que no. Acabamos de firmar un documento de confidencialidad con Rebeca. Durante el primer mes sólo ella podrá consultar esos documentos.

III

Salimos del despacho de la directora y nos dirigimos a la administración. Una idea no dejaba de rondarme la cabeza. En nuestra investigación de los primeros españoles del Yucatán íbamos a competir con Rebeca en desigualdad de condiciones. Ella tenía acceso privilegiado a un formidable archivo histórico que nosotros teníamos vetado. El profesor, que pareció leerme el pensamiento, quiso tranquilizarme al insistir, con toda lógica, que los fondos del Archivo contenían infinitamente más información sin explorar que cien mil archivos como el de la tabaquera y su Fundación Antiqua juntos. Le tuve que dar la razón, aunque en mi interior presentía que la competencia con Rebeca por descubrir las misteriosas hazañas de nuestros antepasados conquistadores nos crearía serios problemas.

En la administración nos proporcionaron los carnés de investigadores, salvoconducto que nos permitiría acceder a la ingente información almacenada entre aquellos solemnes muros. Debidamente acreditados, entramos en una de las salas de estudio, donde nos sentamos a una de las pocas mesas libres. Lo primero que hicimos fue consultar la relación de documentos disponibles en los archivos informatizados. Bastó escribir «Yucatán» y pulsar el icono «Buscar» para que apareciera un extenso listado.

—¡Es asombroso! —exclamó Mario—. En un segundo tenemos toda la información en la pantalla.

—Desgraciadamente, muchos documentos no se encuentran digitalizados —le respondió Humberto Cisneros—. Por eso, la relación que aparece en pantalla es tan sólo una porción de lo existente. El resto hay que consultarlo sobre el papel.

—¡Entonces estaremos años y nunca llegaremos a estudiar todos los documentos!

El profesor Cisneros le tranquilizó al afirmar que con la ayuda del ordenador y de las fichas podríamos avanzar con cierta rapidez, pero que, en cualquier caso, la consulta nos ocuparía varias semanas. Se notaba a la legua que Cisneros confiaba en su experiencia y olfato para mostrarnos las sendas más breves de investigación. Los dejé leyendo las referencias de la pantalla, atravesé la amplia sala de investigación en la que docenas de investigadores de todo el mundo escudriñaban hasta los detalles más nimios del pasado colonial americano, minuciosamente reflejado por la burocracia española, y abandoné la sala de consulta. Cuando llegué al descansillo de la escalera llamé, como le había prometido, a mi amiga Marta Albero.

—¿Te han contratado en la universidad? —me preguntó nada más descolgar—. ¿Ya tienes trabajo y, por tanto, dinero?

—No corras tanto. Me han ofrecido formar parte de un equipo de investigación.

—Un equipo de investigación…; vaya, suena bien, pero ¿es o no es eso un trabajo en condiciones?

—Creo que es un trabajo divertido y apasionante, pero no fijo.

—O sea, que seguiré teniendo una amiga proletaria, ¿no? Y dime, ¿qué vais a investigar?

—Queremos saber a qué se dedicaron los primeros españoles que llegaron al Yucatán.

—¿Qué es el Yucatán?

Marta Albero acababa de terminar Derecho y trabajaba en una caja de ahorros. La cultura general no era su fuerte, y menos aún, como era patente, la geografía.

—Está en el Caribe mexicano. Cancún se encuentra allí.

—Cancún, ¿dónde se van los recién casados en viaje de novios?

—Sí, hija, sí.

—Parece interesante. Y ¿es guapo tu mexicano?

—Es muy guapo y atractivo —le dije segura de que picaría el anzuelo.

—Tienes que presentármelo, me apetece una aventura exótica. Estoy aburrida de los españolitos, que son muy sosos.

—Pero si la semana pasada afirmabas que habías conocido al hombre de tu vida, al brillante opositor de notarías.

—De todo se cansa una; pensé que me iba a aburrir mucho mientras terminaba sus estudios. Necesito compañía y cierta emoción; un investigador mexicano parece una posibilidad interesante. A lo mejor hasta me invita a Cancún. Ponte en marcha, Artafi, y prepárame una cita; no se me escapará.

—Esta noche lo invitamos a cenar; ponte guapa —le respondí. No dejaba de asombrarme de lo voluble que era Marta en cuestiones de amoríos; me divertía su osadía y desenfado.

Cuando regresé a la sala, tanto el profesor Cisneros como Juan Monteseco seguían con la mirada fija en el monitor del ordenador mientras seleccionaban documentos. Me interesé en lo que hacían y me mostraron algunas de las posibilidades que ofrecía el programa de digitalización. Ampliaba o disminuía los documentos y trazos, mostraba en colores los diferentes contrastes e, incluso, aclaraba o oscurecía el documento para facilitar su lectura y poder rastrear escrituras superpuestas. Al otro lado, Mario consultaba en la ampliadora de microfichas. Al verme, satisfecho, me mostró una lista de los legajos disponibles en las estanterías.

—¿Buscamos algún nombre en particular? —pregunté.

—Por ahora todos los que encontremos; cuanto más antiguos, mejor. Después ya seleccionaremos —respondió.

Apenas media hora después, una archivera nos proporcionó el primer legajo, que estaba fechado en 1545, y nos abalanzamos sobre él dispuestos a descifrar su contenido. Trabajamos durante más de dos horas buceando en la historia de uno de los lugares que a los españoles más les había costado domeñar, la península del Yucatán, extensa llanura de selva rodeada de mar.

En un momento determinado, cansada de fijar la mirada en aquellas caligrafías antiguas y borrosas, levanté la cabeza y vi que desde la mesa vecina nos observaba atentamente uno de los jóvenes que antes acompañaban a Rebeca Salfumán.

Al saberse descubierto se sobresaltó e intentó disimular. Yo no quise darle mayor importancia —aunque su reacción me había extrañado— y seguí trabajando intensamente hasta la hora de comer, tiempo que empleé en anotar los nombres de los españoles que aparecían en aquellos documentos, casi todos capitanes y militares de mediados del siglo XVI.

Al recoger, busqué con la mirada al vecino fisgón y no lo encontré; se habría marchado en algún momento.

Después de despedirme del profesor Cisneros y de Monteseco hasta el lunes por la mañana, y aprovechando que me había quedado a solas con él, invité a Mario a cenar esa noche. Tardó en responder, pero aceptó amablemente.

—Muchas gracias. La verdad es que no me apetecía pasar solo el fin de semana; no conozco a nadie en Sevilla.

—¿Dónde te alojas?

—En una pensión de estudiantes de la Puerta de la Carne, Es una casa antigua, pero la propietaria es agradable y lo tiene todo muy limpio. Incluso tolera la invasión de papeles, carpetas y libros de mi habitación. ¿Dónde nos vemos?

—A las nueve debajo del reloj del ayuntamiento, en la plaza Nueva. Conocerás a mi amiga Marta Albero; ya verás que es muy… interesante.

Regresé en autobús hasta mi casa, comí un bocado directamente de la nevera y me senté a ver la televisión.

En ese momento entró mi madre, que regresaba de su trabajo de funcionaria de la Junta de Andalucía. La pobre, desde su divorcio con mi padre el pasado año, atravesaba una mala racha y no lograba levantar cabeza.

—Hola, mamá, ¿qué tal tu día?

—Como siempre, muchos papeles y aburrimiento. Y tú, ¿qué tal te fue en la universidad? ¿Te ofrecieron algo?

—Sí —dije con convicción—; me han contratado en un equipo de investigación y estoy muy contenta. —Quería animarla.

Mi madre me abrazó, orgullosa y satisfecha.

—¡Qué alegría, por fin un empleo!

—Sí, por fin un empleo —mentí.

IV

A las nueve menos cuarto me encontré con Marta en la cafetería del hotel Inglaterra. Se había arreglado cuidadosamente: maquillaje ligero pero apropiado, pelo perfecto y falda corta. Sin ser especialmente guapa, Marta resultaba atractiva. La conocía bien, era presumida hasta lo enfermizo y esa noche venía dispuesta a triunfar.

Nos reímos un rato con sus tonterías y a la hora en punto cruzamos la plaza Nueva hasta la puerta del ayuntamiento, donde ya nos esperaba el investigador mexicano.

Tras las presentaciones, nos dirigimos hacia el barrio de Santa Cruz, y, de bar en bar y de taberna en taberna, anduvimos por sus angostas y sugerentes callejas hasta que llegamos a una pequeña plazuela de cal y naranjos. El cielo, limpio y estrellado, y el aroma primaveral unido a las cervezas que ya llevábamos encima nada que aquel lugar nos resultase el más maravilloso del mundo.

—Me ha comentado Artafi que investigas la historia del Yucatán —se interesó Marta.

—Si, quiero escribir la verdadera historia de mi patria.

—Yo pensaba que tu patria era México.

—México no es más que un invento de los españoles y de los aztecas tras su derrota. Los mayas no tenemos otra patria que nuestra cultura y memoria. Estamos repartidos por toda la península del Yucatán, Chiapas, Guatemala, El Salvador, Honduras y Belice, no pertenecemos a eso que llaman México.

Mario imprimía un acento político a sus palabras. ¿Qué pretendía realmente con su investigación?, se me ocurrió pensar.

—No soy nada experta en cuestiones históricas —dijo Marta con coquetería—, pero estudié que Hernán Cortés conquistó todo México.

—Hernán Cortés se aprovechó del odio que el cruel dominio azteca levantaba en otros pueblos oprimidos y conquistó, en 1521, el territorio que éstos dominaban, pero nunca llegó a vencer a los mayas. No fuimos conquistados hasta 1545.

—¿Entonces tú no te sientes mexicano? —Marta insistía.

—Mi pasaporte es mexicano, y como tal me tengo que definir, no tengo otra alternativa. Pero mi corazón, al igual que el de casi otros dos millones de personas, pertenece en exclusiva al pueblo maya.

Guardamos un prolongado silencio; nadie quería profundizar en aquella conversación que, de momento, se complicaba. Era noche de fiesta, y no debíamos bucear en las cenagosas aguas del patriotismo, donde siempre acechan peligrosos tiburones. Personalmente, el tema ya comenzaba a cansarme. Esa noche estaba contenta, tenía ganas de beber, de reír, de pasármelo bien, y no de discutir acerca de fronteras y naciones. El camarero nos trajo otra ronda de cañas, momento que aprovechamos Marta y yo para ir al servicio.

—Qué emocionante —Marta estaba excitada—, es un patriota, lucha por los derechos de los oprimidos mayas, es un defensor de los indígenas. Me gusta Mario, a pesar de que sea bajito y cabezón. Tiene aura de libertador, de inconformista, de revolucionario.

—No olvides que fuimos los españoles quienes destruimos lo que quedaba del Imperio maya. Ten cuidado, la conversación se puede volver contra ti. Mejor cambiemos de tema, y divirtámonos.

—He decidido que me lo voy a ligar —Marta hablaba para sí—; creo que se siente solo y desprotegido.

No me dejó decirle que fuera prudente. Casi a la carrera volvimos a sentarnos en el velador de naranjos y estrellas. Mario volvía a la carga; el alcohol y la noche habían acentuado su natural melancólico.

—Aunque cueste reconocerlo, el principal enemigo de los mayas fuimos nosotros mismos. Cuando nos sometieron los españoles, ya éramos un pueblo vencido, en decadencia. Nuestra grandeza quedaba muy atrás.

Nuevo silencio. Hasta Marta quiso respetar las palabras de Mario, que le salían de muy adentro.

—Pero la esperanza es posible —siguió—, por eso la busco, y por eso quiero conocer la verdad de nuestra historia. No es tarea fácil, pero es hermosa. El siglo XXI será el siglo de los débiles y de los marginados…

Bebía y escuchaba y observaba cómo Marta se quedaba absorta ante las palabras del maya. O era una auténtica experta en el arte de la seducción, fingiendo un interés que no sentía, o realmente estaba embelesada con la conversación de Mario.

—La esperanza no sólo es hermosa, es también posible. —Mario nos miraba con ojos de ensoñación—. El primer español que nos conoció, Gonzalo Guerrero, se unió a nosotros en una comunión tan íntima, que incluso llegó a combatir a sus compatriotas que querían conquistarnos. Si eso ocurrió en el pasado, ¿por qué no puede volver a pasar en el futuro?

Ni Marta ni yo teníamos la menor idea de quién podría ser aquel Gonzalo Guerrero que tanto veneraba el investigador maya.

—¿Es por ese Gonzalo Guerrero por el que estás interesado en tu investigación? —le pregunté.

Advertí que Mario dudaba. Se demoró en darme una respuesta, e interpreté esa dilación como un asentimiento. Probablemente sería Gonzalo Guerrero el objeto, al parecer secreto, de su interés.

—Sí, es uno de ellos —se limitó a responder.

No quise continuar con aquel interrogatorio y no pregunté más por Gonzalo Guerrero, de quien nunca había oído antes y quien, sin embargo, tan familiar me resultaría a partir de entonces. Mario tampoco tenía ganas de contar nada más; simplemente queríamos divertirnos.

Terminamos nuestras cervezas y, ya más alegres, rompiendo con la melancolía que nos había rodeado en aquella plaza, continuamos la ronda cada vez más animados. Incluso bailamos sevillanas en una de las tabernas donde tocaban flamenco, e hicimos que el pobre Mario, medio borracho, se arrancara por rumbas. Marta, que se contoneaba de la forma más sensual y provocativa, le acompañó. Ambos parecían felices.

A las cuatro de la mañana, ya cansada, les dije que me retiraba a casa y vi un gesto de satisfacción en mi amiga. Sin duda alguna intentaría acompañar a Mario hasta su pensión para culminar su conquista. Mario, por su parte, parecía encantado ante la perspectiva; aquello parecía que iba a funcionar. Los dejé y me dirigí hacia una parada de taxis cercana. La hora justificaba el estipendio y, además, ese día había conseguido algo parecido a un empleo.

Al llegar a casa procuré no hacer ruido para no despertar a mi madre. Cuando me desnudaba sonó mi móvil. Sobresaltada, me apresuré a cogerlo. Supuse que sería Marta. Respondí enfadada.

—¿Sí?

—Artafi, soy Marta, te llamo para…

—Ya sé que eres Marta —la interrumpí sin dejarla terminar—, nadie más seria capaz de molestarme a estas horas.

—Perdona, pero hemos creído que era importante. Estoy con Mario en su habitación. Al llegar la hemos encontrado completamente patas arriba. Alguien ha entrado para robar.

—Esperadme. Voy para allá ahora mismo —le respondí sin reflexionar.

Minutos más tarde me encontraba de nuevo instalada en el asiento trasero de un taxi. Me dirigía hacia la Puerta de la Carne, donde se encontraba la pensión.

Encontré a Mario abatido, sentado sobre su cama, sin que las palabras de ánimo de Marta parecieran hacerle reaccionar.

—¿Te han robado algo? —le pregunté.

—No. Sólo han revuelto mis cosas. Supongo que buscarían cámaras fotográficas o algo así.

Observé la habitación. Además de algunos cajones abiertos y desordenados, se encontraban desparramados por el suelo multitud de cuartillas y folios. Los ladrones habían registrado una por una varias carpetas.

—Pero las cámaras fotográficas no se guardan en carpetas —apunté—. Más bien parece que buscaban papeles.

—¿Papeles? No creo que a ningún ladrón sevillano le interesen mis notas —argumentó Mario sin demasiada convicción—. Quizá creyeran que tenía dinero escondido.

—¿Lo sabe la dueña del hostal? —le pregunté.

—No hemos querido despertarla ni asustarla —me respondió Mario—. Supongo que estará profundamente dormida.

—¡La policía! ¡Tenemos que denunciar el robo! —afirmé al tiempo que me levantaba para marcar el número.

—¡No, espera! —gritó Mario. La posibilidad de que la policía se entrometiera le había sobresaltado—. No me han robado nada, tan solo han revuelto unos papeles sin importancia. Si denunciamos el robo, lo único que conseguiremos será que nos molesten con preguntas.

Me pareció raro que Mario no quisiera denunciar el suceso, ya que hubiera sido lo más natural en aquellas circunstancias, pero, viendo que no le hacía cambiar de opinión, decidí guardar silencio. Le ayudé, con Marta, a recoger la habitación. Quince minutos después habíamos restablecido el orden.

Había llegado la hora de retirarme. Mario no parecía muy locuaz e insistía en que no hiciéramos ruido para no molestar a la dueña del hostal. Juraría que, cuando le dije que me iba, se quedó aliviado.

—Bueno, me marcho. Si quieres, puedes venir a dormir a casa de mi madre. Tenemos una habitación para invitados.

—Mejor vente a la mía. —Marta saltó con presteza—. Vivo con una compañera que está fuera este fin de semana.

—Os lo agradezco, pero prefiero quedarme aquí. Quienquiera que haya sido no creo que se atreva a volver, al menos durante esta noche.

—Si deseas, puedo acompañarte un rato —se ofreció solícita mi amiga.

—No os quiero molestar más, ya es muy tarde, iros a casa. Lamento haberos aguado la fiesta.

Le dejamos solo en su habitación. Marta se quejó del incremento de la delincuencia en Sevilla, que terminaría espantando el turismo, y se mostró muy apenada por el susto que se había llevado el pobre de Mario. Yo, mientras esperábamos el taxi, no dejaba de asociar el extraño suceso con la investigación que teníamos entre manos. ¿Por qué, si no, le habrían registrado las carpetas? Era evidente que alguien, además de nosotros, estaba interesado en la investigación que realizaba Mario. Empezaba a no gustarme nada de nada mi nuevo trabajo.

Capítulo III. Isla Mágica

I

Aquel sábado me levanté tarde. Tenía todo un fin de semana por delante y nada que hacer, así que decidí terminar el libro de historia mitológica en la España prerromana que tenía empezado. Me apliqué a la lectura, uno de mis placeres preferidos.

Los viejos mitos ibéricos resonaban en mi interior con toda su fuerza simbólica. Recordé la leyenda tartésica de Gárgoris y su nieto no deseado, heredero ulterior de Habis, así como los cultos orientales, como la diosa Astarté, las esfinges, Baal o Melqart, importados por los mercaderes fenicios.

Los nombres de esas deidades me parecían vaporosos, pletóricos de belleza. Su simple evocación me producía un ligero temor y difusa inquietud. Los imaginaba dioses vengativos, iracundos y demasiado humanos para fiarse de ellos, pero, al mismo tiempo, adornados de una bella fiereza.

Un pensamiento me sobresaltó. ¿Cómo habrían podido aquellos soberbios dioses, acostumbrados a ser reverenciados con liturgias y sacrificios, soportar el cruel olvido en el que habían caído con la llegada del cristianismo? Una absurda justificación el período de caos en que se hallaba sumido el mundo se me ocurrió en aquel momento. Miles de rencorosos ídolos, deidades y dioses se habrían conjurado para vencer y enterrar al prepotente Dios de Occidente. Me asustó ese pensamiento, pues era volver a buscar justificaciones teocéntricas para los negocios y pasiones humanas. Sacudí la cabeza e intenté alejar aquel mal sueño.

De nuevo me sumergí en la mitología ibera y en los exvotos y figuras encontrados en sus santuarios y necrópolis. Tomé algunas notas y recordé a Mario Honduras y sus relatos acerca de las primitivas deidades mayas. Una vez más me asaltaron negros pensamientos. Seguro que los dioses mayas también estarían furiosos contra un Occidente que los eliminó. A lo mejor todavía susurraban en el corazón de los descendientes mayas, como Mario, palabras de venganza y revancha. Volví a sacudir la cabeza, no podía seguir desvariando de esa manera.

Desde pequeña mi imaginación se desbocaba ante cualquier insignificante detalle y creaba filigranas de fantasía, mundos mágicos y quiméricos. Pero esta vez me había adentrado en el peligroso olimpo de unos dioses desdeñados y relegados. Cerré el libro y me levanté, no quería seguir soñando. Tenía que volver al mundo real, iluminado por la razón y la lógica. Bastaba ya de fantasías: los fantasmas no existían, ni existirán jamás.

Mientras descansaba de la lectura, recordé las palabras de Mario; quizá, además de cierta razón, hubiera en ellas una alta dosis de resentimiento. Regresó entonces la duda con la que me había acostado la noche anterior. ¿Por qué no habría querido denunciar el intento de robo a la policía? ¿Qué temía? ¿Por qué rebuscaron entre sus papeles? Una súbita llamada de teléfono me sobresaltó. Abandoné esos pensamientos y me abalancé sobre el auricular.

—¿Diga?

—¿Artafi? Soy Marta.

—¿Cómo has descansado? ¿Se te ha pasado el susto?

—Todavía no, pero espero que esta noche en Isla Mágica se me vaya del todo.

—¿En Isla Mágica? ¿Quién va a ir a Isla Mágica?

—Nosotros. Mario, tú y yo. He quedado con él a las seis de la tarde. Visitaremos las atracciones y después cenaremos. En la sobremesa dejaré que te vayas, ya no me serás necesaria.

Dudé entre reír o enfadarme, resignada ya a seguir su iniciativa.

—Iremos en mi coche, te recogeré en la puerta de tu casa.

A la hora convenida llegó mi amiga. Cuando la vi bajarse de su coche, vestida con sus mejores galas, comprendí que se había tomado en serio la cacería del maya. Me miró de arriba abajo y, por todo saludo, dijo:

—Hija, con esa pinta no te echarás nunca novio.

Yo vestía vaqueros y camisa de a diario.

Recogimos a Mario y, tras aparcar el coche en la misma puerta del parque temático, entramos en el recinto de Isla Mágica. El mexicano, que no se había enterado muy bien de adonde le llevábamos, se mostró sorprendido con la entrada al parque, que se asemejaba a la plaza típica de una ciudad colonial americana del siglo XVI, con sus almacenes de víveres, tabernas y pensiones.

—¿Pero qué es esto? —preguntó asombrado.

—Isla Mágica, el parque temático de Sevilla —le respondió una Marta comprensiva.

—Eso ya lo sé, pero creía que se trataba de un simple parque de atracciones. No esperaba encontrarme de repente en una ciudad americana.

—Isla Mágica —quise aclararle— está en la Isla de la Cartuja, el recinto de la Exposición Universal de Sevilla de 1992, y es un parque temático ambientado en el descubrimiento de América.

Observé que volvía a aflorar en su cara la misma expresión sombría que le conociera el día anterior, así que consideré prudente guardar silencio. Fue Marta quien retomó la explicación.

—Recordarás que en 1992 se celebró el Quinto Centenario del Descubrimiento de América.

—Querrás decir el quinto centenario de la mayor infamia de la historia, y del más monumental expolio que la humanidad jamás contemplara.

Mario se había enojado y Marta todavía no comprendía qué había dicho para enfadarlo de esa forma. Balbuceante, intentó recomponer la situación.

—Casi todos los países del mundo construyeron su pabellón en la Exposición del 92. Fue un año maravilloso, personas de todos los países se divirtieron aquí. Fiestas, actos culturales, espectáculos, fue todo brillante en el año mágico de los sevillanos. México construyó uno de los pabellones más bonitos, un edificio con forma de equis.

Mario, por educación o quizá curiosidad, se dirigió ahora a nosotras con mucha menos acritud, como intentando pasar por alto el tema de la conquista que tanto le inflamaba.

—En fin, vosotras no tenéis la culpa de nada. ¡Vamos a ver el parque!

Durante un buen rato, la armonía volvió a reinar entre nosotros. Mario parecía disfrutar caminando entre las plantas tropicales que adornaban los extensos jardines. A veces se paraba y pronunciaba el extraño y sonoro nombre con el que era conocido en su tierra tal o cual arbusto o árbol. Probablemente, esas mismas palabras, llenas de aroma y poesía, fuesen las primeras escuchadas por los descubridores españoles al pisar suelo americano. Disfrutamos de varias atracciones de vértigo, agua y velocidad, e incluso, para mi satisfacción, oí afirmar a Mario:

—El parque es bien lindo, un auténtico jardín botánico. Sus flores y plantas me han recordado nuestras selvas y junglas; y también las reproducciones de los monumentos precolombinos son bastante exactas. Es entretenida la visita.

Más vértigo, velocidad y atracciones. Especialmente llamativas resultaron las atracciones virtuales. Una simple pantalla y unos leves movimientos del asiento lograban producir las mismas sensaciones que la vagoneta en una montaña rusa en plena caída libre. Mario, sin embargo, comentó que prefería las emociones reales y Marta, por no darle la razón, argumentó que las virtuales; yo, por mi parte, fiel a mi permanente indecisión, añadí que para mí dependía de varios factores. Llegamos a un lugar que reproducía fielmente la plaza de una fortaleza colonial y, como ya estábamos cansados, nos dispusimos a cenar en una de las mesas alargadas que había. Mientras cenábamos, disfrutamos del espectáculo musical que se desarrollaba en el gran escenario central.

Después del largo paseo, la comida nos supo a gloria. Mario la alabó y, mientras daba buena cuenta de ella, se mostró más locuaz que en el día anterior. Sólo ensombreció la expresión cuando le saqué el tema del extraño episodio acaecido en su habitación.

—¿Se lo habéis contado a alguien? —preguntó inquieto.

—No —respondí.

—No digáis nada a nadie, por favor.

—Te guardaremos el secreto —prometió Marta con un gesto de sus dedos.

—Si tú lo prefieres, así lo haremos —secundé a mi amiga, pero sin hacer ninguna morisqueta.

En ese momento vi que Juan Monteseco llegaba a la mesa de al lado portando una bandeja con cervezas. ¡Con lo grande que era Sevilla y teníamos que encontrarnos precisamente esa noche! Decidí hacerme la despistada, ya que Juan no había advertido nuestra presencia. Él, por su parte, se sentó con su acompañante, un chico moreno, sin dirigirnos siquiera la mirada. Mario Honduras, que también se había percatado de la aparición de nuestro compañero de investigación, descompuso levemente su gesto —era evidente que Juan no le caía nada bien— y me preguntó mientras lo señalaba con la cabeza:

—¿Habíamos quedado esta noche con él?

—No —le dije, lo que era verdad—; acabo de verlo.

Era simple casualidad, y tampoco conocía a la persona que lo acompañaba.

Juan, en ese momento, se dio cuenta de que lo observábamos y levantó la mirada. Al vernos se asombró de la coincidencia tanto como nosotros. Después se levantó y se acercó.

—Artafi, Mario, qué casualidad. Se diría que estamos predestinados a formar un equipo muy unido.

—Sí, ni que lo digas —le respondí, e intenté mostrar una alegría fingida. Pensé que se complicaba la noche y me dispuse a hacer las presentaciones—. Juan, ésta es mi amiga Marta Albero.

Marta se levantó y le dio dos besos. Juan, en vez de regresar a su mesa, dijo:

—Nos tomaremos la cerveza con vosotros, ¿os parece?

Unos segundos después volvía con la bandeja para sentarse a nuestra mesa; el otro chico le acompañaba. Apenas reparé en él.

—Os presento a Rodrigo Lepanto —dijo Juan—. Rodrigo, éste es mi equipo de investigación al completo. No sería raro que apareciera en cualquier momento el profesor Cisneros.

Presentados, y aparentemente felices, bebimos y bromeamos un rato. Incluso Mario Honduras y Juan Monteseco parecían amigos. Rodrigo Lepanto me pareció inteligente y divertido. Se expresaba con pasión y sencillez, y eso me gustó, ya que me exasperan los hombres dados al pavoneo.

Rodrigo no era especialmente atractivo. Pero, alto y desgarbado, con un flequillo infantil que le caía sobre los ojos, fue pareciéndome más interesante a medida que hablábamos. Me sentía francamente bien con su charla, pero, como soy una clásica, no me insinué, siempre esperaba que fuera el otro quien iniciara el juego de seducción.

De súbito. Mario se puso rígido y se levantó. Miró fijamente hacia un extremo del patio, donde bailaban un grupo de personas.

—¿Qué has visto? —le pregunté en un aparte.

—No comentes nada, pero me ha parecido reconocer el rostro de un hombre con el que me crucé anoche, cuando volvía al hostal. Puede ser uno de los que asaltaron mi habitación. Cuando le he mirado, se ha sentido descubierto y se ha confundido entre los que bailan.

—¡Vamos a la pista, te ayudaré a identificarlo!

Me sorprendí del arrojo de mi respuesta, pero antes de darme cuenta ya nos dirigíamos hacia la zona de baile.

—Pero ¿adónde vais? —preguntó Marta.

—A bailar un poco —le contesté.

Cuando llegábamos a la pista, Mario me dijo:

—Quédate aquí. Yo voy a bailar, a ver si vuelvo a verle.

Me quedé mirando cómo Mario se contoneaba sin ninguna gracia. Se veía ridículo y artificial; si quería pasar desapercibido, no lo estaba consiguiendo.

Dos o tres personas salieron de la pista y el rostro de uno de los hombres me resultó familiar. Le seguí con la mirada mientras se alejaba, preguntándome dónde le habría visto antes, y entonces, la escena de la entrada de Rebeca Salfumán en la galería del Archivo de Indias se me representó con nitidez. ¡Aquel hombre era uno de sus acólitos! El corazón se me aceleró y corrí a buscar a Mario, que seguía bailando como un pingüino.

—¡Han salido unos hombres —le grité mientras le tiraba del brazo—, y me ha parecido reconocer a uno de ellos!

Abandonamos a toda prisa la pista de baile, pues no había que perder de vista a los que salían, que ya se mezclaban entre el gentío y la oscuridad, lo que propició que algún que otro bailarín se llevara un pisotón.

Los tres hombres se confundieron entre una aglomeración de personas que contemplaban un espectáculo. Llegamos corriendo a la altura de la atracción, un barco pirata, y no los vimos, habían desaparecido entre el gentío. Decidimos separarnos para seguir buscándolos, pero pronto comprobé que resultaba una tarea imposible. Cada vez llegaba más público, y la búsqueda se hacía más difícil.

—Los hemos perdido —tuve que reconocerle a Mario después de reunimos.

—Reconociste a uno. ¿Quién era?

—Estoy segura que uno de los que acompañaban a Rebeca Salfumán.

Entonces expuse a Mario mis sospechas. Rebeca estaría interesada en la información que pudiera poseer Mario y había ordenado robarle sus documentos. Sin duda alguna, la noche anterior no habían encontrado lo que buscaban, y por eso se fueron con las manos vacías. Pero seguirían convencidos de que Mario ocultaba algo, y por eso habían organizado un dispositivo de seguimiento. Parecía que no se iban a rendir con facilidad.

—No podemos confirmar esa sospecha —argumentó Mario con frialdad, aunque preocupado—. A lo mejor te has confundido, o se trata de una simple casualidad.

—Sería mucha casualidad. Creo que debemos contarle todo esto a la policía.

La propuesta le hizo dudar. Al final me respondió sin convicción:

—Sí, no te preocupes, yo me encargaré de ello mañana.

Cuando iba a insistirle en la necesidad de denunciarlo a la policía, oí la voz de Marta. Venía con Juan y con Rodrigo.

—¿Pero qué ha pasado? ¿Es que os habéis vuelto locos? ¿Por qué habéis salido corriendo? ¿Queríais escabulliros?

—No, no. Es que nos pareció reconocer a alguien relacionado con el intento de robo de anoche, y decidimos perseguirle. Desgraciadamente le hemos perdido de vista.

Nada más terminar la frase, comprendí que había roto el pacto de discreción que habíamos sellado con Mario, quien se alarmó al oír mi respuesta. Juan Monteseco no tardó ni un segundo en preguntar:

—¿De qué intento de robo habláis?

Tuvimos que contarle toda la historia, sin omitir los detalles. Después de todo, yo tampoco comprendía, y mucho menos compartía, la necesidad de silencio que el mexicano nos había exigido. Incluso me producía cierta suspicacia tanto ocultamiento. También decidí exponer mis sospechas acerca del móvil del hurto frustrado.

—¿Para qué querrían unos ladrones los papeles de un investigador recién llegado a Sevilla?

Juan había formulado la pregunta clave. Si lográbamos responderla, el caso estaría resuelto.

—No lo sé —contestó Mario—. Por eso creo que las sospechas de Artafi son todavía demasiado precipitadas.

Volví a reiterar mis dudas. Estaba convencida de que Mario buscaba en la historia de los primeros españoles en el Yucatán algo que interesaba poderosamente a la ambiciosa Rebeca, quien haría todo lo que estuviese al alcance de su mano por conseguirlo. Pero Mario se esforzaba una y otra vez en trivializar esa hipótesis, que parecía no convenirle en absoluto.

—Mis trabajos —dijo— sólo pueden interesar a otros licenciados como material para su tesis doctoral. ¡Y no creo que lleguen al robo para obtenerlos!

—No te fíes —intervino Juan Monteseco—; conozco a más de uno capaz de asesinar a su padre con tal de aprobar su tesis doctoral.

Al final terminamos bromeando acerca de plagios, copias, negros amanuenses y demás negocios propios de la más rancia picaresca universitaria. Un fuerte estruendo proveniente de uno de los cañones del barco pirata nos sobresaltó, comenzaba el espectáculo del abordaje de los terribles bucaneros. Aquellos actores, disfrazados de corsarios, combatían fieramente sobre la cubierta, salvando con agilidad felina el velamen, las cuerdas y los botes. Ante la batalla, Rodrigo Lepanto expresó su admiración.

—¡Piratas! ¡Mis historias preferidas! ¡Los auténticos reyes del mar!

Y debían de serlo porque, durante los casi cuarenta minutos que duró el espectáculo, ni siquiera pestañeó y mantuvo la mirada fija con una sonrisa de placer dibujada en los labios. Aunque fingida, la lucha fiera y sangrienta de los asaltantes y asaltados, el cruzar de los sables y los disparos, lo tenían extasiado. Observé la felicidad expresada en el rostro de Rodrigo y me pareció un reflejo infantil de sincera admiración por los piratas, sus héroes.

—Las películas y novelas de piratas han sido mis preferidas desde que era pequeño —me confirmó Rodrigo—. Siempre los consideré unos románticos, unos locos que luchaban por la libertad, la independencia y la anarquía.

Aquel simple comentario definía la personalidad de Rodrigo, que, cada vez, se me mostraba más atractivo.

Al terminar el espectáculo decidimos pasear por los jardines. Para mi sorpresa, Marta, en un aparte, me preguntó:

—Todo esto de la huida con Mario no habrá sido una estratagema femenina tuya para quitarme a mi mexicano, ¿verdad?

La miré seriamente. No sabía si mandarla a paseo, si reírme o si seguirle la corriente para ver qué me contestaba. Estuve tentada de lo último, pero le dije:

—No, a mí el que me gusta es Rodrigo, el amigo de Juan.

Aquella respuesta fue música celestial para los oídos de Marta. Por una parte se veía sin rival para su conquista y, por otra, haciendo de alcahueta, una de sus aficiones preferidas. Me miró de arriba abajo y, feliz, me soltó:

—¡Qué bonito es el amor!

«Y qué imbécil soy yo —pensé— por sincerarme con la cotilla de Marta. Me traerá problemas, seguro».

II

Marta y yo nos unimos al grupo. Temí que mi amiga le dijera a Rodrigo que me gustaba, pero no lo hizo. Nos sentamos bajo una gran yuca. Estábamos rodeados de palmeras y extrañas flores, y cubiertos por el cielo sevillano, límpido y primaveral.

—Figuraos —dijo Rodrigo— lo que sentirían los españoles, hijos del secarral y del páramo, cuando llegaron por vez primera a las verdes islas del Caribe y a las playas vírgenes de Centroamérica. Exuberante vegetación, palmeras, playas de arena blanca, y unos inesperados indígenas apareciendo tras la espesura. No podrían creérselo.

Rodrigo ignoraba lo susceptible que era Mario para estas cuestiones. Así, al advertir que al mexicano le cambiaba el semblante dispuesto a responder airado, me anticipé diciendo:

—Pues mayor sería la sorpresa para los indígenas, que, herederos de antiguos imperios, llevaban miles de años habitando aquellas tierras, Al ver desembarcar a hombres blancos con negras barbas y ropa metálica, y cargados de palos de hierro, cruces y estandartes, no debieron de dar crédito a sus ojos. Y su asombro aún hubiera sido mayor si hubieran sabido que aquellos extraños seres, que consideraron dioses, estaban tomando posesión de aquellas tierras para la Corona española por considerarlas recién descubiertas, como si ellos no vivieran allí desde hacía muchos siglos.

Mario me miró agradecido, y después tomó la palabra.

—Mayor aún hubiera sido su estupor si hubiesen intuido que ese triste día se acababa su libertad; que serian asesinados, esclavizados, y que toda su cultura, su lengua y tradiciones terminarían sepultadas en el olvido.

De nuevo el tema recurrente, que comenzaba a hastiarme. Y por si fuera poco, Juan Monteseco dijo:

—Mario, siempre ofreces una versión tremendista de la conquista de América. Debes ponerte en la piel de nuestros compatriotas. Eran hijos de su tiempo, y en su cabeza resonaban las palabras «evangelio», «poder», «riqueza», «honor» y «rey». Según la idea de hoy, quizá cometimos muchas barbaridades; pero, por favor, métete en la época y comprenderás que los españoles fuimos bastante más indulgentes y tolerantes que los ingleses o franceses, por citar sólo dos ejemplos.

—No voy a discutir contigo, Juan —fue la respuesta de Mario—. Algunos de tus compatriotas, quizá el primero en pisar el Yucatán, Gonzalo Guerrero, nos comprendió y apoyó. No puedo afirmar, por tanto, que todos los españoles fueron unos expoliadores.

Gonzalo Guerrero volvía a aparecer en escena. Era evidente que Mario estaba obsesionado con ese hombre del que yo aún no sabía nada. Rodrigo Lepanto, al ver que Mario hablaba de él como un romántico soñador, le pidió que contara su historia. El mexicano no tuvo más remedio que narrárnosla a grandes rasgos, y como si diera una lección magistral.

—Desde Santo Domingo se comenzó a dirigir la conquista de América Central y el Caribe. En 1511, cuando todavía no se había comenzado la ocupación de México, una carabela naufragó a la altura de la isla de Jamaica. Algunos supervivientes, entre los que se encontraban Jerónimo de Aguilar y Gonzalo Guerrero, lograron encaramarse a un bote, y tras más de trece infernales días a la deriva lograron llegar completamente exhaustos a unas playas desiertas. Ellos no lo sabían, pero habían recalado en el Yucatán. Eran los primeros españoles que ponían el pie en aquellas tierras.

»Nada más desembarcar fueron hechos prisioneros por uno de los caciques mayas. Poco después, varios de los náufragos fueron sacrificados y devorados por los indígenas; sólo dos de ellos, el ecijano Jerónimo de Aguilar y el natural de Palos, Gonzalo Guerrero, lograron escapar y alcanzar el territorio del cacique Nachancán, quien les dio después un trato más amable.

»Gonzalo Guerrero se quedó prendado del estilo de vida natural y se integró plenamente en la comunidad maya. Se cortó el pelo a su estilo, se tatuó la piel e, incluso, se horadó las orejas para poder portar los clásicos zarcillos. La asimilación de Gonzalo Guerrero al mundo maya fue tan intensa que no sólo se convirtió en estratega militar en las guerras intestinas mayas, sino que no dudó en defender a sus hermanos adoptivos americanos contra los conquistadores españoles. Incluso se casó con la hija del cacique.

»Cuando Hernán Cortés recaló en el Yucatán, de camino a la conquista de México, se enteró de la existencia de náufragos españoles entre los indígenas y mandó a buscarlos. Jerónimo se embarcó encantado con sus compatriotas, mientras que Gonzalo Guerrero decidía quedarse con los mayas. Fue su prueba definitiva de integración. A partir de ese momento luchó contra los españoles, hasta que murió frente a las costas de Honduras en la defensa de las tribus mayas.

Cuando Mario hubo concluido el relato guardamos un respetuoso silencio. La historia era increíble, pero cierta; sorprendente, pero hermosa. Como lo fue sin duda el remate de Mario, que, mirándonos, nos preguntó:

—¿Y por qué hizo Gonzalo Guerrero todo eso?

La verdad es que no teníamos ni la menor idea de sus motivaciones, de las causas que le habrían llevado a cometer la locura de abandonar a sus compatriotas y pasarse al enemigo maya.

—Por amor. —Mario pronunció con dulzura estas palabras—. Por amor a su mujer, por amor a nuestro modo de vida, por amor a la naturaleza y a la libertad.

Rodrigo, para nuestra sorpresa, comenzó a aplaudir y, emocionado, poniéndose de pie, dijo:

—Maravilloso, admirable. Hombres así son los que justifican toda una estirpe. Supo romper con los convencionalismos, luchó por lo que creía, amó en libertad, sin ataduras sociales. Se atrevió a escoger su camino y tiró por la borda un equipaje de pasado e imperio que no sentía. Seguro que fue feliz. Merece que ahora, aquí, estos compatriotas andaluces suyos y su hermano maya, bajo este cielo de primavera y en este jardín que desprende las fragancias de las flores del Yucatán que tanto le cautivaron, nos pongamos de pie, miremos a las estrellas y evoquemos su nombre. En el cielo de los hombres sabios y libres, Gonzalo será hoy un poco más feliz.

Hicimos tal y como nos había dicho y, fija nuestra mirada en las estrellas, sentimos el aroma de las flores y de la libertad, y, en nuestro corazón, la comunión con un hombre remoto que supo luchar por lo que amaba. Rodrigo Lepanto se mostraba como un soñador romántico; realmente se había emocionado ante el recuerdo de Gonzalo Guerrero, hombre extraño y desconocido.

Juan Monteseco, que ya conocía la historia de Guerrero, fue el primero en bajar la mirada. Parecía avergonzado por la liturgia, y rompió su encanto.

—Pero Gonzalo Guerrero luchó contra sus hermanos españoles, que también amaban y soñaban. Traicionó a su patria.

Fue Rodrigo quien respondió:

—Querido Juan. No hay que intentar comprender las razones de los héroes, sólo tenemos que vibrar ante sus hazañas. No es la razón quien los comprende, sino el corazón.

Rodrigo me gustaba cada vez más, según iba oyendo lo que decía. Ahora pedía más información de la vida de Gonzalo, pero Mario parecía remiso a proporcionársela. Pero al menos yo ya me había enterado de algunas pinceladas de la vida de aquel misterioso desertor que tanto parecía interesar a Mario, irritar a Juan y emocionar a Rodrigo. Recordando mi hipótesis de la noche anterior, arriesgué al afirmar:

—Me temo, Juan —dije yo—, que tendremos que bucear mucho en la historia de Gonzalo Guerrero, pues parece que el personaje es especialmente importante en la investigación de Mario. Así que no te enfades y paciencia.

Al mexicano le perturbaron mis palabras, y Juan preguntó:

—¿Es cierto eso? ¿Te interesa Gonzalo Guerrero?

—Tenemos que trabajar con él y con otros. —Sus palabras me sonaron a excusa—. Por eso no he querido centrarme exclusivamente en su figura.

Juan no quedó muy convencido con aquella vaga respuesta. Pero antes de que siguiese cuestionándole, Marta interrumpió la conversación con una de sus habituales frivolidades.

—¡A lo mejor Guerrero escondió un tesoro maya y Mario quiere recuperarlo para los suyos!

Mario agachó la cabeza. Se le notó tenso, aunque intentara disimularlo. En aquel momento no entendí por qué la tontería de Marta había afectado tanto a nuestro mexicano.

—¡Un tesoro escondido! ¡Piratas que lo buscan! ¡Mis historias preferidas! —exclamó Rodrigo.

—Ya no quedan tesoros mayas que descubrir —señaló Juan con cordura.

La velada tocaba a su fin; nos dirigimos en silencio hacia la puerta de salida. A pesar de que se nos habían escapado aquellos misteriosos bailarines, había sido una noche maravillosa. Rodrigo Lepanto me había sorprendido, y la historia de Gonzalo Guerrero, fascinado; sospechaba que encerraba un misterio que Mario nos ocultaba. No dejaba de hacerme la misma pregunta: ¿Qué le habría ocurrido al náufrago español en sus años de convivencia con los mayas para levantar tanto interés en Mario y Rebeca? Porque a esas alturas no me cabía duda de que quien de verdad interesaba a Mario no era otro que ese tal Gonzalo Guerrero.

Al salir del recinto, Marta me dio un codazo.

—No te preocupes, yo me encargo de todo.

—¿De qué te encargas? —No sabía de qué me hablaba.

—¡Pues de qué va a ser! —Marta mostraba su sonrisa de cazadora—. Se te cae la baba cada vez que miras a Rodrigo, a tu soldado-poeta. Tengo que conseguir que tú te quedes a solas con él y yo con mi maya revolucionario y luchador.

—Y ¿qué hacemos con Juan? —le pregunté divertida.

—Que se vaya a dormir.

Juan anunció que se despedía, ya que no quería llegar tarde a casa, y Marta me miró con picara satisfacción. El moscón se alejaba, su plan parecía comenzar bien. Rodrigo, inocente de nuestras aviesas intenciones, le preguntó entonces a Mario:

—¿Qué dijeron los españoles cuando encontraron muerto a Guerrero?

—Una de esas maravillosas frases que no se pueden olvidar —respondió más tranquilo Mario ahora que Juan se había marchado—. El informe oficial correspondiente dijo: «Gonzalo Guerrero ha sido muerto de un arcabuzazo. Es el que vivía entre los indios de la provincia del Yucatán por veinte años o más. Es el que dicen que arruinó al Adelantado Montejo. Este español se halló desnudo, pintado su cuerpo y con apariencia de indio».

—Querido amigo —Rodrigo le echó el brazo al hombro—, esa respuesta tenemos que mojarla. Brindaremos esta noche por nuestra recién estrenada amistad y por los hombres como Gonzalo Guerrero, modelos de la dignidad y el arrojo.

Y ante nuestro estupor, se despidieron de nosotras. Nuestro gozo en un pozo; ya se sabe que el hombre propone y Dios dispone.

Se alejaron los dos jóvenes dispuestos a compartir su noche con el Guadalquivir, a beber y a brindar por los hombres que habían sabido morir por sus ideales. No entiendo a los del género masculino; apenas se conocen, ya desean sellar su amistad con alcohol. Nuestro plan, más propio de quinceañeras que de mujeres hechas y derechas, se había venido abajo ante la espantada de aquellos dos.

Al quedarnos solas, Marta arremetió contra ellos, eran unos descorteses y maleducados, dijo, y me planteó entonces que siguiéramos también nosotras de copas. La alternativa era retirarse a casa prudentemente, pero mi opción fue la menos inteligente.

Estuvimos toda la noche de bar en bar, bebiendo sin cesar y quejándonos de los hombres. No nos pasó nada memorable, fue simplemente una noche estúpida y vacía más.

A la mañana siguiente me levanté con una tremenda resaca y una creciente curiosidad por Gonzalo Guerrero, quien tantas pasiones parecía levantar. Entre suspiros, resaca y trabajo, pasé, sola, el domingo en casa.

Capítulo IV. La Biblioteca Colombina

I

El lunes me levanté con más energía que otras mañanas —suelo ser bastante perezosa al despertarme— y antes de las ocho y media ya estaba en el Archivo de Indias. Dedicaría el día a rastrear los documentos que me habían asignado.

Esperé un rato a que abrieran la sala de investigación, y después me sumergí gustosa en el silencio y los legajos. A medida que iba familiarizándome con la escritura y la caligrafía de la época, me dejaba seducir por la pasión que reflejaban aquellos documentos manuscritos por intrépidos capitanes. Hazañas, traiciones, comportamientos generosos, miserias humanas, afán de oro, ansia de aventura y fe religiosa; eso y mucho más guardaban aquellos escritos que, gracias al Archivo de Indias, habían sobrevivido milagrosamente a la humedad, el naufragio, los siglos y, sobre todo, al olvido.

Frente a aquellos documentos recordaba las discusiones de Mario y Juan acerca de la bondad o maldad de los conquistadores españoles y me resultaba complicado tomar postura, ya que los dos llevaban parte de razón. De cualquier forma, cuando la Historia se usa como arma para discutir el presente deja de interesarme, pues se entra de lleno en el campo de la política, materia en la que soy bastante escéptica.

También me acordaba de Rodrigo. Era un idealista y aventurero, sí, Marta había acertado al decir de él que era poeta y soldado. Si hubiera vivido en los tiempos en los que habían sido escritos estos legajos, el siglo XVI, seguro que se hubiese embarcado hacia las Indias en busca de aventuras, honor y fortuna. ¿Qué otro lugar para desfogar su impetuosa juventud? Bueno, me dije, también podría haber luchado en Europa o en el norte de África; eran tiempos en los que dos brazos fuertes tenían muchos frentes abiertos para poder asir una espada y descargar su furia.

Sonreí. Leer los diarios de tantos aventureros hacía que me imaginara a Rodrigo Lepanto vistiendo calzas y coraza. Lo veía en la borda de un galeón; oteaba inquieto las blancas arenas de las playas donde ansiaba desembarcar. ¿Y cuál habría sido mi papel en aquella época? Desde luego no el de una temblorosa princesita, ni el de una desfallecida duquesa. Más bien todo lo contrario; en los sueños me veía siempre de procaz tabernera, de buhonera vocinglera o de desvergonzada meretriz. ¿Qué habría dicho Freud al respecto? Sin embargo, en la vida real siempre había sido discreta, prudente y conciliadora. Muchas veces, al terminar de leer un libro o de ver una película envidiaba íntimamente la firmeza y decisión de la protagonista, y me decía que me gustaría ser como ella, sentir las pasiones de la vida con su entereza.

Decidí dejar de especular y puse freno a mi fantasía.

Durante algo más de una hora leí manuscritos y anoté en mi cuaderno de trabajo los nombres de los españoles que aparecían en misiones en el Yucatán.

Serían casi las doce del mediodía cuando Juan Monteseco, que había llegado hacía rato, me hizo una seña invitándome a salir. Acepté; me apetecía descansar y tomar un café.

Nos sentamos a una pequeña mesa, casi un taburete, en la antigua taberna La Moneda, sita en la señorial portada de la primitiva Casa de la Moneda, ceca medieval hoy hermosamente restaurada. Juan, todo cortesía, se acercó a la barra de madera a pedir los cafés. Cuando hubo regresado, me expuso sus preocupaciones.

—Mario parece demasiado exaltado. Además, creo que nos oculta algo. No sé, me parece peligroso…

—Pero, Juan, ¿qué dices? —le interrumpí. No esperaba de Juan aquellas palabras.

—Espera que te cuente lo que pienso y opinas tú después.

—De acuerdo, te escucho.

—Mario, desde un principio, me pareció demasiado radical en su postura indigenista. Pero no se trata sólo de eso, al fin y al cabo los americanistas estamos acostumbrados a escuchar un día sí y otro también esos argumentos. Me preocupa que no quiera explicarnos abiertamente qué busca y, también, que alguien haya querido robar sus documentos.

—¿Y…?

—Actualmente, en todo el mundo se suceden los atentados contra intereses y personas occidentales. Al principio, la violencia tenía el sello musulmán, pero últimamente todos los colectivos, culturas y razas que se sienten marginadas por lo que consideran la prepotencia occidental practican el terrorismo. Este tipo de violencia ya ha llegado a Hispanoamérica; si no, fíjate en los tres turistas asesinados en Perú hace pocas fechas.

—Pero ¿qué tiene que ver todo esto con Mario?

—No lo sé con exactitud. Pero me asusta el odio hacia lo occidental. A lo mejor nuestro amigo pertenece a alguna organización secreta. La policía quizá sospeche de él, y por eso le registraron sus papeles.

El razonamiento de Juan me pareció una locura. ¿Cómo podía pensar que Mario perteneciera a una organización terrorista?

—¿Le has contado tus temores a Rodrigo? —me interesé.

—No. Mi amigo es un romántico defensor de las causas perdidas. Se emociona infantilmente con las historias de héroes y oprimidos. Seguro que ayudaría a Mario en su misión secreta si éste se lo pidiera.

Rodrigo cada vez me caía mejor; yo también era una pánfila defensora de causas perdidas.

—No tienes pruebas para cimentar tus sospechas. Lo más probable es que tus temores sean sólo fruto de tu imaginación.

—Puede ser, pero me veía en la obligación de prevenirte. Mario no me gusta.

Decidí cortar con la charla. La verdad era que también yo compartía alguno de los recelos de Juan acerca del comportamiento del mexicano, pero nunca hubiera llegado tan lejos como él en las sospechas. Desde luego, Juan Monteseco tenía una mente maquinadora. No comprendía cómo podía ser amigo de Rodrigo, que era un romántico. Y Mario, pensé, ¿dónde se habría metido esa mañana? En teoría tendría que haber estado trabajando con nosotros, pero no le habíamos visto el pelo. Qué raro.

Juan pagó los cafés y regresamos al Archivo. Cuando cruzábamos las galerías nos cruzamos con Rebeca Salfumán, que pasó frente a nosotros sin mirarnos siquiera. De súbito tuve una intuición, giré sobre mis talones y fui tras ella.

—¡Rebeca Salfumán, espera, quiero hablar contigo!

Se volvió.

—¿Qué quieres? ¿Por qué chillas? —me increpó.

Un guardia de seguridad había asomado la cabeza atraído por mis gritos.

—Rebeca, quiero hablar contigo —le dije; tenía los ojos verde esmeralda.

—Pero ¿quién eres?

Rebeca Salfumán no me reconocía. No había llegado a fijarse en mí, una insignificante becaria.

—Formo parte del equipo de investigación del profesor Humberto Cisneros. Nos conocimos el otro día en un pasillo.

Me miró de arriba abajo.

—Ah, sí, ya recuerdo. Eres la ayudante del gran profesor. Lo siento mucho, chica, pero no puedo contratarte. Envíame tu currículum, quizá el próximo año necesite más colaboradores.

¡Aquella engreída pensaba que yo simplemente quería suplicarle un empleo! Perdí entonces mi habitual compostura y cometí dos errores. Volví a alzar la voz sin percatarme de que el guardia de seguridad se acercaba y, peor aún, abiertamente le expuse mis sospechas.

—¿Por qué persigues a Mario?

—¿Mario? ¿Quién es ese Mario?

Su respuesta pareció sincera y eso me desconcertó.

—Déjame en paz, tengo mucho trabajo —añadió.

—¡No te vayas, dime la verdad! —De nuevo había alzado la voz y tenía a Rebeca sujeta por el brazo.

—¡Vigilancia! —gritó Rebeca al guarda que llegaba—. ¡Esta loca me quiere agredir!

El policía jurado intentó separarnos, pero yo, sin que aún hoy comprenda bien los motivos, me negaba a soltarla. Incluso creo recordar que la insulté.

Finalmente, el guarda logró su propósito. Yo aún quise protestar, pero vi que el pasillo se había llenado de personas que me miraban con severa reprobación, lo que me contuvo.

—No sabe cómo le agradezco que me haya salvado de esta loca. Me agredió sin motivo —le dijo Rebeca al guardia sin dejar de sonreír.

—¿Desea usted presentar alguna denuncia contra ella? —El de seguridad sacaba pecho dándoselas de profesional.

—No, no merece la pena, no es más que una infeliz.

Me sentí humillada, y fui incapaz de articular palabra alguna. Afortunadamente, Juan Monteseco, que había presenciado la escena atónito, habló en mi favor:

—Es una investigadora. Rebeca la provocó.

Fue inútil. El guarda me condujo a la recepción. Todo el mundo me observaba, quería morirme. Allí, el de seguridad explicó lo que había pasado. Concluido su relato, la funcionaría del registro dijo con solemnidad:

—Márchese. La investigadora Rebeca Salfumán ha sido generosa y no ha querido denunciarla, puede agradecérselo. Sin embargo, no podrá evitar que le retiremos el carné de investigadora, que le abramos un expediente y que la declaremos persona non grata. Su comportamiento ha sido absolutamente inaceptable para esta docta casa. Personas como usted no son bienvenidas.

Estaba siendo el peor momento de mi vida, no podía creer lo que me estaba pasando. Balbuciendo, intenté defenderme:

—Pero me parece injusto; yo no he hecho nada —alcancé a decir torpemente.

—Salga, por favor. Muchas personas han sido testigos de cómo molestaba, gritaba, insultaba y casi agredía a una destacada investigadora.

Me sentí desfallecer. Juan Monteseco, sosteniéndome del brazo, me acompañó a la escalera de salida.

—Vamos, tranquila, lo mejor es irse sin armar más follón.

Cuando abandonábamos la recepción volví a ver a Rebeca que, desde una esquina del pasillo, sonreía con suficiencia. Su cara rebosaba felicidad, y el desprecio que había en su mirada hizo que me diera un nuevo arrebato de rabia.

Intenté zafarme.

—No seas loca. —Me contuvo Juan—. ¿Quieres empeorar más la situación?

Tenía razón. Cuando salí a la calle, fui consciente de mi penosa situación. El endiablado arrebato había echado a perder mi recién estrenado futuro como investigadora, y mi honra académica. Nunca podría volver al Archivo, el mejor lugar del mundo para la investigación americanista. Otro sueño profesional que se esfumaba. Sin poder contenerme, comencé a llorar. Me sentía estúpida y desahuciada.

Juan soportó con estoicismo mi llanto.

—Vamos a llamar al profesor Cisneros —dijo cuando se me hubo pasado—. Debemos informarle de lo sucedido.

Juan Monteseco le explicó por teléfono a Cisneros todo lo acontecido.

—Cisneros viene urgente para acá. Dice que le esperemos en La Moneda.

En veinte minutos le vimos aparecer en la antiquísima taberna de azulejos sevillanos y mesitas de mármol blanco. Entró balanceándose descompensadamente y, directamente, vino a sentarse con nosotros.

—Artafi, cuéntame todo lo que ha ocurrido, y no olvides ningún detalle, por insignificante que te parezca. Y estate tranquila —dijo al verme tan alterada—, intentaré ayudarte. De situaciones más difíciles hemos salido.

A medida que iba narrándole lo sucedido en el Arhivo, fui sintiéndome mejor. Juan asentía cada frase y el profesor escuchaba atentamente, sin preguntar ni interrumpir.

—¿Por qué acusaste a Rebeca de seguir a Mario? —preguntó después el profesor.

Comprendí que tendría que contarle lo del intento de robo y la persecución en Isla Mágica, ya que no podía ocultarle nada a esas alturas. Cuando terminé la narración de nuestras sospechas y pesquisas me inquirió enojado:

—¿Por qué no me lo habéis contado antes?

—Pensábamos hacerlo —le mentí—, pero no quisimos estropearle el fin de semana.

—Si logras demostrar que Rebeca o su equipo han estado siguiendo a Mario y que le han intentado robar, podrás volver al Archivo.

Para el profesor Cisneros suponía un grave contratiempo el veto de entrada al Archivo de Indias. Para mí, peor aún que no volver a pisar sus salas, era la humillación sufrida. Además, a estas alturas, el incidente estaría corriendo como un reguero de pólvora por los mentideros universitarios. Me angustiaba imaginar las miradas de rechazo, desprecio y mofa que iba a recibir.

—¿Qué podemos hacer? —El tono de Juan mostraba afectación, lo que le agradecí.

—No lo sé. Voy ahora mismo a hablar con la directora. Esperadme aquí, no tardaré más de una hora.

El profesor salió dando grandes zancadas y nos dejó solos. Para que no me angustiara, Juan me daba conversación, pero yo no estaba para charlas y no le hacía mucho caso. Miraba la puerta del establecimiento y esperaba ver aparecer al profesor con una sonrisa que indicara que todo estaba resuelto. Pero sabía que eso no iba a ocurrir. Entonces me refugiaba en la idea de estar sumida en un mal sueño, pero, desgraciadamente, estaba despierta y la realidad me mostraba su cara más cruel. En mi ensimismamiento, oí a Juan que decía:

—Ya te advertí que todo este asunto de Mario no me gustaba nada de nada. Sabía que nos traería problemas.

—¿Dónde estará hoy? ¿Por qué no habrá llegado todavía?

—Algo estará tramando. Espero que no nos meta en más líos.

—Juan —le paré en seco—; estoy destrozada, no sigas.

—Como quieras, pero no me digas que no te advertí.

En ese momento apareció el profesor Cisneros; traía una mueca de contrariedad.

—¡No comprendo nada! ¡Parece que esa bruja de Rebeca los ha hechizado a todos!

—¿Qué te han contado?

—Su relato no difiere del tuyo, pero la dirección del Archivo sigue convencida de la infinita bondad y generosidad de Rebeca y de tu desequilibrio mental. Perdona que sea tan brusco, pero han sido tajantes. No podrás volver a entrar allí. Si lo haces, elevarán el expediente a la universidad. Eso sería aún más grave.

Me derrumbé; el golpe era demasiado cruel para seguir fingiendo fortaleza. Bajé la cabeza y tuve que hacer un esfuerzo por no llorar.

—¿Le contaste nuestras sospechas acerca de Rebeca? —preguntó Juan.

—Sí, pero no me hicieron caso. Lo siento, pero es así de duro. Ya has sido juzgada y condenada, Artafi. Y me temo que sin posibilidad de recurso; debemos aceptarlo y actuar en consecuencia.

Sacando fuerzas de flaqueza, le presenté al profesor mi dimisión; no quería dañarlo ni perjudicarlo.

—¡Bajo ningún concepto te abandonaremos ahora! —clamó Cisneros—. Comparto tus sospechas; Rebeca es capaz de eso y de mucho más. Pero tenemos que seguir. Creo que esta tarde te podré asignar un nuevo lugar de trabajo. Tranquilízate ahora y espera mi llamada. ¡Saldremos adelante, seguro!

Nos despedimos; iría a casa.

Las palabras del profesor me habían reconfortado. ¡Humberto Cisneros confiaba en mí, seguía siendo útil! Demostraría con mi esfuerzo mi propia valía así como la implicación de Rebeca en el intento de robo. En el autobús de línea, ya de regreso a casa, pensé que tenía ganas de ver a mi madre. Necesitaba charlar con ella. Pero al llegar no la encontré, y después de escuchar los mensajes del contestador automático supe que tendría que comer sola. La voz metálica de mi madre a través del mensaje no dejaba ninguna duda: «Cariño, no iré este mediodía a comer a casa. Quizá llegue tarde esta noche; no me esperes levantada».

Qué raro —pensé—, mi madre no suele salir nunca de noche. De hecho era la primera vez que lo hacía desde su divorcio. Una tímida sonrisa iluminó mi rostro… ¿Y si hubiese comenzado a salir con un hombre?

Esa posibilidad me animó. Abrí algunas latas y mezclé su contenido.

Mientras comía, mi pensamiento discurría a velocidad de vértigo. ¿Qué me ofrecería el profesor Cisneros? ¿Qué haría a partir de ahora? ¿Cómo demostraría la responsabilidad de Rebeca? Cada vez que recordaba lo sucedido enrojecía de vergüenza y de rabia.

Después del postre, me tumbé un rato en el sofá con la vana esperanza de dormir un poco, así descansaría de la tensión acumulada durante el día; pero fue inútil. Tenía lo sucedido muy presente. Y Mario, ¿dónde estaría? En ese momento sonó el teléfono y, sobresaltada, corrí a cogerlo. Esperaba que fuese el profesor Cisneros.

—¿Dígame?

—Artafi, soy Marta. Estoy con Mario. Tenemos un nuevo problema.

—¿Vosotros un problema? ¡Yo sí que tengo un problema!

—Otro día me lo cuentas, seguro que lo nuestro es más grave. Estoy muy asustada, no sé qué hacer.

—¿Pero qué os ha pasado? —Marta parecía aterrada, lo que hizo que me tomara en serio sus palabras—. ¿Dónde ha estado Mario hoy?

—Han entrado en mi casa unos ladrones. Han revuelto todos mis cajones y los de mi compañera.

Marta estaba a las puertas de un ataque de histeria, de modo que, con suavidad, le pedí que me contara lo sucedido.

—Quedé esta mañana con Mario para mostrarle la catedral y visitar el Museo Arqueológico y el de Bellas Artes. Me recogió en casa, le invité a subir, tomamos un café con mi compañera y salimos rápidamente. Hemos estado yendo toda la mañana de un sitio para otro; hemos comido en una terraza de la calle Betis, y, cuando hemos vuelto hace unos minutos a casa, la he encontrado patas arriba; la habían registrado.

Marta hablaba atropelladamente, lo que evidenciaba su nerviosismo.

—Pero eso no tiene ningún sentido.

—No lo sé. A mí me ha parecido muy similar a lo del otro día en la habitación de Mario.

—¿Qué dice él?

—Que debe de tratarse de una simple casualidad. Pero está muy preocupado.

—¿Has llamado a la policía?

—Ahora mismo voy a hacerlo.

—Hazlo inmediatamente. Voy para tu casa, estaré allí en veinte minutos.

Me arreglé y llamé a un radiotaxi. Antes de salir, miré la cartera y vi que no tenía suficiente dinero. Rebusqué entre cajones, bolsillos y mesitas de noche, y reuní una cantidad aceptable. Cuando iba a salir oí que el teléfono sonaba. Volví sobre mis pasos. Sería la llamada que esperaba del profesor, o tal vez mi madre.

—¿Diga?

—¿Artafi? Soy Cisneros.

—Buenas tardes, profesor, aguardaba su llamada.

—Tengo buenas noticias. He realizado un par de gestiones y acabo de recibir respuesta. A partir de mañana podrás seguir los trabajos en la mejor biblioteca de Andalucía, un lugar maravilloso.

Me quedé sin habla. Era demasiado hermoso para ser realidad.

—Artafi, ¿estás ahí?

—Sí. Creía haber tirado mi futuro por la borda y parece que aún me queda una oportunidad.

—En la vida siempre quedan oportunidades, es cuestión de saberlas buscar —dijo el profesor, y siguió—: He pensado que nos estamos centrando demasiado en el Archivo de Indias, sin consultar otras fuentes. Creo que sería conveniente investigar en otra biblioteca. Mañana te presentarás a la directora de la Biblioteca Colombina…

—¡La Biblioteca Colombina! —le interrumpí con entusiasmo—. ¡No puedo creerlo!

—Pues créetelo. Te esperan mañana.

¡La Biblioteca Colombina! ¡La mítica biblioteca constituida por el hijo de Cristóbal Colón! ¡Maravillosos incunables, manuscritos originales de los primeros viajes a América, planos, relatos, los primeros libros del Renacimiento a mi alcance! Llevaba años suspirando por poder visitar la biblioteca, pero su restringido acceso y, todo hay que decirlo, mi falta de perseverancia me habían impedido conocer la reina de las bibliotecas.

Mi vida comenzaba a encarrilarse, pensé con satisfacción después de colgar. Volvería a ser útil y, además, en la maravillosa Biblioteca Colombina; aquel anuncio fue como un bálsamo.

Salí por fin y corrí escaleras abajo. Tenía que reunirme cuanto antes con mis amigos.

Así que Mario había estado toda la mañana con Marta en vez de venirse a trabajar con nosotros. Otro intento de robo, otra vez la policía, otra vez Mario. ¡Qué extraño! ¿Y si Juan tuviera tazón?

Cuando llegué a casa de Marta, un coche patrulla de la policía ya estaba aparcado en la puerta. Pagué al taxista, subí y me precipité en el domicilio de mi amiga. La puerta estaba abierta y entré con tal ímpetu, que golpeé a uno de los hombres que estaba en el interior.

—¡Cuidado, que me aplasta! —exclamó el interfecto, y, recuperado del susto, preguntó—: ¿Dónde va? ¿Quién es usted?

—Me llamo Artafi. Soy amiga de Marta, la chica que vive aquí; ¿y usted quién es?

La situación no podía ser más ridícula. «¿Dónde estará Marta?», pensé.

—Policía, y no queremos mirones mientras trabajamos, así que ya se está largando por donde ha venido.

No protesté; sinceramente, no tenía ganas de estar allí. Esperaría a Marta en la calle.

Paseé durante un buen rato por la pequeña plaza que hay enfrente del portal de la casa de Marta. El suelo era un enchinado de pequeños guijarros que describía figuras concéntricas en blanco, gris y negro. En medio había una fuente y yo daba vueltas a su alrededor.

«Tengo que llegar al fondo del asunto —pensaba—. Todos estos robos están organizados por Rebeca, y he de demostrarlo». Me senté entonces en el borde de la fuente y reconstruí mentalmente los hechos de la mañana.

La impenitente Marta Albero habría citado temprano en su casa a Mario para desayunar en su compañía. Sonreí al saber que este desayuno pertenecía a su obsesivo plan de seducción. Mario, por su parte, habría dejado sus cosas en el piso de mi amiga buscando una excusa para volver después de comer. A Marta le habría parecido de perlas, pues a esa hora, con la compañera de piso ausente, tendría oportunidad para rematar su conquista. Estaba segura que ése había sido el plan. Sin embargo, Marta no pudo adivinar que alguien había seguido a Mario hasta su casa y que, después de que la pareja hubiera salido, al comprobar que el mexicano había dejado allí sus carpetas, había aprovechado para proceder al robo.

¿Qué buscaba? Sin duda alguna, los papeles de Mario.

Me levanté y paseé un poco más por la plaza. Sí, estaba segura, ésa había sido la secuencia de los hechos.

Al poco rato vi salir a los policías y entré yo en el portal. Subí los peldaños de dos en dos y, cuando llegué, me encontré a Marta muy alterada, mientras que Mario parecía abatido, derrumbado sobre el sofá.

—¡Qué pesados! —me dijo Marta al verme entrar—. Han estado durante más de una hora preguntando sin cesar por cosas que nada tenían que ver con el robo.

—¿Qué te han preguntado?

—Le han estado haciendo preguntas sobre mí. —Mario se levantó solemne del sofá—. Les he parecido sospechoso por mi aspecto de indígena americano; para los españoles, todos los sudacas, como nos llamáis, tenemos pinta de facinerosos. La policía no hacía más que preguntar por los motivos de mi estancia en España, y me han pedido los papeles y el permiso de residencia.

—Sí, ha sido realmente humillante —corroboró Marta—. Parecía que Mario era el ladrón; ¡no se creían que estuviera preparando su tesis doctoral!

—Al principio no se lo creyeron, pero cuando les mostré mi carné de investigador del Archivo de Indias demudaron visiblemente el rostro. Ellos creían que desfloraba doncellas, que traficaba con coca o que pertenecía a una mafia de trata de blancas —Mario sonrió por primera vez, sin poder evitar un cierto sentimiento de orgullo—, y se encontraron con un historiador aburguesado. ¡Desde luego la Madre Patria no es nada condescendiente con los que se supone que somos sus hijos!

—Pero… ¿qué han dicho?

—Casi nada —Marta hizo un gesto de desconcierto—; han tomado nota de los hechos, pero, como no me han robado nada, al final no le han dado la mayor importancia.

Era el momento de exponer mis sospechas.

—Yo sí creo que os han robado algo; es más, pienso que los asaltantes han robado exactamente aquello a por lo que venían.

Marta me miró son asombro, sin comprender.

—Pero ¿qué dices? Ya te he dicho que no se han llevado nada —insistió.

—Probablemente nada tuyo —le respondí—, pero, si no estoy equivocada, se han llevado algo que dejó Mario.

A Marta le cambió la expresión, miró a Mario y dijo:

—Mario, cuando subiste esta mañana a tomar café traías una carpeta azul. Ahora lo recuerdo, la dejaste aquí. ¿Dónde está ahora?

—No lo sé —Mario respondió azorado—. La dejé bajo los cojines del sofá y al volver no la he encontrado. Probablemente se la habrán llevado.

—¿Por qué no me lo has dicho antes? —Marta no salía de su asombro—. Deberíamos habérselo contado a la policía.

Mario bajó la cabeza y guardó silencio.

—No le ha dicho nada a la policía —aventuré— por la misma razón que no denunció la entrada al dormitorio del hostal. Mario está empeñado en ocultar que alguien busca algo que él posee.

—Pero… ¿por qué? —Marta no comprendía.

Mario guardó silencio, como si se tomara su tiempo para construir una excusa creíble.

—Te ruego que no nos engañes —dije yo—. Ya sabemos que los ladrones quieren tus papeles. Lo intentaron en tu pensión y ahora tienen tu carpeta. No sé si contenía lo que les interesa, pero sospecho que, si no es así, seguirán tras ello hasta conseguirlo. No es gente que se desanime.

Marta no acababa de creérselo.

—¿Quiénes te siguen? —preguntó—. ¿Qué quieren de ti? ¿Por qué no has querido decirle a la policía nada? ¿Qué ocultas?

El mexicano comprendió que tendría que dar una explicación razonable si quería seguir contando con nuestra ayuda.

—Creo que Artafi tiene razón. Alguien ambiciona una información que cree en mi poder. Lo intentaron en el hostal y hoy han insistido. Pero yo no sé quiénes son, tendréis que creerme. No denuncié el primer intento de robo porque soy extranjero y no tenía ganas de líos. Y hoy no he denunciado el robo de mi carpeta por la misma razón. No están los tiempos para ir a contarle a la policía que un misterioso grupo anda detrás de una información que supuestamente yo poseo. Entonces sería la policía quien se mostraría interesada en la supuesta información. Me interrogarían, querrían saber todo sobre mis trabajos y relaciones, e interferirían en mi investigación. Y eso no me lo puedo permitir, mi tiempo es tan valioso como el oro que los españoles les robaron a los mayas.

No estaba mal la justificación que daba Mario, aunque seguía intuyendo que no nos contaba toda la verdad. No quise insistir; lo que fuese ya se cantaría.

Seguimos hablando un rato, hasta que Mario dio una excusa y se marchó. Yo me quedé con Marta y le conté mi desgraciado incidente en el Archivo. Me consoló. Después especulamos acerca de los perseguidores de Mario —para mí estaba claro de que eran los secuaces de Rebeca Salfumán— y, ya de noche, me marché a casa.

Mi madre todavía no había llegado. Cené sola y, agotada, me fui a dormir.

Pasé muy mala noche. Me desperté varias veces y tuve pesadillas en las que aparecía Rebeca. Estaba en el Archivo y ella me miraba con una expresión horrible dibujada en el rostro; entonces aparecía la funcionaría que, señalándome con un índice admonitorio, lanzaba sobre mí miles de acusaciones absurdas. Alguien a mi espalda me sujetaba de los brazos y me esposaba. Era el guarda que, en el sueño, aparecía con una cabeza desproporcionada y unos ojos saltones inyectados en sangre. Las esposas me hacían mucho daño; a rastras, me conducía hasta la salida. Era Rebeca quien abría la puerta. Ahora vestía de manera extraña, como si fuese un guerrero del siglo XVI, un conquistador, y blandía frente a mí un puño cerrado, pero no era una amenaza, sino que me mostraba unos papeles arrugados. Se veía como una loca y dijo: «¡Ahora!». El guarda, a su orden, me empujó, pero más allá de la puerta no estaba la majestuosa escalinata que da acceso al Archivo de Indias sino el abismo. Caí. Rebeca cerraba las puertas riéndose.

Me desperté sobresaltada y con la frente perlada de sudor. Me había parecido oír un ruido, como el de una puerta al cerrarse. Sí, volví a oír ruidos en el pasillo. Encendí la luz y vi que eran las seis y media. Me levanté y salí de la habitación. ¿Quién podía andar por casa a esas horas? De súbito pensé en los hombres de Rebeca y me asusté. Me entró un miedo irracional e, instintivamente, me escondí bajo la mesa del salón.

—Pero, Artafi, ¿qué haces? ¿Estás jugando al escondite?

—¡Mamá!… ¿acabas de llegar?, ¿eres tú quien ha cerrado la puerta hace un momento? —pregunté desconcertada.

—¿Quién iba a ser si no? —Mi madre reía—. ¿El cínico de tu padre que nos abandonó? ¿Ladrones?

La noté algo bebida. Era la primera vez que la veía así, divertida, pletórica después de una noche de juerga. Le pregunté de dónde venía.

—No me irás a regañar, ¿verdad? Yo también tengo derecho a mi vida, a ser feliz. Durante años he soportado con angustia tus salidas nocturnas, esperándote despierta y temiendo que te ocurriera algo. Hoy, por vez primera, se han invertido los papeles. Yo gocé de la noche, a ti te correspondió la zozobra de la espera.

—Bien, mamá, acuéstate y mañana hablaremos.

II

A las nueve menos cuarto de la mañana me encontraba frente a la puerta de la mítica Biblioteca Colombina. Está emplazada en las dependencias de la catedral de Sevilla y se accede por una pequeña puerta que, protegida por una recia cancela de hierro forjado, se encuentra situada en la misma fachada de entrada al patio de los Naranjos, el antiguo patio de abluciones de la mezquita primigenia.

Llamé con la aldaba, y una mujer joven, cuyo vientre anunciaba un rotundo embarazo, me recibió con una sonrisa que me anticipaba una cordial entrada en aquella casa.

—Debes de ser Artafi Mendoza, ¿verdad? —Era Nuria Casquete de Prado, la directora gerente de la Colombina, quien me daba la bienvenida—. Te esperábamos. Humberto Cisneros, buen amigo de esta casa, nos llamó. Aunque esta biblioteca tiene un acceso más limitado que el Archivo de Indias, los investigadores acreditados también pueden trabajar entre estos muros.

Mientras me mostraba las instalaciones, me explicó que la Fundación Cristóbal Colón, junto con otras instituciones andaluzas, colaboraba en la conservación de la biblioteca.

A la derecha estaban las oficinas y, a la izquierda, unas escaleras llevaban al piso de arriba. En las paredes había numerosos cuadros antiguos en los que aparecían los rostros de personajes desconocidos para mí. Cuando iba a preguntar por los retratos, oímos a nuestra espalda:

—Son cuadros de sevillanos ilustres, de obispos y arzobispos. Todos ellos hicieron grande y hermosa esta biblioteca. —Me giré y vi a un hombre de mediana edad e inteligente mirada que, inmediatamente, se presentó: Juan Guillén, canónigo bibliotecario y buen amigo del profesor Cisneros.

—Artafi Mendoza —contesté—, investigadora.

El título de «canónigo bibliotecario» me había gustado, era sonoro y sugerente. Y la labor de estos hombres sumamente importante. Sin su trabajo se habrían perdido valiosísimas colecciones, incunables, manuscritos, misales, códices…

—No te asustes —bromeó el hombre—, lo de canónigo impone mucho, pero sólo somos personas corrientes que tenemos el honor y la responsabilidad de gestionar los asuntos materiales y de culto de la catedral de Sevilla, que, como sabrás, es el templo gótico de mayor tamaño de la cristiandad. El retablo en madera labrada que adorna y preside la capilla Mayor es el más grande del mundo y posee valiosísimas obras de arte. Pero, para muchos eruditos, el tesoro más precioso son sus bibliotecas. Y digo bibliotecas porque tiene dos: la Capitular, que se nutre desde el siglo XIII a partir de una donación real y que a lo largo de los siglos ha venido siendo enriquecida bajo la atenta custodia de los sucesivos cabildos, y la Colombina, herencia de Hernando Colón, hijo del Gran Almirante. Ambas bibliotecas se guardan en esta ala de la catedral, pero se mantienen independientes. Mientras que la Capitular sigue enriqueciéndose cada año, la Colombina cuenta exclusivamente con el legado de su creador. Vamos a verlas.

Subimos a la primera planta, donde confluían dos grandes naves perpendiculares. Un curioso arco de herradura se insinuaba sobre el muro, vestigio arquitectónico del pasado musulmán del edificio.

En una de las galerías se encontraba la Biblioteca Capitular. Me la mostraron con rapidez. Yo estaba ansiosa por conocer la Biblioteca Colombina.

—Ahora vamos a visitar la biblioteca de Hernando Colón, que posee muchos menos volúmenes que la Capitular, pero que, sin embargo, ha terminado siendo la más famosa. La biblioteca hija se ha comido la fama de la biblioteca madre.

—Es que Hernando Colón era mucho Hernando Colón —intervino Nuria, la inteligente directora, que llevaba un rato callada—, y esa biblioteca fue la obra de toda su vida.

—Efectivamente —continuó el canónigo—, Hernando Colón fue un apasionado de los libros, que compraba por donde quiera que iba. Fue el mayor bibliófilo de la Europa de su tiempo, y llegó a atesorar más de quince mil volúmenes, ingente cantidad, muchos de ellos incunables.

»Pero Hernando no sólo los compró, leyó y custodió, sino que, además, los clasificó y ordenó, mediante índices y técnicas de archivación perfectamente homologables con las actuales.

»Los libros fueron su único amor, ya que no se casó ni tuvo hijos, y fíjate hasta qué punto, que en su lápida, que se encuentra en la catedral, mandó esculpir como epitafio: “Aquí yace el magnífico señor Don Hernando Colón, el cual empleó y gastó toda su vida y hacienda en aumento de las letras y en juntar y perpetuar en esta ciudad todos los libros de todas las ciencias, que en su tiempo halló, y reducirlas a cuatro libros, según están aquí señalados…”.

—¿A qué cuatro libros se refiere? —le pregunté con vivo interés.

—A sus cuatro repertorios o índices de clasificación, esto es, Autores, Epítome, Materiae y Scientiae. Todo un prodigio de ciencia bibliotecaria y que permitía localizar con facilidad cualquier libro por grande que fuera la biblioteca.

Cuando el canónigo Juan Guillén hubo concluido su docta explicación, salimos de la Capitular para penetrar, por fin, en la Colombina.

Debo reconocer que me invadió la emoción. Perfectamente ordenada en el formidable mueble que la custodiaba, se encontraba la biblioteca que Hernando Colón, bibliógrafo y bibliófilo apasionado, había reunido amorosamente quinientos años atrás, época en la que la tenencia de libros era privilegio de unos pocos y en la que, como hoy, leerlos y estudiarlos interesaba a una exigua minoría. Lomos de piel y pergamino, incunables, manuscritos, planos, que un hombre del Renacimiento atesoró a lo largo de toda su vida. Gran parte de las primeras ideas que por Europa propagó la imprenta se encontraban en los volúmenes que, en ese momento, estaban siendo cuidadosamente extraídos de sus anaqueles para ser depositados en unas mesas auxiliares.

—Cada año los sacamos para limpiarlos minuciosamente, comprobar su estado y permitir su correcta aireación. Aunque los muebles ya están diseñados para que permitan las corrientes de aire, la asfixia y la humedad son los peores enemigos de los libros y hay que velar por su conservación. En fin, no te entretengo más —dijo el canónigo después de mirar el reloj—. Te dejo en buena compañía; espero que nuestros fondos sean útiles para tu trabajo.

—Como puedes ver —continuó Nuria, la directora, después de que nos despidiéramos de Juan Guillén—, los fondos son amplios y el temario muy vasto. La biblioteca reúne títulos de ciencia, filosofía y política, y de casi todos los temas conocidos en su época. Supongo que sobre todo te interesarán los temas americanos, a los que Hernando fue muy aficionado. Incluso llegó a escribir algún viaje que hizo con su padre. Y, por supuesto, podrás encontrar en los catálogos libros y planos acerca de los primeros viajes a América.

»El propio Hernando, cuando era todavía un adolescente, acompañó a su padre en su cuarto viaje a América. Comprendió entre los años 1502 y 1504 y fue el más accidentado, duro y triste de todos. Al volver, el Almirante comprobó que su estrella había comenzado a declinar en la corte y que su salud estaba resentida. A partir de ahí comenzaría Colón un largo pleito con la Corona para reclamar los derechos que sobre las indias le correspondían, según los acuerdos iniciales. Mientras que Hernando seguía en la corte, viajaba por Europa, y comenzaba a asentarse en Sevilla para formar su biblioteca, su hermano Diego iniciaba su carrera militar y política, que le llevó a ser virrey en La Española, isla actual de Santo Domingo. De modo que, por conocimiento directo, por herencia paterna y por relación filial, Hernando tuvo desde el principio privilegiada información de lo que pasaba al otro lado del Atlántico.

La mención a su hermano Diego, el hijo legítimo del Almirante, despertó mi curiosidad.

—¿Cómo fueron las relaciones entre Diego y Hernando?

—A pesar de ser hermanastros, razonablemente buenas. Hernando nació en 1488 y fue hijo ilegítimo de los amoríos que durante los años que vivió en Córdoba mantuvo Cristóbal con Beatriz Enríquez de Arana. Aunque el Almirante no se portó bien con la madre, sí fue cariñoso y justo con el hijo. Lo reconoció, le pagó los estudios, se lo llevó de viaje y le encargó negocios y gestiones familiares; de hecho, Hernando profesaba gran admiración por su padre. Pero lo mejor será que te deje con su biblioteca. Nos veremos después.

Durante un rato curioseé los títulos que los bibliotecarios seguían sacando de los anaqueles y hojeé alguno de ellos. Los abría con sumo cuidado, casi con reverencia.

La calidad de encuadernaciones e impresión, la antigüedad de los textos, así como las anotaciones hechas de puño y letra por el propio Hernando, no dejaban de sorprenderme. ¡Allí estaba la dedicatoria del 7 de octubre de 1520 para Hernando Colón firmada por Erasmo de Rotterdam en su obra Antibarbarorum líber! Debajo, y con trazo seguro, Hernando había escrito: «Erasmus Roterdamus dono dedit Lovanii, die dominica octobris, septima die anni 1520; qui quiden Erasmus duas primas lineas sua propia manu hic scripsit», que traducido sería: «Erasmo me lo regaló en Lovaína el día siete de octubre, domingo, de 1520; el mismo Erasmo escribió aquí con su propia mano las dos primeras líneas».

Leer la dedicatoria de Erasmo y el comentario de Hernando me había emocionado. Era un privilegio tener acceso a estos valiosos libros que habían sido leídos y tocados por grandes personajes del pasado.

Seguí hojeando volúmenes, siempre hermosamente encuadernados, y comprobé que en todos ellos el bibliófilo Hernando Colón había escrito sobre sus primeras páginas dónde los había comprado y leído, y el dinero que le habían costado.

Por uno había pagado un sueldo en León, y después especificaba: «Un ducado vale 570 dineros que son 47 sueldos y medio, a 12 dineros el sueldo». En otro ejemplar leí: «Costó en Londres 16 penjn, y el ducado de oro vale 54 penjn». Otros fueron adquiridos en Bruselas, Venecia, Roma o Flandes.

Hernando Colón fue un insigne amante de los libros, además de gran viajero y hombre de la corte. Llegó a acompañar al emperador Carlos V en algunos de sus múltiples desplazamientos, y obtuvo una pequeña subvención imperial para el enriquecimiento de su biblioteca.

Aún permanecí un tiempo aspirando aquella atmósfera impregnada de saber, historia y erudición, y, finalmente, decidí bajar a consultar los índices.

Trabajé durante toda la mañana, hasta la hora de comer, sugestionada por el lugar y el ambiente. Miré el reloj. No podía ser, ¿eran las dos y media? Se me había pasado el rato en un santiamén.

De camino hacia la parada del autobús pensé que me apetecía comer en casa y hablar con mi madre. Tenía viva curiosidad por saber qué habría hecho la noche anterior.

III

Mi madre no había llegado todavía, de modo que preparé la comida y puse la mesa. Hizo su entrada a las tres y media.

—Me encuentro fatal —dijo—, esta noche apenas he dormido.

—Ya lo sé, mamá, llegaste a las seis y media, y bastante alegre por cierto.

—¿Qué hacías escondida debajo de la mesa? —A pesar de su estado, esbozó una sonrisa—. ¿Querías asustarme?

Me pareció ridículo decirle que temía la entrada de intrusos. Así que inventé una excusa.

—Iba al cuarto de baño y me pareció ver algo que brillaba. Era una moneda.

Mi madre dio por buena la explicación y no insistió. Tras un momento de silencio, mientras servía la comida, preguntó:

—¿No me dices nada?

—¿Qué tendría que decirte?

—¿Es que estás acostumbrada a que tu madre llegue bebida y de madrugada?

—Ya eres mayor de edad, estás divorciada, no tienes compromisos y puedes hacer lo que quieras —le dije cariñosamente—, pero si insistes, te preguntaré aquello que más me sorprende.

—Estoy dispuesta a confesarlo todo —bromeó.

—¿Cómo has podido levantarte esta mañana; con la resaca que tendrías? —Y comencé a reírme.

Por vez primera en los últimos días me sentía bien; incluso mi madre, al verme feliz, se contagió de mi buen ánimo.

—He puesto el despertador a las ocho y media. Me ha costado horrores levantarme, pero después de la ducha y dos cafés he podido arrastrarme hasta la calle. He tomado un taxi y, aun así, he llegado tarde.

—Dime… ¿te arrepientes de haber salido anoche?

—No. —Se quedó unos instantes en silencio, con la mirada perdida—. Anoche fui muy feliz. Lo volvería a repetir.

—Pero la próxima vez no abuses del alcohol.

—¿No quieres saber nada más?

—Claro.

—Pues tu curiosidad tendrá que esperar. Ahora voy a dormir la siesta. Estoy que me caigo de cansancio.

—Vete a la cama, yo recogeré la mesa.

Cuando concluía con las labores domésticas, sonó el teléfono.

—Artafi, necesito verte con urgencia, puede que sepa algo acerca de los robos. No se lo comentes a nadie, absolutamente a nadie. —Era Mario.

Quedamos en una cafetería cercana a mi casa. Mientras me dirigía al lugar de la cita, Marta me llamó al móvil.

—¿Qué es lo que te traes con Mario?

—Nada. ¿Por qué me lo preguntas?

—No disimules. Me acaba de llamar para pedirme tu teléfono. ¿Te ha llamado ya? ¿Qué quería?

Mario me había rogado absoluta discreción, de manera que tuve que mentir.

—No, no me ha llamado.

—No me engañes, Artafi, y recuerda que el mexicano es para mí.

—Descuida, no tengo el menor interés en él. Te llamaré si tengo noticias suyas.

En la cafetería, Mario ya me esperaba. Nos saludamos, pedimos dos cafés y nos sentamos a una mesa.

—Creo que sé dónde se encuentra la carpeta que me han robado.

Aquella afirmación me sorprendió. ¿Quién se lo había dicho? ¿Por qué me lo contaba a mí ahora? Mario, mirándome a los ojos, me preguntó:

—¿Confías en mí?

—Pues la verdad es que no sé —le dije—. Te comportas de forma extraña. Te persiguen unos ladrones y no quieres avisar a la policía. Veo todo esto muy raro.

Mario se sinceró por vez primera. Empezó halagando mi sagacidad y después admitió que le hablan seguido hasta robarle sus papeles.

Me comentó que antes de venir a España ya llevaba unos meses buceando en archivos mexicanos investigando este mismo asunto; en la carpeta azul sustraída se encontraba el fruto de esas indagaciones. Para mi sorpresa, finalmente, reconoció que sabía que Rebeca era la autora del robo y que una de las personas de su equipo, a la que se refirió como su informador, había decidido traicionarla y permitirle recuperar sus notas de trabajo. Todo aquello me sonó muy raro y desconcertante. ¿Cómo se habría puesto el delator en contacto con Mario? ¿Por qué lo había hecho? Mil preguntas más acudieron a mi mente, pero la que le formulé fue:

—¿Y por qué me lo cuentas a mí y no a la policía?

—Porque no quiero que la policía intervenga. Recurro a ti porque eres la única persona que me puede ayudar a recuperarlos.

—¿Asaltando a los ladrones?

—Algo parecido. Según nuestro informador, los documentos están en un lugar que nadie vigila.

—¿Dónde?

—Aquí lo tengo escrito. —Y desplegó un papel minuciosamente doblado—. En la Hacienda del Sol, situada en el Aljarafe.

Imaginé que Mario no sabría ni lo que era una hacienda ni el Aljarafe.

—Una hacienda —le expliqué— es una antigua casa de labor dedicada al cultivo del olivar y la producción de aceite. El Aljarafe es una comarca cercana, que está algo elevada y que se beneficia de los vientos marinos que dulcifican su clima. Es una tierra magnífica para el olivo y el descanso, por lo que albergó villas romanas y almunias árabes. Actualmente está siendo invadida por cientos de urbanizaciones de viviendas unifamiliares y chalés.

Mario quedó agradecido por mi exposición.

—Me gustaría que me acompañaras esta noche a recuperar mi carpeta.

¿Qué? ¡Menuda propuesta!

—¿Acompañarte por la noche a esa hacienda? ¿Es que te has vuelto loco? Estoy segura de que no van a dejarse arrebatar lo que tanto les ha costado conseguir. Nuestra visita sería peligrosa.

—No, si no se enteran de que entramos. Según mi informador, se sienten muy seguros y esta noche no vigilarán la hacienda.

—Pero… ¿qué pretendes, entrar forzando la puerta?

—Más o menos.

—Si no nos matan los ladrones, nos detendrá la policía por allanamiento de morada. Tu plan no me parece nada sensato.

—Creo que te interesa acompañarme.

—¿Por qué habría de interesarme entrar en una propiedad privada sin haber sido invitada? ¿Estás de broma?

—No, no lo estoy. Demostrar que Rebeca Salfumán roba documentos para utilizarlos en sus investigaciones te interesa. Si demostramos su culpabilidad, inmediatamente obtendrás el indulto de la dirección del Archivo de Indias y podrás regresar, con todos los honores, a la investigación americanista. Tú misma me confesaste que pensabas dedicarte a ello durante los próximos años.

—¿Estás seguro de que Rebeca es la responsable del robo?

—Completamente seguro. Acompáñame y esta noche obtendrás la prueba que deseas. Ah, y una cosa más, la Hacienda del Sol está arrendada por la fundación para la que trabaja Rebeca.

—¿De veras?

—Hasta donde sé, la hacienda estará vacía esta noche. Rebeca cena con los representantes de su fundación y la dirección del Archivo de Indias. Firman el convenio de cesión de los fondos de Antiqua al Archivo. Así que deberíamos actuar entre las diez y las doce de la noche.

Sentí una profunda rabia. ¡Qué injusta era la vida! Mientras Rebeca Salfumán triunfaba, investigaba a sus anchas, disponía de fondos sin límites, salía en los periódicos y cenaba con los poderosos, yo estaba exiliada del Archivo, me encontraba apartada de la investigación y, por si eso fuera poco, se me invitaba a asaltar en plena noche un cortijo apartado. Sopesé los riesgos y, llevada por un pronto irresponsable, accedí a participar en la loca aventura que me proponía Mario.

—Te acompañaré —le dije.

—Estupendo —dijo él, y añadió—: Quedemos esta tarde aquí mismo a las ocho para planear con detalle el rescate de los documentos.

—Mario…

—¿Sí?

—¿Por qué no quieres que Marta sepa nada?

—Es encantadora y no quiero meterla en esto. Sin embargo, tú eres parte involucrada y, si solucionamos el asunto, tienes mucho a ganar.

Aún hablamos unos minutos más. Según me dijo, esperaba obtener más información de su misterioso contacto a lo largo de la tarde.

Al despedirnos, nos comportamos como dos agentes secretos, lo que resultaba de bastante comicidad si no fuese por la gravedad de la situación en la que nos encontrábamos.

Ya en casa, pensé en el vestuario que llevaría esa noche y decidí que me pondría camisa oscura y chaleco marrón, pantalones vaqueros y zapatillas de deporte; en una bolsa metí la linterna que guardábamos en el comedor. Me quité los pendientes y el anillo, que dejé encima de la cartera, en mi mesita de noche.

Mientras pensaba si necesitaría algo más aparte de la ropa y la linterna recibí la inoportuna llamada de mi amiga Marta. Seguro que querría hablar otra vez de Mario, ¡qué pesada! Pensé en no atender el móvil, pero, ante su insistencia, me vi forzada a descolgar.

—Hola —dije.

—¿Estás en tu casa?

—Sí.

—No te muevas de ahí, que paso a recogerte en diez minutos.

—No puedo salir —le mentí—. A las ocho he quedado con mi madre para acompañarla a visitar a una tía suya.

—Te dejaré en casa antes de las siete, tendrás tiempo de sobra.

—¿Adónde me quieres llevar?

—Prepárate. Me han hablado hoy maravillas de una bruja, de esas que te echan las cartas y te adivinan el futuro.

—No me lo puedo creer.

—Pues créetelo; y además iremos juntas. He hablado con la vidente, que se llama Ruth, y nos ha citado en su casa del barrio de San Bernardo, muy cerca de donde vives, dentro de un cuarto de hora.

—Pero, Marta, yo…

—Dentro de diez minutos en el portal de tu casa. Hasta ahora.

Me dejó con la palabra en la boca y enfadada conmigo misma porque nunca sabía decirle que no a nadie.

Esa falta de determinación había hecho que me embarcara, en el mismo día, en dos insensateces; allanar una propiedad privada por la noche e ir ahora a visitar a una patética bruja echadora de caras.

Pero en seguida me entró cierta curiosidad, ya que nunca había ido a una vidente. ¿Sería capaz de ver mi futuro? ¿Sería tan negro como yo me temía?

Veinte minutos más tarde, mi amiga y yo llamábamos a la puerta de la bruja, en el barrio torero de San Bernardo, con sus rejas, la cal y los claveles, Marta mostraba un nerviosismo infantil, aunque no era la primera vez que consultaba a una adivina. «Por divertirme —se justificó—, no te vayas a creer que yo creo en estas tonterías». Nos abrió una mujer joven, rubia y de ojos claros.

—¿Marta Albero?

—Sí, soy yo.

—Pasad, os estaba esperando. Soy Ruth Arcadia.

—Yo me llamo Artafi —me presenté.

—Artafi, qué bonito nombre. Suena a Oriente, a misterio.

—Sí, es bonito —sonreí.

Ruth nos indicó que la siguiéramos al interior de la casa, que estaba distribuida alrededor de un típico patio central. Mientras lo hacíamos, Marta y yo nos miramos con complicidad, ya que a ambas nos había sorprendido la juventud y la belleza de la vidente, pues esperábamos encontrarnos con una bruja vieja, malhumorada y achacosa.

—Vamos a mi gabinete —nos informó Ruth con amabilidad cuando atravesábamos el patio, lleno de grandes macetas—. Esta casa, al igual que mis poderes, la heredé de mi abuela y la conservo prácticamente como me la dejó; me encanta la atmósfera de mecedora y siesta que se respira en ella.

—Es muy bonita —dijo Marta—. Me encantan las casas antiguas.

Ruth nos acomodó en una pequeña salita, que estaba decorada con alfombras, cortinas de terciopelo y tapices. También, de las paredes, colgaban grabados con extraños signos, que supuse iniciáticos o esotéricos. Había una pequeña mesita en el centro de la habitación y nos sentamos alrededor, sobre unos cojines.

—¿Os importa que encienda una barrita de incienso?

—Me encantan los aromas —respondió Marta, excitada por la ceremonia. Yo me debatía entre dejarme seducir por el ambiente o reírme de lo que consideraba un burdo tinglado para embaucar catetos.

—Comenzaré contigo, Marta, que estás deseosa de conocer tus hados. —La vidente barajó las cartas del tarot y después las depositó ceremoniosamente sobre el tapete que cubría la mesa—. Tu presente es fácil de leer. Acabas de encontrar trabajo, intuyo que en las oficinas de la Administración o de un banco. Tu familia vive fuera de Sevilla, por lo que resides con una amiga, ya que no tienes pareja estable.

—Pero ¿cómo lo puedes saber? —interrumpió Marta, asombrada.

—Te ruego que no hables mientras leo las cartas, me desconcentras. Vaya, vaya, aquí veo algo interesante. Déjame que profundice en este asunto.

Ruth, tras estudiar las cartas, continuó:

—Eres alegre y algo ingenua, aunque a veces exageras tu frivolidad, porque es un modo de defenderte. Te gusta seducir y enamorar; y necesitas ser deseada y amada. Has tenido mil aventuras y tendrás muchas más, pues no te aparece ninguna relación estable en los próximos años.

Marta escuchaba boquiabierta las palabras precisas y acertadas, al menos en lo que refería al presente, de Ruth, y cuando escuchó que ésta no le predecía una pareja estable, una sombra de desilusión se posó en sus ojos. «Quién lo hubiera dicho —pensé—. Marta siempre presumiendo de conquistadora y de rompecorazones y lo que anhela de verdad es un novio de los de casarse».

Seguía con precisión desgranando la vida de Marta, lo que comenzaba a asombrarme a mí también. ¿Cómo podía hacerlo? ¿Realmente aquella mujer sería capaz de adivinar el futuro?

—Acabas de conocer a un hombre —continuó la vidente—. Te atrae, pero no te conviene. Tú no le interesas a él. Es extranjero. Ese hombre tiene una gran energía interior, pero oculta algo. —Al oír esto último me sobresalté—. Veo peligro, un viaje. Quizá salga pronto de España…, hay ruinas, algo que ver con el pasado.

Ruth acababa de describir la relación entre Mario y Marta. Había hablado de viajes, de ocultación, de ruinas y pasado, todo ello claramente relacionado con el investigador mexicano, y no pude evitar sentir cierta sensación de miedo. Marta había quedado ensimismada.

—Ahora te toca a ti, Artafi —dijo la vidente, y recogió las cartas para barajarlas.

He de reconocer que, mientras extendía los naipes sobre el tapete, se me aceleró el corazón. Sentía un ligero temor, una vaga inquietud, mezclado de viva curiosidad, que me hacía seguir con atención el orden en que Ruth iba depositando las cartas.

—Eres la típica mujer que lo ignora todo de sí misma. No has querido conocerte por miedo a que tu interior no te guste. Te has tapado siempre con un convencional manto de amabilidad para lograr así que tampoco te conozcan los demás. Desde pequeña has sido la que siempre ayudaba a las amigas, el paño de lágrimas, la responsable. Por eso siempre terminas haciendo lo que los demás te piden, o lo que tú crees que esperan de ti. Lo llamas prudencia, educación o falta de determinación, pero estás equivocada. Tu prudencia y moderación es cobardía. No te atreves a mostrarte tal y como eres. El desasosiego que te acompaña siempre es fruto del conflicto que hay entre cómo te ves a ti misma y cómo en realidad eres. Tu yo racional, convencional, correcto y prudente ha ocultado a tú yo real, mucho más apasionado y emotivo. Vives en un equilibrio siempre inestable y, por eso, cuando te ocurre algo extraordinario, como te está pasando estos días, en tu interior salta un resorte que te impulsa a realizar acciones impensables en ti y a sentir pasiones como la ira y el miedo.

Nunca nadie me había definido tan bien. Sus palabras me habían emocionado. Y ahora entendía la razón de mi comportamiento con Rebeca en el Archivo de Indias.

—Estás angustiada —continuó Ruth— y veo enojo, celos, incluso odio. Afloran en ti esas emociones después de haberlas tapado durante mucho tiempo, y las temes. Pero las cartas me dicen que nada de lo que está pasando es casual sino que forma parte del camino que te llevará a estar en armonía contigo misma y con el universo. Debes seguir por esta senda sorprendente que el destino acaba de abrir frente a ti. Te conducirá hasta el tesoro más preciado, la felicidad.

Sentí ganas de llorar.

—Comienzas el período más emocionante de tu vida. Vivirás peligros, sentirás miedo y tendrás dudas…, pero también conocerás el amor y la generosidad, el ensueño y la utopía. Para llegar a ser tú misma tendrás que superar terribles pruebas. Veo también dolor, mucho dolor.

—No sé cómo agradecerte tus palabras. —Estaba emocionada y no sabía qué más decir.

—Agradéceselas a las cartas.

Ruth nos despidió con la misma amabilidad que empleó al recibirnos.

—Espero volver a verte —le dije antes de salir.

—Sé que lo harás. Pero primero habrás de recorrer el camino que esta noche inicias.

Estaba anonadada. Mi desconfianza y recelo iniciales se habían esfumado. Acababa de caerme del caballo, había entrevisto una nueva luz. Las brujas existían, y Ruth debía de ser de las mejores. Marta estaba tan sorprendida como yo y apenas hablamos durante el trayecto a casa.

—Me ha dejado impresionada. ¿Y a ti? —le dije cuando llegábamos.

—Exactamente igual; ha sido increíble.

—Ha sido fantástico.

Eran las siete de la tarde cuando nos despedimos frente al portal de mi casa, pero las emociones sólo habían hecho que empezar, ya que dentro de una hora me reuniría con Mario para intentar recuperar sus documentos. Y lo que había considerado como una loca aventura ahora lo veía como una prueba a la que me obligaba el destino, el inicio del camino que me conduciría a la felicidad.

IV

A las ocho en punto llegué a la cafetería, donde ya me esperaba Mario. Al entrar quise adoptar la pose de una heroína del cine negro, pero mis dotes interpretativas no daban para tanto. Sin embargo, sí tuve la sensación de que todos los clientes sospecharían que esa noche me disponía a cometer un acto ilegal.

—Hola, Artafi.

—Hola —respondí al saludo.

—¿Te apetece un café? —me preguntó cuando me sentaba.

—No, gracias; bastante nerviosa estoy ya.

—Tranquilízate, nada puede fallar —dijo, y siguió—: He reunido bastante información durante la tarde. La Hacienda del Sol es un antiguo cortijo rodeado por un extenso olivar. Según me han hablado, los actuales propietarios ya no pueden mantenerla, y hace unos meses que la han alquilado. Una importante fundación empresarial española se ha instalado en ella, supuestamente para desarrollar actividades culturales. Como te puedes figurar, esa fundación es la misma que financia a Rebeca.

—¿Por qué han querido precisamente alquilar esa hacienda? —se me ocurrió preguntar.

—No lo sé, pero al parecer fue construida en el siglo XVI por Fernán de Sotomayor, uno de los conquistadores españoles que acompañó a Hernán Cortés en su invasión de México, que también le acompañó en su vuelta a España…

—Hernán Cortés —le interrumpí— murió en otro pueblo del Aljarafe, Castilleja de la Cuesta.

—Sí, y su entrañable compañero, Fernán, compró una finca cercana donde construyó una rica hacienda sobre la antigua edificación árabe. Como el oro y la plata, que provenían de los expolios a los que nos sometieron, no le faltaban, pudo construir una casa grande y hermosa, con los mejores materiales.

Mario tenía una gran cantidad de información sobre la hacienda, y me la expuso durante un rato. Yo le escuché atentamente y sin intervenir. Cuando iba a empezar a detallarme el plan de acción para la noche, volví a preguntarle:

—¿Pero por qué querría alquilar Rebeca precisamente esa hacienda y no cualquier otra de las muchas que hay?

—Ya te he dicho que no lo sé.

—Tengo la intuición de que no me lo quieres decir, aunque ignoro el motivo. Mira, es evidente que la investigación de Rebeca y el robo de tus papeles está relacionado. Y ahora resulta que la hacienda que tiene alquilada fue construida por un correligionario de Hernán Cortés. No sé, pero me da en la nariz que el tal Fernán de Sotomayor tiene alguna relación con tu querido Gonzalo Guerrero.

Un brillo especial en la mirada de Mario me hizo pensar que no iba muy desencaminada.

—Quién sabe —dijo, y desvió el tema desplegando un mapa del Aljarafe—. Ya hablaremos de ellos, ahora centrémonos en los detalles.

Había señalado en el mapa el itinerario más adecuado para llegar a la hacienda, el lugar donde dejaríamos el coche, los horarios, e, incluso, había anotadas recomendaciones sobre el vestuario más indicado; todo muy concienzudo, propio de una persona cuidadosa de los detalles.

—Saltaremos la verja del jardín por aquí —dijo señalando un punto del plano—, atravesaremos la vereda del palmeral y nos dirigiremos a la pequeña ermita que se encuentra al fondo, detrás de la casa principal.

—¿Una ermita?

—Cuando se construyó la hacienda también se levantó esa ermita. Y bajo ella se excavó la profunda cripta en la que nuestro conquistador, Fernán de Sotomayor, muerto algunos años después que Cortés, pidió ser enterrado. Pero la maldición que pesaba sobre su alma le impidió ver cumplido su postrer deseo. Problemas con la Iglesia y disputas entre herederos le impidieron descansar en la morada que con tanto mimo se había preparado. Fue discretamente enterrado en el cementerio del municipio más cercano, Sanlúcar la Mayor. Su alma no pudo descansar en paz. —Y después añadió—: ¡Vamos, es la hora! ¿Estás preparada?

—Sí —respondí.

—Pues en marcha. Seguiremos hablando en el coche.

Nos montamos en su vehículo de alquiler. Todo me parecía peligrosamente absurdo: robos, criptas, conquistadores con el alma en pena, haciendas construidas con el oro y la plata de la América recién conquistada… Por un momento, la situación se me antojó ridícula. Me dejaba llevar por un investigador que sabía perfectamente dónde estaban unos documentos que previamente le habían robado y que no me explicaba nada que fuera realmente clarificador. En sí mismo, Mario era un secreto. Lo lógico y sensato hubiera sido salir corriendo, pero me sentía impelida a continuar con la aventura, que ejercía sobre mí una poderosa atracción que me hacía despreciar el riesgo y dejar de lado la prudencia.

Y en mi cabeza resonaba el eco de las palabras de Ruth. Sí, debía recorrer el camino que se había abierto frente a mí, la senda que me llevaría a cumplir con mi estrella, con mi destino.

—Son las nueve de la noche. —Las palabras de Mario hicieron que abandonara aquellos pensamientos—. No debemos acercarnos a la hacienda hasta las diez, cuando tengamos la certeza de que Rebeca está en la cena oficial. Entonces iremos tranquilamente hacia el Aljarafe; no nos tomará más de veinte minutos llegar.

—¿Cómo lograremos entrar en la ermita?

—La llave estará puesta. No habrá problemas: saltamos la verja, llegamos hasta la ermita, abrimos la puerta, bajamos a la cripta, recogemos los documentos y antes de las doce volvemos al coche. Así de sencillo.

—No te insistiré ahora —le dije—, pero tendrás que decirme qué contienen tus papeles y cómo has logrado saber tantas cosas de la hacienda. Y, en especial, tendrás que aclararme quién eres tú, y qué persigues. No me creo que seas un anodino investigador, ni un pacífico ratón de biblioteca. Tú ocultas algo, tú estás metido en un lío gordo, tú…, creo que tú eres peligroso.

Mario disminuyó la velocidad del coche.

—Tranquila, todo tiene su explicación. No soy nada peligroso, soy sólo un investigador, no más. Sé corajuda, confía en mí y nos irá bien.

—Te ayudaré, pero sé que me engañas.

A las diez menos cuarto nos encontrábamos aparcados en las cercanías de la hacienda. Volvimos a repasar por enésima vez el plan, aunque ahora Mario introdujo nuevas recomendaciones.

—Si nos sorprenden, yo los distraeré para que tú te pongas a salvo con los documentos. Dejaremos las llaves del coche bajo una rueda delantera. Si nos separamos, el que antes llegue hasta aquí que arranque el coche y que salga de estampida.

Mostré mi conformidad con un gesto de cabeza.

—Artafi, te estaré eternamente agradecido —dijo solemne.

—No hay de qué. Me conformo con dormir esta noche en mi cama.

—Todo saldrá bien, te lo aseguro. —Nos quedamos en silencio; después, como si se acordara en ese momento, dijo—: Por cierto, tras quinientos años de destierro sepulcral, Fernán de Sotomayor ya descansa en su cripta. Esta noche seremos huéspedes de su morada fúnebre.

—¿No estaba enterrado en Sanlúcar la Mayor?

—La fundación que alquiló y restauró la hacienda supo, a través de Rebeca, la historia de Fernán de Sotomayor, Tras localizar la antiquísima tumba del insigne en el cementerio parroquial de Sanlúcar la Mayor, consiguieron los permisos para trasladar sus restos hasta la cripta. Ahora descansa en paz.

Se me pusieron los pelos de punta. Si nunca es agradable entrar con nocturnidad en criptas ajenas, menos aún es hacerlo con el difunto recién instalado.

—Fernán de Sotomayor —siguió Mario— acompañó a Cortés desde su primer viaje a México, cuando fondearon en las desconocidas costas del Yucatán y recogieron a Jerónimo de Aguilar, que había vivido varios años con Gonzalo Guerrero entre los clanes mayas. Jerónimo de Aguilar embarcó con Cortés y llegó a ser su traductor junto con la india Malinche. Y el motivo último del interés de Rebeca y su fundación por la Hacienda del Sol es que ahí vivió el último español que trató a Jerónimo de Aguilar, quien fue íntimo amigo de Guerrero. En la hacienda se custodia la reducida biblioteca y archivo de Fernán de Sotomayor. Rebeca espera encontrar algo.

Por fin se iba mostrando la lógica que guardaba toda aquella historia. Cuando iba a hacerle mil preguntas, Mario señaló el inicio de la aventura.

—Vamos, es la hora.

Avanzamos entre olivos que azulaban bajo la noche. A cada paso temía que iba a salir alguien a nuestro encuentro y el corazón me latía con fuerza. En silencio, sin hacer ningún ruido, nos dirigimos hacia el corazón de la finca, donde se ubicaba la casa, el jardín y la ermita. Teníamos la esperanza de que la espesura del olivar evitara que fuéramos vistos por algún guardián no esperado.

La finca era muy extensa y parecía no acabar nunca. Pasaron más de quince minutos antes de que viéramos aparecer, apenas iluminada, la hacienda. Era una inmensa mole de paredes encaladas, con un muro que encerraba el jardín. Me vinieron a la cabeza los versos de Machado: «Campo, campo, campo. / Y entre los olivos, / los cortijos blancos». Pero la inmediata conciencia del peligro motivó que apartara cualquier licencia poética de mi mente.

Sin usar las linternas, únicamente guiados por el instinto, encontramos un punto bajo en el muro, que saltamos sin la menor dificultad.

La casa se veía vacía, aunque estaban encendidas las luces del porche, a la espera, sin duda, del regreso de Rebeca. ¿Cómo podía estar esa casa tan hermosa y rica sin vigilancia, ni perros siquiera? Imaginé que Mario habría sobornado a los vigilantes. Esa idea, aunque sin ningún fundamento, me tranquilizó.

Bajo las palmeras, los naranjos y los limoneros atravesamos el jardín, que desprendía aromas a romero y jazmín. Un susurro denotaba que una fuente refrescaba la cálida noche.

En un extremo del jardín, armonioso de formas y olores, vimos la ermita, que alcanzamos sin percance. Era de dimensiones considerables, por lo que comprobé que Fernán de Sotomayor había sido realmente un hombre de gran fortuna. Mario encontró la llave en el lugar convenido y abrió el portalón. Sentí un escalofrío y pensé que, en algún lugar de la profunda cripta, nos encontraríamos con los restos del errante conquistador.

Nunca había creído en fantasmas, pero un temor reverencial me hizo temblar al penetrar en la oscuridad de la ermita. Menos mal que, después de cerrar la puerta, encendimos las linternas, lo que nos permitió ver con relativa claridad allí donde posábamos el haz de luz.

Había dos pequeñas capillas laterales y, presidiendo con solemnidad el frontal, un rico y abigarrado retablo con sus doradas columnas salomónicas, sus volutas de caprichosas formas y sus santos. Barroco antiguo sevillano, me dije.

—Busquemos la entrada a la cripta —me susurró Mario—; no ha de costamos encontrarla.

Registramos detenidamente suelos y paredes sin apreciar nada que se asemejara a la entrada de una cripta. Los minutos pasaban sin que lográramos encontrarla.

—¡Maldita sea! —Y su expresión me sonó a blasfemia en aquel recinto—. Sé que tiene que estar aquí. Separémonos y busquemos cada uno por un lado.

Sentí pavor al quedarme sola. Oía los pasos de Mario y veía el zigzagueante haz de su linterna recorrer ansioso cada palmo de suelo. Sentía algo cercano al terror. Presentía que, en aquel lugar, habitaba alguna cosa extraña. De súbito, un impulso irracional hizo que me dirigiera al altar, que se encontraba orientado hacia la pared del retablo. Me situé frente a él, me agaché y, con suavidad, fui palpando los bordes de su geometría hasta que, finalmente, topé con un saliente. Pensé que tal vez fuera un resorte. En ese momento, Mario apagó su linterna.

—¡Maldición! —exclamó quedamente—. ¡Oigo personas en el jardín! ¡Y parece que se acercan hacia la ermita!

Apagué inmediatamente la luz y agucé el oído. Efectivamente, cada vez más cerca se percibían con nitidez las voces de dos hombres que hablaban entre sí. No parecían alertados; se trataría de la ronda de vigilancia. Hablaban relajadamente. Yo me quedé paralizada por el miedo. Sus pasos, sus voces, se oían cada vez más próximos. Era inminente su entrada en la ermita, donde no había escondite posible. Iban a descubrirnos.

Mario se había acercado hasta mí. Se le notaba tenso. También él sabía que nuestra intrépida aventura iba a concluir de la peor manera.

Justo entonces, una lucecita se encendió en el interior de mi cabeza. El resorte que había hallado en el altar podría ser nuestra vía de escape. Inmediatamente empecé a manipularlo y, de repente, sencillamente desaparecimos. Una trampilla perfectamente disimulada se había abierto a nuestros pies y casi caímos en el interior de la cripta. Una vez dentro, cerramos la trampilla en el instante preciso en el que los vigilantes abrían la puerta de la ermita. Oímos que se acercaban al altar.

—Es raro —dijo uno de ellos—, la llave no estaba echada.

Mario y yo conteníamos la respiración.

—Esto parece tranquilo, olvidaríamos echarla en la ronda anterior.

—¿Bajamos a la cripta para comprobar si está en orden?

—No me gusta nada ese lugar. Y mucho menos desde que trajimos al muerto. Mejor lo dejamos.

Ya íbamos a respirar tranquilos cuando oímos un ruido metálico que nos paralizó más de lo que estábamos. Era de una pistola. Quizá la conversación que habían mantenido los guardianes había sido una estrategia de despiste y ahora iban a abrir la trampilla para cosernos a balazos.

—Quieres dejar de jugar con la pistola —dijo el de antes—; no seas imbécil, me pones enfermo. Venga, vámonos.

Oímos sus pasos que se alejaban y sentimos un gran alivio.

—Parece que ya se han ido, podemos continuar —dijo Mario.

Encendimos las linternas y comprobamos que estábamos en el inicio de una escalera. Había sido una suerte no caer rodando. Empezamos a descender.

El silencio amplificaba nuestras pisadas, la humedad era muy elevada y la oscuridad, más allá del haz de la linterna, absoluta.

No sabía si me daba más miedo estar en aquel lugar o pensar que luego, al salir, tendríamos que vérnoslas con los dos matones. Decidí que lo mejor era no pensar en nada. Ahora debía concentrarme en lo que estaba haciendo.

Llegamos a una sala abovedada, de nervaduras góticas, y decorada únicamente con algunas cruces labradas en los sillares de piedra de las paredes y con extraños dibujos geométricos; el resto de la habitación estaba desnuda. Distinguimos en una esquina el arranque de una escalera de caracol, que descendía hacia las entrañas de la tierra.

—Supongo que ahí abajo estará la cámara sepulcral y mis documentos —dijo Mario en un susurro—. ¿Te atreves a bajar conmigo?

—Por supuesto —respondí sobreponiéndome al pavor que me paralizaba.

—Pues vamos allá.

La escalinata de piedra estaba húmeda y resbaladiza, el paso de los escalones era reducido y la pendiente acusada.

La cripta era sobrecogedora. Los relieves en piedra —tibias, calaveras, latines— evidenciaban que estábamos en la casa de la muerte. Sobre las paredes se apreciaban pinturas murales de un color azulado que reproducían motivos geométricos y extrañas figuras, similares a las que se encontraban en la sala superior. A un lado estaba la solemne sepultura que, con su tapa de piedra entreabierta, nunca había llegado a ser ocupada. En el otro extremo se apreciaba una hornacina, decorada con parejos motivos, en la cual destacaba una pequeña urna de madera. Nos acercamos. Debajo estaba la carpeta de Mario.

—Mis documentos —dijo.

Dejó Mario la linterna sobre un saliente para poder sustraer sus papeles de debajo de la urna. De repente pareció tropezar, y la urna y la linterna fueron a parar al suelo con gran estruendo. Me sobresalté; el baile de luces de la linterna que rodaba nos deformaba los rostros y convertía los relieves de la pared en seres monstruosos y quiméricos. Estuve a punto de perder los nervios y salir de estampida, pero logré contenerme. Ayudé a Mario a recuperar su linterna y su carpeta, y fue entonces cuando descubrimos la macabra circunstancia: los huesos y cenizas que contenía la urna yacían desparramados por el suelo. ¡Acabábamos de conocer a don Fernán de Sotomayor!

—¿Qué has hecho? —me recriminó Mario—. ¿Por qué has empujado la urna?

—Yo no he hecho nada —respondí sorprendida—. Has sido tú.

—Yo no he sido —repuso Mario—. Alguien le ha dado un manotazo a la urna. Aquí estamos solos, o sea, que has tenido que ser tú.

—Te lo juro, yo no he sido.

Nos miramos sorprendidos. ¿Quién más había en la cripta? Alumbré el suelo y vimos el cráneo de Fernán de Sotomayor que nos sonreía desde el más allá.

—¡Vámonos —dijo Mario—, ya no tenemos nada que hacer aquí!

Subimos la angosta escalera de caracol como alma que lleva el diablo. Yo, que cerraba la procesión, tenía la sensación de que, en cualquier momento, una mano me iba a agarrar para devolverme a la cripta.

Llegamos a la sala superior jadeantes y nos detuvimos un segundo para tomar aliento. Entonces, nítidamente, oímos un sordo ruido que procedía de la sala sepulcral. Nuevamente nos miramos sobresaltados y, sin decir palabra, iniciamos la ascensión hasta la trampilla. Esta vez fui yo delante, pero, aun así, tenía la sensación de que nunca íbamos a llegar.

—Artafi. Tranquila —me dijo Mario una vez en la ermita—. Ahora viene lo más difícil, llegar hasta el coche sin que nos sorprendan.

—Yo lo que quiero es salir de aquí. Me da igual que me pillen —contesté.

—No digas tonterías. No te dejarían con vida ahora que conoces su juego.

—Yo no sé nada. Sólo sé que acabamos de salir del infierno y que no quiero permanecer aquí ni un segundo más.

—De acuerdo, salgamos. Yo iré delante. Si tenemos problemas, el primero que llegue al coche que salve el pellejo.

Vaya con el mexicano, pensé entonces, qué héroe, qué caballero.

Cruzamos el jardín con las linternas apagadas, iluminados por la luna creciente. En la casa también había luces encendidas.

—Son las once y media —susurró Mario—, estamos cumpliendo el horario programado. Pronto estaremos en el coche. Vaya susto que hemos pasado, no estaba programada la visita de los guardianes durante nuestra incursión.

—¿Cómo que no estaba programada la ronda? ¿Es que habías pactado el robo? ¿Es que ha sido una farsa?

—Tranquilízate y, sobre todo, no alces la voz, por favor. Simplemente, mis informadores me aseguraron que la hacienda estaría sin vigilancia durante el tiempo que habíamos programado. Luego te daré todos los detalles.

Sin embargo, ahora no me preocupaba tanto la cuestión esa como lo sucedido en la cripta.

—Mario… Bromeabas antes cuando me has dicho que tú no has tirado la urna, ¿verdad?

—No; para nada.

—Qué extraño entonces.

Llegamos al punto por el que habíamos saltado el muro.

—Salta tú primero —dijo Mario.

Lo hice, y cuando estaba al otro lado, oí unos gritos en el jardín.

—¡Alto! ¿Quién va? ¡Alto! ¡Deténgase o disparamos!

Eché a correr segura de que los guardianes habían detenido a Mario. El miedo me dio alas y crucé el olivar en un santiamén. Ya en la carretera, seguí la cuneta hasta llegar al coche. La seguridad que me dio la visión del vehículo salvador se quebró cuando oí una voz de hombre:

—Vaya, vaya, ya llegó la muchachita.

Dios mío, pensé, me han alcanzado. De nada me ha servido correr. Antes de darme cuenta, un hombre de mediana edad me sujetaba fuertemente por los brazos.

—¡Suélteme! —grité instintivamente.

—La niña tiene genio, ¿eh? —Entonces comprobé que no era uno de los vigilantes de la finca—. ¿Eso mismo le dices a tu novio cuando lo hacéis en el coche?

Empezó a sobarme. Se trataba de uno de esos psicópatas que se excitan viendo a las parejas en los coches.

—¡Suéltame, cerdo! —grité de nuevo.

—¿Y tu novio? Llevo rato aguardando, esperaba disfrutar con vuestro espectáculo. Mira, mira lo que tengo aquí. —Y me forzó a tocarle la entrepierna.

Con un fuerte tirón logré deshacerme del abrazo de aquel baboso. Me giré y le propiné, con todas mis fuerzas, una patada en su hombría. Se dobló de dolor, y entonces pude ver su rostro, surcado por una cicatriz. Aproveché su desconcierto para recoger las llaves, meterme en el coche y arrancarlo. En ese momento, el violador, ya recuperado, intentó introducirse en el vehículo. Salí disparada con el coche hacia adelante, arrastrándolo literalmente, hasta que quedó tendido en el suelo.

Justo en ese momento choqué con un monolito de piedra que cerraba el camino. No me quedaba más remedio que salir marcha atrás. Con sangre fría, enfilé, cabeza girada, al violador que ya se levantaba asiendo una piedra. Al verme llegar se tiró hacia un lado, dejándome el camino libre hasta la carretera. Había logrado salir ilesa de la cripta, los vigilantes y el violador.

Cuando hube conducido unos minutos, más tranquila, repuesta del susto que me había dado el perturbado mental, pensé por vez primera en Mario, después de mi huida precipitada de la finca. ¿Cuál habría sido su suerte? Por un instante estuve tentada de volver atrás en su busca, pero comprendí que yo sola no podía rescatarle, pues daba por cierto que le habían atrapado.

Nada podía hacer, de modo que decidí continuar en dirección a Sevilla para devolver el coche de alquiler al aeropuerto, tal y como habíamos planeado.

Mientras avanzaba por la autovía que une Huelva con Sevilla intenté atar algún cabo de la curiosa historia que tanto me había implicado. El principal interés del mexicano y de Rebeca —por eso le había robado los documentos— parecía estar en la vida de Gonzalo Guerrero, ese misterioso andaluz que, a través de Jerónimo de Aguilar, hubo de tener alguna relación con Fernán de Sotomayor.

Eso por una parte. Por otra, alguien cercano a Rebeca y su organización —el informador o los informadores— le prestaba ayuda a Mario, por algún motivo que yo desconocía.

Y por último estaba la cripta y el misterioso suceso ocurrido en ella. ¿Qué había pasado exactamente en aquel tétrico lugar?

Total que no entendía nada, me dije.

Al día siguiente volvería a mi tarea en la Colombina e intentaría ponerme en contacto con Mario, si es que todavía seguía entre los vivos. Cumplí con todos los exasperantes trámites de devolución del vehículo de alquiler, llegué a casa, me duché para quitarme el sudor y la baba del vicioso, y me acosté. No tardé en quedarme dormida.

V

A la mañana siguiente, a pesar de haber dormido profundamente, me costó levantarme. Mi cuerpo necesitaba reponerse de las emociones del día anterior. La ducha resultó tonificante y, mientras desayunaba, decidí que hablaría con Marta para saber si Mario se había puesto en contacto con ella. Si, por el contrario, el mexicano no daba señales de vida durante el día, me vería obligada a denunciar su desaparición a la policía, aunque tener que contarle nuestra incursión nocturna en una propiedad privada no me hacía ninguna gracia.

La mañana pasó con tranquilidad, aunque sin noticias de Mario. La Biblioteca Colombina tuvo un sorprendente efecto sedante; sus tesoros bibliográficos fueron balsámicos. Seleccioné algunos textos que me interesaba consultar, en especial un volumen de cartas, Cartas de Relación, que Hernán Cortés dirigió al emperador Carlos V y en las que daba meticuloso detalle de sus aventuras y negocios durante la conquista de América. Intenté conseguir el libro, pero, al ser una de las joyas de la Colombina y al no estar presente la directora, me fue imposible. Debía de ser un libro maravilloso. En la reseña de su ficha se especificaba que contenía un mapa de la ciudad de Tenochtitlán —la capital del Imperio azteca—, y, dado que fue impreso en Nuremberg en 1524, tenía que ser uno de los primeros planos impresos de la mítica ciudad.

De todos modos no olvidaba que el verdadero protagonista de la historia, de la que a mí me incumbía, era Gonzalo Guerrero, de quien, por cierto, tan cerca estuvo Cortés en su primer viaje hacia México. ¿Qué habría pensado el conquistador cuando se enteró de que un cristiano español luchaba al lado de los indios? ¿Lo habría considerado como un renegado y traidor o como un idealista?

Entonces decidí que si Gonzalo Guerrero era la clave de aquella disparatada situación en la que me encontraba, mi interés debía de centrarse en estudiar esa figura que tantas pasiones levantaba entre las personas que el destino había acercado por uno u otro medio a mí. Pero no sabía nada de ese personaje secundario de la historia de América y su biografía sería difícil de encontrarla en los libros.

Un poco desanimada, salí de la biblioteca a tomarme un respiro. En ese momento sonó mi móvil.

—Hola, Juan —saludé; por el número había visto que era él.

—Hola, Artafi. ¿Qué tal te va por la Colombina? Aquí, en el Archivo, te echamos de menos.

—También yo os echo de menos.

—Oye, te llamaba para preguntarte si sabías algo de Mario, lleva dos días sin aparecer por aquí y el profesor Cisneros está desconcertado.

—Vaya, pues no, no sé nada —mentí.

—Bueno, ya aparecerá. Por cierto, he quedado esta noche con mi amigo Rodrigo. ¿Te apetece venir?

—Claro que sí. ¿Dónde habéis quedado?

—A las nueve en Río Grande.

—Allí estaré.

La perspectiva de volver a ver a Rodrigo me animó el resto de la mañana sin que realmente lograse concentrarme. Tenía a Mario muy presente. ¿Por qué no llamaba? ¿Estaría realmente prisionero o habría sido todo un burdo montaje?

A mediodía recibí una llamada de Marta.

—Artafi, ¿sabes algo de Mario? —me dijo nada más descolgar.

—No, no tengo ni idea. He hablado hace un rato con Juan Monteseco y me ha comentado que tampoco hoy ha aparecido por el trabajo.

—Desde que me llamó ayer para preguntarme tu número no he vuelto a hablar con él. Estoy preocupada, no comprendo qué le ha podido pasar.

—Probablemente nada.

—Artafi, te noto misteriosa. No me estarás ocultando algo, ¿verdad?

—Pero, Marta… ¿cómo puedes ni siquiera pensarlo?

—Quiero que nos veamos. Necesito que me aclares algunas dudas.

—De acuerdo; he quedado con Juan Monteseco y Rodrigo Lepanto esta noche en Río Grande. ¿Quieres venir conmigo?

—Pero… preferiría verte a solas.

—Tengo mucho trabajo, mejor esta noche.

—Bueno, pues allí nos veremos.

Dediqué la tarde, ya en casa, a leer una biografía de Hernán Cortés. La verdad es que la historia de la conquista me fascinaba. Hombres que se adentraron en un continente desconocido sólo movidos por el afán de honor, honra y riquezas; fabulosos imperios que caían víctimas de las creencias religiosas, las luchas internas, las enfermedades transmitidas por los españoles…; hechos heroicos y miserables; páginas insignes y otras más bien negras…

Las horas de lectura me pasaron sin darme cuenta y, a la hora convenida, me arreglé.

Pensé en Rodrigo. Siempre había sido enamoradiza, pero mis sentimientos eran tan efímeros como tempranos. Sin embargo, con Rodrigo algo era diferente. No me había atraído al primer golpe de vista sino después de empezar a conocerle, cuando supe que era un romántico idealista, un hombre de convicciones firmes. Ahora, dentro de un rato, volvería a verlo y sentía un cosquilleo agradable.

Fui la primera en llegar a la terraza de Río Grande; me senté y pedí una cerveza. Desde la misma orilla del Guadalquivir, en el inicio de la calle Betis, contemplé la Torre del Oro y la Giralda, ya iluminadas. Disfrutaba de la mejor vista del que fuera puerto de Indias, de donde salieran Armadas llenas de esperanza hacia la novísima América y al que arribaran flotas cargadas de riquezas. El mismo río, idéntica Torre del Oro, daba la despedida a los bravos capitanes que iniciaban el arriesgado viaje que los llevaría a un mundo del que casi nada conocían. Cuántos sueños, cuántas esperanzas zarparon de estas orillas.

Una voz me trajo al presente. Era Juan Monteseco, acompañado de Rodrigo.

—Artafi, buenas noches —dijo Juan—. Parece que te has adelantado.

—Ah, sí. He llegado hace unos minutos.

Se sentaron.

—Me ha explicado Juan lo que ocurrió en el Archivo de Indias. Me parece injusto que te hayan prohibido la entrada —dijo Rodrigo, galante.

—No te preocupes; lo llevo lo mejor que puedo.

—Si necesitas cualquier cosa, no dudes en pedírmelo.

Me sentí halagada y la cortesía de Rodrigo Lepanto me reconfortó. Me hubiera gustado contárselo todo, pero me contuve.

En ese momento llegó Marta.

—Me había olvidado de deciros que invité a Marta a tomar una cerveza con nosotros.

—Estupendo —sonrió Rodrigo, cediendo su silla—. Siéntate aquí, Marta.

Tras los saludos, Juan Monteseco me preguntó:

—¿Qué tal te va por la Colombina?

—Es un lugar maravilloso, de ensueño. Me acomodo en una esquina del patio de los Naranjos de la catedral y tengo a mi disposición todo el fondo que reunió Hernando Colón. ¡No se puede pedir más!

—¡Vaya, sí que tenéis suerte con vuestro trabajo! —dijo Rodrigo—. Bibliotecas míticas, investigaciones de antiguas civilizaciones. Todo huele a aventura, a misterio. Y yo, mientras tanto, con mi aburrido trabajo de economista.

Me gustó que a Rodrigo le pareciera atractivo nuestro trabajo. Lo cierto es que nunca había pensado que alguien, desde fuera, pudiera percibirlo así. Y me agradó que fuera alguien tan interesante como él quien hiciese el comentario.

—Tú lo has dicho, una auténtica aventura —intervino Marta—. Para los que investigan y también para los que los rodeamos. Llevamos sufridos ya dos robos; bueno, uno de ellos se quedó en intento, y Mario se encuentra misteriosamente desaparecido en estos momentos.

—¿Qué? ¿Habéis sufrido otro robo? —Juan Monteseco no daba crédito a sus oídos—. ¿Por qué no me lo habías contado?

Hice un breve relato de lo sucedido sin mencionar, de momento, la aventura de la Hacienda del Sol.

—Esto no me gusta nada —sentenció Juan—. Alguien le roba a Mario unos papeles que deben de considerar muy valiosos, y en estos momentos el mexicano se encuentra desaparecido.

—Puede que se haya escondido —intervino Rodrigo.

—No lo creo —dijo Marta—. Nos hubiese llamado para contarnos dónde se encontraba.

—Creo que deberíamos ir a la policía para denunciar la ausencia de Mario.

—Esperemos hasta las doce —dije—, es el plazo que me he marcado. Si no ha aparecido a esa hora, denunciaremos la desaparición.

Estuvieron de acuerdo, aunque, desde luego, yo no pensaba confesarles nuestro episodio de la Hacienda del Sol.

—Me encantaría poder ayudaros en esta aventura —dijo Rodrigo—. No sé por qué, pero entreveo que algo grave se esconde tras estos sucesos.

Nos quedamos en silencio después de que Rodrigo hubiese expuesto sus temores, impasse que aproveché para introducir un cambio en la conversación. No quería que siguieran hurgando en la ausencia de Mario.

—Hace un rato pensaba —dije— que estamos en un lugar lleno de historia, y muchos sevillanos ni se percatan de ello. Del antiguo muelle que hay bajo la Torre del Oro embarcaron las personas, esperanzas y ambiciones que configuraron la América del descubrimiento. Y me parece asombroso —añadí señalando una réplica de las carabelas de Colón construida para la Expo 92 que se veía desde donde estamos— que pudieran viajar en esos barcos tan frágiles.

Juan Monteseco no pudo resistir la tentación, y entró al trapo con toda su erudición de americanista.

—Pues para llegar hasta el diseño de barcos como ése hicieron falta siglos de experiencia naval. Las primeras carabelas que conocemos son portuguesas, de la Lisboa de la segunda mitad del siglo XV. Al parecer, su nombre proviene de un barco árabe de menor tamaño que llamaban carabo y que utilizaban para la pesca en las costas mediterráneas. Las primeras carabelas que llegaron a América respondían a ese tipo de buques, a los que les habían mejorado sensiblemente la superficie de vela en relación al peso. Eso permitió los viajes mar adentro, al ser más rápidos. Pero la velocidad tenía que pagar peaje: una escasa resistencia a las tormentas, por lo que se iban fácilmente a pique. Inspirado en su diseño, no tardaría en aparecer el galeón, de mayor volumen y capacidad de carga, que sería el buque fundamental de las primeras flotas de Indias.

—¡Galeones españoles repletos de oro! —exclamó Rodrigo—. ¡Una irresistible tentación para los piratas!

Se habían olvidado de los robos y de Mario, pero yo seguía pensando que si a medianoche no recibía la llamada del mexicano, tendría que ir a la policía.

Rodrigo defendía ahora con pasión el carácter romántico y aventurero de los piratas, mientras que Juan los consideraba unos ladrones, unos delincuentes sanguinarios financiados por los enemigos de España. Sí, repetía, los corsarios eran alentados y sostenidos por nuestros países rivales con el miserable objetivo de debilitar nuestro poder a la vez, claro, que se enriquecían con el fruto de las rapiñas. Marta callaba; las historias de piratas, galeones y descubridores no la seducían en absoluto.

A las once y media, Rodrigo se excusó, al día siguiente tenía que madrugar. Juan aprovechó la circunstancia para retirarse también. Sin embargo, antes de irse, pareció pensar algo y dijo:

—Artafi, dentro de poco serán las doce. ¿Quieres que te acompañe a denunciar la desaparición de Mario?

—No hace falta. Estoy segura de que llamará de un momento a otro. De todos modos, gracias.

Cuando nos quedamos a solas, Marta dijo:

—Artafi, estoy segura de que tú sabes más cosas de las que dices.

—¡Qué disparate! ¿Por qué iba a hacerlo?

—¿Me juras que me contarás todo lo relacionado con este asunto?

—Venga, que sí, que te lo contaré todo.

—Pero ¿me lo juras?

—Que sí, mujer, que sí. —Crucé los dedos.

Cinco minutos más tarde me quedé sola. Miré el reloj. Eran las doce en punto. Iría, ahora sí, a la policía.

Mientras avanzaba por la calle Betis aún hice el intento de encontrar un argumento razonable que explicara que Mario no hubiese dado señales de vida en todo el día. No lo encontraba. No tenía excusa para no ir a la policía. Mario podía estar secuestrado, incluso muerto.

Cuando llegaba a mi destino, ya en las mismas escaleras de la comisaría, sonó el móvil. ¿Seria Mario? ¡Deseé que así fuese! Pero al mirar la pantalla no reconocí el número. ¿Quién podía ser?

—¿Diga?

—Hola, Artafi. Soy Mario.

—¡Mario! ¿Dónde te habías metido? Llevo todo el día esperando tu llamada, no sabía si te habían cogido, ni cuál había sido tu suerte…

—No habrás ido a la policía a denunciar nada, ¿verdad? —me interrumpió.

—No, no —le tranquilicé; pero no le dije que precisamente era lo que me disponía a hacer—. No quería dar un paso sin hablar contigo antes. ¿Dónde estás?

—En México.

—¿En México? Pero ¿cómo?

—Tranquila, te lo contaré todo. Anoche pasé un buen susto, pero no pasó nada. Verás, cuando me disponía a saltar detrás de ti, los guardianes me descubrieron. Pero, aun así, pude brincar y salir corriendo, sólo que en dirección contraria a la que tú habías tomado. Pensé que si me perseguían, tú podrías huir. Lo hicieron, pero logré despistarlos y llegar hasta un pueblo que, creo recordar, se llamaba Espartinas. Allí conseguí milagrosamente un taxi que me llevó a mi hostal. Recogí mis pertenencias y me fui a la estación, donde, a las seis y media de la mañana, tomé el primer AVE para Madrid. En Barajas conseguí boleto para un avión y aquí me encuentro, en México, D.F., la capital de la república.

—¿Por qué te has ido a México? —pregunté molesta por una explicación tan larga como vacía de contenido.

—Sí seguía en España, mi vida corría peligro. No he tenido oportunidad de llamarte antes; en cualquier caso, estoy seguro de que tú no corres peligro.

—¿No me preguntas cómo me fue?

—Seguro que bien; los vigilantes me persiguieron a mí.

—Pero podría haber habido más vigilantes, o me podría haber salido al paso un violador.

—¿Un violador? No digas tonterías.

Mario me pareció un egoísta. Daba la sensación de que sólo él hubiera estado en peligro.

—Déjalo. Tienes razón. Estoy bien. Y gracias por haber despistado a los guardianes. Eres todo un caballero.

—Artafi…

—¿Qué? —pensé que se iba a disculpar por su desinterés.

—Te voy a pedir otro favor. Necesito que sigas ayudándome.

—Pero, Mario, ya tienes tu carpeta. ¿Qué quieres ahora?

—Que consigas el resto de información que fui a buscar a España.

—¿Qué información? ¿Y qué se esconde en todo este asunto?

—¡Artafi, se me acaban las monedas, te llamaré mañana!

La comunicación se cortó y me quedé mirando la pantalla del móvil, como si el aparato pudiera darme alguna aclaración. Seguía sin entender nada.

De todos modos, me quedé más tranquila después de saber que Mario se encontraba bien. Pero ¿y yo? ¿Seguro que no corría ningún peligro? ¿Cómo podía saberlo Mario? Un escalofrío me recorrió la espalda. Y quizá sugestionada, empecé a tener la sensación de que me seguían, incluso cuando en el autobús regresaba a mi casa.

En la mesita de la entrada había una nota de mi madre. Me avisaba de que esa noche también llegaría tarde, que no la esperara. La nota me hizo sentir bien porque significaba que mi madre empezaba de nuevo a disfrutar. ¿Cómo sería el hombre con el que salía?

De repente me acordé de mi padre, ¿qué estaría haciendo en este momento? Le veía tan poco últimamente…

Antes de dormirme, según mi costumbre, determiné lo que haría al día siguiente.

VI

Hacia un día precioso de primavera, había dormido bien y me encontraba optimista, de modo que decidí que, antes de dirigirme a la Biblioteca Colombina, desayunaría en la cafetería de abajo.

Ordené un café con leche y media tostada con aceite de oliva virgen, mi desayuno favorito, y me senté a disfrutarlo mientras abría El Diario de Sevilla, que encontré sobre la barra.

Hojeaba el ejemplar, leyendo sólo los titulares, entre los que no encontraba nada interesante —disputas políticas, tan clásicas como aburridas; el habitual escenario bélico internacional, eufemísticamente bautizado como guerra contra el terrorismo; algunas noticias sobre descubrimientos científicos—, hasta que un titular y una foto me llamaron especialmente la atención. Acerqué los ojos a la fotografía y vi que aquel rostro era el del hombre que había querido abusar de mí dos días atrás. Asombrada, leí el texto que acompañaba a la fotografía.

En la mañana de ayer, en las cercanías de la Hacienda del Sol, en pleno corazón del Aljarafe, apareció el cadáver de un hombre brutalmente asesinado. Se desconocen por el momento el móvil del asesinato y la identidad de la víctima.

La policía no sabría quién era el muerto, pero yo lo había identificado en seguida. Jamás podría olvidar el rostro de aquel hombre que me había querido violar.

Me levanté, pagué el desayuno y salí a la calle.

Parecía claro que los asesinos tenían que haber sido los guardianes de la hacienda. Sorprendieron al pervertido merodeando por los alrededores y lo tomaron por uno de los asaltantes.

Los temores de Mario se confirmaban. Aquellos individuos eran peligrosos, muy peligrosos.

Evalué las alternativas posibles. Primera, que los guardianes se hubiesen creído realmente que aquel infeliz era el segundo de los intrusos, en cuyo caso yo estaría relativamente segura, o, segunda —y en ese momento me parecía lo más probable—, que antes de asesinarlo lo hubieran torturado y que el hombre hubiera cantado lo que sabía, que una joven había salido zumbando conduciendo un coche. Pero ¿qué podría decirles de esa chica? A lo más, podría haberles dado una vaga descripción física, que no le sería de mucha utilidad a los asesinos. Quizá la matrícula del coche de alquiler. Otra posibilidad me vino a la cabeza. En ese momento sentí miedo. Rebeca me había visto en compañía de Mario el día en que el profesor Cisneros nos citó en el Archivo de Indias. Rebeca le había robado sus documentos a Mario y, si es que no le habían reconocido los guardianes, fácilmente podría colegir que éste se los había, a su vez, robado a ella. La conclusión era trivial. Si efectivamente sabían que una mujer había acompañado a Mario, sin duda alguna que la primera sospechosa sería yo. Y para Rebeca no sería ningún problema dar conmigo. En el Archivo de Indias tenían mi filiación. De modo que estaba realmente en peligro; y ya sabía, por el pobre desgraciado que habían pelado, cómo se las gastaban Rebeca y sus secuaces.

El claxon de un coche me alertó.

—¡Es que no miras por dónde vas! —gritó el conductor. Inmersa en mis pensamientos, había cruzado la calzada con el semáforo en rojo.

Me encontraba en la Ronda y decidí continuar a través de los jardines de Murillo y el barrio de Santa Cruz hasta la biblioteca.

Volví de nuevo a mis cabales. Estaba en peligro, eso me parecía evidente, y necesitaba un lugar para esconderme. Pero ¿dónde podía ir? A casa de Marta ni hablar. Habían robado los documentos en su casa, lo que significaba que la tenían controlada, y nos habrían visto juntas en más de una ocasión. Las posibilidades se agotaban, no se me ocurría ningún otro lugar al que acudir. ¿Y si lo denunciaba todo a la policía? No, ahora sí que me complicarían la vida, había un muerto de por medio. ¿Qué podía hacer?

Tenía que hablar con Mario para contarle las novedades. Quizá él tuviera alguna idea. Había prometido llamarme aquella misma tarde, así que tendría que esperar hasta entonces. Mientras tanto, aprovecharía la mañana investigando la que, de momento, parecía ser la clave del enredo, el renegado Gonzalo Guerrero. Quizá pudiese averiguar la razón por la que tanto Mario como Rebeca estaban tan interesados en ese personaje.

Nada más llegar a la Colombina me sumergí en los libros de los cronistas de la época. Cuando, después de un rato de atenta lectura, encontré los primeros párrafos que mencionaban a Gonzalo Guerrero y Jerónimo de Aguilar me sentí altamente gratificada. Realmente era apasionante investigar aquellos antiguos textos editados en el siglo XVI. Verdaderamente, me parecía increíble poder conocer los sucesos acontecidos quinientos años atrás en el remoto Caribe mediante la simple consulta de aquellos libros, que estaban a mi alcance en una biblioteca como la Colombina.

Encontré referencias a Guerrero tanto en Relación de las cosas del Yucatán, de Fray Diego de Landa, como en la Historia verdadera de la nueva España, del más célebre cronista de Cortés, Bernal Díaz del Castillo, así como en las propias Relaciones de Cortés al emperador y en el formidable documento colectivo enviado por el cabildo de Villa Rica al emperador, escrito tan sólo dos meses después del encuentro de Aguilar con Hernán Cortés en el Yucatán.

Trabajé con ahínco toda la mañana e incluso me quedé al mediodía. Consulté libros y tomé notas de cada descubrimiento que hacía, y, a última hora de la tarde, ya tenía suficiente material escrito como para hacerme una idea de quién pudo ser ese sorprendente Gonzalo Guerrero, o, al menos, quién fue para sus cronistas.

Devolví los libros a sus anaqueles y me despedí de la directora. Por el modo de hacerlo me dijo que parecía que no fuera a volver nunca más. Le sonreí, y después me marché a casa.

Y eso era exactamente lo que había decidido hacer, no volver a la biblioteca, porque, al igual que en mi casa, también allí sería un objetivo fácil para los hombres de Rebeca. Me dolía no volver más a aquel santuario del saber, donde tan bien me habían tratado y donde había logrado recuperar algo de felicidad, pero debía proteger mi integridad física. Tenía que huir.

Llamé, al salir, a Juan Monteseco para vernos esa noche. Le pedí que me trajera todo el material que tuviese sobre Gonzalo Guerrero.

Llegué a casa y mi madre no estaba. Mejor, porque así evitaría tener que contestar muchas preguntas. Había decidido desaparecer durante unos días.

Preparé una bolsa con la ropa indispensable y le escribí a mi madre una nota en la que le decía que me había surgido un viaje de investigación imprevisto y que tenía que partir sin pérdida de tiempo; que no se preocupara que ya la llamaría. No me olvidé ni del pasaporte ni de coger el poco dinero que quedaba en casa.

Mientras viajaba en el autobús que me llevaba al Prado de San Sebastián pensé en mi madre y en lo poco que la había visto en los últimos días que, a buen seguro, estarían siendo muy dichosos para ella. Me daba pena no haber podido compartir más tiempo con ella y, además, me sabía mal abandonarla en esos momentos que le estarían siendo tan importantes.

Cuando el autobús llegó a mi parada me bajé y caminé hasta la cafetería La Raza, donde había quedado con Juan Monteseco. Como todavía tenía mucho tiempo hasta que él llegara, ordené cronológicamente las notas que había logrado reunir de Gonzalo Guerrero.

Año 1511. Naufraga en las desconocidas costas del Yucatán la carabela gobernada por Valdivia, en la que navegaban los andaluces Jerónimo de Aguilar y Gonzalo Guerrero, entre otros tripulantes. Al parecer procedían del Panamá, del istmo de Darién, y se dirigían hacia Santo Domingo, para informar al Almirante del conflicto que había estallado entre Vasco Núñez de Balboa y Diego de Nicuesa, que finalmente costaría la vida al primero de ellos. Según los datos, el naufragio se produce a la altura de la isla de Jamaica, y la veintena de náufragos sobrevivientes logra alcanzar la costa del Yucatán en las cercanías de isla Mujeres.

Son inmediatamente capturados por el cacique maya que gobierna esa zona, y Valdivia y otra media docena de desdichados españoles son sacrificados y devorados en una ceremonia antropofágica. Los demás españoles son encerrados «en una caponera para engordarlos». Pero dos de ellos, Jerónimo de Aguilar y Gonzalo Guerrero, logran huir y llegan hasta los dominios del cacique Nachancán, que les da mejor trato como esclavos. Posteriormente, los españoles se van integrando en la vida maya, especialmente Guerrero, que llega incluso a casarse con la hija del cacique, sometiéndose previamente a los rituales sagrados de iniciación. Aguilar siempre fue más remiso a la integración, ya que aspiraba secretamente a volver con los suyos.

Bebí un sorbo de cerveza y respiré el aroma a primavera que provenía del parque de María Luisa. Muchas de sus especies vegetales habían sido traídas del Nuevo Mundo. Era curioso; desde que había comenzado esta aventura, todo en Sevilla me hablaba de América. Seguí leyendo y corrigiendo.

Año 1517. Aguilar y Guerrero llevaban ya casi seis años conviviendo con los mayas. Guerrero ha organizado el ejército de su cacique, enseñándoles técnicas militares españolas, y ha obtenido resonantes victorias en guerras contra ciudades vecinas; su fama se consolida entre los mayas. Ese año zarpa desde Santiago de Cuba don Francisco Hernández de Córdoba con tres navíos y con el objetivo de descubrir y explorar las costas situadas al occidente de Cuba. Desembarcan en Isla Mujeres —él mismo la bautizó así debido a unas extrañas esculturas que encontró— y después prosigue su viaje hasta Campeche, ya en la península del Yucatán. La buena recepción inicial de los indígenas le animó a penetrar tierra adentro, donde fue víctima de ataques. A pesar de su denodada lucha tuvo que regresar derrotado a Cuba, donde murió poco después a causa de las heridas recibidas en el Yucatán. Una posterior expedición, organizada poco después y dirigida por Francisco de Montejo, también tuvo una derrota similar. Años después, Jerónimo de Aguilar acusaría a su compañero de naufragio, Gonzalo Guerrero, de ser el organizador de los sorprendentemente eficaces ataques mayas.

Un hombre del Renacimiento, Guerrero, haciendo honor a su apellido, se había convertido en un mítico luchador maya; conocía el arte de guerrear más avanzado de su época, el español, y, también, perfectamente a sus enemigos. Recordé las palabras del estratega Sun Tzu, un general chino que vivió en el siglo V antes de Cristo: «El que se conoce a sí mismo y conoce al enemigo, ni en cien batallas correrá peligro. Si desconoce al enemigo pero se conoce a sí mismo, serán iguales sus probabilidades de ganar y de perder. Si desconoce tanto al enemigo como a sí mismo, puede estar seguro de ser derrotado en cada batalla».

Año 1519. El 18 de febrero, burlando la prohibición de última hora del gobernador Diego de Velázquez, zarpa la flota de Hernán Cortés, compuesta por once buques, cien marineros, quinientos soldados y algunos frailes, del puerto de La Habana rumbo a las costas mexicanas, con el objeto de iniciar su conquista. Le acompañan algunos veteranos de las anteriores y fracasadas expediciones españolas al Yucatán, como el piloto Alaminos, que ya desempeñó la misma función con Francisco Hernández de Córdoba, y el propio Francisco de Montejo. La expedición de Cortés desembarca en la isla de Cozumel, donde tiene noticias de la presencia de castellanos barbados, procedentes de un antiguo naufragio, en la península del Yucatán. Envía a tierra firme un barco con un mensaje, pidiéndoles a los posibles españoles que se encontraran por aquellas tierras que regresaran a su encuentro, lo cual hizo Jerónimo de Aguilar, negándose, sin embargo, Gonzalo Guerrero a abandonar su familia y su tierra, sin atender las numerosas y abundantes súplicas de Aguilar, lo cual provocó general asombro entre sus compatriotas, que no comprendieron cómo aquel cristiano español prefería vivir entre salvajes, sin los auxilios de la fe, ni la protección de la Corona. Aguilar parte con la flota, sirviéndole de eficaz intérprete a Cortés, para la conquista de México. Guerrero se queda entre los mayas, siendo considerado por los suyos como un peligroso traidor.

Por más que hubiese conocido la historia desde hacía unos días, me seguía produciendo idéntica sorpresa. Cuántas dudas debía de haber soportado Guerrero hasta negarse a volver con los suyos, a pesar de los muchos y generosos requerimientos que le hicieron. Admiraba su firme decisión, su fortaleza para resistir las súplicas de Aguilar, y la carta del propio Cortés. De repente caí en la cuenta: ahí tendría que estar la solución al enigma que se me ocultaba. Jerónimo de Aguilar embarcó con Cortés, al que acompañó durante toda la conquista de México. De modo que tendría tiempo para intimar con muchos de los hombres de aquella expedición, Fernán de Sotomayor entre ellos. Aguilar le contaría todas las costumbres mayas y las actividades del renegado. Pero si Aguilar tenía algún secreto guardado, tan sólo lo desvelada en la intimidad de una estrecha amistad. Puede que ésta naciera entre Aguilar y Sotomayor, por lo que don Fernán podía haber quedado en posesión del secreto referido por Guerrero a Aguilar. A medida que avanzaba en mis reflexiones, más claro lo veía. Lo que pretendían tanto Mario como Rebeca era conocer el secreto que Jerónimo de Aguilar pudo traspasar a Fernán de Sotomayor. ¿Y qué secreto sería ese cuyo último guardián fue Fernán de Sotomayor? Desde luego, yo no pensaba volver a la cripta para preguntárselo a su calavera sonriente, o a su fantasma. Sólo de pensarlo, me dieron escalofríos, por lo que volví a mi elaborada cronología.

1527. Guerrero debe de vivir feliz, tras muchos años de convivencia entre los mayas, ostentando un privilegiado lugar como jefe del ejército y participando de todas sus costumbres, hasta que se entera de que ha desembarcado de nuevo en sus costas el tenaz Francisco de Montejo, nombrado Adelantado Mayor del Yucatán, con el evidente objetivo de incorporar los restos del Imperio maya a la Corona de España. Sin duda ya habrá llegado hasta sus oídos la caída de Tenochtitlán, la capital del Imperio azteca, en manos de Cortés, y aun sabiendo que la suya iba a ser una lucha desesperada, y probablemente inútil, decide hacer frente al intento de conquista de Montejo. Mediante una hábil estratagema de engaño, logra derrotarlo de nuevo. Montejo se retira, con gravísimas bajas, teniendo que soportar incluso algunos desplantes irónicos de Guerrero en los mensajes que llegaron a intercambiar, y decide organizar la conquista del Yucatán de forma más lenta, a partir del golfo de México, desde las consolidadas plazas de Veracruz y Campeche, desde donde fue realizando paulatinas conquistas a partir de ese año.

1536. Guerrero sigue liderando a los ejércitos indígenas. Decide ir con una flotilla de canoas a ayudar a los mayas de Honduras que están siendo atacados desde el mar. En una batalla contra los españoles recibe un arcabuzazo y muere. Su vida, sus sueños y esperanzas finalizan. Los españoles lo reconocen, a pesar de ir ataviado como un indio más.

1545. Tras la fundación de algunas ciudades, como Mérida, en años anteriores, los capitanes Pacheco, padre e hijo, logran incorporar los últimos territorios mayas al Imperio español.

El final de la historia me dejó un sabor amargo. Casi siempre tiendo a ponerme a favor de los débiles, y no me cabía duda de que, en esta historia, los débiles habían sido los mayas. A pesar de ser un pequeño pueblo en decadencia, supieron presentar una feroz resistencia a la conquista española, superior incluso a la que ofrecieron los poderosos aztecas. Pero como española también tenía motivo de orgullo por las proezas de nuestros antepasados.

Cuanto más sabía de su historia, más me seducía la figura de Guerrero. ¿Cuál sería su secreto?

Si para muchos de mis compatriotas se trató de un simple traidor, yo comenzaba a verlo como un don Quijote sentimental: así también lo había considerado Rodrigo Lepanto, quien, casualmente, llegaba en ese momento acompañado de Juan Monteseco.

—Ayer en el Guadalquivir, hoy en el parque de María Luisa —bromeó Juan a modo de saludo—. No se puede decir que vivamos nada mal.

—Gracias por venir, Juan —le respondí—. Hola, Rodrigo, gracias también por acompañarnos.

Juan Monteseco traía una carpeta repleta de papeles.

—Y de Mario —me preguntó—, ¿has tenido noticias?

—Sí, anoche me llamó. Está en México.

—¿Qué? ¿En México? ¿Pero cómo?

—Por lo visto tuvo que volver por un asunto familiar urgente. No le dio tiempo ni para despedirse de nosotros.

—¿Te ha dicho cuándo vuelve?

—En cuanto resuelva sus asuntos, supongo —seguí improvisando.

—Desde luego no se puede decir que el grupo esté teniendo mucha suerte. A Mario le roban sus papeles y ahora, encima, tiene que regresar a México; y a ti te vetan la entrada al Archivo de Indias por culpa de esa Rebeca Salfumán…

—¿La has visto últimamente? —le interrumpí al oír aquel nombre.

—Sí. Bueno, la verdad es que todo el mundo la ve, no deja de pavonearse entre las mesas de trabajo. Además le han asignado un pequeño gabinete para ella sola; no te haces una idea de cómo la tratan en el Archivo, es la niña mimada.

—Y yo en la calle —me lamenté.

—No te quejes, la Colombina tampoco es moco de pavo.

—No, no es por mi trabajo en la Colombina. Es por la rabia que me produce esta situación tan injusta. Rebeca, quien robó a Mario sus papeles, es una delincuente.

Después de decirlo me arrepentí. Rodrigo y Juan simplemente tomaban a Rebeca por una investigadora ambiciosa y sin demasiados escrúpulos, pero de ahí a considerarla una delincuente mediaba un gran trecho que ellos todavía no habían recorrido.

—Eso que afirmas es muy grave, Artafi —me respondió con seriedad Juan.

—Ya lo sé, pero estoy convencida de lo que digo. Lo que pasa es que no puedo demostrarlo, y por eso no la denuncio. Pero estoy segura de que lograré mostrar el verdadero rostro de Rebeca Salfumán.

—Cuenta con nosotros para ello —intervino por vez primera Rodrigo.

—¿Por qué tienes un interés tan urgente en conocer los pormenores de la vida de Gonzalo Guerrero? —me preguntó Juan, cambiando el tercio.

—Verás, dado que Guerrero vivió tantos años entre los mayas, debe ser el principal objetivo de la investigación. —Evité dar demasiadas explicaciones.

—Huy, huy, huy. —Evidentemente Juan no estaba nada convencido—. Creo que quieres esa información por otros motivos… No sé, quizá porque creas que Rebeca está trabajando sobre ese tema. ¿Has consultado a Mario? Me pareció un auténtico experto de la vida de Guerrero.

—No me ha dado tiempo, lo haré en cuanto regrese.

—¿Sabes por qué creo que Mario adora a Guerrero?

—No. ¿Por qué?

—Porque fue un símbolo para los mayas. Fue como decirles: «Vosotros podéis resistir a los fuertes, simplemente os hace falta técnica y confianza».

—Guerrero no fue tan sólo un símbolo para los mayas. —Rodrigo volvía a manifestar su interés por el personaje—. También lo es para todos los románticos e idealistas del mundo. Desde que conozco su historia es uno de mis héroes.

—He estado trabajando en la vida del personaje y he conseguido elaborar esta breve memoria cronológica. Te ruego que las leas —le dije a Juan, ofreciéndole las cuartillas.

Juan leyó con detenimiento mientras Rodrigo intentaba seguir el texto por encima de su hombro. Yo, por mi parte, no dejaba de pensar en Rebeca. ¿Cómo podía seguir trabajando tan tranquila en el Archivo de Indias después del horrible asesinato?

—Has escrito un excelente resumen. —Juan Monteseco dictó su sentencia aprobatoria—. Yo no lo hubiera hecho mejor. Lo que yo te traigo básicamente coincide con tu historia.

—¿Quién crees tú que fue en realidad Guerrero? —me preguntó Rodrigo.

—Yo, la verdad, no lo sé —contesté—. Hay veces que me parece un héroe, otras un villano.

—Para mí es un héroe, de los que esporádicamente emergen de esta singular España nuestra —aseveró Rodrigo.

—Pues será ahora. —Juan aportó un punto de vista menos apasionado—. Para los españoles de la época no fue otra cosa que un traidor a la Corona y a la religión verdadera. Te he copiado el párrafo que le dedica el historiador y poeta Antonio Solís y Rivadeneira, que vivió entre 1610 y 1686, un siglo y medio después que vuestro héroe. Lo escribió en su influyente Historia de la Conquista de Méjico, texto casi oficial durante muchos siglos en nuestro país. Toma.

Leí en voz alta:

De los españoles cautivos en aquella tierra, sólo vivía un marinero, natural de Palos de Moguer, que se llamaba Gonzalo Guerrero, pero que, a pesar del interés de Hernán Cortés por traerle consigo, no lo pudo conseguir porque se hallaba casado con una india bien acomodada, y tenía en ella tres o cuatro hijos, a cuyo amor atribuía su ceguedad, fingiendo estos efectos naturales para no dejar aquella lastimosa comodidad, que en sus cortas obligaciones pesaba más que la honra y la religión. No encontramos otro español en estas conquistas de semejante maldad, indigno por cierto de estas memorias que hacemos en su nombre; pero no podemos borrar lo que escribieron otros, ni dejan de tener su enseñanza estas miserias a que está sujeta nuestra naturaleza, pues se conoce por ellas a lo que puede llegar el hombre si le deja Dios.

—¡Qué barbaridad! —se indignó Rodrigo—. ¿Cómo pueden considerarlo el español más malvado de toda la conquista?

—Hombre, debes ponerte en la mentalidad de unos españoles, a miles de millas de su hogar, intentando avanzar a través de unas selvas inhóspitas, que de repente se ven emboscados y asesinados por unos indios capitaneados por un compatriota. ¡Lo mínimo que podían decirle era traidor!

Juan llevaba parte de razón en sus argumentos.

En la historia de la conquista española de América convivieron los gestos heroicos más sublimes con las villanías más despreciables, e intentar juzgar con criterios de hoy los valores existentes en unos momentos en los que moría la Edad Media y nacía el Renacimiento era tarea bien difícil. Por eso yo sentía cierta ambivalencia. Me producía orgullo la gesta de unos cuantos conquistadores y dolor la pérdida de culturas y personas.

—Juan, me interesa también la vida de Jerónimo de Aguilar. ¿Qué fue de él una vez concluida la conquista de México?

Monteseco sonrió con orgullo. Se notaba a la legua que se traía bien aprendida la lección y, como buen empollón que era, lo que más placer le proporcionaba era hacer pública demostración de su sapiencia.

—Jerónimo de Aguilar fue generosamente recompensado en México, donde recibió solar en 1525, así como las encomiendas de Molango, Mulilla y Sochicoatlan. Su ascenso social llegó a su apogeo al ser nombrado canónigo de la catedral de México, pocos años después. Sin embargo, ese fasto resultó efímero y, por circunstancias que desconozco, la fortuna le abandonó. Murió pobre y necesitado en 1546. No he encontrado noticias acerca de un posible regreso a España, ni de ningún traslado al Yucatán, donde tantos años viviera.

—Lo que sabemos de Guerrero nos llega a través de Aguilar, ¿verdad?

—No todo, pero sí lo más importante. Ten en cuenta que Guerrero siguió viviendo con los mayas muchos años después de que Aguilar se reencontrara con la expedición de Cortés.

—¿Te suena el nombre de Fernán de Sotomayor? —pregunté como el que no quiere la cosa.

—No —respondió Juan, herido en su orgullo de sabelotodo—. ¿Quién era?

—Al parecer, uno de los acompañantes de Cortés —dije, y fui yo ahora quien cambió de tercio al preguntar—: ¿Por qué pensáis que Rebeca podría estar tan interesada en los papeles de Mario?

—Una persona bien situada como Rebeca sólo se atrevería a organizar un robo por dos motivos —intervino Rodrigo—. O por la gloria o por el oro, como siempre ha sido.

La intervención de Rodrigo me pareció de una lógica aplastante.

—Yo barajo varias hipótesis —dije—, aunque alguna, a mí misma, me parece un poco disparatada. ¿Queréis oírlas? —Los dos jóvenes asintieron y empecé mi exposición—: A: Rebeca cree que Mario ha descubierto algo importante sobre el mundo maya y quiere para ella la gloria del hallazgo. B: Mario cree que existe un tesoro maya escondido y busca pistas para su localización. Rebeca sospecha esa posibilidad y quiere para ella la fortuna. Y, finalmente, C: Mario está buscando elementos históricos que reivindiquen la grandeza del pueblo maya y la fundación de Rebeca recibe el encargo de la CIA o de los servicios secretos mexicanos para boicotear lo que podría acarrear disturbios en el país, e incluso acciones terroristas.

Era la primera vez que exponía en voz alta esas ideas y yo misma me sorprendí al escucharlas.

—Lo de los buscadores de tesoros me ha sonado a esas aventuras de piratas que tanto me gustan —dijo Rodrigo.

—Que tanto te gustan a ti y que tanto abundan —apuntilló Juan—. Aunque cueste creerlo, cada día entran en el Archivo de Indias varios buscadores de tesoros, sobre todo norteamericanos. Ya sabéis que docenas de galeones españoles se fueron a pique por las tormentas o por los daños recibidos en combates o asaltos. Y en muchos de ellos hay riquezas incalculables a la espera de ser rescatadas del fondo del mar.

»En el Archivo se guardan todas las hojas de carga de los buques y se sabe con bastante precisión las mercancías y riquezas que transportaban los barcos así como el lugar de los hundimientos, pues la administración española, siempre puntillosa, exigía el registro de las coordenadas en las que se había producido el desastre. Existen auténticas empresas que se dedican a rescatar tesoros y antes de bucear en el mar lo hacen en los archivos.

—Pero sospecho —intervino Rodrigo— que Mario y Rebeca no buscan el cargamento de ningún galeón. Su interés, por la razón que sea, está en el mundo maya.

—Además —continuó Juan—, en la época en que Gonzalo Guerrero convivió con los mayas todavía no existía un tráfico intenso con España. La flota de Indias y sus riquezas llegarían algo después.

Continuamos un buen rato con nuestras disquisiciones, hasta que Juan tuvo que marcharse.

—He venido en coche —dijo—. ¿Alguien quiere que le acerque a casa?

—No, gracias —dije—. Yo me voy a quedar todavía un rato leyendo el material que me has traído.

—¿Aquí? ¿De noche?

—Sí; se está muy bien.

—Yo también me quedaré un rato. —Las palabras de Rodrigo me sonaron a música celestial.

—Bueno, pues os dejo. Yo estoy cansado.

Rodrigo y yo pedimos una nueva ronda de cerveza y continuamos hablando placenteramente. Estaba tan a gusto en su compañía que me olvidé de la angustia que me causaba no saber dónde dormiría esa noche. Aunque sí que me preocupaba que Mario no me hubiese llamado todavía. De tanto en tanto iba mirando la hora.

—¿Estás cansada? ¿Quieres que nos vayamos? —me preguntó Rodrigo después de verme mirar por enésima vez el reloj.

—No, no. Estoy en la gloria.

Y era cierto. Me encantaba estar a su lado. Me gustaba él, sus ideas, y su vehemente pasión por la libertad.

—A veces siento que estoy malgastando mi vida —dijo—, que me aburgueso en esta ciudad. No sé, pienso que me gustaría romper mi monotonía, vivir alguna aventura. Me niego a adocenarme en lo cotidiano.

—Si hubieses vivido en la época de los descubrimientos, te habrías embarcado hacia América.

—Sin ningún género de dudas —dijo, y se quedó pensativo. Supuse que en mi imaginación ya estaba navegando en busca de riesgos y de gloria.

La brisa se filtraba entre las copas de los árboles produciendo un agradable rumor.

—¿Eres feliz? —me preguntó de pronto.

—Como todos; a días.

—Sin embargo tienes una profesión maravillosa, la arqueología. Ahora, por ejemplo, esta extraña investigación que hacéis, adobada por robos y desapariciones, debe de resultarte excitante, una aventura.

«Demasiado excitante —pensé sin decirlo—, demasiado excitante».

—Además, tú sabes lo que te gusta —continuó Rodrigo—, la investigación histórica, las bibliotecas… Yo, sin embargo, trabajo como economista en una empresa, y me repugna la idea de envejecer delante de un ordenador. Me falta aire, me gustaría escapar de esta vida, pero no sé cómo hacerlo.

Estuve a punto de recomendarle una visita urgente a la bruja Ruth, pero decidí abrir algo mi corazón.

—Estos días, trabajando en la Biblioteca Colombina he envidiado profundamente a Hernando Colón. Me lo figuraba un hombre feliz, capaz de crear una gran obra.

—Y un gran legado. Comprendo que le envidies.

—¿Sabías que Hernando Colón firmaba todos sus libros y que escribía en las contraportadas el lugar de compra y el precio que costó? Cuando lo descubrí, me llevé una gran alegría; yo tengo la misma costumbre. Todos mis libros los tengo firmados con la fecha en la que inicié la lectura. Me emocionó descubrir que Hernando Colón y yo teníamos algo en común. Me hizo sentir importante.

Y sin embargo, de súbito, sentí que me invadía cierta melancolía.

—Sin embargo, en mi vida no siento que haya nada importante.

—Como sigamos así, nos vamos a poner a llorar. Deberíamos ver el lado positivo de las cosas.

Justo en ese momento sonó mi móvil; la serie numérica de la pantalla indicaba que era la llamada de México que estaba esperando.

—¿Mario? —Y al tiempo de descolgar me levanté y me aparté para hablar en intimidad.

—Artafi, buenas noches.

—Mario, ha aparecido asesinado un hombre que me atacó en la puerta de la Hacienda del Sol. Probablemente los guardianes me siguieron el rastro y dieron con él después de que yo hubiese salido pitando. Estoy muy asustada. Pueden encontrarme fácilmente, y ya has visto cómo se las gastan.

—¿Que te atacó un hombre?

Le expliqué el episodio detalladamente así como la noticia del periódico.

—La cosa parece fea. —El tono de Mario denotaba preocupación—. No puedes volver a tu casa. Ni siquiera debes seguir en Sevilla, correrías un grave riesgo.

—He pensado que quizá debiera denunciarlo todo a la policía.

—Ni se te ocurra. La policía no debe saber nada. ¿Es qué quieres ser tú la que termines en la cárcel?

—¿Qué puedo hacer entonces?

Mario guardó un silencio que se me hizo eterno. Después, detenidamente, dijo:

—Vente conmigo al Yucatán. Aquí estarás segura y me ayudarás con mis investigaciones.

—¿Al Yucatán? ¿Pero cómo? ¿Estás loco? No tengo dinero.

—Por lo del dinero no te preocupes. Me dices ahora el número de tu cuenta y mañana tendrás tres mil dólares ingresados. Te haré una transferencia. Con esa cantidad podrás volar hasta México, D.F., y desde allí hasta Cancún, donde te estaré esperando.

No sabía qué decir. A primera vista, viajar a México parecía desproporcionado. Pero, en aquellas circunstancias, lo mejor que podría hacer sería poner tierra de por medio.

—De acuerdo, iré a México. Llegaré…

—¡Cuanto antes! Corres verdadero peligro. ¿Llevas encima la tarjeta de crédito?

—Sí, llevo toda la documentación, incluido el pasaporte.

—Bien. Vete cuanto antes para Madrid, y búscate plaza en el primer avión que salga para México. Con suerte podrás despegar mañana al mediodía. Te iré llamando hasta que me confirmes qué vuelo has conseguido. No vuelvas a casa ni lo comentes con nadie.

—Es una locura, pero… lo haré todo como tú dices.

Después de colgar me parecía mentira que fuese a cruzar el océano huyendo de no sabía qué. Me acerqué de nuevo hasta Rodrigo, que me preguntó:

—¿Te ha ocurrido algo, Artafi? Pareces alterada.

—No es nada, es que estoy cansada.

—¿Quieres que te lleve a casa?

—No, gracias.

—Pero no te puedes quedar aquí toda la noche.

No sabía qué excusa poner. Al final pensé que lo mejor sería decirle la verdad a medias.

—Dentro de un rato me iré hacia el aeropuerto.

—¿Al aeropuerto? ¿Vas a recoger a alguien?

—No. Soy yo la que saldré de viaje a primera hora.

—Qué pena, ahora que le estaba empezando a tomar gusto a nuestras salidas te vas. ¿Adónde? ¿Cuánto tiempo estarás fuera?

—Voy al norte —mentí contra mi deseo—. Pasaré un par de semanas en casa de unas amigas.

Insistió en acompañarme, pero me negué. Cuando mi taxi atravesaba las desiertas calles de la ciudad, la angustia de mi marcha se unió a la pena que me daba separarme tan bruscamente de Rodrigo, por quien empezaba a sentir algo más que afecto. Y también me dolía haberle mentido tan burdamente. Creo que su caballerosidad le hizo no pedir más explicaciones. Lo echaría de menos en el exilio que iniciaba.

Capítulo V. El Yucatán

I

Llegué al aeropuerto internacional de Cancún a las diez de la noche del día siguiente, hora mexicana, después de un viaje agotador.

Primero había tenido que soportar la espera nocturna en el aeropuerto de Sevilla, después el vuelo hasta Madrid y las cuatro horas de tránsito en su aeropuerto, en las que tuve que incluir la gestión —verdadera lucha sin cuartel— necesaria para conseguir vuelo. Finalmente, la interminable travesía de doce horas sobre el Atlántico, en las que apenas pude dormir. Un mapa digital iba mostrando en una pantalla las sucesivas posiciones del avión pero, a pesar de que el piloto había anunciado que la velocidad de crucero sería de novecientos kilómetros por hora, la marcha se me antojó insoportablemente lenta.

Al sobrevolar la metrópolis mexicana me llamó la atención la desmesurada superficie que ocupaba. La inmensa urbe se desparramaba, articulada en un millón de pequeñas arterias, por una extensa llanura salpicada de brillantes y redondas lagunas. ¿Serían éstas las famosas lagunas que tuvo que sortear Cortés para conquistar Tenochtitlán, la capital del Imperio azteca?

Los minutos pasaban interminables mientras el avión seguía descendiendo hacia ese monstruo urbano que se perdía en el horizonte.

Recordé que Mario me había dicho que México, D.F. era la ciudad más poblada del mundo, con una población de veintidós millones de habitantes. El crecimiento desmedido de la megaurbe había hecho de ella un lugar intransitable. El tráfico era imposible. La contaminación venenosa. Y los índices de delincuencia insostenibles. Aunque quizá el maya exagerara, como fruto de su recelo hacia la capital mexicana.

En el aeropuerto de México, D.F., después del molesto trámite de la aduana, aún hube de soportar dos horas de espera hasta lograr embarcar para Cancún.

Durante el vuelo —dos horas más— miré los mapas que se mostraban en la revista de publicidad de la compañía y pude formarme una idea de las dimensiones de México. Así, un vuelo desde D.F. hasta el Yucatán duraba más o menos lo mismo que uno desde Madrid a París, y el que une los dos extremos del país, Tijuana y Cancún, tardaría lo mismo que el de Madrid a Moscú.

México tiene unas dimensiones descomunales, y eso que —según me explicó mi solícito vecino de asiento— los gringos les robaron por las armas a finales del siglo XIX casi la mitad del territorio nacional, lo que hoy son los estados de Arizona, Nuevo México, Texas y California.

—¿Sabes cuál ha sido el gran problema de México? —me preguntó.

—No, ¿cuál? —le respondí a mi compañero de viaje.

—Pues estar tan lejos de Dios y tan cerca de Estados Unidos. —Y se rió de su propio chiste.

A mí me hizo cierta gracia, aunque yo nunca he sido antiamericana. Los norteamericanos no me caen mal, aunque piense que están comenzando a abusar de su situación de dominio mundial.

Cuando descendí del último avión, ya en el aeropuerto de Cancún, las piernas me temblaban del cansancio. Tras recoger mi pequeña maleta de la cinta transportadora, me dirigí hacia la salida con inquietud. ¿Estaría Mario esperándome?

Le vi aguardándome en la gran sala de espera. Apenas nos saludamos y salimos con rapidez del gentío. Fuera, Mario me condujo hasta un todoterreno aparcado.

—Me tendrás que explicar muchas cosas —le dije una vez que habíamos arrancado—. Llevo mucho tiempo sin comprender nada.

—Te lo contaré con todo lujo de detalles mañana, cuando hayas descansado. Te he reservado una habitación en un moderno hotel de Cancún.

—Siempre he asociado este lugar con parejas de recién casados. La verdad es que nunca relacioné Cancún ni con los mayas ni con los descubrimientos españoles.

—Pues estás en el corazón de la historia. Desgraciadamente ahora sólo es conocido como un lugar de sol y playa para broncearse, tomar tequila o vacilar, pero estamos donde el mundo maya contactó con los españoles. Isla Mujeres, Tulum, Cozumel se encuentran a muy pocos kilómetros de Cancún.

Mientras el coche abandonaba el aeropuerto y se dirigía por una moderna autopista hacia la capital fui tomando conciencia de mi disparatada situación. Estaba sola, a miles de kilómetros de mi casa, en un importante centro turístico internacional donde no conocía a nadie, en manos de un misterioso maya que no había hecho otra cosa más que meterme en líos, y huyendo, además, de unos asesinos que podían estar ya detrás de mi pista. No, no era una situación envidiable. Pero lo peor era que todavía no sabía qué estaba pasando, qué perseguía Rebeca, y qué me ocultaba Mario.

—¿Qué información tan valiosa posees para que haya personas que maten por ella? —le pregunté mientras miraba los palmerales que bordeaban la carretera.

—¿Te gusta el paisaje? —desvió la pregunta—. Seguro que crees que estás en una zona rica gracias al turismo. Pues te equivocas. El Yucatán sigue siendo pobre, muy pobre. O, mejor dicho, los mayas seguimos siendo muy pobres. Lo que verás en Cancún no es más que un colorista decorado de cartón piedra, diseñado para que los turistas americanos y europeos se tuesten al sol, vomiten sus borracheras y se hagan arrumacos frente a las hermosas puestas de sol. Lo que antes era un lugar virgen, un brazo de limpia arena entre la laguna Nichuptá y el mar Caribe, ahora es una horrorosa acumulación lineal de hoteles para extranjeros, en los que los indígenas no podemos entrar a otra cosa que no sea limpiar los retretes. Dicen que se mueve mucho dinero en Cancún, pero nada se queda aquí, entre los nuestros. Todo se va para los grandes operadores que mueven el turismo yanqui y europeo.

Decidí no seguirle el juego. Yo quería conocer otras cosas.

—¿Por qué te interesa tanto Guerrero?

—Te decía que nada de lo que verás en Cancún es auténtico —Mario seguía en su discurso—, todo es un montaje para atraer turistas. Sin embargo descubrirás durante tu estancia que el verdadero Yucatán maya sigue latiendo con fuerza. Gonzalo Guerrero, a pesar de nacer español, se hizo uno de los nuestros. Sus hijos y descendientes están entre los mayas que vas a conocer. Mira, ya comienzan los pantanos y manglares.

Comprendí que esa noche no lograría arrancarle ninguna otra información, pero intuía que pronto lograría llegar hasta el corazón de la historia. La noche estaba muy cerrada, y el haz de los faros de los coches refulgía en las aguas de las sucesivas lagunas y marismas que bordeaban la carretera. Al cabo de un rato en silencio leí un cartel que indicaba las avenidas de Tulum y de Kukulkán.

—¡Kukulkán, el Dios al que los mayas confundieron con los españoles! —exclamé.

—Exactamente. Fíjate si Cancún está íntimamente entrelazada con nuestra historia, que sus dos principales avenidas reciben el nombre de Tulum y Kukulkán. La primera es interior y la segunda, donde se encuentra tu hotel, es la que transcurre por el brazo de arena entre la laguna y el mar.

No hablamos mucho más. Poco a poco comenzaron a aparecer impresionantes y mastodónticos hoteles de moderno diseño, rodeados de amplios jardines tropicales. Paramos en uno de ellos y, sin bajarse, Mario se despidió de mí.

—Tienes habitación reservada y pagada. Descansa ahora, mañana nos veremos. Ya te comunicaré el lugar y la hora.

Y sin darme tiempo a preguntarle nada más, me dejó sola con mi maleta en un hotel supuestamente paradisíaco de Cancún.

Después de una ducha caí fulminada en la cama; necesitaba un sueño reparador. Sin embargo, horas después, todavía de madrugada, me desperté y desvelé. ¿Por qué demonios no podría conciliar el sueño si estaba realmente cansada? Miré la hora. ¡Las cinco y media de la mañana! Completamente despabilada, me levanté, y entonces caí en la cuenta de que debía de estar sufriendo las consecuencias del cambio de horario, el conocido como jet lag. En España serían casi las doce del mediodía, y yo, en México, a las seis de la mañana, ya me había duchado, vestido, y esperaba acontecimientos. Aproveché el diferencial horario para llamar por teléfono a España.

—¿Marta?

—Hola, Artafi. ¿Sabes algo de Mario? —Vaya, pensé, mi amiga sólo tiene ojos para el mexicano.

—No, pero no te preocupes, en cuanto sepa algo te lo diré. Verás, yo quería decirte que he salido de viaje y… bueno, que no quiero que mi madre se entere de donde estoy…

—¿Una aventura? ¿Te has largado con Rodrigo?

—Ojalá, pero no.

—Pero ¿dónde estás realmente?

—En un lugar exótico y excitante. Ya te contaré. Ahora escucha…

Le expliqué que había dejado una nota en casa inventando un viaje de investigación y le pedí que, si mi madre la llamaba para preguntarle cualquier cosa, confirmara mi coartada. Marta me aseguró que lo haría y me pidió detalles, pero yo fui discreta y corté rápido la llamada.

Desayuné opíparamente. El autoservicio ofertaba mil platos y curiosísimas frutas tropicales de diverso colorido. Después fui a sentarme a un rincón del hall del hotel.

Supuse que no tendría que esperar demasiado tiempo la llamada de Mario, pero me equivocaba. Cuando llevaba dos horas de hastío, decidí dar una vuelta a ver si alguien había dejado algún recado en recepción, pero nada. Transcurrida otra hora de plantón, empecé a inquietarme. ¿Por qué no vendría Mario? ¿Le habría pasado algo?

La situación era ridícula. No podía moverme de aquel hotel, y no tenía nada que hacer. Me sentía atrapada y pensé que peor no podían irme las cosas. Pero me equivocaba. Todo puede empeorar. Dos hombres con camisas floreadas, que llevaban un rato observándome, se acercaron a mi mesa.

—Llevas mucho rato sola, ¿nos permites que nos sentemos contigo?

Por un momento se me ocurrió que quizá fueran enviados de Mario y decidí ver qué ocurría. Se sentaron.

—Está claro que te ha dejado plantada tu amor —me soltó zafiamente uno de ellos—. Ya sabes que la mancha de mora con otra morada se quita. Vente esta noche de juerga con nosotros, nos lo podemos montar de escándalo.

Ni loca me iría con aquellos dos. Antes me metía a monja.

—No me ha abandonado nadie —repliqué—. Sencillamente me apetece estar sola.

—En la discoteca Total Caribe hay esta noche una fiesta de camisetas mojadas. —El tío me lo dijo mirando directamente mis pechos—. Ponte una y vámonos para allá. Nos divertiremos.

—Yo decido a quién le enseño las tetas y, desde luego, no va a ser a vosotros.

—Nena, no te pongas así.

—¡No me llames nena! ¡Y me pongo como me da la gana!

Afortunadamente en ese momento se acercó un camarero. Tenía una nota en recepción.

—Que os divirtáis con vuestras camisas mojadas —dije tras dejarlos plantados.

Me entregaron una nota que decía:

Te recogerá un investigador americano llamado Brian Cave. Cenaremos juntos. Mario.

Pasé un día realmente aburrido. A la hora convenida, me arreglé y bajé a recepción, donde tendría que recogerme el investigador Brian Cave. Por fin volvería al mundo de la erudición e investigación.

II

Tupé con brillantina, camisa de calaveras, riñonera, gafas de espejo y pantalones cortos. Lo que acababa de entrar en el hall era la quintaesencia de lo hortera. ¿A quién vendría a buscar? Lo seguí divertida con la mirada. Se acercó hasta la recepción e hizo algunas preguntas. Entonces, el recepcionista me señaló. Oh, no. Por Dios, se dirigía directamente hacia mí.

—Nena, tú debes de ser Artafi —acertó—. Me esperabas y aquí estoy.

El gañán era de lo más esperpéntico del mundo. Un auténtico horror que no había por donde cogerlo.

—Tiene que haber un error. Yo esperaba a un investigador…

—Ése soy yo. Brian Cave, arqueólogo. Andando, nos vamos a cenar.

En la puerta del hotel había aparcado un todoterreno de cristales ahumados, protectores psicodélicos y pegatinas fosforescentes; adiviné que sería el suyo.

—¿Cómo puedo saber que realmente eres Brian Cave? No te conozco de nada.

Me negaba a creer que semejante espantapájaros fuera un investigador.

Se pasó la mano por el tupé, miró por encima de sus gafas y, con altiva condescendencia, respondió:

—Primero porque sólo puede existir un Brian Cave, y ése soy yo. Y segundo porque lo dice en mi pasaporte americano.

Comprobé el pasaporte y tuve que resignarme. Nos dirigimos al coche. Deseaba, sinceramente, que nadie me reconociera con aquel mamarracho. ¡Era de vergüenza ajena!

Aceleró pisando hasta el fondo y el coche salió de estampida. Me cogí al agarrador. Aquel chalado era un peligro al volante. Adelantaba sin ton ni son, daba frenazos y tirones y hacía derrapar el todoterreno en las curvas. Todo un prodigio.

—¿Quieres un chicle de fresa ácida? Son estupendos para el aliento. —Y mientras lo buscaba en la guantera, conducía temerariamente con una sola mano.

—No, gracias —le dije, y aproveché para lanzarle una indirecta—: Parece que el tráfico está mal.

—No te preocupes, esos pequeños escarabajos se apartan en cuanto les arrimo mi Jeep. Mira.

Y, sin más, metió un bocinazo que casi echa de la calzada a un turismo desprevenido. El conductor nos maldijo entre aspavientos.

—¿Veremos a Mario ahora?

—No te impacientes, muñeca.

No podía soportar a aquel hortera presuntuoso y engreído. Se suponía que había venido hasta el Yucatán a ocultarme y a ayudar a Mario a resolver un enigma y me encontraba acompañada por un chulo de playa en una ciudad turística que recordaba a Benidorm. Ni playas vírgenes, ni perdidas ciudades mayas, ni científico alguno. Simplemente un día de espera en un hotel convencional. Ése era el saldo que arrojaba de momento mi viaje.

Observé el paisaje urbano de Cancún, una larguísima secuencia de hoteles alineados, centros comerciales y discotecas con agua por los dos lados. La algarabía, los rótulos luminosos, los porteros de discotecas, las megafonías publicitarias mimetizaban nuestro propio escándalo y presencia.

De repente comprendí que iba con un hortera en un entorno de horteras. De modo que podría pasar desapercibida, y de eso se trataba. Casi me divertía la situación y, mientras Brian aparcaba, pensé que, por primera vez en mi vida, estaba viviendo una auténtica aventura lejos de casa. Y no me importó no saber qué me depararía el futuro ni a quiénes me encontraría en el restaurante al que íbamos.

Entramos y en un rincón del salón, en una mesa discreta, vi a Mario en compañía de un señor de mediana edad, elegante y de buen aspecto.

—Artafi —me dijo Mario cuando hubimos llegado a su altura—, te presento a René Picel, un mecenas de la investigación arqueológica.

René tenía una mirada penetrante y era fumador de gruesos habanos. En ese momento sacaba uno de una purera de cuero.

—Así que tú eres la intrépida universitaria que ayudó a Mario en sus trabajos en España.

Miré a Mario, quien me aclaró la situación.

—Puedes hablar con total tranquilidad y confianza. René está al tanto de todo lo que nos ha pasado. De hecho es el presidente de la American Archeological Fundation, gracias a cuyos fondos yo he podido pagar mis estancias en México, D.F. investigando en el Archivo General de la Nación, y viajar a España. De alguna forma, puedes considerarte como su invitada en el Yucatán, su fundación corre con los gastos. Sabe que en España corrías peligro.

—Muchas gracias —le dije a René—. En Sevilla no las tenía todas conmigo. Ya han matado a una persona.

—Rebeca Salfumán es una mujer muy ambiciosa y, por tanto, peligrosa —dijo el señor Picel—. En la American Archeological Fundation la conocemos desde hace tiempo, siempre ha interferido con sus malas artes en las investigaciones de nuestros equipos científicos. Todo su afán está en apuntarse los nuevos descubrimientos, aunque para ello tenga que robárselos a los que llevan años trabajando y esforzándose.

Calculé que René Picel, que tenía abundante pelo cano, rondaría los cincuenta.

—Pero ¿qué puede estar buscando? ¿Qué puede justificar el robo y el asesinato?

—Eres muy inocente, joven. Puede haber múltiples motivos. Quizá crea que existe un fabuloso tesoro, o intuir que estamos detrás del descubrimiento de una nueva ciudad perdida, o cualquier otra cosa. Hoy en día, la gloria que lleva asociada un descubrimiento espectacular vale más que todo el oro del mundo. Significa reportajes en televisión, portadas de revistas, entrevistas en los periódicos, y eso se traduce en prestigio científico por una parte y ricos patrocinios económicos por otra. Por ello hay desaprensivos dispuestos a hacer cualquier cosa. Pero ahora disfrutemos de la cena, tiempo tendremos de hablar de arqueología y descubrimientos.

Enchiladas, tacos, burritos y otras delicias de la comida mexicana pronto cubrieron nuestra mesa. Estaba todo delicioso.

Mario habló de las costumbres mayas del entorno, así como del desconcierto que el vertiginoso desarrollo turístico de la llamada Riviera maya, una línea de costa que se extendía durante unos ciento treinta kilómetros al sur de Cancún, había causado entre los mayas de la zona. Hasta hacía poco, ese territorio se encontraba prácticamente deshabitado, y su población seguía manteniendo costumbres ancestrales. Ahora, sin embargo, habían sido radicalmente transformadas por la invasión de hoteles, apartamentos, carreteras y turistas que venían a tostarse en sus playas y a bailar en las discotecas.

Pensé que Mario tenía razón. Cancún era un engendro que no había sabido respetar ni la belleza de su entorno ni, mucho menos, la cultura ancestral de la zona. Era un centro turístico como cualquier otro del mundo.

—Toma, prueba este pimientito —me dijo Brian Cave—. Es típico de esta península.

—Muchas gracias.

El fuego tropical del chile me abrasó la boca, la lengua, el paladar y la garganta. El americano se reía abiertamente mientras a mí se me escapaban las lágrimas.

—¿Qué haces? ¿Por qué le das un chile jalapeño a la señorita, es que quieres matarla? —dijo René.

—Simplemente quería ayudarla a aclimatarse a la zona. La gastronomía es un factor cultural de primer orden, y el pique es la esencia de la cocina mexicana.

—No os preocupéis, ya se me pasa —respondí avergonzada.

—¡Son muy graciosos los yanquis! —dijo René—. Tendrás que perdonar la falta de educación y cortesía de estos americanos del norte, a los que la civilización y los modales parecen no haber llegado.

Me resultó chocante la forma en la que René, también americano, despreciaba a su compatriota, llamándole despectivamente americano del norte. Por pura lógica deduje que René sería un americano del sur. En cualquier caso, Brian no se inmutó lo más mínimo.

—Bueno —dijo Mario—; creo que ha llegado la hora de situar a Artafi, ya que la pobre no sabe nada.

—Adelante. —Y, con un gesto de la mano, René invitó a Mario a que hablara.

—Estás en lo cierto al considerar a Gonzalo Guerrero clave del asunto —empezó Mario—. Estamos convencidos de que el español, ante las sucesivas embestidas de sus compatriotas, fue consciente de que, tarde o temprano, serían vencidos. Por eso, y siempre según nuestras suposiciones, aconsejaría a los mayas esconder en algún lugar cercano las pertenencias y ajuares sagrados. De este modo, los tesoros quedarían a salvo del expolio español.

—Estáis buscando lo que Guerrero pudo haber escondido. Por eso rastreáis los archivos de historia en busca de indicios. Quizá el testimonio de algún español de la época pueda dar una pista del posible escondite.

—Más o menos. Aunque en realidad no esperamos encontrar ningún mapa que nos indique el punto donde Guerrero enterró los tesoros. El español no sería tan inocente.

—¿Y si Guerrero no enterró tesoro alguno?

—Es una posibilidad que hemos desechado. Para la mentalidad abierta de un hombre del Renacimiento que amó la cultura maya, salvaguardar sus símbolos sería casi una obligación moral. Sabía que la lucha contra los invasores sería estéril y que todo finalizaría en un gigantesco expolio, si no hacía nada por remediarlo.

—Sí, puede ser como dices.

—Pero además de con la lógica —precisó Mario—, contamos con los archivos. Existen documentos que atestiguan que los españoles no encontraron ningún ajuar, ni ornamental ni sagrado, de importancia en toda la costa del actual estado de Quintana Roo, donde estamos ahora. Lo que es muy extraño si se tiene en cuenta que en el este del Yucatán los españoles encontraron abundantes tesoros. Es una suerte que los españoles anotaran exhaustivamente todas sus incautaciones.

Durante un momento se guardó silencio, como para darme tiempo a asimilar la información. Después, Mario, como si reflexionara en voz alta, dijo:

—Fue una monstruosidad. Inmediatamente fundían en lingotes de oro todo lo robado: las joyas, las máscaras, las vasijas de oro… ¡Cuántas obras de arte, y símbolos sagrados, destrozadas por la avaricia de los conquistadores!

—Mario, no empieces —intervino René—, y termina de contarle por qué creemos que Guerrero escondió el tesoro.

—Hasta nuestros días ha llegado la leyenda oral de la existencia de un tesoro escondido por Guerrero. Creemos que la extendió su compañero de cautiverio, Jerónimo de Aguilar.

—¡Claro! —exclamé—. ¡Jerónimo de Aguilar vivió durante años con Guerrero y los mayas y, al volver con los españoles, hablaría del tesoro que Guerrero había escondido!

—Eso es exactamente lo que creemos que ocurrió —siguió René—. ¿Y quién fue el íntimo amigo de Aguilar? ¿Con quién mantendría conversaciones confidenciales bajo las estrellas?

—¡Con Fernán de Sotomayor!

—El mismo.

Me sentí orgullosa al comprobar que lo que yo ya había intuido en Sevilla fuera de todo punto correcto. Pero aún quedaban cabos por atar.

—Por eso, Rebeca alquiló su hacienda en el Aljarafe sevillano —dije—, para rastrear la pista de Sotomayor, para buscar con tranquilidad algún indicio que la llevara al tesoro. Pero ¿cómo descubrió Rebeca la historia de Gonzalo Guerrero y su supuesto tesoro? ¿Cómo llegó hasta Fernán de Sotomayor?

Brian Cave pidió una nueva ronda de tequila. Siempre de Herradura añejo. Ya había perdido la cuenta de las que iban. René tomó entonces la palabra.

—Cuando comenzamos con esta historia, Rebeca formaba parte de nuestro equipo. Mi fundación la contrató, dada su excelente reputación. Le dimos un generoso anticipo y ella comenzó a investigar; debemos reconocer que consiguió importantes avances. Realizó viajes a México, D.F., a Mérida y a otras ciudades del Yucatán, hasta que un día vino a Nueva Orleans, donde tenemos la sede, para decirme que el tesoro existía y que debía de estar enterrado en algún lugar próximo a Tulum, la ciudad maya de la costa. Le pedí más información y que me participara de sus fuentes, pero se negó, diciendo que era un secreto profesional. Exigió una ampliación del anticipo. Nos negamos, no nos fiábamos. Pensamos que investigaba para sí misma y decidimos rescindir el contrato con Rebeca. Fue entonces cuando conocimos a Mario, un recién licenciado prometedor al que becamos para que continuara con la investigación.

Mario se mostraba avergonzado por haber tenido que mentirme durante todo el tiempo, mientras que Brian apuraba su enésimo vaso de tequila.

—Y entonces es cuando yo entro en escena —continué donde lo había dejado René—. Mario es recomendado al profesor Cisneros y el catedrático constituye un equipo de trabajo formado por el mexicano, Juan Monteseco y una servidora. Y a partir de ese momento comienzan a surgir los problemas. Por cierto, ¿el profesor Cisneros estaba al tanto del verdadero propósito de la investigación?

—Por supuesto que no —intervino Mario—, Cisneros no conoce la existencia del tesoro.

—¿Sabía Rebeca que tú eras el continuador de su investigaciones en la Archeological?

—No. Era importante que ella no estuviera alertada sobre mi presencia. Pero, al parecer, todas nuestras precauciones resultaron inútiles.

—Nos engañasteis a todos, ¿verdad? —me dolí.

—No exactamente. Comprendo, Artafi, que te sientas dolida por lo que consideras un engaño, pero era imprescindible hacerlo así. Nadie podía enterarse de nuestros verdaderos motivos. En todo caso se trató de una verdad a medias, ya que realmente buscaba información sobre los primeros españoles en el Yucatán.

Se me ocurrieron nuevas preguntas. René me leyó el pensamiento y no me dejó formularlas. Las respondió por anticipado.

—Pronto comprobamos que Rebeca no abandonaría el rastro sobre el que la habíamos puesto; ella no renunciaría al tesoro. Al mismo tiempo que fichábamos a Mario, y en un plazo sorprendentemente breve, consiguió que una gran fundación española le financiara sus investigaciones. Descubrimos alarmados que disponía en exclusiva de unos fondos archivísticos privados que pertenecían a una antigua compañía tabaquera. Pero las sorpresas no terminarían ahí. Rebeca logró localizar y alquilar la hacienda de Fernán de Sotomayor y descubrió su cripta sellada.

—¿Por qué se tomó la molestia de trasladar los restos del conquistador desde el cementerio de Sanlúcar la Mayor hasta la ermita de la Hacienda del Sol? —Ésa era una cuestión que me sorprendía.

—No logramos comprenderlo —respondió René—. A una mujer tan fría como Rebeca no le pega nada el sentimentalismo, por lo que tendrá que existir una extraña razón que se nos escapa. El caso es que Rebeca descubrió que Mario trabajaba para la Archeological Fundation y decidió robarle los documentos con el contenido de sus trabajos.

Guardé silencio. Me sentía utilizada y perjudicada. Hice un esfuerzo por apartar esas ideas —lamentarme no me serviría de nada— y expuse las dudas que aún me quedaban.

—¿Quién informó a Mario de lo que pasaba en la Hacienda del Sol? ¿Cómo supo de los movimientos de Rebeca? ¿Quién le habló de la ermita y la cripta?

Mario contestó:

—La fundación logró sobornar a un guardián que trabajaba en la hacienda.

—¿Sabía ese guardián que iríamos esa noche a rescatar la carpeta?

—Sí; pero, desgraciadamente, su compañero nos oyó, y no tuvo más remedio que acompañarlo en mi persecución.

—Pero mataron a un hombre.

—Ésa es otra de las cuestiones que no comprendemos. Nuestro hombre nos jura y perjura que no fueron ellos quienes le mataron.

—Entonces… ¿quién fue?

—No lo sabemos.

En ese momento, el payaso de Brian Cave se levantó y exclamó:

—¡La noche es joven! ¡Vamos a divertirnos!

Le lancé una mirada desaprobatoria. ¿Cómo podía tener ganas de bailar con la que nos estaba cayendo?

—Discúlpalo, es como un niño. —Una vez más, René pareció leerme el pensamiento—. Ahí donde lo ves, fue el número uno de su promoción. Así son los yanquis. Brian es extraordinariamente inteligente. Para el trabajo que tendremos que realizar en estos próximos días nos será de gran ayuda, es el mejor experto en descifrar e interpretar los glifos y el lenguaje jeroglífico de los mayas.

—Entonces ¿cuáles serán nuestros próximos pasos?

—Mañana iremos a Tulum.

—¿Para qué? —quise saber.

—Ya lo sabrás. Te recogeremos a las siete de la mañana en el hall del hotel. Prepara tu maleta, nunca se sabe dónde vamos a dormir.

Salimos del restaurante. Mario y René se despidieron. Brian Cave debía llevarme al hotel.

—¿Nos vamos de marcha? —me preguntó ya dentro del todoterreno.

Y una extraña reacción mental hizo que le dijera que sí, cuando, en principio, lo único sensato tendría que haber sido responderle con un rotundo no. El tequila también había surtido efecto en mí.

Fuimos a una discoteca. Tomamos algunas copas, bailamos —hacía siglos que no lo hacía— y charlamos. A las dos convinimos que era hora de retirarse. Y lo cierto es que, contra todo pronóstico, me lo pasé bien en compañía de Brian.

—Al final has resultado tener más marcha de lo que aparentabas. Seguro que nos llevaremos bien. Te recogeré mañana a las siete —me dijo al despedirnos.

Mientras me dormía, pensé en lo que el curioso arqueólogo me había explicado.

Brian se había criado en los suburbios de Nueva York y gracias a su inteligencia había escapado a las bandas de barrio. Becado, había cursado estudios universitarios. Después de licenciarse había trabajado para diversas agencias federales, hasta que fue contratado por la fundación sureña de Nueva Orleans; Le pagaban muy bien, le permitían viajar y le daban absoluta libertad. Por eso no le importaban los desplantes de René Picel, quien, según Brian, era rico, clasista y racista. Descendiente de franceses afincados en la próspera Nueva Orleans, consideraba que la guerra de Secesión entre los estados del norte y del sur aún no había terminado, por lo que, continuamente, reivindicaba los derechos sureños.

¡Vaya pareja!, pensé, un excéntrico del sur y un colgado del norte. No parecían los mejores compañeros de viaje.

Capítulo VI. Tulum

I

Madrugar nunca ha sido lo mío, y menos si he trasnochado y bebido la noche anterior. Tardé en recordar dónde estaba cuando el impertinente teléfono me despertó a la hora convenida.

Una ducha y un café negro me despabilaron lo suficiente. Cuando entré en el hall del hotel, Brian ya me estaba esperando.

—En marcha, tenemos un duro día de trabajo.

Amanecía cuando paramos junto a una casita situada en la carretera de Tulum. Brian tocó el claxon y al momento salió Mario, aún somnoliento.

Unos pocos kilómetros tierra adentro, la carretera discurría en paralelo a la costa. Estaba rodeada del típico bosque de las tierras bajas del Yucatán y de tanto en tanto algún ramal partía hacia las playas turísticas. Pequeños núcleos de chozas campesinas con el tradicional diseño maya, algunas granjas y los inevitables establecimientos de bebidas y comidas al borde de la carretera rompían esporádicamente la verde monotonía de la arboleda.

—Nuestro bosque tropical, salvo en las urbanizaciones costeras, todavía se conserva razonablemente bien —señaló Mario— y está repleto de vida salvaje. No deberían de roturarse más tierras que las estrictamente necesarias para alimentar a nuestra gente, ni construir más urbanizaciones ni hoteles que destruyan las costas vírgenes.

El ecologismo formaba parte de la cultura maya.

—Agutíes y tapires, iguanas y armadillos, ocelotes y jaguares, monos araña y venados, y sobre todo las aves, loros, tucanes, guacamayos, chachalacas aún pueblan nuestros bosques. La pena es que el arrollador empuje turístico amenaza nuestro medio. Y no podemos permitir su destrucción.

Brian conducía en silencio. Mario a veces nombraba los animales y las plantas en una lengua extraña. Me aclaró que era el maya.

—Entonces ¿no todos los mexicanos hablan español?

—Claro que no. A pesar de que es la lengua oficial, existen muchas comunidades indígenas que mantienen sus idiomas ancestrales. Incluso hay personas mayores que no hablan español.

—¿Qué lengua se habla en el Yucatán?, ¿el maya?

—Conviven más de veinte lenguas en el espacio maya, todas ellas procedentes de un tronco común que se remonta al año 2500 antes de Cristo. Aquí, en el Yucatán, hablamos el yucateca, aunque otras lenguas, como mam y quiché, el chol o el chortis, tienen numerosos hablantes en otras zonas mayas.

El todoterreno devoraba kilómetros de paisaje llano y verde, y, a medida que el día se levantaba, la carretera se iba poblando de autobuses y automóviles de turistas.

—No pensaba que hubiera tanta riqueza étnica en México. Creía que era un país más uniforme, sólo de criollos y mestizos.

—Los indígenas siempre hemos sido despreciados y marginados, prácticamente desde la conquista española hasta nuestros días.

—Pero, Mario, tendrás que reconocer que, a pesar de nuestra leyenda negra, los españoles fuimos más condescendientes con los indígenas que otras naciones colonizadoras. Mira si no a Estados Unidos, no quedó ni un indio. Al fin y al cabo, los españoles siempre os consideramos como personas, y prohibimos la esclavitud de los indígenas americanos.

—Eso no redime el genocidio. Una de la primeras preguntas que se formularon los religiosos españoles al llegar a América fue si los indios tenían alma. Como no aparecían en los listados bíblicos de las tribus descendientes de Adán, muchos supusieron que carecían de ella. Menos mal que algunos religiosos, como fray Bartolomé de Las Casas, defendieron nuestra condición humana, que quedó oficialmente consagrada por la bula papal de 1537. Afortunadamente, los reyes no le dieron al Tribunal de la Inquisición competencias sobre los indígenas americanos, que terminaron elaborando un culto sincrético entre sus antiguas creencias y la fe católica.

Mario hablaba como si estuviera recitando la lección, o como si directamente leyera de una enciclopedia, pero, aun así, lo que decía era interesante. Explicó que el bajo Yucatán no tiene ríos de consideración, y que su suelo calizo forma numerosas grutas en las que se acumula el agua. Cuando una gruta se hunde, el agujero similar a un cráter que se forma se llama cenote, y éstos, muchas veces, fueron considerados sagrados por los mayas.

Las dos horas de viaje hasta la famosa ciudad de Tulum resultaron sumamente didácticas, Brian, en todo el tiempo, sólo dijo:

—Ya hemos llegado.

II

Dejamos el coche en un aparcamiento algo alejado del yacimiento arqueológico que había sido especialmente diseñado para proteger sus restos de la saturación del tráfico, lo que era muy inteligente.

Junto al aparcamiento había un centro comercial donde, además de bebidas y helados, se ofrecía toda clase de baratijas turísticas. Allí nos esperaba René.

Todavía era temprano, prácticamente éramos los primeros en llegar. Tuvimos que esperar a que una especie de remolque habilitado con unos asientos como de tranvía nos trasladara por una pista asfaltada hasta Tulum.

La ciudad superó todas mis previsiones. Enclavada sobre un acantilado y dominada por una alta torre que llamaban el Castillo, ofrecía una vista hermosísima del Caribe, transparente y de un intenso azul turquesa.

Todo el conjunto estaba rodeado por los restos de una recia muralla con torreones en sus esquinas, y circundado completamente por la selva baja del Yucatán. Después supe que las ciudades amuralladas en el mundo maya eran una auténtica rareza, y que incluso tenían un carácter más simbólico que defensivo.

Mario se mostraba exultante. Describía con orgullo y satisfacción la vida de Tulum en su apogeo, enumeraba los edificios que componían el conjunto con sonoros nombres que describían líricamente su función. Recuerdo el templo de los Frescos, del Dios Descendente, la Casa del Cenote, del Chultún o de las Columnas. Realmente era una ciudad hermosa, que se reflejaba coqueta en un Caribe de playas de arena blanca que parecían encajadas en los acantilados que caían a plomo.

—En las primeras referencias europeas, Tulum es llamada Zamá. —Mario volvía a transformarse en el Libro Gordo de Petete—. El texto más antiguo, el del cronista Juan Díaz, miembro de la expedición de Juan de Grijalva de 1518 a lo largo de la costa del Yucatán, dice: «Seguimos la costa día y noche; al día siguiente… percibimos una ciudad o pueblo tan grande que Sevilla podría no haber parecido ni más grande ni mejor… uno vio allí una muy grande torre…». Parece lógico pensar que esa «muy grande torre» hace referencia al castillo de Tulum, que, desde el mar, se veía impresionante. En otro libro posterior, de 1579, titulado Las relaciones del Yucatán, de Juan de Reigosa, se vuelve a mencionar y describir la fortaleza y el castillo costero de Zamá. Pero quizá el texto que más me llamó la atención fue el Informe contra indolorum cultores del obispado de Yucatán, de Pedro Sánchez de Aguilar, que, editado en 1639 en Madrid, relata la llegada de los primeros españoles a la costa del Yucatán, que arribaron náufragos.

—¡No me digas que Gonzalo Guerrero naufragó cerca de Tulum! —le interrumpí.

—Así lo afirma en su libro Pedro Sánchez de Aguilar, que habla de la costa de Zamá cuando describe el naufragio de diez españoles que después son hechos prisioneros por un cacique maya. Jerónimo de Aguilar y Gonzalo Guerrero se encontraban entre ellos. Otras fuentes hablan de que el trágico desembarco tuvo lugar frente a la isla Zazil-Ha, la actual Isla Mujeres, en las cercanías de Cancún. Pero como veis, todas coinciden. El Guerrero náufrago desembarcó en algún lugar muy cercano a donde ahora nos encontramos. Quién sabe si desde la torre del castillo no viera pasar a los navíos españoles por la línea del horizonte. Gonzalo Guerrero es para nosotros un símbolo de sublevación. El espíritu de la rebelión y el sueño de volver a ser grandes siempre ha habitado en nosotros. Hasta principios del siglo XX, el Yucatán continuó siendo un lugar remoto, apartado de la civilización, por lo que el sometimiento maya siempre fue relativo. En 1847 —Mario volvía a hablar como un libro abierto— se inició la más importante de las rebeliones mayas, la llamada guerra de las Castas, que se prolongó hasta 1901. Tulum sirvió en varias ocasiones de fortaleza a los rebeldes, que acamparon entre sus murallas y se defendieron desde su torre. Una vez más, después de siglos de abandono, la ciudad fortificada volvía a tener su lugar en la historia. En 1871, la visionaria maya María Uicab, conocida como la santa patrona o la reina de Tulum, transformó alguno de los primitivos santuarios mayas en templo para culto de la Cruz Parlante, que animaba a los rebeldes mayas.

—No sabía que la historia de Tulum fuese tan importante.

—Existen ciudades mayas mucho más conocidas, como Palenque o Chichén Itzá. Pero Tulum, con su torre dominando el Caribe desde el acantilado, su perpetua ensenada y su playa, es la que más me emociona. Fue un puerto comercial muy activo y tiene una historia maldita de guerreros y desertores.

Mario definió las ciudades mayas como gigantescos escenarios cargados de simbolismo. Los mayas no hicieron las ciudades para habitarlas, las hicieron con la voluntad de representar los nexos divinos entre los dioses y los hombres. Todo era simbólico y ornamental, La gente vivía en chozas alrededor de los centros de adoración y de las pirámides. Los palacios y los templos no fueron pensados como morada de hombres —de hecho eran oscuros, incómodos y angostos—, se diseñaron para los dioses, y así debían ser percibidos por los súbditos mayas.

René, al igual que Brian, seguían escuchando con interés. El último parecía haberse despojado de sus costumbres habituales y se mostraba como un investigador ávido de conocimiento.

Nos detuvimos ante el templo de los Frescos, que estaba situado bajo la amplia plataforma del castillo; era un edificio de dos volúmenes cúbicos superpuestos, flanqueado por una galería. Unas horrorosas rejas metálicas entre las columnas del pórtico impedían el acceso al interior, cuya decoración apenas podíamos vislumbrar en la penumbra.

—Este templo tuvo una gran importancia social y religiosa. —Era ahora René quien hablaba—. Construido en varias etapas, destaca por sus pinturas murales, realmente hermosas. He pedido que nos abran la cancela para poder apreciarlas con más detalle.

Uno de los guardas de la ciudad, de inconfundible aspecto maya, tras dejarnos entrar, nos rogó que no nos entretuviéramos mucho, ya que no estaba abierto al público, y en seguida comenzarían a llegar los turistas.

—Como podéis apreciar, en la parte más antigua de esta construcción —nos explicaba René— se encuentra el conjunto de frescos. Están realizados con pintura verde azulada sobre fondo negro.

El conjunto, a pesar de cierto deterioro, era bellísimo, y, como suele ocurrirme en los templos y lugares de oración, sentí un ligero estremecimiento. Siempre he pensado que donde hombres y mujeres han rezado durante años o siglos, Dios está presente.

Y también tenía otra sensación, la de haber visto en algún lugar pinturas semejantes. Pero ¿dónde?

La voz de Brian hizo que abandonara mis reflexiones.

—Se trata de la representación de varias deidades entrecruzadas. Están adornadas con motivos geométricos, y destacan Chaac, el señor de la lluvia, e Ixchel, la diosa de la luna, el tejido y el parto.

Disfrutamos durante un rato de aquellas pinturas maravillosas que, curiosamente, tan familiares me resultaban. Visitamos después otros edificios y, más tarde, bajamos hasta la recogida caleta de blancas arenas que se encontraba a los pies del acantilado sobre el que se alzaba el castillo y el templo del viento. Mario, como siempre, se mostraba locuaz.

—Tulum fue una importante ciudad comercial durante el período maya. Las canoas recalaban en esta playa, donde se llevaba a cabo el mercado. Los productos más habituales eran la miel, el tabaco, la vainilla, las plumas y las pieles de jaguar. Los comerciantes del interior, que transportaban sus productos a través de rutas terrestres, utilizaban esclavos porteadores y bajaban hasta la costa para conseguir pescado seco, sal, perlas y conchas. Sería un hermoso espectáculo observar el colorista intercambio de mercancías que se producía en esta pequeña playa, bajo la atenta mirada de los guardianes del castillo. Hasta aquí bajaría Guerrero para comprar joyas o telas para su mujer. Telas decoradas con motivos geométricos similares a las pinturas murales que acabábamos de ver.

De repente lo recordé con nitidez. Un escalofrío me erizó la piel.

—¡Claro! —exclamé.

—¿Qué te ocurre, Artafi?

—¡Acabo de caer! Llevaba un rato dándole vueltas a la cabeza y… sí, estaba segura de haber visto antes esas pinturas y ahora ya sé dónde.

—¿Dónde? —preguntó Mario con interés.

—Había motivos geométricos y colores muy similares en la pared de la cripta de Fernán de Sotomayor.

Mario cerró los ojos para poder concentrarse. Intentaba recordar lo que había visto en la cripta.

—¡Es cierto! —exclamó—. ¿Cómo no me di cuenta antes?

—La coloración era similar, los motivos parecidos. Apenas los alumbramos con nuestras linternas, pero a pesar del miedo que pasé, estoy segura de que aquellos dibujos eran similares a los que se encuentran pintados en el templo.

—Puede ser, puede ser —repitió Mario para sí.

—Pero ¿cómo pudo Fernán de Sotomayor encargar esas pinturas si él nunca pisó el Yucatán?

—Muy fácil, Artafi. —Y Mario demostró su brillantez—. Le tuvo que inspirar su amigo Jerónimo de Aguilar, que vio esas pinturas a diario durante años. Se las pudo describir y reproducir en un papel. Cuando Sotomayor mandó construir su hacienda con sus riquezas mexicanas, las ordenó reproducir.

—Parece extraño. ¿Por qué lo haría?

—Puede que le gustasen, o puede que le trajeran recuerdos de los felices años pasados en el continente americano.

René nos había oído atentamente hasta ese momento, cuando opinó por vez primera sobre el asunto.

—Nadie ordena decorar su cripta por simple capricho —opinó René, que hasta el momento había escuchado con atención—. Cuando alguien manda decorar la estancia donde pasará la eternidad, normalmente lo hace con motivos religiosos. Si elige otro tipo de símbolos, éstos pueden considerarse como un testamento intelectual.

—O un mensaje para el futuro —apostillé—. En cualquier caso, no cabe duda de que esas pinturas significaron algo para Fernán de Sotomayor —concluí.

—Interesante, muy interesante. —René se mesaba la barbilla—. Volvamos al templo; quiero que reflexionemos juntos delante de los frescos.

El guarda se mostró reacio a dejarnos pasar, pero una suculenta propina bastó para que cambiara de opinión. René, una vez que nos encontramos en el interior, mostró una excitación que no le había conocido anteriormente. Le pidió a Brian una interpretación detallada de los símbolos representados en aquel mural.

—Se trata de una composición compleja y alegórica. —El neoyorquino parecía transformado—. Además de las principales deidades, hay presentes otros motivos, como las serpientes entrelazadas, y representaciones de ofrendas de distinta naturaleza; ése es el significado de las flores, el maíz y los frutos.

René miró fijamente a Brian y le dijo:

—Vamos a ir un poco más allá. Concéntrate y ponte en el lugar de un europeo extraño que, como Guerrero, tuviese que esconder un fabuloso tesoro maya. Además, supón que esos mayas quisieran que sus descendientes pudieran recuperar algún día esas riquezas. ¿Qué harías?

Guardamos silencio. Brian miraba detenidamente las pinturas con los ojos medio cerrados.

Pasados unos minutos, en los que nos habíamos convertido en algo así como una atracción para los turistas que nos contemplaban desde el exterior, y como si regresara de un sueño hipnótico, Brian dijo:

—Si yo hubiese sido Guerrero, hubiera intentado salvaguardar las riquezas mayas de una derrota segura ante los españoles.

—Eso ya lo sabemos —increpó Mario—. Y suponemos que los mayas de Tulum habían acumulado a lo largo de los siglos un importante tesoro. La pregunta es: ¿Qué harías si fueras Guerrero y quisieras esconderlo?

—Sé cuál es la pregunta. Si me dejas seguir, contestaré.

—Perdona —se excusó Mario.

—El tesoro debe de estar bajo tierra. En una geografía tan plana como el Yucatán no puede existir otro escondite. Y el lugar exacto no debe de estar ni muy cerca ni muy lejos de la ciudad. Yo diría que a lo sumo a un día de marcha, quizá menos. ¿Cómo indicar a sus descendientes el lugar exacto? Lo más probable es que utilizaran jeroglíficos; los mayas estaban muy acostumbrados a ellos. ¿Y dónde dibujarlos? Sin duda alguna, lo harían en la pared de un templo; no olvidemos que la arquitectura era parte fundamental de la estructura simbólica y religiosa del mundo maya. ¿En qué templo? Probablemente en el que nos encontramos en estos momentos.

Nos miramos en silencio y luego volvimos el rostro hacia las pinturas, que de repente habían adquirido un carácter distinto. Allí, si sabíamos leerlo, estaba escrito el camino que nos llevaría al fabuloso tesoro maya.

—Jerónimo de Aguilar —se me ocurrió entonces— desconocía el lugar exacto del escondite, pero sabía que estas pinturas indicaban cómo llegar hasta él. Las copió con la esperanza de poder regresar algún día a rescatar el tesoro, una vez, claro está, que desentrañara su significado. Probablemente hablaría de ello con su amigo Fernán de Sotomayor, al que le proporcionaría incluso una copia de los dibujos del templo. Tal vez le propuso buscarlo juntos.

—Es una hipótesis muy aceptable, sí —aplaudió René.

Estábamos todos emocionados. Decidimos que Brian analizaría en detalle las pinturas.

—No hace falta que hagamos ningún dibujo —respondió el arqueólogo norteamericano—. Poseo suficientes fotografías del mural. Podré estudiar hasta el más mínimo detalle.

Esa mañana presentí que estábamos ante una senda oculta que nos conduciría hasta el más guardado de los secretos mayas.

III

Cuando regresábamos al aparcamiento, todavía inmersos en el sortilegio de las pinturas, me pareció reconocer a un hombre que iba en el trenecillo que se cruzaba con el nuestro. Aunque sólo lo vi de refilón, me pareció que era uno de los hombres de Rebeca.

—Mario —susurré excitada—, nos están siguiendo. He visto a uno de los matones de Rebeca.

El mexicano me miró condescendiente.

—Tranquilízate. Es imposible que hayan seguido tu pista. Estás nerviosa y te lo has figurado.

—No estoy nerviosa. Estoy segura de que lo he visto.

—¿Te ha reconocido él a ti?

—¿Crees que nos está siguiendo? —le pregunté con ansiedad.

—Mejor no le comentes nada a René. Se preocuparía quizá sin motivos. Redoblaremos la cautela.

En el todoterreno seguimos haciendo conjeturas.

—Quizá Fernán de Sotomayor —era Brian quien hablaba ahora— regresara a Tulum tras la conquista española del Yucatán y, con ayuda de los frescos, encontró el tesoro. Inmensamente rico, volvió a España, donde se construyó su hacienda.

—Esa hipótesis ya la he contemplado —dijo René—, y la he descartado por dos motivos. Uno, porque, en caso de un descubrimiento tan importante, el asunto habría tenido trascendencia y aparecería escrito en alguna crónica. Y dos, porque suponiendo que Sotomayor hubiese intentado silenciar a la Corona su descubrimiento, para no entregar así la cuota real, no hubiese podido engañar a Jerónimo de Aguilar, que le hubiese reclamado su parte. Como sabemos que Aguilar murió pobre y sin iniciar litigio alguno contra Sotomayor, lo más probable es que este último nunca encontrase el tesoro.

—Quizá todo sean suposiciones nuestras y el tesoro no existió nunca —aventuré yo.

—Tal vez, pero algo me dice que el tesoro permanece escondido donde lo dejó Guerrero. Y está esperándonos —sentenció Mario.

Me acurruqué en el asiento y dejé volar la imaginación. Estaba viviendo una aventura en tierras vírgenes, o así quería verlas yo, que me llevaría a descubrir un tesoro mítico. Ya me veía en los periódicos, todos los medios querrían entrevistarme. ¿Pasó miedo?, me preguntarían. ¿Corrieron usted o los de su grupo algún peligro? ¿Cuál fue la clave que los llevó al descubrimiento? Claro que pasé miedo y viví peligros, imaginaba la respuesta, ¿acaso no sabe usted que una banda de mafiosos andaba también tras el tesoro? De súbito, al pensar esto, abandoné la fantasía.

—Rebeca Salfumán conoce las pinturas de la cripta de Fernán de Sotomayor y sabe que Guerrero estuvo en Tulum —dije—. No le costará hacerse las mismas preguntas que nosotros, y llegar a idénticos resultados. Eso la traerá a Tulum, si es que no está ya, y yo creo que sí.

—Ése es el mayor riesgo que corremos —dijo René—. Por eso, en cuanto descifremos los murales, comenzaremos a buscar el tesoro.

—¿Cuánto tiempo te llevará descifrarlos? —le pregunté a Brian.

—Mañana me encerraré con mis libros y mis fotografías. Espero tenerlo resuelto en un par de días. No olvides que en esto soy el mejor.

Brian volvió a mostrar su rostro engreído.

Dejamos a René en una gasolinera antes de llegar a Cancún.

Mario, Brian y yo seguimos hasta la ciudad.

—Buscaremos otro hotel —dijo Mario cuando entrábamos en la urbe—. No creo que sea prudente que continúes en el mismo.

La precaución, toda vez que me tranquilizaba, también despertó mis temores.

—¿Crees que nos pueden estar siguiendo?

—Creo que no, pero más vale prevenir…

—… que curar —acabó Brian la frase, dando muestras de un buen conocimiento del idioma.

En fin, tendría que ser una prófuga.

En la avenida Kukulkán, Mario hizo desviar a Brian.

—Entra aquí, Brian. Éste es un buen hotel, de lo mejorcito de la ciudad.

Cuando Brian iba a detener el coche bajo la marquesina de la entrada, Mario exclamó:

—¡No pares, Brian! ¡Sigue como si tal cosa!

Me giré y descubrí a Rebeca que charlaba tranquilamente con un hombre en la misma puerta del hotel.

—¿Habéis visto a Rebeca? —pregunté.

—¿Por qué crees que hemos seguido? —dijo Mario.

—¿Os referís a la morenaza que había en la puerta? —preguntó Brian.

—Sí —dije—, y ten cuidado con ella que es un bombón envenenado. Te puede matar.

—Me gustan las mantis religiosas, que devoran a los machos después de copular con ellos; la invitaré a bailar. —Como no nos reímos de su gracia, preguntó—: ¿Adónde vamos?

Buena pregunta.

—No sé, deja que piense —dijo Mario.

La noche de Cancún había sido invadida por los neones fosforescentes y los decibelios. Risas, gritos, música, cláxones se oían aquí y allí. La ciudad se preparaba para su frenesí de alcohol, de baile y sexo. El turismo medio americano pagaba los paquetes económicos, que tan pingües beneficios les dejaba a los mayoristas, para divertirse hasta el amanecer y dormir en las playas, tostándose al sol. Y mientras esto acontecía a mi alrededor, mi único deseo era encontrar un lugar seguro donde esconderme.

—No quiero quedarme en Cancún —dije.

—Brian, vuelve a salir hacia el sur. Nos vamos de Cancún. —Mario entendía mis temores.

—¿Adónde?

—Ya te diré. Por ahora continúa hacia el sur.

Mario realizó llamadas a varias personas, conversando en un idioma que no comprendía, pero que supuse sería el yucateca, la lengua maya de la zona.

—Volvamos al cruce de Tulum —dijo finalmente.

Casi dos horas después, Brian paraba el motor en el solitario arcén de la carretera. La noche ya era cerrada y en el firmamento refulgían millones de estrellas.

Mario, que no había abierto la boca desde su última indicación, y todo el viaje lo habíamos realizado en el más absoluto silencio, me pidió ahora que bajara del coche. Él hizo lo propio.

—Vuelve a Cancún —le ordenó a Brian—, y trabaja duro en descifrar el jeroglífico.

—Pero ¿y vosotros? Estamos en la zona más despoblada del Yucatán. No encontraréis hotel alguno.

—No te preocupes, márchate ya. Unos amigos vendrán a recogernos dentro de un rato. Nos alojaremos en su casa.

Brian dio media vuelta en la carretera y, al poco, el todoterreno desaparecía en la oscuridad. Se oían mil ruidos que emergían de la noche de la selva.

—Vamos a ocultarnos tras esos árboles, no tardarán en llegar.

¿Quiénes no tardarían en llegar?, pensé.

En la más completa oscuridad, al abrigo del bosque yucateco, aguardamos en silencio hasta que oímos, al cabo de una hora más o menos, el ruido de un motor.

Una curiosa combinación de luces funcionó como contraseña y Mario me indicó que podíamos salir. Avanzamos en dirección al coche, que había apagado las luces. Las puertas seguían cerradas y nadie en su interior daba señales de vida.

Cuando íbamos a llegar al vehículo, Mario me hizo parar y, sacando un pañuelo del bolsillo, me sorprendió con una extravagante propuesta:

—Disculpa, pero te tengo que vendar los ojos. Mis amigos, por motivos de seguridad, prefieren que no les veas el rostro.

Durante una eternidad anduvimos por lo que debían de ser infernales pistas forestales. Ya pensaba que iba a pasar el resto de mi vida en el asiento de atrás de aquel coche con los ojos cerrados cuando nos detuvimos. Debía de estar amaneciendo, se notaba el relente.

Del brazo, me condujeron hasta una cabaña. Una vez dentro, Mario me quitó la venda. Vi que me encontraba en una pequeña choza de paredes bajas revestidas de barro y techumbre vegetal. Imaginé que seria una vivienda campesina tradicional. Mario me señaló un jergón en el que podría descansar y, después de advertirme que, bajo ningún concepto, saliese de la choza, se despidió lacónicamente.

—No te preocupes de nada, estás en buenas manos. Éste es un lugar seguro. Una buena amiga cuidará de ti. Volveré pronto. Y, sobre todo, no salgas.

¿Estaría acaso secuestrada?, pensé cuando me quedé sola.

Capitulo VII. Los mayas

I

Merced al cansancio dormí casi veinticuatro horas de un tirón. Amanecía un nuevo día cuando, desobedeciendo las instrucciones recibidas, abrí la puerta de la choza. Los incipientes rayos de sol imprimían a la jungla, que nacía a escasos metros de la cabaña, un verde intenso. Aún ardía el rescoldo de una hoguera, pero no vi a ninguna persona en el pequeño claro de bosque. Salí y me acerqué hasta los restos humeantes, y entonces advertí a una muchacha de poco más de veinte años, de rostro redondeado, que dormía plácidamente hecha un ovillo. Le toqué suavemente el hombro y se sobresaltó. Tenía el pelo negro, recogido en una larga cola.

—¿Qué haces aquí? ¿No te han dicho que no puedes salir?

—Sólo quería estirar las piernas —me excusé, y pregunté—: ¿Dónde estamos? ¿Y Mario?

—Eres nuestra invitada y protegida. No debes salir de la choza.

Volví a entrar en la cabaña. Me siguió la joven.

—¿Cómo te llamas? —Tenía una voz muy dulce y una expresión agradable.

—Artafi, ¿y tú?

—María. Un nombre frecuente, pero hermoso. El tuyo es bonito y raro. ¿Qué significa?

—Es una larga historia, algún día te la contaré.

—Cuéntamela ahora, no tenemos otra cosa que hacer que esperar a Mario. Cuanto más entretenidas estemos, más rápido se nos pasará el rato.

No tenía ninguna gana de explicar la génesis de mi nombre, de modo que desvié el tema.

—¿Tienes algo de comer? —Realmente tenía hambre.

—Pobre, llevas más de un día sin comer; espera, traeré unas latas y algo de pan.

La comida, aunque frugal, me supo a las mil maravillas. Qué verdad la de que el mejor cocinero es el hambre. Comí pan, atún y fruta, y, con el apetito saciado, sonreí a María. Todavía no sabía si era mi carcelera o mi ángel de la guarda.

—Cuéntame ahora lo de tu nombre —me dijo.

Vi que no tenía otra opción, así que le conté de dónde venía «Artafi». Después consideré que, a cambio, debía explicarme ella alguna cosa.

—No tienes aspecto de campesina —le dije—. ¿Por qué vives aquí?

—No soy campesina. Acabo de terminar la carrera de Filosofía.

La miré con asombro.

—¿Y qué haces entonces aquí?

—Cuidarte, ¿no lo ves?

No tenía intención de desvelarme por qué una licenciada en Filosofía se escondía en una choza solitaria y perdida en el corazón del bosque yucateca. Guardamos silencio durante unos minutos; luego me preguntó:

—¿Te gustó Cancún?

—El sitio es maravilloso, esa lengua de arena blanca entre el Caribe y la laguna. Pero lo encontré demasiado ruidoso y saturado.

—Lo mismo pienso yo. Es como un pequeño Las Vegas en el corazón del territorio maya.

—¿Te consideras maya o mexicana? —me atreví a preguntarle, aun sospechando la respuesta y sabiendo que era un tema delicado.

—Soy maya. Vivimos en un estado político que se llama México, que es heredero del Imperio azteca tras hibridarse con los criollos españoles. México no es nuestro país, como tampoco lo son ni Guatemala, ni Honduras, ni Belice. El pueblo maya es una nación que sólo existe en nuestros corazones. Pero no te quiero contar cosas tristes.

Agradecí que me ahorrara la perorata indigenista que tanto me exasperaba en Mario. Seguimos charlando agradablemente y comprendí que era una soñadora, una ciudadana de Utopía, para quien las preocupaciones y anhelos del hombre occidental —trabajo, hogar, automóvil y familia— quedaban muy lejos. Me gustaba su forma de pensar, y la delicadeza con la que exponía sus ideas.

—Algún día —me dijo—, cuando la justicia reine en el mundo, nos olvidaremos de patrias, banderas, ideologías y religiones. Lo único importante serán las personas; todo lo demás son simples artificios inventados a lo largo de la historia.

—Sí, al fin y al cabo, todos venimos del mono. Las razas, las religiones y las culturas aparecieron después. Los primeros hombres evolucionaron en África hace unos trescientos mil años; ¿sabes cuándo llegaron aquí?

—Hace unos cuarenta mil años. Y vinieron de las estepas siberianas y mongolas a través del estrecho de Bering. La glaciación creó un puente de hielo que unía los dos continentes y por ahí cruzaron. El origen asiático de la población indígena americana se evidencia en nuestros ojos oblicuos y en nuestro rostro y facciones. El período comprendido entre los cuarenta mil y los siete mil quinientos años antes de la era cristiana se denomina período Lítico, y coincide con el Paleolítico europeo. Fue a finales del Lítico cuando los hombres llegaron por vez primera a territorio maya.

—Nunca me había parado a pensar que la humanidad evolucionó de forma paralela e independiente en América y Europa. Los mismos útiles de piedra, las mismas técnicas de caza…

—Durante cuarenta mil o cincuenta mil años —continuó María, quien, al igual que Mario, también parecía una enciclopedia—, la humanidad se desarrolló paralelamente en América y Eurasia. En uno y otro lugar construyeron herramientas y desarrollaron la agricultura, la ganadería, la cerámica, la arquitectura, la astronomía y la religión. Las diferentes culturas nacen, pues, de un sustrato común y su evolución siempre termina adoptando idénticas expresiones.

María deseaba narrarme la historia de su pueblo, y yo tenía el tiempo y la curiosidad suficientes para animarla.

—¿Cuándo aparecen los mayas?

—Hasta el 2500 antes de Cristo, los clanes nómadas que se habían establecido en Centroamérica comenzaron una vida más sedentaria. Después aparecieron los primeros poblados estables con agricultura y ganadería, fuente básica de alimentación y riqueza. En esos primeros poblados comenzó a cristalizar lo que sería la base de la cultura maya, especialmente en los actuales altiplanos salvadoreños. Por causas diversas, entre las que resalta la erupción del volcán Ilopango, se inició un éxodo hacia las tierras bajas. En ese momento comienza un ciclo de desarrollo cultural conocido como Protoclásico. Pero el mayor esplendor de la cultura maya coincide con el llamado periodo Clásico, del 300 al 900 de la era cristiana, que se define por la utilización del sistema de escritura de cuenta larga y el calendario; el establecimiento de una cosmología y el culto a las estrellas.

El relato de María, a diferencia del de Mario, no resultaba ni excluyente ni agresivo; era, simplemente, algo parecido a la recreación romántica de un pasado que no volvería, como si me contase un hermoso cuento. Supuse que María, aunque universitaria, tendría unos orígenes familiares campesinos, por lo que habría oído, en infinidad de noches de estrellas y hogueras, las viejas tradiciones y leyendas mayas. Y pocas cosas hay que hagan más mella en el alma que los mitos de los antepasados. Por eso los indigenismos, nacionalismos y el herido sentimiento de autoafirmación de tantos pueblos marginados seguirían proliferando en este mundo en el que con el dinero y el poder se compra todo menos la dulce y perdurable emoción que proporcionan las centenarias tradiciones narradas al amor de una candela. María respiraba por todos sus poros la ingenuidad de antiguas leyendas que hablaban de estrellas, soles, lunas, animales y hombres.

—Aunque los colonizadores españoles —seguía María— intentaron borrar nuestra historia, ha llegado hasta nuestros días la memoria de grandes reyes. Por citar un ejemplo, en la ciudad de Tikal, conocemos toda una dinastía, cuyos hermosos nombres. Garra de jaguar, Nariz Rizada o Doble Pájaro, encierran todo el aroma de nuestras ciudades perdidas en las selvas. Durante el período Clásico, el poder se centró en las ciudades, que a veces guerreaban entre sí, donde apareció una clase aristocrática dominante. La cultura y la ciencia florecieron, se erigieron hermosos monumentos, plazas, ciudades y templos de profundo simbolismo religioso; el período Clásico es sin duda para nosotros la etapa más añorada, durante la que se construyeron las más famosas ciudades y monumentos mayas. Sin embargo, y sin que sean todavía bien conocidas las causas, caímos en una acusada decadencia. Desde el inicio del siglo IX se detuvo la construcción de nuevos edificios monumentales. Una serie de importantes cambios sociales, políticos y culturales marcaron el nuevo período que se abría, el Posclásico, en el que los caminos del interior perdieron importancia y en el que adquirieron preponderancia las nuevas ciudades costeras que estaban interconectadas por rutas marinas que bordeaban las costas. Tulum, la ciudad que visitaste, fue creada y embellecida durante ese período, en el que se tuvo mucha influencia de los toltecas procedentes del altiplano central mexicano, especialmente de Tula. Chichén Itzá fue la principal ciudad, y en esa época se introdujo el culto a Quetzalcóatl, nuestro querido Kukulkán. A partir del 1200 comenzó un prolongado período de guerras civiles que diezmaron la población. Cuando llegaron los españoles sólo éramos una sombra del pasado. Estábamos heridos de muerte y los europeos simplemente nos remataron.

Sin darnos cuenta, se pasó la mañana. Lo cierto es que escuchar a María me transportaba a otra dimensión fuera del tiempo.

Después de comer me dejó sola en la choza y me quedé dormida. Al despertar sentía muy viva la presencia de mi madre y de Rodrigo. Había soñado con ellos, aunque no podía recordar el qué. Instalada en una vigilia, somnolienta, pensé en ellos. ¿Estaría mi madre preocupada por mí? ¿Se acordaría Rodrigo de mí como yo me acordaba de él? En estos pensamientos estuve ocupada durante lo que quedaba de tarde, hasta que María, a una hora incierta, entró para decirme que había preparado algo de cena.

Fuera era noche cerrada. Me sorprendió. El tiempo transcurría según un orden distinto en aquella selva que, sin saber muy bien cómo explicarlo, me proporcionaba una agradable paz interior. Tal vez tenía que ver con el hecho de haber escapado de la civilización, no sé. El cielo era de un negro intenso, y nunca lo había visto tan estrellado. Una fogata iluminaba el claro del bosque.

—Cuando se mira el firmamento es normal que nos hagamos preguntas trascendentes.

María había leído mi pensamiento. Me senté a su lado.

—Los hombres de todos los tiempos y lugares se las hicieron, y de su afán de respuesta nacieron las religiones —dije.

—Así es.

—Cuéntame algo de la religión maya.

—La religión maya fue realmente compleja y, para la mentalidad contemporánea, cruel. Pero, en su tiempo, supuso un avance importante. Creían que el universo estaba formado por tres planos, cielo, tierra e inframundo. En el cielo, que estaba dividido a su vez en trece niveles, habitaban los astros, que se consideraban divinidades, así como el Dios supremo Itzamná, hacedor de la vida de todo el cosmos. En el plano de la tierra habitaban todos los seres vivos, animales y plantas y era representado como una enorme placa que flotaba sobre los mares, o a veces también, míticamente, se hablaba de un gigantesco cocodrilo con vegetación y montañas en el lomo. Por último, el inframundo, o mundo subterráneo, tenía nueve niveles, y en el más profundo de todos habitaba Ah Puch, el dios de la muerte, frecuentemente representado como un esqueleto humano.

—Es curioso. En casi todas las religiones, Dios y todo lo bueno se hallan en el cielo, mientras que los infiernos y el demonio siempre se encuentran en las profundidades de la tierra.

—Pero no acaban ahí las coincidencias. La representación de la muerte suele ser una calavera, y en muchas religiones se repite la idea de niveles, planos o esferas concéntricas.

—Como en la Divina Comedia de Dante Alighieri, que describe su viaje por los distintos niveles del infierno. Cualquiera diría que fue inspirado por un sacerdote maya.

—Quién sabe.

Sonreímos las dos. La dulzura serena de María me reconfortaba. Con ella, en la choza, estaba viviendo los primeros momentos de tranquilidad desde que había empezado la aventura a la que me había arrastrado Mario. Además, le agradecía a María que en su discurso no usara el mismo tono reivindicativo que nuestro común amigo.

—Qué bien se está aquí, bajo este árbol. —Y añadí—: Es muy hermoso.

—Es una ceiba, el árbol sagrado maya. Por cierto, se me olvidó decirte que tanto el cielo como la tierra y el inframundo estaban a su vez divididos por los cuatro puntos cardinales. En el centro del cosmos se encontraba la gran ceiba madre, eje del mundo.

—Eso explica que me sienta tan bien. A lo mejor, ahora, bajo esta ceiba, estamos en el centro del mundo.

—A lo mejor. —Y, sonriendo, añadió—: Y, por si fuera poco, en la vieja religión maya se concebía el paraíso como un lugar en el que la vida era placentera y feliz, donde se comían dulces y frutos bajo la sombra de una gigantesca ceiba.

—Ya te lo decía, estamos en el paraíso.

Nos quedamos en silencio, tumbadas de cara a las estrellas. Y así estuvimos durante un rato hasta que el rumor del motor de un coche nos alertó.

—Vuelve a la choza, por favor —rogó María.

¿Quién podría venir a aquella hora? ¿Sería Mario?

Desde la choza, a través de un resquicio que había dejado abierto, vi que dos hombres descendían de un automóvil. En seguida vi que se trataban de Mario y Brian.

—Artafi —me llamó María—, ha llegado Mario.

Tras una breve ronda de saludos, Mario me puso al corriente de las novedades. René había hecho averiguaciones y había llegado a la conclusión de que Rebeca y los suyos habían llegado por iniciativa propia, y no siguiendo nuestra pista. De modo que el hombre que había visto en Tulum no nos estaba siguiendo sino que había llegado hasta allí guiado por el mismo interés que nosotros.

—¿Has logrado descifrar el escondite del tesoro? —le pregunté a Brian.

—He estudiado las fotografías de los frescos y tengo algunas cosas claras. Las ofrendas de frutas, flores y mazorcas de maíz representan la fecundidad vegetal y, como ocurre, en otras muchas culturas, son también un canto a la abundancia, lo que quiere decir bienes materiales. Cualquier observador que conozca el simbolismo maya puede deducir que el mural está hablando de riqueza. Pero ¿dónde se encuentra? Aquí tengo mis dudas. La representación de Chaac, el dios de la lluvia, abre varias posibilidades relacionadas, claro, con el agua. Después de pensarlo se me ocurre que, o bien simbolice un cenote, el único accidente de la superficie yucateca donde se podía almacenar agua de lluvia, o que señale un manantial o la orilla del mar. Aunque creo que, teniendo en cuenta otros elementos de la pintura, lo más probable es que se trate de un cenote. Además, dado que la mayoría de ellos están conectados por complejas redes de cavernas calizas, sería un escondrijo ideal.

—Pero hay cientos de cenotes en la selva. ¿Cómo encontraremos el que buscamos? —pregunté.

—Aquí comienzan los problemas. —Brian adoptó el talante de un hombre interesante—. La representación de Ixchel, la diosa de la luna, me ha dado una pista. Entre los mayas, la astronomía alcanzó un desarrollo importante y es muy probable que utilizaran alguna posición astral para indicar el camino. Pero no logro saber de qué tipo, al margen de que tenemos un serio problema. Los frescos están muy deteriorados y no puedo leer todos los elementos del jeroglífico.

—¿Y no es posible encontrar en algún lugar un grabado antiguo, o alguna fotografía de principio de siglo, donde podamos advertir los detalles con más calidad? —volví a preguntar.

—Ya había pensado en ello. He consultado Incidentes de viaje en Yucatán, un libro maravilloso que es la crónica del viaje realizado en 1842 por John Stephens e ilustrado por litografías de su compañero de aventuras Frederick Catherwood, pero tan sólo se pueden reconocer los elementos arquitectónicos. Tampoco los trabajos de las diversas investigaciones realizadas por Morley en sus expediciones de 1916, 1918 y 1922, y financiadas por la institución Carnegie de Washington, me aportan con claridad los elementos jeroglíficos que faltan en los murales. Desgraciadamente, cuando en 1937 el arqueólogo Miguel Ángel Fernández inició sus trabajos de restauración e investigación, ya se habían perdido los trozos que ahora faltan. He consultado todos los archivos del Centro Regional del Sureste, que depende del Instituto Nacional de Antropología e Historia, y no he podido encontrar las partes que faltan, Y mucho me temo que, si no logramos reconstruir esas pinturas, no encontraremos el tesoro oculto.

María, muy prudente, se había apartado para no seguir la conversación. Guardamos silencio durante unos segundos, pensativos, y de repente tuve una idea que me pareció genial.

—Yo sé cómo podríamos tener los elementos pictóricos que faltan.

—¿Cómo? —me preguntaron simultáneamente Mario y Brian.

—Los de la cripta de la Hacienda del Sol seguro que son una copia de los del templo. Fernán de Sotomayor los hizo pintar para recordar la ubicación del tesoro.

—Pudiera ser. —El rostro de Brian se había iluminado—. ¿Qué piensas tú, Mario?

—No sé, parece una buena idea.

—¿Ha visitado Rebeca Tulum? —pregunté con intención.

—Sí, nuestros informadores nos han dicho que ha pasado hoy todo el día allí.

—¿También te parece casualidad? —esta vez hablé con convicción—. Rebeca conoce perfectamente los dibujos de la cripta. Y ahora los está cotejando con los de Tulum. Pronto será capaz de descifrar el jeroglífico, y se nos adelantará.

—¿Olvidas que el rey de los descifradores soy yo? Dudo mucho que exista otro especialista que pueda hacerlo en menos tiempo.

Imaginé que Brian no tendría abuela.

—Tú serás todo lo prodigio que quieras, encanto, pero te faltan datos —dije imitando la petulancia de Brian—. Ella posee los dibujos de la cripta, ha dispuesto en exclusiva del antiguo archivo de la tabaquera, lleva mucho tiempo investigando este asunto, y no es nada tonta. Yo de vosotros me preocuparía. Nos puede ganar la partida.

—¿Qué podemos hacer? ¿Cómo conseguimos ahora la copia de los dibujos de una cripta española? Estamos en el Yucatán.

Conseguir esos dibujos no era tarea fácil. Pero esa noche yo estaba inspirada.

—Quizá haya una posibilidad remota, además de peligrosa, pero no veo otra salida.

—¿Qué propones? ¿Robar a Rebeca?

—Sería imposible. La única solución es que alguien baje de nuevo a la cripta y fotografíe los dibujos.

—Nosotros no podemos hacerlo.

—Podría hacerlo el guardián que tenéis infiltrado en la hacienda.

—Imposible —respondió Mario—. Desapareció después de nuestra incursión. Le he llamado en numerosas ocasiones, pero no he podido localizarlo. ¿Tenemos algún otro candidato?

—No.… a no ser que…

—¿Se te ocurre algo?

—Podríamos pedírselo a Rodrigo Lepanto. —Mi corazón latió con más fuerza al nombrarle.

—¿Rodrigo Lepanto? —Mario era de lo más escéptico—. ¿Por qué tendría que arriesgarse si a él no le va nada en este asunto?

—Estoy segura de que comparte nuestra causa y no le asusta el riesgo.

—No funcionará. —Mario ni siquiera estaba dispuesto a valorar la alternativa.

—No tenemos nada mejor —Brian metió baza. No perderemos nada si lo intentamos. Y cuanto antes, mejor.

—Ahora será de madrugada en España, y, además, no creo que en este lugar tengamos cobertura.

Brian sonrió.

—Llevamos un teléfono vía satélite que se puede usar desde cualquier punto del planeta. Y la hora no ha de preocuparnos, si no corremos, Rebeca nos adelantará; tú misma lo has dicho.

Sacaron del coche la pequeña maleta que contenía el teléfono. La tapa, orientada hacia el satélite, hizo de antena parabólica, y el suministro eléctrico lo proporcionó la batería del automóvil.

—Marca su número.

Lo busqué en la pequeña agenda que siempre llevo conmigo y lo marqué. No confiaba mucho en el despliegue tecnológico, pero, sorprendentemente, oí con nitidez la voz adormilada de Rodrigo Lepanto.

—¿Diga?

—Rodrigo, soy Artafi.

—Artafi, ¿dónde estás? ¿Sabes qué horas son?

—Estoy en México. Te pido disculpas por despertarte a estas horas, pero se trata de algo muy urgente.

—¿Qué haces en México? ¿Estás bien?

—Supongo que sí.

—¿Sabes que te busca la policía española? Al parecer te relacionan con un asesinato que ocurrió en el Aljarafe un día antes de tu salida. La policía afirma que un vigilante jurado te vio esa noche en la Hacienda del Sol. Nos han interrogado a todos tus amigos; también buscan a Mario. Creo que te has metido en un buen lío.

No supe qué decir. Era incapaz de pronunciar palabra. La policía me perseguía. Eso significaba que habrían interrogado a mi madre y que la pobre estaría destrozada. Debía llamarla en seguida. O mejor le enviaría un mensaje a través de Rodrigo. Sentía ganas de llorar.

—Artafi, ¿sigues ahí?

—Sí. Y has de creerme, Rodrigo. Yo no he matado a nadie, y Mario tampoco. Estamos siendo víctimas de la conspiración de una mente malvada y peligrosa.

—Tranquila, Artafi. Sé que eres inocente. Y haré todo cuanto esté en mi mano para ayudarte.

—Pues justamente te llamaba por eso. Necesitamos tu ayuda. Pero antes será mejor que te ponga en antecedentes. —Muy resumidamente le conté todas las aventuras que él desconocía, visita nocturna a la cripta de la Hacienda del Sol incluida.

—Para, para, Artafi —me interrumpió Rodrigo al otro lado del teléfono—. Todo es muy complicado. ¿Tesoros?, ¿criptas?, ¿jeroglíficos? Esto parece una novela de piratas.

—Y de alguna forma lo es.

Durante un rato le aclaré todas las dudas.

—Suponte que me creo todo lo que me has contado —dijo Rodrigo finalmente—. No veo qué puedo hacer yo.

—Muy simple, necesito que entres esta noche en la cripta y fotografíes todos los murales que hay en sus paredes. Después me las envías por correo electrónico.

—¿Qué? ¿Estás loca?

Rodrigo se mostró reacio, lo que me pareció lo más normal del mundo, pues realmente le estaba pidiendo una locura. Me hizo más preguntas y, por último, me pidió unos minutos para pensarlo. Quedamos en que le llamaría pasado un cuarto de hora.

—Tu héroe no se atreverá —me quiso desanimar Mario cuando le conté la reacción de Rodrigo—. Esto no es el cine, aquí hay riesgo de verdad.

No contesté. Me senté a esperar que pasara el tiempo convenido. En mi fuero interno sabía que Rodrigo no me iba a defraudar. Pasados quince minutos volví a llamarlo.

—¿Qué has decidido? —le pregunté en cuanto descolgó.

—Que es una auténtica locura.

Recibí su respuesta como un auténtico jarro de agua fría. Balbuceé una respuesta:

—Lo sé. Nunca debí pedirte este favor, lo siento.

Me disponía a colgarle cuando, con gran sorpresa, le oí afirmar con decisión:

—Es una locura, pero lo intentaré. La última noche que nos vimos te conté que deseaba una vida de aventuras. Tú me propones una. No la desaprovecharé.

La alegría que me proporcionó su respuesta afirmativa me impidió expresar mi agradecimiento. Rodrigo me preguntó:

—¿Me podría poner en contacto con el guarda que dices que estaba infiltrado en la hacienda?

—No, el guarda amigo ha desaparecido. Pero suponemos que, con Rebeca ya en Yucatán, la vigilancia habrá disminuido. Quizá corras menor riesgo.

—Otra cosa, Artafi. Mi cámara fotográfica no es digital, no podré enviarte por correo electrónico las fotos.

—Alguien te las puede escanear.

—Pero es que a lo mejor yo no te quiero enviar las fotos por correo electrónico. A lo mejor me gustaría llevártelas personalmente. Por nada del mundo quisiera perderme el desenlace de esta historia. Y así, de paso, te veo pronto.

No di crédito a sus palabras y se las hice repetir. Estaba encantada con la idea. Transmití a Brian y Mario la propuesta de Rodrigo y se mostraron de acuerdo en que viniera, si así lo quería. La fundación correría con los gastos. Después estudiamos los detalles de su misión y finalmente le dejé el número del móvil de Mario para que pudiera ponerse en contacto.

Cuando colgué, estaba orgullosísima de Rodrigo. En el fondo de mi corazón sabía que no lo hacía tanto por su amor al riesgo como por mí. Y eso me halagaba. Me enamoraba.

Aquella noche, tanto Brian como Mario se quedaron a dormir en el campamento. Durante horas charlamos del mundo maya, de sus costumbres y de su mitología, e intentamos profundizar en la mentalidad y los sentimientos de un pueblo que ante la llegada de los españoles, conscientes de su fin, había decidido salvaguardar al menos una parte de su memoria.

Pero ¿dónde estaría ese tesoro escondido y cómo llegaríamos hasta él?

Dormimos todos al raso, bajo la ceiba y las estrellas, al abrigo de la noche templada. Antes de abrazar el sueño, Mario nos dijo:

—Ahora sólo debemos desear que Rodrigo tenga suerte. Permaneceremos aquí hasta mañana por la noche. Regresaremos entonces a Cancún. Buenas noches.

Nadie dijo nada más. Estábamos cansados.

Soñé esa noche con María, con el pueblo maya, con tesoros y, especialmente, con Rodrigo.

II

El día siguiente se hizo largo, cada minuto pensando en la suerte que correría Rodrigo allá en el Aljarafe sevillano.

Cuando fueran las seis de la tarde en el Yucatán en España serían las doce de la noche, y ésa era la hora prevista para que Rodrigo entrara en la Hacienda del Sol. Estaba inquieta —todo el rato dando vueltas de aquí para allá— y no podía dejar de pensar en el riesgo que iba a correr mi amigo por ayudarnos. Sólo recordar el susto que había pasado yo en la cripta de Fernán de Sotomayor ya me ponía los pelos de punta. Y cuanto más lo pensaba menos comprendía los extraños sucesos que allí nos acontecieron.

¿Tendría éxito Rodrigo? Íntimamente sabía que sí, Y me sentía orgullosa de él al saber que lo hacía por mí.

Al final de la tarde, Mario ordenó nuestro traslado. Abandonaríamos el campamento para dirigirnos a Cancún. Rodrigo estaría, en ese momento, en el interior de la Hacienda del Sol.

María se quedaba en el campamento. Me despedí de ella con un cálido abrazo. Sólo habíamos pasado un día juntas, pero su dulzura y calidez me habían cautivado. Era un reflejo de la madre tierra.

—Artafi, debemos vendarte los ojos —me sobresaltó Mario.

—Pero ¿por qué?

—María pertenece a una organización llamada Orgullo Maya. Este grupo, constituido por universitarios y campesinos, no gusta nada de nada a los gobiernos de los países de la zona. María es la responsable de asuntos logísticos, imprescindibles para poder operar y sobrevivir en la selva. Si alguien nos capturara, nunca deberíamos desvelar este escondite. Por eso creo que lo mejor es vendarte, a pesar de que nos fiamos de ti. Si te interrogaran sólo tendrías que decir la verdad, que te vendaron los ojos y que no viste nada.

Me dejé vendar, resignada. ¿Sería Orgullo Maya una organización clandestina peligrosa? No lograba imaginarme a María siendo miembro de un grupo terrorista.

Sólo me liberaron del suplicio de la venda sobre los ojos cuando llegamos a la carretera, un buen rato después. Hasta ese momento, que creí que nunca iba a llegar, habíamos viajado en silencio.

—Mario —pregunté entonces—, ¿tú perteneces a Orgullo Maya?

Tardó en contestar. Al final, midiendo sus palabras, pero con amabilidad, dijo:

—Todos los mayas tenemos nuestro orgullo. Todos los que pertenecemos a las minorías expoliadas por los fuertes tenemos nuestro orgullo.

—No me has contestado.

—No te contestaré.

—¿Y tú, Brian? ¿Por qué no te vendan a ti los ojos? ¿Es que también eres de Orgullo Maya? ¿O acaso mercenario a sus órdenes?

—No, Artafi, no. Yo no soy de Orgullo Maya, ni mercenario a sueldo de nadie. Soy arqueólogo, un genio en jeroglíficos y, además, un loco romántico.

—¿Un loco romántico?

—Procuro luchar contra las injusticias del mundo de la única forma que sé hacerlo, trabajando y divirtiéndome. Porque para que una revolución triunfe debe ser divertida. Los comunistas fallaron porque eran insoportablemente grises, la peor pesadilla ideada por el más conspicuo de los funcionarios. Por cierto, Artafi, pienso que a ti también te falta un poco de alegría.

Desde luego, Brian Cave, con sus facetas alternas de genio y loco, me desconcertaba a cada momento. Pero su acusación de ser sosa y aburrida me sacó de mis casillas. ¿Qué se había creído ese discotequero barato?

—Tengo que huir con nocturnidad de mi ciudad, donde soy sospechosa de asesinato; tengo que esconderme en lo más profundo de la selva; no sé si estoy protegida o secuestrada por algo parecido a una organización clandestina y ni siquiera conozco hacia dónde me dirijo; he inducido a un amigo a realizar la locura de entrar en una propiedad privada para que fotografié unos frescos. ¿Te parece que es para estar alegre?

—Me gusta que tengas genio. En cuanto salgamos de ésta, nos iremos, tú y yo solitos, de marcha loca.

Y riéndose a carcajadas, le dio volumen al equipo de radio. Me comí mi rabia, y, tras un rato de rodar por la carretera, le pregunté al mexicano:

—Mario. Y René… ¿quién es? Porque no es ni de Orgullo Maya ni un loco romántico. ¿Qué persigue en toda esta aventura?

—Ya lo sabes. Es un millonario filántropo, impulsor de la American Archeological Fundation. Le apasiona desentrañar enigmas de la historia americana.

—No sé, hay algo que no encaja, es todo demasiado enrevesado desde el principio.

—Estás en lo cierto. Estamos metidos en un buen lío.

—No me refiero simplemente a eso.

—¿Entonces?

—¿Qué pensáis hacer con el tesoro, si somos capaces de localizarlo?

Como Mario callaba, fue Brian quien respondió:

—Yo seguiré bailando, divirtiéndome y descifrando otros jeroglíficos, con la satisfacción de haber resuelto un nuevo enigma.

—El pueblo maya habrá recuperado uno de sus símbolos de esperanza y futuro —dijo Mario con solemnidad.

¿Y René? ¿Qué obtendría él? ¿También la satisfacción del deber cumplido?

—Pregúntaselo a él. Su idea es que la fundación done al pueblo maya todo lo que logremos encontrar.

No me quedé nada tranquila con las explicaciones. El sindicato de intereses que constituían Brian, René y Mario era demasiado débil como para perdurar una vez que apareciera el tesoro, si es que éramos capaces de llegar hasta él. No quise insinuar nada, por lo que guardé silencio el resto del camino.

Llegamos a Cancún pasadas las diez de la noche, casi las cinco de la mañana en España. Rodrigo ya tendría las fotografías. Si repetía el programa de viaje que yo hice, llegaría a Cancún a la noche siguiente. Esperaríamos sus noticias desde el nuevo escondite, un pequeño apartamento en el centro de Cancún. René no apareció tampoco esa noche. Llegué tan cansada que me tumbé en la cama y me dormí profundamente.

III

Me despertaron los golpes de Mario en la puerta de mi habitación. Por las rendijas de la persiana se filtraban filamentos de sol.

—¡Artafi, abre!

Mientras me ponía la camisa pregunté:

—¿Qué pasa?

—Tenemos noticias de España.

El corazón me dio un vuelco, Temí problemas. Quizá hubiesen detenido a Rodrigo, o, quizá, todavía, algo peor.

—¿Le ha pasado algo malo?

—No. Todo ha ido bien. Logró anoche acceder a la cripta, fotografiar las pinturas y salir sano y salvo. En estos momentos vuela hacia México.

—¿De verdad?

—Tan cierto como que ahora es de día. Acabo de abrir mi correo electrónico y me he encontrado su mensaje. Léelo tú misma.

Así lo hice, sintiéndome la mujer más feliz del mundo.

Querido Mario. Querida Artafi.

Misión cumplida; realizado turismo cultural nocturno. Con emoción tomamos las fotos de los lugares sagrados; regresamos sin contratiempos.

Te envío este correo desde un terminal del aeropuerto de Barajas; salimos inmediatamente hacia Cancún. Hora local de llegada once de la noche. Poneos en contacto con nosotros cuando lleguemos.

Un abrazo,

RODRIGO LEPANTO

Estaba contenta; Rodrigo había superado su prueba de fuego. Había logrado cumplir la misión y volaba hacia México, hacia mí. Salté de alegría, abracé a Mario, le di gracias a Dios, y no pude contener una lágrima de emoción.

—¿Quiénes serán «nosotros»? —Mario preguntó intrigado.

—¿Qué quieres decir?

—Rodrigo habla en plural en su correo. Dice; «Poneos en contacto con nosotros cuando lleguemos».

No tenía ni la menor idea, pero era evidente que el círculo de candidatos era muy reducido. Juan Monteseco, el profesor Cisneros y poco más. Nadie más estaba lo suficientemente implicado en la historia.

—No se me ocurre quién puede ser el acompañante.

—Esto no me gusta nada. Rodrigo no debía haber metido a nadie más en este asunto. Nos traerá problemas la nueva compañía. Gente a la que proteger, más personas a las que ocultar.

—Quizá nos puedan ser de ayuda.

—Me temo que nos acarrearán problemas.

—¿Y Brian? —cambié el tema.

—Salió esta mañana temprano para intentar localizar a René en alguno de sus lugares preferidos. Volverá en seguida para traernos noticias.

René, Brian, Mario, Rebeca. Todos ellos personajes que no terminaba de comprender. Me seguían confundiendo y desconcertando.

Mientras desayunábamos, conduje la conversación hacia el tema del Estado Maya. Quería ver qué pensaba Mario en relación a este punto.

—Suponte, Mario —le dije—, que yo fuese un mexicano mestizo o criollo cuyos padres emigraron a Cancún hace unos años. ¿Crees que tendría derecho a vivir aquí?

—Por supuesto, la patria maya será una tierra abierta.

—Pero, sin embargo, parece que lucháis por independizaros de México.

—Eso es una cuestión secundaria. Nuestra prioridad es reivindicar el estatus de pueblo, recuperar el orgullo y reclamar los derechos que nos corresponden.

—Creo que exageras en algunas cosas. No veo por ningún lado que el pueblo maya esté marginado.

—Se ve a la legua que no conoces nada de México. Observa a los políticos, a los gobernantes, a los poderosos. Casi todos son criollos blancos. Los indígenas no tenemos las mismas oportunidades y queremos acabar con esa desigualdad.

»Hablábamos antes de patrias. En las escuelas mexicanas se inculca en los niños patriotismo mexicano, pero apenas se le enseña la historia de los pueblos que en México habitaron. Como si nada hubiese existido antes de la llegada de los españoles. Para el poder mexicano, la historia de México comienza con la independencia. Para los mayas, la historia termina con la conquista española, pues tanto españoles como mexicanos intentaron que desapareciéramos.

—Me parece que sigues exagerando. Tengo entendido que el gobierno mexicano sí que hace un esfuerzo para que los niños conozcan la historia de los pueblos mexicanos. En cualquier caso, en todos los países pasa algo similar. En España apenas conocemos nada de los iberos ni de los tartesios, y no por eso existe una confabulación gubernamental contra ellos.

—Con la diferencia de que los iberos vivieron hace más de dos mil años. Por contra, los mayas fuimos sometidos en el siglo XVI y aún conservamos nuestra cultura y nuestras peculiaridades faciales. No, créeme, no se trata de ninguna manía persecutoria. Lo que ocurre es que, como en tantos lugares, los vencedores quisieron y todavía quieren borrar la historia de los vencidos.

»Sin embargo, desde finales del siglo XX, en todo el mundo se está produciendo el levantamiento de los pueblos humillados y derrotados, quienes reclamamos nuestro papel y derechos.

—No discutamos de nuevo, Mario. Creo que a veces eres un radical en tus planteamientos.

—Has de saber que, durante siglos, hemos sido sistemáticamente despreciados, a pesar de que la población indígena pura, es decir, los descendientes directos y sin mestizaje alguno de aztecas, mayas o incas, supone hoy en día la mitad de la población de Ecuador, Perú, Guatemala y Bolivia. En México, aunque sumamos tan sólo el treinta por ciento del total nacional, en los estados de Yucatán y del sur del país, sin embargo, los indígenas somos una inmensa mayoría. Y, como es normal, la marginación de la mayoría es insostenible y antes o después explotará. Los nuevos movimientos globales contra el poder opresor significan un renacer de nuestros sueños de justicia.

»Desde que en 1994 el Ejército Zapatista de Liberación Nacional, y a la cabeza el subcomandante Marcos, pusiera ante la opinión pública internacional la penosa situación en la que se encontraban los indígenas mexicanos, una auténtica oleada de reivindicaciones indígenas ha sacudido toda Latinoamérica. Y ahora no se limita, como en ocasiones anteriores, a reclamar tierras y subsidios, sino que se reclama respeto a las identidades y culturas. En Ecuador, las marchas y movilizaciones organizadas por la Confederación de Comunidades Indígenas, obligó al entonces presidente a dimitir, iniciándose un período de profunda inestabilidad. Incluso en Chile, la minoría de los mapuches y pehuenches, que tan sólo suponen un ocho por ciento del total de población chilena, está comenzando una campaña sistemática de protestas. En Bolivia, el ejército comienza a tener problemas para controlar regiones de mayoría indígena. En Brasil, un conjunto de indígenas liderados por los pataxó boicotearon la celebración del Quinto Centenario de la conquista portuguesa. Los indígenas han comenzado a movilizarse por sus derechos. Y no nos vamos a detener. Aunque ya hemos conseguido que la llamada Acta de Machu Picchu recoja, por vez primera, por parte de los presidentes de Bolivia, Ecuador, Colombia, Venezuela y Perú, nuestros derechos fundamentales, lo consideramos tan sólo el primer paso. Debemos seguir hacia adelante. Un mundo mejor sólo se construirá si la justicia también llega a los pueblos marginados.

Callé. No tenía ánimos de discutir con Mario, que era, sin duda alguna, un radical de la organización clandestina Orgullo Maya. Y yo no sabía hasta qué límite estaba dispuesto a llegar por cumplir los objetivos.

El resto del día transcurrió lentamente, a la espera de las noticias de Brian.

Mientras llegaba el momento de reencontrarme con Rodrigo no hice otra cosa que dar paseos por el apartamento, leer a ratos sentada en el sofá algunas revistas atrasadas, y mirar por la ventana una calle que no se distinguía en nada de cualquier otra calle de una gran ciudad. ¿Cómo había llegado hasta allí?, me preguntaba insistentemente.

Mentalmente repasé la peripecia que me había traído hasta México y vi que, a cada paso que daba, mi situación era más comprometida, En un primer momento sólo había querido lavar mi honor mancillado en el Archivo de Indias, y, a estas alturas, podía ser sospechosa de asesinato en España y estar colaborando con una organización terrorista en México. ¡Toda una carrera!

Capítulo VIII. Tras la pista

I

Se acercaba la hora prevista para ir al aeropuerto a buscar a Rodrigo y Brian no llegaba. Comenzamos a inquietarnos.

—Maldita sea —dijo Mario—. ¿Dónde demonios se habrá metido? Le he dejado varios mensajes en el móvil y no contesta. El vuelo de Rodrigo está al llegar y él tiene el coche.

—Quizá esté en la discoteca haciendo la revolución.

—No estoy para bromas.

—Yo tampoco —le respondí.

—Tengo que reconocerte que la frivolidad de Brian no me gusta nada. Incluso es posible que tengas razón, y que ese imprudente esté en la discoteca.

En ese instante llamaron al timbre. Mario se precipitó hacia el telefonillo.

—Sube, Brian, te esperábamos —dijo sin preguntar.

Pero no era Brian quien había llamado. Para nuestra sorpresa, al abrir la puerta nos encontramos a un sonriente René.

—Muy confiado te veo, amigo —le recriminó a Mario—. Ni siquiera has preguntado antes de abrir la puerta. Así es normal que te roben carpetas.

Mario encajó el golpe.

—Esperábamos a Brian. Tenemos que ir al aeropuerto.

—Lo sé. Os acompañaré. Brian no quiere perder tiempo y se ha quedado en su estudio preparando el material. En cuanto lleguen las fotografías quiere empezar a estudiarlas.

De camino al aeropuerto, percibí una inexplicable tensión entre Mario y René.

—¿Cuándo saldremos en busca del tesoro? —preguntó Mario.

—Mañana habrá luna llena. Brian dice que es el momento adecuado.

—¿Mañana?

—Mañana. No podemos esperar más. Rebeca sigue nuestros pasos.

—René. —El tono de Mario denotaba intranquilidad.

—¿Sí?

—Hay algo que no te hemos dicho. El amigo de Artafi que ha fotografiado los murales de la cripta se llama Rodrigo Lepanto…

—¿Y?

—No viene solo. Le acompañan más personas, aunque no sabemos quiénes.

Esto comienza a convertirse en una romería, no me gusta, podemos fracasar si llamamos demasiado la atención.

El vuelo llegó puntual. El panel luminoso nos advirtió que ya se encontraba en tierra.

Nos apostamos en una esquina desde la que veríamos salir a Rodrigo. Se abrió la puerta de llegadas y en seguida apareció junto con… ¡no podía creerlo!

—¡No! —exclamó Mario—. La que faltaba. ¡Viene con tu amiga Marta!

Más que una expedición secreta para recuperar un tesoro antiguo, íbamos a parecer una excursión escolar.

Saludé a Rodrigo y abracé a Marta. Les pregunté por cómo les había ido el viaje, y seguidamente quise saber lo que más me preocupaba.

—Tu madre está convencida que estás conmigo de viaje por los Pirineos —me tranquilizó Marta—. No comprendía por qué no la llamabas y yo le insinué que habíamos conocido a los hombres de nuestras vidas. Le di a entender que estabas en la luna de Valencia.

—No se lo habrá creído.

—Pues se lo creyó. ¿Y sabes qué me dijo?

—¿Qué?

—Que era muy bonito el amor.

Mi madre, bachiller en desasosiegos propios y ajenos, doctora en sufrimientos y angustias familiares, no se había preocupado ni lo más mínimo por la desaparición de su hija, y se había tragado un embuste increíble. Ésa no era mi madre, alguien me la había cambiado.

—Bueno, bueno, vámonos ya —se impacientó René—. Comprendo que tendréis mil cosas que contaros, pero ahora tenemos que organizamos rápido. Ya hablaréis luego. Por cierto, Rodrigo, ¿tienes las fotografías?

—Sí. Tanto los negativos como un revelado rápido que hice en Barajas.

—Déjame ver.

Rodrigo le entregó el sobre que llevaba en el bolsillo interior de la chaqueta. René, sin mirar el contenido, se lo guardó.

—En marcha. Mario, pide un taxi y acompaña a la señorita Marta. Yo llevaré en el coche a Rodrigo y Artafi. Nos reuniremos dentro de media hora en el apartamento.

El desconcierto de Mario era evidente. Se notaba que no quería quedarse con Marta, ni entendía por qué teníamos que separarnos. Pero René tenía razón. No cabíamos todos, y los equipajes, en un solo vehículo.

II

Después de dejarnos a Rodrigo y a mí en el apartamento, René dijo:

—Saldré un momento. Llevaré las fotografías hasta el estudio de Brian. Ese muchacho es un genio; espero que esta misma noche podamos tener resuelto el enigma del mural. No os mováis de aquí, Mario no tardará en llegar con vuestra amiga. Volveré en una hora.

Me quedé a solas con Rodrigo, con quien apenas había hablado durante el trayecto. Llevaba días suspirando por estar con él y, en el momento en que lo conseguía, me sentía paralizada. No sabía qué decirle. Fue él quien rompió el silencio.

—¿Quién es Brian?

—El arqueólogo que está descifrando los jeroglíficos del mural —le dije, e inmediatamente continué—: Rodrigo. No sé cómo agradecerte lo que has hecho por mí. Sé que te has puesto en peligro por mi causa. Apenas te conozco, pero te has convertido en alguien importante… —dejé la frase sin concluir.

—No tiene importancia. Soy yo quien debería darte las gracias. Me has dado una oportunidad de vivir la aventura que estaba anhelando. Necesitaba romper con mi monótona rutina.

Mientras así hablaba me había tomado las manos entre las suyas y, al quedar en silencio, nos miramos a los ojos antes de aproximarnos. Busqué los labios de Rodrigo y él halló los míos y, en ese momento, pensé que merecía la pena correr todos los riesgos del mundo si éste era el premio. Me sentí feliz. Y ya estaba la pasión llamando a mi puerta cuando vino la fría prudencia a poner el freno.

—Mario y Marta deben de estar al llegar —dije mientras me apartaba de él.

—Artafi.

—¿Qué?

—Me ha encantado tu beso.

—A mí también, Pero ahora, antes de que llegue Mario, debo ponerte al día de todo lo sucedido. —Y en vez de dejarme llevar por el deseo, me comporté como una triste mujer sensata. Le conté toda la historia, al completo, y sin omitirle un solo detalle—. Y eso es todo —le dije al concluir—. Me tendrás que contar tú ahora la excursión a la cripta.

—Mi aventura no es ni la mitad que la tuya. ¡Qué barbaridad, no podía figurarme que en Sevilla pudieran pasar esas cosas!

—Pues ya ves. Pero cuéntame, estoy impaciente.

—Como puedes imaginarte, después de decirte que lo haría, responderte que sí, me arrepentí. Pero, venciendo mis dudas, decidí ir a meterme en la cripta. ¿Sabes por qué?

—Porque estás un poco loco. —Sonreí con ternura.

—Puede ser. Pero también porque sabía que para ti era importante y porque también intuía que iba a empezar a transitar una senda nueva para mí.

Inmediatamente recordé las palabras de la adivina Ruth y me pareció curiosa la coincidencia de sus consejos con la reacción instintiva de Rodrigo. Él había considerado aquella prueba como una señal que le marcaba el camino que debía seguir.

—Después de decirte que sí —siguió Rodrigo—, me pregunté si debía entrar solo en la cripta o si era mejor pedir ayuda. Decidí que sería más conveniente ir acompañado, pues el trago lo pasaría mejor. Únicamente podía pedirle el favor a quien ya supiera de qué iba el tema. Pensé en Juan Monteseco y en tu amiga Marta.

—¿Y qué contestaron?

—Juan Monteseco respondió con la prudencia que siempre le he conocido. Me dijo que estaba loco y que lo que teníamos que hacer era ir a la policía y dejarnos de aventuras. Me rogó que abandonara el asunto e insistió en que quería hablar contigo para convencerte de que regresaras.

—Fácil de imaginar su reacción.

—Que no te decepcione Juan. Si lo piensas, su respuesta estuvo cargada de prudencia. Pero yo ya había decidido seguir adelante con la aventura.

—¿Y Marta qué te dijo?

—Que estaba alucinada, pero que si tú y Mario estabais en peligro, ella estaba dispuesta a ayudar. Además, añadió algo que no entendí bien. Dijo que de alguna forma una adivina ya os había anticipado el riesgo y el viaje.

—Ruth es una amiga echadora de cartas. Fuimos a verla hace unos días y nos sorprendió con sus augurios.

—¿Crees en las cartas?

—Se supone que no, pero ya no sé en qué creo.

—Total que Marta me dijo que sí —continuó Rodrigo—, y convinimos que me llevaría en su coche hasta la puerta de la hacienda y que allí me esperaría. Si tardaba en volver, llamaría a la policía. Aprovechando la luz de la luna, casi llena, atravesé el olivar. Mi ánimo iba menguando a medida que me acercaba a la casa; varias veces estuve a punto de volver, pero, cuando por fin llegué hasta la cerca del jardín, comprobé que todas las luces estaban apagadas. Atravesé a la carrera el jardín y llegué hasta la puerta de la ermita.

En este punto del relato de Rodrigo caí en el imperdonable fallo que habíamos cometido.

—¡La llave, no tenías llave!

—Efectivamente, no llevaba llave y la puerta estaba cerrada. La empujé con todas mis fuerzas pero no cedió. Incluso intenté manipular la cerradura con un alambre que encontré en el suelo, pero eso sólo sale bien en las películas. No lograba abrir la puerta.

—¿Cómo conseguiste entrar? —Mi curiosidad aumentaba por momentos.

—Aún no lo comprendo. Di varias vueltas a la ermita, intensando localizar algún hueco o ventana que romper, pero fue inútil temí que todo mi esfuerzo hasta ese momento resultara baldío. Entonces pasó algo realmente raro.

—¿Qué? —Rodrigo era un excelente narrador y sabía, como nadie, intrigar con sus palabras.

—No sé si fue producto de mi imaginación, pero el caso es que me pareció oír extraños ruidos dentro de la ermita. Me asusté, pero logré contenerme. Agucé el oído y ya no escuché nada. Más Tranquilo, pues por un momento me había dado por descubierto, decidí que no me quedaba otra cosa que hacer que regresar al coche. Sin embargo, en el último instante, y como guiado por una voluntad ajena a la mía, llevé la mano a la manivela del picaporte y…

—¿Qué pasó?

—Pues que, sorprendentemente, pude abrir la puerta. Te juro que antes lo había intentado de todas las maneras y la puerta no había cedido. No logro comprender qué sucedió. Y cuando pienso en la única explicación lógica, que alguien desde dentro me hubiera abierto a propósito, todavía se me ponen los vellos de punta.

En ese momento también un escalofrío me recorrió la espalda.

—Y una vez dentro, ¿qué pasó?

Casi sentía la misma emoción que había vivido yo al entrar en la cripta.

—Oí un sonido grave, que no supe identificar, como el de unos pies que se arrastraban, pero también como el de una fuerte corriente de aire. Para tranquilizarme, concluí que había sido eso último. Cerré a mi espalda la puerta de la ermita y el silencio fue entonces casi total; sólo algún crujido lo rompía, que atribuí a la madera vieja de los bancos. Iluminé el espacio con la linterna. Allí no había nadie, sólo estaba yo. Durante unos segundos fui incapaz de moverme del sitio que ocupaba. Realmente sentía miedo. Finalmente, decidí no pensar en nada y avancé hacia el altar.

—¿Pero estás absolutamente seguro de que en la capilla no había nadie? —le interrumpí.

—Sí; escudriñé cada rincón con la linterna y allí no había ni una alma.

Cuando oí esa expresión me sobresalté. A lo mejor no había ninguna persona, pero, a esas alturas, yo ya tenía mis dudas con respecto al alma en pena de Sotomayor.

—Encontré donde me habías dicho la clavija que accionaba la trampilla y comencé a descender hasta la primera sala. Vi los frescos y al instante me puse a hacer las fotografías. Después busqué las escaleras de caracol y bajé por los empinados escalones hasta la cripta. La oscuridad era total, sólo conseguía ver allí donde enfocaba con el haz de la linterna, y la humedad se te metía en los huesos. Localicé en las paredes los murales y comencé a fotografiarlos. Tenía mucho miedo mientras lo hacía. Me pasó algo. No sé si te lo vas a creer.

—Dime; qué.

—Al hacer la última fotografía, durante las milésimas de segundo que duró el destello del flash, me pareció ver el rostro barbudo de alguien que me miraba sonriente. Enfoqué instintivamente con la linterna el punto donde lo había visto, pero sólo encontré el espacio vacío y la pared al fondo. Volví a escuchar un ruido, como el que había oído al entrar en la ermita, y ahora me convencí de que no estaba solo en aquella cripta. Empecé a dar vueltas sobre mí mismo iluminando todos los ángulos, pero no conseguí dar con el barbudo, únicamente vi tirada en el suelo la hornacina que había contenido los restos de Fernán de Sotomayor. La visión no resultaba muy reconfortante, pero estaba tan alerta, que ver los huesos del difunto no me impresionó. Entonces me daba más miedo el barbudo que había desaparecido. Al final me convencí de que se habría ido, de que el ruido que había escuchado habría sido el producido por el misterioso personaje al abandonar la cripta. Pensé que, quien quiera que fuese el sujeto que me había facilitado la entrada a la ermita, se había querido asegurar de que hacía las fotografías. Pero ¿quién podía ser? En cualquier caso, no era el momento ni el lugar de ponerme a lanzar hipótesis y me dije que, cuanto antes saliera de allí, mucho mejor. Y justo entonces sentí algo parecido a un aliento gélido sobre mi nuca, una presencia extraña a mi espalda, y como un tirón o un manotazo, no sabría cómo explicarlo, que hizo que se me cayera la linterna al suelo. Artafi, te juro que nunca había sentido tanto miedo. Pero no perdí ni un segundo en pensar qué estaba sucediendo. Me abalancé sobre la linterna, que rodaba encendida por el suelo, y, ya con ella, subí a toda prisa, la que me permitía la angosta escalera de caracol, hasta la primera sala, y desde allí hasta la ermita, que atravesé a la carrera, lo mismo que el jardín, y seguí corriendo por el olivar hasta que llegué a la carretera, y aún hubiera seguido hasta Sevilla si Marta no me hubiera detenido. No encuentro una explicación lógica a lo que sucedió en la cripta.

—Y probablemente no la tenga —dije—. Lo que te pasó a ti es muy parecido a lo que nos ocurrió a mí y a Mario. Rodrigo, ¿tú crees en fantasmas?

—Ahora ya no sé qué pensar —dijo.

—Lo mismo me pasa a mí.

Nos quedamos en silencio, sumidos ambos en la perplejidad. Escuchando el relato de Rodrigo había sentido una mezcla de miedo, excitación y curiosidad, como cuando de pequeña en el colegio entre compañeros nos contábamos historias de espíritus y aparecidos. Y también había sentido, a cada momento, unas enormes ganas de besarle. Estaba considerando acercarme, para hacerlo efectivamente, cuando oímos la puerta. Un momento después entraba René en el salón con el rostro desencajado.

—¡Han secuestrado a Mario y tu amiga!

—¿Qué? —preguntamos atónitos—. ¿Qué has dicho?

—Que están secuestrados. Acabo de recibir una llamada anónima.

—No; no puede ser verdad —exclamé. No quería creerlo.

—Nada más salir del estudio de Brian —explicó René— he recibido una llamada al móvil. Una voz desconocida me ha dicho escuetamente que tenían secuestrados a Mario y Marta. En principio he pensado que se trataba de una broma, pero después, teniendo en cuenta que México padece en estos tiempos una auténtica oleada de secuestros, he ido convenciéndome de la autenticidad de la llamada.

—Marta y Mario secuestrados… —Pero ¿por qué?, pensé.

—Así es —asintió René, compungido.

—Hay algo que no me cuadra —manifestó Rodrigo—. ¿Cómo conocían los secuestradores tu número de teléfono?

—Eso me he preguntado yo mismo. Hay dos posibilidades. O que se lo hayan sacado a Mario o, lo que sería mucho peor, que ya lo supieran con anterioridad. Eso último significaría que estamos ante una acción especialmente diseñada para secuestrar a parte de nuestro equipo.

—¿Pero por qué alguien querría secuestrar a Marta? —pregunté.

Nadie supo qué decir.

—Quizá se trate de vulgares secuestradores —reflexioné en voz alta pasados unos segundos— que actúan por dinero. Pero si no lo son, entonces sólo se me ocurre pensar que Rebeca está detrás.

—¿Qué hacemos? —preguntó Rodrigo.

—De momento no podemos hacer otra cosa que seguir con nuestros preparativos —intervino René—. Los secuestradores, antes o después, se pondrán en contacto con nosotros.

—¿Y si denunciáramos el secuestro a la policía? —planteó Rodrigo sin mucha convicción.

—Por ahora nada de policía. —René fue rotundo en su negativa.

Ni la mente más cruel podría haber diseñado peor panorama. Mis amigos secuestrados. La pobre Marta en peligro, y por mi culpa.

III

Hasta bien entrada la madrugada estuvimos analizando la situación. No sabíamos qué hacer.

Las horas pasaban lentamente y seguíamos sin noticia de los secuestradores. Desesperábamos, sin poder hacer otra cosa que esperar amargamente a que el americano descifrara los jeroglíficos.

Finalmente, al amanecer, llegó Brian. Desaliñado y ojeroso, pero feliz, nos dijo:

—¡Eureka! Llevo toda la noche trabajando, pero el esfuerzo ha merecido la pena. ¡Sigo siendo el number one! Creo que podremos localizar el tesoro gracias a las fotografías que tu amigo nos ha traído.

Preocupados por Mario y Marta, recibimos su noticia con poco entusiasmo, por lo que insistió:

—¿Pero qué os pasa? ¿No me habéis entendido? ¡Creo que podremos localizar el tesoro!

—Han secuestrado a Mario —le dije—; también a Marta, una amiga española que acompañaba a Rodrigo.

Brian se quedó con los ojos muy abiertos, y miró a René.

—¿Quién los ha secuestrado? ¿Y por qué?

—Todavía no lo sabemos —respondió René.

Justo en ese momento sonó su teléfono móvil.

René escuchó las instrucciones que los secuestradores le estaban dando. Apenas habló, sus respuestas fueron «sí», «no» y «entendido». Cuando colgó parecía abatido.

—Confirman el secuestro. Quieren el tesoro. Saben que estamos tras él y que tenemos el suficiente material para localizarlo. Amenazan con matar a los rehenes si intuyen que hemos avisado a la policía. Nos dan un plazo de tres días para encontrar el tesoro. Si en ese plazo no se lo hemos entregado, los asesinarán.

Rodrigo se veía afectado. Si había deseado aventura, ahora la iba a tener a espuertas. Sólo que con grave peligro, incluso con vidas en juego. Si a Marta le ocurría algo, nunca podría perdonármelo. Empecé a llorar.

—No llores, Artafi. Todo se solucionará.

—Rodrigo tiene razón. —La voz de René se impuso sobre la de todos—. No podemos desanimarnos ahora. Buscaremos el tesoro, lo encontraremos e intentaremos negociar.

—¿Quién crees que ha organizado el secuestro? —preguntó Brian.

—Rebeca Salfumán, esa endiablada mujer. ¿Quién otra podría ser? —aclaró René.

—Pues eso significa que todavía no ha sido capaz de descifrar el jeroglífico del templo —puntualicé.

IV

Tres horas después, cuando ya amanecía, estábamos de nuevo en las ruinas de Tulum.

Una vez en el interior del templo, Brian sacó los dibujos, las fotografías y los croquis, y comparó este material con los frescos.

—Todo está aquí escrito. Y con bastante claridad, por cierto. No logro comprender cómo a nadie se le había ocurrido descifrar anteriormente este jeroglífico.

—Pues podrías explicártelo. Porque el resto de los mortales no vemos nada. —Fue Rodrigo quien habló.

—Veréis —empezó Brian—, las pinturas que muestran a Ixchel, la vieja diosa de la luna, que porta la imagen del dios de la lluvia, Chaac, y una planta con vainas, que se relaciona con la fertilidad de la tierra. No puede estar más claro. La luna lleva la vaina, que es el símbolo de la fertilidad, de la abundancia, es decir, de la riqueza. Por otro lado, el dios Chaac, dios de la lluvia, se reverenciaba en los cenotes. Luego el tesoro, si aunamos esos dos elementos, ha de hallarse en un cenote y la luna debe darnos la clave para localizarlo.

—Muy bien, pero ¿cuál es la clave? —pregunté.

—¿Qué es un cenote? —preguntó Rodrigo.

Brian se mostró encantado con la última pregunta. Era una oportunidad para lucirse.

—Los cenotes son formaciones muy típicas del bajo Yucatán. En estos suelos de rocas calizas abundan las cavernas por las que fluyen las corrientes subterráneas, que poco a poco van disolviendo las paredes de roca. A veces, una gran sala de la gruta se hunde y se forma una gran hendidura en el terreno, de profundidad y diámetro variables. Para los mayas fueron muy importantes, ya que habitualmente tomaban el agua potable de ahí. Se podría decir que son grandes pozos naturales.

—Entonces quizá el tesoro se encuentre bajo agua —aventuró Rodrigo.

—Es más que probable. Algunos cenotes, como el de la ciudad de Chichén Itzá, se consideraban sagrados, y los mayas arrojaban jade, vasijas, e incluso objetos de oro, como ofrenda a sus divinidades. A veces también sacrificaban seres humanos arrojándolos a las aguas en honor de Chaac.

—Pero, Brian —el tono de René era apremiante—, ¿has podido leer las instrucciones que nos conducirán hasta el cenote adecuado? ¿Cuál es la clave que esconde la diosa de la luna?

—Las fotografías de Rodrigo me han sido de extraordinaria utilidad. Mirad.

En ese momento nos mostró las ampliaciones que había realizado en la cripta de Sotomayor. Con sorprendente calidad, se apreciaban dibujos y figuras de color azul, que guardaban cierta similitud con los que se nos mostraban en el mural del templo.

—¿Podéis ver las diferencias? —preguntó Brian.

A pesar del parecido, no era fácil identificar los elementos comunes y distintos.

—No intentéis buscar similitudes exactas entre el mural de Tulum y los frescos de la cripta de Sevilla, que fueron realizados utilizando el croquis que Jerónimo de Aguilar realizó muchos meses después de abandonar Yucatán, sino que debéis fijaros en las diferencias —insistió Brian.

En las fotografías aparecían elementos que en los murales estaban ausentes.

—Mirad aquí —señaló Brian—. ¿Qué veis?

—Un círculo del que salen unas líneas. Algunas entran en algo parecido a una casa muy abigarrada en su interior, e inciden en una especie de planta gigante —respondió Rodrigo de un tirón.

—Exacto. ¿Y qué puede significar eso?

—Brian… ¡Eres un genio! —René le abrazó efusivamente—. Hasta yo lo entiendo ahora, está clarísimo.

—Pues yo sigo sin ver nada —intervine—. ¿Os podríais dignar a explicar el significado de ese dibujo de la cripta?

De nuevo, Brian, con aire profesoral, aprovechó la oportunidad para lucirse.

—No sé si lo sabrás, pero los mayas fueron avezados astrónomos. Calcularon calendarios exactos, anticiparon eclipses y establecieron las traslaciones de varios planetas. Construyeron soberbios observatorios desde los que describieron las leyes celestes que gobiernan el universo con una precisión que, todavía hoy, nos sorprende.

—¿Pero qué tiene que ver eso con el tesoro?

—Los mayas, para quienes la arquitectura era esencialmente simbólica y religiosa, supieron incluir elementos de astronomía en sus edificaciones. Para que lo entiendas, en Tulum, sin ir más lejos, hay un templo en el que hay un orificio que permite que los rayos del sol de mediodía, durante el solsticio de verano, incidan exactamente sobre el altar central. Dicho de otro modo, la astronomía y la arquitectura se combinaban para mostrar el regular transcurso del tiempo. Ahora volvamos a la fotografía; ese círculo que vemos simboliza la luna llena. La casa abigarrada es este templo repleto de dibujos y la planta simboliza el tesoro. Está claro el mensaje. En noche de luna llena, la luz entrará con un ángulo determinado en este templo e incidirá sobre algún punto de este mural que nos indicará, espero que con suficiente precisión, la posición del cenote donde se escondió el tesoro.

—¡Increíble!

—Eso quiere decir que tendremos que volver a entrar en este templo en noche de luna llena.

René siempre extraía con rapidez las consecuencias.

—¡Y esta noche la luna brillará plena! —apunté con entusiasmo.

—Es cierto. Esta noche lucirá llena. Tenemos que prepararnos para volver al templo. Veré si consigo sobornar al guardián.

—Tendremos que preparar el equipo adecuado. —Ahora era Brian quien hablaba—. Probablemente tengamos que andar bastantes kilómetros. Por tanto, necesitaremos calzado y vestimenta apropiados, No olvidemos las linternas ni el repelente para los mosquitos. Yo traeré planos y cartografía, brújulas, palas, picos, cuerdas y material de espeleología y acampada. No sabemos cuánto tiempo tardaremos en localizar el cenote.

Una vez más, los acontecimientos me empujaban por la pendiente del riesgo sin que hubiera posible marcha atrás. De manera que no me quedaba más alternativa que armarme de valor e intentar ayudar en la medida de lo posible. La vida de Marta y Mario estaba en juego.

Rodrigo se veía contento. La perspectiva de la aventura nocturna le excitaba. Su ánimo me reconfortaba.

—Seguro que lograremos localizar el tesoro y rescatar a Marta y Mario —me dijo en un aparte.

El viaje de regreso a Cancún, donde adquiriríamos el equipo para la incursión de la noche, lo hicimos en silencio. En mi mente estaban muy presentes Mario y Marta, y la suerte que correrían si fallábamos en nuestra empresa. Pensar en ello me imprimía cierta fortaleza, pues no podía flaquear ahora que estaban en peligro. Sin embargo, cuando los imaginaba en su cautiverio, se me rompía el corazón, de modo que, durante todo el trayecto de vuelta, mi estado de ánimo se debatió entre el ímpetu más arrojado y la tristeza más deprimida. Realizamos las compras necesarias y, al atardecer, nos dirigimos de nuevo hacia Tulum.

Suponiendo que existiera el maldito tesoro, teníamos que encontrarlo.

Capítulo IX. Noche de luna

I

La capacidad de negociación de René quedó acreditada aquella noche, una vez más, cuando regresamos de nuevo a Tulum, después de nuestro avituallamiento en Cancún.

Tras esconder el coche en un rellano cercano, nos encontramos con el camino expedito hasta la entrada. Sin duda alguna, el generoso anticipo entregado esa mañana al guarda había surtido el resultado esperado y el responsable de la seguridad nocturna estaría en aquellos momentos realizando su ronda en el extremo opuesto del complejo.

Nos tomó casi un cuarto de hora llegar hasta las puertas. Las ruinas, a la luz de la luna, si cabe, se veían más hermosas. Las piedras de los templos y palacios refulgían en equilibrio de formas y geometrías de divino simbolismo mientras nos acercábamos al templo de los Frescos.

La reja de la puerta estaba entornada. La organización de la visita había sido todo un éxito.

Entramos en el templo pero, en vez de algún rayo de luna apuntando una determinada seña del mural, sólo apreciamos una luz difusa que entraba a través de las rejas y que iluminaba tenuemente, y por igual, toda la superficie.

—No lo comprendo —se extrañó Brian—. Ningún rayo de luna incide directamente sobre los frescos.

Me asaltó el desánimo. ¿Y si la teoría de Brian no era más que una brillante fantasía?

—¿Qué hora es? —preguntó Rodrigo.

—Las once y cuarto.

—Creo que tendremos que esperar hasta las doce en punto. Si los mayas eran tan perfeccionistas y pulcros en sus cálculos astronómicos como a priori parece, seguro que estimaron la posición de la luna a medianoche.

—Pudiera ser —respondió Brian mesándose la barbilla.

Como no podíamos hacer otra cosa, decidimos dar un paseo hacia el acantilado para hacer tiempo.

Nos acercamos. El Caribe sonaba pacífico a nuestros pies. La luz de la luna reverberaba sobre sus aguas. Las olas rompían tranquilas en la playa de arena blanca.

Me pareció un momento hermoso.

Miré la luna llena y experimenté la curiosa sensación de estar en el lugar correcto, en el momento preciso, con Rodrigo a mi lado.

Estábamos en un lugar mágico.

Y sentía una gran serenidad.

—Me siento francamente bien. —Me sorprendió que Rodrigo se sintiera como yo. Siguió—: Es como si una voz interior me dijera que estoy haciendo exactamente lo que tenía que hacer. No logro comprenderlo, pensarás que estoy loco, pero, a pesar de las circunstancias, me siento feliz por estar aquí, contigo.

De nuevo experimenté un deseo irrefrenable de arrojarme a sus brazos y besarle, pero la compañía de René y Brian me detuvo.

—A mí me pasa lo mismo —le dije sonriendo.

—¡Vamos, es casi la hora! —Brian rompió el hechizo del momento.

A las doce menos cinco nos encontrábamos de nuevo en el interior del templo de los Frescos. La misma luz difusa iluminaba levemente el interior, pero no se apreciaban rayos definidos.

—¡Mirad! —exclamó Rodrigo cuando hubieron pasado unos minutos.

Todos nos giramos hacia el punto del muro situado sobre la puerta de entrada, que Rodrigo señalaba con nerviosismo.

Una pequeña rendija horadada entre dos sillares, e inadvertida para nosotros hasta ese momento, comenzaba a filtrar una esquirla de luz. Con precisión de relojería suiza, el rayo de luna se iba haciendo más nítido a medida que los segundos transcurrían y la medianoche se acercaba.

Justo a las doce, un sable plateado de luna cortó la tenue atmósfera del interior del templo y fue a incidir sobre el punto que, siglos atrás, habían determinado los sabios astrónomos. El fenómeno apenas duró unos segundos, pero fueron suficientes para señalarnos con precisión un punto del mural.

Brian, que estaba como en trance, alumbró con su linterna sucesivamente el mural y las fotografías.

—Amigos, el enigma está resuelto. ¡Ya sabemos dónde está el tesoro! —casi gritó.

El corazón me dio un vuelco al oír esas palabras. ¡Por fin algo parecía salir bien!

—¿Y dónde está? —pregunté.

—El mural nos lo dice todo. Fíjate en el punto donde se posó el rayo de luz.

—Ha sido aquí. —Y lo señalé con el dedo—. Curiosamente, la diosa parece que mira exactamente hacia esa posición.

—Nada es casual en este mural. Y la solución definitiva la tenemos aquí, delante de nosotros. La luna se posó en el séptimo círculo de esta especie de voluta geométrica, el equivalente a nuestros cuatro puntos cardinales.

—¿Y bien? ¿Dónde está el tesoro?

—Pues en un cenote que debe encontrarse a siete horas de camino de este templo, y en la dirección que marca la mirada de la diosa. Como podéis observar, ésta atraviesa el centro de la voluta circular, que actúa como referencia cardinal. En resumidas cuentas: el mural nos indicó que el tesoro estaría escondido en un cenote. Las piezas del jeroglífico que trajo Rodrigo indicaban que el elemento astronómico era esencial en la resolución del enigma. Y, finalmente, el rayo de luna junto con la mirada de la diosa nos han dado las coordenadas precisas donde buscar el cenote. Así de sencillo. —Y después de estudiar la brújula dijo—: Está a siete horas de camino en dirección suroeste. Ahora volvamos al coche; tengo cartografía detallada sobre la que podremos ubicar la posición aproximada.

Abandonamos las ruinas mayas después de descifrar el mensaje que los sacerdotes nos habían dejado. Ahora teníamos expedito nuestro camino hacia el tesoro que Guerrero hizo enterrar cuando supo inevitable la conquista española.

Minutos después llegamos al coche. Brian desplegó sobre el capó un mapa de la zona, que iluminó con su linterna.

—Debemos calcular una marcha de unos cinco kilómetros por hora. El tesoro debe de encontrarse, por tanto, a más de treinta kilómetros al suroeste de Tulum. De manera que el cenote estará sobre esta área —dijo trazando un círculo de color rojo sobre el plano—. Como los cálculos son aproximados, tendremos que rastrear una zona de dos kilómetros de diámetro. Confío en que consigamos encontrar el cenote.

—¿Podremos llegar en coche hasta algún lugar cercano? —A René no le seducía la caminata de siete horas a través de la selva.

—Desgraciadamente no. Ni siquiera existen caminos de tierra, es jungla cerrada. Tendremos que recorrer a pie toda esa distancia.

—La haremos andando, bajo la luz de la luna. Como lo hicieron los sacerdotes y Gonzalo Guerrero cuando portearon el tesoro y los restos de la cultura maya —apostilló, no sin pasión, Rodrigo.

II

Cargados con nuestras mochilas, anduvimos durante horas a través del espeso bosque. Avanzábamos en fila india. Brian, en la cabeza del grupo, llevaba la brújula y señalaba y corregía nuestro rumbo. Le seguía Rodrigo y, ambos, a machetazo limpio, eran los encargados de abrir vía en la espesura de la selva. Yo seguía detrás y René, jadeando a cada paso, y mirando a su espalda con desconfianza y temor, cerraba la marcha. La luz de la luna que lograba filtrarse entre la vegetación otorgaba una pátina de misterio a la senda que íbamos abriendo.

—Esto es realmente emocionante y hermoso —me decía de tanto en tanto Rodrigo—. Conseguiremos rescatar a Mario y Marta. Estoy seguro.

Sus muestras de cariño eran un apoyo. Sus pasos eran los míos.

Rodrigo, lejos de recriminarme el haberle puesto en semejante tesitura, parecía agradecerme que hubiese contado con él. Eso sólo podía significar una cosa: que yo le era importante. Sin amor, no se entendía que estuviera haciendo lo que hacía por mí; locuras de enamorado. Estos pensamientos me ayudaban a superar el cansancio, y a continuar una marcha más allá de mis propias fuerzas.

Ni un claro, ni un alto, ni una sola referencia. Simplemente un manto vegetal que se extendía en la oscuridad infinita.

A medida que avanzábamos el agotamiento iba haciendo mella en mi ánimo. ¿Y si la interpretación de Brian no era correcta? ¿Y si el tesoro no existía? ¿Y si alguien lo había descubierto años o siglos atrás? ¿Y si no éramos capaces de encontrar el cenote?

En las contadas ocasiones en que hablábamos nos dábamos mutuo aliento; lo necesitábamos para llegar hasta el final.

Cuando el reloj marcaba las seis de la mañana, y llevábamos más de cinco horas de caminata, la luz del amanecer comenzó a vencer las tinieblas. Si mirábamos hacia arriba, veíamos cómo el cielo se aclaraba; la vegetación, aunque espesa, no era alta. Decidimos hacer una parada de unos minutos para descansar. Sentados sobre nuestras mochilas, bebimos y comimos algo.

—Os contaré una de las más hermosas leyendas de los pueblos precolombinos de Mesoamérica —dijo Brian pausadamente—. Cuenta que la luna fue una hija ilegítima de la tierra. El sol, celoso ante aquella criatura que no era suya, quiso matarla. Pero la luna logró huir y subió hasta el cielo, donde comenzó a girar alrededor de la tierra perseguida por el sol, que había jurado no descansar hasta destruirla. Así, cada día celebran su infinito combate. El amanecer supone la victoria del sol, ya que la luna se retira vencida dejando la sangre de sus heridas teñir de rojizo el amanecer. Pero tras el descanso diurno, la luna vuelve a plantear batalla, que vence finalmente al anochecer; el sol se ve obligado a huir y sus heridas tiñen de malva el crepúsculo. Y así, día tras día, noche tras noche, hasta que uno de los dos logre destruir definitivamente a su enemigo. Sólo entonces finalizarán los amaneceres y los crepúsculos.

—Pues que nunca haya un vencedor —añadí—. Que sigan regalándonos para siempre hermosos crepúsculos malva y amaneceres teñidos de sangre.

—Dejaos de poesía. —René otra vez rompía el encanto del momento—. Tenemos que encontrar un tesoro. Debemos continuar.

El avance se hacía progresivamente más duro y el cansancio más intenso. Pero teníamos un plazo muy corto para encontrar el tesoro y negociar con los raptores de nuestros amigos, así que no podíamos permitirnos el menor desfallecimiento. René, finalmente, también tuvo que relevar a Rodrigo y Brian en el uso del machete, e incluso yo misma, durante un buen rato, despejé a machetazo la cerrada vegetación que nos impedía el paso.

A las seis horas de marcha, el sol ya había vencido por completo a la luna, que se batía en retirada después de su lucha nocturna. Volvimos a descansar, sin hablarnos siquiera.

Un cuarto de hora después reanudamos la marcha. Yo, que llevaba dos noches casi sin dormir, me sentía literalmente machacada, pero en modo alguno iba a ser una rémora para mis compañeros. Consultamos los planos y la brújula y nos dispusimos a recorrer la última hora de camino.

Los minutos transcurrían con una lentitud exasperante y nuestro caminar se hacía más agónico. Ni siquiera podía pensar ya. Me limitaba a seguir mecánicamente la senda que íbamos abriendo. Y aún tuvimos que atravesar zonas pantanosas y mojarnos hasta más arriba de la cintura.

A las siete horas exactas de marcha, bajo unos árboles idénticos a los miles que nos habían acompañado durante todo el trayecto, Brian mandó parar.

—Debemos de estar cerca del cenote. Han transcurrido nuestras siete horas de marcha. Si hemos logrado mantener el rumbo, nuestro objetivo debe de estar próximo.

Miramos a nuestro alrededor. Hojas, ramas, arbustos, árboles. Entre aquella espesura no parecía probable que existiera cenote ni tesoro alguno, y aún se me antojaba más difícil que pudiéramos encontrarlo.

—Quizá ahora venga lo más difícil —dijo Brian—. Tendremos que separarnos y recorrer en círculo los alrededores. Iremos abriendo el diámetro paulatinamente; si tenemos suerte, podemos estar muy cerca, pero si nos hemos desviado algo, o nuestra marcha ha sido demasiado lenta o demasiado rápida, tendremos que batir una gran superficie. No olvidéis que buscamos un cenote. No sabemos si será grande o pequeño. Gritad en cuanto encontréis un agujero en el suelo. Si os alejáis, usad las bengalas.

Sin más, dividimos los sectores a batir y comenzamos nuestro rastreo. A medida que me alejaba del punto de partida, me sentía más sola. Tenía la necesidad de gritar, para así escuchar la respuesta de alguno de mis compañeros y saberme acompañada. Pero no debía hacerlo hasta encontrar el maldito cenote. De lo contrario despistaría a los otros.

Cuando ya llevaba una hora de marcha comencé a sentir miedo. Temía perderme, que me atacara un animal salvaje —los jaguares eran abundantes en la zona— o me mordiera una serpiente venenosa. Pero no podía desfallecer ni retroceder ni rendirme. Las vidas de Mario y Marta estaban en juego. Inspeccionaba cada pequeño accidente del terreno con la esperanza de descubrir el cenote que nunca aparecía.

Transcurrió una nueva hora. El sol calentaba y la humedad se hacía notar. Estaba a punto de llegar a la extenuación. No podía más. Me senté en el suelo, junto a un claro, y comencé a llorar.

Todo era absurdo. Mi viaje a México. El periplo por la selva en busca de un tesoro quizá sólo imaginado, el secuestro de Mario y Marta…

Cerré los ojos y el cansancio me pudo. Me quedé un poco traspuesta y, casi en sueños, recordé la conversación que mantuve con María acerca de la ceiba, el árbol sagrado de los mayas. Abrí los ojos. Un rayo de sol me daba de lleno en la cara. Hice visera con la mano y miré en rededor. ¿Cuánto tiempo habría dormido? Entonces la vi, al otro lado del pequeño claro que se encontraba ante mí.

Era una ceiba gigante y, debajo, se advertía un volumen parecido a una roca. Me incorporé y me acerqué. El corazón me latía con fuerza. Intuía que había llegado, finalmente, a mi destino.

Detrás del árbol se abría un profundo cenote de unos veinte metros de diámetro, de paredes verticales que descendían hasta llegar a un fondo de agua transparente. La leyenda inscrita en el mural era cierta. Allí se encontraría el tesoro maya. Levanté los ojos al cielo y musité algo parecido a una oración. Después de rezar, habiendo absorbido la energía que emanaba de aquel lugar, ya no sentía miedo ni cansancio.

Disparé al cielo una bengala.

Mientras esperaba a mis compañeros, rodeé el cenote con la intención de localizar alguna rampa que nos permitiera bajar. No la encontré; sus paredes parecían estar cortadas a cuchillo. Muchas veces me asomé al borde y me vi reflejada en aquel espejo de agua transparente que cubría el fondo. Disparé una segunda bengala y, pasados veinte minutos, una tercera. Empezaba a impacientarme.

Cuando me disponía a lanzar la cuarta y última bengala, oí un grito lejano.

Diez o quince minutos después apareció René en el claro. El resto de los compañeros no tardarían en llegar.

III

Rodrigo fue el último. Su cara evidenciaba el esfuerzo que había realizado. Orgullosa, le mostré el cenote.

—Enhorabuena, Artafi. Lo has encontrado.

Rodrigo me abrazó y yo me sentí feliz.

—Tendremos que bajar usando el equipo de espeleología. —Brian había inspeccionado minuciosamente el cenote—. No parece que exista otra alternativa.

—¿Bucearemos? —le pregunté.

—El agua es muy transparente y el suelo de roca. No hará falta bucear. Si hay algo, lo veremos desde la superficie. También tendremos que inspeccionar las cavidades laterales. Quizá conduzcan a alguna gruta.

El insoportable calor del mediodía, unido al cansancio acumulado, dificultó severamente las operaciones. Haciendo rappel, Brian y Rodrigo descendieron hasta la base del agua. Observaron el fondo, pero no advirtieron otra cosa que piedras y arena. En contra de lo que era la costumbre, no habían arrojado tesoro alguno desde el borde del cenote. De modo que no quedaba otro remedio que entrar, una a una, en todas la cavidades de la pared.

Alternándose, Rodrigo y Brian se descolgaban por las paredes y escudriñaban las cavidades.

El tesoro se resistía y nuestras fuerzas se agotaban. Decidimos descansar y comer algo bajo la sombra de la ceiba. René nos metía prisa.

—Tenemos que encontrar el tesoro —dijo—, el plazo se nos acaba.

Brian tuvo un primer momento de debilidad.

—Quizá el tesoro no se encuentre aquí.

—El tesoro se encuentra aquí y lo encontraremos —dije con absoluta convicción.

—¡Pues vamos a por él! No quedan muchas oquedades por registrar.

Durante una hora más, Brian y Rodrigo siguieron con la búsqueda. Pero el maldito tesoro seguía sin aparecer.

—¡Ya no puedo más! —Brian se tumbó en la hierba—. Hemos registrado todos los huecos y no hemos encontrado nada. Quizá haya otro cenote cercano. Tendremos que abandonar éste e iniciar su búsqueda.

—Pero puede estar muy lejos —continuó con desánimo Rodrigo.

—No iremos a buscar ningún otro cenote. Sé que el tesoro se encuentra aquí. —Volví a mostrar la misma fe. Yo misma me sorprendí.

—Pero ¿por qué insistes si ya hemos registrado este cenote de arriba abajo? ¿Cómo puedes estar tan segura?

No tenía una explicación lógica, pero estaba convencida de que aquél, y no otro, era el cenote sagrado. El tesoro estaba allí, a escasos metros de nosotros, esperándonos; notaba su llamada.

Me levanté y me acerqué hasta el borde del cenote. A mi espalda oía la conversación de los tres hombres, que realizaban cálculos sobre el tiempo del que aún disponíamos para localizar el otro cenote. Recorrí con la mirada las paredes. Intentaba localizar algún hueco que por olvido no hubiésemos registrado, pero los habíamos inspeccionado todos. ¿Dónde estaría la dichosa entrada?

—¡Artafi! —René me llamaba—. Recoge tus cosas, que nos vamos. Tenemos que seguir buscando.

—Esperad cinco minutos, creo que he visto algo.

Rodrigo se acercó.

—Esperaremos el tiempo que consideres necesario —dijo, aunque creo que lo hizo por complacerme, no porque pensara que íbamos a lograr algo.

Pero acababa de vislumbrar una pequeña hendidura, semicubierta por el agua, que no recordaba que mis compañeros hubiesen visitado.

—Tenemos que bajar de nuevo. Hay un hueco que no habéis registrado —les dije mientras lo señalaba.

No se mostraron nada entusiasmados ante la idea de un nuevo descenso, de manera que dije:

—Bajaré yo. Serán sólo cinco minutos.

Me coloqué el arnés de rappel y descendí por la pared, algo temerosa al principio, suelta y confiada después. Llegué hasta el nivel del agua y me puse de pie en un pequeño saliente que había junto a la hendidura, que se ensanchaba bajo el agua. Era la entrada de una caverna semisumergida. Sin dudarlo, me desembaracé del arnés y, procurando no mojar la linterna, me introduje en el agua decidida a entrar.

—¿Pero qué haces? —me gritaron desde arriba.

—Voy a encontrar el tesoro.

—No, no entres, puede ser peligroso.

Después ya no oí nada más. Avancé con el agua hasta el cuello. Prácticamente, sólo quedaba un resquicio de aire entre el techo de la gruta y la superficie líquida.

IV

Cuando había recorrido unos metros comprobé que el suelo de la galería se alisaba, como si hubiera sido tallado para facilitar el paso. La convicción de que el tesoro se encontraba cerca hizo que me latiera el corazón con fuerza. Me había olvidado completamente de mis compañeros en la superficie. Ni siquiera pensé en que lo más prudente sería que los esperase para avanzar juntos. Sabía que a cada metro que recorría me encontraba más cerca del final. Nada podría impedir que lo encontrara. Pero, de repente, tras un pequeño ensanchamiento, el pasillo finalizó.

Me encontraba en una pequeña sala que no tenía continuación. Había llegado hasta el final de la galería y el tesoro no se encontraba allí. Me invadió la decepción. Pero a esas alturas no podía retroceder. Mi intuición me continuaba indicando que estaba en el lugar adecuado. Sí, me dije, el tesoro tenía que estar allí. Pero ¿dónde?

Oí voces que venían de la entrada. Brian y Rodrigo habrían bajado a buscarme, y ya se encontrarían en el inicio del túnel.

Decidí llegar hasta el fondo de la sala; quizá en la pared, bajo el agua, el túnel continuara.

De súbito perdí pie. ¿Sería simplemente que allí la sala era más profunda o estaría ante un pasadizo sumergido?

Tanteé minuciosamente con ambos pies aquel orificio, y me hice la comparación de que se trataba de algo similar a una portezuela sumergida. Metía el pie por ella y no encontraba su fondo. Probablemente se trataría de una galería nueva.

Fue entonces cuando tuve otra de mis inesperadas reacciones. Decidí que había llegado el momento de comprobar si realmente la linterna era sumergible. Llenando mis pulmones de aire, metí la cabeza bajo el agua, me situé a la altura del orificio y, sin dudarlo, para no malgastar mi limitada reserva de oxígeno, me introduje en él a rastras. La linterna iluminaba las aguas transparentes. Comprobé, tras avanzar un metro, que la galería submarina se ensanchaba. Era el momento de decidir, los pulmones ya se resentían. O avanzaba buceando o retrocedía hasta la salita y mis compañeros. No lo dudé. Comencé a bucear, palpando a medida que avanzaba el techo de la galería. Si mi intuición era correcta, en algún momento la galería submarina se abriría hasta la superficie. Si no era así, moriría ahogada sin remedio.

Cada brazada era más agónica. Me dolían, haciéndome el vacío, unos pulmones que ya exigían imperiosamente renovar su oxígeno. Sentí vértigos, mareo. No podía resistir más. De repente, el techo de la galería pareció iniciar un brusco ascenso. Comencé a bucear hacia arriba, y en el límite de mis fuerzas logré dar una bocanada de aire en el momento en que mi cabeza afloró al aire. Estaba salvada. Tardé tiempo en darme cuenta de dónde me encontraba. Respiraba profundamente con una desconocida ansia, con la vista nublada por el mareo y la oscuridad, mientras nadaba para mantenerme a flote en aquel lago interior. Comprobé que me encontraba en una gran sala de una caverna. Los techos, solemnemente elevados, conferían una fantasmal belleza a aquella catedral de las profundidades; dada la dificultad de dirigir la linterna hacia el frente, no podía advertir nada más. Sólo agua, oscuridad, silencio y elevados techos. Nadé hasta la orilla, donde para mi sorpresa me encontré con unos escalones esculpidos en la roca. Con sagrada reverencia ascendí la escalera que, en esos momentos estaba completamente convencida, me llevarían hasta el tesoro. Quería disfrutar plenamente de aquellos segundos de magia. Por vez primera, después de quinientos años, alguien profanaba la sagrada soledad y la quietud solemne de aquel templo natural. Apenas sonaban mis pasos al avanzar; el único ruido que rompía el absoluto silencio de la caverna era el producido por algunas gotas de agua que caían desde el techo de la sala. Unas piedras delimitaban algo parecido a una vereda que ascendía hacia una elevación de la gran sala. Al finalizar el breve ascenso comprobé que la humedad del ambiente disminuía. Sin duda, el aire fresco del exterior, que penetraba por pequeñas hendiduras del techo, permitía la renovación de la atmósfera. Pequeños rayos de luz se filtraban por ellas. Me detuve. El espectáculo era bellísimo, solemne, pleno; el espacio, sagrado, intemporal…, casi divino. Y sobre un rudimentario altar esculpido en la roca, una urna de piedra, tallada con petroglifos y signos, me esperaba desde hacía una eternidad. A mí. Desde el inicio de los tiempos, una conspiración cósmica de azares había predeterminado que sería yo la elegida para llegar hasta ese arcón que, sin duda, contendría lo que el pueblo maya consideró más valioso. Acaricié las paredes de la cista, sin intentar siquiera abrirla. Quería disfrutar del sagrado momento. La emoción inundaba mis ojos de lágrimas; sentía como un universo de celestes sonrisas se felicitaban porque hubiese podido cumplir con mi sino de localizar aquel tesoro que me estaba destinado. Rodeé varias veces el altar. No existía ningún otro objeto que la gran urna tallada. Inspeccioné el resto de la sala. No había nada más. Los sacerdotes sabios de Tulum, ante el acertado consejo de Guerrero en el que los urgía a esconder sus pertenencias más valiosas, habían depositado su mejor tesoro en aquel cofre pétreo. Extasiada, seguí deambulando por la hermosa sala, sin querer precipitar tiempos. Debía disfrutar de mi íntima comunión con aquellas rocas, con aquella agua, con aquellos espíritus del pasado, con mi propia felicidad interior. Me senté sobre una roca, con la mente completamente en blanco. No pensaba nada; simplemente sentía, percibía, comulgaba con mi entorno. Casi diría que me convertí por un tiempo indeterminado en un elemento mineral más de la caverna. Nunca fui más feliz que en aquel trance, aquel pleno nirvana; jamás experimenté una sensación espiritual tan placentera e intensa. No fui yo, pero me encontré; no existí, confundiéndome con el pasado y el entorno, pero tuve la vivencia más plena.

Un ruido procedente del lago me sobresaltó, devolviéndome a la realidad consciente. Salí de mi primera experiencia mística. Me incorporé y alumbré con la linterna hacia el punto donde oía una apresurada respiración. Una cabeza sobresalía de las oscuras aguas. Me acerqué, y no pude evitar gritar al descubrir su identidad.

—¡Rodrigo!

Tardó unos segundos en responder. Se estaba recuperando de las secuelas de la asfixia.

—¡Artafi! —me respondió entre jadeos entrecortados.

—Aquí. Nada hasta esta orilla. Hay una escalera que te permitirá salir del agua.

—¿Qué es esto? ¿Dónde estamos? ¿Cómo se te ocurrió meterte sola? —Rodrigo preguntaba desaforadamente mientras ascendía las escaleras.

—Estamos en el lugar más maravilloso del mundo. Ésta es la sala del tesoro maya que buscábamos. Lo hemos conseguido.

—¿Lo has visto?

—Supongo que sí. Hay un cofre de piedras, pero no lo he abierto.

—¿Por qué? —me preguntó cuando llegó hasta mí.

—Porque quería compartir contigo el descubrimiento.

Y entonces, abrazando nuestros cuerpos mojados, nos volvimos a besar. Beso, amor, caverna, oscuridad, silencio. Tiernamente se separó un instante de mí y, sacándose su cadena del cuello, me la tendió mientras me decía.

—Estamos en un lugar mágico donde todo es simbolismo. Toma mi medalla, la llevo desde que nací. Una muestra de lo que siento por ti.

Con una intensa emoción me coloqué aquella medalla, de la que juré que nunca me separaría, y volví a besarlo con todo mi sentimiento, sin decirle ni siquiera gracias, pero con lágrimas en los ojos. Jamás había experimentado el dulce vértigo que en aquellos momentos me embargaba.

Un repentino e inesperado chapoteo procedente del lago interrumpió nuestro beso de anhelos y deseo. Era Brian, que también había logrado superar la galería sumergida.

—¿Estáis por ahí? —preguntó al vacío una vez que recuperó el aliento.

—Aquí estamos, esperándote —respondió Rodrigo.

Minutos después nos encontrábamos los tres observando absortos el cofre que nos aguardaba. El americano alumbraba minuciosamente cada signo esculpido en sus paredes.

—Los glifos de la urna nos hablan de esperanza y futuro. —Brian no podía evitar interpretar cualquier signo que retara a su capacidad—. Sin duda depositaron en ese cofre algo que consideraron vital para su supervivencia.

—¿Lo abrimos ya? —Rodrigo no podía ocultar su impaciente ansiedad.

—Espera. Todos los espacios mayas eran un complejo escenario, su arquitectura era un gigantesco símbolo. Debemos leer el decorado antes de proceder a abrir la urna.

Me pareció muy acertada la propuesta de Brian. A pesar de su estrafalaria vestimenta, su sensato parecer ante estas situaciones me seguía sorprendiendo. Durante un buen rato observó los jeroglíficos del cofre. Paseó alrededor del altar, recorrió en silencio la sala entera. Casi media hora después se acercó hacia las rocas donde nos habíamos quedado esperando.

—Resulta muy curioso —reflexionaba en voz alta—. Todo nos habla en este lugar de esperanza, vida futura y renacer, pero al mismo tiempo de muerte e infierno.

—¿Qué puede significar todo eso?

—Muchas cosas. En primer lugar que los sacerdotes, conscientes de la extrema situación (tal vez la muerte) por la que su pueblo y cultura iban a atravesar en aquellos momentos, quisieran simbolizar en esta caverna el seno materno, fecundado por la semilla que ellos depositaban en el cofre, del que nacería el futuro renacer de la patria maya. Se combinarían los elementos vida, muerte y esperanza.

Me pareció una hermosa explicación. Redoblaba mi admiración por la prodigiosa capacidad de Brian, mientras rememoraba la ceremonia de los sacerdotes fecundando a la madre tierra con su tesoro más preciado.

—También son posibles otras interpretaciones. Para la concepción maya del universo, el inframundo, esto es, el mundo subterráneo, eran los infiernos, la morada de la muerte, denominada Bolontikú, gobernada por los Nueve Señores de la Noche, al frente de los cuales se encontraba Cumhau, representado por las calaveras y esqueletos esculpidos en la urna. Esta sala simbolizaría el tercero de los nueves niveles del inframundo. El primero sería el fondo del cenote, el segundo la pequeña sala donde se interrumpía la galería sumergida. Estamos en el tercero, y eso quiere decir algo. Probablemente sea un aviso de riesgo, de peligro de muerte.

Esa posibilidad nos aterró. No la habíamos contemplado, felices por nuestro trascendental descubrimiento. Los sacerdotes mayas parecían querer advertir, a los que supieran leer sus símbolos, que podían correr un gran peligro.

Fui yo la que, uniendo cabos, desarrollé la hipótesis lanzada por Brian.

—Estamos en un lugar mágico, cargado de intensa potencia espiritual. Bajo la ceiba sagrada que marca el lugar, se funden los tres niveles; el cielo, sostenido por sus ramas, la tierra, sombreada por su copa, y el inframundo, donde hunde sus raíces. Los sacerdotes entraron hasta el tercero de los niveles subterráneos y esculpieron escaleras y urna. El lugar, entonces y ahora, era mágico. Los sacerdotes mayas lo sabían, por eso quisieron esconder aquí su tesoro más preciado. Pero lo escondieron para que sus descendientes, aquellos que heredaran sus ciencias y conocimientos, pudieran encontrarlo. Sin embargo, a los sacerdotes les preocuparía que algo tan valioso para ellos pudiera caer en manos enemigas. Decidieron entonces proteger el tesoro con algunas trampas mortales, advirtiendo de su existencia a los suyos. Si sabían leer lo escrito advertirían el riesgo y lo esquivarían; si los profanadores eran unos desalmados expoliadores, desconocedores de la cultura maya, encontrarían una merecida muerte.

Todos callaron cuando finalicé de pronunciar mis deducciones, sorprendentes incluso para mí. Probablemente no serían más que estúpidas fantasías, pero terminé expresando en voz alta la idea que me rondaba en la cabeza.

—La urna. Debemos comprobar si algún tipo de mecanismo se activa al destaparla. Quizá exista un artilugio de muerte preparado para fulminar al posible expoliador.

Brian recorrió minuciosamente, alumbrando con su linterna, el contorno del altar. Volvió a inspeccionar detalladamente el cierre de la tapa de la urna. Lo veíamos ir y venir, alejándose a veces hasta una esquina de la sala, bajando después hasta la orilla donde las escalinatas se sumergían en el lago. Al cabo de un buen rato, Brian se acercó, algo alterado, y exclamó:

—Artafi, nos acabas de salvar la vida.

—¿Qué? —exclamamos sin terminar de creer lo que oíamos.

—Mirad. Esta losa de piedra vertical está sujeta por la tapa de la urna. Si la hubiéramos levantado, habría girado, desplazando hacia abajo la piedra que sirve de freno a un ingenioso mecanismo de peso y presión formado por sillares y losas. Venid conmigo. —Y lo acompañamos hacia la esquina superior de la sala. ¿Qué veis aquí?

—Una gigantesca piedra, con forma de disco, escondida en esta profunda hendidura. —Rodrigo ya había comprendido de lo que se trataba el juego.

—Exacto. Al desplazarse el contrapeso del freno, la gigantesca piedra hubiera comenzado a girar libremente, siguiendo el camino que le abrieron en la roca del suelo, y que conduce directamente a la base del altar. Nos hubiera aplastado irremediablemente. Y si por casualidad alguno hubiese podido sobrevivir, jamás habría podido escapar de esta ratonera de muerte. La piedra hubiera continuado rodando hasta el fondo del lago, donde hubiera taponado la galería de salida. He comprobado que la senda labrada en el suelo conduce hasta allí.

—¿Cómo podremos entonces abrir la tapa? —preguntó Rodrigo.

—Los sacerdotes pensaron en todo. Dejaron un mecanismo para desconectar la trampa mortal. Y, además, nos dejaron las instrucciones por escrito. Mirad, ¿veis esta calavera de piedra, símbolo del Dios de la muerte, señor de las tinieblas?

—Sí.

—Pues si la giro, se atranca la losa que se hubiera desplazado para liberar la piedra rodante. Así de sencillo.

Giró la piedra, que se acomodó perfectamente en una hendidura esculpida en la roca. Ya podíamos abrir la tapa; la trampa estaba desconectada.

—Ábrela tú, Artafi. Te corresponde ese honor.

Por fin íbamos a descubrir el fabuloso tesoro maya. Con emoción, desplacé la tapa hasta que pude advertir el interior. Brian y Rodrigo permitieron respetuosamente que fuese yo la que, por vez primera desde que aquella urna se cerró, vislumbrara su contenido. Aguantando nerviosa la respiración, me asomé al interior, alumbrándolo con la linterna. Sorprendentemente, no refulgían, como esperaba, ni piezas de oro ni de jade. Tampoco pude ver los habituales vasos rituales cerámicos, ni collares ni joyas. En una primera impresión me pareció que la urna estaba vacía. Mis amigos, sin poderse contener, y percatándose de mi decepción inicial, se acercaron, mientras me preguntaban:

—¿Qué contiene?

Antes de responderles que nada, me quise cerciorar más cuidadosamente. En una segunda mirada pude comprobar que la urna no estaba vacía, como había temido. Aplastada en su fondo, y en una especie de funda de cuero, se encontraba algo parecido a una carpeta. La así con las dos manos y la saqué. El legajo contenía unos pliegos de algo parecido a papel.

—Pero ¿qué es eso? —preguntó extrañado por aquel inesperado descubrimiento Rodrigo—. No parece el tesoro que buscábamos.

—Déjamelo —me solicitó Brian.

Se lo alargué, y con sumo cuidado lo observó, sin abrir las tapas de cuero, pero mirando con detenimiento el borde de los pliegues.

—¡Increíble! Esto es un auténtico tesoro —los ojos le brillaban intensamente—. Quizá el más preciado de los tesoros, algo mucho más valioso que el oro o el jade.

—¿Pero qué es? —Rodrigo insistía en conocer de una vez de qué se trataba el supuesto tesoro.

Brian tardó en responder. Con sumo cuidado, lo vimos abrir aquellos pliegos encuadernados en piel, y pasar algunas de sus páginas, alumbrado por su linterna. Lo veíamos absorto en su contemplación, sin querer manosear aquel volumen, por temor a deteriorarlo. Lo cerró y nos comunicó con voz solemne.

—Parece un códice maya, aparentemente muy bien conservado. Si es así, estamos ante el mayor descubrimiento arqueológico de los últimos tiempos; los códices son las piezas más codiciadas por coleccionistas y científicos.

Nos quedamos de piedra. No sabíamos si estábamos ante un descubrimiento histórico, como parecía insinuar Brian, o ante un vulgar manuscrito sin valor. Un códice, un texto escrito por los mayas hacía quinientos años y celosamente guardado con la ayuda de Guerrero, era el mítico tesoro que tantos soñaron. ¿Qué mensaje contendría? ¿Por qué le habían dado tanta importancia? ¿Por qué habían salvado los sacerdotes el códice, y no las joyas o los ídolos?

Brian planteó que debíamos salir de la gruta.

—Pero los códices se mojarán —le objeté, al caer en la cuenta de que tendríamos que bucear.

—He traído esta bolsa impermeable. Ni una gota la traspasará. Salgamos ahora.

Antes de sumergirme, miré por última vez la solemne oscuridad de la caverna sagrada. Me despedía del lugar donde había experimentado la felicidad más plena. La certeza de que el descubrimiento del tesoro estaba resguardado para mí, el instante de soledad con Rodrigo, la entrega de su medalla como símbolo de su cariño, la comunión con aquella oscuridad y silencio mágico, me habían dejado una huella que nunca olvidaría.

Al salir al cenote, el calor y la luz nos deslumbraron. René no cesaba de preguntarnos el porqué de nuestra tardanza, y, sobre todo, si habíamos encontrado el tesoro. Le reiteramos, mientras subíamos uno a uno, que habíamos encontrado un códice, lo que pareció defraudar sus expectativas. Sin duda esperaba un cofre repleto de oro y jade. Cuando, todos arriba, le mostramos la carpeta de cuero, se abalanzó sobre ella para abrirla, pero Brian se lo impidió.

—No, aquí no. La luz podría dañarlo.

—¿Es lo único que había? ¿No habéis encontrado joyas o algo de valor? —nos preguntó por enésima vez René.

—Completamente seguros —le respondimos. No me agradó la avaricia reflejada en las palabras de René.

—El códice es infinitamente más valioso que todo eso —insistía con seguridad Brian.

Recogimos las cosas y nos dispusimos a regresar. Atardecería dentro de un rato y tendríamos que hacer noche en el camino; no podríamos caminar otra noche completa.

Acampamos en un pequeño claro. El malhumor de René iba en aumento. Repetía que no comprendía cómo un códice, un libro antiguo, pudo tener tanto valor para los sacerdotes mayas. Incluso llegó a decir que los raptores no se conformarían con unos papeles viejos. Querrían oro y joyas.

—Pero, René —Brian adoptaba un tono didáctico—, un códice es más valioso que todas las joyas. Los códices mayas son los tesoros más buscados. En ellos, los sacerdotes, que eran los únicos que conocían los misterios de la escritura, recogían episodios históricos, religiosos, sociales y de la vida cotidiana. O profecías. Hoy sólo conocemos cuatro códices prehispánicos, todos ellos correspondientes al período Posclásico: el Persiano, que se encuentra en París, el Dresdenense, que se conserva en Dresde, el Tro-Cortesiano, que está en Madrid, y el recién descubierto Códice de Grolier. Fueron escritos poco antes de la llegada de los españoles.

»El códice que hoy hemos encontrado, probablemente, sea el mejor conservado. Jamás hubiera soñado que íbamos a descubrir algo parecido; es el sueño de cualquier investigador. Si sale a la luz pública, será considerado como el descubrimiento arqueológico del año; si no del siglo.

La expresión de René se iba suavizando a medida que comprendía el extraordinario valor de lo encontrado. Su gesto avaro me inquietaba. René parecía ponderar el valor económico del códice muy por encima de la aportación científica o histórica que pudiera significar.

Los demás estábamos ansiosos por conocer el contenido exacto del códice.

Sabíamos que el texto no podía encerrar otra cosa que el mensaje que los sacerdotes de Tulum quisieron legar a la posteridad. ¿Pero en qué consistiría exactamente? Hasta que no se analizase en el laboratorio y se descifrara correctamente, nada podríamos saber.

Brian nos explicó que los códices se escribían sobre un material liso, similar al papel, cuya elaboración suponía todo un alarde técnico. Los mayas transformaban las cortezas de determinados árboles, así como ciertas pieles, en finos pergaminos. Se enlucían posteriormente con polvo de caliza y se trataban con gomas vegetales. Después del alisado quedaban listos para escribir. El resultado era un material de calidad que superaba los siglos y que conservaba, con bastante nitidez, los trazos y colores de los dibujos y glifos.

—¿Sólo se conservan cuatro códices mayas anteriores al descubrimiento? —Rodrigo rompió el silencio del campamento con su pregunta.

—Que se puedan leer, sólo cuatro. —Brian respondía con precisión de relojero—. Y son el material más reproducido y consultado.

—Pero seguro que se escribieron muchos más.

—Son los que han llegado hasta nosotros. Como en todas las civilizaciones, tan sólo un pequeño porcentaje de su producción intelectual logra vencer los sortilegios del tiempo. Pero en el caso maya, la intransigencia española jugó un papel determinante. Muchos códices acabaron en el fuego.

Aquella afirmación me resultó especialmente dolorosa.

—No me digas que los españoles quemamos códices —dije.

—Arrojasteis a la hoguera valiosísimos y extraordinarios textos sagrados. Quemasteis el corazón de un pueblo, que es su memoria escrita.

—No lo puedo creer. —Sus palabras me recordaron a Mario.

Siempre había valorado indulgentemente nuestra acción en la conquista, y ahora no podía aceptar tranquilamente aquella monstruosidad. La forma más excelsa de expresar el fanatismo siempre fue quemar libros, simplemente por recoger ideas o religiones distintas.

—Fue una triste historia que aún se recuerda con dolor. En 1562, cuando los misioneros ya creían haber convertido a gran parte de la población maya, unos niños descubrieron en un lugar llamado Maní una cueva, sagrada para los indígenas, donde seguían celebrando culto a sus antiguos dioses a escondidas. En la cueva se encontraron altares, ídolos y quemadores de incienso de copal, así como un número importante de códices y libros sagrados. Los misioneros pusieron el grito en el cielo. ¡Los indios eran falsos conversos! Inmediatamente ordenaron quemar ídolos y destrozar altares, torturando a algunos indígenas para que acusaran a sus falsos sacerdotes idólatras. Pero lo peor aún estaba por llegar. Bajo la ceiba de Maní, que los mayas de la zona consideraban como centro del mundo, los españoles quemaron multitud de códices ante la horrorizada resignación de los nativos, que nunca olvidaron aquel día nefasto. El propio Diego de Landa, en sus relaciones, escribe: «Dado que no contenían otra cosa que mentiras diabólicas, los quemamos todos, lo que la gente lamentó hasta un extremo horroroso».

Brian acababa de dar la puntilla a mi ingenuidad.

—Pero no todos los españoles podían estar de acuerdo con esas monstruosidades —balbucí.

—Al igual que fray Bartolomé de Las Casas defendió a los indios contra el parecer de sus propios correligionarios, también existieron españoles, religiosos incluidos, que protestaron por la «penosa pérdida de muchos asuntos antiguos». Pero fueron los menos. Los españoles querían someter al pueblo conquistado y, por tanto, debían erradicar su religión. Pero no les salió del todo bien. De padres a hijos se han transmitido muchas de sus creencias que actualmente están fuertemente mestizadas con las prácticas católicas. En muchos lugares del campo, todavía hoy, cuando un anciano va a morir, testa sus ídolos a un familiar, ya que están convencidos de que la dominación extranjera será pasajera, mientras que ellos, los mayas, prevalecerán para siempre.

Tanto Rodrigo como yo seguíamos atentamente las explicaciones de Brian, que volvía a hablarnos de los códices. El más antiguo, el de Dresde, se confeccionó a principios del siglo XIII y trata de adivinación y astronomía, apoyado en tabulaciones y cuadros: el de París también incluye profecías y previsiones. Pero sin duda el que más le sorprendía era el códice de Madrid, que había estudiado, y que contenía sorprendentes similitudes con las pinturas murales del templo de Tulum. Probablemente, el códice conservado en Madrid fuera realizado por escribas y sacerdotes de esta ciudad, aunque también cabía la posibilidad de que hubiese sido elaborado en otra ciudad conocida como Tacna. No dije nada, pero me sorprendía el cúmulo de sorprendentes casualidades que terminaban confluyendo en la ciudad de Tulum.

—¿Qué haremos ahora con el códice? ¿Lo entregaremos a los secuestradores a cambio de Mario y Marta? —Rodrigo planteó la cuestión que todos nos hacíamos.

—No tenemos otro remedio —respondió con presteza René—. Ya sabemos el trato. Nosotros les entregamos el tesoro y los secuestradores liberan a nuestros amigos. Supongo que mañana se pondrán en contacto; el tiempo que nos concedieron se agota.

No teníamos otra alternativa. Por muy valioso que fuese el códice, más importantes eran Marta y Mario.

Organizamos una rudimentaria acampada en un pequeño claro. A pesar del cansancio por las largas caminatas tardé en dormirme. En mi cabeza se sucedían vertiginosamente las imágenes del día: el deambular por la selva, el hallazgo del cenote, la sala subterránea, el cofre, el beso de Rodrigo; también me desvelaba pensar en Marta y Mario y preguntarme por la suerte que estarían corriendo.

Capítulo X. Playa de piratas

I

Pasado el mediodía del día siguiente, después de otra marcha agotadora de regreso, llegamos hasta el lugar donde habíamos dejado el coche, antes de adentrarnos en la selva a la búsqueda del cenote.

Cómodamente instalados en el vehículo, de camino a Cancún, hablamos sobre los siguientes pasos a dar.

Brian quería ir a su estudio a fotografiar el códice. Ya que lo íbamos a entregar a los secuestradores, al menos que se salvara su contenido para la ciencia.

Rodrigo propuso engañar a los secuestradores. Podríamos darles la réplica de alguna cerámica maya y decirles que era todo lo que habíamos encontrado. Pero él mismo se daba cuenta de que era demasiado arriesgado. Rebeca y los suyos no se tragarían el embuste. A mí no se me ocurría nada, pero la idea de Brian me parecía buena.

—Tengo la misma curiosidad que vosotros en desentrañar el contenido —dijo René—. Pero debemos ser responsables. Los secuestradores estarán vigilándonos y si nos ven entrar en tu estudio, Brian, cuando les entreguemos el códice, entenderán que lo hemos fotografiado y entonces tal vez ya no tenga valor para ellos, y en consecuencia no respeten su parte del trato. Lo mejor será aguardar en el apartamento la llamada y seguir sus instrucciones. Lo contrario sería poner en peligro las vidas de Marta y Mario.

René tenía razón. Pero me pareció curioso que, tan interesado como finalmente había estado por el códice, ahora no quisiera salvaguardar su contenido.

René tenía razón, sí, pero, después de tanto esfuerzo, la idea de entregarle el texto sagrado a Rebeca se me hacía demasiado cuesta arriba.

—¿Y quién nos dice que después de entregar el códice no nos liquidarán a todos? —Rodrigo planteó un lógico temor—. Esa gente ha matado ya una vez. No querrán testigos que en un futuro puedan denunciar el hecho.

—Es un riesgo que tendremos que correr —dijo René—. En cualquier caso, eso no es más que una posibilidad; si incumplimos las condiciones, el asesinato de Marta y Mario será una certeza.

Brian se veía apenado. Para su alma de arqueólogo, no poder descifrar el formidable códice era el castigo más doloroso que pudiese existir.

—Probablemente sea el descubrimiento más espectacular del mundo maya —dijo—, podría explicar muchos misterios aún sin resolver. El científico que lo dé a conocer pasará a la posteridad.

—¡Y ésa será precisamente Rebeca! —exclamé.

En ese momento sonó un móvil que nos desconcertó.

Brian conducía un todoterreno y René iba a su lado. Rodrigo y yo nos sentábamos atrás. Pero el pitido venía de nuestra espalda.

Me incorporé y me giré. El móvil debía de estar en alguna de las mochilas. Todos estaban pendientes de mí, esperando que localizara a tiempo el aparato. Finalmente, lo encontré en el bolsillo de un macuto. Era el de René. Para no perder más tiempo, contesté yo misma.

—¿Sí? ¿Dígame?

—¿René?

Reconocí al instante aquella voz masculina.

—¿Mario?

—¿Artafi?

—¡Mario! ¿Dónde estás? ¿Cómo te encuentras? ¿Cómo es que puedes llamar?

—Marta y yo hemos conseguido escapar de los secuestradores de puro milagro. Nos tenían encerrados en una pequeña casa en el campo. Llevamos más de una hora corriendo y parece que no nos persiguen. Estamos en una gasolinera. ¿Dónde estáis vosotros?

—Cerca de Tulum. Nos podemos reunir en su aparcamiento.

Colgué y los miré con una sonrisa.

Por lo que habían oído de la conversación, el resto de los ocupantes del todoterreno ya sabían que Mario y Marta estaban libres.

—¿Qué te ha dicho Mario? —me preguntaron al unísono Brian y Rodrigo.

Les expliqué lo que me había dicho Mario. Brian, en cuanto pudo, dio la vuelta para volver al aparcamiento de las ruinas de Tulum. Allí los esperaríamos.

Aquel giro de los acontecimientos era sencillamente sorprendente, y a todos nos alegraba. Y no sólo estaban a salvo nuestros amigos sino que no deberíamos de desprendernos del códice.

—Esto nos facilita las cosas —dijo René, que había encajado la noticia con una expresión de perplejidad—. Pero no debemos bajar la guardia; Rebeca y sus hombres estarán buscándolos. Se me ocurre —siguió después de un momento— que será mejor que a mí me dejéis en el primer bar de carretera. Llamaré un taxi y volveré a Cancún con el códice. Así, si al llegar a Tulum estuvieran Rebeca y los suyos, el códice estaría a salvo. Yo os esperaré en el apartamento.

A ninguno nos gustó la idea de separarnos de nuestro tesoro y convinimos en que lo mejor sería seguir juntos pasara lo que pasara.

René aceptó a regañadientes.

Y a mí me pareció que en su comportamiento había algo extraño.

Quince minutos después, llegábamos al aparcamiento. Marta y Mario no tardaron en llegar en un taxi.

II

Abrazarme con Mario y Marta me supuso una felicidad indescriptible. Estaban sucios, con aspecto demacrado y presas de una gran excitación.

Marta, que no podía contener las lágrimas, gimoteaba y repetía mi nombre, Artafi, Artafi, mientras me besaba y me decía cuánto miedo había pasado y lo contenta que estaba de volver a verme. Yo también estaba contenta de volver a verla, le decía, y le devolvía su abrazo. Poco a poco se fue serenando.

Mario estaba más entero, aunque también se le veía afectado por la experiencia traumática que había pasado.

—Bueno, bueno —era René el que pedía el fin de aquella escena de besos y abrazos—; explicadnos cómo se produjo el secuestro.

—A pocos kilómetros del aeropuerto, unos enmascarados hicieron detener el taxi en el que íbamos. Y a punta de pistola nos hicieron bajar y montar en su carro.

—Os podéis figurar el miedo que pasamos. —Marta tomó el relevo—. Nos tiraron en el suelo del coche y nos amenazaron con disparar si se nos ocurría levantar la cabeza. Así que no vimos dónde nos llevaban. Al cabo de un rato notamos que el coche dejaba la carretera y se metía por un camino forestal.

—¿Iban los secuestradores a cara descubierta? —preguntó René—. ¿Podríais reconocerlos?

—No. —Mario fue tajante—. Llevaban una media en la cabeza que les deformaba el rostro. Después nos encerraron en el sótano en una pequeña casa de campo que está a una hora y media de aquí.

—¿Tenéis idea de quién pudo haber ordenado el secuestro? —continuó René con su interrogatorio.

—Tenemos clarísimo quién está detrás del secuestro y de los asesinatos. —Marta había hablado con convicción—. Rebeca fue la responsable.

—¿Cómo estás tan segura? —quiso saber.

—Nada más encerrarnos en el sótano los oímos hablar entre sí. Uno de ellos dijo con voz bien clara y audible: «Ya podemos llamar a la española para anunciarle que los pajaritos están en la jaula», y el otro le contestó: «Sí, esa pinche Rebeca estará contenta de nuestro trabajo, ganaremos unos buenos pesos por ello».

—Pues ahora —dijo René— ella y su cuadrilla nos estarán buscando. Ya sabemos cómo se las gastan; debemos redoblar todas nuestras precauciones.

En aquella historia había algo que no me cuadraba. Por una parte, me parecía clara la implicación de Rebeca, pero, por otra, me resultaba extraño que los secuestradores fueran tan ineptos como para ir pregonando a los cuatro vientos su nombre.

—Esta mañana —siguió Mario— decidimos jugarnos el todo por el todo. Me aposté al lado de la puerta y, cuando uno de ellos entró a dejarnos la comida, me abalancé sobre él. Luchamos y por fortuna logré dejarle inconsciente. El otro no estaba. Salimos y no paramos de correr hasta llegar a la gasolinera desde la que os llamamos. Después vinimos aquí.

—Luego podríais reconocer la casa donde os han tenido retenidos —pregunté.

—Creo que sí.

—Eso no servirá de nada —sentenció René—. Y no creo que sea conveniente ir a la policía, máxime con el códice expoliado en nuestro poder.

—¿Qué códice? —preguntó Mario. Entonces caímos en la cuenta de que todavía no le habíamos contado nada de nuestro fabuloso descubrimiento.

—Encontramos el tesoro maya —le dije orgullosa—. Resultó ser un códice.

Mario no se lo podía creer.

—¿De verdad? Es fabuloso. Ese descubrimiento es de suma importancia para el pueblo maya. ¿Dónde está?

—Lo tenemos nosotros —le dijo Rodrigo.

—¿Aquí? ¿Puedo verlo?

Con sumo cuidado extraje de mi mochila el paquete que contenía el códice; retiré los chalecos y la ropa que lo protegía y se lo mostré a Mario, que lo tomó entre las manos con sumo respeto y delicadeza, casi con reverencia. Lo contempló emocionado. El maya estaba ante el tesoro que sus antepasados le habían legado. La fascinación que experimentaba se reflejaba en su rostro.

—De modo que esto es lo que consideraron más valioso —reflexionó en voz alta. Y, dirigiéndose a nosotros, preguntó—: ¿Lo habéis abierto?

—Hojeé superficialmente un par de pliegos —dijo Brian—, pero decidimos no abrirlo hasta estar en un lugar especialmente acondicionado.

—Habéis hecho bien. Tampoco yo lo abriré. Tómalo de nuevo, ya tendremos tiempo de analizarlo. —Y, más tranquilo, nos preguntó cómo habíamos dado con él.

Le hice un resumen de lo acontecido y, cuando Mario me pedía más detalles, René dijo:

—Tiempo tendremos de charla. Ahora debemos irnos.

—¿Qué haremos con el códice? Creo que no es muy legal tenerlo en nuestro poder.

Rodrigo acababa de exponer en voz alta lo que yo estaba pensando.

Mario y René se miraron entre sí.

—Yo lo único que quiero es fotografiarlo —dijo Brian— y ponerme a trabajar en él. Intuyo que podré hacer grandes averiguaciones. Por lo demás, me da igual quién se lo quede. Ya me apetece volver a una noche de juerga. —Y me miró malicioso—. Como aquella que tuvimos en Cancún, Artafi.

Noté cómo Rodrigo levantaba la mirada. Intuí un atisbo de celos que, lejos de halagarme, me sobresaltó. No quería que él creyera que yo había estado con Brian.

—Fueron dos bailes en una discoteca, Brian.

Después cambié de tema, y volví a plantear qué hacer con el códice.

Marta aventuró que podíamos enviarlo anónimamente a un museo. Así se evitaría tener que contestar a la pregunta de cómo habíamos hecho una expedición arqueológica sin los correspondientes permisos.

—El códice terminará en el museo adecuado en el momento oportuno. Ahora debemos actuar con prudencia —le respondió René, enigmático.

—El códice debe volver a sus propietarios y destinatarios, el pueblo maya —habló solemne Mario.

Los dos hombres se miraron seriamente a los ojos, y el diálogo referente al destino del códice terminó ahí.

La emoción de ver a Marta y Mario había sido tanta, y la conversación se había seguido de manera tan natural, que casi no nos habíamos dado cuenta de que continuábamos en el aparcamiento. Teníamos que buscar un sitio para dormir. Como llevábamos equipo de acampada, Brian sugirió que podríamos montar un campamento en una explanada escondida tras la carretera, cerca del cruce de Tulum. A todos nos pareció bien.

Después de armar las tiendas, encendimos una pequeña fogata y cenamos las provisiones que aún nos quedaban. Después decidí dar un paseo, que ayudaría a poner en orden mis pensamientos antes de dormir.

—¿Quieres que te acompañe? —me preguntó Rodrigo.

—No, gracias. Necesito un poco de soledad. —Y nada más decirlo me di cuenta de que había cometido un error imperdonable.

Le había dicho que no a Rodrigo cuando era lo que más deseaba. ¿Por qué seremos tan contradictorios?

La noche era hermosa. La luna lucía plateada e iluminaba tenuemente las ruinas de Tulum. Aquel lugar ejercía un poderoso influjo sobre mí, y hacia allí dirigí mis pasos.

III

Entre pensamientos encontrados, no advertí el largo trecho que llevaba recorrido. Cuando llegaba a las proximidades de la antigua ciudad maya, un todoterreno salió de la nada. Instintivamente, me puse alerta y pensé en correr, pero estaba demasiado lejos del campamento. Me quedé quieta, a la expectativa; esperaba que no me hubiesen visto. Pero el vehículo, con sus potentes luces encendidas, se dirigió directamente hacia mí. Me quedé paralizada, sin saber qué hacer. Finalmente arranqué a correr, pero a los pocos metros tropecé y caí al suelo. En un segundo tenía el todoterreno delante de mí. Bajaron dos hombres; quienes fueran, habían logrado atraparme.

De la parte de atrás salió una mujer morena, esbelta, que reconocí en el acto.

—Bueno, bueno, qué sorpresa —dijo Rebeca con cierta ironía—. Si tenemos aquí a la amiga del profesor Cisneros.

Los adláteres de aquella mujer, amenazantes, se habían apostado junto a ella. Sentí miedo. No sabía qué iba a pasar.

—Hola —dije estúpidamente.

—¿Qué haces por aquí? ¿Qué se te ha perdido en Tulum a estas horas?

No supe qué responder.

—No me lo quieres decir, ¿verdad? Pues yo lo haré por ti. Estás aquí porque quieres ayudar a ese tal Mario Honduras a robar el tesoro que enterró Guerrero. Para ello, después de injuriarme en el Archivo de Indias, allanasteis la vivienda que tenía alquilada en el Aljarafe, imagino que para intentar encontrar alguno de mis documentos, y asesinasteis no sé por qué a un pobre hombre. Después vinisteis a refugiaros a México, y desde entonces buscáis el tesoro. Queréis adelantarme en el descubrimiento.

Sin duda intentaba confundirme. ¿Cómo podía acusarme del asesinato que ella había cometido? ¿Y qué pretendía al decir tantas mentiras? ¿Por qué ese absurdo engaño? Decidí no hablar.

—Después de la bronca que me pegaste en el Archivo delante de todo el mundo te has vuelto muy calladita, ¿eh?

No iba a responder a sus provocaciones.

—Esa chica, a pesar de su aspecto, es una peligrosa delincuente. —Rebeca se dirigía a sus compinches—. Ha robado y asesinado, así que debemos entregarla a la policía. Lo mejor será atarla y dejarla en el coche. Uno de vosotros se quedará custodiándola mientras vamos al templo.

Y así lo hicieron. Quedé tumbada y maniatada en el asiento trasero del vehículo.

No comprendía la razón de aquella farsa. ¿Qué sentido tenía acusarme de delincuente? En cualquier caso, a pesar de la situación, me sentí extrañamente tranquila. Ya estaba cansada. Lo que tuviera que ocurrir, ocurriría.

Al cabo de un tiempo, que se me hizo infinito, regresó Rebeca. Ya debía de tener la misma información que nosotros. Si era tan inteligente como presumía, podría encontrar el camino al cenote sagrado, tras haber descifrado las pinturas.

—Sal —me dijo Rebeca nada más abrir la puerta del vehículo—. Quiero hablar contigo.

Me incorporé con dificultad y, con la ayuda de uno de los escoltas, pues no me desataron, salí a la luz de la luna.

—Tú y yo tenemos que hablar de mujer a mujer, sin tonterías ni mentiras —dijo Rebeca en un tono que me resultó nuevo—. No me cuentes que pasabas por aquí por casualidad. Sé que buscáis el tesoro maya que Guerrero hizo enterrar a los sacerdotes de Tulum.

—No sé de qué me hablas —contesté.

—No me voy a enfadar por tus mentiras. Mañana te explicarás mejor ante la policía. Mira, sé que tu amigo el mexicano lleva tiempo detrás del tesoro y que conoce la relación entre Jerónimo de Aguilar y Fernán de Sotomayor. También sé que profanasteis su cripta, aunque ignoro el motivo, y que sobornasteis al guardián de Tulum para que os dejara estar a solas en el interior del templo de los Frescos, Todo eso lo sé, no puedes engañarme…

—Entramos en la Hacienda del Sol para recuperar la carpeta que le habías robado a Mario —la interrumpí—. Sé que fuisteis vosotros los que matasteis a aquel hombre en el olivar y quienes secuestrasteis a Mario y Marta.

Rebeca mudó el semblante. ¿Qué estaría pensando? Su respuesta me dejó completamente desconcertada.

—¿De qué carpeta me hablas? ¿Quién es Marta? ¿A qué secuestro te refieres? ¿A qué juegas con esas absurdas invenciones?

La observé atentamente durante unos segundos. O aquella mujer era la mentirosa más consumada del mundo o su sorpresa era auténtica. Insistí en mis argumentos.

—Ordenaste robar la documentación que Mario había logrado reunir después de meses de trabajo con el objeto de anticiparte en la búsqueda del tesoro.

—Estás loca. Yo no ordené robar nada, ni siquiera sabía quién era ese Mario hasta que me hablaron de él en el Archivo. O tú me quieres engañar o la engañada eres tú. De todas formas ya lo aclararemos todo mañana en la comisaría. Ahora lo que quiero es hablar del tesoro. Algo tienes que saber. —Su voz se sosegó—. Quiero que me ayudes a localizarlo.

—¿Y por qué habría de compartir contigo lo que sé, si es que sé algo?

—Mira —me dijo—, no sé qué idea te has formado de mí, o qué te han contado, pero déjame que te explique algo. La arqueología y la historia de la conquista de América son mi única pasión. Comencé a trabajar con el profesor Cisneros, al que reverenciaba, pero pronto comprendí que allí, en Sevilla, no tendría más futuro que ser profesora ayudante durante toda la vida. Yo tenía inquietudes y me marché a Madrid. Eso no agradó nada a Cisneros, que me criticó abiertamente, acusándome de ambiciosa e insolidaria. Puede que tuviera algo de razón, pero yo quería andar mi propio camino. Con gran esfuerzo, conseguí prosperar en la comunidad académica de la capital. No fue fácil, créeme; en Madrid no regalan nada a nadie. En fin, las cosas comenzaron a marchar, mis trabajos eran bien aceptados, conseguía reseñas en prensa, premios, becas y subvenciones para mi departamento. Así es como comencé a realizar viajes a excavaciones precolombinas.

»En uno de ellos conocí al director de una extraña fundación americana que se dedicaba a recuperar el patrimonio arqueológico, quien me planteó un apasionante reto: descubrir el tesoro que un desconocido personaje, el traidor Gonzalo Guerrero, había escondido en algún lugar del Yucatán y que había logrado permanecer oculto a través de los siglos. Me fascinó el encargo y durante más de un año trabajé como una auténtica posesa.

»A1 principio, el responsable de la fundación me animaba amablemente, pero a medida que pasaban los meses comenzó a presionarme de mala manera y con ansiedad creciente.

Rebeca se detuvo en su relato para encenderse un cigarrillo. En ese momento yo ya sabía que me estaba hablando de René. Pero todavía no sabía si creer a aquella mujer, que parecía sincera, o si pensar que su narración era una artimaña para ganar mi confianza. Me estaba dejando envolver por la seducción de sus palabras.

—Aquel personaje —siguió Rebeca después de exhalar el humo de una primera y profunda calada— se llamaba René. Llegué a odiarlo. En principio pensé que era un millonario americano excéntrico, pero no tardé en comprender que se trataba de un auténtico delincuente internacional, un racista bajo su disfraz de dandy. Odiaba también a los yanquis, a los que consideraba nuevos ricos sin clase. Un buen día le comuniqué que abandonaba el proyecto y me amenazó de todas las formas posibles. Desde entonces me persigue y chantajea.

Rebeca guardó silencio un momento, como para medir el alcance de sus palabras. Yo estaba confusa. ¿Era realmente una historiadora perseguida y amenazada?

Siguió:

—Tras abandonar el trabajo de la Archeological Fundation intenté olvidar a Guerrero y su tesoro durante unos meses, pero el fantasma del reto me perseguía constantemente. Así que decidí buscar nueva financiación para el proyecto.

»Logré involucrar a la Fundación Antiqua, que se comprometió a cubrir los gastos necesarios al tiempo que me encargaba el catálogo de su valioso archivo histórico, inédito hasta ese momento. Por cierto, me siento muy orgullosa de haber conseguido la donación de valiosas obras de arte y registros documentales al Archivo de Indias.

»Pero sigo, aunque el resto casi lo sabes. Alquilé la hacienda que había pertenecido a un protagonista secundario de la historia, un amigo de Jerónimo de Aguilar, llamado Fernán de Sotomayor. Esperaba encontrar alguna pista allí, pero mi esfuerzo fue inútil. Rastreando los archivos, logré sin embargo sacar a la luz la historia de los restos de Sotomayor, que se encontraban exiliados en el cementerio de Sanlúcar la Mayor, y decidí enderezar ese renglón torcido del destino. Localicé su cripta en la ermita y trasladé a ella sus restos, tal y como él hubiera querido. Ahora descansa en paz. Espero que al menos me lo agradezca. Probablemente haya sido la única licencia sentimental que me he permitido en mucho tiempo.

»El caso es que después de muchos meses de trabajo, con el material que había conseguido en México, en el Archivo de Indias y en la documentación de la empresa tabaquera, terminé convencida de que el tesoro debía de estar en algún lugar cercano a Tulum. Incluso aventuré la hipótesis de que las misteriosas pinturas del templo de los Frescos y las que se encuentran en la cripta debían de indicar de alguna forma el camino.

»Entonces aparecisteis vosotros. Tú, Cisneros y tu amigo el mexicano. Me insultaste y atacaste en los pasillos sin que yo te hubiera hecho nada, entrasteis en la Hacienda del Sol, matasteis a un hombre y ahora apareces aquí. Es evidente que estamos tras las mismas pistas. Pero ese tesoro me está destinado y nadie será capaz de descifrar lo que ocultan las pinturas antes que yo.

—¿Ya sabes dónde se encuentra? Nosotros estamos en punto muerto —intenté despistarla.

—Desgraciadamente todavía no he logrado descifrar el contenido de las pinturas. Pero lo conseguiré, es cuestión de días.

Durante un momento guardamos silencio. Yo me resistía a confiar en aquella mujer, que desde su soberbia creía que nadie distinto a ella podría resolver ese enigma.

—No sé por qué te cuento todo esto —dijo después de tirar al suelo la punta del cigarrillo y pisarla—. Mañana probablemente estarás en la cárcel.

—Si me entregas, te denunciaré por entrar de noche en unas ruinas protegidas.

—Cree el ladrón que todos son de su condición. Mira, aquí tengo los permisos oficiales para trabajar en el templo. Insistí a las autoridades hasta conseguirlos. Por eso he tardado unos días en comenzar los trabajos de campo. Yo lo hago todo por lo legal. En fin, veo que tienes alma de pequeña chantajista. Mañana tendrás que explicarle tu historia a la policía mexicana, y, quién sabe, también a la española. Te dejo, he de trabajar.

Se fueron todos de nuevo y me quedé sola, amarrada dentro del todoterreno. Quise soltarme pero no pude. Después de varios intentos, tuve que resignarme. Al día siguiente, si Rebeca no mentía, tendría que enfrentarme a la policía.

Entonces volví a pensar una vez más en si sería verdad todo lo que me había explicado. Si era así, eso convertía a René en un delincuente. ¿Lo sería y nos habría tenido engañados durante todo este tiempo? Y Mario ¿sería su cómplice?

En cualquier caso, la gran Rebeca, fuera o no inocente, no había podido descifrar el enigma del tesoro, y eso me llenaba de íntima satisfacción. Yo la había vencido.

Ese descubrimiento no le estaba destinado. Si no los había descubierto a esas alturas, probablemente no lo hiciera nunca. ¡Qué amarga sorpresa se llevaría el día que leyera en prensa y revistas nuestro increíble descubrimiento! Su orgullo no podría soportarlo. Daría cualquier cosa por ver su cara en ese momento. Sería la derrota de una persona que se creía destinada a ganar. Nunca alcanzaría ya la meta más soñada de su vida: el ser la descubridora del legendario tesoro oculto.

Dicen que de sueños vive el hombre; algo así debió de acontecerme entonces. En aquellos momentos, en los que no lograba adivinar ningún futuro distinto de la cárcel o la muerte, el simple orgullo de sentirme ungida por el destino me aportó esperanza para mantener la entereza.

Oí unos pasos, provenientes de la dirección opuesta a Tulum, que se acercaban de forma cautelosa, como si procuraran no hacer ruido. Rebeca o algunos de sus compinches se estarían aproximando para intentar espiarme, así que me preparé para lo peor. El merodeador se había detenido muy cerca del coche, como si temiera acercarse. Nuevos pasos indicaron que una segunda persona se le había incorporado. ¿Quiénes podrían ser? No tardé en descubrirlos, cuando, tras el imponente susto inicial, vi aparecer sus rostros por la ventanilla. Se trataba de Mario y Rodrigo. Me alumbraron con la linterna y, al comprobar que era yo la cautiva, abrieron la puerta y torpemente me liberaron de mis ataduras. Sin hacer ruido, y en silencio, nos alejamos, metiéndonos entre la espesura. El coche, vacío y con las puertas abiertas, quedó solo en el llano. Sin duda, Rebeca se llevaría una gran sorpresa al comprobar que su cautiva había logrado volar.

IV

Corrimos hasta que nos hubimos alejado lo suficiente del todoterreno. Paramos, jadeantes, a descansar.

—¿Qué ha pasado? ¿Quién te amarró? —me preguntó Mario.

Les expliqué lo ocurrido y mi conversación con Rebeca. Iban frunciendo sus entrecejos a medida que avanzaba en mi relato.

—¿Cómo puede Rebeca acusarte de delincuente? ¿Qué pretendía? —Rodrigo no daba crédito a mis palabras.

—No lo sé —respondí—. Pero lo cierto es que, aunque me cueste reconocerlo, creo que ha sido sincera en todo lo que me ha dicho.

Mario se sumió en un profundo silencio, que sólo rompió para decir:

—Rebeca acusó a René de ser un delincuente.

—Algo así. E insistió en que ella no robó tu carpeta.

Mario no dijo nada más. Parecía especialmente preocupado.

—¿Cómo lograsteis localizarme? —pregunté.

—Como tardabas, salimos a buscarte. Nos hemos dividido: René, Brian y Marta por un lado, y nosotros por otro. Y no sé, intuí que habrías venido hacia las ruinas —me explicó Rodrigo.

Me gustó que hubiera adivinado mi intención de acercarme hasta Tulum. Quizá para Rodrigo fuera más transparente que para el resto de las personas. Uno de mis defectos ha sido parecer siempre muy cerrada para los demás. Rodrigo parecía traspasar mi coraza de protección.

—¡El códice! —exclamó Mario de pronto—. ¡Hemos dejado el códice en el campamento!

Salimos a la carrera y no paramos hasta llegar a las tiendas. Marta, Brian y René ya estaban allí.

—¿Qué te ha pasado? ¿Dónde te has metido? —me preguntó Marta.

Antes de contestar, miré mi mochila y comprobé que el códice seguía en su interior.

Entonces les expliqué lo ocurrido.

René, a medida que desgranaba la conversación que había mantenido con Rebeca, iba inquietándose progresivamente. Al final exclamó:

—¡Acabáramos! ¡Esa desgraciada, esa desvergonzada, esa ingrata tiene la desfachatez de acusarme a mí de delincuente! ¡Ya! ¡Lo que me faltaba por oír! —Y más sosegado añadió—: Mira, Artafi, Rebeca es una víbora, una embaucadora y lo único que ha querido ha sido malmeterte para sacarte información. Has hecho muy bien al no decirle que teníamos ya el códice en nuestro poder. Ahora, lo que debemos hacer es irnos de aquí en cuanto antes. Podría aparecer en cualquier momento esa arpía con sus hombres, y entonces estaríamos en un aprieto.

Ya no sabía qué pensar. Los otros no dijeron nada. Fueron espectadores mudos. De todos modos, desmontar el campamento era una buena idea. Si realmente aparecía Rebeca, entonces igual acabábamos todos en la policía y eso, de momento, no era lo que más convenía.

Empezamos a recoger. Mientras lo hacíamos, Mario y René se apartaron y se pusieron a hablar. Imaginé que discutirían dónde ir y qué hacer con el códice. Subieron el tono de sus discusiones. Al poco llamaron a Brian y le dijeron algo, supuse que le estarían comunicando la resolución. Brian, por la cara que puso, no pareció muy conforme, pero no protestó y, sin abrir la boca, regresó a la tarea que estaba realizando.

Acto seguido, sin que llegara a darme cuenta de lo que sucedía, Mario golpeó a Rodrigo con un palo y lo dejó inconsciente. ¿Qué estaba ocurriendo? Marta y yo no tuvimos tiempo ni de gritar. Nos sujetaron con fuerza y nos ataron. También hicieron lo propio con Rodrigo, que permanecía tendido en el suelo.

—¿Qué hacéis? ¿Es que os habéis vuelto locos? ¡Soltadnos inmediatamente! —los increpé en cuanto me dejaron maniatada a un árbol.

Pero no nos hacían ningún caso. Marta empezó a llorar. ¿Qué estaba pasando?

René y Mario discutían abiertamente, sin las precauciones de minutos antes.

—No debemos utilizar el vehículo —le decía René a Mario—. Es posible que Rebeca avise a la policía y monten un control. Podrían detenernos y requisarnos el códice.

—Pero eso es ridículo —le respondió Mario—. Rebeca, con su historial de delincuencia, no se atreverá a hablar con la policía, acabaría ella detenida.

—No te fíes. Esa arpía tiene contactos en todas partes y hombres comprados en todas las esferas.

Ahora lo veía claro; René no era lo que parecía. Quizá tuviese razón Rebeca al acusarle de ser un delincuente. Por eso no quería ir a la policía, y por eso se había querido marchar en solitario con el códice y había ordenado quitarnos de en medio. Pero ¿y Mario? ¿Por qué le seguía el juego? Era evidente que el investigador mexicano, a tenor de las palabras que le acababa de oír, seguía convencido de la culpabilidad de Rebeca y, por tanto, de la inocencia de René. Brian iba según soplara el viento, era un asalariado que quería finalizar cuanto antes con la historia. Lo único que le importaba era superar su propio reto de descifrar el códice, y volver después a divertirse. Pero ¿por qué nos habían reducido y maniatado? ¿Para huir con el códice? No entendía nada. ¿En qué los hubiéramos molestado nosotros?

Mario y René seguían hablando. Una lancha rápida —dijo René— se acercaría a la playa a recogerlos. Así ni la policía ni Rebeca podrían detenerlos.

René se apartó para llamar por teléfono. Mario vino hacia nosotros. Brian, cabizbajo, estaba sentado unos metros más allá.

—Mario, no sé qué puñetero cable se te habrá cruzado. Ya nos lo explicarás; quizá lo comprendamos. Pero te pido que recapacites y nos desates.

No contestó. Se acercó a Rodrigo, que se hallaba atado a un árbol con la cabeza vencida. Aún no había vuelto en sí. Le puso la mano en el corazón y la frente.

—Tranquila. Pronto se pondrá bien, sólo está desmayado. Siento haberle golpeado, tenía que hacerlo, era mi deber.

—¿De qué deber nos hablas, Mario? ¿Traicionar a los que te han ayudado hasta ahora es lo que llamas tu deber? ¿Por qué? ¿Para apoyar a René? ¿No has pensado que quizá Rebeca tenga razón?

—¿Qué sabrás tú? Rebeca es la única culpable, estoy seguro.

—No. No lo sabemos. Simplemente lo hemos creído desde el principio, pero quizá todo haya sido un montaje de René. Ahora lo veo claro. Puso a trabajar a algún empleado suyo con Rebeca. Seguro que fue quien te robó la carpeta y quien después la colocó en la cripta. El mismo que luego nos ayudó a recuperarla. Todo con el objetivo de hacer aparecer a Rebeca como culpable. Más tarde, cuando ya tiene la información que Rodrigo le trae de España, tú ya no le haces falta para llegar al tesoro y decide ponerte fuera de la circulación, para lo que organiza tu secuestro. Naturalmente, hace todo lo posible para inculpar a Rebeca. La jugada es maestra, porque luego les hubiéramos entregado el tesoro a los secuestradores, sus hombres, y él hubiera quedado libre de toda sospecha. No te fíes de René; es el verdadero culpable.

—Pero él es millonario, no necesita dinero.

—Los millonarios desean poseer todo lo hermoso, sobre todo si es muy valioso.

Mario pareció dudar durante un segundo. Después me preguntó indeciso:

—¿Y Rebeca? ¿Qué papel ha jugado ella?

—Es una mujer prepotente y orgullosa. Pero no es más que una investigadora dedicada a su trabajo, alguien que ambiciona el reconocimiento. Cuando se dio cuenta del percal que gastaba René, lo dejó y siguió la guerra por su cuenta.

Mario guardó silencio. Dudaba. Tenía que decidir entre René y nosotros. Finalmente dio media vuelta y se alejó.

—Mario, no nos dejes. Marta está enamorada de ti. Ha corrido mil peligros para venir a compartir tu destino. No puedes hacerle esto.

Me arrepentí en el acto de haber dicho lo que sólo le correspondía decir a Marta. Pero estaba desesperada y se me acababan los argumentos.

Mario se detuvo y enfocó con la linterna el árbol donde mi amiga estaba atada, a una decena de metros de mí. Marta lloraba ajena a nuestra conversación. Mario se volvió y me dijo:

—Tengo que hacerlo. No tengo otra alternativa. El pueblo maya está por encima de lealtades y cariños individuales. Tengo una responsabilidad que cumplir. El renacimiento de mi pueblo está en juego. El contenido de ese códice servirá para despertar los corazones mayas, que llevan demasiado tiempo durmiendo. Lo siento, mi nación es lo primero.

—Una nación que está por encima de las personas no merece la pena ser vivida.

—¡Qué sabrás tú de naciones, de razas! ¡Perteneces a los triunfadores y os es fácil dar lecciones de humanidad! Pero para nosotros es difícil vivir con la humillación que nos envenena el alma. Queremos vivir nuestra propia identidad.

Comprendí que Mario era un fanático y que estaba dispuesto a sacrificarlo todo: su vida, nuestra amistad y hasta el amor por sus ideas. Por el pueblo maya haría cualquier cosa, hasta el asesinato, en la convicción de que estaba haciendo lo correcto. De súbito tuve miedo. Ya no podían dejarnos escapar. Sabían que los delataríamos.

—¿Qué vais a hacer con nosotros?

—No lo sé. René se encarga. Está llamando a alguien. Dentro de un rato vendrán a por vosotros.

Aquel «vendrán a por vosotros» sonó a inexorable condena de muerte.

—No puedes dejar que nos maten. No existe ningún ideal que justifique el asesinato de inocentes.

—La defensa de los pueblos oprimidos lo justifica todo. También vosotros condenasteis a morir a cientos de miles de indígenas en nombre de vuestro Dios y de vuestra ambición, sin que hayáis ni siquiera pedido perdón. Lo siento, no puedo hacer nada más.

René se acercó y Brian se incorporó.

—¡Brian! —grité—. ¡Ayúdanos, por favor!

El americano estaba compungido.

—Yo sólo quiero descifrar el códice. No quiero ser un héroe.

—Vámonos —ordenó René—. No tenemos tiempo que perder.

Se alejaron sin decir nada más. Mario cargaba el códice. El maldito códice.

Sentía un profundo dolor en mi alma. Cuánto fanatismo, cuánta estupidez. Sólo tenía ganas de llorar. Me acordé de mi madre y no pude contener las lágrimas.

Miré a Marta, que seguía sollozando, y a Rodrigo, el hombre al que amaba. Por mi culpa, por mi inconsciencia iban a morir; también por ser mis amigos, por quererme, por apoyarme cuando los necesité.

Intenté liberarme, quería acercarme a Rodrigo, quería abrazarle, deseaba volver a sentir el roce de sus labios, pero era imposible soltar mis ligaduras.

—¡Artafi! —gritó Marta, atada a un árbol detrás del mío—. ¿Qué pasa? ¿Qué va a pasar con nosotros?

—¡No va a pasar nada! —le dije—. ¡Vendrán pronto a liberarnos!

Supe que Marta no se creía lo que acababa de decirle; pero le agradecí que no insistiera.

—¿Y Rodrigo? —me preguntó—. ¿Puedes oírlo? ¿Ha vuelto en sí?

—Ni le oigo ni le veo.

La oscuridad era total; no nos veíamos las caras.

Guardamos silencio.

No podía hacer nada, sino rezar. Recé por mi madre, por Rodrigo, por Marta. Le rezaba a la Virgen sevillana de la medalla que me regaló Rodrigo; y lloraba; no quería morir.

—¡Artafi! —me gritó Marta—. ¡Parece que Rodrigo vuelve en sí! Creo que le he oído gemir.

—¡Rodrigo! —grité con todas mis fuerzas—. ¿Cómo te encuentras?

—¿Dónde estoy? —dijo—. ¿Qué ha pasado? No os veo. ¡Estamos atados!

—Mario y René lo han hecho.

—Pero ¿por qué?

—¡No lo sabemos!

De repente, habiendo surgido como de la nada, varias luces de linterna se acercaban a nosotros. Enmudecimos. Supe que había llegado el momento.

—Vaya, vaya, pero a quién tenemos aquí. Parece que a la jovencita le gusta estar atada.

No podía creerlo. Era la voz de Rebeca.

—Gracias a Dios —dije; y me salió del alma—. Nunca pensé que me alegraría tanto de volver a verte. Por favor, desatadnos.

—Paso a paso. Primero me lo vas a explicar todo. Sin mentir, y sin olvidarte de nada.

—De acuerdo, Rebeca. Te lo contaré todo desde el principio. Pero por favor te lo pido, primero desatadnos y vayamos a otro lugar. De un momento a otro pueden aparecer los hombres de René y matarnos a todos. Cuando os he visto llegar, he pensado que eran ellos, y ya creí que estábamos muertos.

Rebeca se sorprendió cuando pronuncié el nombre de René. Tuve que contarle parte de la historia, e insistirle para que nos desatara.

—Está bien, pero no juegues conmigo. Ni tú ni tus amigos.

Nos desataron y regresamos a donde tenían aparcado el todoterreno. De camino, Rebeca me explicó que me habían estado buscando porque suponían que me habría escapado maniatada y que me habría caído en cualquier matorral. Lo que no esperaba, me dijo, era encontrarme atada a un árbol. Cuando llegamos al vehículo, me hizo entrar en el asiento de atrás. Ella se sentó a mi lado. Así estaríamos cómodos para hablar, dijo. Marta y Rodrigo se sentaron en una roca en forma de banco y el resto de los integrantes del grupo se repartieron por ahí.

—Bien —me dijo Rebeca una vez acomodados—, ya puedes empezar a hablar.

Comencé mi relato desde el principio, desde el día en que me llamó el profesor Cisneros y, punto por punto, desgrané la historia omitiendo el hecho de que habíamos encontrado el tesoro.

—¿De verdad pensabais que yo le había robado a Mario sus documentos?

—Sí; pero ahora ya sé que fue planeado por René para inculparte. Mario, el mexicano que conoces, fue tu sustituto en la American Archeological Fundation. Fue a Sevilla para seguir la senda que tú habías iniciado. Fue René quién ordenó secuestrar a Mario y Marta, y quién nos amarró aquí.

—¿Y por qué secuestró a Mario y tu amiga?

—Porque en ese momento se veía capaz de encontrar el tesoro por sí mismo y el mexicano ya no le era necesario. Así no tendría que compartir con él; y de ese modo, también, al haber exigido los secuestradores el supuesto tesoro como rescate, lo tendría de manera que nosotros no lo supiéramos. Evitaba que quisiéramos llevarlo a un museo. De paso, también te inculpaba a ti del secuestro.

—¿Habéis encontrado el tesoro? Antes me has dicho que no. Artafi, no te equivoques. No juegues conmigo.

—No; todavía no lo hemos encontrado, Brian, el americano, aún no ha logrado descifrar los jeroglíficos.

A Rebeca le brillaron los ojos. Ambicionaba ser ella la que encontrara el tesoro, quien se llevara la gloria.

—Entonces ¿por qué os han dejado atados si todavía podíais serles de ayuda?

—Después de hablar contigo, y tras haber logrado escapar, al llegar a nuestro campamento he acusado a René. He sido una tonta porque lo único que he conseguido ha sido poner en peligro mi vida y la de mis amigos. René reaccionó mal cuando se supo descubierto.

Rebeca se quedó satisfecha con mi explicación. Ya no me preguntó nada más. Salió del coche y se acercó a hablar con uno de sus hombres, que fumaba cómodamente apoyado en un árbol.

Yo, a mi vez, salí del coche y fui hasta donde estaban Rodrigo y Marta.

—Le he explicado toda la historia. Salvo que hemos encontrado el tesoro. Eso no debe saberlo —les comenté.

—¿Qué haremos ahora? —preguntó Marta.

—No sé —dije—. Esperar a ver qué pasa. ¿Se te ocurre a ti algo?

—Yo tampoco tengo una idea mejor —me contestó Rodrigo.

En ese momento se acercó Rebeca.

—Bueno —dijo—. Ya sé lo que vamos a hacer con vosotros. Os vamos a dejar aquí. De momento no os vamos a denunciar a la policía. Lo único que habéis hecho ha sido dejaros engañar.

En ese momento, Marta rompió a llorar, próxima al histerismo.

—Por favor —dijo—; no puedo más, estoy agotada. Llevadnos con vosotros hasta Cancún.

—No tenemos sitio. Somos cuatro y el equipo. Ya lo ves.

—Llevadla aunque sea sólo a ella —dije yo—. Uno más puede caber.

—Está bien. De acuerdo. En marcha, nos vamos de aquí.

Rodrigo y yo nos quedamos solos, bajo un cielo estrellado. Entonces, sin mediar palabra, nos besamos. Llevábamos mucho tiempo deseando hacerlo.

—Te quiero —me dijo.

—Y yo te quiero a ti.

—¿Qué hacemos ahora?

—Conseguir lo que hemos venido a buscar —le respondí—. Debemos recuperar el códice.

—Pero ¿cómo?

—La verdad es que no lo sé.

Guardamos un prolongado silencio, que rompí al decir:

—Espera; se me ocurre algo. Aunque es muy peligroso y quizá ya sea tarde. —Casi me arrepentí, nada más decirlo.

—Dime, ¿qué has pensado?

—Verás, cuando tú estabas inconsciente, antes de que se fueran, oí que René le decía a Mario que una lancha vendría a buscarlos; así evitaban la carretera y cualquier posible control.

—¿Y?

—En la zona que estamos, el único sitio donde una lancha puede atracar es en la cala del acantilado que hay al pie del castillo de Tulum. En el mismo lugar que lo hacían los comerciantes mayas. Teniendo en cuenta el tiempo que ha pasado desde que Mario, René y Brian se fueron del campamento, y lo que una embarcación de tamaño medio puede tardar desde Cancún hasta aquí, es muy posible que todavía estén esperando su llegada.

—Eso significa que… Venga, vamos.

V

Corriendo, nos dirigimos de nuevo hacia la cala de Tulum. Llegamos agotados hasta las puertas de la ciudad maya. Rodeamos a suficiente distancia las casetas de vigilancia que tan bien conocíamos. Pronto amanecería y, unas cuantas horas más tarde, comenzarían a llegar los turistas. Teníamos poco tiempo para tratar de recuperar el códice.

Ocultándonos tras las ruinas, agazapados en sombras y oscuridades, llegamos hasta el borde del acantilado que protegía a la cala. Presumíamos que allí se encontrarían. Con sumo cuidado, asomé la cabeza y miré hacia la playita, pero no alcancé a ver nada. Estaba todavía muy oscuro, por lo que decidimos esperar a que aclarara, para distinguir así sus sombras. No me pareció prudente bajar a la playa; podrían descubrirnos.

La paciencia demostró ser una sabia consejera: a los diez minutos de observación silenciosa pudimos apreciar unos bultos que se movían tras unas rocas en el borde mismo de la playa. También nos pareció oír algo parecido a un susurro que destacaba sobre el monocorde ronquido de las olas, arrastrado por una ligera brisa.

Cuando comprobamos que eran personas que trataban de ocultarse, le indiqué con un codazo a Rodrigo que teníamos que bajar con suma cautela hasta ellos.

—Eso puede ser muy peligroso —me suspiró al oído.

—Ya lo sé. ¿Tienes otra alternativa que no sea renunciar al códice?

—No.

—Pues vamos.

—Artafi, es una locura lo que vamos a hacer.

—Ya lo sé. Pero debemos recuperar ese códice. Si quieres, quédate aquí vigilando. Yo me acercaré. Espero que se me ocurra algo.

—Nunca te abandonaré. Correremos juntos este riesgo.

Y me lo dijo mientras me apretaba con fuerza mis manos.

No podíamos detenernos. Con la tensión bombeando adrenalina y el corazón desbocado, fuimos deslizándonos por la rampa que unía la plataforma de la ciudad con la cala, manteniéndonos siempre ocultos de su visual. Los hilos de luz rojiza que orlaban el horizonte, anticipaban la llegada del día. Gracias a la pantalla que suponían las rocas, llegamos a situarnos lo bastante cerca de ellos como para poder entender sus conversaciones. Parecía que discutían.

—Mario, lo mejor será sacar por ahora el códice de México, y esconderlo en Estados Unidos —decía René.

—Pero acuérdate de nuestro trato. Para la fundación la gloria, para el pueblo maya el códice. No debe salir del Yucatán. Los que lo escribieron no lo hubiesen permitido.

El tono de la conversación iba creciendo. Un poco apartada, pudimos apreciar la figura de Brian, que parecía leer algo ayudado por la luz de la linterna. ¡El códice, estaba leyendo el códice, ahora que los rayos de sol no lo podían dañar!

Durante unos densos minutos quedamos paralizados sin saber qué hacer. No podíamos salir, porque nos reducirían. Pero tampoco podíamos limitarnos a quedarnos quietos, presenciando sus discusiones y lecturas. Nuestra pasividad no nos llevaría a ningún lugar. Fue entonces cuando René casi gritó:

—¡La embarcación, ya llega!

Efectivamente, recortándose en la refulgente lámina de agua herida de sol naciente, pudimos apreciar una embarcación que se acercaba velozmente, precediendo una estela de agua batida por sus potentes motores. Todo pasó muy rápido a partir de ese momento, como si de una película acelerada se tratara. Los instantes más dolorosos de mi existencia transcurrieron como una exhalación, como un indiferente suspiro de ese tiempo que nunca se detiene. Fueron sólo unos minutos, pero configuraron el más trágico recuerdo que me acompañaría durante toda mi vida. Amanecía cuando la maldad y crueldad más absurda anidó en aquella playita de Tulum.

Brian guardó, después de envolverlo, el códice en mi mochila, y se reunió con René y Mario, que guardaban un tenso silencio. René se abalanzó entonces sobre mi mochila, para coger el códice, y Mario, desconfiado, intentó agarrarla también. Sacando un revólver del bolsillo, el americano apuntó a Mario, que quedó paralizado por la sorpresa y el terror.

—Pero, René, ¿qué haces? Somos socios en esto, ¿verdad?

René no contestó, limitándose a apuntar alternamente a Mario y Brian. El tiempo pareció detenerse. Mario, cada vez más asustado al comprender la firme decisión de René de asesinarle, para quitarle de en medio, le suplicó por su vida.

—¡No! ¡Por favor, no dispares!

Sus ruegos fueron inútiles. René, como tantos piratas de antaño, había decido eliminar a sus cómplices para no tener que repartir el botín. Dos piratas son ya muchos para un tesoro, tres son multitud: allí sobraba gente. René, sin atisbo de compasión ni pena en su mirada, disparó dos veces sobre Mario, que cayó al suelo retorciéndose por el fuego del intenso dolor. Brian, sobresaltado, quedó paralizado, patéticamente rígido, sin pronunciar palabra. Probablemente, ya se sabía hombre muerto, también habría leído las novelas de piratas caribeños que siempre mataban a sus cómplices una vez que desenterraban el botín en la arena. ¿Cómo podría, siendo tan inteligente, haber repetido el error de tantos como le precedieron en la muerte de playa pirata? Ni siquiera se molestó en pedir clemencia: ya sabía que nunca la obtendría. René no quería ni socios para compartir el códice ni, mucho menos, molestos testigos. Con una frialdad de estupor, René lo encañonó y le disparó a bocajarro, mientras le escupía despectivamente.

—¡Yanqui de mierda!

Su sangre manchó, con un rojo vivo, las blancas arenas caribeñas. Brian cayó herido de muerte, sin gritar siquiera. Su vida de brillante investigador y buscador de placer quedaba destrozada en aquel amanecer del Caribe. Se acabaron las juergas, nunca más descifraría ininteligibles jeroglíficos. La maldad del pirata lo había dejado agonizante, a la espera de una muerte segura. René recogió las mochilas, sin detenerse a contemplar los dos cuerpos que quedaban inermes en la arena, y se dispuso a acercarse hasta la orilla, disparando dos veces al aire, para que el conductor de la lancha pudiera saber exactamente dónde se encontraba. Yo permanecía absolutamente bloqueada, atenazada por la rigidez del terror. Por eso me sorprendí cuando oí que Rodrigo me dijo con un susurro:

—Artafi. Voy a por él.

No me dio tiempo a decirle que no se le ocurriera moverse, que no saliera, que lo podían matar. Se incorporó con agilidad, salió corriendo hacia la playa y, tomando impulso, se abalanzó desde unas rocas sobre René, que ya corría hacia la orilla. Le grité «No, no» pero ya era tarde; Rodrigo había derribado a René al suelo al caer sobre él. Las mochilas salieron disparadas y ambos rodaron por el suelo forcejeando con furia entre sí, momento que yo aproveché para correr hacia las mochilas. René y Rodrigo luchaban sobre la arena, la lancha ya estaba muy cerca de la orilla, y yo no sabía qué hacer. Instintivamente saqué el códice de mi mochila, lo oculté burdamente bajo la arena y lo sustituí por una tabla que encontré allí mismo. Un breve instante después, René logró desprenderse de Rodrigo, propinándole un fuerte culatazo en la frente con su revólver; mi amigo cayó a un lado. René se incorporó, y entonces me vio, con las mochilas en la mano, a escasos metros de él. En ese instante comprendí que estaba perdida, que todo se había acabado para mí. Con la misma frialdad con que había liquidado a Brian y a Mario, René, con un amago de sonrisa despectiva en los labios, levantó el brazo para asesinarme. No pude reaccionar, el pánico me lo impidió. Perdí la noción de lo que acontecía a mi alrededor. Sólo recuerdo que sonó con estruendo un disparo asesino, y, cuando abrí los ojos, creyéndome atravesada de plomo y muerte, vi a Rodrigo retorciéndose en el suelo. Entonces lo comprendí. Rodrigo se había interpuesto entre René y yo para salvarme, su cuerpo había parado la bala que me iba dirigida. La muerte, que venía directa a recogerme, se encontró por el camino a un joven con madera de héroe, y no lo pudo esquivar. Lo mató, se lo llevó, me lo quitó. Rodrigo había muerto por mí, se había sacrificado, con su juventud e ilusiones, por mi causa.

—¡No! ¡Rodrigo, no! —grité desgarrándome el alma.

Pero no eran momentos de lamentaciones. René me apuntaba de nuevo mientras se acercaba. Iba a morir, el sacrificio de Rodrigo también habría sido inútil, ya nadie lo impediría, René apretó, con su maldita media sonrisa, el gatillo, Pero no oí el estruendo que siempre acompaña al disparo; un agudo clic metálico fue el único sonido que destacó sobre el ronroneo de las olas. Se habían agotado las balas en el tambor de su revólver, ya no le quedaban más mensajeros de muerte en la recámara. Aquella inesperada circunstancia me devolvió la razón, gracias a la cual pude salir huyendo playa arriba, mientras René seguía apretando estérilmente el gatillo, con una inofensiva sucesión de redobles del percutor. Me gritaba y maldecía con soeces imprecaciones.

—¡Te mataré, no escaparás!

Al llegar a lo alto de la rampa me detuve, los gritos habían quedado atrás. Sin aliento, volví la cabeza para ver donde se encontraba el asesino. Lo vi abajo, en la playa. René ya no me perseguía. Toda su prioridad era en aquellos momentos huir en la fueraborda que lo esperaba en la misma orilla. Recogió las mochilas de donde yo las había dejado. Creyó, sopesando la carga y el volumen, que todavía contenían el códice y se dirigió corriendo a la orilla, para montarse en la lancha. Cuando ya se encontraba a bordo, se volvió hacia mí y me gritó algo, que me llegó lejano, casi en un susurro:

—Volveremos a vernos. Te mataré.

Instantes después se alejaban a todo gas hacia un horizonte donde ya gobernaba el sol. René se perdía en el mar infinito, pero me anunciaba que me perseguiría hasta eliminarme.

Sus amenazas me fueron indiferentes. Cuando se ha visto la cara de una muerte inminente no asustan bravatas ni intimidaciones futuras. En esos momentos sólo me interesaba la suerte de Rodrigo. Tenía que salvarlo. Bajé de nuevo hasta la playa, y mientras corría me animaba pensando que Rodrigo estaría tan sólo herido, que podría curarse, vivir, volver a sonreír. Llegué hasta él y le tomé el pulso. Estaba vivo, por sus venas aún se presentía un latido muy débil. Todavía creía que podría salvarle. A su lado, Brian, agonizante, deliraba musitando frases inconexas.

Mi sorpresa fue mayúscula cuando Rodrigo, en un lapso de lucidez, me pidió:

—Es… Escúchalo.

Brian, con voz entrecortada, intentaba enunciarnos el contenido del códice. Al parecer había podido entender lo suficiente en su rápida lectura en la playa, mientras aguardaban la lancha.

—Destruidlo…, es un códice que arrastrará mucho… mucho dolor. Anuncia que cuando sea… encontrado —cada vez su voz era más débil— será el momento para que los pueblos mayas, y otros… pueblos oprimidos comiencen su rebelión contra los orgullosos hombres blancos, de espesas barbas, veloces caballos y malditas cruces de dolor. Su conocimiento sería el banderazo de salida a revoluciones… mundiales contra el hombre blanco, que sería castigado… por su soberbia y avaricia —su voz era apenas ya un suspiro—. Que no lo conozca nadie, es el aviso del ángel exterminador.

Falleció, exhalando su último suspiro entre mis brazos. Destrozada de dolor, me volví hacia Rodrigo, que hacía todo lo posible por no descomponer su rostro ante el intenso dolor que debía de sentir.

—¡Ar… Artafi!

—¿Sí?

—Te quiero.

—Yo también. —Y acariciándole el pelo lo besé con cariño.

—Me muero…

—No, no te morirás, vivirás, viviremos siempre juntos. No permitiré que me abandones, te pondrás bueno, seremos felices.

—Acuérdate de mí…, esconde o destruye el maldito códice, y vete de la playa… Creerán que has sido tú la responsable… no tardarán en llegar…

—Rodrigo, no puedo dejarte solo.

—Siempre estaré contigo… no me olvides. Te quiero. Vete, cumple con tu deber.

Entonces, intentando sonreírme, cerró para siempre sus ojos. Sus manos colgaron exangües de las mías, y la vida dejó de tener sentido para mí. Rompí a llorar ruidosamente, sin saber qué hacer. El sol ya comenzaba a calentar y una iguana salió a coronar una de las redondas rocas que nos rodeaban, mirándome con absurda intensidad. Quizá, las iguanas siempre miraran con la misma indiferencia la muerte o la vida. Rodrigo no podía haber muerto, era demasiado cruel, demasiado doloroso, demasiado espantoso para que pudiese ser cierto. No podía separarme de su cuerpo, quería transmitirle el calor del mío. Pero no había salvación posible, la muerte era tenaz en su cacería. No quedaba ya esperanza, sólo una negra pesadilla por delante. Nunca había tocado a un muerto, y el miserable destino me tenía reservada la maldición de sufrir entre mis brazos la agonía del primer hombre que podría haber amado de verdad, para siempre. Grité, chillé, lloré. Yo era la que debía haber muerto, no aquel hombre de pasión y aventura. La muerte se equivocó, era a mí a quien debía segar con su guadaña de sueños. Yo era la flor marchita, y Rodrigo el clavel de vida. No, no y no. No podía ser cierto, todo tenía que ser un espantoso sueño. Pero bajo la mirada insistente y aburrida de la iguana, comprendí que era cierto, que Rodrigo había muerto, que no volvería a oír sus palabras nunca jamás. Nunca jamás, eso era toda una eternidad de sufrimiento.

Aquella playa había sido el escenario de un oscuro aquelarre. René había huido engañado, con una tabla como único botín. Brian estaba muerto después de alertarnos sobre la venganza incendiaria que escondía el códice centenario, Mario asesinado, calcinado sobre la inquisidora pira de su fanatismo racial, y Rodrigo inmolado por salvar mi vida. Una auténtica orgía de muerte absurda y sangre estéril. Rodrigo tenía alma de aventurero, de héroe trágico. Pudo vivir una vida burguesa, pero prefirió dejarla en pos de la aventura. René, un asesino sin escrúpulos, no le permitió vivir. Rodrigo, el héroe puro, muerto, asesinado. Inconscientemente, buscó su destino, y con él me marcó para siempre. A partir de ese momento yo no podría ser otra cosa que la viuda de un matrimonio no sellado, de un casorio no consumado. Mi vida no tendría otro sentido que el de su recuerdo, y el de intentar evitar más dolor, más destrucción. El maldito códice había catalizado aquella dantesca matanza. ¿Por qué no habría muerto yo en vez de él? ¿Por qué el destino me había traicionado?

La iguana seguía mirándome con la mirada, neutra y hermosa, de la naturaleza, que todo lo había visto y a la que nada inmuta. Vida, muerte, dolor, placer, todo era una rutina casi mineral para sus ojos. Las cosas pasaban porque tenían que pasar y con eso bastaba. Ni la naturaleza, ni la iguana se asombraban de nada, ni a nada pedían explicaciones. Sólo yo parecía sufrir sobre aquellas arenas regadas de cadáveres.

El sol comenzaba a picar y los guardias y turistas no tardarían en hacer su aparición; con ellos vendría la policía, el arresto, las preguntas sin respuestas y las acusaciones sin coartadas. ¿Qué debía hacer? ¿Marcharme, como me había pedido Rodrigo? ¿Quedarme, como me exigía el corazón? ¿Llorar, como me determinaba el ánimo? Si me pillaban allí, mi único destino posible sería la prisión. Tenía razón, yo allí ya no pintaba nada, mejor irme, huir. Me incorporé sin saber hacia dónde encaminaría mis pasos de dolor y espanto. Recordé las palabras de Brian y el ruego de Rodrigo. ¡El códice! ¡Algo tenía que hacer con él, nadie debía conocer su contenido! Lo desenterré, sin odiarlo, como si también aquel antiquísimo documento de centenarias premoniciones y nuncio de profecías de revancha y venganza no fuese más que un elemento de la indiferente naturaleza, un soporte neutro y estéril del ciego destino. Pensé en arrojarlo al mar, en romperlo en mil pedazos, pero intuí que ése no era el final que se merecía. Rodrigo me hubiera pedido algo más. ¿Qué hacer? El tiempo se me echaba encima.

El códice, envuelto todavía por la bolsa impermeable, irradiaba una potente energía. Un alucinado pensamiento giró en mi cabeza. El códice, el Caribe, la historia maya, la iguana y las palabras de Rodrigo me indicaron con claridad lo que tenía que hacer, cuál era mi misión inequívoca.

Besé los labios de Rodrigo, capturando su último calor, su etérea y ausente mariposa de vida. Juntándole las manos sobre el pecho, me despedí de él:

—Hasta siempre, Rodrigo.

Comencé a llorar. No podía irme así. Mirando por última vez su rostro, con lágrimas en los ojos, me despedí adecuadamente:

—Hasta que nos volvamos a ver, mi amor.

Y, sin volver la cabeza hacia atrás, huí. Huí de todos, de la cala, de Tulum, de la policía, de los turistas, de René y, cómo no, de mí misma. Ya no me importaba mi destino, sólo tenía sentido mi misión. Sabía hacia dónde tenía que ir, tenía claro cuál era mi papel. Iría hacia el encuentro con lo que estaba escrito. Nada, ni nadie, podría detenerme.

Mentalmente procuré orientarme mientras atravesaba la espesura que rodeaba a Tulum. Cuando alcancé la carretera, descansé un momento, jadeante, mientras intentaba recordar el rumbo que me permitiría alcanzar mi objetivo, llegar hasta mi meta. Bajo ningún concepto podía permitirme el ser interceptada, ni el perderme en la espesura. Debía correr en la dirección adecuada. La soledad, la fugitiva sombra, la huidiza espesura serían mis únicos posibles compañeros durante las siguientes siete horas de marcha agotadora entre la selva. El esfuerzo límite, casi al punto de desmayo, sería la única terapia posible para no caer en el duelo desgarrador por la muerte de Rodrigo.

Corrí, anduve, me perdí y reorienté hasta que, mucho después, cuando el calor ya comenzaba a declinar, llegué hasta el punto que tan bien recordaba. Tras el claro que se abría ante mí se recortaba el árbol mágico, la ceiba sagrada. El cenote estaría esperándome a sus pies. En tantas horas de selva y soledad, nadie me había visto, ningún testigo capturó mi sombra fugaz y huidiza. La naturaleza, con su indiferencia, había ocultado al mundo mi dolor. En ese momento, en que me encontraba al fin sola en el cenote, podría cumplir la misión que vislumbrara en la playa de Tulum.

VI

La ceiba, eterna guardiana del cenote sagrado, me esperaba solemne y orgullosa. La tarde se hizo más transparente, más hermosa, cuando alcancé a verla. Atrás habían quedado las agotadoras horas de caminata, las angustias, desgarros y tropezones. La ceiba me esperaba, quizá desde siempre. Su sombra y mi destino se habían cruzado; en ese momento me reclamaba. Ambas sabíamos que tenía una misión que cumplir. Rodrigo estaría orgulloso de mí si conseguía lo que me disponía a hacer.

Casi en trance místico, atravesé el claro, con la mente en blanco, superando niveles iniciáticos, esotéricas liturgias de preparación. Cuando llegué a la ceiba, la abracé y la besé. Comulgué con su hálito vegetal, con su arraigo mineral, con su sueño celeste.

Tenía que bajar hasta el fondo del cenote, y en esta ocasión no tenía ni cuerdas ni linternas, sólo la firme decisión de cumplir con mi deber. ¿Cómo bajar? No lo sabía, algo se me ocurriría. Seguro que los sacerdotes pudieron hacerlo sin recurrir a los sofisticados equipos de alpinismo y espeleología que tan útiles nos fueron en nuestra primera ocasión. Dejé que el instinto y la ceiba fuesen mis únicos guías. Siguiendo el rastro que la sombra del árbol marcaba sobre las rocas, encontré unos pequeños huecos y salientes, apenas perceptibles, que podrían servirme de agarre y soporte para el descenso. Con más fe que habilidad, logré bajar por aquella escala oculta hasta el mismo borde del agua. Me situé frente a la estrecha hendidura y penetré en la galería que me conduciría hasta las entrañas del inframundo, hasta las mismas puertas del tercer nivel de la muerte maya.

En completa oscuridad, sólo guiada por mi recuerdo y el tacto de paredes y techos, llegué hasta la sala donde se cerraba la galería. Allí se encontraba la puerta bajo el agua. Llevaba la bolsa impermeable con el códice dentro de mi blusa; la apreté contra mi barriga antes de sumergirme. Cuando emergí en la superficie del lago de la caverna experimenté un reverencial temor, como si de repente despertara del trance en el que había quedado sumida desde la horrorosa sangría de la playa. La oscuridad me pareció amenazante; el silencio, agresivo. ¿Qué podía esperar del vestíbulo del reino de los muertos?

Una luminosidad imperceptible, tenue, difusa y evanescente se debía de colar por algún hueco del techo de la sala para marcar la elevación del altar y la urna, casi con reflejo de fuego fatuo. Pero a pesar de ello la oscuridad era casi absoluta. Tropezando y palpando con manos y pies el camino, llegué hasta la base de la urna. Hubiera dado cualquier cosa por una linterna, un mechero, cualquier forma de luz cautiva. Palpé la urna. Allí estaba, abierta, tal como nosotros la habíamos dejado. Localicé la calavera esculpida, que habíamos girado para bloquear el mecanismo de defensa. Aquella trampa mortal destinada a los incautos del mañana seguía desconectada, tal como nosotros la habíamos dejado.

Y entonces celebré mi propia liturgia. Aquel códice no me pertenecía, pertenecía a aquellos para los que fue escrito. Yo nunca sería la verdadera dueña de aquel documento; no podríamos condenarlo a ser impúdicamente mostrado en un frío museo. Seguiría durmiendo en su gruta. Cuando el destino lo tuviera a bien, alguien volvería a localizar aquella gruta, y podría leer su mensaje de venganza y su señal de revolución. No me gustaba nada lo que aquellos pliegos de hojas vegetales encerraban, pero yo no era nadie para detener la rueda de la historia, que siempre gira con la más incomprensible de las lógicas.

Bajo la mirada hierática de la iguana de la playa de sangre había entendido perfectamente el mensaje que Rodrigo, con su alma quijotesca de caballero andante, me había transmitido en su agonía. El códice no debía ser mostrado, no debíamos ser nosotros los colaboradores necesarios para una oleada de sangre y destrucción. Si el códice era algo así como las trompetas del Apocalipsis, no debíamos ser nosotros quienes las hiciéramos sonar. Bastante alterado estaba ya el mundo como para arrojar profecías incendiarias sobre las ascuas, cada día más calientes, de las culturas humilladas ni sobre los pueblos que se sentían relegados.

Pero tampoco podía destruir esa bellísima obra del pasado, de la historia, con la que colaboró Guerrero, y que había dormido durante siglos. Añorada y buscada por generaciones de descendientes de los sacerdotes sabios, nadie tenía derecho a destruirla; mucho menos a venderla, o a mostrarla en un expositor de metacrilato. El único lugar digno para el códice era su urna y su caverna. Mi responsabilidad ante la historia me exigía el ritual que entonces ejecutaba; el códice volvería a dormir su sueño de espera bajo el cenote sagrado. René jamás se imaginaría que el códice había vuelto a su hogar de siglos. Volvía a estar en el lugar más seguro, René ya habría descubierto el contenido real de la mochila. Sin duda habría arrojado con furia al mar el madero con el que lo había sustituido, mientras me maldecía por haberlo engañado. Me perseguiría para vengarse y para recuperar lo que consideraba suyo. Yo no sabía si algún día alcanzaría a descubrirme, pero estaba segura de que jamás volvería a recuperar el último códice maya. Nunca se le ocurriría volver hasta la caverna del cenote.

Abrí la bolsa impermeable y extraje el códice; lo acaricié, presintiendo la energía que contenía. Inmersa en un confuso delirio de emoción y miedo, lo deposité con sumo cuidado en el fondo de la urna, procurando, por el tacto, dejarlo exactamente en la misma posición que lo encontré. Le deseé un prolongado sueño de otros quinientos años, por lo menos. Cuando retiré mis brazos sentí algo parecido a un alivio, una cálida sensación por la tarea bien realizada. Había obrado como tenía que hacerlo, superando mi miedo y cumpliendo el postrer deseo de Rodrigo. Pero ese sentimiento gratificante fue fugaz. En seguida me vino la imagen de Rodrigo muerto en la playa de Tulum. ¿Lo había dejado abandonado? Un súbito escalofrío me erizó la piel. No, no lo había abandonado. Ni siquiera nos habíamos separado, Rodrigo se encontraba conmigo en ese momento, en ese lugar. Cerré los ojos y lo percibí cercano, presente, irradiándome su aura de valentía y arrojo; de alguna forma presentía su orgullo cálido por mi proceder. Entonces fue cuando rompí a llorar, exteriorizando todo el dolor que había contenido desde el sangriento amanecer de la playa. Había sido golpeada dónde más pudiera dolerme, Rodrigo nunca me podría dar amparo y calor con sus brazos, nunca podríamos compartir amaneceres ni fatigas. Sentí que me venía abajo. Pero no podía rendirme en aquellos momentos, así que, enjugándome las lágrimas, empecé a empujar la pesada tapa, para sellar, esperaba que para siempre, aquel maldito códice profético.

La presencia de Rodrigo se me hacía progresivamente más presente. Recordé su beso en aquella misma caverna tan sólo dos días antes, cuando una rutilante primavera de futuro se abría ante nosotros. Me besó, pronunció las más hermosas palabras que yo jamás recibiera, y me entregó en prenda de su sentimiento la medalla que ahora yo llevaba al cuello. La cogí entre mis manos. Una loca idea brilló en mi mente. ¿Y si Rodrigo me estuviese queriendo decir algo? Cerré de nuevo los ojos y quise interpretar su deseo. Hice entonces lo que me vino a la cabeza. Me despojé de la cadena, besé aquella medallita de oro con la más sevillana de las vírgenes y la coloqué en el interior de la urna. Códice y medalla, uno bajo la otra, se acompañarían durante los próximos siglos; así lo habría querido Rodrigo. Si alguien llegaba alguna vez a destapar la urna se sorprendería al encontrar una Virgen cristiana durmiendo sobre las profecías mayas. ¿Qué pensaría el que la descubriera? ¿Qué explicación podría darle? Yo misma me puse en esa circunstancia, y sólo pude intuir una justificación. Quizá aquel extraño maridaje de medalla y códice pudiera ser interpretado como un símbolo de concordia, como un signo de posible convivencia entre religiones, razas y culturas. ¡Eso era! La muerte de Rodrigo no había sido inútil, todo tenía un enigmático sentido que engranaba en el complejo mecanismo que impertérritamente gobierna el tozudo destino. La ceiba, el cenote, la gruta, la urna, el códice y la medalla de la Virgen significaban algo para el futuro. Algo importante y positivo. Que la convivencia era posible y deseable. La medalla sería el conjuro que desactivaría el mensaje de violencia que encerraba el códice. Rodrigo no había muerto sólo por mí; también lo había hecho para la paz y concordia futura. Estremecida de emoción, cerré la tapa y giré el resorte esculpido hasta activar de nuevo la trampa mortal. Si llegaba a existir un futuro descubridor del códice, tendría que superar también la prueba del mecanismo, para demostrar ser el ungido por el destino.

Cuidadosamente plegué y guardé la bolsa impermeable, para que no quedase ni el mínimo rastro de mi nueva entrada, como ninguno quedó de la anterior. Me despedí para siempre de aquel sagrado recinto, descendí a tientas, con sumo cuidado, la escalera que conducía al lago. Cuando pisé el agua me giré, para recordar por última vez el estremecimiento que la presencia, intangible pero cierta, de Rodrigo me había inspirado. Me figuré su medalla, mi medalla, abrazada como eterna compañera al códice. Y de repente comprendí, vi más allá. Aquel gesto no mostraba tan sólo un mensaje; era un signo de admiración y respeto entre héroes. Rodrigo había admirado el grito de romanticismo indomable, la irreductible libertad encerrada en la vida de Guerrero. Recordé la expresión de asombro y admiración de su rostro cuando oyó, por vez primera, su historia de amor y traición. De alguna forma, Gonzalo Guerrero se convirtió, para su alma repleta de anhelos de aventura, en un referente, en algo parecido a un héroe. Gonzalo Guerrero murió por los mayas y por su amor. Algo similar había hecho Rodrigo con su sacrificio: un gesto para la historia y una vida para mí. Murió por su destino, falleció por mí. Si antes se me había declarado de palabra, selló después con sangre, la suya, el pacto del eterno amor. Y la medalla mariana en la urna. Cuando alguien la descubriera, pensaría que ese mensaje lo habría dejado el propio Guerrero. ¿Quién otro si no? La historia que se montaría no dejaría lugar a dudas. La medalla la habría depositado Gonzalo Guerrero en su incursión con los sabios sacerdotes mayas, quién sabe si aprovechando un último descuido. Para el futuro, la medalla uniría a Gonzalo Guerrero y Rodrigo Lepanto, dos hombres libres y valientes que sacrificaron sus vidas por un ideal, por un amor.

Volví sobre mis pasos, subí hasta la urna y la abracé, con lágrimas, esta vez de emoción. Acababa de comprender los mensajes y los porqué de casualidades, comportamientos y azares. Allí estaba y estaría en el futuro lo que yo más amaría en esta tierra, allí dejaba mi corazón. Quién sabía si, al final, Rodrigo estaba donde siempre hubiera querido llegar, en el altar de los héroes, en el de los sacrificados por causas tan nobles como estériles e inútiles.

Me separé con desgarro de la urna para iniciar, esta vez sí, mi regreso a la superficie.

VII

Los días siguientes en Cancún fueron intensos y dolorosos. Marta y Rebeca, que se enteraron por la prensa de las muertes de Tulum, y al comprobar que yo no aparecía, habían denunciado mi desaparición a la policía. Nunca llegaron ni a sospechar dónde había estado durante ese angustioso día. Simplemente les dije que me extravié en la selva, fruto de mi estado de nervios. Cuando me reuní con Marta se me abrazó llorando. Estaba convencida que yo también habría muerto, o que René me había llevado secuestrada con él. Le narré todos los acontecimientos desde el momento que nos separamos. Se quedó aterrada ante la escena de los crímenes de la playa. Yo también rompí a llorar cuando le conté la muerte de Rodrigo. Volvió a abrazarme; ella intuía lo que yo sentía por él. Sin embargo, la engañé en el final de la historia. A pesar de todo mi dolor, y de mi infinito agradecimiento hacia mi amiga, no le conté la verdad en lo relativo al final del códice. Le dije que se lo había llevado René consigo. Experimenté remordimientos por engañarla, pero no podía hacer otra cosa. Nadie debía llegar a saber nunca la historia de la gruta. Rebeca también quedó muy afectada por la historia, y nos ayudó desde el primer momento. Denunciamos a René, por asesino, pero ocultando todo el episodio del expolio. Nadie, y mucho menos la policía ni Rebeca, debían conocerlo. Tuvimos que ofrecer mil explicaciones a los policías acerca de nuestra historia. Mi interrogatorio fue especialmente tenso y prolongado, pero al final parecieron quedar satisfechos. Marta se comportó maravillosamente durante el suyo, sin que fuesen capaces de sacarle nada incoherente o contradictorio en sus declaraciones. Rebeca confirmó muchas de nuestras coartadas y reafirmó algunos de los episodios que habíamos compartido.

La policía mexicana y la española pusieron en marcha una gigantesca maquinaria de investigación para resolver este engorroso y complicado asunto. Se intercambiaron la información, interrogaron al profesor Cisneros, a Juan Monteseco y a la directora del Archivo de Indias. Todas las versiones coincidían, y todas abonaban nuestra inocencia y la única responsabilidad criminal de René. Tras cinco días de espera angustiosa, quedamos libres de toda sospecha, resultando René único imputado de aquel criminal asesinato, que ocupó muchas páginas de la prensa local e incluso alguna reseña de la internacional. La justificación oficial del horroroso crimen fue clara: René eliminó a sus molestos socios durante la organización de un expolio que nunca llegó a realizar. Nadie se enteró nunca jamás de la existencia del códice. Tan sólo lo conocíamos Marta, que pensaba que lo tenía René, y yo, que sabía que estaría seguro en su gruta durante los próximos cien años, al menos.

La emoción me embargó cuando, al llegar a Cancún, llamé por vez primera a mi madre. Estaba deseando oír su voz. No me recriminó por haberla engañado en mi viaje. Se limitó a consolarme, y desde el primer minuto me dijo que se vendría conmigo a México para acompañarme. Se lo agradecí, pero me negué en redondo. Hablábamos todos los días por teléfono, mañana y tarde, y su apoyo me fue imprescindible para superar aquel doloroso trance. El día en que le comuniqué que habíamos sido absueltas lloró de alegría. Siempre la sentí, a pesar de la distancia, cerca de mí. También hablé con el profesor Cisneros. Me hizo mil preguntas, pero yo no me encontraba con las fuerzas suficientes para contestarle, así que quedé en pasarme a verle en cuanto regresara a Sevilla.

Aquellos días fueron desoladores; me encontraba destrozada. Y no por la policía y sus interrogatorios, que nada me importaban, sino por la ausencia de Rodrigo. Le tuve permanentemente presente, presa de un doloroso vacío. Lo único que aliviaba algo mi desesperación era el intuir que, de alguna forma, yo había actuado según sus deseos. Mantendría para siempre su eterno pacto de muerte y sangre con Gonzalo Guerrero, su héroe, su espejo, su igual. Pero el deber cumplido no paliaba mi pesar. Nadie podría comprender nunca el dolor que arrastré durante aquellos días.

El caso se cerró. René fue condenado en rebeldía por asesino. Se dictaron órdenes internacionales de búsqueda y captura. Mario y Brian fueron considerados como sus cómplices, asesinados en un ajuste de cuentas. Pobres hombres. No merecían haber terminado así, sobre todo Brian. Mario ya había escogido el camino del fanatismo y la violencia, que sólo podía llevarle a la muerte. Rodrigo fue tratado como un héroe, que murió por salvarme a mí, una rehén española. Siempre sería recordado como lo que deseó ser. Un héroe trágico.

El momento más amargo fue el de la repatriación del cadáver de Rodrigo. Algunos de sus familiares se trasladaron desde España hasta Cancún. Con la ayuda inestimable de la embajada española se pudieron solventar los exasperantes trámites legales. No quise conocer a su familia, a pesar de que ellos insistieron. No habría sido capaz de superar sus miradas, que, de alguna forma, percibiría inculpatorias. Para ellos, aunque no lo dijeran en voz alta, yo siempre sería la loca que arrastró a Rodrigo hacia la perdición y la muerte; parte de razón tenían. Mis remordimientos eran permanentes. No asistí a la ceremonia del embarque del féretro en el avión; no habría sido capaz de soportarlo.

La tarde anterior a nuestra salida hacia Madrid, después de una noche entera en vela, me encontraba tumbada en la terraza de mi hotel, en un momento de especial depresión. Al levantar la cabeza me pareció reconocer una tímida figura femenina que asomaba junto a la barra del bar. Al parecer, los servicios de seguridad del hotel no la dejaban pasar a la zona de los turistas, lo que parecía indignarla vivamente. La observé con más atención, hasta que, sobresaltada, descubrí su identidad: ¡era María, la dulce universitaria maya que me había custodiado en la oculta cabaña de la jungla!

Precipitadamente me dirigí hacia la barra, rogándole a los guardias que la dejaran entrar; yo respondía por ella.

—Mejor salimos —me dijo tras el cariñoso saludo—. No pienso soportar más humillaciones.

Por no armar un alboroto que no me apetecía, ni, mucho menos, me convenía, salimos rápidamente a los jardines exteriores.

—Ya ves —me decía humillada, pero sin rencor—. A los indígenas no nos dejan entrar al paraíso de los turistas ricos. Tan sólo podemos hacerlo como criados o fugaces amantes; no nos consideran dignos del lujo occidental.

María tenía razón. Había podido observar en repetidas ocasiones cómo las personas con aspecto indígena eran invitadas a abandonar los espacios reservados a los turistas, como si pudieran contaminar aquel exclusivo ambiente.

—Pero no he venido a quejarme de las humillaciones que llevamos siglos soportando. Me ha costado mucho trabajo localizarte, he tenido que recurrir a amigos para llegar hasta ti. Por fin hoy puedo verte. Temí que regresaras a tu país antes de llegar a verte.

Caminamos unos pasos en silencio. Me tenían localizada. Seguro que la organización disponía de infiltrados en todos los hoteles; aquello me inquietó, aunque no supusiera para mí una amenaza real. La presencia de María no me asustaba. Todo lo contrario, aquella mujer seguía irradiando una dulce serenidad. ¿Qué querría de mí? ¿Por qué se había tomado tanto interés en localizarme?

—Mario te contó que yo pertenecía a Orgullo Maya, ¿verdad?

—Sí. La policía me preguntó en infinidad de ocasiones si conocía ese nombre, o sospechaba de alguien que pudiera pertenecer a una organización de nombre similar. Como te puedes figurar, siempre lo negué; al final parece que me creyeron.

—He seguido tu epopeya por los periódicos. Siento de veras lo de tus amigos. El trágico final de Mario ha sido muy comentado entre nosotros. Me he arriesgado a buscarte porque sabía que no nos habías denunciado.

—¿Por qué lo sabías?

—Tuve ocasión de hablar contigo. No eres del tipo de persona que delata a los que le han hecho bien.

—La verdad es que no sé exactamente por qué no conté a la policía mi estancia, no sé si retenida o protegida, en la choza de la selva. Supongo que porque me caíste bien, me sedujeron tu serenidad y bondad. Aunque también porque no quería que me relacionaran de ninguna manera con una organización clandestina. Bastantes líos tenía ya.

—¿Por qué mataron a Mario? —me preguntó súbitamente.

—Se peleó con René.

—No es razón suficiente. ¿Encontrasteis acaso el tesoro y discutieron por él?

La miré sorprendida, procurando aparentar indiferencia. No me apetecía nada volver a soportar un nuevo interrogatorio.

—Nunca llegamos a encontrar ese maldito tesoro —le respondí con firmeza—. Creo que no existe, que nunca existió. Su simple leyenda ha servido para derramar mucha sangre inocente.

—El tesoro existe. Su recuerdo ha permanecido en la memoria maya, pasando de padres a hijos. Algún día, alguien lo encontrará.

—¿Y entonces?

—Según la leyenda, el tesoro encierra un mensaje que nos permitirá recuperar nuestro antiguo poder.

—¿Y tú lo crees?

—Sí. Necesito creer que algún día lograremos sacudir la humillación en la que estamos postrados. Cualquier símbolo serviría para remover nuestro orgullo. Los que no tenemos otra cosa, necesitamos la esperanza.

—¿Merece vuestra lucha que haya más muertos? ¿Merece la pena derramar más sangre?

—No, ni aunque sea sangre enemiga. Ni siquiera para vengar la sangre de nuestros antepasados. Dentro de Orgullo Maya siempre he defendido la vía pacífica. Otros clamaron siempre por la venganza y la lucha armada.

—¿Mario entre ellos?

—Sí. Mario era de los más violentos. Había hecho de la causa su vida. Tendrías que comprenderlo.

—Jamás lo comprenderé ni lo perdonaré. Nos abandonó para que fuésemos asesinados.

—Él os apreciaba. Pero todo lo supeditaba a su lucha. Era un guerrero, nada podía apartarlo de su meta.

Lo dijo con un dulce dolor. Mi alma femenina, también en sufrimiento, detectó que Mario suponía para María algo más que un compañero de lucha.

—¿Lo amabas? —le pregunté mirándola a los ojos.

—Sí, pero ahora tan sólo será un héroe para el recuerdo. Estoy destrozada.

—También mataron a mi amor. —Me sorprendí a mí misma sincerándome—. Ninguna patria merece tanta muerte, ningún pueblo puede cimentarse en la venganza y el dolor.

Una corriente de solidaridad nos unió. Las dos sufríamos, la dos habíamos perdido lo más importante de nuestra vida.

—¿Sabes? —me comentó—. Mario era descendiente directo del cacique que ahijó a Guerrero. Estaba obsesionado con esa historia, quería descubrir el mensaje que creía legado para él.

El cúmulo de casualidades que habían entrelazado la historia no me sorprendía. Es más, visto desde la lógica de los sucesos era hasta probable y razonable. Mirando al vacío le contesté.

—Rodrigo admiraba a Guerrero. De alguna forma quiso vivir y morir como él.

—Esperemos que sus muertes sirvan al menos para algo.

—De eso estoy segura; servirán. Espero que para construir un futuro de pacífica convivencia. Aunque lo dudo. Las patrias, los pueblos o las culturas se están convirtiendo en inconvenientes para la armonía mundial. En vez de unir, distancian.

El paseo tocaba a su fin. Probablemente nunca volvería a encontrarme con aquella dulce mujer que olía a naturaleza y tierra, y que odiaba la violencia tanto como yo.

—Sé que encontrasteis el tesoro —me dijo—, pero que por algún extraño motivo no lo quieres revelar. Sé que no es por dinero, eso no te va. Es por algo superior, quizá por un deseo de Rodrigo, no sé, algo así. Te ruego que te sinceres conmigo, nada te pasará.

—Te he dicho la verdad, María. Creo que ese tesoro nunca existió, salvo en la leyenda del recuerdo —le mentí a duras penas, dando por finalizada la conversación—. Que la paz sea el único tesoro para todos.

Capítulo XI. Sevilla, puerta de Indias

I

Cuando finalizamos todas las gestiones y trámites, nada nos retenía en el Yucatán. Podíamos volver a nuestro hogar, regresar a nuestra vida normal. Nadie fue a despedirnos en el aeropuerto de Cancún, dado que Rebeca ya se había vuelto a internar en la selva a la búsqueda del tesoro huidizo. El vuelo hasta Madrid, vía D.F., y el posterior viaje desde Barajas hasta el aeropuerto de San Pablo, fueron una sucesión de absurdas horas en las que apenas pudimos dormir. Marta leyó todas las revistas y periódicos que cayeron en su mano, guardando durante las horas de travesía un prolongado silencio, algo nada habitual en ella. Yo me atormentaba con mil recuerdos y remordimientos. Mi madre me esperaba en el aeropuerto de Sevilla. Cuando la vi, con su cuello estirado entre las personas que miraban con ansia hacia la puerta de llegadas, sentí el dulce calor del hogar, el cálido abrazo materno, la inigualable emoción del regreso a casa. En ese momento experimenté una profunda lástima por esas personas que llegan a los aeropuertos, después de una ausencia, y nadie los espera. Nada se me antojaba más triste que el frío regreso al aeropuerto de la propia ciudad sin ser esperado, sin reconocer un rostro amable en la muchedumbre que se agolpa en la puerta de salida.

Abracé a mi madre y lloré.

—¿Qué te pasa, hija? ¿Por qué lloras?

—No sabes cuánto te echaba de menos.

—Pues vas a tener que salir más a menudo. Hacía años que no me decías algo tan bonito. Venga, vamos a casa. Me tienes que contar todo, del principio al final.

Llevamos a Marta con nosotros. Nadie había estado esperándola, sus padres vivían fuera de Sevilla. Durante el trayecto comenté lo más llamativo y prudente de nuestra experiencia, pero fue ya en casa, cuando nos encontramos a solas, tras haber dejado a Marta en su domicilio, cuando me explayé. Le conté mis angustias, mis temores, mis sufrimientos, mis desvelos. Mi madre todo lo oía con asombro, como si no pudiera ser cierta aquella disparatada historia que escuchaba. Decidí no contarle nada de lo que había sentido por Rodrigo, para no hacerla sufrir por mí. De vez en cuando me interrumpía para consolarme. «Mi pobre niña», decía.

Al final del relato —también le omití el descubrimiento y el posterior ocultamiento del códice— se acercó hasta mí y me abrazó efusivamente mientras me decía:

—Estoy muy orgullosa de ti. No podía figurarme lo valiente que eras.

Después de guardar un breve silencio me miró con ternura y me preguntó:

—¿Lo querías mucho?

La miré sorprendida. No comprendía cómo podía haber adivinado mis sentimientos hacia Rodrigo si, durante todo el relato, había intentado ocultárselos.

—No tienes por qué disimular. Las mujeres, y sobre todo las madres, olemos las querencias.

—Sí, lo quería mucho —me vi forzada a responder.

—Lo siento. No sabes cuánto lo siento.

La noche fue larga. La ventana abierta permitía la entrada de una ligera brisa que nos refrescaba mientras que, embarcadas en nuestra conversación, buceábamos en la senda de la confidencia y la charla. Sólo muy tarde, cuando mi madre apreció que ya me encontraba mejor, bajando la voz me dijo:

—Yo también te tengo que contar algo.

Comprendí entonces el egoísmo de mi conducta. Durante largas horas me había explayado, hablando sin cesar. Había exteriorizado mis angustias y mi dolor, había narrado mis peripecias, vivencias y aventuras, había compartido mis dudas y angustias, lo que me había hecho sentir francamente mejor. Pero, en todo ese tiempo, ni siquiera me había interesado por mi madre, por su vida, por sus asuntos. Como si la única que tuviera derecho a experimentar ramalazos de vida, a tener sentimientos propios fuera yo. Como si mi madre sólo existiese para esperarme y angustiarse por mí, como si su existencia toda fuera sicaria de la mía. Era tarde para disculparme, así que, enrojeciendo, le pregunté:

—¿Tienes novio?

—Algo parecido.

—Venga —intenté sonreírle, para animarla a hablar—, cuéntamelo todo.

—Hay cosas que a una madre le cuesta hablar con su hija. No sé si podré.

—Pues vamos a intentarlo. Todavía queda rato para el amanecer, y mañana no tenemos que madrugar.

Mi madre fue descarnando su pasional historia, mostrando unos sentimientos que hasta entonces yo había ignorado. Descubrí a una persona que, además de madre, era mujer, sin que yo lo hubiese apreciado. Si es tópico decir que los padres no conocen a los hijos, mucho más cierto es afirmar que lo hijos lo ignoramos todo acerca de nuestros padres. Pero lo peor es que, en muchas ocasiones, ni siquiera nos interesa conocerlos; de alguna forma, parece que damos sus vidas por amortizadas.

II

Dediqué el fin de semana a descansar. Jamás me hubiera podido figurar que se podía acumular tanto sueño atrasado. Mientras dormía no recordaba mi drama, y se apaciguaba mi dolor. Mi madre cuidó de mí como durante las enfermedades infantiles. Me sentí protegida y querida.

El lunes decidí ir normalizando mi vida. Visité al profesor Cisneros, que me hizo un millón de preguntas. Se apasionó con mi relato, ya abreviado y cocinado por las numerosas veces que lo había tenido que repetir. Me interrumpía a cada momento para reclamar más detalles de este o aquel episodio.

—Creo que Rebeca es simplemente una trepa ambiciosa y egoísta —le aclaré—, pero no es tan malvada como habíamos supuesto desde un principio.

—No sé, no sé. A mí me hizo mucho daño.

Algún día, el profesor me tendría que explicar el porqué de ese rencor hacia Rebeca. Yo pensaba que, aun teniendo grandes defectos, también encerraba algunas virtudes. Humberto Cisneros, que de alguna forma se sentía responsable de mis desdichas, quiso, como desagravio, invitarme a comer. Acepté encantada, y disfruté con el almuerzo en el restaurante Enrique Becerra, junto a la plaza Nueva. Después de los postres pedimos café.

—¿Qué piensas hacer ahora? —me preguntó el profesor cuando le hube contado y recontado toda la historia, satisfaciendo su insondable curiosidad.

—No lo sé —fue mi sincera respuesta.

—En primer lugar hablaremos con la directora del Archivo de Indias, para que te redima de tu expediente. El testimonio de Rebeca será suficiente para que quedes sin mancha curricular; podrás volver a investigar en él cuando quieras.

—Más adelante, quizá. Por una temporada preferiría no volver al Archivo.

—Bueno, pues tendremos que buscarte otro trabajo.

—Trabajaré en lo que sea, espero no tener tan mala suerte como en esta primera ocasión.

—Quizá pueda tener algo —me respondió enigmáticamente.

Cuando ya pedía la cuenta me preguntó:

—¿De verdad crees que ese tesoro no existe?

—Estoy convencida que simplemente se trata de un mito. Guerrero y los sacerdotes nunca escondieron tesoro alguno.

—Pues qué pena. Serías en estos momentos una celebridad internacional si hubieseis sido capaces de descubrirlo. Nunca te faltaría ya ni el trabajo, ni la fama, ni el dinero.

—Sí, fue una auténtica pena —le respondí, sintiéndome orgullosa de mantener lo que consideraba una promesa a Rodrigo.

Las cosas se fueron arreglando tal como el profesor Cisneros había planeado. Aquella misma tarde visité a la directora del Archivo, que llegó a disculparse conmigo. Rebeca le había enviado por fax una instancia aclarando oficialmente lo que denominó un malentendido. Cisneros también la llamó, ponderando mis aptitudes investigadoras.

En esos días mantuve dos entrevistas con la policía, que reclamaba información sobre el crimen de la Hacienda del Sol, para el cual únicamente estaban imputados los secuaces de René, que todavía no habían logrado ser detenidos. Yo comparecía como testigo: los mismos policías me advirtieron que debía estar precavida ante cualquier acción de venganza, ya que, al parecer, esos delincuentes eran muy peligrosos. No tenían que insistirme; a cada momento me parecía reconocer la amenazante silueta de René.

La entrevista más fría la mantuve con Juan Monteseco, que se encontraba embebido en sus estudios, empeñado como estaba en aprobar unas oposiciones para la Junta de Andalucía, repentinamente convocadas. A medida que avanzaba con mi historia, apreciaba que decrecía su interés en la misma, como si no terminara de creerme. No fui capaz de finalizar el relato.

—Juan, ¿te pasa algo conmigo? —le pregunté directamente, extrañada por su despegada actitud.

—Rodrigo era mi mejor amigo. Lloré como no lo había hecho en mi vida durante su entierro. Murió por vuestra culpa, nunca podré perdonároslo. Ya os dije que no debíamos continuar con aquella absurda locura. No me interesa nada de lo que me estás contando; no haces más que hurgar en la herida abierta por la pérdida de mi amigo.

No lo pude soportar. Levantándome sin despedirme, me alejé lo suficiente como para no ser vista y rompí a llorar durante un buen rato. ¿Cómo podía haber sido tan injusto y tan cruel Juan Monteseco? Era cierto que él había perdido a su mejor amigo, pero yo todavía había perdido más, habían asesinado al amor de mi vida. Aquella acusación me hizo sentir culpable, y a pesar del esfuerzo que había hecho durante todos aquellos días por no venirme abajo, a punto estuve de echarlo todo a perder. Después de todo, yo sabía que Juan tenía algo de razón en sus acusaciones; no pude o no supe salir de aquella disparatada historia, que terminó llevándose por delante la vida de Rodrigo. Esperaba, sinceramente, poderme reconciliar algún día con Juan Monteseco, su mejor amigo. Le explicaría que Rodrigo nunca hubiera llegado a ser feliz en su vida burguesa de Sevilla. Era cierto que yo le incité, pero, de alguna forma, él lo deseaba.

Una buena noticia me dio fuerza para continuar aquel aciago día. Me llamó el profesor Cisneros para anunciarme que, como me había anticipado en la comida, tenía algo interesante para mí. No me quiso decir nada más. Lo haría cuando lo tuviera todo cerrado.

—Muchísimas gracias. No sabe cómo se lo agradezco.

—Tendrás que salir de Sevilla.

—No me importa.

—Por cierto. Me he enterado que Rebeca está a punto de llegar de nuevo a Sevilla. Por lo visto quiere continuar sus estudios en el Archivo.

Esa conversación me animó. Esa mejora me fue absolutamente imprescindible para poder ayudar esa noche a mi desconsolada madre, que acababa de sufrir un tremendo desengaño amoroso. Al parecer, el hombre por el que sorbía los vientos, el que la había hecho sentir enamorada, la había abandonado; no podrían continuar con lo suyo. Como la vi tan deprimida, tuve que adoptar el papel de mujer fuerte y apoyarla en su desconsuelo.

—Todos los hombres son iguales —maldecía mi madre—. Parece que han sido creados para hacernos sufrir.

Mientras la consolaba, dándole la razón, en mi interior pensaba que no todos los hombres eran iguales. Rodrigo no me hizo sufrir, sino que me dio vida, me hizo sentir mujer deseada. Como quiera que al recordar de nuevo su muerte rompí a llorar, fue mi madre la que inmediatamente adoptó el papel de consoladora.

—No te lo tomes tan a pecho —me decía con sentimiento—. He salido de algunas peores. Soy una mujer fuerte y me repondré. Al fin y al cabo fue bonito mientras duró.

—Eso es lo importante —me salió del corazón—. Que fue bonito, muy bonito, mientras duró.

Pude superar la zozobra de aquellos días, repitiéndome, una y otra vez, que la vida debía continuar. Estuve tentada en varias ocasiones de llamar a Ruth, pero no me atreví.

Cuando Rebeca llevaba un par de días en Sevilla me llamó para comer con ella, esta vez en Casa Robles, un restaurante repleto de pinturas y antigüedades, muy cerca de la catedral y de la Biblioteca Colombina. Me sorprendía esa manía de la gente de dinero por reunirse en restaurantes buenos; afortunadamente, invitaba ella.

La conversación me resultó muy grata. A medida que más la trataba, más me convencía que esa mujer pecaba de soberbia, pero que era una inteligente trabajadora sin igual. Me contó sus fallidos intentos por descubrir el tesoro de Tulum. Por lo visto todo lo había intentado para descifrar las pinturas sin que el éxito la acompañara. Había consultado a los mejores expertos en glifos, arquitectura, religión y astronomía mayas, pero todo había sido inútil. Sin duda, no sabía que el mejor, que se llamó Brian, estaba muerto. Me contó todos sus esfuerzos por descifrar las pinturas. Por lo visto se había empeñado en conseguir el desciframiento mediante una interpretación matemática que no logré comprender, por mucho que ella me hablara del doble sistema de numeración maya. Vano error; tampoco con esa aritmética hermenéutica lo consiguió. Para mi sorpresa, me anunció que pensaba desistir de la investigación, abandonar de una vez por todas el rastreo del tesoro de Guerrero.

—Es la primera vez que mi instinto me traiciona. —Fue todo un gesto de modestia—. Durante muchos meses estuve convencida de la existencia del legendario tesoro. Ahora sé que no existe, y que nunca existió. Fue una leyenda más, acrecentada por el paso del tiempo.

Mientras seguía con su charla, no pude evitar un sentimiento de vanidoso orgullo: Rebeca seria más atractiva, inteligente, culta y rica que yo, pero no había sido capaz de localizar el más valioso de los tesoros, que el destino tenía guardado para mí. Si yo hubiese querido, podría haber pasado a la fama internacional anunciando el más esperado de los descubrimientos, el hallazgo de un fabuloso códice perfectamente conservado. Ganaría dinero, obtendría el reconocimiento internacional, pero rompería mi sagrado acuerdo con Rodrigo y conmigo misma. Nunca haría algo así.

—¿Duermes en la Hacienda del Sol? —le pregunté cuando nos levantábamos.

—No. He preferido no volver, hemos cancelado el alquiler. Estoy en un hotel.

—Rebeca.

—¿Sí?

—¿Por qué devolviste los restos de Fernán de Sotomayor a su cripta? ¿Por qué te tomaste tanto interés?

Me miró extrañada ante aquella pregunta.

—Aún no lo sé, créeme. Algo muy fuerte en mi interior me dijo que tenía que hacerlo. Fue extraño, era como si Sotomayor me lo suplicase. Cuando deposité los restos en la pequeña urna de la cripta experimenté un súbita felicidad. Me encontraba sola, allí abajo, en aquel lugar que tanto imponía, y percibí algo así como un cálido estremecimiento. No sé. Porque no creo en fantasmas ni en tonterías similares. Si no pensaría que aquello fue el abrazo agradecido de aquel militar aventurero. ¿Tú crees en lo esotérico?

—¿Yo? Qué va, son simples fantasías.

—Eso mismo pienso yo, que son simples fantasías.

Nos despedimos. Quién sabía si, algún día, volveríamos a encontrarnos.

III

Pero todavía me esperaban sorpresas aquel día. Esa misma tarde me llamó Marta por teléfono.

—Te recogeré dentro de una hora; tengo un plan que te encantará.

Le pregunté cuál era ese plan, no tenía muchas ganas de salir.

—Vamos a visitar a Ruth, la echadora de cartas.

Y así, a última hora de la tarde, nos vimos de nuevo avanzando, con incierta esperanza, por las calles del barrio de San Bernardo; su cal me parecía más blanca, más rojos sus claveles y geranios.

Como colegialas inquietas, llamamos a la puerta de la casa de Ruth. Su demora en abrir nos puso aún más nerviosas. La aparición de su sereno y dulce rostro, sus ojos claros y su cálida sonrisa borró todos nuestros temores; su sola presencia irradiaba una contagiosa serenidad que nos envolvía de paz. Entramos. El mismo patio, idénticas macetas. El tiempo detenido en aquella fresca penumbra de gastados mármoles. Nos acomodamos en la misma habitación en que lo hiciéramos en la primera ocasión. La intimidad de su atmósfera se reforzaba por el aroma de inciensos y otras esencias perfumadas.

—Os esperaba.

La miramos con reverencia. No hubiésemos podido esperar otro saludo de ella. Si era una bruja… ¿cómo no nos iba a esperar?

Comenzó a barajar las cartas del futuro. La quiromancia se me antojó como una alquimia destiladora de pasados y futuros en retortas de intuiciones y equívocos. Si deseaba encontrar la piedra filosofal de mi propia personalidad, el elixir de mi auténtico yo, no me cabía ninguna duda de estar en el lugar adecuado. Unas semanas antes me habría avergonzado de un pensamiento así, pero en aquellos momentos era lo que experimentaba realmente. Antes de echar las cartas sobre la mesa, nos miró a los ojos y comenzó a hablarnos.

—Ayer, no sé exactamente por qué, me acordé de vosotras. No me suele pasar, normalmente olvido personas e historias tan pronto como abandonan mi casa. Pero aquel riesgo doloroso que latía bajo vuestro futuro me inquietó. Tenía necesidad de saber cómo os había ido en vuestro camino. Por eso, ayer por la tarde, decidí hacer hablar a las cartas en vuestra ausencia. Eso nunca se debe hacer, pero reconozco que mi curiosidad e inquietud fueron mayores que mi prudencia.

Aquellas palabras nos sorprendieron. ¡Nos había echado las cartas en nuestra ausencia! La noticia aún nos despertó mayor expectación en sus palabras.

—Las cartas me hablaron de profecías, de oscuros y profundos templos, de espectrales y pretéritas pasiones. No lograba comprender qué me querían decir, qué relación podían tener con vosotras. Océanos, guerreros y sacerdotes de extrañas liturgias aparecían una y otra vez en la secuencia de cartas. Debíais anular algo parecido a una antigua maldición. Percibí algo oscuro, criminal, palpitando bajo la secuencia de previsibles hechos. Las cartas comenzaron después a hablarme de vosotras, sobre todo de ti, Artafi. El amor y el dolor se entrecruzaban, hilando un cordel que aprisionaba progresivamente tu alma. La penúltima carta de la baraja era la muerte; alguien moriría. Me asusté, aterrada ante la posibilidad de que os hubiese podido pasar algo malo. Afortunadamente, la última me mostraba un camino de retorno, por lo que deduje que volveríais aquí pronto. Cuando esta mañana me llamó Marta suspiré de alivio; por eso os dije que os esperaba.

No nos atrevíamos ni a preguntar ni a movernos, casi ni a respirar. De nuevo el embeleso del inexplicable misterio de las cartas, otra vez ese desconcertante juego de premoniciones.

—Lo olvidaba. Algo muy extraño, una potente energía subyace en el fondo de vuestra historia. ¿Sabéis qué o quién puede ser?

Claro que lo sabía. De hecho lo llevaba sospechando, o más bien temiendo, desde mi visita a la cripta de la Hacienda del Sol. Marta pensó que me estaba volviendo loca cuando le respondí:

—Esa energía proviene de Fernán de Sotomayor.

Expliqué entonces, detalladamente, su historia, mi incursión en la cripta, y también, con dolor, la de Rodrigo.

Aquella mujer de mágica sensibilidad nos miró con dulzura.

—Tan inquieta me quedé cuando os eché las cartas en ausencia que, también por primera vez en muchos años, decidí intentar descubrir mi propio sino. —Ruth hablaba con reposo—. Fue un nuevo incumplimiento de las más elementales normas de la quiromancia, ya que jamás se debe mirar una en el espejo de su propio futuro. Tan sólo llegué a ver tres cartas. Me trasladaron una misión: creo que debo dar paz a esa alma en pena. Pero, si os digo la verdad, no sé qué hacer.

—Yo sí lo sé —dije—. Fernán de Sotomayor nos espera. Esta noche bajaremos de nuevo a su cripta.

IV

De nuevo la noche sobre el olivar, de nuevo la suave brisa aljarafeña refrescando campos y moradas. Y al fondo, la Hacienda del Sol, esta vez completamente a oscuras y deshabitada. Los propietarios no habrían encontrado aún un nuevo inquilino. Yo iba delante, seguida por Ruth y Marta. Sorprendentemente, no me encontraba demasiado asustada; intuía que Sotomayor nos estaría esperando.

Saltamos la verja, atravesamos el jardín de magnolios, palmeras y damas de noche para encontrarnos frente a la pesada puerta de la ermita, que parecía cerrada. Fue entonces cuando Marta me preguntó con tenue voz:

—¿Tenemos la llave?

—No nos hará falta —le respondí sin detenerme—. La puerta estará abierta.

—¿Cómo lo sabes? —Esta vez fue Ruth la sorprendida.

—Conozco el lugar y al personaje. Nos estará esperando.

Efectivamente, la puerta se abrió con estruendo de óxidos en cuanto giramos la manivela. La oscuridad de su interior nos aguardaba.

—¿Estáis seguras de que debemos entrar? —Marta no parecía seducida con la idea del encuentro con Sotomayor.

—Debemos hacerlo —le respondí—. Esta historia no estará finalizada sin este encuentro.

No encendimos las luces del templo. Utilizando la discreta luz de dos linternas, atravesamos la ermita y nos dirigimos hacia el altar. Cuando nos encontramos en su frente, Ruth enfocó el retablo barroco que lo ornaba.

—Es precioso. —Nos sorprendió su comentario, dadas las circunstancias—. Sotomayor empleó bien su fortuna.

—No le sirvió para mucho —le respondí—. Estuvo quinientos años fuera.

Busqué el pequeño resorte que permitía abrir la entrada a la cripta. Lo encontré sin dificultad y, al accionarlo, la tapa cedió. El inframundo nos esperaba. Mientras nos agachábamos para entrar, comprendí la similitud que existía entre la cripta y la sala subterránea del cenote. En el Aljarafe sevillano atravesábamos olivares, en vez de jungla. El olivo, milenario símbolo sagrado de las antiguas civilizaciones mediterráneas, hacía las veces de las imponentes ceibas sagradas, que unían profundidades, cielos y tierra. Lo que en un lugar era ornado por rocas, aquí lo estaba por una hermosa espadaña. Si en un lugar era el reverberar de los rayos de sol sobre el agua el que arrancaba brillos cegadores, en la Hacienda del Sol eran las columnas salomónicas del retablo las que refulgían al ser alumbradas. Si en Sevilla la iglesia era el lugar sagrado, en el Yucatán era el cenote el que cumplía esa misión. En los dos lugares existía una cámara subterránea oculta con un inexplicado misterio. ¿Casualidad? Quién podría saberlo, pensé mientras me incorporaba tras pasar a gatas el angosto pasillo de entrada. Nos reagrupamos y bajamos hasta la primera sala de pinturas. En silencio observamos paredes, relieves y huecos. Sin poder reprimir mi sorpresa, exclamé:

—Las pinturas. Están mucho más borrosas que la primera vez que entré aquí.

—¿Estás segura? —Oí a mis espaldas la temerosa voz de Marta.

—Completamente segura —le respondí.

—Puede ser que se hubiesen conservado perfectamente durante los siglos que la cripta estuvo completamente sellada, al mantener constante la humedad, la temperatura y el oxígeno —expuso Marta doctamente—. Al abrir la puerta, esas condiciones se modificaron. He oído que ésa es la causa del deterioro de las pinturas rupestres o egipcias, y que por eso limitan severamente las entradas.

—Puede ser —le respondí sin la menor convicción.

Ruth, algo apartada de nosotras, guardaba un profundo silencio. Se acercó y nos susurró:

—Percibo una intensa energía procedente del subsuelo. Es potente y parece reclamarme. Presiento una gran ansiedad en ella.

—Es Fernán de Sotomayor —le respondí con una naturalidad que a mí misma me desconcertó—. Nos espera en la cámara de abajo. Se desciende por esa escalera de caracol.

Ruth nos pidió que permaneciéramos en la sala donde nos encontrábamos, ya que quería bajar sola; Marta respiró con alivio. Sin embargo, yo, a pesar del terror que me inspiraba el hueco de la escalera de caracol, quería ser testigo de lo que pudiera acontecer entre Ruth y lo que fuera aquella energía que irradiaba desde el inframundo.

Resignada, me limité a observar cómo Ruth se sumergía en las entrañas de lo desconocido. Entonces comencé a sentir un terror que hasta ese momento había ignorado; Marta se sentía todavía peor que yo. Ambas, de pie, no podíamos apartar la mirada de la esquina por donde nuestra amiga había bajado, y hacia la que enfocábamos nuestras linternas. El resto de la sala permanecía en absoluto silencio y oscuridad.

Comenzamos a oír susurros procedentes de la cripta, como si Ruth entonara una plegaria o rezara una antigua oración. Estas monótonas salmodias precedían largos silencios de vacío sepulcral. De nuevo aquella monocorde entonación, sucedida del correspondiente silencio. Marta y yo casi ni nos atrevíamos a respirar; algo extraño se percibía en el ambiente, algo atormentado se agitaba entre aquellas paredes. Por mi cabeza pasó varias veces el salir huyendo hacia la salida, pero siempre, en el mismo momento de iniciar la estampida, lograba contener mi impulso. Uno de los silencios fue más profundo, más denso, más prolongado. La ausencia de letanías tuvo para mí un extraño efecto sedante. Caí en una fuerte concentración, replegada en mí misma. Entré en una especie de trance. Recordé entonces, con una asombrosa precisión de detalles, gran parte de la aventura yucateca, y, sobre todo, mi última estancia en la caverna del cenote sagrado, cuando sellé una eterna alianza entre la medalla que Rodrigo me había dado y el códice de la venganza y el dolor. Me estremecí rememorando la infinita paz que experimenté al abrazar la urna ya sellada, al ser consciente del poderoso símbolo que construía para el futuro. Medalla y códice para siempre juntos, en armonía, en paz. Soñaba despierta, los recuerdos me fluían claros y transparentes, como si estuviese contando una historia mental a alguien. Mientras soñé despierta, el temor me abandonó. Después me quedé como en blanco, sin poder pensar en nada. Un grito estremecedor me sacó de mi trance. Marta, aterrada, se abrazó a mí. Casi me tira al suelo con su ímpetu.

—¿Qué ha sido eso? —me preguntó con un susurro de temblorosa voz.

—No lo sé. Procedía de la cripta.

—¿Le habrá pasado algo a Ruth?

Llamé a gritos a nuestra amiga bruja. Nadie nos contestó. Insistí en mis gritos, cada vez más temblorosos por el terror. Pero nadie contestaba.

—¡Algo le ha pasado! —gritó Marta—. ¡Vámonos!

—¡No! No podemos dejarla sola. Tenemos que rescatarla.

Me acerqué temblando hasta el arranque de la escalera de caracol.

—¡Ruth! ¡Ruth! ¿Estás ahí?

Nadie contestaba. Di el primer paso hacia la escalera.

—¿Pero qué haces? —me agarró Marta.

—¿No lo ves? Voy a bajar a la cripta.

—¿Estás loca?

—Ruth puede estar en peligro. Tenemos que salvarla. Yo voy a bajar. Si quieres, espérame aquí.

Pero Marta me siguió. Cada peldaño que bajábamos resonaba con sonido metálico en el grave eco que producían las bóvedas de aquella cámara sepulcral. Me parecía que una mano me iba a arrastrar hacia los abismos de la oscuridad. Seguíamos llamando a nuestra amiga, más por tranquilizarnos al oír nuestra propia voz que por esperar ya una respuesta. La vimos al llegar abajo, Ruth se encontraba tendida en el suelo. Nos abalanzamos sobre ella. Estaba viva, respiraba con normalidad y tenía un pulso fuerte. Al alumbrarle la cara, nos sorprendió la sonrisa que la iluminaba. Parecía soñar cosas agradables. Le gritamos hasta despertarla.

—Ruth, ¿te encuentras bien?

Afortunadamente pareció volver en sí.

—¿Qué me ha pasado? —preguntó Ruth cuando volvió en sí.

—No lo sabemos. Oímos un grito y nos asustamos. Te llamábamos y no contestabas. Por eso bajamos, y te encontramos desmayada en el suelo.

Aquella explicación pareció arrojarle luz a su memoria.

—Ya recuerdo. He sido yo la que grité. Me asusté mucho.

—¿Qué pasó? —preguntamos al unísono.

—Cuando salgamos os lo contaré.

Ruth se puso en pie, se sacudió el polvo del pantalón y nos anunció con voz solemne:

—Don Fernán de Sotomayor, valiente guerrero y piadoso varón, descansa en paz.

—¿Qué?

—Recojamos ahora sus restos —nos ordenó— y démosle descanso eterno.

Como si de una liturgia funeraria se tratase, fuimos recogiendo los dispersos trozos de huesos y depositándolos en la urna abierta. Cuando finalizamos, Ruth se dispuso a cerrarla, pero quise ser yo quien oficiara la ceremonia del eterno reposo, al igual que lo hiciera con la urna del códice.

Una vez que la sepultura estuvo perfectamente cerrada, sugerí:

—Oremos por el eterno descanso de su alma.

La inquietud, el desasosiego y la desbordada energía que había percibido anteriormente en aquella sala habían desaparecido por completo. Un remanso de serena paz, un plácido silencio nos indicaba que lo que hubiese existido allí reposaba ahora en paz. No sabía cómo, pero Ruth había conseguido tranquilizar a la fuerza atormentada, a la sombra atroz que durante siglos había suspirado por dormir, para siempre y en paz, en aquel preciso lugar.

—Debemos salir —nos dijo Ruth mientras tomaba la delantera.

Al llegar a la sala superior, otra sorpresa nos esperaba. Las pinturas, enfocadas por nuestras linternas, estaban todavía más desvaídas, como si tuviesen prisa por borrarse.

—El proceso de deterioro de las pinturas murales se ha acelerado —intentó justificarlo racionalmente Marta.

Ni Ruth ni yo nos creímos esa excusa científica que tanto convencía a Marta. Pero no le replicamos. Mi amiga la bruja porque quizá tuviese alguna otra explicación; yo porque sabía que Fernán de Sotomayor quería borrar todas las pistas que pudiesen conducir a futuros investigadores hacia el cenote sagrado y al legado de Guerrero. El rastro quedaba definitivamente cerrado.

Abandonamos en silencio la cripta, sellando cuidadosamente la puerta simulada bajo el altar. Sin volver la vista atrás, salimos de la ermita, cerramos su puerta y, tranquilamente, entre olivares, terrones y noche, volvimos en silencio hasta el coche.

Cuando atravesábamos la calle Alcaldesa Regla Jiménez del pueblo de Espartólas, Marta, sin poderse contener, le formuló a nuestra amiga la pregunta que nos quemaba.

—Ruth… ¿qué pasó abajo? ¿Qué letanías murmurabas?

—Viejas oraciones, a título de charla. Ni yo misma sé muy bien qué pasó. Lo cierto es que en la vieja cripta habitaba una atormentada y furiosa energía que, por viejas cuentas del pasado, no podía encontrar la paz que deseaba. El azar le había condenado a un periplo de siglos de zozobra, en los que yació en un lugar que no era el que se había preparado en vida. Cuando recogieron sus restos para depositarlos en la cripta, una extraña energía lo avivó; el encontrarse en su lugar de descanso le reanimó, de alguna forma. Pero aún no podía descansar. La vieja historia de océanos, sacerdotes, cavernas y profecías que yo había entrevisto en mis cartas, y que vosotras debéis de conocer, le atormentaba. Algo no estaba todavía cerrado, algo estaba por acontecer. Por eso creo que de alguna forma os ayudó a cumplir vuestra misión.

—Sí —la interrumpí—, ya te había dicho que gracias a esas pinturas pudimos avanzar en la investigación histórica que realizábamos.

—No me cuentes vuestra aventura. Perdóname si te digo que no me interesa.

—Sigue, por favor —le supliqué.

—Lo que habéis vivido en vuestro extraño viaje interesaba vivamente a esa energía, que suplicaba conocerlo. Sólo así podría anularse esa especie de maldición que le atormentaba. Nos estaba esperando, tal como tú sabías, Artafi, para conocer el desenlace. Estuve rezando esas letanías, mientras percibía cada vez más cercana su energía. Sabía que estaba allí. Quería que le contásemos cosas. Yo, sin poderle responder, simplemente rezaba, le preguntaba, le quería tranquilizar, pero no obtenía nada, cada vez percibía más inquietud. Empezaba a desesperar. Incluso comencé a asustarme porque veía cómo la energía se iba volviendo más agresiva y colérica a medida que pasaba el tiempo, y yo no era capaz de darle respuestas a sus preguntas. De repente entramos en un tenso y profundo silencio, en el que percibí como si una brisa subiese hacia la sala donde vosotras permanecíais. Creo que de alguna forma subió a preguntaros algo que no pudo obtener de mí. Quise gritaros para avisaros, pero ni me salía la voz ni podía moverme. Vosotras guardabais silencio, empecé a preocuparme por vuestra suerte. Minutos después noté que la difusa energía regresaba satisfecha. Su atormentada estela había desaparecido, su aura rezumaba una recién estrenada paz, reconcentrándose espectralmente en sus dispersos huesos de sus restos, como si la intensa energía se sedimentara sobre los huesos. Comprendí que todo había terminado, que habíais liberado a Fernán de Sotomayor de su centenaria maldición, y que debíamos proceder a enterrarlo para su descanso final. Recuperé el movimiento. Me giré, y entonces lo vi.

—¿Qué viste? —El corazón volvía a latirnos con fuerza por el relato.

—A Fernán de Sotomayor. De pie, con sus calzas, negras barbas, espada y medallas. Todo un caballero. Me pareció que sonreía. Entonces, aterrada, grité y, por lo que se ve, caí desmayada. Cuando desperté os vi a vosotras reanimándome. ¿Lo pudisteis ver al bajar?

—No. Cuando bajamos, la cripta estaba vacía.

—Descansó en paz, tras despedirse. Eso es todo lo que puedo deciros. Así de simple, pero así de inexplicable. Yo actué de médium, pero alguna de vosotras le proporcionó la respuesta que buscaba y le serenó la angustia.

—Tus intuiciones coinciden con las mías, Ruth —me sinceré—. Yo sabía que teníamos una cuenta pendiente en ese lugar. Yo he sido la que ha contado a Sotomayor lo que quería saber. Tras ese silencio al que te has referido, entré como en trance, reviviendo los episodios de nuestra aventura. Comencé entonces a soñar despierta. Era como si estuviera volviendo a ver la película de todo lo acontecido. Y tenía la sensación de que no estaba sola en aquella función; presentía que alguien la estaba viendo conmigo. Ahora sé que fue Sotomayor; había subido desde la cripta para descubrir lo que nos había sucedido en el Yucatán.

—Pues no lo dudes —añadió Ruth—. Lo que soñaste fue lo que le dio el eterno descanso a Sotomayor. Le diste la respuesta a sus tormentos.

Marta me preguntó con insistencia qué era exactamente lo que había recordado. Le dije que toda la aventura que ella conocía, pero no pareció quedarse satisfecha. Ruth respetaba con su silencio nuestra conversación. Mi amiga me puso en un aprieto cuando me preguntó:

—¿Dónde escondiste el códice, Artafi? ¿Por qué me lo ocultas?

—Ya te dije que se lo llevó René en la lancha.

—¿Por qué no le dijiste nada del códice a la policía mexicana?

—Nos hubieran acusado de expolio. Mejor olvidarlo para siempre.

Guardamos silencio mientras agotábamos los escasos kilómetros que nos separaban de Sevilla. Volví a experimentar remordimientos por no haberle contado toda la verdad a Marta. Pero sabía que no debía hacerlo. Quizá algún día, cuando pasaran algunos años.

Poco a poco, pensaba, todo parecía ir encajando. Jerónimo de Aguilar, que murió abandonado y en la pobreza, le contaría al bravo y opulento Sotomayor algo que le atormentaría en los últimos días de su vida. Probablemente le reconoció que el tesoro no era oro, sino el anuncio de una sangrienta venganza. Sotomayor intentaría anularla, pero sus negocios en España se lo impedirían. Él sabía que tenía que desactivar ese peligro latente, se sentía con esa responsabilidad. No podía contárselo a nadie, y menos a la autoridad, que no le creería, y que, además, no controlaba todavía el Yucatán. Por eso reflejó en los frescos de su cripta las claves que Aguilar le pintó en un pergamino, para que alguien pudiese descubrirlas, y cumplir por él la misión que creía le correspondía. Pero Sotomayor tuvo mala suerte. Sus descendientes olvidaron sus restos en el lugar equivocado. Durante siglos estuvo apartado de su cámara sepulcral, de su mural de pinturas. El retorno a su cripta, tras la sorprendente intuición de una mujer tan fría como Rebeca, le redobló la ansiedad por finalizar su misión de neutralizar aquel maldito mensaje que aguardaba encerrado en una gruta de la selva yucateca. Por eso nos ayudó. Hasta que nosotros no descubrimos el códice y anulamos su maleficio, no pudo descansar en paz. Al descubrirle con mi sueño el desenlace, Sotomayor decidió despedirse de Ruth, y disolverse en sus restos. La muerte de Rodrigo, al que no me podía quitar ni un instante de la cabeza, no había parecido inmutarle en absoluto; le había servido para proporcionarle paz eterna. Un conquistador no daba importancia a un muerto más o menos, cuando sabía la importancia del genocidio a evitar. Entonces detuve mi cabalgada de pensamientos; no quería continuar con esos razonamientos tan desaforados, carentes de la mínima lógica. ¿Es que al final iba a terminar creyendo en brujas y fantasmas? No podía ceder a esa tentación, aunque la explicación que había imaginado cerraba a la perfección toda la historia y la hacía entendible.

Ya nos encontrábamos en Sevilla, en el Prado de San Sebastián, completamente desierto a esas horas de la noche, flanqueado por el impresionante edificio de la antigua Fábrica de Tabacos, actual universidad, cuando Marta volvió a preguntar a Ruth:

—¿Nos echarás las cartas otro día?

—No. Mejor que no.

Me sorprendió esa negativa en una mujer tan amable. Pensé, entonces, que debíamos contarle toda nuestra historia del Yucatán. Todavía no lo habíamos hecho.

—Si quieres te lo contamos desde el principio —le ofrecí.

—No, por favor. Guardad con vosotros vuestro secreto.

Impresionadas por la discreción de aquella mujer, dulce y enigmática, guardamos silencio hasta que llegamos a las mismas puertas del barrio de San Bernardo. Ruth besó a Marta para despedirse, y al hacer lo mismo conmigo me susurró:

—Sé que has sido muy valiente. El camino hacia ti misma te está siendo profundamente doloroso. Presiento mucho dolor en tu alma. Pero el destino no te dejará parar. Tendrás que recorrer muchos caminos todavía; has dejado amigos y enemigos a los que volverás a encontrar algún día. Tu senda te conducirá por rutas de peligros y pasiones. Mucha suerte.

Y dicho esto se perdió en su calle. Su gato y sus macetas la estarían esperando. Quizá hasta encendiera una barrita de incienso antes de dormir.

V

Dos días más tarde decidí visitar una excavación arqueológica en la sierra de Cádiz. La dirigía una compañera de carrera, que me había llamado para invitarme. El profesor Cisneros todavía no me había concretado el nuevo trabajo y me pasaba el día esperando su llamada. No soportaba la inactividad en mi casa, donde la amargura de los recuerdos me asaltaban a cada instante. Por eso, cuando mi compañera me invitó a visitar el yacimiento en un pueblo blanco de Cádiz, llamado Algodonales, acepté inmediatamente. Al parecer, las primeras catas realizadas concedían al yacimiento del cerro de la Botinera las mejores expectativas. La limpieza y desbroce del terreno descubrieron una antigua ciudad iberorromana en relativo buen estado de conservación. Pesas de telares, fíbulas y monedas de bronce, puntas de flechas y dedales encontrados en la misma superficie anticipaban la riqueza patrimonial y artística que albergaba su subsuelo.

Llegamos a él a media mañana. El paisaje del yacimiento era espectacular, enclavado en las faldas de la retadora sierra de Lijar, rodeada por un espeso bosque mediterráneo. Los buitres y las alas delta, con sus lentos círculos suspendidos, competían por el gobierno del cielo serrano. Justo cuando finalizamos el ascenso del cerro donde se ubicaban las ruinas, sonó mi teléfono móvil. ¿Quién podría ser? Reconocí su voz nada más oírla. Por fin recibía la llamada del profesor Cisneros.

—Artafi, tengo el trabajo. Vente para mi despacho.

—¿Ahora? No puedo, estoy en Algodonales, visitando un yacimiento.

—Ya lo visitarás otro día. Regresa inmediatamente a Sevilla, te espero dentro de dos horas en el departamento.

—¿Me podría anticipar algo?

—Tengo como invitado en Sevilla a un estudioso de Tombuctú. Está buscando financiación para la conservación de su antiquísima biblioteca familiar. Contiene manuscritos andalusíes del siglo X, al parecer del máximo valor histórico. Estará unas semanas en España antes de volver a Mali. Tiene que bucear en algunos archivos de Córdoba y Toledo. Me ha pedido que le recomiende a alguien como ayudante. Puede pagar un sueldo razonable. Le he hablado de ti, y le ha gustado tu perfil. Quiere verte esta misma tarde en Córdoba. ¿Podrás ir?

—Por supuesto. Allí estaré.

Aquel ofrecimiento me animó. Parecía un buen trabajo, a desarrollar en tranquilos archivos. Serenidad era precisamente lo que necesitaba en esos momentos para comenzar una nueva etapa de mi existencia. Encarrilaría mi vida profesional desde la tranquilidad. Me había propuesto luchar por salir adelante, aunque era consciente de lo que me costaría superar la pérdida de Rodrigo. Nunca lo podría olvidar.

Mientras me dirigía a Córdoba me repetía una y otra vez que ese nuevo trabajo sería relajado y tranquilo. No sabía lo equivocada que estaba al ilusionarme con esas cábalas. Sin sospecharlo, en aquellos momentos me encontraba en las mismas puertas de una nueva y extraña aventura. El destino parecía confabular en mi contra.

Pero ésa sería otra historia. Ese día, al menos, fui razonablemente feliz.

Andalucía, otoño 2001 - otoño 2002.

MANUEL PIMENTEL nació en Sevilla en 1961. Ingeniero agrónomo, licenciado en Derecho y diplomado en Alta Dirección de Empresas, ha vuelto al mundo empresarial después de ser diputado al Parlamento andaluz y ministro de Trabajo y Asuntos Sociales. De su fascinación infantil por las cuevas y la prehistoria surgió su primera novela, Peñalaja (2000), que indagaba, desde la ciencia actual, en el origen del ser humano. Su pasión por los libros y por las bibliotecas, así como la voluntad de reflejar fenómenos sociológicos de una España en cambio, dio como fruto su segunda novela, Monteluz (2001). En la presente obra, Puerta de Indias, Pimentel crea el personaje de una arqueóloga sevillana que vivirá trepidantes aventuras mientras bucea en los misterios y peligros de antiguas civilizaciones.