Toda la prensa habla del descubrimiento de restos de homínidos —cruciales en nuestra cadena evolutiva— en una cueva de Peña Laja. Mientras, los dos paleontólogos que los hallaron se encuentran con que el santuario ha sido profanado. Y lejos de allí, en Córdoba, la madre de una niña a la que han diagnosticado leucemia contacta con un equipo científico que desde las Bahamas le ofrece una esperanza de vida gracias a la ingeniería genética. La periodista María Navarro y el inspector de policía Javier Santamaría persiguen el mismo objetivo: desentrañar el enigma de Peña Laja. Pero para conseguirlo antes tendrán que enfrentarse a intereses corporativos multinacionales, a jugadas mediáticas y a las zancadillas de la carrera científica por alcanzar la gloria. Así, El enigma de Peña Laja además de ser una novela de intriga y misterio, contribuye a la divulgación científica y al debate sobre la propiedad de los genes, los experimentos de la biotecnología y los entresijos del proyecto Genoma Humano.

Manuel Pimentel

Peña Laja

ePub r1.0

Titivillus 26.01.2018

Título original: Peña Laja

Manuel Pimentel, 2009

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

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A mis dos Pilares.

A mis padres.

A las mujeres y hombres que trabajan

en la maravillosa casa del

Ministerio de Trabajo y Asuntos Sociales.

SALUDO

Peña Laja es una aventura actual sobre el pasado y el futuro del hombre, y persigue tres objetivos: divertir, divulgar conocimientos científicos sobre la evolución humana y la biotecnología, y por último, reproducir el vivo debate social existente sobre estas cuestiones.

Pero, sobre todo, es una novela, un relato de ficción. Expediciones a cuevas y a yacimientos paleoantropológicos, visitas a museos arqueológicos, asistencias a conferencias, charlas con científicos y profesores, mucha lectura, estudio y documentación, y bastantes horas robadas a la madrugada delante de un ordenador han sido los ingredientes necesarios para cocinar este guiso, que una vez bien agitado, fue aliñado con un poco de imaginación y condimentado con cierta fragancia de misterio.

Salvo Peña Laja, que es un lugar imaginario, el resto de yacimientos, lugares e instituciones, citados en la novela son reales. Todos los datos científicos aportados en esta obra son ciertos. Como he comentado, pretendo trasladar al lector nociones básicas de la apasionante evolución humana, y unos conocimientos elementales de biotecnología. Asimismo, si bien todos los protagonistas de la novela son ficticios —valdría lo de «cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia»—, los científicos citados en tercera persona son figuras históricas, así como sus trabajos, obras y teorías. Como regla general, son imaginarios todos los personajes que hablan en la novela. Entre otros, Roger Collins, que es un personaje tan ficticio como el yacimiento que descubrió, Peña Laja.

Quiero rendir con Peña Laja mi pequeño homenaje al formidable equipo de científicos que han regalado a la ciencia internacional sus importantísimos trabajos y descubrimientos en Atapuerca. También quiero hacer pública mi admiración a las mujeres y hombres que han dedicado —y dedican— todo su esfuerzo a la investigación científica, y que permanecen en anonimato. Gracias a los frutos de su ciencia, la Humanidad ha ido evolucionando desde hace millones de años.

Mi fascinación ante el sagrado silencio de las oscuras cavernas, al igual que la indescriptible emoción que desde niño sentí por esos mágicos lugares, me animaron a intentar compartir con los lectores ese íntimo sentimiento de respeto, reverencia, admiración y temor ante las pinturas rupestres, inigualables retablos de nuestras catedrales paleolíticas.

Peña Laja también es una historia donde se enlaza pasado y futuro. La cadena evolutiva no se detiene nunca. Por eso, es posible combinar paleoantropología y biotecnología en un solo relato; en el fondo, estamos hablando de lo mismo.

Por último, sólo me resta desearle que se divierta con la lectura del libro, al menos, tanto como disfruté yo al escribirlo.

MANUEL PIMENTEL SILES

I

Una curiosa noticia destacaba aquella mañana entre los titulares de prensa en toda España. Tras varios años de excavación en las propias entrañas de la Humanidad, un grupo de paleoantropólogos presentaba a la comunidad científica el fruto de sus trabajos, el descubrimiento de nuevos restos de la especie de homínido denominado Homo antecessor en un desconocido yacimiento llamado Peña Laja. Por vez primera, aparecían restos de esta especie en un lugar distinto de su ubicación inicial de la Sierra de Atapuerca. El Homo antecessor, con una antigüedad de entre un millón y ochocientos mil años, era considerado como el homínido más antiguo de Europa y último escalón común entre el Hombre de Neandertal y el Homo sapiens.

II

El timbre del teléfono hizo que la joven se apresurara a colocarse una toalla en el pelo recién lavado. En un salto recorrió la distancia entre el cuarto de baño y la mesita de noche. Mientras descolgaba el auricular, unas gotas de agua le surcaban la cara: «¡Demonios! ¿Quién sería a esta hora?».

—¿Se puede poner doña María Cabezas?

—Antonio, soy yo. ¡Qué fino y delicado te has vuelto, hablarme de usted! ¿Qué desea su ilustrísima?

—Desear, desear, te desearía a ti, pero ya que eres inaccesible para este humilde director de periódico, te querría encargar un trabajo para la sección de Ciencia.

—¿Sección de Ciencia? ¿Qué sé yo de Ciencia?

—Tranquila, María. No sé lo que sabrás de Ciencia, pero de mujeres, y sobre todo de hombres, eres una profunda conocedora. Grandeza y miserias, vanidades y modestias, fastos, luces y sombras. Podrías hacer toda un tesis doctoral sobre la naturaleza íntima del ser humano.

—¿Qué quieres pedirme, Antonio? Siempre has despreciado mi trabajo de Sociedad en el periódico. Que si sólo hablo de bodas y bautizos, de preñadas y partos, de cuernos y sedas, de bikinis y michelines,… de mariconadas, frivolidades y tonterías, según tu punto de vista.

—María, por favor. Siempre te he considerado una maravillosa periodista, en serio. De hecho, hemos aumentado las páginas de la sección y sabes que un número importante de nuestros lectores siguen cada día el cotilleo nacional. Y está claro que lo que le interesa a la gente, le interesa a nuestro periódico. Por eso, te querríamos encargar un reportaje sobre ese nuevo homínido descubierto hace unos años en Atapuerca.

María se sentó en la cama, mientras que con la mano libre intentaba secarse el agua que aún goteaba desde su pelo.

—Pero Antonio, ya se ha escrito mucho sobre Atapuerca. No sé qué podría yo añadir.

—Se publica hoy una pequeña nota que me ha llamado la atención. Se han encontrado nuevos restos de Homo antecessor en otro yacimiento, también en la provincia de Burgos, llamado Peña Laja. Sería interesante que cotilleases un poco en la vida de ese homínido y de sus descubridores.

—¿Homínido? ¿Atapuerca? ¿Peña Laja? ¿De verdad crees que eso puede interesar al público? Y aunque así fuera, no tengo ni idea, no conozco nada de eso. ¿Por qué no se lo encargas a alguien de Ciencia?

—Precisamente, porque los de la sección de Ciencia son de ciencias, y no hay manera de enterarse de lo que escriben. Les da vergüenza escribir con palabras sencillas, que sean comprensibles para todo el mundo. Creen que el mejor signo de su vasto conocimiento es hacerse absolutamente ininteligibles para el gran público. Y eso no es bueno para el periódico, asusta a nuestros lectores. Tú tienes buena pluma y sabrás explicarles el alcance del descubrimiento y cómo se ha producido de la forma más simple. Seguro. Estos temas levantan gran interés. Los lectores te entenderán perfectamente.

—Venga, lo haré. Tus halagos siempre me convencen. ¿Por dónde comienzo?

—En la prensa de hoy viene la noticia del descubrimiento. Léela cuanto antes y vente a verme al periódico con algunas líneas de trabajo pensadas.

—Muy bien. Ahora bajo. Por cierto, un homínido… ¿Qué narices es: un hombre o un mono?

—A lo mejor te llevas una sorpresa y es más humano que algunos de los espantajos que retratas cada día. ¡Ven rápido!

María terminó de secarse el pelo, se lo peinó como pudo, y tras vestirse, bajó a comprar la prensa a un kiosco cercano. Con el café y los periódicos en la mano, se sentó en la única mesita libre que encontró en el bar de la esquina.

Localizó pronto la noticia que buscaba. Un equipo de paleoantropólogos españoles había descubierto en el yacimiento de Peña Laja nuevos restos de Homo antecessor. Terminó de leer el artículo con interés. Tomó algunas notas, pagó el café y abandonó el local. De camino a la parada del autobús, entró en una librería. Diez minutos después, salía con un par de libros. Uno sobre Atapuerca y otro sobre la evolución humana. El trayecto hasta la redacción del periódico se le pasó en un santiamén, embebida en la lectura antropológica. Como otras tantas veces, María ignoraba el Madrid que bullía más allá de las ventanas del vehículo. Su interés y su imaginación se centraban en aquellas páginas que le hablaban de tiempos remotos y de especies, más o menos, humanas de complicados nombres latinos… Nuestros orígenes, tan lejanos en el tiempo y tan cercanos en nuestro interior.

Antonio la esperaba en su despacho, amasijo de papeles por todos lados, con los periódicos del día abiertos sobre su mesa.

—Sí que has tardado, María. Ya casi me iba.

—Perdona, Antonio, pero antes de venir he pasado por una librería para comprar algún que otro libro sobre la evolución humana. Los he hojeado sentada en el autobús. ¿Sabes qué es un homínido? Pues no es ni un hombre ni un mono. Es un primate con algunas características especiales que, en su evolución, desembocará en el hombre.

—Veo que has aprovechado el tiempo.

El director se recostó en su sillón y, mirándola de arriba abajo, continuó:

—Y hablando de primates, cada día estás más mona, querida.

—Un día de estos te voy a meter una denuncia por acoso sexual para que se te quite el cachondeíto que te traes —María se sentó delante de la mesa—. Antes me fugaba con un chimpancé que irme contigo. Bueno, cuéntame qué quieres que haga sobre Peña Laja.

—Me gustaría que entrevistaras a los dos científicos que han descubierto los nuevos restos. Se llaman Luis Morientes y Gonzalo Gil. Hasta mediados de septiembre trabajan en las excavaciones y después lo hacen en la universidad. Fueron colaboradores del equipo de Atapuerca, comenzando después a dirigir los trabajos en Peña Laja. Intercala en el reportaje datos de interés humano, anécdotas y, sobre todo, consigue una ilustración del aspecto que tendría nuestro abuelo el mono. Haremos una doble página para el fin de semana.

—Muy bien, tengo poco tiempo, pero lo haré —María se puso de pie—. Por cierto, no es correcto decir «nuestro abuelo el mono». Todos los monos y los hombres pertenecen al mismo grupo zoológico que se denomina «primates», y somos tan primates como las casi doscientas especies que viven actualmente. El hombre, o al menos eso dice el libro, no desciende de ninguna especie de mono actual sino de otras especies ya desaparecidas, alguna de las cuales también son antepasados de algunos de los primates actuales. Por tanto, somos como una gran familia de primos, más o menos, lejanos. Tenemos los mismos antepasados.

—¡Pues sí que te ha cundido tu viaje en autobús! —María ya estaba casi fuera del despacho—. Por cierto…

—¿Sí?

—Por supuesto —añadió con algo de sorna—, en el periódico seguimos contando con tus trabajos habituales de Sociedad. ¡No vaya a ser que te fugues con uno de tus parientes primates y nos dejes sin el reportaje del último sarao!

Mientras recorría la redacción, alejándose del despacho del director, María pensaba que, aunque no lo hubiera sospechado esa mañana, ya le apetecía más el encargo de los hombres-mono que el consabido rosario de famosos, famosillos, aspirantes a famosos, admiradores de famosos y periodistas que escribían sobre famosos, con los que tendría que compartir el crepúsculo urbano de Madrid. ¡No, si al final le iba a tener que estar agradecida al borde de su director!

III

Desayunar mientras hojeaba los periódicos era la mejor forma de comenzar el día. O, al menos, así lo pensaba Rafael Jaraquemada durante su liturgia cotidiana de soledad y sosiego en una cafetería cercana a la Facultad. Leía noticias que le alegraban, otras que le aburrían, aturdían o interesaban. Era casi un vicio para él, un vicio solitario, durante el cual no le gustaba ser molestado. Se irritaba cuando algún otro cliente de la cafetería le interrumpía la lectura.

—¿Subirá el Córdoba este año? —le preguntó el vecino de su izquierda.

Se disponía a liquidar aquella filosófica pregunta con un gruñido medido que diese a entender un categórico: «¡No me molestes! ¡No ves que estoy leyendo!», cuando le llamó la atención el titular del descubrimiento de nuevos restos del homínido más antiguo de Europa. Esta especie tan sólo había aparecido hasta el momento en dos yacimientos españoles, aunque los científicos esperaban que pronto se encontrarían nuevos restos en otras ubicaciones.

Rafael Jaraquemada, Profesor Titular de la Facultad de Biología de la Universidad de Córdoba, en el Departamento de Genética, leyó con interés la noticia. Le apasionaban los temas de evolución humana. Al fin y al cabo, la evolución no había sido más que una secuencia afortunada de cambios genéticos, su especialidad. Tan sólo cuando finalizó la lectura del artículo, volvió a oír la conversación de su acompañante.

—Yo creo que al final no subiremos. Nos pasará como hace tiempo, que al final el cabrón del arbitro nos jodió.

—Seguro que pasa eso —le contestó Rafael mientras pagaba y recogía los periódicos, pensando en los 800.000 años desperdiciados que acumulaban algunos de los Homo sapiens actuales.

En su coche se acercó a la clínica ginecológica que su amigo el doctor Julio Peláez poseía en el barrio residencial de El Brillante, situado en la misma falda de la Sierra de Córdoba. Ayer había recibido su llamada telefónica, insistiéndole en mantener una entrevista urgente. Le extrañó lo apresurado e impulsivo del tono de su amigo, normalmente persona tranquila y reposada. Lo achacó al cansancio del viaje que acababa de hacer, de regreso de Inglaterra, donde había estado casi dos meses colaborando con un equipo científico en el desarrollo de nuevas técnicas reproductivas. O, al menos, eso fue lo que le contó antes de partir. Mientras aparcaba el coche en la misma puerta de la clínica, tuvo que reconocer que le quemaba el conocer el motivo de la urgencia de la reunión. El propio Peláez le abrió la puerta. Se saludaron efusivamente.

—¡Julio, me alegra volver a verte!

—Igualmente, Rafael. Bienvenido a mi clínica, que es tu casa.

—No, no. Bienvenido tú, que eres el que ha estado fuera de Córdoba durante dos meses.

—¡Y qué dos meses! Para mí han sido los más intensos de mi vida.

—¿Te has echado novia por fin?

—No, pero ha sido aún más excitante —contestó riendo.

—Bueno, pues ya me contarás, soy todo oídos.

—Vamos a pasar y nos sentamos en mi despacho. Así estaremos más cómodos.

Limpieza, pulcritud y diseño en la clínica ginecológica. Se notaba que era nueva y que estaba respaldada por buena y numerosa clientela. A Rafael siempre le admiró el estilo y el orden que su amigo Julio lograba imponer como sello propio en todos sus recintos vitales: su consulta, su clínica y también, cómo no, su propio domicilio, al cual había acudido como invitado en numerosas ocasiones. Entraron y se acomodaron en el despacho, sobrio, confortable y luminoso, como correspondía a la marca de la casa.

—Como te conté antes de irme, había sido invitado por un grupo de científicos británicos para participar en la fase final de un proyecto de investigación sobre nuevas técnicas reproductivas. Este proyecto estaba financiado por la Unión Europea y precisaba, por tanto, de la participación conjunta de investigadores de varios países comunitarios.

—Sí, lo recuerdo perfectamente.

—Pues, en verdad, el proyecto que me encontré era doble. Por una parte el oficial, que era una mejora técnica de la implantación en el útero de embriones fecundados in vitro; pero por otra parte, descubrí que el mismo equipo llevaba tiempo trabajando para conseguir una clonación exitosa en mamíferos.

—¿Clonación has dicho?

—Sí, clonación. Lo llevaban en absoluto secreto.

—Conseguirlo sería mi sueño, y el de cualquier biólogo genetista. Supongo que habréis trabajado duro —preguntó con admiración Rafael.

—Pues sí, hemos trabajamos duro. Utilizamos protocolos similares a los que desarrollaron Campbell y Wilmut para clonar a la oveja Dolly. Ellos llevaban ya un tiempo trabajando antes de mi incorporación, y hace unos quince días fui testigo de algo excepcional: el nacimiento de otra oveja clonada mediante la fecundación de un óvulo con el núcleo de una célula adulta de la madre. Igual que en el caso de Dolly. En su honor, bautizamos a la corderita como Tolly. ¡Es espectacular el salto que están dando las ciencias y técnicas genéticas! Incluso a mí, que me dedico a la ginecología y que hago un esfuerzo por estar actualizado, me ha sorprendido. ¡Se abren unas nuevas posibilidades que, hace tan sólo unos meses, no hubiera podido ni soñar!

Rafael observaba cómo Julio Peláez se apasionaba con los trabajos que había realizado en el Reino Unido: clonación, ingeniería genética, embriones, avances, progreso, salud. Para Julio todo era unidireccional, el camino del futuro necesariamente pasaba por enriquecer nuestros genes. Cuando finalizó de describir con todo lujo de detalles las nuevas técnicas que había experimentado, miró a su amigo y le dijo con cierta solemnidad:

—Rafael, te llamé ayer porque quería verte pronto. Tengo grandes planes para nosotros.

—Planes, ¿qué planes?

—He pensado constituir en Córdoba una empresa que, asociada con algunas extranjeras, pueda ofrecer servicios genéticos de apoyo a la reproducción, que ya hoy están a nuestro alcance gracias a los nuevos avances de la biotecnología. Podremos vencer definitivamente la esterilidad de algunas parejas, conseguiremos prevenir deformaciones o síndromes genéticos antes del nacimiento, mediante diagnóstico y tratamiento en fase embrionaria, y proporcionaremos otros servicios absolutamente revolucionarios.

Rafael, que seguía con desconcierto los planteamientos de su amigo ginecólogo, tardó unos segundos en responder.

—Ya tienes la clínica heredada de tu padre. Has logrado desarrollar la fecundación in vitro. Tu padre fue el primer ginecólogo andaluz que empleó, procedente de bancos de semen, esperma congelado para inseminar artificialmente. Estás acostumbrado a innovar, pero nunca te había visto tan ilusionado, tan apasionado como ahora.

—Rafael —contestó Julio con vehemencia—, es que todas las tecnologías que has descrito pertenecen ya al pasado. La ciencia genética, cuyos modelos teóricos conoces mejor que yo, permiten desarrollar nuevos tratamientos, muchísimo más eficaces, que servirán mejor a nuestros pacientes. Para desarrollar esta empresa, aparte de mis conocimientos en ginecología y de la experiencia de nuestros socios extranjeros, necesito un equipo experto en genética y biotecnología, y quiero que ese equipo lo dirijas tú.

—Te agradezco sinceramente que te hayas acordado de mí. Pero ¿crees que están suficientemente desarrolladas las tecnologías genéticas aplicadas como para poder conseguir los objetivos que me has contado?

—Estos servicios genéticos están comenzando. La tecnología ya está a punto. Es el momento de comenzar a trabajar. Por eso, es clave que nos situemos empresarial y profesionalmente desde el primer momento, anticipándonos a la competencia que, a buen seguro, llegará con rapidez. Aunque nuestros pasos iniciales sean tímidos, pronto comenzará a desarrollarse una demanda creciente. Quien golpea primero, golpea dos veces.

—Julio, vamos a ver si entiendo lo que me planteas. Creamos en Córdoba una empresa entre tu clínica de ginecología y un grupo de expertos en biología genética que yo encabezaría. Esta empresa proporcionaría a nuestros pacientes unos servicios genéticos, todavía desconocidos en nuestro país. ¿Es más o menos así?

—Es exactamente así —respondió con seguridad Julio.

—Faltan, como tú sabes, muchos elementos. No existen experiencias de este tipo en España. No tenemos tecnología, y aunque la adquiriésemos, no podríamos ponerla en marcha. No olvides que la manipulación genética en embriones humanos está expresamente prohibido en nuestra legislación. Si hacemos algo, estaríamos fuera de la Ley; y yo a eso no voy a jugar, como puedes comprender.

—Espera, espera, Rafael. Efectivamente, tienes razón en tus planteamientos. No podemos desarrollar la tecnología genética en embriones humanos porque nuestra legislación aún no lo permite, aunque esto cambiará pronto. Por eso, nos asociaremos con una empresa domiciliada en Bahamas, donde no existe ninguna legislación que lo impida. Nuestros socios ya tienen tecnología suficiente, y llevan años experimentando con embriones humanos.

Rafael necesitó unos instantes para encajar la noticia. La rumió. Empresa de servicios genéticos, eufemismo equivalente a manipulación genética. Asociarse con científicos británicos y norteamericanos. Una clínica en Bahamas, donde la legislación es extraordinariamente permisiva. Socios que ya tienen experiencia en modificación genética de embriones humanos. Demasiado. Daba vértigo. Daba miedo… Pero sonaba bien. Halagaba su vocación científica centrada en la evolución genética. Prometía experiencias y conocimientos técnicos fuera del alcance de la ciencia española. Y, además, apuntaba dinero. ¿Riesgo? Sin duda. Pero quizá mereciera la pena…

—Si la clínica y la tecnología están en las Bahamas, ¿qué haríamos nosotros?, ¿cuál sería nuestro papel?

—En primer lugar, captaríamos pacientes. Desde la clínica de ginecología nos encontramos a diario con problemas que no pueden ser solucionados por la ciencia tradicional. Les ofreceremos la nueva tecnología genética para ayudarles a superar las dificultades que padecen. Podemos proporcionar mucha felicidad a parejas desesperadas. Pero no nos limitaríamos a una tarea, digámosle, comercial. Si hay interés, realizaríamos en España toda la analítica y los tratamientos previos. Si llega el caso, la pareja realizaría un sencillo viaje a Las Bahamas, de una o dos semanas de duración, para culminar el tratamiento. Un sencillo viaje médico y de placer turístico, siete u ocho horas de avión y un cómodo hotel, y con la ventaja añadida de la discreción: vecinos y amigos pensarán que el viaje es uno más de los cientos de miles que se hacen cada año en nuestro país hacia el Caribe.

—Lo tienes bien pensado. Pero Julio, ¿por qué a nuestros socios les interesa una empresa en Córdoba y no en Madrid o Barcelona, donde habría una clientela mayor?

—Por varios motivos. Primero, porque consideran muy importante el nivel de confianza, la discreción y la experiencia técnica y científica. Mis meses de trabajo en Inglaterra, con el equipo que ha desarrollado la clonación, ha permitido crear entre nosotros la confianza profesional y personal necesaria. En segundo lugar, y dado que es una actividad nueva, fuera de los circuitos normales de la ginecología, parece más discreto para los posibles clientes salir de su propia ciudad para tratarse. Nuestros socios quieren tener, en principio, una sola empresa por cada uno de los países europeos más importantes y por cada estado de los Estados Unidos, y no piensan ubicarlas en las capitales. Prefieren ciudades intermedias, con un nivel y una reputación médica elevada. En España dudaron entre Pamplona y Córdoba, pero finalmente, se decidieron por nuestra ciudad. Y, modestia aparte, estoy seguro de que el trabajo que he compartido con ellos fue determinante para ello.

—Y los socios ¿quiénes son? ¿Me puedes decir quiénes son?

—Todavía no te lo puedo decir. Primero tienes que pensar sobre lo que hemos hablado para decidirte. Te puedo anticipar que son doctores y científicos muy cualificados y que disponen de suficiente financiación para desarrollar esta aventura. Piénsalo y llámame en unos días para darme la contestación. Mañana viajaré a Madrid para ver a uno de los doctores que se encuentra en España de viaje. Les hablaré de ti. Ahora debo dejarte, tengo gente en la consulta. Llámame y dime que sí, por favor. Te necesito. Nos necesitan. Será bueno para todos.

IV

La Sierra de Peña Laja se divisaba al fondo. Su mole difusa rompía la monotonía del páramo burgalés, y sus lomas apenas destacaban sobre el horizonte de rastrojos someros. Dos jóvenes, a bordo de un todoterreno, avanzaban hacia ellas precediendo una larga estela de polvo. Sol de mañana, sol de estío.

—La verdad, Luis, que ayer, ante todas esas cámaras de televisión me puse nervioso. Pocas cosas acojonan más que los focos y los periodistas.

—Por la noche vi los telediarios, y cuando nos enfocaron, parecíamos dos energúmenos balbuceando. No sabíamos a dónde mirar, ni dónde poner las manos. ¡Menos mal que casi todo el tiempo estuvieron enfocando los huesos de los Homo antecessor, nuestros queridos amigos!

Gonzalo Gil, al volante del todoterreno, tras unos segundos de silencio, volvió a tomar la palabra.

—Fíjate en la fuerza de la televisión y de la prensa hoy. Llevamos casi un año publicando en revistas técnicas y científicas avances de nuestro descubrimiento, y ni puto caso. Salimos en televisión y por la noche me llama mi madre emocionada, contándome que todo el pueblo la había felicitado porque su hijo aparecía en la tele. Más tarde me llamó Marcelo y, descojonado, me dijo que nunca había visto dos homínidos con tanta cara de pasmo.

Los dos, felices y cansados, reían al unísono.

—Marcelo siempre animando —continuó Luis—. Me he acordado mucho de nuestros antiguos jefes de Atapuerca. Del pavor que sentían ante el festival mediático. Del brusco cambio que experimentaron, desde la oscuridad y silencio de las cavernas, al firmamento de fogonazos de las cámaras fotográficas y de las ruedas de prensa.

—Así estábamos nosotros ayer —asintió Gonzalo—, deslumbrados. Lo nuestro no son los focos. ¡Lo nuestro es trabajar fuera del mundanal ruido, en el silencio de la caverna! Ayer nos sentíamos tan desorientados como un animal alumbrado por un foco.

—Sí, pero la publicidad, además de alimentar algo nuestro ego, es necesaria en la actualidad. Por una parte, nos permite divulgar ampliamente nuestros descubrimientos y, por otra, conseguir más fondos para continuar excavando.

—El imperio de la comunicación, ante el que tenemos que rendirnos. Lo que no sale en televisión y en los periódicos, sencillamente, no existe. Y los científicos queremos existir. Gonzalo, ¡pon la radio a ver qué dicen!

El sol de la mañana burgalesa se sentía con más fuerza a medida que avanzaban. Principios de septiembre en el calendario gregoriano. El carril abandonaba ya los campos de cereal segados e iniciaba la lenta ascensión hacia la entrada de la Cueva Vieja de Peña Laja. La radio, sintonizada en una emisora nacional, desgranaba las noticias del día.

«Y antes de pasar a las noticias deportivas, donde les contaremos la actualidad más candente de las complicadas relaciones entre el nuevo míster del Real Madrid y su presidente, quisiéramos destacar un singular descubrimiento que ayer fue hecho público: un grupo de científicos españoles encuentran en otro yacimiento burgalés nuevos restos del Homo antecessor, la especie de homínido descubierta con anterioridad en Atapuerca. Sin duda, un paso importante para conocer el origen de nuestra especie. Una gran noticia para la ciencia española e internacional. Y ahora pasamos a esa información deportiva que habíamos prometido…».

Luis y Gonzalo se miraron con alegría. Cuántos meses y años estaban enterrados bajo esa noticia. Silencio de orgullo y satisfacción entre ellos. Y, como cada mañana de cada verano de los últimos cuatro años, aparcaron el coche en un llano, se cambiaron de ropa y, con el mono y el casco de espeleología ya colocados, recorrieron el breve sendero que entre jaras, jaguarzos y retamas les llevaría hasta la entrada de la caverna conocida como Cueva Vieja, cuya entrada se vislumbraba cercana y enrejada. Allí les esperaba una sorpresa.

—¡Luis, mira! ¡La puerta de la reja está abierta de par en par! ¡Qué raro! Todavía es temprano y hoy no estaba programada ninguna excavación, ni visita alguna. ¿Quién habrá venido a estas horas?

Con nerviosismo, aceleraron para salvar la corta distancia que les restaba hasta alcanzar la base de la cueva. Con estupor, comprobaron que la cadena y el candado que aseguraba la puerta de la gran cancela metálica se encontraban en el suelo con un eslabón cortado. ¡Alguien la había forzado para entrar! Los investigadores entraron en la cueva con la amarga certeza de que su yacimiento había sido expoliado esa noche.

V

El pasillo blanco, idéntico a los de cientos de clínicas, olía a hospital. Un hombre con bata blanca se dirigió a una mujer que se levantó con sobresalto ante su presencia. El médico carraspeó antes de hablarle.

—Señora Martínez.

—Sí, dígame doctor Izquierdo, ¿cómo está mi hija?

—Pase a mi despacho y siéntese, por favor.

Se dirigieron en silencio hacia un despacho cercano. La cara de la madre evidenciaba el sufrimiento que le ocasionaba la enfermedad de su hija. Por fin iba a conocer el diagnóstico sobre su salud.

—Verá, señora Martínez, es complicado trasladarle…

—Por favor, doctor, ¡dígame! ¿Es grave? ¿Qué tiene? ¿Qué le pasa?

—Verá, su hija tiene leucemia. Afortunadamente, está iniciando su proceso de desarrollo, pero sin ninguna duda, el diagnóstico de su hija es una leucemia mieloide.

Golpe. ¡Leucemia! Dolor. Desgarro. Su hija. Su única hija.

—No puede ser. Es una niña. Sólo tiene ocho años. Nunca ha estado enferma. ¿Cómo puede tener leucemia? ¿Qué es una leucemia mieloide? ¿Qué podemos hacer para curarla?

—Tranquilícese. Como le he dicho, la leucemia está en una fase inicial. Todavía podemos actuar. Tenemos dos posibilidades: el clásico tratamiento de quimioterapia puro o intentar un trasplante de médula. Aunque el transplante es muy complejo, podemos intentarlo. Verá, la leucemia mieloide es un tipo de cáncer de desarrollo lento que destruye las células sanguíneas germinales. Estas células germinales se producen en la médula ósea y son las que renuevan las células sanguíneas, sustituyendo las viejas por nuevas. El posible tratamiento constaría de dos fases. En la primera, aplicaríamos un tratamiento de quimioterapia, para destruir todas las células sanguíneas germinales, las sanas y las cancerosas. Una vez finalizado el tratamiento, rápidamente tendríamos que realizar un trasplante de médula ósea, que aportaría las nuevas células sanas.

Dolor. Su hija. Su única hija. ¿Por qué? ¿Por qué? Lágrimas en los ojos, hierro en el corazón.

—¿Y cómo se consigue un trasplante de médula? ¿Existen bancos de médula como hay bancos de sangre? ¿Cuándo podríamos hacer ese transplante?

—Existen bancos de médula, aunque desgraciadamente no lo suficientemente bien provistos; es difícil encontrar donantes. Tenemos acceso a los fondos de bancos nacionales e internacionales, pero para que el trasplante se pueda realizar con una posibilidad razonable de éxito, tenemos que encontrar una médula compatible con el organismo de su hija. Este tipo de trasplante exige una alta compatibilidad de tejidos entre el donante y el receptor. La posibilidad de compatibilidad se incrementa entre miembros muy cercanos de la familia. Entre personas no emparentadas es mucho más difícil encontrar tejidos que puedan ser trasplantados. ¿Tiene hermanos su hija?

—No, desgraciadamente no. Es hija única. Y su padre, mi marido, murió hace dos años. Voy de desgracia en desgracia.

—Lo siento. De veras, lo siento sinceramente. Pero la vida hay que encararla. Si está usted de acuerdo, realizaremos pruebas con sus tejidos, por si fuese usted compatible, y también analizaremos a los familiares más cercanos que se quieran ofrecer.

—Somos pocos de familia, pero hablaré con todos ellos. ¿Se pueden realizar las pruebas aquí, en Córdoba?

—Por supuesto. Pueden venir usted y los familiares que lo deseen el próximo miércoles, a las doce del mediodía. Les estaré esperando. Esperemos tener suerte. Si encontramos el tejido adecuado, la posibilidad de cura es elevada. La dificultad está en encontrar esa compatibilidad. Es una lástima que la niña no tenga hermanos. Entre hermanos la posibilidad es infinitamente superior. Si fueran gemelos, la compatibilidad sería prácticamente segura. El desarrollo del mal es lento. Dada la edad de su hija podemos esperar meses, e incluso algún año. Lo importante es encontrar la médula compatible. Esa búsqueda determinará todo el tratamiento. Con la analítica que dispongo consultaré los bancos de donantes de médula existentes. Esperemos tener suerte.

—¿Debo decirle algo a mi hija? ¿Debe conocer su enfermedad? ¿Qué hago?

—No le diga nada todavía. Que juegue como una niña más. Los síntomas más graves tardarán en aparecer. ¡Suerte, mucha suerte!

La bata blanca de la enfermera le precedía por el pasillo de la clínica. Sentía un vivo dolor al andar, al respirar. La muerte del marido antes, ahora condena la muerte a muerte de su única hija. ¿Cómo no iba a sentir fuego en el alma? Sentada en una silla, atendida por una enfermera la esperaba su hija Marta. Su cara se iluminó con una infantil sonrisa cuando vio regresar a su madre, que la abrazó con lágrimas en los ojos.

—Mamá, ¿por qué lloras?

—Por nada, Marta, hija mía. Es que estoy resfriada, y con esta atmósfera de hospital se me cargan los ojos. Venga, vamos. Mañana volverás al colegio. A lo mejor tenemos que venir otros días a hacernos más pruebas. Pero no te preocupes, el doctor me ha dicho que estás bien. Puedes jugar a todo lo que te apetezca. Tendrás que tomar unas pastillas y…

—Mamá, ¿podemos ir entonces esta tarde a merendar a un McDonald’s? Regalan los personajes de Toy Story 3. La prima Marga ya los tiene.

—Por supuesto, mi amor. Hoy tengo todo el día libre para ti. Iremos donde tú quieras.

VI

Como cada mañana, Antonio encendió su ordenador y, antes de conectar con los titulares de teletipos, abrió su correo electrónico para leer los numerosos mensajes que como director recibía cada día, algunos de periodistas, otros de amigos o lectores. Se detuvo en el tercero de ellos.

Peña Laja. María.

«Querido Antonio,

Esta mañana no podré acercarme al periódico porque salgo de viaje hacia Burgos donde mantendré, esta tarde, una reunión con el equipo de Peña Laja. No ha sido fácil conseguirla tan rápido.

He pensado que enfocaré el artículo con una doble referencia, incluyendo primero algunos datos sobre Atapuerca, donde aparecen los primeros Homo antecessor, para continuar después con Peña Laja, donde continúa la saga.

Tras la consabida ensalada de famosos de la noche de ayer (en Sociedad tienen el reportaje), estuve trabajando con algún material ya publicado sobre Atapuerca. Te adjunto unas primeras líneas que he redactado, a ver que te parecen:

Mr. Richard Preece Williams, convencido de las riquezas en carbón e hierro de las entrañas de la Sierra de la Demanda en Burgos fundó, a finales del siglo pasado, la sociedad The Sierra Company Limited. Inglés de casta y empuje, consiguió, tras las consabidas licencias, concesiones y permisos, comenzar el 12 de julio de 1896, a las cinco de la tarde, las obras de construcción del ferrocarril minero Villafría-Monterrubio de la Demanda, que debería conducir el mineral desde el corazón de la sierra hasta Villafría, desde donde sería trasladado a Bilbao.

Por motivos todavía hoy no conocidos, el trazado de la línea férrea al llegar a la Sierra de Atapuerca, en vez de desarrollar un trazado recto y horizontal sobre un terreno razonablemente llano, se desvió para atravesar la sierra. Fue necesario excavar unas trincheras de un kilómetro y medio de longitud, para lo que hicieron un corte en la roca de hasta veinte metros de profundidad. Un trazado enormemente caro, absurdo en términos topográficos, que superaba en más de un kilómetro de longitud el cómodo y lógico trazado recto. ¿Por qué ese inaudito e insólito desvío?

Unos interpretan que para utilizar el desmonte de la trinchera como cantera de caliza para base de la vía férrea; otros, que se decidió ese trazado por la oposición de los propietarios de los terrenos que permitían el cómodo trazado recto; y, por último, algunos malintencionados afirman que fue una treta concertada entre el empresario y constructor para facturar más presupuesto al ministerio que cofinanciaba la inversión.

Pero, tal vez, todos estos motivos no fueron por sí solos suficientes, de modo que podríamos pensar que la responsable fue la fuerza telúrica de los miles de fósiles animales y humanos sepultados bajo la sierra. De alguna extraña manera, lograron atraer a las máquinas e ingenieros para volver a ver una luz que les fue negada durante cientos de miles de años.

Sea como fuere esta historia repleta de curiosos azares, la excavación atravesó sin saberlo los mayores y más importantes yacimientos arqueológicos que existen en el mundo del Pleistoceno Medio e Inferior, quedando abiertos en las paredes de la trinchera.

La aventura empresarial minera concluyó con un sonado fracaso y, tras una breve agonía, finalizó en 1920, abandonándose desde entonces el trazado ferroviario. Durante décadas la enorme zanja, rebosante de fósiles, no recibiría más visitas humanas que las de pastores, cazadores y algún curioso excursionista.

La ciencia tardaría en percatarse de la riqueza que contenían esas bolsas amarillentas de arcilla. Desde 1863 tenemos noticias de diversos descubrimientos arqueológicos en cuevas de la sierra, e incluso en 1868 apareció la primera publicación sobre ellas, destacando el libro titulado Descripción con planos de la cueva llamada de Atapuerca. Este trabajo sobre la hoy llamada “Sima de los Huesos” es un clásico de los estudios espeleológicos de nuestro país. Sin embargo, ninguno de estos trabajos destacaban la riqueza fósil de la trinchera. La primera referencia de fósiles se debe a las investigaciones que el grupo espeleológico Edelweiss realizó en las cavidades de la sierra a partir de 1954.

Durante los años sesenta, se realizaron prospecciones por profesores de la Universidad de Salamanca y por el Instituto de Paleontología de Sabadell. Asimismo, en 1972, G.A. Clark, investigador de la Universidad de Arizona, realizó un sondeo que evidenció una secuencia arqueológica que abarcaba desde el Neolítico hasta la romanización, pero sin llegar a encontrar restos fósiles.

Nuevamente intervino la casualidad. En 1972, el ingeniero T. Torres desarrollaba su tesis doctoral bajo la dirección del paleontólogo Emiliano Aguirre. Versaba sobre los osos y úrsidos fósiles en nuestro país. Cuando analizaba los fondos del Instituto Paleontológico de Sabadell, le llamaron la atención los huesos fósiles que provenían de los sondeos de Atapuerca. En 1975, visitó el yacimiento y, en agosto de 1976, excavó en los rellenos de la trinchera. A Torres se deben las denominaciones de los tres principales, “Gran Dolina”, “Galería” y “Sima del Elefante”. Con todos los descubrimientos, tanto de la Cueva Mayor como de los yacimientos de la trinchera, en 1977, Emiliano Aguirre inició un proyecto de investigación denominado “Excavaciones en el yacimiento de fósiles humanos de la Sierra de Atapuerca”. Este investigador dirigió los trabajos hasta 1990. Desde entonces, la dirección de las investigaciones corresponde al magnífico equipo actual compuesto por los científicos José Luis Arsuaga, José María Bermúdez de Castro y Eudald Carbonell.

Actualmente, se realizan excavaciones en los tres yacimientos de la trinchera, en uno de los cuales apareció por vez primera el Homo antecessor. Asimismo se trabaja en la “Sima de los Huesos”, que se encuentra dentro de la Cueva Mayor de Atapuerca, donde han aparecido los restos fósiles de casi cuarenta individuos con más de trescientos mil años de antigüedad. Aparte de ello, se están realizando múltiples catas y prospecciones arqueológicas en otras cuevas y cavidades de la sierra, arrojando todas ellas evidencias de ocupación por homínidos de manera ininterrumpida durante un millón de años. Es un yacimiento único en el mundo. Un auténtico santuario no sólo para los paleoantropólogos sino para toda la Humanidad.

El yacimiento de Peña Laja es mucho más desconocido. Situado en las faldas de los montes del mismo nombre, a treinta kilómetros escasos de Atapuerca en dirección norte, fue descubierto en los años sesenta por un investigador de la Universidad de Arizona llamado Roger Collins. Collins, que trabajó en la caverna conocida como Cueva Vieja de la Sierra de Peña Laja, llegó a sospechar de la posible existencia de restos fósiles humanos en el interior de la cueva. En sus publicaciones, aunque no aporta material fósil alguno, da por descontado la existencia de restos de homínidos en el interior de la caverna. Recibió algunas críticas de la doctrina científica de su momento, que consideró las conclusiones de sus trabajos más un acto de fe que fruto de una investigación rigurosa. Sea como fuere, por intuición, fe o premonición paleoantropológica, el primero en afirmar que en la Cueva Vieja de Peña Laja se encontraba un rico yacimiento fósil fue el excéntrico Roger Collins.

Posteriormente a sus trabajos hay pocas referencias. Trabajos y publicaciones sueltas de varios autores, hasta que los investigadores Luis Morientes y Gonzalo Gil, procedentes del equipo de Atapuerca, iniciaron hace cuatro años la excavación sistemática del yacimiento, localizando en el fondo de la Sima Honda huesos fósiles de Homo antecessor, bajo los restos de otros homínidos más recientes. El hallazgo de estos nuevos restos confirma y refuerza las tesis de la existencia de la nueva especie.

Esto es lo que tengo hasta ahora. Espero que te haya abierto el apetito.

Un abrazo, María».

Antonio, tras leer el documento incorporado al correo electrónico, se quedó pensativo. Era el primer documento que le remitía María sobre el nuevo trabajo que le había encargado. Demasiado largo, tendría que acortarlo para el reportaje, pero era sorprendente. Le agradó el interés y la profundidad con que la periodista lo había abordado. No era usual esa rapidez y rigor en otros periodistas de la casa. Desde el primer día, María prometía. ¡Ahora era el momento de comenzar a recoger los frutos! El periódico aumentaría la información sobre los hallazgos arqueológicos, y sobre los descubrimientos paleoantropológicos. El origen de la Humanidad era una tema que interesaba. Y lo que interesa, se lee. Y lo que se lee,… ¡se vende!

VII

Esa mañana, antes de salir de viaje hacia Burgos, María Cabezas había decidido visitar el Museo Arqueológico Nacional con el objeto de conocer los fondos que pudieran estar expuestos de Atapuerca y Peña Laja. Estaba feliz. La noche había sido productiva. Antes de acostarse, tarde en la madrugada, logró enviar al periódico su reportaje para la sección de Sociedad. Y además, y era lo que más satisfacción le proporcionaba, había remitido a su director un avance de su trabajo sobre el Homo antecessor. Estaba segura de que le habría sorprendido. Le encantaría haber visto su cara de asombro esta mañana al leer el correo electrónico. Y esa noche, tras la visita al museo y, sobre todo, después de la entrevista con los científicos, le enviaría otro con más datos. Lo iba a continuar sorprendiendo. Estaba disfrutando… ¡De ésta, seguro que le subían de nuevo el sueldo!

Las salas de Prehistoria se encontraban en lo que fueron los sótanos del museo. María las recorrió, mirando apenas los expositores que le mostraban las toscas armas y útiles de piedra que utilizaron los remotos y primeros habitantes de la Península Ibérica. El sistema de exposición le pareció anticuado. No le decían gran cosa los paneles explicativos, y mucho menos todavía, la secuencia de nombres ininteligibles con que se denominaban los estilos de talla de las piedras: Olduvayense, Achelense, Musteriense… ¡Qué nombres más complicados! Las veía a todas iguales: vastas piedras con algún filo cortante, que se suponían habían sido talladas por hombres o por homínidos hacía cientos de miles de años. La exposición no le trasladó emoción alguna. Le pareció fría, sin ánimo divulgativo. Simplemente, parecía una necesidad administrativa solventada. Ni más ni menos… O, a lo mejor, su desilusión estaba motivada por la trampa que su propia imaginación le había tendido. Apasionada como estaba por su encargo de escribir sobre la Prehistoria, ésta se le figuraba como un periodo lleno de luz, color y fuerza, muy lejos de la imagen que transmitía el museo.

Los restos de fósiles tampoco le parecieron gran cosa. Comenzaba a desanimarse cuando en una vitrina de la sala vecina pudo contemplar las réplicas de los cráneos de los diferentes homínidos descubiertos hasta la fecha, que jalonan la senda de la evolución. Los cráneos eran diferentes entre sí, algunos más grandes, otros más pequeños, con mandíbulas oscilantes en tamaños y formas. Mediaban muchos miles, incluso millones de años entre unos y otros, pero en todos ellos se adivinaba el brillo de inteligencia que algún lejano día habrían lucido los ojos que albergaron. Australopithecus, Homo habilis, Homo ergaster. Nombres complicados que no le sonaban. En todo caso, esa vitrina mostraba los frutos que nuestro árbol genealógico había producido en su antiquísimo ramificar. Una réplica del cráneo de Homo antecessor descubierto en Atapuerca se encontraba entre ellos. Por fin hallaba algo de lo que buscaba. Era la primera vez que observaba una reproducción del cráneo a escala natural. Lo miró con atención. Le resultó familiar, de tanto verlo reproducido en las fotografías. De todos sus antepasados allí expuestos, era al que tenía más cariño. Era su «tatatatarabuelo» preferido, el que le hubiese gustado que le contara los cuentos en la hoguera de los tiempos.

Pero ni siquiera esa vitrina le aportó nada nuevo sobre lo que ya sabía. La visita al museo no le estaba sirviendo para nada. No encontró ninguna referencia a Peña Laja, y de Atapuerca, poco más que la réplica del cráneo. Se dirigió a uno de los guardas de la sala.

—Perdone. Querría consultar algo de Prehistoria con algunos de los técnicos del museo.

—¿Ha pedido cita para ello?

—No, perdone, no lo he hecho.

—Pues entonces me temo que tendrá que pedirla para otro día. Gustosamente le darán fecha para atenderla.

—¿A quién tengo que pedírsela?

—En teoría arriba, en administración. Pero no se preocupe, pídamela a mí, y yo la trasladaré. ¿Sobre qué temas necesita información?

—Estoy haciendo un trabajo sobre el yacimiento de Peña Laja. Agradecería toda la información que me pudiesen dar sobre él.

—¡Peña Laja! —el guarda pareció más interesado—. ¡Espere!, en estos momentos entra el responsable de esta sala, quizá pueda ayudarle.

El guarda se dirigió hacia uno de los dos jóvenes que acababan de entrar, con unas grandes carpetas en la manos, y le explicó el interés de María. El joven se dirigió de forma amable hacia la periodista.

—Buenos días. Parece que estás interesada en información sobre Peña Laja.

—Efectivamente. Estoy haciendo un trabajo sobre el yacimiento y encuentro muy poca documentación publicada.

—Sí, es un lugar muy poco conocido, y tan sólo recientemente excavado. Te supongo informada del espectacular descubrimiento de nuevos restos de Homo antecessor anunciado esta semana.

—Por supuesto —respondió con seguridad María—, a raíz de ese descubrimiento me encargaron el trabajo.

—¿Qué eres, estudiante de arqueología?

—No, periodista.

—¡Caramba, no es frecuente encontrar periodistas en el museo! Y si se puede saber… ¿qué interés tienes como periodista en ampliar información sobre Peña Laja? Los descubridores ya han dado una extensa rueda de prensa hace dos días. Dudo que nadie pueda tener mayor información.

—Tengo la grabación completa de la rueda de prensa. Me la pasó un compañero que asistió. La he oído varias veces. Pero me han encargado un reportaje para la sección de Ciencia del periódico y desearía poder publicar datos nuevos.

—No creo que pueda ayudarte mucho. Conozco a los investigadores, somos viejos amigos, pero lo único que sabemos del yacimiento es lo que he leído en prensa. El Museo Nacional no tiene ninguna relación con los trabajos actuales, que están dirigidos desde la universidad y las instituciones regionales. Pero comprobemos en nuestra base de datos. Quizá podamos encontrar algo. Vamos a mi despacho. Me llamo Juan Segundo, y como sabes soy el responsable de Prehistoria. Te presento a mi amigo Enrique Anguita.

—Encantada de conoceros. Mi nombre es María, María Cabezas. ¿Sois los dos arqueólogos?

—Para mi desgracia yo no —intervino Enrique—, soy un simple economista, un vulgar contable, en la opinión de mi buen amigo. He venido para hacerle una visita. Estudiamos juntos en el colegio.

El pequeño despacho se encontraba junto a la sala de los cráneos. Estaba atiborrado de papeles, libros, revistas, material lítico, todo ello en un museístico desorden. Juan, tras sentarse en su mesa, encendió el ordenador y tomó la palabra.

—Veamos si en la base de datos del museo tenemos alguna información sobre Peña Laja…

—Te agradezco el interés —le contestó María.

—Peña Laja,… Peña Laja… ¡Pues no!, lo siento no tenemos nada.

—¡Qué extraño! —María lo miró con ansiedad—. Tengo entendido que ya se realizaron algunas pequeñas excavaciones a finales de los años sesenta. Pensé que aquí tendrían noticia de esos trabajos.

—Si las excavaciones son tan antiguas, no pueden aparecer en la base de datos actual. Aunque hemos realizado un gran esfuerzo, nuestros informáticos no han podido remontarse tantos años.

—¿Podríamos localizar esa información en otro lugar? —preguntó María.

—Si hay algo, tiene que estar escrito en el viejo sistema de fichas, que abandonamos hace años.

—¿Es posible consultar esas fichas?

—Hace tiempo que no lo hago, pero si tienes interés podemos buscar en el fichero histórico.

—¡Sí, por favor!

—Pues vamos. El fichero se encuentra en una habitación tan abandonada que parece un trastero. Pocas veces se abre, y aún menos se consultan las fichas. Pero probemos suerte. El fichero se encuentra en esta misma planta sótano. Vamos a pedir al guarda que suba por las llaves.

Mientras el guarda iba a por las llaves, Juan, Enrique y la periodista atravesaron todas las salas de Prehistoria, para pasar posteriormente, a través de estrechos pasillos no abiertos al público, hasta una vieja puerta de madera.

—¡Pues sí que está escondido el fichero! —exclamó Enrique—. Me da casi miedo. Estos pasillos me recuerdan a las películas de terror, en las que una momia polvorienta siempre espera en la habitación abandonada.

—Ya os avisé que pocas veces se visita el fichero histórico. Yo llevo varios años trabajando en el museo y es la segunda vez que lo hago. Pero, para vuestra tranquilidad, durante aquella visita vi mucho polvo pero ninguna momia. Mirad, ya están aquí las llaves… Abra, por favor.

La gruesa puerta de madera se abrió lentamente. Al accionar el interruptor, una débil luz se encendió. Cuando sus ojos se acostumbraron a la penumbra, comprobaron que el viejo fichero compartía espacio con cientos de grandes cajas que casi copaban la amplia sala donde se encontraban. Sobre una pared, se encontraba un antiguo fichero de cajones, hacia el cual se dirigieron. Juan tomó la palabra.

—Como podéis ver, en los museos siempre tenemos más piezas depositadas en los almacenes que expuestas al público. En muchas de esas cajas se encuentran encerradas auténticas joyas arqueológicas.

—Espero que ninguna encierre a la famosa momia. ¡Ahora la que tiene miedo soy yo! —exclamó María, medio en broma, medio en serio.

—Vamos a buscar la ficha de Peña Laja. El sistema de archivo es antiquísimo. Cajones donde se almacenan las fichas de cartulina. Sobre estas cartulinas se escribía toda la información, y están ordenadas por orden alfabético. Veamos… Buscamos el cajón correspondiente. Aquí está. Lo abrimos y buscamos la ficha.

Al abrir el cajón, se levantó una nube de polvo que hizo estornudar a Enrique y a María. Cuando levantaron los ojos, se quedaron mirándose un instante, sólo un breve instante… Un ligero escalofrío recorrió el cuerpo de ambos. Enrique bajó la mirada. En ese momento Juan exclamó:

—Aquí está la ficha. ¡Peña Laja! Veamos que dice. Hay poco escrito. Lo escribió el responsable de la sección de Prehistoria del museo durante los sesenta. Lo leo. Es muy breve. Tan sólo hay dos anotaciones. La primera nos dice que se le concedió permiso de excavación a un científico norteamericano llamado R. Collins.

—¿R. Collins? —se le escapó a una ansiosa María—. Conozco algo de él. Según mis noticias, fue el primer investigador que se interesó por Peña Laja. Creo recordar que era americano.

—Te veo muy informada. Yo, sinceramente, no sé quién es. No he oído hablar en toda mi vida de él —contestó Juan—. Pero tampoco la ficha nos dice mucho más. La segunda anotación es curiosa. La leo textualmente: «Collins no remite el informe escrito perceptivo, una vez finalizada su campaña de prospección arqueológica. Se limita a trasladarnos de forma oral su firme convicción de la existencia de un importante yacimiento paleoantropológico en el interior de la Cueva Vieja de Peña Laja, sin aportar ningún material (ni fósil, ni lítico) para sustentar esa afirmación. Procede, por tanto, no renovar el permiso de excavación para la siguiente campaña. Investigador de dudosa moralidad, no recomendable».

—¿Eso es todo?

—Eso es todo. Lo siento, ya no tenemos nada más.

—¡Qué pena! Creía que encontraría más información —afirmó desanimada María.

—Puedes intentar localizar al tal R. Collins. Quizá viva todavía y te pueda ampliar la información —la animó Enrique.

—Creo que eso será difícil. Muchas gracias de todas formas, has sido muy amable.

—Por lo menos, no nos ha atacado la momia. ¡Algo es algo! —bromeó Enrique.

Salieron y, atravesando los solitarios pasillos, volvieron al despacho del arqueólogo, que entró para recoger unos papeles. Enrique y María se quedaron en la puerta esperando. El economista tomó la palabra.

—He pasado un buen rato con tu investigación. No tengo ni idea de arqueología, pero me moría de curiosidad por saber qué ponía la ficha de Peña Laja. ¡Ha sido emocionante!

—Pues figúrate para mí. Al final hemos tenido mala suerte. ¡Qué le vamos a hacer! De todas formas, es curiosa la calificación moral que le otorgaron a nuestro hombre.

—Eso era propio en esa época.

—Quizá eso fuera, pero no deja de ser curioso: un investigador americano, que intuye la riqueza fósil de Peña Laja y al que se le tacha de inmoral para denegarle finalmente la renovación del permiso de excavación. Daría lo que fuera por conocer los motivos.

—Yo también —respondió Enrique.

Tras unos minutos de silencio, el economista volvió a tomar la palabra para dirigirse con cierta timidez a María.

—Me gustaría invitarte a cenar una noche de éstas para que me cuentes cómo llevas tu reportaje. ¿Me das tu número de teléfono?

A María le sorprendió esa invitación. No la esperaba, pero le agradó.

—Aquí te dejo mi número. Llámame. Ya me contarás a qué te dedicas tú.

—A algo mucho más aburrido que lo tuyo —le respondió Enrique—. Ya vuelve Juan. Te llamaré.

María repitió el agradecimiento al arqueólogo y se despidió de los dos. Cuando comenzaba a subir las escaleras para llegar a la salida principal, se cruzó con el guarda, que bajaba tras devolver las llaves del archivo.

—¡Señorita!

—¿Sí? —respondió María, extrañada de que el guarda la llamara.

—No he querido decirlo en el archivo, pero yo conocí a Roger Collins. Fue hace muchos años, pero me acuerdo perfectamente. También le puedo dar más información sobre Peña Laja. Es usted la primera que se interesa por el yacimiento desde hace mucho tiempo.

—Le agradecería que me diese toda la información que pudiese. Es para un reportaje que me han encargado en el periódico.

—Ya la he oído antes. Tome, le dejo mi número de teléfono. Llámeme, mi nombre es Ambrosio. Nos veremos fuera del museo. Por supuesto, después de la jornada laboral.

—¿Por qué fuera del museo?

—Llámeme, ya se lo explicaré. Hasta luego —se despidió el viejo guarda mientras comenzaba a bajar las escaleras.

Al salir del museo, María escribió el nombre del guarda en el mismo papel que le había dado con su número de teléfono. Después, lo colocó, primorosamente doblado, en su cartera. Por supuesto que lo llamaría esta misma semana. Se quedó pensativa unos segundos… También a ella le gustaría que la llamara Enrique pronto. ¡Curiosa mañana de visita al Museo Arqueológico Nacional!

VIII

El inspector de policía Javier Santamaría pensó que se trataba de un día realmente especial. Madrugón, viaje desde Madrid hasta Burgos a través de esa hora indefinida previa al amanecer. Cuando llegó a la capital castellana, ya lo esperaban los investigadores, Luis y Gonzalo, que le pusieron en antecedente de la cadena cortada que había franqueado a los profanadores el acceso a la Cueva Vieja. Ninguna pista sobre los autores, en principio.

—¿Cuándo lo descubrieron? —les preguntó el inspector.

—Ayer martes. El lunes habíamos presentado los restos del Homo antecessor encontrados en esta campaña de excavaciones. El martes nadie iba a trabajar al yacimiento. Nuestra gente salía para Barcelona. Pero nosotros, después de un lunes tan ajetreado, decidimos volver a nuestro mundo y trabajar un rato en la soledad de la caverna. Llegamos temprano a la cueva y no notamos nada especial hasta que encontramos la cancela forzada.

El grato ambiente de la cafetería del hotel medieval donde se encontraban y la falta de pruebas iniciales invitaron al inspector a concluir su trabajo allí, realizando un breve y protocolario interrogatorio, que sería posteriormente trasladado al habitual informe y que, finalmente, acabaría archivado con toda la diligencia administrativa. Pero Javier Santamaría se negaba a dejarse arrastrar por la perezosa resignación, por esa pasividad indolente que tanto le irritaba en algunos de sus compañeros. Cuando desde la Dirección General de Policía le asignaron a la reducida Brigada de Delitos sobre el Patrimonio, ya supuso que tendría que enfrentarse a gente peregrina y delincuentes refinados, falsificadores de obras de arte, tráficos ilegales, expoliaciones. Pero encontrarse profanadores de cuevas donde el único tesoro eran huesos fósiles era una novedad difícilmente imaginable. Tendría que investigar. Este caso le atraía. Les rogó a los investigadores que le acompañaran a la cueva para realizar una primera visita al lugar de los hechos.

Treinta y seis kilómetros en todoterreno, por carretera primero y carriles después. El día comenzaba a reinar en la serranía con su estrenada luminosidad de estío. Sierra de Peña Laja. Monte, roca y cielo. Horizontes abiertos que infinitos hombres otearon.

—En este llanete aparcamos los coches normalmente. Aquí nos cambiaremos de ropa para poder entrar en la cueva, que se encuentra al final de este sendero. Ayer, aproximadamente a esta hora, repetimos como tantas veces la operación y, la verdad, no observamos nada anormal hasta que llegamos a la entrada de la cueva.

—Inspector, aquí tiene su mono, sus guantes y su casco —dijo Gonzalo mientras se los alcanzaba.

—¿Me tengo que poner un equipo de espeleología? Les advierto que a la única cueva que he entrado ha sido a la Gruta de Nerja, como un turista más.

—Inspector, tendrá que hacer un esfuerzo para bajar a lo más profundo de la cueva, la «Sima Honda». Nadie sabe todavía lo del expolio, porque durante el día de ayer no se trabajó en la Sima, y hoy el equipo de excavación se ha desplazado hasta Barcelona para participar en un seminario. Pero tengo que comentarle que la persona o las personas que entraron en la cueva han realizado dos acciones distintas, inconexas entre sí. Primero, manipularon los restos de una pintura rupestre que representa un caballo y que se encuentra en la sala de entrada, utilizándola como referencia para ubicar y excavar en el suelo un agujero circular de ochenta centímetros de diámetro y casi un metro de profundidad. En segundo lugar, recorrieron la caverna en su integridad, bajaron hasta la «Sima Honda» y, con sumo cuidado, se llevaron media docena de pequeños huesos.

El inspector Santamaría comprendió que tendría que bajar a la «Sima de los Huesos», bien a su pesar. Si quería resolver el caso, tendría que llegar hasta el fondo, doble fondo en este caso: el de la cueva y el del asunto. También intuyó que el trabajo no era obra de cuatro gamberros. Habían ido a buscar algo. Quería descubrir qué. Se pusieron los equipos y bajaron hasta la cueva. Estaban en la sala de entrada. Santamaría comenzó un trabajo que conocía bien. En diversas bolsas fue introduciendo la cadena y el candado forzados, rastros de la tiza con la que habían dibujado sobre la pintura rupestre y un trozo de tela, mientras fotografiaba con detenimiento todos los detalles.

—Me comentaron que primero dibujaron con tiza sobre la pintura y después excavaron el suelo. ¿Cómo saben que son actos relacionados y además en ese orden?

—Estuvimos observando que la pintura ha servido de referencia para ubicar el lugar exacto donde excavar. Esta vara de avellano, de metro y medio de longitud, colocada sobre el ojo del caballo, marca exactamente el centro de la excavación.

Mientras guardaba la vara, Santamaría observó el fondo del agujero, donde se observaba una cavidad. Claramente, ese hueco correspondía a un recipiente de base circular. La excavación fue realizada para encontrarla. Alguien había enterrado una vasija utilizando la pintura rupestre como referencia para su posterior localización.

—¿Sospechan qué podría contener la vasija?

—No tenemos ni la menor idea.

—¿Y tienen una idea de cuándo pudo ser enterrada?

—Lo sentimos, tampoco sabemos nada. En teoría, debieron haberlo hecho hace al menos varios años, porque desde que nosotros estamos trabajando aquí, la cancela ha permanecido siempre cerrada.

—No tenemos muchas pistas que digamos. ¿Qué tenemos que ver ahora?

—Ahora bajaremos hasta la «Sima Honda».

Un Santamaría temeroso siguió a los dos investigadores, envueltos en la más absoluta oscuridad, a través de salas y galerías. La única iluminación la proporcionaba el pequeño foco situado en los cascos. Gonzalo y Luis se movían con agilidad y soltura. La Cueva era su hogar, era su casa. Al inspector le costaba seguirlos. Algunos pasos realmente angostos y complejos lo hacían arrastrarse. Estalactitas y estalagmitas, figuras calizas sobre rocas en descomposición. Oscuridad y silencio. Belleza pétrea y húmeda que Luis iba nominando: Galería del Oso, Sala del Chamán, Sala de la Vela. Si en la superficie y en la vida casi todo es relativo, aún lo es más en las entrañas de la tierra. El inspector hubiera jurado que llevaban recorridos varios kilómetros, a pesar de que el recorrido no llegaba a los setecientos metros de longitud. Ello era debido a su dificultad y al tener que pisar tan sólo sobre el estrecho sendero de luz que abrían los focos. Por fin llegaron a una chimenea vertical por la que descendía una estrecha escalera metálica de espeleología. Santamaría se volvió hacia los investigadores.

—Supongo que no pretenderán que baje por ahí. Tengo vértigo.

Los científicos lo miraron con comprensión. Era una bajada que realmente imponía respeto.

—Si quiere conocer el lugar de los hechos y poder juzgar por sí mismo, no tendrá más remedio que bajar. Son casi quince metros de descenso vertical. Pero no se preocupe. Adoptaremos todas las medidas de seguridad necesarias para que no corra ningún riesgo.

Santamaría no podía permirtirse quedar mal ante sí mismo. Si no bajaba, le durarían los remordimientos toda la semana. Armándose de valor, con una lentitud exasperante y con un chaleco de seguridad unido mediante un cordel de escalada a una polea controlada por Gonzalo desde arriba, empezó a bajar paso a paso, peldaño a peldaño. «Si me caigo de la escala —pensó—, quedaría suspendido en el vacío. Sencillamente haría el ridículo, pero no me mataría».

Por fin logró pisar el fondo de la Sima con un profundo suspiro de alivio. Miró hacia arriba y vio con asombro la estrecha y profunda chimenea por la que acababa de descender. En otras circunstancias no hubiera sido capaz de hacerlo. Siguió a Luis hacia una pequeña sala a la que se bajaba por una pequeña rampa descendente. Acababan de entrar en el yacimiento de la «Sima Honda». Un pequeño habitáculo con una estructura de tubos y madera sobre un suelo perfectamente cuadriculado.

—Como puede observar, el suelo es extraordinariamente rico en fósiles de homínidos. Creemos que varios individuos fueron arrojados a este pozo desde una entrada, hoy sepultada, hace unos trescientos mil años. Son restos de Homo heidalbergensis, un homínido de origen europeo y predecesor de los Hombres de Neandertal. Por las condiciones básicas de la arcilla de los sedimentos y las condiciones constantes de la humedad, temperatura y oxígeno se han conservado prodigiosamente.

Luis se volvió hacia el inspector y, con cierta solemnidad, añadió:

—Está en un santuario único de la paleoantropología.

Santamaría asintió, visiblemente impresionado, mientras Luis continuaba con sus explicaciones.

—Pero el descubrimiento más importante nos esperaba en los niveles más profundos del yacimiento. Al realizar una cata de prospección bajo este nivel de excavación superficial que ahora observamos, saltó la gran sorpresa. Descubrimos los importantes restos del Homo antecessor con ochocientos mil años de antigüedad. Estamos en un lugar sagrado que ha servido de cripta durante cientos de miles de años. A homínidos de especies distintas, pero todos hijos de la misma cadena evolutiva que, por hoy, finaliza en nosotros.

Una indefinible e intensa emoción se apoderó de Santamaría. Si una cripta siempre es oscura y silenciosa, ésta lo era aún más. La cripta más oscura y silenciosa que unos homínidos de hace ochocientos mil años pudieron encontrar. Tan sólo profanada cuando, hace trescientos mil años, por azar o por rito funerario, individuos de una especie posterior fueron depositados sobre los restos, ya bajo tierra, de los antecessor. Quinientos mil años habían transcurrido entre los dos enterramientos. Desde hacía trescientos mil años, nadie había profanado su intimidad. El pasado y el presente. Origen y evolución del hombre. Tiempo, vida y azar.

—Como puede observar, el suelo se encuentra perfectamente cuadriculado por cuerdas para poder ubicar por coordenadas cualquier pieza que localizamos. Asimismo, cada estrato de sedimento es marcado estrictamente en la pared. Cualquier centímetro de excavación es detalladamente fotografiado y dibujado. Estos procedimientos nos han permitido comprobar que este suelo fue removido ayer. Los expoliadores bajaron hasta la sima y, con delicadeza, se apoderaron de varios huesos fósiles. Como cada posición se encuentra dibujada la última tarde de trabajo, le podemos decir que se han llevado dos molares, tres trozos de costillas y varias falanges de una mano.

—¿Han causado daño en la excavación?

—Ninguno. Los que lo han hecho parecen auténticos profesionales de la excavación arqueológica y paleoantropológica. Y, como dato curioso, no se han querido llevar algunas piezas de excepcional valor que se encuentran en superficie, como este cráneo que puede observar en la base de la pared, o esta pelvis prácticamente en superficie. Han llegado hasta aquí para llevarse algunos de los huesos más pequeños y abundantes. No han querido hacer el más mínimo daño al yacimiento ni a la metodología de la excavación. Ni siquiera buscaron en la base de la cata donde se encuentra el nivel del Homo antecessor. No querían huesos valiosos. Buscaban huesos simples. No tiene mucho sentido.

—Entiendo, entonces, que tan sólo se han llevado restos de la especie que aparece en la superficie actual del yacimiento, esto es, la especie más reciente, la de trescientos mil años de antigüedad. ¿Cómo han dicho que la llaman?

—Los individuos fósiles pertenecen a la especie de homínido conocida como Homo heidelbergensis, del que proviene el Neandertal.

—Perdone que le interrumpa, pero me pierdo con los nombres de los homínidos. A mí me interesa en esta primera visita quedarme con ideas muy claras. Resumiendo, en este yacimiento se encuentran los restos fósiles de dos homínidos distintos, unos de ochocientos mil años de antigüedad, que creo que son conocidos como antecessor, y otros algo más modernos, que son los que aparecen en la actual superficie del yacimiento, con trescientos mil años de antigüedad, y que tienen un nombre especialmente complicado.

—Homo heidelbergensis. Algo complicado sí que es el nombre, la verdad.

—Así expuesto es lógico pensar que los restos más antiguos, los del Homo antecessor son mucho más valiosos que los más recientes.

—Así es.

—¿Y están seguros que no han robado ningún resto de Antecessor?

—Completamente seguros. Y podrían haberlo hecho con facilidad. Aunque sus huesos no se encuentran en la superficie, son perfectamente visibles en las paredes y suelo inferiores del agujero de cata que abrimos. Obsérvelo usted mismo. Ahí, en ese hoyo de poco más de cuarenta centímetros de profundidad, son visibles unos de los restos más valiosos de la paleoantropología, y sin embargo no los han tocado. No les interesaban.

—No tiene ningún sentido —reiteró Santamaría—. Para unos expoliadores las piezas más valiosas hubieran sido las del Homo antecessor. Pero ni siquiera las han buscado. Se han llevado huesos sin valor de una especie fósil mucho más reciente. ¿Porqué? ¿Se os ocurre alguna idea que pueda arrojar luz sobre el asunto?

—Ninguna. Vinieron y se fueron. Sabían a qué venían y adónde venían. Se llevaron lo que querían y dejaron lo que no querían. Y, además, fueron sorprendentemente escrupulosos, procurando no causar el menor daño al yacimiento.

Decidieron retornar, atravesando de nuevo el vientre de la Sierra de Peña Laja. A momentos parecía una cueva muerta, para tomar a continuación el aspecto de una cueva viva. Sobre las arcillas de las paredes pudo apreciar los arañazos fósiles de osos realizados en las duras invernadas de cientos de miles de años atrás. Como si los hubiesen realizado ayer. Ascendieron lentamente hacía la sala de entrada, con un mismo haz de luz guiando los pasos a través de la cueva, a través de la historia.

Antes de salir a la superficie, cuando ya se adivina la luz del sol que profanaba la eterna y profunda noche de la cueva, Santamaría ya sabía tres cosas. Primera, que entraron varias personas que se dividieron en dos grupos. Uno trabajó en el agujero de la sala de entrada y otro bajó hasta la «Sima Honda». Segunda, que era obra de profesionales y expertos de la materia. Tercera, que se encontraba ante un extraño caso que su instinto de cazador intuía como inquietante, confuso e importante. Nada de casualidad. Un profesional debía centrarse en la causalidad. Más que a las personas, lo importante era descubrir la causa. ¿Por qué? ¿Para qué robar unos diminutos trozos de hueso de los abuelos de los bisabuelos de nuestros tatarabuelos? ¿Por qué despreciar los restos fósiles más valiosos?

Salieron de la cueva para encontrarse con el sol de Peña Laja, con el bravo sol de la meseta castellana. Santamaría llevaba consigo las bolsas con los objetos que había recogido durante toda su visita, rumiando todo lo visto y oído. Volvieron al coche. El latido del todoterreno partió el horizonte mientras se alejaba de la sierra para conectar con la carretera. Línea de polvo. Luz, sol y polvo en la llanura de Castilla. En la «Sima Honda», silencio, humedad y oscuridad. Como siempre.

Ya en Burgos se despidieron del inspector Santamaría que retornó a Madrid. Los científicos se dirigieron hacia la residencia de estudiantes donde se alojaban durante la campaña de excavación. Querían ducharse. Por la tarde les esperaba la entrevista con una periodista de Madrid, una tal María Cabezas.

IX

El calor de la tarde caía sobre el Parador Nacional de la Arruzafa. Sus terrazas y jardines, con amplias vistas sobre el fértil valle del Guadalquivir, dominaban la ciudad de Córdoba, que sesteaba despreocupada a sus pies.

Rafael Jaraquemada avanzó entre los alumnos de la sesión de tarde de la universidad de verano. Pronunciaría una conferencia sobre el origen y evolución de las especies ante aquella treintena de jóvenes de distinta procedencia académica.

—Muy buenas tardes. Como sabéis por el programa, soy Rafael Jaraquemada, profesor de genética en la Facultad de Biología. Durante varios días, diversos profesores y conferenciantes vamos a intentar trasladaros algunos de los conocimientos básicos de esta ciencia. Personalmente, intervendré en tres sesiones. Para no resultar demasiado pesado, os ruego que me interrumpáis cuantas veces consideréis necesario. Hoy me gustaría explicaros distintas visiones sobre el origen de la vida y la evolución. Y antes de comenzar mi exposición, os querría preguntar: «¿Desde cuándo creéis que los hombres se interesan por esta materia?».

Algunas manos se levantaron tímidamente.

—No levantad las manos. Intervenid directamente. Lo mejor es que mantegamos una viva discusión. Decidme, ¿desde cuándo le interesan estos temas al hombre?

—¡Desde el Paleolítico!

—Desde el momento en el que el hombre descubre la religión.

—¡Desde siempre!

Ahora es Rafael quien interviene.

—Ésa es la respuesta correcta. Desde siempre. Desde que el hombre es hombre, se pregunta de dónde viene la vida y a dónde vamos después de la muerte. Las preguntas más elementales que pudieron hacerse aquellos prehistóricos filósofos fueron: «¿De dónde venimos?». «¿Quién creó la tierra, la luna, las estrellas, los animales, las plantas?»… Esas preguntas han viajado permanentemente con nosotros, desde nuestro origen como especie hace más de cien mil años hasta nuestros días. Y si todavía no tenemos una respuesta cierta sobre el origen de la vida, figuraos las dudas de los hombres de hace mil, diez mil, treinta mil años. ¿Qué pensarían?

Esta vez la respuesta fue unánime.

—Que los dioses crearon el firmamento, la tierra y la vida. Que todo es una directa creación divina.

—Sin ningún género de dudas, ésa fue la respuesta, y sigue siéndola para un importantísimo número de personas creyentes. Todavía no tenemos la última respuesta. Quizá nunca la tengamos, y para intentar comprender el origen del universo siempre será necesario un acto de fe. Fe en un Dios todopoderoso. Fe en una energía infinita, que se concentra y se expande. Al final, los espacios a los que no llega la razón son cubiertos por las creencias. Y las creencias son muy íntimas y personales, siempre tenemos que respetarlas.

En los pueblos primitivos, el origen de los seres vivos estaba claro: tenían siempre un origen mitológico. Bellísimas leyendas explicaban el origen de la vida. Todavía hoy resuenan en nuestra cultura los ecos de leyendas y mitologías. En nuestra tradición judeo-cristiana, el único dogma vivo durante siglos ha sido la teoría creacionista, según la cual, y según explica el Génesis, Dios creó el universo, el mundo y todo lo que en él existe, reservándose para el final la creación del hombre, al que hizo a su imagen y semejanza. El creacionismo fue una teoría oficial excluyente durante siglos, que lastró cualquier otra teoría que no comulgase con la idea de una vida creada directamente por Dios.

—Yo he leído que también se mantuvieron en la Grecia clásica teorías de generación espontánea. La vida surgiría de la nada. ¿Es eso cierto?

—Es parcialmente cierto. Conviviendo con las teorías creacionistas, y basándose en la lectura de textos aristotélicos, surgió el concepto de «generación espontánea». Aristóteles creía que determinados animales podían surgir de la materia inerte. Moscas, mosquitos y gusanos se crearían a partir del barro, de las algas en descomposición y de las basuras.

—¿Hasta cuándo se mantuvieron esas teorías de generación espontánea?

—Resulta sorprendente hasta cuándo algunos investigadores sostuvieron los principios de generación espontánea. Hay un experimento famoso, y realmente curioso. El químico y médico flamenco Jan Baptista van Helmont describió con exactitud cuasi científica una de sus experiencias, que os leo textualmente: «Si se toma un trozo de ropa interior sudada y se coloca con unos granos de trigo en un frasco abierto, transcurridos unos veintiún días el olor cambia y el fermento, proveniente de la ropa interior y penetrando a través de la cáscara en el grano, transforma el trigo en ratones. Pero lo que es más destacable es que los ratones que surgen pertenecen a ambos sexos, y que estos ratones son capaces de reproducirse con éxito…».

—¡Qué tío más cerdo!

—Eso es una broma, no puede ser verdad.

—Pues la cita que os he leído es rigurosamente cierta. El científico creó ese fermento y, cuando volvió a verlo, habían aparecido ratones. ¡La prueba científica de la generación espontánea!

Risas. ¡Desde la perspectiva de la historia, tantas creencias y teorías parecían ridículas!

—Como es evidente, no es que el fermento facilitado por Helmont creara ratones, sino que estos encontraron un hábitat ideal en aquél para reproducirse. ¡Habría que conocer las condiciones de limpieza del laboratorio del famoso Jan Baptista! Pero nuestro buen amigo no fue el último defensor de estas teorías. Todavía existieron importantes científicos y naturalistas que lo hicieron hasta el siglo XVIII.

—Parece increíble que, hasta hace poco más de un siglo, se pudiera seguir manteniendo la creencia de la generación espontánea. ¿Quién logró desmontar esa teoría?

—La teoría se mantuvo con cierta repercusión hasta 1860, cuando el químico y biólogo Louis Pasteur pudo demostrar experimentalmente que, en aquellos medios inertes donde no existían previamente microorganismos, no se desarrollaba ningún tipo de vida. La noción de «generación espontánea» había quedado enterrada para siempre. No era tan fácil intuir la presencia de microrganismos. Sin duda, Pasteur fue uno de los grandes científicos de la historia. Pero la ciencia siguió avanzando. En su desarrollo científico el hombre fue conociendo la naturaleza, nominando las especies y agrupándolas en familias y grupos. Así, el biólogo y médico sueco Karl von Linneo es considerado el padre de la taxonomía biológica por la lista de clasificación que realizó de animales y plantas, basándose en la clasificación, hoy vigente, que nombra a cada especie con dos palabras latinas. Linneo defendió las teorías creacionistas y creía que cada especie era como Dios la había creado, sin ningún tipo de evolución. Sin embargo, la observación de cambios en la morfología de la planta Linnaea peloriada le hizo admitir un relativo evolucionismo que transformaba diversas especies con el tiempo. Tímidamente, fueron tomando cuerpo las primeras nociones que avanzaban hacia la Teoría de la Evolución. Estas nuevas teorías se basaban en la observación de los fósiles. Durante toda la Edad Media, se pensó que los fósiles eran huellas de los animales desaparecidos a causa del Diluvio Universal, de ahí la denominación de seres antediluvianos.

—Pero llegar a las teorías evolucionistas sería muy fácil observando los fósiles.

—En absoluto. En una sociedad repleta de valores y creencias religiosas, era un enorme salto intelectual y científico. Sin embargo, los fósiles estaban ahí. La ciencia tenía que darles una explicación. Se desarrollaron entonces múltiples teorías en torno a ellos. La existencia de restos fosilizados de animales inexistentes, inspiraron en el biólogo francés Georges Cuvier la Teoría de las Catástrofes de la Tierra, que atribuye a tres grandes cataclismos la desaparición de las especies hoy fósiles. Para Cuvier, Dios creó en el origen todas las especies, que fueron desapareciendo por los tres cataclismos, el último el Diluvio Universal, hasta quedar reducidas las especies a una simple porción de las que inicialmente fueron creadas.

—La verdad que para los conocimientos de aquella época era una buena explicación. Los fósiles eran los restos de animales creados por Dios, y que por diversos cataclismos, entre ellos el Diluvio Universal, habían desaparecido. Pero todavía nadie había aventurado que esos fósiles podían corresponder a especies extinguidas que evolucionaron hasta las especies actuales. ¿Verdad?

—Hasta ese momento no. ¡Pero por fin llegamos a teorías de la evolución! El naturalista francés Jean Baptiste de Monet, caballero de Lamarck, fue el primero en plantear una teoría de la evolución. Mantuvo que todas las especies evolucionan de forma continua, desarrollando aquellos órganos que más usan, y transmitiéndoselos a su descendencia. Suya es la idea de «la función crea el órgano». Consideró que el uso de los órganos hace que éstos se desarrollen, y por el contrario, su desuso los condena a la desaparición. Es célebre su ejemplo evolutivo de las jirafas. Para poder acceder a las ramas más altas del árbol estiraban el cuello, el cual se alargaba, y esta adaptación se transmitía a los hijos, que cada vez tendrían el cuello más largo.

—Por esa teoría, los hijos de padres estudiosos tendrían más capacidad para los libros que los hijos de padres que hubiesen desarrollado poco la lectura y el estudio. Obviamente, eso no es así.

—Evidentemente, hoy es fácil afirmar que la evolución no se debe a la especialización por el uso de los órganos que Lamarck propuso, pero hay que reconocerle que fue el primero en postular una teoría evolucionista con ciertos contenidos. Pero, como pasa casi siempre, las teorías tienen más vida de la que posteriormente nos podemos figurar. Aunque hoy parezca increíble, os contaré una triste realidad histórica acontecida en la Unión Soviética de Stalin. En una sociedad tan politizada se decidió que las ideas de Lamarck eran más socialistas que las teorías de Darwin, ya que servían mucho mejor a la convicción marxista de la trascendencia de la educación. Esta politización de la ciencia alcanzó nombre propio con el biólogo ruso Trofim Lisenko, que alcanzó un gran poder en el mundo de las ciencias soviéticas. Pasó tristemente a la posteridad por su programa de vernalización del trigo, consistente en tratar con golpes de frío las semillas para acostumbrar a las plantas a las bajas temperaturas. Esa educación, se pensaba, salvaría muchas cosechas de las heladas. Al más puro estilo de Stalin, no se aceptaron críticas a las bases científicas de este programa, que retrasó en décadas los programas agrarios de la Unión Soviética. Siempre el dogmatismo es malo, pero en la ciencia aún más.

—¡Increíble! Sería horroroso trabajar en ese ambiente. Si el Partido decía que algo era verdad, había que comulgar con ello, aunque fuera una estupidez como la de Lisenko.

—Bueno, siempre podías protestar. El todopoderoso Estado te pagaba entonces unas largas vacaciones en Siberia.

Las risas que se escucharon encerraban un trémulo escalofrío.

—¡Qué tontería! Lamarck comunista y Darwin capitalista. Es un debate absolutamente absurdo.

—A toro pasado es fácil juzgar. Pero en mi exposición no quiero cuestionar teorías, sólo quiero contarlas. El gran avance en la teoría de la evolución lo proporcionó Charles Darwin, que vivió entre 1809 y 1882. Darwin, al volver a Inglaterra tras su famoso viaje de cinco años en el navío Beagle alrededor del mundo, comenzó a trabajar con sus observaciones y afirmó que, vista la similitud de algunas especies, éstas tenían que tener ancestros comunes. También incluyó al hombre como especie con antepasados comunes con los primates de los cuales había evolucionado. Esta afirmación abrió una fuerte polémica con los que creían que el hombre había sido creado directamente por Dios. Darwin afirmó que las especies evolucionaban a partir de otras más antiguas. El motor de estos continuos cambios evolutivos fue bautizado como el «proceso de selección natural», que permite la supervivencia de los individuos que poseen las cualidades más idóneas a los cambios o al entorno natural, transmitiéndolos a las siguientes generaciones.

—Pues son bastantes distintas las teorías. Si lo he entendido bien, las dos aceptan que las especies evolucionan, pero Lamarck afirma que el uso continuado de un órgano produce una especialización que se transmite, mientras que Darwin juega más con el azar. Los individuos a los que el azar ha dotado de características que los hacen más competitivo para su entorno, tienen más posibilidades de sobrevivir y reproducirse.

—Lo has explicado maravillosamente. Si Lamarck afirmaba que el oso hormiguero alargaba su lengua al usarla y transmitía esa característica, Darwin, por el contrario, sostenía que pequeñas variaciones en el nacimiento de los osos originaban que unos tuvieran la lengua más larga que otros. La selección natural haría que tan sólo sobrevivieran los de lengua larga, transmitiendo ese carácter a sus hijos, desapareciendo los de lengua corta.

—Luego, si damos por buena esa teoría, todas las especies somos hijas del azar y de la selección natural.

—Yo estoy convencido de esa afirmación, pero todavía hay personas que cuestionan las teorías de la evolución. Curiosamente, cuando Darwin lanzó su teoría de la evolución se generó un agrio debate, que fue rápidamente superado por la evidencia de los hallazgos de registros fósiles y los avances en los estudios genéticos. Pero hoy aparecen las primeras críticas al modelo evolucionista de Darwin, basados en criterios de física cuántica.

—Pero por esa teoría seguiríamos evolucionando en estos momentos. Seguro que entre los miles de millones de personas que existen en la tierra algunos grupos presentan pequeñas mutaciones. Si aislásemos esa población durante miles de años, se podría producir una nueva especie de homínido.

—Quizá varios miles de años fuese un periodo demasiado reducido para el reloj de la evolución. Pero en un periodo de varias decenas o centenas de miles de años, sin ninguna duda se podrían formar nuevas especies a partir del hombre o de otros seres vivos.

—De todas formas, yo creo que es imposible que aparezca una nueva especie de homínido de forma natural.

—Es realmente muy difícil que aparezca de forma natural. No existen poblaciones totalmente aisladas durante miles de años. Las sangres se mezclan continuamente homogeneizando nuestro genoma. Las sociedades humanas hoy son menos competitivas frente al medio natural, proporcionando más protección a sus individuos más débiles, casi todos pueden reproducirse. Como comprenderéis, es prácticamente imposible que surja una nueva especie, salvo que…

—¿Salvo qué?

—Que la creemos los propios hombres de forma artificial. Pero eso será objeto de debate de la próxima sesión. Pasado mañana volveremos a vernos.

Mientras Rafael Jaraquemada recogía sus papeles, continuó conversando con algunos alumnos, aclarando sus dudas. Les había extrañado la idea de la evolución permanente y continua. No sabían el porqué, pero de alguna forma todos creían que la evolución había terminado, que ya estaba paralizada. Pero no, la evolución seguía incansablemente modificando poblaciones y anticipando las nuevas especies del mañana. El profesor Jaraquemada, racionalista y cartesiano, había contestado con seguridad a las cuestiones planteadas. Pero ahora era él quien tenía dudas. Muchas dudas. Su amigo Julio Peláez se las había transmitido. ¿Debía participar en el negocio de terapia genética que le había propuesto?

X

Atardecía en Burgos. La luz del crepúsculo doraba las recias piedras de la torre del hotel Landa. Se trataba de una réplica exacta de un castillo medieval. En el interior del hotel, las grandes chimeneas, los cortinajes y las lámparas intentaban dulcificar la inquietante silueta exterior de torreones, saeteras y almenas.

En la cafetería, en una mesa con tres tazas humeantes y una grabadora, los dos investigadores y la periodista se disponían a comenzar la entrevista concertada, tras las presentaciones de rigor.

—Les agradezco la rapidez con la que me han concedido esta entrevista. Supongo que ahora, tras anunciar el descubrimiento de nuevos restos del Homo antecessor, tendrán una agenda imposible.

—No se crea, señorita Cabezas. O ¿podría llamarla María? —preguntó amablemente Luis.

—Por supuesto. Para mí también es más cómodo el tuteo.

—Pues te decía, María, que los científicos somos rara avis para los periodistas. Uno ve a los políticos, deportistas, toreros, artistas y, últimamente, jueces, siempre rodeados de prensa, focos y luces. Sin embargo, la ciencia y la investigación no venden.

—Luis, eso era antes —respondió María—. Cada día interesan más las novedades científicas. Fíjate en los periódicos. En cualquiera, por ejemplo, el mío. Durante la década de los ochenta se popularizó la sección de Economía, ganando peso y lectores. Desde principios de los noventa ha tenido un importante desarrollo la sección de Sociedad, donde trabajo actualmente. Famosos, cotilleos, romances, todo eso. Pero ahora está comenzando a interesar, cada vez más, la sección de ciencia, medioambiente, genética…

—¿Interesa el Homo antecessor? —preguntó Gonzalo, algo escéptico.

—Pues, aunque ni yo misma no me lo creyera dos días atrás, la noticia del descubrimiento de un nuevo homínido ha levantado una viva curiosidad. Mi jefe, que no es un ejemplo de sutileza pero que anda bien de olfato, me ha pedido que haga un reportaje sobre el descubrimiento.

—Perdona que yo sea más directo que Luis —intervino de nuevo Gonzalo—, pero nos acabas de decir que trabajas en la sección de Sociedad. ¿No nos irás a meter con los famosos? A nosotros sólo nos interesan los reportajes científicos serios.

María contó hasta diez antes de contestar. Siempre tenía que estar dando explicaciones. No se valoraba profesionalmente su trabajo en Sociedad. Paciencia. Este Gonzalo también se veía un poco machista. Si hubiese sido un tío, seguro que no habría cuestionado su capacidad. Paciencia.

—En el periódico consideran que para popularizar la ciencia, para que se pueda entender, hay que utilizar un lenguaje más sencillo, más llano, para que la gente se entere. ¡El periodismo científico es muy serio como para dejárselo a los científicos! Por eso, me lo encargaron a mí.

—Bueno, pues ahora lo tenemos claro. Nuestro deber es contarte el descubrimiento y el tuyo traducir luego nuestra verborrea técnica a palabras que pueda entender mi tía Gertrudis. Comencemos, que es lo que nos interesa.

—Antes de comenzar con Peña Laja, me gustaría haceros algunas preguntas sobre el yacimiento donde aparecieron los primeros restos de Homo antecessor, la Sierra de Atapuerca. Sé que trabajasteis varios años allí.

—Efectivamente, colaboramos con el formidable equipo de Atapuerca —Gonzalo ahora parecía más amable. Nos consideramos sus discípulos, y les debemos nuestra forma y manera de trabajar. A ellos dedicamos nuestro descubrimiento.

—He leído alguna documentación publicada sobre Atapuerca y sé que, desde hace algunas décadas, se conocía la existencia del yacimiento. ¿Cuándo y cómo se comienza la excavación actual?

—Desde 1977, el profesor Emiliano Aguirre comenzó un programa de excavaciones. Ya te puedes figurar, trabajo intenso, escasos fondos y, al principio, pocos resultados. Desde 1990, entramos a trabajar con el actual equipo de codirectores de la excavación. Hace cuatro años, iniciamos nosotros la excavación de Peña Laja.

—María —intervino Luis—, deberías entrevistar al profesor Aguirre. Es un auténtico personaje. Entrañable para nosotros, imprescindible para comprender el desarrollo de las ciencias paleontológicas en España. Licenciado en Filosofía. Doctor en Ciencias Naturales y Biológicas, Licenciado en Teología y hasta premio nacional de pintura rápida. Trabajador incansable, con muchas horas de laboratorio encima, pero aún con más tiempo de trabajo en el campo.

—Veo que lo apreciáis. Me gustaría entrevistarlo. Con ese currículum no me extraña que organizara la excavación como un equipo multidisciplinar. El multidisciplinar es él mismo.

—Sí —contestó un Gonzalo expeditivo al que no le gustaba andarse por las ramas—. Pero volviendo a la historia de la excavación de Atapuerca, al principio nadie confiaba en ella. Íbamos acompañando a los directores de la excavación al Ministerio, a la Universidad y nos tomaban por locos. Gracias a la confianza de unos pocos catedráticos, y al Consejo Superior de Investigaciones Científicas, obtuvimos unos exiguos fondos para comenzar a trabajar. Dormíamos en tiendas de campaña en la sierra para poder aprovechar mejor la jornada de excavación y, de paso, ahorrar unos euros que no teníamos. Pronto aparecieron restos de osos de las cavernas, leones, rinocerontes lanudos… Pero ambicionábamos la joya de la Paleontología, los fósiles humanos, y ésos no aparecían.

—Desde el inicio, los directores decidieron que adoptáramos las más modernas técnicas de excavación. Un equipo joven, bien formado, iba cuadriculando y registrando cada centímetro cuadrado de terreno. Inicialmente, tan sólo trabajamos en los yacimientos de la trinchera del ferrocarril.

—Sí, lo conozco por los artículos. Son los yacimientos que quedaron al descubierto al excavar el trazado de un viejo ferrocarril minero.

—Vaya María —Luis parecía encantado—, veo que conoces nuestra pequeña historia. Como te contábamos, no aparecían fósiles humanos. Y llevábamos dos años excavando en la trinchera. Teníamos miles de huesos de animales, pero algunos de los componentes del equipo comenzaban a impacientarse. Incluso propusieron que levantásemos el trabajo y nos trasladásemos a otras zonas del levante y el sur de España que prometían ser más prometedoras para la localización de restos de homínidos.

—Pero el equipo decidió continuar —siguió Gonzalo—. Teníamos la intuición de que bajo esos estratos de arcilla, huesos y piedras, estaba escondida parte de nuestra historia registrada en huesos fósiles.

»También en ese año crítico fue cuando un grupo de espeleología burgalés, descendió a la “Sima de los Huesos”, en la Cueva Mayor de Atapuerca, y localizó restos fósiles de huesos de osos. Entre ellos, encontraron un pequeño hueso. Un participante de la expedición, aficionado a la Paleoantropología, aventuró que podría ser una falange humana.

»Trabajamos en lo más profundo de la caverna, en una sala de poco más de cinco por dos metros, con poco oxígeno y saturación de humedad. Pronto nos la ingeniamos para construir una pequeña estructura de madera sobre el suelo. Esa misma técnica la utilizamos después en la “Sima Honda” de la Cueva Vieja de Peña Laja. Mientras una persona extrae los huesos, un equipo de tres personas más levanta estratigráficamente las secciones, cuadriculan, dibujan, y preclasifican… —Gonzalo aprovechó la pausa para beber un poco de agua.

»Pero eso fue al final, cuando ya sabíamos la maravilla que encerraba la Sima. Antes, durante cinco veranos de cinco años consecutivos, estuvimos sacando las piedras y tierra que se habían ido acumulando en el lecho de la Sima. Y durante estos cinco años apenas conseguimos algún resto que justificase el tremendo esfuerzo que realizábamos. Nadie nos comprendía. Cuando día a día, semana a semana, verano a verano trabajábamos ocho horas dentro de la cueva, muchos de nuestros propios compañeros sentían lástima por nosotros —Luis y Gonzalo se miraron sonrientes—. ¡Estábamos desperdiciando años de nuestra vida en un desescombro estéril!

—Pero nosotros decidimos continuar —siguió un Gonzalo orgulloso—. Siempre creímos que si había aparecido una falange en la sima, tendrían que existir más huesos. Pero no estuvimos solos. Otros compañeros nos apoyaron, y como anécdota te contaré que llevamos a unos amigos que jugaban en un equipo de rugby universitario, los vestimos de espeleólogos y, dentro de la cueva, formaron una hilera por la cual se iban pasando las piedras de uno a otro. Así durante quince días. Jamás fuimos tan rápido en nuestra tarea de retirar sedimentos.

—Pero al final, los resultados merecieron la pena —concluyó María, que ya temía que Luis y Gonzalo, en vez de hablar de fósiles y Atapuerca, comenzaran a narrar sus aventuras de compañeros universitarios. Siempre había considerado extremadamente peligroso, por lo tedioso y prolongado de su devenir, las charlas de hombres que añoraban sus recuerdos de la mili o sus hazañas universitarias. ¡Cuántos rollos se había tragado cuando se juntaba con sus amigos! Tenía que cortar y cortó.

—Pues sí, al final mereció la pena —dijo Gonzalo contrariado, al no poder contar la vida y milagros de sus amigos durante aquellos días.

—Fue realmente extraordinario —Luis volvió con naturalidad al tema—. Figúrate que hace tres años comenzaron casi simultáneamente a aparecer fósiles humanos en los yacimientos de la trinchera y en los de la Sima. Al principio, huesos sueltos. Pero pronto la densidad se hizo, cada día, más y más importante. Figúrate la emoción que sentimos cuando, en el fondo de la Sima, entre la arcilla, apareció el primer cráneo fósil en un estrato que sabíamos de más de trescientos mil años. Nunca había aparecido un resto tan bien conservado de esa antigüedad en nuestro país. Apenas en Europa. Ese día llorábamos, nos abrazábamos. Bajo tierra, profanando la oscuridad, nos sentimos las personas más felices del planeta.

—Y a ese cráneo le siguieron otro y otro. Hasta el día de hoy, se tienen restos que indican que casi cuarenta individuos yacen en el limitado espacio de la Sima. Se supone que alguien los arrojó desde el exterior por una apertura sellada hace tiempo, cayendo sobre el suelo de la Sala Superior a la Sima. Una riada interior en la cueva desplazaría los cadáveres mezclados con tierra, piedras y otros huesos hasta el fondo del pozo de la Sima. Todavía quedan años para extraer el resto de los huesos fósiles. Se estima que se van a poder encontrar los esqueletos completos, desde cráneos, pelvis y tibias hasta los huesos más diminutos, como las minúsculas piezas del yunque y el martillo del oído. No existe ningún yacimiento en el mundo de estas características. Y lo que es más importante, es un lugar sagrado. No cabe duda que a esos cuarenta individuos, hombres y mujeres, ancianos y niños, alguien los arrojó a la cueva. Lo más probable es que ya estuviesen muertos por una causa que desconocemos, probablemente una epidemia o un ataque de otra tribu. No lo sabemos. Pero lo cierto es que alguien los arrojó a la cueva desde una hendidura del techo. Hubo, por tanto, una ceremonia fúnebre, primitiva, pero ceremonia al fin y al cabo. No existen evidencias de que homínidos de esa antigüedad tuvieran ningún tipo de rito funerario. Por tanto, la existencia de esta acumulación de restos puede indicar que estamos ante la evidencia de un primer enterramiento colectivo. Y su sepultura fue la cueva y su cripta la «Sima de los Huesos».

María seguía con interés el relato. A medida que más conocía sobre Atapuerca y Peña Laja, más le interesaba el reportaje que le habían encargado.

—Pero todavía nos esperaba una sorpresa mayor. Como te decíamos, en Atapuerca los restos de Homo antecessor aparecieron en los yacimientos de la trinchera del ferrocarril, en una cata de seis metros cuadrados de superficie. Para todos fue una enorme sorpresa encontrar restos de ochocientos mil años. ¡Los homínidos habían llegado a Europa bastante antes de lo que se pensaba y, además, aparecía una nueva especie no conocida! Como te hemos explicado, el equipo de Atapuerca planteó que esta nueva especie era el último antepasado común del hombre actual y del Hombre de Neandertal.

—Tendré que hacer un esfuerzo para explicar de forma sencilla esa historia tan complicada que me habéis contado, si quiero conseguir que alguien lo entienda en el reportaje del periódico.

—No te creas, no es tan difícil.

—Recordad que vosotros sois científicos y yo escribo para el gran público, que no es tan sabio como vosotros. Espero poder conseguirlo. Pero vayamos ahora a vuestro descubrimiento de Peña Laja. Supongo que tiene una gran trascendencia el hecho de volver a encontrar a nuestro amigo antecessor por vez primera fuera de Atapuerca.

—Es de una trascendencia enorme. No sólo avala la teoría de una nueva especie, sino que además demuestra que mantuvo una importante población en estas tierras castellanas hace unos ochocientos mil años. Peña Laja se encuentra tan sólo a treinta kilómetros de Atapuerca y los restos aparecidos en ambos yacimientos tienen una antigüedad similar.

—Perdona que te interrumpa, Gonzalo. A María le puede interesar saber cómo iniciamos nuestra excavación en Peña Laja.

—¡Ah, sí!, fue realmente curioso. La Cueva Vieja de la Sierra de Peña Laja apenas era conocida como yacimiento paleoantropológico. Sólo disponíamos de unas publicaciones en inglés acerca de los trabajos que un excéntrico investigador norteamericano desarrolló en la cueva a finales de los años sesenta. Poca cosa, en realidad, pero en ellos se apuesta por la importancia de Peña Laja como yacimiento paleoantropológico.

—¿Se llamaba Roger Collins ese excéntrico investigador? —preguntó rápidamente María.

Luis y Gonzalo se miraron extrañados y sorprendidos entre sí. Lo último que podían figurarse es que la periodista supiera el nombre de un científico tan desconocido.

—¿Cómo sabes el nombre del científico? ¿Conocías algo de Roger Collins? Es muy difícil encontrar sus trabajos. A nosotros mismos nos costó muchísimo trabajo localizarlos.

—Un periodista jamás revela sus fuentes —contestó sonriendo María—. Por favor, os agradecería que continuaseis la historia.

—Después de Collins apenas se hizo nada. Simplemente, se desarrollaron algunas prospecciones que evidenciaron ocupaciones romanas y medievales, pero sin ninguna referencia a la existencia de fósiles de homínidos.

—Y si eso es así, ¿por qué abandonasteis la excavación de Atapuerca, en su momento más interesante, para iros a excavar a un yacimiento que no prometía gran cosa, como Peña Laja?

—Nuestro trabajo fue un cúmulo de casualidades. Después de leer las publicaciones de Collins, sentíamos un vivo interés por excavar la cueva. Hicimos algunas prospecciones, sin encontrar nada que mereciera la pena. Realizamos esas catas mientras trabajábamos en Atapuerca, casi en nuestros ratos libres. Hace cuatro años, cuando nos disponíamos a abandonar la idea de excavar la cueva, nos ocurrió un hecho curioso. Te lo cuento tal y como pasó. Tú misma podrás sacar tus conclusiones. Una tarde nos acompañaba una amiga nuestra muy aficionada a lo esotérico. Varias veces nos había insistido en acompañarnos en una de nuestras incursiones a esta cueva. Había leído los trabajos de Roger Collins y quería comprobar la supuesta energía que desprendían los posibles santuarios paleolíticos. A nosotros no nos gustaba nada la idea, pero tanto insistió que, en nuestra última bajada a la cueva, le permitimos que nos acompañara. Y te digo «última bajada», porque ya habíamos decidido abandonar los trabajos en Peña Laja. Desde el inicio del descenso de la cueva, nuestra amiga afirmaba una y otra vez que el lugar desprendía una enorme cantidad de energía de signo variable.

—¿Qué significa energía de «signo variable»?

—Energías positivas y energías negativas. Buenas y malas energías. Diferentes pero intensas.

—¡Qué interesante! ¿Puedo contar esto en la entrevista?

—Por supuesto que no. Somos científicos. Te rogamos que no cuentes nada de esto. Fue sólo una casualidad. Detrás de grandes descubrimientos científicos, hay en muchas ocasiones curiosas historias humanas. Si vas a publicar algo de esto, no te contaré nada más.

—De acuerdo, no publicaré nada que no sea de vuestro agrado. Pero sigue con el relato, por favor. Me tienes muerta de curiosidad.

—Pues como te decíamos, nuestra amiga estaba muy impresionada por lo que denominaba una fortísima energía, que se hacía más intensa a medida que profundizábamos en nuestro recorrido en la cueva. Cuando llegamos a la última sala, nos pidió que descansáramos un rato. La veíamos concentrarse, en silencio. Pasó así un largo rato. Nos dijo que la mayor energía procedía de un extremo de la sala. Se levantó y encendió varias velas que colocó en puntos distintos. Era un espectáculo que nosotros nunca habíamos visto. Una gran caverna, con sus columnadas de estalactitas y estalagmitas, tan sólo iluminadas por la temblorosas y minúsculas llamas de las velas.

»De pronto, la llama de la vela que estaba colocada en la esquina donde había percibido la mayor energía comenzó a temblar, en titubeante danza, hasta que se apagó finalmente. En aquel momento, eso nos impresionó. Tienes que situarte en la solemnidad del lugar y en el momento para entender la extraña emoción que nos embargó. Nuestra amiga comenzó a repetir… “¡Es una señal, es una señal!”. Nosotros manteníamos silencio, hasta que un espeleólogo que nos acompañaba exclamó: “¡Ya lo tengo, es una corriente de aire! ¡La vela se ha apagado por una corriente de aire!. ¡Eso quiere decir que hay una galería debajo, que genera corrientes de aire! ¡Tenemos que localizarla!”.

—¿Cuál era el motivo correcto? —preguntó María vivamente interesada.

—Eso nunca lo sabremos. Al final, como te contaremos, tanto nuestra amiga la esotérica como el espeleólogo tenían algo de razón.

—O sea, que al final hubo galería. La vela tembló por cuestiones físicas, no esotéricas.

—Como científicos así te tenemos que responder. Pero hubo algo extraño en todo ese suceso. Al salir, nuestra amiga nos dijo que, aparte de la energía intensa que desprendía el lugar donde se había apagado la vela, existía una difusa por toda la caverna. Y nos dio dos consejos. El primero, que excavásemos en el lugar que la energía había indicado, donde encontraríamos lo que buscábamos. El segundo no lo entendimos bien. Con gesto compungido nos dijo que si seguíamos excavando en ese lugar sagrado, tendríamos éxitos científicos, pero un triste final. Excavar en esa cueva suponía algo así como un pacto con una malvada deidad primitiva. Nos asustó. Pero, como es evidente, no tomamos en serio sus premoniciones y decidimos hacer caso al espeleólogo, que insistía en que la vela se había apagado simplemente por una corriente de aire subterránea.

»Al día siguiente —continuó Gonzalo—, volvimos con el espeleólogo y comenzamos a retirar piedras del lugar indicado por la vela danzarina. Al segundo día de trabajo, encontramos el acceso que nos condujo a la que llamamos “Sima Honda”, donde se encontraba el yacimiento que buscábamos. Tanto nuestra amiga esotérica como el espeleólogo tenían razón.

—¡Vaya! La verdad que es una historia interesante. Yo de vosotros no estaría nada tranquila.

—No olvides que somos científicos. La ciencia es fría y racional y no acepta historias de brujas… —Gonzalo dudó antes de seguir hablando—, pero sinceramente, de vez en cuando, en la soledad de la cueva nos acojonamos. Sobre todo, después del accidente de coche que costó la vida al espeleólogo que nos acompañaba aquel día. Ocurrió hace unos meses, al regresar de una visita a la cueva. Al salir a la carretera, le arrolló un camión. Una tragedia. Era uno de nuestros mejores amigos. Todavía le lloramos. Una maldita casualidad que se encargó de recordarnos nuestra amiga aficionada a las ciencias ocultas. Cuando se enteró del accidente, nos llamó con rapidez para suplicarnos que abandonásemos el yacimiento. La energía que detectó ya había comenzado a cumplir su oscuro pacto. Nos insistió en que si continuábamos, tendríamos éxito, pero también muerte. Nos rogó, una y otra vez, que no siguiésemos.

—Y como es evidente, no le hicisteis caso.

—No podíamos hacer otra cosa que continuar. Queríamos investigar el yacimiento, éramos científicos, no podíamos hacer caso a las historias de fantasmas que nos contaban, sustentadas en unas cuantas casualidades. Le contestamos que no se preocupase, que no nos pasaría nada.

—Realmente, es muy fuerte. No publicaré nada de esta historia porque os lo he prometido, pero tiene el máximo interés.

—Después del accidente seguimos excavando en el yacimiento de la «Sima Honda» y, bajo el importante nivel de los Homo heidalbergensis de trescientos mil años de antigüedad, logramos encontrar los restos del Homo antecessor, de ochocientos mil.

—Ya te puedes figurar la inmensa alegría que sentimos. Era la culminación de un gran esfuerzo.

—Habéis conseguido la gloria científica. ¿De verdad no tenéis miedo a la segunda parte de ese extraño y tácito pacto del que habla vuestra amiga?

—No tenemos miedo —fue la inmediata respuesta de Luis—. Las maldiciones, los pactos con el Diablo y otros negocios similares no son más que ficciones literarias, que te pueden impresionar más o menos, pero nunca asustar. La luz de la razón hace tiempo que iluminó las tinieblas de la superstición.

—Además —reforzó Gonzalo—, curiosamente en Atapuerca también se descubrió una importante galería de la cueva, la llamada «Galería del Silex», gracias a las corrientes de aire. Lo nuestro fue exactamente igual. Únicamente que nuestra amiga le puso cierto suspense literario, que la verdad, de vez en cuando, ha logrado impresionarnos.

—Las coincidencias con Atapuerca son muchas: los mismos restos, las mismas fechas, sierras cercanas y similares, yacimientos en simas de cavernas, galerías que son descubiertas por corrientes de aire e investigadores que han trabajado simultáneamente en ambos yacimientos. ¿No os parece curioso?

—Sí, realmente ambos yacimientos tienen mucho en común, y precisamente es eso lo que refuerza su valor: la evidencia de una respetable población de homínidos en estas tierras burgalesas desde hace casi un millón de años.

—Es una historia maravillosa. Estoy encantada con la entrevista. Os la mandaré antes de su publicación. Querría pediros ahora un favor. Me encantaría poder entrar mañana, con vosotros, en la Cueva Vieja de Peña Laja. Podríamos visitar la cueva y el yacimiento. Para mí sería maravilloso.

María notó que sus palabras habían roto el clima de la conversación. Evidentemente, la propuesta no les había gustado nada. Los científicos se miraron entre sí y, automáticamente, Luis pidió la cuenta mientras Gonzalo se justificaba.

—Nos encantaría acompañarte, pero mañana nos será imposible. Todo nuestro equipo está en Barcelona. Otro día será. Llámanos. Por cierto, nos tenemos que ir. Nos esperan en otro lugar. Mándanos la entrevista para que podamos repasarla antes de su publicación. Y, por favor, no cuentes nada que suene a esotérico. Escribe sólo sobre lo científico. Ha sido un placer conocerte. Esperamos volver a verte pronto.

Después de la fulminante despedida, María se quedó sola ante su taza de café con leche, ya frío. Tenía mucha información que elaborar y se hacía tarde. Volvería a Madrid. Pero Luis y Gonzalo no iban a conseguir engañarla. Se inquietaron vivamente cuando ella les propuso visitar la cueva. ¿Por qué no querían que viese el yacimiento? Algo le querían ocultar. Bueno, no podría visitar Peña Laja mañana. Pero volvería otro día. ¡Vaya que si volvería!

Mientras conducía de noche hacia Madrid, no dejó ni un segundo de pensar en la curiosa historia que le habían contado. Por la mañana, el episodio de la visita al Museo Arqueológico; por la tarde, la entrevista con los científicos. Un día apasionante. ¡La historia de Peña Laja estaba dando más juego del que ella jamás hubiera supuesto!

XI

Teresa Martínez se presentó con su madre, su hermano y una cuñada, hermana de su difunto marido, para las pruebas necesarias de compatibilidad de médula para el posible transplante de su hija Marta. Lógicamente, ella también se sometió a la prueba. Los análisis se realizaron con carácter de urgencia y tres días después volvió a reunirse con el doctor para conocer los resultados. Otra vez el mismo despacho pequeño, las batas blancas.

—Señora Martínez, hemos estudiado detenidamente los análisis de las muestras que obtuvimos de sus tres parientes y de usted misma. Lamentablemente, tengo que comunicarle que no son compatibles con los tejidos de su hija. Aunque todavía me queda por confirmar algunos aspectos, mucho me temo que ninguno de ellos será viable. Tampoco he conseguido localizar tejidos compatibles en el banco de médulas. Desgraciadamente, por ahora no será posible realizar el trasplante que deseamos.

Dolor. De nuevo, ese intenso dolor. Su hija, tan débil, tan indefensa. No era posible, no podía ser cierto lo que le decía el doctor. No podía cerrarse su única puerta.

—Doctor, ¿significa esa incompatibilidad que mi hija no tiene salvación?

—Eso nunca puede afirmarse. Intentaremos probar los tratamientos de quimioterapia tradicionales. A corto plazo puede que controlemos la leucemia, pero volverá a reproducirse. Tendríamos, en ese caso, que volver a realizar el tratamiento cuantas veces fuese necesario.

—¡No, no, no! ¡No puede ser! —respondió con firmeza Teresa—. No puedo condenar a mi hija a la muerte, o lo que es peor, a una lenta tortura a base de envenenarla con quimioterapia. ¡He visto cómo los enfermos a los que se realiza el tratamiento pierden el pelo, se ponen amarillentos, se mueren! No puede hacerlo, doctor. ¡Tiene que buscar una solución! Sabe que mi hija tiene ocho años. ¡No puede estar condenada a morir! ¡Tiene que salvarla!

—Siempre puede aparecer en el futuro un tejido medular compatible en el banco de donantes. Aunque debo decirle que esta posibilidad es remota, ya que las características medulares de su hija no son habituales. Sería un auténtico milagro que apareciera. Pero, a veces, los milagros también ocurren.

—¡No podemos quedarnos sentados esperando un milagro! Por favor, doctor, dígame que existe alguna solución. Estoy dispuesta a llevar a mi hija a cualquier clínica del mundo donde pueda existir una esperanza.

—No es un problema de clínicas —exclamó persuasivo el doctor—, es un problema de médula compatible. Si existe, es posible un transplante. Si no existe, sencillamente es imposible.

—¿Qué hacemos? ¡Algo tenemos que hacer! Yo misma me moriría si tuviese que resignarme a estar sentada junto a mi hija mientras veo cómo muere poco a poco. ¡Por favor, doctor, ayúdeme!

No es cierto que las personas se acostumbren a vivir con el dolor ajeno. Tampoco los médicos, que tantas veces lo ven cercano. La madre tenía razón, la quimioterapia no sería más que un juego venenoso para retrasar la agonía. Pero ¿qué otra solución, qué tratamiento alternativo podría plantear?

—Señora Martínez, váyase a casa y descanse. No muestre su preocupación ante su hija. No tomaremos por ahora ninguna decisión. Déjeme pensar y consultar con algunos colegas. Le llamaré a casa esta noche.

—¡Doctor Izquierdo, por favor, inténtelo! No deje que se me muera lo único que tengo. Es mi hija, mi única hija. Haré lo que quiera, no se preocupe por el dinero, ni por viajar al extranjero. Llevémosla al mejor especialista del mundo. Por favor, ayúdeme.

—Tranquilícese. Ya le he dicho que en otros hospitales le van a plantear las mismas terapias y los mismos problemas. Déjeme que haga consultas durante este día —el médico se puso de pie, acompañándola hasta la puerta del despacho—. La llamaré esta noche. Tranquila. Vaya a casa y procure descansar.

Una vez solo en su mesa, el doctor Izquierdo marcó un número de teléfono, el del mejor ginecólogo de Córdoba, Julio Peláez. Desde que se lo encontró el día anterior en el hospital Reina Sofía, no había parado de darle vueltas a una idea, a una remota posibilidad que le había comentado durante su charla.

Pocas horas después, el sonido del teléfono rompió por fin la lenta tarde de angustia y espera de Teresa. Esa llamada era su único puente a la esperanza. Descolgó.

—Señora Martínez, soy el doctor Izquierdo. Verá, he estado consultando con otros hospitales y no existe tratamiento alternativo. Si recurrimos a la medicina convencional, no nos quedaría más remedio que someter a su hija a una serie de recurrentes terapias químicas.

—Deme una esperanza, doctor. Ha dicho que dentro de la medicina convencional mi hija no tiene solución. ¿Existe una medicina no convencional que nos permita alguna salida para ella?

—Bueno, no es exactamente una medicina no convencional. Le reitero que la única solución para su hija sería el trasplante de tejido de médula. No existe otra solución que la de encontrar esa compatibilidad de tejidos.

—No comencemos de nuevo. No demos vueltas a esta noria maldita de las compatibilidades. ¡Ya sabemos que no existen! Si sus familiares más cercanos no nos valen…, ¿a quién encontraremos?

—Efectivamente, fuera del círculo familiar más cercano, la probabilidad de compatibilidad es ínfima. Si los parientes que tenemos no nos valen, la única posibilidad sería encontrar parientes más cercanos.

—¿Parientes más cercanos? No existen, ya lo sabe. Ha conocido a todos sus familiares. No podremos encontrar más.

—No estaba pensando en buscar más parientes. Estaba tratando de decirle que tan sólo sería posible encontrar un tejido de médula compatible de un familiar que fuera de su misma carne y sangre.

—¿Qué quiere decir?

—Estoy diciéndole, y perdone mi brusquedad por teléfono, que si queremos solucionar definitivamente la enfermedad de su hija mediante el trasplante, tendremos que darle una hermana.

—¿Una hermana? No tiene hermanos. Es hija única. Soy viuda. Mi marido murió. No tengo nuevo marido, ni siquiera novio. ¿Cómo quiere que tenga un nuevo hijo? ¡A no ser que me insemine artificialmente!

—Ya había pensado esa posibilidad desde que conocí la incompatibilidad de su familia, pero la he desechado. Un banco de semen no nos serviría. Su nuevo hijo tan sólo tendría una probabilidad entre un millón de ser compatible. Tampoco nos valdría el hijo de un nuevo matrimonio, ocurriría lo mismo.

—¿Entonces?

—La ciencia avanza rápidamente, señora Martínez. Y aunque es muy difícil, casi imposible, existen hoy nuevas técnicas, en principio sin ningún riesgo para usted, que nos darían alguna posibilidad.

—Doctor, estaría dispuesta a todo por mi hija. ¿Qué técnica es esa?

—No querría explicársela por teléfono. Si le parece, puedo conseguirle una cita mañana, a las cinco de la tarde, en la clínica ginecológica del doctor Julio Peláez. He hablado con él varias veces en estos últimos días. Es posible que pudiera plantearle un tratamiento que, al menos, arrojase alguna luz. Él le contará en qué consiste. ¿Le parece bien que confirme la entrevista?

—Por favor, hágalo cuanto antes. No sé de qué técnica me habla, pero haré cualquier cosa que esté a mi alcance para salvar a mi hija.

—No deje de ir a la clínica de Julio Peláez. Quédese tranquila. Dele un beso a Martita. Buenas noches.

—Buenas noches.

La madre guardó un prolongado silencio tras colgar el teléfono. Silencio. Al menos, aparecía una remota posibilidad. No sabía cuál, pero al menos, era una esperanza. Una nueva hermana compatible. Nunca lo hubiera pensado. Era difícil. Complejo… No sabía…

Las risas de Martita al entrar en la casa, acompañada de su abuela, disiparon todas sus dudas. Esa risa… Acudiría a la clínica dentro de dos días. Iba a salvar a su hija.

—Mamá, mamá, ¿no me das un besito?

—Un besito y lo que tú quieras, hija mía.

XII

Desde su conversación con Julio Peláez, Rafael Jaraquemada estaba inquieto. El proyecto le parecía extraordinariamente atractivo, y especialmente indicado para él, un profesor con vocación científica y docente, pero también con amor al dinero. El proyecto al cual había sido invitado satisfacía ambas inquietudes. No cabía ninguna duda de que era una oportunidad, y las oportunidades no llamaban todos los días a nuestra puerta. No lo pensaría más. ¡El mundo era de los que arriesgaban! Una vez decidido, descolgó el teléfono y llamó a la clínica. Julio Peláez le respondió al otro lado de la línea con voz jovial.

—¡Rafael, me alegra recibir tu llamada tan pronto! Dime, ¿has decidido algo?

—Julio, no he parado de pensar en el proyecto desde el momento en que me lo planteaste. Parece arriesgado, pero al final he decidido que quiero participar contigo. Vamos a ser socios.

—Estupendo, no te arrepentirás. De verdad, me alegro mucho de que te hayas decidido. No sólo me siento más acompañado, sino que me serán precisos todos tus conocimientos de genética.

—Me tendrás que contar todos los detalles para que pueda saber dónde me he metido exactamente. Si quieres, nos vemos mañana.

—Mañana no puedo, porque precisamente voy a Madrid para mantener una entrevista con el promotor del proyecto, el doctor Wood, que está de viaje en España estos días.

—¿Quién es Wood?

—Es largo de explicar. Ya te contaré a la vuelta. ¡Bienvenido al mundo de la alta ciencia! Te llamo en cuanto vuelva. ¡Good bye!

—Espero tu llamada. ¡Hasta entonces!

Rafael respiró tranquilo. ¡La decisión ya estaba tomada! Ahora ya podía volver a la preparación de su próxima sesión del curso de verano. Quería terminarla antes de las siete de la tarde, porque media hora más tarde visitaba con su amigo José María Raya, arqueólogo de profesión y vocación, las ruinas de Medina Azahara, enclavadas en las faldas meridionales de Sierra Morena, mirando al río Guadalquivir.

Las ruinas de Medina Azahara, ciudad y palacio de ensueño del califato cordobés del siglo X, lucían con su espléndida sensualidad. José María y Rafael paseaban bajo los madroños del primero de sus jardines, en una escena clásica. El arqueólogo transmitía a Rafael la singularidad e importancia de las ruinas.

—Medina Azahara es la más hermosa e imponente obra civil del gran califa Abderramán III, que gobernó los destinos de Al Ándalus durante prácticamente cincuenta años, desde el año 912 hasta el 961. En 929 constituyó el Califato de Córdoba, con el cual Al Ándalus logró la independencia de Damasco, no solo políticamente sino también religiosamente. Los fieles no tuvieron que introducir más en sus oraciones al lejano califa de Damasco. Ya tenían su propio Califa, Abderramán III al Nasir, El Vencedor.

—A pesar de ser cordobés, conozco muy poco de la historia de Al Ándalus. En el colegio apenas nos hablaron de ella. Parecía que la Córdoba del siglo X no era española.

—Ésa es una de las grandes sorpresas que encierra la España medieval musulmana. Su arte, cultura y refinamiento, que superaban a los de los cristianos de su época. Este hermosísimo palacio es un buen ejemplo de ello. Y aunque reina la armonía, no es el frío equilibrio racional de la arquitectura clásica. Encierra pasión. Es la armonía de los sentidos con la piedra, las flores y el cielo.

»Como te decía, en la Corte de Abderramán floreció la cultura —continuó José María—, y se rodeó de una poderosa e instruida Corte que rivalizó no sólo en riqueza y fortuna sino también en bibliotecas y en el mecenazgo de pensadores, médicos y científicos. Fue la ciudad más bella en el Occidente de su época. Pero todo ello irritaba a los alfaquíes que consideraban que el Califa abandonaba la fe auténtica. Odiaban lo que significó este palacio de luz y belleza. Lo consideraban predestinado a ser pasto de las llamas de la ira de Dios. De Alá. Y la verdad que así fue. Tan sólo setenta años después de su construcción, y reinando su nieto Hixem II, una cruel guerra civil destruyó el Califato, y los propios bandos rivales cordobeses arrasaron este sueño de ciudad. Cumplió el papel al que parece estar predestinado todo lo bello: a ser efímero como la flor, como el amanecer, como el suspiro.

—Has hablado de predestinación. ¿Crees que estamos predestinados desde nuestro nacimiento? ¿Crees en la predestinación? —preguntó Rafael.

—No, por supuesto que no. Sin embargo, esto que te contesto con una frase tan rotunda produjo auténticos dolores de cabeza a pensadores, filósofos y religiosos en el pasado.

—Ésa es una buena reflexión —asintió Rafael—. Una duda profunda para los que creen en un Dios todopoderoso que todo lo sabe y, al mismo tiempo, defienden la libertad de acción de las personas.

—Efectivamente, es un dilema de difícil solución —continuó José María—. Si damos por hecho que Dios todo lo sabe y todo lo puede, de alguna forma, desde su nacimiento, cada persona está marcada y predestinada, por lo que su margen real de libertad individual sería nulo. Si, por el contrario, la libertad de cada individuo se puede ir ejerciendo a lo largo de toda su existencia, sin conocer hasta el final si suman más sus logros que sus fallos, se estaría limitando la omnisciencia y el todoconocimiento de la divinidad. ¿Qué solución tiene? Yo creo que nuestra libertad es total. Nada ni nadie nos condiciona en nuestro comportamiento.

—Pues te equivocas completamente —replicó con pasión Rafael—. Yo, a medida que avanzo en los conocimientos científicos, más convencido estoy de la certeza y la eficacia de la predestinación. Sé que puede parecerte sorprendente mi opinión, pero la verdad, es que cada día creo más en ella.

—Pues sí que me sorprendes, Rafael. No me cabe en la cabeza que un científico como tú pueda creer en algo tan antiguo como es la predestinación. Me has recordado la anécdota que más me ha llamado la atención en estos días. Como sabes, hace pocos meses se desveló el tercer secreto de Fátima. En el primer cuarto del siglo XX, la Virgen se apareció en Fátima, un trece de mayo, a tres pastorcillos y les confió tres secretos. Los dos primeros ya los conocíamos, y se habían cumplido, resultando francamente espectacular el segundo, el que anunciaba la caída del comunismo en Rusia. Pero el tercero era un misterio, hasta que el pasado trece de mayo la Iglesia Católica anunció su contenido. El tercer secreto, profetizaba el atentado que sufrió el Papa, el trece de mayo de 1981, diciendo algo así como… «El obispo vestido de blanco cae a tierra como muerto, bajo los disparos de un arma de fuego». El atentado al Papa estaba profetizado. La Virgen lo había anunciado sesenta años antes. Inmediatamente, tras desvelarse el tercer secreto de Fátima, el autor del atentado frustrado al Papa, el turco Alí Agca, pidió la libertad. Quería salir de la cárcel, argumentando que él no atentó libremente, sino que simplemente fue un instrumento divino. Algunas de las frases que pronunció son categóricas: «Hubo dos víctimas, el Papa y yo». Alí Agca se considera víctima de la predestinación divina, afirmando: «Este atentado estaba decidido. Como estaba decidido que el Papa sobreviviría, sucediese lo que sucediese. Estaba decidido fuera de la Historia, de la Tierra, del control de cualquiera. Nada tiene que ver con el libre albedrío, con la voluntad del hombre».

—Fantástico —enfatizó Rafael—. Si el atentado ya estaba profetizado, Alí Agca únicamente fue el brazo que señaló el destino.

—Por ese motivo, se considera ahora inocente. Pero, lógicamente, en nuestros códigos penales no aparecen recogidos los eximentes de profecía ni de predestinación. A pesar de todo ello, yo me mantengo en mi postura de no creer en la predestinación. ¿Cómo puedes creer tú en ella? —preguntó José María.

—Soy un convencido de la predestinación, pero no en otro sentido del que hemos hablado hasta ahora. Creo en la predestinación de especie, como ahora te comentaré. Y mi convicción tiene raíces científicas, no religiosas. Cuando era adolescente, como tantos otros en nuestra España actual, tuve mi consabida crisis religiosa que rompió con mis convicciones y certezas infantiles, basadas en la existencia de un Dios Creador que nos juzga por nuestras buenas obras, contrapesado por la figura de un demonio malvado que maquina constantemente para conseguir nuestra condena. Esa imagen de Satán, Lucifer o Belcebú, con su cruel sonrisa, cuernos de macho cabrío y olor a azufre, aterró muchas de mis noches de infancia. Tras la crisis, maticé todas esas convicciones y, a mediados de mi carrera de Biología, terminé convencido de que no existe ningún Dios que haya creado el Universo, y mucho menos que juzgue nuestras obras.

»Todo era energía inicial, concentrada en un punto, que explotó en un momento dado, en lo que hemos venido a conocer como el Big Bang. A continuación, y debido exclusivamente a las leyes de la Física y de la Química, se formaron los planetas y las estrellas, también la tierra, donde, posteriormente, apareció la vida por puro azar en la combinación de moléculas de carbono, oxígeno, hidrógeno y nitrógeno. Así de sencillo. Para explicar todo esto, no me hacían falta ni Dios ni las religiones.

—Bueno, eres todo un clásico ateo materialista. He oído tu argumento un millón de veces. Yo te doy la razón en todo menos en algo elemental. Si el origen de todo fue la energía, ¿quién la puso ahí? ¿Cómo se creó? Como no lo sabemos, prefiero mantener ciertas dudas y, por eso, me declaro agnóstico y no ateo. Pero continúa con tu argumento. Si al final los hombres no somos más que un guiso de oxígeno, carbono y algunos átomos más, todo ello condimentado con azar y años, ¿cómo puedes afirmar que crees en la predestinación? —seguía preguntando con extrañeza José María.

—La genética de un ser vivo marca todo su desarrollo. En las plantas es evidente. Una semilla de palmera tan sólo se podría desarrollar en un lugar donde exista un clima y una tierra adecuados. No podrá hacerlo en ningún otro sitio. Si consigue desarrollarse, lo hará como una palmera y sin ninguna otra forma posible, y su único fin propio como especie será producir dátiles para, a su vez, seguir creando palmeras, que a su vez darán nuevos dátiles.

»Y con los animales igual. La genética de especie de un león o de un tigre, por ejemplo, ya determinan su comportamiento. Necesitan matar para poder comer carne, y no pueden hacer otra cosa. Aunque quisieran comer hierba no podrían hacerlo, se morirían. Su comportamiento está predestinado por su genética. E igual ocurre con los herbívoros o con los pájaros. No hablemos de los peces.

—Pero Rafael, eso es evidente en animales y plantas, pero el hombre es distinto. Domina el mundo. Puede comer hierbas, carne o pescado e, incluso, ahora alimentos sintéticos. Puede, voluntariamente, matar o amar. Puede construir ciudades, hospitales, o no hacerlo. El hombre es libre. No tiene ataduras que le condicionen. No está predestinado.

—Te vuelves a equivocar. Y perdona si me apasiono y acelero, pero el hombre está absolutamente condicionado y predestinado como especie por nuestra genética. Como individuo, todavía puedo aceptar que disfrutamos algunos márgenes de libertad puntual: hoy podemos comer carne o pescado, estar aquí en este atardecer de Medina Azahara o en Torremolinos; pero como especie, estamos totalmente predestinados.

—Pero ¿por qué estamos predestinados? No lo entiendo.

—Desde los primeros homínidos, nuestra genética se ha ido afinando. Los primeros compases eran toscos, pero unos millones de años después, con la aparición del hombre actual, el Homo sapiens, la orquesta de la genética ofrecía un magnífico concierto de armonías y facultades. Se había creado un ser que pensaba y hablaba. Pero lo más importante, lo más determinante: tenía una curiosidad insaciable unida a un inevitable afán de conocer. Y ese afán de conocer, que es genéticamente inevitable, nos ha llevado a desarrollar artes, filosofía, ciencia y tecnología.

»Y nuestra segunda característica genética, el afán de poseer y dominar. Desde nuestra aparición como especie hace más de cien mil años, estábamos predestinados a dominar el mundo. Con herramientas elementales de piedra, palos y hueso nos extendimos prácticamente por todo el planeta. ¿Podríamos hacer otra cosa? No, nuestra sangre nos condicionaba: explorar nuevas tierras, cazar animales, curtir sus pieles, seguir explorando nuevas tierras, avanzar en descubrimientos técnicos, fuego, piedra tallada, piedra pulida, cerámica, navegación, nuevas tierras… Y así, sin cesar, en un período brevísimo de decenas de miles de años, una insignificancia en la inmensidad de las eras geológicas, hemos llegado a la Luna, y nos disponemos a pisar Marte. Desde que nuestros abuelos habitaban las cavernas, ya estábamos predestinados a todo ello. Ellos no lo sabían, pero su impulso genético, tarde o temprano, lo conseguiría.

»Y ahora mismo, con nuestros grandes avances científicos, no podemos hacer otra cosa que seguir siendo arrastrados por nuestro auténtico dueño: nuestra genética de especie. Por tanto, seguiremos investigando: nuevos descubrimientos, nuevas tierras, nuevos planetas. Aunque quisiéramos, no podríamos dejar de hacerlo. Es nuestra condición primera y última.

—Rafael, me está impresionando. La verdad es que nunca había pensado lo que dices. Siempre consideré mi escala de individuo, y me había sentido libre. Pero tienes razón en la idea de que, como especie, estamos determinados por nuestra genética. No podríamos detener nuestro afán de conocer ni de dominar aunque quisiéramos.

—Por tanto, no somos libres como especie. Estamos predeterminados por nuestra genética. Siempre nos comportaremos como ella exige. Desde el principio. Como la palmera, el león o el tigre, hacemos lo que está escrito que hagamos. Y esa escritura es diminuta, pero poderosa. Está escrito en las cadenas de ADN enrolladas que forman nuestros cromosomas. Nada podemos hacer contra ellas.

—Creo que eres demasiado fatalista, Rafael. Te puedo aceptar que la Humanidad estuviera predestinada desde sus orígenes a dominar el mundo. Pero de ahí a afirmar que todo está escrito, dista un abismo.

—Como especie, todo está escrito en nuestros genes —insistió Rafael—. Como está escrito que pronto comenzaremos a preparar el camino para la creación de un nuevo homínido, que superará a la Humanidad actual. Hemos logrado espectaculares avances en biotecnología. Con los nuevos conocimientos, podremos reescribir ese libro de la vida. De hecho, estoy convencido de que lo reescribiremos, espero que con fortuna. Pero el organismo resultante quedará, asimismo, predeterminado y condicionado por su nueva escritura genética. Determinará si es pacífico o violento, inteligente o intuitivo.

—El debate sobre la creación de nuevas especies lo leo todos los días en la prensa. Muchas asociaciones protestan por esa injerencia humana en la naturaleza, para producir lo que llaman «especies Frankenstein», especies creadas a base de mutaciones o manipulaciones genéticas. Precisamente hoy, he leído que una empresa canadiense ha conseguido unos salmones transgénicos que alcanzan en la mitad de tiempo, cuatro veces, el tamaño de los salmones normales —ahora José María se mostraba firme—. A mí, personalmente, me parece una barbaridad. Aplaudo la denominación de «salmón Frankenstein».

—Yo, sin embargo, creo que es legítimo y positivo para todos el desarrollo de la biotecnología. En el fondo, todas las especies somos fruto de mutaciones genéticas. ¿Qué más da que sean naturales o artificiales? Estoy tan de acuerdo con las nuevas tecnologías genéticas que, de hecho, voy a participar en un innovador proyecto. Ya te lo contaré otro día.

Mientras el sol se ocultaba tras el castillo de Almodóvar, en el horizonte enrojecido del poniente, Rafael y José María Raya se dirigieron hacia la salida del conjunto arqueológico. No apreciaron ni los jardines ni los atrevidos arcos de medio punto sobre las columnas de mármol. Tampoco advirtieron cimacios ni capiteles. Esta vez paseaban y callaban. Paseaban y pensaban. Noche en la ciudad califal. Mármoles, atauriques y calizas rotas en el suelo. Mágicos palacios dormidos. La misma pasión que los creó, habitó y destruyó seguía dominando a los hombres mil años después. Las estrellas, por testigo.

XIII

El despacho del inspector Santamaría en la Brigada de Delitos sobre Patrimonio, ubicado en un moderno edificio del nuevo Madrid, se veía limpio y ordenado, con la mesa despejada. Unos golpes en la puerta interrumpieron el fondo de música clásica que sonaba en la minicadena. Un hombre delgado se asomó resuelto.

—Inspector, le traigo todos los informes que había solicitado acerca de expolios o robos en yacimientos paleoantropológicos.

—Pase, Vargas y cuénteme. ¿Tiene también los informes de la Interpol y de la Red Europea del Protección del Patrimonio?

—Tengo todo, aunque no es mucho. Apenas existen antecedentes de expolios de este tipo. Los huesos no han interesado, hasta ahora, a los delincuentes. Tenemos todo tipo de robos de obras de arte, saqueos en pequeñas y perdidas iglesias románicas, expolio de piezas romanas, sobre todo mosaicos y esculturas, pero prácticamente nada de huesos. De todas formas, creo que tengo algo que le puede interesar. Como puede ver en el informe, en nuestro país no existe ninguna denuncia ni investigación abierta por robo de restos fósiles óseos. Todo lo más, algunos pequeños expolios en cuevas protegidas, pero siempre buscando patrimonio arqueológico o lo que popularmente se llaman tesoros.

—En la mentalidad española siempre hay dos mitos presentes: uno, el tesoro de un rey moro enterrado en la cueva o el pozo de turno, y otro, el supuesto túnel excavado entre el castillo y la iglesia del pueblo, entre la plaza y la fuente o entre el palacio local y la ermita —le respondió sonriendo Santamaría—. Llevo años viajando por el país y siempre, en cada pueblo, me hablan del tesoro del moro y del túnel escondido. Es curioso, nadie los ha visto, pero todos dan por hecho que existe. Nadie cuestiona su existencia, son mitos que perduran durante generaciones. A veces, no he podido resistirme y, como prueba, he preguntado a mi interlocutor de turno, en cualquiera de los pueblos de nuestra España, si era cierto lo que me contaban supuestos informadores sobre el túnel que comunicaba la iglesia y el castillo. Siempre la contestación fue idéntica: «Veo que conoce usted bien nuestra historia. Efectivamente, existe ese túnel». «¿Lo conoce usted?», le preguntaba. «No, no lo he visto, pero sí lo vio mi padre». Es un truco que nunca falla si uno quiere quedar bien en los pueblos que visita. En fin, aparte de esos excavadores que buscan el inefable tesoro, ¿existe algo más?

—No en España —Vargas añadió con cierta satisfacción—. Pero he consultado la Red Europea de Delitos contra el Patrimonio y, curiosamente, hay descritos unos hechos muy similares a los que investiga en una cueva en el sur de Francia. El yacimiento se encuentra en una cueva llamada Moula-Guery, situada en un paraje relativamente cerca de Marsella, donde se desarrolla actualmente una intensa investigación sobre los Neandertales de hace unos cien mil años. Este yacimiento saltó a la luz pública hace unos meses no sólo por su riqueza en restos, sino, además, por que allí se ha descubierto la primera evidencia de prácticas de canibalismo entre Neandertales.

—¿Y cuál fue el delito que se denunció?

—Le sorprenderá, Santamaría. Hace menos de una semana, cuando el equipo de investigadores llegó a la cueva por la mañana para comenzar los trabajos de excavación, se encontraron forzada la cerradura de la cancela de entrada. Aunque en una primera revisión pareció que no se habían llevado nada, cuando se disponían a iniciar la detallada excavación descubrieron que, con sumo cuidado, sin dañar el yacimiento ni los niveles de trabajo, habían desaparecido varias docenas de pequeños huesos que ya habían sido cartografiados el día anterior. En la relación de los hechos, se destaca que, sorprendentemente, los expoliadores respetaron restos de mayor valor antropológico, como un cráneo prácticamente intacto que estaba en la superficie. Se llevaron huesos sin valor, no dañaron la excavación y respetaron los restos más importantes.

—Pues eso mismo ocurrió en Peña Laja, Vargas. No cabe duda de que los autores son los mismos. Han actuado de idéntica forma en dos yacimientos fósiles en menos de una semana. Es realmente extraño. Si fuesen expoliadores al uso, habrían sustraído las piezas de mayor valor para venderlas en el mercado negro a coleccionistas sin escrúpulos, o a museos o fundaciones ávidos de fondos. No tiene sentido. ¿Para qué arriesgarse de esa manera para llevarse huesos sin valor? ¿Por qué?

—No sé lo qué querrán, ni quiénes serán, pero la verdad es que le echan un par de huevos. Forzar en la madrugada la cancela de una cueva, entrar en ella con un serio riesgo de partirse la crisma y excavar con sumo cuidado en un lugar maldito o sagrado, donde hace cien mil años unos hombres primitivos se comían unos a otros. Es una acción para gente bragada. ¡Sólo de pensarlo, se me ponen los pelos de punta!

—No eran hombres primitivos, Vargas, eran Neandertales, una especie distinta al hombre, el Homo sapiens. Durante veinte mil años convivimos en Europa con ellos, que eran otra especie de homínido inteligente. Pero, al final, les pudimos y terminamos exterminándolos hace unos veinticinco o treinta mil años.

—A lo mejor no los exterminamos nosotros y acabaron ellos mismos entre sí merendándose los unos a los otros. Fíjese, Santamaría. Le adjunto información que he localizado sobre el yacimiento francés, en la cual se incluye un reportaje de prensa publicado, hace más de un mes, en algunas publicaciones científicas.

Santamaría leyó el reportaje con interés. Se detallaban las señales de canibalismo sobre los restos de seis neardentales encontrados en la cueva de Moula-Guery. Huesos desprovistos de tuétano, ausencia de base craneal con extracción de masa cerebral para su ingestión, cortes en la clavícula que evidenciaban el despiece con un instrumento afilado del brazo, cortes en los talones de aquiles y en los tendones del pie y del codo para separar los músculos de los huesos, cortes en la mandíbula para extraer la lengua. Un horror. Los Neandertales eran caníbales. El investigador de la cueva, el profesor Tin Luhite, afirmaba que ya sabíamos que se comían unos a otros, pero que faltaba conocer el porqué. No sabíamos si lo hacían por necesidad alimenticia, o por algún tipo de rito guerrero o funerario. El caso es que el canibalismo se practicó durante decenas de miles de años.

—Observe, Vargas, este artículo sobre la cueva. Dejando a un lado la macabra carnicería, fíjese que se describe perfectamente la localización de la cueva, la situación del yacimiento dentro de ella, con mapas de sección y planta e, incluso, una fotografía de la entrada. Cualquiera que lo haya leído tiene información suficiente para planear la acción de expolio sin ningún esfuerzo. El afán de divulgación científica facilita todo lo necesario para que unos expertos lleguen a un lugar apartado, corten un candado, vayan directamente al lugar donde se está excavando, cojan unos cuantos huesos y, voilà!, a casa. Estoy seguro que la información de Peña Laja también la han podido obtener de cualquier reportaje científico sin ningún tipo de esfuerzo. Pero ¿para qué?, ¿para qué diablos quieren esos huesos? Esa es la clave.

XIV

María Cabezas tecleó la última línea de su reportaje sobre Peña Laja y lo envió, por correo electrónico, al periódico. Ya había realizado la selección de fotografías y gráficos que acompañarían al texto. Lo sacaría, a doble página, el domingo. La sacrosanta sección de Ciencia sería profanada con palabras de Sociedad. Una vez remitido el correo, archivó el texto y desconectó el ordenador. Se quedó mirando en silencio la pantalla oscura.

«Vaya —pensó—, es la primera vez que termino un trabajo y no me siento feliz. Tengo la sensación de que, en vez de finalizarlo, no he hecho más que iniciarlo. Quiero conocerlo todo sobre Peña Laja».

María miró a su alrededor, al interior de su apartamento de sesenta metros cuadrados, en la séptima planta de un edificio moderno del Madrid de los ochenta. Salón, dormitorio con cuarto de baño y una pequeña cocina. Bien decorado. Librería y equipo de música. Recuerdos de viajes en estanterías y paredes. Algunas fotos enmarcadas. Mesa de comedor y tresillo frente al televisor. El alquiler de ese espacio vital mínimo le proporcionaba la guarida íntima para la chica de Ciudad Real que soñó con Madrid. En una de las fotos, se veía a la pequeña María con su madre en uno de los parques de su ciudad manchega.

María saltó de la silla y se metió en el baño. Tras una ducha rápida, se puso ropa de noche de víspera de fiesta y cogió un taxi en la puerta para iniciar la noche. Hoy tenía un doble destino. Primero, iría a mantener una entrevista con Ambrosio, el viejo guarda del museo arqueológico. Esta visita le producía una viva curiosidad. ¿Qué querría comentarle? Después, iría a cenar a un restaurante tailandés de camareros de ojos rasgados e ininteligible menú. La había invitado Enrique Anguita, el economista que conoció el mismo día de su visita al museo. Hoy recogería el doble fruto de aquella curiosa mañana: la información del guarda y la invitación de un tío que le pareció interesante, de metro noventa y hermosa juventud. Con ese trapío se le podía perdonar la horterada de llevarla a cenar a un tailandés en su primera cita. Al menos, esperaba que pagase él. Nunca se fiaba de los que no invitaban.

Ambrosio, el guarda, ya la estaba esperando en el bar convenido, sentado, apoyando sus brazos sobre una deteriorada mesa. Sobre ella, una caña de cerveza a medio beber y un pequeño plato de frutos secos. Al verse, se saludaron amablemente y se sentaron. Ambrosio pidió para la periodista otra caña, que un solícito camarero trajo pronto.

—Muchas gracias por llamarme tan rápido —inició la conversación el viejo guarda.

—Muchas gracias por el interés que demuestra al querer ampliar mi información sobre Peña Laja —contestó educadamente María.

—Supongo que le habrá extrañado que quiera contarle una vieja historia sobre Collins y Peña Laja, y que, además, quisiera hacerlo fuera del museo.

—Sí, me sorprendió. Tengo una gran curiosidad por oír su historia. ¿Conoció a Collins? ¿Por qué no aparece prácticamente nada de Peña Laja en la ficha del museo? ¿Por qué quería verme fuera? —preguntó, ansiosa, María.

—Le contestaré a todas sus preguntas y lo haré con brevedad. Discúlpeme, no es una descortesía. Mi mujer está enferma en casa y tengo que volver para cuidarla.

—Lo siento.

—No se preocupe. Cuando usted se presentó el otro día en el museo preguntando por Peña Laja, me vino a la cabeza una historia casi olvidada. No es que tenga mucha importancia, pero en los más de cuarenta años que llevo trabajando como guarda, era la primera vez que alguien se interesaba por el yacimiento y por Collins.

—¿Conoció a Roger Collins?

—Como le comenté aquel día, conocí al investigador norteamericano. Sólo lo vi dos veces, hace ya más de treinta años. Sería a finales de los sesenta, cuando apareció un espigado americano que, sin hablar apenas español, visitó nuestra, por entonces, pequeña sección de Prehistoria. Lo recuerdo perfectamente porque era el primer día en el que yo trabajaba allí. Estuvo toda la mañana viendo nuestros fondos, los expuestos y los no expuestos, y no paraba de preguntar. Una de sus preguntas más insistentes era acerca de los yacimientos paleoantropológicos de Burgos. Nadie en el museo sabía absolutamente nada de ellos. No sabíamos cómo, pero el norteamericano había obtenido un permiso de prospección en varios de ellos. Uno de los que pensaba excavar era el desconocido yacimiento de la Cueva Vieja de Peña Laja. Nadie había oído hablar nunca de ella. Al filo del mediodía, tras dar los datos de sus proyectos y comprometerse a entregar todos los fondos y el material que encontrara, salió del Museo.

—¿Cómo conocía un norteamericano la existencia de Peña Laja si no la conocían en el museo?

—Ni idea, nunca lo supe. Por entonces, nos creíamos que los americanos lo conocían todo… Bueno, más o menos como ahora, aunque lo notemos menos.

—Me ha comentado que estuvo dos veces con Collins. ¿Cuándo volvió a verlo?

—Varios meses después, a media mañana, no recuerdo bien el día, ni siquiera el mes, pero creo recordar que sería al final del verano. Se presentó en el museo de improviso, en un estado próximo al ataque de nervios. Sucio, sin afeitar, me pidió hablar con el entonces responsable de Prehistoria. Le acompañé hasta su despacho. Collins estaba muy excitado. Entró y me quedé fuera esperando. Oí gritos en el despacho. Al rato, salió Collins del despacho con gesto de desconcierto. Le acompañé hasta la salida. En la escalera, casi en el mismo sitio donde nos cruzamos usted y yo el día de su visita, me agarró por las espaldas, me giró y, en un tono suplicante, mirándome a los ojos, comenzó a hablarme. No entendía gran cosa de lo que me decía, porque hablaba de forma atropellada su pésimo castellano, introduciendo además muchas palabras en inglés. Pero le presté el máximo interés porque sus ojos me decían que no me estaba mintiendo, que me quería contar algo que para él era muy importante y que el técnico del museo no había creído. Pero mi esfuerzo fue casi estéril. No le entendía nada. Al final, creí oírle algo así como que «allí están ellos». Le pregunté que dónde y me pareció que se refería a Peña Laja.

—¿Quiénes eran ellos? ¿Está seguro que se refería a Peña Laja?

—No se lo puedo afirmar. No lo sé con seguridad, es lo que me pareció entenderle. Seguimos caminando juntos. Justo en la puerta, se paró de repente y, con cierta solemnidad, desenvolvió una piedra verde que llevaba envuelta con hojas de periódicos y me la dio, dándome a entender que «era de ellos» y que algún día volvería a por ella, que se la guardara. Sin más explicaciones, me dio la espalda y se alejó con rapidez. Nunca más volví a verlo.

—Y la piedra… ¿Se quedó con ella?

—Sí, me quedé con la piedra verde. Desde entonces, la he guardado en casa. La he traído para enseñársela.

—¿Tiene aquí la piedra?

—Sí, aquí está —Ambrosio colocó un amasijo de viejas hojas de periódicos sobre la mesa. Todavía la tengo envuelta con las mismas hojas de periódicos. Si las lee, conocerá la actualidad de hace cuarenta años.

—Por favor, muéstremela, estoy ansiosa por verla.

—Ahora se la enseñaré. Pero antes querría terminar de contarle el episodio. Cuando volví a entrar en el museo, me dirigí hacia el despacho del responsable de Prehistoria para contarle lo que Collins me había dicho y entregarle la piedra verde. Me lo encontré de un pésimo humor. Gritando me dijo que el norteamericano estaba loco y que era un drogadicto. Un elemento peligroso del que debería dar parte a la Policía. Me preguntó si yo lo conocía o si era amigo mío. Me asusté, lo negué, y no me atreví a darle la piedra. Eran los tiempos del franquismo. Lo de las drogas era muy grave. Salí, con un cierto remordimiento por no defender con un mínimo de convicción al norteamericano… Me miró a los ojos y sé que me decía la verdad. No sé cual, pero era su verdad. Nunca más supe nada de Collins, ni de Peña Laja, hasta que el otro día vi en televisión el descubrimiento de Peña Laja. Un escalofrío recorrió entonces todo mi cuerpo, aflorando los recuerdos que tenía casi olvidados. Y tres días más tarde aparece usted preguntando por él. ¿Comprende ahora por qué quería contarle toda la historia, y además fuera del museo? No entregué la piedra como era mi obligación. Fue una falta grave.

—Lo comprendo, no se preocupe. Me parece una curiosa historia. Usted actuó correctamente.

—Muchas gracias. En todo caso, tenía ganas de contarle la historia a alguien. Me jubilo en los próximos meses. Usted se interesó por ella. Nadie más lo había hecho. Aquí está la piedra.

Ambrosio retiró los periódicos que la rodeaban. María aguardaba con ansiedad el momento en el que la piedra se mostrara ante sus ojos. Por fin apareció. Una piedra alargada, de unos diez centímetros de longitud, con una forma parecida a un hacha de mano, muy pulida y brillante, y de un inequívoco color verde. La cogió entre sus manos, la acarició, la sopesó.

—Es muy hermosa —fue todo lo que se le ocurrió decir a la asombrada María.

—Sí, es muy hermosa. Y siempre he creído que no era una piedra normal. No sé por qué, pero siempre la consideré como un talismán, como un objeto religioso.

—¿Quién lo sabe? Podría serlo, perfectamente.

—Sí, podría serlo. En todo caso, a mí me gusta pensar que lo sea… Pero ha llegado el momento de despedirme de ella. Se la quiero regalar. Tómela, para usted. Investigue, llegue hasta el final, encuentre a Collins. Si lo consigue, comuníquemelo. Estaré en el museo hasta mi jubilación, después en casa, ya tiene mi número de teléfono.

—Pero yo, no puedo…

—Por favor, la piedra y la historia son suyas. Haga con ellas lo que estime conveniente. La esperaré. Me tendrá que disculpar, pero tengo que volver a casa. No intente pagar las cervezas, yo invito.

Ambrosio se levantó y, lentamente, se dirigió hacia la puerta. María apenas pudo balbucear un titubeante «muchas gracias». Después permaneció sentada en silencio, mirando con reverencia la piedra verde que tenía entre las manos.

Un rato después miró el reloj. ¡Se le había hecho tarde! Había permanecido demasiado tiempo ensimismada. Se levantó, pidió un taxi y se dirigió hacia el restaurante con la piedra envuelta en periódicos en las manos. Durante el trayecto, procuró cambiar de pensamientos. Iba a cenar con Enrique, un hombre que le había agradado. Quería pasárselo bien. Pero, una y otra vez, sus pensamientos volvían a la asombrosa historia que le había contado Ambrosio. Por fin llegaron al restaurante, con fachada de pagoda, con un retraso de casi tres cuartos de hora. Pagó y, precipitadamente, entró en el local, donde ya se encontraba su galán esperando. Disculpas por el retraso, saludos de rigor y un vistazo al menú. ¿Sería posible que todos los platos sonasen a aleta de tiburón y nido de golondrina? En desagravio, Enrique pidió un excelente Rioja.

—… la tesis que presenté para el doctorado estableció una relación entre los niveles salariales y la inflación subyacente. Sobresaliente cum laude. Y la verdad, que debe de ser una gran tesis, porque no la entiende ni la madre que la parió. Trescientos folios de fórmulas matemáticas y modelos económicos para, al final, llegar a una obviedad como conclusión. Pero, sorprendentemente, le gustó al jurado. Y el Catedrático de Macroeconomía, Acedo, me ha ofrecido entrar a trabajar como Profesor Asociado en su Departamento. Pero desde el propio conocimiento de mis saberes y capacidades y, parafraseando a Groucho Marx, nunca pertenecería y, mucho menos, me fiaría de un Departamento de Economía que acepte a gente como yo.

María sonrió. No sabía por qué, pero ese tipo le caía bien. Comenzaba a olvidar momentáneamente la historia de Ambrosio, aunque llevaba la piedra en el bolso. No la veía, pero la sentía. Pero no era el momento de pensar en la piedra, tiempo tendría para hacerlo.

—Peor es mi caso —intervino María—. Filósofa de vocación y periodista de profesión. Escudriñadora de vidas ajenas. Plumilla de Sociedad. Pero algo he debido hacer bien y me han obsequiado con un trabajo en la sección de Ciencia. Un reportaje sobre el descubrimiento de nuevos restos de un homínido en Peña Laja. Desde el propio conocimiento de mis saberes y capacidades, y parafraseando a un tío inteligente que me cayó bien, nunca leería un periódico donde permitieran escribir a gente como yo.

Él sonrió. Decididamente, María, que continuaba hablando, le caía bien.

—He trabajado duro estos días. No conocía nada de homínidos, ni de Prehistoria ni de evolución. Hoy he terminado el artículo, pero estoy deseando volver a escribir sobre esto.

—Gracias a tu nuevo encargo nos pudimos conocer el otro día en el museo arqueológico. Me intrigó la búsqueda de la ficha de Peña Laja. Parecían cosas de película. ¿Has podido averiguar algo más sobre Peña Laja?

—Aquella misma tarde entrevisté en Burgos a los científicos. Desde entonces, no he averiguado gran cosa —mintió, sin saber por qué.

—Desgraciadamente, no podría ayudarte nada, aunque quisiera. Lo desconozco todo sobre la materia. La historia de la evolución humana debe ser la pera. Cuentan que una señora bien de Sevilla preguntó al Gobernador Civil de la provincia, recién nombrado, cómo había evolucionado hasta esa responsabilidad desde sus orígenes como novillero. El Gobernador contestó: «Degenerando, señora, degenerando». Pues, algo así debe ser nuestra historia. Desde los monos, hemos degenerado hasta lo que somos hoy. Primero fuimos Homo sapiens, después degeneramos al «Zoon politicón», al animal político, para caer al fondo, después de Adam Smith, convirtiéndonos en el «Homo economicus» contemporáneo. Nuestra filosofía vital actual se refleja en el dicho catalán «La pela es la pela». Degenerando, degenerando, hemos llegado hasta aquí. Quizá ésta pueda ser una filosofía de la evolución.

—No me hables de filosofía vital —bromeó María—, porque en ese terreno te gano. No olvides que soy filósofa. Pienso, luego existo. Incluso comencé mi tesis doctoral, que no concluí, sobre los primeros filósofos jonios. Por cierto, fue uno de los tres grandes filósofos de Mileto, Anaximandro, quien afirmó que los primeros seres vivos tenían forma de peces con espinas y escamas, de los cuales vienen el resto de los animales. El hombre es un pez mejorado. Anaximandro, que vivió siete siglos antes del nacimiento de Cristo, se adelantó dos mil seiscientos años a nuestro ínclito Darwin. Uno decía que veníamos de los peces y el otro de los monos. ¡Los dos tenían razón! Degenerando, caballero, degenerando, hemos llegado hasta aquí, hasta esta cena de nidos de golondrina y aletas de tiburón —los dos se intercambiaron miradas de complicidad.

—En todo caso, me gustas más que un pez o un mono —le piropeó Enrique—. Lo del tiburón y las golondrinas es comida china, no tailandesa. Y, hablando de filosofía, te hablaré con la verdad, ese ideal del pensamiento —hizo una pausa y tímidamente siguió—. Es la primera vez que vengo a un restaurante de este tipo. Como no sabía dónde llevarte, pregunté a un amigo, que es un Don Juan, qué tipo de comida podía gustar a una periodista y me dijo que, para mujeres interesantes y distintas, lo mejor era un tailandés. Como yo no sabía que era eso, le pregunté si ahí se comían los inevitables nidos de golondrina, aletas de tiburón y sopa con ojos de oveja como he visto mil veces en las películas. Y mi amigo, el Don Juan, se rió: «Tío, no se te puede sacar del pueblo. Invítala a un tailandés y caerá rendida a tus pies. Y, sobre todo, no se te ocurra pedir un vino tinto, pide un licor destilado oriental, le chiflará». Como ves, le he hecho caso en todo menos en el destilado oriental. Paso por lo de la comida, pero no estoy dispuesto a renunciar al tinto. Espero que disculpes mi zafiedad.

—Si llegas a pedir algún destilado oriental, te hubiese golpeado con el plato —bromeó, feliz, María—. Tío, no olvides que soy de la Mancha. En vez de leche, nos crían con tinto.

Charla, sonrisa, café y la cuenta. Cuenta que pagó, diligentemente, él. Salieron. María filosofaba sonriendo, coqueta, mientras Enrique le cogía por la cintura para invitarla a pasar primero en la salida del restaurante. «¡Al carajo! Al fin y al cabo, soy seguidora de Epicuro y procuro seguir su máxima del carpe diem, dale gusto al cuerpo mientras puedas». Tocó la piedra dentro del bolso y pensó que esa noche le había dado suerte.

Madrid noche. Vida y gozo. Al amanecer, María se vistió para volver en taxi a su apartamento. Esa tarde, cuando se despertara, llamaría de nuevo a los investigadores de Peña Laja. Tenía que visitar la cueva y quería contarles la historia de la piedra verde.

XV

Viaje en tren de alta velocidad a Madrid. Sierra Morena, La Mancha, los Montes de Toledo, el páramo de Madrid, vegas de Aranjuez. Cien minutos de viaje. Tan sólo unos años antes, el tren más rápido tardaba más de cinco horas en el trayecto Córdoba-Madrid.

Julio Peláez viajaba satisfecho. El AVE, el tren de alta velocidad, había revolucionado las redes de transporte al atravesar, puntual y regularmente, la mitad de España a trescientos kilómetros por hora. Los conocimientos genéticos revolucionarían la medicina y todas las técnicas de reproducción a mayor velocidad aún. Y la fortuna lo había situado a las puertas de los nuevos conocimientos. Un reto profesional y científico para toda una vida. Si era cierto que la fortuna es un tren que pasa una sola vez en la vida, él no pensaba perder su oportunidad.

En la estación de Atocha en Madrid le esperaba una cola civilizada para coger el taxi que lo llevaría hasta el hotel Palace. En la cafetería, con total puntualidad, le esperaba el doctor Wood, acompañado por una mujer alta y rubia desconocida para él. Se dirigió a ellos en inglés.

—¡Doctor Wood, qué alegría verle! Espero que haya tenido un buen viaje.

—Querido doctor Peláez. Estoy muy contento de visitar por vez primera su país. Le presento a Smara Standford, mujer de gran preparación y de total confianza. También participará en el Proyecto de Servicios Genéticos.

—Encantado de conocerla, señora Standford.

—Encantada de conocerlo, doctor Peláez. Me puedes llamar Smara. Como ves, hablo un razonable español. Estuve casada con un chileno y viví tres años en Chile. Conozco y amo su lengua.

—La hablas muy bien —admitió Julio—. Como te habrá explicado el doctor, trabajé con ellos en Inglaterra este verano pasado. Fue emocionante. Comprendí entonces las enormes posibilidades que encierra la genética para mejorar la calidad de vida de los hombres.

—Aunque no soy una experta ni en genética ni en ginecología, es evidente que nuestros servicios van a tener una rápida expansión en su demanda.

—Perdón, doctor Peláez —intervino el doctor Wood—. La señora Standford es economista y financiera, y representa a una importante sociedad de inversión, radicada en las Islas Caimán, especializada en capital riesgo. Financian, participando en su capital, nuevas inversiones que sean prometedoras de un rápido desarrollo. Esta sociedad que se llama Nova Tecnic, tendrá una participación del cincuenta por ciento en nuestra empresa Genetic Services y la señora Standford la representará en el Consejo de Administración.

—Mi empresa se ha especializado en nuevas inversiones relacionadas con biotecnología —aclaró con voz firme Smara—. Apoyamos, en su momento, el desarrollo de las simientes transgénicas, con gran fortuna. Nuestra filosofía es sencilla. Ponemos dinero en negocios muy innovadores para ayudarlos en su puesta en marcha. A los promotores les damos una opción de compra a los dos años, con una lógica plusvalía para nuestra empresa. El proyecto de Genetic Services nos parece que reúne todas las condiciones de rentabilidad que exigimos para invertir. Proyecto innovador, científicos de garantía, una enorme demanda y unos servicios en los que no vamos a tener competencia significativa, a corto y medio plazo, ya que las legislaciones norteamericanas, japonesa y europeas no autorizan este tipo de prácticas por ahora, aunque, sin ningún género de duda, lo harán en unos años.

—Hemos querido mantener esta entrevista con usted para darle a conocer la estructura empresarial, dado que ya conoce perfectamente la base técnica y científica de nuestros servicios —prosiguió Wood—. El capital total de nuestra empresa será de diez millones de dólares. Este capital será suscrito de la siguiente forma: el cincuenta por ciento, cinco millones de dólares, serán desembolsados por Nova Tecnic como capital riesgo. Personalmente, aportaré un millón de dólares. El resto de los cinco directores técnicos aportarán entre todos dos millones de dólares. Los dos millones de dólares restantes tendrán que ser desembolsados por nuestros socios internacionales, que constituirán nuestra red comercial en Canadá, Estados Unidos, México, Japón, Inglaterra, Francia, Alemania, Italia, Holanda y España. La inversión mínima para cada uno de ellos será de cien mil dólares. Y la máxima de trescientos mil. Nos tiene que decir la cuantía de su aportación.

Julio Peláez realizó los cálculos mentales con rapidez. Cien mil dólares… No los tenía en efectivo, pero podría conseguirlos.

—Como aportación inicial, la empresa española suscribirá cien mil dólares.

—Perfecto —Smara Stanford le respondió con inusitada rapidez—. Le doy un número de cuenta del Gran Banco de las Islas Caimán donde deberán realizar, la próxima semana, el ingreso de los cien mil dólares. Recibirán las acciones nominativas por ese importe. Una vez que tengamos el capital totalmente desembolsado, la Sociedad de Islas Caimán realizará la inversión de Genetic Services en las Bahamas. Todo ello queremos hacerlo rápidamente, en unas tres semanas. Ya tenemos registradas las denominaciones sociales y todos los trámites previos.

Smara Standford era, evidentemente, una ágil mujer de negocios. Su precisión y rapidez producían un cierto vértigo a Julio Peláez. Acostumbrado a conceptos médicos y científicos, se sentía en zozobra en ese frío mundo de fondos de inversión, capital riesgo, dólares, plusvalías, Islas Caimán, Islas Bahamas. No le gustaba, pero tenía que hacerlo. Era su oportunidad. Era una oportunidad para la ciencia española. Las palabras del doctor Wood interrumpieron sus reflexiones.

—Doctor Peláez, como ya estará al corriente, tengo un moderno y completo laboratorio instalado en las Bahamas, que aportaría a la nueva sociedad. Con ello, conseguiríamos transferir toda nuestra experiencia a Genetic Services que sería, desde su inicio, un tren en marcha.

—Doctor, ¿cuándo cree usted que podríamos trasladar y tratar a los primeros pacientes?

—Dentro de unas semanas, cuando tengamos realizados todos los trámites legales y la ampliación del laboratorio concluida, convocaremos una Junta General de Accionistas con todos los socios internacionales. Los socios podrán visitar el laboratorio y la clínica asociada. Por último, también podrán disfrutar el complejo hotelero de lujo, situado en las inmediaciones del laboratorio y en primera línea de playa, con el cual acabamos de firmar un acuerdo de colaboración para albergar a nuestros clientes y acompañantes. Aprovecharemos esa junta para desarrollar unas jornadas técnicas acerca de nuestras tecnologías. Dado el alto nivel científico de nuestros socios, bastarán con dos días de intenso trabajo. A partir de ese día, con toda discreción y eficacia, comenzará nuestra actividad ordinaria. Desde este momento, doctor Peláez, puede comenzar a indagar si nuestros servicios genéticos pueden ayudar a algunos de sus pacientes. Si así fuese, en un mes podríamos comenzar el tratamiento.

La frialdad financiera de Smara volvió a la carga.

—Durante este período de un mes, no sólo tendremos que constituir las sociedades de Caimán y Bahamas. También tenemos que crear las empresas internacionales de nuestros socios. En España, tenéis que crear una sociedad española, que sugiero pudiera denominarse Genetic Services España. En ella tendrán mayoría los socios nacionales en el porcentaje que decidas, pero la matriz de la Isla Caimán tendrá una participación del treinta por ciento, porcentaje que también mantendrá en el Consejo de Administración. Dado mi conocimiento del idioma, asistiré personalmente a los Consejos.

«Esta tía es una calculadora andante. Me marea», pensó Peláez.

—De acuerdo. Ya he hablado con mi socio español, un biólogo genético. Si te quedas en España unos días, podemos ultimar todas las gestiones necesarias.

—Si te parece, volveré en una semana. Voy a viajar a Italia para mantener esta misma entrevista con nuestros socios italianos. Te llamaré dos días antes para concertar nuestra reunión. Mientras, puedes hablar con un abogado para ir anticipando los trámites de constitución de la sociedad, registro de denominación social y nombre, proyecto de estatutos y demás gestiones.

«Pobres italianos —pensó Peláez—, lo que les viene encima».

Terminaron el café, prolongado con una charla variada. Wood y Peláez sobre genética, ciencia y futuro de la Humanidad. Smara Standford sobre dólares, porcentajes e inversiones y beneficios… Cada uno a lo suyo.

Tren de alta velocidad hacia Andalucía para él, avión con rumbo Italia para ella. El mundo cada día más global. La ciencia y las finanzas sin fronteras cabalgaban a rienda suelta sin impunidad.

XVI

Tras asistir a la misa de nueve en la iglesia de su barrio, Javier Santamaría se dirigía con su mujer y sus dos hijos hacia Atapuerca. Después, visitarían Peña Laja. Disfrutaron de un viaje apacible desde Madrid. Su mujer Sofía, en el asiento del copiloto, y su hijo e hija detrás, con sus insistentes juegos y su infantil curiosidad, pregunta tras pregunta.

—Papá, ¿vamos a ver las calaveras de los hombres prehistóricos?

—Mamá, me da un poco de miedo. He visto películas donde un dinosaurio sale de una cueva donde ha estado encerrado mucho tiempo para comerse a todos los turistas que encuentran a su paso. ¡Y siempre prefiere a los niños!

—Papá, en el colegio nos dicen que el hombre viene del mono, y tú nos cuentas que vamos a ver esta mañana a los antepasados del hombre. ¿Vamos a ver monos?

—Mamá, ¡yo no quiero ser un mono!

—Papá, y si venimos del mono, ¿quiénes fueron Adán y Eva?

Kilómetros de felicidad para Javier Santamaría. Su mujer, Profesora Titular de Historia del Arte en la Facultad de Bellas Artes, especialista en arte medieval, sentía una viva curiosidad por visitar un yacimiento de paleoantropología. Nunca lo había hecho. Conocía bien las iglesias románicas de la provincia de Burgos, así como sus castillos y monasterios, pero nunca había visitado excavaciones tan antiguas.

—Javier —le planteó Sofía, su mujer—, no hace falta que me amplíes los detalles, pero sé que éste no es sólo un viaje de placer. Estoy segura que estás desarrollando una investigación acerca de algo que ocurrió en Atapuerca o en Peña Laja y piensas escudriñar algo que se me escapa. Pero quiero que tú también sepas algo.

Santamaría se temió lo peor. Ya presentía la bronca conyugal por anteponer el trabajo a la familia, o lo que era peor, por el utilizarla como camuflaje y coartada para desarrollar sus pesquisas.

—Quiero que sepas —continuó la mujer— que aunque seas un auténtico esclavo del trabajo, me siento orgullosa de ti, y que este viaje me divierte una barbaridad. Los niños están disfrutando, tengo viva curiosidad por conocer las excavaciones y, además, tú estás matando ese insufrible deseo que te consume por trabajar a todas horas. Esta vez has tenido una buena idea. No siempre es así, pero ahora sí. Te quiero.

—Yo también, cariño —respondió, aliviado, Santamaría.

Más kilómetros de felicidad hasta llegar a la Sierra de Atapuerca. Aparcaron el vehículo en el estacionamiento habilitado para los autobuses y coches que visitan las excavaciones. Al ser domingo, se sucedían los grupos guiados cada hora. Pero tuvieron suerte. Tan sólo diez minutos de espera en la cancela que cerraba el acceso a la estrecha trinchera del antiguo ferrocarril que atravesaba la sierra. Una chica joven, arqueóloga en prácticas, abrió la cancela e invitó al grupo de quince personas que esperaban, los Santamaría incluidos, a pasar a la trinchera, mientras salía el grupo precedente.

—Bienvenidos a los yacimientos de la Sierra de Atapuerca. Antes de visitarlos, es conveniente que sepan que están en un lugar sagrado. Durante al menos un millón de años, los hombres y sus antecesores utilizaron las cavidades de estos montes para vivir, cazar y morir. Encontramos fósiles de homínidos de hace casi un millón de años, fósiles de trescientos mil, enterramientos neolíticos, calcolíticos, del Bronce y de la Era del Hierro. Incluso en la Cueva Mayor aparecen niveles romanos y musulmanes. Desde siempre, los hombres y los abuelos de los hombres pisaron estas rocas calizas, vieron el sol y las estrellas, vivieron, amaron y murieron. Nosotros conocemos su vida por sus huesos y útiles de piedra, lo que llamamos industria lítica.

»Hace un siglo, y por causas todavía no conocidas, la construcción de una línea de ferrocarril minero se desvió de su lógico trazado recto para abrir esta estrecha trinchera o zanja en este lateral de la sierra, dejando al descubierto sobre las paredes excavadas un auténtico tesoro paleontológico. Viejas cavernas rellenas con sedimentos y arcillas hasta su total colmatación. Y entre la arcilla y los sedimentos se encontraban miles de restos óseos fosilizados de paleofauna y de homínidos, conjuntamente con su industria lítica.

»Durante años no sólo se desconoció que había visto la luz uno de los mayores yacimientos paleoantropológicos de la tierra, sino que incluso fueron utilizados los limos de las cuevas excavadas en la trinchera para la producción de abonos fosfatados. Toneladas de restos fósiles, fueron triturados para obtener abonos minerales ricos en fósforo en la década de 1860. Pero, afortunadamente, la mayor parte de los sedimentos quedaron en los cortados de la trinchera, constituyendo los yacimientos que ahora vamos a visitar: “Gran Dolina”, “Galería” y “Sima del Elefante”. Como pueden comprobar, la excavación es lenta y rigurosa. Se excava respetando los estratos del relleno. Cada estrato corresponde a un nivel de ocupación. Como cada palmo de terreno es cuadriculado, fotografiado y la extracción de huesos fósiles y útiles es lenta, la excavación completa de estos yacimientos nos ocupará todavía décadas. Tan sólo hay campaña de excavación durante el verano, el resto del año desarrollamos una intensa tarea de gabinete para la clasificación, análisis y estudio del abundantísimo material obtenido.

El grupo de visitantes seguía sin hablar ni preguntar. Incluso los niños no se separaban de la guía, procurando seguir sus explicaciones mientras sus mentes imaginaban otros tiempos, otras personas, otros animales. Aunque nadie excavaba en aquellos momentos, pudieron observar los yacimientos, las cuadrículas de cuerda, los niveles marcados, el espectacular andamiaje que apoyaba los trabajos de la «Gran Dolina».

—Desde los niveles superiores, de una antigüedad de unos doscientos mil años hasta los inferiores, de más de un millón de años, estos sedimentos están repletos de restos de vida. Leones, rinocerontes, hipopótamos, ciervos gigantes, mamuts, osos cavernarios, tigres de dientes de sable, murieron en estas antiguas cavernas, bien porque cayeron desde la entrada superior a modo de trampa, bien porque otros depredadores, incluidos los homínidos, los arrastraron hasta la cueva para ser devorados, o sencillamente, porque murieron en la caverna que utilizaban como cubil. Muerte, descomposición, huesos, más huesos encima, polvo que se deposita, tierra y arcilla que arrastra el agua. Y así, más huesos y más limo hasta colmar el hueco.

»Ésta es, a la vez, la sencilla y maravillosa historia de la evolución de la vida durante el último millón de años en Europa. Los huesos, las piedras nos hablan de la vida que tuvieron. Conociéndolos, así como los restos vegetales y de polen existentes, podemos conocer el clima, la vegetación y los animales de cada período. Los hubo secos y cálidos, templados y húmedos, y de frío glacial. Desde este mismo lugar se vieron paisajes nevados, áridos y frondosos, cada uno de ellos con su correspondiente fauna.

Los niños no pudieron contenerse más, y el asombro y la admiración hicieron que comenzaran con sus exclamaciones. ¡Leones! ¡Tigres! ¡Hienas! ¡Rinocerontes! ¡Mamuts! ¡En Burgos! ¡En España!

—¿Rinocerontes? ¿Cómo los de África?

—Bueno, no exactamente igual que los rinocerontes actuales. Digamos que un pariente antiguo que llamamos «rinoceronte etrusco» o «rinoceronte lanudo».

—Señorita, ¿y dinosaurios? ¿Hay huesos de dinosaurios? ¿Se comían los dinosaurios a los rinocerontes?

La guía sonrió. Era espectacular. Todos los niños preguntaban por los dinosaurios. Resultaba curioso comprobar, vez tras vez, como los héroes prehistóricos siempre eran ellos.

—No, no. Los dinosaurios son muchísimo más antiguos. No han aparecido huesos en Atapuerca. Los dinosaurios desaparecieron hace más de sesenta y cinco millones de años, y los restos más antiguos que encontramos en estos rellenos tienen algo más de un millón de años. A lo mejor, cuando los tiranosaurios reinaban por estos lugares aún el agua no había creado las cavernas, que tardarían todavía millones de años en formarse.

Santamaría comenzó a digerir el vértigo de los tiempos. Si inicialmente los romanos de hacía dos mil años le parecían antiguos, la visita a la «Sima de los Huesos», cuando por vez primera vio fósiles de homos de trescientos mil años, le produjo un desasosiego que le acompañó durante varios días. Pero ahora… ¡comprobar que éramos unos recién llegados al festival de la vida! No pudo evitarlo. Preguntó:

—Señorita, los homínidos más antiguos, ¿qué antigüedad tienen?, ¿cuándo llegaron a Europa?

—Aunque la ciencia arroja nuevas evidencias cada año empujando el origen de los homínidos hacia fechas más antiguas, según la creencia actual los primeros homínidos evolucionan desde los primates en algún lugar del África Oriental, hace unos cuatro millones de años. Se les conoce como Australopithecus, que evolucionaron hacia el Homo habilis, Homo ergaster, para llegar a Europa a través de Oriente Medio hace aproximadamente un millón de años.

La visita continuaba. Restos de fósiles y de armas de piedra eran mostrados a los visitantes. Los niños, ya desbordados, bombardeaban con mil preguntas a la guía, que les contestaba como podía. Santamaría había observado a la joven que, integrada con ellos desde un principio, en el grupo de turistas, era la que había planteado las cuestiones más atinadas, aparentando un conocimiento mayor de Atapuerca. Todos se mostraban muy interesados y… encantados.

—Bueno, pues ya hemos finalizado el recorrido —anunció la guía—. Podemos volver a la cancela de entrada, otros grupos estarán deseando entrar.

Caras de desánimo en los niños. Querían ver más, querían conocerlo todo acerca de los fósiles y los hombres prehistóricos. Mientras Santamaría los empujaba hacia la salida, se atrevió con una pregunta.

—Señorita, durante los meses que no se excava y en los meses de trabajo, durante las noches, ¿cómo se vigila un yacimiento tan grande?

—Pues fíjese, durante los primeros años de trabajo no existía ningún tipo de vigilancia. Cualquiera podía venir y expoliar sin ningún problema. Pero nadie venía porque los huesos no interesaban. Desde hace seis años, el yacimiento se ha hecho muy conocido y el interés por la Paleoantropología ha crecido de forma muy notable, por lo que tuvimos algún intento de expoliación. Desde entonces, tenemos un guarda que vigila todo el yacimiento.

—¿Un solo guarda? ¿Para todo el yacimiento, para la Cueva Mayor de Atapuerca también?

—Sí, un solo guarda vigila los yacimientos de la trinchera y de la Cueva Mayor. Nadie puede entrar. Ahora está bien vigilado.

—Y el cercano yacimiento de Peña Laja, ¿se gestiona para las visitas y vigilancia desde aquí?

—Peña Laja es un yacimiento no visitable por el público todavía. En todo caso, su gestión es absolutamente independiente de Atapuerca. No tengo ni idea de su vigilancia, pero supongo que será inexistente. Los fondos para investigación no dan para tanto.

—Pues nada, les felicito por la gestión de este yacimiento, pero me permitiría recomendarle que trasladase a los gestores de Peña Laja la necesidad de incrementar la vigilancia, porque un expolio o un destrozo o un atentado contra el yacimiento sería una pérdida irreparable para la ciencia.

—Parece usted policía.

—¿Policía yo? No, en absoluto —mintió un azorado Santamaría—. Simplemente, un ciudadano interesado en el patrimonio público.

Mientras volvían a la entrada de la trinchera, Sofía sonrió. Su marido ya había preguntado todo lo que quería saber.

Al fin se despidieron de la guía y lograron convencer a los niños para que se montasen en el coche. No fue tarea fácil, no querían irse. Al final todos subieron en el coche, manteniendo un silencio reverencial por el sagrado monte donde habían estado. Incluso los niños parecían comprenderlo. Treinta minutos más tarde se encontraban en la puerta de un restaurante próximo a Peña Laja, conocido como La Mesta, que se encontraba atestado de clientes. No se cabía ni en la barra de entrada.

—Javier, me parece que no vamos a tener mesa. Esto está lleno de gente. ¿Por qué hemos venido hasta aquí? Podríamos haber buscado un lugar más tranquilo.

—No te preocupes, reservé mesa hace tres días y la confirmé esta mañana antes de salir. Quería comer en el restaurante más cercano a Peña Laja.

—Eres la pera, Javier.

Mientras se sentaban, Sofía volvió a sonreír. El concienzudo y riguroso proceder de su marido le seguía sorprendiendo cada día.

Bullicio y ruido de comensales en el comedor del restaurante. Atendidos por la familia propietaria, el buen vino tinto, la olla podrida y la carne asada, habían conseguido que el negocio prosperara rápidamente al calor del incremento de la atracciones naturales de la zona. Hacía cuatro años, cuando comenzaron a desayunar y comer los científicos que iniciaron las excavaciones en Peña Laja, La Mesta era un modesto bar de carretera. Hoy era un excelente restaurante familiar.

Les atendió la hija de los dueños, que les condujo hasta la mesa reservada. Estaban pidiendo el menú cuando los niños exclamaron:

—¡Mira papá!, la chica que nos acompañó en el grupo de turistas y que tanto sabía de Atapuerca. También ha venido hasta aquí para comer. ¡Ha entrado en el comedor y no tiene mesa!

Efectivamente, la joven buscaba una mesa vacía que, evidentemente, no iba a encontrar. No la había reservado.

—Papá, dile que se siente con nosotros. Era muy simpática. Nos ha contado historias del Homo antecessor y del ferrocarril que atravesó la sierra mientras salíamos.

Antes que Santamaría dijera algo, su hijo se había abalanzado sobre la joven y la traía tirándole del brazo. Era evidente que tendrían que compartir la mesa.

—Señorita, mi mujer y mis hijos estaríamos encantados el que aceptara comer con nosotros. Hemos visto que no tenía mesa y es probable que aún tarde tiempo en quedar alguna vacía. Siéntese, por favor.

—No se molesten por mí. Puedo esperar, no tengo prisa. No desearía molestarles.

—No nos molestas —intervinieron los niños—. ¡Siéntate con nosotros! ¡Por favor, papá, dile que se siente!

—Se tendrá que sentar con nosotros. Si no lo hace, nuestros hijos montarán un escándalo —afirmó la madre.

—Muchísimas gracias.

—Mi nombre es Javier y el de mi mujer Sofía. A los chicos ya los conoce.

—Mi nombre es María, María Cabezas.

Disfrutaron de una comida y de una agradable sobremesa, en la que María les comentó que era periodista. Les puso al corriente de su trabajo sobre Peña Laja. Javier hablaba poco y escuchaba. Los niños, en cambio, no paraban de preguntar y preguntar.

Al pedir la nota, Santamaría invitó a un café a la camarera que les había atendido la mesa.

—Enhorabuena. Creo que hablo en nombre de todos los que hemos compartido la comida. Ha sido estupenda. Felicite a los cocineros.

—Muchas gracias. Procuramos hacerlo lo mejor que podemos.

—Señorita, he observado que el carril que se dirige a la Cueva Vieja de Peña Laja se desvía justo al lado del restaurante. Desde su puerta pueden ver todos los vehículos que van hacia la sierra o vuelven de ella.

—Así es. El camino que lleva hasta Peña Laja nace en nuestra puerta.

—¿Y tiene ese camino mucho tráfico?

—Mucho no. La Cueva de Peña Laja no está abierta al turismo. Pero, de todas formas, esta zona está cambiando. Éste era antes un lugar muy tranquilo, demasiado tranquilo para un negocio. Pero ahora, gracias a Dios, hay muchos más coches, más gente y más negocio.

—¿A qué hora cierran el restaurante por la noche?

—No tenemos hora fija. Lo hacemos cuando terminan las cenas. Algunos días, sobre las once de la noche, aunque a veces alargamos hasta mucho más tarde.

—Quisiera hacerle una pregunta. El lunes pasado por la noche… ¿Vio algún vehículo que subiera a la sierra por la noche?

—El lunes no vine al restaurante. Estuve en Burgos haciendo un curso sobre dirección de empresas de hostelería. Volví el martes muy temprano, antes de amanecer.

—¿Y recuerda algo que le llamara la atención?

—Ahora que lo dice, sí. Recuerdo que cuando abría la puerta, sobre las seis y media de la mañana, vi un todoterreno que salía por el carril con cuatro hombres dentro. No los conocía. Me extrañó que a esa hora alguien bajara por el carril. Supuse que eran cazadores de codorniz extraviados. Ahora se ha levantado la veda y es frecuente verlos. Pero al pasar a mi lado, vi que no llevaban ropas de caza. Llegaron a la carretera y siguieron directamente en dirección a Burgos. No pararon, como pensé que harían, a tomar café.

—¿Podría recordar qué coche era? ¿Recordaría la matrícula?

—Ni me fijé en la matrícula. Pero sí puedo darle algunos datos por si fueran de su interés. El modelo del todoterreno era un Volvo XC90, en la versión más moderna. Lo sé porque es igual al de mi primo Antón. El coche era de alquiler, ya que tenía pegatinas de una de las casas que arriendan coches. No recuerdo si Avis o Hertz, pero era una de las dos. ¿Por qué tiene tanto interés? ¿Ha ocurrido algo?

—No, no simple curiosidad. Muchísimas gracias —le dijo Santamaría mientras se despedía.

La expresión de María había cambiado. Le había sorprendido el evidente interrogatorio que acababa de realizar Javier. Ahora era ella la que quería saber. Tras una pausa, se atrevió a preguntar:

—No he podido evitar oír la conversación, Javier. Como os he comentado, el pasado martes realicé, por la tarde, una entrevista a Luis y a Gonzalo, los dos científicos que trabajan en el yacimiento de Peña Laja, y los noté inquietos. Cuando intenté que me enseñasen la Cueva Vieja, se inventaron excusas tontas para levantar la reunión. Me sorprendió su actitud. Recuerdo también que, en un descanso durante la entrevista, ellos hablaron algo de un policía que vieron por la mañana… Algo ocurrió el lunes por la noche y no me lo quisieron decir. Y, sorprendentemente, ahora te oigo interrogar a la chica para descubrir que un grupo de hombres bajaban de la sierra a las seis de la mañana. ¡Todo es demasiada casualidad! Ya sé que tu mujer es profesora de Historia del Arte. Pero tú… ¿No serás policía, verdad?

Santamaría carraspeó. No sabiendo que decir, al final se decidió a mentir sin demasiada convicción.

—No, no, simplemente preguntaba porque un amigo me dijo que iba a venir una de estas noches. Era, como ya le he dicho a la chica, simple curiosidad.

Se despidieron cariñosamente. Los niños con fuertes besos para demostrarle lo bien que les había caído. María Cabezas, tras entregarles una tarjeta de su periódico, les volvió a agradecer la invitación para compartir mesa.

Viaje de vuelta. Javier Santamaría ya sabía lo que quería: la Cueva Vieja no tenía vigilancia y cuatro hombres a bordo de un Volvo XC90 de alquiler pasaron la noche del lunes en Peña Laja. A su ayudante Vargas no le iba a ser muy difícil saber quién alquiló ese día un Volvo XC90 en las casas Hertz o Avis. Las cosas comenzaban a marchar. Esperaba que la periodista, que había oído la conversación, no complicara las cosas.

María Cabezas conducía sola su coche hacia Madrid, irritada e intrigada. Por segunda vez la habían intentado engañar. Pero ahora, después del día en Atapuerca y Peña Laja, ya sabía que algo había ocurrido el lunes por la noche en la Cueva Vieja; algo que inquietaba a los investigadores y a la Policía. Javier era sumamente educado y buena persona, pero se transformaba en un sabueso en cuando comenzaba a preguntar. ¡Seguro que Santamaría era policía, y además no le extrañaría que el policía que estuvo con Luis y Gonzalo el miércoles por la mañana! Nadie le decía nada, pero ella lo intuía todo. ¡No la iban a engañar tan fácilmente como creían! Y además pensaba llegar al fondo de todo este asunto.

XVII

Ocho treinta de la mañana del lunes. En un apartamento de Madrid, todavía en penumbra, sonó el teléfono dos veces. A la tercera, un brazo salió entre las sábanas para descolgarlo.

—¿Sí?

—Buenos días. ¿María?

—Buenos días. Soy yo. ¿Quién llama?

—Hola María, soy Antonio. No te he conocido la voz. ¿Estabas acostada?

—La verdad es que sí, querido jefe. Ayer estuve en Atapuerca y Peña Laja, regresé por la tarde y por la noche asistí a la inauguración de una exposición de pintura simbolista rusa. Llegué a la una de la mañana a casa y escribí la crónica correspondiente, que envié por correo electrónico a las dos y media de la madrugada, para que la sección de Sociedad de tu extraordinario periódico lo tuviera a su disposición desde primera hora de la mañana. Me acosté a las tres, y como sabes, el lunes es mi día libre. Hoy pensaba dormir hasta las once de la mañana. Pero en fin, tengo lo que me merezco. ¿Qué importante tema te traes entre manos para despertarme en mi día libre?

—María, disculpa. Te pido sinceramente perdón. No recordaba que el lunes era tu día libre. Disculpa. Pero en fin, te cuento. Primero, he leído este fin de semana el borrador de tu reportaje sobre Peña Laja. Me ha parecido sensacional. En serio, magnífico. Lo publicaremos a doble página en la separata especial del próximo domingo. Enhorabuena. Segundo, me gustaría encargarte otro reportaje sobre paleoantropología. En este caso sobre el Hombre de Neandertal. ¿Quién fue? ¿Cómo desapareció? ¿Cuándo?… ¿Te apetece hacerlo?

—Espera, Antonio, espera. Primero, muchas gracias por tus halagos al artículo de Peña Laja. La verdad es que he terminado contenta con el trabajo. Segundo, el tema de la paleoantropología me ha gustado tanto que pensaba seguir estudiándolo, por lo que te agradezco el encargo de los Neandertales. Comenzaré hoy mismo a escribirlo. Tercero, es complicado estudiar y escribir artículos sobre ciencia y resistir la vida noctámbula necesaria para estar actualizada en Sociedad. De todas formas, y en cuarto y último lugar, muchas gracias, haré el artículo intentando seguir con los negocios sociales.

—Verás, María. He estado pensando estos días. La paleoantropología, los homínidos, los dinosaurios, los fósiles, la evolución, son temas que cada día venden más. Mira la cantidad de libros, películas y reportajes que se realizan. Al periódico le interesaría tener una especialista para, semanalmente, escribir sobre ello. Para completar la materia, necesitamos también algún trabajo sobre genética, genes, todo eso. A lo mejor podrías colaborar también en ello. Pero ahora nos limitaremos a lo primero, lo prehistórico. Para que tengas más tiempo libre, ficharemos a otro periodista para que te ayude en la sección de cotilleos.

María se sentó en la cama, ya del todo despierta, pero con un regusto de irritación por las últimas palabras de su director.

—Antonio, sabes que me divierte mucho escribir sobre temas distintos a los que vengo haciendo en Sociedad. Pero no me gusta que ridiculices el trabajo que realizamos sobre la vida y milagros de personas conocidas. Como Licenciada en Filosofía he reflexionado a veces sobre el papel que cumple el cotilleo social, y al final, llego a la conclusión de que no es tan frívolo como parece. La Humanidad es social. Se vive en sociedad. En clanes, en familias, en pueblos, ahora en grandes ciudades. Y las antiguas reuniones alrededor del fuego, o las tertulias vespertinas en las sillas y mecedoras en las puertas de las casas de nuestros pueblos, en las que se hablaba de todo, pero sobre todo se hablaba de las cosas que pasaban a la gente del pueblo, eran importantes para articular la sociedad. Hablar de cosas cotidianas que ocurrían a personas conocidas por todos. Aunque parezca simple cotilleo, esas charlas simples eran importantes. Creaban lazos sociales a partir de personas y hechos conocidos por todos. Ahora la sociedad ha cambiado. Vivimos en bloques de apartamentos en grandes ciudades. No conocemos a nuestros vecinos. No hay tiempo para tertulias. Pero, sin embargo, necesitamos oír cosas cotidianas que le ocurren a personas conocidas por todos. Y eso es lo que hacemos los periodistas de Sociedad, eso que tú desprecias llamándolo «cotilleo». Hablamos de personas famosas, artistas, toreros o cualquier cara conocida y, sin darnos cuenta, estamos, a través de la televisión o las revistas, realizando la misma función social que las charlas en los fuegos o en las puertas de las casas de nuestros pueblos. Los famosos tienen importancia por eso, porque todos los conocemos. Son símbolos comunes. Por todo ello, le he dado valor a la tarea profesional que he realizado en tu periódico. Por eso, respeto a los cientos de mujeres y hombres que en España trabajan en esto. Por eso, me cabreo contigo cuando nos desprecias.

—María, por favor. Ya sabes que es mi forma de hablar. ¿Cómo os voy a despreciar si fui yo quien creó la sección de Sociedad? Soy el primer convencido del interés que despierta en nuestros lectores. Todos leen los cotilleos, aunque muchos después no lo reconozcan por vergüenza. Estoy orgulloso de la tarea que has realizado, y por eso, te estoy proponiendo nuevos retos. Superado el debate filosófico sobre la función en la sociedad actual de la prensa rosa, vayamos a la praxis periodística… El artículo sobre el Neandertal deberá estar listo para este próximo viernes. Volveremos a hablar. Adiós.

—Disculpa. No quise cabrearme. Te estoy muy agradecida. Terminaré el artículo antes del viernes. Hasta luego.

María colgó el teléfono. Estaba contenta. La habían felicitado por su reportaje de Peña Laja. Le encargaban un nuevo trabajo sobre un homínido. Le apetecía una barbaridad realizarlo. Después de una ducha y una taza de café, comenzó a leer varios artículos y a subrayar algunos de los libros que había adquirido en los últimos días. Instintivamente colocó, sobre la mesa, la piedra verde que el guarda del museo le había entregado y que, supuestamente, pertenecía al yacimiento de Peña Laja. Le transmitía serenidad. No era nada supersticiosa, pero lo consideraba como una suerte de talismán. Y además era su secreto, todavía no se lo había contado a nadie. Siguió leyendo. Tres horas después, encendió el ordenador y comenzó a escribir.

EL HOMBRE DE NEANDERTAL

Cuando aparecieron en 1830 en Engis, Bélgica, un extraño cráneo de niño y en 1848, en la carretera de Forbes, en Gibraltar, un tipo de cráneo desconocido de mujer, la ciencia no supo darle explicación alguna. Tras el descubrimiento de parte de un esqueleto en el valle de Neander, en lengua alemana «Neandertal», cerca de Düsseldorf, se comenzó a considerar la existencia de una raza europea arcaica. William King afirmó, en 1864, que los restos pertenecían a una especie distinta de hombre primitivo, bautizándolo como Homo Neandertalensis. Numerosos descubrimientos previos a la Primera Guerra Mundial, realizados en yacimientos de Bélgica, Croacia y Francia, parecían confirmar la tesis de la nueva especie.

No todos los científicos coincidían en considerar al hombre de Neandertal como una especie distinta al Homo sapiens. El célebre arqueólogo francés y uno de los fundadores de la Ècole d’Anthropologie, Gabriel de Mortillet (1821-1898), defendió la idea de que los Neandertales eran un escalón de nuestra genealogía, siendo por tanto una subespecie intermedia en la evolución del Homo sapiens.

En 1908, se produce el descubrimiento de un esqueleto casi completo de un Neandertal en la pequeña cueva de La Chapelle-aux-Saints, en el distrito francés de Corrèze, por tres clérigos franceses, los abades Jean y Amédée Bouyssonie y el abad Bardon. Este esqueleto fue enviado para su estudio al Museo de Historia Natural de París. Marcellín Boule y su equipo fueron los responsables de la investigación y sus resultados fueron tajantes: los Neandertales no eran una subespecie del Homo sapiens, sino una especie independiente de nosotros: el Homo neandertalensis.

Desde entonces, dos teorías contrapuestas vienen confrontándose respecto a la evolución de la Humanidad. Por una parte, la Teoría Multiregional postula que el Homo sapiens Sapiens surge en varios puntos del Planeta como fruto de la evolución, mezcla y adaptación de razas de homínidos anteriores. Según esta teoría, el Homo sapiens moderno habría surgido casi simultáneamente en Europa, Asia y África, fruto de diversas hibridaciones y adaptaciones a medios naturales diversos y cambiantes, hasta la relativa homogeneización que presenta la población humana actual. Según esta teoría, Neandertal sería una subespecie y su sangre se encuentra en la nuestra.

La segunda teoría, conocida por Sustitución de Poblaciones, o más popularmente, como «Hipótesis del Arca de Noé» o «del Jardín del Edén», supone que el Homo sapiens nace en África hace unos doscientos mil años y desde allí se expande por todo el mundo, sustituyendo los homínidos más antiguos y sin mezclarse con éstos. Según esta teoría, el Hombre de Neandertal es una especie distinta, nacida en Europa hace unos trescientos mil años, de los primeros homínidos llegados a nuestro continente hace un millón de años. La expansión del Homo sapiens, más adaptado ecológicamente y con posibilidad de hablar, fue letal para los Neandertales, que desaparecieron como especie, hace unos treinta mil años, sin que hubiese posibilidad, genética ni biológica, de mezcla de población.

El Neandertal era un individuo de menor estatura que el hombre actual, de un metro sesenta y cinco centímetros de altura media, muy robusto y con fuertes articulaciones. La superficie facial era muy grande, impresión incrementada por la inclinación de la frente.

Si damos por buenas las cronologías conocidas hasta ahora, los Homo sapiens habríamos convivido con los Neandertales varias decenas de miles de años hasta su desaparición hace unos treinta mil años. Esta coincidencia de dos «homos» inteligentes que usaban armas de piedra y hueso, que conocían el fuego, que se vestían con pieles es de lo más sugerente. ¿Convivirían, a veces, en las mismas cuevas? ¿Podrían comunicarse? ¿Se intercambiarían tecnología? ¿Lucharían entre sí? No tenemos ninguna evidencia de que así fuera. Más bien parece que el avance de los Homo sapiens desde Medio Oriente hacia el límite occidental de Europa fue desplazando lentamente a los Neandertales a zonas más inhóspitas y pobres, con lo cual se les empujaba hacia la extinción. El yacimiento hasta ahora conocido de los últimos Neandertales se localiza en el sur de España, en la Cueva de la Carihuela, en Granada, con una datación superior a los veinticinco mil años de antigüedad. El Homo sapiens arcaico, conocido como Hombre de Cromañón, empujaba desde el norte, tras su entrada por los Pirineos. Parece ser que los Neandertales, que no podían hablar como nosotros, sí llegaron a incorporar a su cultura la dimensión simbólica, mágica y religiosa.

Esta la historia. La bella y triste historia de los Neandertales, probablemente los únicos «homo» genuinamente europeos que, después de reinar, vivir, cazar, amar y morir en una amplia extensión que incluía toda Europa y Oriente Medio, desaparecieron para siempre, dejándonos, eso sí, los restos hasta ahora conocidos de quinientos individuos, más una infinidad de útiles e industria lítica denominada Musteriense, íntimamente unidas a su cultura. ¿Dónde vivirían los últimos Neandertales? ¿Serían conscientes de su extinción como especie? ¿Qué pensarían de nosotros, los Homo sapiens, que los habíamos expulsado de las mejores tierras de caza y recolección? ¿Por qué tuvieron que desaparecer?

Tantas preguntas sin responder han apasionado a los científicos de las últimas décadas, que arrastramos una cierta sensación de culpa como especie por la extinción de unos «homos» tan similares a nosotros. Pero algunos científicos afirman que los Neandertales no desaparecieron, como creemos, hace unos treinta mil años. Unos creen, como ya hemos narrado, que su sangre se mezcló con nosotros y que, por tanto, compartimos su genética. Otros afirman que los Neandertales, ante el avance del Homo sapiens, se fueron adaptando a tierras más y más inhóspitas y que vivieron durante mucho más tiempo del científicamente aceptado. En algunos manuscritos medievales abundan las alusiones a extraños hombres, muy fuertes y peludos, que habitan en las montañas más apartadas. Antes, con la civilización romana, también tenemos vestigios de existencia de homínidos. Así, Lucrecio, en De rerum natura, describió una raza humana, que habita lugares apartados, de constitución distinta, con los huesos más grandes y más sólidos. O aún más explícito, la cita que hace Plinio en referencia a los blemios, unos extrañísimos hombres que vivían en el desierto libio. Llevaban una porra y tenían la cabeza hundida, como si no tuvieran cuello. La verdad, es normal que, con tales descripciones, muchos piensen que esos «extraños» hombres fuesen Neandertales que habían logrado sobrevivir lejos de los humanos. Algunas extrañas esculturas del siglo I antes de Cristo, encontradas en Río Tinto (Huelva), reflejan con toda exactitud el rostro reconstruido de un Neandertal. ¿Viviría hasta entonces esta especie y serían utilizados, por su fortaleza, como esclavos en las primitivas minas de cobre?

Todavía hoy existen datos y declaraciones de científicos que en expediciones a los lugares más remotos del Planeta, como el Tíbet, el Pamir o lugares apartados e inexplorados del Himalaya, afirman encontrar grandes huellas o distinguir entre sombras seres de fuerte complexión, peludos, de apariencia humana, que desaparecen en cuanto se acercan. ¿Será posible que los Yetti del Himalaya o los Alma del Cáucaso sean núcleos aislados de Neandertales supervivientes hasta nuestros días? Hay algunos científicos que así lo creen.

Todo es posible. Nada sabemos. Pero, en todo caso, está la historia conocida, con mil desenlaces desconocidos, del primer europeo, con plena inteligencia, cuyo fin, por circunstancias desconocidas, parece ser trágico. ¿Quién sabe? Podría haber sido al revés. El hombre desaparecer y el Neandertal seguir dominando la Tierra. También podría haber sido… Y el mundo y la vida hubiese continuado con su incansable devenir…

María Cabezas apagó el ordenador. Con una difusa emoción, se acarició el rostro con la suave y pulida superficie de la piedra verde. Quizá, hace treinta o cuarenta mil años, una neandertal melancólica hubiese sentido sobre su mejilla el frío deslizar de la misma piedra, sin sospechar el triste final que la cruel evolución les tenía destinado. Sintió pena por una estirpe, por una raza, por una especie perdida para siempre jamás. Estaba cansada y se acostó a dormir la siesta. Con desasosiego, soñó que empujaba a unos hombres a un precipicio por el que caían, entre alaridos, hacia una muerte segura. Los hombres eran peludos, bajos y de fuerte complexión. No hablaban, pero el brillo de sus ojos reflejaba una inteligencia que nunca más sería.

XVIII

Como siempre, la clínica ginecológica de Julio Peláez lucía limpia y ordenada. Su mucha luz reforzaba su escueta decoración de vanguardia. Las pacientes se sentían cómodas y seguras en ese ambiente. Entre las que en ese momento esperaban su turno, sólo una sufría la amarga mordedura de la ansiedad. Teresa Martínez llevaba quince minutos en la luminosa sala de espera, los ojos fijos en la ventana, las manos entrelazadas. Le habían anticipado que existía un método no convencional para poder darle a Martita una hermana compatible. ¿Qué sistema irían a plantearle?

—¿Señora Martínez? —la impecable enfermera que asomaba la devolvió a la realidad—. El doctor Peláez la espera.

Teresa cruzó de un salto la habitación. Al fondo del pasillo se encontraba el despacho del doctor.

—Sra. Martínez, buenas tardes. Siéntese y póngase cómoda, por favor.

—Gracias.

—El doctor Izquierdo, que está tratando la leucemia de su hija, me llamó hace dos días exponiéndome su historial clínico. Es evidente que necesita un trasplante de médula, pero en su entorno familiar no existe la compatibilidad necesaria. Fuera del núcleo familiar más cercano, las posibilidades son insignificantes. El doctor Izquierdo, otros colegas y yo mismo creemos que la única solución para su hija es que usted le dé una hermana. Como sabe, el avance de la leucemia mieloide que afecta a su hija es lento, por lo que tendríamos tiempo suficiente para la gestación, y cuando la nueva hermana tuviera catorce o quince meses, se podría realizar el trasplante. Como ya sabe, esta es una operación hoy en día bastante segura, tanto para el donante como para el receptor, por lo que usted, dentro de algo más de dos años, tendría dos hijas completamente sanas. Desgraciadamente, no se nos ocurre otra alternativa a la quimioterapia convencional, de dudoso resultado.

—Ya me había adelantado el doctor Izquierdo la necesidad de una hermana compatible. Pero, como ya sabe, soy viuda y aunque me inseminaran artificialmente con semen donado, las posibilidades de compatibilidad serían muy limitadas.

—Efectivamente, con casi toda seguridad, no nos serviría ni un hijo que tuviera con una tercera persona y ni siquiera con una inseminación de un donante que pudiéramos seleccionar en un banco de semen.

—¿Entonces…? ¿Qué posibilidad queda? ¿Cómo me puedo quedar embarazada garantizando la compatibilidad?

—Pues hasta ahora no existía ninguna otra posibilidad. Pero, afortunadamente, la ciencia avanza rápidamente. Hoy ya están disponibles tecnologías de reproducción que nos podrían garantizar la compatibilidad.

—Tecnología… ¿Qué tecnología?

—Como le decía, la ciencia ha avanzado en los últimos años más de lo que se conoce. Hoy en día, es posible que usted alumbre una persona gemela a su hija. Y digo gemela, es decir, que comparta toda la información genética de sus cromosomas. Y al ser gemelas genéticamente idénticas, la compatibilidad quedaría asegurada desde un inicio.

Teresa Martínez se ha quedado en silencio, pensativa.

—Doctor Peláez, aunque no tengo una gran cultura médica, creo que comprendo lo que me plantea. La tecnología para conseguir una gemela idéntica a mi hija, sería, y perdone la expresión, hacerle una copia. Y eso se consigue por clonación. Lo mismo que a la oveja Dolly.

Julio Peláez la miró asombrado. Los medios de comunicación habían divulgado hasta la saciedad las experiencias de clonación. Esta técnica ya estaba en la cultura popular, no debía extrañarse, por tanto, que la mujer acertase desde el principio.

—No sería exactamente una copia de su hija. Sería una hermana gemela, con algunos años menos, pero una gemela. Es la única forma de garantizar la compatibilidad.

—Tengo entendido que la clonación de personas está prohibida en España.

—Más que prohibida, no está permitida. De todas formas, no se inquiete. En España no existen aún ni clínicas ni laboratorios capacitados para realizar el tratamiento, pero en otros países sí están disponibles las instalaciones y el personal técnico y médico con suficiente experiencia. En caso de que usted decidiese someterse al tratamiento, lo realizaríamos fuera de España. Con un viaje de quince días de duración sería suficiente. Todas las pruebas previas y el seguimiento posterior al tratamiento los realizaríamos desde esta clínica. Como puede comprobar no sería demasiado complicado.

—¿Cómo es el tratamiento? ¿En qué consiste?

—En una fecundación normal, el espermatozoide aporta la mitad del material genético y el óvulo la otra mitad. Es decir, que la mitad de la información genética que posee su hija Marta la aportó su marido, y la otra mitad usted.

»Pues bien, la clonación no es más que la utilización del material genético de una célula adulta para ser introducido en un óvulo no fecundado al cual se le ha retirado el núcleo. Me explicaré mejor. Cada célula de su hija tiene los mismos cromosomas, que encierran una información genética que procede por mitad de su difunto marido y de usted. Se trata de conseguir que la nueva hermana tenga exactamente esa misma información genética.

»Para conseguirlo, cogemos, por una parte, el núcleo de cualquier célula del cuerpo de su hija, de la piel por ejemplo. Por otra parte, le extraemos a usted un óvulo al cual le retiramos el núcleo. Fusionamos el núcleo de la célula de la piel de su hija con su óvulo y los cromosomas de la célula de su hija comenzarían a dar órdenes de división al óvulo produciendo un embrión. Este embrión, según la técnica perfectamente dominada de la fecundación in vitro, sería implantado en su útero, donde se produciría la gestación. A los nueve meses tendría usted una gemela idéntica a su hija, ya que comporta la misma genética, heredada al cincuenta por ciento de su marido y de usted.

—Es decir, que esa nueva hija, clonada a partir de la información genética de mi hija Marta, de alguna forma vuelve a ser hija de mi marido muerto.

—Genéticamente, sin ningún género de dudas, ya que su nueva hija tendrá la misma información que su hermana gemela Marta: es decir, mitad de su difunto marido, mitad de usted.

Teresa calló por unos instantes. Todo era demasiado nuevo, demasiado extraño para asimilarlo con rapidez. Pero, al menos, le estaban planteando una alternativa. Disparatada, pero una alternativa al fin y al cabo. Pero… ¿Por qué disparatada? Parecía bastante lógico, ¿o no? Todo sonaba muy complicado… En todo caso, le hacía muchísima ilusión que su nueva hija lo fuese también de su marido. Siempre habían deseado tener la parejita y el accidente y su muerte lo impidieron. Ahora podría darle esa alegría póstuma.

—Expuesto así parece tan fácil… ¿Por qué no está permitido entonces?

—Sería complicado de explicar. A veces, yo tampoco lo entiendo. Pero si le sirve de consuelo, técnicas tan comunes hoy como la inseminación artificial o la fecundación in vitro fueron fuertemente criticadas y vilipendiadas en sus orígenes. Con el tratamiento por clonación, pasará lo mismo. Los supuestos argumentos bioéticos que la dificultan serán una cuestión del pasado rápidamente y el tratamiento se convertirá, más pronto que tarde, en una tecnología de reproducción habitual, y no se tendrá que salir del país para someterse a ella.

—¿Y no existe riesgo de malformación en el embrión y en el feto? He oído que con estas técnicas se pueden producir monstruitos.

—Ese riesgo no existe. Primero, porque una vez que se consiga el embrión con su óvulo y con el núcleo de una célula de su hija, se le realizará un primer análisis de viabilidad. Si es válido, se le implantaría. Si en el desarrollo del feto existiera algún problema, lo cual sería extraño, el embarazo se interrumpiría naturalmente, al igual que ocurre en un embarazo normal. Dicho de otra forma: o no tiene la hija o, si la tiene, será normal y sana. Y cuando nazca, ni siquiera tiene por qué saber que fue clonada. Sencillamente, se verá muy parecida a su hermana, como ocurre en tantas y tantas familias.

—Parece demasiado fácil para ser verdad, doctor. Yo estoy dispuesta a hacer lo que haga falta para salvar a mi hija, pero una clonación quizá sea demasiado. No sé. Tendría que pensarlo. Déjeme un par de días. Lo llamaré.

—Esperaré su llamada. Le ruego discreción, por favor. Y no olvide que es tan fácil como le cuento. No sólo se han clonado ovejas, vacas y ranas. También personas. Y sin problemas hasta ahora.

—Por cierto, doctor, ¿qué costaría el tratamiento?

—Todavía no podría decírselo, pero estimo que alrededor de unos treinta mil euros, más los gastos del viaje.

—¿Me podría decir adónde habría que viajar?

—Se lo comentaré si decide seguir con el tratamiento. En todo caso, esté tranquila. Es un lugar desarrollado y dotado de la más moderna tecnología. Durante los quince días del tratamiento, usted viviría en un hotel de lujo en la playa. Tan sólo tendría que ir a la clínica en tres ocasiones. Para las analíticas y el tratamiento hormonal, para la extracción de óvulos y para la implantación del embrión. No olvide que las pruebas previas las desarrollaríamos aquí. Un viaje de turismo de dos semanas, y a la vuelta… regresa embarazada.

—Gracias, doctor. Le llamaré con mi decisión.

—Piénselo con tranquilidad. Hasta dentro de un mes no comenzaríamos la preparación del viaje. Muy buenas tardes, señora Martínez. Gracias por su confianza al venir a exponerme su caso. Esperaré su llamada.

Teresa Martínez no había terminado aún de recorrer el pasillo de la clínica cuando, en su interior, ya había tomado una decisión. Correría el riesgo, no tenía otra alternativa. Se sometería al tratamiento, aunque se comiera todos sus ahorros; aunque en el futuro tuviera que explicar a la segunda de sus hijas cómo fue gestada; aunque todos los ojos de vecinos, parientes y amigos le dirigieran miradas inquisitoriales; aunque en el fondo de su alma supiera que hacía algo ilegal, tendría una nueva hija con la misma genética que su hija Marta. Se lo merecía. No iba a dejarla morir. Era la firme decisión de una madre que todo lo entrega, que todo lo da.

Y mientras se montaba en el coche, miró al cielo con lágrimas en los ojos, y de lo más profundo de su ser le salieron unas emocionadas palabras. «¡Querido, vamos a tener el otro hijo que tanto deseabas!».

Escalofrío en el alma, amor en el corazón. Sentía e intuía la sonrisa desde el cielo lejano. ¡Adelante! ¡Iban a salvar a su hija! ¡De nuevo entre los dos! Su marido desde el cielo, ella desde aquí.

XIX

Los cursos de verano continuaban en el Parador de la Arruzafa. Los alumnos esperaban que el profesor Jaraquemada impartiese su segunda sesión sobre genética y ADN. Con toda puntualidad, Rafael comenzó su charla.

—Muy buenas tardes. Como ya sabéis, podéis interrumpirme siempre que queráis para hacer más amena la charla. En la sesión previa hablamos sobre el origen de las especies, sobre la distintas teorías que intentan explicar, con desigual fortuna, de dónde venimos los seres vivos que poblamos el planeta Tierra.

—¿Y si existiese vida en otros planetas? —preguntó una alumna—. Estoy segura de que existe vida en otros planetas. Eso significa que tendríamos que plantear el asunto de la evolución pensando que no es un fenómeno exclusivo de la Tierra.

—Casi preferiría que no abordásemos ese tema. Sería infinito.

—De todas formas, me gustaría insistir en la probabilidad de vida en otros planetas —insistió la alumna—. Puedo, si me lo permites, aportar algunos datos para reforzar esa idea. Creo que es importante estimar esa posibilidad para poder analizar realmente el origen de la vida y las teorías de evolución en nuestro planeta.

—Adelante, danos los datos —cedió Rafael—. Pero en cuanto nos convenzas de la vida extraterrestre, volveremos a nuestro cercano ADN.

—Haré unos sencillos cálculos. La Tierra gira, conjuntamente con otros planetas, alrededor de una estrella de tamaño medio que llamamos Sol, constituyendo el Sistema Solar. Este sistema pertenece a una gigantesca agregación de estrellas que constituye una galaxia, que conocemos como Vía Láctea. Tiene forma de disco en espiral y es una galaxia de tipo medio, comparada con el resto que constituyen el Universo. Pues bien, a pesar de no ser demasiado grande, la Vía Láctea está constituida por, al menos, cuatrocientos mil millones de estrellas.

Los asistentes, comenzaron a interesarse. Otros alumnos intervinieron:

—¿Cuatrocientos mil millones de estrellas en nuestra galaxia? Seguro que entonces existen muchísimos más planetas. La posibilidad de vida sería muy alta en consecuencia.

—No todas las estrellas tienen planetas. O, al menos, la Astronomía actual no es capaz de detectarlos. Pero aunque los planetas existieran sólo alrededor de un pequeño porcentaje de estrellas, todavía su número sería enorme.

—Nuestra galaxia tiene cuatrocientos mil millones de estrellas. ¿Cuántas galaxias existen en el universo? —preguntó otro asombrado participante.

—No se sabe con exactitud, pero se estima que, al menos, existen cien mil millones de galaxias. Fijaros si en estas descomunales cifras no es posible que en uno o dos planetas más, al menos, se hayan dado unas circunstancias similares a la Tierra para que se produzca vida —enfatizó la alumna.

Todos los asistentes callan. Ante la vastedad del Universo, el asombro es la única actitud posible. Rafael, que no ha intervenido en la cuña astronómica, reconduce el debate.

—Desde luego, son números para pensarlos. Producen vértigo. Pero volvamos a nuestro pequeño planeta, y analicemos algo sencillo, a nuestro alcance. En el origen no había vida, y a lo largo de la historia aparece y se desarrolla. ¿Cómo? ¿Por qué? ¿Bajo qué leyes? ¿Quién es el responsable? En eso debemos centrarnos hoy.

»Aunque intuitivamente la definición de vida parece fácil, todavía existen sobre su naturaleza y esencia discusiones científicas sin unanimidad. Como muestra de la complejidad del debate, pensemos que la característica más simple de la vida es crecer alimentándose del entorno y poder reproducirse. Pues bien, existen multitud de sustancias minerales e inorgánicas con capacidad de formar cristales o largas moléculas incorporando minerales o elementos del entorno. Además, esos cristales, algunos bellísimos como los del cuarzo, crecen y se dividen, formando nuevos cristales. Pero no quiero hoy, como ya he anticipado, mantener un debate en torno a esto, simplemente quería trasladaros las eternas dudas científicas.

—Pero, evidentemente, los cristales no están vivos. ¿Cuál es entonces la mínima unidad de vida? —preguntó uno de los participantes.

—Es evidente que los cristales, aunque crezcan y se puedan multiplicar, no son organismos vivos. Algunos piensan que la estructura de vida más reducida es la vírica. Un virus, que puede ser cientos o miles de veces inferior en tamaño a la menor de las células, no es más que una corta cadena de ADN, con unos pocos genes, rodeada de una cápsida de protección. Normalmente, el virus está totalmente inerte. No se alimenta, no respira, no realiza ninguna función metabólica. Tan sólo cuando logra penetrar en una célula, su envuelta se disuelve, liberando su ADN, que a partir de ese momento controla el funcionamiento de la célula, programándola para forzarla a replicar el ADN del virus. Los nuevas estructuras víricas destruyen la célula que han parasitado y salen al exterior, quedando de nuevo pasivas, hasta el siguiente abordaje de una incauta célula. Estaríamos en un caso de parasitismo genético. En todo caso, los virus están en el límite justo entre vida y estructuras orgánicas complejas.

—Entonces, podríamos considerar que la unidad mínima con vida propia es la célula, manteniendo una duda entorno a la naturaleza de los odiosos virus —interrumpió un alumno a Rafael.

—No insultemos a los virus —el profesor volvió a tomar la palabra—. Su estudio es complejísimo y también daría para varios seminarios. Vayamos simplificando para poder avanzar más rápidamente. Consideremos, pues, que la unidad básica de la vida es la célula. Todos los seres vivos están formados por células, variando sensiblemente su número, desde los seres unicelulares, como bacterias o amebas, hasta animales como el hombre adulto, que tiene más de cien billones con «b» de células. Cuando un ser vivo crece, no se debe a que sus células se desarrollan en tamaño, sino a que sus células se reproducen, incrementando su número.

»Todas las células tienen dos espacios separados por membranas: el citoplasma, envuelto por la membrana plasmática que independiza a la célula del exterior, y el núcleo, protegido por la membrana nuclear. En el citoplasma se desarrollan las necesarias funciones metabólicas de la célula y en el núcleo se contiene el material genético necesario para su reproducción y para el control de las funciones celulares.

—En el núcleo se encuentran los cromosomas, ¿verdad? —preguntó un asistente situado al fondo de la sala.

—Efectivamente. Estos cromosomas son fácilmente visibles con los microscopios de luz y ya fueron descritos por numerosos biólogos del siglo XIX. El número de cromosomas varía según la complejidad del ser vivo al cual pertenezca la célula. Así, los organismos unicelulares pueden tener un solo cromosoma, mientras que las células humanas normales tienen cuarenta y seis. Dado que los cromosomas se estructuran en pares, nuestras células portan veintitrés pares de cromosomas. Cada cromosoma contiene una única molécula de ADN.

—O sea, que un cromosoma no es más que una madeja de un largo hilo de ADN que se enrolla y desenrolla cuando le apetece —volvió a intervenir el alumno del fondo.

—Cuando le apetece, no; sólo lo hace por motivos de reproducción o para transmitir determinada información a la célula, como veremos posteriormente. Cuando la célula madre se reproduce, en un proceso de división celular denominado mitosis, se desenrollan los cromosomas y se copia el ADN. Al final, la célula madre desaparece y aparecen dos células hijas con la misma información genética que la progenitora. Toda la información genética se encuentra recogida en el ADN.

—Pero, no siempre la copia del ADN es perfecta, ¿verdad?

—Normalmente, la copia es perfecta. Pero excepcionalmente se producen algunos cambios, que originan alguna modificación. Por pequeña que sea esta modificación en la cadena del ADN, tendrá repercusiones en la célula que determine y en el ser que constituyan esas células. Esas modificaciones reciben el nombre de mutaciones. Las mutaciones ocurren de forma natural, y eso explica muchas de las malformaciones de seres vivos al nacer. Pero, en ocasiones excepcionales, estas mutaciones dotan al ser vivo de unas nuevas facultades que no poseen sus hermanos y que le hacen más apto para sobrevivir, o que le permiten conquistar nuevos hábitats. Esta es la explicación genética de la selección natural que anticipó Darwin, sin conocer todavía nada de genes y mutaciones. La evolución, por tanto, estaría basada en sucesivas modificaciones exitosas de un ADN original.

—¿Un ADN original? ¿Toda la materia viva procede de una sola molécula de ADN? Eso es difícil de entender y de creer.

—Todos los seres vivos, desde las plantas hasta los animales, desde los microscópicos hasta los gigantes, compartimos la misma estructura del ADN, todos provenimos de una sola molécula de ADN inicial. El hombre comparte muchos genes con una mosca o un sapo. Genéticamente, somos parientes retirados.

—¡Pues hay que ver la que ha formado una sola molécula de ADN original! ¡Si lo llega a saber, a lo mejor se hubiera disuelto para no armar tanto jaleo! —bromeó un asistente.

—Todo lo contrario. Tengo la sensación que el ADN está feliz con la carrera que lleva. Le veo hasta con ganas de correr más. Pero de este afán hablaremos más adelante. Centrémonos ahora en conocer cómo se formó ese primer ADN. Existen, como es habitual, multitud de teorías. Unas afirman que se generó en los fondos marinos donde fumarolas volcánicas arrojaban gases incandescentes originando extrañas reacciones químicas. Otras afirman que es la evolución desde un replicador original, posiblemente unos cristales minerales a los cuales, en su crecimiento y en determinadas circunstancias, se asociarían cadenas de aminoácidos. Están las clásicas teorías de la formación en una charca de aguas cálidas del trópico, a partir de moléculas orgánicas progresivamente complejas, en una especie de caldo orgánico. También lógicamente encontramos teorías creacionistas, según las cuales Dios creó el primer ADN. Y, finalmente, algunos creen que este primer germen de vida vino del espacio, o bien por un meteorito o bien incorporado en una nube de gases espaciales que colisionaron con la Tierra. Algunos llegan a afirmar que ese germen de vida fue depositado por seres extraterrestres inteligentes que sabían que estaban condenados a desaparecer.

—Volvemos a la Astronomía, ya lo decía yo —enfatizó la alumna.

—No hablamos de Astronomía, hablamos de Biología y de la multitud de teorías que existen sobre la formación del primer ADN, que es el origen de la vida. Todavía no sabemos cómo se formó, y quizá no lo sepamos nunca. Sea como fuere, el caso es que en algún lugar, y en algún momento, se formó una molécula de ADN viable. A partir de esa única molécula, capaz de reproducirse a sí misma de forma constante, y con múltiples mutaciones, combinaciones y agrupaciones, se ha ido formando toda la vida que hoy conocemos. Una historia espectacularmente simple, pero a la vez casi infinitamente compleja.

—Una sola molécula es la responsable de la explosión de vida del Planeta… La verdad, nunca lo había pensado así. Siempre pensé que el hombre procedía del mono, pero no había caído en que somos primos lejanos de las moscas, de las algas o de las bacterias. Y todo esto lo ha liado una sola molécula. Espectacular, sencillamente espectacular —dijo una alumna.

—Ésa es la palabra, espectacular —volvió a tomar la palabra Rafael—. ¿Y cómo es esta tenaz molécula que, desde su aparición hace casi cuatro mil millones de años, ha llenado el planeta Tierra de multitud de seres vivos? ¿Qué composición posee la molécula de la cual desciende toda la vida animal, vegetal y microscópica? Intentaré explicarlo con sencillez. El ADN o ácido desoxirribonucleico está compuesto por dos largas cadenas enrolladas entre sí, formando una doble hélice en espiral. Cada una de las dos cadenas constituyentes del ADN es, a su vez, un compuesto orgánico formado por tres componentes: fosfatos, azúcares y bases nitrogenadas. En el ADN existen sólo cuatro tipos de bases nitrogenadas, que conocemos por sus iniciales, A, G, C, y T, por lo que el ADN es algo así como una gigantesca frase escrita con sólo estas cuatro letras que se combinan entre sí. Sin embargo, es una frase muy difícil de leer. El ADN sólo es visible con el microscopio electrónico. Sin embargo, esta molécula es extraordinariamente larga, pudiendo llegar a más de diez centímetros. Esta inusual longitud desconcertó a los bioquímicos entre los años 1950 y 1970. Cada una de estas larguísimas moléculas de ADN forma una madeja que se llama cromosoma, tal como hemos visto anteriormente.

»Ya conocemos mejor a la más singular y trascendente de las moléculas orgánicas, el ADN. Hemos visto que su estructura es relativamente simple pero muy estable y, sobre todo, tiene la capacidad de copiarse una y otra vez.

—¿Y cómo se consigue copiar?

—Lo veremos más adelante. Sí es importante que recordemos que cada una de las dos cadenas que forman la molécula del ADN es una larga frase en la que se repiten tan sólo cuatro letras. Ambas cadenas se unen para formar la doble hélice, precisamente por la compatibilidad de algunas de estas letras entre sí. Las uniones de estos cuatro pares de bases a lo largo de la doble hélice constituyen un código que se puede leer.

—Entonces, cuando hablamos de descifrar el genoma humano, estamos hablando de leer esas letras, es decir, de conocer la secuencia de los pares de bases.

—Efectivamente, básicamente se trata de eso. En el conjunto de genes del hombre, el denominado genoma humano, existen unos tres mil millones de pares de bases, un ingente texto para leer. Pero, sin embargo, es el «libro» más importante para la Humanidad. En él está escrita nuestra esencia. Por eso, uno de los proyectos científicos más ambiciosos en la actualidad ha sido el descifrar toda la secuencia génica, leer los pares de bases de cada gen en cada cromosoma. Conocer ese texto ha sido extraordinariamente laborioso y ha supuesto una feroz carrera entre las instituciones públicas y las empresas privadas.

—Leo todos los días en los periódicos noticias del Proyecto Genoma Humano, pero realmente no sabía que, en el fondo, lo que se quería era conocer esas largas frases de cuatro letras.

—Cuatro letras que se repiten desde el origen de la vida y que forman palabras con mágicos efectos sobre los seres vivos. Es casi literario pensar que una única molécula inicial de ADN tuvo que existir. Y, probablemente, estuvo sola durante un cortísimo tiempo. Y como sería una molécula muy simple, formaría con nuestras cuatro letras una frase muy sencilla. A partir de ahí, el azar y las mutaciones hicieron el resto. La inmensa mayoría de estas modificaciones produjeron moléculas no viables que desaparecieron rápidamente, mientras que aquellas más complejas, capaces de realizar funciones útiles, se reproducían en mayores cantidades e iban colonizando hábitats nuevos. El inexorable proceso de selección natural había comenzado. Los genes exitosos se reproducían. Los fracasos desaparecían. La Naturaleza jamás tuvo piedad con los débiles.

—Así dicho, es una afirmación muy cruel.

—Pero es la base de la evolución por selección natural. Los fuertes perduran, los débiles desaparecen —sentenció Rafael mientras miraba el reloj—. Había pasado más de una hora de charla.

Mirando a los expectantes alumnos dice:

—Es la hora del café. Mi genética, después de miles de millones de años de evolución, me determina la necesidad de consumirlo a media tarde.

Risas entre los alumnos del último curso de verano, que se levantaron y se dirigieron a la barra donde se encontraba el termo de café, las tazas y las consabidas pastas. Comentarios, opiniones, charlas de café, convivencia entre alumnos y profesores de distinta experiencia, estudios y titulaciones, eran parte del éxito académico y formativo de estas universidades de verano, que gozaban en España momentos de auténtico auge. A la media hora, todos regresaron al aula. Era el momento de reencontrarse con la omnipresente molécula de ADN y sus prodigiosas capacidades.

—Como comentábamos antes del café, la reproducción de los organismos vivos fue inicialmente asexual, primero por división celular y, posteriormente, por esquejes en organismos pluricelulares más complejos. Esta forma de reproducción aún perdura en muchos organismos, especialmente vegetales. Sin embargo, a lo largo de la evolución aparece un nuevo tipo de reproducción, la sexual, según la cual cada uno de los progenitores aporta la mitad del material genético a sus hijos. En la reproducción asexual, el organismo que se reproduce transmite todos sus genes a cada uno de sus descendientes, mientras que en la sexual tan sólo transmite la mitad. Hoy en día, la mayoría de los organismos de cierta complejidad se reproducen de forma sexual. ¿Por qué la evolución ha tendido a favorecer la reproducción sexual frente a la asexual?

Sonrisas entre los asistentes. A más de uno se le ocurrieron placenteras razones para explicar el porqué la Naturaleza había preferido la sexual a la asexual. Pero ni siquiera les dio tiempo a bromear con ello. Rafael continuó con su exposición.

—En esa pregunta se encierra una obvia paradoja. En teoría, la reproducción asexual es más fácil: requiere menos energía, no existen riesgos de no encontrar pareja y, además, una vez que un organismo consigue un código genético exitoso, se transmite en su totalidad, evitando el posible «empeoramiento», al no tener que combinarlo con otro. Sin embargo, nuestro amigo el ADN parece haberse decantado, por el momento, por la reproducción sexual. ¿Por qué?

—No caigo —dudó el alumno interpelado.

—Quizá sea para que, con la mezcla de genes, hubiera mayor variedad para poderse adaptar a los cambios —intervino con más acierto otro de los participantes.

—Algo así. Para que lo entendáis mejor, voy a forzar un poco la historia. Hasta ahora hemos hablado del ADN como una molécula orgánica, formada por una doble hélice de dos cadenas. Hasta ahí, todo fácil y claro. Pero ahora que lo conocemos mejor, en su obsesión por reproducirse y mutarse millones de veces a lo largo de millones de años, tendremos que reconocer que, aunque sea poco científico afirmarlo, parece que el ADN es más que una simple molécula. Parece que tiene vida propia y que su única misión es evolucionar bajo mil formas distintas para conquistar primero el planeta Tierra y después dar un salto a otros astros. Crecer y crecer sin parar, en una evolución sin límite, inventando mil formas distintas para ir cada vez a mayor velocidad. Si esta visión literaria fuese cierta, ya comprenderíamos por qué el ADN prefirió, llegado un determinado momento en la evolución, apostar por la reproducción sexual, ya que así se rompía el determinismo genético de la reproducción asexual y se incrementaba espectacularmente la posibilidad de variabilidad génica, condición necesaria e imprescindible para la aparición de nuevas especies. Cuando creó la sexualidad, el «gen egoísta» no lo hizo pensando en el placer que nos pudiese proporcionar, lo hizo pensando que así correría más rápido en su afán por dominar el Planeta.

Rafael Jaraquemada estaba poniendo pasión en sus últimas frases. Los alumnos le miraban sorprendidos, no comprendían bien el giro dialéctico que su profesor había dado, saltando del funcionamiento y estructura de una molécula, que podían ser conocidas a través de leyes bioquímicas, a una especie de historia donde un malvado ADN, con conciencia propia, quería dominar el mundo primero y el Universo después. Jaraquemada continuaba hablando.

—Y en esa carrera, el ADN comprendió que la línea iniciada hace cuatro millones de años con los homínidos le había salido francamente bien. Pero aún quería y podía acelerar más su expansión. Hoy, nuestra especie, el Homo sapiens sapiens, domina totalmente el Planeta y ya ha pisado la Luna y enviado sondas a otros planetas. Como soy un convencido del predeterminismo de especie, os diré que el ADN nos ha programado para que la conquista de nuevos mundos y espacios sea una de las mayores pasiones de la Humanidad. Aunque quisiéramos, no podríamos detener esa pasión que se repetiría en cada uno de nosotros cada vez que mirásemos a las estrellas… Pero, sin embargo, al ADN, el hombre se le ha quedado pequeño. Necesita ir más rápido, y para ello hoy comienza a disponer la Humanidad de conocimientos de biotecnología e ingeniería genética que, en poco tiempo, pondrán a nuestro alcance la creación de nuevas especies; entre ellas, la que más interesa a nuestro ADN, la de un «Superhombre» que le permita acelerar en su afán de alcanzar otros puntos del Universo. La selección natural y el azar eran demasiados lentos para ello. Ahora tiene que correr más y el hombre, con sus actuales conocimientos, se lo va a permitir.

»De estos nuevos saberes hablaremos en la próxima clase, que será la última que impartiré en este curso, pero ahora vamos a debatir en mesa redonda sobre lo que hemos hablado en el día de hoy. ¿Es el ADN algo más que física y química? ¿Es la evolución puro azar? ¿Es el hombre el final de esta evolución o se generarán, de manera natural o creada a través de la manipulación genética, nuevas especies superiores?

Comenzó un acalorado debate en el que todos participaron. Era un tema demasiado sugerente como para que nadie callara. Hablaron durante una hora casi gritando, mientras el sol moría en el poniente, sobre el castillo de Almodóvar del Río, un enclave rocoso dentro del valle del Guadalquivir, mostrando una Córdoba aún más bella con su afeite de luz crepuscular. Rafael Jaraquemada callaba, escuchando las opiniones de sus alumnos… La evolución no dejaba indiferente a nadie.

Fue entonces cuando a Rafael Jaraquemada le vino de nuevo a la cabeza la actividad de la clínica genética… Hasta ahora la Humanidad había sido pasiva en su evolución. Con las nuevas técnicas, podría escribir su propio futuro.

XX

—La gente dice que la comida del AVE es mala, pero la verdad es que a mí me encanta —afirmó Julio Peláez mientras desayunaba la tortilla y la salchicha, cómodamente sentado en el vagón de preferente.

Desde las ventanillas del tren de alta velocidad, en su camino hacia Madrid, se disfrutaba del amanecer sobre Sierra Morena, siempre hermosa, más morena en sus contrastes de luz otoñal.

—Pues a mí me parece una comida de plástico, sin sabor ni olor, puro derivado de hidrocarburos básicos. Es exactamente igual de mala que la de los aviones, que ya es decir —le contestó Rafael Jaraquemada, mientras un tripulante auxiliar le servía un café.

—Rafael, yo creo que tenemos mucha tontería en este país. La comida no sólo no es de plástico, sino que estoy seguro que está elaborada con productos de primera calidad. Lo único que es de plástico es la bandeja. Probablemente, casi todos los que protestan por esta comida, en sus casas comen peor.

—Querido Julio, para la Ginecología serás un genio, pero para la Gastronomía eres un desastre. Este desayuno es sencillamente incomible.

—Tengamos la fiesta en paz. Si no te gusta, no te lo comas. Yo, desde luego, pienso disfrutar mi desayuno. Pero te aconsejo que tomes fuerza, porque hoy vas a conocer a la buena de Smara Standford. Una calculadora con faldas. Atractiva, pero fría como una aleación de titanio.

—Me has hablado varias veces de ella. Ya me dijiste que te impresionó y que era el alma financiera de la empresa Genetic Services. Hay que reconocer que está bien pensado lo de la sociedad de capital riesgo. A nosotros nos viene bien como financiación inicial, que nos sería muy difícil conseguir de los bancos, y ellos podrán obtener, una vez que transcurran dos años del proyecto, plusvalías por sus acciones, cuando el resto de los socios ejerzamos la opción de compra que tenemos sobre ellas. Definitivamente, tengo ganas de conocer a esa tía tan lista.

—Te voy a pedir, Rafael, que seas tú quién lleves la voz cantante en los temas jurídicos y financieros. Yo me pierdo con esa calculadora con melena. Lo mío es la Ciencia y la Ginecología, no la Economía.

—Volviendo al principio, ni la Economía ni la Gastronomía son lo tuyo.

Rieron. Después continuaron hablando de sus proyectos. De sus importantes proyectos. Ciencia y Tecnología. Innovación y avance científico. Pero también dinero. Mucho dinero.

Al llegar a Madrid, el consabido taxi los llevó hasta el hotel Palace, donde estaban citados con Smara Standford. Bajo la bellísima cúpula de cristal tomaron café. Quince minutos más tarde apareció Smara.

—Perdona, Julio, por llegar tarde, pero mi avión se retrasó desde Italia y acabo de llegar a Madrid.

—No te preocupes, Smara. Nosotros también hemos llegado hace un momento. Mira, te presento a Rafael Jaraquemada, que será nuestro socio. Ya te hablé de él en nuestra primera reunión. Rafael, aparte de saber de números más que yo, es un excelente biólogo especializado en genética. Dirige un grupo de investigación en la Facultad de Biología de la Universidad de Córdoba.

—Encantado de conocerte, Rafael. Como ya sabrás, me llamo Smara Standford y represento una sociedad de capital riesgo llamada Nova Tecnic, que está invirtiendo en proyectos de biotecnología. El proyecto del Doctor Wood nos parece muy atractivo y, por eso, vamos a suscribir un cincuenta por ciento de la nueva empresa de Genetic Services, en la que ustedes participarán con la aportación de cien mil dólares que, según mi información bancaria, ya han transferido a la cuenta del Gran Banco de las Islas Caimán. El resto de los socios internacionales han realizado, asimismo, sus desembolsos, por lo que se están cumpliendo rigurosamente los plazos que habíamos previsto. El mes que viene ya estaremos funcionando, señores.

Rafael Jaraquemada y Julio Peláez se miraron, mientras pensaban exactamente lo mismo: «Joder, esta tía es una calculadora con faldas». Rafael, asumiendo su acordado papel de responsable de finanzas contestó.

—Efectivamente, ya hemos realizado la transferencia de los cien mil dólares. Aquí te doy una copia de la orden bancaria. También tenemos la reserva previa de la denominación social Genetic Services España, necesaria para la constitución de la filial española, donde Julio y yo tendríamos un setenta por ciento y la sociedad matriz de Islas Bahamas el treinta por ciento restante.

—Estupendo. ¿Cuándo podríamos constituir la sociedad española?

—Si tienes poderes suficientes, podemos firmarla esta misma mañana. Tenemos reservada una cita con el notario dentro de dos horas. Hemos remitido estos borradores de estatutos que te dejo para que los estudies. Son unos estatutos simples, donde están en blanco las cuestiones que tenemos que cerrar contigo.

Esta vez fue Smara Standford la que se quedó en silencio, mientras miraba la cara satisfecha de Rafael. «Vaya —pensó—, estos españoles son más serios de lo que creía».

—Tengo poderes suficientes. Dejadme media hora para que estudie los estatutos. Si nos ponemos de acuerdo, firmaremos hoy mismo la sociedad. Así me ahorraré un viaje.

Dos horas más tarde se encontraban en el despacho del notario, con balconada sobre el Paseo de la Castellana. Detrás de su mesa de madera y cuero, el notario leyó con voz fría y solemne:

«Objeto social de la Sociedad Genetic Services España, S. A.: Atención ginecológica. Análisis genéticos. Investigación y desarrollo de nuevas técnicas de reproducción asistida. Servicios médicos complementarios a la gestación y el parto. Tratamientos de fertilidad. Implantación y desarrollo de procedimientos de biotecnología al servicio de la reproducción humana. Domicilio Social: en la ciudad de Córdoba».

Continuó leyendo con voz cansina el resto de texto de los estatutos de la sociedad. Al finalizar, los tres firmaron la hoja que les tendió el notario. La sociedad ya estaba constituida. Los desembolsos realizados. Ahora tenían que comenzar a trabajar. Salieron contentos, unos por la sociedad y otra por el ahorro de un viaje, y decidieron comer en una cafetería cercana.

—Vaya cara que puso el notario cuando leyó eso de «implantación y desarrollo de procedimientos de biotecnología al servicio de la reproducción humana». Nos miró como a bichos raros —comentó Rafael una vez que se hubieron sentado.

—Me puse un poco nervioso cuando nos miró —continuó Julio—. En ese momento, esperaba que nos preguntase qué significaba eso de «procedimientos de biotecnología».

—Estoy satisfecha de la rapidez con la que hemos finalizado todos los trámites previos —sentenció la mujer.

—Querida Smara, en España no sólo vamos rápido en los líos de los papeles: ya tenemos una paciente que quiere someterse a nuestra tecnología. Ya hemos comenzado las analíticas para que el mes que viene pueda someterse al tratamiento en nuestra clínica de Bahamas —a Julio le sonó muy extraño eso de «nuestra clínica de Bahamas».

Continuaron hablando y comiendo. Julio se levantó a pagar la cuenta. Cuando volvió a la mesa, se dirigió a Rafael.

—Nuestro tren sale a las cuatro de la tarde, y son las tres y media. Perdona Smara, pero tenemos que despedirnos.

Rafael se adelantó unos pasos.

—Smara, me han gustado mucho tus planteamientos financieros. En menos de un mes comenzaremos a trabajar.

—Estoy segura de que nuestro proyecto será un éxito. Para vosotros, profesional y económico. Para mí, financiero. Al final, todos contentos.

Se despidieron. Volvieron a Córdoba mientras Smara se quedaba hojeando la evolución de las cotizaciones de Wall Street. La sociedad ya estaba constituida, la operación en marcha. La Ciencia y la Sanidad daban un gran salto. Y esta vez con dos científicos españoles en ella.

XXI

Resultaba curioso. La modernidad de la Tecnología, la Ciencia y el interés público se volcaban sobre el más antiguo de los asuntos humanos, su origen como especie. Al menos, eso pensaba María Cabezas, sentada entre el público universitario mientras esperaba el inicio de la conferencia que pronunciarían Luis Morientes y Gonzalo Gil titulada, según rezaba en la documentación que le habían entregado en la puerta de la sala de la Facultad de Biológicas de Madrid, «Homo antecessor: nueva luz sobre el origen de la Humanidad». María estaba tan ansiosa de oírles, como el resto de la audiencia.

Luis y Gonzalo entraron acompañados por el Decano de la Facultad, quien, una vez sentados en la mesa, se encargó de las protocolarias presentaciones de rigor. Al finalizar los aplausos, Luis tomó la palabra.

—Muchas gracias, querido Decano, por tus cariñosas palabras acerca de la tarea que hemos desarrollado en Peña Laja. Aunque en tu intervención te has referido a Gonzalo y a mi modesta persona, creo que lo justo es que compartamos el cariño y el aplauso con todas las personas que durante los cuatro últimos años hemos convivido, codo a codo, horas y horas, en los trabajos de explotación del yacimiento de la Cueva Vieja. Estos trabajos han sido realizados por todo un equipo, y a él se le debe el éxito. Sin esta suma de disciplinas, hubiera sido del todo imposible desarrollar los estudios geológicos, de paleofauna y paleoflora, de hábitats cambiantes, de nuevas tecnologías aplicadas a la excavación, datación e interpretación del material encontrado. Mi reconocimiento para todos ellos.

A María le agradó ese inicio. No cabía duda de la calidad humana de Luis. No sólo era un gran científico; también sabía motivar equipos, compartir responsabilidades y éxitos.

—Como todos sabéis, antes de iniciar nuestros trabajos en Peña Laja, trabajamos con el sensacional equipo de Atapuerca, al cual debemos toda nuestra metodología y nuestros logros.

María, desde su asiento volvió a sonreír. De nuevo, detalles de generosidad.

—Cuando comenzamos a trabajar en Atapuerca, éramos conscientes de que estábamos ante un importante yacimiento del Pleistoceno, especialmente del Pleistoceno medio. Lo que no podíamos figurarnos, ni siquiera en los sueños de los más optimistas y esperanzados, era que descubriríamos los restos de un homínido no conocido hasta la fecha, el Homo antecessor. Cuando nosotros, algunos años después, iniciamos los trabajos en el olvidado yacimiento de Peña Laja, lo último que podíamos pensar era que volveríamos a encontrarnos con nuestro viejo amigo, el Antecessor.

Muchos de los asistentes contaban con los conocimientos suficientes como para seguir la retahíla de latinajos que denominan a las especies. Sin embargo, Luis era consciente de que entre su auditorio también había profanos en la materia, por lo que decidió contar la historia de la evolución humana de forma elemental.

—Resulta curioso que, en 1758, cuando nada se sabía todavía de teorías evolutivas y se comulgaba con la creación divina de especies fijas, el naturalista sueco Carlos Linneo clasificara, dentro del mismo orden zoológico, a los hombres, gorilas, chimpancés y otras especies de monos, clasificándolos como Primates. La raíz latina de la palabra primate lo dice todo, el primero, el primer rango, el más alto. La cima de la Creación. Sin saberlo, Linneo intuyó algo que se demostraría un siglo después. Todos los primates somos una gran familia con el mismo origen evolutivo.

La audiencia seguía con todo interés la intervención del científico mientras que la imaginación colectiva volaba a lejanísimos tiempos, de especies y paisajes imposibles. Luis continuaba con su exposición.

—Pero, con todas las precauciones anteriores, podemos afirmar que los homínidos más primitivos se separaron de la línea de los chimpancés, los primates más cercanos a nosotros, hace más de cuatro millones y medio de años. Los primeros homínidos conocidos, o mejor expresado, los padres de los homínidos, son la extensa familia de Australopithecus. Los Australopithecus aparecen en diversos yacimientos que se extienden por toda África del Este, llegando hasta África del Sur.

»Como anécdota, relataré como el azar actúa una y otra vez como la mano que abre puertas a la Ciencia. Por casualidad, los trabajadores que explotaban la cantera de Taung, en Sudáfrica en 1924, encontraron unos huesos fosilizados. El director de la cantera mandó el cráneo en una caja a Raymond Dart, Catedrático de Anatomía en la Universidad de Johanesburgo, desprendiéndose del resto de los huesos, que desaparecieron conjuntamente con los otros posibles restos en la explotación de la cantera. Dart identificó el cráneo como el de una cría de una nueva especie que denominó Australopithecus africanus. Desde este descubrimiento, se han localizado en otros yacimientos de Sudáfrica numerosos restos de esta especie de Australopithecus. Dart había acertado. Aunque quedan muchas dudas y lagunas en este período de los Australopithecus, que abarcan desde hace cuatro millones de años hasta hace dos millones de años, sí podemos afirmar que existió en África un homínido bípedo, claramente diferenciado ya de la línea de los chimpancés, que utilizaba huesos, palos, dientes y cuernos de animales como elementales herramientas. El bipedismo había aparecido por primera vez en la evolución. Eran de pequeño tamaño. Por ejemplo, Lucy, la célebre hembra fósil de Australopithecus, descubierta por Johanson en 1974, tan sólo medía poco más de un metro y su peso oscilaría en torno a treinta kilos. Otros restos encontrados, que suponemos de machos, eran algo más voluminosos. Serían parecidos a un chimpancé que presentaba algunos caracteres más avanzados pero que, sobre todo, andaba sobre las extremidades traseras, sobre los pies.

»Cuando uno vuelve la vista atrás, siempre piensa: “¿Por qué? ¿Por qué aparece de repente una especie de primate que camina de pie, separándose de los demás y constituyendo el inicio de la línea que llevaría hasta nosotros?”. Y como siempre, aparece una única respuesta: por el azar genético. Ligeras mutaciones del genoma de los primitivos primates permitieron que algunos individuos estuvieran capacitados para adaptarse a nuevos hábitats. No podrían trepar tan ágilmente a los árboles como sus hermanos, pero sin embargo, se defendían mucho mejor a cielo abierto al poder caminar sobre dos patas y dejar los brazos y las manos libres. Fruto del azar genético, de los cambios climáticos y de la suerte fue el nacimiento de estos primitivos homínidos, los Australopithecus. ¡El camino hacia el hombre se había iniciado!

»Los Australopithecus básicamente se alimentaban de hojas, granos, frutos y raíces. Tal vez, ocasionalmente, se alimentarían de insectos o carroña, pero no podemos afirmarlo. No tallaron piedras ni, por supuesto, dispusieron de ningún tipo de lenguaje articulado. Cuando se comenzaron a descubrir los Australopithecus, se les asoció con la imagen del “mono asesino”. Se creía, y así se publicaba, que matarían a sus víctimas a palos para ser después devoradas por el clan familiar. Como ya he indicado anteriormente, el estudio de los fósiles revela que los Australopithecus eran herbívoros, por lo que tenemos que enterrar la negra leyenda que les dio el título de “mono asesino”».

Los asistentes tenían que darle la razón porque, incluso muchos de ellos, tenían grabada en su mente la espectacular escena final de la película de Stanley Kubrick 2001, una odisea en el espacio, en la que los primeros homínidos golpeaban violentamente con palos y huesos, como símbolo del nacimiento de la Humanidad.

—Continuando con mi discurso esquemático, resaltaría el cambio climático que se produce en el Planeta a partir de hace 2,8 millones de años. Este cambio climático extendió los mantos de hielo en el Hemisferio Norte e hizo retroceder los bosques tropicales en África, en beneficio de las sabanas y las grandes extensiones de praderas. Este cambio climático hizo que comenzaran a desaparecer los Australopithecus y que la selección natural hiciera que aparecieran nuevas especies de homínidos, adaptadas a la vida en espacios abiertos.

»Con el nacimiento de los “homo” aparece vinculada la industria lítica, es decir, los primeros útiles de piedra, elementos indispensables para que conquistaran nuevos hábitats. Según los datos disponibles a día de hoy, los primeros “homo” y sus útiles de piedra aparecieron hace unos dos millones y medio de años. Como hemos visto, los Australopithecus no tallaron piedra, simplemente usaron palos y huesos. Los chimpancés actuales también utilizan ramas, por ejemplo, para hurgar los hormigueros y conseguir que salgan las hormigas. No podemos, pues, demostrar hasta qué punto los Australopithecus eran conscientes del concepto de herramienta, aunque en todo caso suponemos que en un nivel algo superior a los actuales primates.

»Actualmente, se denominan Homo habilis a los homínidos más antiguos, con una antigüedad que supera los dos millones de años, existiendo restos hasta hace un millón y medio de años. El apellido habilis ya indica habilidad para la construcción de herramientas: el Hombre Hábil, el Hombre Diestro. Los primeros fósiles de la especie Homo habilis se descubrieron en 1960, en la Quebrada de Olduvai, por el matrimonio Lea Key. La primera técnica de talla de la piedra se denomina Modo 1 o Alduvayense, y corresponde a una técnica muy primitiva en la que, a base de golpes sobre una piedra, se obtenían aristas cortantes.

»El Homo habilis guarda similitud con el Australopithecus en algunos aspectos como son la cara y los dientes. Seguía siendo de baja estatura y tenían unos brazos casi tan largos como ellos, lo cual les daba ventaja para subirse con rapidez a los árboles. Sin embargo, el Homo habilis ya poseía un volumen cerebral claramente superior, y las piernas y pelvis estaban mejor adaptadas al bipedismo. Si los Australopithecus sólo podían comer vegetales y pequeños animales, los Homo habilis ya podían descuartizar y trocear los cadáveres de animales de gran tamaño. La industria de la piedra les permitió mejorar sensiblemente su dieta.

María Cabezas reconoció en su interior lo afortunado de la denominación de Homo habilis, Hombre Hábil. Desde sus orígenes, el desarrollo humano siempre vino vinculado a la técnica. Sin la aparición de los toscos, pero eficaces, útiles de piedra, aquel pequeño homínido, probablemente, se hubiese extinguido hace millones de años.

—En el verano de 1984, se produce el descubrimiento de los restos, bastante completos, de un homínido de un millón seiscientos mil años de antigüedad, en un yacimiento cercano al lago Turkana, en Kenia. Estos restos corresponden a un ejemplar infantil, de unos ocho años de edad, que fue bautizado como «el niño de Turkana» y que ha supuesto, junto a Lucy, uno de los descubrimientos más interesantes de la historia de la Paleoantropología. Este fósil, conjuntamente con otros similares, permitió definir una nueva especie de homínido, el Homo ergaster, el Hombre Trabajador. Posee una mandíbula más pequeña y una nariz más prominente que la del Homo habilis, del cual desciende. Tiene una capacidad craneal mayor, y la relación entre las longitudes de sus extremidades superiores e inferiores era muy similar a la actual.

»Podría alcanzar una estatura sensiblemente superior a los viejísimos Australopithecus y a la de los de sus antecesores los Homo habilis. Asociada a los Homo ergaster aparece una nueva forma de tallar la piedra, más avanzada que la anterior Olduvayense, que recibe la denominación de Achelense. La industria lítica Achelense trabajaba el bloque de piedra por ambas caras hasta conseguir la forma deseada. Nacen las llamadas “bifaces”, talladas por las dos caras, con un largo filo puntiagudo y cortante y un extremo engrosado a modo de cabeza de martillo, utilizándose como hachas de mano, hendedores y picos. Fue una auténtica revolución tecnológica, en comparación de lo elemental de la talla del Homo habilis. Estamos ante la “segunda revolución tecnológica” de la Humanidad. Con el Homo ergaster llegaron las grandes migraciones, siendo el primer homínido que salió de África para distribuirse ampliamente por Asia. Fuera ya de África, algún núcleo aislado en Asia permitió que apareciera un nuevo tipo de homínido, el Homo erectus, con una antigüedad en torno al millón y medio de años y con un cráneo más robusto que el Homo ergaster. El Homo erectus ya conoció el manejo del fuego y desarrolló una cultura razonablemente elevada, basada en la vida en cuevas y con la caza y recolección de frutos y productos vegetales como principal actividad.

»Esta mayor capacidad tecnológica le permitió alcanzar hasta el extremo más oriental de Asia. Así los llamados “Hombre de Pekín” y el famoso “Hombre de Java”, descubiertos en 1891 por el doctor holandés Eugene Dubois, eran Homo erectus, aunque sus descubridores los denominaron Sinanthropus pekinensis y Pithecanthropus erectus arrastrados por la costumbre de asignar una nueva especie a cada descubrimiento. Mi generación todavía estudió como especie propia a los Pitecántropos. Hoy tenemos la certeza de que todos ellos pertenecían a la familia de los Homo erectus, que probablemente también llegarían hasta Medio Oriente, y quién sabe si al límite oriental de Europa. En 1992, se descubrió en Georgia una mandíbula bien conservada de un Homo erectus, con una antigüedad de un millón y medio de años, lo que avala una extensión hacia Occidente mayor de la inicialmente prevista.

La maldición bíblica del trabajo, pensaba María Cabezas, mientras repasaba mentalmente los nombres de los primeros homínidos: Homo habilis, porque era hábil en la fabricación de útiles de piedra; Homo ergaster, porque trabajaba en grupo. La Historia Sagrada tenía razón: en cuanto salimos del Paraíso nos comenzó a perseguir sin descanso la plaga del trabajo.

—Los núcleos originales de Homo ergaster en África evolucionan hasta el Homo antecessor, Hombre Explorador o Pionero. Esta especie, descubierta como saben en Atapuerca, llegó a Europa hace un millón de años a través de Oriente Medio. El Homo antecessor era un homínido de estatura media y complexión grácil, similar a la de los humanos actuales. Tenían ya una cara moderna con los arcos superciliares no excesivamente pronunciados, sin mentón o barbilla. El Homo antecessor evoluciona en África hasta el Homo sapiens en un periodo comprendido entre los trescientos mil y cien mil años de antigüedad. En Europa, algún núcleo de Homo antecessor evoluciona hacia el Homo heidelbergensis hace unos cuatrocientos mil años para dar lugar posteriormente al Hombre de Neandertal. Estos dos últimos homínidos son por tanto los únicos europeos de origen. El Hombre de Neandertal dominó Europa durante más de cien mil años. Hace unos cincuenta mil años, los Homo sapiens comienzan a llegar a Europa desde África a través del Oriente Medio. A estos primeros Homo sapiens en Europa se les llama Hombres de Cromagnon y son individuos ya plenamente desarrollados de nuestra propia especie. Hombres de Neandertal y de Cromagnon convivieron en Europa durante casi veinte mil años, intercambiaron algunos útiles y, sin que sepamos todavía el motivo, los Neandertales desaparecen hace unos treinta mil años, dejándonos a los hombres como único homínido sobre Europa y sobre el Planeta, ya que el Homo erectus también se había extinguido en Asia.

A María le vino a la cabeza la pesadilla en la que arrojaba al abismo al último Neandertal de mirada suplicante, mientras Luis continuaba con su exposición.

—Los Hombres de Cromagnon incorporaron nuevas tecnologías, tallando hueso y marfil, utilizando empuñaduras de madera para fabricar lanzas y hachas, instrumentos de pesca como redes, arpones e incluso anzuelos, introduciéndose, asimismo, los arcos, las flechas y los lanzavenablos. Con esta avanzada tecnología, que se prolongaría hasta el inicio del Neolítico, el hombre llega en sus migraciones hasta los lugares más apartados del Planeta, alcanzando Australia hace unos cincuenta mil años y América, a través del estrecho de Bering, hace unos treinta mil años. Y con el hombre llegó el arte. Las hermosísimas pinturas rupestres del norte de España y del sur de Francia, donde destacan Altamira y la cueva de Lascaux, fueron pintadas hace unos quince mil años. Las pinturas más antiguas conocidas se realizaron hace unos treinta mil años en la cueva de Chauvet, en Francia. De este mismo período son las primeras esculturas humanas, normalmente simbolizando la fertilidad y denominadas «Venus». La Venus de Willendorf, de exagerados atributos sexuales, con una antigüedad que supera los veinte mil años, es una de las primeras esculturas conocidas en la historia del hombre.

»Ésta es la breve historia del origen del hombre. Aparecieron los homínidos hace tan sólo unos cuatro millones de años, cuando la vida en la Tierra tiene una antigüedad de casi cuatro mil millones de años. Y nosotros, los hombres y mujeres actuales aparecemos hace tan sólo doscientos mil años. Nada, un suspiro. Somos unos recién llegados al concierto de la vida. Sin embargo, nuestra genética nos predispuso para dominar completamente el Planeta. Los virus y algunas bacterias son los únicos organismos vivos no rendidos ante nuestra superioridad técnica en la actualidad. Como especie hemos tenido un rotundo éxito en el Planeta, conquistándolo y dominándolo. Si hace diez mil años la población de los hombres en todo el mundo sería de escasos cientos de miles, hoy somos casi siete mil millones y continuamos creciendo. Otras especies de homínidos desaparecieron. ¿Desapareceremos nosotros? Nuevas especies de homínidos más avanzadas han ido apareciendo, extinguiendo las anteriores. ¿Aparecerá una nueva especie de homínido más inteligente que nosotros que termine desplazándonos? No lo sabemos, todo puede pasar.

María Cabezas no se perdió detalle del resto de la conferencia de Luis ni de la de su compañero Gonzalo. Al finalizar las intervenciones, la sala completa les regaló un rotundo aplauso. La parroquia universitaria estaba feliz. No cabía ninguna duda. En el próximo curso, el número de matrículas para Paleoantropología se iba a incrementar espectacularmente. Se confirmaba la modernidad de los estudios sobre la antigüedad y el origen de nuestra especie. La enorme atracción que la disciplina despertaba en los estudiantes era evidente.

Cuando el Decano, Luis y Gonzalo abandonaban el salón de actos, numerosos estudiantes se acercaron a saludarlos, y entre ellos María Cabezas.

—Enhorabuena, Gonzalo, Luis. La conferencia ha sido sensacional.

—Muchas gracias. Te he visto en el público —contestó Gonzalo—. Ya vemos que te ha interesado el asunto del origen de la Humanidad tras tu reportaje sobre Peña Laja.

—La verdad es que sí. He leído todo lo que he podido sobre el asunto y cada día me atrae más.

Continuaron caminando y hablando hasta que se encontraron sin estudiantes en una pequeña sala de profesores. El Decano se veía satisfecho por el interés que la conferencia había levantado entre los universitarios. De ordinario serio y adusto, en este momento de relajo y distensión bromeó con los investigadores.

—¡Qué entusiasmo habéis levantado entre la afición! No sólo leen vuestros libros y oyen vuestras conferencias, sino que hasta os piden autógrafos. ¡Parecéis artistas de cine!

—La verdad es que aún nos sorprende el entusiasmo suscitado por nuestros descubrimientos de Peña Laja. Siempre trabajando, nunca mejor dicho, en la oscuridad, en el fondo de una caverna, y ahora, de repente, nos vemos bajo los focos. No, no nos terminamos de acostumbrar.

El Decano les entregó un libro de obsequio a cada conferenciante y, amablemente, los acompañó hasta la salida de la Facultad. María Cabezas se quedó en la puerta con ellos.

—Ahora que sois famosos, seguro que no os dignáis a tomar una copa con una humilde periodista. Si os apetece, os invito a tomar una en La Mandrágora, que está a cien metros de aquí.

Gonzalo se adelantó a Luis.

—De acuerdo, pero sólo una porque mañana salimos temprano para Burgos.

La Mandrágora era un ruidoso establecimiento de estudiantes, lleno de gente en la barra y en sus pocas mesitas. Tras conseguir sentarse en una de ellas, Luis preguntó qué querían tomar.

—Un momento, Luis. No seas machista —le respondió María—. He dicho que invitaba yo, ¿qué queréis tomar vosotros?

—Perdona. Te agradezco la invitación. No estoy acostumbrado a que las chicas me inviten a copas.

—Pues debes acostumbrarte porque venimos empujando. No acepto más resabios machistas. Venga, ¿qué vais a tomar?

—Yo, una Coca-Cola —respondió Luis.

—Yo una cerveza. La verdad que es maravilloso el porvenir que el futuro nos depara a los hombres. Se acabó pagar las copas. ¡Que inviten las mujeres! ¡A mí me gusta! —replicó Gonzalo.

—Yo tomaré un whisky con hielo. Voy por las copas —respondió María mientras se levantaba—. Y por cierto Gonzalo, no te ilusiones demasiado. Lo normal en el futuro es que unas rondas las paguen unos y las siguientes, las otras. ¡Un negocio al cincuenta por ciento!

Mientras María se encontraba en la barra pidiendo y pagando las copas, Gonzalo comentó a Luis:

—Me gusta esta tía. ¡Qué carácter!

—Todavía no he leído su artículo sobre Peña Laja. Seguro que ahora nos seguirá preguntando sobre nuestros trabajos. Pero no sé, Gonzalo, su interés me da miedo. ¡Lo último que nos convendría ahora es que la prensa se enterara del expolio! Saldría en los periódicos de todo el mundo.

María regresó, toda manos, cargada con las copas.

—Tu Coca-Cola, tu cerveza y mi whisky. ¡Todo correcto!

—Gracias —dijo Luis.

—Eres muy amable, María —intervino Gonzalo—. Por cierto, ¿cuándo publicas tu artículo sobre Peña Laja?

—Saldrá este próximo domingo, a doble página. Estoy nerviosa. Es mi primer reportaje científico. Lo he hecho con mucha ilusión, pero no sé cómo resultará. Ya me contaréis qué os parece. Espero no haber escrito muchas tonterías.

—Seguro que no. Será un excelente artículo.

—Volví a visitar a Atapuerca y Peña Laja el pasado domingo, y os quería contar algo que me inquietó —María había tomado la palabra—. Coincidí durante la visita con una familia encantadora de dos hijos, que después tuvieron la amabilidad de sentarme a su mesa en el restaurante La Mesta, porque estaba todo lleno. Y me sorprendió que, tanto durante la visita como en el restaurante, Javier, que era el nombre del padre, preguntase por la seguridad del yacimiento y sobre si habían visto algo raro el lunes por la noche. Según afirmó la hija del dueño del restaurante, en la madrugada del martes vio bajar un coche extraño de la sierra. Como me extrañaron tantas preguntas, me interesé por la profesión de Javier, ya que tenía pinta de ser un poli, pero no quiso contestarme. Me quedé mosqueada. Estoy segura de que vosotros podéis ayudarme. ¿Qué pasó el lunes por la noche? ¿Algún problema? ¿Por qué queréis ocultarlo?

—¿Cómo se apellidaba ese Javier tan preguntón?

—Javier Santamaría. Lo recuerdo porque apunté su nombre y el de su mujer, Sofía, con su número de teléfono. ¿Lo conocéis?

Luis y Gonzalo se miraron de la misma forma en la que lo hicieron en la pasada entrevista.

—Pues la verdad que no lo conozco. ¿Y tú, Gonzalo?

—¿Javier Santamaría? No me suena de nada.

—¡Venga, vámonos a casa que mañana tenemos que madrugar! Muchas gracias, María, por tu invitación.

—Esperad un segundo, por favor. También quiero contaros lo que me ocurrió en una visita al museo arqueológico.

—Lo siento, tenemos que salir. Ya nos lo contarás otro día. Adiós.

María se quedó sola, con la copa sin terminar, mientras los dos científicos salían casi en estampida hacia la puerta de salida para irritación de la periodista. Pero no eran momentos de cabreos, para María eran momentos de reflexión. Ya tenía claro tres cosas. La primera, que Javier Santamaría era policía; la segunda, que Luis y Gonzalo lo conocían; y la tercera, que algo gordo y extraño había ocurrido la noche del lunes en la Cueva Vieja de Peña Laja, que los responsables querían ocultarle. Y como ella era periodista tenía que averiguarlo. ¡Esa exclusiva iba a ser suya!

Acabó su whisky con hielo, cogió un taxi y volvió a casa sin dejar de pensar durante todo el camino sobre lo que ya sabía de Peña Laja. Ya iba disponiendo de abundante material e información. Pero ahora tenía que descansar. ¡Mañana sería otro día!

XXII

El teléfono sonó en el hogar de los Santamaría. Sofía, que en esos momentos veía la televisión, oyó una voz femenina al descolgar el teléfono.

—Buenas noches, ¿se puede poner don Javier Santamaría?

—¿De parte de quién por favor?

—Me llamo María Cabezas. Soy la periodista que conocisteis durante vuestra visita al yacimiento de Atapuerca. Comimos en el restaurante La Mesta, cerca de Peña Laja.

—María, buenas noches. Soy Sofía, la mujer de Javier. Me alegra oírte. Ahora mismo le digo que se ponga al teléfono. ¡Javier, te llaman por teléfono! ¡Es María Cabezas!

Javier, que en ese momento se encontraba leyendo el periódico, no pudo evitar inquietarse. Se sobresaltó. ¿Qué querría la periodista?, ¿para qué lo llamaba? Como buen policía, no le gustaba nada la prensa.

—María, muy buenas noches. ¿Qué deseas?

—Como te comenté en la agradable comida en La Mesta, estoy haciendo un trabajo sobre Peña Laja.

—Sí, sí. Lo recuerdo perfectamente.

—Pues desearía verte. Anoche estuve con Luis y Gonzalo y me contaron lo que ocurrió el lunes por la noche —María le mintió sin titubear—. El incidente que tú investigas, y sobre el que no quisiste decirme nada. También sé que eres policía. Desearía verte pronto para comentar contigo algunas cosas.

—María, no sé bien de lo que me hablas. Además, esta semana estoy muy ocupado.

—Javier, creo que deberíamos hablar. Si no lo hacemos, daré la noticia en el periódico sin contrastarla contigo. Eso nunca es bueno.

Santamaría se quedó pensativo. ¿Estaría hablando de farol o, de verdad, conocía algo? Con los periodistas nunca se sabía. Comenzó a sudar por la frente.

—Te repito que no soy policía, ni sé nada de lo que me hablas.

—Como sigas mintiéndome, no voy a tener más remedio que publicar la noticia sin confirmarla plenamente. Y creo que eso no sería bueno, ni para ti ni para mí. Figúrate si publico la exclusiva del extraño acontecimiento de Peña Laja y te pongo a ti como el policía responsable de la investigación.

A Santamaría no le quedó más remedio que aceptar la entrevista. Si no lo hacía, la periodista sería capaz de cualquier cosa.

—Ahora que me acuerdo, tengo un hueco antes de comer. Si te viene bien, nos podemos ver mañana a las una y media en la cafetería Sotoverde, en la calle Agustín de Bethancourt.

—Me viene bien. Mañana estaré allí a las una y media.

Cuando colgó el teléfono, a María le latía con fuerza el corazón. Había tenido que jugar fuerte, de farol, para conseguir la cita. Ahora ya no se podía volver atrás.

A la mañana siguiente, Vargas entraba en el pulcro y ordenado despacho del inspector Santamaría con sus consabidos documentos en la mano.

—Vargas, ¡no sabes la alegría que me da verte con tus papeles esta mañana! Creía que no los conseguirías hoy. Cuéntame qué me traes.

—Jefe, este encargo ha sido más fácil de lo que pensaba. Hoy no me he ganado ninguna medalla. Me puse en contacto con las direcciones de las empresas de alquiler de coches que me indicaste, y les solicité información de sus alquileres del modelo Volvo XC90 en la famosa noche del lunes. Las empresas me han contestado esta mañana, y éstos son los datos que me han remitido: la primera de ellas nos indica que, aunque ofrece el servicio de todoterrenos, no tiene ningún vehículo de la marca que buscamos; la segunda empresa nos dice que durante ese día tuvo alquilados dos vehículos de esas características. Me he centrado en investigar el uso de esos dos coches todoterreno.

—¿Podemos identificar a las personas que los alquilaron?

—Por supuesto, jefe. Ya le he comentado que esto ha sido pan comido. El primero de ellos se alquiló en Barcelona la mañana del domingo y se entregó el miércoles por la tarde en la misma ciudad. El usuario se llama Ramón Mallol, ciudadano español, sin ningún tipo de antecedente penal. El segundo vehículo fue retirado en Madrid, en la oficina del aeropuerto de Barajas, el lunes por la mañana y no fue devuelto hasta el jueves. El cliente fue un ciudadano británico apellidado Wood. No tiene antecedentes en nuestro país y he solicitado mayor información a Interpol y a Scotland Yard.

—Parece fácil. Uno de los dos coches tuvo que ir hasta Peña Laja la noche del lunes. No sabemos cuál de ellos, pero tiene que estar entre Mallol y Wood, entre Wood y Mallol.

—Ese dilema ya lo tengo resuelto. Fue Wood.

—Coño, me sorprende tu seguridad. ¿Cómo lo puedes afirmar tan tajantemente?

—Te repito que pocas veces hemos tenido unas indagaciones iniciales tan fáciles. Le pedí a la empresa de alquiler que me indicase el número de kilómetros que habían recorrido cada uno de los coches. El coche de Mallol había recorrido algo menos de cuatrocientos. Es imposible, por tanto, ir de Barcelona a Peña Laja y volver. Eso serían más de ochocientos kilómetros. Sólo nos queda nuestro querido Wood. Recorrió más de mil kilómetros. Con menos de seiscientos pudo ir de Madrid a Peña Laja y regresar. Así de evidente. Fue el coche que alquiló Wood el que visitó la Cueva Vieja esa noche.

—Buen trabajo, Vargas, buen trabajo. Tenemos que averiguar ahora quién es Wood, a qué se dedica, quiénes eran el resto de personas que le acompañaron, y, sobre todo, para qué quieren unos huesos sin demasiado valor. De todas formas, tenemos que ser prudentes. Sabemos que fue ese tal Wood el que alquiló el coche, pero eso no quiere decir que él sea el cerebro de la operación, ni siquiera que realmente estuviese en Peña Laja.

—Pero es por ahora el único hilo del que podemos tirar. Espero seguir teniendo la misma suerte que hasta ahora en el resto de la investigación. Probablemente, mañana recibiremos información de Interpol.

—Mantenme informado. Quizá tenga que hacer una nueva visita al yacimiento cuando nos entreguen los análisis de los materiales que recogí en mi primera visita. Creo que sería bueno que me acompañases.

—Me haría ilusión. Nunca he estado allí y he oído hablar mucho del lugar.

—No te decepcionará, Vargas. Te gustará. Es una auténtica reliquia del pasado, con una sorprendente belleza natural. Llámame cuando tengas los nuevos datos. Te avisaré cuando sepa la fecha de la visita, pero prepárate, quiero que sea cuanto antes.

—Gracias por la invitación. Como soy un poli de papeles, salgo poco de la oficina. En cuanto a mayor información, espero tenerla hoy mismo, a pesar de que luchamos contra el viernes y el síndrome del fin de semana.

—De acuerdo, Vargas. Saldré dentro de unos momentos, tengo una reunión fuera. Llámame al móvil si descubres algo nuevo. Hasta luego.

—Adiós.

Santamaría, mucho más animado, le daba vueltas a la información de la que comenzaba a disponer. Ya sabía que cuatro o cinco personas entre las que, probablemente, se encontraría un ciudadano británico apellidado Wood, se dirigieron una madrugada hasta la Sierra de Peña Laja y, aprovechando la oscuridad y la ausencia de vigilancia, forzaron la cancela de entrada y se dividieron en dos grupos. El primero excavó un agujero circular en la sala de entrada, utilizando como coordenadas de localización una pintura rupestre de la pared, del cual previsiblemente extrajeron un recipiente con base esférica. El segundo grupo, recorrió toda la cueva y bajó hasta la «Sima Honda», donde cuidadosamente cogieron unos huesos secundarios que se encontraban parcialmente excavados, respetando de forma paradójica los restos de más valor. Con todo ello, y ya amaneciendo, bajaron de la sierra en el coche alquilado y fueron vistos por la hija de los dueños de un restaurante cercano, que se extrañó por la hora. Dos días después, Wood devolvió el coche alquilado en las dependencias del aeropuerto de Barajas, por lo que era probable que ese mismo día cogiera un avión para salir de España. ¿Quién sería Wood? ¿Para qué querría los huesos? Desde luego no era para venderlos, ni para una colección privada y clandestina, ya que no se llevaron los restos de más valor, como un cráneo o una pelvis. Miró el reloj. ¡La una y cuarto! Si no corría, no llegaría a tiempo a la cita con la periodista. Ordenó la mesa y salió apresuradamente del despacho.

Como era de esperar, debido al cotidiano atasco, Santamaría llegó un poco tarde. María Cabezas ya le esperaba.

—María, buenas tardes. Disculpa mi retraso. Ha sido el atasco.

—No te preocupes, Javier. Yo también acabo de llegar. Muchas gracias por atender mi llamada y concederme la entrevista. Era importante para mí.

—Y… ¿Qué deseas? ¿En qué te puedo ser útil?

—Como te conté el día en el que nos conocimos visitando Atapuerca, mi periódico me encargó un trabajo sobre el yacimiento de Peña Laja. Hasta ahí todo normal. Pero tanto de mi entrevista con los científicos como de tus preguntas durante toda nuestra visita al yacimiento, y después en la comida, mi instinto de periodista me dice que algo raro ocurrió en la madrugada del lunes al martes. No conozco exactamente lo que pudo ser, pero si sé que lo que sea se me está ocultando. Y, por supuesto, no tengo ninguna duda de que eres el funcionario de policía que tienes asignado el caso. Como te comenté, he estado tentada de escribir un gran titular en el diario que dijera: «¿Qué ocurrió el lunes por la noche en Peña Laja?». Te aseguro que a mis jefes les encantaría, ese día venderíamos más periódicos.

Santamaría la oía sin inmutarse. Era lista la niña esta. Lo estaba metiendo en un lío.

—No sé nada de esa historia que me cuentas. Cuando nos conocimos, visitaba con mi familia, como un turista más, un interesante yacimiento rico en fósiles. A mis hijos, como pudiste comprobar, les encantó.

—Pues muy bien, Santamaría —María volvió a jugar de farol—. Si te empeñas en seguir mintiéndome, no me va a quedar más remedio que sacar mi nuevo artículo sobre los misteriosos sucesos de Peña Laja con el titular que ya conoces.

Santamaría dudó. Lo peor que podría ocurrirle sería encontrarse en la prensa el famoso titular. Tendría que hacer algo para evitarlo.

—Vamos a suponer que algo de lo que me cuentas fuera cierto. ¿Qué querrías de mí?

—Te quiero proponer un trato. Tú me cuentas lo que ha ocurrido. Yo intentaría ayudarte en tu investigación. Si resolvemos favorablemente el caso, yo tendría la exclusiva periodística, previa autorización de tus superiores. Si al final no lo descubrimos, o no hay nada que merezca la pena, jamás sacaría a la luz lo que me hayas comentado del asunto. Creo que es un buen negocio para ti, ya que tan sólo se va a conocer lo que tú quieras y cuando tú quieras. Si no aceptas, saldrá publicado lo que yo quiera y cuando yo quiera. ¿Cerramos el trato?

—Parece que no me quedan muchas alternativas. De todas formas, también te voy a exigir unas elementales condiciones, dando por buena tu más exquisita discreción y confidencialidad en todas las investigaciones. Primera, hasta que yo te lo diga, no debes acercarte a ningún policía, aunque sea mi más estrecho colaborador. Segunda, te pediré que hagas tú alguna de las indagaciones que a mí me sean difícil de realizar, dada mi condición de policía. Y tercera y más importante, no comentes absolutamente nada en tu periódico. Si alguien se entera, no será capaz de aguantar la noticia, y si la suelta, sería el fin de la investigación. Puede que hasta el de mi propia carrera policial, y todo por fiarme de una periodista.

María no pudo evitar la risa.

—¡Qué desconfiado! Son condiciones leoninas. Pero las acepto. Creo que te puedo ser útil en algunos ambientes donde no nos interese que se sepa que la policía está investigando este asunto. Y tú no puedes ocultar tu condición. No sólo eres policía, eres la misma imagen de un policía. Donde tú aparezcas inmediatamente todo el mundo pensará: «Ha llegado la poli». Trabajaremos bien conjuntamente. Te acepto las condiciones. Haré lo que me pidas. Trato hecho. Choca esos cinco.

Y como tantas situaciones cotidianamente ridículas, el grupo de habituales de la cerveza antes del almuerzo, observó a una pareja que chocaba sus manos de forma sonora antes de continuar una conversación que debía ser muy íntima, a juzgar por sus cabezas tan juntas. Pero ninguno sospechó siquiera que el hombre le estaba explicando a la chica rubia todo lo que sabía acerca de un extraño robo de huesos antiguos en la profundidad de una caverna burgalesa. Y mucho menos que le estaba pidiendo que realizara ella unas investigaciones que a él le resultaban especialmente difíciles.

El tráfico estaba muy denso, era salida de viernes. En el trayecto desde la cafetería hasta su casa, Santamaría volvió a encontrarse en un inmenso atasco, que aprovechó para llamar por teléfono a Vargas. Le daría una sorpresa.

—¿Vargas?

—Dime, Santamaría.

—Prepárate, que mañana salimos juntos para Peña Laja. Quiero revisarlo todo de nuevo antes de que reanuden los trabajos. Espero que me puedas llevar los resultados de los análisis de las pruebas y objetos que conseguí en mi primera visita. Consigue un coche oficial, que sea discreto. Nada de escudos ni distintivos. Nos vemos mañana a las ocho de la mañana en la puerta de la oficina. ¿De acuerdo? Los científicos nos esperarán en el yacimiento, y a lo mejor llevamos a una tercera persona que nos ayudará en la investigación.

—¿Mañana sábado? Los sábados no se trabaja según el convenio vigente.

—No me protestes encima de que te saco de excursión. ¿De acuerdo?

—De acuerdo, jefe. Gracias por la invitación. ¿Quién nos va a ayudar en la investigación, algún compañero?

—No, no se trata de ningún compañero. Para policías, nosotros dos somos suficientes.

—Si no es policía…, ¿quién es?

—Ya te enterarás mañana. No se te olvide traerme información fresca. ¡Hasta mañana!

—¡Hasta mañana!

XXIII

La terminal de pasajeros del aeropuerto de Nassau, capital de las Bahamas, estaba tranquila. Julio Peláez, sudoroso del trópico, esperaba la furgoneta que le trasladaría al complejo hotelero Blue See, donde esa misma noche celebrarían una cena todos los participantes del proyecto Genetic Services.

Atrás quedaban más de dieciocho horas de viaje desde Córdoba. AVE hasta Madrid, taxi desde la estación de Atocha al aeropuerto de Barajas, facturación y embarque en salidas internacionales, ocho horas de avión en Iberia, vuelo IB-435 y aterrizaje puntual en la catedral aérea de América Latina, el Miami International Airport. Después, una hora deambulando por sus gigantescas tripas, aduanas y férreos controles de pasaporte, embarcaron en American Airlines hasta Nassau. Pero Julio Peláez, acostumbrado a los viajes internacionales por multitud de congresos y cursos, no aparentaba cansancio alguno.

Un hombre que acababa de bajarse de una furgoneta azul enseñó a los pasajeros que salían del aeropuerto un cartel mostrando un categórico MR. PELÁEZ. No cabía duda alguna. Era la persona que venía a recogerlo. Se presentó. En la furgoneta, camino del hotel, el ginecólogo español reflexionaba sobre el paisaje y las construcciones que veía tras el cristal. Tierra y mar equívocos. Parecían y no parecían Caribe. Eran y no eran atlánticas. Las construcciones presentaban mezcla de riqueza criolla y miseria colonial, rutilantes nuevos edificios de negocios junto a humildes barrios. El centro de la ciudad era más limpio, clásico y ordenado de lo que las afueras de la ciudad le hubiera permitido intuir. Lo adornaban las palmeras en las avenidas y los edificios de la Administración con relojes en sus torres.

En las discretas y hermosas residencias coloniales de St. James Street lucían las placas de entidades bancarias que a Julio le eran absolutamente desconocidas. Finanzas internacionales, para él remotas y vaporosas. Las placas bancarias, se alternaban con algunas más discretas de despachos de abogados. Aquel paraíso fiscal, sede de numerosas sociedades huidizas y prófugas, le producía un cierto desasosiego.

Ya fuera de la ciudad, y en línea costera, destacaban los complejos hoteleros, lujo de ambiente caribeño para la clase media americana. Turismo de pantalón corto, camisa de flores y piña colada, en viaje de novios, de promoción en la empresa o de fin de curso. Un universo exclusivo e independiente de la vida y de la realidad de Bahamas. En realidad, a los turistas, la vida y las gentes de las islas les traían sin cuidado, sólo querían su sol, su playa, su ron y su música. Para eso eran turistas. Pero Julio Peláez no era turista sino un profesional de la Ginecología, amante de la Medicina, y un convencido de los enormes beneficios que las novedosas terapias génicas reportarán a la Humanidad. No le interesaban ni el turismo caribeño, ni los paraísos fiscales, ni las sociedades autoexiliadas, pero sin embargo, sabía que su sitio estaba allí, en ese excelente complejo Blue See, al que acababa de llegar, y en la clínica y los laboratorios que visitarían mañana.

Amabilidad colonial en la recepción. Tras la ducha necesaria, y a las siete y media, se encontraba en el salón, en la cena de bienvenida que el profesor Wood ofrecía a los participantes en su proyecto.

Casi cuarenta personas se encontraban en el comedor. Tan sólo conocía al profesor Wood, a Smara Standford y al doctor Stevenson, que perteneció también al equipo de clonación de la oveja Tolly. Algunas personas conversaban mientras tomaban asiento. Una vez sentados, Wood, en su calidad de anfitrión y de maestro de ceremonia, tomó la palabra.

—Bienvenidos a las Islas Bahamas, sede central de Genetic Services. Muchas gracias a todos por su puntualidad. Espero que hayan tenido un viaje agradable y que el cambio de horario no haya agotado demasiado a los que hayan tenido que cruzar el Atlántico. Como ya saben, hemos decidido celebrar esta primera reunión de la sociedad con varios fines. En primer lugar, para que se conozcan los socios entre sí, ya que hay representantes de nuestras empresas participadas de Estados Unidos, Canadá, México, Inglaterra, Francia, Alemania, Italia, Holanda y España. Nuestros socios japoneses me han telefoneado esta misma tarde pidiendo disculpas por no poder llegar hoy, anticipando que se incorporarán en la sesión de mañana. En segundo lugar, les mostraremos nuestros laboratorios y la clínica, que se encuentran acabadas y perfectamente equipadas en el tiempo absolutamente récord de cuatro semanas. Debemos felicitar por ello al doctor Stevenson, responsable de esta primera instalación.

»El tercer objetivo es que conozcan este magnífico complejo hotelero, con el cual tenemos firmado un convenio para alojar a nuestros futuros pacientes. No sólo les daremos un innovador tratamiento médico y ginecológico, sino que además disfrutarán de una grata estancia. Podrán comprobar que aparte de estas maravillosas vistas al mar, con playas privadas, el hotel ofrece un excelente servicio y una amplia gama de actividades complementarias para entretener a nuestras pacientes o a sus acompañantes. También les quería decir que el hotel nos ha invitado a todos a la estancia durante estos días y nos ha homenajeado con esta cena. Mañana podrán agradecérselo personalmente al director, el señor Portobello.

»Nuestra cuarta finalidad, quizá la más importante, es que conozcan detalladamente todos los servicios que inicialmente vamos a ofrecer. Dado que la mayoría de ustedes poseen una altísima cualificación médica, tan sólo tendremos tres sesiones. Una primera sesión, mañana a las ocho y media de la mañana, donde impartiremos las nociones más generales. Esta primera información será muy elemental para los doctores, pero muy útil para las personas que aquí se encuentran de perfil más financiero o empresarial. Después nos desplazaremos a la clínica, donde trabajaremos el resto de la mañana en mostrar qué tratamientos podemos realizar en ella. Tras un almuerzo en un restaurante típico, volveremos a la clínica, donde mantendremos una sesión en el laboratorio para que conozcan las nuevas técnicas de diagnosis y obtención de muestras génicas.

»Pasado mañana dedicaremos las sesiones de trabajo para cumplir nuestra quinta meta: el análisis financiero, jurídico y mercantil de nuestro proyecto. Incluso abordaremos cómo captar clientes sin incurrir en ilegalidades, ya que desgraciadamente nuestros países todavía no están lo suficientemente avanzados como para aceptar y legalizar la manipulación genética ni la clonación. Y he dejado en último lugar, pero no por ello tiene menos importancia, el desearles una feliz estancia en Bahamas, para lo cual existirá un programa paralelo de visitas turísticas para acompañantes, que culminará el tercer día con un crucero a islas vecinas para todos aquellos que deseen permanecer una jornada más. Como pueden ver, un programa intenso, útil, necesario y divertido. Perdonen si me he extendido, pero consideraba importante comentarles el programa completo. Permítanme que levante mi copa para brindar por el éxito de Genetic Services, por el éxito de la nueva ciencia médica.

Los presentes chocaron las copas con entusiasmo. Cenaron después en una babel de idiomas con el inglés como lingua franca. A las once, tras la cena, algunos se quedaron a tomar una copa, bajo un millón de estrellas, en la barra al aire libre, arrullados por la orquesta de música caribeña. Julio Peláez, cansado, se retiró a su habitación en su primera noche de Bahamas.

A la mañana siguiente, tal como estaba previsto, a las ocho y media, tras el desayuno dispuesto en largas mesas, con abundantísimas e insólitas frutas, comenzó la primera sesión de trabajo. Prácticamente, asistieron las mismas personas que a la cena de la noche anterior. Los japoneses seguían sin aparecer. Una mujer morena se dirigió a los presentes.

—Muy buenos días. Me llamo Jane Pérez y soy Doctora en Ginecología. Seré la responsable de esta primera sesión donde explicaré conceptos muy elementales, dirigidos a las personas ajenas al mundo de la Medicina, la Biología o la Ciencia que van a tener responsabilidades en el proyecto. Hablaremos de los fundamentos básicos de la clonación y su posible utilización en la reproducción humana. Aquellas personas que se aburran con explicaciones tan simples pueden salir ahora e incorporarse dentro de una hora cuando abordemos las cuestiones prácticas que pueden ser de su interés. La palabra «clon» tiene raíz griega significando «esqueje» o «retoño». En general, podemos denominar clon a un organismo de idéntica configuración genética a otro, del cual proviene mediante multiplicación asexual. En el mundo vegetal, la «clonación» o multiplicación vegetativa asexual por esquejes es fácil y frecuente. No es así en el mundo animal, donde la multiplicación por esqueje no es posible de forma natural, salvo en los infrecuentes casos de partenogénesis.

»Como ya conocen, la clonación de la oveja Dolly ha causado sensación en el mundo científico, saltando a las primeras páginas de todos los periódicos del mundo. Después han venido otras clonaciones, siendo también famosa la de la oveja Tolly, realizada por el profesor Wood. Podemos considerar, sin ningún género de dudas, que la tecnología de clonación tiene la suficiente madurez como para ser usada en nuestros tratamientos. Pero antes de seguir avanzando, quizá convenga repasar algunos conceptos de la reproducción sexual.

»En el proceso de reproducción sexual, cada uno de los dos progenitores proveen la mitad del material genético a su descendencia. Las especies con este tipo de reproducción, normalmente, tienen individuos machos e individuos hembra. La estructura corporal de los seres vivos está constituida por células somáticas, que en el caso de nuestra especie tienen en el interior de su núcleo cuarenta y seis cromosomas organizados en veintitrés pares. Por este doble juego, son células diploides. De los dos cromosomas que componen cada par, uno procede del padre y otro de la madre. Pero existen otras células distintas, cuya finalidad es la reproducción, que llamamos células germinales o gametos. El gameto femenino es el óvulo y el masculino, el espermatozoide. Estos gametos no tienen parejas de cromosomas. Tienen tan sólo veintitrés cromosomas simples sin formar pareja. De ahí que se denominen células haploides, del griego “haplos” que significa “mitad”.

Julio Peláez observaba con sorpresa al resto de los oyentes. Lo que está oyendo le parecía tan elemental que le costaba aceptar que no fuera conocido por todos los participantes del proyecto. Si continuaba así toda la intervención, se iba a aburrir de lo lindo. Pero aguantaría. Salir ahora sería una gran descortesía para la doctora Pérez, que seguía con su básica intervención.

—Para que se produzca la fecundación del óvulo es necesario que uno de los millones de espermatozoides del semen eyaculado logre alcanzar el óvulo, y que lo haga cuando se encuentra en la trompa de Falopio. Cuando un espermatozoide logra adherirse a la membrana del óvulo y penetrar en él, inmediatamente se produce un endurecimiento de la membrana del óvulo para impedir la entrada de ningún otro. Este óvulo fecundado se denomina cigoto.

»Hemos descrito el proceso natural de fecundación. Cuando la pareja tiene dificultades para llevarla a cabo por algún motivo, se recurre habitualmente a técnicas clásicas de reproducción asistida, que con total seguridad serán el pan nuestro de cada día para los asistentes que tengan relación con el mundo de la Ginecología. La técnica más antigua es la inseminación artificial, mediante la cual se depositan los espermatozoides en la cavidad uterina tras un tratamiento hormonal de la mujer para que produzca más óvulos. La segunda técnica es la conocida como transferencia del gameto al oviducto, por la cual se transfieren simultáneamente óvulos y espermatozoides a la trompa de Falopio. Actualmente se utiliza poco, habiendo sido desplazada en la práctica por las técnicas de fecundación in vitro, denominada abreviadamente FIV. La técnica FIV comienza con la incubación de óvulos en una placa de cultivo, de ahí la denominación in vitro. Los óvulos se obtienen aspirándolos de los folículos ováricos después de haber sido estimulados hormonalmente. A los óvulos incubados se le añaden los espermatozoides “activados” de la pareja o de un donante. Una vez fecundado el óvulo, el embrión resultante es trasplantando al útero de la mujer, que continúa el proceso normal de gestación.

»La primera niña probeta nació en julio de 1978 en un hospital inglés y fue bautizada como Louise Joy. El equipo formado por el genetista Robert Edwards y el ginecólogo Patrick Steptoe consiguieron por vez primera concebir in vitro a un ser humano. Se había dado un gran salto en la lucha contra la esterilidad. Actualmente, se realiza en miles de clínicas en todo el mundo, y gracias a ella han nacido cientos de miles de niños y niñas. Querría resaltar que el nacimiento de cada una de estas técnicas siempre vino acompañado por fuertes debates en la opinión pública, confrontando opiniones favorables, que las consideran avances científicos, frente a otras desfavorables, que veían en ellas algo antinatural que ofendía valores éticos, religiosos o convencionales. Estos debates siempre los ha superado el tiempo y la correcta utilización médica de ellas. Hoy en día están generalmente aceptadas, siendo historia esos intensos debates.

Julio Peláez tuvo que reconocer que ahora sí tenía toda la razón Jane. Él recordaba perfectamente los muchos enemigos que tuvo en sus orígenes una técnica en la actualidad tan aceptada. Su padre, que fue el primero en implantarla en Córdoba, la comenzó desarrollando casi en la clandestinidad para evitar críticas de importantes sectores de la ciudad.

—También ahora se está abriendo un agrio debate sobre las nuevas técnicas genéticas, como la clonación para la reproducción animal o humana, o la utilización de cultivos transgénicos para la alimentación, estando ambas todavía prohibidas en muchos países. En Genetic Services no tenemos ninguna duda de que las nuevas técnicas, correctamente aplicadas, supondrán un valioso avance para la Humanidad, y por ello nos disponemos a anticiparnos a los tiempos. Ya saben que tendrán una sesión específica sobre aspectos legales y administrativos, que les será muy útil para evitar algunos desagradables problemas con la justicia mientras no se produzca la legalización final de las técnicas. Porque nosotros no tenemos ninguna duda al respecto: una vez más las leyes van por detrás de la sociedad, y más pronto que tarde serán legales y los científicos que hemos conseguido su desarrollo obtendremos el aplauso y reconocimiento de toda la sociedad. Pero por ahora les rogamos la máxima discreción.

Era triste tener que aceptar la clandestinidad cuando de lo que se trataba era de ofrecer a sus pacientes un nuevo servicio. Comprendía ahora perfectamente los motivos de su padre al actuar con la máxima discreción en los albores de la inseminación artificial. Ahora le tocaba a él. ¡Signos de los tiempos! Al menos, ahora no te quemaban por hereje… ¡Algo habíamos avanzado!

—Volvamos al proceso de gestación. Una vez transcurridas las primeras veinticuatro horas tras la fecundación, el embrión tiene sólo dos células. Se produce una primera división celular para alcanzar cuatro células, que se vuelven a dividir para producir finalmente un embrión de ocho células. Nos interesa conocer que cada una de estas ocho células tiene capacidad de constituir un embrión independiente por sí mismo. Es decir, que en ese momento, si el embrión se divide correctamente, podría convertirse en ocho fetos viables. Sobre esta característica vamos a ofrecer a nuestros clientes un servicio que consideramos de mucha demanda en el futuro: la separación y conservación de células embrionarias en esa fase para tener un «almacén» de vida de idéntica genética al del niño que nacería de forma natural. Una reserva genética que podría ser útil a lo largo de la existencia de los hijos de nuestros clientes. También podrían ser base para una fácil clonación.

A Julio Peláez, casi aburrido y despistado por lo simple de las explicaciones, le sobresaltó esa posibilidad. Por supuesto, la conocía, pero le chocó el verla ofrecida así, como pura mercancía, como un simple seguro para gente rica. Le vino a la cabeza el argumento de la novela Clones de Michael Marschall, en la cual una empresa clonaba por ese sistema a embriones humanos de sus clientes. Uno de los embriones se desarrollaba en la madre y era una persona con todos sus derechos, mientras que el clon se gestaba en el seno de un vientre de alquiler. Una vez que el clon nacía, era entregado a la empresa que lo mantenía vivo en una especie de invernadero, sin ningún tipo de identidad ni de derechos. No recibía ningún tipo de formación, ni siquiera aprendían a hablar, era una especie de vegetal andante. Únicamente se mantenía con vida como almacén de órganos en caso de que el hijo del cliente necesitara un trasplante. Resultaba dantesca la descripción de los clones mutilados vagando como fantasmas, mientras que sus hermanos-clones disfrutaban de una vida normal… y de sus órganos trasplantados. Cuando leyó la novela, esta posibilidad comercial le pareció escalofriante. Y ahora estaba oyendo algo parecido. Pero se tranquilizó pensando que se trataba únicamente de mantener unas células embrionarias congeladas como reserva genética. Mientras, la cubano-americana Jane Pérez avanzaba en su exposición.

—Podríamos definir a los clones como el individuo o grupo de individuos de idéntica constitución genética, que proceden de uno anterior, mediante reproducción asexual. Se consiguió con huevos de rana a mediados de los sesenta por John Gurdon, aunque el resultado sólo se desarrolló hasta la fase de renacuajo, muriendo después. Con el nacimiento de la oveja Dolly, el 5 de julio de 1996, el mundo se sobresaltó con una posibilidad que hasta entonces se había entendido como imposible: la clonación de mamíferos a partir de núcleos de células adultas. Existen tres técnicas diferentes de clonación. La primera, ya explicada, consiste en la separación de algunas de las células embrionarias en sus primeras divisiones celulares cuando cada una de ellas tiene capacidad de desarrollar un nuevo embrión. Los clones resultantes serán idénticos genéticamente entre sí, pero distintos a sus progenitores. En el fondo, este sistema es repetir de forma artificial lo que ocurre cuando de forma natural se producen gemelos monocigóticos. Ya sabemos que los gemelos nacen del desarrollo de alguna célula que se separa del embrión inicial formado por un único óvulo fecundado por un único espermatozoide. Por eso, este tipo de gemelos son idénticos genéticamente, a diferencia de los que popularmente se conocen como mellizos, gemelos dicigóticos, que nacen del desarrollo de dos óvulos fecundados por dos espermatozoides y que son diferentes en su genética, como dos hermanos cualquiera, pero que comparten una misma gestación.

»El segundo sistema sería la transferencia de núcleos procedentes de células embrionarias o fetales a un óvulo al que se le hayan eliminado sus cromosomas. Y, por último, abordaremos el más espectacular de todos, el utilizado en la oveja Dolly, que es la transferencia de núcleos de células provenientes de individuos ya nacidos a un óvulo receptor.

A partir de ese momento la doctora Jane Pérez abandonó los conceptos básicos y comenzó a profundizar técnicamente en la materia. Los doctores, que hasta ahora se habían aburrido soberanamente, comenzaron a interesarse. Por fin estaban recibiendo información, no simples nociones escolares. A la vez, el resto de los participantes no entendieron desde ese instante una sola palabra, pero con lo oído les había quedado claro el proyecto. La clonación humana era posible y tan sólo se podía realizar en poquísimos lugares del mundo. La clínica de Genetic Services en Bahamas era uno de ellos. Y como proyecto empresarial era viable y extraordinariamente rentable. Podrían satisfacer una demanda creciente en el mundo. Los ojos de Smara Stanford brillaban cuando pensaba en la rentabilidad de dos dígitos que obtendría su empresa de capital riesgo.

Mientras, Julio Peláez y el resto de doctores y científicos abandonaban definitivamente cualquier duda ética sobre el proyecto, y se disponían a volcar sobre él apasionadamente sus mejores capacidades profesionales. Hora y media después finalizaba la sesión, y en un microbús eran trasladados a la clínica que inauguraban. Era un momento que esperaban con ansiedad.

XXIV

A las ocho de la mañana del sábado, el inspector y la periodista, con Vargas al volante, ya se encontraban en el coche, rumbo hacia Peña Laja.

—Como me figuro, Vargas, que te habrá extrañado la compañía de nuestra amiga la periodista, querría contarte el acuerdo al que he llegado con ella —planteó Santamaría.

—Te lo agradecería. Es la primera vez que hacemos una visita oficial con una compañía tan distinguida —contestó Vargas mientras esquivaba una furgoneta de reparto que había estacionado en doble fila, y mirando por el retrovisor a María continuó—. No es que tenga nada contra usted, pero para mí es rara la situación, compréndalo.

—Me hago cargo, pero mi intención es ayudar, no crear problemas —se anticipó María antes de que Santamaría pudiese continuar explicando el acuerdo.

—Pues quédate tranquilo, Vargas. Tal como ella dice, va a colaborar con nosotros en la resolución del caso. María es una prestigiosa periodista que se está especializando en la evolución humana, y que puede indagar y desenvolverse en ambientes científicos y universitarios mejor que nosotros, con esta pinta de polis que tenemos —Santamaría guiñó un ojo a María—. Podemos hablar con toda confianza delante de ella.

—Y puedes tutearme —intervino María, más tranquila al haberse aclarado su situación—. Por cierto Santamaría, ¡me ha gustado eso de prestigiosa periodista!

—Al César lo que es del César. Bueno, comencemos a trabajar. Vargas, ¿qué nos cuentan los buenos del laboratorio tras analizar las muestras que recogí en la cueva en mi primera visita?

—Pues poca cosa. Tanto en el candado como en la cadena forzada existen varias huellas dactilares. Algunas se leen bien y otras no, pero no se corresponden con ninguna que tengamos fichada. Suponemos que casi todas las huellas pertenecerán a las personas que habitualmente abren la puerta, pero otras pueden corresponder a las personas que la forzaron. Parece obra de principiantes, ni siquiera se molestaron en utilizar guantes o limpiar el candado con un trapo después de cortar la cadena. Si lo consideras oportuno, podemos pedir las huellas de los científicos que trabajan en la «Sima Honda», y por exclusión podremos averiguar cuáles son de los expoliadores, aunque a lo mejor puedo darte pronto una sorpresa que nos evitaría esa comprobación.

—No, no. Por ahora no nos interesa armar mucho ruido. Piensa que hasta ahora tan sólo conocemos los hechos nosotros y los dos responsables de la excavación. Mejor mantengamos discretamente el asunto, ya que de todas formas ninguna de las huellas está fichada por antecedentes. Ya me contarás la sorpresa que guardas. ¿Sabemos cómo cortaron la cadena?

—Fue cortada con unas tenazas grandes de cizalla de las que venden en cualquier ferretería. Las personas que lo hicieron no están muy habituadas a trabajar con metales o tienen poca fuerza. Lo intentaron varias veces antes de conseguir cortar la cadena finalmente. En cuanto al resto del material que hemos analizado, tampoco parece que encierre gran información. La tiza, una tiza corriente. El trapo, un trozo grande de pantalones vaqueros manchado de barro. La vara de avellano tampoco nos dice gran cosa. Nada más, jefe. Eso es todo.

—Poco a poco vamos conociendo mejor a nuestro ínclito Wood. Ya sabemos que no es ni un ladrón, ni un expoliador habitual, ni que contrató a ninguno de ellos para hacer el trabajo. No hay ninguna profesionalidad en la forma de proceder… Alquilar un coche a su nombre, dejar las huellas dactilares en el candado, y encima… ¡no saber ni cortar la cadena! Todo esto es una enorme chapuza, Vargas, no tiene pies ni cabeza.

—Ya te dije que las investigaciones estaban resultando irritantemente fáciles. Parece que Wood está diciendo a los cuatro vientos: «¡Detenedme, soy el expoliador de Peña Laja y de Moula-Guery!».

—¡Moula-Guery, la cueva francesa de los Neanthertales que también fue expoliada con pocos días de diferencia! —exclamó con asombro María—. ¡No lo había asociado!

—Ayer a última hora de la tarde pude hablar con nuestros colegas franceses. ¡Lo de Moule-Guery fue una chapuza del mismo calibre que la de Peña Laja! Un candado lleno de huellas dactilares, una cadena toscamente cortada, unos huesos sustraídos sin ningún valor aparente. ¡Verde y con asas! ¡Me apuesto mi sueldo de dos meses a que nuestro hombre es el autor de los dos expolios! Así se lo aseguré a nuestro colega franchute. Pasé por el escáner las huellas del candado y se las envié por correo electrónico para que puedan comprobar si coinciden con las suyas. El francés decía que eso no podía ser, que sería demasiado burdo, demasiado simple. ¡Y la verdad es que lo es! Pero creo que nos llevaremos una grata sorpresa cuando conozcamos la comparación de huellas. En todo caso, he quedado en llamarle a última hora de la mañana para que me cuente. Pero yo estoy seguro de la respuesta. ¡Una o dos huellas coincidirán, y entonces caso resuelto!

—Espera, espera, Vargas. Todavía nos queda mucho por comprobar. Llamaremos a los franceses antes de comer. Primero, tenemos que visitar la cueva, y después Luis y Gonzalo nos invitarán a almorzar.

—¿Vamos a ver a Luis y a Gonzalo hoy? —preguntó María mientras apretaba con fuerza un objeto que, envuelto en una bolsa de plástico, llevaba en su bolso.

—Claro. Son ellos los únicos que nos pueden abrir la puerta y explicar algunas de las cuestiones que quiero plantearles. No te has puesto nada contenta al saberlo. ¿No eran tan amigos tuyos?

—Sí, por supuesto. Pero no les he dicho que iba. Se van a llevar una gran sorpresa. ¡Seguro que no me esperan! Pero me alegra saber que vamos a estar con ellos.

—Hemos quedado con ellos en el restaurante La Mesta a las once y media. De ahí subiremos juntos al yacimiento.

Cruzaron el Puerto de Somosierra. El otoño que ya asomaba en el coloreado desnudar de los robles, rojizos en las umbrías de la sierra. Carretera, coche y conversación. La vieja Castilla por delante. Una hora, dos horas. Mientras observaba, tras la ventanilla, pueblos y campos, María reflexionaba. La visita a Peña Laja le producía una intensa emoción. Había leído y hablado tanto de ella… ¡Hoy por fin la iba a conocer! Y la Cueva Vieja ya significaba para ella algo más que un mero accidente geológico. Había sido su oportunidad para entrar en el periodismo de investigación y conocer, a través de éste, el apasionante mundo del origen del hombre. Además, el conocer algunos secretos, como el del guarda del museo, la hacía sentir cómplice de algo extraño, misterioso. Volvió a acariciar la piedra verde que llevaba en su bolso. No sabía por qué, pero esta mañana, al preparar el viaje, aparte de su ropa de campo, sintió el impulsivo deseo de llevarla a la Cueva Vieja, donde supuestamente la había encontrado Collins. Ahora se alegraba de haberla traído. Se la enseñaría a los investigadores. Estaba segura de que les iba a interesar. El viaje continuó. En La Mesta, el restaurante convenido, a las once y media estaban todos puntuales.

—Buenos días, Luis. Buenos días, Gonzalo.

—Buenos días, Santamaría. Vemos que vienes en santa compañía —contestaron mientras miraban sorprendidos a María.

—Os presento a mi compañero Vargas. A María Cabezas creo que ya la conocéis.

—Encantado de conocerte, Vargas. Me alegra verte de nuevo, María —saludó amablemente Luis.

—Encantada de volver a estar con vosotros. Parece que, por fin, hoy entraremos en la cueva.

—No sabíamos que conocieras a Santamaría —intervino con algo de malicia Gonzalo—. Creíamos que eras periodista. No sospechábamos que, en realidad, fueras policía.

—Un momento, un momento —quiso aclarar el inspector—. María no es policía, es periodista. He sido yo el que le he pedido que nos acompañe en la visita de hoy. Creo que nos puede ser de inestimable ayuda. Cuento con toda su discreción y confidencialidad.

—Tú sabrás, Santamaría —replicó Gonzalo—. Pero yo no me fiaría mucho de una periodista.

—Coño, ¡ya estoy harta de pedir perdón! —saltó María—. Si queréis, os doy mi palabrita del Niño Jesús para garantizar mi silencio. Si hubiese querido largar algo, ya lo habría hecho… Sois tan malos disimulando que me di cuenta del robo el mismo día que os hice la entrevista, y cuando, por cierto, no me quisisteis traer a la cueva.

—Venga —intervino conciliador Luis—, no nos vayamos a pelear. Ya sabes que nos caes muy bien. Vamos al coche. Podemos ir todos juntos en nuestro todoterreno.

Levantaron la consabida estela de polvo mientras se dirigían hacia las lomas de Peña Laja. Este año se atrasaban las lluvias otoñales. Santamaría, por segunda vez, se dirigía hacia el yacimiento; Vargas y María por primera. Luis y Gonzalo se encaminaban por enésima ocasión a su segundo hogar, el ancestral y mágico santuario, sueño de cualquier paleoantropólogo, la Cueva Vieja de Peña Laja.

Aparcaron los coches en el llanete habitual, cerca de la entrada de la boca de la Cueva. Del todoterreno sacaron cascos para todos. Todavía no habían iniciado el descenso por la vereda que llevaba a la entrada cuando Gonzalo hizo la habitual advertencia.

—Antes de entrar en la cueva, quien tenga ganas de mear, orinar, miccionar, o hacer aguas menores, que aproveche ahora. En la cueva no lo podrá hacer durante las próximas dos horas. Yo voy a predicar con el ejemplo.

Así, a media mañana, como tantas veces en el último millón de años, un grupo de homínidos se dispersaron para aportar urea al suelo calizo que rodeaba a las coscojas cercanas. El ciclo de la materia en la Naturaleza nunca se detenía. Una vez aliviados, se dirigieron a la cancela de la entrada de la Cueva en cuyas profundidades se encuentra la «Sima Honda». María había colocado la piedra verde en el interior de un amplio bolsillo del mono de espeleología que le habían prestado. No encontraba el momento oportuno para comentarles el asunto del museo a Gonzalo y a Luis. Quizá lo pudiera hacer en el interior de la cueva. Llegaron a la puerta. La cancela estaba perfectamente cerrada con su flamante candado. Una vez dentro, Santamaría se dirigió a la pintura rupestre de la pared frontal y, frente a ella, se volvió hacia los investigadores.

—Gonzalo, Luis, os querría hacer la primera pregunta. He estado consultando un excelente libro, recién publicado, titulado Las pinturas rupestres en la Cueva Vieja de Peña Laja. La publicación se jacta de recoger todas las pinturas que han aparecido. Sin embargo, no aparece esta pintura. Lo he comprobado comparándolas una a una con la fotografía que le hice en mi primera visita. ¿Por qué no aparece?

—Conozco la publicación y a su autor, mi amigo Esteban García —contestó Luis—. Efectivamente, esta pintura no aparece en el libro. Personalmente, hace unos dos años estuve con él, en este mismo lugar, hablando sobre esta pintura. Teníamos dudas sobre su autenticidad y prefirió no recogerla en su libro hasta no estar seguros de ella.

—¿Qué me estás diciendo? —se interesó vivamente el inspector—. ¿Esta pintura puede ser falsa?

—La verdad es que no lo sabemos —fue la respuesta de Gonzalo—, pero tenemos nuestras dudas. En las primeras referencias escritas que disponemos, datadas en el siglo pasado, no se habla de esta pintura, a pesar de que es la que se encuentra más cerca de la entrada. Tampoco lo hacen las descripciones de las visitas, más o menos científicas, que se hacen en la primera mitad de este siglo. A finales de los sesenta, el investigador Roger Collins, de la Universidad de Arizona, la describe por vez primera en uno de sus trabajos sobre la cueva. Justifica que no se hubiese descubierto antes porque estaba cubierta por una capa de suciedad, polvo y carbonilla que impedían su vista. Pero nosotros seguimos teniendo dudas. Nos extraña que no fuese descubierta antes. Y, además, el estilo de la pintura no se corresponde con ningún otro de los que se encuentran en el resto de las galerías. El material utilizado, arcillas, óxidos y grasas animales es el mismo que se utilizaba en la antigüedad pero, aunque no lo hemos datado, parece más moderno. En resumen, no sabemos si es auténtica o no. Por eso, no aparece en algunos trabajos. Nos gusta ser muy rigurosos en nuestros estudios y publicaciones.

—Es extraño —repuso Santamaría—. ¿Para qué se puede querer falsificar una pintura rupestre? No tiene sentido. Nada en esta historia parece tener mucho sentido. ¿Quién la falsificaría? De vuestra explicación se puede deducir que lo hizo Roger Collins. Él realizó su descubrimiento, él fue el primero en hablar de ella.

—Eso no lo sabemos. La pintura podría ser auténtica, o haber sido falsificada antes de que Collins la descubriera. Son frecuentes los casos de pinturas que se descubren de repente, en salas muy visitadas, al limpiar los restos de sedimentos que la ocultaban.

María había escuchado esta conversación con un vivo interés. Ella sabía algo más acerca de Collins. Quizá, lo que inútilmente quiso contarles al técnico del museo y al guarda, aquella lejana mañana, era el descubrimiento de la pintura. A lo mejor, por eso estaba tan nervioso y no pudieron entenderlo. Antes de contar la historia que conocía, preguntó:

—¿Qué dice en sus trabajos Collins acerca de la pintura?

—Collins fue un extraño científico —le contestó Luis—. Realizó una descripción pormenorizada de la cueva y sus pinturas, incluyendo por vez primera ésta. Pero todo su trabajo es curioso. Da por cierta la ocupación de la cueva por antiquísimos homínidos que, según él, todavía no eran conocidos en aquella época. Pero, sin embargo, no aporta ninguna prueba, ningún resto, ninguna evidencia. Simplemente, parecía que lo intuía. Pero la Ciencia no acepta la intuición. Por eso, sus trabajos no fueron valorados en su momento, ganándose, además, cierta fama de excéntrico.

—Sin embargo, el tiempo le ha dado la razón —defendió María—. Vosotros habéis localizado los restos de los homínidos cuya existencia él intuyó.

María tenía ya necesidad de contar la historia de un Collins, nervioso, que prácticamente es expulsado del museo por el responsable de Prehistoria, y además acusado de drogadicto. Sin embargo, no lo hizo porque en ese momento Gonzalo intervino con firmeza.

—Collins intuyó que existieron los homínidos, nosotros los descubrimos. Pero estamos desviándonos de la discusión inicial. Preguntaba Santamaría si la pintura era verdadera o falsa, y nosotros le contestamos que no lo sabíamos.

—Pinturas rupestres que han podido ser falsificadas en Peña Laja —reflexionó en voz alta Santamaría—. Qué raro es todo esto. No me podía figurar que en el mundo de la Ciencia también existieran falsificaciones. ¡Y mucho menos en un mundo tan cerrado como la Paleoantropología o los estudios del Paleolítico!

—Pues te llevarás algunas sorpresas, Santamaría —contestó divertido Luis—. La historia de la Ciencia no es sólo la historia de los grandes aciertos y de los revolucionarios inventos que nos han permitido dar saltos de gigantes. También es la historia de grandes errores y fracasos. Y peor aún, es la historia de grandes mentiras, de grandes falsificaciones.

—Creía que el mundo de la Ciencia estaba menos contaminado de engaños y mentiras. No así el mundo del Arte, donde las falsificaciones son el pan nuestro de cada día. Se falsifican todo tipo de antigüedades, cerámicas, muebles, piezas de arqueología y, sobre todo, pintura antigua. Utilizan tablas antiguas, tintes, pinturas y barnices con las mismas fórmulas usadas en el pasado, todo ello tan magistralmente envejecido, y realizado con tanto esmero, que realmente es muy difícil detectar la falsificación, incluso para los propios especialistas.

—Pues querido Santamaría, en Paleoantropología también hemos tenido colosales falsificaciones, digámosles «artísticas». La más conocida es la del cráneo de Piltdown. Sitúate en el ambiente científico de principios del siglo XX, en las Cátedras de Biología, cuando se debatía apasionadamente sobre el origen del hombre. Aunque las ideas de la evolución de Darwin iban siendo mayoritariamente aceptadas, aún existían Catedráticos y Doctores que se oponían con vehemencia a ellas. Todos buscaban con afán ese «eslabón perdido» entre el mono y el hombre, que sirviese de prueba irrefutable de la bondad de las nuevas teorías. Mientras no se encontrasen esos restos que cubriesen ese salto, la evolución sólo sería una teoría más sin confirmar…

»Y en medio de esos debates —siguió Gonzalo—, los profesores Arthur Wood Woodward, del Museo Británico, y Charles Dawson, de la Sociedad Geológica, descubrieron, en 1912, en una gravera del Piltdown, en el Reino Unido, una osamenta completa de una criatura humanoide que dataron sobre los quinientos mil años de antigüedad, en plena Era Glacial. El cráneo tenía una capacidad cerebral idéntica al Homo sapiens y, sin embargo, una mandíbula similar a la de un chimpancé. Los huesos estaban perfectamente encajados y tenían una vetusta pátina de paleoantigüedad.

»Todas las luces de la Ciencia enfocaron este nuevo hallazgo que confirmaba, con espectacularidad, el salto del mono al hombre. ¡Era la prueba que faltaba de las teorías de la evolución! ¡El eslabón perdido había sido encontrado! Y según la evidencia localizada en Piltdown, la inteligencia apareció primero con el desarrollo del cerebro para después ir evolucionando a otros órganos y características físicas, como la mandíbula.

—¿Y nadie pensó que podía ser un montaje? —preguntó un escéptico Vargas.

—El hombre de Piltdown se cuestionó por algunas voces críticas que lo tacharon de falsedad, pero fueron rápidamente acalladas por la pasión con la que la Ciencia aclamó ese eslabón perdido. Uno de los que más aplaudió el descubrimiento fue el célebre escritor y científico Sir Arthur Conan Doyle, creador de Sherlock Holmes.

—Mi admirado Sherlock Holmes… ¡No me digas que este caso no pudo resolverlo, que fue vilmente engañado! —volvió a intervenir Vargas.

—Siento defraudar tu confianza en la sagacidad del más grande de los detectives, pero… ¡también fue engañado! Y no sólo él. Durante más de cuarenta años, este descubrimiento condicionó todos los estudios de Paleoantropología, mostrándose cómo la evidencia evolutiva de la transición del mono al hombre. En 1953, rigurosos estudios científicos descubrieron que el hecho de Piltdown era una enorme falsedad, un fraude sobre el que se había basado parte de la Ciencia durante cuarenta años. Los exámenes demostraron que el cráneo correspondía a un Homo sapiens de unos quince mil años de antigüedad, al que se había acoplado con extraordinaria habilidad una mandíbula de un orangután fallecido hacía unos cientos de años. Los huesos habían sido envejecidos por igual y depositados por la noche en la gravera donde trabajaban los científicos con la evidente intención de que fuesen descubiertos. Se había consumado una magistral tomadura de pelo a toda una generación científica.

—¿Y quién fue el bromista? Y sobre todo… ¿Por qué lo hizo? —preguntó interesado Santamaría.

—Ésa fue la gran cuestión. Nadie sabía quién lo había hecho, y mucho menos el porqué. Lógicamente, en cuanto se descubrió el fraude las preguntas que estaban en todas las mentes eran: ¿Quién fue el responsable de la estafa? ¿Por qué? Enseguida comenzaron a aparecer sospechosos; incluso algunos apuntaron sus largos dedos acusadores sobre los científicos que lo hallaron, argumentando que lo único que los movió fue un insuperable afán de gloria. Pero esta hipótesis se descartó con rapidez. Los Doctores eran inocentes. Fueron los primeros engañados.

—¿Quién fue entonces? —volvió a preguntar un impaciente Vargas.

—El autor tardaría todavía otros cuarenta años en ser descubierto. En un reacondicionamiento del Museo Británico en 1996, apareció, en un remoto desván, un viejo baúl con las iniciales de su propietario, M.H., de Martin Hinton. Hinton, ya fallecido por entonces, había sido conservador del Departamento de Zoología del Museo Británico entre 1912 y 1945. Al abrir el baúl, apareció la sorpresa. Se encontró repleto de huesos de hombres primitivos y de primates que habían sido envejecidos con productos químicos, exactamente igual que los del descubrimiento de Piltdown. Eran los restos del formidable engaño. Se había descubierto el autor del fraude. ¡Nada más ni menos que todo un conservador de museo! ¿Venganza? ¿Celos científicos? ¿Una simple broma? ¿Deseo de humillar a Wood Woodward con quién había tenido una disputa por unos honorarios? Sea lo que fuere, probablemente Hinton, antes de depositar el cráneo manipulado en la gravera, no fuese consciente de la dimensión internacional de la estafa. Y quizá por eso, cuando lo descubrió, no se atrevió a decir la verdad, dejando que siguiera incrementándose el engaño. Sería interesante conocer qué pensaría Hinton cuando oyera o leyera la devoción con la que la comunidad científica adoraba a su «eslabón perdido». Pero al final, y movido por un humano acto de soberbia póstuma, dejó en el Museo Británico un baúl con la pruebas de su hazaña, el mayor engaño hasta ahora conocido en el mundo de la Paleoantropología.

—¡Es increíble! —exclamó María.

—Pues así fue. Dos generaciones estudiaron ese cráneo, considerándolo el eslabón que necesitábamos para validar el paso del mono al hombre. Aún poseo en mi biblioteca libros de la época con el grabado del cráneo de Piltdown, donde se muestra como la confirmación de las teorías evolutivas que anticipaban la procedencia simiesca del hombre.

María estaba admirada por la historia. Colosales engaños en el mundo de la Paleoantropología. ¡Quién lo pudiera sospechar! Cuando oía el hallazgo del viejo baúl en un remoto almacén del Museo Británico, se acordó de la visita que en el Museo Arqueológico Nacional realizaron al antiguo fichero. Quizá allí se encontraran suficientes restos para escribir una novela. De pronto, un temor la invadió. ¿Y si la historia del guarda fuera falsa? ¿Y si la piedra verde que guardaba en el bolsillo no fuera más que un vulgar pedrusco, y no el objeto litúrgico que le dio a entender? En esos momentos, se avergonzó de sí misma por haberla considerado como un mágico talismán. Decidió callar. Ya la mostraría a los investigadores más adelante. En esos momentos, Santamaría intervino con fuerte voz, sacándola de su ensimismamiento.

—¡En todas partes cuecen habas! Sea falsa o verdadera esta pintura, de lo que no cabe ninguna duda es que fue utilizada como referencia para enterrar un recipiente en el suelo de la cueva. Wood, o uno de sus acompañantes, conocía las coordenadas adecuadas y lo encontró en el fondo del agujero que abrió. Las mediciones con la tiza sobre la pared y el palo de avellano como medida no dejan ninguna duda. El recipiente fue enterrado a un metro de profundidad y, como aún se puede apreciar en el fondo del agujero, tenía la base esférica.

—Wood. ¿Quién es Wood? —preguntó Gonzalo.

—Sería largo de explicar ahora. Es nuestro principal sospechoso por el momento. Continuemos con la visita.

—No conocemos a ningún Wood. ¿Es un expoliador internacional? —volvió a insistir Gonzalo.

—Lo siento, no podemos dar información sobre la investigación mientras no dispongamos de alguna prueba. Indicar sospechosos sin tener pruebas sería una irresponsabilidad por nuestra parte.

—Lo comprendemos —intervino conciliador Luis—. ¡Venga!, vamos a iniciar el descenso hasta la «Sima Honda».

Una vez más, como desde hace cientos de miles de años, unos primates evolucionados atravesaron los oscuros silencios. Salas de imposibles estalactitas góticas, galerías y estrechos pasos. Lentos andares tras los haces de las luces de carburo.

María avanzaba con prudencia y fascinación. La belleza y solemnidad de la cueva era superior a lo que esperaba. Sentía no poder observar con mayor detenimiento las capillas, simas y paredes de fantásticas formas que iban bordeando. Pero no podía perder la concentración para marchar al mismo paso que los demás. No podía quedarse detrás. Algunos pasos eran estrechos y tenía cierta dificultad en atravesarlos. En uno de ellos, especialmente angosto, le molestó la piedra que llevaba en el bolsillo. Se le clavaba al arrastrarse. La sacó y decidió dejarla en un pequeño hueco dentro del paso en el que se encontraba atorada. La recogería cuando regresaran. No tenía pérdida, sería fácil de encontrar. Como medida de precaución adicional, acumuló, una sobre otra, algunas piedras que encontró. Después, sin la piedra verde en el bolsillo, pudo salir del estrecho embudo con facilidad. Los demás ya la esperaban.

María recordó la historia de la amiga esotérica de Gonzalo y Luis. Quizá ella hubiese podido detectar la energía de su piedra verde. ¡Qué tontería! Ahora era ella la que se comenzaba a creer esas tonterías de brujas y energías. Cuando llegaron a la última sala, tímidamente María preguntó:

—¿Aquí fue donde vuestra amiga, la bruja, con sus velas, descubrió la entrada que os llevó hasta la «Sima Honda»?

—Nuestra amiga no era bruja, simplemente era estudiosa de ciencias ocultas —aclaró Gonzalo—. Además, la galería no se encontró debido a extrañas leyes telúricas. Se encontró por una sencilla ley física, las corrientes de aire.

—Las corrientes de aire, y un poco de suerte —amplió Luis.

—¿Qué historia es esa, de velas, brujas, energías y corrientes de aire? No he entendido nada —preguntó un sorprendido Santamaría.

Al oír al inspector, todos rieron. La historia, parcialmente contada, no tenía ningún sentido. Luis se la contó completa mientras se dirigían hacia la apertura de la chimenea vertical de la «Sima». Cuando Santamaría terminó de escucharla exclamó:

—¡Esta historia es una tontería! No tiene ningún sentido. Vuestra amiga era un poquito rara, pero tuvo la gran suerte de colocar una vela encendida justo en la salida de una fisura entre las rocas, por donde salía la corriente del aire. Eso es todo, no hay ningún misterio.

—Eso es exactamente lo que pensamos nosotros —le apoyaron los investigadores. Pero cuando se la contamos a María, se impresionó.

—Yo no creo para nada en cuentos de brujas ni fantasmas —saltó María para continuar después más suavemente—. Pero la verdad, ahora que estoy aquí dentro… en esta gran sala, con su oscuridad, su silencio y su absoluta soledad de centenares de miles de años… no puedo, por menos, que sentirme algo impresionada.

—Algo impresionada… ¡Yo lo que me siento es algo acojonado! —exclamó Vargas.

—Todo esto no son más que cuentos de misterio, de los que los niños cuentan junto al fuego en sus campamentos de verano —insistió Santamaría.

—¿Cuentos de misterio? ¡Más bien diría cuentos de terror! —intervino Vargas—. Vuestra famosa amiga de las velas ya os recomendó que no siguierais adelante. Lo hicisteis, y a buen seguro que ella piensa que fue la maldición de la caverna quien mató a vuestro amigo el espeleólogo.

Aquel desafortunado comentario no gustó nada a los investigadores, que decidieron cortar bruscamente la conversación.

—Eso fue un desgraciado accidente de automóvil. Nada más. Venga, vamos a dejarnos de charla. Tenemos que bajar al fondo de la «Sima».

Después de un prolongado silencio, junto a la boca de la chimenea vertical, que, con sus más de quince metros de profundidad, conducía hasta el yacimiento, Gonzalo comentó:

—Hay que bajar de uno en uno por esta escala metálica. Sería prudente que alguno de nosotros se quedara arriba por si se produjese alguna urgencia. Si tenéis interés en bajar, yo puedo esperar aquí.

—Prefiero que Luis y tú bajéis conmigo por si os hago alguna pregunta. Decidid quién de vosotros dos se queda —intervino Santamaría mirando a su ayudante y a la periodista.

María y Vargas miraron hacia la profundidad de la «Sima», sintiendo el mismo vértigo. Sus respuestas fueron simultáneas:

—Yo me quedo, jefe.

—Si pudiera, quisiera bajar —dijo tímidamente María.

—De acuerdo. Poneros este cinturón. Servirá para aseguraros mientras bajáis —dijo Gonzalo.

Descendieron por la estrechísima escalera de cable metálico. Laboriosos, torpes y temerosos el inspector y la periodista; ágiles, rápidos y seguros los investigadores. Cuando se reagruparon a los pies de la escala, bajaron por el estrecho pasillo hasta el fondo de la «Sima Honda». A María le latía con fuerza el corazón. La tensión de la bajada y la emoción del lugar se conjugaban para liberar adrenalina en su interior. Una vez en la sala, Luis tomó la palabra.

—Aquí podéis ver la cripta sepulcral más antigua conocida. Ochocientos mil años de antigüedad nos envuelve. En esta pequeña sala se encuentran los restos de cuarenta Homo heidalberguensis en un magnífico estado de conservación. Bajo ellos, en una cata prospectiva, encontramos los restos del Homo antecessor.

—Es realmente solemne —pensó en voz alta María.

Guardaron todos unos segundos de respetuoso silencio. En el suelo, semienterrados, e iluminados por la luz de los focos, aparecían los restos óseos de nuestros antiquísimos parientes. Gonzalo rompió de repente el silencio.

—Como veis, existe una pequeña estructura de andamio sobre la que podemos estar de cuclillas. Así hemos podido trabajar sin dañar los niveles, que se encuentran perfectamente cuadriculados, dibujados y fotografiados. Por eso, hemos podido detectar que faltaban los huesos que fueron sustraídos.

—Os querría hacer la primera pregunta —interrogó Santamaría—. Después de mi primera visita, ¿ha bajado alguien a la «Sima»?

—No —respondió Luis—. Como ya te dijimos, la mayoría del equipo se fue el martes a Barcelona para participar en un congreso. Al resto le dimos vacaciones. Hoy finalizan y tendremos que iniciar los trabajos de nuevo el lunes. Pero si queremos que no se entere nadie, es fácil: basta con que nosotros nos incorporemos al primer turno; apuntaremos los leves cambios en la superficie de la excavación, como si los acabáramos de hacer.

—En principio, creo que es bueno que mantengamos total discreción. Me parece bien la solución que planteas. Ninguno de vuestros compañeros conocería entonces el suceso —dijo Santamaría—. ¿Creéis que los expoliadores entendían de excavaciones o que eran unos chapuzas, unos profanadores a sueldo?

—Es difícil de decir. Pero viendo que bajaron por esa complicada y peligrosa chimenea, que no pisaron los niveles de suelo sino que utilizaron la estructura igual que hacemos nosotros ahora, y que extrajeron con sumo cuidado unos huesos sin demasiado valor, no buscando siquiera los rarísimos huesos de Antecessor que se encuentran debajo, yo diría que eran científicos, o al menos personas habituadas a la excavación paleoantropológica. Es paradójico reconocerlo, pero han mimado el yacimiento. No han querido hacer ningún daño. Figúrate el estropicio que podrían haber organizado si excavan con una azada, rompiendo el nivel y otros huesos, o se hubiesen llevado la pelvis o el cráneo que están casi extraídos y que es la perla de esta campaña de excavaciones. Sabían lo que hacían y no quisieron hacer ningún daño.

—Lo que te está pasando se llama «Síndrome de Estocolmo» —intervino María, zumbona—. Defiendes a los expoliadores, que eran ladrones aficionados, pero paleontólogos expertos.

Continuaron un rato Santamaría y Vargas preguntando, los investigadores respondiendo y María interviniendo ocasionalmente. Cuando Santamaría ya había oído las respuestas a las preguntas que quería formular, decidieron volver. Subió primero el policía. María, que se quedó algo rezagada con los investigadores, no pudiendo aguantar más lo que sabía, les dijo:

—Luis, Gonzalo. Conozco una historia de Collins que vosotros seguramente no sabéis. Os la querría contar con rapidez, mientras Santamaría sube por la escala.

—Una historia de Collins… ¿Qué sabes tú sobre él?

Con rapidez, la periodista les contó lo ocurrido durante su visita al museo y su posterior entrevista con el guarda. Cuando terminó, Luis tomó la palabra.

—Una extraña historia. Nosotros ya visitamos el museo hace cinco años, y ya sabíamos que no existía ningún fondo procedente de Peña Laja. Ese día no estaría tu guarda, ya que te dijo que tú habías sido la primera persona que se había interesado por el yacimiento en treinta años. Hablamos con el responsable de Prehistoria, amigo nuestro, y nos comentó que su predecesor tenía una pésima opinión sobre Collins y sus trabajos. Pero nada más.

—¿Estás segura que el guarda no te engañó? —Gonzalo preguntó escéptico a María—. Es muy raro que Collins no depositara el material lítico que encontró aquí en el museo. Esa piedra verde, un supuesto instrumento de culto, tendría un enorme interés científico. En cuanto lleguemos a Madrid, nos la tendrás que enseñar. Ya te contaremos si es auténtica o una falsificación.

—Estoy segura de que el guarda no me engañaba, lo vi en sus ojos —contestó molesta María—. Y por la piedra verde, no te preocupes, la vas a ver dentro de un momento. La he traído conmigo a la cueva.

—¿La tienes aquí? —preguntó con viva curiosidad Luis. Enséñanosla, por favor.

—No la tengo aquí. La dejé en el último estrechamiento de la galería. Me molestaba en el bolsillo para arrastrarme. Os la enseñaré en unos minutos, en cuanto lleguemos. La tengo señalada. Será muy fácil localizarla.

—Pues venga, vamos a subir por la escala. Ya lo ha hecho Santamaría. Estoy deseando ver la piedra. Quizá estemos ante algo importante —la animó Luis.

—Hasta que no lo vea, no lo creeré —continuó Gonzalo.

—Joder, eres como Santo Tomás —le respondió enfadada María—. ¿Qué crees, que te quiero engañar?

—No, no. Estoy seguro de que no. Pero todo esto me parece raro —respondió Gonzalo—. Así que yo, como tú dices, como santo Tomás. Cuando lo vea, lo creeré.

Antes de iniciar la subida de la escala, María, malhumorada por las dudas, volvió la cabeza hacia la cripta, iluminándola con la luz que emanaba del foco de su casco. Una reverencial emoción se apoderó de ella, haciéndole olvidar el enfado por unos segundos, y algo parecido a una oración a antiguos dioses le brotaron de los labios. A continuación, giró la cabeza, y comenzó a subir.

Tras el laborioso ascenso de la escala, iniciaron el retorno hacia la salida de la cueva. Una leve corriente de aire les rozó por la espalda. María y los investigadores se pusieron delante. Los policías les seguían, absortos por la belleza de las salas. Tras unos minutos de silenciosa marcha, María reconoció el estrechamiento donde había dejado la piedra. Exclamó:

—¡En el interior de ese embudo está la piedra!

—Entra tú primero —le indicó Luis.

María entró arrastrándose en el estrechamiento. Estaba nerviosa. Que Gonzalo hubiese dudado de ella, la había alterado. ¡Ahora le mostraría la piedra verde, y tendría que callarse, por payaso! Llegó hasta la capillita lateral, donde la había depositado. Ya veía el montoncito de piedras que dejó como señal. Miró tras ellas, y… ¡la piedra no estaba! ¡No podía ser! ¡Estaba segura de haberla dejado allí! Miró por todos los lados, pero no la encontró. Luis y Gonzalo ya habían llegado arrastrándose junto a ella.

—¡No puede ser! ¡Tiene que estar aquí!

—¿Qué pasa María, no aparece? —preguntó irónicamente Gonzalo.

—¡Tiene que estar en esta capilla lateral! Amontoné esas piedras para que me sirvieran de señal.

—¡Vamos a buscarla bien! —intentó animarla Luis—. Si aquí la dejaste, aquí tiene que estar. No se puede haber ido sola, ni nadie puede haberla cogido.

Buscaron por todo el estrechamiento. Luis, incluso, volvió hacia atrás para ver si la podía encontrar. No aparecía ninguna piedra verde por ningún sitio. Santamaría preguntó:

—¿Qué piedra verde es ésa que buscáis con tanto interés?

—Nada, es una piedra sin importancia, que nos pareció ver cuando bajamos. Santamaría, Vargas, seguid para adelante con Gonzalo, yo me quedaré un momento atrás con María.

—María —le habló paternalmente Luis—, la piedra verde no está aquí. Nadie puede habérsela llevado. ¿Estás segura de que la dejaste en este estrechamiento? ¿No podría haber sido en algún otro?

—Luis —le respondió con firmeza María—, la dejé aquí. No estoy loca, ni intento engañaros, como piensa Gonzalo. Aquí la dejé y alguien se la ha llevado.

—Eso es imposible. La cancela de la entrada la cerré personalmente. Nadie ha podido entrar. Nadie se ha podido llevar la piedra.

—¿Tampoco me crees, verdad?

—Estoy seguro de que no quieres engañarnos, pero… la piedra no la has podido dejar aquí. Si lo hubieras hecho, aquí estaría. Y no está. Tranquilízate, otro día intentaremos buscarle una explicación.

—Vamos a salir. No tengo ganas de seguir hablando —respondió María, con un abatimiento visible.

La periodista y Luis recorrieron el tramo de cueva que les restaba hasta la sala de entrada sin pronunciar palabra. Allí les esperaba el resto, sin poder salir, ya que Luis tenía la llave de la cancela cerrada. Durante todo el trayecto María no encontró otro estrechamiento similar. ¡La piedra había desaparecido del lugar donde la dejó! En otras circunstancias estaría presa del terror. Ahora, simplemente, estaba sorprendida ante un hecho que no lograba comprender. Y sobre todo estaba indignada, porque no la creían. No hablaría más de la piedra, no quería que la tomaran por loca. ¡Ya encontraría una explicación!

Mientras abría la cancela, Luis, hablándole confidencialmente, le pidió a Gonzalo que no humillara a María por el asunto de la piedra y que no contara nada del absurdo asunto a Santamaría. Ya fuera de la cueva, en el llano junto a los coches, el inspector, ignorante del último episodio, los reunió para volver a plantear sus hipótesis acerca del expolio.

—Creo que estamos ante hechos distintos, pero que han coincidido en el tiempo. El primero, es el agujero en la entrada utilizando la supuesta pintura rupestre como indicador del lugar exacto. Algunos de los que han entrado traían un plano que les permitió localizar un objeto que alguien había enterrado antes. Quizá Collins lo hiciera y, además, hubiese dibujado él mismo la pintura. Pero eso no lo sabemos. Lo que sí sabemos es que este hecho no tiene nada que ver con la extracción de los huesos, que seguramente la habrán realizado personas distintas y con finalidades diferentes. Cuando Collins trabajó en la cueva, a finales de los sesenta, ¿se conocía la existencia de fósiles humanos en la «Sima Honda»?

—No. El descubrimiento de los fósiles fue muy posterior —aclaró Gonzalo—. De todas formas, Collins tuvo que ser un personaje muy peculiar.

—Pues se confirma mi primera hipótesis. Algunos venían buscando los huesos y otros, el objeto enterrado. Olvidémonos por ahora de este último y centrémonos en los huesos. La clave sigue estando en saber para qué pueden querer unos huesos fósiles sin mucho valor. ¿Qué pensáis vosotros?

—Le hemos estado dando muchas vueltas a ese asunto —respondió Luis. Es evidente que los huesos no van dirigidos a ningún coleccionista público ni privado, porque en ese caso se hubiesen llevado otros de más valor. El único motivo que se nos ocurre, aparte del que sea una broma pesada de un colega, o un intento de desprestigiar el yacimiento de una u otra forma, es que sea obra de un cazador de ADN.

—¿Un cazador de ADN? ¿Qué es eso? —preguntó Vargas.

—Es una denominación literaria de aquellos científicos que buscan ADN de organismos extraños, endémicos o desaparecidos, para su estudio y clasificación —respondió Luis—. Hasta 1997, la obtención de ADN fósil no era más que una fantasía, pero ese año se consiguió por vez primera aislar ADN de huesos fósiles del Hombre de Neanthertal, con unos cuarenta y cinco mil años de antigüedad. Curiosamente, los huesos provenían del mismo yacimiento del valle de Neander, que dio nombre a la especie.

—Pero ¿para qué demonios pueden querer ADN?

—Con los espectaculares avances de la biotecnología podría tener múltiples destinos: laboratorios que buscan nuevos genes, científicos que buscan conocer nuevas secuencias génicas —Luis se encogió de hombros—. ¿Qué sabemos? ¡Pueden ser muchas cosas! Incluso, echándole fantasía al asunto, hemos llegado a pensar que algún loco quiere, mediante técnicas genéticas, clonación o lo que sea, resucitar a antiguos homínidos para su estudio científico o para su exhibición más o menos comercial.

—Joder, nunca se me hubiera ocurrido. ¡Cazadores de ADN! Uno está acostumbrado a perseguir ladrones de cuadros antiguos, pero no a una extraña delincuencia genética. A lo mejor ese delito no está aún tipificado en nuestro Código Penal. ¿Qué dices tú María? —preguntó Vargas.

—Hoy no estoy en condiciones de pensar mucho. No tengo ni idea.

—Me suena tan raro como a ti, pero no se me ocurre una explicación mejor —intervino entonces Santamaría—. Está claro que los que entraron no eran ladrones al uso. Su evidente interés se centraba en algo que contienen los huesos. Y no se me ocurre otra cosa más valiosa que su ADN, que por cierto no sé muy bien lo que es, aunque deduzco que es el conjunto de genes que determinan nuestro crecimiento y reproducción. Aunque tampoco sé si el ADN se puede conservar tanto tiempo. Y tú, Vargas, ¿qué opinas?

—No tengo ni idea. Aunque la hipótesis es atractiva, es demasiado fantasiosa para ser cierta. Me recuerda exactamente al argumento de la película de Steven Spielberg Parque Jurásico, donde un loco multimillonario construye un gigantesco parque temático en una isla del Caribe, donde viven y van a ser exhibidos dinosaurios que se han conseguido recrear a partir del ADN fósil de microgotas de su sangre contenidas en el interior de mosquitos aprisionados en ámbar fósil hace más de sesenta y cinco millones de años. Un argumento de película, que me conozco bien porque la he visto varias veces. Mis hijos fueron víctimas de la dinomanía que asoló el mundo con la película de marras. Pero una cosa son las películas y otra la realidad, aunque bien pensado aquella empresa que exhibiese homínidos se convertiría en una mina de oro. Yo mismo tendría que llevar a mis hijos varias veces… ¡Sería el negocio del siglo!

—No te embales, Vargas —recondujo la conversación el inspector—. Estamos fantaseando con una posibilidad remota, pero tenemos que considerar otras más prosaicas y cercanas. Primero, debemos localizar a Wood y saber a qué se dedica. En fin, no cabe duda de que el caso es mucho más interesante de lo que inicialmente parecía. Creía que nos íbamos a encontrar con coleccionistas fetichistas del pasado y resulta que hemos topado con la tecnología más vanguardista.

—Es que es lo mismo —Luis le contestó sonriendo—. Hablar de fósiles humanos es hablar de evolución, y pensar en la evolución es pensar en cambios genéticos. La única diferencia es que antes las modificaciones se producían de manera fortuita y natural, y ahora la Humanidad tiene posibilidades de actuar sobre el genoma. Peña Laja evoca un pasado remoto y, simultáneamente, proyecta un vago desasosiego hacia el futuro. Si hasta ahora los homínidos hemos evolucionado a través de varias especies hasta nuestro estado actual de Homo sapiens, ¿quién nos dice que somos el último estadio de la evolución? Lo normal es que en el futuro modificaciones naturales o artificiales de nuestro genoma ocasionen la aparición de nuevos homínidos más evolucionados que nosotros, que terminaríamos siendo desplazados. Siempre fue así, y así seguirá siendo. De todas formas, creo que podemos descartar la hipótesis de la clonación. Hoy en día, es absolutamente imposible hacerlo.

—Señores, nos estamos poniendo trascendentes. Hemos venido para averiguar quiénes y por qué sustrajeron unos huesos de la cueva, no para filosofar sobre nuestro futuro como especie —Santamaría guiñó un ojo—. Y hablando de nuestra especie, sabéis que somos omnívoros que precisan periódicamente alimentarse. Yo soy esclavo de mis necesidades y tengo hambre. Es la hora de comer. ¿Bajamos al restaurante?

Todos asintieron e iniciaron el retorno hacia el pueblo. Silencio en el coche. Cada uno pensando en lo visto, comentado y deducido. María no podía desviar de su mente la desaparición de la piedra. Sentía ahora una profunda humillación. Aunque Luis y Gonzalo, por educación, nada le dijeran, ella estaba segura de qué pensaban en esos momentos, que ella estaba un poco chiflada. Santamaría, que no se había enterado de ese asunto, tan sólo pensaba la hipótesis de los cazadores de ADN. Aunque interiormente quería rechazar esa posibilidad, casi la daba por segura: los que entraron buscaban ADN. Y lo habían conseguido. Tendría que investigar en esa línea. La periodista le podía ser muy útil.

María, intentando recuperarse de su consternación, se animaba soñando con su fantástica exclusiva. Santamaría continuaba contemplando motivaciones alternativas que justificasen el robo de los huesos. A Vargas todo le parecía un argumento de película.

Rompiendo ese silencio con unas frases de elemental francés, Vargas realizó la llamada telefónica a su colega gendarme a la hora convenida. La cara se le iba iluminando a lo largo de su conversación. La periodista y Santamaría estaban pendientes de sus palabras.

—¿Qué os decía? ¿Qué nos habíamos apostado?

—¿Qué pasa? ¿Qué te han dicho?

—Como ya intuíamos, hay unas huellas dactilares que coinciden en el candado de la cueva francesa y en el candado forzado de la cueva española. Confirmado. Los autores son los mismos. ¡Y son todavía más chapuzas de lo que suponíamos! ¡Dejar las huellas en los dos lugares del delito, es para no creérselo! Vamos al restaurante, nos hemos merecido un buen trago de vino.

XXV

Rafael Jaraquemada se sentía satisfecho en la última sesión de los cursos de verano. El director había felicitado esa misma mañana a todos los profesores participantes porque habían levantado un gran entusiasmo entre los alumnos participantes. Se iniciaba la sesión de tarde; la sala, como los días anteriores, estaba repleta de alumnas y alumnos expectantes y entusiastas.

—Buenas tardes. En la primera sesión, estudiamos la historia de las distintas teorías de la evolución de las especies. En la segunda sesión, nos familiarizamos con esa peculiar molécula que es el ADN. Hoy nos toca abordar distintos aspectos de la ciencia de la genética propiamente dicha. Será un repaso rápido, comenzando por los experimentos de Mendel y acabando con los animales y cultivos transgénicos y con el estudio del Proyecto Genoma Humano. Como siempre, podéis interrumpir para dar más vida a la sesión. De lo contrario, correremos el riesgo de dormirnos, arrullados por esta calurosa tarde de morunas sombras.

Una joven, situada en la primera fila, se dirigió a él:

—Antes de comenzar la exposición, quisiera que nos explicase eso del Proyecto Genoma Humano, que durante tantos meses nos tuvo con el alma en vilo.

—Hablaremos bastante del gran reto que ha supuesto para la Humanidad el descifrar nuestros genes. Simplificando, el descifrar nuestros genes consiste en poder «leer» la secuencia que forman las bases del ADN, A, T, C y G. Aunque esta lectura ya se ha concluido prácticamente, aún quedan muchos años de trabajo para saber qué quieren decir las letras que hemos leído. Pero ya me estoy adelantando. En todo caso, el proyecto Genoma Humano ha tenido dos debates en paralelo: la posibilidad de patentar los genes en favor de las empresas descubridoras y la competencia entre el sector público y el privado por llegar antes a la meta del desciframiento completo del genoma.

El debate se inició de forma inesperada. Varios asistentes hablaron de forma acelerada, dando cada uno una distinta opinión.

—A mí me parece una monstruosidad eso de que el capital pueda patentar los genes. Los genes son la llave de la vida y la vida es de todos.

—Me parece sensacional que se estimule la investigación privada con el incentivo de la propiedad intelectual de los descubrimientos. Es la única forma de avanzar.

—Ha quedado patente la superior eficacia de la empresa privada sobre los pesados institutos públicos de investigación.

—Es escandalosa la penuria de fondos públicos destinados a los organismos de investigación. En la ola de neoliberalismo que recorre el mundo, los gobiernos se han plegado ante las multinacionales que quieren todo el pastel de la genética para su beneficio propio.

Rafael asistía satisfecho a ese apasionado intercambio de opiniones. Pero tenía que volver a la sesión de genética, de modo que interrumpió el debate para volver a la exposición inicial.

—Tranquilos, tranquilos. Una vez más hemos podido comprobar que, afortunadamente, para todos el debate está vivo. Y un debate social vivo significa indudablemente una sociedad despierta. Pero volvamos a los orígenes de la genética, al bueno de Mendel, que no tenía ni la menor idea de la que iba a organizar con sus descubrimientos.

El monje austriaco Gregor Mendel nació en 1822 e ingresó en el monasterio agustino de Brünn, entonces en Austria y hoy en la República Checa, con 21 años de edad. Tras un intento frustrado de obtención de un título académico en la Universidad de Viena, regresó a la vida monacal. Vida tranquila para una alma inquieta. Inició sus experimentos con plantas de guisantes y, durante más de diez años, experimentó pacientemente con cruzamientos entre ellas. En 1857, publicó su obra Ensayos sobre los híbridos vegetales. Curiosamente, Mendel, que actualmente se considera unánimente como el fundador de la genética moderna, fue absolutamente ignorado en su momento.

—Como tantos genios entonces. Es una pena que la Ciencia no reconozca en vida las aportaciones de tantos científicos —intervino un alumno que había decidido dedicarse a la investigación.

—Pues, desgraciadamente, muchas veces es así. Mendel tan sólo fue descubierto muchos años después —respondió Rafael—. Experimentando con plantas de guisantes, que tienen un ciclo vital corto, Mendel llegó a las conclusiones que hoy son bien conocidas por todos. Cada característica de la planta viene determinada por dos factores determinantes, que hoy llamamos genes. En el proceso de formación de los gametos, se dividen estos dos genes, quedando al final el grano de polen o el óvulo con uno solo de los factores determinantes. Cuando se produce la fecundación, los gametos se unen y la nueva planta vuelve a tener sus características determinadas por dos factores, provenientes cada uno de ellos de un individuo progenitor.

»Afirmó también que existen tipos diferentes de un mismo gen, que llamamos alelos. Existen genes dominantes y genes recesivos a la hora de condicionar las características de la descendencia. Así es dominante aquel que transmite la característica independientemente del gen con el que forma el par, mientras que el recesivo tan sólo la transmite si forma pareja con otro recesivo.

—¿Y cómo no le creyeron? Lo que afirmaba era bastante lógico.

—Es bastante lógico para nuestros días —respondió Rafael—. Entonces significó un enorme salto. Recordad que los trabajos de Mendel fueron realizados simplemente por observación empírica durante diez años y utilizando, por vez primera, un poco de matemáticas, introduciendo grandes números, probabilidades, proporciones y combinaciones. Demasiado para unos tiempos donde las Matemáticas se encontraban absolutamente divorciadas de las leyes naturales que rigen la descendencia. Desde entonces, los sucesivos descubrimientos le vienen dando la razón a sus postulados básicos.

»A finales del siglo XIX, se descubrió la estructura doble de los cromosomas y sus procesos de división y nueva unión en la reproducción de la célula. ¡Era cierto, por tanto, la existencia de pares de genes para definir las características de la descendencia, como anticipara Mendel! Los biólogos también comienzan a familiarizarse con los cálculos matemáticos para el desarrollo de su ciencia. La Ciencia ya estaba preparada en 1900 para comprender lo que Mendel había anticipado cuarenta años antes.

Uno de los alumnos, aprovechando el respiro que Rafael ha concedido en su saludo reverencial a Mendel, ha levantado la mano.

—¿Puedo intervenir ahora?

—Por supuesto, ya lo sabéis, cuando queráis.

—Estudio Matemáticas y, por vez primera, en el seminario abordamos su importancia en el desarrollo de la genética. Con todo mi respeto a la Física, la Química y la Biología, creo que, en el fondo, el estudio de la genética tiene más de Matemáticas que de todas las demás disciplinas. El genio de Mendel comprende la lógica matemática que rige la herencia genética. Por eso, me gustaría aventurar que Mendel era un matemático, con hábito de monje y manías de botánico.

A pesar de las risas, Rafael respondió interesado.

—Efectivamente, la genética tiene mucho que ver con las Matemáticas. El ADN, los cromosomas, los gametos, los genes son realidades biológicas. Pero también son o constituyen, como hemos visto en numerosas ocasiones, un código. Un código determinado por la secuencia de las bases del ADN.

»Por tanto, estudiar el código del ADN es estudiar las posibles combinaciones de estas bases A, T, C, y G en una serie. Y como es lógico, las leyes de probabilidad matemática y de la estadística son también imprescindibles para poder conocer los resultados de la herencia. Tanta importancia tienen las Matemáticas que, sin el desarrollo de los potentes ordenadores, no se habría podido avanzar en el desciframiento de los códigos genéticos. Los dos pilares de la revolución tecnológica actual van unidos entre sí. Biotecnología e inteligencia artificial. Y ahora que está satisfecho tu “ego” de matemático, podemos continuar con nuestro código genético.

»Volvamos por un momento al descubrimiento de la estructura del ADN por Watson y Crick, en 1953, cuando trabajaron con la técnica de difracción de Rayos X en el laboratorio Cavendish de Cambribge y postularon su famoso y todavía vigente modelo de la doble hélice, en la cual dos larguísimos polinucleótidos se unían a través de los pares de bases complementarias y giraban entre sí formando la doble hélice. La propia estructura del ADN les permitió afirmar que estábamos ante el “núcleo central” de la información genética. Cuando el ADN se replicaba, cada base determinaba a su complementaria, con lo que al final teníamos dos moléculas idénticas.

»Watson y Crick ya sabían que el ADN encerraba la información genética. Junto a Sydney Brenner, otro científico de Cambribge, lograron descubrir que las cuatro bases A, T, C y G formaban secuencias de tres. Cada gen era una lista de palabras de tres letras y cada triplete codificaba un aminoácido. Estos aminoácidos se unían entre sí para formar proteínas. Hay sesenta y cuatro posibles palabras, combinando las cuatro letras de tres en tres. ¿Cómo es posible que sólo existan veinte aminoácidos? Tras los trabajos de Severo Ochoa y Phil Leder en la producción de secuencias sintéticas de ADN, se descubrió que algunas de las sesenta y cuatro palabras posibles sintetizaban el mismo aminoácido. Y que existían tripletes que no sintetizaban aminoácidos, sino que indicaban dónde comenzaba y finalizaba un gen. Eran como los puntos y las comas de largas frases formadas por palabras de tres letras.

»Y aunque comprendo que puede resultar algo densa la charla, tengo que continuarla en el orden de los descubrimientos, cada uno de los cuales nos permitía ver con admiración el complejo y preciso funcionamiento no sólo de la reproducción, sino de cómo el ADN da las órdenes a la célula. Vamos a conocer ahora el papel del ARN, molécula conocida desde los años cuarenta tras los trabajos del químico de origen ruso Phoebus Levene. Durante años, se creyó erróneamente que el ADN era exclusivo de los animales y el ARN de las plantas. Hoy sabemos que tanto animales como plantas poseen ADN y ARN. Ya sabemos que el ADN tiene una función básica: replicarse para garantizar su reproducción; pero también tiene otra capacidad fundamental para la vida: transferir información al ARN, que es el que controla directamente la síntesis de proteínas, trasladando la información a los ribosomas, que son los orgánulos celulares encargados de producir las proteínas.

Una voz desde el fondo intervino:

—Esto es complicado de entender. Como soy de letras, no me entero muy bien. Que el ADN es el responsable por división de la reproducción y herencia es algo que sabemos, y en lo cual no insisto. Pero ahora nos has contado que el ADN también es el responsable de producir las proteínas, para lo cual cuenta con la ayuda de una molécula algo parecida, llamada ARN, que recoge la información del ADN del núcleo y que la lleva hasta la fábrica de proteínas celulares que son los ribosomas. ¿Es eso así?

—Más o menos es así. Has entendido perfectamente lo fundamental, con eso es suficiente.

—¡Hurra por los de letras! —bromeó el alumno—. A veces, nos acomplejamos cuando estamos rodeados por tanta gente de ciencias, que parecen que todo lo saben.

—No, no comencéis con el eterno debate de los cocientes intelectuales ligados a las titulaciones académicas. Seguro que siempre habrá un ingeniero que nos ofenda a todos por su complejo de superioridad.

Cortando las risas y las bromas, Rafael continuó en su exposición.

—A raíz de los avances técnicos, se van incorporando tecnologías que permiten cada día con mayor precisión trabajar con el ADN. Separarlo, cortarlo, pegarlo, introducirle palabras iban siendo posibles gracias a las técnicas de centrifugación, a las «tijeras moleculares» a base de enzimas de restricción, a la electroforesis, que permite la separación por fragmentos de distinto tamaño, a las técnicas de secuenciado del ADN del dos veces premio Nobel Fred Sanger. Con todas estas técnicas, ya era posible comenzar a preparar mapas del ADN, e incluso clonar algunos genes.

»También descubrimos que existen genes saltadores, que cambian de lugar, sin que sepamos su función. En algunos de esos saltos pueden originar graves mutaciones. Aparte de estos trozos de “ADN nómada”, existen secuencias parásitas que fueron introducidas por virus en algún momento y que quedaron secuenciadas, replicándose en cada división. Todo ello forma un ADN sin sentido, conocido coloquialmente como “basura genética”. A lo mejor algún día se le encuentra el sentido o la utilidad, pero la Ciencia hoy la considera como eso, simple basura. Y lo más curioso es que esta basura es muy abundante. Constituye casi un 75 por ciento del ADN humano, y en algunas especies, por ejemplo de anfibios, es aún mayor.

»No sé si habéis sido capaces de sobrevivir a este bombardeo de nombres y conceptos. Si no habéis comprendido algo, no preocuparos. Lo importante es que tengáis una idea general. Y ahora sí, tiempo para el café.

Profesor y estudiantes salieron ordenadamente al pasillo. La primera parte de la sesión había sido densa. Los comentarios, junto a la mesa del café, así lo evidenciaban.

—Tío, alucino con la ensalada de aminoácidos, letras, membranas y ADN de la que estamos compuestos. Sólo pensar en los miles de millones de reacciones bioquímicas que se ponen en marcha cuando voy a tomar café, hace que se me quiten todas las ganas.

—¡Vaya tela, la que ha liado el Mendel! Al principio, todo era sencillo: guisantes lisos y rugosos, flores verdes y amarillas; pero, al final, el caos: ARN, ribosomas, y hasta el cabrón del ADN basura que nos jode y nos muta.

—ADN basura tendrás tú, tía. Mi ADN es perfecto, como todo lo mío.

Tras el descanso, volvieron a la sala, para seguir con atención el relato de la alquimia de la vida:

—Una molécula de ADN tiene muchos genes a lo largo de ella, separados por sus indicadores de tres palabras. Hay cromosomas con muchos genes, y otros con menos. Al igual que hay genes muy simples, compuestos por decenas de pares y otros muy largos compuestos por cientos de miles de pares de bases. Todas estas cifras varían de forma sensible. El total de nuestro genoma está compuesto por unos cien mil genes, formados por un total de tres mil millones de pares de bases, que como hemos visto se estructuran en palabras de tres letras.

—¡Tres mil millones de pares de bases! ¡Mil millones de palabras de tres letras! —saltó un alumno—. Cierro los ojos y veo una infinita frase diciendo algo tan divertido como ATA GGC y que se extiende hasta el infinito. Un auténtico horror.

—Me estoy acordando ahora de las cifras astronómicas del Universo. Nuestra galaxia, la Vía Láctea, con cuatrocientos mil millones de estrellas. ¡Y existen, al menos, ciento veinticinco mil millones de galaxias!

—Todas estas cifras dan vértigo —la alumna que se sentaba en la primera fila volvió a tomar la palabra—. Vemos miles de millones de elementos cuando levantamos la cabeza y miramos al cielo. Pero si miramos hacia nuestro interior, a nuestra más diminuta célula, volvemos a encontrarnos con esos mismos miles de millones. No comprendo cómo logran funcionar tantos billones y billones de elementos interaccionando entre sí.

—Pues funciona —retomó la charla Rafael—, pero no nos asustemos por las cifras. Ya sabemos, pues, que el genoma humano es un gigantesco libro de cien mil capítulos, los cien mil genes que tenemos, con un total de mil millones de palabras de tres letras. Y, lógicamente, la Ciencia quiere leer ese libro. Desde 1968, se pudieron comenzar a identificar algunos pares de bases en los genes.

»En 1987, el Departamento de Energía de los Estados Unidos se embarcó en el ambicioso proyecto de determinar la secuencia de los tres mil millones de pares de bases A, T, C y G que constituyen nuestro genoma. Poco tiempo después, también en ese mismo país, los institutos nacionales de salud fundaron una Oficina de Investigación del Genoma Humano, con unos fines más o menos similares. En 1988, ambos organismos deciden unir sus fuerzas y se embarcan en el Proyecto Genoma Humano, al que posteriormente se incorporan otros países e instituciones privadas. El objetivo que se fijó el proyecto era finalizar nuestro mapa genético antes de 2005, pero se consiguió dos años antes de la fecha prevista. El genoma humano está descifrado, aunque todavía tardaremos años en saber qué significan todas las palabras que hoy podemos leer. Se ha realizado un enorme esfuerzo económico, con trabajos coordinados de equipos de varios países. Pero, sobre todo, el acelerón dado por las empresas de investigación genética para ser los primeros en descifrar los genes supuso un importante recorte de los plazos inicialmente previstos. Ganó la empresa privada. Como hemos comentado antes, el primer cromosoma completo en descifrarse fue el cromosoma veintidós. Después, uno a uno han sido leídos y… patentados.

»El Proyecto Genoma Humano también ha tenido sus detractores. Hay quien piensa que hemos gastado demasiado dinero y tiempo en un proyecto que no perseguía otra cosa que secuenciar una interminable y monótona relación de cuatro letras, sin que sepamos bien para qué servían. Fijaros que el mapa genético está completado. Ya sabemos cuántos genes existen en cada cromosoma y de qué letras está formado cada gen, aunque no sabemos cuál es la función de cada uno y desconocemos la utilidad de la inmensa mayoría de ellos. Al final, el resultado ha sido el interminable listado de ordenador de mil millones de palabras de tres letras. Un auténtico aburrimiento y derroche para algunos, una de las grandes obras científicas para otros.

—Con el dineral que nos hemos gastado en el Proyecto Genoma Humano, se podría haber solucionado el hambre del mundo —intervino una alumna—. Millones de personas han muerto todos estos años sin nada que llevarse a la boca, mientras nos gastábamos auténticos ríos de dinero en producir una literatura absurda.

—De absurda nada —le contestó otro alumno—. Gracias a ese esfuerzo de investigación, se podrán salvar muchas vidas en el futuro. Ha sido una inversión de la Humanidad extraordinariamente rentable.

—¡Extraordinariamente rentable para las multinacionales que han patentado los genes, querrás decir!

—Extraordinariamente rentable para la Humanidad, que se beneficia del esfuerzo de unas cuantas empresas que, arriesgando dinero y esfuerzo, han investigado para todos nosotros.

Rafael volvía a sentirse satisfecho del debate que se abría cada vez que se tocaba un nuevo punto. No cabía ninguna duda, nos encontrábamos en primera línea de los descubrimientos, al borde del infinito.

—Me gustaría ahora introducir algunos conceptos sobre los cultivos y animales transgénicos. ¿Qué es un ser transgénico? Es fácil adivinarlo. Es un ser al que de forma artificial le modificamos su genoma, incorporándole genes de otros organismos, para dotarle de nuevas características que lo hacen más rentable. Así, ya están en el mercado muchas variedades de plantas transgénicas, que son resistentes a herbicidas, a determinadas plagas, a las heladas o que incorporan precocidad o nuevos sabores. Los genes se obtienen de plantas procedentes, a veces, de países lejanos. Hay muchos científicos rastreando diversos ecosistemas del mundo a la búsqueda de genes con los que enriquecer los cultivos de Occidente. Lógicamente, las grandes multinacionales de productos fitosanitarios, semillas o biotecnología son las que financian estos costosos proyectos, de los que esperan obtener una alta rentabilidad.

Iba a continuar hablando, cuando una persona de la recepción del hotel le pasó una nota. Conferencia desde América. Le llamaba Julio Peláez. Tendría que salir para hablar con él.

—Os ruego que me disculpéis. Vuelvo en cinco minutos.

Como era de esperar, tras salir Rafael Jaraquemada nadie se movió de su silla. La viva discusión que se había generado entre todos ellos los mantenía aferrados a sus asientos. Sin profesor, la clase continuaba.

XXVI

María Cabezas no lograba dar una explicación lógica a la desaparición de su piedra verde, lo que le producía una profunda inquietud. Y ese desasosiego lo guardaba en su interior, para ella sola, no podía comentarlo con nadie para que no la tomaran por loca. Se propuso intentar olvidar el episodio o, por lo menos, encontrar una explicación lógica al misterio. Quizá ella se hubiera equivocado de lugar, quizá la piedra se hubiera deslizado, quizá ella misma, al arrastrarse para salir, la hubiese movido, quizá… ¡Hasta llegó a pensar que alguno de los investigadores la había cogido! Pero no podía obsesionarse, tenía que seguir trabajando e investigando. Cazadores de ADN… ¡Ésa era la pista que tenía que seguir!

Por propio deseo y también, aunque le doliera un poco el reconocerlo, por sugerencia de Santamaría, había decidido concertar una entrevista con algún experto que pudiera explicarle algo del ADN y, sobre todo, que le explicase qué demonios se podía hacer realmente con un supuesto ADN fósil, contenido en unos humildes huesos con trescientos mil años de antigüedad. Si al principio no sabía nada de nada de evolución humana, menos aún sabía del dichoso ADN. ¡Ella era de letras! ¿Dónde iba a encontrar a alguien que le explicara qué tiene que ver una molécula con nombre de insecticida con un robo en la Cueva Vieja de Peña Laja? Al final tuvo que recurrir a González, redactor de la sección de Ciencias del periódico, para pedirle que la orientara. González, como era normal en la profesión, no estaba precisamente encantado con aquella periodista que se había inmiscuido en sus dominios con el famoso reportaje de Peña Laja.

—María, ¡tú por aquí! ¡La famosa periodista de Sociedad que se aburre con sus temas y que decide pisarle el terreno a los pobres y zafios compañeros de la sección de Ciencias! Y nada más ni menos que con el tema estrella. ¡Con Peña Laja! ¿Qué quieres de nosotros?

—González, primero que no te cabrees conmigo. Yo no pedí realizar el reportaje, me lo encargó el director. Incluso, al principio, le contesté que prefería no hacerlo, porque no sabía nada de la materia. Pero ya sabes cómo es Antonio. Al final, me convenció y lo hice. Eso es todo. Disculpa si te ha podido molestar, pero te repito que lo único que hice fue obedecer órdenes.

—¿Y qué es lo segundo, que quieres de nosotros?

—Te quería pedir que me ayudases a encontrar a alguien que me pueda informar sobre el ADN.

—¿Sobre el ADN? ¿También nos quieres pisar los artículos de biotecnología y de ingeniería genética? Si esto sigue así, tendré que hablar con Antonio. ¡Que te pase a ti a Ciencias, que yo escribiré de Sociedad! Así todo volverá a estar en su sitio. Científicamente hablando, no me gusta nada la libertad entrópica de este periódico.

—No te enfades, hombre. Te juro que lo del ADN no es para ningún artículo. Es por simple curiosidad personal. Y como quiero jugar con lealtad con vosotros, te quiero anticipar que Antonio me ha pedido que haga un trabajo sobre el Hombre de Neandertal. Y lo estoy realizando en estos días. No sé cuándo lo quieren publicar, pero supongo que lo harán pronto.

—Pues mira, guapa, no pienso darle ninguna información a una trepa como tú. Si eres tan lista y tan buena, búscate la vida solita. ¡Déjanos tranquilos!

María salió pegando un portazo. Desde su mesa de la redacción llamó a Antonio y le contó toda la escena. Su expeditiva respuesta fue:

—¡Este González es un auténtico gilipollas! Espera diez minutos que te vuelvo a llamar.

A los diez minutos exactos, su teléfono sonó. Era la línea interior.

—Querida María, asunto resuelto. Al imbécil de González lo acabo de poner de patitas en la calle. Mejor dicho, él solo lo ha hecho. Cuando le he dicho lo que llevaba pensando, desde hace ya un tiempo, sobre su trabajo y, sobre todo, del trato que le daba a los compañeros, él mismo me ha pedido la cuenta. Me ha dicho que tenía una oferta muy interesante de una revista mensual de divulgación científica que no había querido aceptar todavía por hacerle un favor al periódico. ¡Que se vaya al carajo! No sé qué revista será, pero lo siento por ella, porque se lleva a un auténtico petardo. En fin, allá ellos.

—Lo siento. No quería cabrear a nadie. Y mucho menos que alguien fuera despedido por mi culpa. Me siento fatal. Tengo sensación de ser algo que siempre he odiado en mi vida: una chivata y una trepa.

—No te preocupes. Ya llevaba un tiempo pensando esta medida. Lo mismo que te ha hecho a ti, se lo ha hecho a otros. Creaba un mal ambiente terrible. Quienes lo han sufrido estarán felices con su marcha. Por cierto, el nuevo responsable de la sección de Ciencias será el segundo de a bordo, Carlos Sicluna. Ya le he contado que tú realizarás algunos artículos divulgativos sobre la evolución humana y de genética, y le ha parecido estupendo. O sea, no te preocupes que todo está mejor que antes. Y, por supuesto, no eres ni una chivata ni una trepa.

Al finalizar la conversación, colgó el teléfono. Ahora que su jefe le decía eso, era cuando más chivata y trepa se sentía. No le dio tiempo a mortificarse mucho más. El teléfono sonó de nuevo por la línea interior.

—¿María?, soy Carlos Sicluna. No sé si lo sabrás, pero después de la bronca que tuvo González contigo, le llamó el director. Ha estado menos de cinco minutos con él. A la vuelta me dijo que se iba de la empresa, que no podía soportarnos más. Inmediatamente me llamó Antonio para proponerme que dirigiese la sección de Ciencias. No era en las circunstancias que uno hubiera deseado, pero en fin, he aceptado. Te llamo para decirte que cuentes con nosotros para cualquier trabajo que tengas encargado. Antonio ya me ha anticipado los encargos que tienes pendientes. Estaremos encantados de poder ayudarte.

—Muchísimas gracias, Carlos. Enhorabuena por tu nueva responsabilidad. Siento de veras el follón que he liado sin querer.

—No te preocupes. No quiero hablar mal de nadie, pero la verdad es que trabajar con González era muy duro. Por cierto, como sabes, oí tu conversación con él. Si quieres entrevistar a alguien que sepa de ADN, llama al profesor César Prieto, uno de los biólogos que componen el equipo que estudia la Biología del Desarrollo en el Centro de Biología Molecular Severo Ochoa en Madrid. Nosotros hemos realizado algunos reportajes divulgativos de sus trabajos y te puedo asegurar que no sólo es un excelente científico sino además muy amable. Te doy el teléfono. Dile que llamas de mi parte.

—Muchísimas gracias, Carlos. De verdad.

Con el sentimiento de culpa, por chivata y trepa, algo más difuso, llamó al teléfono que Carlos acababa de darle. Pudo concertar la entrevista para esa misma tarde.

María observó el edificio del Centro de Biología Molecular Severo Ochoa. Imponente título para una Licenciada en Filosofía y Periodismo a la que el inescrutable porvenir estaba llevando por caminos inimaginables. De perseguir famosos, a seguir el ADN. Un cambio, sin duda. Cuando encontró el despacho con el cartel en la puerta «PR. PRIETO» llamó. Un «Entre, está abierto» sonó desde el interior. Así lo hizo.

—Buenas tardes. ¿Don César Prieto?

—Sí, soy yo. Debes ser María Cabezas, la periodista que me llamó esta mañana.

—Soy María. Muchas gracias por recibirme tan pronto.

—¿En qué puedo ayudarte?

—Verás, aunque no tengo formación científica, mi periódico me ha encargado varios reportajes acerca de la evolución humana. Y a medida que más profundizo en la materia, con más frecuencia me encuentro al ADN. Te querría preguntar algunas cosas al respecto.

—Pues encantado de poder ayudarte si mis conocimientos te son útiles. Os estamos muy agradecidos. Siempre habéis tratado informativamente muy bien nuestros trabajos.

—¿Crees que se puede obtener el ADN de huesos fósiles con cientos de miles de años de antigüedad?

—No lo sé, no es mi especialidad, pero tengo en la memoria un trabajo que se ha publicado recientemente acerca del primer ADN que se ha logrado obtener a partir de huesos fósiles del Hombre de Neandertal. Si tienes interés, te lo puedo localizar.

—No te molestes, ya me hablaron de él. ¿Y crees que es posible que a partir de un ADN fósil se pueda clonar o recrear la especie original?

—Quieres saber si es posible hacer, más o menos, lo que se hace en la película Parque Jurásico, pero a partir de huesos fósiles en vez de sangre contenida en un mosquito fosilizado en ámbar, ¿verdad?

—Sí, eso es lo que quiero saber, más o menos.

—Es curiosa la influencia que puede tener una película. Esa misma pregunta me la hacen sistemáticamente mis alumnos. Te la puedo responder categóricamente. Con la tecnología actual, no.

—¿Totalmente imposible?

—Totalmente imposible. Ten en cuenta que la tecnología actual permite clonar organismos a partir del ADN de células vivas; por tanto, a partir de ADN vivo, capaz de multiplicarse y de dar órdenes a las células. Si introdujéramos ADN fósil en un óvulo vivo, es como si le introdujéramos cualquier partícula mineral en ella, por ejemplo un micrograno de arena. No, no podemos clonar a partir de ADN fósil.

—Entonces, ¿para qué pueden buscar ADN fósil los «cazadores de ADN»?

—No sabía que existieran cazadores de ADN fósil. Sí sabemos que muchos científicos buscan especies que presenten algunos comportamientos extraños o que presenten características que puedan ser útiles para otras especies. Así, por ejemplo, es frecuente la búsqueda de plantas que sean resistentes a determinadas plagas. Una vez localizadas, se determinan qué genes provocan esa resistencia y se introducen en los cromosomas de las semillas de plantas de cultivo, adquiriendo una resistencia a plagas o enfermedades que no tenían con su genoma original. Son los llamados cultivos transgénicos, sobre los que existe en la actualidad una viva polémica. Los científicos que buscan en la naturaleza esas posibilidades se denominan «cazadores de genes» o «ladrones de genes», según algunas Organizaciones No Gubernamentales y varios de los países del Tercer Mundo donde se suelen localizar esta biodiversidad. Son muy conocidos. Pero te repito que no sabía de la existencia de cazadores de ADN fósil. Todos los días se aprende algo.

—¿Y para qué les puede servir un ADN de huesos de homínidos fósiles? ¿En ningún caso podrían clonarlo?

—Sólo les puede servir para estudiarlo. Dentro de algunos años, a lo mejor, sí será posible, una vez que se conozca el código genético de ese ADN fósil, «copiarlo» a partir del ADN de un hombre actual. Sólo habría que comparar las secuencias de genes, quitar los que sobren o sean distintos, e introducir los que falten. En el futuro seguro que esto se podrá hacer, pero todavía es imposible. Una vez se tuviera al ADN humano modificado, copiando el código de los restos fósiles del homínido, se podría clonar e intentar trasplantar al útero de una mujer. La criatura que naciera sería un homínido. Pero hoy esta posibilidad es pura ciencia ficción.

—Desechemos, pues, la hipótesis de la clonación —María se mostraba ansiosa. ¿Qué otro fin puede tener el ADN de huesos fósiles?

La expresión de Prieto había cambiado. Ahora la miraba algo ceñudo.

—¿Te puedo preguntar ahora yo el por qué tienes tanto interés en conocer la utilidad del ADN fósil?

—Bueno,… Verás —María titubeó—, no sólo me han pedido varios artículos de divulgación científica. También quieren que los complemente con un par de relatos fantásticos para que los lectores puedan soñar las posibilidades de la biotecnología. He pensado en una historia donde unos científicos roban de un museo unos huesos fósiles e intentan después clonarlo.

—Pues esa historia sería demasiado fantástica —respondió categórico el profesor—, y además está muy trillada por la película de Parque Jurásico. Si la escribes, tendrás un relato muy poco original y nada creíble. No te inventes historias. La realidad de la biotecnología es ya, hoy día, tan imponente que hace soñar e imaginar posibilidades. Pero créeme, algunos sueños pueden ser hermosos, pero otros se pueden convertir en auténticas pesadillas.

—¿Y qué historia real, relacionada con el tema de la evolución que estoy trabajando, podría contar?

—Podrías narrar el descubrimiento del ADN mitocondrial en los huesos del Hombre de Neandertal, que evidencia, por una parte, su cercanía genética a nosotros a nosotros, pero por otra, que su línea evolutiva se separó de la humana hace más de quinientos mil años. Si quieres darle mayor misterio y encanto literario, puedes contar la experiencia real de extracción de ADN de una momia egipcia de dos mil cuatrocientos años de antigüedad. A pesar de encontrarse muy degradado, se pudieron secuenciar varios miles de pares de bases.

Prieto reflexionó unos instantes, hasta que retomó el hilo, entusiasmado.

—Pero aún existe una historia que, siendo real, es auténticamente espectacular y que no tiene nada que ver con la clonación que tanto parece gustarte. En el intestino de una mosca conservada en ámbar, que como sabes es una resina fósil, se encontraron esporas bacterianas. Algunas bacterias tienen la capacidad de formar esporas, que es una forma extraordinariamente resistente de guardar material genético cuando la bacteria tiene dificultades de supervivencia. Estas esporas no tienen ninguna actividad metabólica, su función única es resistir y resistir, esperando tiempos mejores. Los investigadores cogieron esas esporas bacterianas y las colocaron en una rica solución de nutrientes. La sorpresa fue mayúscula. ¡Las esporas despertaron de su letargo, su material genético salió de su envoltorio, reactivando las bacterias! ¿Y sabes cuántos años tenía la dichosa mosca? ¡La friolera de treinta millones de años! Todas estas historias son reales, y fíjate si pueden hacer soñar a tus lectores. No les aburras con ficticias y aburridas historias de clonaciones imposibles.

—Te agradezco las historias. Son realmente curiosas. ¡Me rindo! Abandono todo intento de clonación. Ahora sé que el ADN fósil sólo sirve para intentar secuenciarlo para su estudio y comparación con otros códigos genéticos, tanto de especies extinguidas como vivas.

—Muy bien. Ésa es la única utilización que puede tener actualmente. ¿Te podría ayudar con alguna otra información para tus reportajes?

—Tengo mucho interés en preguntarte si conoces a un científico especializado en evolución llamado Wood. Wood Joice J. —María tuvo que consultar la «chuleta» que le había dado Santamaría.

—No lo conozco. Si tienes mucho interés, podríamos buscarlo.

—¿Podrías localizarlo?

—Podríamos consultar en Internet en Scientific News. Se recogen las reseñas de artículos, publicaciones y libros de los investigadores americanos y europeos. Si no estás en esa página, no eres nadie.

César Prieto se volvió hacia su ordenador y, tras introducir las palabras claves «evolución» y «Wood Joice J.», pulsó la instrucción «buscar».

—Lo siento. No aparece ningún investigador llamado Wood Joice J., especialista en evolución. ¿Quieres que busque en otro campo?

—No sé. Siempre creí que Wood estaría especializado en la evolución humana. Busca en Paleoantropología, por favor.

El investigador lo volvió a teclear.

—No, no aparece tampoco. ¿Lo intentamos en un último campo?

—A lo mejor este esfuerzo no nos merece la pena y te estoy molestando demasiado.

—Si quieres, lo intentamos una última vez.

—Perdona. Si no sale, no lo intentaremos más. Busca en un campo amplio. Mira en Genética.

Nueva intento. Unos segundos después apareció una nueva relación en la pantalla del ordenador.

—¡María! ¡Mira, aquí aparece! Wood Joice J., Doctor especializado en replicación de ADN animal. ¡Director del equipo que clonó a la oveja Tolly meses después de Dolly! ¡Wood es un especialista en biotecnología y clonación! ¿Qué significa ésto María? ¿Tiene algo que ver con el ADN fósil por el que tanto te has interesado?

—No, no tiene nada que ver. ¡Es pura casualidad! ¿Me imprimes la información, por favor?

—Yo te la imprimo y espero que algún día me cuentes qué es lo que te traes entre manos. Me parece que algo me ocultas de esta historia. Pero, en fin, no es mi historia. No tengo por qué saber más. Simplemente, me ofrecí a ayudarte y lo he hecho.

Sonriendo, resignado a no saber más, César Prieto le pasó a María Cabezas los folios impresos con la breve biografía de Wood, el currículum, los Departamentos universitarios donde había desarrollado y varios de sus artículos recientemente publicados, así como la reseña de un par de sus libros. María los recogió ansiosa. ¡El misterioso Wood comenzaba a tener cara para ellos! ¡El cazador de ADN no era paleoantropólogo, era experto en biotecnología! ¿Qué querría decir esto? Desde luego, no tenía nada que ver con la clonación. Ya le había quedado claro que eso era imposible. Entonces, ¿qué significaría?

XXVII

Rafael Jaraquemada contestaba en la recepción del Parador de la Arruzafa a la llamada, que desde Bahamas, le hacía Julio Peláez. Mientras, los alumnos lo esperaban en la sala. A pesar de la distancia, la calidad del sonido era buena.

—Rafael, buenas tardes. Perdona que te haya sacado del curso. Me dijeron en tu Departamento que estabas ahí, y no tenía otro momento para llamarte. Vamos a entrar a comer ahora y nos tienen con un programa muy apretado.

—No hay problema, no te preocupes. He salido un momento de la clase. Pero cuéntame, Julio. ¿Cómo te va? ¿Dónde estás ahora?

—Estoy en un restaurante típico de Bahamas, con vistas al mar.

—Y… —Rafael miró a su alrededor, para evitar ser escuchado— ¿Qué tal son las instalaciones?

—Sensacionales, mejores aún de lo que me podía figurar. Esto va pero que muy en serio. Garantía total para nuestros pacientes.

—Estupendo. ¿Estarás contento, no?

—Por la parte técnica y científica, contentísimo; por la parte económica, supongo que estamos ante un gran negocio. Pero si te digo la verdad, tengo algunas dudas personales. No sé, cuando veo con la soberbia científica con que se habla sobre la vida, vinculándola a dólares y rentabilidad, me entra una molesta inquietud que no me puedo quitar de encima. Tengo alguna duda. No sé el motivo exacto, porque aquí todo parece perfecto, pero estoy inquieto. Por eso, te molesto con una cierta urgencia. ¿Crees que debemos seguir en el proyecto?

—Pero Julio, ¿cómo puedes dudarlo? Si las instalaciones son buenas y el nivel científico óptimo, ¿por qué dudarlo?

Y bajando el volumen de voz añadió:

—Vamos a poder dar felicidad a personas que sufren, no lo olvides. También ganaremos dinero, pero dando salud e hijos a nuestros pacientes, y conocimientos a la Ciencia en España.

—Gracias por tu opinión. Yo también comparto esos argumentos, pero en fin, he tenido una pequeña crisis. Si no llego a hablar contigo, quizá me hubiese desanimado.

—Gracias a ti por consultar tus dudas. También yo las tuve al principio y tú me animaste. Para eso formamos equipo. Somos un magnífico equipo, el mejor.

—También lo creo. En fin, seguiremos. Espero que la sesión de tarde sea más técnica. Me gusta hablar de cromosomas, no de dólares. Te llamaré cuando vuelva a Córdoba.

—Hasta entonces. ¡Que seas bueno!

«Qué llamada más rara la de Julio», pensó Rafael mientras volvía a la sala para iniciar el debate de la sesión. Al entrar en la sala, tuvo que pedir a los bulliciosos asistentes que cesaran en sus debates para poder retomar el hilo de la exposición.

—Disculpad mi ausencia. Si os parece, aprovechamos los minutos que nos quedan para debatir algunos temas. Personalmente, propondré el primero: los cultivos transgénicos. Me gustaría oír opiniones a favor y opiniones en contra.

Se abrió el debate. Rompió el silencio la ecologista del grupo.

—Yo estoy radicalmente en contra, no como tecnología sino por el uso que se está haciendo de ellos. Están en manos de multinacionales que, robando los genes a comunidades del Tercer Mundo, lo utilizan para obtener beneficios a corto plazo sin que retorne ni un solo dólar a los indígenas que, durante siglos, han observado y fomentado las características que se transponen a los cultivos.

Las opiniones eran cada vez más contradictorias.

—Yo estoy totalmente a favor. La Humanidad lleva siglos domesticando, cruzando y mejorando cultivos y ganado. Con la biotecnología, esa selección es mucho más eficaz. Se conseguirán mejores cosechas ayudando a superar el hambre en el mundo. Y, además, tendrán un efecto beneficioso sobre el medio ambiente. Al ser muchos de los cultivos transgénicos resistentes a plagas y malas hierbas, se consumirán menos herbicidas y productos fitosanitarios.

La réplica fue acalorada y contundente. La alumna ecologista quería redoblar sus argumentos.

—Los cultivos transgénicos pueden ocasionar una auténtica hecatombe medioambiental. Estamos poniendo sobre la naturaleza genomas nuevos, de los que apenas conocemos nada. Se extenderán nuevas plagas de malas hierbas resistentes a los herbicidas, por hibridación natural de los genes que hemos soltado a la naturaleza. Nacerán nuevas plagas más resistentes. Se extenderán nuevas especies por la naturaleza, extinguiendo las autóctonas. Mientras no exista un mayor control público, hay que prohibir el uso de cultivos transgénicos.

—Gracias a las costosas inversiones que han desarrollado las empresas que han comercializado estas semillas, la biotecnología ha dado un salto de gigante —le respondió el joven que mantenía la discusión—. La investigación pública nunca habría avanzado tan rápida. Gracias a ellas hoy se ofrecen al mercado nuevos productos, enriquecidos con vitaminas o con cualquier elemento positivo para la salud. La investigación en transgénicos redundará en mayor calidad de vida para la Humanidad.

—Se venden en los mercados productos que han sido manipulados genéticamente, y no lo indican ni en los envases. No se le da a la población la libertad de elegir. ¡Y todavía no sabemos las repercusiones que pueden tener estos productos en la salud humana!

Como siempre, una absoluta falta de unanimidad. Nadie se ponía de acuerdo en estas materias. Rafael tomó la palabra.

—Creo que en este debate todo el mundo tiene un poco de razón. Pero mi modesta opinión es que la Humanidad no debe impedir el avance de la biotecnología. Lo que sí debe es controlar su desarrollo.

Era noche cerrada y aún continuaban hablando y discutiendo. En aquel pequeño rincón, se había debatido apasionadamente acerca del uso adecuado de la biotecnología. Todavía estaban lejos de ponerse medianamente de acuerdo.

Fuera, el cielo estrellado, con ciento veinticinco mil millones de galaxias, continuaba en su expansión, indiferente al minúsculo planeta llamado Tierra, que giraba alrededor de una pequeña estrella llamada Sol, y que, conjuntamente con otras cuatrocientas mil millones de estrellas, formaban una galaxia de tipo medio, la Vía Láctea. Infinitud, eternidad, vacío… y dudas, incertidumbres y temores. La vida infinitésima o infinita, según se mirase.

XXVIII

Antes de la típica comida de Bahamas, Julio Peláez aprovechó unos breves minutos de descanso para pasear solo por la amplia playa de arenas blancas. La inquietud y el desasosiego no le habían abandonado en todo el día. Era un convencido de que las nuevas tecnologías genéticas podían hacer mucho bien a la sociedad, por eso estaba participando en el proyecto de Genetic Services. Por eso y porque le atraía estar en la sala de máquinas de los avances científicos. El dinero le preocupaba menos, en su clínica ganaba lo suficiente.

A pesar de sus dudas iniciales, Rafael era ahora el que parecía estar más interesado en los posibles beneficios. Era un buen genetista, pero no cabía duda que también tenía alma de empresario. Por esas dos características decidió asociarse con él. Rafael se había mostrado entusiasmado cuando le contó por teléfono las características del laboratorio. La llamada la hizo antes de comer, a la una del mediodía en Bahamas, las siete de la tarde en España. Rafael no tenía ninguna duda. Ahora era Peláez quien las tenía.

Siempre consideró que el espectacular desarrollo de la biotecnología era una auténtica revolución para la Humanidad, como antes lo había sido el descubrimiento del fuego, del vapor, de la electricidad o del silicio. Y los hombres siempre habían dado saltos hacia delante en su calidad de vida gracias a las revoluciones tecnológicas. Seguro que con el desarrollo de las ciencias que estudian el funcionamiento de la vida, conseguiríamos dar un nuevo salto.

Pero Peláez era consciente de que cada gran avance también tenía su reverso. El fuego permitió cocinar, calentar y alumbrar a los hombres prehistóricos, pero su mala utilización también ha ocasionado que, desde entonces, los incendios forestales provocados hayan diezmado la superficie forestal del Planeta. El descubrimiento de la fisión nuclear supuso un gran avance en nuestros conocimientos atómicos, y una imponente fuente de energía, pero también sirvió de base para crear la bomba atómica y para que muchos países tuvieran la capacidad de destruir la Tierra. La utilización del petróleo permitió que pudiéramos trasladarnos más rápida y cómodamente con vehículos a motor de explosión, pero su elevado consumo actual no sólo contamina la atmósfera, sino que le está ocasionando un calentamiento por el efecto invernadero, que puede tener devastadoras consecuencias.

Es decir, que un avance científico es bueno si se utiliza bien, malo si se utiliza mal y peligroso si se utiliza irresponsablemente. Ahora, la revolución biotecnológica ponía en manos del hombre un instrumento aún más poderoso para transformar el Planeta: la creación o modificación de vida. Y eso era muy serio. Por eso, le preocupaba el control que los hombres tuvieran de los nuevos descubrimientos.

Y ahora, una vez finalizada la mañana de trabajo, sobre todo tras la visita al avanzadísimo laboratorio y a la moderna y completa clínica, tenía dos certezas: una, que el nivel tecnológico era altísimo, por lo que se podrían llevar a cabo, con total garantía médica, los servicios que estaban ofreciendo, y eso le tranquilizaba; y dos, que existía una atmósfera demasiado mercantil, demasiado capitalista, y eso le intranquilizaba profundamente. Con esas dudas y con algún incipiente temor, regresó al restaurante para continuar la jornada de trabajo.

La comida transcurrió en un ambiente alegre y desenfadado. Tan sólo Peláez mostraba algún síntoma de preocupación; el resto de los participantes comulgaban del general y compartido entusiasmo en los dólares y la biotecnología. Al finalizar, se realizaron algunos brindis hasta que Wood anunció que debían regresar al trabajo.

El cómodo microbús los trasladó de nuevo a la clínica, una de cuyas salas estaba habilitada para mantener la siguiente reunión. Todo perfecto y puntual. Esta vez fue Wood quien tomó la palabra.

—Buenas tardes. Espero que hayan disfrutado de la espléndida comida de la isla. Perdonen que la agenda sea apretada, pero el tiempo de todos los que estamos aquí vale mucho y no debemos despilfarrarlo. Esta tarde la dedicaremos a analítica, diagnósticos y tratamientos previos. Pero antes de abordar estas técnicas, querría anticiparles la gama de servicios que vamos a prestar en Genetic Services ahora, de forma inmediata, y a corto plazo. Nuestra primera línea de trabajo es poner los avances de la biotecnología al servicio de la reproducción humana. Por eso, desde pasado mañana mismo comenzaremos a realizar diversos tipos de clonación, tanto a partir de embriones, como a partir de células adultas. La legislación de Bahamas no lo impide, por lo que todo lo que haremos será estrictamente legal. En sus clínicas podrán evaluar en qué casos puede interesar utilizar esta técnica, aunque les aviso que se encontrarán los casos más peregrinos. Padres que querrán clonar a un hijo moribundo para que siga «viviendo» con ellos, hombres o mujeres solos que querrán clonarse a sí mismos para dejar su propia copia en la Tierra, parejas de homosexuales que quieren tener sus propios hijos, carne de su carne, sangre de su sangre. Esto último será especialmente utilizado en parejas de mujeres lesbianas, donde una de ellas puede aportar el núcleo y otra el óvulo. También la clonación será muy útil en caso de que sea necesario encontrar órganos o tejidos compatibles para un trasplante de personas jóvenes. Estos son simples ejemplos. Seguro que a los presentes ya se les han ocurrido más posibilidades, o sencillamente ya se las han planteado en sus clínicas y consultas.

»Por supuesto, estos servicios los prestaremos dentro de los más altos niveles de seguridad médica y ginecológica, manteniendo una confidencialidad estricta, y asegurándonos de que un adulto será siempre responsable de la criatura que nazca. No experimentaremos con embriones procedentes de ningunos de nuestros clientes sin su estricto permiso. Cumpliremos los más altos niveles de la reciente Bioética en sus compromisos internacionales. Y, además, lo haremos todo con la máxima discreción. Nada de publicidad, nada de anuncios, sólo atenderemos a los y las pacientes que lleguen a través de nuestras clínicas asociadas. Nada de ruido. Sólo queremos llevar felicidad a personas que hoy no la tienen. No haremos como mi buen amigo, el doctor Richard Seed, de Chicago, que a principios de 1998 anunció a bombo y platillo que instalaría una clínica para la clonación humana. Desde entonces le persiguen los medios de comunicación, con lo cual no podrá conseguir el sosiego y la discreción necesaria en este tipo de actividad. Además, cometió el inmenso error, supongo que para hacerse notar y obtener publicidad, de decir que sería como Dios, porque crearía vida. Esa afirmación no sólo hiere la sensibilidad de los creyentes, sino que ofende a la modestia con la que los científicos debemos acercarnos a la vida. Hasta ahora, la Ciencia ha avanzado rápidamente en el campo de la biotecnología, pero todavía no se ha logrado crear vida. Manipulamos, cortamos, alargamos, copiamos, leemos el ADN, pero no hemos podido crearlo. Mi amigo Richard Seed es un insensato.

La inquietud que había acompañado a Julio Peláez durante toda la mañana comenzaba lentamente a disiparse. Le había gustado esta intervención de Wood. Todo volvía al concepto inicial que tenía de la biotecnología como un instrumento para ayudar a las personas, no únicamente como una actividad lucrativa con un mercado creciente. Le vino también a la cabeza la famosa entrevista con el doctor Seed, donde se comparaba con Dios, que él también había leído y que le produjo un vivo rechazo. Wood continuaba hablando.

—El servicio de clonación no será el único que ofrezcamos a corto plazo. En todas las fecundaciones in vitro, ofreceremos el diagnóstico genético del embrión para poder detectar alguna mutación peligrosa. Los padres y los futuros hijos se evitarán mucho dolor al poder ser rechazados los embriones con problemas. Asimismo, ofreceremos la posibilidad de guardar alguna célula del embrión que se implante para mantener una reserva embrionaria del niño o de la niña que nacerá, por si se tuviera que realizar en el futuro algún trasplante.

»Hace pocas semanas, nos llevamos una gran sorpresa al respecto. En Europa, se había concedido una patente para dar exclusiva en la tecnología de creación de un embrión humano clónico, a partir del cual se podrían desarrollar cultivos celulares para trasplantar tejidos sin rechazo. La patente se había concedido a una alianza formada por la mayor multinacional biotecnológica del mundo, la empresa Aventis, con la compañía australiana Stem Cell Sciences. Como os podéis suponer, nos llevamos un gran disgusto, ya que si se legalizaba de alguna forma esa tecnología en Europa, nuestro mercado potencial se vería reducido. De todas formas, nos extrañó que esa patente se hubiese aprobado en Europa, tradicionalmente muy conservadora en los desarrollos biotecnológicos. Tras una serie de protestas de grupos ecologistas, se aclaró la situación. La patente se había concedido por error de la Oficina Europea de Patentes y, actualmente, se encuentra en una fase de recursos que la paralizará por un amplio periodo. Por fin, pudimos respirar tranquilos. Todo el mercado seguía siendo nuestro. Además, afortunadamente para nosotros, la Directiva Europea sobre Invenciones Biotecnológicas ha prohibido la clonación de células humanas y la modificación de su información genética.

»Por tanto, durante un tiempo tendremos un mercado cautivo en el campo de la clonación. Pero, en breve, ampliaremos además los servicios que ofreceremos a los clientes. Cada día, en las sociedades más desarrolladas, existirán parejas o mujeres que queriendo tener un hijo, sin querer o sin poder correr los riesgos y las molestias de un embarazo, decidan, a través de la fecundación in vitro o de la clonación, utilizar los servicios de lo que habitualmente se llaman “madres” o “vientres de alquiler”. En algunos países desarrollados, ya existe una incipiente legislación al respecto, pero suele ser una relación compleja.

»Nosotros la facilitaremos al utilizar el concepto global de la economía. Los habitantes de los países ricos tienen dinero, ganas de tener algún hijo, y dificultades o pereza para soportar un embarazo. Muchas mujeres de países pobres estarían encantadas de prestar sus vientres si se les paga bien y están correctamente atendidas. Aquellas que deseen trabajar con nosotros tendrán lo uno y lo otro, amén de una cómoda estancia en Bahamas por unos meses. Cuando den a luz, el hijo se le entregará a nuestros clientes con toda garantía sanitaria y genética, y la madre de alquiler podrá regresar a su país de origen con los bolsillos llenos y sin que nadie sepa a qué se ha dedicado durante los últimos meses.

»Estos serán nuestros productos a corto plazo. Dejaremos para más adelante, cuando tengamos la tecnología a punto, el desarrollo de órganos para trasplantes y la manipulación genética de los embriones humanos antes de implantarlos, para mejorar la altura, la inteligencia, el aspecto o cualquier otra característica. Pero eso será más adelante. Perdonen que me haya extendido. Les dejo con los responsables del laboratorio para que continúen con el programa previsto. Les será de extraordinaria utilidad. Se sorprenderán de algunas de las tecnologías disponibles y de la facilidad de su uso. Me despido. Nos veremos esta noche.

Cuando Wood abandonó la sala, comenzó la sesión de aparatos y tecnología de analítica, diagnóstico y preparación. Informática, óptica de precisión, tecnología digital, cromatógrafos, espectrofotómetros, microscopios electrónicos de última generación, equipos inverosímiles de bandeo cromosómico, tecnología para el desarrollo de ADN recombinante y mil y mil ingenios que serían el sueño de cualquier laboratorio español. Y sin problemas legales para su uso y experimentación. Sin problemas legales… Pero también sin aparentes problemas morales.

El desasosiego se había apoderado de nuevo de Peláez. La misma duda de siempre. ¿Eran tan buenos como aparentaban los nuevos desarrollos genéticos? Sin duda, como cualquier avance tendrían sus costos y su lado negativos. ¿Quién los sufriría? Desde luego, no le había gustado nada eso de vientres pobres para madres ricas. En ese programa no pensaba colaborar. ¿Y en los demás? Pero las reflexiones le duraron poco. Su curiosidad de científico lo metió de nuevo en las explicaciones y las pruebas de inverosímiles máquinas que todo lo sabían, todo lo veían, todo lo hacían,… salvo arrancarle la inquietud que había anidado en su corazón.

Tarde de trabajo con las espectaculares posibilidades del laboratorio. Al terminar la jornada, y tras una ducha en el hotel, disfrutaron de otra noche de cena fraternal, con baile incluido. La perspectiva de ganar dólares, muchos dólares cabalgando en los lomos de una tecnología aún sin domar, animó a los participantes a beber y bailar. Como siempre, noche estrellada cubriendo el cielo del complejo hotelero Blue Sea. Sólo esas estrellas como testigos de la discreta salida de Julio Peláez, que se retiró pronto a su habitación. Desearía montar en los lomos de una tecnología más domada, que no pudiese derribar ni hacer daño a nadie. ¡Los potros salvajes para los potreros! Además, no compartía el frenesí por los dólares frescos. No. No. Aquella no era su fiesta.

A la mañana siguiente, las sesiones comenzaron algo más tarde. Algunas caras denotaban la noche de ron, salsa y estrellas. Pero se percibía la misma pasión, la misma devoción, hacia la fe en la que se iniciaban. La todopoderosa biotecnología que todo lo puede, que no tiene límites.

Smara Standford era la responsable de las sesiones acerca de los aspectos legales, financieros, fiscales y mercantiles. Como siempre, perfecta. Todo bajo control. Todo legal. Los mejores abogados contratados para solucionar cualquier pequeño problema que pudiese ocasionarse. Los contactos con los lobbies del Congreso en Washington suficientemente engrasados. Todo el engranaje de sociedades, optimizadas fiscalmente. Dividendos, facturaciones, impuestos, participaciones, nada escapaba al conocimiento de Standford. Estas fueron las sesiones más duras para Julio Peláez. Quizá hubiese sido bueno que le hubiese acompañado Rafael, su hombre de los números.

A mediodía, tras la exposición de Smara Standford, se celebró la comida de despedida para los socios que no se quedaban a disfrutar el crucero del día siguiente, Julio Peláez entre ellos. Al despedirse, Wood le comentó:

—Querido doctor Peláez, antes de un mes tendré que volver a España para pronunciar una conferencia sobre nuestra experiencia en la clonación de la oveja Tolly. Visitaré varias universidades. Le llamaré para que nos veamos. Que tenga un buen viaje.

—Nos veremos en España, doctor Wood. Enhorabuena por la organización. Ha sido todo muy interesante.

Rosario de aviones y aeropuertos hasta Madrid. De allí a Córdoba, a casa. Julio Peláez se traía de Bahamas la confianza científica y técnica del proyecto, pero también una incipiente e inexplicable semilla de desconfianza ética y moral enraizada en su corazón.

XXIX

—Policía Nacional. Brigada de Patrimonio. ¿Dígame?

—Buenas tardes, ¿me puede pasar con el inspector Santamaría?

—Espere un momento. ¿De parte de quién, por favor?

—De María Cabezas. Él me conoce.

Mientras la secretaria localizaba a Santamaría, la centralita de teléfonos de la policía le obsequió melodías de música clásica, mil veces oídas. Cuando se disponía a atacar el trombón y se callaban los violines, una María nerviosa escuchó por fin la voz de Santamaría.

—María, buenas tardes. ¿Tienes algo?

—Estoy saliendo del Centro de Biología Molecular Severo Ochoa. Creo que tengo cosas interesantes que contarte. Si puedes, nos vemos dentro de quince minutos en la misma cafetería que el otro día. No recuerdo el nombre. ¿Cómo se llamaba?

—Sotoverde. Nos vemos allí en un cuarto de hora.

Veinte minutos después, ya en la cafetería, tras los saludos de rigor, María entró directamente en el tema.

—Como quedamos, he mantenido una entrevista con un experto en ADN, el científico César Prieto, del Centro de Biología Molecular. Llegué a él a través de nuevo jefe de la sección de Ciencia del periódico, con la excusa de consultarle algunas cuestiones de cara a un reportaje para el periódico. Antes le habían hecho alguna, por lo que en principio no vio nada raro.

—¿Le preguntaste acerca de los posibles usos del ADN de los huesos?

—Hemos hablado largo y tendido sobre eso. De hecho, yo he insistido tanto que, al final, se ha quedado un poco mosca. Creo que se dio cuenta de que yo tenía un interés superior al del simple artículo de prensa.

—Me tienes en ascuas. Cuéntame. ¿Para qué puede servir el dichoso ADN?

—Desde luego, no para clonarlo. Es imposible con la tecnología de hoy.

—Si no se puede clonar, ¿qué otro uso puede tener?

—La biotecnología ha avanzado tanto que existen varias posibilidades. En este papel he apuntado unas cuantas. Primero, se trabaja con él para obtener un secuenciado de la máxima calidad posible. Al ser ADN fósil, es una tarea difícil y no siempre posible. Una vez que se conoce, se puede comparar con el genoma de otras especies vivas o extinguidas. Esta comparación puede dar informaciones muy interesantes. Puede servir, por ejemplo, como «reloj», para saber en qué periodo de la evolución se separó de otras especies, o para determinar el grado de parentesco con ellas.

María bebió un sorbo del café que le habían servido antes de continuar hablando:

—Hay científicos que están acumulando ADN fósil para mejorar su estado de conservación a la espera de que, en un futuro no muy lejano, se pueda clonar. También me ha apuntado otra posibilidad, que no he entendido bien, sobre la que no quise preguntar más al parecerme disparatada. Habló algo sobre patentes de genoma.

—¿Patentes de genoma? ¿Qué es eso? Siempre se han patentado los inventos. ¿Quieres decir que alguien quiere patentar el ADN de homínidos fósiles?

—No tengo ni la menor idea. Simplemente, te cuento las posibilidades que me comentó. Esta última me pareció un auténtico disparate, por eso no le quise preguntar más.

—Bueno, al menos sabemos que unos simples huesos pueden ser más valiosos de lo que nos creíamos al principio. Al menos, para un paleoantropólogo como nuestro amigo Wood.

—Wood no es paleoantropólogo. Es biólogo. Una eminencia mundial en biotecnología.

—¿Cómo lo sabes? ¿Has podido localizar algo sobre él?

—Tengo todos los datos que desees sobre Wood Joice J. Hoy en día Internet te proporciona toda la información que quieras sobre un científico que publique. Ten. Estos papeles nos descubren a nuestro Wood. Lugar donde trabaja, teléfonos, correo electrónico, publicaciones y un largo etcétera.

—Déjame que lo hojee —comentó a media voz un azorado Santamaría, al que no se le había ocurrido consultar Internet. Ya hablaría con Vargas, pensó.

—María. ¿Te has fijado? Es especialista en clonación animal.

—Sí, sí. Ya lo he visto.

—Pero hemos quedado que no se puede clonar el ADN procedente de los huesos.

—Eso es. No se puede clonar. Me lo han afirmado reiteradamente.

—Es un caso realmente raro. Al menos, ya sabemos que Wood es un cazador de ADN fósil, aunque todavía no sabemos para qué lo quiere. Bueno, al menos ya conocemos una cosa para la que no puede quererlo: para su clonación. Es imposible hacerlo. Déjame que estudie todo esto, María. Muchas gracias por tu colaboración, me está siendo muy útil.

—Un trato es un trato. Cuando solucionemos el robo, voy a publicar la mejor exclusiva del año. Te voy a hacer famoso.

—No quiero ser famoso. Tan sólo quiero resolver el caso. El caso más peregrino de cuantos he tenido.

Anochecía en Madrid. María recordó que tenía cosas que hacer. Se despidieron después de repartirse la tarea. María quería llegar rápido a su casa para que le diera tiempo a ponerse guapa. Había quedado, de nuevo, para cenar con su amigo el economista. Al pensarlo, sintió un cosquilleo en la barriga. «¡Nunca es bueno sentir cosquillas en la barriga cuando se queda a cenar con un tío!», pensó una María Cabezas feliz por los resultados del día.

Una vez acicalada, cogió un taxi hasta el viejo restaurante que había escogido, en el Madrid de los Austrias, el Madrid antiguo. Esta vez invitaba ella. Nada de orientales. Comida y restaurantes de la tierra. Y todo regado con un Valdepeñas. Todo bueno, el ambiente, la comida y bebida, y sobre todo, la compañía. ¿Qué más se le puede pedir a la vida en el día qué logró averiguar quién demonios era Wood? No lo quería reconocer, pero en el fondo también estaba orgullosa de haberle mojado la oreja a Santamaría. Un poco de vanidad aliñaba su felicidad. ¡Cómo estaba disfrutando hoy de ese primer pecado capital!

Su invitado la esperaba en la pequeña mesa con mantel de cuadros. En un ambiente cálido, entre sonrisas, bebieron su primera copa de vino tinto manchego mientras esperaban la comida.

—Leí tu artículo sobre Peña Laja. Enhorabuena, me gustó mucho.

—Muchas gracias. Espero que no te pareciera superficial y que te haya sabido transmitir la magia del lugar. Es maravilloso. ¿Sabes que he vuelto dos veces más a los yacimientos? La vez primera recorrí los yacimientos de la trinchera en Atapuerca y la segunda bajé a la «Sima Honda» de la Cueva Vieja de Peña Laja. No soy capaz de describirte lo que se siente cuando estás en una cripta de cientos de miles años de antigüedad, oscuridad y silencio. Es hermoso, sobrecogedor. ¡No sé cómo describírtelo!

—Nada más que la pasión con que me lo cuentas me permite adivinar que para ti es un lugar mágico, sagrado. ¡Me gustaría conocerlo!

—Y a mí enseñártelo —María se contrarió en su interior. Ese «y a mí enseñártelo» le había salido demasiado rápido, pero sobre todo, demasiado tierno. Le fastidiaba ponerse tierna. Ella quería ser una mujer con la cabeza fría, segura de sí. Tenía que recomponer la conversación.

—¿Cómo te va en el Departamento de Economía?

—No es tan apasionante como tu trabajo, pero estoy contento. Si tú estudias y escribes sobre lugares sagrados de la más remota antigüedad, a mí me han puesto a estudiar el lugar más sagrado para la rabiosa actualidad.

—¿Y cuál es ese lugar tan sagrado y tan actual?

—Pues el lugar donde se venera al dios más popular y se practica la religión con más adeptos. La Bolsa, donde se mueve el dinero.

—¿La Bolsa? —se rió María. ¿Te parece un lugar sagrado?

—A mí no, porque no soy practicante de esa religión. Pero lo es para miles de inversores que miran suplicantes el altar de los paneles de cotizaciones, esperando el milagro de una rápida subida de sus valores.

Y, copa en alto, añadió: Yo soy un simple estudioso de esa religión.

—Para mí tampoco la Bolsa es un lugar sagrado. No he comprado una acción en mi vida. La verdad es que siempre he estado tiesa. Incluso, el primer año de trabajo en el periódico me tenía que enviar mi madre algún dinero porque no llegaba a final de mes. Ahora, afortunadamente, con alguna subida de sueldo, que por supuesto he merecido, puedo llegar a final de mes con cierta dignidad. Por eso, te puedo invitar hoy a cenar.

—Vaya. ¡Y yo que creía que cenaba con una rica heredera de provincias! Pues ya somos dos tiesos. Con la retribución que tengo como becario, tampoco puedo llegar a final de mes.

—A lo mejor aprendes de Bolsa y ganas dinero.

—Pues no te rías. Estamos atravesando ahora unos momentos de euforia impresionante en la Bolsa. Todo lo que suene a nuevas tecnologías sube como la espuma. Da igual que la empresa esté en beneficios o en pérdidas, que facture poco o que facture mucho. No cotizan las cuentas de resultados, se valoran las expectativas futura de negocio.

—Vaya, estás empollado en Bolsa.

—No, no, en absoluto. Yo mismo no comprendo nada de lo que pasa. Si sometiéramos la cotización de cualquiera de esas empresas de telecomunicaciones, sobre todo de Internet, a los tradicionales modelos de valoración de inversiones, no valdrían ni la décima parte. Pero en fin, no quiero aburrirte. No sé si habré sido muy superficial, pero me gustaría transmitirte que la Bolsa es un lugar absolutamente desconcertante para mí.

—Nada más que viéndote la cara de desconcertada pasión con que lo cuentas, me hago perfectamente cargo de ello.

Rieron. Cenaron y bebieron. Charla y más charla. De todo. De sus vidas, sus familias, sus aficiones. Y como era natural, volvieron a hablar de sus trabajos. De los reportajes y de los estudios en la Bolsa.

—Pues estoy encantada estudiando la evolución humana. Ahora mismo estoy terminando un trabajo sobre el Hombre de Neandertal. Espero que te guste.

—El Hombre de Neandertal se extinguió por nosotros, por la especie humana actual, ¿verdad? Creo que leí algo así en un libro hace tiempo.

—Así parece, aunque tampoco lo sabemos seguro. Si fue así, es una lástima. El primer día que trabajé sobre ellos soñé que empujaba al abismo al último de ellos. Me desperté con lágrimas en los ojos.

—Si fue así, es un crimen más a la espalda de la Humanidad. A lo mejor, el primer gran crimen de la Humanidad. Desde entonces, hemos extinguido miles de especies animales y vegetales, y seguimos aplicándonos en la tarea. Espero que aprendamos la lección y cuidemos nuestro medio natural. Aunque seguiremos en deuda con la naturaleza. ¡Ojalá que con los avances de la biotecnología seamos capaces de recuperar algunas de las especies que hemos extinguido! Si encontrásemos los restos del Neandertal que empujaste al precipicio, quizá pudiésemos devolverle la vida. Así no llorarías más.

María se puso seria. No, no podía ser. No podía plantearle eso. Era demasiada casualidad. Estaban hablando de Bolsa y, de repente, volvía a hablarle de clonación de especies extinguidas. Quizá fuera ella la que estaba obsesionada con el tema e, inconscientemente, había colaborado a que saliera en la conversación.

—¿Porqué te has puesto tan seria? ¿Te pasa algo?

—No, no me pasa nada. ¿Crees que es posible, con las nuevas técnicas, recuperar especies extinguidas?

—No tengo ni la menor idea. No sé nada de Biología, o de la disciplina que se encargue de esos temas, pero ahora estoy leyendo algo acerca de las nuevas empresas de biotecnología, porque les pasa en Bolsa algo muy parecido a lo que sucedió con las de Internet: que están subiendo de forma desorbitada. Y en eso consiste mi trabajo actual, en describir el comportamiento de las cotizaciones de las empresas de nuevas tecnologías. Y las nuevas tecnologías son básicamente dos: las Telecomunicaciones y la biotecnología.

—¿Y qué ofrecen las empresas de biotecnología para subir tanto en Bolsa?

—No te puedo contar mucho ahora porque estoy empezando a estudiarlas. Pero sí te puedo decir que algunas se dedican a los cultivos transgénicos, otras a temas médicos y fabricación de medicinas. Incluso algunas se dedican a descubrir cómo son los genes humanos. Hay un importante proyecto internacional que se dedica a eso, pero no recuerdo su nombre. Pero veo que te interesa el tema. Si quieres, te puedo enviar más información.

—Te lo agradecería. Al estudiar la evolución humana, me sale continuamente eso tan complicado del ADN, y creo que algunas de esas empresas se dedican a estudiarlo.

—Algunas no, lo hacen casi todas. No me hagas mucho caso, pero creo que incluso en los Estados Unidos puedes patentar no sé si los genes o las modificaciones que se le introducen.

—¿Has dicho patente de genes?

—Bueno, no sé exactamente en qué consiste eso, pero sí te puedo decir que cuando una empresa de biotecnología anuncia un descubrimiento de un gen, su utilidad o qué sé yo, tiene una importantísima subida en Bolsa. Eso lo leo todos los días.

—Me podrías enviar también información sobre esas patentes. Te lo agradecería, Enrique.

—Mañana por la mañana trabajaré en eso y te lo enviaré por correo electrónico por la tarde. Veo que el tema te interesa mucho.

—Que va. Simple curiosidad para mis artículos. De hecho, ya estoy cansada de genes, ADN y sus patentes. ¡Hablemos de nosotros, que es más apasionante!

La velada continuó con tinto y charla. Y esta mezcla, aliñada con el agradable ambiente a la luz de las velas, era una mala compañera para la discreción y para guardar los propios sentimientos. María hacía el mayor de los esfuerzos para no dar rienda suelta al lenguaje de su corazón, mientras que Enrique estaba entregado. Y lo peor no era que lo estuviese, lo peor es que se le notaba.

La larga conversación dio paso a las confidencias. María, no pudiendo contenerse más, le contó a Enrique toda la historia del Museo, en el lugar y día en que se conocieron, de Collins y de la extraña piedra verde, y su misteriosa desaparición. El economista siguió todo el relato con vivo interés. Cuando terminó María, Enrique tomó la palabra.

—Es una historia increíble. No me di cuenta de que hablases con el guarda aquel día. Pero sí me pareció de historia de suspense nuestra visita a aquel archivo olvidado. Todo parece pura ficción.

—Pero es absolutamente real. ¿Me crees, verdad? Dime que sí, por favor —María lo miró de manera tierna—. El día de la cueva fue el peor de mi vida. Los investigadores pensaron que yo estaba loca.

—Por supuesto que te creo. ¿Por qué me ibas a engañar?

—Pues ellos no me creyeron. No quiero volver a verles.

—No te enfades demasiado con los investigadores —intentó calmarla con palabras conciliadoras Enrique—. Es una historia tan extraña que quizá debamos comprenderlos. ¿Cómo explicas la desaparición de la piedra?

—No tengo ni la menor idea. Le he dado un millón de vueltas en la cabeza, pero no consigo encontrar una explicación razonable.

—Pues tan sólo hay tres posibilidades: o alguien la cogió, o la piedra se deslizó sola hacia algún agujero o, sencillamente, te equivocaste de lugar al ir a buscarla.

—He pensado en las tres. Nadie pudo cogerla. La cueva estaba cerrada, sólo estábamos nosotros en ella. Yo fui la última en atravesar el estrechamiento donde la dejé, y la primera en hacerlo al volver. Ni siquiera mis acompañantes pudieron hacerlo. Las otras posibilidades que planteas son imposibles. Yo estoy completamente segura de que la dejé en la capillita lateral, donde además amontoné piedras como señal. No podría equivocarme. Tampoco pudo deslizarse sola. La hubiésemos encontrado.

—Pues no encuentro otra razón —respondió un intrigado Enrique.

—Tampoco yo —dijo de manera desolada María.

—Es una inmensa tontería, pero…

—Dime, Enrique, ¿ves otra posibilidad?

—No, es una bobada. Te iba a plantear… ¿Has considerado la posibilidad de que la desaparición se deba a algún tipo de fenómeno paranormal?

—A veces me viene a la mente, pero eso son tonterías. Las brujas no existen, por definición. Tiene que existir una explicación racional que lo justifique, pero no logro dar con ella —le contestó rotundamente María.

—Supongo que tendrás razón, pero ¿qué quieres qué te diga? A mí todo esto me parece raro, muy raro.

—Es que es muy raro, Enrique. Pero tiene que existir un motivo creíble. ¡Lo encontraré, te lo aseguro!

—Pues cuenta conmigo para lo que pueda ayudarte. No sé si será poco o mucho, pero estaré encantado de hacerlo.

—Muchas gracias —le respondió María con la mejor de sus sonrisas.

—¡Pues olvidemos la dichosa historia por esta noche, y bebamos otra copa! Ya la resolveremos mañana.

Siguieron hablando en una velada que se prometía larga, rompiendo la madrugada. María, tras contar la historia se sentía mucho mejor. El cosquilleo que traía desde su casa se estaba transformando en algo dulce, extraordinariamente dulce. María se sentía poderosamente atraída por el economista y eso no era bueno, traería problemas.

XXX

Una vez en Córdoba, de regreso de su viaje a Bahamas, Julio Peláez citó con urgencia a Teresa Martínez en su consulta. Teresa asistió con puntualidad, y aunque todavía tuviera algunas dudas, había una que no albergaba: tenía que darle una hermana idéntica a Martita para poderla salvar con un simple trasplante.

—Buenos días, señora Martínez. ¿Qué tal ha estado su hija durante esta semana?

—Sigue aparentemente muy bien. Hasta ahora, gracias a Dios, la procesión va por dentro. No se le nota nada. Juega y ríe como cualquier otra niña. Pero yo sé que no es como las demás niñas. Tiene leucemia.

—¿Ha pensado detenidamente la posibilidad que le comenté en nuestra última entrevista?

—No he hecho otra cosa que pensar en ella. ¿Está usted seguro del nuevo método?

—Acabo de hacer un rápido viaje a nuestra clínica. Le aseguro que poseemos los equipos más avanzados, lo cual nos asegura el éxito del implante del embrión clonado. No olvide que el proceso es más simple de lo que parece.

—Me sé el proceso de memoria. He leído todo lo que ha caído en mis manos acerca de la técnica de clonación. Y le aseguro que he hecho todo lo posible para que me caiga mucho material. Lo único que no he leído es que se haya realizado una clonación humana con éxito. En todos los textos que he consultado, se pone mucho énfasis en resaltar la prohibición que existe sobre la clonación humana. Ya sé que en España está prohibida. Al menos, querría saber si ya se ha clonado algún ser humano. No querría ser un conejillo de indias.

—Señora, le aseguro que los responsables médicos de nuestro equipo llevan realizadas varias clonaciones humanas totalmente exitosas, amén de infinidad en animales. Por motivos obvios de discreción, estos logros médicos no se publican. Pero quédese tranquila. No será un conejillo de indias para nadie. Es una intervención rápida, segura para la madre y con la mayor posibilidad de desarrollo normal para el embrión.

—Pues decidido. Que sea lo que Dios quiera. Le daré esa hermana a mi hija. ¿Cuándo podemos hacerlo?

—Cuanto antes mejor. Si está completamente decidida, mañana mismo podemos comenzar las pruebas y los tratamientos previos. En diez días podrá irse a nuestra clínica, donde permanecerá unas dos semanas. Tendrá que acompañarla su hija. Antes de un mes estará usted en su casa, con perfecta salud y habiendo disfrutado de unas vacaciones en el Caribe. Además, estará embarazada.

—¿Al Caribe? ¿Dónde está la clínica?

—En las Islas Bahamas, donde tenemos una moderna y magníficamente equipada clínica.

—Y… ¿Por qué en las Bahamas? No sé, siempre pensé que estas cosas se harían en Estados Unidos o en Inglaterra.

—Por simple cuestión de seguridad jurídica. Allí no están prohibidas estas modernas técnicas. Acabo de estar allí y le aseguro que el nivel técnico es insuperable y que el hotel donde se alojará es excelente. Además, todo legal. Usted pide quince días de vacaciones y se va al Caribe con su hija. Cuando vuelva estará embarazada con toda seguridad. Así de fácil.

—Lo cuenta con tanta naturalidad que parece fácil. Pero es algo que está prohibido. Muchas personas piensan que es inmoral.

—En Bahamas no está prohibido. Es legal. Nadie podrá denunciarla por nada. Y no se preocupe usted de lo que piense la gente. Piense en su hija Marta. Ninguno de los murmuradores se acordará de ella si empeora. Ya le conté que cuando se comenzaron a utilizar las técnicas de inseminación artificial o de fecundación in vitro, se generó un agrio debate sobre ellas. Muchas voces se levantaron contra ellas afirmando con convicción que eran inmorales y contrarias a la ética natural. Hoy son utilizadas en miles de clínicas de todo el mundo con toda naturalidad. Se ha zanjado la polémica. Incluso algunos de sus más conocidos detractores la han terminando usando. Exactamente igual pasará con la clonación. En sí, ninguna técnica es mala. Lo que puede ser bueno o malo es el uso que se le dé. En nuestro caso, le aseguro que está en las mejores manos.

—Ya lo he pensado. Como comprenderá, me da igual lo que piensen los murmuradores cuando me vean embarazada. ¡Allá ellos! Lo que sí me gustaría es poderle poner a la niña nueva los mismos apellidos que tiene su hermana Marta, los de mi difunto marido y los míos. Supongo que eso será posible.

A Julio Peláez le sorprendió la pregunta. No sabía contestarla, nunca había pensado en ella. ¡Todo era tan nuevo, tan desconocido! Salió como pudo de la dificultad.

—¡Pues ya puede ir pensando qué nombre le va a poner, que nueve meses pasan enseguida!

—Pues muy bien, doctor, ¿a qué hora estoy aquí mañana para comenzar las pruebas?

—Venga a las cinco de la tarde.

—Aquí estaré. Doctor Peláez, me dijo que el tratamiento costaría unos treinta mil euros. ¿Cómo se los pago?

—No se preocupe por ahora. Ya hablaremos. No se olvide mañana de pedir quince días de vacaciones adelantadas. Desde aquí le haremos las reservas de avión y de hotel. Le será más cómodo. ¿Tiene el pasaporte en regla?

—Creo que sí. Lo comprobaré esta noche.

—Hasta mañana.

—Hasta mañana.

Teresa Martínez salió feliz. Con temores, pero con la seguridad de estar haciendo todo lo que estaba a su alcance para salvar a su hija. Una hermanita. Una nueva hija. Sentía una infinita gratitud hacia el doctor Peláez, por brindarle al menos una posibilidad de salvar a su hija Marta.

Julio Peláez, sin embargo, quedó «casi» feliz. Estaba convencido de que la intervención iría bien y que Martita se podría salvar. Ahí no tenía dudas. Las dudas eran más generales, y le hacían anteponer el «casi» a la completa felicidad que debía embargarle en esas circunstancias. Al rato salió de su consulta. Había quedado con Rafael Jaraquemada. Lo llamó la noche anterior cuando llegó del viaje. Quedaron citados en la cafetería del Colegio Mayor de la Asunción, cerca del hospital Reina Sofía.

Cuando llegaron, la cafetería estaba medio vacía, era el inicio del curso universitario. Se abrazaron y saludaron. Tras oír la narración de los vuelos y de las inevitables peripecias aeroportuarias, Rafael preguntó:

—¿Te has recuperado de la pájara que sufriste en Bahamas?

—Pájara. ¿Qué es una pájara, Rafael?

—Joder, Julio, parece mentira. En términos de ciclismo, pájara es un desfallecimiento por falta de fuerzas. En nuestros términos, pájara es una crisis de identidad, motivada por el desánimo.

—Hombre, de la pájara sí me he recuperado. Ahora sólo tengo una pajarilla.

—Pues olvídala también —Rafael se veía entusiasmado—. Estamos ante nuestra gran oportunidad. Cada día se habla más del tema. Nos van a llover los clientes. Vamos a ser los primeros españoles en clonar personas. Un gran avance para nuestra ciencia.

—Venga, no corras tanto —lo calmó Julio—. Tenemos que hacerlo todo despacio y bien. Acabo de mantener una entrevista con la que ya es nuestra primera paciente. Mañana iniciaremos las pruebas. Yo realizaré las ginecológicas y tú organizarás las genéticas. Si todo marcha bien, en diez días se trasladará a Bahamas.

—He estado estudiando los protocolos de primeros análisis que me corresponden, y dado que son relativamente sencillos, los podré realizar con los equipos que hemos adquirido. Para la única prueba que es algo más compleja utilizaré las instalaciones de la Facultad. Más adelante ya compraremos todos los equipos que nos sean necesarios.

—Perfecto. ¿Tienes organizado también los protocolos analíticos de las muestras de piel de la niña?

—Todo bajo control, jefe —respondió de buen humor Rafael.

—¿Crees que podremos finalizar todas las pruebas y análisis previos en diez días? —intervino prudentemente Julio—. Si vemos que vamos muy justos, podemos esperar una semana más.

—Nada de eso. Tenemos que comenzar a trabajar con mentalidad americana. Si lo mejor para el paciente es calidad y rapidez en sus análisis y tratamientos, tenemos que darle calidad, mucha calidad, pero también rapidez. A eso se le llama servicio.

—Te veo lanzado, Rafael. ¡Y pensar que tuve que animarte para que entraras!

—Dudé un poco al principio, pero te he de reconocer que a medida que más conozco el proyecto, más me gusta. Y, sobre todo, más posibilidades le veo.

Julio suspiró. En ese momento le asaltaron las dudas que se habían instalado en su interior en el viaje de Bahamas.

—Pues eso es lo que a mí precisamente más me inquieta. Las nuevas posibilidades sin control que he intuido.

—¡Que no te vuelva a dar la pájara de nuevo! —la voz de Rafael retumbó en la cafetería—. ¡Tenemos que ayudar a muchas personas que sufren! Mañana a la primera, a Teresa Martínez, y a su hija Marta.

—Eso es lo que me anima, y donde no tengo ninguna duda. La nueva tecnología, bien controlada, podrá ayudar a muchas personas. Estoy seguro de que este primer caso nos va a salir muy bien. Desde luego es de libro, está clarísimo.

—Claro que sí, Julio.

—Te querría pedir un favor que creo que nos podría venir bien a todos. Como Teresa es nuestra primera paciente, y tú no conoces las instalaciones de Bahamas, he pensado que podías acompañarla en su viaje. Así aprenderías todo el complejo procedimiento genético.

—¡Por supuesto que la acompañaré! —Rafael no podía estar más contento—. Es una idea excelente. Mañana mismo lo organizaré con mi Decano para no tener problemas en las sustituciones.

—Estupendo. Me viene francamente bien. Durante tu ausencia asistiré en Estocolmo a un congreso de la Asociación Europea de Ginecología. Durará sólo dos días, pero me viene bien reciclarme de vez en cuando.

—¿Reciclarte de vez en cuando? ¡Si los médicos estáis a cada momento viajando por esos mundos de Dios para asistir a congresos! ¡No creo que haya una profesión más reciclada que la vuestra!

—No protestes —sonrió irónico Julio—, los profesores universitarios tampoco vivís mal. Tres meses de vacaciones en verano, más Semana Santa y Navidad. ¡No os podéis quejar!

—Tengamos la fiesta en paz. Tú te reciclas en Estocolmo y yo lo haré en Bahamas.

—Magnífico. A Teresa le gustará ir acompañada. Se sentirá mejor. Prepárate. ¡Te vas a caer de espaldas cuándo conozcas la clínica y el laboratorio!

—Estoy deseando estar allí.

—Por cierto —recordó Julio—, me comentó Wood que vendría a España a dar unas conferencias en varias universidades. Una de ellas será en Sevilla. Me dijo que quería conocer nuestras instalaciones. Le invité a Córdoba. Como lo vas a ver allí, encárgate de organizar su visita.

—Así lo haré. Y de paso invitaré a nuestra eficiente Standford a que lo acompañe a la visita.

—Invítala, o haz lo que quieras, pero no pongas esa cara de sátiro, que se te ve demasiado el plumero, amigo.

La cafetería de Colegio Mayor empezaba a animarse. Ahora los dos hablaban de biotecnología, Bahamas y genética. Los estudiantes que les rodeaban reían y hablaban de estudios y de amoríos. Más de amoríos que de estudios. Hace menos de veinte años, ellos, en cafeterías similares, también habían hablado de estudios y mujeres. Más de mujeres que de estudios.

La semana siguiente fue realmente intensa en el trabajo de laboratorio y consulta. Los análisis y pruebas se pudieron realizar con calidad y a su tiempo. A la americana, todo perfecto. Teresa Martínez estaba cada día más animada y confiada, según veía los avances que se iban produciendo. Las reservas de vuelos fueron confirmadas. Los pasaportes estaban en regla. Once días después de la reunión en la cafetería, Rafael Jaraquemada, Teresa Martínez y su hija Marta iniciaban su viaje de vacaciones al Caribe. La ansiedad científica y económica por un lado, y el amor de madre por otro, compartían vuelo hacia América. La clínica de Bahamas los esperaba.

XXXI

Los trabajos de excavación en el yacimiento de Atapuerca progresaban con normalidad. Nos encontrábamos a principios de octubre, últimos días de campaña. Los equipos iban finalizando niveles. Estaban contentos. La campaña se planificó bien, los objetivos estaban cubiertos y había sido generosa en hallazgos, cuyos secretos guardarían los investigadores hasta que no hubieran sido debidamente clasificados y estudiados. Entonces, vendrían las publicaciones en las principales revistas científicas del mundo, que cada año aguardaban ansiosas la cosecha de Atapuerca. A partir de ese año, Peña Laja se convertiría en otro fértil y abonado campo para los descubrimientos. Al menos, así lo pensaban sus responsables, Gonzalo y Luis, que ese día habían solicitado permiso a sus amigos de Atapuerca para poder mostrar una parte de la Cueva Mayor a unos conocidos que venían de Madrid.

Mientras los esperaban, los dos investigadores de Peña Laja estuvieron trabajando como uno más del equipo de Atapuerca, perfectamente integrados en ese particular mundo de la Paleoantropología. Trabajo de campo primero. Muchas horas de gabinete después. Estudio y lecturas. Participación en congresos de Paleoantropología. Clases en la Facultad. Debates interminables con todo el equipo sobre las piezas encontradas y sueños compartidos sobre lo que quedaba por encontrar en la próxima campaña. Participación esporádica en la excavación de otros yacimientos españoles y extranjeros. Más estudio y laboratorio. Era la vida que durante años habían llevado Gonzalo, Luis y otros muchos científicos, empeñados en saber de dónde venimos y en conocer mejor quiénes eran nuestros bisabuelos. Era la vida que les gustaba. Pero los momentos más hermosos, donde reina la alegría, se producían en el trabajo de campo. Allí se trabajaba con intensidad, pero también se bromeaba. Impregnado de ese buen humor, Luis les decía a los científicos y estudiantes que participaban en la excavación:

—Disfrutad de vuestros últimos días de sol, campo y libertad. No habéis tenido la suerte de venir con nosotros a Peña Laja, pero no podéis quejaros. Este yacimiento de Atapuerca es maravilloso. Pero lo bueno se acaba. Ya está prácticamente finalizada la campaña y tendremos que volver a las clases. Unos a darlas y otros a recibirlas. No sé qué será peor.

—Por supuesto, es peor recibirlas —le contestó bromeando uno de los recién licenciados que entraba como becario al Departamento—. Mientras eres estudiante no cobras, tienes que pagar, y encima estudias para no siempre aprobar. Yo prefiero enseñar y cobrar. ¡Que reciban las clases los pringados de los alumnos!

—Eso es una visión materialista de la docencia —le replicó Luis.

—¿Y qué es la historia de la evolución humana sino la historia de un apego materialista a sus bienes? ¿Cómo estudiamos los paleoantropólogos y los arqueólogos la historia de la Humanidad? Pues estudiando sus bienes, sus artefactos. Desde el bifaz achelense más tosco hasta la crátera griega más hermosa, siempre estamos buscando y estudiando obras que son hijas del amor materialista de los hombres. Y como ahora continuamos siendo materialistas, este año reivindicaremos una subida del mísero sueldo que tenemos los becarios —contestó con habilidad el becario.

—Pero la historia de la Humanidad es también la historia de las ideas y del pensamiento —insistió utópicamente Luis—. No todo son objetos materiales.

—Sí, pero la historia de las ideas la estudia la Filosofía, no la Arqueología. Desengáñate, maestro. Somos los materialistas de la Ciencia. Algo así como chatarreros ilustres que siempre estamos buscando cacharros antiguos y rotos.

—Si llego a saber que pensabas así, no te habría aprobado en la vida —se rindió Luis.

—Por eso, estas cosas no se le pueden decir a los profesores hasta que has acabado la carrera.

Risas y hurras de los estudiantes.

—Pues te equivocas. No te habría suspendido por la idea de «chatarreros ilustres», que te ha salido muy bien, sino por la exclusiva visión materialista de nuestro negocio. ¿Y quién, si no nosotros, estudiamos el arte de nuestros antepasados? ¿Quién comparte con ellos la emoción de una pintura rupestre en la pared de la gruta? Nosotros, los poetas de las ciencias antiguas.

—¡No te pongas así, que estaba de broma!

—¡Yo también, payaso! —le dijo Luis riendo mientras le quitaba la gorra de una leve torta en la cabeza.

Era un equipo joven, numeroso, que dominaba varias disciplinas científicas y en el que dominaba el buen ambiente y el mejor humor. Excepcional equipo el de Atapuerca. Las caras más amables y humanas de la ciencia española. Gonzalo y Luis intentaban en todo momento reproducir ese ambiente en su propio equipo de trabajo en Peña Laja.

De repente, Luis se levantó para atender una llamada telefónica. Tras colgar, se dirigió a su compañero.

—Gonzalo, me acaban de llamar. Ya están a la altura de Burgos. Vamos a bajar al restaurante Los Claveles, donde hemos quedado con ellos.

—Ya voy, Luis.

Media hora después llegaron los invitados en dos coches negros. Tras tomar un rápido café, se dirigieron todos hacia el yacimiento. Cuando llegaron, se pusieron los monos que les ofrecían y comenzaron a bajar hacia la entrada de la Cueva Mayor de Atapuerca. Formaban una extraña comitiva. Luis y Gonzalo delante. Detrás Lola, una espigada espeleóloga, profunda conocedora de los agujeros de la sierra, y un profesor ayudante. Junto a ellos, un desgarbado acompañante y tres hombres más: uno con bigote rubio que no paraba de preguntar y dos jóvenes que no abrían la boca. Llegaron a la sala de entrada de la cueva. Todos iban con su preceptivo equipo de espeleología, aunque por andares y aspecto, a los nuevos visitantes no se les veía muy duchos en recorridos subterráneos.

—Esta cueva se conoce desde la antigüedad y ha mantenido presencia humana, de forma más o menos ininterrumpida, durante cientos de miles de años. También, en épocas históricas, ha mantenido ocupaciones humanas, y en catas realizadas en esta sala de entrada han aparecido restos romanos y medievales. Los pastores lo han usado como refugio hasta que la cerramos con esta cancela.

»La cueva siempre recibió, abrigó y cobijó a cuantos hombres quisieron acercarse a ella. Pero esta cueva es algo más que un simple abrigo. Es un templo. En ella se adoraron con extraños ritos a dioses desconocidos. En sus paredes, durante miles de años, los brujos de los clanes pintaron, con trazos ocres, negros y rojos, las figuras mágicas que traían la caza, ahuyentaban las fieras y las enfermedades e incrementaban la fertilidad de sus mujeres. Y, en sus profundidades, eran enterradas cuando morían las personas del clan. Muerte y vida siempre convivieron en Atapuerca.

—Agradecedle de mi parte al equipo de Atapuerca la amabilidad que han tenido al dejarnos visitar la cueva. Yo es la segunda vez que lo hago —dijo el de la desgarbada figura, que parecía ser el jefe de los visitantes.

—Se las daremos de tu parte —respondió Luis—. Hoy vamos a visitar una zona muy poco conocida de la cueva. Las galerías más vistas son aquellas que conducen hasta la famosa «Sima de los Huesos». Para llegar hasta ella, hay que descender por esa gran abertura que nace a nuestra izquierda. Hoy visitaremos una zona más desconocida que llamamos «Galería del Silex». Esta galería nace tras la pequeña puerta que podemos vislumbrar al fondo a la derecha.

—La Cueva Vieja de Peña Laja tiene una configuración similar, ¿verdad? —preguntó uno de los visitantes.

—Sí, es realmente muy parecida. Las dos tienen una gran sala de entrada, cerrada por una cancela metálica. Las dos albergan en su interior profundas simas y, sobre todo, las dos han sido lugares sagrados para los hombres desde siempre.

—Resulta curioso destacar —intervino Lola— que la «Galería del Silex» no fue descubierta hasta 1972 por el Grupo Espeleológico Edelweiss de Burgos. Y, como tantas veces, se descubrió por pura casualidad. Uno de los componentes del grupo se encontraba descansando, sentado en unas rocas que estaban justo donde hoy está la puerta, cuando sintió una corriente de aire que salía de entre las piedras. Y en espeleología tenemos una máxima: «Por donde sale aire, hay una galería o una cueva». Así que se pusieron manos a la obra, y en unas semanas de trabajo, retirando las piedras que ocultaban la entrada, descubrieron la angosta chimenea de descenso, por la cual penetraremos ahora.

—No volveré a nombrar ni comparar esta cueva con Peña Laja —añadió Gonzalo—, pero por idénticos motivos, localizamos la entrada de la «Sima Honda». Una corriente de aire hizo temblar la llama de una vela.

—¿Una vela? ¿Por qué teníais una vela encendida dentro de la cueva? —preguntó otro de los visitantes.

—Es una larga historia —respondió con rapidez Luis—. Y he prometido no hablar más de Peña Laja. Si lo hago, Lola se enfadará. Estamos en su cueva, en Atapuerca y tenemos que disfrutar de esta maravilla. Otro día, si queréis, visitaremos Peña Laja. Ahora concentrémonos en nuestra visita.

—El descenso es fácil —intervino Lola—. No tenéis más que dejaros deslizar como si fuera un tobogán. No preocuparos si no veis dónde caéis. El descenso no tiene peligro. El ascenso será más complicado.

Se dirigieron a la pequeña puerta metálica. Cuando Lola la abrió, todos los visitantes miraron la oscuridad que los llamaba desde detrás. Los visitantes, no acostumbrados a las cuevas, sintieron el vértigo del vacío que se adivinaba tras el oscuro marco de la puerta.

Lola, Luis y Gonzalo ayudaron al resto de inexpertos acompañantes a descender como podían, deslizándose torpemente por una especie de conducto de piedra que parecía no tener fin. Como era tan estrecho, no podían mirar hacia abajo para ver dónde ponían los pies. Simplemente se deslizaban, como Lola les había dicho. Sorprendentemente, todos llegaron intactos al fondo, donde se reagruparon.

—Joder con la bajadita. ¡Menos mal que era fácil! —exclamó el visitante del bigote, al que los demás llamaban Chani.

—Me recordaba a esos tubos de tela por los que se tiran los bomberos en caso de tener que desalojar edificios en altura —intervino el joven que hasta ese momento había estado callado, que se apellidaba Alcántara. No hay que hacer nada, ni ves nada. Simplemente, te tiras.

—¡Vaya tela la bajada! Si lo difícil es subirlo, a lo mejor más de uno tenemos que dormir aquí esta noche.

—Venga, Chani, no te quejes. ¡Siempre has sido un aventurero!

Descendieron, con menos dificultad ya, nuevos tramos. De pronto, al finalizar una bajada por rampa, la galería se abrió hasta formar una gran sala, engalanada con su ajuar de estalactitas y estalagmitas. La belleza de las profundidades de nuevo al descubierto.

—A partir de este punto, os ruego que no os salgáis del sendero marcado por piedras en el suelo. Entramos en una zona con mucho material arqueológico —les pidió Luis.

La comitiva fue alumbrando con la luz de los cascos el suelo, y la sorpresa no tardó en aparecer. Huesos, hachas de piedra, molinos de piedra, trozos de cerámica se encontraban diseminados por el suelo.

—Aquí podéis ver una importante acumulación de material neolítico, calcolítico, e incluso de la Edad del Bronce, que nunca ha sido excavado. Estáis viendo lo mismo que vieron los espeleólogos de Edelweiss cuando, por vez primera, bajaron a la galería y descubrieron que estaban no sólo en una espectacular cueva sino en un importante yacimiento arqueológico. Atapuerca seguía sorprendiendo.

—¿Qué es el Calcolítico? —preguntó uno de los visitantes.

—El Calcolítico es un amplio periodo de transición del Neolítico a la Edad del Cobre. Estamos hablando de un periodo que en España abarca desde los tres mil años antes de Cristo hasta el dos mil antes de Cristo, aproximadamente —les aclaró Gonzalo.

—¡Es maravilloso!

—Más adelante todavía os gustará más —continuó Luis—. Si os fijáis en las paredes, veréis multitud de grabados rupestres. Están hechos con raspadores. Son figuras y trazados geométricos, pero no sabemos qué significan. Si miráis ahora para arriba, podréis ver que la lengua de tierra en la que nos encontramos es un deslizamiento de una galería superior que todavía no hemos descubierto. Al arrastrarse la tierra, trajo consigo todo este material, cerrando todas sus entradas. Por eso, este yacimiento ha llegado intacto hasta nosotros. Probablemente, parte de la galería superior todavía se conserve intacta, acumulando tesoros arqueológicos del Calcolítico.

Siguieron bajando, con la fascinación de estar rodeados por cientos de piezas arqueológicas no excavadas y por profusión de grabados geométricos en las paredes, con temas que se repetían.

—¿Qué querrán decir esas líneas? —preguntó uno de los visitantes.

—No lo sabemos —respondió Luis—. Pueden estar asociadas a ritos mágicos, a cultos a las divinidades, o ser simple decoración de un lugar sagrado y sepulcral, como ahora decoramos nuestros templos, iglesias o cementerios. En todo caso, estos grabados, y unas pinturas que veremos dentro de un momento, son más antiguos que las piezas que vemos en el suelo.

—Oyéndote parece que estamos hablando de personas con la misma inteligencia que nosotros. Tenían sus cementerios, sus lugares sagrados, sus curas y sacerdotes, y sus artistas.

—¡Es que tenían exactamente la misma inteligencia que nosotros! —le replicó Luis—. No olvidéis que ya estamos hablando de Homo sapiens sapiens, es decir, de nuestra propia especie, y por tanto, con idéntica genética que nosotros. E «idéntica genética» significa igual inteligencia e iguales capacidades.

—Es curioso. Siempre creí que los hombres prehistóricos eran bastante más torpes que nosotros.

—La inteligencia es una característica de especie y viene determinada, como os decía antes, por sus genes. Aquí estamos hablando de hombres como nosotros. Irían con taparrabo, pero tenían nuestra misma inteligencia. Los homínidos anteriores al hombre eran especies distintas y, por tanto, sí tenían otro coeficiente intelectual. Pero el Hombre de Cromañón, que llega a Europa hace cincuenta mil años, era, a todos los efectos, un hombre actual. Yo os aseguro que si, con una máquina del tiempo, pudiéramos retroceder catorce mil años atrás y traer un niño recién nacido del artista que pintó Altamira por ejemplo, lo podríamos empezar a llevar a la guardería con cualquiera de nuestros hijos de su edad y la maestra no notaría ninguna diferencia. A los pocos años se movería en moto, usaría Internet y haría pagar elevadas facturas a sus padres adoptivos por las llamadas telefónicas desde el móvil a su novia.

Si, viceversa, uno de nuestros hijos recién nacidos fuera llevado en su viaje de vuelta hasta el Paleolítico, a los veinte años lo veríamos convertido en un experto guerrero, que vendría a sus lugares sagrados a implorar que la caza le fuese favorable.

—Sorprendente. La verdad nunca lo había pensado así —le contestó reflexivo Alcántara.

—Estoy absolutamente de acuerdo con Luis —afirmó Chani—. Eso mismo sigue pasando en nuestros días con tribus remotas en el Amazonas o en Nueva Guinea, que siguen viviendo en la Edad de Piedra. Han existido casos de niños que han pasado de un mundo moderno a la tribu o la inversa, por uno u otro motivo, y se han adaptado perfectamente a su entorno. Ninguno era más listo o más torpe que otros. Incluso las tribus que llevan todavía una vida de recolectores-cazadores con un nivel técnico similar a nuestro Neolítico, tienen un mayor proceso de selección natural. La Naturaleza los prueba uno a uno, por lo que el nivel tanto físico como de inteligencia natural puede ser superior al individuo medio del mundo desarrollado, que se encuentra mucho más arropado por su sociedad y mucho menos expuesto a la selección natural. Moraleja, volvemos al principio de siempre, todos somos iguales independientemente no sólo del color de la piel, o de la cultura, sino también del siglo o milenio en el que nos ha tocado vivir. Desde que somos hombres, todos iguales a lo largo del tiempo. Guerreros, chamanes, artesanos… y también poetas.

La galería, ahora horizontal, se ensanchaba aún más. En el suelo extraños círculos de piedra, vacíos en su interior.

—Nos encontramos en la sala más interesante de la galería. Es un auténtico templo, donde su retablo mayor se encuentra en aquel lienzo de pared.

Se acercaron con reverencia para admirar las pinturas rupestres de la pared. Pinturas esquemáticas, algunas geométricas, otras antropomorfas o zoomorfas. Las líneas esenciales de la vida y la muerte, abrazando la piedra de oscuridad. Las almas vibraron cuando se contemplaron esos trazos, esas figuras que parecían no tener orden, pero que irradiaban en su conjunto una sagrada armonía. Y les era difícil contemplarlas sin orar, sin que esa necesidad de rezar a un Ser superior, que el hombre tiene arraigado en su última entraña, aflorara a su piel. Las miraron, y sin querer, cada uno a su forma, casi sin saberlo, rezaron. El Dios que siempre habitó la cueva, las profundidades de la tierra o el cielo estrellado se sentía allí cercano, presente.

Minutos de silencio. El respetuoso silencio era la mejor oración, el mejor rezo. Nadie quería profanarlo, pero tenían que continuar.

—En el centro de estos círculos de piedra hemos encontrado los trozos de vasijas cerámicas rotas. Creemos que en una ceremonia, el sacerdote o el chamán rompía la vasija dentro del círculo. Los trozos se quedaban en su interior, donde han permanecido miles de años hasta que descubrimos la cueva y los llevamos para su restauración y estudio al museo de Burgos —explicó Gonzalo.

—¿Y no os sentíais profanadores de silencios, ladrones de almas?

—Al principio, estábamos entusiasmados con nuestra tarea científica, que realizábamos con el máximo rigor y respeto. Lo único que retiramos fueron estos trozos de cerámica. Pero ahora, cuando los vemos en una fría vitrina del museo, o en una remota estantería de su almacén, pensamos que quizá nunca los tendríamos que haber sacado de aquí, donde los magos los rompieron en recuerdo del alma de una persona querida. En fin, la ortodoxia de la Ciencia a veces exige mover restos para su estudio —se justificó Luis—. Pero decidimos no continuar con los trabajos en esta galería, que como habéis visto, se encuentra cerrada. Sólo se entra en contadas ocasiones, y el resto de material arqueológico sigue intacto en el suelo.

Continuaron avanzando por descomunales salas. Algunos estrechamientos, subidas, bajadas. Profundas simas. Capillas con enterramientos en las partes altas de los muros.

—¡Coño! ¡Ahora lo comprendo!

El resto del grupo miró a Chani.

—¿Qué es lo que comprendes ahora? —le preguntaron.

Siempre me admiraron profundamente las catedrales, o mejor dicho el afán humano por construirlas, invirtiendo sumas enormes e infinitas de horas de trabajo. Hay catedrales hermosas de todos los estilos, pero las más bellas son las góticas. Lo gótico es la quintaesencia de la catedral.

—¿Y qué tiene que ver eso con esta cueva?

—Mirad a vuestro alrededor —continuó Chani—, con una mirada que vaya un poco más allá de los accidentes geológicos. ¿Qué veis?

Todos miraron a través de la gran sala donde se encontraban. Vieron espacio, altura, delgadas columnas de se elevaban hasta el cielo por la unión de estalactitas y estalagmitas, vieron armonía, vieron… ¡Estaban viendo una pétrea y bellísima catedral gótica! Chani los sacó de su ensoñación al exclamar:

—Ahora comprendo el esfuerzo de la Humanidad por hacer catedrales. En nuestro subconsciente de especie, siempre han estado latentes los templos que conocimos en nuestros primeros tiempos: las grutas.

Bordearon la enésima sima y entraron en una ancha galería, con techo bajo, cubierto por una filigrana de minúsculas estalactitas que brillaban con la luz.

—Mirad esta pared de la izquierda —les indicó Lola—. Es una cantera de extracción de silex nodular. Todavía se ven en la pared los golpes de las piquetas de piedra que se utilizaban para sacar los nódulos de silex del entorno calizo. En el suelo, aún podéis ver las lascas que se desprendían de los núcleos cuando se les manipulaban con los primeros golpes para sacar la punta de flecha o de lanza que tienen en su interior.

—Cuando veo la precisión con la que los hombres paleolíticos conseguían realizar sus armas golpeando núcleos de silex —intervino el más alto de los visitantes—, siempre recuerdo la anécdota que cuentan del gran escultor renacentista Miguel Angel. Acababa de finalizar su Moisés, obra con la que había despertado la admiración de todo el Vaticano. Un alto prelado de la Curia se le acercó, admirado, y le preguntó: «Maestro, ¿cómo habéis conseguido hacer algo tan bello?». Miguel Angel contestó: «Es fácil, el Moisés estaba dentro del bloque de mármol; lo único que hice fue quitarle lo que le sobraba».

Se sentaron en círculo sobre el suelo. Por vez primera, decidieron apagar las luces de sus focos y linternas. Oscuridad tan absoluta que ni la noche más oscura era comparable. Pero, sobre todo, silencio total, total silencio. Nada se movía, nada se oía. Una gota cayó del techo y sonó como un auténtico estruendo. Inmediatamente después, el silencio más categórico de nuevo. Hasta la siguiente gota. Hasta siempre. Se encontraban en lo más profundo de sus reflexiones, cuando la voz de Chani resonó con fuerza:

—¡Éste es un momento mágico y hay que celebrarlo! Aquí traigo mi petaca de Coñac francés de las grandes ocasiones. Vamos a pasarla.

Entre risas y bromas la petaca circuló litúrgicamente entre todos. Como siempre, hombre y cueva. Con sus risas, con sus oraciones, con su muerte, con su vida… y con su petaca de coñac. Iniciaron el retorno hacia la salida.

Dificilísimo ascenso. Sin espacio para mover manos ni piernas, se repta hacia arriba como se puede. Uno a uno fueron saliendo. Lola se movía con soltura y rapidez en espacios inverosímiles. Los demás avanzaban centímetro a centímetro, con una lentitud exasperante. Con la ayuda de la espeleóloga y de los investigadores, los visitantes lograron alcanzar la sala de entrada.

—Teníais razón. Si el descenso fue duro, la subida ha sido la leche.

—Venga, vamos a bajar al pueblo a comer.

Con emoción compartida y cierta nostalgia, salieron de la cueva para dirigirse en coche hasta el restaurante Los Claveles, ubicado en Ibeas de Juarros. Mientras salían, en la misma entrada, comentaron dos de los estudiantes de prácticas en la excavación que acababan de llegar a la cueva:

—¿Quiénes eran esos que salían? Me sonaban las caras de algunos.

—Uno de ellos es un periodista que se llama Antonio Pérez Henares, apodado Chani. Lo conozco de televisión. El más joven del grupo, he oído que al presentarse lo ha hecho como Rafael Alcántara, asesor. Al tío largo y desgarbado, no lo conozco, aunque su cara me suena de algo. Y debe ser un pez gordo, porque ha bajado a la cueva acompañado de un escolta que se llama Javier, según he oído. Y lo están esperando dos grandes coches negros abajo.

—Niño, tú valdrías para detective, pero yo te podría añadir algo. En los coches le esperaban dos conductores y un tío, que se me ha presentado como Béjar y que no paraba de llamar por teléfono y de jugar con el portátil,… seguro que es periodista.

—En verdad… ¿Qué más nos da a nosotros quiénes sean?

—Es verdad, no seamos cotillas. Sigamos trabajando y dejemos el mundo correr.

Tras la amena comida, los visitantes se dirigieron hacia Burgos, donde tenían que pronunciar una conferencia. Lola se volvió a la excavación, quedándose a tomar café Gonzalo y Luis solos, sentados en la mesa en el restaurante casi vacío.

—Eran personas agradables. Manifestaban mucho interés —dijo Luis—. Pero no los podremos llevar a Peña Laja hasta que el asunto del expolio haya sido resuelto.

—Pues hay una cosa que me tiene aún más intrigado que el expolio de los huesos —le contestó Gonzalo.

—Me figuro cuál es. El agujero de la entrada, de donde sacaron la vasija esférica aprovechando la pintura rupestre de la pared.

—Exacto. ¿Cómo lo sabías?

—Porque a mí me pasa lo mismo —le aclaró Luis—. La policía apenas le prestó atención, pero algo me dice que lo importante es eso.

—¿Te acuerdas de la profecía de nuestra amiga la esotérica?

—Me acuerdo casi todos los días. Pero recuerda que somos científicos. No podemos aceptar supersticiones.

—Por supuesto, no podemos aceptar supersticiones —repitió, sin demasiada convicción, Gonzalo.

—Me acabo de acordar de nuestra amiga María Cabezas —Luis cambió el tema de repente— y de su peregrino episodio de la desaparición de la piedra. ¿Qué explicación le diste?

—Sólo hay dos explicaciones —le contestó con alguna brusquedad Gonzalo—: o la niña nos quiere engañar, tomándonos por tontos; o, sencillamente, está loca. Yo creo que nunca existió esa piedra verde, y por supuesto, aún creo menos en la historia de la desaparición.

—Sin embargo, parecía vivamente afectada.

—Ya te dije que no debíamos fiarnos de periodistas. Para mí, que María Cabezas es una excelente actriz. Interpretó un papel para engañarnos, como haría otro para embaucar al infeliz de Santamaría.

—No seas tan tremendo, Gonzalo —terció Luis—. Yo tampoco me creo, por supuesto, la historia de la desaparición. Pero, sin embargo, no tengo mala impresión de María. Quizá exista una explicación que nosotros no conozcamos.

—Es un puro invento de la periodista. Telefoneé al responsable de Prehistoria del Museo Arqueológico. Me contestó que era cierta la visita de María. También me dijo que era verdad lo de la antigua ficha del almacén. Pero, a partir de ahí, todo mentira. Es totalmente imposible que Collins no entregara esa piedra al entonces responsable del museo.

—¿Y la historia del guarda? —le preguntó Luis.

—Totalmente falsa. Al ser preguntado, negó que hubiese tenido una conversación con María y afirmó no saber nada de una piedra de colores. Que lo único que él quería era jubilarse y que lo dejaran en paz —le contestó con rotundidad Gonzalo.

—O sea, que María nos ha intentado engañar —Luis se veía apenado—. Una lástima porque, la verdad, es que me caía bien. La veía, además como una excelente profesional… Una pena, una auténtica pena. No logro comprender el motivo.

—Pues que no te dé tanta pena, porque nos quiso engañar para conseguir una de esas fantasiosas exclusivas periodísticas que tanto venden.

—Bueno, allá ella con su vida. No la veremos más. No nos conviene para nada su compañía —sentenció Luis.

—Es lo mejor que hacemos. Olvidarla, a ella y a su estúpida historia de la piedra verde.

—Gonzalo,… ¿Te figuras que hubiese sido verdad la existencia de la piedra? Hubiera sido la primera evidencia de un objeto de culto, o sagrado, de tanta antigüedad. Un auténtico descubrimiento.

—Olvídalo. La historia es falsa. Además, no pueden existir objetos de culto con tanta antigüedad. No olvides que somos científicos y no podemos soñar. Tenemos que investigar y llegar a conclusiones basadas en certezas físicas.

—Pues yo, sin embargo creo que es bueno que soñemos de vez en cuando. Pero esto de Peña Laja siempre tiene algo que se nos escapa de las manos, ¿verdad?

—Aunque no debamos reconocerlo, así es, Luis. Pero más vale que no pensemos mucho en ello.

XXXII

María Cabezas estaba cabreada esa mañana. El chaval que le habían puesto de adjunto en Sociedad era un auténtico petardo. Era peor que un petardo. ¡No tenía ni puta idea! Confundir a toreros con actores. No conocer a los directores de cine. Darle pereza ir a los estrenos nocturnos. ¡Vaya birria de reportero de Sociedad! Y encima la llamaba el director por la línea interna.

—Dime, Antonio —le respondió María intentando animar su voz.

—Mira guapa, como ya te he comentado, estamos muy contentos con tus reportajes sobre la evolución humana. Pero también te pedí que siguieras en Sociedad. Para facilitarte la tarea, incluso te hemos puesto un adjunto. Siento tener que decirte que han disminuido tanto la calidad como la cantidad de tus trabajos de Sociedad. ¡Tendrás que espabilarte un poco!

—Perdona, Antonio, he tenido que dedicar más tiempo de lo previsto al estudio de la evolución. Pero te aseguro que voy a conseguir una exclusiva de las que hacen época.

—Una exclusiva de las que hacen época… ¿Sobre qué?

—No te lo puedo decir ahora. Estoy investigándolo todavía.

—¿Cómo que no me lo puedes decir todavía? No me gustan nada los secretitos dentro del periódico. Creo que debes contármela ahora para ver si te podemos ayudar.

—No puedo, Antonio.

—¡Vaya tela con la niña! No puede contar al director del periódico las investigaciones que hace en el tiempo de trabajo. ¡La empresa paga y ella calla!

—Perdona, Antonio —el tono de María era casi de súplica—. No lo puedo contar por ahora. Tengo un trato hecho. Cuando el caso esté resuelto, la exclusiva será nuestra, será del periódico. Y te aseguro que ésta es una exclusiva de las que venden.

—Un trato hecho… Cuando el caso esté resuelto… ¿No estarás colaborando con la Policía en algo? —le preguntó astutamente Antonio.

—Yo… Verás… De verdad, no puedo contarlo.

—Te he pillado, querida María. ¡Por algo se llega a director de periódico! Por saber lo que traman a tus espaldas tus propios redactores. Has hecho un trato con la Policía. Como si lo viera. No sé lo que estaréis tramando, pero más o menos siempre es igual. El astuto policía engatusa al periodista y, con la promesa de la exclusiva, le hace trabajar para él. Cuando está a punto de resolverse el caso, siempre hay una filtración inoportuna, de alguien de la brigada, al periódico de la competencia. Y nosotros nos quedamos compuestas y sin novio. Eso es lo que siempre pasa. ¿No será algo así lo que te han propuesto?

—No, no exactamente. De hecho, fui yo quien propuso el trato.

—¿Tú? Peor todavía. Lo incumplirán con más tranquilidad de conciencia todavía.

—No, yo creo que no.

—¡Eres mucho más inocente de lo que creía, María! Pero no discutamos más. Salgo ahora de viaje. Estaré fuera unos días. La semana que viene nos veremos y me contarás lo de la famosa exclusiva. Por cierto, ¿qué tal te va con tu nuevo adjunto?

María, bajando la voz, no dio su mejor respuesta.

—¡Es un auténtico petardo!

—María. Ya te cargaste a González la semana pasada. ¡No querrás organizar otra carnicería hoy!

—¡Yo no me cargué a González!

—¡Era una broma, guapa! —Antonio se despidió riendo.

María se sentía como en estado previo a la erupción volcánica. ¡Qué desastre! ¡Qué cabreo! ¡Todo mal! Le echaban la bronca por tener abandonada la sección de Sociedad, le endiñaban al desastre de su adjunto, y encima, y eso era lo peor de todo, ella entraba, como una imbécil, al trapo que le había puesto Antonio cantando lo del trato con la Policía. ¿Cómo podía haber caído en la trampa de su jefe? Era una auténtica estúpida. ¡La periodista más estúpida de España! ¡Y encima le habían removido el complejo de trepa y de pelota por lo de González! Vaya mañana. Se sentía fatal. ¿Qué cosa peor le podría ocurrir? ¿Qué más le podía pasar?

En ese momento entró su adjunto. «El próximo Pulitzer», pensó.

—María, esta mañana no he podido llegar a la rueda de prensa de la editorial porque me he quedado dormido. ¡Es que por la noche tuve que cubrir el estreno de una película y no me pude acostar hasta la una de la mañana! ¡Fíjate que horror de vida llevo! ¡Es que no paro! ¿Dónde quieres que vaya hoy?

—¡Al carajo! ¡Quiero que te vayas al carajo!

Él adjuntó salió espantado, pensando en lo raras que eran las mujeres. La mañana continuaba para todos. María encendió su ordenador y revisó su correo electrónico. Basura. Todo basura. No, el último correo sí tenía para ella interés. Mucho interés. Lo remitía Enrique Anguita y no era precisamente breve:

«Hola María.

Como quedamos anoche en nuestra maravillosa cena, te envío algunas notas sobre las empresas de biotecnología que cotizan en Bolsa, así como la historia de las patentes. Esto tiene mayor importancia económica de lo que la gente se figura. El primer debate sobre la posibilidad de patentar vida comenzó en 1971 cuando el microbiólogo indio Ananda Chakrabarty, que trabajaba para la General Electric Company, solicitó a la Oficina de Patentes y Marcas Registradas de los Estados Unidos la patente de un microorganismo que había sido modificado genéticamente para degradar el petróleo de los vertidos marinos. La Oficina de Patentes la rechazó inicialmente por considerar que los organismos vivos no podían ser patentados. General Electric recurrió y, sorprendentemente, el Tribunal de Apelaciones les dio la razón; la vida podía patentarse. El Tribunal Supremo de los Estados Unidos confirmó esta sentencia en 1980. A partir de ese momento, se inició una nueva etapa para la biotecnología. Las empresas podían patentar sus descubrimientos, dotando a la investigación de un poderosísimo aliciente. Quien descubriera un gen o modificara cualquier estructura genética de un ser vivo podría patentarlo, quedándose, por tanto, con su propiedad. A partir de ese momento, podría explotarlo en solitario o vender los derechos a terceros. Un negocio de miles y miles de millones de dólares, como te puedes figurar.

La Bolsa, como sensible termómetro de expectativas mercantiles, no tardó en reaccionar. La primera empresa de biotecnología que se benefició de esta sentencia favorable a las patentes fue Genentech. El primer día que sus acciones cotizaron en Bolsa multiplicaron su valor por quince. No se había visto nada igual. Los mercados aman las nuevas tecnologías… ¡Que tengan expectativas de beneficios!

Esta nueva corriente recibió aún mayor empuje cuando la Oficina de Patentes y Marcas, cambiando totalmente su contraria posición inicial, se puso a la cabeza de la manifestación en favor del derecho de propiedad, promulgando una directriz en la que se reconocía abiertamente la posibilidad de patentar organismos tanto unicelulares como pluricelulares, incluidos los animales, siempre que hubiesen sido modificados genéticamente. La única excepción fueron los seres humanos, aunque posteriormente se reconoció la posibilidad de patentar sus genes, siempre que estuvieran descifrados y se especificara qué características determinaban.

Lógicamente, el debate estaba servido. Muchas voces se alzaron contra este derecho de privatizar la vida. Con la misma pasión, otras voces defendían el impulso que la investigación biotecnológica recibía con las patentes y la propiedad intelectual. La carrera de investigación, inversión y financiación entre las empresas de biotecnología se aceleraba cada día que pasaba. La Bolsa premiaba generosamente a los triunfadores.

Simultáneamente, se puso en marcha un espectacular proyecto, denominado Genoma Humano, para descifrar nuestro código genético. Aunque inicialmente era un proyecto de carácter público, rápidamente se incorporaron empresas privadas ávidas de patentar los genes que podían descifrar. Todos corrían y corrían sin desfallecer. El premio de los que llegaran primero a la meta era muy suculento: una patente que le garantizaría la propiedad intelectual de los descubrimientos y millones y millones de dólares por su utilización.

Un nuevo terremoto hizo temblar este vertiginoso e incipiente mundo. En 1991, J. Craig Venter, director del equipo de investigación del Mapa del Genoma Humano de los Institutos Nacionales de la Salud, abandonó su puesto en la Administración para dirigir una empresa de biotecnología, financiada con fondos de inversión y de capital-riesgo. Poco tiempo después, Venter y su equipo solicitaban las patentes de más de dos mil genes humanos. Esto levantó en la comunidad científica una auténtica oleada de indignación, pero Venter continuó investigando, patentando y ganando dinero, mucho dinero. En 1998, fundó el gigante Celera Genomics, fruto de la fusión de la empresa que él mismo dirigía llamada TIGR con Applied Biosystem de William Hunkapiller.

Venter, considerado por muchos como el “Bill Gates” de la biotecnología, ha logrado anticiparse al proyecto público Genoma Humano, lo cual ha tenido varios efectos. El primero, la ininterrumpida subida de las acciones de su empresa, y el segundo, una creciente preocupación de la comunidad científica, e incluso política, por la apropiación privada de la genética. Tal importancia está adquiriendo el fenómeno que ha ocasionado incluso intervenciones públicas del propio presidente de los Estados Unidos, Bill Clinton. Más recientemente, se le ha unido el de Reino Unido, Tony Blair, para exigir el libre acceso de la comunidad científica internacional. Pero hasta ahora son simples declaraciones. Si ahora se suspendieran las patentes, se ocasionaría un gravísimo quebranto para las Bolsas internacionales. Y ningún gobierno occidental va a permitir eso.

Las empresas de biotecnología cotizan en un índice especial de la Bolsa llamado Nasdaq Biotech, que tuvo una plusvalía en 1999 de más del cien por ciento. Este índice Nasdaq está especializado en empresas de nuevas tecnologías, con gran potencial de desarrollo. Ofrecen un potencial de revalorización superior a los valores convencionales, pero también tienen un mayor riesgo. Las nuevas empresas de telecomunicaciones e Internet también cotizan en el índice Nasdaq especializado en ellas.

En algunas ocasiones, empresas recién fundadas obtienen plusvalías espectaculares. Es el caso de las empresas de última generación como Antigenics, Maxygen y Sequenon, que doblaron su valor el primer día de cotización. Por último, para no aburrirte, quisiera comentarte que todo este desarrollo científico y financiero está desarrollándose básicamente en los Estados Unidos y, en menor escala, en Japón. En Europa, como somos unos estrechos, estamos de don Tancredo, sin movernos. Figúrate los conflictos del mañana cuando cualquier empresa, hospital o médico europeos necesite utilizar las nuevas tecnologías para atender a sus pacientes, y se vea obligado a pagar fuertes sumas a las propietarias estadounidenses de las patentes.

¡Y es que todo esto se ve muy complicado! Si te mueves y avanzas, siempre pisas dudosos territorios éticos. Si no te mueves, quedas desfasado. En este reparto actual, los Estados Unidos se movieron y los europeos nos quedamos quietecitos. ¡El tiempo nos dirá quién actuó correctamente!

Espero que todo este rollo te pueda ser útil. Si finalmente invierto en el Nasdaq Biotech y gano dinero, te volveré a invitar a cenar. Si lo pierdo,… también.

Un beso muy fuerte, Enrique».

María Cabezas terminó de leer el correo electrónico con asombro. Y también con cariño. Se recordó a sí misma que no debía caer en sentimentalismos. Tenía que concentrarse y pensar. ¡El asunto de Peña Laja se iba complicando! Comenzó trabajando en la historia de los homínidos de hace un millón de años y ahora se encontraba estudiando las más modernas tecnologías del futuro. ¡Y todo sin solución de continuidad! ¿Y quién tenía toda la culpa? Suponía que el dichoso y omnipresente ADN. Y encima estaba la historia de la piedra verde y su misteriosa desaparición. No se había atrevido todavía a llamar al guarda para contársela. Sería un gran palo para el pobre. Toda una vida guardándola y ella la perdía en días.

El mensaje recibido la había animado algo. Al menos, se le habían desvanecido las tentaciones de estrangular a su adjunto. En ese momento, sonó el teléfono. Afortunadamente, era línea exterior.

—¿María Cabezas?

—Soy yo. ¿Quién llama?

—Soy César Prieto, del Centro de Biología Molecular Severo Ochoa. ¿Me recuerdas?

—Perfectamente. Me alegra oírte.

—Perdona que te moleste, pero esta mañana he leído algo que quizá te pueda interesar.

—¿Sobre qué?

—Sobre el científico por el que mostraste tanto interés durante nuestra entrevista, el doctor Wood.

María pegó un salto de la silla. Vivamente interesada, le preguntó:

—¡Cuéntame! ¿Qué sabemos de él?

—Esta mañana, mientras ojeaba la agenda de actos académicos y científicos de estas próximas semanas, me he llevado la sorpresa de encontrármelo de nuevo. Va a participar en varias conferencias a finales de mes en las universidades de Barcelona, Santiago de Compostela y Sevilla. Te envío ahora las fechas y los programas por si te interesara asistir.

—¡Por supuesto que me interesa! Envíamelos por fax por favor, lo estaré esperando.

—Ahorita mismo.

—Muchísimas gracias, César. Muchísimas gracias.

Cuando colgó el teléfono, ya había olvidado todas las cuitas de la mañana. La primavera volvía a florecer, el sol volvía a lucir. Y una sonrisa afilada se dibujó en sus labios. Cuando Santamaría viera toda esta información, se iba a caer de espaldas. Otra vez le habría adelantado.

De repente, se quedó pensativa. Una duda la asaltó. ¿Y si tuviera razón Antonio y Santamaría la estuviera utilizando? ¿Y si el policía se estuviese riendo de ella en su interior? Si por alguna razón perdiera la exclusiva, no se lo perdonaría nunca. ¿Qué hacía entonces? ¿Llamaba a Santamaría y le contaba todos sus descubrimientos, o seguía ella sola con la investigación y con la exclusiva? Eso significaría romper el pacto, abandonando a Santamaría. Complicada decisión. Desde luego, no podía contarle nada a su director. Lo estropearía todo enseguida. ¿Qué hacer entonces?

XXXIII

Atardecer otoñal en Suecia. Julio Peláez, que acababa de llegar desde España, vía Copenhague, se dirigía en autobús desde el aeropuerto hasta el hotel donde se hospedaba en el centro histórico de Estocolmo. Era la primera vez que veía el otoño sueco. La arboleda se vestía de toda la gama de rojos posibles. Verdes abetos y roja alameda caduca le acompañaron durante todo su trayecto de carretera. El paisaje irradiaba serenidad. Granjas y bosques se intercalaban creando un hermoso paisaje que pronto sería cubierto por la nieve. Durante casi seis meses no se volvería a disfrutar del verde de los pastos y bosques, el blanco nevado sería el único dueño y señor de los campos.

Se hospedaba en el Grand Hotel, el imponente edificio situado en la orilla del principal canal de la ciudad, y con vista a la isla central de Estocolmo, la Gamla Stan, la Ciudad Vieja, con ochocientos años de historia. Siglos en los que los suecos habían sabido crear una hermosísima ciudad de islas, canales y lagos. Policromía en los edificios, color en puentes y barcos. Orden y limpieza. En frente del hotel, el Palacio Real en todo su iluminado esplendor. Esta noche no tenía programa de trabajo. El Congreso Europeo de Ginecología comenzaría mañana. Aprovecharía la noche para dar un paseo por la ciudad antigua y cenaría con su colega sueco Sven Nordin.

Cuando caminaba, bien abrigado, por las calles de la ciudad, buscando el restaurante donde se han citado, recordó a Rafael Jaraquemada y a su paciente Teresa Martínez, que estarían finalizando su estancia en Bahamas. Todo estaba marchando sobre ruedas. Tenían una empresa global en un mundo global. Ellos en el Caribe, él en Suecia.

Ya había llegado. El pequeño restaurante se encontraba en los bajos de una estrecha calle que desembocaba en la placita donde se ubica la Iglesia Alemana. Al entrar en él, Julio percibió el cálido ambiente de su interior, penumbra ennoblecida por la luz de las muchas velas encendidas. Curiosa, esta afición de los suecos por las velas. En una pequeña mesa junto al ventanal se encontraba sentado su colega Sven. Se saludaron efusivamente y se sentaron.

—¿Qué tal tu viaje, querido Julio?

—Ha sido un viaje francamente bueno. Los aviones puntuales, el vuelo apacible. Y Suecia y Estocolmo, como siempre, hermosas. ¿Qué más se puede pedir?

—Me alegra que hayas tenido buen viaje. El tiempo aquí es francamente bueno ahora. El otoño ha comenzado, pero ni la nieve ni el excesivo frío nos han visitado todavía. Los días se acortan y las tardes refrescan, pero aún se puede hacer vida en la calle. Pronto comenzará el duro invierno, de intenso frío y pocas horas de luz, que tan largo se nos hace a los suecos.

—Vuestro invierno será duro, pero sin embargo, tenéis el verano y el otoño más dulces y coloridos de Europa. Me alegro mucho de haber podido venir al congreso.

—El congreso de mañana promete ser interesante. Asistirán los mejores profesionales de toda Europa. Abordaremos la diagnosis precoz de patologías en el nasciturus.

—Creo que será un congreso breve pero interesante. La ginecología europea debe avanzar con rapidez, la técnica genética norteamericana nos está desbancando.

—¿Técnicas genéticas norteamericanas? —el colega sueco frunció el entrecejo—. No me gusta nada la orientación que le están dando a la genética aplicada. Creo que la Humanidad puede volver a cometer antiguos errores.

—¿Por qué temes a los avances genéticos? —replicó Julio, algo sorprendido—. Yo pienso que si se utilizan correctamente, suponen una poderosa herramienta para eliminar sufrimiento y traer felicidad.

—En eso estoy de acuerdo contigo Julio. Pero ¿desde cuándo la Humanidad ha usado correctamente instrumentos tan colosales?

—Soy mucho más optimista que tú, Sven. Aunque, a veces, también tengo grandes dudas, creo que podremos conseguirlo. La biotecnología nos hará mucho bien.

—Quizá tengas razón. Pero me pillas en días bajos: nuestro país ha originado una gran polémica internacional al conocerse que nuestro Gobierno esterilizó, al menos, a doscientas treinta mil personas, entre 1931 y 1996, por causas eugenésicas, es decir, por mejorar la raza. Como podrás comprender, mi confianza en la capacidad humana de utilizar adecuadamente las tecnologías genéticas se encuentra por los suelos en estos momentos.

—Algo he leído en prensa. Pero creí que eran exageraciones de los periodistas o de la oposición. Ni se me ocurrió pensar que pudiese ser cierto. ¿De verdad crees que eso puede haber ocurrido realmente en un país tan avanzado como Suecia?

—No es que lo crea —aclaró Sven—, es que es una verdad oficial. Ya hay un informe elaborado por una comisión presidida por el profesor Carl-Gustaf Andrèn, que ha sido remitida al Gobierno. En ese informe reconocen oficialmente las esterilizaciones y se proponen unas indemnizaciones económicas para aquellas personas que fueron obligadas a esterilizarse.

—No, no puede ser verdad —Julio negaba con la cabeza—. Dime que el Gobierno de Suecia no forzó a nadie a esterilizarse. Para los españoles, sois la quintaesencia de la sociedad perfecta. No podéis haber hecho tal monstruosidad.

Julio estaba realmente afectado. Todas sus dudas se estaban disparando de nuevo. Si uno de los países más civilizados del mundo había hecho eso, ¿qué se podría hacer en otros lugares con las potentes tecnologías ya disponibles? Su amigo Sven asintió, grave.

—Pues aunque como sueco sienta vergüenza, tengo que reconocer que lo hemos estado haciendo. Y no te lo quiero decir como descarga, pero lo terrible es que también han practicado estas esterilizaciones otros países supuestamente avanzados, como Francia, Canadá, Estados Unidos, Suiza, Austria y Dinamarca.

—¡Es inaceptable! ¡Tremendo! ¿Con qué base ha podido tolerar un Gobierno esas prácticas? Esterilizaciones eugenésicas para mejorar la raza. ¡Es increíble!

—No sólo es que lo tolerara, es que lo fomentaba. Nuestro Parlamento, el Riksdag, aprobó, por unanimidad de todos los grupos políticos, leyes eugenésicas en 1934 y 1941, que hasta 1976 se aplicaron sin que fuese preciso el consentimiento de los afectados. Desde esa fecha hasta 1996, se practicaron esterilizaciones de los que supuestamente perjudicaban a la raza, pero ya con el consentimiento de los afectados.

—Pues, todo eso suena a nazismo. Preservar la raza presupone que hay unas razas superiores a otras. ¡Racismo en estado puro!

—Las leyes de 1934 y 1941 se orientaron precisamente a eso, a preservar una pretendida pureza de la raza nórdica —continuaba Sven—. Por eso, había que esterilizar a aquellos individuos que pudieran contaminar la raza con su descendencia. Por ese motivo, se esterilizaron desde esos años hasta 1996, de forma voluntaria o forzada, a más de doscientas treinta mil personas. A mujeres solas con hijos, a personas depresivas o con problemas psicológicos, a marginados y a minorías étnicas, como gitanos y lapones, se les impidió realizar uno de los más importantes actos de una persona: tener descendencia.

—Pero durante más de sesenta años se estuvieron practicando esas esterilizaciones. ¿Cómo no las denunció nadie? ¿Qué hacía la oposición? —preguntaba sorprendido Julio.

—Ya te expliqué que las leyes se aprobaron por unanimidad de todos los partidos políticos. Unos, porque consideraban que «la higiene social y racial» era un deber necesario para purificar la raza. Otros, con la excusa de mejorar la calidad de vida, para evitar descendencia que no se adaptara bien o que costara mucho dinero a los servicios públicos. El caso es que izquierda y derecha se pusieron de acuerdo para desarrollar estos programas eugenésicos —le respondió bajando la mirada Sven.

—Es increíble. Ahora comprendo tus temores.

—Aún recuerdo el testimonio de una de las esterilizadas a la fuerza. La vi en una entrevista de televisión. Se llamaba Marie. La esterilizaron por miope y por no ser muy lista. Marie narró como le había justificado el doctor la esterilización a la que iba a ser sometida. Sonó a terrible condena. Le dijo exactamente: «Marie, no eres muy brillante, y no debes tener hijos». Aún resuenan esas malditas palabras en mis oídos.

—Tremendo. Este debate de la eugenesia se va a volver a reabrir con las nuevas técnicas genéticas.

—Ése es uno de mis temores —planteó Sven—. Figúrate que un Gobierno dijera, más o menos, lo siguiente: todas las mujeres embarazadas deben someterse a unas pruebas para determinar la viabilidad genética del embrión. Así se podrían detectar determinadas enfermedades, dolencias y síndromes que hacen sufrir a las familias y que cuestan mucho dinero a los servicios públicos. A partir de ahí, se le podría ofrecer dos alternativas: o interrumpir el embarazo, o someter al embrión a una modificación genética para superar esa dolencia. Es una situación inventada, pero seguro que el futuro nos deparará situaciones parecidas.

Interrumpieron la conversación para pedir el menú. Sven le traducía al inglés los platos de la carta en sueco. Para beber, vino tinto español. Mientras su amigo pedía comida y bebida, Julio sentía unos vagos remordimientos por su pertenencia a Genetic Services. Desde luego, no le contaría nada a Sven. No le daría ese disgusto. Cuando el camarero se fue, su amigo volvió al tema que les estaba ocupando esa noche.

—La genética va íntimamente ligada al concepto de raza y especie, y conlleva muchas interrogaciones y respuestas.

»Primera, ¿es lícito que intentemos mejorar genéticamente nuestra especie? La respuesta es simple. Da igual si es lícito o prudente, o no lo es. Cualquier padre hará todo lo que esté a su alcance para conseguir mejorar la salud y la calidad de vida de sus hijos. Por tanto, no tengamos ninguna duda al respecto: las sociedades ricas comenzarán a mejorarse genéticamente. Desgraciada o afortunadamente, pero lo harán. Da igual el calificativo moral que le pongamos. Eso será así.

»Segunda, ¿quién podrá utilizar estas terapias genéticas que prometen el “hombre feliz”? La respuesta es bien simple. Quien pueda pagarlo. Y sólo lo podrán hacer los países ricos. Dentro de varias generaciones, los habitantes de los países ricos tendrán una genética enriquecida frente a los habitantes de los países pobres. Viviremos más años, más sanos, con más inteligencia. Ahora la única diferencia es que estamos bien alimentados y educados, y ellos no. En el futuro, las diferencias serán abismales. Tendremos genomas diferentes.

»Tercera, después de muchas generaciones ¿es posible que la Humanidad se divida en varias especies que no puedan reproducirse entre sí? Sin ningún género de duda. Los superhombres y las supermujeres ricos tenderán a mezclarse entre ellos, y no sólo por motivos económicos sino por simple compatibilidad personal. Se atraerán entre sí. El mestizaje entre las personas de genética enriquecida con las personas de genética “antigua” irá disminuyendo paulatinamente. Dentro de mil, o de diez mil años, serán especies diferentes. No podrán tener descendencia entre sí. Sus genomas estarán lo suficientemente alejados para considerarse como especies distintas. Artificialmente, habremos hecho evolucionar una parte de la Humanidad, creando una nueva especie más competitiva para el nuevo mundo del conocimiento que se avecina.

—Me estás asustando, Sven. ¿No tendrás todavía más preguntas y respuestas preparadas en el tintero?

—Pues sí. Son inevitables dos preguntas más.

»Cuarta, ¿podrán convivir pacíficamente en el planeta dos especies inteligentes diferentes? La respuesta es evidente: ¡no! Si ya tenemos dificultades de convivencia entre razas distintas, figúrate cuando seamos dos especies. Sólo quedarán dos alternativas para la especie menos adaptada, la antigua: o ser esclavizada o domesticada, o desaparecer. Siempre fue así. Nosotros como Homo sapiens ya colaboramos en la extinción de otras especies de homínidos con inteligencia.

»Y quinta y última pregunta, ¿podemos hacer algo para evitar todo eso? Yo creo que no. Todo ocurrirá de forma natural, sin que a la sociedad le cause mayor remordimiento de conciencia. No olvides que son procesos lentos que llevarán miles de años.

—Pues vaya panorama que dibujas, Sven. Si piensas así, comprendo tu inquietud.

—No es que piense así. Es peor. Es que estoy convencido de que inevitablemente va a ser así.

—Pues peor me lo pones todavía. Tu forma de pensar y razonar me ha recordado una convicción que tiene un amigo y socio mío, un genetista llamado Rafael Jaraquemada. Cree firmemente en la predestinación como especie. Considera que el ADN nos condiciona de tal forma que, como especie, no tenemos elección. Según tu argumentación, estamos predestinados a crear nuevas especies, queramos o no. El natural deseo de mejorar la vida de nuestros hijos determinará en el futuro nuevas especies y la desaparición de la antigua.

—Eso es exactamente lo que pienso. Debe ser una persona interesante tu amigo Jaraquemada.

—En el fondo, estaríamos ante una gravísima muestra de racismo genético.

—Exactamente. Te puedo contar algunas curiosidades históricas que te sorprenderán. Este debate que mantenemos sobre las razas, el racismo y la eugenesia es antiguo. Desde la más remota historia, siempre las razas vencedoras se han considerado superiores a las vencidas. Pero el debate se eleva intelectualmente desde que Darwin elabora su teoría de la evolución el siglo pasado, cuando Europa experimentaba una espectacular expansión colonial.

—Más o menos me figuro el argumento —esta vez era Julio el que exponía—. Sería terriblemente sencillo. Todas las especies evolucionan, según un proceso de selección natural. Las nuevas especies más capaces terminan desplazando a las más inadaptadas. El hombre blanco europeo es la cima de la evolución y la demás razas son inferiores por haber evolucionado menos. Con ese argumento quedaba justificada la colonización. Se estaba llevando la civilización a zonas salvajes y primitivas. El superior hombre europeo tenía derecho a desarrollar estas oscuras zonas de seres inferiores. Se estaba trasladando la prosperidad y el orden a estas atrasadas zonas.

—Ojalá tan sólo fuera ese argumento, Julio. El mensaje terrible es el grito que Joseph Conrad recogió magistralmente es su libro El corazón de las tinieblas. El concepto «exterminad al bruto» latía en el fondo de muchas de las conquistas coloniales europeas. Teníamos que exterminar a esos seres inferiores, los salvajes. Estaba justificado por la selección natural. Pero me vas a permitir que te cuente brevemente el fermento científico de la Europa del siglo pasado. Desde finales del siglo XVIII, pero sobre todo a lo largo del siglo XIX, surgieron numerosos científicos como Petty, Tyson, White o Cuvier, que consideraban a los europeos como una raza superior, que debía expandirse por el bien del Planeta. Con todo ello, llegamos a nuestro famoso Charles Darwin.

—¡No me digas que nuestro venerado Darwin también sostenía teorías racistas!

—Fue algo más moderado que algunos de sus contemporáneos. Pero tampoco él tenía ninguna duda del futuro que le esperaba a lo que él denominó «razas salvajes». En su famoso libro de 1871, El origen del hombre, consideraba a los gorilas y a los salvajes como formas de transición entre los monos y los hombres. Y, en el capítulo seis, afirma sin ningún pudor que, en pocos siglos, las razas civilizadas terminarían exterminando y reemplazando a las razas salvajes en todo el mundo. En todos los salones de Europa, se repetía sin cesar durante todo el siglo pasado esta idea, que llegó a ser una convicción general: los europeos éramos una raza superior que terminaríamos eliminando a las razas inferiores por una sencilla ley de selección natural.

—Lo curioso es que, en siglos anteriores —intervino Julio—, esa idea no había estado tan extendida. Parece que el desarrollo de la Ciencia fue la excusa para desarrollar esas terribles teorías. Y ése es tu temor, que con el actual salto de la biotecnología vuelvan a dispararse estos malvados mecanismos de preponderancia racial.

—Exacto. Pero espera, no saques todavía conclusiones. Deja que termine mi historia. Un pariente de Darwin, Francis Galton, en su libro de 1869, Hereditary Genius, planteaba que las aptitudes de las personas se heredan y que no pueden ser educadas. Por tanto, propuso la necesidad de ir mejorando la raza europea. Tan sólo debían reproducirse los mejores y se debía impedir la reproducción de los más débiles e imperfectos. Sólo con ese proceso de mejora de raza lograríamos sobrevivir al tenaz proceso de selección natural que iba dejando en la cuneta a tantas razas y especies. A esta práctica de mejora racial, la denominó «eugenesia». La maldita eugenesia que aún sigue tentándonos. Francis Galton fundó el Laboratorio de Eugenesia Nacional en la Universidad de Londres y tuvo gran influencia en la Europa de su momento. La idea era simple: que no se reproduzcan aquellos que pueden empeorar la raza. Y eso, que nos parece tan terrible, se ha estado practicando en varios de los países desarrollados. En Suecia, hasta 1996. Así de sencillo. Así de tremendo.

—¿Quién sabe lo que nos deparará el futuro? Cambiemos de tema —terció un angustiado Julio—. Nos hemos puesto demasiado solemnes. Confiemos en nuestra capacidad de autorregulación.

Disfrutaron de la cena, hablando después de viejos conocidos y de los colegas que podrían saludar en el congreso del día siguiente. Cuando finalizaron, se tomaron una copa del fuerte licor sueco, que colaboró en hacer aún más efusiva la despedida en la puerta del restaurante. Se abrazaron y se separaron hasta la mañana siguiente.

Hermosa noche escandinava sobre Estocolmo. Julio Peláez, bien protegido del creciente frío por un abrigo prácticamente nuevo, que nunca utilizaba en Córdoba, regresó dando un paseo hasta el hotel. Pensaba incesantemente en la condena con la que la ciencia del siglo pasado sentenció a las razas menos desarrolladas. A la extinción: sin rodeos ni justificaciones. Sencillamente, condenados a dejar de existir. ¿Correríamos el mismo riesgo con la ciencia de hoy? Él no era tan pesimista como su amigo Sven, pero el asunto le preocupaba.

Los dos días siguientes de congreso transcurrieron como siempre se desarrollan este tipo de eventos: con unas charlas más interesantes y otras menos. En todo caso, una oportunidad para ponerse al día y de saludar a viejos conocidos. A Julio Peláez, le hizo pensar más la noche de conversación con su amigo Sven que todo el resto del congreso. Eugenesia. Superación de la raza. Una auténtica pesadilla.

XXXIV

—Buenos días, Santamaría.

—Buenos días, María.

Cafetería Sotoverde; media mañana. Como todos los días laborables, lleno en la barra, porque en esta España que crece y cambia no se pierden algunas de sus costumbres entrañables. Cafés, cervezas y copas. Trabajo, eficiencia y competitividad, sí, por supuesto, pero también charla, conversación y amigos. Y todo en la calle. Una calle que no es solo vía de circulación, es parte de la vida.

—Tengo que contarte cosas, María. Hemos estado ampliando la información que me diste. Toda esas actividades científicas y académicas son correctas, pero Wood es algo más. Dentro del mundo de la alta biotecnología, es una persona muy conocida y bien valorada. Su especialidad en clonación también es cierta, pero en ese mundo los descubrimientos se suceden en meses, y se comenta que ya está embarcado en nuevos proyectos, más vinculados a la patente de genes.

—¿Cómo puedes saber todo eso? —le preguntó María.

—De la manera más simple. Nuestro ínclito Vargas solicita la información al FBI. Y figúrate nuestra sorpresa cuando nos remiten a un grupo especializado en delitos genéticos. ¡Delitos genéticos! Lo de los americanos es increíble. Lo que no exista allí, no existe en ningún sitio. Cuando me lo contó Vargas, pensé que estaría hablando en broma. Pero no. No era ninguna broma. Es, por lo visto, uno de los departamentos estrella en el FBI. Buenos sueldos, una amplia nómina de expertos, abundantes medios económicos, gran reconocimiento de los superiores. El sueño de cualquier policía.

—Y… ¿qué hace el Departamento de Delitos Genéticos?

—Por lo visto, sus competencias son amplias: lucha contra la piratería intelectual de descubrimientos y tecnologías; defensa del acervo genético; cumplimiento de las condiciones de seguridad en laboratorios y experimentos en campo abierto; detección de contaminación genética; lucha contra el terrorismo biológico…

—¿Terrorismo biológico? ¿Qué es eso?

—Perdona que sea muy parco en las explicaciones, pero tampoco yo sé demasiado del tema. Supongo que con los nuevos conocimientos genéticos se podrán producir virus y gérmenes mortales de necesidad. Si un grupo terrorista lograra una cepa de ellos y los soltara en una ciudad, se produciría una terrible matanza.

—Vaya con la biotecnología. Sólo con pensarlo, se me ponen los pelos de punta.

—Pues todos estos asuntos son de máxima actualidad en los Estados Unidos. Nuevos tiempos, nuevos delitos, nueva policía —declaró, orgulloso de sus descubrimientos, Santamaría.

—Y Wood. ¿Tiene algún antecedente penal? ¿Tiene alguna denuncia?

—Ninguna. Está limpio. Su historial brilla como una patena.

—Vaya. Hubiera sido más fácil si estuviésemos ante uno de los nuevos piratas de la biotecnología.

—Pues no. Estamos ante un reputado científico. Por cierto, otra información que nos pasaron es que ha desarrollado en Bahamas una clínica donde presta servicios genéticos de asistencia a la reproducción. Es totalmente legal, puesto que la legislación de Bahamas lo permite.

—¿Clínica? ¿Bahamas? Ni me cuentes lo que hacen allí. No estoy mentalmente preparada para oírlo.

—Pues no lo sé. Por tanto, tranquila, no te lo puedo contar. Y tú, ¿has conseguido algo nuevo?

Santamaría se sentía seguro, tras recuperar la autoestima perdida al recibir el primer informe sobre Wood, que María consiguió por Internet. Esta vez había sido él quien la dejaba sorprendida.

María no sabía que contarle. La duda que Antonio le sembró acerca de las verdaderas intenciones de Santamaría era la peor compañera para la sinceridad y franqueza necesarias para trabajar en equipo. Al final, le dijo:

—Aquí te traigo un informe sobre la Bolsa y cotizaciones de empresas biotecnológicas, así como un análisis de la historia de las patentes de la vida.

—Bolsa, cotizaciones de empresas biotecnológicas, patentes de la vida, Departamento de Policía para Delitos Genéticos, Bahamas. Esto es un nuevo siglo sin duda. Lo que comenzó siendo una rutinaria investigación de un expolio en una cueva se nos ha ido complicando. A lo mejor, es todo más sencillo.

—No es más sencillo, Santamaría. Los que entraron por los huesos tan sólo podían querer su ADN. Y el ADN únicamente lo pueden manejar las universidades o las empresas de biotecnología. La investigación ha ido derivando por los derroteros lógicos.

—Nos falta saber para qué quieren el ADN, una vez que sabemos que no puede clonarse, como barajamos en una de nuestras fantasiosas hipótesis.

—¡Es que todo en este caso es fantasioso! —le respondió María, recordando en ese momento la desaparición de su piedra verde, dato que el inspector no conocía.

—También nos queda por saber cómo podemos pillar a Wood. No tiene antecedentes, no tenemos base suficiente como para que un juez dicte una orden de búsqueda y captura internacional, nadie puede impedir que se mueva libremente. Va a ser tremendamente difícil localizarlo, por no decir imposible.

María se quedó callada. Ella sí sabía dónde y cuándo localizarlo, pero dudaba si debía contárselo a Santamaría. La semilla de cizaña y duda que Antonio sembró en su interior había comenzado a germinar.

—¿Por qué te quedas tan callada? —le preguntó, algo extrañado Santamaría.

—Por nada… por nada.

—¿No sabrás algo más de lo que me cuentas, verdad? ¿No me estarás traicionando? No te lo perdonaría. En la brigada, Vargas me está diciendo todo el día que estoy haciendo el tonto contigo. Estás conociendo todos los datos de una fabulosa investigación. Vargas me insiste en que el día menos pensado leeremos la noticia y los titulares en los periódicos. Tú te habrías hecho famosa, pero nosotros nunca detendríamos a Wood, y yo sería el hazmerreír de toda la Policía. ¿Puedo seguir confiando en ti, supongo? No habrás contado nada en el periódico, ¿verdad?

—No, no. Por supuesto que no.

—Eso es lo mejor. Si cuentas algo, dalo todo por perdido. El director querrá publicarlo en seguida por miedo a que le pisen la exclusiva, y entonces adiós, todo al garete. Te insisto en que mantengas la máxima discreción, según lo acordado en el trato que tú misma me ofreciste. No sería el primer policía traicionado por un acuerdo de este tipo.

—Santamaría, puedes contar conmigo.

—Muy bien. Ahora tenemos que concentrar todos nuestros esfuerzos en la complicada tarea de localizar a Wood. Tarea casi imposible, porque se mueve por todo el mundo con absoluta libertad.

—Santamaría… Yo sé donde podemos localizar a Wood.

—¿De veras? ¿Dónde? ¿En Estados Unidos? ¿En Bahamas?

—No, en España. Dentro de pocos días.

—¿En España? No puede ser, es imposible, sería demasiada casualidad —respondió, incrédulo, el inspector.

—Pues créeme. Wood volverá a España dentro de pocos días.

—Increíble. Debe de ser cierto eso de que los delincuentes siempre vuelven al lugar del crimen. ¿Cómo lo has averiguado?

—Mis fuentes me han pasado esto. Toma. Es un ciclo de conferencias acerca de biotecnología y clonación por las Universidades de Barcelona, Santiago de Compostela y Sevilla. Wood es el conferenciante principal. Están las fechas y las horas de cada conferencia. Te será muy fácil localizarlo.

—Increíble. Por segunda vez me dejas boquiabierto. En este folleto lo dice todo claro. Conferenciante principal: J. Wood Joice. Lugares, fechas y horas. Todo, absolutamente todo.

—¿Por qué no le da miedo a Wood volver a España? Corre un riesgo innecesario —le preguntó María.

—En eso mismo estaba pensando ahora. Ha actuado siempre de forma despreocupada e impune. Alquila un coche a su nombre, uno de sus colaboradores deja huellas en el candado, lo mismo que hizo en otro yacimiento francés expoliado, y ahora se permite volver tranquilamente. Actúa como si nada de esto fuera con él. O es un genio loco y extraordinariamente despistado, o se cree lo suficientemente listo como para engañarnos a todos. La última posibilidad, la que creo más probable, es que sencillamente se sienta impune. No hay pruebas demasiado sólidas contra él y puede pensar que su delito tampoco es tan grave. ¿Quién va a perseguir a alguien que se lleva tan sólo unos huesos sin valor?

—Cualquiera de esos argumentos podrían explicarlo. ¿Qué vas a hacer cuando lo encuentres? ¿Detenerlo? ¿Interrogarlo?

—Para detenerlo sería necesario una orden de detención por parte de un juez o que lo sorprendiéramos con las manos en la masa. Tenemos que intentar las dos cosas. Hablaré con mi jefe para ver si hay algún resquicio legal para detenerlo. Mientras, le pondré un discreto seguimiento policial desde su llegada a España. No nos costará saber en qué vuelo llega. Los propios organizadores del ciclo de conferencias nos lo dirán. Si intenta volver a Peña Laja, o a expoliar cualquier otro yacimiento, podríamos detenerlo.

—¿Podría yo colaborar en algo?

—En esta fase creo que no… ¡Espera un momento! Quizá fuera inteligente que te apuntaras como asistente a la última de sus conferencias. Si no hemos logrado detenerlo antes, podrás estar cerca de él, entrevistarlo e intentar conseguir alguna prueba que lo incrimine. ¿Dónde es la última conferencia?

—En Sevilla.

—Pues tienes suerte. Ya tienes una excusa para disfrutar de la ciudad durante unos días. Debes ir haciendo las reservas, me han dicho que está a reventar de turistas.

—Lo intentaré. Espero que me autoricen en el periódico.

—Estaremos estos días en contacto, María. Tenemos mucho que trabajar. ¡Wood no se nos puede escapar!

Se despidieron. Sabían que estaban llegando al final. Pero cualquier fallo podría echarlo todo a perder. Pero tenían que superar la dificultad mayor: la autorización de sus superiores. El inspector de policía salió de la cafetería pensando cómo le plantearía a su comisario el asunto y la periodista la abandonó intentando inventar historias creíbles para engañar al lince de su director.

XXXV

Esa mañana regresaban Teresa Martínez, su hija Marta y Rafael Jaraquemada de su periplo caribeño. Como era de esperar, la implantación del embrión clonado había sido todo un éxito. Teresa regresaba feliz, morena y con una nueva vida creciendo en su vientre. Volvía embarazada.

Rafael Jaraquemada, que inicialmente tan sólo pensaba estar en Bahamas tres días, había decidido, tras conocer las instalaciones, quedarse durante las dos semanas del tratamiento, moviéndose entre el asombro y la admiración. Los equipos, las instalaciones, los procedimientos de manipulación, los protocolos de investigación… ¡Todo a años luz de cuanto conocía hasta entonces! Un millón de posibilidades se abría ante ellos. Tenían que aprovecharlas.

Julio Peláez, ya de vuelta de su congreso sueco, había hablado todos los días por teléfono con Rafael y seguido, paso a paso, todos los avances del tratamiento. Estaba ansioso por revisar a Teresa para conocer su estado. La había citado esta misma tarde en su consulta. Contaba los minutos para la revisión. Después, recibiría a Rafael.

Por fin, llegó la hora de la consulta con su paciente.

—Teresa, ¡qué alegría verte! Sé que todo ha ido estupendamente. ¡Enhorabuena!

—Julio, muchas gracias por todo. Estoy contentísima.

Abrazos e, inconscientemente por vez primera, tuteos. Habían pasado juntos una gran experiencia. La primera implantación de un embrión clonado a una mujer española. Por supuesto, no se lo dirían a nadie, mucho menos a la prensa, pero la ciencia española había dado un gigantesco salto en estos últimos quince días. Todo gracias a Genetic Services.

—¿Qué tal el viaje de vuelta? ¿Te has agotado mucho?

—Un poco, no demasiado. Y la niña se ha portado estupendamente. Ha venido dormida todo el viaje.

—Como sabes, he seguido el día a día del tratamiento. He hablado mil veces con Rafael y con los doctores que te atendían. Desde el primer momento, todo marchó sobre ruedas. Las dos veces que hablé contigo se te notaba feliz.

—Es que he sido feliz. Me han tratado maravillosamente, a la niña también. Aunque hemos tenido que estar algún tiempo en la clínica, hemos podido también disfrutar del hotel y de la playa.

—Se te nota. Vienes con el guapo subido.

—Eso es la felicidad. Hoy mismo ya he hablado con el doctor que le trata la leucemia.

—Te habrá dicho que he permanecido en contacto con él, ¿verdad? Es al único que le he contado tu tratamiento.

—Sí. Te está muy agradecido por haberlo tenido al corriente de todo el proceso. También él esta muy contento. Dice que vamos a salvar a Martita. Me ha insistido que, con la médula compatible, el transplante es pan comido. Dentro de dos años tendré dos hijas sanas, en vez de una única hija condenada a morir.

—Venga, vamos a la revisión.

Como también se esperaba, Teresa estaba perfecta. El embrión se desarrollaba con toda normalidad.

—Todo va muy bien. Dentro de cuatro meses a echar barriga y dentro de nueve, en el verano, a ser mamá. Tendrás que comenzar a comprar ropa.

—No te creas. Tengo toda la ropita de Marta guardada.

—¿Has hablado con ella? ¿Le has contado que va a tener una hermanita?

—Todavía no. No me atrevo. En Bahamas, a todas las madres que allí estábamos en una situación similar, una psicóloga nos recomendó que hablásemos con la familia con la mayor naturalidad. Yo misma creo que eso es lo mejor. Pero en varias ocasiones, cuando he ido a contárselo, he sido incapaz de hacerlo.

—Debes contárselo pronto. Marta ya tiene más de ocho años y se da cuenta de todo.

—Había pensado decirle que su nueva hermanita era hija de su papá que está en el cielo y de su mamá —lágrimas en los ojos—, y si preguntaba mucho, decirle que los médicos de hoy eran muy buenos y podían hacerlo. Al resto de la familia le contaré que me han hecho una fecundación in vitro con esperma congelado de mi marido. Nadie podrá demostrar que eso es falso, y mucho menos cuando la niña nazca y tenga la misma cara que su hermana.

—Me parece muy inteligente. Como sabes, estás amparada por el secreto médico, y nadie conocerá una historia distinta de la que cuentes. Pero me parece perfecta. Todo el mundo te creerá. Así te evitarás posibles problemas. Y podrás ponerle, como querías, y sin ningún tipo de dificultad, los mismos apellidos de su hermana.

—Pues eso es lo que he pensado. Y, además, no estoy mintiendo del todo. Soledad, que así se llamará la nueva niña, también es hija de mi marido. Por clonación de una célula de su hermana o por fecundación in vitro con esperma congelado. ¡Qué más da!

—Genéticamente, ese argumento es impecable.

—De todas formas, aún tengo una duda sin resolver. Cuando mis hijas sean mayores, quizá les cuente la verdad. Que son hermanas, pero más hermanas que ninguna de sus amigas. Que se deben la vida la una a la otra. Soledad, porque ha sido engendrada a partir de una célula de Marta, y ésta porque recibió el transplante del tejido de médula de su hermana. Una hermosa historia de amor.

—La más hermosa historia de amor.

Los dos callaron por unos segundos. Ya se lo habían dicho todo. Terminaron la consulta hablando de las precauciones generales, las dietas recomendables, los conductas desaconsejables, las revisiones periódicas. Se despidieron.

—Hasta pronto, Teresa.

—Hasta pronto.

Julio Peláez se quedó solo, en silencio, en meditabundo silencio. ¿Quién podría criticarle por lo que acababa de hacer? Media hora después la enfermera rompió su reflexión, anunciándole que Rafael Jaraquemada se encontraba en la sala de espera. Julio fue a buscarlo con un abrazo. Pasaron al despacho.

—Acabo de revisar a Teresa. Todo perfecto. Un embarazo normal. Hasta a mí me sorprende la facilidad, rapidez y comodidad del tratamiento. Me parece que fue ayer cuando salisteis de viaje. Los quince días se me han pasado volando.

—Más rápido se me han pasado a mí. No te canso de nuevo cantando las alabanzas de nuestras instalaciones, pero ya sabes que superaron mis propias expectativas. ¿Qué tal tu congreso en Suecia? ¿Te has echado por fin novia? ¿Has resistido al encanto de las nórdicas?

—Vengo igual que me fui. Compuesto y sin novia.

—Si no te has buscado novia, por lo menos te habrá sido útil el congreso. Si no, no habrás amortizado el viaje.

—Ha sido un buen congreso. Muy interesante. Pero quizá lo que más me ha servido haya sido una cena que mantuve con un viejo amigo sueco llamado Sven. Por cierto, en esa cena estuvimos hablando de ti.

—Supongo que hablarías bien.

—Le dije la verdad. Que eras interesante e inteligente. Tanto te alabé que mi amigo Sven quiere conocerte cuando venga a España.

—Gracias por los piropos. Estaré encantado de atenderle. Yo sí que he amortizado mi viaje. En cuanto a nuestras instalaciones de Bahamas, vuelvo sorprendido por el altísimo nivel que presentan.

—Ya te dije que te sorprenderían.

—Pues vive Dios que me sorprendieron. Y otra cosa que no esperaba era el número de pacientes que estaban recibiendo diversos tratamientos. Ya está la clínica a toda máquina. Un año más y se nos quedará pequeña. Desde su inicio, Genetic Services está siendo un éxito.

—Tu amiga la Standford estará contenta. Las acciones de su empresa de capital riesgo tendrán una alta plusvalía.

—Todos estamos contentos. Damos un buen servicio y ganamos dinero. Así de simple.

—Eso es lo que temo —contestó Julio con voz apagada—, que no será así de simple.

—Venga, no comiences de nuevo con tus dichosas pájaras. Todo marcha maravillosamente. Y si no, pregúntale a tu paciente Teresa Martínez. Tú mismo me contaste que la primera vez que visitó tu consulta estaba desesperada. Hoy es una mujer feliz.

—Todo eso es cierto. Rigurosamente cierto —admitió Julio.

—Pues, entonces, no te amargues más. Vamos a seguir trabajando e investigando, que es lo nuestro. Y si los temas económicos o financieros te ponen de mala sangre, olvídate de ellos. Yo me encargaré de todo.

—Creo que ya tengo a otra paciente, que podrían interesarle nuestros servicios. No es un tema tan claro como el de Teresa, pero creo que debemos estudiarla. Mañana te trasladaré la ficha para que puedas organizar los protocolos de investigación y pruebas.

—Así me gusta. Nosotros a trabajar. Que la Standford, como tú dices, haga los números. Hablando de números, Smara acompañará a Wood en su próxima visita a España. Quiere plantearnos una buena operación.

—¿Una buena operación? ¿Qué tipo de operación? —Julio se mostraba de nuevo desconfiado.

—Ella nos lo contará con más detalle. Es algo complejo, pero me pidió que te lo anticipara. Su empresa de inversión está muy satisfecha con la puesta en marcha de Genetic Services. Tanto que cuando Wood le ha planteado nuevas posibilidades, se ha mostrado dispuesta a financiarlo. Por lo visto, en el sector de la biotecnología no hay ninguna dificultad para la captación de fondos. Incluso, cuando ha conocido más en profundidad los proyectos de Wood, ha comentado la posibilidad de sacar la empresa a Bolsa. Me hizo unos rápidos cálculos de la rentabilidad esperada por la plusvalía de las acciones desde el mismo día que comenzara a cotizar. Y daba vértigo. Una revalorización del valor de nuestras acciones que nos haría ricos. Pero, en fin, es ella la que nos lo contará.

—La parte financiera y de rentabilidad me trae sin cuidado. Sin embargo, hay algo que me interesa. ¿Cuáles son los nuevos proyectos de Wood?

—Aparte del desarrollo de las técnicas de apoyo a la reproducción, que tan bien conoces, pretende conseguir patentes de la utilidad de algunos genes humanos y dedicarse también a la producción de órganos para trasplantes.

—Lo de los órganos ya lo comentó en mi visita —intervino académicamente Julio—. Genéticamente, ese proyecto no tendría ningún problema. De hecho, ya se han logrado introduciendo los genes adecuados de la persona que necesita el trasplante en embriones de cerdos y mandriles. Los animales desarrollan órganos humanos perfectamente compatibles para el transplante. La dificultad está en que siempre terminan contaminando al hombre con algún virus resistente a nuestro sistema inmunológico.

—Es cierto —admitió Rafael—. Y ese riesgo de contagio es una amenaza cierta. Fíjate en el virus del SIDA, que pasa de los monos al hombre, en el caso de las vacas locas, o en el de la gripe aviar, que también tuvieron mortales consecuencias para el hombre.

—¿Y lo de patentar genes? Hasta donde yo sé, ya se puede considerar finalizado el Proyecto Genoma Humano. Por eso, me parece muy raro que Wood quiera entrar a esta altura de la película. Necesitaría muchos años para ponerse al nivel de los competidores actuales, que llevan años investigando.

—Wood me anticipó que no se trataría de descifrar los genes sino de determinar su utilidad. En eso, queda mucho por saber. Ahí, precisamente, está el secreto y la posible rentabilidad. Wood asegura que tiene una línea distinta de investigación, mucho más rápida y eficaz, para descubrir la utilidad de algunos genes, que la que actualmente está utilizando la competencia. No me quiso explicar qué línea era esa, pero sí me dijo que el secreto estaba en ir al grano directamente, sin perder el tiempo en descifrar el ADN basura o genes secundarios. Ir directamente al grano. Ésa es su fórmula. No sé en qué consistirá, pero te puedo asegurar que los mercados están dispuestos a arriesgarse poniendo mucho dinero en esta fórmula alternativa.

—Patentes, Bolsa, rentabilidad. Rafael, éste no es mi mundo. Ya te lo había insinuado antes, pero quiero que sepas que estoy pensando seriamente en abandonar el proyecto. No lo tengo decidido todavía, pero quería decírtelo pronto para que, en su caso, no te cogiera de sorpresa. Ya buscaríamos otra forma de colaborar. En muchos casos, será recomendable para mis pacientes el uso de las nuevas técnicas. Yo mismo se las recomendaría. Pero este mundo me da miedo. No lo puedo evitar.

—Julio, te pido que no abandones el proyecto. Ya te he dicho que olvides los aspectos mercantiles, que sé que te angustian. Céntrate exclusivamente en los temas ginecológicos y genéticos.

—No sé, Rafael, si finalmente me apetecerá continuar.

—Bueno, al menos te pido que no tomes ninguna decisión antes de nuestra reunión con Wood y Smara.

—De acuerdo. No decidiré nada hasta entonces. Por cierto, ya que hablamos de su visita, tendremos que invitarlos a Córdoba para que conozcan nuestras instalaciones.

—Ya lo tengo todo organizado. Su última conferencia la pronunciará en la Universidad de Sevilla. Podemos asistir. Desde allí nos trasladaremos hasta Córdoba, donde los dejaremos en su hotel. Por la noche los llevaremos a cenar y al día siguiente trabajaremos toda la mañana.

—Tenemos que pensar dónde los llevamos a cenar.

—En Córdoba hay mil sitios para cenar. Pero como son personas de fuera, podríamos llevarlas a un restaurante del barrio de la Judería, cerca de la Mezquita. Podemos ir al Caballo Rojo, al Churrasco, a Casa Pepe de la Judería o, incluso, a Bodegas Campos. Todos son sitios excelentes. A nuestros visitantes les encantarán. Y, después, tomaremos una copa. Yo me encargaré de las reservas.

—De acuerdo. Así quedamos entonces. ¿Sabemos la fecha exacta de su visita?

—Sí, por supuesto.

—Perfecto. Podemos organizarlo todo entonces.

—De acuerdo. Hasta mañana.

—Hasta mañana. Que descanses. Estarás hecho polvo con el viaje.

—Me voy directamente a la cama —Rafael, ya en la puerta, se volvió—. No olvides que me has prometido que no tomarás ninguna decisión hasta que no nos visiten nuestros socios.

—Te lo he prometido —asintió Julio—. No te preocupes.

—Me quedo tranquilo. Confío en ti.

XXXVI

Santamaría no sabía cómo enfocarle el asunto a su jefe, el comisario. Llevaba casi dos meses en la investigación y sólo le había comentado, de manera general, que estaba investigando un pequeño expolio en un yacimiento conocido como Peña Laja. No le había contado nada más. Era la hora de la verdad. Tendría que informarle de todas las investigaciones si quería obtener permiso para continuarlas y, sobre todo, para obtener la orden de detención, o al menos, poderlo someter a interrogatorio. Si no conseguía este permiso, las posibilidades de resolver el caso disminuirían drásticamente. Se encontraba ante su puerta. Llamó.

—¡Adelante!

—Buenas tardes, comisario.

—Buenas tardes, Santamaría —el comisario le señaló la silla, invitándole a sentarse—. ¿Qué te trae por aquí? Te he tenido perdido durante unas semanas. Supongo que habrás avanzado en la investigación del robo del tesoro visigodo que fue sustraído en el traslado de las piezas desde el Museo Arqueológico Nacional hasta la exposición de Zaragoza.

—Bueno, algo hemos avanzado, pero todavía no lo hemos resuelto.

—Santamaría —el comisario hizo una mueca de disgusto—, ya te dije que resolver el caso del tesoro visigodo era prioritario para nosotros. Ha sido un escándalo nacional. Incluso se ha destacado en alguna reseña internacional. Los peces gordos del ministerio se han interesado por el asunto. Tenemos que resolverlo o quedaremos como la chata. Por eso te lo encomendé a ti. Eres de mi total confianza —lo miró escrutador—. Si no vienes por eso…, ¿qué tema te trae por aquí?

—Como ya sabes, también estamos investigando el expolio que ocurrió en la «Sima Honda» de la Cueva Vieja de Peña Laja.

—Sí, ya me dijiste que robaron unos huesos sin la mayor importancia —contestó impaciente.

—Pues le he dedicado un tiempo a investigar este asunto. Y es bastante más complicado de lo que parece a simple vista. Querría contarte el desarrollo de las investigaciones y nuestras hipótesis. Tenemos al principal sospechoso localizado, pero… —y concluyó tímidamente— sin tu autorización mucho me temo que no podamos detenerlo.

—Pues venga, cuéntame. Pero no te alargues demasiado que tengo muchos casos en los que trabajar. Y casos más importantes que una pequeña sustracción de huesos.

Santamaría comenzó a describirle la investigación sin detenerse demasiado en detalles, pero informándole de cada paso. Era importante que el comisario comprendiera la importancia del asunto. Obviamente, no contó ni una sola palabra de su acuerdo con la periodista.

El comisario se impacientaba y su gesto se hacía cada vez más duro. Cuando Santamaría llegó al final, su rostro había enrojecido. El inspector estaba seguro de que había logrado impresionar a su jefe, que sería consciente de la importancia del asunto, con innegables repercusiones internacionales. Estaba seguro de que recibiría una felicitación y, además, todo el apoyo para concluir la investigación. Al finalizar, hubo una pausa hasta que el comisario, con voz seca, preguntó:

—¿Eso es todo?

—Ése es el estado actual de las investigaciones. Como puedes ver, estamos ante un caso de la mayor trascendencia. Te querría pedir apoyo para que consiguiéramos detener a Wood o, al menos, poder interrogarlo.

—¿Has bebido, Santamaría? Después de todo lo que me has contado, ¿lo piensas de veras o es una broma de mal gusto?

—Comisario, todo es cierto. Es importante que actuemos ahora.

El comisario, aún más enrojecido, comenzó a levantar la voz.

—¡No me puedo creer que uno de mis mejores hombres haya perdido el tiempo en esta historia espacial! ¡Cazadores de ADN! ¡Empresas de biotecnología!… Pero Santamaría, ¿dónde te crees que trabajas? Esto es la Policía Nacional. ¡Aquí tenemos que descubrir y solucionar los delitos contra el Patrimonio Cultural y Artístico, no escribir guiones de ciencia-ficción para Hollywood!

—Pero comisario, yo…

—¡Mientras has estado jugando a ser el Indiana Jones de la biotecnología, el tesoro visigodo sigue sin aparecer!

—Comisario, algo hemos avanzado en eso, pero…

—¡No hay peros que valgan! ¡ADN, clonaciones! ¡Es que todavía no me puedo creer que estés hablando en serio! Dime, por favor, que todo es una broma, que tú sigues siendo el Santamaría ordenado y pulcro de siempre, que estás investigando las dichosas joyas visigodas.

—Comisario, estoy hablando totalmente en serio.

—No me lo puedo creer. Pero, en fin, no me voy a irritar más. Dame ese informe escrito. Déjame media hora para que lo lea y me tranquilice, y regresa después. ¡Espero que todo haya sido una enajenación transitoria y todo vuelva a la calma!

—Estaré aquí de nuevo, en media hora.

Santamaría, avergonzado, abandona el despacho. Nunca lo había pasado tan mal. ¡Ni siquiera lo había tomado en serio! Lo había despreciado… Aunque le costara el puesto, o su reputación, mantendría sus tesis. No se arrugaría. ¡Él era un profesional de la Policía, no un guionista de Hollywood!

María Cabezas también temía la reunión con su director. Como ella se figuró, en cuanto regresó de su viaje la citó en su despacho.

¿Qué tal María? ¿Se enmienda tu adjunto?

—El pobre no tiene remedio. Tardo más tiempo en corregir lo que hace que en cubrir la noticia personalmente.

—Ya he visto que, tras la reflexión conjunta que hicimos la semana pasada, la sección de Sociedad ha vuelto a recuperar su ritmo habitual.

—¿Reflexión conjunta? Lo que me echaste fue una bronca de puta madre.

—Venga, no exageres. De vez en cuando, nos viene bien a todos reflexionar sobre nuestro rendimiento para la empresa.

—¿Y yo no rindo?

—Ya te he explicado varias veces que estamos muy satisfechos con tu trabajo. Los artículos sobre Peña Laja y el Hombre de Neandertal te salieron francamente bien. Y estás consiguiendo mantener la sección de Sociedad.

—Antonio, te conozco. Me estás haciendo la pelota de la forma más zalamera posible. ¿Qué quieres? Dímelo de una vez, así acabaremos antes.

—Mi vida,… quiero que me cuentes lo de la super exclusiva que te traes entre manos. También quiero que me digas qué trato has hecho con la Policía.

—Ya te expliqué que no puedo hacerlo. Estoy trabajando en ello. Sería desastroso que se filtrase lo más mínimo.

—María, soy tu director. ¿Crees que yo puedo filtrar algo?

—No, por supuesto que no. Pero…

—Yo sé lo que te pasa. Tus amigos de la Policía te tienen absolutamente engañada. Te hacen prometer y jurar todos los días que no se lo dirás a nadie, y mucho menos a los compañeros sin escrúpulos que tienes en el periódico, porque si lo haces, lo publicarían y el caso no se podría solucionar. ¡Lo estoy viendo! ¡Te describiré la escena! Un poli con pinta de bueno y mirada de cordero te suplica discreción para que el caso se pueda solucionar. Te ensalza tu responsabilidad y ya al final, con lágrimas en los ojos, te comenta que su reputación y consideración en la Policía dependen de tu silencio. Que si lo traicionas, será su final, y que no puedes hacerle eso a él, que ha confiado tanto en ti —María se había cruzado de brazos, y miraba al techo—. Y tú, mientras, trabajando y trabajando para ellos, engolosinada con una exclusiva que nunca llegará, porque en cuanto no les hagas falta, te pegarán una patada en el culo, y de la exclusiva, nada de nada. Darán la noticia en rueda de prensa, con un escudo grande de la Policía detrás, para que inspectores y comisarios se apunten los tantos. O lo que es todavía peor, se lo filtrarán a cualquier periódico de la competencia que los tenga engrasados. Eso siempre ha funcionado así, y así es como funcionará contigo —Antonio la señaló—. Por eso, te vas a dejar de hacer el Quijote y me lo vas a contar todo, de principio a fin. Después, podrás continuar las investigaciones. Yo también te propongo un trato. No publicaremos nada hasta que tú lo decidas y, además, sólo lo sabrán en el periódico las personas que tú me digas.

—Antonio, no sé… No debería.

—Sí deberías. Si tu pacto de silencio es válido con la Policía, ¿por qué no debe serlo con tu director? Si te fías de un poli, ¿cómo no vas a confiar en tu amigo Antonio? Si vas a cumplir un pacto con otros, ¿por qué no quieres cumplirlo conmigo?

María estaba aturdida. Este Antonio no sólo era listo, sino que tenía un poder de convicción tremendo. Ella trabajaba para el periódico, lo normal sería contarle el fruto del tiempo de trabajo que ellos pagaban. Por otra parte, estaba Santamaría, le había dado su palabra. ¡Que lío! Además, le daba pavor que pudiera encontrarse una mañana en otro periódico la noticia, porque alguien de la Policía, por ejemplo Vargas, del que no se fiaba un pelo, la hubiese filtrado. Siendo consciente de que traicionaba la confianza de Santamaría, al final cedió.

—De acuerdo con tus dos últimas condiciones. Te lo contaré todo.

—Muchas gracias, María. Tómate el tiempo que necesites. Quiero conocerlo todo, detalles incluidos —le respondió Antonio, arrellanándose en su sillón giratorio, con sus brazos cruzados.

María le describió, con todo detenimiento, el largo proceso que comenzó el día en que Antonio le encargó escribir el artículo sobre Peña Laja, omitiendo tan sólo el episodio de la misteriosa piedra verde. A medida que lo iba contando, ella misma se sorprendía de la cantidad de cosas que habían ocurrido en tan poco tiempo. Antonio, de vez en cuando, la interrumpía para preguntarle lo que no entendía o sobre lo que quería que se extendiera. Parecía que el asunto le estaba interesando extraordinariamente.

La periodista se crecía sintiéndose jaleada, y aun le pormenorizaba más los acontecimientos, sin exagerarlos ni un ápice. Cuando finalizó, Antonio guardó unos segundos de silencio para declarar a continuación.

—Te felicito sinceramente. Sin ningún género de dudas, estamos ante nuestra exclusiva del año. Es una historia fantástica. Se podría incluso escribir una novela con ella.

—Así me lo pareció. Por eso le dediqué tanto tiempo.

—Debes seguir dedicándoselo. Por supuesto, te vas a Sevilla. El periódico corre con todos los gastos.

—Muchas gracias. Nuestro próximo objetivo es conocer para qué quiere el ADN. Aunque tenemos varias hipótesis, no sabemos cuál de ellas es la verdadera. Santamaría también espera que cometa algún error o que consigamos alguna prueba más para poderlo detener.

—María, la historia es tan sensacional que tan sólo corremos un riesgo: que otro periódico nos pise la noticia. Tenemos que pensar, muy mucho, cuándo la publicamos. Nos dará para varios días. Y estoy seguro de que tendrá reflejo en la prensa internacional. Un importante científico robando ADN en varios yacimientos europeos. ¡Qué notición! Necesitamos saber para qué lo quiere; si no, la historia estará un poco coja. ¡Qué pena que hayamos desechado la posibilidad de hacer revivir a los homínidos por clonación! Eso vendería una barbaridad.

—La clonación esta descartada. Es imposible. Pero estamos investigando otras líneas. Esperamos poder conseguir esa información en estas próximas semanas. También queremos averiguar qué se llevaron del agujero que hicieron en la entrada de la cueva. Es todavía una historia sin concluir. Por eso, debemos ser especialmente prudentes.

—Así lo haremos. Recuerda que he sellado contigo un pacto de silencio. Mantenme informado de todos los avances, por pequeños que sean.

—De acuerdo. Así lo haré.

—Por cierto. Como vas a tener más trabajo, te ofrezco dos alternativas para que la sección de Sociedad pueda continuar: o ponemos un segundo adjunto para que trabajen los dos, o mandamos al petardo que tenemos al paro y te contrato uno bueno de verdad.

—Por favor, cualquier cosa que no sea echar a la calle a nadie. Si se vuelve a marchar alguien por mi culpa, tendré complejo de viuda negra. Todo el que se acerca a mí, la casca.

Se despidieron los dos felices. María, porque ahora contaba con el apoyo y el firme compromiso de silencio de su director, y Antonio, porque sabía que era la mejor historia de los últimos tiempos y tenía que aprovecharla. Por supuesto, no iba a esperar a que se la pisara la competencia. Saldría en portada, a dos líneas, dentro de unos días. El posible móvil que se recogería sería el de la clonación, que era el que tenía más morbo comercial. Aplicaría con todo rigor la cínica máxima de la profesión: que una noticia verdadera no te arruine un buen titular. ¿María? Aplicaría la segunda de los axiomas: que una buena periodista no te arruine el mejor titular.

Una vez transcurrida la media hora convenida, Santamaría llamó de nuevo a la puerta del comisario. Ya no iba con la seguridad que mantuvo en la entrevista anterior. Su jefe lo esperaba en su mesa con los papeles del informe en sus manos.

—Pasa —le contestó el comisario algo más reposado—. Perdona, Santamaría, si antes me he pasado contigo. ¡Es que la historia es un auténtico disparate! Pero, en fin, he decidido abordar la situación con racionalidad. No quiero entrar en los argumentos de tu película de efectos especiales. Pero sí quiero abordar sus posibles consecuencias. Vamos a analizarlas. Wood es un prestigioso y conocido científico internacional, que viene a impartir una serie de conferencias a nuestros universitarios, por lo que en principio debemos estarle agradecidos. No le pesa ninguna denuncia ni causa pendiente con la Justicia. Hasta ahora, estamos ante un ciudadano ejemplar. Más que ejemplar, modélico.

Sin embargo, sobre él recae tu sospecha, o tu convicción, de que es el autor de, al menos, dos expolios conocidos en yacimientos paleoantropológicos. ¡Tiene cojones la palabrita! Uno de esos yacimientos sería Peña Laja y el otro, una cueva francesa. Creemos que los autores de los robos en ambos lugares son los mismos, porque al menos, aparecen unas huellas idénticas en sendos candados. Estas huellas no sabemos si son de Wood o de alguno de sus acompañantes. Hasta ahora todo correcto, ¿cierto?

—Todo correcto.

—En estos expolios, sustraería huesos menores con el objeto de no dañar los yacimientos. Esos huesos, lógicamente, no tienen valor para coleccionistas ni museos, por lo que, por deducción, se baraja la posibilidad de que fuera su ADN fósil el móvil último de las sustracciones. En Peña Laja, aparte del asunto de los huesos, también aparece de forma simultánea, pero colateral, un objeto enterrado, al parecer una vasija, que se desenterró utilizando una pintura rupestre como referencia. Éstos son los hechos. ¿Sigue siendo correcto?

—Sigue siendo correcto.

—Y ahora llegamos a Wood. Hasta ahora, no hay ni una sola prueba que lo vincule necesariamente con los hechos. No sabemos si sus huellas aparecen o no en los candados. ¿Cuál es, entonces, la base de toda la inculpación? Exclusivamente, las declaraciones de una señorita, que la noche de autos vio bajar de la sierra un coche todoterreno, que dice identifica como un Volvo XC90 de una casa de alquiler. Desliando ese ovillo llegas a Wood, ¿no?

—Más o menos, sí.

—¿Más o menos o es cierto en su totalidad?

—Es cierto.

—Y ahora, aprovechando que Wood vuelve a España, vienes a pedirme apoyo para conseguir detenerlo. ¿Correcto?

—Detenerlo o, al menos, interrogarlo.

—Pues te voy a contestar con toda la dulzura que me sea posible. ¿Cómo carajo vas a detener, sin ninguna prueba válida, a un cerebrito mundial? ¿Te figuras el escándalo internacional que se organizaría si no fuesen sus huellas las que aparecen en los candados? ¿De qué lo vas a acusar? ¿De robar unos huesos sin importancia?

—Hay pruebas. Está el testimonio de la chica, que vio bajar el coche. Y, en esa fecha, ese coche de alquiler tan sólo pudo estar ahí con Wood.

—Santamaría, me preocupas. Siempre te he considerado como uno de mis mejores hombres. ¿Cómo que sólo pudo estar ahí con Wood? El abogado más torpe te tiraría por tierra ese argumento en un santiamén. ¿Y si la chica se equivocó de modelo de coche o de marcas de casas de alquiler? ¿Y si el coche era robado y le habían puesto, para disimular, unas pegatinas de una casa de alquiler de coches? Se me ocurrirían mil preguntas más que derrumbarían tu acusación. Pero no voy a seguir, estoy cansado. Ni se te ocurra intentar detener a Wood. No voy a solicitar al juez ninguna orden de detención, porque una vez que viera las pruebas en las que baso la petición, se oiría su carcajada en Alaska. No puedes interrogarlo porque nos podría formar un follón de tres pares de narices. Por tanto, lo mejor que puedes hacer es abandonar el caso y dedicarte a la recuperación del tesoro visigodo.

Santamaría no pudo evitar una expresión de profunda decepción.

—Comisario, todo eso que dices es cierto. Pero, sin embargo, yo sigo convencido de que Wood es el autor de los robos. Déjame, al menos, que le ponga un discreto dispositivo de seguimiento por si volviera a intentar expoliar en algún yacimiento y lo pudiésemos pillar con las manos en la masa.

El comisario se quedó pensando. Todo el asunto era un auténtico disparate. Pero, sin embargo, Santamaría siempre había sido un excelente profesional. ¿Y si llevara razón? Había leído con detenimiento el informe escrito que le pasó sobre el caso y, la verdad, es que eran demasiadas casualidades encadenadas como para ser totalmente falsas. Y, por último, estaba el hecho que más le había llamado la atención. El departamento de su admirado FBI, especializado en delitos genéticos. Eso era importante. Lo que se hacía en Estados Unidos terminaba implantándose en Europa al poco tiempo. Sin duda ninguna, pronto se crearía esa división en la policía española. ¿Quién sabía? Si él fuese el primer comisario en resolver un delito de esa naturaleza, quizá lo ascendieran para esa responsabilidad. Podía estar ante una buena oportunidad.

—De acuerdo, Santamaría. Te autorizo a que le pongas un discreto seguimiento policial. Pero que no se vaya a dar cuenta. ¡Y que nadie le moleste con el más mínimo interrogatorio si no conseguimos nuevas pruebas!

—Así lo haremos, jefe.

Santamaría salió del despacho pensando que, al menos, había conseguido salvar algunos muebles del naufragio. Podía seguir llevando el caso y estaba autorizado a ponerle seguimiento. ¡Algo era algo!

XXXVII

Paraninfo de la Universidad de Sevilla. La conferencia del profesor Wood había atraído a un número importante de asistentes. Doctores, biólogos, funcionarios, curiosos, profesores y alumnos, llenaban a rebosar la sala más noble del Rectorado de la Universidad, en el bellísimo edificio que un día fuera Real Fábrica de Tabacos. Entre este variado, abigarrado y multicolor auditorio se encontraban Julio Peláez, Rafael Jaraquemada y los acompañantes de Wood, Smara Standford y Jane Pérez. Una joven, desconocida para ellos, se encontraba también en las primeras filas.

El profesor disertaba sobre las infinitas posibilidades de la biotecnología, esa fabulosa alquimia de la vida que todo lo puede. La nueva piedra filosofal era más poderosa que aquella por la que se afanaron los clásicos alquimistas de la antigüedad. No transformaba lo que tocaba en oro, lo transformaba en nueva vida. Y para los humanos, lo único que puede ser más valioso que el oro era su propia vida.

Clonación; producción de órganos humanos en animales para trasplantes; nuevos cultivos y ganados transgénicos, más y más productivos; terapias genéticas en embriones humanos; y otras muchas inverosímiles aplicaciones al alcance de nuestra mano. La profesional traducción simultánea permitía que no se perdiera en el cambio de idioma los detalles y matices de la exposición. El público, fascinado, guardaba un religioso silencio. Al terminar su conferencia, Wood recibió un apasionado y reverencial aplauso. Los asistentes sabían que les había hablado no un teórico más sino uno de los escasos maestros alquimistas de la actualidad, poseedor del secreto de la moderna piedra filosofal.

Con la conferencia y los aplausos concluidos, se inició la mesa redonda, en la que los asistentes se dividieron de nuevo en tres grupos según sus opiniones: los que estaban totalmente a favor del rápido desarrollo de la biotecnología; un segundo grupo que se mostraba en contra, considerando que se cruzaba una línea muy peligrosa, no tan sólo de principios éticos y morales sino también medioambientales y de justicia natural y social; por último, un tercer grupo minoritario que consideraba positiva la expansión de las nuevas técnicas de la vida siempre que existiera un control público internacional.

El debate se fue acalorando y alargando. En uno de sus vericuetos y compases, se oyeron unos fuertes gritos provenientes de las majestuosas escaleras que ascendían desde la entrada del Rectorado al Paraninfo. A pesar de que los gritos eran cada vez más fuertes, los participantes en el debate intentaron seguir adelante, elevando el tono de su voz. Sirenas de policía sonaron en el exterior de edificio.

La pequeña manifestación de ecologistas y grupos cristianos de base, que habían recibido la entrada del profesor con pancartas y tímidos pitidos, se había transformado en una aglomeración importante de manifestantes radicales, contrarios a lo que Wood significaba. La manifestación, inicialmente pacífica, se había ido exaltando durante las dos horas de la conferencia, hasta entrar, en avalancha de pancartas y vociferio, al interior del rectorado.

Gritos contra los cultivos transgénicos. Gritos contra las multinacionales creadoras de monstruos y aniquiladoras de biodiversidad. Pancartas denunciando la nueva piratería genética, y a los ladrones de genes y de ADN que expoliaban a los países menos desarrollados sin dejarles ningún beneficio a cambio. «No» a las multinacionales. «No» a la globalización sin piedad. Gritos y carreras que se incrementaron con la llegada de la Policía.

El Rector, ya informado, tomó una rápida y sabia decisión.

—Señoras, señores. Muchísimas gracias por su asistencia a la brillante conferencia que ha impartido el profesor Wood Joice, así como al debate posterior. Como habrán podido comprobar los temas tratados son de la más rabiosa actualidad, y ocasionan las más contrapuestas opiniones, no sólo en el interior de las aulas sino, sobre todo, en la calle. Dado que ya hemos excedido del tiempo inicialmente programado, y que el ruido exterior no nos permite continuar, creo que lo más prudente es que clausuremos la conferencia y las jornadas con un cálido aplauso a nuestro principal conferenciante.

El fuerte aplauso se vio apagado por la algarabía exterior. La Policía comenzó a desalojar a los manifestantes, que se negaban a salir del edificio. Tras un rato de forcejeo, y alguna que otra pequeña carga, el silencio académico volvió a reinar en los altos pasillos del Paraninfo.

Mientras los asistentes abandonaban la sala, un grupo de personas se acercó para saludar personalmente al científico, que las había encandilado con su intervención. Felicitaciones, alguna que otra pregunta e, incluso, firma de autógrafos. La liturgia habitual. Abrumado por tantos requerimientos, el profesor no se ha percatado hasta ese momento de la presencia de una joven que, aprovechando la ocasión, le preguntó en su pobre inglés:

—Buenas tardes. Enhorabuena por su conferencia. Me ha encantado.

—Muchas gracias —sonrió Wood, complacido.

—Permítame que me presente. Soy María Cabezas, periodista. Mi periódico me ha encargado el desarrollo de artículos de genética y me encantaría poder hacerle una entrevista.

—¿Una entrevista? —Wood titubeó—. Estoy muy mal de tiempo.

—Por favor, sólo serán quince minutos —le suplicó María, apelando a su tono más encantador.

—De acuerdo. Vaya dentro de dos horas al hotel Alfonso XIII, donde me hospedo. Allí la esperaré.

La sala se fue quedando vacía. El Rector, que había estado charlando con varios catedráticos asistentes a la conferencia, se dirigió hacia Wood. Mientras llegaba, Smara Standford preguntó al científico, acercándole su cabeza, con un susurrante tono:

—Doctor, ¿qué quería esa chica rubia?

—Era una periodista, responsable de genética, que quería hacerme una entrevista. Parecía agradable y se la he concedido.

—¿Le ha dicho cómo se llama y en qué periódico trabaja? Recuerde que tenemos que ser muy prudentes.

En el preciso momento en que Wood le daba a Smara la tarjeta de visita de la periodista, se incorporó al grupo el Rector.

—Doctor Wood, mi más sincera felicitación. Disculpe las molestias y el tumulto de la manifestación, pero ha sido una sorpresa.

—No se preocupe, estoy habituado a este tipo de imprevistos —le respondió Wood, demostrando un aplomo real.

—Pero nosotros no. Nos ha sorprendido, no nos la esperábamos. He hablado con la Policía. Ya ha sido disuelta y, afortunadamente, no ha habido ningún herido ni tampoco nadie detenido. No ha sido más que un vocerío inoportuno.

—Pues yo sí estoy acostumbrado. Desgraciadamente, estos hechos son cada día más habituales. Lo de hoy ha sido poca cosa, no tiene importancia. He conocido auténticas batallas campales. La última hace unos años, en la cumbre de Seattle.

—En Seattle. ¿En la cumbre del libre comercio mundial?

—Efectivamente. Los organizadores norteamericanos creían que la cumbre se celebraría a mayor gloria del nuevo paradigma internacional, la globalización. Y esperaban ser el centro del mundo durante la cumbre en la que se aprobaría una mayor apertura del comercio internacional. Pero todo estalló por los aires. Miles de manifestantes, procedentes de zonas muy distintas, protestaban violentamente contra los efectos de la globalización. Agricultores, ONGs, grupos ecologistas, movimientos izquierdistas, movimientos de países el Tercer Mundo. Todos protestaban contra lo que significaba la globalización.

—Lo seguí por la televisión. Fueron enfrentamientos muy duros. La policía estadounidense parecía no poder controlar la situación.

—Efectivamente, así fue. Tremendo. Pero, curiosamente, uno de los movimientos más activos y violentos era el que se oponía a los cultivos transgénicos, en particular, y al desarrollo de la biotecnología, en general. Escuchamos los mismos gritos y lemas que hoy hemos podido escuchar.

—A eso se le llama globalización de la protesta. Si les parece, podemos ir bajando. De todas maneras, Seattle tuvo que ser una experiencia muy interesante.

—Depende de cómo se mire —Wood hizo un gesto ambiguo—. Yo asistí como asesor de un importante grupo de empresas multinacionales biotecnológicas que presionaban paran levantar las restricciones legales y aduaneras que aún pesan sobre sus producciones. No se consiguió. Para nosotros, la cumbre fue un fracaso.

—En España, comentamos mucho la experiencia —le respondió el Rector—. Nos sorprendió que una cumbre de este tipo, celebrada en los Estados Unidos, para mayor gloria del imperio, pudiera ser reventada con tanta facilidad.

—Dejémoslo —Wood parecía un poco molesto por la opinión del Rector—. Creo que debemos salir.

—Ya salimos —le respondió el Rector extremando su amabilidad.

Al llegar a la monumental puerta de la Universidad, el Rector hizo entrega de un obsequio al Doctor. Después todos marcharon, dando un paseo por los Jardines de Murillo, hasta el restaurante que tenían reservado para almorzar en el barrio de Santa Cruz.

Caminaron, entre palmeras que se perdían en el cielo, jacarandas, bouganvillas y gigantescos ficus, hasta la antigua judería sevillana. Calles estrechas de cal, reja y clavel. La doctora Jane Pérez no pudo contenerse y exclamó:

—¡Qué bella es Andalucía!

—¿La conocían ya? —les preguntó el Rector.

—Nosotros dos sí —intervino Rafael Jaraquemada, señalando a su amigo Julio—. Somos andaluces y vivimos en Córdoba. Pero para el resto de nuestros invitados es su primera visita. Han visto poco, pero están encantados.

—Nos parece una tierra de ensueño —continuó la Doctora cubano-estadounidense—. Llegamos ayer por la mañana al aeropuerto de Málaga, procedentes de Santiago de Compostela, y aprovechamos el día completo para hacer turismo. Ronda y su Serranía, los pueblos blancos de Cádiz, Grazalema, Zahara, Algodonales. Y ahora, Sevilla. Maravilloso. Todo maravilloso.

—Y esta tarde les enseñaremos algo de Córdoba —continuó Luis. Como veis, nuestros amigos van a aprovechar intensamente los dos días que van a pasar en Andalucía.

—¡Eso si son capaces de sobrevivir al programa que le habéis preparado! —respondió riendo el Rector.

Ya en el restaurante, iniciaron la conversación sobre los nuevos descubrimientos científicos y la fascinación que causaban a todos. Como venía siendo habitual en los últimos tiempos, Rafael hablaba de forma apasionada y era Peláez quien ponía reparos a su desarrollo incontrolado. No estaba de acuerdo con el «todo vale».

Smara Standford no intervenía apenas en la conversación. Se levantaba y hablaba por teléfono continuamente, utilizando unas veces el español y otras el inglés. Se la veía enfadada. El Rector, sin embargo, se mostraba feliz con la eminente compañía.

—Quiero volver a pediros perdón por los incidentes que hemos padecido al final de la conferencia.

—Le repetimos que no se preocupe, no tiene la menor importancia —le contestó Wood.

—No querría que se llevaran una mala impresión de nuestra Universidad.

—La Universidad no tiene ninguna responsabilidad —le interrumpió Peláez—. La manifestación recogía la forma de pensar de muchos ciudadanos que temen al uso descontrolado de la biotecnología. Nosotros teníamos un debate académico en la sala. Ellos recogían las voces de otro debate: el que está en la calle.

—Julio, ese debate lo conocemos todos. Pero en él unos investigamos, creamos riqueza y calidad de vida para la Humanidad, y otros sólo gritan, vociferan e intentan oponerse al progreso —apostilló, de forma vehemente, Jaraquemada.

—Yo creo que es éste un debate donde todos tienen una parte de razón. La biotecnología puede aportar muchos beneficios para nuestra sociedad, o grandes males si se nos escapa de las manos. Su bondad o maldad dependerá de nosotros —medió el Rector mientras Rafael seguía adelante.

—En cualquier sociedad de cualquier tiempo, siempre ha existido un porcentaje de su población opuesta al progreso. Pura reacción. Pura caverna. Y estas personas hacen siempre todo lo que está en su mano por intentar impedir los nuevos avances. Y se valen de mil argumentos, distintos en las formas, pero idénticos en el fondo, para destruirlos. Antes, valores religiosos, doctrinas de las Iglesias. Ahora, ecología y medio ambiente, solidaridad y justicia social.

—Eso es una simplificación injusta —repuso Julio.

—Pues así lo veo. Filósofos y sabios desterrados en la Grecia Clásica. En la Edad Media muchos químicos, entonces alquimistas, fueron quemados por brujos. Ya en el Renacimiento, decir que la Tierra era redonda significaba pena capital. Y no precisamente por métodos agradables. Y esa reacción, esa «inquisición», sigue viva en nuestros días. Los manifestantes de hoy no eran más que eso, pequeños inquisidores dispuestos a aplastar cualquier vestigio de progreso.

—Los manifestantes de hoy, sencillamente, expresaban unas ideas que no coinciden con las tuyas, Rafael. Sencillamente, eso.

—Julio, ¡hay que ver cómo los defiendes! Si tienen ideas distintas, que organicen seminarios, cursos, charlas. Estamos en democracia. ¡Que organicen un partido político y se presenten a las elecciones! ¡Pero que no boicoteen actos de los demás! No comprendo cómo justificas estas acciones casi violentas que atentan contra nuestra libertad de expresión —le respondió Rafael enfadado.

—No los justifico. También a mí me ha parecido mal que hayan intentado reventar la conferencia. ¿Por qué lo hacen así? No lo sé, habría que preguntárselo a ellos. Quizá sea porqué se ven indefensos contra las grandes multinacionales y contra las leyes que se promulgan bajo su presión y no encuentren otra forma de llamar la atención. ¡Qué sé yo!

—Bueno, bueno —concluyó el Rector—. Tengamos la fiesta en paz.

A partir de ese momento, la comida transcurrió ya de forma más tranquila y sosegada. Smara seguía sin participar en la conversación. Después de los postres, Wood se disculpó. Tenía que levantarse de la mesa para llegar a tiempo a su entrevista con la periodista. Todos decidieron marcharse y se despidieron entre sí. El Rector se quedó unos instantes más en el restaurante. Esta vez pagaba la Universidad.

De camino de regreso al hotel, Smara Standford se dirigió irritada a Wood.

—No tenías que haber concedido ninguna entrevista. Acuérdate de que estamos a punto de lanzar nuestra empresa a Bolsa y cualquier indiscreción, cualquier información de más, podría ser utilizada por nuestra competencia para adelantarnos.

—Tranquila, Smara. Sólo será una sencilla entrevista científica. No comentaré nada imprudente. Dará sensación de normalidad —le contestó con serenidad Wood.

—Pues no me quedo tranquila. No me ha gustado esa periodista. No es normal que se soliciten así las entrevistas. Lo habitual es que se pidan con varios días de antelación. No sé por qué, pero no me ha gustado. Estoy haciendo algunas indagaciones para comprobar si realmente es periodista. He consultado con algunas empresas especializadas en información. Tenemos que tener cuidado, no vaya a ser que nos encontremos con una espía industrial que ha contratado la competencia.

—No seas exagerada. Quédate tranquila, la chica no tenía cara de espía industrial. Para mí será muy fácil comprobar si, de verdad, es periodista especialista en genética o nos quiere engañar. Bastará que yo le haga alguna pregunta de base científica. Estaremos atentos a su respuesta. Si duda o no sabe contestarla, nos habrá engañado.

—Cuando haya comprobado que es periodista me quedaré tranquila. Mientras, permíteme que siga dudando —le contestó con firmeza Smara Standford.

Pasearon hasta el hotel sevillano Alfonso XIII. Smara Standford continuó realizando llamadas, mientras Wood, tranquilamente, admiraba las bellas fachadas de los edificios que jalonaban sus andares.

XXXVIII

Atardecer otoñal en Madrid. Un grupo de profesores y profesoras de Paleoantropología de distintas universidades se encontraba frente a las puertas del Museo Nacional de Ciencias Naturales, respondiendo a la invitación que la directora del museo les había cursado. Como cada otoño, se reunían informalmente para comentar entre sí los resultados de sus respectivas campañas y los descubrimientos internacionales más reseñables. El programa era sencillo. Una visita conjunta a la magnífica exposición que se exhibía sobre Atapuerca. Después, cenarían todos juntos. Margarita, la directora del Museo actuaba de anfitriona.

—Bienvenidos, a todas y todos. Me alegra que este año sea el Museo Nacional de Ciencias Naturales el lugar que habéis escogido para vuestra reunión anual. Pienso que os puede interesar esta exposición que hemos organizado bajo el nombre de Atapuerca.

Entraron de forma ruidosa, entre charla, risas y opiniones. Quien los viera no podría figurarse que se encontraban ante varios de los paleoantropólogos más reputados en el mundo. Parecían un grupo de colegiales bromeando entre sí mientras avanzaban entre ordenados expositores que contenían huesos, útiles de piedra, cronogramas, reproducciones y dibujos de hábitats y animales. Modelos de los distintos homínidos, de aspecto más o menos primitivo, con mandíbulas y mentones prominentes, que aparentaban una mirada curiosa e inteligente: tenían dentro de sí muy avanzado el proyecto de Humanidad. Margarita, la directora, continuaba hablando.

—Como podéis ver, la hemos querido organizar de manera muy didáctica para que pueda ser comprendida por los estudiantes de institutos y colegios. Os resultaría curioso ver las caras de sorpresa que ponen muchos de ellos cuando ven que los paleoantropólogos utilizan las técnicas más modernas y complejas en sus trabajos. Para el gran público, aún sois esa especie de aventureros románticos con pantalones cortos, salacots en la cabeza, rifle en la espalda, que se aventuran en las soledades más extremas y peligrosas del Planeta para encontrar huesos y cráneos. Vuestra imagen está muy mitificada por la opinión pública.

Espontáneamente, se había formado un pequeño corro de debate. Intervenía un notable científico de poblado mostacho y fuerte acento catalán, profesor de Arqueología en la Universidad Rovira i Virgili de Tarragona.

—Es curioso ese interés del gran público sobre la evolución. Quizá, no le interese tan sólo conocer de dónde venimos. Quizá, también quiere saber hacia dónde vamos. Es importante que insistamos: la evolución no está muerta. Está viva, continua avanzando. A paso lento, pero avanza. La misteriosa fuerza que nos ha hecho evolucionar hasta nuestro estado actual continúa latiendo en nuestro interior, empujándonos hacia la especie que constituiremos en el futuro. Mantengo la teoría de que con nosotros, los hombres actuales, ha finalizado el proceso de hominización. A partir de ahora, con los nuevos conocimientos y tecnologías se iniciará el proceso de humanización, que finalizará con los nuevos humanos del futuro.

—Es sorprendente la íntima vinculación que existe entre el desarrollo técnico y evolución. Cada nueva especie de homínido desarrollaba un nuevo tipo de industria lítica. El Homo habilis con su olduvayense, el Homo ergaster que desarrolla el Achelense, con el Neandertal llega el Musteriense y con la llegada del Hombre de Cromagnon nace el Auriñaciense. Cambios tecnológicos vinculados con cambio de especie. Y nos podríamos preguntar con seriedad qué fue antes, si el huevo o la gallina, la tecnología o la especie. La cuestión sería saber con exactitud si la aparición de una nueva especie más inteligente permitía desarrollar nuevas tecnologías o viceversa, que la aparición de una innovadora tecnología permitía a los homínidos conquistar hábitats distintos o diferentes nichos ecológicos y favorecer la evolución para adaptarse a las nuevas necesidades. O un poco de todo, que como siempre es lo más probable.

—En todo caso, si algo define a nuestra especie es su íntima relación con la técnica. De la más primitiva a la más desarrollada. Siempre hemos ido de la mano —le respondió Gonzalo.

—Estamos viviendo una de las revoluciones tecnológicas de más calado y profundidad de nuestra historia. Las anteriores revoluciones tecnológicas tenían como base materia o energía: la piedra, el fuego, el hierro, la imprenta, el vapor, el petróleo, la electricidad. ¿Qué base podemos darle a las telecomunicaciones o a Internet? Un minúsculo microprocesador actual tiene mayor capacidad que toneladas de válvulas de hace apenas cuarenta años. No tienen base física. Tan sólo son conocimiento. Y… ¿qué soporte podemos darle a las nuevas técnicas genéticas, que manipulando microscópicos genes consiguen crear organismos nuevos? También son tecnologías sin soporte físico, sólo son conocimiento. Por eso, es tan afortunada y certera esa definición del nuevo siglo: el siglo del conocimiento.

—De tu intervención deducimos que el proceso de humanización que postulas tendrá como base estas nuevas tecnologías del conocimiento —planteó Luis.

—Exacto. De forma natural o artificial, el hombre comenzará una nueva adaptación para estar más capacitado para la futura sociedad del conocimiento, ya alejado de la tradicional realidad de soportes físicos. En este caso, la tecnología condicionará la evolución.

—Vamos a ver una reproducción a escala de los yacimientos de la trinchera —interrumpió la directora mientras los arrastraba hacia otras de las salas.

En una gran sala se había realizado una maqueta de casi cinco metros de altura que reproducía a escala, con una admirable exactitud, la técnica de excavación de los yacimientos de la trinchera. Los andamios, las cuadrículas, los indicadores de niveles y estratos, la cata de seis metros cuadrados donde aparecieron los restos del Homo antecessor, estaban magistralmente reproducidas.

—Este yacimiento está tan bien hecho que me entran unas ganas locas de excavar. Directora, ¿no tendrás picos y palas a mano? Llevo quince días encerrado en la Facultad y ya tengo un mono de excavación insufrible.

—Picos y palas no tengo, pero sí plumeros, bayetas y escobas. Si quieres actividad para que se te quite el mono, aquí tienes miles de metros cuadrados para limpiar.

—¡No sé por qué, pero se me ha pasado el mono de repente!

Se dirigían ya hacia la salida, donde Margarita les tenía preparados varios obsequios, cuando Gonzalo prestó atención a una conversación que mantenían sus compañeras vascas, Susana y Victoria. Estaban hablando de una científica norteamericana apellidada Collins y de su reciente visita a España. No pudo contenerse y, entrando en su conversación, les preguntó:

—Perdonad que os interrumpa. Estabais hablando de una Collins, científica. ¿No será por casualidad hija de Roger Collins, el paleoantropólogo estadounidense que visitó y trabajó en varios yacimientos españoles a finales de los sesenta?

—Hablábamos de nuestra amiga Inés Collins. No conozco el nombre de su padre, pero si sé que era paleoantropólogo como nosotros. Vivían en Arizona. Creo que el padre ya murió.

—Entonces es hija de Roger Collins, investigador de la Universidad de Arizona. Realizó trabajos en varios yacimientos españoles, entre ellos en la Cueva Vieja de Peña Laja. Consiguió despertar el interés de la ciencia norteamericana por nuestros lugares paleontológicos.

—Pues si tienes tanto interés en ella, puedes conocerla mañana. Viene a Madrid. Lleva unos dos meses en España. Está realizando unas prácticas de postgrado en Bilbao —le respondió Susana.

—Unos dos meses. ¿Cuándo llegó entonces? ¿Al final del verano? —preguntó vivamente interesado Gonzalo.

—Aproximadamente. Nosotras la conocimos un poco después. Estuvo unos quince días viajando por España antes de comenzar su trabajo en Bilbao.

—Me encantaría conocerla. Cuando terminemos de cenar, quedaremos para vernos mañana.

Se dirigieron a un restaurante cercano, donde cenarían todos ellos con la compañía de la excelente directora del museo. Gonzalo, que caminaba junto a Luis, le había contado su casual descubrimiento de Inés Collins.

—Creo que debemos charlar con su hija. Mañana estará aquí, en Madrid —le respondió inmediatamente Luis—. ¿Crees que deberíamos comunicárselo a Santamaría?

—No —respondió Gonzalo con firmeza—. Hace tiempo que no nos llama, ni da señales de vida. Parece que no ha avanzado en su investigación, o sencillamente que ha archivado el caso. Más bien creo lo segundo. Ha abandonado las investigaciones, sin comunicarnos nada. ¿A quién le puede interesar un robo de pequeños huesos? Fíjate que ni siquiera la periodista sacó tajada de este asunto, afortunadamente.

—Yo no me confiaría tanto —ahora era Luis el que dudaba—, cualquier día nos encontramos la noticia con grandes titulares. Y eso no sería bueno para el yacimiento.

—Desde luego, a la que no podemos decirle nada es a esa loca de María. Si llega a sospechar la presencia de una hija de Collins en España, la perseguiría para conseguir una entrevista —Gonzalo ironizó ahora: A lo mejor, también le preguntaba por esa ridícula historia de la piedra verde.

—La piedra verde… —Luis miró hacia el cielo—. Ojalá hubiese sido cierta la historia. Un objeto sagrado de la profundidad de los tiempos. La demostración de que el sentimiento religioso llegó a la Humanidad mucho antes de lo que nosotros creíamos.

—Olvídalo. Todo era una burda patraña de la periodista para engañarnos —insistió Gonzalo.

—Pues te reconozco que me he llevado una gran desilusión con ella —replicó con pesar Luis—. Pero, evidentemente, nos engañaba. Tampoco nos ha llamado desde hace días, desde que bajamos a la «Sima Honda». Ya sabe, sin duda, que la hemos descubierto.

—A mí, la desilusión me la ha dado Santamaría. Parecía tan profesional, tan responsable. No comprendo cómo ha podido abandonar el caso sin decirnos una palabra siquiera. Se le veía entusiasmado, apasionado en la investigación. Y de repente… ¡Zás, lo abandona, no nos llama! No logro entenderlo.

—A lo mejor no lo ha abandonado. Sencillamente, investiga con discreción —medió Luis.

—Ojalá —dijo Gonzalo—. Pero aunque así fuera, desde un inicio enfocó todas sus investigaciones hacia el robo de huesos. No sabemos cómo, pero sospechaba de un tal Wood. ¡Wood! Eso será como buscar una aguja en un pajar. Pero, al fin y al cabo, el robo de huesos es lo más vulgar de la historia. Unos maniáticos, unos coleccionistas, o unos cazadores de ADN, que conocían por mil publicaciones la existencia del yacimiento de la «Sima Honda», entran y roban unos huesesillos. Aquí no hay misterio. Tendrán que localizar el uso que querían darle a los huesos, y asunto concluido.

»Pero lo singular y realmente misterioso de la historia es el contenido de la vasija que, con toda probabilidad, enterró la misma persona que hizo la falsa pintura rupestre. Quizá fuera Collins, no lo sabemos. A lo mejor su hija puede darnos alguna pista.

—¿Te has dado cuenta de que Inés Collins llega a España en las mismas fechas en que se produce el robo en la cueva? —le preguntó Luis.

—Fue lo primero que pensé. ¿Casualidad?

—Probablemente, sí. O quizá no, quién sabe.

—Pues decidido. Nos olvidamos completamente de Santamaría y avanzaremos la investigación nosotros solos. Seguro que iremos más rápido. Mañana conoceremos a Inés.

Noche otoñal en Madrid. Mil restaurantes abiertos, llenos de vida, pasión, alegría, dolor y deseo. Pero sólo en uno de ese millar, un grupo de mujeres y hombres discutían y bromeaban hasta la madrugada acerca de Australopithecus y Neandertales…

XXXIX

Mediodía en Sevilla. María Cabezas paseaba por los alrededores del hotel Alfonso XIII, tras la salida de la conferencia de la universidad, haciendo tiempo para la entrevista de Wood. No había comido, estaba nerviosa. Comenzó a hacer llamadas desde su teléfono móvil.

—¿Santamaría?

—Soy yo. ¿Eres María?

—¿Qué tal? Aquí, servidora a tus órdenes.

—¿Cómo te va por Sevilla? ¿Pudiste asistir a la conferencia de Wood?

—Acaba de terminar, hace unos momentos. No te puedes figurar —le respondió María—, lleno total, con un público entregado. Wood estuvo tremendo. Una magnífica intervención que le valió las dos orejas y el rabo, y sabes cómo es esta ciudad; sólo se entrega a los muy artistas.

—María, vamos al grano —se impacientó Santamaría—. No quiero que me hagas una crónica taurina.

—Pues todo transcurría con absoluta normalidad, hasta que al final unos manifestantes ecologistas lograron entrar al edificio con gritos contra las multinacionales y los transgénicos. Ya sabes, la parafernalia habitual. Tus colegas sevillanos actuaron diligentemente y fueron rápidamente disueltos.

—¿Has logrado hablar con él?

—Mientras los manifestantes se iban, me acerqué a él y le pedí una entrevista.

—¿Lo vas a entrevistar? —se intranquilizó el inspector—. Eso parece muy arriesgado, te puede descubrir. Recuerda que lo único que tenías que hacer era estar cerca de él sin que se te notara demasiado. No debemos correr riesgos.

—No te preocupes, intentaré que no sospeche de mí —intentó tranquilizarlo María—. Y tú, ¿has conseguido avanzar algo con el seguimiento que le tienes puesto?

—Nada. Absolutamente nada. No ha realizado ningún movimiento extraño desde que llegó a España. No tenemos ninguna prueba contra él.

—Como no lo detengas pronto, el pájaro va a volar. No comprendo cómo no lo interrogáis. Está claro como el agua que ha expoliado un patrimonio público.

—No es tan fácil —le respondió el inspector—. Ningún juez nos firmaría un auto de detención con las pruebas tan exiguas que poseemos. Como sabes, tan sólo podría interrogarlo con un permiso expreso de mi jefe, que se niega en redondo, temeroso del escándalo internacional que organizaríamos si detenemos a un prestigioso científico. Así están las cosas. Y, la verdad, es que tiene parte de razón. O conseguimos más pruebas o el culpable puede irse.

—Pues por eso yo he improvisado —se justificó María—, viendo que no podíamos hacer otra cosa, he decidido acercarme a él. Y una periodista sólo puede hacerlo de una manera razonable: pidiéndole una entrevista.

—Ten mucha prudencia. Que no sospeche nada —insistió el inspector.

—No te preocupes, se me ha pegado algo de tu sagacidad.

—¡Ah, se me olvidaba! —dijo de repente Santamaría—. Del Departamento de Delitos Genéticos del FBI me envían una información que podría tener alguna relación con nuestro caso. En la Bolsa de Nueva York, en los coros del Nasdaq Biotech, se rumorea que una empresa vinculada al doctor Wood podría comenzar a cotizar pronto, uniéndose a la carrera por encontrar las funciones del recientemente descifrado genoma humano. Pero dicen que tendría mucho éxito, porque iría directo al grano; no perdería tiempo en el gigantesco laberinto de nuestros genes. Eso, al menos, es lo que se rumorea. Si la empresa logra salir a Bolsa con este nuevo método, se harán multimillonarios. Pero eso sí, de forma absolutamente legal. El FBI dice que este tipo de operaciones donde los mercados premian a los primeros que llegan es muy usual. Ellos no pueden hacer nada por evitarlo.

—Es una información curiosa. Tendríamos que analizarla. Quizá pueda existir en ella alguna clave para nuestro caso.

—Pues como nos dediquemos a analizar mucho, Wood va a estar pronto tomando el sol en Bahamas o forrándose en Nueva York. Tenemos que conseguir alguna prueba más. De todas formas, hablaré de nuevo con el comisario para ver si me autoriza, al menos, un pequeño interrogatorio.

—¿Has vuelto a hablar con los investigadores de Peña Laja? —le preguntó María.

—No. Llevo días sin hacerlo. Creo que es mejor no molestarles demasiado. Ya los llamaremos cuando tengamos algo —le respondió Santamaría—. En todo caso, ellos quedaron en llamarme si descubrían algo nuevo, y no lo han hecho. Y tú ¿has hablado con ellos?

De repente, a María le vino a la mente la promesa que se había hecho a sí misma: no llamarlos más. No la habían creído; quizá pensaran que estaba loca. Una sensación de malestar le recorrió el cuerpo. No pensaba volver a hablar con ellos por ahora. Descubriría el caso sin su ayuda. Y cuando le hubiese dado una explicación a todo, los humillaría.

—¿Yo? No, no… Tampoco.

—Mejor así. Centrémonos en nuestras investigaciones. Ya los llamaremos en su momento —le respondió el inspector—. Intentaré hoy de nuevo conseguir el permiso para el interrogatorio.

—Esperemos que lo consigas… ¡Santamaría!, ¡Santamaría!, ¡Se me acaba la batería! Te llamaré más tarde…

María Cabezas, cambió con precipitación la batería mientras seguía caminando. Tenía que darse prisa. Quería hacer otras llamadas antes de llamar de nuevo a Santamaría. Marcó el número de su periódico.

—Rosi, ¿me pasas con el director? Soy María Cabezas.

La música clásica inevitable amenizaba los largos segundos de espera. Se impacientaba. Por fin escuchó la ronca voz de su jefe al otro lado de la línea.

—María, ¿dónde estás ahora?

—En Sevilla.

—Eso ya lo sé. Recuerda que te hemos mandado allí nosotros con todos los gastos pagados para ver qué podemos sacarle a Wood, ya que tu amigo el policía no ha sido capaz de pillarlo ni en pecado venial. Muy bien. ¿Y qué haces ahora? ¿Has podido verlo?

—Acabo de asistir a su conferencia. Cuando finalizó, se lió un follón tremendo con una manifestación de ecologistas. Ya lo verás en los teletipos. Wood ni se inmutó. Parece que ya está acostumbrado a estos festivales.

—¿Has podido hablar con él? —insistió Antonio.

—Mientras la Policía desalojaba a los manifestantes, me acerqué a él, y como no tenía otra excusa, le pedí una entrevista. Creí que me iba a mandar a tomar viento fresco, pero sorprendentemente, me la ha concedido.

—Eso es que se ha fijado en ti. Ten cuidado, no vaya a ser un viejo sátiro.

—No todos son como tú, querido jefe. Dentro de media hora le hago una entrevista en el hotel Alfonso XIII.

—El hotel Alfonso XIII. Tiene buen gusto nuestro científico. Sabe cuidarse. Los sabios de ahora ya no son como los de antes, desaliñados y despistados. Ahora son más listos y viven mejor que cualquiera. Por eso son sabios.

—Pero tengo un problema —María bajó algo la voz—. Le he mentido contándole que hago los reportajes de genética en el periódico. Y cómo sabes, yo, de genética, nada de nada. Temo que se pueda dar cuenta de eso. Me desmontaría mi coartada.

—Supongo que ya habrás intentado hablar con Carlos Sicluna, el nuevo responsable de la sección de Ciencias y buen amigo tuyo, no como el imbécil de González, que te odiaba. Por cierto, ya lo han puesto de patitas en la calle en la revista que lo fichó. Y esta vez no has tenido tú ninguna participación. Quédate tranquila… Llama a Carlos Sicluna para que te ayude a hacer un cuestionario. Te servirá de guía.

—Lo he intentado localizar, pero no lo he conseguido. Le he dejado mensajes en todos sitios. Espero que me devuelva pronto la llamada a mi móvil. Me tiene que preparar la entrevista.

—Yo también intentaré localizarlo para decirle que te llame con toda urgencia —la intentó ayudar Antonio—. ¿No te parece un poco arriesgado haberte presentado como especialista en artículos de genética? Se puede dar cuenta de tu profundo desconocimiento y sospechar algo raro.

—La verdad, es que tenía que haberme inventado otra excusa, pero fue la que se me ocurrió en el momento. De todas formas, si consigo localizar a Carlos y me pasa un cuestionario, no creo que tenga mayor problema.

—María, es ahora cuando debes tener el mayor cuidado. Un solo fallo y nuestro pájaro puede volar. O tus amigos de la poli filtrar la noticia, y entonces… adiós a la exclusiva. Meses de trabajo se habrán ido a la picota en unos segundos.

—No me lo digas así, me pones todavía más nerviosa. Te llamaré después de la entrevista. No quiero tener la línea ocupada por si me llama Carlos. Ayúdame para que lo haga urgentemente.

—Así lo haré —terminó Antonio—. Que no se te olvide llamarme en cuanto lo hayas entrevistado. ¡Suerte!

Esta vez Santamaría no fue al despacho de su jefe. Prefirió llamarlo por teléfono. Marcó su número.

—¿Comisario? Soy Santamaría.

—¿Cómo van las cosas? ¿Ha dado algún fruto el seguimiento que le hemos puesto a Wood?

—Hasta ahora ninguno. Su comportamiento fue absolutamente normal tanto en Barcelona como en Santiago de Compostela. De la universidad al hotel, y del hotel a la universidad. Revisamos sus llamadas telefónicas desde el hotel, y todas las realizó al extranjero. Los prefijos nos indicaban que la mayoría las hizo a Estados Unidos, y otras a Bahamas e Inglaterra. Tampoco ha mantenido reuniones sospechosas con ninguna persona extraña al ámbito universitario. Hasta ahora un científico ejemplar.

—¡Qué ridículo estamos haciendo con esta estúpida operación! —se impacientó de nuevo el comisario. ¡Cuánto esfuerzo derrochado para nada! ¡Y las joyas visigodas sin aparecer!

—Parece que hay algunos movimientos extraños de algunas de sus empresas de cara a su entrada en cotización en la Bolsa de Nueva York.

—¡Bolsa de Nueva York! ¡Qué nos importa a nosotros la Bolsa de Nueva York! Por favor, Santamaría, ¡no comiences con tus fantasías!

—Comisario, nuestras posibilidades de detenerlo se van esfumando. Hoy ha pronunciado la última de sus conferencias en Sevilla. Puede volver en cualquier momento a los Estados Unidos. Le ruego que nos autorice un breve interrogatorio en el propio hotel donde se hospeda.

—Ni lo sueñe, Santamaría, ni lo sueñe. ¡Que nadie se le acerque! Bastante ridículo estamos haciendo ya. ¿Qué quiere, que sepa de nuestra incompetencia el mundo entero? Nada de interrogatorios. ¡Que no llegue a sospechar siquiera que está siendo sometido a vigilancia!

—Cumpliremos sus órdenes —contestó un desanimado Santamaría. Continuaremos sólo con el discreto seguimiento. Nadie de la Policía lo molestará.

—Eso será lo mejor. Te cuelgo, Santamaría. Espero noticias tuyas. Y te lo advierto: ¡No se te ocurra meternos en problemas!

Por fin sonó el teléfono de María Cabezas. Apresuradamente, miró en pantalla el remitente de la llamada. ¡Era la que esperaba, del responsable de Ciencia, Carlos Sicluna!

—¡Carlos, por fin me llamas! Llevo horas detrás de ti.

—Sí, lo sé. Acabo de conectar el móvil y me he encontrado todos tus mensajes. El director también me ha dejado un par de ellos. Sé qué quieres, que preparemos juntos una entrevista de genética. Veamos el nivel adecuado. ¿A quién se la vas a hacer?

—Al doctor Wood Joice, uno de los pioneros de la clonación, que se encuentra pronunciando unas conferencias en España.

—¿Al doctor Wood Joice? —se sorprendió Carlos—. ¿A quién se le ocurre mandarte a ti para realizar una entrevista de genética, precisamente a una de las personas que más saben del tema en todo el mundo? ¿Es que nos hemos vuelto locos?

—En realidad, no me mandó nadie a hacer esta entrevista. Fue a mí a la que se le ocurrió la brillante idea. Más tarde te lo explicaré. Ahora no tenemos tiempo que perder, he quedado citada con él dentro de quince minutos.

—¡Quince minutos para preparar la entrevista con la que sueñan cientos de periodistas científicos de verdad! ¡La monda! Pero no perdamos más tiempo. Toma nota, te iré dictando las preguntas que a mí me gustaría hacerle. Escríbelas bien, porque pienso publicarlas. Si lo haces bien, seremos la envidia de la competencia —se animó Carlos.

María sacó papel y bolígrafo y, sentándose en un banco de la calle, escribió apresuradamente las preguntas que le dictaba.

—Carlos, ¡despacio que no me entero!

Mientras, en el periódico, Antonio había decidido no aguantar más la noticia. Tendría que poner en marcha el dispositivo para su publicación. Más tarde ya hablaría con María. Descolgó el teléfono de su mesa y le dijo a su secretaria:

—Rosi, ponme por línea interior con Ana, la subdirectora de contenidos.

—Ahora mismo. Espera un momento… ¡Ya la tienes al aparato!

—¿Ana? Soy Antonio, el director.

—Dime, Antonio.

—Esto que te cuento es muy confidencial. Tenemos una gran exclusiva, caliente, muy caliente. Temo que si no la soltamos pronto, nos pueda estallar. Así que vete preparando. Que los maquetadores de portada dejen para el periódico de pasado mañana espacio suficiente para los titulares de la exclusiva, que desarrollaremos a doble página en el interior.

—Ya me contarás la exclusiva. Aunque sea muy confidencial, me tendrás que decir los titulares que quieres darle para ir organizando el espacio.

—Guarda el más absoluto de los silencios. Diría más o menos así, en titulares, con mayúsculas: «IMPORTANTE CIENTÍFICO NORTEAMERICANO ROBA HUESOS EN PEÑA LAJA». En subtitulares: «El ladrón del ADN de nuestros antepasados los clonará para un parque de atracciones».

—Antonio, esto es tremendo —le respondió sorprendida Ana—. ¿Está confirmada la noticia?

—Más o menos, sí —le mintió Antonio.

—Será un pelotazo. Los mejores titulares del año.

—Pues tenlos preparados. Personalmente elaboraré los textos. Guarda discreción. Te avisaré cuándo salimos —ordenó Antonio, decidido a lanzar la noticia sin mayor confirmación, mientras pensaba cómo montaría el texto, que por supuesto, firmaría él. María aparecería como simple colaboradora.

XL

Hotel Alfonso XIII. Ladrillos, mármoles, cerámicas, maderas y forja, conjugados con gracia y armonía para la Exposición Iberoamericana de 1929, conforman el mejor hotel de Sevilla, y uno de los mejores de toda España. Elegante, con señorío, con salero. Establecimiento insuperable, sólo mejorado por la calidad de las personas que allí trabajan. Un hotel para disfrutarlo. Un viejo hotel, lleno de encanto sevillano, para vivirlo.

Cuando María Cabezas entró allí, con cinco minutos de retraso, no estaba en las mejores condiciones para disfrutar de esas sutilezas. A duras penas, había podido escribir las preguntas que Carlos Sicluna le acababa de dictar por teléfono. No entendía nada. Seguro que se equivocaría cuando las leyera, insegura y balbuceante. La pillaría en un minuto, en menos de un minuto. Ella no podía hacerse pasar por periodista científica, especialista en genética, delante de uno de los mayores expertos mundiales. No funcionaría, la descubriría. Y si la descubría, podía irse todo al garete. ¿Qué podía hacer?

El doctor Wood ya se encontraba sentado en los sillones de la cafetería que rodea al patio central. Le acompañaba Smara Standford, que continuaba recomendándole prudencia; había mucho en juego. Smara vio llegar a la periodista y se disponía a hacerle una señal de mala gana para que se acercara cuando le sonó por enésima vez su móvil. Hizo ademán de apagarlo, pero al final, se puso. Su cara se mudó. Le estaba interesando vivamente lo que le contaban. Hizo una señal a María para que esperara unos minutos. Al colgar, el teléfono le dijo rápidamente al doctor Wood:

—Mis sospechas eran parcialmente fundadas. La chica es periodista, pero no de periodismo científico, y mucho menos genético. La agencia que he contratado me informa que María Cabezas tiene cierto nombre en periodismo de Sociedad. De todas formas, he pedido que nos amplíen la información, con toda urgencia, por si ocasionalmente firma artículos de Ciencia. Pero sigo creyendo que nos está intentando engañar. ¿Por qué?

—Enseguida lo sabremos.

El doctor hizo una señal para que ese manojo de nervios que era María se acercase. Todavía no sabía cómo iba a abordar la entrevista. Después de los saludos, y por pura intuición, María decidió cambiar de estrategia. Se tiraría al ruedo sin capote ni engaño, únicamente con la verdad por delante. O, al menos, con parte de la verdad.

—Doctor, muchas gracias por concederme esta entrevista. Discúlpeme por no habérsela solicitado con antelación, como es mi costumbre, pero en principio, ni yo ni mi periódico teníamos previsto realizarla. Verá. En verdad, yo no soy experta, como le dije, en periodismo científico. Soy una profesional de Sociedad. Pero casualmente me encontraba en Sevilla, y el jefe de la sección de Ciencia de mi periódico me insistió en que me acercara a su conferencia para resumírsela después. Como se puede figurar, asistí inicialmente sin ninguna gana. Pero es usted un excelente conferenciante. Me fui metiendo en su exposición, y cuando finalizó, uno de los más fuertes aplausos que recibió fue el mío. Y, entonces, se me ocurrió que podría solicitarle para mi periódico una entrevista, con un perfil humano que yo trazaría, y unas cuantas preguntas científicas, de las cuales no sé nada, que me han dictado desde la sección de Ciencias, y que traigo apuntadas en este papel. Le mentí presentándome como periodista científica para conseguir la entrevista. Perdone también por esa presentación no correcta.

Wood sonrió. Inicialmente había superado sus temores, y también los resabios de la eternamente mal pensada Standford. Smara, que estaba presente, también sonrió. La periodista no parecía estar mintiendo. Y, sin embargo, no le gustaba. María Cabezas, más confiada, comenzó su entrevista.

Primero, abordó el rostro humano del personaje. Su familia, recuerdos de infancia, sus primeros sueños, el nacimiento de su vocación científica, los años de universidad. Después, le interrogó por su relación con España, si la conocía anteriormente, qué opinión tenía de ella. Cuando se disponía a pasar a la parte más árida de la entrevista, la técnica, e iba a leer la primera de las preguntas que tenía apuntadas en la chuleta, volvió a sonar el teléfono de Smara, que se levantó para atenderlo. El resto de preguntas científicas fueron realizadas mecánicamente, leyendo los textos, y sin apartarse ni un milímetro de lo que le había dictado Carlos. Las respuestas de Wood fluían con facilidad hacia la grabadora de bolsillo que almacenaba toda la conversación. Con la entrevista concluida, Wood le pidió su tarjeta por si deseaba llamarla para ampliarle cualquier información. Se despidieron. María agradeciéndole la entrevista y Wood solicitando que le enviara por fax los textos una vez publicados.

Una vez que la periodista salió, Wood tomó la palabra para dirigirse a Smara.

—Ya estarás más tranquila, ¿verdad? Era simplemente una inocente entrevista.

—Ya estoy algo más tranquila. Comprende mi tensión. La semana que viene anunciaremos la salida a Bolsa de nuestra empresa Genetic Services, con su objeto social ampliado. Aunque ya estamos extendiendo algunos rumores en Wall Street acerca de que vamos a poder descifrar y patentar la función y utilidad, aún desconocida, de algunos genes humanos, gracias a una técnica distinta que poseemos, todavía no podemos permitirnos ni el más mínimo fallo. Por eso, consideré inteligente que nos quitásemos del medio estos días. Nadie puede sospechar que anunciaremos la operación la próxima semana, mientras nos ven tranquilamente, dando conferencias en España.

—No te preocupes, todo saldrá bien —añadió optimista Wood—. El momento es bueno. El genoma humano ya está descifrado, pero ahora queda lo más difícil, saber para qué sirven y qué funciones desempeñan cada uno de los códigos. La competencia tardará años. Nosotros determinaremos las funciones de los genes característicos de los hombres en pocos meses. Este nuevo proyecto tendrá un enorme éxito entre los inversores.

—Ya tenemos la aprobación de todos nuestros socios internacionales para la salida a Bolsa —intervino con precisión Smara—. Esta noche la obtendremos de nuestros socios españoles, que sólo la conocen por encima. Hoy se la explicaremos en su totalidad. Seguro que les encantará.

—Supongo que, fiel a tus hábitos, ya habrás calculado a cuánto pueden ascender los beneficios —le preguntó sonriendo Wood.

—Pues es un cálculo difícil, ya que la rentabilidad que están obteniendo las salidas exitosas en el Nasdaq Biotech son espectaculares. Mis cálculos se pueden quedar cortos, pero te haré unos números para animarte. Como recordarás, Genetic Services fue constituida hace unos meses con un capital de diez millones de dólares. Hoy, con la clínica de Bahamas dando un excelente resultado y una amplia red comercial internacional que nos garantiza un flujo continuo de buenos clientes, nuestra empresa vale, al menos, el doble, veinte millones de dólares. Si colocamos con fortuna la empresa en Bolsa, espero multiplicar su valor por tres en menos de un año. En este periodo, la empresa habría pasado de diez millones de dólares de valor inicial a sesenta millones en un solo ejercicio. Por cada dólar invertido, podremos retirar seis.

—Una operación realmente espectacular.

—Y éstos son unos cálculos muy conservadores, tirando siempre hacia abajo. Cualquier analista de inversiones al uso nos prometería una rentabilidad superior. Y sería tan sólo nuestro primer paso —la mirada le brilló a Smara—. Tengo inversores que apostarían por nosotros cuantías mucho más elevadas.

—Tienes razón —recapacitó Wood—. Debemos extremar las precauciones. No más entrevistas, no más charlas.

—Sí, será lo mejor. Hablando de entrevistas, cuando estabas contestando las preguntas, me volvió a llamar la agencia de detectives que contraté. Como te anticipé, María Cabezas es una periodista de Sociedad. Pero me ampliaron la información, contándome que en estos últimos meses ha publicado un par de artículos sobre evolución humana. Uno de ellos sobre el Hombre de Neandertal y otro sobre un yacimiento español de huesos prehistóricos que se llama algo así como Pello Ajo. Como no tienen nada que ver con nuestros temas, no le di mayor importancia, por eso no te dije nada. Al final, tenías tú razón. Era sólo una inocente entrevista.

Smara observó con asombro la expresión de Wood. El gesto de tranquilidad y placidez que le había acompañado durante todo el viaje se le acababa de esfumar. Una honda preocupación se adivinaba en sus ojos. La noticia que le acababa de dar le había afectado. ¡Y ella no le había dado la menor importancia!

—¿Qué le ocurre, doctor? ¿Se siente mal?

—¡Pello Ajo! ¿No será Peña Laja?

—¿Peña Laja? Sí, es posible, me suena más. Espere, voy a comprobarlo. Lo apunté en la libreta… Sí, aquí está. Peña Laja, efectivamente.

Su rostro se contrajo aún más tras la confirmación que temía. Acababa de comprobar que tenía sobre sí un grave problema. ¡No, no era posible! La periodista no podía saber lo de su expolio en Peña Laja. Sería todo demasiada casualidad. Preguntó a Standford:

—¿Podemos saber cuándo publicó la periodista el reportaje sobre Peña Laja?

—Sí, creo que también lo apunté… Espera que lo busque… Aquí está. Publicó un reportaje a doble página, incluyendo una entrevista a los investigadores que dirigen las excavaciones, a principios de septiembre.

Wood no cesaba de hacerse preguntas. ¿Lo sabría todo la periodista? A lo mejor no conocía nada y era cierta la historia que le había contado… Pero la fecha de publicación del reportaje fue a la semana siguiente de su visita nocturna… ¿Conocería el hecho de la puerta rota?… Siempre pensó que, en un país como España, nunca profundizarían en un delito tan pequeño, el hurto de unos huesesillos… Pero él estaba seguro. Nadie los vio, No dejó pruebas… ¡El coche! Cometió el imperdonable error de alquilar un coche a su nombre… Pero no había que ponerse nervioso, quizá sólo fueran invenciones suyas. De pronto, recordó uno de los detalles de la entrevista que acababa de realizarle María.

—La periodista me preguntó si conocía España, si había estado antes en ella. Y yo le dije que sí… Que había estado una sola vez. ¡Hace ya muchos años, cuando era estudiante! Si sabe algo más de lo que dice, comprobará que le he mentido. ¡Si conoce lo de Peña Laja, le acabo de proporcionar la primera prueba contra mí!

—Pero doctor, ¿qué le ocurre? Cálmese, se le ve muy alterado. ¿Qué es lo de Peña Laja? ¿Qué ocurrió allí?

—No es momento de tranquilizarse. La situación es grave. Smara, atiende, por favor, a lo que te voy a contar. Tendremos que actuar con mucha rapidez. Todo lo que te he contado acerca de la nueva actividad de nuestra empresa es cierto. Como sabes, se basa en una metodología distinta a la que están utilizando el resto de empresas para continuar conociendo el Genoma humano, una vez que está básicamente descifrado.

—Sí, sí. Eso ya lo sé. ¿Dónde está el problema? ¿Por qué está tan preocupado?

—Te voy a contar ahora en qué consiste la tecnología alternativa que nos hará ricos y cómo he obtenido el material necesario para desarrollarla.

Wood le contó a Smara los pormenores de cierto viaje nocturno a Peña Laja. Y la visita a la cueva francesa. Y las estancias en África. Smara no hablaba, pero su cara lo decía todo. Le entró algo parecido al pánico. ¡Estaban a punto de perder una auténtica fortuna si todo eso era publicado! Nadie podía descubrir esa historia, ella tenía que evitarlo. ¿Cómo había podido ser tan insensato el doctor Wood?

Nada más que salir del hotel, María marcó un número de teléfono.

—¿Santamaría?

—Sí, soy yo. ¿Quién llama?

—Soy María. No me conoces la voz por que estoy muy nerviosa. Acabo de terminar la entrevista a Wood. Salgo del hotel ahora.

—¿Cómo te ha ido? ¿Has sido capaz de sacarle algo? —preguntó con ansiedad Santamaría.

—Ha ido todo muy bien —María le respondió orgullosa—. Mejoré la excusa que le había dado y me presenté como lo que soy, una periodista de Sociedad. Me permitió hacerle una larga entrevista, abarcando tanto aspectos humanos como científicos. Las preguntas sobre su vida las improvisé yo y las técnicas me las dictaron desde el periódico. Contestó a todas las preguntas y he grabado sus respuestas.

—¿Crees que ha sospechado algo de ti?

—Estoy segura de que no. He actuado como una auténtica Mata-Hari.

—Entonces… ¿Has sacado algo en claro?

—Sí, lo tengo todo claro. Ya no tengo ninguna duda. Wood es el expoliador.

—¿Cómo lo puedes afirmar con esa seguridad?

—Le pregunté si conocía España, y me dijo que sí, que nos visitó cuando era estudiante, y que no había vuelto desde entonces. Le insistí en esa larguísima ausencia de nuestro país, y me volvió a contestar que, lamentablemente, no había podido volver hasta ahora. Que España le encantaba y que la había encontrado cambiadísima… ¡Le tenemos pillado, me ha mentido en la entrevista! Estuvo aquí hace dos meses para expoliar los huesos. De eso, tenemos pruebas. Con la grabación tenemos nuevas pruebas de que nos quiere engañar. Tu comisario ahora sí te dará permiso para que lo interrogues. Tienes que hacerlo inmediatamente.

—Acércate a la comisaría más cercana y que me envíen el sonido de la cinta —Santamaría se veía algo más animado—. Creo que esta vez el comisario me tendrá que dar permiso para poder interrogarlo. Yo estoy ahora en Madrid. Si obtengo la autorización, conseguiré un billete en el primer AVE que salga para Sevilla.

—Pues a lo mejor te tienes que bajar en Córdoba —le previno la periodista—. Me pareció entenderles que iban esta misma tarde para allí.

—Ya me irá informando el dispositivo de seguimiento de su localización en cada momento. No te preocupes por eso, sabré encontrarles.

—¿Puedo hacer algo más?

—No. Ya no te pueden volver a ver más; si no, sospecharían de ti. Tampoco puedes participar en una operación policial, así que lo mejor que puedes hacer, una vez que me hayas enviado el sonido de la cinta, es disfrutar de las bellezas de Sevilla o volverte tranquilamente a Madrid —Santamaría dulcificó su voz—. Quiero felicitarte. Has realizado un extraordinario trabajo.

—Muchísimas gracias. Me quedaré en Sevilla. Tendré abierto el teléfono, y…

—¿Sí?

—Santamaría, ¿recuerdas nuestro trato? Si finalmente resolvemos el caso, yo tendré la exclusiva periodística. Para mí, es fundamental que no se filtre la noticia.

—Por supuesto. Un trato es un trato. Te estoy muy agradecido. Si finalmente resolvemos el asunto, tendrás una espectacular exclusiva, que será para ti un fuerte impulso profesional. Puedes comenzar a escribirla, pero no se lo comentes todavía a nadie en tu periódico. Serían incapaces de aguantar la noticia. Y figúrate el desastre si sale publicada en estos momentos, todo se vendría abajo.

—De acuerdo. Corro a la comisaría más cercana a enviarte el sonido. ¡Suerte con el comisario! Ahora seguro que consigues la autorización para el interrogatorio.

—¡Gracias! Recuerda… No digas todavía nada del asunto en tu periódico.

—No… No te preocupes —respondió María con una voz balbuceante.

Inmediatamente, tras colgar a Santamaría, llamó a su periódico. Tenía que asegurarse de que no se publicaría nada en esos momentos. Mientras marcaba, se intentaba recuperar del desasosiego que le había producido el tener que mentir al inspector.

—Rosi, ¿me pasas con Antonio?

—Enseguida… Aquí lo tienes.

—¡María! ¿Alguna novedad en la entrevista?

—Lo tenemos pillado. Ha negado en la entrevista su última estancia en España —la voz de María sonó casi triunfal—. Nosotros tenemos pruebas de su presencia.

—¿Se lo has comentado a Santamaría?

—Por supuesto.

—¿Y qué va a hacer ahora?

—Va a intentar convencer al comisario para que le permita proceder al interrogatorio.

—Perfecto —Antonio hablaba contundentemente—. Es el momento de lanzar la bomba. Mañana por la mañana elaboraremos los textos. Publicaremos la exclusiva pasado mañana.

—Pero… ¿qué dices Antonio? ¿Cómo se va a publicar si el caso aún no está resuelto?

—Nosotros somos periodistas y no policías. Gracias a tu trabajo, tenemos delante de nuestras narices la exclusiva del año, y no vamos a permitir que se nos escape.

—¡Pero no podemos publicar nada hasta que el caso esté resuelto! ¡Ese era el trato que cerré con Santamaría y que él está cumpliendo escrupulosamente!

—¡Te he dicho mil veces que la Policía no cumple ese tipo de tratos! ¡Si no actuamos rápidamente, nos quedaremos sin la exclusiva, y eso no lo voy a permitir!

—¡Pero si sale publicado, el caso nunca se podrá resolver! ¡Wood huirá, y nunca sabremos para qué quería los huesos! —la voz de María era suplicante—. Por favor, no lo publiques todavía. Tenemos que esperar sólo unos días para que quede resuelto.

—El periódico ya sabe para qué quería los huesos: eran para clonarlos y hacer un parque de atracciones. Y vamos a publicarlo. Será una bomba informativa.

—¡Antonio, eso es falso, es mentira! ¡Ya te expliqué que eso no es posible! ¡Tú sabes que decir eso sería engañar a nuestros lectores! ¡Tiene que existir un motivo, pero no es ése!

—Querida María, te voy a tener que recordar la máxima de nuestra profesión: que una noticia verdadera no te arruine un buen titular. Y nosotros tenemos el mejor titular. Una sutileza de interpretación científica no nos lo va arruinar.

—¡Pero eso es engañar a nuestros lectores! —insistió María—. ¡Romper un trato! ¡Arruinar una importante operación policial!

—María, no quiero discutir más. Recuerda que yo soy el director y el que decide, por tanto, qué publicamos y qué no publicamos en el periódico. Mañana quiero verte a la una de la tarde en mi despacho para preparar el lanzamiento.

—¡Pero Antonio!…

—Adiós —el director le acababa de colgar el teléfono.

—¡Cabrón! ¿Cómo puedes hacerme esto? —le soltó María a un Antonio que ya no la oía.

Mientras, en el hotel, Wood finalizó de contarle a la financiera los procedimientos técnicos de su nuevo proyecto: el conseguir ir directamente al grano en la localización y desciframiento de la función de genes humanos. Cuando Smara Standford terminó de oírle, estaba convencida de encontrarse ante un auténtico genio. Pero cuando a continuación le contó cómo había conseguido el material necesario, quiso estrangularlo por necio. ¡Qué desastre! ¡El doctor se había arriesgado demasiado, y además innecesariamente! ¡Por su mala cabeza podía irse al garete la operación de su vida!

Pero no lo iba a permitir. No eran momentos de enfados ni quejas. Eran momentos de cabeza fría y actuaciones rápidas. Y si alguien era capaz de ambas, esa era Smara Standford. ¡No permitiría que un ridículo periódico español tirara por los suelos una jugada de decenas de millones de dólares! ¡Tenía que conseguir que la periodista no publicara nada de la visita nocturna de Wood a Peña Laja!

Comenzó a telefonear a Nueva York, a Madrid, varias veces más a los Estados Unidos. Mientras hacía la maleta seguía telefoneando. Cuando, con el equipaje en recepción, y las cuentas pagadas, salían con Julio Peláez y Rafael Jaraquemada, que acababan de llegar para ir al tren que los llevaría hasta Córdoba, Smara Standford ya tenía mejor cara. Había puesto en marcha un plan. Un plan complicado, pero posible. En cualquier caso, todo lo que se podía hacer. Ya sólo le faltaba una llamada. La haría desde el tren… ¡María Cabezas se llevaría una gran sorpresa cuando volviera a oír su voz!

XLI

«¡El Tren de Alta Velocidad AVE, estacionado en vía dos, saldrá en breves momentos con destino a Madrid-Puerta de Atocha. Este tren efectuará una parada en Córdoba de la que recibirán puntual información!» —proclamó la nítida megafonía ferroviaria.

Estación de Santa Justa en Sevilla. Seis de la tarde. En su compartimiento del vagón de Club, Smara y Wood estaban con caras más tensas de lo habitual, mientras Peláez y Rafael observaban tras los cristales la suavidad de los primeros movimientos del tren tras arrancar. Jane y Stevenson se encontraban en un compartimiento vecino. Como era normal, Smara inició la conversación.

—Julio, Rafael. Ya le comentamos a Rafael, durante su estancia en la clínica de Bahamas, las nuevas posibilidades que se abrían para nuestra empresa Genetic Services. Todos los socios estamos muy satisfechos del inicio de sus actividades. Está siendo un auténtico éxito. Pero en el mundo de la biotecnología todo transcurre a velocidad de vértigo. Se presentan nuevas oportunidades y tenemos que aprovecharlas. Si os parece, el doctor Wood os ampliará esta información y las rentables posibilidades que se nos abren para un inminente futuro. Mientras, yo estaré en el final del pasillo realizando llamadas urgentes. Espero poder incorporarme de nuevo antes de que lleguemos a Córdoba.

—Pues como hables mucho, te vas a pasar de estación. El trayecto dura menos de cuarenta y cinco minutos —bromeó Rafael.

Un Wood tenso tomó la palabra. Y lo hizo sin su habitual seguridad, dando la apariencia de no estar centrado en lo que decía.

—El lanzamiento de Genetic Services ha sido un éxito, como habéis podido comprobar. Nuestra clínica tiene el más alto nivel, y los nuevos pacientes no paran de llamar a nuestras puertas. Incluso tenemos presiones de posibles socios de otros países solicitándonos poder participar en la sociedad. Actualmente, nuestra empresa vale, al menos, el doble de lo que nos costó. Hasta ahora, hemos hecho un buen negocio, que irá mejorando a medida que vayamos ampliando nuestra oferta de servicios genéticos aplicados a la reproducción.

»Pero ahora se nos presenta una nueva oportunidad de negocio. ¡Incorporarnos a la mayor carrera empresarial y científica del mundo actual! Las patentes del genoma humano. Como sabéis, ha existido una feroz y encarnizada competencia por descifrar los genes entre diversas empresas privadas y el inicial proyecto público Genoma Humano. Parece que las empresas privadas han ganado esa batalla, destacando la empresa Celera Genomics, de mi buen amigo Craig Venter, aunque la presentación conjunta de los resultados pudiera dar la sensación en la opinión pública de empate.

»A pesar de que ya se ha descifrado la totalidad del genoma, queda lo más complicado. Conocer cuál es la función, para qué sirven esas infinitas frases de palabras de tres letras. Y cuando digo para qué sirven, no me refiero tan sólo a saber qué proteína sintetiza cada gen. Me refiero a conocer qué características definen al ser humano. Las empresas tardarán todavía muchos años en conocer la utilidad de los códigos descifrados en el Proyecto Genoma Humano. Pues bien, me considero en condiciones de afirmar que nuestra empresa, con una inyección de capital suficiente, puede descubrir y patentar un porcentaje respetable de la utilidad de importantes genes, cuya función aún desconocemos.

Silencio en el compartimiento. Aunque los cordobeses ya esperaban algo así, la exposición del doctor los deja sin palabra. Era, sencillamente, formidable. La Humanidad se había gastado billones de pesetas en descifrar un código genético que, a día de hoy, era poco más que una infinita relación de letras sin mucho sentido, ni utilidad práctica por ahora. Averiguar para qué servían los genes, qué características determinaban sería ahora un gigantesco paso. Algo formidable… Y el doctor Wood decía que él podía hacerlo… Casi con timidez, Rafael preguntó:

—¿Y cómo vamos a poder tomar ventaja en esa carrera cuando los competidores ya llevan años corriendo?

—La razón es simple —Wood volvió a retomar su habitual seguridad. Vamos a cambiar completamente la técnica de investigación. Por decirlo gráficamente, mientras los demás tienen que dar grandes rodeos haciendo pruebas, gen por gen, proteína por proteína, para determinar su función, nosotros iremos al grano, directamente a los genes que nos interesa conocer, teniendo además una idea previa de su utilidad.

—¿Y qué tecnología es ésa? —preguntó con una mezcla de admiración y escepticismo Julio.

—Me vais a permitir que, por ahora, la mantenga en secreto. Actualmente, ya tengo un equipo de científicos desarrollándola, y os puedo decir que los resultados que obtendremos serán espectaculares. Sólo necesitamos el capital necesario para aplicar el nuevo método, una vez que lo tenga afinado.

—Smara me comentó en Bahamas algo de sacarla a Bolsa —recordó Rafael.

—Efectivamente, ésa es la idea. Con la cotización bursátil, los accionistas iniciales se beneficiarán de una importantísima plusvalía, y además la empresa tendrá capital, más que suficiente, para realizar las inversiones necesarias.

—Está dando por hecho que la Bolsa aceptará nuestras acciones con subidas. A lo mejor, la Bolsa no cree en nuestro proyecto —planteó prudentemente Julio.

—De eso no tengo la menor duda. Además, el ojo experto de Smara Standford también coincide conmigo. Actualmente, los mercados financieros premian con generosidad las expectativas de negocio que ofrecen, a medio y largo plazo, las empresas de nuevas tecnologías, sobre todo de Internet y de biotecnología. Y si eso es así con las empresas recién fundadas, sin ningún activo… ¿Qué no será con Genetic Services, que es una realidad en marcha, con una rentable clínica genética ya instalada y con un nuevo y espectacular proyecto? Será un auténtico tiro.

—¿Qué han dicho el resto de los socios internacionales? —volvió a preguntar Julio.

—Están todos de acuerdo con la operación.

—¿Cuándo se haría? —preguntó decidido Rafael.

—En cuanto pudiéramos —respondió Wood—. Cada día que pasa, la competencia también se acerca a la meta. ¡Y en esta carrera únicamente hay premio para el primero que llega! ¡No hay medallas de plata ni bronce, sólo medallas de oro! Y esa medalla tiene que ser para nosotros, para Genetic Services.

—¡Pues la parte española también está de acuerdo en la operación! —afirmó decididamente Rafael—. Julio, ¿qué dices?

—Espera Rafael. Si no le importa, doctor, querría hablar a solas con mi socio para acordar de forma conjunta la postura española. Nos levantamos y enseguida volvemos.

—No, no. Quedaros sentados. Me levantaré yo. Necesito hablar con Smara.

Wood salió del compartimento del tren. Se quedaron solos Rafael y Julio hablando entre sí.

—Rafael, es evidente que desde un tiempo a esta parte nuestra visión del proyecto se ha ido distanciando. Mi idea inicial era participar en una actividad científica que me permitiese estar en una posición privilegiada en los nuevos descubrimientos. Y todo ello debía ser complementario con mi clínica ginecológica de Córdoba para dar mejor servicio a mis pacientes. Eso era todo.

—Efectivamente, ése era el proyecto inicial. Se te ha olvidado resaltar que, tanto para ti como para mí, la rentabilidad era también un valor a tener en cuenta.

—Sí, sí. No lo niego. También esperaba incrementar mis ingresos. Pero no era mi objetivo prioritario. Antes estaban los que te he comentado.

—Pues hablándote en confianza, no entiendo tus dudas. Genetic Services te permite cumplir holgadamente con todos tus objetivos. Estás en la vanguardia de la investigación y te permite dar un excelente servicio a tus pacientes. Mira el caso de Teresa Martínez y de los nuevos que se te están planteando. Es, por tanto, complementario con tu clínica. ¡Y encima ganas dinero! ¿Qué más quieres?

—No quiero nada más —contestó Julio tajante—. De hecho, me conformaría con menos. Tengo la impresión de que Genetic Services se ha hecho demasiado grande, que es un caballo desbocado. Estamos cruzando una raya ética que me produce un hondo desasosiego —Julio suavizó su tono—. Sabes que no soy nada ñoño en lo referente a nuevas terapias, pero creo que algunas de nuestras investigaciones y servicios llevan demasiado lejos. Este rapidísimo desarrollo se está produciendo sin ningún control, sin ninguna responsabilidad, únicamente impulsado por el afán de gloria científica o la búsqueda de rápidos y suculentos beneficios. Y yo no quiero participar en eso. No quiero tener que arrepentirme el día de mañana de los graves daños a la Humanidad y a la Naturaleza que le podemos estar infringiendo hoy.

—Ése es tu particular punto de vista que, como sabes, respeto pero no comparto. Ahora no debemos seguir discutiendo cuestiones generales. ¿Qué respuesta le damos a la oferta del doctor Wood?

—Dile que continuamos con el proyecto. No quiero que mis dudas perjudiquen tus intereses científicos o económicos. Pero yo me retiro. Quiero vender mis acciones. Piénsate una oferta, querría que fueran para ti. No seguiré como socio, pero continuaré enviando pacientes a la clínica cuando lo considere necesario y beneficioso para ellos. Creo que es lo mejor.

—Me dejas de piedra —Rafael parecía desolado—. Déjame que lo piense.

En ese momento, la megafonía anunció la llegada a Córdoba. Smara y Wood regresaron para recoger sus equipajes. Traían mejor cara. La desconocida gestión que estaban realizando parecía estar dando un buen resultado. Smara ya había hablado con todos aquellos que necesitaba y deseaba… Con María Cabezas también.

Mientras Wood le explicaba el proyecto a los cordobeses, Smara Standford había realizado desde el tren numerosa llamadas. Una de ellas, a la periodista.

—¿María Cabezas, por favor?

—Soy yo. ¿Quién me llama?

—Soy Smara Standford, la acompañante del doctor Wood. Nos hemos visto esta tarde en el hotel cuando le hacía la entrevista. Nos dejó su tarjeta.

—Sí, la recuerdo perfectamente.

—Verá, nos encontramos en estos momentos camino de Córdoba. Tendríamos mucho interés en volver a verla. ¿Podría estar mañana por la mañana en Córdoba para mantener una reunión con nosotros?

—Una reunión… ¿Para qué? ¿Es necesario modificar algo de la entrevista? —preguntó María.

—Hablaremos de la entrevista, y de algo más —Smara dulcificó la voz—. Creemos que le interesará.

—Mañana me resultará imposible, acabo de ser citada para una entrevista con el director de mi periódico.

—Perdone mi insistencia, para nosotros es necesario mantener la reunión con usted, le repetimos que le interesará. Le rogamos haga todo lo posible por estar mañana en Córdoba. No se arrepentirá.

—Voy a hablar con mi director por si fuera posible retrasar la entrevista. Llámeme dentro de diez minutos, por favor.

—De acuerdo. Dentro de diez minutos la vuelvo a llamar.

María, muy nerviosa por la llamada que acababa de recibir, telefoneó con toda urgencia al inspector.

—Santamaría, perdona que te vuelva a llamar, pero es muy urgente.

—Cuéntame.

—Me ha llamado Smara Standford, una mujer rubia que acompaña a Wood. No sé qué función tiene, pero aparenta tener mucho ascendiente sobre él.

—¿Qué quería?

—Quieren mantener una reunión urgente conmigo mañana en Córdoba. Dice que es importante para ellos y que a mí me interesa asistir.

—¡Qué extraño! ¿Qué querrán?

—No tengo ni la menor idea. Le he preguntado si era para modificar algo de la entrevista y me ha contestado que sí, pero que también para algo más, que me interesa mucho, y que no ha querido concretar.

—¡Qué raro!

—¿Has hablado con tu comisario? ¿Podrás detenerlo o, al menos, interrogarlo?

—Lo he llamado un par de veces, pero no me ha devuelto la llamada —le respondió un inseguro Santamaría.

—¿Qué hago entonces?

—Creo que debes ir. No tenemos otra opción mientras no podamos detenerlo.

—Santamaría… Me da miedo ir. No me ha gustado el tono con el que me hablaba.

—No te preocupes. No olvides que tienen seguimiento policial. No te pueden hacer nada.

—No sé. Te repito que estoy asustada. ¡Por favor, consigue de una vez el maldito permiso de tu comisario!

—Espero conseguirlo esta misma tarde. No te preocupes, estarás segura. Te ruego que asistas a esa reunión.

—De acuerdo. Iré.

María colgó el teléfono y se quedó pensativa. Santamaría aún ignoraba que ella había incumplido su palabra al haberle comentado todo el caso a su director. Y ni siquiera sospechaba que su periódico ya tenía previsto sacar la noticia a la calle con un titular fantasioso y disparatado. Había estado a punto de decírselo, pero al final, no se había atrevido. Quizá, mañana pudiera convencer a Antonio de que la publicación de la exclusiva sin el caso resuelto sería una locura primero, y una putada después.

Con la misma precipitación, tras colgar a Santamaría, la periodista llamó a su director.

—Antonio. Tenemos que atrasar nuestra reunión de mañana. Me acaba de citar Wood mañana en Córdoba. Como no tenemos otro asidero, creo que debo asistir. He hablado con Santamaría y es de mi misma opinión.

—¡No será una excusa que te has inventado para evitar la publicación de la exclusiva!

—Antonio, por favor. Creo que es importante para poder resolver el caso. Tendré la reunión con ellos por la mañana. Sólo te pido atrasar la nuestra a la tarde. Tendremos más información para decidir. En todo caso, la Policía no filtrará información mientras el caso esté en marcha. Seguiremos teniendo nosotros la llave de la noticia. Por favor, concédeme unas horas más. Sólo te pido eso.

—De acuerdo, atrasaremos la reunión a la tarde, pero ni un minuto más.

—Muchísimas gracias. Te cuelgo rápido. Estoy esperando la llamada de Smara Standford para confirmar la entrevista.

—¿María Cabezas?

—Sí, soy yo.

—Soy Smara Standford. ¿Confirmamos nuestra entrevista de mañana?

—Sí, la puedo confirmar.

—Estupendo. La esperamos para desayunar, a las nueve de la mañana, en el hotel Córdoba Palacio.

—Allí estaré puntualmente.

Un Santamaría cada vez más desconcertado por la falta de respuesta de su jefe volvió a llamar, por enésima vez, a su secretaria.

—¿Pilar? Soy de nuevo Santamaría. Estoy esperando la llamada del comisario… ¿Le has comentado que necesito urgentemente hablar con él?

—Santamaría, le he pasado al jefe dos veces tu llamada urgente. Ya lo sabe. Si no te contesta es porque estará muy ocupado en estos momentos. Está fuera del despacho, no volverá hasta mañana.

—¡Pero no puedo esperar hasta mañana! ¡Tengo que hablar con él esta misma tarde!

—Lo volveré a intentar —se impacientó Pilar—. No me llames más a la oficina porque salgo en diez minutos. No te preocupes, supongo que el jefe te llamará esta misma noche, ya sabe la urgencia de tus llamadas.

XLII

Avanzaban por el barrio de la Judería, último barrio hebreo de la ciudad, perdiéndose por sus calles estrechas, de casas blancas y rumores de clavel en esquinas sarracenas. Cruces señeras, hierro de forja, clavadas en el alma de piedra del Guadalquivir.

—¡Qué maravillosa luna!

Rafael se volvió sorprendido.

—¡No sabía Smara que los tiburones financieros como tú también tuvieran corazón!

—Con esta Mezquita, esta luna, la cena que hemos gozado y con las noticias que acabo de recibir de Nueva York, le latiría el corazón hasta a un bloque de granito.

Todos la miraron. Desde luego, si esta mujer era romántica, lo era a su manera. Mientras los demás habían estado cenando, contando mil anécdotas de la puesta en marcha de la clínica y bromeando sobre los nuevos proyectos, ella había estado hablando por teléfono sin cesar. Su humor y el del doctor Wood, al cual le comentaba discretamente el contenido de algunas llamadas, había ido mejorando a lo largo de toda la tarde; pésimo al salir del hotel de Sevilla, tenso en el tren, preocupado al inicio de la cena y excelente cuando terminó. ¡Se había fijado hasta en la luna! Wood, también sorprendido por su comentario, le preguntó:

—La última llamada que has recibido… ¿Era la qué esperábamos?

—Sí —le respondió Smara con expresión radiante—. ¡Era la que esperábamos!

—¿Todo bien?

—¡Todo maravillosamente bien!

—Fantástico —el rostro de Wood también evidenció satisfacción. En estos momentos, también yo me estoy dando cuenta de la hermosa luna que reina el cielo.

Rieron. Todos los demás sentían una viva curiosidad por conocer cuál era esa noticia que tanto les alegraba. Pero no les preguntaron nada. Para cambiar de tema, Rafael propuso:

—Si os apetece, vamos a tomar una copa en una pequeña taberna que está muy cerca. A las doce de la noche, por mediación de un amigo canónigo de la catedral, nos abrirán la Mezquita y podremos visitarla.

—¡Claro que nos apetece!

Paseo de entrecal y luna. La taberna se encontraba recogida en el final de una pequeña callejuela. Los recibió el olor recio de humedad y vino, y los golpes secos de los vasos de cristal sobre la barra de gruesa madera. En una esquina interior, una pared de viejas botas de vino y añejos barriles. Delante, unas mesas bajas, con taburetes, donde se sentaron. Les sirvieron un buen fino de Montilla, que brillaba nítido en los catavinos. Smara realizó el brindis.

—¡Por Córdoba y su hospitalidad! ¡Por esta noche mágica en la que nos estamos haciendo millonarios!

Sorpresa. Silencio. Nadie reaccionaba. ¿Millonarios? ¿Qué quería decir eso? Smara continuó.

—Doctor, ¡cuente usted las buenas nuevas! Que nuestros amigos y socios la compartan con nosotros.

—Tú podrías hacerlo mejor. Te has pasado todo el día trabajándolo. Pero, en fin, si en atención a mi edad quieres que yo lo diga, lo diré.

Silencio. Sólo se oían los primeros compases de una guitarra flamenca, rumor de taberna.

—Hace unas horas, Genetic Services ha comenzado a cotizar en el Nasdaq Biotech. ¡En sólo tres horas ha doblado su valor! Los analistas esperan que esta espectacular subida continúe con la misma fuerza mañana.

—Hemos decidido anticipar la salida a Bolsa unos días —siguió Smara—. A todos nuestros socios le habíamos comentado la conveniencia de anticiparla lo máximo posible. Una vez que teníamos la autorización de todos ellos, no tenía sentido retrasarla más, toda vez que el rumor de su inminente salida era creciente en Wall Street. Nuestros agentes de bolsa me llamaban continuamente recomendándonos que anticipáramos la salida y pidiendo nuestra autorización para lanzarla hoy. Tras vuestra aprobación, dimos finalmente el consentimiento. Esta tarde, hora española, salimos a Bolsa. Con la diferencia horaria entre España y los Estados Unidos, el día nos ha cundido mucho más.

Estallaron en aplausos, y mientras intercambiaban un alegre chocar de copas, se acercaron dos hombres que se sentaron, tras saludar, en los taburetes vecinos. Uno comenzó a afinar la guitarra, el otro aclaró la voz. Rafael, levantándose tras saludarlos, brindó:

—¡Por nosotros! Ahora vamos a disfrutar de una pequeña sorpresa. Le he pedido a estos amigos que pasen a tomar una copa con nosotros y toquen algo. El guitarrista se llama Rafael Trenas y el cantaor, Alfonso Cantizano.

Cante flamenco, en la intimidad de madera y vino de la taberna cordobesa. Guitarra, aroma del sur. Sentimiento, ritmo, compás. Sonidos que golpeaban el alma; alma de los sentidos a flor de piel. Conjuro de rasgueo, quejío y noche…

Cuando finalizaron, el olé lo jaleaba hasta la Standford, con su coraza financiera debilitada por el encanto de la noche. Al ponerse de pie para salir, Wood intervino:

—Perdonad que vuelva a los temas prácticos, después de estos maravillosos momentos. Pero os quiero dar otra buena noticia. Como sabéis, el éxito de nuestra operación radica en que los mercados valoran la nueva tecnología que nos permite identificar, con más rapidez que nuestra avanzada competencia, la utilidad de algunos importantes genes humanos. Para conseguir ese método, he tenido que trabajar durante meses para reunir el material necesario, que tuve a punto a finales del verano. Este complicado proceso de acopio era vital para el éxito que hoy estamos celebrando.

»Pues bien, un desafortunado error por mi parte ha estado a punto de echarlo todo a perder. Un periódico iba a anticipar la publicación de algunos de los métodos utilizados y entonces lo hubiera dinamitado todo. Afortunadamente, y gracias a Smara, ya podemos asegurar que no será así. ¡Hoy es un día feliz!

Todos se felicitaron de nuevo, aunque nadie, salvo Smara, comprendió lo que había querido decir. En todo caso, fuese lo que fuese, parecía bueno para la operación. Y lo que fuese bueno para la operación significaba muchos dólares para todos.

Medianoche. La hora de la visita a la Mezquita. Templo islámico, templo cristiano. Infinitas oraciones en su milenaria existencia, siempre mirando a tierras de oriente a través del Guadalquivir. El canónigo, viejo amigo de la familia de Rafael, les esperaba en la puerta, totalmente ajeno a la causa de la alegría de sus invitados. Mezquita de Abderramanes, ampliaciones del cultivado Al-Hakem y del temible Almanzor. Conjunto único de millares de columnas, rematadas en gráciles arquerías de medio punto…

Rafael llamó a Julio para un aparte. Los demás seguían, fascinados, las explicaciones del canónigo.

—Julio, en el tren me ofreciste tus acciones. Todavía no sabíamos la fuerte plusvalía que íbamos a obtener en el día de hoy en la Bolsa. Yo entré en este negocio por ti y te estoy muy agradecido. Por eso, no puedo comprarte las acciones a menos precio de lo que ya valen. ¿Sigues interesado en venderlas?

—Por supuesto —le contestó calmadamente Julio—. Lo tengo clarísimo por las razones que tantas veces hemos discutido. Sencillamente, este no es mi mundo.

—Pero tú sabes que harás un pésimo negocio si vendes. Las acciones van a subir como la espuma —le insistió Rafael.

—Me da igual. La decisión la tengo tomada. Mañana iremos al notario para hacer la compraventa. El precio lo pones tú.

—No te las puedo comprar, Julio. Quiero seguir siendo tu amigo. No te puedo comprar algo a un precio inferior de lo que yo sé que valen.

—Te ruego que me las compres, Rafael.

—No puedo. No lo haré. Se lo comentaré a Smara.

—Preferiría vendértelas a ti. Si no las quieres, hablaré con Smara.

La visita continuaba. Cuando el grupo entró en la sala del tesoro, Smara y Julio Peláez se quedaron hablando. Una hora después, finalizada la visita, el canónigo los despidió en la puerta. Sus invitados emocionados y agradecidos por su atención volvieron a estar bajo la luna. Habían disfrutado de la mezquita y comprendido su lenguaje de columnas y mármoles, participando en su milenaria oración. Al salir, todos se sentían felices. La que más, Smara Stanford. Y no sólo por la visita a la Mezquita. Sobre todo, lo estaba por el resultado de su charla con Julio. Mañana visitaría al notario para hacer público el acuerdo que acababa de cerrar con Julio Peláez. ¡No todos los días se compraba un paquete de acciones a la sexta parte de su valor!

María Cabezas también paseaba bajo la luna cordobesa cuando sonó su móvil.

—¿María?

—Santamaría, estaba esperando tu llamada.

—¿Dónde estás ahora?

—En Córdoba. Me vine esta tarde para no tener mañana problemas de puntualidad. Pero estoy muy nerviosa. También un poco asustada. Era incapaz de estar encerrada en la habitación y estoy paseando por los alrededores de la Mezquita. A pesar del susto que tengo, hay que reconocer que esta luna mora sobre la Judería es maravillosa.

—Sé prudente, ten cuidado.

—¿Tenemos noticias de tu comisario?

—Sorprendentemente, no. Son más de las once de la noche y no ha contestado, a pesar que le han llegado mis mensajes urgentes. Estará ocupado con otros casos más importantes que éste. En todo caso, no creo que tarde en llamar.

—¿Casos más importantes que éste? Lo dudo. El robo de unos cuadros o unas viejas esculturas no tienen ni la décima parte del interés público de éste. ¿No existirá ningún problema, verdad?

—No, no. Ninguno. Llamará esta noche, seguro, y espero que me autorice mañana el interrogatorio. Tengo reserva en el primer tren que sale de Madrid para Córdoba. ¿A qué hora tienes la entrevista?

—Desayunamos a las nueve de la mañana en el hotel. Me da miedo la entrevista. No logro imaginarme qué me quieren contar.

—No te preocupes. Antes de que terminéis el desayuno, espero estar allí con la autorización para el interrogatorio.

—Por favor, no me falles. Tengo total confianza en ti. Te espero mientras desayuno con ellos. Tenemos que resolver el caso mañana, es nuestra última posibilidad.

María Cabezas continuó su solitario paseo por las callejas de la Judería. Se sentía sola y desamparada. Se acordaba de Enrique Anguita. Le gustaría que ahora estuviese compartiendo el paseo de luna con ella. Estuvo tentada de llamarlo, pero no lo hizo. Debía de ser fuerte. Siguió paseando y pensando. Le pasaron por la mente todos los acontecimientos de las últimas semanas, que por intensas se le asemejaban como años. ¡Qué lejos ya la historia, sin descifrar, de la piedra verde! ¡Cuánto tiempo sin hablar con los investigadores de Peña Laja!

XLIII

—Muy buenos días, María. Ha sido usted muy puntual —le recibió con cortesía Wood.

María acababa de llegar a la mesa, tras sortear, algo temblorosa, la fila de turistas que hacían cola para desayunar en la cafetería del hotel.

—Buenos días, doctor; buenos días, Smara —tomó asiento con ellos nerviosa—. Me vine anoche desde Sevilla para poder estar puntualmente aquí, a las nueve. He dormido en Córdoba.

—También nosotros hemos dormido aquí —le contestó Wood—. Bonita ciudad.

—Bueno, ustedes dirán —les dijo María impaciente.

—Gracias por acudir —Wood la miraba a los ojos—. Teníamos realmente urgencia en hablar contigo.

—¿Sobre la entrevista que le realicé?

—Te vamos a hablar claro —intervino con alguna brusquedad Smara—. No, no es sobre la entrevista. Eso nos da igual, haz con ella lo que quieras. De hecho, creemos que a ti tampoco te importa demasiado. Tú buscabas otra cosa. Queremos que nos cuentes el motivo de tu interés.

—No sé de qué me habla —le respondió incómoda María—. No quería otra cosa de ustedes. Sólo quería mi entrevista.

—Puedes tutearme —Smara rebajó algo su inicial agresividad—. No te queda más remedio que hacerte amiga nuestra, por tu propio bien. Queremos que nos cuentes qué te traes entre manos.

En esos momentos sonó el móvil de la periodista, que, disculpándose, se levantó para atenderlo. ¡Ojalá fuera Santamaría para anunciarle que ya estaba aquí!, pensó esperanzada. Miró la pantalla del móvil… ¡Era el número del inspector! Nerviosa se apartó de la mesa, no quería que oyeran su conversación. Se llevó el teléfono al oído, pero le resultó imposible oír al inspector. ¡Se había cortado! Esperó unos segundos, esperando que volviera a sonar inmediatamente. Pero no sonaba. Los segundos se hacían eternos. Decidió marcar ella su número de móvil… ¡La maldita voz diciendo: «apagado o fuera de cobertura»! Desesperada, no tenía otro remedio que volver a la mesa sin saber dónde estaba Santamaría. Si nada había fallado, tenía que encontrarse cerca para protegerla y para proceder a la detención o a al interrogatorio de Wood. Inició temerosa la vuelta hacia la mesa donde la esperaban. Cuando se disponía a sentase de nuevo, volvió a sonar. ¡Era de nuevo Santamaría! Balbuceando una nuevas disculpas se levantó de nuevo. Smara la miraba con un gesto duro. Wood se limitaba a tomar su café. Tropezó al alejarse de nuevo. Completamente azorada, casi temblando, contestó la llamada del inspector.

—Disculpa, María, no tenía cobertura.

—Santamaría… ¿Estás ya en Córdoba?

—No, estoy en Madrid. No he podido ir —le respondió tímidamente el inspector.

—¡No puede ser! —María estaba cada vez más nerviosa—. ¡Ya tenías que estar aquí! Estoy en la cafetería con ellos. Smara ha estado muy dura conmigo. Creo que lo sospechan todo. Tengo miedo de volver a la mesa. No me puedo creer que no te hayan dejado venir.

—Créetelo. El comisario todavía no me ha llamado. Yo lo llevo intentando desde primera hora de la mañana.

—Entonces… ¿No los puedes detener o, al menos, interrogar?

—No. Y me temo que nadie lo hará.

—¿Cómo que nadie lo hará?

—Lo siento. Estoy desolado. Hundido. Acabo de recibir instrucciones para que abandone el caso. Te leo la orden escrita, de carácter confidencial y urgente, que acabo de recibir en mi despacho, y que no deja ningún lugar a dudas:

«Queda relegado del caso Peña Laja. No continúe con las investigaciones. Curso orden para que se levante el seguimiento a Wood. Dedíquese en exclusiva al tesoro visigodo. El comisario».

—No es posible. ¡No pueden hacerte una putada tan grande! ¡Ya lo teníamos todo hecho, no se nos puede escapar! ¡Dime que eso no es cierto!

—Es cierto, María. La Policía, a veces, es así —Santamaría parecía llorar de rabia—. No puedo hacer nada, lo siento.

—¿Y qué hago yo ahora? No puedo seguir tomando café con ellos tan ricamente. ¡Estoy asustada!

—Sigue desayunando tranquilamente. No se atreverán a hacerte nada mientras sigas en el hotel.

—¿Y después?

—Después ya veremos. No te preocupes. Seguro que todo irá bien. Llámame en cuanto termines el desayuno.

María volvió desolada a la mesa con Smara y Wood. ¡Nadie los detendría, nadie los interrogaría! ¡Se iban a marchar impunes!

—Perdonad. He tenido dos llamadas urgentes. No me levantaré más.

—Te lo agradeceríamos —le respondió con expresión severa Smara—. Tenemos una apretada agenda esta mañana en Córdoba y debemos finalizarla antes del mediodía para que nos dé tiempo a coger el tren. Esta noche sale nuestro avión para Nueva York desde Madrid. Te lo vuelvo a preguntar: ¿qué te traes entre manos?

—Como os decía, mi único interés era realizar la entrevista al doctor Wood.

—No tenemos tiempo para oír durante más tiempo tus embustes, querida —el tono de Smara era especialmente ácido—. Sabemos que eso es mentira.

—Es cierto —María intentó poner voz firme—. ¿Qué otro interés podía tener?

—Eso es lo que queremos que tú nos cuentes.

—No hay otro motivo. Sólo era por eso.

—Te vamos a dar alguna pista por si te animas a hablar. Eres periodista de Sociedad. Hace dos meses en tu periódico te encargaron un reportaje sobre Peña Laja. Cuando visitaste el yacimiento, descubriste algo que, desde entonces, has investigado y que te ha conducido hasta nosotros. Ése es el arranque de una historia que tú nos debes completar.

María estaba sorprendida. No sabía qué hacer ni qué decir. Seguir mintiendo no tenía mucho sentido a esas alturas. No sabía cómo, pero la habían descubierto… ¿Qué haría? Decidió no continuar en el inútil intento de engaño. Tendría que decir la verdad y jugar fuerte.

—Sabemos que el doctor Wood forzó la cancela de la Cueva Vieja de Peña Laja y robó unos huesos fósiles —les amenazó María—. Ése es un delito grave en nuestro país.

—¿Y para qué iba a querer unos míseros huesos fósiles? —le preguntó irónico Wood.

—Usted sabrá. La policía española piensa que para utilizar su ADN. La prensa llega más lejos y cree que su intención es clonarlos para recrear homínidos. Una historia en plan Parque Jurásico.

—Eso es imposible para la ciencia de hoy en día —Wood le respondió sarcástico, pero también preocupado—. Todavía se tardarán muchos años en conseguir eso.

—María, vamos al grano —Smara le interrumpió expeditiva—. A nosotros no nos viene nada bien que publiques esa reportaje. Te queremos proponer un trato. Tú olvidas toda la historia, completamente toda, y nosotros a cambio te pagamos una cantidad importante de dinero.

—¿Qué? ¿Me queréis comprar, darme dinero para que olvide todo lo que sé de vosotros?

—No te queremos comprar —Smara intentaba sonreír, aparentando estar algo conciliadora—. Simplemente queremos adquirirte uno de tus trabajos. Tú eres periodista y vendes artículos, reportajes y entrevistas. Tu periódico te los compra. Pues nuestra oferta es así de sencilla. Este trabajo, en vez de comprártelo tu periódico, te lo adquirimos nosotros, sólo que a un precio muy superior al que cobras normalmente.

—No pienso aceptar ese soborno. No estoy en venta, seguiré con la historia. Además, la noticia saldrá mañana, quiera yo o no lo quiera. Mi director ya ha dado esa orden.

—No es un soborno. Es un acuerdo profesional —Smara se impacientó—. ¡Llámalo como quieras!… Y no te preocupes por tu periódico. La noticia no saldrá mañana.

—¡Yo lo llamo intento de soborno! Y, por supuesto, mañana se publicará en la portada de nuestro periódico el turbio asunto del robo de los huesos. ¡Vais a tener que dar muchas explicaciones!

—María, tenemos poco tiempo —Smara no estaba nada impresionada por la amenaza de María—. Te insisto: tu periódico no publicará nada de este asunto, ya me he encargado de eso. Piensa en nuestra oferta, que es realmente suculenta. Si nos vendes en exclusiva tus trabajos, y en exclusiva, lógicamente, significa que después te olvidas de ellos, estamos dispuestos a pagarte, hoy mismo, doscientos mil dólares, más de treinta y tres millones de pesetas.

—No aceptaré vuestro dinero. Lo publicaré todo mañana en el periódico. Os voy a hundir.

—No lo publicarás, ni nos hundirás. En estos momentos, los accionistas mayoritarios de tu periódico están firmando la venta de su paquete de acciones a una firma estadounidense, que les presentó ayer noche una oferta insuperable.

—¿Están vendiendo el periódico? —preguntó incrédula María—. ¿A una empresa norteamericana?

—Probablemente, en este momento ya esté vendido. Los representantes de los nuevos propietarios celebrarán acto seguido su primer Consejo de Administración, en el que nombrarán un nuevo director.

—¿Un nuevo director? ¿Van a despedir a Antonio? No, no puede ser. Me estáis mintiendo.

—Compruébalo tú misma. Llámalo.

Compulsivamente, María marcó el teléfono directo del despacho de su director. Lo cogió su secretaria. Parecía estar llorando.

—Hola. Soy María Cabezas. ¿Está Antonio?

—María, algo raro está pasando. No está, no ha venido todavía. Ha llamado muy nervioso diciendo que lo han convocado urgentemente a un Consejo de Administración que se celebra en una notaría. No sabemos nada, pero se rumorea que tenemos nuevos propietarios. ¿Sabes tú algo?

—No, nada —María no sabía que decirle. Todo ésto es muy extraño. Llámame en cuanto sepas algo de Antonio.

—Esto va en serio, María. Estamos todos muy preocupados, no sabemos qué será de nosotros.

—No te preocupes, seguro que no pasa nada —intentó consolarla María de forma nada convincente—. Ya te llamaré más tarde.

María, tras colgar, miró con lágrimas de odio a Smara Standford, que sonreía ufana ante su jugada maestra. La americana, sin darle tiempo a que la periodista se repusiera, le planteó:

—Tenemos que marcharnos. Ya conoces nuestra oferta. Doscientos mil dólares por tu reportaje y tu silencio. Tienes nuestro teléfono. Piénsalo y nos llamas antes de que embarquemos en el avión esta noche. Será el mejor negocio de tu vida. Nos podemos ver esta tarde en Madrid.

Wood y Smara se levantaron de la mesa sin despedirse. María se quedó sola en la mesa aturdida, en silencio… Antonio despedido… Santamaría relegado… Ella, con una oferta de soborno, sin saber qué hacer… La investigación paralizada… Esta tía, la Standford, era una auténtica hija de puta.

XLIV

En una cafetería de Madrid, los investigadores de Peña Laja, tras breves minutos de espera, vieron llegar a su colega vasca Susana, acompañada de una joven que aparentaba ser extranjera.

—Luis, Gonzalo —Susana se mostraba alegre—, os presento a Inés Collins.

—Buenas tardes. Encantados de conocerte.

—Más encantada estoy yo —Inés Collins les respondió en un aceptable español—. He leído vuestros libros y sigo vuestras investigaciones y descubrimientos con gran admiración.

—Muchas gracias —contestó Gonzalo, agradablemente impresionado.

—¡Muy halagados! —continuó Luis—. Ayer nos enteramos por Susana que estabas en España. Por tu apellido, quisimos saber si eras hija de Roger Collins. Dedujimos que sí, pero como Susana nos anunció tu visita a Madrid hoy, decidimos conocerte personalmente y preguntártelo directamente.

—Sí, soy hija de Roger Collins.

—Nosotros hemos leído algunos de sus trabajos —dijo Luis—. Con especial interés, los trabajos de prospección paleoantropológica que realizó en España en los sesenta.

—Sí —le respondió Inés—. La Universidad de Arizona lo becó para realizar ese trabajo, que le llevó más de dos años. Al volver a los Estados Unidos, publicó varios libros con el resultado de sus investigaciones en Europa.

—No conocíamos el resto de sus trabajos.

—Fue de los primeros científicos norteamericanos que trabajó en yacimientos europeos —Inés Collins bajó la mirada—. Dos años después de volver a los Estados Unidos, siendo yo todavía una niña, murió como consecuencia de las heridas producidas por un horroroso accidente de tráfico. Mi madre, que lo acompañaba, falleció en el acto. Mi padre lo hizo, tres días después, en el hospital. Era hija única, me crié con unas tías. Pronto heredé de mi padre la pasión científica. Desde pequeña, aprovechaba cada salida al campo para rastrear pequeños fósiles. Cuando encontraba alguno, lo exhibía como el más valioso trofeo del Universo.

Todos callaron. Una extraña y cálida atmósfera se había instalado entre ellos. No se conocían de nada, pero por esas curiosas leyes psíquicas, ella se veía impulsada a hablar y el resto del grupo no deseaba otra cosa más que oírla con respeto e interés.

—A medida que iba creciendo, fui conociendo a mi padre a través del recuerdo de sus amigos. Su familia y sus compañeros me lo describían como alegre, inteligente y con una pasión por la Ciencia que condicionaba todos sus actos. Hijo de su época, rebelde ante el poder establecido, se opuso a la Guerra de Vietnam y varias veces estuvo tentado de ingresar en una comuna hippy. Cuando veo por la tele las manifestaciones de los ecologistas, o las que se organizan contra los cultivos transgénicos por ejemplo, su recuerdo me viene a la cabeza. Si viviera, estaría entre ellos, estoy segura.

Inés hablaba pausadamente. Las palabras le salían de lo hondo. De lo muy hondo de su ser. Los demás seguían con respeto su intervención sin preguntar ni interrumpirla. Inés necesitaba hablar. Los demás ansiaban oír. Incluso la propia Susana, que no conocía nada, sentía la fuerza del latido de la historia que comenzaba a descubrir. Inés continuaba.

—Pero para mi padre, por encima del pacifismo, por encima del «Haz el amor y no la guerra», estaba la pasión por la Ciencia. Por ello, y para evitarle problemas con el Gobierno, la propia Universidad pidió una prórroga para aplazar su entrada en el ejército de Vietnam y lo envió a Europa para realizar trabajos de prospección paleoantropológica, sobre las que se basarían futuros trabajos.

Inés seguía hablando, expresando lo que durante años había deseado contar y no había hecho. Y ahora, sin más preparación que un breve saludo, la historia salía de su interior, manando con fluidez y orden. Los demás seguían callados, con respetuoso silencio, mientras Inés contaba, de forma ordenada y estructurada, la historia de su padre.

—Cuando regresó de Europa venía transformado. Algo parecía haberle afectado durante su viaje. Se volvió más taciturno y silencioso. Se pasaba los días escribiendo y estudiando. Se radicalizó en la lucha contra el poder. Así hasta que murió poco tiempo después. Pero no sólo era un poco rebelde… Sin decírmelo abiertamente, algunos de sus amigos me insinuaron que, como tantos jóvenes de su época, quizá hubiera abusado de la marihuana y del LSD. Esa simple posibilidad me torturaba.

»Cuando estaba terminando mis estudios de paleoantropología descubrí, entre la infinidad de papeles que mi padre dejó en su gabinete, un cuaderno escrito durante su estancia en España. Describía, con bastante detalle, sus impresiones de aquella España que conoció, cerrada en sí, tan diferente de la brillante Europa que la rodeaba. Desde entonces, yo soñaba con conocer vuestro país. Incluso estudié español en la escuela como idioma opcional. En Estados Unidos, España es muy desconocida. Siempre que se habla de Europa, se piensa en Francia, Alemania, Italia o Inglaterra. Cuando llegué aquí, hace algo más de dos meses, me encontré con un país mucho más moderno y avanzado de lo que yo nunca hubiera pensado. El cuaderno-diario de mi padre, con hojas numeradas, estaba escrito en su integridad, manteniendo un estricto orden cronológico. Comenzaba con sus impresiones al llegar y finalizaba con la dolorosa despedida de los buenos amigos que atesoró. Son muy interesante las descripciones que hace de yacimientos, entonces totalmente desconocidos, y hoy ya excavados y que han demostrado gran riqueza.

»Escribió un cuaderno por cada uno de los países europeos donde trabajó, aunque el más extenso y rico fue el dedicado a España. Y de todos los yacimientos que conoció, el que más le impresionó fue Peña Laja. Para él fue como un flechazo. Desde su primera visita, quedó enamorado de él. Entonces no se conocía su riqueza fósil, y mucho menos la existencia de restos de homínidos, pero estoy segura que él los intuyó, los adivinó. Os dejaré el cuaderno, lo tengo en el coche, os apasionará. Será la primera vez que lo preste a alguien.

Susana, Luis y Gonzalo siguieron guardando silencio. Aunque ya la historia que habían oído era suficientemente asombrosa, querían seguir oyendo. Intuían que lo que les restaba por oír sería aún más sorprendente. Y sabían que Inés ya no pararía hasta finalizar su relato.

—Como os decía, el cuaderno estaba perfectamente ordenado por fechas. Sin embargo, me llamó la atención el hecho de que faltasen cuatro hojas, las que van desde la treinta y cinco hasta la treinta y nueve. Alguien las había arrancado. Dado que nadie había tenido acceso a los cuadernos, supuse correctamente, según sabría después, que mi propio padre las arrancó a su vuelta a los Estados Unidos. Me extrañó mucho. Mi padre jamás arrancaba hojas ya escritas. De todos sus cuadernos y apuntes, ésas eran las únicas excepciones.

»Las páginas que faltaban tenían que recoger algo que ocurrió la noche del 20 de septiembre de 1969, según queda indicado en la carilla de la hoja anterior. Decía textualmente: “Fecha: 20-9-69. Esa noche me quedé trabajando hasta tarde en la sala de entrada de la Cueva Vieja de Peña Laja…”. El resto de la frase ya se encontraba en las páginas que faltaban… A pesar de mi viva curiosidad, no podía adivinar que pasó esa noche en la cueva. Supuse que sería algo que afectó a mi padre, ya que arrancó las hojas, hecho absolutamente extraño en él. Las páginas posteriores, que permanecen en el cuaderno, describen las prisas que sintió por abandonar Peña Laja, aunque aclaraba que dentro de unos años volvería para comprobar todo. Inmediatamente, me hice las lógicas preguntas. ¿Qué pasó esa noche en la Cueva? ¿Qué tenía que comprobar mi padre en una visita posterior? ¿Por qué tenía que esperar unos años? ¿Por qué arrancó esas hojas?

Ni pestañeaban. Luis y Gonzalo conocían la impresión que produce trabajar en soledad en cavernas. No sospechaban lo que podía haber ocurrido esa lejana noche, pero lo que fuera debió impresionar a Roger. Inés continuaba en silencio. Se lo respetaban. Nadie intervenía, pero con la mirada le imploraban que continuase su relato.

Gonzalo y Luis intuían que estaban a punto de descubrir el enigma de la vasija enterrada. En realidad, lo supieron desde que saludaron a Inés. La hija del científico pareció salir del trance en que se encontraba y, mirando hacia abajo, continuó:

—Bueno, ahora viene para mí lo más difícil. Aunque supongo que Luis y Gonzalo casi conocen la historia, para ti, Susana, será una auténtica sorpresa. Cuando la conozcas, comprenderás los motivos por los que te la he ocultado. Os ruego que guardéis la máxima discreción.

—Cuenta con ella.

—No te preocupes, estamos contigo.

—Sea lo que sea, no diremos nada.

En el curioso desarrollo de la charla, se estaba generando algo más que simple camaradería. Se estaban sintiendo cómplices de Inés y de su padre Roger, partícipes de una extraña historia que ocurrió, hacía más de treinta años, en una cueva burgalesa.

—Terminé mi carrera universitaria con unas excelentes calificaciones, y pronto comencé el Doctorado, al mismo tiempo que participaba en varias expediciones internacionales. Pero no abandonaba mi sueño infantil de conocer España y de visitar Peña Laja. Desde hace algunos años, gracias a vuestros trabajos he podido seguir, en las publicaciones científicas, los espectaculares hallazgos conseguidos. Y siempre me sentía orgullosa de mi padre, que los intuyó. De alguna forma, vuestros descubrimientos eran sus descubrimientos. Cuando leáis su diario, comprobaréis con asombro que varias veces hace referencia a los homínidos y hombres antiguos que allí se podían encontrar sepultados.

»El mismo día que cumplí los treinta años, hace unos seis meses aproximadamente, me llamó Andrew Price. Andrew, que era el mejor amigo de mi padre, me citó en la cafetería de la Universidad para almorzar, una comida que sería para mí inolvidable. Aún recuerdo su cara, todo ternura y orgullo, cuando me dijo que iba a terminar de cumplir una promesa que le había hecho a mi padre en su lecho de muerte, en uno de los escasos momentos de lucidez que gozó en los tres días que estuvo internado en el hospital antes de morir. Sus palabras textuales fueron:

“Tu padre me pidió que mantuviera contigo esta conversación cuando cumplieras los treinta años. Le prometí que así lo haría. Hoy es el día exacto y voy a cumplir ese juramento sagrado. Perdona que me ponga solemne, pero para mí es importante. Como sabes, tu padre era mi mejor amigo. Primero, me pidió que te dijera que te quería. Tu nacimiento fue, para él, la mayor alegría. Ahora, que nos verá desde el cielo, se sentirá muy orgulloso de ti…”.

»Como os podéis figurar, en ese momento comencé a llorar. ¡No podía creer lo que me decía! Sin dejar que yo dijera nada, Andrew continuó.

“Lo segundo que me pidió que te contara es que quería que sus cenizas, conjuntamente con las de tu madre, fueran esparcidas, en una noche de luna en el interior del templo para él más sagrado, la Cueva Vieja de Peña Laja, en España…”.

»Inmediatamente, me juré a mí misma que cumpliría todos sus deseos, por complicados que fueran. Mis padres al fallecer fueron incinerados. Sus cenizas se encontraban en urnas a las que podría acceder sin mayor dificultad. Iría a España y oficiaría el funeral. Todo esto lo pensé mientras Andrew ponía sobre la mesa un sobre cerrado, y mirándome a los ojos me dijo:

“Antes de esparcir las cenizas, pídele como tercer deseo, que si le es posible recupere y abra una vasija que se encuentra enterrada, en el punto que indica el plano que guardo en el interior de este sobre. Después de abrirla, que esparza las cenizas, y que rece por nosotros. Ese día mi alma descansará en paz…”.

»Andrew me dio el viejo sobre blanco con el escudo de la Universidad de Arizona. Llevaba casi treinta años cerrado, esperando que yo lo abriera. El último deseo de mi padre, que yo iba a cumplir. Cuando con manos temblorosas me disponía a rasgar el sobre Andrew me dijo:

“No lo abras todavía. He guardado todo esto para ti durante casi treinta años. Hoy estoy feliz de haber podido cumplir mi promesa. Ahora te dejaré sola con el recuerdo de tu padre. ¡Era un hombre fantástico! ¡Cómo sentí su muerte! ¡Se me fue el amigo más querido!… Ábrelo tú sola. En intimidad. Para que sólo él pueda verte desde el cielo… Me estoy emocionando… Te dejo. Dame un fuerte abrazo. Llámame cuando vuelvas de España”..

»Nos abrazamos llorando. Todos nos miraban, pero nos daba igual. El abrazo fue largo. Nos separamos para despedirnos, y mientras le decía adiós, me percaté de que yo no había dicho ni una sola palabra desde que nos sentamos en la mesa. Mi boca no se había abierto, pero con los ojos lo había dicho todo.

Susana no daba crédito a lo que oía emocionada. Gonzalo y Luis, que lo presentían, estaban oyendo la más hermosa historia que jamás nadie les hubiera contado… Roger Collins había manifestado, en su testamento, su último deseo. Descansar eternamente en Peña Laja…

—Me fui a casa y en la intimidad de mi habitación abrí el sobre, y vacié su contenido, unos papeles escritos por la mano de mi padre. Los reconocí en cuanto los vi… ¡Eran las cuatro hojas que le faltaban al cuaderno de España! ¡Mi propio padre las había arrancado y guardado en el sobre! Llorando, con miedo, con inquietud, con pesar, leí varias veces el contenido de las páginas. En la última de ellas, se dibujaba un sencillo plano para localizar la vasija enterrada, utilizando como referencia una pintura rupestre de la pared. El contenido de los papeles os lo comentaré más adelante, o mejor, vosotros mismos lo leeréis. También los traigo en el coche.

»Os resumo el resto de la historia. Ya os he contado lo más importante. A partir de ese momento comencé a preparar el viaje. Solicité una beca por seis meses para trabajar en la Universidad de Bilbao, que me fue concedida sin mayor problema. Quería venir inmediatamente a España y cumplir el rito de Peña Laja, último deseo de mi padre. Tuve algunos problemas. Era muy complicado transportar unas cenizas en un avión. Y no sería fácil entrar en la cueva por la noche, ni mucho menos abrir una vasija enterrada, sin autorización oficial.

»Por vuestras publicaciones conocía que la sala de entrada estaba cerrada por una cancela. No podía solicitar permiso para una excavación oficial, por que no me sería concedido, ya que vosotros dirigís sensacionalmente el proyecto oficial. La última posibilidad que era contároslo y que me ayudaseis a buscarla, la tuve que descartar porque la legislación española impide a un particular apropiarse de lo hallado en una excavación. Si iba con vosotros, la vasija no sería mía, sería del Estado español.

Gonzalo y Luis, en su interior le tuvieron que dar la razón a las dificultades que exponía Inés. Efectivamente, así hubiera sido.

—Con esas dudas, y faltando quince días para iniciar mi viaje a España, me visitó un famoso doctor llamado Wood Joice. No era paleoantropólogo. Era una eminencia en biotecnología. Estaba interesado en los trabajos de prospección de mi padre, ya que quería visitar algunos yacimientos europeos, poco conocidos. Estuvo dos días conmigo, y al final conseguí que me contase sus verdaderos propósitos. Quería conseguir huesos fósiles de homínidos europeos, ya que los había conseguido en África, donde basta una propina para conseguir material. En Europa, era más difícil. Los huesos los quería para experimentar con su ADN. Me decía que prefería experimentar con el ADN de los homínidos europeos, más recientes que los africanos.

»Yo también le conté mis intenciones. Nos sorprendió la coincidencia y decidimos aprovecharla para realizar la operación juntos, ayudándonos mutuamente. Yo le facilité documentación de mi padre, y alguna otra que disponía, para que pudiera localizar yacimientos europeos, no muy conocidos,… ni vigilados. Él me ayudó a organizar mi viaje. Salí para España, tal como estaba previsto en la beca. Acompañando mi equipaje, traía ocultas las urnas con las cenizas de mis padres.

»Me reuní con Wood en Madrid, la misma noche en la que pensábamos entrar en Peña Laja, como ya sabéis. El plan era extraordinariamente sencillo: forzábamos la puerta, ellos buscaban los huesos y yo desenterraba la vasija y esparcía las cenizas de mis padres. Al principio, salió todo según lo previsto, aunque al final, me atrasé en mi tarea. Cuando ellos salían de la “Sima”, yo todavía no había conseguido desenterrar la vasija. Lloraba y excavaba, pero la vasija estaba más profunda de lo que inicialmente había previsto. Algunos de los acompañantes de Wood, nerviosos, me gritaron para que la abandonase, porque iba a amanecer, y si no nos íbamos rápidamente, nos podrían descubrir. Yo les respondí entre sollozos que no podía abandonar la tarea. Si lo hacía, ya nunca la podría concluir. Wood se portó como un caballero y, personalmente, me ayudó a desenterrar la vasija. La sacamos con sumo cuidado. Parecía muy antigua. Estaba cerrada y no era el momento de abrirla. No teníamos tiempo. Iba a amanecer. Salimos todos corriendo, ellos con sus huesos y yo con mi vasija, pero sin poder haber concluido el rito funerario. Y todo ello sin hacer el menor daño al yacimiento, tal como nos habíamos propuesto.

»En el viaje de vuelta a Madrid, Wood me contó que la semana anterior había utilizado la misma técnica para obtener huesos en una cueva francesa. Y era curioso. Yo estaba muy asustada, pero él estaba absolutamente convencido de que no lo descubrirían jamás. En Madrid nos despedimos y no he vuelto a saber de él. Era algo excéntrico, pero un caballero a su manera.

Gonzalo y Luis se miraron. ¡Wood! Entonces era cierta su existencia y su relación con el caso, tal como les habían anticipado Santamaría y la periodista, cuando todavía mostraban interés por el caso.

—Y ahora os preguntaréis por qué os cuento esta historia. Podría haber callado y nadie haberme descubierto. Al contárosla, corro el riesgo de que me denunciéis a la Policía.

Susana le dio la razón.

—¿Por qué nos la has contado entonces?

Luis y Gonzalo ya sabían los motivos de su confesión. También adivinaron lo qué les iba a pedir. Contestaron por Inés.

—Porque todavía no te has atrevido a abrir la vasija —dijo Gonzalo—. Porque quieres y tienes que hacerlo dentro de la cueva, ya que no pudiste hacerlo el día que entraste con Wood. Ni tenías tiempo, ni eran los acompañantes que te apetecían, y además, probablemente, no fuera noche de luna. Por eso aún tienes que volver a Peña Laja, para esparcir la ceniza de tus padres.

—Después de aquella noche no te has atrevido a volver sola —continuó Luis—. Sabes que a tu padre le pasó algo allí dentro. Y eso te atemoriza. Y ahora quieres pedirnos que te acompañemos a la cueva para que el alma de tu padre pueda descansar en paz.

Ahora era Inés la asombrada. Exactamente, eso era lo que quería, y ésas eran las respuestas a sus porqués. Ya no dudó de lo que tenía que decir.

—Esta mañana temprano me llamó Susana a Bilbao para decirme que queríais verme hoy en Madrid. Yo no creo para nada en lo esotérico, pero lo consideré como una señal. Desde ese mismo momento, supe que había llegado la hora de contaros toda la historia y pediros vuestro apoyo. Cargué en el maletero del coche la ceniza de mis padres, la vasija intacta, los cuadernos y las hojas arrancadas, y me vine para aquí. Como sabéis la carretera desde Bilbao a Madrid pasa por Burgos. Al pasar por el cruce de la carretera que lleva a Peña Laja, el corazón me dio un vuelco. Sentí que pronto volvería.

Todos callaron por un buen rato. Mil emociones se encontraban en ese momento en le corazón de todos ellos. De repente, Luis pronunció la frase que todos esperaban oír:

—¡Vamos al coche a ver la vasija!

Salieron apresuradamente. Ya había anochecido. Miraron hacia el cielo y admiraron una luna casi llena. Se miraron entre sí y, acelerando el paso, se dirigieron al coche. No hacia falta que ninguno dijera nada. Ya todos sabían que esa misma noche, después de tres horas de coche, estarían en la Cueva Vieja de Peña Laja, cumpliendo un extraño rito funerario. Allí abrirían la vasija. Y la luna casi llena sería el único testigo.

XLV

Aeropuerto de Barajas. Salidas internacionales. La puerta abierta desde la que a todos sitios se puede ir, y a la que desde cualquier lugar se puede llegar. Todas las razas, todas las lenguas, todos los orígenes y destinos, se mezclan y confunden en el multicolor ir y venir torrencial de los grandes pasillos. En cada remanso, una cafetería. En cada recodo, un puesto de periódicos. En cada ensanche, una hilera de franquicias internacionales. El gran bazar global, siempre cercano al usuario. Y, en una esquina discreta, frente a la puerta de embarque del vuelo de American Airlines AA-417 con destino a Nueva York, esperaban María Cabezas y Santamaría.

—Jamás en mi vida me he sentido tan derrotado, tan humillado —Santamaría hablaba con abatimiento—. Ha sido duro, muy duro. Cuando te llamé esta mañana por teléfono, estaba a punto de llorar de rabia. Mi jefe no me ha dicho nada todavía. Son las nueve de la noche en estos momentos y todavía no se ha dignado a llamarme. Nada. Solo una mañanera y fría orden escrita, urgente y confidencial, por la que me retiraba del caso. ¡La humillación más absoluta!

—Al menos, siguen contando contigo —intentó consolarlo otra abatida María—. Te han asignado el caso del tesoro visigodo. Estoy segura de que lo resolverás brillantemente y todo volverá a la normalidad en tu brigada. Lo mío es peor. Quería contártelo personalmente, por eso te llamé, citándote en el aeropuerto, cuando regresé este mediodía a Madrid.

—¿Peor que lo mío? Ahora tú estás liberada del trato que hiciste conmigo. Podrás publicar una sensacional exclusiva, te ascenderán en el periódico, serás la reina del periodismo de investigación.

—No, no seré reina de nada. Mi periódico no publicará ninguna exclusiva del asunto.

—Pero… ¿por qué? —le preguntó extrañado Santamaría. Ya tienes hecho todo el trabajo de investigación. Sólo te falta ponerle unas fotos y firmarlo, y será un éxito tremendo. Puedes hacerlo, nada te lo impide.

—Te quería contar la pequeña historia de mi periódico en estos últimos días. Y en esta noche de fracaso compartido, tan sólo la sinceridad tiene sentido.

—Noche de fracaso compartido. Bonita frase. Pensaba que el fracaso era mío, sólo mío. No sabía que tú también ocuparas ese desvencijado y amargo tren de los perdedores.

—No son momentos para frases bonitas —le respondió la periodista—. Pero si te sirve de consuelo, yo también me siento fatal… Y si aquí hay una perdedora, ésa soy yo. Comencé con pasión este trabajo de investigación, que me hizo estudiar, pensar, conocer lugares y personas. Han sido para mí días felices. Te conocí a ti. Hicimos un inteligente trato, que tú has cumplido rigurosamente, y que yo… ¡he incumplido clamorosamente!

—¿Qué? ¿Qué me estás diciendo? ¿Incumpliste nuestro pacto?

—Fui incapaz de cumplir nuestro pacto de silencio. Aunque me resistí al principio, al final terminé contándoselo todo a mi director, bueno, a mi ex director en estos momentos. Durante los últimos días, en mi periódico se ha estado trabajando en el lanzamiento de la noticia, aún antes de que hubiera estado concluida la investigación.

—¡No puedo creer que me engañaras! Si hubieras publicado algo, todavía hubiera sido peor.

—Lo siento —María bajó la cabeza—. No cumplí mi palabra. Se lo conté todo a mi director.

—¡Qué pena, vaya desilusión! Creía plenamente en ti. No sé por qué, pero pensé que eras una de esas pocas personas en las que uno puede confiar… En fin, así es la vida… Vargas tenía razón. Un periodista siempre termina hablando.

—Lo siento, lo siento de veras. Me he sentido muy mal estos últimos días por eso. Sabía que contándoselo a mi jefe traicionaba nuestro acuerdo, pero no pude evitarlo. Pensaba que nada se publicaría sin mi acuerdo.

—¿De verdad ibais a publicarlo sin estar el caso resuelto? ¡Eso hubiera sido una enorme putada!

—Yo me oponía radicalmente, pero mi jefe, encelado por la gran exclusiva, insistía en su inmediata publicación para evitar que se filtrara a otro periódico. Hoy quería haber cerrado el texto y los titulares para sacarlos en portada mañana.

—¡Qué locura! Y tú, ¿por qué no me dijiste nada? —Santamaría la miró con desencanto.

—Hoy es noche de fracaso compartido y de sinceridad. Te ruego que no la conviertas también en noche de reproches. Ahora no tendría sentido.

—Tienes razón. No serviría de nada. Sigue, por favor. No te interrumpiré más.

—Ésa era la situación hasta ayer por la tarde. Mi jefe me había citado esta mañana para tener la reunión final de textos y titulares. Entonces me llamó Smara Standford, la mujer que había conocido durante mi entrevista a Wood en Sevilla. Eso sí lo sabías. Me convocó para el desayuno que he tenido con ella esta mañana, por lo que conseguí atrasar la reunión con mi director hasta esta tarde. Allí me enteré de lo de mi director y mi periódico.

—¿Qué les ha pasado a tu director y a tu periódico?

—Espera, te contaré por orden la historia que conozco. Smara y Wood, no sé cómo, descubrieron todo el pastel que nos traíamos y, con una velocidad endemoniada, comenzaron a moverse para evitar la publicación del artículo. Y lo consiguieron. Con asombrosa rapidez, encontraron una compañía estadounidense que esta misma mañana ha comprado la mayoría del capital de mi periódico. Han formado un nuevo Consejo de Administración, y su primera medida ha sido cambiar al director. Han despedido a Antonio. El nuevo ha paralizado inmediatamente la publicación de la exclusiva y me ha pedido, a través de una tercera persona, que abandone toda la investigación. Me han citado para mañana. Supongo que será para darme el finiquito y ponerme de patitas en la calle. Éste es el triste final de lo que prometía ser el trabajo de mi vida.

Se quedaron en silencio, observando a los pasajeros para Nueva York, que ya comenzaban a llegar. Una resignada comunión reinaba en esos momentos entre ellos. Santamaría rompió el silencio.

—Lo siento, de veras que lo siento. Nunca debiste decir nada del caso en el periódico, pero en fin, ya de nada nos sirven las lamentaciones. También yo te quiero contar el igualmente triste desenlace del caso en la brigada. Aunque no he hablado con mi comisario, en la Policía las noticias vuelan, y otros compañeros me han ido contando retazos de lo que sabían, con los cuales he podido montar el final de la historia.

»Coincido contigo en que ayer, sobre medio día, tras tu entrevista, sospecharon algo. Quizá recurrieran a una empresa de seguridad o de detectives, eso no lo sé, pero descubrieron que estaban siendo discretamente vigilados. Denunciaron ese extraño seguimiento a la embajada de los Estados Unidos. El embajador montó en cólera. Wood es uno de los científicos más valorados de su país. ¿Quién podía estar siguiéndole? ¿Cómo lo permitía la policía española? El embajador llamó ayer por la tarde a nuestro ministro y le pidió que comprobara si era cierto ese sospechoso seguimiento. El resto ya te lo puedes figurar. Todo nuestro escalafón vociferó a su nivel inferior exigiendo responsabilidades. Querían conocer quién había ordenado el dispositivo de seguimiento de una brillante cabeza y un ciudadano ejemplar. Por lo visto, mi comisario intentó justificarla basándose en un insignificante robo de huesos y en algo relacionado con cazadores de ADN. Se llevó una bronca tremenda por haber creído una historia tan peregrina. El eco del escalafón fue ahora hacia arriba, y por la noche, el ministro llamaba al embajador, tranquilizándole, y contándole una inteligente justificación. Nadie los había seguido. Sencillamente, tras unos pequeños incidentes con un grupo de manifestantes ecologistas, la policía sevillana había decidido, ponerle una discreta vigilancia para que estuvieran más seguros. ¡El Estado estaba muy agradecido a que científicos de la talla del doctor formasen a nuestros jóvenes universitarios!

»Te puedes figurar el cabreo que mi comisario ha tenido que pillar conmigo. Ni me llamó. En estos momentos, soy el hazmerreír de toda la Policía. ¡Cazadores de ADN! Todos creen que soy gilipollas.

—¡Hay que ver cómo le ha dado la vuelta a la historia la hija de puta de la Smara! —a María le brillaban los ojos—. Aún tengo grabada su sonrisa de arrogancia esta mañana, cuando me dijo que el artículo no se publicaría.

—Tranquilízate, María. De nada sirve tu enfado ahora —intentó tranquilizarla el inspector.

—¿Cómo quieres que me tranquilice? Nosotros aquí, puteados, en ridículo y en la calle. Ellos, sin embargo, embarcarán dentro de unos minutos por esa puerta. Mientras vuelan en su sillón de primera clase hacia Nueva York, se carcajearán de la estúpida periodista que quiso descubrirlos. Sus carcajadas se oirán desde las dos orillas del océano.

—Sus risas se unirán a la de mis compañeros de la brigada —Santamaría se sonrojó. ¡Qué papelón hemos hecho!

—Tengo que contarte algo más.

—¿Algo peor todavía?

—No. Es sobre una oferta que me hicieron —María lo miró a los ojos—. Pero antes de comentártela… ¿has hablado con Gonzalo y Luis para decirles que abandonamos el caso? Hace tiempo que no sé nada de ellos. Deben de estar inquietos, esperando nuestras noticias.

—No los he llamado todavía —le contestó Santamaría—. Y debería hacerlo pronto para que sepan nuestro abandono. No les contaremos toda la verdad. Simplemente, les diré que dejamos el caso. Los pobres se van a llevar una desilusión tremenda. ¡Seguro que se figuran que, en estos momentos, la policía española tiene un enorme interés en resolver su extraño caso! ¡Pobres!

—¡Pobres nosotros! Nosotros somos los que estamos jodidos. Ellos seguirán tan felices con sus excavaciones y publicaciones… Pero es cierto, debemos hacerlo cuanto antes. ¿Por qué no los llamas ahora? No tenemos nada mejor que hacer mientras esperamos, a lo mejor ellos saben algo nuevo.

—Voy a llamarlos. Seguro que no se han enterado de nada. Desde nuestra última visita, no hemos vuelto a hablar con ellos. Ni siquiera les llegamos a decir quién era Wood. ¡Están en estado de plena inocencia con respecto al caso!

—Mejor que sigan así, sin enterarse de nada. Venga, llámalos.

El inspector marcó el número de Luis. Rápidamente, se oyó una voz al otro lado de la línea.

—Buenas noches. Soy Santamaría. ¿Con quién hablo?

—Santamaría, buenas noches. Soy Luis. En estos momentos nos pillas en el coche. Voy de viaje con Gonzalo. Dime.

—Luis, me alegra oírte. Perdona que no os haya llamado en estos últimos días. Hemos estado trabajando intensamente en vuestro caso, pero no hemos sido capaces de avanzar sobre lo que ya os contamos. ¿Tenéis vosotros algún dato nuevo?

—No, no ninguno —mintió Luis mientras miraba a su compañera de coche, Inés Collins—. No tenemos nada nuevo. Como ya sabéis, finalizamos la campaña de excavaciones sin ningún tipo de problemas. De hecho, pensábamos llamarte para decirte que no te preocuparas demasiado por el caso. Para nosotros no tiene ya la menor importancia.

—Pues entonces mejor así. Dejaremos por ahora las investigaciones; no merece la pena continuarlas. No hay pistas y no parece que la sustracción de unos pequeños huesos tenga mayor importancia. Si en el futuro tenéis nuevas pruebas me llamáis, y las investigaremos.

—Estupendo. Y a nuestra amiga María, ¿la has vuelto a ver?

—Hace días que no hablo con ella. Creo que tiene nuevas responsabilidades y que no va a continuar en los temas de la evolución por ahora —mintió mientras miraba a María Cabezas—. Ya nos veremos más adelante.

—Seguro. Un fuerte abrazo.

—Adiós.

Noche de fracasos compartidos. Noche de mutuos engaños. Aquella extraña pareja de periodista y policía, de policía y periodista, totalmente ignorantes del destino del viaje nocturno de Gonzalo y Luis, estaba ridículamente apostada en una esquina de la terminal internacional del aeropuerto de Barajas. Con la mirada baja, después de mentir a los investigadores, callaron durante unos minutos. No tenían nada que decir, nada que comentar. Al final, María tomó la palabra.

—Cómo te dije antes, esta mañana me hicieron una oferta. Tengo que contestarla ahora. Se me acaba el plazo.

—¿Una oferta? ¿Quién te la hizo?

—Smara Standford.

—¡Smara Stanford! ¿Qué oferta era? —le preguntó con interés Santamaría.

—La mejor oferta profesional que me han hecho en mi vida, y seguramente la mejor que me harán nunca.

—¿Qué quería? ¿Qué te ofrecía?

—Quería comprarme el reportaje en exclusiva. Me dijo que aunque sabía que mi periódico no lo iba a publicar nunca, a ellos le interesaba adquirirlo.

—Querían comprar tu silencio… ¿Cuánto te han ofrecido?

—Su oferta era de doscientos mil dólares. ¡Más de treinta y tres millones de pesetas!

—¡Doscientos mil dólares! —exclamó con asombro el inspector—. Una oferta muy generosa. ¿Le has contestado?

—Todavía no. Tengo que hacerlo antes de que se monte en el avión. Me dijo que si aceptaba la oferta, me firmaría un cheque bancario en el acto.

—O sea, que si la llamas y le dices que aceptas, dentro de diez minutos serás millonaria. Si no lo haces, la semana que viene estarás en el paro sin un puñetero duro. ¿Qué vas a hacer?

—Es un dilema complicado. Esta mañana le dije que no aceptaría sus chantajes. Ella me repitió que no era un chantaje; simplemente, era una oferta profesional. Como periodista siempre vendía mis reportajes a una empresa, y esta vez querían ser ellos los compradores. Me afirmó que no había nada ilegal en ello. ¿Es eso verdad?

—Jurídicamente es correcto —le respondió Santamaría. Como profesional puedes vender tus trabajos a quien quieras, cuando quieras y al precio que seas capaz de conseguir. Nadie podría decirte nada si se los vendes.

—Pero, en el fondo, es un chantaje, un soborno para comprar mi silencio, ¿verdad?

—Es elegante y generoso en la forma, pero, en el fondo, es eso lo que pretenden. Que calles a cambio de su dinero.

—¿Qué crees que debo hacer? Me quedan minutos. Si acepto, te daré la mitad el dinero a ti. Te lo debo todo.

—Gracias por el detalle. No te lo puedo aceptar. Haz lo que desees. Yo no quiero dinero.

—Entonces… ¡Espera! ¡Mira, por allí aparecen! ¡Ahí los tienes! ¡A los triunfadores! Llegan Smara y Wood. ¡Mira qué cara de felicidad traen!… ¿Qué hago?

—No te puedo decir nada. Es una decisión personal que tú sola debes tomar. Pero te queda poco tiempo.

—¡Ya han llegado a la cola de embarque! ¡No sé qué hacer!

—Pues lo que decidas, decídelo ya. Se te van a ir.

—No sé que hacer… ¡En fin, así es la vida, voy a llamarla!

Sin una idea muy clara todavía, María marcó el número que Smara le había dado esta mañana. Vio, como en la cola, Smara descolgaba su móvil y se lo llevaba a la oreja.

—¿Smara Standford?

—Sí, soy yo. ¿Quién llama?

—María Cabezas.

—Buenas noches. Estaba esperando tu llamada. Ya estoy en el aeropuerto, pero si tú estás cerca, todavía podría darte el dinero. Puedo esperar algunos minutos. ¿Has pensado bien la oferta que te propusimos?

—Smara, he estado pensando todo el día en tu oferta.

—Una generosa oferta, como habrás podido comprobar.

—Sí, sin duda. Pues lo he pensado mucho y …

—¿Qué has decidido? Si te vienes para el aeropuerto, te llevas inmediatamente tus doscientos mil dólares.

María guardó unos segundos de silencio, mientras Smara ya comenzaba a buscar el papel que tenía preparado, y que la periodista tendría que firmar al retirar el cheque. ¿Qué le decía?… Al final, rompió el silencio. Se había decidido por fin.

—Lo he pensado mucho, Smara…

—Pues dime de una vez que has decidido —Smara comenzaba a impacientarse.

—Pues te lo diré —la voz de María era ahora de orgullosa firmeza—: ¡Qué te puedes meter tu dinero por el culo!

—¡Pero…! ¿Qué?…

—Ya lo has oído, hija de puta. ¡Que te metas tu dinero por el culo!

—Pero…

María Cabezas ya había colgado. Y, por primera vez en muchas horas, aquella extraña y escondida pareja sonrió. Sonrisa de satisfacción y orgullo. ¡Hay cosas en la vida que el dinero no podía comprar! Incluso en el firmamento de las noches de fracaso compartido brillaban algunos pequeños luceros. De brillo trémulo, pero luceros al fin y al cabo. Mirándose a los ojos, María exclamó:

—Santamaría, no te lo podrás creer. Mañana estaré en la calle sin un puto duro. Acabo de rechazar más de treinta y tres millones de pesetas. Cualquiera pensaría que estoy loca… —los ojos le comenzaron a brillar por la emoción—. Pero aunque no lo puedas creer, soy feliz ahora. ¡El corte de mangas que le he pegado a la cabrona esa me ha dejado nueva! Estaré tiesa, pero orgullosa. Sin trabajo, pero con dignidad.

—Te creo y te comprendo, María. A mí me pasa igual. ¡Hay muchas cosas que están por encima del dinero! Vámonos, esto se acabó. Hoy dormirás tranquila y feliz. ¡Mañana será otro día!

XLVI

Noche sobre Medina Azahara. El gran palacio de Abderramán III en las faldas de Sierra Morena refulgía en brillo de luna. Arcos, piedra, historia y poesía de Al Ándalus en todo su dorado y astral esplendor. Las puertas cerradas, los turistas y visitantes ya idos. Bella soledad como única acompañante de los dos hombres que hablaban frente al gran salón de palacio. Como otras tantas veces, Rafael Jaraquemada había comprometido a su amigo José María Raya. Tenía que consultarle una duda que le corroía en su interior.

—¡Vaya semanita que he tenido! No sé si para bien o para mal, pero la vida me va a cambiar mucho a partir de ahora —planteó Rafael.

—También he tenido unos días complicados. Recibimos la comisión evaluadora de la Consejería de Cultura. Están asignando los presupuestos para el próximo ejercicio y querían conocer nuestros avances y necesidades, y sobre todo, evaluar nuestros trabajos. ¡Una especie de examen! ¡Nos lo jugábamos todo!

—Y ¿cómo escapasteis?

—Muy bien. Se marcharon francamente contentos. La ampliación de las zonas visitables les impresionó. ¡Tenemos garantizado un importante incremento de nuestros presupuestos para el próximo año!

—¡Enhorabuena! Lo mío no es tan fácil.

—¿Qué es lo tuyo? —le preguntó el arqueólogo.

Mantuvieron una larga pausa. Rafael estaba taciturno.

—Sería largo y complicado de explicar. Ni yo mismo sabría hacerlo. Pero te intentaré resumir lo más destacado. Quiero conocer tu parecer.

—¡Cuánto suspense, venga cuéntamelo ya!

—Ya sabes que me embarqué como socio en una empresa internacional de investigación genética.

—Sí, ya me contaste. Tenías como socio a la clínica ginecológica de Julio Peláez.

—Julio fue mi socio inicial. Esta semana ha decidido vender sus acciones. Las ha comprado una fuerte inversora norteamericana. Me he quedado solo como socio de referencia español. Esta misma tarde he hablado con él. Está feliz por la magnífica evolución de una de sus pacientes, en cuyo tratamiento colaboró la nueva empresa.

—¿Qué actividades desarrolláis?

—Como te he dicho, resulta largo de contar. Lo que sí te puedo decir es que es una actividad que te permite estar a la última en investigación. Tenemos una tecnología de absoluta vanguardia. Y, además, de ser una actividad científica, nos permite gozar de una rentabilidad razonable.

—El sueño de cualquier profesor universitario.

—Para mí, al menos, lo era. Las modernas técnicas de reproducción cada día precisarán más de nuestros servicios. Incluso tengo previsto contratar a algún ginecólogo. Ahora realizaré una pequeña promoción en algunas clínicas ginecológicas de confianza. La demanda prevista es muy fuerte.

—Enhorabuena por todo. Veo que ya lo tienes todo en marcha y muy bien orientado.

—Hoy, incluso, ha venido, con urgencia, un periodista de Madrid, de un periódico nacional, para hacerme una entrevista. Como sabes, la opinión pública está muy interesada en los avances genéticos.

—Como sigas así, te vas a hacer rico y famoso. Acuérdate entonces de los pobres como yo. Pero cuéntame, ¿qué querías consultarme?

—Quizá sea una tontería, pero quería comentarla contigo. El cerebro internacional de la empresa matriz es una eminencia en investigación genética, llamado Wood, doctor Wood Joice, que ayer nos visitó, aquí, en Córdoba. Su último trabajo ha consistido en identificar, utilizando un ingenioso sistema, la función de determinados genes humanos. Como sabes todavía quedan años de investigación para conocer la función de los genes descifrados. Nosotros vamos a poder hacerlo con mucha rapidez. Wood ha conseguido ADN de homínidos y hombres prehistóricos, y los ha comparado con los del hombre actual. Las zonas diferenciadas son donde necesariamente se ubican los genes que condicionan la evolución. Un ingenioso sistema que simplifica de forma notable los esfuerzos que desarrollan las tecnologías alternativas.

—Pero… ¿cómo ha conseguido el ADN de los homínidos? —le preguntó con asombro José María Raya.

—Nos contó que, tras muchos esfuerzos, logró alcanzar algunos acuerdos con varios museos… —la expresión de Rafael irradiaba dudas—. Ésto era precisamente lo que quería consultarte. ¿Es posible que un museo done esos huesos fósiles?

—Me extrañaría muchísimo —negó con cierta energía—. Para extraer el ADN, seguro que hay que hacer papilla el material fósil. Y estos huesos tienen mucho valor. No, no parece probable que una colección pública ceda ese material.

—¿Qué otra forma tendría de conseguirlo? —le preguntó con cierta angustia Rafael.

—Sólo se me ocurren dos procedimientos: o expoliarlos de un yacimiento, o pagarle a un expoliador para que lo haga. Pero, evidentemente, ninguno de ellos ha podido ser utilizado por tu doctor. Por tanto, tendremos que suponer que los ha conseguido legalmente.

—Sí, sí, estoy seguro —le contestó Rafael, queriéndose creer esa posibilidad legal.

—¿Por qué me has preguntado eso? Tú eres su socio, deberías saberlo.

—Por nada, por simple seguridad.

Iniciaron el regreso hacia la salida. Dudas en Rafael. En toda la historia había algo que no le cuadraba: el origen de los huesos fósiles para extraer el ADN. No podía figurarse al doctor Wood expoliando un yacimiento. Tampoco era creíble que un museo graciosamente se los cediera. Entonces, ¿de dónde los sacaría? Ayer por la noche el doctor habló con Smara acerca de una periodista que podría haber dañado el proyecto. Quizá debiera localizarla y preguntarle, a lo mejor ella sabía algo. Pero no. Lo dejaría todo en paz. Ellos ya debían estar a punto de iniciar su vuelo hasta Estados Unidos. La Bolsa seguía premiando el valor de las acciones. Se conseguirían patentes absolutamente legales. Dejaría morir las dudas. ¿Para qué mover más la historia que le estaba convirtiendo en millonario?

—Rafael, has dicho que la comparación de ADN se realizaba con huesos de homínidos y hombres primitivos —volvió al tema José María.

—En líneas gruesas, te he pintado la pionera técnica que nuestra empresa piensa patentar. Es preciso un ADN muy cercano al hombre en la cadena evolutiva, es decir, homínidos u hombres muy prehistóricos.

—Querrás decir sólo homínidos. Desde que el hombre nace como especie, nuestro ADN es, más o menos, constante. No deben existir diferencias sensibles. Desde que los hombres llegamos a Europa hace unos cincuenta mil años, nuestra inteligencia no se ha desarrollado, pero tenemos muchos más conocimientos, que es distinto. La especie humana se caracteriza no sólo porque es inteligente, sino porque es capaz de acumular conocimientos. Cada avance que consigue una generación lo transmite a la siguiente, que a su vez, lo enriquece con nuevos saberes. El edificio del conocimiento actual se ha construido ladrillo a ladrillo. El ladrillo de hoy lo colocamos sobre uno que alguien colocó ayer.

—Correcto, tienes razón. No he debido utilizar la expresión «hombre prehistórico». En su genoma, era idéntico a nosotros. Desde que somos hombres, hemos variado muy poco. A un Homo sapiens sapiens de hace veinticinco mil años lo afeitas, lo vistes a la moda, y podrías pasearlo por el centro de Córdoba. A nadie le llamaría la atención.

—Ahora sí me cuadra —el arqueólogo parecía entenderlo ahora. Vuestra empresa compara el ADN de los homínidos anteriores al hombre. Con ellos sí tenemos diferencias. Esas diferencias son las que buscáis. Podéis determinar con facilidad sus genes distintos y se puede suponer las funciones que determinan. Basta conocer cuáles son las diferencias que tenemos los hombres frente a los homínidos. Es un inteligentísimo atajo científico.

—Eso es exactamente lo que queremos hacer —le respondió Rafael.

—Volvemos al tema del ADN, que nos ocupó en nuestro último encuentro. ¿Sigues con tus convicciones?

—Pues a medida que profundizo en los conocimientos genéticos, no sólo me reafirmo en esa convicción, sino que voy mucho más allá. El ADN está predeterminado en sí. Es un código que mutando, cambiando, recombinando está condenado a dar nuevas formas de vida. Nada ni nadie va a detenerlo, salvo que sea destruido hasta la última molécula existente en la Tierra, lo cual es muy difícil. Existen microorganismos que habitan desde las profundidades más abismales hasta las cumbres más elevadas. Ni todas las bombas atómicas que la Humanidad posee podrían eliminarlo totalmente. Y si, aunque sean unos pocos microorganismos, lograran sobrevivir, la carrera de la evolución comenzaría de nuevo a trazar su incontenible devenir. Me impresiona y atosiga ese pensamiento.

Ahora la humanidad, a través de la biotecnología, puede crear especies a un ritmo infinitamente superior al de la lenta cadencia natural. Y el hombre comienza ya esa imparable creación alternativa. Se patentarán en breve nuevos seres prodigiosos, que nos mejorarán la calidad de vida, pero que significarán un camino de no retorno en la evolución hasta ahora conocida.

—Rafael, y… ¿no te asusta todo eso?

—Mucho. Me asusta mucho. A pesar de ese temor, en mi laboratorio realizaré el mayor de los esfuerzos por conseguir descifrar algunos de los numerosos enigmas que entraña el territorio aún más desconocido para la Ciencia: la vida.

—Si te da un miedo que comparto, ¿por qué colaboras en esas investigaciones? Si reconoces que jugamos con fuego, ¿por qué participas en empresas internacionales de biotecnología?

—Porque da igual lo que yo haga. Si no lo hago yo, si mi empresa no avanza, alguien lo hará por nosotros. La carrera no se va a detener. Si un país no la permite, se instalarán en otros. Se seguirá investigando y descubriendo. Una fuerza indomable empuja al hombre a investigar y conocer. Está escrito en nuestro ADN.

—¿Y está escrito en el ADN la aparición de nuevas especies?

Rafael asintió.

—Yo no tengo ninguna duda al respecto. Nacerán nuevas especies que nos sustituirán, dentro de cuarenta mil o de cien mil años. Nuestra especie, como todas, comenzó su cuenta atrás desde el mismo momento de su aparición.

—Es duro pensar eso.

—Eso tan sólo lo podemos pensar los hombres actuales. Hasta hace pocos años, nos considerábamos el final de la evolución. Hoy sabemos que, simplemente, somos un paso más. Seres inteligentes, que hoy conocemos a través de sus fósiles, desaparecieron. Nosotros también desapareceremos. Los futuros humanoides serán más inteligentes que nosotros y se moverán mucho mejor en un nuevo mundo que, cada día, se aleja más de la materia y se integra más en lo virtual, y en el mundo del conocimiento.

—Pero eso… ¡Es horroroso! —José María no podía aceptar con facilidad esas ideas.

—No. Es hermoso. Es la Ley de la Evolución. Todo avanza para adaptarse mejor.

—No digas que es hermoso. Es terrible. Debemos luchar por mantener nuestra especie.

—Si el Australopithecus no hubiese evolucionado, no estaríamos aquí nosotros. Si nos negamos a avanzar en nuestros conocimientos tecnológicos, quizá estemos condenando a futuras vidas que pueden conseguir un planeta mejor. Pero no merece la pena seguir discutiendo. Hagamos lo que hagamos, la evolución continuará y los hombres seguirán investigando e investigando sin desfallecer. Nadie puede detener ese flujo. Está escrito.

Subieron en silencio. En la puerta, José María Raya se despidió del guarda nocturno. Atrás dejaban un palacio construido hace mil años por unos hombres que nunca supieron de la antiquísima existencia de otros seres inteligentes. Mucho menos soñaron la posible aparición en el futuro de otros con superior inteligencia. No se atormentaron por ese desconocimiento. Sufrieron y gozaron. Y para nuestra suerte nos legaron cultura, conocimiento y belleza, como la de ese palacio que abandonaban bajo la luna casi llena.

XLVII

Mientras mostraban sus pasaportes y tarjetas de embarque en el mostrador de policía del aeropuerto, Smara, con un humor de perros por el grosero desaire de la insignificante periodista, se desahogaba con el doctor Wood.

—No comprendo a esa estúpida. ¡Rechazar nuestra oferta! ¿Cómo ha podido hacerlo?

—No tiene, en principio, ningún sentido —Wood intentó darle la razón. Era una importante oferta.

—Pues eso, doctor, es lo que no comprendo. Le ofrecimos doscientos mil dólares por comprarle un reportaje que no iba a publicar. ¡Doscientos mil dólares por unos papeles inservibles para ella! ¡No me cabe en la cabeza el que lo haya rechazado, no lo puedo comprender!

—Quizá pretenda venderle la exclusiva a otro periódico.

—Ya he pensado esa posibilidad, pero la he descartado —la fría mente de Smara ya había repasado todas las posibilidades. Primero, porque nadie la creería. No hay testimonio de la Policía, no hay pruebas. No, no la creerían. Si fuera con esa historia a otro periódico, sencillamente pensarían que estaba loca. Además, y como segundo motivo, su periódico actual podría reclamar la propiedad de los trabajos. Esos aspectos jurídicos la desalentarían a hacerlo. Y como tercera y más poderosa razón, ningún periódico de España le pagaría una cantidad ni remotamente cercana a los doscientos mil dólares. Si ella quiere vender su trabajo, a pesar de las dos primeras objeciones, seguro que nos lo vendería a nosotros. Somos, con mucha diferencia, los mejores pagadores.

—Tienes razón —le seguía la corriente Wood—. No parece lógico que quiera hacerlo.

—Es, por eso, que me hace pensar. Su negativa no tiene ninguna lógica.

Se quedaron en silencio. En el fondo de su alma, a Wood le había divertido la respuesta de la periodista. Era la primera vez que alguien sacaba de sus casillas a Smara. Pero no quería que Smara se lo notara. Se enfadaría muchísimo. Por eso, al final le preguntó:

—Smara, ¿has pensado que no todo el mundo se mueve exclusivamente por lógica ni por dinero?

—¿Por qué otra causa se podría mover una persona?

—No sé. Quizá por dignidad, por convicciones o, a lo mejor, por orgullo. ¡Qué sé yo!

—¡Dignidad, convicciones, orgullo!… —exclamó Smara indignada—. ¡Tonterías! No son razones frente al dinero. Siempre sucumben ante él.

—Quizá no siempre —intentó conciliar Wood—. No todos somos iguales. Hay gente para todo.

—No —fue la firme réplica de ella—. Frente al dinero todos somos iguales. Sumisos, obedientes. Lo amamos, lo adoramos. Eso va en nuestra genética.

—Pues esta chica periodista no parece muy sumisa que digamos —no pudo evitar Wood un tono burlón—. Te acaba de insultar, rechazando tu desorbitada oferta.

—Pues la única explicación que le puedo dar es que sea más imbécil aún de lo que parecía. ¡A esa chica le van a ir muy mal las cosas en esta vida!

—Vamos a olvidarla. Nada puede hacer contra nosotros. Mira, ya nos llaman. Podemos embarcar.

Cómodos asientos de primera. Prensa internacional para los viajeros. Wood escogió una revista de divulgación científica; Smara, el Financial Times. Continuas atenciones de azafatas; copa de cava antes de despegar. Políglota megafonía, aburrida explicación sobre el uso de los chalecos salvavidas, estruendo de motor, velocidad y al aire. Sobre el cielo de Madrid, comenzaba el vuelo hasta Nueva York.

—Doctor, mire el Financial Times. En el análisis del Nasdaq Biotech ya se recoge una breve referencia del importante arranque de cotización de Genetic Services. Hay incluso una opinión de algún conocido analista bursátil recomendando su compra. Se mantiene la expectativa de subida.

Wood sonrió complacido.

—Nuestra empresa va a multiplicar su valor. Primero, porque la clínica de Bahamas está experimentando un fabuloso desarrollo. Segundo, porque antes de tres meses vamos a patentar la primera determinación de las funciones que determinan algunos de nuestros genes. Vamos a dejar a toda nuestra competencia en la cuneta.

—¿Tres meses? ¿Podremos conseguirlo? —a Smara le había gustado ese plazo—. Parece muy poco tiempo.

—Tengo el trabajo muy avanzado. Dalo por conseguido.

—Eso pondrá el valor de nuestras acciones por las nubes. La cotización de la empresa será la revelación de la temporada. Será un valor estrella que nos hará millonarios.

—Ya eres millonaria, Smara —le dijo Wood, con tono paternal.

—Pues sólo hay una cosa mejor que ser millonaria —le respondió con pasión Smara—: ¡Ser multimillonaria!

—Pues para mí todavía hay algo más importante que el ser multimillonario —repuso él, entusiasta—: ¡Alcanzar la gloria científica!

—Por eso, hemos formado un buen equipo. Usted alcanza la gloria científica y yo consigo que todos nos hagamos multimillonarios.

—Estoy muy orgulloso de la nueva técnica que poseemos. La presentaremos el mismo día que solicitemos las patentes, pero sin contar lo de los homínidos. Eso nadie debe saberlo. Será una enorme sorpresa en la comunidad científica por su sencillez.

—Según me ha contado, el nuevo método parece tan simple que no comprendo cómo otros investigadores no lo han usado antes.

—Bueno, parece simple, pero no lo es. Es sencillo en su concepción básica, pero su aplicación es difícil. Se tienen que combinar muchos factores. Pensar, primero, que la evolución humana no es más que una cadena de ADN, que mutándose, o enriqueciéndose con nuevos genes, ha ido produciendo distintas especies. Después, hay que lograr aislar ADN de cada una de estas especies, y créeme, querida, que eso es difícil. Selvas, desiertos, sobornos, nocturnidad, cancelas que forzar. Nada fácil, como puedes ver.

—Algo me explicó el otro día en Sevilla. Pero me queda una duda. Es evidente que para poder disponer del ADN de los distintos homínidos, hombres prehistóricos o como se llamen, era necesario extraerlo de sus huesos fósiles. Eso estaba claro. Tenía que conseguir sus restos fosilizados. Pero ¿no había otra alternativa para obtenerlos? ¿No podría haber negociado con algún museo o algún científico? Porque cualquiera de estas opciones habría sido más segura y, sobre todo, legales. Ha corrido un enorme riesgo expoliando yacimientos. Riesgo físico y riesgo penal. Podría haberse despeñado o ser devorado por una tribu salvaje, o ser detenido por la Justicia. Ambas cosas hubieran significado el final del proyecto.

Wood asintió.

—Lo primero que pensé, por supuesto, fue hacerlo legalmente. Incluso intenté negociar con un célebre paleoantropólogo un convenio de colaboración científica. Pero pronto comprendí que esta vía era imposible. Ningún paleoantropólogo estaba dispuesto a ceder ni el más insignificante hueso fósil para que yo lo triturara. Para ellos, cada uno de esos huesesillos era el fruto de años de trabajo y esfuerzo. Intenté hablar con algún museo, y más o menos, me contestaron de idéntica manera: que no podían permitir perder ni un solo hueso, porque era muy difícil conseguirlos, y además, eran Patrimonio Cultural Público, y nada se podía hacer con ellos —Wood suspiró—. Las Leyes lo impedían.

No sabía qué hacer. El tiempo corría en mi contra. Cada día que pasaba nuevos genes eran patentados. El Proyecto Genoma Humano ya estaba prácticamente concluido. Cada día se determinaban las funciones que regulaban algunos genes. Si no comenzaba pronto, iba a quedar definitivamente fuera de la carrera. Y fue, entonces, cuando decidí iniciar el método alternativo de conseguir los huesos fósiles. En África, todo fue una aventura. Algún día escribiré una novela con lo allí vivido. Desiertos, guerrillas, sobornos, canjes. Pero conseguí lo que deseaba y comencé a trabajar.

—Si ya había conseguido huesos en África, ¿por qué se arriesgó en Europa? Aquí el control es muy superior.

—Era necesario. El método, cuyas líneas generales ya conoces, no es más que un atajo para lograr identificar genes. Yo lo que hacía era, sencillamente, comparar las zonas génicas que en su bandeo eran distintas entre los homínidos y el hombre. Esas zonas correspondían a los genes genuinamente humanos que determinaban las funciones que los hombres podemos realizar y nuestros antepasados los homínidos no. Eran por tanto genes muy importantes, vinculados sobre todo con la inteligencia y el habla. Una vez que grosso modo conocía la necesaria zona donde se ubicaban los genes, y más o menos, podíamos intuir qué características determinaban, era muchísimo más rápido trabajar para descifrar ese tramo de genoma humano, descubrir su funcionalidad y poderlo patentar. Por eso, siempre decía que nuestro método nos permitía «ir directos al grano».

—Es, realmente, un proceso inteligente. Nos va a permitir ganar mucho dinero. Pero no ha contestado a mi pregunta. Si ya tenía los huesos africanos, ¿por qué se arriesgó en Europa? Podría haberlo echado todo a perder.

—Te decía que me fue necesario. Los huesos africanos correspondían a fósiles de homínidos muy antiguos: Australopithecus de hace tres millones de años, Homo habilis de hace dos, Homo ergaster con un millón y medio de años de antigüedad. Todos me fueron útiles, ya que comparando su genoma con el humano actual pudimos determinar las zonas diferentes. Pero si quería ir todavía más rápido, tenía que encontrar ADN de homínidos más recientes, más parecidos aún en su genoma. A medida que más cercanos estuvieran al hombre, más reducidas serían las zonas diferentes, y por tanto, más sencillo sería determinar esos genes genuinamente humanos. Y esos homínidos más recientes, Homo antecessor, Homo heidalberguensis, Hombre de Neandertal, se encontraban en yacimientos europeos. Por eso, tuve que hacerlo, para acortar todavía más el atajo.

—Fantástico. Cada día me sorprende más, doctor. Extraordinario. Sensacional.

—Sí, pero todo estuvo a punto de irse al traste. Si la prensa hubiera publicado el expolio de Peña Laja, se hubiera organizado un gran escándalo internacional que hubiera hundido mi prestigio primero, y que hubiese sido utilizado por las empresas de la competencia para intentar anular la validez de las patentes obtenidas por nuestro método. Esa niñata ha estado a punto de mandarnos a pique.

—Afortunadamente, la pudimos descubrir a tiempo. Aquella entrevista, en Sevilla, fue providencial para nosotros.

—Yo estaba tranquilo en todo momento, incluso me reía de tus sospechas, hasta que me dijiste que la periodista era autora de un reportaje sobre Peña Laja fechado pocos días después de mi excursión nocturna. Enseguida me vinieron a la cabeza varias de sus preguntas en la entrevista, tendentes a pillarme con respecto a la última fecha de mi visita a España. Me di cuenta de que lo sabía. No sabía cómo, pero había logrado descubrirlo. Entonces me vine abajo. Te reconozco que, por unas horas, creí que estaba todo perdido. Menos mal que estabas a mi lado.

—Estoy muy orgullosa del éxito de las gestiones que realizamos. Comprendí que teníamos pocas horas para salvar el proyecto. El peor momento para mí fue cuando la agencia de detectives que contratamos me comunicó que la Policía nos estaba vigilando. Me quedé aterrada. Afortunadamente, tuve ese segundo de lucidez cuando le pedí que llamara al embajador de los Estados Unidos, en su calidad de reputado científico internacional. Funcionó de maravilla. Levantaron el seguimiento. El propio ministro le aseguró al embajador que nada le ocurriría durante su estancia en este país.

—Estuviste fantástica —Wood la miraba con sincero agradecimiento—. Lo que no me has contado todavía es cómo conseguiste un comprador para el periódico en un tiempo tan breve.

—Tuvimos suerte. Realmente, no sabía qué hacer para evitar la publicación del reportaje en el periódico. Me acordé, entonces, de una noticia que había leído unos días antes acerca de un grupo de comunicación estadounidense que quería iniciar su expansión en el mercado europeo. Me puse en contacto con ellos y les dije que, como asesora financiera, conocía un importante periódico español que podría comprarse. A partir de ahí, todo fue de vértigo. Busqué un fondo de inversión que, con la garantía de la plusvalía de las acciones de Genetic Services, puso una importante cuantía económica a disposición de la empresa norteamericana, realizando ésta una altísima oferta a los sorprendidos accionistas mayoritarios del periódico. La oferta era tan elevada que no pudieron rechazarla —la sonrisa de Smara era triunfante en esos momentos—. El final ya lo sabes: al día siguiente se firmaba la compra del periódico y se contrataba a un nuevo director con algunas instrucciones claras. Primera, que no se publicara el artículo previsto sobre Peña Laja, con despido incluido de nuestra amiga la periodista. Segunda, que debía iniciar una sutil y discreta campaña en favor de las nuevas tecnologías genéticas. Y tercera que, con su gestión, se consiguiera incrementar la tirada del periódico y los beneficios. Se tenía que recuperar la alta inversión realizada.

—¡Fue todo tan espectacular! Nunca olvidaré esas horas en el tren y en Córdoba en las que me ibas contando el desarrollo de tus gestiones. Cada hora que pasaba, mejor teníamos el panorama. No tienes ni idea de lo feliz que me sentí cuando, después de la cena, me confirmaste que todo estaba solucionado.

—Fuimos felices todos. Todos menos Julio Peláez, que se empeñó en venderme las acciones. Tampoco lo comprendí —y añadió desdeñosa—: ¡Casi regalarme las acciones el mismo día en el que iniciaban su cotización! ¡Está visto que lo mío no es la psicología de la motivación humana!

—El doctor Peláez es un buen médico y una gran persona —añadió Wood—. Espero que, en el futuro, podamos contar con él para algún proyecto.

—Como socio no nos vale. Duda demasiado. Nunca se hará rico. Creo que para lo único que nos puede servir es para enviarnos clientes desde su clínica.

—Smara, eres durísima —Wood habló con severidad—. Te admiro en tu capacidad de análisis financiero y empresarial y por tu brillante rapidez de gestión, pero creo que eres demasiado fría con las personas. El dinero es importante, pero no es todo.

—No más sermones de padre, por favor. Sin dinero, a lo mejor estaba en estos momentos detenido por la policía española o, cuanto menos, leyendo la publicación de su expolio en los periódicos.

—Ni voy a discutir contigo, ni voy a sermonearte. El dinero es muy importante, a mí me encanta, lo reconozco, pero no lo es todo. Hay personas e historias realmente curiosas como, por ejemplo, la de Inés Collins.

—¿Quién es Inés Collins?

—La hija de un paleoantropólogo de la Universidad de Arizona que, a finales de los años sesenta, trabajó en yacimientos europeos, prácticamente desconocidos. Fue el primero en intuir la importancia de Peña Laja. La conocí cuando me interesé por los trabajos de su padre. Me venían bien para preparar mi visita a Europa en busca de los huesos. Intimé con ella y me pidió acompañarme a la cueva. Tenía que cumplir el último deseo de su padre.

—¿Te acompañó una desconocida a la cueva? ¿No nos traerá más problemas? Y ¿qué es eso de cumplir el último deseo de su padre?

—No te preocupes. No nos causará ningún problema, es la primera interesada en que nada se sepa. Ella también se llevó algo.

—¿Más huesos?

—No. Una extraña vasija. Parecía prehistórica. La localizó excavando en el suelo de la entrada. Siguió un antiguo plano que, al parecer, hizo su padre. Estuvo excavando ella sola dos horas. Cuando nosotros subimos de la «Sima», nos la encontramos, con lágrimas en los ojos, luchando contra el agujero que estaba abriendo. Mis acompañantes se pusieron nerviosos. Le dijeron que no podían esperar más, que teníamos que irnos. Alguno llegó a realizar algún comentario más cruel. Le insinuó que allí no había nada, que quizá fuera una broma o un engaño de su padre. Inés, vibrante de dolor ni lo miró, siguió cavando más fuerte. Ya lloraba abiertamente. Y, sorprendentemente, algo en mi interior me dijo que tenía que ayudarla. Le dije a mis acompañantes contratados que esperasen un rato, que enseguida sacaríamos lo que buscábamos. A regañadientes, aceptaron. Yo mismo cavé con todas mis fuerzas. Por fin, pudimos sacar la vasija cuando ya amanecía. Fue una locura, por poco nos sorprenden al bajar.

—¿Qué contenía la vasija?

—No lo sé. Inés no la abrió ni en la cueva ni en el coche. Hizo todo el viaje de vuelta a Madrid abrazada a ella, pero sin abrirla. Después, no he vuelto a saber nada de ella.

Smara estaba asombrada.

—¡Locos, estáis todos locos! Que una tal Inés Collins esté majareta, y atraviese medio mundo para encontrar un regalito que su padre le había escondido, es su problema. Pero ¡que usted pusiese en riesgo toda la operación, ya difícil de por sí, para ayudarla a encontrar un viejo cacharro, me parece una auténtica locura!

—Sí, pero bendita locura. Me hizo feliz. Recuerda, no todo en la vida es el dinero, también hay otras cosas.

El avión ya había estabilizado su altura en los diez mil metros y volaba con la velocidad de crucero de novecientos kilómetros por hora. El doctor entornó los ojos somnolientos mientras recordaba con placer la expresión de felicidad de Inés al descubrir la vasija. ¡Había merecido la pena el riesgo que corrió!

Smara Standford abrió de nuevo el Financial Times, pensando que el doctor Wood también estaba un poco chocho. ¡Arriesgar millones de dólares por ayudar a los jueguecitos de una estudiante con su papá! Pero, en fin, tendría que aguantarlo. Sus ideas científicas le convertirían en una auténtica máquina de ganar dinero. Por eso, ella seguiría a su lado. Cerró un momento los ojos mientras una sombra de sonrisa se le adivinaba en los labios. Le había contado casi toda la verdad de las operaciones financieras al doctor. Lo único que omitió fue la suculenta comisión que la empresa norteamericana le había transferido a su cuenta privada de Islas Caimán por su intermediación en la compraventa del periódico. Y ese incremento de más de seis ceros en su cuenta corriente la hacía feliz. Muy feliz.

XLVIII

Cueva de Peña Laja. Cueva Vieja de profundidades y leyenda. En el cielo, la luna casi llena, blanco ojo de dioses primitivos, contemplaba al pequeño grupo de personas que, desde el coche aparcado, descendían hacia la gruta, cargando unos bultos que acababan de sacar del maletero. Iban en silencio, como casi todo el viaje desde Madrid. Salvo la llamada telefónica que Luis respondió al policía, apenas pronunciaron palabra alguna. Ni siquiera habían leído las cuatro páginas arrancadas del cuaderno. Iban a hacerlo en el interior de la gruta.

El silente cortejo llegó a la cancela de entrada. La abrieron y entraron. Inés, linterna en mano, se dirigió hacia la pintura rupestre. Cuando estuvo frente a ella, y mientras la iluminaba, indicó con un gesto a los demás que debían acercarse. Colocaron la vasija, que permanecía cerrada, junto al agujero todavía abierto en el suelo. Inés dejó las urnas, con la ceniza de sus padres, bajo la pintura rupestre. Apagaron las linternas y callaron. Nadie tenía prisa.

No estaban en total oscuridad. La luz de la luna entraba curiosa a través de las rejas de la cancela. Caras y pensamientos se reflejaban en la penumbra. Silencio. Nadie tenía prisa, pero todos temor. Silencio. Respeto y reverencia, pero también temor. Temor a aquello que no se ve, pero se presiente. Íntimo temor a aquello en lo que no se cree, pero se intuye. Sereno temor a aquello que no se toca, pero se siente. El mismo atávico y primitivo temor que siempre acompañó a los hombres ante sus muertos y sus sepulturas, siempre abrazadas por la oscuridad. Oscuridad de cripta, de tumba. Oscuridad de nicho, de ataúd. Negra y eterna oscuridad de sepulcro.

Con la única luz de una pequeña linterna, Inés Collins comenzó a leer las hojas, describiendo la escena que marcó para siempre la vida de su padre. Lectura y reunión mística para el grupo. No oían simples palabras. Gonzalo, Luis, Susana e Inés participaban de emociones y sentimientos. No estaban en el presente. Sus mentes se remontaron a treinta años atrás. Se imaginaban, con toda nitidez, a un joven y solitario científico norteamericano tan concentrado en limpiar superficialmente lo que parecían ser unos restos de pinturas rupestres en la pared que no se había percatado de la llegada de la noche.

Roger Collins suda copiosamente. La luna en el cielo ilumina tenuemente la sala de entrada donde se encontraba. El trabajo para conseguir desprender la costra de barro, polvo, ceniza, humo y líquenes de la pared de la cueva es extraordinariamente lento. No quiere dañar la pintura que se podía encontrar debajo.

Horas y horas de trabajo. De vez en cuando, un descanso que aprovecha para liar y fumar un cigarro de marihuana. Más trabajo. Parece que, al lograr desprender una zona de líquenes, se vislumbra con más calidad una vaga línea ocre. Descanso. Noche de luna, cueva y marihuana. Noche también de ácido, de LSD, que consumía sólo en las grandes ocasiones. ¡Qué mejor ocasión que el descubrimiento de una pintura rupestre! Sigue limpiando los restos de la antigua pintura. La emoción y las drogas hacen que su corazón lata con fuerza. La grave cadencia de los latidos se convierten para sus sentidos en los secos toques de un lejano tambor. Pum, pum, pum. Ahora más cercano. Pum, pum, pum.

Amplios trozos de pintura eran ya visibles, adivinándose algo parecido a la silueta de un caballo. Caballo como animal veloz, caballo como orgullo, caballo como alimento. Todavía los hombres no lo habían esclavizado. Caballo que todavía era libre. Pasarían algunos miles de años más, desde que esa pintura fuera realizada, para que el primer hombre, montado a sus lomos, se pudiera sentir hijo del viento. Roger Collins percibe la fuerza religiosa de la pintura. Unas manos iguales que las suyas la habrían pintado en una noche de luna haría doce, quince mil años, sintiendo, mientras la pintaba, sus mismos temores, la misma emoción. Latidos de corazón o golpes de tambor eran ya imposibles de distinguir para una mente en trance de luna y drogas.

Acaba de limpiar la pintura rupestre. Sobre ella gira su alucinada mente. Tambores. Noche. LSD. Cueva. Luna. De alguna forma, Roger Collins lo sabe, de alguna forma lo ve. El Rito del Hijo del Viento debe comenzar. Como cada año, en esa misma fecha la pintura tiene que ser retocada. Los magos del clan realizan el culto. Los ocres y rojos se habían conseguido de tierras férricas del valle vecino. La grasa de oso estaba dispuesta. El carbón de roble preparado. Tambores, alguna antorcha. Ha llegado el consejo de ancianos. Se sientan en corro frente a la pared. El mago, acompañado de un joven, se adelanta hasta la pintura. Miran a Roger sintiéndole, entendiéndole. Roger, sin temor, los mira, sintiéndoles, entendiéndoles. Ayuda al joven artista, también con ojos alucinados. Alguna poción de extractos de hierbas narcóticas le deben estar haciendo efecto, al igual que al mago.

En una extraña lengua, de sonidos graves y guturales, comienza una rítmica letanía. Sonidos, palabras, tambor, ritmo, oración. Su dios, sus dioses ya están allí. El mago, que oficia de sumo sacerdote, reza, implora e invoca mientras que el consejo de ancianos le contesta a sus responsos. Religión de hombres. Donde hay hombres, hay religión. Hay culto. Hay reverencia a los antepasados. Hay presentimiento del más allá.

El artista, a pesar de su delirio, dibuja, con firmes y hermosos trazos, la silueta del Hijo del Viento. Ha terminado. Se levantan los ancianos y comienzan a cantar. Roger canta con ellos. No conoce la lengua, pero sabe que es un cántico a la Naturaleza, a la noche, al día. Al Sol y las estrellas. Al agua. Se pide caza abundante y protección frente a las fieras y enfermedades. Paz con las tribus vecinas. Se canta a la alegría de la fiestas, al amor, a los nacimientos. Se entona el himno eterno de la Humanidad. Por eso, Roger lo comprende. Por eso, Roger participa. Suben los golpes de tambor. Se eleva el tono de los cánticos. Comunión de sentimientos, sacra poesía colectiva. De repente, callan. Se postran. Guardan silencio. Unas voces infantiles se acercan desde la entrada. Niñas y niños con guirnaldas de flores y pequeñas antorchas. El hermoso futuro. Tras ellos entra la mujer preñada. Todos se sientan, Roger también.

El mago, hechicero, chamán o sacerdote se levanta y habla. Con voz clara narra la historia del clan.

«Con tierno respeto a los antepasados, que muchos inviernos atrás llegaron desde el norte a esta sierra. El viento de las generaciones vuela, y ya hijos de los nietos de sus nietos han continuado su viaje hacia el sur. Pero nuestro clan se afincó en estas montañas, de sonoros nombres y profundas cuevas. De agua y caza abundantes. Pero no les fue fácil llegar hasta aquí. Fríos, enfermedades, fieras, hambres, luchas con otros hombres diezmaban las poblaciones. Pero lo fueron consiguiendo. Lucharon y dieron su vida por nosotros. Por eso, debemos venerar a nuestros antepasados, sangre de nuestra sangre. Por eso, debemos trabajar por nuestros hijos, carne de nuestra carne. Desde el presente, somos pasado y futuro. Llevamos en nuestro interior el fruto del pasado y la simiente del futuro. Aún guardamos la reliquia del primero de los hombres que conquistó esta cueva. El abuelo del abuelo del abuelo de todos nosotros, vencedor sobre los feroces Hombres Viejos que la habitaban. Aquí tenemos sus venerados restos».

Una niña se adelanta. Deposita sobre el suelo una piel que envuelve algo. Todos se ponen de pie, de nuevo oración y cánticos. Tres niñas más se acercan y depositan otros tantos bultos envueltos en piel. El mago vuelve a tomar la palabra.

«Aquí estamos, pero no siempre estuvimos. Antes que nosotros estuvieron los Hombres Viejos, ignorantes, que no podían hablar y que se comían los unos a los otros. Ellos eran los moradores de la cueva. Aquí adoraban a sus dioses. Hace mucho, mucho tiempo, los hombres los vencimos. Teníamos armas modernas, lengua, complejas y sofisticadas trampas, capacidad de organización. Los derrotamos y tuvieron que marcharse hacia el sur. Pero la sorpresa de los primeros hombres, que tras la victoria entraron en la cueva, fue grande. La gruta era un lugar sagrado donde los Hombres Viejos guardaban reliquias de otros Hombres aún más viejos, a los que probablemente hubieran derrotado muchas generaciones antes. Nuestra tribu, en sus orígenes, guardó esos restos del pasado, a los cuales sumó los del último Hombre Viejo que habitó la cueva, y con veneración, los del primer hombre de nuestra tribu que entró en la cueva. Aquí los tenemos todos. Como cada año, los mostramos en la ceremonia del Hijo del Viento».

Las niñas, símbolo del futuro, abren las pieles. Tres cráneos, símbolos del pasado, quedan al descubierto. Roger no los puede ver bien por la distancia y la penumbra, pero se adivinan distintos entre sí. Tienen formas y tamaños diferentes. El mago continua hablando.

«El viento del tiempo nos trajo hasta aquí. Ese mismo viento de muchas primaveras arrastró a los Hombres Viejos lejos de esta cueva. Quizá, antes los hubiera traído también a ellos, aventando, a su vez, a hombres más antiguos todavía. La fuerza del viento de generaciones e historia sopla y sopla sin cesar. El caballo es el símbolo sagrado del viento. Es el animal más veloz, el que más corre. Su velocidad lo salva de las fieras, lo acerca a los dioses. Por eso, lo veneramos. Por eso, cada año refrescamos su pintura. Para pedirle que ese sagrado viento que nos trajo, no nos vuelva a arrojar fuera, sustituyéndonos por otros nuevos, como tantas veces ya hiciera antes. Cantamos a la historia, al pasado, a nuestros antepasados. Pero también estamos en una liturgia de futuro: por eso los niños, por eso la mujer preñada. Pero hoy no es una ceremonia normal, de las que nuestro clan ha celebrado durante generaciones y generaciones. Hoy invocamos directamente al futuro. Quería saber si nuestra tribu soportaría el viento de la historia. Quería saber si el Hijo del Viento seguiría cabalgando junto a nosotros. Desde la luna nueva, he ayunado y orado sin cesar para pedir ese testimonio del futuro. Los dioses han sido generosos y he conocido su mensaje. Los dioses me han enviado su señal…».

Roger bebe en sus palabras, comulga con sus reflexiones. Las lección más hermosa y profunda sobre la evolución que jamás hubiera conocido. Al levantar la cabeza, con respeto y veneración, para seguirle oyendo, advierte que el mago le está mirando directamente a los ojos. Mirada frente a mirada. Mirada con serena sonrisa de agradecimiento del chamán; sorprendida y temerosa mirada del científico. Sin dejar de mirarle a los ojos, continuó hablando.

«… y he entendido su señal. El Hijo del Viento cabalgará junto a la tribu por mucho tiempo todavía. Creceremos, seremos muchos más. La carne y los alimentos no faltarán. Ya puedo morir tranquilo, porque muchas generaciones todavía viviremos en estas montañas. Pero también he visto —endureció algo su mirada hacia Roger— que pasado mucho, mucho tiempo, los herederos de nuestra tribu dejarán de respetar este viento que nos trae y nos lleva en las estaciones de las historia. Habrán olvidado lo que significa este rito. Otros fueron y nosotros somos hoy. Hoy somos nosotros, pero mañana pueden ser otros. El Viento sopla y sopla. Tras una pequeña calma siempre vuelve a soplar. Que nunca se nos olvide. Que nunca se le olvide a los nietos de nuestros nietos. Por muy poderosos que sean, el Hijo del Viento siempre podrá cabalgar más rápido».

De nuevo, comenzaron a cantar. Los niños y las niñas fueron saliendo. Finalizados los cánticos, y cuando el consejo de ancianos ya se levantaba, el mago les volvió a dirigir la palabra. Lo hizo con rostro sereno y feliz, irradiando una intensa energía.

«Tras esta ceremonia y la visión que os he trasladado, ya puedo morir tranquilo y feliz. Mi misión ha finalizado. Me siento cansado. No encuentro motivos para seguir viviendo. No saldré de la cueva. Entraré en las cámaras profundas, donde habitan los espíritus de la Tierra y no llega el viento. Seré soledad y oscuridad. Seré tierra y piedra. Moriré en silencio y en paz. No buscadme. Allí permaneceré para siempre. Sólo me llevaré al interior del abismo la piedra sagrada que el primer hombre encontró en la cueva y que ya era venerada por los Hombres Viejos. La antigua y sagrada piedra verde que se venera en esta gruta desde la más remota antigüedad. No preocuparos. Ya sé que la piedra siempre ha sido nuestro amuleto. Pero seguirá, desde el interior de la cueva, irradiando su benéfico influjo sobre todos. Será la garantía para que el Hijo del Viento siga galopando junto a nosotros».

Los ancianos parecen protestar. Aprecian mucho la bondad y la sabiduría del sabio. A muchos salvó la vida, a todos confortó y ayudó. No quieren perderlo. Le piden que vuelva con ellos. Pero también conocen su firmeza de carácter. Si había decidido morir, morirá. Justo era respetar sus deseos. Se le acercan todos para despedirse y abrazarse, pero el mago, agradeciéndoselo con un gesto, comienza a internarse en la cueva. Tras unos pasos, se vuelve para trasladarles todo el cariño que siempre les tuvo. Y tan sólo pide un favor: que al igual que los dioses habían permitido un soplo de futuro en la ceremonia de hoy, también ellos permitieran un indicio del hoy en una lejana ceremonia del futuro. Los ancianos, sin entender mucho, aceptan lo que pide. Y entonces el sabio volvió a mirar a los ojos de Roger, como diciéndole: «¡Lo hemos conseguido!». Después, sin volver la mirada atrás y con sonrisa de felicidad, se pierde para siempre en las entrañas de la cueva.

Roger Collins siente mucho peso en la cabeza. Los ancianos abandonan también la cueva. Las fuertes emociones, las alucinaciones, el exceso de droga le están pasando factura. Está mareado. Tiene sueño. No logra tener los ojos abiertos. Tambaleándose, logró salir bajo las estrellas, y tumbado cara a la luna, se duerme.

Cuando despertó, ya brillaba el sol sobre su rostro. Cantos de pájaros, aromas de monte. Se levantó con un fuerte dolor de cabeza. ¡Qué tremenda resaca sufría! De repente, se acordó del delirio, del sueño o de la pesadilla que había experimentado durante la noche. Siempre que consumía LSD tenía leves alucinaciones, pero pasajeras e inconsistentes. Jamás había experimentado nada parecido a lo de la noche anterior. Parecía no haberlo soñado, era como si lo hubiera vivido. O tomó una dosis superior de ácido, o éste tenía mayor riqueza de lo habitual. Un buen café en el pueblo le despejaría la cabeza. Se dirigió hasta su coche. Cuando abría la puerta, una ligera racha de aire acarició su rostro y bailó con sus cabellos. De repente, le vino a la cabeza el trabajo de limpieza que había comenzado a realizar la tarde anterior sobre lo que parecía ser una pintura rupestre. El corazón comenzó a latirle con fuerza. Algo en su interior le repetía «¡Hijo del Viento!. ¡Hijo del Viento!». Corrió de nuevo hasta la entrada de la cueva. Al pasar de la luz exterior a la penumbra de la sala de entrada, quedó momentáneamente deslumbrado.

No podía creer lo que vio cuando sus pupilas se acostumbraron a la poca luz. ¡No podía ser! ¡Alguien le tenía que estar gastando una broma! Salió de nuevo de la cueva. Quizá todavía estuviera bajo los efectos de la droga. Sería bueno dar un paseo para despejar la cabeza. Volvió al coche para comprobar por las rodadas en el camino si otro coche había visitado el lugar durante la noche. Nada. Sólo su coche había hollado el carril. Tan sólo sus pisadas se encontraban por los alrededores. El viento comenzó a soplar más fuerte. Decidió, pasado un rato, volver a la gruta. Seguro que ya se encontraba fuera de los efectos del LSD.

De nuevo la entrada, de nuevo la incrédula mirada, y… ¡Es que no podía ser! ¡Era imposible! Siguió avanzando hacia la pared donde había estado trabajando durante la tarde de ayer. Avanzaba aterrado, en plenitud de excitación. Sobre la pared, donde él había dejado tras limpiar de líquenes la pared, unas vagas líneas ocres, lucía una hermosa pintura rupestre, de firmes trazos, simbolizando un poderoso caballo. Pero… ¡Eso era imposible! Antes del sueño, él recordaba perfectamente que bajo la suciedad de la pared sólo se podían adivinar algunos trazos. ¡Alguien tenía que haber repintado durante la noche el caballo! Comenzó a sudar. Temblaba. Allí no había estado esta noche nadie más que él. Las huellas de la entrada atestiguaban su soledad. Y él no había podido pintar con tal maestría ese caballo. Tampoco tenía los materiales necesarios. Se acercó. La figura no sólo era muy bella. Había sido dibujada con mano experta usando materiales del Paleolítico. Tan sólo un artista podría haberlo realizado. ¡Pero no podía ser! ¡El joven y alucinado artista no era más que fruto de un sueño! Se sentó bajo la pintura y se llevó las manos a la cabeza. ¡Tenía que existir una explicación!

Permaneció unos instantes, sentado, con la cabeza entre los brazos y las rodillas. Cuando levantó la cabeza, los vio. Era imposible, pero sin embargo, ahí estaban. Sobre su lecho de viejas pieles, tres cráneos le sonreían. El más profundo de los terrores se apoderó de Roger. No podía ni correr, ni gritar. Sólo podía mantener la mirada fija en los cráneos mientras recordaba con la ceremonia que había soñado. ¿Era realmente una ceremonia soñada? Por supuesto. La ceremonia del mago al Hijo del Viento tenía que ser una alucinación suya bajo el efecto de las drogas. Se prometió no consumirlas nunca más. Pero los cráneos estaban ahí. O bien eran la señal, el mensaje que el sabio había dejado al futuro, o bien era un casual hallazgo suyo mientras estaba drogado. Eso podría ser una explicación. No lo podía recordar, pero quizá hubiese excavado en algún lugar de la cueva en su delirio, hubiese encontrado los cráneos y los hubiese depositado en el suelo de la entrada. Las pieles viejas serían restos que también encontró de los antiguos pastores que vivaqueaban en las cuevas. No lo sabía. No podía darle explicación. Lloraba, se angustiaba. Pero no lograba encontrar otras alternativas.

Se acercó a los cráneos y los observó. ¡Increíble! Uno correspondía sin duda a un Homo sapiens sapiens. A nuestra especie, a los Hombres de Cromañón que pintaron en las cuevas. A Roger le fue imposible no recordar las palabras del mago. Eran las reliquias del primer hombre que entró en la cueva y logró vencer a los Hombres Viejos, del cual también guardaron sus restos. Roger comprendió. Los Hombres Viejos eran los Neandertales que habitaron estas cuevas hasta su extinción. El segundo de los impecables cráneos era inequívocamente del último Hombre Viejo que habitó la cueva, hasta que la fuerza del viento de la Historia trajo otra especie que los sustituyó. Sin darse cuenta, utilizaba las mismas expresiones del sabio de sus alucinaciones. El segundo cráneo correspondía inequívocamente a uno de los primeros europeos: los Neandertales.

El otro cráneo correspondía a un homínido más antiguo que no pudo identificar. La evolución humana al descubierto. El poder del viento que barre generaciones y especies en el pasado, quizá en el futuro. Recordó las palabras del mago en referencia a esa generación de un futuro lejano que se sentiría, en su soberbia, superior a todo. Sería entonces cuando el Hijo del Viento dejaría de cabalgar junto a ellos y se buscaría un jinete más capaz para poder cabalgar aún más rápido. Roger lloraba de pura emoción. Era un poderoso mensaje para la humanidad actual. ¿Alucinación? ¿Realidad?

El corazón le dio un nuevo vuelco. Junto a las pieles y los cráneos, brillaba la misteriosa y sagrada piedra verde, venerada desde el origen, mucho antes de que llegáramos los hombres a esta cueva. Con emoción, la cogió entre sus manos. Sentía su fuerza. No sabía que los homínidos anteriores al hombre hubieran desarrollado una religión con símbolos e iconos. Una pregunta le salió de lo más hondo. El mago dijo que se llevaba como única compañía la piedra verde. ¿Por qué se la había dejado a él? Recordaba que el mago le daba mucha trascendencia a ese objeto sagrado. Le extrañaba que se hubiese desprendido de ella. Miró a su alrededor, esperando que apareciera el viejo mago a llevarse su piedra verde. No vio a nadie, pero en su interior supo que la piedra volvería algún día a su legítimo dueño, al silencio eterno de la caverna.

Tuvo un instante de lucidez. ¿Qué hacía ahora con los cráneos? ¿Y con la piedra verde? ¿Cómo explicaba su hallazgo? Nadie le creería en su relato. Tendría que obviar el episodio de las drogas, fuertemente reprimidas en la España de los sesenta. Decidió adoptar una medida provisional. Depositó con sumo cuidado los cráneos dentro de una gran vasija neolítica que había encontrado en un yacimiento cercano y que llevaba en el coche. Después, enterró la vasija en un profundo hoyo, cuya exacta localización recogió en un croquis que realizó utilizando la pintura como referencia. La piedra verde, sin embargo, no la enterró, se la guardó en su bolsillo. Cuando finalizó, salió de la cueva y se prometió que, pasado un tiempo, volvería a por todo, cuando estuviera más tranquilo y pudiera explicar lo sucedido.

Roger no pudo suponer, entonces, que jamás volvería vivo a la cueva, ni que, por más vueltas que le diera a la cabeza, lograría nunca darle una explicación racional a lo sucedido. Roger Collins tampoco volvería a ver la vasija cerámica neolítica, de decoración cardial, que su hija Inés y sus acompañantes Luis, Gonzalo y Susana, muchos años después, tenían en aquellos momentos delante.

Terminada la lectura de las cuatro hojas arracancadas del cuaderno, todos callaron. Por largo tiempo nadie abrió la boca. Un halo de místico misterio les envolvía en aquel templo de luna. ¡Hijo del Viento! ¡Qué hermosa historia! Gonzalo y Luis sin decir nada, y sin mirarse, temblaban de emoción y miedo. ¡La piedra verde! Era verdad, entonces, la fantástica historia de María. Ella no sabía nada de lo escrito en las cuatro hojas del cuaderno de Collins. Todo era verdad, o una infinita casualidad. Si la piedra verde había desaparecido en el interior de la cueva, ¿habría vuelto al mago? Intentaron quitarse de la cabeza los pensamientos de los viejos misterios y maleficios que su amiga la esotérica había presentido en la cueva. Pero no podían. Tenían miedo, mucho miedo. No contarían nada de la historia a las chicas. De pronto, Inés se levantó y se dirigió hacia la vasija.

—Ha llegado el momento de abrirla. Es un momento muy importante para mí y para mi padre, que nos observará desde el más allá. Después, cumpliremos su último deseo.

—Espera, yo te ayudo.

Todos sabían ya lo que contenía, porque todos habían creído, por asombrosa que pareciera, la historia que Roger llevó a las hojas del cuaderno. Fruto de la realidad o de la alucinación, todos esperaban encontrar los cráneos en su interior. Nadie tenía la menor duda. En la vida, siempre nos encontramos historias increíbles que, sin embargo, sabemos ciertas. Pero ninguna tan emotiva como la de Roger Collins.

Inés, tras abrir la vasija, fue depositando con sumo cuidado los cráneos que extraía en el suelo. Para el grupo era fácil identificar las especies a las que correspondían. Homo sapiens sapiens, Hombre de Neandertal… Y el otro. ¿A qué correspondería? Inés la sacó y abrió las pieles. ¡Homo antecessor! ¡Era un cráneo de antecessor! ¡Asombroso! Toda la secuencia de homínidos al descubierto en un buen estado de conservación. Las especies que el Hijo del Viento trajo primero y barrió después. Qué hermosa la denominación de Hombres Viejos con la que el mago definió las anteriores especies de homínidos. Pero no era momento de análisis científicos y, mucho menos, de belleza poética. En esta noche de luna celebraban un funeral. El más profundo de los funerales. Inés, sin pronunciar palabra, se levantó y, como en trance, esparció las cenizas de sus padres a lo ancho de toda la sala. Lloraba, pero con cara de felicidad. Estaba cumpliendo el deseo de su padre: volver para descansar en la Cueva Vieja de Peña Laja. Una leve brisa se levantó de repente, arrastrando cenizas hacia el interior de la caverna. Se miraron entre sí. ¡Roger Collins ya estaba reunido con el sabio, que durante miles de años lo había estado esperando!

Se abrazaron. ¿Qué harían con los cráneos, de un valor paleoantropológico increíble? Lo discutieron. Pero la noche no era de ciencias, era de sentimientos. Volvieron a colocar los restos fósiles en la vasija y decidieron esconderla, enterrándola, en un apartado rincón de la cueva. No debían sacarla hoy. Harían un sencillo croquis para recuperarla otro día. En ese momento, Inés se extrañó de que la piedra verde no estuviese dentro de la vasija, junto a los cráneos. A Susana también le extrañó esa ausencia. Luis y Gonzalo, aterrorizados callaron. Ellos sí sabían donde estaba, o al menos, con quién estaba. No tenían duda: reposaba junto al mago.

Todos salieron a la noche estrellada, reconfortados. Habían vivido algo mágico. Jamás les volvería a suceder. Y cosa curiosa, ninguno se preguntó por el origen de los cráneos, ni siquiera por su autenticidad. Tiempo tendrían de comprobarlo. Esa noche todos sabían que eran auténticos y que los había depositado allí el mago de una tribu que adoraba al Hijo del Viento en forma de caballo. Sabio mago, que supo ver lo que la Ciencia todavía tardaría milenios en reconocer: el funcionamiento de la evolución de las especies, el viento que barre generaciones. Viento al que hay que respetar y temer. Todos somos fruto del pasado y simientes de futuro. Todo es lo mismo, todo tenemos que cuidarlo.

Cerraron la cancela y, mientras se dirigían al coche en silencio, pensaron que pronto volverían para retirar su descubrimiento. No se daban cuenta de que su último pensamiento era idéntico al que tuviera Roger Collins, treinta años atrás, al abandonar Peña Laja. Roger jamás volvió vivo. Pero ellos ni se plantearon siquiera la posibilidad de que esa mágica noche de luna casi llena pudiera ser la última en la que visitaran la Cueva Vieja. Mientras se montaban en el coche, protegiéndose de la fría brisa que se estaba levantando, Gonzalo y Luis se miraron a los ojos, sin decirse nada. Y su mirada, más que de terror en esos momentos, era de íntima despedida.

Cuando el coche comenzó a descender por el carril, una súbita racha de viento sopló en su misma dirección rebasándoles. Siguió haciéndolo durante un buen rato. Noche de estrellas y luna casi llena en la Cueva Vieja de Laja Peña. Noche sagrada de extraños vientos. Donde se cruzaban pasado, presente y futuro. Vivos y… muertos.

Gonzalo, al volante, no advirtió a tiempo al enorme camión que, a toda velocidad, le embestía de frente. No tuvo tiempo de reaccionar antes del choque frontal. Justo en ese momento, la brisa de esa madrugada, que les había acompañado desde su salida de la caverna, viró de repente su dirección. Volvía a Peña Laja, una vez cumplida su misión de los tiempos.

XLIX

María Cabezas salía por última vez de su ya antiguo periódico. La entrevista con el jefe de personal no había durado ni diez minutos. Temida liturgia del despido: finiquito de liquidación ya preparado, recibo del talón bancario listo para firmar, agresivos silencios del responsable del personal. No tenían nada de que hablar. ¿Para qué hablar si te ibas? ¿Qué decir si ya estabas fuera? ¿Para qué protestar si ya habías sido juzgada y condenada?

Ni el nuevo director la llamó, ni ella pidió ser recibida. Ligera de carga, con mirada alta y sonrisa franca, se despidió de los pocos compañeros que se le acercaron. Salió de la puerta y, sin volver la mirada atrás, comenzó a pensar en sus nuevos planes. Pasaría unos días con su madre en Ciudad Real, después… ¡ya veríamos!

Paró en una cafetería cercana y, mientras tomaba un café, sacó de su bolso el ejemplar del día de su hasta hoy periódico. Con lejana indiferencia leyó los grandes titulares de portada, que ocupaban el espacio reservado para su desgraciado reportaje: «ESPECTACULAR SALIDA EN BOLSA DE GENETIC SERVICES. Una innovadora tecnología le permite determinar las funciones que condicionan los genes del genoma humano». Se le revolvieron las tripas. ¡Smara había puesto el periódico al servicio de su empresa!

Dobló el periódico y lo tiró a la papelera. No lo siguió leyendo. Si lo hubiera hecho, habría podido comprobar que la ciencia española no había sido ajena esta vez a los grandes hechos científicos y financieros del mundo. Un brillante biólogo cordobés, Rafael Jaraquemada, estaba participando en el proyecto. El periódico se felicitaba por esta iniciativa, que situaba a los científicos españoles en la vanguardia internacional. Incluso publicaba una pequeña entrevista con el biólogo cordobés, incorporada, a las dos páginas de hagiográfica e inciensaria adulación de las figura del sabio Wood Joice J., de sus trabajos y descubrimientos. Dos páginas ensalzando las bondades de las nuevas terapias genéticas y de la biotecnología para curar enfermedades imposibles y para erradicar el hambre del mundo con los nuevos cultivos transgénicos. El conocimiento de los genes nos proporcionarían un mundo mejor. Una mayor felicidad se nos ponía al alcance de la mano.

María tampoco oyó, y le hubiera interesado hacerlo, la conversación que sobre esa noticia mantenían dos jóvenes sentados junto a la puerta. Con un tono enfadado, criticaban el papanatismo de las autoridades europeas que, paralizadas por ridículos pudores y tabúes, retrasaban, cuando no prohibían, el desarrollo de la biotecnología en la Unión Europea, dejando el camino libre a los americanos, que, aprovechando la ocasión, tenían copados para siempre patentes, inventos y tecnologías. A la vieja Europa no le quedaría otro remedio que postrarse ante los dueños del conocimiento. Postrarse y pagárselo, claro. Lamentos por la nueva e histórica oportunidad perdida.

María salió a la calle. Su único pensamiento iba dirigido a organizar su inminente futuro. Comenzar de nuevo. Currículum, entrevistas. Su fragor de sentimientos y razonamientos le impidió leer las hojas que dos chicas le acababan de entregar. Las cogió y, cuando anduvo unos metros, las tiró en la primera papelera. No las leyó, y quizá hubiera debido hacerlo. Venían firmadas por un amplio colectivo de grupos ecologistas y recogían algunas de las noticias científicas que, según ellos, no tenían eco en la prensa convencional: aberraciones humanas en los nacimientos producidos tras la manipulación genética de embriones; máxima alerta por la fuga de un nuevo y terriblemente mortal tipo de virus mutante, producido sobre la base del virus Ébola, en un laboratorio de California; nuevas plagas resistentes a herbicidas que diezmaban la flora autóctona;… La otra cara de la moneda.

María cogió un taxi hasta su casa. Tras los cristales, las personas que veía se afanaban en vivir. Cada una su vida. Cada vida una historia. Tan concentrada iba que no prestó atención al experto que por la radio hablaba del futuro del trabajo. Afirmaba que la mayoría del empleo y riqueza que se generaban en estos momentos en Occidente se debía al desarrollo de las nuevas tecnologías en genética y telecomunicaciones. Millones de jóvenes en paro habían logrado encontrar un empleo gracias a su desarrollo. De repente, María decidió cambiar su destino. Antes de ir a casa, pasaría a ver al viejo guarda del museo, que se debía jubilar por esos días. Tenía que contarle la misteriosa desaparición de la piedra verde durante su visita a la cueva. Quizá lo encontrara en el desvencijado bar donde se reunieron aquella noche. Le dijo al taxista la dirección aproximada.

Mientras se dirigía al modesto barrio, recordó a los investigadores que la habían despreciado, tomándola por farsante. ¡Pobres! No se habían enterado absolutamente de nada de la historia. Y ni se enterarían. Ella, desde luego, no pensaba contarles nada. Pero estaba segura de que un día encontrarían la piedra verde en el interior de la cueva y, entonces, tendrían que darle la razón. Porque la piedra estaba en el interior de la cueva. De eso estaba completamente segura. Aún no comprendía cómo podía haber desaparecido, pero allí tenía que estar. Esperándoles.

El taxista, después de varios intentos, logró localizar el bar. De día, aún le pareció más decadente. Tras pagar al taxista, se dirigió a su interior. Entró. Sonaba en la radio un castizo pasodoble. Sentado, en la misma mesa donde lo viera la última vez, se encontraba el hombre que buscaba, con la cabeza baja, escondida entre los brazos. Sobre la mesa, un carajillo.

—Buenos días. Perdone —María Cabezas se dirigió al hombre que, en ese momento, levantó la cabeza, reconociéndola.

—Buenos días. ¿Qué le trae por aquí?

—He venido a verle. ¿Me permite que me siente con usted?

—Haga lo que quiera —le respondió el viejo guarda con indolencia.

—Muchas gracias.

Tras sentarse, guardaron silencio. El hombre no mostraba mayor interés por su visita y ella no sabía realmente qué decirle. Ni siquiera tenía muy claro el porqué había venido. Al final, le preguntó:

—Y su mujer. ¿Cómo está? ¿Se mejoró de su enfermedad?

Por vez primera el hombre la miró a los ojos, respondiéndole con tristeza:

—Murió hace dos semanas. El mismo día en que me jubilé, falleció.

—Lo siento, de veras.

—Ya ve. Toda una vida ahorrando para tener una jubilación feliz, y el primer día me quedé solo. No sé qué hacer. No tengo demasiadas ganas de vivir.

—Es duro, pero seguro que lo superará.

—¿A qué ha venido?

—Pues si le digo la verdad, ni yo misma lo tengo muy claro. Recuerda que en este mismo lugar me dio la piedra verde que le entregó Collins, ¿verdad?

—Sí, lo recuerdo perfectamente. Le entregué una piedra que siempre consideré como un talismán —la expresión del viejo guarda era de profunda melancolía—. Después, me arrepentí. Quizá, si el amuleto hubiese seguido en mi casa, mi mujer no habría muerto.

—Lo siento. Yo no se la pedí. Usted se empeñó en que me la llevara.

—Es cierto. En aquellos momentos, algo muy fuerte en mi interior me dijo que tenía que hacerlo.

—Yo también me arrepiento de habérmela llevado —se sinceró María.

—¿Por qué? ¿Le ha dado mala suerte?

—Depende de lo que se entienda por suerte. Perdí la piedra verde a los pocos días de habérmela llevado.

—¿Qué? ¿Perdió la piedra? ¿No le dije que era un valioso objeto sagrado de la antigüedad?

—Lo siento —respondió María bajando la voz—. La perdí en el interior de la Cueva Vieja de Peña Laja. Aún no he logrado explicarme cómo fue. Desapareció de la forma más misteriosa.

—O sea, que ha vuelto a la cueva de donde salió —el tono del anciano se alegró algo—. Collins, entre sus disparatadas frases, me dijo que volvería a la cueva. Al menos, se ha cumplido su deseo. Estará feliz.

—Sí, la piedra ha vuelto a la cueva de donde salió. Ésa es la lectura más positiva de la pérdida. La única lectura positiva posible.

—No me interesa ninguna otra. En verdad, ya no me interesa nada. Yo también tengo que pedirle perdón a usted.

—Perdón a mí. ¿Por qué? —preguntó extrañada María.

—No hace mucho me llamó el director del museo para preguntarme si era cierto la historia que una periodista contaba acerca de una piedra verde que, supuestamente, yo le había dado. Me asusté. Me quedaban pocos días para jubilarme y temía que me pudiesen rebajar la pensión si descubrían que había guardado un objeto arqueológico durante tantos años en mi casa.

—¿Qué le dijo usted cuando le preguntaron por mí?

—Mentí —el hombre hablaba mirando al carajillo, sin levantar la mirada—. Dije que todo era una invención suya, que yo nunca había hablado con usted y que no sabía nada de una piedra verde.

María comprendió, de repente, la profunda desconfianza de los investigadores hacia ella. Habían llamado al museo para comprobar su historia y allí se lo negaron todo. Por eso, la consideraban una farsante.

—Espero que mi cobardía y embuste no la hayan perjudicado —el hombre le miró esta vez a los ojos.

—No se preocupe. También a mí todo me da igual.

—Pero usted es muy joven. Le queda toda una vida por delante. Yo soy viejo, estoy solo. La vida nunca me sonrió. Siempre he sido un cobarde. No defendí a Collins, no la defendí a usted.

—No se angustie. Todos somos siempre un poco cobardes, y también perdedores de alguna manera. Quizá la vida no sea más que eso —le respondió pensativa María.

—Quizá…

—Pero tenemos que vivirla —María intentó alegrarse—. Vivir ya es ganar.

Se despidieron. No tenían más que decirse. Sabían que no volverían a verse nunca más. El destino parecía haberlos unido en torno a una misteriosa piedra verde ahora desaparecida. O quizá todo fuera puro azar. María salió del bar y, tras andar unos minutos, paró un taxi. El camino hasta su casa lo hizo en profundo silencio, ensimismada en sus pensamientos. Tan concentrada iba que no oyó el suceso que el noticiero de la radio vertía con voz indiferente. Un trágico accidente de tráfico en la carretera de Burgos había destrozado un coche con cuatro personas dentro, dos hombres y dos mujeres. Sus cadáveres aún no habían sido identificados. El camionero no podía explicarse cómo el turismo se salió bruscamente de su carril para chocar de frente con su camión. Fue como si una fuerte racha de viento lo hubiese empujado. Pero eso no pudo ser. Esa madrugada el aire no se movía.

María, ya en casa, terminó de hacer su maleta. A lo mejor abandonaba el periodismo de Sociedad para especializarse en el de Ciencias. O quizá no. No lo sabía todavía. Lo que sí sabía era que estaba deseando llegar a Ciudad Real y darle un beso fuerte, muy fuerte, a su madre. Lo necesitaba. Después… ¡ya se vería! Sonó su móvil. Atendió la llamada. Era Enrique Anguita. Hacía días que no lo veía, aunque esta mañana lo había llamado para comentarle su marcha del periódico.

—María, llevo toda la mañana acordándome de ti. Siento muchísimo lo de tu periódico. Es profundamente injusto, no te lo merecías. Te llamo para darte ánimo y apoyo. Sé que lo estarás pasando fatal. Cuenta conmigo para todo lo que desees.

—Muchísimas gracias. Pero no te preocupes, no lo estoy pasando demasiado mal. Salgo ahora para Ciudad Real. Pasaré allí unos días con mi madre.

—Me voy a acordar mucho de ti. Te voy a echar de menos.

—Yo… A mí también me pasará.

—Si no te importa, este fin de semana iré a visitarte a Ciudad Real. ¿Te apetece?

—Me encantaría.

—María…

—¿Qué…?

—No sé cómo decírtelo… Te lo quería decir desde hace unos días, pero me daba miedo… ¡Te quiero!

—Yo… yo… yo también. Ven pronto a verme… Te espero.

Lágrimas de felicidad. Por vez primera, había sido débil, expresando sus sentimientos. Y lo que sentía era lo más común, frecuente y hermoso entre un hombre y una mujer… desde los orígenes de nuestra especie. El amor. La atracción entre mujeres y hombres necesaria para la continuidad de la especie. La vida seguía. Una historia terminaba y otra comenzaba. Como siempre. Como desde siempre. Como para siempre mientras soplase el viento de la Historia.

L

Oscuridad y silencio en la Cueva Vieja. Oscuridad, paz y silencio en Peña Laja y en la infinidad de cavernas aún no profanadas. Silencio de muertos. Ruido de vivos.

Luz y oscuridad, noche y día en la superficie. Frío y calor. Inundaciones y sequías. Junglas y desiertos. Y en todas las circunstancias, en todos los medios, en todos los climas, la tenaz vida encuentra la especie adaptada por su continua evolución. Vida y vida que sigue. Vida y vida que seguirá.

En una remota charca tropical, una doble hélice de polinucleótidos, base nitrogenada, azúcar y fosfato, rodeada por una simple membrana, el ADN original, continúa dividiéndose y reproduciéndose sin cesar. Lo lleva haciendo desde que se formó hace casi cuatro mil millones de años. Madre ciega de toda la vida, primera tirada de ese juego de dados que es la evolución. Puro azar… ¿Puro azar?

Alguien o algo, ríe y ríe. No ha cesado de hacerlo desde hace miles de millones de años. Sus carcajadas ponen música al Himno de la vida, que está escrito en una universal lengua con cuatro letras de alfabeto y palabras de tres. El Himno más hermoso, el más cruel. El Himno que nos hace vivir, que nos hace morir. El Himno que, pese a todo, merece la pena ser entonado… Himno que, ahora, empezamos a conocer.

MANUEL PIMENTEL SILES (Sevilla 1961), es ingeniero, abogado, diplomado en Alta Dirección de Empresas y máster en Prevención de Riesgos en la Comunidad (UAB). Fue diputado en el Parlamento andaluz además de Secretario General de Empleo y Ministro de Trabajo y Asuntos Sociales, puesto del que dimitió, asumiendo su responsabilidad política, tras conocer que la esposa del director general de Migraciones, Juan Aycart, era propietaria de una empresa de formación que obtuvo fondos públicos. En marzo de 2003 causó baja como militante del PP, al estar en desacuerdo con la política del gobierno de José María Aznar ante la guerra de Irak. En 2004 fundó el colectivo Foro Andaluz, de cara a las elecciones autonómicas de 2004, del que se desvinculó poco después.

Editor de la Editorial Almuzara, Berenice y Toro Mítico. Presidente de la Asociación Española de Empresas de Consultoría (AEC). Desarrolla su actividad profesional en estrategias de negociación y resolución de conflictos. Autor de varias obras de novela y ensayo, articulista en diversos medios escritos. También presentador de Tv (programa Arqueomanía, sobre arqueología). Además fue presidente del Consejo Regulador de la Denominación de Origen Montilla-Moriles hasta el año 2013.

Su obra literaria en general está vinculada con una temática arqueológico-histórica, como por ejemplo Peña Laja (2000), Monteluz (2001), Puerta de Indias (2003), La ruta de las caravanas (2005), El librero de la Atlántida (2006), El Arquitecto de Tombuctú (2009), El decálogo del Caminante (2012), El sabio enamorado y el jardín del Califa (2014).

Y también relatos con la misma temática, como La yurta: relatos del lado oscuro del alma (2004), Leyendas de Medina Azahara (2014), Leyendas de Tartessos (2015).

De Narrativa infantil Un autobús blanco y verde (2005) en colaboración con Carmen Mateos.

Y obras de Ensayo vinculadas en general con el mundo de la empresa, como España 2010. Mercado laboral: proyecciones e implicaciones empresariales (2002) en colaboración con Alfonso Jiménez Fernández y Mentxu Echeverría Lazcano, El talento (2003), Los otros españoles. Los manuscritos de Tombuctú: andalusíes en el Níger (2004) en colaboración con Ismael Diadié Haidara, Inmigración y empresa: el desafío empresarial de la inmigración. Guía para el ejecutivo (2006) en colaboración con Alfonso Jiménez Fernández y Miriam Aguado Hernández, Manual del editor. Cómo funciona la moderna industria editorial (2007), El libro de la escritura vital (2010), Resolución de conflictos (2013).