La Sinfonía del Caos

© Manuel J. Antonio

Septiembre 2016

ISBN-13: 978-1539177517

ISBN-10: 1539177513

A Gala y a Montse.

“Había gigantes en la tierra en aquellos días, y también después que se llegaron los hijos de Dios a las hijas de los hombres, y les engendraron hijos. Estos fueron los valientes que desde la antigüedad fueron varones de renombre."

Génesis 6:4

PRÓLOGO

Londres, invierno de 1940

—¡David! ¡A cenar!

El aroma del aceite caliente flotaba tenue en la atmósfera de la casa avivado por la cálida brisa expelida desde la chimenea. El fuerte aire que se colaba desde la azotea, descendía por el conducto y hacía danzar las llamas como una bailarina exótica que se contonea sensualmente para hacer levitar sus siete velos. David contemplaba embobado aquella danza del fuego, cautivo de su exuberante resplandor cuando de pronto, un seco y ruidoso portazo retumbó desde la entrada principal.

El niño se levantó como si dispusiera de un potente resorte y corrió tanto como sus cortas piernas le dejaron hasta la entrada, encontrándose con su padre que se frotaba las manos a la par que sacudía sus hombros para desprenderse de los restos de nieve atrapados en su abrigo. David se arrojó a sus brazos y se aferró a él con todas sus fuerzas. Su padre le levantó entre ruidosas carcajadas y empezó a juguetear con él, buscándole las cosquillas entre los huecos de sus pequeñas costillas. El niño pataleaba en el aire preso de una convulsiva risa, tratando de defenderse.

—Por Dios, muchacho. Cada día pesas más. Hay que ver cómo has crecido. ¿Cuántos años tienes ya, veintidós?

—¡Noooo, papá, tengo cincooo!

—¿Cinco? No me lo creo. Tu eres mucho mayor, pesas como un endiablado oso. ¿Qué te da tu madre de comer?

Padre e hijo se adentraron hasta la cocina, continuando con sus juegos hasta que se encontraron con la alta e imponente figura de la madre, quien les dedicó una falsa mirada reprobatoria. Padre e hijo se quedaron quietos, como si hubiesen protagonizado una gran trastada, hasta que, por fin, la madre sonrió destensando la situación.

—Vamos, granujas. Que el pescado se enfría.

La mesa ya estaba dispuesta con tres humildes servicios, completados con una panera, una jarra con agua y un decantador que aún tenía algo de vino.

—Ha sido una suerte encontrar hoy pescado fresco en el mercado. —El hombre se sentó ajustándose la servilleta de tela al cuello. A David le encantaba ver como se movía al hablar su espeso bigote gris con las puntas enfiladas hacia el techo.

—No me he atrevido a preguntar cuándo lo pescaron. —Su madre llevaba en el rostro la más fiel definición de la dulzura. Algunos familiares decían que se parecía a ella: sus grandes ojos lapislázuli, su nariz corta y redondeada y sus rollizos pómulos siempre sonrosados, eran inconfundiblemente herencia de su madre. Pero el mentón prominente, el hoyuelo en la barbilla, la boca pequeña y su carácter introvertido y a menudo irascible eran propios de su padre.

Apenas había comenzado el tintineo de los cubiertos chocando contra la porcelana de los platos cuando el sonido de las sirenas les dejó a todos helados. David se estremecía cada vez que oía la señal que alertaba de un inminente ataque aéreo. Sus padres se miraron con seriedad y David saltó de su silla para ir a esconder su rostro en el regazo de su madre.

—Tranquilos. Vamos al sótano. Tú llevas al niño y yo los platos.

No todos en Londres tenían la suerte de vivir en una vieja casa victoriana con un sótano capaz de resistir las bombas arrojadas por los aviones de la Luftwaffe. La gente normalmente debía salir corriendo de sus casas para ir a los refugios. Pero David, tenía el suyo propio justo debajo del salón.

El sótano era una sobria estancia amueblada con una simple mesa rectangular de madera, unas cuantas sillas y un par de catres al fondo. Solo las luces de las velas aportaban algo de iluminación, haciendo que las sombras se movieran por las paredes al son de las pequeñas llamas. El padre dejó los tres platos sobre la mesa y volvió a por el agua mientras la madre dejó a David sobre la silla del pequeño. Justo cuando el padre regresaba con la jarra de agua y el decantador de vino, se percibió el temblor de la primera bomba caída.

—Vaya, me dejé los vasos…

—Da igual. Cierra y acabemos de cenar.

La escalera formaba parte de un ingenioso sistema que la separaba del suelo, elevándola hasta escamotearla en el techo como si fuera una trampilla. Al cerrarse, la sala quedaba aislada del exterior y la entrada a la misma desde la casa, escamoteada tras una librería en el pasillo. Aquel sótano no solo funcionaba como refugio antiaéreo, era una auténtica habitación del pánico para que la familia pudiera ponerse a salvo, lejos del alcance de indeseables intrusos.

Intentaron cenar con normalidad y casi lo consiguieron durante unos minutos. Pero en cuanto las terribles sacudidas de las bombas se hicieron más violentas, David volvía a saltar de su silla. Aquella vez buscó la protección de su padre, quien atisbó el rostro del miedo en los brillantes ojos de su esposa.

—Bueno, creo que ya no tengo más apetito. ¿Qué tal si…? —El padre se desperezó exagerando un ruidoso y sobreactuado bostezo. —¿… nos tumbamos los tres en la cama? Seguro que para cuando despertemos, todo habrá pasado.

La madre sonrió y le tomó de la mano. David se aferró a su padre, quien tuvo que levantarse con el pequeño abrazado a su torso como un cachorro de primate adherido al cuerpo de su madre. Los tres se descalzaron y se tumbaron en el ancho y viejo camastro, incrustado en una rígida estructura de forja culminada con un techo de dos aguas que ofrecía una sensación de serena protección. Cuando se estaban acomodando, una bomba impactaba en las cercanías de su casa provocando un temblor que hasta hizo caer gravilla de algunos puntos de las paredes. Madre e hijo se apretaron contra el padre cuyo instinto protector no le había eximido del miedo.

—Eh, tranquilo, campeón. Pronto pasará. —David temblaba de miedo. Nunca antes las bombas habían caído tan cerca de casa y hasta la imperturbable esposa amplificaba su gesto de pánico con un leve tembleque en su labio inferior. El padre trataba de disimular su intranquilidad para mostrarse firme y transmitir entereza a su aterrada familia, pero a cada sacudida de aquel inusitadamente intenso y violento bombardeo su fachada se venía abajo. Con presteza, buscó un punto de distracción para tratar de relajar la cortante tensión y entonces, recordó el viejo medallón.

Siempre lo llevaba en el bolsillo, a pesar de las continuas recomendaciones de sus colegas. «Si alguna vez te pillan con eso encima va a ser el fin para todos» le repetían siempre que lo veían. Pero él se resistía a no llevarlo consigo en todo momento. Era cuanto conservaba de su madre. Si padre le dejó en herencia un vasto patrimonio del que podría vivir cómodamente durante generaciones. Pero ni diez herencias como aquella superarían jamás el valor de aquel medallón que siempre había visto colgado del pecho de su madre. Su prematura muerte le hizo degustar el desagradable sabor de la más honda tristeza a la temprana edad de doce años. Su padre le privó de ver su cadáver. El día que fue a la morgue, le esperaba en la entrada con el medallón en la mano. «No la veas así. Recuérdala con el brillo de sus ojos y su sonrisa eterna», le dijo tendiéndole el medallón. Se trataba de una pesada pieza de bronce tallada. De forma redonda, tenía varios círculos gravados en su interior, atravesados por cuatro rectas que convergían en un mismo punto en el centro. Este destacaba en relieve, sobresaliendo por encima de las líneas circulares y rectas. Justo en medio, se distinguía una A mayúscula tallada, incompleta, como un triángulo equilátero sin su base. Aquel misterioso objeto irradiaba una especie de aura invisible que le proporcionaba una extraña sensación de calma. Desde aquel primer momento, se había convertido en su amuleto. 

—David, mira esto. —El padre había sacado el medallón y se incorporó para llamar la atención de su hijo. —Fíjate. Me lo regaló mi madre. Es mágico. —Por un momento, pareció que David ignoraba las bombas para centrar su atención en aquel extraño objeto. Lo cogió entre sus manos mirándolo con asombro.

—¿Tiene poderes? ¿Qué hace?

—Ya lo creo que tiene poderes. A quien lo lleva, le protege de cualquier amenaza. Desde que era un niño, siempre me ha traído suerte.

—¿Es muy antiguo?

—¿Que si es antiguo? Claro que es antiguo. Tiene miles de años. ¿Quieres que te cuente su leyenda? —El niño asintió sin abandonar esa inocente mirada de fascinación que solo en la infancia se percibe sincera. Madre e hijo se irguieron apoyando sus espaldas sobre las almohadas apretadas contra el cabecero de la cama, dispuestos para escuchar el relato del padre.

  —Hace miles de años, cuando los hombres aun éramos unos sucios y malolientes cavernícolas, llegaron desde muy lejos, desde el otro confín del universo, unos fascinantes seres de cuerpos altos y esbeltos, iluminados por un aura blanquecina, que levitaban por el aire en vez de caminar. Eran perfectos en esencia…

—¿Vinieron del cielo?

—Sí, David.

—Entonces serían ángeles.

—Bueno, en realidad, vinieron desde más allá. Vinieron de las estrellas.

—¿Y cómo viajaron? ¿En aeroplanos?

—¡Ja, ja, ja! No hijo. Viajaron en una gran nave interestelar. Era una nave gigantesca, tan grande como…

—¿Tan grande un elefante?

—Más…

—Como un camión…

—Nooo, mucho más grande. Tan grande como… Toda Inglaterra.

—Eso es imposible, papá.

—Que va. No se puede viajar por el universo con naves pequeñas. Necesitas una bien grande, tan grande que se tardan días en llegar de una punta a otra de la nave. Era gigantesca. —El padre agarró el medallón y se lo mostró. —¿Ves? Era así. Era como un gran continente redondo, lleno de canales circulares que se conectaban entre sí por estos caminos que morían en una gran montaña desde la que se podía contemplar el continente entero. En su cima, construyeron un gran santuario que llamaron El Templo de Poseidón.

—Guauu —El énfasis que ponía el padre en su narración provocaba el asombro del niño, que por fortuna, seguía absorto en el medallón ignorando el terrible estrépito de las bombas que continuaban cayendo.

—Sí, cuando llegaron a la Tierra, fondearon su nave en el océano. Durante siglos, fue un continente más de este mundo. Según los antiguos escritos, era conocido como la Atlántida.

En ese momento, una bomba cayó peligrosamente cerca. Su estallido retumbó en todo el sótano con tal virulencia que hizo temblar la estructura de hierro de la cama. Desde el piso de arriba, llegó el eco de un estrepitoso jaleo. La madre visualizó la vajilla cayéndose de las estanterías de la cocina haciéndose añicos contra el suelo. David volvía a estremecerse, pero su padre le tomó de los hombros para captar su atención siguiendo con la historia.

—Los atlantes eran pacíficos colonizadores que venían a estudiar la vida que se había desarrollado en nuestro planeta. Cuando encontraron a los hombres, se quedaron maravillados de su evolución. Pero en aquel entonces, la raza humana era una especie muy primitiva, los primeros hombres se asustaban del aspecto de los atlantes y huían de ellos. Entonces, ¿sabes lo que hicieron?

—¿Qué hicieron?

—Crearon a seres muy parecidos a nosotros. Mitad atlantes, mitad hombres, con la sabiduría y el poder de aquellos, pero a imagen de los humanos. Así, los hombres primitivos les recibieron y les aceptaron como iguales. Durante generaciones, la nueva raza atlante instruyó y orientó al ser humano ayudándole en su evolución. Le enseñó a socializarse y a abandonar sus hábitos nómadas. Le enseño a cultivar la tierra y a vivir en equilibrio con la naturaleza. Toda era paz y armonía en aquella época hasta que un día…

—¿Qué pasó?

—Un buen día, el cielo se llenó de nubarrones rojizos, como si se hubiera prendido fuego. Entonces de repente, empezaron a caer enormes meteoritos, gigantescas rocas en llamas que impactaban contra la tierra y el mar arrasando todo a su paso.

—Woooow… ¿como las bombas?      

—Peor aún. Cada vez que una de aquellas cosas impactaba en la tierra se producía un gran terremoto. Si caían al mar, provocaban olas gigantescas que inundaban las tierras costeras. Muchos bosques ardieron, pueblos enteros fueron devastados. Fue como un gran cataclismo.

—Vayaaa…

—Pero lo peor aún estaba por llegar. Aquellos extraños objetos no eran simples rocas caídas del espacio. Eran algo más mucho terrible y maligno.

Otra bomba hacía temblar de nuevo la estancia. Aquella más violenta que la anterior, provocó que las baldas de madera de una vieja estantería se cayeran llevándose consigo un par de cajas llenas de papeles.

—¡Henry, por favor! ¿Crees que es adecuado contarle ahora esta historia?

—¡Sí, papá, por favor, sigue! —David estaba demasiado intrigado y elevó su voz sobre la reivindicación de su angustiada madre con la esperanza de que su padre la ignorara. Este miró a su esposa sin disimular la preocupación que manifestaban sus ojos. Como si la desafiara, mantuvo por un instante la mirada mientras continuó su narración.

—Aquellos meteoritos no se desintegraron al caer. En vez de eso, se abrieron y de su interior, salieron abominables criaturas. Eran seres con forma de reptil, monstruosamente altos…

—¿También venían de las estrellas?

—Sí. Viajaron también desde muy lejos. Pero ellos no vinieron a colonizar, ni a estudiar, ni a instruir… Vinieron a conquistar. Querían la Tierra para ellos. Eran seres muy fuertes y poderosos. Sometieron a los hombres con mucha facilidad. Raptaron a las mujeres y…

—¡Henry! —La llamada de atención de la madre retumbó provocando un sobresalto a padre e hijo. Aquel se dio cuenta de que había tomado un camino espinoso en su relato, y buscó la forma de adecuarlo a la comprensión de un niño.

—… tuvieron hijos que fueron mitad humanos, mitad reptil...

—¡Puagg! Qué asco. ¿Cómo eran, como lagartijas…?

—En realidad eran igual que nosotros. En apariencia, eran humanos como tú, como mamá o como yo. Pero en su interior, albergaban toda la maldad, la codicia y la sed de poder de su raza. 

—¿Y los atala… ata…?

—¿Los atlantes?

—Sí esos, ¿no hicieron nada?

—Claro que hicieron. Se enfrentaron a ellos. Pero los atlantes eran una raza pacífica y los reptiles, por el contrario, eran tremendamente violentos, guerreros consumados que además, les superaban en número. Envalentonados, aquellas despreciables criaturas fueron ganando batalla tras batalla, eliminando y expulsando a todos los atlantes de las antiguas comunidades de los humanos. Los reptiles se erigieron como sus nuevos dioses y sus hijos híbridos, fueron sus primeros gobernantes.

—¿Y que pasó? ¿Mataron a todos los “atalantes”?

—Muchos murieron. Los que quedaron huyeron a la Atlántida para buscar refugio y la protección de los sus creadores. Los reptiles les persiguieron y les sitiaron en su isla. Allí, tendría lugar la batalla final.

—¿Lucharon? 

—Ya lo creo. Los atlantes llegados del espacio, los creadores, conocían todos los secretos del cosmos y usaron su gran sabiduría para defenderse. Lograron amedrentar a los reptiles hasta el punto hacerles retroceder. Pero estos volvieron. Convocaron a todos los que en su día llegaron a bordo de los meteoritos y se concentraron alrededor de la isla para conquistarla. Ocuparon toda la costa circular y empezaron a avanzar hacia el interior arrasando con todo cuanto encontraron. Pero no hallaron ni un alma. Todos los atlantes se habían refugiado en el Templo de Poseidón. Los reptiles marcharon hacia el centro de la isla para acabar con todos ellos. Desde la cima del templo, se les veía avanzar por miles en ordenada formación. Había múltiples batallones que marchaban en diversas líneas, avanzando inexorablemente hacia el santuario, hasta que se apostaron frente a los últimos baluartes del Templo. Este no había sido diseñado para la guerra, ni mucho menos para resistir un asedio. Los reptiles enseguida se dieron cuenta de lo fácil que sería su victoria. Y entonces…

—¿Qué? ¿Qué pasó, papá, que pasó?

—La tierra bajo sus pies empezó a temblar. Al principio fue un temblor muy débil, como un pequeño zumbido, apenas un rumor. Pero, poco a poco, este fue creciendo. Se fue haciendo cada vez más y más intenso hasta que llegó un punto en el que los reptiles eran incapaces de sostenerse en pie. La isla entera se zarandeaba. El mar se había vuelto violentamente bravío y enormes olas de veinte metros empezaron a romper en la costa, destruyendo los navíos que habían transportado al ejército reptil. Para cuando se dieron cuenta de que aquello no era un simple terremoto, fue demasiado tarde para ellos. ¿Recuerdas que te dije que la Atlántida era la enorme nave espacial en la que llegaron los atlantes a nuestro planeta? —David asintió con exagerados movimientos de su cabeza. —Pues ese temblor no era otra cosa que los enormes motores de la nave que se habían encendido. Toda la isla empezó a elevarse poco a poco. Los reptiles trataron de huir desesperados pero estaban muy lejos de la costa, y la nave se iba elevando y elevando con ellos en su superficie. Pronto, el gigante artefacto traspasó la atmósfera y salió al espacio exterior. Los reptiles portaban increíbles armaduras que les convertían en letales guerreros, pero que eran completamente inútiles para sobrevivir al espacio exterior.

—¿Se murieron todos? —El padre asintió con un leve movimiento de su cabeza.

—Y así, hijo, fue como los atlantes, inferiores en número y sin aptitudes guerreras, consiguieron derrotar al poderoso ejército de los reptilianos. La Atlántida que ansiaron conquistar, se convirtió en su sepultura, perdida para siempre en las profundidades del espacio…

—¿Y que pasó con los “atalantes”? ¿No volvieron?

—Su tiempo en la Tierra se había acabado. Pero quedaron sus descendientes con una difícil misión; recuperar a la Humanidad y restablecer su sintonía con la naturaleza. Para ello, debían erradicar la negativa influencia de los reptiles. Sin embargo, aquella misión se convirtió en una imposible y peligrosa quimera.

—¿Por qué?

—Porque los reptiles también habían dejado su propio legado de sangre. Los Nephilim, descendientes de los hijos de aquellas bestias, campaban por doquier haciendo estragos en la voluntad de los humanos. Les gobiernan, les manipulan, les someten y les engañan con falsas creencias. Los Nephilim se convirtieron en los amos de la especie humana, extrayendo lo peor del hombre para su propio beneficio. Desde entonces, los atlantes han vivido exiliados en las sombras, luchando para despertar a la humanidad y liberarla del yugo de sus terribles opresores.

—¿Los que tiran las bombas, son esos… reptiles?

—Solo son hombres confundidos, hombres que sin saberlo, han entregado su voluntad a tiranos de mentes envenenadas, engañados, animados por falsas promesas de gloria y grandeza. Los Nephilim utilizan vilmente a los demás en su afán de acumular fortuna y poder. Gracias a la intervención de los atlantes, se han abortado mil veces sus planes, se han evitado o finalizado grandes guerras y se ha logrado que la humanidad obtuviera importantes avances en los campos de la ciencia y el pensamiento. Por eso, los atlantes siempre han supuesto una gran amenaza para ellos. Y por ese motivo, les persiguen y dan caza para eliminarlos y devolver a la raza humana a los oscuros años de la Edad Media.

—¿Sabes qué, papá? Me gustaría ser un atlante y matar a esos reptiles para que dejen de tirar bombas sobre nuestra casa.

—Claro hijo. Seguro que tú solito acabarías con todos ellos. Pero, ¿sabes una cosa? —Con su relato, el padre había conseguido que el niño se relajara hasta el punto de que el sueño se había ido apoderando poco a poco de él. A pesar del ruido de las bombas, los ojos de David se cerraban, y aunque luchaba por mantenerse despierto y seguir disfrutando de la narración de su padre, no podía evitar los amplios bostezos cada vez más frecuentes. El niño se acurrucó entre sus padres, apoyando la cabeza en la almohada y preparándose para dejarse llevar por el sueño. Su padre le hablaba entre susurros. —Algún día, descubrirás que eres alguien muy especial.

David se quedó dormido justo en el momento en que una bomba cayó encima de la vieja mansión victoriana. El techo del sótano empezó a desmoronarse sobre la rígida estructura de la cama. La madre se aferró al hijo y el marido a su esposa, vigilando con un ojo el techo de la estructura de forja, el cual se iba abollando a medida que los escombros se precipitaban sobre él.

«Aguanta… »

La

Sinfonía

DEL

Caos

Manuel J. Antonio

PRELUDIO

Washington D.C.

4 de febrero de 2.011

El eco del golpe de la puerta al cerrarse retumbó en aquel solitario pasillo de la planta superior del edificio que alberga la sede del FBI en Washington. John Roberts abandonaba el interior de la sala en la que, como agente especial al cargo de la oficina de San Francisco, tuvo que explicar los detalles del informe sobre los hechos acontecidos dos días atrás en su ciudad. Era el protocolo cuando se daba la pérdida de agentes en acto de servicio.

Roberts se iba entre cariacontecido e indignado. El interrogatorio al que fue sometido por el comité de la División de Inspección le dejó un resquemor incómodo. Salió de allí pensando en que la fama de arpía estirada y arrogante de la directora del comité que había liderado la investigación interna estaba sobradamente merecida. Esperando el ascensor, observó como otra persona salía de la misma sala. Era el misterioso hombre delgado, vestido con un impecable traje negro y unos brillantes y anticuados zapatos de charol negros. Estuvo presenciando la declaración, sentado al margen de los tres inspectores que ocuparon la alargada mesa rectangular frente a la que se sentó para dar sus respuestas.

Entraron juntos en el ascensor. Aquel hombre misterioso le intimidaba. Le sacaba al menos una cabeza, y su cara surcada por mil arrugas le hacía pensar que estaría bien entrado en los setenta años de edad. Sin embargo, para su sorpresa, el extraño sacó de un bolsillo una cajetilla de cigarrillos y se encendió uno.

—¿Piensa usted fumar aquí? ¿No está prohibido en todo el edificio?

El hombre exhaló un par de aros de humo, tomándose su tiempo para responderle.

—El propio J. Edgar Hoover me permitía fumar en las salas de reuniones.

—Aquellos eran otros tiempos…

—Sí, eran otros tiempos… pero el mal que nace en el interior de la gente, ese mal contra el que luchamos permanentemente,  sigue siendo el mismo.

Al llegar a la planta principal, Roberts salió precipitadamente, dejando atrás a su desconsiderado acompañante. Salió a la calle buscando respirar el aire que hacía ya rato notaba que le faltaba. Cruzó para adentrarse en la cafetería que tenía justo enfrente y allí se aprovisionó de unos bollos y un café para llevar. Al salir, empezó a caminar por la calle décima hasta que llegó a la avenida Pensilvania. Se detuvo un instante en la esquina para contemplar la imagen del Capitolio, el cual lucía imponente al final de la avenida. Un instante después dio media vuelta y empezó a caminar dando la espalda al edificio gubernamental. Tras cruzar la novena, se dirigió hacia el centro del Navy Memorial Plaza. Eligió un lugar solitario en los asientos de cemento y ocupó uno de ellos para comerse tranquilamente los bollos. Necesitaba pensar. No podía dejar de repasar mentalmente el interrogatorio y las respuestas vagas que había ido dando a cada envenenada pregunta, seguramente dirigidas a destapar su mediocridad como director. Sabía que aquello tendría consecuencias.

Desde que le nombraron agente al cargo de la oficina de San Francisco, era consciente de la temporalidad del puesto, como suele ser habitual en ese tipo de funciones. Pero perder agentes en acto de servicio, cumpliendo una misión de la cuál era el principal responsable, estaba resultando una pesadilla mucho peor de lo que nunca llegó a imaginar. No ya sólo por la lamentable pérdida de las vidas de sus compañeros. La presión con la que le había exprimido la División de Inspección provocó que les viera como un tribunal de la Inquisición señalándole con el dedo mientras iban apilando troncos para encender una hoguera. Los nervios de la situación le habían abierto el apetito y devoraba los bollos sin darse cuenta de cómo iba acercándose hasta él una figura alta y corpulenta. Supo quién era al oler el aroma de un cigarrillo, el mismo que olió en el interior del ascensor del edificio del FBI.

—Agente Roberts. Supongo que creerá que la vida no ha sido justa con usted hoy.

—Creo que ha sido bastante más injusta con los agentes que se volatilizaron en San Francisco antes de ayer.

—Por desgracia, las muertes ocurren. He visto demasiadas.

—Comentó usted que Hoover le permitía fumar en las reuniones. ¿Cuánto tiempo lleva en el FBI?

—Llevo más de cuatro décadas en la primera línea de defensa de este país. He pasado por todas las agencias. Y créame, una carrera como la mía sólo le garantiza dos cosas: una vida solitaria, y una montaña de experiencias y recuerdos que algún día espero que la demencia o el Alzheimer borren de mi memoria.

—¿Quién coño es usted?

—Soy una sombra, agente Roberts. Un fantasma. Nunca me encontrará por mucho que se empeñe en buscarme.

—Es usted de la ASN, ¿no es así?

—Agente Roberts, he venido a compartir con usted un pequeño secreto y, en base a mi dilatada experiencia, me permitiría la libertad de darle un humilde consejo.

—Muy bien. Tiene usted toda mi atención.

—El doctor Jim Cooper era un genio. Un gran físico teórico. Con su talento y su juventud, tarde o temprano habría alcanzado metas increíbles. Habría revolucionado el mundo de la investigación. Pero tenía grandes defectos, como suele pasarle a muchos genios. Era ególatra, arrogante, un ser asocial y maniático. Tremendamente obsesivo. El doctor Stephane Rudd era un talentoso astro-biólogo. Descubrió varios planetas con capacidad para albergar vida. Solía estar en contacto permanente con los principales observatorios del planeta, pero muy especialmente con el de Arecibo, ya que su telescopio se emplea para el proyecto más complementario al trabajo del doctor Rudd.

—¿Me habla del SETI? ¿Los que buscan mensajes de hombrecitos verdes?

—Exacto. Hará un poco más de un año que el SETI detectó una señal que supuestamente provenía del sistema de planetas descubierto por el doctor Rudd. Cuando éste tuvo acceso a la información, contactó con el doctor Cooper para que le ayudara a descifrar la señal en busca de algún tipo de mensaje. Lo que ocurrió a partir de aquí no hemos logrado ponerlo en contexto, pero al parecer, o bien lograron descifrar mensajes en la señal, o bien, sólo se trató de una interpretación casual y afortunada. Pero el caso es que consiguieron hallar soluciones que demostraban muchas de las teorías de la física cuántica y de la relatividad. ¿Me sigue?

—No soy un científico, pero creo que sí.

—Bien. El doctor Cooper era un fanático de la teoría de cuerdas, y alternaba su trabajo actual con su investigación particular de la física teórica. Creemos que, a partir del intento de hallar interpretaciones de la señal para aplicar a su teoría, acabó descifrando otro gran misterio, y mucho más terrible.

El extraño hizo una pausa para sacar un cigarrillo de la cajetilla que guardaba en la americana y se tomó su tiempo para encenderlo y disfrutar de las primeras bocanadas de humo. Roberts no podía entender como alguien de esa edad era capaz de fumar tanto y continuar vivo.

—Como le iba diciendo, el doctor Cooper pudo desentrañar los misterios de los agujeros negros, y con ello, tener a su alcance el logro de metas que hasta ese momento eran más de la ciencia ficción y de la fantasía que de la realidad. El dominio de ese conocimiento le podía permitir experimentar con los viajes en el tiempo, o abrir puentes que le otorgarían la facultad de viajar a cualquier punto del universo en un instante.

—¿Y eso es posible?

—Hasta ahora era sólo teórico. Pero los físicos, matemáticos y astrónomos entre otros, que han revisado el trabajo del doctor Cooper, creen que puede ser viable. El doctor Rudd llegó a esa misma conclusión, y se asustó.

—¿Por qué?

—Porque al parecer, llevar a cabo un experimento de esa naturaleza implica un riesgo muy elevado. El doctor Cooper pretendía construir un agujero de gusano para viajar hasta el sistema planetario descubierto por el doctor Rudd. Abrir un agujero de gusano implica el riesgo de provocar un colapso gravitacional que podría acabar engullendo no sólo la Tierra, sino a todo el Sistema Solar en un profundo y enorme agujero negro. El doctor Cooper quería utilizar el superordenador que estaba construyendo para recrear las condiciones y ejecutar su plan. El doctor Rudd intentó detenerle. Le amenazó con llevar toda la información y las pruebas de los experimentos a la Fundación Científica Nacional. Entonces el doctor Cooper decidió quitarlo de en medio atropellándolo con su coche.

—El perfil psicológico del doctor Cooper descarta que sea un psicópata violento. Lo define como un individuo introvertido, con tremendas inseguridades. No sé…

—No hasta que se siente presionado. Sintió que estaba a punto de realizar el mayor descubrimiento de la historia de la Humanidad y al ver su gran oportunidad amenazada, la resolvió de una forma extraordinaria.

—¿Y después, por qué volver al campus, sabiendo que corría el riesgo de ser detenido?

—Porque sólo la estructura de núcleos del ordenador que estaba construyendo podía permitirle la suficiente memoria y velocidad de procesamiento para llevar a cabo su experimento. Si estaba convencido de que podía viajar a la otra punta del universo o en el tiempo, sin duda es la vía de escape soñada por todo delincuente. ¿No cree?

—Y entonces, mis agentes le persiguen a toda velocidad por la autopista, hasta que ambos coches acaban estrellándose contra un camión cisterna. Una gran explosión, y los tres cadáveres quedan volatilizados… desaparecen… pluff… ¿Sabe? Es una historia muy difícil de trasladar a las familias de los agentes fallecidos.

—Tiene razón. Y aquí es donde acaba la información y empieza el consejo. Ya conoce la verdad. Guárdesela para usted. Honre a sus muchachos. Háganles un sentido homenaje. Luego, dé carpetazo y continúe con su vida y su carrera profesional. Y no tiene nada de qué preocuparse. La División de Inspección no le sancionará, podrá continuar como agente al cargo de San Francisco o de alguna otra oficina.

El extraño se levantó. Tiró la apurada colilla al suelo y la pisó.

—Bien agente Roberts. Aquí nos despedimos. Ya no tengo nada más que decirle, y ya no volverá a verme de nuevo. Le he explicado un alto secreto de estado. Confío que actuará con discreción. Vuelva a casa y descanse. La semana que viene la División de Inspección le hará llegar su conclusión. Declararán el suceso como un hecho fortuito y accidental, y le permitirán continuar en su cargo. Solicite un traslado, le irá mejor. Ha sido un placer conocerle, agente Roberts.

Le tendió la mano y Roberts se la aceptó con desgana, sin levantarse del frío y duro asiento de hormigón.

—¿Y qué ocurrirá con todos esos experimentos?

—La Fundación Científica Nacional se hará cargo. Buenos días, agente Roberts.

Y de la misma forma que llegó, se marchó, en silencio, caminando hacia la calle séptima, donde un lujoso y enorme todoterreno de color negro le esperaba aparcado. Roberts vio cómo se subía y mientras cerraba la puerta, el vehículo empezaba a ejecutar la maniobra de incorporación al tráfico. Lo vio pasar delante de él, subiendo por la avenida Pensilvania en dirección al Capitolio. Mientras se alejaba, pensó con tristeza que todo aquello podría resultar una explicación plausible. Pero sospechaba que esa explicación no era más que una espesa cortina de humo que ocultaba una verdad distinta. Fuera como fuera, en aquel momento no se sentía ni con ánimos ni con fuerzas para buscar aquella verdad oculta.

Nueva York

Dos meses después.

Un garito de corte clásico, ambientado con una suave luz amarillenta y música de jazz en vivo era justo lo que buscaba. El agente John Roberts hizo que algunas miradas se desviaran hacia él cuando penetró en el local. Siempre caminaba erguido, con paso firme, con su prominente mentón alzado y sus ojos castaños entreabiertos, observando el local desde la privilegiada perspectiva que le confería su elevada estatura. Su impecable corte de pelo, raya al lado, peinado hacia atrás y sujeto con una generosa cantidad de gomina, le otorgaba la imagen de un galán de Hollywood de los años sesenta. Ni su cincelado rostro ni su fornida anatomía pasaban desapercibidos, raptando miradas, a veces furtivas, a menudo descaradas, que expresaban sensaciones tan dispersas como deseo, lascivia, lujuria, admiración o simplemente envidia. Roberts era un seductor involuntario, algo que dejó de parecerle divertido al cumplir los cuarenta con una mochila cargada con dos relaciones fallidas y dos hijos para quienes era poco más que un cheque de quinientos dólares y una ocasional voz al teléfono.

Eligió un lugar en la barra entre dos asientos vacíos. A su derecha, al fondo, sobre el escenario, una joven de exóticos rasgos cantaba con su guitarra eléctrica canciones suaves y lentas, acompasadas con su voz sensual y aterciopelada. Movía sus hombros desnudos buscando las caricias de las puntas de su media melena azabache, danzando al ritmo grácil y suave marcado por un batería y un bajista que parecían tocar en estado de trance. A Roberts le cautivó aquel concupiscente ritual hasta el punto que fue incapaz de dejar de fijarse en la chica. Esta le devolvió la mirada y también se quedó fija en él sin dejar de cantar. Durante unos segundos, se hizo un vacío en la sala como si solo existieran los dos. Entonces, un camarero rompió la magia cuando le tocó de forma ruda en el brazo para llamar su atención.

—¿Qué va a tomar?

—Eh… Burbon, con hielo, una rodaja de naranja y una pizca de azúcar moreno.

—¿Quiere un Old Fashioned? —A Roberts le sorprendió que el camarero conociera aquel cóctel, hasta que se dio cuenta que, por su edad, se habría hartado de servirlos algunas décadas atrás. Asintió a la vez que buscó su pitillera en el bolsillo interior de su americana. El camarero le reprendió antes de prepararle su bebida.

—Lo siento, señor. No está permitido fumar, normas de la casa. Hay una puerta trasera, tras los servicios, allí podrá salir al callejón a fumar tranquilo.

John se guardó los cigarrillos respondiendo con un asentimiento comprensivo. En ese momento, la música cesó y se oyeron unos tímidos aplausos. La chica aún le miraba. Le sonreía desde el escenario con cierto aire de burla cómplice por la forma en que el camarero había irrumpido en su intercambio de miradas. Los músicos se unieron a ella y los tres dedicaron al público varias reverencias a modo de despedida, a las que la sala respondió elevando el rumor de los aplausos. Tras despedir a sus compañeros de sesión, se descolgó la guitarra para bajar del escenario y dirigirse a la barra. Roberts la esperó ya con la copa en la mano.

—¿Un whisky? Pensé que aquí todo el mundo pedía cócteles estrafalarios. —La voz de la chica seguía sonando melodiosa, con acento francés erosionado por una larga temporada de residencia en Nueva York. El camarero le sirvió una botella de agua mineral tibia a la que le dio un generoso sorbo. 

—Tienes una voz fantástica.

—Gracias, intento ganarme la vida con ella. —Se produjo un silencio durante el que las miradas volvieron a ser protagonistas.

—Soy John. Es un placer conocerte. —La chica recibió su mano más que apretándola, acariciándola.

—Eliane. El placer es mío. ¿Te apetece que nos sentemos? —Eliane desvió la mirada hacia unos sillones de terciopelo cobrizo en forma de semicircunferencia que rodeaban una menuda mesa redonda. Roberts asintió y siguió a la chica, quien exageraba el movimiento de sus caderas a sabiendas de que, la vista de Roberts, recorrería sus curvas más allá de la cintura.

—¿Es la primera vez que vienes a este local? —La chica se deslizó en el sillón dejándole a Roberts un escueto espacio que obligaba a que sus rodillas permanecieran en contacto.

—Es mi primera noche en Nueva York. Buscaba un sitio tranquilo para tomar una copa y oír buena música.

—Es una pena que no hayas venido antes, hemos acabado el repertorio.

—O puede que haya venido en el mejor momento. —Acompañó este comentario con cierta picardía en su mirada. 

Pasaron los primeros veinte minutos de conversación tratando temas triviales, durante los cuales, Roberts se congratuló de comprobar que tras recuperar su soltería después de casi una década, sus dotes para el cortejo mantenían un nivel más que aceptable. Eliane dejó el agua y se entregó a un gin-tónic. Una hora después, Roberts había consumido tres Old Fashioned más y Eliane otros tantos del combinado de moda. Las chispeantes pupilas de ambos lucían su más que evidente embriaguez, entregados a la risa fácil ridiculizándose a ellos mismos, sus manías, sus temores, sus malas experiencias… Jugaron a intentar darse pena mutuamente y el alcohol les brindó una falsa alegría enmascarando sus verdaderas tendencias depresivas.

—Discúlpame, cielo. Voy a ir al servicio. Cuando regrese, quiero que me sigas explicando eso de los “sórdidos intereses que manejan el mundo”, señor policía.

—Soy un agente federal. Recuérdalo, en Quántico se pasa mucho peor que en la academia de policía.

—Pobrecito… —Eliane tomó la prominente barbilla de Roberts entre sus dedos y le dio un sensual beso con sabor a ginebra y pintalabios. Se alejó con su cadencioso andar. Roberts al quedarse solo, sintió unas irrefrenables ganas de fumar y aprovechó para salir al callejón. En el exterior hacía frio, pero su estado de excitación, combinado con el de embriaguez, fueron más eficientes que el mejor de los abrigos. Se encendió por fin un cigarrillo al que dio dos generosas caladas tratando de aplacar el mono que sentía desde hacía un buen rato. El aire y sus ansias acabaron con el cigarrillo en apenas cinco minutos, y volvió al interior, decidido a pedir a Eliane que abandonaran el bar para terminar la fiesta en su casa. Sin embargo, al llegar frente a su mesa, se encontró con que sus copas ya no estaban, ni tampoco Eliane. En su lugar, se había sentado una joven de cuerpo menudo y cara aniñada. Vestía un elegante traje de color oscuro, entallado, cuya falda terminaba justo por debajo de sus rodillas. La amplia obertura de la chaqueta dejaba ver una fina camisa blanca, desabrochada casi hasta la zona del esternón, mostrando un sugerente y atractivo escote a pesar de su pecho menudo. Roberts miró para asegurarse de que no se había confundido de mesa y, efectivamente, aquella era la suya.

―Disculpe, señorita, esta mesa estaba ocupada hace un momento por…

―¿La cantante? Sí, cierto. Muy buena. Acaba de irse. Al parecer no se encontraba bien. ¿Le importa si me siento? No hay muchos sitios libres y la barra está a tope. —Roberts se sentía confuso. Miró a todas partes del local sin ver ni rastro de Eliane. Se acercó a la barra a preguntarle al camarero, y este, se encogió de hombros afirmando que no la había visto. Tras dar una vuelta por el local, e incluso, preguntar por ella en el servicio de señoras, volvió a la mesa aún más confundido. La chica que había ocupado el lugar de Eliane, estaba allí, sorbiendo su margarita por una retorcida pajita de color rosa.

—¿Le dijo adónde fue, le dejó algún mensaje…? —La chica asintió sin dejar de beber.

—Lo siento. No me dijo nada. Pero, por favor, siéntese, acompáñeme. Roberts escrutó con su penetrante mirada, sin disimulo alguno, a aquella enigmática joven. Su formal estilo de vestir y su marcado acento británico, le inspiraron cierta intriga. La primera deducción que le vino a la mente fue que, seguramente, se trataba de una ambiciosa ejecutiva de alguna firma financiera de la City de Londres, desplazada a la sucursal de Nueva York. Probablemente, habría acudido a aquel sórdido bar decidida a superar una decepcionante jornada en Wall Street, a base de alcohol y una ocasional aventura sexual. Roberts miró su reloj, y tras replantearse la propuesta la chica, determinó que no tenía ánimos para embarcarse en un nuevo ritual de seductora conversación.

—No, creo que me voy a ir a casa. Hoy ha sido un día muy largo. 

—Ya le entiendo, agente Roberts. Supongo que debe estar bajo un estrés tremendo; la pérdida de sus dos agentes en San Francisco en acto de servicio, su repentino traslado a Nueva York… Una locura de ciudad, ¿verdad? no me extraña que la gente… 

―Un momento, ¿quién demonios es usted y cómo sabe quién soy? ―A Roberts le cambió el semblante. Los efectos de la borrachera parecieron esfumarse cuando la extraña empezó a hablarle en aquel tono desenfadado, como si le conociera de toda la vida.

―Soy Helen Roche, su cita de esta mañana a las once. ―Helen le tendió la mano manteniéndola a la espera de que Roberts le devolviera el saludo. Sin embargo, éste estaba tan sorprendido que se quedó petrificado mirándola durante unos instantes. Finalmente, acabó tomando su mano de forma tímida, gesto que a Helen le hizo destensionarse y ponerse cómoda cruzando las piernas.

―Anulé esa cita. Le llegó el mensaje de la oficina, ¿no fue así?

―Oh, sí, lo recibí esta mañana a primera hora.

―Pues parece que no es usted de las que se da por vencida fácilmente. —El desparpajo de aquella joven inglesa había actuado como una taza de café cargado, reactivándole sus adormecidos sentidos. Como si una extraña atracción gravitatoria le capturara, claudicó, y se sentó junto a ella. —Perdón si aún no he superado mi estado de confusión, pero, ¿sería tan amable de aclararme cómo es que me conoce y qué quiere de mí exactamente?

―Sí, claro. Verá, cuando pedí una cita para verle no pude especificar exactamente la naturaleza de mi visita, seguro que usted lo comprenderá. Por eso le llamé en nombre del departamento de investigación forense de la Universidad de Nueva York en relación a un caso que su oficina está llevando. Supongo que comprobaría usted mis referencias… ―Roberts asintió en silencio. El gesto de confusión que se dibujaba en su rostro aún no se había borrado. ―Y seguramente pensó que yo no era más que otra estudiante motivada que sólo buscaba cotillear sobre algún caso para documentar su tesis, así que declinó usted la visita.

―Sinceramente… más o menos.

―Sí, le entiendo. Yo también lo habría hecho.

―Ya. Y supongo que es ahora cuando va a decirme que usted no tiene nada que ver con ese…

―¿Departamento de investigación forense de la Universidad de Nueva York? Si le soy sincera, ni siquiera sé si existe. Verá, en realidad represento a la Agencia Espacial Europea. ―Helen sacó un pequeño ordenador portátil de su bolso y lo abrió sobre la mesa. ―Estoy a cargo de la investigación de la muerte del doctor Stephane Rudd que, como sabrá, se produjo hace aproximadamente un par de meses en San Francisco, fruto de un supuesto accidente de tráfico.

― ¿La Agencia Espacial Europea? ¿En serio?

―El doctor Rudd trabajaba para la Agencia, y evidentemente, existe en su seno una profunda preocupación ya que, en el momento de su muerte, estaba al mando de un proyecto que se llevaba a cabo bajo la más estricta confidencialidad. Quieren asegurarse de que no han existido fugas de información y esas cosas, ya me entiende. ―A Roberts el tono de Helen le parecía poco convincente.

―Creo que no entiendo nada. ¿Y qué es usted, una especie de detective privado? ¿Un agente de la Interpol? 

Helen ignoró la pregunta, centrada en mirar la pantalla a la par que tecleaba en su ordenador, hasta que halló lo que buscaba. Entonces levantó la cabeza y giró la pantalla para mostrársela a Roberts. En ella el agente apreció una ficha con la foto del doctor Rudd y una serie de datos bajo la marca “Confidencial”

―Aquí tiene, el doctor Stephane Rudd. Probablemente el mejor astro-biólogo del mundo. Una pérdida irreparable. En el informe que dictó sobre el caso… ―en la pantalla se materializó un archivo con el sello del FBI que Roberts reconoció enseguida.

―¿Cómo cojones ha conseguido esos archivos? ¡Ese informe es confidencial! ―Helen punteó algunos párrafos del informe ignorando la protesta de Roberts, quien iba mirando a su alrededor escandalizado por la impunidad con la que la chica aireaba aquella información en público.

―Tranquilo, nadie puede ver nada. Como le iba diciendo, nos ha sorprendido la escasa información que hay sobre el homicida, porque lo que sí queda claro en el informe es que se trató de un atropello intencionado. Siendo de esa forma, ¿por qué no se investigó más al doctor Cooper?

―Un momento. ―Roberts estaba acelerado, intentó relajarse masajeándose ambas sienes. —¿Pretende usted que, después de avasallarme de esta forma, presumiendo de conocer información confidencial y exhibiendo informes clasificados, le vaya a prestar mi colaboración así por las buenas?

—Vamos, agente Roberts. No he venido a sonsacarle nada gratuitamente. Usted perdió a dos de sus agentes en este caso y puedo ayudarle a desentrañar la verdad. Hemos conseguido unas pruebas que ponen en evidencia la veracidad del informe oficial acerca de esas muertes.

—Oh, y va usted generosamente a compartir esa información conmigo, ¿no es así? Señorita Roche, por lo que a mí respecta ese caso está cerrado. Todo cuanto ocurra en la costa Oeste ha dejado de ser asunto mío. Lo vivido recientemente en San Francisco ha sido una auténtica pesadilla y no me apetece volver a revivirla.

—¿Y se conforma con la exposición de los hechos con la que ha redactado el informe? ¿Cree verdaderamente que fue así como pasó?

Roberts no contestó. Le dedicó una mirada airada mientras se levantaba para disponerse a abandonar el local. Se puso el abrigo y sacó unos billetes de su cartera que arrojó sobre la mesa para hacerse cargo de la cuenta.

—El caso está cerrado, señorita Roche. Muchas de las circunstancias que concurrieron en él escapan a mi comprensión, pero las he dado por válidas, y ahora sólo quiero pasar página y empezar de nuevo.

Helen apoyó los codos sobre la mesa irguiendo su torso para acercar la mirada a Roberts, logrando captar su atención.

—¿Y si le dijera que el doctor Cooper es sólo una víctima más en un complot para ocultar una serie de asesinatos selectivos, cuyos daños colaterales provocaron la muerte de sus dos agentes? Los que están tras esto manipularon los hechos y la verdad para ocultar algo que desde luego, poco tiene que ver con la historia de marcianitos que le explicaron. Y me consta que no usted es tan ingenuo como para creerse esa versión. Así que, dígame, Roberts; ¿de qué o de quién tiene miedo?

Roberts reaccionó con ira a la pregunta y se arqueó hasta quedar a la altura de los ojos de Helen, quien apenas se perturbó por la reacción del hombre.

—Yo no tengo miedo de nada ni de nadie, señorita Roche. Pero cuando tienes hijos, aprendes a atender disciplinadamente ciertas advertencias. Que la versión que me explicaron sea o no verdad es lo de menos, lo que me importa es que alguien se tomó la molestia de contármela y a la vez me pidió que me olvidara del caso, a cambio de un ascenso y una nueva oportunidad lejos de todo aquello.

—Patrick y Claire, sus hijos… Ocho y seis años. Encantadores. Parece que se han adaptado bien a su nueva vida en Utah. Diría que su ex-mujer lleva mucho mejor que usted la separación. En el último año ha rehecho su vida junto al médico local, viudo y con dos hijos adolescentes que cuidan y miman a sus hermanastros como si fuesen sus propios hermanos de sangre —Roberts volvió a desplomarse sobre el sofá con gestos de abatimiento y resignación.

—¿Cómo sabe todo eso?

—Sólo sé que ha perdido a su familia por culpa de su dedicación al FBI, y ahora, está perdiendo su dignidad profesional aceptando una falacia y escondiendo cobardemente la cabeza bajo la arena en el que es el caso más importante de su carrera. Pero, ¿sabe lo que ocurre cuando esconde la cabeza, agente Roberts? Que su culo queda al descubierto. ¿Acaso desea que le sigan jodiendo por el resto de su vida?

—Se está pasando... —Roberts la señaló con el dedo en tímido gesto amenazador.

—Diez minutos, eso es todo cuanto le pido. Sólo diez minutos de su tiempo, en esta dirección. —Helen le pasó una nota escrita en un pequeño papel. —Mañana, después de la medianoche. Le explicaré todo lo que se y cómo puede ayudarme. Una vez conozca la verdad, si decide que no quiere colaborar, puede irse libremente. No volverá a saber de mí ni de nadie de mi organización. —Roberts negaba con la cabeza a la par que se empezaba a levantar de nuevo. Helen le detuvo, poniendo sus manos sobre las de él. —El Roberts que salió de Quántico, hace veinte años, habría llegado hasta el final sin vacilar ni un segundo. ¿Qué fue de ese aspirante brillante, rebelde y ambicioso? En su expediente constan varios episodios de indisciplina y enfrentamientos con sus superiores, que acabaron en resoluciones de casos complicados. ¿Cuándo se volvió un hombre gris, conformista y sumiso?

Finalmente, Roberts se levantó, dedicando a Helen una última mirada con claro gesto de desprecio.

—Usted no tiene ni puta idea de nada, señorita Roche, ni puta idea.

Y tras expresar aquella sentencia, se giró y se fue, dejando a Helen sola, en la mesa, pensativa, con la mirada perdida, tomandoun generoso sorbo de su copa.No vendrá— se dijo en voz baja. —Ese jodido imbécil no se presentará. —Una voz masculina se reprodujo en el micro receptor que llevaba escamoteado en el interior de su oído derecho.

—Cincuenta libras a que se presenta.

Helen sonrió. Guardó el ordenador en su bolso, apuró su copa y se levantó. Se puso el abrigo, se colgó el bolso y salió del local.

—Acepto.

Southampton, Nueva York

Pasaban quince minutos de la una de la madrugada y Helen comenzaba a pensar que, de nuevo, su intuitivo olfato le daba la razón.

—Me debes cincuenta libras.

La voz en su dispositivo auditivo no se resignaba.

—Dale un poco más de tiempo. Vendrá, ya verás.

Helen iba a responderle cuando vio aparecer a lo lejos dos luces paralelas que se acercaban por la carretera.

—¿Ves? Esa intuición tuya no es infalible. Me debes cincuenta libras.

El coche de Roberts se detuvo a escasos metros del de Helen. Esta ya se había bajado para ir a recibirle.

—Empezaba a pensar que no vendría. Elegí esta hora y este lugar entre otras cosas porque un día como hoy no debería encontrar mucho tráfico.

—¿Es que no había nada más cerca? He recorrido cien jodidas millas para llegar hasta aquí. Casi me duermo por el camino. Más vale que valga la pena lo que tenga que decirme.

Helen entró en el coche de Roberts y una vez sentada extrajo de su bolso una carpeta y un Ipad protegido por una funda negra. Extrajo una serie de documentos de la carpeta y entre ellos, una pequeña bolsa cuyo contenido se lo mostró a Roberts a través de la trasparencia del plástico.

—¿Ha visto alguna vez algo como esto?

Roberts cogió la bolsa y examinó el contenido a la luz interior del coche situada sobre el espejo retrovisor. Vio una especie de dispositivo del tamaño de una tarjeta SD, algo más grueso, de color negro y con bordes metálicos. De su base sobresalían unos pequeños filamentos. No había ninguna inscripción ni nada que identificara el fabricante o la marca de aquel utensilio.

—No sabría decirle, ¿que es?

—Es mejor que se lo muestre. Este vehículo es un Ford, ¿verdad?

—Un Crown Victoria del noventa y nueve.

—Bien, supongo que será este... —Helen estaba manipulando su Ipad buscando las especificaciones mecánicas del coche. Cuando pareció haber encontrado lo que buscaba, salió del vehículo después de pedirle a Roberts que liberara el cierre de seguridad del capó. Roberts preso de la curiosidad, salió también para ver lo que Helen hacía. Esta ya había levantado el capó y tenía el Ipad apoyado sobre la batería, en la parte inferior izquierda, e iba consultando la pantalla mientras abría la bolsita que contenía el chip. Lo recuperó y empezó a manipular la tapa del motor para abrirlo y dejar al descubierto el impresionante V8. Buscó unos cables y tras comprobar varias veces la pantalla del Ipad, los cortó y los puenteó conectando el extraño dispositivo a la centralita electrónica del coche. Cogió el Ipad y empezó a manipularlo. Roberts no había intentado interrumpirla, entre otras cosas porque su asombro le había dejado mudo. A los pocos segundos, pudo distinguir como una luz de color rojizo brillante empezaba a parpadear en el microchip.

—Ya está conectado. Ahora, vamos a probarlo.

Helen recuperó su bolso y sus archivos del interior del coche y se alejó unos pasos invitando a Roberts a que la acompañara. Depositó las llaves que había sacado del contacto sobre la mano de un pasmado Roberts y le indicó que no perdiera de vista el coche. En la pantalla del Ipad se habían manifestado varias ventanas alrededor de una grande central que parecía ser una cámara que apuntaba a la oscuridad. Al manipular una de las ventanas, la imagen cobró vida como si se tratara de una cámara de visión nocturna. Entonces, de repente, el motor del coche rugió a la vez que las luces se encendían.

—¿¡Qué cojones...!? —Roberts se quedó impertérrito al ver cómo el coche empezaba a circular sólo, manipulado a distancia desde el Ipad de Helen. Al principio se movía lentamente, pero poco a poco empezó a coger velocidad y a maniobrar como si hubiese un piloto experto en su interior. Durante unos minutos, Helen hizo bailar el coche por aquel páramo desierto en el que se habían citado, levantando polvo en cada giro hasta que le hizo avanzar a alta velocidad hacia ellos. El coche se detuvo a apenas unos centímetros de donde estaban. Roberts tenía la cara desencajada de asombro.

—¿Cómo demonios ha hecho eso?

Helen le quitó las llaves a Roberts y abrió el coche con el mando. Se dirigió al asiento del conductor y lo abrió introduciendo medio cuerpo en él. Despegó algo del parabrisas y accionó la palanca que abría el capó. Pidió con un gesto de su mano a Roberts que se acercara mientras levantaba la pesada chapa que dejaba al descubierto las entrañas mecánicas del vehículo.

—¿Ve esto? —Le mostró un pequeño dispositivo redondo y semitransparente, el mismo que acababa de despegar del parabrisas. —Es una especie de iris artificial que capta imágenes a ciento ochenta grados y las envía al microchip, el cual las procesa y las comparte con el dispositivo de control, que puede ser cualquier cosa con conexión de datos. En este caso, mi Ipad. El Iris se engancha en un punto alto del parabrisas y opera junto con el microchip, el cual está conectado a la centralita del coche. Por ahí pasa toda la gestión mecánica: frenos, dirección... Lo que hace este aparatito es pasar el control de la gestión integral del vehículo a una fuente externa. Y ya tenemos un coche dirigido por control remoto.

—Pero... ¿En serio es eso posible?

—Acaba de verlo.

—Han manipulado el coche en el aparcamiento, ¿no es así?

—¿Cómo? ¿Saltándonos la vigilancia del parque de automóviles del FBI? Las centralitas de los coches no tienen conexiones remotas, no se pueden manipular desde fuera sin instalar un dispositivo. Hay que manipularlas directamente, como acabo de hacer ahora. Además, ha venido en un coche oficial, ¿cómo íbamos a saber cuál escogería? Deberíamos haber saboteado todo el parque automovilístico. Sabe que tengo razón, su coche venía limpio.

—Está bien, ¿y por qué me enseña esto?

—Vayamos dentro del coche —Helen desinstaló el microchip, volvió a empalmar los cables y cerró el capó. Ambos ocuparon el asiento de conductor y copiloto respectivamente. Helen buscó en el Ipad unas fotos que le mostró a Roberts.

—Hemos conseguido obtener una copia del informe forense del accidente. Estas fotos son del coche de Cooper. Faltan varias, pero mire aquí. —Helen amplió una foto del frontal del coche, centrándose en un punto del parabrisas, donde se distinguía una especie de mancha perfectamente redonda.

—¿Es esa pequeña cámara transparente?

Helen asintió en silencio y pasó a la siguiente foto. Amplió la imagen que recogía el estado en el que había quedado el motor.

—¿Distingue los cables pelados? —Roberts asintió.

—¿Cree que estaban dirigiendo el coche del doctor Cooper a distancia?

—Los cables de la centralita están cortados. Extrajeron el chip pero se olvidaron del Iris. Estas pruebas sugieren que el doctor Cooper no se estrelló contra aquel camión, sino que más bien lo estrellaron.

—¿Está segura? Ese coche ardió por completo, podrían ser secuelas del accidente, no es concluyente.

—Mire esto, ¿reconoce este coche? —a Roberts el corazón le dio un vuelco al reconocer las formas del coche oficial con el que se estrellaron sus agentes. —por el impacto, el motor salió despedido y se libró del fuego, mire aquí. —Amplió la imagen y Roberts pudo distinguir nítidamente un chip como el que acababa de usar Helen, adherido al motor del malogrado vehículo oficial.

—¿Cómo es posible? ¿Qué significa...?

—Significa que sus agentes no perseguían a nadie. Probablemente, ya estaban muertos cuando se estrellaron.

—Eso es imposible. —Roberts devoraba con la vista la fotografía aumentada que le mostraba Helen. Parecía buscar algún detalle, alguna respuesta que le permitiera desmontar esa realidad alternativa que la misteriosa chica le estaba mostrando. —No tiene sentido. Si querían matar al doctor Cooper, ¿por qué complicar la operación llevándose por delante a dos agentes del FBI? No, no puede ser. Nos pidieron que colaboráramos en su detención.

—Está claro que no querían detenerlo, sino quitarle de en medio. Sus agentes seguramente les llevaron hasta él, y entonces, cerraron el círculo simulando un desgraciado accidente. Resultado: tres de los científicos más destacados del mundo asesinados y casos archivados como accidentes casuales sin relación entre sí.

Roberts resopló y salió del vehículo, alejándose unos pasos para detenerse y respirar profundamente en medio de la oscuridad. A lo lejos, le llegaba el sonido de las olas rompiendo en la costa, y se dejó golpear el rostro por la brisa fría que le traía aromas a sal y a tierra mojada. Helen había salido a su encuentro y se situó a su lado imitando sus gestos.

—Este aire limpio desatasca las vías respiratorias que da gusto.

—¡A la mierda el aire, la brisa y sus historias dementes de asesinatos y conspiraciones! —Roberts se giró hacia ella y le habló de forma airada. —Ralph Scheepers, Karen Rodríguez, ¿sabe quiénes eran? Dos buenos agentes, dos buenas personas. Tenían familia, amigos, una vida. Eran dos investigadores de primera, dos enormes profesionales que amaban su trabajo y que habrían dado su vida sin pestañear para atrapar a un terrorista y salvar a inocentes. ¿Espera que me crea que los sacrificaron sólo para tapar una burda disputa entre el gobierno y unos científicos? —Al ver el gesto asustado de Helen relajó su actitud y se giró hacia la oscuridad mirando hacia el lugar del que llegaba el sonido de olas rompiendo. —Scheepers y Rodríguez murieron en acto de servicio, trabajando de forma intachable en la misión que les había encomendado. Llevaron a cabo una investigación exhaustiva y en apenas unas horas localizaron y sitiaron al fugitivo.

—Y dicho fugitivo, que no era más que un enclenque individuo lleno de manías y fobias, logró evadirles y escaparse en su coche por la autopista. Dígame una cosa: cuando redactó el informe del caso, ¿tuvo acceso al expediente del doctor Cooper, concretamente a su perfil psicológico?

—No tenía antecedentes, así que no había mucho sobre él salvo un currículum académico fuera de lo habitual. Ese hombre no tenía vida social, vivía por y para su trabajo. Lo poco que descubrí, aparte de eso, fue que no era precisamente un personaje popular entre sus colegas.

—Vea esto. —Helen le enseñó de nuevo la pantalla del Ipad. —Como bien dice, no había mucho sobre él. Lo único que he conseguido ha sido una copia de un informe psicológico de hace unos años. Cuando trató de obtener su permiso de conducir empezó a padecer episodios de ansiedad al ponerse al volante, así que, durante un tiempo, estuvo bajo supervisión psicológica para intentar superar su miedo a conducir. Mire lo que indica aquí. —Helen le señaló un párrafo de un texto reproducido en una imagen en PDF.

—¿Qué pone ahí?

—Amaxofobia. ¿Sabe lo que es? —Roberts negó con la cabeza. —Fobia a conducir. Es algo que va más allá de un simple temor a ponerse al volante. Es un trastorno psicológico. Finalmente determinaron que la causa de su ansiedad era algo más que un simple miedo. El doctor Cooper era desde niño un superdotado que se sometía a sí mismo a una presión y una autoexigencia enfermizas, de forma que pronto empezaron a tratar con fármacos la ansiedad y el estrés que padecía. Ese afán perfeccionista le tenía en continua tensión competitiva y se frustraba con mucha frecuencia, mostrando siempre bajos niveles de autoestima. El tratamiento determinó que su fobia a conducir era una manifestación de todos sus trastornos y desequilibrios emocionales.

—En los interrogatorios a sus colegas salió el tema, todos coincidían en que no se sentía nada cómodo conduciendo y que solía buscar conductores que le hicieran de chófer cuando tenía que desplazarse a la cuidad. Pero nadie hablaba de fobia, más bien criticaban su actitud, alegando que lo hacía por comodidad, o porque el “gran” doctor Cooper no gastaba energías en ejecutar tareas simples como conducir.

—Exacto, una característica habitual entre los que tienen baja autoestima; disimular sus miedos, fobias y debilidades. Construyen una coraza artificial para mostrarse a los demás como individuos duros, fríos, invulnerables, imponiendo una distancia emocional que ahuyenta a quienes pretenden interactuar a nivel social.

—Vaya, ahora habla como una loquera.

—Hice un master en psicología forense en Cambridge. Cooper jamás conduciría un coche si no se viera obligado para fortalecer su imagen hacia los demás. Él solo jamás lo habría hecho, simplemente porque hubiese sufrido un bloqueo que le habría impedido darle al contacto. Lo dice aquí claramente, en el informe.

—Ese informe es de hace varios años. Cooper finalmente se sacó la licencia, y es más, tenía un coche asignado en la universidad ¿No cree que podría haber superado esa fobia?

—Honestamente, creo que no. Que acabara obteniendo la licencia no es más que un simple trámite y todos los directores de proyecto en Stanford suelen tener un vehículo asignado a disposición del equipo, el cual él no usaba porque aquel coche no salió del campus en dos años, hasta su último viaje a San Francisco.

—Pero no le dieron la licencia sin conducir, tuvo al menos que pasar un examen.

—Con un cóctel de fármacos habría podido inhibir temporalmente su bloqueo.

—Cosa que podría haber hecho en San Francisco.

—No, absolutamente descartado. Esa inhibición le habría desbloqueado pero no le habría quitado el miedo. Hubiese podido conducir, sí, pero lo hubiese hecho como una abuela de ochenta años con la visión perjudicada, circulando a diez millas por hora y pegado al arcén. Créame, la patología del doctor Cooper hace imposible que hubiera podido conducir de forma temeraria y a alta velocidad por una autopista. —Helen le volvió a enseñar el chip. —Cuando dos buenos y experimentados agentes del FBI sorprenden a alguien como el doctor Cooper, este se caga en los pantalones y con sólo enseñarle las placas y las esposas es capaz de confesar hasta el asesinato de Kennedy. ¿Quiere que le exponga mi teoría acerca de la versión de los hechos? —Roberts masculló una frase inteligible para Helen quien se imaginó alguna sarta de improperios a la que hizo caso omiso. —Sus agentes encontraron a Cooper y le arrestaron. Cuando se lo llevaban detenido alguien les interceptó y les mató. Instalaron estos dispositivos de control remoto en los coches y organizaron la parafernalia de la persecución. Así de simple.

—Eso es totalmente absurdo.

—Ate usted mismo los cabos sueltos. Le he enseñado las pruebas, los informes, y le he hecho una demostración sobre el terreno. Tómese el tiempo que quiera para analizar los hechos y toda la información que le he dado, pero finalmente llegará a la misma conclusión. Le han engañado y utilizado, han sacrificado a sus hombres y le han elaborado una mentira para dejarle conforme y calladito.

—Está bien, de acuerdo. Vamos a imaginar por un momento que todo pasó como usted dice y que yo le creo. Respóndame a estas dos preguntas: ¿Qué conseguirá si revolvemos la mierda y llegamos a destapar su presunta conspiración, y cómo espera exactamente que yo pueda ayudarla?

—Quien compartió con usted la información ficticia con la que elaboró su informe es parte implicada en todo esto. Probablemente es sólo un mensajero, una simple célula que forma parte de un complejo organismo. Pero que tiene la suficiente jerarquía como para llevarnos hasta los cerebros de su organización.

—Creo que me estoy perdiendo. ¿Qué organización, la CIA, la Agencia para la Seguridad Nacional, una secta masónica? Ni siquiera se aún para quién trabaja usted.

—Venga a comprobarlo mañana a esta dirección. —Helen le entregó una tarjeta en la que figuraban las señas de una oficina en uno de los edificios del Rockefeller Center. —No la pierda, se la pedirán para poder acceder a nuestras instalaciones. Asegúrese de que va usted solo y de que nadie le sigue.

Roberts se quedó mirando la tarjeta por un instante. Sólo había unas señas, sin nombres ni logotipos identificativos. En la parte central del reverso había un código QR impreso con un ligero relieve. A Roberts le llamó la atención su rugosidad.

—Lo meditaré con la almohada pero no le prometo nada. Le sugiero que no deje de hacer lo que tenga que hacer por mí.

—Me temo que sin usted no podré hacer gran cosa.

—Conduzca con cuidado, señorita Roche. —Con esa fría despedida, sin más gesto que el de llevarse el pico de la tarjeta a la sien a modo de sucedáneo desganado de saludo militar, Roberts se giró y se fue en busca de su coche. Las ruedas traseras derraparon en un arranque brusco que encaró el vehículo hacia la carretera como alma que llevaba el diablo. Helen se quedó contemplando como las dos luces rojas de la parte trasera del Ford se alejaban en la oscuridad.

—Volverá.

—Yo no apostaría por ello. Le has espantado.

—¿Qué sabrás tú?

—Entre otras cosas, que me debes cincuenta libras.

—¿Qué apuestas a que...? —Un extraño ruido al otro lado del pinganillo hizo callar a Helen. A través de su dispositivo percibió un golpe seguido inmediatamente de un grito ahogado. —¿Ron? ¿Me recibes? ¿Ron? —Silencio. Helen extrajo su dispositivo del interior de su oreja y lo examinó, en el mismo instante en que sintió como algo frío y duro impactaba en la base de su cráneo. El intenso dolor duró apenas unas décimas de segundo, el tiempo que tardó en perder el sentido mientras su cuerpo se desplomaba sobre el suelo.

Roberts conducía de regreso a Manhattan escuchando clásicos del rock. Su rostro dibujó una sonrisa irónica cuando la voz profunda del locutor anunciaba la siguiente canción; la vieja versión original de “San Francisco” interpretada por Scott Mckenzie. Roberts se animó a entonar la letra a dúo con el cantante de Jacksonville, con un susurro quebrado acompañado de cierta emoción, deseando con toda su energía estar en aquel preciso instante en su piso de San Francisco, tumbado sobre su viejo colchón y contemplando como las aspas del ventilador del techo giraban y giraban. Lo echaba de menos, pues aquellas aspas blancas eran su mejor somnífero, y desde su llegada a Nueva York el insomnio se había adueñado de él. Las noches se estaban convirtiendo en una agonía interminable, lo cual le animó a embarcarse en la aventura de la cita propuesta por la misteriosa Helen Roche. De otro modo, jamás habría acudido.

Cuando la canción estaba a punto de llegar a su parte favorita, se producía una inoportuna interferencia, ese molesto ruido que se produce habitualmente en la radio cuando dos canales pugnan por la misma frecuencia. Roberts se disgustó y trató de resintonizar su aparato, justo en el momento en el que un gran todoterreno de color negro se ponía a su altura y empezaba a golpear el lateral de su coche, desestabilizándole. Roberts agarró en seguida el volante fuertemente con ambas manos, pero las embestidas del todoterreno eran cada vez más violentas y le costaba horrores mantenerse en el carril. Durante un breve instante, su atacante se separó unos centímetros de él lo cual aprovechó para tratar de identificarle. La oscuridad le impedía ver a los ocupantes del vehículo, hasta que pasaron junto a una solitaria farola que iluminaba tenuemente un cruce. Allí pudo distinguir como el coche iba vacío, sin conductor. El todoterreno volvió a la carga con violencia, y esa vez, la colisión consiguió desviarle del carril, haciéndole circular por el arcén. Roberts trató de reincorporarse al asfalto, pero el imponente vehículo le embistió de nuevo. En esa última arremetida, el Ford de Roberts salió despedido dando varias vueltas de campana hasta que se quedó definitivamente boca abajo, balanceándose levemente. A los pocos segundos, una gran bola de fuego se elevaba impulsada por la estruendosa explosión del depósito de combustible, dejando al malogrado vehículo reducido a un amasijo de hierros que terminaron consumiéndose, pasto de las llamas, en la soledad nocturna de aquella desierta carretera.

Londres

Se había vuelto a dormir. Se había jurado a sí mismo que no volvería a pasar por el trance de someterse a otro de los ingeniosos rapapolvos del excéntrico profesor David Roche. Y sin embargo, por segunda vez consecutiva, volvía a verse corriendo por el solitario pasillo de la tercera planta del edificio Huxley rumbo a su clase de Cosmología, la penúltima asignatura que debía superar antes de obtener su licenciatura en física y a la que llegaba diez minutos tarde; una imperdonable afrenta para el veterano profesor quien, en más de una ocasión, había manifestado que para una hipotética inquisición contemporánea, el mayor acto de herejía que nadie podría cometer era la impuntualidad.

Sin detenerse, abrió de par en par la puerta del aula. Todos sus compañeros, que ocupaban ya las cuatro filas, le miraron sincronizadamente, anticipando la reacción del profesor con contenidas risas burlescas.

—Señor Wahlberg, es un verdadero honor que haya usted decidido orbitar hoy por nuestro humilde sistema. No cabe duda de que es usted nuestro cometa particular. —El chico se dirigió avergonzado al asiento libre que quedaba en la esquina de la segunda fila.

—Buenos días, profesor, lamento el retraso.

—Y nosotros lamentamos que haya llegado tarde. —La clase estalló en una sonora carcajada ante la que Wahlberg reaccionó con resignación.

—Lo lamento, profesor. Evelyn Waugh decía que la puntualidad era la virtud de los aburridos.

—¿En serio? Pues vaya usted a estudiar literatura. Conviértase en un gran novelista y obséquienos con ingeniosas e irreverentes obras. Disponga usted de nuestro tiempo de forma más constructiva y no haciéndonos esperarle. Dígame, ¿reconoce la ecuación que hay escrita en la pizarra?

El chico se quedó mirando la única línea escrita:

N= R * · f p · fe· fl· fi · fc · L

—¿Es la fórmula de Drake?

—¿Lo pregunta o lo afirma?

—Eh… lo afirmo.

—Bueno, aún queda una luz de esperanza. Muy bien, señor Whalberg, así es. Hoy iba a introducir a la clase en el estudio de esta ecuación. ¿Puede decirnos que trata de enseñarnos esta fórmula?

—Eh… bueno, creo que calcular cuantas civilizaciones puede haber en el espacio… ¿no? —su respuesta provocó un murmullo entre sus compañeros, quienes intercambiaron comentarios jocosos entre sí preparándose para otra ilustre respuesta del profesor. Este se quedó en silencio mirando al alumno. Luego observó al resto de la clase expresando una leve sonrisa.

—Frank Drake fue el presidente del SETI a principios de los sesenta, un brillante radioastrónomo. Desarrolló esta ecuación identificando los factores específicos que se cree, tienen un papel fundamental en el desarrollo de las civilizaciones. Repasemos la fórmula. —El profesor se dirigió a la pizarra y empezó a marcar con tiza cada parte de la ecuación a la par que la iba explicando.

—“R” es el ritmo anual de formación de estrellas en la Vía Láctea. Pero no vale cualquiera, sólo estrellas de tipo K o de tipo G, que aguanten lo suficiente como para establecer las condiciones bajo las que se pueda desarrollar la vida. Eliminamos las gigantes, pues tardan poco en consumir su combustible, y también las enanas de masa baja. Según la NASA, se generan cada año en nuestra galaxia entre siete y diez nuevas estrellas de estas características.

Sigamos. Fp es la fracción de estrellas que tienen planetas en su órbita. La mitad de las estrellas son sistemas binarios y la otra mitad, sistemas planetarios, así que Drake estimó este punto en 0,50. Ne sería un coeficiente corrector de Fp,  ya que expresa el número de esos planetas que orbitarían dentro de la zona habitable. Le dio un valor de 2 aunque hoy día, se discute la relevancia del papel que juega la ecosfera a la hora de que un planeta pueda tener agua líquida. Se cree que las condiciones del propio planeta y de sus satélites podrían influir más en la capacidad de generar una biosfera que la distancia que lo separa de la estrella, así que se le suele dar un valor de 1. Fl establece los planetas de la ecosfera potencialmente habitables. Para Drake eran todos, ya que según él, si se disponían las condiciones para que la vida pudiera existir, esta existiría. Pero hoy día afirmar eso es demasiado optimista. Nuestro propio sistema solar tiene entre planetas y satélites cuatro en la zona habitable y sólo uno ha desarrollado vida. Así que, según Drake, la cifra de Fl sería 1 y si aplicamos el modelo del Sistema Solar: 0,25. Fi es el más controvertido de todos, pues sería la fracción de planetas en los que se ha desarrollado vida inteligente. Su valor es una mera estimación, pues nada avala que la evolución de la vida la lleve irremediablemente hacia la Inteligencia. Su cifra es de 0,01. Fc es el de los amantes a la ciencia ficción, la consecuente evolución del anterior. Representaría la fracción de planetas en los que se ha desarrollado vida inteligente, y donde hay alguna civilización avanzada tecnológicamente que está intentando comunicarse. También es una mera estimación, obviamente, y su cifra es muy dispersa. Para Drake era evidente que una civilización intentará comunicarse en todos los casos, pero no todas son capaces de desarrollar la tecnología. Nosotros hemos tardado milenios. Le pondremos un 0,50. Y por último; L. Es un concepto de los más controvertido. Trata de establecer el tiempo que una civilización sobrevive emitiendo su señal en el cosmos. Drake estimó que unos diez mil años, aunque en realidad, es muy complejo de estimar. Nosotros llevamos apenas un siglo emitiendo, y las civilizaciones en la tierra no suelen durar más de tres o cuatro milenios. ¿Podemos basarnos en nuestra experiencia para pensar que los demás no serán diferentes? —David dejó la tiza en la bandeja bajo la pizarra y se giró hacia la clase, concentrada en anotar las explicaciones del profesor. —¿Alguien tiene un resultado?

—¿Sesenta y dos? —Una chica de la primera fila elevó la voz aunque sin demasiado convencimiento.

—Sesenta y dos civilizaciones inteligentes y avanzadas. ¿Qué opina usted, señor Wahlberg? ¿Ha llegado a esa misma conclusión?

—Eh… dudo que pueda llegarse a ninguna conclusión. Los primeros parámetros son exactos y fácilmente contrastables mediante observación. Pero el resto son simples estimaciones sin base empírica. El resultado podría ser cualquiera: desde decenas de millares hasta un número cercano a cero.

—Así es, señor Wahlberg, como buena parte de la comunidad científica opina. No, la ecuación de Drake no nos dice cuántos mundos civilizados e inteligentes, avanzados tecnológicamente, existen ahí fuera, aunque esa fuese su intención al exponerla ante quienes habían de financiar el proyecto SETI en su día. En realidad, Drake nos está diciendo cómo y dónde buscarlos. Concretamente, hacia dónde debemos apuntar nuestras antenas. EL SETI no busca extraterrestres, busca señales, busca mensajes que nos ayuden a desentrañar los secretos y misterios de la física del cosmos, que nos hagan despejar las incógnitas de miles de propuestas teóricas: la relatividad especial, la teoría cuántica de campos, la termodinámica de los agujeros negros, la antimateria, la energía oscura…

—Pero, ¿por qué una civilización extraterrestre iba a querer compartir con nosotros su conocimiento? Yo más bien estaría preocupado y si de mí dependiera, dejaría de emitir señales al espacio inmediatamente. —El murmullo volvió a la clase. David se quitó sus gafas de fina montura de alambre para limpiarlas. La inminente generación de un debate le producía un punto de excitación.

—Bien, señor Wahlberg, ha decidido usted erigirse en protagonista hoy. ¿Será tan amable de compartir con el aula sus conclusiones? ¿Por qué cree que deberíamos renunciar a la búsqueda de vida inteligente?

—Bueno, tal y como se dice en esa ecuación, de todos los planetas que existen en el universo, apenas uno entre ocho o diez mil cumpliría las condiciones para que la vida se desarrolle y evolucione. Según esa proporción, para encontrar un solo mundo habitado habría que explorar más de mil sistemas planetarios. Como ha dicho, llevamos cien años emitiendo señales de radio, ¿verdad? Y no hemos encontrado nada, lo que significa que no existe ningún mundo civilizado a menos de cincuenta años luz, que sería el tiempo necesario para haber obtenido una respuesta.

—Su razonamiento es coherente.

—En conclusión, el universo es enorme y nosotros tenemos el privilegio de ocupar uno de los escasísimos mundos en condiciones para el desarrollo de la vida. Como especie, somos muy jóvenes y estamos aún a muchas generaciones de abarcar buena parte del conocimiento del cosmos, ¿no es así? ¿Qué seríamos para una civilización avanzada? Nada, nos verían como una comunidad desorganizada de insectos a los que podrían aplastar sin ningún esfuerzo para quedarse con nuestro planeta.

—Pero no somos insectos, somos seres inteligentes. —Una chica de la primera fila le dio la réplica.

—¿En serio? ¿Crees que con eso será suficiente?

—¿Por qué tendrían que aplastarnos? ¿Es que no se puede coexistir? —Otros alumnos se iban animando a intervenir. Este último comentario vino de un alumno de la última fila.

—Esto ya ha pasado antes.

—Ah, ¿si? ¿Ya han venido los aliens? ¿Están entre nosotros? Seguro que tú eres uno de ellos. —Esta intervención en tono burlesco generó algunas risas cómplices.

—Sí, nosotros somos ellos. Ya lo hicimos antes, lo hacemos constantemente. Somos conquistadores por naturaleza. Cada vez que una civilización ha florecido destacando sobre las demás ha ido engullendo terreno aplastando todo cuanto se ha encontrado a su paso. Romanos, persas, árabes… ¿Cómo crees que vieron los indígenas americanos a los soldados españoles cuando desembarcaron en sus extrañas naves flotantes? ¿Qué hicieron en el siglo XIX con las tribus nómadas cuando los primeros colonos llegaron al oeste de Estados Unidos? ¿Y qué me dices del imperialismo en África y del tráfico de esclavos? ¿Sigo?

—Creo que su exposición ha quedado muy clara.

—Somos una especie atrasada y beligerante que tiene la inmensa fortuna de vivir en un lugar privilegiado. No deberíamos llamar la atención hasta no estar preparados para aferrarnos a nuestro entorno y defendernos de posibles amenazas.

—Pero para estudiar el cosmos, no tenemos más remedio que interactuar con él.

—Bien, señores, y señoritas. —Con la intervención de la chica de la primera fila David daba por zanjado el debate. —He aquí nuestro trabajo para la próxima semana, resolvamos este dilema. ¿Continuarían ustedes con la exploración del cosmos para hallar nuevas formas de vida, o creen que por lo contrario, deberíamos seguir la fervorosa argumentación del señor Whalberg y dedicarnos en exclusiva a nuestro entorno? Imagínense que son ustedes Frank Drake, que yo soy la autoridad científica y que debo decidir si he de continuar financiándoles. Tráiganme para la semana que viene su interpretación de la ecuación de Drake y argumenten por qué el SETI debería continuar, o por qué no.

David recogió sus notas, las guardó en su maletín y abandonó la clase dejando a sus alumnos entregados a múltiples charlas distendidas. El veterano profesor abandonó el edificio Huxley para volver a su despacho en el edificio de la Facultad de Ciencias Naturales, un paseo de unos cien metros que transcurre a lo largo del moderno y acristalado edificio Sherfield. A su llegada, se encontró con su austera secretaria, una mujer de mediana edad, evidente sobrepeso y una indomable melena gris, que desde hacía la friolera de dos décadas le seguía ordenando su desvencijada vida académica.

—Buenos días, Christina.

—Buenos días, doctor Roche. Aquí tiene las notas de su seminario de hoy. La presentación la tiene guardada en el pendrive que hallará dentro de la carpeta.

—Gracias, Christina —David cogió la carpeta que le entregaba y empezó a examinar su interior, mirado con desdén el pequeño lápiz de memoria que tanto odiaba, pues no era amigo de utilizar los soportes electrónicos para sus clases.

—Ha llegado el señor John Shefferd, quería hablar con usted. Le he hecho pasar a su despacho.

—¿Está ahí dentro? Bien, no me pase llamadas.   

David entró en su despacho cerrando la puerta tras de sí. Se encontró a su visitante de pie, mirando su vasta librería. Se trataba de un elegante hombre de mediana edad, alto y delgado, con abundante cabellera morena peinada con raya al lado y rasgos bien marcados: frente alta, cejas separadas, una nariz corta pero prominente interponiéndose entre sus grandes ojos de color miel que lanzaban una mirada penetrante, intimidatoria para quien no le conociera, pero no para David Roche, quien le conocía sobradamente.

—John, buenos días ¿Puedo ofrecerte algo, has desayunado ya?

—Buenos días, David, no te preocupes, seré breve.

—Como viene siendo habitual en ti. ¿Qué tal se encuentra Jordan?

—La edad le está pasando factura. Mental y anímicamente está bien, pero cada vez se ausenta más de la vida activa.

—No le digas viejo. Di más bien que presenta una importante acumulación de vida o que está muy dotado cronológicamente, pero no le digas viejo. Sólo tiene unos años más que yo.

—Obviamente el tiempo se ha cebado más con él. —David Roche cumpliría en breve setenta y seis años, pero su aspecto no los aparentaba. Su pelo era aún abundante y conservaba el color cobrizo claro de su juventud. Desde siempre, le había encantado caminar, y lo hacía habitualmente para ir a trabajar, caminatas que le habían mantenido en buena forma. Su estatura no era muy elevada, pero tenía un cuerpo fornido que solía vestirlo de forma muy tradicional, con trajes “tweed” de lana áspera que le conferían un aspecto anticuado, como si se hubiese precipitado por un túnel del tiempo conectado a los años sesenta. 

—¿Ha habido alguna novedad? Ya hace dos meses de lo de San Francisco.

—No… Seguimos investigando. El doctor Rudd fue muy precavido, siguió el protocolo tan estrictamente que ni siquiera ha dejado una pista para nosotros. Fuese lo que fuese lo que descubriera, se lo llevó a la tumba.

—O fue ese descubrimiento lo que le llevó a la tumba a él.

—Es muy probable.

—En cuanto a la muerte de Ian Marcus, ¿habéis vislumbrado alguna conexión o fue simplemente casualidad?

—Aun no, y francamente, no lo sé. Llevamos tanto tiempo en esto que nos cuesta contemplar la coincidencia como una explicación plausible. Ninguno de los dos tenía por qué estar en San Francisco. El doctor Rudd trabajaba desde el observatorio de La Silla en Chile y Marcus tiene su sede en Arlington, Virginia. ¿Qué demonios hacían los dos allí? 

—Si no queremos creer en la casualidad, deberemos hacerlo en la “causalidad” —David remarcó esta última palabra para resaltar su significado dentro del juego retórico. —Sugiramos que ambos planearon el encuentro. ¿Para qué se habrían citado?

—Le hemos estado dando vueltas a esta hipótesis, y se nos ha ocurrido algo. ¿Recuerdas hace aproximadamente un año y medio, aquel accidente del equipo del SETI en Arecibo? El Jeep en el que viajaban se despeñó en la selva.

—Sí. La doctora Mangasen murió en aquel accidente.

—Así es. Ian Marcus era el burócrata responsable del proyecto SETI en aquel entonces.

—Y según decían, mentor de la doctora Magnussen.

—Exacto, una de las personas que mejor la conocía profesionalmente, y también uno de los últimos, si no el último que la vio con vida.

—¿Existió alguna relación entre el doctor Rudd y la doctora Magnussen? —Shefferd abandonó su postura relajada para incorporarse apoyando los codos sobre sus piernas, captando así la atención de su interlocutor y enfatizando la importancia de lo que iba a decirle.

—Es solo una mera conjetura, pero… El HARPS y el SETI eran proyectos independientes, pero complementarios. Rudd buscaba exoplanetas potencialmente habitables y Magnussen voces de radio de otras civilizaciones. Supón que Magnussen captó algo, una señal ubicada en uno de los sistemas descubiertos por el HARPS. Se lo comunicó a Rudd y le envió los datos, justo antes de morir…

—Y justo antes de que borraran todos los archivos del SETI. —David completó la frase de Shefferd, mostrando un creciente estado de excitación.

—Rudd investigó a partir de los datos de Magnussen. Y entonces encontró algo…

—¿Y contactó con Marcus?

—No, no creo. Nunca se habría fiado de él.

—En ese caso, fue Marcus el que contactó…

—Porque antes de borrar los archivos del SETI vio que la doctora Magnussen le había enviado la información. Pero la cita se produce más de un año después. Lo que resulta paradójico, ya que si detectas una fuga de información atajas el problema inmediatamente...

—¡Marcus dejó a Rudd investigar!

—Tal vez Magnussen descubriera algo comprometedor, y alguien decidió quitarla de en medio, despeñándola junto a todo su equipo por aquel barranco. Marcus era quien estaba al mando, así que sería él mismo quien tuviera que ordenar su ejecución, seguramente en contra de su voluntad, ya que sentía apego por la doctora Magnussen. Tras perderla, se revela contra su organización y colabora en secreto con Rudd para vengarse o para aplacar su mal de conciencia.

—Eso explicaría que se reunieran, pero ¿por qué en San Francisco?

—No lo sé. La respuesta a esa pregunta aún está en el aire.

—¿Crees que es probable que la doctora Magnussen captara una señal del espacio y que la mataran por ello?

—Bueno, su trabajo consistía en pasarse las horas rastreando el cosmos en busca de ondas electromagnéticas. ¿Qué podría ser si no? No hay duda de que descubrió algo, tal vez fuera una señal extraterrestre o puede que simplemente interceptara un mensaje cifrado de alguna agencia de inteligencia. Pero fuese lo que fuese, se trata de algo que nos afecta directamente. El viejo ha sugerido que este asunto debe ser prioritario, así que hemos iniciado una investigación sobre el terreno. —Shefferd se levantó y se giró dándole la espalda a David, poniéndose a contemplar la amplia exposición de títulos enmarcados repartidos por la vasta superficie de la pared. Aquel movimiento causó cierto recelo en David. Por la forma en la que su amigo se había replegado, intuyó que aún no le había explicado todo. 

—¿A quién habéis enviado? —El profesor frunció el ceño dedicándole a Shefferd una mirada inquisidora. Este titubeó levemente y se quedó en silencio, como si buscara las palabras exactas en su mente, tratando de ganar unos segundos antes de dar una respuesta que sabía sobradamente que contrariaría a David.

—Habéis enviado a Helen, ¿verdad? —Shefferd desvió la mirada escondiéndola de un David que pasaba de su principio de euforia a otro de ira. —¿Por qué ella? ¿Acaso no tenéis a nadie más a quien confiar esta misión? —David se exaltó subiendo el tono para dirigirse a Shefferd con actitud recriminatoria, el cual trató de calmarle gesticulando con la palma abierta de su mano.

—David, lo sé, pero no te preocupes, tu hija es una de nuestras mejores investigadoras y…

—Y es impulsiva, temeraria e inexperta. Aún le falta mucha madurez y conocimientos. Debería estar encerrada en un despacho estudiando y no jugando a 007 exponiéndose a que un día…

—Vamos, no exageres, de acuerdo que Helen es muy apasionada pero también es muy metódica y organizada, tiene una gran capacidad analítica y… 

—No, no estoy de acuerdo. Hablaré con Rudess, debe haber otra opción.

—Rudess está de acuerdo, él mismo fue quien la puso al día de la misión.

—¿Cómo? Te ha enviado él a verme, ¿no es así?

Shefferd gesticuló manifestando con sus facciones los que podría haber expresado con un “no fue exactamente así”.

—En realidad le dije que si Helen aceptaba la misión deberíamos venir a darte una explicación. Él estuvo de acuerdo aunque Helen nos prometió que ella misma te llamaría para contártelo.

—¿Helen, contarme que se va en misión de campo a Estados Unidos? No, sabe que me pondría hecho una furia y que intentaría por todos los medios impedir que fuera. Seguramente me llamará cuando esté allí.

—De hecho, ya está allí. Llegó hace dos días a Nueva York…

—¿Nueva York? ¿Qué coño hace en Nueva York? ¿No debía ir a San Francisco?

—Sí, pero antes pasará por la oficina del CSB en Nueva York y contactará con un posible testigo, el agente del FBI que llevaba la investigación en San Francisco y que ha sido trasladado.

—Esa criatura va a acabar conmigo. —David mostraba su indignación moviendo la cabeza de un lado a otro.

—A estas alturas creí que ya te habría llamado. Ya nos parecía raro que no te presentaras en Legoland para montar el pollo.

—Pues es obvio que no sé nada de ella.

—Los agentes de la oficina del CSB le hacen de enlace y de soporte, a la vez que nos van reportando todos sus pasos. Dado que ella no es muy dada a mantener la disciplina en las comunicaciones, nos son de gran ayuda para tenerla controlada.

—Eso es lo peor, que creéis que la tenéis controlada. Ya verás cómo dentro de poco ni el CSB sabrá dónde está. —Al profesor le llamó la atención la forma en la que Shefferd había bajado la mirada tras su último comentario. —No me lo digas… el CSB no tiene ni idea de dónde está, ¿me equivoco?

—En fin… no creo que sea nada, pero afirman que ni ella ni el agente de soporte han contactado en las últimas horas…

—¿Qué te dije? No sólo ha conseguido escabullirse si no que además, ha arrastrado a un pobre infeliz para que la siga en otra de sus descerebradas investigaciones. A saber dónde estará ahora. Desde luego que pienso ir a hablar con Rudess, y cuando esa insensata esté de regreso, me voy a ocupar de que no vuelva a pisar la calle hasta que no empiece a comportarse como una persona coherente. 

—David, lo lamento pero me esperan, debo marcharme —Shefferd se levantó dejando a su amigo sentado y meditabundo. Le tendió la mano y David se la tomó con cierta desgana, ensimismado en sus pensamientos. —Hay algo más. Como antiguo responsable del Observatorio Espacial Europeo, es probable que la Orden te haya estado vigilando por si Rudd contactaba contigo. ¿Has notado algo extraño últimamente? ¿Si te han seguido por la calle, interferencias en el ordenador o el móvil…?

—¿Eh…? No, no no, nada raro. —David continuaba ensimismado, asimilando toda aquella amalgama de revelaciones análogas en trascendencia.

—De acuerdo. Dejaré a alguien por aquí de todos modos. Abre bien los ojos y ante la más mínima sospecha…

—Sí, sí, ya se… vamos, lárgate ya. Y avísame cuando sepáis algo de mi hija.

—Seguro que Helen no tardará en llamarte, y no te preocupes, te iré informando puntualmente.

David reaccionó asintiendo y despidió a Shefferd con la mano. Este salió dejando la puerta abierta para dejar paso a Christine, que se disponía a entrar para darle un aviso.

—Doctor Roche, sus alumnos le esperan para el seminario.

El profesor sonrió a su secretaria a modo de agradecimiento y buscó entre el desorden de la mesa su viejo maletín de piel desgastada. Lo abrió sobre sus rodillas para guardar la carpeta que le había preparado su asistente con el material del seminario. Echó un último vistazo a la estancia y con la escasa motivación que le había quedado después de la conversación con Shefferd, emprendió su camino de regreso al edificio Huxley para dirigirse a la pequeña aula que tenía reservada. Según el programa, cuatro alumnos de último año le aguardaban para asistir a una charla sobre el contenido y objetivos del curso de postgrado en Astrofísica que impartía desde hacía una década. Sin embargo, David quedó perplejo cuando, al llegar al aula, se encontró con que solo había una alumna.

La sala, de unos treinta metros cuadrados, estaba presidida por una mesa rectangular frente a la cual se disponían tres filas de cinco mesas en modo anfiteatro, la última fila más elevada que la segunda y esta, más elevada que la primera, que quedaba a ras de la mesa del ponente. El frente estaba ocupado por una amplia pizarra clásica de forma rectangular. La única asistente ocupaba la mesa central de la primera fila. Se sentaba erguida, en una perfecta pose con su espalda y sus piernas describiendo un ángulo de noventa grados. Era alta y corpulenta. Llevaba su cabello castaño recogido, dejando al descubierto sus hombros y un cuello alargado y estilizado. Tras sus gafas de pasta se hallaban dos enormes ojos de color azul aciano. Los cristales llegaban a tocar su destacados y generosos pómulos. Tenía un rostro aniñado, muy bello, pero su semblante esbozaba un gesto serio y excesivamente formal. El doctor calculó que debía estar bien entrada en la veintena, seguramente por encima de la media de edad de los alumnos de último curso. La presencia y la mirada de aquella chica le producía un misterioso desasosiego.

—Buenos días. Veo que aún no han llegado todos. —David entró sin esperar la contestación de la chica y se dirigió al centro de la sala, junto a la vieja pizarra negra, que presentaba las huellas de la última clase, a pesar de que los profesores tenían el compromiso de dejarla preparada para la siguiente. David profirió un leve gesto de desaprobación y empezó a borrar él mismo. 

—Buenos días, doctor Roche. Me alegro de verle por fin.

—¿Ya le había dado clase anteriormente?

—No. Esta es la primera vez que le veo.

—Pues es un placer señorita…

—Jen Pearson.

—Bien, señorita Pearson —David había terminado de borrar la pizarra y se giró con determinación dispuesto a evadirse de los recientes acontecimientos compartiendo su sabiduría con su nueva alumna. —Mientras llega el resto de la clase, me gustaría conocer su opinión acerca de…

—No va a presentarse nadie más, doctor.

El semblante de David cambió de pronto. No estaba acostumbrado a sufrir interrupciones por parte de nadie, y menos, de un alumno. Pero la forma en que la chica se había expresado le causó un cierto sobrecogimiento.

—¿Disculpe?

—Doctor Roche, he venido a verle especialmente porque va a ayudarme a encontrar algo que, tanto para mí como para la gente a la que represento, es de vital importancia.

David buscó en el interior de su americana y cogió su viejo móvil. Abrió la carcasa y marcó la extensión del número interno de su asistente, pero el pitido de error en la llamada retumbó molestamente en su oído. Se llevó el móvil al frente para mirar la pantalla y comprobar que, incomprensiblemente, no tenía cobertura. Cerró la carcasa, cogió su maletín y se dirigió a la puerta, pero al manipular el pomo descubrió que estaba cerrada. Intentó abrirla un par de veces sin éxito.  

—No se moleste, doctor. Me he ocupado de que nos dejen intimidad, y para ello he activado un inhibidor de frecuencias y he dejado un pequeño ingenio en la puerta que se abrirá cuando yo lo decida. Así no tendremos interferencias externas.

David trató de mantener la calma y se resignó a entrar en el juego de la misteriosa joven. Hizo rodar el sillón que como profesor le correspondía para ponerse justo enfrente de la chica.

—Señorita Pearson, me tiene usted intrigado. Ruego se ahorre los preámbulos y tenga la bondad de exponer directamente qué quiere de mí.

La chica tomó su caro y exclusivo maletín y lo apoyó sobre la mesa. Lo abrió tras introducir una combinación numérica y recuperó de su interior una carpeta transparente de la que extrajo unos folios para ofrecérselos a David, quien los tomó con cierto desdén. En las hojas, vio imágenes impresas de antiguos pergaminos en pésimas condiciones de conservación.

—¿Qué es esto?

—Dígamelo usted.

—Creo que se ha equivocado de lugar, señorita. Esta es la Facultad de Ciencias Naturales, aquí no enseñamos arqueología.

—Deje de esconderse bajo su tapadera de profesor de astrofísica, doctor Roche. Es usted un pésimo actor. Nada más ver esos manuscritos le ha cambiado el semblante y ahora es incapaz de sostenerlos sin evitar un tembleque en su mano que resulta evidente. He venido porque se quién es usted y el cargo que desempeña en la Hermandad. —David arqueó las cejas tratando expresar indiferencia ante aquel comentario. Esbozó una sonrisa irónica pero en su interior, un escalofrío recorría su cuerpo.

—¿Quién narices cree que soy?

—Usted es el tercer Bibliotecario. —David se levantó y dio un paso atrás, preso de una inusitada conmoción que trató de disimular cuanto pudo. Jamás había oído antes a un extraño llamarle de aquella manera y fuera quien fuera, aquella persona conocía un secreto que jamás había salido de un selecto y limitado círculo.

—Señorita, desconozco qué tipo de esquizofrenia padece usted o bajo el efecto de que droga se haya. Eso que ha dicho es absurdo y…  

La chica agachó la cabeza. Se llevó la mano a la montura de las gafas y se las quitó. Cuando elevó la mirada, el corazón de David dio un vuelco. Los ojos de la chica emitían un aura verdosa alrededor de un iris vertical, como el de un reptil. David se quedó impertérrito, incapaz de desviar la vista, cautivado y horrorizado a partes iguales. Llevaba muchos años escondiéndose de ellos, muchos años sin toparse con aquella monstruosa mirada. Al verla allí, frente a él, descubriéndose con aquel despotismo, sabía que se estaba a punto de desatar una crisis de extrema gravedad.

—¿Cómo demonios me han encontrado?

—Los manuscritos que ha visto en las fotos que acabo de enseñarle fueron hallados en unas excavaciones que nuestros arqueólogos llevaron a cabo hace unos años en las inmediaciones de la antigua abadía de Limoges. Tras un minucioso estudio, se ha concluido que esas hojas formaron parte de un catálogo bibliográfico datado del siglo XIII, escrito por el antiguo abad, Pierre de Sorches. En él, figura un registro de actualizaciones de manuscritos que datan de más allá de la Edad de Bronce, así como un sistema de organización de archivos en el que se incluyen los detalles de la catalogación y la custodia. Gracias a estos manuscritos, hemos identificado unas importantes piezas en su organización: los Bibliotecarios.

—Absurdo. Totalmente absurdo.

—Pierre de Sorche no era sólo el abad de Limoges, era uno de los Guardianes de las Escrituras, un cargo vitalicio que solo ostentaban tres personas y que se heredaba de padres a hijos. Sabemos que Pierre de Sorche era en realidad Peter des Roches, el obispo de la mariposa, presuntamente desaparecido en 1.238, justo en el año en el que se tienen los primeros registros del abad de Limoges. ¿Qué tiene que decir a esto?

—Siga, veamos adónde pretende llegar.

—Peter des Roches era mucho más que un simple clérigo. Tuvo descendientes y su estirpe llega hasta nuestros días, pero eso usted ya lo sabe, ¿verdad profesor?

—¿Insinúa que el obispo de la mariposa fue un antepasado mío?

—No lo insinúo, lo sabemos a ciencia cierta. Usted ha heredado su responsabilidad para con la Hermandad. Usted es uno de los tres Bibliotecarios: los responsables de la custodia, catalogación, estudio y conservación de su amplia biblioteca, además de ser los historiadores de su raza.

—¡Basta ya! Esto es absurdo. No sé quién le ha enviado, pero dígale a su jefe que persiga sus ridículas paranoias en otro sitio. Yo no soy más que un científico que lleva dando clases toda su vida, sin salir apenas del campus. Y si todo esto es por mi hija y su vinculación con el Servicio Secreto, sepan que ella ni siquiera es un verdadero agente de campo, y que su nivel de seguridad dentro de la organización no les va a proporcionar nada que ya no sepan.

—No desperdicie un bien tan escaso como es su tiempo, doctor. Le sugiero que deje de atentar contra mi inteligencia con sus patéticas objeciones. Usted es la persona adecuada para atender mis solicitudes, y confío en que nos va a prestar su colaboración. Nuestras demandas son muy sencillas. Ruego tome asiento y me escuche con atención.

David resopló y se dejó caer a plomo sobre su confortable sillón con ruedas, apremiando con un gesto de sus manos a Jen para que expresara de una vez.  

—En 1.889, un comando especial de su Hermandad se infiltró en la Biblioteca Imperial de París y robó el original del Códice Peresianus, que como sabrá, recoge escritos antiguos de la cultura maya. Concretamente, sustrajeron sólo dos páginas, las dos páginas inéditas que nunca formaron parte de ningún registro público. Hicieron copias exactas para que Ernst Förstemann, el prestigioso historiador de las culturas mesoamericanas, descifrara su contenido. Devolvieron las originales a la Biblioteca Imperial, pero, guardaron las copias exactas, y sabemos que se conservan junto con el manuscrito del doctor Förstemann, el correspondiente a su estudio de la parte secreta del Códice. Bien, pues tras un siglo, nuestra Orden ha decidido que desea tener esas copias, junto con los manuscritos y las notas originales del doctor Förstemann.

—¿Y para qué lo quieren?

—Eso es irrelevante para usted.

—Aquí nada es irrelevante, joven. Pero como ya le he dicho, me temo que no sé nada de eso. Si se ha creído que presentándose aquí y mostrándome sus relucientes ojos ovalados, iba a conseguir que me sometiera incondicionalmente a su voluntad… lo siento, pero no podría estar más equivocada. A este viejo, que ha visto ya de todo en la vida, poco queda que pueda perturbarle. Hace muchos años que acepté que la muerte es un proceso natural en nuestra existencia. Yo ya estoy preparado. Pero, ¿y usted? Sabe tan bien como yo lo mucho que les disgusta a sus jefes no conseguir lo que se proponen. ¿Se ha preparado usted física y mentalmente para las consecuencias de su fracaso? —La chica aguantó la mirada desafiante sonriendo irónicamente al profesor.

—Por supuesto que me he preparado. Pero el fracaso no entra en mis perspectivas. —La chica volvió abrir el maletín y extrajo un ordenador portátil. Tecleó algunos comandos y al cabo de unos segundos, encaró la pantalla hacia David. Este se puso sus gafas de montura de alambre y cristal redondo y acercó la vista. Había una ventana abierta en la parte superior izquierda que ocupaba dos tercios de la pantalla. En ella, se reflejaba una imagen como las que captan las cámaras de seguridad, en tonos verdosos y negros, como si se tratara de una cámara de visión nocturna monitorizando una habitación oscura. La imagen proyectaba una sala diáfana, en cuyo centro había una silla sobre la que se sentaba una persona. Tenía las manos por detrás del respaldo y la cabeza orientada hacia el suelo, con la barbilla apoyada en el pecho. Jen pasó el dedo sobre la superficie táctil del teclado y la cámara fue haciendo zoom, ampliando la imagen de la silla. David empezó a sofocarse cuando distinguió una figura femenina.

Estaba maniatada. Una capucha cubría su cabeza hasta la mitad de los hombros. De pronto, se distinguió una sombra y enseguida apareció por detrás de la silla una nueva figura; la de alguien bastante más corpulento. Con brusquedad, le quitó la capucha, la agarró salvajemente del pelo y le hizo subir la cara para exponerla a la cámara. David ahogó un grito. Era Helen. 

—¿Qué es eso? ¿Qué le habéis hecho a mi hija? —David había alzado la voz empleando un tono amenazante.

—Tranquilo, doctor. Por el momento, no le hemos hecho nada, salvo privarle de su libertad. Su hija no va a sufrir ningún daño, siempre que usted colabore, claro está.

El semblante de David se había transformado y la preocupación se plasmaba claramente en su rostro. La chica lo percibió y esbozó una leve sonrisa de triunfo.

—Doctor Roche, usted me ha pedido que me ahorre los preámbulos, pues bien, la situación es esta: Va usted a conseguir para mí el cuaderno original del doctor Förstemann junto con la copia del Códice, de forma discreta, sin que nadie en su organización lo sepa. Una vez estén en nuestro poder, su hija y usted quedarán libres.   

—Creo que han errado en el planteamiento de esta misión. La tesis de Förstemann es una interpretación más mística que empírica del Calendario Maya, no veo en qué modo puede representar una amenaza para nadie. La tesis se editó en un libro del que existen un gran número de copias distribuidas por todos los estamentos de nuestra institución. Aquí mismo, en la biblioteca de la Facultad, hay un par de ejemplares. Lléveselos, si quiere. No hay nada en los archivos originales que no salga en la edición impresa.

—Gasta inútilmente su tiempo y pone peligrosamente a prueba mi escasa paciencia, profesor. ¿Acaso cree que no tenemos ya la tesis editada? Queremos el material sobre el que estuvo trabajando directamente Förstemann. Si aprecia la vida de su hija, deje de especular con su patética confusión fingida y empiece a mover los hilos que tenga que mover. 

—Así que, mi colaboración a cambio de la vida de mi hija. Bien, señorita Pearson, supongamos que estoy dispuesto a contarle lo que desea oír. ¿Qué garantía me ofrece de que mi hija no sufrirá daño alguno si obtiene lo que desea?

—Ni usted ni su hija representan una amenaza para nosotros ni para nuestros planes más inmediatos. Tan pronto nos consiga lo que queremos, desapareceremos y nadie volverá jamás a molestarles, ni a usted ni a Helen.   

—¿Y así, sin más, sugiere que debo confiar en su palabra?

—No tiene otra alternativa.

David escrutó la mirada de la joven percibiendo en ella una ligera señal de duda. Se mantuvieron durante unos instantes observándose mutuamente, hasta que al final, la chica capituló desviando ligeramente los ojos. David sonrió satisfecho.

—Creo que la que no tiene alternativa es usted. Sin duda, saben perfectamente que son muy pocos los que pueden llevarles a la información que desean, y a los demás no lograrán llegar como han llegado hasta mí. Así que sé que no me matará, al menos, hasta obtenerla. Y ahora, debe saber que, si mi hija sufre algún daño, jamás lograrán que colabore. Dejen a mi hija fuera de esto. Libérenla y les garantizo que le ayudaré a conseguir lo que quiere. De lo contrario, deberá matarnos a los dos. —Jen resopló, entrecerrando los ojos y exteriorizando su impaciencia.

—Deje ya de lanzarse a la desesperada con sus absurdas maniobras. Su hija solo saldrá viva de esa sala cuando tenga lo que le he pedido. De lo contrario, lo hará con los pies por delante en una bolsa de plástico. Y no va a tener una muerte dulce, no… He sufrido la impactante experiencia de ver actuar a su carcelero antes y créame, a pesar de mi nula empatía con las víctimas, le deja a uno bastante afectado. Dudo que soporte ser testigo de una carnicería así. 

—Si la matan, yo intentaré matarla a usted, entonces usted me matará en defensa propia, y luego sus jefes la matarán a usted por haberme eliminado sin haber obtenido lo que deseaban. En resumidas cuentas, si a mi hija le sucede algo, morimos todos y aquello que buscan se perderá para siempre. ¿O creen que tras mi muerte nombrarán a otro Bibliotecario y ya está? 

Jen miraba al profesor torciendo la boca, esbozando una sonrisa con gesto desafiante. Se incorporó y encaró el ordenador para sí. Cuando acabó de teclear enérgicamente Volvió a encarar la pantalla hacia David.

—Dicen que la voluntad de los Bibliotecarios de la Hermandad ha sido durante siglos, inquebrantable. Vamos a tantear a qué nivel se encuentra su capacidad de resistencia.

   David fijó su atención en la borrosa pero distinguible imagen del vídeo. El captor de Helen se agachó para susurrarle algo al oído. Helen se irguió, como si hubiese recibido una noticia impactante y de pronto, a través del altavoz integrado del portátil se escuchó su voz entrecortada.

—¿Papá...? ¿Papá, estás ahí? ¿¡Papá!?

El captor volvió a ponerle la capucha y a través del micro se escucharon los gritos de Helen ahogados por la tela. El secuestrador la levantó de la silla y la sostuvo frente a él, exponiéndola a la cámara. La capucha tenía en su base una cuerda para ser ajustada y la ató, apretándola alrededor de su cuello para cortar la entrada de aire en su interior. Helen empezó a patalear llevada por la ansiedad, exhalando gritos desesperados. David cogió la pantalla del ordenador con ambas manos, gritando el nombre de su hija hasta que, de pronto, sintió el cañón de una nueve milímetros automática en su sien.

—Ah, ah, profesor, atrás, mantenga la calma. A su hija aún le quedan un par de minutos hasta que se agote el oxígeno del interior de la bolsa. Tiempo de sobra para que decida usted si desea verla morir, o si, por el contrario, prefiere confiar en mi palabra y prestarse a colaborar. 

David veía como el cuerpo menudo de su hija se retorcía con desesperación entre las garras de su secuestrador. Daba patadas al aire y cabezazos hacia atrás intentando liberarse, pero le resultaba imposible. El secuestrador, que escondía su rostro bajo un pasamontañas, era el doble de corpulento que ella. Ver como la manipulaba le daba escalofríos. En uno de los lances, la chica consiguió asestarle un fuerte golpe en la cara con la parte anterior del cráneo. El secuestrador vaciló y Helen logró liberarse por un instante. Pero su guardián se repuso enseguida y le propinó un puñetazo en la espalda que la tiró al suelo. Helen quedó tendida boca abajo. El hombre se colocó frente a ella y con sus piernas, le separó las suyas a la vez que se desataba el cinturón. Helen continuaba forcejeando para tratar de liberarse hasta que de pronto, notó una enorme presión cuando el secuestrador se dejó caer sobre ella y empezaba a tirar hacia debajo de sus pantalones. Jen contemplaba la escena con cara de excitación.

—¡Basta! ¡Dile que se detenga! ¡Haz que pare!

—¿Ahora? ¿Justo cuando venía lo mejor?

—Por favor, haga que pare. —El tono del profesor se había apagado hasta convertirse en un lamento apenas susurrado. Jen bajó el arma y, con su mano libre, tecleó en el ordenador. Al pulsar la tecla “enter”, el secuestrador giró la cara hacia un rincón de la sala y, en vez de proseguir con su macabro acto, liberó la cabeza de Helen retirando la bolsa. Acto seguido se levantó, dejando a la chica hiperventilando en el suelo. La figura del hombre desapareció para volver al cabo de un instante. Levantó a Helen y la volvió a sentar en la silla sin un ápice de cortesía. Le liberó las manos y le dio una pequeña botella de agua, a la que la chica se aferró bebiendo con ansiedad. 

—Bien, profesor, ahí tiene su tregua. Y ahora que ha podido comprobar que el carcelero de su hija tiene más de bestia que de humano, empiece a trabajar para que nos traigan lo que le he pedido. Ya sin trucos, ni artimañas ni infructuosas pérdidas de tiempo, o la próxima vez, no apretaré el botón de Stop. Ya me entiende…

David permaneció en silencio, quieto, con la mirada vacía, perdida en la pantalla del portátil. Su hija agotó el agua de la pequeña botella y la tiró al suelo. Acto seguido, se encogió sobre sí misma con los brazos cruzados alrededor de su vientre. Su carcelero se había ido. Helen se levantó y se fue a una esquina. Se pegó a la pared, y se dejó resbalar para acabar semi tumbada en el suelo. Jen plegó la pantalla del portátil de forma brusca, provocando en David una leve agitación que le rescató de su ensimismamiento.

—Su hija estará ahí sola sin que nadie la moleste. Usted concéntrese en lo que debe hacer.

David tenía el semblante roto, totalmente abatido. Sentía cómo su fuerza vital se desmoronaba ante la impotencia de su aislamiento, impedido para poder ayudar de algún modo a su hija, sola, indefensa, presa de un psicópata muy lejos de él. Resignado, se desplomó sobre su sillón, pensativo, con la mirada perdida en el suelo.

Southampton, Nueva York

—Buenos días, señor. ¿Puede usted oírme?

La voz que oyó era dulce y sosegada, sin duda femenina.

—¿Puede oírme, señor?

Fue recuperando la consciencia progresivamente. Sus pupilas dilatadas trataban de resistirse al fuerte resplandor que le alumbraba. Sus párpados pesaban como un miembro entumecido que dolía al tratar de moverlo. Poco a poco, los fue despegando, y lo que en un inicio se manifestaba borroso y desdibujado, comenzaba a tomar forma. Ante él, tenía a una enfermera de mediana edad, que le escrutaba con la mirada como si estuviese contemplando el cuerpo de un alienígena. La habitación era de color blanco, iluminada por un amplio ventanal cuya cortina de lamas estaba totalmente plegada. No tardó ni dos segundos en deducir que se encontraba en un hospital.

—¿Dónde estoy?

—Se encuentra usted en la planta de traumatología del Hospital de Southampton. Los ayudantes del sheriff del condado le trajeron aquí hace unas horas. ¿Recuerda lo que pasó?

Roberts se encontraba todavía aturdido. Tenía la boca seca y los labios agrietados. Pidió agua y la enfermera, que ya tenía el vaso preparado, le ayudó a incorporarse para que pudiera beber unos sorbos. Le dolía la espalda y especialmente el brazo izquierdo. La enfermera elevó el cabecero de la cama y le ayudó a acomodarse.

—Avisaré al doctor. Vuelvo enseguida.

Roberts vio como la mujer, delgada y menuda, abandonaba la habitación con paso sereno. Entonces, se permitió contemplar una panorámica de la misma. La cama de al lado se encontraba vacía. Al fondo, había un armario empotrado con una de sus puertas entreabierta, a través de la cual, pudo distinguir su gabardina colgada en una percha. Le habían vestido con una bata azul celeste. No tenía vendajes, tan sólo un apósito que le comprimía la vía que le habían puesto en su brazo derecho, para administrarle la medicación. En la muñeca izquierda, tenía una pulsera identificativa de papel con un código numérico y un nombre: “Nomen Nescio”. Mientras contemplaba extrañado aquella identificación, un hombre ataviado con una bata blanca y un estetoscopio rodeado al cuello irrumpió vivarachamente en la habitación.

—¿Cómo está nuestro paciente desconocido? ¿Qué tal se encuentra? —Sin esperar respuesta, el doctor se sentó en un lado del colchón y le agarró suavemente del mentón para explorarle las pupilas con una pequeña linterna. Roberts trató de resistirse inconscientemente ante aquella molesta luz. —Bien, no tiene mala pinta. Parece que ha tenido usted mucha suerte hoy. ¿Sabe dónde está y cómo ha llegado aquí?

Roberts se tomó un instante antes de contestar, algo violentado por la vivacidad del médico. Se trataba de un hombre joven, de unos treinta años, bajito y con cara aniñada, aunque empezaba a tener la frente despejada. Sus gafas de montura de pasta negra le conferían un aspecto cómico por la forma en que le ampliaban notablemente los ojos.

—La enfermera me ha dicho que estoy en el Hospital de Southampton.

—Cierto, ¿recuerda por qué está usted aquí, cómo llegó?

—Recuerdo que iba conduciendo hacia la ciudad, y luego... —las imágenes de los hechos empezaron a reproducirse en su cabeza. Recordó a Helen, su conversación con ella, la información que compartió... y luego, el trayecto de regreso a casa, Scott Mckenzie en la radio y de pronto, aquel todoterreno negro sin conductor. Roberts se sobresaltó y se incorporó de golpe. Un fuerte dolor le atravesó la espalda, provocando que se parara en seco, llevándose la mano atrás.

—Eh, tranquilo, poco a poco. Evite estos movimientos bruscos. Tiene el cuerpo lleno de contusiones —el doctor iba consultando una carpeta de la que iba sacando hojas. —Los hombres del Sheriff le encontraron cerca de Shinnecock Hills, entre unos matorrales, a unos diez metros de la cuneta. Al parecer, su coche se salió de la carretera dando varias vueltas de campana. Generalmente se recomienda usar el cinturón de seguridad, pero en este caso, al no llevarlo puesto, le permitió a usted salir catapultado del vehículo evitando abrasarse en la explosión. El matorral sobre el que aterrizó le sirvió casi como un colchón. Gracias a él, no tiene más que unos rasguños sin importancia, y una contusión en su brazo izquierdo sin mayores complicaciones. Le hemos hecho un...

—¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—Pues, los agentes le trajeron a eso de las tres de la mañana, hace apenas cuatro horas. Seguramente su cartera salió despedida y se perdió entre la maleza, de ahí que nos sería de gran ayuda si pudiera... —Roberts se llevó entre lamentos una mano a la cabeza —¿Se encuentra usted bien?

—No. Me duele horrores la cabeza. 

—Está, bien, recuéstese y trate de descansar. Le enviaré a la enfermera para que le suministre un calmante. En cuanto pueda, trate de recordar su nombre o algo con lo que podamos llamar a su esposa o a algún familiar. Seguramente le estarán buscando.

El doctor salió dejando sus últimas palabras retumbando en la mente de Roberts. “Le estarán buscando”. ¿Quién? Tal vez quien intentó matarle crea que se abrasó atrapado entre la chatarra retorcida en la que acabó convertida su coche. O puede que sus asesinos estuvieran investigando los casos de desconocidos atendidos en urgencias durante las últimas horas. En la zona de los Hampton no podría haber muchos, así que rápidamente concluyó que, si permanecía allí, estaba en serio peligro.

No disponía de mucho tiempo. La enfermera se presentaría pronto con los calmantes. Decidió esperarla. Tal y como dijo el médico, la menuda mujer regresó con un par de cápsulas y un vasito de plástico relleno de agua hasta la mitad.

—Esto le calmará el dolor y le ayudará a descansar.

Roberts se tomó disciplinadamente las pastillas y se dejó ayudar por la enfermera a ser acomodado. Acabó tumbado de lado, dando la espalda a la puerta. La enfermera se marchó, apagando las luces y cerrando la puerta tras de sí. Roberts esperó unos segundos. Escupió las pastillas sobre su mano. Se levantó, y todo lo rápidamente que su dolorido cuerpo le permitió, se dirigió al armario. Su ropa estaba perfectamente colgada, aunque las huellas de su percance habían quedado recogidas en los pantalones y en la gabardina, ambos rasgados y con manchas de barro. Resignado, se vistió. Buscó con cierta desesperación entre los bolsillos de la gabardina sin encontrar nada. Entonces, recordó que el forro en uno de ellos estaba descosido, y que a menudo se le escurrían las cosas quedando atrapadas entre las telas. Agrandó el descosido para introducir la mano y, tras buscar a tientas, palpó la tarjeta que le había dado Helen. La extrajo y volvió a contemplarla. Se la guardó en el bolsillo del pantalón y, a hurtadillas, salió de la habitación tratando de pasar desapercibido.

Se encontró en un largo pasillo con habitaciones a ambos lados. A aquella hora temprana apenas halló personal. Finalmente, se decidió a seguir la indicación de un letrero que señalaba la ruta hacia la salida. Caminaba con naturalidad, pensando que, si nadie se fijaba en su desorientación, no levantaría sospechas. Tan sólo debía tratar de evitar al doctor y a la enfermera que le habían atendido. Cuando llegó a los ascensores, se hizo a un lado para dejar paso a un celador que salía de uno de ellos empujando una camilla vacía. Le siguieron dos médicos que iban hablando entre ellos, quienes enseguida entraron a una sala de la que salía un hombre vestido con ropa de calle, al que saludaron con gestos de complicidad. Roberts oyó como uno de los doctores se quejaba de la jornada que le quedaba por delante. Esperó un momento junto a la puerta y, al cabo de un instante, ambos médicos salieron. Consiguió distinguir el nombre del doctor que comenzaba su guardia en la placa que llevaba en el pecho.

Roberts entró en la sala con sigilo. Estaba vacía. La exploró y al fondo, encontró un pasillo que daba a un vestuario con armarios metálicos. Buscó hasta que encontró el armario del doctor con el que acababa de cruzarse. Lo forzó hasta que consiguió abrirlo. Rebuscó en su interior y consiguió hallar un llavero con un manojo de llaves, entre las cuales, aisló una con forma rectangular y de color negro con el símbolo de la marca Toyota pegado en el centro. Aprovechando que aquel doctor tenía una complexión física similar a la suya, se vistió con sus ropas, metió las suyas en una bolsa de plástico y se marchó de la sala precipitadamente.

No le costó encontrar el aparcamiento. El coche del doctor era un Toyota Prius de color blanco. Pensó que, con suerte, nadie notaría la ausencia del vehículo, al menos, hasta que acabara su guardia, con lo que dispondría de unas veinticuatro horas. Roberts esperó a que el parking quedara completamente despejado de tránsito peatonal y luego, se dirigió con actitud decidida hacia el coche a paso ligero, mirando de un lado a otro para confirmar que su pequeño acto delictivo no era recogido por cámaras o los curiosos ojos de algún inoportuno testigo. Rápidamente, se encajó en el asiento del conductor y activó el contacto. Abandonó el aparcamiento en completo silencio, utilizando sólo el motor eléctrico hasta que salió a la calle. Apenas había tránsito, así que estrujó el pie sobre el acelerador y el vehículo rugió alejándose velozmente del hospital.

Londres

—Profesor, le voy a pedir que me preste su dedo pulgar.

David asistía con extrañeza al ritual de preparación de un pequeño dispositivo que Jen recuperó del interior de su maletín. Desenredó unos cables que conectó a un pequeño aparato de forma cuadrangular y este, a su vez, lo enchufó al ordenador con un cable plano de color gris.  Sin mediar palabra, se acercó al profesor, adhirió dos ventosas de goma en sus sienes y después, le hizo introducir el dedo pulgar en una pinza de plástico conectada al aparato. Luego extendió dos cables que conectó a las ventosas de su cabeza.

—¿Para qué es todo esto?

—Ni usted ni yo deseamos perder el tiempo, así que, usaremos un software bastante avanzado que me confirmará que lo que me explica es cierto. Si es usted sincero, todos tendremos lo que queremos y podrá reunirse con su hija, sana y salva. De lo contrario, la verá sufrir.

Jen conectó el aparato en forma de pequeña caja rectangular de color blanco con los bordes redondeados. Enseguida, una luz verde comenzó a parpadear en una de sus esquinas. David lo miró tratando de disimular su sofocante sensación de pánico.

—Bien profesor, ahora necesito que me proporcione información importante. Sabemos que ha participado directamente en los estudios más recientes del Códice, ¿lo confirma?

—Sí, he visto el Códice, pero siempre desde un punto de vista de documentación y conservación. —David hablaba con desgana, sin molestarse ni un ápice en enmascarar la indolencia que le provocaba ser víctima de aquella extorsión. —Mi cometido es asegurar la preservación de los manuscritos que guardamos para que cada generación pueda acceder a ellos, con las menos mermas posibles que el tiempo y la manipulación les puedan causar.

Jen miraba la pantalla del ordenador mientras David le hablaba. Seguía con atención las imágenes de diversos gráficos que medían las respuestas de las ondas cerebrales del profesor. Después de oír aquello, torció ligeramente la boca esbozando una mueca de incredulidad.

—Ese aparatito que le he enchufado en la frente y en el dedo me aporta muchos datos sobre estado físico y mental, profesor. Por un lado, parece que dice la verdad, pero algunas áreas aparecen en algo desvirtuadas, lo que me indica que hay algo incompleto en su testimonio. No me lo cuenta todo, profesor, ¿qué es lo que se está guardando?

—Nada. En ese Códice aparecen básicamente una sucesión de glifos y yo no tengo ni siquiera nociones en simbología. Soy astrofísico, no se interpretarlo.

—Hábleme entonces de las notas de Förstemann, porque en ellas se explicaba el significado de los glifos que aparecían en las páginas perdidas, y eso sí podía entenderlo, ¿verdad?

David se removía en su silla hastiado, profiriendo bufidos de reprobación. Hilvanar las palabras para elaborar aquella conversación le suponía un esfuerzo mayúsculo. La visión del rapto de Helen le impulsaba a doblegarse, aun carente de toda motivación.  

—Förstemann decía en sus notas que los glifos representan las energías derivadas de las fuerzas cósmicas que, según interpretó, surgían formando un sistema armónico que mantenía los cielos intercomunicados, entre sí y dentro de sí, pudiendo entonces ser conocidos y predichos.  Según afirmaba, en las páginas perdidas del códice se relata el viaje de un dios no catalogado en el Panteón maya llamado Máan Xiinbal. Su nombre significa “El Viajante”. La tesis es un ensayo en el que interpreta que los diferentes cielos eran en realidad, dimensiones en las que el tiempo y el espacio fluían de forma distinta.

—Para no saber usted de simbología no se defiende nada mal. Ahora por fin nos comunicamos. Continúe.

—Las primeras once páginas del Códice representan el calendario maya, una curiosa combinación de cuentas explicadas en muchos y diferentes estudios contemporáneos. La casta sacerdotal lo interpretaba de acuerdo con su cosmovisión religiosa: los años que iniciaban, los venideros y el destino del hombre. Sin embargo, Förstemann descubrió que, la verdadera explicación, se completaba con las páginas perdidas. El calendario maya no es un sistema de medición del tiempo, es un mensaje.

—Bien. —Jen continuaba sin apartar la vista de la pantalla, satisfecha con el resultado que los datos le iban arrojando. —Prosiga.

—En las páginas perdidas, se detalla la existencia de un sistema planetario en el que destaca un exoplaneta dentro de su ecosfera, cuyo periodo orbital coincide exactamente con la cuenta Tzolkin del calendario maya. La leyenda del Códice revela que seres gigantes de ese planeta vinieron a la Tierra, y se mostraron como dioses ante la humanidad primitiva. Según los escritos, mezclaron sus genes con algunos humanos dando origen a una raza híbrida que lideró la creación de las primeras civilizaciones. Los seres abandonaron la Tierra dejando la Humanidad en manos de aquellos a los que se conocieron como “beni-elohim”, “hijos de los dioses”, o como comúnmente les llamamos: Nephilim. Milenios después, el Viajante intentó llegar a ese planeta para encontrar a aquellos alienígenas ancestrales. Pero en vez de eso, alcanzó una dimensión paralela; cayó en a la Tierra, en una época diferente, la época del Baktum número trece, lo que sería el año 2012 de nuestra era. Allí se encontró con que los seres alienígenas habían regresado acudiendo a la llamada de los descendientes de los “beni-elohim”, para destruir la civilización e implantar su Nuevo Orden.

—Fantástico. Pero hasta ahora no me ha contado nada que no sepa. Empecemos a hablar de cosas serias. Förstemann estudió las páginas perdidas durante cuatro años y en 1.903 escribió sus conclusiones en una tesis que llamó “El Calendario de la Extinción”, ¿cierto? —David asintió. —El Consejo de la Hermandad se tomó su tiempo para analizarlo y decidir sobre si tenía base o si, por el contrario, había que encerrar a aquel loco.

—Förstemann era un erudito que gozaba del máximo respeto dentro de la Hermandad. Obviamente, su trabajo fue tenido en cuenta desde el principio.

—¿Fue entonces cuando crearon el selecto grupo de investigación para hallar las pruebas científicas que avalaran su tesis?

A David le perturbó aquella pregunta. El estudio de aquella tesis se había llevado desde hacía un siglo en el más absoluto de los secretos. Poco a poco, todo empezaba a cobrar sentido. Las conjeturas de Shefferd expuestas un rato antes empezaban a tomar forma, acercándose perturbadoramente hacia una realidad plausible. David trató de calmarse y resolvió adoptar una postura distante. 

—La comunidad científica siempre ha perseguido la revelación de los grandes misterios de la física y el cosmos. La aceleración de los avances en los campos de la física teórica y la astronomía no han tenido mayor impulso por la tesis.

—No, profesor, íbamos muy bien, no se cierre usted ahora. Sabe perfectamente a lo que me refiero. Hábleme del HARPS. —Jen atajó disparando con una pregunta directa que hizo mella en el gesto de David, quien continuó por mostrar distancia.

—Ya no tengo nada que ver con eso. Fui responsable del ESO y colaboré activamente en el desarrollo del proyecto, pero dejé de estar al mando justo después de su puesta en funcionamiento.

—Pero eso no ha sido una razón para que el doctor Rudd y usted no continuaran la comunicación. ¿Le iba él poniendo al día de sus descubrimientos? —David guardó silencio por un instante, lo que provocó una mirada incisiva que denotaba que Jen se ponía en guardia. Aquello no era bueno, y David reaccionó para evitar provocarla.

—Sí, nos comunicábamos frecuentemente. Compartíamos datos y hablábamos de los ajustes del espectógrafo… Evidentemente, me hablaba de los exoplanetas que iba descubriendo.

—¿Y recientemente ha compartido con usted algún nuevo descubrimiento? —David se mostró pensativo, con la mirada alzada y los ojos entrecerrados, exprimiendo su memoria.

—El último fue el del sistema HD 10180, a principios de 2010. Hallaron siete planetas orbitando alrededor de una estrella similar a nuestro Sol. Uno de ellos presentaba la menor masa de los exoplanetas descubiertos hasta la fecha. El equipo estaba bastante excitado, pues también en aquellas fechas, me comentaron que encontraron evidencias de que las distancias entre los planetas y su estrella seguían un patrón regular, igual que en nuestro Sistema Solar…

—Profesor, déjese de estupideces. Se lo voy a preguntar solo una vez más. ¿Contactó durante los últimos meses con usted el doctor Rudd?

—No, como le he dicho, la última vez que hablamos…

—¿En serio quiere que me crea que no habla usted con él desde hace un año? —David se mostró dubitativo y enseguida se dio cuenta de que había sido un error. Jen empezó a manipular el teclado de su portátil de nuevo, con una perversa sonrisa en el rostro.

—¡Eh!, mire la pantalla.

David levantó la cabeza lentamente y volvió a ver a su hija. Estaba recostada, en posición fetal, con los brazos cruzados cubriendo su pecho. Jen cogió el teléfono y se lo enseñó al profesor.

—El carcelero de su hija conoce mil formas distintas de provocar dolor y humillación sin causarle secuelas físicas. Pero la matará a nivel psicológico. Después de una intensa sesión con él, tendrán que hacerle una lobotomía para eliminar todos los traumas con los que va a salir de ese agujero si usted no presta la adecuada colaboración. Solo una llamada y convertiremos a su hija en un despojo catatónico. —David se acercó a la pantalla, alargó la mano para tocarla al tiempo en que Jen cerraba abruptamente el ordenador, provocando al profesor un sobresalto. —Le repito la pregunta: ¿contactó con el doctor Rudd durante los últimos meses? —David negó con la cabeza, sin dejar de mirar a Jen escrutando sus ojos para entrever su reacción.

—Vamos, profesor, me está decepcionando enormemente. La vida de su hija depende de usted. Usted será el único responsable de lo que le acabe pasando. Sea coherente, y deje de especular con la situación. No vuelva a poner a prueba mi paciencia.

David volvía a negar con la cabeza

—Como ya le he dicho, la última vez que hablé con el doctor Rudd fue en…

Jen cogió el móvil, marcó y se lo llevó a la oreja.

—No colabora, tendrás que ayudarnos. —Colgó y volvió a abrir el ordenador. Encaró de nuevo la pantalla hacia David y volvió a ver a su hija. Su verdugo entró en la sala con una gran bolsa deportiva que llevó hasta una mesa situada justo bajo la cámara. Abrió la bolsa y empezó a extraer utensilios metálicos que fue dejando sobre la mesa. Cuando acabó, se fue hacia Helen. La agarró violentamente, con tal fuerza que los intentos de resistirse de la chica fueron totalmente en vano. Le volvió a atar las manos con una gruesa cuerda y tras anudarla a conciencia, la alzó de los brazos para pasar la cuerda que la maniataba por un gancho metálico colgado del techo. Su cuerpo quedó estirado balanceándose mientras emitía gritos desesperados, moviéndose espasmódicamente para tratar de liberarse. El carcelero salió de la sala dejándola sola, con los ojos vendados y semidesnuda.

—¿Qué va a hacerle? Dígale que la deje en paz. Que no se atreva a tocarla. —Jen sonrió ante el leve ataque de ira de David.

—Es usted quien tiene el poder de detenerle. Dígame algo que me convenza y parará.

La figura del carcelero volvía a aparecer en escena. Portaba un amplio barreño metálico lleno agua que colocó bajo los pies de Helen, derramando parte al dejarlo caer. Volvió a salir para reaparecer enseguida, portando un carrito de dos ruedas sobre el que transportaba una batería portátil. Dejó la batería junto al barreño, se dirigió a la mesa y cogió dos cables metálicos. Los ató a los polos de la batería, se puso dos guantes aislantes, conectó la batería y cogió ambos cables, quedándose mirando a la cámara como si esperara una señal. 

—La matará, y si la matan, no tendrán nada.

—Sí, puede que muera, pero lo hará lentamente y padeciendo una agonía sobrehumana de la que usted será testigo. Por última vez, profesor, ¿quiere replantearse su testimonio?

David miraba la pantalla. La figura del carcelero sosteniendo los cables junto al cuerpo colgado de su hija era lo más atroz que hubiera visto en su vida. Helen se movía sollozando sin ser consciente de lo que sucedía a su alrededor. El carcelero cruzó los cables provocando un chispazo cuya luz engulló prácticamente toda la imagen. Helen empezó a gritar y a agitar su cuerpo desesperadamente, consciente de lo que se le venía.

—Está bien, dígale que pare.

—Más vale que empiece a contarme algo provechoso y que no suene a novela épica...

—¡Dígale que pare de una vez! —David gritó llevado por la ira. Después volvía a desplomarse sobre su silla, repitiendo en susurros su súplica. —Usted gana, dígale que pare… dígale que pare… usted gana… dígale que pare…

Jen cogió el teléfono pidiendo al carcelero que esperara. David pudo comprobar como el corpulento guardián apagaba la batería y la retiraba a un lado. Descolgó a Helen y volvió a dejarla sobre el suelo.

—¿Y bien? —Jen se dirigió a David, quien sollozaba abatido en su silla. Se limpió el rostro con su pañuelo blanco de seda y se incorporó. Tenía la voz quebrada y apagada, como si sus cuerdas vocales se resistieran a obedecer las órdenes de su cerebro.

—Les conseguiré lo que me pide. El cuaderno de notas original de Förstemann y las copias de las páginas perdidas del Códice. También hay diarios de las investigaciones de la tesis. Se lo haré llegar todo.

—Muy bien, por fin empieza usted a contentarme. ¿Y en lo que se refiere al doctor Rudd…?

—Le he dicho la verdad. La última vez que Rudd y yo hablamos de algo relativo al HARPS fue del HD 10180. Lo único que puedo contarle al respecto es que Helen viajó a Nueva York para seguir una nueva línea de investigación sobre la muerte del doctor Rudd en San Francisco. Buscaba hallar pruebas de una conexión entre la doctora Magnussen, el doctor Rudd y el director de la Fundación Científica Nacional, Ian Marcus.

—Bien… —Jen recuperaba en el ordenador la pantalla que monitorizaba las constantes de David que le permitía detectar lagunas en su sinceridad. El resultado que vio le dejó satisfecha. —Le ha costado un poco, pero por fin… 

No lo vio. Fue un instante, un efímero lapso temporal durante el que desvió la mirada para ir a buscar algo en el interior de su bolso. Aquel gesto confiado despertó en David un instinto primordial de supervivencia y se abalanzó sobre Jen. Le asestó con todas sus fuerzas un golpe seco en la base del cuello que le hizo caer al suelo, golpeándose violentamente la sien al aterrizar. Cuando quiso reaccionar tratando de incorporarse para comprender lo que había pasado, un segundo embate la volvía a tirar. Esa vez, el ataque se cebó con la sien contraria. Su cabeza volvía a chocar contra el suelo quedándose tendida, inconsciente. David se arrancó los electrodos de las sienes y se hizo con el teléfono móvil de Jen antes de que se activara el autobloqueo. A pesar de su torpeza con la tecnología más vanguardista, se las compuso para provocar que, sobre la amplia pantalla de casi seis pulgadas, se manifestara un teclado numérico. Marcó una cifra de siete dígitos y se llevó el aparato a la oreja, esperando la respuesta. Tras un instante de silencio, que se le hizo eterno, el tono de llamada por fin empezó a sonar.

—¿Diga?

—¡John! Soy David, escucha, estoy en el aula trescientos trece, en la tercera planta del Huxley y he sido atacado. Me han descubierto, venid en cuanto…

—Profesor Roche, siento decirle que no soy John… —La voz que sonó al otro lado del teléfono estaba ligeramente distorsionada. Era grave y hablaba en un tono amenazador que sobrecogió a David, que se quedó petrificado con el terminal pegado a su oreja. —Encantado de saludarle, profesor, aunque dadas las circunstancias, preferiría no haberlo hecho. Espero que, por el bien de todos, la señorita Pearson no haya sufrido un daño irreversible. Acérquese a ella y confírmelo, si es tan amable.

David se agachó y presionó la yugular de la chica con sus dedos índice y corazón. Tenía pulso y vio como el pecho se le hinchaba y deshinchaba al compás de la respiración.

—Solo está inconsciente.

—Muy bien profesor, se ha librado de una buena. Pero, aun así, ha cometido un acto tremendamente imprudente dada su situación, y ahora va a tener que afrontar un duro castigo.

—Oiga, escúcheme. Ella está bien. Para cuando recupere la consciencia tendrá en su poder lo que quería, no tiene por qué haber víctimas, le prometo que tendrán mi plena colaboración si libera a mi hija…

—Oh, pero entonces usted no debería haber atacado a la señorita Pearson. ¿Qué sentido tenia hacerlo si iba a prestar su colaboración? Por desgracia, ha complicado este sencillo proceso alargándolo innecesariamente. —Al otro lado del altavoz, David oyó como chistaba, como quien reprende a un niño por una travesura. —De todos modos, no se preocupe, su hija no será protagonista en su castigo. Por si cometía usted el tropiezo de intentar enfrentarse a la señorita Pearson, he ideado algo más sofisticado y cruel. Ahora, va a proceder del siguiente modo. En este mismo teléfono, se marcará automáticamente el número del doctor Larry Beckman. Le pedirá usted que venga, solo, sin hacer preguntas, sin llamar la atención. Que traiga sus “herramientas”. Si no viene, su hija morirá. Si viene acompañado, su hija morirá. Si el señor Beckman detecta que está usted bajo presión y avisa al MI6, su hija morirá. ¿Tiene alguna pregunta? —David negó con la cabeza —Tomaré su silencio como que ha entendido perfectamente. Cuando esté aquí el señor Beckman, volveré a contactar y les daré instrucciones.

La voz se apagó y en su lugar, sonó un marcador por tonos a velocidad endiablada para dar paso a un tono más largo, el de llamada. Sin apenas tiempo para pensar, la voz de Larry Beckman sonó al otro lado del auricular.

—Larry, buenos días. Soy el profesor David Roche. Verá, me preguntaba si le iría bien pasar por la Facultad… ahora…  Sería fantástico que trajera sus herramientas para ilustrar mi seminario de astrosismología. Mi colaborador habitual se ha ausentado a última hora y…

—¿Ahora? —Más que la llamada en sí, a Larry Beckman le pilló mucho más por sorpresa el tono que empleaba el profesor, hasta el punto de hacerle dudar por un instante. Amigos desde hacía décadas, David nunca le hablaba de usted y mucho menos con aquel corte regio y esmeradamente educado. Sin embargo, decidió seguirle el juego y ver adónde quería llevarle. —Pues me pilla usted un poco liado, profesor. ¿A qué hora es el seminario?

—Empieza en cinco minutos. Lamento no haberle podido avisar con antelación, pero ha surgido de improviso y… ya sabe…

—Sí me hago cargo, pero me va a resultar imposible llegar allí antes de dos horas, debo cotejar…

—Oh, es una pena… Tendría que suspender el seminario y… Le imploro que haga usted el esfuerzo…

—Haré lo siguiente, le enviaré a alguien de mi equipo…

—¡No!... eh… quiero decir, son alumnos de último año, se preparan para el doctorado y hemos programado una colaboración de nivel para este seminario… Larry, necesito que venga usted, ahora. —David cambió su falso y titubeante tono inicial a otro contundente y determinante, lo que provocó una cierta turbación a su interlocutor.

—Eh… ¿se encuentra usted bien, profesor?

—Perfectamente, pero necesito que venga ya. Solo. Y traiga su maletín.

—Está bien. Deme quince minutos.

La llamada se colgó y David empezó a caminar por el aula jugando nervioso con el móvil, esperando a que sonara de un momento a otro para que aquella voz perversa y sobrecogedora anunciara el castigo que le tenía reservado. El que no incluyera a su hija le proporciono un instante de alivio, pero enseguida se volatilizó cuando recordó aquello de “algo más sofisticado y cruel”. ¿Qué podía superar en crueldad la extorsión usando a su propia hija? Mientras, Jen seguía tumbada en el suelo, inconsciente. David paseaba nervioso a su alrededor mirando un reloj que parecía haberse detenido. 

Nueva York

El tráfico en Manhattan era demencial a aquella hora. Roberts llevaba un buen rato atascado en la tercera avenida entre las calles 46 y 47. Se encontraba a apenas media milla del Rockefeller Center y la desesperación le comenzaba a dominar. Un camión y una furgoneta de reparto habían chocado en la confluencia con la calle 48 y la policía estaba dando paso alternativo por los dos carriles que habían quedado libres. Al cabo de un rato, pasó junto al accidente. Dos agentes de la policía metropolitana trataban de mediar a duras penas con los dos conductores que habían chocado, habiendo salido peor parado el de la furgoneta, ya que esta había quedado tumbada y su cargamento de bebidas, esparcido por la calzada. Roberts se preguntaba cómo, en aquella calle, y a la velocidad que lleva el tráfico, se las habría ingeniado aquel conductor para volcar. Por fin, llegó al cruce con la 49 y giró a la izquierda. Ahí se encontró con que el tráfico era más fluido, con lo que sólo tardó unos minutos en llegar a Rockefeller Plaza. Justo cuando llegaba, un camión abandonaba un sitio en zona de carga y descarga y Roberts aprovechó para aparcar su circunstancial vehículo híbrido.

Desde que abandonó clandestinamente el Hospital de Southampton, estuvo tentado con dirigirse a la oficina del FBI en Nueva York. Pero su sentido común le hizo replantearse aquella primera intención. Si alguien quería matarle, pensó que, por el momento, sería más oportuno dejarle creer que lo había hecho. Así que, se dirigió en busca de respuestas a la oficina en la que Helen Roche le había citado para aquella mañana.

La tarjeta sólo poseía la dirección del Rockefeller Center y un código QR impreso con relieve, así que, lo primero que necesitaba, era hacerse con un teléfono móvil que le permitiera leer ese código. El médico al que le sustrajo la ropa tenía sólo unos cuantos billetes y monedas en los bolsillos, suficientes para pagar el peaje del túnel y comprar un bocadillo. Sin embargo, el hambre no era en ese momento una prioridad. Tarjeta en mano, se adentró en la plaza mirando entre el gentío los diferentes edificios, buscando algo que le sugiriera una señal de la existencia de oficinas de la sede de algún organismo oficial de inteligencia: banderas, placas, policía o seguridad extra en la puerta… Casi sin darse cuenta, había invertido prácticamente una hora en recorrer todo el complejo sin apreciar nada que le llamara la atención. Cansado, decidió sentarse en un banco para pensar. Los zapatos no eran exactamente de su número y debían ser nuevos, pues le empezaban a hacer daño en los talones. Junto a él, una pareja de turistas cuarentones se sentó también para descansar y mirar un mapa de la ciudad. Apenas conseguía entender la animada conversación que sostenían entre ellos, pensando que, probablemente, hablarían en español. Tras un rato, el hombre se dirigió a Roberts para preguntarle por una ubicación, hablándole en un inglés muy torpe que al agente le costó entender. Roberts se encogió de hombros negando con la cabeza, alegando que no era de allí. La pareja se levantó, dándole las gracias, alejándose sin dejar de hablar animadamente entre ellos. Roberts envidió por un momento su despreocupación cuando, de repente, se dio cuenta de que se habían dejado el plano sobre el banco. Era un mapa del Rockefeller Center. Roberts lo miró y algo llamó su atención. El dibujo en el plano de dos edificios enfrentados, separados por una especie de jardín. Uno era “La Maison Francaise” y el otro, el “British Empire Building”. Esbozó una sonrisa, pensando que sería demasiado obvio. Pero la intuición le hizo levantarse e ir en busca de aquel edificio.

Caminó unos minutos hasta llegar a la calle 50. La entrada del edificio, sin embargo, estaba en la quinta avenida. Allí, una espectacular puerta oscura con estatuas en relieve doradas daba la bienvenida a los transeúntes. Roberts se animó a entrar, con la tarjeta de Helen aún en la mano. Se quedó parado en el amplio hall, mirando por doquier hasta que, un uniformado portero se le acercó, ofreciéndole amablemente orientación. Sin articular ni una sola palabra, Roberts le mostró la tarjeta y el portero, al verla, le pidió que le acompañara. Llegaron hasta un mostrador, tras el cual, se situó el portero. Le pidió la tarjeta y al tomarla en su mano, la pasó por un lector. Se la devolvió junto con otra tarjeta, de plástico, totalmente blanca. El portero le indicó el camino hacia los ascensores, y le sugirió que utilizara la tarjeta que acababa de darle para subir hasta la planta a la que debía ir. Roberts le agradeció la atención con un leve asentimiento, y fue en busca de los ascensores. Tal y como le había dicho el portero, debía utilizar sólo uno de ellos, el situado a la izquierda. Tras invocarlo pulsando el botón de llamada, esperó un largo minuto a que las puertas se abrieran. El cuadro de mandos del ascensor tenía una ranura en la que introdujo la tarjeta, aceptada por una luz verde que se iluminó justo al lado. Las puertas se cerraron y el ascensor se elevó hasta detenerse en la última planta. Cuando las dos puertas se abrieron, emergió una mujer elegantemente vestida que le estaba esperando.

La joven embutida en un formal traje gris marengo de chaqueta y falda por debajo de las rodillas, le pidió que la siguiera, caminando sobre los largos tacones de aguja de sus finos y caros zapatos de piel beige. Se adentraron en un pasillo tenuemente iluminado por lámparas de pared, dispuestas cada dos metros, alternadas con las de la pared de enfrente para extender mejor su ámbito lumínico. Las paredes blancas ayudaban a que la luz no se esforzara demasiado para mostrar un corredor amplio, de un par de metros de ancho, sin ornamentos ni florituras. Roberts imaginó que destinaron casi todo el presupuesto en decoración a la moqueta oscura del suelo. El pasillo formaba un ángulo recto para cambiar de dirección hasta llegar a un pequeño hall presidido por una gran puerta doble de madera. Al lado, en la pared, a la altura de los ojos, una gran placa de metal de color cobrizo recogía una inscripción en relieve: “Oficina de Control de Pasaportes Británicos. Ministerio de Asuntos Exteriores del Reino Unido”.

La joven apretó el botón del timbre situado al lado opuesto de la placa, y al soltarlo, se oyó como la cerradura se abría. Empujó la puerta de la derecha y entraron en un recibidor angosto, de forma pentagonal, decorado lujosamente al estilo francés de finales del siglo XIX, con planchas de madera de caoba presidiendo toda la estancia y un vetusto mostrador, tras el cual, se sentaba una mujer de mediana edad con sus gafas de alambre apoyadas en la punta de la nariz.

—Señor, ¿me permite la tarjeta? —Roberts le dio el plástico que le entregaron en la planta baja. —Disculpe, señor. La otra tarjeta. —La voz de la chica era melodiosamente agradable, pero aun así, Roberts detectó un leve atisbo de tosquedad en su tono. Extrajo la tarjeta de Helen del bolsillo de su americana y se lo extendió a la chica. Esta se la dio a la señora del mostrador, quien la examinó como si tratara de leer unas letras minúsculas escritas en el filo. Un instante después, levantó la mirada para dedicarle un gesto de asentimiento a la chica. Esta se dio media vuelta y abandonó la estancia, por el mismo sitio por el que habían venido, despidiéndose de Roberts con una sonrisa formal.

—Aguarde aquí. —El tono de la señora del mostrador podía competir en rudeza con el de un sargento instructor de la marina, en significativo contraste con el de la joven que le recibió. La señora abandonó su butaca, levantándose con cierto esfuerzo a causa de la combinación de edad y sobrepeso, y se dirigió a una pared, en la que se exponían tres filas con seis cuadros cada una, de reducidas dimensiones. Representaban retratos antiguos en tonos sepia de hombres cuyos rostros, le resultaban a Roberts totalmente anónimos, excepto el de uno: el de Winston Churchill. Precisamente frente a ese retrato, la señora pasó el anverso de la tarjeta orientado al rostro del antiguo mandatario inglés, y de pronto, el cuadro reaccionó iluminándose con un resplandor blanquecino. Entonces, la pared se desplazó unos centímetros hacia el interior para, acto seguido, deslizarse a la derecha, dejando al descubierto una brillante puerta blindada, plateada, de doble hoja. Cuando la pared de madera finalizó su desplazamiento, desapareciendo tras el muro, las dos hojas de la puerta escamoteada se desplazaron en sentidos contrarios, franqueando el paso hacia una sala iluminada con una intensa luz blanca. Con un gesto de su fruncido ceño, la señora invitó a Roberts a penetrar en la misteriosa estancia, y este, se subordinó a su tosca sugerencia con escasa determinación.

La decoración de aquella sala no podía alejarse más del estilo clásico que presidía la recepción. Paredes blancas, desnudas, culminadas por un techo de planchas metálicas que reflejaban todo y a todos quienes pasaban bajo él. Roberts se quedó absorto, contemplando el reflejo de sí mismo en el techo cuando, de pronto, apareció una sombra que se dirigía hacia él a toda velocidad. Cuando bajó la mirada para ver qué era aquello, sintió una punzada en el cuello y la visión se le comenzó a nublar. La señora le había clavado la pequeña aguja de una especie de jeringuilla automática. Un hombre fornido, más alto que él, trajeado y con cara de pocos amigos, se le quedó mirando hasta que las piernas de Roberts flaquearon y se desmoronó. Entonces, aquel hombre le cogió al vuelo para evitar que se cayera. Mientras lo arrastraba hacia otra sala, Roberts perdió definitivamente el conocimiento con la última visión de la oronda señora, mirándole como se alejaba con la extraña jeringuilla aun en la mano.

Londres

Jen empezaba a recuperar la consciencia. La cabeza le estallaba de dolor. Poco a poco, fue forzándose a abrir los ojos, batallando contra la fulgurante luz de la sala, tan intensa para sus dilatadas pupilas que era como mirar fijamente al Sol del mediodía. Lo primero que advirtió era que estaba sentada en el sillón del profesor, con las manos atadas a la espalda y los pies también inmovilizados. A la que sus pupilas se fueron adaptando, empezó a distinguir a las dos figuras de pie, frente a la mesa del docente, contemplando un ordenador portátil. Los sonidos fueron llegando poco a poco, primero como un murmullo, hasta que, poco después, pudo distinguir claramente la conversación mantenida por David con otro hombre al que no conocía.

Larry Beckman era bajito y rechoncho. La alopecia le asaltó a la temprana edad de veintidós años y, desde siempre, lució una figura que dejaba patente su escasa devoción por los deportes. Sus gafas de montura de pasta negra terminaban por perfilarle la tópica imagen “nerd” y, sin embargo, su afilada inteligencia le elevó en su época estudiantil a niveles de popularidad inéditos entre las tribus de empollones y freaks de los cómics y los juegos de rol. Varias décadas y doctorados después, su energía conservaba la intensidad de aquellos tiempos, al igual que su carácter extrovertido y bonachón, que contrastaba con la imagen que se suele percibir de alguien con su increíble currículum académico y profesional. Beckman era el “científico” en mayúsculas del MI6. A pesar de dominar diversas disciplinas, destacando en el campo de la computación, la mayor parte de su vida la había dedicado al estudio e investigación de la física de partículas. David admiraba el trabajo de Larry y para este, el viejo profesor era uno de los astrofísicos más destacados del mundo. Solían compartir largas veladas, aventurando disparatadas teorías sobre el origen del universo y su morfología. Por eso, cuando su amigo David le pidió de aquella forma tan inusual que fuera a verle, lo hizo sin detenerse un instante a pensar.

—¿Qué tienes?

—Está utilizando una variación de una conexión VPN firewall, con un sistema de encriptación cuántico. Imposible rastrearlo, ni descifrar sus claves a menos que el emisor las genere. —Beckman hablaba sin apartar ni un segundo la vista de la pantalla, como si admirara aquella obra de ingeniería virtual. —Es una obra maestra. Me gustaría saber quién coño es el genio que está detrás de esto. Aún no he conocido a nadie capaz de programar algo así.

—¿Hay alguna forma de averiguar dónde está Helen?

—Que va, como te decía, sólo vamos a tener la información que el emisor quiera darnos. Hey, mira, la Cenicienta ha despertado. —Con un movimiento de su cabeza Beckman alertó a David sobre el estado de consciencia de Jen.

—¿No querrás decir la Bella Durmiente?

—Bah, qué más da…

David se acercó a Jen y se puso delante de ella. Dobló la espalda, apoyando las manos en las rodillas, para ponerse a la altura de sus ojos. La mirada penetrante que le dedicó provocó en Jen un escalofrío que le hizo desviar la vista.

—¿Se encuentra bien, señorita Pearson? —La chica torció la boca, ofreciéndole un gesto de desprecio. —Parece que no está usted sola en esta aula. He tenido la oportunidad de hablar con su jefe por teléfono. —Se giró para señalar a Larry quien seguía abstraído en la pantalla del ordenador —Me ha pedido que trajera al doctor Larry Beckman, el responsable del departamento de Ciencia y Tecnología del Servicio Secreto de Inteligencia. Ya lleva aquí un rato y aún estamos esperando a que su jefe vuelva a contactar con nosotros. ¿Sabe usted por qué ha pedido la comparecencia del doctor Beckman?

—No tengo ni idea, y ahora desáteme. —David percibió un atisbo de confusión en la mirada de la chica mientras le hablaba de Larry, pero enseguida retornó a su actitud belicosa, forcejeando con las bridas de plástico que la mantenían inmovilizada. En un principio, David no estuvo de acuerdo con Larry cuando, al llegar, sacó las bridas de su mochila y sugirió atarla. Pero este le convenció, recordándole lo que una agente de campo podría ser capaz de hacer llevada por la ira.  

—Pues si no tiene usted idea parece que… —A través de los altavoces del aula, irrumpió en aquel momento con un volumen destacado, una sinfonía enérgica. La música llenó el espacio de la sala con una marcha oscura atenazada por instrumentos de percusión. David conocía aquella sinfonía, y la mirada de pánico que dedicó a Larry hizo que este ahondara en su más que evidente confusión. Después miró a Jen, y vio como esta, recostada desde su sillón, oteaba el aula como queriendo descubrir de dónde fluía aquella melodía. Tenía la misma cara de sorpresa que Larry.

—Hola de nuevo, profesor. —La voz que antes le habló por el móvil retumbó en los altavoces a la par que la música disminuyó su volumen. —Conoce esta pieza, ¿verdad? El primer movimiento de la sexta sinfonía de Mahler, Allegro enérgico ma non troppo. Soberbio. Creo que sin lugar a dudas, su gran obra maestra. Y creo que para usted, también es una obra muy especial, ¿no es así? —Su tono evocaba una chispa de ironía que enervó aún más a David, ante la confusa mirada de Larry y de Jen. —¿Cómo la llaman…? ¿La Sinfonía del Fin del Mundo… o era La Sinfonía del Caos? Creo que ambas formas son correctas, ¿verdad profesor? Sí… La sinfonía más trágica de Mahler, compuesta en su momento vital de mayor felicidad. Paradójico, ¿no es cierto? Pero usted y yo conocemos el motivo que lleva a un hombre feliz y enamorado a hilvanar melodías en La Menor con un hilo tan dramático. La Sinfonía del Caos es el mensaje que Mahler envió al mundo en el universal lenguaje de la música, para advertirle de las catastróficas profecías de la Tesis de Förstemann. Todas ellas concentradas en ese titánico “finale”, un gran allegro enérgico, con sus originales tres golpes de martillo: Caos, Aniquilación y Desolación… majestuoso. —Se produjo un silencio en la voz mientras la música continuaba sonando. David imaginó a aquel psicópata dejándose llevar por la melodía, moviendo su mano en el aire simulando dirigir la orquesta. —Bien, profesor. Hace más de un siglo que se preguntan qué hay de verdad en esa profecía. ¿Fueron los desvaríos de un loco, discípulo de otro loco? ¿O ambos sufrieron una epifanía, una manifestación de esa terrible verdad secreta y oculta? Pues, ¡enhorabuena, profesor! —El misterioso interlocutor profirió aquella exclamación, suscitando que David y Larry fueran incapaces de disimular su sobrecogimiento. Incluso Jen, que asistía en sepulcral silencio al discurso de aquella inquietante voz, se asustó, reaccionando como si un globo hubiese explotado a su lado. —Va a ser usted un espectador de lujo en el advenimiento de la primera profecía según Förstemann y Mahler: el Caos.

Larry lanzó a David una turbada mirada, y este la recibía con no menos confusión. Al unísono, giraron sus cabezas hacia Jen, quien enseguida captó la indagadora intención de ambos hombres. Jen se reclinó en su asiento negando levemente con la cabeza, poniendo de manifiesto su desconocimiento sobre las palabras de su superior.

—Es en este momento cuando le pediré al doctor Larry Beckman su colaboración. Gracias por haber venido tan rápido, doctor.

La voz quedó silenciada, esperando una respuesta que nunca llegaría.

—Doctor Beckman, en el maletín de la señorita Pearson hallará un doble fondo que podrá descubrir destrabando la cremallera que se encuentra oculta tras un pliegue.

El maletín estaba en el suelo, pegado a una de las patas de la mesa. Lo miró, y acto seguido, miró a Jen, quien asintió indicando que esa era el objeto al que se estaba refiriendo. El gesto de la chica reflejaba una fusión de pavor y confusión que no pasó desapercibida para Larry. Este se agachó lentamente para coger le maletín y lo puso sobre la mesa. Lo abrió, y tras extraer los pocos bártulos que contenía, palpó el interior hasta encontrar la cremallera. Al destrabarla poco a poco, descubrió un doble fondo. Allí, magistralmente escamoteada, encontró una caja metálica de color negro. Era de forma rectangular. Medía unos veinte centímetros de largo, por un palmo de ancho, y apenas cuatro centímetros de profundidad. Su superficie, hendida por estrechas líneas longitudinales, presentaba al tacto una leve rugosidad. En un principio, no supo reconocer el material del que estaba hecha. No presentaba ninguna línea que sugiriera la posibilidad de abrirla. Parecía herméticamente cerrada.

—Doctor Beckman, le pedí al profesor Roche que le llamara para que pudiera usted identificar este artefacto. Utilice sus herramientas, su experiencia y su ingenio. No trate de desmontarlo, ni de dañarlo en modo alguno. Tan solo, identifíquelo. Le daré para ello quince minutos. Después, volveré a contactar. Guárdese sus teorías y conjeturas para la sala. Si trata de saltarse de algún modo nuestro inhibidor de frecuencias para comunicarse con el exterior, la señorita Roche morirá. ¿Ha quedado claro? —Larry asintió sin dejar de mirar la caja, totalmente absorto e intrigado. —Buena suerte, doctor. Hasta ahora.

Durante unos tensos minutos, Jen y David se quedaron en silencio, mirando como Larry le daba vueltas a la caja, estudiándola minuciosamente como si un hombre de Cromañón acabara de encontrar un teléfono móvil. Finalmente, David sucumbió a la incertidumbre y rompió el silencio dirigiéndose a Larry.

—¿Qué es eso, Larry? —Este estaba ensimismado con el aparato. Lo dejó sobre la mesa y recuperó algunos dispositivos de su mochila. Los dispersó sobre la mesa y empezó a manipularlos nerviosamente. Aquella reacción de Larry asustó a David, quien buscó en Jen las respuestas. —¡Eh!, vamos, dinos que es eso. ¿Qué llevas ahí? ¿No irás a decirnos que eres una especie de terrorista suicida?

—¿Perdón? —Jen se sentía confusa. Ella no se consideraba una terrorista ni mucho menos suicida.

David se levantó airado y se dirigió a la chica. La cogió de ambos hombros y empezó a zarandearla.

—Vamos, está claro que tu jefe ya no te necesita para extorsionarme. ¡Dinos que llevas ahí!

—¡Y yo que sé, suélteme! —David se echó atrás, asustado de sí mismo. No se reconocía presionando de aquella manera a alguien para obligarle a hacer o a decir algo. Se dio cuenta de lo rápido que había caído en la desesperación, cuando siempre se decía a sí mismo que, era en los momentos más críticos cuando había que conservar especialmente la calma. La desesperación lleva a la precipitación, y esta, incrementa exponencialmente la probabilidad de error. David trató de calmarse, aunque su mirada reflejaba la ira más encolerizada. —No tengo ni idea. Tan sólo me dieron el maletín con el material, no sabía que había un doble fondo. Me dijeron que si no colaboraba, que conectara el portátil y le enseñara ese vídeo. No sé nada más. No sé quién secuestró a su hija, quién organizó la operación y ni tampoco quien preparó ese jodido maletín. 

David reculó y se acercó a Larry. Este había cambiado sus gafas por otras con una pequeña lente adherida al cristal derecho que hacía las funciones de lupa. Había recuperado de su mochila un cilindro metálico con las puntas redondeadas que conectó a su ordenador portátil a través de una entrada micro USB. Al levantar la cabeza y toparse con David, le pidió que sostuviera aquel curioso dispositivo. Larry empezó a manipular el ordenador para ejecutar un programa que provocó que una luz blanca muy intensa se iluminara en uno de los extremos de aquel cilindro. Con escaso miramiento, lo arranco de los dedos de David, y deslizó la punta luminosa sobre la caja como si estuviese haciéndole una ecografía. Al mismo tiempo que lo movía, no dejaba de mirar la pantalla y las imágenes que en ella se manifestaban; una amalgama de sombras policromadas que suponían para David un completo enigma. Tras dedicar algo más de un par de eternos minutos a estudiar las imágenes, se detuvo de pronto y se irguió alejando la vista de la pantalla, sin dejar de mirarla, como si hubiese descubierto algo en ella que le causaba un considerable estremecimiento.

—Larry, ¿me vas a decir de una vez qué estás viendo?

—No lo sé, David. A pesar de que lo tengo delante y de que lo estoy viendo con mis propios ojos, no me lo puedo creer… No puedo dar crédito. Es imposible.

Jen empezaba a reflejar su nerviosismo, no ya solo con su rostro desencajado, sino también, con un involuntario tembleque de su pierna derecha. David se acercó a Larry y apoyó la mano en su hombro, hablándole con calma y delicadeza.

—Dinos, Larry, qué es lo que ves. —Este permanecía impasible, con la vista fija en la pantalla, como si nada más existiera en el mundo. —¡Larry! Dinos, ¿qué ves?

Larry por fin giró la cabeza lentamente. Su mirada era un fiel reflejo del terror, un gesto que estremeció a David y que hizo a Jen ahogar un grito. Larry parecía estar en estado de shock, incapaz de articular palabra.

—¿Es una bomba, Larry? —Con la boca abierta y los ojos desorbitados, Larry asintió lentamente. Jen se puso aún más tensa, y aquella vez, no pudo disimilar el gemido que instintivamente exhaló. Larry pareció volver en sí. Tragó saliva y empezó a hablar con voz entrecortada.

—Voy a hacer un par de comprobaciones más, pero, creo que ya se lo que es. Hay que avisar como sea, e irnos preparando para una evacuación.

—Tranquilo, Larry. No podemos avisar a nadie. Recuerda que, si lo hacemos, Helen morirá. Además, en esa caja sólo caben unos gramos de explosivo. ¿No ves excesivo evacuar un edificio por una bomba tan pequeña?

—No, David, no pensaba en evacuar el edificio. Me refería a evacuar Londres y alrededores. 

Nueva York

Roberts recuperaba poco a poco la consciencia y batalló para poder ir abriendo sus pesados párpados, resistiéndose al intenso resplandor de una luz artificial que apuntaba directamente a su rostro. Cuando las sombras luminosas fueron ganando nitidez, distinguió una futurística lámpara que le recordaba a la que utilizan los dentistas.

—Señor, está despertando.

—Retire la luz e incorpórele.

La primera figura que distinguió fue la de una atractiva enfermera que le miraba las pupilas con sumo interés. Su bello rostro, exquisitamente maquillado, expresaba un semblante serio y riguroso, con actitud poco amistosa. En ese instante, el sonido de un motor eléctrico se oyó acompañado de una vibración que Roberts notó por todo su cuerpo. Estaba tumbado en una cómoda camilla, totalmente estirado, con las manos junto a las caderas atadas a unas correas. Notó como su tronco se elevaba poco a poco, hasta que quedó semi incorporado, con los pies estirados y su espalda elevada unos veinte grados de la horizontal. La enfermera apuntó a sus ojos con un lápiz luminoso y, tras comprobar minuciosamente cada uno de ellos, asintió y se retiró, dejando paso a un hombre alto, de mediana edad, delgado pero fornido, elegantemente vestido con un traje oscuro de corte clásico y corbata verde oliva. Entrecerraba sus ojos como si forzara su visión, dando como resultado una mirada desafiante. Su rostro alargado, frente despejada al norte y mentón prominente al sur, perfectamente afeitado y cincelado por alguna que otra arruga, ofrecía una imagen intimidatoria que, sin embargo, hizo escasa mella en Roberts, quien era en aquel momento más presa de la confusión que del miedo.

—¿Sabe usted quién es?

Roberts asintió aguantando la mirada a aquel tipo de voz grave y gesto imperturbable.

—¿Sabe dónde está?

Roberts tragó saliva y en aquel momento, descubrió que tenía la garganta seca. La respuesta emergió de su laringe con cierta afonía.

—En Nueva York. —El hombre buscó con la mirada a la enfermera y le pidió que trajera agua. Esta se acercó portando un vaso de plástico desechable de color blanco. El hombre le desató las manos y la enfermera le tendió el vaso. Roberts engulló el agua como si regresara de una travesía por el desierto.

—¿Sabe concretamente en qué lugar de Nueva York está?

Roberts se tomó su tiempo para responder. Dejó el vaso de agua en una mesita alta metálica que encontró a su lado, y dedicó una mirada periférica a la sala.

—Recuerdo que entré en uno de los edificios del Rockefeller Center. —De pronto, se calló y se quedó pensativo, rebuscando en su memoria erosionada la respuesta.

—¿Recuerda el motivo por el que vino usted aquí?

—Recuerdo que... seguía unas señas, una tarjeta...

—¿Recuerda quién le dio esa tarjeta?

Roberts se quedó mirando de nuevo a su educado interrogador, con un brillo en las pupilas que sugería que la confusión se iba diluyendo poco a poco.

—Helen... ¿Roche? Helen Roche.

—¿Estuvo usted con la señorita Helen Roche?

—Ella fue quien me dio la tarjeta.

—¿Cuándo?

—Anoche, de madrugada.

—Dígame dónde está.

—No lo sé. —Roberts se mostraba confuso pero firme. —Me despedí de ella sobre... sobre las dos menos cuarto de la mañana y me metí en el coche para volver a Nueva York desde Southampton. Apenas recorrí unos... cinco, puede que diez kilómetros, y entonces, un todoterreno negro, enorme, que circulaba en mi misma dirección, me siguió y me sacó de la carretera, arrojándome al arcén y provocando que diera vueltas de campana. Desperté en el hospital sin mi arma ni mi documentación, pero conservaba la tarjeta que me dio Helen en el bolsillo de mi gabardina. Robé un coche y vine aquí en busca de respuestas.

El hombre se quedó en silencio, sin dejar de mirarle, escrutando su rostro, como si tratara de medir su nivel de sinceridad tan solo con la mirada. Aquel instante de mutismo generó a Roberts un atisbo de ansiedad.

—Ha venido por respuestas... y me temo que solo ha encontrado más preguntas. —El hombre miró a la enfermera y esta se acercó con una tableta electrónica de grandes dimensiones en las manos.

—Está bien. Presenta contusiones múltiples, pero nada roto. No hay lesiones internas ni hemorragias. La analítica presenta cierta adulteración dentro de lo normal, debido a la sedación y los antibióticos suministrados en el hospital. En el escáner cerebral no se aprecian coágulos ni inflamación, pero igualmente debería guardar reposo al menos durante unas horas más.

—¡Hey! Parece que no han perdido el tiempo conmigo mientras estaba inconsciente... —El hombre y la enfermera miraban la pantalla de la tableta haciendo caso omiso de sus comentarios.

—¿Alguna anomalía, cuerpo extraño, alteración...?

—Nada. Está limpio. —Aquel último comentario provocó que Roberts arqueara las cejas sorprendido por tan extraña pregunta e inquietante respuesta. Abrió la boca para preguntar, pero la conversación continuó sin que le permitieran expresarse.

—¿Lesiones musculares?

—No, ha salido ileso.

—Bueno, parece que soy un tío afortunado.

El hombre le miró con gesto inquisidor mientras la enfermera se retiraba. Se giró hacia él solemnemente y de pronto, su semblante mutó. Roberts detectó en su mirada una expresión más cercana a la compasión que a la desaprobación.

—No, no ha tenido suerte, agente Roberts. Me temo que, antes o después, deseará no haber salido con vida de esa cuneta.

Londres

—Habías visto antes esa cosa, ¿verdad, Larry?

El veterano científico seguía ensimismado en el estudio de aquella misteriosa caja. Ya había repetido dos veces los análisis, y su desesperación aumentaba con la contemplación de cada nuevo resultado. Se sentía exasperado, por hallarse fuera de su laboratorio y no poder acceder a su supercomputador, consultar su mastodóntica base de datos y ejecutar los sofisticados simuladores que le zambullían en una fidedigna realidad virtual. Larry imaginó que un feto recién alumbrado, aterido fuera del vientre materno con su cordón umbilical recién cortado, no debería sentirse muy distinto a, como en ese instante, se sentía él.

—¿Recuerdas, David, cuando Helen y tú vinisteis a visitar el CERN?

Las imágenes de aquel día llegaron instantáneamente a su mente, generándole un nudo de melancolía al visualizar a su hija, con tan solo diez años, aferrada a su mano sin dejar de contemplar, maravillada, todo cuanto emergía a su alrededor.

—Fue un magnífico día para ella. ¿Cuánto hace ya de eso...?

—Pronto hará diecisiete años. Walter Oldtree y yo trabajábamos en el PS210. Justo treinta años después del descubrimiento del antiprotón, revolucionamos el estudio de la antimateria cuando conseguimos crear un total de nueve átomos de antihidrógeno.

—Sí, recuerdo tu cara de niño en la mañana de navidad, contemplando los regalos esparcidos bajo el árbol. 

—Los antiátomos viajaron durante diez metros a la velocidad de la luz, antes de ser aniquilados por la materia ordinaria. Su existencia apenas duró la cuarentaavamilmillonésima parte de un segundo. Había sido un gran logro, un impresionante avance, pero había aun todo un mundo por descubrir. Enseguida nos pusimos a trabajar en algo que parecía que iba a ser imposible: cómo almacenar la antimateria. Pues bien, al cabo de unas semanas, llegó hasta nuestras manos un informe anónimo. Se trataba de un dossier con el estudio de una serie de fórmulas que se asemejaban mucho a las de los campos magnéticos inhomogéneos, que nos recordaban al utilizado en el experimento de Stern-Gerlach. Sin embargo, al ir desgranando el informe, descubrimos que iba mucho más allá de todos los estudios y trabajos realizados hasta la fecha. Con los datos extraídos de aquel dossier, empezamos a realizar simulaciones en el superordenador, hasta que conseguimos encajar todas las secuencias. El resultado fue sorprendente: habíamos descubierto una estructura inédita que nos permitía construir un contenedor viable para almacenar indefinidamente cualquier clase de antiátomo. Rápidamente, fundamos un proyecto de investigación ultra secreto para desarrollar los prototipos. Trabajamos en múltiples clases de contenedores, combinando varios campos magnéticos a la vez, utilizando diversos materiales... pero todo era inútil; a través de los años, sólo conseguimos prolongar levemente el tiempo de almacenaje.

—¿Y crees que esa caja es la materialización de aquellos diseños?

—Es tal y como recuerdo las carcasas definidas en las simulaciones. La estructura, las formas... todo concuerda...

—¿Qué es lo que crees que contiene?

—Eso es lo que aun trato de averiguar, pero sin el superordenador de Legoland, me costará un poco... —Larry enmudeció de repente, mirando a David como si acabara de experimentar una epifanía. —¿Tienes ahí tu móvil?

—Sí, pero, me temo que no funciona... —David lo extrajo del bolsillo interior de la americana y se lo tendió a Larry.

—Fantástico, cómo me alegro de que seas tan reticente a renovar la tecnología. —Se trataba de un viejo móvil que había sido descatalogado hacía años, pero que David aun hacía funcionar. —Necesito una vieja batería de níquel para probar una cosa... —Larry desmontó la carcasa y extrajo la batería devolviendo el resto del terminal a David.

—No la estropees, le tengo mucho cariño a este aparato.

Larry dejó la batería sobre la mesa y se sentó frente a su ordenador. Aunque tenía el rostro fijo en la pantalla, sus ojos dibujaban órbitas extremadas, tratando de abarcar una panorámica de toda la sala con disimulo. Finalmente, no tuvo más remedio que levantar la cabeza para estudiar el techo. Volvió a fijar la mirada en la pantalla del portátil. Como si buscara una postura más cómoda, movió ligeramente la silla unos centímetros, descolocándose respecto a la línea horizontal del pupitre, lo que le obligó a girar sensiblemente la pantalla del ordenador para encararse a ella de nuevo. A David le llamó la atención el proceder insólito de su amigo, y Jen, por su parte, continuaba en silencio, con gesto airado y la mirada perdida.

Legoland

A la orilla del Támesis, justo al lado del puente Vauxhall, se erigía la sede del Servicio Secreto; una imponente construcción inspirada en la arquitectura modernista de las fábricas de los años treinta. En mil novecientos noventa y dos, un afilado artículo en The Guardian lo describió como “el epitafio de la arquitectura de los ochenta: un diseño que combina la elegante y elevada sobriedad de su concepción clásica con un involuntario toque de sentido del humor”. Y es que el irreverente diseño del prestigioso Terry Farrell a pocos dejaba indiferente. A algunos, les recordaba a las escalonadas pirámides mesoamericanas o la forma de un zigurat babilónico. Para otros, era como una chirriante máquina art decó. A sus primeros ocupantes les pareció una construcción de juguete, y aquella broma acabó rebautizando el edificio con el nombre del parque temático más famoso de Dinamarca.

El Servicio Secreto se mudó desde su antiguo cuartel en el Century House de Westminster, una ubicación que se suponía era información clasificada, pero, como cómicamente articuló una vez el Daily Telegraph, aquel era sin duda el “secreto peor guardado de Londres: sólo conocido por cada taxista, cada guía turístico y cada agente del KGB”. Una auditoría reveló que el antiguo edificio de veintidós plantas no solo había quedado pequeño, además, su exceso de cristal en la fachada y la ubicación de una gasolinera en su base, no le hacían precisamente el lugar más seguro para custodiar los mayores secretos del Reino. Así, a finales de los ochenta, Margaret Thatcher sacó el talonario y compró el majestuoso inmueble de Vauxhall Cross, convirtiéndolo en la estilosa fortaleza beige-turquesa de las agencias de seguridad británicas.

A pesar de que John Shefferd contaba con uno de los despachos más privilegiados en cuanto a vistas y ubicación, se pasaba la mayor parte del tiempo en el “Inframundo”. Los sótanos de Legoland albergaban una enorme superficie de salas y pasadizos diseñados en su día para acoger las tareas más sensibles entre los cometidos del MI6. Para muchos de los empleados del edificio, el Subnivel Seis ni siquiera existía. Para los más veteranos, era como un mito, un episodio de las leyendas oscuras de la agencia. Para el selecto y reducido grupo de personas que tenía acceso a él, era el “Inframundo”. Algunos creían que fue un antiguo directivo que, en la anterior ubicación, le denominó así porque sostenía que, una vez bajabas a los sótanos del Century House, el alma empezaba a morir. El mentor de Shefferd le dijo una vez que, el Inframundo, era el Vestíbulo del Purgatorio: la antesala a un recorrido por los nueve círculos del Infierno de Dante, en los que se revelaban las más atroces capacidades del lado oscuro de la condición humana. En aquel entonces, Shefferd era un joven impulsivo, arrogante y ambicioso, tan ávido por adentrarse en aquel universo de secretos y conspiraciones, que subestimó las advertencias de su maestro y consejero. Un par de décadas más tarde, se veía a sí mismo profiriendo aquellas mismas advertencias a los nuevos miembros de su equipo.

Los asuntos oficiales que se trataban en coordinación con otras agencias y con el gobierno se llevaban entre la planta noble, donde tenía su despacho, y los subniveles dos y cuatro. El subnivel cinco era un refugio antiaéreo y a la vez un archivo secreto, una biblioteca de antiguos dossiers y expedientes en los que se custodiaban las “vergüenzas” del Reino.

El subnivel seis era una realidad paralela, era la sede de una agencia secreta dentro del mismo MI6. Una agencia con miles de años de antigüedad. 

—¿Qué tenemos? —Shefferd llegó acelerado tras la llamada que requería su presencia inmediata en el subnivel seis.

—Una comunicación desde la CSB en Nueva York. —Un operario sentado frente a una moderna consola tendió a Shefferd un auricular inalámbrico que se ajustó en el interior de su oído derecho. —Puede oírles y ellos le oirán a usted cuando hable. —Shefferd asintió y se apartó buscando algo de intimidad.

—¿Samuel? soy John.

—John, tenemos una eventualidad.

Los cuatro operarios que en aquel momento le acompañaban en la sala advirtieron como su jefe fruncía el ceño. Durante unos instantes, su expresión corporal delataba que la conversación trascendía una llamada rutinaria. Sin soltar el dispositivo manos libres, estiró el brazo chiscando los dedos para llamar la atención de sus operarios.

—Avisad a Erikssen y al doctor Beckman, que vengan de inmediato.

Uno de los operarios se puso manos a la obra mientras Shefferd continuaba atendiendo la llamada. Después de un par de minutos, se despedía de su interlocutor y se quitaba el dispositivo de la oreja, al tiempo que Markus Erikssen aparecía en la sala.

—John, ¿qué sucede? —Marcus Erikssen era un hombre alto, corpulento, de apariencia nórdica; rostro severo y mirada profunda. Su pelo rubio le había ido despejando la frente y la expansión de su abdomen ya no pasaba desapercibida. Marcus se estrenaba como Director de Seguridad del MI6 justo después de que dos aviones comerciales impactaran contra el World Trade Center de Nueva York, desencadenando una de las mayores crisis que las distintas agencias de inteligencia mundiales habían afrontado hasta la fecha. Desde entonces, había sido el principal apoyo y mano derecha de John Shefferd, especialmente en materia de coordinación con otras agencias de inteligencia británicas: el MI5, que se encarga de la inteligencia interior y contra-terrorismo, el GCHQ, responsable de las comunicaciones y criptoanálisis, y el NCIS, servicio de inteligencia que da soporte a las fuerzas policiales en investigación criminal.

Su reclutamiento para el MI6 se forjó durante su etapa bajo las órdenes de Sir Peter de la Billière, el veterano y afamado general que lideró a las tropas británicas durante la Guerra del Golfo. De la Billière, con casi cuarenta años de carrera militar a sus espaldas, y el retiro en su punto de mira, delegó en el joven y prometedor Marcus, recién licenciado con honores en la academia de oficiales, gran parte de la toma de decisiones relevantes en materia de operaciones, dejándose para sí la coordinación con los mandos de las fuerzas de la ONU. De la Billière se llevó las medallas, y el joven Marcus, una recomendación a las altas esferas de los servicios secretos británicos. El MI6 reclutó a Marcus y le puso a las órdenes del, por aquel entonces, conocido como “estirado cerebrito” John Shefferd.

Recién doctorado en Historia de la Economía y Sociología por la Universidad de Oxford, Shefferd entraba en el Servicio Secreto como agente de inteligencia a mediados de los ochenta. Cuando llegó Marcus, John ya dirigía misiones en Europa del Este y Oriente Medio. Ambos hombres, de carácter tosco y egos sobrealimentados por su destacada inteligencia y amplias cosechas de títulos y éxitos, chocaron frontalmente en un inicio. Nada más conocer a Erikssen, Shefferd le definió en sus círculos como un “empollón motivado que se la había chupado al viejo De la Bellière y que buscaba posicionarse para acabar sus días haciendo carrera política”. Por su parte, a Marcus le llegaron aquellos comentarios, y a punto estuvo en varias ocasiones de llegar a las manos con su superior. El mismo director del MI6 tuvo que mediar varias veces entre sus conflictos para relajar las tensiones y poner orden. Con el tiempo, Shefferd acabó viendo en las aptitudes de Erikssen, especialmente en su experiencia en la Guerra del Golfo, un importante baluarte que, en más de una ocasión, le salvaría el cuello en arriesgadas misiones encubiertas.

Con los años, Shefferd fue ascendiendo, y a medida que tomaba posesión de un nuevo cargo, se llevaba consigo a Marcus para hacerle ocupar algún puesto estratégico que le ayudara a desempeñar sus tareas con éxito. Marcus, por su parte, se había acabado acostumbrando a la excéntrica y a veces exasperante personalidad de Shefferd, y había aceptado con transigencia el ir a rebufo de él en sus carreras dentro del Servicio Secreto. Su relación era compleja. Quienes les conocían bien, sabían que se habían convertido en grandes amigos, pero para el resto, la eterna lucha de egos que sostenían les hacían creer que se odiaban mutuamente.

Shefferd recibió a Marcus con aquella mirada que en raras ocasiones exhibía: la indisimulada mirada de preocupación que solía ser precedente de una crisis. Y Shefferd no era persona que se alterara por cualquier cosa. Nada más verle, Erikssen supo que algo grave sucedía.

—Hablaba con Samuel, desde Nueva York. Helen ha desaparecido. No contacta desde hace seis horas. Está con ellos el agente del FBI que se encontró con ella de madrugada. Afirma que, tras su encuentro, intentaron matarle. —Shefferd ladeó la cabeza dirigiéndose al operario más cercano. —¿Habéis localizado a Beckman?

—No señor, su teléfono no responde.

—¿Cómo que no responde? —Erikssen y Shefferd fruncieron el ceño al unísono.

—No da señal. Salió esta mañana de Legoland, hará como una hora, le hemos rastreado hasta el Imperial College, pero allí lo hemos perdido.

—Habrá ido a ver a David. Estarán en un aula sin cobertura. Incrementad la radiofrecuencia y llamadle. Y de paso, que se traiga a David consigo. Habrá que explicárselo.

—No es un problema de cobertura, señor.

—¿Cómo? —Shefferd y Erikssen se acercaron hasta la consola y se quedaron mirando a la gran pantalla, empotrada en la pared, que el operario escrutaba. En ella se veía una imagen de satélite del campus del Imperial College con un área en concreto atenuada con un vívido color rojo.

—¿Aprecian esa marca de color rojo alrededor del edificio Huxley? Son picos de radiofrecuencia. Alguien está emitiendo una señal amplificada para inhabilitar los datos móviles.

—¿Quién?

—No se sabe, pero quien sea, lo está haciendo desde dentro. Por el campo que abarca, han debido instalar un módulo de inhibición bastante potente. Eso descartaría que se trate de la gamberrada de un friki aficionado. Tiene pinta de profesionales.

—¿Podrías contactar con él?

—Atravesar ese campo creo que no va a ser algo simple. Si les corre prisa, tendremos que activar el CRI.  

—¿Qué coño es eso? —Shefferd era poco amigo de las sorpresas y menos en materia de seguridad.

—Código de Respuesta Inmediata. ¿Recuerdas aquel chip con el que Larry fabrica nuestras tarjetas de datos? Pues suele responder a un tipo concreto de señal satelital dirigida…

—Sí, sí… ya recuerdo. Hacedlo. ¿Habéis contactado con la secretaria del profesor Roche? —Uno de los operarios alzó la mano para responder a esa pregunta, aun con el teléfono en la oreja.

—Acabo de llamarla, señor. —Retiró el auricular y colgó la llamada. —Afirma que está en el aula dando un seminario. Ha pospuesto sus citas de la mañana y ha pedido que no se le moleste hasta la hora de comer. Le he preguntado si había visto entrar al doctor Beckman y ha dicho que no. 

—Ya lo tenemos… —El otro operario llamó la atención del resto señalando la pantalla. —Ahí está, ese punto verde parpadeante es el teléfono del doctor Beckman.

—¿Y David?

—No está. No da señal.

—¿Eso qué significa?

—Pues... Si no está dentro de la zona inhibida, deberíamos recibir su señal de datos móviles. Incluso con el móvil apagado y con la batería desmontada, detectaríamos los residuos de energía por pequeños que fuesen. Si está dentro de la zona de inhibición, y dentro del campo que abarca la señal satelital, entonces deberíamos obtener respuesta del chip. Este funciona siempre, esté desmontado, roto, mojado o enterrado en cemento. Es ignífugo y resistente a la corrosión. Para deshabilitarlo, habría que fundirlo a más de cinco mil grados centígrados o… —El operario, de pronto, se quedó callado, pensativo, atascado por el efecto de una poderosa idea que empezaba a formularse en su mente.

—O meterlo en una jaula de Faraday. —Erikssen completó la última frase del joven operario y rápidamente se dirigió a la consola para coger el teléfono. —Soy Erikssen, ponme con el mando del CyT—Tapó el micro del auricular con la mano y se dirigió a Shefferd. —Créeme, una jaula de Faraday no se construye con dos clips y una goma de pollo. Lo ha hecho Larry. Casi nadie además de él conoce ese chip y sabe desactivarlo. Lo ha hecho a propósito, sabiendo que, si lo neutraliza, iremos a buscarle. Quiere decirnos algo, pero no puede comunicarse… ¡Phil! Escúchame, necesito una unidad de vigilancia para infiltración y la necesito para ya. La espero en la salida de la planta dos del garaje en cinco minutos. —Erikssen colgó dejando a su interlocutor hablando solo y se giró hacia Shefferd. —Voy para el Imperial College. Vamos a monitorizar esa aula y ver lo que ocurre dentro. Prepárate por si la cosa se pone fea.

Shefferd asintió y mientras veía marchar a Erikssen, se llevó el móvil a la oreja para realizar una llamada interna.

—Señora Colton. Anúleme la agenda de visitas para hoy… Páseme todos los mensajes urgentes por email. —Su secretaria se despidió con la voz quebrada. Hacía años que el director del MI6 no le pedía cancelar sus citas. Ya antes le había visto lidiar con crisis de todo tipo, pero el recuerdo de la última vez que le pidió suspender su actividad para quedarse enclaustrado en las catacumbas de Legoland, vivía perenne en su memoria sin un atisbo de erosión. Aquel fatídico día, cuatro bombas sembraron el pánico en Londres segando una cincuentena de vidas.

Imperial College

David recordaba a menudo aquella sentencia de su admirado Miguel de Cervantes: “Confía en el tiempo, que suele dar dulces salidas a muchas amargas dificultades”. En su juventud, la literatura supuso una socorrida válvula de escape, pues, por aquél entonces, consideraba que su vida era una “amarga dificultad”.

Tras la prematura muerte de su madre, su padre tuvo que encargarse de criarle en solitario. Al quedarse viudo, su carácter se endureció. Dejó de ser aquel padre protector, afectuoso y divertido, para volverse distante, apático, exigente, manteniéndole bajo una férrea disciplina que le acabaría forjando un alma rebelde. De ahí que, a los veinte años, huyera de él, embarcándose para cruzar el Atlántico en compañía de la que sería su primera esposa, la joven hija de la asistenta que cuidaba de las tareas de su casa. Tras unos felices años viviendo en Nueva York, recibiría la noticia del fallecimiento de su progenitor. David ya había roto todo lazo sentimental con él. Le odiaba, no solo porque le considerara culpable de la muerte de su madre, sino porque, además, su rancio y despótico carácter empeoró aún más, si cabía, su traumático desarrollo infantil. Pero apremiado por el albacea de su herencia, y alentado por su esposa, se embarcaba de regreso a Inglaterra para presentar sus últimos respetos ante la tumba de su padre. Pero durante el trayecto, el barco sufrió un aparatoso naufragio y, tras ver alejarse a su familia en un bote salvavidas, él se hundió con la nave. Al cabo de varios días, despertó en un hospital en Southampton en el que se recuperaba poco a poco de sus múltiples lesiones y de una severa hipotermia. Allí recibió la noticia de la desaparición del bote salvavidas que transportaba a su mujer y a sus dos hijos. Jamás fueron encontrados. Con la herencia de su padre, se compró un barco y se aventuró a navegar por todo el Atlántico Norte en busca de los restos de su familia. Después de varios meses surcando sin descanso el océano, se le agotaron los víveres, la esperanza y las ganas de vivir. Trastornado y moribundo, empleó sus últimas fuerzas en resistirse a los marineros de una fragata de la armada británica que le auxiliaron y le rescataron de la muerte que tan ávidamente había ido a buscar.

David quedó bajo la protección de la Hermandad del Véneto, la milenaria y secreta comunidad a la que su familia pertenecía desde hacía incontables generaciones. Ellos se ocuparon de administrarle un completo tratamiento para su severa depresión. Sin embargo, no fueron ni los fármacos ni los psiquiatras los que le ayudaron a remontar el vuelo. Fue la joven y bella Natalie. Era una princesa de cabellos áureos y una bondad infinita expresada en su rostro. David la veía como un ángel, un ser de una dimensión superior cuya voz dulce resonaba en su mente con un eco celestial. Fue Natalie la que le rescató de su pozo de desesperación, la que le avivó el deseo de ocupar su puesto de responsabilidad en la organización y de continuar con la instrucción que su padre había dejado a medias. David debía convertirse en uno de los tres Bibliotecarios y para ello, habría de tener la mente despejada y el carácter fuerte. Pero quiso volver a abandonarlo todo cuando descubrió que, ser Bibliotecario, le implicaría tener que llevar una vida ascética, lejos de todo apego. Los Bibliotecarios eran los guardianes de un poderoso legado y de secretos fundamentales, debían ser capaces de no doblegarse ante el chantaje y las amenazas que pudieran sufrir sus seres queridos. Les preparaban para sentir indiferencia, para poner por delante de todo su responsabilidad y asumir cualquier consecuencia. Descubrió entonces que su madre no murió en un accidente. La asesinaron, el enemigo la secuestró y la amenazó tratando de doblegar la sólida determinación de su padre. Pero este no sucumbió. No dudó en sacrificar al amor de su vida y madre de su único hijo para hacer frente a sus obligaciones.

David se odió a sí mismo por compartir idéntico destino que el monstruo que había sido su padre. Desde el abismo más profundo del odio, buscó desesperadamente comprender aquellos actos despiadados. El albacea de su herencia le entregó, junto a sus pertenencias, una caja de madera tallada en cuyo interior, guardaba varias decenas de cartas, cartas que le escribió su padre estando David en Nueva York y que este se había negado a recibir. Su avidez de respuestas le zambulleron en la lectura de todas ellas. Buscó el alma de su padre, y la encontró en aquellas misivas. En ellas, le expresaba su infinito dolor y su gran pesar, disculpándose una y otra vez por el trauma ocasionado y por haber tenido que criarle solo, privado de la esencial figura materna. Le pedía una y otra vez que pudiera llegar a perdonarle algún día, que solo su perdón le permitiría abandonar este mundo limpiando levemente su mal de conciencia. En otras cartas, le hablaba de su labor, de todo el conocimiento que aún tenía para compartir con él, de lo orgulloso que se sentía de su hijo y de cómo añoraba su compañía. David recuperó durante aquellas lecturas, arcaicas sensaciones de la época más tierna de su infancia. Volvió a percibir la figura paterna que el intenso dolor había desterrado de su mente. Entonces, recordó la plácida protección que sentía aferrado al regazo de su padre, la fatídica y gélida noche en la que centenares de bombas alemanas arrasaron su antiguo barrio de Londres. Para abstraerle de los horrores de aquella apocalíptica lluvia de acero y amatol, haciendo gala de una templanza sobrehumana, le narró, con palabras adaptadas a la tierna mente de un niño, la leyenda de su origen ancestral. Al amanecer, cuando fueron rescatados de entre los escombros de su vieja mansión, David aún conservaba frescos en su memoria los sueños de aquella fantasía épica, cuya esencia impregnaba el misterioso medallón al que se aferró durante toda aquella noche interminable. Años después, se lo arrojó a su padre en medio de una acalorada discusión, fruto de la cual, ambos se dieron la espalda sin volver a hablarse jamás. Aquel viejo y polvoriento pedazo de bronce, reapareció en una de las cajas que le envió su padre. Al reencontrarse con él, David, finalmente entendió que su labor trascendía la vida y el honor de uno mismo. Su padre supo que, llegado el momento, sabría anteponer los intereses de toda una especie a los suyos propios. Y David por fin, comprendió aquella responsabilidad.

Era plenamente consciente de que su destino, era continuar la labor de su padre. Pero el amor que sentía por Natalie era demasiado grande. Ya sabía lo que era enfrentarse a la pérdida de sus seres amados, y el dolor en aquel entonces, casi le acabó matando. Sus nuevas responsabilidades eran demasiado elevadas y su miedo a sucumbir ante un chantaje como el que su padre tuvo que hacer frente, le llevó a tomar la decisión más dolorosa de su vida. Su relación con Natalie acababa el mismo día que recibía la llave de Guardián de las Sagradas Escrituras. Lo último que vio de ella fue su rostro de confusión y sus ojos inundados de lágrimas. Natalie desapareció para siempre, y él volvía a sumirse en las tinieblas del dolor.

Durante años, maldijo su destino, ejecutando su labor con inusitada maestría. Con el tiempo, se había convertido en un eminente astrofísico y uno de los más eruditos intérpretes de los antiguos escritos. Toda la devoción que aplicaba a su labor, a la que se dedicaba en cuerpo y alma, era por Natalie. Ella era la última descendiente de los Reyes Antiguos, un ser de infinita delicadeza de cuya existencia dependía una raza entera. El estudio de la milenaria obra de su especie fue la forma que encontró David de estar en comunión con ella. Hasta que un día, alguien se presentó en su despacho, acompañado de una preciosa niña con rostro melancólico. «Esta niña acaba de perder a su madre. Natalie nos ha dejado. Su última voluntad fue que Helen, su hija, fuese entregada a su padre para que la instruyera y la protegiera».

David no podía creer que hubiese sido capaz de ser, junto con Natalie, el creador aquella fabulosa belleza. En aquellos inocentes ojos vio reflejada la luz de su amor difunto, una luz que sintió que le iluminaba el alma con un resplandor celestial que desterraba las tinieblas de aquellas décadas de perenne tristeza. Sin embargo, la dicha y el orgullo pronto se tornaban en terror. Bajo ninguna circunstancia podía permitir que Helen estuviera bajo la amenaza de un peligro constante e indeterminado y renunció a ella. «Es la hija de un Bibliotecario y por tanto su heredera. Y, además, es la última voluntad de su madre». El Consejo de la Hermandad fue tajante y rechazó con aquella sentencia la petición de David. Y en el fondo, tras su abatido gesto de derrota, escondía una subconsciente felicidad, pues ardía en deseos de estar con Helen.

Así que, desde entonces, padre e hija vivieron juntos formando una inquebrantable sociedad que duró hasta que la joven se acercó a la treintena. A David le preocupaba que su hija se perpetuara en el nido, y que no volara por su cuenta. Debía encontrar a alguien, tener hijos, dar continuidad a su línea de sangre. Pero ella era una soñadora empedernida, una abnegada rebelde independiente. No se conformó con ser una simple guardiana, se empeñó en ir más allá y combatir al enemigo en su propio terreno. Cuando su padre descubrió que era una agente del MI6, ya habían pasado un par de años desde su enrolamiento en la agencia de seguridad. Qué difícil fue encajar que su pequeña y delicada joya ya no permanecería a salvo bajo su protección, que ya no pasaría sus días en la calma de un escritorio entregada a una pacífica rutina. David no quiso conocer los detalles de la vida profesional de su hija. Aunque hablaban tan a menudo como podían, Helen no le hacía partícipe de sus misiones. Mantenían conversaciones triviales, mundanas, en las que ambos se refugiaban tras una endeble cortina de cotidianidad con la que tapar lo que ninguno de los dos quería ver del otro. Él era feliz, ajeno a los entresijos del lado incógnito de la vida de Helen, y ella obviaba los sentimientos de su padre al respecto.

Su última conversación transcurría hacía solo dos días. Helen no le dijo que estaba a punto de viajar a Nueva York. En vez de eso, solo le preguntó si había recogido el traje del tinte, y si se había acordado de pasar por su estudio para darle de comer al gato. David sabía que desde el momento que decidió ignorar la carrera de Helen, había asentado los cimientos de un muro que se fue alzando entre ambos, haciéndose cada vez más y más alto, hasta el punto de verse de mes en mes y tratarse en sus encuentros como dos conocidos cualesquiera. Aquello mató la espontaneidad, y las incesantes muestras de cariño que la niña profesaba a su padre, se fueron reduciendo como el fundido del sonido de una canción agonizante. Y a David aquella gélida distancia le lastimaba. Era consciente de que, para recuperar a su hija, debía aceptar su voluntad, aceptar que no sería lo que él quería, aceptar que, por ser quien era, cargaría con el peso del destino de toda una raza. Y justo cuando estaba a punto de claudicar, de interesarse por su secreta y peligrosa rutina, de mostrarle por fin todo su apoyo y comprensión, sucede aquello que más había temido durante toda su vida: tener que enfrentarse a lo que se enfrentó su padre, a resistir un chantaje con su hija de por medio. Aquella aterradora circunstancia le había sobrevenido en el momento en el que menos temía por ella.

—Buenos días a todos —De nuevo, aquella voz grave digitalizada, expresándose como una robot, sin apenas entonación, irrumpía en la sala causando a David un sobresalto que le rescató de golpe de su ensimismamiento. —Bienvenido a nuestra pequeña reunión, doctor Beckman. Ha sido muy considerado atendiendo con tanta premura la llamada de su amigo, el profesor Roche. —Larry imaginó a alguien escribiendo en un ordenador para que un comando de voz reprodujese oralmente cuanto escribía, una enrevesada técnica para eliminar las características de voz y acento que pudieran revelar pistas sobre la identidad del orador.

—¿Quién es usted?

—Doctor Beckman, ha sido invitado para ayudar al profesor Roche a evaluar y apreciar en su justa medida la gravedad de esta amenaza. —David y Larry se miraron entre sí. El profesor advirtió, en los sinceros ojos de su amigo, un halo de temor que enseguida le asaltó. —Por la expresión de su mirada, presumo que ya ha llegado a una conclusión sobre la naturaleza de ese artefacto, ¿verdad doctor?   

—Sin un análisis más exhaustivo no es concluyente.

—No desperdicie nuestro escaso tiempo con su pericial costumbre de cuestionarse todo.  Sabe que no necesita de ningún supercomputador para confirmar lo que ya sabe. Ponga en conocimiento de su amigo los detalles que debe conocer y convénzalo de que no debe demorarse lo más mínimo en conseguir lo que le hemos pedido. Y por supuesto, hágale entrar en razón, y que de ahora en adelante se abstenga de repetir esos episodios heroicos, antes de que la situación se le vaya definitivamente de las manos y ocasione daños irreparables a terceros.

—Creo que ya es suficiente. No hay ninguna necesidad de...

—¡Explique a su amigo qué hay dentro del dispositivo!

Larry buscó un asiento sobre el que desplomarse, manifestando un abatido gesto de resignación. Empezó a hablarle con desdén, sin mirarle apenas a la cara y empleando un volumen de voz poco más elevado que un susurro.

—Dentro del contenedor electromagnético, habría un pequeño vacío ocupado por, lo que estimo, sería alrededor de un gramo átomos exóticos: electrones orbitando alrededor de sus antipartículas, en un equilibrio estable mantenido por el campo electromagnético. Si el campo cae, las partículas se aniquilarán entre sí instantáneamente, liberando para esa masa una energía de... no se... es difícil determinar, pero... no serían menos de cincuenta megatones.

David se quedó en silencio, petrificado, mirando fijamente el artefacto. Jen empezó a moverse nerviosamente volviendo a retorcerse, luchando nerviosamente contra las bridas que la mantenían prisionera.

—¿Esa cosa es una bomba? Vamos, desatadme... Yo no vine aquí a esto... Juro que no sabía... ¡Quiero irme de aquí!

—Muy bien explicado, doctor, gracias por ahorrarnos la jerga técnica. Y tú, Jen, has hecho un buen trabajo. Habría sido excelente si tu arrogante exceso de confianza no te hubiese cegado ante la posibilidad de que un viejo erudito fuese capaz de doblegarte usando la violencia. Un error que ambos pagaréis. Tú continuarás ahí, atada. Y profesor, para usted reservo algo muy especial. Observen la pantalla del ordenador de Jen.

Los tres concentraron su vista en la pantalla, en la que se manifestó de repente el vídeo que mostraba la sala oscura donde se encontraba Helen cautiva. Se encendió una luz y se abrió la puerta. El carcelero entró embozado en su capucha de verdugo, cargando su voluminosa bolsa de deportes. La dejó en el suelo y extrajo de ella una camisa de fuerza. Se la puso a Helen sin la menor delicadeza, quedando esta inmovilizada sobre la silla. Después, volvió a la mochila para extraer un grueso cinturón de color oscuro y se lo colocó a la chica en forma de bandolera, cruzándoselo desde el hombro hasta la cintura. Después, sacó un pequeño aparato electrónico y lo adosó a dos cables que salían de un extremo del cinturón. Por último, recuperó de la mochila otro aparato electrónico. Era una especie de monitor similar a los que se utilizan para vigilar a los bebés a distancia. Lo puso justo frente a una de las cámaras y lo encendió. En su pantalla, se mostró una fila de símbolos: guiones bajos que parpadeaban dos veces cada segundo. Al mismo tiempo, se abrió una ventana nueva en la pantalla del ordenador en la que se mostraba la misma secuencia, enmarcada en un cuadro sobre el que se leía el título: “Insertar Clave Desactivación”.

—Como ha podido ver, profesor, hemos ataviado a su pequeña Helen con un nuevo complemento: un cinturón relleno con, aproximadamente, un kilo de explosivos. También habrán podido observar que existe una clave de desactivación. Pues bien, tanto el cinturón de Helen, como el artefacto que tienen ahí, disponen cada uno de su propia clave. Ambas claves serán entregadas al profesor tan pronto finalice su cometido, siendo él el único que podrá manipularlas. Por desgracia, nuestro tosco sistema sólo admitirá una de ellas. Así que, deberá elegir bien, pues la que desactiva una bomba, hace explotar inmediatamente la otra. Profesor, usted decide qué clave introducirá: ¿la que salvará a su hija, o la que salvará a los ocho millones de habitantes del área urbana de Londres? Fantástica encrucijada, ¿no cree, profesor? En un lado: el gobierno de la nación, ocho millones de civiles inocentes y todo el legado cultural de su raza. Y en el otro lado, su hija, su venerada Diosa terrenal, última entre los descendientes de la Sangre Real, su flamante mesías y su última gran esperanza. Bien, caballeros. No alarguemos más la agonía. Les conmino a que continúen con la petición realizada por la señorita Pearson y que se abstengan de protagonizar nuevos actos heroicos. Si tratan de ponerse en contacto con alguien o dar cualquier tipo de señal de alarma, explotarán ambas bombas. ¿Les ha quedado claro? —David y Larry se miraron consternados. —En breve recibirán instrucciones para la entrega de todo el material requerido. Una vez hayan sido positivamente validados por nuestros expertos, recibirán las claves. ¿Les ha quedado alguna duda?

Los dos hombres permanecieron en silencio, cabizbajos. David estaba totalmente abatido, con un rostro que reflejaba la perfecta definición de la derrota. Jen sin embargo, mostraba con gesto airado una expresión de desesperación.

—Por su silencio, creo que me han entendido perfectamente. Les sugiero, por el bien de todos, que empiecen a moverse. Y recuerden que les estamos observando. Buenos días, caballeros.

El sonido de los altavoces se apagó. David seguía pensativo, con la vista fijada en la pantalla del ordenador, hasta que la imagen del zulo de Helen también se desvaneció. Su lugar pasó a ocuparlo la ventana en la que se mostraba el cuadro en el que se debía introducir la clave de desactivación. De pronto, sonó un pitido, y en el centro de la pantalla, apareció una carpeta de la que emergió el icono que representa un archivo PDF. David miró a Larry y este se dirigió hacia el portátil para abrir el archivo.

—Son coordenadas geográficas y un texto. Instrucciones para realizar la entrega.

David se desplomó sobre una silla y apoyó ambos brazos en el pupitre, cabizbajo y derrotado. Larry vio compungido como sus manos se agitaban en un incontrolado tembleque, impotente y frustrado. En ese momento no sabía qué hacer, qué decirle para tratar de insuflarle ánimos. Por más que se esforzaba, era incapaz de hilvanar siquiera una mentira piadosa que le arrojara a su amigo un atisbo de esperanza. No había nada que hacer, salvo esperar.

Larry volvió a su terminal para contemplar la foto ampliada del artefacto y el esquema que el programa de análisis había diseñado a partir de su teórica descomposición. Entonces, abrió la aplicación del bloc de notas y escribió una serie de letras ordenadas sin significado aparente. Luego, redujo el tamaño de la ventana del bloc y lo arrastró a la parte superior de la pantalla. Después, inclinó el monitor, incrementando su ángulo respecto a la horizontal del teclado, orientándolo hacia el techo como si buscara una visión distinta del mismo. Lo dejó así y apoyó la cabeza entre sus manos, frotándose su escasa cabellera, pensativo.

Londres

Walter Oldtree y su viejo maletín de piel desgastada eran inseparables, hasta el punto de que, el destartalado portafolios, era considerado como una extensión de él mismo. Siempre lo llevaba colgado a modo de bandolera, con una fina correa de piel que rodeaba su orondo organismo. Su vientre prominente y una papada que, hacía ya años, había engullido a su cuello fugaz, le otorgarían un perfil “hitchckocniano”, de no ser porque su pelo aún crecía generosamente. 

Llegó escoltado por tres hombres que tuvieron que decelerar el paso para adecuarse a su ritmo. Oldtree no se movía demasiado, y caminar apresuradamente suponía para él un ejercicio inusitado que le hacía hiperventilar como si acabase de correr una maratón. Shefferd arqueó las cejas al verle acercarse, y con un simple gesto, no exento de un cierto aire de desdén, pidió que le ofrecieran una silla. Oldtree se lo agradeció, desplomándose sobre el sillón que un operario del centro de mando le cedió.

—Le agradecemos que haya acudido a nuestra llamada con tanta celeridad, doctor Oldtree.

—Sus hombres… son muy persuasivos. —Su ajetreada respiración le obligaba a interrumpir el habla para tomar aire. Shefferd se preguntaba cómo alguien tan inteligente podía dejarse de aquella forma. —Un placer ayudar.

—¿Puedo ofrecerle algo… café, té…?

—Gracias, solo agua. —Uno de los operarios ya tenía una pequeña botella preparada que le extendió nada más oírle. De un trago apuró la mitad del envase, bebiendo como si acabara de llegar de una dura travesía por el desierto. —¿Dónde está Beckman? —Se extrañó de no verle en la sala, y al escrutar la mirada de Shefferd, supo que no le habían contado todo para traerle allí.

—Esto que ahora vamos a compartir con usted, es alto secreto. Todo cuanto va a oír hoy aquí no debe salir de entre estas cuatro paredes.

—Ya estoy acostumbrado a firmar contratos de confidencialidad. —Oldtree abrió las manos encogiéndose de hombros expresando un cierto malestar ante aquella afirmación. —Me dijeron que el doctor Beckman era quien me había llamado. ¿Por qué no está aquí?

—De acuerdo. Su colega está en este momento en un aula del Imperial College con el profesor David Roche, y por lo que creemos, se hallarían retenidos en contra de su voluntad. Hace unos minutos, un grupo especial del MI6 ha infiltrado en los conductos de ventilación de la tercera planta del edificio Huxley, un mini-robot espía, con el que han logrado captar las imágenes que le vamos a enseñar. La calidad y el ángulo no son los ideales, pues no han podido traspasar la rendija de ventilación del aula. —En el gran monitor principal se empezó a suceder un abanico de fotografías que se distribuyeron por la amplia pantalla. El doctor Oldtree se levantó mientras se limpiaba las gafas para volver a ponérselas estudiando detalladamente cada una de ellas, pudiendo apreciar una panorámica del aula en la que reconoció a su antiguo colega y a un envejecido profesor Roche. Nada sabía de la chica que estaba sentada en una más que sospechosa postura. Obviamente, estaba maniatada, lo que alentó su curiosidad. Sin embargo, al fijarse en el resto de fotografías se olvidó de ella rápidamente.

—¿¡Qué demonios…!? —La visión del artefacto que Beckman había ido a analizar le causó un sobresalto que logró soliviantar a Shefferd.

—¿Qué ha visto, doctor Oldtree? —Walter estaba demasiado extasiado como para responder a la pregunta de Shefferd. 

—Ese artefacto… ¿Han conseguido obtener más imágenes?

—Sí. El doctor Beckman manipuló intencionadamente el localizador del móvil del profesor Roche para provocar que fuéramos a buscarle. Nos estaba esperando. Por eso enseguida advirtió el puntito rojo del láser con el que le apuntó el robot espía que enviamos. Sabía que le estaríamos grabando, así que empezó a mostrar todo tipo de información en el ordenador mientras iba explicando al profesor Roche lo que veía.

—¿Hay registros de audio?

—Tenemos vídeo. —Rápidamente, uno de los operarios comenzaba a manipular la esfera que desplazaba el puntero sobre la pantalla, y pronto las imágenes en movimiento empezaron a reproducirse con una nitidez notable.

—Subid el audio.

—… ¿lo ve profesor? Este es el secreto para mantener electrones y antiprotones en órbita constante. Nuestras secuencias para construir el campo electromagnético eran incompletas, seguramente lo hicieron a propósito. Nos dieron en aquellos dossiers la información necesaria para que fuésemos capaces de identificar esta bomba, pero no de construirla. Además, estábamos usando materiales inadecuados, ya que el…

—Volvedlo a pasar, desde el principio. ¿Puede mejorarse la voz?

—Podemos eliminar el ruido de fondo… y también puede usar auriculares. —Walter se puso los aparatosos auriculares que le ofrecieron, sacó un cuaderno del interior de su maletín y empezó a garabatear en él como un loco sin perder detalle de la voz que le susurraba en los oídos a través de los enormes audífonos. Hasta tres veces pidió que repitieran el vídeo. También imprimieron para él varias docenas de fotografías de las imágenes obtenidas a diferentes escalas. En apenas diez minutos, había convertido la mesa en la que se acopló en un desordenado desbarajuste de notas, papeles y carpetas. Oldtree finalmente, se quitó los auriculares y se recostó contra el asiento de su sillón, exhalando suspiros de desaliento. Shefferd no había osado interrumpirle durante el proceso, pero a aquellas alturas, ya era incapaz de contener su desesperación por saber qué estaba pasando.

—¿Y bien, ha sacado alguna conclusión?

—Eso me temo. No ha sido por casualidad que Larry haya pedido que viniera a ver esto. Es alucinante, increíble, y diría que imposible.

—En la grabación hablaba de una bomba. Si es eso, ¿sabría decirnos de qué clase de dispositivo se trata?

—Bueno, es… es largo y complejo de explicar, pero… en resumidas cuentas, sí, es un sofisticado y potente explosivo. Según los estudios preliminares de Larry, esa cajita, ahí donde la ven, contiene una combinación de electrones y antiprotones que, por ley natural, tienden a aniquilarse mutuamente. Un potente campo electromagnético evita que eso suceda, pero, si el campo es desactivado, las partículas se aniquilarían, liberando una cantidad de energía con el potencial devastador de una bomba nuclear. Larry ha calculado la superficie de vacío del dispositivo y la masa de protones capaz de albergar y… según sus estimaciones, la explosión resultaría catastrófica en al menos… seis kilómetros a la redonda.

—¿¡Qué…!? ¿Cómo coño puede esa cajita…?

—Sí, lo sé. Es imposible. Fabricar algo así con la tecnología actual es simplemente inviable. Ciencia ficción.

—Entonces, ¿cómo se sabe que es una bomba y no una simple caja, un montaje, un simulacro elaborado para confundir y aterrorizar…?  

—Probablemente Larry y yo seamos las dos únicas personas en el mundo con capacidad para llegar a esa conclusión. Ese artefacto no nos es desconocido del todo…

—¿Cómo? Explíquese, por favor.

—Hace más de quince años, Larry y yo lideramos diversos proyectos relacionados con la física de partículas, eso supongo que ya lo saben. Tras el éxito del experimento PS210, nos pusimos a trabajar en fórmulas para almacenar la antimateria durante más tiempo y así poder estudiarla en mayor profundidad. Fue entonces cuando llegó aquel dossier anónimo. Se trataba de un estudio muy completo y detallado que revolucionaba la concepción clásica de los campos electromagnéticos. Jamás pudimos conocer la fuente de aquella prodigiosa información, pero viniera de quien viniera, puso un conocimiento de un valor incalculable a nuestro alcance y nos abrió la mente a nuevas posibilidades. Nos embarcamos en un proyecto secreto para construir un contenedor que lograra almacenar antimateria de forma indefinida.

—¿Por qué en secreto?

—Básicamente, porque aquel informe no podía existir. Toda su formulación e hipótesis destruía muchos de los conceptos teóricos que aun hoy se continúan investigando. Estudiamos aquel dossier durante meses, de cabo a rabo, prácticamente sin descanso, contemplando todas las posibilidades que se nos ocurrían por disparatadas e incoherentes que nos parecieran. Pero nunca logramos llegar a ninguna conclusión plausible sobre su origen. La única explicación que considerábamos probable era… suena a locura, pero… Larry y yo contemplábamos seriamente la posibilidad de que aquel informe tuviera un origen… extra-dimensional.

—¿Qué?

—No sé decirlo sin que suene ridículo, pero, a lo que me refiero es que el dossier no pertenecería a nuestra dimensión temporal, sino a otra diferente, más avanzada. Vamos, que vendría del futuro… —Walter agachó la cabeza para evitar enfrentarse a la mirada de Shefferd, prefirió ignorar su reacción ante la expresión de aquella disparatada pero sincera opinión. 

—Tiene razón, suena ridículo.

—Pero no es ninguna barbaridad pensar que la existencia de ese informe en nuestra época demostraría el hecho de que, en un futuro, los avances de la ciencia nos habrían llevado a descubrir la forma controlar y generar ondas gravitacionales para manipular a nuestro antojo el espacio-tiempo, de forma que los viajes inter-dimensionales serían una realidad. Y eso de ahí sería la prueba. —Walter señaló a la pantalla en la que se proyectaba un primer plano de la misteriosa caja. Shefferd la miraba con ojos de incredulidad, agachando luego la cabeza, moviéndola de un lado a otro mostrando su negativa a aceptar aquella realidad. Walter siguió hablando para tratar de contrarrestar aquel patente escepticismo.   

—Trabajamos durante años, incansablemente, en la construcción de un contenedor viable. Los resultados simulados en el superordenador eran prometedores, pero al llevarlos a la práctica, nunca conseguíamos estabilizar el campo magnético más allá de unos segundos. Por un lado, aquel informe nos permitía avanzar a pasos de gigante, ahorrándonos décadas de investigación, pero, por otra parte, no lográbamos descubrir el error que nos impedía concluir el trabajo con éxito. Hace unos años, decidimos aparcar el proyecto de forma temporal. Estábamos exhaustos, necesitábamos desconectar por un tiempo para desbloquearnos y tomar distancia, refrescar las ideas y… quien sabe, teníamos la pueril esperanza de que, tal vez, apareciera alguna solución de la nada, del mismo modo que aquel dossier llegó a nosotros… y de pronto, ahí está… —Walter navegó entre en el video con la imagen congelada, pasando de fotograma en fotograma, hasta llegar a una imagen gráfica de esferas y pentágonos unidos entre sí por líneas rectas. —Esta es la descomposición estructural que el programa de análisis primario de Larry ha hecho de la cajita. Es una copia prácticamente exacta de las que construimos en el CERN a partir de la información del dossier. Y ahora veo que los datos eran incompletos. —Walter frunció el ceño esgrimiendo una mueca de rabia. —No querían enseñarnos a construirla, solo querían mostrarnos lo que era…

El rostro de Shefferd pasó de la incredulidad a la preocupación tras oír la última sentencia de Walter. Sus miradas se encontraron, la angustia reflejada en el gesto del orondo científico había borrado drásticamente su acostumbrada campechanía, lo que ahondó en la intranquilidad del director del MI6.

—¿Está insinuando que todo esto formaría parte de un plan elaborado hace…?

—Al menos, quince años, sino más…

Shefferd buscó un punto de apoyo sobre el que descansar momentáneamente su corpulenta anatomía. Se dejó caer sobre un mullido sillón con ruedas haciendo bascular el respaldo para estirarse todo cuanto dio de sí. Con los codos apoyados en los brazos del sillón, entrecruzó los dedos sobre su pecho y permaneció pensativo, mirando al techo. Se produjo un incómodo silencio que perduró durante unos interminables diez, o tal vez quince segundos.

—Está bien. Por el momento, trabajemos en base a que eso es una bomba de destrucción masiva. ¿Se puede desactivar? —La pregunta quedaba en el aire sin hallar más respuesta que la de un profundo silencio. Shefferd concedió unos segundos antes de insistir. —Le hablo a usted, Walter. ¿Hay un modo de desactivar esa cosa? —Shefferd elevó el tono haciendo que Walter se sobresaltara.

—Bien, no, creo que… Necesitaríamos un laboratorio especializado, seguramente en el CERN se podría… Pero ahí en el aula es imposible, a menos que…

—Cuéntenos su idea. Dadas las circunstancias nos quedamos sin opciones y sin tiempo.

—El campo electromagnético debería responder a algún tipo de señal para que sea inhabilitado, pero no podemos especular con ello, ya que cualquier minúsculo error de cálculo haría estallar el dispositivo. Debemos actuar sobre los átomos exóticos generando un nuevo campo electromagnético que no responda a ninguna señal.

—¿Habla de construir una caja para guardar la otra caja?

—Así es.

—Pero dice que, hasta ahora, las que habían construido no funcionaron. ¿Qué habrá de diferente en esta?

—Los nuevos datos de Larry. Si metemos esto en el simulador del superordenador del CERN, tal vez podríamos acabar de ajustar la estructura definitiva y construir una caja idéntica a esa que reforzaría el contenedor y al menos, lograríamos aplazar la explosión. 

—No hay tiempo para ir a Suiza. ¿Le valdría un superordenador de doscientos veinte mil núcleos y mil setecientos teras?

—Claro —A Walter se le iluminó la mirada al oír aquello. —¿Dónde está esa maravilla?

—Saque una copia de todo el material y acompáñele al CyT —Shefferd se dirigió a uno de los operarios quien ejecutó sus órdenes con suma celeridad. —Walter, este hombre le llevará a nuestro laboratorio. Además del superordenador, allí dispondrá también de una impresora en 3D. No hace falta decirle que el tiempo nos apremia.

—Eso es fantástico. Descuide, me pongo a ello.

Ambos hombres abandonaron la sala de forma precipitada y Shefferd volvía a concentrarse en la imagen que el robot espía les enviaba del aula de la facultad, con la única compañía de los dos operarios que quedaron manipulando la consola.

—Ponedme con Erikssen.

Imperial College

Erikssen se sobresaltó al notar la vibración del teléfono móvil en el bolsillo interior de su americana, y con la torpeza que provoca la precipitación, lo recuperó llevándoselo directamente a la oreja, sin pararse a mirar la pantalla, respondiendo instintivamente como si ya supiera de quién provenía la llamada.

—¿John?

—Marcus, ¿alguna novedad?

—Negativo. Hemos hecho un despliegue limpio. El inhibidor de frecuencias ha aparecido escamoteado en la sala de las máquinas de climatización. Es una pasada de aparato, nunca había visto nada igual. El circuito cerrado de televisión está intervenido y han puesto cámaras y micrófonos allá donde la vigilancia no llega. Tienen el edificio completamente monitorizado. Pero aquí no hay nadie que no sea del personal habitual. Ninguna incidencia ni novedad en ese aspecto. Los libros de registros recientes no recogen nada referente a instalaciones o mantenimientos fuera de lo habitual. Estamos estudiando otras fechas por si prepararon todo hace tiempo.

—Habéis hecho un buen trabajo. El doctor Walter Oldtree, el viejo socio de Larry, ha estado aquí y ha podido ver las imágenes enviadas por el robot.

—¿Qué ha dicho?

—Que estamos jodidos.

—Eso ya te lo habría dicho yo sin ningún doctorado en física.

—Por lo visto, el inhibidor no sería la única virguería que tienes allí. ¿Habéis visto las grabaciones?

—Solo una parte, lo justo para comprobar que la captura funcionaba. ¿Por…? ¿me he perdido algo?

—Sí, pero la explicación no es fácil de encajar. Necesitaré que vuelvas a Legoland. Deja allí un par de destacamentos para que vigilen la zona, desde la distancia, sin que nadie repare en su presencia. Por ahora, es mejor dejar que continúen creyendo que estamos al margen.

—De acuerdo. Recojo mis bártulos y voy para allá. —Colgó y se dirigió hacia la carretera, deteniéndose en un paso de peatones regulado por un semáforo. Una furgoneta blanca con un escueto rótulo de una empresa de fumigación se detuvo ante él y la puerta corredera del lado se abrió. Una vez Erikssen estuvo dentro del furgón, este arrancó sin esperar a que la puerta se cerrase por completo. En su interior, tres operarios se hacinaban manipulando una consola con varias pantallas. —Tengo que volver a la base. Vosotros os quedaréis aquí, observando todo lo que ocurra tanto dentro como fuera del edificio Huxley. No dejéis de moveros.

—De acuerdo, jefe.

—¡Para en cuanto puedas! —Alzó la voz para asegurarse de que el chófer le escuchaba al otro lado de la mampara, translúcida desde el interior, pero opaca desde fuera. En unos segundos, el vehículo se detuvo y Erikssen abrió la puerta corredera. —No despeguéis un ojo de ese robot y avisadme ante lo más mínimo. —Los operarios asintieron al unísono, esbozando semblantes de preocupación. Erikssen se apeó, cerrando con un contundente golpe el portón, y la furgoneta continuó su marcha, mezclándose entre el denso tránsito de la ciudad, que transcurría como siempre, hechizado por el poderoso influjo de su cotidiana rutina.   

Vauxhall Bridge, Londres

El acostumbrado tumulto diario de vehículos fluía por Albert Embankment en su confluencia con el concurrido puente Vauxhall. Shefferd cruzó al otro lado de la calle, hasta la puerta principal del hotel Saint George Wharf, donde un clásico Rolls Royce Phantom de los años setenta, de color negro e inmaculado aspecto, le esperaba detenido frente a la puerta del hotel. Una deslumbrante chica de rasgos arábigos, piel canela y enormes ojos agrandados por un exquisito maquillaje, le esperaba con flemática pose junto al coche, vestida con un sobrio uniforme gris y la clásica gorra de chófer. Le abrió la puerta trasera invitándole a entrar en la parte posterior. Cuando Shefferd se acomodó, la chófer cerró suavemente y ocupó su lugar en el puesto de conducción, arrancando en dirección al puente para cruzar el Támesis.   

—Lord Faulkner…

—Buenos días, John.

Lord Henry Faulkner le esperaba sentado en la confortable parte de atrás. Aunque era ya un anciano, preservaba razonablemente su porte sobrio y elegante. Descendía de una aristocrática familia de gran tradición en el entramado social londinense. Sus antepasados fueron antiguos nobles medievales que, tras perder sus tierras a favor de la monarquía en la Guerra de las Dos Rosas, se reconvirtieron en comerciantes, actividad que a lo largo de los siglos les acabaría devolviendo la gloria amasando una gran fortuna. Desde finales del siglo XIX, ostentaban la posesión de un asiento en la Cámara de los Lores como consejeros independientes, cargo que se iba heredando de generación en generación.

Lord Faulkner era un icono vivo de la tópica imagen del caballero inglés. Traje de rayas diplomáticas, oscuro, con pañuelo asomando por la solapa. Reloj de mano guardado en el bolsillo del chaleco, sujeto por una cadena dorada al mismo, todo bajo una elegante gabardina gris. Acaba complementando su atuendo con guantes de piel, un paraguas pluriempleado como bastón y bombín también de color gris. Los años le habían dejado un rostro surcado de arrugas, pulcramente afeitado a excepción de unas amplias patillas que le hacían parecer un distinguido miembro del Club Reformista, recién salido del mismo tras apostar fuerte contra Philleas Fogg y su reto de dar la vuelta al mundo en sólo ochenta días.

—¿Qué tal andan las cosas por el MI6?

—No muy bien. —Shefferd extrajo de su maletín una vieja carpeta de cartón de color marrón cerrada con una goma y se la tendió a Lord Faulkner, quien enseguida la abrió para curiosear su contenido. A medida que la estudiaba, el semblante se le tornaba cada vez más serio. El silencio producido durante aquellos segundos generó para Shefferd un cierto clima de tensión. 

—¿Se ha podido determinar la naturaleza de ese artefacto?

—Por ahora es solo un concepto teórico, pero el doctor Walter Oldtree está bastante seguro.

—¿Una bomba de neutrones?

—No. Sería algo mucho más… sofisticado.

—Es imposible que se trate de una bomba de antimateria. Eso es, a día de hoy, ciencia ficción.

—Pues Walter… el doctor Oldtree cree firmemente que, de algún modo, han logrado desarrollarla. Tanto él como el doctor Beckman tienen experiencia con ese tipo de tecnología y nuestro superordenador lo ha confirmado.

—Podría ser un montaje, un engaño para confundirnos y amedrentarnos.

—Es lo primero que pensé. Oldtree dice que es posible, pero…

—Para el caso de que la amenaza fuese real, ¿en qué habéis trabajado para neutralizarla?

—Walter cree que puede construir un contenedor que inhabilitaría la bomba durante el tiempo suficiente para alejarla y hacerla estallar mar adentro.

—Si esta cosa no es más que una caja vacía perderéis recursos y un tiempo valiosísimo.

—Y si es lo que parece y no hacemos nada, esa cosa arrasará con todo cuanto esté a varios kilómetros a la redonda. De seis a ocho millones de bajas potenciales, más el impacto que provocaría en el resto del mundo.

—Tranquilo, John. Cálmate. En estos momentos, la serenidad del director del MI6 es más necesaria que nunca.

—Pues quédate tú con este cargo envenenado. En mala hora decidió el viejo jubilarse. ¿Por qué no te eligió a ti en vez de a mí?

—Porque yo ya soy casi octogenario. Toda organización debe renovarse con savia nueva cada cierto tiempo. Lo harás bien. Deja que yo me encargue de esto —le dijo sacudiendo en alto la ristra de folios que componía el informe.

—¿Qué piensas hacer?

—Si Beckman y Oldtree tienen razón y ese dispositivo lleva dentro un átomo exótico, su elaboración tiene que haber dejado un rastro. Hasta ahora, sólo pueden conseguirse antiátomos en los grandes aceleradores y hay muy pocos en el mundo con capacidad para generarlos. El CERN, evidentemente, es uno de ellos. Pero todo lo que ocurre allí está totalmente controlado. Por otro lado, el contenedor requiere de un centro de tecnología muy avanzado para su fabricación, y no me imagino el coste económico de semejante maravilla. Estrecharemos el cerco entre los centros con aceleradores de antiprotones y a partir de ahí...

—Dices que ese dispositivo cuesta una millonada, ¿no?

—Si es real, al menos, tanto como el producto interior bruto de un país africano.

—Bien, siendo así, en cuanto tengas esa lista, pondría a trabajar a la división de delitos económicos del MI6 para que investiguen el flujo de capitales hacia esos laboratorios.

—Efectivamente, John, ese es el siguiente paso. El talento creativo germina con la escasez de recursos, y los grandes capitales delegan el pensamiento para evitar el esfuerzo del estudio. El dinero pues, ha de circular y en su camino, siempre deja una estela que puede seguirse. Tus hombres no tardarán en hallarla, y en cuanto tiréis del hilo, hallaréis a Helen atada al otro lado.

—Sin duda, Helen dio con las pistas adecuadas.

—Debéis recuperarla con vida, su testimonio será crucial para desvelar los planes del enemigo. ¿No han hecho aún ninguna reivindicación?

—No, no sabemos que quieren. Nuestra vigilancia solo ha captado el testimonio de Beckman. David estaba todo el rato en silencio.

—No es de extrañar. Es un intelectual, no un guerrero, igual que la mayoría de nosotros. Estará consternado por el secuestro de su hija. Ya es mucho que haya sido capaz de mantener la cordura con todo lo que lleva vivido. Su primera familia, su mujer... y ahora su hija. ¿Cómo te sentirías si tuvieras que revivir otra vez tu peor pesadilla? Dale tiempo.

—Tiempo... —Shefferd se quedó de repente pensativo, como si una revolucionara idea hubiese invadido su mente, desconectándole de su entorno.

—¿Qué ocurre, John, en qué piensas?

—No es nada, es solo algo que dijo Walter, una tontería...

—¿Qué dijo?

—Insinuó que... como te decía, es una locura, pero... hace quince años, cuando él y Beckman trabajaban juntos en el CERN y recibieron el informe que se detalla en el dossier... por un tiempo, sopesaron que su origen inexplicable podría tener respuesta en la física teórica. Vamos, que podrían haber construido ese aparatito en el futuro y traerlo al pasado. —Lord Faulkner se quedó contemplándole durante un instante con la boca abierta y mirada ausente. Shefferd se sintió incomodado y frunció el ceño. —¿Henry?

—¿En serio? —Lord Faulkner por fin reaccionó soltando una sonora carcajada. —Sí, claro. Sería una buena explicación, muy coherente dada la imposibilidad de fabricar hoy día algo así. Pero seamos prácticos y dejemos las utopías para los novelistas. Si hacemos caso a la navaja de Ockham, lo más seguro es que ese aparatito acabe siendo una simple caja de juguete sin nada extraño, ideada para que ejerzan sobre nosotros la fuerza de la amenaza.

—¿No crees que ya lo hacen reteniendo a Helen?

—Sí, pero no cabe duda de que quieren poner a prueba su determinación. En el pasado ya se han perdido a muchos seres queridos. Pero jamás hemos hecho frente a una amenaza sobre ocho millones de personas...

—Además de la convulsión mundial de un atentado de esa envergadura.

—La cuestión es, ¿qué objetivo persiguen? ¿Qué le están pidiendo para someterle a semejante extorsión?

—Han ido a por él, si de algún modo sabían que es un Bibliotecario, seguramente querrán información.

—Si lo sabían, pero, ¿cómo iban a saberlo?

—Han utilizado a alguien de dentro.

—Sí. Es muy probable que tengamos un topo… Pero ¿quién? No puede ser un infiltrado, pues nadie nuevo tiene acceso al sistema. Si conoces bien a la gente que tienes bajo tu mando, sabrás quién ha podido sucumbir a un chantaje, extorsión o soborno. Encuéntrale y acortarás la distancia que nos separa de Helen.

—Es absurdo. La lista de los que conocen su auténtica posición es muy corta, y todos ellos saben tanto o más que él. ¿Para qué le necesitarían?

—Tal vez no tengan idea de lo que es David y solo quieran tomarle de rehén para interrogar a Helen. De hecho, puede que sea a Helen a quien están presionando y que nada de esto vaya con él. Por eso, tenéis que encontrarla. Helen no es una agente cualquiera, no podemos permitirnos el lujo de perderla.

Shefferd se llevó las manos a la cabeza cubriéndose el rostro al tiempo que se echaba hacia atrás recostándose sobre el mullido asiento.

—A cada pregunta que planteas salen más dudas y especulaciones, esto no va a ninguna parte. ¿Por qué coño no han contactado con nosotros? ¿Y qué mierda de información quieren de David? La Hermandad se disolvió hace ya más de treinta años.  

—No lo sé, pero piensa que fluimos por una fase temporal muy especial. Las fechas marcadas en la tesis de Förstemann se hallan cercanas, y ya han pasado más de siete centurias y media desde el nacimiento del último Ygdrassil. 

—¿El fin del mundo? ¿En serio? Os habéis pasado un siglo buscando señales de lo que escribió aquel loco y jamás se ha encontrado ni una simple pista.

—Lo que me aterra es que el doctor Rudd diera con algo muy trascendente y que aquella verdad muriera con él sin poder llegar a ser compartida. Helen Roche fue a los Estados Unidos para descubrir qué fue lo que el doctor Rudd ya jamás nos podrá contar. Si había descubierto la circunstancia que validaba la tesis de Förstemann, Helen era sin duda la persona más indicada para hacerse con la información y traerla a hasta nosotros.   

—¿La alentaste a ir convenciéndola en base a una mera conjetura?

—No, yo no la envié. Pero lo hubiera hecho de buena gana. Cuesta creer que sea una casualidad que el doctor Rudd y Ian Marcus murieran con pocas horas de diferencia en la misma ciudad, y a miles de kilómetros de sus respectivos domicilios. Pero ahora, debemos ocuparnos de resolver esta crisis. Actuaremos en base a que la amenaza sea cierta. Yo me encargaré de elaborar y enviarte lo antes posible esa lista. Tú continúa vigilando a Larry y a David. Puede que de un momento a otro se desvelen sus reivindicaciones.

—Tengo un muy mal presentimiento. Si no encontramos nada, volveremos a estar como al principio, habiendo perdido un tiempo imprescindible.

—Si no encontramos nada, significará que esa caja no es más que un señuelo inocuo.

—O que Larry y Walter tenían razón con su disparatada teoría de los viajes inter-dimensionales. —Lord Faulkner hizo un pequeño aspaviento con su mano a modo de rechazo mientras giraba el rostro sonriendo.

—John, estoy convencido de la existencia de una conspiración para asesinar a Rudd y a Marcus, pero de ningún modo, me creo que hayan muerto por descubrir una máquina del tiempo. —Lord Faulkner se incorporó y apoyó ambas manos en el respaldo del asiento delantero para dirigirse a la chófer, quien conducía ajena a cuanto ocurría en el interior del vehículo, manteniendo en todo momento una actitud seria y gravemente formal. —Amira, detenga el coche en cuanto pueda, el señor Shefferd se bajará. —Lord Faulkner recuperó la postura, apoyándose en su respaldo. —Amira es muy eficiente. En cuanto tenga la lista, te la hará llegar. Si como dices, no encontramos nada, empieza a pensar en un plan B. Hay que descubrir el paradero de Helen y rescatarla viva, a toda costa.

—Si Walter consigue construir la réplica de la caja, podríamos neutralizar la bomba y alejarla de la ciudad. Pero necesitaríamos hacerlo sin alertar al enemigo para no poner a Helen en peligro. Estamos intentando descifrar la codificación de la señal que usa para mantener la vigilancia a distancia del aula y así seguirla hasta el origen o manipularla. Pero necesitamos más medios.

—No te preocupes, te abriré una discreta línea de colaboración con el GCHQ, pon a Erikssen a trabajar en ello. —El coche se detuvo justo delante del hotel donde habían recogido a Shefferd. Este abrió la puerta y antes de salir, Lord Faulkner le agarró del brazo. —Por cierto, ¿Quién irá a por la bomba?

—No lo hemos previsto aún. Esperamos a que Oldtree acabe los análisis de datos con el simulador. Hasta que las pruebas no salgan satisfactorias, es una tontería intentar nada.

—De acuerdo, pero no dejes que vaya Oldtree. Es viejo y torpe, no parece acostumbrado a operar bajo presión. Envía a alguien experto, alguien que con solo un vistazo pueda leer perfectamente la situación. Encárgate tú mismo. Ve tú a por la bomba. A David le tranquilizará ver una cara amiga. Tu presencia le infundirá ánimos.

—Eso si no intenta matarme por considerarme responsable de la situación de su hija.

—No lo hará. Helen es incontrolable y él lo sabe. Este asunto es demasiado grave para dejarlo en manos inexpertas. Debes liderar en primera persona la misión hasta el final. Vuelve a las catacumbas de Legoland. Presiona a Oldtree y tan pronto te llegue la lista, presiona también a tu gente para que sigan las pistas que lleven Helen. Cerremos este capítulo.

Nueva York

John Roberts trataba de contener su nerviosismo confinado en una sala de las oficinas secretas de la Coordinadora de la Seguridad Británica, en una estancia que solía emplearse para el descanso. Había televisión, bar, biblioteca y al fondo, algunas máquinas para hacer ejercicio. John se preparó un café y se dejó caer en el cómodo sofá para distraerse viendo las noticias en televisión, cuando de pronto, la puerta se abrió. Samuel Stephenson y Benjamin Thorpe, las personas al frente de la sucursal del Servicio Secreto Británico en Norteamérica, entraron abruptamente. Al verles, el agente del FBI se levantó, taza de café en mano, de forma tan precipitada que algunas gotas del líquido negro volaron sobre la mesa. Su cara manifestaba aún el desconcierto y la confusión aderezada con un tenue brillo en los ojos, esperanzado de obtener respuestas.

—Por favor, tome asiento agente Roberts. ¿Le ajusta bien la ropa que le hemos suministrado? —Se había dado una ducha y al salir, se encontró sobre la cama un elegante traje oscuro, una camisa blanca y una sobria corbata azul marino. Al pie, unos lujosos zapatos de piel negros con medias calcetín dobladas en su interior. Completaron el atuendo con un cinturón negro de piel y una muda de ropa interior.

—Sí, han acertado hasta con el número de los zapatos. Muchas gracias.

—No hay de qué. Ante todo, quería ofrecerle mis sinceras disculpas por el trato dispensado. Representamos intereses muy delicados y toda precaución es poca ante situaciones críticas como en la que nos encontramos en estos momentos. ¿Se encuentra bien, le apetece más café, algo de comer…?

—No, gracias. Pero sí me gustaría que pudieran contestarme algunas preguntas, como dónde estoy, para empezar.

—Por supuesto. Se halla usted en la oficina de Control de Pasaportes Británicos. Una corresponsalía del Ministerio de Asuntos Exteriores del Reino Unido, ubicada aquí desde los años cuarenta. Nuestro cometido es dar soporte a los miles de ciudadanos británicos que cruzan el Atlántico por motivos profesionales. Aquí les servimos de base para ayudarles con el papeleo y las relaciones internacionales.

—Discúlpenme, pero no tienen ustedes mucha pinta de burócratas.

—Oficialmente somos agentes de control de pasaportes. —Stephenson y Thorpe se miraron entre sí como buscando la aprobación el uno del otro. —Extraoficialmente, se encuentra en la sede transatlántica de la oficina de Coordinación de Seguridad Británica, una corresponsalía del MI6 en los Estados Unidos.

—Vaya, ustedes eran los que le pasaban a J. Edgar Hoover las transcripciones Ultra durante la Segunda Guerra Mundial, los descifrados de la máquina Enigma de los nazis, ¿cierto?

—Muy bien, sobresaliente en historia. En efecto, desde que Winston Churchill hiciera establecer aquí esta base de operaciones, hemos sido los ojos y los oídos de los servicios secretos británicos en toda América. Por desgracia, estamos siendo estrangulados por el tiempo y deberemos agilizar las explicaciones, dejando la historia para otro momento. Ahora, vamos a compartir con usted una información extremadamente delicada y confidencial. En estos momentos, Londres está bajo una grave amenaza terrorista. La desaparición de Helen Roche y el ataque del que fueron víctimas, podrían guardar relación con una organización clandestina que, en estos instantes, está extorsionando a las fuerzas de inteligencia británicas amenazando con detonar una sofisticada arma de destrucción masiva si sus exigencias no son atendidas.

—¿Cómo? ¿Qué es, un arma química o…?

—Aun no lo sabemos con certeza, pero de lo que no tenemos duda, es que se trata de una tecnología revolucionaria y muy sofisticada, que se ha desarrollado en un laboratorio excepcionalmente avanzado y a un coste económico muy elevado.

—Lo que estrecha el cerco considerablemente de cara a determinar su origen. —Thorpe y Stephenson se iban alternando en las explicaciones, provocando a Roberts constantes movimientos de cabeza mirando a uno a y otro como en un partido de tenis.

—Correcto, la oficina central en Londres ha trabajado intensamente basándose en recientes macro flujos de capitales y de equipo poco convencionales. Nos han pasado los datos y tenemos tres posibles ubicaciones aquí, en Norteamérica: El Fermilab en Chicago, El National Oak Ridge de Tennesse y una empresa de semiconductores y desarrollo de tecnología aeroespacial en Toronto.

—Pero, ¿de qué clase de arma se trata?

—Como ya le decía, eso aún no está confirmado, pero todo apunta a que sería un tipo de arma de colisión de partículas.

—Así es, estaríamos hablando de un arma de antimateria, un pequeño dispositivo con la capacidad de destrucción de varias bombas nucleares.

—Como le decíamos, a pesar de que las teorías en ese campo se están trabajando desde los años treinta, esa tecnología está aún en fase embrionaria y resulta material y económicamente imposible construir un artefacto de esas características.

—Sin embargo, alguien lo ha conseguido y lo ha hecho en uno de esos tres sitios.

—El Fermilab y el Oak Ridge son dos centros con participación de fondos públicos, utilizados para una infinidad de investigaciones en un constante ir y venir de instituciones y corporaciones privadas.

—Cierto, igual que ocurre con el CERN en Suiza, no son los lugares más adecuados para desarrollar armas secretas.

—Además, los flujos de capital, material y equipos hacia esos centros suelen llevar una pauta más o menos estable. Sin embargo, que una empresa privada reciba en los últimos meses treinta veces más capital de lo habitual, resulta cuanto menos, llamativo.

—Como no disponemos de tiempo, hemos decidido que vamos a centrar nuestra acción sobre esta pista: la empresa canadiense.

—Así es, agente Roberts. Y aquí es donde entra usted. Por cuestiones de seguridad, no podemos movilizar a todos nuestros agentes de campo, ya que muchos son compartidos con la Agencia para la Seguridad Nacional estadounidense, y no podemos, por ahora, hacerles partícipes de esta crisis, pues pondríamos en serio riesgo la misión.

—Si entrase la NSA dejaríamos de tener el control total de los flujos de información, y eso es algo que, bajo estas circunstancias, no podemos permitirnos de ningún modo.

—¿Cuánto tiempo le llevaría reunir a tres grupos de asalto para realizar tres redadas coordinadas?

—Un momento, ¿quieren que vaya a Canadá con tres grupos de asalto para hacer tres redadas?

—No, obviamente no deben traspasar la frontera. La empresa canadiense de la que hablamos, Quantumm, opera para sus envíos transatlánticos con diversos intermediarios de logística, tres de los cuales se hallan aquí, en el norte de Estados Unidos.

—En la última semana, han fletado cuatro envíos al Reino Unido. Dos salieron de dos almacenes desde Michigan e Illinois. Los otros dos lo hicieron desde Nueva York. 

—Si la bomba se ha desarrollado en las instalaciones de Quantumm en Canadá, es seguro que ha cruzado el Atlántico desde uno de estos tres sitios.

—Así que quieren que monte una triple redada coordinada en estos tres almacenes.

—Correcto.

—Supongo que son conscientes de que no se emiten órdenes de registro ni se moviliza a medio FBI por cualquier cosa. Además, hay otra cuestión: ¿Cómo logran que un artefacto explosivo consiga pasar por la aduana? Es de locos. —Stephenson y Thorpe se dedicaron una mirada que gesticulaba una irónica compasión.

—El papeleo es cosa nuestra, ya está todo previsto. Hay algo más. El último contacto con Helen Roche, según usted, fue en la noche de ayer a las 1:30 horas aproximadamente, ¿no es así?

—Creo que fue sobre esa hora cuando la dejé en los Hamptons.

—Sobre las 09:00 a.m. hora de Londres, se recibió la primera imagen del cautiverio de Helen.

—Lo que implica que, de acuerdo con la diferencia horaria, eran las 04:00 a.m. aquí. Sólo unas dos horas y media después de su desaparición.

—Eso indicaría que el zulo donde retienen a Helen está por fuerza dentro del mismo radio geográfico donde se enclavan los tres almacenes.

—Con lo que es más que probable que Helen esté en uno de ellos. 

Roberts apoyó su cabeza entre ambas manos y empezó a masajearse las sienes como si el flujo de información que había recibido le provocara dolor de cabeza. Con gesto contrariado, les devolvió la mirada a Stephenson y a Thorpe, quienes le observaban de manera contemplativa.

—Los que están detrás de todo esto, ¿son los mismos del incidente de San Francisco? —Stephenson y Thorpe asintieron en silencio al unísono. Roberts emitió un bufido y se incorporó hacia delante, asentando los codos en ambas piernas. —Muy bien. ¿Qué es lo que tienen planeado?

Londres

Marcus Erikssen llegaba al número dos de Marsham Street en un coche oficial. Shefferd había concertado una reunión extraordinaria con la Secretaria del Home Department para informar al Ministerio del Interior y así obtener del gobierno los recursos necesarios para gestionar la crisis. Las circunstancias les habían obligado a elaborar un plan improvisado de forma precipitada, que comportaría la clausura del espacio aéreo militar sobre la capital británica y disponer de un caza de la Royal Air Force. Solo la autoridad de la Secretaria de Interior podía proporcionarle ambas cosas. Acudir a ella suponía un riesgo considerable. No hacerlo, era optar por un inmovilismo aún más arriesgado. Que el enemigo basara su amenaza en una maniobra de ejercicio de fuerza simulada era una opción más que plausible. Pero un oscuro presentimiento desataba la desazón de Shefferd desde las primeras horas del alba de aquel día sombrío.

El cometido de Erikssen no podía entrañar mayor dificultad: conseguir que el gobierno activara el nivel máximo de alerta terrorista para que, de ese modo, el MI6 pudiera utilizar a su conveniencia la vasta estructura de las fuerzas del estado sin dar explicaciones. Sin embargo, la verdad de los hechos no podía ser expuesta abiertamente. Mantener su secreta comunidad alejada del alcance de las instituciones gubernamentales era una regla básica que se remontaba a los albores de la civilización y que, para proteger la supervivencia de su linaje, bajo ninguna circunstancia, por desesperada que esta fuese, debía ser quebrantada. Así pues, Erikssen debía sentarse ante una de las más duras y sagaces miembros del gobierno, exponerle un plan falso y convencerla de la necesaria aplicación de uno de esos incómodos protocolos que nada gustan a la clase política.          

—Señor Erikssen, la señora Ministra le espera.

Marcus agradeció con un gesto a la abnegada responsable de gabinete. Guiado por su alterado estado nervioso, le dedicó inconscientemente un guiño de complicidad antes de entrar precipitadamente en la sala, donde una vez dentro, se encontró con cuatro personas ya sentadas frente a una mesa ovalada.

—Lamento el retraso, señora Ministra. —La cara de la ministra expresaba un revelador gesto de disgusto. Al ver a Marcus, dejó caer sobre la mesa el grueso expediente que estaba leyendo.

—¿Dónde está Shefferd? ¿Desde cuando “C” delega las comunicaciones de alto nivel del Servicio Secreto a su subalterno?

—El señor Shefferd me envía junto con sus disculpas. Está coordinando las operaciones desde el MI6…

—Está bien. Ya trataré con él estos “ajustes” en el protocolo. Ahora le agradeceré que nos exponga los hechos.

—Bien —Erikssen titubeaba levemente, lo suficiente para que la temperamental ministra le mirara con una ceja arqueada, escrutando su lenguaje corporal. Sacó de su maletín una carpeta de la que extrajo varios dossiers que repartió entre los asistentes. —Hemos detectado un flujo de suministros inusual. Desde la Oficina Coordinadora de la Seguridad Británica en Nueva York, nos han remitido estos informes: se trata de un envío especial de material químico que partía desde el puerto de Newark en New Jersey la semana pasada. Son dos contenedores fletados en un barco de la multinacional Maerks con destino al Reino Unido, concretamente al puerto de Southampton.  

—¿Cuál era la carga?

—En los dossiers tienen el detalle. Se trata de productos aparentemente sin interés alguno, utilizados generalmente en la industria textil. Sin embargo, sometidos a un proceso químico bastante complejo, derivan en un material moldeable altamente inflamable que ha sido utilizado en recientes ocasiones por grupos islamistas.

—¿Quién era el importador? —La ministra iba estudiando meticulosamente el informe a través de unas desmedidas gafas con montura de pasta.

—Este punto ha sido el que ha provocado nuestra atención. Una empresa de químicos con sede en las islas Jersey, que ha resultado ser una sociedad pantalla. Lo estamos investigando. La cuestión es que el barco que los transportaba descargó en el puerto de Southampton hace tres días. Y esos dos contenedores no pasaron por la aduana.

—¿Cómo dice? —La ministra alzó repentinamente la mirada, se bajó los cristales de las gafas para ver a Erikssen sin la mediación de las lentes.

—El informe del puerto detalla que los contenedores fueron descargados, pero no entraron en aduana, quedando almacenados a la espera de ser reclamados por su comprador. Enviamos a gente a que los comprobara y no hallaron nada. Los contenedores no estaban. 

—¿Cuánto hace de eso?

—Dos días. Hemos analizado las cámaras de seguridad de los peajes de la zona portuaria y hemos casado todos los transportes con los inventarios de los diferentes almacenes. Más de tres mil envíos en cuarenta y dos horas. Tenemos tres matrículas sospechosas, cuyas cargas no hemos podido casar. Uno de ellos quedó descartado. Pertenecía a una pequeña empresa de transportes de Manchester, que había sido alquilado por una banda dedicada al contrabando de falsificaciones de ropa y complementos de lujo. Le hemos pasado el aviso a la policía portuaria. Los otros dos llevaban matrículas falsas. Hemos tratado de seguir su ruta a partir de las cámaras de seguridad de autopistas, peajes y fotos de satélite. Perdimos su pista cuando iban camino de Winchester. Es probable que, desde ahí, siguieran por carreteras secundarias, pero no hemos hallado ninguna evidencia de su paso. Por su trayectoria, se dirigían a Londres con toda probabilidad.   

—Ese material explosivo… ¿de qué cantidad hablamos?

—Según el informe de la oficina del CSB, habría suficiente para fabricar unas… cinco o seis toneladas. Es una cantidad muy grande, señora ministra.

—Santo Dios. —La ministra tenía su cabeza asentada entre ambas manos. En su interior trataba de luchar para cubrir su preocupación con una grave expresión de contrariedad. —¿Han investigado laboratorios, empresas químicas…?

—Desgraciadamente no necesitan un centro demasiado sofisticado ni equipo especial. Pueden conseguir lo necesario en cualquier almacén de materiales. Hemos investigado todos los que están en el área de la ruta de los camiones y, estamos siguiendo una docena de pistas, pero hasta ahora, nada.

—¿En serio creen que hay que contemplar esto como una grave amenaza terrorista? Hasta ahora como mucho, sólo tienen un delito de contrabando y poco más.

—Seguimos el protocolo de seguridad que marca la vigilancia del comercio de material potencialmente peligroso. Si hubiese desaparecido un coche, o un furgón con esos productos, tal vez no sería demasiado importante. Pero dos camiones, con capacidad de producir unas seis toneladas de explosivo… con eso se podría llevar a cabo una auténtica masacre.   

—Bueno, señores. En media hora tengo que despachar con el Primer Ministro. ¿Me van a explicar algo que pueda contarle sin temer por la tocada reputación de mi gabinete?

—Sí, señora. Tenemos un plan. La oficina del CSB en Nueva York está coordinando una acción conjunta con el FBI para efectuar cuatro redadas en cuatro localizaciones distintas, tres en los Estados Unidos y una aquí, en Londres. Todos ellos guardan relación con la carga de esos contenedores. Esperamos encontrar documentación con la que completar la información que nos falta. Por otro lado, hemos conseguido elaborar una lista de sospechosos en base a registros telefónicos y tráfico de datos en internet. 

—Esto último no figura en el dossier que me han entregado.

—Por motivos de seguridad, solo el CSB tiene esa información. Ejecutaremos las acciones de forma coordinada. No queremos alertar a los presuntos terroristas y permitir que desaparezcan.

—Bien, denme los detalles del plan. Será mejor que me presente ante el Primer Ministro con una solución en la mano.

—Eh… señora ministra… —Erikssen trataba de mantener la calma ante los devastadores ataques intimidatorios de la ministra, cuya mirada hiriente revelaba la escasa confianza que depositaba en los argumentos expuestos. A aquellas alturas, Marcus solo podía aferrarse al plan mostrándose firme, sin titubeos, un minúsculo paso en falso y saldría de aquella sala con las manos vacías y hundiendo a la agencia en el descrédito. —Es una cuestión de seguridad. Los sospechosos son gente muy peligrosa y astuta, con grandes recursos, armados y muy bien organizados. Pero tienen ustedes nuestro compromiso a compartir puntualmente la información a medida que las circunstancias lo permitan.

La ministra miró a sus tres consejeros, con quienes intercambió una serie de confidencias en voz baja, lejos del alcance del oído de Marcus. Este trató de disimular observando los cuadros abstractos que decoraban la sala.

—Bien Erikssen. Convenceré al Primer Ministro para que eleve el nivel de alerta terrorista hasta tres. Contarán con la colaboración de las fuerzas de seguridad locales, pero no cerraré el espacio aéreo. No al menos hasta que me muestre pruebas que justifiquen razonablemente elevar el nivel de alerta terrorista a cinco.

—Señora Ministra, no hay tiempo para…

—No puedo presentarme ante el Primer Ministro y exponerle un estado de amenaza terrorista con nivel de alerta crítica en base a una corazonada de nuestro Servicio Secreto. Ese nivel de alerta implica un gran despliegue que afecta notablemente a la libertad de la población civil. No podemos efectuarlo si la amenaza no está debidamente justificada. Hasta ahora, sólo tienen un par de camiones perdidos. Encuéntrenlos, efectúen las detenciones pertinentes y a partir de ahí, hablaremos. Eso es todo, puede retirarse.

La temperamental mujer despidió a Marcus y permaneció en la sala acompañada de su séquito. Nada más salir, la responsable del gabinete de la ministra le esperaba para acompañarle a la salida. Marcus se despidió cortésmente de ella y aceleró el paso para abandonar el edificio lo antes posible. Necesitaba hacer una llamada y quería hacerla lejos de allí.

Bahía de Newark, Nueva Jersey

Una lancha del guardacostas se adentraba en la bahía rumbo a la terminal portuaria. Roberts oteaba el paisaje desde la popa. El objetivo de la redada era un almacén ubicado al final del canal Newark. Justo cuando se situaron frente a la entrada del canal, la embarcación redujo la marcha dejándose llevar.

—Agente Roberts —Un hombre corpulento y con gafas de aviador se le acercó por detrás, con un walkie en la mano y un chaleco antibalas con las siglas del FBI bien identificadas en la espalda. —El grupo de tierra ha tomado posición. La unidad de vigilancia tiene contacto visual y mis hombres están en Port Street, esperando la orden.

—Gracias. Esto tiene una pinta muy fea. Es imposible acercarse sin ser vistos desde lejos. —Roberts dio media vuelta y volvió al puesto de mando seguido del agente que le informaba. Otros tres agentes le esperaban alrededor de una mesa sobre la que había un plano detallado del muelle. —De acuerdo. Las imágenes térmicas obtenidas por ese condenado aparato…

—Es un dron, señor.

—Lo que sea. Las imágenes detectan concentración en el ala este del almacén, en la parte que da al muelle. El resto o está vacío o las paredes tienen algún revestimiento especial. Viendo el estado de la parte exterior de la nave, presupondremos lo primero. Así pues, definiremos dos puntos de entrada. El primer grupo bajará por Marlin Street hasta la planta de reciclaje. La rodeará y avanzará en dirección al almacén bordeando el muelle. El equipo de la calle Doremus se dividirá en dos: cuatro hombres entrarán por la parte trasera con la cámara de infrarrojos y el termógrafo. El resto rodeará el almacén por la cara opuesta al muelle. Situaremos francotiradores: dos sobre el tejado de la recicladora y otros dos en estos contenedores... aquí y aquí. —Roberts iba señalando con un rotulador los puntos del mapa donde debía situarse cada uno. —Esperaremos a que el equipo de dentro cruce la nave, se posicione y pueda darnos una confirmación visual. Hasta entonces, quien llegue primero hasta su posición, que espere.

—Quedan diez minutos.

Roberts se dirigió a la pared opuesta de la sala, donde un operario se sentaba frente a una consola adherida a una estructura que soportaba seis pantallas panorámicas, dispuestas en dos filas homogéneas.

—Señor. Las pantallas uno y dos son los equipos de Michigan e Illinois. Acaban de tomar posiciones y están esperando. Las pantallas cuatro y cinco son nuestros dos equipos. En la seis, recibiremos las imágenes de infrarrojos y las del termógrafo del equipo del almacén.

—Bien. —Después de mirar por un instante los monitores, Roberts se giró y fue en busca de un chaleco antibalas que encontró colgado en el interior de un armario metálico. Se lo puso y después, se hizo con cuatro cargadores para su pistola automática que distribuyó por los bolsillos de la funda adaptada al interior del chaleco. Un agente le ayudó a ajustarse un discreto auricular dentro del oído.

—Tiene el micro en la solapa izquierda del chaleco. Si no quiere que le oigamos, no piense en voz alta.

—De acuerdo. ¿Tiempo?

—D menos ocho treinta y tres.

—Vamos allá.

El barco empezó a avanzar lentamente, adentrándose en el canal. Tras dos minutos de navegación, se acercó al margen derecho y se detuvo en el muelle, justo delante del cruce de Gilligan con Navy Street. Roberts salió a cubierta enfundado en un amplio impermeable oscuro. La tripulación había tendido una pasarela por la que accedió al muelle.

—¿Tiempo?

—D menos seis veintidós. Está a unos noventa metros del cruce de Doremus. Tiene un minuto para llegar allí. En D menos cinco deben empezar la aproximación para coordinarnos con Michigan e Illinois. Suerte.

—Nos vemos en un rato.

Roberts se fue caminando a paso ligero por la calle Gilligan en dirección al almacén. A través del auricular, iba escuchando las conversaciones que los agentes del centro de control de la misión mantenían con el resto de equipos. Sus voces agudizaban la tensión nerviosa que extrañamente padecía, sorprendido de sentirse como un novato ante su primera incursión. De pronto, empezó a sentir temor. Roberts basaba su sólida confianza en un instinto labrado durante dos décadas de experiencia que apenas solía inducirle a error. Sin embargo, desde lo de San Francisco, la vocecita interior, que en tantas ocasiones le había marcado el camino adecuado, permanecía muda. Se sentía perdido en la oscuridad, sin saber hacia dónde avanzar, receloso de tropezar en cada vacilante paso que daba. Era impropio de él sentir los latidos acelerados de su corazón, oír su respiración agitada y notar el sudor discurriendo por sus sienes. No se conocía a sí mismo. ¿Cómo podía ser que un solo día fatídico lo desmoronara todo? ¿Tan fuerte había sido el trauma de perder a dos agentes bajo su mando? ¿O se trataba simplemente de un efecto del accidente de tráfico de la otra noche? En apenas seis minutos, descubriría el alcance del miedo, y su capacidad para superarlo.

Londres, Imperial College

La avenida Queen’s Gate había quedado cortada al tráfico entre Prince Consort Road e Imperial College Road a causa del grave accidente en el que tres coches, una furgoneta y una motocicleta se habían visto involucrados. Los servicios de emergencia desplazados habían montado un pequeño hospital de campaña con una aparatosa carpa amarilla para atender a los heridos. Cuatro ambulancias se desplazaron hasta el lugar de los hechos, y una quinta, se abría paso alcanzando Queen’s Gate desde Prince Consort. Esta última se detuvo justo frente al hospital de campaña, quedando cubierta bajo su carpa. Al abrirse la puerta lateral, John Shefferd, ataviado con el uniforme de los médicos de urgencias, se apeó cargando con un maletín médico. Se dirigió al interior del improvisado hospital, abriéndose paso entre camillas, heridos y personal sanitario, en busca de Marcus Erikssen. Este le esperaba al fondo de la carpa, sentado frente a una mesa repleta de aparatos y dispositivos de vigilancia.

—Joder, Marcus, menudo despliegue. No habrás matado a nadie, ¿verdad?

—¿No querías un centro de mando avanzado junto al edificio Huxley? Pues ya lo tienes.

—Ya veo. ¿Cómo está la cosa ahí dentro? —Marcus ocupó un asiento frente a una consola y seis monitores de pantalla plana dispuestos sobre la mesa de mando.

—Tenemos conexión segura con el centro de mando del CSB. En estos tres monitores de la izquierda veremos a Mike, India y November en tiempo real. En los monitores centrales tenemos el aula de David. Estamos en “D” menos quince. En ese monitor está el control de tiempo. Ahora, vamos a repasar tu plan.

—Muy bien. ¿Qué tal la visión del aula? ¿Está localizada la caja?

—Sí, está sobre la mesa. Hay solo tres metros desde la puerta, no hará falta tener un gran estado de forma para llegar a ella. ¿Te ves capaz?

—Sí, me preocupa más sellar correctamente el contenedor… y que realmente esto funcione.

—Bueno… ¿es eso? —Marcus señaló con la mirada el maletín sanitario de Shefferd que había dejado a un lado de la consola.

—Si, pesa como seis o siete kilos. Lleva una batería incorporada. Si no lo cierro bien o la batería falla, adiós.

—Bueno, con un poco de suerte, la bomba es falsa.

—Sí, y si no lo es, Walter ha dicho que la deflagración sería tan bestia que nos volatilizaríamos antes de darnos cuenta de nada.

—No hay de qué preocuparse, pues… En fin, concéntrate en tu parte. En D menos cinco, el 112 recibirá una llamada desde la secretaría del departamento de Astrofísica, solicitando una ambulancia para un profesor con síntomas de infarto. El 112 nos desviará la llamada a nosotros. En D menos tres, entrarás junto con un camillero y una enfermera al edificio y os dirigiréis a la segunda planta. En D menos uno, puentearemos el circuito cerrado de televisión de la Facultad, y entonces, tendrás un minuto para llegar al aula trescientos trece en la tercera planta. En D cortamos la señal invasiva. Tendrás quince segundos para entrar en el aula y meter la caja en el contenedor. Luego, dispondrás de un minuto para regresar a la segunda planta. Allí te esperarán la enfermera y el camillero con un muñeco en la camilla, listos para la evacuación. Cambiarás el maletín por el que hay escamoteado entre las patas de la camilla y saldréis del edificio. En D más uno, volveremos a conectar el circuito cerrado de la Facultad para que os vean salir sin que sospechen nada. Tendréis tres minutos para llegar hasta Queen’s Gate, tiempo más que suficiente. En D más cuatro, un helicóptero del NHS evacuará al supuesto paciente en la camilla y la bomba con él.

—Un momento, ¿un helicóptero de emergencias? Creí que sacaríamos la bomba en un reactor.

—Lo haremos en un Bell 412 medicalizado. No es lo mismo, pero podrá viajar a ciento cuarenta nudos. Se dirigirá hacia el Este… en veinte minutos estará sobrevolando el Mar del Norte.

—Pero muy cerca de zonas costeras.

—Recuerda que no tenemos permiso. Tu amiga la ministra no nos ha concedido la exclusión del espacio aéreo, así que no hay caza. Solo hay que alejar la bomba de la zona urbana más poblada y habremos salvado millones de vidas.

—No lo sé… —Shefferd se dio media vuelta y se cruzó de brazos, contemplando el devenir de médicos, enfermeras y pacientes, ejecutando a la perfección su papel en aquel simulacro de accidente que tomaba unos inquietantes tintes de veracidad. A Erikssen, la reacción de su jefe le causó una cierta desazón. Ver aquella faceta dubitativa de John Shefferd era algo inédito.

—¿Estás bien, John? —Shefferd se volvió hacia Erikssen sin abandonar su particular, flemática y penetrante mirada. Le escrutó durante un instante para después devolver la mirada a los monitores.

—Tengo un mal presentimiento…

Bahía de Newark, Nueva Jersey

Roberts esperaba escondido de pie, apoyando su hombro contra la esquina de un contenedor de basura. Desde su posición, tenía visión directa del portón de la nave, estaba a unos diez metros del mismo. Comprobó como a ambos lados de la gran compuerta de cuatro metros de alto, dos parejas de agentes armados y protegidos con chalecos antibalas avanzaban pegados a la pared, agazapados para sortear las ventanas. Uno de ellos corrió hacia la pequeña puerta de entrada peatonal que se abría a un lado del gran portón. Incrustó en el filo dos pequeños explosivos. Rápidamente recuperó la posición junto a su compañero, extendiendo el brazo con el pulgar erguido hacia adelante. Roberts miró su reloj. Quedaban diez segundos. Sujetaba su pistola automática con ambas manos sin dejar de mirar el portón.

Tras un breve espacio de tiempo, que le acabó pareciendo una eternidad, oyó por su escamoteado auricular la voz del jefe de escuadrón y empezaron a avanzar hacia la entrada de la nave. Justo dos segundos tardaron en hacer explosión las dos pequeñas bombas que destrozaron la puerta peatonal, franqueando el paso de los agentes.

La claridad era escasa, en un interior que presentaba un aspecto desolado, como si hubiese sido abandonado varios años atrás. El equipo que había entrado por la parte posterior acababa de llegar al punto de reunión, moviéndose sigilosamente por una zona elevada. Lo único que llamó su atención fue un contenedor de transporte marítimo que presidía la parte delantera de la estancia. Tras concluir que todo estaba despejado, el jefe de escuadrón alzó el dedo índice y dibujó un círculo en el aire, haciendo que su equipo rodeara el contenedor. Roberts hizo una seña a los artificieros que se habían quedado en la puerta esperando instrucciones. Los dos hombres, vestidos con trajes ignífugos, se acercaron hasta ponerse a su espalda. Visualmente, uno de los agentes comprobó que la puerta del contenedor sólo estaba encajada, bastaba con tirar de ella para abrirla, y con un gesto de su brazo, así se lo hizo saber al jefe de escuadrón. Este ordenó a sus hombres replegarse en torno a él. Llamó a los artificieros y estos se pusieron al frente, sosteniendo dos amplios escudos de metal. Cuando todos estuvieron en posición, asintió dirigiéndose al agente que sostenía el cierre del contenedor y este tiró de él, fuertemente, haciendo que las puertas se abrieran de par en par. Los artificieros entraron estorbándose mutuamente, seguidos de cerca por cuatro agentes. Roberts entró tras ellos. Iluminaron el interior del contenedor con potentes linternas. Las paredes estaban forradas de una especie de tela metálica de color verdoso y estaba totalmente vacío. Cuando enfocaron las luces al fondo, percibieron algo. Todos dirigieron las luces adosadas en sus armas automáticas hacia una sombra que se erguía junto a la pared del fondo del contenedor, a unos seis metros de la entrada. Sobre una silla, había una figura sentada, maniatada tras el respaldo, con la cabeza cubierta con una especie de capucha ancha.

Roberts se adelantó, aproximándose lentamente, flanqueado por los artificieros que portaban los escudos en ristre.

—¿Señorita Roche? —No obtuvo respuesta. —¡Señorita Roche, FBI! ¡Está usted a salvo!

Roberts no se detuvo hasta que se plantó justo delante de ella. La chica tenía las piernas cruzadas y la cabeza caída hacia adelante. Permanecía inmóvil, sin responder al estímulo de las luces ni de la penetrante voz de Roberts que retumbaba gravemente en el interior de aquella caja. Por fin, se decidió, y con un movimiento rápido, la rodeó para incorporarla y quitarle la capucha. La brusquedad del movimiento hizo que la cabeza se separara del tronco precipitándose al suelo. Agentes y artificieros dieron, con una mecánica coordinación, un paso atrás, asustados. Permanecieron absortos, contemplando la cabeza rodante hasta que se detuvo, quedando apoyada sobre la base de su cercenado cuello. Su rostro mostraba la mirada inerte del maniquí de un escaparate cualquiera.  

—¿¡Qué coño!? —El jefe de escuadrón reaccionó por fin ordenando a su equipo salir del contenedor. Los artificieros se quedaron inspeccionando minuciosamente el maniquí. Roberts se quedó embobado, con la capucha en la mano, mirando el cuello roto de aquella muñeca de tamaño natural que alguien había dispuesto en la escena de forma intencionada. Uno de los artificieros le extendió la mano para darle algo.

—Estaba enganchado al vestido, con un clip.

Se trataba de un sobre sin cerrar. En el anverso, se reproducía en letra de imprenta el nombre del agente Roberts. De su interior, extrajo con sumo cuidado una tarjeta, cogiéndola por una punta, tratando de tocarla lo menos posible. Al leer la frase que halló escrita en ella, su rostro enrojeció de ira. Salió precipitadamente del contenedor y no se detuvo hasta alcanzar el exterior y respirar profundamente aquel aire frío y húmedo, aromatizado por una mezcla de petróleo y sal. El jefe de escuadrón se le acercó pausadamente, liberado ya de la tensión de los instantes previos.

—Todo comprobado y despejado. Aquí no hay nadie. Acabo de avisar al equipo forense para que vengan y hagan su trabajo. ¿Alguna idea de qué significa todo esto? —Roberts aún tenía la tarjeta en la mano y no dejaba de mirarla. Se la dio al jefe de escuadrón y empezó a caminar.

—Nos han tomado el pelo. Han jugado con nosotros desde el principio.

Londres

Shefferd, vestido con el uniforme amarillo del personal sanitario de emergencias, salía del improvisado hospital de campaña, siguiendo a los otros dos médicos, quienes se encargaban de impulsar una camilla con ruedas desde ambos lados de la misma. La fachada del edificio Huxley que daba a Queen’s Gate era como el panal de una colmena de cemento, en la que cada celdilla quedaba cubierta con una ventana de cristal, la cual, en función de la fila, se disponía por encima o por debajo de un panel rectangular de color azul. Un diseño arquitectónico moderno para la década de los setenta, que había quedado retro, pero sin gusto, en fuerte contraste con los edificios victorianos del otro lado de la calle. Contaba con una entrada adaptada para minusválidos que ofrecía una estrecha rampa de escasa elevación, con giro de noventa grados justo antes de encarar la puerta, pensado más para sillas de ruedas o para carretillas de descarga que para camillas de dos metros de largo, lo que hizo que la maniobra de acceso al interior fuese algo aparatosa. Una vez salvada la puerta, les llamó la atención el guarda de seguridad, que les esperaba para escoltarles por el laberíntico recorrido de pasillos, escaleras y salas, hasta llegar a la segunda planta. A través de la radio de los técnicos del NHS, Shefferd se mantenía comunicado con Erikssen, quien le iba enviando información desde el circunstancial puesto de mando montado en la calle.

—Estamos llegando a D menos uno. Vais muy lentos.

—El guía no da para más —Shefferd torció la cara hacia su hombro para susurrar por el micrófono anexo al cable del auricular que tenía conectado al walkie-talkie. Quiso describirle la oronda figura del guarda de seguridad y como este resoplaba cada vez que subía un peldaño de una escalera, haciendo que su avance fuese desesperadamente lento. Los camilleros le apremiaron un par de veces, recordándole que acudían a una llamada de emergencia, y el guarda se disculpaba alegando el dolor que padecía en una de sus rodillas.

—Vamos a puentear la señal del CCTV en quince segundos. Más vale que estés cerca de la escalera principal cuando pase, porque tendrás solo un minuto para llegar al aula.

Por fin, alcanzaron el segundo piso, y se hallaron frente a un pasillo que empezaron a recorrer a paso acelerado. Justo cuando llegaron a un punto en el que el pasadizo se abría en una sala de la que salía una gran escalera, se detuvieron.

—Ya estoy en la escalera principal. —Shefferd habló a Erikssen desde su auricular, a la par que ordenó con un gesto a los demás que continuaran hasta el aula donde debían socorrer la falsa emergencia. El guarda se detuvo y le miró extrañado. Shefferd insistió acentuando los movimientos de su mano, de manera tan enervada que el hombre enseguida se volvió a poner en movimiento.

—Bien, empieza a subir a paso ligero hasta la siguiente planta. ¡Vamos! —John le obedeció y, maletín en mano, empezó a escalar los peldaños de la ancha escalera de dos en dos. Al llegar al primer descansillo, se notó hiperventilar más de lo habitual, sorprendiéndose a sí mismo por su bajo estado de forma. Encaró la siguiente fila de escalones a un ritmo algo más lento, motivado por un leve decaimiento en la fuerza muscular de sus piernas.

—Estoy arriba.

—Ve hasta el final del pasillo que se abre a tu derecha. Luego te obligará a torcer a la izquierda. El aula está al final, penúltima puerta. Tienes treinta y cinco segundos para llegar a ella. ¡Date prisa!

Shefferd maldijo entre dientes y salió disparado, haciendo caso omiso a las miradas de los estudiantes que iba hallando a su paso, obviamente alarmados al ver un médico corriendo. John se dio cuenta del alboroto que su presencia generaba y, por un momento, le aterró el hecho de que algún estudiante le detuviera para atender una emergencia real. Consiguió llegar al final del pasillo y este, tal y como le había indicado Erikssen, continuaba en un giro de noventa grados hacia la izquierda. Al tomar la curva, la inercia le hizo tambalearse ligeramente chocando contra el hombro de una joven haciéndole zozobrar. A medida que se adentraba en aquel pasadizo, la presencia de estudiantes iba disminuyendo hasta que, por fin, se encontró solo.

—Muy bien, estás llegando, relaja la carrera, no hagas ruido. Lo has hecho bien, te quedan diez segundos para recuperar el aliento.

—¡Joder! —Shefferd aceleró el paso hasta que llegó a la penúltima aula del pasillo. Se detuvo ante la puerta lisa de una hoja batiente, con una ventana rectangular centrada en la parte superior que dejaba ver el interior desde fuera. Evitó la ventana para no ser visto desde dentro y agarró el pomo redondeado de aluminio.           

—Interrupción de la señal en cinco… cuatro… tres… dos… uno… ¡Ya! Quince segundos.

Shefferd giró el pomo y este no cedió, resistiendo el esfuerzo de John que, desesperado, trataba una y otra vez de girarlo. Sin más tiempo que perder, cogió la pistola automática que llevaba escamoteada bajo el chaleco reflectante y disparó dos veces contra la cerradura, propinando después una patada a la puerta que se abrió bruscamente, rompiendo el batiente y haciendo que describiera un ángulo de ciento ochenta grados hasta impactar violentamente contra la pared. David, Larry y Jen se giraron sobresaltados viendo como John entraba a toda prisa, dirigiéndose a la mesa sin mediar palabra. Dejó caer el maletín toscamente sobre el pupitre y lo abrió.

—¡Larry, rápido, mete la bomba aquí dentro!

Le obedeció contagiado por la precipitación de su colega sin chistar, pero sin abandonar su cara de asombro. Shefferd le dio otra caja exactamente igual, una copia de plástico creada con la innovadora impresora 3D del MI6, y se la dio a Larry para que la sustituyera por la original, ocupando el lugar que esta dejaba en la mesa. Completado el proceso, Shefferd cerró el maletín y lo agarró para llevárselo.

—Tengo que salir de aquí zumbando. Si todo va bien, en unos minutos volveré y os explicaré todo. ¿Estáis bien? —Ambos asintieron sin pronunciar palabra. Entonces, miró a Jen, que continuaba maniatada en su silla. Su rostro expresaba angustia, de su mirada se había borrado por completo la arrogancia con la que entraba horas antes en el aula.   

—Sáqueme de aquí. Lléveme con usted y le diré todo lo que se.

—De acuerdo, pero debes quedarte por ahora, no deben sospechar… —De repente, la expresión de la chica se ensombreció manifestando un angustioso gesto de dolor. Jen sintió como algo en su interior la oprimía y le impedía respirar. Empezó a moverse espasmódicamente, tratando de liberarse hasta que cayó al suelo entre convulsiones y agónicos gestos de asfixia. Shefferd se olvidó momentáneamente de la cuenta atrás y acudió al auxilio de la chica, ante la impertérrita mirada de Larry y David. Con una navaja automática, le rompió su improvisada atadura y la hizo girar sobre sí misma para ponerla boca arriba. Jen tendió una mano a hacia Shefferd, mirándole con los ojos llorosos, inyectados en sangre, suplicando ayuda mientras la vida se le iba escapando en cada exhalación. Shefferd la agarró de los hombros para elevarle el tronco y empezó a zarandearla tratando de reanimarla. A pesar de sus esfuerzos, el rostro desencajado e inerte de la chica no expresó la más mínima reacción. Al exhalar su último aliento, su cabeza se ladeó suavemente apartando su mortal mirada, desencajada, de los atónitos ojos de Shefferd.

—¿¡Qué cojones…!? —Una risa sarcástica irrumpió a través de los altavoces.

—Señor Shefferd, no sabe con cuanta impaciencia le hemos estado esperando. Ya pueden poner fin a su patético intento de resolver esta situación. Por favor, deje a la señorita Pearson. Saque su radio del bolsillo del chaleco y póngala sobre la mesa, apagada. —Shefferd, totalmente descolocado, obedeció casi instintivamente. Acompañó con sus manos suavemente el cuerpo inerte de la chica hasta que se posó en el suelo, con delicadeza, como si temiera absurdamente hacerle daño. Acto seguido, se incorporó y, lentamente, recuperó la radio del bolsillo interior, desconectó el auricular y la levantó con la mano para mostrarla. Con el brazo estirado, exageró el gesto para que pudiera apreciarse bien como la apagaba y la dejó encima de la mesa, retirándose de ella. —Muy bien. Debo decirle que su maniobra ha sido lamentable. Esperaba mucho más de la inteligencia británica.

—¿Qué le han hecho a la chica?

—Nada. Tan solo ha asumido su rol de mártir. Una misión de capital importancia conlleva la necesaria condición del sacrificio, pero hasta que no escrutamos la escalofriante mirada de la muerte, no sabemos de qué seremos capaces en realidad. ¿Verdad? Por eso, es habitual que nuestros agentes trabajen de incógnito con un microscópico dispositivo infiltrado en su cuerpo, que a nuestra señal, detiene sus constantes vitales. La señorita Pearson ha hecho un magnífico trabajo, pero cuando ha considerado seriamente la eventualidad de una muerte prematura, ha sucumbido al pánico. Se ha vuelto débil y por tanto, manipulable. Su sacrificio ha enmendado su error y le ha devuelto su honor.  

—¿Qué hay de honorable en secuestrar y chantajear a un anciano?

—Olvidemos a la malograda señorita Pearson, su misión ya ha acabado. Pero ustedes aún tienen una en marcha. El dispositivo que su colega, el doctor Oldtree, ha construido es sin duda de lo más ingenioso. Sin embargo, no les será de gran ayuda. Guarden la bomba ahí dentro si quieren, pero me temo que ese campo electromagnético no aguantará ni dos minutos. El diseño es bueno, no así los materiales. Aunque, no es culpa del doctor Oldtree. Demasiado ha hecho con tan escaso margen de tiempo. No les culpo por haberlo intentando. Yo habría hecho lo mismo. Sin embargo, su plan ha sido tan lamentable y desesperado, que me han causado una profunda decepción. No ha sido nada inteligente. Predecible, torpe, escandaloso… me temo que solo ha servido para malgastar tiempo y recursos. Y obviamente, esta travesura no va a quedar sin castigo.

Todos se empezaron a mirar entre sí. Beckman gesticuló levemente, tratando de llamar la atención de Shefferd. Cuando por fin le miró, le señaló el maletín con la vista y después, torció ligeramente la cabeza. Fue su particular modo de decirle, “coge el maletín y sal corriendo”. Shefferd negó con un gesto sin disimular su expresión de abatimiento. El enemigo les había superado. Muy probablemente, habría logrado neutralizar todos sus sistemas de comunicación segura, con lo que habría estado informado minuto a minuto de todo el plan. Jamás se había sentido tan derrotado y humillado.  

—Ahorren sus esfuerzos, caballeros. Señor Shefferd, aquí sus colegas, los doctores Beckman y Roche, le pondrán al día de todo. Han estado perdiendo mucho tiempo con sus cábalas y absurdas teorizaciones. Espero que su presencia les meta en vereda y pasen a la acción de una vez por todas.

—¿Qué tal si nos dejamos de dramatizaciones y vamos con las cuestiones prácticas? Aquí nadie quiere que se produzcan muertes innecesarias.

—¿Lo ve? Es fantástico. Esa es la determinación que necesito. Creo que por fin tenemos a alguien capaz de aportar soluciones entre tanta amalgama de llanto y desesperación. Estos dos señores han cultivado tanto su intelectualidad, que han enterrado la valentía y la han dejado pudrirse durante años en las catacumbas de sus pusilánimes idiosincrasias. Su debilidad es la materia prima del fracaso. Fracaso… esa es la palabra que define a la perfección la milenaria historia de vuestro linaje.

—¿Qué es lo que queréis?

—Enseguida lo sabrá. Los doctores les pondrán al día. Es algo sencillo, así que espero que no haya más dudas ni dilaciones. He estado esperando a que el profesor Roche me diera el nombre de su contacto para ponerle en comunicación con él, pero insiste en no conocerle. Espero que con usted sea más sincero, ya que su tiempo, al igual que mi paciencia, se agota.

—De acuerdo. Pero nada de lo que pueda pedirnos vale la vida de una persona, y mucho menos, las de millones. Ya tiene a uno de nuestros agentes. Permítanos evacuar la bomba y atenderemos sus...

—Buen intento, señor Shefferd, pero me temo que la bomba se queda donde está. No cuestionen la gravedad de la amenaza. Por mucho que les cueste concebir la idea de la existencia de ese explosivo, es tan real como ustedes o como yo. Estoy seguro de que el doctor Beckman siente una especial y desesperada curiosidad por conocer su origen. Colaboren, atiendan mi humilde petición y el gran secreto les será revelado.  

—Nos conformamos con que nos revele el paradero de nuestra agente.

—Del profesor Roche depende que la recuperen sana y salva. Pero no pierdan más tiempo hablando conmigo. Deben apurarse. El castigo que se les impondrá por su imprudente y frustrada misión de rescate, hará que su tiempo se recorte drásticamente.

—¡Un momento! ¿Qué castigo? Hemos dicho que tienen nuestra colaboración, está de más…

—Deberían haber centrado sus esfuerzos en ayudar al profesor Roche en lugar de embarcarse en misiones imposibles. A partir de ahora, pase lo que pase, que nadie salga ni entre en el aula. El señor Shefferd podrá comunicarse con el exterior mediante su radio, solo y únicamente para atender nuestras exigencias y nada más. Nada de información, nada de mensajes en clave. Recuerden que les vemos y oímos. Cualquier comportamiento fuera de lugar, cualquier intromisión no autorizada por mí, y todo se acabará. Primero asistirán a la muerte en directo de la señorita Roche, y después, les llegará el turno a ustedes junto con toda la población de Londres. Creo que les queda claro, así que, espero una resolución rápida. La próxima vez que hablemos, será para confirmarles la recepción del “paquete” y darles las claves de desactivación de las bombas. Como ya saben, solo podrán desactivar una. Ustedes mismos. Buenos días, caballeros. Y buena suerte.

Shefferd se quedó con la palabra en la boca. La sexta sinfonía de Mahler volvía a sonar a volumen más bajo esta vez, y él se quedó con las ganas de obtener de aquella distorsionada voz psicópata algo que le permitiera intuir su origen o comprender sus motivos. Su cara de confusión no fue ajena a sus compañeros, quienes, aun en estado de shock por la precipitación de los acontecimientos, empezaban a explicarle todo cuanto les había acontecido durante su cautiverio. La expresión de Shefferd al oírles iba plasmando, sin disimulos, la extrema gravedad de su desesperada situación. Mientras tanto, afuera, en el improvisado hospital de campaña, las cosas empezaban a adquirir tintes dramáticos.

Erikssen no dejaba de repetirse que algo iba mal. Shefferd debía haber salido hacía tres minutos, pero no había ni rastro de él. Su radio estaba en silencio y las imágenes del aula se perdieron justo cuando entró. Empezaba a temerse lo peor: que habían caído en una trampa. Pronto, sus peores temores empezaban a tomar forma, al oír la exclamación de uno de los operarios que trataba de arreglar la comunicación con las cámaras del interior     

—¡Oh, mierda!

—¿Qué pasa?

—Están inundando las redes sociales con noticias sobre una bomba en el centro de Londres.

—¿¡Qué!?

Todos se arremolinaron en torno al informático para contemplar la pantalla del ordenador. Este les destacó como en apenas unos segundos, las redes sociales se inundaban de noticias y comentarios sobre una bomba de destrucción masiva en el corazón de ciudad. Las noticias surgían y se propagaban a velocidad vertiginosa. Otro operario encargado del centro de comunicaciones, irrumpía en voz alta reclamando desesperadamente atención.

—¡Señor! Todos los teléfonos de emergencias están colapsados.

—¡Oh, santo Dios…! —Erikssen no podía dar crédito a lo que veía. Una cadena de informativos había interrumpido su emisión normal para ofrecer un adelanto de la noticia: una crisis terrorista en el centro de Londres.

—Están en casi todas las cadenas, señor: Sky News, CBS, BBC… Acabamos de entrar en el top diez de tendencias en Twitter y subiendo. Esto va a ser el caos.

De repente, la luz de la radio de Erikssen empezó a parpadear y, rápidamente volvía a ponerse el auricular. Al oír la voz de Shefferd al otro lado, sintió un leve alivio, que pronto remitiría.

—¡John! ¿Qué coño pasa ahí dentro? ¿Por qué no has salido?

—Marcus, escúchame bien, no podré repetirte esto… —Erikssen hizo aspavientos con sus manos para que el operario del centro de comunicación grabara la conversación. 

—Dime, te escucho.

—Debes ponerme en contacto con Paolo Manin, el conservador del museo del Palacio Ducal de Venecia. Cuando le tengas, pásamelo por radio, por un canal privado, libre de escuchas. Para entonces, vuestro centro de mando avanzado deberá estar desmantelado. Despeja la calle y que todos los efectivos se retiren a sus bases.

—John, ¿qué está ocurriendo? Hemos perdido la visual del aula y aquí las cosas se han complicado bastante. Dentro de poco esto va a ser un infierno de...

—¡Marcus! No hay tiempo. Busca a Manin y replegaos. Tengo que cortar.

—Espera, John… ¡John! —La comunicación se cortó y Marcus casi rompe la radio contra una mesa preso de una cólera exasperada. —¿Lo has grabado? —El operario asintió algo intimidado por el ataque de ira de Erikssen. —Bien. ¡Chicos, recoged todo, nos vamos! —Se dirigió al operario que manipulaba la central de comunicación, quien ya se estaba quitando los voluminosos auriculares. —Tú, contacta con el Palacio Ducal. Cuando los tengas, pásamelos a una línea segura. Luego márchate y déjame aquí el equipo y una batería. ¡Vamos! 

—¡He, mirad esto! ¡Joder! Lo están emitiendo desde un servidor local.

Todos se arremolinaron alrededor del operario que manipulaba las pantallas de los videos de vigilancia. En esa ocasión, mostraban un vídeo casero en el que aparecían dos hombres vestidos con túnicas de color blanco. Cubrían sus rostros con máscaras teatrales, la de uno de ellos, representaba el rostro sonriente de la comedia, mientras que el otro, se cubría con la máscara que representaba el drama. Las dos figuras erguidas flanqueaban a otras dos personas arrodilladas y maniatadas, con las cabezas cubiertas por capuchas negras. Al fondo, sobre un lienzo de color blanco, se reproducía la imagen de una balanza trazada con líneas rectas en un vivo color carmesí. Sobre el platillo izquierdo, se hallaba la letra “I”, y la letra “P” aparecía sobre el platillo derecho.

—Naciones del mundo. Hoy, es el primer día de una nueva era. Hoy, asistimos al principio de una sublevación: el levantamiento del pueblo llano contra quienes nos condenan a una vida de miseria y pobreza. La caída del gigante Lehman Brothers sirvió para incrementar aún más la riqueza de unos pocos en detrimento del resto de la población. El neo capitalismo liberal nos empobrece, nos saquea, nos abandona a merced de un sistema corrupto. El uno por ciento de la humanidad atesora tanta riqueza como el noventa y nueve por ciento restante. Este reinado de codicia llega hoy a su fin.

El de la máscara trágica retiró las capuchas de los prisioneros para mostrar sus caras a las cámaras.

—Estas dos personas son quienes dirigen la maquinaria financiera del Reino al servicio de los grandes poderes. Sobre ellos recae la responsabilidad de haber creado los instrumentos financieros que han provocado el desplome de los mercados, evaporando gran parte de la riqueza de todo un país y hundiendo al pueblo en una crisis sin precedentes. A su vez, gracias a ellos, unos pocos poderosos se han enriquecido de manera desorbitada a costa de todos nosotros, han vaciado las arcas públicas para rescatar a sus grandes multinacionales y de paso, engrosar sus ya de por sí enormes fortunas. Nos han expropiado de forma cruel y avariciosa los frutos del esfuerzo de muchas generaciones. 

—¿Quiénes son? No se les ve bien la cara.

—Aplico el programa de reconocimiento facial. —Los dedos del operario volaron sobre el teclado y en la pantalla, las caras de los reos quedaron enmarcadas por sendos rectángulos parpadeantes de un brillante amarillo. —Ya lo tengo. Joder, según el programa son dos peces gordos…

—¿¡Quiénes cojones son!?

—El de la izquierda es Thomas Gibson, el presidente de la Bolsa de Londres. Y el de la derecha es Sir Andrew Kentfield, el cajero jefe del Banco de Inglaterra. 

—No puede ser… —Erikssen se llevaba las manos al rostro, horrorizado por la visión de aquellos dos hombres sometidos de semejante manera.

—Durante el verano de dos mil siete, estos dos hombres ocupaban importantes cargos en los principales puestos de negociación del mercado de valores. Ellos encubrieron la estafa de las “subprime” y crearon vehículos financieros para salvaguardar los intereses de los grandes banqueros. Sus actos provocaron el rescate de entidades privadas con dinero público. —El terrorista de la máscara sonriente agarró del pelo al que tenía a su lado para elevarle la cara y mostrarla hacia la cámara. —Este, se repartió el dinero de todos entre los miembros de su consejo de administración. Despidió al noventa por ciento de sus empleados y abandonó el barco para ir a ocupar un cargo público en el Banco de Inglaterra. Nos robó nuestro dinero para hacer millonarios a sus amigos, y ahora le pagamos entre todos para que influya en nuestra política monetaria. —Le soltó la cabeza bruscamente a la par que su compañero hacía lo propio con el otro prisionero. —Este otro, permitió la venta en corto de miles de millones de libras esterlinas en bonos estructurados y cédulas hipotecarias, hundiendo el mercado inmobiliario. El valor de las casas se desplomó y los tipos de interés subieron provocando el estrangulamiento de millones de familias que perderían sus viviendas poco después. Con esta operación, él, y otros cuantos banqueros de su círculo, se hicieron multimillonarios. Ahora, es el responsable de regular la operatoria de nuestro mercado de valores, cargo pagado también por todos nosotros.

—Joder, ¿cómo coño han llegado hasta ellos? ¿Es que nadie ha denunciado su desaparición? ¡Comprobadlo!

—Desde ahora, el pueblo soberano toma posesión del poder judicial de la nación. Los traidores, los corruptos, y los delincuentes de guante blanco que han arruinado al pueblo, pasarán por este tribunal a rendir cuentas por sus actos. El Tribunal del Pueblo, juzga y sentencia a estos dos hombres, Thomas Gibson y Andrew Kentfield, y les halla culpables de prevaricación, malversación de dinero público, tráfico de influencias, estafa, evasión fiscal, manipulación del mercado de valores, apropiación indebida de dinero de las arcas públicas, negligencia grave en sus cargos, colaboración con banda criminal, y responsables de homicidio. El desamparo económico al que han abocado a muchas familias ha provocado que, a día de hoy, doscientas cuarenta y dos personas hayan fallecido por diversas causas relacionadas con la crisis. ¿Reconocen su culpabilidad por los hechos de los que se les acusa? —Se producía un tenso silencio durante el que todas las miradas iban a parar a los dos prisioneros. Los terroristas les zarandearon para obligarles a que alzaran sus voces a la cámara. Ambos sollozaron unos “síes” arrancados por el miedo. En ese momento, los terroristas empuñaron sendas armas automáticas y las apuntaron hacia la parte posterior de sus cabezas.

—Nuestra organización, Iustitia Populi, es desde hoy, el brazo armado, judicial y ejecutivo del pueblo, creado para perseguir la tiranía y erradicar las desigualdades sociales. Por el poder que nos otorga la soberanía de la nación, condenamos a estos dos hombres, Thomas Gibson y Andrew Kentfield, por delitos de lesa humanidad, a muerte.

Nada más escuchar aquellas palabras, los reos empezaron a gritar desesperados pidiendo clemencia. Los terroristas dispararon sus armas al unísono, silenciando a los dos hombres que cayeron desplomados. La cámara se movió hacia ellos buscando un primer plano de los cadáveres. Los terroristas dispararon de nuevo sobre sus cuerpos tendidos, hasta cuatro o cinco veces más. Acto seguido, la cámara se centró en un primer plano del terrorista de la máscara trágica.

—Iustitia Populi está del lado de las familias de estos dos hombres, quienes no son responsables de sus actos. Lamentamos su pérdida, les entregaremos sus cadáveres para que puedan darles sepultura. Y ahora que han podido comprobar la seriedad y la determinación de nuestra causa, rogamos nos presten toda su atención.

—Jefe, confirmado. Gibson y Kentfield se habían citado para almorzar hace poco más de una hora y ninguno de los dos ha regresado a sus respectivos despachos. —Erikssen miró de reojo al operario que le daba la noticia con el ceño fruncido. Rápidamente, devolvió la vista a la pantalla para no perder detalle del vídeo.

—Con estas ejecuciones concluye el primer acto de nuestra obra: la Purga de los Culpables. Enseguida, dará comienzo el segundo acto: La Redistribución de la Riqueza. —En ese momento, una sinfonía épica atronaba a la par que se empezaban a suceder imágenes de edificios más representativos de la City de Londres: el Banco de Inglaterra, el edificio de la bolsa, el Gherkin, el Lloyd’s, el Canary Wharf, la HSBC Tower y todos los rascacielos emblemáticos, sedes de grandes bancos y corporaciones iban saliendo en aquella presentación. —La City de Londres, el distrito financiero de toda Europa, ese reducto de corrupción y conspiración, la Sodoma y Gomorra modernas, alcanzará hoy el destino de aquellas dos ciudades bíblicas. Al igual que la Atlántida, la City será hoy devastada.

Los operarios del hospital de campaña improvisado estaban tan perplejos contemplando el vídeo, que habían olvidado la orden de Erikssen de ir desmantelando la instalación. El propio Erikssen seguía aquel impactante comunicado sin pestañear, ajeno a cuanto sucedía a su alrededor. 

—En el centro del poder económico y financiero, se iniciará hoy el Armagedón. Sobre las sucias aguas de las cloacas de la City, hay escamoteada una red de explosivos que en pocas horas dinamitará los cimientos de esta putrefacta fábrica de avaricia. — En ese instante, una serie de imágenes comenzaba a sucederse a velocidad vertiginosa. Imágenes de explosiones extraídas de películas y documentales mostraban edificios devastados y personas calcinándose, todo acompañado de una banda sonora ensalzada por la tensión y el dramatismo de una sinfonía trágica. —En pocas horas, la City volverá a ser el campo árido que encontraron los romanos hace dos mil años cuando cruzaron el canal de la Mancha. Quedáis todos invitados a contemplar el colapso de esta civilización de tiranos. Venid a admirar como estos titanes de barro sucumben a la justicia popular, como su imperio es reducido a polvo y escombros. Traed picos, palas, sacos y grandes bolsas, y removed las piedras para haceros con su dinero y su oro. Hoy, reventaremos sus cajas fuertes y sus cámaras acorazadas para devolver al pueblo lo que legítimamente le pertenece. —El vídeo mostró lingotes de oro apilados, guardados entre anchas rejas de metal y también pirámides de billetes amontonados sobre amplios palés en el interior de una gran cámara blindada.

—Está haciendo un llamamiento.

—Quieren provocar el colapso en las calles, nadie podrá salir de la ciudad por carretera. Van a convertir Londres en una puta ratonera.

—¿En serio crees que la gente acudirá?

—Lo que pretenden es que la gente del centro huya hacia el exterior, y que los de los barrios periféricos vengan hacia el interior. Una efectiva forma de provocar un embrollo de tres pares de cojones.

El operario del centro de comunicación levantó el brazo para llamar la atención de Erikssen y este se desplazó hasta quedar de pie tras él.

—Reunión del gabinete de emergencia del gobierno. Acabamos de recibir un aviso por el canal privado. El señor Shefferd está convocado.

—Pues no va a poder ir. —Erikssen permaneció un instante pensativo hasta que el operador le despertó de su ensimismamiento.

—Hay que responder, señor. —Todos se miraron entre sí con gestos de confusión, esperando a que Erikssen rompiera por fin su silencio.

—Yo me encargo. Los demás, volved a Legoland. Dejad una furgoneta con un equipo de vigilancia para controlar el perímetro y dar soporte a “C”.

—¿Usted que hará, señor, también se queda? —En ese momento, un mensaje sonó en el móvil de Erikssen. Al verlo, arqueó las cejas a modo de sorpresa.

—No. Iré al hospital, tengo que ir a visitar a un enfermo.

Venecia

Stefano Paolo Manin no tenía la energía de antaño. Trajo consigo del pasado su figura de atleta corredor de maratones, y recién entraba en su octava década de vida, seguía manteniendo el porte con el que en su juventud, se erguía en el podio para lucir las medallas que ganaba. Sin embargo, la llamada telefónica que acababa de atender, le dejó postrado en la refinada silla de su escritorio, corcovado, con la vista fija en el suelo. Necesitó unos instantes para sobreponerse. Después, se enderezó y sacó del bolsillo de su anticuado chaleco la pequeña llave dorada, adherida a la tela con una cadena unida a un imperdible. Todo en él era de otra época, como si hiciera todas sus compras en un anticuario.

Con la llave abrió uno de los cajones de su mesa de escritorio. Lo vació y cuando el fondo quedó al descubierto, lo golpeó en tres sitios distintos con el dedo índice. La tabla se deslizó, dejando al descubierto una pequeña pantalla sobre la que apoyo su dedo pulgar. La pantalla escaneó su huella dactilar y se iluminó con un vivo color verde. En ese momento, la puerta de la sala se ancló en la pared con cuatro puntos en cada lado. Las ventanas quedaron cubiertas por planchas de acero que descendieron rápidamente a la par que la puerta acababa de encajarse. Cuando todo se cerró, una luz roja empezó a parpadear sobre el marco de la puerta. En apenas un segundo, se había atrincherado en su amplio despacho del palacio ducal.

Se levantó y se dirigió hasta el otro lado de la sala. Junto a una imponente boiserie de caoba cargada de libros antiguos que ocupaba dos de las paredes del despacho, se erigía un vetusto piano vertical. Se sentó frente a él, y tras ejercitar brevemente sus dedos a modo de calentamiento, empezó a interpretar tímidamente una melodía del tercer movimiento de la Sexta Sinfonía de Mahler. Con el dulce martilleo de las primeras notas, le sobrevino una vibración que le subió desde los pies y que, en seguida, se extendería al piano. A su espalda, una porción de la pesada estantería comenzó a separarse del resto moviéndose hacia el frente. Cuando la imponente estructura hubo emergido en toda su profundidad, empezó a desplazarse pausadamente hacia la derecha. Manin dejó de tocar y se levantó para situarse frente a la estructura móvil, esperando en enhiesta y marcial postura a que el mueble acabara de ejecutar su lento movimiento. El desplazamiento cesó abruptamente, provocando que todo cuanto se hallaba en la librería temblara levemente. Del hueco descubierto por la vasta estantería, empezó a sobresalir una especie de caja cuadrangular metálica, parecida a una caja fuerte, sin tiradores ni sistemas de apertura, de superficie plenamente diáfana, oculta en un agujero del grueso muro. Manin extendió su mano derecha posándola sobre el centro de la cara principal de la caja. Una extraña luz blanquecina, que parecía provenir del interior, ribeteó sus dedos extendidos hasta que, de repente, se tornó de color verde. En ese mismo instante, retiró la mano y la puerta se abrió lentamente.

Hacía cerca de cuatro décadas que nadie abría aquella misteriosa caja. Ni siquiera las tenía todas consigo sobre si el sofisticado sistema de apertura instalado funcionaría, o que el sensor reconociera su mano envejecida. Sin embargo, funcionó, y allí estaba, tal y como quedó todo en su día: un sobre, un disquete flexible de ocho pulgadas y una vieja unidad CPU unida a un pequeño monitor de pantalla CRT. Y frente a él, estaba su segundo dilema: ¿funcionaría aquella antigualla informática? Solo había un modo de averiguarlo.

La CPU tenía un botón de encendido frontal que hundió pulsándolo con su arrugado y alargado dedo índice. Enseguida, un punto luminoso se manifestó en el centro de la pantalla. El disco duro interno empezó a murmurar intensamente y la pantalla empezó a emitir líneas codificadas que se sucedían a velocidad vertiginosa, hasta que se detuvo, y entonces, se hizo un fundido en negro, roto tímidamente por una pequeña línea parpadeante en la parte superior izquierda. Manin entonces extrajo el disquete de su funda de plástico y lo introdujo por la ranura de la CPU. El murmullo volvía, esa vez desde la disquetera. Se mezcló con un nuevo murmurar del disco duro interno y sobre el centro la pantalla, se manifestó un cuadro en cuyo interior se leía la palabra “KOLOSSI”.  Justo debajo, emergió un nuevo cuadro rectangular, en cuyo interior, había una sucesión de rayitas como en el juego del ahorcado. Cogió el sobre, lo abrió y extrajo de él una tarjeta en cuyo centro, había impresos una serie de números y letras. Con torpe lentitud, tecleó lo que indicaba la tarjeta, y una vez acabó, pulsó con decisión la tecla “enter”. El cuadro con la palabra “KOLOSSI” se pintó de verde y, de nuevo, la pantalla se volvía loca mostrando párrafos que aparecían y desaparecían aceleradamente a la par que el rumor del disco duro se hacía cada vez más intenso. Manin entonces sacó su teléfono móvil del bolsillo interior de su vieja americana, y tras apretar una tecla, se lo llevó a la oreja.

—Está hecho.

Tal y como acabó de pronunciar aquellas palabras, colgó y dejó el móvil en el interior de la caja, junto a la CPU. Permaneció mirando la pantalla en silencio, pensativo, con la parpadeante luz del monitor reflejándose en los cristales redondos de sus gafas de montura de alambre. Contemplaba temeroso y expectante a la vez, como el proceso que acababa de activar, se ejecutaba a velocidad endiablada a pesar de que la tecnología que lo orquestaba vivía a años luz de la actualidad. La mente de Manin elucubraba razonamientos alejados de la lógica y sin sentido, ensalzando la labor de aquel cerebro inerte carente de moralidad y ajeno a las derivas sentimentales. ¿En quién podría confiarse sino la puesta en marcha de aquel plan tan maquiavélicamente extremo a la par que absurdo y desesperado? Algo que se ideó en una década fría y oscura y bajo una gran tensión emocional debió ser desmantelado mucho tiempo atrás. Así opinaba él, pero no el Consejo de la Hermandad, que a raíz de los trágicos sucesos que tuvieron lugar en París en 1.974, adoptó una actitud recelosa y beligerante, llevándole a tomar decisiones extremadas por el bien común de su desamparada raza, considerada desde aquellos hechos, en serio peligro de extinción.

Transcurrieron alrededor de veinte minutos tras lo que, de repente, se hizo un silencio que le rescató de sus cavilaciones. El ordenador le advirtió con un sonoro “bip”, de la aparición en pantalla de un nuevo cuadro rectangular cuyo interior acogía una simple frase: “Proceso preliminar concluido”, para después, acabar con la pregunta “¿Desea ejecutar?”. Debajo, los símbolos “Y/N” le marcaban el camino en el teclado para dar el siguiente paso. Manin cogió el móvil y tras apretar una tecla se lo llevó de nuevo a la oreja.

—Ya está listo. A mi señal, podéis entrar. —Esperó unos segundos, con la mirada fija en el viejo monitor catódico, hasta que, finalmente, se decidió a sobrevolar con su dedo a la altura de la tecla “Y”. —¡Ya! —Apretó la tecla con un movimiento enérgico y la palabra “Ejecución en Proceso” apareció en la pantalla, parpadeando. Ya estaba hecho, ya no había vuelta atrás.

Chipre

Todo empezó a temblar de repente. Un terremoto era la explicación más lógica a las dudas sembradas en todos los presentes. Sin embargo, en seguida descubrieron que el temblor respondía al desplazamiento de un amplio muro de piedra que empezó a moverse ante sus atónitas miradas. La amplia pared empleó unos larguísimos treinta segundos en dejar al descubierto una gruta que se precipitaba hacia las catacumbas del castillo de Kolossi.

La antigua fortaleza databa del siglo XV, construida por los Caballeros de la Orden de San Juan de Jerusalén sobre la base de una fortificación que los Templarios levantaron doscientos años antes, cuando la isla era de su propiedad. El castillo, que originariamente fue una importante base para los ejércitos cruzados durante el siglo XIII, se conservaba en aparentes buenas condiciones. Su amplio torreón de tres plantas y cerca de cuarenta metros de altura, dominaba el paisaje y suponía uno de los puntos de mayor interés turístico de la isla. Nadie se resistía a visitar la capilla en la que, supuestamente, contrajeron matrimonio Ricardo Corazón de León y Berenguela de Navarra, antes de que aquel partiera hacia la Tercera Cruzada. Pero los integrantes de la patrulla del SAS no estaban aquel día para lecciones de historia.

Una patrulla de cuatro miembros de las fuerzas especiales y un pelotón de Royal Marines recorrieron los escasos doce kilómetros que separaban la base de la Royal Air Force de Acrotiri hasta el castillo de Kolossi, en la isla de Chipre. Participarían en una misión de alto secreto que, a priori, no constituiría mayor dificultad, ya que, simplemente, consistía en recuperar una reliquia arqueológica de entre las ruinas de una antigua fortaleza medieval. Sin embargo, las características del encargo no lo hacían ni muchos menos un paseo por el campo. La misión se organizaba activando el protocolo de amenaza terrorista, con lo que, cuando el helicóptero de la base aterrizó, los primeros turistas que visitaban las ruinas ya habían sido desalojados. Los Marines ocuparon la muralla y establecieron un perímetro de seguridad, permitiendo que la patrulla del SAS accediera libremente al interior de la fortaleza y pudiera operar sin ninguna intromisión externa. Una vez dentro, el líder de la patrulla abría un sobre confidencial con los detalles de la misión. Dentro del sobre, había un viejo teléfono móvil codificado a través del cual, iba recibiendo las oportunas instrucciones.

—Activen visión nocturna. Descenderemos en fila, a un metro de separación.

El hueco que se abrió en el suelo mostró una escalera de piedra en forma de espiral, de metro y medio de ancho con peldaños elevados, que obligaban a flexionar las rodillas más de lo común. Al final de la escalera, los soldados encontraron una amplia sala cuyo techo abovedado era soportado por columnas y arcos de media punta. Las indicaciones que recibía el líder de la patrulla a través de un auricular, les hicieron cruzar la sala hasta que llegaron a una pared en la que se había abierto un pequeño hueco. Tras él, surgía un estrecho pasadizo, de techo muy bajo, obligando a los soldados a recorrerlo ligeramente curvados. El aire cargado y la humedad reinante, junto con la estrechez del lugar, empezaban a incomodar seriamente la marcha. Al final del pasadizo, accedieron a una pequeña sala, en cuyo centro, hallaron un gran sarcófago de piedra. El líder de la patrulla se quedó quieto, escuchando atentamente a través del auricular. Tras asentir, se lo extrajo del oído y enrolló el cable alrededor del móvil.

—Bien. Lo que tenemos que llevarnos está aquí dentro.

—¿Qué coño es esto?

—La tumba de un Caballero Templario del siglo XIII. —El sarcófago presentaba una gruesa tapa de piedra, perfectamente encajada, sobre la que había una inscripción tallada.

—Guilhem de Boan… este debe ser el nombre del tío que está aquí dentro. ¿Quién coño sería? Para estar aquí debería haber sido un jefazo.

—Hay que abrirlo. Hemos de mover esta piedra.

—¿En serio? Eso pesa por lo menos una tonelada.

—Hay que abrirlo. —El sarcófago medía dos metros de largo y tenía un grosor de metro y medio. La tapa que lo cubría tenia las esquinas redondeadas y quedaba apoyada sobre los bordes de la caja. Mientras el cabecilla del grupo lo rodeaba, fijando la vista en la fina línea sobre la que se unían la caja y la tapa, los demás se lo miraban con incredulidad.

—No lo entiendo. Si al activar la señal se han abierto todas las puertas, ¿por qué no se ha abierto también esto?

—Tenemos que abrirlo nosotros. Mirad, aquí la hendidura se hace algo más ancha.

—¿Y si le metemos un explosivo?

—Negativo. Podríamos destruir el contenido. Y recordad que estamos en un túnel subterráneo, hay toneladas de tierra y piedras sobre nosotros.

—¿Cómo coño metieron esto aquí?

—Eso ahora no importa. Escuchad, la tapa parece estar encajada, no podremos deslizarla. Metemos tres palancas en la hendidura del lado derecho, cuento hasta tres, levantamos a la vez y la hacemos volcar sobre el otro lado. —Los otros tres observaron el féretro desde varios ángulos durante un breve instante, y al final, asintieron y se pusieron manos a la obra. Extrajeron de sus mochilas palancas de acero y buscaron resquicios en los que introducir las puntas planas. Tras un trabajoso encaje, los tres se dispusieron para coordinarse.

—Bien. Brian, a la que se levante la tapa, la empujas hacia el lado opuesto con todas tus fuerzas, ¿de acuerdo? —El cuarto asintió y se preparó, plantando las manos en el filo de la tapa por la parte central. Tras dar la señal, los tres a la vez tiraron fuertemente de las palancas. Tuvieron que insistir hasta tras veces para lograr desplazar la tapa apenas unos centímetros, de forma que entre los cuatro pudieran levantarla para voltearla y hacerla caer al otro lado. El estruendo que formó al caer les provocó un molesto pitido en los oídos que tardaría un rato en desaparecer. Cuando se asomaron a ver el interior del arca, un rancio olor se elevó golpeándoles los sentidos, haciéndoles retroceder impulsivamente. Volvieron a mirar tapándose media cara y descubrieron los huesos del caballero templario, con sus armas, su uniforme y su escudo; una imponente pieza de acero de forma ovalada acabado en una punta por abajo y tres por arriba. Aún se distinguía una destacada cruz paté que ocupaba toda la parte central.

—¿Es esto lo que buscamos?

—Tiene que haber una caja metálica debajo del escudo. —Al moverlo, algunos huesos del cadáver aferrados al escudo se desprendieron, cayendo a los lados. La envergadura de la pieza era considerable, así como su peso.

—¿Iban a la batalla cargando con esto? ¿Cómo coño podían moverse?

—No pesa más que una M-60. Vamos, dejadlo en el suelo.

Bajo el escudo, había efectivamente una caja de metal de poco más de un metro de largo por cuarenta centímetros de ancho y algo más de un palmo de profundidad. El frontal estaba decorado con elegantes tallas de elementos florales y tenía dos salientes en forma de asas en cada costado. Además, en unos de sus lados, presentaba tres disimuladas rendijas.

—Buscad en la tumba. Tiene que haber dos varas de hierro y tres llaves.

—¿Se puede tocar esto? Uno de los soldados miraba con gesto aprensivo los restos del Caballero.

—¿Acaso temes que su fantasma te persiga por profanar su tumba? Anda, aparta los restos hacia un lado mientras busco por esta parte. Luego lo haremos a la inversa.

Registraron el interior del féretro minuciosamente, extrajeron las dos varas de hierro pero no hallaron rastro de las llaves.

—Aquí no hay nada más.

—No, faltan las tres llaves, sin ellas no nos podemos ir.

—Pues aquí no están.

—En dos minutos hemos de estar fuera y aún tenemos que subir las escaleras con esa cosa. Id metiendo las varas por los anclajes y volved arriba con la caja. Hemos de encontrar las llaves. —Dos de los soldados se encargaron de ejecutar la orden y cogiendo la caja como si de una camilla se tratara, abandonaron la sala emprendiendo el camino hacia la salida. De los dos que se quedaron, uno volvió a registrar el féretro mientras el otro le miraba pensativo.

—Aquí dentro no hay nada más. Las llaves no están aquí. —Su compañero guardaba silencio, pensativo. —¡Hey! Despierta, tío. Que aquí no hay nada. —De pronto reaccionó, pero en vez de contestarle, se fue derecho al cadáver y empezó a registrarle. —¿Qué haces?

—Las instrucciones. El viejo al otro lado de la línea repetía constantemente “el caballero las custodia…” —Sin cuidado alguno, empezó a desvestirle cuando, de repente, se produjo un ruido seguido de un temblor. El techo se agrietó, a la par que se producía una inquietante lluvia de gravilla.

—Mierda, tío. Esto se hunde. ¡Hay que salir de aquí ya!

—Tienen que estar aquí, joder. —A medida que buscaba entre los restos del cadáver, este se iba descomponiendo. Otro temblor hacía retumbar la sala, y la lluvia de gravilla, se intensificaba. —Vamos, vamos, vamos… —Bajo el hábito blanco con la cruz paté de color carmesí, se escondía un cinturón de cuero sobre el que colgaba una bolsa del mismo material. La arrancó del cinturón y la sopesó. En aquel momento un trozo de techo se desprendió cayendo cerca del féretro.

—¡Venga ya, joder! ¿es eso? —Abrió la bolsa y en su interior comprobó que estaban las tres llaves metálicas.

—¡Eureka! Vámonos de aquí.

Emprendieron a toda prisa el camino de regreso mientras el techo, a su espalda, iba colapsando, provocando una nube de polvo que amenazaba con engullirles. Consiguieron salir del túnel y se adentraron en la sala. Allí, las columnas temblaban, consiguiendo a duras penas soportar el techo que se resquebrajaba. Importantes porciones de él se precipitaban desde una altura considerable, amenazando mortalmente a quien se interpusiera en su camino hasta el suelo. Los soldados cruzaron todo lo rápido que pudieron la estancia hasta que alcanzaron las escaleras, las cuales, escalaron de dos en dos hasta llegar por fin a la sala de la entrada. Una vez fuera, se encontraron con un ruido ensordecedor y otra inmensa nube de polvo que se levantaba en el exterior. Los otros dos soldados les esperaban sosteniendo la caja con las varas.

—¿¡Qué coño está pasando!? —Tenían que gritarse para hacerse oír.

—¡Es un Scramjet! ¡Está suspendido sobre nosotros!

—¡Serán hijos de puta! —El cabecilla de la patrulla salió al exterior seguido del resto de compañeros con la caja. La visión de aquella enorme aeronave detenida en el aire a unos diez metros de altura les dejó impactados. Un hombre corpulento, uniformado como un piloto de combate, con casco y gafas de aviador, se dirigió hacia ellos.

—¿¡Qué coño están haciendo!? ¡Casi nos entierran ahí dentro!

—¿¡Es usted el cabo Jenkins!? —El líder de la patrulla asintió. —¡Buen trabajo, cabo!¡Soy el comandante Whitehall! ¡Traigan la caja!

Los soldados siguieron al comandante hasta un cable metálico suspendido que caía desde las entrañas de la imponente aeronave que permanecía suspendida en el aire.

—¡Cuidado con el chorro de propulsión! ¡No pasen por debajo o les aplastará! ¡Quiten las varas de la caja!

Los soldados obedecieron y el comandante introdujo la caja en una bolsa de lona que cerró con una cremallera. Acto seguido, ligó la bolsa de lona mediante una agarradera al cable suspendido y al acabar, hizo lo propio con él mismo, asegurándose al cable con un mosquetón adherido a su chaleco.

—¡Cabo, ¿tiene las llaves?! —El cabo Jenkins le entregó la bolsa de cuero al comandante y este se la guardó en un bolsillo lateral de su pantalón. —¡Muy buen trabajo, cabo! ¡Felicite al resto de la patrulla! —El comandante se llevó la mano a la frente para dedicarle un saludo marcial y después, extendió el brazo hacia arriba con el pulgar levantado. El avión se tragó al comandante con la bolsa, cerrando tras ellos la compuerta. Como si de una nave espacial se tratara, se elevó amplificando el, ya de por sí, estruendoso ruido. Cuando hubo alcanzado una altura considerable, se produjo una gran explosión en el aire que hizo retumbar el suelo. Los soldados se echaron a tierra instintivamente tratando de proteger sus oídos con ambas manos. Cuando el cabo Jenkins miró al cielo, el avión ya no era más que un pequeño punto lejano en el horizonte.

Londres

Decenas de helicópteros del ejército habían tomado el cielo de la ciudad. En tierra, las tropas del Distrito Militar se desplegaban tratando de poner orden en las calles. El caos reinaba por doquier. Las principales arterias que confluían por el centro se colapsaron en cuestión de minutos, especialmente en los alrededores de la City de Londres, donde una muchedumbre angustiada dejaba sus coches abandonados y corría despavorida tratando de alejarse en cualquier dirección. La policía pronto se vio superada. El pánico y la desesperación se extendieron rápidamente entre la población. El vídeo viral de los terroristas pasó a monopolizar el espacio televisivo de todos los canales que emitían en abierto, y se convirtió en el centro de atención de todos los medios audiovisuales.

La discreta clínica privada a la que se dirigía Erikssen estaba a sólo un par de manzanas del Imperial College, con lo que, a pesar del caos reinante, pudo llegar a ella en apenas unos minutos. Su distintivo del Servicio Secreto le abrió enseguida las puertas, y una enfermera, con moño esférico y cara de severa institutriz, le guio a la planta superior por una elegante escalera de mármol enmoquetada. El aire retro victoriano de aquella mansión difuminaba la sensación de hallarse en un hospital. Solo cuando llegó a la habitación de Jordan Rudess, confirmó que aquello no era un hotel.

La estancia era amplia y estaba bien iluminada. La cama del enfermo ocupaba el centro, cubierta bajo un dosel que caía desde el techo como una lujosa jaima. Se extendía con la suficiente amplitud como para acoger el numeroso instrumental que controlaba las constantes del paciente, quien se encontraba con el torso incorporado, contemplando las noticias que se emitían desde una gran pantalla de televisión colgada en la pared. La enfermera salió discretamente, cerrando la puerta tras de sí para dejar solo a Erikssen con el enfermo.

—Marcus, ven, acércate. Hay un sillón junto a la cama.

Erikssen obedeció, desplazándose sin dejar de mirar la televisión, cuyo contenido repasaba las imágenes del vídeo de los terroristas. Buscó con las manos el lugar por el que se abriría paso entre la tupida cortina y entonces, le contempló con todo lujo de detalles.

Jordan Ruddess se había pasado su vida desafiando a la muerte, encarándola directamente en mil y una misiones imposibles con el fin de proteger su más preciada reliquia. Solo contaba diecinueve primaveras cuando conoció el infierno en el encarnizado desembarco de las fuerzas aliadas en las playas de Normandía. Durante su solitaria convalecencia en su lujoso retiro, recordaba con pesar aquella batalla en especial. Se rememoraba a sí mismo avanzando penosamente a través de aquel mar de sangre, agarrando su fusil con ambas manos sobre su cabeza con la vista fija en las ennegrecidas arenas de la playa de Sword.

—Gracias, Marcus. Supongo que debéis tener un buen lío allí afuera.

Sin más dilación, Erikssen le puso al corriente de cuanto había acaecido en las últimas horas, sin escatimar hecho alguno. El anciano asistía con gesto impasible a la narración, con el ceño fruncido y la mandíbula apretada, alzando su prominente mentón. No le interrumpió con preguntas, se mantuvo en silencio, mirando al frente, haciendo a Erikssen preguntarse si le estaría escuchando o si ya, definitivamente, su mente había sucumbido a la demencia. Sus sospechas se avivaron cuando el silencio se extendió unos instantes después de que acabara con su exposición de los hechos.

—¿Sabes, Marcus…? —El viejo por fin reaccionó, sin dejar de mirar en la televisión los reportajes en directo que mostraban el caos en los alrededores de la City. —Viendo esto, y después de escucharte, ha venido a mi memoria el bueno de Bill Millin. ¿Sabes quién fue? —Erikssen negó con la cabeza —Bill era un escocés alocado, el único que fue vestido con su kilt y su inseparable gaita al desembarco de Normandía. El alto mando había prohibido el avance de gaiteros para alentar a las tropas, ya que caían con inusitada facilidad, disparando el número de bajas. Pero allí, aquel día, en la playa de Sword, sir Lovat le dijo: “¡Al cuerno! Esta prohibición viene de la Oficina de Guerra Inglesa, y nosotros somos escoceses, así que no nos concierne. Toca Highland Laddie”. Bill recorrió una y otra vez la costa haciendo sonar su gaita, ¿y sabes lo que consiguió? Los alemanes vacilaron. Ninguno le disparó. Muchos se quedaron parados, contemplando a aquel idiota yendo de un lado para otro de la playa tocando su gaita, ajeno a la batalla. Su efecto de distracción salvó aquel día muchas vidas y precipitó la conquista de aquel enclave.

Ruddess se quedó en silencio, sin dejar de mirar la televisión. Marcus se desplomó sobre el sillón, decepcionado. Ruddess estaba demente. La última esperanza que albergaba de poder hallar consejo y orientación en aquella leyenda viva se desvaneció mientras oía la anécdota absurda de la Segunda Guerra Mundial. Una vez oyó a alguien decir que, en la antesala de la muerte, nos visitaba el espíritu de nuestra juventud. Ruddess tenía ya ochenta y seis años, y una salud demacrada que le mantenía prisionero en aquella burbuja de plástico. Pero mientras se lamentaba de haber perdido aquel tiempo tan precioso, algo captó su atención. Ruddess desvió la mirada de la televisión hacia Marcus, buscando en él un gesto de complicidad. La mirada del viejo no era la de un ser con la mente abducida, y entonces, comprendió que la anécdota no había sido expuesta en vano. Su relato guardaba relación con las noticias que estaba viendo en la pantalla. 

—Están tocando la gaita.

—Una maniobra de distracción, ejecutada justo en el momento en el que Manin entra en acción.

—¿Por qué quería Shefferd hablar con Manin?

—Después de hablar con él, Manin me llamó para ponerme al corriente. Shefferd no le contó nada excepto lo que le pidió, un viejo códice maya que guardamos desde hace casi cuarenta años en las catacumbas de un antiguo castillo templario en Chipre.

—¿Esa es su petición, un viejo manuscrito? ¿Para qué lo quieren?

—Esa es la pregunta que me vengo haciendo desde que hablé con Manin. ¿Conoces la Tesis de Förstemann?

—Ese viejo libro sobre el fin del mundo.

—Eso es. Es un estudio exhaustivo de todos y cada uno de los símbolos logográficos de un manuscrito secreto que, a finales del siglo XIX, robamos de la Biblioteca Nacional de París. Se trata un extracto del códice maya que jamás salió a la luz. Descubrimos su existencia de forma casual y supimos de su relación con información vital sobre el entramado principal de nuestro enemigo. Lo robamos, hicimos una copia y lo devolvimos sin que jamás lo echaran en falta. El que guardamos nosotros es una copia exacta del original. Förstemann era el mayor experto en culturas mesoamericanas y en su simbología. Estudió el códice durante años, y elaboró su tesis en base a sus propias interpretaciones, ya que la mayoría de los glifos eran inéditos para él. Según su criterio, aquel códice ponía de manifiesto una conexión metafísica entre dos mundos que coexistían en diferentes dimensiones, algo muy difícil de plantear y de entender en su época. En un inicio, se le dio un escaso crédito a la tesis y supusieron que aquello no era más que un mapa ritual elaborado por sacerdotes mayas. Pero entonces, una nueva línea de pensamiento emergió frente a aquel grupo de escépticos. Fue cuando Gustav Mahler, el afamado y excéntrico director de orquesta, compuso por aquel entonces su sexta sinfonía. Por circunstancias del todo casuales, Mahler tuvo acceso a la tesis y a las notas del trabajo de Förstemann sobre el códice. El compositor sostuvo que aquella historia le provocó durante meses, un sin fin de pesadillas y alucinaciones que no consiguió erradicar hasta que lo plasmó todo en una partitura, componiendo la que sería su obra más trágica y oscura. Él mismo la llamó “La Sinfonía del Caos”. Desde entonces, el códice volvió a ser objeto de estudio y, durante décadas, se buscó en él nuevas interpretaciones de los glifos inéditos siguiendo las pistas de Förstemann. Cuanto más se profundizaba en él, más abstracta y confusa se volvía su interpretación. Entonces, ocurrieron los catastróficos sucesos de la primavera de 1.974. Todo concluyó de forma precipitada y nos vimos abocados a huir y escondernos. La Hermandad del Véneto se disolvió y ocultamos el códice en la antigua fortaleza de Kolossi en Chipre. —Sus ojos se humedecieron y su rostro dibujó los rasgos de una amarga melancolía.

—Hasta que ellos lo han descubierto. Pero el por qué lo quieren sigue siendo un misterio.

Rudess entonces le miró con un cierto aire de picardía, torciendo la boca para dibujar una media sonrisa.

—Digamos que… no se les puede otorgar a sus espías todo el mérito del descubrimiento. —Erikssen frunció el ceño exhibiendo abiertamente un gesto de confusión.

—¿Cómo?

—La sorpresa siempre ha sido la gran ventaja de nuestro enemigo. Siempre nos han sorprendido sobre el terreno. Lo mejor que jamás han hecho sin duda ha sido guardar celosamente el secreto de su ubicación. Nunca hemos sabido del todo la importancia que el códice tendría para ellos, así que le buscamos un enrevesado escondite y luego les dimos la pista para que lo encontraran. El códice siempre ha estado vigilado desde la base de Acrotiri, esperándoles a que aparecieran en su busca. Y mira por dónde, hoy precisamente, han decidido venir a por él.

—¿Así que el códice es como una especie de reclamo?

—Exacto. Lo hemos desenterrado y lo hemos subido a un avión hipersónico que en estos momentos, está volando hacia la base de Molesworth. Nuestro avión volverá a su base en Chipre una vez haya entregado el “paquete”, así que el códice saldrá desde allí hacia su destino, sea el que sea, por otros medios.

—Joder —Marcus cogió su teléfono móvil apresuradamente para comunicarse con la central pero Rudess le detuvo con un gesto de su mano.

—Tranquilo, Marcus. No te creas que todos estos aparatos de aquí son para controlar mis constantes. Estoy mejor de lo que aparento. —La enfermedad del viejo Rudess no había conseguido apartarle de la actividad. A pesar de la edad y de su precario estado de salud, se las había ingeniado para permanecer al pie del cañón, más como observador que como mando ejecutivo, desde una privilegiada situación que le confería intimidad, discreción, y una perspectiva global desde la que era testigo de todo cuanto ocurría. Tras tocar una tecla sobre una consola que tenía justo a su derecha, uno de los monitores que mostraba el ritmo cardíaco cambió manifestando un símbolo: un círculo en cuyo interior había varios anillos de distintos tamaños, incompletos y atravesados por líneas rectas que viajaban desde la primera circunferencia hacia el centro, donde todos desembocaban en una pequeña esfera oscura. En el centro de la esfera, había un triángulo sin base, con un lado más grueso que el otro, recordando a una A mayúscula incompleta. El símbolo representaba la orografía de la Atlántida, la sucesión de islas concéntricas unidas por puentes que iban desde el borde exterior hasta la isla central, en la cual, se erigía el templo de Poseidón. Rudess tecleó una clave y después, apoyó la yema del dedo índice sobre un cuadro manifestado en la pantalla y accedió al ordenador central del MI6. —Ponte cómodo, Marcus. Estás a punto de ver algo que hasta hoy, era solo para los ojos del consejo.

—¿Consejo? ¿Qué consejo? —Rudess ignoró la pregunta de un asombrado Erikssen y continuó manipulando el teclado hasta que se abrió un vídeo en la gran pantalla. En él, se veía una imagen aérea en blanco y negro del océano.

—Esas imágenes que ves las grabó un avión espía sobrevolando el Mar de Bering. Aquel archipiélago que se distingue al fondo, forma parte de una cadena de islas volcánicas conocidas como las Islas Aleutianas. A finales de los sesenta, la Comisión de Energía Atómica de Estados Unidos eligió una de ellas, la isla Amchitka, para llevar a cabo tres pruebas de detonación de bombas nucleares bajo tierra. La última se ejecutó en el setenta y uno, el test Cannikin: la prueba de una ojiva nuclear de un misil anti-balístico Spartan. Detonaron aquella bestia de cinco megatones a dos kilómetros de profundidad, provocando un terremoto de siete grados en la escala de Richter. La explosión movió las placas tectónicas generando una enorme cavidad en el terreno volcánico submarino.

—Vaya.

—Hace décadas que contemplamos la posibilidad de que aquel test nuclear fuera en realidad, la tapadera de una maniobra encubierta que se llevó a cabo para construir una base subterránea. Enviamos a ese avión hace treinta años a investigarlo, pero solo recogió imágenes de una superficie desolada, sin ningún rastro de actividad. Finalmente, el asunto quedó archivado. Hasta hace unas semanas.

—¿Qué ocurrió hace unas semanas?

—La historia ocupa demasiado espacio de tiempo como para entrar en detalles, pero digamos que, estamos en disposición de confirmar que existe una base operacional subterránea en la Isla Amchitka.

—¿Construyeron una base abriendo un boquete con una bomba nuclear? ¿No generaría eso un problema con la radiación?

—No, si la bomba no fue nuclear —Marcus frunció el ceño. De repente se abría una siniestra relación entre el relato de Rudess y la crisis actual, con aquella misteriosa arma de destrucción masiva. —Piensa, Marcus. Alertas a todo el mundo de que vas a llevar a cabo una prueba nuclear. Así, elaboras un plan que justifica las lecturas sísmicas, e involucras a la máxima autoridad mundial de energía para que selle a cal y canto la isla.

—Sí, pero ¿y los informes de las lecturas de la radiación?

—Ellos se los pasan a los de la Agencia Internacional de Energía Atómica y estos los dan por buenos. Total, no es más que un islote de Alaska sin ningún interés. Untas un poco a las agencias medioambientales para que se vayan a reivindicar a otro sitio y ya nadie recuerda aquel pedazo de tierra perdido entre el Pacífico Norte y el Mar de Bering. —Erikssen se levantó y empezó a pasear, meditabundo, dentro del comprimido círculo delimitado por las cortinas de plástico.

—El doctor Oldtree dijo que esa bomba que tienen en el Imperial College es científicamente imposible de construir con la tecnología y los conocimientos actuales. ¿Y me está diciendo que, probablemente, ya utilizaron esa misma tecnología hace cuarenta años para abrir un boquete en la tierra y construir una base? —Rudess no contestó. Su mirada y su silencio hablaron por él. —¿Y qué coño se supone que hay allí?

—Respuestas, Marcus. Hace más de un siglo que Förstemann nos advirtió de que estamos a las puertas de un evento ligado a la extinción. La vieja estratagema urdida con el códice de Kolossi se ideó precisamente para tratar de anticiparnos a ese plan y descubrir enclaves críticos como este: una base subterránea oculta cerca del círculo polar ártico. El informe con el que trabajamos confirma que esa base está equipada con un colisionador de hadrones y laboratorios capaces de desarrollar armas de antimateria y a saber qué más. La bomba viene de ahí. El potencial destructor que alberga ese centro del mal es incalculable. Por eso, debe ser destruido.

—Pues, con todo lo que está ocurriendo aquí, no es el mejor momento para dejarlo todo e irnos al otro confín del mundo…

—Piensa que la amenaza del Imperial College es solo el principio. El caos de la City es su particular maniobra de despiste: provocan un colapso financiero con el que se enriquecerán con sofisticadas operaciones en corto. A la vez que desatarán una profunda crisis en los mercados, harán detonar esa bomba destruyendo la ciudad, y la onda expansiva del miedo abarcará el planeta entero. La Tierra amanecerá al día siguiente con los pilares fundamentales de las economías globalizadas heridos de muerte, y la civilización al borde del colapso. Si esa base continúa operativa, la Humanidad se extinguirá en unos pocos meses.

—Eso suena a novela de ciencia ficción.

—La realidad supera con creces todo cuanto somos capaces de imaginar.

—Pero si se tenía esa información desde hace semanas, ¿por qué no se ha compartido? Podríamos haber evitado…

—No. Demasiado peligroso. Se habrían replegado y después, habrían atacado con todo su potencial en otro lugar y en otro momento. Hemos procedido de otro modo. Un modo más… discreto.

La mirada de Rudess exhibía por mediación de sus cansados ojos celestes una firme determinación, justo lo contrario que la vacilante confusión de Erikssen, todo un directivo del MI6 acostumbrado a estar al tanto de los secretos más oscuros y recónditos de la salvaje y belicosa naturaleza del género humano. Y de pronto, se encuentra con que era un completo ignorante de cuanto sucedía a su alrededor, en su misma ciudad, en las entrañas de su misma organización.

—¿Shefferd estaba al tanto?

—No. Solo tres personas conocemos y participamos en esta misión.

—¿Y no cree que compartirla podría haber ayudado a salvar vidas?

—En la Segunda Guerra Mundial, cuando Alan Turing descifró la máquina enigma, el gobierno lo ocultó durante meses para evitar que los nazis cambiaran su sistema de comunicación cifrado. Eso les permitió espiarles hasta el final y ganar la guerra. Pero por el camino, se vieron obligados guardar silencio sobre muchos ataques enemigos que acabaron con la vida de miles de británicos. Fueron víctimas inevitables. De haberles ayudado, los nazis habrían descubierto la intercepción de sus mensajes, habrían cambiado sus métodos, prolongado la guerra y, por lo tanto, provocando muchas más víctimas.

—Es el mismo principio, supongo, ¿no?  

—Así es.

Erikssen comprendió entonces que al final del día, Londres quedaría irremediablemente reducida a una montaña de escombros. Aquella aterradora revelación le provocó un nudo en su estómago, enlazándose con tal presión que le ahogó como si su alma encogiera. Un sudor frio le recorrió la frente entre vértigos que le alentaron a buscar apoyo sobre el que sostenerse. Rudess percibía las sensaciones de Erikssen. Cuando este se desplomó sobre el sillón, el viejo le cogió de la mano.

—Efectivamente. Eso es lo que se siente. Vivimos ignorando a un sinfín de chiflados dementes que no dejan de gritar que el mundo está llegando a su fin. Pero cuando llegas a ese maldito día en el que la gran verdad te es revelada, y tomas conciencia de la brutal y desalmada realidad, sientes ese extraño estrangulamiento en tus entrañas. Mi padre me dijo que el dolor que experimentas en tu pecho lo provoca el alma abandonando el cuerpo, huyendo de este mundo desahuciado, de igual modo que un animal corre desbocado huyendo de un bosque en llamas.  —El viejo Rudess, de pronto, se incorporó con inusitada agilidad. Agarró del brazo a Erikssen provocándole un sobresalto, sorprendido ante la demostración de agilidad del enfermo. —Bien, Marcus. Creo que ha llegado el momento de que amplíes tus paupérrimos conocimientos sobre este mundo que nos rodea. Presta atención, es hora de moverse.

Nueva York

El cielo era un gigantesco algodón negro. Sus entrañas arrojaban ocasionales relámpagos zigzagueantes cuya intensa luz se reflejaba en las cristaleras de los rascacielos de Manhattan. El agente Roberts contemplaba el impacto de la lluvia en la ventana de su despacho, sobrecogido por la violencia del agua que parecía querer alcanzarle desesperadamente. Antes de subir a ver al director adjunto, decidió darse un respiro para tomarse un capuchino. Apenas conocía a su nuevo jefe, quien le esperaba en su despacho de la planta superior para que le presentara un avance del informe de todo lo ocurrido en las últimas horas. No sería un trago agradable, pero no estaba nervioso por eso. Entre sorbo y sorbo pensaba en Helen. Tan solo fueron un par de instantes los que compartió con ella, pero la chispa de vitalidad que irradiaban las pupilas de aquella chica habían logrado cautivarle de un modo poco frecuente.

El teléfono fijo sonó interrumpiendo bruscamente su abstracción. La luz que parpadeaba indicaba que la llamada era interna, con lo que se figuró que la misma vendría desde la secretaría de dirección, hecho que corroboró al descolgar. Una voz firme, rasgada por décadas de tabaquismo, le informaba de que el director adjunto le estaba esperando. Roberts apuró su capuchino y lanzó el vaso de plástico a la papelera. Se puso la americana y salió del despacho cerrando la puerta tras de sí.

Enfiló el pasillo sorteando el vaivén desenfrenado de gente que iba de un lado a otro. Las noticias de Londres ya corrían como la pólvora y se acababa de decretar el nivel de alerta cinco por amenaza terrorista en todo el país, con lo que, todos los organismos de seguridad estaban en pie de guerra. La veteranía de Roberts no le había preparado para aquello. Desde la oficina de Comunicación Británica le habían elaborado un guion para justificar sus últimas acciones, tan solo tenía que plantarse ante el director adjunto y vomitar aquella retahíla de embustes. ¿Sencillo? Tal vez en condiciones normales, pero en aquel momento, su rostro reflejaba claramente el cansancio y la preocupación, un estado anímico que le presentaría ante su responsable con la guardia baja y su concentración mermada. Si fallaba en su exposición, el director enseguida detectaría fisuras en su argumentación y toda su estratagema se desmoronaría junto con él y su carrera profesional.

El primer ascensor que abrió sus puertas llevaba sentido descendente, con lo que se dispuso para esperar al siguiente. Sin embargo, durante apenas un segundo, reconoció en su interior, entre las personas que lo ocupaban, una figura que le resultó perturbadoramente familiar. Un rostro surcado por mil arrugas de mirada penetrante que se cruzó con la suya. Era él. Las puertas se cerraron, y a pesar de que intentó evitarlo apretando el botón, el ascensor le ignoró prosiguiendo su descenso. Roberts golpeó las puertas llevado por la rabia y acto seguido, buscó rápidamente las escaleras y empezó a bajarlas de dos en dos. No se detuvo hasta llegar al hall de recepción, por el que corrió hasta la puerta de los ascensores. El tránsito de gente era notable, y en el pasillo de acceso a los elevadores, se acumulaba una muchedumbre entre los que salían y los que querían entrar. Buscó con la mirada a su hombre hasta que le reconoció. Este ya había cruzado el hall y estaba a punto de salir a la calle. Se fue tras él corriendo, tratando de no perderle de vista. Cuando cruzó las puertas y salió al exterior, vio cómo se dirigía hacia un todoterreno negro del gobierno que le esperaba aparcado justo enfrente.

La casualidad quiso que un taxi pasara en aquel momento por allí y lo detuvo, en el mismo instante en el que el todoterreno arrancaba con su misterioso ocupante dentro.

—Siga a ese todoterreno negro.

El taxista halló la motivación suficiente para llevar a cabo el encargo al ver la placa del FBI y el billete de cien dólares que su nuevo cliente dejó caer sobre el salpicadero. El destartalado taxi amarillo salió chirriando ruedas, tratando de no perder la pista del moderno todoterreno, cuya envergadura y potencia supondrían un duro reto para el viejo vehículo con más de medio millón de kilómetros en sus ejes. La densidad del tráfico permitió al taxista aguantar el ritmo de la persecución y mientras, Roberts iba rememorando la conversación que dos meses atrás había tenido en Washington con aquel extraño individuo. 

«Llevo más de cuatro décadas en la primera línea de defensa de este país. He pasado por todas las agencias… Soy una sombra, agente Roberts. Un fantasma. Nunca me encontrará por mucho que se empeñe en buscarme…».

Mientras el taxi se zarandeaba a través del fluido tráfico tratando de no perder de vista a su perseguido, Roberts fue rememorando la conversación de aquel día. Tras lo ocurrido recientemente, más fantasiosas le resultaban las revelaciones de conspiraciones científicas y de la existencia de extraterrestres que se habían puesto en contacto con la Tierra. Pero más real le pareció la advertencia con la que rubricó su relato:

«Le he explicado un alto secreto de estado. Confío en que actuará con discreción. Vuelva a casa y descanse. La semana que viene, la División de Inspección le hará llegar su conclusión. Declararán el suceso como un hecho fortuito y accidental, y le solicitarán que continúe con su labor al cargo de la oficina de San Francisco»

Y así habría resultado si él no hubiese decidido solicitar un traslado a la otra punta del país para alejarse de todo aquello y comenzar de nuevo. Por eso, sabía que la llegada de Helen Roche no había sido casual. ¿Qué hacía en Nueva York investigando sucesos que ocurrieron en San Francisco? Buscarle a él. ¿Para qué? ¿Para interrogarle? No, eso podría haberlo hecho a distancia, o a través de los agentes de la oficina encubierta del MI6 en Nueva York. Ella fue allí para enseñarle las pruebas, para hacerle creer. Para abrirle su cerrada mente, para mostrarle la verdad. Una verdad que revelaba una amenaza global; una conspiración orquestada por un inmenso poder oculto que trascendía los gobiernos y las grandes corporaciones. Helen le mostró que las caras visibles de quienes ostentaban el poder estaban conectadas a unos hilos manipulados por una sombría secta, una oscura congregación para quien la humanidad, no era más que una plaga de insectos que podía ser erradicada en cualquier momento. Y aquel hombre misterioso del ascensor, el que dos meses antes le elaboró aquella red de mentiras para acallar su ansiedad, aquel rostro demacrado por el tiempo y la nicotina, era una pieza clave para llegar hasta el núcleo de aquel poder supremo. Helen, de algún modo, lo sabía. Sabía que la presa a quien quería dar caza se había expuesto a la retina de Roberts. Todo estaba relacionado… San Francisco… Londres… Helen… El viejo demacrado… Al verle en el ascensor, lo entendió. Él sabía dónde estaba Helen.

En ese momento, cogió el teléfono móvil para llamar a Samuel Stephenson, el hombre del MI6 en Nueva York, cuando de repente, el taxi se detuvo.

—¿Por qué nos detenemos?

—Los del todoterreno se han parado, señor. —Roberts alzó la vista y vio el vehículo parado junto a la acera a unos veinte metros. Tenía las luces de freno encendidas y del escape emergía una tenue humareda, signo de que el motor estaba en marcha. Luego miró a su alrededor y la situación no le gustó nada. Estaban en las afueras, bajo un puente, cerca del rio, en un paraje desolado en el que no se veía un alma. Roberts fue a echar mano de su pistola en el momento en el que alguien rompió el cristal de la ventanilla y le agarró de la solapa de la americana sacándole del coche y haciéndole rodar por el suelo. Al tratar de incorporarse, el cañón de una pistola automática se apoyó en su frente. El hombre que le sacó del coche le apuntaba, mientras otros dos se estaban ocupando del taxista. Al igual que a él, le habían sacado del vehículo y le tenían inmovilizado sobre el capó.

—Habíamos quedado en que iba usted a continuar con su vida y a dejar atrás el pasado, tal y como le sugerí en Washington. —La voz grave y rota del viejo sonó a sus espaldas. —Generalmente, no somos gente de conceder segundas oportunidades. En su caso, hicimos una excepción, como reconocimiento a sus méritos y a su incuestionable labor durante dos décadas en el FBI. Entendimos que decidiera solicitar aquel traslado, cambiar de aires… es comprensible lo difícil que puede resultar trabajar tan cerca de los compañeros y familiares de los agentes muertos. Sin embargo, ha tardado usted muy poco en olvidar mis consejos. Ha continuado investigando y además, lo ha hecho apoyándose en nuevos aliados de lo menos recomendables. Pero no, no puedo culparle. Su perfil psicológico ya pronosticó su traición. Aun así, decidimos ignorarlo. Obviamente, fue un error. —El viejo se encaró a él haciéndole llegar su desagradable aliento a tabaco. —No nos gusta cometer errores. A veces ocurren, es irremediable. Lo que no hacemos, es vivir con ellos. —Se levantó e hizo un gesto al pistolero. A partir de ahí, se producía para Roberts un brusco fundido en negro.

Alaska

Carl Gustav Jung dijo una vez que el conocimiento no solo descansa sobre la verdad, sino también sobre el error… El error es un maestro infalible, pues sus lecciones son olvidadas muy raramente. El error es como un demonio: tiene muchos nombres y muestra distintas personalidades. Se llama Equivocación, cuando es una decisión que el presente nos muestra como adecuada y que luego el futuro se encarga de desenmascarar. Se llama Fallo o Yerro, cuando una acción que hemos generado se culmina con un resultado alejado de nuestras expectativas. Se llama Falta o Incorrección, cuando la impulsividad, la confusión o la ira, nos empujan a actuar con visceral irracionalidad hostigando consecuencias indeseadas que nos dejan llagas de culpa y arrepentimiento. Se llama Omisión o Descuido, cuando es una realidad latente que ha pasado desapercibida en un momento dado de nuestras vidas. 

Todos los errores exigen el pago de un precio. Por fortuna, en la mayoría de casos, a cambio de ese precio, se nos da un elaborado recuerdo esencial que nos aporta sabiduría en la toma de nuevas decisiones. Pero en ocasiones, el error es de tal magnitud, que exige un pago que supera con creces nuestra solvencia. El error no perdona, no negocia, no financia ni otorga facilidades de pago. El error es un acreedor implacable que exige el desembolso de nuestra deuda en el instante que él quiere.

«Descuido, es el nombre de mi error. Vida, es el pago que me exige…»

Los descuidos se fraguan por un déficit de atención, por una deficiente concentración, o por exceso de confianza. Esto último explicaba su descuido. Le advirtieron que no se dejara influir por su aspecto frágil y vulnerable, que no la subestimara por su apariencia juvenil. Debía actuar con ella como actuaría para subyugar y contener a un soldado de élite. Y no tuvo reparos ni miramientos en llevar a cabo aquellas instrucciones con marcial disciplina. Desde el primer momento, quiso atemorizarla propinándole un trato duro, a menudo vejatorio, bordeando los límites de la crueldad. No solo quiso apagarla físicamente, sino también, anularla psicológicamente. Tras todas aquellas horas de tortura somática y mental, los sollozos entrecortados y la aparente debilidad que su cuerpo manifestaba, declaraban holgadamente su rendición. Y entonces, de la confianza que engendra el éxito, se erigió el fatal descuido.

“No hay enemigo más vulnerable que aquel que está ciegamente convencido de que ya ha obtenido la victoria. Déjale creer que te ha vencido, y entonces, le vencerás”. Aquella lección quedó arraigada en Helen gracias especialmente a una dolorosa luxación en el hombro que se hizo durante un ejercicio práctico en la academia. Su carcelero había llegado a la conclusión de que la chica había dejado de representar una amenaza. Helen se dio cuenta por detalles que el confiado paramilitar dejó de cuidar, como darle la espalda perdiendo el contacto visual en, al menos, tres ocasiones durante sus dos últimas visitas. El cierre de la camisa de fuerza que se dejó sin atar le concedió a Helen los escasos milímetros de holgura que necesitaba. Sólo tenía que mover levemente los brazos para poder presionar fuertemente sus muñecas, provocando que las dos finas agujas que tenía escamoteadas bajo la piel emergieran rasgando la tela que la oprimía. El sofisticado sistema ideado por los talentosos creativos del MI6, le permitía esconder bajo la epidermis de sus brazos unos finos y discretos punzones hechos de un material especial, que ni dañaba el organismo ni se manifestaba en los detectores de metales. Los usó en el momento adecuado.

El carcelero le daría la espalda a Helen por última vez en la que sería la cuarta ocasión que la chica contó. Aquella vez, ni tan solo se fijó en que la camisa con la que la había inmovilizado y pegado a aquella bomba estaba vuelta del revés. Ensimismado en la recogida del material que había dejado sobre la mesa, ni siquiera oyó cómo la desabrochaba lentamente. Tan solo se giró alertado por el ruido de la gruesa y perversa prenda al caer al suelo. Para cuando se dio cuenta de la situación, uno de los punzones de Helen ya se había clavado en el lateral de la rodilla de su pierna derecha. El carcelero se desplomó, arrodillándose ante Helen, retorcido por el dolor. El segundo punzón se clavó en su sien izquierda. Apenas tuvo tiempo de levantar la mirada para encontrarse con su enemigo. En el primer envite, Helen compensó la envergadura de su contrincante haciéndole caer y preparándole para asestarle el golpe definitivo. En tres segundos, todo había acabado. Tres segundos que fueron suficientes para que el carcelero se diera cuenta de cómo su pequeño descuido había convertido a un veterano e implacable soldado de élite en un pobre desahuciado, derrotado por una joven enclenque que pesaba la mitad que él.

Helen se movió todo lo rápido que pudo. Ni siquiera se molestó en comprobar el pulso del carcelero. Le quitó el cinturón, del que colgaba la vaina de su cuchillo y la funda vacía de una pistola, y se lo ató a la cintura. Le registró los bolsillos de su pantalón de faena y encontró un mechero metálico que se guardó, un paquete de tabaco que lanzó y una tarjeta de plástico de color negro con el número uno impreso en relieve en el centro. Se la guardó en la funda vacía de la pistola y buscó encima de la mesa. Apartó con ira los objetos de tortura y entonces, vio la pistola, un extraño modelo de arma automática con mira láser incorporada. Junto a ella, había un silenciador que ajustó al cañón del arma. También encontró un chaleco con múltiples bolsillos para cargadores y fundas para otras dos armas, ambas vacías. Rellenó los bolsillos con cargadores que encontró en la mochila que había junto a la mesa. También encontró unas modernas gafas de realidad virtual y un walkie-talkie. Se llevó ambos objetos y abandonó la sala mirando hacia una de las cámaras que había en la esquina.

Helen salió al exterior para encontrarse con un pasillo oscuro, totalmente vacío. Se ajustó las modernas gafas ovaladas de un solo cuerpo y estas se encendieron, ofreciéndole una visión en infrarrojos detallada de todo cuanto había a su alrededor. En la pantalla parpadeaba la palabra “HOME”. Las gafas tenían en su parte lateral una especie de rueda que respondía al tacto rodando y haciendo “clic” al presionarla. La pulsó y ante ella, se abrió un menú. Una de las opciones era un mapa del lugar. Helen empezó a caminar hasta hallar un rincón alejado del campo de las cámaras y se apostó en él. Una vez se hubo acomodado sobre el frio suelo, navegó por el menú interactivo que le ofrecían las gafas y comprobó que era como llevar un ordenador. Tenía acceso a un completo plano del lugar y a los sistemas de seguridad. Rápidamente, buscó la forma de llegar a la sala de máquinas que mantenía la energía de toda aquella estructura. La estancia se hallaba a escasos metros de ella, justo en el nivel inferior. Al comprobar que no podría manipular los sistemas de seguridad, deshabilitó las conexiones externas de las gafas para evitar ser rastreada, pero los planos estaban archivados en la memoria interna, así que pudo utilizarlos para diseñar su plan sin necesidad de conectarse a la red del complejo. Una vez estructuró en su mente el camino a seguir, se puso en marcha. Su primera meta sería la sala de mantenimiento, con el objetivo de atrincherarse en ella y desde la calma, continuar con la elaboración de su plan.

Londres

La calma y el aplomo del mariscal Jones contrastaba en aquel escenario de caos, en el que destacaba como una enorme rosa roja en mitad de un negro cenagal. Sus tropas se dividían en un intento desesperado por mantener el orden en la evacuación los edificios de la City. La alerta terrorista había hecho aflorar los miedos más extremos desde lo más hondo del subconsciente de la gente, protagonizando escenas dantescas de aglomeraciones, empujones, pisotones, y otros muchos actos guiados por el terror y la desesperación.

Cuando las cristaleras de uno de los edificios estallaron en mil pedazos, a causa del hacinamiento de una muchedumbre exasperada, cuyo fluir resultó inabarcable para las sufridas puertas de emergencia, Jones se exaltó y empezó a buscar con la mirada hasta encontrar a uno de los oficiales, que no dejaba de hacer aspavientos y proferir gritos para dar instrucciones a los suyos. Se acercó a él, viéndose obligado a gritar para que su subordinado le oyera.

—¡Teniente, informe de la situación!

—¡La evacuación va demasiado lenta, señor! —El oficial desplegó un plano sobre el que fue señalando a medida que avanzaba en sus explicaciones. —Hemos habilitado dos vías más para franquear el paso hasta la estación de Cannon Street. Así ampliamos las rutas de salida hacia el sur. Al norte, Moorgate está colapsada. Estamos desviando todo lo que podemos por calles adyacentes pero necesitamos más efectivos.

En ese momento, un estruendo atronador retumbó haciendo temblar el suelo que pisaban. Los dos hombres se agacharon instintivamente antes de levantar las cabezas y ver un fogonazo de fuego brotando desde lo alto de un edificio, por cuya fachada caía una gran cantidad de escombros. Un helicóptero acababa de estrellarse.

—¡Maldita sea! ¡El espacio aéreo está cerrado! A partir de ahora, todo lo que vuele que no sea militar será derribado. ¡De la orden! Luego vuelva a su puesto y pida otra división para reforzar la salida del norte. ¡Que hablen conmigo si es necesario! —El teniente obedeció y se fue dejando al mariscal contemplando la embestida contra el suelo del malogrado helicóptero: una aeronave privada con el logotipo de un gran banco en su fuselaje que trataba de evacuar a parte de su cúpula directiva. La cantidad de helicópteros privados y militares que invadían el cielo londinense era difícil de estimar. En una caótica sucesión de idas y venidas, las naves despegaban y aterrizaban sobre las azoteas de los edificios más elevados, quebrantando todas las normas de seguridad aérea. Jones se dirigió a su puesto de mando y se fue a por uno de los operadores de radio, quien, al verle, se cuadró llevándose torpemente la mano a la frente.

—Descanse, cabo. Emita un comunicado a la autoridad aérea civil. Toda aeronave no militar que sobrevuele el espacio aéreo sin autorización será derribada. Se acabaron las evacuaciones por aire. Todo aquel que no se someta a la autoridad del Distrito Militar quedará bajo arresto inmediatamente. 

—¡Sí, señor!

Jones y su centro de mando avanzado se habían situado en London Bridge, en su confluencia con Upper Thames Street, uno de los puntos críticos de la evacuación de los barrios de la City hacia su límite con el Támesis. Los soldados apremiaban a la gente a abandonar sus vehículos y subir a convoyes y helicópteros militares, en un intento desesperado por vaciar las calles. Pero no había vehículos suficientes para acoger a aquella marabunta descontrolada que desde hacía rato, había abandonado la calma y las buenas formas, y corría desordenadamente espoleada por el pánico y la desesperación. Tratar de poner orden en aquel caos empezaba a resultar misión imposible.

—¡Señor! —El operario de radio con quien acababa de hablar le llamó la atención. —El equipo artificieros. —Le tendió un dispositivo inalámbrico para que atendiera la llamada. Jones lo agarró casi arrancándoselo al joven operador llevándoselo a la oreja con actitud airada.

—Aquí Jones.

—Señor, soy el capitán Walker, de la división cuatro de…

—Ahorre el protocolo, capitán. ¿Han encontrado algo?

—Negativo, señor. Los sótanos del Banco de Inglaterra están limpios. No hay nada. Tengo a más de cincuenta hombres peinando túneles de metro y alcantarillado en dos millas a la redonda. Hasta ahora no hemos captado ni una simple señal de radiofrecuencia. De todos modos, sólo hemos abarcado aproximadamente un veinte por ciento de la zona. Pero ya hemos descartado los lugares más céntricos y emblemáticos.

Un oficial se le acercó y le tocó el hombro para llamar su atención sobre un plano que acababa de desplegar sobre una mesa.

—Señor, los artificieros han comenzado la búsqueda en el centro, justo aquí, en el Banco de Inglaterra. A partir de este punto, se van expandiendo hacia las fronteras de la City, por los túneles de metro y el alcantarillado. Llevan robots y escáneres. Han recorrido aproximadamente toda esta zona. —El oficial dibujó con un rotulador rojo una esfera ovalada sobre el mapa que abarcaba apenas una parte del centro de la City.

—¡Capitán! —Jones se volvía a dirigir al comandante de los artificieros a través de la radio —¿Cuánto tiempo estima que tardará en revisar el subsuelo?

—A este ritmo, alrededor de noventa minutos.

—De acuerdo, informen tan pronto den con algo. —Jones colgó sin responder siquiera a la despedida del capitán. —Todo va muy lento, la evacuación, la búsqueda…

—¿Cree que puede ser un farol, señor?

—Se han cargado a esos dos desgraciados en directo… —Jones miró a su alrededor para ser testigo de cómo el caos continuaba expandiéndose como las aguas desenfrenadas de un rio desbordado. —Si en sesenta minutos no han encontrado nada, sáquelos de los túneles. ¿Sobre la ubicación del vídeo, alguna novedad?

—Seguimos rastreando. Por ahora nada.

—Bien… —Jones no estaba acostumbrado a sentir impotencia y de repente, se hallaba ante una situación del todo inesperada para él. No en un desierto de Oriente Medio, ni en un frondoso bosque africano. En casa, en su propia ciudad, un enemigo invisible había convertido el miedo en su arma y a la población en su horda. ¿Cómo luchar contra esto? Se preguntaba… Y de pronto, una posible respuesta se empezaba a elaborar en su teléfono móvil. Cuando sintió su vibración en el interior de su chaleco, se sobresaltó. Lo cogió y vio en la pantalla un número oculto que le enviaba un mensaje cifrado. Se retiró para buscar la intimidad de un rincón más apartado y allí mismo, con un toque de su huella dactilar sobre el botón principal del móvil, abrió la aplicación que le permitió comprender el comunicado.

—“Imperial College. En quince minutos”.

Jones levantó la cabeza y miró a su alrededor. Vio al oficial que le había pasado el informe de los artificieros y le llamó.

—Necesito un piloto.

Alaska

—¿¡Cómo coño ha ocurrido esto!? —El viejo dio un golpe sobre la mesa que sobresaltó a quienes le miraban desde el otro lado de la gran pantalla. Nadie osó replicarle. Todos permanecieron en silencio, cabizbajos. —Creo recordar que las instrucciones fueron muy claras. La prisionera era extremadamente peligrosa, su confinamiento debía permanecer bajo las más estrictas medidas de seguridad. ¿Qué ha ocurrido?

—Señor, de algún modo, ha conseguido liberarse. Ha asesinado a Lukic y ha huido con su arma, sus gafas y su radio.

—¿Qué ha sido de los explosivos? —Los cuatro hombres se miraron entre sí para ver quién se atrevía a dar la respuesta, hasta que finalmente, uno de ellos se decidió.

—No estaban en el chaleco, señor. Han desaparecido. —Todos aguardaban sobrecogidos la reacción de ira del viejo desde más allá de la pantalla. A pesar de no hallarse presente, su temor no habría sido mayor de haber compartido la misma sala. Uno de los asistentes se adelantó.  

—Ha deshabilitado la señal de las gafas y ha manipulado la frecuencia de la radio, pero aun así, no tardaremos en dar con ella. Creemos que tratará de alcanzar la superficie para enviar un mensaje a los suyos. Pero no podrá, no lo conseguirá sin pasar a través de nuestras líneas…

—Claro que no llegará a la superficie. Idiotas. Está adonde quería estar. Activad el protocolo de evacuación y que todo el personal civil abandone la instalación. Luego, que desmantelen los servidores y borren todos los discos duros, que se lleven todas las copias de seguridad que puedan y lo que no que lo destruyan. Este lugar ya está contaminado.

—Señor, con todo respeto, tal vez sea algo exagerado…

—Claro, de igual forma que les parecieron exageradas las medidas de seguridad para su detención y ya ven, ha matado a un ex soldado de élite y se ha escapado, con su arma, con una ristra de explosivos y con información detallada de toda la instalación. ¿Saben cuál será su siguiente paso? Buscará el generador de energía para dinamitarlo y activar el plan de emergencia. Y mientras vaciamos el complejo, buscará un acceso al ordenador central y robará toda la información que pueda. Es una espía de la Hermandad, por favor. Antes se dejará matar que salir de ahí viva sin nada que llevar a sus jefes.

—Pero, a pesar de que consiguiera llegar hasta el ordenador central, no podrá hacer nada sin una tarjeta que le habilite el acceso, y…

—Y ahora me diréis que el idiota prepotente de Lukic no llevaba su tarjeta encima cuando encontrasteis su cuerpo, ¿verdad? —Nuevamente se hizo el silencio entre ellos.

—¡Pero no le servirá de nada! —Una voz grave retumbó en la sala, llamando la atención de los presentes que se giraron al unísono hacia el lugar de donde provenía, la entrada. De aspecto elegante y actitud tranquila, un hombre de elevada estatura con el rostro surcado de arrugas se detuvo junto al resto de asistentes ocupando el lugar central de la comitiva. El viejo al otro lado de la pantalla reaccionó al verle.

—Por Dios, Bill. Ya era hora de que llegaras. —Sin hacer caso de la pantalla, el recién llegado prendió un puro ejecutando una parsimoniosa ceremonia que encendió también los nervios de los presentes.

—No encontrará nada en el ordenador. Desde el momento que comenzó la misión, toda la información relevante a la misma se borró. Simplemente, le permitiremos que juegue con la consola para que se entretenga un rato, el tiempo suficiente para dejarla atrapada y que se hunda con todo el complejo. Al final, qué más da que lo destruya ella o que se autodestruya solo… En poco tiempo, toda esta instalación se hundirá en el mar de Bering.  

—No puede quedar el más mínimo rastro. Cualquier prueba, por minúscula que sea, nos puede acabar relacionando.

—No sucederá. ¿Ha llegado ya el códice?

—Así es. Los expertos están acabando de confirmar su autenticidad, pero los análisis preliminares han dado positivo. Sin embargo, con la chica suelta por la base y sin control, el códice no puede ir allí. Es demasiado arriesgado… 

—La fuga de la señorita Roche ni siquiera merece el calificativo de contratiempo. No influirá en el plan. El códice estará a salvo en todo momento, yo me ocuparé. Todo está bajo control.

—De acuerdo, Bill, confiaremos en tu criterio. No desviemos la atención de la verdadera razón de esta misión.

La pantalla hizo un fundido en negro y los cuatro hombres respiraron mirando a Bill.

—Bien, Bill, ¿cómo piensas “ocuparte” de esto?

—No pienso hacer nada. Haced lo que ha dicho el viejo, preparadlo todo para una evacuación. —Todos se miraron entre sí extrañados. Esperaban un plan mucho más elaborado y en su lugar, solo hallaron mayor confusión.

—¿Y para eso te has pavoneado delante del viejo?

—¡El viejo tiene razón! La chica hará lo que él ha dicho; intentará destruir este lugar y no se irá de aquí sin antes haber visitado el ordenador central. Pues bien, dejemos que lo haga. Sin activar aún el protocolo, dad la orden para que el personal civil adelante la evacuación. Mientras tanto, permitamos que la chica llegue a dónde quiere llegar, pero ganaremos tiempo. —Bill se acercó a la consola de control e introdujo su tarjeta negra en una ranura. Tecleó un comando y el plano de la instalación se manifestó en la gran pantalla en la que hacía unos instantes hablaba el viejo desde otro punto del mundo. —Deshabilitaremos la seguridad en las secciones tres, cuatro y cinco. Sus gafas detectarán el corte y le marcarán el camino. No tardará menos de quince minutos en hacer todo ese recorrido, tiempo de sobra para vaciar el complejo. —Mientras hablaba, los demás se iban poniendo manos a la obra. Contactaron con el personal civil para dar las instrucciones y alertaron del plan a los equipos de seguridad para que dejaran libertad de movimientos a la chica. —Cuando destruya el generador se activará el de emergencia. ¿De cuánto tiempo dispondremos para evacuar?

—Sin el generador principal se caerán los sistemas de refrigeración y de ventilación. Entonces se activará el de emergencia, pero este solo sirve para mantener las condiciones vitales en los niveles de superficie. En diez o quince minutos, los niveles inferiores serán un horno de aire tóxico.

—De acuerdo. Después irá al ordenador, al que tratará de acceder con la tarjeta de Lukic. Recodificadla. Le prepararemos una presentación que la mantendrá pegada a la pantalla. —Uno de los operarios le miró con una sonrisa cómplice y acto seguido, empezó a proferir instrucciones a través del micrófono de sus auriculares. Bill volvió a teclear en la consola e hizo aparecer en la pantalla la imagen de satélite de una extensa ciudad. La definición de la misma era tan nítida, que los que la contemplaban enseguida reconocieron el característico zigzagueo del Támesis fluyendo bajo los innumerables puentes que unían ambos lados de la capital británica.  

—“Id y derramad sobre la Tierra las siete copas de la ira de Dios…” —Bill pronunció aquellas palabras con solemnidad, generando un silencioso desconcierto entre parte de los operarios. Acto seguido giró sobre sí mismo con aire marcial, y abandonó la sala, dejando el eco del repicar de sus tacones. Uno de los operarios se acercó al que había a su lado para susurrarle sus dudas.

—¿A qué se refería con eso que ha dicho?

—Era un pasaje de la Biblia; el Apocalipsis, La caída de Babilonia, creo…

Ambos volvieron a su correspondiente actividad, fijando la mirada en sus respectivos monitores, con un halo de pesadumbre brillando en sus ojos.

Londres, Imperial College.

El espectacular Westland Lynx del ejército irrumpió provocando un pequeño tornado con sus palas que levantó del suelo los últimos vestigios del campamento sanitario recién levantado en Queen’s Gate. Nada más apoyar sus tres ruedas en el asfalto, haciendo gala de una habilidad improbable para su físico y su edad, el mariscal Jones dio un salto desde el interior del helicóptero hasta el suelo y se alejó ligeramente corvado, agarrándose la gorra con ambas manos luchando para que el viento huracanado no la arrancara de su despejada cabeza. La aeronave no esperó ni un segundo y levantó de nuevo el vuelo desapareciendo entre los edificios en un instante. Ya solo, en la calle extrañamente desierta, Jones buscó con la mirada hasta que divisó a unos cien metros de él un flamante Rolls Royce clásico de color negro con su chófer, embutido en un clásico uniforme gris, de pie, en pose de espera, agarrando con su mano izquierda su muñeca derecha. Sin vacilación, Jones se dirigió hacia el coche a paso ligero, desfilando más que caminando.

La chófer mantenía la cabeza baja ocultando su rostro bajo la visera de la gorra. Cuando vio aparecer las botas militares en su escueto ángulo de visión, llevó la mano a la manilla cromada de la puerta trasera y la abrió. El condecorado militar, vestido con el uniforme de maniobras, se metió en el coche escatimándole un saludo. Ambos se cruzaron sin mirarse como si la clandestinidad de la cita marcara tal protocolo. Una vez el hombre se encajó en el asiento trasero, cerró suavemente la puerta y se alejó dos pasos del coche. Allí, sobrecogida por la tenebrosa soledad del lugar, permaneció impasible, conteniendo su estado de inquietud bajo su flemática pose. Pero la antinatural calma de las calles desiertas mezclada con el sonido de las sirenas lejanas, le reportaban una incómoda sensación de angustia. También percibía lejano el tamboreo de los rotores de los helicópteros que sobrevolaban la City. Deseaba contemplar el paisaje de aquella amalgama sonora, pero aquel permanecía oculto tras los edificios cercanos, dejando que su imaginación fuese quien le pintara el sobrecogedor cuadro del caos. “¿Adónde habrá ido la gente?” se preguntaba. Unos instantes atrás, oyó a su jefe hablando por teléfono. Justo antes de que cerrara la mampara que le aislaba en la parte trasera del coche, captó como explicaba a alguien que las autoridades estaban evacuando todos los edificios públicos por seguridad. “Alguien habrá puesto una bomba en algún sitio”, pensó. Pero al apreciar la desolación imperante en las calles, como si todo el mundo hubiese abandonado de golpe la ciudad, sin apenas tráfico, salvo los vehículos militares y de emergencias, se sobrecogió. Aquella inconcebible situación le recordaba a una serie que había empezado a ver, en la que casi todo el mundo se había convertido en zombi. ¿Se trataba de eso, de alguna especie de epidemia o de algún ataque bacteriológico?

Dos golpecitos le sobresaltaron. Unos nudillos percutiendo en el cristal desde el interior del coche le avisaron de que había concluido la reunión. La chica se apresuró a retomar su posición en la zona trasera del Rolls y volvió a manipular la brillante manilla cromada para tirar de la puerta trasera hacia sí misma. El viejo militar salió del coche, sin mediar palabra, y tal y como llegó, se alejó. Pero lo hizo asiendo una caja metálica rectangular que antes no traía consigo. Dedujo que su jefe se le habría entregado. La chica cerró la puerta y se dirigió a su asiento en el puesto del conductor. Mientras se acomodaba, la mampara iba retirándose a su espalda, viendo a su jefe en el reflejo del espejo retrovisor.

—Arranca, Amira. Deprisa. Vámonos lejos de este incipiente desastre.

La chica no abrió la boca. Se ajustó el cinturón y giró la llave del arranque para invocar el suave ronroneo del impresionante V8 agazapado bajo el capó de aquel Phantom VI personalizado. A través del parabrisas, vio al militar entrando en el edificio del Imperial College, con su recién adquirida caja misteriosa y su marcial caminar.  

Jones lo encontró tal y como esperaba, un edificio oscuro y completamente vacío, cuyo silencio era tan solo alterado por el repicar de sus propios pasos. Dirigió la mirada alrededor, escrutando el lugar, hasta que decidió acercarse al mostrador de recepción. Sobre él, apoyó el maletín metálico que portaba, cuyas formas rectangulares y asa central batiente recordaban a una clásica caja de herramientas. Tras introducir una clave en una pequeña consola digital, la abrió descubriendo su extraño contenido. Lo primero que hizo fue extraer unas voluminosas gafas de realidad virtual, de forma ovalada y de un solo cuerpo. Se quitó las suyas y se ajustó aquel futurista dispositivo que le cubriría medio rostro. Empezó a manipular la rueda que había en uno de sus laterales hasta que se decidió por seleccionar un modo que le habría una ventana de visión térmica y otra que le alertaba de cambios en la densidad del aire, haciendo la función de un sensor de movimientos. Una vez la tuvo adecuadamente configurada, la elevó hacia la frente para recuperar su visión natural. Después, volvió a explorar el interior del maletín y extrajo de él un segundo objeto. Se trataba de una caja de forma cuadrangular, de unos veinte centímetros en cada lado y un espesor de alrededor de diez centímetros. Estaba hecha con una especie de aleación metálica que le confería una ligereza sorprendente. No tenía marcas ni rótulos, sus lados estaban totalmente lisos. Solo en el centro de uno de sus bordes, se distinguía una pequeña hendidura con forma de huella digital. Jones apoyó el pulgar en la hendidura y la cara superior se desplazó hasta dejar al descubierto el interior. Volvió a apoyar el pulgar y la caja volvía a cerrarse lentamente, como si la tapa respondiera a algún tipo de sistema robotizado. Le resultó muy curiosa, no se veía compartimento para una batería ni ningún botón ni enchufe. Volvió a poner la caja en el maletín y se dio media vuelta. Sacó su arma reglamentaria, un exclusivo modelo inédito de Glock con puntero láser y acto seguido, empezó a caminar por el interior del edificio.

Sus sofisticadas gafas le iban marcando el camino como si de una aplicación GPS para móvil se tratara. Su travesía por aquella sucesión de pasillos, escaleras y salas se prolongó durante unos cien metros y seis minutos hasta que llegó al pasillo de la tercera planta. Ni siquiera un hombre de su talla y experiencia eludió estremecerse ante la calma sobrenatural imperante en aquel edificio fantasma, y más, viniendo del caos que se vivía a escasas millas de allí. El sistema de visión de las gafas le avisaba por fin de cierta actividad al final de aquel pasillo. Jones se dirigió hacia el lugar indicado. Su paso era lento y vacilante, aferrado a su arma en ristre con el puntero láser activado, preparado para abrir fuego en cualquier momento. Cuando por fin llegó a las inmediaciones del aula trescientos trece, se detuvo a unos metros de la misma, pegando su espalda a la pared contraria. Debía proceder con cautela, pues la puerta del aula solo estaba entrecerrada. Es lo más que sus ocupantes pudieron conseguir para salvaguardar su necesaria intimidad después de que Shefferd destrozara la cerradura. Jones agudizó el oído, pero no consiguió atisbar el más leve ruido. La visión térmica de sus gafas traspasaba el muro para ofrecerle las sombras de tres figuras coloreadas por una gama de rojos. Una cuarta representada con un frío color celeste yacía en el suelo en forma horizontal. Jones se quitó las gafas y se las dejó apoyadas en la frente. Consultó su reloj. Los dígitos danzaban en el cristal líquido al ritmo de una cuenta atrás, para cuyo final, faltaban poco más de tres minutos. «Me quedo sin tiempo», pensó. Perlas de sudor se deslizaban por sus sienes, sintiendo el cosquilleo de una que se precipitó por su mejilla. Tenía que entrar y tenía que hacerlo ya.

Con una violenta patada, hizo que la puerta golpeara de nuevo la pared, abriéndose de par en par. David, John y Larry se volvieron sobresaltados, y al ver entrar al militar apuntándoles con el arma, se quedaron petrificados.

—¡Quietos! Ni un movimiento. —Los tres obedecieron levantando las manos, y Jones, escrutó el aula parándose en la mesa sobre la que vio dos ordenadores portátiles y una pequeña caja metálica. —¡Rápido, ayudadme!

Jones guardó la pistola en la funda de su cinturón y puso el maletín sobre la mesa. Lo abrió y recuperó la caja. Ante la atónita mirada de los tres, retiró la tapa de aquel extraño estuche metálico para introducir la bomba en su interior. Luego lo cerró y se lo dio a Shefferd.

—Llévate esto y sube corriendo a la azotea. Lleva esto también —Le dio un objeto cilíndrico y alargado. —Busca la zona más despejada y tiras de aquí. —Le señaló la punta del cilindro de la que salía una especie de argolla. —Saldrá humo verde. Sostenla en alto y espera. Tienes dos minutos. ¡Corre!

Tras un par de segundos de vacilación, Shefferd obedeció y se marchó dejando allí al mariscal Jones con el profesor Roche y el doctor Beckman. Su primer impulso fue ir en busca de las escaleras que le llevarían hacia la azotea. No miró su reloj, no sabía de cuánto tiempo disponía. No sabía en general lo que hacía, pero su instinto le decía que debía continuar.

Casi sin aliento, llegó finalmente a la última planta. Buscó la salida a la azotea, hallándola tras una puerta metálica de color azul eléctrico perforada por una ventana esférica en el centro de su mitad superior. De una patada, la abrió, y subió de dos en dos los dieciséis peldaños que le llevaron hasta otra puerta; también azul, también metálica, pero ciega. Esta se resistió más que la anterior. El problema era que abría hacia adentro y el tosco sistema empleado con la otra no le valía. Tuvo que tirar de ingenio y de su herramienta multiusos, cortesía de la División de Ciencia y Tecnología del MI6, para desbloquear la cerradura. La maniobra le llevó mucho más tiempo del deseado a causa de su torpeza con aquellos aparatos, pero finalmente, lo consiguió. Salió al exterior y, tal y como le pidió el mariscal Jones, buscó un punto despejado, alejado de antenas y torres de ventilación. Cuando hubo decidido la idoneidad de una zona cercana al borde que daba a Queen’s Gate, se plantó, encendió la bengala y empezó a zarandearla con el brazo en alto dispersando el humo verde que se elevó hacia el cielo.

«Y ahora a esperar…» Pensó. ¿A esperar qué? A que tal vez alguno de aquellos helicópteros que veía hacia el Este, sobrevolando la City, se desviara para ir a buscar la caja. Sí, era lo más plausible. Pero… un momento… ¿qué hacían aquellas aeronaves entrando y saliendo de la ciudad? ¿Por qué aparece de pronto el comandante y jefe del Distrito Militar con aquel contenedor? ¿Qué coño estaba pasando? Las dudas naturales empezaron a manar a borbotones de manera elemental, al ver la situación en la que se encontraba el mundo tras recién salir de su breve pero intenso periodo de cautiverio. «Debe haberse filtrado lo de la bomba… pero… ¿Qué coño hacen evacuando la City?» Como hombre meticuloso a quien le gustaba tener todo bajo control, se sentía rabiosamente impotente y desamparado, navegando a la deriva en un azaroso océano de ignorancia. Y cuando parecía que ya nada podía ser más confuso, de repente, un estallido retumbó con tal violencia que Shefferd pensó que el cielo se había partido en dos. El estruendo le dejó doblado, de rodillas en el suelo y con ambas manos protegiéndose la cabeza. Entonces, se dio cuenta de que había dejado caer la caja y, rápidamente, se puso a buscarla con la mirada. Lo tenía justo entre sus pies. Volvió a cogerla y en ese momento, notó como una ráfaga de aire caliente huracanado le envolvía. Trató de levantarse pero la fuerza del aire le hacía tambalearse. Al mirar hacia arriba, distinguió una figura oscura que levitaba a una escasa decena de metros sobre su cabeza. Era como un cohete, de al menos veinte metros de largo, con grandes alas retráctiles expandidas a ambos lados de la mitad posterior. De repente, las entrañas de aquella aeronave se abrieron y un hombre cayó hasta él enganchado a un cable. Vestía un mono negro y cubría su cabeza con un enorme casco. No pudo acabar de verle el rostro, pues ocultaba sus ojos tras unas gafas de aviador con cristal de espejo. Lucía un poblado bigote bajo su aguileña nariz, llevando el resto de su prominente mentón impecablemente afeitado.

Sin mediar palabra, el extraño aeronauta extendió la mano que no ocupaba en agarrar aquel cordón umbilical que le mantenía conectado al avión, y Shefferd supo enseguida a por qué había venido. Le entregó el contenedor con la bomba en su interior y el hombre lo asió con fuerza. Le dedicó un gesto de asentimiento a modo de saludo y acto seguido, se elevó a una velocidad endiablada para ser engullido por aquella imponente aeronave. Una vez cerró sus compuertas, el aparato se elevó lentamente en sentido vertical hasta alcanzar una altura a la que costaba distinguir su figura. Aun parado en el aire, plegó ligeramente las alas y un nuevo estampido retumbó en el cielo. La nave desapareció sin dejar rastro, llevándose su trueno hacia el Noroeste. Shefferd se quedó un instante allí, quieto, contemplando el cielo. Los oídos le pitaban como si una bomba hubiese estallado junto a su cabeza. Por ese motivo, tardó en oír la voz que salía desde la radio que venía con su indumentaria de paramédico. Shefferd la cogió y se la llevó frente a su boca.

—Aquí Shefferd.

—¡John! Soy Marcus. ¿Me recibes? ¿Estás bien? —Shefferd continuaba conmocionado y tardó un rato en contestar. Erikssen buscó que rompiera su silencio llamándole en varias ocasiones.

—No Marcus… Te recibo pero no estoy bien… no hasta que me cuentes qué coño está pasando.

—Ven a Legoland. Lo vas a flipar…

Alaska

Helen seguía avanzando de puntillas por el amplio y oscuro pasillo que desembocaba en un ramal en el que se originaban otros dos corredores que se curvaban de forma opuesta. El mapa de sus gafas le indicaba que el de la izquierda era el que debía seguir para llegar hasta la sala de máquinas. Apenas unos metros antes de alcanzarlo, se detuvo alertada por unas sombras que aparecían en la pantalla de su visor. Se parapetó tras una columna que sobresalía de la pared, esperando la llegada de dos… no, de tres hombres; el número de pisadas que percibió le hizo modificar su percepción inicial. Se aferró a su arma, comprobando que el silenciador estaba perfectamente acoplado, y se pegó a la pared, cerrando los ojos para agudizar su sentido del oído.

La breve comitiva alcanzó el ramal ubicándose a escasos metros de Helen. En su situación, solo valía la sorpresa. Si se asomaba para mirar, corría el riesgo de ser descubierta y provocar un fuego cruzado. Así que, cuando notó que el eco de los pasos provenía de su mismo pasillo, emergió de la oscuridad con el arma en ristre y, tras evaluar la situación de un simple vistazo, disparó dos únicas balas que encontraron en su efímero trayecto la frente de dos soldados que flanqueaban a un hombre maniatado y cegado por una capucha negra. Los desdichados paramilitares, sin capacidad alguna de reacción, se desplomaron sobre el frio suelo que rápidamente empezó teñirse de tonos púrpura. El prisionero apenas tuvo tiempo de reaccionar cuando notó que su capucha volaba dejando su cabeza al descubierto. Al girarse, preso y libertador se sorprendieron al verse el uno al otro.

—Agente Roberts, ¿qué hace aquí?

—Me gustaría decir que he venido a salvarla. —Helen guardó su arma y sacó el cuchillo con el que cortó las bridas de plástico que oprimía las manos del agente por detrás de su espalda.

—¿Cómo ha llegado aquí?

—Eso no se explicarlo del todo bien.

—¿Está bien? Vámonos, hay que moverse.

Helen azuzó a Roberts para que empezara a caminar apresuradamente desandando el camino que llevaba con sus captores.

—¿Qué es eso que lleva puesto? —Roberts se refregaba las muñecas doloridas por la presión de las bridas y no reparó en las futuristas gafas de Helen. —¿Sabe dónde estamos? ¿Ha estado aquí todo el tiempo?

—Baje la voz o nos descubrirán. —Helen le apremió a que se callara hablándole entre susurros. Caminaron en silencio durante un rato, a un ritmo que a Roberts le costó seguir. Aún estaba aturdido. Se notaba inusitadamente débil, y algo mareado, con un extraño regusto en la boca, como de algo artificial. Entonces, pensó que, tal vez, habrían ampliado con fármacos la pérdida de conciencia que le dejó el golpe que sintió en la sien justo antes de desplomarse en aquel descampado en Nueva York. Todo había ocurrido a la velocidad del relámpago. Apenas unos instantes antes, se encontraba en su nueva oficina preguntándose por Helen y, de pronto, estaba allí, con ella. No sabía cómo había llegado hasta aquel extraño lugar, pero por primera vez en muchos días, sintió una placentera sensación de alivio al reencontrarse con Helen.

Tras recorrer varias decenas de metros, llegaron a una nueva bifurcación en la que Helen, sin dudar, optó por el camino que se abría a la izquierda. Tardaron unos segundos en llegar hasta una puerta metálica frente a la que se detuvieron. Helen se quitó las gafas y se puso en cuclillas, se despojó del chaleco y empezó a separar los explosivos que llevaba adheridos a la prenda de vestir. Roberts, mientras tanto, miraba a su alrededor, cogió las gafas y se las puso, buscando respuestas en aquel extraño elemento.   

—¿Sabe adónde coño estamos?

—En un complejo militarizado subterráneo. Tiene cinco sub-niveles y dos plantas de superficie. Calculo que debemos estar a unos cincuenta metros bajo tierra. Esta puerta da a la sala de máquinas. Aquí dentro hay un enorme generador geotérmico que abastece de energía a todo la base. Si mal no he interpretado la información del ordenador de estas gafas, funcionaría como una central de vapor seco: utiliza las altas temperaturas del agua de las capas freáticas a las que se conecta por conductos que elevan el calor hasta las turbinas.

—Pero, ¿Cómo coño sabe todo eso…? —Roberts empezó a sentirse intimidado al ver a Helen actuando de aquella forma. Antes, cuando organizó el dispositivo para intentar rescatarla, pensaba en ella como un ser indefenso, frágil, desolada en la soledad de su cautiverio, probablemente, sucumbiendo ante la tortura y la amenaza de ver el final de su vida cercano. Pero la Helen que tenía ante sí en ese momento no podía estar más alejada de la que vivía en su imaginario.

—Pero, según los planos, esta planta es diferente. Los conductos que van desde el acuífero hasta el depósito conectado a la turbina tienen solo unas decenas de metros. Forman parte de un circuito cerrado en el que se va inyectando agua tibia que se calienta en una gran bañera subterránea. Eso significa que el agua no sale de la capa freática, si no que se calienta por algún tipo de fuente de calor generado bajo tierra. Probablemente esta instalación se asienta sobre una cámara magmática.

—Muy interesante. O al menos, me lo parecería si alguna vez me hubiese interesado la geología… ¿Qué coño son esas cosas? —Roberts sabía de sobra que aquellos dispositivos que la chica manipulaba eran explosivos, pero no identificaba el diseño y menos aún, comprendía cómo había conseguido hacerse con ellos.  

—No te estás enterando de nada, ¿verdad? Lo que trato de decirte es que, debajo de nosotros, hay toneladas de roca fundida a más de mil grados de temperatura, soportando una enorme presión que la empuja hacia la superficie. Esta planta geotérmica la mantiene bajo control y utiliza su calor para generar y almacenar energía eléctrica. Pero si nos cargamos el sistema de contención, el magma fracturará la roca y la base entera se desplomará sobre él. Vamos a cargarnos este sitio.

—¿Y cómo piensas hacerlo? ¿Con eso? —Roberts señaló a los dispositivos y Helen le puso uno sobre la mano.

   —Así es. La vamos a volar… ¡Vamos! —Helen trató de abrir la enorme puerta metálica de doble hoja. Ambas cedieron tras un leve forcejeo, abriéndose hacia adentro. Los dos se colaron sin esperar a que el hueco se hiciese más amplio de lo justo y necesario. El detector de presencia encendió automáticamente las luces, descubriendo ante ellos una imponente construcción de maquinaria y grandes tubos interconectados. Tras estudiar el entorno por un instante, Helen empezó a proferir instrucciones.

—Aquel aparato del fondo es el generador secundario y aquel otro del que salen tantos tubos, el sistema de refrigeración. Pon un explosivo en cada uno. Las bombas tienen un soporte magnético, así que colócalas sobre algo metálico, y después, activa la palanquita hasta que la luz roja parpadee. Yo colocaré otra en el generador principal y tiraré dos al depósito de agua para que bajen por las tuberías hasta la bañera. Cuanto a más profundidad estallen, más daño haremos. 

Roberts siguió sus instrucciones al pie de la letra y cuando acabó, regresó al punto de encuentro. Helen ya había hecho su parte y se la encontró manipulando el detonador.

—¿Ya estás? Bien, el detonador lleva un temporizador. Le pondré dos minutos, tendremos más que de sobra para llegar al nivel superior.

—¿Cuánto hay de aquí hasta la superficie? ¿Llegaremos a tiempo?

—Sí, pero antes, haremos una parada… Ya está. Detonación programada, ¡vámonos!

Helen y el agente Roberts abandonaron la sala precipitadamente y se dirigieron hacia las escaleras metálicas que se elevaban hasta el siguiente subnivel. Helen abría el paso, y un desconcertado Roberts, la seguía de cerca. Al alcanzar el siguiente nivel, para sorpresa del agente, Helen se desvió, adentrándose por un pasillo en vez de continuar con su ascenso. John la detuvo cogiéndola del brazo.

—¡Eh! Explícame eso de que antes de irnos vamos a hacer una parada.

—El ordenador central. Está en subnivel dos.

—¿Y vas a explicarme para qué coño quieres perder tiempo en ir a ese ordenador? —Helen se quedó mirando a Roberts por un instante y luego, soltó un bufido arqueando las cejas. Entendió que Roberts no era un subordinado inexperto que se limitaría a callar y obedecer sin cuestionar nada. No solo casi le doblaba la edad, sino que acumulaba mucha más experiencia a sus espaldas, lo que le convertía en un curioso vocacional e inconformista. Era un detective veterano, lo llevaba en su ADN. No podría continuar con la misión si no le hacía partícipe de la misma, y para ello, debía intentar verle como a un igual, como a alguien tan capaz como ella. Y probablemente, lo era, tan solo debía darle una oportunidad. Helen miró su reloj, y después, alzó la mirada para observar a su alrededor. Le llamó la atención una puerta con el logo de una figura femenina impresa en la parte superior central. 

—Tenemos que esperar a que estallen las bombas e inicien el protocolo de evacuación para seguir avanzando. —Un ruido proveniente del nivel superior les alertó. Alguien caminaba sobre la plataforma metálica que se extendía sobre sus cabezas. Era solo un operario ensimismado en sus tareas, pero cualquiera podía dar la voz de alarma si les descubría, y Helen, reprendió entre susurros a Roberts. —Si no bajas la voz nos van ver antes de tiempo. Ven, entremos aquí.

Las luces se encendieron automáticamente cuando entraron en los servicios de señoras. Helen cerró la puerta y estudió la estancia. Había un gran espejo rectangular sobre un lavabo de silestone blanco, de un solo cuerpo, bajo tres grifos empotrados en la pared. Al lado opuesto estaban los inodoros; tres piezas ubicadas cada una dentro de su cubículo, formado por planchas de metal. La puerta solo cubría parte de la estructura, dejando un hueco arriba y abajo, por el que Helen miró para cerciorarse de que estaban solos. Después, entró en el del medio y se encerró dentro. Desde que escapó de su cautiverio tenía unas enormes ganas de orinar. La tensión y la adrenalina la habían refrenado. Pero en aquel momento de calma, que, además, tenía lugar en el marco más idóneo, su vejiga se rebeló al límite de su resistencia. Helen se sentó sobre la taza exhalando un suspiro de alivio. No se avergonzó de que Roberts oyera el impacto del chorro en el agua, estaba demasiado ocupada buscando las palabras para explicarle lo que debía decirle. El estar separados en aquel momento por la puerta del baño se lo puso algo más fácil.

Roberts esperaba con una extraña sensación de estupor. No acababa de sentirse cómodo compartiendo en aquella sala cerrada el momento íntimo de Helen. Sin embargo, su melodiosa voz, que le llegaba a través de la puerta formando eco en aquella estancia semivacía, le rescató de su retraimiento.

—Yo no quería involucrarte. Pero no puedo negar que actué como si ello no me importara lo más mínimo. Quienes están tras las muertes de Rudd, Marcus, Cooper y tus dos agentes no son criminales comunes. Es más, créeme si te digo que esos asesinatos fueron solo un medio, una parte de su plan. Y tus agentes, víctimas colaterales por haber hecho bien su trabajo. Sé que esto que te explico no te aportará nada salvo más rabia y consternación. —Roberts permanecía en silencio, maldiciendo por no tener en aquel momento un cigarrillo. —Los crímenes de esa gente no pueden investigarse por los métodos habituales. Ellos enseguida lo sabrían, y en cuanto se sienten vigilados o amenazados, acaban con quien sea sin importar que se trate de un ministro, un alto cargo de una gran corporación, un personaje famoso, un jefe de estado… o un agente del FBI. Hacen que parezca un accidente o una muerte natural y su influencia en los medios entierra rápidamente el caso en el olvido. Son como fantasmas. No puedes verlos pero están ahí. Siempre están… —Helen ya había acabado de orinar y había cubierto su mano con una generosa cantidad de papel higiénico que había ido desenrollando lentamente del soporte mientras hablaba. Aun así, permaneció quieta, sentada, sin atreverse a salir. —Si te cruzas una sola vez en su camino, aunque sea de manera accidental, quedas marcado para siempre. Tu vida queda monitorizada y aunque creas que te mueves con absoluta libertad, en realidad están vigilando cada paso que das. Saben cuándo y dónde comes, cuándo, dónde y con quién duermes. ¿Eres infiel? Fantástico, les has dado un arma para explotar tus debilidades. ¿Defraudas a hacienda? Mejor aún, te echarán a los lobos cuando ellos lo deseen. —Miró su reloj para comprobar que la cuenta atrás finalizaría en apenas un minuto. Se limpió, se subió la ropa y vació la cisterna. Empujó la puerta batiente del baño, se dirigió con paso firme al lavabo y abrió el grifo para lavarse las manos. —Tú te cruzaste en su camino. Hiciste preguntas. Cuestionaste su versión. Estás marcado. Por eso te busqué la otra noche en el bar, porque sabía que ellos nos estarían vigilando.

—¿Querías que te cogieran? —Roberts estaba desconcertado. Helen cerró el grifo y se sacudió las manos en el aire.

—¿Para qué iba a perder el tiempo en buscarlos si podía hacer que vinieran a mí?

—¿Y era necesario llevarme a Southampton y enseñarme aquel artilugio infernal?

—Sí, lo era. Si nos hubiésemos limitado a hablar tomando un par de copas no les habría llamado la atención. Si te hubiese dicho quién era y a qué venía, sí, me hubiesen puesto la marca, pero me habrían descartado al cabo de unas semanas después de haberme investigado, ya que no habrían hallado nada. Pero mostrarte uno de sus secretos tecnológicos… oh, sí, eso les haría caer sobre mí como un león que se lanza sobre una insignificante comadreja que acaba de provocarle.

—Claro, y de paso que venían a por a ti, decidieron aprovechar el viaje para hacerme dar mil vueltas de campana y dejarme tirado en una ¡puta cuneta!  —Roberts fue alzando la voz hasta que las dos últimas palabras las resaltó exhalando un grito que sobresaltó a Helen. —Huyo de un hospital en plena madrugada en busca de respuestas, voy a la dirección que me diste y de pronto, me encuentro enmerdado en una puta conspiración de espías que andan buscándote como locos desesperados… —Roberts se dejaba llevar por la ira contenida, no solo de las últimas horas, si no de todo lo vivido durante los últimos meses. Y en aquel instante, canalizó sobre Helen toda la cólera acumulada por sus compañeros muertos, por haberse sentido engañado y ninguneado, por su traslado a Nueva York y por los infructuosos dispositivos montados aquel mismo día. Helen trató de calmarle en vano. —… ¡Y entonces, descubro que eres una agente del MI6 y que tenemos que encontrarte antes de que un terrorista vuele Londres entero con una puta bomba de anti… mierda, como coño se llame…!

Helen abrió los ojos como platos y agarró a Roberts de la pechera de la camisa, zarandeándole de una forma tan violenta que el agente se vio desconcertado.

—¿Qué has dicho? ¿Una bomba de antimateria?  

La alarma del reloj de Helen les sorprendió y esta exhaló un grito tirando de Roberts para lanzarse los dos al suelo. El estruendo que se produjo hizo temblar la estancia, hasta el punto que parte del techo se desconchó y el gran espejo se resquebrajó. Los explosivos que habían repartido por el sistema de contención estallaron puntualmente. El ruido había sido ensordecedor, un pitido agudo silbaba en sus oídos haciéndoles perder momentáneamente la capacidad auditiva. Se quedaron un instante agazapados. Roberts había refugiado a Helen bajo su corpulenta envergadura de forma instintiva, y cuando se dio cuenta, ambos se separaron alzándose precipitadamente.

—Vamos, en breve darán la alarma.

Salieron del baño y, tras comprobar que no había nadie en el pasillo, lo cruzaron rumbo a la escalera metálica que les llevaba al siguiente subnivel. Helen se adelantó, subiendo cuidadosamente para amortiguar el ruido de sus pasos sobre los escalones de rejilla metálicos. Cuando llegó al tercer subnivel, se asomó para comprobar que no había nadie a la vista. Nada más salir del hueco de la escalera se topaba con un inmenso muro metálico de forma curva. Se trataba de una especie de tubería que ocupaba casi todo el espacio. Avisó a Roberts de que la siguiera y continuaron su ascenso hasta el subnivel dos. En ese momento, se producía un nuevo temblor y un sinfín de luces anaranjadas empezaron a parpadear al unísono a la vez que empezó a sonar la alarma. Una voz femenina retumbó por los altavoces, avisando de la activación del protocolo de evacuación. Con un tono lánguido, rayando la apatía, la voz indicaba a todo el personal que abandonara la instalación por las escaleras, de forma ordenada. Helen y Roberts llegaron al subnivel dos. Se encontraron un enorme espacio abierto que les recordaba la amplitud de un estadio olímpico. Se acercaron a la barandilla que tenían justo enfrente para comprobar que, el nivel en el que estaban, era una especie de plataforma con vistas al nivel inferior. Entonces, Helen descubrió lo que en realidad era aquella gran tubería.

—¿Has dicho una bomba de antimateria?

—Eso dijeron. Un arma de destrucción masiva muy avanzada que sólo podría haberse ensamblado en un gran… joder, ¿cómo lo llamaron…?

—En un colisionador de Hadrones. —Helen agarraba con ambas manos la barandilla mientras contemplaba el paisaje. Aquella gran tubería del tercer nivel se extendía más allá de lo que la vista abarcaba, describiendo lo que identificaron como parte de una circunferencia perfecta que se extendía perdiéndose en la oscuridad. Cuando Roberts se puso a su lado y contempló el paisaje, se quedó atónito.

—Dios bendito, ¿qué coño es esto?

—Dime lo que sepas de la bomba.

—Poco o más bien nada. Tan solo que dijeron que aquello solo podría haberse construido en uno, puede que dos sitios en todo el mundo. Dijeron que algo así no pudo ser desarrollado sin dejar pistas y se centraron en buscar movimientos de grandes capitales, materiales, etcétera. En base a eso, seguimos una pista que nos llevó hasta un almacén en Newark. Cuando llegamos, nos encontramos el almacén vacío excepto por un detalle. Alguien había dejado un maniquí sobre una silla. En principio creyeron que eras tú. Sin embargo, en realidad se trataba de un mensaje para mí. Habían dejado un sobre a mi nombre enganchado en el maniquí, con una nota dentro.

—¿Qué decía?

—“La curiosidad está al acecho de todos los secretos. Tú no has contenido la tuya, y ahora te acecha la muerte”.

—Vaya, si no recuerdo mal, creo que esa era una cita de Ralph Emerson. Tenemos enemigos cultos. Y además, eso confirma que no estás aquí por ningún capricho del destino.

—¿Qué coño eres, una enciclopedia humana? Que se joda Emerson y que se joda el destino. ¿Qué cojones es eso? —Roberts señaló airado al gigantesco tubo metálico.

—Buscabas el sitio donde armaron esa bomba y aquí lo tienes, un colisionador de Hadrones. Una vez, Larry, un amigo de mi padre, me enseñó uno igual que este en el CERN, en Suiza. Era impresionante. Decía que con aquella máquina podrían estudiar las partículas como jamás se había hecho, descubrir los secretos de la física teórica y además, hallar formas de generar energías limpias de fuentes inagotables. Estaban tan entusiasmados… Pero también recuerdo grupos de manifestantes que se concentraban en las puertas del laboratorio, con pancartas sobre el fin del mundo y otras chorradas. Larry decía que en el campo de la física de partículas aún estaba casi todo por descubrir y que a la comunidad más puritana le daban miedo ciertos experimentos, como aquellos que dieran respuestas al origen del Universo y de la vida…

—Ya, entiendo, máquinas que se construyen para demostrar que Dios no existe.

—Más o menos, pero el caso es que, de igual modo que el estudio de las partículas puede revelar materias que ayuden a la creación, también puede ocurrir al contrario. Mi padre decía que el Universo es un arca de espacio-tiempo, en cuyo interior, conviven todas las formas de materia y energía. El equilibrio se da por la existencia de fuerzas contrapuestas que se aniquilan entre sí. Pero si logramos separar y aislar estas fuerzas, podríamos romper el equilibrio y destruir dimensiones enteras.

Un nuevo temblor, este más fuerte que los anteriores, les provocó un sobresalto. La fuerza del mismo les hizo tambalearse y ambos se agacharon instintivamente, cubriéndose por si algo se precipitaba sobre sus cabezas. La temperatura iba subiendo y el aire cada vez estaba más cargado. Roberts la apremió a que continuaran. Helen se puso las gafas y tras manipular la rueda del lateral, le indicó a Roberts que la siguiera. Se adentraron en un amplio pasillo cuyas paredes y techo se unían formando una semicircunferencia. La alarma sonaba aún más fuerte en su interior y las luces parpadeaban como si la energía sufriera cortes de suministro. Pronto llegaron a una amplia y luminosa sala de un blanco cegador que rompía la forma cilíndrica del pasillo, con techos altos y paredes alzadas en ángulos rectos. Se trataba de una especie de hall donde se situaban hasta seis ascensores, distribuidos entre dos paredes enfrentadas. Un total de cuatro pasillos semicirculares desembocaban en aquella sala. Helen se decidió por el pasillo que salía justo en frente del que acababan de recorrer para llegar hasta allí. No tardaron más de un par de minutos en llegar hasta otra sala cuadrangular en la que destacaba una puerta de metal semiesférica con una claraboya en el centro. Era la sala de control, donde se ubicaba el ordenador central al que Helen quería acceder. Junto a la puerta, había una pequeña obertura en la pared, una minúscula rendija del tamaño de una tarjeta y tres luces en línea que parpadeaban sobre la misma. Después de inspeccionar el lugar, Helen se quitó las gafas y se quedó mirando la rendija.

—Bien, creo que hemos llegado. Detrás de esta puerta debería estar el ordenador central.

—Ya. Pues la han dejado cerrada a cal y canto y no parece que sean de las que se puedan abrir forzando la cerradura con un alambre…

Helen sacó del bolsillo de su pantalón la tarjeta que le quitó a su carcelero y la introdujo en la ranura. Las tres luces rojas empezaron a parpadear a mayor velocidad hasta que de repente, se quedaron fijas y la tarjeta salió expelida de la rendija.

—No funciona.

—¿De dónde has sacado eso?

Helen refregó la tarjeta sobre su ropa y la volvió a introducir, sin éxito. La sacó para limpiarla de nuevo y después, volvió a introducirla, pero del revés. Las luces seguían parpadeando vertiginosamente hasta que, de nuevo, se quedaron fijas, pero en esa ocasión, mutando su color a un verde intenso. Instantáneamente escucharon como el blindaje de la puerta cedía y esta se abría ligeramente hacia adentro.

La estancia tenía forma hexagonal, con amplios ventanales que ofrecían una gran panorámica del subnivel tres. Frente a ellos, se disponían largas mesas de trabajo con monitores y teclados. En el centro, destacaba una gran consola en forma de riñón desde cuya base se erigía una enorme pantalla curva.

—¿Es eso? —Helen asintió en silencio sin dejar de mirar el ordenador central, como si se hubiese visto de pronto sobrepasada.

—Vamos allá. —Con decisión, se fue hacia la consola y se sentó en un mullido sillón con ruedas. Navegó con la vista sobre el sinfín de teclas, botones y palancas hasta que vio otra ranura como la que habían usado para abrir la puerta. Volvió a recuperar la tarjeta con la que habían accedido y, tras volver a limpiarla contra su ropa, la introdujo expectante. Una pequeña luz verde se iluminó junto a la ranura, y la pantalla se encendió mostrando el logo que conocía a la perfección: La serpiente de los cinco diamantes enroscada en la espada coronada.

El logo dio paso enseguida a una frenética sucesión de filas de números y símbolos que fueron recorriendo la gran pantalla, de abajo hacia arriba, hasta que se materializó un entorno operativo con el fondo de color negro salpicado con una multitud de iconos de diferentes formas y colores. Helen posó su mano sobre una esfera plateada encastrada en la consola, que movió para que el puntero blanco en forma de flecha fuese navegando sobre los iconos.

—¿Tienes idea de lo que buscas? —Helen estaba absorta en la pantalla e ignoró la pregunta de Roberts, quien no disimulaba su impaciencia por salir de aquella instalación. Los temblores eran cada vez más fuertes y frecuentes, el calor se iba haciendo por momentos, más incómodo, y respirar aquel aire empezaba a generarle molestias en las fosas nasales.  

—Lo sé perfectamente. Debe estar por aquí, estoy segura. 

—No te va a servir de nada encontrar esa información si estamos aquí dentro cuando toda esta instalación se desmorone. Coge lo que sea, el disco duro…

—¿Estás de coña? Esto es un supercomputador. Su disco duro ocupa ligeramente algo más que una unidad de disco interna. Seguramente, en otra sala habrá, al menos, un centenar de racks con más de un millón de núcleos. La capacidad de esto no se mida en gigas, sino en petas. Un petabyte equivale a un millón de gigas. —Helen continuó navegando por los iconos que se iban sucediendo en imágenes tridimensionales desechando la mayoría. De vez en cuando, entraba en alguno a cuyo contenido dedicaba una lectura en diagonal para volver a desecharlo enseguida. El nerviosismo de la chica era cada vez más evidente y la actitud de Roberts no ayudaba a moderarlo. El agente tenía razón, cada segundo que pasaban allí les alejaba de la posibilidad de salir con vida de la instalación. El magma probablemente empezaba a hacerse hueco en el quinto subnivel y no tardaría en fundir la cimentación de la estructura. Pronto estarían bajo un suelo ardiente.

—¡Aquí! —A Helen le llamó la atención una carpeta con el nombre “Ninhursag” y trató de abrirla. Contenía al menos un centenar de archivos, todos bajo nombres codificados con series alfanuméricas sin ningún orden específico. —Esto es como buscar una aguja en un pajar.

—Pues no hay tiempo, ¿No puedes descargarte esa carpeta entera y después revisarla? —Helen miró a su alrededor y llamo la atención de Roberts sobre unos armarios metálicos que vio en el fondo de la sala.

—Busca entre aquellos armarios algún soporte informático, pendrives, CD-ROM, disco duro portátil… algo en lo que podamos descargar información. 

Roberts hizo caso a Helen mientras esta seguía navegando por la infinita memoria interna del superordenador. Abrió aleatoriamente unos de los archivos y al hacerlo, el corazón le dio un vuelco. De un respingo, se puso de pie dando un paso atrás que casi tira el sillón giratorio al suelo. En la pantalla, se manifestó un video en el que se veía a un hombre abatido, sentado y con las manos apoyadas sobre un pupitre, en lo que parecía un aula universitaria. Helen enseguida reconoció a su padre. Al posar su mano sobre la esfera de la consola, comprobó que, mediante esta, podía dirigir la cámara. Solo podía verle de espaldas, así que fue experimentando con la esfera hasta que dio con la forma de cambiar de ángulo. Consiguió por fin ver el rostro de su padre, ojeroso y demacrado. Su expresión era la viva imagen de la desesperación. 

—¡Papá…! —el sollozo de Helen llamó la atención de Roberts mientras desvalijaba los armarios. El agente volvió a la consola y se encontró a la chica de pie, con el cuerpo estremecido y los ojos humedecidos, contemplando en la gran pantalla la imagen de aquel hombre abatido, con la mirada clavada en un ordenador portátil. A Roberts le llamó poderosamente la atención la visión de un cuerpo tendido en el suelo junto al padre de Helen. Pero antes de que ni siquiera pudiera lanzar su pregunta, la imagen mutó. Una nueva escena se manifestó, protagonizada por un único presentador; un hombre de avanzada edad, alto y fornido, embutido en un clásico traje “tweed”, con un rostro elegantemente arreglado, como si recién saliera de una barbería del siglo XIX. Helen frunció el ceño, dibujando un gesto de confusión en su rostro. Conocía a aquel hombre desde hacía muchos años.

—¡Tú…!

—Helen, querida, lamento que te encuentres ahí ahora mismo. —El hombre les empezó a hablar desde la pantalla. Roberts cogió a Helen del brazo y le susurró a un palmo del oído.

—Vámonos ya, Helen. Esto es una trampa. —Pero Helen estaba en semi estado de shock, e ignoró la recomendación de Roberts.

—¿Qué haces tú ahí?   

—No creo que en el fondo estés muy sorprendida de verme. Sabes que nunca he compartido la visión romántica que tu padre tiene de la ciencia ni su fe en salvar el mundo. Ambos siempre nos hemos movido por distintos estímulos.

—Mi padre y tú… no lo entiendo, sois… erais uña y carne… —Helen estaba confusa y a la vez compungida. En su adiestramiento, le habían enseñado a dudar y a cuestionar todo y a todo el mundo. Pero su mente se estaba revelando a la razón, incapaz de aceptar la idea de ver a aquella persona en el bando enemigo.

—Tu padre me hizo el hombre más desgraciado del mundo. Desde que éramos solo dos jóvenes que compartían un mismo sueño, no había nada que uno hiciera sin que el otro participara o lo supiera. Pero fui yo quien vio antes a tu madre. Al igual que tu padre, también me enamoré perdidamente de ella. Acepté con resignación que tu padre fuese el elegido. Me alegré por su felicidad. Sin embargo, tu padre la abandonó. Le rompió el corazón por la obsesiva ambición de suceder a su padre como Bibliotecario. La dejó desamparada y encinta. Sí, cuando tu padre renunció a tu madre, estaba embarazada de ti. Tu pobre madre cayó en una profunda depresión que la acabó llevando a la tumba al poco de que tú nacieras. Yo asistí a tu nacimiento. Yo apoyé a tu madre en su sufrimiento, pero ella solo tenía ojos para el desalmado de tu padre.  En lugar de formar una familia y criarte en un entorno adecuado, antepuso sus obligaciones en la Hermandad, sacrificando al amor de nuestras vidas y dejándote huérfana por un puñado de manuscritos. Sí, ¿no te lo había contado? Ese es tu padre, un abnegado científico convertido en fundamentalista de una causa perdida. Al igual que en la Universidad debes repetir curso cuando no superas una materia, la vida te empuja a enfrentarte a tus propias decisiones erróneas. Y hoy tu padre, está en esa aula para purgar sus errores del pasado, obligado a enfrentarse al mismo dilema.

—¿De qué estás hablando, viejo? —Helen hablaba con la voz entrecortada y el rostro bañado en lágrimas. Su semblante no reflejaba miedo o impotencia, plasmaba una profunda tristeza. Roberts vio como aquella impresionante fortaleza de la que la chica había hecho gala, se desmoronaba como una torre de barro bajo una intensa lluvia.

—No sabías nada, ¿verdad? ¿Qué te dijo, que tu madre había sufrido un accidente, una enfermedad…? Qué fácil es mentirle a una niña herida. Yo jamás lo hubiera hecho, jamás hubiese dejado morir a tu madre. Jamás la hubiese abandonado. La ambición es un rio que nace en los manantiales del egocentrismo, y tu padre se comportó de una forma tan egoísta… ¿Crees que fue su sentido del deber, la responsabilidad de salvaguardar el honor de su nombre? No, nadie le obligó, fue él quien quiso llevar a cabo esa tarea, aun conociendo las consecuencias.

—Helen, esto no te hace ningún bien —Roberts volvía a la carga, tratando de apartar a la chica de la órbita de aquel manipulador. —No le escuches, te miente para mantenernos aquí mientras esto se desmorona. ¡Vámonos!

—Sí, Helen, hazle caso. No deberías estar ahí. Te quiero, como a la hija que soñé tener con tu madre, y me destroza el alma verte en esta situación. Tu implicación en el plan ha sido un imprevisto, yo no era partidario de involucrarte, pero algunas mentes retorcidas decidieron que tu aparición sería un auténtico revulsivo y una herramienta para martirizar a tu padre. No te imaginas el placer que les provoca ver el sufrimiento ajeno. Yo no quería que nadie sufriera. Pero me temo que este plan fue concebido precisamente para torpedear la base de la zona de confort de la Civilización. La destrucción de una ciudad entera es una poderosa forma de provocar que la Humanidad avance agazapada hacia su inexorable final. Muerte, miedo, sufrimiento… el caos. El caos es la semilla que engendrará una pertinaz incertidumbre. La incertidumbre acabará con los mercados de capitales. El hundimiento de las bolsas provocará el colapso del sistema, la banca caerá y tras ella, las grandes corporaciones. La gente perderá su empleo de forma masiva, y provocará un cataclismo social que llevará a las naciones más poderosas a devastar sus balanzas fiscales. El sistema capitalista se desmoronará y traerá consigo una revuelta social que desembocará en una gran guerra. Y entonces, cuando la sociedad se halle diezmada, emergerá el Nuevo Orden Mundial.

—¿Es eso? ¿Los delirios de un atajo de mentes perturbadas capaces de asesinar a millones de personas para perseguir sus infantiles sueños de grandeza? Te has unido a una legión de genocidas dementes.

—¿Delirios, dices? ¿Crees que los doctores Rudd, Cooper y Marcus se arriesgaron y murieron por los delirios de una camarilla de vejestorios botarates? El doctor Rudd tiró del hilo de una sugerente pista que le llegó desde Arecibo y tras dos años de investigación, acabó descubriendo la trama que nos ha llevado hasta el día de hoy. Sabía que se quedaba sin tiempo, por eso actuó a la desesperada reuniéndose con Ian Marcus y contactando con el doctor Cooper para intentar que detuviera su proyecto. Pero ya es imposible, el protocolo para la Extinción ya ha sido activado.

—La tesis de Förstemann era cierta…   

—La tesis de Förstemann, “El Calendario de la Extinción”, era eso lo que habías venido a buscar, ¿no es así? Las respuestas al gran misterio… Sí, claro. ¿Se lo has contado a tu amigo, el agente Roberts? —La figura de la pantalla se giró para hablar a Roberts directamente, con un aire de ironía expresado en su rostro. —Señor Roberts, sepa usted que la señorita Roche, mientras nos acusa de ser un atajo de dementes delirantes, le ha arrastrado hasta este confín de la Tierra persiguiendo la quimera de un bibliotecario del siglo XIX. Un arqueólogo chiflado, experto en simbología, desarrolló una Teoría del Fin del Mundo a partir de sus interpretaciones de los códices mayas. Desde entonces, han estado buscando pruebas que confirmaran o desmintieran esos escritos. ¿Qué le parece? —Roberts miró a Helen y esta mantuvo su mirada de ira fija en la pantalla. —Sí, Helen, Rudd dio con la clave, pero sus conclusiones eran erróneas e incompletas. No hubiese supuesto una amenaza de no haber sido por la mediación del traidor Ian Marcus. Juntos, con la ayuda del doctor Cooper, habrían conseguido poner el plan en serio peligro.

Otro fuerte temblor sacudió la estancia en ese momento. Roberts volvía a tirar del brazo de Helen, obligándola a refugiarse bajo la mesa de la consola.

—Esto se está desmoronando. Creo que ya hemos oído suficiente, en dos minutos este sitio será un montón de escombros. Vámonos de aquí ya.

—No puedo salir de aquí sin nada.

—Tienes algo. Tienes la cara de ese hombre y su confesión de culpabilidad. ¿Qué más quieres?

Helen se tomó un instante para reflexionar, haciendo caso omiso del apocalipsis que se desencadenaba en la sala. Roberts la zarandeaba agarrándola por los hombros para intentar que volviera en sí.

—¡Helen! ¡Hemos de irnos!

—No puedo. Debe explicármelo todo. Se ha mostrado ante nosotros porque está convencido de que no saldremos de aquí con vida. Pero si lo hiciéramos, le matarán antes de que podamos delatarle. Y entonces no tendremos nada, volveremos a partir de cero.

—Y si te quedas y te lo cuenta, la verdad morirá aquí contigo. ¿De qué servirá? Vámonos y que se joda.

Ambos se levantaron y miraron a la pantalla. El viejo continuaba allí, observándoles.

—Helen, lo peor de cuando descubras la verdad, será darte cuenta de que no puede hacerse nada para cambiarla.

En ese momento, una silla voló sobre la cabeza de Helen y se estrelló contra la gran pantalla haciendo que mil pedazos cayeran sobre la consola. La imagen se esfumó y Helen se giró consternada para encontrarse con Roberts reponiéndose del esfuerzo que le supuso el lanzamiento del pesado butacón.

—A la mierda. He decidido que prefiero vivir ignorante a morir hoy conociendo los grandes secretos del mundo. ¡Vámonos de una puta vez!

Roberts cogió fuertemente a Helen de la mano y, sin darle tregua, la arrastró hacia la salida. La chica se quedó mirando la maltrecha y chisporroteante pantalla con los ojos humedecidos, angustiada por una amalgama de sentimientos que iban desde la tristeza a la ira. Cuando por fin asumió que ya no podía hacer nada, apretó a correr buscando el acceso a los niveles de superficie. Desde la barandilla vieron como el subnivel tres era un hervidero de magma, humo y metales fundidos que amenazaban peligrosamente la estabilidad de toda la plataforma.

Mar de Bering

Cerca del lugar en el que el Pacífico Norte y el Océano Ártico se besaban, la navegación se tornaba de lo más azarosa. El submarino nuclear HMS Vengeance se veía obligado a avanzar a una profundidad mayor de lo deseable. Su comandante debía evitar exhibirse ante los potentes sistemas de defensa enemigos en su aproximación a la isla Amchitka. El veterano almirante de la Marina Real Británica había surcado casi todas las aguas navegables a lo largo y ancho del globo, pero jamás lo había hecho bajo aquellas circunstancias.

Quince días atrás, se encontraba anclado en su base en Falsane cuando recibía la llamada del Mando de Tierra para personarse en la base de Northwood y ponerse temporalmente al servicio del Alto Mando de la OTAN. Sin embargo, al llegar allí, en lugar de, tal y como esperaba, ser recibido por el comandante en jefe de la base, se encontraría tan solo con dos personas en una oscura sala aislada. Dos hombres impecablemente embutidos en exquisitos trajes cortados a medida y corbatas negras, que se identificaron como miembros del Servicio Secreto, le mostraban un decreto especial expedido por el Ministro de Defensa. En la carta, se autorizaba el uso del submarino para dar cobertura a una misión especial de carácter estrictamente confidencial, amparada en las leyes de Seguridad Nacional. En definitiva, el almirante Craine debía conducir el sumergible hasta aguas del Pacifico Norte; una travesía de cinco mil millas durante las que navegaría desconectado de la obligatoria comunicación del mando de tierra. Para ello, viajaría sin los dieciséis misiles balísticos Trident portadores de las cabezas nucleares. Únicamente llevaría las armas para su autodefensa y algunos torpedos Spearfish. Además, y este fue el punto que más le disgustó, un agente del Servicio Secreto les acompañaría en su travesía.

Tras nueve días de serena navegación, el submarino alcanzaba su particular zona cero en las gélidas aguas del Mar de Bering. Las coordenadas fijadas en su hoja de ruta les posicionaban junto a la costa oeste de la isla Semisopochnoi, a unas veinte millas náuticas de la isla de Amchitka.

Bryan Hanson era el agente del Servicio Secreto embarcado en aquella inusual misión. Hacía veinte años que había dejado de trabajar sobre el terreno y ya rara vez salía de su oscuro despacho en el MI6. Pero su pasado como oficial del SAS fue determinante a la hora de ser elegido para aquel trascendental cometido. Enseguida se ganó el respeto del almirante Crain, aunque no logró desvanecer su recelo. Hanson no tenía ni idea de en qué consistía la misión. Todo cuanto le suministraron, fue una tarjeta de embarque para un submarino nuclear y un ordenador portátil con una serie de archivos encriptados. El viaje se dividía en media docena de etapas. Cada vez que culminaban una parte del recorrido, debía conectar el sofisticado GPS del ordenador, capaz de ubicarse bajo el mar. Si la posición que triangulaba había sobrepasado la de la etapa en curso, entonces desencriptaba el siguiente archivo con las indicaciones para la siguiente parte de la ruta. Solo entonces, podía compartir la información con el almirante.

Una vez anclaron en la costa norte de la isla, Craine se fue en busca de Hanson, quien estaba en su camarote manipulando su ordenador portátil. A pesar de que la puerta estaba entreabierta, el almirante la golpeó tres veces con los nudillos para avisar de su llegada.

—Adelante, almirante. Le estaba esperando.

—Supongo que ya le han dicho que hemos llegado a ese pedrusco en mitad del océano… ¿cómo coño se llamaba? ¿Semi…?

—Semisopchnoi. Su nombre viene del ruso, significa algo así como “la isla de las siete colinas”.

—Fantástico. Y ahora, ¿qué es lo siguiente? ¿No irá a decirme que esconden dinosaurios aquí?

—La isla es una importante reserva de aves marinas, pero dudo que haya lagartos gigantes. Estoy desencriptando el último archivo. Estará enseguida.

—Bien, porque me apetece tanto estar aquí como que me hagan una colonoscopia.

—Créame si le digo que echo bastante de menos mi despacho en Legoland. No se ofenda, su submarino es de lo más acogedor. Pero prefiero las vistas sobre el Támesis desde la sala de descanso. Y también añoro la sensación de salir a pasear por espacios abiertos.

—No irá a decirme ahora que padece claustrofobia. Si quiere, podemos desembarcar en la isla e ir a pasear con sus pájaros. Seguro que hay buenas vistas aquí también.

—Creo que estoy con usted en lo de la colonoscopia. Cuanto antes pasemos este trago, mejor.

—¿Qué le dice la máquina? —El almirante se había tomado la libertad de descansar las piernas dejándose caer sobre la cama, mirando a la espalda de Hanson, que permanecía sentado frente a su escritorio. 

—Ya está. Parece ser que nuestro interés está a unas veinte millas náuticas de aquí. La isla Amchitka.

—¿Cómo? ¿Qué cojones hay en esa isla?

—Pues no lo sé, pero nuestro siguiente paso parece que nos lleva a la sala de torpedos.

—¿Vamos a torpedear una isla? ¿Me lo dice en serio? —Hanson cerró el portátil y lo desconectó de la corriente. Se levantó y agarró el ordenador acoplándoselo bajo el brazo como si fuese un roído porta-documentos. Se giró hacia Craine y, con gesto vacilante, asintió.

—Eso parece.

Ambos hombres recorrieron el angosto camino que les llevó hasta la sala de torpedos en la que los marineros y suboficiales destinados a la misma les aguardaban con expectación. El motivo, el misterioso baúl que embarcaron en la base de Clyde justo antes de zarpar. Se trataba de una gran caja de color blanco, con la forma y tamaño de un ataúd, pero de al menos, cuatro metros de longitud, sellada con un cierre de seguridad electrónico.

—Bueno, parece que por fin vamos a desvelar el gran misterio. ¿Así que ese es el torpedo capaz de dinamitar una isla entera?

Hanson estudió periféricamente con la mirada la gran caja. Buscó el panel del cierre electrónico y cuando lo encontró, apoyó el ordenador sobre una consola y lo abrió. Memorizó una secuencia alfanumérica que trasladó al teclado de la cerradura electrónica de la caja. Esta se desbloqueó, emitiendo una extraña mezcla de sonidos característicos de un dispositivo electrónico. Hanson abrió la tapa hacia arriba y todos se abocaron curiosos a ver el contenido. Se trataba de un cilindro metálico de color negro, con una cubierta transparente y con dos pequeñas ventanas en las paredes laterales. Medía tres metros y medio de largo y cincuenta y tres centímetros de ancho, exactamente la misma anchura que un torpedo Spearfish, pero la mitad de su largura.

—¿Qué coño es esto?

—Parece que no es un torpedo, almirante. Según el manual que aparece en el ordenador, es un batiscafo.

—¿¡Qué…!? —Hanson escrutó la tapa del cilindro hasta que vio un pequeño círculo con el dibujo de una huella dactilar. Apoyó su dedo en la misma y la tapa se abrió levantándose hacia un lado. Todos apreciaron entonces como el fondo estaba cubierto de una mullida superficie que imitaba el contorno de la parte posterior de tronco y cabeza de un cuerpo humano, con correas de sujeción a ambos lados. Vieron también una máscara de oxígeno y una pequeña consola adherida a un lateral. Hanson conectó el ordenador a una entrada especial de aquella consola y nada más detectar la conexión, se empezó a descargar un programa de forma automática.

—Al parecer, hemos de lanzar el batiscafo a través del lanzatorpedos hacia la isla Amchitka. El programa que estoy descargando le guiará hacia unas coordenadas concretas de la costa norte. El plan es que, una vez allí, un agente de campo lo utilice para salir y llegar hasta nosotros.

—Bueno, pues ya se va aclarando el gran misterio. Parece ser que nuestra misión es de recogida de agentes. ¿Qué somos ahora, la compañía de taxis del Servicio Secreto? —Hanson continuaba atento al ordenador haciendo caso omiso a los aspavientos del almirante.

—El agente debe pasar dos filtros para activar el batiscafo: identificarse en el escáner de retina del interior después de haber abierto la tapa con el reconocimiento de su huella dactilar. Tras la segunda identificación positiva, el batiscafo se cerrará y se auto transportará hasta aquí. Nosotros lo recogeremos y zarparemos de vuelta a la base.

—¿Y ya está? ¿Así de fácil…? —Hanson hizo caso omiso del sarcástico comentario del almirante, sin apartar la mirada de la pantalla de su ordenador. Este le avisó del fin de la descarga con una pequeña ventana en verde. Acto seguido, se ejecutaba un nuevo comando en el que aparecía la palabra “Lanzamiento” parpadeando. Bajo la misma, un reloj digital se había puesto en marcha iniciando una cuenta atrás de doce horas. Hanson desenchufó el ordenador de la consola del batiscafo y cerró la compuerta del mismo, quedando sellado automáticamente.

—Hay que lanzarlo ya.

El almirante puso a trabajar a la tripulación con un gesto de su brazo y en apenas un minuto, el batiscafo estaba en el interior del tubo lanzatorpedos.

—Supongo que su agente no debe ser alguien muy fornido.

—Entiendo que no. Algo me dice que ese molde de espalda ha sido hecho a su medida.

—Seguramente el batiscafo entero lo es. Pero, Hansen… Supongo que sabrá que, si en esa isla hay una base militar, es probable que detecten el lanzamiento.

—Sí, pero, según he podido ver, el batiscafo va equipado con un sistema antisónar.

Un operario avisó de que el batiscafo estaba listo para su lanzamiento. El almirante se había quedado mirando fijamente a Hansen. Asintió con escasa convicción ante el último comentario del accidental agente en misión de campo, y respondió al aviso del operario concediendo su autorización. Tras una breve cuenta atrás, el mini submarino salió disparado hacia su destino. Hanson podía seguir el recorrido de la pequeña nave subacuática a través de la pantalla de su ordenador, viendo cómo se alejaba a gran velocidad.

—Si en doce horas no sabemos nada de él, nos vamos.

—Más nos vale que el viaje haya valido la pena. —El almirante se dio media vuelta y abandonó la sala de torpedos saludando a la tripulación. Hanson aún se demoró unos instantes, absorto, mirando como la lucecita azul que representaba el batiscafo parpadeaba desplazándose poco a poco por la pantalla. Acto seguido, levantó la mirada y cerró el ordenador, saliendo de la sala con cara de incredulidad, pensativo.

Londres

  Shefferd, el profesor Roche y el doctor Beckman se apearon del enorme vehículo militar que les llevó hasta la central del MI6. Aunque estaban a tres millas de la City, el bullicio provocado por la estampida de gente que trataba de huir del núcleo de la crisis terrorista llegaba hasta allí. Por el contrario, les resultó chocante ver durante su accidentado camino, como una multitud se dirigía precisamente en dirección contraria, atraídos por la llamada de los terroristas para presenciar desde la distancia el “gran espectáculo” de la destrucción del barrio financiero de Londres. El caos alcanzaba ya cotas inimaginables. El Ministerio de Defensa no tuvo más remedio que movilizar más tropas para ayudar a los desbordados efectivos del Distrito Militar.

Shefferd saltó del vehículo nada más detenerse y entró precipitadamente en el edificio, dejando atrás a sus compañeros, quienes, a pesar de su correcto estado físico, ni siquiera intentaron seguirle el ritmo. Un joven guarda de seguridad a punto estuvo de llevarse la bronca del siglo cuando, en primera instancia, no reconoció al director del MI6 aún vestido con el uniforme del servicio de urgencias médicas. Por suerte, la vacilación fue efímera y Shefferd pronto estaba introduciendo su tarjeta de seguridad en el ascensor que le llevaría hasta el inframundo. La bajada, aunque duraba tan solo unos segundos, se le hizo eterna. Nada más abrirse las puertas, salió disparado en busca de su fiel lugarteniente Marcus Erikssen. Este, al verle llegar, se acercó para recibirle con un efusivo apretón de manos.

—Joder, John, como me alegro de verte aquí de nuevo. Todo esto me queda demasiado grande. ¿Te han puesto al corriente de las novedades?

—¿Lo de la amenaza terrorista? Sí. Supongo que ese es el “castigo” por lo del intento de rescate, ¿no? Eso fue lo único que nos dijo la voz en off que nos hablaba en el aula.

—El ejército ha rastreado casi todo el subsuelo de la City sin encontrar nada. Ven, mira. —Erikssen agarró del brazo a Shefferd y lo llevó frente a la consola del centro de mando. Sobre dos enormes pantallas de LCD panorámicas se proyectaban decenas de imágenes de las calles de Londres. —Esto es un puñetero caos. Las fuerzas del orden no dan abasto. No paran de venir helicópteros para evacuar edificios oficiales y corporativos, pero la gente de a pie se ha sublevado. Han intentado tomar las azoteas y se han tenido que abortar varios aterrizajes. En Canada Square, un grupo ha conseguido llegar hasta la pista de aterrizaje. Saltaron sobre el helicóptero intentando aferrarse al fuselaje. Era un puto Merlín que transportaba al comité de dirección en pleno del HSBC, y se ha acabado estrellando contra el edificio de al lado.

—¡Joder…!

—En el resto de Europa y en Estados Unidos han decretado también el nivel terrorista de alerta cinco; han cerrado aeropuertos y han suspendido servicios. Internet está que bulle, no paran de correr noticias sobre ese supuesto grupo terrorista. Hay incluso quien dice que tienen armas químicas y nucleares, y hasta corre una lista de próximos objetivos… Es demencial. Los mercados de capitales son un auténtico drama. El FCA ha cerrado la bolsa de Londres cuando caía cerca de un veinte por ciento, y en el resto del mundo ha pasado lo mismo. Todos los mercados europeos han cerrado prematuramente con pérdidas de doble dígito, y el efecto contagio ha traspasado el charco. La SEC también ha echado el cerrojo. Wall Street caía más de un diez por ciento. Ni en la Gran Depresión se vivió un escenario igual… Ah, y esto te va a encantar; nos hacen responsables a nosotros. Han filtrado una grabación en la que un supuesto agente del Servicio Secreto le cuenta a un periodista como el MI6 tenía toda la información y se la ocultó al Ministerio del Interior. Estamos bajo una enorme montaña de mierda, John.

—Marcus, ahora vendrá David Roche histérico por la suerte que habrá corrido su hija. Desde que Jimmy Jones irrumpió en el aula y se llevó la bomba hemos perdido el contacto con el enemigo. Los que le extorsionaban le iban mostrando en video el zulo donde Helen está prisionera… —Erikssen le interrumpió haciendo aspavientos con la mano. Le exhortó a que guardara silencio y le invitó a que le acompañara hasta una sala contigua insonorizada, usada para reuniones del más alto nivel.

—Escucha, John. Helen no está prisionera.

—¿Qué…?

—Todo, su viaje a Nueva York, su secuestro… formaba parte de un plan premeditado. Escúchame bien. Mientras desmontaban el hospital de campaña del Imperial College, recibí un mensaje de Rudess. Me pidió que fuera a verle, y así hice. En un principio, pensé que estaba demente. Primero me habló de un gaitero escocés de la segunda guerra mundial y de cómo ayudó a las tropas inglesas en el desembarco de Normandía. Pero luego, me habló de un viejo códice maya robado al enemigo hace un siglo con el que se hizo un estudio sobre el fin del mundo…

—La Tesis de Förstemann.

—Sí, exacto. Bien, el tema es que el códice era, en realidad, un señuelo. Era el trozo de queso en una sofisticada trampa para ratas. La intención siempre había sido que el enemigo lo encontrara para que, en su retirada, nos guiara hasta su guarida, o si más no, que dejara comprometidas pistas de su entramado para poder seguirles y darles caza. Sin embargo, y aquí viene lo fuerte, hace unas semanas, se produjo un interesante giro argumental.

—¿Quieres dejarte de hostias e ir al grano de una vez?

—San Francisco, hace dos meses; los doctores Ian Marcus y Stephane Rudd mueren en sendos accidentes de tráfico.

—¿Vamos a volver ahora a eso?

—Sí. Ahí está el origen de todo. Tal y como intuíamos, sus muertes no fueron casuales. El doctor Marcus no era solo un cerebro superdotado, también conocía a la perfección los entramados del espionaje, y se aseguró de que, pasara lo que le pasara, sus secretos no murieran con él. Marcus era un Nephilim despechado desde que, en dos mil nueve, le obligaran a ejecutar a su novia, amante, amor platónico o lo que coño fuera, en contra de su voluntad. Desde aquel día, se convirtió en un renegado de su raza y pasó sus dos últimos años de vida ejerciendo como agente doble. Durante ese tiempo, fue dejando fragmentos de información dispersados por todo el mundo a los que se llegaban a través de pistas y no sé qué historia más… un follón. El caso es que Helen halló una de esas pistas a principios de dos mil diez en una misión de campo en Estambul. A su regreso, y eso aún no tengo claro por qué, lo compartió únicamente con Rudess. Juntos empezaron a tirar de los hilos y cuando lograron encajar todas las piezas del rompecabezas, se encontraron con que tenían entre manos un antiguo documento de no sé qué época llamado “Lil-Ilu”.

—¿Helen estuvo trabajando de manera encubierta durante todo ese tiempo? ¿Cómo lo hizo para que…?

—Rudess nos mantuvo al margen con el fin de eliminar todo riesgo de filtración. La información era tan vital y comprometida que no se atrevieron a moverla hasta no estar seguros de…

—Vale, vale… ¿Y qué había en ese dossier?

—Algo alucinante. El nombre “Lil-Ilu” proviene de una antigua lengua prehistórica de la que probablemente se originó el sumerio y otras lenguas mesopotámicas antiguas. Viene a significar algo así como “el Aliento de Dios”. Hace referencia directamente a una señal del espacio, una compleja forma de comunicación que tenía su origen en la constelación Libra, en un sistema de exoplanetas orbitando alrededor de Gliese 581, que era uno de los sistemas exoplanetarios descubiertos por el doctor Rudd. Pues bien, esa señal llegaba a la Tierra de forma nítida atravesando una onda gravitacional provocada por los Nephilim Ancestrales desde su sistema planetario. Solo en un laboratorio avanzado de características únicas se podía captar y descodificar. La información que transmitía esa señal iba más allá de lo imaginable: todo sobre la física cuántica, la física de partículas, la energía oscura, … todos los conocimientos que se obtendrían en siglos de investigación viajaban con esa señal, y desde hace décadas, trabajan en ella desde un laboratorio subterráneo en la isla de Amchitka, en el archipiélago de las islas Aleutianas en el Mar de Bering, entre Alaska y la Siberia Oriental.  

—Eso explica el origen de la bomba. La fabricaron allí.

—¡Exacto!

—Nos han estado enredando todo este tiempo.

—Sí, me temo que lo de Nueva York fue una pérdida de tiempo. Según Rudess, necesaria, pues debíamos dar la imagen de estar dando palos de ciego pero sin escatimar recursos ni intensidad. En fin. Volviendo al tema, pues resulta que la base de Amchitka no solo es un gran laboratorio. También es un centro militar y de reclusión. Tienen un sistema de puentes aéreos que conectan Norteamérica y Europa con la base mediante líneas hiperpersónicas: aeronaves súper avanzadas que vuelan sobre la estratosfera, capaces de cruzar el planeta en apenas una hora. Mucho más rápidas que nuestro Scramjet. Nuestra pequeña e “inofensiva” Helen organizó su propio secuestro para infiltrarse en la organización, hacer que la llevaran a Amchitka y robar la información de la señal descodificada. Una misión de la que solo Rudess y Helen tenían conocimiento, y en la que un muy estrecho círculo de personas participaba con información parcial.

—¿Así que Helen ha estado todo este tiempo en Alaska?

—De hecho aún está. Tiene dos horas para robar las pruebas y salir cagando leches. El avión que se ha llevado tu bomba, está volando hacia allí a match cinco para soltarla encima de la instalación.

—¿Vamos a destruir la isla?

—Así es. Rudess me explicaba que el enemigo, con toda la movida de hoy, perseguía dos objetivos: el caos económico, provocando el desplome de los mercados especulando con un impresionante volumen de posiciones cortas, y el caos social, insuflando el pánico en la población asesinando a ocho millones de personas con el sello de un monstruoso atentado terrorista. Por ahora, hemos evitado este último. Pero mañana, por culpa de las bolsas, muchas economías abrirán al borde del colapso, y si esa base continúa operativa, no les costará dar un nuevo golpe de efecto que remate todo el trabajo de hoy.

—Entiendo… ¿Y cómo sabremos que Helen ya no estará allí cuando llegue el avión?

—Su vía de escape es un batiscafo que le llevará hasta el HMS Vengeance anclado en la isla Semipo… Semicho… Semi… ¡Mierda! En un puto islote para pájaros a veinte millas al norte. No me hagas decir el nombre. Pero el tema es que… tanto Rudess como Helen acordaron que la base debía ser destruida pasara lo que pasara. Helen es consciente de que si no consigue llegar a tiempo…

—Buff… más vale que David no lo sepa.

—Eso te lo dejo a ti. —Erikssen le sonrió dándole una palmada en el hombro. —Vuelves a estar al mando, jefe. Bienvenido de nuevo, y buena suerte.

Alaska

—¡Eres imbécil!

—Lo que quieras, pero dímelo fuera, ¿vale?

Helen se abalanzó sobre Roberts sorprendiéndole con una llave que le inmovilizó su brazo derecho haciéndole caer de cara al suelo. Antes de que pudiera reaccionar, Helen ya estaba encima de él clavándole el cañón de su arma automática en la sien.

—No tienes ni puta idea de lo que he trabajado para venir hasta aquí, y si no me voy con lo que he venido a buscar, me quemaré con el resto de la base. Márchate tú si quieres, pero déjame en paz de una vez. —Roberts apenas podía moverse. El dolor de su brazo retorcido le mantenía petrificado de cintura para arriba. Helen además, le había clavado la rodilla en un punto estratégico de su espalda paralizándole de cintura para abajo. Roberts bufaba de rabia, consciente de su derrota.

—Está bien. Quítate de encima. —Helen se tomó su tiempo liberándole poco a poco. Finalmente, se retiró y Roberts se levantó lentamente, estirando sus miembros agarrotados. —Interpretas magistralmente tu papel de chica desvalida.

—El factor sorpresa es clave para tumbar hombretones engreídos como tú.

—Ya… ¿vas a decirme al menos dónde estamos?

—En una isla volcánica en el archipiélago del Mar de Bering, entre el Pacífico Norte y el Océano Ártico.

—Genial. Pues si me voy, no creo que llegue muy lejos yo solo. Supongo que tienes una vía de escape, ¿no? —Helen se le quedó mirando, en silencio, sin saber que responderle. Roberts la miró con el ceño fruncido. —¿No tienes un plan de escape?

—Sí, pero solo para uno. Es un poco estrecho, me lo hicieron a medida.

Roberts levantó la mirada emitiendo un sonoro suspiro. Luego volvió a bajar la vista hacia Helen, mordiéndose ambos labios en inicio, sonriendo después.

—Pues haga lo que haga, estoy jodido. Así que… o me pegas un tiro aquí, y ahora, o me dejas acompañarte a salvar el mundo.

Un nuevo temblor sacudió la plataforma animando a Helen a acelerar su decisión. Tras vacilar un segundo, guardó su arma y golpeó en el brazo a Roberts para que la siguiera.

—Sigamos subiendo. Lo único que necesito es una información concreta sobre el trabajo que han estado haciendo aquí. Debe haber una sala de archivo o de computación en los primeros niveles donde lleven los registros de todo. Vamos antes de que la desmantelen. 

Cuando llegaron al nivel superior, experimentaron una calma desproporcionada con respecto al infierno que se estaba desatando justo unos metros por debajo. Ambos hiperventilaban por el esfuerzo de subir corriendo y por el cada vez más escaso oxígeno con el que contaban para inhalar, consumido por un fuego que, poco a poco, iba conquistando los niveles inferiores de la desahuciada base.

—¿Sabes adónde ir?

—Espera. —Helen miró de un lado a otro y luego recuperó las gafas de realidad aumentada con su mapa virtual de la instalación. Una vez puestas, manipuló la rueda de control para acceder a la información que quería. Se detuvo y señaló con el dedo en el mismo sentido que llevaban al salir de la escalera. —A unos cincuenta metros por este pasillo llegamos a una zona restringida que no sale en el mapa. Según los planos, hay un enorme conducto que la rodea, que viene directamente de un sistema de refrigeración independiente. 

—Aire frío. ¿Ordenadores?

—Es lo único de interés que hay en este nivel.

—Vamos pues. —Helen se quitó las gafas y comenzaron a caminar a paso ligero en la dirección que había señalado. Roberts no apartaba la mirada de ella, asombrado e intimidado a la vez, por la impresionante fuerza y determinación que demostraba tener aquella joven menuda. —¿Puedo preguntarte algo? —Helen no respondió y Roberts tomó su silencio como un sí. —El tipo de la pantalla, el viejo de antes… le conocías, ¿verdad?

—Era un viejo amigo de mi padre. Aún no puedo creer que se haya cambiado de bando. Maldito… Se llama Faulkner, el distinguido Lord Henry Faulkner...

Alaska

Lord Faulkner se quedó un rato en silencio, viendo como la pantalla en la que contemplaba a Helen había hecho un repentino fundido en negro. Sentía su cuerpo aun agarrotado por los efectos del vuelo hipersónico que en unos instantes, le transportó desde la desahuciada ciudad de Londres hasta aquel inhóspito y remoto paraje del Pacífico Norte. Bill estaba a su espalda, fuera del plano de la cámara. Había entrado en la pequeña sala de manera sigilosa, hacía apenas unos segundos, y esperó discretamente a un lado.

—¿Tiene algo?

—No. —Faulkner se sobresaltó al oír la voz grave de Bill, ya que no había reparado en su entrada. —No más de lo que sabía antes de llegar aquí.

—Esa pequeña mocosa es muy intrépida. Ha estado a punto de costarnos un disgusto. —Bill sacó su cajetilla de cigarrillos y se encendió uno, exhalando una amplia bocanada de humo que alcanzó de lleno a Faulkner. Este no disimuló ni un ápice la molestia que aquello le ocasionó.

—Ya te dije que con ella aquí no era seguro traer el códice. Es más, si esta instalación se estaba desmoronando, no entiendo por qué había de traerse aquí.

—Tranquilo. Todo está saliendo según lo previsto. Esta base ya ha cumplido sobradamente su cometido. Ya no la necesitaremos más. Dejaremos sus ruinas para que los patéticos atlantes husmeen en ellas cuanto quieran para elaborar su ridículo informe forense. En breve, embarcaremos hacia otro lugar. —Faulkner le miró extrañado y Bill se percató de su confusión. —¿Creíais que esta era nuestra única fortaleza? No. Esta base era solo un satélite, una pequeña filial. Su tamaño y su potencial, aunque muy avanzados para este mundo, quedan ridículos comparados con la base nodriza. —Faulkner ya no podía disimular su gesto compungido. Aquella revelación venia envuelta de un aura oscuro cuya naturaleza escapaba a su comprensión. —Sí, así es. No muy lejos de aquí, incrustada entre el fondo oceánico y la placa continental… Una gran colonia erigida según la arquitectura de nuestro verdadero hogar: Ashtar-Esh-Mun…

—¿Por qué no se me había hablado de ese sitio? ¿Acaso albergabais dudas sobre mí?

—Nooo, claro que no. No con respecto a vos. Pero ese viejo carcamal de Rudess tiene una mente muy retorcida. Lo suficiente como para enterrar bajo una ruina medieval vigilada por medio ejército, una simple hoja sin valor alguno solo con el fin de hacernos morder su anzuelo y sacarnos de la protección de nuestro oscuro océano. Pero eso ya no importa. Las pistas le traerán hasta aquí. Y aquí, ya no hallará más que ruinas… 

La confusión de Faulkner crecía a medida que el discurso de Bill se iba enrareciendo. Acababa las frases pausando su habla, bajando la voz hasta convertirla en un susurro, adornando sus expresiones con una inquietante entonación que provocaba al Lord un estado cada vez más incómodo. Decidió tomar aire fresco rompiendo el ritmo de lo que se estaba convirtiendo en un raro y estremecedor soliloquio.  

—¡Sigo sin entender para qué debía recuperarse esa copia, por qué se tenían que correr tantos riesgos! Llevan un siglo estudiando el códice, no puede haber nada en él que hayan pasado por alto. —El tono de Falkner logró su objetivo. Bill se giró recuperando su locución habitual.

—Claro que lo hay. Esa reliquia del pasado en realidad se elaboró en el futuro. Los glifos no son su única fuente de información. Cierto es que, al descifrarlos, se obtienen datos muy valiosos, pero incompletos, incoherentes y desordenados. Es lo que le pasó al bueno de Förstemann. Pecó estrepitosamente de falta de humildad. Nadie sabía de glifos tanto como él en el mundo, pero su obsesión por hallar una interpretación veraz le impidió estudiar el códice en perspectiva. Y lo que resulta aún más lastimoso, nadie en cien años ha sido capaz de dar con la única técnica exitosa para hallar su verdadero significado: la clave para captar y entender Lil-Ilu. Nuestros ancestros nos enviaron todo el conocimiento del cosmos y los secretos del espacio-tiempo, concentrados en una simple onda que se repite infinitamente. Sin la copia exacta del original del códice, jamás podrán descubrir que los glifos no se disponen en un orden bidimensional. Deben combinarse con todos los elementos hasta formar una tabla tetradimensional que, girada según una secuencia encriptada que aparece a lo largo del códice, ofrece una completa información sobre los componentes básicos para fabricar circuitos cuánticos que permiten recibir y descifrar la señal.

Bill se movía a lo largo de la estrecha sala de reuniones sin dejar de mirar a lord Faulkner. Este se sentía intimidado por la mirada arrogante y amenazadora de su interlocutor.

—¿Una máquina para comunicarse con alienígenas?

—Para comunicarnos con nuestros ancestros, con nuestros padres creadores, con los hijos de los primeros viajantes que llegaron a la Tierra y que vuestra repulsiva raza expulsó sin contemplaciones. —Bill se puso agresivo. Se fue acercando a Faulkner desafiante, quien, apoyándose en su bastón, fue reculando instintivamente. Viendo como le ganaba terreno, se plantó ante él tratando de no amedrentarse.

—Bill, no olvides con quien estás hablando. Mi lealtad con los Nephilim dura ya más de quince años. Jamás he sido cuestionado por mi origen y no te consiento que cuestiones mi determinación. —Bill se detuvo sorprendido por la actitud de Faulkner.

—Oh, lord Faulkner, el consejo jamás se ha atrevido a cuestionaros… Pero yo no soy el consejo. Yo solo soy un simple subordinado, un sencillo y leal empleado y, desafortunadamente para vos, muy curioso. Supongo que está al tanto de que la bomba de partículas ya no está en Londres.

—¿Cómo?

—¿Os sorprendéis? Es curioso. Veréis, hemos perdido totalmente el contacto con la bomba. Eso tan solo ha podido suceder si esta se ha introducido en un contenedor desarrollado por nosotros. Resulta imposible que vuestros… congéneres hayan sido capaces de fabricarlo en tan poco tiempo. No con la información de la que disponían. Imposible. —Faulkner se mantuvo erguido, plantando cara al desafío de Bill, quien apagó el cigarrillo con ira sobre la mesa de reuniones quemando su superficie. Entonces, el inquietante espía se deshizo de su rostro amigable, y lanzó una agresiva mirada, aparcando las protocolarias formas para tutear al viejo Lord. —Dime, Faulkner, ¿cuándo visitaste al viejo Rudess por última vez?

—No le veo desde… la semana pasada, creo. Tal vez dos, no lo sé, no lo recuerdo. —Faulkner titubeaba y Bill se crecía.

—¿Qué le diste a tu viejo amigo el Mariscal James Jones en tu flamante Rolls aparcado justo delante del Imperial College?

Faulkner soltó el bastón y se llevó la mano al interior de su chaleco. Bill fue más rápido. Ya tenía la pistola en la mano y le disparó dos veces a bocajarro, en el pecho. Faulkner cayó al suelo entre espasmos de dolor. Una de las balas le atravesó el costado, pero la otra, se alojó en su pulmón derecho. Bill se acercó a él para darle el golpe de gracia con un disparo en el cráneo. Faulkner le miró desafiante cuando de repente, el pecho de Bill estalló tres veces, provocándole espasmódicos movimientos hasta que cayó a un lado en medio de un gran charco de sangre. Tras oír varios disparos más, alguien entró en la sala. Helen se agachó sobre lord Faulkner y le tocó el pecho.

—Henry… —Helen pronunció su nombre entre sollozos.

—Pequeña… —La voz de Faulkner era apenas un susurro audible. Con gran esfuerzo, trató de llevarse la mano al interior de su chaleco. Helen le ayudó y extrajo un pequeño pendrive del bolsillo interior. —Dáselo a tu padre… La bomba… viene hacia aquí… corre…

—¡Agente Roberts! —Roberts apareció tras ella sorteando el cuerpo inerte de Bill. —Ayúdame a llevarlo.

—No… No… —Faulkner levantó como pudo una mano para detener las intenciones de Helen. —No cariño. No saldré de aquí vivo… Vuelve corriendo con tu padre. Vuelve… —Faulkner exhaló su último aliento y la cabeza se le fue para atrás hasta que impactó en el suelo. Helen le agarró fuertemente la mano llevándosela al pecho, llamándole por su nombre de pila varias veces.

—¡Helen, vámonos! Ya no podemos hacer nada por él.

Helen miró el pendrive y se levantó rápidamente. Roberts arrancó el arma de los dedos agarrotados de Bill y juntos salieron de la sala para buscar desesperadamente la salida del complejo. El fuego llegó pronto a aquel nivel, el último antes de alcanzar la superficie. El aire quemaba y el humo empezaba a dificultar seriamente la travesía.

Tardaron tres largos minutos en conseguir llegar a los ascensores que se elevaban hasta el exterior: tres montacargas con pesadas puertas de rejilla que aún estaban en funcionamiento. Sin pensarlo dos veces, se adentraron en el único que estaba en su planta y tras cerrar la pesada puerta que corría de arriba hacia abajo, pulsaron el botón para que el enorme montacargas se elevara. La velocidad de ascenso era desesperadamente lenta. La caja del elevador se sacudía de forma temeraria a cada explosión que se sucedía, cuyos estruendos se oían cada vez más cercanos. Helen se abrazó instintivamente a Roberts y este se apoyaba en la pared del ascensor como si esperara que, de un momento a otro, se acabara descolgando para precipitarse en caída libre a través del profundo hueco. Tras un instante eterno, el montacargas alcanzaba el nivel de superficie y Roberts hizo a un lado a Helen para abrir deprisa la pesada puerta corredera. Ambos salieron corriendo, buscando la salida al final de un ancho pasillo de unos veinte metros de largo, el cual desembocaba en la enorme compuerta que daba acceso al complejo; una enorme estructura pensada para el tránsito de personas, vehículos y equipo pesado.

Por fin, salieron afuera y pisaron por primera vez la nieve congelada que cubría el terreno volcánico de la isla. Una enfurecida y ventosa tormenta de nieve les dedicó el recibimiento más gélido imaginable. Helen se estremeció y Roberts tiró de ella para avanzar buscando alguna forma de alejarse de la base. A su alrededor apenas ya no quedaba nadie. Los últimos operarios del complejo huían en los enormes vehículos árticos rumbo a los muelles situados al sur para abandonar la isla por mar. Roberts se fijó en un grupo de luces parpadeantes y se dirigió hacia ellas tirando de una aterida Helen. Llegaron a una pista de aterrizaje en la que había dos helicópteros y, a un centenar de metros más lejos, distinguieron el imponente avión hipersónico que trajo a Faulkner con el códice desde la base de Molesworth.

—¿¡Sabes pilotar!?

—¡No lo suficiente como para despegar con esta ventisca!

—¡Habrá que arriesgarse! ¡Ya no quedan vehículos de tierra!

Helen y Roberts corrieron hacia las aeronaves cuando de repente, la tierra tembló. Dos grandes explosiones se sucedieron seguidamente, arrojando rocas y escombros en todas direcciones con una violencia atroz. La segunda explosión se producía justo entre los dos helicópteros, abriendo un enorme agujero del que brotó un rio de magma incandescente. La marea ardiente engulló las ruedas de ambas aeronaves y, rápidamente, fluyó a través de la pista de aterrizaje haciendo imposible llegar hasta el avión. Ambos se habían detenido al sentir el temblor y agarrados el uno del otro, empezaron a mirar en todas direcciones en busca de una alternativa. De repente, Roberts arrancó a correr tirando de Helen. Se dirigió al último de los Stilzkin Indrik, el poderoso vehículo de tierra especial para desplazarse por nieve y terreno helado. Tres operarios rezagados de la base lo habían alcanzado antes que ellos, pero Roberts les disparó, hostigándoles para que, tal y como acabaron haciendo, salieran huyendo despavoridos con las manos en alto. El aparatoso vehículo parecía un tanque, con cuatro ruedas encadenadas independientes y una cabina elevada a metro y medio del suelo, pintada de un vivo color rojo para que destacara en aquel desierto blanco. Se montaron en el vehículo y tras un fugaz estudio de la consola, consiguieron arrancarlo y hacer que empezara a moverse poco a poco. Roberts trató de conducir como pudo, cegado por la escasa visibilidad a causa de la nieve que golpeaba con violencia el parabrisas. 

—¡Podríamos intentar llegar al avión pasando por encima de la lava!

—¡Olvídalo, nos asaremos aquí dentro antes de llegar! ¡Tenemos que alejarnos, ve hacia el norte!

—¿¡Y adónde cojones queda el norte!? —Helen abrió la enorme guantera que tenía frente a ella y tras rebuscar, se hizo con un dispositivo del tamaño de un ladrillo, con una pantalla que ocupaba toda la mitad superior. Le dio al botón de encendido y enseguida se materializó un mapa de la zona sobre el que parpadeaban varios puntos luminosos. 

—Genial, es un GPS, y funciona. Según marca la brújula, tienes que girar a la izquierda…

Roberts obedeció y tras girar, aceleró el vehículo desafiando las inclemencias del agresivo clima que les atacaba sin piedad. Como podía, iba dirigiéndolo a través de aquel indómito desierto helado sin poder distinguir apenas nada.

Transcurrieron alrededor de quince minutos de penosa travesía cuando de repente, el vehículo sufrió un violento golpe que le hizo tambalearse para luego detenerse abruptamente. Varias luces empezaron a parpadear en la pantalla del velocímetro y el contrarrevoluciones anunciando lo que, probablemente, era una seria avería del sistema de tracción. Roberts salió del vehículo para comprobar como la mala visibilidad le había impedido distinguir la enorme roca contra la que chocaron, originando que la cremallera de la parte delantera derecha se rompiera y dejara el vehículo completamente inutilizado para poder desplazarse. Helen también se apeó, encontrándose con la soledad de un desierto blanco azotado por una tormenta de nieve que se iba haciendo cada vez más virulenta. Habían conseguido recorrer apenas un par de kilómetros hasta embarrancar en un pequeño túmulo que les ofrecía una óptima panorámica de los alrededores. A lo lejos, en la base, las explosiones seguían sucediéndose, y el rio de magma iba creciendo y extendiéndose derritiendo la nieve y engullendo todo a su paso. Helen cogió el GPS portátil del interior del vehículo, un par de anoraks y una caja bengalas que encontró bajo su asiento. Le dio una de las chaquetas a Roberts y se puso enseguida la otra, que le quedaba enorme. Roberts se rio al verla, y ella, le correspondió la sonrisa… Acto seguido, abrió la caja de las bengalas y encendió una, de la que brotó un humo verdoso que al poco de elevarse, era difuminado por el fuerte vendaval helado.

—¡Creo que esa bengala no va a resultar de mucha ayuda! ¿Adónde estamos? —Helen estaba mirando la pantalla del GPS tratando de triangular su posición

—¡A unos cuatro kilómetros de la costa norte! ¡Hemos de llegar allí como sea!

—¿¡Cuatro kilómetros por terreno helado y bajo una tormenta de nieve!? ¡Nos llevará un día entero!

—¡Henry me dijo que la bomba venía hacia aquí! ¡Puede que de un momento a otro, un avión nos sobrevuele y arrase la mitad de la superficie de la isla! ¡Tenemos que continuar alejándonos!

Roberts asintió y empezaron a caminar siguiendo las indicaciones del GPS. El viento iba borrando enseguida las pisadas que dejaban sobre la espesa capa de nieve, que cada vez se hacía más densa. En algunos puntos, se hundían hasta los tobillos en cada pisada, haciendo que el avance resultase cada vez más duro y por consiguiente, más lento. El horizonte era solo una nube blanca infinita, no había ni cielo ni tierra, solo nieve y un viento helado y huracanado que congelaba el ánimo antes que el cuerpo. El caminar de ambos se iba tornando cada vez más torpe y penoso. Tras casi una hora de caminata, Helen se desplomó sobre la nieve, exhausta.

A Roberts no se le escapó que su caminar durante el último cuarto de hora se había ido haciendo cada vez más errático e impreciso, teniendo que, hasta en dos ocasiones, impulsarla a continuar agarrándola por la cintura. Pero no cabía duda de que la voluntad de acero de la joven de cuerpo menudo se fue erosionando por el desgaste sufrido durante las últimas horas. Sin descanso, sin haber comido ni bebido, sometida a una presión y tensión constantes que le obligaron a mantener la concentración al máximo, sin bajar la guardia ni un momento. Y todo ello aderezado por la inhalación del aire tóxico y viciado de la base durante su huida. Su cuerpo ya no aguantó más y finalmente, exigió su necesario descanso allí, en aquel infierno blanco en el que se había convertido su fallida ruta de escape.  

—¡Ey! ¡Vamos, hay que seguir! —Roberts se había tumbado junto a ella, tratando de reanimarla e incorporarla. Pero él no estaba mucho mejor; sus piernas hacía rato que flaqueaban y le dolía el pecho de respirar aquel aire gélido. Sentía una atroz sequedad en su boca y la vista se le nublaba. Helen tenía el rostro blanco y sus temblorosos labios morados. En vez de incorporarse, se agazapó aún más apretándose contra el pecho de Roberts. Empezó a mover la boca tratando de hablar, pero su voz era apenas un susurro. Roberts bajó la cabeza para pegar su oído al rostro de la chica.

—Siento haberte traído hasta aquí, agente Roberts.

—John. Llámame John.

Helen sonrió, luchando contra el extremo cansancio que casi le impedía siquiera mover los músculos de la cara. De repente, un gran estruendo se escuchó en el cielo. Alzaron a la vez sus miradas, pero sólo se encontraron con el mar blanco que les azotaba encarnizadamente. A Roberts aquel descomunal ruido le pareció un fenómeno de proporciones bíblicas, como las siete trompetas del apocalipsis rugiendo al unísono para anunciar el fin del mundo. De repente, la tierra empezó a temblar. Helen se apretó aún más contra él y le susurró...

—John… tengo frio…

Londres

Shefferd despidió al taxista con un billete de veinte libras y un escueto “gracias” que dejó entrever en un leve gesto de asentimiento. El viejo pero bien conservado Fairway de color negro arrancó dejando un oscuro rastro de humo para alejarse por Westbourne Grove, desapareciendo al doblar la esquina para continuar por Kensington Park Road. Shefferd se quedó de pie un instante, obstaculizando el paso de los viandantes que animaban con su masiva presencia las aceras de Portobello Road. Finalmente, se decidió a moverse, caminando a contracorriente de la marea humana que fluía en dirección a Notting Hill Gate. Cabizbajo, iba chocando contra los hombros de la diversidad de individuos que deambulaban ajenos a él, a veces lo suficientemente fuerte como para escuchar luego un “disculpe” o un “perdone señor”, acompañado después por risas adolescentes. John llegó casi por instinto a la casa con fachada de color azul cielo y ventanas blancas frente a la que se quedó unos instantes de pie, inmóvil. La marea humana, menos caudalosa en ese punto, le rodeaba igual que las aguas embravecidas de un rio rodeaban la roca saliente, imperturbable. Finalmente, se decidió a subir las escaleras hasta la puerta. El timbre aún tenía aquel sonido de los antiguos mecanismos de bronce, algo afónico pero todavía efectivo. Tardó apenas unos diez segundos en oír al otro lado de la puerta el tamborileo de unos zapatos de tacón golpeando el viejo suelo cerámico. Los viejos goznes chirriaron escandalosamente cuando el viejo portón de madera se abrió, y Molly apareció, tan bella como siempre la había visto, como siempre la pensaba. Parecía que el tiempo se había olvidado de hacerla envejecer.

—Puntual como siempre.

—¿Cómo estás, Molly?

—Muy bien, pasa.

Molly lucía un aspecto juvenil recién cumplidos los treinta y siete años. De piel nívea y cabellos rojizos, su rostro alargado de facciones bien definidas aún conservaba una piel tersa y fina, impregnada de pecas que contrastaban notablemente con sus grandes ojos lapislázuli. John la siguió hasta el salón, decorado como en una antigua casa victoriana, con muebles recios de caoba, paredes empapeladas con engalanados motivos florales y dos enormes sofás de cuero magenta enfrentados junto a la enorme chimenea. El fuego que chisporroteaba en su interior dotaba a la estancia de la mejor sensación hogareña imaginable. Shefferd se la quedó mirando, conmovido, al borde de una emoción que se forjaba abrazando recuerdos de una época mejor.

—He preparado té. —Molly irrumpió portando una bandeja de plata con un exquisito y completo servicio para dos, incluyendo un plato con pastas, que dejó sobre la mesa que separaba ambos sofás. Luego se sentó frente a John y le sirvió el té. —Cuando me dijiste que venías, fui a comprar aquellas pastas que te gustaban.

—Ya veo. Gracias. —Molly alargó la taza y Shefferd la cogió con ambas manos. Le encantaba templar sus frías palmas abarcando cuanto podía la superficie curva de porcelana de aquel gran tazón, que más se parecía a un bol con un asa. Era su acostumbrada taza, la que siempre había usado. Tras su marcha, Molly la continuaba reservando para él. Shefferd sonrió al ver las pastas, amontonadas con su esmerado orden habitual.

—Las chicas llegarán de un momento a otro. Han acompañado a Sally a comprar un regalo para la fiesta de cumpleaños que tienen mañana.

—Genial, muy bien.

—Sabía que vendrías. Cada vez que pasas por una mal momento en el trabajo vienes aquí.

—Ya sabes… En ocasiones necesito recordar que una vez fui alguien normal, que tuvo una vida normal.

—¿Ha sido tan grave como ha parecido desde aquí?

—Ha sido muy duro. He tenido miedo, mucho miedo.

—No recuerdo haberte oído nunca decir que tuvieras miedo de algo.

—Lo tienes… cuando temes perder todo lo que amas en este mundo. Lo que una vez amaste. Lo que todavía amas... —John la escrutaba con una mirada profunda y sincera, una mirada destacada por el brillo de unas lágrimas que emergían sin llegar a derramarse aún. Molly se estremeció al verle, y sus ojos se humedecieron a la par que los suyos. Su mano tembló con la taza entre sus dedos provocando que unas gotas de té se derramaran sobre la alfombra persa. Torpemente, dejó la taza en la mesa y se levantó con la excusa de buscar algo para limpiar el pequeño desaguisado. Shefferd se levantó, pero ella le conminó a permanecer en el sofá con un escueto y firme  “yo me ocupo”. Volvió con un rollo de papel de cocina del que arrancó un trozo para posarlo sobre el té derramado a fin de que fuera absorbido.

—Así que… ¿qué has salvado esta vez? ¿A nosotras, a la reina, a la ciudad, al mundo…? —Shefferd sonrió.

—No hemos conseguido salvar a quien queríamos. —Molly se levantó poco a poco, llevándose ambas manos al pecho y mirándole con cara afligida, preparándose para recibir una mala noticia.

—¿Quién…? ¿Le conozco? —Shefferd asintió, cabizbajo.

—Helen Roche. —Molly dio un suspiro y se llevó una mano al rostro. Rodeó la mesa para ir a sentarse junto a John, que miraba a la nada, abatido, ahogado por un doloroso nudo en su pecho provocado por las palabras atascadas que debía pronunciar para relatar los detalles de tan funesto hecho. 

—Dios mío, John…

—Desapareció hace tres días. Estaba fuera, lejos, trabajando en una misión encubierta. Ni siquiera yo estaba al corriente.

—¿Cómo está David?

—No sé decirte… destrozado, encolerizado, deprimido… Ha partido junto a una expedición de la agencia para tratar de encontrar sus restos.

—Es terrible, era tan joven…

—Tenía la misma edad que su madre cuando…

—Santo Dios… —Molly se levantó y fue hacia una cómoda dispuesta bajo un amplio ventanal que daba al jardín trasero. Buscó en el interior de su primer cajón hasta encontrar el paquete de cigarrillos y un mechero. Se lo enseñó a Shefferd y luego le señaló con la cabeza en dirección al jardín. Shefferd sacó su móvil del bolsillo interior de la americana y lo dejó sobre la mesa. Luego se levantó y siguió a Molly hasta el exterior. Ella le esperaba fuera con dos cigarrillos encendidos.

—Hacía tiempo que no fumaba. —Shefferd cogió su cigarrillo y le dio una suave calada.

—Te admiro por ello. Yo soy incapaz de dejarlo con el estrés de las niñas. —Shefferd sonrió, y siguió fumando. Tuvo que reprimir la tos en las primeras caladas. Luego, su faringe se adaptó y se sintió bien disfrutando de aquel cigarrillo. —Dime la verdad, John, ¿corremos peligro? —Shefferd escrutó su mirada. Molly no se esforzó ni un ápice en amagarle su preocupación.

—Parece ser que hemos conseguido neutralizar la amenaza. Por ahora. Esta vez han ido demasiado lejos. Han mostrado sus cartas y créeme si te digo que su jugada era insuperable. —Shefferd miró alrededor con desconfianza. Molly captó su gesto y enseguida trató de calmarle.

—No te preocupes. He dejado el móvil dentro. Demos un paseo por el jardín.

La parte de atrás de la casa daba a un pequeño parque privado comunitario, cubierto de césped y rodeado de árboles, a cuyos pies, habían instalado bancos de madera. Molly comenzó a caminar y Shefferd la siguió de cerca. Era su rutina cada vez que John la visitaba y ella quería conocer algún detalle acerca de su trabajo. Caminaron unos cuantos metros en silencio. Shefferd miró atrás y cuando se sintió cómodo con la distancia alcanzada respecto a la casa, se decidió a hablar.

—Extorsionaron a David con una bomba de destrucción masiva en el centro de Londres.

—Eso no es lo que se ha visto en las noticias.

—Lo de la City fue solo una estratagema para dificultarnos nuestra labor. Una artimaña con la que además, han obtenido grandes beneficios. Han asesinado al máximo responsable de la agencia de valores que supervisa las bolsas. Su sustituto ha resultado ser un defensor del mercado libre que siempre ha comulgado con otorgar plena libertad a los operadores sin el menor intervencionismo. Curiosamente, a la misma vez, algunos fondos de inversión privados se han hecho de oro vendiendo posiciones en corto. Han buscado un fuerte golpe de efecto para hallar una fuente de financiación rápida: primero apuestas a que el mercado va a caer. Luego, provocas la caída simulando digamos… ¿una crisis terrorista? Y cuando acaba todo, recoges tus enormes beneficios y te aseguras de que nadie investigará tus operaciones poniendo al frente de la FCA a un hombre de tu confianza.

—¿Así que ese grupo terrorista era falso?

—Totalmente. Aunque la mayoría de gobiernos tardarán en reconocerlo. La emisión de ese vídeo ha supuesto una oportunidad única para conseguir más fondos para la lucha antiterrorista.

—Entonces, ¿no había bomba?

—En la City desde luego que no. La verdadera amenaza estaba a cuatro millas de allí. Identificamos nada más y nada menos que un explosivo elaborado con partículas de antimateria con una capacidad destructiva superior a los cincuenta megatones.

—Eso es imposible.

—Exacto, por eso, en un principio, creímos que se trataba de un farol para presionar a David. Luego descubrimos que, por desgracia, la amenaza era real. Y lo que es peor, estamos seguros de que sus intenciones desde el primer momento eran hacer estallar la bomba, pasara lo que pasara.

—¿Cómo conseguisteis neutralizarla?

—Con ayuda inesperada. Eso es lo peor de todo, Molly. No teníamos ninguna posibilidad de enfrentarnos a esa amenaza. Solo la ayuda de un infiltrado en el último momento nos ha permitido salvar la ciudad de su devastación.

Molly se detuvo junto a un banco y nerviosa, se sentó. Apuró en cigarrillo con tres caladas y luego tiró la colilla al suelo pisoteándola con vehemencia. 

—¿Habéis acabado definitivamente con la amenaza? ¿Podría repetirse algo así? —Shefferd hizo lo mismo con su colilla y se sentó junto a Molly. En aquel momento, echó en falta un caramelo mentolado que le quitara el sabor que el cigarrillo le había dejado en su boca.

—Helen descubrió su base, el lugar donde fabricaron la bomba. La hemos destruido. Pero aun así… —Shefferd bajó la cabeza y empezó a juguetear con las hojas caídas del árbol bajo el que se encontraban.

—John, sé que siempre té ha costado horrores confiarme las malas noticias. Siempre nos has protegido, no solo de todos los males imaginables, sino también, de las preocupaciones. —Molly se acercó a él apoyando una mano en su hombro. —Los secretos… Los secretos que guardabas para no preocuparme fueron lo que te alejó de nosotras. Te convertiste en una persona reservada, distante, retraída… temerosa. Todo te daba miedo.

—Tenía miedo a perderos.

—No. Tenías miedo de que te convirtiéramos en un ser vulnerable. De que tu apego por nosotras acabara influyendo en las decisiones que tomabas a diario en tu trabajo.

—No quiero volver a tener esta discusión, Molly. Sabes que los que más me ha aterrado siempre es que alguien intentara hacerme daño a través de vosotras.

—Por eso decidiste apartarnos de tu lado, Por eso un buen día, resolviste que lo mejor era que Jane y Mary se criaran sin su padre. Solo tenían un año, John. Tus niñas gemelas solo tenían un año.

—Jamás les ha faltado nada.

—Sí, John. Les ha faltado algo. Les ha faltado su padre.

—Solo tardaste un año en casarte de nuevo.

—Albert no es su padre, John. —Molly era incapaz de controlar su indignación. Se secó las lágrimas con un pañuelo de encaje que sacó del bolsillo de su vestido. —Dime John. ¿A qué has venido?

—He venido a decirte que lo dejo. Dejo el MI6. Nos culparon de lo de la crisis de la City y el Ministerio del Interior ha pedido dimisiones. Mañana les presentaré la mía. Marcus será el nuevo “C”. —A Molly le sorprendió aquella revelación. Se quedó mirando a Shefferd con cara de incredulidad, resistiéndose a considerar la legitimidad de aquel impactante giro de los acontecimientos.

—No… no te creo, John. ¿De verdad pretendes que crea que vas a ser capaz de desentenderte de todo, de quedarte al margen mientras el mundo se halle bajo una nueva amenaza?

—¿Sabes? Ya no recuerdo cuándo fue la última vez que simplemente, me senté en un banco como este y me puse a leer una novela, a escuchar música o a contemplar las estrellas. A pasear con mi familia sin miedo a que alguien nos atacara por la espalda, a arrancar mi coche sin haber comprobado antes los bajos… He visto el dolor en el rostro de quienes lo han perdido todo. He visto a David llorando la muerte de su esposa, llorando la muerte de su hija… —Shefferd tomó sus manos entre las suyas y las apretó fuertemente. —No quiero acabar convertido en David. No quiero…

Y en ese instante, todo el dolor acumulado emergió violentamente del mismo modo que un géiser brota con rabia y Shefferd se desmoronó. Molly le abrazó, acogiendo su rostro en su regazo. En aquel momento, dos niñas de ocho años con idéntico semblante, piel nívea y rojizas cabelleras, corrían de la mano hacia ellos. Molly advirtió a Shefferd para que se reincorporara y se secara las lágrimas. Al alzar la vista para contemplarlas, vio cómo el sol hizo acto de presencia colando un par de rayos entre el grueso mar de nubes que cubría el cielo, creando un aura sobre las pequeñas que proyectó a los ojos de su orgulloso padre una imagen celestial. Tras desahogarse con aquella a quien aún amaba, la visión de sus hijas corriendo alegres hacia él, le proporcionó un remanso de paz como jamás antes había experimentado.

EPÍLOGO

La encorvada figura de Paolo Manin proyectaba una sombra siniestra sobre los agrisados muros de las catacumbas del palacio ducal de Venecia. Antes de contactar con otro gran erudito, tan viejo o más que él, se adelantó para ir preparando el acceso a uno de los más raros y destacados ejemplares que se guardaban en los Archivos Arcanos.

La Hermandad del Véneto había ido dejando a lo largo de los siglos, un completo legado de escritos multidisciplinares, con un impresionante catálogo de obras dedicadas a la investigación de las ciencias, especialmente la física y la astronomía. La mayor parte de aquel gran legado se digitalizó para optimizar el espacio y proteger los contenidos, pero una serie de manuscritos se conservaban por sus especiales características. Una cámara acorazada, escamoteada entre los cimientos del palacio ducal de Venecia, acogía desde hacía siglos aquella antigua biblioteca.

Paolo Manin se movía por aquellos túneles oscuros como un topo en su propia madriguera. Incluso se había acostumbrado a la escasa luz, y en ocasiones, era capaz de avanzar sin reparar en que en muchos de aquellos angostos pasillos se quedaba en la más absoluta penumbra. Al final del último pasadizo, se abría una amplia estancia tenuemente iluminada. Al atravesarla, se llegaba a una puerta blindada de metal, de al menos una decena de centímetros de espesor y dos toneladas de peso: un titánico guardián que desafiaba las contenidas fuerzas de los vetustos y enjutos bibliotecarios. El viejo archivo se cobijaba tras el pesado portón, en una sala libre de oxígeno para mejor conservación del delicado y antiguo legajo, amontonado en mastodónticas estanterías que contaban los siglos igual que los efímeros seres humanos contamos los meses.

Manin recuperó una tarjeta del bolsillo interior de su americana y al introducir su clave en una pequeña consola ubicada en la pared, el sistema le pedía mediante una cuenta atrás que esperara a que la estancia reuniera las condiciones óptimas para permanecer en ella. Al cabo de unos segundos, una luz verde sustituyó a la roja parpadeante y las pesadas puertas se batieron para franquear la entrada al viejo bibliotecario. Fue él mismo quien, harto de empujar las pesadas hojas macizas de metal, hizo instalar un sistema automático de apertura y cierre.

Al entrar en la sala, Manin se puso un aparatoso auricular en su oreja izquierda. De él, salían dos varas flexibles de metal a modo de antenas. Una, se ajustaba frente a su boca, con un pequeño micrófono en el extremo que recogería su voz. La otra, se elevaba sobre su frente, con una cámara que captaría cuanto vieran sus ojos. Al conectarla, pulsando el botón que quedaba a la altura de su pómulo derecho, pronunció el nombre de Rudess. Un tono telefónico de llamada se empezó a reproducir en el auricular.

—Rudess.

—Jordan, sono Paolo. ¿Me escuchas bien?

—Alto y claro.

—Eccelenti. E ora, si te pones las gafas de realidad aumentada, podrás ver todo lo que io veo. —Manin esperó unos instantes oyendo maldecir a Rudess por el auricular. Se lo imaginó batallado con aquel dispositivo y su rostro esbozó una sonrisa.

—Creo que ya está.

—Confírmame que recibes bien la señal.

—Perfectamente.

—Molto bene. Antes de conectarme, extraje las láminas de la urna blindada para ganar tiempo. —A medida que Manin avanzaba por el pasillo flanqueado por altas estanterías, las luces del techo se iban encendiendo. Finalmente, se detuvo frente a un gran escritorio sobre el que había un panel de cristal. Enfocó con la cámara adherida a su frente el panel para enviarle la imagen a Rudess.

—¿Puedes verlo?

—No muy bien, la luz se refleja en el cristal.

Manin retiró cuidadosamente la pesada hoja de cristal y la levantó para dejarla apoyada en la pared, dejando la lámina antigua a la intemperie. Después, agarró la base de metal sobre la que reposaba la lámina y la colocó en posición vertical sobre la plancha de cristal y volvió a repasarla con la cámara.

—¿Mejor ahora?

—Sí, ya no hay reflejos. ¿Qué es lo que buscamos?

—Esta es la verdadera hoja perdida del Códice Peresianus. La del castillo de Kolossi era una copia exacta que, como seguramente fue destruida en Amchitka, es muy probable que jamás descubran que les dimos una imitación.

—No hay que fiarse. Aunque no sepan que la tenemos, no podemos demorarnos. No sabemos cuánto crédito nos otorga el tiempo. 

—No puedo estar más de acuerdo contigo. Llevo varios días observando estas láminas. Los glifos que Förstemann interpretó como una profecía creo que en realidad, no tratan de hablarnos del futuro. Más bien, nos aleccionan. Nos dan instrucciones. —El anciano sacó un pequeño cuaderno de notas del bolsillo derecho de su americana y lo abrió buscando una página en concreto, que encontró en apenas dos pasadas. —He repasado todas las notas, tanto las antiguas como los apuntes más recientes... —Como pudo, se ajustó sus viejas gafas de montura de alambre en la punta de la nariz para ser capaz de leer sus propias anotaciones en el cuadernillo. —El “Viajante” nos advierte del destino apocalíptico de la Humanidad. Llega desde otra dimensión porque ha visto el futuro y no nos ha encontrado en él. Los “Beni-elohim” son los nuevos patriarcas en un mundo despoblado. —Manin alzó la mirada y señaló sobre la lámina. —Eso es lo que significan estos glifos. El “Viajante” narra la historia, pero es ignorado y luego la Humanidad perece. —Deslizó el dedo hacia la parte alta de la lámina para señalar otro grupo de glifos. —¿Ves estos de aquí, Jordan?

—Sí. ¿Qué significan?

—El relato del “Viajante”. He estudiado su traducción buscando dar un nuevo sentido a las palabras de Förstemann. —Volvió a fijarse en su cuaderno y empezó a leer de nuevo. —Los Beni-elohim nunca estuvieron solos. Eran susurrados.

—La tesis de Förstemann habla de que los Beni-elohim eran los susurradores de la humanidad.

—Contempla en esta parte la posibilidad de que en realidad, alguien les susurraba a ellos. Förstemann entendió el susurro como la manipulación. Escribió: “Susurraban a los hombres para abducir su voluntad y dirigir sus pensamientos y sus obras”. Pero aquí, concibo el susurro no como una forma de alterar la conciencia, sino de alimentarla. Más adelante, tilda a los Beni-elohim de embusteros, estafadores, timadores…

—Tramposos…

—Exacto, hacían trampas. Eran unos tramposos porque…         

—Alguien les susurraba, les instruía, ponía a su disposición conocimientos ajenos a su época.

—Eso es. Tenían información privilegiada. “Las Crónicas del Viajante” confirmarían la disparatada teoría de que los Nephilim, en realidad, nunca abandonaron del todo el planeta. De algún modo, se mantuvieron en contacto… La señal…

—Lil-Ilu… los ecos impulsados a través de ondas gravitacionales que hablan sobre pasado, presente y futuro. Pero ¿Cómo conseguían captarla y descifrarla?

—El equipo de la doctora Magnussen en Arecibo interceptó lo que seguramente era un residuo electromagnético de esa señal. Y aunque era insuficiente para leer sus mensajes, igualmente los asesinaron, de igual modo que acabaron también con el doctor Rudd y con Ian Marcus. ¿Por qué?

—Porque de algún modo ellos conocían la clave para descifrarla.

—Seguramente, y esa clave, se halla aquí, escrita en estos pergaminos. Hay que averiguar qué fue lo que Förstemann pasó por alto. Puede que en su día le faltara la tecnología necesaria, por eso tal vez han querido recuperarla ahora, porque piensan que podemos acabar lo que Förstemann dejó incompleto. 

—Paolo, no es necesario que te diga que hallar esa clave supone dar a la Humanidad una oportunidad para su supervivencia. Interceptar y estudiar esa señal nos permitirá igualar nuestras fuerzas.

—Sobre todo tras la pérdida de Helen… —La repentina invocación del nombre de la malograda hija de David desembocó en un vacío silencio que se eternizó durante casi un minuto. Manin cerró su destartalada libreta y la volvió a guardar. Con la parsimonia que alienta la desmotivación emanada de la tristeza, empezó a maniobrar para devolver el antiguo manuscrito a su personalizada urna, un trabajo que ejecutaría con el esmero propio de un veterano y comprometido Bibliotecario. Los ecos de la respiración de Rudess le llegaban lejanos a través de los auriculares escamoteados en el interior de sus oídos.

—Eh, vecchio, desde aquí se oyen tus pensamientos…  No te conocería si no superia que tu marchito cerebro bulle como el agua atrapada en una olla a presión…  

—Maldito carcamal… —Ambos rieron con sincera desgana. —Pienso que, a pesar de que el final se halla muy cerca, es muy probable que no viva para verlo. Ya no puedo con la pesada carga de los años, y aun así, los jóvenes impetuosos que deberían liderarnos siguen acudiendo a mí cuando se ven perdidos. Creo, viejo amigo, que mi época ya ha pasado.

—Oh, vecchio figlio di putanna… me vas a hacer llorar… ¿Sabes? Pienso igual desde el maldito día en que oí la primera canción de las Spice Girls… Y fíjate, aún seguimos aquí. Tú, David, yo… somos atemporales, Jordan, senza etá, eternos… —Rieron de nuevo, y luego, regresaría el silencio, roto enseguida por la áspera voz de Rudess, que habló con tono grave y trascendente.

—No, mio buon amico… Nuestro tiempo se ha acabado. Creo que ha llegado la hora de resucitar a la Hermandad…

Carta a los lectores.

Dos años han pasado desde la publicación de "El Calendario de la Extinción" y en otoño de 2014, contemplaba unas previsiones que me esbozaban una futura realidad muy distinta.

Todo se remonta a principios de ese mismo año. Mi Yo del pasado no se atrevió a auto-publicar “La Hermandad del Véneto”, su vasta y extensa primera novela. Tras cerca de cuatro años de elaboración, le puso el punto y final y, con la inocente ilusión de un aprendiz de la dura vida literaria, buscó la edición tradicional repartiendo manuscritos por doquier a todo aquel que, pensó, le podría haber interesado. Que inocencia más pueril...

Creer que un editor o agente literario dejaría caer una oferta de publicación por la bandeja de entrada del correo electrónico le equiparaba en inocente ingenuidad a la del niño pequeño que se esconde tras un sillón del comedor la noche de Reyes para ver a los tres magos.

Así pues, al igual que El Arca de la Alianza, "La Hermandad del Véneto" se guardó con sus setecientas páginas en un cajón mientras su afligido autor reflexionaba sobre su futuro. Concluyó mi Yo del pasado que, si quería ver su libro publicado, debería hacerlo él mismo. Así pues, emprendió la osada campaña de erigirse como escritor pluriempleado, haciendo además de maquetador, corrector, diseñador de portadas, director de marketing y community manager entre otros... Un arduo y duro trabajo que superaba cualquier escarpada cima imaginable. Así que, entregado a la pereza, decidió arrancar un pedacito de barro de la descomunal historia para moldear una trama… algo más breve.

Desde un punto de vista pragmático, "El Calendario de la Extinción" debía cumplir dos funciones primordiales: Por un lado; presentar a la exigente sociedad lectora "La Hermandad del Véneto" con una pequeña historia que enganchara y sedujera a leer su amplio contenido. Por otro, introducir a su autor en el inhóspito mundo de la autopublicación y de las redes sociales (hasta aquella fecha, ni siquiera tenía un perfil en Facebook).

Desde entonces, mi Yo del pasado ha podido interactuar con una rica representación de la multiversa fauna literaria: lectores, escritores, bloggers, co-editores... gente que le ha ido enriquecido exuberantemente en experiencia y visión tanto que, el proyecto literario iniciado en 2010 iba diluyendo su esencia para mutar en una compleja estructura. Y de esa forma, nace inesperadamente, "La Sinfonía del Caos".

Ha sido un incalculable número de horas dedicadas a estudiar e investigar para documentar ideas y transformarlas en tramas; decenas de miles de palabras escritas, centenares de párrafos construidos, demolidos y reconstruidos de nuevo, para llegar hasta aquí. Argumentos escritos para reforzar los pilares de la primigenia historia han acabado teniendo su propia novela.  

"La Sinfonía del Caos" le ha dado a "El Calendario de la Extinción" una importancia y protagonismo imprevistos en un inicio. Y aunque creo que la trama de la nueva novela puede seguirse prescindiendo de haber leído previamente su antecesora, no podía dejar en el olvido mi primera fábula por muy experimental que fuese en su concepción. Así pues, os encomiendo encarecidamente a que recuperéis o busquéis "El Calendario de la Extinción", lo leáis y/o lo releáis mientras esperáis a que la saga de "La Hermandad del Véneto" regrese con nuevas historias. Permaneced atentos… 

Muchas gracias por vuestro abnegado apoyo.  

Manuel J. Antonio.

Barcelona, 17 de octubre de 2016