Una llamada desde un psiquiátrico, alerta de un asesinato en masa. Cuando acude la policía científica, se encuentra con un escenario espeluznante, ya que hay 49 cadáveres: 7 decapitados y el resto con inexplicables cortes geométricos. El misterio está servido…

Los agentes buscan supervivientes de aquella matanza, pero no encuentran más que nuevas incógnitas. Pues además de los cuerpos, hallan animales salvajes y un misterioso rompecabezas chino (tangram). A partir de ahí, comenzarán a suceder fenómenos extraños en una contrarreloj por buscar al culpable del crimen y frenar a la secta del Tangram, que se ha instalado en la ciudad, reivindicando el objeto maldito, como una reliquia a la que dar culto a su dios del averno. Y esto no ha hecho más que empezar.

Te aguarda un final de infarto…

Conspiraciones, crímenes, investigación, crítica social, enfermedades raras, inmigración (mena), fenómenos paranormales, relaciones humanas, actualidad de los medios de CNP, personajes reales, diálogos inteligente y una cuidada puesta en escena a través de la narrativa, harán de Expediente Tangram, una novela a tener en cuenta este año de confinamiento. La inspectora, ex pareja del comisario. No solo tendrá que lidiar con los asuntos de un crimen mediático sino también con los pormenores con su jefe y el hijo enfermo que ambos tiene en común. ¿Logrará la inspectora Brígida Ferrer resolver el crimen del tangram? Un caso único que pondrá en jaque a todo una ciudad.

Manuel Delprieto

Expediente Tangram

Título original: Expediente Tangram

Manuel Delprieto, 2020

Revisión: 1.0

16/07/2020

Especialmente dedicado a mi tesoro Daniela, mi esposa Brilli Ferrer y mis amigos escritores y lectores.

Y un homenaje a mi tierra, Jerez De La Frontera.

Agradecimientos

«Gracias a los agentes de la comisaría de Jerez de la Frontera, José María Jiménez, de “Seguridad Ciudadana” y Eduardo García Moreno, de “Policía Científica”, por supervisar y avalar los procedimientos explicados en la novela, adecuándolos —con suma rigurosidad— a la realidad que vive actualmente la Policía Nacional de España».

I

Una insólita escena del crimen

Hospital psiquiátrico penitenciario

6.13 de la mañana.

El sol imprimía sus primeras pinceladas sobre la fachada del edificio, arrojando matices perturbadores que no tardarían demasiado en sobrecoger el corazón de la inspectora Brígida Ferrer. Cuando llegó, la zona ya estaba claramente delimitada, siguiendo el protocolo de actuación policial en caso de asesinato.

La inspectora estacionó el furgón donde pudo. El jardín y los aparcamientos en superficie del psiquiátrico estaban en overbooking. Allí pudo comprobar que había llegado de las últimas, ya que había coches radio patrulla, una ambulancia y dos vehículos de la secreta.

Como una boxeadora de peso gallo, la agente se coló entre las cintas de balizaje, dispuesta a hacer frente a aquel gigante que la aguardaba en el ring: la maldad del crimen. No venía con una idea preconcebida y, aunque la tuviera, lo que estaba a punto de descubrir estremecería el extenso umbral de su imaginación hasta límites insospechados.

La entrada al hospital de dos plantas estaba obstruida por un vehículo zeta que había alunizado contra la puerta corredera de cristal templado; ahora, las hojas parecían dos cortinas decoradas con motivos de telas de araña. La sangre embadurnaba el único escalón bajo los neumáticos del coche empotrado y salía hacia la arena del jardín de entrada, como una alfombra roja para un festival cinematográfico de terror.

Antes de colarse —haciendo malabares entre el vidrio y la chapa—, la inspectora se enfundó el traje desechable de polietileno, y su esbelta figura se desdibujó bajo el gaseoso mono blanco. Luego se puso la capucha y los guantes de nitrilo. Al penetrar en la escena, quedó petrificada por lo que tenía ante sus ojos… El primer cadáver que le dio la bienvenida parecía una extensión del propio coche. Se trataba de una mujer de pelo largo y negro, que se mantenía encaramada al arrugado capó en una posición antinatural. Tenía una bata blanca salpicada de sangre y en sus pálidas extremidades se marcaba la musculatura en relieve. A su lado, un triángulo amarillo con la letra «A» balizaba a la víctima. Yuri Lee estaba claramente fallecida, pero se sostenía en pie, en una postura amenazadora: aferrándose con una mano a la defensiva del coche y sosteniendo un cuchillo de cocina con la otra. Tenía un disparo en la frente con la característica herida en forma de estrella —que, en argot pericial, se conoce como «golpe de mina de Hoffman»—, además de múltiples hoyos que recorrían su indumentaria de reclusa.

La inspectora se acercó observando su forzada compostura, pues jamás había visto nada semejante: parecía que estaba sujeta por hilos que pendían del techo. Los innumerables orificios de entrada y salida de su torso advertían del ensañamiento balístico que había recibido. Al mirar cómo se sostenía sin caerse, pudo apreciar que tenía los pies mirando hacia dentro, como si tuviese luxaciones en los tobillos. Sin lugar a dudas, aquel cadáver daba escalofríos, pues parecía que se iba a levantar en cualquier momento a repartir cuchilladas.

La agente elevó su labio y practicó un rictus, que perduró hasta que el coordinador la interrumpió y le pidió su nombre para registrarlo en el parte de asistentes a la escena del crimen.

—Inspectora jefe Brígida Ferrer —se identificó ante el chico de gafas de pasta—. Formo parte de la Unidad de Delincuencia Especializada y Violenta.

El coordinador ajustó el armazón de pasta sobre su ternilla y anotó las iniciales UDEV junto al nombre que le dictó.

—Si no me equivoco, sus compañeros estaban preguntando por usted —le informó señalando un corro.

—Sí, ya me he ganado una bronca del comisario… —Puso cara de asco—. Tanta prisa que me ha metido y él no se ha dignado a venir.

—Normalmente, el comisario Aramburu no es muy dado a acudir a estos marrones. Pero esto escapa de lo corriente —vaticinó el chico alzando una ceja—. Supongo que estará al caer, al igual que el Juez y el médico forense, para levantar los cadáveres. De momento, ahí tiene a los dos agentes intervinientes: Enrique Aragón y Kevin Hernández; Chema Morales y Daniel Cano, de la Científica; y Alejandro Prieto, como perito de balística.

—¿Cuántos niveles tiene el edificio? —intrigó la inspectora Ferrer.

—Tiene un garaje subterráneo, planta baja, primera y segunda.

—¿Hay testigos? ¿Los sanitarios han atendido a alguien? —preguntó Brígida, antes de alejarse de él.

—Los de la ambulancia no han podido salvar a nadie: los heridos ya eran cadáveres. Aunque los bomberos hayan evacuado a todos los internos que dormían en la planta de arriba, al parecer eran ajenos a la tragedia que ha ocurrido en el resto del edificio.

—Raro, ¿no? —Se alejó del coordinador con cierto pavor—. ¡Me pongo manos a la obra!

La inspectora trazó una visual y, desde la distancia, vio varias pilas de cadáveres rodeadas de triángulos amarillos; en consecuencia, tragó saliva. Jamás había visto tanta sangre repartida por las paredes y el suelo. Por no hablar de esa mujer pegada al morro del coche, que la tenía impresionada. Intrigada por lo sucedido, se acercó hasta un corro de personas que intercambiaban opiniones. Uno de ellos, tras advertir la presencia de la recién llegada, sugirió silencio.

—Bienvenida, inspectora Ferrer —saludó el chico de piel morena, que pertenecía al grupo de Policía Científica—. ¿Preparada para un nuevo desafío?

—Chema, para estos menesteres no hay cuerpo que se habitúe —confesó la inspectora señalando al primer cadáver—. Y menos aún con esta puesta en escena.

—Espeluznante, ¿verdad? —expresó el agente mientras apuntaba con su índice a la mujer, que parecía un artista callejero esperando una moneda para moverse—. Se ha quedado inexplicablemente petrificada en esa postura.

—¡¿Rigor mortis?! —intuyó Brígida.

—Aún no han pasado dos horas, es muy reciente. Se debe al «signo de Puppe» —alardeó con la palabreja el agente del grupo de Científica—: un espasmo cadavérico debido a un estrés elevado antes de morir.

—Pero esa persistencia postural… ocurre normalmente en las extremidades —dilucidó Brígida aproximándose hasta la terrorífica mujer—, pero no en el cuerpo entero.

—¡Es sorprendente! —expresó Chema y realizó una nueva fotografía.

En ese mismo instante, el cuerpo cayó laxo sobre el capó, como si el flash lo hubiera desestabilizado.

—¡Agggggh! —gritó el coordinador al ver precipitarse sus gafas al suelo; cuando las retomó vio que las lentes estaban llenas de sangre.

—¡Su puta madre! —exclamó uno de los agentes implicados en la intervención, el cual sacó su arma reglamentaria y corrió hacia la inspectora y Chema—. Por un momento pensé que se iba a levantar de nuevo esa loca.

—Está más rígida que el codo de un «clic» de Playmobil —añadió el de la Científica, lo cual rompió el momento de tensión.

La inspectora dibujó una bonita sonrisa. Pues ese era el mecanismo humano para afrontar estas tragedias traumáticas: no pensar demasiado y ser ajena al dolor que debieron de sufrir las víctimas. Seguidamente, inquirió al que desenfundó el arma sediento de más disparos.

—Oficial Aragón, veo muchos casquillos repartidos por el suelo. ¿Qué ha ocurrido aquí?

—¡Kevin, ven para acá! —requirió el agente rubio a su compañero, el cual tenía rasgos nativos típicos de Venezuela—. Cuéntale a la inspectora lo que nos ha sucedido, a ver si a ti te creen.

—Venga, no tenemos todo el día. ¿Quién va a empezar? ¿Starky o Hutck? —preguntó Brígida mirando a ambos agentes, que lucían churretes por la cara—. ¿Por qué un alunizaje?

—De eso tienen la culpa las películas quinquis de «El Torete y el Vaquilla» —bromeó Aragón, fuera de lugar.

—No sé por dónde empezar esta vaina… —masculló Kevin Hernández, el agente hispano-venezolano—. Ojalá fuese esto una película de los setenta, y no una realidad.

—¡El panchito aún está acojonado! —recalcó mientras fijaba la mirada de todos en el rostro empalidecido de su compañero de intervención—. Pero no es para menos… Imagínate a nosotros dos retrocediendo, reptando sobre el capó mientras vaciábamos dos cargadores sobre esa cosa ¡Hasta que no le disparé a bocajarro en la frente, no se frenó esa loca!

—¡Dios santo! —exclamó la inspectora y sintió que su ritmo cardíaco subía bajo su pecho.

—Uno cree que lo ha visto todo, pero siempre hay algo nuevo que te vuelve a abrumar —admitió Enrique Aragón abriendo sus ojos inmensamente azules—. Los marrones llaman a mi puerta últimamente… y parece que —tonto de mí— siempre les abro y les invito a pasar.

—Solo es una mala racha, tranquilízate —calmó Brígida al espantado Aragón—. Igual todo esto tiene una lógica más sencilla de lo que inicialmente parece. ¡La sangre asusta mucho!

—Yo creo que lo mejor es que usted vea toda la escena del crimen y luego saque conclusiones —sugirió Chema. Esta opción sobrecogió todavía más a la inspectora—. Esto es solo la punta del iceberg. Arriba continúa la fiesta, y todo se vuelve más desconcertante.

La inspectora se puso seria, pues Enrique Aragón era un tipo duro: un hombre de pelo en pecho que no se arrugaba ante ningún malhechor, por peligroso, fuerte o alto que fuera. Pero esta vez sudaba como si estuviese en una sauna.

—¡Esa mujer es el demonio! —señaló el policía Hernández al cadáver, que, lentamente, resbalaba sobre el capó—. ¡¿Se está moviendo?!

Todos miraron hacia el coche sin apartar la vista de la supuesta víctima. Involuntariamente, dieron un paso atrás al comprobar que esta seguía moviéndose.

Como si esa zancada que les alejó medio metro del cadáver fuera suficiente para estar a salvo de una demente con más de veinte disparos en su cuerpo y un reguero de víctimas por todo el edificio.

II

Pruebas desconcertantes

El cuerpo de Yuri Lee comenzó a plisar contra la chapa arrugada, por el impacto; como si tuviese dos pistones de gas que la plegaban poco a poco. Seguidamente, comenzó a emitir un sonido estridente. Los más asustados oyeron un gemido tenebroso; los más templados descubrieron que era el cuchillo rechinando con la punta sobre el morro del vehículo patrulla. Finalmente, el cadáver de melena negra quedó en posición de suspensión incompleta, ya que se mantenía aferrado con sus falanges a una hendidura en la chapa.

—¡Menudo binomio! —exclamó con tono burlesco la inspectora—. El temeroso y el echado pa’ lante…

El perito de balística se unió a los agentes y no tuvo que llevar el plomo a ningún laboratorio para saber que la munición empleada era la de una Heckler & Kock USP Compact de 9mm: la pistola reglamentaria.

—Veinticinco casquillos encontrados en la puerta de acceso al edificio y, posiblemente, veinticinco orificios de entrada en la víctima «A» —informó Alejandro Prieto, que señalaba los numerosos marcadores de vestigios que tuvo que colocar para marcar los cartuchos—. Parece ser que se les quedó el gatillo engripado.

—¡Defensa propia! Tuvimos que emplear dos cargadores enteros —argumentó Aragón tras remarcar con sus dedos la forma de su perilla—. En la planta de arriba realizamos algún disparo más… ¡Putos animales de los huevos!

—¿Animales? —Se extrañó la inspectora—. Son personas enfermas, enajenados mentales… Trátalos con un poco de respeto.

—Esto parece un circo, inspectora —se reafirmó el oficial Aragón—. «A toro pasado», todo se ve muy fácil. Pero imagínese aquí, sin luz, oyendo ruidos y viendo siluetas tenebrosas por los pasillos. Todo eso mientras usted estaba en casa, calentita, chateando por el Badoo en busca de un novio formal… ¡Allí sí que hay una fauna de locos!

—¡No te pases, Aragón! —cortó al despiadado agente y luego cambió de tema—. ¿Aquí comenzaron los disparos?

—Exacto…, con esa demente con cuchillo, que nos quería desollar como a conejos. Parecía bajo los efectos de algún alucinógeno —explicó tembloroso Kevin, que no paraba de tocarse su prematura calva, a pesar de sus veinticinco años.

—Dos cargadores con trece balas —calculó, en una evidente suma, la agente de la UDEV, Brígida Ferrer—. ¡Falta una bala! Supongo que será la del disparo de advertencia, ¿no?

—Hicimos un disparo fuera del edificio para que abriesen la puerta, pero no hubo respuesta desde el interior…, solo gritos de auxilio —mintió Hernández respecto al casquillo que faltaba.

—Solo tenemos trece balas por cargador —protestó Aragón, el cual recolocaba su gorra beisbolera sobre su pelo anillado—. Te lo piensas a la hora de lanzar disparos al jodido cielo, ¿me entiendes? Deberíamos patrullar con unas Glock. Esas pipas tienen diecisiete cartuchos, ¡lo que viene siendo un treinta por ciento más de munición!

—¡Enrique! —requirió la inspectora aupando sus dedos—. ¿Puedo hablar contigo a solas? Solo será un momento.

El oficial se separó del corro y no perdió de vista aquella mirada melosa de la inspectora. Al llegar hasta ella, desnudó una sonrisa un tanto perversa.

—Soy todo oídos, mi señora —aclaró Aragón, que dejaba un rastro de alcohol proveniente de su aliento.

—¿Estás puesto? —intrigó ante su estado altivo—. Se te nota un huevo que estás más agitado que de costumbre. ¿Y a qué ha venido ese comentario inoportuno sobre la «app» para buscar parejas? ¿Piensas que estoy desesperada?

—¿Habías visto tantos despojos en una escena del crimen? —Cambió de tema Aragón. Tragó saliva una y otra vez, como si fuese una manía—. Lo más normal es que esté tenso y diga estupideces, ¡compréndeme!

—No me refiero a ese estado de alerta, Enrique… ¡No te hagas el nuevo conmigo!

—Me pasé con las copitas en el bar, y ya te lo puedes imaginar… Me vi obligado a corregir mi estado ebrio con polvitos mágicos. Ya sabes, para conducir con reflejos.

—Me cago en… —maldijo la inspectora—. Deberías hacértelo mirar, Aragón. Eres un agente de la ley. ¡No un niñato imprudente!

—Desde que murió mi hija, no he levantado cabeza, ¡estás al corriente! —confesó el oficial, que miraba hacia una pared mientras mostraba una de sus patillas «ganaderas» en forma de triángulo—. Busco la felicidad en otras sustancias más allá de los antidepresivos que me estaban perforando el estómago… Pero algún día lo dejaré, te lo prometo.

—Volvamos con el resto de compañeros, pero antes cuéntame qué hay de ese espécimen que me prometiste en la llamada privada. ¿Lo has podido atrapar? ¿No lo habrás abatido?

—No confías mucho en mí, ¿verdad? Pero te equivocas. Incluso estando de servicio, me acuerdo de mi inspectora favorita —masculló con voz seductora—. Tengo a ese cuervo parlanchín bajo un escurridor de pasta que encontré en la cocina.

—Habrá levantado el cacharro y estará revoloteando por ahí —se decepcionó—. Los cuervos son de las aves más listas del reino animal.

—Nada que ver con la lógica de un «perro viejo» de la policía. ¡Grrr! —gruñó imitando a un can—. Le puse una olla encima con agua para que no pudiese levantar el escurridor.

—Menos mal, Aragón. ¿Me he traído el furgón alegando que el vehículo K no tenía gasolina?

—¡Estás como una cabra, Brilli! —exclamó sonriente en una elevación de tono más de la cuenta.

—No me llames así durante el trabajo. No querrás que el comisario se ponga celoso; solo él me llamaba así.

—¡Anda que liarte con el jefe! —le reprochó Aragón—. Cualquier día te pone cintas de «No pasar» alrededor de tu cuerpo.

—No te preocupes. Como bien dices…, eres un perro viejo, y sabes de qué manera entrar en la escena del crimen sin dejar evidencias incriminatorias, ¿verdad? —Le guiñó un ojo.

Una voz emergió del pasillo y Brígida acudió a la llamada de Chema, que estaba desesperado por mostrar aquel museo de la muerte a la inspectora. Ella se alejó de Aragón y caminó hasta él.

La inspectora era la única mujer al servicio de la ley en aquel edificio, lo que demostraba la falta de paridad de género en el cuerpo de Policía. Sin añadir un «hasta luego», abandonó a su amante y ajustó la capucha blanca de su traje para seguir explorando en aquella masacre sin precedentes.

—Mira las paredes, mira el techo, mira el suelo… ¿Has visto algo igual? —aterró el chico de la científica a Ferrer.

La inspectora miró alrededor y contempló un mosaico de triángulos amarillos a lo largo del pasillo, que señalaban innumerables evidencias científicas. Las paredes de azulejos parecían manchadas por cubos de pintura que hubiesen sido arrojados con fuerza contra ellas; había de muchos tonos, desde marrón a carmesí. El suelo estaba infestado de trozos de carne, huesos, plumas y cabellos; el hedor se hacía insoportable en aquel revuelto pasillo.

—No es necesario usar el «luminol» para buscar las trazas de sangre. Como puedes comprobar, hay muestras por todas partes… Lo más sorprendente son las paredes, que están llenas de huellas de pies descalzos —argumentó Chema indicando con el índice las marcas—. ¡Parece que han caminado en horizontal sobre ellas!

—¿Has tomado pruebas para la «lofoscopia»? —preguntó Brígida, con el fin de que no pasara ningún detalle por alto.

—Esto es un hervidero de evidencias —señaló Chema a una pared donde había una cartulina plastificada con un número: el cuarenta—. Nos hemos quedado sin puntos de señalización y sin bolsitas de indicios. He enviado a un agente a la comisaría del Puerto de Santa María, a ver si allí les quedan.

Brígida Ferrer avanzó sin escrúpulos por aquel pasillo, enmoquetado por fluidos y vísceras, hasta detenerse junto a un grupo de siete cadáveres que reposaban sobre un lecho carmesí. Al respecto, opinó:

—Sus posiciones no guardan ningún tipo de coherencia o alienación: ¡no parecen dispuestos en un orden! Algunos están boca abajo, otros de costado y otros miran al cielo… Bueno, todos menos ese, que no tiene cabeza… ¡Por el amor de Dios!

—Están agrupados de siete en siete, a lo largo del pasillo —informó Chema.

—¿Hay más? —Se sorprendió la inspectora, agarrando por los hombros al chico de Científica—. ¿De cuántas víctimas hablamos?

—¿Cuántos años lleva usted viendo la maldad del ser humano? —preguntó haciéndose el interesante frente a la mujer, que tenía algunos años más que él.

—Desde el primer día en que mi hijo vino al mundo, y su padre no quiso reconocerlo como suyo… Ahí me di cuenta de que no era necesario matar a nadie para ser cruel.

—Me refiero dentro del departamento de policía —aclaró Chema, ante el triste testimonio de la inspectora.

—Pues llevo siete años asumiendo casos criminales. Me licencié en biología y criminología. Y creí que ya lo había visto todo, pero…

—¡No se hace a la idea! —interrumpió a la inspectora jefe—. Todo lo que le voy a contar, y usted va a ver con sus propios ojos, superará con creces todo lo que ha vivido y estudiado hasta el momento…, se lo garantizo.

—Me voy haciendo a la idea —aseguró la inspectora, bastante sorprendida por el escenario que inspeccionaba—. Por cierto, han dado tormenta para la noche, así que tenemos que recoger todas las pruebas posibles antes de que comience a llover y se cuele el agua por los cristales rotos.

—Aquí hay una semana de investigación —confirmó el agente Morales de la científica— Habrá que sellar con plásticos las ventanas.

—¿Tanto hay, Chema? —se abrumó Brígida, poniendo su mano a modo de visera en la sien.

—La cifra es abrumadora, inspectora… Una carnicería.

—Siete, ocho, ¿nueve víctimas? —apostó tirando largo ante las negaciones de cabeza de su compañero.

—Cuarenta y nueve, más la mujer de la entrada. A todos los cuerpos le falta un trozo, justo a la altura del torso. Serán fáciles de identificar con las fichas de ingreso. El problema es que hay otros siete que han sido decapitados.

—¡No me lo puedo creer! ¡Maldita sea!

El corazón de la inspectora experimentó una crisis similar a cuando le comunicaron que su hijo padecía una enfermedad sin cura. Y no tuvo más remedio que apartarse hacia una pared y apoyarse en ella, como si se le viniese el muro encima y tuviera que aguantarlo. El ataque de ansiedad le hacía un pulso a su cordura.

—Es espeluznante, Ferrer… Yo he salido a vomitar varias veces. Menos mal que Daniel Cano está arriba echándome un cable con todo esto.

—¿Y qué hay de esas… siete cabezas… y los restos descuartizados? —masculló entre resoplos.

—Ni rastro, inspectora. Parece que se los han llevado de aquí —explicó Chema acercándose hasta la mujer embolsada en la gasa con cremallera—. ¿Le traigo un poco de agua? Si quiere, salimos a tomar el aire.

—¿Han llamado al comisario? No le vendría mal despegar sus almorranas del cómodo sillón de su despacho de vez en cuando. Esto es un crimen múltiple, una matanza sin precedentes. Y debería tener su hocico de sabueso metido en el lugar de los hechos.

—¡Ñiii!

Tras ella, se oyó un desagradable rechinar de dientes, como los que hacen los niños cuando duermen apretando sus mandíbulas.

—¡Comisario! —le saludó Chema Morales, provocando un colapso emocional en Brígida.

—Para su información, inspectora Ferrer —respondió Unai Aramburu, exhalando un sutil aroma a tabaco con vainilla—. Me las operé hace un par de años. A ver si sigues mi ejemplo, ¡te mejorará el carácter!

—Deberías ponerte el mono de aislamiento —le sugirió Brígida, seria, ante la metedura de pata.

—No pienso embutirme en una servilleta con cremallera de una talla L —discrepó el comisario—. Cuando fabriquen las XXL, entonces te daré el gusto de que me veas haciendo el ridículo.

—Lamento interrumpir esta bonita conversación sobre cirugías hemorroidales y tallas para obesos. Pero ¿podemos centrarnos en la escena del crimen? —interrumpió Chema encendiendo la luz azul para que el «luminol» cumpliese su función bioquímica y catalizara la hemoglobina—. No todo es lo que se ve… Hay más… Hay inscripciones en la pared.

El treintañero acercó la quimioluminiscencia a la pared, y la reacción provocó que se hiciera legible un mensaje:

«Apocalipsis 1:18».

—Tomad fotos para el grafólogo. ¡Quiero saber en qué escuela ha estudiado el presunto asesino! Si es un centro público, privado o de monjas —dictaminó el comisario agitando las manos—. Me voy a encargar personalmente de llevar la investigación.

—Pues prepárese para una larga investigación repleta de noches en vela —vaticinó la inspectora con cierto desdén—. Es pronto para especular, pero esto pinta muy feo.

—De momento, ya tenemos dos sospechosos…, y llevan uniforme de policía —acusó Aramburu al oficial y al agente que vaciaron sus cargadores contra la mujer—. Se les va a caer pelo. Por cierto, Chema, ¿cuántas víctimas habéis contabilizado?

—Cincuenta —espetó el joven contemplando cómo aquel comisario, de metro noventa y ciento setenta kilos, arrugaba el bigote en un desagradable rictus.

—¡¡Dios Santo!! —Se sobrecogió el comisario mirando su reloj de oro—. ¿A qué hora se produjo la llamada de auxilio, inspectora «sabelotodo»?

—A las tres de la madrugada, comisario «tocapelotas».

—¿Y no os habéis preguntado cómo, en menos de tres horas, han asesinado y desmembrado a tantas personas, joder? ¡¿Qué clase de equipo hay en mi comisaría?!

—Estamos conmocionados, comisario —se excusó Chema Morales—. Esto es un enigma con mayúsculas, pues no solo hay cadáveres, sino que también hay inscripciones y elementos fuera de lugar.

—No os dejéis impresionar por las pintadas. Eso es lo que esperan los criminales de nosotros: que nos acobardemos ante sus amenazas.

—Comisario Aramburu —insistió Chema rascándose la entrepierna sobre el traje blanco de aislamiento—. Respecto a las inscripciones, tengo que decirle que ocupan, incluso, el techo de escayola. Ya hemos pedido una escalera para alcanzar a leerlo bien y tomar muestras de ADN. Sobre todo en la planta primera.

—¿Testigos? ¿Alguna víctima mal herida que nos pueda arrojar algo de luz? —preguntó la inspectora Ferrer.

—Los diez enfermos de la planta segunda no se han enterado de nada —explicó Chema poniendo sus manos juntas sobre el oído—. Dormían profundamente en sus camas cuando accedimos al edificio.

—Habrá que interrogarlos, que no salgan de sus habitaciones —añadió el comisario—. Me temo que esto va a ser un caso mediático y saldremos en todas las putas televisiones del país. Así que os quiero en máxima concentración y nada de postureo televisivo, ¿estamos?

—Ya han sido evacuados por las escaleras de emergencia para no contaminar la escena y no traumatizarlos con la carnicería —reveló Chema enfatizando con las manos—. El psicólogo lo vio apropiado con la idea de mantenerlos centrados para el interrogatorio.

Un gato, con orejas puntiagudas terminadas en pinceles y un pelaje bastante llamativo, dio un salto hacia un banco y desfiló con la cola en alto, atraído por una gallina que picoteaba unas vísceras. Una vez cerca, en vez de saltar sobre su presa, el felino comenzó a maullar en distintos tonos, como si quisiera hablar.

—¿Qué coño hace el gato? ¿Está cantando? —Se sobrecogió el comisario.

—¡¿Es un Maine Coon?! —alucinó la inspectora haciendo alusión a sus conocimientos en biología—. Y se está comportando de una manera extraña, muy extraña.

—Tenéis que sellar el lugar, ¡están entrado alimañas! Esto es un puto festín para ratas y gatos —recomendó el comisario.

—¡Ya estaban aquí! —añadió Chema, con halos de misterio—. Se sorprenderá con la de animales que tenemos encerrados en las habitaciones de la planta primera.

La inspectora y el comisario acompañaron al chico de la científica hacia el siguiente piso. Por el hueco de la escalera se oía un rugido lejano, como de un Pitbull rabioso. Al subir las escaleras se toparon con un león muerto. Estaba tumbado, con las patas por delante y tras él una hilera de triángulos amarillos, que si fuesen de piedra pensarían que estaban viendo la Gran Esfinge de Guiza en Egipto.

—¿Un león? Ahora entiendo a Aragón cuando decía que había animales —justificó Brígida el testimonio de su compañero.

—¡Está todo fuera de lugar! La mujer de la entrada, los cuerpos diseccionados, los animales, las pisadas por la pared —se indignó el comisario, resoplando por la chimenea de carne que adornaba su bigote.

—¿Qué clase de mente ha podido hacer algo así? —pensó en voz alta la inspectora.

—Ha tenido que ser un grupo organizado, una secta… ¡Demasiadas víctimas en pocas horas! —dilucidó el comisario agarrando sus sienes.

Tras franquear la silueta del león, sortearon de puntillas las evidencias, que tenían un número asignado a cada una; y se centraron en las que marcaban una letra junto a los cadáveres.

—Los han asesinados de siete en siete… ¡qué horror! —expresó su pavor el comisario ante los presentes—. Y a saber si los pedazos que les faltan a los cuerpos han sido devorados por el rey de la selva.

—Si piensan que el león está fuera de lugar, esperen a ver aquello que hay en mitad del pasillo. No se asusten, impresiona, pero está muerto —vaticinó Chema, señalando con su índice un bulto gelatinoso y largo que cerraba el paso.

—Es un Fake, ¿no? —se sorprendió Brígida Ferrer—. Parece un…

—¡Es! —aseguró Daniel Cano de la Científica, que venía desde el fondo del pasillo—. Es un escualo de metro setenta… Hasta hace un rato se agitaba.

—¿Y esos cadáveres que tiene alrededor? Le faltan pedazos… ¿El tiburón los ha devorado? —teorizó el comisario, pasando su mano por la calva.

—No —aclaró Daniel—. Los cortes son muy lineales… No parecen mordiscos. Son amputaciones geométricas al primer golpe de vista.

—Este hospital, zoológico o qué demonios sea… ¿tiene cámaras? —preguntó la inspectora.

—Haberlas, haylas —respondió Chema señalando una esfera negra en mitad de la escayola del techo.

—Daré aviso a mis compañeros de la UDEV para que accedan a las grabaciones —confirmó Brígida.

—¿Habéis visto las referencias a la Biblia que han dejado por las paredes? —Señaló Daniel aproximándose a un grafiti de sangre—. Parece que los culpables de todo esto tienen un vínculo especial con el cristianismo.

—Ferrer, usted es muy devota. Va a misa de ocho los sábados, o, en su defecto, los domingos por la mañana —recordó el comisario los hábitos religiosos de la inspectora—. ¿Igual son amigos suyos de la Iglesia?

—Mateo 12:45, Isaías 11:2, Apocalipsis 6:8 —leyó en voz alta—. ¿Me suena este último?

—Dejemos de jugar a hundir la flota y centrémonos en recopilar evidencias —disuadió el comisario a la inspectora—. Ya sacaremos conclusiones en comisaría, y tras ver las grabaciones.

—Eso será clave. Porque, por más que pienso, no consigo entender cómo podían convivir los pacientes con… —reflexionó Chema con cierto misterio, señalando el ojo de buey de una de las habitaciones—. ¡Vamos, asómense!

La inspectora se puso de rodillas y volcó sus ojos sobre el cristal redondo de la puerta, donde pudo comprobar que había un oso pardo encerrado en la habitación, dando vueltas en círculo con una muñeca de trapo en su hocico.

—¡¿Pero qué coño es esto?! ¡¿Un circo?! —se sorprendió Brígida.

—¡Ñiii! —rechinó los dientes el comisario—. ¿Cómo han encerrado un oso aquí?

—Un oso, un león, un tiburón…, y mirad la lámpara: hay un murciélago —añadió Daniel, que con el flash de su cámara descubrió la posición del vampiro.

—Veo que están todas las puertas del pasillo cerradas… menos aquella, ¿por qué? —cuestionó Brígida, caminando hasta la habitación número treinta y tres.

—Cuando restauramos los sistemas de alimentación del edificio, todo volvió a funcionar —argumentó Chema—. Las celdas se cerraron automáticamente. No obstante, la habitación número treinta y tres no respondió al sistema. Parece que está averiada. ¡No hay manera de moverla!

—Pero ¿hay alguna evidencia de interés en su interior? —intrigó el comisario resoplando con fuerza.

—Toda —asestó Chema, haciendo una mueca bajo su mono blanco—. Digamos que es una réplica de la Capilla Sixtina, solo que los frescos están realizados con sangre y simbología satánica.

Al penetrar los cuatro en la habitación, todo estaba en perfecto orden. La celda acolchada, de seis por cuatro metros, tenía la cama hecha y estaba equipada por un escritorio con su silla. Sobre la mesa había un rompecabezas con piezas geométricas de madera.

—¿Qué es eso? —preguntó el comisario, señalando el objeto de siete piezas—. ¿Tallaban piezas de artesanía también?

—Es un tangram. Un puzle chino con el que se forman figuras de madera —explicó Chema Morales, sobre el origen del juego.

—Le he tomado varias fotos… Me parece curioso cómo su propietario tuvo la imaginación de conformar un hombre montado a caballo ¡¿Tiene su mérito?! —se asombró Daniel, con su sonrisa de dientes separados.

—¡Un Jinete de la Muerte! —expectoró Brígida.

—Sí, eso he dicho, un hombre montado a caballo —repitió Daniel Cano.

—No me refiero al puzle, sino a la inscripción en sangre que hay en la pared acolchada —señaló Brígida a un lateral mientras leía en voz alta—: «El Jinete de la Muerte… viene a por nosotros».

—Hay frases por todas partes —restó importancia Daniel Cano, mirando hacia arriba—. Contemplen lo que ha pintado un macabro Miguel Ángel en el techo de escayola.

Al alzar la mirada, pudieron ver cómo los trazos de sangre dibujaban símbolos satánicos: el pentagrama invertido, una cruz con el símbolo de infinito, un sigilo[1] de Lucifer… Además, había inscripciones realizadas con un fluido negro, como si fuese moho acumulado tras años de filtraciones de humedad.

—La pregunta es cómo han pintado eso a tres metros de altura, cuando todo el mobiliario está atornillado al suelo —fascinó Chema sin dar crédito—. No hay manera de llegar a la escayola sin un andamio o escalera.

—Se habrán subido los unos sobre los otros… —restó importancia el comisario al insólito suceso—. Alguien quiere llamar nuestra atención. ¡Están jugando al despiste!

—¡Toc! —sonó un golpe seco sobre el escritorio, como si alguien hubiese dado un golpe con sus nudillos.

Los cuatro pares de ojos dejaron de apuntar al techo para dirigirse al foco del sonido… y, cuando miraron hacia la mesa blanca, se sorprendieron al ver cómo el tangram se puso en pie solo, sin desmoronarse, manteniendo la formación que silueteaba claramente un jinete.

—¿Eso estaba así cuando entramos? —preguntó el comisario, frotándose los ojos.

—No… me temo… que se ha levantado solo —titubeó Chema, al cual le apareció una gota roja en la mejilla, como si hubiese brotado una lágrima de sangre de uno de sus ojos.

—Yo lo he visto claramente… —evidenció Daniel lo imposible—. Que se haya aupado solo no se rige por ninguna ley física conocida…, pero menos aún que las siete piezas se mantengan unidas como si tuvieran pegamento.

Un escalofrío recorrió la espalda de los cuatro, pero solo uno dio un respingo: Chema Morales, pues notó una segunda gota en la mejilla, impactando en esos centímetros de piel que no cubría el mono blanco; esta se deslizó sedosa sobre su rostro, en busca de la barba rala.

De repente, comenzó a lloviznar en la habitación, como si hubiera unas nubes condesadas de sangre que escupían muerte… Los monos se volvían granates mientras las gotas rojizas resbalaban del techo, como si el estado de coagulación de la sangre se hubiese revertido. Poco a poco, los cuatro presentes comenzaron a empaparse de fluidos y salieron corriendo de la celda, salpicados como por un aerosol, mientras los símbolos del techo de escayola se desdibujaban sobre ellos.

Al salir de nuevo al pasillo, la puerta que parecía soldada al suelo se cerró de inmediato sin que nadie la tocara. El tangram salió disparado contra el cristal del ojo de buey, agrietando su blindaje.

Tras el fenómeno paranormal, la luz se fue en todo el recinto.

Los agentes se quedaron a oscuras.

No tenían respuestas lógicas ante el suceso que les acontecía.

III

Una carta para Pau

Hospital público psiquiátrico penitenciario

Cuatro horas antes del crimen.

Como de costumbre, Pau Claramunt llegaba tarde a su puesto de trabajo. Conducía rápido por aquel zigzag de alquitrán que le llevaría directo al Hospital penitenciario psiquiátrico. Su malformación congénita en uno de sus brazos no era un problema para conducir y rechazar las continuas llamadas que le advertían de un peligro inminente. Al alzar la mirada al frente, pudo contemplar la luna llena en el capó negro de su «Mini 500»; unos metros más adelante, había un tipo con un chaleco reflectante que agitaba los brazos haciendo aspavientos.

Pau estaba dispuesto a pasar de largo. No era momento de dar un empujón cuesta arriba a un coche o de conectar los cables de batería en batería; la doctora Silva, su jefa, no entendía de excusas baratas e iba tarde, muy tarde. Así que tocó el claxon y realizó una secuencia de ráfagas con las luces del auto. El sujeto, que destellaba como una luciérnaga gigante, se puso aún más en medio de la carretera, provocando que el conductor hiciese una frenada brusca. Pau redujo a primera y avanzó lento, cerrando los pestillos de su habitáculo. La noche estaba clara, nítida, pero el rostro que le mostró la luna perturbó su corazón. Pau bajó unos centímetros la ventanilla izquierda y le recriminó la actitud suicida que estaba empleando para detener su vehículo. Micah tenía el rostro más pálido que de costumbre, debido al tiempo que llevaba fuera del edificio esperando a Pau.

—¡¿Micah?! ¿Qué haces a estas horas en mitad de la carretera? ¿Estás loco?

El sujeto, que estaba en pie con una bata blanca bajo el chaleco, mostraba, en una mano, el teléfono móvil encendido; y, en la otra, ocultaba el mango de un chuchillo.

—No respondes a mis llamadas y esta es la única forma que encontré para detenerte —se explicó el enfermero asomando su mirada llorosa por la ventanilla.

—Deja de llamar la atención, Micah. Ya sabes lo que opino de ti. ¡Apártate, voy tarde!

—Sé que me odias, pero Pau, ¡por el amor de Dios! ¡No entres en el manicomio! —se apiadó del catalán, aferrándose al cristal como si pudiese frenar el vehículo que avanzaba en ralentí; su móvil cayó en la alfombrilla junto a los pedales.

—Es un hospital de presos procesados por temas de salud mental… ¡En un manicomio deberías estar tú! —se molestó Pau, deteniendo el coche. Luego sacó de la guantera una gomilla y recogió su melena en un ramo.

—Hoy están pasando cosas raras…, y yo soy culpable de ello —confesó Micah intentando abrir el coche tirando de la manija con disimulo—. ¡El mal se está apoderando del edificio!

—¡No sabes cómo llamar la atención! —le recriminó Pau, cerrando la ventanilla—. Asume que tú y yo ya no tenemos nada en común. Y no te acerques más a mí.

—He estado una semana de vacaciones con mi mujer y mis hijas… Me fue imposible enviarte unos mensajitos románticos… ¡Entiéndeme! —Buscó piedad en su amante, con los ojos llorosos.

—Siete días para ti… Para mí ha sido una semana muy larga, en la que me he sentido un cero a la izquierda.

—Lo siento de verás. Parte de culpa la tienen esos desgraciados que tenemos de compañeros —se exculpó Micah—. Pero recibirán su merecido, ya verás…

—No sé qué pretendes. Pero no pienso sufrir por un hombre que me quiere solo para desfogarse. Prefiero estar solo, ya tengo bastante con mis problemas de salud.

Micah tiró bruscamente de la puerta hacia él. Luego le mostró un puñado de cartas escritas por Pau en su día.

—Si tus sentimientos de amor eran verdaderos en estas cartas…, debes de tenerme todavía un ápice de estima…, así que óyeme por esta vez… ¡No entres allí! Están ocurriendo cosas muy extrañas.

Micah sacó a la desesperada el afilado cuchillo y comenzó a apuñalar los neumáticos en movimiento. Pau aceleró huyendo hacia el hospital mientras el individuo se ensañaba con las ruedas, enajenado como por alguna sustancia ilegal.

Hasta que no pasaron unos minutos, Pau no se dignó a mirar por el espejo retrovisor, temiendo que Micah le estuviese persiguiendo con el arma en la mano. Pero en la lejanía de la oscuridad no se apreciaba el terrorífico brillo de su chaleco de alta visibilidad.

Las rejas de forja se abrieron al pulsar el botón del mando de apertura; la pesadilla estaba a punto de dar comienzo. Le deparaban diez horas de turno nocturno, y con una vieja cafetera como remedio contra el sueño. Desoyendo la misteriosa advertencia de Micah, accedió a la boca de hormigón y estacionó el vehículo entre una hilera de pilares grises, donde extrañamente estaba la motocicleta de Micah estacionada. De entre sus piernas, sacó el teléfono móvil de su amante, donde una llamada entrante insistía en ser atendida: en la pantalla salía el rostro de Valeria, la mujer del infiel Micah.

El teléfono tiritaba y Pau decidió dejarlo sobre el sillón de la Vespa, por si Micah decidía recorrer el kilómetro que le distaba desde la carretera hasta el garaje.

Sobrecogido por la actitud extraña de su compañero, tomó su bolso de cuero y caminó observando que el parking estaba más vacío de lo normal. Pensó que la mayoría estaba de vacaciones, pues faltaban al menos cinco coches. Sin darse cuenta, Pau siguió unas marcas de sangre en el suelo —como si fuesen las flechas de un macabro IKEA—, que se perdían bajo la puerta corredera del ascensor.

Cuando este se abrió, limpió con la manga de su camisa la botonera digital e introdujo la clave de acceso. Luego pulsó tembloroso la tecla número uno, y la caja de metal ascendió. El ascensor tenía espejo, pero Pau era de los que miraban al suelo cuando estaba acompañado. Abajo, rodeando sus Nike deportivas, una película de sangre cuajada silueteaba sus treinta y nueve de pie.

La puerta se abrió y ante sus ojos verdes se dibujó el pasillo de siempre, pero con los bancos bocabajo; las paredes, llenas de fluidos marrones; y sobre el suelo, pisadas de sangre que recorrían aquel suelo ajedrezado, como si diese lugar una partida con el propio Satanás.

Pensó por un instante en mover ficha y volver por donde había venido. No era la primera vez que justificaba su ausencia por un índice elevado de glucosa, pero Antonio, su compañero celador, venía con alguien montado a caballito en su espalda. Eso le pareció extraño, pues Antonio no era de esos que jugaban con los pacientes ni les seguía la corriente cuando veían alucinaciones. Sin embargo, venía pidiendo auxilio, pues tenía un paciente dándole mordiscos en el cuello, víctima de un brote psicótico.

—¡Pau! ¡Quítamelo de encima! —le oyó la voz por primera vez en cuatro años.

Pau tomó una silla y comenzó a golpear al demente hasta que se soltó de los hombros de Antonio. El enfermo no se quejó de las contusiones. Sorprendentemente, escapó despavorido a cuatro patas hacia el fondo del pasillo, cerca de la farmacia. Antonio no se dignó a darle las gracias a Pau, tan solo recolocó su corbata bajo la bata blanca y cruzó por delante de él, a paso ligero, en dirección a la enfermería, dejando un reguero de sangre allá por donde pasaba.

El caos anidaba en aquel psiquiátrico y, en los años que llevaba allí, Pau jamás había visto tanto desorden. Aquel edificio tenía una pésima gestión, con el personal justo y los medios escasos para sostener a los peligrosos pacientes que albergaba en su interior. Así era la ley en España: si tenías un buen abogado, los maníacos se libraban de una posible cadena perpetua entre rejas.

El personal sanitario corría ajetreado mientras Momo, el vigilante de seguridad, visitaba cada habitación —porra en mano—, como una aguja cosiendo el pasillo. Los gritos de los pacientes asaltaban los tímpanos del personal, pero no lo hacían desordenadamente, sino que enunciaban números de cuatro cifras:

—¡Mil cien, mil cien uno, mil cien dos!

Pau, acostumbrado al trasiego cotidiano de un hospital concertado con el Gobierno y con pocos recursos, se metió en el vestuario y descolgó su bata blanca del perchero. Bajo su atuendo de celador, halló la bata de Micah, la cual mostraba un sanguinario «Picasso» esbozado con tonos granate y sombras verdosas. Nunca la ponía allí, aunque no era la primera vez que inventaba algo para llamar la atención de su ex pareja. Inevitablemente, causó el efecto deseado y Pau tomó la nota escrita a mano que sobresalía del bolsillo derecho. Dudó sobre la inconveniencia de leerla o no. Temía que no fuera para él, pues el enfermero pelirrojo era un picaflor que llevaba la infidelidad como bandera, y que luego no supiera doblarla tal como estaba; ya que Micah era de esos que tenían memoria fotográfica para el desorden de las pequeñas cosas. Pau se tomó la licencia de sacarla con cuidado y leer la inscripción, que, con letra más ilegible de lo normal, le advertía de un peligro inminente:

«Huye, sal corriendo del hospital, Pau. He hecho algo malo en venganza por el acoso laboral de estos homófobos. Por favor, vuelve al coche… Si estás leyendo esto, es que no me has hecho caso. Deja tus orgullos a un lado y salva tu vida».

IV

Pródromo

Micah se mostraba últimamente decidido a restaurar la relación amorosa con Pau; y este lo sabía, ya que procuraba hacerse el encontradizo cada vez que podía. Incluso había inducido estados de intoxicación a pacientes, con el fin de que Pau, como celador, se los llevase a la enfermería.

Pau, conociendo sus tretas, decidió hacer lo mismo que con las veinte llamadas que recibió antes de arrancar el coche: dejarlas archivadas. Seguidamente, abrió su taquilla, soltó la nota y acomodó el bolso de cuero sobre el lecho de cartas de amor de Micah. Esta vez, el celador decidió no dignarse a responderle, como en otras ocasiones hacía metiendo una misiva por la ranura de su taquilla.

Pau no estaba atravesando por buenos tiempos. Llevaba ya cuatro años lejos de su abuela, que vivía al nordeste de España. El celador comenzó a sollozar en aquella habitación mientras ajustaba la manga más larga de su bata en el brazo más corto. Luego se sentó en el banco de madera y se descalzó de sus zapatillas deportivas. Se puso los zancos sanitarios de goma y se secó las lágrimas. Introdujo la mano en uno de sus bolsillos y comprobó si le quedaban caramelos azucarados, debido a la hipoglucemia que le visitaba con frecuencia en el turno de noche. Respiró hondo un par de veces para evitar la hiperventilación típica de su ansiedad, pero un crujido llamó su atención…

La puerta que cerraba el vestidor gruñó, como si alguien estuviese apoyado al otro lado. Y aguardó, en silencio, comprobando quién era. El ruido vino acompañado de una silueta que ensombrecía la ranura de luz que irradiaban los potentes fluorescentes del pasillo.

—¡Ya voy! —exclamó Pau, con tono amargo.

Sin prisas por levantarse, ladeó su cabeza hacia la izquierda, forzando su cuello lo suficiente como para alcanzar, con su brazo más corto, el moño de pelo que quería afianzar con la gomilla. Después, intentó abrocharse la bata, desistiendo ante la presión que ejercía el único botón que le restaba sobre la cima de su panza.

En pie, caminó con sigilo hacia el pomo de la puerta. De un brusco gesto tiró, topándose de bruces con el enorme vigilante de seguridad que, antes de formar parte de la plantilla, se dedicaba al mundo de las discotecas.

—¡Momo! ¿La doctora Silva te usa ahora de mensajero real? —adivinó Pau.

—Siempre llegas tarde… Y sí. Está desesperada —respondió más serio de lo normal—. No damos abasto desde ayer.

Pau contempló la sutura negra que brillaba insultante sobre su piel morena, justo a la altura de la ceja; la cicatriz era reciente. A regañadientes, Pau acompañó a Momo cerrando de un golpe brusco la puerta del vestuario; la luz del pasillo parpadeó.

—Inmaculada Silva siempre está igual. Supongo que me tiene manía —se indignó Pau—. ¡Parece que no hay más celadores en este puto hospital!

—Esta noche, no —sentenció Kevin, al que todos llamaban por su apodo familiar: Momo—. Tu compañero, Antonio, tiene el cuello desgarrado por un mordisco y varias contusiones en la espalda.

—Sí, lo vi nada más llegar. Seguro que insultó al señor Nicolás. Es un paciente bastante tranquilo, pero cuando le tocan las narices se pone hecho un obelisco.

Las barras de luz blanca se apagaban y encendían aleatoriamente, produciendo una incómoda sensación en tan largo pasillo que, junto a los espeluznantes alaridos de los enfermos, componían una atmósfera inquietante.

—El sistema eléctrico está fallando, lleva ya dos horas así —argumentó Momo, bajo la mirada perdida de Pau, que procuraba mantener la compostura ante la bronca que le deparaba por parte de la doctora que dirigía el hospital—. El de mantenimiento está de vacaciones, lleva una semana realizando horas extras de más. Y como no las pagan, pues a dejar desaviado el edificio.

—Esta jodida empresa no invierte en personal, pero podían pagar las deshoras para arreglar cosas como estas —sugirió Pau mirando con sus luminosos ojos verdes al rudo vigilante.

—Los del turno de tarde están en la enfermería o de camino al hospital… ¡Te espera una noche complicada, Pau! Los locos están más agitados que de costumbre, se están comportando de una manera violenta.

—Son enfermos mentales, ¡no los llames locos! —corrigió Pau, defendiendo el honor de sus pacientes—. Además, ¿qué esperabais? Seguro que, con los recortes, les están reduciendo la medicación —teorizó el celador.

—Lo extraño es que solo están agitados los de la segunda planta —aclaró Momo mirando desde la altura a Pau—. Y, contrariamente, es el ala más tranquila.

—Un ratón puede ser un desencadenante para generar un brote de pánico —explicó Pau caminando hasta donde había una habitación abierta—. Además, hay luna llena y está demostrado que eso influye en su conducta.

—¡Ja, ja, ja! Ni que fuesen hombres lobos, Pau —espetó con una dolorosa sonrisa, ya que la herida de su frente se abría con cada carcajada—. Llevo aquí más o menos como tú: tres años…

—Cuatro —corrigió el catalán.

—Bueno, muchos. Y nunca han estado tan revueltos…

—Llevamos una rachita que no paramos. La terapia de muñecos y juguetes parece que no es suficiente para apaciguar su estrés crónico.

—Hoy ya es el colmo. Te lo aseguro —advirtió Momo—. Están especialmente agitados. Incluso sedados, se muestran altamente alterados. Lo extraño es que, tanto en la primera planta como en la tercera, los enfermos duermen como lirones —dijo Momo mostrando todo el blanco de sus globos oculares.

—Es curioso, pues todos toman sus pastillas relajantes para conciliar el sueño…

—Pues vas a alucinar con el paciente de la treinta y dos —auguró el vigilante sacando la porra de su cinto y señalando el ojo de buey de una habitación.

—¡¿Lázaro?! —averiguó al oír los gritos que salían de su habitación.

La mole de piel morena asintió con la cabeza.

—Ese viejo de campo, que dice ver insectos todo el tiempo, apenas puede moverse de la cama… ¡¿No sé qué problema puede estar causando?! —supuso Pau, ante el alarmismo de la doctora Silva.

—Espera a entrar y opina —animó Momo al celador—. ¡Comienza la fiesta, amigo!

Pau se puso los guantes de látex y acompañó al vigilante al interior de la celda treinta y dos, donde los gritos de la doctora apenas diferían de los del agitado.

—¡Cálmese! ¡Solo será un pinchazo! —exclamó la doctora, que parecía hablar sola en la habitación.

La doctora tenía la bata hecha trizas —como si Freddy Cruger se hubiese cebado con ella— y las gafas salpicadas de fluidos amarillentos.

—¡Pau! ¡Siempre entras tarde! Mañana hablaré con recursos humanos —inquirió la doctora Silva con su estridente voz, rasgando el alma de Pau cómo el látigo de un dómine romano—. ¡Vamos! ¡Ayúdame!

El celador le arrebató la jeringuilla con benzodiacepina a Silva, con el fin de sedar al paciente. Allí todos hacían de todo; y poner inyecciones formaba parte también de la labor de los celadores sanitarios.

—Tira dos mililitros de la jeringa. Lázaro pesa unos cincuenta kilos —argumentó la doctora, haciendo memoria sobre la ficha del paciente.

—Pero ¿dónde cojones se ha metido? —se extrañó, enarcando las cejas.

Pau buscó detrás de la cama y luego tras la puerta. El paciente tampoco estaba agazapado en un rincón gritando que le quitasen las arañas que tenía por todo el cuerpo. No entendía a quién quería sedar, pues allí no había nadie. Pero, de pronto, su voz cascada le indicó la posición al celador:

—¡Todos vamos a morir… para renacer! Formamos parte de un plan superior. Cuando llegue a las mil seiscientas figuras, sanaremos.

Instintivamente, Pau contempló las pupilas negras de la doctora tras las lentes, y trazó una diagonal desde ella hasta el paciente. Y allí estaba, aquel hombre de avanzada edad, encaramado a la pared a metro ochenta de altura, como si fuese una cucaracha gigante temiendo un zapatazo que le hiciera crujir.

—¡¿Cómo demonios se ha subido ahí?! —extrañó Pau, sin dar crédito a la postura antinatural del enfermo, que con manos y pies se sostenía en el acolchado vertical.

—Es el cuarto individuo de esta noche que usa esa técnica —respondió Silva, con total naturalidad—. Muerden hasta descarnar sus falanges al completo. Con los huesos al desnudo, consiguen escalar por la pared.

El vigilante de seguridad armó el brazo y la porra, dispuesto a hacerlo bajar a base de golpes.

—¡Espera! Solo es un brote, están en la fase «pródromo». ¿No escucháis lo que está diciendo? Déjame hablar con él —Se apiadó Pau ante la paliza que le esperaba a aquel hombre que tendría la misma edad que su abuela—. ¡Baje de ahí, Lázaro! Le vamos a ayudar, le libraremos de esos insectos a los que tanto teme.

—¿Tú? Paulita. ¡Ja, ja, ja! —respondió el enfermo, usando otro tono de voz más oscuro, más tenebroso que de costumbre—. Asesino, marica, abominación de la naturaleza… ¡Eres la vergüenza del barrio! —siguió insultando a Pau mientras subía un palmo más de altura con ayuda de sus dedos; con cierta facilidad, se clavaban en el acolchado de la pared—. El teu ès a prop, acaben de trobar el meu cadàver al jardí[2].

—¡¿Está hablando latín?! —alucinó Momo ante la condición de aquel granjero, que apenas hablaba correcto el castellano.

Pau frunció el ceño. Las palabras calaron fuerte en su conciencia y su corazón se desperezó con un fuerte latido que se apoderó de su pecho. Una ira, antes desconocida por los presentes, estalló en el rechoncho cuerpo del celador.

—No es latín…, es catalán —confirmó Pau—. ¡Dame la porra, voy a bajar a este hijo de puta de la pared!

El vigilante de seguridad intercambió, en un absurdo trueque, la porra de cuero por la jeringa. Pau se lanzó con arrojo hacia el señor Lázaro y no solo lo bajó de aquella pared, sino que en el suelo se ensañó con él, como si tuviese que matarlo en cuestión de minutos. Momo, atendiendo la petición de la doctora Silva, retiró al encolerizado Pau alejándolo del paciente. La sanitaria inyectó el medicamento en el muslo del paciente treinta y dos y esperó a que Pau volviese en sí.

—¿Qué te ha pasado? Solo llevas aquí cinco minutos y has perdido la cordura —le reprochó la doctora Silva ante el comportamiento agresivo del celador—. Que sepas que he dudado a la hora de inocular la benzodiacepina. ¡Los dos habéis perdido la cordura!

—Voy a por una camilla —dijo el vigilante, dejando solos a doctora y al celador—. Necesita un chequeo urgente.

—Lo siento, Inmaculada. Me ha provocado este viejo.

—Últimamente estás insoportable, cambiado… Y sé que parte de culpa la tienen esos jueguecitos de adolescentes enamorados que os traéis Micah y tú en este hospital —se indignó Silva, con una mirada inquisidora—. He visto notas de amor en los pantalones de los pacientes; pintadas en los brazos con mensajes para ti y viceversa… Vuestra relación no es un secreto, todos lo saben. Pero no voy a consentir que provoquéis intoxicaciones ni falsas dolencias para tener vuestros encuentros clandestinos, ¿entendido? Todos tenemos problemas.

—Estoy seguro de que este granjero no ha salido de su vaquería… y, casualmente, se sube a una pared y me habla en catalán para insultarme. Me ha llamado Paulita.

—¿Y? —intrigó la doctora—. ¡¿Paulita?! Por el amor de Dios…, no seas infantil. Yo creo que te ha afectado más lo otro que te dijo en catalán. ¿Qué te ha dicho?

—Prefiero quedármelo para mí… Pero te diré que «Paulita» solo me lo llamaba el malnacido de mi padre —lamentó Pau, clavando sus verdes ojos en la nariz aguileña de Silva—. Me maltrataba, me pegaba, me humillaba, me obligaba a ponerme faldas y tacones para ridiculizarme cuando se emborrachaba… Y, tras tanto tiempo, y a cientos de kilómetros de Cataluña, un demente me ridiculiza de la misma manera que él. ¿No te resulta bastante extraño?

—Es un psiquiátrico. La cordura no puede reinar por más que queramos —dijo Antonio, que volvió de la enfermería más hablador que de costumbre—. Esta noche está ocurriendo algo sin precedentes. Están totalmente incomunicados entre sí. Sin embargo, todos llevan una extraña cuenta en unidades de millar que pronuncian a la vez… Por no hablar de los que se agitan, que les da por encaramarse a la pared desgarrando sus dedos…

—Parece que se comunican por telepatía para descarnarse las falanges —dedujo Pau—. Pero es imposible.

—Los brotes tienen tres fases: pródromo, aguda y de recuperación —dictó la doctora ante lo evidente en su mundillo—. Solo es cuestión de tiempo que se les pase.

—¿Cuánto tiempo llevan en estas «mini crisis»? —preguntó Pau.

—Déjanos a solas un momento, Antonio —ordenó Inmaculada, haciendo salir al celador.

—Pues justo llevamos un mes con estos picos de agresividad en los marcadores individuales de cada paciente. Desde que Micah trajo esa idea de la terapia con juguetes y muñecos, ¡parece que todo ha empeorado desde entonces! —respondió la doctora—. Y, puestos a especular, ¿crees que Micah ha podido enseñar algo de catalán a Lázaro? ¿Que les haya inyectado alguna droga a estos pacientes para vengarse de sus compañeros? —intrigó.

—Micah se sentía acosado por todos vosotros. Siempre que oía un cuchicheo, creía que hablaban de nosotros. Yo no tenía nada que perder. Él es el que está infelizmente casado. Pero desde que le puse fin a nuestra relación, se volvió más inestable, más arisco —le confirmó a la doctora, que observaba la jeringa comprobando que no le habían sobrado mililitros del opiáceo que inyectó a Lázaro—. Y Mica es de esos tipos capaces de hacer cualquier cosa por vengar su honor.

Una voz sonó con fuerza saliendo de la celda contigua. Era Yuri, la paciente asiática, que gritaba una serie de números en voz alta mientras el resto de pacientes replicaba la cantidad.

—¡¡Mil quinientos noventa y ocho!!

—Me encontré a Micah en mitad de la carretera… —confesó Pau observando a Lázaro, que parecía un cadáver—. Estaba muy alterado, y me dijo que no entrase aquí, que pasaban cosas extrañas. Incluso comenzó a acuchillar los neumáticos de mi vehículo para detenerme. Ahora me encuentro con todo esto y pienso que igual tiene mucho que ver en todo esto.

—Micah no está muy bien de la sesera. Nunca lo ha estado —opinó Inmaculada, haciendo de su dedo una broca que perforara su sien—. Hoy se pidió la baja antes de acabar su turno de tarde. Tras visitar a la paciente treinta y tres, se marchó aludiendo un cuadro de ansiedad.

—No es nuevo que le guste llamar la atención. Es un incomprendido como yo…, pero a él le gusta victimizarse —Pau se apoyó en la pared, mirando hacia un lateral—. Desde que rompí con él, parece sumido en una crisis emocional.

—¿Has pensado en darle una segunda oportunidad? —dijo la doctora Silva.

—Me enamoré de la persona equivocada —sentenció Pau, recogiendo de nuevo su melena rizada en la gomilla elástica—. Él es guapo, tiene mujer y dos hijas estupendas… Mírame a mí. Tengo un brazo más corto que otro, diabetes tipo uno, obesidad mórbida y soy depresivo a ratos.

—¡E impuntual! —añadió la doctora—. Si te vendes de esa manera, no gustarás a nadie. Tienes unos ojos verdes preciosos, eres buen compañero, fiel confidente y, además, tienes buena memoria para recordar los tratamientos de cada uno de ellos —aduló al celador, que escondía su mirada en los dos telones de cabellos negros que escapaban de la cola—. Y, sobre todo, tienes un gran corazón. Respetas y mimas mucho a estos enfermos mentales. Nosotros, por el contrario, los vemos como escoria, como desechos sociales que están a nuestro cargo a cambio de un salario.

—No es que tenga un buen corazón, doctora Silva, sino que me siento como ellos…, un desecho más. Una basura a los ojos de los que me rodean.

La doctora no era una gran simpatizante de los males ajenos, pero no pudo negarse a darle un abrazo a Pau. El celador extendió sus manos, que no consiguieron enlazarse debido a la asimetría en uno de sus huesos.

—Pau, ayúdame. ¡Cógelo de los pies! —exclamó Momo entrando en la habitación, junto a Antonio—. Pongámoslo sobre la camilla.

—Hay que llevarlo a la enfermería. Mira sus manos y sus pies —añadió Silva—. Además, el paciente treinta y dos toma Sintrom y se va desangrar.

—Me he pasado con Lázaro, lo siento —se disculpó Pau—. Perdí los nervios.

—Lo importante es que mantengamos bajo control a los agitados —aseguró Silva recogiendo los lánguidos brazos del granjero, que caían laxos a cada lado de la camilla—. Vayamos hacia el ascensor.

El vigilante y los celadores se hicieron con la camilla. Estos últimos por la parte posterior; y la doctora, mientras tanto, les acompañaba y recapacitaba sobre todo lo sucedido.

—No entiendo nada —dijo Pau inspeccionando ocularmente el brillante hueso que sobresalía de la carne del dedo gordo del pie, como si este fuese un espeluznante lirio de agua[3]—. Esta segunda planta es la más tranquila. Son pacientes controlados, pacíficos… Incluso, tienen el privilegio de tener objetos o juguetes que podrían ser peligrosos para otros enfermos en sus estados de enajenación. ¿Cómo han llegado a esa conclusión de auto mutilarse? ¿De dónde ha sacado esa agilidad Lázaro para roerse los dedos del pie? ¡Tiene la edad de mi abuela, joder!

—Es una especie de brote psicótico colectivo —expuso la doctora, sobrecogiendo al vigilante.

—¿Es cierto que los dedos del pie no se llaman igual que los de las manos? —Cambió de tema Momo, que se estaba empezando a sugestionar con las teorías sobre lo sucedido.

—Los dedos de los pies se denominan de distinta manera —argumentó Silva—. El dedo gordo se llama Hallux; el siguiente, digitus secundus pedís; y el resto serían tercer, cuarto y quinto dedo.

Mientras caminaban por el largo pasillo, en dirección al ascensor, contemplaban el goteo de sangre de las extremidades del paciente, dejando un terrorífico rastro a su paso. Pau quedó fijo mirando el rostro de aquel hombre sin conciencia, que mantenía cerrados, a cal y canto, tanto los ojos como la boca. De pronto, Lázaro sonrió, venciendo los efectos del psicotrópico, mostrando trozos de piel y uña entre los huecos de aquellos dientes repletos de sarro. Y pronunció una cifra junto a los demás pacientes.

—¡¡Mil quinientos noventa y nueve!! Ya está aquí el Jinete de la Muerte…

Tras aquella siniestra sonrisa, precedió un apagón generalizado en el hospital. Los cinco quedaron a oscuras e, instintivamente, se detuvieron bruscamente. Sobre la camilla notaron un cimbreo. El invento para trasportar pacientes resbaló del brazo más corto de Pau y del brazo mordisqueado de Antonio.

—¡Detente, Momo! No agites la camilla con tanta fuerza, creo que el señor Lázaro se ha caído al suelo —exclamó Pau, a ciegas.

La luz de emergencia no se encendió y la oscuridad era más negra que nunca en aquel largo pasillo del psiquiátrico. Antonio soltó la camilla y Pau dio un paso hacia atrás.

—Pensé que habías sido tú el que la habías soltado —se exculpó el vigilante.

Un silencio abrumador se alió con la oscuridad. Todos los agitados se callaron para dar paso a una voz nítida y femenina que decía claramente:

—¡¡Una figura para completar el puzle de la sabiduría!! ¡Siete piezas puestas en una posición perfecta, para invocar al Ser que nos librará a todos del mal! ¿Cuál será la última figura?

—¡¿Es la loca del puzle de madera, o es Herminia que habla con su muñeca?! —preguntó Antonio.

—Es Yuri, la que se pasa el día haciendo figuras con el tangram —aseguró la doctora.

La luz volvió de repente, como si fuese un relámpago que jamás se apagó. Pau bajó la mirada y luego clavó sus ojos verdes sobre los de Silva.

El vigilante tenía el corazón en un puño. Miró en rededor y, tras no ver a ningún paciente por el pasillo, exclamó asustado:

—¿A dónde demonios ha ido Lázaro?

Nadie lo sabía.

V

Mil seiscientas figuras

La doctora Silva no daba crédito a lo sucedido. Le había inyectado una dosis superior de «benzo» de la que le correspondía al liviano peso de Lázaro. Sin embargo, allí no había ni rastro de aquel campero de sesenta años con problemas de cadera y una tunda de golpes muy reciente.

—¿Le has puesto un puto sedante? ¿O adrenalina? —se indignó Pau haciendo aspavientos.

La doctora contempló que en el pasillo no había lugar para esconderse. Ni bajo los bancos ni tras alguna maceta artificial. Las ventanas estaban cerradas con cristales abatibles y rejas. Los gritos volvieron a aquella planta, y la voz de la mujer se oía de fondo, como si fuese un hilo musical que daba escalofríos: se estaba riendo a carcajadas.

Pensaron que Lázaro debió tomar escaleras abajo. Así que bajaron buscando al hombre de campo. En el piso inferior, algunas habitaciones estaban abiertas y con la luz apagada. Daba la sensación de que el brote transcurría solo arriba, pero eso solo era un espejismo. Junto a la recepción, que estaba coronada por un teléfono de rueda vintage, estaba la concurrida enfermería y, muy cerca, la cocina, de donde salían los menús de los pacientes. Ambas puertas estaban abiertas, pero decidieron mirar en la enfermería a ver si Lázaro había acudido allí, por iniciativa propia. Dentro, había enfermos por todas partes, ya que no cabían sobre las camillas. Todos tenían las manos y los pies vendados.

—No me lo digas —adivinó Ofelia, la enfermera de la planta, al verlos entrar—. ¡¿El paciente treinta y tres?!

—Exacto. ¿Está aquí?

—No. Pensé que lo traías para hacerle una cura —se extrañó Ofelia.

—¿Cómo sabías que el siguiente agitado era Lázaro? —preguntó la doctora Silva.

—Lo habéis traído en orden, siguiendo una pauta. Desde los extremos hasta el centro del pasillo, según el patrón. Yo apostaría unos chupitos a que la última en venir será la paciente china, la de la celda treinta y tres —dedujo Ofelia.

—Pues vayamos a comprobarlo —dijo Pau—. Anticipémonos, antes de que se coma sus dedos.

—Hay que llamar al teléfono de emergencias 112. Ese hombre se habrá escapado —pensó en voz alta Silva contemplando las dos hojas de cristal que daban entrada al edificio y que permanecían semiabiertas—. Y está en mitad de un brote.

Al salir de nuevo al ordenado pasillo, la doctora Silva decidió poner al tanto del suceso a la autoridad e hizo una llamada requiriendo a la policía:

—Emergencia 112. ¿En qué puedo ayudarle? —respondió la voz al otro lado.

—Soy la directora sanitaria Inmaculada Silva y necesitamos que envíe una patrulla de policía al hospital psiquiátrico penitenciario de Mesas de Asta, en Jerez. Tenemos pacientes muy peligrosos y están bajo un brote agudo. Además, sospechamos que uno se ha escapado del recinto. Responde al nombre de Lázaro Díaz, es un hombre de avanzada edad, con antecedentes de violencia contra animales. Lleva un pijama blanco fácilmente reconocible.

—De acuerdo, llamaremos a la patrulla más cercana para que acuda al lugar… Gracias por llamar al 112.

Nada más colgar el teléfono, una sombra pasó por delante de los tres, erizándoles la piel. Una silueta delgada, que hacía el sonido de unas pezuñas de perro contra las baldosas, corría con un objeto afilado en la mano: un cuchillo. Pau recordó a Micah en mitad de la carretera y pensó que era él. Pero ese individuo era mucho más enclenque y mayor. Antes de que pudieran identificarlo, el sujeto se evaporó como si fuese aire.

—Parecía Lázaro —apostilló el vigilante de seguridad—. ¡No ha salido del edificio!

La doctora Inmaculada Silva estuvo a punto de contradecirlo, pero aquella noche lo imposible parecía posible. Antonio pensó en salir tras él, pero parecía estúpido perseguir a una sombra que se había evaporado. Pau lanzó la mirada justo donde el paciente se había esfumado y pudo contemplar que había dejado huellas de la planta de sus pies, gracias a la sangre que decoraba los pasillos. Extrañamente, las pisadas subían por la pared de azulejos hasta casi la altura donde hacían ángulo recto con la escayola del techo. Al mirar arriba, Pau gritó conmocionado, pues Lázaro estaba con un cuchillo de sierra en la mano y, como si fuese Spiderman, se sostenía desafiando la fuerza de la gravedad.

—¡¿Pero… qué…?! —enmudecía el vigilante con lo que estaba presenciando.

De repente, el hombre de avanzada edad gateó por la pared hasta colarse por el hueco de la escalera. Con más miedo y pánico que otra cosa, los cuatro subieron de nuevo a la primera planta. Debían mantener los ojos bien abiertos, pues aquel tipo se había convertido en alguien peligroso; la fase aguda había dado lugar. Arriba, la luz parpadeaba como si la tensión eléctrica fuese y viniese… Luego quedó tenue, quedando las barras fluorescentes anaranjadas por los polos. No había nadie a la vista, pero las macetas volcadas y los bancos pata arriba creaban figuras que engañaban a la mente.

—¿Alguien tiene una linterna? —preguntó Momo—. Es cuestión de minutos que la luz se vaya.

—El bedel debe de tener alguna en su almacén —dijo Pau metiendo un caramelo azucarado en su paladar—. Iré a por ella.

De pronto, una luz intensa escapó del ojo de buey de la habitación treinta y tres, proyectando en las baldosas un círculo luminoso. Parecía que toda la luz de la planta se había concentrado en aquella celda. Un grito desgarrador y entusiasta resonaba en todas las habitaciones, como si hubiese un megáfono en cada una de ellas.

—¡Mil seiscientas! ¡Lo conseguí! ¡El Jinete de la Muerte está aquí!

Los fluorescentes comenzaron a apagarse uno a uno, mientras que la aguda voz de la paciente asiática advertía de que había invocado una deidad maligna.

El Jinete de la Muerte.

VI

Terror en estado puro

Pau salió corriendo hacia la planta baja a por la linterna, mientras las puertas de cierre electrónico de las habitaciones comenzaban a abrirse bruscamente… La oscuridad engullía a los ocupantes del edificio, y la luz de la habitación treinta y tres se intensificaba más y más. Lázaro, con un cuchillo en su mano, se posicionó sobre la esfera luminosa que proyectaba el ojo de buey en el pasillo, y se quedó quieto bajo el foco, como si diera comienzo una nueva función de teatro. Eso Pau no lo vio.

El celador intentó no pensar demasiado. Simplemente, galopó hasta la conserjería del edificio. A oscuras, comenzó a buscar la dichosa linterna, pero allí había pocas herramientas (el presupuesto era el mismo en todos los departamentos del hospital). La luz parpadeó en la planta baja hasta perder el brío. Finalmente, Pau halló una linterna con un mango largo (parecía un modelo de la Segunda Guerra Mundial). Pulsó el botón y, por suerte, tenía pilas. Al levantar el dedo, la luz se apagó del artilugio, por lo que tuvo que fijar la gomilla de su pelo al botón del encendido. Ahora volvía con los cabellos sueltos invadiendo su rostro. Le produjo espanto sentirse así, pues parecía que una mano espectral le estaba acariciando la cara continuamente.

Al salir al pasillo, quedó sobrecogido por unos gritos en la enfermería. Pau alumbró al interior y pudo ver a todos los enfermos en pie, dividiéndose en tres grupos: unos gritaban, al unísono: Guayota; otros decían: Diantre; los del medio: Bahamut.

—¡Ofelia! ¡Sal de ahí! —exclamó Pau, sobrecogido.

Pero ella se alineó contra la pared y dijo, con una voz que no era la suya, repitiendo como un disco rayado en un tocadiscos:

—Apolión, Apolión, Apolión…

—No. ¡Soy Pau Claramont! —dijo el celador entrando en la enfermería y tirando del brazo de aquella mujer que vestía una bata verde aguamarina y tenía la mirada fija al frente—. No sé quién es ese Apolión. ¿Es tu pareja?

—Yo soy Apolión. Tú eres Apolión… Hades te ha elegido por tu nombre de pila.

Pau se dio por vencido y dejó a su suerte a Ofelia. Con los cabellos meciéndose sobre su rostro perlado de sudor, subió hasta donde estaban Momo, Antonio y la doctora Silva, linterna en mano. Al entrar en el pasillo, oyó un grito desgarrador: era Yago, que padecía esquizofrenia paranoide y que chillaba como si estuviesen despellejándolo vivo.

—¡Guayota! —exclamó una voz endemoniadamente femenina.

Pau no se atrevió a avanzar en busca de los suyos. Se encerró en el vestuario y cerró la puerta, presa del pánico. Sus ojos eran ahora la luz de la linterna. Un zumbido metálico sonó a la altura de su cabeza, e intuyó que era su teléfono móvil. Buscó la llave en su bolsillo hasta notar la forma aserrada entre los tiernos caramelos. Abrió la taquilla y tomó su teléfono, el cual iluminaba en un tono verde el interior de la casilla. Por un instante pensó que era Micah, aunque cambió enseguida de parecer ante el nombre en catalán que figuraba en la llamada entrante: «Àvia[4]».

Desplazó su dedo por la pantalla, tembloroso… Era su abuela.

—Àvia, Què passa? Com estàs? —preguntó, después de tantos días.

—Pau, mi niño… ¡Lo han encontrado! —susurró aquella mujer, que titubeaba como si estuviese escondida de alguien.

Pau dedujo que su abuela Margot debía de haber estado toda la tarde llorando antes de decidirse a llamarlo tras nueve meses sin saber nada de él; se le notaba en el habla.

—¿Que lo han hallado? Extrañamente, ya lo sabía. ¡No sé cómo, Àvia! Él me lo ha dicho —dijo Pau, comenzando a hiperventilar—. Me ha dicho que es mi final. Su espíritu me persigue…

—¡No te entiendo, mi niño! ¿Te encuentras bien? —se preocupó su abuela—. Es imposible que supieras que lo han encontrado. Acaban de abrir la zanja ahora mismo.

—Es muy extraño, pero un paciente, durante un ataque de locura, me lo hizo saber, como si mi padre hubiese poseído su cuerpo —interrumpió Pau, entre lágrimas—. Pero ¿y la cal? Lo enterré en el jardín, a dos metros bajo tierra. ¿Cómo lo han descubierto ahora, tras cinco años…?

—Tuve que vender la casa —confesó su abuela asumiendo la culpa—, y los nuevos inquilinos, al hacer una obra, sacaron sus malditos huesos a flote. La policía me está preguntando por ti. Yo les he dicho que no sé nada desde hace mucho. Pero me espera un largo interrogatorio.

—Perdóname, Ávia, por hacerte sufrir. ¡Te quiero! ¡Lo siento, lo siento! No te he llamado en estos nueve meses porque atravesaba una crisis depresiva…, y no quise preocuparte.

—¡Pau, escúchame! —rogó ante su sollozo, con firmeza—. Hiciste lo que tu madre no fue capaz de hacer… Tu padre la indujo al suicidio, envenenó a mi alegre hija después de tantos años de calvario. Hiciste lo correcto… ¡Ese cobarde borracho! Fill de puta. Tuvo el final que le correspondía. Tienes toda la vida por delante. Me voy a entregar, no vuelvas a llamarme.

—¡No me pidas eso! —sollozó—. Te prometo que volveré a Cataluña para cuidarte.

—Debo colgar, Pau. Llaman al interfono, es la policía. Tengo que ir a la comisaría a confesar mi crimen. Te quiero, mi niño, y recuerda que eres especial: «que si eres diferente, es porque Dios tiene un plan para ti» —le repitió la frase con la que siempre le quería hacer ver que su discapacidad era un don.

La conversación terminó y el corazón de Pau comenzó a latir sumido en un cuadro de ansiedad. El celador soltó el móvil de nuevo en la taquilla y, cargado de ira, golpeó la papelera con una violenta patada, llenando el suelo de bolas de papel. Luego se sentó en el banco de madera y escondió su rostro entre las palmas de sus manos, dejando caer aquellos mechones rizados del flequillo a modo de telón. La linterna se apagó, al igual que su corazón. La puerta comenzó a sonar a golpes y Pau apoyó su espalda contra ella. Al otro lado, la voz no se identificaba… Es más, parecía rugir.

Una voz conocida le pidió entrar. Era la doctora, junto a los sollozos de Momo y Pau.

—¡Abre la puerta! ¡Dice que nos está reservando para el final! ¡Abre, joder!

Pau se giró sobre sí mismo e intentó girar el pomo. Pero parecía que estaba soldado, pues no era capaz de girarlo. Colocó un pie sobre la pared y tiró hacia él con fuerza, sin conseguir despegar la puerta del marco.

—¡¡No puedo!! Suelta el pomo —le advirtió Pau.

—Vamos, abre de una puta vez… ¡Viene…! ¿Qué es esto?, ¿qué eres? ¡Ahhhhhh! —sonó, terrorífico, tras la puerta. Luego, vinieron unos golpes bruscos y más gritos.

Pau comenzó a lamentarse desde el otro lado. Nadie volvió a abrir la boca, tan solo se oían unos golpes contra el suelo y pisadas ruidosas de fluidos, como si saltasen sobre un charco de barro.

Tras unos segundos oyendo desgarradores gritos y porrazos, decidió esperar a que todo se calmase. Los golpes cesaron y Pau intentó de nuevo girar el pomo. Realizó un ademán de muñeca y, curiosamente, ahora el pestillo resbaló como si estuviese lubricado con vaselina…

La puerta se abrió ante él y solo pensó en una cosa: salvar su vida.

VII

Hernández y Aragón

El oficial Enrique Aragón salió titubeando del bar Mónica junto a un delincuente habitual, a quien le hurgó en los bolsillos. Tras cachearlo, encontró lo que buscaba y no lo arrestó, pero le obligó a cantar el himno de la Falange Española en 1935: el manido «Cara al sol».

Bajo la canción militar que «Poluto» (como así se llamaba el maleante) entonaba con ciertos matices flamencos, Aragón desfiló hasta el vehículo radio patrulla, donde su compañero Hernández lo miraba con una ceja alzada. Tuvo que repetir tres veces el gesto hasta conseguir accionar la manija de la puerta para acceder al interior del vehículo. Con ademanes habituales, Aragón sacó la defensa de su talib y la colocó en un lateral.

—¿Conduzco yo? —dijo el novato, guardando su estampita de la Virgen de Santa María de Coromoto tras su chaleco. Detalle que no escapó al quisquilloso oficial.

—¿Te han dado un chaleco antibalas? ¡Llevo años esperando uno! —se indignó Aragón pellizcándole la protección.

—Ya me han dicho que, al parecer, hay que heredarlos… Por eso me lo he comprado de mi bolsillo. Seiscientos euros me han clavado —dijo Hernández abriendo una lata de Monster de 500ml. Luego insistió—. Yo me hago cargo del volante. Póngase aquí a que le dé el aire.

—Solo me he tomado unas copitas de brandy —respondió Aragón elevando tres dedos al frente—. Tradición jerezana desde hace siglos… Deberías tomar bebidas para machotes, no esas mariconadas que a saber lo que le echan.

—¡¿Solo tres brandis?! —dijo el hispano venezolano, dando un trago a su bebida energética—. Muy apropiado para patrullar en la noche, con la de rotondas que hay en Jerez… Y, por cierto, esta bebida tiene vitaminas, cafeína, guaraná e, incluso, taurina.

—¿Taurina? ¡Eso es semen de toro!

Hernández le dio un nuevo trago a la bebida energizante con el fin de no responderle alguna burrada a su nuevo compañero. Luego intrigó:

—¿Qué celebraba? ¿Un ascenso de su equipo de fútbol?

—Todo —respondió con contundencia—. Con la muerte de mi hija, aprendí que la vida es efímera. Un día tomé la decisión de dejar los putos antidepresivos de golpe y cambiarlos por festejar cada jornada como un éxito.

—No es mala idea, pero creo que usted no enfoca bien el propósito. Luego viene la resaca y las consecuencias que atañen.

—¡Qué sabrás tú! —replicó Aragón despectivamente—. El nuevo cambio de paradigma en el Gobierno solo es un sondeo, pero su victoria es aplastante. ¡Y deberías estar contento, Hernández! La ultraderecha va a enderezar este país de blandos. Endurecerá las penas, nos subirá el sueldo y limpiará las calles de sin-papeles y delincuentes. ¡Las políticas socialistas protegen al malhechor y se mean en la cara de la justicia! —sentenció Aragón, metiendo la llave en el contacto del vehículo Z.

—Pasé mi infancia en España, pero, tras hacer la comunión, viví una época en Venezuela —respondió, poniéndose la gorra reglamentaria sobre su calva brillante—. Hay que ayudar al desfavorecido y desterrar al millonario.

—Veo que tienes doble nacionalidad, pero piensas como un indígena «tira flechas» —dijo Aragón mirando la mueca de desaprobación que hacía su compañero—. Venís sin ningún tipo de oficio, buscando las ayudas del Estado, y que os pongan una vivienda digna sin dar un palo al agua… Eso, o delinquir.

—Tiene usted un pensamiento algo racista. Pero muchos somos trabajadores, solo que no nos dais la oportunidad de demostrar nuestra valía.

—No quiero inmigrantes en mi país. Somos una nación subestimada por la Unión Europea. Y llámame racista por tener esta idea populista, pero todos los que no vengan a integrarse y ser ciudadanos honrados deberían ser expulsados.

—Por cierto, han dado aviso desde la Sala 091 —Cambió de tercio Hernández, ante la molesta conversación.

—Al parecer, se ha escapado un paciente del hospital psiquiátrico penitenciario de la barriada rural de Mesas de Asta.

—¡Joder!, ¡ese lugar creo que está a un cuarto de hora de aquí! —dijo Aragón cuando golpeaba el volante con la palma de la mano.

—Y en una colina —apostilló el veinteañero, que arrugaba la lata entre sus dedos—. ¡Debería dejarme conducir a mí!

—Llevo veinte años patrullando por mi ciudad. Nadie las conoce mejor que yo, así que mantente callado y aprende esta lección para quitarte la borrachera en cero-comas.

El oficial le pidió la polvorienta carpeta de atestados a su compañero, y este la sacó de la guantera. Al tirar de la compuerta, se descolgó. Con las cejas fruncidas, se la entregó a Aragón, que la puso en horizontal y después hurgó en el bolsillo lateral del pantalón. Seguidamente, volcó una paquetilla de cocaína y usó la placa falsa de policía. Su destreza picando la droga denostaba que no era la primera vez que lo hacía. Creó dos líneas blancas sobre el plástico pardo de la carpeta, como una señal vial de «no adelantar» sobre el pavimento.

—Pero ¿qué haces? Tenemos la comisaría a la espalda y este bar repleto de compañeros justo delante de nuestras narices.

—Tranquilo, hay un tirito para cada uno —sugirió con tono alegre ante la mirada de horror del hispano venezolano.

—¿Es del toxicómano de antes? ¡Buahh! —se abrumó Hernández—. No. No pienso meterme esa mierda.

Aragón inclinó la cabeza y derrapó sobre la carpeta con la nariz, dejando un rastro disperso en el pavimento de PVC.

—Tienes razón… Es de una calidad pésima. Ya hablaré con mi amigo «Poluto» —admitió mientras agitaba las aletillas de su nariz y tragaba saliva con esfuerzo—. Pero ahora estoy fresco como una lechuga. Las calles te meten en la cabeza lecciones magistrales… Incluso la gentuza siempre te ofrece una enseñanza.

—No está bien esto que hace, no es ético —dijo Hernández, a la vez que mostraba un rictus de enfado.

—¡Qué sabrá un panchito de nuestras costumbres españolas! Vamos a por ese perturbado.

Aragón arrancó el vehículo patrulla y luego apretó un par de veces el acelerador. Bordeó la plaza de adoquines que decoraba ese barrio de intramuros. Luego añadió:

—A pesar de beber esa bebida de nenazas, espero que te comportes como un hombre y no vayas contando a las «Marías» del cuerpo las cosas que hago. Me molestaría bastante oír ciertos rumores y no tengo ganas de partirle la cara a ningún compañero, ¿estamos?

—Confíe en mí. Le prometo que no diré nada… Pero, en mi presencia, no vuelva a hacerlo, por favor —dijo con desapruebo el hispano-venezolano de veintiséis años.

Con las sirenas encendidas, salieron hacia el psiquiátrico. Aragón pasó de tomar la emisora del coche y, poniendo en peligro su integridad y la de su compañero, llamó por el móvil a la inspectora:

—Buenas noches, señora —se anticipó a la voz del otro lado.

—Señorita… Pero para ti, inspectora Brilli Ferrer.

—Perdona, pero me resulta extraño que aún no estés desposada —bromeó Aragón—. Cuéntame, ¿qué ocurre?

—Hemos recibido un aviso del 112. Al parecer, está ocurriendo un motín, o algo parecido, en el hospital penitenciario psiquiátrico «Juan Gilaberto Jofré».

—Señorita, ¿sería tan amable de darme la ubicación? Sé que me toma por loco, pero de momento no he tenido que frecuentar esos hoteles para maniáticos.

—Está en el kilómetro 18, dirección Jerez-Trebujena.

—¡Ahh! Ese es el manicomio que está en lo alto de una loma. Se ve desde la carretera. Pensé que estaba cerrado por falta de recursos…

—¡Parece que te suena el lugar! —interrumpió la inspectora.

—Sí. Iba de vacaciones los veranos, ¡¿no te jode?!

—No puedo negar que estás algo loco —afirmó Brígida, usando un tono afable.

—Loco por ti… Eres la culpable de mis males —confesó sonriendo—. Bueno, cambiando de tema, que nos vamos por los cerros de Úbeda. ¿Qué ha pasado concretamente?

—Varón de sesenta años. Esquizofrenia paranoide. Peligroso y armado con un cuchillo de cocina. Tiene antecedentes de crueldad hacia los animales…

—¿Eso va con segundas?

—… —silenció aguantando la risa—. Lleva un pijama blanco y se ha escapado del recinto. Por lo visto, están viviendo un motín en el centro y los internos están tomando el control. Así que detened a ese sujeto y haced una visita al interior del psiquiátrico para comprobar que está todo bajo control.

—En quince minutos llegamos. No será para tanto. Seguro que los vigilantes de seguridad son auxiliares mal pagados y quieren que le resolvamos la papeleta.

Aragón colgó el teléfono móvil, y el inexperto compañero no pudo contenerse:

—Aquí parece que todos tenéis buen rollo. En esta comisaría hay buen feeling entre vosotros. ¡Me gusta! Eso crea una sinergia positiva a la hora de trabajar haciendo frente a la delincuencia.

—¿Sinergia? ¡Qué manía con ponerles nombres raros a las cosas! Solo me llevo bien con la inspectora, porque somos amigos especiales.

—Por el tono que usan al hablar, parecen una pareja de novios —dilucidó Hernández, al mirar la noche por la ventanilla—. Yo tengo a toda mi familia en Caracas; incluso a Rosita, mi novia.

Aragón bizqueó a su compañero y tragó saliva. Luego respondió:

—Tu novia…, todavía. ¿Cuántos años llevas aquí?

—Tres. Pero nunca hemos perdido el contacto. En cuanto pueda, la traeré a España.

—Pues ya te sacaste rápido las oposiciones. Supongo que la necesidad o el celo de que te la quitasen, panchito.

—Y no es por celos, es por miedo a que me la maten. Mi país es el más peligroso del mudo. Y no me llame así, yo no le llamo gitano, por ser andaluz.

—¿Gitano? No me ofende. Es más, mi madre era gitana. No olvides que Jerez es la cuna del flamenco…, del vino, el caballo y el motociclismo —pausó Aragón para mirar su calva prematura—. ¿En Venezuela, qué abanderáis?

—Ahora mismo… sobrevivir, escapar. Derrocar al gobierno, que nos mata de hambre.

—¿Y en vez de venir a otros países a delinquir, no habéis pensado en derrocar al dictador que os pisotea, y quedaros en vuestra tierra?

—Mi sueño sería volver. Yo mismo acabaría con ese malnacido. Pero no solo debería cambiar mi nación, sino la conciencia de la mayoría de países del mundo —pensó en voz alta, provocando un gesto en la cara de su compañero—. A corto plazo, me conformo con recuperar al amor de mi vida y vivir libre por las calles de Venezuela. Y, aunque eso parezca un cuento de hadas, ahora me toca sufrir en la distancia, viendo cómo enferman. No dejan enviar medicamentos —silenció triste—. Prefiero no hablar de ello, oficial.

—¡Anda, prepara tu arma! Es un tipo peligroso y no sabemos de qué manera va a reaccionar cuando nos vea.

Hernández tragó saliva. La escena que le esperaba, en busca de un Hannibal Lecter[5], junto a su compañero —hasta el culo de sustancias—, le había puesto un nudo en la garganta.

VIII

Pesquisas

La sirena del vehículo gritaba en la noche y fue apagada justo antes de llegar al sitio para evitar que el fugado se alarmase y corriese más. Pero el puente de luces led quedó fijo, el cual deslumbraba en la oscuridad como un meteoro azul. La entrada al recinto era la de una antigua finca. El suelo estaba alquitranado y ascendía bordeando un inmenso viñedo. Sin apenas visibilidad, la luz de cruce del Citroën Xsara iluminaba las primeras hojas de la foliación de las vides, pues hasta septiembre no se recogía tan preciado fruto para elaborar uno de los mejores vinos del mundo.

—¡Qué malos recuerdos me traen mis tiempos de vendimiador, con los putos manijeros dando por culo! —se quejó el oficial Aragón, con halos de melancolía—. Ahora la gente solo habla de lo bien que vivo por tener un salario fijo, pero nadie recuerda lo duro que he trabajado antes de ser Agente.

—Todos tenemos un origen. El sacrificio del pasado te hace ser más honrado en el presente —añadió el compañero haciendo notar que era un joven de frases inculcadas.

—Ahora envidian que comamos de la olla gorda, pero no se quejaban cuando estaba sirviendo mesas en un antro. España es un país de imbéciles, Hernández.

—No se queje. Si estuviera en mí país, sabría lo que es crecer sin un futuro, en manos de un hombre que solo busca estar en el poder. Hay muertes todos los días… Tengo mucha familia allí, en manos de Dios. Eso sí que es duro.

—Habéis vuelto a los tiempos de Simón Bolívar. El pueblo quería libertad y al final quedó atrapado en unas políticas estériles que solo sirvieron para que él llegase al poder y los suyos sufrieran una gran podredumbre.

—¡¿No sabía que a usted le interesara la historia de mi país?! —intrigó el venezolano.

—Cuando eres un patriota de tu nación, no está mal saber qué genocidas nos dieron caza… Y ese Simón se cargó a más de ochocientos españoles, sin piedad alguna. Y, fíjate si es estúpido este país, que aquí, en Cádiz, tenemos una escultura de ese exterminador.

—Eran otros tiempos. Y no se ofenda, pero no todos los migrantes somos malos… Yo vengo aquí a ganarme el pan honradamente. Igual que muchos de los que cruzan desde África en los bajos de un camión.

—No hables de cosas que no sabes —se indignó Aragón—. Yo estuve en Ceuta, en la frontera. Y te aseguro que es todo un montaje de los periodistas. Las fragatas de rescates son empresas privadas que cobran por cada intervención. Cuanta más patera, más cobran… Es todo un negocio. Hay muchos intereses. Mucha gente que come de este mal. El delincuente viene a seguir con lo único que sabe hacer. Este país no puede sostener a gente de fuera con ayudas, cuando no hay suficiente gente cotizando para las pensiones.

El vehículo subió por la carretera, haciendo rechinar las gravillas que invadían la pista bajo los neumáticos. A lo lejos, Aragón divisó a un sujeto con un chaleco reflectante que ascendía por el zigzag de alquitrán. Le hizo una ráfaga de luz para que se detuviera. El individuo sospechoso se paralizó y se giró. La segunda ráfaga mostró el brillo inexorable de una hoja afilada entre sus manos.

—Panchito…, la noche se pone interesante. Ahí tenemos al loco. Y va armado. ¿Entrenas en la galería de tiro asiduamente? —preguntó señalando— con los ojos abiertos como platos —al supuesto pirado en plena fuga.

—Sabes que por un disparo mal tirado nos pueden caer diez años en prisión —evidenció a su compañero—. Pero ya que lo preguntas, tengo varios trofeos del campo de tiro.

—Tenemos unos derechos cojonudos. Sobre todo laborales… Espero que con este gobierno todo cambie. Pues somos los que más cerca estamos de pisar la prisión. Incluso, antes que los delincuentes —soltó el indignado Aragón.

—Tenemos que reducirlo.

—Ni loco. Dispara de las tripas hacia abajo y ahorrémonos una herida de arma blanca —dijo convencido el veterano—. Demuéstrame lo bueno que eres con el gatillo.

Hernández se giró hacia su compañero y se negó, expresándolo con la cabeza.

—¡Está muy oscuro! —dijo Hernández.

—Me acercaré un poco más… Tienes un minuto para reaccionar. Si no, plan B.

—¿Qué coño dices? —protestó Hernández—. ¡Ah, olvidaba que te habías metido un tiro de cocaína! No pienso pisar la cárcel por tus sugerencias bajo los efectos de las drogas y el alcohol.

Aquel tipo del chaleco, Micah, no veía bien quién iba conduciendo aquel vehículo, pero la señal luminosa no daba lugar a confusión: era la policía. Corrió cuesta abajo, con la idea de que ellos llegaran a tiempo de salvar a Pau.

«La policía sí podrá hacer algo por mi amigo», pensó Micah. Así que descendió, proyectando los dos reflejos que llevaba consigo: el del chaleco y el del cuchillo.

Dentro del vehículo policial, Hernández cedió ante la presión de Aragón y apoyó el cañón de su arma sobre el marco del espejo retrovisor. Finalmente, rezó un Avemaría exprés y realizó el disparo. Erró. Micah notó el silbido de la bala junto a su cadera y frenó en seco su carrera hacia las luces de la Justicia; ahora corría en dirección al edificio, temiendo por su vida. Mientras procuraba ponerse a salvo, notaba cómo la hoja del cuchillo acariciaba su muslo. Y entonces, solo entonces, entendió el porqué de aquel disparo. Consciente de su error, arrojó el arma blanca a un lado y se desarmó; aun así, el motor del Citroën rugió, igual que la furia del oficial por arrollarle.

—¡Plan B! Ponte los guantes y el cinturón —advirtió Aragón enfundando sus dedos y quitando el freno de mano.

Micah galopaba sobre el asfalto en dirección al edificio; no oía voces de «alto» o «entréguese», solo escuchaba el gruñido del coche, que iba en línea recta hacia su espalda y cada vez resoplaba más cerca de su nuca, cortando el viento.

—¡Plaf! —Sonó la chapa del capó, al impactar contra el cuerpo del enfermero.

El sujeto giró, como el rodillo de un lavacoches, sobre el morro, la luna y el techo. Luego cayó contra el asfalto, produciendo un desagradable crujido.

—¡Joder! —exclamó Hernández, intentando callar la sonrisa maquiavélica de su compañero.

El hispano-venezolano salió del vehículo y, con el mismo dedo que apretó el gatillo, tomó el pulso en la yugular al accidentado.

—¿Respira? —preguntó Aragón, fuera del vehículo, mientras una luz naranja iluminaba su perilla.

—Va vestido de sanitario: es una bata lo que lleva bajo el chaleco reflectante —advirtió Hernández hurgando en los bolsillos de Micah—. Tiene folios manuscritos y cartera.

—¡No dejes más huellas en ese chalado! Se habrá vestido de trabajador para pasar desapercibido. ¡Más sabe un loco en su casa que un abogado en la ajena!

—¡Dios mío! ¡Avisa a la Sala 091 y que nos comisionen una ambulancia! Este hombre está vivo aún. Debe de tener una hemorragia interna —Se angustió el joven agente.

—Voy hasta arriba de cocaína, por si lo habías olvidado —respondió fríamente, exhalando el humo del cigarro—. Luego el comisario me hará preguntas para empapelarme. ¡No me jodas la vida más!

—Esta conversación es surrealista —le reprochó—. Llamaré yo mismo a los servicios de emergencia. Ya luego me encargaré de justificar tu acto de locura. Y dame las gracias, que no voy a comunicar por el equipo sino que voy a realizar una llamada privada desde mi celular.

Hernández acercó su oreja a la nariz ensangrentada de Micah y percibió un soplo de aire en su rostro, como si de un fuelle se tratara. Como cualquier persona buena haría, caminó hacia el coche a coger su móvil, pero su compañero le cerró el paso.

—Tenemos que tirarlo por el barranco. Así nadie lo encontrará —sentenció Aragón exhalando una espesa nube de humo, como si fuese la chimenea de un crematorio.

—¡¿Veo que no cubica bien?! —se indignó Hernández, haciendo un gesto de atornillador en su sien—. ¡Está herido! Debemos llevarlo a un hospital.

—Es un loco, seguramente un psicópata asesino —dijo mientras apagaba la colilla en el capó del coche, para, seguidamente, guardarla en el bolsillo de su pantalón—. Este centro recluye a todos los desechos sociales, a toda esa escoria que debería ser ejecutada en una silla eléctrica y que nadie tiene cojones de achicharrar.

—¿En qué siglo vive usted? ¿En los tiempos de la Santa Inquisición?

—En los tiempos en los que los violadores reincidentes son dejados libres por los jueces, para que acaben con la vida de nuestras hijas —se sulfuró Aragón.

—¿Tiene usted una hija?

Tras un largo silencio, Aragón masculló con la mirada brillante:

—Tenía.

—Lo siento, no sabía nada —se compadeció Kevin—. Pero no pienso contribuir a esto. No podemos justificar algo así.

—Nos esperan muchas noches juntos, este sería un buen comienzo. Este tipo tenía un cuchillo y no sabíamos si nos iba a coser a cuchilladas —incitó Aragón mientras tomaba los pies del herido y lo arrastraba como un toro sacrificado en una plaza de albero[6].

—¡Arderemos en la hoguera del infierno! —añadió Hernández tomando de los brazos a Micah, que cada vez estaba más cerca de su final.

—A veces, hay que hacer el mal para que gane el bien —sentenció Aragón—. A la de tres: uno, dos…

—¡Tres!

El cuerpo rodó por la tierra blancuzca, hasta caer en el borde de un canal que drenaba las fértiles tierras de los viñedos. La maleza lo cubría, aunque en el estrepitoso deslave dejó un reguero de cartas manuscritas por el puño y letra de Pau.

Los agentes volvieron al vehículo, encendieron la luz azul fija de patrulla y condujeron en silencio hasta las hojas de forja, donde se podía leer el siguiente letrero: Hospital Público Psiquiátrico Penitenciario «Juan Gilaberto Jofré».

Ninguno de los dos agentes sabía que Juan Gilaberto fue el fundador en el año 1.400 de la primera Institución moderna en el mundo especializada en enfermedades mentales; pero sí sabían que el edificio no tenía corriente eléctrica estable y que, posiblemente, los enfermos estarían armados en la penumbra, al acecho de sus vidas.

—¡La cancela está abierta! —advirtió Kevin Hernández.

—Prepare el arma y la linterna. No sabemos qué nos podemos encontrar ahí dentro.

Una vez bajaron del Citroën C4, contemplaron el edificio de tres plantas, que se mantenía apagado. El vehículo radio patrulla —o también conocido como Z—, con sus leds azules, modificaba en la noche el color natural de los fluidos que salpicaban los cristales rotos y enrejados de la fachada de ladrillos de obra vista. Algunas ventanas comenzaron a encenderse, como si la corriente eléctrica hubiese vuelto aleatoriamente. Si no le prestabas mucha atención, parecía que estaban iluminadas en un desorden aparente, pero Kevin Hernández tenía muy reciente la academia de Ávila, las oposiciones y, sobre todo, los test psicotécnicos; y allí descifró claramente un mosaico de siete piezas: una figura que parecía una guadaña «pixelada» desde la distancia.

El ulular de una lechuza llamó la atención de ambos agentes; parecía que los observaba en el marco de aquel cristal roto. Luego se oyó un grito descorazonador que hizo volar al ave rapaz hacia dentro, mientras las luces del edificio se apagaban… todas… Incluso, las leds intensas del vehículo policial parpadearon.

—¡¡Has oído eso!! —se sobrecogió Hernández.

—Habría que estar sordo para no oír semejante grito. ¡Vamos! Entremos en el edificio.

Aragón desestimó entrar por el garaje, y fue hasta la puerta principal. Allí, una puerta automática con dos cristales opacos cerraba el lugar a cal y canto. Estaba todo muy oscuro para contemplar qué ocurría dentro, pero el sentido del oído arrojó una voz endemoniada, que erizó los vellos bajo la cazadora negra reglamentaria. Luego, vino un nuevo grito. Hernández fue a por una palanqueta al maletero del coche y metieron la uña de metal en la línea donde convergían ambos cristales… La puerta no cedió un milímetro.

—¡Policía! ¡¡Abrid la puerta!! —gritó Aragón autoritariamente, sellando sus labios a la ranura de la puerta.

—¡Argggg! —Tras la puerta se oyó un nuevo grito que anunciaba que algo no iba bien.

Al retirarse del cristal, Aragón lucía una mancha de sangre: una línea vertical que le recorría desde la frente hasta la punta de su nariz respingona.

—Está salpicado en sangre —le advirtió su compañero.

—¡¡Abrid la puta puerta!! —chilló como un vikingo hacia el interior—. ¡¡Policía!!

Un nuevo grito los alarmó; parecía el rugido de un león.

—Hernández…, plan B —dijo Aragón, ante la negativa de los que estaban al otro lado del cristal templado.

—Déjate de planes improvisados… Veo que te está subiendo la dosis de cocaína. ¡¿Llamemos a los refuerzos?! —dijo Kevin agarrando la pera de su hombro y pulsando el botón.

—Ni hablar, panchito… Estamos en servicios mínimos, con el jodido mundial de motociclismo. Esto lo vamos a solucionar tú y yo. Ahora, aléjate del auto y prepara tu arma, por lo que pueda pasar… Voy a alunizar.

—Soy tan español como tú. Nací en Toledo, para ser exacto —aclaró el más joven—. Recuérdame cuando lleguemos a comisaría que rellene una minuta de traslado para que me alejen de ti. No soporto tu mala lengua ni tus métodos, ¿chévere?

—¡Chévere! —replicó el oficial.

IX

Cisne o cuervo

Pau oyó una palabra que en cierta manera le consoló: «policía». La llamada al teléfono de alertas 112 había respondido a la mayor brevedad posible. Pero estaba en la primera planta y tenía que bajar unas escaleras y recorrer todo un pasillo para llegar a la salida.

Eso creó un dilema en su mente, pues podía quedarse encerrado hasta que los agentes lo encontraran, o ir en busca de sus compañeros, que no paraban de gritar en pura agonía. El debate lo solucionó rápido: era hora de ganarse el respeto de los que lo menospreciaban por su discapacidad. Entonces, sujetó la linterna al frente, sacó las pilas y volvió a ponerlas; otorgó un par de toscos golpes por el lateral de la linterna; e incluso fijó el dichoso botón con la estrecha gomilla de su pelo.

No era el momento de pensar mucho, pero en aquella oscuridad se acordó de Micah y de la advertencia que le hizo… Pensó que debería haberle dicho que, a pesar de todo lo sufrido, aún lo amaba; pero ya era tarde, demasiado tarde. Armado de valor, salió fuera, sin saber qué le depararía con los agitados dementes, que parecían poseídos por un ente maligno.

La titubeante luz de la linterna actuaba como el flash de un vil fotógrafo: mostrando un segundo de luz y luego tres de intensa oscuridad. El parpadeo de la lámpara portátil provocaba que sus latidos fuesen bruscos y convulsos; tanto que un temblor se hizo con sus piernas, como si el suelo del pasillo estuviese a punto de desmoronarse.

—¡¡Momo!! ¡¡Silva!! —gritó a la penumbra aguardando una respuesta.

Una voz femenina y espeluznante le advirtió desde lejos que corriese… Pau no supo discernir si procedía de la doctora o de alguien que imitaba su voz.

—¿Qué demonios está pasando? —preguntó ante los gritos y avanzó.

Luego cayó sobre un bulto gelatinoso que se agitaba en mitad del pasillo y que olía a pescado. Pau se levantó torpemente debido a los kilos que le sobraban, y con cierta destreza recuperó su linterna. —¡Ahhhhhhh!— escuchó un grito desgarrador a metro y medio de su rostro.

Y, como si fuese un arma, alumbró al frente, comprobando que la luz de la linterna quedó fija por unos instantes; lo suficiente para ver a la doctora sobre la pared del pasillo, con un halo de sangre que salpicaba los azulejos como una areola, y su rostro desfigurado por un grito mientras alguien clavaba un cuchillo en su esternón. La luz de la linterna se apagó y Pau volvió por donde había venido, con intención de salir del edificio.

—¿Cisne o cuervo?… ¡Celadoooorrr! Te doy a elegir —le preguntó la voz de Yuri, la paciente china.

Sin responder, desestimó la ayuda a los suyos y se acercó hasta el ascensor, que no funcionaba. Luego bajó las escaleras hacia la planta baja. En su tormentosa huida a ciegas, Pau bajó tropezando con objetos que no deberían estar allí. El ataque de pánico activó esa adrenalina que le incitaba a correr, a salvar su vida por encima de la de los demás. No tardó en caer y golpearse la cabeza con un banco de madera. Ahora estaba mareado y confuso en la oscuridad, pero se aferraba a la linterna como si fuese su línea de vida en una alta escalada hacia una cumbre.

Espeluznantes gritos, maullidos de gatos, estrepitosos mordiscos y aquella terrorífica voz femenina resonaban de fondo constantemente. Un hedor a carnicería se hacía intenso: los cadáveres frescos y abiertos en canal perfumaban el ambiente.

Al levantarse, pudo alumbrar a un paciente de la planta baja: Tadeo, que con la lengua ensangrentada hacía una pintada sobre la pared. Al ver a Pau, lo miró y le dijo:

—A mí no me ha elegido de momento, pero a ti… —dijo el hombre de cuarenta y siete años agitando su lengua triturada por la punta—, te necesita para invocar a Apolión.

—¿Quién es Apolión? —preguntó, sobrecogido, al demente.

—Él —señaló y siguió con el dedo al vacío, como si hubiese pasado alguien incorpóreo por su lado—. Tiene muchos nombres, pero el verdadero es Hades.

De nuevo, y esta vez muy cerca, volvió a oír aquella voz inquietante y reiterativa que desde que se apagó la luz le pedía respuesta. Y esta vez estaba inexplicablemente junto a la puerta de salida.

—¡Celadooooor! ¿Cisne o cuervo?

—¡No tienes que hacer nada de esto! —insistió Pau, llamando a la calma a la que nombraba las aves—. ¡Recuerda quién eres! Yuri, tu tía viene a visitarte los domingos… ¿¡No querrás que tenga este recuerdo de ti!?

La voz resonó de nuevo, pero esta vez cerca: a no más de tres metros.

—Todos somos uno, uno somos todos. No hay vida ni muerte…, solo evolución.

Inesperadamente, la linterna dejó de parpadear: quedó fija. Y la luz recorrió el pasillo desde sus zancos de goma ensangrentados hasta la puerta de salida; extrañamente, allí estaba ella: la paciente endemoniada, en el suelo, con varios trozos de carne pertenecientes a torsos humanos que, inexplicablemente, había movido hasta allí, sin que Pau la hubiese visto siquiera pasar. Ahora, y por desgracia para él, los detalles se volvieron en calidad 4K. Una alfombra carmín, conformada por una amalgama de vísceras, sangre y fluidos corporales, se extendía bajo los pies desnudos de la paciente treinta y tres. Y todos esos sonidos de animales le hicieron pensar en solo una cosa: que estaba delirando.

Pau alzó la mirada y pudo ver un brillo inusual en los ojos de esa mujer: era ella, Yuri Lee. Estaba bastante cambiada. Digamos que «terroríficamente espantosa».

Pero no fue su bata teñida en rojo ni su pelo trasquilado a cuchillo lo que le sorprendió. Fue su actitud; su boca era un agujero negro con dientes picudos que seguía susurrando aquello de: «¿cisne o cuervo?».

Pau quedó paralizado, como si hubiese perdido su capacidad de reacción, y su cuerpo ya no le perteneciera. No se explicaba qué tipo de poder ejercía esa criatura sobre su mente, para anularlo con solo su mirada. Y, bajo el haz de luz de la linterna, contempló, sin poder apartar la vista, cómo Yuri —y en cuclillas— conformaba un rompecabezas de los que acostumbraba en su celda; aunque esta vez no usaba fragmentos de madera, sino que arrastraba por el suelo seis torsos desmembrados y aserrados a su antojo, conformando de este modo un terrorífico tangram. En su estado de indefensión, Pau pudo apreciar cómo ese puzle poligonal, digno de un carnicero, tenía signos de identidad, pues en uno de los torsos pudo leer lo que ponía en la placa: «vigilante de seguridad»; también creyó ver las exageradas prótesis de los pechos de la doctora Silva, un trozo de bata verde de la enfermera y un pedazo de la corbata de Antonio, entre otros ombligos desnudos.

Aquella entidad demoníaca analizó con frialdad a Pau, lo midió con un golpe de vista y, mostrándole un enorme cuchillo aserrado entre sus dedos, le preguntó, ilusionada:

—Un cuerpo defectuoso…, pero tienes unos ojos preciosos. ¡Los quiero!

—No tienes que hacer nada. Deja el cuchillo, confía en mí… Siempre te traté bien. Soy Pau, tu amigo —procuró calmarla en aquel brote de locura infernal.

—Lo sé. Además, tu nombre me viene estupendo para formar a Apolión… Por eso te doy la opción de renacer —confesó con esa voz que no le correspondía—. ¿Qué has decidido ser? ¿Cisne o cuervo?

Pau seguía pétreo, como una lápida de carne y hueso. No podía huir ni siquiera arremeter sobre aquella demoníaca figura de bata granate y cabellos negros. Tan solo conseguía despegar unos centímetros sus zapatos, que parecían pegados al piso por la hiel y la viscosa grasa, que conformaban una especie de cola orgánica.

Hipnotizado por aquellas mutilaciones de carne, Pau no atinó más que a sonreír, con el fin de captar algún rasgo de humanidad en aquella mujer asiática. Pero aquellos labios desdibujados y esos ojos de otro mundo no estaban dispuestos a mostrar empatía alguna por tan débil ser.

—Te he dejado para el final —entonó esa voz llena de matices, como si fuese la suma de varias gargantas que se acoplaban—, porque sé que eres un ser de baja autoestima, y quiero que seas especial.

—Perdóname si te hice algo. Pero… nunca te puse una mano encima —dijo Pau, tembloroso por su destino—. Además, os dimos muñecas y juguetes para que estuvieseis acompañadas. Eso está prohibido en otros centros de salud mental.

—Hay objetos que no son juguetes, sino llaves que abren puertas hacia lo desconocido —sentenció aquel ser—. Y tu amante tuvo mucha culpa de ello. Pero no te preocupes por él. Ya ha pagado su precio.

—¡No le hagas nada! Hazme a mí lo que quieras…, pero Micah tiene familia, gente por la que seguir viviendo.

—El mal siempre perturba a los corazones más débiles… Ellos toman decisiones erróneas y al final la muerte se precipita sobre ellos —sentenció la criatura.

La tenebrosa mujer se elevó un palmo del suelo mientras las uñas largas de sus pies chirriaban contra las baldosas, en su avance por flotación. Pau solo atinó a deslizar el botón de la linterna hacia el off, pero no funcionó. Inmóvil, tuvo que contemplar cómo Yuri venía hacía él sin ejercer pisadas. El terrorífico rostro de su paciente se grabó a fuego en su retina.

—¡Eres un privilegiado gordito de ojos verdes! La última pieza define la figura —aclaró Yuri dejando escapar un hedor nauseabundo de esa fosa que simulaba ser su boca—. Tú serás la suma de todas sus virtudes. El cisne es un animal bello pero estúpido; el cuervo es espantoso pero inteligente… ¡Decide antes de que te rebane la cabeza!

Pau no pensó, no le dio tiempo.

Ya era demasiado tarde.

X

El auxilio

Pau oyó unas voces que gritaban tras el cristal templado y luego escuchó la marcha atrás de un vehículo al pisar el embrague de malas maneras. Ese sonido de motor le alentó como una oportunidad por salvarse. Sin éxito, no consiguió descalzarse de aquellos zancos de goma que lo soldaban al piso. Y no tuvo siquiera tiempo de girarse, cuando Yuri clavó el cuchillo de cocina en su esternón, trabando la hoja en el hueso y sesgando con una fuerza sobrenatural desde el tórax hacia el cuello.

—¡He decidido por ti, amigo celador! —certificó Yuri—. La belleza siempre reside en el interior.

Un apestoso aliento emanaba de la boca de la paciente, envolviendo el rostro de Pau. El hedor era parecido al de una paloma putrefacta de varios días.

La víctima sentía que se ahogaba, que le faltaba el aire, y no podía hablar. Mientras, notaba un zarandeo que le agitaba bruscamente la base del cuello. Estaba a merced de aquella entidad, que seguro no era de este mundo, pues empleaba una fuerza asombrosa con la sierra del cuchillo. De pronto, Pau se notó liviano. Ahora Yuri llevaba la cabeza decapitada hasta el puzle, meciéndose como quien porta un candelabro. Extrañamente, Pau aun percibía la visión y los olores; y, en ese vaivén que le producía estar suspendido de sus cabellos, pudo apreciar en una ventana una lechuza que ululaba en una ventana lateral. En sus cinco sentidos, el celador entendió que la policía estaba a punto de tomar el edificio, pues vio el destello de unas luces y escuchó el grito de una sirena que resonaba con ahínco; pero igual ya era demasiado tarde para ser rescatado con vida.

Aquella criatura endemoniada soltó la cabeza en medio de la composición, donde quedaba un hueco romboidal entre los torsos. Pau sintió precipitar su cráneo bruscamente contra el suelo y notó los dedos fríos de aquella mujer sobre tu rostro, y cómo lo acomodaba entre los restos de sus amigos. El búho, desde la altura del pasillo, vio la composición, y su mente lógica —que no era precisamente de ave rapaz— conformó una siniestra figura. La terrorífica mujer se sintió satisfecha y lanzó una carcajada al aire:

—Tras mil seiscientas figuras, sigue siendo el cuervo el ave con más encanto y simbolismo.

—¡Crasssh!

Un estruendo advirtió del derribo de la puerta. El temerario Aragón alunizó como si aquello fuese el escaparate de una joyería. El corpulento morro del coche penetró en el pasillo dibujando una silueta en el cristal templado. Aquella combinación de luces naranjas y azules destellaban sobre los acuosos fluidos que se repartían por todas partes. Extrañamente, Pau recibió un caño de aire, como si estuviese inmerso en una burbuja sin oxígeno, la cual rompió el automóvil al derribar la puerta. Pero realmente no fue eso lo que sucedió. Ahora Pau tenía un corazón, un nuevo cuerpo…

El celador pudo moverse, zafarse e incluso dar saltos hacia lo más oscuro del pasillo. La paciente 33 contempló cómo se alejaba el resultado de su arte demoníaco y luego se giró hacía los policías. Yuri, alzando el cuchillo, elaboró una nueva pregunta a los agentes que flanquearon el vehículo pistola en mano:

—Esta vez haré una liebre. ¿Quién va a ser el primero de los dos agentes? Ambos nombres me sirven para mi próxima composición.

—¡Joder!, ¡¿están de oferta los cuchillos de cocina?! —dijo Aragón, que se tambaleaba aún aturdido por el impacto del airbag en su rostro—. ¡Tire el arma! Es el último aviso.

—Venimos a ayudarla. Deje el cuchillo en el suelo, por favor —dijo Hernández, en un intento por negociar con esa mujer de melena negra trasquilada y ojos rasgados—. ¿Cómo se llama, señora?

—Tengo muchos nombres —exclamó dando pequeños pasos hacia los agentes, con esa voz «del más allá» que provocó que el venezolano comenzara a castañear sus dientes—: El Jinete de la Muerte, Maligno, Belcebú, Diantre, Apolión…

Aragón contempló aquel lecho nauseabundo que emitía un chasquido ante cada paso descalzo de la mujer. Al levantar la mirada, pudo comprobar que ese rastro se extendía por las paredes y el techo, y estuvo a punto de vomitar. Le dolían los párpados y sentía el rostro inflamado como si hubiese recibido un par de puñetazos de esos que le daba su padre cuando venía con copitas de más; y eso le tocó bastante las pelotas, avinagrando su mal carácter.

—Unos apodos muy bonitos. Si sigues caminando, solo te conocerán por un nombre: cadáver «A».

—El alma nunca muere… El alma aprende, revive en cada recipiente y luego es invocado para ocupar otro cuerpo distinto —explicó Yuri, adoptando una extraña posición, luxándose las piernas para tener más apoyo y caminar a tres patas, con la cuarta extremidad en lo alto, mostrando el cuchillo aserrado—. La mujer en cinta es un receptor de esas energías, un cebador de almas que concentra varias experiencias de luz en un embrión… No sé si eso te consuela, Aragón. Tu hija sufrió…, pero su sufrimiento le valdrá para salvar a una nueva bebé, cuyo destino sea un asesinato. ¡Sabrá reaccionar! Esa es la clave de la vida. Hay un plano superior. Una conciencia de luz y una fuente que se nutre de la experiencia vivida por las almas en los cuerpos… ¡Ese espíritu nunca muere!

Aragón chasqueó la lengua y quitó el seguro de la pistola, comprobando que aquella mujer no dejaba de avanzar en tan sobrehumana postura.

—No entres en su juego. Te está provocando, Aragón —llamó a la calma a su compañero, buscando apoyo en la linterna de su otra mano.

—Ya lo ha conseguido esta hija de puta —exclamó Aragón y realizó un primer disparo sobre una de las piernas.

El sonido del arma sobrecogió a Pau, que estaba al fondo del pasillo, tras una maceta de plástico. El brillo del cuchillo de Yuri lo tenía embelesado desde la distancia. La mujer no gritó, no gimió, ni siquiera resopló; simplemente, siguió avanzando con una siniestra sonrisa hacia ellos.

—¡Virgencita! Esta mujer está totalmente enajenada —dijo Hernández haciendo un nuevo disparo a la otra rodilla.

La mujer perdió el equilibrio y se puso en pie, firme en su propósito de trocearlos, como había hecho con tantos ocupantes del edificio. Sedienta por invocar a un nuevo demonio.

—¡Formareis parte de un bello conejo! —se entusiasmó la perturbada mujer—. Y no temáis, ahora conocéis el verdadero significado de la vida… Somos inmortales.

—¡Comprobémoslo, china de los cojones! —gritó Aragón realizando una serie de disparos que no frenaban el avance lento de la mujer.

Hernández intercalaba disparos con su compañero de manera concéntrica; desde las extremidades hacia el torso. Pero no se detenía; parecía que disparaban con escopetas de feria a un pato de goma.

Los dos agentes comenzaron a retroceder sus pasos, arrinconados por ese ser con forma de mujer que no gesticulaba con cada plomo recibido. Sus traseros toparon con el morro arrugado del vehículo patrulla y reptaron de espalda hasta toparse con la luna; el arco recién formado por la cortina de cristales templados les acarició la cabeza, arrebatándoles la gorra con visera.

—Me quedan tres balas —masculló Aragón sujetándose el antebrazo del arma con ayuda de la otra mano.

—A mí dos, creo —titubeó el venezolano guiñando un ojo para tener más puntería—. Desperdicié una ahí fuera con ese hombre que hemos tirado al barranco… y que estaba vivo. ¡Este es el demonio, que viene a por nuestra alma!

La mujer estaba a medio metro de las botas de los agentes y el destrozado paragolpes. Caminaba como una especie de simio; y no era debido a que tenía todo el cuerpo repleto de balazos, sino que decidió tomar esa actitud inhumana ante los agentes para parecer más siniestra.

Sin escapatoria, los agentes gestionaron sus disparos. Hernández realizó dos disparos seguidos al corazón de la mujer. Esta se detuvo y gritó:

—Y no tendréis que justificar la muerte de Micah. Ahora daréis sentido a un nuevo ser.

La mujer colocó una mano sobre el acordeón de chapa que conformó el capó y elevó el cuchillo con el fin de asestar una puñalada a Hernández. Aragón realizó un disparo a diez centímetros de la bata granate de la enajenada; luego, la mujer se subió mostrando esa boca enorme, elíptica y oscura. Hernández cruzó los brazos arriba mientras su compañero apoyaba el cañón en la sien de la mujer y apretaba el gatillo a bocajarro. La paciente treinta y tres retrocedió, resbalando del capó; y cuando fue a dar la cuchillada, que se hacía eterna en la angustia del tiempo, Aragón invirtió la bala número trece en el cráneo de la mujer, creando un orificio con forma de estrella. La mujer quedó paralizada, inmóvil, como si alguien hubiese pulsado el botón de «pause» en un mando a distancia.

Ambos agentes rodaron hacia un lateral del vehículo hasta caer contra el suelo, dejando a aquella mujer en postura amenazante, como si fuese una modificación abstracta de la mujer alada (emblema característico del Rolls-Royce).

—¡Me cago en el demonio! —exclamó Enrique sacando el cargador y reemplazándolo con destreza—. Estamos en la recepción, y esto es un manicomio de dos plantas. No quiero pensar qué nos deparará la oscuridad del edificio.

—Tenemos que continuar. Puede haber alguien que nos necesite.

—Pidamos refuerzos y esperemos a los compañeros —sugirió Aragón abasteciendo su arma con munición.

—Mejor subamos arriba —dijo Hernández, mostrando un extraño interés por inspeccionar el inmueble.

—Esa mujer… ¿Cómo sabía mi trauma? —pensó en voz alta. Luego amagó con sacar un cigarrillo—. No voy a jugarme el tipo. Además, ¿piensas que queda alguien con vida en este edificio? No se oyen voces de auxilio.

—Tú mejor que nadie sabes lo que es sentirse indefenso ante un agresor —hizo Hernández alusión al calvario que vivió la hija de Aragón frente al violador—. Lo que tuvo que pasar tu hija…

—¡Cierra el pico! —se molestó Aragón. Entonces, incitado por el subidón de cocaína, se vino arriba—. Tengo otras trece balas y la adrenalina inyectada en sangre en la retina, ¡qué cojones!

—¡Espera! Estoy oyendo algo…, un susurro.

—¡Tú vigila a esa tipa, que se ha quedado como una estatua, y vacía tu cargador en su mollera si pestañea! —sugirió el oficial a su compañero—. ¡Deja a los mayores hacer su trabajo!

—Mejor, te acompaño. No pienso quedarme a solas con esa cosa. No es mi prototipo de mujer.

Las luces de emergencia del edificio se encendieron, pincelando con matices brillantes la tragedia que acontecía en el lugar de los hechos.

Mientras que los agentes discutían sobre subir a la siguiente planta o no, Pau retrocedió con sigilo hasta el fondo del pasillo, en busca de refugio. Subió las escaleras como nunca: ágil, liviano, como si su obesidad hubiese desaparecido. En la primera planta, frente a él, halló de nuevo el bulto con el que tropezó, y parecía alguien, enrollado en una manta, que luchaba por levantarse. Pau llegó de inmediato y, cuando se posó encima del cuerpo, notó un tacto gelatinoso y áspero al roce con las uñas. Al bajar la mirada, en aquella claridad que la luna llena ofrecía, pudo apreciar que estaba sobre un escualo blanco, que se agitaba en un medio que no era el marino. Abrumado ante lo increíble, expectoró el nombre de su jefa y luego el del vigilante. No hubo respuesta, solo el maullido de un gato, que le resultó descomunal en cuanto a tamaño. El felino inició una persecución contra Pau, intentando atraparlo entre sus pezuñas. El celador se zafó de sus garras y, en puro frenesí, voló cercano a los fluorescentes del techo, demostrando una agilidad desconocida en sus años de obesidad treintañera. Finalmente, halló un hueco tras el mostrador de la recepción de medicamentos, al fondo del corredor de la planta segunda. No era el momento de sacar conclusiones, pero era inevitable deshacerse de esa sensación extraña que le acontecía en el cuerpo. Recordaba cómo le había decapitado esa mujer; cómo había caído a plomo su cabeza contra el suelo; y cómo se levantó ligero hasta llegar allí. Ahora no ocupaba el espacio que acostumbraba. Aunque no sentía dolor, supo que debía de estar herido, pero no quiso siquiera contemplarse. Un rugido alertó su sentido de supervivencia… Aquello sonó al gruñido de un león, así que se agazapó a la espera del rescate en aquel hueco entre el lapicero y la caja de guantes de látex. Y tuvo que cerrar los ojos para no perseguir los reflejos de los metales o los fluidos, pues Pau sentía una necesidad imperiosa por acercarse a todo aquello que parecía de metal y brillaba en la penumbra.

Tres disparos iluminaron la oscuridad del fondo del corredor, y el rugido, que parecía insaciable, se silenció. Una de las puertas de las habitaciones resonaba con bruscos golpes, amenazando con ser derribada como por un ariete. Hernández se asomó al ojo de buey y pudo ver a un oso empañando el cristal con su aliento. En consecuencia, clamó:

—¡¿Qué es este lugar?! Parece un almacén clandestino de animales exóticos.

—¿Lo dices por el león que hemos abatido, o por el tiburón que hay en mitad del pasillo? —indicó Aragón escrutando con sus ojos azules el pasillo.

—Aquí hay un oso.

—Hernández, ¿entonces tú ves todo esto? ¿O esa mierda que le quité al toxicómano me está haciendo delirar?

—Por desgracia, todo es real —le garantizó al oficial mirando hacia el interior de la siguiente celda: la número treinta y tres.

—¡Joder! Hay multitud de cadáveres por el suelo, están agrupados.

—Esto no ha podido hacerlo una sola persona —especuló Hernández.

Aragón conectó la clavija del pocket al equipo de su cinturón y, mediante aquel cable ondulado, oía el walkie talkie. Hernández apagó el suyo, para no acoplar los sonidos. Aquel sapo negro croaba ahora en su hombro.

—Aragón para la inspectora Ferrer —reclamó el oficial.

—¿Habéis detenido al sujeto fugado? ¿Está todo en orden en el psiquiátrico? —respondió la voz saliendo del hombro del agente.

Hernández tomó la linterna y la sujetó con la boca para tener más pulso con su arma antes de subir a la planta segunda; mientras, Aragón relataba lo que veía:

—¡Es increíble, inspectora! Es una carnicería. Hay personas y animales. Sí, animales ¡Este psiquiátrico parece un puto zoológico en vez de un manicomio! Hay sangre y vísceras por todas partes. Hemos abatido un león e incluso un tiburón. ¡Un jodido tiburón blanco! No hay nadie a quien salvar, ni en la planta baja ni en la primera. Hay cuerpos descuartizados por todo el edificio… ¡Me cago en la puta!

—Tranquilícese, Aragón —llamó a la calma Brígida—. Activo el estado de alarma ahora mismo.

—Parece un ritual satánico. ¡Dios nos bendiga! —apostilló Hernández conmocionado, agachando la cabeza para ver con claridad cómo se agitaba algo tras el mostrador de la farmacia.

—¿Víctimas? —resonó la voz femenina, al otro lado de la radio—. ¿Testigos? ¿Estáis heridos?

—Hemos tenido que abatir a una loca con cuchillo que nos amenazó con desollarnos como a un puto conejo. ¡Esto es de locos!

—¿Y el paciente que se fugó? —preguntó la inspectora—. ¿Qué sabéis de él?

Tras un largo silencio, respondió Aragón mirando la calva aperlada de su compañero.

—Ni rastro. Fuera está todo lleno de vides y barrancos… ¡A saber dónde cojones se ha metido ese enajenado mental! —mintió Aragón.

—Está bien. Voy para allá. ¡No toquéis nada! Tenemos un enigma por delante. Y, por cierto, Aragón. No muevas nada, no escupas, no fumes, no te rasques siquiera las pelotas. Quiero un escenario del crimen limpio, ¿entendido?

—Está bien, mamá. Estaba a punto de peerme, pero me contendré —ironizó Aragón.

—Supongo que Hernández te lo agradecerá más que yo —bromeó la inspectora.

—Por cierto, tómese un Valium antes de entrar en la escena… Eso le ayudará asimilar todo este esperpento —sugirió el oficial a la inspectora Ferrer.

Kevin Hernández se quedó fijo mirando por el ojo de buey de la puerta de la celda treinta y tres. El tangram parecía hablarle y Hernández intentó abrir la hoja para acceder…, pero una voz desde el fondo del pasillo, junto a la farmacia, disipó sus intenciones.

Sintiéndose a salvo por el relato policial, Pau Claramunt decidió salir de su escondrijo y, con una ligereza inexplicable, se subió a la tabla del mostrador donde ponía «Farmacia», y se presentó con el fin de ser atendido; su voz sonaba ahora a cotorra:

—¡No disparéis! Soy un trabajador de este edificio.

El agente más joven lo encañonó, sobresaltado, mientras el veterano tomaba su móvil para hacer una llamada privada sobre lo que tenía frente a sus narices.

—No me llame por aquí estando de servicio —le recriminó la inspectora.

—Tráigase una jaula…, esto le va a encantar —elogió Aragón acercándose al ave negra, que era iluminada por la linterna de Hernández, y que extendía sus alas negras como rindiéndose ante las armas.

—¡Déjate de juegos! El tema es serio de narices —se desanimó la inspectora Brígida Ferrer, volviendo a tutearle.

—¿Conoce aquello de que los cuervos pueden emitir sonidos humanos? —narró Aragón con halos de misterio—. Seguro que sí. Sin embargo, dudo mucho de que tenga constancia de la existencia de cuervos… con relucientes ojos verdes.

—No tengo aquí jaula alguna. Pero llevaré un furgón. Atrápalo y que no lo vea los de Científica, por favor. Será un bonito ejemplar para mi hobby —sentenció la inspectora, antes de finalizar la llamada.

XI

Operación Tangram

Desde el cristal trasero del furgón, Pau observaba cómo se alejaba más y más de aquel maldito manicomio. Subido al filo de la ventanilla, no solo veía el edificio con claridad, sino que algunos detalles escalofriantes —tales como la sangre esparcida y los agujeros de bala en los cristales de las ventanas— no escapaban a su aguda visión. Aquella percepción sobrehumana lo sobrecogió tanto que decidió golpear su rostro contra el doble acristalamiento. El sonido le abrumó:

—¡Toc, toc! —Aquello no sonó a carne, sonó a hueso contra vidrio.

Pau revoloteó hacía atrás, saltando de aquella cornisa dentro del habitáculo, y entonces se dio cuenta, por enésima vez, de que era diminuto.

Batiendo sus alas, contemplaba su silueta de ave en el reflejo de la ventanilla, que además mostraba el espantoso rostro de cuervo. Muchas preguntas asaltaron su mente, pero solo existía una sola respuesta: Yuri lo había transformado en un aberrante pájaro. Bajo la bombilla blanca de la cabina trasera del furgón, Pau se posó en el suelo junto al escurridor industrial de pasta con el que lo atraparon. Y se observó detenidamente en el reflejo, pudiendo apreciar un bello plumaje negro con reflejos iridiscentes azulados y su cola en forma de rombo. Su pico parecía alquitrán y era capaz de parlotear sin demasiada nitidez; si hacía un esfuerzo por recordar, accedía a su vida anterior, e incluso mantenía la conciencia humana. Desde afuera, el único rasgo humano que le quedaba eran aquellos dos bonitos ojos verdes.

Conmocionado, gritó:

—¡Coah, coah, coah!

Hernández, que iba sentado en el sillón trasero del furgón, se sobrecogió por el sonido y se giró hacia atrás para contemplar aquella horrorosa ave a través de la rejilla metálica. Para su sorpresa, pudo ver unos ojos verdes esmeralda pegados a los barrotes; el cuervo lo estaba mirando fijamente. El venezolano sacó su estampita de la Virgen y rezó en silencio un Ave María.

—Cuando me pediste una jaula grande, ¿en qué coño pensabas, Aragón? —recriminó Brilli Ferrer mientras conducía.

—En tener un bonito presente contigo.

—No me refiero al detalle, me refiero a la llamada privada. ¡A saber si nos tienen los móviles pinchados!

—¿Tienes razones para creer que eso es así? —respondió Aragón—. Denúncialo de una puta vez. No se pueden intervenir los móviles de la gente.

—¡Interesante! A ese comisario con malas pulgas le gusta tenerlo todo bajo control —se sorprendió Hernández, pensando que él también estaba siendo espiado, ya que su móvil emitía interferencias sin causa aparente.

—No conoces hasta qué extremo es capaz de llegar con sus celos. Ya me cambió el turno para que no coincidiese con un compañero que me dijo un simple piropo.

—En Amazon venden unos burkas preciosos —protestó Aragón haciendo aspavientos—. A ver cuándo cojones pide el traslado a su pueblo del País Vasco, del que nunca debió salir.

—Bueno, olvidémonos del comisario, Ya estará en su mesa, dándole vueltas al atestado. No me llames estando de servicio, solo eso.

Aragón quedó en silencio contemplando las pulseras de tela que adornaban las muñecas de la inspectora, embobado con la lectura que le enturbiaba cada volantazo. En ellas ponía el nombre de su hijo, Borja, junto a una frase motivadora: «nothing is impossible».

—¿Estás enfadado conmigo? —preguntó la inspectora Ferrer—. Conozco esa cara que atesora orgullo.

—Sí, joder, estoy enfadado —Aragón se frotó la nariz y estornudó sangre que maculó sus dedos—. ¡Tapate los oídos, Panchito! —esperó el gesto del novato, que accedió sin rechistar—. No paro de pensar en ti, en tener detalles bonitos contigo. Y solo hago molestarte… Eso me frustra, Brilli.

—¡¿Ya le has puesto mote al bueno de Kevin Hernández?! —le recriminó la inspectora al oficial, tachando su conducta vejatoria.

—No se preocupe, inspectora. Voy a pedir una minuta en otra comisaría, con el fin de librarme de este facha retrógrado —dijo, molesto—. Y, por cierto, se nota a lo lejos que ustedes dos combinan bien. Es absurdo que oculten sus sentimientos.

—Tiene un máster en sociología criminal… No se le escapa un solo detalle de la conducta de los perturbados… —bromeó Aragón.

Hernández, agobiado por el graznido inteligible del ave, se acercó lo máximo al sillón del copiloto y se quedó con el pecho pegado al asiento del oficial, con un escalofrío que le recorría la espalda bajo el caluroso chaleco hecho del polímero.

—Podría denunciarlo —se sinceró la inspectora cambiando de marcha—. Pero te recuerdo que Unai Aramburu, aparte de ser nuestro comisario, es el padre biológico de mi hijo, y ya me cuesta la misma vida pedirle la manutención para pagar el costoso tratamiento de Borja. Así que prefiero aguantar sus juegos para retener la vida de mi hijo en el mundo de los vivos.

—Es todo muy injusto, Brilli. Si yo tuviera mi hija aquí, aún hecha un vegetal estaría con ella todos los días de mi vida… Ese hombre no puede querer a nadie, si no quiere a su propio hijo.

—Así son las cosas, por desgracia. Ama quien puede, no quien quiere —intervino Hernández, muy metido en la conversación—. Y ahora, si no es mucho pedir…, podría usted acelerar un poco esta chatarra, que veo que tiene cuatro testigos encendidos en el cuadro de instrumentos. Ese cuervo me da mucho miedo. ¡No se calla!

—El ave es un tesoro para mi colección. Los cuervos son animales muy inteligentes, solo que las habladurías populares le han atribuido el papel del mensajero de la muerte. Pero solo es un cuervo amaestrado, con una extraña mutación ocular.

—Si no fuese por tu pasión por hacer autopsias a animales, ya le hubiese volado el pico a tan repelente bicho sobre el mostrador de la farmacia —espetó Aragón secando su nariz de sangre.

—Taxidermia, Enrique —explicó Brilli—. Es la parte fea de la biología.

—Lo deberíamos haber abatido —añadió Hernández, asustado—. Los cuervos son los ojos del diablo…, un signo de mal fario.

—¿Allí en Venezuela hay algo que traiga buena suerte, Hernández? —recriminó Aragón mientras sostenía la sangre de su nariz con un clínex—. ¡¿Otra superstición más?! En ocho horas, he descubierto que te dan miedo los gatos negros, que si las lechuzas son un mal presagio, que dar una patada a una lata da mala suerte, que la taurina no es semen de toro y que el brandy para conducir es malo. ¡Me pensaré el volver a patrullar contigo!

—Es que este pajarraco está hablando conmigo —expresó, sobrecogido, el de rasgos latinos al de los occidentales—. Me está diciendo que tiene miedo y que se llama Pau.

Una carcajada salió de la perilla que enmarcaba la boca del oficial. Luego se volvió sonriente para contemplar el rostro de aquel joven agente que se santiguaba retirado del respaldo del asiento.

—Solo está amaestrado, como un loro de circo —argumentó Aragón colocándose unas gafas de aviador, a pesar de que comenzó a llover estrepitosamente.

La inspectora apretó el pedal y aceleró, siguiendo las instrucciones de Hernández. Tenía ganas de terminar aquel turno y volver a casa para abrazar a su hijo y disecar en su sótano a aquel extraño cuervo de ojos verdes. No tardaron en estacionar lo más cerca de la comisaría, donde, bajo sus pies, se formaba un pequeño riachuelo. De un ágil salto pudo pisar en seco en aquella calle llamada del Arroyo, que hacía mención al cauce que ahora ocupaba el agua. Aragón saltó, chapoteando agua en todas direcciones, mientras que Hernández no reparó en mirar hacia atrás y observar, por última vez, a aquel cuervo:

—Virgencita, bendíceme. —Se santiguó.

XII

El comisario

Los tres penetraron en las dependencia policiales, en ese palacio neoclásico que una vez fue el hogar de los Condes de Puerto Hermoso, en 1873. Los uniformes negros desteñían un tono rojizo sobre los charcos mientras la lluvia les azotaba con virulencia. El silencio se apoderó de los pasillos al ver aquella estampa; los rumores de lo sucedido ya estaban en boca de todos.

Acudieron a la oficina de denuncias para comparecer ante un compañero encargado de recoger lo sucedido en un atestado. Luego, volvieron a la zona central, donde no daban crédito a lo acaecido, por más que intentaban asimilarlo. El atestado fue enviado al juez y también al ser que más temían de aquel edificio, el comisario, el cual profirió un grito cavernario que recorrió el pasillo desde el fondo:

—¡Kevin Hernández, a mi despacho!

Ferrer se detuvo y acercó sus tiernos labios al oído del novato. Luego le susurró, provocando que tragase un espeso hilo de saliva:

—Te has santiguado con el cuervo, pero para los gorilas no hay rezo que valga.

El novato avanzó, empapado en agua rojiza, hacia el despacho del comisario. Dentro, una enorme figura, de camisa blanca y corbata ajedrezada, lo miraba como si fuese un interno del propio psiquiátrico.

—Toma asiento —espetó Unai Aramburu, bastante alterado—. Y cierra la puerta.

En el despacho del comisario jefe había un orden inexplicable en aquella caótica comisaría. Las paredes estaban pulcras y el mobiliario brillante. Los bolígrafos estaban puestos en línea por encima del teclado del ordenador, y los tres móviles, que siempre llevaba en orden: de mayor a menor tamaño de pantalla. En la pared había recortes de periódicos y orlas, todas enmarcadas con el mismo modelo de perfil dorado.

Seguidamente, leyó las múltiples hojas del informe haciendo gestos extraños con el rostro.

—¡Estupendo! —añadió contemplando a Hernández, que tiritaba por el frío mientras observaba un póster con los galones nuevos donde se indicaban todos los rangos.

La montaña de 120 kilos rodeó la mesa y posó su mano en el jersey de pico de un hombre; y, de un ademán, sacó una punta del polo azul marino que llevaba debajo.

—Demasiada sangre para tres horas. ¿Qué coño ha pasado en ese edificio?

—Esta todo en el atestado, comisario.

—Precisamente quería hablar de tu compañero asignado —dijo Unai rechazando una llamada entrante.

—Enrique Aragón —resopló el joven—. Supongo que ha puesto un curtido agente, adrede, para que aprenda de su experiencia.

—Es un incompetente y te va a meter en un marrón un día de estos —espetó el comisario al agente.

Hernández frunció el ceño contemplando un recorte en blanco y negro que nombraba al comisario, con el fin de evitar toparse con las pupilas de tan imponente hombre. Aramburu, que buscaba alguna señal de debilidad en él, procedió:

—¿Por qué ingresaste en esta comisaría? Eres licenciado en ciencias forenses. Tienes un máster en sociología criminal y toda una carrera por delante.

—¿Qué quiere de mí?

—Responde a la primera pregunta.

—Como supongo que ya sabe, nací aquí, pero a los nueve me fui con mi madre a Venezuela. Hasta los dieciocho, no volví. Mis primos, tíos, abuelos… cargamos con una fama deshonrosa, y culpa de ello lo tiene mi segundo apellido. Da igual que seas buena persona, un párroco o un cirujano solidario…; si eres Rojas en mi pueblo, eres un apestado. Incluso mi suegro me rechazó por mi procedencia. Le prohibió a mi futura mujer casarse conmigo… Y eso me marcó. Eso me hizo ser el primero en dar el paso y cambiar el signo de mis futuros hijos. Por eso volqué todos mis esfuerzos por ser un agente de la ley y limpiar el mal que pesa sobre el heraldo de mi familia.

—Suena convincente… —ironizó Aragón, poniendo caritas—. Pero ¿por qué policía, en España?

—Supongo que usted ve las noticias, ¿no?

—Hace mucho que no enciendo la tele. Me dedico a leer —espetó serio—. Pero escucho la radio de vez en cuando.

—Bueno, pues mi país está sumido en el caos. Tuve que huir para sobrevivir. Mi madre se quedó allí, así como mi hermana y mi futura esposa Rosa Julieta. Ahora viven sin medicinas, higiene íntima o carne.

—Supongo que le enviará dinero desde aquí, pero esto solo es una apreciación. Los másters salen demasiados caros como para costearlos fregando platos o arreglando móviles…

—¡Veo que ha accedido a mi currículo! Pues, como le dije, mi papá tiene una fuente de ingresos sucia, y me beneficié de ello… Nadie tiene mala fama porque sí —le lanzó una indirecta—. Pero en vez de continuar con sus negocios turbios, he decidido invertir la balanza. Y posicionarme al lado contrario.

—Con los estudios que usted tiene, Hernández, ¿por qué no accedió directamente al puesto de inspector? —Aramburu se aproximó hacia la orla de ascenso a comisario jefe y roció vaho antes de frotar el cristal con la manga.

—El sacrificio me hará comprender… Ya lo dijo Jesucristo —explicó, convencido de su cristianismo—. Opté por la escala básica para ir ascendiendo poco a poco. Usted solo me puede ofrecer una cosa: retirarme de ese capullo de Aragón —sentenció levantándose del sillón.

Unai descolgó el cuadro y lo puso frente a las narices del tembloroso policía.

—Eso crees… No me subestimes, Hernández. No estás por casualidad de compañero de Aragón. Te lo asigné adrede —pausó y recogió el cuadro para colgarlo en la flamante alcayata—. No sabía bien qué te iba a ofrecer, pero, tras tu testimonio, lo tengo claro.

—Esto suena a encerrona. Veo que le gusta negociar. ¡Dígame!

—Un billete para estar cerca de los tuyos y ganando mucha pasta —sentenció Aramburu sentándose en el asiento de nuevo.

—Déjese de rodeos, ¿a qué se refiere concretamente?

—Agente de Seguridad en la embajada española en Caracas.

—Pero ¿usted puede hacer eso?… No lo había pensado…, pero suena chévere.

—Es un puesto que se pone a dedo. Tengo contactos de mi promoción y me será fácil colocarte en tu país, cerca de tu Rosa Josefa…

—Rosa Julieta —corrigió el joven.

—Solo tengo que levantar el teléfono y hacer una llamada. Ganarás el triple y podrás limpiar tu imagen. ¿Qué tienes que decir a mi oferta?

—¿Y cuál es el precio? Aparte de aguantar al xenófobo y peyorativo de Enrique Aragón.

—Quiero que me lo cuentes todo sobre sus movimientos. Sus trapos sucios, si está liado con la inspectora, si extorsiona a las prostitutas, si fuma porros, cuántas veces caga… ¡Quiero empapelarlo a toda costa! Es algo personal —el comisario se posó sobre la mesa y Kevin recordó las palabras de Brilli cuando le susurró que rezase ante un gorila. La mesa se quejó con un crujido y Hernández impulsó disimuladamente su silla giratoria medio metro atrás.

—Me lo pensaré. Mañana tendrá una respuesta.

Aramburu colocó su oscura mano sobre el teléfono color marfil, haciendo pasar al oficial y a la inspectora a su despacho. No tardaron en aparecer, y entre risas se colocaron uno a cada lado de Hernández, como si fuesen un ángel y un demonio.

—Ahora que estamos los cuatro presentes, os comunico que llevaré el caso junto a la inspectora. Y que vosotros dos también colaboraréis en el esclarecimiento del crimen…, pues sois los únicos testigos del asesinato múltiple. Por lo que ahora trabajaremos codo con codo bajo mi estricta supervisión. Pero antes de proseguir con la investigación y las correspondientes pesquisas, necesito sinceridad.

—Por lo que veo, nuestra comparecencia le parece un chiste, ¿verdad? —discrepó Aragón—. No tiene ni idea de lo que vivimos ahí dentro… Me voy a pedir una baja por estrés.

—Por eso, como no tengo ni idea, necesito tu franqueza y la honestidad de Hernández, eso de entrada —exigió el comisario mientras aflojaba el nudo de su corbata—. Tras leer las primeras líneas del atestado, me asaltan muchas preguntas, pero empezaré por la que me resulta más lógica —explicó—. ¿Qué cojones habéis consumido? Setas alucinógenas, éxtasis líquido, marihuana… Joder, parece que lo ha escrito el propio Stephen King.

—Lo que ahí pone es lo que ocurrió —explicó Aragón procurando no arrugarse ante la voz inquisidora de Unai Aramburu.

—Voy a leer un pequeño fragmento del atestado… —insinuó Aramburu—, a ver qué opináis sobre lo que habéis puesto: «El vehículo JEREZ-70 acude a una llamada en el Hospital psiquiátrico penitenciario de Joan Jofré Gilabert, en Mesas de Asta. Han sido requeridos debido a una fuga de un paciente posiblemente peligroso y para poner orden en un altercado en el interior de dicho edificio. A las 3. 30 de la madrugada, el policía con placa número tal y tal y el oficial con placa número equis, equis… acuden al lugar citado. Allí, oyen claramente unos gritos de auxilio. Intuyen que hay una víctima a punto de ser agredida y, ante la negativa de abrir la puerta, alunizan usando el vehículo patrulla contra la puerta, ya que está fuertemente bloqueada. Al entrar, el edifico de dos plantas está a oscuras y el suelo repleto de sangre y vísceras. El miedo nos sobrecoge y alguien viene hacia nosotros. Armada con un cuchillo, no atiende a nuestras voces, y tras reiterar el alto, abrimos fuego… —hizo una pausa y una mueca humorística anticipándose a la lectura—. Los agentes, en respuesta al ataque de una demente armada con un cuchillo de grandes dimensiones, deciden vaciar dos cargadores sobre la atacante, viendo que esta no se detiene ante los distintos disparos en los puntos de apoyo y extremidades… —carcajeó—. Y ahora viene lo mejor: disparos realizados en defensa propia, ya que la mujer amenazaba y no se detenía. Además de la perturbada del cuchillo, hemos abatido a un león africano, un gato “Maine Coon” y un “Carcharodon carcharias” —Se nota la mano de la inspectora en el atestado—. También se hallaba encerrado un oso pardo en una celda psiquiátrica… En las dos primeras plantas, hemos hallado víctimas humanas, mientras que en el último piso los pacientes dormían plácidamente». Fueron felices y comieron perdices…, eso me ha faltado al final —ironizó el comisario mirando con desapruebo a sus agentes.

—¿Está tal cual lo ha leído? —preguntó Hernández.

—¡Ñiii! —rechinó los dientes Unai Aramburu—. Pues menudo mamarracho narrativo ha transcrito el compañero del ODAC.

—Los nervios… No nos hemos explicado bien y…, por desgracia, ahora tiene una copia el juez —lamentó Aragón—. Y los disparos fueron en defensa propia, comisario. Esa mujer estaba bajo los efectos de algún estupefaciente.

El comisario arrojó el atestado contra la mesa y creó una fugaz brisa en el despacho.

—¡¿Defensa propia?! Dos agentes frente a una enajenada drogada… Suena muy convincente —ironizó Unai, dando palmas—. Igual necesitas una prueba de orina, para ver si todo fue una ilusión tuya.

—No tenemos armas intermedias para frenar una agresión —se quejó Aragón—. Pasamos de ese chorizo de cantimpalo que tenemos como defensa a la desfasada pistola. Cuando tenemos que decidir entre vivir o morir, me suelo pasar el código penal por el forro de los cojones, entiéndame.

—Por no hablar de la falta de chalecos reglamentarios antibalas o un cinturón técnico para llevar tantos instrumentos —añadió Kevin a la lista de carencias.

—Soy el comisario Unai Aramburu, no los putos Reyes Magos. Ya sabes a quién tienes que reclamar un táser, si es lo que quieres…

—Tengo que romper una lanza a favor de Aragón, no nos queda opción —añadió el hispano venezolano—. Esa mujer estaba endemoniada. Parece que no solo existe Jesucristo, sino que también hay fuerzas infernales.

—Esto parece la «loca academia de policía», ¡coño! —Dio el comisario un golpe en la mesa—. Si no fuese porque yo he visto a esos animales y toda la sangre que os envuelve el uniforme, juraría que venís de resaca del pub «Hontoria Garden». Pero ahora lo que prima es buscar al culpable o los culpables. En cuanto la policía científica y la autopsia post mortem nos arroje los primeros indicios, os quiero al cien por cien.

—Aquel lugar es un manicomio del Estado —añadió Enrique Aragón acariciando sus patillas—. Un vertedero social donde alojar a aquellos perturbados que tienen la suerte de tener un buen abogado. ¡No iba a esperar a que me cortasen la yugular! La loca nos amenazó con el cuchillo.

—En la academia de Ávila, ¿no os enseñaron a reducir a delincuentes? —desesperó el comisario—. ¿Y qué necesidad había de abatir a esos animales? Este informe está mal redactado y lleno de incoherencias, Aragón. Cuando lo lea el juez, se va reír en nuestra cara. Por lo pronto, pediré unas pruebas de estupefacientes para los dos. Aunque ya tengo una muestra de tus cabellos, oficial.

—Usted estaba aquí, rascándose las pelotas, comisario, mientras nosotros… estábamos doblando turno por la falta de efectivos.

—Tenemos un gran evento a la vuelta de la esquina —advirtió el comisario—: la Semana Santa. Así que tenemos que poner cara y nombre a esos criminales antes de que la ciudad se sature de personas que incomoden a la investigación, ¿entendido? Y no fume aquí, joder.

—Ahora que usted lo lee, suena a degenerado, pero fue así… Vaciamos dos putos cargadores sobre esa loca, y soportó los balazos como si el plomo fuese corcho —argumentó Aragón agitando las manos—. Joder, tenía la boca negra, como un túnel, sin nariz…

—¿Llevas muchas guardias seguidas? —increpó el comisario ante el fantástico relato—. Joder, Aragón… Me sorprende que te sugestiones tan pronto… Supongo que el miedo en tu infancia era algo latente.

—Repite eso, hijo de puta, y apagaré este cigarro en tu retina —le amenazó Aragón dando un salto de la silla y saliendo de la sala.

Hernández secundó a su compañero y subió al vestuario. La inspectora quedó frente al comisario, a solas, y en su cabeza solo cabía la necesidad de marcharse con el cuervo a casa.

—Me voy, mañana nos centraremos en la investigación… Además, tengo que ir con Borja. La cuidadora está al límite de su horario y las horas extras las cobra bien, la muy condenada.

—¿Y desde cuándo te importa mi dinero, Brilli? Le pago suficientemente bien a esa enfermera como para que le suponga echar unas horas extras… ¡Centrémonos! El juez se ha hecho cargo del caso, van a investigar el suceso detenidamente. Tienen la grabación de las cámaras, la conversación del walkie, y una llamada saliente, de la cual, y por cierto, solo se escuchan gilipolleces sobre un cuervo con ojos verdes. Mañana le pediré al juez una nueva orden e iré junto con la Científica al lugar de los hechos. Les acompañaré a recabar pruebas en el escenario del crimen. Así que trabajad en los detalles que esclarezcan el extraño suceso. Buscad el número de trabajadores, contactar con la empresa de seguridad. Lo quiero todo en mi mesa para contrastarlo con las pruebas que hallemos. Y dejaos de animalitos con nombres en latín… Centraos en las víctimas.

—¿Qué nombre le has puesto a la investigación? —preguntó Brígida arrugando su frente.

—Me quedé con lo último que vimos en aquella celda número treinta y tres, ¡ese puzle de madera!, así que le he puesto: «Operación Tangram».

XIII

Un cuervo de ojos verdes

Brígida conducía su viejo pick up Ford, dirección a casa, mientras Hernández controlaba, desde el cristal, la jaula canina en la que el cuervo revoloteaba inquieto. Una leve llovizna lo ensuciaba todo y, por si fuera poco, un desagradable viento ponía la guinda a un día desapacible. Las gotas ascendían por la luna del automóvil, comportándose como espermatozoides en busca de un óvulo que no existía. Eso le pareció a Hernández, que llevaba un rato callado contemplando el movimiento del agua.

—Perdona por haberte metido en este asunto, no voy a poder bajar la jaula al sótano —se excusó la inspectora, sacando a su compañero de aquella estúpida conjetura.

—¿Por qué me lo has pedido a mí en vez de a Aragón? —se extrañó el venezolano preparando su paraguas para salir al exterior—. Supongo que no es por mi musculatura.

—Porque se te ve buena persona… —silenció y sonrió—. Si Aragón no estuviese puesto de polvo blanco hasta las cejas, no te hubiese molestado a ti. Es una mala combinación, la penumbra del sótano, yo y un Aragón eufórico. ¿Ya me entiendes?

—Pensé que estabais liados, que erais pareja… Es un rumor a voces en la comisaría.

—Sí, es algo fanfarrón —dijo, mientras apeaba el vehículo junto a su chalet en la zona norte de Jerez y clavaba su mirada de miel en los ojos de su compañero.

—Ahora ha parado un poco —dijo Hernández algo tímido, evitando mirar a los ojos a Brígida y contemplando las nubes grises fuera del coche.

La inspectora abatió el portalón trasero y arrastró la jaula con ayuda de su compañero, al cual parecía molestarle mojarse la calva.

—No soy nadie para juzgar si hacen o no buena pareja…, pero se percibe buen rollo entre vosotros… ¡Hay química!

—Precisamente, la química es lo que se interpone entre nosotros. Demasiados vicios, y yo no busco un novio; busco un padre para mi hijo.

Hernández contempló el enorme caserón de la inspectora y no pudo reprimir su sorpresa:

—¿¡No sabía que un salario de inspectora diese para una casa tan lujosa!? Estoy deseando ascender.

—En esta ciudad, las viviendas son baratas. Hay mucho paro —aclaró orgullosa de su chalet—. Respecto a los ingresos, no me puedo quejar. Recibo en negro algunos euros. Aquí hay muchos cazadores y la taxidermia me genera ese plus.

—¿Taxidermia? No le pega… —juzgó el venezolano—. Por cierto, aprecio que tiene un cartel de «Se vende».

—Vaya con el joven. Lo tuyo son los interrogatorios, ¿no? ¡Te la vendo! Pon doscientos mil euros en mi mano y te la doy amueblada.

—¿Busca algo más reducido…? ¿Un piso de soltera?

—Busco una cura para mi hijo. La campaña de crowdfunding[7] solidaria que llevo a cabo no es suficiente. Muchos piensan que costeo esta casa con las limosnas de los colaboradores.

Hernández, por un instante, pensó que debía de ser así, tal cual pensaban las malas lenguas…, pero le resultó demasiado cínico. Luego contempló las pulseras de tela púrpura que decoraban las muñecas de aquella mujer y pensó en lo mal que tenía que estar pasándolo.

—Pues explíqueme cómo funciona ese guisado y le haré una aportación.

—La plataforma se llama Teaming. No hay que aportar grandes cantidades. Se trata de la constancia y la suma, granito a granito, de arena. Un euro al mes es lo que tienes que depositar… El precio de un café, para mantener a Borja junto a mí.

El venezolano sintió una gran pena, tanto que bajo el paraguas negro parecía tan pálido como un cadáver.

—Disculpe todas estas preguntas. Es que me siento muy cómodo hablando con vos. Como si la conociese de toda la vida —Agachó la cabeza y dejó el paraguas sobre la bandeja del maletero para bajar la jaula al suelo—. Supongo que es la vocación investigadora o tal vez el efecto de leer las novelas de Leonard Cohen que mi padre me traía a Venezuela, cuando pasaba meses trabajando en España.

La inspectora accedió hasta el sótano por una escalera exterior y dejó la puerta abierta. Luego ascendió sintiendo cómo la lluvia caía con más virulencia sobre su rostro maquillado. Una voz arrugada por el paso de los años llamó la atención de Brilli y dejó de prestar atención a su compañero para contemplar al porche que daba entrada desde el jardín. Allí, el Doctor Mauricio Bonilla hablaba con la cuidadora de Borja. La conversación despertó el interés de Brígida, que los miraba detenidamente mientras avanzaba hacia el que custodiaba la jaula. La inspectora colocó una gomilla en su boca y recogió su pelo castaño en una cola. Hernández pudo apreciar transparencias en su camisa blanca por el cerco provocado por la humedad de la suave lluvia.

Con fuerza, retomaron la jaula canina por los bordes; el cuervo los miró detenidamente y, con tono de graznido, lanzó una pregunta:

—¡Sé lo que ocurrió allí dentro! ¡Coah, coah! ¡Soy un celador del hospital!

Hernández se sobrecogió, y comenzó a rezar un «Padre Nuestro» mentalmente. Sabía que aquel pájaro de ojos verdes era el diablo.

—¡Qué ejemplar más curioso! Parece que ha aprendido a usar los mecanismos humanos del habla —afirmó Brilli, entusiasmada.

—Bajemos, rápido… Esto pesa —se excusó Hernández, atemorizado, mientras entraba en la oscuridad del sótano.

Antes de emerger los dos agentes bajo tierra, una tierna voz reclamó su interés.

—¡Mamá, mamá! ¡Qué bien que llegaste!

Sobrecogido por el pajarraco, Hernández alzó la vista descuidando sus dedos, que ligeramente se asomaron cerca del cuervo, como si de un apetitoso tentempié se tratara.

El contraste entre madre e hijo era evidente. El chico era moreno, extremadamente flaco, y lucía dos ojeras púrpuras que denostaban su lamentable estado de salud. El niño echó un vistazo a Hernández, y la mirada le resultó molesta al venezolano, de desapruebo. Luego, se abrazó al muslo de su madre con sus brazos, que parecían dos hebras de una bufanda de lana gruesa.

—¡Es un regalo por mi cumpleaños! —exclamó Borja sin despegarse de su madre—. Una urraca.

—No, hijo. Este animal es para disecarlo. Formará parte de la colección de mamá de especies únicas.

El cuervo revoloteó indignado y, lleno de impotencia, arrojó un vil picotazo sobre el dedo de Hernández, arrancándole un pedazo de falange de inmediato.

—¡Ahhh! —gritó Hernández contemplando que le faltaba un trozo de yema dactilar—. ¡Pajarraco cabecegüevo!

El grito despertó el interés de la cuidadora de cabellos encrespados y el del doctor, que vestía un chaleco Burberry verde. Ambos acudieron al sótano.

La sangre que brotaba del dedo del agente impregnó el barrote de la jaula y coloreó su camisa, exponiendo un extraño Picasso de la época azul del pintor, cuanto menos. Aquello era una simple mancha comparado al vertido de sangre que vivió en la escena del crimen horas atrás.

—¿Se encuentran bien? —preguntó el doctor Bonilla al hueco de la escalera.

—¡Maldito bicho del demonio! —exclamó Hernández descargando un par de patadas sobre la jaula.

—Solo preguntaba por su salud —recriminó el doctor, serio.

—¡No me refiero a usted, señor! Sino al cuervo que me ha mordido. ¡A saber qué enfermedad me ha contagiado!

—No te preocupes —le calmó Brilli—. Leticia es enfermera doctorada, ella te echará un vistazo —dijo advirtiendo la llegada de la cuidadora de Borja.

—Esto, con una crema cicatrizante y una buena desinfección, puede valer —analizó la herida del agente con frialdad, haciendo valía de su conocimiento sanitario—. Pero no ha perdido ninguna falange, descuide.

—Pues pongamos fin a esta mudanza caprichosa —dijo Hernández con cierto retintín—. Este picotazo le correspondía a otro agente…

De malas formas, colocaron la perrera junto a una jaula dorada de cotorras. El ave pasó de una a otra sin dudar. Borja empatizó de inmediato con aquel pajarraco de ojos verdes, que, asustado, había picoteado a aquel hombre, ya que él bien sabía lo que significaba no querer morir, resistirse; pero, aun así, se veía impotente ante tan indeseado destino.

—Leticia, ¿podrías llevarte a Borja al porche? Que no le caiga la lluvia, no le conviene un catarro en su estado. Mi compañero y yo tenemos que hablar un asunto privado —dictó Brilli Ferrer a la cuidadora del niño, que permanecía a la escucha de ellos dos.

Cuidadora y paciente subieron las escaleras hacia el exterior, donde la luz y el agua se combinaban agradablemente, a pesar de todo.

El desgarrado dedo de Hernández latía con premura, supurando sangre caliente que ahora saboreaba el cuervo en su paladar. El miedo, allí abajo, le hacía olvidarse del dolor de su mano y lo centraba más en los pálpitos de su pecho. La decoración no ayudaba a reponer su estado de calma; y, es que, al alzar la mirada, pudo descubrir un siniestro sótano repleto de animales y reptiles disecados decorando la sala. Un espeluznante escalofrío recorrió su espalda y se enredó de nuevo en su dedo herido, como si de un alambre de espino se tratara. El joven policía no pudo reprimirse:

—No le pega a usted tal afición. Parece esto el sótano de un rudo cazador.

—Bienvenido a mi despacho de trabajo y taller de taxidermia. Aquí paso las horas inmortalizando ejemplares. Es un hobby que lleva mucho tiempo. Me encantó cuando lo cursé en biología.

Hernández contempló una simpática ardilla y le resultó asquerosa. Brilli se percató de su funesto trabajo en aquel pequeño animal y, sin entender qué había hecho mal, decidió desembrujar la mirada de su compañero, que no le quitaba ojo al cuchillo curvo de desollar que reposaba junto a un bote amarillento rotulado sobre una etiqueta con el nombre de «formol». Luego miró los objetos punzantes que había sobre la mesa, sobre un trozo de piel desgastada; y un frasco con ojos de vidrio…

—Quizá no haya sido buena idea traerte —evidenció la inspectora ante el tono ceroso que invadía la tez broncínea de su compañero—. No sabía que te daban tanto miedo las aves. Pero en realidad quería hablar contigo sobre el comisario jefe.

Hernández, por un instante, olvidó la vibración de su dedo, y clavó su pupila negra en el iris miel de la inspectora.

—¿Unai Aramburu?

—Sí, ese capullo. Ahora vamos a compartir muchas horas de trabajo y el comisario intentará sacar algo de ti, y siempre lo consigue. Antes de esto, era jefe comercial de aceros, y negocia muy bien. Además, su lema es: divide y vencerás. Le gusta coaccionar, amedrentar y amenazar. Síguele la corriente, pero recuerda estar siempre en nuestro bando.

El venezolano recordó la imagen del chalet al llegar en el pick up: esa casa de ensueños enmarcada por abedules y un extenso césped salpicado por margaritas. Y pensó en la suma de dinero que podía ofrecerle el trabajo en la embajada española en Caracas como agente de seguridad. Así que, retomando la jaula vacía, seguro de que ya no había amenaza para sus dedos, respondió:

—Si algo tengo claro, es a dónde quiero llegar y de parte de quién tengo que estar…

El niño bajó las escaleras con torpeza. Estaba ansioso por ver de nuevo al ave. La cuidadora corría tras él, rechazando una llamada entrante en su celular; era Unai Aramburu, pero eso nadie lo sabía, solo ella.

Brilli animó al niño a que mirase al pájaro sin acercarse demasiado, y subió junto a Hernández a media escalera ayudándole con el armatoste de barrotes. Se detuvieron justo donde la enfermera tecleaba entretenida con la pantalla del teléfono. Brígida aprovechó para susurrar una inquietud que le acontecía, lejos de los oídos de su hijo:

—¿Qué hacía aquí el doctor Bonilla? ¿Ha ocurrido algo?

—No, Brilli. Vino a evaluar la salud de su hijo, y los marcadores no son buenos… Aquí tengo la última dosis —le mostró una pequeña bolsa isotérmica que resguardaba al inyectable experimental.

—¡¿El tratamiento no está funcionando?! —se indignó Brilli sin dar crédito—. Borja está en una fase muy crítica. Esta medicina es su última esperanza.

—Está explorando nuevas vías. Este medicamento parece no cumplir las expectativas que prometía. Al parecer, un laboratorio ha encontrado un tratamiento de mejora para la enfermedad rara de su hijo —tranquilizó Leticia con la explicación.

—¿Te importaría quedarte media hora más con Borja mientras llega mi madre? Voy a llevar a mi compañero al hospital a que le curen la herida —La cuidadora asintió sin opción a un no— ¡Vamos al coche, Hernández, arreglemos ese dedo!

El niño, inherente a la conversación de los adultos, se arrodilló frente al pájaro y, asombrado por tan bellos ojos verdes, le arrojó una simpática sonrisa.

—¿Cómo te llamas, pajarito?

—Pau, ¡Coah! Me llamo Pau —respondió el cuervo entre graznidos.

XIV

Instinto frente a conciencia

El niño, que era un enfermo terminal, se sorprendió y mostró sus dientes resplandecientes por las pocas golosinas que había masticado en su complicada infancia. —¿Quieres ser mi amigo, Pau?

—¡No! ¡Coah! Y no te acerques a mí.

—Entiendo que tengas miedo. Yo antes siempre lo tenía. Pero soy un luchador…, eso me dice mi mami —dijo el niño metiendo una falange para acariciar el suave plumaje negro—. Pajarito bueno, no te asustes con las marionetas que tiene mi madre aquí… Parecen que están vivas, ¿verdad?

—¿Sabes escribir? —preguntó el ave parlante.

—¡Sí! —Se entusiasmó el niño—. Y también sé contar hasta el número cien.

—Luego te diré que me escribas una carta, ¡coah!

—Me llamo Borja, no «coah» —respondió inocentemente el niño ante los graznidos involuntarios del cuervo.

El niño caminó hasta un ciervo joven, muy bonito en cuanto a pelaje, y con una colita simpática que parecía de conejo. El cuervo no apartaba la mirada mientras el niño le narraba, con cierta parsimonia:

—¡No tengas miedo a que te conviertan en una marioneta! Yo sé que algún día estaré aquí, junto a Bambi —El cuervo abrió sus párpados negros y dilató sus pupilas, casi saliendo de sus cuencas—. Seré inmortal como ellos, para que mami pueda abrazarme siempre… A este suave y cariñoso cervatillo le puse yo el nombre.

—¡Coah, coah, coah! —respondió el ave ante el sobrecogedor relato del entusiasmado niño, y no pudo frenar sus ansias por revolotear.

—Estas marionetas son mis muñecos, juego con ellas. ¡Es que no tengo amigos! Como no voy al colegio… —se lamentó Borja paseando su lengua por su dentadura—. ¡Mira! Tengo un diente colgando, pronto vendrá el ratoncito Pérez.

La cuidadora bajó al sótano mientras la abuela del niño veía una telenovela en la planta de arriba. Mantuvo una distancia prudencial con Borja, que daba saltos cerca de la jaula del ave. Apoyó su trasero en el filo de la mesa donde estaba el ordenador, la cafetera y una ardilla disecada que usaba de pisapapeles. Una insistente llamada entrante hacía vibrar su mano, pues el corazón lo tenía sólido como el acero. Apresuradamente, tomó la inyección y la inoculó en la ardilla que coronaba los documentos. La sanitaria le pidió el brazo al niño una vez se deshizo del medicamento. Clavó un centímetro de aguja y la sacó, bajo la atenta mirada del cuervo.

—¡No me ha dolido nada! —exclamó el niño.

La enfermera sonrió apócrifamente y luego atendió la llamada.

—¿Sí…? Unai…, no podía descolgar antes… Sí, claro… A tu preocupación le quedan tres semanas a mucho… Si desconfías de mí es tu problema… Se lo ha tragado… Pues el contenido ha ido a parar a una ardilla seca del sótano… ¡Prepara mi dinero, yo ya he hecho mi trabajo! Estoy deseando acabar con esto y pagar mi deuda con el banco para que no me desahucien… ¡Uyy! En esta situación, está feo decir esa palabra… Ya hablamos.

El cuervo escuchó la cínica conversación de la cuidadora con la otra persona, y no le hizo falta tener inteligencia humana para enlazar las respuestas que hacían referencia a los cuidados de Borja. Por un instante prefirió ser cuervo y estar exento de las traiciones humanas. Pero no estaba dispuesto a ser un diseccionado cruelmente. Tenía un valioso testimonio para esclarecer el crimen… Aunque, claro, era un ave parlante y, posiblemente, nadie le prestara atención ante el relato real de lo que vivió allí dentro.

Un brillo en el hueco de la escalera del sótano advirtió a Pau que la puerta estaba abierta y pensó en un plan improvisado de escape, pues la solución la tenía justo delante, tras una sonrisa casi fluorescente.

—¡Coah! Amigos. Seré tu amigo, Borja —respondió Pau, con voz de loro—. Abre y salgamos a jugar al césped.

Borja frunció el ceño. Luego sonrió y cimbreó el diente de leche flojo con la lengua. Seguidamente, corrió el cerrojo de la trampilla de la jaula para cotorras. Pau agitó sus alas y usó sus dos quilos de pluma y carne como un ariete, con el fin de desplazar la puerta. El niño intentó seguirlo, pero el ave de color negro batió sus alas con fuerza y escapó escaleras arriba en dirección al exterior.

—¡Pau! ¡¡Espérame!! —exclamó el niño tropezando con los pies de Leticia, que solo atendió a cubrirse el rostro.

—¡A saber cuánto iba a cobrar tu madre por ese pájaro! —recriminó la cuidadora mientras levantaba al niño del suelo.

—¡Tenemos que salir! ¡Vamos a jugar con Pajarito! —hostigó el niño a la enfermera.

—No te muevas de aquí, Borja. Ese pájaro negro se ha escapado. Está chispeando y tienes fiebre.

El cuervo descendió ligero y hábil sobre las copas de los árboles. Surcó el cielo aplomado y contempló, como lo haría el propio sol, el vehículo de su secuestradora, un pick up con doce años. Decidió descender en picado y aprovechó que el vehículo estaba detenido en un semáforo para posarse en el espejo retrovisor, junto a la ventanilla, y despedirse para siempre de su captora. Brilli se percató y Hernández se bajó del coche desenfundando su arma reglamentaria. El semáforo se puso en verde, como los ojos resplandecientes del pájaro, cosa que paralizó al agente como un conejo ante los faros de un automóvil. Una melodía con acordes de claxon y alguna barbaridad andaluza a capela escaparon de los coches, que tenían prisa por llegar a sus destinos.

—¡No te fíes de la cuidadora de tu hijo! ¡Coah!

Hernández enfundó el arma y se guareció en el vehículo. Pau emprendió de nuevo su ascenso entre las nubes. El temporal de lluvia estaba en stand by, y el vuelo se hacía ahora agradable. Volaba entre golondrinas, gorriones e insectos. Podía ver aquello que se agitaba por el suelo y lo que brillaba con total nitidez. Ningún matiz escapaba de su asombrosa visión de ave. Instintivamente, descendió hacia un vertedero, y con sus garras atrapó un roedor que se buscaba la vida entre los apestosos restos de basura. Antes de que se diera cuenta, lo había engullido vivo. Extrañamente no sintió asco, pero la sensación le hizo recordar que era libre, sí, pero atrapado en un cuerpo de cuervo.

Procuró orientarse por los cielos, leer algún cartel de carretera en busca del Norte, para regresar a su Barcelona natal. Su intención era volver junto a su abuela, y no saber más de psiquiátricos. Pero la imagen de Micah, su amante, vino a sus recuerdos como un flashback que desestabilizó su cuerpo. Debía darle las gracias, decirle que —a pesar de todo— lo amaba. Pero el buche le devolvió un sabor amargo, que no venía solo. Pues varias cuestiones asaltaron su mente de pájaro:

—«¿Y qué le digo yo a mi abuela? ¿Ahora soy un asqueroso pájaro? ¿Quién me va a querer, si no tenía cabida en mi entorno antes, cuando era un obeso con una minusvalía?, ¡Micah no podrá amar ahora a un cuervo negro! Además, mi abuela… Ella siempre me aceptó, pero me fui sin decirle nada, con una nota cobarde… Y no podré siquiera ir a la cárcel a verla en un triste vis a vis».

El ocaso se plasmó en el horizonte como una puñalada en el costado del cielo, y una llamada instintiva le advirtió de que tenía que buscar refugio para la noche… Pero desoyó la intuición animal y prefirió quedarse a la intemperie. Decidió posarse a ras de suelo en un milenario viñedo y aguardar a que una alimaña salvaje lo devorase en mitad de la noche. Se sentía como en muchas ocasiones, sin saber cuál era su lugar en este mundo.

La situación no había mejorado. Antes era un humano minusválido con disforia de género y ahora era un cuervo carroñero. Por suerte, su àvia, su abuela del alma, siempre estaba ahí para apoyarlo, con una caricia o con una frase: «Pau, Dios te quita habilidades para darte otras virtudes. En la variedad está la belleza, y a ti, El Creador te ha dado un corazón que no te cabe en el pecho. Busca siempre ser útil, nunca te abandones a ti mismo. Recuerda que eres especial por alguna razón».

Pau desplegó sus alas lentamente y las contempló extendidas sobre la albariza[8], y se abrumó por todo aquello que parecía tan real…, pues tenía recuerdos y lógica humana. Pero el instinto animal brotaba cada vez más en su interior. Notaba cómo esa llamada salvaje le reclamaba, cada vez con más fuerza, y la Naturaleza le comía la humanidad inexorablemente.

No muy lejos de allí, un fuerte olor a carroña despertó sus sentidos. Pau cedió sin más, dando una docena de saltos sobre el terreno arcilloso. Allí encontró comida: vísceras y carne. Saltó sobre el cadáver repleto de moscas, avispas y ratas; y comenzó a tirar de la piel, que ya había perdido su elasticidad natural por el rigor mortis. Su pico se hundía como un puñal, en busca de la parte jugosa. El cuervo no se paró a pensar qué tipo de animal era aquel, pero era una pieza grande. Cuando quiso darse cuenta, tenía el estómago lleno, haciendo honor a su condición de necrófago.

De un salto, bajó del concurrido cuerpo y se posó junto a unas hojas de papel arrugadas. Se acomodó sobre ellas y aguardó, como si estuviese en un nido. Por su vera pasaban ratones en busca de la cena y, por encima de él, una sombra cubrió el sol como si fuese una nube pasajera. Luego le volvió a ocurrir, y el cuervo entendió que aquello no era fruto de la casualidad. Al alzar la mirada, contempló un buitre leonado que venía a por su porción de carne, realizando vuelos en espiral. Pau decidió alejarse del concurrido cadáver. Preparó sus alas; sabía lo importante que era tener unas plumas cuidadas para sobrevivir y se acicaló antes de emprender el vuelo a otro lugar. Un brillo de tinta sobre el papel acaparó su atención y pudo leer un fragmento de un solo golpe de vista: «Te amo, Micah, pero no quiero ser tu segundo plato…». Estaba leyendo su propia letra y esa certeza le partió su corazón de ave.

—«¡Ouch! No, no, no, no. No puede ser… ¿Pero… ¿quién te ha hecho esto? ¿Qué ha pasado?» —lamentó Pau, lleno de horror e impotencia.

El buitre bajó inmenso, espantando hasta las codiciosas ratas. Pau aprendió de las veteranas roedoras y revoloteó apartándose del banquete. El sol resbaló por una loma, como una bengala arrojada en una isla desierta; finalmente, se apagó y dio paso la oscuridad. El cuervo emprendió el vuelo hacia el brillo de la luna. Desde arriba, corroboró lo que su alma no quería declarar: estaba rodeado por sus cartas, tenía la bata de enfermero, el chaleco reflectante y una pulsera de cuero que Pau le regaló un día… Sin duda, aquel cadáver del que se alimentó correspondía a su ex pareja: Micah.

Rápidamente, descubrió que los cuervos no lloran. Ese desahogo necesario solo estaba reservado para los humanos. Sin embargo, pudo lamentarse, y eso sobrecogió a otras aves, que ahuecaron las alas para refugiarse del diabólico graznido de dolor. Su impotencia era máxima, pues no esperaba un final así para Micah. Igual, si se hubiera marchado sin más, estaría vivo…

El buitre leonado, que anteponía su apetito a su reloj biológico, venía dispuesto a dejar solo un saco de huesos en aquel barranco olvidado. No tenía opción alguna de espantar a ese carroñero, pero, quizás, sí podía hacer algo para que su mujer pudiera velar su cuerpo y, para ello, solo había una persona capaz de oír a un pajarraco parlante: Borja.

El cuervo realizó un giro de ciento ochenta grados, con ayuda de su cola en forma de rombo. Lleno de fuerza, decidió dar aviso y que le diesen sepultura a Micah, el cual era muy cristiano. Y, con miedo de que su humanidad fuese devorada por la llamada animal, puso rumbo a casa de Brilli, antes de que se le fuese la memoria. En la soledad de la noche, mientras se sentía liviano sobre el aire, sentenció:

—Brígida, ¡coah! Ahora vas a oír lo que te tengo que decir, como humano, o… puede que te saque un ojo…, como cuervo… ¡Coah!

XV

Tres razones

La noche hervía el cuerpo del niño, como si la luna alterase su sistema inmunológico. Brilli colocó el séptimo trapo de agua fría en la frente de Borja y suspiró. Hacía tiempo que no tenía una recaída tan grande y eso le generó un nuevo estrés, que sabía que le pasaría factura. No era la primera vez que pensaba en dejar el Cuerpo Nacional de Policía y vivir cuidando de su hijo el tiempo que le restaba; pero necesitaba ingresos para subsanar la medicación de su tesoro. Por eso seguía ejerciendo; por ello y por mantener su mente alejada del problema sin resolver que ofrece padecer una enfermedad rara. Esta nueva investigación sobre el crimen del psiquiátrico era un paliativo importante que retrasaba su inminente caída en una depresión severa.

La madre elevó por enésima vez la huesuda axila de Borja y luego le bajó el brazo para sostener el termómetro. Al cabo de unos minutos, pudo comprobar que la fiebre comenzaba a remitir y que su hijo, lentamente, penetraba en el reino de lo onírico. Brilli le besó en la mejilla y contempló la luna a través de la ventana.

—«Mantente ahí» —masculló para sí sola, pues con cada nuevo sol su hijo se apagaba un poco más.

Luego retiró el paño húmedo y lo devolvió al barreño que había a los pies de la cama. Tomó el recipiente y se dirigió al baño. Antes de cruzar el dintel de la habitación, miró hacia atrás para mirar por última vez a su angelito, y se quedó tranquila con su calma. Le envió a su madre, Conchi Bocanegra, un Whatsapp, contando que a Borja le había remitido la fiebre, y apagó el teléfono. Se desnudó, se dio una ducha y se puso su pijama de raso. Sola, consigo misma y sus temores, se acurrucó sobre la amplia cama de matrimonio. Sus ojos no tardaron en entrar en la llamada fase del sueño REM, y Brilli, simplemente, se dejó llevar.

Mientras tanto, en la habitación aledaña, algo despertó ipso facto a Borja. Una gélida mano acarició las mejillas del niño. El viento penetraba por la ventana entreabierta. El niño se reincorporó y pudo ver una silueta negra y ruidosa que empleaba cierta destreza para subir la ventana con el pico.

El niño hacía tiempo que no tenía terrores nocturnos, pero, por un instante, sufrió un ataque de pánico. Se enroscó en las sábanas y aguardó a que aquella sombra emplumada cerrase el cristal. El soplo del viento dejó de musitar y el cuervo contemplaba al niño con sus dos ojos verdes, que parecían bengalas encendidas.

—No temas, Borja. ¡Coah! He vuelto para ser tu amigo y jugar juntos.

—¡¿Pajarito?! ¡¡Pajarito!!

El enclenque niño recorrió la distancia que había desde la cama hasta la ventana y, sin temor alguno, tomó los dos kilos de ave entre sus manos y lo apretó contra su pecho, como si fuese un cojín de plumas. El niño recibía un suave tacto; Pau, en cambio, notaba el nerviosismo de quien lo apretaba en su regazo. Borja lo llevó a su cama y, con una sonrisa de oreja a oreja, lo recostó bajo su aliento, donde el cuervo percibía partículas típicas de la putrefacción…, y supo que algo no iba bien en la salud del niño.

—Por favor —sugirió el ave temiendo su instinto animal—. Cierra los ojos.

El niño se resistía a cubrir el brillo del cristalino que tanto estaba alterando al ave. Borja estaba tan entusiasmado con el pájaro que ni la fuerte medicación hacía de contrapeso en sus párpados. Y Pau tuvo que hacer un esfuerzo titánico por no sacárselos, víctima del instinto que, poco a poco, se hacía con su conciencia.

El niño aguardó mirándolo, tentando su suerte, hasta que fue vencido por el sueño. Transcurrida una hora, el cuervo tomó un extremo de la sábana y cubrió el raquítico cuerpo del pequeño. Desestimó revolotear, y se desplazó a saltos por la tarima flotante creando un incómodo ruido con las garras… No tuvo que brincar demasiado para llegar hasta la madera de los pies de la cama de Brilli. Procuró no pisar la silueta de franela sobre el colchón y se colocó muy cerca de donde partían los pitidos de su asma. Allí decidió graznar con la máxima delicadeza posible, para traer al mundo terrenal a aquella mujer.

—¿Eres… tú?, ¿el cuervo parlanchín? —balbuceó sin abrir los ojos.

El cuervo echó la cabeza hacia atrás para crotear con el pico, como hacen las cigüeñas.

—¿Cómo has entrado? ¿Qué haces aquí? No soy tu dueña —masculló la inspectora sin saber a ciencia cierta si era parte de una pesadilla o si era real; instintivamente, abrió los párpados.

—He venido por tu hijo —sentenció el cuervo con aquella voz de loro mientras desplegaba la envergadura de sus negras alas.

Brígida se giró hacia un lado, dando la espalda al ave; no podía ser cierto que estuviese manteniendo una conversación con un simple Corvux corax. Pero el pajarraco venía decidido a hablar con la inspectora y prorrumpió con un chasquido de pico. Brígida se sobrecogió por el sonido y dio un par de giros sobre la almohada para borrar la imagen del ave, como si su cabeza fuese un Telesketch agitado por las manos de un niño. Pau insistió y finalmente ella se dio por vencida. Tornó su mirada hacia el visitante nocturno, observando el halo tenebroso que ofrecía la luz del despertador digital a la silueta de alas desplegadas. El olor a plumaje sucio, a ave mojada, le provocó una sensación nauseabunda que predecía al pánico que estaba a punto de hacerla enloquecer.

—No… tttt… te llevarás a mmmm… mi hijo —tartamudeó notando palpitaciones en su pecho que dieron paso a una incesante sudoración—. Dice Hernández que eres el mensajero de la muerte. No estoy preparada para vivir sin él. Sin mi hijo.

—No puedo curarlo, solo vengo a hacerle feliz los días que le restan —explicó con claridad el ave mientras ella lo miraba estupefacta.

Brígida se frotó los ojos y se reincorporó; todo era demasiado desconcertante y se enfrascó en que se habría despersonificado o que vivía un sueño lúcido en el que podía razonar y tomar decisiones.

—Todo esto no tiene sentido… —se dijo a sí misma—. Hernández me ha debido de sugestionar; es solo una pesadilla, muy real.

El cuervo le arrojó un picotazo en el pendiente con forma de bolita de la oreja, y esta espabiló de inmediato.

—¿Pero qué eres? —su rostro mostró asombro, pánico, y la asfixiante angustia le apretó el cuello como si fuese un constrictor herpes zoster.

—¡Escúchame! ¡Coah! La enfermera de tu hijo es mala.

—¿Qué sabrá un pájaro de medicamentos? —se aterró Brígida alejándose de aquel afilado pico con ayuda de sus codos sobre el colchón.

—Lo inyectó en una ardilla —sentenció, hablando casi como un humano.

—Leticia es una enfermera muy cualificada, jamás haría eso. ¿Qué tramas, pajarraco? —desconfió de su treta.

—Yo era un celador del psiquiátrico. ¡Coah, coah! —graznó—. No te guíes por las apariencias.

—Si no quieres el alma de mi hijo, ¿por qué has vuelto? —preguntó buscando en su mesita de noche algún objeto contundente.

—Tengo tres razones: denunciar un cadáver, escribir una carta a mi abuela y hacer feliz a tu hijo. ¡Coah! Enciérrame en la jaula —propuso.

—Pudiendo volar libre, ¿qué ave se autoimpone estar cautiva en casa de una taxidermista? —intrigó Brígida, pensando en diseccionarlo a la mínima oportunidad.

XVI

La enfermedad de Borja

El ave se acercó hasta su frente. Brígida percibía un olor nauseabundo que escapaba de sus plumas negras. El cuervo respondió:

—Ya estoy atrapado en un cuerpo que no es el mío…, y por segunda vez. Antes era una mujer en un cuerpo de hombre… Ahora, ya sabes —confesó, haciendo sus vibraciones vocales cada vez más humanas.

—Todo esto me parece de locos, una alucinación… Pero si mi hijo así lo quiere, ¡accederé!

—Morir es solo cuestión de tiempo. Quiero ser útil dentro de mis limitaciones, y Borja necesita una mascota.

Brígida se levantó de la cama y el pajarraco le siguió dando saltos. Se coló en la cocina y en una taza puso unos trozos de pan, fruta y agua; luego descendió hasta el sótano. Allí el cuervo se puso sobre la jaula, esperando a ser encerrado. La inspectora tomó la ardilla y contempló que el animal disecado estaba aún húmedo en el pecho, y supo que el relato del cuervo parecía ser cierto.

Abrió la jaula y colocó la comida; tenía un bebedero con agua.

—¿Puedo hacerte una pregunta? —dijo el cuervo.

—Me resulta cuanto menos absurdo establecer una conversación con un «orvus corax» parlante, si te soy sincera… Pero, de ahora en adelante, seré todo oídos para ti.

—¿Por qué le has dicho a tu hijo que vas a disecarlo? ¡Coah!

—¿Qué le puede decir una madre a un hijo de seis años que sabe que se va a morir? No existen palabras para convencerlo, no hay argumentos… Tienes que afrontar todo esto sola, con autoengaños. No me explico cómo te ha contado eso a ti.

—Los amigos forjan sus amistades, contándose secretos… Y parece ser que tú no le prestas demasiada atención.

—Borja me dijo una vez que parecía que los animales estaban vivos… y yo aproveché su entusiasmo para decirle que así siempre estaríamos juntos. Es lamentable, pero vi su rostro iluminado y supe que le estaría dando algo de tranquilidad.

—¿Y qué tiene? ¡Coah!

La inspectora no respondió. Simplemente, se fue hacia la cafetera que tenía junto al ordenador de mesa y colocó una cápsula de café con aroma a vainilla. En segundos, ya disponía de una humeante taza de insomnio.

—¡Esto es absurdo! —murmuró dando un largo sorbo—. Borja padece una enfermedad rara; la desarrollan una entre un millón de habitantes…, y a mi hijo le tocó esa mala lotería. El Estado no invierte en tratamientos, la Unión Europea mira a otro lado y la investigación privada es la única pero insuficiente vía de recuperación. Está probando un tratamiento experimental, pero si la última dosis no le ha sido administrada, seguramente no se cura.

—¿Pero en qué le afecta, realmente?

—Una infección en el nervio vago que da movimiento al estómago: gastroparesia. Además, tiene células tumorosas por todo el cuerpo… Es una enfermedad muy cruel… ¿Satisfecho?

—Lo siento mucho. Nadie merece estar enfermo.

—Uno no sabe la suerte que tiene hasta que no oye las desdichas de los demás.

—¿Y cuánto tiempo le resta? ¡Cruaac, cruaaac! —urajeó el cuervo.

—Pensé que tú me lo ibas a decir —Terminó el café de un trago—. Prefiero no pensar, intento vivir cada minuto.

—¿Y el padre? —dijo claramente y cerró el pico antes de grajear molestamente.

—Muchas preguntas para una primera cita, ¿no?

—Cerca del psiquiátrico, en un barranco. ¡Coah! Se llama Micah Depner. Está muerto.

—¿Tú lo has matado?

—En parte…

El cuervo agitó el pico, haciendo un gesto afirmativo. La inspectora encendió el ordenador, metió su clave de autorización y entró en el sistema. Tecleó el nombre dicho por el cuervo. Enseguida apareció un «busca» de detención y personificación. La inspectora miró al ave a los ojos y llamó a la comisaría para que fuesen en busca del posible cadáver, sin decir quién le había brindado la información.

Pau respiró tranquilo, había hecho todo lo posible —desde su perspectiva de cuervo— por ayudar a su pareja sentimental. En su mente se hacía cada vez más claro que el instinto animal estaba dominando sus acciones y que cada vez podía expresarse con peor nitidez, graznando con más frecuencia.

La inspectora tomó un papel y le pidió al cuervo que le dijese aquello que quería poner a esa persona. El ave dio unos pasos hasta toparse con los barrotes y seguidamente parló mientras la mujer transcribía:

—Querida Àvia Margot, te quiero mucho. No sé por dónde empezar ¡Croaaac! ¡Coah, coah! ¡croaac!… ¡Coah! ¡Coah!…

La inspectora cesó su gesto y contempló al cuervo, que parecía haber perdido la facultad humana del habla. Crascitó de nuevo, y más repetido; ahora parecía una simple urraca. El ave apretó su fuerte pico contra los barrotes en señal de impotencia, y ahuecó sus alas, frustrado por no poder expresar lo que sentía a su abuela; ahora era un simple pájaro.

Brígida se quedó pensando en todo aquello. Un nuevo puzle acababa de desmoronarse ante ella y ahora le tocaba encajar las piezas una a una. Su teléfono sonó en la noche; era una nota de audio de WhatsApp de Enrique Aragón.

—¿Qué haces, inspectora?

—Hablando con el cuervo que tú me regalaste. Sabe cosas de lo que allí pasó y además tiene un DyP.

—¿Qué has tomado, Brígida?, ¿estás borracha?

—Ya me gustaría. Supongo que me he acostumbrado a convivir con el terror, y lo inaudito me parece normal.

—Yo que pensé que estabas abriendo con un bisturí su pecho, y resulta que estás de chismorreos.

—Hubiera sido un buen pasatiempo para esta noche de insomnio. Pero Borja quiere a esta ave como a una mascota… Se le ilumina una sonrisa en la cara, y eso no tiene precio, Enrique.

—¡Cuánto daría yo por tener a mi hija!, ¡aunque fuese enferma! —expresó Aragón y luego se corrigió—: Aunque es muy egoísta pensar así…, lo sé.

—Creo que te entiendo, a pesar de todo. Es lo más horrible que le puede pasar a unos padres… A ti te costó el divorcio.

—El destino se cobró todo lo que me importaba de un plumazo. Al principio me sentía muerto en vida… Pero… no sé, llega un día en que te resignas y te alegras de los momentos vividos con ella —confesó mostrando su cara más sensible—. A veces pienso que soy un ácaro atrapado en el polvo del pasado.

—Tienes dieciséis años de recuerdos…; yo a mucho tendré ocho.

—Deberíamos vivir juntos, nos entenderíamos muy bien —animó a Brígida.

—Sabes que me gustas, pero no quiero cuidar de ti. Ya tengo bastante con Borja.

—¡Touché! —expectoró y cambió de tema—. A ver qué sorpresita nos dan los de la Científica… el asunto pinta muy feo. En los medios digitales ya están hablando del caso. Igual nos hacemos famosos… y ruedan una película.

—La mención pública siempre viene bien, pero que nuestros nombres queden atados a esta noticia de por vida no me agrada. ¡Es uno de los peores crímenes de los últimos tiempos!

—Es el mayor crimen cometido en Jerez de la Frontera —apostilló Aragón—. Cuarenta y nueve víctimas en el mismo escenario.

—Cincuenta… Al parecer, puede haber un cadáver más entre las viñas. Pero no sé si es fiable la fuente.

—Una nueva víctima. ¿Eso te lo ha contado el panchito? —especuló Aragón.

—No. Me lo ha contad…

Aragón apagó el teléfono. Y Brígida no entendió por qué se había molestado.

«Igual se ha quedado sin batería», pensó la inspectora.

XVII

Una autopsia aterradora

La cita con el forense era ineludible. A las doce estaría presente en el Instituto de Medicina Legal de Cádiz, junto a un compañero. Pero la inspectora Ferrer siempre se levantaba temprano, pues tenía una rutina matinal algo tediosa. Borja no iba al colegio, pero tenía que prepararlo para sus curas; hoy venía su abuela y lo llevaba al hospital para su sesión de diálisis. Brígida aprovechó para hacer una visita a la Fundación de Enfermedades Raras de Jerez; tenía que hablar con el doctor Bonilla sobre el tratamiento fallido de su hijo.

Aparcó el vehículo cerca de comisaría y ascendió caminando por el casco antiguo. La Catedral y la enorme fachada blanca de una bodega estrechaban la calzada empedrada que vomitaba sobre la Alameda Vieja. La sacristía del negocio de los vinos perfumaba la ciudad con su peculiar aroma, junto a los puestos ambulantes de churros y porras. Tras subir unas escaleras, llegó hasta la cima de una plaza coronada por el Alcázar, fortaleza de inconfundible aspecto almohade. Cruzó luego la Plaza del Arenal esquivando aquellas vallas rojizas de madera, que convertían la Semana Santa de Jerez en un ruedo taurino. Desde lejos, parecía que salía de un burladero para torear un astado. El olor a azahar reemplazó al del vino; el de los churros persistía.

En una esquina, se hallaba el pequeño local que antes era una mutua de riesgos laborales. Ahora recibía a las familias de la comarca que padecían alguna enfermedad rara. Allí dentro estaba el despacho de San Pedro: todo aquel que entraba en busca de un remedio milagroso recibía a cambio una llave para el Cielo. El olor a lejía era el perfume habitual de aquel edificio y una multitud de dibujos y manualidades infantiles decoraban sus paredes. La recepcionista —una mujer obesa, que leía una revista de chismorreos de famosos mientras masticaba chicle como si su boca fuese una hormigonera— saludó a la inspectora y marcó la extensión telefónica para avisar al doctor de que tenía una paciente a la espera. De una sala, salió Bonilla junto a una familia y entre sus componentes había un adolescente que no llevaba auriculares ni móviles; simplemente lucía una mirada perdida. Jamás los había visto Brilli, ni tampoco formaban parte de su grupo del Whatsapp de la Fundación, por lo que entendió que acababan de darles la descorazonada noticia de que la enfermedad que padecía el chico no tenía remedio.

El doctor caminó con su bata abierta y una camisa de cuadros ceñida que advertía de su buen estado físico. En el bolsillo de su pecho asomaba un bolígrafo metálico que siempre estaba allí y que más bien parecía un adorno, pues nunca lo usaba para escribir o recetar algún medicamento.

—Brilli, ¿qué le trae por aquí? —preguntó alegremente Bonilla, desvinculado del reciente mal trago.

—Quería hablarle sobre Borja. Esta noche ha tenido una fiebre muy alta y no noto mejoría con este medicamento tan costoso.

El doctor la tomó del brazo y se la llevó hasta su consulta. Allí tenía fotos con niñas y niños que posiblemente ya eran angelitos, además de menciones en prensa por haber realizado operaciones en países tercermundistas. Luis Bonilla era una persona altruista que había dejado su puesto en el hospital Josep Carreras para dedicarse a investigar y promover la investigación privada de enfermedades olvidadas por el sistema sanitario de la Comunidad Europea.

—Cuénteme.

—Tengo sospechas de que no se le está administrando correctamente la medicación a mi hijo.

—¡Es un inyectable! Una enfermera en prácticas no erraría al suministrarla, por lo que Leticia, incluso con los ojos cerrados, sería capaz de hacerlo bien.

—Desconozco la causa de por qué lo hace, pero solo hay una persona que puede estar tras esto.

—¿Una persona o un monstruo?

Brígida agachó la mirada y contempló sus jeans blancos. De su rodilla arrancó un fleco que sobresalía del corte en la tela.

—Tengo que conseguir de nuevo esa medicina. De las tres dosis, creo que solo le puso la primera, delante de mí.

—Creo que la está juzgando de algo muy grave; Leticia es una enfermera muy apañada —defendió a la sanitaria.

—Todo tiene un precio, doctor Bonilla. Y el mal siempre corrompe a los corazones más débiles… Leticia es la marioneta de mi ex marido. ¡Necesito repetir el tratamiento!

—Usted sabe —dijo Bonilla reptando su mano por la mesa hasta ponerla sobre la de Brígida— que la medicación experimental que le he estado suministrando sale de laboratorios clandestinos del extranjero que prueban en humanos antes de venderle la patente a las grandes farmacéuticas. ¿Es consciente de ello? Me puedo buscar un lío con la Justicia si me pillan en una aduana con estas medicinas. Pero, como bien sabe, todo tiene un precio. Sé que hay un laboratorio en la India que está probando una especie de medicina que regenera los nervios, e igual esta es una nueva oportunidad.

—¿Y cuánto hay que poner sobre su mesa?

—Mucho, Brilli, mucho —lamentó el doctor—. Pero es mi deber comunicarle que existe esa medicina, por cara que salga. Agilizaré los contactos y la llamaré con la cuantía. Pero asegúrese bien de que esas dosis hayan sido suministradas correctamente, pues una de las condiciones para recibir estos tratamientos ilegales es remitir un informe sobre los efectos negativos y positivos sobre los pacientes.

—No voy a hablar con Unai; es demasiado retorcido como para confesar algo así… ¡No sería tan estúpido de revelar algo tan grave! Pero pondré cámaras y tendré algo en que respaldarme. ¿Podría recetarme algo inyectable que sea inocuo para Borja?

—El doctor sacó el talonario y escribió algo en lenguaje cuneiforme que solo el de la farmacia sería capaz de descifrar.

—Gracias, Bonilla, y no me demore esta consulta del medicamento con su contacto, por favor.

—Mi vocación es salvar vidas a cualquier precio… Se lo prometí a mi mujer antes de que se la llevase esa cruel enfermedad degenerativa.

—Es usted un santo —añadió Brilli.

—Soy un apasionado de mi trabajo, solo eso —finalizó.

—Gracias por fomentar el crowdfunding solidario. Me está ayudando mucho a subsanar el tratamiento auxiliar de Borja.

—¡Es una herramienta genial! —se emocionó Bonilla—. Hoy en día, estás páginas online son una manera eficiente de financiación en masa para unir a personas de buen corazón con causas solidarias. Un euro al mes no es dinero, ya no cuesta eso ni un café de máquina expendedora.

—Debo marcharme —se excusó Brígida.

—Tenemos cosas que hacer… Yo voy al laboratorio. Estamos estrenando un nuevo microscopio, gracias a la inversión privada. ¡Es la magia del crowdfunding!

Brígida salió de la Fundación oyendo los molestos chasquidos del chicle que masticaba la recepcionista y, lamentablemente, vio bajar de un coche a una chica de la edad de su hijo, en una silla de ruedas. Se indignó al pensar que los gobiernos no invertían en Investigación y miraban hacia otro lado, como si los niños y niñas de sus países fuesen una mala inversión de futuro. Y cuando la muerte de un ser querido marcaba negativamente la salud de quienes estaban a su alrededor, se transformaba en bajas laborales, depresiones, dolencias del corazón y trastornos mentales, haciendo mella, en este caso, en las arcas de la Seguridad Social de España.

Al pasar por un zaguán donde se mostraba la figura de un Cristo tras una cristalera, Brígida se santiguó y caminó hacia el piso-estudio de su amiga Lola Guzmán. De aspecto señorial, la que fue una casa con muchas habitaciones ahora dividía a varias familias. La angosta escalera la condujo hacia la última planta, donde halló una puerta moderna que no coordinaba con el vetusto edificio. Pulsó el timbre generosamente y notó que alguien cubría el orificio de la mirilla. Luego se oyó una cadena para entreabrir la puerta y tres puntos de cerradura blindada. Entonces, una demacrada treintañera de pelos entrecanos y ojazos azules le dedicó una sonrisa preciosa.

—¡¡Lola!! —Brígida la abrazó con fuerza y percibió su olor a gel de baño; eso le gustó, que tras todo aquel trance mantuviera su higiene y orden mental a raya aunque apenas salía fuera—. No es tan fácil. Debo hacer un delito penado hasta con 2 años de cárcel si hackeo esto.

—Estás divina, Brilli —le lanzó un cumplido a su amiga mientras la inspectora clavaba la mirada en un bello lienzo con un significado cruel y, bajo este vio unas maletas rojas.

—Es todo fachada, Lola. Por dentro estoy destrozada —se sinceró, despegándose del achuchón y sentándose en una chaise-longe de color marfil.

—¿Tu hijo? ¿Ha empeorado? ¡Pero si tenía un tratamiento carísimo…! ¡Aunque fuera experimental! —se alarmó y concluyó Lola.

—La salud de Borja es mi prioridad —masculló Brígida aguantando el puchero que avecinaba un mar de lágrimas—. Pero es un cúmulo de cosas. Me frustro al no poder costear un nuevo tratamiento; dudo si estaré capacitada para hacer frente al crimen múltiple que tengo que resolver; y sufro cuando veo que no tengo tiempo para mí, para mimarme…

—Para eso me tienes, amiga —abrazó de nuevo a Brígida, haciendo de pañuelo de lágrimas.

—He puesto mi casa en venta. El banco no me la rehipoteca. Haré todo lo posible por ganar un día. Al final…

—Yo… no soy buena madre. Pero imagino lo que puedes sentir. Estuve mucho tiempo buscando un hijo y cuando me quedé embarazada lo maté —se inmoló Lola acompañándola en el llanto.

—No lo mataste. Simplemente, no querías un hijo al que odiar. ¡No te castigues! Y perdóname —se disculpó Brígida—. No debería haber venido a meterte esta negatividad en casa.

—No pasa nada. Ya en su día, cuando volví de Madrid, fuiste mi confidente, mi punto de apoyo. Y te estoy muy agradecida.

—¿Y esas maletas? —señaló Brilli los tres bultos.

—Por eso te envié un Whatsapp, quería despedirme de ti.

—¿Te vas de vacaciones?

—Vuelvo al Cuartel de la Guardia Civil. Hay muchos hijos de puta sueltos y hay que mantenerlos a raya. En una hora tengo depilación, peluquería y dentista… Mañana vuelo.

Brilli tomó un cuadro de 15x10 cm de una mesita auxiliar y se quedó fija mirando la foto de Jura de Bandera de Lola Guzmán.

—No sabía los peligros que entrañaba velar por los ciudadanos —confesó Lola—. ¿Quién me mandaría formar parte del grupo de la UCO y viajar aquel día con mi difunto marido a un lugar equivocado? La ambición nos mete en ocasiones en crueles entuertos. Parece que no elegimos nuestro sino.

—Yo tengo miedo por el nuevo caso. No sabemos realmente a quiénes nos enfrentamos… El CNI está husmeando tras nuestro trasero.

—El caso Tangram —recalcó con el nombre que se había filtrado a los medios, a pesar de estar bajo secreto de sumario—. Ten mucho cuidado. Esos degenerados llega un momento en que no le es suficiente lo que hay en las calles; buscan un trofeo distinto, y se acercan mucho a nosotras.

—Tu caso fue muy llamativo. Uno de los casos más perturbadores a los que se ha enfrentado la OCU. El caso de «Mi lienzo es tu muerte» —recordó Brilli levantándose y contemplando aquella pintura de una mujer desnuda en una playa, con los rasgos de su amiga Lola—. No me explico por qué guardas este retrato que te hizo aquel perverso criminal.

—Lo suyo era recrear obras de arte en las escenas del crimen… y me eligió de musa para arrebatármelo todo —silenció Lola y cambió de tercio—. Pintaba bien, ¡¿verdad?! Replicó «Sur la plage» a la perfección.

—Esto es martirizarse. No creo que te ayudase a salir de esta depresión —evidenció Brilli—. Aunque…, si te vas a reincorporar, es porque te sientes con los ánimos suficientes.

—Ese cuadro marca un punto de inflexión en mi vida. Una hora antes lo tenía todo: mi esposo estaba vivo, sin una bala en el corazón, me entusiasmaba mi trabajo, yo no era víctima de una violación y tampoco conocía el desgarrador sentimiento de culpa derivado de un aborto.

—¿Entonces? ¿Por qué no le prendes fuego a ese lienzo? ¿Por puro masoquismo?

—Me da dos respuestas cada vez que lo miro. Una, que fui feliz. Dos, que somos más vulnerables de lo que nos creemos y que el mal siempre perturba a los corazones más débiles.

—¿Y qué consejo me das para afrontar un caso complejo como este?

—Que no mezcles a los tuyos en estos asuntos. Aleja a las personas que quieres, si no quieres perderlo todo. Y que si tienes la ocasión de errar una bala en el pecho de uno de esos malnacidos, hazlo, no le des oportunidad a que te convierta en presa.

—Me alegro de que lo tengas superado, Lola. Te veo fuerte.

—Asimilado, Brígida, asimilado —dijo acercándose a un cajón y sacando un juego de llaves.

—Encárgate del alquiler de este piso y todo lo que saques empléalo en el tratamiento de Borja. Si un día regreso, ya te aviso para que comuniques a los inquilinos que deben abandonar el inmueble.

—Ni hablar.

—Yo vivo allí en la casa Cuartel y Andrés, mi compañero, también me ofrece su residencia. No me hace falta el dinero. Tu hijo necesita ayuda y aquí tienes una amiga —sentenció con una bonita sonrisa aunque algo tintada por los cafés.

—Te echaré de menos, Lola.

—Para eso están las redes sociales. Nos mantienen al día. Además, muchas veces vivimos cerca y no hacemos por vernos —espetó la mujer de aspecto dejado.

—Tienes razón. Llevaré flores al cementerio a tu Gabriel.

—¡No! Llévale un pincel —corrigió Lola—. Seguro que al otro lado sigue con su arte.

Tras un fuerte abrazo, Brígida tomó las llaves y se fue con sentimientos encontrados: alegre, porque Lola iba a retomar su rutina tras la tragedia; y triste, porque su única amiga íntima se iba a quinientos quilómetros de Jerez.

Tras oír algún que otro piropo e improvisado cante de flamenco en un corrillo, la inspectora siguió calle abajo, pasando bajo la bandera de Andalucía del ayuntamiento y después por delante de la iglesia de arte mudéjar del siglo XV, San Dionisio de Areopagita. Cruzó por delante del genuino bar Mónica para ojear si estaba Aragón en su interior; luego cruzó la plaza que daba a la puerta de la comisaría. Allí Chema le aguardaba charlando con el policía que daba seguridad al recinto. Al ver a la inspectora, se montó en el vehículo K. Brígida lo siguió y accedió por el lado del piloto.

—¿Tienes agujetas del karate? Todavía se me resienten las articulaciones de aquellas clases que me diste, ¿te acuerdas?

—Nihon Tai-Jitsu —rectificó Chema—. Te cedo el volante. Tengo entendido que te gusta mandar.

—Eso te han dicho… ¡Ains! ¡¿Cuántas marujas hay en comisaría?!

—Bueno, se escucha de todo. A saber qué oyes tú de mí —intrigó el de la Científica sacando de un bolsito una pomada.

—¿Es nuevo? —le preguntó Brígida viendo como este remangaba su camiseta de rayas y se untaba una crema sobre un tatuaje reluciente.

—Un samurái. Me lo he hecho para tapar un feo tribal que me hice con dieciocho años. Sin duda, es una mala edad para tomar decisiones tan duraderas —aclaró Chema embadurnando su brazo moreno de un brillo ceroso—. Por cierto, ¿tienes todas las vacunas puestas? —bromeó Chema pasando la yema de sus dedos por encima del polvo del salpicadero.

—¡Manda narices! No me había fijado, pero apostaría mi paga extra a que se pueden sembrar patatas ahí —bromeó, con cierta indignación por la falta de limpieza de los vehículos—. Por cierto. Esperaba al comisario Aramburu o a Daniel, de la Científica.

—Daniel ha ido al anatómico forense de Sevilla y el comisario está preparando una sala para llevar este caso. Aragón está puteado, ordenando expedientes en el sótano. Hernández está en la oficina de pasaportes.

—¡¿A ver qué nos cuentan los cadáveres?! —resopló la inspectora, que olía a perfume, pero no era suficiente para tapar el olor a sudor de la noche.

—El tiempo se nos echa encima y no sabemos si hay varios asesinos sueltos por la ciudad. Por cierto, en la radio están hablando del caso. La televisión nos está complicando las tareas de investigación, se saltan las cintas a la torera y, cuando nos damos cuenta, ya hay dos niñatos sacándose fotos… Incluso alguien les ha soplado el número de diligencia a la prensa: el 666/2017.

—Ese bar enfrente de la comisaría parece el Sálvame Deluxe —se indignó la inspectora—. Dos copas y se deslenguan con rapidez.

—Incluso saben que había animales… ¿Los van a sacrificar? —preguntó Chema sin perder la vista al frente.

—El zoológico los va a acoger, tienen espacio para ello.

—Lo que allí ocurrió en un margen de tres horas es algo insólito. Por cierto, ¿están en Cádiz los cuarenta y nueve cadáveres? Bueno, cincuenta con Yuri.

—Por eso Daniel ha ido a Sevilla —repitió, dándose cuenta de que la inspectora no le prestaba demasiada atención, pues ya se lo había dicho—. Hemos decidido agilizar la investigación y han sido repartidos los cuerpos por la toda la comunidad andaluza. En Cádiz tenemos a catorce, sin contar a Yuri; y en Sevilla hay catorce; en Málaga, siete; en Córdoba, otros siete; y otros siete, en Huelva.

—¿Por qué siete y sus múltiplos? Parece que eligió el número a posta.

—Aparecieron los cuerpos agrupados de siete en siete. Pero no es momento de sacar especulaciones, nos tenemos que ceñir a los indicios científicos.

—¡Espeluznante! —exclamó Brígida agitándose exageradamente por un escalofrío—. Jamás he tenido tan mala sensación en un lugar de los hechos. Me daba mala espina, notaba una sensación extraña, unos temblores constantes.

—Se sugestiona uno rápidamente. Mi compañero Daniel decía que veía un espectro al fondo del pasillo y que una muñeca se mantenía en pie en una de las habitaciones, a pesar de que sus piernas eran de trapo. Dice que estaba endemoniado el hospital.

—Tu compi se pasa las horas viendo videos paranormales y está deseando ver algo, un fenómeno inexplicable que contar para respaldar su vacío existencial —respondió Brígida pasando del argumento del friki de la Científica y retomando la compostura.

En la puerta del Anatómico de Cádiz, un par de micrófonos abordaron a los agentes, pues, a pesar de ir de paisano, estos supieron que venían a presenciar los exámenes post mortem; los periodistas en ocasiones manejan demasiada información y eso es un arma de destrucción masiva para la sociedad.

Tras tomar un par de ascensores, ambos agentes llegaron a la sala de autopsia. Se pusieron la ropa de prevención: protección facial, guantes, bata impermeable, delantal, calzas y gorro; y accedieron, guardando las distancias, a la zona de observación, sin ocupar el perímetro de trabajo ni el de circulación del personal. Un hedor nauseabundo les sacudió el olfato. La habitación tenía azulejos blancos y el suelo brillaba impoluto bajo las barras fluorescentes que iluminaban la estancia. Contra la pared, muebles metálicos con botes. Las mesitas auxiliares resultaban espeluznantes por el muestrario quirúrgico que exponían. A Chema le causaba especial estupor los escoplos, los escalpelos, los dilatadores y los viscerotomos, que se usaban exclusivamente para el cerebro.

Había dos camillas ocupadas por cadáveres cubiertos por sábanas y dos mesas de autopsia, con sus potentes lámparas, que recordaban a las que usan los dentistas en sus consultas; el resto estaría en las neveras con una etiqueta colgando del pie o de lo que les restase de hueso.

Ocho sanitarios trabajaban a destajo, esclareciendo los posibles motivos de sus fallecimientos. Cuatro por cada mesa. Brígida miró hacia uno de los forenses y quedó embelesada con el corte que trazaba de bisturí desde el mentón hasta el pubis, víctima de su afición a la taxidermia.

Allí, la médica legista, Rayna Buibidi, que acudió a la escena del crimen para levantar los cadáveres, retiraba ahora la tapa de los sesos de Yuri con una radial quirúrgica. Todos los cuerpos estaban siendo analizados según el protocolo aplicable cuando hay signos de violencia.

Chema y Brígida esperaron, como si estuviesen en mitad de una clase de la Universidad. Y al cabo de veinte minutos fueron atendidos.

La médica legista de claro origen tunecino vestía una indumentaria especial con guantes de cota de malla y una máscara con filtros. Esta se levantó la protección facial y se giró ante la presencia de los agentes.

—Hola, ¿qué tal, Chema? —saludó con una sonrisa la forense, que parecía que venía de Chernobyl.

—¡Rayna! Esto es una locura —resopló el chico de la Científica, y luego presentó a su compañera—. Ella es la inspectora Ferrer, de la UDEV. Es la encargada del caso.

—Ya la vi en el levantamiento de los cadáveres, junto al juez —aclaró—. Cuente, somos todo oídos.

—El examen post mortem es aterrador. Es muy extraña la técnica empleada en todos los cuerpos. La trayectoria de las marcas parece seguir un patrón. Todas las escisiones del torso, mutilaciones y decapitaciones han sido realizadas con la misma arma blanca: un cuchillo de sierra. Hay fragmentos de hueso en la herida, señal inequívoca de una lesión trazada a serrucho con una hoja dentada.

—¿Habéis podido determinar la hora de la muerte de todos los cadáveres?

—Los quince cuerpos murieron, uno tras otro, con un margen de error de una hora. Y la hora estimada del fallecimiento se produjo a las cuatro de la mañana.

—¡¿Me está diciendo que en una o dos horas arrancaron cuarenta y nueve pedazos con un cuchillo de cocina?!

—Bueno, yo no he hablado de un solo cuchillo, pero todas las lesiones pertenecen al mismo tipo de hoja: todas las heridas son lacerantes, provocando una marca idéntica de desgarro en los tejidos… Pero, lógicamente, una sola persona no puede cortar piel, hueso, cartílago, músculo, arterias y tendones, como si fuese mantequilla. Y con la dificultad de extraer figuras poligonales sobre los torsos —argumentó la forense.

—Solo ha aparecido un cuchillo de sierra en todo el edificio… Y era el que tenía esa paciente que está repleta de balazos y que está ahora con el coco al aire libre —dijo Brígida.

—¡Cómo olvidar esa postura inhumana sobre el capó del vehículo radio patrulla! —recalcó la forense—. Pero dudo que esta mujer, por su complexión, haya podido siquiera provocar un simple corte… Hace falta mucha fuerza para diseccionar esos tejidos.

—Perdona el inciso —advirtió Chema—. Tengo dos informaciones que me acaban de entrar por el móvil. Al parecer, ha aparecido otra arma blanca en la subida al hospital, pero es de hoja plana. Y Daniel, mi compañero, dice que la forense de Sevilla le ha preguntado si estos cadáveres estaban en un conservatorio de música, pues todos tenían el cerebelo a su máximo volumen, al igual que pasa con aquellos que tocan algún instrumento durante toda su vida.

—Ahora que lo mencionas, en los varones se aprecia ese rasgo. En las mujeres es impredecible, pues, por fisiología, ya lo tienen al máximo volumen —dictaminó la encargada de las autopsias.

—Las mujeres tenemos más materia gris… Somos más listas. —Guiñó Brígida a la forense.

—Como ser inferior que soy, tengo dudas —bromeó Chema—. ¿Hay alguna herida limpia que dé autoría a esta nueva arma?

—No hay heridas incisivas ni punzantes —descartó la forense agitando su cabeza—. Sin embargo, muchos de ellos tienen tejidos entre los dientes, de haberse roído sus propios dedos del pie. Un comportamiento bastante intrigante.

—Respecto a Yuri —intrigó la inspectora—, ¿qué nos dice el festín de balas que recibió? Tenemos a dos compañeros a punto de ser suspendidos. Los imbéciles vaciaron dos cargadores sobre ella porque dicen que no se detenía.

—Hemos hallado veinticinco orificios de entrada y catorce de salida. Según el «anillo de Fish», recibió la mayoría de disparos a larga distancia, pues no se apreciaba signo de «tatuaje»; luego algunos, a quema ropa, en el pecho; tres de ellos, al corazón; y un par de ellos, claramente a bocajarro, en el rostro, pues tenía la marca de la trompetilla —Cerró sus ojos para memorizar—. ¡Ahh! Y también un disparo en el cráneo, con el inequívoco «signo de Benassi».

—¡Tenían razón! —alucinó la inspectora—. ¿Pero cómo una mujer, con más de veinte heridas y tres impactos en el corazón, seguía avanzando?

—Cabe la posibilidad de que fuese al contrario…, que fuesen los agentes los que se acercaron a la víctima —discrepó Chema—. Pero la posición de Yuri, con esa persistencia cadavérica en el paragolpes del zeta, no deja lugar a dudas de que los dos agentes dispararon sobre el capó arrinconados sobre la luna, pues en la puerta de cristal templado aparecieron cabellos atrapados que pertenecen a Enrique Aragón.

—En cuanto acabemos de examinar a Yuri, que, por cierto, está ilesa de corte poligonal, como el resto, le enviaremos el informe de la autopsia completa. Eso sí, eché un vistazo al patrón geométrico que siguieron los agresores, ya que repitió las formas para extraer esos trozos de cuerpo —añadió la forense, arrugando los labios—. De las catorce víctimas, dos estaban decapitadas, conformando una especie de romboide hasta el esternón. A otros diez les faltaba un triángulo en el pecho. Y a dos, un cuadrado perfecto a la altura del abdomen.

—Envíeme el informe cuanto antes, se lo ruego —exigió Chema, con la confianza que tenían de varios años.

—¿Quiere mi email? —le hizo entrega de una tarjeta de visita la inspectora, donde se podía leer su peliaguda afición de «taxidermista».

La forense, de unos cincuenta años y cuerpo de manzana, volvió a su desagradable labor. Brígida se detuvo ante una máquina expendedora de cafés y sacó un cappuccino, que sabía a amoniaco aguado. Chema daba vueltas en el pasillo como una peonza; la mano que lio la cuerda y la lanzó tenía un nombre: incertidumbre.

—¿Tienes lombrices? —bromeó la inspectora ante el nerviosismo de su compañero, que esquivaba a al personal que iba y venía en línea recta.

—Tengo gusanos que me comen por dentro —respondió—. Preguntas que necesitan respuestas. ¿Dónde estará Micah Depner? Es el único que dejó la moto en el garaje. No era su turno, pero él estaba allí. Encontramos su teléfono móvil… Los compañeros de Delitos Informáticos están intentando desbloquear el teléfono. Si le soy franco, siento pavor.

—Es el mismo miedo de siempre, Chema. No saber a qué nos enfrentamos. A las avispas, si les das un manotazo, posiblemente te piquen; si bebes un cappuccino de máquina como este, posiblemente te entren cagaleras; si no pagas el IVA, Hacienda te sanciona…, pero nunca sabemos la complejidad que oculta la mente de un asesino. No hay un catálogo; no hay un manual aplicable a todos los casos… Es como descubrir una especie nueva e ilustrarla por primera vez.

—Necesito encajar las piezas del puzle.

—Siete, ¿por qué siete? ¿Será una pista de que son siete criminales? —pensó en voz alta la inspectora.

—Por la destreza cortando la carne y los tejidos…, los más ávidos para hacerlo podrían ser carniceros de oficio o matarifes. Por la zona hay mucho cortijo.

Una limpiadora que pasaba por el pasillo con una fregona se quedó mirando a los dos agentes y sacó una conclusión al respecto que pronto estaría en boca de los periodistas… «Los asesinos son carniceros de profesión».

Inherente a la «choni» de la limpieza, Chema y la inspectora volvieron a la comisaría, donde el comisario Unai Aramburu les esperaba en un improvisado despacho.

Les aguardaba un largo quebradero de cabeza.

Un enigma que no había hecho más que empezar.

XVIII

Hipótesis post mortem

Eran las dos de la tarde, pero parecía que nadie tenía apetito, pues los albores de la comisaría estaban abarrotados de periodistas y curiosos. Con la cabeza gacha, la inspectora Ferrer y el joven de la científica evadieron a la multitud de periodistas que se agolpaba en la puerta, pidiendo información a golpe de grabadora sobre los macabros hechos sucedidos. Ambos agentes accedieron a aquel palacio bicentenario que una vez fue residencia de Carmen Núñez de Villavicencio y Pedro Domecq. Desde la puerta delantera se podía ver aquel patio selvático que siempre les daba la bienvenida. Allí, tras una cinta azul y blanca, había cables eléctricos en bobinas y alguna bicicleta sin dueño que aguardaban a la decisión del Juez para su posible destrucción. Justo en el centro había un monolito puntiagudo dedicado a las víctimas caídas en servicio; y, bajo un arco, una Virgen a la que nadie llevaba flores. Y es que aquel edificio tuvo muchos usos desde antaño, pues tenía dos siglos. A ras de suelo se veían las ventanas del sótano, la vieja capilla y una cochera. Al lado contrario de la entrada estaban los calabozos y si miraban hacia arriba podían ver la estructura, claramente dividida en tres plantas.

Los dos agentes vestidos de paisano desestimaron los ascensores, pues el edificio no tenía. Subieron unas escaleras de mármol blanco y pudieron ver a Hernández en la zona donde se renovaban los documentos de identidad y pasaportes; este abandonó su puesto al ver a la inspectora con el fin de acudir a la reunión. El binomio inspectora/científico subía otra escalera empinada, cruzando los tenues rayos de luz que entraban por las coloridas vidrieras dignas de un monasterio. Unos largos pasillos, decorados con radiadores averiados, enmarcaban el selvático patio interior. Por él iban y venían agentes; algunos educados y otros que parecían ánimas del viejo edificio. Chema continuó hacia arriba del todo, bajo aquel techo de vigas de madera y grietas en las paredes, donde se hallaba el despacho de Policía Científica. La inspectora acudió hasta la nueva sala ubicada para la investigación, allí en la segunda planta, y empujó la puerta. En frente, halló a un tipo de corte moderno y con una cicatriz sobre el labio. Era bajito pero esbelto y, al parecer, con muy buen olfato para estos asuntos. En mitad de la sala, había una mesa redonda, tres ordenadores portátiles, un tablón de corcho con un mapa de la ciudad, una pizarra blanca, pósits amarillos y un mazo de papeles delante de la enorme figura del comisario, que aguardaba como un crupier a la espera de empezar una malvada partida de póker.

—Veo que has montado un buen tinglado —advirtió la inspectora avanzando hasta un mapa aéreo de Jerez Centro—. Y que ha buscado refuerzos para ayudar con la investigación.

—Soy el subinspector Cayetano Giráldez —se presentó guardando las distancias con la atractiva agente, que vestía un ceñido pantalón blanco y un suéter morado de mangas largas—. No hemos tenido el gusto de coincidir mas que en los pasillos. Es curioso que no recuerde su nombre pero sí recuerde su signo del zodiaco: Aries. ¡Bueno, eso no es importante! A ver si conseguimos llevarnos bien…

—¿A ver? —se disgustó la inspectora—. Lo dice como si fuera un caso perdido llevarse cordialmente conmigo. ¡Aún no me he comido a ningún compañero!

Giráldez no respondió, solo miró hacia un estante con legajos.

—Todos conocen tu temperamento —apostilló el comisario—. Eres un tanto brusca al trato, es innegable.

—No soy desagradable, soy Aries —explicó la inspectora mirando a Cayetano que, ciertamente, le adivinó el signo.

—¡Eso me calma! —bromeó el subinspector—. Es extraño que me cueste tanto memorizar los nombres, pero no atribuir signo a cada persona y no olvidarlo.

Chema golpeó con los nudillos la puerta, interrumpiendo la conversación esotérica, y entró en la sala. Tras él, el policía Kevin Hernández y el oficial Enrique Aragón, que acababan de coincidir bajo el dintel, también accedieron al interior, cerrando tras ellos la puerta de bisagras oxidadas.

—¡Enrique!, ¿dónde estabas? —intrigó Kevin susurrando la pregunta.

—En el sótano, ordenando los legajos. ¡Es el nuevo cargo que se ha inventado el comisario para putearme! —respondió en alto, con cierto desdén.

—¡Ñiii! —rechinó los dientes el comisario.

—Sentaos de una vez —ordenó Brígida a los recién llegados.

—¡No me toques las pelotas, Aragón! —farfulló Unai Aramburu sacando de un cajón una bolsita hermética con cabellos acaracolados del oficial—. El resultado de orina de Hernández ha salido limpio, pero el tuyo de cabellos todavía me lo estoy pensando… depende de lo que dicte la autopsia de Yuri, decidiré que hacer con ellos.

Giráldez se sobrecogió por la grave acusación del comisario y le replicó con la mirada encendida:

—No sé cuántas veces tengo que decirte que fue en defensa propia. En menos de tres segundos, antes de apretar un gatillo, se nos exige ser catedrático en derecho penal, juez, abogado…

—Y, además, con una Ley de Enjuiciamiento Criminal del siglo XIX —añadió Hernández—. ¡Tiene el mismo tiempo que este edificio!

—El examen post mortem realizado a Yuri está por llegar, pero la médica legista que lo llevó a cabo nos habló de las heridas de bala —añadió Brígida.

—¿La tunecina? —se extrañó el comisario ante el gesto de entusiasmo de Chema y el de desapruebo de Aragón.

—¿No había forenses españolas en Cádiz para juzgar mi actuación?

—Es una eminencia, Enrique —añadió el comisario satisfecho, contemplando un film transparente en el brazo de su compañero de la científica—. Por cierto, Chema, ¿estás herido?

El joven de imponente piel morena elevó la manga de la camisa de lunares y mostró los surcos de tinta que configuraban un samurái japonés. Aragón no pudo sucumbir al chiste fácil:

—¿Te ha inspirado la asiática del manicomio? Te falta el coche alunizando…

—Soy un obsesionado de las artes marciales…, me gusta lo sano —lanzó una molesta indirecta.

—Nos ha comunicado que cuadra con el testimonio dado por este binomio en la escena del crimen —interrumpió Brígida la tensa mirada entre Aragón y Chema—. El halo de Fish certifica que la agresora avanzaba mientras recibía los veinticinco impactos de bala.

—Perdona —elevó escolarmente una mano Hernández—. ¿Qué es el halo de Fish?

—Es como se mide la herida de orificio de entrada. Se superpone el anillo de contusión, que viene dado por el impacto; y luego el anillo de enjugamiento, que se refiere a las impurezas dejadas alrededor de la herida, tales como quemadura, ropa o pólvora…, el conocido como «tatuaje» —ilustró Chema, haciendo alarde de que estaba capacitado para ganarse una reputación ante tan importante caso.

—¡Cof, cof! —tosió el comisario e hizo alusión a los cabellos contaminados de Enrique—. Espera, creo que me he tragado un mechón de pelo de este individuo. ¡Nadie soporta esa cantidad de balas…, y avanza! ¡¿Esa forense piensa que soy gilipollas?!

—Es una eminencia, usted lo dijo —recalcó Aragón.

—La autopsia lo corrobora. Igual un estado de enajenación. La adrenalina consigue efectos sobrehumanos en ciertas personas en situaciones extremas —defendió la inspectora a su amante.

—Bueno, de momento volveréis a la calle, pero para apoyar al grupo de Policía Judicial recabando pruebas o lo que se precise —dictaminó Unai.

—Gracias por este voto de confianza —dijo Hernández acariciándose la calva.

—Ya hablaremos tú y yo —vaticinó el comisario—. Creo que somos suficientes para mantener este caso bajo discreción. Se están filtrando muchos datos a la prensa. Así que mucho ojo con lo que soltáis en los bares, en los pasillos o en casa, joder —explicó Unai Aramburu.

El comisario fue repartiendo los informes forenses y el dossier pericial que había realizado la Científica. Las hojas contenían fotos y palabras que detallaban lugar de los hechos, hora de fallecimiento, datos de filiación y lesiones, entre tantas cosas. Las imágenes de los cuerpos, ahora desnudos, aparecían colocadas en distintas posiciones para ver la herida adecuadamente sobre las mesas de autopsia. Decúbito dorsal, ventral, lateral derecho: aquello era un manual visual para Dummies en autopsias. El claro desgarro geométrico resultaba sobrecogedor a la vez que hechizante. Parecían retocados por Photoshop.

Giráldez, que no había estado en la escena del crimen de entre todos los presentes, se quedó pasmado ante la fotografía de Yuri con el cuchillo en alto, en aquella amenazante posición en el morro arrugado del Citroën. Y no salía de su asombro, acercando y alejando la foto. Al fijarse bien en el rostro desfigurado por los disparos, pudo hallar una macabra sonrisa, que le erizó incluso la coronilla… Pero eso detalle tenebroso del «Sfumato de Da Vinci» en la asiática decidió callárselo para sí mismo.

El silencio se hizo con la sala, y solo era quebrado por las onomatopeyas resultantes de la sorprendente lectura. De momento, solo estaba permitido el genuino sonido de las páginas al ser pasadas unas tras las otras, poniendo a prueba la grapa que las sostenían en un mazo. Luego vino una melodía de gemidos, carraspeos, chasquidos, quejidos y suspiros. Si hubiese alguien fuera de la sala con la oreja pegada a la puerta, pensaría que dentro se estaba practicando una intensa sesión de masaje tailandés.

Aquello no era más que un aperitivo de lo que estaba por venir.

XIX

Deducciones turbadoras

La más lista de la clase acabó de leer su informe y lo pasó a su compañero de al lado; y así creó una rueda donde rotaban aquellos macabros resultados, como si fuesen fascículos de una revista dedicada a las autopsias. Tras unos minutos, los ojos esperaban el contacto visual de los que aun mantenían la vista clavada en las aterradoras imágenes.

La inspectora se levantó, dio un par de vueltas a la sala y no tomó asiento, pero sí la palabra. Fue la única que quedó en pie, con la mesa a la altura de sus muslos y la cabeza por encima de todos.

—¡Saltémonos los preliminares y vayamos al quid de la cuestión! —interrumpió Brígida, tan impulsiva como de costumbre.

—¿Puedes respetar al resto, que estamos leyendo concienzudamente los informes? —se molestó el comisario—. ¡Qué impaciente eres!

—Es Aries —justificó Giráldez.

—La médica forense de Cádiz nos ha puesto al día sobre todo lo que pone ahí. Se repiten las respuestas en todos los exámenes, aun viniendo de centros Anatómicos distintos. Tenemos que tomar cartas en el asunto ya. A partir de ahora, tendremos que hacer muchas horas extras para esclarecer el asesinato —recalcó Brígida.

—De Córdoba, Málaga, Sevilla y Huelva nos han llegado los primeros resultados de las autopsias. Ha sido fácil identificar a las víctimas —dijo el comisario, que se propuso como coordinador—. Los trabajadores tienen denuncias interpuestas por sus familiares. A los dementes, nadie los ha reclamado; pero están identificados con su ficha de ingreso. Solo faltan los decapitados.

—El laboratorio están cotejando el ADN encontrado en el desgarro de sus dedos —espetó Chema—. Es solo cuestión de tiempo dar la identidad correspondiente a cada uno. Pediremos a los familiares que colaboren si es preciso, aunque eso sume una gran montaña de inconvenientes extras.

—Yo he estado tomando declaración a los reclusos de la tercera planta y al director del centro —dijo Giráldez, apretado en esa camisa lisa que parecía de licra—. El directivo estaba de vacaciones en un crucero por el Báltico, mañana llega a España. Respecto a los internos, ninguno recuerda nada relevante, pero todos pronuncian una secuencia de nombres: Apolión, Diantre, Maligno, Guayota, Bahamut, Satanás y Lucifer.

Brígida recordó el nombre de Apolión: el cuervo le sopló ese nombre entre los barrotes.

—¿Qué son? ¡¿Los nombres de sus mascotas?! —intrigó Aragón.

—Son las entidades del demonio —zanjó Giráldez.

—Entonces, te faltó a la lista Aramburu —bromeó Aragón bajo la mirada rancia de Unai.

—No sabía que te gustara el ocultismo, subinspector —murmuró Brígida—. Se te ve muy terrenal, con muy poco criterio, más allá de lo que oyen tus oídos por los pasillos.

—Me inquieta —respondió Giráldez guiñando un ojo—. Al igual que el tema de los horóscopos, soy Géminis, por cierto. Nunca hay que menospreciar cualquier información, por banal que parezca.

—¡¿Guayota?! —se sorprendió el comisario—. Nunca había oído ese nombre para mencionar al diablo.

—Yo tampoco —intervino de nuevo el subinspector—, pero un contacto que tengo en Información me corroboró que es un demonio canario, de la antigua civilización guanche.

Aquella explicación no cayó en saco roto, pues, si había un departamento que era hermético y confidencial, ese era Información. Y ese tipo del labio cortado tenía colegas dentro. Por el contrario, Hernández pidió salir fuera a tomar aire, era demasiado supersticioso como para escuchar nombrar tantas veces al demonio en tan corto espacio de tiempo. Ya en el pasillo, rezó un padrenuestro en silencio mientras miraba el alto monolito de granito, que parecía una estaca de piedra apuntando al cielo. Del despacho de violencia doméstica, salió una mujer de marcados rasgos asiáticos, se llamaba Akame, pero el hispanoamericano vio claramente a Yuri —la demente del hospital penitenciario— y su corazón se detuvo por un instante.

La puerta de la sala de investigación se abrió de repente y, como una exhalación, penetró el agente Hernández, más macilento que antes.

—¡Ya estoy repuesto!

—¡Cualquiera lo diría! Tienes el color amarillento de las paredes —señaló Brígida.

—Eso te pasa por tomar la mierda de bebida que sacan de los huevos de los toros —recriminó Aragón.

—Que eso es un mito, oficial —apostilló por enésima vez Hernández—. Pero estuvo cerca, es una especie de aminoácido natural que aíslan de la bilis del toro. Me hizo dudar y tuve que buscarlo en internet.

—Joder… ¡Qué asco! Me quedo con mis copitas de vino fino y amontillado.

El comisario dio un fuerte golpe en la mesa, que hizo vibrar sus tres móviles, a la vez. Los tenía para mantener el contacto con el personal de comisaría en llamadas privadas.

—Dejaos de contar vuestras intimidades en las noches de vigía ¡pepelerdos! —se molestó, apostillando una muletilla en dialecto vasco—. Vamos a contrarreloj.

—Empecemos con las hipótesis. Es hora de especular —dictaminó Brígida recogiéndose el pelo en una cola alta y desfilando hasta la pizarra blanca. Luego, tomó un rotulador rojo y escribió en el encabezado: «interrogantes».

Una llamada entró en uno de los tres teléfonos móviles del comisario. Este la atendió y comenzó a balbucear con síes y noes. Luego, este tradujo su ininteligible conversación.

—Apunta en la pizarra el primer interrogante —sugirió el comisario—. ¿Cómo sabía la inspectora que había un cadáver en los aledaños de la finca?

Brígida tragó saliva y anotó un nombre en la pizarra: Micah. Luego, respondió con contundencia:

—Me lo ha dicho un cuervo.

—¡¿Te crees que estás en Juego de Tronos?! —desesperó el comisario.

—Debería haberlo contado antes, pero me llevé del psiquiátrico un ejemplar de cuervo para saciar mi hobby de taxidermista, lo siento… y ese pajarraco habla, como una cotorra.

—Eso es una cagada monumental —dijo Chema cambiando la explicación a su manera—. El teorema de intercambio: lo que sale de la escena, deja indicios en ella y, también, se lleva consigo vestigios.

—No creo que en sus plumas haya huellas, pero en su pico seguro que hay ADN de Hernández, que casi le arranca un dedo —aclaró Brígida.

—Ese pájaro viene del infierno, se lo digo yo —explicó el novato alzando su dedo vendado—. No me he enterado de una batida para buscar el cadáver —se extrañó la inspectora.

—No ha hecho falta —explicó Unai Aramburu, ante la mirada de interés del resto de la troupe—. Una avioneta fumigadora vio una especie de dibujo en los viñedos, una especie de jinete con forma poligonal: Micah Depner estaba en el centro de la creación. Así que tenemos una nueva pieza para este jodido puzle.

—Agroglifo o aeroglifo, se llama ese fenómeno —ilustró Cayetano Giráldez.

—Pues avisaré a Daniel para que coja el equipo y vaya al lugar de los hechos ante de que contaminen el entorno; su vestigio puede arrojar muchas pistas sobre lo sucedido —explicó Chema.

Hernández se echó hacia atrás en el respaldo de su silla y Aragón hizo el gesto contrario, como si estuviesen conectados por un sistema trasparente de poleas.

—Me salgo a fumarme un pitillo —dijo con cierto nerviosismo Aragón, recordando cómo arrolló a aquel hombre con chaleco reflectante que hacía aspavientos en la noche.

Sin lugar a dudas, estaban jodidos.

XX

Especulaciones inquietantes

—Está bien. Nos espera una larga tarde repleta de interrogantes y teorías. Media hora para tomar un café —ordenó Brígida provocando que todos abandonaran sus sillas en dirección al pasillo; el comisario se quedó frente a la pizarra junto a Cayetano Giráldez, que revisaba de nuevo todos los informes de autopsias en busca de algún detalle que hubiera pasado por alto.

—Os espero en el bar Mónica. Yo invito a una copita —dijo Aragón adelantándose en dirección al antro.

Brígida mantenía la mirada perdida más allá del cristal que le protegía de una caída al vacío —donde en aquel patio caería fijo sobre alguna bicicleta incautada, un rollo de cables de cobre o, aún peor, sobre el monolito a las víctimas en servicio— y contemplaba cómo el viento de las doce del mediodía agitaba la copa de un árbol centenario, que se sentiría más dueño de aquella comisaría que cualquiera de los agentes. Hernández secundó el gesto de la inspectora y se quedó en silencio a su lado, haciendo alarde de su altura. Brígida tenía la talla mínima para pasar las pruebas físicas de las oposiciones para Policía Nacional, pero su reputación le subía dos cabezas al novato de madre venezolana.

—¿Qué le ocurre? ¿Está preocupada por la salud de su hijo?

—Son tantas cosas…, ¡qué voy a petar! —se sinceró Brígida, que le gustaba mostrarse entera ante cualquier adversidad, pero esto era demasiado peso sobre sus hombros—. Encima, el cuervo de ojos verdes tenía razón… Nos ha dado la ubicación del nuevo cadáver, ¿Crees que ese pájaro es el demonio?

—El demonio toma cualquier forma para hacer el mal —sentenció el hispano-venezolano—. Deberías traer a ese cuervo a la comisaría… Si es un animal inteligente, igual tiene algo que añadir, algún detalle relevante.

—Esto es de locos… anoche vino a mi casa y estuve hablando con él. Es un cuervo, Hernández, un ave que, a mucho, repite el sonido humano. Por eso, creo que estoy delirando, que sufro paranoias.

—Luego te acompañaré, si quieres. Y te confirmaré si es una invención de tu mente, o no. ¿Qué te parece?

—No te molestes, pero se lo pediré a Enrique —Evadió la visita de Hernández—. Vayamos ahora a ese bar a por una copa.

La pareja salió de las dependencias policiales, donde varios periodistas los asaltaron a golpe de micrófono. Tras ignorarlos, ambos contemplaron la Catedral y su alminar, que les daba la bienvenida en un mestizaje de culturas árabe-cristiano. Cruzaron la plaza, pisaron la calzada de adoquines y penetraron en aquel genuino bar donde convivían agentes y borrachines.

Al fondo de la barra, Aragón echaba unas monedas y golpeaba unos botones de plástico azul y verde, bajo la atenta mirada del politoxicómano apodado «el Poluto» —el mismo que Hernández vio aquella noche cantando el manido himno de la falange española: «Cara al sol»—. La máquina tragaperras no le devolvió más que nuevas ansias de volver a jugar; pero el camarero dio un grito de alegría al ver a Brígida, pues hacía mucho que no venía.

—¡Brilli! La policía más guapa de to Jerez —dijo poniendo un trapo de limpiar la barra sobre su hombro y haciendo una mueca con la cara para indicar a un tipo que había en la barra—. ¡La echaba de menos por estos lares!

—Ponme un té verde, hoy es un día de los complicados —dijo la inspectora—. No estoy ni para halagos.

—Entendido —respondió el alegre camarero—. ¿Y el joven qué va a tomar? ¿Eres chileno? ¿Cubano? ¿De intercambio?

—Lo hemos apadrinado para que vea la Semana Santa, ¡no te jode! ¡Anda! Ponle un Pedro Ximénez —sugirió Aragón abandonando la máquina recreativa y dando un par de golpes a Hernández en la espalda—. Que empiece con un vino acaramelado… todavía es muy imberbe para un brandy.

—Marchando una de vino que sale en la tele —masculló haciendo alusión al periodista que husmeaba desde bien temprano, deseando oír alguna confesión.

Brilli pudo ver en la muñeca del regente del negocio una pulsera de tela con el lema de Nothing is impossible y le produjo cierta simpatía. Había más gente volcada en la enfermedad de su hijo, de la que ella imaginaba.

—¿Ya han atrapado a esos carniceros? —preguntó el periodista al barman.

—Está bajo secreto de sumario. Han pasado cosas feas… mejor no preguntes. Respeta a los familiares —recriminó el dueño del negocio.

El chico le entregó una tarjeta de visita a Brígida y otra al regente del local; en ella se podía leer: «Manuel Delgado, novelista y columnista digital». También había anotada una cuenta Gmail.

La inspectora tomó la tarjeta y se alejó de aquel periodista sin despegarse de la barra, barriendo con la manga de su suéter la superficie donde había una alta graduación de alcohol encapsulado en gotas brillantes. Ella no hacía más que suspirar, hasta que el té se posó en un vaso de café delante de sus labios y el vapor ascendió creando una cortina tupida que cortaba con sus soplos. El camarero sirvió el vino marrón al hispano venezolano en una copa estrecha y a Aragón le puso una bajita y ancha.

—Da un sorbo… te aseguro que este caldo no ha envejecido en los cojones de un toro, sino en una barrica de roble americano —dijo Aragón sacando una sonrisa de su compañero.

—¡Está muy dulce! Sabe a dátiles —dictaminó Hernández haciendo un chasquido.

—¿Dátiles? —intrigó Enrique mirando al camarero—. Uvas pasas, amigo. De las viñas donde tú y yo estuvimos rodeados antes de ayer, antes de comernos este marrón.

—¡Shhh! —silenció Brígida a los dos bocazas mientras el reportero digital abría los párpados y afinaba la membrana auditiva—. Vamos fuera, anda.

Los tres salieron fuera del bar mientras el camarero entretenía al periodista, preguntándole por estupideces. Allí, los coches estaban aparcados en batería, mostrando el morro y el maletero en una secuencia aleatoria. La inspectora se quedó embelesada con la numeración de una matrícula que contenía varios sietes.

—El chico de la barra y camiseta de ACDC es un periodista, mucho ojo con lo que habláis —dijo Brígida volviendo hasta su té—. Tenemos oídos por todas partes.

Nada más mencionarlo, el periodista salió del bar y fue calle abajo, en dirección a una antigua puerta que cerraba la muralla que protegía a Jerez en tiempos inmemoriales; pero solo fue una treta de distracción. El periodista volvió tras los coches aparcados, en cuclillas, como un sigiloso gato acechando dos ratones.

Aragón y Hernández se refugiaron en el zaguán contiguo al bar y, bajo el techo, comenzaron a discutir como una pareja de novios. Pensando que, allí, tendrían intimidad.

—Deberíamos contar toda la verdad, Aragón —aconsejó bajando el tono en aquel hueco que ofrecía el portal del bloque.

—¡¿Estás loco?! ¿Ya se te ha subido el vino a la cabeza?

—Lo dejamos… morir —masculló y dio un trago a su catavino, agarrando la copa por el cilindro macizo de vidrio soplado—. Estamos entorpeciendo un caso muy grave.

—¡Cállate, panchito imbécil! —le insultó dando un trago a la copa de brandy—. No hay huellas, lo tocamos con guantes y con la puntera del zapato… además, yo escondí el casquillo de tu tiro errado. No tienen nada.

—No se trata de las evidencias. Se trata de una persona inocente…

—¡Presuntamente! —interrumpió Aragón—. Tenía un cuchillo de grandes dimensiones, ¿recuerdas?

—¿Y qué hay de nuestro honor? —respondió Hernández asomándose por si había moros en la costa—. Le prometí a mi amada que limpiaría la honra de mi familia, y esto no es un buen comienzo. Un homicidio…

—Es el comienzo del fin de tu carrera, gilipollas. Si sigues con estos temores, te van a empapelar. Deberías haberte quedado con mamá lanzando flechas en una selva de Venezuela.

Hernández se cargó de maldad:

—Y a usted le debería haber pegado más fuerte su papá.

—Como no entras en razón, pues pasaré al plan B.

Aragón acabó su copa y le dio un puñetazo a su compañero, que lo repelió con cierta maestría. Luego, Hernández intentó hacer lo que no pudo con Yuri: reducirlo. El avezado oficial le golpeó en las costillas y luego le apretó el dedo herido. Un enorme grito y el ruido del cristal del catavino roto llamaron la atención de los viandantes y de los periodistas, que no dudaron en sacar sus teléfonos móviles para grabar la reyerta entre los dos agentes que se revolcaban sobre el mármol beige de aquel bloque de pisos.

—Te denunciaré por agresión —amenazó Kevin.

—Sabes que esto no te lo voy a perdonar —amenazó Aragón, tras zafarse de su compañero, y poniendo fin al circo que habían montado—. En paz. Yo me he metido con tu madre; y tú, conmigo. Pero recuerda que hay dos cosas que valoro como lo único que merece la pena por lo que despertar: el trabajo.

—Ya veré lo que hago, no pienso ser su secuaz —murmuró tocándose la nariz para ver si salía sangre—. Y, además, no le tengo miedo… he tratado con personas de peor calaña que usted. Allí en Venezuela, un prepotente como vos no duraría ni dos días.

—Pues deberías tenerme respeto. Tengo muy poco que perder —advirtió Enrique peinando su pelo hacia atrás—. Nunca me gustaste, no me gusta la gente de afuera.

—Yo soy tan español como vos.

—¡Y una mierda! —respondió su compañero volviendo al bar para pagar las tres consumiciones.

Indiferente a la mediocre lucha de exhibición cometida por los agentes, en tan improvisado tatami, la inspectora recibió una llamada entrante mientras leía los mensajes de su amiga Lola Guzmán, que quería verla con urgencia. Era el doctor Bonilla, que intentaba comunicarse con ella. Brilli salió al exterior dejando la bolsa de té macerándose en el agua hirviendo, bajo la atenta mirada del yonki que tuvo intriga por saber de aquella bebida que se volvía turbia bajo el vapor.

—¿Dígame, doctor?

—He conseguido contactar con el laboratorio que le dije… es muy costoso el tratamiento, pero puede mejorar la calidad de vida de su hijo.

—¡Eso es estupendo! —se emocionó Brígida.

—Sí. Pero he de decirle que el coste es prohibitivo.

—Para una madre, no hay límites.

—Doscientos mil euros —espetó.

—¡¿Perdona?! —se indignó—. ¿Qué abuso es ese?

—Es un milagro, y los milagros cuestan muy caros.

—La campaña de crowdfunding no es suficiente… buscaré el dinero de debajo de las piedras.

—Estupendo. Hablamos, Brilli.

La inspectora volvió a la barra y se tomó de un sorbo su bebida, quemándose la garganta… pero no le dolió tanto como el mazazo que recibió al corazón tras la llamada.

Los tres en silencio, y a cuál con peor cara, volvieron a la comisaría sin chistar ni media palabra. Penetraron en la sala asignada para la reunión y, de nuevo, volvieron a la investigación de lleno. Allí, Giráldez, Chema y el comisario atesoraban una pregunta para los que firmaron el acta de intervinientes a la catastrófica llamada de la Sala 091 del día anterior.

—Cerrad la puerta —ordenó Unai y Brígida cedió.

—Ha llamado Daniel, y Chema ha bajado una espeluznante evidencia —ilustró, señalando un cuchillo de hoja larga y ancha que había sobre la mesa en una bolsa de plástico—. Las huellas del cadáver del barranco ha dejado un reguero de cartas y, al parecer, este cuchillo tiene sus huellas dactilares.

—¿Cómo habéis cotejado tan pronto las huellas? —intrigó Brígida.

—Micah Depner, al parecer, es cleptómano. Ya había robado en la antigua farmacia en la que trabajaba. Sus huellas estaban en la base de datos. Además, era el principal sospechoso, es el único que tenía su motocicleta en el garaje del psiquiátrico; y su cuerpo no estaba por ninguna parte… incluso su mujer puso una denuncia. ¡Jamás volvió a casa!

—Además, es funcionario del centro, ¿no? —subrayó Unai, recordando haber leído algo sobre los datos del recién aparecido cadáver.

—Enfermero especializado en salud mental —apostilló Chema.

—Está claro —dijo Aragón bizqueando a Hernández—. La demencia se contagia. ¡Un loco vuelve loco a cientos! ¿A quién se le ocurre pasear, en mitad de la noche, con chaleco reflectante, como si fuese una linterna que le alumbraría?… Seguramente, tenga las venas cortadas, y dejó esas cartas de suicidio para que alguien las leyera.

Chema cambió su gesto. Su tez morena tomó un tono rojizo, y sus dientes se ocultaron tras sus labios en un gesto serio, pues Daniel le había enviado a su email la foto del cadáver comido por las alimañas.

—Creo que nos estamos desviando de la investigación —dijo la inspectora—. Así que vamos a sumergirnos en el suceso de aquella madrugada. Y vamos a hacerlo de la siguiente manera: tomad un posit y anotad los interrogantes que creáis que debamos resolver.

—Tormenta de ideas, llaman los escritores a esto que estás haciendo —ilustró el comisario.

—Esto supera a cualquier novela, pero seguro que a alguna mente retorcida le resulta inspirador para escribir una historia policiaca-paranormal. Pero yo no me preocuparía por un libro fidedigno de la investigación… El problema es la televisión. Saben que ganarán audiencia y no sabemos sus límites de inventiva.

—Creo que por primera vez coincidimos en algo —se extrañó el comisario—. Después del lamentable circo que montaron las cadenas de televisión y los periodistas con el macabro crimen de las niñas de Alcasser, dejé de ver la televisión. ¡¿Qué coño de sociedad tenemos?! ¡Tanto nos gustan las tragedias ajenas!

—No perdamos más tiempo y centrémonos de una vez… tenemos que tener algo que ofrecer al Juez —aseguró Brígida volviendo a su empeño de los pósits.

Los cinco se pusieron a escribir a bolígrafo y, tras despegar la hojita amarilla, esperaron a que la inspectora los recogiera. Luego, los leyó para sí misma antes de anotarlo y sonrió con la nota de Aragón, que decía que le iba a hacer el amor en los calabozos. Con aires renovados y centrada en la investigación, escribió en la pantalla blanca de plástico, bajo el nombre de Micah, lo recogido en las notas encoladas:

«Huellas, sospechosos, ¿por qué?, animales, inscripciones, modus operandis».

—De nuevo, siete interrogantes… Estoy empezando a odiar el llamado número de la suerte —añadió la inspectora.

—Hablemos de las huellas —sugirió el comisario.

—De momento, las huellas halladas en el arma homicida de filo aserrado tienen tres vestigios lofoscópicos —explicó Chema—. Las de Yuri Lee; las de un paciente de nombre Lázaro Gómez; y las de Helena Sáez, la cocinera… Los tres están muertos y las autopsias confirman que ninguno optó por el suicidio. Pero las más impactantes son las de las pisadas que suben por las paredes e incluso el techo.

—¿Qué explicación podemos darle al suceso? —dijo Giráldez cerrando los párpados medio centímetro.

—Están jugando con nosotros. Un psicópata organizado es capaz de alterar las pruebas de la escena del crimen para despistar a la policía —añadió Hernández—. Nadie camina por el techo y las paredes.

—Yo digo que un individuo se ha embadurnado de sangre la planta de los pies, para luego hacer el pino, y otro lo ha elevado para acojonarnos. Seguro que son hippies acróbatas. Perro-flautas antisistema —discrepó Aragón—. Los veo en los parques haciendo esas gilipolleces de saltar barandas y dar piruetas por los coches.

—Parkour: el arte del desplazamiento —apostilló Brígida—. Así se llama ese deporte urbano.

—Las huellas de los pies solo eran de la zona plantar, por lo que faltaban los dedos. Y, según el estudio de lofoscopia, pertenecen a dos individuos que coinciden en talla y forma del arco de pisada; y ambos no tienen menos de sesenta años…

—Muy mayores para practicar Parkour —descartó Giráldez—. Centrémonos en las inscripciones.

—Los trazos parecen hechos con un objeto suave y ancho. La pintura usada es sangre. Hemos encontrado restos de piel con nódulos, lo que viene siendo papilas gustativas de la lengua —sorprendió al resto Chema.

—Pero lo importante no es la manera sanguinaria con la que las hicieron, sino lo que ponían en ellas —dictaminó Brígida.

—Los del departamento de Información han estado descifrando los símbolos que hay en las fotos que realizó Daniel. Indudablemente, son símbolos ocultistas. Paganos y con un claro matiz demoníaco.

—Por lo que eran conocedores de estos emblemas —evidenció el comisario.

—Expertos, según los compañeros —sentenció Giráldez—. Además del pentagrama invertido, mezclaban distintas deidades demoníacas… Cosas que no son habituales, pues cada secta venera a un símbolo o entidad concreta. Aquello era una recopilación de emblemas, como si fuese aquel poster de galones de la pared —señaló el subinspector aquel muestrario gráfico de los distintos rangos policiales.

—A quien adora el mal, le da igual qué aspecto tenga. Simplemente, alaban la figura del demonio en todas sus formas, como un ser omnipotente —añadió Hernández.

—Todos los nombres escritos en la pared —explicó Giráldez— se componen de siete letras. No ha habido ningún nombre más largo.

—Sí, hubo uno —discrepó Chema—: «el Jinete de la Muerte…».

—Aun así, parecen obsesionados con el número siete —apostilló el subinspector—. ¿Habéis leído los pasajes de la Biblia mencionados en el informe?

Brígida sacó una Biblia que tenían guardada para la ocasión; del canto marfil florecían tres pósits rosas.

—Mateo 12:45 e Isaías 11:2 —señaló la inspectora moviendo las hojas—. Se repite el siete.

—¿De dónde has sacado ese libro? —se extrañó el comisario conociendo sus hábitos—. Sé que vas a misa, pero no tenía idea que leyeses fascículos para dormir.

—La encontró Aragón en el sótano mientras ordenaba los legajos —explicó Brígida recibiendo el guiño del oficial—. Abrid los oídos y temblad: «… y toma consigo otros siete espíritus peores que él. Y después entran, habitan allí; y el estado final de aquel hombre llega a ser peor que el primero». Ahora viene Isaías: «Son siete personas diferentes, pero con una unidad extraordinaria que no podemos alcanzar a comprender».

—¿Y la inscripción del Apocalipsis 6:8? —preguntó Chema entrelazando sus dedos.

—Habla del Jinete de la Muerte —resolvió Brígida buscando el marca páginas creado con el pósit—: «He aquí un caballo pálido, y el que lo montaba tenía por nombre Muerte… y le fue dada potestad para matar con espada, con hambre, con mortandad, y con las fieras de la Tierra» —parafraseó a su manera.

—El siete está muy presente en todas las religiones —aclaró Giráldez—. Significa la creación entre lo humano y lo divino, pureza; aquello que está terminado; el alma, que está por encima de los deseos terrenales y que aspira a la perfección.

—Para ser signos demoníacos… —intervino Unai mulléndose el muslo que se le había quedado dormido—. Deberían detestar los textos sagrados, no dejarnos pistas a través de ellos, ¿no creéis?

—Igual intentan despistarnos —argumentó Brígida cerrando la Biblia y creando una brisa que desplazó algunos informes unos milímetros—. Hay criminales con un alto coeficiente intelectual y les pone cachondo jugar con la policía.

—Habrá que conocer los hábitos de los trabajadores y los internos, para conocer si con anterioridad alababan al mismísimo diablo —expresó el subinspector.

El comisario anotó las posibles diligencias que partirían de esta incógnita. Mientras, preguntaba por el siguiente interrogante:

—Y en cuanto a las huellas, ¿qué tenemos?

—Tres huellas dactilares y distintas en la empuñadura del arma ejecutora, por lo que los sospechosos se reducen a un trío —dijo la inspectora poniendo las iniciales de los tres que empuñaron el cuchillo de sierra: Y, L, H.

—Pon una M de Micah —instigó el subinspector Giráldez—. Ya tenemos algo: cuatro sospechosos muertos.

—Como detalle escabroso, decir que ninguna de las víctimas tenía una sola huella, ni de Yuri ni de Lázaro ni de Helena la cocinera… parece que no ofrecieron resistencia alguna —dijo Chema haciendo un juego de ojos en redentor.

—¿Han hallado restos de algún narcótico o droga que los volviera sumisos? —intrigó Brígida.

—Tenían algunas sustancias opiáceas, pero pueden ser fruto de los medicamentos para paliar sus enfermedades mentales y conciliar el sueño —replicó Chema.

—Ante una cuchillada constante y lacerante, lo único que puede hacer que no te enteres es una anestesia general o un coma etílico —explicó Aragón.

—Sí —intervino el comisario—. De esos comas tú debes de ser un experto.

—No me toque los huevos.

—Saltemos al modus operandis —dijo Brígida—. ¿Los cuatro tenían la misma habilidad para cortar carne?

—Quizás estuvieron ensayando —teorizó el comisario—, pues es imposible, materialmente hablando, que una sola persona, o cuatro, si me apuras, sean capaces de diseccionar esos trozos de carne sin pintar los trazos de tinta antes… ya habéis visto las fotos de los cadáveres. Esos cortes son milimétricamente perfectos, como hechos por una máquina de cortar láser, a pesar de tener un carácter lacerante.

Hernández se levantó de repente y tomó una papelera para vomitar. Las repugnantes imágenes volvieron a sus recuerdos.

—Cortes angulosos y perfectos… ¿Por qué? —intrigó el subinspector Giráldez—. ¿Qué te lleva a cortar esos trozos geométricos?

—Todo asesino en serie busca una seña de identidad —dijo Hernández poniendo en conocimiento su máster en sociología criminal— un modus operandis que asegure su autoría frente a la sociedad. Es su marca personal.

—Le veo lógico cuando vas a seguir asesinando, pero, de momento, los cuatro son fiambres —dijo Aragón.

—Deberíamos empezar a hablar de asesino en masa —sugirió Giráldez— u organización criminal, ¿no creéis? Un asesino en serie o un excursionista va dejando un espacio de tiempo entre muerte y muerte; va saciando ese instinto por impulsos, por sed…

—Los cadáveres estaban agrupados de siete en siete —dictaminó el comisario Aramburu—. Es posible que los criminales se repartiesen las víctimas, pero no entiendo cómo, estando en mayoría frente al agresor, no presentaban signos de forcejeo o marcas de cuerdas en sus manos o pies.

—Fueron lesionados de siete en siete, cada grupo repetían las mismas figuras en sus torsos: cinco triángulos, un cuadrado y una especie de romboide o paralelogramo para los decapitados —explicó Chema.

—Como las piezas de un puzle chino… un tangram —verificó el subinspector.

Lentamente, un escalofrío reptó desde la rabadilla del culo hasta la nuca, haciéndose eterno; como si fuese un desfile de orugas que caminaba por la espalda de aquellos tres que pudieron presenciar en el hospital a aquel objeto de madera que, en la habitación de Yuri, se puso en pie sobre la mesa, solo, sin que nadie lo tocase.

Brígida rotuló bajo el modus operandis la palabra: Tangram.

—El tangram tiene siete piezas, por ello hay siete cadáveres apilados. Está claro que ese puzle es su fuente de inspiración criminal —dedujo el comisario.

—Pensemos en el móvil del asesinato en masa, el porqué del crimen —pasó al siguiente apartado Brígida.

—La venganza, un ritual satánico o un simple brote psicótico —puso las manos en forma de báscula Giráldez.

—¿Venganza? —se indignó Enrique Aragón—. A esa loca no la habíamos visto jamás y venía dispuesta a desollarnos como a conejos… no era más que una enajenada con un fuerte impulso asesino.

—Había inscripciones con claras connotaciones diabólicas, además de la simbología de la habitación de Yuri, aquella que se borró sobre nuestras frentes —explicó Chema.

—¿De qué habláis? ¿Qué ocurrió durante la inspección forense? —intrigó Giráldez.

—Suerte que no estuviste allí, pero cuando veas a Daniel Moreno por los pasillos, pídele las fotos.

Brígida carraspeó la garganta; la tenía en carne viva por el té, y luego requirió una lista.

—Decidme los nombres del primer grupo de víctimas y luego pondremos al lado que rol ocupaban en el edificio.

—Sebastián, Alonso, Teodora, Ana, Nicolás, Andrés y Sonia —dictó Chema.

—Ahora dime si son pacientes o trabajadores —inquirió Brígida tornándose para mirar a los hombres, tras haber apuntado las iniciales de cada uno de los siete nombres.

Los cinco, sin embargo, no parpadeaban. Quedaron hipnotizados por los trazos rojos realizados por la inspectora sobre la pizarra. No podían creerlo, pero las iniciales habían conformado, fruto de la casualidad o no, un nombre que les heló la sangre.

—¿Qué pasa? Me ha venido la regla y no me he dado cuenta —masculló la inspectora mirándose el pantalón blanco.

Aragón elevó su ceja castaña un par de veces, indicándole que mirase a la pizarra y leyese lo que había escrito sin darse cuenta: SATANAS.

—Es fruto de la casualidad. ¡Qué sugestionados estáis! —desesperó la inspectora—. Deberíamos hablar con el director del centro penitenciario. Al ser un edificio privado concertado, seguramente su gestión haya sido controlada de una manera algo más exhaustiva que cuando es público. Él sabrá si había algún trabajador con actitudes extrañas, o quizás sepa de alguna reyerta que han callado para no tener mala prensa.

El comisario y el subinspector anotaban detalles en un folio para abrir posibles diligencias.

—Según las declaraciones de los testigos de la tercera planta —añadió Giráldez—, dicen que a veces el vigilante los sacudía a golpes o no les dejaban salir del edificio. Otra reclusa decía que recibía tocamientos íntimos por la médica. En fin… lo que cabe esperar de unos dementes.

—De la lista de nombres que le he dicho, todos eran pacientes; pero, según la ficha del centro, algunos correspondían a la planta primera; y otros, a la segunda.

—¿Los eligieron? Es posible que sea un trabajador, entonces, el cómplice o el artífice.

—Es más que posible —dictaminó Brígida—. Seleccionaron a sus víctimas siguiendo algún patrón… edad, sexo, color de pelo y ojos. No encuentro otra razón para moverlos de arriba abajo.

—Cuatro hombres y tres mujeres. Las edades varían —dijo el subinspector revisando los exámenes post mortem—, oscilan entre los cincuenta y los setenta. No veo una conexión entre ellos.

—Dime otro grupo de víctimas —pidió la inspectora, con el fin de comprobar que era una casualidad.

—Benjamín, Aarón, Herminia, Alejandro, Miguel, Ulises y Tamara.

—¡Bahamut! —leyó Giráldez—. El demonio hebreo.

—Antonio, Pau, Lázaro, Oscar, Inmaculada, Ofelia y Nicolás —dictó Chema, y solo dedujo el nombre resultante—: Apolión.

—Esperad, esperad —dijo el comisario aflojando el nudo de su corbata—. ¿Estáis sugiriendo que los agresores eligieron a sus víctimas por los nombres para formar nombres de entidades demoníacas?

—¡Bingo! —expectoró Aragón.

—Eso es rizar el rizo y doblar el espacio tiempo —juzgó el comisario—. Hablamos de tres horas durante las cuales, los asesinos han dejado a cuarenta y nueve víctimas con mutilaciones de grandes dimensiones y, además, se complicaron en buscar sus nombres de pilas para encadenar sus iniciales. ¡Es totalmente absurdo!

—Igual no perdieron el tiempo preguntando los nombres de pila, sino que ya los conocían perfectamente.

—Debe ser alguien que conozca bien sus identidades —especuló Brígida—. Necesitamos algún testimonio de algún trabajador… los enfermeros, el de mantenimiento… Casualmente, ese día no acudieron al trabajo.

—Investigaremos el entorno de Yuri, de Micah, y también hurgaremos en las fichas médicas del resto de las plantillas —anotó el comisario mientras lo decía—. Para trabajar en un centro penitenciario, necesitan pasar unas evaluaciones periódicas para justipreciar su estado psicológico.

—A todo esto… Solo un detalle —sugirió Chema esperando un «no» como respuesta—. Deberíamos ir a por ese puzle de la habitación de Yuri. Si adora los tangram, igual hay huellas interesantes en él.

—Yo no pienso volver a ese lugar —sorprendió Aragón al resto—. Esa loca del cuchillo me habló de mi hija… sabía lo de mi hija.

—Tu mente relacionó unas palabras dichas por una loca, solo eso. Y le diste significado —le restó importancia Hernández.

—No creo que haya terceros implicados; debemos cerrar el círculo dentro de la plantilla del centro —estimó Giráldez—. En la llamada, nadie habló de intrusos; solo denunciaron una fuga y una revuelta.

—Eso no es un patio de colegio —discrepó Brígida—. Allí, para entrar hay que tener tarjeta personal de acceso… pues, aunque tenía muchas deficiencias como para ser un centro penitenciario psiquiátrico, se notaba que estaba en proceso de adaptación de cuando era un sanatorio de enfermos mentales.

—Cuando les tome declaración a los pacientes de la tercera planta, me repitieron esa secuencia de nombres… Se ve que todos estaban al tanto —explicó de nuevo Giráldez.

—Especifica los nombres del siguiente racimo de víctimas —requirió Aragón divirtiéndose con la sopa de letras.

—María, Guillermo, Antonia, Luis, Noelia, Ignacio, y Olga.

—Lo tengo —dijo el comisario sin dar margen a pensar a ninguno—: Maligno.

Hernández no podía ocultar su temor hacia esos nombres, y un fuerte pálpito le sacudió el pecho. Pero no fue nada en comparación cuando la pizarra se cayó de repente hacia delante, como si alguien la hubiese empujado; eso le paró por un instante los dos ventrículos.

—¡Ups! Habrá sido una corriente de aire —explicó Brígida elevándola.

—Y los animales, ¿qué? —cambió de tema el español de ascendencia venezolana— ¿Y si le daban de comer animales crudos a esos locos bajo algún tipo de experimento?

—Te crees que son vacas locas —bromeó Aragón, que solo estaba pendiente de aquello que podía cuestionar a sus compañeros.

—Igual era un almacén de especies exóticas —dictaminó Giráldez—. Es una nueva forma de tráfico ilegal.

—No había comederos, abrevaderos, ni heces de estos animales… ni tampoco una pecera para el tiburón blanco —aclaró Brígida.

—¿Y si fueron recién dejados en el edificio por alguna empresa de transporte? —apostó Giráldez.

—Denuncias de robo de estos animales no ha habido… ni siquiera de un cuervo —apostilló el comisario.

—Los animales muertos han sido evaluados en una necropsia y los que están vivos han sido acomodados en el zoológico de Jerez, que, como tiene tan bajo presupuesto de inversión, tenía muchas jaulas vacías. Igual algún circo los reclama —explicó la inspectora.

—No vimos a nadie ni nada fuera de lugar cuando subíamos por la carretera. Ningún loco con cuchillo de cocina, ni un vehículo sospechoso —tomó la iniciativa el oficial.

Chema se percató del detalle conciso que ofreció Enrique Aragón, y miró a Brígida buscando un gesto de sorpresa en su tez de frente abultada. Y no pudo disimular que le había saltado su lucecita de las desconfianzas, que le advertía de que su amigo le ocultaba información.

—Aragón miente —dijo Hernández sobrecogiendo a su compañero, que puso la misma cara de loco que Yuri aquella noche mientras la abatían a plomazos—. Sí, vimos a alguien, y tenía un chaleco de alta visibilidad.

—¿De qué hablas? —se hizo el despistado Aragón.

—De la verdad —sentenció su compañero de patrulla—. Vimos a alguien desde lejos, hicimos una ráfaga de luces y este se tiró por el barranco rodando, pudimos hacer poco por él, pues eran altas horas de la madrugada y el lugar no estaba iluminado… Los gritos desde dentro del hospital penitenciario nos obligaron a socorrer a los que agonizaban dentro.

—Eso no está recogido en el atestado —gruñó el comisario abriendo las fosas nasales—. Empezamos mal.

Aragón resopló, pues Hernández no había querido delatarlo, a pesar del combate de lucha libre que disputaron junto al bar.

—Empezamos con la verdad por delante… ¿después de omitir lo que realmente pasó? —aclaró Aragón—. Fue un detalle que con los nervios se nos pasó por alto. Además, quedamos en que yo iba a requerir la ambulancia, pero se me pasó con la tensión.

—Pues más bien tenías un estado de alerta artificialmente inducido. Estos detalles no deberían pasar por alto en un avezado agente como tú —opinó el comisario.

—Me hubiera gustado verle allí… —espetó Aragón.

—Fue algo grotesco —intervino Hernández—. Jamás pensamos que esa persona estaría muerta por dar semejante salto. No se apreciaba la altura del barranco.

—Ya aclararemos lo que pasó cuando tengamos por delante la autopsia de ese tal Micah… De momento, sigamos con lo que hay encima de la mesa —opinó el comisario.

Brígida tomó la iniciativa.

—El móvil parece la venganza, suponiendo que sea Yuri la autora material de las cuarenta y nueve muertes violentas. Quizás alentados por algún funcionario. Debemos entrevistar a su entorno, conocer cuál era su tendencia fuera de las rejas.

—Siendo internos violentos y enajenados, es normal que quisieran vengarse de sus vigilantes o cuidadores… Pero el problema es que, en los grupos de siete cadáveres, estaban mezclados internos con trabajadores, por lo que ese argumento no tiene consistencia —desmintió Giráldez.

—Tendremos que esperar a las grabaciones. Mi compañero de la UDEV ha solicitado la filmación. Al parecer, estas empresas solo almacenan las últimas veinticuatro horas, luego se borra automáticamente si no hay denuncia —explicó Brígida—. Están poniendo pegas para entregarnos el material… no sabemos si es que no estaban al corriente de pago o si esas cámaras realmente no funcionaban correctamente.

—Ahora mismo llamo a tu compañero… ¿Se llama…? —dijo, dudando sobre el nombre.

—Kevin Hernández —aclaró Brígida.

—No quiero que se duerma en los laureles —explicó Aramburu tomando uno de los tres móviles y llevándolo a su oreja. El IPhone de 6 pulgadas parecía un Tamagotchi respecto a su enorme cabeza.

Mientras Unai negociaba con síes y noes, Chema recibía una llamada de su compañero:

—¡Chemita! Dile al comisario que envíe más zetas al perímetro que envuelve el hospital psiquiátrico. Hay gente por todas partes. Periodistas, curiosos y una congregación con velas negras que dicen ser una cofradía satánica.

—¿Te encuentras bien? —se preocupó su compañero—. Te noto tenso.

—Tengo un escalofrío constante desde que crucé las puertas de la finca. No se me quita. Como si tuviese pulgas o garrapatas… no sé cómo explicártelo. Además, esa gente lleva túnicas con un tangram bordado en color rojo y además portan cirios mientras realizan cánticos, nombrando al tangram como una reliquia de culto. ¡Resulta espeluznante!

—Enseguida doy aviso —se preocupó Chema—. Sobre el cadáver, ¿qué tienes que decir?

—Está desfigurado, ha sido devorado por los carroñeros habituales. Como nota curiosa, descansaba sobre un lecho de cartas manuscritas. Llevaba la cartera consigo y he podido conocer que se trata de Micah Depner, de nacionalidad rumana.

—¿Cartas? ¿De suicidio? ¿O justificaba el crimen que iba a cometer? —preguntó provocando que Giráldez y Brígida acudiesen como abejas al zumbido de la colmena.

—Me he tenido que ir del lado del cadáver —explicó con halos de misterio, dejando la razón para más adelante—. Me pareció leer que eran misivas de amor. Hay corazones y algunas están firmadas por un nombre: Pau C.

La inspectora no escuchó con nitidez la voz de Daniel, pero aquel nombre se le clavó en el pecho como una estaca; el cuervo le había dicho que se llamaba Pau, Pau Claramunt.

—Es todo muy extraño. No creo que se trate de un crimen pasional. Nadie mata al amante y a sus cuarenta y nueve acompañantes.

—Aquí están ocurriendo cosas muy raras… Chemita, ¿has visto la foto del aviador?

—¿El dibujo poligonal sobre la cosecha y, en medio, el cadáver? Parece un montaje, un Fake…

—Es un agroglifo. Dibujos realizados sobre los cultivos para ser vistos desde el cielo. Como los dibujos de Nazca. ¿Será una señal extraterrestre?

—Déjate de rodeos, Daniel. El juez ha decretado el secreto de sumario. No empieces a hacer reportajes paranormales para tu blog —advirtió Chema—. ¡Que nos conocemos!

—Esas fotos se han hecho virales en segundos, me la ha re-tuiteado, incluso, sin haberla enviado yo… Los cortes sobre las parras están trazados como si alguien las hubiese quemado con un soplete o antorcha láser… son perfectamente rectas. Y, por cierto, esas imágenes tomadas por la avioneta no han pasado desapercibidas para los tipos de arriba.

—¿Los de arriba? Te refieres a los extraterrestres, a los grises —se burló Chema conociendo las teorías conspiratorias que acechaban la mente de su compañero de la científica.

—Me refiero al CNI —asestó, perturbando a Chema—. Se han presentado aquí dos tipos enchaquetados y han cercado el perímetro alrededor del dibujo. Y se han llevado al piloto, y a mí me han borrado las fotos del teléfono.

—Mira, déjate de bromas —resopló Chema—. ¡¿El Centro Nacional de Inteligencia?! Antes bajan los extraterrestres que esos tipos.

Inspectora y subinspector se miraron nerviosamente —hasta dos veces—, con los ojos como platos. Aquello eran palabras mayores.

—Quieren ocultar la verdad, Chemita —corroboró Daniel—. Han cubierto con unas telas el dibujo y han acotado la zona. Ellos son los que han criticado la vigilancia del recinto, aunque son bastante escuetos para darme algún tipo de explicación.

—Pues trasladaré todo lo que me cuentas al comisario —sentenció el policía de la científica.

—¡Joder! Pero… ¿qué… coño es esto? —Hizo un largo silencio—. No te lo vas a creer, están cayendo del cielo aves. Están lloviendo pájaros y moscas. ¡Joder que asco! —sentenció entre gritos lejanos de la gente que recibía impactos como si fuese granizo de todo aquello que volaba sobre sus cabezas.

El delgado rostro de Chema se afinó aún más, como un cuchillo. Y es que su asombro no le permitía cerrar la boca y replegar el mentón.

—Quiero pensar que me está vacilando —expresó Chema.

El comisario terminó su conversación y resopló; ganándose el sobrenombre de gorila al apoyar sus puños sobre la mesa y echar el pecho hacia delante para levantarse.

—La cosa se está volviendo fea. Tengo dos noticias… que nos van a joder, y bastante.

—Tres —añadió Chema—. Y esto le va a sobrecoger.

El comisario ignoró al de la científica, como si este hubiese hablado con un amigo imaginario.

—Las grabaciones del Hospital psiquiátrico han sido requisadas por ni más ni menos que el CNI, por lo que ya podemos olvidarnos de saber qué demonios ha ocurrido entre esas paredes.

—Tenía razón, Daniel —masculló Chema—. Me ha dicho que el CNI ha intervenido el cadáver, ha cubierto el dibujo sobre el cultivo y ha denunciado la falta de efectivos, controlando el perímetro.

—Es un asunto espinoso. Tenemos que dar con los sospechosos. Pero la información ahora vendrá cribada por los peces gordos. Demostrémosle al señor Juez que la comisaría de Jerez de la Frontera tiene un personal cualificado para resolver retos criminales como este.

—Habló de dos noticias… ¿cuál es la otra?

El comisario toqueteó uno de sus teléfonos móviles y abrió un video de Whatsapp. Subió el volumen y lo mostró a Kevin y Enrique, que quedaron sumidos en acusaciones y golpes bajo aquel zaguán junto al bar Mónica.

—Bochornoso… —gruñó Unai, echando de menos un pitillo—. ¿Qué representación al cuerpo Nacional de Policía estáis dando? Tras el testimonio de Hernández, deduzco que estabais luchando por no contarme nada sobre el posible único testigo del caso… ese loco que decís saltó al barranco al ver las luces led. Pero que igual vosotros le invitasteis a dar el salto del ángel. Hoy en día todo el mundo tiene una cámara de fotos o una grabadora en su móvil, además de internet, para publicar sin escrúpulos cualquier documento filmado.

—¡A saber qué interpretan los medios! Siempre sacan las cosas de contexto —vaticinó la inspectora.

—Daniel ha llamado bastante preocupado —intervino Chema cortando el aliento de sus espectadores—. Por lo visto, hay una turba importante alrededor del edificio y una congregación de encapuchados haciendo fogatas.

—¿Una secta? —dilucidó Brígida—. Pues ya tenemos sospechosos que interrogar. ¿Qué hacen allí? ¿A quiénes adoran? ¿Fueron sus líderes los ejecutores o fueron los mismos que están ahí afuera?

—Adoran al tangram. Eso me ha dicho Daniel.

—Comisario —intervino Aragón—. ¿Ha pensado en arrancar un mechón de pelo de ese friki de nombre Daniel?

—Yo creo que lo suyo es crónico, no un vicio —apostó Unai, que guardó la bolsita con cabellos anillados en el bolsillo delantero de la camisa.

—Me propongo para hacer una nueva visita al lugar de los hechos —dijo Cayetano Giráldez—. Buscaré algún acceso oculto por donde hayan podido entrar o salir los agresores y traeré ese puzle de madera.

—Está en la segunda planta, en la celda número 33 —explicó Chema.

Brígida borró la pizarra y creó un manchurrón rojizo, como si fuese una escabechina bajo un cadáver. Luego, anotó encima las tres diligencias:

—Giráldez, avisaré a Daniel y te acompañará para moverte bien por el edificio. Allí, con la información que tenemos, podrás recabar nuevos datos. El tema de los animales lo desestimamos de momento, y nos vamos a centrar en los sospechosos principales. Que un equipo de UPR vaya al recinto para ver qué tipo de actividad están llevando a cabo esos sectarios. Chema, tú tendrás trabajo con el nuevo informe de Micah. Unai, puedes ir con Hernández como apoyo, y le haréis una entrevista al director del centro, y le preguntarán por Pau, Micah y la identidad del encargado de mantenimiento. Aragón vendrá conmigo e iremos al bazar de los familiares de Yuri y luego al domicilio de Micah; le haremos una autopsia psicológica.

Cada uno salió fuera de la sala, mientras comisario e inspectora quedaron a solas.

—Estoy conforme con el castigo impuesto —confirmó el comisario mirando a la inspectora—. Pero creo que para tu labor puedes ir perfectamente sola. Sin ese pandillero con gomina.

—¿Estas celoso?

—Puede —confesó Unai sin ocultar sus sentimientos.

Los seis se prepararon para conocer la verdad. Y aunque el CNI les pondría trabas para despejar las incógnitas, tenían el orgullo suficiente para salir en la prensa con mención de honor.

Brígida salió al pasillo y siseó a Aragón, que iba en dirección al baño a vaciar su vejiga. Ella le puso una mano sobre el hombro y él se detuvo.

—Supongo que quieres hablar conmigo —preguntó Aragón—. No me has elegido al azar, ¿verdad?

—De nuestros compañeros, ¿quién vendía cámaras de vigilancia? ¿López?

—López vende seguros de coches, García, quesos —comenzó a pensar en alto para darle solución a Brígida—. Gil tiene una academia para oposiciones, Puerto instala piscinas… ¿Quizás alguno de delitos informáticos?

—¡Vaya, aquí nadie pierde el tiempo! —exclamó Brígida—. Unai los tendrá comprados a estos de ciberdelitos, ¿quién piensas tú que me pincha el teléfono sino? Iré a una empresa de vigilancia doméstica… debo actuar a las espaldas del comisario y necesito pruebas antes de acusarlo.

—¿Acusarlo de qué? Brilli, ¿qué te ha hecho? —intrigó Aragón mientras clavaba sus ojos claros en el tono ocular marrón de la inspectora.

—… —silenció y ladeó una sonrisa de misterio.

—Puedes confiar en mí y lo sabes.

—No lo tengo claro… presiento que me ocultas cosas —Miró desafiante a Aragón.

—Ya —espetó—. Tonto de mí. Pensé que me habías elegido para que te acompañase al bazar, pero ya veo que lo que deseabas era reprocharme esta actitud infantil que tengo últimamente —Cambió el semblante y se miró a la punta de sus zapatos—. Pensé que me necesitabas.

Brígida sacó un pósit de su bolsillo y lo puso frente a los ojos de Enrique. El oficial reconoció su propia letra escrita en la nota fosforita.

—Necesito hacer el amor para descargar tensiones… y luego quiero que veas ese cuervo que tengo en casa —dictaminó Brígida y le dejó con la boca abierta—. No sé si estoy enloqueciendo.

—Más vale que salgamos de dudas.

XXI

Oficial e inspectora

Tras visitar una oficina de seguridad privada y contratar el servicio de cámaras de vigilancia, pusieron rumbo a la zona Este, donde Aragón vivía en un piso de setenta y dos metros cuadrados. A pesar de que conducía la inspectora, él le propuso que se detuviera en la puerta de una floristería, donde decía que había visto algo sospechoso… Todo era una treta para comprar una bonita rosa a su amada Brilli.

Aparcaron el vehículo en el garaje subterráneo y tomaron las escaleras hasta el segundo B. A Brígida le excitaba verlo vestido de uniforme y apenas se quitó la ropa para hacerle el amor en aquella habitación tenue. Ninguno de los dos estaba sobrado de relaciones sexuales y aquello era más una necesidad que un deseo. Sin apenas besos, todo fue furtivo, fugaz y frío; pues tenían una misión importante que llevar a cabo y Unai no tardaría en preguntar sobre su ubicación.

Ambos culminaron, y una felicidad rellenó el recipiente de alegrías, por lo menos durante una temporada. La vorágine les llevó a acabar demasiado rápido y decidieron invertir unos minutos en caricias. Se ducharon juntos, enjabonándose el uno al otro, paseando las manos lubricadas en gel por todos los recovecos y salientes del cuerpo. Entre sonrisas, se posicionaron bajo la ducha y se besaron apasionadamente, como si estuviesen bajo una catarata en un paraíso exótico. Se secaron, se vistieron y bajaron a la Tierra de nuevo; la cruda realidad les esperaba.

Aragón se repeinaba con gomina sus abundantes cabellos hacia atrás, mientras que Brígida, en el salón, contemplaba el desorden en aquel piso de hombre soltero. La funda del sofá por los suelos, ropa encima del respaldar de las sillas, restos de patatas fritas que crujían al pisar el suelo y pelusas bajo los sillones. El orden y la limpieza no era un factor predominante en su hogar.

—¿Y toda esta ropa? —gritó molesta por el desorden.

Luego se acercó a un uniforme que estaba lavado, pero que estaba descosido, por la zona del trasero, debido a haber reptado sobre el morro del vehículo implicado en el alunizaje de aquella noche.

—¡Estoy esperando a tener una mujer que me lo cosa! —bromeó Aragón, aunque sabía que esos chistes le molestaban mucho a la inspectora.

—No te hace falta una esclava, señor machista. Hay gasolineras que disponen de lavanderías automáticas y secadora. No martirices a una señora lavando tus calzoncillos y haciendo arreglos.

Brígida colocó bien el paño que envolvía el sofá y se sentó. Junto a una botella de Brandy y una copa turbia por ese coñac de su tierra, había una foto de una adolescente que no sonreía; y se quedó con la cara de la joven, pues ella jamás hubiese elegido ese gesto facial para recordar a una hija fallecida. A pesar de su rostro serio, tenía los ojos azules de su padre y esa figura de curvas de su madre, que la convertían en una mujer muy atractiva para su edad. Brígida resopló y se sirvió un trago con el temor de que aquello fuese un dejavú de lo que se iba a deparar. Pues algún día, eso sería lo que le quedaría de su hijo: una hoja de papel, en un marco, como ancla para retener los recuerdos de una mente que, lamentablemente, va borrando detalles cada día.

—¿No tienes miedo a olvidarte de tu hija? ¿Que algún día pase desapercibida en el tiempo? —alzó la voz Brígida y rompió el momento de felicidad de ambos.

—Cuando la persona que más amas ya no existe, no te olvidas de su persona —respondió desde el baño—. Solo que aprendes a vivir sin ella.

—¿No tenías otra foto de Natalia? Una sonriendo o haciendo alguna morisqueta —insinuó Brígida.

—Prefiero verla entera, dura, fuerte, desafiante… quiero pensar que se lo puso difícil a ese hijo de perra. Y más aún, sabiendo que ese depravado ya está en la calle…

—Nuestro código penal necesita una actualización, un endurecimiento —se quejó Brígida mientras dejaba el cuadro con marco blanco de madera sobre la mesa.

—Los delincuentes habituales se ríen de nosotros. Fíjate «el Poluto», cada semana lo detienen y el Juez, que parece de su parte, lo deja libre —anotó Aragón para después ponerse colonia Springfield en su pecho a base de palmeadas, como un bailaor de flamenco.

—Veamos la nueva política, qué tal va. Yo, sinceramente, no voté a la derecha por mi situación personal: necesito la caridad de las ayudas sociales… —aclaró, pues conocía las preferencias de su compañero—. Tampoco veo que sea buena idea que todos tengamos licencia para tener armas en casa y, además, que miren a otro lado sobre el tema del cambio climático. ¡El planeta es algo que me preocupa seriamente!

—En cien años, toda nuestra generación será un fósil. Piensa en tu bienestar, Brilli, olvídate de dejar un mundo mejor para futuros delincuentes —sentenció Aragón cuando salía muy bien vestido del baño, con camisa blanca de coderas y un pantalón vaquero de estreno.

—¿A dónde vas tan arreglado? ¿A una comunión?

—Estoy cansado del uniforme, así no parezco tu guardaespaldas —dijo, al tomar las llaves del vehículo zeta y dejar, después, una estela perfumada con cada movimiento que realizaba.

Brilli tomó en una mano el pantalón y el jersey descosido; en la otra, la bonita flor. Ambos bajaron al coche por el ascensor con alguna sonrisita canalla y, por qué no, cómplice. Justo cuando penetraron en el coche, y salieron al exterior en dirección al bazar, Aragón los llamó y se echaron a un lateral de la carretera.

—¿Dónde estáis metidos? ¿De merienda romántica?

—Algún bocado dulce ha habido —jugó con las palabras la inspectora, al buscar el contacto del coche.

—Pues te daré una noticia amarga —espetó el comisario—: el CNI nos ha enviado dos minutos de grabación y un informe sobre los posibles culpables. Dice que no busquemos criminales fuera del edificio, que nadie entró ni salió. Que no fue un grupo organizado, sino personal que ya estaba en el recinto aquella noche.

—¿Qué dices? ¿Quiénes son ellos para decidir eso? ¿Por qué ocultan las grabaciones? Es nuestro caso —respondió Brígida y miró la rosa roja sobre el marco del cuentarrevoluciones del coche.

—Entiendo que no quieren que removamos mucho la mierda. Algo extraño habrán visto, ya que, de varias horas de grabación, solo han decidido no guardar en la Caja de Pandora… dos minutos.

—¿Y qué se ve en esos ciento veinte segundos? Debe ser algo claro, para dictaminar quiénes son los culpables…

—Quiero que mejor lo veas tú con tus ojos. Todo apunta a dos culpables, Yuri y a un hombre mayor; que, por cierto, le he enviado una captura de pantalla a Hernández para cuando se entreviste con el director del hospital psiquiátrico —Hizo una pausa, pues le estaba entrando una llamada a otro de sus teléfonos y lo silenció con un viciado ademán—. El Centro Nacional de Inteligencia nos ha autorizado para crear una explicación lógica para el Juez y la prensa, con los indicios recabados. El crimen lo dan por resuelto, dicen que todos los sospechosos murieron también aquella noche.

—¡Uff! —resopló mientras miraba a Aragón, que pegaba la oreja al altavoz del móvil—. ¡¿Qué demonios habrá pasado allí?! ¿Por qué tantas molestias en ocultar lo que realmente sucedió? Dos actores materiales de los hechos para tanta muerte… eso no es posible, y lo sabes.

—A partir de ahora, nuestra investigación —se decepcionó el comisario Aramburu—, el conocido como «caso Tangram» pasa a ser, oficialmente, desde ya, un expediente con el sello de Secreto de Estado. ¿Entendido?

—¿Y nos vamos a quedar de brazos cruzados? ¿Con la intriga del qué paso y quiénes fueron los culpables realmente? —insistió Brígida.

—Es lo que hay. No es por capricho mío —sentenció Aramburu—. Hernández y Giráldez, que traigan la información que puedan y sacaremos una conclusión que le valga al Juez.

—¿No queda dentro de ti nada del comisario que yo conocí? —sorprendió Brígida a Unai—. El Aramburu de antes no se arrugaba ante las órdenes de nadie; era un vasco de armas tomar. Inteligente, perspicaz, indomable… ese era el hombre que un día me enamoró. Ahora solo veo una marioneta que se limita «a salir del paso» con sus obligaciones, un hombre de carácter amargo que no espera realmente nada…

El comisario cortó la llamada. Aragón la miraba fijamente.

XXII

Los Wallace

—¡¿Qué?! —expectoró Brígida y arrancó el vehículo mientras aguantaba la sonrisa frente a Enrique, que tenía ambientado el coche con su colonia.

—Que casi me enamoro de las facultades del comisario, de la manera que me lo has vendido —bromeó Aragón—. No sabía que ese gorila tenía tantos encantos. ¿Aún te gusta?

—Cuando llegué a la comisaría, todos los chicos seguían el mismo patrón: altos, fuertes, arrogantes… en su mayoría. Sus conversaciones trataban de gimnasio, pádel y coches de alta gama. Serrín en sus cocos, Aragón —explicó con cierto nerviosismo—. Unai era un hombre con un carácter firme. Era interesante, y yo lo admiraba por ser emocionalmente distinto a todos esos camareros, estudiantes y vigilantes de seguridad que lucían un uniforme azul marino y se creían que se iban a comer el mundo —Brígida miró a los ojos azules—. Me atrajo su personalidad, su posición en la jerarquía de la comisaría, su humor del norte… pero solo fui un polvo de una noche, un trofeo que ganó en el reto de las conquistas para demostrar a todos estos jóvenes atléticos que el intelecto era más importante que unos buenos bíceps… Cuando le dije que me había dejado embarazada, se despreocupó de mí. No me acompañó durante el embarazo, no vino a ninguna ecografía, ni tampoco acudió al hospital a ponerle cara a su hijo. Se excusó diciendo que no era suyo. Desde ahí lo odio. Pues yo soy una mujer fiel, franca. Y él, además de todo eso, se obsesionó con que me había acostado con otro policía.

—¿Con quién? ¿Quién se iba a arrimar al bellezón de la comisaría para llevarse un no, como respuesta?

—Pues siempre dudó de mi compañero de patrulla, cuando yo era una inspectora en prácticas que deseaba ver lo que se cocía en las calles.

—Por ese entonces era yo, y desde ahí me tiene coraje ese gorila con corbata —dedujo Aragón—. Hace ocho años yo no tenía ojos para ti. Era feliz con mi mujer y mi hija.

—Lo sé, Aragón, lo sé.

—Brilli, ¿a dónde vamos? El bazar de Yuri está al Sur —increpó Aragón.

—Vamos a mi sótano. Tenemos una cita con mi cordura… Necesito saber si estoy delirando.

Al llegar al chalet de la zona norte de la ciudad, Aragón pudo contemplar el cartel de «Se vende», el jardín descuidado y una pareja de personas mayores que aguardaban bajo el porche, con una bolsa de basura con algo en su interior.

—El señor y la señora Wallace —le explicó a Aragón, sin bajar del coche.

—¿Son ingleses?

—Son llanitos, de Gibraltar. Pero llevan muchos años viviendo en una finca de olivos en Arcos de la frontera. Son mis mejores clientes. Me traen piezas de caza para que se las diseque; así que déjate de chistes, que nos conocemos.

—Pues, como mínimo, traen un jabalí en esa bolsa.

—¡Hola, señorita! —exclamó el señor Brandon Wallace sin dejar de agitar un brazo; vestía camisa de cuadritos azules y rojos, que emergía de un jersey, sin mangas, de color verde.

Brígida sonrió y salió del coche con la rosa y el uniforme metido en una bolsa, junto a su compañero. Luego caminaron hasta el porche de la vivienda.

—¡Buenas tardes! —saludó Enrique, sin ser correspondido. La mujer de cabellos largos y canosos bajó incluso la mirada.

—Mejor venimos en otro momento —acució el hombre canoso, que estaba justo a su mujer. Esta vestía un pantalón de pana negro y botas marrones de montar a caballo.

—¡No! Él es Enrique, del taller —dijo y dio un sutil codazo a su compañero para que le siguiese la corriente—. Me ha traído un cuervo para que lo diseque. El coche de policía es porque no tenían de cortesía, y era el único que funcionaba en todo el taller.

La pareja se mostraba algo reticente. Pero, al final, accedieron.

—Excelent! —aceptó Brandon la presencia de aquel hombre.

—Un momento, que le diga a mi madre que he llegado —apuntó Brígida mientras abría la puerta de entrada.

Aragón se encendió un pitillo y ofreció nicotina a los gibraltareños. El hombre desestimó fumar. La mujer, que tenía cabellos rubios entre las canas, estiró la mano y, sin mediar palabra, sacó un cigarro de la cajetilla, titubeando, como si estuviesen jugando a adivinar cuál era el palito más largo.

—No es de contrabando, esta marca paga impuestos en suelo español —vaciló Enrique, haciendo referencia a Gibraltar, cuya frontera era un coladero de tabaco ilegal para España.

La veterana pareja lo miró de malos modos, como si fuese un mono de los que pululan por la colonia inglesa robando bocadillos y metiéndose en los coches de los turistas.

XXIII

Los coleccionistas de animales disecados

Dentro de la casa, Brígida llegó hasta su hijo, que estaba de espaldas a la nevera y pegaba, con un imán, un dibujo recién terminado. Soltó el uniforme de Aragón en un taburete alto de la cocina y esperó al recibimiento de su hijo, con la flor aún en la mano.

—¡Mamá! —exclamó el macilento niño, que abrazaba a su madre—. ¡Te quiero!

Brígida colocó la rosa sobre la encimera de cuarzo blanco, y se arrodilló para darle una ráfaga de intensos besos a su querido Borja. Mientras lo besaba, pudo contemplar, tras el niño, un collage de dibujos que decoraban el frigorífico plateado. En algunos, aparecían la madre, su abuela, Borja y, extrañamente, el cuervo negro, con los ojos pintados en verde.

—¡¿Te ha dado por dibujar?! Eres un artista.

—¡¡Sí!! —respondió el niño, totalmente entusiasmado—. Pajarito me ayuda mucho.

—¿Te ayuda? —tembló Brígida en su pregunta.

—Pintamos juntos —dijo Borja, y acto seguido fue hasta la nevera y descolgó un dibujo—. Le doy un lápiz pequeñito y escribe con el pico.

—«Los cuervos son los pájaros más inteligentes del planeta, son capaces de usar herramientas para comer… pero este, además, sabe latín» —caviló Brígida, que desconfiaba del ave.

—¿Y este dibujo qué significa? —preguntó la madre mientras observaba el dibujo coloreado, que protagonizaba Borja en un tobogán y el cuervo sobre él, revoloteando.

—Me preguntó que a dónde me gustaría viajar, si tuviera poderes. Me contó que se podía viajar a la Luna, a una muralla China —explicó el niño—. Yo le dibujé la respuesta: a un parque infantil.

Brígida, con el corazón encogido, se acercó al improvisado mural y sintió escalofríos al ver aquel pajarraco negro en todas las fotos. Lo había pintado en todos los cuadros infantiles; incluso, salía solo en multitud de ocasiones. Parecían las viñetas de un tebeo: seguían una especie de orden aquellas escenas. El niño las había firmado todas con su nombre, pero en una de ellas no estaba la autoría del niño, sino una serie figuras geométricas mal ejecutadas, que se asemejaban a lo que venía siendo como cinco triángulos, un cuadrado y un paralelogramo.

Conchi, la madre de Brígida, salió del baño y, con el ruido de la cisterna de fondo, argumentó:

—Nunca había visto a Borja tan entusiasmado. Se pasa el día hablando y pintando alrededor del cuervo ese.

—Esa ave es peligrosa, mamá —profetizó Brígida—. A mi compañero casi le arranca un dedo.

—¡Pues bendito temor! No sabes la alegría que me da ver a mi nieto dando saltos, entusiasmado… le hacen falta amigos… y, en esa urraca de ojos verdes, ha encontrado esa compañía.

—Es un cuervo, no una urraca —corrigió a su madre.

—No —resolvió Conchi, tras mirar a su hija a través de los gruesos cristales de sus gafas—. Son las urracas las que hablan… Y este pajarraco no para.

—Quédate con Borja hasta que llegue la cuidadora, no le dejes que baje.

Brígida suspiró por el testimonio de su madre, al menos ella también lo había oído hablar. Entonces, bajó al sótano y pudo ver la caja de ceras y un puñado de folios que sacó Borja de la impresora, que estaba conectada al ordenador. El ave dormía bajo un ala negra. Desde dentro, abrió la puerta del sótano e invitó a los tres, que estaban bajo el porche, a que entraran.

Aragón ayudó a Brandon Wallace a bajar aquella bolsa de basura negra tamaño comunidad. Con mucho cuidado la dejaron reposar en el suelo.

—Este lugar es maravilloso, señorita —se entusiasmó el hombre canoso al ver cómo los animales decoraban el sótano—. Le traeremos a un perro al que le teníamos mucho cariño, es un Gran Danés, se llama «Ron». Unos cazadores furtivos le han dado un disparo al pobre animal. La gente no tiene humanidad.

Brígida se sobrecogió por el relato.

—A Chamberly le gustaría que lo dejases en posición de salto, por lo que tendrá que buscarle una peana que lo sujete.

—¿Están realizando una exposición canina? —vaticinó Aragón.

—Chamberly tiene facultades artísticas —habló el hombre en nombre de su mujer, como si ella fuese muda—. Es una composición magistral, donde la belleza animal, el instinto, se sobrepone a la Naturaleza.

—Estoy haciendo un museo —espetó, con lo dejó evidente su taquilalia[9].

La mayoría no entendió el habla rápida de la mujer, en la que omitió sonidos y sílabas.

—Hemos pensado que, cuando lo acabe, venga a ver nuestra creación. En esta tarjeta está la ubicación: Cortijo Los siete olivos (Crta. Arcos-Jerez) —señaló Brandon, que paseaba sus uñas, perfectamente arregladas, por la tarjeta—. Póngalo en el Google Maps y le llevará hasta el sitio.

—Malditos sietes —masculló Brígida, en un intento por imitar el lenguaje ininteligible de la mujer—. Por supuesto, estoy deseando verlos todos juntos…, me considero parte de esa colección. Con este, ya son treinta y cuatro piezas.

El hombre de campo metió la mano en el bolsillo delantero de su camisa y jugó bajo el jersey verde con sus dedos. Como un mago, sacó dos billetes de quinientos euros de su pecho.

—Con esto tendrá suficiente para buscar una plataforma de soporte para Ron y también cubrirá los costes de su arte de inmortalizar a mascotas.

Brígida lo agarró mientras, a su derecha, sonó un fuerte graznido.

—¡Coah!

—¿Es su cuervo? —intrigó el señor Wallace.

Aragón agitó la cabeza, siguiendo la mentira, mientras la pareja de llanitos se aproximaba a la jaula. El hombre de ojos celestes se agachó hasta posicionarse a la altura del ave. Y no dio crédito a lo que vio.

—¡Tiene los ojos verdes!

La mujer arrastró las botas de montería por el parquet, hasta llegar a donde su marido mostraba aquella cara de fascinación, que arrugaba aún más su tez de pergamino.

—¡Lo quiero! Ron saltará intentando atraparlo —silbó como el viento la mujer, en un lenguaje que solo entendía su traductor y pareja.

—¡Le compro el cuervo! —declaró el señor Wallace—. Mi mujer lo quiere para culminar su obra.

—Lo siento, pero no está en venta. Es un regalo para mi hijo.

—Diga una cantidad, Enrique —le propuso a Aragón, desestimando la negativa de Brígida—. Los caprichos los pago sin mirar el dinero.

—Dos mil euros… —masculló, ante la mirada de desapruebo de la inspectora—. Es una pieza única.

El hombre soltó sin chistar cuatro billetes morados, de los que, presuntamente, ya habían sido retirados de circulación por el Banco de España.

—Disécalo volando —masculló Chamberly, y con ello provocó que Brígida no distinguiese si era el cuervo o la mujer la que hablaba.

—Ponle las alas bien desplegadas, lo colgaremos de una tanza[10] de pescar para que parezca que huye del mordisco del perro. Y mantén esos ojos verdes. Ya me los traes los dos juntos cuando estén listos —prefirió Wallace.

La pareja se marchó feliz tras haber soltado tres mil euros en un santiamén.

—¿El mecánico de tu taller? No sé cómo se han tragado ese embuste.

—No voy contando a todo el mundo que soy agente de la Policía Nacional y, además, no podemos tener trabajos extras.

—¡Esto es un chollo! El viejito parecía que tenía la Casa de la Moneda en ese bolsillo de la camisa, joder.

—Por cierto, ¿quién eres tú para vender mi cuervo? —le reprochó Brígida.

—¡Dos mil euros! —alucinó Aragón—. Mañana mismo me compro un kit de taxidermia.

—No puedo quitarle este entusiasmo a mi hijo.

—No pensé que iba a aceptar pagar esa suma por un pajarraco muerto —aclaró Aragón—. Era un órdago, solo eso, Brilli.

—La verdad es que me hace falta el dinero para el nuevo tratamiento de Borja… hablamos de doscientos mil euros. Y, si solo me ciño como fuente de ingresos a mi sueldo, el crowdfunding y la taxidermia, quizás sea demasiado tarde para inyectar ese tratamiento a Borja.

—¡Qué granujas! —expresó Aragón—. ¿Y cómo es que la seguridad social no cubre estos medicamentos?

—La Unión Europea es la que no invierte. Al ser enfermedades raras, no sale rentable crear una medicina para uno de cada millón de habitantes —se indignó—. Así de injusto.

—Cambiando de tema… Esos dos son raritos, ¿no? Treinta y cuatro perros…

Brígida sacó un bisturí y trazó una brecha en la bolsa de basura. Luego, quitó la mortaja de plástico para ver el ejemplar. Era un inmenso perro marrón, un Gran Danés que tenía una ristra de perdigones dispersados por el rostro.

—Son gente de campo, los usan para cacerías y para cuidar la finca —dictaminó—. Ayúdame a meterlo en la cámara frigorífica.

Aragón puso mala cara, pero le ayudó. Aguantó la respiración y movió a aquel perro gigante hasta un lateral donde lo mantendría frío.

—Treinta y cuatro perros, y ninguno le llega a viejo.

—Eso parece. Y es una manera de mantenerlos vivos en el recuerdo.

—¿Te dijo que se llamaba Ron? —preguntó Enrique mientras sujetaba al perro por las patas delanteras.

—Exacto. Los perros reconocen mejor los nombres cortos.

—Entonces, Ron será el apellido… —insinuó con halos de misterio—. Pues este tiene un collar y pone Ulises.

Brígida miró a los ojos azules de Enrique para ver si bromeaba, pero mantenía su tez intacta. Con cuidado, lo posicionaron en una bandeja que cerraba a modo de cajón y, sin guantes, buscó, a tacto, donde los perros podían tener el chip insertado. Sin mediar palabra, retomó el bisturí y hurgó en el cuello del animal hasta dar con aquel grano de arroz de cristal.

—Nunca he pensado mal de ese adorable matrimonio… pero, de todas maneras, haré una comprobación para ver quién es el dueño en la jefatura de la Policía Local.

Ella cerró el cajón y colocó el chip en una bolsita para muestras con cierre de film. Luego, se lavó las manos e invitó a que Aragón se sentase alrededor del cuervo.

—Quiero que grabes con el móvil mi conversación… necesito ver con mis propios ojos si estoy loca o no.

El hombre rascó su perilla y torpemente seleccionó la opción de grabar video en su móvil. El ave se movió por la jaula y tomó un lápiz pequeñito de los que regala IKEA y se acercó al barrote. Brígida entendió que quería un papel y, con sumo cuidado, insertó medio folio en su cárcel para pájaros.

—Pau, necesito que hables, ¿por favor?

—¡Coah! —respondió el cuervo.

—No hagas graznidos, necesito saber si estoy loca… hazlo por Borja.

—No me mates… —respondió, y con ello sobrecogió a Aragón, que dio un paso hacia atrás.

—¡Buen pájaro! —halagó Brígida—. ¿Quién mató a toda esa gente? ¿Tu dueño, Micah?

El ave agachó la cabeza y pintó sobre el papel un «NO».

—¡Ostia puta, está escribiendo! —se sorprendió—. ¿Y si está amaestrado? Igual lo hace como un número de circo. A ver, pajarraco, ¿cuánto es cuatro más tres?

El pájaro, con suma destreza de su pico, comenzó a escribir letras.

—Tu… puta… madre —leyó entre risas la inspectora.

—¡Te voy a abrir yo en canal, pájaro desgraciado! —se molestó Aragón, el cual alzó el mentón y levantó una mano.

—Yo estuve allí, ¡Coah! —reveló el cuervo, que hablaba como una cotorra—. Fue el demonio, el demonio dentro de Yuri Lee.

—¿Qué? Repite eso —rogó Brilli.

—¡Coah! ¡Coah!

—Escribe tu nombre —le propuso, al comprobar que había perdido facultad en aquella habla simpática.

—Pau Claramont Puyol —leyó la inspectora en voz alta.

—¡Eso es imposible! —dijo Aragón, que había cesado de grabar—. Vi tu cuerpo decapitado en el dossier post mortem.

Brígida encendió el ordenador y buscó los antecedentes de Pau, y pudo ver que la reseña que tenía en vigor de detención y personación ante la autoridad judicial había sido cesada hacía unos días. Su cadáver había sido localizado, según constaba en el atestado 666/17.

La inspectora tenía las fotos de la escena del crimen en su cuenta de la Nube y las descargó en el ordenador. Sin pensar en que podía herir la sensibilidad del ave, le mostró el cuerpo sin cabeza en el monitor de 18’. El ave cerró, como un acto reflejo, sus ojos verdes y luego los abrió. No podía ser, era su obeso cuerpo, con la bata de celador y esas manos dispuestas en cruz, donde claramente se distinguía que tenía una mano más corta que la otra. Luego sintió la llamada del hambre, al ver con tanta calidad su propio cadáver. Luchando por controlar aquella gula instintiva, se giró y puso su cola en forma de rombo hacia la pantalla, como si fuese la palma de su mano abierta.

Brígida pulsó en la ficha personal de Pau Claramunt. La información venía de la policía judicial de la Mossos d’escuadra de Barcelona.

—Tu nombre es Pau Claramunt Puyol. Treinta y ocho años. Natural de Rubí. Implicado en el hallazgo de un varón de setenta años en una fosa… Se te acusa de parricidio.

El ave se volvió y dio un salto, hasta topar su pico gris contra los barrotes.

—¡Coah! Me pegaba… me humillaba, ¡Coah! Mató a mi mamá… —sentenció el ave, en un testimonio duro.

—Hay que llevarlo a la comisaría… al grupo de Información. Igual sabe algo relevante —dijo nervioso Aragón.

—La misión ha concluido por culpa del CNI. Y, respecto a esta ave que has vendido al matrimonio Wallace, extrañamente ha tomado la personalidad de su dueño, y se cree que es él. Es digno de estudio, pero prefiero que siga sirviendo aquí de entretenimiento a mi hijo, o en su defecto, que sume dos mil euros a su tratamiento.

—¡Ring, ring! —una llamada entrante de un número desconocido hizo sonar el iPhone de la inspectora Ferrer.

Con las cejas arqueadas, deslizó sus dedos sobre la pantalla para descolgar.

—Sí…

—He estado pensando en aquello que me dijiste. ¡Qué les jodan! Esta es ahora mi ciudad, y el pueblo necesita conocer los culpables verdaderos —respondió la inconfundible voz de Unai Aramburu—. Te estoy llamando con mi teléfono móvil de concha, para evitar a los hackers del CNI. ¡Seguid con los cauces de la investigación! Y por mis cojones que llegaré al fondo de este asunto, al menos hasta saber personalmente por qué lo hicieron y de qué manera. Por cierto, todo apunta a Yuri y a un tal Lázaro. Así que, haced una visita al bazar de la zona Sur. Vuestros compañeros también continúan, no les he dicho nada sobre el Secreto de Estado.

La llamada terminó y llamaron a la puerta los chicos que iban a instalar las cámaras. Brígida le dio instrucciones a su madre para que no contase nada a la cuidadora de Borja. Sin perder más tiempo, pusieron rumbo hacia el pasado de la mujer de origen asiática y posible pieza del puzle que tenían delante.

XXIV

El bazar de Yuri Lee

Sin perder más tiempo, condujeron dirección al bazar. Tomaron la interminable avenida del Colesterol, que recibía su nombre porque, por sus aceras siempre había personas caminando y deportistas corriendo. Dicha arteria de alquitrán tenía siete rotondas —de nuevo ese siete que encontraba Brígida en cada elemento o conversación, como si le siguiese—, cada una de ellas con un número gigante de metal oxidado: 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1… aquello parecía una cuenta atrás en pos de la verdad que había tras Yuri. Antes de abandonar la última rotonda, por la acera caminaban unos doce jóvenes, con sudadera y que fumaban tabaco. No tenían más de diecisiete años, y volvían a su centro de acogida, que estaba cerca de aquella zona, como hormigas a su hormiguero, antes de que cayese el sol. Aragón no pudo contenerse no dejó de observar el local donde se hospedaban. Se quedó con el sitio, por si tenía que intervenir tras una llamada a la Sala 091.

—¿Cuántos «menas» vamos a acoger? —se indignó, con cara de asco—. Somos los más gilipollas del continente europeo.

—Los pobres vienen en patera… imagina lo que están pasando en sus países de origen para jugarse la vida en el Estrecho —justificó Brígida. Descendía una alta cuesta que solapaba junto a un reconocido barrio marginal—. Son menores de edad no acompañados, están solos.

—Yo estuve destinado en Ceuta. En la valla que separa ambos territorios… y te aseguro que el noventa por ciento de lo que cuentan los medios es mentira —explicó Aragón—. Los medios tienen un negocio montado que nos pone en jaque contra los españoles… Políticas contrarias e intereses ocultos… todos dicen que vienen a trabajar, pero ninguno trae una caja de herramientas, sin embargo, todos llevan navajas y buenos teléfonos móviles.

—También hay delincuentes… pero los que vienen en esas Zodiacs, son víctimas de las mafias.

—¿Y quiénes pagan un porcentaje a las mafias? Nosotros, Brilli. Cada año sale una subasta y una empresa se encarga de recoger a estas pateras… cobran por cada rescate. Por lo que les interesa que haya barquitas flotando por las aguas. Alientan al tráfico ilegal, saben que serán recogidos por un buque español.

—La verdad que, con lo que tengo en casa, no tengo tiempo para pensar en conspiraciones y tráfico de personas —Restó importancia Brígida—. Supongo que Open Arms hace una labor humanitaria sin ánimo de lucro, solo eso.

—Y qué futuro ves a esos jóvenes, ¿eh? No saben el idioma, nadie los educa con valores sociales y morales, no tendrán ocupación… solo los recluyen en una casa de acogida, le dan un plato caliente de comida, ropa limpia, una cama y, al parecer, móviles, pues muchos llevan auriculares conectados a ellos —se indignó Aragón, el cual hacía aspavientos en el coche—. Por no hablar del vicio al tabaco que traen todos, con lo caro que cuesta fumar hoy en día.

—Algo tendrán que hacer las criaturas —opinó Brígida—. Además, están totalmente desprotegidos, supongo que entre ellos crearan su propia jerarquía… me da miedo pensar en un adolescente, solo, tan lejos de sus padres y rodeado de chicos que le superan en todo, en mayoría.

—Espero que con dieciocho los devuelvan a su país de origen… son futuros delincuentes. No encuentran su sitio en esta sociedad y, finalmente, tienen que buscarse la vida cuando se les acaban las ayudas.

—Son generaciones perdidas en busca de un sueño que no existe —añadió mientras llegaban al barrio obrero donde estaba ubicado el bazar—. Hay que enseñarles a cazar en su país, no comprarles los filetes.

—Solo miramos los intereses y quizás demasiado nos aferramos a nuestra condición solidaria, pero no hacemos de este país más que una verbena… mi hija es el claro ejemplo de que las políticas en migración y seguridad fallan.

Tras un silencio, aparcaron su vehículo cerca de un paso de peatones del barrio de casitas de VPO de la Liberación, en la zona Sur. Caminaron por una estrecha calle donde las viviendas, en el lado derecho, tenían cinco escalones de ladrillos rojos y un arriate de hormigón. Dos mujeres adultas de distinta edad regaban una planta de romero y un espinoso rosal. Ambas discutían alegremente, como madre e hija que eran:

—Pili, lléname esta regadera —ordenó la mujer de ochenta años de tez morena y una pronunciada joroba.

—Pepa, ¡no le eches tanta agua, que vas a ahogar las plantas! —recriminó la hija, la cual se negaba a llenar la regadera de nuevo.

Aragón se acercó hasta la mujer que tenía el pelo recogido en una cola negra y una camiseta de mercadillo.

—¿Sabe por aquí de un bazar chino…, Pilar? —adivinó el nombre de escucharlo de la anciana, que tomaba la regadera de las manos de su hija y se la entregaba a un joven que se ocultaba tras las cortinas doradas de la casa.

—Me suena su cara, pero no caigo ahora mismo… —se quedó pensando—. Bueno, tome la calle arriba. Verá un cartel amarillo con letras rojas, junto a una carnicería —respondió, al pensar en que lo conocía.

Tras una cortina, se asomó un chico de unos treinta y ocho años, con los ojos azules y la nariz respingona. Tenía ojeras producidas por el trabajo y una bonita dentadura. Había sucumbido a los designios de su abuela, de inundar el arriate.

Brígida lo reconoció al instante, era Manuel Delgado, el novelista del bar Mónica que le entregó la tarjeta.

—¡El mundo es un pañuelo! —exclamó con tono alegre, vestido con una camiseta verde y la regadera en la mano—. A ver si te acuerdas de mí…

—Lo tendré en cuenta —respondió.

—¿Queréis un vaso de cola o agua? —ofreció un trago a Brígida.

De detrás de él, apareció un hombre de piernas delgadas, sonrisa gamberra y una peculiar calva que mostraba una isla de pelos en el centro de ella. Tenía ropa blanca de panadero y salió hacia afuera de la casa para montarse en una furgoneta de reparto, donde le esperaba otro hermano del escritor. Antes de irse a trabajar con su hijo, saludó las buenas tardes.

Brígida miró el número de la vivienda: allí no había siete, ponía 118. Aquel joven tenía una familia humilde, en un barrio obrero. Y le pareció curioso que le atrajera escribir artículos y novelas, en vez de estar lleno de harina como su alegre padre, que canturreaba mientras arrancaba la furgoneta de reparto.

—No, gracias, tenemos prisa —aludió Brígida.

Siguiendo las instrucciones, dejaron atrás aquella discusión bromista entre madre e hija sobre jardinería «inundable» y avanzaron por la calle peatonal, hasta llegar al llamativo cartel amarillo. Allí, un establecimiento pequeño era regentado por una mujer canosa que veía una televisión de culo gordo, en la que emitían una comedia china. Ella no saludó, solo lanzó una esquiva mirada a sus clientes mientras un hombre con estrecho bigote los controlaba desde el fondo del local, a modo de desconfiado vigilante de seguridad.

—No han cerrado el local por defunción —masculló Aragón, que miraba unas cornetas de plástico para la Semana Santa que estaba por llegar—. Parece que no le tenían mucho aprecio a Yuri.

—Son chinos, nunca cierran. El día que anuncien el fin del mundo, una de estas serán las últimas en vender algo —bromeó Brígida.

—¡Buenas tardes, señora! —saludó Aragón, sin ser correspondido—. Somos de la Policía Judicial y estamos esclareciendo el suceso del crimen del psiquiátrico. Es usted familia directa de Yuri Lee. ¿Podemos hablar?

—Me la han matado —sentenció, con la mirada clavada en la comedia asiática—. Fui a leconocel su cadável y estaba llena de dispalos —dijo, con marcado acento asiático—. Ela mi soblina.

Aragón se sintió culpable por haber vaciado el cargador en el cuerpo de su familiar, y procuró explicarse:

—Bueno, más bien fue Yuri quien nos intentó mat…

—Queremos saber un poco del pasado de su sobrina —interrumpió Brígida al bocazas de su compañero.

—¿Tuvo alguna vez una conducta violenta? —preguntó Enrique.

La asiática negó con la cabeza, sin abrir la boca.

—¿Sufrió algún tipo de abuso o maltrato cuando era niña? —sonsacó la inspectora—. ¿Crueldad hacia gatos o perros? ¿Tendencia a crear fuegos o prender cartones, papeleras, etc.…? ¿Micciones incontroladas más allá de los diez años?

La mujer se mostraba molesta por las preguntas. Y negaba con la cabeza a la vez que tenía los brazos cruzados sobre el pecho.

—¿Sabe usted si tenía contacto con alguna congregación o hermandad sospechosas? —añadió Enrique mientras bajaba la cabeza y alzaba la mirada.

—¡Nooo! —negó la mujer, que abrió su boca y elevó las cejas hasta casi topar con la raya de su pelo.

—¿Tenía obsesión por los puzles? —insistió Brígida—. ¿Escribía el número siete compulsivamente?

La asiática miró a la televisión y pestañeó compulsivamente, lo cual demostró su falta de interés ante las preguntas de los agentes.

—Señora. ¡Su sobrina es la principal sospechosa de un asesinato múltiple! ¿No cree que sus familiares se merecen una respuesta? —perdió la paciencia Enrique Aragón, que golpeó el mostrador donde había expuestos unos llaveros luminosos que nadie estaba dispuesto a comprar—. ¡Colabore, coño!

La mujer amplió su mirada en aquella apertura rasgada y elevó sus párpados pellejudos como si pesasen un quintal. Luego se levantó y se marchó hacia el almacén a llorar.

—Mi sobrina era un ángel —aseguró el mandarín de ridículo bigote, que se acercó a los agentes desde el pasillo de estantes—. Una guniang inocente —intercaló la palabra china equivalente a niña, en su español bien pronunciado de erres—. Sus padres eran humildes, como nosotros. Mi hermano no pudo viajar a España, y nos hicimos cargo de su hija. Vivió feliz y encontró aquí el amor con un hombre malo, se llamaba Paco.

—Eso es interesante —añadió la inspectora, que empezó a rascarse el cuello—. ¿Sabe si este hombre pertenecía a algún grupo violento o si estaba metido en negocios turbios?

—Lo metimos a trabajar aquí, de reponedor. Se enamoró de ella, pero Yuri no quería español, quería marido chino. Cuando enviamos a Paco al paro. Él seguía viniendo, tenía videos íntimos de ella y la amenazaba. Luego envió a otros bazares las imágenes de nuestra sobrina y eso humilló nuestra honra.

—¿Se vengó de su acosador? —intentó averiguar Aragón, para después sonarse la nariz.

—Ella estaba muy mal… y preparó una cena envenenada para ambos, ya que él era muy desconfiado, debido a un intento fallido anterior. Él murió, ella se salvó. Pero su mente no volvió a ser la misma.

—Una historia triste donde las haya —apostilló Brígida, a quien se le venía a la memoria la manida tragedia de Romeo y Julieta. Seguidamente, le regaló un abrazo.

—Ese malnacido no merecía un final mejor —condescendió Aragón sin dejar de mirar fijamente a los ojos del chino—. Una lástima, lo de su sobrina.

—Una pregunta —cayó en la cuenta la inspectora—. ¿Fuisteis a visitar alguna vez a Yuri durante su ingreso?

—Muchas, pero hubo un momento en que ya no nos conocía… Ni nosotros a ella —confesó aquel hombre, que no paraba de arquear su fino bigote.

—¿Y en qué momento ocurrió eso? ¿Ese cambio en ella? —se preocupó la inspectora.

—En los últimos tres meses. No sé si la estaban drogando o si se le fue la cabeza del todo. Pero Yuri perdió la sonrisa. Se volvió introvertida y mascullaba números. Acortaba las visitas, y deseaba volver a su celda. Hasta que, últimamente, ya no quería visitas.

Brígida sacó su móvil y escribió en una app de notas: «Yuri cambió a los tres meses».

—¿Y sabe la razón que le daba el personal sanitario porque su sobrina no quería salir de la habitación? ¿Tenía miedo? ¿Sufría manía persecutoria?

—No —sentenció el chino—. Los sanitarios dicen que apenas quería comer o pasear. Solo quería resolver una especie de rompecabezas de madera… un tangram.

—Gracias por su colaboración. Y lo siento por la pérdida familiar —añadió Brígida, que daba por finalizada la tanda de preguntas—. Buena tarde.

De vuelta en el coche, estuvieron hablando sobre la fragilidad de las personas y lo fácil que pasamos de ser ciudadanos normales a convertirnos en verdaderos monstruos; siempre hay un trauma que viene desde atrás.

Antes de tomar dirección a la comisaría, Brígida se paró frente a una Comisaría de Policía Local y llevó el chip del perro de los Wallace, para saber si realmente ellos eran los dueños. El agente que les atendió era una chica muy alta, que no sonrió hasta que no le dijo Brígida que era compañera de la Nacional. Tras decirle que lo había encontrado en el suelo, se dignó a mirarlo. El número de identificación arrojó los datos del pasaporte del animal y, efectivamente, el animal tenía una denuncia porque había sido sustraído hacía un par de días, y en la que recogía que varios testigos vieron a un vehículo crossover verde, que rondaba al animal.

—Es un Gran Danés con cinco años, de pelaje marrón. Se llama Drakko, y su dueña es Ana Corral Rus, con domicilio en Arcos de la frontera —Miró a la inspectora y tecleó en el ordenador el hallazgo—. En aquella zona desaparecen muchos perros. La denuncia fue interpuesta en la Guardia Civil del pueblo.

—¡Una lástima! A saber qué le habrán hecho al pobre animal —dijo Brilli mientras se rascaba la nariz.

—Con el cariño que se le coge a una mascota, y hay gente sin corazón llevándoselos para cuidar parcelas de campo o naves en condiciones precarias. ¡Eso es como si te arrebatan a un hijo! —se indignó la agente de la Local.

Brígida se subió al coche con gesto serio. Luego abrió el pico:

—Los Wallace mienten… ese perro no es suyo.

—Hasta que uno no trabaja en el Cuerpo, no se da cuenta la de degenerados que nos rodean… Da miedo salir a la calle, ¡coño!

—Ni que lo digas —afirmó Brilli, con la mirada perdida en la luz roja de un semáforo.

XXV

La orden del Tangram del Fénix

El furgón de UPR hizo acto de aparición en los aledaños de la escena del crimen. Giráldez venía solo en su vehículo de camuflaje, sin entender bien qué clase de circo se había instaurado en el lugar de los hechos. Además de periodistas y furgonetas de televisión, había una congregación de personas que entonaban al unísono un mismo canto. Parecían monjes encapuchados, pues vestían túnicas negras, cuyo luto lo rompía una insignia roja bordada en sus capas; los reporteros filmaban a ese grupo como si fuesen los protagonistas de algún tipo de documental.

Bajo los neumáticos se oía un sobrecogedor crujido, resultado de moler los cráneos de las aves, que se repartían el suelo como piedras en un camino de cabras. Los pájaros de todos los tamaños y colores parecían víctimas de un veneno o gas tóxico, pues seguían cayendo del cielo. Sobre la luna del furgón, impactó una gaviota «picofina», dejando un fluido turbio sobre el cristal.

Cuando los dos vehículos llegaron a la cinta de balizaje, los compañeros, que llevaban toda la tarde asegurando el perímetro, les dejaron pasar a la zona restringida.

—¡¿Tenéis una tarde movida?! —dijo Salvador Aparicio, el oficial de la UPR— Llevan todo el día dando la lata, tío —dijo uno de los policías encargado de la seguridad del perímetro—. Pero de momento ningún incidente, salvo estos pájaros, que caen como granizo, y un dron que quiso sobrevolar la zona donde estaba el cadáver.

—Al menos tenéis musiquita —bromeó Salvador y bajó del furgón. Después, comenzó a apretar los cordones de sus botas altas.

—Parecen cantos gregorianos… igual pretenden limpiar este lugar con rezos —dijo uno de los patrulleros, que guardaba la baliza de intrusos.

—¿Limpiarlo o infestarlo de malicia? Ese emblema no parece religioso —vaticinó el subinspector.

Los agentes se pusieron los cascos de intervención, los guantes anti corte y las escopetas llamadas «Franchi», que tenían una bocacha acoplada en el cañón para lanzar pelotas de goma. Y aguardaron los cuatro afuera; el conductor quedó a cargo del furgón.

Giráldez caminó hacia la congregación en línea recta. Con sus flamantes mocasines, esquivaba las aves, que enmoquetaban el suelo con plumas, tripas y alas, sin importarle que todas las cadenas de televisión estuviesen dando las noticias de las siete en riguroso directo. Él pasó por delante, como un meteoro, tapando la imagen de los variopintos reporteros, que seguían hablando, a pesar de todo. Giráldez tuvo su minuto de oro y salió en todas las pantallas del mundo. A su espalda, oyó un titular que le sobrecogió:

—Egipto sufrió diez plagas… ¿estamos ante una nueva calamidad de esta índole?, ¿qué será lo siguiente que caiga del cielo? Les mantendremos informados.

El agente sacó el teléfono móvil y pulsó la app de «grabadora de voz». Luego lo insertó en su bolsillo y acudió hasta la congregación en busca del que parecía su líder. Al estar a menos de un metro, pudo apreciar cada detalle de la insignia bordada en la capa y pudo averiguar que se trataba de un ave llameante, conformado por las piezas poligonales del tangram.

El cántico se silenció de inmediato, como si sus gargantas se hubiesen atorado todas a la vez. La congregación se había desplazado hasta esta pedanía en furgones flamantes con varias líneas de asientos; la matricula era de Holanda. El subinspector contó trece miembros. Dos de los encapuchados caminaron hasta el maletero de uno de sus vehículos color granate.

—Buenas tardes, soy el subinspector Cayetano Giráldez. Estoy llevando la investigación del psiquiátrico, ¿podría hablar con vuestro representante? —preguntó a la primera línea, que se mantenía firme con la mirada al frente.

Del centro de la formación, una mujer retiró su capucha hacia atrás y caminó hasta Giráldez. No era más alta que el bajito subinspector. Era bastante bella, con dilatadores en las orejas y un piercing que dejaba ver dos bolas platas en la frente. Su tez era morena; y su habla, latina.

—Yo soy la Madre Fénix. La iluminada por las llamas del ave que renace.

—¡Enhorabuena! —felicitó Giráldez—. ¿Por qué están aquí asentados? No es un lugar agradable, dentro ha ocurrido algo muy espantoso: dolor y muerte. No sé qué motivo os ha podido traer hasta aquí.

—Él nos llamó —señaló la mujer de veintiocho años, que apuntaba al edificio—. Y nosotros vinimos.

—¿Él? —cuestionó Giráldez—. ¿Algún enfermo del centro?, ¿un trabajador quizás? Dígame su nombre.

—Tiene muchos: Satanás, Lucifer, Diantre… —dijo la mujer, que hablaba con el mismo acento que el policía Kevin Hernández—. La mayoría teme a su entidad, cuando es el verdadero salvador que nos librará de las mentiras que escribieron en la Biblia.

—¿Vienen todos de Venezuela? —auguró, ante la marcada cadencia en sus palabras, y cambiando de tema.

—Venimos de todos los lugares. En el mundo hay dos Tangram de Fénix. Son artesanías muy viejas, llenas de mucho conocimiento y magia. Uno es de origen puramente chino y el otro se remonta a los tiempos del rey Nabucodonosor II —explicó, como una guía de museo ante una pieza histórica—. Para nosotros, no hay distancia ni barrera que se interponga para ver el milagro de nuestra deidad. Esta es su manera más empoderada de manifestarse… ¡con los crímenes de resurrección!

—Resurrección. ¿Así llamáis a despedazar a gente inocente? —asqueó el subinspector— Igual nos damos un paseíto a comisaría para ver si tenéis algo que ver con todo esto.

—Inocentes… tal vez lo fueron en esta vida. Pero el Jinete de la Muerte no juzga al azar. Conoce los nombres de sus piezas, hurga en sus secretos, en su pasado y presente y, luego, escoge a los corazones más débiles. Son estos los más fáciles de perturbar y con siete de ellos renace una nueva persona, resucita una persona perfecta. Por eso habrá acabado con treinta y cinco, cuarenta y dos, cuarenta y nueve, cincuenta y seis… múltiplos de siete… Aunque él me ha dicho que son cuarenta y nueve.

—¿Y cómo sabes tú todo eso? Supongo que la prensa ha filtrado esa información —dedujo Giráldez, fascinado.

—Porque yo renací, y ahora soy la portadora de la verdad —contestó mientras pasaba la yema de su índice por la cicatriz del labio de Cayetano—. ¡Me gusta tu marca! Él te eligió.

—Es de nacimiento —respondió inconscientemente, y en parte quedó embrujado por el ave conformado por las siete piezas que tenía la mujer bordada, en la túnica, con llamativos hilos rojos—. ¡No me cambie de tema! Además de hacer fogatas y cantar, ¿qué quieren realmente?

—Nuestra misión es velar por nuestra reliquia. Tiene más de dos mil años y sigue dando milagros… —sentenció aquella bella venezolana, que se giró hacia unos gruñidos que escapaban de una de las furgonetas. Dos encapuchados llevaban un carnero, atado del cuello, hasta la líder de la secta—. Tenemos que hacer un sacrificio de sangre frente al Tangram, para que dé lugar la evolución.

—¿Evolución? —discrepó Giráldez—. Mire, Madre del Fénix, aquí hay muchas cámaras de televisión, mucha gente tras las pantallas expectantes sobre qué demonios ha ocurrido aquí. Y pienso que lo único que buscáis es propaganda barata, nuevos adeptos para vuestra secta. Y no permitiré que sacrifiquéis a ningún puerco en vivo. Además, el tangram no está en el edificio.

—¿No? —Sonrió la líder sectaria—. ¿Y esos pájaros a los que les ha robado el alma? ¿Y ese agroglifo sobre las cepas? No se engañe, la verdad solo tiene un camino. Y, sin ese sacrificio, los resucitados quedarán atrapados por siempre en esas formas de siete piezas… Y, por cierto, no beba vino de esta cosecha, tendrá un ligero sabor a azufre.

—Por respeto a las víctimas, ¿le puedo ofrecer algo a cambio para que no ejecute a este carnero? ¿Dinero? ¿Comida? Diga lo que quiere y lo tendrá. Pero no monte un circo mediático.

—Quiero llevar a cabo el pasaje de Levítico 8:20. Esas siete almas deben volver al uno —dijo convencida. Mientras tanto, se producían muecas en el rostro del subinspector—. Ahora vaya a por el Tangram del Fénix, que está allí dentro. ¡Tráigamelo! Y yo le daré a usted lo que pida… y lo tendrá —le aseguró, y se puso la capucha de nuevo.

—Está bien —dijo Giráldez, que sintió un extraño magnetismo por aquella joven. Y se alejó de ella mientras apagaba la grabadora digital de su móvil.

El subinspector se acercó hasta los «botas altas» que limpiaban los restos de aquella gaviota típica de los humedales de la campiña jerezana, y les rogó que le requisaran el carnero que estaban a punto de sacrificar ante más de un millón de espectadores a través de la pantalla.

Giráldez no se quedó a verlo; se montó en su vehículo y ascendió camino arriba hacia el hospital psiquiátrico penitenciario.

Necesitaba respuestas.

XXVI

El secuestro

Giráldez aparcó junto al edificio. Salió fuera del habitáculo y dejó la pistola, que guardaba bajo la camisa, en el sillón del conductor. Abrió el maletero, se puso el mono blanco y el cubre zapatos. Cerró el vehículo y guardó las llaves en el bolsillo; de la pistola, se olvidó por completo.

Junto a un macetero de piedra, Daniel hablaba solo, vestido de blanco pero con la capucha bajada. A sus pies tenía una bolsa de plástico con varias cartas escritas a bolígrafo; en sus manos tenía su teléfono móvil en modo selfie.

—¡¿Con quién hablas?! —le preguntó el subinspector—. Estamos bajo secreto de sumario…

—Tengo un blog, «Testimonios Paranormales» —respondió mientras bajaba su dispositivo inteligente—. Aquí están pasando cosas muy raras. Esto le va a dar mucho tráfico a mis redes.

—Pero es ilegal. No puedes publicar nada que no tenga el visto bueno del Juez.

—Esto no es para ahora. Sino para cuando levanten el secreto de sumario —explicó Daniel y se puso en pie—: entonces, contaré todo lo vivido.

—Ya que tienes el móvil encendido… ¿hay cobertura?

—Sí, dos rayitas. Lo mismo que me queda de batería —confesó y, a la vez, tomó un bolso de cuero que estaba apoyado en el suelo, donde guardaba los polvos de carbón activo, una linterna y bolsas de plástico para evidencias.

—¿Podrías buscar un versículo de la Biblia, en concreto Levítico 8:20?

Daniel comenzó a teclear hasta que encontró el resultado y leyó en voz alta el 8:20-21-22.

—«Y cortó el carnero en trozos; y Moisés hizo arder la cabeza, y los trozos, y la grasa. Lavó luego con agua los intestinos y las patas, y quemó Moisés todo el carnero sobre el altar, holocausto de olor grato, ofrenda encendida para Jehová, como Jehová lo había mandado a Moisés. Después hizo que trajeran al otro carnero, el carnero de las consagraciones, y Aarón y sus hijos pusieron sus manos sobre la cabeza del carnero…».

—¡Corta el rollo! —exigió Giráldez y luego bromeó—. Como te oigan, te van a nombrar orador, esos sectarios… A todo esto, ¿es cierto que han venido los del CNI?

—Me esperaba unos tipos enchaquetados, con pinganillos en el oído y gafas de sol negras, a lo Men in Black… pero parecían jubilados del club de dominó. Gordos, con camisas de cuadros y gafas de pasta. Eso sí, traían escoltas con caras de exguerrilleros, que ni se espantaban las moscas de la cara. Han tapado el agroglifo y apenas han levantado el cadáver, han ordenado a una cuadrilla de vendimiadores cortar las cepas para no dejar rastro del jeroglífico aéreo.

—Ahí fuera hay una secta de colgados… —advirtió Giráldez.

—¿Has hablado con su líder? ¡Con la Madre Fénix! —se entusiasmó Daniel y así demostraba que ya había preguntado por su presencia en los aledaños del crimen—. Está buena, ¿eh?

—Yo creo que la secta rinde culto a su cuerpo y esta aprovecha para lavarle el coco con ese tangram. Seguro que han sido ellos los que han podado los líneos de las viñas y han creado ese símbolo que solo se ve desde la altura… necesitan mentir para dar credibilidad a su farsa.

—Los troncos, las hojas y los sarmientos parecían cortados con un láser. Incluso había cenizas mezcladas con la albariza. Ningún compañero ha visto llamas o movimiento alrededor del dibujo —teorizó Daniel mientras metía las misivas de Micah en el maletero de su coche.

—Acabo de abortar un sacrificio animal que seguramente iba a ser televisado —auguró el subinspector—. Entremos dentro antes de que esa secta se nos adelante, y saquemos de aquí el tangram que tanto veneran.

Ambos se dirigieron hacia dentro del edificio. Cruzaron las cintas de plástico azul y agacharon la cabeza para pasar bajo el arco de cristal que pendía como una cortina. El pasillo que se abría ante sus ojos resultaba estremecedor. No importaba que no estuviese Yuri en su amenazante postura, ni los cadáveres agrupados de siete en siete… el lugar producía una sensación de horror con tanto vacío. Estaba deshabitado, con una historia sanguinaria reciente y un objeto arriba que parecía sonar como una canica que cae y rebota contra una pared.

—¿Y ese ruido? ¿Hay alguien en el edificio? —preguntó Giráldez, ante el sonido que repicaba a lo lejos.

—Serán pájaros, ratas o gatos… ya sabes, este lugar está abierto de par en par. Yo llevo una hora esperándote y no ha pasado nadie.

—¡¿Crees que queda algún ave con vida?! —evidenció, tras recordar los ejemplares que crepitaban bajo los neumáticos de su vehículo—. Aunque parecen unos niños jugando a las canicas.

—Ese ruido se oye en muchas casas… es el «golpe de ariete»[11] o «pulso de Zhukowski». Suena en las tuberías, por un tema de presiones.

—¡Uff! —resopló Giráldez acariciando la cicatriz que aquella mujer le tocó. Se notaba cansado y con ese mal pálpito que tienen los buenos detectives—. No sabes la de noches que me he acojonado escuchando las dichosas bolitas de vidrio, sabiendo que el piso de arriba estaba deshabitado. ¡Qué ruido más peculiar!

Daniel lo llevó pasillo adentro en dirección a las escaleras. Parecía que habían pasado unos veinte años por encima del edificio, pero tan solo fueron dos días los suficientes para tal cambio. En pared y techo había grietas, moho y azulejos despegados; pero si algo le resultó bastante extraño, era las pintadas de sangre; parecían que habían cambiado. A ras de suelo, no había siluetas de tiza, pues la Policía Científica no usaba ese método antiguo.

—Esos grafitis sanguinarios parecen haber cambiado —se sorprendió Daniel—. ¿Qué pone?

—Isaías 11:2 —leyó en voz alta Giráldez; seguidamente, tomó el iPhone y sacó una foto a la escritura de la pared—. Luego investigaremos qué apasionante enigma nos quiere decir la Biblia.

—Me encanta el ocultismo…, pero nunca había oído hablar de la secta del Tangram del Fénix —se sinceró Daniel, que arrugó la piel que envolvía sus ojos—. Cotejaré las pintadas con las cartas manuscritas que tenía el cadáver de Micah a su alrededor.

—¿Eres grafólogo? —se entusiasmó Giráldez.

—Sí, es una especialización de la P.C. —confirmó Daniel orgulloso.

—A mí también me atrae lo esotérico, pero me parece que este asunto se pasa de castaño oscuro. Demasiado turbio…

Como viento que aúlla en un cristal quebrado, los dos agentes oían un susurro aterrador. Estaban ellos dos solos, pero el murmullo era claro: «Quiero vuestra sangre». Giráldez no dijo nada, pero Daniel decía aquello que pensaba:

—Deberíamos irnos de aquí… esto me da mala espina. ¡¿Nos está avisando?!

—¿Estás asustado, o emocionado? —preguntó con las cejas enarcadas hacia abajo.

—Acojonado.

—No te sugestiones, nuestra mente nos la está jugando… —calmó el subinspector a Daniel, que cada vez se acercaba más a su compañero—. Háblame, así no estarás tan atento a los ruidos. ¿Se pudo haber escapado alguien por los conductos de ventilación?

—Este edificio era un hospital de salud mental. Luego hicieron una mala adecuación: pusieron unas rejas, cierre automático de las habitaciones y lo convirtieron en celdas. Pero en esos tubos rectangulares a mucho cabe un gato, no una persona.

Daniel condujo a una de las habitaciones a Giráldez y les mostró la dimensión de la rejilla. De esta, supuraba una especie de fluido negro, que caía como sirope hacia la pared.

—No, por ahí solo cabría un bebé —admitió el subinspector.

Salieron de la habitación en dirección a la segunda planta y oyeron cómo todas las puertas de ese pasillo se cerraban una tras otra. Instintivamente, se giraron hacia atrás, atraídos por el foco de sonido, pero todas las puertas estaban en su sitio, no se habían movido.

—¡¿Cómo es posible?! —exclamó Giráldez, sin dar crédito—. Se ha oído claramente.

—¡Wow! Eso ha sido una mimofonía[12] en toda regla. Voy a ver si pillo una —fascinó Daniel y sacó su teléfono móvil—. ¿En serio? Tenía el móvil al sesenta por ciento y me queda un uno por ciento.

—Déjate de hobbies, esto es serio —le regañó el subinspector, escalera arriba hacia la segunda planta.

Con cautela subieron los peldaños de mármol lentamente, hasta que la planicie del pasillo le llegó a la altura de los ojos y se detuvieron. Unos pies descalzos, y con los dedos roídos, les esperaba en silencio. Daniel se quedó inmóvil y luego dio un paso para atrás. Giráldez echó mano a su cintura y no halló su arma reglamentaria, por lo que decidió hacerle un placaje, y que fuera lo que Dios quisiera.

—¡Argg! —gritó. Subió hacia el pasillo armado de valor y cayendo como un cobarde, de rodillas, al no hallar nada, ni nadie.

Daniel subió, más lento, para comprobar si su compañero estaba herido y pudo comprobar que estaba ileso y solo. Giráldez sacudió su traje blanco y siguió caminando, sin necesidad de preguntar si había visto lo mismo que él.

Luego oyeron las puertas de las taquillas, ese sonido metálico e inconfundible de abrir y cerrarse con odio. Un mazo de cartas rectangulares salió escupido al pasillo desde el vestuario, como si fuese una tirada de tarot. Daniel, sorprendido, fue en busca de los Arcanos Mayores[13], donde en vez de macabras figuras halló más letras manuscritas a bolígrafo, firmadas esta vez por Micah.

—Joder…, el cadáver tenía cartas firmadas por Pau C. Y estas están firmadas por la víctima. Parece que el edificio nos quiere decir algo —vaticinó Alberto, que colocó las manos sobre sus rodillas.

—Lamento haber dicho que me atraía el ocultismo —rectifico Giráldez, ante las incesantes teorías de Daniel—. Céntrate, igual hay alguien ahí dentro.

Retirando las cartas con el pie, creó un pasaje de baldosas para no resbalar con las bolsas cubrezapatos sobre el papel. Y, con los puños en alto, como un boxeador, entró Giráldez con el fin de ponerle un ojo morado a quien estuviera detrás de aquel susto. El subinspector tenía los huevos bien puestos, a pesar del pavor que bullía en su interior; tal cual entró, salió.

Allí no había nadie.

—Ahora, ¿qué? —dijo Daniel con los ojos como platos.

—Vayamos a por ese objeto de madera y salgamos de aquí cagando leches —sugirió Cayetano.

—Es esa, la celda #33 —indicó Daniel.

De pronto, el móvil, con un amenazante 1%, comenzó a sonar. Este descolgó:

—Soy Salvador, de la UPR. Tenéis que salir del edificio, se nos han desbordado estos encapuchados y estamos intentando contenerlos con botes de humo y pelotas de goma, pero tres de ellos han tomado camino arriba… van armados con cuchillos de grandes dimens…

La llamada se cortó por falta de batería. Giráldez sacó su móvil y no fue capaz de encenderlo. También se quedó sin carga.

—Tenemos que salir de aquí, se han desbocado esos sectarios y vienen a por el puzle chino —repitió Daniel hablando muy rápido.

Giráldez accedió a la habitación, encabezando la incursión. Detrás, Daniel, que no paraba de mirar el techo de escayola donde hallaron los símbolos. Lo primero que les llamó la atención fueron dos cosas: el somier de la cama estaba retorcido, como si fuese de cartón, formando una especie de espiral sin sentido; luego, se quedaron sin palabras al ver el tangram en pie con la forma de una figura: una vela.

—Toma las huellas del tangram y requisémoslo de una vez.

Daniel espolvoreó el polvo fino sobre el objeto de madera, en busca de huellas. Luego sacudió los restos con un suave pincel, pero aquel juguete no tenía ningún rastro de haber sido tocado jamás.

—Está limpio —dictaminó, dispuesto a desfigurar la vela de madera.

Unos pasos se oían correr desde abajo y unas voces, que ambos reconocieron como la voz de la Madre Fénix.

—Ya están aquí —avecinó el subinspector.

—La UPR dice que son al menos tres… —masculló Daniel, muy asustado.

—Si quieren el tangram, no lo tendrán —le aseguró a su compañero de la científica—. Lo dividiremos, por si nos retienen a uno de los dos.

Giráldez separó el puzle de madera y notó una extraña sensación, como que la madera le absorbía la yema de los dedos. Usando bastante fuerza, separó los trozos. Quedándose para sí tres piezas y entregando cuatro a Daniel. Bajo sus pies, el suelo tembló en ese instante, como si la estructura de hormigón fuese de bambú. Luego, comenzaron a caer pequeños fragmentos de la escayola, como virutas de agua nieve. Daniel salió primero al pasillo y se quedó fijo, frenando el avance de su compañero, que venía por detrás.

—¡Anda, cojones! —le recriminó ante la posible emboscada que se les avecinaba.

Daniel tenía la mirada clavada en un azulejo beige que parecía ennegrecerse, como si bajo el esmalte de este se expandiese una mancha negra. Luego, este fue ramificándose, tomando aspecto de estrella y, luego, de mano… seguidamente, unas uñas largas salieron hacia afuera y, tras estas, unos dedos del color de la cera derretida.

—¡La Virgen! —exclamó Daniel, que avanzaba a paso ligero. Ambos trotaron por los pasillos para no desvelar su posición a los asaltantes, con miedo de que aquella mano les agarrase en algún momento. Cuando estaban en mitad del corredor, se oyó una sonrisa maliciosa entre ambos agentes y de las juntas de los azulejos comenzaron a brotar cabellos largos como crines de caballos. Luego vino un relincho de caballo y los azulejos comenzaron a desplomarse de la pared, como si unos dedos los empujasen desde el interior del tabique.

—Pero ¡¿qué demonios está pasando aquí?! —exhortó Giráldez, que ponía sus manos sobre su cabeza. Daniel miró al acompañante; y este, al de la científica. Sin mediar más palabras, comenzaron a correr, como alma que lleva el diablo, hacia abajo, para salir del edificio. Los ruidos a azulejos rotos les acompañaban a cada paso, y los fragmentos descosían la débil tela de los monos blancos, como si fuesen proyectiles afilados de barro cocido. Ambos notaban un cansancio extremo, para la pequeña distancia que habían recorrido. Bajaron la escalera y pisaron suelo firme. Allí llegaron extasiados, como si hubiesen dado vueltas en un tortuoso laberinto de varias millas. Tras ellos, se apreciaban dos ruidos muy distintos y que bien podían relacionarse con el sonido de un relincho y el de unas pezuñas que descendieran lentamente cada peldaño de mármol. No tuvieron que mirar hacia atrás para imaginar que tenían al protagonista del agroglifo tras ellos: El Jinete de la Muerte. Pero no podían correr hasta el arco de cristal, solo podían medir los pasos para huir de la amenaza que venía detrás, pues delante tenían a tres siluetas negras que les esperaban… Eran los sectarios. Sostenían unas dagas muy afiladas y las capuchas cubrían su rostro.

—¡Entregadnos el tangram! Necesitamos hacer un sacrificio para que, los que están atrapados en esas formas animales, renazcan.

Giráldez se metió la mano en su bolsillo y sacó su teléfono móvil. Luego le hizo entrega del mismo, con disimulo, a Daniel, como quien pasa un gramo de cocaína en plena calle.

—Está bien, os daré el tangram —los calmó Giráldez, que admitía que estaban en minoría y desarmados—. Pero habéis hecho bien en no despedazar y quemar a ese carnero.

—El carnero animal no era para sacrificarlo…, sino para luego apoyar nuestras manos sobre su cabeza. Necesitamos un sacrificio humano, desmembrar y quemar a un ser impuro… y, como te dije fuera, él te ha elegido con su marca.

El subinspector entendió el versículo del Levítico y su interpretación. Les mostró el puzle, que estaba incompleto, y entonces fue cuando su corazón se hizo un témpano bajo su pecho.

—Insensatos… ¡¿Habéis dividido el tangram?! Eso liberará al Jinete de la Muerte y el Mal se cernirá contra todo aquello que esté a su alrededor.

Giráldez dio unos pasos hacia el frente para entregarle las piezas. Una vez estuvo a dos metros, les arrojó el tangram a la cara.

—¡Correee! —le gritó a Daniel mientras él desarmaba, de una patada, a uno de los sectarios y procuraba noquear a la Madre Fénix de un puñetazo.

Daniel corrió como una exhalación hacia afuera y se montó en su propio coche sin esperar a Giráldez. Tomó el camino hacia abajo, hasta avisar a los de UPR, que ya tenían disipados a los encapuchados.

—¡Tienen al subinspector Cayetano Giráldez! Está en peligro… ¡Lo van a desmembrar!

La unidad de Prevención y Reacción se montó ágilmente en el furgón y subieron hacia el edificio. La goma de los neumáticos iba quemándose sobre el asfalto. Luego, aperaron el vehículo junto a la puerta y sacaron las escopetas con munición real, como si fuesen los propios GEOS. Sin miedo ni sugestiones, se adentraron en el edifico y recorrieron las tres plantas; y luego al sótano, en busca de Giráldez y los asaltantes… pero allí ya no había nadie. Ni rastro del subinspector ni de los tres encapuchados.

XXVII

Información relevante

Kevin Hernández hacía de chófer del comisario. Con cada badén[14], la pronunciada barriga de su jefe hacía sonar un botón de la camisa al rozarse contra el salpicadero del Mercedes Híbrido. El desagradable ruido parecía molestarle solo a él, ya que el comisario ni se inmutaba, es más, tenía la costumbre de echar el sillón hacia atrás y sacar un codo por la ventanilla. Se pasaba todo el trayecto contemplando el paisaje mientras encendía un cigarro tras otro, haciendo del vehículo eléctrico una humeante locomotora.

—¿Dónde hemos quedado? —quiso saber Hernández.

—Tiene un chalet por la zona del campo de Golf. Le convencí para vernos allí. Es más discreto, para que no nos siga la prensa.

El teléfono de Kevin comenzó a sonar. La melodía personalizada confirmaba que era su novia la que le llamaba. El comisario carraspeó la garganta, bizqueó sus ojos almendrados y luego alzó una ceja, molesto por el ruido del móvil.

—Es importante, ¿puedo cogerlo? —rogó permiso el policía.

—No hay nada más importante en el mundo que esclarecer esta locura de caso. Espera a que lleguemos al inmueble y le devuelves la llamada a quien quiera que sea —dictó Unai.

—Los cadáveres pueden esperar. Los vivos que agonizan, no —recalcó Hernández, molesto—. Es posible que sea una noticia importante.

—Primero el trabajo.

El joven aceleró para llegar antes y devolver la llamada. El chalet, de líneas vanguardistas, tenía vistas a la Laguna de Torrox y estaba rodeado por un manto de lomas verdes con hoyos, donde jubilados ingleses rompían la hegemonía del césped con polos rosas y calcetines altos.

Hernández se bajó del coche y se puso a la sombra, con la suela del zapato apoyada en la pared y encorvado sobre sus omoplatos. Sin más dilación, devolvió la llamada mientras el comisario observaba, con su cigarro, aquellas vistas, sin perder oído de la conversación del policía.

—Rosita, amorcito, ¿qué ocurre? —se preocupó Kevin.

—¡Ains! Estoy muy mal —lamentó la voz de su amada, al otro lado.

—Estás herida, ¡cuénteme!

—Kevin…, no tenemos medicinas. Mi madre está muy enferma y a mi hermano lo mataron ayer en una manifestación…

—¡Maldición! —maldijo, y arrojó de un puntapié una lata de refresco, hecho que llamó la atención del comisario—. ¿Y las ayudas que te envié? Oculté analgésicos entre las ropas.

—Están requisando en aduana las medicinas, los antisépticos e incluso las gasas para higiene íntima.

—¡Cabrones mal paridos! —exclamó Hernández. Al comisario le llamó la atención su furia instantánea—. ¿Has pedido ayuda a mi familia?

—Se marcharon hacia México. Es lo último que sé… —explicó entre lamentos—. No aguanto más. ¿Cuándo vas a venir?

—No quiero ir, quiero traerte de vuelta.

—No me dejan salir… Llevo dos días a base de agua y algo de pan. Mi hermano siempre traía algo cada día, ahora está en el Cielo —desesperó, en un gimoteo con cierta intensidad—. La única manera de conseguir comida es haciendo cosas deshonrosas… Me estoy planteando, ya sabes, vender mi cuerpo al demonio.

Hernández miró a Unai fijamente y recordó la proposición que este le hizo sobre la embajada de Caracas.

—Aguanta. ¡No lo hagas! Reza a nuestro Señor cada día —le respondió mientras cambiaba su postura de reposo sobre la pared por paseos de inquietud—. Recuerda la losa que pesa sobre mi apellido por hacer trabajos de poca honra. No caigas en todo lo que tu familia ha repudiado de mi madre.

—No sé cuánto tiempo estaré alejada de estos pensamientos de debilidad…, pero la situación es insostenible. Tengo mucho miedo, y te necesito —le rogó Rosita.

—Te prometo que dentro de muy poco estaremos juntos y nunca jamás nadie nos separará. Viviremos aquí en una casa de ensueños. Un beso enorme. Hablamos —cortó la llamada, ante los suspiros de Aramburu.

—¿Problemas? —evidenció el comisario.

—Haré lo que sea por conseguir plaza como vigilante de seguridad en la embajada española en Caracas. Vaya tramitando el traslado con sus colegas —exigió mientras reprimía las lágrimas.

—Te noto desesperado… —señaló Unai, que posaba el dedo sobre el botón del interfono del chalet; no llamó aún—. Demuéstrame que lo mereces, y en dos semanas estarás en un avión rumbo a Venezuela.

—Jugaré a su juego —afirmó resignado—. ¿Por dónde empezamos?

—Entérate si Aragón y la inspectora se han liado hoy —Apretó el botón a fondo.

La puerta blindada se abrió y un hombre corpulento, con cara de haberse fumado dos petardos de marihuana, les dio la bienvenida. Parecía que venía de Ibiza en vez del Báltico; además de pantalón corto blanco y camisa de palmeras, iba descalzo sobre el césped. El comisario estiró la mano y el anfitrión le dio una palmadita en el hombro, como si fuese su colega de toda la vida; ese gesto le sentó a Unai como una patada en el estómago.

Frente a ellos, había dos personas sentadas en un conjunto de sofás de terraza elaborados en mimbre. Una era una chica de rizos rubios y curvas; y el otro, un tipo con bigote, de sesenta y tres años. En medio, humeaba una cafetera italiana de aluminio sobre una bandeja, que desearía vestir las tazas de porcelana con su manto negro.

—Tomen asiento. El café está recién hecho… Es descafeinado, para que la tensión no se dispare —apostilló, ante la mirada desconfiada de Hernández—. Yo soy Antonio Quesada, director del televisado Psiquiátrico penitenciario. A la derecha está Jerónimo Terrón, el encargado de mantenimiento; a la izquierda tenemos a Mónica Escoda, doctora y coordinadora del Centro.

—Yo soy el comisario Unai Aramburu y mi compañero se llama Kevin Hernández. Estamos llevando la investigación con el fin de esclarecer los hechos —se presentó y tomó asiento mientras la mimbre gemía por su sobrepeso—. Y, simplemente, queremos conocer algunos detalles. No son sospechosos de nada, por lo que no teman a la hora de dar una respuesta.

—No es un interrogatorio —aclaró Kevin, el cual se sentó junto al hombre que vestía camisa de manga larga blanca y lucía grasa bajo las uñas—. Solo queremos dar sentido a lo que allí ocurrió.

El director del Centro sirvió los cafés, y un tintineo nervioso se creó al topar metal con porcelana. No borraba su sonrisa, parecía más eufórico que preocupado, a pesar de la gravedad del asunto.

—Si les soy sincero, aún me cuesta creer lo que ha sucedido. ¡Acabo de cargarme el negocio que heredé de mis abuelos de un plumazo! —Dio un largo sorbo que quemó su paladar, y contestó a un Whatsapp en su Iphone. Luego hizo una mueca—. ¡Eran de la tele! Bueno, que me disipo. Mi abuelo era médico psiquiatra en Benidorm, de esos de la vieja escuela que practicaban lobotomías en los patios del Centro y clavaban el «orbitoclasto[15]» —Engrandeció su mirada—. ¡Era una eminencia en su campo! Un día, vino al Sevilla a dar una convención y en un bar conoció a una bella camarera: mi abuela. El amor surgió y mi abuelo jamás volvió a Valencia. Mi abuela heredó unas tierras en mitad de la nada, y mi abuelo decidió invertir sus ahorros en un centro de salud mental, en ese viñedo. Como muestra de la humildad de mi abuelo, no usó su nombre de doctor para el centro, sino el de un fraile español de la orden mercedaria, el Padre Jofré. Ese religioso estuvo de misión en territorios islámicos y se dio cuenta de que allí trataban a las personas con trastornos mentales en unos asilos especializados. En 1409, trajo a Valencia ese concepto de hospicio y fundó, como mi abuelo en estas tierras, el primer psiquiátrico de Europa. Aquel religioso fue nombrado por la Iglesia como Siervo de Dios. Y su edificio, del siglo XV, es ahora el hospital General de Valencia… Sin embargo, mirad mi negocio: es la escena del crimen más grotesca de los tiempos modernos y a saber cuántas veces me han llamado Hijo de Satanás.

—Muy bonita biografía —resopló el comisario—. Pero no estamos aquí para hablar de su pasado; hablemos del presente. ¿Alguna queja generalizada de su personal? ¿Alguna anomalía reseñable?

—Lo siento, les estoy contando lo que puedo —respondió con una estúpida sonrisa—. He firmado un contrato de exclusividad con el programa «Crónica social en la noche», me pagan una pasta curiosa por contar en un plató todo lo que sé… En «prime time», ¡que nervios!

Unai se sintió imbécil por un instante y pensó en las palabras de Brígida que le alentaron para seguir en paralelo con la investigación vetada por el CNI. Y, sin temblarle el pulso, tomó la personalidad arrolladora del comisario de antes y agarró la humeante cafetera por el asa. Luego colocó el pitorro cerca la entrepierna de Antonio Quesada, amenazante, y le advirtió a golpe de garganta:

—¡A comisaría no le voy a llevar para prestar declaración! Pero si me vuelve a vacilar y no responde a las preguntas, le herviré las pelotas, ¿entendido? Cincuenta y una víctimas, desgraciado. Son trabajadores suyos y pacientes que estaban a su cargo… ¿Solo piensa en la fama? ¿No siente lástima por sus familiares?

—¡Este gandul no conocía a nadie! Ni a mí siquiera —se indignó el hombre del bigote grueso y canoso, que dio un ruidoso sorbo al café—. Este vivía en su mundo de hadas, sobre un yate, y con colegas que no han dado un palo al agua en su vida.

El director del psiquiátrico miró de mala manera a su empleado y luego extendió las manos hacia atrás, en un intento de huir de aquella silla de mimbre que lo envolvía; una gota caliente resbaló del invento italiano y empapó el pantalón corto con una mancha oscura.

—¡Yo que usted colaboraría! El comisario siempre cumple sus amenazas —sugirió Hernández mientras tomaba un sorbo de cafeína—. ¡Uff! ¡Cuánto quema!

Unai no apartó la cafetera, es más, amagaba[16] con derramar el contenido. Antonio comenzó a hablar sin respirar:

—Trabajar con enfermos mentales no es una tarea fácil. Eso crea mayor tensión en los trabajadores, y, por consecuencia, los agita. Últimamente, habían realizado algún que otro piquete pidiendo más personal y mayores sueldos…, pero… con la adaptación del edificio, con medidas de seguridad y lo tardío que paga el Estado, siempre anduve atrasado con los salarios; aunque la calidad de los internos no diezmó, se lo aseguro.

—Para estar tan mal económicamente, tiene usted una buena casa, un excelente jardín y, además, viene usted de un buen crucero, ¿eh? —apostilló Hernández—. Usted no conoce ese lugar, solo pone la mano y gasta la plata. ¿Me equivoco?

—Te… tengo derecho a desconectar, ¿no creen? —tartamudeó el director—. Ahora miren, nadie vendrá a mi hospital y mis tierras serán consideradas como un lugar de culto a la muerte. Pe… pero yo realmente no soy el más apropiado para responder. No sé qué pudo pasar los días anteriores al crimen, no tengo relación ninguna. Mónica quizás sepa más que yo de esa plantilla de trabajadores, de los que no conozco personalmente a nadie, como bien dice Jerónimo.

—¿Alguna denuncia interpuesta por los familiares o por el personal? —preguntó Aramburu, que retiró la cafetera de la zona noble del director.

—Nadie reclama a estos delincuentes. Todos son peligrosos en una medida u otra —dijo Antonio, al retirar su silla un metro atrás.

—Respecto a los reclusos —dictó el comisario revisando la check list que portaba su compañero en un bloc de notas—. ¿Fueron tratados con algún tipo de terapia experimental? ¿Con música clásica o animales salvajes, por ejemplo?

—¿O practicaban con algún tipo de instrumento? —añadió Hernández—. ¿Los calmaban con esa actividad?

—¡¿Música?! —negó con la cabeza la doctora—. Si les damos algún objeto punzante o con filo, directamente iría a parar a los ojos de algún desafortunado.

—La autopsia reveló que todas las víctimas tenían el cerebro con la fisionomía característica de los músicos o artistas de gran coeficiente intelectual —explicó Kevin—. ¿Qué extraño, no?

—Y si no dabais objetos, ¿por qué tenían muñecas de trapo y un tangram de madera? —dilucidó Unai, sin dar demasiado interés al tangram, teniendo en cuenta que el director iba a pisar un plató de televisión próximamente.

—Decidimos buscar una alternativa a los tranquilizantes. Las mujeres, debido a su instinto maternal, tienden a cuidar de las muñecas y eso ayuda a recuperar su sistema cognitivo, al que tanto dañan las medicinas que les suministramos —explicó la doctora—. Luego, fuimos modificando esos juguetes a medida de sus gustos.

—No podemos dar información sobre la investigación… Piensen cuál pudo ser el móvil del asesinato en masa, y si pudo entrar alguien en apoyo para la fechoría —preguntó Aramburu.

—El ambiente estaba caldeado siempre —se prestó al diálogo aquel hombre mayor, que tenía claro que no iba a volver a su puesto de trabajo—. Poco personal, medios insuficientes… Incluso yo me tenía que comprar las herramientas para trabajar adecuadamente. No creo que allí entrara nadie. A pesar de que los medios de seguridad eran una chapuza, era complicado entrar.

—Haciendo alusión a los medios de seguridad y el personal de vigilancia —evidenció Aramburu—: si hay una deficiencia de medios para contener a los pacientes bajo control, supongo que los manteníais en un estado somnoliento la mayoría del tiempo. ¿Me equivoco?

—Exacto —admitió la doctora mientras bajaba la mirada—. Su cuerpo era su medio de contención.

—Eso pudo desencadenar un brote psicótico —espetó Hernández.

—¿Quién sabe? Son enfermos inestables —admitió la doctora Mónica Escoda.

—Hablemos sobre los empleados. Quiero saber de tres concretamente: Pau Claramunt, Micah Depner y Helena Páez, la cocinera —sugirió Aramburu—. ¿Alguna conducta fuera de lugar tras los reconocimientos médicos o con las evaluaciones psicológicas de los funcionarios? —cambió de pregunta, al ver el interés del doctor.

—Yo que andaba por los pasillos y tras los muros oía muchas cosas —interrumpió, con ganas de hablar, como si llevara varios días aislado de compañía—. Cosas feas e insultos hacia los compañeros. Además, el edificio se estaba agrietando en estos dos últimos meses, como si el terreno donde está levantado sufriera movimiento de capas de tierra.

—Así lo demostraron unos sondeos que encomendé a un laboratorio geotécnico para comprobar la composición de suelo. El informe no fue positivo: estaba formado por capas de margas[17] expansivas, lo que lo hace inestable con las estaciones —añadió el director.

—Ahora que lo menciona —explicó Mónica con un dedo en alto—. Micah era uno de los enfermeros del centro. También se encargaba de la farmacia. Tiene un gran historial de bajas por depresión y ansiedad. No era extraño oír, de su boca, que los compañeros le hacían bullying.

—¡Ese tipo es un pervertido, un vicioso! Está casado, tiene una hija pequeña —intervino de nuevo el mantenedor, centralizando las miradas—. Pero le parece poco y mantenía una relación sexual con el «cangrejo violinista». Para muchos era un rumor, pero yo los pillé en contadas ocasiones en los vestuarios y en el cuarto de la limpieza, dándose cariño de aquella manera, ya sabes…, jugando a los médicos. ¡Eran maricones!

—¿Cangrejo violinista? —se extrañó, por el apodo, Hernández—. Con razón se sentía menospreciado por los suyos.

—No. El enfermero es el Vampiro Rumano —aclaró el hombre con una sonrisa que se ocultaba casi bajo el bigote—. Allí todos tenemos motes. El segurata Momo era el encargado de ponerlos. A mí me llamaban «el bigote»; a ese celador, «cangrejo violinista» —hizo una pausa y pegó una mano a su pecho y la otra la dobló por el codo delante de él—. Ahí tuvo atine con el apodo ese hombre regordete y con un brazo más corto que otro, como si fuese esa pinza pequeña de los cangrejos. Aunque este chico era muy amable, quizás de lo mejorcito del edificio. ¡Que quede claro!

Hernández sacó una pequeña libreta y anotó esa relación para que no se le olvidase: Vampiro y cangrejo.

—Respecto a la cocinera, era una mujer con cinco hijos casados, y muy alegre… Siempre estaba cantando. Nada que reseñar, solo que era una mujer encantadora y buena cocinillas —explicó con anhelo la doctora.

—Hablemos de Micah y Pau —insistió el comisario—. ¿Pudieron ellos cometer el crimen por venganza al acoso de sus compañeros?

—Micah tenía un carácter muy maleable. Era cuidadoso en su trabajo, pero más de una vez vino llorando a mi consulta. Es lo que tienen las depresiones —argumentó Mónica, con miedo a culparlo—. Pero si tuviese que desconfiar de alguno, Micah y el vigilante de seguridad, Oscar, serían mis sospechosos.

—¿Y qué nos puede decir de Pau Claramunt?

—El celador no haría daño ni a una mosca. Es una persona cordial, con problemas familiares y una sexualidad claramente no correspondida…

—Usted no ve mucho la tele, ¿verdad? Eso de que no haría daño a una mosca… —apuntó el director llevándose las manos a la cara—. Según el telediario, ese catalán, al que le dimos trabajo por el tema de las subvenciones en la contratación, hacía ya unos años que tenía a su padre enterrado en un bosque tras, presuntamente, haberlo asesinado.

—¡Madre del amor hermoso! —se sobrecogió la doctora tapándose la boca.

—No me explico cómo, estando el caso bajo secreto de sumario, las cadenas de televisión sacan esas acusaciones tan a la ligera —se indignó el comisario—. No nos dejan hacer nuestro trabajo.

—¿Y sobre Yuri Lee? —tomó la iniciativa Hernández, deseando acabar.

—Esa mujer sufría episodios de ALNS —dijo, lo cual provocó que aquellos incultos de las siglas médicas produjeran una morisqueta en sus caras—. Autolesión no suicida. Desde que entró en la terapia de los juguetes, ya no se volvió a lesionar. No se pellizcaba la cara, se pasaba el día formando figuras; apenas iba a recibir las visitas de sus familiares.

—¿Los internos tenían mascotas? ¿Animales de compañía? —con cierto disimulo preguntó el comisario.

—Ratas, cucarachas, pulgas. De esos había a puñados —respondió el de mantenimiento.

—Esa noche usted estuvo casualmente en una boda, cuando realmente tenía turno de trabajo. ¿Se olía usted el percal? —acusó el comisario al hombre del bigote.

—Me debían vacaciones… Y este edificio, como le comenté antes, parecía que estaba a punto de derruirse. Salía moho por todas partes. Grietas, manchas e incluso los azulejos se caían. Tengo una edad, ¿sabe? Tengo derecho a descansar —se indignó Jerónimo—. Y menos mal que me tome el día, sino sería un fiambre.

—Ese deterioro, ¿cuándo comenzó a afectar al edificio?

—Hará unos tres meses —apuntó Jerónimo—. Recuerdo que Momo bromeaba. Decía que las muñecas de trapo parecían de plomo, porque al poco de que estuvieran allí entre los juguetes se desplomó la escayola del techo del pasillo de la planta baja. Luego aparecieron todas esas marcas de moho negro y las fisuras en la pared, provocadas, seguramente, por el agua estancada y humedad.

El teléfono de Hernández comenzó a sonar, y este se apartó del corrillo para rodear la vivienda. Era Aragón quien le llamaba:

—Panchito. ¿Dónde cojones estás metido? ¿En misa de ocho?

—Eso son los sábados, gitano —explicó con desgana Kevin—. ¿Y vos? ¿Pecando con la inspectora?

—No sé si eres cura, pero me confesaré ante ti —alardeó Aragón—. Hemos pecado con lujuria… ¿Cuántos Padres Nuestros tengo que rezar?

—A ti no hay santo que te perdone… —respondió con una sonrisa, por haberle sonsacado que se había acostado con la inspectora.

—Entiendo que la envidia te corroa —bromeó Enrique Aragón—. Pero aún estás a tiempo de practicar un masaje con final feliz al gorila del comisario.

—No es mi tipo —espetó Hernández.

—Volved a la comisaría ahora mismo. Ha ocurrido algo muy grave —le advirtió Aragón en un tono firme—. Han secuestrado al subinspector Giráldez. Los autores son el grupo de sectarios armados con cuchillos.

Hernández colgó y caminó hasta donde el comisario anotaba los teléfonos de los presentes, para futuras preguntas que resolver.

—Jefe, nos requieren en comisaría. ¡Es urgente! —Trasladó Hernández la noticia a Unai guardando la información ante los tres, que parecían salidos de una película de Pedro Almodóvar.

Y le daré dos consejos antes de irme, señor Quesada: piense en la familia de las víctimas antes de fantasear en el plató de televisión, e invierta un poco de sus ingresos en una merienda decente cuando tenga invitados ¡Parece que ha usado unos calcetines sudados para filtrar el café! ¡Sabe a demonios!

El resto miró a los pies descalzos del director del psiquiátrico y luego a las tazas, que estaban por la mitad, y rezaron mentalmente porque esa conjetura fuese una broma, aunque viniera de alguien tan serio.

Una vez montados en el Mercedes Híbrido, el comisario sacó un cigarro y lo encendió. Exhalando una nube espesa de humo, intrigó sobre la llamada:

—¿Qué cuentan?

—Una confesión y una desgracia —contestó mientras arrancaba el coche. La respiración de Unai se unió al ruido: era como un motor de ocho cilindros en «V»—. Aragón se ha acostado con la inspectora hace unos momentos.

—¡Ñii! —Rechinó los dientes—. Esa es la desgracia, ahora la confesión.

Hernández se quedó pausado por la categoría que el comisario le ofreció al coito entre agentes. Luego le comentó lo que para él sí era la desgracia:

—Han secuestrado al subinspector Cayetano Giráldez. Su vida está en peligro.

—Maldito quebradero de cabeza nos está dando el jodido caso. ¡Y estos dos fornicando! Hay que cerrar esta investigación de inmediato… —maldijo, aguantando una calada en su pecho. Luego inundó de una nebulosa gris todo el habitáculo—. ¡Acelere!

XXVIII

Un puzle maldito

Eran las nueve de la noche y una tenebrosa oscuridad se ciñó sobre el viejo edificio de la comisaría. Daniel Cano se contemplaba en el reflejo de los cristales del ventanal, con las tres piezas del tangram en una bolsa de plástico y el móvil del desaparecido Giráldez en la otra. Tenía que comparecer en la oficina de denuncias para dejar un testimonio sobre la reciente tragedia vivida. Pero no tenía más que temor por lo sucedido y se sentía, en cierta manera, cobarde por haber salido corriendo del edificio, en vez de volver a por su compañero.

Debía centrarse para que no lo tomasen por loco y elegir las palabras correctas para el atestado, más allá de la destreza compresiva y gramatical del compañero que lo escribiría todo en el programa. Debía omitir todo lo paranormal vivido y encauzar la denuncia hacia la búsqueda de Cayetano Giráldez. Pero es que, desde que separó aquel puzle de madera, no pararon de suceder cosas extrañas a su alrededor, como los azulejos que saltaban de la pared dentro del psiquiátrico y la presencia que se notaba en el sillón trasero del coche.

Finalmente, se decidió a recorrer el silencioso pasillo, donde notaba repentinas corrientes de frío mientras sus pies sudaban dentro de los zapatos. Las lámparas de forja, que un día fueron un bello decoro del Palacio de Puerto Hermoso, se balanceaban suavemente sobre su cabeza, como si fuesen un péndulo negro que marcaba el paso de los segundos. Aquello le sobrecogió, pues debían de pesar unos siete kilos cuanto menos, y una pequeña ráfaga de corriente no podría moverlos de esa manera. Sugestionado, comenzó a transpirar como si estuviese dentro de una bolsa de plástico. Los radiadores que emergían de la pared parecían vibrar a su paso, como si el aceite estuviese circulando en su interior, aun estando todos averiados. Finalmente, llegó hasta la última puerta, donde estaba ubicada la oficina. Mientras avanzaba, se notaba pesado, como si arrastrase consigo una soga atada a un ancla, cuyos brazos de metal rascasen las paredes y emitieran el genuino ruido que produciría el metal sobre el cemento. Y es que algo le seguía como su propia sombra, algo fuera del entendimiento y la razón humana, que mostraba su potencial destructivo desde el más allá. Sin lugar a dudas, era bastante inquietante y aterrador. Parecía que del costado de Daniel saliera una protuberancia que rayaba la pared en línea recta, y que sonaba en una melodía de dos tonos: cemento y madera; este último sonaba al pasar justo por una puerta. Era continuo y estridente; si se detenía, este también dejaba de rozar. Daniel no sabía si era fruto de la casualidad y se tomó la libertad de salir de dudas. Así que dio dos pasos y se paró. El sonido parecía que lo hacía él, pero estaba a medio metro del amarillento tabique. Los fluorescentes del pasillo se apagaron y se encendieron siete veces. Y el tangram, extrañamente, pareció agitarse en la bolsa, como si fuese un columpio que pendía de los dedos del agente. La luz volvió. Pensando que eran alucinaciones suyas, no se detuvo hasta llegar a la puerta de la oficina de denuncias, con el ruido, como quien arrastra un destornillador por el cemento. De varias puertas, salieron compañeros, curiosos por el sonido, que también habían oído y que les había sacado de sus tareas nocturnas.

—¿Has visto a alguien arañando mi puerta? —preguntó el compañero del Grupo de Estupefacientes.

—No, llevo aquí un rato y no he visto nada —respondió Daniel.

—Pues mira —dijo el chico mientras pasaba la yema de los dedos por los surcos de la puerta y sacudía el serrín—. Es de ahora mismo.

Alberto encogió los hombros y su compañero se resguardó en su despacho de nuevo. Desde allí, siguiendo el cerco dejado en la madera, siguió la estela de cinco líneas en horizontal con la mirada y adivinó que el cerco blanco que descascarillaba la pintura amarilla simulaba el filo de un rastrillo de jardinería; o, lo que podía ser peor, de unas garras afiladas.

El compañero se metió de nuevo en su oficina y Daniel continuó andando con aquel paso ligero. Entró en la oficina de denuncias y colocó la bolsa con las piezas del tangram, junto a una vieja Olivetti.

—Vengo a contarle algo muy serio. Empezaré desde el principio.

Justo antes de terminar la comparecencia, un sonido muy característico sonó tras ellos.

—¡Clac, clac! —El inconfundible golpe de una tecla, al ser pulsada en una máquina de escribir, les sobrecogió.

—¿Qué…?

—Ha sido la máquina de escribir —restó importancia el encargado de recoger las denuncias, como si fuese algo habitual. Daniel gesticuló en un rictus.

Atestado en mano, y prefiriendo llevarse el tangram maldito, que cada vez parecía pesar más, se encaminó hasta el ordenado despacho del comisario. El pasillo parecía arder, como si todos aquellos aparatos de calefacción de la pared, tras más de treinta años sin dar servicio, hubiesen regenerado los cables cortados y se hubiesen conectado de manera autónoma. Por el contrario, ya no rayaba el pasillo en su avance, aunque la sensación de ser observado, como si le mirasen fijamente, no cesaba. Antes de entrar dentro, miró donde las escaleras descendían y pudo ver lo que parecía la silueta de una anciana vestida de negro, sentada en una silla con un reposabrazos de madera alto, y las manos cruzadas sobre su vientre. Los pómulos marcados en su rostro acompañaban a una sonrisa apretada que no mostraba los dientes.

Cuando fue a dar el paso para entrar en el despacho, la mujer ya no estaba y el tangram se salió de la bolsa, para caer al suelo.

El comisario salió a ver quién estaba perturbando la lectura del informe que él mismo había elaborado con sus propios apuntes.

—¡Daniel! Tienes la cara blanca. ¿Estás enfermo?

Daniel no atinó a mirar al comisario, solo mantenía los ojos clavados al fondo del pasillo.

Embobado.

Absorto.

XXIX

Carmen de Villavicencio

El comisario chasqueó los dedos frente al agente de la Científica, para traerlo al mundo consciente. Aquel sonido le hizo recapacitar y Daniel volvió a parpadear con normalidad.

—Pe… perdona, me pareció ver algo.

—Ella, ¿no? —admitió mientras sorprendía al asustado hombre—. Pelo recogido, vestimenta negra, sentada en una silla… Es Carmen Núñez de Villavicencio, la primera propietaria de este palacio.

—¿Cómo sabe usted eso?

—Leo mucho, ¡mi despacho era su dormitorio! —señaló, con total naturalidad—. Imagina, con la de noches en vela que he pasado aquí, la de cosas que he visto.

—Le tenía yo por escéptico —Superó sus expectativas.

—Y lo era… pero es evidente, ¿no? —relató en un tono afable—. Lo que pasa es que no voy colgando en Facebook noticias paranormales, ni voy contando lo que he visto para que piensen que estoy delirando, ¿me entiende? No soy tan gilipollas.

Daniel se dio por aludido e hizo el gesto de la cremallera en la boca, como para guardar las creencias de su comisario. Luego le preguntó al respecto:

—¿Y no teme a esa anciana? No sabía que era habitual ver su espectro por el edificio.

—A esta edad, pocas cosas te asustan —le restó importancia Aramburu—. Pero cuando indagué en su vida, me di cuenta de que esta mujer era una Santa. Solo hizo cosas buenas en su vida, ¿por qué una vez fallecida iba a hacer cosas malas?

—Los espíritus son almas en pena.

—La pena es que no siga viva —lamentó Unai, que mantenía la conversación en aquel largo pasillo—. Carmen Núñez de Villavicencio tenía un corazón que no le cabía en el pecho. Construyó tres colegios para niños pobres, asistió con médicos a los más desfavorecidos, fundó el Hospital de la Sangre para tuberculosos, trajo el agua del famoso Tempul, servía más de dos mil raciones al día de comida para los desamparados, trajo la electricidad; siendo la segunda ciudad de España en contar con una sociedad eléctrica, donó reliquias a todas las iglesias, y su marido inventó el Brandy… ¿Qué te parece su persona ahora?

—Una dama altruista, sin duda —admitió Daniel—. Digna de un monumento.

El comisario se agachó para recoger el puzle, pero detuvo sus dedos a pocos centímetros de los dos triángulos y el cuadrado.

—¿Le has tomado las huellas? —dudó.

—No tenía, estaba limpio —aclaró Daniel, que separó las manos como si apartase maleza.

—Es extraño —desconfió Unai—. Esa asiática no paraba de hacer puzles, según tengo entendido. ¿Pudo alguien limpiarlo?

—No había rastro alguno de surcos dactilares.

—¡Curioso! —masculló y arrugó los labios. Atrapó, como una grúa de feria, aquel juguete que le resbaló de las manos—. Parece pegado al suelo.

—Se me ha roto la bolsa antes de entrar a su despacho, no puede estar adherido a las baldosas.

Daniel lo intentó y le ocurrió lo mismo. Luego conjeturó:

—Igual, esa anciana no quiere que metamos este objeto en su alcoba.

—Dejemos a un lado este episodio paranormal y busquemos la forma de despegar el puzle —sugirió Aramburu, cuando emitió un gruñido al reincorporarse—. Cogeré un destornillador que tengo en el cajón, para hacer palanca.

Unai abrió la puerta de nuevo y lo que vio le sorprendió. Su ordenado despacho estaba patas arriba. Como si un loco le hubiese dado orden a la distribución de su oficina: el sillón boca abajo, su mesa en una esquina, los bolígrafos repartidos por el suelo y su cuadro de ascenso a comisario, encima de una taquilla. Todo había transcurrido sin emitir un solo chirrido.

Daniel, que tenía las piernas formando un triángulo sobre la figura, notó que algo corrió por debajo de ellas. Pensó en una rata, pero no, era el tangram que, de una pieza, salió despedido y patinó sobre las baldosas escaleras abajo, como si fuese una pastilla de hockey sobre hielo. Daniel salió corriendo tras ella, sin pensar qué las podía haber golpeado con tanta fuerza.

Aramburu salió con el mismo tono de piel que su compañero y, aprovechando que no estaba, cerró la puerta y se calló, con el fin de que nadie se enterara del suceso. Por los pasillos caminó hasta entrar en la sala dedicada para la investigación, donde esperó al resto del grupo.

Entre risitas llegaron Aragón y la inspectora. Y luego se sumó Hernández con Chema. Daniel venía dando pisotones escalera arriba, como si estuviese aplastando algo… pero simplemente intentaba mantener el equilibrio, compensando su cuerpo hacia delante, pues notaba una fuerza que le tiraba de los hombros hacia atrás.

Todos tomaron asiento en la sala de la investigación. Los rostros de preocupación eran más que evidentes.

—En primer lugar, debo pedir perdón —sorprendió el comisario a los presentes—. El Ministerio del Interior nos dio luz verde para cerrar el caso, bajo un argumento creíble. Pero yo, como vasco indomable, decidí ocultar esa información a ustedes y seguir con la investigación. Ahora, la vida de Giráldez está en peligro por mi culpa. En segunda orden, os dejaré que visualicéis el trozo de grabación de aquella noche: juzguen por ustedes mismos estos dos minutos.

Las cabezas se agolparon alrededor de la calva del comisario, que, deseando que se le quitasen de encima, pulsó el play en el reproductor. La calidad era pésima y en escala de grises. En ella, se veía en un plano central a Yuri, con algo en sus manos y su bata llena de sangre. Sobre la pared se apreciaba un pie que asomó solo un segundo y que parecía estar arriba, como si fuese una lámpara de techo. Yuri llevaba una cabeza en sus manos; y en la otra, el cuchillo. Llegó hasta unos trozos de carne con forma de tangram y colocó la cabeza en medio mientras explicaba, con una voz que no parecía de este mundo: «¡Un rey sin corona pero con melena!». La imagen quedó en negra, pero el audio estaba algo retardado y pudieron oír el rugido de un león. La grabación terminó y la luz del despacho se apagó, lo que provocó un susto que hizo que sus cabezas salieran repelidas como si fuesen bolas de billar tras el primer saque.

—Esto es siniestro, inexplicable —fascinó Daniel mientras la luz iluminaba de nuevo su rostro de asombro.

—¿Habéis visto ese pie por arriba de la imagen? —señaló Unai.

—Eso explica las pisadas —dijo Chema con la voz cohibida por el asombro.

—Con razón no quiere que sepamos mucho sobre lo que sucedió allí dentro.

—Siempre han existido los secretos de Estado. No interesa que la población sepa ciertas verdades.

—Yo creía que eran teorías conspiratorias de unos chalados, pero cuando ves cosas de estas, con tus propios ojos…, te da que pensar.

—Pues solo hemos visto dos minutos, imaginaos el material que tiene el CNI.

—Puedes darle para atrás —pidió Daniel, que acercó la cabeza hacia donde estaba el portátil—. Juraría que la inscripción que vimos Giráldez y yo es distinta a la que se muestra en el video, como si la hubiese borrado, y escrito una nueva en su lugar.

—Había muchas pintadas de sangre, vete tú a saber si no te has confundido.

—Han saltado azulejos solos, hemos oído cosas en ese lugar… No me extraña que las pinturas salgan como «teleplastia».

—¿Tele qué? —puso cara de póker Aragón.

—Como las caras de Bélmez. Esas caras impresas en la pared que van mutando… pero esto va más allá, parece que se han reordenado los trazos de sangre —explicó Daniel, enfatizando.

—¿Y qué ponía ahora? —intrigó la inspectora.

—Un pasaje distinto de la Biblia: Ezequiel 44:26 —hizo una pausa mientras esperaba que Unai buscase en el ordenador y giró la pantalla para que leyese—: «Después de haberse purificado, se le contará siete días».

—Putos sietes —murmuró Brígida, molesta con el número.

—Dejemos de pensar en el más allá. Ya sabéis lo espinoso que es el caso. No hay una explicación racional. Así que centrémonos en los que están vivos de momento, ¿estamos?

Todos asintieron con la cabeza.

XXX

La esperanza es lo último que se pierde

La mayoría estaba de acuerdo con la decisión del comisario, todos tenían la necesidad ingente de saber qué demonios había pasado allí, pero lo más racional en ese momento era dar con el paradero del subinspector.

Un fuerte sentimiento de culpabilidad abrió brecha en las emociones de Unai, y no pudo añadir más que un largo silencio que hacía agachar la cabeza.

—¡Lo encontraremos! —alentó la inspectora Ferrer con una sonrisa optimista dibujada en su rostro.

—¿Qué sabemos de su paradero? —preguntó Hernández. Demostraba implicarse.

—Nos emboscaron… —lamentó Daniel, que agitó la cabeza como los perros que se ponen en las bandejas de los maleteros de los coches—. Esa secta acojonaba. Sus túnicas negras, el bordado de un Fénix en hilo rojo, las capuchas que ensombrecían sus rostros y esas dagas ceremoniales.

—¿Dagas ceremoniales? —se extrañó Aragón mientras rascaba su perilla.

—Decían que lo iban a sacrificar —aclaró, con la voz tomada, el friki de la científica—. Giráldez me dio su teléfono móvil destranjis. Grabó alguna confesión de la líder de la orden del Tangram de Fuego, la Madre Fénix. Le he pasado a Información el teléfono, para que descifre unos símbolos y pasajes.

—Madre Fénix suena a monja —espetó Aragón, que arrugaba sus patas de gallo.

—Una joven con carisma. Una guapa venezolana que tenía sometidos a más de doce individuos. Me contó que había dos tangram en el mundo y que ella era una renacida —relató Daniel enfatizando con la palma de una mano abierta.

—Tenemos dos detenidos en el calabozo: forman parte de esa congregación satánica. Seguro que tienen muchas respuestas para nuestras inquietudes —aseguró el comisario, satisfecho.

—Cuando llegue la orden, ya será demasiado tarde —respondió Aragón—. Y a saber lo lejos que están estos malnacidos, o si han acabado con la vida del subinspector.

—No creo que se vayan muy lejos —auguró Daniel, que mostraba el tangram entre sus dedos y lo soltaba sobre la mesa—. Han venido a por este puzle, y le faltan tres de sus piezas. Por lo que estarán al acecho.

—Y, de la caja, ¿se sabe algo?

—¿Qué caja, Kevin? —se inquietó Brígida.

—Esos tangram siempre vienen en una caja para transportarlos, ¿no? —argumentó Hernández.

—Qué más da el envoltorio —espetó Aragón. Un ademán con la mano apoyaba su opinión.

—Ahora que lo dices. Esos sectarios nos hablaron de una caja, para que estas piezas no fueran irradiando el Mal… infestando su entorno.

—Ya tenemos muchas cosas que buscar, como para estar buscando la cajita donde venía —se molestó la inspectora.

De pronto, los seis tuvieron la sensación de que las tres piezas geométricas les llamaban, escuchando cada uno de ellos sus propios nombres como un susurro al oído. Todos tuvieron la intención de agarrar ese objeto demoníaco, como si fuesen Gollum frente al Anillo del destino. Pero todos frenaron sus impulsos por temor a alguna maldición contagiosa.

—Nuestra prioridad es encontrar al subinspector. La foto de esa sectaria está en manos de todos los cuerpos de seguridad. Pero vamos a cerrar el tema de los testimonios de nuestras visitas lo más rápidamente posible.

Brígida tomó la iniciativa e hizo mención a su signo zodiacal. Se levantó ágilmente, como si hubiera chinchetas en su silla, y relató, bajo una barra fluorescente que realzaba mechas rojizas en su pelo castaño:

—En nuestra entrevista, hemos sacado como conclusión, que Yuri era víctima de un maltrato conyugal, y, en venganza, envenenó a su pareja. Hizo lo que cualquier mujer herida hubiese hecho en venganza ante los que te quieren destruir como persona —contrajo sus pupilas en aquellos ojos grandes—. Ella procuró el suicidio, pero sobrevivió. Aunque quedaron secuelas en su cerebro. Entre las preguntas que elaboré a su tía, comprobé si Yuri cumplía con el denominado Conjunto McDonald.

—¡¿A saber lo que les echan a las hamburguesas, seguro que afecta al coco?! Como el mal de las vacas locas, ¿no? —exclamó Aragón, que, a pesar de haber estado presente en la entrevista, no sabía de qué se trataba.

—No sea básico, oficial —recriminó Hernández apuntando a Aragón con el dedo, y lo explicó en un alarde de sus conocimientos universitarios—. Es la llamada «Triada Psicópata». La mayoría de asesinos en serie cumplen con tres comportamientos en su infancia: piromanía, crueldad hacia animales y enuresis.

—Según su familia, se obsesionó con ese tangram —retomó la atención la inspectora—. No quería visitas, no quería salir al patio, solo quería estar en su celda, formando figuras.

—¡Ring, ring! —sonó el móvil de segunda generación del comisario.

—Hernández, cuente usted lo que allí oímos, Tengo que atender una llamada entrante —ordenó Aramburu.

—Nosotros hemos… —pausó ipso facto el joven policía.

El comisario comenzó a mascullar con el móvil en la oreja mientras Hernández apretaba la mirada en dirección a su entrepierna. Luego, se echó las manos al pecho y comenzó a rascarse como un gato que afila sus garras. Seguidamente, gritó como si hubiese recibido un disparo:

—¡Ayyyy! ¡Argggggh!

Los presentes desplazaron sus sillas hacia atrás mientras un olor a fósforo partía del cuerpo de Hernández. Nadie decía ni mu, solo observaban el rostro de dolor del que se sacudía, como si eso fuese a aliviar el ardor que notaba en el pecho.

—¡Me quemo! —exclamó sobrecogiendo a los demás, sacando de debajo de su jersey la estampita de una Virgen venezolana, que se iluminaba en un tono naranja.

Kevin la dejó caer al suelo y no tardó demasiado en convertirse en ceniza. Al volver la mirada sobre la mesa, todos tenían las cejas elevadas y el entrecejo unido, además de la comisura de los labios estirados hacia atrás.

—¡Jo… der! —se sorprendió Chema—. ¿Qué mierda ha sido eso?

—El tangram está maldito —sentenció Daniel bizqueando al comisario Aramburu—. Desde que me monté en el coche con él, noté una hostilidad extraordinaria en mi entorno. Los coches pitaban, los perros amagaban con cruzarse en mi camino e incluso el vehículo hacía cosas raras.

—Diría que es fruto de la sugestión, pero, viendo la imagen de la Virgen de Santa María de Coromoto ardiendo entre mis manos, está claro que aquí ocurre algo —le dio la razón Hernández.

Aragón apretó los labios como si quisiera agarrar la boquilla de un cigarrillo. Y colocó su mano sobre las tres piezas de madera intentando hacer una figura.

—No puedo creer que este rompecabezas sea el propiciador de tanta matanza. El autor material del crimen. ¡Mirad, he formado un caramelo!

La inspectora Ferrer se puso una mano en la frente y cerró los ojos, intentando no sucumbir a lo paranormal. El comisario cortó la llamada y elevó la mirada con asombro:

—Viene para acá Javier Fournier, del Grupo de Información. Va a hablarnos sobre la simbología y lo rescatado en el móvil de Giráldez. En cuanto al subinspector, ya están tus compañeros de UDEV esperando la orden del Juez para allanar dos locales sospechosos.

XXXI

Tres piezas endemoniadas

Brígida recogió su pelo en una cola alta y se acercó a la pizarra blanca. Tomó un rotulador negro y comenzó a hablar, bajo la atenta mirada de deseo de Unai:

—Busquemos un argumento sólido para el Juez, encaucemos los datos con la mayor coherencia posible y centrémonos en localizar a Giráldez. Ya que nos hemos comido el marrón, que parezca que hemos llegado al fondo de la cuestión de puertas para afuera.

—¡Toc, toc! —sonó la puerta.

Brígida resopló y gritó con su aguda voz:

—¡Adelante! ¡Está en su casa!

El comisario odiaba esos alzamientos estridentes de voz de Brígida, situación que le puso de mal humor.

—¡Toc, toc, toc, toc! —insistió, con un aporreo que acaparaba la mirada de todos.

Brígida trotó hacia la hoja de madera y abrió bruscamente, pero en la oscuridad del pasillo no había nadie. Aunque oyó la carcajada de unos niños que se alejaban, como si de una gamberrada se tratara. Sin dar crédito y respirando hondo, no pensó en aquello, cerrando de un portazo el despacho.

—¡Mirad! ¡No están las piezas! —se sorprendió Aragón, con una falsa sonrisa.

En una esquina de la sala donde estaban reunidos, se oyó un ruido a plástico, a bolsa que se repone de sus arrugas, y Hernández se levantó curioso hasta una papelera metálica: el tangram, misteriosamente, estaba allí.

—No puede ser…, el puzle está aquí —le tembló la voz—. Este juguete está maldito. No aguanto más, me voy a casa.

—¡Hernández! —alzó la voz el comisario—. Ve a llevar la cena a los arrestados del calabozo. Háblales de tus orígenes venezolanos, igual te ven de la misma apariencia que su líder y consigues sonsacarles algún dato importante. Usa tus dotes psicosociales para empatizar.

El joven no se las pensó. Y salió de la sala con el rostro pálido. Encajó la puerta y dejó un hilo de luz tenue entre el marco y la hoja. Y Daniel quedó embelesado con la línea vertical.

—¿No habéis pensado que igual este panchito y la líder son primos? —dudó Aragón mientras metía un dedo en su boca para tocarse un colmillo—. Parece bastante casual, ¿no?

El comisario carraspeó la garganta y comenzó a narrar lo que tenía anotado en su libreta:

—Cuando fuimos al chalet de ese mamarracho, pude comprobar que era un tipo dejado. Un «viva la vida», que se ha encontrado con un negocio montado por sus padres y solo se dedica a quemar la fortuna heredada. No conocía apenas a la plantilla y no tomaba decisiones sobre los reclusos del Centro. Se tomaba el muy gilipollas el grave suceso, como una experiencia interesante que contar en una tarde de copas… Me sorprende la sociedad, en serio —hizo una pausa para negar con la cabeza, indignado—. Al menos, se dignó a traer dos de sus empleados, un bedel cascarrabias y una doctora, que era la encargada de gestionar aquel caos. Según el primero: el edificio comenzó a deteriorarse en todos los aspectos, justo hace tres meses. La segunda nos habló de Micah. Era el enfermero encargado de dar las medicinas y realizar curas. Pero también era muy dado a probar nuevas terapias. En ella, incluyó muñecas y objetos para calmar a los internos. Al parecer, él era el encargado de otorgar juguete a cada uno de sus pacientes. Tenía un largo historial de bajas y denuncias por acoso laboral de sus compañeros, y mantenía una aventura extramatrimonial con un celador del centro.

—Por lo que él colocó ese tangram en la celda treinta y tres, con algún fin concreto —evidenció la inspectora, que dibujaba en la pizarra, inconscientemente, un cuadrado que dividió en siete piezas mediante líneas.

—¿Has dibujado ese tangram queriendo?

—No me he dado cuenta de que lo he pintado —se preocupó Brígida.

—Escritura automática… muy común en los fenómenos paranormales —estimó Daniel, como si tuviese episodios de esta índole cada dos por tres.

—¡No sigamos abriendo incógnitas! —sentenció Aramburu e hizo un ademán con la palma de su mano abierta, como si fuese un abanico.

Daniel, que estaba frente a la puerta, se abstrajo de la conversación debido a una sombra negra que colapsó parte de la línea vertical. No veía su rostro, ni rasgo humano alguno en la silueta; pero sí apreció una mano cerosa con uñas afiladas, que apoyaba sus dedos en el marco. Los ojos de Daniel Cano sobresalieron unos milímetros de su contorno, como si fuesen el objetivo con zoom de una réflex. Chema se dio cuenta del gesto de su amigo; y miró a la puerta, expectante.

—Humm… —dudó de la atención de los de la científica—. ¿Qué demonios miráis? Y no es una pregunta retórica.

—Allí —señaló con su dedo índice Chema—. Hay una garra.

La puerta se abrió bruscamente, y todos echaron mano a la pistolera. Apretaron la boca y cerraron los párpados como si la puerta fuera a deshacerse en astillas. Cuando abrieron los ojos, no había nadie ni nada, pero, al fondo, el ventanal de cristal que daba al ojo patio estaba abierto de par en par.

—¡Ains! —lamentó Aragón mientras retiraba un poco su silla y cruzaba las piernas para ponerse cómodo—. ¡Qué pena que mi compañero de patrulla se haya ido a dar la cena a esos locos del calabozo! Hubiera pagado por ver su rostro.

Cuando estaban soltando el aire, alguien entró andando, en puro silencio, hacia el despacho. Y todos, incluso Aragón, gritaron, demostrando un grado elevado de histeria. El sujeto que entró sin pedir permiso tenía nombre y apellidos: Javier Fournier, de Información.

—¡¿No sabes llamar a la puerta?! —recriminó Brígida, ahora molesta porque entrara como si estuviese en su casa.

—¡Tranquilos! Ni que hubierais visto a un espectro —dijo el espigado chico, que vestía una sudadera con gorro y traía un puñado de impresos.

—Ni puta gracia —espetó Aragón.

El hombre de pelo corto y barba de dos días ocupó el sitio de Hernández y, bajo un folio, encontró las tres piezas del tangram que remarcaban el papel como una moldura. Unai miró de reojo a Chema y Daniel descolgó su mandíbula. Aquel puzle ya no estaba en la papelera, alguien lo había puesto allí. A pesar del claro fenómeno poltergeist, ninguno realizó el mínimo comentario al respecto y dejaron juguetear al nuevo participante con la madera endemoniada.

—Vayamos al lío, amigachos —comenzó a hablar Javier con su marcado acento de Málaga—. Yo soy colega íntimo de Cayetano y estoy dispuesto de saltarme cualquier norma de mi departamento, con el fin de que deis con su paradero.

El comisario respiró fuerte, como un rinoceronte antes de embestir. Aquello no era ético por parte del agente del grupo de Información. Pero nada de lo que estaba sucediendo, durante aquella investigación, parecía tener cordura. El comisario ladeó la cabeza y asintió.

—Los símbolos satánicos hallados en el techo de la celda 33 hablan de una manifestación de culto a Satanás. Entre ellos no guardan relación: aparece el pentágono invertido, la estrella de seis puntas, el sigilo de Lucifer[18]… —viendo el rostro de ambigüedad de Aragón simplificó el ejemplo—. En jerga deportiva: sería como ser hincha del Real Madrid y del Barça simultáneamente. Contrastando nuestras bases de datos, no hemos encontrado coincidencia de emblema con ninguna de las cien sectas registradas en España. Igual es una congregación nueva…, pero… al oír la conversación que grabó Cayetano en su charla con la Madre Fénix, dejó bastante claro que esta secta es antigua y que tiene una fuente de financiación importante, pues los dos detenidos tienen sus pasaportes con sellos de varios países en poco tiempo.

—Parecen nómadas —anotó Brígida muy atenta—. ¿Piensas que puede haber relación entre los que pintaron las paredes y esa secta del Fénix?

—No sé si hay huellas o evidencias de los miembros en la escena del crimen, ese no es mi área. Lo que sí tengo que decir, es que hubo un símbolo que me llamó la atención, más allá de los anagramas puramente satánicos —silenció y mostró la foto impresa en un folio—: el Priorato de Sion. Este símbolo me chirría, no pega con todo eso que hay dentro.

—Se supone que esa secta llegó tras el crimen al lugar de los hechos, por lo que no pudieron realizar esas pintadas. ¿Y si Micah o alguno de los internos pertenece a esta congregación? —se iluminó la inspectora.

—Al investigar sobre el símbolo del Priorato de Sion, pude hallar un suceso que tuvo que ver con un crimen macabro en Venezuela, concretamente en el Castillo de San Carlos, en el estado de Zulia. El caso se lo atribuyeron a la secta del Nuevo Priorato de Sion. En aquella fortificación abandonada del año 1.623, aparecieron pintadas de este tipo por las paredes y techos, pasajes bíblicos y anagramas. También estaba este símbolo de la sociedad secreta… El asesinato se cobró catorce víctimas: dos de ellas decapitadas, de las que nunca hallaron sus cabezas. A los tres días, no muy lejos de allí, realizaron un sacrificio bajo la luz de la luna, donde sacrificaron a dos, que previamente desmembraron para quemar sus extremidades, en un ritual al que llaman como Misa Negra. A las pocas horas de ese ritual sin precedentes, sobre la muralla de vigilancia del castillo donde cometieron los descuartizamientos, encontraron a dos jóvenes: una chica y un chico de veinte años, desnudos y rodeados por plumas típicas del ave del paraíso. El gobierno no volvió a hablar del caso, al que llamaron «Los Adán y Eva del Infierno». Al poco desapareció aquella misteriosa pareja, siendo ellos los únicos testigos del macabro crimen.

—Parece que hay una clara relación entre ambos casos. Esta líder es venezolana y los pasaportes de los arrestados tienen sellos aduaneros de allá, según tengo entendido —dilucidó la inspectora.

—¿En qué fecha ocurrió ese crimen que atribuyeron al Nuevo Priorato de Sion? —preguntó el comisario tirando de su corbata hacia la mesa.

—Hace cinco años.

El comisario realizó una llamada para verificar la fecha de la visita de los pasaportes:

—Es posible que sean los mismos. Tenemos que ir al domicilio de Micah y esclarecer si este sujeto pertenecía a la secta —dictaminó la inspectora mientras el comisario hablaba por teléfono—. ¿Tienes por casualidad en ese informe el nombre de las víctimas?

—Creo que sí —afirmó Javier.

—Solo los nombres, no me digas los apellidos —aclaró Brígida, dispuesta a plasmar en la pizarra las iniciales.

—Irene, Ana, Domingo, Norma, Tobías, Remedios y Eva. En la otra pila: Silvia, Norberto, Arianna, Tamara, Alberto, Amanda y Selene.

Diantre —resolvió Daniel Cano—. Es como llaman al demonio en algunas regiones de América Latina.

—¡Satanás! —descifró Aragón con chulería, como si aquello fuese el programa televisivo de La Ruleta de la Fortuna—. Soy aficionado a las sopas de letras.

—Concuerdan las fechas de estancias, de los que están arrestados en el calabozo, con los del crimen de Venezuela. Implicados o no, estos dos estuvieron allí —aseguró el comisario tras la llamada.

—¿Cómo funcionan estas sectas destructivas? —intrigó la inspectora.

—Son una organización autoritaria y piramidal —argumentó Javier Fournier—. La decisión del líder es la única que cuenta y no se permite crítica alguna. Se les instala en la mente un discurso demonizado del mundo. La líder controla las finanzas de sus miembros; provocan disturbios de orden público; tienen una gran capacidad de desestabilizar mentalmente a sus adeptos; en definitiva, acaban por crear, en lo que viene llamándose en el área de psiquiatría, cierto Síndrome Disociativo Atípico.

—¿Y tú qué opinas de todo esto, Javier? Aparte de que son una panda de tarados —intrigó Aragón mientras recibía un chasquido de desapruebo del comisario.

—Personalmente, pienso que Cayetano está en peligro… que lo han capturado para ofrecerlo a su deidad como sacrificio de sangre…, por lo que estarán preparando una Misa Negra —se puso serio, triste—. Por otro lado, hablan de pasajes de la Biblia, pero se contradicen ellos mismos diciendo que este libro cristiano es una blasfemia. Luego hablan de resurrección y evolución… ¡No parecen organizados!

—Lo que está claro es que adoran a este objeto como quien adora a una figura de un Santo —evidenció el comisario Aramburu—. Una lástima que no sepamos nada de sus movimientos, siendo una secta tan antigua y, además, heredera de los matices de esa secta secreta llamada el Priorato de Sión.

—Yo puedo investigar al respecto —intervino el friki de la científica—. En mi blog tengo muchos seguidores aficionados a lo paranormal. Tengo uno que es una eminencia en este campo; estuvo colaborando en un programa de televisión. Pero no sé si se prestará. De todos modos, prefiero pedir su autorización.

—No creo que sepa más que mi Grupo —menospreció Javier, que adelantó el cuello como si fuese un avestruz listo a dar un picotazo—. Tenemos acceso a muchas fuentes que son sumo secreto.

—Nunca compare tener conocimiento de un tema con ser un friki en una materia —aseguró Daniel Cano mientras elevaba el dedo índice como si fuese el propio San Pancracio—: el nivel de pasión y entrega no tiene parangón.

—Estamos en una fase crítica de esta enfermedad, con número de diligencia… Todo sea por dar caza a esos sanguinarios —accedió el comisario. Miraba fijamente a Brígida a los ojos—. Pero le ruego discreción.

Brígida asintió con la cabeza dando su beneplácito, luego se sentó en la mesa para seguir preguntando sobre la grabación recogida por el subinspector Giráldez:

—¿Y dijeron cuál era su misión en todo esto? ¿Confiesan algo relevante que nos dé una pista?

—Sí —admitió agitando la cabeza—. Velar por su reliquia, la cual dicen que tiene más de dos mil años y sigue dando milagros.

—Pues está bastante nuevo el rompecabezas, para tener dos milenios —Hizo un inciso Aragón—. Parece recién barnizado.

—Pondremos estas tres piezas —decidió Brígida tomándolas en la palma de su mano— a buen recaudo. Es posible que necesiten completar el puzle para sacrificar al subinspector.

—Lo guardaré en mi taquilla, allí estará más seguro —exigió el comisario y puso la palma de la mano como un mendigo.

La inspectora se lo dio y Unai sintió un agradable tacto en su piel, tras la caricia de la mujer.

—Ahora tengo que seguir currando. Ya sabéis dónde encontrarme —advirtió el flaco y alto agente del grupo de Información mientras salía de la sala.

—¡Espera! —advirtió Brígida, que provocó que se detuviera en seco—. ¿Habéis buscado información sobre el vehículo con el que se desplazan?

—No tenemos su matrícula —confirmó.

—Los de UPR seguro que la tienen; o si no, en los reportajes de las noticias donde entrevistan a estos sujetos como si aquello fuese un festival de la muerte. Es bastante probable que salga de fondo la furgoneta, de la cual tendremos claro el color, matrícula y modelo —sugirió convencida la inspectora—. Quiero saber el nombre del propietario: si tiene infracciones, si ha pasado por alguna autopista, si hay denuncia de robo… Todo.

—Buena idea, inspectora —alabó Javier asintiendo con la cabeza. Después, se perdió bajo el marco de la puerta.

—Mira, hoy hemos aprendido algo nuevo —dijo muy seria Brígida, para realizar la broma adecuadamente—. Los de Información no son mudos, ¡hablan!

—Hacen su trabajo, solo eso. No van contando chismes como Aragón y todos estos lenguaraces[19] que van al bar de enfrente —se sulfuró el comisario Aramburu.

—Eso no tiene nada que ver con la educación… apenas saludan cuando se cruzan conmigo por los pasillos. Miran para otro lado —respondió la inspectora, que metía las manos en sus bolsillos con los pulgares fuera—. Bueno, seamos concisos. Tenemos a un agente en manos sanguinarias. No nos demoremos más en estos menesteres.

—¡Centrémonos! —advirtió Unai, seguido de un manotazo en la mesa—. Micah Depner tiene antecedentes de robo y largo historial de depresiones; Pau Claramunt, acusado de parricidio; y Yuri Lee cumpliendo condena por homicidio… Micah y Pau se vengaron de sus compañeros de trabajo e indujeron un estado de pánico a la paciente treinta y tres, que, obsesionada con los puzles, procuró heridas en sus víctimas inspiradas en la geometría de las piezas. Como los tres acusados son cadáveres, la investigación está solventada, sin cabos sueltos ni más sospechas.

—¿Y los animales? —preguntó Chema. Se le cerraba un párpado sin poder controlarlo.

—Ese será el misterio de este crimen: los animales… El hilo que dará que hablar a los platós de televisión, más allá de las víctimas. ¿Qué opináis? —preguntó el comisario, sin dejar de mirar alrededor.

—¡Qué es una chapuza! Pero ya no podemos hacer más por este crimen —dijo Brígida. Entonces, trazó una «X» en la pizarra—. Aun así, creo que deberíamos ir a casa de Micah para saber de dónde sacó este objeto maldito; y si tiene algo que ver con lo satánico.

—Mañana iremos tú y yo a casa del enfermero —procuró el comisario, que se adjudicó a la inspectora como compañera—. Aragón y Hernández irán hacia una bodega abandonada donde tengo sospechas de que pueda estar el subinspector Cayetano Giráldez, según los movimientos del furgón sospechoso en el que huyeron.

—Respecto a las cartas, he podido cotejar la grafología de Pau y Micah. Son cartas de amor colegial, donde se piden perdón, se declaran con poemas y hablan de un entorno que no les da libertad… Ninguna amenaza ni plan para acabar con nadie… La letra del puño de Micah demuestra que era impulsivo e irritable. Los trazos finales son regresivos, mostrando en su parte más alta un aguijón: es el llamado signo de Escorpión. También se une a la escritura el Golpe de Sable en la barra horizontal de la letra «t», que denota irritabilidad e intransigencia —hizo una pausa y prosiguió—. En Pau, en cambio, el rasgo predominante es la letra «g», sin óvalo. Eso significa vida íntima, sin afectuosidad, instintos exagerados, poco instinto sexual…

—Sí, Pau era el pasivo… el gordito siempre es el «come almohadas» —exclamó Aragón, despectivamente.

—¡Anda! Ve y dale una vuelta a Hernández… así nos dejas descansar de tus improperios —animó el comisario a Aragón—. Ahora tenemos a un compañero desaparecido. Y no sabemos qué van a hacer con él.

—Voy a tomar aire al patio —accedió a la petición de su superior—. Por si me necesitáis, allí me encontraréis.

XXXII

Natalia

Aragón salió de la sala. Tenía unas ganas horribles de meterse una esnifada de cocaína y olvidarse de aquel culebrón homosexual y de todos los sucesos paranormales que, en cierta manera, estaban manifestándose. Comprobando que no había nadie en el baño, cerró la puerta y volcó el contenido de una paquetilla sobre la tapa del váter. Usó su carné de identidad para triturar las pequeñas rocas que acuchillarían sus venas nasales. La puerta del baño sonó con varios golpes. Tres toques efímeros pero contundentes.

—¡No puede uno cagar tranquilo, coño! —mintió para encubrir su gesto mientras tiraba de la cisterna.

Luego sonó la corriente de agua imperante sobre el lavabo, por lo que Aragón entendió que el tipo no se había marchado aún. Salió del váter con disimulo; esperaba encontrarse a algún compañero, pero allí no había nadie. Supuso que se había ido sin mediar palabra. Sin dar más importancia, aprovechó el caño de agua para retocarse el peinado. De pronto, el grifo de más a la derecha también se abrió… alguien había presionado el pulsador, pero el oficial estaba solo. Aragón se puso nervioso y sus brazos se encresparon como si sus vellos fuesen de metal y su camisa confeccionada en hilos imantados. Luego vio algo tras él. Pensó que era una nube en su ojo. Que veía turbio por el subidón de la coca por el tabique nasal. Pero no, en el espejo se dibujó un reflejo borroso tras él; un rostro desfigurado, sin facciones y con una boca grande como la de Yuri cuando aquella noche le atacó en el psiquiátrico. Aragón sacudió su cabeza como si fuese un chucho empapado de agua, deshaciendo lo que creía que era fruto del estado de vigilia que llevaba acumulado. Pero —en vez de conseguir alejar esa visión— el espejo le sacudió con un reflejo nítido que caminaba paso a paso hacia Aragón. Cuando estaba a treinta centímetros de su nuca, no notó el respirar ni el aliento; pero no fue necesario para dejar su corazón constreñido.

—¡No es posible! —se abrumó derramando lágrimas que combatían con la euforia que suponía tener el químico de la cocaína por las venas—. ¿Natalia?

Lentamente se giró, no queriendo asustar a la presencia que le acechaba, y allí pudo ver a una adolescente con el pelo largo y rubio, ondulado, con unos ojos azules muy luminosos y una sonrisa simpática que pronunciaba dos hoyuelos en su rostro.

—Papá —susurró la voz tras Aragón—. No temas.

Este no se espantó, ni se puso nervioso, tan solo pestañeó dos veces para comprobar si era una alucinación. Y esperó a que aquel espejismo se deshiciera ante sus narices; pero no ocurrió. Aquella dulce alma en pena tenía un mensaje para el oficial, el cual comenzó a lamentarse arrodillado.

—¡Lo siento, hija mía! —se afligió, liberando la carga que soportaba día tras día—. No debería haber bebido ese día… Si te hubiese recogido en coche, estarías viva. Te estaría abrazando, mi tesoro.

—No tienes culpa de lo que me pasó —respondió contundente su hija—. Yo también te echo de menos a ti y a mamá.

—¿Estás en mi cabeza o hay otro mundo?

—Hay vida después de la vida, papá —dijo con un tono neutral la adolescente, pero sin perder su dulzura—. Aprende de tu error. No confíes en la gente que te rodea, no son lo que aparentan ser. Y, sobre todo, no te hagas daño, no te castigues. Agota tus días hasta que seas viejo y ya nos reencontraremos… aquí estoy bien.

Aragón se puso en pie, y alzó la mirada poniéndola en paralelo con el espectro de su hija. Extrañamente, percibía aquel olor peculiar al que olía Natalia cuando le daba un beso de buenas noches. Y, lleno de emoción, se abalanzó sobre su hija para abrazarla fuertemente, pero ella ya no estaba, se había evaporado delante de sus narices.

—¡Te quiero, Natalia! —se declaró Aragón poniendo a prueba el eco del pasillo.

Seguidamente, dio un fuerte puñetazo a la puerta, secó sus lágrimas y a paso ligero bajó hacia los calabozos en busca de aire fresco. Antes de entrar, se paró en el patio, donde notó bajo sus suelas el relieve de las piedrecitas sumergidas en cemento del pavimento. Encendió un pitillo y lanzó una calada hacia las nubes rojizas de la noche. Entre los árboles se oían las ramas en su cimbreo, a pesar de que no corría viento. Con cierta curiosidad, observó las copas de los cuatro árboles que ocupaban las esquinas y también contempló la largura del tallo de aquel cactus de tronco redondo y con púas —un saguaro— que se alargaba hacia la luna como un tótem. En respuesta a su inspección ocular, oyó un crujido como si fuese una rama quebrada por su propio peso. Desestimó el estrépito y avanzó, agotando su cigarro, para ver algo que le llamó la atención… había visto miles de veces a aquella Virgen pequeñita de piedra, la que se encontraba bajo el balcón que daba al despacho de donde él venía. Desde abajo, apreció que el ventanal seguía abierto. Esta figura salía de la pared, en un marco del mismo material. De sus ojos caía un fluido oscuro, como si fuese aceite quemado de motor. Y titubeó al querer pasar sus dedos sobre esa especie de lágrimas, pero otro crujido le sobrecogió por atrás. Aragón se giró estupefacto. Por un segundo imaginó el afilado monumento de «las víctimas caídas en servicio» desplomándose sobre él, pero no, aquel obelisco seguía erguido, a pesar de que una sombra gigante se ceñía sobre su figura. Sin soltar el cigarro, rodó sobre los yerbajos que emergían del cemento, desesperado por escapar del ruido y del tronco repleto de púas que se le venía encima.

XXXIII

Poseídos

Finalmente, evitó que le aplastara el enorme saguaro de tres metros contra la pared, pues quedó tronchado como si fuese una rampa hacia la planta primera.

Hernández y Ramallo (el agente encargado de la seguridad) calentaban la comida en la sala de entrada al calabozo. Allí había un ordenador, varios manojos de llaves —que muchas no servían— y un pringoso microondas que calentaba la comida precocinada para los apresados. El sonido del cactus al caer provocó que ambos dejaran la «cocina» para comprobar qué había sucedido. Ni por un asomo pensaron que aquella lustrosa planta, que tenía más años que Matusalén, se hubiese desplomado como si hubiera sido víctima del hachazo de un rudo leñador. Ramallo salió a socorrer a Aragón, que, boca arriba, agotaba la colilla encendida como si no hubiese pasado nada. Por el contrario, Kevin tomó un llavero y se coló en los calabozos.

—¿Estás bien? ¿No puedes levantarte? —Se preocupó Ramallo.

—¡Naaa! Estaba mirando las estrellas —ironizó mientras agarraba la mano estirada de Ramallo—. Hoy he renacido, como dicen estos locos.

—¡Uff! Ha estado cerca —añadió Hernández incorporándose al rescate. Contemplaba después cómo aquel tronco había quedado en diagonal, apoyado contra la balconera interior.

Otros agentes se asomaron desde la cristalera para ver qué había provocado el estrépito.

—Iré a por una cinta para que nadie acceda al patio, no vaya a ser que se desplome otro árbol y tengamos que lamentar una tragedia —vaticinó Hernández, dispuesto a balizar aquel jardín interior.

Tras el susto, Aragón apagó la colilla contra la pared y la tiró entre los jaramagos[20] que emergían del suelo. Y alzó la mirada de nuevo a la Virgen esculpida en piedra, que —para su sorpresa—, tenía las mejillas inmaculadas. El oficial alzó las cejas, sin dar crédito, y culpó a la poca pureza del tiro de cocaína que había consumido.

—¿Me ayudas a darle la cena a estos tipos? —le invitó Ramallo, con el fin de disiparlo del sobresalto.

Aragón observó una vez más el cactus que estuvo a punto de golpearle la cabeza, y en la oscuridad de la noche le pareció una columna dórica en un templo a punto de derruirse.

En el margen izquierdo se hallaba el tenebroso calabozo, que tenía una puerta sin llave de entrada. A la derecha había una garita con ordenador, de donde partía un pasillo en forma de L flanqueado por siete celdas. El techo era un tragaluz de cristal opaco, que, por ser de noche, se mostraba como una lámina oscura. El olor que desprendían las bandejas de comida alborotaba a los dos detenidos que ocupaban la misma celda y al delincuente habitual, que —noche sí, noche no— dormía en los calabozos.

—¿Lentejas? —se sorprendió Aragón al sacar la ración del micro—. Ya tenemos otra vez al Poluto pernoctando…

—¿Conoce sus hábitos? —preguntó arrugando la frente.

—Antes de ascender, yo estaba en esta garita. Y Poluto siempre pide algo de cuchareo —adivinó Aragón—. Digamos que he compartido muchas noches con él, e incluso me causa simpatía ese artista.

—Deberíamos volver al bocadillo… Somos policías, no chefs —se molestó Ramallo mientras giraba el minutero del electrodoméstico—. Nunca entenderé por qué hay que darle de comer a los delincuentes.

—Cada estudiante debería tener desayuno y comida gratis en su escuela —se enojó el oficial, que sacaba la humeante bandeja del microondas tras el molesto pitido—. Si los presos tienen, ¿por qué los futuros doctores, ingenieros, licenciados, artistas no?

—Por no hablar de las mantas nuevas que hay que darles a estos, cada noche de ingreso en calabozos —crispó al oficial.

Bandeja en mano, avanzó Aragón hasta la segunda celda, donde estaba el delincuente habitual.

—Buenas noches, Poluto, ¿qué has sustraído? —le preguntó Aragón. En esos momentos colaba la bandeja en el hueco de la reja de seguridad.

—¡Qué paza, quillo! —le respondió con cierta alegría—. Ya hacía tiempo que no me invitabas a cenar.

—Me cago en tus muertos, Poluto —masculló Aragón aprovechando el fuerte zumbido que emitía el microondas al girar la comida en su plato—. ¿Qué mierda me has vendido que tengo alucinaciones?

—¡No ze! Yo le he pillado al de siempre.

—Tú procura que no me quede mal de la cabeza —amenazó al Poluto, cuyo rostro afilado reflejaba el estado avanzado en su enfermedad terminal— Sino, más vale que te pierdas de Jerez, ¿me entiendes?

—Te lo juro, por mi vieja que en paz descanse, que no engañaría a mi compare.

—¡Yo no soy tu colega! —Se desmarcó de su amistad—. No abuses de nuestra confianza.

—¡Pisha! Aquí to el mundo tiene sus coleguitas… El «machu pichu» tiene sus compis allí al fondo y tú me tienes a mí.

—¡Ahora te vas a poner celoso, a la vejez! —bromeó el oficial al malhechor—. Ya sabes que, a nuestro pesar, tenemos que trataros adecuadamente.

—¡Quillo! No te enfades conmigo, joé… —respondió Poluto mientras ponía la bandeja en aquel saliente de mampostería donde se colocaba el colchón para salvarlo del suelo—. Venga, te voy a improvisar unas bulerías para que te alegres.

—Buenas noches, y a ver si me das una alegría y no te veo más en un mes —le propuso Aragón antes de marchar de vuelta a la habitación de la entrada al calabozo.

Ramallo le tenía preparada su bandeja y ambos accedieron al fondo, hacia la celda número siete, que estaba cerca del aseo colectivo y el cuartito donde guardaban el resto de colchones.

Aragón avanzó con la comida calentada a la altura de su pecho mientras el vaho enturbiaba su mirada encolerizada. Por fin iba a ponerles cara a esos adoradores de Satanás.

—¿Quién ha pedido carne? —requirió el oficial.

—Yo —dijo uno de los dos arrestados, que compartía arresto en aquella habitación repleta de azulejos blancos con lechadas mohosas.

—¿Seguro? —especuló Enrique—. El primero que cante dónde está el subinspector, se llevará el premio de degustar el plato de arroz con pollo; al otro le tocan habichuelas.

—Tu amigo va a formar parte de un plan superior —afirmó el menos corpulento de los dos, que tenía una quemadura en la cara—. Los elegidos necesitan renacer y abandonar la forma animal… ¡Ahora dame la comida!

—¿Un plan superior? ¿Así llamáis a descuartizar a personas? ¿Dónde mierda vais a celebrar ese ritual? —insistió el oficial.

—El cielo siempre nos dice que bajo estrellas —respondió el que estaba al fondo sentado sobre el colchón donde su panza reposaba sobre sus muslos—. Solo tenemos que esperar la señal para conocer dónde debemos celebrar la Misa Negra.

—Es un milagro ver a los resucitados: de las cenizas de siete vidas inmundas, resurgirá la perfección, como un ave fénix —respondió el que tenía barbas. La corpulencia del comisario se hizo presente entonces, cuando acercó su cara a los barrotes, luciendo una temible mirada digna de un psicópata.

—¿Qué os pensáis que sois? ¿Dioses? —preguntó Aragón, pecho fuera y mentón alzado.

—Somos los portadores de la verdad. Cuando el mundo vea el potencial de la madera con el que se ha realizado el tangram, se sabrá que hay un Ser Superior capaz de dar vida y de procurar milagros —aseguró el que tenía el rostro quemado.

—En cuanto pueda, yo mismo destruiré esas tres piezas que tenemos en nuestro poder —amenazó Aragón con las pupilas contraídas por la maldad—. Y asaré unas chistorras a vuestra salud bajo sus rescoldos.

—¡Ja, ja, ja! —se mofó el sectario de tez apergaminada—. Esa madera procede de una rama de almendro bendecido. Es indestructible, nadie puede rayarlo, quemarlo o triturarlo… solo hubo un carpintero capaz de trocearlo y darle forma, hace más de dos mil años. Pero esa destreza, esa forma geométrica de cada figura, fue una idea de Él.

—¿Él? ¿El Jinete de la Muerte? —preguntó Aragón mientras el agente que sostenía la otra bandeja tras él se desesperaba.

—El mal, en todas sus formas… —respondió, agravando su voz como si estuviese poseído, el más gordo de los dos.

—Toma —intervino Ramallo desde atrás, cansado de sujetar la bandeja con las habichuelas.

—Sí devolvéis de una pieza al secuestrado, me encargaré de devolveros esas tres piezas que os faltan —pactó en una argucia el oficial—. Y podréis jugar a hacer rompecabezas, en vuestros antros, sacrificando gallinas y pollos.

El sectario de origen venezolano miró con su mejilla derretida a su compañero de celda, el cual tomó cartas en el asunto.

—No confiamos en los uniformados. Formáis parte del rebaño social de este mundo apocalíptico —aseguró mientras abría el contenido de la bandeja y empapaba sus barbas en la salsa de las habichuelas.

—Y, si no arde… —amenazó Aragón, el cual provocó que el más corpulento elevara su mirada sobre las legumbres, como un San Bernardo ante su cuenco—, lo sepultaré en un campo, donde ni las ratas puedan desenterrarlo.

—Al haber sacado el tangram del arca, y haberlo dividido, este propaga su potencial a su entorno y envía señales para marcar su posición. Las aves mueren; las hierbas se secan; las voces del más allá rompen sus silencios; el bosque crea signos que se ven desde el cielo —aseguró el más delgado sin abrir su pollo—. Pero igual, en vez de esperar, voy a por los tuyos y les arrebato la vida para que confieses el paradero de nuestra reliquia.

—¿Perdona? —se molestó Aragón por el comentario hacia los suyos—. ¿Eso es una amenaza en firme?

El más gordo lanzó la bandeja a un lado y, con las barbas decoradas como un árbol de navidad, se acercó hasta la puerta de acero. Tras los barrotes y en aquella tenebrosa penumbra, su mirada penetrante se volvió más blanca que nunca. En ese bosquejo que enmarcaba sus labios, dibujó una siniestra sonrisa…

—¡Buh! —expectoró el arrestado asustando a Ramallo, que se parapetó cobardemente en Aragón.

—Espero que os caigan muchos años de prisión, a ti y a tu secta de locos —expresó con cierta convicción el oficial para, después, dar la espalda a los sectarios.

No pudieron dar más de dos pasos los agentes en aquel pasillo en forma de L, cuando el chirrido propio que hacían allí las puertas sonó acompañado de unos gritos.

No les dio tiempo a girar la cabeza cuando ya tenían sobre ellos a los fanáticos del tangram.

Inexplicablemente, habían abierto la celda del calabozo.

XXXIV

Sucesos inesperados

¡Plan B! —masculló Enrique Aragón una vez desestimó el juicio que les deparaba. Y se lio a soltar una ráfaga sin medida de puñetazos sobre los dos fugados, para castigarlos; en especial, al que aseguró que se cargaría a todos los miembros de su familia. El más corpulento aplacó a Ramallo en su intento de huida—. ¡Saborea este postre típico jerezano! ¡Yo le llamo «Nudillos a lo Aragón»!

Hernández acudió a los gritos de Poluto, que, como si se tratase de un quejío flamenco, alertaba de la fuga. El del rostro achicharrado se zafó de Aragón y emprendió la carrera hacia el exterior, derribando a Hernández. Luego, el barbudo quiso seguirle y el delincuente habitual sacó la puntera del zapato y le puso una zancadilla que le hizo trastabillar… aun así, no se detuvo en su galopada.

—¿Dónde coño estabas? ¿Por qué no has sacado el arma para que se detuvieran? —le reprochó Aragón.

—¡Si se ha tirado solo! ¡Este poli es uno de ellos! —acusó Poluto a Hernández.

—¡Estos son todos de la misma familia! —comentó Aragón levantándose, dispuesto a seguir a los que se marchaban.

Hernández lo retuvo, molesto por la referencia denigrante hacia los de Sudamérica.

—Para ti todos los extranjeros somos gente incívica y deshonrosa. ¡Pero tengo más clase que tú! Solo eres un resentido que pagas tus frustraciones con la gente que es distinta a usted —recriminó Kevin provocando que el oficial sacudiera su brazo para soltarse de las falanges de su compañero.

En el patio, el que parecía un eccehomo siguió a su compinche; ambos treparon a cuatro patas como una pareja de simios por encima del espinoso tronco que rodeaba al cactus y que usaban como una rampa para llegar hasta la posición del tangram.

Arriba, en la sala de investigación, Daniel miró el reloj tras un largo bostezo y pudo comprobar que eran las 23:05. Estaba muy fatigado, como si le hubiesen robado toda la energía. El comisario se dio por aludido con el gesto y consideró que el turno de hoy ya había terminado.

—Dormid bien esta noche. Mañana nos espera otro día intenso —vaticinó Aramburu—. Los de la científica: podéis seguir con vuestra labor cotidiana.

—Después de lo vivido, será difícil conciliar el sueño… creo que voy a dormir abrazado a mi mujer, y con la luz encendida —admitió Chema, que se frotaba los brazos mientras se levantaba.

—Por cierto, ¿tenía ese cadáver algún signo de violencia como el resto de víctimas? —preguntó la inspectora exprimiendo su retirada.

—Estaba bastante desollado por las alimañas, pero no tenía ninguna herida de esas características, ¡buenas noches a todos! Y en cuanto tenga respuesta, por parte de mis seguidores del blog, os comentaré algo —explicó Daniel rascándose la coronilla. Después, recogió sus cosas para irse.

—Buenas noches —respondió Unai, en solitario, viendo cómo Daniel salía de la sala.

Brígida habló:

—Unai, encárgate de concretar una cita con la viuda de Micah Depner. Si puede ser, sobre las doce del mediodía mejor. Ya me concretas.

—Te enviaré un Whatsapp —confirmó el comisario con un tono dulce que no le pegaba.

—Respecto al tangram, ¿qué vamos a hacer con él? —Pidió la inspectora opinión del resto.

—Lo… —hizo un amago de respuesta el comisario, pero fue interrumpido por un sonido y varios gritos.

Al mirar hacia la puerta, pudieron ver a dos hombres que aparecían por el ventanal del patio: uno con barbas y otro con la cara desfigurada, que corrían hacia ellos como huyendo de un látigo. Ambos emitían sonidos como los de una pareja de perros rabiosos. Las tres piezas de madera del tangram se apilaron las unas sobre las otras, como queriendo ser vistas sobre la mesa. El comisario no salía de su asombro, tanto por el fenómeno que acontecía al objeto inanimado como por los dos tipos, que habían aparecido de la nada. De un salto, los dos sectarios se pusieron sobre la mesa. Los gritos de Aragón y Hernández resonaban desde el hueco de la escalera, alertando de la fuga.

XXXV

La fuga

—¡Nos pertenece! ¡El milagro necesita que el puzle tenga las siete piezas! —dijeron, acoplando sus voces como si los dos sectarios fuesen solo uno.

Chema, como buen «taijutsuka», golpeó al más gordo en la rodilla y lo desestabilizó, haciéndolo caer de espaldas contra la superficie del escritorio. Luego lo bloqueó, poniendo el antebrazo bajo su barbilla. El barbudo agitó sus manos y sus pies, haciendo aspavientos sobre los papeles blancos, como si estuviese dibujando un ángel sobre la nieve. Cuando Chema Morales contempló sus ojos, pudo apreciar que el iris y las pupilas habían sido engullidos por la blancura de las órbitas oculares.

Brígida sacó su arma reglamentaria con el fin de apuntar al otro sujeto, que alcanzó a agarrar las piezas del tangram. Unai intentó aferrarse a sus piernas, pero se le escapó. La inspectora realizó un disparo a la escayola y, seguidamente, otro al hombro del que se marchaba. Al ver a Chema en apuros, atenazando a aquel gigante contra la mesa, enfundó el arma y ayudó a Chema a reducir al agresor.

Tangram en mano, el sectario corrió dejando un reguero de sangre por el pasillo y, tras él, salió el comisario. Hernández y Aragón se encontraron con él al incorporarse por el pasillo. El que huía no usó esta vez la ventana, sino que tomó la dirección equivocada hacia la salida. Corrió desorientado, poseído por una voz que le hablaba dentro de la cabeza. Otros agentes salieron de sus despachos cruzándose con el venezolano, que, como una rata, buscaba salir del laberinto. No hicieron mucho por detenerlo, pues no tenían ni idea de lo que estaba pasando.

El endemoniado sectario rodeó el pasillo bajo la luz tenue, trazando el cuadrado que envolvía el patio. Desde el lado contrario y a través del corral de ventanales, los tres observaban cómo el que tenía el tangram en la mano ya no corría hacia delante, sino que volvía asustado hacia atrás, de espaldas, sin perder de vista al frente, con pequeños pasos. El comisario estiró las manos en cruz, como un Cristo, para agarrar —con sus gruesas zarpas de gorila— al binomio Aragón/Hernández.

—¡Esperad! —les ordenó mientras los retenía en contra de la tensión del momento.

Unai agudizó la mirada, intentando comprender qué le hacía retroceder al fugado de aquella manera sigilosa. La oscuridad de la noche dejaba una imagen nítida bajo los fluorescentes, distinguiéndose claramente que el asaltante no temía a un agente armado con un rifle; sino que huía de alguien más: de una negra silueta de cabellos blancos fantasmales, con un cuerpo de ciprés extendido al infinito, inquiriéndole a abandonar el lugar mediante un ademán temerario de su mano huesuda y retorcida. Hernández se santiguó ante lo imposible y sacó una sonrisa nerviosa de sorpresa; Aragón dejó de mirar al espectro, cerrando los ojos por el miedo que le producía.

—No temáis, es Carmen Núñez de Villavicencio, una Santa, una mujer muy cristiana que no permite la presencia del diablo en su casa —dictó Aramburu, fascinado—. Lo está expulsando… preparaos para arrestarlo en cuanto se acerque un poco más.

Hernández sacó las esposas y Aragón cambió su arma de fuego para lucir la defensa. Con sigilo, avanzaron hacia el que caminaba de espaldas. De repente, una grieta se abrió a su paso a través del techo, cuyo recorrido conectaba a los agentes con el delincuente. Sin que nadie lo esperase, un gran fragmento de escayola se precipitó contra el suelo, dividiendo la distancia entre agentes y sectario con escombros blancos. Hernández retrocedió golpeando torpemente a su compañero. El que huía de espaldas al espectro femenino miró hacia atrás y se dio cuenta de la emboscada que le acechaba. Entonces, aprovechó la nebulosa mientras el polvo se asentaba, y corrió sobre las escayolas del suelo, llevándose por delante al binomio de agentes, como si fuese Moisés abriendo las aguas.

—¡Cuidado! —gritó Brígida desde dentro de la sala, advirtiendo a los que estaban fuera que el barbudo sectario se había zafado de ellos dos.

El comisario afianzó los talones al suelo y decidió embestir al que corría hacia él por el pasillo. Unai emitió un gruñido y se abalanzó contra el sujeto. Tras el fuerte impacto, el tangram cayó al suelo, junto al sectario. Entre los tres lo redujeron y lo esposaron.

—¡Arggg! —exclamó el que se escapó de la sala, cogiendo las piezas del tangram como si fuesen caramelos que caían de una piñata.

Luego corrió bien orientado hacia la salida del edificio, para huir de la comisaría. Y esprintaba a una velocidad muy apresurada, que no concordaba a su elevado índice de masa corporal. La inspectora Ferrer alzó la mano en línea recta; cerró una pestaña; pero el arma se desestabilizó al soltarse solo el cargador. En ese momento, usando la bala de la recámara, apretó el gatillo. Pero erró en su disparo.

—¡Mierda! —maldijo Brígida mientras recogía el cargador del suelo—. ¿Nadie tiene un jodido walkie para avisar al compañero de la puerta?

Hernández y Aragón salieron tras el que procuraba fugarse. El que estaba en el suelo fue levantado por Unai, de un brusco gesto. Tenía las manos detrás, unidas por los grilletes, y su boca babeaba como el hocico de un lobo rabioso.

—Este capullo pasará a disposición judicial —vaticinó el comisario—. Tiene mucho de qué hablar…

El sujeto elevó el mentón y sacó pecho. Sonrió con esa cara desfigurada, por los puñetazos que le dio Aragón en el pasillo.

—Tú. ¡Morirás muy pronto! —auguró al comisario para, después, propinarle un cabezazo en la nariz, que lo dejó sin sentido.

Entre los gemidos de dolor de Unai, el esposado dio un par de pasos hacia atrás, con el fin de coger carrerilla, y galopó hacia el ventanal abierto dando un atlético salto cuanto menos inexplicable para ser un ser humano.

Todos estaban demasiado alterados como para pensar correctamente en lo que debían hacer. Ninguno lo pudo retener, ni siquiera pasaba por la imaginación que el sujeto, aún esposado, saltaría por el ventanal. Cuando las tres cabezas se asomaron al vacío, pudieron comprobar la magnitud del terror de aquella noche; la escena que tenían delante se grabaría en sus retinas para siempre, como la guinda del macabro pastel servido por el maligno. El saltador había caído sobre el pico del monolito de piedra, quedándose espetado[21] con las piernas lacias. Un chorro de sangre peinaba el granito hasta llegar a la inscripción adosada al mismo: «Víctimas caídas en servicio».

El ventanal que acorralaba el perímetro del patio se llenó de rostros de sorpresa ante la dantesca imagen. Hernández subió, asfixiado, hasta donde todos tenían la cara descompuesta por el suicidio.

—¡Se nos ha escapado! Ese rechoncho corre como una gacela —se explicó el joven con la voz entrecortada—. Aragón sigue corriendo tras él.

—¿Qué cojones ha pasado ahí abajo? —preguntó Brígida agitando la cabeza—. ¿Cómo se han fugado del calabozo?

—Después de lo visto, no hacen faltan muchos argumentos… hay una fuerza superior a nosotros. Un ser que se manifiesta —explicó Hernández, como si fuese un ferviente del demonio—. Fue inexplicable, pero la celda se abrió sola y se nos echaron encima usando el factor sorpresa.

—Ahora tenemos un nuevo cadáver, un suicidio; un capítulo negro para la historia de esta comisaría —dictó Chema.

—Tras lo de esta noche, que se haya abierto el calabozo por sí solo no me sorprende en absoluto. Pero en la comparecencia, Hernández, omite ese detalle, ¿ok? —sugirió el comisario.

—No hay nada que ocultar. Fue lo que pasó —aseguró el joven.

—Por cierto, hay cámaras. Revisaremos las grabaciones para ver la culpabilidad de ese oficial en las agresiones cometidas —afirmó Unai con una sonrisa esperanzadora, mientras que su nariz sangraba hacia sus labios.

Hernández miró hacia abajo.

Preocupado.

Las grabaciones podían meterlo en un aprieto.

XXXVI

Taxidermia

Con las piernas en alto sobre un taburete, Conchi esperaba el regreso de su hija, acompañada por los telediarios que, en diferido, repetían una y otra vez las noticias del psiquiátrico. Haciendo zapping encontró un programa especial: «La noche de los 49 cadáveres». En él hablaba el director del hospital psiquiátrico penitenciario, contando su experiencia de cuando le llegó la noticia del crimen. También salían ex trabajadores, familiares de los internos, periodistas que habían presenciado la lluvia de aves y, cómo no, datos sobre los agentes que estaban llevando el caso, de los que solo se mencionaban sus iniciales.

La puerta resonó en un doble golpe de llaves. Conchi se puso en pie y fue a recibir a su hija, con la televisión de fondo.

—¿Pero qué horas son estas? —Colocó las manos en jarras mirando a su hija con desapruebo.

—Lo siento, pero han ocurrido muchas cosas. Cuando tenemos la misión de esclarecer un crimen, no hay jornadas de ocho horas que valgan.

—¿Y por qué no dejas estos asuntos? ¿Te merece la pena tanto disgusto?

—Lo hago por Borja, mamá —espetó—. El dinero no llueve del cielo.

—Un niño lo que más necesita es el calor de su madre, la compañía y la atención —aseguró su madre con los ojos abiertos, tras los gruesos y turbios cristales—. Además, esos tratamientos son un timo.

—Son medicamentos experimentales… Pero… ¿y si alguno le soluciona el problema? Madre, sería capaz de cualquier cosa, incluso de matar, por salvar la vida de mi hijo.

—Te noto bastante tensa. Siéntate en el sofá y hablemos relajadamente. Hoy ha traído el doctor Bonilla otra vacuna. Leticia se la inyectó en el sótano… Por cierto, ese cuervo está como rabioso; o celoso, diría yo. Es ver a la cuidadora de Borja y se pone a lanzar picotazos como un loco a los barrotes.

—Sí…, no le cae bien esa mujer.

—A mí tampoco —sonrió sin arrugar la frente—. Por cierto, un repartidor ha dejado en el sótano una infinidad de cajas del Club del Taxidermista. Eran bultos grandes. He firmado yo el albarán.

—Estupendo. Luego le echo un vistazo, a ver si todo está bien.

—Por cierto, el doctor me dijo que veía a Borja más flaco de lo normal, que no le gustaban ni los picos de fiebre ni los síntomas que estaba padeciendo.

—¿Ha tenido muchos episodios hoy?

—Lo más bajo, treinta y siete. El angelito estuvo un rato con el pajarraco y luego se acostó. Leticia le colocó, incluso, una vía. Le está poniendo el antipirético inyectable mediante un gotero.

—¿Por qué a mí? Soy una mala madre —se culpó tapando sus ojos—. Lo he traído al mundo para que sufra.

—No te castigues. A veces, la vida es bella, pero otras… Y te ha tocado a ti esa mala papeleta —la consoló su madre, arrebatándole una lágrima de su mejilla—. Por cierto, he remendado el siete que tenía el uniforme.

—No me menciones ese número, por favor —le sugirió Brígida.

En aquel silencio cómplice, el murmullo de la televisión se hizo inteligible y pudieron oír a una reportera hablando de Brígida.

—«El misterioso caso del Crimen del Psiquiátrico de Jerez no está exento de polémica y secretismos. Hemos oído hablar de rumores que dicen que se han visto entidades demoníacas por las ventanas del edificio, pájaros que caen muertos, dibujos en las cosechas, intervención de los hombres de negro del Estado; e, incluso, hemos visto pelearse, a puñetazos, a dos agentes que intervinieron, aquella noche, en la llamada de auxilio al crimen. Lo último es este vídeo, que nos ha enviado una persona anónima, y que habla de Brígida F., la inspectora que está llevando la investigación. Muchos la conoceréis, porque hace poco hizo un llamamiento a las redes sociales para conseguir nuevos colaboradores solidarios, con el fin de potenciar su campaña crowdfunding para tratar la enfermedad rara que acontece a su hijo. Pero no son pocos los rumores que aseguran que esta mujer policía lleva una vida bastante cómoda, sin carga hipotecaria en su casa de doscientos mil euros, a pesar del salario que percibe una inspectora de la Policía Nacional en España, que no rebasa los dos mil euros. ¿Estará usando el drama de su hijo para aprovecharse de la gente con buen corazón? En este vídeo os mostramos las características de su chalet, en una zona privilegiada de Jerez».

—¡¿Será posible?! —lamentó entre lágrimas, subiendo el volumen del televisor.

—No se puede ser más cruel —resopló Conchi.

—¡Calla! —ordenó Brígida, provocando que su madre apretara la dentadura postiza—. He oído algo…

La grabación del vídeo mostraba una panorámica del chalet. En ese instante, acudía al domicilio la enfermera y la madre le abría la puerta. La grabación no era narrada, solo se oía el audio del ambiente…, pero, de fondo, se pudo sentir un rechinar de dientes: un ruido que, para ella, fue como cuando un perro escucha el motor del coche de su dueño.

—Yo no escucho ná, hija.

—Hijo… de… puta —maldijo entre lamentos Brilli, enfocando su pensamiento en el comisario—. ¡Qué corazón más negro!

—La gente no tiene escrúpulos. Parece que envidian los males ajenos.

—El mal siempre perturba a los corazones más débiles. Parecen titiriteros sin alma, que ven a lo lejos los hilos que mueven nuestros deseos y saben a quién pueden manipular, dándoles lo que ambicionan, como si fuesen sus marionetas. La indiferencia ante el mal ajeno es la identidad de nuestra especie.

—Deberían hacer una visita al Centro de Enfermedades Raras y ver a todos esos niños que, como Borja, están desamparados ante la vida —Hizo una pausa su madre, conteniéndose en un puchero—. Si supieran que casi todo el dinero para pagar esta casa lo ganó tu padre honradamente, subido a un camión, otro gallo cantaría. Tú decidiste invertir la herencia en un chalet de estas dimensiones, que realmente no te pega, pero que digan eso… ¡La de veranos que no hemos tenido vacaciones por la campaña de la remolacha, lo sola que yo he estado por el trabajo de tu padre, que venía ya de noche a cenar y dormir!…

—¿Ves? De casta le viene al galgo —brotó de la inspectora una fugaz sonrisa entre las lágrimas.

—Es lo que has vivido en casa… ¡Eres una Ferrer! —se enorgulleció, porque le recordaba a su marido, a pesar de todo—. Deberías haber buscado una casa de una planta o un piso con ascensor, para la silla de ruedas de tu hijo. Aunque, por aquel entonces, no teníamos ni idea de que Borja pasase por este estado de salud.

—¿Otra vez la ha usado? —se preocupó la inspectora.

—Sí…, se siente cada vez más ahogado —confesó su madre—. El doctor Bonilla lo ha visto bastante mal. Borja cada vez tose más, delira con visiones, le cuesta tragar y el estreñimiento es más frecuente.

—Está en la fase final… ¿qué madre puede asumir eso? —sollozó Brígida.

—Deja el trabajo, pide una excedencia laboral, dedícate a vivir estos últimos meses, o días, con tu querido hijo —le animó la abuela del niño.

—¡Venderé esta casa! No será suficiente, pero estaré más cerca de ese tratamiento.

—Nadie va a pagar lo que te costó.

—Lo venderé por la mitad, cien mil euros —confirmó Brígida, cortando el llanto ipso facto.

—¿Dónde te irás a vivir? Mi piso es de una habitación —explicó la madre, ante su repentina iluminación—. Además, eso no es una venta, es un regalo.

—No es un regalo, es una oportunidad —admitió a la vez que soltaba la cola alta que se hizo para conducir—. Me iré a vivir a casa de Lola Guzmán, mientras tanto.

—¿Tu amiga que vive en el centro?

—Sí, tendré más cerca al único Santo verdadero que conozco, el doctor Bonilla y sus milagros.

—Deberías comparecer públicamente para limpiar tu imagen. Igual que has hecho un llamamiento para ganar nuevos socios, explica cómo obtuviste esta casa y quién costea a la doctora… presenta facturas de la silla de ruedas, el mobiliario ortopédico y los tratamientos legales de los que sí puedas hablar.

—La mayoría del dinero se me ha ido en medicamentos experimentales. Le puedo buscar un lío a Mauricio Bonilla…, pero se me está ocurriendo una idea: otro lo hará por mí.

Brígida abrió la app de su teléfono y pudo comprobar que había perdido más de trescientos socios de un plumazo. Además, el chat lo tenía lleno de acusaciones y personas que se sentían engañadas. Ahora se veía más alejada de la cuantía que necesitaba para el tratamiento de Borja. Y también temía que los Wallace se hubiesen dado cuenta de que ella les engañaba y que no vendía pisos, sino que cazaba delincuentes. Sus fuentes económicas mermaban al igual que las esperanzas de alargar la vida a su hijo.

—Muchas gracias, mamá, ¿qué haría yo sin ti? Llamaré a tu taxi —expresó con un cálido abrazo.

Brígida la acompañó hasta el coche. Al taxista le pidió que no se fuera del domicilio de Conchi hasta que su madre entrara en la casa y cerrara la puerta. El vehículo blanco —repleto de publicidad de restaurantes, clubs nocturnos y gasolineras— se alejó en mitad de aquella noche estrellada.

XXXVII

Dos llamadas

Una vez dentro, Brígida entró en el baño, se duchó y fue a ver a su hijo a la planta de arriba. Borja dormía apaciblemente, con el flequillo pegado a la frente debido al sudor que le provocaban las altas fiebres; y es que le acontecían con demasiada frecuencia. Su madre lo besó con ternura y le repitió un centenar de veces «te quiero». Luego, lo destapó un poco mientras mascullaba con la mirada encendida:

—Te prometo que vendería mi alma por sanarte, hijo, pero las circunstancias se están volviendo muy complicadas… Parece que el destino quiere derrotarme, acabar conmigo, pero haré lo que mejor sé: trabajar, pensar en cómo encontrar la solución a este enigma que te acontece.

Brígida se puso un pijama y se calzó unas zapatillas de invierno. Calentó una porción de pizza y bajó al sótano. Allí estaba el cuervo, durmiendo, como una pieza disecada más. El móvil de la inspectora vibró, era Aragón:

—¿Qué te pasa a estas horas? —se molestó Brígida, que tomó asiento junto al ave.

—Me he acordado de ti, Brilli. Me hubiera encantado tenerte aquí y estar acompañado. Todo este asunto de la comisaría me tiene de imaginaria[22]. Menos mal que tengo buenos amigos y me han invitado a una velada flamenca. ¿Te acuerdas de los mellizos, que los dos son palmeros? ¿Mauri y Luis de la Tota? ¡Lo estamos pasando de bien…!

—¡Qué bien te lo montas! —evidenció Brígida, ante el jolgorio de fondo—. ¿Dónde estás?

—En la peña Antonio Chacón. Está cantando José Mercé. Te dedico está canción: «Al alba» —se puso romántico el oficial y calló para que oyese la bonita letra de la voz rasgada del cantaor.

—¡Uuy! Seguro que estás ebrio. Para variar.

Aragón se retiró del ruido y se parapetó tras unas cajas naranjas para botellines, con el fin de tener algo más de intimidad al hablar.

—Brilli, ya no volveré a meterme más esa mierda. Ni tampoco beberé —sentenció con tono serio.

—¡¡Uff!! Mañana, cuando se te pase la borrachera, no te acordarás de tu promesa. ¡Hazme caso!

—Te lo juro, Brilli. Hoy es mi último día de vicios. Antes de que ese loco quedase clavado como una sardina, en el monumento a los compañeros caídos en servicio, vi a mi hija en los baños. Se me apareció, y me dijo que me perdonaba, que no quería que me castigase el cuerpo con esto, que me cuidara de la gente que me rodeaba… Y, ¿sabes?, ¡por ella lo voy a hacer!

—¡Shhh! —silenció ante los detalles que daba en el local público—. ¿Viste a tu hija? Supongo que, casualmente. Tras arrodillarte para meterte un «lagartazo» en la tapa del váter, ¿no?

—Sí… pero te estoy confesando la verdad. ¡No me tomes por loco! Solo necesitaba contártelo.

—Esa paliza que le diste al arrestado cantaba que estabas puesto. ¡Cambias mucho, Aragón! Te vuelves violento y arrogante… ¡más que de costumbre! Eres tú el único culpable de que el comisario te tenga ganas. Le das motivos para que te empapele. Y no dudes en que va a revisar las grabaciones del calabozo para culparte de la negligencia de haber abierto esa celda. Además de confesar que la otra mitad del tangram estaba en la sala donde estábamos reunidos. Ahora muchas más muertes se ciernen sobre nosotros —vaticinó Brígida, realizando un rictus que Aragón no pudo apreciar.

—La celda estaba abierta, eso te lo aseguro. No se oyó el perno retroceder, ni esos degenerados tenían las llaves en su poder —confesó. Buscaba la comprensión de Brígida, que se mostraba enojada—. Todo es muy extraño, Brilli. Desde que acabé con esa mujer a balazos, no paran de sucederme cosas inexplicables. Tengo una tendencia destructiva que se apodera de mis pensamientos y me siento más violento de lo normal. Diría incluso que no era dueño cien por cien de la información que le decía a ese fanático, que ese mal nos posee… No sabes lo que corría ese obeso por la Calle del Arroyo, cuesta arriba —pausó para beber un trago de vino Fino—. Todo parece sacado de una película de terror y, en esta locura paranormal, por si fuera poco, han aparecido dos ángeles: Carmen de Villavicencio y Natalia Aragón, para arrojarnos luz desde el más allá… Bueno, no te molesto más, y que sepas que eres muy importante para mí.

Aragón colgó y Brígida recordó, tras la conversación, que tenía cámaras de vídeo recién instaladas en su casa. Tenía que buscar el programa para acceder a la filmación donde la cuidadora le inyectaba el medicamento a su hijo, pero primero decidió realizar una llamada antes de que fuese más tarde. Tarjeta en mano, marcó los nueve dígitos.

—¿Diga?

—¿Manuel Delgado?

—¿Sí? ¿Quién es? Ya le aviso que, si es de «RuralPhone», no quiero contratar nada.

—Perdona por las horas a las que te llamo, pero es muy importante para mí. Soy Brígida Ferrer, la inspectora que está llevando el caso del psiquiátrico. ¿Te acuerdas que hablamos en el bar Mónica? Luego te vi casualmente en tu barrio.

—Sí, claro. No quisiste ni agua —bromeó.

—Pues ahora necesito un gran favor.

—Me pillas con el portátil escribiendo una historia de fantasía… ¿No me digas que quieres que escriba una historia sobre este crimen?

—No. Además, está bajo secreto de sumario… Quiero un favor personal. ¿Me ayudarías?

—«Haz el bien y no mires a quién» —parafraseó Manuel—: Eso dice siempre mi padre. Así que, si está en mi mano, te ayudaré.

Brígida empleó media hora en contarle la enfermedad de su hijo, los avatares a los que se enfrenta cada día, de dónde les vienen los ingresos para su casa y la campaña negativa que le estaban haciendo para perjudicarla. El aspirante a escritor accedió a difundir en su columna digital toda la información, para ayudar a lavar su imagen y que no se descolgaran más personas de su causa solidaria.

En aquel cambio a la desesperada, por generar nuevas acciones, subió una foto de su casa y la puso en venta en un portal inmobiliario, al mísero precio de cien mil euros. Finalmente, apagó el teléfono.

Tenía el estómago cerrado tras tanto disgusto, pero se forzó en comerse aquel insípido triángulo de pizza. Dispuesta a cortar las cuerdas de quienes movían los hilos de su marioneta, decidió empezar por Leticia, la cuidadora de Borja. Tras encender el ordenador personal y acceder a las grabaciones, pudo hallar dos momentos que la dejaron de piedra: uno, en el que Borja sonreía con el cuervo, pasándoselo en grande; y otro, en el que vio a Leticia clavándole la aguja, pero sin apretar el apoyo del émbolo; y en esta vez la cuidadora tiraba, a un rincón, el contenido, y luego pasaba una fregona.

—¡Hija de puta! —masculló en el silencio del sótano, despertando al cuervo de su onírico sueño—. Pero ahora te tengo… Sí, te tengo.

Su pecho era un motor de vapor a punto de estallar. Pero no estaba dispuesta a inmolarse a la primera de cambio, eso era ser frágil; y «cuando estás soportando golpes en todas direcciones, la formación de defensa jamás hay que descomponerla», eso escuchó, una vez, en la Academia.

Su propósito, en firme, era recaudar la máxima cantidad de dinero posible. Y tratar a Borja, en un último intento en contra de su vil enfermedad. Quizás, la sensación de estar en un caso demoníaco, y con matices inexplicables, la acercó un poco más a la figura de Satanás. Esa situación naturalizó su presencia maligna, provocando que Brilli le perdiera el respeto…

Brígida se sentía con la licencia de mirar a los ojos a la muerte y cerrarle la puerta en la cara.

De una esquina, sacó la mesa de acero para hacer el encargo de la familia Wallace, aun sabiendo que ese perro no era de su propiedad; y a saber si la treintena que disecó también eran mascotas encontradas, o recogidas en una perrera para tal fin. No sabía si, tras el especial de aquella noche —en el que podrían comprobar que ella era una reputada inspectora y no la persona que ellos creían conocer—, seguirían trayéndole nuevos ejemplares.

Se puso guantes, mascarilla y una bata impermeable. Sacó —a duras penas— al perro de la nevera y lo colocó sobre la mesa, para practicarle la taxidermia. El cuervo revoloteaba en su jaula, emitiendo varios graznidos. Brígida se acercó hasta el animal y bajó su mirada frente a sus bonitos ojos verdes.

—Hola, Pau. Quería darte las gracias por hacer reír tanto a mi hijo. No sabes lo gratificante que es, para una madre, ver ese gesto de entusiasmo en un niño que desfila por un abismo. No tienes idea de lo maravilloso que es. Ni juguetes, ni televisión, ni tablet. Una mascota es el compañero de juegos ideal para Borja…

—¡Coah, coah! —interrumpió el cuervo.

—¿Ya has perdido la facultad de hablar?

—¡Coah! —evidenció la siniestra ave, que vestía un luto permanente.

—Así será más fácil para mí. Y esto, de veras, que no es agradable, por el aprecio que te tiene Borja. Pero me dedico a disecar animales, y por tu bella naturaleza me ofrecen una suma, la cual no puedo renegar… así que te pondré un paño para que no veas de qué trata una taxidermia, ya que ese será, lamentablemente, tu destino.

Brígida cubrió parte de la jaula con un trapo viejo mientras el ave revoloteaba. Una vez se cansó, Pau tuvo un extraño sueño. Concretamente, y sin él saberlo, representó la cita Bíblica Génesis 41:5, como una premonición que advertía de que algo estaba a punto de suceder: «Estaba recostado en un páramo y frente a él vio que siete espigas llenas y hermosas crecían en una sola caña».

A un metro de distancia, posiblemente en la última noche del cuervo, preparaba la taxidermista los cubos para las vísceras, además del instrumental quirúrgico, el barreño con agua y el saco de sal gruesa. Tomó las medidas de «Ron» para realizar una escultura de poliuretano que cumpliese con rigor anatómico la naturaleza del animal. Seguidamente, trazó un corte en la parte trasera del animal buscando las zonas más abundantes de pelaje. Con ayuda de un escalpelo y otras cuchillas afiladas, retiró la piel de una pieza, teniendo sumo cuidado con el tejido de las orejas. Luego la sumergió en la cubeta con agua y la limpió, superficialmente, para rehidratarla antes de extenderla en una bandeja, donde, por ambas caras, la recubriría con sal. Tras el «piquelado[23]», llegaría el curtido de la piel. Pero eso ya correspondía a otro día.

Como si fuese Yuri en aquel psiquiátrico, Brígida descuartizó al animal desollado; separó la cabeza con un hacha de cocina; y el resto lo desechó para tirarlo. Fotografió el color de ojos para buscar una réplica acrílica, de los mismos, en internet. Ya solo le restaba moldear el corcho blanco, para dar forma y realismo a la figura, en esa compleja postura: del animal saltando para atrapar el cuervo.

Tras varias horas, salió a tirar la basura y regresó a dormir, con la inquietud de lo que se avecinaba al despertar en un nuevo día. Se sentía como una Stark en Juego de Tronos: traicionada por todas las personas que conocía; masacrada y sola en su reino…

En el momento en el que cerró los párpados, soñó lo mismo que el cuervo.

Extrañamente.

XXXVIII

Hilando planes

Unai estaba en su casa, montando una maqueta de la Carabela Santa María. En esos instantes estaba pegando el timón de madera mientras oía, a través de un pendrive, las grabaciones de los teléfonos que tenía pinchados. Aquella noche, le tocó oír las conversaciones entre Kevin Hernández y su amada, donde se notaba un tono agonioso por parte de su chica. Se hacía evidente, en sus palabras, el sufrimiento por el cual pasaba el pueblo de Venezuela en ese momento. Pero el comisario no sentía empatía ni desazón por aquella circunstancia entre ambos, sino que él veía una oportunidad para manipular a Kevin en contra de Aragón. Entonces, abusando de aquella necesidad vital, realizó una llamada.

El joven policía estaba recostado en su sofá con los auriculares puestos mientras observaba unas alas de plástico, desplegadas, que ocupaban medio salón y que había inflado a pulmón. Bajo estas, había un cartón y un bote de pintura acrílica con la que les había cambiado el color. Parecían muy reales, como las de un cuervo gigante. Satisfecho con su obra artística, no retiraba la vista de ella. Mientras, disfrutaba, escuchando con gran deleite, aquel concierto de la Orquesta Filarmónica de Viena. Su piel se erizaba con cada instrumento; con cada interpretación de los ochenta por parte de los componentes. Estos se dividían en dos grupos: cuerda y viento. En mitad de la pieza musical, se pausó la reproducción y una llamada entrante le interrumpió de su goce nocturno.

—Dígame, comisario.

—¿Te pillo en compañía?

—Estoy más solo que la una, igual me compro un gato.

—Sueltan muchos pelos —espetó—. He gestionado tu comisión de trabajo para el puesto en Caracas, estoy a expensas de la aprobación. Así que espero que cumplas con tu parte del trato.

—Usted manda —asestó.

—Mañana patrullarás con Aragón… esa será mi mejor baza para alejar a este inepto de la inspectora —rechinó los dientes, creando un escalofrío en Kevin—. Para ello, lleva tu teléfono móvil y tenlo listo para grabarlo.

—¿Grabarlo? ¿Qué quiere que le haga? No me asuste.

—No hace falta que hagas nada, él tomará el sendero solo. Desde que le pasó lo de su hija, va a la deriva, y busca en los demás una toma de tierra que canalice sus impulsos eléctricos. Solo tienes que incitarlo, en vez de velar por su bien.

—¿A qué? ¿A que se deje el sueldo en una máquina tragaperras?, ¿a que le dé unas bofetadas a un yonki?…

—La coca —interrumpió Unai conociendo sus hábitos—. Llévalo de putas, graba algo que pueda herir la moral de Brígida.

—Uff, no me van esos lugares.

—Usa la imaginación, dile que están captando a chicas extranjeras para la secta… y, cuando entre, lo grabas.

—Eso no es inventiva, eso es ser retorcido.

—¿Pensabas que este favor que voy a hacerte es gratis? No soy una ONG, Kevin. Velo por mis intereses, solo es eso. Tú tienes tus necesidades y yo las mías. Es un buen trato, ¿no te parece?

—Ya veo… pero ¿y si no quiere entrar en el club nocturno? Porque abren de día, ¿no?

—Pues claro, Kevin. ¡Cuánto mundo te falta por descubrir! —añadió, colocando el ancla a su réplica en madera de la Carabela Santa María—. Sería importante incitarle a que se meta polvo blanco o se emborrache, eso facilitará su acceso a tus sugerencias —Rechinó sus dientes para provocar una pausa—. Aunque, tengo otro plan, por si falla el primero. Este no tiene que ver con Brígida, este es para alejarlo del cuerpo.

—Un plan B, como diría el susodicho.

—Tengo información reciente de que el asesino de su hija está en la ciudad. Ese marroquí visita a los «Menas», en la casa de acogida de la zona de la Cartuja. Cuando lo vea, ya sabes lo que ocurrirá y cómo se le caerá el pelo con el parte de lesiones que presentará el agredido.

—¡Pero eso es muy cruel! Aragón es una bomba de relojería.

—Ese es tu billete, ¿estás dispuesto a reencontrarte con tu amada?

—Buenas noches, veremos qué ocurre. Mañana le veo por la tarde —se despidió y dio a play, para seguir oyendo aquella sinfonía de instrumentos que erizaba su piel a través de la música.

XXXIX

Una visita inesperada

El reloj marcaba las siete de la mañana y Brígida llegó puntual al aparcamiento exterior de la comisaría. Una niebla densa reposaba sobre las calles, sin tocar el suelo, engullendo todos los edificios y monumentos a su paso; ni siquiera la torre campanario de origen mudéjar que acompañaba a la inmensa Catedral se libraba de su envoltura cegadora.

La inspectora notaba cómo aquella humedad la calaba hasta los huesos. La rebeca larga color granate no era suficiente para mantener a raya la temperatura. En la puerta de entrada, se conglomeraban una docena de periodistas, intentando sacar un plano de patio interio; donde aquel sectario se había suicidado, pero todo estaba censurado por el fenómeno climatológico.

Al ver a la inspectora caminar en su dirección, las cámaras y las grabadoras señalaron —como la saeta de una brújula— aquella «N» que formaba Brígida de cintura para arriba: al tener esta un brazo lacio pegado al cuerpo y el otro doblado en uve mientras comprobaba su maquillaje gracias a la cámara de su teléfono.

Las preguntas de los reporteros no solo indagaban sobre lo sucedido el día anterior o sobre el paradero desconocido de la secta; sino que buscaban su opinión sobre las acusaciones de la malversación de fondos destinados para su hijo en pos de su beneficio personal. Brígida no respondió a ninguna pregunta, pero los aguijones verbales se clavaron en su alma, en un primer instante, para luego inocular lentamente su vil veneno.

Al entrar en la comisaría y dirigirse hacia las escaleras, miró de refilón hacia el patio, recordando la dantesca escena del cadáver atravesado por el afilado obelisco. Por suerte ya no estaba, aunque la niebla dibujaba otras siluetas, espeluznantes para su imaginación: como si el patio fuese un enorme test de Rorschach. Con cierto estupor, subió por las escaleras, comprobando que una lámpara de forja se había caído en mitad de la noche y aún seguía allí, en un rincón del descansillo de subida. Se extrañó al ver en las vidrieras policromadas —que mantenía del Palacio que fue en su origen— un goteo solidificado. Como si las varillas de plomo que lo ensamblaban se hubiesen derretido por un calor infernal. Un escalofrío se instaló en su espalda, como un insecto que iba de acá para allá sin encontrar la salida bajo la camiseta interior.

Se dirigió a la Sala de briefing, donde se encontró con un equipo de limpieza en el pasillo, que retiraba los cascotes de escayolas del día anterior. Uno de los operarios le dio un codazo a su compañero, pero el piropo murió en sus labios por temor a la mirada mortal que les lanzó la agente. Sin llamar, abrió la puerta color hueso y penetró, cerrando la hoja tras ella. Alrededor de la mesa, donde ya llevaban varias reuniones —como si fuesen los caballeros de la mesa redonda—, había sentada una nueva inquilina. Como satélites de ella, tres tipos enchaquetados y en pie. Sin duda, eran escoltas de la persona que estaba sentada junto a Unai: una chica con unos ojos que parecían de loba, en color ámbar, y con un anillo en tono amarillento alrededor de la pupila. Esta mujer mantenía el rostro serio y vestía chaqueta con falda formal, como si tuviera el uniforme femenino de gala de la Policía Nacional. Brígida le arrojó unos cuarenta y dos años, por las patas de gallo que adornaban sus sienes.

—¡Inspectora Ferrer! —presentó el comisario a ambas chicas—. Ella es Sonia Kirchen, del servicio de Inteligencia.

Brígida se abalanzó para darle dos besos, pero la española de apellido alemán le extendió la mano, marcando las distancias.

—¿Qué motivo le trae por aquí? —preguntó Brilli.

La mujer elevó los dedos y le pidió a Brígida que pusiera las manos en cruz y entregara el bolso. Uno de los escoltas, que era una chica con fuertes rasgos, la cacheó como a una delincuente y luego pasó un detector de micrófonos.

—¡Todo ok! —resolvió la escolta, bajo la mirada inquisidora de la inspectora.

Luego pasó el detector por el bolso, hallando un micro en el teléfono móvil. Brígida miró a Unai con desapruebo y este agachó la cabeza eximiendo sus culpas.

—Custodia la puerta y asegúrate de que no haya nadie en los despachos colindantes —ordenó Sonia a uno de sus hombres, que salió afuera para evitar escuchas indebidas.

XL

En manos del CNI

—Vengo a recoger el atestado judicial para dar el visto bueno, además de hablar de unos asuntos de Estado que parecen estar fluyendo más allá de lo debido. Se está filtrando demasiada información a los medios y se está creando un pánico generalizado entre los estamentos más delicados de la sociedad.

—No podemos controlar las invenciones de la prensa, tienen que vender periódicos —le restó importancia la inspectora haciendo un gesto con el labio.

—¡No seas simple! No se trata de ventas de periódicos, sino de influencia —aclaró la agente de Inteligencia—. Las sectas viven de la propaganda. Necesitan hacer estos actos para ganar nuevos seguidores y harán todo lo posible para que estas imágenes lleguen a las redes sociales.

—¡¿Y qué podemos hacer nosotros para evitarlo?! —desesperó Unai chirriando los dientes.

—Queremos el tangram y a esos sectarios entre barrotes —exigió la mujer cruzando las piernas entre esa falda entallada—. No tenemos fuentes fiables de la existencia de esa Orden satánica, por lo que creemos que son el relevo de una antigua formación.

—¿Tan importante es ese objeto? —espetó la inspectora.

—Supongo que es una pregunta retórica, ¿verdad? —se extrañó Sonia. Luego rectificó—: Claro, no habéis visto la grabación completa, sino no estarías preguntando sobre la maldad que irradia ese objeto.

—¿Maldad?… Usted no sabe lo que es eso —se indignó Brígida cruzando sus brazos y dejando los pulgares arriba—. Es mejor guardarse de la gente que nos rodea, que de un puzle de madera.

—Hemos vivido aquí episodios paranormales —aseguró el comisario enfatizando con la palma de su mano abierta y evitando mirar a los ojos a la inspectora—. Desde esas aves que morían alrededor del edificio a objetos que se mueven, techos que se derrumban, calabozos que se abren, un tipo que se ensarta como una rana en una rama, la presencia de un espíritu, por no hablar del deterioro de este edificio… así que creo que ese tangram está maldito… además, según cuenta uno de los oficiales que intervino aquella noche, la presunta asesina le habló de su hija muerta…, lo sabía. ¿Cómo…?

—Hemos revisado los informes post mortem e incluso tenemos el de Micah. Los que han sido asesinados aquella noche tenían el cerebelo inflamado, como si fuesen músicos, por lo que creemos que desarrollaron una capacidad instantánea para oír y canalizar lo que el ente maligno quería ordenarles o decirles… digamos que por eso se convierten en marionetas, en simples títeres que no pueden apenas huir o reaccionar —argumentó Sonia sin pestañear en su perorata—. Bueno, esto es una teoría de mi cosecha.

—Perdonadme, pero todo esto me suena a cámara oculta —tomó asiento Brígida y elevó una pierna sobre la otra—. ¿Es común esto de los objetos demoníacos? Pensé que solo liquidabais a espías, encubríais datos de misiones fallidas y guardabais confidencias de la Familia Real.

—Velamos por la nación —aseguró mientras atendía un mensaje entrante en su terminal—. Ya es demasiado tarde.

—¡¿Han ejecutado a Giráldez?! —se alarmó la inspectora poniéndose en pie y apoyando las manos sobre la mesa. Los escoltas amagaron con actuar dando un paso al frente—. Hable de una puta vez.

—Modere su lengua —corrigió Sonia—. Han hecho viral un video propagandista. Estén atentos a la reproducción.

La agente de Inteligencia enseñó las cinco pulgadas de su móvil en HD donde la Madre Fénix no ocultaba su bello rostro a la hora de hablar, en un embaucador discurso:

—«Ya es hora de que rompáis vuestras cadenas y seáis liberados de las mentiras del cristianismo. Ellos han creado un dogma perjuicioso y esclavista, para dominar a la sociedad. Os merecéis la verdad y que conozcáis quién es el verdadero Dios. Un nuevo movimiento de conciencia se avecina, y nosotros, la Orden del Fénix, tenemos el placer de comunicaros que Satanás está en vuestra ciudad. Jerez de la Frontera es ahora su altar, su dominio, su trono. Y no hace falta engañar a nadie. Pronto todos vosotros veréis cómo surge el milagro, tras el debido sacrificio de sangre. ¡Salid a las calles y rendid culto al verdadero salvador! La señal será cuando se cumpla Ezequiel 45:23».

—Sí que habla bien, la jodida —afirmó la inspectora asintiendo con la cabeza—. Me han dado ganas de mandar mi vida a la mierda y unirme a los liberadores.

Sonia elevó una ceja en signo de desprecio, luego evidenció:

—Ahora tenemos un problema gordo, muy gordo. Tenéis la Semana Santa a las puertas, los hoteles repletos de turistas dispuestos a llenar las calles, una secta peligrosa con un rehén, un objeto que va maleando todo lo que tiene a su alcance y satanistas que esperaban una señal para despertar de su letargo criminal.

—Ya estamos en nivel de alerta cuatro, por lo que os queda reforzar la seguridad —dictaminó Unai agitándose en su silla—. Aunque siempre ocurre el mismo problema: la falta de efectivos en el Cuerpo.

—¿Balizamos el centro de la ciudad? —discrepó Brígida—. Todo por un puzle de madera… genial.

—Por cierto —rompió el comisario Aramburu la ironía de la inspectora—. ¿Qué opina del atestado? Usted sabe toda la verdad.

—¡Sois buenos! —expelió la de Inteligencia—. Para lo irracional que ha sido el crimen, la Policía Judicial ha estado a la altura de las circunstancias, por lo que os doy la enhorabuena por el trabajo realizado. Solo habéis errado en una cosa… Las cuarenta y nueve víctimas fueron obra de una sola persona… Yuri Lee —respondió con halos de misterio—. Las víctimas apenas oponían resistencia, no regían mentalmente. Ella escindía esos trozos a una rapidez asombrosa, cortaba las piezas de carne y formaba ese rompecabezas geométrico, como si fuese un macabro mosaico. Esa es la versión extraoficial, lo que ocurrió; solo estoy omitiendo detalles que son Secreto de Estado. Por lo que no debe trascender, más allá de esta sala, esta versión. Para la opinión pública y para vosotros, a partir de ahora, la idea es que fueron tres, además de los animales, que se escaparon de su jaula clandestina haciendo pedazos a las víctimas.

—Lo de los animales no tiene mucho color, ¿no? —discrepó la inspectora—. En mi humilde opinión, ¿qué pintaban unos animales en un psiquiátrico? ¿Cómo vais a sujetar ese argumento?

—Ya hemos llevado una jaula de circo —explicó con una sonrisa falsa que alargaba la comisura izquierda—. Tenemos todo bajo control… Tenían un negocio de tráfico de animales exóticos.

—Gatos, búhos, cuervos… Ya veo, ¡muy tropicales y extraños! —apostilló Brígida poniendo en evidencia a la agente.

—La sociedad solo sabe de la existencia de un oso y un león muerto, de los cuales se filtraron torpemente las imágenes a la prensa; mamíferos cotizados por las mafias. Y ahora, dejaos de sacar nuevos interrogantes, no hay cabos sueltos. Te recuerdo que nuestro equipo se llama Inteligencia y te aseguro que no es un nombre técnico, sino que las mentes más privilegiadas trabajan en nuestro departamento.

Brígida endureció sus facciones y entrelazó los dedos de sus manos. Sonia, que conocía de sobra el lenguaje corporal, le ofreció un folio en blanco para que lo sujetara entre sus manos y abandonara esa posición, la cual denostaba que estaba reprimida, ansiosa y negativa ante la colaboración.

—¡Shissst! —Estornudó la inspectora sobre el papel, dejando un reguero de gotitas rojas.

—Háblenme de ese tangram, ¿qué aspecto tiene? —intrigó Sonia observando cómo Brígida alzaba la nariz conteniendo la pequeña hemorragia.

—Para tener… los cerebros más privilegiados…, resulta chocante que desconozcan que un tangram tiene cinco triángulos, un cuadrado y un paralelogramo…, que es de madera…, que se forman mil seiscientas figuras —dictó aspirando nasalmente, provocando pausas en su explicación.

—¡No me vacile! —Paró los pies a la agente encorvándose como una cobra para contener el sangrado con las manos—. ¿Los andaluces os lo tomáis todo siempre a broma? ¿Incluso en estos menesteres?

—Yo soy vasco —aclaró el comisario desmarcándose del tópico.

—Me refiero a los detalles externos —desesperó Sonia—: color, tonalidad, si está estropeado, astillado, si tiene inscripciones… alguna peculiaridad.

—¿Me daría mi bolso? —imploró Brígida—. Necesito un clínex para poder bajar la cabeza y mirarle a la cara cuando le hablo.

—Según la secta, ese puzle tiene más de dos mil años —intervino Unai frunciendo los hombros mientras la de Inteligencia le acercaba un pañuelo desechable a Brígida—. Aunque quizás sea un bulo, ya que está impecable a la vista. No tiene marcas, símbolos, betas… parece recién barnizado, a pesar del uso. De lo que estoy seguro, es que ese objeto está maldito y que despierta fenómenos inexplicables a su alrededor… hoy han amanecido los árboles del patio secos, como si fuese otoño, en vez de primavera.

—Gracias por la información, comisario. Es curioso que esté intacto al paso del tiempo. No tenemos indicios sobre su fabricación, ni sabemos en qué tipo de madera está realizado, pero las hay muy resistentes al paso del tiempo. Aun así, ya sea nuevo o milenario, verdad o fruto de la superstición lo que provoca, queremos ese juguete endemoniado en nuestro poder y fuera de circulación social. ¿Me oye, señorita Brígida Ferrer? —exigió la mujer de Inteligencia sin articular una sola arruga en su tez.

—El Estado me paga un sueldo mísero por investigar los crímenes, no por rescatar reliquias malditas… No soy Indiana Jones —respondió con desgana la inspectora.

—¡Está bien! —sentenció Sonia absorbiendo aire con la boca—. Traedme ese objeto y recibiréis a cambio beneficios personales y estructurales.

—¿Una mención en prensa a nivel nacional? —intrigó Unai haciendo rugir su sillón al apoyar su tronco sobre el respaldo.

—Para empezar, pediremos la licencia para construir una nueva y moderna comisaría, antes de que esta se derrumbe sobre vuestras cabezas —alzó un dedo índice atrayendo la mirada del comisario hacia su yema dactilar—. Y, en compensación a vuestra conducta ejemplar, recibiréis una mención de honor —pausó Sonia descruzando las piernas acabadas en tacón y clavando sus pupilas contraídas en la ternilla de la inspectora—: la Cruz con Distintivo Rojo. Eso conlleva una pensión económica anexionada a la insignia. ¡Ya quisiera Indiana Jones una para él!

—¿Y los demás? Este marrón no es cosa de dos, pertenece a más agentes. Ellos merecen también alguna distinción por implicarse. Es un caso endemoniado que dejará huella en nuestras vidas —negoció la inspectora ante el silencio que escondía la sonrisa entre dientes de Aramburu.

—Creo recordar que me he presentado como Sonia Kirchen, no como la Virgen de Lourdes —aclaró la mujer de apellido alemán colocando un maletín sobre la mesa—. No hago milagros, pero igual sí te facilito la vida y, en cierta manera, colaboro en tu campaña solidaria para salvar la vida de tu hijo.

—Ya veo que tiene bajo control todo lo que le rodea, pero no tiene esa reliquia demoníaca. Supongo que eso le frustra, ¿verdad Sonia? —la retó mirándola a los ojos como si le llameasen los iris que envolvían sus pupilas—. ¿Sabes? La vida me demuestra, cada día, que no se puede tener todo bajo control. Hay cosas que escapan a nuestros poderes de supermamás, a las leyes de la naturaleza, a los recursos económicos y a nuestros deseos más ambiciosos. Supongo que es una lección divina, para recordarnos los frágiles que somos… Y tal vez seas tú la que necesites un escarmiento en esta etapa ególatra de tu vida.

—¡Bah! Déjese de juegos, inspectora Ferrer —sugirió el comisario con cierto desespero—. No estamos en situación de negociar. No se tome esto como un duelo de orgullos, ¡joder!

—Ella está metiendo en esta negociación la salud de mi hijo, y eso sí que es jugar sucio —aclaró elevando el tono con autoridad—. ¿Y si hago desaparecer ese objeto? Yo no tendré Cruz, pero tú tendrás una que pesará sobre tu sombra para siempre.

—¿Me está desafiando? —aclaró la agente del CNI acercando la silla y colocándose a un palmo de la inspectora—. ¡Su amenaza me toca un pie! Es más, mañana podría estar declarando ante un Juez por estafa en el supuesto crowdfunding para su hijo, y con un expediente abierto con el que le aseguro que no volverá a lucir ni su placa ni su pistola.

—Soy Aries, se lo advierto —respondió bajo el pretexto de su signo zodiacal, provocando que el comisario rechinara los dientes—. Y cuanto más me dicen lo que tengo que hacer, más me opongo. Así que igual yo tengo que ir a visitar Lourdes o a Fátima para que investiguen la enfermedad rara de mi hijo, pero tú irás derechita al Muro de las Lamentaciones que debe haber en algún despacho del CNI, y formarás parte de esa lista donde acuden las agentes que quieren comerse el mundo y fracasan estrepitosamente.

—Siempre me tocan las bordes, que mala suerte —masculló la agente, que vestía falda volviendo a su posición original.

Sonia sacó unos contratos y los puso sobre la mesa. En ellos se narraba todo lo prometido, ya que era un discurso premeditado con la jefatura del CNI. También, una cláusula donde —como una tumba— jamás revelarían el contenido de esta charla, incluyendo el beneficio recibido, el testimonio dado por Sonia Kirchen sobre lo sucedido en el lugar de los hechos y todo lo relacionado con el objeto imbuido en maldad. Ambos firmaron sin rechistar, no tenían opción a un no.

Los escoltas devolvieron las pertenencias a los agentes y la mujer del CNI se dispuso a marcharse; Ante la seria mirada de desapruebo del comisario, la inspectora cedió en su pique personal e hizo un último intento de sonsacarle más información a Sonia, sujetándola del brazo:

—Podrán ocultar la información a la ciudadanía, pero no a nosotros. Y que sepas que hemos averiguado que Yuri no eligió a sus víctimas al azar, sino que unió sus nombres de pila para invocar a deidades demoníacas… Es una casualidad que todas esas personas estuviesen en las dos primeras plantas. ¿Piensa que fueron colocadas, premeditadamente, en ese orden, para cumplir con el patrón de las iniciales de los nombres?

—Muy perspicaz, inspectora —alabó la mujer de mirada penetrante a Brígida—. Pero eso ya no importa. Lo que prima es encerrar ese objeto para siempre en una caja fuerte, bajo tres metros de cemento. En cuanto me avisen que han recuperado ese puzle de madera, vendré a recogerlo y cumpliremos el contrato de inmediato. ¡Buena caza!

Comisario e inspectora quedaron, fijos, mirándose el uno al otro. Nunca habían experimentado trabajar codo con codo con el Centro Nacional de Inteligencia. Brígida se levantó y contempló el corcho donde había un mapa vía satélite de la ciudad de Jerez fijado con chinchetas. Ella se sujetó con una de sus manos el mentón mientras elucubraba:

—¿Dónde estarás, Giráldez? Eres un tipo listo. ¡Vamos, deja una señal!

—En dos horas iremos a visitar a María Pineda, la mujer de Micah —añadió desde atrás el comisario—. Averigüemos de dónde sacó ese objeto.

—Esa distinción me importa una mierda.

—Has estado muy borde, nos podías haber metido en un lío.

—¡Cállate la puta boca! —explotó la inspectora descargando todo lo que se había estado callando—. ¿Quién mierda te crees que eres para ponerme un micro oculto en el teléfono? Por no hablar de influir en la cura de mi hijo con esa enfermera cruel. Su ocaso vital está precipitado en parte por tus acciones.

—No te montes paranoias, Brígida —se exculpó haciendo un rulo con sus dedos a la altura de la sien—. Lo del micro fue hace tiempo… no fue más que una chiquillada víctima de los celos. Y, respecto al ocaso de tu hijo, yo diría que es una enfermedad hereditaria que ninguno de los míos ha padecido jamás… así que busca en tu mapa genético, que igual tú también eres la culpable.

—Parece que tienes un tangram maldito en lugar de corazón. ¿No sientes nada por él?, ¿no te da lástima? ¡Lleva tu sangre!

—Nunca supe si era mío… Fue un error de aquella noche, y no quiero un hijo no deseado. Pero, aun así, no me he despreocupado de él. Te he costeado una enfermera de primer nivel —acució carraspeando la garganta.

—¡Uff! Eres lo peor… —suspiró la inspectora arrojándole un bolígrafo al torso—. Haré de tripas corazón para centrarme en la investigación, por el bien de Giráldez.

—Tenemos que llevarle ese tangram al CNI y nos ganaremos una medalla con paga. Es un importante incentivo —Se frotó las manos el comisario, desestimando la vida del subinspector, que pasó a segundo plano.

—No es nuevo que no tienes escrúpulos, pero esto no ha terminado y puede volver a ocurrir otra tragedia similar. Inteligencia nos podía haber ahorrado estos días de sueño, estas horas restadas para compartir tiempo con mi hijo —se quejó Brígida clavando los codos sobre la mesa—. Si vuelve a ocurrir, te juro que no moveré un dedo y esperaré a que ellos lo arreglen todo con falsas acusaciones y embustes. Esa estirada nos ha tratado como si fuésemos marionetas de trapo, en las que nos meten la mano en el culo y mueven los dedos para que hablemos lo que ellos quieren.

—¡Toc, toc! —sonó la puerta, y ambos temieron ver esa mano del color de la cera derretida acabada en garras negras.

—Adelante —instigó el comisario.

XLI

Apócrifos

Al abrir la hoja, apareció el agente de la Científica Daniel Cano y un hombre de unos sesenta años, con gafas tintadas y barba incipiente blanca, de esa que debía pinchar al contacto de un beso. El friki presentó a su colega superfriki.

—Buenos días, ¿recordáis el compi que os hablé, que seguía mi blog y que era un genio de los enigmas paranormales? Pues aquí lo tenéis: Jorge de Judea. Ha trabajado con el difunto Jiménez del Oso, con Iker Jiménez, J. Sierra y J.J. Benítez.

—¿Hay que tener una jota en el nombre para investigar estos asuntos? —bromeó Brígida haciendo un esfuerzo por disimular la tensión del ambiente—. Bienvenido.

—Ella es la inspectora Brígida Ferrer; y él: el comisario Unai Aramburu —les presentó.

El hombre que venía con pantalón de pana beige y jersey de punto verde les estrechaba la mano cortésmente.

—Supongo que cuando lo ha traído es porque tiene algo que contar al respecto de esa secta —intrigó Unai, tras señalarle la silla para que tomase asiento.

—Jorge es arqueólogo, doctorado en etnología e investigador de las civilizaciones antiguas y las conspiraciones ocultistas. Ha dedicado toda su vida a estudiar y dar explicación a aquello que no lo tiene. Ha acompañado a los citados anteriormente, solo que nunca ha sido la cabeza visible, sino que ha trabajado a la sombra; es un hombre de campo. Una estrella del mundo paranormal.

—Pues un placer, Don Jorge, deberá respetar que no podamos contarle mucho sobre lo sucedido realmente, pues hasta que no decrete el Juez el levantamiento del secreto de sumario, no se nos permite hablar de nada referente a los sucesos —se sinceró la inspectora levantándose para después tirar el clínex ensangrentado a la papelera; el hombre clavó sus gafas opacas en los andares de la agente—. ¿Qué sabe de la Orden del Tangram del Fénix?

—Si es que sabe algo, porque el CNI dice que no tiene constancia de esta secta, ni fuentes donde corroborar nada referente al objeto —aclaró Unai dudando de sus argumentos.

El hombre abrió un bolso de bandolera rematado en cuero y sacó un dossier de unas treinta páginas. Paseó la lengua por los dientes delanteros y abrió la pasta de cartón que protegía los folios. Luego habló:

—No saben nada… ¿eso es lo que os han hecho creer? Ovnis, sucesos paranormales, desapariciones… Lo saben todo, pero actúan como si estuviesen desinformados —aclaró el hombre con clara bronquitis crónica por el tono de fumador que tenía—. Bueno, os hablaré de lo que he podido investigar y os aseguro que yo me he alegrado más que vosotros con lo que he descubierto. Es el hallazgo más codiciado de todos los tiempos.

—Es un simple rompecabezas, pero parece que le acompaña una maldición —expresó el comisario restándole interés al tangram.

—Ese juguete es mucho más que un puzle de entretenimiento… En lo que sí coincido es que, al hallarlo, fue para muchos un rompecabezas —advirtió con halos de misterio, pasando una uña completamente amarilla sobre la carpeta.

—Jorge además es teólogo «exégesista[24]», que para dummies[25] significa intérprete de los textos antiguos de la Biblia.

—¡Mirad estos cuadros! —Les mostró el investigador una imagen impresa de la Gioconda y luego una réplica de la misma época, la cual podía verse en el Museo del Prado—. La mujer representada como modelo, en el famoso cuadro de la Mona Lisa, se llamaba Lisa Gherardini y era la esposa de un rico comerciante italiano. Da Vinci pintó a la Gioconda con una apariencia de treinta o treinta y cinco años. Más tarde, uno de sus alumnos, la volvió a pintar y, esta vez, la misma modelo aparentaba no más de veinte años; a pesar del tiempo pasado, ella estaba más joven. A primera vista, parece que es una réplica donde el retratista se ha equivocado y le ha restado quince años. Pero Leonardo siempre iba dejando mensajes, pistas y enigmas en sus obras… y en este cuadro puede tener que ver con la juventud.

—Perdona, pero me estoy perdiendo —dijo Brígida alzando una ceja—. ¿Es la Gioconda o la Mona Lisa? ¿Y qué tiene que ver Leonardo Da Vinci?

—Según la información que Daniel me ha dado, apareció en la escena del crimen el símbolo del Priorato de Sion —explicó el hombre haciendo sonar una balsa en la garganta que enjugaba sus cuerdas bucales—. Es una organización fraternal, una conspiración ancestral que oculta un secreto subversivo: el linaje sagrado. Desde los tiempos más arcanos, siempre han existido custodios que han protegido los misterios que envuelven las reliquias sagradas. Un secreto que ha viajado, de generación en generación, produciendo milagros a lo largo de la vida —continuó explicando—. Según he podido entender, este objeto, el tangram, tiene más de dos mil años. Solo que nunca se le llamó como tal. Tangram es una palabra moderna y, por ello, no sale en ningún escrito. Para entender su origen, nos tenemos que remontar a más de dos mil años atrás, donde el antiguo testamento comienza a hablar del Arca de la Alianza. Este cofre de madera, recubierto de oro, albergaba los tres objetos divinos más importantes de aquella época: las tablas con los diez mandamientos, una jarra de oro con el maná y la vara de Aarón. Este último es el objeto que nos interesa.

—¿Un bastón de madera? —intrigó Unai—. Nunca había oído hablar de esa reliquia.

—La historia cuenta que Moisés, hermano de Aarón, supo que fue el elegido, entre más de doscientos hombres, por Dios; ya que, reunidos en un tabernáculo, fue su bastón de almendro seco el que floreció con siete flores blancas y con siete almendras maduras. A raíz de ese día, la vara de Aarón pasó a ser él báculo más poderoso para los reyes de la época y, por tanto, el más codiciado. Quien poseía ese bastón de almendro mantenía contacto con una sabiduría no humana, que otorgaba sabiduría y conocimientos avanzados.

—Está entretenida la Biblia, ¿eh? —espetó Brígida alzando las cejas en un acto de ironía.

—¿¡Si queréis me marcho por donde he venido!? —expresó el hombre viendo cómo comisario e inspectora bostezaban y miraban hacia la puerta, esperando que alguien llamase a ella, como si de otro milagro se tratara.

—¿Por qué no hacéis el esfuerzo y lo termináis de oír? —se molestó Daniel—. Se ha costeado el billete de avión desde Valencia a Jerez. Ha buscado en su montaña de apuntes, tiene documentales grabados sobre esto y es la única fuente fiable de la que podéis sacar una lógica.

—No exageres Daniel —reprochó el investigador—. Ha cuadrado que venía a ver las procesiones de Semana Santa, y de camino me ofrecí a dar la charla y conocer en persona al director de tan fantástica web paranormal. Lo que ocurre es que la casualidad me ha devuelto un hallazgo que refuerza todas mis teorías.

—Usted disculpe… prosiga —concedió el turno Brígida a Jorge.

—El arca de la Alianza, o también conocida como de Salomón, se convirtió en el tesoro más codiciado del mundo antiguo. La Biblia recoge que fue saqueado el templo donde estaba alojado, de manos del rey de Babilonia, Nabucodonosor II. Cientos de anécdotas y experiencias extrañas rodearon su palacio desde que obtuvo la vara, las tablas con los mandamientos y la jarra de oro. El episodio más llamativo de su vida se recoge en el libro de Daniel 4, el cual narra «la locura de Nabucodonosor». Este capítulo dice así: «El rey de Babilonia era un ser poco piadoso y muy vanidoso, tanto que incluso comenzó a alardear, frente a su pueblo, que él era el verdadero Dios. Pero, un día, durante un paseo por uno de sus jardines, cayó de rodillas al suelo, fulminado como un rayo, y comenzó a gatear como si fuese un animal de cuatro patas. Babeaba y comía hierbas mientras daba saltos ante los presentes. Sin saber qué le ocurría, decidieron atarlo con una cadena a un árbol». Esa es la versión oficial de la Biblia, pero hubo otro texto paralelo y no aceptado por la Iglesia…, unos rollos encontrados en vasijas que perduraron a lo largo del tiempo y que, con el paso de los siglos, se hallaron bajo unas tierras de labor de Jerusalén.

—Eso recuerdo que lo vi en la televisión, en un documental —interrumpió Brígida.

—¡Cof, cof! —Tosió el investigador.

Luego continuó relatando:

—Allí se narra que, durante una batalla, el rey de Babilonia fue flanqueado por cuatro caballeros, cada uno con un caballo de distinto color: blanco, bermejo, negro y bayo; la gloria, la guerra, el hambre y la muerte. Estos son los conocidos como Jinetes del Apocalipsis. En mitad del fragor de la de la contienda, hicieron cautivo a Nabucodonosor junto a seis generales de ambos bandos; estos soldados fueron escogidos por sus nombres de pila y todos de edad más avanzada que el propio rey de Babilonia. No necesitaron ser atados, pues habían perdido su capacidad de reacción y movimiento. Los siete quedaron a merced y custodia del maestrante del caballo pálido, que tenía el rostro de un cadáver; y de su espalda emergía un halo azulado, que no era otro que Hades, en forma de espíritu. Los soldados se pusieron alrededor del rey, perdiendo sus facultades para huir; y aguardaron a ser desmembrados vivos. Con una espada, el Jinete de la Muerte extrajo un trozo de carne de cada uno de los soldados, y finalmente decapitó al vanidoso rey de Babilonia. El cadavérico jinete colocó los pedazos sobre una piedra, conformando, como si fuesen azulejos en un mosaico, un animal cuadrúpedo con aspecto de perro. De inmediato, la figura se perfeccionó, y los siete trozos se convirtieron en un lobo espeluznante, con afiladas garras y un largo pelaje. Nabucodonosor ahora tenía sangre de amigos y enemigos, y su aspecto de animal salvaje. Mantenía sus recuerdos humanos y su conciencia, pero solo podía emitir aullidos para expresar su dolor como castigo a su soberbia. Hades, «el Diablo en nuestros tiempos» —aclaró con un inciso para tomar aire—, habló agitando los labios del Jinete de la Muerte: «vivirás la miseria de un animal, como cura de humildad a tu grandeza. Tu mayor tesoro será sobrevivir al ser humano, al hambre y al frío. Lejos de las riquezas y el poder de tu reino. Vivirás siete años en este estado, doce meses por cada alma que vive en ti; y, cuando pasen esos años, volverás aquí donde está la Vara de Aarón y haremos el sacrificio para que tu cuerpo adopte de nuevo la forma humana». Pasaron los años y el Jinete de la Muerte sacrificó, delante de él, un carnero en presencia de la Vara. Nabucodonosor dejó de ser un animal, aunque parecía que habían pasado más de diez años por él, cuando volvió a su ser original. El que montaba el caballo de color ceroso, le explicó el procedimiento y le amenazó con un nuevo castigo si usaba su supremacía sobre los más débiles: «Ahora eres más viejo, pero también más sabio. Tienes el poder de hacer vivir a quien lo merece; siete almas impuras que puedes arrebatar para reencarnar a un ser perfecto. En tu caso tomamos seis hombres mayores que tú, pero, si en lugar coges a seis adolescentes y decapitas a tu mujer, esta rejuvenecerá aparentando menos años. Solo tendrás que formar una paloma con siete pedazos y, de inmediato, sacrificar a una persona o a un animal para que la persona elegida no quede atrapada en esa apariencia. Ahora ya conoces el poder, pero tu castigo eterno, será vivir con la tentación de no poder usar el hechizo de la Vara. Nunca debiste sacarla del Arca de Salomón; ahora el alma de Hades residirá en tu madera dando sabiduría y maldad a partes iguales». Tras el maleficio, la Vara absorbió las almendras y las flores, y se volvió más gruesa. Nabucodonosor regresó más sabio, muy envejecido; conociendo el nuevo poder que ocultaba la reliquia de Aarón. Una vez recuperó su trono, nunca usó el poder de los siete espíritus, pero el conocimiento le nutrió de ideas revolucionarias y brillantes, obsesionándose con su faceta de constructor más que con la de conquistador. Hizo obras increíbles: como las místicas terrazas colgantes de Babilonia o las Puertas de Ishtar; además de muros, recuperación de Templos y muelles en el Golfo Pérsico.

—Otra vez el número siete, en ese relato está por todas partes —advirtió Daniel Cano, y luego bromeó—. Es un honor escucharte hablar, eres sabiduría andante… ¿No habrás estado jugando con el Grial?

—Conociendo la historia, es mejor que ese objeto nunca toque las manos de nadie —vaticinó Jorge—. Ahora es cuando llega lo inquietante de la historia. Tras este suceso, la vara de Aarón nunca fue encontrada. Hubo una época en la que se le perdió el rastro. Pues Nabucodonosor no la volvió a usar, pero sí fue pasando de unas entidades a otras con el paso de los años, en puro secretismo.

—No soy muy dado a las teorías gnósticas, pero es cierto que la historia está bien asentada. Enhorabuena por la labor de documentación —irrumpió aquel gorila con el rango de comisario mientras bostezaba ruidosamente—. Pero ¿podría ir al quid de la cuestión?

—Iré al grano —continuó el investigador—. Vayamos hasta la figura de Jesucristo, pues tenía mucho que ver en el asunto. Como bien explican las antiguas escrituras, San José era de profesión carpintero, de carácter humilde, pero su sangre pertenecía a la estirpe del rey David. Un día llegó uno de sus tíos y le entregó, en un morral, el bastón de almendro. A él le fue encomendada la misión de custodiar la codiciada vara de Aarón. Ante el miedo y la responsabilidad otorgada, el carpintero intentó deshacerse de ella, para que nadie supiera que la tenía. Y, en una visión nocturna, tuvo la solución: decidió cambiar la forma del objeto y así nadie lo reconocería. Del grueso bastón de almendro, sacó siete piezas: que las pulió y unió formando un cuadrado, una especie de bandeja cuadrada; que pasaba desapercibida a la vista. Mientras cortaba la dura madera, en su cabeza recordaba la misma visión: en la que las siete piezas se unían formando un pequeño tablero; ahí tuvo la primera visión en nombre de Hades, que le mostró lo ocurrido con Nabucodonosor. Al abrir el báculo en dos —para extraer cada trozo con el que haría las piezas—, el poder con el que estaba imbuido quedó expuesto. José sabía que ocurrían fenómenos inexplicables a su alrededor, tales como el repentino embarazo de su esposa…, entonces supo que esa Vara, convertida en láminas geométricas, estaban infestando su entorno rápidamente. Por la noche se divisaban estrellas fugaces; veían sombras y oían relinchos de caballos a su alrededor. El embarazo de María fue bastante tortuoso, y llegó el día del parto. Una corazonada alertó a varias personalidades, magos y astrónomos, presentándose en el taller de José como si el propio Dios los hubiera convocado. Una vez allí, vieron que era una familia normal, con un bebé que lloraba buscando el regazo de su madre; y se marcharon al creer que fue una falsa llamada. El niño, de nombre Jesús, creció. Y comenzaron a rodearle sucesos malignos, como la Muerte del hijo de Anás, y muchos episodios de fallecimientos de niños y males de ceguera. Por otra parte, padre e hijo adquirieron un gran conocimiento en construcción, revelaciones astrológicas y otras cualidades destacables, que lo hacían dignos de la genialidad en su época. Temeroso por saber de dónde venía esa fuente de conocimiento y maldad, buscó, habló con magos y pensadores, hasta que se topó con las leyendas sobre el Arca de la Alianza. Gracias a su oficio, supo con qué materiales se construyó el cofre y replicó el arca de Salomón en un tamaño pequeño, para albergar las piezas que había confeccionado. María, su mujer, era la única que conocía de la transformación que hizo el carpintero del objeto sagrado. José guardó en un agujero del suelo la caja de acacia, en la que talló dos querubines alados —ya que era pobre para hacerlos en oro puro—, y encerró en ella aquellos fragmentos planos, que, unidos, parecían una bandeja, y que no eran más grandes que la palma de su mano. Los sucesos inexplicables y las desgracias dejaron de suceder, pero los rumores sobre la existencia de la vara de Aarón en Belén, y aquel llamamiento por el nacimiento del niño Jesús, convirtieron aquel taller en las miras de los más ambiciosos y sedientos Generales, que anhelaban poder divino. Hubo un registro en su casa y se llevaron cautivo al custodio de la Vara de Aarón. Tras un largo interrogatorio con métodos de tortura, José volvió a casa herido, y murió sin poder sobrevivir a las hemorragias producidas. Jesús, a los doce años, quedó huérfano de padre y se hizo cargo del oficio familiar. Su madre le contó aquel secreto sobre el verdadero poder del que un día fue el «bastón mágico» de Aarón. Tras esa revelación, Jesús abrió la caja y estuvo jugueteando con aquella reliquia heredada. En cada sueño, oía una voz que le dictaba conocimientos y visiones, convirtiéndose —de este modo— en profeta. Jesús buscó doce apóstoles para hacerlos conocedores del verdadero poder que tenía entre sus manos y, con ayuda de la visión de Nabucodonosor II, empleó el objeto. Los doce discípulos, un día, presenciaron el potencial de esos fragmentos de almendro y, entonces, demostró su milagro. Para ello, tomó a siete personas malas, entre hombre y mujeres; siete demonios que transformó en una sola paloma blanca, y que a los tres días dio lugar a una nueva mujer: María Magdalena. Los apóstoles escribieron aquel suceso, pero sus traductores lo transcribieron de manera contraria: «Jesús sacó los siete espíritus malos de María Magdalena», Lucas 8:2. A oídos de los fariseos, llegaron rumores sobre la existencia de la Vara de Aarón y el ritual del que era capaz. Y Jesús, temiendo el mismo destino que su padre, decidió hablar del objeto sagrado como Plato o bandeja, en vez de la Vara de Aarón. En latín tardío, se escribe como «gradalis»: es un plato ancho y poco profundo; luego derivó a Graal; y, finalmente, a Grial —Hizo un paréntesis mientras el resto lo observaban, atónitos, como si fuese un cuentacuentos callejero—. En la Santa Cena, Jesús, conocedor de la inminente traición, dijo a los suyos que no se asustaran, que renacería; y todos bendijeron el Santo Grial. Y no fue hasta 1500, cuando los pintores representaron el Santo Grial como un cáliz: al traducir Grial como cratalis, que significa copa. En fin, teorías hay muchas —hizo un inciso—. Así fue como la Virgen María y María Magdalena, junto a los apóstoles, consiguieron resucitar a Jesucristo al tercer día, y demostrar un poder sobrehumano. El objeto estuvo pasando de líder en líder. Cayó en manos de los emperadores de Roma, en la de los legionarios; y, así, de nación en nación, bajo el máximo secreto.

—Entonces, ¿usted quiere decirnos que el Santo Grial está aquí, en Jerez de la Frontera? —fascinó Unai rechinando los dientes.

—Jerez de la Frontera: ciudad del flamenco, el vino, el caballo y el Santo Grial… ¡Suena bien! —bromeó Brígida gesticulando con las manos, resultando pedante por el tono humorístico que empleaba en los momentos de máxima tensión; el comisario Aramburu le envió un maleficio con la mirada.

—De nuevo, el objeto estuvo desaparecido durante años, y se conoce que, en algún saqueo, la reliquia (de aparente poco valor) cayó en manos de un mercader viajero. Marco Polo fue, quizás, un beneficiario del objeto. Allí, en Japón se replicó el objeto, al que llamaron Chi Chiao Pan, a su traducción resulta como «Tabla de la sabiduría». Varias generaciones más tarde, tuvo que llegar a otro viajero relevante en la historia. Este buscaba un regalo con el que paliar la mente inquieta de su hijo, y le trajo esta composición de madera con la que podía formar figuras. Ese niño se llamaba Leonardo Da Vinci… El pintor italiano comenzó a destacar no solo en la pintura, sino en otras disciplinas avanzadas, tales como arquitectura, ingeniería, anatomía, etc. Pero no fue el único en usarlo. Luego, si buscáis en la historia de Napoleón Bonaparte, podréis leer que, en su exilio en la isla de Santa Elena, se convirtió en un verdadero especialista del Tangram, ese objeto que conquistó en una de sus campañas y que buscó con ahínco en cada frontera que conquistaba. A su larga lista de poseedores de la bandeja, plato, Grial o la vara de Aarón (como queramos llamarlo) se suman personalidades con esa marca de la genialidad, tales como: Víctor Hugo, Botticelli, Isaac Newton, Nostradamus, Robert Fludd, Jean Cocteau, René d’Anjou, Albert Einstein, entre otros ilustres…

—«¡Vaya paranoia!» —pensó Brígida reteniendo su impulsividad—. ¿Esa iluminación le vino a usted de un día para otro? No creo que en Wikipedia venga toda esa leyenda.

—No, lo leí en los evangelios apócrifos de la Biblia —atajó tras la perorata—. Desde los albores del hombre, los gobernantes han sabido ocultar la verdad al pueblo.

—¿Qué son exactamente? —intrigó Unai mientras una tormenta se desataba en su vientre, por el irrefrenable apetito que crecía en su interior.

—Son escritos surgidos en los primeros siglos del cristianismo, en paralelo a los textos que todos tenemos, donde se habla de la figura de Jesús de Nazaret de una manera más fantástica, con magia y sucesos inexplicables. Narran su perturbadora niñez y rellenan vacíos en la historia de su vida. Y que, por tal motivo, no fueron admitidos en la Biblia que todos tenemos al uso. Digamos que es una versión no oficial, pero que totalmente puede ser cierta. En este caso, los religiosos que ensamblaron la Biblia, supieron escoger los evangelios más sobrios y desecharon aquellos en los que Jesús hacía y deshacía, pareciendo esto una fábula en vez de una biografía.

—El evangelio de Felipe, Tomás, María Magdalena, Bartolomé, Judas Iscariote, Simón el Zalote, Santiago el mayor, Pedro y un largo etcétera… —explicó Daniel, conocedor de los evangelios extra canónicos.

—Un Secreto de Estado de aquellos tiempos. La historia se repite —añadió Brígida ladeando una sonrisa mientras se rascaba tras la oreja—. No hemos evolucionado tanto.

—En mi humilde opinión, estamos ante el Santo Grial: un arma de doble filo, pues concede sabiduría pero también maldad, enfermedades y muertes extrañas. Si ese milagro llega a ser televisado, creará un llamamiento: no solo de asesinos y sectarios, sino de entidades cristianas, gobiernos y millonarios sin escrúpulos —les atemorizó el hombre con las lentes tintadas.

—¿Qué opináis de todo lo contado? —intrigó el comisario apoyando su mano en la barbilla.

—Que nos podía haber hecho un resumen —bromeó la inspectora—. A pesar de todo el rollo que nos ha contado, noto que hay mucha concordancia en los sucesos. Las víctimas siguen el patrón de ser múltiplos de siete; las pintadas sobre el caballero de la Muerte, que sí escogieron a esos soldados por sus nombres de pila… La verdad que, a pesar de toda locura de relato y suposiciones, tengo que admitir que encuentro una coherencia en el trasfondo.

—Supongo que el nombre de la Orden hace alusión al ave Fénix, porque renace una persona tras la muerte.

—Posiblemente… —dijo el investigador.

La puerta repicó con ahínco y un agente de la UDEV, Israel Padilla, requirió a la inspectora. Junto al comisario salió al pasillo, donde fueron informados:

—Un «K» ha visto a la Madre Fénix caminando por la calle Zaragoza. Vestía falda vaquera y chaqueta del mismo color.

—¡¿La han detenido?! —preguntó con cierta intriga Brígida.

—Le perdieron el rastro, cuando entró en uno de los bloques de aquella zona.

—Doblaremos la vigilancia y prepararemos registros. Vamos a localizar los nombres de los propietarios y qué inmuebles están en alquiler o vacíos. Tenemos que detenerlos, el Domingo de Ramos ya está aquí —vaticinó el comisario Aramburu.

El agente de la UDEV volvió a su despacho mientras Unai sacaba conclusiones con Brígida.

—Por un lado, sabemos que no se han ido de Jerez, por lo que estimamos que pueden tener al subinspector Giráldez en algún inmueble.

—Por aquella zona vive Kevin Hernández. Igual —tras verle la cara en el calabozo—, quieren ir también a por él.

—Esto es una pesadilla —agachó la cabeza Brígida cerrando los puños.

—Démosle las gracias a Jorge por su labor de investigación y vayamos a desayunar al Bar Mónica. Te invito a un rico mollete con jamón serrano y aceite. ¿Te apuntas?

Brígida lo último que quería era estar frente aquel hombre sin corazón, y temía perder los papeles y reprocharle la manipulación que ejercía sobre la cuidadora de su hija, que dejaba morir a Borja, sin administrarle los medicamentos… pero la inspectora Ferrer sabía enajenarse de la realidad, desdibujar la verdad y hacer de tripas corazón, con el fin de centrarse en su objetivo de dar caza a la sanguinaria secta que amenazaba con realizar una Misa Negra y su correspondiente sacrificio humano.

—Voy a hacer una llamada y aceptaré, por esta vez, tu invitación, antes de ir a casa de la viuda de Micah Depner.

XLII

Una extraña invitación

Brígida se alejó de la sala de briefing donde el comisario entró para despedir al investigador. Y telefoneó a su madre.

—Mamá.

—Dime, hija.

—Cuando llegue la cuidadora, necesito que vayas a hacerme un recado de un estuche de madera.

—¡¿No será al IKEA?! Yo me pierdo por los pasillos, hija, y con esos nombres que les ponen a las cosas.

—No. Quiero que vayas a un carpintero de toda la vida y que fabrique una cajita que parezca muy antigua. Te enviaré al Whatsapp una foto con las medidas, ¿entendido?

—Luego no me riñas si te traigo lo que no es, que sabes que no veo bien.

—¿Y Borja? —le cambió de tercio, ya que la madre se encasquilló en el pedido.

—Ahí está, tragando la papilla como puede. Dice que está muy espesa, se atora bastante.

—¡Angelito mío! —lamentó la inspectora, aunque interiormente se mostraba algo positiva—. Tengo la corazonada de que pronto daremos solución a su enfermedad, mamá.

—¡Ojalá, hija! Por cierto, han venido a comprar tu casa varias personas. La mayoría decía que tenía el dinero en mano, pero que no estaban dispuestos a pagar los cien mil euros sino que ochenta. ¿No deberías haber puesto la causa real de tu urgencia al vender? Te ha salido el tiro por la culata.

—Yo qué culpa tengo, mamá, de que existan personas sin principios. Cada día me abrumo más con la condición de la gente, ¡te lo aseguro! En Jerez hay mucho empoderado, entre tanto «mileurista[26]», y pensé que lo verían como una compra con causa solidaria. Pero veo que no, que he despertado el interés de los aprovechados sin miramientos alguno; son hienas que vienen a comerse los restos de lo que han matado otros depredadores.

—De todos los que han venido, sí que había una parejita de latinos muy simpática, que, por cierto, han venido dispuestos a pagar los cien mil euros. No sé si ella es monja o algo parecido. Les he enseñado la vivienda y estaban muy de acuerdo con que esto valía mucho más. Aunque, extrañamente, estaban más interesados por ver el sótano que por ver cómo eran los dormitorios de grandes. Sabían que tenías un pajarraco allí abajo. Supongo que vieron los dibujos que Borja tiene en la nevera.

—¿Y les has mostrado el sótano?

—No. No sabía si podían ser inspectores de trabajo. Y no vaya a ser que encuentren esta economía sumergida con la que torpemente te juegas el salario —le reprochó—. Aunque me han dejado un nombre, un teléfono y la dirección, por si quieres negociar con ellos.

—Dame sus datos, los anotaré.

Mientras al otro lado del teléfono había un silencio, ya que Conchi buscaba la nota, delante de Brígida —y en dirección a la Oficina de denuncias— caminaban, como hormigas, al menos seis curas, vestidos con su indumentaria eclesiástica, y tres operarios del servicio de limpieza urbana, con su ropa fosforita. Todos tenían el rostro serio y ocultaban un testimonio que pondrían los vellos de punta al agente encargado de redactar sus confidencias.

—¿Estás ahí? —preguntó la otra voz al teléfono—. Creo que esta mujer es monja, pero era muy jovencita, a mi parecer. Toma nota: Madre Eva Fénix Giráldez. Calle, Apocalipsis 16:4. Supongo que es un bloque de pisos —razonó la mujer de avanzada edad—. Dieciséis será el portal; y cuatro, la planta. El móvil es 767245970.

—Hija de puta —maldijo Brígida sobrecogiendo a su madre—. Mamá, ¿siguen ahí?

—Se fueron hace una hora, ¿qué pasa?

—¡Cierra bien con llave la puerta y asegura las ventanas! —Se alteró—. No recibas a nadie más, ¿me entiendes? Y vigila a Borja.

—Pero ¿qué pasa?

—Estamos en peligro, mamá. Son sectarios y me acaban de dar un aviso.

XLIII

Cambio de mentalidad

Ante la tardanza de su compañero, Enrique Aragón se encendió un cigarro y abrió una lata de Red Bull. Canturreó un par de canciones en solitario para matar el tiempo y luego se bajó del vehículo para estirar las piernas. Aunque no estaban patrullando, había venido en un vehículo azul marino, con sirenas y el logo corporativo de CNP, ya que la mayoría de los coches de camuflaje estaban averiados. Una vez fuera del zeta, caminó alrededor de la Plaza de Toros, que estaba a los pies del edificio donde vivía, de alquiler, Hernández. El recinto donde realizaban las corridas taurinas estaba, en estos momentos, en plena reforma y temporalmente en desuso. El corso estaba rodeado por altas palmeras, bancos de madera y césped; una bonita estampa, teniendo en cuenta que el corso taurino de arquitectura clásica se mantenía aún en pie desde el año 1839, tras numerosos incendios y obras de mejoras.

Enrique apuraba su cigarrillo, contemplando con detenimiento los azulejos adosados en la fachada de color albero, en los cuales se veían retratados los toros del concurso de Ganaderías y otros que habían sido homenajeados por haber sido indultados de una cruel muerte a golpe de estoque y banderilla. Por un instante, pensó en su vida, y si acabaría siendo retratado en un periódico como un agente asesino; o, por el contrario, recibiría el indulto de manos del comisario.

El sonido de un objeto, siendo arrojado a un bombo de basura vacío, acaparó la atención de Aragón, que dejó de ilustrarse con los graciosos nombres de los toros. Y clavó la mirada en un tipo que venía hacia él, avanzando bastante rápido. Aragón tenía muchas cuentas pendientes con maleantes de la calle, pero, hasta que no estuvo cerca aquel tipo, no se percató que era su compañero, Kevin Hernández.

—No te figuraba en esa dirección —confesó Aragón, que esperaba encontrarlo saliendo de un bloque de pisos—. Y menos con esas pintas. Parece que vienes del 15 M.

—Me puse lo primero que cogí del armario —se excusó, bajando la capucha de la sudadera marrón.

—Siempre tengo que esperarte. Si fuera tu novia, te habría mandado a freír espárragos hace tiempo.

—Precisamente, estaba trabajando. Un policía siempre está al servicio de la sociedad —se excusó, retirando el sudor de su frente, donde Aragón pudo apreciar que tenía las manos sucias de pintura negra—. He visto a unos tipos alrededor de la rotonda de la Venencia, que vestían túnicas; pero no he podido darles alcance.

—No creo que los de esa secta vayan por la calle vestidos con sus sotanas, tras haber secuestrado a un policía —dedujo el oficial, dando un trago al Red Bull.

—Esos encapuchados corrían como demonios —le explicó con la voz entrecortada mientras fijaba su vista en la bebida que estaba ingiriendo su compañero—: ¡No me lo creo! ¿Usted tomando semen de toro? ¡¿Esa bebida que tanto me hizo asquear?!

—¿Está bueno esto, eh? —sonrió mostrándole el envase plateado con letras rosas—. Es un sustituto anímico de puta madre, solo espero que no me salgan los cuernos.

—Yo alucino —se sorprendió Kevin negando con la cabeza—. ¿Y a qué viene este cambio repentino en sus hábitos?

—Ayer se me apareció mi hija, Hernández. En el baño de la comisaría. Y me dio un mensaje —le confesó Aragón, más cercano que de costumbre.

—¡Hummm…! —dudó el agente, arrugando el labio—. Hay una verdad oculta en este mundo, pero nos negamos a aceptarlo.

—Voy a empezar a cuidarme, ¡voy a cambiar! Nada de grifa y cero de alcohol…, solo copitas en celebraciones —se entusiasmó, aplastando la lata vacía entre sus manos—. Pienso convertirme en el padre que a Natalia le gustaría haber tenido en vida.

—Por cierto, ¿por qué lleva el uniforme? —cambió de tema—. ¿Ya nos han expulsado de la Policía Judicial?

—Lo de siempre, los vehículos de camuflajes en el taller —se quejó el oficial—. ¡La comisaría parece cada vez más un cortijo! No me ha quedado otra que enfundarme el uniforme, para no llamar la atención dentro del zeta.

—Esto seguro que solo ocurre aquí abajo. En fin, voy a subir a uniformarme —se excusó regresando al piso mientras Aragón se metía en el zeta.

No tardó demasiado en bajar perfectamente alineado, pero sus manos seguían pintadas del resistente negro acrílico con el que estaba pintando un trabajo manual en su casa. Al acercarse al Citroën azul marino, pudo percibir un olor a limpia salpicaderos bastante intenso; para la sorpresa de Kevin, Aragón le estaba pasando una bayeta al polvo del coche.

—¿Quién le ha visto y quién le ve? —se sorprendió el agente entrando en el coche y viendo un ramo de flores frescas en el sillón trasero—. ¡Ha limpiado el patrullero y lo ha perfumado con flores! ¿Qué será lo siguiente?

—Me he tomado la licencia de dignificar el habitáculo, íbamos a coger el tétanos. Además, de paso, hice una parada en una floristería cercana —explicó guiñando un ojo al terminar la frase.

Aragón arrancó el coche y le preguntó a su compañero:

—¿A dónde tenemos que ir?

—El jefe me dio dos direcciones. El club Don Tico y el centro de acogida de los MENA.

—Pues iremos antes, si no te importa, a llevarle estas flores a mi hija —le informó conduciendo en dirección a la antigua cárcel, donde su hija fue hallada asesinada.

Hernández no respondió, simplemente miró la pantalla de su móvil. Rechazó una llamada y luego leyó un Whatsapp del comisario, donde le recordaba el plan trazado la noche anterior.

De pronto, la emisora sonó como si fuese una psicofonía:

—Jerez 200 para H20.

—Aquí Jerez 200 —respondió Hernández agarrando el micro de la emisora.

—Tenemos un altercado en la rotonda de la Venencia.

—Vamos para allá.

XLIV

El venenciador de la muerte

Desde la distancia, el binomio de agentes contempló, a través de la luna del coche, el enorme monumento que rendía culto al vino de Jerez: la Venencia. Una inmensa varilla negra acabada en un vaso plata, que dejaba caer —en cascada— un chorro de sangre hacia la fuente que se mostraba carmesí; ambos quedaros atónitos. Aragón detuvo el coche en mitad de la carretera, y se bajó para contemplar lo imposible. No podía ser, como si el artilugio para catar caldos se hubiese insertado en el pecho de un gigante y ahora derramase su contenido sobre un cáliz de piedra. Aquel emblema de la ciudad, de no menos de veinte metros de altura, era ahora la glorieta más perturbadora de toda España.

—¡Joder, joder! —exclamó sin dar crédito a lo que estaba viviendo—. ¿Qué habrán hecho esos vándalos?

Ya había coches a los dos lados de las aceras, parados y entorpeciendo el tráfico. Los bomberos venían, con las sirenas encendidas, abriéndose paso entre los curiosos conductores, que querían sacar una instantánea con el móvil para enviarlo a los infinitos grupos de Whatsapp.

Los bomberos se bajaron de sus vehículos amarillos fosforescentes y alejaron a los curiosos que grababan videos con los teléfonos móviles. Uno de ellos se colocó un casco cromado y gritó a la turba con un megáfono:

—¡No sabemos si el contenido de esta fuente es tóxico!, ¡por favor, mantengan las distancias!

Aragón se acercó hasta el que se colocó la máscara de gas y le preguntó si había visto algún cadáver dentro de la fuente. El bombero negó con la cabeza y le señaló al vehículo que contenía las mangueras. Sin miedo a intoxicarse, el policía se acercó hasta el borde de aquel hueco con forma de copa, donde caía la cascada roja, y metió un dedo. Luego olfateó su índice embadurnado en el fluido y caminó hasta el camión apagafuegos. Allí, alzó la cabeza para preguntarle al chófer, que sujetaba el volante en lo alto de la cabina.

—Buenas, soy el oficial Enrique Aragón. ¿Habéis visto algo sospechoso? —intrigó, ya que el Parque de Bomberos estaba a treinta metros de allí.

—El mecanismo de funcionamiento acaba de encenderse, y el ciclo de agua, cerrado, ha ido volviéndose cada vez más rojo —explicó el atlético bombero, cuyos brazos eran dos del agente—. Fue una chica que pasaba por ahí la que vio a un joven alrededor de la fuente, pero no estaba haciendo nada raro. Pero, al poco, la fuente se encendió y vino asustada pensando que el joven se había quedado atrapado en la trampilla de la depuradora.

—¿Le dio alguna descripción sobre el individuo que merodeaba, a pie, por la glorieta?

—Nos alertó de que el joven ya no estaba allí y que, posiblemente, había quedado atrapado. Lo único que nos dijo es que vestía un chándal marrón.

—Hummm… —expresó mientras colocaba una mano sobre la barbilla.

—Ya hemos avisado al ayuntamiento, para que los operarios de mantenimiento paren el sistema de funcionamiento de la fuente —aseguró el bombero.

El oficial de Policía volvió de nuevo al vehículo y requirió al Grupo de la Científica para que buscara indicios.

—¿Crees que es sangre?

—Las cosas no son lo que son, sino lo que parecen. Ahora escucharemos a multitud de locos con que es una señal del infierno, ya verás.

—¿Te han dicho algo sobre algún sospechoso? —se alteró Hernández con la respuesta—. ¿Han visto algo?

—Nada de nada —mintió Aragón rascándose una oreja compulsivamente.

Nuevas sirenas llegaron al lugar, acotaron la zona y recircularon el tráfico. El binomio de agentes continuó con su misión y atrás dejaron las especulaciones para sus compañeros.

En menos de cinco minutos, llegaron a la antigua cárcel, que estaba derruida. Pintadas y escombros por todas partes, que hacían del lugar un refugio para indigentes y toxicómanos. Aragón aparcó el Citroën azul marino sobre un rebaje de la acera, y se bajó del coche llegando hasta las dos rejas que cerraban el recinto. A ambos lados estaban los puestos de vigilancia, que se erigían como dos atalayas repletas de grafitis.

Del asiento trasero tomó el ramo de flores, compuesto por orquídeas, rosas y crisantemos. Con ayuda de cinta americana, la fijó en los rombos de metal de la alambrada y le dedicó unas palabras a su hija asesinada, mascullando en un tono paternal que le resultó desconocido a su compañero de patrulla.

—Es una pena perder la vida por nada —se consternó Hernández apareciendo por detrás—. Si al menos fuese para salvar a otra persona, tendría en cierta manera sentido.

—¿Sabes…? Yo estaba destinado en Ayamonte, Huelva —confesó Aragón enganchando sus dedos en la alambrada y apoyando la otra en la empuñadura de la pistola, que sobresalía del cinto—. Era mi último año allí, había encontrado plaza en mi ciudad. El primer turno que tuve aquí fue algo fantástico. Y no tuve mejor manera de celebrarlo que entrar en el Bar Mónica y coger una borrachera de mil demonios. Aquella noche de sábado, mi hija me hizo seis llamadas, pero no me di cuenta de ninguna —pausó cambiando su tono de voz de neutro a afligido—. La verdad es que me da lástima traer flores a este sitio tan feo. Si tuviera dinero, compraría esta parcela y derribaría el edificio. Y construiría un bonito parque con árboles y flores; un edificio con cristales blindados donde se pudiera refugiar y sentirse protegida; rodeada de bancos donde puedan sentarse personas y así ella se sienta siempre acompañada… ¿Sabes una cosa? Mi hija quería ser policía, como yo. Me hubiera encantado trabajar con ella en la misma Comisaría. Pero como no atendí la llamada de socorro de mi hija, ahora no tengo a nadie a quien abrazar.

—La pudiste haber salvado —añadió, con cierta frialdad, Hernández.

—Seguro que sí, pero el destino no lo quiso. Podía haber llamado a su madre, pero no lo hizo. Y esa cruz pesa sobre mí. Esa culpa no me da tregua, Hernández —admitió mientras enjugaba sus ojos con la manga del jersey.

—Yo una vez morí —confesó su compañero acaparando la mirada azul de Aragón—. Y, durante el ataque, estás tan en tensión que no sientes nada, solo quieres huir. Luego, es como si duermes, no sientes nada, no sueñas…

—¿Una parada cardíaca? —le preguntó Aragón, ante el extraño testimonio.

—Renací —confesó, asintiendo con la cabeza—. Como si fuera otra persona.

—Bueno, vayamos a ese puticlub —sugirió el oficial, sin ánimos de indagar más sobre lo sucedido a su compañero.

Ambos retomaron el coche patrulla y pusieron rumbo al Aeropuerto de Jerez, donde se ubicaba el local de alterne. Aragón le preguntó a su compañero:

—¿Has estado alguna vez con una puta?

—Soy muy joven. Y casto. Llámame tradicional.

—Las putas son una tradición desde los primeros tiempos del hombre, el oficio más viejo. Pero yo te lo pregunto por si tienes necesidad, Hernández… y me da a mí que estás a dos velas, con tu chica al otro lado del charco.

—¡Yo no le fallaría así! —confesó Kevin elevando las manos—. Nuestro amor es especial. Es una bendición. Dos personas que no nos conocíamos de antes y que nos vimos en este mundo, solos, destinados a estar el uno con el otro, como les pasó a Adán y Eva.

—Adán y Eva eran unos inconscientes, tenían como única advertencia para no pecar: no comerse la dichosa manzana… Y ya sabemos cómo acabó la historia.

—Y usted, ¿ha pagado los servicios de una profesional?

—Pues claro, Kevin. Divorciado, con piso, salario fijo… El mercado, a partir de los cuarenta, está fatal. Solo quedan maduras chaladas, solteronas que quieren meterte a su madre en casa, o jovencitas con varios hijos a cargo, que a la mínima te dan la patada y te dejan en la estocada —explicó el oficial—. Por cierto, ¿qué venimos buscando concretamente?

—Estas sectas intenta captar adeptos en estos lugares.

—Supongo que será para las orgías… —conjeturó Aragón sacando un pitillo y encendiéndolo con el mechero del coche—. Alguna satisfacción tendrá adorar al demonio y estar al servicio de una majareta que se cree una iluminada.

—No —negó Hernández sacudiendo con su mano el humo que quedaba retenido en el habitáculo—. Buscan mujeres extranjeras, desprotegidas y sometidas a la prostitución, y las liberan a cambio de que se unan a la Orden.

—Esto tiene mucho sentido —ironizó Aragón—. Les quitan una cadena y les ponen otra. Las sectas controlan la vida íntegra de sus seguidores. Se quedan con sus ingresos, les dicen a dónde tienen que ir, con quién deben hablar…

—Todos hablan de las sectas, pero nadie las conoce realmente —espetó Kevin mostrándose molesto por la incultura satánica de su compañero.

La emisora sonó haciendo que Aragón contuviera el humo en su fosa nasal, como si al expulsarlo produjese un chirrido que no le fuera a dejar oír la comunicación. En cuanto se dio cuenta de lo estúpido de su gesto, soltó el humo como un dragón de ojos azules y perilla.

—Jerez 300 para H20.

—Jerez 300 a la escucha.

—En inmediaciones del Psiquiátrico, en una nave de aperos abandonada, han visto a la furgoneta sospechosa. La entrada tiene un cartel que pone Finca «Partebotas». Hagan una inspección a la zona y, si la matrícula coincide, pidan refuerzos.

—Recibido. Vamos de inmediato.

Hernández silenció mientras el oficial metía punto muerto y aparcaba en la puerta del club.

—Creo que deberíamos ir a esa nave abandonada, antes de que se larguen de allí. Si han visto a alguien por la zona, igual recogen el chiringuito y se van a otra parte.

—Yo creo que, ya que estamos aquí, hagamos una visita rápida para descartar.

—No lo veo, pero con tal de no contradecir a ese energúmeno que tenemos de comisario…

El portero de aspecto cubano se percató de la llegada al parquin del vehículo patrulla y entró fugazmente hacia el edificio a advertir a las chicas. Luego salió y recibió a los dos agentes bajo un letrero de neón, que estaba encendido a pesar de ser de día.

—Buenos días —saludó Kevin, con las fotocopias en la mano donde aparecía una foto de la líder de la secta.

—Buenas —respondió el portero dejando paso a los dos uniformados.

—¿Te suena haber visto a esta mujer, de rasgos venezolanos, tratando con algunas chicas por aquí? —preguntó Aragón mostrándole un folio con la cara de la líder de la secta al corpulento guarda.

—No. Esa chica no trabaja aquí —respondió con tono serio.

—Ok. Gracias —agradeció Kevin, nervioso por entrar en aquel palacio del sexo.

Al penetrar en la sala, el lugar estaba oscuro, con luces rojas, verdes y azules. Hernández llevaba el móvil en una mano y se rezagó para grabar a Aragón acercándose a la barra. Luego, dio dos zancadas y se colocó a su vera. Tres chicas merodeaban, entre los taburetes, a un jubilado muy repeinado, a la espera de nuevos clientes; en vez de alegrarse, salieron espantadas al ver al binomio de agentes.

—¡Mira cómo corren! —indicó con las cejas Aragón, mirando a su compañero—. Esas tienen menos papeles que un conejo de campo.

—Igual han visto tu cara de genocida y han decidido ponerse a salvo —bromeó Kevin—. Por cierto, voy al baño, no aguanto más.

—¡¿No irás a machacártela?! —bromeó, sacando los colores de las mejillas de su compañero—. Te espero, no tardes.

Al llegar a la barra, una chica repleta de curvas le dio la espalda para recolocar unas botellas. Aragón le preguntó, mirando su trasero respingón bajo la seda de su traje semitransparente:

—¡Shhh! ¡Shhh! —requirió a la chica de piel de ébano— ¿Dónde está el gerente del puticlub?

La joven se giró, plasmando una sonrisa blanca en su tez chocolate. Tenía unas facciones perfectas y el cabello rizado y alborotado.

—Ahora mismo lo busco —respondió la chica, girándose—. ¿Quiere una copita? La casa invita.

—No, gracias, no bebo —rechazó la invitación a duras penas, pues realmente estaba deseando beber.

—¿Y a su compañero? ¿Le sirvo un cóctel?

—Lo matarías directamente, acaba de salir del cascarón —bromeó Aragón—. En to caso, ponle un Cola Cao templado.

—Solo servimos bebidas con alcohol, ya sabes —respondió, ampliando esa sonrisa que cumplía a buen seguro con todas las revisiones de un odontólogo—. Lo siento.

Aragón recordó alguna noche loca que pasó allí; miró a un lado; y luego, al otro. Kevin se puso a su lado, venía del exterior. La joven chica caminó hasta una puerta lateral, cerca de la barra metálica de bailar y fue en busca del encargado a su habitación.

—¿Qué hacías fuera?

—Pensé que el retrete estaba en la calle.

—¡Te crees que esto es una venta de carretera! La idea es que el cliente no salga sin haber consumido al menos una copa. Las chicas te rodean, te soban, te incitan a que bebas y luego luchan por llevarte arriba a sus habitaciones.

—Estás puesto en estos negocios, ¿eh? —aseguró Kevin, que tenía las manos tiznadas.

—Uno, que es un perro viejo —respondió, bajo una sonrisa sabia—. Aunque la verdad es que el gremio ha cambiado bastante y ahora las prostitutas tienen más clase e higiene que uno mismo. En los noventa, las putas eran todas yonkis y hacían las calles con abrigos de piel y bolsos de leopardo. Además, estaban muy cerca de comisaría, justo a la espalda, en la barriada llamada «rompe chapines». Tenían un chulo que te miraba mientras te las estabas beneficiando. La mayoría estaban enfermas, con menos dientes que un pato de goma y una higiene que dejaba mucho que desear. Ahora sí, cobraban mucho más barato.

—En mi país sigue la cosa parecida, pero son chicas muy hermosas, con mucha necesidad. Lo hacen por comer.

Aragón puso descaradamente una cara de desapruebo ante la afirmación de su compañero, pero la barbaridad que iba a responderle murió en sus labios por la presencia del gerente del negocio; un tipo bajito, repeinado y con un bigote grueso.

—Buenos días, agentes —saludó el director de aquel hotel con pub en la planta baja—. ¿Ocurre algo?

Aragón le plantó sobre la barra un folio impreso con la cara de la Madre Fénix.

—¿Ha visto a esta mujer por aquí? ¿O hablando con otras chicas? No somos de extranjería, solo buscamos a una delincuente.

—Es muy guapa, pero no es una de mis chicas —aclaró, seguro de sí mismo—. Quizás Gabriel, el portero, haya visto algo.

—Ya le hemos preguntado y nada, no le suena su cara —explicó Aragón tomando la fotocopia.

—No es ninguna de las treinta y cuatro que trabajan conmigo —aseguró el director afinando el bigote por ambos lados, como si abriese una lata de caballa de las antiguas.

—Gracias por su colaboración, y contrate a españolas con papeles —le sugirió Aragón, despreciando a las extranjeras—. Son mil veces más atractivas.

De nuevo, volvieron al coche patrulla. Y al llegar vieron que un lateral del vehículo estaba bastante vencido. Aragón bordeó el morro y se acuclilló.

—¡¿Un pinchazo?! —alegó Hernández.

—Eso parece —se extrañó recordando los dedos tiznados de su compañero y, en consecuencia, le entregó la hoja de papel para que la sujetara—. A saber si este coche tiene rueda de recambios.

El oficial se arrodilló y comprobó, en la parte trasera, si tenía la rueda de repuesto. Por suerte, tenía una goma estrecha con una pegatina amarilla.

—Estamos de suerte, tiene una rueda de moto de recambio —desdeñó, sobre el accesorio de auxilio.

—Demasiado que andan, la mitad de los radiopatrullas están siempre en taller —criticó el más joven sujetando aquel retrato entre sus dedos—. ¿Llamamos a «automoción»?

—Eso nos demorará más para pillar distraídos a esos capullos del tangram —indicó Aragón, deshaciendo los planes de su compañero de perder toda la mañana allí—. Cambiaremos la rueda nosotros mismos.

Aragón sacó el gato del maletero, dejó la defensa en el sillón del coche y comenzó a desmontar el neumático. Hernández miraba, como un aprendiz, cómo su compañero se metía bajo el capó buscando una grieta o puntilla atravesada en el caucho. Pero no halló nada. En ese instante, un avión despegó muy cerca de ellos, trazando una diagonal hacia las nubes. Hernández se imaginó en ese pájaro de metal, llevándolo hasta Venezuela, acompañado y lejos de Jerez. Entonces, no esperó más y envió aquel vídeo de veinte segundos de Aragón entrando en el club de alterne. Al desmontar la rueda, la colocó bajo el chasis del vehículo patrulla, por si el gato hidráulico fallaba. Colocó la llave en forma de L en las tuercas y aflojó las ruedas en la dirección contraria al movimiento. Con ayuda de pisotones aflojó y recolocó la otra goma, que tenía un indicativo de velocidad máxima. Bajó el elevador y retiró el tapón de la válvula del neumático desinflado al nuevo. Al desenroscarlo, una piedrecita cayó al suelo. El oficial no dijo nada, pero sabía que alguien había vaciado el neumático adrede. Metió la goma desinflada en el maletero y bajó la puerta con cierto desdén.

—Voy a lavarme las manos, ahora vengo —advirtió Aragón a su compañero—. No pierdas de vista las otras tres ruedas, no vaya a venir un misterioso clavo a pincharnos otro neumático.

El oficial volvió hasta la posición de Gabriel y le preguntó sobre su compañero. Le dijo que lo había visto arrodillado junto al vehículo. Aragón siguió de largo y se lavó las manos en el aseo. Allí envió un Whatsapp a la inspectora:

«No me fío un pelo de mi compañero, se está comportando de manera extraña».

«Eso es que le tienes manía».

«Tengo serias sospechas y, hazme caso, este ha tenido algo que ver con la fuente de la Venencia».

«Ya están Chema y Daniel tomando muestras en el lugar».

«Pues que miren en el bombo amarillo de reciclaje de envases que hay junto a la Plaza de toros, este tipo tiró allí algo, antes de que yo lo recogiera… Venía de allí alegando que perseguía a unos vándalos».

—¿Está bien, Enrique? —interrumpió su compañero que, con sigilo bailaba el ritmo de Cumbia que resonaba en el ambiente cuando se coló en el baño—. Pensé que te había dado un bajón.

—Perdona, hablaba con la inspectora. Cosas nuestras, ya sabes.

—Tengo esto, se lo requisé ayer al Poluto, lo tenía en el calabozo —le mostró una paquetilla con medio gramo de cocaína.

—¡Aleja esa mierda de mi vista!

—Nadie se va a enterar. Se lo aseguro.

El oficial dudó. Lo tomó entre sus dedos y deslió el plástico. Abrió el grifo y arrojó el contenido por el desagüe.

—¿De qué vas? Ahora eres un camello —se indignó Aragón clavando su fiera mirada en su compañero—. La próxima vez, serán tus dientes los que caigan por el lavabo, ¿me entiendes? ¡Me estoy quitando, cabrón! No me lo pongas más difícil.

Ambos entraron en el vehículo, esta vez conducía Hernández. El oficial, mientras tanto, seguía empeñado en sacar, de la cajetilla de tabaco, un cigarrillo a base de golpes. En la parte superior, finalmente, uno asomó la boquilla.

—Acelera, a ver si pillamos a esos malnacidos.

XLV

Un rastro sospechoso

Hernández apresuró la marcha y se encaminó hasta la estrecha comarcal que unía Jerez con Trebujena. En mitad del trayecto, había un cartel blanco donde podía leerse Mesas de Asta. Desde la carretera se divisaba el Psiquiátrico Joan Gilaberto Jofré. Aquella barriada rural tenía el yacimiento más importante de la comarca, pues los orígenes de Jerez de la frontera comenzaron con la población que habitó en aquellas fértiles tierras, abrigadas en todas direcciones por altas lomas.

El carril con el letrero indicado les dio la bienvenida y accedieron por aquella cañada, mejorada por varias capas de zahorra[27] compactada. Hernández subió todo el camino por el margen izquierdo, como si buscara tropezar con un vehículo que bajase en sentido contrario. A los dos minutos de ascenso, evitaron pisar un enorme socavón que hubiese acabado con el fino neumático de un plumazo; ese detalle no pasó en alto para Aragón, que se mordía la lengua para no incomodar a su compañero.

Bajo una hilera de palmeras muertas, apearon el zeta y bajaron en busca de indicios en aquel edificio abandonado. Por allí no había rastro de furgoneta alguna, pero un perfume a putrefacto les recibía como si hubiese un perro muerto por algún lugar cercano.

El tejado de madera estaba mohoso y tenía hierba crecida. Aragón desenfundó su HK de 9mm y avanzó hacia la nave con sigilo. Mientras caminaba, pisaba cadáveres de saltamontes, abejas y zorzales. Hernández marchaba tras él, con la respiración contenida y el arma preparada para actuar, si fuera preciso.

Aquel lugar, constaba de un rectángulo de paredes desconchadas, sin rejas en las ventanas, ni puertas. Los ladrillos se hacían visibles, al igual que las pintadas, que nunca escapaban a los grafiteros que, curiosamente, hallaban estos lugares recónditos con bastante frecuencia.

Aragón se asomó por uno de los huecos, donde había un botellín de cerveza vacío apoyado en el filo, y observó si había alguien en el interior; la construcción estaba dividida en dos por un tabique. Seguidamente, le hizo un gesto a su compañero para que rodeara la nave. Cuando calculó que estaba al otro lado, dejó caer el envase de vidrio para ver si alguien salía corriendo. Ante la negativa, Aragón entró a gritos:

—¡¡¡Policía!!!

Nadie respondió y Hernández no se atrevió a entrar por temor a un disparo de su compañero.

—Por este lado no hay nadie —aseguró Kevin—. No dispares, voy a entrar por tu lado. Esta puerta está bloqueada con palés.

—Aquí ha habido gente, hay restos de comida y pan sin moho —decretó el oficial arrodillándose ante un bocadillo a medio comer.

—¡Este lugar está limpio! —dictó entrando tras Aragón—. Deberíamos buscar en otra parte.

—Ya estás asustado.

—Sabes desde un principio que estos temas me aterran.

—Ya veo. Por cierto, ¿te gusta ir al teatro? —intrigó Aragón avanzando hacia el interior.

—Me gusta ir, pero, cuando hay conciertos de música. Esa es mi debilidad —confesó Hernández—. Deberíamos irnos de aquí, no hay nada interesante.

—No entiendo a qué viene tanta prisa, ¿has quedado con alguien? —se molestó el oficial.

—Sí. Con la paciencia de Unai, que quiere ya un sospechoso ante el Juez. Así que olvidemos este sitio y vayamos a ese refugio de Menores Extranjeros. Puede haber alguno de ellos.

El oficial pasó olímpicamente de la sugerencia de su compañero y siguió su instinto. Accedió a la otra parte de la nave, que la dividía un tabique; la imagen que vio tardaría en olvidarla. En medio de la habitación, se hallaba el símbolo satánico del pentagrama invertido, junto a unos restos quemados que contenían huesos y carne. En el centro de la estrella de cinco puntas, resaltaba una cabeza monstruosa, decapitada y con cuernos enroscados, que pertenecía a un chivo. Esta descansaba sobre un lecho de carbón blancuzco que producía ese olor peculiar a vello quemado. Alrededor había mantas, bolsas de comida rápida y botellas de plástico. Además de unas velas negras, marcando cada punta del pentáculo[28].

El oficial acercó la mano al que también fue el símbolo del Sello de Salomón, en la tradición hebrea, y percibió el calor acogedor de los rescoldos que abrasaban, a fuego lento, al macho cabrío.

—¡Hernández! ¡Llama al comisario y que comisione a los de la Científica! —exigió. Insistió de nuevo—. ¡¡Kevin!!

No hubo respuesta por parte de su compañero, así que el agente salió hacia afuera en busca de Hernández. El olor a putrefacto le echó el aliento en la cara y Aragón contuvo la respiración ante el halo de la muerte. Estaba preocupado, pero no por la integridad del hispano venezolano, sino por el temor de ser rodeado por esos sectarios, estando en minoría absoluta. Unos gemidos resonaron cerca de allí, y se encontró a Hernández agarrándose el tobillo.

—No te puedo dejar solo, ¿qué coño te ha pasado?

—Iba a echar una meada y me he doblado el tobillo —admitió, levantando su pantalón y mostrando un tatuaje que ascendía de su pantorrilla hacia la rodilla.

—¿Otra? Eres muy joven para tener incontinencia urinaria.

—Serán los nervios —se justificó, sacando el pie de una grieta que había en el terreno donde él lo había metido adrede—. ¡Ayúdeme a levantarme!

Aragón hizo de apoyo a su compañero y le ayudó a sentarse en el sillón del Citroën. Luego tomó la emisora y sugirió el envío de la unidad Científica, para recabar posibles vestigios. Además, advirtió de la veracidad de la información, pues aquel lugar había sido abandonado recientemente. Y también comentó sobre restos óseos de dudable origen. Apresurando su marcha, balizó el perímetro atando la cinta a los árboles; y esperó a que llegara un relevo para custodiar el nuevo escenario, antes de salir de allí.

—¿Te llevo a la mutua? —le preguntó al que se golpeaba el muslo para sofocar el dolor del tobillo.

—Puedo aguantar… —murmuró—. Vayamos a ese centro tutelado de menores y acabemos con las pesquisas.

XLVI

Los «menas»

Durante el trayecto hasta la zona conocida como la Cartuja, Hernández se pasó el camino quejándose y escribiendo mensajes de Whatsapp. Aragón se molestó por no recibir conversación.

—Estás enganchado al móvil, Hernández. ¿Qué tienes? ¿Un grupito de Whatsapp salsero, o de reggaetón? —apuntó, desanimado—. Aunque, francamente, te veo más haciendo la danza de la lluvia.

—En Venezuela, el joropo es el baile regional. Se danza al son de un arpa, un cuatro[29] y las maracas. Las chicas se ponen unos trajes largos de fantástico colorido; parecen bellas mariposas —narró con cierta melancolía recordando su infancia—. Pura armonía.

—¡Suena aburrido con esos instrumentos! Como el flamenco no hay ná. Donde se ponga una guitarra española, percusión de palmas y cajas[30]; el taconeo de una gitana sobre un tablao, la voz desgarrada del cantaor…, que se quiten las maracas.

—Cada uno tiene sus preferencias —espetó Kevin—. Y, a tu pesar, hay países a los que sus tradiciones no fueron mancilladas por los españoles.

—¡Cuánta pelusilla le guardáis a Cristóbal Colón!

Ya circulando por la empinada cuesta de la barriada del MOPU[31], había una hilera de jóvenes con móviles y capuchas que ascendían hacia el local habilitado para los menores extranjeros no acompañados, los cuales estaban desamparados tras haberse jugado la piel cruzando el estrecho en barcas de juguete, alentados por las mafias que controlan el tráfico de personas en la costa marroquí.

Aragón no pudo evitar mirar con desprecio a los migrantes. Al coronar una de las cuestas más empinadas de la ciudad, giraron a la derecha, pasando por el puente que salvaba la vía del tren, y, al llegar a la rotonda con el número 1, volvieron a torcer a la derecha. En cinco minutos ya estaban en las puertas del centro tutelado por la Junta de Andalucía. Aquel local, que daba refugio y comida a los «menas», estaba ubicado en unas parcelas enormes, donde había verdaderos caseríos rurales que habían sido absorbidos por la ciudad, en su imparable expansión. Siendo ahora chalet en zona urbana.

En una de estas se agolpaban los jóvenes magrebís, y de otros países, que habían cambiado de continente sin adultos. Fruto de las mafias, estaban ahora solos en una Tierra donde no conocían sus costumbres ni idiomas; ni siquiera en qué punto del mapa de España residían.

Al hacer acto de aparición el vehículo rotulado con las letras de CNP y las luces led encendidas, los migrantes quedaron embrujados por el resplandor azul, aun siendo de día.

En aquella turba, había niños de doce y trece años. Además de adolescentes de ambos sexos. Todos disgregados en varias pandillitas. En mitad de aquella turba, había dos adultos: una mujer con el pelo rizado y gafas de pasta roja, y un hombre con look meramente musulmán, que hacía reír a un grupito de seis.

Hernández tomó la fotocopia con el retrato y bajó del vehículo, acusando su cojera. Aragón le siguió con el rostro serio.

La mujer de pelo afro y piel blanca como la leche se acercó hasta los agentes. Preocupada por su presencia.

—¿No me digas que ha ocurrido algún incidente con uno de los chicos? ¿Alguno está hospitalizado?

—Que yo sepa… —respondió Aragón—. No hay ninguno aprovechándose de los impuestos nacionales. Venimos por otra cuestión.

—¡Uff! Eso me alivia —Se relajó la asistencia social vaciando sus pulmones de aire.

—Estamos buscando a esta mujer —intervino Hernández mostrando el relato—. ¿La ha visto por la zona hablando con los menores?

—No. Los voluntarios que vienen son todos hombres jóvenes y algunos que pertenecen a la congregación Islámica de Jerez.

—Perdonadme un momento —se excusó Kevin alejándose de la conversación.

El hispano-venezolano tomó su móvil y llamó al comisario.

—Unai… no puedo hacerlo.

—Sí que puedes. Tengo en mi despacho la solicitud aprobada para tu comisión en Venezuela. Piensa en tu amor y en los tuyos…

—No sé si quiero seguir con este juego —se excusó Hernández—. Tengo el tobillo como una pelota. Si es un esguince, estaré como mínimo un mes fuera de juego.

—El tiempo justo para recuperarte y subir por las escaleras de ese avión que tanto anhelas. Ahora provoca a ese cateto para que abuse de su autoridad —instó Unai chirriando los dientes al final de la frase.

—Es que venimos de ponerle flores a su hija… y eso me puso tierno el corazón. El de la foto que me envió, el agresor de Natalia…, lo tengo a escasos metros. Pero no le veo sentido hundir la vida de este padre, que sufrió una muerte innecesaria.

—Pues claro que lo tiene —acució el comisario—. Cuando Aragón lo vea, se lo va a cargar, y se consumará una doble venganza. La del asesino de su hija y la mía, sobre su persona, al verlo suspendido de empleo y sueldo.

—Perdone mi atrevimiento, pero usted no tiene muchos escrúpulos a la hora de abordar sus deseos.

—Para llegar lejos, hay que destruir a los enemigos. No vale con ignorarlos —sentenció y colgó.

Hernández bizqueó al marroquí, que les daba la espalda a los agentes intentando pasar desapercibido. Y se acercó hasta Enrique para dale la noticia. Aragón escuchó y su pecho se infló como el buche de un palomo. Apretó su mandíbula y cerró los puños. Ante la mirada inquietante de la asistenta, caminó hasta el grupo de migrantes, donde había dos chicas de unos quince años que sonreían ante los chistes del violador.

Eyad Marrash notó una mano sobre su hombro, unos dedos que apretaban su clavícula como si fuesen una llave grifa. El hombre de bigote afeitado y barba se giró sin borrar la sonrisa, como si aquello no fuese con él.

—Eyad, ¿ese es tu nombre?

—¿Hay algún problema? —respondió, sin borrar ese gesto simpático que mostraba un hueco en su dentadura amarilla.

—Solo uno —sentenció escupiéndole al rostro—. Que estés vivo y mi hija muerta.

El marroquí alzó las cejas, selló sus labios e intentó salir corriendo. Aragón sacó la defensa y la puso en la nuez de Eyad, llevándolo contra la pared del edificio.

—¡¡Me lo arrebataste todo, hijo de puta!! —gritó el agente con los ojos más azules que el led del coche patrulla.

Una voz de auxilio vino del grupo donde el violador se ganaba la confianza de las jóvenes, pero no alertaban a Hernández para que contuviese a su compañero, sino para que atendiese a una de las adolescentes que se había desplomado al suelo, repentinamente.

Hernández acudió forzando su marcha, hasta llegar al cuerpo de la chica, que tenía los ojos vueltos. Y acercó su oído a la nariz para comprobar si respiraba… No notó aire alguno. Entonces, llamó a su compañero, que golpeaba la coronilla del marroquí, contra la pared, mediante embestidas bruscas con la porra.

—Hay que llamar a una ambulancia —procuró Hernández, alarmado.

—Practique usted los primeros auxilios mientras yo llamo —le propuso la mujer de gafas de pasta rojas.

—Lo siento, señora, pero no sé. No nos dan cursos formativos de RCP.

La asistenta llamó al 061, que siempre era más rápido que el 112 en cuestiones sanitarias.

Aragón le propinó un puñetazo en la cara y, maldiciendo las circunstancias, se arrodilló junto a la joven extranjera.

—¡Sujétalo, que no se me escape ese malnacido! —incitó a su compañero a que lo detuviera, pero Hernández no se molestó en salir tras él.

El oficial subió el mentón a la chica para liberar la tráquea de la obstrucción de la lengua. Palpó con los dedos el esternón y, unos cinco centímetros arriba, apoyó el talón de las manos entrelazadas. Luego comenzó a ejercer las treinta compresiones y dos ventilaciones. Repitió el proceso varias veces, sin detenerse, a pesar del cansancio que se hacía evidente en el sudor de su frente. Treinta y dos, treinta y dos… Sin entender por qué lo hacía, Aragón mascullaba —mientras comprimía el pecho de la joven— la canción mundialmente conocida como «La Macarena», para llevar el ritmo adecuado:

—¡Dale… a tu cuerpo… alegría Macarena…, que tu cuerpo… es pa darle… alegría y cosa buena!

Tras quince minutos, el tiempo que tardó en hacer aparición la ambulancia, la chica salió de la fibrilación. Aragón la puso en la posición de seguridad, plegando una pierna y un brazo, para que se sostuviera de costado contra el suelo.

—Ya pasó… —alentó a la marroquí, que, a pesar del susto, sonreía.

—Muchas gracias —reconoció la asistencia social el esfuerzo de aquel agente, que, instantes antes, hundía sus nudillos en el rostro del voluntario que venía a distraer y a colaborar con los numerosos «Menas»—. Acaba de hacer usted un milagro.

—Es usted un ángel —dijo el médico de la ambulancia—. Le ha salvado la vida. ¡Enhorabuena!

La chica fue subida a una camilla y, cuando los sanitarios la auparon para conducirla a la UVI móvil para estabilizarla, la adolescente elevó el tronco y se arrojó al torso de Aragón, regalándole un cálido abrazo. Extrañamente, pues ni el mismo se lo imaginaba, correspondió al gesto y la apretó con fuerza, como si aquella menor llegada de marruecos, en una barca de juguete, fuese su propia hija.

Los sanitarios advirtieron que debían llevársela al hospital y Aragón, entonces, se despegó de ella y, clavando su mirada azul en sus pupilas negras, le aseguró que no temiera, que estaba en buenas manos. La chica no le entendió, pero tampoco hacía falta. Son las acciones las que demuestran la condición del ser humano.

—Shukran[32] —le dio las gracias la chica extranjera mientras desaparecía hacia el interior de la UVI móvil.

El oficial se quedó sin palabras, con la mirada perdida al frente. Algo se había removido en su interior y no sabía cómo asimilarlo. Aquel gesto había nacido de su interior, como una llamada de auxilio, y le dio igual que aquella joven fuese del norte de África, que tuviera la piel oscura y que hablara otro idioma. No se las pensó, dejando libre al asesino de su hija y colocando sus labios sobre los de la desconocida chica, sin saber si podía trasmitirle alguna enfermedad. Y se empleó a fondo durante quince minutos mientras todos miraban. Un paradigma se quebrantó en el mismo momento en el que la adolescente le abrazó y le transmitió amor en el gesto; un arrumaco que anhelaba desde que su hija no estaba en el mundo de los vivos.

—Volvamos a comisaría de una puta vez —dictó Aragón con la voz entrecortada.

—Antes déjame en la mutua, ya me vuelvo en taxi a mi casa —sugirió Hernández rascándose la nuca.

—Lamento no haberle servido de ayuda —se disculpó la mujer de pelo alborotado—. Y un millón de gracias por la maniobra de reanimación.

—El Estado no forma a los agentes en estos menesteres —le dedicó unos minutos a la asistenta mientras sacaba un pitillo de la cajetilla con los famosos golpes—. Pero desde que mi hija murió asesinada por ese hombre, con el que me ensañé, decidí que, estando en mi mano, ninguna otra mujer iba a morir por cosas evitables. Le recomiendo que enriquezca sus conocimientos con un curso de RCP[33].

—Visto lo visto, le prometo que haré el curso —le aseguró la mujer a cargo de los extranjeros—. Y, por supuesto, sacaré esta historia en el Diario de Jerez. Omitiendo, por supuesto, la agresión de ese individuo, que no dejaré que vuelva por este lugar.

—Proteja a las niñas de ese depredador, por favor.

Hernández ya estaba en el vehículo aguardando al oficial, que apuraba el cigarro. Una vez acabó, tiró la colilla al suelo y la pisó con las incómodas botas reglamentarias. Seguidamente, observó cómo los menores se agrupaban en formación delante del agente. Aragón exhaló el último humo que le restaba en sus pulmones. Los Menas bajaron las capuchas de sus sudaderas, guardaron los móviles en los bolsillos y crearon un pasillo donde todos le alumbraban con una sonrisa de agradecimiento. Al unísono, comenzaron a tocar las palmas al son de una letra que mal cantaban:

—¡¡Maguena, Macaguena, Macaguena, eihh… Macaguena!!

XLVII

Una nueva pieza para el puzle

Hacía mucho tiempo que la inspectora Ferrer y el comisario no estaban a solas en un coche. La situación les pareció cuanto menos violenta, pues aquel espacio era bastante reducido y el silencio de ambos parecía una llama que agotaba el oxígeno del habitáculo.

Brígida tenía las grabaciones de la cámara doméstica donde, claramente, la enfermera que contrató Unai desechaba la medicación que debía administrar a Borja. Pero todavía no era el momento adecuado para hablar de temas personales, habiendo un compañero secuestrado y un objeto que iba irradiando maldad, como si fuese la central nuclear de Chernóbil.

—¿En qué piensas? Pareces ida —sonsacó el comisario pidiendo atención.

—En toda esa gente que guardaba una cola en comisaría, para poner una denuncia. ¿Qué habrá pasado? —caviló Brígida pisando el embrague y metiendo tercera.

—Ya sabes cómo funciona la ODAC: te aburres porque no viene nadie, o te agobias porque acuden a denunciar a la vez —Le restó importancia y cambió de tema—. Por cierto, ya he citado a la Junta Local de Hermandades para tomar una decisión respecto a sacar las cofradías a la calle, con esta amenaza inminente.

—Debería llover y nos quitaríamos de problemas con los ciudadanos —añadió como solución, acelerando para saltarse un semáforo que acababa de ponerse rojo—. Pero, lamentablemente, no va a caer ni una pizca de agua, solo se pronostica viento fuerte de Levante.

—La Científica está que no da a basto. La fuente de la Venencia, trasegando[34] sangre a lo más profundo de las pesadillas de los Jerezanos, y ahora el hallazgo del refugio de esos sectarios, donde de nuevo hay símbolos y restos óseos.

—¿Los enviaste a aquel bombo de basura que me sugirió el oficial Aragón?

—Lo que hace falta es que le hagamos mucho caso a ese cateto con uniforme —se molestó Unai—. Pero, por la gravedad del suceso, los envíe para que rebuscaran, por capricho de Enrique, en un apestoso contenedor.

—Ayer estuvo en mi casa alguien muy extraño, bajo el pretexto de comprar la casa —le contaba mientras se abrumaba por la situación—. Sabía que yo tenía un cuervo en el sótano… me dejó un teléfono, para que la llamara, y el nombre de una calle. Y, ahora que lo pienso: más bien diría que es un versículo de la Biblia.

—¿Y has llamado?

—No —respondió contundente—. ¡¿Crees que me sobra el tiempo?! Tengo que cuidar a Borja, porque parece que la enfermera cualificada no hace bien su trabajo, tengo que llevar a cabo las tareas del hogar… Luego llamaré.

—Tienen a un compañero en paradero desconocido. ¡¿Y pospones esa provocación para luego?! —alzó el tono Unai en el interior del coche, empañando la luna con su aliento—. Para empezar, deberías haber puesto en mi conocimiento esa visita sospechosa y dar prioridad a lo importante.

—Eso hago, dar preferencia a mi hijo y a mí misma. Además, olvidé mencionarte que en casa tengo instaladas cámaras de seguridad. Por lo que rescataré las imágenes si es necesario. —Confesó sobrecogiendo al comisario, el cual temió por ser descubierto en las instrucciones que le daba a la enfermera que cuidaba del niño—. Me he visto obligada a reforzar la seguridad de mi hogar, tengo miedo de las represalias de estos maníacos del tangram. Y he contratado a dos tipos que hacen rondas de vigilancia cada veinte minutos. ¡Nuevos gastos! Por cierto, solo por curiosidad. ¿Tras boicotearme mi campaña de crowdfunding, tienes pensado otro nuevo vídeo en contra de la cura de Borja?

—¡Ñii! —rechinó los dientes—. ¡No sé de qué me hablas! Deberías dormir más. Las paranoias te están pasando factura.

—Tienes razón, no duermo una mierda. Son demasiados escollos personales para una sola vida y, por desgracia, soy humana.

—Llama, ¡ahora! —exigió el comisario, cambiando de tema.

Brígida se apartó hacia un aparcamiento con la señal vertical de «carga y descarga», e hizo la llamada.

—¡Inspectora! ¡Cuánto gusto!

—¿Cómo sabe a la primera que soy yo? —se sorprendió al reconocerla, como si estuviera esperando ansiosamente la llamada.

—Su teléfono está en el cartel de venta de su casa, por si no lo recuerda —subestimó el intelecto de la inspectora—. Se piensan que son muy inteligentes…, pero la verdadera sabiduría le corresponde solo a los elegidos. Y no es necesario que alargue esta conversación más de lo conveniente, vayamos al grano; ya sé que podéis registrar y pinchar mi número… Pero eso no me preocupa, ¡ya entraba en los planes desde un principio!

—¡Escúchame, hija de puta! Si vuelves a acercarte a uno de los míos, te volaré la tapa de los sesos.

Aramburu se inclinó, pegando la oreja al teléfono y la mejilla de la inspectora, gesto que le incomodó; y, como gata arisca, se pegó al cristal de la ventanilla, huyendo del que se le acercaba. Luego, puso el móvil en altavoz.

—No estás en posición de amenazar. No complique más su vida… solo quiero un trueque justo: Giráldez, por la Caja Sagrada.

—No conozco el paradero de esa caja —le reprochó la inspectora—. Veo que estáis obsesionados con ese soporte, pero no entiendo cómo puede valer un marco de madera añeja igual que la vida de un civil.

—Le daré dos razones para hallarlo, inspectora. Por un lado, tendrá el premio de recibir de una pieza a Giráldez; y, por otro lado, su ciudad se librará de un mal que infestará sus calles, a un ritmo frenético. ¿La he convencido?

—Me devolverá a Giráldez de una pieza… —dudó la inspectora—. Pero no me ha dicho si estará vivo o muerto.

—¡Vivito y coleando! ¿Por quién me toma? No soy una psicópata, solo soy una iluminada que tiene una misión encomendada por un Dios que, posiblemente, no sea el suyo —Cerró la boca, ipso facto, para escuchar el mensaje que le traían los suyos. Luego retomó la conversación—. El tangram necesita que se derrame sangre sobre él, aunque tiene que ser del corazón —¡eso sí!— para sentenciar el alma. Pero ya elegiremos a otra víctima para nuestro cometido de humanizar a los animales poseídos.

—No comparto su visión del mundo —discrepó la inspectora—. Pero si esto es una negociación en firme, a cambio de la vida del subinspector, buscaré la dichosa cajita. Aunque no le prometo nada.

—¡Usted verá! —aseguró la Madre Fénix—. El tangram fue comprado por un enfermero rumano. Busquen bajo el sillón de su moto, en el dormitorio de sus hijas, en una caja fuerte de su piso… Por cierto, en las taquillas del psiquiátrico no están, ya hemos buscado nosotros.

—¿Habéis estado en el domicilio de Micah?

—Sí, así se llamaba ese amargado. Yo no fui, no estaba en ese momento en la ciudad. Pero, según me contó Adán, el piso tiene unas bonitas vistas. Ideales para un depresivo que no quiere seguir viviendo. Supongo que el tangram le dio una nueva salida a sus frustraciones, mediante la venganza.

—¿Quién es Adán? ¿Es tu novio? —se desconcertó la inspectora—. ¿Y por qué usáis pasajes y personajes de la Biblia cuando adoráis al demonio?

—Las antiguas escrituras fueron modificadas por los apóstoles de Jesucristo. Son una falsedad y están llenas de incoherencias. Siempre hay una primera vez, un nuevo orden, y el Creador —mediante su milagro— decidió que fuésemos los nuevos Adán y Eva de esta época de resurrección y concienciación.

—Me conozco su historia… —añadió Brígida sin perder los nervios—. Érase una vez una loca en un castillo de Venezuela. ¡¿Comienza así su cuento?!

—¡Jo, jo, jo! Muy astuta. Veo que ha estudiado mi caso.

—La vamos a coger, ¡maldita desquiciada! —se enfureció, ante la mirada inquisidora de Unai, que le hacía gestos con la mano—. Y la encerraremos en un oscuro agujero, lejos de su deidad satánica y de ese Adán que, por supuesto, caerá junto a toda su secta. ¿Me oye?

—Tiene hasta mañana, Domingo de Ramos. Antes de que salga la primera cofradía a la calle. Sin trampas, sin agentes secretos; solo usted y yo. Llámeme e iré a su encuentro. Si me engaña, haré un sacrificio sin precedentes.

La comunicación se cortó. Los corazones de Aramburu y Brígida latieron como el de una manada de ñus siendo perseguidos por un guepardo. El comisario se tocó la barbilla y se percató de un detalle:

—Tenemos una nueva pieza en este puzle: Adán.

—Esa voz la he escuchado antes… Esa mujer —caviló creando una uve con sus dedos alrededor de su mentón—. ¿Dónde he oído ese tono agudo?

—Pues la has oído en los vídeos que pululan por las redes sociales y delante de los micrófonos en un informativo. Todo gracias a los medios y al poco escrúpulo a la hora de compartir contenidos, entre los jóvenes.

—Pero me sonó familiar… —siguió con sus conjeturas mentales—. Respecto a ese Adán: será cualquiera de sus compinches. Igual están jerarquizados de manera Alfa y Beta.

—Parecen bien organizados —teorizó la inspectora—. Lo que más coraje me da es que se crean unos elegidos. Eso les da seguridad para ejecutar con crueldad sus designios.

—Y el pasaje, ¿cuál era?

—Apocalipsis 16:4. «El tercer ángel derramó su copa en los ríos y en las fuentes de las aguas, y se convirtieron en sangre». Eso decía en internet —parafraseó Brígida llegando al destino—. ¿Tienes anotado el domicilio?

—Avenida de Méjico, portal 45, 7C —confirmó el vasco pensando en el versículo—. Está claro que a esos fanáticos le gusta jugar con la policía y los ciudadanos. Quieren sembrar el caos, hacer palpable la realidad de su mundo. ¡Pero les echaremos el guante de una manera u otra!

XLVIII

El secreto de Micah

—Esta zona está jodida para aparcar —vaticinó la inspectora llegando a la plaza donde, sobre un estanque de agua, se elevaba un montículo ajardinado con dos bellos caballos de bronce, ligeramente alzados sobre sus patas traseras y dotados de gran realismo—. Dejémoslo en el parking.

Descendieron tres plantas hacia las profundidades de Jerez, donde los coches entraban y salían como si formasen parte de una cadena de montaje. Bajo la penumbra, salieron del vehículo hacia el exterior tomando el ascensor. Brígida abrió su bolso negro y sacó una bolsa con chuches.

—¿Ansiedad?

—Micah tiene hijas. Son para ellas —Le mostró el contenido conformado por piruletas de corazón y huevos sorpresa—. A ver qué nos cuenta la viuda, la verdad es que me da lástima.

—Ese degenerado provocó un caos en el psiquiátrico. Tampoco es un santo.

—Gente buena ya no queda —le lanzó una indirecta a su jefe.

—No sé si lo dices por mí —Relajó Unai sus vastas facciones de expresión, en aquella escueta caja que ascendía mediante unos cables de acero—. Pero igual es que tienes mala suerte eligiendo compañeros.

—Lo dices por el oficial Aragón, ¿verdad?

—No sé qué encanto le encuentras… supongo que lo que le falta de mollera lo tiene de hombría.

La puerta del ascensor se abrió en el nivel cero y, al despegarse las hojas, la luz cegadora del sol no le permitió ver a las tres siluetas con túnica que aguardaban para entrar. Brígida, sin percatarse de que estaban ahí, le reprochó al comisario en voz alta:

—¿Piensas que todo se reduce al tamaño de un pene?

Las tres monjas se sobrecogieron con las palabras sin tiento de la inspectora y mostraron su gesto de desapruebo, embutidas en el velo negro que enmarcaba sus facciones.

—Con todo este trasiego olvidé decirte que he podido leer el examen post mortem de Micah Depner —añadió, superando la vergüenza a la que le tenía sometida la inspectora con su comportamiento.

—Ya decía yo que estaban tardando mucho —Se rascó la coronilla la inspectora—. Pensé que igual lo había confiscado el CNI.

—En ocasiones, las autopsias resuelven las primeras preguntas, pero siempre abren una nueva incógnita que solucionar.

—¡Comisario, vaya al grano!

—Se trata de tu novio —dijo con cierta inquina, repasando el PDF del informe que guardaba en su teléfono—. Mintió sobre lo que pasó aquella noche. Una persona que se tira por un barranco no sufre las siguientes lesiones: múltiples roturas de costillas, fractura en el esternón y en la clavícula derecha. Causa de la muerte: asfixia mecánica y hemotórax masivo.

—¡¿Fue atropellado?! —se alarmó Brígida tapándose la boca—. Los dos mintieron entonces.

—Soy pesado con el asunto, pero ese cateto es un golfo y un mentiroso. Trabaja bajo los efectos de la cocaína, y eso lo vuelve inestable. No sé cómo le confías tu amor. Va contando vuestras tardes de pasión como si fuesen películas porno que ha visto.

—Ya veo que es un bocazas este Aragón —recalcó Brígida buscando los celos del comisario—. Señal que se lo pasó muy bien, ¿no? Si no, no lo contaría, ¿no crees?

—Veo que no tienes abuela, pero me parece a mí que muy satisfecho, que digamos, no lo has dejado. Luego te mostraré un vídeo que tengo en mi móvil, es de esta mañana… igual cambias de parecer.

A la inspectora le comía la intriga y, aunque aparentaba no importarle los juegos de misterios de Unai, se moría por visualizar el contenido de la grabación. Aun así, se hizo la dura y aguantó sin abrir la boca.

El murmullo de la fuente, coronada por los dos equinos inertes, resonaba en aquella plaza llamada del Caballo. Ambos cruzaron por el paso de peatones y se detuvieron junto a la acera, donde en un extremo había un curioso árbol con un tronco en forma de botella, del cual salían púas.

—¡Qué árbol más raro! La de veces que he pasado por aquí y nunca lo había visto. ¿Qué especie será?

—Es una ceiba insignis —le aseguró Aramburu sin titubear—. Es una variedad de la familia Bombacaceae. Estos árboles eran sagrados para los antiguos mayas. ¿Sabes cómo lo llaman en Sevilla? «Palo borracho», porque florece en otoño, cuando todos los árboles de la ciudad se secan. Eso como apunte —se mostró sobrado en conocimientos sobre botánica regional.

—Eres una enciclopedia andante, deberías cultivar algo más el corazón; no solo de la mente viven las personas —le reprochó la inspectora.

—¿Te vas a llevar todo el tiempo lanzándome pullitas?

—Sabes que no me guardo nada. Es mi carácter.

—Te gusta ser la nota discordante, eso es lo que pasa —Se encaró con la inspectora—. Eres rebelde como la ceiba, que echa flores blancas ignorando la estación que le rige.

Tras un pequeño silencio, llegaron al portal, llamaron al interfono y, automáticamente, la dueña del inmueble les abrió la puerta. De nuevo, tomaron el maltrecho ascensor, donde Brígida procuraba no topar sus pechos con la panza abotonada del comisario. La puerta se abrió, como la esclusa de una nave en el espacio. Frente a ellos, tenían un umbral hacia lo desconocido, cuyos misterios por resolver serían desvelados por la única habitante de ese astro que apagó su luz, dejando miseria y tristeza tras la tragedia.

—Pasen, por favor —Les abrió la puerta una mujer bastante arreglada y que, presuntamente, había salido de la peluquería. A pesar de sus cuidados, las ojeras advertían del luto—. Tomen asiento.

—Yo soy el comisario Unai Aramburu y ella es la inspectora Brígida Ferrer. ¿Es usted la esposa de Micah?

—Por desgracia, sí. ¡Uff! —dijo la viuda añadiendo un suspiro como muletilla—. Soy María González Pineda.

El piso por dentro mantenía un orden perfecto. Con muebles color wengue y mucho sky blanco en los tapizados. Había retratos de familia por todas partes, detalle que no se pasó por alto para Brígida.

—¿Y sus hijas? ¿Están por aquí?

—No. Se las llevó mi hermana, sabiendo que vosotros veníais. No quiero que oigan nada referente a su padre… tengo la televisión desenchufada.

—¿No saben nada? —intrigó Brígida entregándole las chuches a la madre.

—No he encontrado las palabras apropiadas, pero se huelen que algo le ha pasado a su papá.

Brígida se sentía consternada y empatizó con la viuda.

—Yo también tengo un hijo. Un día le tuve que contar una mentira para argumentar ese vacío paternal.

—¿También falleció su padre? —se preocupó la viuda por las palabras de la agente de la ley.

—No. Pero para mí está muerto —Lanzó una nueva indirecta, al comisario, que no pasó desapercibida.

—Lo lamento —Le agarró las manos a la inspectora—. La crueldad de algunos hombres no tiene límites.

—¡Ñiii! —Aramburu rechinó los dientes antes de cambiar de tema—. María, necesitamos que nos hable de su marido. Nos interesa saber si tenía problemas en el trabajo, comportamiento violento, o si intentó alguna vez suicidarse.

La viuda se tocó un mechón de pelo y lo moldeó en un tirabuzón. Luego comenzó a hablar.

—Micah siempre fue un hombre complicado. Desde que llegó a España, ya tuvo rechazo por ser rumano. Lo conocí en la universidad, cursando enfermería. Siempre fue muy meticuloso y ordenado. Maniático, incluso, con sus cosas, pues no dejaba que nadie quebrase su orden. El trabajo siempre fue algo que lo llevó mal. Micah venía día sí, día no, sulfurado. Maldiciendo a sus compañeros. Incluso, se quejaba del tipo de mantenimiento, que decía que le había puesto un apodo.

—Doy fe —corroboró el comisario—. Tuve ocasión de reunirme con él.

—Las frustraciones del trabajo las pagaba con mis niñas y conmigo —explicó la esposa del enfermero—. Pero llegó un chico catalán, un nuevo trabajador que supo comprenderlo; y, además, lo aconsejaba, cultivando cierto positivismo en su manera de afrontar las jornadas de trabajo. Se llamaba Pau.

—¿Se llevaban bien?

—Últimamente discutíamos mucho —se entristeció, asumiendo que todo fue en vano—. Yo pensé que incluso tenía una aventura con alguna compañera del psiquiátrico, ya que siempre echaba más horas de las que le correspondía por turno. ¡Tonta de mí! Pero lo que le ocurría es que anteponía su trabajo a estar en familia.

—¿Sabe usted si Micah pertenecía a alguna congregación religiosa? ¿Quedaba con personas extrañas?

—Micah es ortodoxo, pero no practicante —confesó María—. Y no tenía amigos más allá de ese compañero de trabajo. El poco tiempo que tenía libre lo empleaba en casa. Jugaba un poco con las niñas, luego estudiaba, y, según me contaba, buscaba nuevas terapias para los dementes.

—En colación a esas terapias, ¿tiene usted conocimiento de alguna compra de objetos… malditos? —preguntó Brígida ante un rictus de su jefe.

—¿Malditos? —se extrañó, evidenciando que no estaba contagiada por las noticias—. Tengo constancia de que compró muñecas, pelotas de gomaespuma y otros objetos para mejorar las funciones cognitivas de los enfermos. Y la mayoría los costeó de su bolsillo, ya que decía que apenas le daban presupuesto para todos los internos.

—¿Y sabe usted dónde compraba esos juguetes? —intrigó Brígida acariciando la mano de la mujer.

—No. Pero Micah siempre guarda todos los tickets de compra en un cajón. Si queréis, podemos ir a echar un vistazo.

—Eso estaría bien —admitió el comisario.

Los tres caminaron hacia el distribuidor. Allí Brígida se detuvo ante un retrato pintado en un lienzo, donde presumiblemente salía Micah con una mueca sonriente. Tenía los dientes separados y, sobre estos, el dorso de la nariz cóncavo y acabado en un pegote respingón de carne. Sus ojos expresaban melancolía, a pesar de la alegría.

María abrió una puerta. Pasaron al despacho. El comisario se entusiasmó con aquel orden y, sobre todo, con una vitrina, con dos hojas de cristal, que atesoraba figuras de colección. Mientras tanto, la inspectora hacía una inspección ocular buscando algún detalle que corroborase la teoría de su pertenencia a la secta… Pero no. Aquello era una oficina doméstica impecable, acogedora, digna de una persona centrada y en sus cabales. En las paredes no había cuadros o posters, sino varias estanterías repletas de libros sobre terapia cognitivo conductual, terapia psicológica, medicina alternativa y autoayuda psiquiátrica; entre estos tomos de conocimiento, podían encontrarse objetos y figuras decorativas. Bajo la ventana se encontraba un amplio escritorio. Había una cajonera con cerradura. Sobre la mesa tenía un portátil, junto a una pila de revistas de corte científico. En estricto orden por tamaño y cercano a la pared, desfilaba una hilera de botes de pastillas en los que se combinaban envases farmacéuticos como el de Prozac o concentrados de vitamina B con otros de herboristería donde etiquetaba coloridas plantas tales como la hierba de San Juan o el extracto de cúrcuma.

—Podéis echar un vistazo, por si encontráis algo que os arroje información sobre mi marido —les ofreció un registro colaborando con los agentes—. Pero luego dejarlo todo como estaba, por favor.

Sin más dilación, supieron ambos policías que todo cosmos necesita de caos. Así que se emplearon en busca de algo fuera de sitio. El comisario accedió a las revistas científicas mientras que la inspectora contemplaba todos los títulos de la estantería. Aramburu separó los números de Nature, Preventive Medecine, Revista Clínica Española y, extrañamente, dos ejemplares de Luz negra y Universo Pagano. El comisario las puso aparte y, al separar las hojas, halló post-its de color verde, marcando artículos donde se hablaba de santería y objetos endemoniados.

—El orden del cosmos necesita del caos —conjeturó Aramburu, creando expectación en la esposa del asesinado.

La viuda accedió hasta la mesa-escritorio, y no pudo abrir los cajones.

—¡Están cerrados con llave!

—¿Y sabe usted donde pudo guardarlas?

—Ni idea. Normalmente no entro en esta habitación. Incluso él limpia el polvo de todos los muebles, incluyendo las figuras que colecciona.

—Lo lógico es que las guarde por aquí —especuló Unai.

Brígida seguía buscando entre los libros, alzando la mirada sobre las tripas de papel encoladas al lomo. Uno de ellos tenía el conjunto de hojas separado. La inspectora tiró hacia fuera, enganchando el dedo en la parte superior del lomo, y abrió el libro de autoayuda comprobando que los marcapáginas eran cartas manuscritas. Tal cual lo ojeó, lo cerró y se lo colocó bajo el brazo como si estuviera en una biblioteca pública.

—María, ¿le importa si me llevo este libro prestado y se lo devuelvo en una semana?

—No creo que Micah se moleste —aceptó con cierta desgana—. Quédeselo.

El comisario fascinaba con aquella vitrina repleta de colecciones. Había motos clásicas, monedas antiguas, un puzle en 3D de la pirámide de Guiza, minerales y piedras con sus nombres, unos joyeros pequeños; y, discordando con todo aquel repertorio: unas figuritas de porcelana de unas bailarinas.

Unai se tomó la licencia de abrir la vitrina, y, como si supiera el escondrijo, no titubeó a la hora de probar suerte con un pequeño ataúd que ponía «recuerdo de Transilvania»; levantó la tapa y halló las llaves…

—Yo las hubiera escondido aquí también —aclaró sobre el hallazgo.

Con la minúscula llave, abrió el cajón superior y halló facturas y cuadernos. En el segundo, encontró un objeto que le llamó cuanto menos la atención: una bolsa transparente con cierre. En su interior había una cebolla con tres alfileres clavados en ella. El olor de la hortaliza se percibía con claridad, a pesar de estar herméticamente cerrada.

—¿Qué es eso? —husmeó Brígida.

—Una cebolla —respondió el comisario.

—No lo veo guardando una entre sus cosas —se extrañó la viuda.

—Igual era para alguna terapia —Le restó importancia Unai sabiendo de sobras de qué se trataba.

La viuda frunció los hombros. Unai volvió a los cajones y no halló más que tickets de compra y almanaques de años pasados. Entonces revisó las facturas y los comprobantes, pero no halló especificación de ningún tangram o rompecabezas. Sí tenía uno casi borrado del puzle de la Gran Pirámide que se erguía en la vitrina.

—Además de las tiendas físicas, ¿sabe usted si compraba por internet asiduamente? —preguntó el comisario tocándose la tripa.

—Sí, encontraba encanto a las cosas de segunda mano. Casi todas esas figuras de colección las compró en «Chollo Anuncios».

—Supongo que esas compras las debió hacer desde este portátil o desde el teléfono móvil. ¿Podríamos acceder desde su ordenador?

—Perdonen, pero ¿qué tiene que ver esas figuritas con el crimen? —expresó confundida con la investigación de los agentes.

—Más de lo que usted se imagina —le aseguró Unai apretando los dientes como un niño en pleno sueño.

—Adelante —permitió la viuda ofreciendo su predisposición a colaborar mientras un «ring-ring» se oía en el salón—. Voy a ir a atender el teléfono.

El comisario se sentó en la silla giratoria y esta amenazó con quebrarse. Levantó la pantalla y encendió el portátil. Tras cargar el Windows y sonar esa estúpida cancioncita, Unai se fue directamente a Google y en la barra del buscador escribió el nombre de la conocida página de compra-venta. Tras mostrarse los resultados, cliqueó en el enlace y le llevó hasta «Chollo Anuncios». Al iniciar sesión, los campos de usuario y contraseña se rellenaron con asteriscos (ya que Google guarda los datos que luego roban los hackers) y pulsó acceder.

—¡Ta ta ta chan! —expectoró Unai, como si de un mago se tratara.

Brígida se colocó tras la montañosa silueta del comisario, para ver qué encontraban en aquella pantalla líquida. El puntero del ratón se comportaba como tal, royendo cada apartado en busca de algo que apestase más que el queso manchego. En el desplegable de «Búsquedas» hallaron respuestas.

—Mira —masculló—. Objetos malditos, conjuros y magia negra.

—Muñecas poseídas…, amuletos malditos…, juguetes realmente endemoniados —leía en voz baja Brígida a la vez que aparecían los apartados de búsqueda en el portátil.

—¡Aquí lo tenemos! —se emocionó Unai pulsando en el anuncio; la imagen de muestra del objeto estaba cargando—. ¡¡Tangram chino maldito!!

—¡Ostras! —se asombró Brígida—. Mira la descripción: Rompecabezas endemoniado muy antiguo. 100% efectivo. Si buscas vengarte de un enemigo, jefe o de una ex-pareja. Despierta en casas y edificios sucesos paranormales, con opción a devolver si no surte el efecto deseado. Fácil de usar. Contacto: Adán, teléfono…

—¡¿Mil euros?! ¿Y con garantía de devolución? ¡¿Un verdadero chollo, vamos?! Hay que estar muy chalado para comprar un arma de destrucción masiva como esta —se sorprendió Unai agitando su enorme cabeza.

—Suponiendo que es el codiciado Grial, mil euros es una verdadera ganga. ¿Cuánto estaría dispuesto a pagar un multimillonario por la reliquia más buscada de todos los tiempos? —apostó Brígida pensando en todos los tratamientos experimentales que podría financiar para encontrar una cura para su hijo.

—¡Puaj! Cuarenta y nueve víctimas en menos de tres horas… No pagaría por tener semejante objeto maldito en casa —respondió Unai con cierto pavor—. Micah debía odiar mucho a sus compañeros, para querer acabar tan cruelmente con todos ellos.

—Con todos, a excepción de uno —dijo Brígida mostrando el contenido del libro y comprobando que la viuda aún hablaba en el salón vía telefónica—. Oculta cartas dedicadas a un amante. Un hombre. ¡Mira! ¡Allí, en la pantalla!

Ante sus ojos, la pantalla escupió la foto real del tangram y la caja que lo portaba. Brígida fue de inmediato a la vitrina y ojeó las cajitas. Todas tenían tapa, pero solo dos eran de madera: el ataúd de «Vlad el Empalador», y otra que era plana como una caja de puros. Brígida la tomó para examinarla; tenía tallados dos querubines en relieve, como en la imagen. Buscó algún signo, código o marca, pero no halló nada. Era de geometría cuadrada, con betas naturales de madera y una tapa que iba encajada. Al abrirla, halló varias inscripciones en hebreo, que no entendió.

La inspectora no cabía de gozo, tenía entre sus manos el codiciado soporte que serviría a priori de moneda de cambio, para comprar la vida del subinspector. Unai sacó su iPhone e hizo una foto a la pantalla para hacer comprobaciones sobre el teléfono de contacto. El número le resultó cuanto menos familiar.

La esposa del fallecido apareció y Unai apagó el portátil. Se levantó de la silla con ruedas, la cual emitió un suspiro que provenía del pistón que soportaba su peso y regulaba la altura. El comisario dio por finalizada la visita.

—Pues ya hemos encontrado lo que buscábamos, señora. Le agradecemos muchísimo que haya querido colaborar en este asunto —admitieron estrechando fríamente su mano—. Me llevo la cebolla, que se va a pudrir en ese cajón, y solo le requisamos esta caja de madera.

—Puedo verla —le pidió el objeto para guardar cosas, que debía medir unos doce por doce centímetros—. Ahora que lo veo, recuerdo que esa cajita la trajo un chico que trabajaba en un anticuario, o tenía una web de objetos esotéricos. Recuero oír que estaba fabricada por un joyero imperial y que perteneció a un emperador con mucha fortuna. Micah era muy supersticioso y decía que mejoraría su estado emocional, ya que estaba llena de energías positivas.

—Y recuerda ¿cómo era el vendedor? —requirió un ejercicio de memoria Brígida.

—Parecía de Chile, Ecuador, o de algún país latino —aseguró María Pineda—. Hablaba perfectamente el español, pero con un marcado acento. Muy amable y educado. Recuerdo que era moreno y calvo, a pesar de ser bastante joven. Creo que se llamaba Abel o Aarón.

—¿Adán? —intrigó el comisario.

—Puede ser. Era un nombre corto y bíblico.

—Gracias a vosotros —titubeó María, afectada por el trance que le acontecía. Mientras, sus dedos temblaban como si sufriese un terremoto, con epicentro en el torso de su mano—. Solo una pregunta. ¿Mi marido ha asesinado a todas esas personas? Necesito saber qué clase de persona era. Necesito una verdad que contarles a mis hijas cuando sean mayores y me pregunten. Necesito un argumento cuando esto salte a la prensa y en el colegio las menosprecien por el padre que tuvieron.

—Lamentablemente, no podemos decirle nada. Está todo bajo secreto de sumario. Ya el Juez dictaminará quiénes son los acusados —respondió el comisario, con total reserva.

La inspectora Ferrer, con la caja en una mano y el libro en la otra, le regaló un cálido abrazo, sabiendo que lo necesitaba. La mujer se deshizo en lágrimas. Brígida esperó a que dejara de lamentarse y la calmó mirándola a los ojos.

—Su marido no ha matado a nadie, solo ha sido una víctima más del odio. Igual incitó, provocó la alteración de esos enfermos con esquizofrenia, pero, directamente —hizo una breve pausa—, no ha asesinado a nadie.

—Gracias, eso me da alivio. Pensar que el hombre con el que llevo tantos años no es un monstruo.

—No. No se martirice. Quédese con los recuerdos bonitos y de unidad familiar —le aconsejó la inspectora—. Por cierto, la Policía Nacional pone a su disposición un profesional de la psicología para usted y sus hijas, para que aborden esta tragedia de la mejor manera posible. No dude en solicitar esta ayuda.

—Sí, ya lo solicité. Esa llamada de antes era del psicólogo que estaba de guardia. Viene en camino.

—Mucha suerte y verá cómo le asesora correctamente, para que sepa qué palabras decir a sus hijas. No está sola, María. Déjese ayudar —informó la inspectora en un tono convincente que la calmó.

Los dos agentes salieron a la calle. Unai no tardó en sacar una cajita metálica y encenderse un puro fino. Usó una sola mano para todo, ya que la cebolla la mantenía en la otra.

—¿Por qué te has llevado la cebolla? ¿Necesitas llorar para limpiar tu alma?

—No es una simple cebolla, es mucho más.

XLIX

El amarre

La inspectora frenó su paso e, intrigada, le insistió sobre la hortaliza, haciendo gestos con la cara.

—Veo que tienes la misma inocencia que esa mujer. Esto es un amarre amoroso —dijo el comisario sacando la apestosa hortaliza de la bolsa y colocándola sobre le poyete del escaparate de una óptica—. ¿Ves los tres alfileres?, se usan para sujetar el tapón.

—¿Qué tapón? —Arrimó su rostro a la cebolla.

Unai sujetó el purito de vainilla con sus dientes desgastados y despegó el pedacito que previamente había sido cortado por Micah para realizar el conjuro. De dentro sacó un trozo de papel doblado en varias veces; al desliarlo pudo leer en aquella tinta corrida y roja un nombre con apellidos: Pau Claramont Solé.

—Voilà!

—Te veo bien informado sobre brujería. ¿También lo has leído en un libro?

—No. Pagué los servicios de una santera, que me dijo como hacerlo. Pero, visto lo visto, no funciona. —Admitió comprobando la actitud distante al que le sometía la inspectora Ferrer normalmente.

—Yo he encontrado cartas. En todas pone un encabezado: «Para Pau C». Y luego las subtitula con: «Las cosas que nunca te diré». Por lo que corrobora que fueron amantes. Micah mantenía una aventura extramatrimonial a las espaldas de María.

—Deberías haber dejado esas cartas allí. Su vida privada y sexual no es asunto nuestro —Exhaló un aroma a vainilla de su boca, como si fuera un incensario gigante.

—Con la que tiene la familia encima, no he querido que sufra más —admitió Brígida—. Se sentiría como una estúpida, a pesar de todo.

—Pues a ver cómo te sientes tú con esto —dijo Unai sacando su iPhone y reproduciendo el vídeo que grabó Hernández y, en el cual, salía Aragón entrando en un puticlub.

—¿Esta grabación la has ordenado tú?

—Para que veas qué tipo de persona es. ¡Un putero cocainómano! Pero claro, tiene los ojos azules y un pico de oro.

—Seguramente, entró bajo alguna sospecha —respondió, con la boca pequeña, intentando desmontar la argucia de Unai.

—También va dando palizas —Le puso el otro vídeo en que golpeaba al marroquí en el centro de Menores Extranjeros—. Ve un moro y florece su violencia innata. ¡Yo diría que está puesto hasta las cejas!

Brígida se entristeció. Se sintió traicionada por su único apoyo, y todas las promesas que le había hecho la noche anterior se esfumaron. Caminaron de vuelta al subterráneo, no hubo mucho intercambio de palabras entre los dos. Uno se regocijaba interiormente y la otra mugía la maldad que atesoraba en esos momentos. Al entrar en el ascensor, pulsaron el nivel menos tres; pero no dio tiempo a bajar una sola planta, cuando se quedó averiado. La alarma de socorro comenzó a piar como un polluelo y la luz de emergencia atenuó el estrecho compartimento.

—¡Lo que faltaba! —expresó su desagrado la inspectora.

—Seguro que esta caja está maldita también.

—No conseguirás que me abrace a ti. Por lo que descarta tu idea de meterme miedo.

—Ya me gustaría —dijo, pulsando durante cinco segundos el botón que tenía el relieve de una campana—. Pero no sé a qué viene tanta animadversión hacia mí. Con lo que fuimos…

—Fui un polvo de una noche —se sulfuró—. Me costó asimilarlo. Estaba cansada de jóvenes que solo sabían mirarse los músculos al espejo. Apareciste tú. Un hombre respetable, autoritario, con más sesera que abdominales… Me entregué a ti, y, cuando te di la noticia del embarazo…, ya pasé a la historia. Ahora Borja no tiene padre, ni tampoco tratamiento. ¿No te nace el instinto o la lástima de ponerte frente a él y decirle que eres su padre?

—Suponiendo que sea mi hijo —espetó desconfiado.

—Encima piensas que soy una puta. Que voy acostándome con media comisaría. ¡Tienes un grave problema! Esa ex-mujer tuya te dejó secuelas, con los cuernos que te puso.

—Me los puso con mi hermano. Imagina el daño que me hizo.

—¿Daño? Tú no sabes lo que es sentirlo. Pero eres un maestro en producirlo.

—Si no fuera por Borja, tú y yo tendríamos otro tipo de amistad.

—El niño no tiene culpa de que no lo quieras. No la pagues con un niño indefenso y desahuciado —Resopló Brígida sintiendo lástima—. Por desgracia, a él le queda poco. Parece que te saldrás con la tuya, ya que no tengo ingresos suficientes para costear un tratamiento alternativo. Ni sumando la cuantía de venta de la casa con los ingresos del crowdfunding llegaría a la cantidad que me exigen por salvar a mi hijo.

—Supongo que nadie se atreverá jamás a decírtelo, pero aprovecharé mi situación para hacer de malo —Respiró sonoramente—. ¿No ves que es una pérdida de tiempo, esfuerzo y riqueza alargar el sufrimiento de un hijo que nunca se va a curar?

—Supongo que tendrías que parir para entenderlo. Así que no voy a explicar los porqués a una persona que no tiene corazón —le respondió con pesadumbre.

—Yo tengo ahorros que podrían satisfacer el tratamiento…, pero ¿qué conseguiría yo con ello?

—Sería capaz de verte de otra manera, de volver a respetarte. Hablando en plata: ¡haría lo que fuera! Solo pondría una condición: que, esta vez, el tratamiento se lo inoculara directamente el Doctor Bonilla —Le dio a entender que la enfermera propuesta no era de fiar.

—Necesito una prueba de ese cambio repentino de actitud que me prometes. Un comienzo…

El comisario se lanzó para darle un beso en aquella oscuridad donde el oxígeno parecía escasear, y Brígida esperó a que apoyara sus labios —que sabían a vainilla— sobre los de ella, para tenerlo lo suficientemente distraído, con el fin de darle un fuerte rodillazo en las pelotas.

—Me lo he pensado mejor y sería caer muy bajo recurrir al verdugo de mi hijo.

—¡Ahh! —agonizó de dolor Unai, arrodillándose en el suelo del ascensor.

La caja suspendida se agitó y comenzó a funcionar, como si nada. Se abrió en la planta baja y Brígida salió escopeteada, como alma que se la lleva el diablo, sin mediar palabra con el comisario.

Ya en el coche, la inspectora miraba a un lateral, como si proyectasen una película en el cristal de la ventana. Unai solo hacía que resoplar como un gorila enfurecido. Aragón llamó a Brígida, pero esta desestimó la llamada. Luego entró otra: era Javier Fournier, del grupo de Información. La inspectora soltó en su bolso la réplica del Arca de la Alianza, que no era más grande que un cuadrado plano de doce por doce centímetros; y respondió al teléfono.

—Dime.

—La llamo porque he hallado una pista que lo cambia todo… La espero en comisaría.

L

Nuevas sospechas

Hernández se bajó de un taxi apoyándose en una muleta. En su tobillo lucía un aparatoso vendaje y en una mano sostenía el parte médico que confirmaba su baja. Torpemente, avanzó hacia la entrada de la comisaría, donde la bandera de España ondulaba bajo el suave viento de Levante. De pronto, su muleta trastabilló debido a que un chico con gafas de sol y pelo teñido de rubio le sobrepasó con una silla de ruedas eléctrica. El agente encargado de Seguridad saludó a Kevin y le explicó al chico que casi atropella al que cojeaba que fuese al fondo del patio, junto a los calabozos; pues allí había una rampa de madera para subir a la primera planta, ya que el «salvaescaleras mecánico» estaba averiado. Una vez cruzó el patio a golpe de muleta se topó con aquella chapuza para hacer plana la escalera. Cojeando, llegó hasta el chico de la «auto-silla», que vestía de sport con camiseta roja y pantalón de chándal oscuro; de uno de sus auriculares escapaba, a todo volumen, un tema de Camarón de la Isla.

—¿No se puede subir? —le preguntó Hernández tocando su hombro.

—¡¿Si te da igual rodar por la rampa?! Adelante —El chico con gafas de sol con patillas naranjas se quitó el auricular y prefirió una charla—. Pero yo que tu esperaría que se secara la rampa, he visto a más de uno meter un importante trompazo… Por cierto, me llamo Manu.

—Kevin —Le estrechó la mano y se manifestó buscando la empatía del hombre de treinta y nueve años—. Manda narices la sociedad que nos acoge. Quieren integrar a las personas con movilidad reducida; sin embargo, no tienen en esta Comisaría ascensor, ni rampas para la segunda planta.

—Deberían poner la Oficina de denuncias en la planta primera; si viene una persona mayor, se las piensa para subir tanto escalón.

—Vivimos en un mundo hipócrita, Manu. Nos hacen sentir débiles por tener algún tipo de inconveniente. ¿Tú eres feliz?

—Vivir con ataxia espinocerebelosa[35] no es sencillo —admitió Manu mostrando un tic nervioso en el habla y en sus movimientos—. Pero la música, los cafés con los amigos, el cine… me han ayudado a saborear cada día desde mi perspectiva, y eso me alegra.

Hernández no insistió en su estado anímico, ya que el chico se mostraba bastante alegre.

—Yo soy policía, pero me lesioné entrenando —le mintió—. Vengo a entregar el parte de baja médica. Tú, por lo que entiendo, vienes a poner una denuncia, ¿no?

—Me han robado la cámara réflex del bolso que llevo en la silla. Han aprovechado un despiste en un semáforo mientras esperaba el verde para cruzar por el paso de peatones. ¡Hijos de puta!

—¡Y con la Semana Santa a la vuelta de la esquina! La sociedad está sumida en una constante pérdida de valores —aseguró el agente—. Por cierto, ¿cómo lo haces para subir a la segunda planta?

—¿Ves aquel ventanal? —señaló Manu a donde se coló el sectario aquella noche—. Pues sacan una garrucha[36] de obra, enganchan la silla y tiran para arriba.

—¡Je, je, je! —sonrió Hernández ante la broma de aquel encantador chico de gafas modernas con patillas naranjas.

La limpiadora asomó el mocho por la rampa y dio el visto bueno para que pudieran subir.

—Bueno, voy a denunciar, que este cacharro se queda rápido sin batería. Y tengo que hacer bajar a un agente para que me redacte la denuncia.

—¿Vives muy lejos?

—En Puertas del Sur. Pero menos mal que existen ciclistas. Si no fuera por ellos, rodar por las aceras sería imposible para las sillas de ruedas.

—Tienes razón. Bueno, sube que seguro que hay cola. Aunque, por la experiencia, diría que tu cámara estará ya en el mercado negro.

—Una pena, la verdad. Se incorpora este año una nueva cofradía, que viene desde lejos. Eso va a crear mucha expectación. Además, cuando entran en Carrera oficial, ya no puedo fotografiarlos.

—Siempre puedes usar el móvil, Manu —sugirió Hernández.

—Con tanto palco, las calles parecen las barreras de una plaza de toros. No piensan en gente como yo, que no tenemos opción a ponernos en pie.

—Cada vez tengo menos esperanzas en la humanidad como tal —reflexionó Kevin—. Por cierto, ¿de dónde viene esa cofradía?

—Es su primer año. Se llama «La Pasión» y sale desde la barriada del Pago San José. Bueno, voy para arriba y buena suerte con tu pierna.

—¡Manu, espera! —exclamó provocando que el denunciante frenara tras el acelerón de la silla eléctrica—. Me apunto mañana a ver el debut de esa hermandad. Llevo poco tiempo en la ciudad y me gustaría disfrutar de este evento. ¿Te recojo con mis amigos? Tenemos un furgón.

—De puta madre —aceptó el hombre sonriendo.

Hernández anotó el teléfono del recién conocido, y este ascendió —con un manejo sorprendente de su vehículo— por la rampa de madera. Tras él, subió el agente, dispuesto a entregar su baja como si fuese un pirata con la pata de palo.

Por la puerta principal, llegó la inspectora y el comisario. Hoy no había periodistas a esa hora, estaban comiendo. Con la caja y el libro, Brígida subió hasta la sala de investigación, donde se topó con Enrique. Estaba a solas y ella cerró la puerta, para tener más intimidad, ante los reproches.

—Hola, Brilli —Tomó la iniciativa Aragón—. Hoy me ha pasado algo genial. He salvado a una chica que tenía la misma edad que Natalia; solo que era marroquí. La saqué de la parada cardíaca.

—¿Tú salvando inmigrantes? —menospreció el gesto realizando un ademán con la palma de la mano abierta.

—Cuando la vi tirada en el suelo muerta, indefensa ante el demonio, no dudé en salvarla y cerrarle la puerta en la cara al propio demonio que venía a llevarse su infancia —relató con entusiasmo—. Era una niña, igual que mi hija, pero con otro color de piel.

—Ya veo. Has pasado de un extremo a otro. Ahora te desvives con las mujeres de otros lugares.

—Esa chica me dio un abrazo tan cálido… Estoy seguro de que mi hija me lo ofreció a través de ella —relató con lágrimas en los ojos—. Lo haría una y mil veces, ha sido como hacer las paces con mi conciencia.

—¿Te acuerdas la noche anterior, que me llamaste cuando estabas en esa peña flamenca, y me prometiste que ibas a cambiar? —preguntó Brígida recordando sus palabras y aguardando que Aragón asintiera con la cabeza—. Me creaste una falsa ilusión. Pensé que estaba ante un hombre íntegro, merecedor de mi compañía. Pero me encuentro con un putero hipócrita que ha cambiado sus preferencias, pasando del odio al amor por las extranjeras.

—Sé clara, ¿de qué cojones me acusas?

—He visto una grabación en la que, bien temprano, entras en un club de alterne. ¡¿No te dejé satisfecho aquel día en tu piso?! ¿Qué te ofrecen esas latinas o africanas que yo no pueda hacer?

—¡Maldito cabrón! —maldijo a su compañero—. Le voy a cruzar la cara a ese panchito. ¡¿Sabes que eso ha sido idea del gorila de turno?!

—Solo ha intentado abrirme los ojos, para que vea la clase de persona que eres en realidad —se convenció la inspectora.

—El comisario nos envió a ese antro de putas a preguntar sobre la Madre Fénix, tengo una hoja con la cara de la líder en el coche, que seguro ha salido de la impresora de Unai. ¡Te lo puedo demostrar!

—Ya me lo has demostrado todo —se indignó Brígida—. Aramburu me ha dicho que él no os ha enviado al Club Don Tico. Además, es una pesquisa estúpida, teniendo en cuenta que habían dado aviso del furgón en aquella nave cerca del psiquiátrico.

Aragón realizó una llamada a Kevin y respiró hondo. Pero el teléfono estaba apagado o fuera de cobertura. Entonces, salió un momento al baño, en busca de su hija. Necesitaba calmarse. Una vez entró allí, cerró la puerta y aguardó frente al espejo, mencionando el nombre de Natalia. Pero nadie apareció tras él. Estaba solo ante la verdad, sepultado por acusaciones y tretas que ensombrecían sus verdaderas intenciones. Entonces, se lavó la cara con agua y pudo ver un reflejo luminoso. Unos cabellos, muy brillantes, en una melena por los hombros; como si se tratara de fibra óptica. El espectro de su hija le dedicó una enorme sonrisa y, sin decir nada, el oficial sintió una paz que le inundó el alma y que apagó su furia al instante. Cuando se giró, ella ya no estaba visible, pero Aragón sintió que residía en él, en su templo carnal.

A pocos metros de allí llegó Hernández, escapando a la vista del oficial, que estaba en el baño. Gracias a la aparición, en ese preciso momento no se encontraron. Y Kevin pudo llegar —a paso lento— hasta el despacho de Unai.

—¡Toc, toc!

—Hombre, ¿qué tal esa pierna? —dijo abriendo la puerta del despacho. En ese momento cayó un cascote de escayola sobre el sillón del comisario—. ¡Joder! La comisaría está que se desmorona.

—Ni que lo dude. Necesita una reforma urgente —sugirió Hernández avanzando hacia dentro, a golpe de muleta—. Respecto a mi pierna, es solo una torcedura de tobillo.

—Lo has hecho genial. ¡¿Si hubieras visto el rostro que ha puesto la inspectora cuando ha visualizado los vídeos?!

—Solo hice mi parte del trato. Ya he dejado la baja en secretaría. Estaré una semana fuera de juego, tal y como le comenté.

—Pues perfecto —dijo Unai sacando de un cajón el contrato de traslado temporal—. Solo tienes que poner tu identificación y tu rúbrica, aceptando los términos. Y recuerda que, una vez que firmes, ya no hay vuelta atrás. Ni si quiera yo podré anularlo.

Hernández firmó sin leer el contenido de la letra pequeña.

—Ya contaba con esa opción de no-regreso. Mi novia se va a alegrar muchísimo. ¡Gracias, comisario!

—Más me voy a alegrar yo cuando ese cateto de Aragón no reciba más miradas cómplices de Brígida.

—Hasta dentro de unos meses, jefe —Se despidió Kevin cojeando hacia el pasillo: disfrutando de la baja y del documento que, en una semana, lo pondría al otro lado del charco.

Unai se quedó solo en el despacho y pensó en su conversación con Brígida. Aún le dolía la entrepierna. Tomó de su cajón un pastelito de chocolate y, antes de cerrarlo, halló los cabellos de Aragón en la bolsita con auto cierre. Tras masticar y beber agua, se encaminó hacia la sala de investigación. Allí, alrededor de la mesa, estaban: Daniel y Chema de la científica, Javier de Información revisando su teléfono, Aragón mirando la multitud de denuncias de origen paranormal y Brígida colocando un mapa aéreo de la ciudad sobre un corcho en la pared.

—Buenas tardes, ¡Vamos con los datos! ¡Necesito pistas! —requirió Unai colocando sus tres móviles sobre la mesa y señalando con la nariz a los de Policía Científica.

Brígida tomó asiento, Chema tomó la iniciativa.

—Respecto a la nave abandonada, confirmamos que allí ha estado un grupo numeroso de personas con acentuado cariz satánico. Hemos encontrado un elevado número de heces, por no hablar de restos de comida y mantas. Parece que allí estuvieron en los días siguientes al secuestro del subinspector. Había muestras claras de prácticas en ritos de magia negra, velas, sangre, carne y un chivo decapitado y achicharrado. Junto a una argolla de metal para amarrar bestias, había dos sogas cortadas. Suponemos que una era para el chivo y la otra para mantener cautivo a Giráldez. Con ayuda de algún filo, el agente arañó la superficie de la pintura plástica para escribir «CNP». Pero lo más importante, y ahí reside la astucia de Cayetano, es que ha dejado un rastro invisible al ojo humano, pero no para el revelador que usamos la Científica. A pesar de la mala calidad de la caligrafía empleada, trazo a trazo, consiguió escribir lo siguiente: «407 KEV».

—¡Qué perspicaz! —alabó Unai el gesto del agente—. ¿Y qué nos quiere decir?

—Tras varias discusiones —explicó Chema—, Daniel y yo coincidimos en que se refiere al artículo 407 del código penal. Habla sobre el desacato y apoyo a organizaciones criminales por parte de un agente…

—¡Tenemos un topo dentro! —interrumpió el comisario, alarmado por el código secreto dejado por el subinspector—. Por eso sabían lo del tangram en el Psiquiátrico y, por eso, han huido cuando los teníamos hospedados en esa nave olvidada. ¿Pero quién de nosotros es el traidor? —intrigó el comisario con la mirada afilada, mirando el rostro de sus discípulos como si aquello fuese la Santa Cena.

—Creo que es evidente —añadió Enrique Aragón—. Habla de artículo 407 y luego ha puesto una palabra a medias, un nombre diría yo: KEV. Y mi compañero de patrulla casualmente se llama Kevin. Y últimamente está más extraño de la cuenta.

—Si yo fuese el prisionero y viese entrar a Kevin Hernández, no hubiese puesto su nombre, sino sus iniciales. ¿Y si KEV son las iniciales de tres personas conocidas? Kevin, Enrique y Víctor, por ejemplo —elucubró Unai tensando su mandíbula en una mordida ruidosa.

—¡Me apuesto un ojo de la cara a que ese panchito tiene algo que ver con toda esta movida! —vaticinó el oficial Aragón tronándose los dedos—. Justo cuando íbamos a ir a esa nave a pillar con las manos en la masa a la Orden del Fénix, casualmente, alguien vació una rueda del coche… Y luego ese desafortunado esguince de tobillo, en una grieta, que tendrías que meter la puntera del zapato con mucho tino y luego arrojarte hacia un lateral… ¡De lo más difícil!

—Pudisteis pinchar, es algo habitual —especuló Brígida y luego puso un tono bromista, como de costumbre en los más serios asuntos—. Respecto a lo del tobillo, no me extraña. Hernández es un cagado. Le dan pavor estos temas y habrá buscado una baja para alejarse del caso.

—Tenía una «china» bajo el tapón de la válvula. El desinflado del neumático fue intencionado —dilucidó Enrique—. Además, pude ver sus dedos manchados de grasa antes de cambiar la rueda, están impresos en ese folio con el retrato. ¡Signo inequívoco de que manipuló la presión de las ruedas!

—Aragón, deberías aparcar tu odio hacia su persona. No pagues con él tus errores. No haces más que confundirnos —le reprochó la inspectora gesticulando la boca exageradamente.

—¿Piensas que esto es por rencor? Ese niñato con cara de santo se merece un óscar a la mejor interpretación. Está fingiendo. Por eso salió esa estampita de la Virgen ardiendo de su pecho. —Refrescó la memoria a todos, tras aquel inexplicable fenómeno que tuvieron el honor de presenciar en aquella misma sala.

—Cambiemos de tema. Obviemos por un instante la especulación del oficial —sugirió Brígida ninguneando el testimonio—. Respecto a la fuente de la Venencia que emanaba sangre, ¿qué sabemos?

—No era sangre —confirmó Daniel rascándose la cabeza—. Ni humana ni animal. Alguien quería llamar la atención y vertió un colorante temporal para piscinas, de esos que venden en Amazon. Gracias a Aragón, encontramos el envase usado en tintar el agua, y hay vestigios lofoscópicos[37] en ella.

—¿A quién pertenecen? —preguntó Brígida colocando el dedo índice en su boca, como si mandase callar al que pretendía hablar.

—A alguien que nunca ha sido fichado, ya que la base de datos no arroja coincidencia en el cotejo de huellas —Se desanimó Daniel Cano.

—¿Cómo sabías tú que podía estar, en ese contenedor concreto, la botella del colorante? —preguntó Unai con un marcado tono de desconfianza—. Conocía tus adicciones, pero esta del Síndrome de Diógenes es nueva para mí.

—Esta mañana no estaba en su casa, vino a mi encuentro desde la dirección de la Ronda del Catavino, aludiendo que había visto a unos vándalos haciendo algo raro en la fuente. Luego arrojó algo al contenedor de basura ya mencionado. Cuando el reloj accionó la fuente, se fue volviendo roja paulatinamente. Fui el primero en acudir. Le pregunté a un bombero y me dijo que habían visto a solo un chico con la misma sudadera que llevaba Kevin y que estaba alrededor del monumento. Me hablaron de uno, no de varios vándalos. ¡Blanco y en botella! —incriminó Aragón a Hernández peinándose el cabello con la mano—. Tengo serias sospechas sobre tu marioneta.

—¿Marioneta? —Se sulfuró el comisario—. ¡Tú sí que eres un títere de los vicios!

—¡Te gusta jugar sucio, maldito cabrón! —insultó al jefazo, dejando boquiabiertos al resto de los presentes—. Lo del puticlub estuvo ingenioso, pero lo de ponerme cara a cara con el asesino de mi hija eso es de matrícula de honor.

—No hice nada, tú solo te vas partiendo la cara con todos los que no sean de España… ya lo hiciste en el calabozo, a las afueras del bar Mónica y ahora en el centro de menores extranjeros. ¡Confiesa si tienes cojones! Si hubieras estado a solas con él, lo hubieras matado allí mismo.

—Tengo que darte la razón —afirmó señalando con el índice a Unai—. Sin embargo, en vez de matar a ese canalla, salvé a una chica de la edad de mi hija. ¡Fue increíble! —Bajó la mirada y se aproximó a la puerta del despacho como si hubiese recibido una orden—. Ahora voy al coche, vuelvo enseguida.

—Este asunto es importante —le recriminó Unai mientras se marchaba—. ¿A dónde coño vas?

—En el envase del colorante usado en el agua había huellas, ¿verdad? —recalcó el oficial resistiéndose a abandonar la sala—. Pues voy a traer una muestra de contraste, a ver quién lleva la razón. ¿Tendría validez?

—Por supuesto, se puede cotejar —dictó Chema Morales—. Iré contigo, para que no contamines el indicio.

Ambos abandonaron sala.

LI

Un giro inesperado

Una vez se cerró la puerta, prosiguieron con las posibles hipótesis. En el ambiente se podía notar el mal humor que hacía mella en sus estados de ánimo. Sensación que recalcaba la frustración y angustia que provocaba no dar con el paradero de su compañero secuestrado.

—¡¡Centrémonos en Giráldez!! Por el amor de Dios —irrumpió Brígida azotando con la palma de sus manos la superficie de la mesa—. Y tú, Unai, deja de pinchar a Aragón. Esto no es un patio de colegio.

En cuanto oyó la palabra pinchar, el comisario se abstrajo en sus pensamientos y recordó la voz de la Madre Fénix sonando a través del móvil de Brígida. Luego pensó en las conversaciones de Kevin y su amada venezolana. Sus neuronas pusieron en marcha los engranajes de su complejo mecanismo cerebral, y la respuesta le devolvió un sudor frío en la cabeza.

—¡Ñiii! —rechinó los dientes.

—¿Algo que objetar? —requirió la inspectora ante el desagradable gesto. El comisario realizó un movimiento con los dedos para que lo ignorara durante unos minutos—. Javier, es su turno. Perdona el espectáculo, esto no es serio.

—La investigación acaba de dar un giro inesperado —sentenció, altamente preocupado, el chico de Información. El comisario elevó la cabeza instintivamente, pero seguía desconcertado con su conjetura—. Revisando la matrícula de la furgoneta, hemos conocido un detalle desconcertante. Tiene varias infracciones de tráfico por toda la península. Pero, casualmente, tiene dos multas que llaman poderosamente la atención: una por mal estacionamiento de hace tres meses; y otra por velocidad, de hace unos veinte días.

—¡No me lo puedo creer! —alucinó la inspectora abriendo sus ojos marrones, con intención de hacer rodar los globos oculares por las mejillas—. ¡¿Estaban ya aquí?!

—He contactado con la empresa de alquiler holandesa que tiene registrado el vehículo, y la furgoneta la alquiló un tal Claude Husseholf…, el tipo que se auto-empaló en el monumento del patio —dijo, arqueando los hombros hacia delante y doblando su mano hacia su pecho como si fuese el monolito de las víctimas—. La tiene alquilada desde hace cinco meses; dicen —desde la empresa— que el pago está al corriente.

—No han llegado tras el crimen, ya lo estaban esperando —evidenció Brígida poniendo los dedos sobre sus sienes.

—¿Entonces? Micah era cómplice de esos sectarios —teorizó Unai volviendo a la conversación—. Pero no me cuadra. Nada de salidas extrañas, era bastante casero. Un tipo normal.

—¿Normal? Eso es discutible —discrepó la inspectora—. Además, tenía un amarre amoroso en su cajón. La brujería estaba presente en su vida, aunque de una manera discreta.

—Mucha gente recurre al tarot, los conjuros e incluso al péndulo para acercarse a los amores imposibles. Y por eso no son sectarios ni aduladores de Satanás —explicó Unai enfatizando con ayuda de sus gruesos dedos—. Buscaba venganza de los que le hacían bullying en el trabajo y decidió volverlos malditos, sin saber —o tal vez sí— que invocarían al propio demonio.

—La magnitud del asunto parece aleatoria, ya que compró un objeto ofertado a millones de usuarios. Podría haber sido cualquiera el desgraciado que se topara con semejante rompecabezas, pero fue el desesperado Micah el que picó el anzuelo puesto por estos sectarios —redirigió Brígida los pensamientos de todos, como si sus palabras fueran una gomilla agrupando un ramo—. ¡Comisario! Muéstrale la foto a Javier y que trabaje sobre el número de teléfono o el nombre de usuario del anunciante.

—Lo compró en una web de chollos, no en una tienda esotérica ni nada de eso —explicó el comisario al resto de participantes, pasando vía Whatsapp la imagen de la pantalla del ordenador—. Podía haber ocurrido en cualquier lugar donde exista.

—Ellos esperaban desatar esa maldad para dar credibilidad a su razón de ser, a ese poder oculto y omnipotente. Solo tuvieron que esperar a que alguien lo comprara y a que diera lugar la tragedia.

—Pues no parece muy inteligente, poner la reliquia más buscada de la historia, el Santo Grial, en venta en una web de oportunidades, donde venden collares de agapornis, sofás viejos y bicicletas de segunda mano —discrepó Daniel Cano.

—Yo tengo una as en la manga. Poseo el teléfono de la Madre Fénix. Supongo que quiere negociar. Coteja este teléfono, Javier —ordenó al alto chico de Información.

Javier se levantó para volver a su despacho y trabajar sobre las nuevas sospechas. Unai salió junto a él para hablar en el pasillo a solas.

—Tengo pinchados varios teléfonos, como bien sabes. Comprueba si alguno ha llamado a Kevin en estos días, descarta las llamadas realizadas de Venezuela… Son de su amada —silenció notando un ardor en su estómago que no amainaba, sino que se propagaba por su interior con cada pista—. Antes tuve la ocasión de oír la voz telefónica de esa líder del tangram y juraría que tiene la misma voz de la novia de Hernández. ¡Sé discreto!

Javier asintió y se perdió por los pasillos. El comisario regresó a la mesa y llamó a Hernández, directamente, ante la atenta mirada de los presentes… No hubo respuesta.

—¿Damos credibilidad a «KEV», como Kevin?

—Carece de sentido que sea el infiltrado. Tiene un máster, está licenciado en criminología y doctorado en criminología social, y una actitud envidiable para llegar lejos. ¿Por qué iba a complicarse? Siempre habla de borrar la sombra que pesa sobre su familia materna en Venezuela.

—Dos tetas pueden más que dos carretas —añadió Aragón haciendo una entrada triunfal en la sala—. Son paisanos, y esa chica es pura seducción.

—Tiene razón el oficial —apoyó Daniel la teoría—. Esa chica tiene un carisma y un magnetismo que te embruja. Yo tuve la ocasión de intercambiar unas palabras con ella y sentí una especie de atracción instantánea por ella y por lo que contaba.

—¿Tenemos alguna idea de dónde pueden haber ido? —intrigó Brígida intentando dar salida a todas sus hipótesis.

—Se ha dado aviso a todas las fuerzas del Estado. Incluso un helicóptero va a vigilar desde el aire a esa furgoneta, para conocer su paradero —argumentó Unai.

En ese mismo instante, entró Chema con el resultado del contraste de las huellas de la botella. La inspectora Ferrer se levantó de la silla, se acercó al mapa de la ciudad y pidió silencio absoluto.

—Voy a hacer una llamada, a ver qué quiere esa psicópata.

LII

Una cita ineludible

En un claro estado de tensión, la inspectora marcó el número de teléfono de la líder de la secta y aguardó jugando con las chinchetas que rodeaban el mapa de la ciudad. Los tonos de llamadas se hacían eternos, como los pitidos de un monitor de ritmo cardiaco leyendo el cardiograma de un corazón a punto de detenerse. De pronto, el sonido de tono de llamada cortó la respiración. Brígida se estremeció.

—¡Ssss! ¡Ffff!

—Madre Fénix, ¿es usted? —preguntó ante el aire que oía en el auricular.

—¡¿Inspectora?! Cuánta alegría volver a oírla. Aquí estoy con mi Adán; también la está escuchando.

—Tengo su caja.

—Directa al grano, ¿eh? Tenía esperanzas en usted y veo que no se equivocaron cuando me recomendaron que se lo propusiera.

—Adán. Fue él quien le habló de mí, ¿verdad?

—Exacto… ¡Ji, ji, ji! —Hizo una pausa para reír frente a su misterioso compañero—. Hallaste el arca en algún rincón de ese piso, ¿verdad? Ese imbécil no escuchó las recomendaciones de Adán en su día. ¡No sabe el mal que le podía haber provocado a su familia! Aunque hay muchos que lo que quieren es acabar con todos los pecadores de una sola vez.

—Y usted, ¿está dispuesta a morder la manzana? —dijo Brígida provocando morisquetas[38] en las caras de Chema y Daniel, que la contemplaban con asombro.

—Le prometí que, si me traía el arca, le haría entrega del subinspector. Y yo soy una mujer que cumple siempre su palabra.

—¿Dónde quiere hacer el cambio? ¿A qué hora? —instó la inspectora a la cabecilla de la organización satánica.

—¿Le viene bien ahora, o ha reservado un palco en primera línea de la Carrera oficial?

—Hace años que no veo las procesiones de Semana Santa, por asuntos que a usted no le incumben. Pero, si tuviera ocasión, me sentaría con mi familia a disfrutar de las cofradías y el ambiente que se respira en estas fechas, en vez de estar siguiendo su pista.

—Su hijo, ¿verdad? —evidenció la Madre Fénix sulfurando a la inspectora—. Una lástima. Tu madre, Conchi, me contó que estaba enfermo.

—No te consiento que hables de mi hijo —la amenazó la inspectora apretando los dientes.

—No era mi intención enfadarla —se disculpó la sectaria—. Pero le recomiendo que no se pierda este Domingo de Ramos, va a estar muy emocionante.

—Matar no es emocionante… emocionante es atrapar a una criminal y verla menguar, tras unos barrotes, en una prisión de máxima seguridad.

—¿Tiene usted la tensión alta? Debería medírsela con más frecuencia… —insinuó Eva calmando a la agente—. La noto acelerada.

—Cuénteme algo que no sepa. ¿Sigue vivo el subinspector?

—Su amigo Cayetano está muy débil… Lo tenemos en ayunas, solo le damos agua cuando deja de poner las cosas difíciles. Los agentes de su comisaría parecer muy bravos.

—Es una sádica… Una perturbada —le reprochó Brígida clavando una chincheta en el corcho.

—¿Sabe que no he sacrificado a su compañero gracias a esa caja? Lo podía haber hecho anoche. Tenía el tangram y la ofrenda carnal, pero le está regalando minutos de vida e, igual, se la salva.

—Deme una dirección y le llevaré el continente del puzle. Pero antes quiero una prueba de vida.

—Ya veo que le gusta hacer las cosas bien. Está bien, ¡traed la ofrenda de Hades! —ordenó la Madre Fénix a uno de sus secuaces. Un balbuceo sonó junto al micrófono.

—¿Y cómo sé que es Giráldez? Puede ser cualquiera de sus esbirros —Desconfió de la palabra de la sectaria.

—Muy astuta… ¡Hágale una pregunta! Pero como él diga un lugar, le corto el cuello ahora mismo. Tenemos más candidatos para el sacrificio.

—Está bien. ¿Cuál es mi signo del zodiaco?

—A… Tauro —respondió el subinspector con la voz muy apagada.

Brígida dio por equivocada la respuesta, pero no se pronunció al respecto, pues reconoció su timbre al instante.

—¡Estupendo! Pues siga dándole agua y diga dónde nos vemos.

—Supongo que tienen pinchada mi línea y que me están intentando localizar. Pero este es un teléfono de prepago, desechable, de esos que venden en gasolineras… y sé, de buena tinta, que es muy complicado de rastrear.

—Diga una hora y un lugar de una puñetera vez —insistió la inspectora.

—¿Qué tal en su sótano? A la oferta tienes que sumar el cuervo, como interés a la demora.

—¿Qué tiene que ver el cuervo en todo esto? ¿Por qué tanto interés cuando vino a mi casa a ver el estado de esa ave?

—En Semana Santa, el zoológico no abre por la tarde y nadie podrá ver el resultado del milagro de transformación. Grabaré el proceso completo y ya no habrá debate sobre quién es el verdadero Dios… Todos adoraran al Tangram y a Hades. Y mi Orden será una Institución que desbancará a los poderes gubernamentales del mundo.

—Concretemos la hora.

—A las siete, inspectora. Ese número tiene magia.

—¡Cómo no! ¡Los putos sietes! —masculló Brígida—. ¿Vendrá con su Adán?

—Alguien tiene que mantener bajo raya al subinspector, ¿no cree? Es algo conflictivo este hombre. Así que recuerde esto. Solo le daré una oportunidad. Nada de juegos. Usted y yo, a solas, en su casa. Y desconecte las cámaras y prescinda de los vigilantes de seguridad. Si veo un movimiento extraño, un coche sospechoso o una luz azul a menos de quinientos metros, no habrá trueque. Y no solo perderá la vida su compañero, sino que nos llevaremos por delante a muchas más personas, en una ofrenda sin precedentes.

—En ese caso, de que hagan daño al subinspector, destruiré el tangram; y su razón de ser se esfumará en cuestión de minutos…

—No puede por dos simples razones —le interrumpió usando una teoría terrorífica—. La primera es que cuando alguien pretende hacer añicos tanto el tangram como el arca: automáticamente muere de manera súbita. Él conoce nuestras emociones, nuestras debilidades y solo le hace portador al que quiere saber la verdad. En segundo lugar, si el puzle no quedase estanco en esa caja, el Jinete de la Muerte quedaría libre, devastando en espiral todo lo que tiene a su alcance. Por lo que solo se cerrará el proceso cuando usted misma venga rogando que me vaya para siempre y desaparezca con la reliquia. ¡No querrá más tragedias masivas!

—Allí estaré… ¡Sola! —recalcó en voz alta para que el comisario se fuese haciendo a la idea.

—No lo estropee, inspectora.

La comunicación se cortó y Brígida vació sus pulmones encorvando su figura.

Estaba aterrada.

Pero esa sensación de pánico ya era un estado habitual en su truculenta vida.

LIII

La familia es la familia

Antes de retomar la conversación con sus compañeros, llamó a su madre:

—¿Mamá?

—¿Quién voy a ser si no? —dijo aliviada.

—¿Estás bien? ¿Cómo está Borja?

—Pues claro que estoy bien. Me duele la cadera, como siempre. El que está fatal es Borja. Hoy no ha bajado, ni siquiera, a ver al cuervo. Está muy somnoliento.

—¡Ains! Mi niño. ¿Está ahí?

—Sí. ¡Ponte Borja! —arrimó el móvil al enfermo.

—Hola tesoro —saludó Brígida a su hijo.

—Mami. ¿Cuándo vas a venir? Estoy muy aburrido.

—Ya me queda poquito, Borja. Ahora va a venir un taxi y te va a llevar al piso de una amiga. Luego yo iré con vosotros. Te quiero mucho. Lo sabes, ¿verdad?

—Y yo a ti.

—Ponme con la abuela Conchi.

—Dime.

—Pide un taxi y no vayas a tu casa. No me fío de estos locos.

—Me estás preocupando, hija.

—Es por prevenir, solo eso. Coge unas llaves del cajón del mueble de la entrada. Las distinguirás porque tiene el emblema de la benemérita. Iros al piso de mi amiga Lola Guzmán.

—¿La que vive en el centro, en un cuchitril? ¿Qué es muy guapa ella?

—Sí. Y no es un cuchitril, es un estudio.

—Pero allí no hay ascensor y tu hijo está últimamente muy agotado.

—Habla con el doctor Bonilla. Su consulta te coge de camino… Él te echará un cable para subir. Un besito, tengo que seguir trabajando. Recuerda que tienes que salir pitando de casa, ¿entendido?

—Entendido. Ve con cuidado.

Brígida soltó de nuevo aire, pero esta vez lo hizo por la nariz. Entonces, se giró ante los que cuchicheaban respecto a la conversación con la Madre Fénix. No entendían por qué había dado prioridad a su hijo y a su madre, en vez de pasarles a ellos la información sobre la secuestradora. El comisario, mientras tanto, encendía el portátil, que estaba frente a él.

Brígida tenía una noticia para ellos.

LIV

La valentía de la inspectora jefe

Brígida se hizo de rogar, retrasando aquellas miradas que se clavaban en ella, como si de repente fuese a recitar una poesía. Pensó por un instante en toda la información, y aseguró:

—He hablado con Cayetano Giráldez, y está con vida. Aunque diría yo que lo tienen narcotizado. Sabe perfectamente que soy Aries, y me ha dicho que soy Tauro. De todas maneras, me he citado con la Madre Fénix a las siete en mi casa… sola —recalcó de nuevo.

—Eso es buena señal —admitió Chema—. Si aún respira, estamos a tiempo de sacarlo de ese infierno.

—Con un agente cautivo tenemos suficiente, inspectora. Entiendo tu compromiso vocacional, pero no vas a ir a esa charlita de amigas, y menos aún sola. —Se negó rotundamente el comisario.

—Esa mujer no es tonta. Están bien organizados y no debemos cagarla. Me ha amenazado con matar a más personas además de nuestro compañero.

—Ese tipo de psicópatas no son de fiar, inspectora. Te matará a ti, a Giráldez y se llevará la caja —aseguró el comisario.

—No le daré opción. Tendré una pistola bajo la mesa todo el tiempo. Pero ¡por el amor de Dios! No metáis la pata. Pondrán en las calles aledañas a varios de los suyos y estoy segura de que al más mínimo indicio darán la alarma. Y todo se irá a la mierda.

—Estaremos a un kilómetro a la redonda, con vehículos K. Cuando hagan la entrega, los detendremos —Planeó el comisario, entrelazando los dedos de sus manos.

—No lo veo buena idea. —Disintió Brígida—. La situación es de extrema gravedad y esos sectarios tendrán un segundo plan. Nadie se mete en la boca del lobo a lo loco.

—Tiene razón —intervino Aragón—. Si quieres, me ofrezco voluntario para esconderme dentro de tu casa, por si las cosas se ponen feas.

—Tú no volverás a pisar mi casa jamás —le reprochó molesta Brígida—. Mañana te devolveré el uniforme remendado. No quiero nada tuyo.

—¿La pones a coser? —espetó el comisario tecleando algo en el portátil.

—¡¿No tienes suficiente con el montaje falso y rastrero del vídeo del puticlub?! —le replicó Aragón chasqueando los dedos como si pudiera hacerle despertar del estado de hipnosis al que la imagen le tenía sumido.

Luego se abalanzó hacia el gorila, con el fin de sacudirle la cara o morir en el intento. Chema se interpuso en mitad de los dos, tranquilizando al encendido oficial.

—Bueno, que nos desviamos del tema —dijo Chema evitando aquella pelea—. Las huellas en la fotocopia coinciden con los vestigios lofoscópicos hallados en la botella del colorante. Por lo que parece que alguien está jugando sucio y ya sabemos su nombre: Kevin Hernández.

—Yo tenía razón —se enorgulleció Aragón, dándose dos golpes sonoros en su pecho—. ¡Soy un perro viejo, coño! Eran muchas noches de patrulla y su patrón de comportamiento cambió en estos últimos días. Aunque desde el principio ya mostró una conducta extraña, cuando en la noche del crimen quiso registrar todo el edificio, celda a celda, a pesar del miedo que aparentemente le acontecía.

—¡Jo… der! —expresó su sorpresa Brígida—. Pero ¿cómo le han lavado la sesera tan rápido? Parecía un tipo cabal. Un joven con vocación y con ganas de comerse el mundo.

—Pues estos hacen grupos y crean un colectivo venezolano de la ciudad. Se reúnen y hacen piña. Entran, salen, se mezclan, se cuentan sus penas y, al final, acaban todos pensando de igual manera —dedujo el comisario.

—Un loco vuelve locos a cientos —apostilló el oficial—. Poluto me habló en los calabozos de que Hernández era coleguita de ellos, que se reían juntos. Estaba celoso, en cierta manera, de mi trato hacía él… ¡Me tiene mucho aprecio ese yonki!

—Necesitamos el testimonio de ese delincuente habitual, ¿puedes traerlo? —le requirió el comisario rascándose la barbilla.

—Seguro que está en el bar Mónica contando chistes para que lo inviten a una copa, o en la Alameda Vieja molestando a los turistas con su cante jondo —vaticinó Aragón conociendo sus hábitos—. ¡Ahora voy a por él!

—¡No, espera! Necesitamos más pruebas para detenerlo. Como mínimo, sabemos que está poniendo obstrucción a la investigación, confundiéndonos con actos de vandalismo y encubriendo a los verdaderos criminales —inquirió Brígida dando pasos nerviosos por la Sala—. ¿Tenemos acceso a las grabaciones del calabozo desde ese portátil?

—Por supuesto —confirmó Unai buscando la grabación de los pasillos del calabozo.

—¡Ostia puta! —se sorprendió el comisario golpeando con los dos puños cerrados la mesa—. Hernández nos ha estado mintiendo todo el tiempo.

—¡¿Ahora qué?! —se mofó Aragón ante la cara de asombro de su jefe—. Ahí también te la han pegado, ¿no?

La inspectora bordeó la mesa y se colocó tras Unai, donde todos se apiñaron para ver el contenido de aquellas grabaciones en blanco y negro, que dividían la pantalla en tres. Aragón narraba como un comentarista en un partido de futbol. El comisario Aramburu se comía de coraje por dentro, ya que el oficial tenía razón, se había dado cuenta antes que él de las sospechas hacia la figura de Kevin.

—¡Mira qué hijo de puta más grande! —comentó Enrique Aragón—. Se me cae encima el cactus gigante y, en vez de venir a ayudarme, corre hacia dentro del calabozo. ¡Mirad! Lleva las llaves en la mano… y les ha abierto la celda a esos dos sectarios —se echó la mano a la boca y mordió—. Ahí les tuvo que contar dónde estaban exactamente las piezas del tangram, ya que fueron derechitos a por ella. ¡Ostias! Menuda manta de palos le voy a dar a ese fanático cuando lo pille.

—¿¡Pero!? ¿Habéis visto eso? ¡En el patio! —le cambió el rostro a Daniel, que tocaba la pantalla con su dedo. El comisario pasó la manga de su camisa para borrar la mancha dactilar.

—¿El qué? —respondieron, al unísono, el resto de telespectadores del vídeo.

—¿No habéis visto esa figura espigada tras el cactus? —insistió, con la voz entrecortada, Daniel.

—Era una sombra del árbol, diría yo —le restó importancia Enrique Aragón.

—¡Congelaré la imagen! —decretó Chema pulsando la tecla a la derecha de F12—. ¡Wow! Es increíble…, es la silueta de un caballo.

—Y está montado por un jinete: el Jinete de la Muerte —sentenció Daniel poniendo cara de pánico y buscando contacto visual, con los demás, para contagiarlos.

—¡Uff! —resopló Aragón—. Voy a por Poluto, ese yonki da menos miedo que ese espíritu.

Unai bajó la pantalla del portátil y esperó a que los que estaban detrás de él, como si fuese una cola de pavo real, se dispersaran hacia sus sillas. Una vez todos tomaron asiento, el comisario maldijo la situación.

—¡Teníamos la solución al enigma delante de nuestras narices y no nos hemos dado cuenta!

—Ha hecho el papelón de su vida —admitió la inspectora—. Parecía un chico recién salido de la universidad: tímido, religioso…; y es un chalado. Un sectario de mente fría que no ha titubeado a la hora de fingir que era uno de nosotros. ¡Ahora me encajan las piezas! Así sabía la Madre Fénix de la existencia del cuervo en mi casa. Por eso salió la estampita de esa Virgen ardiendo de su cuerpo… Es uno de los cabecillas de la secta y, posiblemente, la mano ejecutora del demonio.

Javier Fournier entró en la sala sin llamar, como de costumbre. Tenía el rostro más serio de lo normal.

LV

Adán

El agente del Departamento de Información no jugó con los tiempos como Brígida, y les zampó, con su marcado acento malagueño, lo que había descubierto:

—El teléfono de contacto de la página de chollos corresponde, en efecto, al agente Kevin Hernández. Respecto a las llamadas recibidas y salientes, todas han sido realizadas desde España. Ninguna proviene de su país de origen. Y, además, coinciden ambos teléfonos: el de la Madre Fénix y el de Kevin.

—Me siento imbécil, sinceramente. ¡¿Cómo cojones he pasado por alto que los dígitos de números extranjeros son distintos a los españoles?! Y, encima, le acabo de firmar un billete de ida a Venezuela, donde supongo que se perderá para siempre —Se maldijo a sí mismo—. Tengo que cancelar su traslado a la embajada de Caracas. Ese niño con cara de cordero sabía que tenía el teléfono pinchado y ha jugado al despiste. Ella fingía estar desesperada y él se hacía el dolido. No era más que un culebrón, un cuento de embustes.

—Veo que no soy la única a quien vigilas… Todo esto no te saldrá gratis —le amenazó la inspectora.

Unai cerró el pico y rechinó los dientes, molesto por la acusación.

—Micah tuvo muy poco corazón queriendo destruir a todos con un objeto endemoniado —resaltó Javier.

—¡No me lo puedo creer! —se sorprendió Brígida rastreando la silla ruidosamente. En pie, puso las manos en jarra—. Hernández ha sido el precursor del crimen. Vendió ese objeto a Micah, y este iluso se lo dio a la pobre de Yuri, para que se entretuviera; convirtiéndola, a sabiendas, en un verdugo al servicio de Satanás.

—Mi amigo Jorge, es un friki, pero también un brillante teólogo —dijo Daniel Cano, con cierta admiración—. Tenía razón con el caso de Adán y Eva de Venezuela. ¡Son ellos!

—Pero ¿cómo ingresó Kevin en el Cuerpo Nacional de Policía? No sale nada en su ficha —se preguntó Unai poniendo las palmas abiertas, como si fuese a orar, mirando al techo.

—Muy astuto. Se ha dado de baja para poder hacer y deshacer a antojo —especuló la inspectora—. Tenemos que entrar en su casa y detenerlo antes de que cometa un nuevo delito.

—Sabes que hay que pedir una orden al Juez; aunque, con el material que tenemos para inculparlo por banda organizada y secuestro, nos la concederá de inmediato.

—Podemos evitar una tragedia si lo pillamos en su domicilio. Hay que interrogarlo —explicó Brígida cruzando sus brazos sobre el pecho.

—Inspectora Ferrer, no voy a enviar al UPR para que derribe la puerta con un ariete. Lo sabes, ¿verdad?

—No es cuestión de fuerza, comisario. ¡¿Cuánto tienes que aprender?! —chuleó la inspectora sobre sus facultades—. Vamos a entrar sin forzar la cerradura.

—Con una radiografía. ¿Eso es un delito, igualmente? Pero seguro que tiene echado el cierre.

—Localizaremos a su propietario y le pediremos la copia de las llaves. Entraremos y, si es necesario, le diremos al Juez que él nos abrió —sentenció la inspectora Ferrer ante la mirada inconformista del comisario.

—¡¿Ya veo que los del UDEV os las sabéis todas?! —admitió aquel gorila quitándose los dos últimos botones de la camisa rosada—. ¡Javier! Localiza al propietario que tiene alquilado el piso a Kevin Hernández. Yo grabaré una requisitoria policial, para que cualquier patrullero lo pueda detener.

El teléfono de la inspectora comenzó a sonar, era Aragón:

—Brilli.

—Dime —respondió con cierto desgane.

—Ya he encontrado a «Poluto». Dice que testificará frente a un Juez si es necesario, a cambio de un lote de lentejas precocinadas, de esas que le damos cuando duerme en comisaría, ¡ja, ja, ja! —sonrió ante la petición de canje—. Dice que el panchito le requisó medio gramo de cocaína en el cacheo previo a ser arrestado y que habló con esos fanáticos de su esposa, de un ritual bajo las estrellas y un sacrificio frente al gobernador de la Iglesia. Hablaron del anticristo y su trono en Jerez de la Frontera.

—Estupendo, siempre se le dio bien a «Poluto» ser un confidente de la pasma —agradeció Brígida anotando en un post-it, la información prestada por el delincuente común—. Deberíamos hablar, también, con el agente encargado del calabozo: Ramallo. Igual él también tiene algo que aportar.

—Una cosa más, ¿me perdonas? Con las sospechas de Hernández y la confesión del comisario sobre pinchar teléfonos, creo que está todo claro de que es un montaje falso. No me voy de putas desde hace mucho. Y tampoco esnifé la cocaína que me dio a probar el bienaventurado de Kevin durante la pesquisa.

—Te daré la presunción de inocencia…, pero no me vuelvas a fallar. —Brígida cortó la comunicación y añadió—: Preparad una caja de lentejas de la comida del calabozo. El Poluto está dispuesto a prestar declaración, ante un Juez, a cambio de estos víveres.

—¿Lentejas? —expectoró Unai—. ¡Manda huevos! Estos toxicómanos se enganchan a todo.

La puerta sonó. Javier, de Información, salió sin decir un hasta luego y entró una joven agente, advirtiendo de la llegada de la Junta Local de Hermandades de Jerez. Ellos eran los que decidían cómo, por qué calles y a qué horas salían las procesiones de Jerez de la Frontera.

Daniel y Chema, antes de irse, le dieron un abrazo a la inspectora.

—¡Hey! ¿A qué vienen estos achuchones?

—Mucha suerte… —dijo el friki.

—Cuídate —añadió Chema.

—¡Ahh! ¡¿Os estáis despidiendo de mí?! ¡La madre que os trajo! —se molestó en tono humorístico—. No dejaré que esa loca me mate en mi casa.

LVI

Sin dos dedos de frente

Los de la Científica volvieron a la última planta de la comisaría, que se accedía mediante una escalera de caoba original de la época en que se levantó. Quedando solos la inspectora y el comisario, frente a ocho señores que parecían que venían de un mismo modisto y peluquero. Todos vestían una camisa lisa y pantalón de algodón de pinzas. Luciendo pisa-corbata de oro de sus respectivas cofradías. El corte, con el pelo abundante y engominado hacia atrás, resaltaba ese look puramente jerezano al que acompañaba la patilla ancha y que también lucía, normalmente, Enrique Aragón.

Los que parecía que venían de una Comunión tomaron asiento alrededor de la mesa y esperaron inquietos la noticia por la cual se les había citado. La única variante que poseían era el color del cabello y las facciones apretadas con las que miraban a los agentes.

—¡Buenas tardes! —saludaron los agentes a los componentes de la Junta—. Creo que estamos todos, el Delegado de Gobierno me ha llamado para justificar su ausencia debido a una reunión.

—¡¡Buenas!! —respondieron los ocho bastante serios.

—El motivo de esta citación tiene un carácter bastante urgente. Como seguro habéis oído hablar en los medios, hubo un crimen en el Psiquiátrico Penitenciario de Mesas de Asta. Eso ha atraído a una secta que se ha instalado en la ciudad. Son bastante peligrosos, con capacidad de secuestrar y poner a prueba las limitaciones del Cuerpo Nacional de Policía.

—Bueno, pues para eso están ustedes. Para velar por nuestra integridad —dijo el más mayor de los convocados, que tenía el pelo cano.

—La ciudad pasa de doscientos mil habitantes a más de trescientos mil, en una semana. Necesitaríamos al ejército español, para asegurar la integridad de tantas almas echadas en las calles. Estos sectarios pueden aparecer por cualquier parte y sembrar el caos. Con que provoquen una estampida, ya hablaríamos de una catástrofe.

—¿Y qué quiere que hagamos nosotros? —preguntó poniendo cara de póquer uno de los miembros, haciendo sonar, involuntariamente, una esclava de oro— que tenía en su muñeca —al agitar los brazos.

—¡Querrá que le «pongamo’ un chaleco “antibala” a los nazareno»! —bromeó el más castizo y joven.

Brígida dio un manotazo en la mesa.

—¡Pensáis que esto es una puta broma! —se encendió, saliendo salivajos minúsculos de su boca—. Niños, ancianos, embarazadas, bebés… ¡Hablamos de la vida de las personas!

—Queremos que suspendáis las procesiones —intervino el comisario inclinándose hacia delante con ayuda de sus nudillos y aupándose de la silla como un gorila a punto de echar a andar.

—¡¿Onde va?! —expresó uno de los responsables de sacar los Pasos a las calles; el cual tenía una calva semicircular que acababa en la coronilla, donde caía una cascada de rizos castaños hasta la nuca—. Este año dan buen tiempo y estamos a un día de hacer estación de penitencia. ¿Ustedes no saben lo que es esperar este acontecimiento? Son muchos quebraderos de cabeza.

—Estamos buscando una solución ante una posible masacre —insistió Brígida intentando hacerlos entrar en razón—. ¿No tienen conciencia?

—Pues elevad la alerta. Aumentad el número de agentes entre el público —explicó el hombre del pelo canoso.

—Ya estamos en Nivel Alerta Antiterrorista —explicó Unai sin abandonar esa postura dominante sobre la mesa—. Los atentados de París, en junio de 2015, y luego en Francia, Túnez, Somalia y Kuwait la elevaron al nivel 4. El siguiente punto sería el nivel 5, o sea, los militares en las calles. Por lo que no habría Semana Santa ni exaltación ninguna, ¿entienden?

—Zi yo le entiendo, pero no lo comparto. ¡¿Y zi mañana llama un loco y dice que va poné una bomba?! ¿Qué hacemoh? ¿Lo suspendemoh también? —aclaró de nuevo el que ceceaba con entusiasmo.

—¿Sabe usted lo que supondría no salir a las calles? —le preguntó el más veterano a Unai, cerrado en banda por clausurar las procesiones—. Supondría pérdidas para los bares, los vendedores ambulantes, los restaurantes y hoteles que han realizado una importante inversión. A nivel de cofradías, hablamos de cuarenta y cinco Hermandades, diez mil penitentes… Los cuales llevan un año pagando las papeletas de Sitio; los costaleros ensayando; la banda de música contratada. Por no hablar de las promesas y la pasión de los jerezanos. Además, viene mucho turista a ver la Pasión, la Muerte y la Resurrección de Cristo; y esa gente deja pasta en la ciudad, ¡qué falta nos hace!

—La mejor decisión es no correr el riesgo, ¡por el amor de Dios! —se desesperó Brígida—. Ya habrá muchos años para disfrutar de este Patrimonio Cultural.

—Usted es que no es creyente, ¿verdad?

—Tengo motivos para no confiar en Dios, se lo aseguro. Pero necesito pensar que hay algo más allá.

—Yo soy ateo —se pronunció Unai retomando su sillón de nuevo—. Y eso me hace pensar con claridad. Vosotros estáis ciegos por la devoción hacía la religión. Procurad apartar vuestros intereses de los de toda la población.

—¡Ya se nota su escepticismo! Es triste no tener fe en nada. Si la tuviera, lo dejaría todo en manos del Señor y de la Virgen, y no nos tendría reunidos en esta sala con esta proposición tan contundente —dijo el calvo con melena de rizos.

—Piensen en sus hijos, sus nietos, sus hermanas… ¿Las pondríais en peligro sabiendo que hay una amenaza en firme por parte de los sectarios?

—Hombre, ezo ya me va removiendo lah tripa —se retractó el castizo—. ¿Eza gente pone bombah?

—No sabemos de qué son capaces, con tal de demostrar que Satanás existe. Pueden usar un coche-ariete, acuchillar a diestro y siniestro… vaya a saber.

—Satanás existe —aseguró uno de ellos, que no había hablado hasta el momento—. Convivimos con sus maldades cada día. Pero el Señor nos protegerá.

La Junta se miró sin hablar, hasta que el más mayor de ellos sugirió:

—Vamos a hacer una votación. Quien esté de acuerdo en sacar las procesiones a las calles, que eleve la mano; y el que crea que hay que dejarlas sin salir otro año, que no la levante.

Por un instante, comisario e inspector se entusiasmaron. Parecía que le habían infundado el pavor suficiente para que pusieran cordura al asunto. Brígida se retiró contemplando aquel plano aéreo de la ciudad que tanto le quitaba el sueño y Unai se puso a su lado para dejarlos deliberar. El murmullo sonaba tras ellos, con subidas de tonos y discusiones.

—¡Ya! —advirtió el de mayor edad, recolocando su pisa-corbata de la Hermandad de las Viñas. El binomio de agentes se giró con una sonrisa que se apagó ipso facto, al ver siete manos elevadas—. La Junta de Gobierno Local de Hermandades ha decidido, por voto, que tenéis razón y que vemos bien que nos hayáis informado del peligro. Pero, que aun con esas, seguiremos firmes en nuestro propósito por sacar las cofradías a las calles de Jerez, en este 2017. Así que seguiremos con nuestra planificación. Y vuestra responsabilidad es asegurar, con más agentes o medios, la seguridad de la población ante tal espectáculo. Damos por concluida esta reunión. Con su permiso, volvemos a nuestra labor, que estamos muy ocupados.

Los ocho salieron de la sala. Y Unai quedó boquiabierto con la decisión tajante de la Junta, de anteponer los intereses cofrades a la seguridad de la población.

—¡No me lo puedo creer! —se sorprendió Brígida sin dar crédito—. ¿Tú crees que esta situación, de tomarse una amenaza criminal a pitorreo, daría lugar en el Norte?

—Estas cosas nada más que pasan en Andalucía, te lo aseguro —aseveró el comisario y resopló nasalmente.

—No sabía que podían ser tan fanáticos. Por un momento, me pareció que estaba negociando con extremistas religiosos.

—¡No dejan de ser una secta institucionalizada! —expresó el comisario—. Solo que, en vez de quemar cabras y rendir culto al demonio, rezan Padrenuestros y adoran a un Sacrificado.

—Estamos ante una tesitura complicada.

—¿No podemos hacer otra cosa? No han querido hacernos caso. Espero que su Dios los proteja a ellos y a todas las almas que ocuparán las calles mañana por la tarde.

Brígida se sentó en una de las sillas y apoyó los codos sobre sus rodillas, para agarrarse la cabeza con ambas manos. Cabizbaja, comenzó a pensar y no tardó mucho en llegarle una propuesta mental.

—Creo que la población debería elegir: si exponerse, o resguardarse en casa para salvar la vida —aconsejó mientras levantaba la cabeza, en busca de los ojos pequeños del comisario.

—¿Y qué vas a hacer? ¿Vas a ir Televisión Española a contarlo? Desatarías una alarma social de máximo nivel. ¿Y si estos capillitas tienen razón? Igual no ocurre nada y hacemos el ridículo.

—Haremos una filtración a la prensa —dijo Brígida moviendo un dedo al aire—. Tengo un contacto en un medio digital. Él lo soltará en las redes la información, como el que no quiere la cosa. Como un rumor veraz.

—Cuando el río suena, agua lleva —dijo Unai, haciendo referencia al sabio refranero español—. Bien pensado, Brígida.

—Es mi trabajo —Sonrió falsamente—. Ahora voy a mi casa, tengo una cita con el propio demonio.

—Yo prepararé una sala de briefing[39] con agentes. No vamos a intervenir a priori. Pero sí vamos a controlar los movimientos de su furgoneta, para cuando salgan del perímetro —explicó Unai—. Prepararemos un rastrillo de pinchos, para frenar cualquier posible fuga, desde el vehículo, durante la persecución.

—Voy a almorzar algo calórico y rico. Y acomodaré mi casa para tener el careo —dijo Brígida, consternada—. Y recordad que ninguna patrulla o paisano pulule por la zona. Si hay un altercado, un robo, una denuncia, por mi barrio, esperad a que me entreguen a Giráldez de una pieza.

—Ve con cuidado —le auguró con tono firme—. Usted juegue su baza y no revele en ningún momento a esa fanática que conocemos la identidad verdadera de Adán.

—¡Vamos a acabar con esto de una vez! —se convenció a sí misma, asintiendo con la cabeza—. Me merezco unas vacaciones…

LVII

Cara a cara con Satanás

La inspectora Ferrer se descalzó, se puso unos leggings de piel de serpiente y una camiseta de manga larga negra. En el silencio de su casa, almorzó su plato preferido: ensalada de pasta junto a agua con gas. Tomó de postre una torrija con miel y se estiró en la chaise longue, con el móvil como único entretenimiento, aguardando a que llegase la cabecilla de la organización que había provocado el asesinato de medio centenar de personas de una manera cruel e inexplicable. En definitiva, se tomó aquel día como si fuese el último de su vida.

Estuvo unas horas comprobando que la campaña de lavado de imagen para el crowdfunding —por parte de aquel chico de origen humilde, Manuel Delgado— había surtido efecto No había recuperado a todos los que se marcharon, pero había detenido la espantada generalizada por parte de los que desconfiaban de su inversión provechosa a otros menesteres distintos a la curación de Borja. Estuvo viendo vídeos de su teléfono de cuando su hijo era pequeño y feliz. Corría como un demonio de acá para allá, abría los cajones y sacaba toda la ropa… Brígida sonreía con cierto anhelo sobre aquellos maravillosos años, donde todo iba como debía ir. De repente, una notificación apareció en la pantalla de cinco pulgadas de su teléfono. Era un Whatsapp de Aragón, no tenía letras, eran dos emoticonos unidos: uno de un corazón rojo y otro de un brazo sacando bíceps. Ella le respondió con el emoji de carita con ojos de corazones. Y luego puso el móvil en modo silencio y lo guardó en un mueble estrecho que tenía en el hall de entrada, junto a la puerta que protegía la bajada al sótano.

Seguidamente, con un margen de apenas diez minutos, descendió al sótano con la caja; cortó el cable de las cámaras; y, con cinta americana, colocó su pistola bajo la mesa donde tenían pensado reunirse. El cuervo le lanzó un par de graznidos y ella se acercó hasta él.

—Pau, no sé si me entiendes lo que te digo, pero reza por que todo salga bien.

—¡Coah! —dijo el pájaro de alas negras, que tenía la jaula decorada con recortes de dibujos que Borja le había hecho en todo este tiempo.

Brígida guardó en cajones todas las herramientas punzantes y cortantes. Y tapó con una sábana el Gran danés que tenía terminado para aquellos mataperros rurales apellidados como los Wallace. En un espejo de cuerpo entero, que tenía allí abajo, se contempló y le pareció que sus dos piernas eran ramas donde la serpiente que anidaba, retorciéndose en sus entrañas, se había desprovisto de su piel. En la nevera de conservar los cadáveres de los animales metió la caja, por si la Madre Fénix la dejaba inconsciente o herida. Así no podría llevársela.

El timbre sonó y su corazón se acongojó, como paralizado por un potente veneno. La subida por las escaleras se hizo eterna, pues realmente no quería que diera lugar tal reunión; pero estaba obligada a hacerlo, a dejar entrar a esa líder que se autoproclamaba como la mensajera de una nueva orden mundial. Con cada peldaño que pisaba, notaba una punzada en su pecho, como si esa víbora le arrojara un brusco mordisco en cada escalón que encumbraba. Finalmente, llegó hasta la manivela de la puerta de entrada, miró por aquel agujero de vidrio y pudo ver un rostro femenino, bello, y con una sonrisa soberbia que auguraba un duro reto psicológico entre ambas mujeres.

Temblando, abrió la puerta; y la Madre Fénix accedió al interior, sin abrir la boca. Vestía botas altas con hebillas plateadas y un traje de seda morado. Brígida cerró la puerta.

—¿Y Giráldez? Pensé que venía con usted —extrañó, temiendo una encerrona.

—¿Me toma por estúpida? —se indignó aquella mujer, que era más baja de talla que la inspectora—. Primero, tengo que comprobar que la caja sea la original; y, luego, le daré instrucciones a los míos. Entonces liberaremos al subinspector. ¡Será la guinda del pastel a nuestra cita! Ahora voy a cachearla, separe las piernas.

—Entendido —aceptó el trato mirando esa belleza exótica que resultaba atractiva, incluso, para otra chica. Tras manosearla de arriba abajo y comprobar que no tenía móvil ni micrófono, le dedicó un guiño; Brígida la invitó—. Pasemos al sótano. ¿Quiere algo de beber?

—Agua del grifo, a poder ser —aclaró la sectaria, que colocaba su trenza lateral por delante del hombro—. Predicar seca mucho la garganta.

—Sabe fea. Le aviso.

—No soy delicada —respondió mirando en rededor el enorme salón—. Veo que usted tiene muchas carencias emocionales.

—¿Es usted psicóloga? —le reprochó Brígida cuando le entregaba un vaso lleno—. ¿Además de la erudita de Satanás?

—Esta casa resulta ostentosa. No es más que otra víctima del capitalismo, una oveja del rebaño que maneja el gobierno. Es muy pobre alardear de sus bienes cuando debería estar orgullosa de mostrarse, a sí misma, tal cual.

—Sígame —indicó, llevándola abajo—. He cortado los cables de las cámaras, para que no desconfíe de mi palabra.

Los escalones —que se hicieron eternos en la subida— parecieron un tobogán: cuando Brígida quiso darse cuenta, ya estaba sentada frente a Eva. Bajo la mesa, la inspectora acarició el arma, y eso le dio algo de seguridad. La sectaria colocó su teléfono encima. Agitando su cuello, no salía de su asombro contemplando los ejemplares disecados que decoraban el sótano.

—Es una sensación diferente, ¿verdad? Cuando abres la piel con un cuchillo y ves lo frágil que somos. No sabía que te gustaba sacrificar a animales.

—Soy taxidermista —confirmó, sobrecogiendo a la venezolana—. Están muertos cuando los diseco.

—¡Deberías unirte a nuestra Orden! —la invitó con una sonrisa de dientes pequeñitos y colmillos afilados—. ¡¿Si supieras lo chapuceros que son los míos degollando a los terneros y sacando las entrañas a los gatos?!

—¡Uff! ¡Ni harta de vino! —espetó Brígida resoplando, intentando llevar la batuta en aquel careo—. ¿Me va a devolver a Giráldez?

—¡Coah! —intervino el cuervo delatando su posición.

—¡¿A qué viene tanta prisa?! —Se molestó Eva dando un sorbo al agua. Luego se acercó a la jaula—. ¡Es estupendo! Su plumaje negro, su pico gris, sus ojos verdes… Es el ejemplar perfecto para cumplir los designios del nuestro Señor, y que el mundo lo vea.

—Le daré la caja y el cuervo, pero entrégueme vivo a mi hombre.

—Y se lo devolveré, como parte del trato, si sus amigos policías no van de listillos —advirtió guiñando un ojo—. El sacrificio no es necesario realizarlo, ante el tangram, con un humano… El alma de un animal puede valer. Pero eso es como si llega tu aniversario de bodas y se presenta tu marido con un anillo barato de bisutería. Es un detalle. Pero no es lo mismo, ¿verdad?

—La intención es lo que cuenta —espetó, con el fin de no darle la razón.

—Vive sola con su hijo, ¡mucha casa para dos personas! —discrepó la líder trazando un círculo con sus brazos—. ¿La compró por aparentar?

—Siempre soñé con tener una casa grande, cuatro hijos, disfrutar de una vida cómoda entre risas y abrazos. Pero los planes no siempre salen como una quiere.

—Por lo que veo, no es muy dada a las catarsis, ¿cierto? —cuestionó la felicidad de la inspectora—. ¿No le da a usted cargo de conciencia saber que hay mucha gente sin techo y pasando hambre? ¿No le quita el sueño tener tanto y otros tan poco? Admítalo. Le gusta comprar cosas para impresionar a los demás. Se nutre de percibir la envidia en los ojos de las personas que le rodean. Cuanto más tiene, más parece que le falta. ¿Es esa la impresión, verdad? Yo, antes de renacer…, era como usted.

—¿Sabe usted lo que realmente me da envidia? —replicó elevando el mentón para mirar a los ojos a la sectaria, que estaba en pie metiendo el dedo en la jaula del cuervo—. Saber que otras madres verán a sus hijos crecer, y yo no. Me llena de impotencia conocer que ni por todo el dinero del mundo podré ver a mi hijo hecho un hombre. Eso es fracasar como madre… no poder darle esa protección que un hijo ve en ti. Nosotras somos sus heroínas.

—Y aún puede serlo, inspectora. Tiene una opción de salvarlo.

—Ya me gustaría —afirmó, acabando la frase con un ruidoso trago de saliva.

La Madre Fénix jugaba con los barrotes metiendo los cinco dedos en el interior, provocando al asustado cuervo a que le diese un picotazo… Y así reaccionó el ave.

—¡Ay! —sacó el dedo, el cual goteaba sangre, y lo lamió—. ¡Me encanta el dolor! Te hace comprender muchas cosas.

—Tu manera de entender el mundo es erróneo —le reprochó Brígida—. Engañáis al sector más débil de la población con falsas promesas, engendrando odio en aquellos que se sienten desubicados en esta sociedad…, pero lo único que buscáis es sangre, destrucción y anarquía.

—Me gusta cómo piensas —admitió Eva mientras chupaba la yema de su dedo—. ¡Chop, chop!

—¡Estás loca! Por si nunca te lo habían dicho.

—¡Ja, ja, ja! —carcajeó, más feliz que nunca, torciendo un gesto de incomprensión en el rostro de la inspectora—. A cuánta gente, a lo largo de la historia, han quemado o ridiculizado por tomarles por locos. Eso decían de Copérnico, de Newton… Y no era un asunto de demencia, sino de falta de consciencia universal, de apertura mental.

—No me diga —condescendió alzando sus cejas ante los argumentos de aquella joven que disfrutaba con la tertulia—. Veo que necesitaba hablar, desahogarse; pero vayamos al quid de la cuestión.

—Está bien. El acuerdo es el siguiente: me llevo el cuervo, la caja, y ustedes quedan como héroes con el rescate del subinspector —vaticinó mientras abría las palmas de sus manos hacia el techo—. Pero, tras su testimonio, me gustaría ofrecerle un consuelo, una cura para su hijo —Tomó asiento para equilibrar la posición de la cabeza de la inspectora—. Este mundo está dominado por los intereses; por el dinero, que solo se invierte en lo rentable, en lo que da ganancias…, y su hijo es un tachón para las arcas del Gobierno. Sin embargo, Él no hace discriminaciones… solo necesitas a seis almas impuras que sacrificar, y Hades hará el resto.

—¿Me está pidiendo que venda mi alma al demonio? Supongo que así va usted convenciendo a sus adeptos: prometiendo aquello que es imposible, creando una utopía mental en los desdichados.

—Nothing is impossible, Brígida. En la pulsera de su muñeca lo estoy leyendo ahora mismo… ¡No sea hipócrita!

—Tengo que matar a mi hijo, ¿verdad? ¿Es eso lo que deseas para saciar la sed de sangre de tu deidad?

Eva sonrió y quedó en silencio, disfrutando con las pupilas negras de la inspectora, que se dilataron como si de ellos fuese a salir algo.

La respuesta emocional que brindó la mirada de Brígida fue suficiente para que la Madre Fénix se diera por satisfecha.

LVIII

El acuerdo

Brígida respondió en un tono calmado, como si estuviese hipnotizada con la propuesta. Luego, le reprochó:

—Usted es de esas sociópatas que van haciendo promesas falsas a sus víctimas, no se crea especial por ello —Cerró los párpados y los abrió, molesta, por la penetrante mirada de Eva—. Y, además, ¿qué gana usted con todo esto?

—Limpiar el mundo de la escoria. Siete almas en un solo cuerpo. Eso significa más espacio para vivir; más recursos; más aire para respirar. Nos necesitaríamos los unos a los otros. Solo prescindiremos de aquellos que no sirven para vivir en sociedad, como asesinos, pederastas, ladrones, psicópatas… Una nueva Orden —Eva le mostró el dedo cicatrizado, sin una pizca de sangre; como si aquella brecha tuviera ya varios días—. Crearemos una raza única, más inteligente y con una capacidad de regeneración, ante las enfermedades, sin precedentes.

—La raza Aria, le ha faltado mencionar —subrayó el discurso de Eva—. Ha sonado algo «Hitleriano», si le soy franca.

—Ese nazi lo intentó —admitió, como si conociese toda la historia que había envuelto al tangram—. Buscó el Santo Grial, hizo una cruzada encubierta por todos los lugares donde creía que podía estar, y lo más valioso que halló fue este tangram, hecho con la madera de la Vara de Aarón, una de las tres reliquias del Arca de la Alianza. Y se frustró por no encontrar el Cáliz de Cristo, cuando realmente ya lo tenía en su poder. ¿Y sabe por qué? Porque el Reich se dejaba llevar por las voces del pueblo, que decían que el Grial estaba hecho de vidrio o metal, con incrustaciones de piedras preciosas. Y ese es el problema de la sociedad en que vivimos. Tenemos más cosas de las que nos merecemos, y no solo no les damos el valor que tienen, sino que también anhelamos aquello que los demás también desean.

—No tengo cuerpo para oír otra vez ese rollo patatero —desestimó la historia, que le estaba resultando interesante pero que la estaba distrayendo de su verdadero cometido de traer con vida al subinspector—. Cuando buscas en Wikipedia, se habla de un invento chino. Que popularizó un norteamericano. No veo a Jesucristo haciendo figuritas, por mucho que me argumenten su origen.

—Hades es el verdadero Dios Creador —Agitó la Madre Fénix las manos y la cabeza—. Existe desde que el Planeta tiene vida. Toda la naturaleza tiene un sentido, un orden, una geometría concreta, un ciclo. Y, a lo largo de la historia, los reyes han sido tentados por este conocimiento supremo y oculto al pueblo. Satanás, Belcebú, Maligno, Anticristo, Samael, Diablo, o como quieras llamarlo, tuvo que actuar; y, sintiendo vergüenza por la mediocre inteligencia del ser humano, decidió abrir los ojos a la humanidad: encerrando su conocimiento en una vara que entregó a Aarón en su día. Una prueba, de que la forma sagrada del tangram es más antigua, la tienes en Arquímedes, en torno a doscientos años, antes de que naciera Cristo, ya diseñó un tangram más complejo que este, que llamó Stomachion, y tenía catorce piezas. ¡Búsquelo en la Wikipedia, si tan dada es a ello!

—El tangram es una reliquia. Lo acepto. Pero ¿por qué la caja te causa tanto interés?

—Esa caja es muy importante, es una especie de filtro —insistió la Madre Fénix, mirando fijamente a la inspectora Ferrer—. Su madera absorbe las radiaciones de maldad y canaliza hacia el exterior solo las ondas de sabiduría ancestral. Todas las grandes personalidades, que destacaban por su genialidad, estuvieron en contacto con el Grial: la Historia así lo demuestra. Cada uno, en sus distintas disciplinas. Músicos tales como Amadeus Mozart, Beethoven, Sebastian Bach; inventores, pintores y visionarios como Leonardo DaVinci, Miguel Ángel, Tesla, Voltaire, Nostradamus; científicos o astrólogos como Copérnico, Isaac Newton, Charles Darwin, Galileo Galilei; mentes privilegiadas como Albert Einstein, Marie Curie; artistas con marcada expresión geométrica en sus obras, tales como Alessandro Gherardesca, Pablo Picasso, Bart Van der Leck, Salvador Dalí; e, incluso, escritores como William Shakespeare, Lewis Carroll, Henry James, o el conocido Edgar Allan Poe, que, obsesionado con la reliquia, ordenó fabricar un tangram de marfil, que hoy puedes visitar en la Biblioteca Pública de Nueva York —pausó para acabar el agua y sentenciar—: Por lo que, sin esa caja no hay equilibrio entre sabiduría y maldad, y la desproporción de lo segundo puede crear un holocausto sin precedentes, de una manera espantosa.

—Según su teoría, todas esas mentes brillantes de la Historia cometieron matanzas —dudó Brígida de aquella mujer con don de palabra y memoria—. Son asesinos…

—¡Apostaría por Poe! —bromeó la sectaria, haciendo un gesto con la mano como quien aparta una mosca—. No todos llegaron a las mil seiscientas figuras. Para convertirse en ejecutor, hay que dedicarle tiempo al tangram y componer todas las formas, siendo la última la del Jinete de la Muerte —Brígida frunció las cejas y se inclinó un poco hacia delante—. Sí, he dicho ejecutor. Es el que hace las figuras de madera y, finalmente, sacrifica a las víctimas en múltiplos de siete.

Sin darse cuenta, Brígida estaba sometida a cada palabra de aquella mujer, como quien escucha una bonita melodía y se queda anonadada, hasta que deja de sonar. El magnetismo del timbre y el tono usado por la venezolana eran un embrujo en sí mismos.

—¡Yuri Lee fue la ejecutora! —conjeturó en voz alta la inspectora—. ¿Cuándo me va a traer a Cayetano Giráldez? Empiezo a aburrirme.

—Cuando escuche todo lo que le voy a contar… Me llena de satisfacción contar esta historia una y otra vez. ¡Es magnífico ser portadora del conocimiento y llevar este mensaje a la Humanidad!

—¡Ouahh! —Bostezó y le dio el beneplácito—. Prosiga, pues.

—Con cada composición, se invoca a un espíritu. ¿Por qué mil seiscientas figuras? —se preguntó a si misma, durante aquel monólogo—. La numerología hace de las suyas: si sumas sus dígitos, da siete, el número de la pureza y la perfección. El funcionamiento es complejo y ocurre a modo de intercambio de energías; pues, con cada figura, tu alma sube un peldaño hacia el encuentro con Hades. Poco a poco, el tangram hace de catalizador y su madera de almendro se nutre, toma brío y se convierte en una necesidad, que provoca una sed en tu mente, insaciable, en la que ya no puedes parar hasta llegar al final. Cuando llegas a las mil quinientas figuras, la posesión de tu alma está completada y comienza a manifestarse a tu alrededor. La última figura, la que culmina tu destreza con mil seiscientas formas, es la del Jinete de la Muerte… Es el espíritu supremo que guía a Hades, y te da esa fuerza sobrehumana para cortar la carne como si fuese mantequilla. Pero no vale con sacrificar a cualquiera. Todo es una señal, una mención hacia el verdadero Dios; por lo que, para completar la resurrección, hay que conjugar la inicial de cada nombre de pila, para que resulte cualquier nombre de siete letras que mencione su divinidad. Estarás fuera de sí, la voz de Hades te indicará la identidad de esas víctimas y sobre el suelo crearás —como si de un tangram se tratara— unas figuras, con los trozos cortados de tus víctimas. Dos triángulos grandes, dos pequeños, uno mediano, un cuadrado; y el más importante es el paralelogramo, donde extraes la cabeza de quien quieres que represente y maneje el nuevo cuerpo. La composición de carne se transformará, ante tus ojos, en forma de animal. Luego, el ejecutor no vuelve en sí hasta que alguien cierre el ciclo; es decir, hasta que alguien vierta sangre de un corazón humano, o animal, sobre las piezas de madera… Entonces, esos siete cuerpos serán uno, perfecto, como yo —La mujer se desabrochó el traje sedoso y quedó completamente desnuda. En su piel no se veían cicatrices, ni cambios de color, ni ninguna señal de que su cuerpo fuese una especie de Frankenstein—. Precioso, ¿verdad? Cada sacrificado, mayor que tú, te suma un año; y al contrario, cuando es más joven. Por lo que puedes rejuvenecer o envejecer, en un margen de seis años… ¿Qué me tiene que decir a todo esto?

—¡Que haría buena pareja con el comisario! Le gustan jóvenes y veo que compartís el culto al intelecto —ironizó Brígida.

—Mi mentor me hizo conocedor de todos sus secretos, como yo haré con mi sucesor. Y así ha ocurrido a lo largo de los años: no solo legando el Grial, sino también los conocimientos visionarios adquiridos. Los Rosacruces, los Masones, los Iluminati, los Templarios, los Skull and Bones, la Orden Leal de los Alces, el Priorato de Sion; y, ahora, el Tangram del Fénix.

—¿Usted no se cansa de hablar? —le cortó Brígida mientras hacía con sus dedos un monigote—. Parece que ha estado recluida en un chozo en lo alto de una montaña durante años.

—Son discursos automáticos. Me encanta predicar, y ahora usted ya sabe toda la verdad —admitió poniéndose la ropa de nuevo—. ¿Ahora qué me dice si le doy la opción de salvar a su hijo?

—No sé si podría volver a mirarle a los ojos, como si nada. Además, tendría que obviar la muerte, por culpa de su reliquia, de esos cuarenta y nueve cadáveres del psiquiátrico. Luego tendría que hacer como que me da igual todo y quedar con usted, a escondidas, como dos amigas de instituto tras un verano separadas. No creo que sea buena compañía para mí, ni una amistad modélica para Borja. Tía Eva no suena siquiera bien —dijo buscando el gatillo bajo la mesa de su pistola.

—¿Sabe usted dónde está el Palmar de Troya? Cerca de aquí, en Sevilla. Reconocerá una Catedral imponente que pertenece a la Iglesia Palmariana —Brígida asintió poniendo cara de asco—. Cuando todo esto acabe, la veré allí; haremos una ceremonia, bajo las estrellas, con el tangram, y su hijo resurgirá, como el Ave Fénix. Y, entonces, me dará las gracias, a mí y a Hades.

—Aunque ha obviado un detalle —apuntilló, haciendo un gesto de pequeñez con el dedo pulgar y el índice—. Tendría que llevar a seis cadáveres que, junto a mi hijo, formasen un nombre demoníaco.

—¿Cadáveres? No. Deben estar vivos cuando se les extrae el pedazo. Una vez muertos, sus almas quedan libres. Además, tiene la suerte de que le puso un nombre adecuado a su hijo. Si, por ejemplo, se llamara Kevin —hizo un silencio para sonreír entre dientes—, no tendría opción a participar en el milagro. La «B» es una letra fácil de conjugar con Bahamut, Belcebú… ¡Déjelo en mi mano! Luego Adán hará el sacrificio para cerrar el ciclo, y usted podrá volver a casa con su hijo Borja.

—No me convence su teoría —expresó su inconformismo la inspectora—. Le haré entrega de la caja, no demoremos más esta agonía. Ahora cumpla con su parte del trato. ¡Y vístase, por favor!

Brígida se levantó y pensó en abrir los cajones, tomar un cuchillo y rebanarle la garganta a esa loca, pero su pandilla de maníacos estaba afuera, por lo que no conseguiría nada más que llenar aquel sótano de sangre maldita.

Aquella conversación la había relajado. Había acercado a esa bestia, con nombre bíblico, al mundo terrenal, y no parecía tan cruel como la habían pintado. De un ademán, puso la caja cuadrada, de doce por doce centímetros de ancho y cuatro de altura, sobre la mesa; Eva engrosó su mirada. Bajo la seda de su vestido, se marcaron los poros de su piel como una fina lámina de metal repujada.

—Es usted una persona de palabra —dijo levantándose y acercándose al cuervo—. Grabaré un vídeo y lo colgaré en internet para el mundo juzgue sobre la realidad que nos ocultan los gobiernos. Existen más mundos; pero todos, dentro de este. Más realidades que conviven en paralelo. Inspectora. No se aferre a lo material, a lo que ve; busque nuevas respuestas. ¡Piense la propuesta de curar a Borja! Hades no discrimina a aquel que busca su milagro.

—Libere de una jodida vez al subinspector.

La sectaria tomó el móvil. Y llamó a Adán. Brígida pudo oír, claramente, la voz de Kevin Hernández a través del auricular.

—Ha cumplido su parte del trato. Tengo la caja… ¡Liberad al subinspector!

Brígida dibujó en su rostro una amplia sonrisa que no pudo ocultar. Sus mejillas se sonrojaron y dejó huir un sigiloso suspiro.

—¿Le indico la salida? —le invitó Brígida, para que aquella loca se marchara de una vez de su hogar.

—No. Espere. Tú has cumplido tu palabra…, pero no sabemos de los tuyos. La policía es muy astuta —aclaró mirando fijamente a la inspectora a los ojos—. Un minuto y me iré.

Brígida aguantó la mirada y fijó sus párpados, en un alarde, por no pestañear. Mientras tanto, palpaba con mucho disimulo el bajo de la mesa, apoyando las cinco yemas de los dedos como si fuesen las patas de una araña. Finalmente, parpadeó al toparse solo con las pegajosas tiras de cinta americana; de la pistola de 9mm no había ni rastro.

El teléfono de la Madre Fénix comenzó a sonar de repente. La sectaria cambió el semblante y sacó el arma que buscaba la inspectora. Puso el móvil en altavoz y aceptó la llamada:

—¡¡Eva!! —sonó el marcado acento venezolano de Hernández al otro lado—. Sal ahora mismo de ahí, han picado el cebo. Te espero en el punto de extracción.

—Entendido —respondió la sectaria, cortando la llamada y mirando con desdén a la inspectora—. La han cagado, inspectora. ¡Han picado el cebo! Hemos vestido a un joven con las ropas del subinspector. Si no hubiese sido atendido al instante, le doy mi palabra de que hubiéramos soltado a su amigo. Pero ahora —Le apuntó con el arma—, no solo sacrificaremos al subinspector, sino que subiremos el nivel de ofrenda para Hades.

—¡¡Comisario estúpido!! —maldijo Brígida a Unai elevándose de su silla—. No ha sido cosa mía.

—No. Pero el problema es ahora de todos vosotros.

Brígida se abalanzó sobre la sectaria y consiguió desarmarla, haciendo caer la pistola al suelo. De una patada, con el pie desnudo, hizo rodar el arma, que se metió bajo la cámara frigorífica donde conservaba los cadáveres de los animales. Tras un brusco forcejeo, la iluminada comenzó a desgarrar con las uñas el rostro de Brígida, como si fuese una pantera. La inspectora Ferrer consiguió darle una atragantada con el torso de la mano y alejarla de ella. Luego, tomó al ciervo disecado y se lo arrojó contra el pecho de la venezolana. Aprovechando que Eva se echó las manos a la cara para protegerse, agarró la caja del tangram y corrió escaleras arriba. Antes de cerrar la puerta, recibió el impacto del vaso de cristal, en la espalda, por parte de Eva. A duras penas, puso el mueble del hall contra la entrada al sótano, para encerrar a la líder de la secta. Luego, buscó su teléfono móvil en el cajón y, mientras bebía su propia sangre, que chorreaba de sus mejillas, llamó a Unai. Con la voz agitada por su respirar entrecortado, le informó de que la furgoneta estaba cerca con Cayetano en su interior y que en el sótano tenía atrapada a la Madre Fénix.

La policía no tardó en conmover a los vecinos de aquel tranquilo residencial con leds azules y ruidosas sirenas sobradas de decibelios que perturbaban el silencio cotidiano de las calles. Cuando el furgón y los cinco vehículos patrullas rodearon la casa, pudieron comprobar que la puerta del sótano que daba al jardín estaba abierta. La unidad UPR bajó con sus chalecos antibalas y rifles de asalto en busca de la Madre Fénix, pero al bajar solo hallaron los graznidos de un asustado cuervo negro que revoloteaba en su jaula.

De la sectaria, ni rastro.

LIX

Malas noticias

La noche sepultaba lentamente la ciudad mediante una espesa niebla que caía como un opaco telón sobre el escenario. Todo estaba preparado para la función más tenebrosa de todos los tiempos, y el Cuerpo Nacional de Policía de Jerez así lo preveía.

La inspectora estaba de nuevo en comisaría, tras haberse puesto la inyección del tétanos y curado las heridas de su cara. Ahora tenía más interés que nunca en atrapar a la escurridiza secta. En la sala donde llevaba la investigación, además de ella, se encontraba Unai Aramburu, Enrique Aragón y Domingo Puerto: el policía más viejo del Cuerpo.

—Y usted, ¿qué hace aquí en la sala de UDEV? Debería estar en la «Oficina de Denuncias y Atención Ciudadana» —requirió Brígida con un tono sobrio sobre el agente, que tenía cotizado treinta y cinco años y seis meses como policía—. ¿Quiere salir en la tele antes de jubilarse?

—No sea borde —corrigió el comisario a la inspectora.

—¡Perdone, Puerto! Pero estoy muy tensa. ¡Mire mi cara!

—Le entiendo —aceptó las disculpas el veterano que apuraba sus jornadas en la ODAC—. He pasado muchas veces por trances similares. A mí me tocó la época de los años noventa en el Norte, cuando hasta para desayunar teníamos que ir con la «Z-70» bajo el abrigo, donde cada día asesinaban a un nuevo compañero. ¡Historias para no dormir, inspectora!

—¡Hable! —le incitó Brígida.

—Lo he citado yo —intervino Aramburu argumentando su presencia—. He visto adecuado que explicase los testimonios de los denunciantes, ya que al echar un ojo a lo que han narrado, me quedé bastante descolocado.

—Parece que los jerezanos se han vuelto locos —teorizó Puerto—. Igual están sugestionados debido a los medios de comunicación, pero todos han visto cosas muy extrañas que no han dudado en dejar registradas en comisaría.

—Lo veo muy interesante —dijo, con cierta ironía, Aragón—. Pero tenemos que atrapar a esa loca que anda suelta. Antes de que se reúna con los suyos y abra en canal al subinspector.

—No nos despistemos con las denuncias, centrémonos en los sucesos otorgándoles una explicación terrenal —Llamó a la calma el comisario—. ¿Puede dejarnos un momento?

—Tengo turno de noche, voy a por un cafelito al Bar Mónica —dijo Domingo Puerto levantándose del sillón con cierto desdén.

—¡Cafelito, dice! ¡¿A mí me la vas a dar?! —puso Aragón en tela de juicio al veterano, que debía estar bajando ya las escaleras— ¡Cómo no le gusta ni ná la ginebra con cola!

—¡Dejad tranquilo a Puerto, es un buen profesional! No sabéis lo dura que fue la época que les tocó vivir, y eso deja secuelas —defendió el comisario al veterano antes de explayarse con la secta—. Esa Madre Fénix de los cojones se nos ha escapado. ¡Parece que se evaporó! No sabemos si entró en un edificio aledaño, se metió en una alcantarilla o si aún sigue refugiada bajo algún coche. No entiendo, cerramos concéntricamente el anillo de vigilancia hacia la vivienda, y ni rastro de ella, ni el furgón.

—¡Son astutos! Usaron un doble para engañarnos —se sorprendió el oficial—. Si estos usasen la inteligencia para hacer cosas buenas, tendríamos una sociedad más brillante.

—Así es —sentenció Aramburu—. Nos pusieron a prueba soltando a un joven de su misma estatura y complexión. Querían ver si estábamos cerca y, torpemente, dimos la cara.

—¿Qué se sabe del furgón? —preguntó Aragón—. Granate y con una matrícula amarilla, ¡no habrá demasiados vehículos, como ese, en Jerez!

—Suponemos que la guardan en algún garaje y solo se mueven de noche. Ya que ningún agente la ha reconocido —explicó Aramburu rascándose el cogote.

—Van a quemar el coche —vaticinó Enrique Aragón gesticulando con las manos—. Parece que todos los delincuentes acaban haciendo las mismas cosas. Juraría que van a la misma escuela.

—Estos están a otro nivel. No se creen delincuentes, ni criminales —dicto Brígida con el rostro más serio de lo normal—: se creen salvadores.

—Se siente amparados por el Mal, creen que cumplen los designios de Satanás —teorizó Unai con la boca pequeña.

—Hades —corrigió la inspectora—. Es la deidad demoniaca original y viene escoltado por el Jinete de la Muerte.

—Veo que esa charlita fue muy ilustrativa —confirmó el comisario—. Espero que no te hayan lavado el cerebro como a Hernández.

—Harías buena pareja con esa arpía y no solo te lo digo porque ambos tenéis un frío corazón, sino por el culto a la mente que demostraba tener —respondió, con tono alegre, la inspectora.

—¡Muy aguda! —sonrió el comisario, falsamente, sin arrugar la piel que envolvía sus ojos. Luego miró su reloj de pulsera, eran las 22.30—. El equipo UPR ha debido entrar en el inmueble. ¡Ojalá hayan arrestado a ese traidor!

—La situación es crítica —auguró la inspectora tocando un surco de su cara—. La amenaza que me hizo Eva…

—¿Ahora sois amigas? —interrumpió, molesto, por la manera en que nombró a la sectaria.

—La Madre Fénix —corrigió Brígida—, fue clara. No solo van a matar a Giráldez, sino que también van a realizar un sacrificio múltiple.

—¡Ostia puta! —exclamó el comisario que vestía un chaleco rojo sobre una camisa blanca—. Maldita Semana Santa; han escogido las peores fechas para nosotros. Estamos desbordados, con poco efectivos y, además, habrá cámaras por todos los sitios que darán difusión a esta masacre.

El iPhone del comisario Aramburu comenzó a sonar con el tono de la «Quinta Sinfonía de Beethoven»; era Salvador, de la Unidad de Prevención y Reacción. Unai pulsó el botón de altavoz de su teléfono inteligente y los tres escucharon el testimonio del allanamiento.

—Comisario, aquí no hay nadie. Hemos entrado sin mayores problemas. Lo único extraño que hemos encontrado ha sido un cartón de grandes dimensiones extendido en el suelo, sobre el que había manchas, restos de cuerdas y un bote de pintura negra acrílica. Parece que han estado pintando algo encima de él. Sobre la mesa tenían una maleta con varios uniformes de policía y unas gafas de sol con las patillas naranjas. Además de unas instrucciones sobre algún tipo de colchoneta de piscina o algo así. Pero ni rastro. Una vecina dice que lo vio entrar en el ascensor con un inflador en la mano y un aparatoso plástico que apenas cabía dentro. Así que el inmueble está limpio.

—Buen trabajo. Voy a enviar al grupo de Científica por si hay alguna evidencia que pueda ser crucial para acusarlo. Si Giráldez ha estado en el piso, seguramente haya dejado alguna pista oculta.

—¡Espere, comisario Aramburu! —advirtió el que estaba al otro lado—. Ha dejado una nota. Más bien parece un discurso; tiene tachones y anotaciones al borde.

—¿Y qué pone?

—Procedo a leer: «La palabra demonio o daemon, procede del griego “demon”, que significa genio; Satán, significa adversario u opositor; Diablo viene del verbo griego “diaballo”, que significa culpar; Lucifer significa “el portador de la luz”. El cristianismo es el verdadero manipulador de la verdad, el que ha colocado una venda en el hombre para que no vea más allá. Y, como bien dice la biblia (Romanos 14,8), el intento del Maligno es impedir que vivamos para Dios. Yo mostraré la verdad al mundo, y empezaré esta obra de Hades frente al sucesor de los apóstoles. Él verá con sus ojos el milagro y cuestionará su fe en un Dios».

—¡Menuda perorata! —admitió el comisario—. No toquéis nada, el grupo de Científica va en camino. Custodien el piso, por si vuelve.

La conversación telefónica finalizó dando lugar a nuevas especulaciones.

—La noche va a ser larga —pronosticó Aragón—. Ya están las procesiones juveniles en la calle, seis cofradías ni más ni menos. Y arrastran gente, ¡no te creas que no!

—Ya están recogidas en sus respectivas casas de Hermandad —aseguró el comisario dando a entender que tenía varios aspectos bajo control—. Lo que tenemos que averiguar es dónde tienen la guarida estos lunáticos, y detener el sacrificio.

—No van a parar hasta completar el ciclo —dictó Brígida con la boca pequeña—. Y quieren que todo el mundo lo vea.

—¿Te dio alguna pista? Estuviste una hora encerrada con esa loca —preguntó Unai, mostrando interés por el vis a vis casero entre la sectaria y la agente.

—Eva… ¡Uy! La Madre Fénix —corrigió ante la mirada autoritaria de su jefe—, me dio a entender que el sacrificio se consumaría bajo las estrellas. Parece que tiene que ser así, en un lugar al aire libre, y que deben caer unas gotas del corazón de la víctima sobre las piezas de madera. Solo así es posible liberar de su forma animal a los renacidos.

—Pues ya tenemos algo —dedujo Aragón retomando su firmeza sobre el respaldo—. Lo van a hacer bajo el cielo raso.

—Lugares abiertos hay muchos. Plazas, polígonos industriales, parques, zonas rurales, azoteas —enumeró el comisario.

—Necesitamos drones o helicópteros que faciliten la búsqueda —auguró Brígida.

—¿Y la caja? ¿Se la llevó? —intrigó el comisario aleteando su nariz nerviosamente.

—No. A cambio, me gané estos arañazos —se señaló el cutis la inspectora—. Pero me dejó claro que, sin la caja, el tangram provocaría destrucción y desgracia allá por donde pasara.

—¡Vamos, subinspector! Tú eres un tipo inteligente, danos una señal —desesperó Brígida levantándose del sillón y contemplando el mapa aéreo de la ciudad—. ¿Dónde estarás?

—¡Un momento! —expresó Aragón alzando un dedo hacia la escayola quebrada del techo—. Recuerdo cuando teníamos a esos dos locos encerrados en el calabozo. Que le amenacé con destruir el tangram, con hacerlo desaparecer.

—Tú en tu línea —espetó Brígida guiñando un ojo.

—Y ese sectario me comentó que lo encontrarían, ya que el tangram va dando señales de dónde está —añadió al testimonio que recordaba con cierta nitidez.

—Ya vimos los pájaros caer alrededor del psiquiátrico; a Carmen de Villavicencio en espíritu por los pasillos de la comisaría; las grietas en las paredes; ese tangram apareciendo y desapareciendo delante de nuestras narices… —enumeró Brígida con la mirada fija en un punto cualquiera.

—¡¡Las denuncias!! —se entusiasmó Unai—. Las estuve ojeando y parecen de la misma índole.

—Hay que traer de nuevo a Domingo Puerto —acució Brígida buscando un voluntario.

—Yo le busco, así me fumo un cigarro —se propuso el comisario recogiendo sus teléfonos de la mesa y saliendo al exterior.

LX

Denuncias

Asolas, Enrique se acercó hasta la inspectora y la abrazó efusivamente. Luego le robó un beso mientras Brígida se perdía en el azul de sus ojos.

—¡No sabes cuánto he temido por tu vida, Brilli! Has sido muy valiente.

—¿No apostabas por mí?

—Confió en ti, pero no en ella. No sabía qué te estaba haciendo y eso me comía por dentro. Cada minuto era un puñetazo en mi costado que me robaba el aliento. Después de lo de mi hija, no estoy listo para perder a nadie más. ¿Y si te estaba acuchillando y yo estaba fuera sin poder hacer nada?

—Esa mujer no se portó mal conmigo —declaró alejándose del pecho de Aragón, pero sin despegar la cintura—. Incluso me dijo que podía sanar a mi hijo con el uso del tangram.

—Es una embaucadora de cuidado. Es un rasgo de los sociópatas —explicó observando cómo Brígida se ponía sería—. ¿No me digas que te lo has pensado?

La inspectora se separó de Aragón con ayuda de sus manos y se fue a la pared como si fuese el muro de las lamentaciones. Cabizbaja, respondió con la voz acongojada:

—Sé que es de locas, pero me lo llegué a pensar, Enrique… si no hubiera que matar a seis personas que conjugaran su nombre con la B de mi Borja, te aseguro que hubiera firmado allí mismo el acuerdo.

—No sabes si estaba buscando tu empatía, pero es normal que dudaras. Yo también le hubiera estrechado la mano si me dijera que podía traer al mundo de los vivos a Natalia. ¡Eso lo sabe hasta Rita la cantaora! —se sinceró Aragón girando a Brígida hacia él de nuevo—. Pero te vuelvo a repetir que no cometas esas locuras de encerrarte con una chiflada sin apoyo de un compañero…

—Tenía que intentarlo, Enrique. Supongo que es parte de la vocación del oficio —se excusó Brígida, a pocos centímetros del oficial—. Ahora tendré marcas de recuerdo cada vez que me mire al espejo.

—Estás guapa incluso con las heridas…, te da un toque a guerrera que me pone —bromeó Aragón dándole un nuevo beso—. Si decides algún día salvar a tu hijo, cuenta con mi E de Enrique. No te guardaré rencor.

Brígida le devolvió el beso y le dio un apretón en las nalgas antes de separarse de los labios del oficial, pues en el silencio de la noche se oía claramente la voz del comisario. Unai entró junto a Domingo y traían nuevas noticias.

—Acaban de llamar a la Sala 091 avisando de que han localizado a la furgoneta. La han abandonado por los aledaños de la estación de trenes —explicó Aramburu, sofocado por la situación—. Ni rastro de ninguno de los ocupantes. Han encontrado algunas túnicas, sogas y una bomba de inflar colchonetas; y les ha llamado la atención que el piso de la furgoneta estuviera lleno de albero.

—Son altamente escurridizos —desesperó la inspectora—. Están bien organizados.

—¡Acaban de subir un vídeo! —advirtió el comisario revisando su teléfono tras recibir una notificación del grupo de Información.

Unai tomó asiento junto a Domingo y colocó el iPhone sobre la mesa. Pulsó el play del vídeo y en aquel recuadro de cinco pulgadas Aragón y Brígida pudieron visualizar el contenido. En la escena salió la Madre Fénix con la cara descubierta; alguien le estaba grabando.

—«Habitantes de este planeta inmundo, soy la Madre Fénix. La elegida por la gracia de las fuerzas del mal, para revelar la verdad que la religión os oculta. La Orden del Tangram os acogerá a todos los que no tenéis cabida en este plano miserable: ¡el momento ha llegado! Y el pueblo de Jerez de la Frontera será el altar donde dé comienzo una nueva Era. El apóstol de la muerte y de la vida acaba de descender de los Cielos y, prueba de ello, lo tenéis aquí… El Ángel Caído que anunciará el Apocalipsis».

La cámara enfocó unas enormes piernas de bronce, sin tobillos, que emergían sobre una peana de césped en mitad de una calzada empedrada. Sus veinte metros de envergadura apuntaban a la luna. Con las extremidades amputadas y sin cabeza, lucía dos alas negras que se agitaban al son de la melodía del viento. Atrapando la mirada de los curiosos que pasaban a esas horas de la noche, cerca de la mayor escultura urbana realizada en bronce en España.

—Son unos embaucadores —agregó Aragón—. Le siguen dando pie a su película, captando la atención de los incomprendidos.

—Buscan el efecto llamada —dictó Brígida.

—El «zeta» que ha ido hasta el lugar de los hechos ha certificado que las alas no son de origen animal, ni tampoco pertenecen a lo paranormal. Son unas alas inflables que venden en internet, de unos cuatro metros de envergadura. La has subido con ayuda de unas sogas que han pintado de negro y han anudado a la estatua. De momento no hay testigos, no sabemos cómo las han enganchado en los hombros del Minotauro sin llamar la atención de los transeúntes.

—Ya sabemos en qué manualidad estaba inmerso nuestro amigo Kevin —dedujo la inspectora—. Está implicado hasta las trancas.

—Parece que han usado la furgoneta para inflar las alas y sacarlas montadas para no llamar la atención —teorizó el comisario—. Ahora sin el vehículo, supongo que no estarán muy lejos.

—Esperarán la masa de gente en las calles para inmiscuirse entre la multitud y desplazarse sin llamar la atención. Por lo que ya deben estar planeando la Misa Negra —auguró con cierto desánimo la inspectora—. Veamos si el tangram está lanzado esas señales que aseguraban sus aduladores.

LXI

Las siete piezas del tangram

Domingo tomó los folios de las denuncias que él mismo recogió aquella tarde. Brígida se fue hasta el mapa aéreo de la ciudad y comenzó a poner chinchetas en los lugares donde habían ocurrido sucesos.

Tenían que sacar algo en claro, sí o sí.

—Ahora mismo ha entrado una denuncia de desaparición de un hombre que, casualmente, ha estado hoy poniendo una denuncia por el hurto de su cámara de fotos —advirtió el veterano mostrándose algo torpe en movimientos—. Se llama Manuel Fernández, tiene treinta y nueve años, va en silla de ruedas eléctrica. Viste camiseta roja, chándal azul y gafas de ciclismo con patillas naranjas.

—Patillas naranjas… —dudó sobre el dato Brígida—. Me pareció oír que en el allanamiento del piso franco de Hernández habían encontrado unas gafas con esas características. ¿Casualidad?

—Las casualidades no existen —añadió el veterano agente dejando una estela a ginebra tras sus palabras.

—¡Joder! Están secuestrando a civiles para esa ofrenda —se horrorizó la inspectora agitando los hombros por culpa de un escalofrío.

—Vamos con esas denuncias —acució el comisario expectante con un posible resultado.

—¿Estáis diciendo que ese objeto os va dar unas coordenadas? —Se asombró un tanto reticente sobre el fenómeno, a pesar de que todos parecían bastante convencidos de su efectividad—. ¡Eso carece de fundamento!

—Desde el principio, este caso está como la estatua del Minotauro: sin pies ni cabeza —Se mostró de acuerdo con Domingo Puerto—. Aun así, tenemos que abrir nuestra mente, y seguir un patrón paranoide e ilógico para entender muchas cosas.

—Procedo a leer las denuncias —advirtió Domingo arrugando la cara para forzar su visión—. Y os anticipo que nunca he recogido unos testimonios tan fantasiosos.

—Pues que se sorprenda usted, que tiene más años que el hilo negro… —expresó Aragón enfatizando con la mano—, ya nos pone en preaviso de que lo que se avecina es bastante jodido.

La puerta de un armario de metal que había en la sala se abrió misteriosamente sola, sobrecogiendo a los cuatro; ninguno dijo nada al respecto.

—El primero que vino a poner la denuncia —explicó Domingo en un alarde de memoria, a pesar del Gin Cola que había ingerido— fue un barrendero. Asegura que a las siete de la mañana, mientras barría la Puerta de la Iglesia de la Yedra, vio salir, de la boca del monumento a la Paquera de Jerez, un puñado de polillas. Dice que revolotearon alrededor de la estatua y luego cayeron muertas. Las barrió y las trajo en una bolsa; por si fuera poco, cuando llegó a la estatua de Lola Flores, pudo oír un taconeo que escapaba de la figura de bronce. El segundo denunciante es el capellán de la Ermita de San Telmo. Dice que le estaba rezando a la talla del Cristo y este empezó a perder el cabello de su melena, como si fuese un árbol en otoño. También cuenta que vio cómo se le encendió el pecho, ya que allí aloja las cenizas de una antigua talla que fue devastada en un incendio.

—Ese estaba fumao, te lo dijo yo —conjeturó Aragón mientras Brígida marcaba en el mapa las correspondientes chinchetas en los lugares citados por los denunciantes.

—Une con un rotulador los tres puntos marcados por las chinchetas, a ver qué tal. Brígida tomó el rotulador y dibujó un perfecto triángulo.

Domingo Puerto continuó ordenando los impresos por hora de emisión y leyendo, en voz alta, cada uno de ellos.

—Luego vino el turno de los curas. El de la Iglesia del Carmen nos habló de algún acto de vandalismo en su museo, ya que la Sala de Pergaminos estaba patas arriba. El monaguillo de San Marcos también vino alarmado, ya que dijo que debía de haber alguien en su templo, ya que había sonado siete veces su órgano neogótico; por no hablar del cura de San Dionisio, que dice que las pilas de agua bendita se habían vuelto sulfurosas.

Brígida colocaba chinchetas y dibujaba unas líneas rectas en el contorno de las mismas. No cabía duda de la forma geométrica que resultaba al unir los dispares puntos donde ocurrían los sucesos. Ya eran dos los triángulos que sombreaban el mapa de la ciudad.

—Inequívocamente, las piezas del tangram se están dibujando sobre la ciudad —descubrió el comisario entrelazando los dedos de su mano.

—La última pieza supongo que nos delatará su posición —auguró la inspectora.

—Hay mucho más —insinuó Domingo retomando la lectura—. En la Plaza del Mercado, donde se erige el Palacio de Riquelme, una mujer mayor dice que vio uno de los relieves de piedra del pórtico agitarse. Juraba que había visto un animal extraño que parecía una leona espigada, y encadenada por el cuello, que se paseaba por el friso; en la Iglesia de San Mateo, un jubilado admitía que se asustó mucho cuando vio a un caballero al que le sangraba una mano, el cual se perdió por la calle del Rincón Malillo, a lomos de un caballo; y, muy cerca de allí, en el Museo Arqueológico, las limpiadoras dicen que las monedas antiguas comenzaron a desprenderse de donde estaban expuestas, sin que nadie las tocase.

—Sí que habéis tenido faena en la Oficina de denuncias —evidenció Unai ante la rareza de los testimonios.

—No tenemos tanto tiempo. Vaya directamente al lugar donde citan que ha ocurrido algo —sugirió Brígida, impaciente.

—Abrevie —ordenó el comisario al ducho agente.

—Y diga el hecho acojonante, si no es mucho pedir —intervino Aragón con cierto morbo.

—Pues en el Alcázar dicen que vieron sobre la torre Octogonal a un tipo que gritaba «soy Fortún de Torres, y defenderé la ciudad, con mi vida, en honor a Alfonso X»; en la Iglesia de San Miguel, en su impresionante retablo, los demonios que representan «la Batalla de los ángeles» aseguran algunos que se reían a carcajadas; y, en la plaza del Arenal, un sin-techo dice que las palomas habían formado una cruz invertida delante de sus narices, como si estuviesen amaestradas.

—Otro triángulo —dijo Brígida trazando las tres líneas de chincheta a chincheta.

Domingo continuó:

—En la Iglesia de Santiago, unos ángeles que pertenecen a un baldaquino[40] han perdido sus cabezas, de las que no se sabe nada de su paradero; en la escuela de Arte, cinco alumnos han pintado el mismo cuadro en temática libre: un cuervo negro con ojos verdes y luego han perdido el conocimiento; y algo que realmente me ha sorprendido —cambió el tono el agente Puerto— es que en el Museo del Tiempo todos los relojes se han detenido a las ocho y cuarto, y confirman que se han oído las sonerías[41] de en punto, de todos los aparatos a la vez. Algo imposible, se mire por donde se mire —opinó el más mayor de los allí presentes.

—Otro triángulo… ¿Cuál será el siguiente? ¿Cuadrado o paralelogramo?

—Veamos —dijo Domingo, convenciéndose cada vez más del poder de manifestación del tangram—. Aquí en la comisaría, a un compañero de Estupefacientes se le ha caído una lámpara de forja en un pie y ha denunciado para ver si la mutua le responde; en el minarete que está junto a la Catedral, ha comenzado a sonar la matraca[42], sin que hubiera nadie en la Torre Campanario de origen mudéjar.

—¿Matraca? —intrigó Aragón rascándose la perilla.

—Sí —intervino el comisario—. Son unas cajas de madera con forma de campana que se giran sobre un eje, y en su interior unos metales golpean su interior haciéndolas sonar mediante percusión.

—En San Lucas —continuó el veterano agente—, cuentan que a la Virgen de Guadalupe que alberga el templo le han comenzado a brotar lágrimas de sangre; y, en San Juan de los Caballeros, unas lápidas de mármol negro que ocupan el suelo de la Iglesia han aparecido abiertas.

—¡Espeluznante! —expresó Aragón exagerando una tiritera—. Ni en una película de terror ocurren tantas cosas extrañas.

—Sin duda —dictaminó la inspectora—. Es un paralelogramo. Nos falta la última pieza…, el cuadrado.

—Pues ya no hay más denuncias —sentenció el hombre de bigote entrecano y fino.

—Hay que esperar nuevos acontecimientos —dijo el comisario.

—Es evidente que todos los sucesos han ocurrido en Iglesias Cristianas y sus adyacentes —demostró Brígida repasando las líneas con el rotulador permanente—. Hades tiene predilección por los monumentos.

—Y por los agentes de la ley, a los que está puteando —masculló Aragón.

—Tenemos que estar atentos a las nuevas denuncias. Puede ser vital para encontrar el escondite de estos sectarios —dijo la inspectora poniendo el capuchón al rotulador rojo—. Y quizás sea conveniente, también, llevar esas gafas de sol del inmueble de Hernández a la denunciante por desaparición del hombre de movilidad reducida.

—Buena idea —celebró el comisario.

—Yo creo que tenemos que descansar bien. Mañana nos espera un día complicado.

—Será un Domingo de Ramos sin precedentes. Un 9 de abril que no sabemos si será recordado por las efemérides como un baño de sangre —Unai se levantó del sillón—. Tenemos que preparar el operativo tanto en materia de intervención como de prevención.

—La ciudad es muy grande, supongo que vendrán refuerzos de otras regiones —temió Aragón.

—Sí. Ya he requerido más efectivos —le respondió con cierto desdén, como si no tuviera derecho a opinar o preguntar en aquella reunión—. El problema es que la Semana Santa transcurre a la vez en todas las provincias. Por lo que las Jefaturas tienen que desvestir a un Santo para vestir a otro. De todas maneras, he argumentado, con los vídeos de la secta, la amenaza más que evidente que se ciñe sobre Jerez. Y parece ser que nos van a enviar a la Unidad de Intervención Policial desde Sevilla.

—No es suficiente —discrepó la inspectora algo decepcionada—. Necesitamos al Grupo Especial de Operaciones o, en su defecto, al Grupo de Operaciones Especiales de Seguridad. No dejan de ser una organización criminal, que van a cometer un sacrificio humano en algún lugar de la ciudad.

—Los SWAT españoles —apostilló Aragón, con cierto entusiasmo—. Es una gozada verlos en acción con sus subfusiles MP5 y esas linternas acopladas que hacen de punto de mira.

—¡¿La élite de la Policía Nacional, en Jerez, por una amenaza de unos locos?! —dudó el ducho agente negando con la cabeza—. No vinieron cuando la ETA pululaba, por la costa de Cádiz, amenazando con poner una bomba en las playas… No creo que vengan por unos vídeos.

—Confío en tu habilidad para amedrentar y provocar acciones —animó Brígida a su comisario—. Pero, suponiendo que nos dejen tirados, tenemos que hacer un plan de seguridad durante las procesiones.

—Llevamos muchas horas en vela —evidenció el comisario—. Vayamos a dormir un poco, tenemos que tener la mente despejada para asimilar el rompecabezas que nos acontece. ¡Quedamos mañana a las 9:00 para organizar el operativo y poner al día a los mandos del CECOP!

—Agente Puerto. Si viene alguien a poner una denuncia paranormal —dijo Brígida haciendo el gesto de entrecomillado con los dedos—, llámame al móvil y deja anotado el número de registro para encontrar de una manera fácil la denuncia. Cuando acabe tu turno, al compañero que te releve le das las mismas instrucciones, ¿entendido?

—Claro clarinete —afirmó agitando la cabeza y ofreciéndole su móvil, de pantalla rota, con el teclado táctil desplegado—. Pero apúnteme su teléfono, no lo tengo registrado.

Brígida no agarró el dispositivo sino que anotó en un papel los dígitos, para que le pasara el número al siguiente compañero, en el caso de que trascribiese una denuncia con matices esotéricos.

—Sé que hemos perdido la fe en Dios, por las circunstancias personales que atravesamos, pero recemos esta noche porque aún siga con vida el subinspector.

—Yo tocaré madera —añadió Unai remarcando su ateísmo.

—¡Aguante, subinspector! —pensó en voz alta la inspectora, mirando desde la distancia ese mapa aéreo donde, claramente, lo parcheaban seis piezas pintadas a rotulador y cuya figura estaba aún por discernirse a falta de un fragmento.

—Ahora toca dormir con los angelitos del Cielo —dictó Enrique Aragón, siendo el último en levantarse de la silla—, pues mañana despertaremos con los demonios del Infierno.

LXII

El ratón Pérez

Tras dormir en una fase REM permanente, Brígida se despertó al notar un frío aliento que le agitaba las pestañas. Pensó que se había dejado una ventana abierta, pero, al abrir los ojos, vio dos ojeras moradas y un rostro espigado.

—¿Borja? —preguntó despegando las legañas y mirando el reloj digital, que lucía las 7:02.

—¡¡Mamá!! —exclamó con la voz ahogada el niño, que mostraba un estado lamentable de salud.

Su madre sonrió y lo abrazó, atrapándolo entre sus manos para traerlo junto a ella.

—¿Y mi campeón?

—Estoy bien, se me ha caído un diente —Le mostró la pieza esmaltada, abriendo su puño.

—¿Y la abuela?

—Duerme en el sofá de mi habitación, me han despertado sus ronquidos —La acusó a modo de broma, cómplice con su madre.

—Sí, ¡es capaz de asustar a un león con sus rugidos! —Le siguió la broma a su hijo, palpando un frío enorme en sus extremidades—. Pues déjalo bajo tu almohada, que seguro que el ratón Pérez viene a llevárselo y te deja un regalito.

—En vez de un regalo, ¿tú sabes si me puede curar? —preguntó, con toda la inocencia de un niño de seis años—. Estoy cansado de estar siempre malo y no poder ir a ninguna parte.

—Nada es imposible, Borja. Además, el ratoncito Pérez es mágico, y la magia es algo impredecible. Nunca pierdas la esperanza de que algo bueno te pueda suceder.

—Yo confío en ti, mamá —dijo el niño, abrazando con fuerza a su madre, con sus huesudas extremidades—. Te quiero…

—Yo mucho más —respondió entre lágrimas.

—Hoy empieza la Semana Santa —dijo el niño cambiando de tema—. Ayer oí tambores desde el piso de tu amiga. ¿Algún día me llevarás a verla?

—Sí. Pero este año trabajo.

—Pues la veré por Onda Jerez, como todos los años. ¿Me puedo subir al pajarito para que vea las procesiones conmigo?

—Creo que no la van a televisar en esa cadena. Tienes que poner Cádiz Televisión. Pero no te preocupes, que hablaré con la abuela —tranquilizó a su hijo, pensando en sintonizar otro canal local para evitar que su hijo presenciase una masacre en vivo y en directo—. Respecto a lo del cuervo, le diré a Leticia que lo suba al salón. Pero ten cuidado, no te fíes de su pico.

El niño dibujó una amplia sonrisa con mella. Tras unos minutos de caricias y palabras, Brígida se levantó, se aseó y preparó el desayuno con su hijo, al que tuvo que bajarle la silla de ruedas. Luego, colocaron el diente bajo la almohada, sobrecogidos por la melodía abrupta de los ronquidos de Conchi.

—¿Crees que el ratón Pérez se asustará con la abuela? —masculló el niño despertando una sonrisa en su madre.

—La mandaremos a dormir al sótano… —confirmó, sacando la lengua a la vez que le dedicaba un guiño a su hijo.

Antes de que bajaran a la planta baja, Conchi se despertó con uno de sus propios jadeos del sueño. Brígida bajó al sótano y tomó un bolso de piel mediano. En él metió su arma reglamentaria y la caja original del tangram. Luego tomó la jaula del cuervo Pau y se la llevó al niño para que estuviera acompañado. Entre los dos, le pusieron de comer al cuervo carne picada de pollo y agua.

El cuervo pudo articular una palabra comprensible y en catalán: «gràcies». El niño comenzó a establecer conversación con el pájaro de alas negras, contándole lo del diente de leche.

Cuando la abuela de Borja bajó, Brígida estaba vestida y maquillada, con una cola alta. Le dio instrucciones a su madre y le pidió que le diera el encargo que le hizo al carpintero. Ya dispuesta a irse, se aseguró de que estuviera la vigilancia privada en su posición. Cuando besó a su familia, abrió la puerta y comprobó que también llegaba la pérfida de Leticia.

Condujo su pick up hasta el Centro Comercial «Luz Shopping» y visitó una gran juguetería en busca del regalo del ratón Pérez. En su reloj marcaban las 9:26 y se lo tomó con calma antes de ir a la comisaría. Recorrió los pasillos sin mirar los precios, solo buscando el regalo perfecto para su hijo. Entre tanto juguete y puzle, encontró algo que le inspiró: un tangram de madera muy parecido al Grial. Para el niño, se decidió en comprarle un barco Pirata de Playmobil para que montase sus propias aventuras viajando; algo que no podía hacer debido a su enfermedad. Finalmente, salió con la doble compra. Al llegar al coche, puso en el sillón trasero el barco pirata de los «clic», mientras que en el delantero desembaló el tangram de madera. Era algo más pequeño que el original, pero se parecía bastante. Brígida tomó las siete piezas y las puso en el suelo del parking, donde usó la suela de sus zapatos para desgastar la superficie y, sobre todo, un lateral donde tenía un símbolo de la marca comercial. Tras un rato restregando las piezas por el asfalto, estas quedaron con una apariencia óptima para aparentar ser de origen ancestral. Luego abrió su bolso y sacó la caja de madera que le encargó a su madre y encajó las piezas a la perfección, pudiendo cerrar la caja sin ningún tipo de problema.

Entonces arrancó el vehículo y puso rumbo a la comisaría.

LXIII

La última pieza

Antes de entrar por las puertas del Palacio diseñado por el arquitecto Elías Gallegos, en 1873, Brígida se topó con una docena de periodistas que le lanzaban preguntas varias; una de ellas le pidió que desmintiera tres informaciones, a las cuales se mostró predispuesta a responder.

—Inspectora, ¿es cierto el rumor de que los sectarios tienen preparada una especie de matanza como la que realizaron en el psiquiátrico? ¿Era finalmente sangre el contenido que tenía la fuente de la Venencia? ¿Qué opina sobre los fenómenos extraños que están aconteciendo en los Templos de Jerez?

—Están intentando sugestionar a la población, con alas de plástico en el Minotauro, colorante rojo en las fuentes y otras chapuzas dignas del vandalismo —aclaró Brígida tranquilizando a los más supersticiosos—. Pero pienso que no estaría de más que los jerezanos y los visitantes que vienen a disfrutar de las procesiones sean conscientes del peligro que puede entrañar estar expuesto a estos impredecibles aduladores de Satanás y a los graciosillos que van haciendo creer que el Anticristo va a aparecer de un momento a otro.

Dejando una estela de murmullos, Brígida penetró en la comisaría. Subió las escaleras y entró flechada en la sala donde llevaban la investigación. Unai ya estaba allí, vestido con una camisa blanca y lisa, con gemelos en los puños, y pantalón de pinzas azul marino que iba a juego con una chaqueta que caía sobre el respaldo de su silla. Brígida iba de una manera parecida, pero con el toque femenino correspondiente.

—¡Buenos días! —Saludó el comisario, embobado al ver una etiqueta de precio que se le había pegado a la inspectora en uno de sus muslos entallados en aquellos pantalones negros.

—¿Nuevas denuncias paranormales? —le respondió con una pregunta al saludo y luego se percató de la dirección donde miraba el comisario, deseando rascar con la uña la pegatina fosforita—. ¡Ah! ¡Esto! Vengo de comprar un detalle para Borja, se le ha caído un diente.

—Para el ratón Pérez —evidenció—. Ese cuento lo inventó un jesuita jerezano: Luis Coloma Roldán. ¿Sabes que tiene una placa en una pastelería de Madrid, donde situó la vivienda del famoso ratón?

—No, no lo sabía —respondió sin mostrar mucha emoción por el dato.

Unai dio por imposible una conversación cercana y volvió al modo distante.

—Sobre las denuncias, hay dos nuevas. Y bastante raras, por cierto —vaticinó Unai señalando con el dedo el primer punto—. El parque de Bomberos: allí dicen que se les ha aparecido Juan Holgado, el chico que asesinaron en la gasolinera de al lado y que señalaba con un dedo hacia el centro de Jerez. Luego entró otra bastante extraña. En la calle Honsario: dice un hombre mayor, que se disponía a ir al médico, que ha visto un jinete con el rostro de calavera montando un caballo que parecía un cadáver; dice que le miró y le dijo que le quedaban seis meses de vida.

—Es pronto para trazar una línea. Podemos confundirnos —opinó Brígida cruzando las manos sobre su pecho mientras miraba el plano.

Tan pronto como dijo esa palabra, recibió Unai una llamada desde la Sala 091; al parecer, había aparecido un ternero ahorcado, con las enredaderas naturales que caen a modo de cortina, en el puente que salva la vía del tren, a la altura de la calle Arcos.

El comisario clavó una nueva chincheta en el mapa aéreo de la ciudad, bajo la atenta mirada de Brígida.

—Ya no es necesario que esperemos al cuarto suceso —aseguró Brígida, anticipándose a la denuncia—. El lugar será la Muestra del Belén de Jerez.

—Una porción grande que peinar… Hablamos de un kilómetro cuadrado, chispa más o menos —calculó Unai a ojo.

—Jerez tiene una extensión aproximada de 1.188 kilómetros cuadrados. Un kilómetro que controlar no es tanto —se alegró la inspectora.

—El tangram ha dictado su posición; ahora nos toca llegar hasta él —animó el comisario contemplando el mapa—. Ahora jugamos con ventaja.

—Tenemos que señalar todos los edificios desahuciados, sobre todo aquellos que tengan el tejado derruido. Azoteas amplias o patios de casas de vecinos que estén abandonadas.

—¿Descartamos parques?

—Unai, no creo que puedan celebrar una Misa Negra en plena vía pública sin ser increpados. Ya conoces la guasa de la gente de aquí: se meten en todo y más.

—Tienes razón —obvió el comisario.

—Supongo que toda la comisaría deberá tomar parte en el caso.

—Vaciaremos el edificio, quedarán los puestos justos para atender a los ciudadanos —aclaró el comisario haciendo gestos con las manos.

—Y, en cuanto al equipo de apoyo, ¿con quién contamos realmente? —preguntó Brígida.

—Con los habituales del Centro de Coordinación, es decir: Policía Local, Protección Civil, Bomberos y vigilantes del Ayuntamiento. Además de los cuatro furgones de UPR y una unidad venida desde Sevilla de UIP. Nada de GEOS, GOES, ni la madre que los parió.

—¿Quién los va a encabezar? —preguntó Ferrer.

—He pensado en el inspector Alberto Nieto y el subinspector Julio Zurita para los distintos Grupos.

—Me parecen apropiados. Ambos tienen experiencia en el terreno —dio su visto bueno la inspectora antes de sugerir las ubicaciones en el mapa—. Tenemos que dividir la zona…

—¡Espera! —interrumpió el comisario notando que estaban jugando con su ingenuidad—. El Grial ha dibujado siete piezas en orden, las denuncias han llegado a un ritmo concreto para no liarnos… Eso indica que hay una inteligencia y una intención abrumadora tras los fenómenos…, pero ¿y si se está burlando de nosotros?

—¿Crees que una mente humana puede coordinar todas estas acciones y sucesos? El puzle de madera tiene vida propia y se manifiesta con el fin de caer en manos ajenas. Razón que me obliga a confiar en los testimonios de esos sectarios.

—Vamos a acabar todos trastornados. Pero no nos quedan argumentos lógicos para afrontar esta demencia —aprobó la explicación de la inspectora.

—De momento, reservaremos a la Unidad de Intervención Policial para actuar en el caso de que esos sectarios estén atrincherados —sugirió Brígida enfatizando con las manos—. Y dividiremos a las dos unidades de Prevención y Reacción, para que vayan allanando y descartando enclaves.

—Por lo que ya pueden empezar —evidenció el comisario Aramburu.

—Ya vamos tarde —incitó a la orden de inmediatez—. Hagamos una lista de los edificios que, a priori, reúnan las condiciones para celebrar la Misa Negra.

Brígida dictaba calles, viviendas o locales. El comisario apuntaba y discrepaba sobre algunos lugares. Finalmente, tras una hora tachando con un rotulador puntos calientes del mapa, terminaron con la lista.

—Esta es la primera línea de acción —confirmó Unai—. Suponiendo que celebren una ceremonia en un lugar parcialmente cerrado y graben un vídeo casero para distribuirlo por las redes sociales. Pero… si se saltan este paso y cumplen su amenaza de que todo sea televisado en directo frente al numeroso público, la llevamos clara.

—A la una tengo una reunión con el CECOP y les pondré al día. Que no duden a la hora de usar sus armas, si es necesario, o detener a algún sospechoso. No nos podemos permitir darles una sola opción.

—Tenemos que buscar los puntos álgidos de concentración de espectadores, que suele ser la Carrera Oficial. Incluiremos agentes de paisano entre el tumulto; y también les diremos a los agentes que protocolariamente acompañan a los pasos de misterio que abran los ojos y que estén listos para cualquier situación de extrema gravedad —indicó Brígida dando vueltas por la sala, como si su cabeza pensase más rápida con el movimiento—. Te recuerdo que Kevin Hernández nos conoce a muchos de nosotros. Y puede escabullirse de nuestra presencia al vernos desde lejos.

—Incluiremos a los agentes más nuevos o de otros departamentos para que no los reconozca al primer golpe de vista. Pero también necesitamos a los nuestros, ya que pueden distinguir sus facciones entre tantos rostros.

—Yo con la cara hecha un Corpus no creo que me reconozca tan pronto. Además, me voy a poner una peluca o extensiones de color.

—¿Vas a ir disfrazada? —se extrañó arrugando el ceño.

—Mimetizada —corrigió al comisario—. Y no voy a ser la única. Tenemos que parecer parte de la celebración.

—¡¿No me digas que vas a poner a más de uno haciendo penitencia tras la Virgen?!

—A ti no te vendría mal hacer una promesa de bondad —le reprendió con descaro.

—¡Buu! —le abucheó de una manera infantil el comisario.

—No es mala idea, Unai. Además, esos sectarios pueden estar mezclados entre los que van en silencio al final del último paso procesional.

—Visto así… Y con esos palcos de madera que amurallan el recorrido, será mejor tener efectivos dentro de la empalizada.

Brígida se agarró el mentón y miró un recorte de periódico que había en la pared. Al leer una noticia sobre vendedores ambulantes en la Feria del Caballo, se le ocurrió otra idea:

—Pondremos agentes que simulen ser vendedores ambulantes. Se podrán mover por dentro del recorrido y por las calles menos transitadas, pasando totalmente desapercibidos —Se imaginó la escena con una sonrisa—. Unos llevarán carritos, pero otros venderán paquetes de patatas a pie, a la voz de: «un leuro dos paquetes de papas».

—La idea no es descabellada —admitió el comisario poniendo cara de asco—. Pero perdóname si no doy saltos de alegría. Imagina la cara que pondrán esas criaturas que han sudado lo más gordo por aprobar las oposiciones, cuando les comunique que se tienen que poner a vender altramuces, tamborcitos y garrapiñadas con un destartalado carrito azul. Somos la Policía Nacional y nos tenemos que dar a respetar.

—El fin justifica los medios…, y si es necesario meter un grupo de GEOS bajo el paso de palio[43] de una Virgen, créeme que lo haría.

—Disfrutas con esto, ¿verdad? —intrigó Unai esperando una sonrisa de confirmación de la inspectora—, ¿con verlos hacer el ridículo?

—¿Te parece vergonzoso vender chuches con un carrito? Claro, como te crees de una clase superior, lo ves humillante. Pero en Jerez hay mucha gente que pasa penurias, y es tan digno como cualquier otro trabajo.

—No vengas a darme lecciones —se sulfuró el comisario—. Tú que tienes un palacete que no corresponde a tu nivel de vida. Supongo que tuviste carencias de pequeña, vivías en un pisito de cincuenta metros. Haz memoria…

—Fui una niña con una infancia feliz, cosa que mi hijo —recalcó las dos últimas palabras— no la está teniendo. Y, sí, guardo un grato recuerdo de la Semana Santa —cerró los ojos con una dulce sonrisa—: el olor a azahar de los naranjos; el incienso perfumando las calles; yo, con una bolita de papel de plata, recogiendo cera derretida para hacer una pelota de colores; los tambores y las cornetas, marcando el paso de las procesiones… y, cómo no, esos carritos azules repletos de paquetes de golosinas, cacahuetes, regalices, trompetas… donde mi padre me llevaba de la mano para comprarme algún capricho —Abrió los ojos y endureció la mirada—. No es por orgullo, Unai. Es cuestión de pillar desprevenidos a esos delincuentes que se creen más inteligentes que la ley. ¡¡No son más listos que nosotros!! Y se lo demostraremos.

—Sabes que te van a coger cierta inquina los agentes que pongas a vender paquetes de papas.

—No me preocupa, ya opinan que soy una borde.

—En otras circunstancias, no hubiese siquiera considerado tu idea de la «mimetización»; pero esa medalla pensionada que me prometió el CNI, a cambio del tangram, hace que me importen un pimiento los medios que usemos —confesó Unai fantaseando con la condecoración.

—Todos estaremos en línea, con auriculares. Cualquier detalle será comunicado al instante. Tú estarás al frente del CECOP, supongo —conjeturó, recibiendo el gesto afirmativo del comisario—, controlando las cámaras urbanas que hay en los edificios, por si ves algún movimiento fuera de lo normal.

—Eso es. Ahora tengo que prepararme para ir al Ayuntamiento, donde se instalará la mesa técnica de operaciones. Allí les expondré lo hablado aquí y tramitaré la inclusión de más carritos en las procesiones —aseguró poniendo mala cara—. Tú quédate aquí, haz un briefing para repartir las tareas a cada unidad. Y disfruta viendo la cara de póquer de los agentes al atribuirles los carritos y las cajas de patatas fritas.

El comisario recogió sus cosas de encima de la mesa y llamó a las respectivas Unidades. Cuando acabó, una llamada entrante confirmó al comisario Aramburu que las gafas de sol encontradas en el piso franco del agente Kevin Hernández coincidían con las que llevaba el chico de movilidad reducida que había desaparecido tras poner una denuncia en la comisaría. Brígida se preocupó con la noticia:

—Esperemos que no haya más desaparecidos en las últimas horas, tenemos que estar informados, en todo momento, de ello.

—Tenemos que empezar a actuar ya, antes de que se organicen —recomendó Aramburu amagando con marcharse—. A ver qué tal nos trata esta tirada de tarot: donde quieres saber que pasará, pero a la vez temes por tu destino y por el de los que te rodean.

—Es nuestro oficio, nuestro deber… Sin nosotros, el mundo sería un lugar peor —dijo con orgullo Brígida, mostrando su sentimiento vocacional.

El comisario se tomó la licencia de dar un par de pasos atrás, hasta ponerse a unos treinta centímetros de la inspectora. Su enorme masa corporal duplicaba con creces los cincuenta y un kilos de la mujer que tenía el rostro magullado. A pesar de haber discutido minutos antes, su cólera se difuminó y sintió temor por la vida la inspectora.

—No sé cómo vamos a escapar de esta misión. Yo estaré tras las cámaras coordinando la seguridad, pero tú estarás en primera línea de acción, acechando a esa secta y expuesta al mal que irradia ese objeto al que, durante tantos años, han venerado las mentes más brillantes del planeta. Por eso quiero que sepas, por si todo esto sale mal… que, a pesar de todo, te sigo apreciando.

Unai osciló sobre la puntera de sus mocasines, esperando un gesto de aceptación por parte de Brígida. Como era de esperar, la inspectora sintió nauseas en vez de deseo y le preguntó:

—¡¿Quieres un beso de despedida?! Supongo por si me matan o me dejan hecha un monstruo, ¿verdad? Está bien —Sorprendió al comisario sacando el teléfono móvil del bolsillo de su chaqueta talla S—. Pero antes ve este vídeo y luego dame ese beso de Judas, si crees que lo mereces.

La inspectora Ferrer no se alejó de aquella montaña, que rechinaba sus dientes como si tuviese una galería con raíles y vagones, en aquella mina que tenía como boca. Buscó los archivos de vídeo de la cámara de vigilancia de su casa y pulsó el play sobre uno de ellos. El comisario pudo comprobar la negligencia que cometía la cuidadora de Borja, Leticia, al desechar el contenido al aire y aprovechar la inocencia del enjuto niño que, asustado, no miraba. Después de dejar la inyección vacía, solo clavaba unos milímetros la aguja y la sacaba del brazo esquelético de Borja. Al comisario se le perló la frente al ver al niño en tan mal estado. Él quería apartarlo de su vida, quitar ese obstáculo con nombre propio que dividió a ambos cuando eran amantes. Pero, por primera vez en seis años, vio algo en Borja que le removió las tripas y es que ese enfermizo chico era igualito a él cuando era niño. Unai resolló con furia. Se sentía sucio a pesar de haberlo orquestado todo.

—Ahora que sabes lo que yo sé… ¡Dame ese beso! —dictó Brígida, sacando los labios para poner a prueba a su superior.

Unai no se dignó a besar sus labios; su rostro quedó compungido y un temblor afloró en su comisura. Sin respirar casi, se giró como una peonza gigante sobre sus talones. Se alejó hacia una silla donde estaba su chaqueta colgada y, sin abrir la boca, se encaminó hasta la salida.

—¡Comisario! —exclamó la inspectora paralizando a Unai bajo el marco de la puerta—. Por el bien de la misión, mantendré esto al margen; pero cuando todo acabe, nos veremos las caras ante un Juez.

—¡Suerte! —expectoró Aramburu con cierta ira.

Brígida se quedó sola. A la espera del equipo de asalto y vigilancia de las calles. En ese instante, llamó la cuidadora de Borja.

—¿Leticia?

—Borja está muy somnoliento… No me gustan los síntomas que muestra.

—¿Eso te preocupa?

—¿A qué viene esa pregunta? —hizo un breve silencio—. Soy su cuidadora, pues claro que me importa su salud.

—Llama al doctor Bonilla y coméntale si puede venir a casa, por favor —instigó a Leticia.

—¡Enseguida!

Brígida colgó y lanzó su teléfono móvil contra la puerta de un armario de la oficina.

Aprovechando que Unai se había marchado, salió un momento en dirección al ordenado despacho del comisario. Tenía intenciones de entrar dentro y hacerle un registro sorpresa. Al llegar a la puerta, pudo comprobar que no estaba cerrado con llave, por lo que se asomó con sigilo y luego entró.

LXIV

El despacho del comisario

Brígida buscó en los cajones del escritorio y en uno halló fotos de ella y él de cuando eran novios; folletos de maquetas de barcos de la I Guerra Mundial; un billete de avión a nombre de Leticia Martínez Ruiz, a la Rivera Maya; y, fuera de lugar, un amarre amoroso realizado con dos velas rojas fundidas.

«¡Qué hijo de puta!», pensó Brígida al ver el sortilegio y el billete de ida en avión a México.

Luego siguió buscando en otros cajones, hasta que se encontró con un especiero de madera, donde había bolsitas individuales con cierre automático que contenían cabellos de variadas formas y tonos. Todos estaban bien clasificados mediante una pegatina blanca donde figuraba la inicial del nombre y un apellido. Al menos tenía cogidos por los huevos a once agentes por presunta ingesta de cocaína. El letrero de «E. Aragón» le dio paz. Extrajo la prueba y la metió en el bolsillo de su chaqueta. Era lo que estaba buscando. Luego, lo dejó todo tal cual estaba; aunque en el fondo sabía que Unai se daría cuenta de que las cosas no estaban tal cual las había dejado…; tenía un don para recordar la posición de sus cosas.

Cuando salió al pasillo, se encontró con el murmullo de la comitiva que venía a recibir instrucciones. Entre los agentes, se encontraba el inspector Alberto Nieto con su imborrable sonrisa, y el recio subinspector Julio Zurita. Enrique Aragón se incorporó junto al resto de oficiales, que completarían los binomios dobles de cada furgón. Tras dos horas de explicaciones, todos abandonaron la sala. El dispositivo estaba a punto de dar comienzo.

Brígida tomó su bolso y se acercó a Enrique, ya solos los dos.

—Recuerda lo que he dicho en la reunión para los agentes de paisano. Chaleco antibalas y, si hay posibilidad de reducirlo en una calle poco transitada o donde haya menor número de espectadores, mucho mejor. No quiero estampidas de gente corriendo, eso multiplicaría el número de heridos en el caso de que los sectarios estén en la Carrera Oficial.

—Chalecos… ¡quién los tenga! —se quejó el oficial poniendo cara de bobo—. Pero después de tu sermón, todavía hay algo que no me ha quedado claro —intrigó a la inspectora, poniéndose pensativo, con una sonrisa gamberra—: ¿Tenemos que llevar cambio de casa para la venta de patatas, o la calderilla corre a cuenta de la Jefatura?

—¡Eres mortal! —Brígida le dio una suave colleja mientas sonreía—. Ahora voy a por una peluca. Necesito un cambio de look para pasar desapercibida. ¿Rubia o pelirroja? Necesito que no me reconozca la Madre Fénix ni el traidor de Hernández.

—Rubia, por supuesto. Los pelirrojos dan mala suerte, ¿no? —bromeó provocando una nueva sonrisa en el rostro magullado de la inspectora—. Yo sacaré mi chándal de la mili: ¡ese tejido es inmortal! Y me pondré un jersey de hilo arriba.

—¡Parece mentira que vivas aquí! Los jerezanos son los más elegantes de España en todas sus celebraciones; incluso para vender altramuces, nos arreglamos con nuestras mejores galas.

—Tienes razón… —añadió con la mirada puesta en los ojos marrones de la inspectora—. A ver si todo acaba de una puñetera vez. ¡Nos merecemos unos días libres!

—Es el capítulo final: el todo… o nada —afirmó la inspectora, quebrando sus palabras con cierto pavor.

—Entonces, dame un beso —pidió Aragón sacando los morros—. Es lo que hacen los superhéroes en el clímax de las películas.

—No. Es en el dilema. Justo antes de sacrificarse por los suyos. Ahí llega el beso —corrigió Brígida recordando esa aclaración técnica en una charla cinéfila, con Aramburu, hace años. Luego hurgó en su chaqueta y le hizo entrega de la muestra incriminatoria a Aragón—. Pero cambiemos el guión por si no llegamos al final.

Enrique la tomó de la nuca y la besó, produciendo un gemido de dolor al apretar su perilla con la cara hecha trizas de la inspectora.

—¡Uy! Perdona. Me he dejado llevar por la pasión.

—No te disculpes, Enrique. Bésame otra vez… Estoy falta de cariño —insistió Brígida con cierto masoquismo.

El derroche de pasión duró unos cinco minutos. Brígida no soportaba el dolor de su rostro y tuvo que dejar de besarlo.

—¿Te duele mucho? Esa loca se ensañó contigo.

—No es nada. Ella también se llevó su ración de golpes —le restó importancia, aunque se mostraba preocupada—. Estoy pensando que, igual, aún estamos a tiempo, Aragón. Tú lo has tratado… Hernández es un tipo educado. ¿Y si le hacemos entrar en razón? ¿Y si podemos parar todo esto?

—Ese tipo debería hacer un casting en Hollywood. Es un actorazo sin escrúpulos, capaz de interpretar cualquier situación. Sabía que el comisario le tenía el teléfono intervenido y se inventó una historia de lástima, jugando con los sentimientos de Aramburu… Bueno, si es que los tiene.

—¡Llámalo! —Le propuso la inspectora—. Tú lo conoces mejor que nadie. Si ha sido tan fácil de convencer por esos sectarios, igual cambia de opinión.

Aragón negó con la cabeza y, a regañadientes, sacó su móvil y le hizo una llamada. El teléfono comenzó a dar tonos como señal que lo tenía operativo.

—¿Enrique?

—Quién va a ser sino.

—¿Qué le acontece? —preguntó, ocupando el silencio que quería oír Aragón durante las pausas, para adivinar dónde podría estar el agente sectario.

—¿Cómo lleva el tobillo?

En ese momento, se oyó un ruido de fondo: un alarido de dolor.

—Me pilla fatal, oficial. Pero ya que pregunta, le diré que el daño a veces me hace recapacitar. Ya nos veremos cuando me recupere.

—Sí. Por eso te llamaba. Quería despedirme de ti. Pero ese abrazo me gustaría dártelo en el aeropuerto, no de camino a la prisión —dijo mientras Brígida le ponía caritas de desapruebo.

—No sé de qué me habla.

—No finja. Deje de actuar, Hernández. ¿O mejor te llamo Adán? —Kevin guardó silencio y, en ese momento, pudo Aragón escuchar un ruido de emisora, muy parecido al que solían oír dentro del zetas—. Entrégate y pon fin a esta locura. Se trata de niños, se trata de inocentes…, coño.

—Tiene razón cuando dice que actúo. Me gusta jugar —Puso un tono espeluznante, que no recordaba haberlo oído Aragón en las vigilias juntos—. Usted se cree que por patrullar conmigo unas horas cada día conoce mi pasado, mi vida y lo que pienso. Pero no sabe nada de mí. Ahora ya es tarde, soy el apóstol de la muerte y la resurrección. Él me eligió y no puedo fallarle. Así que le cuelgo, que tengo que preparar el sacrificio ante la mano derecha del Dios cristiano y mostrar al mundo toda la verdad.

—¿Sabe cuál es la verdad? Pues que tiene a toda la comisaría de Jerez pisándole los talones para que evite una tragedia que lo enchirone durante muchos años. Recapacita, insolente.

—Ya está todo premeditado. Oigo los designios de Hades en mi cabeza como un mantra y no puedo negar la voluntad de quien me dio la vida.

—Antes de que me cuelgue. Hablando en plata. Sabes que te he tratado con indiferencia por ser mitad migrante mitad español; pero no busque refugio en esa secta venezolana. No me tenga en cuenta, estoy dispuesto a darle una segunda oportunidad… Ahora salve a la ciudad de esta tragedia, entréguenos a la Madre Fénix y a todos esos locos.

—Me subestima de nuevo, oficial Aragón y, por lo tanto, se equivoca —sobrecogió a Enrique con su testimonio—. Yo no nací en España, ni mi padre era español. Jamás estudié todas esas carreras… y la Orden del Fénix no me dio arropo, sino que yo soy su verdadero líder. ¡Las cosas son lo que parecen, no lo que son! Eso lo aprendí de usted.

La comunicación se cortó, al igual que el aliento del oficial y la inspectora.

LXV

La Misa Negra

Domingo de Ramos, 9 abril de 2017

Dieron las cinco de la tarde y la Semana Santa daba oficialmente su comienzo. Desde la moderna Capilla de Santa Ángela de la Cruz, salía la primera procesión: Nuestro Padre Jesús de la Pasión, cuyo misterio representa el momento en que Cristo es negado por San Pedro en el patio de la casa del Sumo Sacerdote mientras San Pedro es acusado por un hombre y una mujer. Escenificadas en tallas de madera se observaba a: Jesús custodiado por dos guardias del Templo mientras son testigos de ello Caifás y José de Arimatea.

Bajo la amenaza de sangre de los sectarios, haría su primera estación de penitencia en la Catedral de Jerez, entrando a formar parte de la Carrera Oficial, una centena de nazarenos con capirote negro y túnica morada que portaban cirios apagados, humeantes incensarios y lujosos estandartes, acompañando el paso del misterio que era porteado por valientes costaleros que exponían la salud de su espalda en favor de la fe y el sacrificio. Todos marchaban a un mismo ritmo, al son de las melodías de cornetas y tambores que embellecían el protocolario cortejo.

Al otro extremo de la ciudad, muy cerca de donde esta procesión debía llegar para hacer su primera estación de penitencia, se encontraba la comisaría de Jerez. Allí, en una escueta oficina, se mantenía, a expensas de los denunciantes, el veterano agente Domingo Puerto. Mientras tanto, las unidades de Prevención y Reacción allanaban las casas abandonadas de la delimitada «zona caliente», a golpe de ariete[44] y cizalla[45].

Brígida ya había vuelto de la peluquería. Con gafas de sol entró en un bar que no solía frecuentar, para no levantar sonrisas molestas, y almorzó una tapa de riñones al Jerez mientras llamaba a su madre para comprobar en qué estado seguía su hijo; todo estaba bajo control. Una vez pagó, entró en el baño y se cepilló los dientes, sintiéndose ridícula con esa peluca rubia platino que hacía su cabello más largo de como solía lucirlo. En pocos minutos, llegó a pie al «cuartel general», en el que se había convertido la comisaría, donde incluso el chico de la limpieza parecía que se iba a unir al dispositivo de un momento a otro.

Pasando desapercibida, incluso, para los periodistas que hacían guardia en la puerta de la comisaría. Sin quitarse las gafas, llegó hasta el vestuario para equiparse adecuadamente. Obvió ponerse el chaleco antibalas, ya que le añadiría peso y volumen a su paso, entorpeciendo el movimiento entre las personas que formarían tapones por todas las calles del centro. Dejó los tacones en su taquilla y sacó un calzado cómodo: unas zapatillas de running negras, por si tuviera que emprender una persecución. A la altura de la cintura en la zona lumbar, se colocó el arma reglamentaria en una funda de cuero que quedaba bien disimulada si dejaba su chaqueta negra desabrochada. Luego se colocó el pinganillo en la oreja, ocultando el cable acaracolado bajo la melena. Comprobó el canal del walkie y se retocó el maquillaje. Antes de salir, revisó su pesado bolso y metió en él unas esposas junto al tangram y su caja, añadiendo más lastre a su cuerpo.

El comisario Aramburu informaba a Brígida, vía telefónica, de los acontecimientos; y, de momento, no habían dado con ningún sospechoso ni con alguna víctima. La gente se había echado a las calles, a pesar de la amenaza filtrada por el ciberperiodista Manuel Delgado en las redes sociales y del desagradable viento de Levante que amenazaba con hacer caer árboles y otras estructuras viejas de la ciudad.

La denuncia no tardó en llegar a las manos de Domingo Puerto, que dejó a un compañero en la ODAC para avisar a Brígida, la cual contemplaba el mapa de la ciudad con las siete piezas dibujadas sobre ella.

—¡¿Inspectora?! —dudó al ver aquella melena rubia y ondulada que nada tenía que ver con el color de pelo de Brígida Ferrer.

—¡Ahh! —provocó un respingo en la mujer que estaba absorta mirando el mapa.

—Disculpe. Dudé al verla con el pelo teñido… No le favorece mucho —hizo un inciso sobre sus preferencias—. Acaba de venir un vigilante del Museo de Belenes a denunciar la extraña desaparición de todas las figuras del niño Jesús de cada nacimiento. ¡Cincuenta y dos, para ser exactos!

—Estupendo, agente Puerto —le agradeció la información reponiéndose del susto.

—Vuelvo a mi trabajo —masculló con pavor el veterano agente, antes de perderse de vista.

Brígida llamó al comisario y le confirmó que la última figura que trazaron anticipadamente acababa de ser corroborada gracias a una nueva denuncia. Por contra, el comisario le fue dictando los lugares allanados que el respectivo inspector y subinspector le iban diciendo. La inspectora Ferrer iba tachando con cruces negras los edificios en aquel mapa aéreo.

En ese momento, la anticuada puerta sonó al golpe de nudillos, como si el que pidiese paso para entrar estuviese siguiendo el ritmo de una soleá[46].

—¡Adelante!

Por la puerta entró un tipo rapado, con los ojos azules como dos llamas químicas de cloruro de cobre, una camisa de franela, un pantalón vaquero y una lata de Red Bull en la mano. Brígida se asustó y se echó la mano a culata de la pistola.

—¡Je, je, je, je! —Carcajeó Aragón ante la impresión que se llevó la inspectora—. ¡¿A que doy cague?!

—¿Enrique? ¡¿Pero de qué vas disfrazado?! Pareces el camello del Poluto.

—Precisamente esta ropa me la ha prestado él —explicó Aragón sumido en una carcajada intermitente—. Si supieras el susto que se ha llevado el compañero encargado de los calabozos… ¡se creía que era un choro!

—¡No estamos para bromas, Enrique! —Se molestó la inspectora—. Y menos sabiendo como escaparon esos sectarios en tu presencia.

—Al mal tiempo buena cara… lo aprendí de ti —se justificó y continuó con el relato—. ¡Tendrías que haber visto la cara de ese chaval cuando entré en la garita del calabozo pidiendo una bandejita!

—¡Eres de lo que no hay! —expresó sonriente Brígida—. Creí que eras un psicópata. Un adepto de la secta que venía buscando venganza… Me ha faltado un pestañeo para encañonarte.

—Metamorfosis, Brilli, metamorfosis.

—Sin perilla y sin cabello no pareces tú —Le aplaudió el cambio de aspecto—. Pero, ¿has pensado dónde te vas a poner el auricular para pasar desapercibido?

—¡Ups! —Se sobrecogió por la falta de previsión—. ¿Dónde has comprado esa peluca? ¿Había para hombres?

—¿Te vas a poner una melena aflamencada? ¿O rastas a lo Bob Marley?

—Melena gris, como el Capullo de Jerez —sentenció, dando un trago a la lata de bebida energética.

—¡Ja, ja, ja, ja! —carcajeó de nuevo la inspectora, notando cómo le tiraban las cicatrices—. Aparte de despertar una sonrisa en mí, ¿a qué has venido? Deberías estar por las calles vendiendo patatas fritas.

—Quería desearte suerte, tengo un mal presentimiento —miró hacia abajo y, luego, a los ojos de la inspectora—. Soñé con mi hija anoche, y estaba llorando.

—Igual era de alegría.

—No lo sé. Pero lloraba.

—Está claro que esta tarde se derramarán muchas lágrimas. ¡No damos con esos fanáticos ni a la de tres! Ni rastro de Hernández ni de la Madre Fénix —se desesperó Brígida maldiciendo su suerte—. Parece que seguimos sombras.

Aragón se acercó al mapa y vio todas aquellas cruces que le recordaron a un cementerio. Luego se fijó en un edificio redondo que estaba libre de tachones, sin techo y bastante íntimo como para no llamar la atención de los transeúntes; sin saber si estaba acertado, sugirió la ubicación en voz alta:

—¿Y la Plaza de Toros? —dio un trago a su lata, en la que los dos toros de su emblema comercial parecieron iluminarse, de repente, a ojos de la inspectora—. Está en reforma y la obra está parada por falta de presupuesto, por lo que sería fácil colarse allí.

—¡Claro! —dijo entusiasmada haciendo tronar sus dedos—. Eso es… El subinspector Giráldez me lo dijo: Tauro. Sabe perfectamente que soy Aries, pero me dijo el signo del toro… ¡Estúpida de mí! Creí que estaba narcotizado por sus secuestradores. Y, por eso, Chema descubrió en las alfombrillas de la furgoneta restos de albero.

—¡Si supieras las de veces que me llevó mi abuelo allí a ver el espectáculo de los Bomberos Toreros! —presumió Aragón estrangulando la lata con sus dedos—. Esperemos que esta sea la última función de esos degenerados.

Brígida le besó con fuerzas. Y llamó al Comisario para que enviase a la UIP inmediatamente.

—¡Ojalá estés en lo cierto, Enrique!

—¡Te estaré vigilando, rubia mía!

Aragón se marchó. Bajó a la puerta de la comisaría, donde se encontró con Chema, Javier Fournier y Daniel Cano, que —por la magnitud del caso— iban a intervenir como agentes de paisano. Los carritos azules habían sido preparados con una tela, bajo las chucherías y frutos secos, donde ocultaban sus armas reglamentarias.

Antes de que Brígida saliera de la sala, volvió Domingo Puerto con el rostro transmutado:

—¡Inspectora! Acaba de venir una señora que buscaba a su marido y a su hija en los calabozos.

—¿Y? Pues habrán cometido algún delito.

—No. No hay nadie, ni tampoco hay diligencia —corrigió el agente Puerto, entregando una copia de la denuncia a la inspectora Ferrer—. Esa señora dice que un policía nacional se bajó de un taxi en una de las calles por donde pasaba la procesión de la Pasión y que les obligó a subir al coche bajo algún pretexto que ella desconoce. Dice que tiene anotada la matrícula del vehículo de servicio público y la marca.

—¿Un agente desplazándose en un taxi? —se extrañó Brígida, contemplando el informe que tenía entre sus manos—. ¿A qué hora ha sucedido eso?

—A las 17:30, más o menos. El padre tiene cincuenta años; y diecisiete, la chica. Iban vestidos con antifaz, botonadura, guantes, vuelta de capa y zapatos en negro; túnica y capa morada; cíngulo amarillo; y las llaves de San Pedro, bordado en metal cobrizo, en el babero del antifaz. Esa es la vestimenta con la que fueron sustraídos, según la denunciante.

—¡Dios Santo! Es muy posible que sea Kevin Hernández —Se sobrecogió la inspectora—. Lo pondré en conocimiento del comisario.

En el interior de la Plaza de Toros, seis encapuchados con túnicas negras, con el tangram bordado en hilo rojo sobre el hombro, formaban un círculo sobre el albero del corso, como si fuesen colmillos negros que emergían del suelo. Todos ellos ocupaban una punta del hexagrama dibujado con las cenizas del chivo que incineraron en la nave agrícola donde se hospedaron anteriormente. En el centro, donde convergían aquellos dos triángulos de huesos calcinados que representaban el equilibrio, se encontraba la Madre Fénix, con la cara descubierta y con una biblia negra en sus manos. Otros siete se repartían por las diagonales, sumando un total de catorce sectarios más la líder, que iba a rostro descubierto.

Aunque la luna aún no había tomado su trono, ya habían encendido cirios negros y rojos, enterrados por la base en el albero, dispuestos a alumbrar, en la noche, el altar que habían improvisado para adorar a la deidad demoniaca de Hades.

Muy cerca a la líder, había tres cruces invertidas de madera clavadas en el albero, donde había tres personas maniatadas y amordazadas, sentadas con el tórax en forma vertical. Los tres habían sido embaucados y secuestrados por Kevin Hernández: el chico de la silla de ruedas, Manuel Fernández, y Antonio y su hija, María del Señor Gallego, que ya no tenían la ropa de nazarenos. El rostro de temor y las lágrimas se derramaban mientras las agujas del reloj daban las seis en punto. Y es que no podían quitar la vista de los sectarios, que tenían, en una mano, una correa atada al cuello de un gato de pelaje blanco y, en la otra, un afilado cuchillo que se tornaba anaranjado debido al ocaso que les acontecía. Eva miró hacia arriba y contempló aquel cielo perfectamente redondo, cortado por las gradas del recinto. Y le pareció estar bajo las puertas del mismísimo Infierno.

En el eco silente que provocaba aquella circunferencia arquitectónica, solo se oían lamentos, el chisporroteo de la cera derretida y los maullidos de los seis gatos. La Madre Fénix se propuso romper la tétrica melodía:

—¡Hermanos de la Orden del Fénix! Hoy es el gran día. El día en que la sociedad despertará de su letargo y verá la luz con sus propios ojos —Eva, que tenía el rostro descubierto, abrió aquel libro amarillento con pastas de cuero negro y leyó por enésima vez el discurso para convocar a su deidad—. ¡¡Yo te invoco, Hades!! ¡Único Dios de la creación y el milagro! ¡Aunque intenten negar tu existencia, aunque quieran ponerte otros nombres, solo te pertenece uno! Eres la verdad a la mentira, el sacrificio que otorga el prodigio, la semilla que hace crecer siete espigas de un mismo tallo. ¡Un día ofreciste tu sabiduría y tu poder a Aarón en forma de báculo! Luego, el hombre te olvidó e hizo suyo ese poderío. Ahora, la Vara de Aarón ha llegado a nuestros días en una forma distinta, para ahuyentar a emperadores y monarcas ciegos de tu omnipotencia. ¡El tangram es tu nueva forma, tu instrumento de sabiduría que perdura a lo largo de los siglos con otro aspecto! Porque la humanidad necesita evolucionar, porque lo divino no se destruye sino que se transforma. Y en honor a este don, te rendimos culto para que liberes el alma de los elegidos. Aquellos que ahora tienen el espíritu limpio ocupando un solo cuerpo. ¡Hazlos renacer, libéralos de su forma animal! A cambio, te ofrecemos estos sacrificios —silenció y miró a los encapuchados; seguidamente, dio la orden—. ¡Matad a los gatos!

Los encapuchados no titubearon, se acercaron a los gatos albinos y convirtieron su suave pelaje en rojo carmesí. Los tres cautivos cerraron los ojos ante la matanza sin escrúpulos de los inocentes felinos, que se retorcían dando brincos y giros sobre el suelo. Una vez quedaron inertes, fueron arrastrados por el ruedo, como pequeños toros muertos bajo el torpe estoque de un novillero. A la postre, ocuparon los animales las puntas de la estrella y los encapuchados, entonces, abandonaron las esquinas. Los verdugos de los gatos se acercaron hasta los cirios y pasearon sus manos impregnadas de sangre a las llamas, apagando el fuego con las gotas. La plaza quedó sumida en la oscuridad, de un ocaso que se disipaba en el horizonte. De pronto, quebrando la incredibilidad lógica de los tres cautivos, se encendieron las cenizas que trazaban el hexágono estrellado con un fuego azulado que desprendía un insoportable olor a azufre.

A pesar de estar a 23º en la ciudad, dentro de la Plaza de Toros se respiraba un aire viciado y caldeado que hacía sudar a los tres cautivos como si ardiesen bajo las ascuas de una hoguera. Manuel se agitaba intentando escapar de las sogas que le mantenían sujeto a la cruz de madera; mientras que el padre no dejaba de mirar los ojos de su hija, intentando transmitirle tranquilidad.

Los encapuchados limpiaron las hojas de sus armas sobre el bordado rojo de las túnicas negras, resaltando en el tangram con forma de fénix un brillo apabullante que les daba un aspecto más siniestro si cabía.

La Madre Fénix dijo unas palabras que hicieron palidecer a los tres secuestrados, que en las cruces simulaban, cutremente, el Calvario de Jerusalén.

—De nada sirve negar la Gracia de Hades. No temáis perder la vida, pues vuestro cuerpo es un recipiente que verterá su alma a la fuente universal de donde, nuevamente, partirá la Luz que dará vida a nuevos seres vivos. Aquí acaba vuestro camino, y os daremos la oportunidad de decir unas últimas palabras antes de ser sacrificados.

Uno de los encapuchados se acercó hasta el hombre de más edad y le bajó a la barbilla la cinta que cubría su mandíbula. Los otros siete escoltaban a su líder.

—¡Dejad libre a mi hija! —rogó con lágrimas en los ojos, apoyando los talones en la cruz para elevarse a la altura del sectario—. ¡María, te quiero!

El sectario le tapó la boca de nuevo y le estiró de las piernas, provocando que se diera un culazo contra el albero. Acto seguido, otro se dirigió hacia la joven, que temblaba sin poder abrir el pico. La líder le incitó a decir algo.

—¡Vamos! Di algo, no dejes a tu padre con las ganas de oírte.

—Ttttt… te quiero, papá. Gracias p… por cuidar de mí —respondió, tartamudeando.

Manuel, el chico que tenía movilidad reducida, tenía un leve temblor producido por su enfermedad degenerativa, pero, sin lugar a dudas, ya se enfrentaba cada día a él mismo, y esos sectarios le parecían poca cosa. Cuando el encapuchado le quitó la mordaza, masculló flojito.

—Pero ¿qué dice? —intrigó la líder desde la distancia.

—¡¡Habla más alto!! —le requirió el sectario; Manu volvió a mascullar ininteligiblemente.

El hombre del rostro cubierto por la tela negra miró con desprecio al chico, a través de los dos orificios de apertura, y acercó el oído para oír aquello que murmuraba. Una vez cerca, Manu retiró la cabeza hacia atrás y, luego, en un gesto fugaz, golpeó la cara del sectario, oyéndose un crujir que sobrecogió a la Madre Fénix.

—¡Que venga otro que me lo meriendo! —amenazó aturdido Manu, que sangraba por la ceja.

—¡¡Sacrificadlos!! —ordenó Eva, sin mostrar un solo ápice de piedad. Luego leyó un pasaje en esa biblia que mezclaba los pasajes cristianos con otros de origen apócrifos—. Levítico 7:2. «En el lugar donde degüellan el holocausto, han de sacrificar a la ofrenda por la culpa, y el sacerdote rociará su sangre, sobre el altar, por todos los lados».

Los cinco encapuchados partieron en busca de sus víctimas, dispuestos a cortarles el cuello a base de afilado acero.

LXVI

El asalto

Los tres cautivos en las cruces no pudieron oponer resistencia, sentían que Hades los tenía sujetos con unas cadenas transparentes.

Los encapuchados se colocaron tras cada una de las cruces, para trazar el mortífero ademán. Apoyaron la punta de los cuchillos al lado contrario de donde iban a pasar el filo y aguardaron a la señal para ejecutarlos.

—¡Tum! —Se oyó un fuerte golpe, como si de un trueno lejano se tratase.

Los sectarios pensaron en su deidad y buscaron su presencia por el ruedo. Pero Hades no había caído del Cielo para sembrar el caos en la ciudad, como ellos esperaban.

—¡Muéstrate! —exclamó la Madre Fénix, elevando las manos como si fuese a orar.

De pronto, unas luces perfectamente redondas aparecieron sobre las túnicas de los sectarios. Eran rojas y potentes. Una sonrisa se dibujó en los labios de la bella líder de la Orden, al ver la muestra mágica de su Dios. Entonces, se dispuso a dar la señal a los tres verdugos.

—¡Hades, honramos tu presencia en esta ciudad! ¡¡Un antes y un después!! ¡He aquí tu trono! ¡Es hora de glorificarte!

—¡Arggg! —resonó un grito endemoniado en aquel recinto.

Pero aquel rugido no era de origen divino sino más bien mundano, ya que siguieron más palabras que aclararon de quién se trataba.

—¡¡Policía!! ¡Tiren las armas!

Los sectarios miraron hacia la fuente luminosa y comprobaron que ese caño de luz led que alumbraba sus túnicas negras en un color rojo intenso partía de unos rifles de asalto dispuestos a quebrar sus pechos si no cesaban de sus intenciones. El equipo de UIP lo formaban ocho agentes ataviados con cascos, chalecos antibalas, escudos balísticos y un emblema de un león rampante sobre un fondo rojo y azul.

—¡Matadlos! —ordenó la Madre Fénix.

Los encapuchados agarraron el cabello de los cautivos y tiraron hacia atrás exponiendo la garganta, luego apretaron fuerte las empuñaduras, dispuestos a sesgar la zona con más músculos por superficie del cuerpo humano: el cuello. Pero solo atendieron a apretar los dedos sobre la madera, pues, dando la orden el inspector Nieto, apretaron los gatillos de las Heckler & Koch G36 y tres proyectiles del calibre 5,56mm perforaron el pecho de sus objetivos, haciéndolos volar un par de metros hacia atrás.

—¡Alto! ¡Policía! ¡Al suelo! —gritaron los agentes a viva voz.

El equipo de asalto tomó posiciones, apuntando a los que quedaban en pie. Tras los uniformados, el inspector Nieto, que tenía el chaleco antibalas por encima de la camisa, no borraba su peculiar sonrisa, y no era por felicidad, sino que era la pose de su tez.

—¡Alejaos de los civiles! —ordenó Alberto Nieto provocando una falsa sonrisa en la líder de los encapuchados.

—¡No podemos fallar a Hades! —incitó la Madre Fénix a los suyos, alzando los brazos—. ¡No temáis, hermanos! ¡¡Vuestras almas serán recompensadas!!

Un grupo de sectarios se quitó la capucha. Sus ojos eran completamente negros y sus bocas parecían borradas de tanto apretar los labios. Como marionetas con hilos invisibles, todos alzaron al unísono sus cuchillos y avanzaron en un rápido sprint hacia los agentes.

—Luz verde —dictó el inspector, viendo la inminente amenaza.

Cada uno de los encapuchados recibió un disparo en una pierna. Cayeron al suelo y, rápidamente, se pusieron en pie, para seguir con la orden de acabar con los agentes. Ahora arrastraban una pierna plegada por donde el hueso de sus tobillos se había roto, y mantenían el cuchillo en lo alto mientras avanzaban hacia una muerte segura. Dejando tras ellos un rastro granate sobre el dorado albero.

—Hades…, Hades…, Hades… —repetían, como un mantra, los sectarios, agitando sus labios a rostro descubierto.

Comprobando la actitud, y temiendo que los que se habían quedado en retaguardia diesen boleto a los que estaban amarrados a las cruces, el grupo de UIP realizó un nuevo disparo impactando en la otra pierna, desequilibrando a los sectarios en su avance. Los sectarios gritaban boca arriba, pero no de dolor sino de ira. Sin duda, parecían poseídos por alguna entidad demoníaca, ya que, sin lógica alguna, consiguieron ponerse en pie sin apoyar las manos y elevándose como si tuvieran un pistón hidráulico por detrás. Los miembros de la Unidad se miraron sorprendidos bajo la protección del casco, sin dar crédito a lo que estaban viviendo aquel Domingo de Ramos en la Plaza de Toros.

Los adeptos de la Orden comenzaron a caminar lentamente sobre las dos fracturas, repitiendo el nombre de su deidad de nuevo, tomando algo de velocidad mientras la formación policial retrocedía unos pasos.

—Chicos… estos tipos no son humanos —discernió el inspector Nieto—. A tomar por culo. ¡Fuego a discreción!

De pronto, un despliegue balístico abatió a los adeptos de la secta, probando la cadencia de tiro de 750 disparos por minuto de cada rifle. En un cuarto de segundo, los que vestían túnicas se convirtieron en despojos de ropa negra, sangre y carne mutilada.

—¡¡Hades!! ¡Pronúnciate! —invocó Eva desgarrándose la muñeca con un cuchillo.

Cuando las gotas de sus venas tocaron el suelo, las llamas que envolvían a los sectarios que quedaban en pie se volvieron altas como una cortina de fuego celeste. En ese instante, los encapuchados que no sufrieron el baño de balas corrieron en busca de una salida bajo las gradas de sol y sombra. Al igual que la Madre Fénix, que tenía pensado reunirse con Kevin tras el sacrificio.

Los agentes se dividieron: unos fueron tras los fugados; y los otros, a poner a salvo a las víctimas atadas a las cruces. Antes de entrar en las llamas, soltaron las armas y los botes de humo para evitar una explosión con el fuego. El inspector bordeó la hoguera y corrió tras los que intentaban fugarse del corso. Realizó dos disparos al aire; pero no consiguió que ninguno se detuviera. Entonces, se detuvo, apuntó a la Madre Fénix y, aun sabiendo que un tiro por la espalda tenía consecuencias judiciales, decidió disparar. Finalmente, no apretó el gatillo, pues la silueta que perseguía fue absorbida por la oscuridad de la puerta de toriles[47], que abría un hueco bajo el tendido.

Los tres sectarios consiguieron salir al exterior ilesos. Pero las calles no estaban vacías; además de transeúntes, había dos furgones Opel Vivaro subidos en las aceras esperándolos; y varios agentes de UPR, luciendo con orgullo el emblema de su escudo «Custodiam adsumimus et ordinem redigimus». El subinspector Julio Zurita ordenó el arresto de los tres sospechosos que intentaron darse a la fuga. Dos de ellos fueron esposados. La Madre Fénix escapó entre el tumulto deshaciéndose de la túnica para pasar desapercibida entre el tumulto.

Tras unos minutos de tensión, UIP consiguió salvar a los tres cautivos dentro de las llamas y al sectario que estaba inconsciente debido al cabezazo de Manu. El inspector Nieto dio aviso al jefe:

—Comisario, ha quedado neutralizada la celebración de la Misa Negra. Hemos liberado a tres civiles secuestrados, pero la cosa se ha puesto fea y hemos abatido a algunos criminales… Necesitamos comisionar una ambulancia y al servicio de Bomberos, pues la Plaza de Toros está en llamas —silenció para toser, debido al humo—. Tenemos detenidos a tres implicados en el sacrificio criminal y, desgraciadamente, se nos ha escapado la Madre Fénix en dirección a calle Zaragoza. ¡La hemos perdido de vista!

—¿Y qué hay del agente Kevin Hernández y de esa reliquia a la que adoran? ¿Han usado el tangram? —intrigó Unai.

—Hay una chimenea de humo que nos ha obligado a abandonar el ruedo. Pero le preguntaré a los que han presenciado la Misa Negra si vieron algún objeto en las manos de los sectarios —le preguntó al hombre mayor que abrazaba a su hija—. No. Me confirman que no tenían ninguna reliquia de madera.

—Parece que tenían un plan alternativo. ¿Dónde estará Hernández? Es muy posible que intenten atentar en plena procesión. Llamaré al equipo que está de paisano.

LXVII

Operativo en marcha

Domingo de Ramos, 19:40 horas

El fuerte viento de levante deslustraba el protocolario cortejo religioso, zarandeando las hojas de las altas palmeras y agitando los cabellos de las elegantes señoras que venían peinadas para la ocasión. El sol ya caía de costado, cediendo su trono a la dama de la noche, que provocaba que no solo las farolas del casco antiguo se encendieran, sino que también prendieran los candelabros de los pasos y los cirios que portaban los nazarenos. Entre la multitud, se abría una brecha de 1,4 kilómetros de empalizada rojiza que indicaba el transcurrir de la Carrera Oficial por el centro de la ciudad, privatizando al pueblo llano del disfrute en primera fila, en detrimento de los más pudientes «señoritos» que pagaban un palco al aire libre con seis sillas, a precio de una suite en un hotel de cuatro estrellas.

Brígida hizo aparición por la calle Porvera y luego caminó hasta la Ronda los Casinos. Desde lejos divisó aquellos cipreses de terciopelo azul que escapaban por las calles dando color al desfile. Encabezando la marcha de estos nazarenos con cirios, iban a cara descubierta los que portaban la Cruz de Guía[48], el estandarte romano llamado Senatus con la inscripción de SPQR, los acólitos turiferarios[49] con los humeantes incensarios; y otros, con las bocinas de metal labrado, que representaban las trompetas del Infierno.

Un paso coronado por varias figuras, con dos burros y una palmera, se detuvo apoyando su peso sobre las robustas patas de madera que quedaban ocultas bajo los faldones de tela aterciopelada. Un molesto siseo, producido por los espectadores, buscaba callar a la muchedumbre que murmullaba ante la procesión que tenía parada frente a sus ojos. Burro.

La inspectora tenía mucho trabajo por delante, pero hacía años que no pisaba el centro de Jerez en Semana Santa y quedó embelesada con aquel instante, el de la «levantá». El paso de la Borriquita mostraba la escena del momento en el que Jesús entraba en Jerusalén aclamado por la multitud, a lomos de un jumento[50]. Las siete figuras se sostenían sobre una madera tallada, de estilo neobarroco, y dorada. Una tela púrpura caía a modo de cortina bajo el respiradero, dando intimidad a los cargadores que —con pasión y voto de promesa— soportaban el peso sobre su nuca. El capataz, que iba por fuera del paso y vestía un traje de chaqueta, dio un golpe sobre el llamador, que emergía de la canasta que envolvía la estructura del paso, para dar las pertinentes instrucciones a la cuadrilla. La levantá —ese momento supremo para todo costalero— estaba a punto de dar lugar. Este instante se dividía en tres tiempos: el primero es cuando los cargadores ponen las manos en la trabajadera de delante, con la musculatura en estado de alerta, pero sin soportar peso; luego, el capataz da una voz «¡a esta es, al cielo mis valientes!» y los costaleros alinean su columna vertebral bajo la trabajadera y preparan su cerviz para —con la ayuda del movimiento de palanca de sus piernas— recibir el peso sobre su costal; en el tercer tiempo, el capataz da un golpe al llamador y los costaleros dan un salto y despegan sus pies del suelo, provocando que las patas del paso se eleven y comiencen las andas procesionales.

Una conversación exaltada se oyó entre costalero y capataz:

—¡Pepeeee! —exclamó el capataz tras dar tres golpes de martillo en el llamador.

—¡Eeehhhhh! —respondió el costalero mencionado.

—Esta levantá va a ir por tu padre, que te falta desde esta mañana —dijo, acercando la boca al respiradero—. Y tú, que estás ahí debajo con el corazón roto y como uno más. Esta es la gente que vale debajo de los pasos, la gente que siente a su Cristo de verdad. Por él va a ir esta levantá y, también, la chicotá, por tu padre.

—¡Estamos listos! —respondieron, al unísono, los cargadores.

—¡A esta es! —dictó el capataz dando un último golpe al llamador de metal.

—¡¡¡Argg!!! —gritaron los costaleros impulsando la pesada estructura al cielo de Jerez, en un emotivo gesto, donde los que estaban debajo lloraban de emoción y a los que lo escucharon se les pusieron los vellos como escarpias.

Tras el paso de Cristo, desfiló un numeroso grupo de nazarenos de la misma hermandad, con capirotes azules y túnicas blancas; todos parecían adeptos de una secta, similar a la del tangram. Uno de ellos portaba entre sus manos un lustroso libro con tapa de terciopelo y orfebrería plateada, era el llamado Libro de Reglas, donde se recogían los estatutos de la Hermandad Diocesana. Tras él, flotaba como una nube un paso de palio, con la imagen de una Virgen bien iluminada con candelabros y rodeada de varales de plata. La banda de cornetas y tambores «Rosario de Cádiz» comenzó a tocar la primera marcha que la inspectora Ferrer escucharía aquella tarde: «El Milagro», de José Manuel Lechuga y Agustín Moya. Los tambores comenzaron a redoblar y luego vino una bella melodía de cornetas que pusieron los vellos de punta a todos los que se deleitaban con la composición.

Brígida avanzó en la misma dirección que las procesiones, escrutando el rostro de los espectadores a golpe de pupila, mientras oía esa partitura enigmática en la que predominaban las trompetas que anunciaría el fin del mundo, según la biblia. Sus cabellos rubios se agitaban como un estandarte al son del viento, entorpeciendo la comunicación vía auricular. La bella melodía alegraba la marcha de la Virgen de la Estrella, mientras el corazón de la inspectora se ensombrecía comprobando lo difícil que sería identificar a Kevin Hernández y la Madre Fénix entre tanto público. Entre los miles de espectadores que se agolpaban, en aquella zona, para conmemorar la Pasión, Muerte y Resurrección de Cristo, la inspectora pudo reconocer a varios de sus compañeros, que empujaban carritos azules repletos de chucherías y, cómo no, al aguerrido vendedor Enrique Aragón, que parecía que llevaba toda la vida vendiendo patatas a gritos.

—Comisario, esto es como buscar una aguja en un pajar —masculló Brígida al micro.

—De momento, no hemos divisado movimientos extraños en las cámaras. Pero no bajéis la guardia, parece que están esperando el momento adecuado —aclaró Unai a los agentes, que oían mediante radiofrecuencia—. Hernández no estaba con los sectarios, por lo que debe estar planeando el sacrificio en el desfile. Para vuestra información, el equipo de asalto ha sustraído con vida a los rehenes. Pero ni rastro del subinspector Cayetano Giráldez.

—Puedo comprobar que la filtración a las redes del peligro al que se exponían los espectadores no ha valido de mucho —evidenció la inspectora comprobando la elevada asistencia de gente en las calles—. Los palcos están llenos, las plazas a rebosar y en los bares no cabe un alfiler. ¡Se masca la tragedia!

—No sea pesimista, inspectora —añadió Aragón.

—Unos vienen a ver el desfile, otros vienen a cumplir sus promesas y otros a emborracharse… todos tienen mejores planes que quedarse en casa —explicó Chema.

—Según la carta que dejó manuscrita Kevin en su casa, hablaba de hacer un sacrificio ante el heredero de los apóstoles —desveló el comisario—. Ahora tenemos que descubrir quién en esa persona.

—Los que estaban en la plaza de toros han desvelado algún dato significativo.

—Al parecer, uno de ellos quedó con Kevin para ver las procesiones y fue engañado y llevado al lugar donde iban a hacer un sacrificio para Hades. Los otros dos eran Hermanos del paso de la Pasión. Al parecer, el agente Hernández requisó un taxi usando su uniforme de policía y luego montó, vestidos de nazarenos, a padre e hija.

—¿Y con qué indumentaria se encontraron a los que guardaban parentesco? —intrigó Brígida.

—Semidesnudos —respondió Unai—. En paños menores.

—¡Hijos de puta! —exclamó Chema, escuchando atentamente la conversación y provocando que un grupo de niñatos se le encarase al pasar por delante de su puesto ambulante—. No, no era a vosotros. Venga, ¡tirad palante!

—Dos túnicas y dos capirotes, para dos sospechosos… igual han usado las indumentarias y están infiltrados entre los nazarenos —especuló Brígida.

—¿De cuántos Hermanos se compone la cofradía? —preguntó Chema descolgando un tambor de juguete.

—Según Wikipedia, de unos trescientos Hermanos y ciento veinticinco nazarenos —aclaró el comisario consultando su iPhone.

—Igual no se han puesto el traje de penitencia, ya que al otro secuestrado también le faltaba la ropa —vaticinó Aragón.

—Tenemos que seguir buscando… —sugirió la inspectora—. Vigilemos de cerca a los penitentes de la cofradía y contemos los nazarenos, a ver si están todos o siguen faltando dos.

—¡Buena idea! —elogió Aragón a la inspectora—. Voy a hacer el recuento.

Brígida se anticipó a la trayectoria que debía tomar el paso de Nuestro Padre Jesús de la Pasión, flanqueando el circuito preparado para el cortejo cristiano. El avance se antojaba complicado, pues se pasaba todo el tiempo dando codazos y recibiendo empujones mientras se abría paso entre la muchedumbre, haciéndose un mundo recorrer tan solo unos metros. En los tapones de gente, solía echarse la mano sobre la pistola, para evitar que en el barullo la pudiera perder.

—¡En qué piensan los matrimonios cuando traen los carritos de bebés! —se molestó Javier Fournier avanzando con su carrito en la zona de los Claustros de Santo Domingo, muy próximo a donde tenía que hacer entrada el paso—. ¡¿Eing?! ¡Me ha parecido ver algo extraño! Hay mucha gente mirando en una misma dirección.

Las bandas de música seguían sonando, los niños recogían en unos palitos cera derretida, las adolescentes se sacaban selfies; todos se comportaban como si aquel peligro inminente no fuese con ellos. De nuevo, Javier, de Información, continuó dando aviso.

—¡Comisario! Pinche la cámara de la plaza de Alameda Cristina… ¡Están pasando cosas raras!

LXVIII

A contrarreloj

Aramburu, que tenía varios monitores delante de él, le ordenó a su técnico que conectase la cámara que le indicó Javier. Allí, pudo ver cómo se desvanecían personas mayores a modo de dominó justo cuando pasaba el paso mencionado.

—¿Qué demonios está pasando? —intrigó el comisario levantándose de su silla y preguntando en aquella sala del Centro de Coordinación Operativa al resto de componentes, por si habían tenido alguna llamada de Alameda Cristina.

—No sabemos qué pasa —dijo el coordinador de Cruz Roja—. Pero son todas personas mayores las que se han desvanecido.

—¡Comisario Aramburu! —reclamó Aragón, que estaba con una caja de patatas en una mano, mientras que con la otra pulsaba disimuladamente el walkie—. El Hermano Mayor de la cofradía de la Pasión se acaba de desplomar al suelo.

—Joder, ¡¿esto no me gusta nada?! —intrigó Brígida, sobrecogida por los relatos.

—¡Chicos! —habló para los suyos el comisario—. Me acaban de informar los de Cruz Roja que están sufriendo paradas cardíacas. Es posible que el tangram esté infestando su entorno.

—Podemos requerir a todos los que llevan capirote[51] que se quiten el antifaz y descubran su rostro —propuso Aragón, rehuyendo de una persona mayor que le entregaba un billete de cincuenta euros—. Señora, ¿no tenía un billete un poquito más grande?

—No vamos a montar un numerito ante las cámaras de televisión —desestimó la petición del oficial—. Que los que están por fuera de los palcos hagan una visual en los flancos del dichoso paso.

Chema y Daniel flanquearon la procesión con sus carritos azules, mientras que Brígida se aproximó a una mujer con rasgos puramente aztecas que se refugió en un portal. Entonces, se propuso identificarla, pero no hizo falta ver su pasaporte para comprobar que no era la Madre Fénix; todo fue fruto de la sugestión y la presión que desdibujaba la realidad.

—Hay mucho flujo de viandantes —informó Chema escrutando a todo aquel se acercaba a él—. Por mi lado, de momento, nada; y ya no puedo seguir, hay un embudo humano por donde no pasa, ni de coña, el carrito.

—Por mi lado no hay nadie extraño y el misterio acaba de pasar por delante de mí. Espera, una persona mayor acaba de caer al suelo… ¡Voy a atenderla mientras llegan los servicios sanitarios!

—¡Brígida, Aragón, Fournier, Ramallo! —reclamó el comisario a los agentes mencionados—. No perdáis de vista el paso.

—¡Unai! —intervino Brígida—. En la denuncia del Museo del Tiempo, ¿a qué hora se detuvieron las manillas de los relojes?

—A las ocho y cuarto —respondió con total seguridad haciendo crujir la silla de aquella sala del Ayuntamiento donde estaba la mesa técnica que velaba por el buen funcionamiento del desfile religioso.

—Igual nos está indicando el tangram la hora a la que se va a producir el sacrificio —intuyó la inspectora.

—Según el itinerario de procesiones de Domingo de Ramos —advirtió Unai mirando un tríptico del programa cofrade—, justo a las 20.15 se detendrá el paso de la Hermandad de la Pasión delante del palco presidencial. Voy a preguntar a uno de estos prepotentes de la Junta de Hermandades quién preside esas sillas.

Brígida y Fournier iban por fuera de los «burladeros», mientras que Aragón y Ramallo, iban por dentro de la arteria de madera. El suelo empedrado que pisaban los agentes se volvía cada vez más resbaloso, debido a las gotas de cera que derramaban los numerosos cirios que portaban los nazarenos. La inspectora Ferrer llegó hasta una bonita plaza medieval, con los balcones engalanados con telas rojas y palmas secas. La inspectora se acercó hasta un paso de acceso custodiado por un vigilante municipal, para cambiar de acera. Miró su reloj y marcaba las 20:00. Al levantar la mirada de su muñeca, se encontró con el oficial convertido en vendedor ambulante y conversaron fugazmente, sin usar el walkie.

—Rubia, ¿necesita algo?

—Dame un paquete… —Le pidió Brígida al vendedor para disimular un acercamiento. Luego le masculló—. ¿Has hecho la cuenta?

—Están todos, ciento veinticinco —dijo Aragón soltando la caja que contenía bolsas de patatas en el suelo de aquella plaza llamada «de la Yerba».

—Creo que ese capullo está esperando un momento concreto y no sabemos si esos relojes nos están avisando —pronosticó la inspectora Ferrer mordiéndose el labio con nerviosismo.

—Todo… saldrá bien —masculló Aragón notando una sensación muy extraña en su cuerpo, unas punzadas en las manos, en la frente, los pies y el costado.

—¿Qué te pasa? —se preocupó Brígida poniendo una mano sobre su hombro.

En ese mismo momento, el capataz que dirigía el paso de misterio dio un golpe al llamador, deteniendo la procesión tras Enrique. Los números pies con alpargatas que pertenecían a los costaleros se ocultaron bajo la tela que protegían los cuatro costados. Del interior, comenzaron a salir chicos en camisetas de tirantas, con fajas de trabajo y una herradura de arpillera[52] enroscada sobre los hombros. Los que estaban sudados daban el relevo a otra cuadrilla que esperaba su momento, tras un año de espera.

De uno de los balcones, se asomó un hombre regordete, con gafas de pasta negra y una melena de rizos negra. El público comenzó a mirar hacia arriba y mandaron callar el murmullo que se oía a ras de la acera. El cantaor espontáneo comenzó a emitir un quejío profundo, desgarrándose el alma a través de su garganta. Aquello era una saeta flamenca y combinaba: sentimiento, arte y devoción a partes iguales. Pero la crítica no tardó en llegar, ya que aquel cantaor, nacido en el castizo barrio de Santiago, no entendía lo que vocalizaba… Sin darse cuenta, empleó la lengua del arameo que tuvo que hablar Jesucristo hace más de dos mil años.

El comisario comunicó a los agentes vía pinganillo:

—El palco presidencial se ubica en el antiguo Cabildo de la Plaza de la Asunción. Lo componen personalidades políticas y representantes de la Iglesia, entre ellos… el Obispo de la Diócesis Asidonia-Jerez.

—Claro… el Obispo es la mano derecha de Jesucristo. Es posible que quieran atentar frente a él —se excitó con su pensamiento Brígida despertando la curiosidad de las personas que tenía alrededor.

—Disponemos de menos de ocho minutos para detener el atentado —aclaró Aragón tomando la muñeca de la inspectora con el fin de mirar el reloj de la inspectora—. Deberíamos identificar a todos los nazarenos y que nos muestren su rostro sin el capirote.

—Sería lo adecuado. Pero buscaremos a aquellos que cumplan con la complexión y estatura de Kevin y Eva —sugirió la inspectora, comprobando cómo su compañero le había manchado la correa del reloj de sangre—. ¡¿Estás herido?!

Aragón mostró las palmas de sus manos y pudo comprobar que tenía dos llagas sangrantes:

—Pero ¿qué demonios me ocurre? No siento dolor y no me he hecho daño con nada.

—¡Dios santo! —se preocupó Brígida poniendo los ojos como platos—. ¡¿Son estigmas?!

—Solo tengo una explicación —averiguó Aragón—. Ha tenido que ser una manifestación del tangram al pasar por mi vera.

Aragón sacó su pistola de una riñonera que tenía bajo la camisa y con disimulo la metió dentro la caja de patatas; listo para disparar si fuera necesario.

Tras la «levantá», la agrupación musical que acompañaba al paso de misterio, tocó la segunda marcha que oiría aquella noche la inspectora Ferrer, creando un nudo en su estómago. Se trataba de «Sentir», del autor Jorge Águila Ordoñez.

Obviando las inexplicables heridas del oficial, se pusieron a escrutar a golpe de vista a los nazarenos.

—¡Fournier! ¡Ramallo! ¡Chema! ¡Cano! —requirió Brígida a sus compañeros mientras custodiaba a los penitentes en su avance—. No tengo idea de dónde puede estar el subinspector, pero tengo dudas de que esté en esta zona, pues ya hubiera llamado nuestra atención de alguna manera. De todas maneras, dejad los carritos donde podáis y venid cagando leches hasta la plaza de la Asunción, para ayudarme a filtrar los rostros de los viandantes.

—¡Ojo! Igual está en el desfile —intuyó Aramburu comunicando su parecer vía radio—. Ese Kevin es un tipo listo y, a pesar de tener un tobillo lesionado, es capaz de disimular su cojera.

—No me cuadra —discrepó Chema.

—Igual lo tiene amordazado y atado en un edificio aledaño —teorizó Ramallo, con una espeluznante conjetura—, y piensa precipitarlo desde un balcón o azotea.

—¡Joder! —se quejó Aragón—. ¡Qué tensión!

—Ya intentó dejarnos señales y pistas —divergió Brígida—. Sí está drogado o amenazado de muerte bajo un capirote de penitente, nos estará avisando de alguna manera. Tenemos que fijarnos en todos los detalles: un gesto de dedos de las manos, un guiño bajo el antifaz, un traspiés…

El paso del Misterio[53] flotaba como un barco sobre un leve oleaje, avanzando con paso largo y luego corto, al son de la bella melodía que interpretaba la agrupación musical.

El tiempo se les acababa y en aquella plaza, donde se levantaba la vetusta iglesia de San Dionisio, estaba instaurado el palco presidencial, donde entre la alcaldesa de Jerez y otros directivos llamaba la atención el Obispo, que sobre la cabeza llevaba una mitra[54] color hueso, túnica blanca y palio rojo. Tras él, estaba la bonita fachada de piedra del Cabildo Viejo, que databa del año 1575 y constaba de arcos de medio punto, órdenes corintios y estatuas clásicas.

La marcha se agotaba, los músicos apuraban el aire de sus pulmones y forzaban sus muñecas al redoble de tambor. Brígida estaba al borde la histeria, mientras que Aragón sangraba empapando sus zapatillas de deporte.

—«Venga, subinspector, haga algún gesto» —se animó mentalmente la inspectora, ensimismada con los radios que giraban en una silla de ruedas donde iba sentado un nazareno mientras otro lo empujaba.

El crono estaba a un minuto de marcar la misma hora citada en la denuncia, donde el vigilante aseguraba que todas las agujas de los relojes del Museo del Tiempo se detuvieron señalando las 7.15. Un violento tic tac hacía mella en los agentes, con cada segundo transcurrido. Javier Fournier se aproximó lo más que pudo al Obispo, pero la Seguridad no le permitía pasar hasta él. Desde arriba caían insectos que provocaban un chisporroteo sobre las llamas de los cirios y también se oía el último piar de los gorriones, que morían al paso de aquel halo infernal, sobre las ramitas de sus nidos. El comisario hizo un comentario que arrojó bastante luz, justo cuando a la marcha le restaban cuarenta segundos de partitura a golpe de baqueta y aire de pulmón.

—Me llegan informaciones de que a uno de los secuestrados Kevin le quitó la silla de ruedas eléctrica. Y me parece estar viendo por el monitor un nazareno sobre ruedas, ¿Tenéis contacto visual?

—Sí —confirmó Brígida, aproximándose hasta ellos desde fuera de la valla—. A pesar de que la silla eléctrica tiene un joystick de control, lo empuja otro nazareno.

—Igual se ha quedado sin batería, o no respeta el paso del desfile y tiene que ser porteado —dilucidó Cano.

—Fijaos bien en la pisada —sugirió el comisario—. Mirad si desnivela su paso o recoge una de las piernas sin apoyarse demasiado sobre ella.

—Bajo la túnica no se nota la cadencia de paso, igual es el que va sentado —conjeturó Brígida, creando una mueca en sus compañeros de incredibilidad.

—Yo los tengo a tiro —advirtió Aragón elevando la caja de patatas donde guardaba la pistola que sacó de la riñonera—. Voy a disparar a la pierna, con los tambores no oirá el tiro al aire de advertencia… Decide: ¿el que está en pie o el que está sentado?

—¡Espera! —advirtió Brígida empujando a la gente con brusquedad, sin perder de vista a los dos sospechosos.

—¡Va a acabar la marcha! —alentó Ramallo, angustiado.

Brígida miró a los ojos a aquel Cristo que se mostraba triste. Y le rogó una señal. Fruto del milagro inexplicable de la fe, cayó a los pies de la silla de ruedas una golondrina. Cuando la inspectora dirigió la mirada a ese punto, donde el ave se estrepitó, pudo observar cómo el que estaba sentado y debía tener las piernas paralizadas comenzó a mover la puntera de los zapatos al son de la canción que finalizaba con un interminable redoble.

—¡¡El que está en pie!! —gritó Brígida llamando la atención de algunos nazarenos.

Entre los destellos y el chisporroteo de las llamas de los cirios, la inspectora pudo ver cómo el Obispo se levantó de su sillón para sonreír al que iba sentado sobre el invento eléctrico. En ese momento, Aragón se deshizo de la caja de patatas tirándola a un lado y apuntó a la pierna del nazareno que vestía capa púrpura, produciendo un grito de espanto entre los presentes. Los penitentes que estaban tras el oficial huyeron dejando las velas en el suelo. El paso se detuvo gracias al repicar nervioso que produjo el capataz sobre el llamador; ipso facto, los costaleros salieron gritando de debajo de la canastilla cofrade, en busca de refugio.

—¡Tiene un puñal! —alertó Javier Fournier tras las vallas de madera, viendo cómo el penitente que iba en pie alzó su mano al firmamento mostrando un afilado cuchillo.

Aragón no titubeó y realizó un certero disparo en la pierna de Hernández. El que tenía el cuchillo se desestabilizó, pero no se arrojó al suelo para retorcerse de dolor, sino que más bien trazó una media luna con su puñal y lo clavó en el pecho del nazareno que estaba sentado sobre la silla de ruedas. En ese mismo instante, todos los que se resistían a abandonar la plaza pudieron ver una especie de luz, un destello enorme, sordo, que como un relámpago iluminaba la plaza.

LXIX

El sacrificio

De nuevo, tronó la HK de 9mm del oficial Aragón, con un segundo disparo; seguidamente, el arma del oficial patinó en su mano debido a la abundante sangre que brotaba de su estigma. Los escoltas de la alcaldesa pusieron unos maletines para hacer de escudo y proteger a todos los componentes del palco presidencial.

El criminal no cayó ni sangró: tenía chaleco anti balas. De un ademán, Kevin hurgó bajo la túnica del subinspector hasta sacar unos pantys, llenos de sangre, donde albergaba el tangram. Sin esperar un nuevo impacto de bala, cojeó forzando la marcha; ya era demasiado tarde para seguir fingiendo y se escabulló junto a la estampida de público y nazarenos. Aragón, Cano, Chema y el agente Ramallo salieron en su búsqueda, mientras que Brígida y Javier fueron a socorrer al subinspector. Al levantar el capirote del que agonizaba sobre la silla de ruedas eléctrica, pudieron cerciorarse de que se trataba de Cayetano, que tenía una mordaza en la boca. Además, tenía sogas sujetas con tablillas que impedían cualquier movimiento de cabeza, brazos y piernas.

—Tienen a tres… secuestrados —masculló el subinspector mientras se desangraba sin compasión, tiñendo su túnica blanca a escarlata.

—Ya lo tenemos controlado. Están a salvo —le informó Brígida sobre el estado de los cautivos.

—¡¡Una ambulancia!! —gritó Fournier al walkie, conteniendo la hemorragia del pecho con la palma de su mano.

—Ya es tarde… —auguró Cayetano, y luego se declaró, clavando la mirada en su compañero—. Te quiero, Javier.

Brígida se sorprendió a pesar de estar en shock, no esperaba que el subinspector tuviera una relación con el hermético agente de Información.

—¡Vaya a por ese asesino! —le ordenó Javier a la inspectora—. Yo me quedo con él.

—Mover los pies… ¡Es usted un crack! Una pena que vi sus señas demasiado tarde —lamentó Brígida, con furia en sus palabras—. Le juro que atraparé a ese criminal.

—Dele un buen puñetazo de mi parte —balbuceó Giráldez cerrando los párpados.

El subinspector sentía un frío atroz por el cuerpo. La rigidez de las cuerdas ya hacía tiempo que le habían cortado la circulación y toda la sangre parecía estar acumulada en su tórax, lista para salir por esa profunda herida de apenas tres centímetros de anchura. Súbitamente, Cayetano dejó de oír, pero ante sus ojos ocurrió algo que solo él pudo ver. Sintió como si el espacio tiempo retrocediese ante sus ojos: los edificios que le rodeaban desaparecieron junto a los palcos, las personas y la oscuridad. Se hizo de día y de noche; pasaron las cuatro estaciones como un carrusel en aquella plaza que se convirtió en un yermo paraje. Un niño vestido con harapos de la época Imperial le miraba atónito bajo un olivo, fascinado con la aparición. De pronto, apareció un jinete con el rostro descarnado, montando un caballo amarillento que parecía un cadáver. Con suma lentitud llegó hasta su cuerpo y le tendió la mano. Giráldez no movió un dedo, pero vio salir de su cuerpo una luz semitransparente con forma humanoide. El caballo bayo[55] se giró y comenzó a alejarse con varias almas luminosas tras él, como una estela. El niño que lo observaba salió corriendo a contar la visión de futuro que había presenciado, a sus padres. Luego, el yermo paraje se fue reverdeciendo y vio el paso del Hombre en todas las épocas; hasta que, finalmente, vio a sus seres queridos, ya fallecidos, que le esperaban con una sonrisa. Y, antes de irse con ellos, se esforzó por volver un instante al mundo de los vivos.

Aquel fenómeno no duró más de un minuto y solo lo presenció el subinspector. Con sumo esfuerzo, consiguió abrir los ojos para ver de nuevo a su novio.

—Hay otra vida, Javier —confesó Giráldez antes de exhalar.

El comisario enloquecía, por radio, tras lo visto en la televisión, en vivo y en directo:

—¡¿Qué coño está pasando?! ¿Por dónde vais?

—¡Ramallo! —requirió la inspectora—. ¿Por dónde estás?

Tras un largo silencio, volvió a intentar la comunicación el comisario:

—¡Ramallo! ¿Vicente Ramallo? ¿Me escuchas?

—Comisario, soy Javier Fournier —intervino entre lágrimas el de Información—. Le confirmo el fallecimiento del subinspector Cayetano Giráldez. Respecto al agente Ramallo, decirle que lo estoy atendiendo ahora mismo y está sobre una escabechina de sangre. Parece que han forcejeado y, antes de morir degollado, le ha arrebatado la túnica de nazareno.

—¡Ñii! —expresó el comisario rechinando los dientes—. Lo ha desenmascarado a cambio de su vida.

—Aquí Aragón —intervino el oficial, haciendo notar su respiración agitada—. Me he liado a puñetazos con ese maldito cabrón, con el fin de reducirlo. Pero mis manos me sangran y no he podido sujetarlo, se me resbalaba. Lleva el tangram metido en una media de mujer y viste con el uniforme. —Explicó Aragón con un tono doloso—. Ese sectario estaba llevándose por delante a todo el que se cruzaba en su camino a golpe de cuchillo. Por suerte, me ha ayudado un ciudadano a desarmarlo.

—¿Qué dirección tomó? —preguntó Brígida ocultando la mano, junto a la pistola, en el bolso.

—Estoy algo aturdido, me ha golpeado en la cabeza con un casco de cerveza —confirmó el oficial—. Pero el reguero de sangre que deja su herida sentencia que va hacia la Catedral. Por cierto, lleva chaleco, así que hay que dispararle en la cabeza o en las piernas.

—Nadie va a matarlo. Lo vamos a enchironar —anunció el comisario—. ¡Qué se pudra en la cárcel!

Inherentes a la tragedia y a pesar de los mensajes de Whatsapp que volaban de móvil en móvil, la Catedral se preparaba para acoger al paso de la Borriquita, que estaba a punto de realizar la Estación de Penitencia. En ese instante, Brígida escuchó la tercera marcha procesional y la que jamás olvidaría mientras avanzaba tras la Virgen, en busca de Hernández. Se trataba de «Lácrimas», del autor Jorge Águila Ordoñez.

Brígida evitó la aglomeración y galopó por la acera que discurría por la Plaza del Arroyo, pasando por delante del bar Mónica, la comisaría, y llegando al inmenso pedestal flanqueado por balaustradas de canto labrado, donde se erigía, sobre dos niveles, la Catedral de San Salvador. Salvó todos los escalones del primer nivel y, justo antes de emprender la segunda hilera, se cruzó cara a cara con Hernández, que bajaba por ellos arrastrando una pierna.

—¡Hey! ¡Tú! —exclamó Brígida a su ex compañero. Él torció la mirada ante la llamada—. ¡Queda detenido!

LXX.

Cara a cara con el enemigo

Kevin frenó en seco su descenso, con una estúpida sonrisa. La inspectora sacó su HK de 9mm del bolso y le apuntó a la cabeza. De fondo, seguía escuchándose aquella marcha que hacía emocionante el encuentro, como un duelo del antiguo Oeste.

—No va a hacerlo, la conozco muy bien. Usted es buena persona, aunque en el fondo nunca me cayó bien su actitud altiva.

—¡Cuéntame ahora algo que no sepa, Adán! —le reprochó Brígida, en aquella intimidad de los escalones, a pesar de ser el lugar que concentraba más personas de todo Jerez en esos momentos—. Ahora no me lo ponga difícil ni monte un espectáculo, voy a arrestarlo.

—Puede encerrarme, pero no puede evitarlo —dijo, señalando a la Torre campanario que se elevaba junto a la Catedral, demostrando que las campanas comenzaban a repicar—. Hemos honrado al verdadero Dios.

—¡Al suelo, hijo de puta! —insistió sobre los escalones de piedra, sin perder de vista el tangram que abultaba aquella media que usó de bolsa—. Has matado a mucha gente inocente.

Hernández asintió con la cabeza y bajó, junto a ella, hasta la planicie que hacía de descanso antes de los siguientes veinte escalones. Metió en su bolsillo lateral del pantalón el tangram y puso las dos manos delante, como el Cristo de la Pasión, para que lo esposara la inspectora.

Cuando Brígida sacó del bolso los grilletes, Hernández aprovechó el gesto para dar un manotazo y sacudir la pistola escaleras abajo, mientras que las esposas se quedaron a ras de suelo. Brígida, temiendo que se fugara, se abalanzó como una pantera sobre el sectario. Atenazados, el uno con el otro, rodaron por el frío suelo, dándose golpes de tú a tú. La inspectora perdió la peluca y las heridas de su rostro comenzaron a abrirse, de nuevo, por los nudillos que le impactaban. Mientras ofrecían un recital de golpes, se reprochaban sus actitudes.

—¡¿En qué te has convertido?!

—En el erudito de Hades —contestó, recibiendo un rodillazo en el costado.

—¿Por qué has elegido el bando enemigo? —le preguntó la inspectora, zafándose de los pulgares de Hernández, que amenazaban con reventarle los globos oculares—. Ríndete y entréganos a la Madre Fénix.

—¡Jamás! Somos Adán y Eva: los herederos al trono de la nueva orden mundial —dijo, impulsando con los pies a Brígida y haciéndola chocar contra el muro de canto.

—¡Este es solo el principio y lo comprobarás con el cuervo que tienes en casa! ¡Es innegable! —se expresó, lleno de devoción hacia su entidad demoniaca mientras unas garras negras salían del muro de canto acariciando la espalda de Brígida.

—¡Que sepas que hemos detenido el sacrificio! —le aseguró la inspectora colocándose con disimulo las esposas en la mano, como si de un puño americano se tratara—. Ahora te esperan muchos años de cárcel.

—¡Ja, ja, ja! —carcajeó Kevin antes de perder dos dientes, debido al fuerte puñetazo de la inspectora.

—¡¡Esto de parte del subinspector!!

—¡Malnacida! —maldijo, escupiendo las piezas dentales. Luego comenzó a patearle el estómago.

Durante los puntapiés que azotaban las tripas de la inspectora, el himno de España sonó advirtiendo que, a pesar de todo lo vivido, el paso de la Hermandad de la Pasión entraba en la Catedral del siglo XVII para realizar la Estación de Penitencia, como si el peligro hubiese acabado.

Los gritos comenzaron a resonar en el silencio de aquella marcha, que ya no sonaba. Todos increpaban con insultos a Kevin, que, ciego de odio, pateaba la inspectora. Ninguno de los curiosos, a pesar de estar en mayoría, se decidió a detener aquella paliza, argumentando de que se trataba de un episodio de violencia de género.

Sobre el muro de piedra, Aragón dio una voz y asomó su pistola entre los balaustres de piedra; finalmente había dado con ellos. Hernández elevó la mirada mostrando su labio sangrante al oficial y, tras el que le apuntaba, pudo ver cómo una de las gárgolas del Templo Cristiano aliviaba un caño negro de su boca, como si lloviera sirope de arce. Por consiguiente, el sectario elevó ambas manos temiendo el gatillo fácil de su compañero, y se entregó:

—Me rindo.

—Panchito, cada día te superas. ¡Traición a un compañero! ¡Asesinato! ¡Ahora, pegando a una dama! La gente como tú es la que me hace odiar a los extranjeros.

Hernández sabía que le volaría la cabeza sin más y, entonces, se postró de rodillas, creando un estrecho río de sangre que partía de su tobillo y caía en cascada por los escalones de piedra que tenía tras él.

Brígida se levantó torpemente, con un fuerte dolor abdominal. Colocó las esposas en las muñecas de Hernández mientras Enrique bajaba apuntándole a golpe de cañón. La inspectora aprovechó aquel instante para dar el cambiazo del tangram. Poniendo en la media un puzle del IKEA y guardando, en la caja de su bolso, el rompecabezas verdadero.

—Pero, ¿qué haces? —intrigó Aragón ante el gesto.

—Ya no volverá a hacer el mal… jamás —le explicó Brígida, poniendo la media entre las manos atadas del detenido.

Aragón llegó a la planta de piedra y levantó al criminal de su posición de rodillas. Le leyó los derechos bajo la atenta mirada de la inspectora Ferrer. El comisario hablaba por el auricular, pero no le respondía ninguno de los agentes.

—Vais a cometer un gran error —les advirtió Hernández, que, debido a la hemorragia del tobillo, se estaba poniendo pálido—. ¿Cuántos años creéis que cumpliré en prisión? Estaré en una cárcel, que es un hotel comparada con las de mi país. Y en diez o quince años volveré a estar en la calle.

—Pero ya no tendrás el Grial —vaticinó la inspectora.

—Eva lo encontrará, siempre lo hace —aseguró el sectario—. Y cuando tenga el tercer grado, lo primero que haré será buscar a tu madre, Conchi, a tu hijito si aún está vivo y luego a ti, y haré una gran ofrenda a Hades, para justificar esos años que estaré sin rendirle tributos.

La inspectora caminó hasta el rostro de Hernández y se puso a su vera.

—¿No te remuerdes de nada? —le preguntó Brígida, buscando arrepentimiento—. ¿No te da cargo de conciencia haber acabado con la vida del subinspector Giráldez y la del joven agente Ramallo?

—En absoluto —respondió con contundencia—. Ha servido con creces a la causa.

—Pues entonces, ¡te absuelvo del peso de la ley y que te juzguen tus demonios! —sentenció Brígida, poniendo una zancadilla tras el talón del Hernández y empujándolo por el pecho con cierto disimulo.

El arrestado trastabilló y cayó de espaldas por las empinadas escaleras de piedra, donde su cabeza se abría un poco más con cada golpe contra los robustos peldaños. Cuando su cuerpo tocó la acera, aún tenía algo de vida. Las piezas del tangram rodaron cercanas a él, metidas en el tejido de licra donde se agrupaban. Hernández no escuchó las trompetas del infierno, pero sí esas sirenas con led azules que venían a su encuentro. El comisario Aramburu no quiso perderse el desenlace y acudió hasta las escalinatas que ascendían a la Catedral para ver de cerca a ese criminal que jugó con su inteligencia. Pero, antes de bajar del coche, aprovechando la vorágine de las sirenas de los vehículos zetas y las ambulancias, escribió un mensaje vía Whatsapp a la cuidadora de Borja: «Es el momento, mata al niño».

Kevin no resistió con vida a las palabras de venganza del comisario y murió en cuestión de segundos, boca arriba, con las manos cruzadas por detrás de la espalda y contemplando fijamente la noche estrellada de aquel perturbador Domingo de Ramos.

Brígida recordaría por siempre aquella noche de abril, en la que presenció la pérdida de los agentes: Cayetano Giráldez, Vicente Ramallo y, a pesar de todo, Kevin Hernández.

LXXI.

Emociones en el zoo

Tras los acontecimientos ocurridos el Domingo de Ramos, muchas familias decidieron cambiar sus planes y viajar en Semana Santa a otros destinos turísticos que nada tuvieran que ver con la ciudad maldita en la que se había convertido Jerez de la Frontera. Pero este «pueblo» de doscientos mil habitantes, ubicado en Cádiz —la provincia con más paro de España—, no permitía ese derroche económico para todos los bolsillos. Ese era el caso de los Guerrero Caro, que, sin posibles para coger un avión o montar a sus cinco hijos en un coche, visitaba, a golpe de carnet de familia numerosa, el apacible zoológico de la Jerez de la Frontera.

Chari había tenido sus hijos seguidos, tanto que no daba tiempo a terminar la cuarentena, tras el parto, cuando el test de embarazo ya confirmaba una nueva concepción; parecían quintillizos nacidos a destiempo. El mayor tenía once años y era el que, sin duda, peor llevaba la pérdida de su padre. Entendía que bastante padecía en ese manicomio donde apenas podía visitarlo, como para que, finalmente, lo hubieran asesinado. Quizá era muy inmaduro para asimilar que había quedado huérfano a esa edad, pero él todavía soñaba que su padre estaba vivo allá, en el centro psiquiátrico donde se curaba de su enfermedad mental y que pronto vendría a darle el mayor de los abrazos.

Los cinco hijos, siendo los dos más pequeños niñas, disfrutaban de los animales cautivos en aquel recinto, algo dejado por la falta de fondos del Ayuntamiento. Los flamencos, el lince ibérico, los primates… El zoo se había convertido en esa válvula de escape que los disipaba de la tragedia familiar. Diego, el más grande de los niños, se acercó hasta el foso del oso. Antes había otros mamíferos allí, pero decidieron darles un hogar a los anímales que hallaron vivos en la escena del crimen.

Aquel oso resultó un estímulo atractivo para Diego y sus hermanos, que enumeraban, entusiasmados, las características del úrsido: aquel pelaje pardo, las garras largas y un rostro simpático: como los que veía en las series animadas de televisión. Un descubrimiento novedoso para esos críos en el manido recorrido del zoo, que se conocían como la palma de su mano.

Los cinco hermanos Guerrero Caro quisieron acercarse algo más y se colaron bajo la baranda de seguridad, para asomarse al filo del foso y contemplar más de cerca la fiera, que parecía sacada de un circo ruso. El animal, al ver a la cara de los niños, se puso sobre dos patas. Alzó el hocico y comenzó a hacer gestos extraños. Parecía que quería divertir a las niñas con bobadas típicas de un animal amaestrado y así ganarse —de manos de su cuidador— un suculento bocado de carne. Pero, en uno de esos giros por el suelo, el oso dejó sobre el cemento un reguero de pelos, como si estuviese mudando el pelaje para pasar un nuevo invierno. Sus garras negras se replegaron bajo los flecos marrones de sus patas y sus ojos marrones se encogieron mostrando un anillo blanco alrededor del iris. Los niños se auparon sobre las punteras para ver aquel escalofriante suceso que al mayor le recordó a una transformación de hombre lobo, pero en pleno día.

—¡Mamá! ¡Mamá! —llamó la más pequeña a su madre, que leía una novela sentada a la sombra en un banco de madera.

—¿Qué ocurre, Rosita? —respondió sin despegar la vista del libro.

—¡¡Hay un monstruo ahí!!

—Los monstruos no existen. Solo es un animal salvaje, que está enfadado por no estar en un bosque.

El oso comenzó a rugir con fuerza, abriendo su hocico, que se acortaba cada vez más, tomando forma de mandíbula humana. La madre de los cinco colocó el marcapáginas, con sumo cuidado, en el libro y caminó desganada hasta donde el oso parecía haber enloquecido. Antes de llegar al foso, pudo comprobar que el mayor de sus hijos se había orinado encima.

—¡Diego! ¡Niños! ¿Qué hacéis tan cerca del agujero? ¡Salid de ahí inmediatamente! —les riñó la madre en un ataque de pánico.

Pero Diego no respondió, tan solo se quedó de piedra, mirando hacia abajo con dos lágrimas en sus mejillas. Cuando su madre se asomó, pudo ver, sobre un lecho de pelos marrones, un hombre con una sonrisa, de oreja a oreja, que miraba hacia arriba. La mujer comenzó a temblar, y agrupó —como en un ramo de flores— a sus cinco hijos, para contemplar a aquel hombre desnudo que ya no rugía sino que gritaba, emocionado:

—¡Hijos míos! ¡Os amo!

LXXII

El trueque

Apoco más de un kilómetro, se hallaba la convulsa comisaría, que estaba de luto. La bandera lucía a media asta y el monolito que se ubicaba en el centro del patio recibía los primeros ramos de flores. Brígida estaba en su despacho asimilando lo sucedido. Eran las diez de la mañana y no había ido a su casa. Ella misma se había curado las heridas con el botiquín del edificio. El teléfono que tenía sobre su mesa sonó, y acudió al despacho del comisario. Al entrar, su sorpresa fue mayúscula: allí se encontró de nuevo con Sonia Kirchen. Estaba rodeada de sus escoltas, en pie, hablando sobre lo acontecido con Unai Aramburu.

—¿Y esta que hace aquí? —preguntó la inspectora.

—Enhorabuena, por la parte que le toca —agradeció su labor la agente del Gobierno y comentó sobre su aspecto—. ¡Uff! Tiene la cara hecha un Cristo.

—Es lo que ocurre cuando una se bate en la calle cara a cara con los criminales mientras usted está en su hotel de cinco estrellas con un Macintosh y una ensalada, ajena a la realidad —le sermoneó la inspectora.

—En el fondo, la admiro —confesó Sonia, siendo franca con la inspectora—. Tiene usted agallas.

—Mire, tras la desastrosa noche que he vivido, lo que menos me apetece es conversar con usted y esa cara de estirada que tiene —le reprendió Brígida enfatizando con las manos.

—Pues tendrá que acostumbrarse, vengo a quedarme una temporadita.

—¡¿Ahora es cuando tengo que aplaudir?! —ironizó Brígida, usando un tono desganado—. Supongo que viene al sepelio de los agentes caídos en servicio, ¿no?

—Son muchos los asuntos que me atan a esta comisaría… Por cierto, ¿ha traído el tangram?

—Eso es lo único que a usted le importa, ¿verdad? —se sulfuró Brígida—. ¡Váyase a la mierda!

—Inspectora Ferrer, ¡modérese! —le reprendió Unai dando un manotazo en la mesa—. Y traiga el tangram que usted guardó, con tanto recelo, de una vez por todas.

—Tenemos un trato, ¿lo recuerda? —añadió Sonia—. Es un asunto de máxima relevancia, no un juego. Tienen un contrato firmado que acarrea consecuencias graves de no ser cumplido.

—¡Renuncio a mi medalla! ¡Y a esa paga! —farfulló Brígida agitando las manos—. Désela a los que han muerto intentando desarmar a un sectario armado con un cuchillo. Al menos, vaya usted al velatorio y cuéntele a esos niños que han quedado huérfanos y a sus parejas que su ser querido ha muerto por un simple puzle de madera.

—Inspectora, no sea infantil —le recriminó la otra mujer sin perder la calma—. El Universo no gira alrededor de su persona.

—No. Más bien pienso que el Universo se empeña en confabular contra mí —corrigió Brígida sin achantarse, ante la mirada prejuiciosa de la nueva inquilina.

—Hágame entrega ahora mismo del tangram —le requirió Sonia abriendo la palma de la mano—. Ya ha comprobado la maldad que provoca ese objeto cuando cae en manos equivocadas.

—Pues eso es lo que evito, no me fío de usted —Se resistió a sacar las siete piezas—. Y, si me niego, ¿me van a torturar?

—Si no colabora, le depara una bonita celda en una prisión de mujeres, lejos de su hijo.

—No tienen nada para incriminarme.

—¿Está segura? ¿Le parece poco el cadáver de un detenido, ya esposado?

—Fue en un forcejeo, ¡mire mi rostro! —se justificó Brígida señalando las brechas de su cara y los moratones.

La agente del CNI se acercó hasta el pabellón auditivo de la inspectora y le susurró un secreto:

—No me toque los ovarios…, sé que lo ejecutó cobardemente, con una zancadilla.

Brígida se sobrecogió e inmediatamente hurgó en su bolso, donde atesoraba el tangram falso. Pero no le dio tiempo a sacarlo cuando la puerta tronó dos veces; eso la sobrecogió, pues le recordó los disparos que realizó Aragón en plena procesión de Semana Santa. Al abrir la puerta, entró Domingo Puerto, con la cara blanca, como si hubiese visto el fantasma de los Condes de Puerto Hermoso andando por los pasillos.

—¡Estamos reunidos! No sea inoportuno, agente Puerto —se molestó el comisario haciendo aspavientos. Luego justificó su acto— ¡Estos veteranos se creen que la comisaría es un cortijo!

—Di… di… disculpas —tartamudeó el experimentado policía—. Señorita Kirchen, ha ve… venido uno de los que ya estaban muertos.

LXXIII

Los renacidos

El rostro de Unai y la inspectora tomaron el mismo tono ceroso del agente en vísperas de jubilación.

—Gracias —respondió Sonia con total normalidad—. Enseguida va uno de mis hombres para llevarlo a la sala que tenemos para ellos.

Puerto volvió a la oficina de denuncias.

—¿Ellos? —intrigó la inspectora reteniendo el Grial en su bolso—. ¿Qué está pasando aquí?

—Que ustedes no han evitado el sacrificio, y este es el resultado —aseguró Sonia, agitando los dedos como si hubiese realizado un truco de magia—. Son los renacidos. ¡Ahora deme de una vez ese objeto!

—¡Toc, toc! —la puerta sonó otra vez.

—Disculpen, pe… pero han venido dos renacidos más —explicó de nuevo Domingo Puerto.

—Muchas gracias, caballero. Mis hombres ya saben lo que tienen que hacer. Que no se asusten los recién llegados si lo trasladan a un centro médico privado, ya que tenemos que realizarles un chequeo para certificar que realmente son renacidos —le orientó Sonia, hablándole con suma educación.

—¡¿Sois como «sexadores» de pollos?! —intervino en un tono informal la inspectora, molestando a los presentes—. ¿Tienen una marca o apéndice que los hace extraordinarios?

—¡Uff! —aventó la agente del CNI—. ¡A ver si llegan pronto el resto de reencarnados! No soporto su manera de ser.

Brígida corrigió su sonrisa y le hizo entrega del tangram guardado en una caja y esta, a su vez, en una bolsa de supermercado. La agente del CNI comprobó el contenido, revisó el puzle y cerró la tapa rápidamente, como si las siete piezas fuesen una jauría de grillos apunto de escapar. Luego anudó la bolsa por las asas.

—Creo que nos debe una explicación sobre los renacidos. ¿Qué hacen con ellos? —se abrumó Brígida.

—¿Siempre eres tan intensa? —le reprochó Kirchen.

—Puede ser peor, hágame caso —aseguró Unai haciendo un rictus.

—Primero firmen el acuerdo de concesión de la medalla y la pensión que va unidad a ella. Su comisaría recibirá una mención de honor.

—Aún no hemos acabado con el caso —añadió, antes de firmar, provocando una cólera incipiente en el comisario—. Todavía anda suelta la Madre Fénix.

—Se equivoca —corrigió la mujer del CNI—. La «operación Tangram» ya es un archivo clasificado del Estado, un expediente. Tenemos el objeto endemoniado en nuestro poder, la secta disuelta y vuestro silencio. Esa mujer es asunto nuestro ahora. Tarde o temprano daremos con su paradero, y te aseguro que no volverá a ver la luz.

—Esa mujer es un arma letal hecha carne. Sabe dónde vivo y no sabemos qué información le ofreció su pareja, Kevin Hernández, sobre todos nosotros —afirmó la inspectora, sintiéndose remordida por firmar el documento tras la muerte de su compañero—. Supongo que el juicio también se ceñirá a un guion fruto de vuestro departamento.

—¡Ñiii! —rechinó los dientes el comisario.

—En unos días oficiaremos las menciones en un acto público. Vendrá la prensa y los representantes del Estado. Daremos algunas medallas más por las molestias ocasionadas. Así que poneos guapos para la foto —vaticinó en un tono alegre la agente de Inteligencia—. Y aquí tienen una copia de los presupuestos aprobados para el proyecto de construcción de una nueva comisaría. En dos años estarán en unas modernas dependencias y a salvo de un inminente derrumbe de este palacio señorial.

—¿Y dónde se ubicará la nueva comisaría? —intrigó Unai uniendo las diez yemas de sus dedos—. Este edificio tiene historia y encanto… Sería una pena reducirlo a escombros.

—No me conozco la ciudad, pero el lugar elegido para levantar las nuevas dependencias me consta que es sobre la antigua cárcel.

Brígida no pudo evitar hacer el comentario en voz alta y, entusiasmada, exclamó:

—¡Allí es donde mataron a la hija de Enrique Aragón! ¡¿Verás cuando le dé la noticia?! No hay mejor panteón para el oficial.

Unai se mordió la lengua y no comentó nada al respecto. Sonia hizo el amago de salir con sus guardaespaldas, pero, por segunda vez, Brígida le agarró el brazo con fuerzas. Ella respondió a lo que querían saber.

—¡Uff! Con usted no me libro —suspiró Kirchen haciendo un ademán con la mano—. Está bien, merecen saber la verdad sobre los renacidos. Fue uno de los casos más sonados en Latinoamérica, el expediente X: «Adán y Eva». Ocurrió del mismo modus operandis, solo que fueron catorce las víctimas en vez de cuarenta y nueve. De esa combinación renació un chico llamado Norberto Rojas y una joven llamada Eva Granados. Cuando los encontraron, las autoridades de Venezuela decidieron ponerlos al servicio de Inteligencia. Y lo más sensato fue proteger a esas personas de la sociedad. Tras la transformación, mantienen los recuerdos intactos y su personalidad inmaculada; aunque su fisionomía cambia sustancialmente. Eso les obliga a volver con los suyos, pero ahí es cuando viene el verdadero problema y son repudiados por hermanos, padres y vecinos. Los tacharon de espíritus reencarnados y demonios inicuos que venían a mezclarse con los humanos —hizo un gesto con la ceja—. El rechazo social no fue lo que hizo al gobierno apartarlos de la población, sino el llamamiento de nuevos «iluminados» que emplazaban a las personas a formar parte de una secta demoniaca. Por consiguiente, se dispararon las cifras de homicidios bajo el pretexto del sacrificio. Numerosas fueron las Misas Negras que acontecían al convulso país. Y en una Mesa Internacional se negoció un acuerdo secreto, para dar una oportunidad a los renacidos y reintegrarlos en la sociedad, libres de opresión y rechazo. Así que se les otorgó nuevas identidades, un pasado falso, y todo vestigio de su vida anterior fue eliminado —Kirchen silenció unos segundos y miró en rededor a sus oyentes—. Pero nada es gratis. A cambio, debían mantener el secreto como si de tumbas se trataran. Norberto, ese chico venezolano, optó, junto a la chica, Eva, cambiar de nombre y país. A ambos se le otorgó la doble nacionalidad y se le adjudicaron becas especiales y una partida de dinero para poder subsistir. El joven se quiso llamar como Kevin Hernández Rojas y ella mantuvo su nombre de pila, pero cambió los apellidos a Méndez Osborne.

—¿Y qué harán con los renacidos de España? —intrigó Unai resoplando por la nariz como un bisonte.

—Les deparará la misma suerte o infortunio que a los Adán y Eva de Venezuela.

—¡¿Perdona?! —intervino Brígida, que se quedó boquiabierta ante el relato—. ¿Todo este tiempo hemos tenido un falso agente a nuestro lado y vosotros lo sabíais? Eso es una negligencia muy grave.

—Los másteres de grado son falsos. ¿Quién no miente en el currículum? Pero las oposiciones son para aquel que las estudia, y él las aprobó —aclaró Sonia realizando un chasquido con la lengua—. Los renacidos poseen un coeficiente muy elevado además de un fino oído que les facilita tocar cualquier instrumento, de una manera casi innata.

—¡Y cómo me callo yo eso ahora! —refunfuñó Brígida mordiéndose el torso de la mano—. Esos agentes se podrían haber salvado si lo hubierais parado a tiempo. ¡Joder!

—No sabíamos que tenían el tangram en su poder. Adán y Eva también jugaron sucio con nosotros —explicó mirando hacia un lado—. Periódicamente, le hacíamos un seguimiento, pero fueron capaces de engañarnos en los controles y protocolos de seguridad que les aplicamos. No sospechábamos que fueran unos criminales al servicio de su presunto Satanás. Les dimos un futuro…

—Pues ya ves para qué usan las segundas oportunidades esos rena… —se autocorrigió Brígida—, malnacidos.

—Pero de todo se aprende. Todo nuevo renacido estará, a partir de hoy, privado de poder acceder a un cargo público con poder o con personas a su cargo. Les implantaremos un chip de seguimiento y se someterán a exámenes psicológicos con cierta frecuencia. A la mínima sospecha, serán encerrados de por vida en prisiones secretas.

Brígida se sentó en una silla y metió la cabeza entre los brazos. Sonia añadió, antes de salir del ordenado despacho de Unai:

—Fueron cuarenta y nueve víctimas, por lo que la cuenta es sencilla: debe haber siete renacidos. Eso suponiendo que no hayan fallecido durante su estado animal… Si sus hombres patrullando, o la Sala 091 recibe un aviso de alguien que no se reconozca a sí mismo en el espejo, que camine desnudo por algún lugar, o que asegure que lo decapitaron…, traédmelo.

—No olvide, agente Kirchen, que los agentes que intervinieron aquella noche en el psiquiátrico abatieron a un león y un tiburón —recontó el comisario con sus gruesos dedos—. Por lo que quedan cinco.

—Una pena —aseguró Sonia, con desdén—. Abatieron a futuras personas con una segunda oportunidad para vivir.

—¡¿En qué quedamos?! —discrepó Brígida, desde su asiento, mostrando sus dos enormes ojeras—. Si hubiésemos detenido el sacrificio, esas personas hubieran vivido, como animales, hasta su muerte, condenados en un cuerpo animal… como en la locura de Nabucodonosor. Al menos, vamos a recuperar a cinco «Frankenstein» de aquella tragedia. No cargue en la conciencia de los agentes más víctimas. ¡No sea cínica, por el amor de Dios!

—¡Ese Aragón tiene el gatillo fácil! Se cree el muy imbécil que es un pistolero —maldijo el comisario—. Son los efectos del polvo blanco… ¡Estoy deseando expedientarlo!

—La situación en aquel psiquiátrico fue crítica. No sabían a qué demonios se enfrentaban. Imagínese, en ese edificio, sin luz; a esas horas de la noche; entre sangre, vísceras y animales salvajes… ¿quién iba a pensar que el león o el tiburón blanco eran realmente personas? —defendió la inspectora a Aragón—. Igual ese Hernández le incitó al oficial a abrir fuego a discreción. ¡Kevin es un embaucador!

—Inspectora —replicó Unai rascándose la nariz compulsivamente—. Le doy la razón en que ese agente venezolano ha jugado con nosotros. Nos ocultó su verdadera identidad. Aparentó ser religioso con esa estampita mariana bajo el chaleco. Me hizo creer que su novia agonizaba bajo la dictadura de un país en crisis. Incluso fingió ser un miedica de lo paranormal, que vomitaba cada dos por tres… Pero carece de sentido que Kevin sabotee su propia obra antes de culminarla y falle a la deidad demoniaca, a la que tanto venera por haberle dado la vida tras la muerte matando a esos animales.

Brígida no replicó ante lo evidente. La agente del CNI tuvo la última palabra:

—Manténganme informada, ¿entendido? Y, por favor, sean herméticos en estos menesteres. La sociedad vive mejor sin saber que existen otras fuerzas superiores.

Comisario e inspectora se quedaron a solas.

Cada uno con un sentimiento distinto.

El móvil de Brígida comenzó a sonar.

LXXIV

Resaca tras el crimen

—¿Hija? ¿Brígida?

—Sí, mamá, ¿quién iba a ser si no?

—Me alegro de escucharte —dijo entre lamentos—. Esta mañana he visto en la tele la tragedia que ocurrió anoche, y estaba en un sinvivir.

—Pues estoy bien…, pero no te vayas a asustar cuando veas mi cara, tuve una pelea con el sospechoso; pero ya ha acabado todo.

—Dios bendito. ¡Ay, mi hija!

—¿Y Borja? ¿Está preocupado?

—Cuando me fui anoche, dejé al niño durmiendo. Ahora voy a hacerle el relevo a la cuidadora.

—Yo voy enseguida.

Unai la miró, esperando que le confesara la muerte de Borja, pero no sucedió. Y eso le creó una incertidumbre que provocó el envío inmediato de un mensaje para Leticia.

—Sabes que me voy a tomar unas vacaciones, ¿no? Quince días —le confirmó Brígida retomando su chaqueta.

—Te lo mereces, no te lo voy a negar. Pero prométeme que vendrás para recibir la insignia.

—Sí, vendré. Aunque ¿esa medalla debería ser para todos los implicados, no?

—No vaya de humilde ahora. Nos hemos enfrentado a un caso que será historia, leyenda para futuras generaciones —Alimentó su ego mirando al techo agrietado de escayola—. Nuestros nombres quedaran unidos a lo largo del tiempo.

—Eso es lo que más me duele tras las pérdidas sufridas, que mi nombre salga ligado al suyo —increpó, haciendo el gesto con la cara de cuando uno muerde un gajo de limón—. Le odio, que lo sepa. Y recuerde: revisaré el historial médico de Borja y todos los percances producidos desde la llegada de esa mujer, a la que usted paga vilmente. Será usado en su contra durante un juicio.

La inspectora salió dando un portazo del despacho del comisario y acudió a su taquilla. Se colocó los tacones, de nuevo, y dejó las deportivas. Miró a ambos lados, asegurándose que no viniera la inoportuna de turno, y guardó el arca de acacia dentro de su bolso. En busca de esas vacaciones, bajó las escaleras, y se encontró con Daniel Cano, Chema, Javier Fournier, el inspector Nieto y el subinspector Zurita. Se estaban dando abrazos y el mutuo pésame. A su lado, en un banco, parecían custodiar a un hombre que estaba con una manta térmica del calabozo sobre los hombros, recostado sobre el respaldo.

—¡Inspectora! —exclamaron al unísono y fijaron sus miradas en las múltiples heridas que lucía en su cutis.

—¡Chicos! —respondió, recibiendo abrazos de todos—. Enhorabuena por la misión. Y a vosotros dos por los asaltos llevados por los grupos UPR y UIP. ¡Ha quedado desarticulada la secta!

—Lo mismo le digo, ha sido muy valiente. Su rostro es un poema —apreció Chema contando los cortes que se multiplicaban alrededor de sus mejillas—. Una pena cómo se ha ensañado ese degenerado con usted.

—Esto son marcas de guerra. Me sirvieron esas clases que me diste de defensa personal —Le restó importancia Brígida, a pesar de estar destrozada también por dentro—. Lo realmente duro es haber perdido, de manos de un ex compañero, a dos buenos agentes. ¡Eso no cicatrizará jamás!

—No sabes la rabia que me da la muerte de Vicente Ramallo —lamentó Chema, golpeando la amarillenta pared—. ¡Si supieras la de veces que le insistí en que se apuntara conmigo a Tai-Jitsu!

—No está pagado ser agente de la ley —añadió Daniel Cano—. Y además tenemos que formarnos nosotros mismo sobre cuestiones de primero auxilios y defensa personal, entre otros menesteres.

—¡Psss! —expectoró la inspectora Ferrer encogiéndose de hombros—. ¿Y este chico? ¿Tiene algo que testificar?

—Es un valiente. Se llama Manuel Fernández, y estuvo a punto de ser sacrificado por la secta en la Misa Negra —explicó el inspector Nieto con su imborrable sonrisa.

—Soy la inspectora Brígida Ferrer. Lamento por lo que has pasado —animó Brígida al hombre, sentándose a su lado—. Además, veo que también te han golpeado.

—Más bien fui yo, que lo dejé noqueado de un cabezo —argumentó el chico mostrando un leve temblor en el habla.

—Tú eres de los míos, entonces —sonrió la inspectora pellizcándole la mejilla—. Tu tiritera no se debe al frío ni al miedo, ¿verdad?

—Tengo una enfermedad degenerativa sin cura… ¡¿Cómo tenerle miedo a unos chalados con capuchas?!

—Mmmm… ¿Conoces al doctor Bonilla? —preguntó Brígida. El chico negó con la cabeza—. Te lo presentaré cuando todo esto se calme.

—Le tomo la palabra, inspectora —respondió el hombre.

—¿Ahora vas a comparecer sobre tu secuestro?

—Ya lo ha hecho —intervino Alberto Nieto—. Está aquí para poner una denuncia. Le han robado la silla de ruedas eléctrica. Se la sustrajo Kevin Hernández y ningún agente sabe nada de ella.

—¡¿No me digas que se la han robado?!

—Mil pavos que vale —se quejó el hombre que fue víctima del secuestro.

—¡En qué país vivimos! —se indignó Brígida agitando las manos—. Si no la recuperas, te ayudaré también a hacer una campaña de crowdfunding, para reunir la pasta de una silla nueva.

—¡Va a comenzar el comunicado de prensa! —advirtió el comisario, levantando la voz en el pasillo.

Todos acudieron al «nido», como los pájaros con la llamada del ocaso.

LXXV

Comunicado de prensa

Los agentes de la comisaría tenían sentimientos encontrados, pues aquella noche les sirvió un trago agridulce. La mayoría se encaminó hacia la sala de usos varios, donde estaba todo preparado para hacer un resumen de la operación, tranquilizar a los turistas y a la población de Jerez, que vivía conmocionada. Brígida desestimó la invitación. En la puerta se encontró con Aragón, que estaba tan magullado como la inspectora.

—Dame un abrazo —le rogó Enrique. Y ambos se fundieron en un intenso estrujón.

—Tengo una buena noticia para ti.

—¡¿Que no me van a empapelar por sacar la pipa en plena procesión?! —conjeturó entusiasmado.

—La ley de enjuiciamiento criminal nos deja en pelotas contra los criminales: no podemos disparar por la espalda ni en puntos vitales, y tenemos que valorar, en milésimas de segundos, si vamos a hacer más daño que el que vaya a producir el agresor… —enumeró decepcionada—. Podrías haber errado, Aragón, había mucho público alrededor.

—También lo podía haber salvado…, pero llevaba chaleco, el muy hijo de puta —se quejó mientras Brígida sonreía al verlo vestido con la ropa de segunda mano—. Depende de cómo se vea el vaso, medio lleno o medio vacío.

—Bueno, ¿te lo cuento o no? —Se hizo la interesante—. Van a levantar una nueva comisaría.

—¿No me digas? Ese tangram terminó de traer la podredumbre a nuestra comisaría. A ver si la hacen cerquita de mi casa.

—Deseo cumplido… ¿Recuerdas que una vez me contaste, cuando le llevabas flores a tu hija, que te gustaría que hicieran un parque en la antigua cárcel para que no fuese tan triste a la vista? ¿Recuerdas que me dijiste que tu hija tenía vocación policía? Pues… vas a trabajar junto a ella —Aragón derramó de sus zafiros unas gotas preciosas. Su labio titubeó como si fuese el aleteo de una mariposa; Brígida lo tomó por los hombros y lo miró—. Van a demoler las ruinas de la antigua cárcel y van a levantar un flamante edificio… y he visto en el proyecto que tiene un parque en la entrada, con bancos y césped.

—¿Eso… eso… es cierto? —titubeó emocionado Enrique—. Lo he visualizado tantas veces, como un deseo en mi cabeza, que parece mentira que sea una realidad.

—Una comisaria preciosa, Aragón —le aseguró Brígida.

—No hay un panteón más apropiado para la hija de un agente de la ley —admitió el oficial llorando sobre el hombro de Brígida.

—Voy a casa, ¿me acompañas?

Una vez en la pick up, Enrique movió a un lado la caja de Playmobil que la inspectora le compró a su hijo y sintonizaron la radio para oír a su compañero de Participación Ciudadana, Adrián, que, bajo los filtros pertinentes, actuaría como portavoz de la Policía Nacional sobre el caso del tangram. Se escuchó así:

«Hoy, 10 de abril de 2017, el Cuerpo de Policía Nacional de Jerez de la Frontera, da por terminadas las diligencias que han acontecido a la ciudad. Hemos sido rigurosos a la hora de guardar la información, ya que las líneas de investigación, los datos sobre las víctimas y los posibles sospechosos estaban bajo secreto de sumario. A pesar de nuestros esfuerzos, se han filtrado muchos detalles y falsas pistas a los medios de comunicación, creando esto una incertidumbre mayor entre la población. A esta hora de la mañana, tenemos que llamar a la calma a los ciudadanos y miles de turistas que en esta época se desplazan hasta Jerez, porque ya ha quedado desarticulada —a todos los efectos— la secta satánica que quería perpetrar un atentado relevante en Semana Santa. Aun así, no bajaremos la guardia y seguiremos extremando la seguridad, para el normal discurrir de las procesiones. Antes de dar por finalizado este duro capítulo, quería dar las gracias a todos los agentes implicados, así como a los servicios de emergencias, la mesa técnica del CECOR y, sobre todo, nuestro más sentido pésame a los dos agentes caídos en la misión: el subinspector Cayetano Giráldez Escobar y al agente Vicente Ramallo Ríos y a sus familiares. Damos por finalizada la comparecencia pública y quedamos a expensas de la celebración del juicio, del cual no hay fecha concreta. Buenas tardes».

Brígida no pudo contener sus lágrimas. Aún no eran conscientes de la realidad y vivían con esa anestesia con la que el propio cerebro te aturde tras un shock de esa magnitud.

—Igual no es el momento, pero ¿por qué cambiaste el tangram antes de cargarte a ese hijo de puta? —intrigó Aragón limpiando el salpicadero con aquella camisa de franela que le quedaba corta de mangas—. ¡¿No me digas que no le has entregado el puzle al CNI?!

—¡Qué bien me conoces! —Giró el volante buscando el carril menos transitado en aquella avenida de tres carriles—. Oficialmente, se lo entregué… Pero una réplica.

—¡Hija de…! —se sorprendió Aragón pasando su mano sobre su cráneo afeitado—. ¿Y se lo tragó?

—Tenía tanto miedo de que la poseyera un demonio que fue un abrir y cerrar de caja.

—Brilli. ¿Y qué pretendes hacer con él? Solo trae desgracias a aquel que lo posee.

—Plan B, Aragón —reveló con halos de misterio.

—¡Joder! Estoy creando escuela.

Brígida le contó, en la intimidad del habitáculo, el comprometido propósito por el que quería el Grial. Enrique, por primera vez desde que la conocía, sintió que la inspectora no parecía muy cuerda. Él le rebatió sobre sus intenciones, pero ella tenía entre ceja y ceja una idea inquebrantable, como si fuese de plomo y diamante.

—¡Ring, ring! —sonó el móvil de la inspectora.

—Es mi madre.

—¡¡Hija!! ¿Dónde te metes? ¡Dios mío! —exasperó la mujer de sesenta y cinco años, sumida en un ataque de pánico.

—¿Qué pasa, mamá? —se horrorizó Brígida—. ¡Tranquilízate!

—¡¡Ven!! ¡¡Corre!! ¡¡Alguien ha entrado en casa y se ha llevado a Borja!!

LXXVI

¿Dónde está mi hijo?

La pick up puso a prueba su viejo motor. Brígida se saltó todos los semáforos que se le pusieron en rojo. Y, como una exhalación, llegaron hasta el chalet. Una vez dentro, la inspectora dejó su bolso y el regalo sobre la mesa. Tras dar un par de voces y no obtener respuesta, subió a la planta de arriba y luego bajó desesperada al sótano.

—¡Mamá! —se alivió al ver a su madre en pie, con una mano en el pecho mientras hiperventilaba.

—Estoy… bien —aseguró, respirando hondo para poner a raya su estado de ansiedad.

El taller de taxidermia se mostraba algo revuelto. La jaula donde estaba el cuervo ahora se mostraba en dos partes, vacía y rota por la mitad. También se percató la inspectora de que había algunos frascos cambiados de sitio y pedazos de tela hecha jirones. Aragón dio un paso y patinó, con la suela de sus zapatos, sobre el parqué. Al mirar el suelo, apreció que estaba sobre un lecho de plumas negras. Conchi señaló con un dedo bajo el escritorio; allí había una mujer amordazada y atada: la cuidadora de Borja. Luego, le explicó:

—¡Brilli! —Se alegró su madre sin darle importancia al rostro magullado de su hija, que parecía un Picasso—. Cuando entré en casa, subí arriba y registré la casa, pero nada… Se han llevado a mi nieto.

—¿Y a esta? —dijo con desprecio hacia Leticia— ¿Quién la ha amordazado? ¿Quién la ha atado con sábanas?

Conchi se encogió de hombros sin saber que responder. Solo se limitó a sentarse en una silla, a punto de padecer un «jamacuco».

Aragón se puso a abanicar, con unos folios, a la mujer de avanzada edad mientras Brígida se agachaba y le retiraba la mordaza a la que se agitaba gimoteando.

—¿Quién te ha atado? ¿Quién se ha llevado a Borja? —interrogó a Leticia, que tenía una lente rota—. ¿Ha sido una chica de rasgos indígenas? ¿O ha sido el perturbado de Unai Aramburu?

—¡¡Socorro!! —respondió aquella mujer, que se revolvía como la cola de una lagartija.

Brígida abandonó la posición de cuclillas y buscó el teléfono móvil de la enfermera. Mientras ella gritaba pidiendo auxilio, la inspectora callaba maldiciendo su persona. El móvil estaba bloqueado con huella, por lo que fue fácil ponerlo, sobre el dedo de Leticia, para ver el contenido del chat con el comisario. Tenía todas las conversaciones con él borradas, pero la última y contundente frase destacaba sobre el fondo, como el luminoso cartel de «Tío Pepe» que lucía en la madrileña Puerta del Sol. La inspectora leyó para sí el mensaje, y luego lo hizo en voz alta:

—¡¿Mata al niño?! —le reprochó a la sanitaria, sintiendo repulsa por su persona.

—Me vi obligada —se justificó Leticia, muy asustada.

—Hija de la gran puta, tú no tienes alma… ¿Qué le has hecho a mi hijo?

—Nada, te lo juro —confesó con la mejilla pegada al suelo—. Se lo ha llevado el cuervo. ¡Desátame!

Brígida enarcó las cejas y le dio un par de ostias sobre su rostro, desencajando las gafas de la cuidadora. El oficial de policía la contuvo y añadió una broma para aliviar la tensión:

—«Desátame», un buen temazo de Mónica Naranjo.

—¡No te moverás de aquí, desgraciada! Hasta que no aclare qué demonios está sucediendo. Permanecerás calladita —aseguró Brígida poniéndole la tela sobre la boca—. Aragón, custódiala.

Brígida salió de casa como si escapara de un incendio y, bajo la intensa luz de abril, siguió las plumas negras, que le indicaba una dirección concreta. Al llegar a la calzada, el inevitable paso del tráfico rodado dispersó las plumas y, por consiguiente, perdió el rastro. Su pecho latía como un yunque bajo el azote de un martillo; su corazón se modelaba a merced de un soez herrero. No sabía qué se iba a encontrar, ni qué fin le tenía deparado el destino. En su carrera, pensó en hacer un trueque Grial-Borja con la Madre Fénix, si fuera necesario. Desesperada, preguntó en una frutería cercana, detuvo a un taxi y gritó enfundada en una cólera insostenible. Su instinto maternal se había disparado, se había agudizado; y, guiada por su sexto sentido, acudió a un parque infantil próximo a su vivienda. Cuando llegó a aquel colorido espacio, se dio cuenta de la falta de natalidad del país, pues solo había dos niños con sus respectivos adultos. Se trataba de un abuelo con bastón y boina y un uniformado policía sin gorra y con zapatillas de invierno que dejaban al descubierto sus talones desnudos. Aquel tipo le resultó, cuanto menos, sospechoso. Uniendo la identidad de parejas, descartó a Borja, pero, antes de emprender la carrera en busca de otras ubicaciones, Brígida escuchó una melodía única, una sonrisa que le atravesó la piel como una aguja.

Su corazón de detuvo un instante y luego se desbocó.

LXXVII

Borja y Pajarito

—¿Borja? —preguntó al espacio abierto, pisando con sus tacones el caucho rojizo y verde, que estaba flamante.

Al contemplar la panorámica, pudo ver un tobogán compuesto por dos torres y un puente; un caballito con una espiral que lo unía al suelo, la red azul de trepar, un columpio y el balancín de dos plazas. En este último, había un niño con la piel apagada y una niña rubia con dos coletas. Cuando uno ascendía, la otra bajaba, y así sucesivamente; como si fuesen el sol y la luna. El agente, que parecía que había robado el uniforme de un tendedero —ya que no era su talla—, se percató de la llegada de la inspectora y se cambió a un banco solitario empujando la silla de ruedas de Borja, que la ocultaba tras un arbusto. Sin más, dejó solo a aquel abuelo, librándose de las batallitas que le contaba de cuando era «mozo» y trabajaba de peón de albañil.

Durante unos segundos, Brígida quedó embelesada con el gesto de felicidad que mostraba su pálido hijo y no quiso quebrar aquel júbilo. La sonrisa de su hijo estaba llena de gozo, pues la niña, que pesaba tres veces más que él, prácticamente lo catapultaba del balancín cada vez que tomaba tierra con su contrapeso, despertando una carcajada contagiosa, en Borja, sin precedentes. La niña de cabellos rubios se cansó y, enérgicamente, pasó al tobogán. La inspectora se acercó hasta su hijo y lo cogió al peso.

—¡¡Mamá!! —se sorprendió su hijo—. El Ratón Pérez ha convertido a Pajarito en una persona. Ahora podemos ser amigos.

—Estaba preocupado por ti —Abrazó a Borja en su regazo, sin prestar mucha atención a sus palabras.

—Mami, ¿qué te ha pasado en la cara?

—Me he caído persiguiendo a un ladrón, pero me pondré buena.

—¡Cof, cof! —Tosió el niño, con el flequillo empapado y pegado a la frente—. Mamá, quiero venir todos los días a este parque. He hecho otra amiga, se llama Estrella.

—¡Borja! ¡Ven al columpio, que te voy a empujar! —le requirió la niña, que tenía su altura.

—¡¿Puedo, mami, puedo?! —suplicó el niño, que mostraba entusiasmo y asfixia a partes iguales.

—Estás agotado, Borja. Sabes que estar aquí fuera no te viene bien.

—Por fa… —le rogó con los ojos encendidos.

Brígida lo llevó, a duras penas, sobre su regazo hasta sentarlo en la balda suspendida por dos cadenas, y le dedicó un saludo a Estrella.

—¡Hola, guapa! Ya veo que estas muy fuerte, así que empújalo flojito, ¿eh?

La niña sonrió y mostró una mella; ambos eran de la misma edad, le faltaba el mismo diente, jugaban a lo mismo, pero solo uno de los dos tenía los días contados.

—¡Soy el niño más feliz del mundo! ¡Y puedo volar como Pajarito! —exclamó Borja en aquel vaivén sobre el columpio.

La inspectora se puso seria y se sentó junto al hombre que mal vestía el uniforme de policía y que su hijo aseguraba que era Pau Claramunt, el cuervo de ojos verdes que tenía encerrado en la jaula a expensas de ser disecado. Brígida se pellizcaba el pantalón a la altura de los muslos, pues estaba que se comía de ira por la tensa situación. Pero, como buena madre, no quiso romper la magia de aquella burbuja en la que estaba sumido su hijo. Aproximándose todo lo que pudo al sospechoso, masculló, sin perder de vista esa escena inolvidable de los dos críos jugando:

—¿Quién cojones te crees que eres para llevarte a mi hijo de casa?

—Señora, disculpe. Se le había caído el diente y quise hacerle un regalo a Borja. El ratoncito no le trajo nada y se decepcionó.

—Confiesa —Bizqueó Brígida a aquel hombre de unos treinta y cuatro años que tenía unos preciosos ojos verdes y olía a la colonia de Enrique Aragón—. ¿Te lo querías llevar para sacrificarlo? ¿Oyes voces en tu cabeza que te dictan que lo mates?

El renacido giró el cuello, asestó su mirada grande, verde y profunda sobre las diminutas pupilas de Brígida para, finalmente, confesar:

—Mi abuelita me repetía una y otra vez: «Pau, no estés triste por tener una discapacidad, eso no te hace inútil, solo diferente. Por alguna razón, Dios te ha elegido para resolver algún problema del futuro… Todos somos parte de un plan y, tarde o temprano, descubrirás tu cometido».

—¿Y cuál es? ¿Servir a Hades?

—Salvar a su hijo —respondió con contundencia—. Ese era el plan de Dios para mí. Me transformé justo en el momento preciso en que esa enfermera estaba llenando una jeringuilla de formol con la intención de inocularla en el torrente sanguíneo de Borja. Y, tiene razón, debería haberle pedido permiso para sacar a su hijo a un parque. Pero cada día soñaba con ir a uno. Usted ha visto la de dibujos que ha hecho con el mismo componente. Y, sinceramente, no dudé en hacer realidad su sueño.

Brígida resopló. Los gritos de su hijo disfrutando del balanceo pasaron a un segundo plano. La inspectora miró aquellos orbes esmeraldas y añadió:

—Muchas gracias por haber retenido a ese monstruo que mi ex pareja contrató para liquidar a mi hijo. ¡Es solo un niño, por el amor de Dios!

—Sé lo que se siente. Mi padre no me quería…, abusaba de mí, me daba palizas, se metía con mi mal formación y con mi orientación sexual. ¡Créame cuando le digo que sé de lo que habla!

—Lo lamento.

—Ahora estoy en mi peso, tengo los dos brazos simétricos y me siento estupendamente.

—Oficialmente, eres un renacido.

—Rena… ¿qué? —Se sobrecogió Pau—. ¿Nos han puesto nombre?

—El Centro Nacional de Inteligencia os va a dar una nueva identidad y un pasado. Tienes que ir a comisaría.

—¿Hay más como yo?

—De momento, tres.

—¡Wow! Yo no creía en las entidades demoniacas, antes de esto —fascinó Pau haciendo memoria—. ¡Todo fue una locura! Vi a esos ancianos del psiquiátrico trepando por la pared como si tuvieran pegamento en sus manos, los pacientes se comían los dedos de los pies para encaramarse en los acolchados de las celdas…, por no hablar de Yuri, que se sabía el nombre de todos los internos —hizo una pausa y hundió su cara entre sus manos—. Luego, comenzó a asesinarnos a todos y me dio la opción de convertirme en un ave. Volé como un cuervo, me comí las entrañas de mi amante, Micah. El destino me tenía deparado que me hiciese amigo de tu hijo. También perdí mi facultad de habla y me convertí en un ave que podía entender lo que pasaba, con lógica humana, pero que no podía evadirse de sus instintos naturales. Y, cuando creí que me ibas a diseccionar sobre esa camilla, comencé a mudar las plumas y a crecer dentro de una jaula, que se hizo diminuta, y pude romper con mi corpulencia los finos alambres que hacían de barrotes. Ahora vuelvo a ser humano y distinto: un héroe para su hijo.

—Volvamos a casa —sugirió Brígida—. Tenemos que tomar una decisión con todo esto.

Pau asintió. Montaron a Borja en la silla y volvieron a casa, donde estaba Aragón y Conchi, custodiando a Leticia.

De vuelta al chalet, Brígida alertó a Aragón, el cual subió hecho un obelisco, y tomó del cuello a Pau, en un tono amenazante. Brígida medió para que no montase un espectáculo delante del niño. Al oído le susurró a su compañero que el que llevaba su uniforme no parecía una amenaza, a priori.

La inspectora llevó al niño hasta el regalo que le compró y Borja gritó eufórico dando las gracias al bueno del Ratón Pérez. Al instante, subió Conchi repuesta del susto y llorando al ver a su nieto, que estaba chorreando de sudor.

—Mi nietecito —exclamó su abuela pellizcando las afiladas mejillas del niño—. Uy, este niño hay que bañarlo.

—¿Te encuentras en condiciones para ducharlo, mamá?

—Lo he visto y me han vuelto las fuerzas… ¡Pues claro!

Aragón subió al niño a la planta de arriba, junto a Conchi, mientras Borja les contaba que había jugado con una amiguita en el parque y que se había tirado, incluso, del tobogán.

Una vez bajó el Oficial, no pudo posponer la pregunta al que fue un cuervo:

—¿Qué haces con mi uniforme?

—No iba a salir ahí afuera con un niño de la mano, y desnudo —se excusó Pau, embrujando con su mirada a Enrique.

—Pues vamos a hacer un cambio de indumentaria ahora mismo, que el prófugo parezco yo.

Aragón y Pau se metieron en la salita y salieron con las ropas intercambiadas. Brígida les informó.

—El CNI está esperando que lleguen más renacidos. Así que me tienes que acompañar a comisaría, Pau —sugirió Brígida—. Es el protocolo de detención para los que son como tú.

—Me van a encerrar en otra jaula —Temió agrandando sus ojos verdes—. Después de lo que le hice a mi padre, supongo que me merezco estar tras unos barrotes.

—Tu pasado ha prescrito… —le aseguró Brígida—. Ahora eres una persona, sin identidad, que espera una nueva vida.

—¿Y qué vamos a hacer con Leticia? —preguntó Aragón pasando la mano por su cabeza rapada.

—Iba a matar a mi hijo con una inyección letal —se indignó—. ¡La estrangularía con mis propias manos!

—¡¡Brilli!! —gritó desesperada su madre, interrumpiendo aquel pensamiento de venganza de su hija.

Cuando la inspectora subió, pudo ver el raquítico cuerpo de su hijo desnudo repleto de eccemas que recorrían su piel.

Asustada por las marcas del niño, Brígida lo secó, lo vistió y lo llevó a la consulta del doctor Bonilla.

LXXVIII

Un mal pronóstico

A la consulta llegaron Brígida, Pau, Borja y Conchi, mientras que Aragón se quedó en el sótano custodiando a la enfermera. La chica de recepción les recibió masticando chicle y dejó de hacerlo cuando vio el rostro del niño sobre la silla de ruedas. Rápidamente, realizó una llamada al despacho de Bonilla y luego les indicó que pasaran a la sala de espera. Un intenso olor a lejía perfumaba los pasillos de aquella pequeña clínica, donde los pacientes entraban y salían como si cada vez hubiese más casos declarados con enfermedades raras.

En cuestión de minutos, salió una familia emocionalmente destrozada que acompañaban a una adolescente con la cabeza rapada y un piercing en la ceja. Brígida le dedicó una sonrisa cómplice a Borja, que se hinchaba por minutos. Tras esa familia, que atravesaba por una dura etapa, prorrumpió el doctor en la sala con sillas, y, ayudado por un enfermero, colaron a Borja de urgencias para el pertinente chequeo.

Pasada media hora, el doctor hizo pasar a los acompañantes y les explicó que Borja estaba ya en sus últimas horas. Les contó que su estado de salud pendía de un hilo, ya que su sistema inmunológico estaba fallando y que, en breve, le atacaría posiblemente algún órgano vital. Frustrada por no haber conseguido los fondos necesarios para costear la «vacuna milagrosa», Brígida se preparó para escuchar la sentencia mientras el doctor giraba un boli «Bic» sobre sus dedos, como si fuese la saeta de un reloj que derrochaba las horas sin miramiento.

—Su hijo requiere de una sedación terminal.

—¡No! —exclamó la madre tapándose la cara—. Es mi hijo, mi tesoro, mi vida… ¡No te lo lleves, Dios mío!

La abuela comenzó a gimotear y Pau, consternado por la noticia, se levantó del sillón en un ruidoso gesto. Trazó un paseo en círculo y luego rogó a Brígida para hacerle una propuesta:

—¿Podemos hablar?

—Di lo que quieras —respondió con cierto desánimo la inspectora.

—No sé si es un tema confidencial… lo mío…, ¡ya sabe! —dijo Pau, siendo precavido.

—Habla de una vez, no estoy en situación de misterios —expresó Brígida recibiendo la mirada desnortada del doctor.

—No sé si incumplo un delito si hablo de mis… plumas… ya sabe —insistió, con la cautela, Pau Claramunt.

—Bonilla es un ángel, un confidente que hace todo lo necesario en pos de salvar la vida de aquellos que padecen una enfermedad sin cura… Así que di lo que quieras. Estamos en confianza.

—Si es un ángel, le pido que examine a un demonio —Sobrecogió a Bonilla con su afirmación—. Mi nombre es Pau Claramunt. ¡Y soy un renacido! —El bolígrafo que hacía girar sobre su pulgar de una manera frenética salió disparado hacia un lateral debido al susto—. Antes de haber resurgido de entre los cadáveres, era un catalán con un brazo más corto que el otro, con diabetes tipo uno y obesidad mórbida… Ahora soy perfectamente simétrico y me siento estupendamente. Soy el resultado de la unión de siete personas, y usted puede ver mi aspecto. Le propongo que analice mi sangre, me haga un estudio por si pudiera encontrar un remedio para Borja o, incluso, véndame a la ciencia para subsanar el tratamiento de esta madre desesperada.

El doctor se echó las manos a la cabeza y miró hasta tres veces a Brígida, esperando la cámara oculta.

—Sinceramente, me parece un relato ciencia ficción…, pero supongo que, a estas alturas, no estamos para incongruencias. ¡Pase a la enfermería!

Tras una hora y media, antes de dictaminar el traslado de Borja a un hospital para los cuidados paliativos, Brígida recibió una llamada del matrimonio Wilson. Le preguntaron por el estado de su encargo. La inspectora le prometió llevarle al perro disecado junto al cuervo, y se disculpó alegando que estaba de baja laboral. Nada más finalizar la llamada, Pau volvió de la enfermería, serio, con tiras de esparadrapo en sus brazos. Había visto a Borja con esos goteros inyectados en las venas de su mano y temió por su vida.

El doctor salió del laboratorio y se sentó en la mesa del despacho. Su rostro de felicidad parecía el de Borja cuando subía y bajaba en aquel balancín. Sin más preámbulos, contó lo averiguado con aquellas pruebas.

—Es increíble. Para empezar, tus índices glucémicos están en el baremo normal, al igual que el resto de valores… Sí es de apreciar que tiene una leve anemia, pero eso es una nimiedad respecto al valor clínico que tiene su sangre.

—¿Puede salvar a Borja? —Se preocupó Brígida.

—No directamente, pero sí puede contribuir con la sociedad médica. Pau Claramunt tiene un tesoro único por sus venas: la llamada como «sangre de oro». Solo hay registradas en el mundo a una docena de personas. El «Rh-null», es un comodín, en su composición carece de antígenos, por lo que puede salvar a miles de personas, siendo compatible con todos los grupos sanguíneos: es como un cheque al portador —Hizo el inciso para beber agua de una botella de plástico—. Pero no es aplicable a la cura de su hijo, de momento. La pelota está en su tejado, Pau Claramunt. ¿Estaría dispuesto a ser estudiado clínicamente? No creo que le paguen nada, ya que el gobierno apenas invierte en investigación, pero, altruistamente, podría aportar más luz sobre la rareza de su sangre y quién sabe si, de su estudio, salen nuevas propuestas médicas.

—Me he sentido toda mi vida como un bicho raro y no me apetece hacer de cobaya… —declaró Pau negando con la cabeza—. Pero si Dios me ha dado una segunda oportunidad, debe ser para algún fin concreto. Y salvar a niños y niñas que pasan por esta tesitura es formar parte de un gran plan. Así que cuente conmigo.

Brígida quedó cabizbaja. Veía cómo la vida de su hijo escapaba inexorablemente y no podía hacer nada por salvarlo.

—Hija, no desesperes. Igual vendes la casa y todo se alinea para comprar esa medicina tan costosa —calmó Conchi a Brígida, mostrándole su apoyo emocional.

—¿Cuándo me puedo llevar a Borja? —preguntó Brígida con la mirada perdida.

—En cuanto agote el gotero de corticoides para la inflamación. Sus defensas están bajo mínimo y, además, algo confusas. Ya que están atacando a las células de su propio organismo.

Tras darle las gracias al doctor, todos volvieron al coche de nuevo y no condujeron hasta la casa, sino hasta la escena del crimen, allá, en Mesas de Asta. Volver a aquel psiquiátrico no fue grato, pero, como le dijo a Pau antes de subirse al coche, «estaba dispuesta a salva a su hijo a cualquier precio». En la puerta de acceso al vallado, había un vehículo patrulla con dos agentes. Luego, se bajó; y no hizo falta presentarse, pues los dos agentes la conocieron al instante. Se inventó que había tenido que recoger a su madre, su hijo y su tío ya que se les había averiado el coche y que no se iban a bajar de la pick up. Luego charlaron sobre las heridas de su cara, y el binomio de agentes les dio la enhorabuena por haberse enfrentado cara a cara con el sectario. Tras convencerlos de que tenía que entrar a por un vestigio para realizar un contraste, accedió con el automóvil hasta las cintas de balizaje que resguardaban el perímetro hasta el edificio.

—Quedaos aquí —ordenó Brígida a su madre y su hijo—. Tú, acompáñame.

—No puedo entrar —se excusó Pau—. No soy capaz de volver a pisar ese lugar. ¡Te lo ruego!

—No te asustes, Pajarito —intervino Borja dejando caer su cabeza sobre él—. Mamá es buena.

—Pues dime dónde están los calmantes que inyectáis a los dementes para adormecerlos durante un brote.

—Está bien —accedió Pau—. La farmacia está en la segunda planta. Busca las llaves que penden en una alcayata de la pared y abre el mueble que pone los siguientes letreros: «Agonistas de Alfa 2», «Antipsicóticos» y «Betabloqueadores».

Brígida revivió aquello, de nuevo, como una película. Notó escalofríos, oyó ruidos perturbadores y vio sombras. Aquel lugar seguía oliendo a ferretería: al inconfundible olor de la sangre. Llegó hasta el mostrador, siguió las instrucciones de Pau y bajó con una caja de plástico, repleta de inyecciones, agujas y ampollas. Seguidamente, se metió en el coche, se despidió de los dos agentes y condujo hacia casa.

Una vez allí, Borja abrió su caja de «clic» y se puso a jugar con los muñecos en la cama, bajo la atención de su abuela, que se sentó a los pies. Al sótano bajó Pau y Brígida al encuentro de Aragón, que estaba despatarrado sobre la mesa, degustando un paquete de patatas que se había servido él mismo.

—¡Pensé que me habías dejado tirado! Por cierto, el móvil de esta arpía no ha parado sonar; su amo estará inquieto por saber el resultado de su plan —relató mientras masticaba ruidosamente—. Verás cuando se entere el comisario de que ha fracasado.

—No se va a enterar —confesó antes de agacharse hasta la cara de aquella cuidadora sin corazón—. Si te soy sincera, ahora mismo te disecaría como a una de estas piezas, pero las circunstancias me van a llevar por otros derroteros.

Brígida le puso a Leticia la comprometida grabación en la que no le suministraba el costoso tratamiento al niño. La cuidadora comenzó a llorar, pero no de pena sino de frustración.

—¡¿En qué estás pensando, Brilli?! —intrigó Enrique con aquellos ojos azules que pasaban totalmente desapercibidos al lado de los del cuervo renacido.

—La Madre Fénix está en paradero desconocido y tarde o temprano vendrá a mi casa en busca de venganza —aseguró mientras Aragón escuchaba su relato chupándose los dedos—. Creas o no, me voy a alegrar de que esa loca esté suelta. ¡Salvaré a mi hijo o moriré en el intento!

—Me estás acojonando, sinceramente.

—Mi madre y Pau están al tanto. Ayúdame a subir al Gran danés hasta el pick up y te contaré lo que tramo.

—Con la que tienes aquí montada, no te vayas ahora a Arcos, a ese cortijo. ¡Que vengan esos viejos mataperros! —discrepó Aragón.

—Tú ayúdame y te contaré mi plan —advirtió la inspectora, segura de lo que iba a hacer. Una vez arriba, telefoneó a la Madre Fénix y esta le respondió a la llamada—. ¿Eva? Me he pensado su oferta e iré a su encuentro, en el punto que acordamos…

LXXIX

El regreso de la Madre Fénix

Llegó el Viernes Santo, y los respectivos entierros habían transcurrido por la mañana. La inspectora Ferrer no había hecho acto de aparición ni en el velatorio ni el multitudinario sepelio. Brígida no respondía a las llamadas y Aragón mentía cuando decía que no sabía de su paradero, cuando le preguntaban por ella.

El comisario estaba sentado en su despacho, fantaseando con la imagen de la insignia que estaría a punto de recibir. Se sentía altivo y lleno de ego. Aunque no todo era alegría en su interior, es más, a simple vista mostraba unas enormes ojeras, y precisamente no eran debidas al luto guardado, sino por no saber de aquella mujer sin escrúpulos que contrató, hace ya unos meses, para acelerar la marcha de Borja al Camposanto. Parecía que se había esfumado sin dar explicaciones.

Domingo Puerto, en su último día de trabajo, llevó al despacho de Unai una denuncia:

—Comisario, acaba de estar aquí la madre de la inspectora Ferrer. Dice que hace dos días que no sabe nada de su hija ni de su nieto. Y que cuando ha ido a su casa se ha encontrado la puerta forzada y una nota.

—¿Una nota?

—Esa señora me la ha dado. Aquí la tiene —Le hizo entrega el ducho policía del texto manuscrito, cuya caligrafía era prácticamente inteligible.

—«Hades es paciente, ahora haré un sacrificio como se merece. Eva». —Leyó Aramburú, con suma dificultad, la letra escrita a mano alzada por Conchi, su ex suegra.

—Vuelvo a la ODAC —dijo Puerto mientras salía del despacho. En ese momento, se presentó Aragón frente al comisario.

—Entra y cierra la puerta. ¿A qué vienes? —le preguntó Unai con desgane.

—Disculpe que le moleste, pero he visto a la madre de Brilli y estaba muy nerviosa. Decía que alguien las puede haber secuestrado.

—Ya me han informado —admitió restándole la primicia a Aragón—. Tenemos que dar con ella, antes de que sea demasiado tarde.

—Mañana le harán entrega de esa medalla. Si damos con su paradero, igual le ponen dos —ironizó con cierta imprudencia.

—¡No diga estupideces, Aragón! —se sulfuró el comisario, manipulando la cajonera donde había guardado el mechón de pelo del oficial—. Por cierto, ¿desde cuándo entras en mi despacho a registrar los cajones y sustraer las pruebas que te incriminan como toxicómano?

—Desde que usted paga conmigo su frustración por no tener a la inspectora. Y busca argumentos banales para «meterme un puro».

—¿Frustrado yo? —Se ofendió con la acusación del oficial—. Bueno, en parte todavía no he podido suspenderle de sueldo. Respecto a la relación entre Brígida y yo, eso ya es pasado. Solo fuimos novios por un tiempo. Y tuvimos un hijo no deseado en una noche de borrachera.

—Deberías hacer las paces con ella… Ese niño merece un padre.

—Pensé que ese niño ya no estaba entre los vivos.

—¡Ah, no! —respondió poniendo cara de fascinado.

—Mi padre me abandonó cuando yo tenía ocho años —confesó el comisario mirando al suelo—. Se fue a Francia y nunca más volví a saber de él. No quiero ser padre, no quiero convertirme en él. Es mejor no permitir que alguien se encariñe de ti, cuando sabes que no serás capaz de amarlo.

—¿Me permite que le diga algo?

—No —negó rotundamente.

—Su excusa es una mierda. ¡Es usted un cobarde hijo de puta! —le reprochó provocando que la montaña Aramburu se levantara de su sillón.

—¡Lo vas a pasar mal, cabrón! Te espera un Vía Crucis bajo mi tutela en esta comisaría.

—No dará lugar ese calvario que usted me promete. Por eso le he dicho esto que tenía guardado, como una despedida.

—¿Va a pedir traslado? Eso sería tener demasiada suerte, oficial.

—No volveré a verle la cara jamás y tampoco escucharé más ese rechinar asqueroso de dientes que tiene como manía —le aseguró Aragón enseñándole la dentadura.

—¡Ñiii!

—¡Joder! Se me ponen los vellos de punta —advirtió Enrique—. Pero, antes de que me vaya para siempre al primer destino que esté disponible…, encontremos a la inspectora usted y yo.

—Me parece un buen trato —Aceptó el comisario la oferta entregando la nota a Enrique.

—La Madre Fénix parece estar clamando venganza, es evidente.

—Por dónde se le ocurre empezar a buscar.

—Por la señal de rastreo de su teléfono. Igual nos arroja dónde puede estar —intuyó Aragón—. Tomaré un vehículo K y visitaré un par de lugares sospechosos.

—Hablaré con ciberseguridad —confirmó el comisario—. Eso lo hacen en un periquete.

—Si encuentra un rastro, avíseme, comisario. Le acompañaré y meteremos a esa Madre Fénix entre rejas.

—Está sola. Será fácil no abatirla —vaticinó Unai—. Lo que espero que no vaya a cometer ninguna tragedia el último día de Semana Santa.

—Todavía falta el Domingo de Resurrección, no lo olvide —corrigió al ateo de Aramburu—. Manténgame informado si da con algún paradero.

Aragón fue al vestuario, cargó su arma y, ya vestido de paisano, acudió hasta el Centro de menores no acompañados, mientras que Unai esperaba confirmación de la ubicación del teléfono móvil de la inspectora. En cuestión de minutos, el celular fue localizado vía GPS. El comisario apuntó las coordenadas, las metió en el navegador de su iPhone y acudió a la cita. Mientras conducía, llamó al oficial con otro de sus teléfonos:

—La señal proviene de una Finca en Arcos de la Frontera. Concretamente, del cortijo «Los siete olivos». Está en el kilómetro número catorce.

—¡Perfecto! —Se entusiasmó Enrique—. Sé dónde queda. Se ven los olivares desde la misma carretera.

—Venga a mi encuentro, yo ya voy de camino —le informó Aramburu antes de colgar.

LXXX

La finca

Pasó media hora y ambos coches llegaron a la puerta de la finca, donde dos enormes pilares blancos lucían un azulejo en el que figuraba el nombre del cortijo olivarero. Aragón se bajó del coche con la música alta y comprobó el estado de la cancela.

—¿Te importaría bajar la música?, vas a delatar la posición —le ordenó Aramburu.

—Me hace compañía la radio, ahora la quito.

Antes de apagar la verbena improvisada, pudo correr el cerrojo de la cancela, ya que no tenía el candado puesto.

—¡Valor tienen de dejar la finca abierta! Con la de bandas paramilitares de ucranianos y albanos que tienen como especialidad los robos con fuerza en lugares alejados como este —explicó Unai ante la negligencia.

—Por aquí pasarán veinte veces al día el que siega, el que riega, el de mantenimiento, etcétera, etcétera… y no van a estar cerrando la puerta cada dos por tres —argumentó Aragón empujando las hojas para poder acceder al camino.

—Bueno, un candado no va a frenar a unos delincuentes especializados en robos con fuerza —recapacitó Unai.

Primero pasó el Mercedes y luego el Citroën de camuflaje. Aragón apagó la música, cerró las ventanillas, tomó de la guantera una inyección e ignoró los gemidos del que intentaba desatarse a toda costa dentro de su maletero. Desde abajo del camino se veía aquel caserío encalado en blanco, rodeado por aranzadas de interminables olivos puestos en una misma dirección, como si hubiesen sido peinados sobre las lomas. Los vehículos ascendieron cuesta arriba, flanqueados por los árboles de la aceituna, los cuales mostraban unas hojitas ovaladas y unos troncos retorcidos, dignos de un cuento de fantasía. El comisario detuvo su coche cerca de la casa, pero bien oculto entre los aceitunos. Tomó la pistola y se apeó esperando al oficial. Aragón imitó el gesto del comisario y ambos, enchaquetados en colores funerarios, decidieron acercarse a la construcción típicamente rural, actuando con sigilo. Unos perros que estaban tras una malla verde de obra les olieron y comenzaron a ladrar delatando su posición. Aragón se adelantó un par de pasos y averiguó que estaban encerrados tras la reja. Unai no confió en el testimonio del oficial y se asomó indicando un objeto que pasó desapercibido para su compañero.

—Aquello no es una chimenea para calentar los perros… Es un crematorio —masculló señalando el tiro de metal cilíndrico.

Un repelús subió por la columna de Enrique y escarbó con ahínco justo antes de llegar su nuca.

Con un dedo, Enrique le indicó que virasen a la izquierda, donde había un encinar centenario repleto de gruesas ramas y algo que colgaba como una pata de jamón. A pesar de la peste y el estado de descomposición, allí no había mosca alguna soltando larvas, pues todas estaban en el suelo, muertas, como si de una alfombra se tratara.

—¡Uy! —exclamó el comisario al ver un galgo ahorcado en la rama—. No sé si esto forma parte de una secta o del poco corazón de algunos cazadores con sus perros cuando ya no les sirven.

—¡La jodida vida de los galgos! Se pasan los años corriendo tras las presas para sus dueños y llega un día en que los dueños los convierten en presa cuando no corren lo suficiente —masculló Aragón haciendo un paralelismo al que Aramburu no prestó mucha atención.

—¡Allí hay un vehículo! —advirtió el comisario señalando al pick up de Brígida, que estaba oculto bajo un sombrajo hecho con palos y una lona desgastada de camión—. Queda claro que la inspectora está aquí.

Ambos agentes avanzaron, pistola en mano, hacia el coche a la sombra. Dentro no había nadie, pero en la zona de carga tenía varias garrafas de gasolina. Unai miró el suelo en busca de pisadas, pero el terreno estaba demasiado seco como para dejar una huella. De repente, dos tejas volaron hacia ellos como si fuesen arrastradas por un huracán que no existía. Aragón estiró una mano y tiró de su jefe, con el fin de ponerse a salvo de la inesperada lapidación a base de piezas curvas de barro cocido.

—Diría que nos están atacando, que nos han descubierto —dijo Aramburu mirando el tejado—, pero estamos a diez metros y una teja no puede volar como una mariposa.

—¿Qué supone entonces?

—Sigamos —Se negó a conjeturar. Pasando directamente a la acción.

Unai corrió en busca de la puerta principal. Pegó el oído a la madera y esta se abrió.

Aragón tomó la iniciativa y se puso de escudo delante de su jefe. Al entrar en el salón, pudieron ver dos sillones de sky morados, una mesita redonda con un candelabro y multitud de trofeos de caza en la pared; los ancianos no tenían televisión, solo un viejo tocadiscos. En la cocina había vasos y platos fregados. Abrió la nevera y encontró agua, yogures y paquetes de snacks. Sobre la encimera, dos cajas de té rojo.

—Aquí no hay nadie. Ni hay signos de forcejeo alguno —evidenció Aragón trazando una visual—. Vayamos hacia allí.

Ambos caminaron hasta un patio interior rodeado de arcadas y con el suelo hormigonado en bruto. En los pilares había jaulas con canarios de distintas tonalidades. Cuando los dos agentes entraron en el patio, la puerta tras ellos se cerró de un portazo. Los canarios comenzaron a piar en orden, uno tras otro, siguiendo una sinfonía respetuosa, pues cuando uno callaba, el otro empezaba; y así hasta dar la vuelta entera en torno a ellos. En medio, había un pozo encalado con una garrucha y un cubo que pendía de él. En su interior comenzó a escucharse un chapoteo, como si alguien estuviera salpicando a manotazos.

—Parece que hay alguien en el pozo —sospechó el comisario cuando corría hacia el brocal. Apoyó su panza contra el pretil de mampostería, se agarró a la polea de metal y se asomó al agujero—. ¿Hay alguien ahí?

El pozo estaba bastante vacío y, en su interior, se podía observar que las paredes eran de ladrillos, con una gruesa capa de cal. El agua parecía negra y el chapoteo seguía sonando. Aragón vino por detrás, preocupado.

—¿Hay alguna persona dentro?

No recibió respuesta de su jefe, ya que estaba intentado averiguar qué era lo que se movía allí abajo. De repente, en aquel ojo oscuro algo se puso en pie. No tenía cabello, ni piel, ni facciones… era una especie de esqueleto antropomorfo. Entonces, esa cosa intentó trepar con sus falanges de hueso por las paredes del pozo, pero solo subía un metro y luego caía; y así sucesivamente, subiendo cada vez un poco más. Ese era el origen del chapoteo que oían.

—El tangram está aquí —averiguó Aramburu—. Pero eso es imposible… Vi a Brígida entregándoselo a… la… agente del CNI… ¡¡Qué hija de puta!! —masculló con la boca pequeña.

—¿Qué demonios hay ahí abajo, comisario? Tiene usted cara de horror.

—Lo que acabo de ver es terrorífico, oficial. Pero me preocupan más los demonios que están fuera del pozo —dijo con segundas, alejándose del parapeto de albañilería que protegía de la caída al túnel vertical.

En un lateral había una puerta abierta, donde un haz de luz dejaba ver partículas de polvo suspendidas que caían hacia las escaleras que bajaban al sótano. En la pared había una madera tallada con cinco letras, que indicaban lo que les deparaba en la planta subterránea: «MUSEO».

Unai, con la mosca tras la oreja, se resignó a bajar al sótano y decidió volver por donde había venido. Pero la puerta estaba cerrada, misteriosamente, a cal y canto. Sin pedir ayuda a su compañero, hizo uso de su masa corporal para arremeter contra el cierre. Lo intentó un par de veces y se dio cuenta de que aquella puerta de hierro parecía la de un búnker alemán. Al girarse, pudo ver a Aragón, que se encaminaba hacia el museo. Unai agitó su panza en un torpe sprint, temiendo que ese espeluznante esqueleto saliese del pozo y lo atrapara.

Oficial y comisario estaban ahora sumidos, en la penumbra, bajo el dintel. El patio estaba soleado, el sótano oscuro. Abajo se oía un ruido de madera con madera, como si estuviesen jugando a los dados sobre una mesa sin tapete. Aragón asomó la cabeza rapada por un hueco y se sorprendió con las piezas que completaban la exposición del museo. Unai propuso bajar a la de tres. Con el arma por delante, descendieron los peldaños topándose con aquella muestra canina que mezclaba belleza con muerte.

—¡¿Qué coño es todo esto?!

Aragón no respondía, solo movía su arma buscando un objetivo al que disparar. Cuando, de repente, notó el frío cañón de la pistola de Unai sobre su coronilla.

—¿Qué haces? —respondió, sobrecogido.

Unai levantó el seguro de su HK, dispuesto a volarle la tapa de los sesos.

—¡Avanza! —le ordenó el comisario—. Y dame el arma.

Enrique accedió a la petición de su jefe y le dio la pistola. Ambos daban pequeños pasos, contemplando aquella espeluznante exposición de canes disecados, en posturas naturales. Algunos perros llevaban una presa en la boca, otros jugaban tumbados sobre un césped artificial y los más grandes saltaban suspendidos por hilos de pescar o sujetos por peanas de metal.

—¡¿A qué vienen estas desconfianzas?!

—¿Piensas que soy gilipollas, Aragón? —se pronunció el comisario, apretando el cañón contra la cabeza—. Hemos sudado sangre para dar con el paradero de la Madre Fénix y ahora, de repente, hemos dado con ella y a la primera. Uno no se hace comisario porque levantas la tapa de un yogur y pone «premio». Hay que ser inteligente, frío, astuto y ambicioso —Puso una mano en el hombro de Enrique para hacerlo girar hacia donde se oían los golpes—. He visto insectos muertos, he pisado un conejo y dos pájaros que agonizaban…, los canarios cantando siguiendo un orden, el chapoteo del pozo, las tejas voladoras, el té rojo, la marca de la bolsa de patatas que es la favorita de Brígida… ¡El tangram está aquí junto a esa degenerada con cargo de inspectora! Y tú lo sabías de buena tinta.

—No se confunda, fue entregado a Sonia Kirchen metido en su caja y en una bolsa. ¡Usted estuvo presente!

—¿Y cómo sabes su nombre y en qué condiciones se lo entregó? No estuviste allí para verlo. Ferrer es más avispada de lo que yo me imaginaba. Pero jamás superará a su maestro.

—Brilli me cuenta cosas… No tenemos secretos. Y me dio esos detalles —se excusó.

—Dudé del tamaño de la caja y de esa obsesión de la inspectora por hacer entrega del tangram a la agente del CNI. Ahora me encajan todas las piezas de este rompecabezas —conjeturó brillantemente.

—¿Y por qué ha venido entonces? ¿Por qué se ha dejado engatusar por mi testimonio?

—Usando jerga de cazador, te diría que te he usado como hurón para saber dónde estaba la madriguera —dijo, sintiéndose superior—. No solo acabaré contigo, sino también con esa inspectora; y me llevaré el Grial para venderlo en el mercado negro.

—No le saldrá el plan bien… —dijo Aragón llevándolo hasta una puerta de metal, con ojo de buey, que daba a una sala junto al museo.

—¡Abre!

Enrique corrió el cerrojo, y el sonido a madera resultó ensordecedor. La sala estaba alicatada en azulejos blancos y tenía pocetas[56] en el suelo y mangueras…, pues aquello era una sala de despiece, en desuso, del obsoleto negocio de matanzas de los antiguos propietarios del cortijo. Ambos entraron con pies de plomo. Aramburu se sobrecogió a ver todo aquello, todavía más que con los perros disecados de aquella exposición naturalista. Frente a ellos, había una mesa rectangular, rodeada de siete sillas. La inspectora estaba en pie. Sus cabellos cubrían tenebrosamente su rostro y agitaba las manos sobre la superficie de madera, creando figuras con las siete piezas del tangram. En un extremo de la mesa, brillaba un afilado cuchillo de cocina, listo para desgarrar la carne de los cuatro, que, sedados, aguardaban un cruento final. Unai pudo reconocer a Leticia —con sus gafas de pasta— y al niño, Borja. Pero no sabía nada de aquellos dos ancianos, que estaban orinados.

—¡Mil quinientos cuarenta! —exhortó Brígida con una voz que poco tenía que ver con la suya, y sin levantar la mirada.

—Necesitábamos una U —se excusó Aragón poniendo los brazos en balanza—. Borja, Leticia, Chamberly, Eva, Brandon y Unai.

—Belcebú… —adivinó el comisario con los nombres de pila—. ¡Hijos de puta! Tenéis aquí a la Madre Fénix, ¿cómo la habéis cazado?

—Brígida quedó con ella en el Palmar de Troya para un intercambio y consiguió narcotizarla para incluirla en el plan: «nothing is impossible».

—Te falta una E para Belcebú —Cayó en la cuenta Aramburu—. Y no creo que estés dispuesto, Enrique, a inmolarte por un niño que no es tuyo.

—Me propuse. Pero habiendo otra E por ahí suelta, salí de la sopa de letras. ¿Le suena el nombre de Eyad? —explicó Aragón sin perder los nervios—. ¡Vamos a salvar a Borja! Aunque no tenemos la certeza de que esto vaya a salir bien. Pero será un intento del que tú formarás parte del hijo que nunca amaste.

—Después de la paliza que le diste a Eyad Marrash, ¿cómo demonios se ha quedado por aquí?

—Un violador no tiene cura. En cuanto salen a la calle, tras la prisión, buscan —sedientos— una nueva víctima para saciar su enfermedad. No existe para ellos la reinserción. Fijan una víctima y se obsesionan con ellas —teorizó Aragón—. En esa ecuación entraron «los Menas». Me debían una por haber salvado a una de las chicas, y no dudaron en hacerle una encerrona a ese criminal para entregármelo en bandeja de plata.

—¡Atajo de locos! ¡No sois distintos a Kevin! La inspectora y tú sois dos psicópatas sin escrúpulos… Bueno, erais… Pronto seréis cadáveres —juzgó el comisario, empujando el frío cañón en la coronilla del oficial—. Y por cierto, Aragón, tenías razón… ya no volverás a oír mi rechinar de dientes nunca más.

—Encontrarán nuestros cadáveres —espetó el oficial, ganando tiempo.

Mientras tanto, Enrique metía su mano en la chaqueta y preparaba la jeringuilla con sedantes que tenía preparada para adormecer a Unai.

—Usaré el crematorio de animales que vimos fuera… No quedará de vosotros más que las cenizas —amenazó el comisario, mostrando su lado más perturbador.

—Ya lo probamos…, pero está averiado —dijo Aragón, listo para jugársela.

—Aquí acaba tu historia de fracasos constantes —finalizó el comisario agitando el dedo en busca del gatillo.

En ese mismo instante, Enrique se arrodilló, como si hubiese sido abatido por el disparo en la nuca. Una milésima de segundo más tarde, Unai apretó el gatillo errando el tiro. El oficial clavó torpemente la jeringuilla en el gemelo del comisario, quebrando la aguja contra el hueso. Brígida seguía dictando números mientras, en el techo de hormigón, se dibujaba un signo satánico. Aragón pudo quitarle el arma a Unai, pero este tomó el cuchillo de encima de la mesa. El oficial agarró una silla y la puso de parapeto, como un domador de leones. Aramburu recordó que tenía una segunda pistola, que le arrebató del oficial, y dejó caer al suelo el arma blanca para empuñar la de fuego.

—No habrá mención para ti más que en la esquela de difuntos del periódico.

—¿Una última palabra antes de que esparza el serrín que hay en tu cabeza por la sala?

—Descanse en paz —declaró Aragón, viendo una sombra tras la corpulencia del comisario.

—¡Ñiii! —rechinó los dientes antes de caer de bruces contra el suelo enmoquetado.

Tras él, quedó en pie Pau Claramunt, con un tarugo de leña en una mano; y en la otra, una gallina que se mostraba debilitada. De inmediato, actuó de oficio como celador psiquiátrico: inmovilizando al que estaba bajo los efectos de un potente calmante.

—Un poco más y no llegas —le reprochó el oficial—. ¿Dudaste entre la gallina o el palo para abrirle la cabeza?

—Lo siento —alegó Pau, angustiado—. Desde que Brígida sacó el tangram de la caja, no paro de escuchar voces que me ordenan cosas. Oigo una melodía suave de flauta que me hechiza cuanto más cerca estoy del puzle…, como si tocase en Hamelín y yo fuese una rata.

—En uno de los exámenes post mortem, el legista anotó que algunos de los cadáveres mostraban el cerebelo al máximo de su volumen, como si se tratase de músicos de profesión —explicó Aragón tomando las dos pistolas del suelo—. Es como si hubiesen desarrollado oído para la música instantáneamente.

—¡No es tiempo para teorías! Se nos acaba el tiempo —animó Pau atando las manos del comisario—. Amordazaré a este cerdo. Tú ve a por el que falta. Dentro de poco perderemos la facultad de movernos si seguimos cerca de la inspectora cuando complete las mil seiscientas figuras.

—Está bien. Pero no le tapes la boca, quiero oírlo gritar —sugirió el oficial con vileza—. No merece un premio mejor, a su trayectoria, que mostrar sufrimiento.

De las lechadas de las paredes alicatadas comenzó a brotar una sustancia negra y viscosa, como si fuese betún. El que fue cuervo se dispuso a salir de la sala repleta de azulejos, pero se detuvo en seco cuando oyó una voz que le heló el alma: era Micah. Sonaba en su oído, como un susurro evocador. Le confesó, desde el más allá, quién le dejó que muriera en aquella cuneta; y Pau se entristeció al ser revelado el nombre de Enrique Aragón.

Ante sus ojos verdes, apareció el culpable de la muerte de su amante, con Eyad Marrash sujeto por debajo de las axilas; Aragón lo había hecho rodar escaleras abajo y presentaba golpes por el rostro. Cansado de sostenerlo, lo arrojó de costado contra el suelo, como si fuese una manta marroquí hecha un rollo. Pau se acercó hasta el cuchillo que usó el comisario y lo recolocó de nuevo cerca del tangram.

Como si fuese de plomo, consiguieron cerrar la hoja de la puerta desde fuera de la sala donde acontecía el ritual. Brígida, o el ente que la poseía, se desgarraba la garganta emitiendo gritos espeluznantes, tras cada cifra de cuatro dígitos. Pau sacó de su bolsillo un cuchillo de hoja fina y lo empuñó agarrando la gallina con la otra mano. Luego, miró a Aragón sin parpadear; arrugó la frente y le culpó:

—Enrique, necesito saber la verdad. ¿Dejaste morir, en aquel barranco, a Micah Depner?

Aragón contempló el afilado cuchillo y se echó la mano a una de las pistolas, sin sacarla del cinto. Luego respondió:

—¿Cómo sabes tú eso?

—O sea, ¿que es verdad?

—Pensábamos que era un loco fugado… Tenía un cuchillo en la mano y se puso en mitad de la carretera cortándonos el paso. Entre su vida y la mía, no dudé.

—Y lo arrollasteis con el coche —Se descompuso—. Y, luego, en vez de llamar a una ambulancia, lo hicisteis rodar para que agonizara mientras se lo comían las alimañas.

—Así fue.

Pau se volvió contra la pared. De sus manos cayeron la gallina y el cuchillo como si fuesen agua entre sus dedos. Aragón se aproximó hasta él y le pidió perdón. Pau se volvió para mirarlo a la cara, con una peculiaridad que no pasó por alto para el oficial: tenía los ojos grises como el aluminio.

—No merecía ese final. Él intentó salvarme… —se indignó Pau—. ¡¡Me las pagarás!!

Las manos del renacido atenazaron el cuello de Aragón. El policía comenzó a sollozar y confesó de corazón, notando la falta de aire:

—Lo si… ento, Pau. ¡Lo siento, Micah! Yo sé lo que es perder a un sss… ser querido. Estaba drogado, bebido y bajo el efecto del antidepresivo. ¡No regía bien! No… tengo… perdón —Sus mejillas se volvieron moradas y sus ojos azules parecía que iban a rodar por encima de sus pómulos; no atinaba a sacar el arma.

Una voz resonó de nuevo en la cabeza de Pau y este le concedió el indulto al oficial, retirando los dedos de su yugular, su iris se volvió nítido, como el lago de un cenote[57]. Aragón se puso de rodillas y comenzó a bufar tomando aire. Pau no se explicaba lo que había sucedido, pero en aquel contexto diabólico no era necesario sacar conclusiones.

Aragón se puso en pie, retocó su corbata y estiró la mano: Pau se la estrechó. El oficial, viéndolo en sus cabales, le hizo entrega, al que un día fue cuervo, de las llaves del vehículo K, junto a un par de guantes de trabajo. Tras guardarlo en su pantalón deshilachado, retomó la gallina y el cuchillo, y animó a Aragón a que saliese y que preparase la gasolina para prender fuego al lugar cuando todo acabara. Al correr el oficial, por los pasillos, oyó cómo la treintena de perros disecados emitían rugidos a pesar de estar inertes, provocando una estampida del oficial, por temor a que alguno de los canes cobrara vida de repente y lo devorasen, como si de una jauría de hienas hambrientas se tratara.

Pasó una hora que se hizo eterna, y todos los que estaban atados comenzaron a despertar de los relajantes psiquiátricos. Eva fue la primera en abrir los párpados y se estremeció con la escena que tenía delante. Gritó e intentó escapar, pero todo le resultó imposible; por suerte, Borja estaba tan débil que seguía somnoliento, a pesar de los chillidos ahogados de los que estaban amordazados. A falta de dos figuras, los muros de contención que sostenían la construcción temblaban, y de las paredes encaladas emergían rostros desfigurados, como si estuviesen dibujados con un pincel. Pau, tras el ojo de buey, tenía la misión de hacer el sacrificio animal, pero no sabía si le daría opción Brígida, una vez convertida en demonio… De pronto, una cifra resonó como una secuencia de truenos. Las articulaciones de los que la rodeaban se soldaron espontáneamente, privando de movimientos voluntarios a los que estaban alrededor de Brígida. Sintieron que estaban bajo una especie de hipnosis demoníaca, donde solo eran marionetas esperando a su titiritero.

—¡¡Mil seiscientas!! Ya viene el Jinete de la Muerte —aseguró Brígida con un entusiasmo que nadie entendía.

Pau se asomó al ojo de buey, sumido en el terror de revivir aquella sanguinaria masacre, en la que, otra vez, la protagonista era una mujer con un cuchillo. Sobre la mesa, el tangram mostraba la figura poligonal de un jinete. En ese instante, un halo rojizo envolvió el rompecabezas e, inexplicablemente, se colocó, en vertical, sobre la superficie lisa.

Aragón pudo oír cómo resonaban los cascos de un caballo por el cemento del patio y, asustado, se agazapó, tras un mueble, en la cocina. El relincho del cadavérico semental emitió un sonido parecido al aullar del viento, que escapó del cortijo y recorrió las infinitas lomas repletas de olivos, haciendo crepitar sus ramas y varando sus frutos como si hubiese pasado por ellos el más crudo de los inviernos. Aragón pudo ver cómo, de la nada, apareció esa calavera montada sobre el caballo que tenía el hueso del hocico al descubierto, entre pellejos colgantes y músculo putrefacto. El oficial se arrodilló tras el pozo encalado y esperó a que aquel espectro pasara de largo. Los cascos del caballo sonaban como un reloj de tic tac, augurando su final. Aquello era real; demasiado, para hablar de un simple fantasma. Las crines enredadas del caballo bayo asomaron por donde estaba agazapado el agente, y el jinete pudo mirarlo desde arriba. Aragón no era de los que cerraba los ojos ante la muerte y, por ello, sin levantarse, miró a los ojos a aquel demonio que tenía una espada. El esqueleto movió la mandíbula en un gesto parecido a una sonrisa, desestimando acabar con la vida de Aragón. El jinete descendió por las escaleras, dejando una estela azulada tras su avance. El oficial suspiró y, sintiéndose a salvo y dichoso, se puso en pie. Dio un par de pasos en dirección a la puerta y, antes de dejar atrás el peto del pozo, oyó el chapoteó en el agua y luego sintió una mano de dedos afilados que le agarró de la camisa y tiró hacía atrás.

—¡Arrg!

LXXXI

Todo o nada

Aragón notaba cómo retrocedía su cuerpo por aquella fuerza inhumana. Sus falanges de hueso calaban su piel, como anzuelos. La adrenalina se disparó en su sentido de la supervivencia y, realizando unos bruscos movimientos, consiguió zafarse de aquellas manos cadavéricas que salieron del pozo. Una vez se sintió liberado, escapó hacia el exterior, sin mirar atrás. No daba crédito a todo lo que le estaba sucediendo, pero aquella locura era una maldita realidad. Según el plan, se ocupó de liberar a los perros de la finca y a otros animales de granja de ser incinerados. Roció toda la construcción y los aledaños con el inflamable combustible. Luego metió los bidones de gasolina, ya vacíos, en el maletero de su coche y se dignó a bajar hacia el sótano, de nuevo. Su corazón arremetía contra su pecho, sumido en un terror insostenible para cualquier persona humana. Abajo, Pau estaba con las manos sobre la cara, rodeado por todos los perros disecados, que —a pesar de estar inertes— gruñían como si quisieran devorarlo. Aragón le ayudó a levantarse del rincón, ignorando a los animales disecados.

Los gritos y golpes, dentro de la sala de despiece, terminaron; y solo se oyó la perturbadora voz de Brígida hablándole a su hijo. Policía y renacido jamás olvidarían aquellas palabras, de las que tuvieron que hacer de tripa corazón para no parar aquella masacre.

—Hijo mío, tu cabeza será la última pieza y la que defina la figura. ¡He pensado en un potro! ¡Para que galopes por los prados! —aseguró, tras haber matado a todos los presentes, a los que les arrancó un pedazo de carne de sus torsos.

Borja no respondió; y su madre decapitó al niño, que posiblemente estaría inmerso en una pesadilla. De pronto vino un silencio y Aragón se asomó pensando que todo había transcurrido. Pero en aquel marco redondo de cristal pudo ver un espantoso rostro: el de la inspectora Ferrer. Su boca era un pozo negro sin dientes, donde la comisura de sus labios descarnados se unía con dos ojeras del mismo tinte oscuro. Sus ojos eran opacas bolas de alquitrán con pequeños puntos, como si tuviera muchas pupilas en cada órbita. Aragón quedó paralizado por el horror de aquella escena y recordó el cargador que vació sobre Yuri Lee aquella noche. Bajo el temor de hacer lo mismo, arrojó las dos armas al fondo de la sala del museo. Tras ella se veía el Jinete de la Muerte. Entonces, la puerta con candado comenzó a sonar, pues la endemoniada inspectora seguía sedienta de sangre.

—¡Joder! Parece que algo no va bien —evidenció Aragón—. Está intentando abrir para venir a por nosotros.

—¡¿No se ha detenido?! La Madre Fénix nos aseguró que se detenía cuando ya no había más nombres que conjugar.

—Va a venir a por nosotros… ¡Plan B! —dirimió Enrique—. ¡Dame la gallina!

—Si entras ahí, igual te mata —vaticinó Pau clavando sus ojos verdes en los del agente.

—No voy a dejarla a merced de los demonios que habitan su cuerpo, ni a su hijo transformado en un simple jamelgo.

—Entonces tome —Entregó la lánguida gallina.

—¿Está muerta?

—No, Enrique. Está sedada. Yo he sido ave, y me sensibilicé con el animal.

—¡¿Estás de coña?! Joder, cuando cuente tres, abre la puerta y procuraré verter la sangre sobre el tangram —anunció Aragón, convencido de aquel suicidio kamikaze.

—Atraviesa su corazón ahora, no vaya a ser que dentro no puedas —le recordó Pau. Aragón clavaba la fina cuchilla en la gallina para ganar tiempo.

—¡¡Un, dos, tres!! —contó Aragón colándose en el matadero y tropezando con la figura de la inspectora, provocando que este perdiese la gallina.

Brígida flotaba un palmo del suelo y no había ni rastro del Jinete de la Muerte. Cuando la posesa vio al agente dentro, emitió una sobrecogedora carcajada. Aragón gateó hacia un lateral, patinando con las rodillas y las manos sobre las vísceras. Esquivó los torsos con escisiones geométricas hasta poner su espalda contra los pringosos azulejos. Aragón pudo ver un espectro montado a caballo tras la inspectora, observando al potrillo que daba vueltas en círculo por la sala de despiece.

—¡¡Enrique, siempre serás un inútil!! —menospreció Brígida, imitando la voz de su padre, haciendo revivir una conversación real del pasado—. Fracasado, perdedor… Miedo me da el día que tengas familia… Serás su deshonra.

El oficial sintió un gran escalofrío, pues tuvo una adolescencia complicada, escuchando día tras día los menosprecios de su padre. Y ahora tenía que darle la razón, se sentía el culpable de su declive familiar.

Aragón cerró los ojos y abrió los brazos en cruz esperando reunirse con su hija. Pero el potro se aproximó hasta su mamá, que estaba de espaldas a él y le acarició con el hocico. La enorme boca negra de la inspectora se empequeñeció. Y, Aragón, viendo que no era desollado en vivo, abrió los ojos para contemplar aquel gesto de cariño entre un animal y un demonio; como si el Jinete de la Muerte hubiese desmontado al caballo vencido en batalla. Brígida volvió en sí, y su boca se agrandó de nuevo con un rugido. Aragón buscó con la mirada a la gallina que dejó a la entrada, pero el ave ya no estaba.

—¡Dios! ¡¡Si yo soy parte de tu obra…, demuestra que eres capaz de acabarla!! —gritó Pau, armado de coraje.

Aragón se sorprendió al verlo entrar en la sala, pero el plan parecía retomar su rumbo. Decidido a poner fin a aquella espantosa realidad, Pau vertió la sangre caliente del ave sobre las siete piezas de madera que conformaban un jinete a lomos de un semental.

—¡Puf! ¡Puf!

De repente, los tubos fluorescentes explotaron, y un relincho sonó en el sótano, que había quedado a ciegas, dejándolos a merced de una terrorífica incertidumbre.

LXXXII

Promesas y cenizas

Las afiladas lenguas de fuego se alzaban imponentes hacia el cielo, en busca de las nubes del ocaso. Aquel cortijo se había convertido en el propio infierno. Varias dotaciones del Cuerpo de bomberos de las localidades cercanas llevaban más de una hora intentando contener las llamas de aquella pira descomunal.

En la parte trasera de una ambulancia, que ocupaba medio carril de arena de acceso a la finca, estaba Enrique Aragón, con un plástico dorado por encima de los hombros, mientras que la inspectora Ferrer se encontraba en shock, sobre una camilla. Los puentes de luces de los vehículos de la Guardia Civil y la Policía Nacional moteaban la loma —que debía ser verde— con lunares de led azul, que se veían desde la carretera comarcal. El inspector Nieto hizo acto de aparición y se acercó hasta la ambulancia, y no dudó en preguntar sobre lo ocurrido a Aragón, ya que todo parecía un misterio difícil de esclarecer.

—Me alegro de que esté bien —Alberto Nieto lucía la sonrisa de siempre—. Y, según me informan, la inspectora, está fuera de peligro. ¡Así que todos contentos! Ahora, cuénteme una cosa: ¿qué narices ha ocurrido aquí?

—Lo que suele pasar cuando se da una segunda oportunidad a quien no lo merece —respondió recolocándose con las manos en la zona de carga trasera de la UVI móvil—. Dejamos esa iluminada de Satanás suelta por las calles, como si ya no tuviese hambre de venganza, después de haber querido degollar en una plaza de toros a tres inocentes.

El inspector Alberto Nieto, asumiendo el rol del comisario, comenzó con las averiguaciones; pero Aragón ya traía su guión bien aprendido.

—Empecemos desde el principio, oficial. ¿Por qué vinieron usted y Unai Aramburu hasta esta finca solos?

—¿No puede esperar a llegar a comisaría para las preguntas?

—Quiero saber si tengo que esposarlo o darle la enhorabuena —dijo, sacando un cigarro y ofreciéndole un pitillo.

—Que usted dude de mí es un detalle feo, pero ofrecerme tabaco de contrabando no tiene perdón —Agarró el cigarro con pulso firme, lo encendió y se lo colocó en sus labios, que no temblaban a pesar del pánico vivido—. Todo empezó esta mañana, tras el funeral. La madre de la inspectora vino a poner una denuncia a la ODAC. Aseguraba que su hija había desaparecido junto a su nieto y que, además, alguien había dejado una nota manuscrita sobre la mesa —Exhaló un fino hilo gris de su boca, como parte de la gran madeja de humo que coronaba el cortijo—. El comisario supo, al ver la nota, que se trataba de la Madre Fénix, ya que había un pasaje de la Biblia como mensaje.

—Tengo entendido que usted estaba realizando pesquisas con un vehículo camuflado. ¿Cómo acabó aquí?

—El comisario me envió a recoger a un presunto renacido. Dieron la voz de alarma, pero solo era un anciano desorientado. Miré su cartera y averigüé su domicilio. Nada más dejarlo con los suyos, el comisario me telefoneó y me dijo que me reuniera con él. ¡Yo solo me limité a seguir las órdenes del jefe!

—¿Y cómo sabían que se refugiaba aquí la Madre Fénix? ¿Descifrasteis un pasaje de la Biblia? ¿Se apareció la Virgen?

—Más moderno que eso —repuso Aragón mostrando sus tablas a la hora de superar la presión de un controvertido cuestionario—. Los de Ciberseguridad localizaron el móvil de la inspectora vía GPS y eso nos dio la ubicación acertada.

—¿Y dónde dejó estacionado su vehículo K?

—En los aparcamientos exteriores del centro comercial Luz Shopping —masculló aguantando el humo en los pulmones mientras respondía— ¿Puede ir a comprobarlo?

—Lo haré. Como bien sabes, es mi trabajo —respondió, bastante serio.

—¡¡Mi hijo!! —masculló Brígida despertando de su estado tras el trance.

—Necesitará un psicólogo cuando despierte —vaticinó Aragón—. Ha perdido su hijo a manos de esa mujer satánica.

—¡Dios mío! —Se echó las manos a la cabeza el inspector ante la noticia y apagó el cigarro contra la chapa del portón trasero—. ¿Cuántas personas había dentro?

—Esa fanática del tangram buscó venganza y volvió al inmueble de la inspectora. No le valió con la agente Ferrer, sino que incluyó en sus planes a su hijo Borja, a la cuidadora de este y a dos ancianos que le compran piezas de caza disecadas.

—¡Espere, espere! —discrepó el inspector Nieto haciendo un intento fallido por ocultar su enorme dentadura—. Estaba en minoría. ¿Cómo fuerzas a montar a tantas personas en un vehículo estando en minoría?

—¡¿Qué se yo, inspector?! —respondió creando un halo de niebla al apurar la colilla entre sus dedos—. Los habrán narcotizado, habrán tomado al niño como rehén… ¿Tiene idea de cómo secuestró Kevin a los tres que pensaban sacrificar en la plaza de toros? Si usted lleva el caso ahora, está en sus manos averiguar qué ocurrió realmente. Yo solo le cuento lo que vi, el resto son suposiciones.

—Venga aquí —le pidió Nieto alejándose de la ambulancia—. ¡Ahora mire allí! Hay siete camiones de bomberos luchando contra el incendio. ¿Usted piensa que tras ese infierno quedará algo más que cenizas para ser evaluado por los chicos de la Científica? Lo único que le pido es que sea franco.

Aragón no pudo ocultar su sonrisa a pesar de la tragedia, y Nieto se dio cuenta.

—Cuando llegué, el comisario me estaba esperando con esa mirada de siempre, ya sabes. Luego entramos en la finca sin forzar la cerradura, que estaba abierta; entramos con los vehículos hasta la mitad del camino y comprobamos que estaba la pick up de la inspectora aparcada bajo un sombrajo. Tenía bidones de gasolina en la batea[58] de carga. Al entrar en la casa, un fuerte olor a combustible nos impregnó el olfato. Siguiendo varios rastros, finalmente llegamos al sótano, donde había varias personas maniatadas. Aquel lugar parecía una antigua sala de despiece animal. Allí la Madre Fénix nos sorprendió y nos emboscó. Se batió a cuchilladas con nosotros. Yo solo pude sacar de allí a la inspectora, que la había dejado para el final del sacrificio —Aragón se golpeó la frente con la palma de la mano—. Tanto esa enfermera como el niño y los dos ancianos ya eran cadáveres sobre una escabechina de sangre. Esa loca prendió fuego al combustible y, en cuestión de segundos, todo se convirtió en un amasijo de escombros, pasto de las llamas.

—No me cuadra que usted y la inspectora sean los únicos supervivientes de esta masacre. ¿Qué hay de la Madre Fénix? ¿Se quemó a lo bonzo?

—Sinceramente, entre usted y yo —confesó Enrique achicando la voz—: tuve que elegir entre jugármela por salvar a mi jefe, o a mi chica…, y no dudé. El resto ya eran cadáveres. Esa loca no pudo salir; rápidamente, las llamas rodearon el edificio.

El inspector Nieto le retiró la mirada para contemplar el dantesco paisaje. Al interior de la ambulancia entró un sanitario para medir las constantes de Brígida tras el calmante que le inyectaron vía intravenosa.

LXXXIII

El milagro de Hades

Mientras el fuego deshacía en sus entrañas lo que parecía indestructible, Pau y Borja se ceñían al plan tramado por la inspectora Ferrer, lejos del lugar de los hechos. El cuervo condujo el coche de Aragón hasta la casa de Brígida, entró en casa y guardó el tangram junto a la caja en el congelador, para eludir un registro. Luego animó al niño de doce años —que estaba sumido en una especie de hipnosis— a que se quitara la ropa y se pusiese unos calzoncillos usados. Sin quitarse los guantes, Pau volvió al coche junto al pequeño. Y estacionó el vehículo bajo el techo metálico del aparcamiento público del centro comercial más grande de Andalucía. Seguidamente, caminaron hasta la A-4 y esperaron a que apareciera un vehículo de la Guardia Civil o la Policía Nacional, para llamar su atención.

El niño, que maduró seis años de golpe, ahora tenía un cuerpo más armonioso: vello en las axilas y pubis; una voz que modulaba agudo con grave; y un mar de lágrimas que regaban sus mejillas libres de ojeras. Pau lo calmaba, pues si todo sucedía tal cual le pasó a él, el niño ya estaría sanado de su enfermedad.

Dieron las ocho de la tarde y por las puertas de comisaría de Jerez el binomio de agentes que los recogió en la calzada los acompañó hasta la sala donde estaba la funcionaria del CNI. Fruto de las miradas, el niño recibió la cazadora de una policía, para cubrir sus vergüenzas.

—Jerez-500 —se presentó la chica de Seguridad ciudadana que recogió a los dos transeúntes en mitad de la calzada—. El coordinador nos ha dicho que estos dos pueden ser de su interés.

—Muy buen trabajo, gracias —Dio la enhorabuena Sonia Kirchen—. Me encargo de ellos.

—Luego vengo a por la cazadora, ¿eh? —Guiñó el ojo al temeroso niño.

El binomio se marchó y los dos renacidos quedaron, temblorosos, dentro de la sala, con un ataque de ansiedad que les estrangulaba la tráquea.

—Tranquilizaos y tomad asiento —sugirió Sonia, intrigada por el aspecto del niño, pues nunca había visto un renacido tan joven—. ¿Recordáis quiénes sois?

La agente pidió dos botellas de agua a sus escoltas para los asustados recién llegados. Mientras esperaba la respuesta, tomó el listado de nombres de las víctimas de la diligencia 666/2017. El niño solo hacía que castañear los dientes, como si aquella prenda policial de invierno no fuese suficiente abrigo. El que tenía los ojos verdes tomó la iniciativa:

—Disculpe nuestro estado de pánico. Entiéndanos. Tenemos lagunas mentales. Yo era antes Pau Claramunt… Ahora solo recuerdo que fui un cuervo con ojos verdes… —Alzó la mirada embrujando a la mujer con rasgos casi «reptilianos»—. Conseguimos escapar de manos de Yuri Lee, la paciente de la celda treinta y tres. Nos convirtió en animales. Sí, no estoy ocupando la mente de uno de los otros seis de los que ahora formo parte. Yo era un miembro de la plantilla en nómina, un vulgar celador. El niño me confesó que era un paciente, pero vaya usted a saber —pausó para mirar al Borja y transmitirle tranquilidad—. He estado varios días volando en círculos hasta que me topé con el joven en este estado humano. Él me cuidó durante un día y me puso de nombre: «pajarito».

—Niño, ¿cómo encontraste a este hombre? —intrigó la agente, contrastando la teoría del que prometía haber sido un ave.

—No…, no…, no. No sé nada —titubeó, intentando ceñirse al plan de no dar su nombre real, pero los nervios eran reales—. Estaba en un campo y lo vi…

—Caminamos por interminables campos de siembra hasta el centro comercial que se veía desde lejos, y ya en la carretera nos recogió esa pareja de policías —añadió Pau interrumpiendo al niño.

—No me consta que hubiera menores internados en aquella prisión psiquiátrica de adultos. ¡Estabas de visita para ver a un familiar! —conjeturó y resolvió—. Nunca habíamos visto un renacido tan joven.

—¿Esto es un sueño? ¡Quiero ir con mi mamá! —clamó el niño entre sollozos.

—Hemos pasado por una tragedia. Y recordamos nuestro propio asesinato… Es normal que no tengamos cuerpo para recordar con detalle las cosas. ¡Deje al niño tranquilo! —protegió a Borja antes de que perdiera los nervios y confesara la verdad.

Sonia miró al niño con detenimiento y sus rasgos le resultaron familiares en primera instancia. Viendo el temblor que acontecía al niño de doce años, le hizo una última pregunta:

—¿Cómo se llama tu mamá?

Borja cambió su rostro y el corazón le vaciló en una arritmia repentina. Por suerte, fruto del temor por no haber asimilado su transformación repentina, fue escueto en la respuesta:

—Lola Guzmán.

La agente del CNI esquematizó los datos sobre un folio, para hacer los correspondientes informes. Luego les explicó a grosso modo lo que ocurriría en los siguientes días.

—Está bien. De momento, os tengo que informar que a partir de hoy formaréis parte del programa secreto de protección para «renacidos» del Gobierno de España. Para evitar un rechazo de la sociedad, debido a los antecedentes…

—¡¿No somos los primeros ni los únicos?! —dijo Pau, sorprendido por la confesión.

—No. Pero sí los últimos —dictaminó Sonia compartiendo con ellos el éxito de su misión—. Tenemos el objeto endemoniado en nuestro poder.

—Eso es estupendo, que nadie vuelva a pasar por esto.

—Como les iba diciendo antes de que me interrumpieran, tendrán una nueva identidad, un historial de pasado y también recibirán ayudas para ser formados adecuadamente. Los renacidos gozan de un alto coeficiente intelectual que les permitirán completar cualquier estudio universitario. El niño, que llamaremos de momento como «Lolo Guzmán», pasará a ser tutelado por la Junta de Andalucía mientras buscamos una familia de acogida. La única limitación laboral es que no podrán ocupar ninguna plaza militar para las Fuerzas Armadas y Cuerpos de seguridad, ni tampoco podrán acceder a ningún cargo de administración pública. En los primeros años, recibirán una pensión hasta que sean autosuficientes. En el momento que digan a alguien qué les ocurrió y desvelen el Secreto de Estado, tendrán consecuencias muy graves —Los miró fijamente—. No crean que no lo sabremos. A su alrededor tendrán agentes encubiertos, de los que jamás sospecharían. Conoceremos todos sus movimientos, aficiones, sus inquietudes, sus comidas favoritas —Hizo una breve pausa, dejando que su mensaje calara en la mente de sus interlocutores. Luego cambió su gesto como si fuese una máscara de comedia griega—. Así que ¡bienvenidos! Habéis vuelto a nacer.

LXXXIV

Condecoraciones al honor

Dos días más tarde, dio lugar en el patio de la comisaría la entrega de las medallas, en un acto institucional oficiado por la alcaldesa de Jerez y los máximos representantes del Cuerpo Nacional de Policía. Entre los presentes, se hallaba la agente del CNI y una multitud de policías compañeros de los que iban a ser condecorados. Recibieron la Medalla del Mérito Policial con distintivo blanco: Chema Morales, Daniel Cano, Enrique Aragón, Javier Fournier y Vicente Ramallo (este último a título póstumo); y dos Medallas pensionadas con distintivo rojo, para la inspectora Brígida Ferrer y el fallecido comisario Unai Aramburu.

Luego, vinieron las fotos de prensa, las palabras de agradecimiento por la labor prestada y las lágrimas derramadas por los compañeros caídos. Brígida se lo dedicó a su hijo, que no lo había visto desde aquel día, pero que la miraba desde la cristalera de la comisaría de la segunda planta, junto a los cuatro renacidos y el ya jubilado Domingo Puerto.

La inspectora se desmarcó del tumulto y pudo subir a la planta de arriba antes de que se llevaran a los renacidos a algún lugar de Madrid para gestionar todo el proceso de identidad y reinserción. Una vez arriba, vio a Pau con su mirada verde y llena de júbilo, junto a un hombrecito de doce años con camisa blanca y pajarita. A pesar de estar muy cambiado y mayor, mantenía esa mirada y sonrisa de cuando se tiró por aquel tobogán en el parque. El niño, al ver a su madre, corrió hacia ella en una galopada por delante de cada ventanal de la comisaría, sin ahogarse, sintiéndose más fuerte que nunca, hecho que llamó la atención de Conchi, que, desde el patio, contemplaba el deseado reencuentro.

—¡¡Te quiero!! —exclamó Borja sin temor a desvelar su identidad, fundiéndose en un abrazo con su madre.

—¡Ay! ¡Mi tesoro! —expresó Brígida, desbordada en emociones—. ¡Te amo! Perdóname por no haber estado cada día a tu lado, durante tu enfermedad.

—Eres la mejor mamá del mundo —confirmó el niño realizando un gesto maternal muy enternecedor—. Sabía que tenías razón cuando me decías que un día me iba a curar. Pues me han hecho un chequeo y estoy sano.

Pau se acercó y arropó a los dos, llorando emocionado junto a ellos. Tras esos instantes de euforia, Brígida se asomó al ventanal y pudo comprobar que Sonia venía hacia arriba, para llevarse a los cinco reencarnados.

—Escúchame, Borja. Llegó el momento de distanciarnos por un breve tiempo.

—No sé si seré capaz.

—Hijo, eres capaz de todo. Incluso de vencer a tu destino —Le secó dos lágrimas con los pulgares—. Te has mantenido en pie bajo el azote de una cruda enfermedad.

—La magia es impredecible —le recordó el niño—. Y nunca perdí la esperanza de que algo bueno me podría suceder.

—¡Eres muy especial para mí! —lo besó de nuevo y masculló dándole instrucciones—: ¡Elije un nombre bonito! Ya he hablado con Lola Guzmán y te va a tutelar. Sé que esto es complicado de entender para un niño de seis…, doce años, pero lo importante es que los dos estamos vivos y con toda una vida para disfrutar, ¿entendido?

—Me pondré el nombre del abuelo: Jero —sentenció el crío, seguro de sí mismo.

Brígida sonrió y le dio un nuevo achuchón. El jubilado agente se acercó hasta la inspectora percibiendo el olor a chamusquina en todo aquello, y le musitó al oído:

—Me contenta saber que no todas las pérdidas han sido en vano. Por suerte, me jubilo y me marcho con este fascinante secreto. ¡Siempre me caíste bien!

—Pues creo que es usted la primera persona que me dice que le caigo en gracia —dijo, sonriente, la inspectora—. Buena suerte y disfrute de su retiro.

La agente del CNI apareció en el pasillo y Brígida se separó de Borja con un guiño. Kirchen se plantó frente a la inspectora, la miró a los ojos y luego a la flamante medalla que colgaba de su camisa; a continuación, le dio el sentido pésame por la trágica muerte de su hijo. A la postre, le estrechó la mano y le dio la enhorabuena por la distinción. Con pocas palabras, le certificó su marcha al dar por cerrada la recolección de los renacidos.

Los cinco caminaron por aquel largo pasillo, en dirección al furgón que los llevaría a la capital. Pau se detuvo un instante y le hizo entrega de una carta a la inspectora.

—Cuida de mi hijo, «pajarito». —Sonrió y tomó el folio doblado entre sus dedos—. ¿Qué es esto?

—Es mi carta de despedida, para Micah Depner. Le debía una contestación. ¿Serías tan amable de dejarla en su lápida del cementerio? Sé que la leerá.

—Por supuesto, y muchas gracias por todo —respondió Brígida, emocionada por aquel día agridulce.

Una vez subieron a bordo del vehículo fletado por la Policía Nacional, Pau le dio la mano a Borja y le pidió como favor, a uno de los serios agentes, si le podía prestar su teléfono móvil para hacer una llamada. El que estaba muerto para los suyos quiso hacer saber a su abuela que el ave fénix había resurgido de las cenizas de la muerte:

—¿Sí? —preguntó la anciana, acusando en su voz el desánimo que otorga la soledad cuando no te queda nadie con quien compartir tu día a día.

—Àvia, soc Pau. Estic viu i vaig cap a Barcelona per no marxar mai més del teu costat[59] —le prometió quedarse a su lado.

—Com és possible? —respondió incrédula la anciana, que se emocionaba mientras asimilaba la llamada de su nieto fallecido.

—Com sempre deies: Déu tenía un pla per mi[60] —aseguró Pau, recordando a su abuela que se había cumplido lo que tanto le repetía una y otra vez en sus momentos más bajos.

Al día siguiente de la ceremonia de entrega, Brígida canceló su cuenta de crowdfunding y llamó al escritor Manuel Delgado para darle las gracias por la ayuda prestada. Y, en contraprestación, le ofreció contarle en un futuro los entresijos del caso recién vivido en sus carnes. Luego acudió al Centro de Enfermedades Raras del doctor Bonilla junto a su madre, Conchi. La recepcionista, al verla, tiró el chicle que siempre masticaba a la papelera y fue a darle el pésame por su hijo. Brígida fue condescendiente y le dio las gracias. Cuando llegaron a la sala de espera, además del olor a lejía se dieron cuenta de todas las familias desamparadas por una enfermedad de la que no había cura, y esta vez no se estremeció, sino que se sintió el ángel de la guarda de todos ellos. Tras la espera, le tocó el turno. El doctor se acercó con lágrimas hacia la inspectora tras la noticia del fallecimiento de su hijo, pero Brígida sonreía como si estuviese posesa por el payaso de «IT» que creó Stephen King.

—Lo lamento.

—No lo haga —dijo, dejando a cuadros al Bonilla—. Borja está vivo, solo que vive en otro cuerpo.

—¡¿Pero qué me cuenta?! —se sorprendió y pensó que estaba loca.

—Es un poco largo de explicar —añadió Conchi, entusiasmada—. Pero lo entenderá cuando se lo explique con detenimiento.

Brígida sacó del bolso el objeto maldito en su caja y le explicó:

—Recuerde usarlo con criterio y confidencialidad —explicó Brígida, destapando el contenido y mostrando las siete piezas que formaban un cuadrado; una vocecilla resonó en su cabeza y no cesó hasta que volvió bajar la tapa—. Aquí tiene la llave a la cura de todas las enfermedades raras. Es un tangram mágico. ¡El dinero no será un impedimento! Ahora decide el nivel de conciencia: solo tienen que elegir qué seis personas malas de su entorno no merecen vivir, y sus hijos sanarán.

LXXXV

Tres años más tarde

Viernes Santo, 10 de abril de 2020. La comisaría conjunta de policía nacional y local estaba recién estrenada y lucía un estilo moderno que mezclaba cristales blindados y hormigón armado. Justo en la entrada, un pequeño parque con bancos y césped era frecuentado muy a menudo por adolescentes, que tenían la costumbre de imitar bailes del Fortnite mientras se grababan a golpe de iPhone. Aquel edificio, situado ahora en el barrio obrero de La Asunción, además de ser un lugar de trabajo para los agentes al servicio de la Ley, también representaba un panteón simbólico, donde un padre y una madre —Aragón y su exmujer— llevaban flores a su hija asesinada.

Abajo, en el garaje subterráneo estacionó un coche Z que finalizaba su turno. De él se bajó un oficial y un policía recién salido de la Academia. Uno era español por los cuatro costados, mientras que el otro era de madre hindú y padre español; el segundo, de rasgos puramente indostánicos.

—Jerez es una ciudad, pero más bien parece un pueblo muy grande —valoró el recorrido llevado a cabo el policía novato, en su segundo día de trabajo—. Supongo que es fácil hacerse con sus calles. Estoy convencido de que usted y yo formaremos un buen binomio.

—¡Ya veremos, Nayam! No corras. El camino se demuestra andando —respondió Aragón, restando entusiasmo a la pareja recién asignada por el nuevo comisario.

—Antes de marcharse, quería hacerle entrega de un obsequio —le advirtió el joven hispano-hindú caminando hacia su Seat Ibiza—. Es una botella de Pedro Ximénez, de 2017: «la cosecha maldita». Me ha costado un ojo de la cara. Es un presente por nuestra futura amistad.

—Es un buen principio, Nayam. ¡Sí, señor! —Agarró la botella con las manos como si no hubiera un mañana—. Por cierto, no sé cuál es tu religión, ¿pero de la India viene todo ese rollo del Karma, no?

—Más o menos ¿por qué lo dice? —intrigó el chico.

—Por nada, agente, por nada.

Caminaron hasta el ascensor y pulsaron el botón con el número uno.

—¿Hoy va al gimnasio? —persistió, resultando algo pedante para el gusto del oficial.

—¿Eres mi compañero, o mi novia? —le atajó.

—Disculpe, soy muy charlatán.

—Voy a ver las procesiones tras dos años sin el valor suficiente de revivir ese funesto episodio. La «operación Tangram» dejó secuelas imborrables en todos los que participamos en el caso. Pero como decía un viejo amigo: «el muerto al hoyo y el vivo al bollo».

—¡Tuvo que ser muy fuerte! —admitió Nayam en aquel pasillo donde aún se respiraba el olor a recién pintado—. Yo me he comprado la novela «El caso Tangram». La ha escrito un chico de aquí, de Jerez. Pero no sé hasta qué punto será cierto lo que él cuenta.

—La mayoría de los sucesos que ocurrieron en aquel abril de hace tres años son Secreto de Estado. Pero si quien me imagino ha sido la que le ha facilitado la información al autor, puede ser que lo que te parezca ficción sea toda una realidad… En breve, saldré de dudas.

—Yo leeré esta noche unos capítulos, a ver qué tal, y ya mañana le contaré ¡Páselo bien con los suyos! —Se despidió Nayam, quedando pensativo con la respuesta de Aragón.

Enrique se duchó en la comisaría, se vistió elegantemente con un traje de chaqueta azul marino y, tras dejar una rosa en una esquina de la comisaría para su hija Natalia, caminó hasta la Rotonda del Catavino. Por allí había un punto clave para el Cristo de la Exaltación, que pasaba bajo un maltrecho puente ferroviario donde los costaleros portaban el peso del Paso. Y lo hacían caminando de rodillas y al son de la música, pero salvando a las figuras de un golpe en altura.

El oficial caminó hasta un carrito azul lleno de gominolas, frutos secos y paquetes de patatas fritas, y le dedicó una sonrisa a la familia que se ganaba el jornal como vendedores ambulantes. Compró dos paquetes de almendras y uno de altramuces.

—Gracias, y quédese con el cambio. —Le entregó Enrique un billete celeste.

—Le sobran quince euros —dijo el chico, perfectamente encamisado, bajo la atenta mirada de su mujer, que sostenía un bebé entre sus brazos.

—Yo he vendido también con mis cajas de papas, por la Carrera Oficial, y esto no está pagado. Así que quédate con la vuelta y sigan endulzando la Semana Santa —sentenció Aragón comprendiendo el esfuerzo que suponía ganarse el pan de esa manera.

En un par de pasos, llegó hasta el tumulto, donde los tambores y las cornetas resonaban desde lejos mientras avanzaban nazarenos con capirotes y capas azules. Allí había dos mujeres y un niño de no más de quince años. Una de ellas estaba embarazada.

—¡¿Cómo está mi bebé?! —exclamó Enrique abrazando a Brígida por la espalda y rodeando con sus manos la barriga encinta.

—Daniela ha pegado dos respingos con los tambores —bromeó, cubriendo con sus manos las del oficial, que acariciaba la tersa piel que cubría a la niña en su quinto mes de gestación.

—Hola, Lola —Se desanudó Aragón de Brígida y se acercó a la tutora legal del niño—. ¿Cómo se porta Borj…?

—Jero, se llama Jerónimo, como su abuelo —recriminó Lola, poniendo sus ojos blancos.

—No me acostumbro —se disculpó.

—Yo tampoco me acostumbro a tener dos mamás —añadió Jero, siendo abrazado por las dos mujeres.

—Yo soy tu tía. En Navidades te tutelará tu verdadera mamá —aseguró Lola guiñando un ojo.

—¿Cómo lleva los estudios allí en Madrid? —preguntó Aragón, haciendo las veces de padre.

—Me he apuntado al Conservatorio de Música —respondió el niño, escuchando la banda que se acercaba—. ¡Me encanta el violín!

Aragón le hizo entrega de una bolsita alargada y transparente.

—Toma, prueba esto. Es un snack típico de la Semana Santa.

—¡Umm! Algo salado, pero está bueno. ¿Cómo me has dicho que se llama? —intrigó el niño escupiendo la piel.

—¡Chochitos! —dijo Aragón, recibiendo una colleja de parte de Brígida—. Perdón, altramuces.

—Yo, esto de vosotros dos juntos, no lo veo —vaticinó Lola, aguantando la risa.

—Te diré una cosa: ¿quién apostaba por este final? —Estiró Brígida sus brazos como las alas de un cuervo y agrupó a los suyos frente al paso del Misterio conocido como «el tumbaito». Con los ojos brillosos, exclamó—: ¡¡Nothing is impossible!!

FIN

Bibliografía

https://victimasectas.com/TrastornosMentales.html

El peligro de las sectas:

Las sectas más peligrosas, las destructivas de la personalidad, mantienen a sus adeptos sumergidos constantemente en una batalla mental interna en contra de la razón. Para modificar la conducta de los adeptos, el líder utiliza la «desensibilización sistemática» hacia el dolor, el sacrificio, pudor y moral, asociando tales estímulos con actividades altamente emotivas, euforia ante la victoria y éxito de la secta en sus encomiendas y/o con ambientes místicos, música sacra, velas y penumbra, oraciones, representaciones de sabiduría y/o divinidad. Igualmente se vale también de la imaginación emotiva, valiéndose de historias, moralejas manipuladas y meditaciones para inducir creencias y sentimientos, anécdotas de conversiones, milagros y contactos con espíritus o divinidades. Otra técnica persuasiva de la cual se vale es la del aprendizaje por imitación. Técnicas coercitivas son las que persiguen la modificación de conducta de los adeptos por medio de diversos métodos tales como el castigo, la enajenación, actividades y ejercicios obligatorios, terror, miedo y vivencias irreales de enfrentamientos ante el mundo enemigo que induzcan desconfianza y/o desprecio, hipnosis y meditaciones para inducir trances extáticos (percepción alterada y disminuye la sensibilidad y movilidad corporal; disociación mental con las sensaciones corporales; éxtasis) o alucinatorios e induciendo intencionales sentimientos de culpa.

Lugares reales donde transcurre la trama

Ronda de Catavino.

Casa donde nació Manuel Delprieto

Monumento a las víctimas en servicio

Pasillo interior de la antigua comisaría

Famoso bar Monika que frecuentan los policías

Antigua comisaría de policía

Nueva comisaría de policía

Plaza de toros de Jerez

Palco presidencial Semana Santa

Hermandad de la Pasión

Escritor en tiempos de pandemia

Cuando empecé a escribir esta novela, en octubre de 2019, ni por asomo imaginé lo que estaba por venir en 2020. En esta novela, planteé la posibilidad de suspender la Semana Santa en Jerez, en 2020, algo que nunca ha ocurrido salvo por razones meteorológicas. Pero la realidad ha superado a la ficción. Este 2020 han aplazado todos los eventos debido a una pandemia mundial que nos tiene confinados en casa. Esta novela se ha publicado en plena crisis de coronavirus. Para muchos esta es la tercera Guerra Mundial, solo que en vez de combatir entre naciones, el enemigo es común, como si fuese una amenaza extraterrestre. Y a mí, junto a muchos escritores y lectores, nos ha tocado inspirarnos en un ambiente complejo.

Así pues, espero que esta novela te haga disfrutar y que valores la importancia de tener un libro en tiempos como este: de reclusión en Estado de alarma. Gracias.

Autor

MANUEL DELPRIETO: Jerez de la Frontera, 1982. Se define a si mismo como un escritor honesto, optimista y creativo. A la hora de escribir, le apasiona experimentar con todos los géneros literarios, buscando la historia perfecta, para ser contada a través de su genuina narrativa.

Le gusta visualizar sus novelas de manera cinematográfica, y busca continuamente la manera de sacar a flote nuevas historias originales, con mensajes de concienciación y diálogos intensos que rasguen como una guitarra española, cada emoción oculta en el corazón a modo de acorde narrativo.

En su haber como escritor, es autor de novelas como Escapando a mi destino y Ambiciona. Es coautor en dos novelas: una policíaca y otra romántica, prologuista de cinco obras de varios países, ha puesto voz a varios booktrailer promocionales, creador de un guion para un cortometraje solidario para un orfanato, autor de varios manuales de novela, tiene relatos que forman parte de antologías de diversa índole literaria y también ha sido seleccionado finalista del I certamen de cuentos infantiles de Babyradio - Mr. Momo (2019).

Apadrinó y editó una antología escolar de relatos, haciendo debutar a 177 alumnos de un colegio de primaria con el libro: Seño, ¿qué es el amor? (CEIP Ciudad de Jerez). También ha formado a 350 usuarios de Facebook de manera altruista en un grupo privado aportando todos sus conocimientos sobre novela comercial.

Además, en su aspecto más solidario hizo un llamamiento a nivel nacional, recaudando más de 60 novelas autopublicadas para contribuir con una biblioteca literaria en el hospital de Jerez, para una sala infantil/juvenil de ocio para pacientes del ala de hematología y oncología, junto a la asociación Por una sonrisa.

Notas

[1] Un sigilo es un símbolo utilizado en magia. El término se refiere generalmente a un tipo de firma gráfica de una entidad espiritual. En el uso moderno, especialmente en el contexto de la magia del caos, se refiere a una representación simbólica del resultado deseado del mago. Datos: Q1758446 Multimedia. <<

[2] El tuyo está cerca. Acaban de encontrar mi cadáver al jardín. <<

[3] Cala, planta acuática aroidea. <<

[4] Abuela. <<

[5] Personaje de la película «El silencio de los corderos», sociópata que no tiene remordimiento ni culpa en absoluto. <<

[6] Tierra suelta de color amarillo fuerte con la que se cubre el ruedo de las plazas de toros o las zonas de paso y de juegos de los jardines. <<

[7] El micromecenazgo es un mecanismo colaborativo de financiación de proyectos desarrollado sobre la base de las nuevas tecnologías. <<

[8] La albariza es un tipo de suelo que cubre las campiñas del Marco de Jerez, Cádiz. Es una tierra de color blanquillo, que se compacta formando pedruscos que permiten que el agua procedente de las cortas pero intensas lluvias de la región se quede en el subsuelo a varios metros de profundidad durante todo el año. <<

[9] La Taquilalia es un trastorno de la fluidez del lenguaje oral caracterizado por un ritmo demasiado rápido y con un discurso desordenado. <<

[10] Sedal de la caña de pescar. <<

[11] El golpe de ariete o pulso de Zhukowski (llamado así por el ingeniero ruso Nikolái Zhukovski) es, junto a la cavitación, el principal causante de averías en tuberías e instalaciones hidráulicas. <<

[12] Se denomina mimofonías a un supuesto fenómeno acústico de origen paranormal asociado a poltergeist y casas o lugares encantados. Se tratan de imitaciones de sonidos perfectamente audibles por las personas que lo presencian y que no tiene origen físico real ni conocido en el momento en que se producen. <<

[13] Existen 22 arcanos mayores y 56 arcanos menores. Estas son las figuras con una mayor significación metafórica y una mayor trascendencia. <<

[14] Depresión en la superficie de un camino o de una carretera. <<

[15] Un orbitoclasto es un instrumento quirúrgico utilizado para realizar lobotomías transorbitales. <<

[16] Hacer un gesto que indica el inicio de un movimiento o una acción y no llegar a consumarlo. <<

[17] La marga es un tipo de roca sedimentaria compuesta principalmente de calcita y arcillas. <<

[18] El Sigilo de Lucifer, también conocido como el «Sello de Satán», es un símbolo utilizado mayoritariamente por los satanistas. <<

[19] Deslenguado, atrevido en el hablar. Hablador, charlatán. <<

[20] Mala hierba cuyo nombre científico es Diplotaxis tenuifolia. <<

[21] Atravesado, clavado. <<

[22] Se denomina imaginaria a todo militar designado como suplente para cualquier tipo de servicio o guardia, sea esta de orden, de armas o de un servicio de cualquier otra índole. <<

[23] Piquelado. Condición en la que se encuentran los cueros luego del tratamiento con ácidos y sales neutras y en la cual pueden ser conservados temporalmente. <<

[24] Exégesis: Explicación o interpretación de algo, generalmente de la obra de un autor o de un texto concreto, especialmente bíblico. <<

[25] Ignorantes. <<

[26] Trabajador a tiempo completo que recibe una remuneración igual o inferior a mil euros y que, generalmente, suele tener una formación superior a las tareas que desempeña. <<

[27] Zahorra es el material formado por áridos no triturados, suelos granulares, o una mezcla de ambos, cuya granulometría es de tipo continuo. <<

[28] El pentagrama es la estrella de cinco puntas; mientras que el pentáculo sería esa misma estrella, pero encerrada en un círculo. <<

[29] El cuatro es un instrumento de la familia de la guitarra. Se utiliza en toda América Latina. <<

[30] Tambor, instrumento musical de percusión. <<

[31] El Ministerio de Obras Públicas y Urbanismo. <<

[32] Shukran: Gracias. <<

[33] Reanimación cardiopulmonar. <<

[34] Trasegar: Pasar un líquido de un recipiente a otro. <<

[35] Ataxia espinocerebelosa (SCA) es un término que se refiere a un grupo de las ataxias hereditarias, que son enfermedades neurológicas que se caracterizan por la degeneración de las células que componen el cerebelo (que es el centro de control del equilibrio y también de la coordinación de los movimientos del cuerpo). <<

[36] Polea. <<

[37] Lofoscopia proviene de los vocablos griegos «Lofos», cresta o relieve y «Skopia» Observar, es decir, la observación de crestas papilares… Se trata de la ciencia que tiene por objeto el estudio de los relieves epidérmicos conocidos como lofogramas. Fuente: itercriminis.com <<

[38] Gesto burlesco realizado con la cara. <<

[39] Instrucciones. <<

[40] El baldaquino es una especie de templete formado por cuatro columnas que sostienen una cúpula o dosel plano, destinado a cobijar el altar cuando tiene posición aislada. <<

[41] Mecanismo de un reloj consistente en una o más campanas que producen un sonido al dar las horas. <<

[42] Rueda de tablas fijas en forma de aspa, entre las que cuelgan mazos que al girar ella producen ruido grande y desapacible. Se usa en algunos conventos. <<

[43] Es la plataforma donde se lleva en procesión a las imágenes religiosas en las procesiones. <<

[44] Un ariete es un arma de asedio originada en épocas antiguas, usada para romper las puertas o las paredes fortificadas. <<

[45] Una cizalla es una herramienta manual la cual se usa con el fin de elaborar distintos cortes con materiales como: madera de poco espesor, papel, láminas metálicas o plástico. Se dice que cuando la chapa a cortar posee un grosor importante se usan cizallas activadas mediante un motor eléctrico. <<

[46] Cante flamenco de tono melancólico, en compás de tres por ocho, con coplas de tres versos, generalmente octosílabos, en que riman en asonancia el primero y el tercero, y el segundo queda suelto. <<

[47] Lugar de una plaza de toros donde se encierra a los toros hasta el momento de ser lidiados. <<

[48] La cruz de guía es la insignia que, portada por un hermano de la cofradía, encabeza las procesiones de la Semana Santa. Suele tener unos dos metros y medio de altura y carece de la figura de Cristo crucificado. <<

[49] En la liturgia de la Iglesia católica y de otras confesiones cristianas, se llama turiferario al monaguillo que tiene el encargo de llevar el incensario. <<

[50] Burro. <<

[51] Cucurucho de cartón cubierto de tela que usan los penitentes en las procesiones de Semana Santa. <<

[52] Pieza de tejido que es gruesa y áspera. <<

[53] Cada uno de los pasos de la vida, pasión y muerte de Jesucristo, cuando se consideran por separado. <<

[54] Toca alta y apuntada con que en las grandes solemnidades se cubren la cabeza los arzobispos, obispos y algunas otras personas eclesiásticas que tienen este privilegio. <<

[55] Que tira a amarillo. <<

[56] Recipiente en forma de taza, generalmente de porcelana o loza esmaltada. <<

[57] Un cenote es un depósito de agua manantial con una cierta profundidad. <<

[58] Vagoneta con los laterales muy bajos. <<

[59] Abuela, soy Pau, estoy vivo y voy a Barcelona para no marchar nunca más de tu lado. <<

[60] Como siempre decías: Dios tenía un plan para mí. <<