INSÓLITA

MI CAMINO HACIA EL AMOR

No.1

Una serie escrita por

MAIA LUXOR

Maia Luxor Books

Insólita. Mi camino hacia el amor, es un trabajo de ficción. Nombres, personajes, características, lugares, hechos e incidentes retratados en este libro son completamente ficticios. Cualquier parecido con personas verdaderas, vivas o muertas, o con hechos reales, es pura coincidencia o casualidad.

1.ª edición digital: enero 2019

© Maia Luxor, 2019

© Insólita. Mi camino hacia el amor, 2019

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Índice

Mi búsqueda insólita

Jiménez

El veneno de las víboras

Mi alma gemela

Epílogo

Mi búsqueda insólita

En realidad, mi vida no tiene nada especial; me refiero, claro, a que no salgo en la portada de la revista juvenil en boga, ni tampoco soy una chica fitness, tampoco modelo lencería. No tengo buena voz para el playback, suponiendo que algún magnate de la industria musical pudiera descubrirme, como para convertirme en una estrella más de la farándula; pero, no niego que es un enigma para mí qué se sentirá nacer con un don que no es común, como ese de cantar como hacen los pájaros, o ese de pintar sobre un lienzo como hacen los artistas plásticos. Soy una mujer común, sin ningún rasgo distintivo, no es que me discrimine a mí misma, me refiero a que no está en mis planes ser parte de las enciclopedias que recopilan en sus páginas a esos personajes que han hecho historia y cuyas vidas serán conocidas generación tras generación.

Mi madre me llamó Insólita. Ella defendió mi nombre desde antes que naciera. Cuenta mi madre que, de joven, sus amigas comenzaron a embarazarse casi al mismo tiempo y una de las artimañas que ellas tenían era robarse los nombres de los futuros hijos, cuando éstos todavía estaban gestándose en el vientre materno. Así que, mi madre hizo esfuerzos insólitos por no divulgar mi nombre, con el que planeaba bautizarme, cuidándolo celosamente de aquellas envidias normales entre amigas. Dos días después de mi nacimiento, en proceso de recuperación, mi amada madre me puso en un rebozo en el cual resaltaban los tonos rojizos y azules, fue rumbo al Registro Civil para hacer legal mi nombre en este mundo; mi padre supo hasta ese instante cuál sería mi nombre y lo dio por aprobado sin ninguna objeción.

Ay, venir a este mundo. ¡Cuán difícil es! No puedo negar que creo en el poder de las palabras y debo ser agradecida, pues más allá de supersticiones, el nombre elegido por la intuición materna ha sido tal vez un salvavidas para mí. Insólito es aquello que ocurre rara vez, aquello que es extraordinario, más intenso y grande que lo común y lo ordinario. En ocasiones he pensado que mi nombre, Insólita, bien podría ser ese don escondido en mí, que me hace distinta. Pero, siendo sincera, ¿para qué sirve ser distinta?

Mi historia puede parecer común a muchos, a otros, quizá insólita. Como mujer, no tengo fama, ni reconocimiento, ni buen cuerpo, ni he triunfado en alguna carrera atlética, es decir, la mayoría de las personas se inspiran en alguien que les transmite un deseo de ser como esos moldes a seguir. Tal vez no soy un molde a imitar. Ojalá todo fuera tan fácil en la vida como usar los moldes de cocina para hornear tartas de manzana. Todo consistiría, entonces, en meter al horno lo que a uno le gustaría convertirse. Bueno, la verdad es que no anhelo convertirme en nadie ni en nada; quizá a muchos podría ser patética mi postura, pero me siento bien al no ser nada ni nadie; ser un grano de arena en este pantano llamado vida tiene ciertas ventajas, como la de tener días silenciosos para hacer más ligero el camino de la existencia.

Así que, mi historia inicia aquí, mejor dicho, mi camino hacia el amor. Podría luchar por otro tipo de caminos, como el camino para convertirme en millonaria, o el camino para convertirme en un premio Nobel. Sólo que he cumplido ya los cuarenta, he probado de todo un poco y nada me ha llenado; lo único que no se le da a nadie tan fácil es el amor, tenerlo es algo cotizado, tanto para los seres comunes como para los grandes personajes del mundo.

El amor, el amor, el amor… cómo cuestas y cómo dueles. No me refiero a cualquier relación entre un hombre y una mujer ni a uniones sexuales, pues esos vínculos abundan y se terminan siempre pronto. Claro, la pasión se acaba tarde o temprano, viene la monotonía y hasta la costumbre de besar un mismo cuerpo, por ver los lunares de la espalda una y otra vez en el cuerpo desnudo de la pareja, así hasta que un día viene el hastío por acariciar a esa misma persona a la que tiempo atrás le habíamos jurado amor eterno, hasta la muerte. Viene luego la confusión y hasta el arrepentimiento; un buen día despertamos y al ver la luz del sol se descubre que no era amor lo que nos mantenía junto a esa otra persona. Si nos va bien, todo queda en una despedida amable con un apretón de manos, si nos va mal, las cosas terminan en algún despacho jurídico para conciliar de la menor manera un divorcio, o, en la difamación de nuestro nombre entre los conocidos.

Finalmente, viene un suspiro de lo más profundo del corazón, ese que nunca escuchamos cuando intentaba prevenirnos a tiempo, y no susurra: «ay amor, cómo cuestas y cómo dueles». Aun así, no pienso dar vuelta atrás en mi camino hacia el amor. Bien dicen que la fe mueve montañas. A los cuarenta todo podría estar perdido, qué bueno que he comenzado a escribir mi historia justo a esa edad, para registrar aquí mi nueva vida, me refiero a esta etapa en la que me he propuesto encontrar el amor, a ese verdadero amor. No pienso concluir esta historia hasta encontrarlo.

Hace un año conocí a una pareja de amigos de Suramérica. Ambos habían rodado por el mundo sin suerte alguna. Ella, a los 40 años, resignada a vestir santos, había ya entrado en la etapa de resentimiento y odio hacia los hombres y se convirtió en viajera de bus; puso un consultorio de reflexología para ganarse la vida y usaba los ingresos para viajar por todo su país; esa era su forma de renunciar al amor, estaba convencida que nunca encontraría a su alma gemela y que su único consuelo sería viajar en los buses, fotografiando paisajes, para aminorar un poco su ansiedad. Él, también a los 40, estaba ahogado en el sufrimiento de un matrimonio fallido durante su juventud, que le había arrebatado todo, hasta el privilegio de ver crecer a sus propios hijos. Agotado, vendió todo lo que tenía y tomó un vuelo hacia China para formarse en medicina y acupuntura. Después de varios años, puso un consultorio independiente al volver a su país. Él pensaba que su oportunidad de amar se había terminado, no con resignación, sino con humildad, al aceptar sus errores como hombre durante su primer matrimonio. Así que, al cerrar el consultorio por las tardes, pasó varios meses, hasta altas horas de la madrugada, escribiendo un libro donde describía a su alma gemela, a esa mujer que su corazón deseaba, con todas sus características; la describía minuciosamente, así como las actividades que quería hacer junto a ella el resto de su vida. Al cumplir ambos los 41 años, una mañana, durante el invierno, llegó un paciente al consultorio de Ella, preguntándole si no daba consulta de acupuntura, a lo que ella le respondió que no, que sólo era especialista en la reflexología. «Ah, pues debería también dar sesiones de acupuntura», le dijo el paciente molesto. En los siguientes días, ella preguntó en diferentes sitios de la pequeña ciudad si existía algún consultorio de acupuntura con quien pudiera asociarse y ofrecer así a sus pacientes también ese servicio de medicina alternativa. Fue así que dio con el consultorio de él, con quien contrajo matrimonio tres días después de conocerle. Él, al verla, se quedó mudo; la mujer que estaba frente a él era tan similar a la que había descrito muchas noches en tantas hojas de papel.

Sí, las palabras tienen poder. Comprendí que si no tenía amor es porque no quería en verdad tenerlo, que lo tendría hasta que lo decidiera. Y fue así que inició esta historia que no sé qué tan insólita pueda ser para ti, pues la búsqueda del amor es algo común entre los seres humanos. Aunque, ahora que lo pienso bien, buscar el amor no es algo común, es de pocas almas, ya que la mayoría de las personas, al no encontrar al alma gemela, se conforman con establecer alguna relación puramente sexual con alguien de buen porte, con carisma, o con alguien que quiera progresar económicamente a la par, que no quiera morir en soledad. Buscar el amor con el corazón sí es algo insólito en estos tiempos.

Mi búsqueda inicia hoy, mi camino hacia el amor, ese que me hará encontrar a mi alma gemela.

Jiménez

Jiménez es mi mejor amigo. Así lo llamamos todos en la oficina. Su escritorio está junto al mío. Es un hombre enigmático, al menos para mí lo es. En mis cinco años trabajando como diseñadora gráfica, nunca lo he visto que llegue demorado. Es quien más habla en la oficina, así que el resto escuchamos sin mucha iniciativa de nuestra parte para intervenir en sus pláticas que tanto nos entretienen en las horas de tedio. A las ocho de la mañana, hora en que inicia la jornada laboral, él ya está con una sonrisa, sorbiendo trago tras trago un café con leche en un vaso desechable de cartón con tapa y comiendo alegremente unos panecillos dulces, pese a que su padre padeció diabetes desde muy joven. No parecen preocuparle las migajas de pan que ruedan sobre su camisa blanca o se ocultan bajo su corbata. A todos quienes van entrando a la oficina va dando los buenos días, alzando la palma de la mano derecha. Jiménez es de esos hombres que no te puedes imaginar casado o con una familia; a sus 45, ya todos nos acostumbramos a él así con la vida que tiene, solo, en la casa que sus padres le heredaron al morir; él es como el hermano, el frater, el camarada.

Si no fuera por Jiménez, me descontarían cada semana el bono de puntualidad. Madrugar no es una de mis pasiones ni tampoco una de mis cualidades, así que cada tarde, al terminar la jornada y después de registrar la salida en el tablero de control de empleados, doy a Jiménez mi tarjeta de empleada para que él, cada mañana, registre mi entrada puntualmente en la máquina. No puedo quejarme, tener un colega como Jiménez todos los días a tu lado hace la vida un poco más alegre.

―¡Esa mi Insólita, estás madrugando esta semana! Hoy llegaste a las 8:35 ―me dijo Jiménez la semana pasada, cuando me senté en mi escritorio junto a él con el cabello húmedo, casi escurriendo, y sin una gota de maquillaje, todavía olorosa al jabón del baño y a la crema dental.

―Jiménez, esos panes dulces te van a hacer mal, ya deberías dejarlos.

―Eran los favoritos de mi padre, de tal palo tal astilla ―dijo, con cierta melancolía, pero sin quitar la sonrisa al hablar. Después, comenzó a buscar entre los papeles de su escritorio mi tarjeta de empleada y me la dio, soplándole unas cuantas migajas que se habían adherido al cartón.

―Gracias Jiménez, te debo una más ―le dije, con una extraña vergüenza que sentí por primera vez ese día.

―Hoy cumple 77.

―¿De qué hablas Jiménez? ―le pregunté, indiferente, mientras me delineaba las cejas un tanto rectas porque ese día me sentía sin muchas ganas de verme atractiva. De joven, usaba las cejas muy arqueadas y finas, pero conforme fueron pasando los años por mí no sé en qué momento las fui dibujando más rectas.

―Mi Jefecito, Insólita, hoy cumpliría 77, estaba muy dolido el pobre desde que se nos fue mi madre ―respondió Jiménez sin perder el semblante optimista.

―Ay Jiménez, no quiero que te me pongas triste por eso, aunque bueno, a ti nunca se te ve decaído. Además, tu padre ya está descansando de todos esos medicamentos que le daban para controlar su diabetes. Sé que lo extrañas por todo lo que me has contado de él, fue un padre ejemplar hasta sus últimos días.

―¡Así es Insólita! ¡Hay que darle a la chamba, hasta el fin! ―dijo Jiménez mordiendo una pequeña galleta de mantequilla que sacó de una gaveta de su escritorio y que se comió de un solo bocado, sí, saboreándola, antes de encender la computadora para iniciar su trabajo.

Jiménez era mi único confidente leal. Me refiero a que no temía contarle nada de mí, era como un hermano de corazón humilde y reservado. Los hombres como él a veces pasan desapercibidos, son de esos personajes de la vida que dan mucho con pequeños detalles y que reciben poco de los demás. Pero, en realidad, Jiménez nunca le pide nada a nadie, él parece ser feliz entregando pequeños momentos de alegría a quienes lo rodean. Existe una adicción en el mundo a afanarse con las personas que tienen vidas conflictivas o melodramáticas, pero cuando se ve a un hombre siempre optimista y alegre, pasa desapercibido, como si fuera un caso que no merece atención. Por otra parte, Jiménez era de alguna manera una responsabilidad para mí, ya que fungía como su única familia. A sus 45 años había quedado solo en el mundo. No sé por qué los hombres leales como él dejan de ser atractivos para la mayoría de las mujeres, quienes los ven solamente como personajes míticos que sólo se extrañan cuando dejan de existir.

―Ya viene San Valentín, Insólita, deberíamos adornar la oficina, con unos buenos corazones rellenitos, así, bien redondos, hechos de cartón ―me dijo Jiménez mientras me aplicaba mi primer labial rojo, mi última compra en cuanto a maquillajes. Nunca usé tonos rojos en los labios, creo que nunca los necesité, cualquier tono rosado iluminaba mi rostro, pero en los últimos dos años, viéndome al espejo, el rosa ya no era suficiente. Supongo que eso sí podría ser insólito, pues la mayoría de las mujeres hacen lo contrario, en el apogeo de la juventud disfrutan los tonos intensos en los labios y van haciéndolos más tenues conforme avanzan los años para ocultar la edad. Yo no quiero disfrazar mi edad, sólo quiero hacer lo que no hice en mis años pasados.

―¿Y quién los va a hacer? ―le respondí a Jiménez, mirándolo de reojo, terminando de iluminar mis labios.

―Yo los hago Insólita, hay que avisarles a todos en la oficina, podríamos cooperar para una tarta, o tú misma podrías hacerla ―le propuso Jiménez con una mirada misteriosa e inquieta.

―Ay Jiménez, sabes que eso de la cocina no se me da mucho. Mejor dicho, tengo un trauma con la cocina, siempre quise aprender a cocinar desde muy joven, ya te he lo he contado, pero no sé qué pasa con la mayoría de las madres que imponen su autoridad con sus cocinas y la mía puso siempre en primer lugar a su estufa Mabe, hay de aquel que tocara su Mabe para cocinar algún platillo ―le dije a Jiménez, cuando él no pudo contenerse más y soltó una risotada; se le sonrojaron las mejillas y su silla de rueditas comenzó a hacer ese chillido que sonaba cuando se movía de lado a lado, riéndose.

―¡Pues así como vas a salir! ―me dijo Jiménez.

―¿Salir de qué o de dónde?

―Quise decir que así como vas a casarte, acuérdate que el amor entra por los ojos del alma y por la suculenta comida de una mujer.

―¿A sí?

―¡Pues sí!

―Ahora lo comprendo todo ―le dije a Jiménez, cuando le dio otro ataque de risa y abrió la gaveta del escritorio para sacar una donita glaseada.

―Jiménez, ya deja esos panes dulces, vas a enfermarte.

―¡La vida con pan es más buena!

―Sí, sí, es más buena, pero hace un rato fueron donas de chocolate y ahora ya sacaste las glaseadas. Esa gaveta es un misterio para mí, no parece tener fin, hasta que un día te invadan las hormigas.

―Insólita, haz la tarta para San Valentín, sirve que así te ganas el corazón de Claudia.

―¿La víbora? ¡Dios me libre! A esa ni con donitas glaseadas se le endulza el cerebro ―le respondí a mi colega de escritorio, disponiéndome a elaborar los diseños del día que tenía pendientes desde la semana anterior para una nueva campaña de venta de ropa de primavera.

―Nada se pierde con intentarlo.

―Bueno, ya que lo propones, no sería mala idea que me enfrente a mi madre de una buena vez por todas y use el horno de su Mabe. ¡Mi primera tarta! ¿Sabes Jiménez? Ahora que mencionas eso del amor, creo que mi último prospecto amoroso me dejó por la cocina.

―¿Te refieres a Nico?

―A ese mismo… es que estoy recordando ahora que en sus últimos mensajes del celular me preguntó un día, inesperadamente, «¿Y sabes cocinar?». Sí, le dije, y luego se desconectó. Creo que no me creyó. ¿Será que se habrá dado cuenta en mis palabras que me falla eso de la cocina.

―Pues…

―Y terminamos un mes después, no me dio muchas explicaciones, ni tampoco se las pedí, ya estoy tan acostumbrada a eso.

―No te me pongas triste Insólita, ya llegará “el bueno”. Y de la cocina, pues no hay mal que por bien no venga, dice el dicho. El amor debe ser más que una buena lasaña de carne.

―Es verdad Jiménez, debe ser más, supongo que sí. Pero, bueno, volviendo a lo de la tarta, ¡acepto el reto! Y mira, en tu honor, voy a decorarla con un gran corazón redondo como esos que te gustan ―le dije a mi compañero, quien se mostró feliz con la idea de la tarta para San Valentín.

―Insólita, va a llegar.

―¿Quién?

―Él.

―Sí, supongo que sí…

―No supongas, créelo.

―Sí. Jiménez, ¿me das una de esas donas glaseadas de tu gaveta misteriosa?

―¡A tus órdenes Insólita! Sale para ti una dona glaseada desde la gaveta del diseñador Jiménez ―dijo con una sonrisa optimista.

―Así de dulce debe ser el amor ―añadí en voz bajita al morder el pan y sentirlo deshacer en mi paladar.

El veneno de las víboras

Claudia es una víbora, no hay más que describir de ella o, mejor dicho, no sé si valga la pena hacerlo. Es cuatro años menor que yo y es uno de mis karmas recurrentes en esta existencia. En realidad, comprendí lo que era el KARMA cuando la conocí. Debo admitir que mi paciencia es muy grande.

―¿Te caíste de la cama, querida? ―me preguntó una mañana que llegué a las 9:15 a mi puesto en la oficina. Aunque su escritorio estaba a varios metros del mío, se ha esforzado en seguir minuciosamente todos los aconteceres de mi insignificante vida. Se paró un día frente a mi escritorio con las manos en la cintura y con ese traje sastre gris de espantapájaros entallado que, para ella, era clásico y elegante. Se miraba guapa tal vez, pero me molestaban esos brillos bronceados que adhería a su escote para sentirse… ¿una estrella del universo sideral? Me pregunté en esos momentos si esos brillos los fabricaba ella misma, si se trataba de esa misma diamantina que usan los niños en el preescolar, si era un producto chino a bajo costo que había comprado en eBay, si lo vendían en spray o tenía que adherir pegamento a la piel para ponérselos. La cuestión es que me irritaban sus brillitos escandalosos.

―Buenos días Claudia ―le respondí mientras tecleaba en la computadora, haciéndome ver ocupada para que se fuera lo más pronto posible.

―¿Supiste que aparecí en la revista Forbes, en la lista de los mejores creadores de artes visuales este año?

―¿Forbes, qué es eso? ―le contesté sin mirarla a los ojos. Tanta fue mi indiferencia que terminó yéndose, pero aun sin verla a los ojos, sentí su mueca perversa invadiendo mi ser.

―A esa tal Claudia le hace falta volver a nacer ―me dijo Jiménez en voz baja al oído, cuando en ese momento soltó una carcajada que le abrió un botón de la camisa al mover el abdomen mientras reía.

―No sé qué es lo que quiere para dejarme en paz, Jiménez. Todo lo que logro y hago, ella lo quiere. Es el demonio de la Envidia en persona. Tal vez nos conocimos en alguna vida pasada, algo he de deberle que ahora no me deja disfrutar de mis días con tranquilidad. Ni siquiera recuerdo cuándo inició todo esto. Es un karma, Jiménez.

―¡Ya hasta se divorció! ―dijo Jiménez con su risa contagiosa.

―Lo peor es que lo hizo dizque para tener las mismas condiciones de mi vida solitaria y rendir al máximo en el trabajo para aplastarme. Esa mujer no tiene alma. Mira que divorciarse para competir con una colega del trabajo. Lo peor de todo es que a mí no me interesa competir con ella, pero no se cansa de seguir mis pasos y todo lo que hago. ¿Crees que quiera verme muerta? ¿Será una hechicera? No dudes ni tantito que ya hasta me haya hecho algún trabajito de brujería.

―¡No lo dudes Insólita! Algo has de tener por ahí escondido que ella no tiene. Está sufriendo porque ve en ti algo que quiere y no puede tener.

―¿Tú crees que sea así? ―me pregunté en voz alta, mientras escuchaba de fondo las carcajadas de Jiménez, quien me dio una palmadita en la espalda para animarme a ser valiente ante el veneno de mi karma.

Hay seres que consiguen grandes logros y reconocimientos, pero que no logran obtener las cosas más simples. Claudia no era bonita, pero sí guapa, elegante, era una mujer de mucha pose e imagen; siempre a la vanguardia con los últimos maquillajes y peinados de salón. Sin embargo, no parecía ser feliz y me convertí en su adicción desde el primer día que fue contratada hace un par de años en la oficina. Me he preguntado muchas veces qué es lo que busca de mí, y que es eso que no tiene y ve en mí, como tantas veces me repite Jiménez. Es una mujer peligrosa, por llamarla de alguna manera, de esas personas que hasta te desean la muerte cuando te ven sonreír. Así que he adoptado con ella una actitud solemne para resguardar mi vida pacífica y común. Es increíble que ella insista en competir con alguien que no muestra el mínimo interés en también hacerlo; eso es hasta enfermizo. Por eso digo que Claudia es como el veneno de las víboras que está ahí, en forma permanente, para expelerse contra sus víctimas. Siendo el amor algo tan cotizado en estos tiempos, me parece enfermizo que se haya divorciado para competir profesionalmente con sus colegas de profesión. Eso reafirma mi idea de que escribir la historia de mi camino hacia el amor es en verdad algo insólito, ya que el amor se ha distorsionado en una palabra de cuatro letras de múltiples acciones, menos la de amar.

Mi alma gemela

Describir al hombre de mis sueños no está siendo nada sencillo. Llevo cuarenta años pidiéndole al cielo encontrar el amor y hasta ahora me doy cuenta que no sé lo que quiero y que ni siquiera sé las cualidades que me gustaría que tuviera mi alma gemela. Supongo que por ahí debo comenzar, de lo contrario, volveré a fallar y no quiero eso, los fracasos amorosos me han sacado ya las primeras canas. Hace unos días reví el Capítulo 40 de Candy, una antigua serie de una joven huérfana que se debatía entre el tormentoso oleaje de sentimientos en su corazón hacia Anthony y Terry. Yo siempre estuve enamorada de los dos, la comprendo, era difícil elegir. Anthony cultivaba rosas en un jardín, su porte era como el de un príncipe de cabellos rubios y cortos, rostro redondo y dulce, con ojos expresivos, mientras que Terry era un hombre más audaz, con una personalidad enigmática y apasionada, reservado y divertido, guapo, de cabello negro y largo a los hombros, un hombre de mundo, cosmopolita. Si tan sólo pudieran unirse ambos en uno solo, sería perfecto, al menos para mí. No sé si eso es mucho pedir. La realidad difiere tanto de la fantasía. Mas, recordando aquel caso de mis amigos de Suramérica, él retrató noche tras noche a su mujer ideal, con palabras, sobre hojas incontables, hasta que le dio vida. Hoy en día vivimos con tanta prisa por terminar los estudios en una Facultad, por conseguir un empleo bien remunerado, por tener belleza, por disfrutar los pequeños placeres momentáneos que decimos casi mecánicamente que queremos amor, pero ni siquiera podemos describir cómo es ese amor que queremos y, bueno, el resultado es el desastre, la decepción, el caos, el pantano, la ruptura, la podredumbre. Anthony y Terry formaron parte de mi adolescencia, pero ahora, supongo, debo describir al hombre que me está causando este pesar en mi espera. Así será más fácil reconocerlo cuando me lo tope en algún bar, en alguna calle, en alguna reunión inesperada. El hombre de mis sueños… que poética suena esa frase y apenas, a mis cuarenta, me estoy dando el tiempo de describirlo.

Todos los hombres con quienes me he relacionado han llegado a mi vida en los momentos menos esperados, como si fueran capítulos de un libro por los que yo debía pasar, eso suponiendo que mi existencia es un gran libro con un inicio y con un fin, la muerte. Lo lamentable es que he comprendido que todos esos hombres que han pasado por mi cuerpo no eran para mí hasta el momento en que se fueron para siempre. Creo que en el fondo de mi corazón sabía que no eran para mí; era como si actuara en una cinta donde yo era la protagonista, muy en el fondo de mi alma, sabía que eran escenas que difícilmente podía evitar, pero que al mismo tiempo me iban alejando de ese amor perfecto. Si desde muy joven hubiera al menos descrito a mi alma gemela, en mi interior, otra suerte hubiera sido la mía; habría descartado, sin sufrir, a quienes no correspondían a las cualidades que yo buscaba en un hombre, no habría perdido tanto tiempo. ¿Será que una misma alarga el encuentro con su alma gemela?

―Jiménez, voy a escribir una novela de mi vida ―dije a mi vecino de escritorio en la oficina mientras anunciaban en la radio un golpe de Estado en Venezuela y se escuchaba el discurso del Presidente Maduro en defensa de los intereses de su país. Jiménez soltó una carcajada girando en su silla de rueditas que rechinaba a la par de la intensidad de su risa.

―¿Y cómo se va llamar, “La triste historia de Insólita y su abuela desalmada”? ―añadió Jiménez descontrolado por la gracia que le hizo mi revelación.

―Esto es algo serio Jiménez, será sobre mi búsqueda del amor, así él un día encontrará mi historia narrada en una novela, en alguna librería de México, y me encontrará ―le respondí con un tono serio a mi colega, mientras el volumen de sus carcajadas aumentaba.

―O… tu novela podría ser tan mala que acabe en el estante más empolvado de una biblioteca y te quedes el resto de tu vida esperándolo ―dijo Jiménez a la vez que sacaba la caja de donas miniatura de chocolate y comenzó a morder una.

―Jiménez, esto es algo serio, me he propuesto encontrar a mi alma gemela, no quiero morir sola.

―Ajá, ¡ya salió el peine! O sea que quieres a un hombre que te haga compañía y hacerte creer que es amor.

―No… no quise decir eso.

―¿Y entonces?

―Quise decir que quiero encontrar el amor para disfrutarlo en lo que me reste de vida ―le respondí a Jiménez, cuando en ese momento nos quedamos en silencio unos segundos al escuchar nuevamente en la radio al Presidente Maduro anunciar que rompía definitivamente toda relación diplomática con Estados Unidos, por apoyar el golpe de Estado en su contra.

―Las relaciones amorosas pueden acabarse en cualquier momento, Insólita ―me dijo Jiménez, ya con un tono serio al sentirse impactado con el anuncio de la radio.

―Sí, pero el alma gemela es el alma gemela, una vez que se encuentra, no puede irse de la noche a la mañana.

―Mira Insólita, mejor cómete una minidona de chocolate, a mí se me hace que te hace falta azúcar en el corazón para comprender con calma tus sentimientos. No creo que al amor haya que estar buscándosele día y noche. El amor llega, y ya.

―Pero si me quedo sentada en esta silla sin hacer nada, tampoco creo que lo encuentre Jiménez.

―Acuérdate de la frase «Matrimonio y mortaja del cielo bajan» ―me dijo Jiménez cuando en ese momento tomé una dona de la caja que sostenía en la mano derecha, extendida hacía mí. Comencé a morderla cuando se escuchaba la euforia de las multitudes en Venezuela por la radio, en marchas igualitarias, unas a favor del presidente constitucional Maduro, y otras a favor del presidente alterno que se había proclamado presidente en una plaza pública. Jiménez se paró de su silla y caminó hacia el mueble donde se encontraba la radio para subir el volumen, luego volvió a su asiento y comenzó a diseñar un anuncio publicitario, en silencio, contra la no violencia en América Latina. Después de unos minutos me preguntó:

―¿Y cómo se va a llamar tu novela?

―Se llamará «Insólita, mi camino hacia el amor» ―le dije, sintiéndome inspirada.

―No pues, siendo así, empiézala ya, no vaya ser que luego tardes otros diez años en escribirla ―añadió Jiménez con ese tono fraternal de hermano de sangre.

―Sí, hoy mismo que llegue a casa por la noche empezaré el primer capítulo.

―¿Y cómo vas a escribirla?

―Pues no sé Jiménez, así, como vaya saliéndome del corazón.

―Ah, pues bueno, a darle duro a esa novela. Nomás no quiero que luego empieces otra vez con tus idea suicidas.

―No Jiménez, no te preocupes, este año me he propuesto iniciar, de una buena vez por todas, mi camino hacia mi alma gemela.

―¿Y si no es gemela?

―¡Tiene que serlo!

―Ah.

―Oye Jiménez, ¿y tú para cuándo?

―¿Para cuándo qué?

―Pues, ya sabes, para cuándo te nos casas.

―Para cuando Dios quiera Insólita ―me respondió Jiménez sin pena alguna― ¿Y cuántos capítulos va a tener tu novela, Insólita?

―Los mismos que ha tenido mi vida, quiero que él me conozca toda, de principio a fin, tengo muchos años que contarle.

―Ah, nomás no le digas lo de la cocina, ese detalle se aprende ya en la práctica. Puedes ponerle a tu novela que tienes al mejor compañero de trabajo ―sonrió Jiménez, emocionado.

―Eso tenlo por seguro Jiménez, tú estarás ahí.

―¿Y cómo es?

―¿Quién?

―Tu alma gemela, ¿cómo es?

―El hombre de mi vida no tiene una edad precisa. Mejor dicho, es de esos hombres que no aparentan ninguna edad. Sus ojos son de color marrón oscuro, es alto, tiene algunos defectos en la cara, pero no se le notan mucho porque cuando sonríe se ilumina de la cabeza a los pies; no camina más rápido que yo, va a mi paso; no necesito telefonearle y atiborrarlo de mensajes porque él me busca en un 50% y yo en el otro 50%; quiere tener su propio carro Ford para recorrer el mundo, así como yo mi propia Mabe para aprender a cocinar apenas a los 40; sus audios grabados en el WhatsApp retumban en mis oídos con esa voz que ya no puedo olvidar; le gustan los silencios; dice que no come helado cuando camina conmigo en las tardes, en la plaza, pero cuando llegamos a la heladería y compro uno para mí, siempre me pide un poco. A veces lleva barba, luego se la quita y no ha descubierto todavía que lo prefiero con barba, sin afeitar…

―¿Y por qué no se lo dices, que te gusta más con barba? ―me preguntó Jiménez con cierta curiosidad.

―Se lo diré cuando lo encuentre, Jiménez. O… pensándolo bien, no se lo voy a decir porque quiero que él mismo descubra cómo lo prefiero.

―¿Y cómo dijiste que se llamará tu novela?

―Insólita, mi camino hacia el amor.

―El amor, cuán grande es el amor, sólo las grandes almas saben amar.

―Así es Jiménez.

Epílogo

Insólita, mi camino hacia el amor, es una serie en tiempo real, una novela fragmentada que va contando su protagonista mes a mes.

Gracias por leer el primer número.

Te invito a leer los próximos números en el mes de febrero de 2019.

¡No te los pierdas!