El padre del joven periodista Matthew Cave, Tom, ha estado escondido durante años, tras ser acusado de un doble asesinato. Cuando la hermana de su compañera y amiga Tupaarnaq desaparece, se volverá a abrir el caso de su progenitor y Matthew deberá investigar si es el responsable final de todo ello, ya que la policía de Groenlandia y el ejército estadounidense andan tras su rastro.

Cuando comienza a desentrañar una terrible conspiración, deberá enfrentarse a serias preguntas sobre su joven amiga Tupaarnaq, y si su anhelo de venganza no ha ido demasiado lejos.

Mads Peder Nordbo

El espíritu del hielo

Matthew Cave - 2

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Titivillus 03.01.2021

Título original: Kold Angst

Mads Peder Nordbo, 2018

Traducción: Daniel Sancosmed Masiá

Fotografía de cubierta: Eduardo Manzano

Editor digital: Titivillus

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La cazadora

1

Tasiilaq, 14 de octubre de 2014

Tupaarnaq contempló la colina y los límites de la ciudad. Los grupos dispersos de casas de madera rojas, verdes, azules y amarillas brillaban bajo la luz anaranjada del sol otoñal. El mar entre la pequeña ciudad y las montañas del brazo opuesto del fiordo estaba repleto de témpanos de hielo del casquete polar: algunos habían encallado en la orilla; otros se movían lentamente con la marea. La nieve se había posado sobre las rocas formando largas lenguas en las montañas, varias se abrían camino hasta el mar. Pronto lo cubriría todo.

Se sentaba allí todos los días, cerca de un sendero silvestre allanado por décadas de pisadas de cazadores y presas. Desde ese punto podía ver casi todas las casas de Tasiilaq, la ciudad que odiaba más que cualquier otro lugar en el mundo. Podía ver adónde iban los coches cuando salían del helipuerto y también, a través de la mira telescópica de su rifle, a la gente yendo y viniendo de las casas.

Dos hombres permanecían de pie no muy lejos de ella. Pocos minutos antes habían salido del camino, trazando un arco a su alrededor. Vio que uno señalaba en su dirección mientras el otro asentía.

Ambos llevaban rifles colgando del hombro, pero tenían las manos vacías. Ninguna presa colgaba de los cinturones, tampoco parecía haber nada en el interior de las mochilas. Pero no hablaban de eso, sino de ella. A nadie le gustaba una mujer con rifle. Y menos aún una que se limitaba a sentarse en ese camino día tras día.

Tupaarnaq estaba segura de que la mayoría de la gente de Tasiilaq sabía quién era ella, pero nadie la saludaba; nadie le dirigía la palabra.

Cerró los ojos mientras se llevaba una mano al cuero cabelludo. La piel desnuda estaba fría. Tersa. Si hubiera podido sentir el frío, en ese instante estaría congelada; llevaba mucho tiempo a la espera, sentada en silencio, y la temperatura ya debía de estar por debajo de los cero grados. Inspiró hondo. El aire parecía purificador.

En Tasiilaq la gente prefería mantener la boca y los ojos cerrados, aunque todo el mundo sabía lo que estaba pasando.

Tensó los músculos bajo la ropa negra. Primero los brazos, luego el pecho, el estómago y las piernas. Encajó la mandíbula, con los dientes apretados. Los tendones se estiraron de nuevo y se relajaron bajo la capa oculta de tatuajes.

El viento soplaba helador en la coronilla. Dejó escapar el aire y abrió los ojos. Los dos hombres seguían allí. «¿Qué estáis mirando?», murmuró para sí. El aliento se condensó en el aire frente a los labios mientras tendía el brazo hacia el rifle. La madera fría y el acero estaban resbaladizos. Limpios. Levantó el arma y con la mano derecha metió un cartucho en la recámara. Con toda la calma del mundo, se apoyó la culata en el hombro y apuntó en dirección a los dos hombres.

Uno de ellos se apresuró a llevarse el rifle al hombro, pero no consiguió siquiera apuntar antes de que ella disparara. Los dos retrocedieron de un salto mientras el eco del disparo ascendía por la ladera escarpada, montaña arriba a su espalda.

—¿Qué coño haces, loca de los demonios? —gritó uno de los hombres, entre grandes aspavientos—. ¡Vuelve al sitio del que has salido!

Ella bajó el rifle. El otro hombre también le gritó, pero Tupaarnaq no escuchaba. Su mirada reposaba en un sauce enano, cerca de los cazadores.

—¡Eh!

La chica levantó la vista y lo miró a los ojos mientras comenzaba a caminar hacia ellos. Se había vuelto a echar el rifle a la espalda.

—No te queremos aquí —prosiguió el hombre—. Lárgate a casa.

—Yo nunca he tenido casa —contestó ella.

—No, eso es lo que pasa cuando uno mata a su propia familia. —Ahora la voz del hombre temblaba.

Tupaarnaq se detuvo. No había más de cinco metros entre ellos. El que había hablado seguía con el rifle pegado al pecho. Los dedos rígidos agarraban la culata.

—Solo maté a uno —replicó ella con los músculos vibrando bajo la piel—. Y no era un ser humano.

El hombre levantó el rifle para disparar.

—Hija de puta…

—Quieto —ordenó el otro, y puso una mano en el hombro de su amigo—. No puedes dispararle.

—¿Por qué no? A nadie le importa una mierda esa asesina —insistió el del rifle. La observaba más allá del cañón de su arma a través de la mira telescópica.

—No merece la pena —dijo el otro.

Tupaarnaq resopló y miró de arriba abajo al hombre furioso.

—Estás igual de podrido que tu hermano.

—¡Era tu padre! —gritó él.

—Era un cerdo —respondió Tupaarnaq—. Yo nunca he tenido padre.

El hombre bramó y apuntó con el rifle a una roca que estaba a dos metros de Tupaarnaq. Tiro a tiro, vació el cargador. Los disparos flotaban en el aire con pesadez. A Tupaarnaq le pitaban los oídos. En los lugares donde impactaron los proyectiles se levantaron pequeñas nubes de suciedad y nieve pulverizada.

—Exactamente igual que tu hermano —añadió mientras negaba con la cabeza.

El otro tipo agarró de la chaqueta al que había disparado. Miró fijamente a Tupaarnaq por encima del hombro de su amigo.

—No deberías estar aquí —dijo con delicadeza—. Haces que la gente se sienta insegura y se enfade.

—Me volveré a Nuuk cuando haya acabado —dijo, y comenzó a avanzar de nuevo hacia ellos.

Se agachó y cogió una liebre muerta de entre los matorrales árticos. La sangre le había manchado el blanco pelaje. Sostuvo la liebre delante de su cara y torció la cabeza mientras la examinaba. Luego se encogió de hombros y tiró el animal muerto a los pies de los dos hombres, los rodeó y comenzó el descenso hacia la ciudad.

Llevaba casi dos meses esperando, algún día aparecería, estaba segura. Un día subiría por ese sendero y ella le pararía los pies igual que hacía más de doce años se los había parado a su padre aquel día en que llegó a casa y se lo encontró sentado junto a los cadáveres de su madre y sus hermanas pequeñas. El rifle en la mano. Los gritos de él cuando lo abrió en canal desde el estómago hasta la garganta. La sangre. Su padre estaba muerto y llevaba pudriéndose mucho tiempo, y ahora le tocaba a Abelsen.

El experimento

2

Base aérea de Thule, 13 de febrero de 1990

La oscuridad se cernía sobre los cuerpos de los cinco hombres sentados en silencio en la nieve. La última medición que habían realizado mostraba trece grados bajo cero y el viento, que barría la capa superior de nieve y se arremolinaba en el aire en torno a ellos, empeoraba aún más la dentellada del frío.

Tom se miró el cuerpo. La nieve se había acumulado en gran parte de los pliegues de la ropa interior blanca de algodón. Al principio, el calor del cuerpo había derretido la nieve, pero ahora la piel bajo la fina capa de ropa estaba tan fría que había cuajado. La tela estaba tiesa, congelada, pegada a la piel. Miró a los demás: sus tres amigos de la base y Sakkak, el joven groenlandés de la cercana aldea de Moriusaq. Llevaban por toda vestimenta ropa interior de militar: el fino algodón blanco de los calzones y de las camisetas de manga larga cubría sus cuerpos; todos llevaban zapatillas azules. Tenían nieve en las cejas y en el corto pelo, como perlas de hielo. La piel estaba pálida. La sangre se había batido en retirada, lejos de los vasos sanguíneos.

Sakkak temblaba de pies a cabeza y resoplaba. A cada segundo apretaba y soltaba las manos. Bombeando.

Lo habían incorporado a mitad del experimento, como individuo de control, y ese día era la primera vez que estaba fuera con ellos. Necesitaban a alguien cuyo cuerpo reaccionase con normalidad.

Tom cerró los ojos. Sentía sus propios latidos y el fluir de la sangre bajo la piel. El corazón latía despacio, perezoso. El pulso, ralentizado. Le seguía doliendo el cuerpo, pero no tanto como en las primeras semanas del experimento.

La sensación de morir estaba presente. Por puro instinto, el cerebro luchaba contra el frío. Cada vez que se sentaban fuera en la nieve, notaba que el cuerpo atravesaba uno tras otro los estadios que le evitarían la muerte. Los músculos temblaban. Se le aceleraba el pulso. Los pulmones buscaban más oxígeno. La piel empalidecía.

Mientras no tuvieran un control total del riego sanguíneo de sus cuerpos semicongelados, el inuit era su seguro de vida. Cuando el groenlandés empezase a tiritar con fuerza y se le pusieran morados los dedos y los lóbulos de las orejas, sabrían que estaban cerca de llegar al límite y tendrían que meterse dentro. Ninguno había mencionado aún que estuviera helándose de frío, pero el punto crítico debía de estar cerca para todos.

Una fuerte ráfaga de aire golpeó las barracas y sacudió sus cimientos. Tom miró hacia el cielo, que parecía cernirse sobre ellos, gris y negro. No había luz que permitiera ver lugar alguno. Solo nieve punzante. Se tocó las yemas de los dedos y las sintió ajenas, como si no estuviese a sí mismo. Echó una mano hacia atrás y golpeó la pared exterior de la barraca de madera. Al moverse, se le tensaron las articulaciones.

Los fueron llamando adentro uno a uno. Sakkak. Briggs. Bradley. Reese. Por último, Tom. No podían esperar dentro: debían monitorizarlos tan pronto como pasaban del frío al calor.

Tom respiró hondo cuando entró en la casa. El calor era intenso y de inmediato notó picores y pinchazos bajo la piel.

Los demás estaban sentados en un banco largo, con los cuerpos cubiertos de ventosas conectadas por medio de finos electrodos a una serie de aparatos de medición situados detrás de ellos.

Tom respiró con pesadez mientras se quitaba la camiseta y los calzones largos y se quedaba en calzoncillos. Encontró un sitio al lado del joven inuit y notó cómo las ventosas le presionaban la piel.

Sakkak miró a Tom.

—¿Eres danés?

—No, pero hablo el idioma.

—Los demás no lo hablan —prosiguió Sakkak—. Tampoco groenlandés.

—Son de la base. Estadounidenses.

—Me llamo Sakkak —se presentó el joven inuit con una sonrisa—. Mi danés tampoco es muy bueno. —Se frotó el muslo y carraspeó—. ¿También es la primera vez que estás aquí?

—No —respondió Tom, y tomó aire con dificultad por la nariz—. Llevamos con esto algo menos de dos meses.

—Vaya. —Sakkak enarcó las cejas—. Es mucho tiempo. —Seguía frotándose los muslos con las palmas de las manos.

—Tenemos que guardar silencio mientras hacen las mediciones. —Miró a Sakkak—. Me llamo Tom.

—Vivo con mi novia en Moriusaq —continuó Sakkak.

Tom asintió. Ya lo sabía.

—Soy cazador profesional.

Tom miró el diminuto cuerpo del inuit. Tenía la piel roja moteada con puntos blancos. Seguía tiritando.

Sakkak dirigió la mirada hacia las ventanas oscuras.

—Mi novia se llama Najârak. Tiene veintidós años y llevamos juntos casi tres. —Un escalofrío le recorrió de arriba abajo y se rio para sus adentros—. Ella es de Savissivik. Nos conocimos en Moriusaq el verano en que mi pueblo fue elegido como punto de reunión de muchas otras aldeas. Yo acababa de matar mi primer oso y Najârak tenía que descuartizarlo. No se le daba bien del todo, así que me pidió que la ayudase, pero yo tampoco estaba seguro de cómo se hacía y acabamos los dos cubiertos de sangre. Nos miramos y nos empezamos a reír. —Sakkak miró de nuevo a Tom—. Este año hemos tenido un niño, se llama Nukannguaq. Estoy muy feliz de haberlo tenido.

—Eso es estupendo —dijo Tom—. Yo también tengo un hijo, pero está en Dinamarca con su madre. Tiene tres años.

—¿Dinamarca? —preguntó Sakkak—. Entonces debes ir a verlo pronto. Un hijo necesita a un padre que le enseñe, eso lo sé. A los huérfanos no los cuida nadie… Nukannguaq me tiene a mí.

—Tenemos que terminar con todo esto. —Tom hizo un gesto de barbilla hacia los aparatos y los investigadores que tomaban notas.

Sakkak sonrió y frunció el ceño.

—No entiendo por qué tengo tanto frío y vosotros no.

—¿Sargento Cave?

Tom giró la cabeza y miró por encima del hombro.

—¿Qué dice el esquimal este? —preguntó en inglés la voz a su espalda.

—Está hablando de su mujer y de su hijo.

—¿Y no puedes hacer que se calle?

Tom miró a Sakkak.

—Tenemos que estar callados. —Desvió la mirada hacia las ventosas que tenía en el brazo—. Interfiere en las mediciones.

Sakkak agachó la cabeza.

—Quizá las pastillas os funcionan mejor a los blancos.

Tom cerró los ojos y se enfrascó en sus pensamientos. Todavía notaba el burbujeo bajo la piel. La sangre se movía, corría libre de nuevo. Esta vez habían estado fuera más de una hora y no tuvo la sensación de estar congelándose ni un segundo. El cuerpo había estado rígido y le dolió al ponerse de pie, pero ni rastro de la sensación de frío.

3

—¿Qué tal la agresividad?

Tom miró al investigador.

—No estoy seguro, pero creo que hay cambios.

Quedaban tres personas en la habitación. Christine y Lee, que eran bioquímicos, y Tom. Sakkak, Briggs, Bradley y Reese se habían ido después de que les quitasen los cables de los equipos de análisis.

—En realidad, sí estoy seguro —se corrigió Tom y miró sus notas—. En el último mes ha habido un cambio claro en el estado de ánimo y en las interrelaciones.

—¿Negativo?

—Sí, negativo.

—Los datos también muestran un incremento de la actividad en la amígdala —dijo Christine—. Y los escáneres que hicimos anteayer indican un claro deterioro de la conexión entre la amígdala y el lóbulo frontal.

—¿Eso respalda la hipótesis de que cada vez nos estamos volviendo más agresivos? —preguntó Tom.

—Rotundamente, sí —continuó Christine—. Se han podido observar esos síntomas en algunos condenados por actos violentos. Me refiero a una disminución de la conectividad entre la amígdala y el lóbulo frontal y los arrebatos de ira… Violencia pura y dura.

—¿Es peor de lo esperado? —preguntó Tom.

—¿Después de un mes y medio tomando el medicamento? Sí.

—Pero al mismo tiempo podemos constatar que vuestra resistencia a las bajas temperaturas ha aumentado de manera considerable —añadió Lee—. Nuestros datos en cuanto a eso son inequívocos, así que estamos en el buen camino, y quedó muy claro cuando comenzamos a doblar las dosis.

—Por desgracia, eso también incrementó los efectos adversos —aseveró Christine.

—Sí —afirmó Lee—, pero en lo que a mí respecta, los datos positivos superan a los negativos.

Tom se encogió de hombros.

—Me cuesta mucho valorar a los demás participantes —comentó—, pero está claro que todos se van encerrando cada vez más en sí mismos y evitan el contacto y las conversaciones.

—¿Tú también?

—Sí, estos días no estoy demasiado motivado, y por las mañanas me enfado por nada, pero puedo controlarlo.

—Me gustaría doblarte de nuevo la dosis —apuntó Lee.

Tom miró sus notas.

—De acuerdo.

—Es demasiado pronto —se opuso Christine—. Primero tenemos que ver si los efectos colaterales se estabilizan.

Lee asintió.

—¿Y Sakkak? ¿Seguimos con el placebo o lo metemos en el proyecto?

—Placebo —se apresuró a responder Christine—. Todavía no podemos darle a un civil esas pastillas.

Tom se frotó la frente.

—También podemos mirar la composición —dijo.

—No creo que debamos manipularla a estas alturas —observó Lee—. Aumentemos la dosis dentro de dos semanas y veamos qué muestran las mediciones. Lo otro alteraría los resultados.

—Estoy de acuerdo —coincidió Christine—. No me atrevo a hacer otra cosa. Si prosigue el deterioro entre la amígdala y el lóbulo frontal, podemos acabar con lagunas de memoria y psicosis. Y tú te tomas la misma dosis —le advirtió a Tom mientras lo miraba a los ojos.

—Lo sé. —Tom se presionó el puente de la nariz con ambas manos y se frotó los párpados—. Pero creo que tenemos que aumentar la dosis ya.

4

Base aérea de Thule, 27 de febrero de 1990

Tom extendió una mano, acercó el espía hasta una de las piezas rojas de Stratego de Briggs y le miró interrogante.

—Bum —dijo Briggs.

Tom asintió satisfecho.

—Eso pensaba yo.

Briggs movió una pieza al lado de la bomba.

—¿Tres estrellas? —preguntó Tom.

—No pienso decírtelo.

—No me culpes por intentarlo —pidió Tom, y lanzó una mina al cuatro estrellas que tenía cerca de las bombas de su adversario.

A Briggs le temblaban las piernas.

—Maldita sea, no puedo concentrarme en esta mierda.

—Por eso estamos jugando —respondió Tom.

Briggs miró las piezas como si estuvieran vivas y fuera de control.

—Ríndete. Si, de todos modos, siempre te gano.

—Que le den por culo al juego —bramó Briggs y empujó la mesa con un pie haciendo que saltasen un par de piezas.

—Túmbate un rato. —Tom alzó la vista del tablero.

—No puedo más. —Briggs tenía la respiración agitada, el pecho se hinchaba y deshinchaba bajo la camiseta gris de entrenamiento—. Esas pruebas nos están destrozando.

Tom se levantó y fue hacia la única ventana de la habitación. Fuera estaba negro como la boca de un lobo aunque aún era media tarde. La nieve llegaba hasta el alféizar de la ventana. La abrió. Había al menos quince grados bajo cero. El aire puro se posó sobre él. Lo notó en los pulmones, pero no sintió frío, aunque vio en los brazos que la piel reaccionaba tan pronto como entró en contacto con el aire helado. Hundió las dos manos en la nieve que había bajo la ventana y apoyó la barbilla en el marco de madera.

—¿Qué coño haces? —preguntó Briggs.

—No siento absolutamente nada —respondió Tom—. Nada de frío… Qué locura, ¿no?

—¿Y eso a quién carajo le importa, si se te fríe el cerebro en el proceso? —estalló Briggs—. ¡Mírame las manos, joder!

Tom se apartó de la nieve y se giró hacia Briggs, que estaba de pie con las manos extendidas delante de él.

—No puedo pensar como es debido cuando me tiembla todo —continuó Briggs—. Tengo la cabeza hecha una mierda… Yo no debería formar parte del experimento, esto no está bien.

Tom se pasó las manos por la cara con lentitud. Las sentía mojadas, pero no frías.

—¿Quieres que te consiga un sedante?

—¿Qué? ¿Un sedante…?, No. Ya he tenido bastantes juegos de química. Quiero irme. Lejos.

—No es tan sencillo —afirmó Tom.

—Me importa tres cojones. Nos están destrozando…, ¿y para qué? ¿Para que podamos patearnos el Ártico sin congelarnos? —Levantó los brazos—. Aquí no pasa nada. ¿Qué coño hacemos aquí arriba, en esta mierda de país?

—No se trata de Groenlandia —respondió Tom—. Hay un inmenso potencial en la resistencia a las bajas temperaturas… Los neandertales eran más resistentes que nosotros, y si podemos despertar ese genoma, pues…

—¿Neandertales? —interrumpió Briggs a gritos—. No me jodas, Tom. Si fuese tan importante, seguramente no se habrían extinguido.

—El clima está en continuo cambio.

—Sí, hacia un aumento de las temperaturas… Muchas gracias por reventarme el cerebro con este experimento, así al menos no se me congelarán las pelotas mientras la capa de hielo se derrite a nuestro alrededor.

—El clima volverá a cambiar —expuso Tom—. Y puede ocurrir de manera brusca, pero da igual, ya que el experimento se centra en el aquí y ahora. Si podemos crear una resistencia al frío por medio del uso de fármacos, reforzaremos a todas las unidades árticas de la OTAN; quizá también abriría nuevos asentamientos, de modo que los habitantes de áreas superpobladas y afectadas por la sequía alrededor del ecuador podrían buscarse la vida en zonas más frías y despobladas del Ártico.

—¡Nadie en su sano juicio querría vivir aquí! —gritó Briggs, y golpeó la pared detrás del sofá con tanta fuerza que se hizo dos cortes en los nudillos. Se miró la mano—. No sé qué me está pasando. No puedo dormir. Monto en cólera y pierdo los nervios. No puedo seguir así. Tengo que escapar.

—¿También de Tupilak?

—No hay ningún camino para escapar de Tupilak —respondió Briggs—. Tupilak avanza; del frío os podéis encargar vosotros.

Tom miró sus propias manos. Estaban temblando. Cerró los ojos. Se los frotó con cuidado. Notaba el cansancio mordisqueándole el cuerpo.

—Tenemos que ir reduciendo la dosis poco a poco —dijo con calma—. Bajártela a la mitad en una semana y luego ir por fases hasta que salgas. Es el único modo seguro de hacerlo.

Briggs se sentó en el sofá y enterró el rostro entre las manos.

—¿No ves lo que nos está haciendo?

—Lo sabíamos desde el principio.

—Qué coño. Tú y yo podemos decidir cuántas tomar si nos largamos de aquí con las putas pastillas. Tendría que bastarles con Bradley y Reese.

—No. Esto está por encima de nosotros, ya lo sabes.

—Mientras no acabemos en un manicomio —dijo Briggs enfadado.

—Es cuestión de acostumbrarse. Quizá la ira se pase.

Briggs negó con la cabeza.

—¿Qué tal Annelise y Matthew?

—¿Qué quieres decir?

—Sí, ¿les va bien ahí abajo, en Dinamarca?

—Están bien —contestó Tom—. Viven en un pueblecito, en el campo. Tommerup se llama.

—¿Los echas de menos?

—Sí.

—Pues deja esta locura y ve a buscarlos antes de que sea demasiado tarde. Te mereces algo bueno.

Tom volvió a cerrar la ventana.

—Tú mismo lo has dicho, no hay ninguna manera de salir de Tupilak.

Briggs miró una cicatriz blanca en su muñeca izquierda.

—De eso ya hace mucho —dijo Tom con una sonrisa.

—¡Tú siempre has estado loco de atar! —gritó Briggs—. «Hazte un corte profundo», dijiste, «la sangre tiene que mezclarse». —Levantó la vista—. Aquella vez también estuviste a punto de matarnos a los dos.

Tom miró de reojo la cicatriz de su propia muñeca.

—Escucha… Si me pasa algo, ¿podrías encargarte de Matthew por mí?

—¿Si te pasa qué?

—Si desaparezco o si muero, quiero decir.

—Olvídate, odio a los niños.

—¡Lo digo en serio!

Briggs aspiró profundamente y resopló.

—Yo no puedo cuidar de un niño.

—No te estoy pidiendo que lo adoptes. —Tom se agarró la muñeca izquierda y se frotó la cicatriz con la yema del pulgar—. Solo quiero que le sigas un poco la pista… A distancia. Y aparecer si se mete en algo turbio… Si alguna vez tienes hijos, yo haría lo mismo por ellos.

—Vale —respondió Briggs—. Cuidaré de él… ¡a distancia!

—¿Es una promesa?

—Sí, ya te lo he dicho. Pero intenta no morirte, ¿vale? Se me dan fatal los niños. —Negó con la cabeza y se volvió a poner de pie—. Voy al gimnasio a hacer pesas. ¿Te vienes?

—Hoy no.

Tom fue con Briggs hasta la puerta y después fue al baño, donde abrió un armarito que había sobre el lavabo. Cogió un bote sin etiqueta, sacó dos pastillas rugosas y se las metió en la boca.

Se miró en el espejo del armario. Tenía el rostro afilado. Pálido. Los ojos fijos. Uno de ellos, con dos pupilas. Matthew había heredado su defecto de pigmentación del ojo: el punto negro que le hacía parecer que tenía dos pupilas en el mismo ojo. Tom cerró los párpados y vio la sonrisa de su hijo. El día que Annelise y Matthew subían al avión en Thule para irse a Dinamarca el niño también le había sonreído y dicho adiós con la mano. Era muy pequeño para saber cuánto tiempo pasaría antes de volver a ver a su padre, pero no podían quedarse con Tom en la base tal y como se estaba desarrollando la operación.

Las pastillas funcionaron. Se le tensaron los músculos. Se dejó caer al suelo del baño y tan pronto como tocó el linóleo comenzó a hacer flexiones; continuó mucho más tiempo del que se molestó en contar.

Una llamada a la puerta devolvió su atención hacia la sala. Se levantó del suelo y se lavó la cara rápidamente.

El sudor cayó con el agua.

Volvieron a llamar.

—Un momento… Ya voy.

Abrió la puerta y vio a una de esas inuit bajitas del comedor de oficiales. El pecho y los brazos se estiraban y palpitaban. Ella le sonrió.

—Sargento Cave. Tiene una llamada… De Dinamarca.

Las sombras del tiempo

5

Nuuk, 17 de octubre de 2014

El miércoles por la tarde, Jørgen Emil Lyberth, expresidente del Parlamento y del Gobierno Autónomo, fue hallado muerto en un apartamento en el segundo piso del Bloque 17. Por ahora, la Policía de Nuuk no ha dado detalles sobre el caso, pero ciertas fuentes aseguran que se trató de una muerte violenta. El asesino clavó a Lyberth al suelo y lo abrió en canal. Según la Policía, aún no existen pruebas concretas, pero trabajan con la hipótesis de que el asesinato guarde relación con la conocida postura de Lyberth, a favor de que Groenlandia se independice de Dinamarca. En estos momentos la Policía busca al jefe de departamento, Erik Abelsen, y a una joven de Tasiilaq recién salida de la cárcel que, según el jefe de la investigación Michael Ottesen, podrían arrojar luz sobre el caso.

Matthew dejó a un lado el artículo de la página web del diario Sermitsiaq que había imprimido hacía casi dos meses. El papel estaba sucio y arrugado después de tanto tiempo en la cartera. Fue su compañero Leiff quien lo escribió poco después de que encontrasen el cadáver de Lyberth abierto en canal en el piso de Tupaarnaq, al final de los destartalados bloques de viviendas, a las pocas semanas de haberse mudado. Los días posteriores al asesinato, Matthew había mantenido un perfil bajo, al menos hasta que atraparon a Abelsen poco después y él se vio obligado a matar a Ulrik en defensa propia.

Cuando lo conoció, el agente era un joven ambicioso y sonriente que seguía los pasos de la senda política de su padre adoptivo, Jørgen Emil Lyberth. El mundo se le vino abajo y todo acabó en un caos sangriento cuando se enteró de que en realidad era hijo de Abelsen, fruto de una violación, y de que su hermana Tupaarnaq no solo acababa de salir de prisión tras cumplir una condena de doce años por matar a su familia biológica, sino que además se había presentado en Nuuk. Mientras Tupaarnaq culpaba a su padre y a Abelsen del asesinato de su madre y de sus dos hermanas pequeñas, Ulrik responsabilizaba a Tupaarnaq. Fue a ella a quien encontraron con quince años de edad junto al cadáver acuchillado de su padre; ella, quien estaba cubierta de la sangre de las víctimas; ella, la que fue condenada por las cuatro muertes. Cuando Ulrik descubrió que Abelsen era su padre biológico, trató de matarlos, tanto a él como a Tupaarnaq, y a Matthew no le quedó más remedio que acabar con el joven policía. De niños, Ulrik y Tupaarnaq habían crecido bajo el mismo techo en Tasiilaq, pero tras las muertes de los padres y las hermanas, los muchos años que Tupaarnaq pasó en prisión y el profundo odio que él sentía hacia su hermana mayor separaron sus caminos. Hasta que ella apareció de repente en Nuuk y se vio implicada en otro caso de asesinato.

Los rayos del sol teñían de dorado gran parte del salón. El sofá era un caos, ya que Matthew había vaciado sobre él su cartera para buscar una memoria USB. Ahora estaba todo sobre el cojín. Papeles. Fotos. Todo lo imaginable. Se frotó los párpados con las palmas de las manos. Todo estaba hecho una leonera. Le picaban los ojos por el seco aire ártico. Los largos días sin dormir tampoco ayudaban. Se había mudado a Nuuk desde Dinamarca hacía cuatro meses en busca de paz y serenidad, pero cuando conoció a Tupaarnaq a finales de verano y empezaron a hurgar en un caso de asesinato por venganza y abusos a menores, dejó todo atrás y de pronto estaba en el primer piso de la casa de Jakob viendo cómo Ulrik le clavaba un cuchillo en el costado a Tupaarnaq mientras Abelsen estaba atado a una silla en el salón de abajo.

En los días que siguieron al asalto y la muerte de Ulrik, Matthew pasó la mayor parte del tiempo en el hospital con Tupaarnaq y, a medida que ella iba recobrando la consciencia, pensaba cada vez más en lo que había ocurrido en la casa de Jakob. Tupaarnaq, que sangraba por el costado donde Ulrik le había clavado el cuchillo. La sensación en las manos cuando hundió el viejo arpón de Jakob en la espalda de Ulrik. El sonido de la hoja curva del ulu al deslizarse a través de la garganta del joven agente. La sangre espesa que corría por la hendidura del cuello hasta el pecho. El cuerpo cayó de bruces y golpeó el suelo con el arpón aún clavado en la espalda.

Notó cómo las náuseas le ascendían por la garganta. Las contuvo respirando rápido. Tragó saliva un par de veces, aguantó las ganas de vomitar y escupió. Miró hacia los ventanales del salón y la puerta abalconada. El aire otoñal soplaba fresco y puro sobre Nuuk. Ahí fuera estaban a dos grados y unos días antes una violenta tormenta de lluvia helada le había arrancado los últimos restos de vida al veranillo de San Miguel. Las montañas habían llorado como nunca antes y el agua había caído contra las rocas, creando salvajes cascadas por todas partes.

Matthew sacó un cigarrillo y lo encendió. Se miró las manos. El humo sentaba bien. Cerró los ojos y dio una calada, con el cigarrillo colgando entre los labios.

Había habido muchas preguntas tras la muerte de Ulrik, pero la Policía y, sobre todo, Ottesen lo protegieron. El análisis forense concluyó que no fue el arpón de la espalda sino el corte en la garganta lo que provocó la muerte y, por tanto, no se esperaba que hubiera caso ni juicio. Matthew había matado a Ulrik en defensa propia, pero él no lo recordaba así. Ulrik estaba encima de Tupaarnaq en la cama, a horcajadas. Ella estaba desnuda y cuando Ulrik le hundió el cuchillo en el costado, Matthew le clavó a él el arpón en la espalda, con tanta fuerza que salió por el otro lado.

Matthew cubrió el cuerpo desnudo de Tupaarnaq y taponó la herida presionándola con una mano. La sangre salió por entre las hojas tatuadas de ella y los dedos de él y cayó al colchón.

Luego vinieron los días en el hospital. Los interrogatorios dispersos. Tupaarnaq, que recuperó la consciencia y se esfumó de Nuuk antes de que le diesen el alta. Ella lo había cogido de la mano y luego había desaparecido. Ottesen no tardó en descubrir que había comprado un billete de ida a Tasiilaq, pero eso fue todo cuanto llegó a saber Matthew. No respondía a los mensajes, no contestaba el teléfono. No estaba en absoluto recuperada como para viajar, pero se fue. Y a hurtadillas. Él intentó escribir todo tipo de mensajes de texto con la esperanza de que alguno de ellos la hiciera reaccionar, pero esto no ocurrió.

Matthew tiró la colilla en una taza que estaba en la mesa. Borboteó un momento. Miró las fotos del sofá. Fotos de Tine. De su barriga. Esa se tomó poco antes del accidente en el que tanto Tine como Emily, que estaba en su vientre, perdieron la vida. Acarició la alianza de bodas, guardada en el bolsillo derecho del pantalón. Aún no estaba listo para deshacerse de ella, no podía desprenderse de la seguridad que le había supuesto. A veces la dejaba en un cajón un día o dos, pero eso siempre le hacía sentirse solo y desnudo. Tine llevaba su alianza cuando la enterraron. Todo pasó demasiado rápido. El accidente. La muerte. La mirada de Tine mientras se estaba muriendo. Las manos de Matthew sobre la curva del vientre. La vida que desaparecía antes de ver la luz.

La mayoría de las fotografías se estaban desgastando. Algunas eran igual de viejas que él. Las más antiguas eran las de su padre. De la época de la base de Thule. De antes de que su madre y él se fueran; su padre nunca fue con ellos. Matthew le dio la vuelta a la postal que su padre les envió desde Nuuk en agosto de 1990. «No voy a poder ir a Dinamarca tan pronto como pensaba. Lo siento. Os quiero». Excepto por las fotos de Thule en las que su padre y su madre aparecían juntos, la postal era todo lo que le quedaba de su padre. La última señal de vida.

En medio del desorden del sofá estaba el cuaderno negro en el que había empezado a escribir sus pensamientos. Estaban dirigidos a Emily. Necesitaba hablarle de la vida y el mundo, esos de los que ella nunca formó parte.

El aire sabía a humo cuando inspiraba. El sol se elevaba sobre los edificios bajos que se extendían hacia el cementerio Herrnhut. Accedió a la secuencia de mensajes sin respuesta que le había enviado a Tupaarnaq y fijó la vista en ellos. Echó mano del paquete de tabaco, encendió otro pitillo y se puso de pie. El polvo bailaba en el aire a su alrededor. El piso olía a cerrado.

«Que entre un poco de aire», se dijo.

La puerta del balcón se abrió sin esfuerzo y permaneció entreabierta cuando la soltó. Algunos días hacía un viento tan brutal que apenas podía sujetarla.

Inspiró hondo, mezclando el limpio aire ártico con el humo del cigarrillo. Tupaarnaq tenía razón. Debía dejar de fumar. Solo que, desde el accidente, eso era lo único que sabía hacer: encender cigarrillos y mirar a la nada.

Los pensamientos le rondaban la cabeza. Apenas habían transcurrido dos meses desde que se vio involucrado de lleno en las muertes de Lyberth y Ulrik, y ahora tenía que escribir un artículo sobre los tres sangrientos suicidios que habían tenido lugar pocos días antes en Ittoqqortoormiit, en la costa oriental de Groenlandia. La noche anterior, el redactor jefe le había mandado fotos y las primeras declaraciones de testigos. En Ittoqqortoormiit solo había un agente de policía propiamente dicho. Sus dos ayudantes eran empleados no especializados y no numerarios, y fue uno de ellos quien le había mandado todo al redactor jefe. Aquel no era el procedimiento reglamentario y Matthew se lo había reenviado de inmediato a Ottesen. No porque quisiera delatar a las fuentes del redactor, sino porque se meterían en problemas si usaban algo. Había numerosos primeros planos de los cadáveres. A dos les dispararon en el pecho, a otro en la boca. La habitación en la que estaban se asemejaba a un fumadero de opio, pero parece que era la casa de uno de los jóvenes. Ittoqqortoormiit era una ciudad destartalada y en decadencia, aunque un puñado de entre los cuatrocientos cincuenta habitantes que quedaban hacía cuanto estaba en su mano por mantenerla con vida. Era la ciudad más pequeña de Groenlandia y cada vez estaba más cerca de convertirse en una simple aldea. También era la más apartada. Quizá la más apartada del mundo, a ochocientos cincuenta kilómetros de rocas y hielo de su vecino más cercano, Tasiilaq.

En la habitación se habían reunido cuatro jóvenes de Ittoqqortoormiit, pero solo tres estaban muertos. El cuarto también se había disparado a sí mismo, pero había sobrevivido. Fue su foto la que hizo que Matthew le reenviara todo a Ottesen. Era un primer plano de su cabeza. Se había volado toda una mitad del rostro. Los labios colgaban flácidos y la mejilla estaba reventada. Algunos dientes estaban hechos trizas y parecían esquirlas blancas. El rostro, al igual que el cuello, estaba bañado en sangre. En medio de todo eso, un ojo observaba a quien hizo la foto. Solo uno. El otro estaba cubierto de sangre.

Matthew tiró la colilla en un cuenco de cristal lleno de agua y miró hacia el monte Ukkusissat, que reinaba irguiéndose hacia el cielo azul tras Qinngorput, el barrio residencial más a las afueras de Nuuk. Detrás del Ukkusissat había otra serie de cumbres montañosas e inmediatamente después comenzaba a extenderse el casquete polar. Si desde la cima se miraba en dirección a Ittoqqortoormiit, había mil quinientos kilómetros de hielo entre ambas ciudades. Nada más. Nada de vida. Nada. Solo una alfombra de hielo de un kilómetro de espesor, más grande que Francia.

El joven que se disparó a la cara y sobrevivió se llamaba Nukannguaq, y de las notas que Matthew había conseguido se desprendía que todos habían sido manipulados. Nukannguaq ya había dicho que fue un demonio quien había matado a los otros y luego le había obligado a dispararse. Lo encontraron justo después de que apretara el gatillo y se lo llevaron a Reikiavik, donde los médicos estuvieron muchas horas luchando por salvar tanto su vida como su rostro.

Cuando la Policía islandesa interrogó a Nukannguaq, este les dijo que habían encontrado una bolsa llena de pastillas caseras y que esas pastillas los volvieron locos. Al principio solo se habían tomado dos cada uno. Había sido bastante guay y todos se tomaron más, quizá otras seis o siete. Hicieron efecto al instante. Todo se hizo pedazos en pocos segundos. Fue como despeñarse hacia el infierno y ser destrozados por espíritus del inframundo. Aquello arrasó con todo cuanto era negro y oscuro en su interior, y ellos empezaron a gritar y a dar voces. Nukannguaq no sabía qué estaba pasando. Cuando volvió en sí, estaba sentado en una silla, y los demás estaban en el suelo, en un charco de sangre. No oyó los tiros. Estaba convencido de que el ruido provenía de dentro de su propia cabeza. Se disparó poco después de eso, cuando el demonio rompió el cristal del salón. La muerte le pareció la única vía para escapar de los gritos del demonio y de los cadáveres ensangrentados.

Según la fuente del redactor jefe de Matthew, no había el menor rastro de pastillas en la casa. Tampoco demonios. Solo un montón de botellas vacías y bastante hachís, que a raíz de un mal viaje había llevado a tres jóvenes groenlandeses a quitarse la vida. Por desgracia, no era algo poco frecuente.

Matthew cogió un bolígrafo del fondo del sofá y escribió: «¿Suicidio? ¿Quién disparó a quién? ¿Qué pastillas?» en el reverso de una de las fotografías de los muertos de Ittoqqortoormiit que había imprimido. Cuatro jóvenes que se habían pegado un tiro más o menos al mismo tiempo, en la misma habitación y con el mismo rifle ya era bastante violento. Incluso para la media del este de Groenlandia.

Miró la foto del salón e intentó imaginarse el hedor a hachís y a restos de pólvora. Parecía que sobre la mesa de azulejos gastados que estaba en medio de la habitación había botellas de cerveza vacías y dos platos repletos de ceniza y colillas de porros y cigarrillos. Había varias botellas volcadas. Una estaba llena y el líquido amarillento había caído sobre los azulejos verdes y sobre la alfombra con manchas que estaba debajo de la mesa. En el sofá de detrás de la mesa yacían dos jóvenes que, según la fuente del redactor jefe, se llamaban Salik y Miki. Habían recibido el disparo a quemarropa. Salik estaba ahí, desplomado, mientras que a Miki el impacto lo había empujado hasta el sofá y tenía medio cuerpo sobre el muslo de Salik. La camiseta y los pantalones de chándal de este estaban empapados de la sangre de ambos. Sus ojos estaban abiertos y vacíos. En el suelo había un tercer joven. Konrad. Había caído hacia delante y tenía el rostro vuelto hacia el suelo. Le habían volado la nuca. Le colgaban del cabello grumos de sangre con trozos rosa de cerebro.

6

Eran poco más de las dos de la tarde cuando Matthew se sentó ante la pequeña mesa de la cocina de Else. Else era la madre de su hermanastra y ambas vivían en uno de los bloques bajos destartalados de lo alto de Radiofjeldet, cerca de su propio piso. A menudo pensaba en hacerles una visita, pero al final quedaba en nada porque a su alrededor todo era caos y confusión. El simple hecho de tener una hermana después de llevar toda la vida solo le había condicionado más de lo que pensaba.

Forzó una sonrisa y volvió la vista hacia la mesa. El sobre era blanco, normal y sin remitente. En el destinatario figuraba el nombre de Matthew, pero lo habían enviado a la dirección de Else.

—¿Quieres café?

—No, gracias.

Matthew estudió la caligrafía del sobre. Notó cómo el sudor se extendía por su frente mientras lo rasgaba.

—¿Es una carta? —preguntó Else.

Él asintió y sacó una nota.

—Creo que es de Tom —respondió con voz ronca, y dejó la nota en la mesa para que ella también pudiera verla.

«Leo tus artículos del Sermitsiaq. Ven a Ittoqqortoormiit. Casa 87. Quiero hablarte de Tupilak». No ponía nada más.

—Después de veinticinco años, ¿de repente me quiere hablar de un tupilak? —murmuró él para sí.

La inquietud le presionaba el estómago y se levantó para salir de la cocina, al aire libre. Fuera seguía haciendo sol, pero ahora estaba bajo. Lo anaranjaba todo con una luz fogosa. Matthew miró al cielo. Llevaba tanto tiempo echando de menos a su padre que la añoranza se había convertido en un estado extraño, algo más bien semejante al odio que se siente hacia aquellos a quienes se odia aun sin recordar ya los motivos.

—¿Estás bien? —preguntó Else cuando Matthew volvió a la cocina pocos minutos después.

Él asintió y se frotó el párpado con dos dedos.

—¿Crees que vuestro padre está viviendo allí? ¿En Ittoqqortoormiit?

—No lo sé —contestó Matthew, y se volvió a sentar en la silla junto a la mesita—, pero es su letra. Tengo una vieja postal de 1990 que nos mandó a mi madre y a mí y es la misma letra. Me he quedado mirando esa postal más de mil veces, no tengo la menor duda. Esta nota la ha escrito mi padre.

—Yo también reconozco la letra —confirmó Else—. Y le pegaría estar escondido en un sitio así. De algún modo siempre estaba huyendo, así que cuanto más remoto, mejor.

Matthew miró la foto de su hermanastra en el frigorífico que estaba detrás de Else.

—¿Qué tal lleva Arnaq lo de Tom?

—Antes no hablábamos de él, pero tras reponerse de la noticia de que tenía un hermano, me empezó a preguntar todo tipo de cosas. La verdad es que creo que le gustaría verlo. Eso ya pasó hace mucho, desapareció cuando ella tenía dos años.

Matthew miró la carta.

—¿Arnaq está en casa?

—No, han venido de visita tres amigos de Dinamarca y se han ido a Færingehavn con tiendas de campaña y eso.

—¿Van a dormir allí? —Alzó la mirada.

—Sí, creo que se divertirán. Ninguno de los tres ha estado antes por aquí arriba, en Groenlandia, así que será algo nuevo para ellos, y Færingehavn está totalmente abandonado.

Matthew asintió.

—¿Cuánto tiempo se van a quedar?

—Por lo menos hasta después del fin de semana —dijo Else con una sonrisa—. Van bien provistos de ropa y sacos de dormir buenos, y si cambian de idea siempre pueden dormir en una de las casas abandonadas, aunque los cristales estarán rotos.

—Claro… Solo tienen que mantenerse alejados del viejo muelle.

—¿Es allí donde encontrasteis a la chica muerta el verano pasado?

—Sí, pero lo digo más bien porque el muelle está hecho pedazos.

—Llevaba mucho tiempo muerta, ¿no?

—Sí, desde 1973, así que no te preocupes por eso.

Else sonrió y dio un sorbo a su café.

—No, no me preocupa, si no, no habría aceptado que fuesen allí de excursión, y mi amigo Lars, que los ha llevado en barco y los va a traer de vuelta, me ha prometido que pasará por allí todos los días para ver si todo va bien.

—Estupendo. Por allí abajo no hay cobertura de teléfono.

—No, ya lo sé, nunca ha habido. —Inclinó un poco la cabeza—. Lars es profesor de instituto, así que sabe cómo se comportan y piensan los chicos de la edad de Arnaq.

—¿A ella le gusta el instituto?

—Sí, creo que sí. Parece contenta, y pasan muchas cosas nuevas.

—Y ahora también ha aparecido nuestro padre.

Else asintió y apartó la mirada.

—Hablaré un poco de ello con Arnaq cuando vuelva —añadió Matthew.

—Gracias.

Matthew miró el corto mensaje de la carta. Frunció el ceño.

—Han pasado veinticuatro años desde la última vez que tuve noticias de mi padre.

—Se le da bien desaparecer —dijo Else y rascó el asa de la taza—. ¿Recuerdas que te hablé de un hombre al que Tom tenía miedo?

Matthew la miró.

—No muy bien, han pasado muchas cosas en los últimos dos meses.

—Era ese al que vimos cuando Tom desapareció —explicó Else.

—Ah… Un colega de su época de soldado, ¿no?

—Sí, y Tom le tenía miedo. El extranjero.

—¿Crees que por eso se fue de Nuuk?

—No lo sé. Desapareció de un día para otro y yo no volví a saber de él. Pero sí, Tom le tenía tanto miedo que era imposible sacarlo de casa, y de repente un día simplemente se había ido.

—¿Sabes cómo se llamaba? ¿El extranjero?

—Lo encontré —respondió Else con una mirada lejana—. Cuando Tom se fijó en él por primera vez, el hombre estaba entrando en uno de los edificios del Gobierno Autónomo. Tom se puso pálido como un cadáver y quiso irse a casa enseguida. Lo llamó «Briggs». Cuando llegamos se fue directo al baño y se pasó allí muchas horas.

—Pero ¿dices que lo encontraste? ¿A ese hombre? ¿A Briggs?

—Tenía mucho miedo de lo que le pudiera haber pasado a Tom cuando desapareció, así que entré y pregunté por Briggs. Estaba allí, pero decía que no sabía quién era Tom. No terminé de creerle. Una prima mía trabajaba en el mismo edificio y me contó que Briggs, hasta donde ella sabía, era un exoficial americano de Thule que se había convertido en el jefe de Recursos Humanos del Gobierno groenlandés. También me dijo que no sabía muchas palabras danesas cuando llegó, pero que aprendió a la velocidad del rayo.

—Pero ¿no averiguaste por qué mi padre le tenía tanto miedo?

—No… y unos meses después perdí la esperanza de que Tom volviera a aparecer. No había registro de él en ninguna parte y la Policía no podía hacer nada. Parece que tampoco querían.

—¿Crees que ese Briggs sigue ahí?

—No lo sé.

Else miró hacia la ventana del otro lado de la pequeña cocina. No se veía nada más que el destartalado bloque contiguo. Matthew recogió el sobre y miró a Else.

—¿Tienes una foto de Tom y Arnaq juntos?

Else entrecerró los ojos y asintió despacio.

—A Tom no le gustaban las fotos, pero creo que tengo un par. Son de la confirmación de mi sobrina. —Echó la silla hacia atrás y se levantó—. Espera un momento, voy a mirar.

7

Una fría niebla había descendido sobre Nuuk cuando Matthew salió del piso de Else. Las gotas disueltas en el aire le pinchaban la piel y el olor del helado mar Ártico se mezclaba con la humedad entre los bloques de viviendas grisáceos y desgastados de Radiofjeldet.

Giró por la calle Lyngby-Tårebæksvej y bajó la larga escalinata de madera que discurría entre las rocas, entre Kiassaateqarfik y la Casa de reuniones azul junto a la cúspide del edificio de TelePost.

El teléfono vibró en su bolsillo. Era el redactor jefe, que preguntaba por el artículo sobre los suicidios de hacía tres días en Ittoqqortoormiit. «Estoy en ello», escribió. Cerró ese hilo de mensajes y abrió los de Tupaarnaq. «He tenido noticias de mi padre. Mi hermana está en Færingehavn con unos amigos. Se quedan a dormir allí todo el fin de semana».

Sin pararse a pensarlo, cogió el paquete de tabaco y encendió un cigarrillo mientras continuaba hacia el edificio gris de madera. El móvil le vibró en la mano. Un mensaje de Tupaarnaq iluminó la pantalla. «¿Tu padre? Voy para allá».

Se quedó mirando la caja de texto blanca. ¿Venir a Nuuk? ¿Era eso lo que pretendía? El calor le subió por el pecho. Sentía como si todo a su alrededor se moviese a cámara lenta. El humo le llenaba los pulmones. Dio una calada y vio el humo mezclarse con la bruma fría. Apareció muy despacio un autobús amarillo de Nuup Bussii medio lleno. Coches. Rostros. Se puso el cigarrillo entre los labios y apretó los ojos mientras escribía en el móvil. «Bien, escríbeme cuando aterrices en Nuuk y voy a buscarte». Miró la pantalla un par de minutos, tiró la colilla y guardó el teléfono en el bolsillo. No le iba a contestar, ya lo sabía.

Había doblado la carta de Tom y la había guardado en el bolsillo junto con las dos fotografías que Else le había dado. Cuando llegó a casa, quiso ver cuál era la forma más sencilla de llegar a Ittoqqortoormiit. Por lo que recordaba, tendrían que ir a Reikiavik y hacer el último tramo en helicóptero.

Dentro del edificio blanco que albergaba las oficinas de administración del Gobierno Autónomo, Matthew fue directo a una ventanilla estrecha tras la que una groenlandesa miraba fijamente una pantalla.

Volvió la cabeza hacia él y le sonrió. Su piel y su cabello negro brillaban con la intensa luz de las lámparas de recepción.

—Hola.

—Hola —dijo Matthew—. Es una pregunta un poco rara, pero ¿en algún lugar de este edificio trabaja un hombre llamado Briggs?

La mujer asintió.

—Sí, ¿tienes cita con él?

—No, es un asunto particular. Líos de familia.

—Ah —exclamó la mujer, y miró a la pantalla y tecleó—. Debería estar aquí, así que pasa.

—De acuerdo… Gracias.

Matthew miró a su alrededor. Había varias puertas y pasillos que se adentraban en el edificio. La mujer volvió a sonreír y señaló un corredor al otro lado.

—Cuarto despacho a mano derecha.

Matthew asintió y recorrió el pasillo, que era estrecho y se parecía a una barraca de madera. Al igual que las otras que vio, la cuarta puerta de la derecha estaba abierta. Se veía el interior de todas las oficinas, en las que había una o varias personas trabajando en los bajos escritorios.

En la cuarta puerta había un cartel con un solo nombre. Robert Briggs.

El corazón le latía con fuerza y respiró hondo un par de veces mientras acariciaba con delicadeza la alianza en el bolsillo del pantalón. Entonces se acercó a la puerta.

En medio del despacho había un hombre de más de cincuenta años. Parecía alto, aunque estaba sentado. Matthew carraspeó y el tipo alzó la vista.

—¿Buscas a alguien?

—Sí —contestó Matthew—. A ti, creo. ¿Eres Briggs?

—Sí. ¿Te puedo ayudar en algo? ¿Te han despedido?

—No, no… Soy periodista del Sermitsiaq. —Dio un paso al frente—. Pero es un asunto particular. Me llamo Matthew Cave.

—¿Cave?

—Sí, creo que estuviste destinado con mi padre… en la base de Thule.

Briggs giró la silla de oficina y se quedó unos segundos mirando a Matthew.

—En efecto, estuve en la base de Thule, pero de eso hace mucho.

—Creo que mi padre estuvo allí hace veinticuatro años. Se llama Tom.

Briggs seguía mirando fijamente a los ojos a Matthew. Negó con la cabeza lentamente.

—No recuerdo a ningún Tom de aquella época… Lo siento. ¿Has dicho que era tu padre?

—Sí, Tom Roger Cave —insistió Matthew mientras frotaba su dedo anular vacío—. Debéis de tener más o menos la misma edad.

—No había ningún Cave entonces —respondió Briggs. Apretó los labios y se encogió de hombros.

—Vivió allí hasta 1990. Yo también viví allí de pequeño con mi madre.

—Lo siento —se disculpó Briggs—. No lo recuerdo.

—Vale. —Matthew bajó la vista. Notó cómo el suelo tiraba de él, como si de repente se hubiera convertido en plomo—. Sabía que era una posibilidad muy remota.

—¿Llevas sin ver a tu padre desde 1990?

Matthew volvió a alzar la mirada.

—Sí… Ni una palabra. Mi madre y yo nos fuimos a Dinamarca poco antes de que yo cumpliera los cuatro años y luego él iba a reunirse con nosotros, pero nunca vino.

—Lamento oírlo —dijo Briggs—. Si no ha dado señales de vida en veinticuatro años, a lo mejor está muerto.

—Vivió aquí en Nuuk un tiempo… después de 1990.

—Pero acabas de decir que…

—Me enteré hace un par de meses —interrumpió Matthew.

—Entonces ¿crees que está vivo? —preguntó Briggs y dio un silbido con la comisura de los labios.

—Sí. —Matthew frunció el ceño y miró extrañado a Briggs—. Vivió en Nuuk con una mujer durante los años noventa… También tuvieron un bebé, así que ahora tengo una hermanastra, pero ni idea de dónde está mi padre.

Briggs se llevó una mano al cabello corto y rubio y tamborileó con los dedos en la cabeza.

—Me he enterado de que se fue cuando tú llegaste aquí —continuó Matthew—. En aquel momento mi hermana tenía dos años y ella tampoco sabe nada de él desde entonces.

—No puedo ayudarte, Matthew, lo siento.

—Vale. —De nuevo agachó la mirada apenado—. Perdona que te haya molestado.

—No pasa nada —respondió Briggs con una sonrisa. Se detuvo. Miró serio a Matthew—. ¿Qué te ha hecho venir aquí justo hoy?

—He recibido una carta de mi padre y… bueno, he acabado aquí porque la madre de mi hermanastra ha mencionado tu nombre.

Briggs se echó hacia delante en el asiento y observó a Matthew con una mirada sorprendida y a la vez insistente.

—¿Has tenido noticias suyas?

—Sí, pero ha sido hoy… y la carta no lleva remitente. Solo he reconocido la letra.

—¿Has traído la carta?

Matthew negó con la cabeza. Briggs siguió buscando contacto visual con él.

—¿Qué decía?

—No demasiado… Solo quería hablarme de un tupilak.

—¿Tupilak? —Briggs frunció el ceño, cerró los ojos un momento y tomó aire por la nariz con pesadez. Luego levantó la vista de nuevo—. ¿Es lo único que has sabido de él en veinticuatro años?

—Sí. —Matthew había empezado a sudar. Metió la mano en el bolsillo trasero y sacó las dos fotografías de Tom y Arnaq—. Son mi padre y mi hermana.

Briggs estiró la mano y cogió las fotos. Las miró y hundió el busto un poco.

—De acuerdo —dijo y se puso de pie. Le sacaba menos de media cabeza a Matthew y parecía un hombre que pasaba bastante tiempo entrenando. Pasó junto a Matthew y cerró la puerta—. En mi mundo Tom murió en 1990. —Negó con la cabeza—. Pero tú eres su hijo, lo puedo ver en el ojo, y tampoco hay dudas de que el de las fotos es él.

—¿De qué estás hablando? —interrumpió Matthew—. ¿Ahora de repente lo conoces?

Briggs suspiró.

—¿Por qué no te sientas?

—¿Conociste a mi padre o qué?

Briggs asintió cansado y señaló la silla.

—Siéntate.

Matthew tomó asiento en la silla del otro lado del escritorio.

—No sabía que Tom también tenía una hija —prosiguió Briggs—. Pero recuerdo con claridad el día que murió… O bueno, más bien el día en que le di por muerto.

—No te entiendo, ¿qué quieres decir? —preguntó Matthew—. ¿Por qué tendría que haber muerto? ¿Cuándo?

—Marzo de 1990.

—Pero ¿por qué creías que murió entonces?

Briggs estaba desplomado en su silla.

—Yo conocía muy bien a tu padre. Antes de que las cosas se torcieran. Estaba un poco loco, pero por lo demás era un buen tipo. Crecimos juntos en Portland, Oregón. —Estiró el brazo izquierdo y se recogió un poco la manga—. Me hice esta cicatriz cuando Tom y yo decidimos hacernos hermanos de sangre. «Hazte un corte profundo», dijo. Gilipolleces. Me costó cuatro puntos y una gran paliza en casa por haber intentado suicidarme.

—Entonces ¿ahora de repente también conoces a mi padre desde niño?

—En realidad, no hay nada repentino —respondió Briggs—. Simplemente tenía que asimilar un par de ideas. Pero sí, vivíamos a dos calles el uno del otro y estuvimos juntos hasta la universidad, cuando separamos unos años nuestros caminos. Cuando Tom dijo un día que quería alistarse en la Marina, pensé «por qué no». Yo no había llegado muy lejos, mientras que él había pasado cuatro años estudiando bioquímica en la Universidad de Oregón. —Tamborileó con los dedos en la mesa—. Puedo contarte un montón de cosas de Tom, pero casi mejor un día fuera de la oficina, ¿no?

—Claro. —Matthew carraspeó y dejó escapar el aire entre los dientes—. Pero ¿por qué creías que estaba muerto?

Briggs alzó la vista.

—Vi su ataúd… Vi los tres ataúdes cuando los repatriaron a Estados Unidos.

Matthew miró por la ventana. Hacia la calle y más allá del oxidado edificio de TelePost.

—¿Hubo más muertos?

—Deja el teléfono en la mesa para que vea la pantalla —dijo Briggs—. No es nada personal, pero has dicho que eres periodista y esto es totalmente privado, ¿de acuerdo?

—De acuerdo. —Matthew cogió el móvil y lo dejó boca arriba en la mesa entre ambos. Guardaron silencio unos instantes.

—Formábamos parte de un experimento —comenzó Briggs—. Un experimento clínico. Estábamos probando un nuevo fármaco. Éramos Tom, yo y otros tres. La intención era hacernos más resistentes a las bajas temperaturas, y de hecho se consiguió, y tu padre estaba muy emocionado con todo eso. Nos sentábamos allí semana tras semana al aire libre a diez o doce grados bajo cero, prácticamente desnudos. Era una salvajada, y conforme el experimento avanzaba, cada vez sentíamos menos frío. —Suspiró—. Solo que también ocurrieron muchas otras cosas… Cosas que no podíamos controlar.

—¿Estás diciendo que los otros murieron congelados?

—No, en absoluto. Ahí estaba el quid de la cuestión, el cuerpo tenía que ser programado para no morirse de hipotermia. No, fue nuestra mente lo que se hizo pedazos. Perdimos el control sobre nosotros mismos. —Respiró hondo y se pasó la mano por el corto cabello—. Yo abandoné el barco, pero los demás siguieron. Era una cosa de locos. Se lo pedí también a Tom, pero él no quiso dejarlo. Estaba obsesionado con los progresos que se estaban realizando.

—Entonces ¿fue ahí cuando todo se torció?

—Sí… —Briggs se detuvo—. Los efectos secundarios eran graves y el equipo de investigación siguió presionándonos para incrementar las dosis.

Al otro lado de la ventana pasó una gran camioneta amarilla con la plataforma llena de bloques de granito recién extraído del tamaño de un hombre.

—A dos de los otros, Bradley y Reese, los encontraron muertos en la habitación de tu padre —continuó Briggs—. Disparos en la cabeza efectuados con la pistola de Tom, y tu padre también se pegó un tiro.

Matthew notó el latido de la sangre en sus sienes.

—Pero ¿después siguió viviendo en Nuuk?

—Según lo que me contaron entonces, mató a dos de mis amigos y luego se suicidó.

—¿Los viste, los cadáveres?

—Vi los ataúdes antes de que los enviaran de vuelta a casa, y luego hubo una ceremonia en la base. No hubo nadie en aquel momento… nadie que pudiese entender cómo a Tom se le ocurrió hacer algo así, pero hubo mucho secretismo y se creó un silencio en torno a todo el asunto, se etiquetó como un caso de depresión severa. Allí arriba, en invierno es de noche todo el día.

—Y entonces apareció en Nuuk.

—Llevo sin verlo desde poco antes de que ocurrieran los asesinatos. —Briggs miraba a Matthew por encima de la pantalla del ordenador—. Si consigues averiguar algo más de él, me gustaría saberlo.

Matthew cerró los ojos e intentó asimilar las novedades.

—Si mi padre fuera un asesino, me habría enterado.

—Hay muchas cosas que la gente no sabe de Thule. Matthew, si nos volvemos a ver y hay más gente, negaré todo esto que acabamos de hablar. Esto ha sido una excepción, un favor personal. Se lo debía a tu padre, al margen de lo que pasó. Después de todo, te recuerdo de pequeño. De la base. A tu madre también.

Briggs echó la silla hacia atrás y se levantó.

—¿Y qué hago ahora? —se preguntó Matthew en voz alta.

—Nada —respondió Briggs—. O haz lo que tu padre no quiso hacer. Vete.

—No —replicó Matthew, y se detuvo un momento—. ¿Por qué has mentido al decir que no conocías a mi padre? ¿No me lo podrías haber contado todo desde el principio?

—Sí… Pero, como ya te he dicho, Tom es un asesino. Perdóname, pero no puedo decirlo de una manera más suave. No es una historia que arda en deseos de compartir con la gente, y menos con su hijo, aunque ahora lo sabes y… —Suspiró de nuevo—. Matthew, tu padre es un asesino, da igual las vueltas que le demos… Me duele. Por aquel entonces era mi amigo. Si de verdad no está muerto y vuelve a aparecer, ponte en contacto conmigo enseguida, ¿de acuerdo? No te metas en esto tú solo.

8

Nuuk, 18 de octubre de 2014

El Dash 8 rojo rugía sobre los edificios bajos situados en la meseta rocosa que separa los barrios de Nuussuaq y Qinngorput. Matthew siguió el avión con la vista mientras las ruedas tocaban la corta pista de aterrizaje y frenaba con fuerza haciendo un ruido como si los rotores empezasen de pronto a girar en sentido contrario.

El cielo estaba claro, de color azul hielo sobre ellos. Al fondo veían la cresta del monte Sermitsiaq y su cima reinando sobre el brazo del fiordo, que se extendía rodeando el cabo que llevaba a Nuuk en su espalda.

Tiró el cigarrillo en un recipiente metálico y entró en la pequeña zona de llegadas del aeropuerto de Nuuk. Las puertas eran corredizas y las baldosas del suelo estaban bien asentadas. Se colocó en una mesa de la tienda y miró hacia el avión que hacía poco estaba en la pista de aterrizaje y que ahora llegaba con tranquilidad a la pista de rodaje del aeropuerto.

Había otro Dash 8 parado y un helicóptero Bell Huey. Excepto por ellos, estaba vacío.

El avión se detuvo y se desvaneció el ruido de los rotores. Se abrió la escotilla del cuerpo metálico rojo y los pasajeros comenzaron a abandonar el aparato. La última en salir fue Tupaarnaq.

Matthew se llevó una mano al pecho y cogió aire despacio un par de veces. Había pasado más de un mes desde la última vez que la había visto, pero estaba igual que cuando se conocieron. La misma cabeza rapada, muy delgada y vestida de negro de arriba abajo. Su cara, seria como siempre. Estaba seguro de que ella detestaba volar tan solo porque eso la obligaba a estar muy cerca de otras personas en un espacio reducido.

Desapareció del campo visual de Matthew y volvió a aparecer delante de él. Los pantalones de camuflaje negros se ceñían a sus piernas y acababan en un par de botas militares gastadas. Llevaba una sudadera oscura con capucha y una chaqueta negra colgada del brazo.

—Todavía hueles a humo —dijo ella, y le dio un abrazo rápido.

—Sí… Es que… Hola.

—Por eso estás tan delgado y pálido… Hola. ¿No ibas a dejar de fumar?

—Eh, sí… —Matthew carraspeó—. Desapareciste.

Ella asintió.

—Me fui de caza.

—¿Tanto tiempo?

Se encogió de hombros.

—No había nada a lo que disparar.

Matthew miró hacia la puerta de la sala de recogida de equipajes.

—¿Has traído maleta?

—No, solo el rifle. —Se giró hacia la ventanilla de facturación y recogida de los equipajes especiales.

Los ojos de Matthew siguieron la espalda de Tupaarnaq. Había pensado mucho en ella. Sus abundantes tatuajes, las hojas que cubrían cada centímetro de su cuerpo a excepción de la cabeza, las manos y los pies. No eran hojas finas y bellas, sino exuberantes y ocultadoras. No había otros diseños, excepto en la parte interna de los codos, donde una serie de dientes brotaba desde la oscuridad de la hojarasca. Dientes desnudos, bastos, grandes como dedos, apretados en un gesto de furia. Un destello congelado, dibujado, de cráneos encolerizados. Los hombros y los brazos los había visto muchas veces; el cuerpo entero solo dos. La primera vez fue mientras ella se daba una ducha, y ella se dio cuenta y lo increpó antes de que él se marchase rápidamente. La segunda vez fue cuando Ulrik quiso matarla; la mirada del joven agente, fuera de sí, se grabó a fuego en la memoria de Matthew. Ulrik estaba cegado ante el hecho de que Tupaarnaq fuera su hermana; lo único que veía en su locura era a una mujer que había destrozado a su familia, aunque en realidad fue su propio padre quien mató a su madre y a sus hermanas pequeñas. A la única persona a la que mató Tupaarnaq fue a su padre, pero había sido una muerte tan violenta que habían acabado culpándola del resto.

—No hacía falta que vinieras —dijo Tupaarnaq cuando se volvió a girar hacia Matthew. El rifle estaba guardado en una funda larga que se echó al hombro.

—Le pedí el coche a Malik. —Matthew sacudió la cabeza para liberar los pensamientos—. Pensé que estaría bien.

Ella asintió.

—¿Por qué se ha ido tu hermana a Færingehavn?

—Se ha ido de fin de semana con unos amigos de su antiguo colegio de Dinamarca.

—Bien… Vamos para allá a verlos, así me cuentas lo de tu padre por el camino.

—¿Ahora? Según Else, un tipo que se llama Lars va a verlos todos los días.

—Sí, sí, muy bien, pero me gustaría ir y ver aquello también, ¿vale?

—Vale… Ahora en el trabajo tenemos un barco que podemos usar todos, así que ya no es necesario que robemos uno.

—Perfecto, ¿qué tipo de barco?

—Ni idea.

Ella negó con la cabeza.

—Da lo mismo, mientras no se hunda.

—Está bastante bien, pero…

Tupaarnaq empujó la puerta y salió del edificio del aeropuerto.

—Pero ¿qué?

—Paneeraq ha organizado un kaffemik[1] en honor a Jakob. Cumple ochenta y tres.

—¿Quieres ir allí primero?

—Sí, lo había pensado. —Matthew bajó la mirada. Le apetecía estar todo el día viéndola, pero sabía que ambos se cansarían rápido—. También estará Malik, así le devolvemos el coche.

—Vale, voy contigo.

—También han preguntado por ti, pero no sabía qué decirles.

—Ya.

—¿Te parece bien tener que volver a la vieja casa de Jakob? —preguntó Matthew mirando al techo del coche.

Tupaarnaq dejó el rifle en el asiento trasero.

—¿Y a ti?

—He estado allí un par de veces después de que volvieran hace un mes, pero no he vuelto a subir a la planta de arriba.

—Es un sitio como cualquier otro.

—Supongo que sí.

Matthew miró hacia el aeropuerto mientras ella entraba en el coche y cerraba la puerta. Era Abelsen quien vivía en la casa de Jakob cuando Ulrik intentó violar y matar a Tupaarnaq en el dormitorio del piso de arriba. Todos creían que Jakob y su hijastra, Paneeraq, murieron en 1973, pero aparecieron de nuevo en Nuuk por sorpresa. Nadie sabía quién era Jakob antes de que el anciano se hubiera dado a conocer ante Matthew. Se fue de Nuuk en el invierno de 1973 para proteger a Paneeraq, que en ese momento tenía once años, y a la mujer a la que amaba, Lisbeth. Él era agente de policía. Lisbeth era una asesina. Paneeraq y Jakob solo salieron de su escondite cuando Lisbeth murió de vieja.

9

Matthew se sentó a la mesa, repleta de diferentes clases de tartas. Estaba pegado a la ventana cubierta por una cortina granate de terciopelo con rayas gruesas de color lila.

Paneeraq se llevó a Tupaarnaq a un lado en cuanto entraron. Él sabía que tanto Paneeraq como Jakob se preocuparon cuando Tupaarnaq desapareció de repente, poco después de que Ulrik hubiera intentado matarla. Matthew miró de reojo hacia el armarito de palisandro sobre el que estuvo colgado el arpón de madera.

Ottesen se sentó a su lado, se pasó la mano por su cabello oscuro y sonrió.

—Pues parece que voy a tener que acabar corriendo media horita más esta noche. —Le brillaban los ojos—. ¿Y tú, Matt? ¿No te vienes a correr en un rato? Te conviene que te dé el aire.

—Yo nunca corro. Ni siquiera tengo zapatillas de correr.

—Nosotros tenemos zapatillas y ropa en el jardín —continuó Ottesen con una risa que hizo que la piel de la cara pareciera aún más tirante y marcada—. Estamos listos para la batalla, tú.

—Tengo que escribir —dijo Matthew—. Ahora mismo hay mucho que hacer.

Jakob y dos policías jóvenes estaban sentados frente a ellos. Malik estaba al final de la mesa con una mujer a la que Matthew no conocía. De todos los que estaban allí, a Malik era al que mejor conocía; se habían hecho amigos en el periódico, donde Malik trabajaba como fotógrafo.

—¿Has escrito el artículo? —preguntó Ottesen.

—¿El de los muertos de Ittoqqortoormiit?

—Sí.

—He escrito acerca del superviviente y la historia loca del demonio tras la ventana y las pastillas. El resto todavía no sé cómo enfocarlo.

—Menos hablar y más comer —interrumpió Jakob. Sus ojos azules brillaban en su arrugada cara.

Matthew asintió y cogió un plato.

—Al final siempre sobra comida.

—Exacto —dijo la joven policía que estaba justo al lado de Jakob—. De eso se trata.

—¿De qué? —Matthew la miró. La conocía de antes. Era ella la que hacía guardia en el Bloque 17 dos meses atrás, cuando encontraron muerto a Lyberth en el piso de Tupaarnaq a mediados de agosto.

—Rakel lleva razón —apuntó Paneeraq, que en ese momento estaba dejando en la mesa una jarra con un zumo rojo—. Mientras haya suficiente tarta, es un buen kaffemik, y no hagáis caso a Jakob, que siempre está gruñendo si hay más de tres personas en su salón.

—Muy bien, muy bien. —Jakob miró a Ottesen—. ¿Sabéis algo de Erik Abelsen?

Ottesen se quitó un par de migas del pantalón.

—No. Sigue huido, por desgracia.

Rakel miró a Matthew, que se apresuró a mirar hacia su plato.

—Hemos buscado por todas partes. —Ottesen se pellizcó el labio superior—. Quizá se las arregló para salir de Groenlandia.

—¿Y qué hay de los que lo ayudaron a huir? —preguntó Matthew.

—No hay modo de demostrarlo —contestó Rakel.

—Ese hombre tiene que estar entre rejas —opinó Jakob al tiempo que cogía un bollo.

—Al final lo atraparemos —afirmó Ottesen—. En algún momento volverá por aquí.

—Es un maestro en tergiversar y sacar partido de todo —dijo Jakob mientras masticaba—. Solo lograréis atraparle si da un paso en falso…

—Todos dan pasos en falso —avisó Rakel, y giró su plato.

Matthew volvió a bajar la mirada y apartó el tenedor de postre. Le empezaron a palpitar las sienes.

—¿Alguno de vosotros sabe algo de un caso de dos asesinatos y un suicidio en la base de Thule en 1990?

—¿Has estado husmeando en un caso antiguo? —preguntó Ottesen.

—Quizá, no lo sé. Por lo que sé, eran tres soldados. Uno habría matado a los otros dos y después se habría suicidado.

—1990 —musitó Jakob—. Cuando yo vivía en Qeqertarsuatsiaat vino un…

Tupaarnaq le puso la mano a Matthew en el hombro.

—¿Tú no tenías un barco?

—Sí.

—Acabo de hablar con Else en la cocina y le he prometido que iremos a ver a tu hermana y a sus amigos.

—¿Ahora?

—¿Hay algún problema?

Matthew miró a Jakob y a Rakel.

—No, en absoluto, solo quería…

—Pues vámonos.

En la entrada, Matthew se puso la chaqueta mientras seguía a Else y a Tupaarnaq con la mirada. Else había convencido a Tupaarnaq de que se llevasen tarta a Færingehavn, y Paneeraq se había lanzado a guardar distintas porciones en táperes.

—¿Adónde vais, Matt?

Matthew miró a Malik, que acababa de aparecer por la puerta del salón.

—Al puerto deportivo de detrás del túnel.

—Yo os llevo —ofreció Malik, y se dio unos golpecitos en la tripa—. Voy a reventar si me zampo algo más.

—Gracias —contestó Matthew con una sonrisa.

Jakob le cogió del codo.

—Cuando vuelvas me gustaría hablar contigo de cuando vivíamos en Qeqertarsuatsiaat, pero hoy no. —Jakob bostezó—. Tengo la cabeza como un bombo.

—Me pregunto por qué será. —Le dio una palmadita en el hombro—. Feliz cumpleaños.

Tupaarnaq le dio una bolsa a Matthew.

—¿Estás listo?

Matthew cogió la bolsa y asintió.

A su lado, Malik dejó escapar un fuerte eructo mientras se ponía una bota.

—Maldita sea, por qué están los pies tan lejos…

—Venga, vámonos —ordenó Tupaarnaq—. Las obligaciones sociales me dan urticaria, sobre todo si el sitio está lleno de maderos.

10

Malik aparcó algo más abajo, en el camino de tierra lleno de socavones, nada más pasar el túnel que atraviesa el acantilado entre la zona industrial y el puerto deportivo de Nuussuaq. La marea estaba alta y alzaba el pontón flotante.

Matthew cogió la bolsa con tartas y le dio las llaves del barco a Tupaarnaq.

—¿Cuál es?

—El tercero empezando por el final —contestó Matthew—. Blanco y marrón claro.

—Genial. —Tupaarnaq se echó el rifle al hombro—. Me estaba temiendo que fuera uno de los lentos. —Se dirigió hacia el pontón—. Si no tuviéramos llave, ese habría sido una de mis opciones.

—Mándame un SMS si queréis que os venga a recoger más tarde —dijo Malik desde dentro del coche—. Había pensado echar una partida el resto del día, así que por mí bien.

Matthew asintió y siguió a Tupaarnaq, que subía a bordo entre el estribo de acero y la proa del barco.

—He comprobado la batería —dijo ella en cuanto Matthew estuvo a bordo—. ¿Y la gasolina?

—Tenemos acordado que siempre se devuelve con el depósito lleno —respondió Matthew—, pero deberíamos mirarlo.

—¿Sabes cómo se hace eso?

Él negó con la cabeza y tiró de la puerta de la cabina. En la timonera había sitio para seis personas: dos asientos en el sentido de la marcha, y detrás dos asientos dobles, uno a cada lado.

—Tenemos que enseñarte a navegar —dijo Tupaarnaq—. ¿Enciendes el motor?

Matthew giró la llave y el motor arrancó enseguida. Tupaarnaq soltó la tapa de la batería para devolverla a su sitio.

—Hoy he conocido a un hombre —explicó Matthew mientras se sentaba en el asiento del lado izquierdo—. Me ha dicho que mi padre murió en 1990.

—Pero si tu hermana nació después de esa fecha —replicó Tupaarnaq.

—Eso es. Tal como lo veo ahora, probablemente mi padre mató a dos hombres en la base de Thule y después vivió escondido aquí, en Nuuk, hasta que lo descubrieron y tuvo que volver a huir.

Tupaarnaq volvió la vista hacia Matthew.

—Eso explicaría por qué nunca volviste a verle.

—Sí. —Apartó la mirada—. Pero nunca me habría imaginado que fuera un asesino.

—¿Y te habrías imaginado que tú llegarías a serlo?

A Matthew se le erizó el vello de la espalda. Sintió la saliva espesa en la boca.

—Perdón —prosiguió ella en voz baja—. Pero sabes lo que quiero decir. ¿Cómo crees que fue estar doce años en una prisión de mierda por haber matado a un hombre que era mil veces peor que Ulrik en todos los sentidos?

El bote dio un tirón cuando ella accionó la palanca y empezaron a alejarse del embarcadero.

—¿Podrías llenar el cargador? —Tupaarnaq señaló con la cabeza la funda del rifle—. Hay munición en el bolsillo pequeño del lateral.

—¿Está permitido llevar el arma y la munición en el mismo sitio?

—Aquí arriba no hay reglas.

Matthew cogió el rifle y sacó el cargador. Cuando lo llenó y puso el seguro, alzó el rifle y apuntó hacia el puerto deportivo por la mira telescópica. Nuuk se alejaba lentamente mientras el fiordo se ensanchaba y las montañas crecían, solitarias.

—Hoy no vamos a disparar a las focas, ¿no?

—Uno nunca sabe qué va a encontrarse.

Matthew hizo una mueca. Todavía recordaba el sabor del hígado de foca que le obligó a probar cuando lo llevó de caza, hacía dos meses; la sangre resbaladiza en el fondo del bote, las vísceras saliendo del humeante animal cuando ella le rajó el vientre, la piel grasienta que Tupaarnaq arrancó del cadáver con sus propias manos y el pequeño ulu. Dejó de pensar en ello.

—¿No podemos disparar a algo que no sean focas?

—Tranquilo —respondió—. Solo disparo cuando lo necesito, y hoy no lo necesito. A no ser que nos topemos justo con el animal que estoy buscando.

—¿Y cuál es?

—Un cerdo.

—¿Un cerdo? ¿Te refieres a un hombre?

—Cuando estemos algo más al sur, al refugio de las montañas, puedes intentar coger el timón si quieres —respondió Tupaarnaq.

Las olas golpeaban con fuerza contra el casco del barco. Matthew veía que Tupaarnaq mantenía una velocidad de treinta nudos.

—Me gustaría probar, pero iríamos más despacio que ahora.

—Te has animado rápido. El barco es fácil de manejar; lo que hay que vigilar son los escollos.

Matthew asintió y miró a las montañas, que, hasta donde le alcanzaba la vista hacia delante y hacia atrás, se alzaban escarpadas y abruptas por toda la costa. No había poblaciones habitadas entre Nuuk y Færingehavn, solo las eternas e inhóspitas cadenas montañosas y el mar helado bajo ellas.

—¿Cómo sabes dónde están los escollos?

—Por el mar…, los colores y las olas… Algo así.

Él miró al mar. Se habían adentrado en una zona con sombras y el agua parecía totalmente negra.

—Te estoy tomando el pelo —continuó ella—. Lo veo todo en esta pantalla de aquí. Incluso los bancos grandes de peces, si es lo que vas buscando. —Bajó la palanca y el barco se calmó. El motor soltó aire durante la marcha en vacío.

—¿Qué haces? ¿Hay escollos cerca?

Ella señaló hacia uno de los tajos, abajo, cerca de la superficie del agua. Luego subió la palanca con cuidado y dejó que el barco avanzase lentamente hacia la montaña de color marrón grisáceo. A no mucho más de cien metros de altura, la nieve había empezado a acumularse en salientes y quebradas. En menos de un mes, la alfombra blanca llegaría hasta el mar.

Matthew miró la profundidad que había debajo.

—Ponte en la proa —ordenó Tupaarnaq—. Y coge el móvil si quieres hacer fotos… He visto una ballena.

—¿Una ballena? ¿Tan cerca de las montañas?

—Sí, acaba de asomarse a la superficie. Volverá. Tú espera. —Soltó la palanca de aceleración y lo miró—. Puedes echar el ancla… Pero no te olvides de asegurarte primero de que el cabo opuesto está bien atado.

Matthew sonrió e hizo un gesto negativo.

El barco se deslizaba por el agua. La ballena regresó dos veces a la superficie. Era una ballena jorobada, con una aleta caudal blanca y negra.

—Está comiendo —dijo Tupaarnaq—. Lo que pensaba.

—¿Tan cerca de tierra firme?

—Sí, suele haber bancos de pececillos cerca de los acantilados y una yubarta joven nada por todas partes. —Apagó el motor—. Echa el ancla, o nos estamparemos rápido en los acantilados.

Matthew dejó caer el ancla al agua y vio cómo la cuerda desaparecía metro a metro.

—Madre mía, ¡sí que es profundo!

—Sí, las montañas caen de forma muy abrupta aquí.

Matthew se abrochó la chaqueta hasta arriba e hizo crujir el cuello un par de veces.

Podían oír cómo respiraba la ballena cuando estaba arriba. Con golpes largos, roncos. El agua formaba nubes de polvo sobre su espiráculo. Daba vueltas. Rozaba perezosamente en la superficie.

Tupaarnaq se había unido a él en la proa y ambos se quedaron mirando al enorme animal, que daba vueltas sobre sí mismo y se sumergía bajo el agua. La joven había sacado fuera el rifle.

—¿Es peligrosa? —preguntó Matthew.

—Ni lo más mínimo.

Matthew miró de reojo el rifle.

—¿Qué estabas cazando en Tasiilaq?

Se hizo el silencio un momento.

—Hombres.

—¿Hombres?

Ella asintió ausente.

—Abelsen.

—¿Crees que irá por allí?

—No lo sé, pero sí sé que no sería la primera vez que se esconde allí, y hay muchos como él en ese estercolero.

Matthew miró su ropa negra. El fino abrigo y los pantalones militares.

—¿Cómo se caza a un hombre?

Ella se encogió de hombros.

—Me siento allí y espero. En un punto alto sobre la ciudad, donde veo casi todo.

—¿Y qué pasa si aparece?

—Que muere. —Levantó el rifle y apuntó hacia la montaña.

—Si le disparas te comerás otros doce años, igual que con tu padre.

—¿Tú eres tonto? —Volvió la cabeza y miró a Matthew—. Leíste mi expediente, ¿no? Cumplí doce años porque también me condenaron por el asesinato de mi madre y mis hermanas. Si le pego un tiro a Abelsen, me caerán como mucho de cinco a ocho.

—Eso dejando a un lado el pequeño detalle de que sería tu segunda condena por homicidio, y además premeditado —contestó Matthew—. Has estudiado Derecho, así que haz cuentas… ¿Qué tal si pasas página y empiezas una nueva vida?

—¿Una nueva vida? —repitió con burla—. ¿Cómo? Cuando te violan de niña nunca te haces mayor. La capacidad de convertirte en un adulto como los demás desaparece. Te la quitan al violarte. —Las manos aferraban el rifle, los nudillos estaban blancos. La ballena había regresado a la superficie y su respiración ronca flotaba en el aire—. Cuando el cerdo te daña por dentro, cuando gritas de dolor, cuando te golpea hasta que cierras la boca, cuando te vuelve a violar mientras aún sangras… ahí pierdes la capacidad de tener una vida como el resto. Cuando notas cómo su asqueroso cuerpo te aplasta contra el colchón. El sudor. El olor de sus dientes podridos. Los ruidos que le salen a ese cerdo de la garganta.

Matthew se dejó caer en una silla de plástico que había detrás de ellos.

—Perdón. No lo sabía.

—Perdón es la palabra más inútil que existe. —Tupaarnaq presionó la culata del rifle contra la mejilla. Las manos aferraron la empuñadura. Tenía la mirada fija.

La ballena resoplaba y daba vueltas sobre sí misma en el mar. Su cuerpo relucía como la goma mojada mientras inhalaba con un bufido ronco que llenó el aire de humedad.

Tupaarnaq apuntó hacia la montaña, detrás de la ballena, y disparó tres veces.

El eco de las montañas hizo que Matthew se estremeciera y cerrara los ojos.

—Por eso la tasa de suicidios es tan alta aquí arriba —continuó Tupaarnaq, y volvió a disparar—. Chicos y chicas jóvenes destrozados. Se quitan la vida porque no tienen posibilidad de hacerse adultos. En sus mentes, todo es violación. Nada está como debe… y una niña violada atrae a nuevos violadores hacia sí… como buitres alrededor de un animal moribundo. —Volvió a disparar hacia la montaña antes de dejar que el rifle se deslizara hacia la pierna—. Abelsen violó a mi madre y por su culpa mi padre se volvió loco y mató a mis hermanas. Tiene que morir. Exactamente igual que mi padre.

11

Había empezado a nevar mientras navegaban por el fiordo camino de Færingehavn. Matthew había manejado el barco un tramo a lo largo de la costa, pero Tupaarnaq se puso a los mandos para no tardar demasiado en llegar.

Matthew había salido a cubierta y estaba sentado en la popa mirando hacia la costa. Tenía el rifle de Tupaarnaq sobre los muslos y de vez en cuando lo cogía para observar la tierra firme a través de la mira.

Pasaron por delante del largo pantalán con la fila de almacenes en ruinas, unos cuadrados, otros curvos. Dos meses antes, en una de las naves redondeadas con el techo metálico habían encontrado los restos de una chica de once años que había muerto de hambre y de dolor en un contenedor de carga reformado, más de cuarenta años atrás. Las imágenes de la chica desnuda dentro del contenedor le atormentaban con furia.

—¡No podemos atracar! —gritó Tupaarnaq desde la cabina mientras el barco se escoraba a la derecha y enfilaba la proa hacia el edificio gris del muelle donde se quedaron fondeados la última vez—. Echa el ancla y suelta el bote de goma.

Matthew asintió y tiró el ancla por la borda. Ahí el fondo no era tan profundo.

Deshizo los nudos del bote y tiró de la cuerda. Ya había caído una fina capa de nieve en el fondo del negro barco, pero desapareció de inmediato cuando el bote se balanceó.

—¿Tienes la cuerda agarrada?

—Sí, claro. —Matthew le pasó el rifle—. ¿Te lo quieres llevar?

—¿Tú qué crees? —Cogió el arma, pasó junto a él y bajó al bote.

—Hace un frío que pela —dijo él, y miró a tierra.

El sitio no había cambiado desde la última vez: casas medianas de madera con los cristales rotos y carpintería descascarillada. Solo los techos parecían distintos con esa fina capa de nieve virgen, pero bajo ella se ocultaban las mismas láminas onduladas de chapa oxidada, o cartón piedra descolorido y desgastado. Aunque las casas estaban en muy mal estado después de más de treinta años de abandono, conservaban los colores en las paredes de madera rojas, verdes y grises. La mayoría de los edificios eran de una planta, pero algunos tenían dos. Todos destrozados y empobrecidos por una serie infinita de tormentas e inviernos árticos.

—¿Vienes o qué?

—Sí, perdón. —Matthew meneó la cabeza y cogió la bolsa con tartas que le había dado Else.

—¿Qué te he dicho de esa palabra?

Tupaarnaq cogió los remos y pocos minutos después Matthew pudo saltar a tierra firme. Atracaron el barco más lejos que la última vez, pasado el último edificio gris claro. Unos metros más allá de la fachada, a resguardo del viento, había varias pilas de barriles de petróleo oscuros y oxidados.

Matthew miró a su alrededor. Había unos treinta edificios más grandes. La mayoría eran casas de uno u otro tipo, mientras que los que se hallaban a lo largo del puerto eran grandes naves de almacenaje.

—¿Dónde estarán?

—Deberían haber oído el barco —respondió Tupaarnaq, y se encogió de hombros—. Vamos a echar un vistazo. Quizá están en la casa gris del final.

Matthew miró hacia la primera hilera de casas y más allá, hacia la llanura abierta donde estaba la casa gris.

Tupaarnaq se echó el rifle al hombro.

La hierba de la llanura estaba marrón y seca, y el viento frío acumulaba la nieve de la ventisca en los múltiples agujeros. Matthew sabía, por la otra vez, lo importante que era pisar sobre los montículos de hierba, ya que a menudo el agua se embalsaba en los oscuros agujeros y las grietas que había entre uno y otro.

Los nubarrones iban cubriendo el cielo, la nieve arreciaba.

Una pasarela de madera cubría el último tramo hasta su meta. La casa gris estaba igual de destrozada que el resto, excepto por el techo de láminas onduladas de metal, que permanecía intacto. Estaba oxidado y manchado, pero no tenía agujeros. La planta de la vivienda comprendía un amplio edificio principal y dos alas cortas; en la de la izquierda había una puerta rota. Todas las ventanas estaban destrozadas; por el tiempo o por vandalismo.

—¿Hola? —gritó una voz desde la casa.

Tanto Matthew como Tupaarnaq se detuvieron y miraron en dirección a la voz. Era un joven flaco el que había gritado desde la primera planta.

—¡Viene gente! —gritó por encima de su hombro—. ¡Tienen un fusil!

Rápidamente aparecieron en el ventanal otras tres personas.

Matthew saludó con el brazo y vio cómo su hermana le devolvía el saludo.

—Parece que están bien —dijo Tupaarnaq.

Los jóvenes se apartaron de la ventana y llegaron poco después a la pasarela donde estaban Matthew y Tupaarnaq.

—¿Qué pasa? —saludó Arnaq—. ¿Te ha mandado mi madre hasta aquí?

Matthew asintió y mostró la bolsa.

—Algo así… Traemos un montón de tarta. Sobras del kaffemik de Jakob.

—Gracias —dijo Arnaq—, pero estamos bien y no necesitamos más niñeras. Con Lars nos basta. —Se volvió y miró a los demás—. Ellos son Lasse, Alma y Andreas.

—Hola. —Matthew miró a los tres jóvenes. Lasse, que era el que había gritado desde la ventana, era el más alto; Andreas era más bajo y tenía el pelo rojizo, mientras que Alma era rubia, como Lasse, pero con pecas y con el cabello más liso.

—Se está de narices aquí —dijo Andreas—. El sitio es la caña.

—Y frío —añadió Alma.

—¿No habéis traído más ropa que esta? —preguntó Tupaarnaq.

—Sí, sí, la tenemos dentro —respondió Arnaq—. Hemos montado el campamento arriba, en la primera planta. Hay un montón de habitaciones pequeñas llenas de trastos viejos.

—La caña —repitió Andreas.

—Se parece a ti —dijo Tupaarnaq—. Arnaq.

—¿Sí? —dijo Matthew con una sonrisa.

—Sí, hay algo en las mejillas y en la nariz.

—¿Este es tu hermano? —preguntó Lasse.

Arnaq asintió.

—Sí, él es Matthew. —Volvió la vista hacia él—. Nos hemos visto solo un par de veces.

Lasse miró a Tupaarnaq.

—¿Tú cazas?

—Sí.

—Mi padre dice que con las mujeres y las armas pasa lo mismo que con las mujeres y los coches —se rio.

Alma le dio un codazo.

—¿Tu padre vive en la Edad de Piedra?

—¿Qué? —Lasse hizo un gesto con los brazos—. Eso es lo que dicen en la cabaña de caza de mi padre.

Tupaarnaq cogió el rifle y lo sostuvo con la mano derecha mientras con la izquierda cogía una lata oxidada. Se acercó a Lasse y le puso la lata en la cabeza.

—¿Qué haces? —gritó el joven.

—Cierra el pico y no te muevas —le espetó Tupaarnaq.

El chico se quitó la lata de la cabeza sin mirarla.

Ella lo cogió de la mano con fuerza y le arrebató la lata. Le apretó en la frente con el dedo índice.

—¿No te he dicho que cierres el pico? —Lo miró fijamente a los ojos hasta que se quedó completamente quieto. A continuación, volvió a ponerle la lata en la cabeza—. Si te mueves, te vuelo la oreja de un tiro, ¿vale?

Lasse no dijo nada. La nieve le había mojado la melenita rubia, que se le pegaba a la cabeza y las mejillas.

—Déjalo en paz. —Matthew estableció contacto visual con Tupaarnaq—. Creo que ya lo ha pillado.

—No. —Tupaarnaq le hizo un breve guiño a Matthew y se fue al otro extremo de la pasarela, a unos diez metros. Se dio la vuelta y levantó el rifle para disparar. Su cabeza rasurada estaba mojada por la nieve derretida. Los ojos negros brillaban en el gris del crepúsculo—. ¡No te muevas! —gritó—. Y deja de temblar. Vas a tirar la lata.

—No dispares —pidió Lasse con la voz temblorosa—. Lo siento.

Andreas y Alma miraban sucesivamente a Matthew y a Tupaarnaq. Ambos se habían apartado de manera instintiva de su amigo y de la lata.

Matthew negó con la cabeza mientras se dirigía hacia Lasse a quitarle la lata de la cabeza. El joven se estremeció y se encogió.

—Puede darle en la cabeza a una foca a más de cien metros de distancia —explicó Matthew—. Ni se te ocurra desafiarla.

Tupaarnaq bajó el rifle y echó a andar hacia ellos.

—¿Está cargada? —preguntó Arnaq.

Por toda respuesta, Tupaarnaq se dio la vuelta y apuntó a un viejo barril de Esso que estaba lejos. El disparo hizo saltar el barril varios metros y la nieve se arremolinó alrededor.

—Molas. —Arnaq rio y miró a Matthew—. ¿Es tu novia o algo así?

Matthew fijó la vista en el suelo, sin mirar a Tupaarnaq.

—No, no… Solo nos echamos un cable de vez en cuando.

—No hay nada más que eso —dijo Tupaarnaq—. Vamos adentro, los chicos están tiritando.

—Sí, venid arriba y os enseñamos dónde dormimos —pidió Arnaq, y le dio un empujón a Lasse—. Relájate, que no estás muerto, ¿no?

Él negó con la cabeza y empezó a sonreír de nuevo.

—Esta está loca.

Fueron hacia la casa y subieron por la ruinosa escalera que llevaba al primer piso del ala derecha de la casa. Los techos dibujaban un arco invertido; manchas parduzcas que tapaban casi por completo todo aquello que había sido blanco. El enlucido y el papel pintado de las paredes estaban caídos por el suelo del estrecho pasillo. Los enormes tablones de madera estaban rugosos, y el barniz, desgastado en gran parte del lugar. Las pocas lámparas que quedaban en el techo estaban rotas y se mecían en los finísimos cables.

Matthew señaló dos agujeros de bala en la pared del otro lado de la puerta de la habitación donde Tupaarnaq y él se habían escondido.

—Mira, fallaste.

—Estaba a oscuras —se excusó Tupaarnaq.

—Era un tipo bastante grande —se burló Matthew.

Tupaarnaq se detuvo y miró a la pared.

—La verdad es que no entiendo cómo pude fallar.

—¿De qué habláis? —preguntó Arnaq.

—Tupaarnaq y yo estuvimos aquí a mediados de agosto —explicó Matthew. Vaciló y miró a Arnaq—. Nos atacaron por la noche, justo aquí, y Tupaarnaq les disparó.

—¿En serio? ¿Y entonces qué demonios hacemos aquí? —preguntó Lasse.

—No tuvo nada que ver con el sitio —respondió Matthew—. Simplemente nos siguieron porque yo tenía algo por lo que uno de ellos mataría.

Arnaq frunció el ceño y miró a Tupaarnaq.

—¿Fue así?

Tupaarnaq asintió.

—Sí, estuvo cerca, pero eso quedó atrás. Ya están lejos y uno de ellos está muerto.

—Tuvimos que ir nadando hasta nuestro barco mientras nos disparaban —contó Matthew—. Por poco no me ahogo, el agua estaba casi congelada.

—El que nos disparó es el que está muerto —añadió Tupaarnaq.

—Pues ayer vinieron aquí dos hombres —interrumpió Arnaq y miró alternativamente a Tupaarnaq y a Matthew.

—Uno se llamaba Símin y era un poco más joven que vosotros —intervino Alma, que había cogido una toalla y sonreía mientras se secaba el pelo.

Arnaq lo corroboró con un gesto.

—El Símin este acababa de cumplir veintitrés años, según nos dijo el otro.

—¿Por qué os dijeron cuántos años tenían? —se extrañó Matthew.

—No lo sé —continuó Arnaq—. El mayor solo dijo que el otro era su hijo y que era su cumpleaños.

—El tal Símin era superpálido —añadió Alma—. Y tenía el pelo casi blanco.

—Un poco como un albino —dijo Andreas—. La verdad es que daba bastante miedo… Nos miraba como si no hubiera visto gente en su vida.

—Y estaba loquito por Arnaq —interrumpió Lasse—. Un frikazo.

Arnaq sonrió y miró hacia el suelo.

—¿Y el otro? —preguntó Matthew—. ¿El hombre?

—Era alto y gordo —respondió Alma—. Al menos sesenta años.

Arnaq asintió:

—Tenía barba pelirroja y los ojos pequeños.

—Se daba un aire a Andreas —rio Lasse—, pero el doble de grande.

—Que te pires —interrumpió Andreas, y le dio un empujón a Lasse.

—¿Y se fueron y ya? —preguntó Matthew.

—Sí —contestó Arnaq—, pero antes el viejo ese preguntó de todo.

—También daba un poco de cague —añadió Andreas.

—Bah —dijo Alma—. Solo estaba preguntando.

—¿Qué quería saber? —inquirió Tupaarnaq.

—De todo —contestó Arnaq—. Si yo era de Nuuk y quiénes eran mis padres.

—Sí, y solo le hizo preguntas a Arnaq. Los demás le dábamos igual, en plan «hola, me llamo Lasse y como que no existo».

Los demás asintieron.

—Le dije que no sabía quién era mi padre, pero que era de Estados Unidos —prosiguió Arnaq—. La verdad es que no sabía qué decir.

—Yo creo que solo preguntaba por hablar de algo. —Alma negó con la cabeza.

—¿Por dónde se fueron? —interrumpió Tupaarnaq, cuyos dedos comenzaron a acercarse al rifle.

—Se metieron en una de las casas que hay junto al agua —contestó Arnaq— y poco después se fueron en el barco.

—No tengo ni idea de quiénes podrían ser —dijo Matthew, y miró a Tupaarnaq, que negó con la cabeza.

—A lo mejor eran turistas —propuso Alma—. Hablaban danés con un poco de acento, pero no hablaban groenlandés.

—Pronto vendrán de todas partes —dijo Arnaq con desgana.

—Nosotros también somos turistas —replicó Alma, y sonrió.

—Eso es distinto —contestó su amiga. Dirigió la mirada a Matthew—. Puede ser que el viejo haya vivido aquí.

—Podrían ser de las Feroe —dijo él.

—Eran rarísimos —añadió Lasse—. El Símin este no paraba de murmurar cuando se fueron. Parecía que decía «demonio, demonio» o algo así.

—No, no decía «demonio» —intervino Alma—. Al menos yo no lo oí.

Lasse gesticuló con los brazos y desistió con una mueca de resignación.

—Te estás inventando eso porque estaba loquito por Arnaq —continuó Alma.

Lasse miró al suelo.

—Pero estarás conmigo en que era raro que te cagas, con esa jeta paliducha y esos ojos hundidos y mojados.

—Yo creo que parecía majo —dijo Alma—. Parecía algo tímido, pero por lo demás creo que era majo.

—¿Lars ha venido hoy? —intervino Matthew.

Arnaq asintió.

—Sí, viene por la mañana para que podamos volver a Nuuk antes de que se haga de noche si pasa algo.

—¿Conocía él a los dos que han estado aquí?

—No, se rio y dijo que estábamos exagerando… sobre todo Lasse.

—Eso es verdad, exagera —dijo Alma.

—Que os den por culo —respondió Lasse—. ¿Qué tartas habéis traído?

La danza de la máscara

12

Base aérea de Thule, 13 de marzo de 1990

Las bombillas zumbaban en las lámparas. Tom miró de reojo el brillo amarillento, luego apartó la mirada. Le picaban los ojos, secos e irritados por la falta de sueño. Bradley y Reese estaban sentados en el banco cerca de él, Sakkak al otro lado. Ninguno llevaba puesto nada más que los calzoncillos. Tras ellos estaban Lee y Christine, los dos investigadores, anotando los datos de las pruebas del día, y había una tercera persona, un médico mayor al que Tom no conocía demasiado.

Tanto Bradley como Reese tenían la mirada perdida. Sus cuerpos parecían bloqueados y tiesos. La piel parecía haber vuelto a su ser después de solo media hora en la cálida habitación. Las pequeñas ventosas pegadas a ellos enviaban datos a los equipos de monitorización.

Tom apretó los labios y asintió ligeramente para sí. Le latían las sienes, notaba cómo el impulso de ese latido descendía por sus nervios hasta el cuello. Le costaba no pensar en Annelise y Matthew cuando estaba solo, ya fuera al aire libre sobre el hielo o en el calor de puertas adentro. Apretó y relajó los puños. Le crujieron los codos pero no tanto como para que se oyera. Era más una sensación en las articulaciones, que notaba tiesas y tensas.

Un temblor recorrió el cuerpo de Sakkak. Su piel estaba más moteada que la del resto y seguía roja por el frío. Habían hablado de Sakkak el día anterior: a Christine le preocupaba que aquel experimento acabase matando al inuit, pero no había nada que apuntara en esa dirección. La temperatura corporal de Sakkak se desplomaba, pero su resistencia al frío era increíble. Incluso con el placebo.

Sakkak miró a Tom. Se le dibujó una sonrisa en la boca y en los negros ojos cuando su mirada encontró la del sargento.

—Creo que a mí todo esto no me hace efecto —dijo, mirando a los demás. Ni Bradley ni Reese reaccionaron a su voz—. Sigo congelado.

Tom se encogió de hombros.

—A lo mejor está en tus genes.

Sakkak asintió dudoso, pero se le volvió a iluminar la mirada.

—Ayer fui de caza con mi mejor amigo, Minik. Disparamos a tres focas con los rifles. Estábamos llevándolas a casa cuando él resbaló y se cayó de cabeza dentro de una de las focas.

Tom miraba fijamente a la nada. Se le tensó la garganta, la notaba seca y agrietada.

—¿Estaba abierta en canal?

Sakkak se rio y dijo que sí en voz alta. Lee los mandó callar. El inuit bajó la cabeza, pero siguió sonriendo.

—Eso fue lo divertido —susurró—. La cabeza de Minik casi se quedó dentro de la foca… Chof. Él se puso a quejarse y le dio una patada tanto a la foca como a la placa de hielo que le había hecho caer… y tenía la cabeza llena de sangre… como los que bailan la danza de la máscara. —Sakkak miró al techo y negó con la cabeza—. Mi suegro, Imaneq, la baila. —Se detuvo un momento y se volvió hacia Tom, que miraba al frente—. Yo también la he aprendido…, la danza de la máscara y del tambor.

Tom asintió lentamente sin girar la cabeza.

—¿Querrás verlo? —prosiguió Sakkak con la mirada iluminada—. El comandante ese al que llamáis JJ me ha preguntado si un día querría hacer una danza para vosotros. ¿Me puedo traer los accesorios la semana que viene? Solo tengo que pintarme la cara y acordarme de traer el tambor.

Tom asintió de forma mecánica.

—Sí, por qué no.

Le costaba seguir el torrente de ideas de Sakkak. Las imágenes de Annelise y Matthew seguían pasando por su cabeza antes que todo lo demás. El niño sonreía, eso lo recordaba, pero en su mente todas las imágenes eran tristes. Como si llorasen. Se miró los antebrazos. Estaban tensos y se le marcaban las venas. Se sentía como si bajo la piel la sangre fluyera más despacio de lo habitual. Coagulada. Cerró los ojos. Palpitaba y le oprimía. Dio un brinco cuando Lee le puso una mano en el hombro.

—Se ha acabado el tiempo.

Tom soltó el aire poco a poco, levantó la vista hacia su hombro y asintió.

—Gracias.

Los cuatro comenzaron a quitarse las ventosas mientras Christine y Lee las iban cogiendo de una en una.

—Recuerda que hoy tenemos visita, Tom —dijo Lee.

—Sí, es verdad, el tipo del Gobierno groenlandés, ¿no?

—Sí, está a punto de llegar con Briggs.

—¿Briggs no estaba fuera del experimento?

—Tenía más sentido si Briggs le enseñaba la base, así no necesitábamos involucrar a más gente de la necesaria.

Tom se puso una camiseta.

—Gracias por la charla, amigo. —Sakkak le dio una palmada en el hombro.

—Que llegues bien a casa, Sakkak. —Tom le sonrió.

Sakkak miró a los otros dos.

—Parece que todos tenéis el ánimo por los suelos.

—Bradley y Reese son de pocas palabras —explicó Tom.

Sakkak marcó un ritmo corto y monótono sobre los muslos con las manos.

—Creo que estará bien si la próxima vez toco el tambor para vosotros. ¿Te veo la semana que viene?

—Sí, nos vemos en una semana —respondió Tom.

—Os vendrá bien un poco de danza del tambor —continuó Sakkak—. Es un ritmo que hay que sentir dentro; como cuando te unes a la naturaleza. «Pulso» se llama. Bailamos la semana que viene, ¿hecho?

Tom se restregó los ojos.

—Voy a hablarlo con JJ. Podemos vernos en mi barracón la próxima vez, si quieres…, después de las mediciones.

Sakkak asintió y dio media vuelta para irse. Le dio una palmada en el hombro a Reese mientras Tom les explicaba brevemente a los demás de qué estaba hablando Sakkak.

Antes de que llegasen a la puerta, esta se abrió y una ráfaga de aire helado se expandió por la habitación.

Briggs entró y saludó cortésmente con un gesto con la cabeza.

Sakkak, Bradley y Reese se fueron.

—Este es Abelsen, del Gobierno Autónomo de Groenlandia —explicó Briggs.

Tom miró al hombre delgado y moreno. Tenía unos ojos punzantes y un rostro estrecho con los pómulos pronunciados.

Abelsen sacudió la nieve de la chaqueta y se dirigió hacia Lee y Christine con la mano extendida.

—Hola —saludó—, Erik Abelsen. Soy el jefe de departamento… de investigación, entre otras cosas.

—Lee —dijo este, y le estrechó la mano a Abelsen—, bioquímico y miembro del equipo de investigación.

—Yo también —dijo Christine, y saludó a Abelsen—. Christine. —Giró la cabeza hacia Briggs—. Creo que vamos con una semana de retraso.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Briggs.

—Es muy pronto para testarlo en civiles.

Abelsen carraspeó y los demás lo miraron.

—Lamento inmiscuirme, pero nosotros estamos listos para probar el medicamento con la gente de Qaanaaq.

—¿Bajo la responsabilidad de quién? —dijo Christine.

—La mía —se apresuró a contestar Abelsen, con un gesto seco de asentimiento—. Mi departamento, quiero decir. Estamos listos.

—Nosotros también necesitamos estarlo —replicó Lee—. Y nos falta un poco.

—Teníamos un acuerdo —insistió Abelsen. Se le formaron un par de arrugas gruesas en torno a los ojos—. Hay mucho dinero en juego, así que esto tiene que concretarse. —Le dio una palmada en el hombro a Tom—. Veamos tus datos de nuevo. Llevas varios meses con esto, ¿no? A estas alturas ya deberías saber si funciona.

Tom se encogió de hombros.

—Tenemos que analizar los datos del día y luego añadirlos a las mediciones anteriores y revisar los resultados con el equipo médico.

—¿El equipo médico? —repitió Abelsen en tono de burla—. No he venido corriendo hasta aquí para esto, ¿no? —Miró a Briggs—. Estamos listos, amigo. La gente está esperando la pastilla mágica que los ayudará a combatir el frío. Empecemos. No puede ser tan peligroso si vuestra gente lleva tanto tiempo tomándola, ¿no?

—Yo he tomado la misma dosis que el resto todo el tiempo —explicó Tom—. Se trata de cómo incrementar o reducir la dosis; si se hace demasiado rápido, puede haber daños cerebrales.

—Daños cerebrales —repitió Abelsen riéndose—. En Qaanaaq ya están clínicamente muertos, joder. Aquello es endogamia pura. Por eso los utilizamos como conejillos de Indias, ¿no? —Alzó los brazos, exasperado, mientras los miraba a todos—. Venga, adelante con ello. Yo asumo la responsabilidad, tranquilos.

—¿Qué les has dicho a los de Qaanaaq? —preguntó Tom.

—Están todos emocionados al respecto y han firmado todos —contestó Abelsen mirando al techo.

Lee negó con la cabeza.

—Aún no estamos listos y la responsabilidad es tuya, si no tienes controlado a tu grupo de investigación.

—Estamos listos —replicó Abelsen con frialdad—. Acabo de decíroslo.

—Esto puede matar a la gente en cuestión de minutos —afirmó Christine—. No es ningún juego.

—¿Tengo pinta de ser un hombre al que le gusten los juegos? —Abelsen la miró fijamente. Su voz sonaba cortante—. Teníamos un acuerdo, amigos. Esto no se sostiene.

—Estaremos listos cuando estemos listos —dijo Tom—. Si no puedes esperar, vuélvete a Nuuk, pero entonces te quedas fuera.

Abelsen apretó los labios, tanto que brillaron como dos finas rayas blancas. Respiró hondo un par de veces.

—Al menos dame algunas pastillas para que yo mismo las pruebe. Necesito tener algo con lo que trabajar aquí.

Tom hizo un gesto negativo.

—Sabremos algo más dentro de una semana —apuntó Lee—. Antes de eso no tendrás nada.

—¿En una semana? —suspiró Abelsen—. ¿Por qué esperar?

—Dentro de una semana dejaremos de aumentar la dosis —respondió Christine—. No podemos seguir subiéndola mucho más…, al menos no de forma responsable.

—Hoy les hemos incrementado la dosis a todos los participantes —explicó Lee—. Es el último peldaño, así que veremos qué pasa.

Tom miró a Abelsen.

—Tienes que entender que es un asunto peligroso. Si lo enfocamos de forma errónea, acabarás con una aldea llena de muertos. Hemos experimentado un firme aumento del comportamiento agresivo y, si no podemos controlarlo, es muy peligroso empezar a probarlo con civiles.

—Pero funciona como se supone que debería funcionar, ¿no? —Abelsen levantó las cejas con un gesto de pregunta.

—Sí, no hay ninguna duda de que hemos tenido éxito con la resistencia del cuerpo en temperaturas muy bajas —respondió Christine—. Con lo que tenemos problemas es con la conducta agresiva.

Briggs le puso la mano en el hombro a Abelsen.

—Veámoslo dentro de una semana. Y si eliges esperar novedades aquí, en la base, nos aseguraremos de que estás bien atendido.

13

Base aérea de Thule, 20 de marzo de 1990

Sakkak se movía rítmicamente en el mismo sitio mientras con una baqueta angulosa percutía de forma monótona un tambor de piel redondo hecho a mano que sujetaba con la izquierda. Antes de empezar a bailar y cantar, había contado que el tambor lo había fabricado el abuelo de su padre hacía mucho tiempo.

Tom miró a Bradley y Reese, sentados en el sofá, tirados el uno contra el otro. Reese tenía el pómulo hinchado y rojo. Ambos se habían enzarzado en una pelea un par de horas antes, justo después de que terminasen las mediciones del día. Tom no lo vio venir ni supo qué lo había desencadenado, pero de repente Bradley y Reese estaban en el suelo intentando estrangularse el uno al otro. Sakkak había preguntado si tenía que suspender su danza del tambor, pero JJ opinaba que les iría bien centrar la mente en algo distinto, y había insistido en que todo siguiera según lo acordado. También Tom batallaba contra sus pensamientos; el experimento estaba durando mucho más tiempo y estaba yendo mucho más lejos de lo que había imaginado cuando empezaron a tomar las pastillas para la resistencia al frío, y ya no le bastaba con salirse de la investigación: tenía que detener el proyecto entero.

El cántico de Sakkak perturbaba los pensamientos de Tom. Normalmente la percusión y la danza no corrían a cargo de la misma persona, pero Sakkak había elegido interpretar los dos papeles a un tiempo. Tenía el rostro pintado de negro y rojo con una expresión diabólica. Todas esas palabras incomprensibles y el monótono sonido de la baqueta que golpeaba el tambor eran anestésicos y a la vez intimidatorios. Tom tuvo que sacudirse de encima muchas veces la sensación de irrealidad.

—Heyi, eyi, eyi, eyiieyi —murmuraba Sakkak con golpes roncos y suaves—. Raa raaa…

Antes de empezar, Sakkak les había explicado sobre qué iba a cantar. Era un relato tan antiguo que nadie recordaba su origen, el relato de un cuervo y un ganso que se enamoran un verano. El ganso estaba de paso, mientras el cuervo vivía siempre en su isla. Estuvieron juntos todo el verano, pero cuando empezó el frío, el ganso decidió migrar al sur con su bandada. El cuervo no quería estar sin el ganso y llegó a un acuerdo con la bandada: cada noche, los gansos se posarían en el mar y descansarían uno contra otro, tan juntos que el cuervo podría descender sobre ellos. «Hacedme una isla», pidió el cuervo, y los gansos se lo prometieron, pero incumplieron esa promesa y ya la primera noche se dispersaron por el mar. El cuervo se hundió lentamente y se ahogó.

Sakkak tenía el vello de punta. Su mirada se movía con saltos feroces y angustiados por la habitación y las mejillas artificialmente distendidas hacían que su canción sonase como bufidos ceceantes.

Tom luchó contra el ritmo. Notó cómo este lo atrapaba. Como si Sakkak intentase obligar a su corazón a seguir el ritmo del tambor y del canto. En su cuerpo se alternaban oleadas de calor y escalofríos helados.

Los sonidos de Sakkak se hicieron más vehementes y terroríficos.

De pronto, un violento rugido sacó a Tom del trance.

A su lado, Bradley se había abalanzado sobre Reese y estaba encima de él apretándole el cuello con las manos.

Tom se levantó y agarró a Bradley, que, furioso, se volvió y tiró a Tom al suelo con un fuerte golpe en la sien.

A Tom le crujió la cabeza, y por un instante todo se volvió negro.

Reese gritó algo, pero Tom no entendió lo que dijo. Rodó por el suelo y vio cómo Sakkak salía por la puerta. Detrás de la mesa, Bradley había cogido unas tijeras con las que embestía a Reese.

Tom se puso de rodillas y abrió el cajón de una estantería baja. Sacó su pistola y colocó el cargador. Gritó. Lo volvieron a tirar al suelo.

14

—¿Así que me estáis diciendo que llevo esperando una semana para nada? —preguntó Abelsen mientras tamborileaba despacio en la mesa.

Lee negó con la cabeza.

—No te puedo ayudar mientras no estemos listos, y hace solo un par de horas estábamos con las últimas mediciones.

—Creo que nos pasamos con la dosis —dijo Christine.

—Pero si todavía no habéis analizado los datos —replicó Abelsen y miró hacia la puerta—. Joder, la semana pasada estaba todo bien. ¡Tengo que llevarme algo ya!

—Me da exactamente igual lo liado que estés —replicó Christine—. Y no estamos hablando de datos, es la conducta. Lo de hoy no ha sido nada bueno.

—¡Solo ha sido un día! —exclamó Abelsen—. En serio. De verdad tenéis que… Llevo una semana esperando las malditas pastillas. —Echó a un lado un papel que estaba sobre la mesa—. ¿Dónde demonios está Briggs? Tengo todo el papeleo listo. Solo tengo que llevarme las pastillas y seguiremos adelante.

—No podemos pasar a la siguiente fase de la investigación tal y como está todo ahora. —Lee se encogió de hombros, y Abelsen se inclinó sobre la mesa.

—Tengo aquí todas las firmas, por amor de Dios. ¿Tan difícil es? Vuestros análisis me dan lo mismo. Solo quiero las pastillas que me habéis prometido.

Christine se puso de pie y fue hacia la mesa con dos ordenadores mientras Lee se recostaba en la silla.

—Vas a tener que esperar…, igual que los demás.

—Ya he esperado mucho —contestó Abelsen—. Voy a hablar con el ministro de Defensa… en Dinamarca.

—Él no tiene autoridad aquí.

Abelsen bajó la cabeza hacia el pecho.

—Vale, ponedle un precio.

—¿A qué te refieres?

—Dinero —respondió Abelsen sosegado—. Coches, viajes al extranjero, joyas, relojes… arte. ¿Qué queréis para que esto funcione aquí y ahora?

—¡Ve olvidándote! —exclamó Christine con la voz cortante desde atrás.

En ese mismo instante se abrió la puerta principal de la baja barraca de madera y entraron dos soldados rasos.

—Han disparado a Bradley y a Reese —comentó uno con la voz firme—. En el apartamento de Tom.

—¿Qué? —Lee se puso en pie de un salto y miró a Christine, que se apoyó en el escritorio. La mirada de ella iba alternando entre uno de los soldados y él—. ¿Están muertos?

—Sí —respondió el otro soldado. Aún tenía nieve en las mejillas, pero se derretía a ojos vistas dentro de la cálida habitación.

—Los han encontrado hace poco más de una hora —añadió el que había hablado primero—. Tienen que quedarse aquí dentro hasta nueva orden. Todo el mundo será interrogado.

—¿Y Tom? —preguntó Lee.

—Suicidio, parece. Misma habitación y misma arma.

—¿Tom les ha disparado? —Lee se llevó la mano a la boca.

—El teniente Briggs les informará más tarde.

—Voy a terminar con todo esto ahora mismo —intervino una nueva voz.

Todos se volvieron y miraron hacia la puerta. Justo ante ella estaban Briggs y un comandante con cara de pocos amigos.

—¡Por fin! ¡Aquí está! —exclamó Abelsen y se apresuró a acercarse a Briggs—. No podemos estar seguros de que tenga algo que ver con el experimento, ¿no?

—Todo eso se ha acabado. —El comandante, tan grande y ancho como Briggs pero unos diez años mayor, señaló con la cabeza hacia el material de medición.

—Pero han firmado un acuerdo —protestó Abelsen de forma estridente. Su rostro pálido había adquirido un brillo rojizo—. ¡Quiero mis pastillas!

—¡Cállese! —gruñó el comandante—. Una palabra más y lo arresto.

Abelsen miró fijamente a Briggs, que se encogió de hombros.

—JJ tiene razón —dijo Briggs—, estás en suelo estadounidense.

—Me acojo a mi inmunidad diplomática —profirió Abelsen furioso, mientras tomaba un papel de la mesa.

—Ocúpate de tus cosas y yo me ocuparé de las mías —dijo Briggs mientras lo miraba fijamente. Volvió la mirada hacia los dos soldados rasos—. Acompañen al señor Abelsen a su habitación. Lo que vamos a hablar aquí no le concierne.

Pocos minutos después, se hallaba de regreso en su cuarto, en una de las barracas alargadas. Cerró de un portazo a su espalda y echó el cerrojo antes de desplomarse en el suelo y golpear varias veces la cabeza contra él con movimientos lentos.

—No me jodas… —le susurró al linóleo blanco que había bajo su rostro. El suelo exhalaba calor y pesadez hacia su piel.

Se puso de pie y respiró hondo un par de veces mientras se dirigía a los dos altos guardarropas que había en una pared de la habitación. Sus dedos descansaron un instante sobre el pomo de uno de ellos, antes de abrir. Dentro de la oscuridad esperaban dos ojos brillantes que se entrecerraron ante la luz y lo miraron apáticos.

Abelsen miró al hombre que estaba acurrucado en el suelo del armario.

—Te van a acusar de asesinato. Quieren ocultar el incidente y cerrar el caso de inmediato. —Se arrodilló para que su cara estuviera más cerca de la del hombre—. Vas a cargar con la culpa, Tom, y van a bloquear la investigación.

Tom miró fijamente al frente. Tenía la cara, los brazos y la camisa cubiertos de sangre.

—¡Venga! —dijo Abelsen, y le tendió la mano—. Tenemos que lavarte y conseguirte ropa limpia.

Tom se agarró a la mano de Abelsen y se puso de pie despacio y de mala gana. Se llevó las manos a la cabeza. Tenía la sien inflamada y roja.

—No recuerdo nada de lo que ha pasado —susurró, con un gesto agónico.

—Lo averiguaremos a su debido tiempo, pero primero tenemos que poner algunas cosas en su sitio.

Tom apretó los ojos y volvió a tocarse la cabeza.

—He oído que estudiaste química antes de entrar en el ejército —continuó Abelsen.

—Sí, me alisté para sacar dinero para mi doctorado —respondió Tom, y negó con la cabeza—. El experimento también era… Ya da igual. —Las lágrimas asomaron a los ojos—. ¿Se han apuñalado? ¿Bradley y Reese? ¿Alguien les ha pegado un tiro? Mierda… Se volvieron locos… Pero no tenían armas, ¿no? —Volvió a negar con la cabeza y a apretar los ojos por el dolor—. Tendría que haber detenido el experimento hace muchas semanas… Y ahora están muertos. —Tom miró a Abelsen—. ¡Tú estabas allí! Estabas allí también, ¿verdad? —Recorrió la habitación con la mirada—. ¡El de la máscara! ¿Dónde está? ¿Sakkak también está muerto?

—¡Para! —exclamó Abelsen, y cogió a Tom del brazo—. Todo esto te está confundiendo… Están muertos, sí, y tú comparecerás ante un consejo de guerra por los asesinatos. Vas a pasarte toda la vida en la cárcel… y, ¿quién sabe? ¿Quizá fuiste tú quien los mató?

Tom se zafó de la mano de Abelsen.

—Yo no lo hice… Lo sé.

—Tus huellas están por todas partes y estás cubierto de su sangre…, y tu pistola ha desaparecido.

Tom se ocultó el rostro con las manos y se echó al suelo.

—Es mentira… Lo sé. —Miró la sangre de sus manos—. Había tres casquillos de bala, ¿a que sí? A mi lado… Pero ¿la pistola no estaba?

—Te puedo sacar de aquí —lo interrumpió Abelsen con tranquilidad—. Llevarte muy lejos. No hay ningún problema. Si pido que te venga a buscar un helicóptero del Gobierno Autónomo y uso mis contactos aquí en la base, nos vamos a Qaanaaq y de ahí a Nuuk. Conozco un sitio abandonado a un par de horas al sur de Nuuk donde podemos esconderte.

Tom suspiró y negó con la cabeza.

—No, no pienso huir.

—No tienes elección —respondió Abelsen—. Allí puedes empezar de cero con el experimento a tu propio ritmo… Yo te conseguiré todo lo que necesites.

—Debes de estar loco —dijo Tom, y alzó la vista. Miró al tipo de rostro alargado y ojos negros—. Dos hombres, puede que tres, han muerto por culpa de ese experimento… Yo me borro.

Abelsen suspiró con pesadez.

—Eso no va a pasar, Tom. A ver, ¿cómo le va a tu hijo en Dinamarca? Debe de ser estupendo que se haya ido a un lugar seguro… y en el campo. Tommerup es una ciudad muy tranquila, ¿verdad? Y muy pequeña también. Me han entrado ganas de ir a visitarla… A lo mejor jugar un poco con Matthew, se llama así tu hijo, ¿no? ¿Matthew? A mis amigos no les llevará mucho tiempo localizarlo en Tommerup.

Tom miró incrédulo a Abelsen.

—Ni te acerques a él —dijo con la voz ronca.

Abelsen se acuclilló. Había sacado un papel del bolsillo y lo desdobló.

—Mira —dijo—, uno de mis amigos hizo esta foto hace un par de días. ¿Reconoces al crío?

Tom le arrebató el papel de la mano.

—Si le tocas estás muerto.

—Ya veremos —replicó Abelsen—. Venga, arriba. Tenemos que lavarte para que pueda sacarte de aquí.

15

Færingehavn, 23 de marzo de 1990

Tom se dio la vuelta sobre el estrecho colchón, que no era más que una fina capa de gomaespuma. La manta de fieltro gris no le cubría el tronco y las piernas a la vez. El polvo le raspaba la garganta y los ojos.

La habitación no tenía ventanas, solo una vieja puerta de acero remachada que en algún momento había sido gris, pero ahora estaba llena de manchas de óxido y cuya pintura estaba casi del todo descascarillada. El resto de la habitación era hormigón en crudo, gris oscuro.

Tom ya había dado por la habitación más vueltas de las que podía contar con la mano tanteando la pared. Solo la puerta interrumpía la superficie de hormigón. Estaba nervioso y asustado.

Del techo colgaban varias bombillas desnudas, pero solo una alumbraba. El techo era de hormigón como las paredes; también el suelo.

En la parte baja de la puerta había una escotilla y cerca de ella había un cubo y una botella de plástico con agua. No había nada para comer, y en las casi veinticuatro horas que Tom llevaba encerrado ahí no había tomado nada. Solo agua.

Volvió a tumbarse sobre el fino colchón. La habitación olía a sequedad, como la argamasa vieja que durante décadas, mes tras mes, se humedecía y se volvía a secar.

Tenía manchas de sangre seca en los nudillos y vio marcas alrededor del hormigón gris allí donde había golpeado con el puño.

Llevaba días sin pegar ojo. No podía haber sido él quien los había matado. Era impensable, pero no recordaba nada excepto un único destello: Bradley y Reese enzarzados como dementes, Sakkak con su máscara saliendo de la habitación, la oscuridad cuando recibió el impacto. Y de repente estaba bañado en sangre. Sus manos y su ropa. La herida de la sien. Los casquillos a su lado en el suelo. Abelsen, que le chantajeó para que huyera y empezara de nuevo con la investigación para sacar millones con la fórmula encaminada a aumentar la resistencia al frío en animales y humanos. Podía haber todo un dineral tras la mejora de la resistencia al frío en animales de granja, como las vacas y los cerdos, así estarían mejor adaptados para vivir más al norte.

Tom se dio la vuelta. Había oído ruidos procedentes del pasillo al otro lado de la puerta. Primero pasos y luego una disonancia metálica de los cerrojos.

—Hola, Tom. ¿Has hecho algún progreso?

—¿Con qué? —preguntó Tom, enderezándose en el colchón.

—Tienes que ver cuándo seguimos con el trabajo, ¿no?

—Tú estás mal de la cabeza.

—No —respondió Abelsen—, pero quiero lo que se me prometió.

—No se te prometió una mierda —dijo Tom, y se volvió a desplomar sobre el colchón.

—Pareces cansado. ¿No necesitarás algo de comida? ¿O una pastilla, quizá? Tu cuerpo las echa en falta, creo.

—Lárgate.

—Vale, vale. —Abelsen sacó unos papeles impresos del bolsillo. Los tiró al suelo, junto al colchón—. Tom, los soldaditos como tú sois tipos duros, ¿verdad? Pero tenéis puntos débiles, como todos los demás. —Empujó los papeles con el pie—. Mira esto… mientras haya luz.

Tom suspiró y se estiró para coger los papeles. Todos eran fotos de Matthew tomadas en el pueblo de la isla danesa de Fionia. Tres estaban hechas a distancia, pero había una en la que Matthew sonreía feliz a la cámara. Le brillaban los ojos. Debía de encontrarse en la guardería, porque al fondo había un montón de niños. Tom arrugó los papeles.

—Este no es el mío.

Abelsen se rio.

—Vamos, Tom, puedes hacerlo mejor.

—Tú mantente lejos de él —farfulló Tom.

—Eso está en tu mano. Como puedes ver, nos estamos haciendo buenos amigos del chaval, así que no sería difícil convencerlo para dar una vueltecita.

Tom miró con dureza a Abelsen.

—Lárgate.

—Como quieras, amigo.

Abelsen salió por la puerta, y justo después se apagó la luz de la habitación. Todo a su alrededor estaba negro como el carbón. Ni siquiera podía verse las manos cuando se las ponía delante de la cara. Gateó despacio hacia la puerta mientras iba tanteando. Primero alcanzó el cubo, después la botella. Desenroscó el tapón y se bebió la botella de agua. El hambre le roía las tripas, aunque la verdad es que no tenía apetito ninguno. Se deslizó hasta quedar boca arriba. Le bullían los pensamientos y le rugía el estómago.

Tom no supo cuánto tiempo llevaba tirado en el suelo. Le sacó de sus pensamientos un destello bajo el techo. Fue un fogonazo que le hizo estremecerse. Se quedó con la mirada fija en la oscuridad. ¿Había alguien ahí dentro? ¿Había visto algo en el breve instante en que la luz iluminó la celda?

Un nuevo destello recorrió la habitación. El corazón bombeó a tal velocidad que le palpitaron los dedos y las sienes. Cerró los ojos y se obligó a respirar despacio y con calma. Solo era la bombilla encendiéndose y apagándose. Nada más.

Golpeó despacio la cabeza contra la puerta de acero.

—¡Eres un aficionado, Abelsen! —gritó en la oscuridad.

Un tono estridente atravesó la habitación cuando se activó un interfono.

—Uy —chirrió la voz de Abelsen—. ¿Así que has jugado tus mejores cartas con un aficionado, Tom? ¿Qué pasa, que no ha estado bien?

El interfono zumbó y se volvió a apagar.

—¡Déjame salir! —gritó Tom al techo.

El interfono emitió un nuevo tono estridente que se transformó poco a poco en un zumbido.

—Saldrás cuando hayamos tenido una charla. —El ruido se detuvo un segundo—. Si no, nunca saldrás y nunca sabrás si he dejado a Matthew con vida…

—¡Hijo de puta! —exclamó Tom.

—¡Ya está bien! —El interfono chirrió—. También puedo traer al chaval ahogado ahora mismo y ese será el fin de nuestra colaboración. Adiós, Tom.

—No… no… Perdona.

—Eso ha estado mejor… Disfruta de la función.

Tom frunció el ceño confuso.

El ruido desapareció y se hizo el silencio en la oscuridad. Comenzó a volver hacia su colchón, pero se detuvo a mitad de camino cuando regresó la luz. Miró hacia arriba. La luz no era tan fuerte como antes, sino más velada, y entonces salió algo de una pared. Era un cuadrado centelleante. Como la luz de un proyector. La película que se reproducía en la pared parecía una grabación antigua.

La luz titilaba mientras la imagen de la pared en primer plano se hacía más nítida. Tom miró fijamente el cuadrado luminoso. La película se había filmado en una habitación pequeña con las paredes cubiertas de un material brillante que recordaba al papel de aluminio grueso. Del techo colgaba un cable con una única bombilla que no paraba de columpiarse de un lado a otro. Era una luz fuerte y limpia. De vez en cuando se hacía la oscuridad por unos segundos, otras veces por más tiempo. La luz y la oscuridad se alternaban con un ritmo inestable. En medio de la habitación había una niña morena que desaparecía de la pared y volvía a aparecer con la luz. No llevaba calzado, solo unos leotardos que le cubrían las piernas. El tronco estaba tapado con un chaquetón verde ceñido al cuerpo. Se aferraba a un gorro oscuro de punto y lo apretaba contra la cara como si fuera un osito de peluche. Los labios mordisqueaban el gorro; tenía los ojos cerrados.

—¿Qué es esto? —gritó Tom con la voz rota—. ¿Por qué coño me enseñas esto?

Tom veía cómo el cuerpo de la chica temblaba cuando le daba la luz. Cuando no lo hacía, todo se oscurecía alrededor de él y de ella.

—¡Por Dios santo! —dijo Tom ronco—. ¡Para esto!

La película avanzaba con su monótono registro.

Tom dio golpes en el suelo con ambas manos.

—¡Para ya!

La película y la luz se detuvieron, y la oscuridad se cernió de nuevo sobre él. Jadeó y dio vueltas por la habitación con rapidez. Entonces la luz se extendió una vez más desde la pared. Granulada y centelleante. Era la misma habitación de antes. El brillo del metal. La bombilla que lo segmentaba todo en intervalos de luz y oscuridad. La niña aparecía acurrucada en un rincón con el gorro presionado contra la boca. Su pelo estaba más enredado que en el primer vídeo. Los leotardos, manchados. Tom dio unos pasos hacia la pared donde se proyectaba la película.

En ese preciso instante la cámara empezó a moverse hacia la niña encogida. La luz seguía parpadeando inestable. Desaparecía. Regresaba. Desaparecía. La niña se encogió. Estaba temblando. La cámara se hallaba muy cerca de ella, y apareció una mano que le arrebató el gorro.

Tom bramó y golpeó con la mano derecha en la pared, debajo de la película.

La boca de la niña se abrió y parecía como si gritara. Se tapó la cara, le temblaban las manos, los labios pellizcaban la piel de su mano.

Tom fue corriendo hacia la puerta y golpeó la superficie de acero, pero no ocurrió nada.

—¿Qué clase de persona eres? —gritó—. Suéltala, joder… Suéltala… Te prometo que te ayudaré… Pero suéltala.

El ruido estridente del interfono lo interrumpió.

—¿Te traigo palomitas?

—¡Para la maldita película! —volvió a gritar Tom.

El zumbido del interfono desapareció. La película seguía. La niña continuaba acurrucada contra la pared. Estaba temblando, había vuelto a pasar algo de tiempo. Su pelo estaba aún más despeinado y mugriento y no llevaba los leotardos. Tenía las piernas desnudas y sucias.

El corazón de Tom iba a mil por hora, tenía la respiración entrecortada y le temblaba todo el cuerpo. Se obligó a mirar. Veía un poco del rostro de la niña. No podía tener más de diez años. Inuit. Se chupeteaba la mano y tenía rastros secos de lágrimas desdibujados por las mejillas.

Tom corrió hacia la puerta, cogió el cubo y lo lanzó hacia el techo. Impactó contra el hormigón con un ruido metálico y su propia orina llovió sobre el suelo. Agarró el cubo y lo volvió a tirar contra el techo. Esta vez dio en la bombilla apagada, que se hizo añicos.

—¿Así que quieres que muera? —zumbó el interfono—. ¿Quieres que la niña muera, Tom?

Tom volvió a coger el cubo y miró a su alrededor para encontrar el altavoz en el brillo de la polvorienta luz de la película.

Esta se paró, y toda la luz desapareció. Él bajó el cubo.

—Basta, Tom —prosiguió la voz—. Eres tú quien decide si Najak vive o muere… Igual que tú decides si Matthew vive o muere… Suelta el cubo y podremos seguir adelante.

Tom dejó el cubo y volvió a mirar a su alrededor en la oscuridad. Ya no estaba seguro de que fuera la voz de Abelsen.

Una columna de luz nítida y llena de polvo se extendió por la habitación. El cuadrado de la pared temblaba. La niña seguía sentada bajo la luz parpadeante. Tenía el pelo despeinado. Más sucio. Enredado. No llevaba ropa interior. Temblaba de pies a cabeza. La luz y la oscuridad ya no afectaban a sus párpados cerrados. Se presionaba la nariz y la boca con las manos. Su rostro estaba mugriento por el llanto.

—Voy a matarte —susurró Tom al aire. Tenía los puños crispados. Las venas se le marcaban bajo la piel.

Se hizo la oscuridad en la habitación y el interfono bramó:

—Hablaremos de eso mañana.

Y la película volvió a empezar. Najak con la ropa puesta y el pelo limpio.

16

Færingehavn, 25 de marzo de 1990

La luz no volvía. Tom no sabía cuánto tiempo había pasado. Había calculado que los fragmentos de película duraban en torno a una hora antes de volver a empezar. Eran los mismos cortes reproducidos una y otra vez.

Había intentado llevar la cuenta de las veces que pasaban la película, pero no había sido capaz. Quizá llevaba un día, quizá dos.

Se quitó la manta de la cabeza. Ahora estaba oscuro. Era la primera vez en muchas horas, quizá días, que sus ojos tenían descanso. No recordaba cuándo fue la última vez que bebió algo. Sentía los labios agrietados y cuando movía la lengua le dolían el cuello y la garganta.

Intentó incorporarse, pero no pudo. No sentía fuerza en los brazos y tenía el cuerpo débil y dolorido. Le palpitaban la nuca y el cuello. Empezaba a apestar.

Gritó cuando se volvió a encender la luz de la habitación. Gritó y se llevó una mano a la cara. Le dolió el brazo al moverlo.

Cambió de lado y miró al suelo. El cubo estaba tirado junto a la puerta y en mitad del suelo había fragmentos curvos de cristal de la bombilla destrozada. Se le cerraban los ojos, le escocían bajo los párpados, pero no podía dormir; llevaba sin dormir desde antes de los asesinatos.

Sonó el estridente ruido del interfono.

—¿Qué tal, Tom?

Tom se puso boca arriba. No podía hablar. Intentó organizar sus pensamientos.

—¿Ya es hora de que nos pongamos en marcha? —continuó la voz.

Le volvió a parecer la voz de Abelsen. Tom asintió.

—No te oigo.

Tom levantó un brazo lentamente y dijo:

—Sí.

El interfono zumbó durante unos minutos y de pronto se paró. Poco después se abría la puerta.

—¡Madre mía! —exclamó Abelsen—. ¿Es que te has meado por todas partes?

Tom negó con la cabeza; no fue capaz de responder. Abelsen lo miró.

—¿Puedes tenerte en pie?

—Sí —graznó Tom—. Agua…

—¿Agua? —repitió Abelsen, y miró hacia la botella de medio litro llena que estaba junto a la puerta. La recogió y se la puso a Tom en la mano.

—Bebe un poco y vamos fuera… Aquí huele que apesta.

—Vale…

Con esfuerzo, se incorporó lo suficiente para apoyarse sobre el codo. Se bebió la botella y volvió a caer al suelo. Se le revolvió el estómago, que estaba vacío, y estuvo a punto de perder el sentido. Notaba que tenía que vomitar, pero luchó por no hacerlo. Tragó la saliva que se le acumulaba en la boca e intentó con todas sus fuerzas reprimir la sensación de arcadas que le bajaba por la garganta.

—Voy a… si me levanto… vomito… —Tom resoplaba y jadeaba con pocos segundos de intervalo.

Abelsen cogió el cubo y lo colocó boca abajo para poder sentarse en él.

—Tom, tenemos que irnos ya, ¿no es así?

Tom asintió. En su caos de náuseas y cansancio intentó encontrar una salida, pero no la había.

—Vamos —dijo Tom en voz baja, y resopló un par de veces—. Yo haré lo que digas. —Volvió la mirada hacia Abelsen—. Y tú dejas en paz a Matthew… y sueltas a la niña… ¿Qué clase de enfermo eres?

—Por eso no te preocupes —contestó Abelsen.

—¿Quién es la niña? —insistió Tom—. No puedes hacerle algo así a una cría… Si yo… —Se llevó la mano a la tripa e hizo una mueca de dolor.

—Relájate, Tom. No tienes fuerzas para cabrearte. Si tú cumples con tu parte, yo cumpliré con la mía y sanseacabó, pero ahora mismo estás dudando… —Se detuvo y miró a la habitación—. Así que te quedas aquí dentro.

—No estoy dudando —resopló Tom—. Tú deja a los niños en paz.

Abelsen se dio una enérgica palmada en los muslos y asintió.

—Bien. Tenemos que hacer la compra. Voy a por papel y lápiz para ti y así me escribes una lista con todo lo que necesites… y quiero decir todo; estamos empezando desde el principio, pero puedo conseguírtelo todo.

—Te haré esa lista —respondió Tom.

—Debes de tener mucha hambre. —Abelsen sacó una bolsa pequeña—. He traído un poco de pan.

Tom alargó el brazo, pero el otro negó con la cabeza, partió un pedazo de pan y se lo tiró. Tom se lo llevó a la boca rápidamente.

—Pero primero voy a hablarte un poco de este sitio —prosiguió Abelsen, y le lanzó otro trozo de pan a Tom—. Porque no estás aquí solo.

Tom dejó de masticar y miró a Abelsen a los ojos.

—¿Quieres decir que vives aquí?

—No, solo vengo de vez en cuando —contestó Abelsen—. No, me refiero a Bárdur, que vive aquí con su familia.

—¿Un feroés? Dame el pan de una puta vez.

Abelsen partió otro trozo y se lo tiró.

—Sí, Bárdur es el último feroés que queda aquí, pero no vive en el pueblo, que está muerto, sino aquí abajo, en los pasillos, en su pequeño mundo. —Soltó una risa breve—. Él ha construido todo esto… El interfono estaba aquí, claro, pero el resto lo ha hecho él. Arrastró muebles hasta aquí abajo y los colocó… Hizo un trabajo fantástico.

—¿Me das más agua?

—Sí, en un minuto, Tom. —Carraspeó—. Llevo cuidando a Bárdur desde que era niño. Mataron a su padre en Nuuk en 1973 y cuando la gente comenzó a abandonar Færingehavn, me ocupé de él.

Tom miró el alargado rostro de Abelsen. Los labios finos, brillantes, y los ojos negros. Abelsen tiró lo que quedaba del mendrugo de pan al suelo.

—Cuando llegamos a mediados de los ochenta, lo único que quedaba aquí era Bárdur y fue aquí donde empezó a construir su submundo. La gente se lo dejó todo arriba y para alguien como él no fue difícil traer las cosas hasta aquí… Y, cuando un día le entraron ganas de tener una novia, le encontré una y se la traje.

Tom levantó la vista. Seguía masticando el último trozo de pan.

—¿Y vino por voluntad propia?

—Parece que no sabes muy bien cómo funciona la vida en Groenlandia —dijo Abelsen con una sonrisa torcida—. Bárdur creció en esta pequeña y apartada sociedad de feroeses de la Misión Interior danesa. Eran otros tiempos: los castigos físicos y la escuela bíblica eran el pan de cada día en un lugar como este. Aparte de eso, no ha ido al colegio, pero ha visto cómo el mundo que le rodeaba desaparecía mes tras mes mientras crecía. La pesca se acabó y el dinero se evaporó y mataron a su padre. Bárdur es un hombre muy simple, pero es bueno con aquellos en quienes confía.

—¿Como tú?

—Sí… —Abelsen se encogió de hombros—. De hecho, quizá yo sea el único.

Tom se incorporó para quedarse sentado. Cerró un momento los ojos y gesticuló.

—¿Por qué me estás contando todo esto?

—Por dos razones evidentes —respondió Abelsen con una sonrisa fría—. La primera, porque he pensado en utilizar a Bárdur y a su familia como conejillos de Indias y no tomaré ni una pastilla que no haya probado antes con ellos. Y la segunda, porque necesitas entender que nadie sale vivo de aquí sin mi consentimiento. En resumen: es imposible fugarse sin un barco. Te morirás de hambre y de frío mucho antes de que llegues siquiera a acercarte a ninguna ayuda, y no eres el único que morirá si rompes nuestro acuerdo, ¿entiendes?

17

Færingehavn, 27 de marzo de 1990

Abelsen se había ido de allí un par de horas antes y, al contrario que los otros días, la puerta de la habitación de Tom no estaba cerrada con llave.

La habitación en la que se encontraba ahora era más pequeña que en la que había estado encerrado, pero menos austera. También había hormigón gris por todas partes, pero con alfombras, muebles y un lavamanos. Se levantó del camastro anaranjado y fue hacia él. Solo había un grifo, que, al abrirlo, dejaba salir un débil chorro de agua helada. Se inclinó y llenó de agua el cuenco de las manos; le sentó bien cuando se la echó por la cara. Justo encima de la pila había un espejo redondo pegado a un tablero de corcho pintado de naranja. Las mejillas se veían hundidas y macilentas. El cabello claro era demasiado corto como para enredarse. Pasó los dedos por la sombra de barba en la mandíbula.

La puerta que daba al pasillo estaba entreabierta, pero no entraba nada de luz ni de ruido. Tom se puso las botas y se las anudó. Era el único calzado que se había traído de la base. Notó que venía corriente del pasillo ya antes de abrir del todo la puerta. Su habitación era lo único que conservaba calor, el pasillo estaba frío y oscuro. Intentó avanzar a tientas, en busca de un interruptor de luz, pero no encontró ninguno. La mejor opción era caminar despacio con una mano apoyada en la pared.

El pasillo era corto y desembocaba en un cruce en forma de T, que se bifurcaba en dos pasillos perpendiculares al que él había seguido. Continuó hacia la derecha, pero se detuvo poco después, ya que oyó un ruido como si alguien afilase un cuchillo. Tom se quedó quieto y afinó el oído. Tras el ruido se oyó un par de golpes secos. Avanzó despacio por el pasillo en dirección al ruido.

Se sobresaltó cuando la luz se encendió de repente. Miró hacia atrás y localizó un sensor en esa parte del pasillo, iluminado ahora hasta donde alcanzaba la vista.

No muy lejos de él había una puerta entornada. El ruido había cesado justo cuando se encendió la luz, pero ahora se había reanudado.

Tom abrió la puerta y se asomó al interior. La habitación parecía una mezcla entre un matadero y una enfermería antigua. Un par de cadáveres deformes yacían sobre una mesa de acero en mitad de la sala y, tras ellos, un hombre alto y de buena envergadura trabajaba de espaldas a Tom sobre otro cadáver sangriento.

Tom se aclaró la garganta.

—Hola, me llamo Tom. ¿Tú eres Bárdur?

Sin prisa, el hombre meneó una pierna hacia delante y hacia atrás y le dio un fuerte golpe a la articulación con un cuchillo de carnicero antes de girar la cabeza y asentir, tras lo cual volcó su atención a la carne que estaba en la mesa.

—¿Es reno? —preguntó Tom, y entró en la sala. Ver la sangre le hizo flaquear.

—Es carne —contestó Bárdur, y dio un paso a la derecha para que Tom no lo viera. Su voz era grave y calmada. Tom asintió.

—¿Es contigo con quien hay que hablar si se quiere comer algo?

—Luego habrá carne —respondió Bárdur, y se encogió de hombros.

—Carne… Bueno, vale.

Tom miró la espalda del gigante. Bárdur llevaba una camisa a cuadros roída, vaqueros y unas botas de pescadero negras. Sus manos no paraban de trabajar la carne y cada vez que Tom se movía, él también lo hacía para proteger su trabajo.

—Luego vuelvo —añadió Tom, y se detuvo—. ¿Sabes algo de una niña que está encerrada en una habitación con las paredes cubiertas de papel de plata? ¿A lo mejor se llama Najak?

El hombre miró un instante a Tom y negó con la cabeza.

—No era yo.

—Ya, pero ¿tenéis una habitación con papel de plata en las paredes?

Bárdur frunció el ceño e hizo otro gesto negativo.

—Vuelve a tu habitación —dijo mientras se giraba hacia la carne y levantaba el cuchillo.

El lugar olía a muerte. Tom miró las mesas y las paredes. Estaba todo limpio y a primera vista no había nada extraño en la sala, que estaba cubierta de acero y azulejos. Solo cuchillos. Del techo colgaban varias cadenas con grandes ganchos de hierro al final, todas vacías y limpias. Un escalofrío le recorrió la espalda. La única puerta que había era por la que había entrado. La luz del pasillo era más aguda aún. En el pasillo, a su derecha, había dos puertas de madera cerradas, mientras que el acceso al pasillo secundario de su habitación parecía ser infinito. Se disolvía en una oscuridad que distaba al menos treinta metros.

Las puertas de madera de la derecha le recordaban a las que daban a su habitación. Tom echó mano al primero de los tiradores y abrió muy despacio. Ahí dentro estaba todo negro, el aire era seco y templado, pero no vio nada en esa habitación y fue hasta la siguiente puerta. Cedió igual que la primera, pero advirtió luz al otro lado. Soltó con cuidado la manija y miró a través de la rendija abierta.

Tras la puerta había un salón decorado con elementos de distintas décadas. Estanterías, sillas, mesas y alfombras. Bárdur incluso había bajado cuadros y un enorme crucifijo que parecía robado de una iglesia o una capilla. Justo debajo, un mueble parecido a un altar con dos grandes candeleros encima.

Tom empujó la puerta un poco más.

Una mujer estaba sentada en un sillón en medio del cuarto. Sus rasgos eran nórdicos. Estaba haciendo punto y sus dedos se movían de forma monótona mientras las agujas chocaban con suavidad.

A su lado, sentadas en una alfombra, había dos niñas pelirrojas como Bárdur. Entre ellas había un par de muñecas. Habían dejado de jugar y miraban a Tom atentamente.

La mujer levantó la vista. Tenía un rostro ceniciento, y los ojos, inexpresivos. Por un instante Tom notó algo en su mirada, pero desapareció, y ella se volvió a enfrascar en sí misma.

Tom miró a la mujer y a las niñas. Las tres llevaban vestidos largos y el pelo recogido.

Las niñas lo miraban sin parpadear. No dijeron una palabra, tampoco se movieron. El tobillo de la mujer estaba atrapado en un anillo de hierro sujeto a una cadena; Tom no veía dónde terminaba, solo que se adentraba en otra habitación.

—Hola —saludó con timidez, conforme se erguía.

Una de las niñas dio un grito al oír su voz y las dos corrieron de inmediato hacia las piernas de su madre.

Tom oyó un ruido a su espalda y, antes de que pudiera decir nada más, Bárdur lo había agarrado y atraído hacia sí con un rugido.

Miró a Tom a los ojos. Los labios temblaban entre la barba espesa y pelirroja.

—Si vuelves a entrar aquí, te mato.

El rostro del demonio

18

Færingehavn, 19 de octubre de 2014

El fuego crepitaba entre los cuatro jóvenes reunidos en torno a la hoguera y bien envueltos en sus respectivos sacos de dormir. Fue Lasse quien tuvo la idea de encender una fogata fuera. Primero habían dado vueltas buscando cobertura para sus móviles, pero solo Alma había logrado una de las cuatro barritas, y apenas unos instantes, cerca de la vieja presa que había tras el pueblo.

No les había costado mucho reunir una pila de leña de las casas de madera derruidas, y montar la hoguera en la ancha plataforma de hormigón cerca del largo pantalán.

Arnaq echó a un lado con el pie una bandeja de salchichas. Las habían asado al fuego con pinchos junto a un poco de pan, y no habían sido capaces de acabárselas.

Había dejado de nevar un par de horas después de que Matthew y Tupaarnaq se fueran, pero la nieve había conseguido cubrir gran parte del lugar. Era una de las cosas que más había añorado Arnaq mientras estaba en la escuela en Dinamarca: el aire puro y helado y la nieve. Cerró los ojos y echó la cabeza hacia atrás. Cada vez estaba más oscuro, pero la nieve mantendría la noche iluminada entre las viejas casas de la villa desierta.

—¿Quieres más, Dres? —Lasse alzó la botella de vodka y miró a Andreas, que vació su jarra de plástico.

—Sí…, a medias.

Lasse cogió la jarra y comenzó a llenarla.

—Menos mal que nuestras niñeras no se asoman por aquí también por la noche.

Andreas se rio.

—¿Cuántas botellas te has traído?

—Dos.

—Guay… —Andreas miró a Arnaq—. Este sitio es una locura.

—Está chulo, ¿a que sí?

Andreas asintió.

—¿Por qué se largó la gente que vivía aquí?

—No estoy segura, pero creo que se fueron porque no había nada que pescar. Fue en los años ochenta, me parece.

—¿Eran todos de las Feroe? —preguntó Alma.

—Creo que sí —respondió Arnaq.

—Es raro de cojones que se dejasen aquí todos sus trastos —dijo Lasse.

—Les salía más caro llevárselo todo que comprar cosas nuevas —explicó Arnaq—. Hay muchos pueblos abandonados como este en la costa oeste.

—¡Mola!

—Lo único la faena de que no haya 3G —añadió Lasse con rapidez—. Tengo mono digital.

—Es sano para ti —dijo Alma.

—Bah, a ti también te gustaría tener internet —se quejó Lasse.

—Ahora mismo me gustaría tener calor. —Alma se había estirado tanto el gorro que solo se le podía ver un poco de su larga melena rubia por la nuca.

—Voy a echar más leña —dijo Andreas al tiempo que se levantaba.

—¿Y por qué no entramos? Está muy oscuro —propuso Alma.

—Aguanta —respondió Lasse—. Se está bien de luz, ¿a que sí, Arnaq?

Arnaq miró la hoguera y asintió.

—Está bien, pero si Alma tiene frío…

—Yo voy dentro contigo. —Andreas tiró unas planchas de madera a la hoguera—. Quizá haya algo de cobertura ahora.

Las brasas y las chispas saltaban en todas las direcciones y se arremolinaban con el calor y el humo.

—Tranqui. —Arnaq sacó un paquete de tabaco del abrigo.

Alma miró a Andreas, cuyo cabello medio pelirrojo medio rubio brillaba con la luz del fuego. Tras él, el cielo estaba oscuro y gris. Él miró hacia atrás con una sonrisa tímida.

—Es una tontería estar helándonos aquí fuera.

—Yo creo que hace más calor aquí que dentro —dijo Arnaq, y los miró a ambos.

—Nosotros nos vamos dentro, de todos modos —contestó rápidamente Andreas, y le tendió la mano a Alma, que asintió y se levantó.

—La verdad es que me gustaría entrar un rato.

Lasse se encogió de hombros.

—A tomar por culo —dijo con una sonrisa, y le dio un trago largo al vodka con zumo—. ¿Quieres más? —añadió, y miró a Arnaq.

Ella echó el humo y miró a los otros dos, que estaban yendo a la gran casa gris y que eran casi igual de altos. Negó con la cabeza sonriendo. Andreas era un retaco.

—¿Quieres más? —repitió Lasse.

—¿Qué? —dijo antes de dar una calada. La brasa se iluminó.

—Sí, más vodka, ¿no?

Arnaq negó con la cabeza.

—No, voy a esperar. —Miró a Lasse—. ¿Crees que vuelven a estar juntos?

Él se encogió de hombros.

—En un rato podemos subir y ver si están follando.

Arnaq le tiró la colilla.

—¿A ti qué te pasa? —gritó él y dio un salto para quitarse la colilla del saco de dormir.

—Eres un enfermo. —Arnaq se puso de pie—. Venga, vamos a dar una vuelta hasta el muelle… Mola cuando es de noche.

—¿La mierda esa vieja? ¿No nos caeremos?

—Sí… Seguro.

Lasse miró el largo muelle. Los altos almacenes parecían todavía más grandes ahora que la oscuridad se había posado sobre ellos mientras la nieve mantenía iluminados el muelle y la tierra.

—¿Vas a ponerte otra vez en plan nenaza? —prosiguió Arnaq.

Él vació la bolsa de plástico y negó con la cabeza.

—Joder…, no.

Arnaq le tendió la mano, pero la retiró rápidamente cuando se oyó un violento grito. Miró a Lasse y se le erizó el vello de los brazos y la espalda. Lasse tenía la boca abierta y los ojos llenos de miedo.

—¿Qué cojones…? —dijo afónico, y miró hacia la casa.

Se oyó otro grito en medio de la oscura planicie.

—Es Alma.

—Sí… —confirmó Arnaq—. ¿Qué coño está pasando?

Lasse negó con la cabeza. Tenía la respiración agitada y dibujaba nubes de vaho en el aire.

—¿Crees que Dres se está comportando como un capullo?

Arnaq negó con la cabeza.

—Vamos para arriba.

—Tengo una linterna. —Lasse comenzó a revolver la bolsa del vodka y el zumo. Cogió la linterna, la encendió y alumbró a Arnaq.

—Para —dijo ella y se tapó la cara con una mano.

La voz de Alma volvió a oírse con estridencia en la oscuridad.

—¡Está pidiendo ayuda! —gritó Arnaq—. ¡Vamos, hostias! —Empezó a correr hacia la casa—. Uno de los dos se tiene que haber caído o algo así.

Lasse echó a correr y alcanzó rápidamente a Arnaq. La luz de la linterna bailaba sobre el accidentado terreno blanco que tenían ante sí. Los pies se hundían en los agujeros llenos de fango. Por ahora, el hielo no había agarrado bien al suelo.

—¿Por qué coño solo grita Alma? —preguntó Lasse resoplando y jadeando. Su mirada cambiaba de los agujeros a Arnaq y las ventanas negras de la casa, que cada vez estaban más cerca.

19

Dentro de la casa, la oscuridad lo llenaba todo. Arnaq y Lasse llamaron a gritos a los otros, pero no obtuvieron respuesta. Tampoco se habían oído más ruidos mientras iban corriendo por la llanura, al contrario, y cuando se quedaron quietos para poder oír a los dos amigos, el silencio era aún más aterrador.

—¿Qué demonios hacemos si ha pasado algo malo? —dijo Lasse, y cogió a Arnaq del brazo cuando se acercaron a la escalera que subía al primer piso.

Arnaq se detuvo y lo miró.

Él apuntó hacia abajo con la linterna, a las viejas tablas de madera llenas de polvo.

—No podemos hacer un carajo —prosiguió—, tenemos que conseguir ayuda.

—¡Pero si llevas todo el puto día mirando el móvil y está muerto! —exclamó Arnaq, y miró a la escalera—. ¡No vamos a conseguir una mierda! De verdad espero que nos estén vacilando, los muy tarados. Lars no viene hasta mañana.

Lasse echó la cabeza hacia atrás y miró hacia arriba. Un sonido estridente bajó hasta ellos.

—¡Están arriba! —gritó Arnaq—. ¡Alumbra la escalera!

Los peldaños crujían bajo sus pies. La barandilla estaba suelta, y en algunas partes se había soltado, para caer en los escalones que tenían debajo. Volvieron a oír el chirrido y Arnaq subió de un salto los últimos escalones. Miró a su alrededor y Lasse iluminó los dos corredores que salían del ruinoso descansillo al que habían llegado. Tenía la respiración agitada y fatigosa.

—Alumbra allí, a la primera habitación. —Arnaq señaló en diagonal a su derecha.

Lasse la rodeó y cruzó el marco negro.

—No, no, no… —Cayó de rodillas y se llevó las manos a la cabeza con la linterna en una de ellas; la luz apuntó al techo.

—¿Qué? —exclamó Arnaq—. ¿Qué pasa? —Dio un salto hacia Lasse y cogió la linterna para poder iluminar la habitación.

Andreas yacía boca abajo en mitad del cuarto. Le habían roto el cráneo de un golpe y se le salía parte del cerebro. El tronco descansaba sobre un charco de sangre.

—¡Dios mío, Andreas…! —chilló. Pasó junto a Lasse, cuya cara estaba empapada de mocos y lágrimas.

—¿Qué coño hacemos? —susurró con la voz ronca.

Arnaq entró y alumbró en un barrido la habitación.

—¡Alma! Alma, qué coj…

Las palabras se ahogaban en su garganta. Se tiró al suelo al lado de su amiga. Alma le dirigió una mirada vacía, sin mover la cabeza un milímetro.

—¿Qué ha pasado, Alma? —Arnaq dejó la linterna en el suelo.

Alma no dijo una palabra, se le cerraban los ojos y respiraba despacio. También ella había recibido un golpe en la cabeza, aunque no tan fuerte como el de Andreas. Tenía el pelo enmarañado por la sangre coagulada, pero no había ninguna herida abierta.

—Alma, joder —susurró Arnaq, y puso la cabeza en la frente de Alma—. Te vamos a ayudar, te lo prometo.

Alma dio un respingo. Comenzó a jadear, abrió los ojos y miró a Arnaq. Luego negó ligeramente con la cabeza y sus ojos volvieron a cerrarse.

Tras ellos, la escalera empezó a crujir. Arnaq miró hacia la puerta y Lasse la miró fijamente a ella. Sus ojos expresaban pánico y temblaba de arriba abajo.

—Ven aquí —susurró Arnaq.

Lasse se apresuró hacia ella y cayó de rodillas, y Arnaq apagó la linterna.

Afuera había empezado a soplar el viento y un aire frío corrió a través de las ventanas rotas de la habitación. Hacía mucho que habían arrancado la puerta del marco.

La escalera volvió a crujir.

Arnaq le había agarrado la mano a Alma. Oía cómo Lasse hiperventilaba, le caían lágrimas por las mejillas y le costaba tomar aire.

Se oyeron pasos en el pasillo. El crujido de unos zapatos o las botas que pisaban el polvoriento suelo. No había más luz que la que entraba de fuera.

Los ruidos cesaron un instante, pero reaparecieron más fuertes cuando una gran silueta oscura apareció en el umbral de la puerta. La silueta gruñó y dio un paso para entrar en la habitación.

Arnaq encendió la linterna y alumbró directamente al hombre, que hizo un gesto irritado y se cubrió el rostro con una mano, de modo que solo se le veía el corto cabello.

Lasse dio un grito y saltó para golpearlo, pero en un abrir y cerrar de ojos se desplomó en el suelo a causa de un martillazo violento.

A Arnaq se le cayó la linterna cuando bajó la mirada hacia sí: tenía el rostro y la chaqueta manchados de sangre. Sobre la pared, el círculo de la linterna devolvía la luz y alumbraba la parte de fuera de la habitación, donde Lasse estaba tirado junto a Andreas.

Arnaq se miró las manos. Había tanta sangre… No se dio cuenta de que estaba gritando, pero paró para coger aire; luego explotó la náusea. Se vomitó encima antes de echarse hacia delante.

Alma la miraba sin verla.

Con el rabillo del ojo, Arnaq vio que el hombre grande recogía el cadáver de Lasse y lo tiraba encima del de Andreas.

—Necesitamos a la chica —murmuró el hombre para sí y blandió ligeramente el enorme y pesado martillo de cobre que tenía en la mano.

Tupilak

20

Nuuk, 20 de octubre de 2014

El sol lucía bajo sobre las montañas, detrás de la ancha boca del fiordo al oeste de Nuuk. En menos de media hora desaparecería por completo. Los últimos rayos le daban un brillo anaranjado tan fuerte que nada conservaba su propio color durante la corta última hora del día; incluso la nieve sobre el agua irradiaba tonos cálidos.

Matthew estaba sentado entre dos bloques de hielo disfrutando del aire claro y puro que llegaba del mar helado. Las numerosas anotaciones de Jakob acerca de la edad, el color y el aliento del hielo le habían enseñado a amarlo de corazón, y ahora no podía pasar por delante de una de las grandes masas glaciares sin respirar muy cerca de su piel helada.

Solía atrapar algún carámbano de hielo y se lo llevaba a la boca para sentir cómo las gotas frías resurgían al calor de la lengua después de más de cien mil años confinadas en el hielo.

Jakob llamaba a los trozos de hielo «máquinas del tiempo», porque el agua del que estaban hechos fluyó por última vez en un pasado tan lejano que el Homo sapiens tan solo era uno más de entre muchas especies de humanos sobre la Tierra.

Matthew cogió una piedra y la puso sobre el cuaderno que reposaba en su muslo. Era el libro que le estaba escribiendo a Emily. No había avanzado mucho; escribía solo para sentir que ella tenía vida. Ahora tendría alrededor de un año si él no hubiese tenido el accidente con Tine. Un año. A lo mejor estaría empezando a andar, quizá incluso a decir algunas palabras.

Un fragmento de hielo se desprendió de un bloque y el ruido le hizo mirar hacia arriba. Retiró la piedra y cerró el cuaderno. Se había dejado el teléfono en casa para poder pensar sin distracciones. El redactor jefe le estaba persiguiendo en busca de novedades del caso de los muertos de Ittoqqortoormiit, pero Matthew estaba en un callejón sin salida y tenía que ponerse en contacto con Ottesen antes de poder seguir avanzando. Había algo en la perseverante insistencia de Nukannguaq en que había demonios y pastillas implicados en todo esto que señalaba más allá.

Sacó el paquete de tabaco y encendió un cigarrillo. El humo flotó en torno a su cara. En cuanto volviera Arnaq le preguntaría si querría ir con él a Ittoqqortoormiit a buscar a su padre. Incluso si ese hombre era el asesino loco al que Briggs le desaconsejó buscar, quería verlo con sus propios ojos antes de pasarle información a cualquiera.

Tiró el cigarro y se frotó los ojos. Los dedos le olían a tabaco. Miró hacia las piedras, recogió la colilla y la metió en el paquete antes de ponerse de pie y regresar por los montoncitos de hierba seca y peñascos que se alejaban de la playa. Había quedado con Tupaarnaq en el centro cultural Katuaq para comprar algo de comer e ir a casa. No sabía qué había hecho ella en todo el día, pero le daba igual; había vuelto a Nuuk y eso era lo más importante.

Matthew tardó veinticinco minutos en ir caminando de Ørneøen al Katuaq, pero ya en la esquina del destartalado Bloque 1 vio cómo Tupaarnaq le saludaba desde el Nuuk Center, el centro comercial. Al principio él la saludó con una sonrisa, pero rápidamente se dio cuenta de que ella no le estaba haciendo gestos porque se alegrase de verlo.

—Vas a ritmo de tortuga —dijo en voz alta cuando él aún estaba a varios metros de distancia.

—¿No habíamos quedado dentro de un cuarto de hora? —preguntó Matthew tras mirar el reloj.

—Sí. —Señaló con la cabeza hacia la ciudad—. Pero tenemos que ir a ver a Else ahora mismo.

—¿Por qué? ¿Y la comida?

—Puede esperar —contestó Tupaarnaq—. Lars no los ha podido encontrar…, a tu hermana y a sus amigos.

—¿En Færingehavn?

—Sí.

—Entonces ¿no los ha recogido?

—No, no estaban allí, pero… —Se detuvo y retiró la mirada—. Hablamos de esto donde Else… Mañana tú y yo vamos para allá, en cuanto haya luz.

—¿Qué te estás callando? —preguntó. Sus dedos enseguida empezaron a frotar el anillo ausente—. ¿Qué te han dicho?

Tupaarnaq lo miró fijamente a los ojos.

—Hay sangre… Mucha sangre.

Matthew sintió que el corazón le daba un vuelco. Tenía que haberse traído de vuelta a Arnaq cuando fue con Tupaarnaq. Se tenían que haber traído a los cuatro a Nuuk.

—También somos los últimos que los han visto —continuó Tupaarnaq—. La Policía quiere hablar con nosotros lo antes posible.

Matthew negó con la cabeza.

—Tendrán que esperar… —Miró a Tupaarnaq—. ¿Podemos ir ahora? Aunque esté oscuro.

Ella bajó la comisura de los labios mientras miraba al cielo valorando la propuesta. No quedaba mucha luz, y antes de como mucho una hora estaría todo tan oscuro como si fuera noche cerrada.

—Despacio —contestó—, pero podríamos hacerlo.

—Bien, si vas a por el rifle, yo voy corriendo a casa a por el móvil y las llaves del barco, ¿vale?

Tupaarnaq asintió despacio.

—¿Y qué pasa con Else? Está asustada y nos está esperando.

—Joder… Sí… Nos vemos en casa de Else antes de zarpar. Así sabrá que nos vamos.

21

Matthew y Tupaarnaq caminaron juntos hasta la escalera tras la casa comunal azul. Tupaarnaq continuó hacia la derecha, hacia Radiofjeldet y los bloques bajos donde vivía Else, mientras Matthew se dirigía al bloque de apartamentos de color gris y amarillo donde estaba su piso.

Miró de soslayo al cielo, donde ya brillaban algunas estrellas aunque era temprano.

La puerta de cristal de la entrada estaba entreabierta, como de costumbre. El hombre que vivía en el primer piso tenía un gatito negro y, aunque no estaba permitido, a menudo dejaba así la puerta para que el gato pudiera entrar y salir.

A Matthew solo le llevó unos minutos encontrar tanto las llaves del barco como el teléfono y después cerrar con llave para ir a casa de Else. No le apetecía esperar el ascensor, de modo que bajó corriendo los dos pisos por la escalera y cruzó rápidamente la puerta de cristal.

—¿Hola?

Matthew se volvió al oír la voz. Venía de la hilera de adosados azules al otro lado de la estrecha carretera a la que daba su casa. No pudo ver a nadie ahí enfrente. Los pisos estaban clausurados debido a unos hongos de humedad y no había luz bajo el tejado que cubría la hilera de las once puertas, que daban a apartamentos vacíos.

—¿Hola? —volvió a gritar la voz—. ¿Matthew?

Matthew retrocedió un paso y entrecerró los ojos. Puede que hubiera una sombra en la acera de enfrente.

—¿Eres Matthew Cave?

—Sí —respondió. La voz de la oscuridad era grave, una poderosa voz masculina—. Ahora mismo no tengo tiempo para hablar. ¿Por qué lo preguntas?

—Ven aquí —ordenó el hombre.

—No, ahora no puedo —se disculpó Matthew—. Estoy muy liado… Una emergencia familiar.

—Ya —respondió el hombre con rapidez—. Quiero hablar contigo de tu hermana.

—¿Mi hermana? —Matthew dio un paso adelante—. ¿Qué sabes de ella? Sal para que pueda verte.

—No —respondió el hombre—. Ven tú aquí o me voy.

Matthew soltó el aire con un profundo suspiro.

—No sé si me apetece.

—Vale, entonces me voy.

—¡Espera! —Matthew fue hacia la cuneta de la carretera y la saltó, siempre con la vista puesta en la sombra que había bajo el tejado. Lo único que podía ver eran las piernas del hombre—. ¿Quién eres? —preguntó cuando estuvo a pocos metros de la terraza.

—Olí.

Matthew se detuvo e intentó mirar debajo del tejado.

—¿Qué sabes de Arnaq?

—¿Arnaq?

—Sí, mi hermana —dijo irritado, y avanzó un paso más.

En ese instante la sombra salió y le arrojó un puñado de arena a la cara, cegándolo momentáneamente.

Se echó hacia atrás asustado. El hombre grande lo cogió de la muñeca y le retorció el brazo mientras otra mano grande le tapaba la boca. Matthew saboreó la piel salada e intentó quitársela con la mano que tenía libre. Gritó contra esa mano cuando le pusieron el otro brazo a la espalda y sintió como si se le dislocase. La saliva de la boca embadurnaba la áspera mano que le apretaba tan fuerte que los dedos presionaban la mejilla contra los dientes.

—Lo necesitamos vivo —murmuró el hombre para sí mientras lo empujaba sin miramientos hacia un coche—. Vivo… Entiendo.

El hombre murmuraba sin parar mientras obligaba a Matthew a arrodillarse en la gravilla. Le quitó la mano de la boca y, en su lugar, le metió una tela hecha una bola con tanta fuerza que Matthew casi acaba vomitando. Luego lo volvió a levantar de un tirón y le puso un saco en la cabeza. Matthew notó cómo ataba el saco alrededor de su cuello y poco después lo empujaba al asiento trasero del coche.

El hombre se sentó al volante y arrancó el coche de inmediato. Matthew tomaba aire por la nariz, pero la tenía llena de mocos y la mordaza de tela le cerraba la boca. Soltó aire por la nariz con fuerza y notó los mocos bajando por su rostro mientras atraía aire a los pulmones.

Giraron en un cruce y Matthew cayó sobre un lado. Intentó volver a la posición en la que estaba, pero no pudo y casi fue a parar al suelo del coche; se dio un fuerte golpe en las costillas.

—Estate quieto —ordenó el hombre.

Volvió a golpearle, pero esta vez apenas le rozó. El hombre no llegaba a la parte de atrás, y Matthew se había pegado contra la puerta derecha trasera, tan lejos como podía. El aire bombeaba con bufidos breves mientras entraba y salía de sus fosas nasales medio taponadas. Notaba el frío del cristal a través del saco. Intentó hurgar con los dedos en la boca para coger la tela, pero el saco estaba demasiado apretado para poder asirlo.

Oía al hombre gruñir, A veces sonaba como si fuesen palabras, otras como sonidos. La palabra vivo apareció de nuevo. Igual que matar.

Matthew presionó el rostro y las manos contra el frío cristal con la esperanza de que alguien pudiera verlo. Echó los mocos por la nariz para coger aire y se mezclaron con el sudor que le bajaba por la cara.

El motor se paró y Matthew oyó al hombre salir del coche y dar un portazo. Meneó la cabeza e intentó escuchar qué ocurría. Después se abrió su puerta y casi se cae. Las grandes manos lo agarraron de los brazos y lo levantaron del asiento. Le dolían los brazos y los hombros e intentó gritar, pero ni un solo sonido atravesó el trapo. Le dio un ataque de tos y cayó al suelo. No podía respirar y notó que todo se oscurecía. El sudor le bajaba por la espalda y el pecho, manoteó, tiró de la capucha y resopló, pero ya no pudo expulsar los mocos.

El dolor le atravesó el brazo cuando un pesado pie se lo pisó.

—Quieto —lo regañó el hombre furioso.

Matthew notó que desataban la cuerda y poco después le quitaron la capucha y la tela que tenía metida en la boca. Rodó por el suelo y tosió con violencia sobre la grava. Tomó aire y volvió a toser, la ropa se le pegaba al cuerpo y notaba el sabor de sus mocos.

Matthew miró al hombre. Medía unos dos metros, pero tenía la cara tapada con un pasamontañas que solo dejaba vislumbrar sus ojos, que eran difíciles de ver en la oscuridad. El hombre empezó a bajar hacia el mar.

—¿Dónde está mi hermana? —gritó mientras intentaba ponerse de pie. El brazo le palpitaba, le dolía.

El hombre se giró y lo miró.

—Tienes que venir.

—¿Qué? ¿Adónde?

El otro se limitó a suspirar y echó a andar en su dirección.

Matthew rebuscó en la grava con los dedos y cogió una piedra ancha y acabada en punta. Tan pronto como el gigante se inclinó sobre él para levantarlo, lo golpeó con todas sus fuerzas en la cabeza. Solo le dio en la parte trasera pero fue suficiente.

El hombre bramó, dio un paso hacia atrás y se llevó las manos a la cabeza.

—Vivo —gruñó furioso—. Vivo.

Matthew se puso de pie, alcanzó el coche en un par de zancadas y se sentó en el asiento del conductor. En un mismo movimiento puso el seguro de las puertas y palpó buscando las llaves. Estaban ahí. El hombre había llegado hasta el vehículo y tiraba de la manilla con tanta fuerza que toda la carrocería temblaba. Matthew gritó, metió la marcha atrás y pisó el acelerador a fondo. No veía mucho por el retrovisor, pero sabía que el camino de gravilla que llevaba a la carretera principal era recto y ancho.

El hombre grande corrió hacia el coche. Matthew lo veía a través del parabrisas, parecía torpe y lento.

Levantó el pie del acelerador y giró para salir a la carretera. Aquel tipo estuvo a punto de alcanzarlo un segundo antes de que Matthew metiera una marcha y pisara de nuevo a fondo rumbo a la ciudad.

Justo antes de la rotonda de Nuussuaq se echó a un lado en el arcén y cogió su móvil. Escribió a Ottesen:

Dónde estás.

Después siguió tecleando para comunicarse con Tupaarnaq:

Me han atacado. Tengo que hablar con

Ottesen. Nos vemos luego donde Else.

22

—El coche es de Apollo —dijo Ottesen—, pero no era él quien conducía porque Apollo no es tan alto y estoy segurísimo de que no va por ahí atacando a la gente ni a sus hermanas.

—Entonces ¿el coche era robado?

—Seguro. Voy a llamar ahora a Apollo para devolvérselo. —Ottesen se encogió de hombros—. Hay mucha gente que deja el coche aparcado con las llaves puestas. En Nuuk no se puede ir muy lejos en coche, así que si te lo birlan no tarda en aparecer.

—Mierda. —Matthew miró a Ottesen, que parecía que se estaba helando con su ceñida ropa de correr de color verde. Luego su mirada avanzó hacia el bajo edificio de madera oscura que albergaba la comisaría de policía de Nuuk—. ¿Vais a tomar muestras o algo así?

—Sí, por supuesto. Solo le devolveremos el coche a Apollo cuando lo hayamos analizado.

—He llegado a pensar que me iba a matar —explicó Matthew más tranquilo—. El tío era fuerte… muy fuerte.

—¿Y no le has visto nada de la cara?

—Ni lo más mínimo, pero, como te he dicho, medía dos metros y era muy corpulento, y llevaba botas con la suela gruesa y hablaba con acento… No puede ser muy difícil de encontrar. —Matthew miró a Ottesen—. Ha dicho que se llamaba Olí, no puede haber muchos.

—Llevo casi cuarenta años viviendo aquí —dijo Ottesen—, y no recuerdo haber conocido a ningún Olí, pero mi mejor suposición es que ni se llama Olí ni vive en Nuuk… Tenía algún motivo para meterte en un barco.

—Creo que era feroés —añadió Matthew, y Ottesen asintió.

—No sería raro… El único feroés tan grande que conozco es el que vive junto al viejo silo de Polaroil enfrente de Færingehavn, al otro lado del brazo del fiordo, pero se llama Bárdur.

—Tenemos que ir a por él —dijo Matthew—. ¿Está cerca de Færingehavn?

—En barco sí, pero por tierra no; el fiordo se mete muy dentro y tardaríamos varios días en ir de Polaroil a Færingehavn. —Ottesen negaba con la cabeza—. Además, Bárdur suele mantenerse apartado de la gente, pero sí, debemos tener una charla con él acerca de todo esto… Seguro que está al tanto de qué barcos entran y salen por allí. —Ottesen dio una palmada al techo del coche—. Ya hemos tenido gente allí, Matt, y en ese lado del fiordo no había nada que ver.

—¿Es verdad que había sangre en la casa gris de Færingehavn?

—Todavía no sabemos si es sangre humana.

Matthew se llevó la mano a los ojos y la dejó caer hasta la boca.

—Estuve allí… Podría habérmelos traído a casa.

En ese momento apareció uno de los todoterrenos azul oscuro de la Policía de Nuuk y se detuvo delante del coche robado.

—No había nada —dijo Rakel en cuanto abrió la puerta.

—¿Habéis mirado enfrente de mi piso y en la zona de detrás de la piscina municipal?

Rakel levantó las cejas a modo de disculpa y negó con la cabeza.

—No había nada… Lo siento.

—Está bien. —Ottesen se agachó y saludó por la ventanilla—. Hola, Frederik. —Se puso recto de nuevo—. ¿Podéis ir a donde Apollo y preguntarle qué ha hecho hoy, que no se ha dado cuenta de que le han robado el coche?

Rakel asintió y cerró la puerta.

Ottesen le puso una mano en el hombro a Matthew.

—Tenemos otras dos patrullas buscando a un feroés de dos metros.

—Ya lo sé… Maldita sea… Tengo un mal presentimiento respecto a mi hermana y sus amigos. —Matthew se detuvo un segundo—. Aquella vez que nos atacaron a Tupaarnaq y a mí en Færingehavn por la noche también fue un hombre enorme, pero entonces vi aún menos, porque estaba oscuro de narices… Pero fue en la misma casa. Arrggh… Me los tendría que haber traído de vuelta.

—Salvo por ese día con vosotros dos, en Færingehavn nunca ocurre nada —aseguró Ottesen—. No tiene sentido que nadie salga por allí en barco a…

Matthew miró a Ottesen.

—¿Cuánta sangre había?

Ottesen se encogió de hombros.

—La sangre siempre es muy escandalosa, Matt.

—Me gustaría ver a ese Bárdur —dijo Matthew con la mirada gacha—. Cuanto antes.

—Amigo, eso es tarea de la Policía.

—¡Pero es mi hermana! Podría estar muerta… —El tono de su voz decayó. Los dedos buscaron la alianza en el bolsillo del pantalón. Notaba la redondez a través de la tela, podía meter el dedo.

—Matt… Hay algo más que debo preguntarte. Se ha puesto en contacto con nosotros un oficial de la Marina estadounidense.

—¿Y?

—Ha llamado porque están pensando en reabrir la investigación de un marine que desertó y desapareció sin dejar rastro en 1990… Fue el nombre lo que me hizo pensar en ti. Tom Roger Cave. ¿Lo conoces? Me dijiste que tu padre era estadounidense.

—Es mi padre —respondió Matthew. Se le amontonaban los pensamientos. Debía de haber sido Briggs el que había reabierto el caso.

—¿Tienes contacto con él? —preguntó Ottesen.

Matthew negó con la cabeza.

—Llevo sin verlo desde que tenía apenas cuatro años, pero entre medias tuvo a Arnaq, así que estuvo viviendo aquí, en Nuuk, en aquella época.

—Exacto —dijo Ottesen—, pero oficialmente nunca ha vivido aquí. Como se suele decir, vivía fuera de sistema. A grandes rasgos, eso es lo que le pudimos contar al militar.

Matthew levantó la vista hacia el cielo negro. El aire era frío, un poco por debajo de los cero grados.

—¿Ya sabes que mató a dos hombres antes de largarse? —prosiguió Ottesen—. Me refiero a tu padre.

—Sí —contestó Matthew en voz baja.

—Entonces, cuando preguntaste por el caso en la fiesta de Jakob, ¿ya sabías que se trataba de tu padre?

—Me acababa de enterar.

Ottesen se acuclilló y se agarró a la ventanilla para balancearse y estirar los músculos.

—Por lo que he oído, fue bastante violento… Lo de Thule. El oficial nos advirtió de que tuviéramos cuidado con tu padre si nos lo encontrábamos.

—El caso se parece al de los muertos de Ittoqqortoormiit. —Matthew dirigió la mirada al centro cultural del otro lado de la plaza, entre la jefatura y el Gobierno Autonómico—. En mi opinión, cuesta decir quién disparó a quién.

—En su día a los americanos les pareció que el caso estaba claro: tu padre disparó a los otros… Además, los disparos salieron de la pistola de tu padre, que desapareció también tras las muertes.

—Quizá —Matthew alzó las manos—, no lo sé, ¿vale?

—No, no… por supuesto que no. —Ottesen se volvió a enderezar—. Está bien… He arrestado al superviviente de Ittoqqortoormiit.

—¿A Nukannguaq?

—Sí, exacto. Hemos puesto vigilancia junto a su cama mientras esperamos las pruebas técnicas.

El móvil de Matthew empezó a vibrar y pocos segundos después sonó el de Ottesen.

Matthew sacó el teléfono del bolsillo. Era Tupaarnaq, que llamaba desde el piso de Else.

Ottesen ya había colgado.

—¡Han matado a Jakob! —exclamó Matthew, y fijó sus ojos en Ottesen con la mirada vacía.

—Ven conmigo —dijo Ottesen—, yo voy para allá ahora mismo.

23

La luz del piso de Jakob ofrecía un fuerte contraste con la oscuridad y el frío de fuera.

Matthew iba a entrar con Ottesen en el salón, pero este lo detuvo con el brazo.

—Creo que es mejor que te quedes aquí, Matt —dijo—. Ya es bastante malo que yo esté aquí dentro con la ropa de correr.

—Hola, Mattsii.

Matthew miró sorprendido a Rakel, que le dio un par de calzas de plástico azul.

Ella le sonrió, pero tenía los ojos tristes.

—Ni siquiera hemos llegado a ir donde Apollo…

—¿Qué ha pasado? —preguntó Matthew con la voz ronca.

Rakel se quedó con las calzas al ver que Matthew no reaccionaba.

—Quizá sea mejor que te quedes en el vestíbulo.

Rodeó a Matthew y se dirigió hacia Ottesen. También había otros tres agentes, todos de uniforme.

Jakob se hallaba en medio de la habitación, sentado en su viejo sillón. Llevaba uno de sus desgastados pantalones de pana marrones y una camisa azul. Estaba inclinado sobre uno de los brazos del sofá, como si hubiera intentado levantarse y pelear. El botón superior de la camisa estaba arrancado y esta estaba subida por un lado. La cabeza reposaba contra el pecho.

—¿Te vienes fuera?

Matthew no se había dado cuenta de que Rakel había vuelto con él. Parecía tan impactada como él.

—Te vendrá bien —prosiguió ella.

La mirada de Matthew volvió hacia Jakob. La camisa estaba desgarrada por una puñalada profunda en el estómago y arrancada como si el asesino hubiera querido abrir a Jakob en canal, igual que Lyberth en el suelo de Tupaarnaq hacía unos meses y los muertos del caso de 1973, pero allí el cuchillo le había hecho exclusivamente un agujero en el abdomen y no una raja hasta arriba. Por el agujero se veía algo de las tripas y en el suelo, al lado de la silla, había algo que parecía vómito.

Rakel cogió a Matthew del brazo.

—Venga, Mattsii, vámonos fuera un rato.

Fuera el aire era húmedo y frío a la vez. Había coches de la Policía, ambulancias y camiones de bomberos en la carretera. Tenían la costumbre de aparecer todos fuera cual fuese la emergencia porque les pagaban solo por presentarse. Las luces azules perturbaban la oscuridad y había muchas voces.

—¿Quieres dar una vuelta conmigo? —propuso Rakel—. Para alejarnos un poco de todo este ruido.

Matthew asintió, y comenzaron a bajar a la calle. Alrededor estaban todas las casas de madera que a la luz del día llenaban de color el valle Myggedalen.

Giraron por Stephen Møllerip Aqqutaa y Matthew miró hacia el pequeño estanque, cuya construcción se remontaba a la época colonial.

—¿Crees que ha sido Abelsen? —preguntó Rakel—. O sea…, ¿el cuchillo?

—No —respondió Matthew en voz baja, y después negó con la cabeza—. ¿Había vómito en el suelo?

—Sí, alguien ha vomitado justo al lado de… del fallecido.

—¿Puede ser de Jakob? —A Matthew no le salía la voz—. ¿Por el dolor o algo?

—No lo creo… Si fuera así, me parecería raro.

—Entonces ¿creéis que es del asesino?

—¿Qué clase de asesino vomita justo delante de su víctima?

—Abelsen, no.

—No, a eso me refiero.

Matthew cogió un cigarro del bolsillo. Le temblaban tanto las manos que no pudo encender el mechero.

—Aspira. —Rakel le quitó el encendedor y le dio lumbre—. Tienes que dejarlo, Mattsii.

Él asintió y echó el humo.

—Sí, pero creo que hoy no.

—No, vale, eso ya lo veo. —Le metió el mechero en el bolsillo.

El color rojo del fuego del cigarro brillaba en la oscuridad y Matthew miró a Rakel.

—¿Quién demonios haría algo así?

Ella se encogió de hombros.

—Creo que tú puedes responder a eso mejor que yo.

Matthew bajó la vista.

—¿Alguna vez has matado a una persona?

—No. —Rakel negó con la cabeza y su coleta se balanceó de un lado a otro—. ¿Estás pensando en tu padre y todo lo de Thule?

—Estoy pensando en mí. —Matthew echó el humo con fuerza—. Fui yo quien mató a Ulrik.

—Ulrik era mi amigo —dijo Rakel con voz suave—. Era un amigo cojonudo… No me apetece hablar de eso. Pero no tuviste elección, ¿no? No es lo mismo.

Matthew le dio otra calada al cigarro.

—¿Y si Arnaq está muerta? Yo la dejé allí. Podría haberle salvado la vida… ¿Y mi mujer y el bebé que llevaba dentro? Yo conducía cuando murieron.

—Eso no es matar, Matthew —replicó Rakel, y se detuvo. Su voz era más suave y sonaba casi débil—. No sabía que habías estado casado. Lamento oírlo… No sé qué decir; estar involucrado en un accidente no es matar.

—Pero si no hubiera cogido el coche ese día… Si no hubiera dejado a Arnaq y sus amigos en Færingehavn.

Rakel le puso una mano en el hombro.

—Eso no tiene nada que ver con matar, y es un error pensar de esa manera, Mattsii. Piensa en el caso de tu padre: disparó a dos hombres en la cabeza. Eso es totalmente distinto, ¿no?

—Ottesen dice que vais a ir a buscar otra vez a la zona de Færingehavn.

—Por supuesto. Seguiremos buscando hasta que los encontremos.

—Vivos o muertos…

—Estoy segura de que tu hermana está viva. —La voz de Rakel se volvió débil de nuevo al hablar de Arnaq.

—¿Por qué lo estás? —Matthew intentó mirarla a los ojos, pero ella lo esquivó.

Rakel le dio una palmada en el hombro y miró al estanque, en dirección a los vehículos de emergencias que estaban en la casa de Jakob.

—Será mejor que volvamos.

—¿Es una forma de hablar? ¿Lo de Arnaq? ¿O has visto algo allí?

Rakel suspiró y se frotó la cara.

—No lo sé… Por el aspecto que tenía aquello… No sé. A mí me parece que hay dos muertos y dos secuestrados, y tal como estaba todo, creo que los muertos son los chicos.

—¿Por qué piensas eso?

Rakel apartó la mirada.

—¿Crees que van a violar a las chicas?

—Sí.

—Tengo que ir allí lo antes posible.

—Eso lo tienes que hablar con Ottesen, y no va a ser antes de mañana.

La luz azul era cada vez más aguda, poco a poco estaban acercándose de nuevo a la casa.

—Si no quieres estar solo esta noche —continuó Rakel con delicadeza—, puedes quedarte en mi casa… Debes de estar muy afectado por todo lo que está pasando. Podemos hablar luego, cuando termine mi turno, en una hora.

—Gracias —dijo Matthew—. Ahora mismo tengo el cerebro hecho papilla… Creo que pasaré la noche en vela, mirando el techo.

—Si es por eso nos podemos pasar hablando toda la noche —dijo Rakel—. Suelo hacer ejercicio después del trabajo, pero hoy se ha hecho muy tarde, así que estaré en casa. Puedes dormir en el sofá, si es que puedes dormir. Los chicos están en casa de su padre.

—¿Tienes hijos?

—Sí, dos. —Sonrió. Arriba, los dos incisivos laterales estaban un poco más metidos que los demás dientes. Sus ojos negros comenzaron a brillar de nuevo—. Minik y Paarnuuna.

—Qué bien —respondió, y le miró el rostro—. Los tuviste joven, ¿no?

—Tenía veintiuno cuando nació Paarnuuna. Son los más guapos del mundo.

—Me gustaría conocerlos un día.

—Podemos ir a tomar un helado juntos —propuso Rakel—. Bueno, un día que estén en casa.

—Sí, lo hablamos otro día. Ahora mismo solo tengo ganas de tumbarme en la oscuridad y no hacer nada. —Alzó la mirada y vio a Ottesen delante de la casa de Jakob con el móvil en la mano.

—¿Qué estáis haciendo vosotros dos?

—Solo charlábamos —se apresuró a responder Rakel.

—Es una buena idea —dijo Ottesen y asintió con la vista puesta lejos de la casa—. Tenemos un montón de ADN ahí dentro, así que vamos a seguir con esto. Tenemos vómito y algunos cabellos debajo de las uñas de Jakob.

—¿Morenos? —quiso saber Matthew.

—No. —Ottesen negó con la cabeza—. Tan rubios como los tuyos.

24

Las olas se mecían suavemente por debajo de él, como si alguien lo acunara. Sosegado y a la vez extraño. Se sentía frío, como si flotase en el agua. Notaba la caricia de las olas en la piel con roces largos y suaves. Como si fueran manos. Dos manos que lo masajeaban fuerte pero con delicadeza y que le hacían sentir un cosquilleo.

Las yemas de los dedos se abrían paso sobre la piel, en movimientos lánguidos. Las manos se agarraron mejor y lo rodearon y él miró hacia abajo. Justo debajo estaba Rakel. Estaba desnuda y sus ojos sonreían inescrutables. Tenía la boca abierta por una gran sonrisa y él le podía ver los dientes: los dos que estaban más atrás atraían su mirada. Alrededor de la sonrisa se extendían las pecas. Los ojos eran negros y vivos. Miraban dentro de él. Parecían expectantes.

Ella lo apartó poniéndole la mano en el pecho y se deslizó hacia abajo. A través del agua. Él manoteó unos segundos, antes de advertir que flotaba. Por debajo de él, podía ver el cuerpo desnudo de Rakel. Las caderas. Los pequeños pechos. Los fuertes hombros. El pelo era de un marrón tan oscuro que parecía negro mientras flotaba en el mar con movimientos ondulantes, lentos.

Ella lo reclamó con un gesto y él se sumergió para ir a su encuentro. Su sonrisa se hizo más amplia y crecieron finas líneas en la piel junto a los ojos.

Él miró fijamente su cuerpo desnudo; ella movía los brazos y las piernas con movimientos serenos y danzantes. Se balanceaba de un lado a otro equilibrándose con el talle.

Sus labios le susurraron algo, pero él no lo entendió. Se le empezó a oprimir el pecho, necesitaba aire. Giró la cabeza y miró hacia la superficie. Tendría que estar cerca, pero parecía un simple destello de luz en un lugar muy lejano. El pánico se apoderó de él.

Volvió a sentir las manos de ella, recorriendo su cuerpo. Ella se apretó contra su piel, su cara estaba enfrente de la de él. No había nada de miedo en sus ojos. Nada de muerte. Brillaban negros dentro de él mientras sus labios se posaban en su boca. Sus piernas se engancharon a sus caderas. Las manos de ella le acunaban la cabeza, le acariciaba las orejas con las yemas de los dedos. Cedió al beso. Dejó ir la lengua. Dejó ir el aire. Respiraba a través de sus besos.

Matthew dio un respingo en la cama. Se quitó el edredón a patadas, con la respiración agitada. El piso estaba totalmente a oscuras, no había nada de luz en la noche. Poco a poco se fue calmando.

—Qué diablos… —susurró, y se puso de pie. Tenía una gran erección, pero la ignoró. Cogió el tabaco y abrió la puerta del balcón.

Intentó luchar contra la lujuria que el sueño había dejado en él. Hacía mucho que no tocaba a una mujer. Pronto haría un año y medio. Tras el accidente estaba seguro de que nunca volvería a suceder, pero ahora no lo tenía tan claro. El viento metió el humo en el salón y él tiró el cigarro a un gran vaso lleno de agua y colillas. Cogió el móvil y buscó a Rakel en Facebook. Era guapa. Más que guapa. Pero no fue ella quien atrapó sus pensamientos; o quizá lo hiciera unos instantes, pero no en lo más profundo de su interior. No allí donde los ojos, las pecas y los labios de Tupaarnaq se habían aferrado a él.

Se puso una camiseta y se sentó en el sofá. No debería haberse adormilado, estaba demasiado inquieto. Las imágenes de las heridas del vientre de Jakob le rondaban por la cabeza. A ratos imaginaba a Arnaq del mismo modo, en la misma silla. A Tine entre los restos del coche. A Ulrik echando sangre por la boca.

Matthew cogió el cuaderno en el que escribía a Emily y lo abrió. Al principio no pudo concentrarse, pero después de respirar hondo un par de veces con los ojos cerrados, las letras y las palabras comenzaron a formarse.

25

Færingehavn, 21 de octubre de 2014

Excepto por un par de manchas, la nieve otoñal se había vuelto a derretir en la pequeña aldea abandonada, pero era solo una cuestión de días o semanas que el invierno se apoderase de ella.

Matthew miró la espalda de Tupaarnaq. Sus pasos eran fuertes y largos. El rifle colgaba de su hombro, sobre la chaqueta oscura.

Habían acordado con Ottesen que no entrarían en las zonas acordonadas por la Policía, pero no pudieron cumplirlo: toda la casa lo estaba y no habían ido hasta allí para nada.

—¿Entro yo primero? —Tupaarnaq estaba inmóvil junto a la cinta policial, que se movía con el viento—. Para que te prepares.

—Rakel y Ottesen me dijeron demasiadas cosas ayer, así que estoy listo. —Alzó la vista a las ventanas—. Es mi hermana y solo quiero encontrarla.

—Uno nunca está listo para la sangre —dijo Tupaarnaq con seriedad y levantó la cinta para que pudieran pasar por debajo—. Te crees que sí, pero no…

Matthew miró un breve instante a los ojos a Tupaarnaq. Cuando el sol no brillaba en ellos, eran tan negros como la noche más oscura.

—Recuerda —prosiguió Tupaarnaq—, no cojas nada ahí dentro… Pierde su valor como prueba si lo tocamos.

—No tocaré nada.

—Estoy hablándole a tu subconsciente —puntualizó, y soltó la cinta, que volvió a su sitio entre dos varas de hierro oxidadas—. No reacciona a la sangre de forma racional.

—No hace falta que me saques de quicio antes incluso de haber puesto un pie dentro de la casa —dijo Matthew irritado, y subió por la escalerilla hasta el descansillo exterior, que parecía una galería a lo largo de la fachada del edificio principal de la vieja casa en ruinas.

—Sí que hace falta. —Tupaarnaq cogió el rifle, tiró del cargador, y un cartucho entró en la recámara—. Y mira por dónde pisas.

Por encima de sus cabezas, el viento aullaba en la primera planta vacía. No había ni una ventana intacta en las tres alas del edificio y de las puertas al final de cada pasillo solo quedaban los huecos. El papel de las paredes estaba descascarillado y el enlucido del techo se caía a trozos. En otros sitios se veían las planchas y todo parecía una paleta de colores desgastados y puestos al descubierto en grandes remiendos a través de los años. Había libros reblandecidos y hojas en el primer descansillo entre el enlucido y el polvo, y en otras partes colgaban portalámparas de baquelita de los techos manchados.

—Es en la primera habitación a la derecha —dijo Tupaarnaq.

—Las comprobaremos todas —aseguró Matthew mirándola a ella.

—Por supuesto, pero siempre hay que empezar con lo que más temes, si no el miedo ralentiza tus sentidos el resto del camino. —Le devolvió la mirada—. Pasa.

El suelo de la pequeña habitación estaba cubierto de una espesa capa de polvo y trocitos de enlucido y astillas de la pared. Junto a una de ellas había un somier oxidado con una gruesa base de hilos metálicos, y en mitad de la habitación, la mancha más grande de sangre, que había salido disparada en todas las direcciones y era tan ancha como la cama. Enfrente de ella había un pequeño charco. En su mayor parte, solo quedaba la mancha: casi toda la sangre se había filtrado abajo, entre los tablones del suelo.

Matthew se desplomó junto a la ventana con la espalda pegada a la pared. Impotente, observó la pared inclinada con manchas de humedad que se extendían hasta la cama.

Tupaarnaq se puso en cuclillas y estudió las manchas del suelo. Sujetaba el rifle con una mano de tal forma que la culata estaba apoyada en el suelo y miraba alternativamente las dos manchas de sangre.

—Aquí hubo dos muertos.

Matthew miró las manchas y tuvo que hacer un esfuerzo para poder hablar.

—¿Dos?

—Aquí hay sangre de dos personas. —Señaló una pequeña astilla en el filo del charco de sangre coagulada—. Cuando has desangrado muchos animales aprendes cómo se mueve la sangre, y aquí han perdido la vida dos personas.

—¿Y estás segura de que están muertas? —preguntó Matthew con la voz ronca y temblorosa.

Ella asintió.

—Hay mucha sangre. He visto morir tanto a hombres como a animales que habían perdido menos cantidad. Los dos que estaban aquí ya habían muerto antes de que se los llevasen.

—¿Y la última mancha? —dijo Matthew—. Al otro lado de la cama… ¿Es de una de esas dos personas?

Tupaarnaq negó con la cabeza.

—No lo creo. A mí no me parece lógico.

Un escalofrío recorrió la espina dorsal de Matthew.

—¿Qué te dijo Rakel ayer? —quiso saber Tupaarnaq.

—Cree que los chicos están muertos y que alguien se ha llevado a las chicas.

—¿Por qué?

—Porque… a las chicas pueden violarlas.

—Ya veremos —dijo Tupaarnaq tranquila—. En el polvo se puede ver que aquí estuvo sentado alguien. Quizá las chicas.

Matthew asintió lentamente. Él había pensado lo mismo cuando inspeccionó el suelo del final de la cama. Deseaba por encima de cualquier otra cosa que su hermana estuviera viva, aunque eso significase que los demás estaban muertos. Le dolía pensar que deseaba eso, pero era así. Mejor ellos que Arnaq.

Tupaarnaq miró la mancha y volvió la vista hacia el pasillo.

—O ha habido varias personas aquí o solo una con una fuerza salvaje. No hay marcas de arrastre ni aquí ni en el pasillo, ni restos de sangre excepto aquí, en la habitación —dijo, y volvió la cabeza—. Yo también creo que las chicas están vivas.

Matthew se incorporó desde el suelo.

—Vamos a seguir buscando. Tiene que haber más pistas en otras partes. —Miró hacia el brazo del fiordo por la ventana hecha añicos—. Cuando hayamos inspeccionado todo esto tenemos que cruzar y hablar con el feroés ese que vive junto al silo. —Siguió a Tupaarnaq hacia el pasillo—. El que me atacó también era bastante grande y quizá mató a Jakob justo antes… o después.

—El que vimos aquí aquella vez con Abelsen también era grande —comentó Tupaarnaq—. Un gigante… ¿Hay más hombres de ese tamaño en Nuuk?

Matthew se encogió de hombros.

—Yo solo he conocido a uno y es un exoficial estadounidense que trabaja en Recursos Humanos en el Gobierno Autónomo, pero seguro que hay más.

—Puede ser —dijo Tupaarnaq—. Pero aquí medir dos metros no es tan habitual como en Dinamarca.

Fuera de la casa se oyó el ruido de un helicóptero. Matthew y Tupaarnaq bajaron a toda prisa la escalera y salieron. La intensidad del ruido crecía y poco después apareció un helicóptero AS 350 rojo que empezó a sobrevolar en círculo la zona, casi a ras de suelo. Iba tan despacio que vieron tanto al piloto como a los dos agentes que iban dentro.

Matthew no reconoció al piloto, pero uno de los agentes era Rakel. La saludó con un guiño justo cuando el helicóptero giró a la derecha y siguió girando por las afueras del pueblo abandonado para continuar la búsqueda al otro lado del muelle, a baja velocidad.

—Creo que solo están buscando desde el aire —dijo Matthew, y reprimió los pensamientos sobre Rakel y él en el mar.

26

Tupaarnaq miró al cielo, que estaba lleno de nubes oscuras.

—He pasado demasiados inviernos en una cárcel danesa.

Matthew la miró mientras amarraba el bote de goma.

—En invierno los días son más cortos aquí. Dentro de un mes tendremos como mucho dos horas de luz a mitad de día. Lo he echado de menos.

—¿Has echado de menos la oscuridad?

—Llámalo como quieras. Para mí no es solo oscuridad, también es luz. —Lo miró—. Nunca has pasado un invierno en Groenlandia, ¿verdad?

—No, llegué aquí en primavera —contestó Matthew, y miró dentro de las muchas casas vacías.

—Me gustaría enseñarte la luz de la oscuridad, pero no funciona así; cada uno tiene que encontrar su propia luz. Si no, no la hay.

Les llevó un par de horas echar un vistazo a todos los edificios. Los investigaron todos uno por uno y también los distintos almacenes. Ya habían estado antes en casi todos. La última vez buscaban a una niña que había desaparecido en 1973. Fueron las películas en formato ocho milímetros las que aquella vez los llevaron a buscar por Færingehavn. Las películas que mostraban cómo habían ido destruyendo poco a poco a Najak hasta su muerte.

El helicóptero de Air Greenland había sobrevolado la zona casi dos horas antes de marcharse.

Poco después Matthew y Tupaarnaq habían remado de vuelta al barco en el bote neumático y habían subido a bordo para poder llegar a las instalaciones de Polaroil antes de que se hiciera demasiado tarde. La luz ya estaba desapareciendo.

La nieve comenzaba a caer suavemente sobre el barco. Matthew entró en la cabina y fue hacia Tupaarnaq, que había arrancado el motor.

—Ven —dijo ella—, por aquí puedes navegar.

—¿Yo? ¿Quieres que coja el timón?

—Sí, no hay muchos lugares con el agua tan calmada como aquí, así que por qué no.

Matthew asintió y sonrió.

—No es tan difícil —continuó Tupaarnaq—. La última vez lo hiciste bien.

—¿Y los escollos? —preguntó Matthew, y se sentó en el asiento junto al timón.

—Puedes verlos en la pantalla, pero yo miraré por ti si tú avanzas despacio.

Matthew accionó la palanca brillante y notó cómo el barco alzaba la proa inmediatamente y comenzaba a abrirse paso entre el agua.

Fuera de la cabina, la nieve había comenzado a caer con más fuerza y Tupaarnaq pulsó un botón para que el limpiaparabrisas se pusiera en marcha.

—¿Aquí habrá hielo en el agua? —preguntó Matthew mientras daba gas con delicadeza.

—No, yo creo que aquí es como en Tasiilaq —respondió Tupaarnaq—. Las mareas son demasiado fuertes como para que el hielo se asiente.

El barco avanzaba por el mar, y Matthew vio en la pantallita que estaba al lado del timón que la velocidad oscilaba entre los doce y los catorce nudos. Sabía que Tupaarnaq iba fácilmente por encima de los treinta y a veces más si el tiempo acompañaba.

—Me gustaría oír más cosas sobre Tasiilaq —dijo Matthew, y subió la palanca un poquito más hasta aumentar la velocidad a los veinte nudos, pero al momento volvió a reducirla. Ya a veinte nudos se notaba la fuerza de los embates del mar contra el casco del barco.

—Ya te he contado mucho. —Tupaarnaq tiró ligeramente del timón, las manos de Matthew la acompañaron y el barco dibujó un suave arco sobre el agua.

—Pensaba más en la naturaleza y esas cosas.

—¿La naturaleza? Es una maravilla, pero mi vida… Sí, ya entonces había mucha caza y sangre… —Señaló la tierra—. Podemos atracar allí, la instalación está preparada para barcos grandes.

Matthew siguió su dedo con la vista. Había visto Polaroil a distancia muchas veces, pero esta era la primera vez que lo iba a pisar.

Parecía una gran instalación de una pequeña villa portuaria danesa. Los grandes depósitos grises de petróleo y los numerosos oleoductos que conectaban los tanques y la planta junto al muelle pertenecían a una época en la que tanto los grandes cargueros como los barcos de arrastre llegaban a Færingehavn para descargar y repostar. Una escalera pintada de blanco partía de las montañas detrás del silo y, aunque en general este lugar también estaba abandonado, saltaba a la vista que alguien se encargaba de cuidarlo. Toda la carpintería estaba como recién pintada y los edificios de viviendas que se veían desde el mar permanecían intactos. Por lo que Matthew pudo entender, la instalación de repostaje de Polaroil funcionaba y un único hombre —Bárdur— se hacía cargo de su mantenimiento; la mayor parte del año estaba él solo en este último acantilado.

—Yo me volvería loco si tuviera que vivir aquí solo —comentó Matthew.

—Quizá él lo esté.

Junto al mar, la instalación estaba dividida en otras más pequeñas. Un sistema de tanques altos para los barcos grandes y uno más bajo para barcos pequeños como el suyo. Más allá, un par de puentes flotantes mostraban el espacio donde podían atracar los barcos pequeños.

—Hazte a un lado.

Tupaarnaq se hizo cargo del timón y de la palanca, enderezó el barco y se deslizó con suavidad hasta el pequeño y oscuro muelle flotante.

Abrió la puerta y salió a la nieve.

Matthew la siguió y pasó al ancho muelle de madera. Las mangueras de repostaje eran tan largas que estaban recogidas en círculo una encima de otra por la mayor parte del muelle. Tupaarnaq retorció una para liberarla y la pistola del tanque se soltó del poste.

—Mira a ver si encuentras al tipo que vive aquí, Matthew. —Tiró de la manguera hasta llevarla al barco.

Él asintió y se puso derecho. Miró hacia la primera casa, que era roja y de madera con el tejado gris y los marcos de las ventanas blancos. Detrás de ella, no muy lejos, había otra casa, de tres pisos, bastante parecida, y un poco más allá un edificio más alto y más cuadrado que parecía de oficinas o una pequeña nave de producción.

En el muelle en sí había un cobertizo bajo construido con planchas de fibrocemento onduladas. En un extremo había una puerta entreabierta, y de ella colgaba un cartel con el horario de apertura. Había también guindolas, una escalera y carteles con prohibiciones acerca del fuego.

Matthew saltó un par de escalones y fue hacia el cobertizo gris.

—¿Hola? —llamó. Dentro, todas las señales estaban en danés—. ¿Hay alguien? —Se hallaba junto a la puerta abierta y veía la habitación en penumbra tras la puerta de hierro—. Estamos repostando, ¿dónde pagamos? —Matthew metió la cabeza por el hueco—. ¿Hola?

—¿Hay alguien? —preguntó Tupaarnaq, que estaba detrás de él.

—Parece que esto está vacío.

—Vamos arriba a echar un vistazo. —Miró hacia las casas—. Este lugar me pone los nervios de punta.

Subieron la escalera hasta la primera casa y de ella fueron a la siguiente cuando vieron que no había nada abierto. Dentro, todos los espacios parecían oficinas, pero costaba imaginar que nadie las usase, aun cuando daba la impresión de que se habían abandonado hacía poco.

El segundo edificio pareció más prometedor. Allí había muebles, un salón con televisor y aparato de música. Todo se veía viejo, pero en las mesas había cosas y todas parecían cumplir algún propósito.

Matthew llamó a la puerta principal. No había buzón, pero en un cartelito al lado de la puerta ponía BÁRDUR HJALTALÍN.

Tupaarnaq rodeó la casa y Matthew volvió a llamar. Esta vez más fuerte. Luego agarró el picaporte y lo giró, pero la puerta estaba cerrada con llave. Probó una tercera vez y llamó a voces contra el muro.

Había tanto silencio que cuando cerraba los ojos oía la nieve. Un ruido crepitante que se esparcía.

—Todo está cerrado con llave.

Matthew miró a Tupaarnaq, que había recorrido todo el perímetro de la casa.

—Quiero entrar —afirmó Matthew—. Tengo que ver a ese hombre.

—Ahora no —dijo Tupaarnaq—. Pasa lo mismo con las casas abandonadas del otro lado del fiordo… Si hay algo y revolvemos las pruebas, no servirá de nada.

27

El barco dio una violenta sacudida cuando Matthew intentó dar marcha atrás desde el muelle.

—¡¿Qué haces?! —exclamó Tupaarnaq.

—Solo he dado marcha atrás, como me has dicho.

—Quita… —Suspiró—. Te he dicho «mira la pantalla». Eso te he dicho. —Apartó a Matthew del asiento y agarró la palanca. Hizo un ruido extraño y el barco casi no se movió—. Mierda. —Miró a Matthew—. Has torcido la hélice.

Intentó dar gas de nuevo, pero no sucedió gran cosa y pareció que el barco se daba con algo por la popa.

—Echa el ancla —le ordenó y apagó el motor—. Me voy a meter en el agua para echarle un vistazo a la hélice antes de que se haga de noche.

—¿Qué? ¿Con este frío? Te vas a morir.

Tupaarnaq negó con la cabeza.

—No tardaré mucho.

—Lo haré yo —replicó Matthew—. Ha sido culpa mía.

Ella le sonrió cansada.

—Uno: a ti estas aguas te matarían. Dos: no tienes ni idea de qué hay que mirar.

Matthew bajó la vista.

—Venga, sal fuera y echa el ancla antes de que nos vayamos hacia los acantilados —continuó ella—. Mientras, me iré preparando.

—¿Y si no subes?

—Yo siempre subo. Cuando era niña mi padre me tiraba al mar al menos una vez a la semana durante todo el año para que mi cuerpo se acostumbrara al impacto. «Algún día me lo agradecerás», decía. Quién sabe. Quizá hoy sea el día en que le dé la razón. Sigo sin tener nada que agradecerle, pero alguna vez tiene que ser la primera. —Se quitó el jersey, su tripa quedó desnuda por un momento y quedaron a la vista muchos tatuajes de plantas y hojas oscuras—. ¡Venga, sal fuera y echa de una maldita vez el ancla!

Matthew fue aprisa a la popa y echó el ancla por la borda. Como mucho había un par de metros hasta el fondo.

Tupaarnaq estaba junto a la puerta con las bragas negras y una camiseta interior de tirantes. Los tatuajes serpenteaban como plantas vivas por sus brazos y piernas.

—Deja de mirarme, payaso —le espetó y le dio un fuerte empujón en el pecho.

Pasó por delante de él y bajó el pequeño escalón que estaba junto al agua, justo al lado del bote de goma. Sus brazos y piernas eran delgados, pero bien delineados tanto por los músculos como por los colores oscuros de sus tatuajes. Matthew se obligó a apartar la mirada y limpió un poco de nieve del fondo del bote con una mano. El agua debía de estar más o menos a un grado.

—Puedo con dos inmersiones —aseguró ella—. Un minuto cada una.

Desapareció bajo la superficie al instante. Él se acercó a la borda y escudriñó el agua. El fondo parecía oscuro, aunque no era muy profundo. Miró el reloj. Un minuto era mucho tiempo. No podría aguantar. No en esas aguas. Se le aceleró la respiración. Tragó saliva un par de veces y volvió a mirar el reloj. No había visto dónde estaban las agujas cuando ella se sumergió. Ya debería de haber subido. La nieve caía más compacta. Notaba cómo se derretía sobre la piel de la nuca. Los copos se disolvían tan pronto como rozaban el mar.

Ella irrumpió en la superficie y lo miró.

—No podemos… hacerlo…, espera…

El agua se cerró una vez más sobre su cabeza.

—¡Tupaarnaq!

Matthew se inclinó sobre la borda y la buscó. Había dicho dos inmersiones, pero casi no podía hablar por el frío después de la primera. Tenía manchas rojas y blancas en el cuero cabelludo. ¿Se había sumergido otra vez por decisión propia o había sucumbido a los calambres y se estaba hundiendo hasta el fondo?

Se quitó la chaqueta y tiró el reloj sobre ella. Estaba a punto de quitarse una bota cuando Tupaarnaq salió de nuevo a flote. Llevaba una cosa blanca, deslavazada y con pinta de pesar mucho en la mano. Parecía piel de animal. La echó en la escalera.

—Dame la mano —pidió exhausta.

Él estiró el brazo y notó cómo ella se agarraba y tiraba de él para subir.

—Tengo que entrar —dijo con la voz temblorosa.

Tenía la piel helada y Matthew sintió cómo el frío se extendía por su cuerpo a través de la mano de Tupaarnaq.

Ella temblaba y apenas pudo girar la llave para arrancar el motor.

—Espera. —Matthew se puso de rodillas para abrir uno de los armaritos que había entre los asientos. Le tendió una manta y encontró dos más. A Tupaarnaq se le cayó al suelo al instante y él la recogió y la envolvió con las tres.

—Gracias —tartamudeó, y miró el timón mientras se sentaba en uno de los dos asientos largos de la cabina—. No he conseguido regular la temperatura.

Matthew subió la calefacción a tope y sacó otra manta, para envolverle los pies.

—¿Por qué te has metido una segunda vez?

—He visto algo en el fondo. —Tomó aire un par de veces—. Tenía miedo de que fuera una persona… Pero solo era una foca.

Matthew asintió concentrado.

—¿Podemos irnos?

Tupaarnaq negó con la cabeza.

—No me atrevo, no con esta hélice; ni de noche y a lo largo de la costa, hay muchos escollos.

—¿Intento pedir ayudar por la radio del barco?

Ella negó de nuevo.

—No creo que tenga tanto alcance como para llegar a Nuuk.

—No es mucho para la radio de un barco, ¿no? —dijo Matthew con el ceño fruncido.

—De todos modos, no habrá nadie navegando por aquí a estas horas. —Se ciñó bien las mantas alrededor del cuerpo. Lo único que se veía de ella era el rostro desde la nariz hacia arriba.

—Pueden mandar un helicóptero.

—Matthew…

Él alzó la vista y la miró.

—Me gustaría quedarme aquí, ¿vale?

Matthew iba a decir algo más, pero se detuvo. Era por él, lo veía en su mirada. Quería estar allí a solas con él.

—Y así también podemos ver si pasa algo a lo largo de la noche —añadió él con la voz ronca mientras observaba por la ventana en un intento de evitar mirarla a los ojos.

—Eso es lo que había pensado —respondió ella, y se arropó con las mantas con más fuerza.

Él asintió y miró el mar. En poco rato una oscuridad absoluta los envolvería y la densa nevada dificultaría ver lo más mínimo. Excepto la luz. Cualquier atisbo de ella se divisaría a las claras en la absorbente oscuridad.

28

La nevada continuó varias horas y, excepto por el leve resplandor procedente del panel instrumental del barco, no se veía nada.

Era la segunda noche tras la desaparición de Arnaq y sus amigos.

Matthew conocía a Arnaq desde hacía solo un par de meses y ahora ya no estaba. Quizá la habían secuestrado, o tal vez ya estaba muerta, y no había nada que él pudiera hacer salvo buscar y esperar.

Habían vuelto a detener el motor. El barco tenía una caldera de fueloil que funcionaba independientemente del motor del barco. Aparte del débil zumbido del calentador, todo estaba en silencio. La nieve había cuajado sobre el cristal delantero mientras que por los laterales pasaba de largo. Una corriente helada se colaba por la puerta corredera de la cubierta posterior. Era una puerta endeble y no cerraba bien.

—¿Aún tienes frío? —Matthew miró a Tupaarnaq, que apoyó la cabeza contra el cristal y negó lentamente. Su aliento dibujaba un círculo contra la ventana.

—Si uno se tranquiliza lo suficiente, puede enviar calor a todo el cuerpo.

—¿En serio?

—Sí. No sé si funciona con todo el mundo. —Sacó un pie de la manta—. Mira.

Matthew cogió con cuidado el pie caliente y la miró.

—Vaya.

Tupaarnaq recogió el pie, volvió a apoyar la cabeza contra el cristal y miró la oscuridad.

—¿Crees que las chicas están ahí fuera?

—No lo sé. —La voz de Matthew se había vuelto débil y ronca—. Esto es de locos. Necesito tener la esperanza de que las hayan secuestrado porque con este tiempo no aguantarían otra noche al raso en la montaña.

—Si te mueves, vives —dijo Tupaarnaq—. Al menos en esta época del año… Dentro de un par de meses puede costar moverse durante muchas horas con la nieve. —Miró a Matthew. Había aflojado las mantas y tenía un brazo al aire—. Hablemos de otra cosa.

Matthew recorrió con la vista los tatuajes desde el hombro hasta la mano. No se había fijado con detenimiento en ellos, aunque siempre le había tentado.

—¿Cómo es estar tanto tiempo en la cárcel?

Tupaarnaq levantó la ceja, los únicos pelos de su cuerpo.

—Gracias… Cambiemos de tema.

Matthew sonrió y bajó la vista.

—La verdad es que lo decía más bien por los tatuajes… Debieron de llevar mucho tiempo. ¿Te los hiciste en la cárcel?

—Ah, vale… —Se puso recta—. Hace muchos años empecé a tener permisos de día bajo vigilancia y luego pasé varios años más con permisos no vigilados de fin de semana. Siempre iba directa a la tatuadora… Lis.

—No sabía que se podía salir tanto de la cárcel mientras se cumple condena.

—En Dinamarca la mayor parte de los presos empiezan con los permisos bajo vigilancia al cumplir un tercio de la condena, y las salidas sin vigilancia suelen comenzar cuando se ha cumplido la mitad… No se aplica a todo el mundo, pero sí a la mayoría. Si por ejemplo es una condena por terrorismo, es raro que te den permiso para hacer nada…, ni prisión abierta ni salidas bajo vigilancia.

—Pero ¿tú saliste pronto?

—Sí, para empezar, yo solo era una cría cuando me encerraron, y seguí con los estudios. Aprobé el colegio. Selectividad. Me licencié en Derecho. No me costó que me dejaran salir. Por un lado, asesina, y por otro, una chica groenlandesa que luchaba por rehacer su vida.

El barco se balanceó. No mucho, pero sí más que antes. Había parado de nevar y parecía que el viento estuviera haciendo agujeros en las nubes.

Matthew pensó en la noche en que vio a Tupaarnaq entre el vapor en la ducha. Cada centímetro de su cuerpo estaba cubierto de tatuajes y pasaba una cuchilla por cada uno de ellos para que ningún pelo interrumpiera la superficie oscura de las hojas. Él cerró los ojos al pensar en su enfado cuando vio que estaba mirando.

—Salgo un rato para que te puedas poner la ropa.

—Vale. —Miró el otro banco, donde estaban su ropa y su chaqueta.

Matthew se levantó y abrió la puerta. Fuera soplaba un viento helado y los músculos de la cara se le tensaron de inmediato. Sacó el paquete de tabaco y cerró la puerta. Encendió un cigarro, cerró los ojos y olió la noche. El mar olía a fresco, frío y salado. El humo del cigarro le rodeaba la cara cuando lo expulsaba. Los agujeros de las nubes se habían agrandado y en muchas partes la luz del cielo estrellado iluminaba el mar. La luna solo era un fino arco, casi invisible. Miró hacia la costa. Los edificios eran siluetas oscuras que contrastaban con la luminosa capa blanca de nieve.

Tiró la colilla. El mar parecía tranquilo, aunque el barco se balancease ligeramente.

Tupaarnaq negó con la cabeza cuando lo vio entrar.

—Eres un idiota.

—¿Yo? ¿Por qué?

—Dame el tabaco.

—Eh…

—¡Que me lo des! —exclamó, y estiró el brazo. Volvía a estar vestida. Pantalones militares negros, las botas militares altas y una sudadera negra con capucha.

—¿Por qué? —Sacó el paquete y se lo dio.

Ella abrió la puerta con rapidez y lo tiró al agua.

—Ya estoy harta de aguantar esta mierda.

—¡Oye… solo tenía ese!

—Sí, por suerte… No quiero ese olor. Hueles a hombre… de Tasiilaq.

—Si quieres hablar de… todo eso…, Tasiilaq, aquí estoy.

—¿Hablar? —repitió con burla—. ¿De qué hay que hablar? En ese estercolero viven dos mil personas y más de novecientas son niños, y de esos novecientos hay más de quinientos casos… Y esa es solo una estadística. La realidad es peor y no hay ni dios que se preocupe por esos niños. Violaciones. Abusos. Violencia… ¿De qué coño hay que hablar? Tengo ganas de cargarme a todos esos hombres uno por uno… Cabrones. —Se tapó la cara con las manos, respiró hondo un par de veces y negó con la cabeza—. Perdón… Ahora mismo ya hay demasiadas heridas abiertas… Tu hermana y todo eso… ¿No podemos hablar de otra cosa? —Sonrió cansada—. Mejor, ¿me lees algo del libro que estás escribiendo? Como en el hospital. —Miró la cartera de Matthew—. Si lo tienes aquí.

—¿Me escuchabas?, ¿cuándo leía?

—Sí…

Matthew sonrió con delicadeza.

—Sí que lo llevo encima. ¿Lo dices en serio?

—Sí, pero siéntate al otro lado… Sigues apestando.

Matthew se levantó, pero Tupaarnaq le dio un empujón con el pie y cayó hacia atrás.

—Era broma.

—¿De qué quieres que te lea? —preguntó, y cogió la mochila—. ¿Piedras? ¿El universo? O quizá sobre ser padre… Aunque en realidad no llegué a serlo.

—Lo último.

—Vale… —Matthew hojeó su cuaderno—. Tengo algo. —Sonrió ligeramente—. Lo he llamado «Pensamientos sobre ser padre de una niña».

Tupaarnaq se abrigó con una de las mantas y apoyó la cabeza en el cristal igual que antes. Su mirada desapareció en la oscuridad.

—Me encantará oírlo.

29

Færingehavn, 22 de octubre de 2014

Matthew se despertó con el ruido de un helicóptero que sobrevolaba el barco a baja altura. Movió el cuello para desentumecerlo, tenía la espalda tensa y dolorida. No recordaba haberse dormido, pero estaba acurrucado en uno de los bancos largos con la cabeza encima de la chaqueta.

El fueloil se había acabado y el frío se había metido en la cabina, dejando cristales de hielo por dentro de las ventanas.

Tupaarnaq estaba despierta, mirando hacia fuera por la ventana.

—Creo que es la Policía.

—Genial. —Matthew se frotó los ojos y echó un par de mantas a un lado. Podía ver su aliento en el aire—. ¿Pueden aterrizar aquí?

—Pueden aterrizar en casi cualquier parte con eso. —Fue hacia el panel de navegación y arrancó el motor—. Leva anclas para que podamos atracar.

Desde la parte de atrás del barco, Matthew vio cómo el helicóptero intentaba descender en vertical entre las casas y poco después el ruido de las hélices comenzó a desaparecer golpe a golpe y lentamente. Dio un par de toques a la ventana y enseñó el pulgar dando a entender que el ancla ya estaba levada.

—¡Echa la defensa a un lado! —gritó Tupaarnaq desde la cabina—. Es difícil conducir y la corriente nos lleva ventaja.

Matthew miró a su alrededor.

—¿Esas almohadas azules?

—Sí, a un lado… ¡ya!

Solo consiguió echar la última de las tres defensas que había a lo largo del fuselaje antes de llegar al puente flotante. El barco dio una sacudida y Matthew tuvo que agarrarse al bote de goma para no caerse al agua. La fría cuerda le arañó la mano.

—Te lo dije —advirtió Tupaarnaq desde la cabina—. Es imposible navegar en estas condiciones… Hicimos bien en no intentar volver a Nuuk.

Matthew asintió, y saludó con la mano a Ottesen, que estaba en la esquina del primer edificio rojo.

—Vamos arriba —dijo y se frotó los dedos—. Qué locura, qué frío.

—Te espero aquí —contestó Tupaarnaq, y miró al agente de reojo.

—Vale.

Matthew dio un salto al firme y se dirigió hacia el edificio gris con los carteles de los horarios y de los riesgos de incendio.

—Me alegro de verte. —Ottesen le dio una palmada en el hombro—. ¿Habéis dormido aquí?

—Sí, se estropeó el barco… Al dar marcha atrás chocamos contra las rocas… Bueno, choqué yo.

—Entonces ¿habéis visto algo?

—Nada, ni lo más mínimo… Solo oscuridad y nieve.

Ottesen sonrió.

—Me alegro de que estéis aquí. Os hemos estado buscando a lo largo de la costa desde Nuuk hasta aquí. Teníamos miedo de que os hubierais ido a pique. ¿Por qué no nos habéis llamado por la radio del barco?

—No lo sé —dudó Matthew—. Creo que no funcionaba…

Ottesen saludó a lo lejos a otro agente y a un par de civiles.

—No importa, menos mal que estáis bien. —Se volvió a girar hacia Matthew—. Malik está viniendo en barco… Estaba muy preocupado por vosotros. Pero así os puede remolcar de vuelta a Nuuk, ¿no?

Matthew asintió y miró hacia el barco. La única huella que se veía en la nieve era la suya. La nieve virgen refulgía bajo los rayos del sol que penetraban entre las nubes.

—¿Hay alguna novedad?

—No —contestó Ottesen—. Aún no, pero seguimos buscando.

—No es nada bueno si están a la intemperie con este tiempo.

—Dudo mucho que estén fuera por voluntad propia —dijo Ottesen—. Si estuvieran escondidas, Arnaq habría reconocido el helicóptero y habría salido. Hemos sobrevolado otra vez las casas del otro lado antes de aterrizar y no existe el más mínimo rastro de vida en la nieve.

—¿Y al otro lado? —preguntó Matthew—. Me gustaría hablar con Bárdur, pero ayer parecía que se lo había tragado la tierra.

—Sí, Rakel lo recogió en el vuelo de vuelta. Fue tan críptico en sus respuestas que quiso llevárselo a comisaría para interrogarlo.

—¿Entonces está en Nuuk?

—Sí, aún debería estar.

—¿Tenéis algo sobre él?

—No tiene nada que se acerque a una coartada —respondió Ottesen—, aunque tampoco existe la menor prueba física que lo incrimine, así que le vamos a dar otra pasada a su casa y veremos. Si no, tendremos que soltarlo.

30

Nuuk, 22 de octubre de 2014

En Nuuk también había nevado. Matthew miró de reojo las casas azules mientras buscaba sus llaves.

Habían tardado más de cinco horas en volver. Malik había remolcado su embarcación y cuando llegaron a Nuuk, Tupaarnaq se fue a casa de Else, que estaba enferma de preocupación.

Matthew tenía que pasarse por la redacción, pero antes quiso recoger un par de cosas en su piso.

—Hola.

A Matthew se le erizó el vello del brazo. Miró hacia un Humvee negro que estaba aparcado no muy lejos y respiró aliviado cuando vio que Briggs salía del coche con una gran sonrisa.

—¿Te encuentras bien? —preguntó Briggs, y le tendió la mano.

—Sí —respondió Matthew al tiempo que se la estrechaba—. Gracias.

—Me alegro. Tengo entendido que os quedasteis varados y quería cerciorarme de que habíais llegado bien a casa.

—Estamos bien. Tengo que pasarme por la redacción y luego voy a ver a la madre de mi hermana.

—Ya, lo que ha pasado es terrible —respondió Briggs, y emitió un breve sonido sibilante con la comisura de los labios—. Bueno, el motivo principal de mi visita es que he estado dándole vueltas a todo ese asunto de tu padre… ¿Sabías que solo teníamos seis años cuando empezamos a ir juntos a casa en bici? —Se le iluminó el rostro y sacó una hoja doblada del bolsillo de la chaqueta—. Le pedí a mi hermana que escanease un par de fotos nuestras de cuando éramos chavales. Son de finales de los sesenta, tenemos siete u ocho años.

Matthew cogió la hoja y la abrió. Había varias imágenes y todas eran de dos chicos rubios delgados.

—¿Sois vosotros?

—Sí. —Briggs se acercó y señaló una de las fotos—. Este es Tom, el de la bici amarilla. Le volvía loco ese manillar de bici de carreras.

Estuvieron un rato callados.

—Tom era hijo único —continuó Briggs—, pero creo que su madre, o sea, tu abuela, sigue viva.

—Vale.

—Era una mujer agradable. —Briggs volvió a emitir un silbido—. A lo mejor le gustaría verte.

Matthew sonrió.

—Si un día quieres ver de dónde viene Tom, dímelo y te ayudaré.

—Gracias. —Matthew cerró los ojos un instante—. Tengo que… Ahora estoy muy liado. Tengo que pensar un poco en todo esto.

—Sí, por supuesto. —Briggs sonrió. Su cara era amplia—. Yo también he pensado en todo lo de aquellos tiempos. —Se rio para sí—. Aquellos trozos de vidrio que utilizamos cuando nos hicimos hermanos de sangre. Eran enormes para un par de mocosos como nosotros dos. Estaba como una cabra, tu padre.

—Sigues hablando de él en pasado —replicó Matthew.

Briggs puso la mirada seria.

—Sí, es verdad. Llevo muchos años pensando que estaba muerto. Fue todo un golpe. Es un hombre peligroso, Matthew. No me malinterpretes, entiendo que quieras verle, es solo que no me siento del todo cómodo con esto. Ya se llevó bastantes vidas, ¿no crees?

—Lo único que he sabido de él en los últimos veinticuatro años ha sido la carta de Ittoqqortoormiit.

—¡¿Ittoqqortoormiit?! —exclamó Briggs—. ¿Te escribió desde Ittoqqortoormiit? ¿Qué narices estará haciendo allí? Es casi la ciudad más remota del Ártico.

Matthew se encogió de hombros y miró la carretera que llevaba a los edificios bajos donde estaba la redacción del periódico y la tienda Video-Leif.

—Ni siquiera estoy seguro de que la mandase él… Quizá solo trataban de que lo pareciera.

—Conozco su letra —dijo Briggs—. Dame la carta y pronto saldremos de dudas.

—La Policía me ha dicho que te has puesto en contacto con ellos. —Matthew miró de nuevo al hombre grande—. Me gustaría ver a mi padre antes de que todos lo enterréis para siempre.

—Sí —respondió Briggs con prudencia—. Todo esto enlaza con el viejo caso de la base de Thule, y en el derecho militar no prescribe. Hablé con Ottesen porque leí sobre los asesinatos de Ittoqqortoormiit y el asunto de las pastillas, y nos gustaría saber más al respecto.

—¿Es una petición del Gobierno Autónomo o qué?

Briggs apretó los labios.

—Tenemos que conseguir esas pastillas.

—El único que las menciona es el superviviente, Nukannguaq. Y estaba totalmente ido… La Policía dice que no había pastillas en el lugar de los hechos.

—Yo creo que sí las había —replicó Briggs—. Y esos dos casos… Escucha: si tienes noticias de Tom, avísame, por favor.

Matthew asintió despacio.

—Ahora mismo la verdad es que estoy más centrado en encontrar a mi hermana… Los demás también tendríais que estarlo.

—Sí, es verdad —dijo Briggs con cautela—. Lo miraré. ¿Quieres que te lleve?

Matthew negó con la cabeza.

—Voy aquí al lado.

Los que viven bajo tierra

31

Færingehavn, 15 de abril de 1990

El aire era denso en el pequeño local. Tom pasó la mano por un matraz de cristal que humeaba sobre una llama de gas a muy baja potencia. El cristal estaba caliente y el humo olía a vinagre y bicarbonato de sodio.

Habían instalado un laboratorio en una vieja consulta médica que estaba un par de puertas más allá de la habitación de Tom. Esta sala se diferenciaba de las otras que había visto en que tenía una claraboya. Por lo que veía, no se podía salir por ella, pero aun así era una ventana y, aunque en ningún momento se podía ver el sol, entraba luz por ella.

Tom había arrastrado un par de mesas más sobre las que podía dejar el material, pero le seguían faltando muchas cosas, y pasaría una eternidad hasta que Abelsen le trajera los equipos de monitorización para el experimento.

Apartó el matraz y se dirigió hacia un antiguo escritorio de caoba que había pertenecido a un médico. Por lo que sabía, las instalaciones de Færingehavn nunca se habían usado; sin embargo, debía de haber habido gente ahí abajo, ya que la habitación del médico estaba bien equipada. Entre otras cosas, había medicamentos y material instrumental, pero también objetos curiosos, como moldes de madera y pastilleros.

Tom llevó un dedo al fondo de uno de los agujerillos de la placa base del molde y se lo metió en la boca. Tenía un sabor fuerte. Químico. A anfetamina y cloruro de cetobemidona.

No hacía mucho que Abelsen había salido de la habitación y seguramente regresaría pronto. Tom había indicado que era difícil desarrollar una investigación sobre la resistencia al frío cuando el verano estaba a punto de llegar; aunque en Nuuk no era muy cálido, tampoco era realista esperar que de día helase antes de octubre. Abelsen opinaba que Tom tenía que acabar a toda prisa, antes de que se fuese el frío, pero Tom se había agarrado a que no tenían el equipamiento necesario para poder analizar las investigaciones.

Entretanto, Tom había elaborado una dosis de pastillas para que Abelsen se callase. Ese loco chillón no sabía ni lo más básico sobre cómo funcionaba una investigación de verdad y ahora sufriría las consecuencias de su propia ignorancia.

Las pastillas estaban secándose bajo la lamparita verde del escritorio. Tom las había puesto en una cajita metálica y sobre ellas la pantalla de cristal. Cuando se agachaba hacia la lámpara podía sentir el olor de la química.

Todo lo demás era solo adorno. No había nada en los matraces que tuviera que ver ni con el experimento ni con las pastillas. Era un juego de apariencias que tenía que confundir y retrasar a Abelsen.

Detrás del escritorio había un sillón tapizado en cuero con el reposabrazos hecho de madera oscura. Tom se sentó, cogió una pastilla y la rozó con la yema de los dedos. La dejó y se pasó los dedos por el muslo. Llevaba puestos unos pantalones de pana marrones que Abelsen le había dado junto con otra ropa. La camisa era beige con rayas naranjas y moradas, y el jersey, del color de la orina. Parecía un imbécil de los años setenta.

Se volvió hacia la puerta tan pronto como oyó los pasos de Abelsen acercándose por el pasillo. Los movimientos del delgado hombre siempre eran rápidos y firmes.

—¡Tom! —dijo Abelsen en alto cuando abrió la puerta—. He encontrado una solución.

—¿A qué?

—A lo del frío, ¿a qué iba a ser si no? —Abelsen negó con la cabeza e hizo un gesto de rechazo con la mano en el aire—. Escucha: usaremos la vieja piscina. Se llena con agua de mar y nunca está a más de dos grados, es perfecta. Se les congelarán los traseros ahí dentro.

—¿Hay una piscina en el búnker? —preguntó Tom extrañado.

—Sí, hay una vieja piscina al final de este pasillo —explicó Abelsen—, pero no puedes ir a no ser que vaya yo contigo.

Tom arrugó la nariz.

—Por debajo de cero no es frío, pero lo intentaremos.

—¡Bien! —exclamó Abelsen con una gran sonrisa—. Todo bajo control.

—Pero…

—¿Sí?

—Te va a costar vender un producto que no está documentado ni analizado.

—¿Qué quieres decir?

—No tiene sentido atiborrar a alguien de pastillas y tirarlo a una piscina helada cuando no tenemos el equipo de medición y análisis de los datos. Te quedas con un producto invendible… A no ser que quieras acabar como un camello de poca monta.

—¿Camello? ¿Estás delirando?

—Si quieres vender algo como esto a las grandes farmacéuticas, el material de análisis tiene que estar en orden y cubrir un largo periodo de tiempo.

—Tom, nuestro acuerdo era muy claro, ¿no? Tú me entregas mi producto y yo dejo que Matthew viva.

—La chica también.

—Sí, sí, lo que sea… Deja ya el tema de la chica. Quiero lo mío, ¿vale? —Señaló la pared—. Tu antigua habitación está ahí al lado y puedes volver a ella en menos que canta un gallo.

Tom suspiró y se enderezó en la silla.

—Lo pillo, no soy idiota. Pero si esto tiene que dar algún resultado, hay dos cosas que debes entender. Una: si no se analiza y se documenta el experimento, no tiene validez…, ¡ni la más mínima! No podrás ganar dinero más que vendiendo las pastillas en la calle. Escucha… Te lo estoy diciendo a ti porque por desgracia no me interesa que te salga mal, ¿de acuerdo?

Abelsen hizo una mueca y asintió lentamente.

—Dos —prosiguió Tom—: he hecho una versión demo de las pastillas con los ingredientes que hemos podido conseguir. Eres bienvenido a probarlas aquí y ahora. Y si después quieres meterte en una piscina helada, la verdad es que a mí me da exactamente lo mismo.

—¿Cómo? —Abelsen se acercó a la mesa—. ¿Has hecho pastillas? ¿Como las de Thule?

—Bastante parecidas. —Le acercó la caja a Abelsen.

—¿Por qué no me lo habías dicho?

—Te lo estoy diciendo ahora… Se tenían que secar.

Abelsen extendió la mano delante de Tom y lo miró.

—Así que, si quiero, puedo probarlas conmigo ahora mismo.

—Adelante —ofreció Tom—. Son tuyas. —Se levantó y apoyó las manos en la mesa—. ¿Por qué quieres tomártelas tú también?

—¿Crees que no sé por qué os las metisteis?

—Sé que viste lo que pasó.

—Vi lo que vosotros pudisteis aguantar —respondió Abelsen. Le costaba ocultar la sonrisa, pero lo intentaba—. Como te dije, las probaré también con la familia de Bárdur, y tú ya has conocido a sus niñas, ¿no? Creo que deberían probar estas.

—Pues coge una, vamos —dijo Tom—. Qué diablos, coge dos.

—Tú primero —pidió Abelsen con una mirada burlona.

Tom se encogió de hombros, se puso una pastilla en la boca y se la tragó.

Abelsen lo miró unos segundos y cogió dos pastillas de la caja. Sonrió desdeñoso, se las metió en la boca y se las tragó.

—Va a ser emocionante comprobar si los dos nos caemos redondos.

—Necesitan unos minutos para hacer efecto —continuó Tom, ignorando el sarcasmo de Abelsen—. Se tarda mucho en conseguir tener resistencia a las bajas temperaturas, pero notarás algún efecto dentro de poco, sea cual sea.

Abelsen asintió y fue hacia la mesa donde estaba el material de Tom.

—¿Por qué resulta tan complicado hacer las pastillas? Quiero decir, tenemos todos los ingredientes.

—Sí —respondió Tom—. El reto, por regla general, no es hacer algo que funcione, sino hacer algo que funcione sin matar a la gente al mismo tiempo.

Abelsen golpeó con el dedo índice sobre una caja de la mesa.

—Alguien como tú debe de conocer mil maneras distintas de matar.

—Sí, pero la mayoría dejan pistas.

—¿La mayoría?

—Hablemos de eso otro día —dijo Tom cansado—. ¿Notas algo?

—Un hormigueo —contestó Abelsen. Se miró los brazos, apretó las manos, las relajó y las volvió a apretar—. Lo noto bajo la piel. —Levantó la vista, sonrió y alzó la mirada al techo—. Vaya… esto es la leche.

Tom se recostó en la silla y estudió el rostro del delgado hombre. El color de su piel, por costumbre cenicienta, empezaba a intensificarse. Se le iluminaron los ojos.

Abelsen inspiró profundamente por la nariz.

—Esto es la hostia, Tom… La hostia. —Giró una vez sobre sí mismo y llevó el compás con las manos en el aire—. ¿Lo notas? Dies irae… Los ángeles cantan… Suben y suben y suben. —Miró a Tom—. Vámonos de caza.

—¿De caza? —Tom frunció el ceño sin apartar los ojos de la insistente mirada de Abelsen.

—Tengo ganas de disparar. —Se humedeció el labio inferior con la lengua. Miró las pastillas y cogió la caja—. Y estas se vienen conmigo.

—Las hice precisamente para ti —dijo Tom, aún con la vista clavada en el rostro de Abelsen.

—La gente como tú no entiende a Verdi. —Había echado a caminar hacia la puerta—. Te conseguiré lo que te falta para hacer todo esto como Dios manda.

Abelsen abrió la puerta y Tom se desplomó sobre la silla. Le recorrió una sensación fría. Cuando Abelsen comenzó a hablar de disparar, le había venido a la cabeza la imagen de Reese y Bradley. Con agujeros de bala oscuros y sangrantes en el rostro. Disparos a bocajarro. Tom no sabía de dónde procedían las imágenes. Estaba seguro de que él no les había disparado, que él no los había visto, pero la duda le seguía corroyendo. Debió de ser Abelsen. No podía haber sido nadie más. Bradley y Reese. Matthew y la niña pequeña. Incluso el gigante simplón y su mujer, que estaba encadenada a una silla. Todos estaban colgando de las cuerdas de las que tiraba Abelsen.

Tom se puso de pie y se quitó el jersey. También la camisa. Se tumbó boca abajo en el suelo y comenzó a hacer flexiones. Siguió hasta que le temblaron los brazos y el sudor bajó desde la frente hasta el suelo gris. Se rindió y cayó exhausto con el tronco pegado al suelo.

32

Le perseguía la imagen de la mujer encadenada. Tom sabía que estaba en su mano, y solo en su mano, el ayudarlas a ella y a sus hijas a escapar de la cárcel en la que vivían.

Por ello, una vez que se marchó Abelsen, pasó la mayor parte del día explorando los pasillos, con excepción de la zona en la que vivían Bárdur y su familia. Tenía que familiarizarse con la planta del búnker para poder moverse por allí tanto con luz como a oscuras.

Muchas puertas del viejo búnker estaban cerradas con llave, y en muchas ocasiones pensó en forzarlas, pero se quitó la idea de la cabeza; era muy arriesgado si Abelsen seguía en la instalación.

La última puerta al final de su propio pasillo estaba destrozada. Parecía como si alguien hubiera provocado las grietas con un hacha. La madera estaba hecha trizas, y el pomo, casi arrancado.

Tom fue hacia la puerta y la abrió despacio. De la habitación llegaba un olor a moho y óxido. Tomó aire lentamente y de manera controlada. El interior del cuarto estaba totalmente a oscuras, como en la celda en la que permaneció mientras Abelsen lo torturaba con la luz. Tanteó la pared con la mano junto a la puerta buscando un interruptor, pero no encontró nada más que hormigón.

La habitación estaba en silencio y fría. Tom avanzó un par de pasos, pero no veía nada y se detuvo de nuevo. Tenía que encontrar una fuente de luz para seguir explorando, pero el olor le intrigaba y retrasaba su salida. Cerró los ojos y escuchó. Había algo más que el olor de la habitación. Sal. Mar.

Despacio, se abrió paso a oscuras con las manos y los pies: arrastraba los pies por el suelo en pasos cortos, con la mayor cautela posible, mientras iba con los brazos extendidos hacia delante. La habitación no era muy profunda. Después de solo cuatro o cinco metros se topó con una nueva puerta, una puerta doble de cristal con grandes manijas arqueadas. El olor a mar penetraba por el hueco entre las dos puertas. Lo notó soplar frío contra su piel cuando acercó la cabeza.

Tras ellas todo estaba tan oscuro como en su habitación. Al olor a podrido le seguía el olor a mar.

Deslizó la mano a lo largo de la superficie lisa; el cristal estaba sucio por dentro. Sintió un rastro de algo rugoso que se había adherido. Se escupió en las yemas de los dedos y las frotó sobre la parte reseca del cristal. Se olió los dedos. Olían a hierro.

El suelo de la habitación estaba cubierto de linóleo y notó con los dedos que también allí había materia reseca.

El olor a podrido se había intensificado; no en exceso, pero sí lo suficiente para notar la diferencia en la nariz y la boca.

Deseaba con todas sus fuerzas irse de allí, pero avanzó en la oscuridad, sobre las juntas de las baldosas. Fue gateando con las manos haciendo de guía. Le llegaba el sonido de agua en movimiento. No era como el mar, pero se sintió satisfecho con poder oírla. Quién sabía si aún lo estaría más al notarla.

Fue gateando un poco más hasta que sus dedos se toparon con un saliente. Poco después llegó el agua. Debía de ser la piscina de Abelsen, que estaba llena de agua de mar. Desde luego olía a sal. Tom saboreó el agua y la escupió. Estaba salada, pero sabía limpia aunque el espacio olía a podrido.

Se movió a lo largo del borde de la piscina hasta que se dio con un muro. Lo mismo pasó en el lado contrario. No había ninguna manera de rodear la piscina. Si quería encontrar los canales que quizá llevaban al mar, tendría que meterse en el agua, y estaba muy fría.

Se puso de pie y caminó lentamente hacia la puerta doble. Escondiera lo que escondiese la piscina, su prioridad era la mujer encadenada.

El matadero del otro extremo de las instalaciones, junto a la habitación de Bárdur, estaba vacío, pero la luz estaba encendida. Había varios cortes de carne oscura sobre una mesa, junto con un par de tajadas de muslo despellejado, pero eso era todo.

Miró a su alrededor y vio los azulejos limpios. Habían fregado la sangre del lavadero y los ganchos que colgaban del techo brillaban a la luz de la lámpara. Igual que las mesas de acero. Si hubiera habido alguna máquina de cocina, habría podido pasar por una cafetería, pero este espacio se usaba exclusivamente para conservar y despiezar animales muertos.

Tom retrocedió un paso y se encaminó hacia la puerta del salón donde había visto a la mujer encadenada tejiendo. Pegó la oreja y se quedó escuchando. Oyó voces que provenían de dentro. Bárdur gritó algo ininteligible, Tom se apresuró a apartarse de la puerta y trató de entrar en la habitación oscura contigua al salón. La última vez estaba cerrada con llave, pero en esta ocasión no lo estaba.

La voz de Bárdur se oía con claridad desde allí. Una voz profunda que iba pasando del danés al feroés.

—Venga —dijo Bárdur—, es hora de dormir.

La puerta del salón al pasillo estaba abierta. Tom retrocedió más aún en la oscuridad absoluta del cuarto. Notó algo que parecía un perchero de barra con abrigos y se escondió tras él. Pegado a la pared que daba al salón.

Poco después, la puerta que daba a la habitación en la que se escondía se abrió y entró la luz del pasillo. Notó cómo le sudaba la frente. Aguantó la respiración y cerró los ojos. Se sintió idiota, acababa de descender al infierno sin haber muerto.

Se sobresaltó cuando se encendió la luz de la sala. Miró las chaquetas que tenía ante sí. Con suerte, estaría totalmente escondido. Había un espacio entre dos chaquetas, pero ya era tarde para arreglarlo y veía a Bárdur a destellos al otro lado, llevaba a una niña en cada brazo.

—A dormir, a dormir, Solva —dijo Bárdur—. Buenas noches, Kristina.

Una de las niñas refunfuñó un poco, pero se paró al oír un gruñido.

—Vuestro padre está cansado.

Tom oyó que las niñas recibían sendos besos antes de que Bárdur fuese hacia la puerta y apagase la luz.

—Dios os guarde —murmuró, y cerró la puerta.

La habitación se quedó a oscuras y Tom pudo oír la respiración de las dos niñas. La más pequeña estaba hablando con su muñeca.

—Cállate, Solva —le regañó la hermana mayor.

Al otro lado de la pared, en el salón, Bárdur le gritaba a la mujer. Ella no respondía, él volvió a gritar.

Tom oyó a Solva reír ahogadamente.

—Ramera —susurraba—. Ramera.

Era la misma palabra que se oía en el salón.

Bárdur volvió a gritar y las dos niñas se rieron en la oscuridad.

—Yo también quiero pegar a mamá animal —dijo Solva.

Kristina la volvió a acallar.

—Ahora no… Tenemos que dormir.

Un nuevo grito de Bárdur las silenció a ambas.

—No, no, no quiero. —La voz de la mujer era ronca y desesperada—. No puedes… No puedo más.

—Cállate, Mona —bramó Bárdur.

Se oyó un sonido como si la hubieran golpeado. Muchas veces. Luego se hizo el silencio.

Tom oyó el arrastrar de la cadena. Rítmica. Bárdur gemía cada vez más y más alto.

Mona comenzó a llorar.

Solva imitaba los ruidos del padre. Solo que mucho más bajo.

33

Las niñas se habían callado. Sus risitas y gruñidos habían cesado. También el jadeo esforzado de Bárdur y sus bufidos.

Tom seguía tras el perchero de los abrigos. Había cerrado los ojos y se había apoyado en la pared.

Bárdur se movió dentro del salón. La cadena hizo ruido y Mona comenzó a llorar de nuevo. Sus sollozos fueron creciendo hasta llegar al llanto y hubo otro ruido, como si Bárdur la apartara a un lado. La cadena hizo un sonido metálico y chirriaron contra el suelo las patas de algún mueble.

El llanto de Mona fue acallado por la voz de Bárdur, que empezó a rezar una oración.

—Tiatira, Tiatira… No confiéis en esa mujer Jezabel, que se dice ser profetisa… Os enseñará a fornicar y a comer cosas sacrificadas a los ídolos.

Se hizo el silencio por un instante. Mona gimoteó. La cadena hizo un ruido débil.

—Le he dado tiempo para que se arrepienta —continuó Bárdur, cuya voz sonaba como si estuviera leyendo—, pero no quiere arrepentirse de su fornicación. Ahora la arrojo enferma en la cama, y en gran tribulación a los que con ella adulteran, si no se arrepienten de las obras de ella. Y a sus hijos heriré de muerte, y todas las iglesias sabrán que yo soy el que escudriña la mente y el corazón; y daré a cada cual según sus obras.

Tom estiró un brazo y dejó que las manos se deslizasen por los abrigos. Los dedos apretaron la manga de una de ellas.

Las niñas ya se habían callado. Ambas debían de haber sido concebidas con violencia, y Mona seguramente había dado a luz sola en el sótano. Ni comadrona, ni sutura, ni reposo para cicatrizar tras los partos.

—Matad, pues, a todos los niños varones y a toda mujer que haya conocido varón, matadla también. Pero dejad con vida para vosotros a todas las muchachas que no hayan dormido con varón.

«Eres un enfermo», pensó Tom, y se dio la vuelta de nuevo. Las dos niñas guardaban ya un silencio absoluto y esperaba que se hubieran dormido. Quizá estaban acostumbradas a dormirse con el sonido de la violación.

Con cuidado fue siguiendo el tacto de los abrigos uno a uno hasta que llegó al último de ellos. Se apartó lentamente y dio un paso para salir de la habitación.

Cuando su pie golpeó contra la barra inferior del perchero, ya era demasiado tarde para darse la vuelta. El ruido sonó como un trueno en la oscurísima habitación.

—¿Padre? —dijo Kristina.

Tom miró hacia la voz en la oscuridad. Las oía moverse. Las dos estaban despiertas. Se levantaron.

—¿Padre? —repitió Kristina.

—Chist… —dijo Tom en voz baja—. Estoy aquí para ayudaros, yo…

—¡Demonio! —gritó Solva—. ¡Demonio, demonio, demonio!

Tom se lanzó al instante hacia la puerta, pero chocó contra la pared. Dio un par de pasos a la derecha y notó la madera, agarró el pomo y abrió la puerta.

Dentro del salón, Bárdur gritó, y sonó como si se volcase un mueble. Bárdur gritó aún más fuerte y Tom echó a correr por el pasillo. Corrió hasta que empezó a nublársele la vista. Giró a la derecha en su propio pasillo y dejó atrás la puerta de su habitación. Era demasiado endeble. Ese gigante la echaría abajo con pocos golpes.

Fue hasta el final del pasillo, pero las dos primeras puertas que trató de abrir estaban cerradas y siguió adelante hasta la piscina. Era tarde para dar la vuelta. Oía a Bárdur gritando cerca de él.

La sala de la piscina estaba tan oscura como antes, pero no tenía tiempo para buscar otras vías de escape. En su lugar, con un movimiento lento y cuidadoso, se deslizó en el agua helada, que estaba tan oscura como la habitación y envolvió su cuerpo. Notó cómo se le encogían la piel y los músculos, pero no era nada comparado con el experimento de Thule. Para esto se había entrenado; esto era lo que podían hacer sus pastillas.

Respiró despacio, llenando de aire los pulmones. Luego se sumergió hasta el fondo, con la espalda pegada al borde.

Una ligera corriente recorría la piscina. No era fuerte, pero bastaba para confirmar su idea de que un par de canales subterráneos llegaban del mar a la piscina.

Sobre él titilaba el agua. La luz de una linterna rompió la oscuridad y la sala se iluminó cada vez más. La superficie del agua no estaba en calma, pero Tom contaba con que nunca lo estaba del todo.

La luz de la linterna tanteaba en el agua y en el fondo de la piscina. Tom vio que allí había varias siluetas, pero no logró distinguir qué eran. Unas eran cortas, curvas y blancas; otras alargadas y oscuras.

Despacio, estiró el brazo hacia algo blanco que estaba cerca de él y tan pronto como lo tocó con la yema de los dedos supo que eran huesos.

Miró el resto de la piscina. La luz de la linterna vacilaba y se reflejaba en el agua, pero frente a él todo estaba borroso y poco nítido.

La columna de luz desapareció de la piscina.

Tom luchó contra su pulso. Debía mantenerlo muy bajo un poco más para no verse obligado a salir a la superficie mientras Bárdur aún pudiera oírle.

Prisionera de los demonios

34

Færingehavn, 22 de octubre de 2014

Arnaq contó los segundos que pasaban entre la luz y la oscuridad. Unas veces solo transcurrían un par antes de que la luz desapareciese; la mayoría de las veces un poco más. La primera hora la había pasado tirada en el suelo llorando. También había gritado y vociferado para que la dejaran salir, pero no acudió nadie.

Al principio la luz la había estresado muchísimo. Cada destello llegaba sin previo aviso. Solo cuando empezó a contar recuperó el control sobre sí misma. Contaba la luz. Contaba cuánto tiempo estaba allí. No la distancia entre los destellos y la oscuridad. Solo la luz. A veces era solo un segundo. Con frecuencia, cinco o seis. El récord era trece. Trece segundos de luz. Trece segundos para mirar la celda en la que estaba.

Había perdido la cuenta del tiempo que llevaba ahí, pero había pasado mucho y estaba exhausta. A menudo estaba a punto de quedarse dormida pero la luz cambiante la mantenía despierta. Si se dormía, era solo durante algunos segundos. Quizá había pasado solo un día, tal vez más.

Nadie más que ella había estado en la celda desde que la lanzaron al delgado colchón de gomaespuma. Ni un ruido. Solo luz, oscuridad y silencio.

Cerca de la puerta de acero había un cubo metálico. Era viejo y estaba agujereado. Había hecho pis en él tres veces. Las cuatro botellas de agua estaban vacías, se las había bebido rápido. No recordaba desde cuándo llevaba vacía la última, pero tenía la garganta seca y le dolía. Sentía todo el cuerpo débil. Simplemente contaba la luz y miraba a la nada. A veces contaba con los ojos cerrados. La luz cortante se le metía en los ojos a través de los párpados.

Contaba la luz. Tres. Seis. Dos. Uno. Siete. Tres. Cinco. Once. Dos. Tres. Tres. Seis. Uno. Tres. Seis. Nueve. En algún momento tendría que pasar de trece. Era lo único a lo que esperaba.

Mientras el gigante la arrastraba por el pasillo había visto a Lasse y Andreas sobre una mesa de acero en una habitación que parecía una cocina. Simplemente estaban ahí. Con los cráneos machacados. No tenía nada más que vomitar y ya no gritaba. El gigante le pegaba cuando lo hacía. Con el dorso de la mano. Le hacía heridas en la cara, apretaba los ojos y golpeaba. Tenía los nudillos grandes y se le clavaban en la piel con cada golpe.

Eran él, el gigante, y su hijo medio albino, Símin, los que la tenían presa y habían matado a sus amigos. Símin se escondía siempre tras su padre mientras sus ojos miraban a todas partes. Era desagradable. Pegajoso con la mirada. No habían dicho más que mentiras cuando fueron a charlar con ellos y a hacerles preguntas en la casa abandonada. No estaban de excursión. Vivían bajo tierra en Færingehavn.

Alma no estaba. Arnaq llevaba sin verla desde que estuvieron juntas en la habitación donde mataron a Andreas y a Lasse.

Se le revolvió el estómago. No tenía nada que vomitar. Dolía demasiado. No podía. Siete. Tres. Tres. Cuatro. Ocho. Doce. Cinco. Tres. Ocho. Cinco. Doce. Doce era casi trece. Casi catorce.

Cuatro. Seis. Dos. Cuatro. Ocho, nueve, diez, once, doce, trece, catorce, quince, dieciséis, diecisiete, dieciocho, diecinueve, veinte, veintiuno, veintidós, veintitrés, veinticuatro, veinticinco, veintiséis, veintisiete, veintiocho, veintinueve, treinta.

Arnaq se apoyó en los codos para incorporarse y sentarse sin apartar la mirada de la bombilla desnuda bajo el techo y sin dejar de contar. Se aproximaba al minuto.

Tras dos minutos y diecisiete segundos llegó desde fuera una luz cegadora. Inmediatamente después se abrió la puerta.

Entró el gigante. Llevaba una bandeja en las manos y tras él iba Símin. No era tan grande como su padre, pero tampoco era pequeño. A lo mejor era casi igual de alto, pero delgado y pálido. Muy pálido.

El gigante dejó la bandeja. Había cuatro botellas de agua nuevas y un plato con costillas asadas. Parecía foca, pero Arnaq pensó que los huesos eran demasiado grandes, y la carne, demasiado pálida.

—Es foca. —El gigante la miró a los ojos—. Carne. —Cogió una botella y se la dio.

Ella desenroscó el tapón y se bebió la botella tan rápido que le cayó un poco de agua por la barbilla y el cuello.

La presión del agua en el estómago hizo que volviera a tener náuseas. Miró las costillas y vomitó el agua en el suelo. Tuvo espasmos y vomitó de nuevo. Le sudaba la nuca.

Bárdur le acercó de una patada otra botella de agua.

—Bebe despacio —murmuró.

Símin no le quitaba ojo. Se mordía el labio inferior y soltaba risitas breves buscando la aprobación del padre. Con una mano se agarraba el miembro con fuerza a través de los pantalones.

Bárdur se fijó en la mano y le dio un fuerte golpe a Símin en el lateral de la cabeza. El siguiente golpe le apartó la mano.

—Reza tus oraciones —le espetó—. Es una criatura sucia.

—Honrarás a tu padre —profirió Símin inclinado hacia delante—. Aquel que reniegue de su padre ha de sufrir la muerte…

—¿Dónde están mis amigos? —se esforzó en preguntar Arnaq. Se incorporó y se quedó agazapada. Su voz temblaba de miedo y cansancio—. ¿Dónde están? ¡Respóndeme!

—Es impropio de una mujer hablar en la parroquia —respondió Símin sin atreverse a enderezarse. Miraba a Arnaq de soslayo. Se volvió a agarrar la entrepierna—. Fue Eva la que fue seducida y desobedeció el mandato divino. Fue Eva, ¿no es verdad, padre?

—Eva siempre es una ramera —dijo Bárdur y volvió a darle en la mano a Símin.

—¡Los dos estáis completamente locos! —exclamó Arnaq. Le bajaban las lágrimas por las mejillas—. Sois unos enfermos… putos cerdos.

—No quiere darle la espalda al pecado —murmuró Símin, y se apretó con fuerza el miembro—. En gran tribulación a los que con ella adulteran, si no se arrepienten de las obras de ella. Y a sus hijos heriré de muerte.

Arnaq se tiró exhausta de nuevo sobre el colchón.

Bárdur le dio en la cabeza a Símin y empujó con el pie el plato de costillas para acercarlo hacia ella.

—Tienes que comer si quieres seguir viva.

—No —respondió Arnaq, y negó con la cabeza—. No voy a tocar vuestra carne hasta que haya visto a mis amigos —añadió sin mirarlos; mantenía la vista fija en el suelo de hormigón.

Símin alargó el brazo y cogió un trozo.

—Está rica.

—¡Come! —ordenó Bárdur. Agarró a Símin y se lo llevó con él hacia la puerta.

—¡Quiero ver a mis amigos! —gritó Arnaq con las últimas fuerzas que le quedaban. Oyó cómo se cerraba la puerta y echaban el cerrojo.

Se apagó la luz. Se encendió de nuevo. Se apagó. Se encendió.

35

Færingehavn, 23 de octubre de 2014

Arnaq salió de sus secuencias de números cuando la puerta se abrió de nuevo. Ni siquiera se había dado cuenta de que la luz se había estabilizado. Le pinchaban y le dolían los ojos. Los tenía llenos de legañas y podía olerse a sí misma. Su aliento estaba seco y apestaba a enfermedad. La habitación olía a pis. Su pis. Ya no recordaba si había meado en el cubo o simplemente lo dejaba salir. Le llevaban agua todos los días, se la bebía y la orinaba. Debían de haber pasado muchos días. No tenía ni idea de cuánto tiempo se tardaba en morir de hambre. Creía que ya debería estar muerta, pero los dolores de tripa iban y venían sin arrancarle la vida del todo. Quizá era la luz la que la mantenía viva. La infinita serie de números. El mayor fue el quince. Excepto cuando metían algo en la habitación. Como ahora.

Solía ocurrir rápido. Un cubo nuevo. Más agua. Carne que no tocaba. Y luego se lo llevaban. No era capaz de mirarlos. Lo había contado. Alrededor de ochenta y cinco desde que la puerta se abría hasta que se volvía a cerrar.

Arnaq frunció el ceño cuando pasó de ciento veinte. Al llegar a ciento cuarenta giró la cabeza y miró hacia la puerta.

Parpadeó. Símin permanecía de pie cerca de la puerta. No había ni rastro del gigante. Volvió a cerrar los ojos e intentó ordenar sus pensamientos. Los números seguían sumándose en su cabeza. Aún notaba la luz ir y venir, aunque estaba encendida.

Cuando abrió de nuevo los ojos, Símin se había acercado. Estaba exhausta por dentro, pero consiguió ponerse recta y sentarse casi erguida.

El joven pálido le tendió un trozo de pan.

Ella lo cogió y se lo metió entero en la boca. Lo masticó y tragó tan rápido que estuvo a punto de vomitarlo en el acto. Empezó a sudar y peleó contra las náuseas. Cerró los ojos y controló la respiración. Cuatro dentro y cuatro fuera. Cuatro dentro y cuatro fuera. Tenía los labios un poco separados para que el aire refrescara las náuseas desde la boca hasta el estómago. Cuatro. Cuatro. Cuatro. Cuatro.

—Todo el mundo tiene permiso para comer los alimentos que Dios nos da —murmuró Símin—, pero los pecadores no pueden mancillar su altar.

Las palabras se entremezclaban con los números de Arnaq.

—Agua —jadeó.

Símin echó el brazo hacia atrás, cogió una botella y se la dio.

—Que el Señor la bendiga.

Arnaq intentó decir que no, pero estaba demasiado cansada.

—Solo es agua —dijo Símin con expresión resuelta, y se puso de pie.

Arnaq levantó la vista hacia la bombilla, que estaba encendida.

—Quédate un rato…

—¿Yo? —Símin miró hacia la puerta y luego otra vez a ella.

La chica le dio un trago al agua.

—¿Tienes algo que hacer?

Él frunció el ceño. Las pestañas eran tan blancas como su pelo enredado. Los ojos, de un azul tan pálido que casi desaparecían en el blanco de los ojos.

—Las mujeres han de guardar silencio en la parroquia.

—No estamos en la parroquia… ¡Estamos en un puto agujero! —exclamó Arnaq. Lo miró e intentó erguirse—. ¿Os habéis comido a mis amigos? ¡Responde!

—No hay más mundo que este —contestó Símin.

—Perdona… Está bien, tienes razón, es solo que yo…

Símin señaló hacia el techo y negó con la cabeza.

—El mundo de arriba está abandonado de la mano de Dios y lleno de demonios. —Se estremeció.

—¿Has estado ahí arriba?

—No —dijo horrorizado—. Lo dice padre.

—Tienes que ayudarme —lo interrumpió.

Símin miró al techo.

—¿No me puedes sacar? —continuó Arnaq—. O moriré aquí… Yo también puedo ayudarte.

Él negó con la cabeza.

—¿Dónde estamos? —preguntó Arnaq.

—Nunca he estado en más sitio que aquí, bajo la Ciudad de los Demonios Muertos y en la vieja casa de padre al otro lado del fiordo —respondió Símin.

Por el titubeo de su voz, Arnaq supo que había sembrado en él la semilla de la duda.

—Hay muchas personas ahí arriba… Mucha gente amable que no te hará daño.

—No —dijo Símin—. Son unos enfermos peligrosos… todos.

—Tu padre es un enfermo peligroso. —Arnaq elevó la voz—. Está prohibido pegar a los niños… Está prohibido matar.

—¡Tú eres una enferma! —gritó Símin, y le dio una bofetada en la mejilla. Le arrancó el jersey, que se rompió y dejó a la vista los pechos—. ¡Eres sucia! ¡Sucia!

—Perdón —balbuceó Arnaq mientras intentaba cubrirse.

Símin se agarró la entrepierna, sin apartar la mirada de los pechos de Arnaq. Se frotó mientras le agarraba un pecho con la otra mano.

Ella intentó apartarle la mano, pero casi no tenía fuerzas y él era demasiado fuerte.

El chico le apretó el pecho, lo presionaba con fuerza con las yemas de los dedos. Se frotó el miembro por encima de los pantalones mientras dejaba escapar sonidos jadeantes desde el fondo de la garganta.

—Suéltame —sollozó Arnaq—. Quítame las manos de encima, cerdo.

Símin dio un salto mientras gritaba. Había aparecido una mancha húmeda sobre la tela, en su entrepierna.

—¡Eres una ramera! —gritó. Le temblaban las manos. Observó sus pechos. Se volvió a frotar—. Eres sucia… Eres sucia.

Se dio la vuelta y fue hacia la puerta, salió y la cerró tras de sí.

La luz desapareció. Volvió. Desapareció. Volvió. Se fue. Volvió.

Arnaq se tumbó de lado sobre el fino colchón de gomaespuma. Lloraba e intentó echarse por encima el jersey roto. Los números ya se habían reanudado en su interior.

36

Færingehavn, 25 de octubre de 2014

La luz se había convertido en oscuridad. Sucedió poco después de que Símin saliera por la puerta. Primero había estado yendo y viniendo, como de costumbre, pero después se había esfumado de repente.

Le había llevado varias horas abandonar la luz. Había seguido contando, aunque no había nada que contar. No había ningún récord que romper. La oscuridad no se podía contar si estaba allí todo el rato.

Después de un tiempo, había perdido la esperanza de que la luz regresara. Ahora todo era oscuridad en torno a ella.

Pensó que quizá se había quedado ciega. Que su cerebro había quedado tan dañado por la luz, el hambre y la falta de sueño que había perdido la vista. Quizá la luz seguía parpadeando sin que ella lo supiera.

Por fin se había dormido. No sabía cuánto tiempo estuvo durmiendo, tampoco cuántas veces había entrado y salido del duermevela. Ni siquiera si era de día o de noche o cuánto tiempo llevaba encerrada. Cuando se tocó las uñas, le pareció que llevaba una semana. Las cejas, que solía arreglarse, también habían crecido. Tanto que no le pinchaban los dedos cuando las tocaba.

Mientras la luz había estado parpadeando sin cesar, no había percibido nada salvo a través del olfato. La peste a su propio pis. La piel sin lavar. El pelo más enredado y grasiento cada día que pasaba. Ahora también empleaba el tacto. No le quedaba nada más que tocar y oler.

Se llevó la mano a la nariz. Se tocó las orejas y los ojos. Los labios. Estaban agrietados. Tenían un gusto salado. Mordisqueó una parte de la mano. Probó la piel salada. Pensó en cuántos días sobreviviría alguien si se comía su propio brazo o una pierna. ¿Cuántas calorías había en una pierna como la suya?

Las lágrimas comenzaron a rodar serenas por sus mejillas. Los cuerpos ensangrentados seguían dominando sus pensamientos. La sangre de Lasse, que le salpicó por todas partes. La masa encefálica, que salió debido al golpe. La mirada de Alma, vacía y alejándose.

Se giró hasta quedar boca abajo, se puso a cuatro patas y fue gateando hacia la puerta.

Lo primero con lo que se topó fue el cubo. Lo cogió y lo arrastró con ella hasta la pesada puerta de acero.

Resonó en toda la habitación cuando comenzó a golpearlo contra la puerta.

—¿Hola? —gritó sin gritar de verdad. No le quedaban muchas fuerzas y le dolía la garganta—. ¿Hola? Ayudadme… Me… me muero.

Golpeó de nuevo el cubo contra la puerta, pero la única respuesta fue el sonido metálico. Su cuerpo se rindió y cayó al suelo. El hormigón estaba frío contra su piel. Ella desapareció en la oscuridad. Estaba tirada en el suelo. Olía a pis.

El ruido de alguien llamando a la puerta atrajo su atención. Nadie había llamado antes. ¿O sí? No lo recordaba.

Volvieron a llamar y se incorporó, hasta quedar sentada.

Intentó hablar, pero tenía la garganta seca y carraspeó.

—¿Sí?

Oyó el ruido del cerrojo que se abría. Entró un halo de luz y tuvo que entrecerrar los ojos.

Se tapó con una mano y miró entre los dedos. Era Símin. De manera instintiva, cogió el jersey roto y se tapó con él.

Él le puso delante una bandeja con pan y agua y le dio un jersey nuevo.

Arnaq cogió una rebanada de pan y se la llevó a la boca con rapidez. Había pasado mucho tiempo desde la última. Quizá varios días. Mientras masticaba, pensó en escupirla. Los dolores provocados por el hambre casi habían desaparecido. Cuando comía pan, comenzaban de nuevo pasadas unas horas. Pero esta vez había dos rebanadas. Cogió la otra y también se la llevó a la boca. No podía cerrarla del todo, pero le daba igual.

Símin movió la mano en la que tenía el jersey.

—Perdón. —Se había arrodillado junto a la bandeja.

Arnaq cogió el jersey con cuidado, dudó un par de segundos mientras le miraba a los ojos azules como el hielo. Había algo en ellos que le resultaba familiar.

—¿Ahora te pones a jugar al buen samaritano? —dijo afónica mientras atraía el jersey hacia sí. Rápidamente metió la cabeza y se lo puso.

Símin frunció el ceño y ella negó con la cabeza.

—Gracias. —Miró el plato vacío—. Gracias por todo esto… Me estoy muriendo aquí dentro. —El estómago ya estaba luchando con el pan. Le esperaban unas cuantas horas de dolor de tripa y calambres intestinales, seguidas de un par de horas en buen estado, antes de que el hambre empezara de nuevo a atormentarla; no se mitigaría hasta varias horas después.

»¿Símin?

—Sí.

—Tenía una mochila en el piso de arriba de la casa. Una rosa. Creo que la cogiste tú.

Símin asintió despacio.

—Dentro de ella hay algo que necesito. —Le puso la mano en el muslo—. ¿Me la podrías traer?

Él miró la mano. La nuez se le movía bajo la piel de la garganta.

—No se me permite tocarla —respondió con la voz ronca.

—Solo quiero enseñarte una cosa —dijo, e intentó que su voz sonase clara—. Es algo que te gustará.

Él miró hacia la puerta, asintió, y se puso de pie.

A su regreso, Símin abrió la puerta por completo, por lo que entró más luz en la habitación.

Arnaq abrió la mochila y miró el interior. Estaba claro que estaba todo revuelto, pero no faltaba nada. Sacó su móvil de reserva de un bolsillo lateral cerrado del fondo de la mochila y lo conectó a la batería externa. En uno de los bolsillos exteriores tenía una bolsa para congelados que estaba cerrada con un nudo. Dentro había una tarjeta SIM de una gran compañía islandesa. Estaba protegida por un pósit amarillo en el que estaba apuntado el PIN.

Se la había dado Lasse, que había dicho que la suscripción islandesa solía tener mejor cobertura que la groenlandesa TelePost.

Colocó la tarjeta e introdujo el código. No había conexión 3G, al igual que en su otro móvil con SIM groenlandesa, pero había una raya de cobertura. Una de cuatro.

—¿Esa eres tú?

Símin miró el pequeño móvil con curiosidad, era un Samsung viejo. La pantalla se había encendido y la imagen de fondo mostraba a Arnaq y Alma junto al edificio principal del colegio en Dinamarca. Arnaq lo miró brevemente a los pálidos ojos azules.

—Símin, ¿sabes dónde está la otra chica?

Él negó con la cabeza y miró el móvil. Tocó la pantalla con cuidado. Cuando la imagen cambió bajo sus dedos, emitió un breve sonido de sorpresa y miró a Arnaq.

—Es como la tele —dijo, y entró en su lista de música—. Escucha.

—No escuchamos música. —Símin miró de reojo hacia la puerta.

—Perdón —dijo Arnaq, y la apagó—. Aquí hay demasiado silencio. —Su voz se había empañado—. Voy a probar otra cosa.

Tecleó el número de su madre, pero no sucedió nada. Lo volvió a intentar, y a la tercera sonó. Mientras sonaba se oía un ruido crepitante.

La voz de su madre sonó apagada.

—Ayuda —susurró Arnaq. Casi no le salía la voz—. No sé dónde estoy, pero no hemos navegado. —Le caían las lágrimas por las mejillas y notaba las sacudidas por todo el cuerpo—. Te quiero, mamá. —La voz de Else se apagó con los ruidos de la conexión. Arnaq lloraba.

—¿Qué es eso? —Símin le quitó el teléfono.

—No… Símin. —Estiró el brazo con la mirada desesperada. Rota en llanto—. Es mío.

Él le apartó la mano y sujetó el móvil a la altura de su rostro. Por el teléfono se oía la voz de Else, que gritaba fuera de sí. Símin miró la pantalla luminosa. Se distinguía la foto de Arnaq y Alma.

—¡Demonios! —gritó, y tiró el móvil al suelo, haciéndolo trizas.

Arnaq se echó al suelo bañada en llanto. Le temblaba todo. Notó los dedos de Símin acariciándole la mejilla. Con mucha delicadeza. Le quitó las lágrimas con la yema de los dedos.

La luz desapareció un segundo, pero volvió junto con un bramido.

Ambos se estremecieron asustados.

—¡Al infierno con los descendientes de los fariseos! —gritó Bárdur mientras golpeaba en la nuca a Símin y lo levantaba del suelo como si fuera un muñeco de trapo—. Ella es impura.

Símin se agachó para evitar la lluvia de golpes sobre su nuca y su espalda.

—¡Lárgate! —bramó Bárdur y le dio una patada en el muslo.

—Perdón, perdón. —Símin se fue renqueante hacia la puerta.

Bárdur abofeteó varias veces a Arnaq en la cara. Ella intentó huir a gatas, pero no tenía fuerzas.

—Eres una sucia ramera —la regañó Bárdur. Levantó la mano para volver a golpearla, pero la dejó caer lentamente—. ¿Por qué le has dado un jersey de Mona? —gritó en dirección a la puerta.

—El otro se rompió —contestó Símin en voz baja, y salió al pasillo.

—Imbécil. Ve a tu habitación y di tus oraciones —siguió gritando Bárdur—. Voy a arreglar esto.

Færingehavn

37

Nuuk, 25 de octubre de 2014

—Hemos patrullado por Færingehavn a diario, dos veces cada día, y no hay nada en ninguno de los edificios. —Rakel miró a Matthew—. Hemos puesto todo patas arriba, tanto dentro como fuera. No lo entiendo. Es como si se los hubiera tragado la tierra.

Ottesen hizo un gesto señalando un par de hojas grapadas que estaban sobre la mesa.

—Puedes leer el informe.

Matthew asintió.

—Y ahora, ¿qué?

—Vamos a seguir —respondió Rakel—. Es nuestra máxima prioridad. Los vamos a encontrar. Tenemos también muestras de los distintos edificios para analizar; a lo mejor aparece alguna pista. —Se volvió hacia Ottesen—. Los vamos a encontrar.

Ottesen miraba por la ventana de su despacho.

Matthew siguió su mirada. Fuera había una extensa masa de nieve, pero ahora era aguanieve lo que caía sobre ella.

—Voy a Ittoqqortoormiit —anunció Ottesen—. Y pasaré por el hospital de Reikiavik para hablar en persona con el tal Nukannguaq.

—Entonces ¿te vas hoy?

—Sí, dentro de un par de horas. —Volvió la vista hacia Matthew—. Rakel llevará el caso mientras yo esté fuera.

Rakel asintió y sonrió a Matthew.

—¿Has leído lo que te he mandado antes?

—¿Los resultados del análisis forense de Jakob? Sí, de camino hacia aquí los he visto en el móvil.

—No fue el feroés quien mató a Jakob —continuó Rakel—. No había coincidencia de ADN entre sus muestras y las pruebas.

—¿Ni en el vómito, cabellos ni nada?

—No hay absolutamente ningún rastro de Bárdur en Jakob… No tenemos nada contra él.

—¿Sigue aquí?

—No… No podíamos retener a un hombre sin el respaldo de alguna prueba.

—¿Y no había nada en el coche? ¿En el de Apollo?

—No, nada.

—Joder… No es posible que sea tan difícil. Sé que fue él quien me golpeó y me secuestró. Si no me hubiera escapado, supongo que ahora mismo estaría muerto… Como Jakob… y Arnaq.

—No sabemos si Arnaq está muerta —interrumpió Ottesen—. Y, bien mirado, lo único que sabes es que un hombre muy grande te golpeó y probablemente intentó secuestrarte.

—Yo tampoco creo que Arnaq esté muerta —añadió Rakel—, pero ya hemos hablado de eso.

Matthew se recostó contra el asiento.

—¿Hay alguna novedad en Ittoqqortoormiit? Por eso vas, ¿no?

—Sí y no —contestó Ottesen—. Es más por Nukannguaq y todo lo que estoy oyendo. Tengo que ir y echar un vistazo con mis propios ojos.

—¿A qué?

—Nukannguaq sigue con la historia de las pastillas que dice que se tomaron, y las pruebas muestran restos de diferentes drogas ilegales, pero son conocidas, y la bolsa de pastillas que según él había encima de la mesa no estaba cuando nuestro hombre entró en la casa. Solo había tres cadáveres y Nukannguaq con el cerebro frito. —Ottesen suspiró y se frotó la cara—. Dice que le robaron las pastillas a un tipo al que llamaban «el bailarín de la máscara»… Que, de hecho, es danés.

Matthew carraspeó.

—Creo que ese es mi padre.

—¡¿Tu padre?! —exclamó Rakel mientras miraba a Matthew con los ojos abiertos como platos—. ¿No era estadounidense?

Ottesen respiró hondo.

—En otras circunstancias estaría tan sorprendido como Rakel, pero en este caso todo parece posible.

—¿Por qué crees que las pastillas eran de tu padre? —preguntó Rakel.

—Recibí una carta de mi padre, escrita de su puño y letra —contestó Matthew, y cerró los ojos un momento—. Lo único que ponía era que tenía que ir a Ittoqqortoormiit porque me quería contar algo sobre un tupilak, y luego Briggs me empezó a hablar de las pastillas y de un experimento en el que mi padre habría matado al menos a dos personas.

—¿No puedes contactar con tu padre de otra manera? —preguntó Rakel—. Así nos resultaría más sencillo averiguar si lo de las pastillas y los muertos de Ittoqqortoormiit está tan relacionado como parece.

—Llevamos veinticuatro años sin tener contacto. —Matthew se detuvo—. Antes de esa breve carta no tenía ni idea de dónde estaba ni de si estaba vivo.

—Puede cuadrar —dijo Ottesen, que se había levantado de la silla—. Si de verdad tu padre está en Ittoqqortoormiit, pues… —Se detuvo—. La verdad es que yo no sabía nada de ningunas pastillas relacionadas con el caso de 1990 de tu padre y el ejército…

—No, y lo siento. Iba a contártelo cuando hablamos de ello, pero me llamaron… por lo de Jakob…

—¿Estás seguro de lo de las pastillas y tu padre? —continuó Ottesen.

—Sí. Briggs también andaba detrás de mí. Justo cuando volvimos de Færingehavn. Tiene ganas de echarles el guante a esas pastillas.

—¡Igual que nosotros! —exclamó Rakel y miró a Ottesen.

Ottesen apartó la mirada.

—Bien. Tengo que tomarme más en serio lo de las pastillas… Puede ser que encuentre a tu padre por allí… Bueno, si de verdad está en Ittoqqortoormiit.

—No sé si está allí —respondió Matthew—. Como he dicho, esa nota es lo único que he sabido de él desde que yo tenía cuatro años.

—Bastará —dijo Ottesen—, pero mantendré los ojos bien abiertos y te daré un toque si lo encuentro.

Matthew asintió con seriedad.

—¿Y luego lo encerraréis para siempre?

—Eso no podremos evitarlo. Briggs dejó bien claro que el ejército estadounidense quiere detenerlo.

—Yo no creo que esté allí —dijo Matthew—, porque vuestro hombre de allí arriba lo habría arrestado.

—Eso depende de lo bien que se haya aclimatado tu padre —replicó Rakel con una sonrisa.

—Rakel tiene razón —afirmó Ottesen—. Ittoqqortoormiit tiene cuatrocientos cincuenta habitantes y de una manera u otra todos se protegen. —Tamborileó en la mesa con los dedos—. Pero voy a tener los ojos y los oídos abiertos y vosotros seguid con la investigación desde aquí, desde Nuuk.

—Por supuesto. —Rakel se levantó—. Vamos a encontrar a Arnaq… y a Abelsen.

—Eso es. —Ottesen se tapó la nariz y la boca con las palmas de las manos y respiró con fuerza—. Quédate un momento, Matthew. Me gustaría comentarte algo a solas.

38

Matthew siguió a Rakel con la vista mientras la agente salía del despacho, y luego le prestó toda su atención a Ottesen.

—Tengo dudas sobre algo —dijo este—, por eso te he pedido que te quedases.

—Vale, ¿de qué se trata?

—Es sobre Abelsen y la muerte de Lyberth.

Matthew asintió pensativo. Apenas habían pasado dos meses desde que encontró al soberano destronado en el apartamento vacío de Tupaarnaq. El viejo inuit estaba abierto en canal desde la ingle hasta el esternón y parte de las vísceras quedaban a la vista. Estaba clavado al suelo, prácticamente lo habían crucificado.

—No me cuadra que fuera Abelsen quien mató a Lyberth —continuó Ottesen.

—¿Qué quieres decir? —Matthew frunció el ceño.

—No lo veo —explicó Ottesen—. Lyberth fue el fiel aliado de Abelsen durante cuarenta años. No lo mataría, y desde luego no por corruptelas o un viejo caso de abuso infantil. Estamos hasta el cuello de casos de abusos y ¿a quién le importan en serio?

—¿Abelsen no admitió todo eso?

—Sí, en pleno ataque de furia, cuando lo encontramos en la casa el día que Ulrik y tú… Bueno, eso… Creo que no cuadra. Una cosa es que Ulrik perdiese el juicio y se volviese loco porque acababa de enterarse de que Abelsen era su verdadero padre y que Tupaarnaq, a quien odiaba desde que era niño por haber destruido a su familia, era su hermana mayor, pero Abelsen… Él nunca perdería la calma de ese modo ni llevaría a cabo una matanza.

—Pero entonces ¿por qué confesó Abelsen que había matado a Lyberth?

—¿Quizá porque estaba presionado y asustado?

—¿Asustado? ¿Quién iba a asustarlo?

—A eso vamos.

Matthew bajó la mirada y alisó una arruga de su jersey.

—¿Estás diciendo que Abelsen es inocente?

—Desde un punto de vista más amplio, no —respondió Ottesen—. Sabemos que Abelsen estaba en el piso de Tupaarnaq el día que mataron a Lyberth porque así lo demostraban los datos de su móvil, pero no estaba solo, y a Lyberth no lo asesinaron de un modo tan violento por un viejo caso de abusos a menores.

—¿Y entonces quién mató a Lyberth? —preguntó Matthew, y se movió intranquilo—. ¿Quién estaba con él en el piso de Tupaarnaq?

—No lo sé —reconoció Ottesen—, pero tengo intención de averiguarlo. —Se detuvo—. Todo el caso de la muerte de Lyberth y… Es como si la muerte fuera también una advertencia para los que tienen la misma agenda que Lyberth.

Matthew frunció el ceño.

—No estoy del todo de acuerdo.

—Ya, hasta ahora me lo he guardado para mí.

—Entonces, ¿Abelsen no mató a Lyberth, pero estaba allí? Y hay alguien por encima de él controlándolo todo… y, si no he entendido mal, nosotros dos hicimos todo lo que ellos querían que hiciéramos.

—Eso es, pero no sirve de nada que nos detengamos en eso, tenemos que seguir. Me he preguntado qué es lo que más teme Abelsen.

Matthew cerró los ojos y se puso a pensar. Qué haría que Abelsen lo sacrificara todo sin la posibilidad de recuperarlo, qué era lo que más le importaba. La gente le llamaba «el rey de Groenlandia» y, aunque lo decían de broma, no era mentira.

—¡La independencia! —exclamó de repente Matthew, y abrió los ojos.

—Bingo —dijo Ottesen.

A Matthew se le puso la piel de gallina.

—La independencia total de Groenlandia respecto de Dinamarca se cargaría para siempre el mundo de Abelsen —prosiguió Ottesen—. No hay muchos jefes ni altos cargos aquí que no sean conscientes del alto precio que supone la independencia. En pocas semanas o en lo que tarda un avión en despegar no quedaría en el país ni un solo científico ni emprendedor. No suele estar sobre la mesa en el debate, pero si Groenlandia pierde las subvenciones globales y el Comando del Ártico, que vienen de Dinamarca, y tiene que hacerse cargo de las más de treinta áreas de Gobierno que aún lleva Dinamarca, el país irá a la quiebra antes de que se seque la tinta y no habrá salvación posible ni planes de reconstrucción porque no habrá dinero. Después de tal batacazo, Groenlandia no generaría ni una octava parte de los ingresos que hacen falta para sacar adelante el país como ahora. Nadie del sector público cobraría su sueldo y todo cerraría. Ayuntamientos, colegios, hospitales. Al final, la gente buscaría una educación medianamente decente en Dinamarca, Noruega o Islandia antes del portazo definitivo y de que todos los ciudadanos groenlandeses perdieran sus derechos como ciudadanos daneses.

—Sí, he oído antes esos argumentos y creo que tienes razón —respondió Matthew—. El mayor temor de Abelsen debe de ser perder su reino, pero ¿quién le apoyaría hasta el punto de acabar matando a Lyberth?

—De eso me gustaría hablar contigo, pero primero quería que trazáramos unas líneas generales.

—Aun así, sigo sin ver cómo absolvería eso a Abelsen. Solo le da un motivo aún más fuerte, ya que Lyberth quería la independencia a cualquier precio, mientras que Abelsen la rechazaba, también a cualquier precio. Lyberth era uno de los mayores abanderados del odio a todo lo danés, y desde el punto de vista de Abelsen, uno de los tipos más peligrosos de Groenlandia.

Ottesen alzó una memoria USB.

—Ayer les llegó esto por correo a los más furiosos compañeros de Lyberth en el partido Siumut.

—¿Qué hay dentro?

—Lo he impreso. —Le pasó un montoncillo de papeles que estaba sobre la mesa; Matthew lo cogió, miró rápidamente la primera hoja y luego otra vez a Ottesen.

—Sigue.

Comenzó a ojear el documento. En cada hoja había una foto de Lyberth tirado en el suelo del piso de Tupaarnaq. Cerró los ojos y se apretó el puente de la nariz. En las primeras imágenes, Lyberth estaba vivo. Clavado al suelo, pero vivo. Su mirada estaba llena de terror. Tenía el jersey roto. Los ojos gritaban en dirección a la lente. El asesino se encargó de tomar fotos mientras rajaba al hombre vivo. Era un caos de sangre. La esperanza de sobrevivir desapareció de los ojos de Lyberth, pero aún no estaba muerto. No antes de que le sacaran las tripas. Encima de cada foto habían escrito First warning - who’s next? —«Primer aviso, ¿quién es el siguiente?»— con un tipo de letra de las que trae cualquier aplicación para editar fotos.

—¿Estás bien?

Matthew negó con la cabeza.

—Esto… Esto es enfermizo. Quién coño… —Había visto el cadáver de Lyberth en el suelo del piso, pero esto era mucho peor—. ¿Quién las ha enviado?

—No tengo ni idea —contestó Ottesen—, pero me cuesta ver a Abelsen haciendo esto. Esto lo han hecho profesionales, asesinos muy experimentados…, sicarios, quizá.

—Ya entiendo lo que quieres decir. —Matthew devolvió las hojas a la mesa, le temblaban las manos—. ¿Y el USB? ¿No se puede rastrear nada?

—Nada… Esta gente sabe lo que se hace. Saben cuánto tarda una persona en morir de dolor y por pérdida de sangre y saben todo sobre cómo borrar sus huellas digitales. No tenemos nada de esta gente, pero sabemos que existen, porque esto no es cosa de Abelsen. No tiene los contactos adecuados.

A Matthew le recorrió un escalofrío glacial.

—¿Quiénes crees que han sido?

—Ahí es donde me doy contra un muro, Matt. Todavía no lo sé, pero he pensado que quizá tú podrías tenerlo presente y abrir los ojos y los oídos. Ahora que sabes todo, quizá aparezca algo… Pero esto queda entre nosotros, ¿de acuerdo?

—Por supuesto.

Matthew no podía dejar de pensar en Abelsen y en el muerto, Lyberth. ¿Quién podía dirigir algo así? ¿Quién podía idear esto e irse de rositas? ¿Un lobby? ¿Un partido político? ¿El servicio de inteligencia de Dinamarca? ¿El Estado? ¿El ejército estadounidense? Fuera quien fuese, era alguien de muy arriba, y Lyberth quizá no fuese ni la primera ni la última víctima.

Matthew cogió el móvil para ver si podía tener acceso a algo que fuese de ayuda, pero se había quedado sin batería.

—Os cojo prestado un poco de electricidad.

—Coge, coge… Yo debería ir a casa a por mis cosas… Recuerda que todo esto queda entre tú y yo, ¿de acuerdo?

—Else ha estado llamándome. —Matthew miró a Ottesen—. Doce veces… Y aquí está otra vez.

El móvil había empezado a vibrarle en la mano.

39

Færingehavn, 25 de octubre de 2014

El helicóptero rojo AS 350 sobrevolaba a baja altura las montañas del sur de Nuuk. Las altas paredes de roca eran de color gris y blanco. La nieve iba y venía y el aguanieve que caía sobre ellos lo había sellado todo con una gruesa capa de hielo brillante.

Matthew miró hacia el mar. El simple de hecho de salir hacia el aeropuerto había sido todo un reto: Rakel tuvo que pasarse varios minutos rascando el hielo del coche mientras la calefacción funcionaba a toda potencia dentro de la cabina. Él tenía la cabeza en otro sitio. Arnaq se había comunicado con Else por el móvil, pero la conexión era pésima y solo consiguió decir unas pocas palabras. Al mismo tiempo, Matthew pensaba en la muerte de Lyberth, el papel que desempeñó Abelsen y la perspectiva de la independencia de Groenlandia.

—Menos mal que ha dejado de llover —dijo Malik—. No habríamos subido nunca con la aguanieve.

Matthew miró a Malik. Estaba justo enfrente con la cámara reposando sobre los muslos. A su lado, una pequeña bolsa negra con lentes y objetivos.

—Y ¿para qué querías venir a Færingehavn? —preguntó Rakel.

—Nos faltan imágenes frescas de allí —contestó Malik—. Así que me apunté cuando llamaron a Viktor para hacer el viaje. Estábamos los dos en mi casa.

—Está bien que hayas venido. —Matthew estiró el cuello para poder mirar por el cristal que tenía delante el piloto. Ya tenían que estar cerca.

—Tú no metas mucho las narices —advirtió Rakel e hizo un gesto a la cámara—. Si encontramos algo muy serio, apagas ese trasto, ¿entendido?

—Sí, sí —respondió Malik—. Tranquila, jefa. Shine bright like a diamond.

—A veces eres demasiado —dijo Rakel con una sonrisa.

—Igual es bueno que seamos tres —comentó Matthew.

—Cuatro —corrigió Malik rápidamente—. Viktor también viene.

—Yo me quedo aquí con mi pequeñín —replicó el piloto—. No voy a salir a dar vueltas por ese agujero.

—¿Creéis que podríais comportaros un poco? —los amonestó Rakel—. Vamos a buscar a la hermana de Matthew. —Se volvió hacia él—. Ya te dije que estaba viva, ¿no?

—Sí, pero no tenía buena pinta. Else dijo que casi no podía hablar y que le pareció que alguien estrellaba el móvil contra el suelo.

—La encontraremos. —Rakel le puso una mano en el muslo y dio un par de palmadas—. La vamos a encontrar, Mattsii.

—Y Tupaarnaq —añadió Matthew—. Apuesto a que ya está allí.

Rakel retiró la mano.

—¿Qué pasa con ella?

—No podían ponerse en contacto conmigo y no sabían dónde estaba yo, así que se ha ido de repente. Le ha dicho a Else que se iba de caza.

—No es seguro que haya venido —continuó Rakel.

Matthew se encogió de hombros.

—Por lo visto, está convencida de que Arnaq y los demás están en algún lugar de ahí abajo.

—Entonces te ha birlado el barco. —Malik sonrió.

—Llegaremos en cinco minutos —anunció el piloto desde la cabina—. ¿Dónde bajamos?

—Da un par de vueltas sobre el pueblo —dijo Matthew—. Si no hay nada, aterriza junto a la instalación del depósito al otro lado del fiordo.

—You’re beautiful, you’re beautiful like diamonds in the sky —canturreó Malik mientras cambiaba el objetivo de la cámara.

Viktor hizo virar el helicóptero hacia la izquierda y sobrevoló Færingehavn.

—Voy a bajar —avisó. Pasó tan cerca de las casas que se veía la nieve elevándose desde los tejados—. Aquí no hay escarcha —añadió.

Malik se había puesto de pie al lado de Viktor. La cámara hizo clic entre sus dedos, la lente avanzaba y retrocedía.

—Por favor, vuela cerca de los almacenes también —pidió Malik.

—Eso te costará algo —contestó Viktor.

—Puedes coger un bombón… Eh… —Malik volvió la cabeza hacia el interior de la cabina—. ¿Ese no es tu barco, Matt?

—¡¿Qué?! —Matthew se incorporó en su asiento y miró por la ventana del lado opuesto—. No fastidies, es el mío… Entonces Tupaarnaq también está abajo o por ahí. —Pegó la cara al cristal.

—Vuela más bajo —dijo Rakel—. Quizá nos esté esperando.

—¿Tupaarnaq? —preguntó Matthew—. Ella nunca espera a nadie.

Rakel se echó hacia atrás.

—Sabes que es una asesina, ¿no?

Matthew seguía con la mirada fija en el barco.

—Así es —prosiguió Rakel—. Mató a su familia a sangre fría.

—No —replicó Matthew—. Le paró los pies a un hombre que había destrozado su vida y matado a sus hermanas.

—No estoy tan segura… ¡Ni siquiera recurrió la sentencia!

—Sí —dijo Matthew y miró a Rakel—. Quizá era mejor que volver a casa.

—Pero ya no tiene casa aquí, en Groenlandia.

—A eso me refiero.

—Si confías en delincuentes, ve con cuidado —sugirió Rakel—. Nos toman el pelo en un abrir y cerrar de ojos.

—Yo confío en Jakob —dijo Matthew—. Siguió de cerca el caso de Tupaarnaq y dijo que debería haber sido absuelta.

—El barco está vacío —exclamó Malik— y el bote de goma no está. Y como no se sale nunca al mar sin el bote… Está en tierra o en otra parte.

—¡Ahí está Bárdur! —exclamó Rakel mientras señalaba hacia el silo.

Matthew se giró rápidamente y siguió a Rakel con la mirada.

—¡Vamos a bajar! —le ordenó al piloto—. Tan cerca de él como puedas… y ahora mismo.

40

Bárdur caminaba de un lado a otro del salón. Los miraba fijamente a todos, pero sobre todo a Rakel.

—¿Nos sentamos? —preguntó ella con la vista puesta en Bárdur—. Así podemos charlar un poco.

—¿Sobre qué? —dijo enfadado el hombre grande.

Mentalmente, Matthew intentó comparar su voz con la del hombre que lo atacó en Nuuk, pero su agresor no había dicho demasiado y él estaba muerto de miedo.

Rakel se sentó en un sofá azul de los años setenta.

—Qué cómodo. Bonita casa.

—Gracias. —Bárdur cogió una silla y se sentó también.

—¿Tienes café o algo? —preguntó Malik.

—No. —Bárdur se movió inquieto en la silla—. ¿Qué queréis? No me gustan las visitas.

—Nosotros tampoco estamos aquí por gusto —respondió Matthew—, pero eres la única persona que vive aquí, donde desaparecieron mi hermana y sus amigos.

—Ya he hablado de eso con la Policía. No sé por qué habéis vuelto.

—Tengo que mear —interrumpió Malik—. ¿Puedo usar el baño?

—No. —Bárdur miró furioso a Malik. Tenía las cejas pegadas a los ojos.

—¿No tienes baño? —dijo Malik sorprendido.

—No —contestó Bárdur y cerró los ojos—. Sí… No… Marchaos ya.

—Una tele muy chula. —Malik cogió la cámara e hizo un par de fotos del viejo televisor—. ¿Funciona?

—¿Que si funciona? —dijo Bárdur y los miró de uno en uno.

—Sí, hoy todas las señales son digitales y ese viejo tubo de imagen…

—No la uso —le cortó Bárdur—. Simplemente está ahí… Es bonita.

—Desde luego que sí. —Malik dirigió la cámara hacia una foto de un viejo pescador con pipa y sueste—. Mi vieja tía tenía una como esa.

—¿No la tiene toda la gente mayor? —preguntó Rakel.

Malik se encogió de hombros y bajó la cámara.

—Mi hermana te vio en Færingehavn el día antes de desaparecer —dijo Matthew—. Con un joven pálido que podría llamarse Símin y que acaba de cumplir veintitrés años.

—No —replicó Bárdur.

—¿No? No puedes decir simplemente que no. Te vieron. ¿Quién era el chico pálido?

—No lo sé.

—Pero estuviste ahí.

—No.

Matthew maldijo.

—No hay muchos hombres con barba pelirroja de tu tamaño por aquí, ¿verdad?

—Sí.

—¿Quién? —Matthew tamborileó con impaciencia los dedos sobre su pierna.

Bárdur frunció el ceño.

—Mi hermano.

—Eh —interrumpió Rakel—. No habías dicho que tenías un hermano.

—¿Quién es? —se apresuró a preguntar Matthew.

—Se llama Olí —contestó Bárdur—. Mi hermano.

—Maldita sea —suspiró Rakel—, me están dando ganas de volver a llevarte a comisaría.

—No —dijo Bárdur—. No… esto… no, no vamos a hacer eso.

—¿Y dónde está ese Olí? —continuó Rakel y Matthew asintió.

—Se parece a mí —respondió Bárdur, y negó con la cabeza como signo de rechazo. Se había inclinado hacia delante y por primera vez miraba directamente a Matthew—. No lo veo casi nunca. La mayor parte del tiempo está escondido.

—Creía que vivías solo —dijo Matthew.

—Sí, solo —confirmó Bárdur.

—¿Y dónde vive tu hermano? —preguntó Rakel—. Si anda por aquí, deberías saberlo.

—Es el mismísimo diablo —contestó Bárdur. Su mirada era cada vez más intensa—. Está por todas partes… Por dentro y por fuera.

—¿Y el chico pálido que va contigo? —probó Rakel—. ¿Se llama Símin?

—No era yo. —Se volvió a echar hacia atrás—. Es a Olí a quien tenéis que atrapar.

—Bien está saberlo —dijo Rakel—. Nos tendrías que haber hablado de este Olí cuando estuviste con nosotros en Nuuk.

—No se habla de Olí.

—¡Ya asumo yo las consecuencias! —exclamó Rakel irritada.

Matthew volvió a mirar a Bárdur a los ojos.

—¿Por qué me atacó Olí?

—No fui yo —contestó Bárdur, y apartó la mirada.

—Me estoy hartando de ti —dijo Rakel enfadada—. Cuando hayamos dado una vuelta por Færingehavn volveremos a por ti. —Se puso de pie y se abrochó el abrigo de policía—. Así tienes tiempo para pensar quién demonios son Olí y el paliducho…

Bárdur asintió reacio. Apretó los labios con tanta fuerza que desaparecieron bajo su barba.

Matthew miró la cara fuerte del hombre pelirrojo. Podría ser él quien abrió en canal y clavó a Lyberth al suelo, pero parecía demasiado tonto como para estar por encima de Abelsen en la cadena de mando. Fuera quien fuese, él no mató a Jakob, eso ya lo habían demostrado los análisis de ADN de la Policía. No coincidían.

—Tenemos que encontrar al chaval pálido —dijo Matthew cansado. Se dio una palmada en el muslo y se levantó—. ¿Vamos al otro lado del fiordo a echar un vistazo?

41

La nieve flotaba alrededor del cuerpo rojo del helicóptero. No había mucha en la llanura, pero sí la suficiente para crear un pequeño caos blanco mientras el helicóptero despegaba.

Matthew, Malik y Rakel lo miraban desde tierra. Habían acordado que el piloto sobrevolaría la zona, buscando desde el aire, mientras ellos buscaban por las casas vacías de Færingehavn.

Empezaron por el viejo caserón de las afueras, donde estaba la habitación de la sangre. Malik llevaba la cámara colgando del cuello y una mochila llena de objetivos.

Matthew miró la espalda de Rakel. La palabra Politi, «Policía», lucía en blanco sobre el abrigo azul oscuro. Llevaba el equipo atado a la cintura justo debajo del borde del abrigo.

Malik levantó la cámara despacio cuando pisaron el puentecillo de madera bajo y destartalado que llevaba a la casa gris. Apuntó la lente hacia la obra de carpintería que había debajo de una de las ventanas en un extremo del ala derecha del edificio. Parecía como si hubiera corrido sangre por la pared.

—¿Es aquí? —preguntó en voz baja.

—Es dentro, sí —contestó Rakel—, pero no hagas fotos en el interior, ¿vale?

—Por supuesto —dijo, y pasó una mano por el pelo negro y largo casi hasta el hombro—. Esto es de locos… Solo hace unos meses de lo de Ulrik y todo eso…

Matthew miró la hierba marchita y la nieve bajo sus pies. Se quitó un poco de nieve sucia de la punta de la bota y evitó mirar directamente a Rakel.

—Si Tupaarnaq estuviera aquí, ya habría aparecido.

—Pero el barco está aquí —afirmó Malik.

Matthew sacó el paquete de tabaco, encendió dos cigarrillos y le dio uno a Malik. El viento era frío y le punzaba las mejillas.

—Deberían echar abajo este sitio de mala muerte.

—Parece que se está cayendo él solo —dijo Rakel—. Vamos a ver las casas… Por enésima vez. Tiene que haber algo que se nos está escapando.

Matthew asintió concentrado y echó el humo. Le atormentaba que Arnaq pudiera estar en algún lugar rezando por que la encontrasen antes de que fuera demasiado tarde, que esa esperanza se fuera consumiendo lentamente. Se frotó los ojos. Los dedos le olían a tabaco.

El helicóptero flotaba sobre ellos. El piloto negó con la cabeza como señal de que no había visto nada nuevo. Rakel hizo lo propio, pero para entonces el puntiagudo AS 350 ya estaba de vuelta hacia el mar.

Registraron las casas una por una y cuando llegaron al lavadero, que estaba junto al mar, cerca del punto habitual de amarre, el helicóptero había terminado de peinar la zona.

Matthew no podía ver el helicóptero al otro lado del brazo del fiordo, pero lo había visto volando en torno al silo y había oído que el motor se paraba. Miró el reloj, eran poco más de las cinco y la oscuridad había empezado a aparecer.

—Aquí hay un rifle.

Matthew se dio la vuelta rápidamente y miró hacia el lavadero donde estaba Malik.

—¿Qué has dicho?

—¿Esto es habitual? —continuó Malik.

—¿Por qué iba a haber aquí un rifle? —Rakel fue a toda prisa hacia Malik.

—Eh, porque hay uno.

—Déjalo —ordenó Rakel con decisión mientras entraba por la puerta destrozada—. ¿Es el de Tupaarnaq, Mattsii?

Matthew rodeó a Rakel y se puso en cuclillas junto al rifle.

—Sí, se lo compró cuando se vino a Groenlandia.

—¿Estás seguro?

—Al cien por cien —contestó. Agarró el rifle y Rakel le dio un empujón.

—¿Qué haces? Eso es cosa de la Científica.

—No podemos dejarlo aquí, y quiero ver si han disparado con él.

—Déjame ver. —Rakel cogió el rifle—. Y sí, tienes razón, no podemos dejarlo. No sabemos qué locos se esconden aquí. —Sacó el cargador y volvió a poner el seguro—. Falta un cartucho, pero lo puede haber disparado en cualquier momento.

—Tupaarnaq no desembarca sin cerciorarse de que el cargador está lleno —dijo Matthew—. Es casi un acto reflejo. Yo mismo se lo he cargado alguna vez.

Rakel miró a su alrededor.

—¿Hay algo más aquí?

—Creo que no. —Matthew se frotó los párpados con dos dedos—. Aquí no hay más que polvo.

—Tenemos que encontrar a tu hermana —dijo Rakel, y le puso una mano en el hombro a Matthew—. Venga… Vamos a por Bárdur. Me niego a creer que ese idiota no sepa absolutamente nada.

—Estoy seguro de que fue él quien me atacó —se apresuró a decir Matthew—. No puede ser otro. Tiene que saber dónde está Arnaq… y Tupaarnaq.

—En ese caso tenemos que llamar a Viktor para que vuelva aquí a recogernos —dijo Malik—. ¿Qué diablos hace al otro lado del fiordo?

—¿Estará repostando? —dijo Rakel—. Quizá está complicado.

—Ajá —respondió Malik—. Seguro que está mirando tías en el teléfono, bien calentito dentro del helicóptero.

—¿Sin cobertura? —Matthew sacó su móvil. Lo había revisado de vez en cuando, pero no había red, ni una rayita—. ¿Y Arnaq puede haber llamado desde aquí?

—Justo aquí nunca he pillado red —dijo Malik—, pero cuando vamos por los fiordos cerca de Nuuk, hay alguna zona donde hay una pizca. Débil, eso sí, ni siquiera se puede abrir el Instagram.

—Si tiene una SIM danesa, quizá haya tenido suerte y haya encontrado un mínimo de cobertura para hacer una llamada corta —apuntó Rakel, y miró hacia las casas que los rodeaban—. Pero Malik tiene razón, cerca de Nuuk es más normal, aquí está todo muerto.

Malik se quitó la mochila y se sentó a su lado, en el sucio suelo.

—¿Alguien quiere un bombón?

—¿Te has traído bombones? —preguntó Rakel, y se sentó. Dejó el rifle en el suelo con cuidado y el cargador al lado.

Matthew retiró con el pie unas astillas de madera y se sentó enfrente de los otros dos. Malik asintió con una sonrisa y ofreció la caja de seis bombones grandes.

—¿Prefieres foca seca?

—¿También tienes?

Negó con la cabeza mientras sonreía.

—No, pero tendría que haber traído grasa de ballena, si os vais a quedar aquí sentados bajo el frío como pasmarotes… A Matt le encanta la grasa de ballena.

—¡Ah!, ¿sí? —se interesó Rakel, y miró a Matthew con las cejas arqueadas.

—¡Qué va! —exclamó Matthew, e hizo un gesto de rechazo con la nariz—. Es Malik, que está de broma. Siempre intenta endilgarme mattak y me cuenta una larga historia sobre cómo el aceite en crudo de la grasa calienta el cuerpo.

—¡Es que lo hace! —confirmó Malik.

—¿Me das uno? —Rakel cogió un bombón y miró a Matthew—. ¿Te ha contado Malik que nunca ha disparado?

Matthew frunció el ceño.

—Creía que ibas mucho de caza.

—Naaah —dijo Malik—. Solo salgo con los colegas… Me vale con eso. No me apetece disparar.

—Cuéntale lo de la foca —dijo Rakel.

Malik tragó un trozo de bombón y acomodó las piernas para sentarse en una mejor posición.

—Si tenemos que esperar mucho al payaso de Viktor, me largo a los sofás viejos de la casa comunal.

—Estoy contigo —dijo Matthew—, pero ¿qué es lo de la foca?

Malik miró a su alrededor en el destrozado lavadero.

—Cuando tenía ocho años, salí un día con mi padre a vaciar las redes… Vivíamos en Aasiaat. Hacía un frío de mil demonios. Y cuando subimos la red, había una foca muerta. Bum… Estaba tiesa. Ahogada y congelada. Pero sus ojos negros y brillantes me miraban. Papá estaba feliz de llevarse a casa una foca fresca como esa, pero a mí no me gustaba que me mirase…, se había ahogado y todo eso. Así que mientras nos íbamos a casa, decidí que nunca mataría a un animal. No es una gilipollez vegetariana, nunca he tenido ganas de matar nada.

—Hace cien años no habrías sobrevivido ni dos semanas en Groenlandia —dijo Rakel.

Malik bufó y se metió en la boca el resto de bombón.

—Si tuviéramos que estar aquí dos semanas, ¿tú podrías disparar a una foca?

—Eso de ahí al menos puede disparar. —Matthew señaló el rifle con la cabeza—. Pero yo paso. La última vez acabé vomitando.

—¿Por qué? —preguntó Rakel.

—Hígado crudo… Tupaarnaq lo acababa de sacar del estómago… Estaba todo lleno de sangre. Sabía a rayos.

—Como es lógico: es que hay que prepararlo como Dios manda —dijo Rakel—: La carne tiene que estar en agua limpia y se va cambiando hasta que deja de estar turbia… y solo saben bien las costillas… Un día te las hago y verás cómo cambias de opinión.

Matthew se perdió unos segundos en sus pensamientos, luego se metió en la boca el último trozo de bombón y levantó la vista.

—¿Vamos a por Viktor?

—Sin barco, no —dijo Malik—. Tardaríamos un día en ir al fondo del fiordo y subir por el otro lado de Polaroil, y creo que ni aun así llegaríamos. No tenemos el equipo adecuado para hacer algo así en esta época del año.

—Es arriesgado —admitió Matthew—. Podemos mirar desde este lado.

—Así es Groenlandia —dijo Malik con una sonrisa—. Si no tienes barco o avión, te quedas quieto donde estés. Aquí la naturaleza está esperando solo para atizarte.

—¿Creéis que le ha pasado algo a Viktor? —interrumpió Rakel.

Malik negó con la cabeza.

—No, no, eso es lo malo con Viktor: puede quedarse durmiendo varias horas si se ha echado el asiento hacia atrás.

42

Matthew contuvo la respiración. Estaba seguro de que los otros también habían oído el ruido puesto que estaban tan callados como él. Sonó como si alguien hubiese entrado en la habitación a través de los cristales rotos.

Cuando la oscuridad empezó a caer, se metieron en el alargado edificio rojo donde antes había una especie de parroquia y una casa de reuniones. Era allí donde en su momento la gente veía películas, jugaba al billar, tocaba el piano, oía música y más cosas. Quedaban allí muchos trastos, pero en un estado lamentable. Incluso la pesada mesa de billar se había venido abajo y el piano estaba destrozado, apenas se veía que era un piano, pero también había muebles que aún se podían usar; fue por eso por lo que se refugiaron allí cuando se cansaron de esperar a Viktor al aire libre.

Matthew estaba tumbado en un sofá verde desgastado; Malik y Rakel, en otros dos. Ninguno tenía demasiada batería en el móvil, así que estuvieron a oscuras charlando.

Hasta que oyeron el ruido.

—¿Creéis que es Viktor? —susurró Malik.

—¿Sin el helicóptero, cenutrio? —lo acalló Rakel.

Los ruidos comenzaron de nuevo. Sonaban a hierba helada que alguien estaba pisando.

—Me está poniendo de los nervios —dijo Malik.

Rakel se levantó lentamente. Matthew oyó cómo abría el bolsito de su cinturón y poco después un ligero clic al quitarle el seguro a su pistola reglamentaria.

—Vamos a echar un vistazo —susurró Rakel.

—¿Qué? —preguntó Malik en voz muy baja—. ¿Quieres salir ahí?

—Sí —contestó. Se detuvo un momento, dubitativa—. Si he de ser sincera, era esto lo que me esperaba al venir aquí.

—Estás como una cabra —dijo Malik.

—Sí, sí —susurró Rakel—. Ven aquí y vigila mi espalda, ¿vale? Matthew, coge el rifle del sofá y cárgalo.

—Vale —respondió Matthew en voz baja, y se puso de pie. Peleaba por respirar con calma y fue con gran cautela hacia el sofá donde había estado Rakel.

Tras él sintió a Malik y a Rakel avanzando hacia la puerta que daba al recibidor y a la puerta exterior. Cogió el rifle, lo cargó, quitó el seguro y luego volvió a ponerlo. Nunca antes había sentido el alivio que proporcionaba un arma cargada. Seguía asustado y con la tensión al límite, pero el rifle le daba una inesperada sensación de control.

En ese momento se oyó un disparo y Malik gritó. Algo había caído al suelo y se había estampado contra la pared. Y se hizo el silencio.

Matthew levantó el rifle con la culata presionada contra el hombro y el cañón apuntando al frente. Tenía la respiración entrecortada. Giró sobre sí mismo, apuntando el cañón del rifle en distintas direcciones.

—¿Rakel? —dijo, y se estremeció al oír su propia voz.

Cerca de la puerta del recibidor, el suelo crujió de nuevo.

—Alto —graznó Matthew; le empezaba a fallar la voz. Se le habían agarrotado los músculos y no podía tragar saliva. Se imaginó a Malik y a Rakel tirados en el pasillo, sangrando—. Llevo un rifle cargado… ¿Quién anda ahí?

La suciedad del suelo volvió a crujir y Matthew apuntó al techo y disparó.

El tiro retumbó en sus oídos y se hizo el silencio unos instantes antes de que se reanudaran los ruidos. Esta vez llegaban desde el recibidor. Sonaba como si alguien estuviera levantando algo pesado.

—Voy a disparar otra vez —advirtió Matthew en alto.

Continuaron los ruidos y después se oyó un nuevo disparo. Matthew escuchó cómo la bala se incrustaba en la pared que tenía detrás. Se tiró al suelo y se quedó quieto. Escuchó la noche y los ruidos del recibidor con la pesada arma apoyada en el hombro.

Unos minutos después se hizo el silencio en el pasillo. Alguien caminaba sobre la hierba helada. Sonaba con más pesadez que antes. Con más torpeza.

Luego todo quedó en silencio.

Matthew rodó por el suelo, que crujió debajo de él cuando se volvió y se levantó. Las lágrimas le rodaban por las mejillas. Encontró su anillo de boda en el bolsillo y lo deslizó en su dedo. Cerró los ojos y respiró hondo un par de veces. El aire de la habitación sabía a humedad y a polvo. Incluso con el frío. Salió al recibidor. Despacio y con pasos cortos.

Por la puerta principal entraba una corriente fría. Matthew sacó el móvil y alumbró con la linterna el suelo y la puerta destrozada. Había sangre en el suelo, en las paredes y el escalón de cemento, pero no tanta como en la casa gris.

Apagó la linterna y a continuación salió con cuidado por el escalón. El cielo estaba lleno de estrellas, con una finísima luna creciente. Sobre la hierba y la nieve había rastros. La nieve estaba aplastada y la hierba partida con unas huellas que llevaban al mar.

Matthew comenzó a descender por la llanura.

Veía una luz muy débil junto al lavadero. Podía ser de una linterna o de un iPhone que brillaba junto a una ventana.

Tardó unos minutos en llegar allí. La luz seguía iluminando la oscuridad justo fuera del lavadero.

Caminó con mucha cautela. La hierba sonaba como ramas que crujían bajo sus pies.

43

El lavadero estaba igual de vacío que antes. Había un poco de sangre en el suelo y habían movido uno de los armarios, de la misma altura que un hombre, que estaba junto al secadero. Matthew había intentado levantarlo antes pero no había sido capaz de moverlo. La hilera de armarios estrechos llenaba una pared entera.

Había una fina huella de polvo sobre el suelo de cemento. Rastros, igual que en el exterior.

Matthew cruzó la habitación y se agarró al armario con una mano mientras con la otra sujetaba el rifle. En la parte trasera había un sistema de raíles y era evidente que toda la serie de armarios estaba conectada a los carriles. En la parte superior de cada armario había una barra transversal metálica para poder colgar ropa a secar, aprovechando toda su profundidad.

La parte trasera parecía fija, pero había espacio suficiente para caber en el armario. Dentro había un espacio vacío y al fondo de la habitación una gran rejilla de ventilación tomada de la pared y puesta al lado.

La luz que vio desde fuera salía del agujero donde estaba antes la rejilla.

Levantó el rifle ante sí y caminó hacia el agujero mientras respiraba lo más hondo posible.

Un débil ruido rompió el silencio. Sonaba a pasos que se acercaban. En el sótano. Bajo el agujero.

Matthew dio un paso atrás con el rifle pegado al hombro. Oía que alguien estaba subiendo por algún tipo de escalera. La luz titilaba. Debía de haber un cuerpo bloqueando la fuente de luz. Matthew controló la respiración. Apuntó con el rifle hacia el agujero.

Apareció una mano por el borde del hueco, los dedos se agarraron y luego surgió la otra mano.

Los dedos de Matthew apretaron el arma y su índice temblaba sobre el gatillo.

Apareció la cabeza y él disparó.

—¡¿Qué coño haces?! —Rakel volvió a meterse en el hueco—. Que soy yo, joder.

Asustado, Matthew soltó el rifle y respiró acelerado.

—¡Vale! ¡Voy a salir otra vez! —gritó Rakel—. ¡Idiota!

—Lo siento —dijo Matthew con el aliento entrecortado. Frunció el ceño y negó con la cabeza—. ¿Qué diablos haces ahí abajo?

—Es Malik —contestó Rakel con la voz empañada—. Baja.

Matthew apartó el pasador del rifle y fue hacia el agujero.

—¿Qué ha pasado?

—El muy cabrón le ha dado.

Matthew miró por el agujero e inmediatamente vio a Malik en el suelo. Se esforzó por mantener la voz calmada.

—¿Está muerto?

Rakel negó con la cabeza.

—Aún no…

—¡¿Qué podemos hacer?! —exclamó Matthew con la voz ronca mientras bajaba por la escalerilla que estaba incrustada en la pared.

—He hecho lo que he podido —respondió Rakel—. Se ha llevado un buen golpe en la parte superior de la espalda. Creo que tiene algunas costillas rotas y un pulmón perforado. —Alzó la vista. Le empezaron a brotar lágrimas por el borde de los ojos—. No podemos hacer más aquí.

Matthew se arrodilló junto a Malik.

—¿Está inconsciente?

Rakel asintió.

—Tenemos que llevarlo a Nuuk o no sobrevivirá.

—¿Qué clase de lugar es este? —Matthew miró nervioso hacia el largo pasillo de cemento gris. Lo único que rompía la uniformidad eran las bombillas que lo iluminaban—. ¿Están aquí?

—No lo sé.

Matthew la miró. Tenía rojo e inflamado un lado de la cara, apenas podía abrir un ojo.

—¿Ha sido el mismo que te ha atacado a ti?

—No sé si eran uno o dos, ha sucedido muy rápido. Creo que tienen mi pistola. Me he despertado aquí abajo junto a Malik hace un minuto. —Observó a Malik, que estaba en silencio sobre el suelo tumbado sobre un costado. Se tapó la cara con las manos—. Esto pinta mal.

Matthew se puso de pie y la agarró. La notó apoyarse en sus hombros y su cuerpo.

—Me gustaría tanto irme a casa… —sollozó—. Mis hijos solo me tienen a mí.

—Lo sé. —Matthew le besó con suavidad el pelo—. Vamos a salir de esta. Te lo prometo —dijo mientras escuchaba su llanto—. ¿Has visto quién os ha golpeado?

Negó con la cabeza.

—No, pero era grande.

—Si es Bárdur, debe de tener el barco por ahí arriba; si no, no podría estar en este lado del fiordo.

—Puede ser —dijo con la voz ronca, y se apartó de Matthew. Se secó los ojos—. No lo sé, pero estoy segura de que Arnaq y los demás están aquí abajo. Nos hemos pateado el pueblo veinte veces desde que desaparecieron y no hay una sola pista ahí arriba, pero aquí abajo… No he oído nunca ni una palabra sobre estas instalaciones. —Miró hacia el pasillo—. También nos han arrastrado a Malik y a mí hasta aquí.

Matthew observó el pasillo, al igual que ella.

—Necesitamos ayuda ya mismo.

—Desde aquí no podrás conseguirla… Lo sabes tan bien como yo.

—Tengo que hacerlo. Pensaré en algo… Y tú ¿qué?

Ella negó con la cabeza.

—No voy a dejar a Malik aquí solo. Dame el rifle, para poder disparar si vuelven antes que tú.

Matthew se lo dio.

—Voy a subir a ver qué encuentro.

Rakel cerró los ojos y respiró hondo un par de veces.

—Tenemos que salir —dijo—. Vamos a hacerlo. —Lo miró y asintió concentrada—. Voy a ver si hay otra salida por aquí cerca. Tiene que haber algo más que esa escalerilla.

—Sí, echa un vistazo. Yo subiré a revisar la costa.

La oscuridad se pegó a Matthew mientras iba al muelle de los almacenes vacíos. Había estado allí muchas veces antes, también ese mismo día. Tenía los músculos del brazo en tensión y estaba sudando a pesar de que la noche helaba.

Dio una larga calada al cigarro y vio el color rojo iluminar la oscuridad. Inspiró de nuevo, una buena calada, pero no encontró la menor calma en el humo y no vio ningún barco.

En algún lugar del pasillo bajo Færingehavn estaban encerradas Arnaq y Tupaarnaq, y, por la pinta que tenía, tampoco Malik podía quedarse esperando a que apareciese alguien de la nada. Había que pedir ayuda a gritos de inmediato y tenía que ser tan alto que se pudiera oír por los más de cincuenta kilómetros de fiordo desierto que los separaban de Nuuk.

Cogió un bidón con petróleo antes del portón del primer almacén. Sabía que por allí había muchos barriles viejos de diez litros llenos de petróleo.

Le temblaban las manos mientras vertía el petróleo por toda la madera del viejo edificio. Tiró el barril y cogió un trapo hecho polvo que empapó en petróleo y lo prendió. En cuanto las llamas se unieron al trapo, lo tiró a la madera y empezaron a subir por la alta mecha.

Uno a uno prendió fuego a todos los almacenes hasta que el muelle de madera, de cien metros de largo, fue pasto del fuego.

Incluso el muelle ardió como si fuera una enorme mecha. Las llamas ascendieron hasta treinta o cuarenta metros en el aire y el calor era tan intenso que Matthew tuvo que dar un rodeo por la llanura para volver al lavadero.

Un violento brillo de color naranja fuerte iluminaba la villa entera, y justo antes de volver a entrar en el lavadero vio que el fuego saltaba a otro de los edificios cercanos al muelle, inflamado por el calor y los miles de pavesas que flotaban en el aire.

44

El calor del incendio del muelle podía notarse incluso desde la distancia del lavadero. Todo era naranja. La luz vacilaba y el fuego crepitaba tan fuerte que Matthew no podía oír nada. Toda la nieve se había derretido en un gran radio alrededor del muelle, y la hierba ardía en muchas zonas.

Miró a lo largo del lavadero y apoyó la mano en una de las descascarilladas tablas de madera. Estaban calientes. El incendio había saltado a dos casas cercanas al muelle y ambas habían sucumbido a las llamas.

Matthew entró en el lavadero. Hacía más calor dentro que fuera; se había acumulado y el olor era penetrante. Cruzó la primera habitación a toda prisa hasta llegar al secadero. Rakel y él tenían que ayudar a Malik a subir.

—¡Soy yo! —gritó. El fragor del fuego sonaba también con fuerza detrás de los armarios—. Tenemos que subir a Malik… Le he prendido fuego a todo.

Miró por el agujero, pero se encontró un suelo vacío. No había rastro ni de Malik ni de Rakel. Bajó para mirar más de cerca. No había nada.

La luz seguía encendida. Oía el ruido del mar en llamas a través del agujero.

Las paredes estaban frías. Era evidente que el pasillo subterráneo se había excavado en el lecho de roca. El aire era seco. Olía a cerrado, pero no a humedad. Solo a sequedad y polvo.

Matthew mantuvo una mano sobre el muro mientras caminaba por el pasillo. Había silencio. Se arrepintió de no haber cogido una piedra o un palo o algo así. Si se encontraba con alguien, no tenía nada con lo que defenderse. Había contado con que Rakel y el arma estarían allí, pero ahora iba con las manos vacías.

El pasillo se dividía en dos, y él continuó por el secundario, que iba hacia la derecha. Poco después comenzaron a aparecer puertas a ambos lados. Algunas de madera estropeada y otras de hierro. La mayoría estaban cerradas con llave, pero también había un par por las que se podía entrar.

Había una habitación que parecía la consulta de un médico y otra que parecía un dormitorio. Amueblada de forma modesta con un banco-cama de los años setenta, armarios y un lavabo con un espejo redondo encima. Había algo de ropa y la cama tenía puestas sábanas limpias. Olía como si alguien durmiera allí, aunque ahora estaba vacía.

Un poco más adelante había una puerta abierta que daba a una habitación más pequeña con otras dos puertas de hierro en una pared. Ambas estaban atrancadas desde el otro lado y tenían una manija muy pesada.

Ya antes de haber entrado, vio una mochila rosa junto a una de las puertas. Había algo encima de ella y, cuando se acercó, vio que era un móvil roto.

Aterrado, comenzó a tirar del pomo y a echar a un lado las tablas. La puerta cedió y emitió un chirrido metálico. El aire apestaba a pis y amoniaco y tuvo que taparse la nariz y la boca.

Tras la puerta estaba oscuro, pero pudo distinguir una sombra tirada en el suelo junto a la pared. Saltó un cubo volcado y una bandeja con algo que parecían costillas y se arrodilló al lado de la sombra. La cogió por los hombros y acercó la oreja a su nariz y boca para comprobar si respiraba, pero no oyó nada. Le pellizcó la oreja. Le giró el cuello.

Ella abrió los ojos y comenzó a llorar al verle. No hubo ningún movimiento. Solo las lágrimas y algún mínimo sonido que salía de la garganta.

—Ya estoy aquí —dijo Matthew—. Te voy a llevar a casa… ¿Puedes levantarte? —Le colocó la mano con suavidad en la mejilla—. ¿Puedes andar?

Arnaq negó con la cabeza. No mucho, lo suficiente para que se pudiera ver.

Él asintió.

—Voy a mirar la puerta de al lado y vuelvo.

El miedo ensombreció los ojos de la chica.

—Ahora vuelvo, te lo prometo… A lo mejor hay alguien ahí que nos pueda ayudar.

La mirada de Arnaq lo atravesó.

—Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho… —susurró para sí.

Matthew salió deprisa y entró por la siguiente puerta. Ya mientras la desatrancaba oyó vida dentro y nada más abrir, vio a Tupaarnaq.

—Creo que nunca me he alegrado tanto de verte —dijo—. ¿Sabes cómo salir de aquí? ¿Estás solo? ¿Qué está pasando?

—No sé qué tipo de lugar es este —contestó Matthew, e inspeccionó la habitación.

Tupaarnaq lo empujó ligeramente hacia fuera y cerró la puerta.

—No hay nada que ver ahí dentro.

Matthew miró de reojo la herida que tenía en la sien. Era superficial, más bien un chichón alargado.

—Me pillaron esos cerdos. —Se tocó con delicadeza el chichón con los dedos y luego miró a su alrededor—. ¿Estás solo?

—Sí, he venido con Rakel y con Malik, pero creo que los han pillado a los dos. —Notó cómo se le quebraba la voz—. Tal como estaba Malik, si lo llevan de acá para allá acabará muerto.

—Mierda —maldijo Tupaarnaq—. Entonces estamos solo nosotros dos… Y me han quitado el rifle.

—Lo tenía Rakel —dijo Matthew—, pero no sé dónde está. —Dirigió la vista al techo. No tendría que haberla dejado sola con Malik.

Tupaarnaq lo miraba.

—¿Sabes dónde está la salida? —preguntó.

—Sí, pero tenemos que llevarnos a Arnaq.

—¿La has encontrado?

—Está aquí al lado, pero no tiene fuerzas para caminar… Está muy débil.

Tupaarnaq cerró los puños y corrió hacia la puerta tras la que estaba Arnaq. Matthew corrió tras ella.

—Parece que la han dejado morir de hambre, pero hay carne ahí, así que…

—Tenemos que llevárnosla —dijo Tupaarnaq—. Si es que lo soporta.

En ese momento se oyó ruido por el pasillo. Gritos.

Tupaarnaq se agarró a Matthew.

La voz de Bárdur resonaba en la antesala, y antes de que Matthew y Tupaarnaq consiguiesen llegar a la puerta, Bárdur y Símin ya estaban dentro.

Tupaarnaq cogió el cubo metálico, pero Bárdur la tiró al suelo de un golpe antes de que pudiera erguirse.

Al instante Matthew también estaba en el suelo y le golpeaban la cabeza contra el cemento sin que pudiera protegerse. Notó el suelo crudo presionando contra su piel mientras el golpe y el dolor le arrebataban la consciencia.

Huida

45

Færingehavn, 17 de abril de 1990

—Esto no puede seguir así.

Tom miró al hombre moreno y delgado. Su rostro era tan severo y rígido como siempre. Siempre había sido demoniaco, pero ahora aterrorizaba. Tom había sembrado una debilidad en Abelsen: perdía el control cuando estaba bajo los efectos de las pastillas.

Abelsen se frotó la barbilla.

—¿Así que llevas aquí escondido los dos últimos días?

—Claro, ¿qué quieres que haga? ¿Matarlo?

Abelsen sonrió con aire burlón.

—Buena suerte con eso.

—Cualquiera puede morir.

—Ah, veo que conoces mi lema.

—Por Dios santo… Ven conmigo, tienes que ver cómo viven —propuso Tom; se levantó y miró fijamente a Abelsen—. No puede ser.

—¿«Cómo viven»? ¿Qué quieres decir?

—Sí, esa bestia de Bárdur —respondió Tom mientras alzaba los brazos—. Este lugar es una locura. Viola a la mujer que dices haberle dado… ¡La tiene encadenada! ¿Y las niñas? ¿Solva y Kristina?

Abelsen movió la comisura de los labios y levantó las cejas con una mueca de indiferencia.

—¡Tenemos que parar esto! —continuó Tom furioso—. ¿Estás al tanto de lo que pasa aquí abajo?

—El ser humano —respondió Abelsen mientras estiraba el cuello y miraba pensativo al techo— se ha vuelto demasiado débil. Todo tiene un precio, Tom. Hace cien años el progreso se imponía sobre el individuo: construir un puente, un canal o crear una nueva industria costaba vidas humanas. Eso se sabía y la gente estaba deseando pagar ese precio. Eso fue lo que hizo grande a Europa, pero ¡míranos ahora!

—¿Qué demonios tiene eso que ver con Mona y las niñas?

—Esas niñas están estupendamente —contestó Abelsen enfadado, y se puso de pie—. Yo las visito a menudo.

—¿Que tú qué?

—¿Qué te habías creído? —Extendió los brazos hacia los lados como un crucificado—. Este es mi experimento…, es mi mundo.

Tom se dejó caer en su silla.

—Estás enfermo. Es mucho peor de lo que creía.

—Los ciegos son los enfermos —contradijo Abelsen—. Yo soy el futuro. —Se volvió a sentar, con total tranquilidad—. Tom, Bárdur ya sabe que no debe tocarte un pelo. Estás a salvo en esta habitación.

—Mi seguridad es lo de menos —refunfuñó Tom—. ¿Qué pasa con Mona? La tiene encadenada, por amor de Dios. Le pega y la viola… ¿Has visto sus ojos? —Apretó las manos sobre los pantalones marrones y se le formaron arrugas por toda la pierna.

—Creo que es mejor si te quedas aquí y te centras en la investigación —dijo Abelsen.

Tom miró su instrumental; el mechero de gas y los matraces. Las numerosas cajitas y los recipientes de plástico. Los moldes de madera para las pastillas. Cerró los ojos y respiró con calma.

—Tom —prosiguió Abelsen—, tenemos un acuerdo y la verdad es que no tienes que preocuparte de nada más que de mantenerlo, así tu chaval seguirá con vida y eso es todo lo que importa.

—Pero…

—Aquí abajo no cambiará nada. Creía que lo habías pillado, pero quizá he sido muy blando contigo.

—Todo esto es de locos. —Tom negó con la cabeza, con los ojos cerrados, le habían empezado a palpitar las sienes—. ¿Aquí no entra nunca aire fresco?

—Creo que fui más claro que el agua cuando te hablé de Bárdur la última vez, ¿no?

Tom estaba en silencio y seguía con los ojos cerrados.

—Bárdur nació aquí fuera y creció en una comunidad muy pequeña y aislada —siguió Abelsen—. Y como ya te he contado, era una comunidad tremendamente religiosa, con una educación basada en la mano dura, en la escuela bíblica y, sí, a veces también en los abusos. Para la mayoría el día a día era así y es bastante fácil ir dando lecciones morales cuando uno no ha formado parte de ello, para bien o para mal.

—Para bien o para mal —repitió Tom de forma seca—. No hay ningún tipo de «bien» en las palizas y las violaciones.

—Pero si ese es todo tu mundo, no conoces otra cosa, y aquí no fueron mucho al colegio. De hecho, ni siquiera creo que lo hubiera, solo la Biblia y la Misión Interior… Y encima, después, el mundo de Bárdur comenzó a desaparecer. El padre se esfumó sin dejar rastro, la pesca se acabó y todos se marcharon. Al final solo quedó él aquí. Recuerda siempre el contexto, Tom.

—¿Contexto? Qué coj… —Tom se detuvo y miró incrédulo a Abelsen—. Haces que parezca un paciente psiquiátrico por el que hay que sentir lástima, pero no hay nada que disculpe este mundo enfermo y las violaciones, ¡nada!

Abelsen suspiró y se palmeó los muslos.

—Así no vamos a ningún sitio, Tom. No me apetece seguir escuchándote. Cierra la boca y haz más pastillas. Vendré a buscarlas en un par de horas. Voy a almorzar con Bárdur; recuerda que también les doy las pastillas a las niñas, ¿vale?

—¡Tú estás aún más enfermo que él! —exclamó Tom.

—También te he traído unas cajas —continuó Abelsen—. Es el material que pude conseguir en Nuuk. Viene de la universidad, así que debería ser bueno, y tienes todas las notas y vuestros datos de Thule, tendrás que arreglártelas con eso… Y ahora, ¡a trabajar!

Tom apartó la mirada.

—Hazte tú tus malditas pastillas.

—Muy bien, prepararé tu viaje a Dinamarca para la semana que viene.

—¿Qué?

—Imagino que querrás asistir al entierro de Matthew.

—¡Maldito cabrón! —gritó Tom encolerizado.

Cogió a Abelsen del cuello y apretó, pero sintió de inmediato un dolor tan violento por todo el cuerpo que cayó al suelo entre espasmos.

—Mira esto… —dijo Abelsen con una pistola eléctrica ante sí. Sonrió a Tom, que estaba tirado en el suelo jadeando—. Matthew está bien, Tom. Es que parecía que pensabas que debíamos hacer cambios y quería tener contigo la deferencia de poder ver su ataúd bajando a la fosa.

Tom apretó la mano contra el costado por el que había entrado la corriente. Sentía ardor y picazón bajo la piel.

—Dos horas, Tom, y vendré a por una nueva dosis de pastillas.

46

Tom sintió una opresión en el pecho. Como si el ácido gástrico le atacase los pulmones. Notó que podía respirar, pero le suponía un esfuerzo. Estaba asfixiándose por dentro.

Hacía algo más de una hora, Abelsen había ido a por una nueva tanda de pastillas. Esta vez, Tom se contuvo y no añadió sustancias estimulantes. No le importaba que Abelsen sufriera una sobredosis y acabara muerto, pero si de verdad se las estaba dando también a las niñas, algo así era inaceptable.

Apretó las manos, se puso de pie y sacó las fotos de Matthew. Su mirada reposaba en el niño. Era imposible descifrar a quién estaba sonriendo su hijo. Acarició con delicadeza el rostro brillante y el pelo de Matthew, dobló las hojas y las metió en el bolsillo trasero. Metió también en él una bolsa con un puñado de pastillitas y una navaja suiza que había llegado con el material de investigación, antes de coger por fin la delgada carpeta del experimento de Thule. La metió en una bolsa y la aseguró bajo la pretina, por la parte de atrás de los pantalones, de modo que quedase bien sujeta entre ellos y su espalda.

En el pasillo, la luz estaba apagada.

Había pasado tantas veces por esa parte del pasillo que ya no le costaba avanzar en la oscuridad. Sabía exactamente cuánto tardaba hasta llegar a la siguiente esquina y cuánto tardaba en llegar al matadero y a las habitaciones donde Mona estaba presa y las niñas dormían. También podía encontrar a ciegas la piscina, pero se le quitó de la cabeza la idea de ir allí. Los pasillos al otro lado del agua parecían largos y ramificados y si no tenía aire suficiente para nadar todo un canal bajo el mar o, si este se estrechaba, sufriría una muerte claustrofóbica y acabaría en el fondo de la piscina con los demás cadáveres.

Sus manos resbalaron por el cemento en la oscuridad mientras doblaba el primer recodo.

Había otro pasillo en el búnker, que ya había investigado antes. Acababa en una ancha puerta de hierro, pero era imposible moverla. Daba la sensación de estar tapiada desde fuera, aunque parecía que alguna vez había sido una especie de entrada principal a la instalación.

Bajó el ritmo. Apoyó con cuidado la mano en la puerta de la habitación de las niñas. El vello del brazo se erizó. Si tenía suerte, estarían dentro. Era mejor que Mona estuviera sola cuando intentase hablar con ella. Las niñas estaban tan destrozadas como el padre, pero si podía convencer a su madre para huir de allí, quizá la escucharían a ella.

Tom miró al techo. Las lámparas se deberían haber encendido, pero no pasó nada.

Agarró el pomo y empujó la puerta. Había otro pasillo, estaba en el salón pequeño, pero la primera vez no vio nada más que a la mujer encadenada y a las niñas en el suelo. Ahora estaba vacío. La silla de la mujer permanecía junto a la pared y la cadena estaba suelta en el suelo como una serpiente muerta que estiraba el cuerpo hacia otra habitación, a través de una puerta abierta detrás de la silla.

Enfrente de ella estaba la alfombra en la que vio a las dos niñas. A su izquierda había una mesa y un sofá.

Miró el crucifijo de la pared de la izquierda. Era enorme y colgaba justo encima de una estantería que parecía un altar con dos velas altas y una Biblia negra desgastada. Un Cristo colgaba en la cruz. Cansado. Exhausto. Dorado. Tenía pintados rastros de sangre en un costado. En las manos y en los pies. Por el pelo. Tenía la boca abierta, los ojos contemplaban el techo con impotencia.

Tom fue hacia la butaca y cogió la cadena. El hierro estaba frío, lo sintió pesado entre los dedos. Se enderezó y miró hacia atrás antes de ir hacia la puerta que daba a la segunda habitación.

Estaba abierta y vio que dentro había una cama doble. En un lado, la cadena bajo el edredón, mientras que el otro estaba vacío; el edredón colgaba sobre el borde. Olía a vinagre y a cerrado. La luz del salón penetraba en el dormitorio como un crepúsculo artificial. Entró con cuidado y carraspeó.

La mujer se incorporó en la cama y fijó en él la mirada. La cadena tintineó ligeramente cuando encogió las piernas y se abrazó las rodillas por encima del edredón. Sus ojos estaban vacíos y a la vez llenos de miedo. Miró a Tom y luego la puerta abierta.

—He venido a ayudarte —dijo Tom tan bajo como pudo—. Sal de aquí conmigo… ya.

Ella se acurrucó aún más.

Él la miro a los ojos. No era tan mayor como había pensado en un primer momento. Como mucho, tendría treinta años. Más o menos como Bárdur.

—Te llamas Mona, ¿verdad? —Le tendió la mano.

Ella miró la mano y volvió a mirarlo a la cara.

—¿Cuánto tiempo llevas aquí? No tengas miedo, estoy aquí para ayudarte.

Mona no dijo nada. Tenía el pelo enredado, pero no sucio. Simplemente parecía que pasaba mucho tiempo bajo el edredón, pálida y ojerosa. Su rostro no tenía nada de color y sus brazos eran delgados. La mayor parte de su cuerpo se escondía bajo un camisón.

—Tienes que venirte conmigo. —Tom dio un paso más hacia ella—. Quieres salir de aquí, ¿no?

—No quiero… —respondió ella. Su voz era ronca y estaba llena de pánico—. No me toques.

Tom la miró y tomó aire. Notó una profunda pesadez en el pecho.

—Muerdo —gruñó. Su mirada se volvió dura y feroz—. Fornicador… sucio fornicador.

—Pero tienes que huir de aquí. Este lugar… —Notó el llanto presionando por abrirse camino—. Este lugar es terrible y maligno.

—¡No quiero que me folles! —gritó Mona—. ¡Fornicador! ¡Vete!

—¿Qué? —Tom movió las manos para tranquilizarla—. Yo solo quiero… No lo creas… Yo… Perdón.

—¡Todos queréis follar! —gritó Mona de nuevo. Apartó los brazos de las piernas y se tapó la cabeza con el edredón—. ¡Largo! Vete, por Dios.

—Chist…

Tom miró por encima del hombro y luego volvió la vista hacia la cama. La parte inferior de la pierna de Mona apareció cuando se tapó la cabeza. Gritó bajo el edredón, tomó aire y gritó de nuevo.

Sus piernas eran tan delgadas como los brazos. El tobillo atado a la cadena estaba lleno de cicatrices y marcas rojas tras muchos años encadenado. Tom intentó cogerla del tobillo para soltar la cadena de hierro, pero ella comenzó a darle patadas de inmediato.

—¡Demonio! —gritó la voz de Solva tras él—. ¡Hombre peligroso!

Tom se volvió.

—¡Padre! —gritó Kristina mientras miraba a Tom—. ¡Padre!

—Callaos —susurró Tom—. Estoy aquí para ayudaros, por amor de Dios. ¿Es que no lo entendéis?

Miró desesperado a Mona, que había asomado la cabeza de nuevo.

La puerta del pasillo se abrió y Bárdur cruzó la habitación entre rugidos.

Tom lo vio detenerse cuando entró en el dormitorio. La mirada del gigante fue pasando por todos.

—¡Esta vez te mato! —bramó con los labios y las manos temblando y la saliva colgando de su tupida barba pelirroja—. Al diablo con Erik.

—Por Dios. —Tom se echó las manos a la cabeza—. Quiero ayudaros.

Bárdur se lanzó a por Tom, que rápidamente se agachó y le dio un puñetazo en la entrepierna; en un movimiento continuado, dio media vuelta y golpeó con la bota en un lateral de la rodilla derecha de Bárdur con todas sus fuerzas.

Las dos niñas gritaban. Tom las miró. Sus miradas llenas de miedo. Solva se había tapado los ojos, pero miraba entre los dedos.

—¡Hombre peligroso! —gritó Kristina—. Castígalo con la ira de Dios, padre.

Tom miró su rostro, pálido y pecoso. No tendría mucho más de cinco años. Su pelo rojo estaba recogido con dos coletas y llevaba puesto un vestido antiguo a rayas verdes. Zapatos rojos.

Miró de nuevo a Mona.

—¡Tenéis que iros de aquí!

Mona miró apática a la nada y luego a él. Parecía ausente.

—¡Voy a matarte! —bramó Bárdur desde el suelo.

Estaba poniéndose de pie y se lanzó hacia Tom, que cayó desplomado, pero rodó sobre sí mismo y volvió a levantarse. No debía entrar en una pelea cuerpo a cuerpo contra el gigante pelirrojo; eso le costaría la vida.

Bárdur volvió a intentar ir a por Tom. Lo agarró por el hombro y lo tiró de nuevo.

—¡El hombre ha de sufrir la muerte! —gritó Bárdur. Sus ojos ardían de ira y su saliva alcanzó el rostro de Tom—. Que toda la comunidad lo lapide mientras mi terrible venganza cae sobre él y castigo su pecaminoso cuerpo con mi ira; para que cuando lo desmiembre sepa que yo soy el amo.

Los puños de Tom impactaron varias veces en el costado y en el rostro de Bárdur, pero no tuvo ningún efecto. En su lugar, sentía sus manos apretándole el cuello y zarandeándolo; manoteó a ciegas. Su mano derecha se aferró a algo y oyó a una de las niñas gritar y darle patadas en el brazo. Apretó la mano y tiró de la niña hacia sí.

La pequeña gritó histérica y aterrada, le golpeaba para zafarse, pero Tom la tenía bien sujeta y la interpuso entre Bárdur y él.

Bárdur aflojó la presa y Tom lo empujó con el empeine, se soltó y pudo levantarse del suelo. Consiguió ver a Bárdur apartar con cuidado a Solva antes de salir como un rayo por la puerta y cruzar el salón.

—¡Te voy a matar! —rugía Bárdur mientras lo perseguía.

Tom corrió tan deprisa como pudo. Ni su cuarto ni su laboratorio ni la piscina o cualquier otra habitación eran ya una posibilidad. Tenía que salir de allí.

Ahora había luz en todos los pasillos. Siguió por uno que dibujaba una curva hasta un lugar con unos finos ganchos puestos en la pared; los ganchos ascendían hasta una gran rejilla. Era la primera vez que los veía. Ya había estado antes en ese largo pasillo, pero estaba tan oscuro que no había visto la rejilla.

Esta cedió lentamente, y pocos minutos después Tom estaba en un lavadero vacío. La mayor parte de los cristales estaban rotos, pero casi todo lo que había allí parecía funcionar.

Miró hacia atrás. No había tiempo que perder. Era cuestión de minutos que Bárdur apareciera allí.

En cuanto salió de la casa, vio el barco que estaba atracado. No había rastro de botes de goma ni de vela por ninguna parte, solo podía seguir corriendo, lanzarse al mar desde las rocas y nadar hacia el barco.

El agua helada le cortó la respiración desde el primer segundo. Jadeó un par de veces. El frío le mordía la piel y le pinchaba los músculos. Entonces comenzó a nadar. Movió los brazos en el mar y luchó con uñas y dientes. La bolsa que llevaba a la espalda bajo la camisa le arañaba la piel a cada brazada en el agua helada. Tenía que alcanzar el barco antes de que llegasen los calambres. Para eso había entrenado, para funcionar en el frío. Sus brazos trabajaron, las piernas dieron impulso. Los músculos se sintieron mejor. Más tranquilos. Poco a poco el barco se iba acercando.

Se impulsó a bordo por la escalerilla de la parte trasera y siguió a gatas hasta el otro extremo, donde estaba la cubierta. La cabina parecía desierta y el bote de goma que debería haber en el armazón de babor no estaba. Miró a tierra, pero aún no veía nada. Quizá le había dado a la pierna de Bárdur más de lleno de lo que creía.

La cabina no estaba cerrada con llave, pero para arrancar el motor sí la necesitaba. Rompió la tapa, hizo un puente con la navajita y el motor se puso en marcha. Todo parecía funcionar y el depósito de gasolina estaba casi lleno.

El motor reaccionó tan pronto como Tom impulsó la palanca del gas. Miró hacia atrás a tierra firme, pero ya no había nada que ver. Luego subió la palanca un poco más. Navegaría hacia el sur. En primera instancia a Fiskenæsset, y desde allí vería qué hacer.

Con cuidado, sacó las hojas con las fotos de Matthew y las desdobló. Las puso sobre el tablero de mandos. Estaban mojadas, pero no se habían echado a perder. Tenía la cara empapada y se pasó una mano por el cabello.

Sacó también la carpeta con los datos de las investigaciones de Thule y comprobó que el agua no la había alcanzado. La puso al lado de Matthew y miró atrás hacia Færingehavn. La sangre bullía por su cuerpo, bajó la palanca y se sentó con los ojos cerrados. El olor del mar penetró intensamente en la cabina y él inspiró con avidez el aire. De repente surgieron las lágrimas, rodaban mejillas abajo. Le temblaba todo el cuerpo. La ropa mojada y fría se le pegaba a la piel. Eran lágrimas por la sensación de libertad; lágrimas de un violento alivio después de haber empezado a creer que encontraría la muerte en la oscuridad del pasillo subterráneo. Pero también eran lágrimas por el miedo que había reemplazado a su miedo a la muerte: el miedo a perder a Matthew.

47

Qeqertarsuatsiaat, 17 de abril de 1990

Ya había caído la oscuridad cuando Tom dirigió el barco al pequeño puerto de la aldea de Qeqertarsuatsiaat[2]. Había tardado en llegar hasta allí casi cuatro horas y eran poco más de las once de la noche cuando atracó.

No se veía ni una luz a través de las ventanas de la mayor parte de las casas, solo en un par de ellas seguían encendidas. Era su primera visita a este lugar, que parecía aún más pequeño de lo que esperaba. Casi todas las casas eran modestas y estaban hechas de madera; había calculado a lo sumo ochenta de ellas cuando entró con el barco. Aún había algo de nieve aquí y allá, pero no era demasiada.

Tom amarró el barco y subió por el puente de madera pintado de amarillo que llevaba a tierra firme. Había llevado el calentador encendido en la cabina durante toda la travesía desde Færingehavn, y la ropa se le había secado lo suficiente como para que no le molestara. Había confiado en comprar algo en Qeqertarsuatsiaat y esconderse allí unas semanas, quizá más, pero era tan pequeño que tal vez no hubiera ni una tienda de ropa ni un hotel.

Cerró los ojos y se presionó la nariz con dos dedos. El infierno del mundo de Bárdur hacía tanto ruido en su interior que no podía pensar con claridad. Pronto haría más o menos un mes que mataron a Bradley y Reese; quizá fue Abelsen, pero ya estaba todo arreglado para que Tom fuese a la cárcel por ello. Teniendo todo en consideración, un tribunal militar estadounidense le impondría una condena durísima.

En alguna parte cerca de él aullaron un par de perros. Sonaba como si pelearan entre ellos, pero pronto volvió el silencio. Un silencio absoluto. No había ningún ruido. Incluso el mar estaba en calma.

Tom dio una patada a una piedrecita, que voló hasta unas cajas de pescado vacías. Alguien de por allí debería tener un teléfono y periódicos del último mes.

—Aluu!

Tom se volvió y vio a dos niños. Uno tendría unos nueve años y el otro un par más.

—Hola —los saludó—, ¿sabéis si hay algún sitio aquí donde me pueda quedar a dormir?

—Paasinngilara —dijo el niño mayor—. Qanoq ateqarpit?

—No te entiendo —contestó Tom con una sonrisa—. ¿Habláis danés? ¿O inglés?

El mayor negó con la cabeza.

—Namik…

El pequeño dijo unas palabras muy rápido y el mayor volvió a mirar a Tom y asintió. Luego señaló una casa con velas en las ventanas.

—Ikani.

—¿Voy allí? —preguntó Tom.

—Sí, allí —repitió el mayor, y le dio un empujón al pequeño; se dieron la vuelta y echaron a correr hacia unos barcos que había en tierra.

Tom los miró antes de dirigirse hacia la casa que le habían señalado. Se trataba de una casa mediana de madera azul con el tejado negro. La luz del interior era un brillo amarillento en la oscuridad.

El hombre que abrió la puerta era alto y tendría sesenta años, y, cuando Tom lo miró a los ojos, le invadió un sentimiento de alivio.

—Hola. Me han mandado aquí unos niños… Creo que solo hablaban groenlandés.

—Yo soy el único danés aquí. —El hombre le tendió la mano—. Me llamo Jakob, pasa.

—Gracias, yo soy Tom, vengo… —Se detuvo.

—Lo sé. —Jakob lo llevó a una mesa en medio del salón y sacó una pila de periódicos y ojeó las portadas. Dejó dos de ellos en la mesa, pasó las páginas y se los acercó abiertos a Tom—. ¿Tienes hambre?

Tom asintió mientras echaba un vistazo a los periódicos.

—Eres la cara famosa de este mes —prosiguió Jakob—, pero tú tranquilo, los niños que has visto fuera no leen los periódicos y aquí no tenemos mucho contacto con el resto del mundo.

Tom cerró los ojos y notó cómo se le erizaba el vello de casi todo del cuerpo. Enterró el rostro entre las manos y respiró despacio a conciencia.

—¿Qué vas a hacer ahora?

—Antes yo era policía —contestó Jakob—, he visto a muchos culpables que han quedado libres y a muchos inocentes castigados. En primer lugar, pienso que es tan poco habitual que el ejército estadounidense permita que se filtre un caso de asesinato interno que debe de haber algo oculto tras todo esto, y ya solo el hecho de que llame a mi puerta un hombre al que el ejército ha dado por muerto es sin lugar a dudas suficiente para que se me disparen todas las alarmas. —Miró a Tom a los ojos—. Cuéntame tu historia y ya veré qué hago.

Tom asintió y se apartó las manos de la cara. Empezó a hablar. Del experimento, las muertes y cómo Abelsen lo presionó para huir de Thule. Le habló del mundo secreto de Bárdur bajo Færingehavn, la tortura con luz, Mona, las niñas y la piscina con los esqueletos. Jakob asintió varias veces durante el relato pero no dijo nada hasta que Tom terminó de hablar.

—Te creo —dijo Jakob—. Yo he pasado por algo parecido. —Cerró los ojos y tamborileó los dedos sobre el muslo—. He sabido que habías estado en manos de Abelsen desde que me has contado lo de la película de la niña y la tortura con luz.

Tom miró sorprendido a Jakob.

—¿Conoces a la niña?

—Vi la misma película en 1973.

—¿Y la niña?

—Nunca la encontré —respondió Jakob, y suspiró—. Estoy seguro de que murió. Mi hija… mi hijastra, Paneeraq, era como la niña de la película, pero a ella sí conseguí rescatarla.

—Ese hombre es un monstruo. ¿Qué hacemos ahora?

—¿Puedes enfrentarte a él o es inútil?

—Creo que es inútil —dijo Tom—. Parece que lo tienen todo bien atado. Me condenarían a muerte o a perpetua.

Jakob suspiró concentrado.

—Creo que tienes que irte un tiempo del oeste. ¿Qué piensas?

—No tengo ropa ni dinero —contestó Tom—. Parece que no tengo muchas posibilidades.

—Te vamos a ayudar a ir al este, pero tenemos que partir de inmediato, porque pronto se hará de día y la gente se despertará y se juntará a ver quién es el hombre que vino anoche navegando al abrigo de la oscuridad. —Miró hacia la ventana que daba al pequeño puerto—. Si el barco que has birlado es el de Abelsen, él también aparecerá en un futuro no muy lejano, así que el barco también tiene que desaparecer.

—¿Y cómo voy a llegar a Groenlandia Oriental desde aquí?

—Cruzando el hielo —respondió Jakob—. Tengo material para ello.

—¿Cruzando el glaciar?

—Sí, son unos setecientos kilómetros hasta Isortoq y, si llegas, te puedes quedar allí un par de años. Allí viven menos de cien personas y hay unas cuantas casas vacías.

—Entonces ¿vamos a atravesar el hielo en trineo? —Tom se mordió el labio.

—No, lo vas a cruzar tú… y no es un trineo al uso. —Jakob se dio una palmada en el muslo—. Discutiremos los detalles de camino al glaciar. Voy a hablar un momento con mi esposa y con Paneeraq… También tenemos que buscarte ropa, preparar algunas provisiones y conseguirte algo de dinero.

—Entonces ¿te vienes conmigo hasta el glaciar?

—Sí, vamos los tres. Como he dicho, no eres el único que se esconde de Abelsen… o de las autoridades, para el caso.

—Gracias… Miles de gracias, Jakob. —Tom se llevó una mano a la cara—. ¿Hay por aquí algún teléfono? No puedo adentrarme en el hielo sin hacer una breve llamada a Dinamarca.

—Hay uno en el colegio —contestó Jakob—. Lo podemos usar, si hoy hay línea.

—¿Podemos entrar en el colegio a estas horas? Me gustaría llamar ahora mismo.

—Sí, sí, el colegio nunca cierra. Paneeraq puede ir contigo mientras yo empiezo a preparar todo.

48

El glaciar, 18 de abril de 1990

Estaba amaneciendo cuando llegaron a pocos kilómetros del ventisquero del fondo del largo fiordo, que se adentraba en la tierra ligeramente al sur de Qeqertarsuatsiaat. En el último tramo, los cascotes de hielo del mar alrededor del barco se habían multiplicado y tuvieron que navegar a baja velocidad, sorteando bloques de hielo grandes y pequeños. Algunos eran tan grandes que volcarían el barco si de repente se movían en el mar.

Al principio Lisbeth, la mujer de Jakob, había dirigido el barco de Abelsen, pero tras media hora de navegación lo encallaron y dejaron la ropa de Tom hecha jirones para que pareciera que había fallecido.

Cuando llegaron a la cabaña de caza cuatro horas después, llevaron a tierra firme todo el equipaje antes de que Jakob fuese a anclar su barco. Después volvió en un bote de goma.

Entretanto, Tom, Lisbeth y Paneeraq arrastraron todas las cajas de ropa y provisiones hasta la cabaña donde ellos tres vivirían un par de semanas.

Tom miró hacia la costa. Había bajamar y muchos trozos de hielo varados a lo largo de la costa rocosa, que en las zonas llanas llegaba hasta el mar. Masas varadas desprendidas del casquete polar, de todos los tamaños. Algunas de ellas eran blancas como la leche; otras, claras como el cristal o de color turquesa. Unas, grandes como camiones; otras tan pequeñas que cabrían en la palma de la mano. Cerró los ojos y olió el aire del mar glacial. No había aire más puro en el mundo que el del casquete polar y cada parte de su cuerpo temblaba con la sensación de libertad que sentía.

—Hace solo mil años, el hielo llegaba hasta aquí —explicó Jakob—. Lo puedes ver en los lomos de las montañas. Las marcas más brillantes señalan hasta dónde llegaba el hielo.

Tom asintió y miró al hombre flaco de mediana edad. De camino hacia el sur y hacia el fiordo, Jakob le había hablado con detalle de la superficie del inlandsis, de las abundantes y profundas grietas, de las tonalidades del hielo y especialmente de lo que estas revelaban; agujeros, fisuras y lagunas de agua del deshielo, que podrían estar cubiertos por tan solo una fina capa de hielo y nieve, pero tener quizá varios cientos de metros de profundidad. A Tom el viaje a través de la capa de hielo le sonaba a muerte segura, pero Jakob conocía a varias personas que habían hecho ese viaje y habían sobrevivido, y él mismo solía pasar días en la superficie del casquete polar; la única diferencia era que nunca había tenido motivos para cruzarlo.

—Deja que te enseñe el equipo mientras las chicas hacen el desayuno —propuso Jakob—. Lo tengo en el cobertizo, ahí detrás.

—Más o menos he entendido el concepto —dijo Tom—, pero quiero repasarlo minuciosamente. —Miró el ventisquero que estaba al otro lado del mar como una fina raya entre dos montañas en el fondo del fiordo. Respiró muy hondo para que se le abriera la caja torácica. El aire frío recorrió su garganta.

En la parte trasera de la cabaña, Jakob abrió la puerta de un estrecho cobertizo.

—Te lo iré pasando todo —dijo, y empujó hacia Tom un trineo negro—. Es de metal ligero. Lo he construido yo.

—¿Y has montado en él? —Tom levantó el trineo y observó las finas cuchillas.

—Cientos de veces —respondió Jakob con una sonrisa torcida mientras echaba hacia atrás una pesada mochila—. Son paracaídas. Tienes que intentar adaptar uno un poco. Yo puedo acercarte al hielo un poco con el barco, pero cuando estés allí, será solo. El resto del camino tendrás que arreglártelas tú. Tanto para subir al glaciar como para seguir más allá.

Tom escudriñó el material.

—¿Así que este trineo pesa menos de la mitad que uno de madera, y en vez de perros, tira de él un pequeño paracaídas que parece una cometa?

—Sí, a grandes rasgos es el mismo principio y te libras de llevar encima una montaña de comida para perros. —Jakob le dio a Tom unas cintas y correas largas llenas de acoples y conexiones—. Tienes que atártelas fuerte a la cintura y estas dos a esa barra del trineo.

Tom se puso los arneses y los apretó.

—¿Voy atado al trineo y también al paracaídas?

—Eso a tu elección, pero si llevas el material de esa manera, puedes ponerte a salvo en cualquier momento si, por ejemplo, te das con una grieta o rompes el hielo de un lago. Tú cortas estas dos tiras y el paracaídas se suelta del trineo, así el trineo cae al abismo y a ti te eleva el paracaídas. —Se detuvo un momento—. Acuérdate de llevar siempre contigo la mochilita de la comida, así no te morirás de hambre en caso de accidente. El agua puedes cogerla del hielo, no hace falta que cargues con ella.

—Tengo muy buena resistencia al frío —dijo Tom—, pero necesitaré comer. —Se detuvo, frunció el ceño—. Si se rompe el trineo, ¿puedo continuar a pie?

Jakob se encogió de hombros.

—Si te soy sincero, no lo sé. En teoría, sí, pero no tengo ni idea de cuánto tardarías o cómo reaccionarías. En el glaciar es todo salvaje. Algunos pierden la razón por el frío y la luz, y si estás solo no sobrevives.

—Al frío y a la luz ya estoy acostumbrado de la época de Thule —dijo Tom—. Y en mi reciente encierro me han torturado con luz, así que no será eso lo que pueda conmigo. —Se echó la mano al bolsillo. Debería haber suficientes pastillas para todo el viaje.

—El hielo es letal —continuó Jakob—, pero si no confiara en ti y en mi material, no te mandaría ahí dentro.

—¿Y tienda de campaña o algo así? —preguntó Tom.

—Lo tengo todo —respondió Jakob—. Y te daremos cuanto necesites: pantalones térmicos, abrigos, gafas, rifle, botas de nieve. Por suerte, tú y yo tenemos una constitución parecida.

Tom miró las cajas. El paracaídas, el trineo, la mochila.

—No tengo con qué pagarte todo esto… Y debe de valer una fortuna.

—Yo colecciono piedras. —Jakob sonrió—. No muy lejos de aquí hay un sitio al que llamamos «la montaña roja». Paso allí mucho tiempo. Está llena de rubíes y zafiros rosa.

Tom miró a Jakob con las cejas levantadas.

—Llevas una bolsa con unos cuantos para que te las arregles en el este —continuó Jakob mientras observaba el material. Luego elevó la vista al cielo—. Tienes que irte hoy. Venga, vamos dentro a preparar la mochila.

49

Færingehavn, 5 de junio de 1990

Jakob estaba sentado en una escalera de piedra de Færingehavn, comiendo mientras miraba el pueblo fantasma. Había pasado unas cuantas veces por allí a principios de los años setenta, cuando era policía y ese asentamiento aún era un sitio con vida. Ahora que todo estaba vacío y en ruinas le resultaba extraño estar ahí. La mayoría de las ventanas tenían los cristales rotos, y habían forzado muchas de las puertas. Vaya forma de echar a perder unas buenas viviendas, de desperdiciar un lugar hermoso, pero así eran las cosas en Groenlandia. Las pequeñas aldeas se habían ido despoblando poco a poco, a medida que la gente, generación tras generación, se iba dando cuenta de lo grande que era el mundo fuera de allí.

Le dio un bocado a su sándwich y apartó con el pie una botella de cerveza vacía. Föroya Bjór, cerveza de las islas Feroe. Parecía una Carlsberg normal y corriente.

El día que Jakob dejó a Tom cerca del hielo, esperó en el punto de encuentro hasta el crepúsculo, y en los días que siguieron también navegó hasta allí y esperó en el barco, pero Tom no volvió.

Mientras preparaban todo el equipo junto al hielo, Jakob le prometió a Tom que iría a Færingehavn a buscar a Mona y las niñas cuando hubieran pasado un par de semanas. Se había llevado consigo a tres pescadores de Qeqertarsuatsiaat, pues tal como Tom había descrito el mundo subterráneo, Jakob no habría tenido la valentía de ir él solo a dar una vuelta. Llevaban allí varias horas y los pescadores seguían buscando, pero no encontraron nada; al menos nada que indicase que allí hubiera vida o una instalación bajo tierra.

Justo después de que Tom partiese, Jakob había investigado un poco desde su casa. Entre otras cosas, intentó encontrar algo sobre una instalación militar oculta en los libros y revistas que encontró en la biblioteca de la pequeña aldea, pero no pudo hallar nada ni allí ni en los archivos de los viejos amigos de Dinamarca a los que llamó. No había rastro de una instalación estadounidense en Færingehavn. Ni el más mínimo.

Metió las cosas en la mochila, se puso de pie y miró los edificios más cercanos. Dos de los pescadores fumaban a un par de casas de distancia.

Una nube alargada cubría el sol. Jakob miró al cielo y fue por segunda vez al lavadero por el que Tom afirmaba haber salido.

Dentro estaba todo muy sucio. Casi todos los cristales seguían intactos, pero no todos. Las enormes lavadoras estaban llenas de polvo, aunque se diría que aún funcionaban. En la parte trasera había una larga fila de secadoras altas. Jakob las comprobó una por una, pero no pudo mover ninguna. No había cerrojos ni podía hacer nada para levantarlas. Justo igual que cuando había intentado hacerlo un par de horas atrás, antes de dar una vuelta por la villa vacía.

Tom había insistido en que fue allí por donde salió del mundo subterráneo, pero ni siquiera el polvo mostraba signos de que nadie fuese por allí de manera habitual.

Jakob se frotó los ojos con la mano abierta, se apretó la nariz e inspiró hondo.

—¿Me he equivocado contigo? —susurró.

¿Quizá Tom estaba tan loco como afirmaban los periódicos? Aquel día junto al ventisquero, justo antes de que Tom recogiese el equipo y comenzase a subir por el borde del hielo, Jakob lo había visto tomarse unas pastillitas blancas.

Jakob negó con la cabeza y volvió al muelle donde estaban los botes de goma.

El otro pescador estaba sentado junto al barco.

—Si me llevas al barco, luego podrás recoger a los demás —dijo Jakob.

El pescador asintió, y Jakob se metió en el pequeño bote. Mientras iban hacia el barco, le bullían los pensamientos sobre la inocencia de Tom y qué era verdad y qué mentira. Si Tom no era inocente, su relación con Abelsen debía de estar encubriendo otra cosa, porque no había duda de que Tom lo conocía de una u otra manera. Por otro lado, no había nadie que quisiera huir atravesando el inlandsis si no le quedaba más remedio. Y menos cuando en los periódicos ya lo habían declarado muerto. Fuera lo que fuese, Jakob no podía seguir dándole vueltas al asunto. Si llamaba a la Policía, le echarían el guante y no podía arriesgarse a que escarbasen en su pasado ni en el de Lisbeth; el simple hecho de estar vivos los relacionaría de inmediato con los asesinatos que cometió ella en 1973.

Las olas chapoteaban en los laterales del barco de goma. Era como si el mar estuviera despertando, pero también podía ser la marea o el viento vespertino que llegaba de tierra. Jakob no recordaba cómo reaccionaba el mar ante estas dos circunstancias en este fiordo a mitad de camino entre Nuuk y Fiskenæsset.

De regreso a casa, debían dejar atrás el silo que había en el otro lado del brazo del fiordo. Por lo que Jakob recordaba, el último habitante del lugar vivía en aquel lado. Quizá él sabría si había algo de cierto en lo que Tom dijo sobre un submundo en una instalación estadounidense abandonada.

La piscina de las muertas

50

Færingehavn, 26 de octubre de 2014

A Matthew le palpitaba la parte de atrás de la cabeza. La giró con cuidado y se llevó la mano a la nuca. Notaba la boca pegajosa y seca a la vez y la saliva tenía un sabor metálico.

—Joder —susurró. El dolor de la nuca no había sido tan fuerte desde las semanas posteriores al accidente de tráfico.

La habitación estaba a oscuras, pero a un par de metros, por el hueco entre la puerta y el marco, penetraba un hilo de luz.

Cogió una de las botellas de agua que estaban tiradas en el suelo. El contenido tenía un olor neutro, a agua, pero lo probó con cautela antes de dar un par de tragos más largos y cerrarla de nuevo.

Era la misma habitación en la que había encontrado a Arnaq y en la que le habían golpeado. Ahora solo estaba él entre la oscuridad y la pestilencia. El agua vibraba en la botella que tenía en la mano. La dejó a un lado y sacó un cigarro. Estaba temblando de pies a cabeza, como si tuviese fiebre alta. El humo le dio náuseas ya en la primera calada y tiró el cigarro.

Se llevó las manos a la cabeza y la giró lentamente de lado a lado. Bebió un poco más de agua y se puso de pie. La puerta no estaba cerrada con llave. Probablemente no contaban con que volviera a levantarse.

Los ojos de Arnaq brillaban en su pensamiento. Su pánico cuando él salió de la habitación. Solo durante unos pocos minutos había podido sentirse a salvo.

Empujó la puerta de la habitación donde Tupaarnaq había estado encerrada, pero la encontró vacía.

Salió al pasillo y miró hacia el lugar por el que había llegado. Todas las bombillas estaban encendidas excepto una que estaba rota, pero recordó que antes también lo estaba. En el sentido contrario, el pasillo se perdía en la oscuridad. Era por ahí por donde tenía que ir. El otro corredor solo le conduciría hasta la superficie y el pueblo, que estaba en llamas. Sus dedos rodearon el anillo que llevaba en el anular derecho.

Unos veinte metros y un par de puertas cerradas después, llegó hasta una abierta que daba a una habitación con el suelo cubierto de baldosas blancas, a diferencia del cemento de los demás cuartos que había visto. Estaba a oscuras y tenía un olor fuerte. Empujó la puerta y vio que las baldosas se extendían más allá. Había un par de mesas de acero en medio de la habitación y, a lo largo de la pared con azulejos del fondo, una mesa de cocina con estantes.

Una silueta yacía sobre una de las mesas de acero. Matthew se quedó paralizado. Contuvo el aliento y entornó los ojos. El cuerpo descansaba completamente inmóvil en la negrura. El pelo. La chaqueta.

—¡Malik! —exclamó Matthew, y entró corriendo. Tocó el rostro de su amigo. Su piel estaba caliente y blanda.

Un ruido en medio de la oscuridad le hizo volverse hacia la puerta. Sonaba a alguien dándole una patada a algo. Matthew cogió un cuchillo largo de la mesa de cocina y miró a Malik, que no se había movido un milímetro.

Se oyó de nuevo: era un ruido palpitante que penetraba en la cocina desde el pasillo.

Matthew cerró los ojos y se llevó la mano izquierda al pecho. Se obligó a respirar lentamente. Los dedos de la mano derecha estrechaban el cuchillo.

Dejó atrás a Malik de camino hacia la puerta y, justo cuando salió al pasillo, se oyó otro nuevo ruido. Este parecía un grito ahogado procedente de una puerta entreabierta a solo unos pocos metros.

Matthew echó un rápido vistazo en derredor y volvió sobre sus pasos para entrar de nuevo en la cocina.

—Lo cogeremos luego —se oyó desde el pasillo.

Matthew se apresuró hacia la larga mesa de cocina y se tiró al suelo. Podía esconderse allí, entre el estante inferior y el suelo embaldosado.

Se sobresaltó cuando se encendió la luz de la cocina. Le costaba respirar, puesto que tenía el pecho apretado contra el suelo. Puso los músculos en tensión, en un intento de mantener el control, y respiró despacio, aunque su cuerpo necesitaba más oxígeno. Su mano derecha seguía agarrando el cuchillo.

No había ninguna duda de que una de las voces era la de Abelsen. Matthew solo lo había visto en persona una vez, cuando Ulrik lo había atado a una silla en casa de Jakob. Ahora volvía a tener cerca esa voz, pero en esa ocasión se habían intercambiado los papeles: era Matthew quien estaba inmovilizado mientras Abelsen campaba a sus anchas.

Matthew no veía más que sus zapatos, un par de botas negras y otro par con suelas gruesas gastadas, muchos números mayores que las otras.

—En serio —dijo Abelsen—, me estoy cansando de este matadero.

—Yo me encargo de los muertos, Erik. —La voz sonaba exhausta, como si el otro hombre cargase con algo pesado.

Matthew reconoció la voz de Bárdur y oyó cómo este gruñía al soltar su carga. Fuera lo que fuese sonó pesado y poco después comenzó a gotear en el suelo, no muy lejos del escondite de Matthew.

—Está bien —dijo Abelsen cansado—. No quiero ni oírlo ni verlo, ¿de acuerdo?

Bárdur gruñó algo que Matthew no pudo oír.

—De eso te encargas tú —continuó Abelsen—. ¿Sigues tirando a la piscina a las chicas muertas?

Bárdur murmuró algo acerca de las creaciones impuras que Matthew no comprendió del todo.

—Bárdur —dijo Abelsen cortante—. Cuando te digo quién debe vivir y quién debe morir, eso es lo que vale, ¿de acuerdo? Si no, vaciamos este sótano.

—No puedo controlar a Solva y Kristina —dijo Bárdur—. Pronto no escucharán a nadie salvo a ellas mismas.

—Bobadas. Son tus hijas. Imponte. Han de ser tan obedientes como Símin.

Bárdur murmuró algo con desgana.

Matthew oyó las palabras piloto y piscina.

—Me importa un carajo lo que hagas con los muertos mientras no muera ninguno de los que necesito con vida, ¿vale? —dijo Abelsen—. Y eso también va por las locas de tus hijas. No acerques tus manazas a mi gente.

—Por la mujer fue el comienzo del pecado y por causa de ella morimos todos —entonó Bárdur en voz alta.

—Sí, sí. ¿Dónde están las chicas?

—¿Las tuyas o las mías? —preguntó el gigante.

—Las mías —espetó Abelsen—. Escucha, cabeza de chorlito, si Arnaq muere antes de que cojamos a Tom, será tu responsabilidad y se te castigará por ello, te prometo que lo haré. Mientras Tom ande suelto, a Matthew y a ella los necesitamos vivos, ¿lo pillas?

—Lo de Arnaq no sé yo —masculló Bárdur—. Ella… no está muy bien.

—No, porque sois unos putos idiotas que casi la matáis de hambre, ¿verdad?

—Le dimos carne —respondió Bárdur ofendido.

—Idiota —dijo Abelsen con un suspiro—. El coronel ha oído que Tom está en Ittoqqortoormiit. A ti también te gustaría encontrarlo, ¿verdad? Recuerdas lo que le hizo a Mona, ¿no? La venganza es tuya y es un derecho divino, amigo.

—Ha de ser juzgado y castigado con ira y cólera —proclamó Bárdur, más animado ahora—. Es el deseo y la palabra del Señor.

—Exacto —confirmó Abelsen—. Tenemos que atrapar a Tom antes de que otros empiecen a meter la nariz en todo este asunto.

Matthew contuvo el aliento un instante. Las frías baldosas le presionaban la mejilla y el frío le punzaba la piel. Abelsen sabía dónde estaba Tom. El suelo le presionaba el pecho. ¿Había alguien que no fuera tras su padre? ¿Y por qué demonios no había empezado todo esto hasta ahora? Habían tenido veinticuatro años para encontrarle, de haber querido. ¿Por qué ahora?

—Huelo a humo —dijo Abelsen—. Te lo he dicho antes, se está quemando algo.

—Yo no he hecho nada —se excusó Bárdur.

—Esto no es bueno. No necesitamos a nadie más curioseando por aquí, ya hay más gente que en el infierno.

Los pies de ambos se dirigieron hacia la puerta.

—¿Entonces voy preparando ya a tus chicas? —murmuró Bárdur.

—No, maldita sea —contestó Abelsen con dureza—. ¡Te lo acabo de decir! El coronel nos mataría… Necesitamos a Arnaq… Y de mi hija ya me encargo yo si no coge pronto sus trapos negros y no aleja de mi vista su cabeza rapada.

—¿Y la mujer policía?

—¿La qué? —Las botas de Abelsen se detuvieron—. Eh, cenutrio, olvídate de ella por ahora, ¿vale? Tenemos que averiguar de dónde viene el olor a humo y del resto ya nos encargaremos luego. —Dudó un segundo—. Muy bien, te la puedes quedar, ¿vale?

—¿Entonces es mía? ¿La policía?

—Sí —afirmó Abelsen con un suspiro cansado—. Si es lo que necesitas, sí, de ahora en adelante es tuya… Consérvala… A fin de cuentas, ya la has encadenado, ¿no?

Bárdur gruñó satisfecho.

—Vámonos de aquí —continuó Abelsen—. Tenemos que atrapar a Tom… Ve preparando el barco, estaré listo en cinco minutos.

51

Matthew aguardó debajo de la mesa hasta que todo quedó en silencio, luego se arrastró sobre el estómago, y permaneció unos segundos tendido en el suelo, mirando al techo. La luz de la habitación se había vuelto a apagar, pero sus ojos se habían acostumbrado rápido a la oscuridad.

Respiró hondo y se levantó. Tal como había dicho Abelsen, empezaba a oler a humo por las esquinas del búnker, así que arriba debía de seguir ardiendo todo.

En la mesa, a su lado, yacía Viktor. Por ese motivo habían entrado Bárdur y Abelsen en la cocina. Allí era donde Bárdur se deshacía de los muertos, pero parecía incapaz de controlar a sus hijas, que habían tirado a Viktor a una piscina a la que solo se podían lanzar chicas. Ahora estaba tirado en la cocina, goteando.

El ruido palpitante volvió, y Matthew miró hacia la puerta y de nuevo a Viktor. No había duda de que estaba muerto. Solo la chaqueta de piloto revelaba su identidad. La cara estaba destrozada. Matthew se mojó la yema de los dedos en el agua que rodeaba el cadáver de Viktor sobre la mesa de acero. Sabía salada. Tocó con delicadeza el brazo de Viktor y miró su rostro.

Regresaron los golpes y Matthew se apresuró a salir del cuarto. Había oído a Bárdur y a Abelsen desaparecer por el pasillo, así que no podían ser ellos.

Empujó con cuidado la puerta que estaba entreabierta y descubrió un salón que parecía muy antiguo. Igual que el de la casa de Bárdur al otro lado del fiordo, pero este era más grande y no olía a cerrado.

Lo primero que captó su mirada fue un altar y una gran cruz de madera con Jesús crucificado. Matthew frunció el ceño. Había dos amplios candeleros de plata con sendas velas altas encendidas. Los ojos de Jesús estaban hundidos, y la boca, abierta.

La piel dorada y las gotas de sangre reflejaban la luz titilante de las llamas de las velas.

En medio de la habitación había un sillón desgastado con un rollo de cinta aislante en el asiento. Tras él, una puerta estrecha entornada.

Matthew respiró hondo y soltó el aire. Había luz tras la puerta y en cuanto entró vio a las dos mujeres en la cama. Una tenía la mirada fija en el suelo; la otra estaba tumbada y le miraba a él. Era Rakel. Una tira de cinta aislante le tapaba la boca; dos más le ataban brazos y piernas. Un hierro ligado a una larga cadena rodeaba uno de sus tobillos.

Le miraba implorante con sus ojos negros, pero a la vez señalaba con la cabeza a la anciana encorvada al borde de la cama.

Matthew tenía ganas de abalanzarse sobre Rakel y liberarla, pero al ver las manos de la anciana se echó atrás. Tenía sendas granadas sin anilla en las manos y a su lado había una caja verde con más granadas. Los pasadores estaban en el suelo, alrededor de sus pies. Tenía las piernas delgadas y el tobillo muy maltrecho.

—Por favor —dijo Matthew y avanzó un paso con cuidado—, déjame ayudarte con todo eso. —Notaba cómo le temblaba de miedo el cuerpo entero—. Las tienes bien sujetas, ¿verdad?

La mujer levantó la vista. El pelo le caía a ambos lados de la cara. Probablemente en su día fue rubio, pero ahora era blanco. Matthew respiró lentamente. No parecía tan vieja como a primera vista, pero tenía una mirada cansada y ausente. Volvió a mirarle el tobillo y luego a Rakel.

—Por favor —repitió—, ¿puedo recoger los pasadores?

—No —dijo ella con un tono apagado, y soltó las dos granadas.

Matthew se dio la vuelta y echó a correr a toda velocidad hacia el salón, donde logró echarse al suelo antes de que la explosión lo destrozase todo a su espalda.

La onda expansiva atravesó la puerta y lo empujó hacia el sillón. La puerta se hizo pedazos y las llamas le chamuscaron la nuca y las manos, que le cubrían la cabeza.

La sacudida de la explosión hizo que el revestimiento del techo cayera y Matthew vio cómo el gran Cristo crucificado se hacía añicos contra el suelo. Las llamas asomaban desde el dormitorio hasta el salón y notó el calor, pero casi no podía oír nada. Se llevó las manos a las orejas. Una le sangraba y ambas le pitaban mucho. Se incorporó y se quedó sentado de rodillas. Tenía el meñique izquierdo torcido en un ángulo extraño. Notaba que le dolía, pero le costaba diferenciar unos dolores de otros. El vello de las manos se le había chamuscado, así como una parte del de la nuca. Le corrían las lágrimas por las mejillas.

—¡Lo siento! —gritó.

La cabeza de Jesús había caído y estaba cerca del sillón. Matthew contempló las cuencas vacías de los ojos y la boca abierta.

—Lo siento —susurró.

El fuego se iba consumiendo en la habitación contigua, pero había humo por todas partes, se le agarraba a la garganta y a los pulmones. Miró su meñique torcido, lo agarró con fuerza y se lo colocó. El dolor hizo que un espasmo lo recorriese de arriba abajo.

—¡Joder! —gritó, y dio fuertes golpes en el suelo con la mano sana—. ¡Joder! ¡Joder!

Se puso de pie y recogió del suelo el cuchillo y la cinta. Tosió. Era peor cuando se movía. Cortó un trozo de cinta y se lo enrolló en el meñique y en el anular para que el dedo sano mantuviese recto al lesionado. El dolor le subía en ondas por el brazo, pero era mejor que si el dedo estuviese suelto. Le ardía la nuca, donde se le había chamuscado el vello. Le ardían los ojos por el humo y el llanto.

Volvió el rostro hacia la estrecha apertura que daba a la habitación contigua. Sentía que le colgaba el párpado derecho. Como si lo tuviera muerto. Le sabía la boca a metal y humo, y era un sabor a podrido, como si todo él estuviera disuelto en un olor nauseabundo. Quería entrar, pero apenas pudo mover los pies cuando fue hacia la puerta y vio las marcas negras de la explosión en el marco que iban del suelo al techo.

Matthew se tapó la boca con la mano derecha. Se mordió el índice. Mordiscos pequeños. Repetidos.

La cama estaba totalmente inclinada. Todo lo demás se había estrellado contra las paredes, que estaban llenas de sangre. Se desplomó y solo el tiznado marco de la puerta evitó que se cayera de bruces. Tenía la boca abierta y jadeaba de manera entrecortada.

La mano derecha aferraba el cuchillo.

Se dio la vuelta y corrió hacia el salón.

Continuó sin mirar atrás, corriendo pasillo abajo. Las piernas se movían sin que su cerebro interviniese en el movimiento. Siguió el rastro húmedo del agua que había goteado de la ropa de Viktor cuando Bárdur lo había llevado a rastras hasta la cocina, y pasó por delante de las celdas. Un poco más adelante el rastro se perdía tras una puerta destrozada.

Había luz en la habitación, que parecía un vestuario con suelo de linóleo.

Tenía manchas de sangre en algunas zonas y las huellas llegaban tanto a la puerta del pasillo como a la doble puerta de cristal que había al final de la habitación.

Tras el cristal, vio el resplandor del agua de una piscina. Abrió la puerta rápidamente y enseguida vio a Arnaq y Tupaarnaq, tumbadas en el suelo con las manos atadas a la espalda. Tupaarnaq también tenía las piernas atadas con cinta y la boca tapada.

—¿Estás bien? —preguntó al tiempo que le ponía una mano en el hombro.

Ella asintió y gritó algo tras la cinta.

Él se la quitó despacio.

—¡Saca a Arnaq de aquí! —gritó ella.

—¿Ahora?

Tupaarnaq asintió.

—Tenemos que irnos… Ya… Solo tengo que coger aire… La piscina está llena de cadáveres… Tenemos que irnos. Ya.

Matthew tosió. Le pitaban los pulmones.

—Podrían volver en cualquier momento.

—Creo que Abelsen y Bárdur ya se han ido.

—Ellos no son nuestro único problema —dijo ella—. Sácala de aquí. Yo estaré lista en un minuto.

—Vale. —Matthew asintió y cortó con delicadeza la cinta de las manos y las piernas de Tupaarnaq.

—No se te permite estar en la piscina de las muertas, demonio.

Matthew se dio la vuelta rápido y miró hacia la puerta. Dos mujeres pelirrojas lo observaban fijamente. Una reía, socarrona. Eran delgadas y pálidas. De veintimuchos años.

—Es solo para las muertas —continuó la más alta.

—¿La piscina de las muertas? —dijo Matthew, y miró el agua.

—Sí —contestó la alta; con la voz distorsionada, como si imitase a alguien—: Las chicas caen a la piscina; los chicos, al estómago.

Las dos se rieron, sobre todo la más baja.

Matthew frunció el ceño y se puso de pie.

—Eres un demonio de arriba. —La baja negó con la cabeza, como si sus propias palabras la asustasen.

—Los demonios deben morir —añadió la alta.

Tupaarnaq se levantó del suelo y se puso al lado de Matthew.

—Ya está bien de tonterías —gruñó furiosa, y miró a su alrededor.

Luego empujó a Matthew hacia las chicas pelirrojas y saltó hacia atrás para coger un cepillo de fregar. En la caída, Matthew arrastró consigo a una de las chicas mientras Tupaarnaq le daba un golpe con el cepillo a la otra. Asestó varias patadas a las dos pelirrojas en los costados y en los muslos.

Ambas gritaron histéricas.

—Dios os derrotará y os arrojará a una charca de fuego —bufó la más alta.

Sus labios vibraban con ira, pero también parecía que estaba sonriendo de forma demente, como si esperase que en cualquier instante Dios aplastara a los dos demonios.

—¡Al agua! —gritó Tupaarnaq, y fue golpeándolas con el cepillo para dirigirlas hacia el borde de la piscina. Les daba con fuerza. Apuntaba a sus rostros—. Con las muertas.

La alta agarró el cepillo, pero Tupaarnaq fue más rápida; le dio un fuerte golpe en el pecho y la pelirroja acabó cayendo a la piscina.

Matthew sacó a Arnaq de la sala y Tupaarnaq salió detrás de ellos. Cerró la puerta rápidamente y la atrancó deslizando el cepillo entre las dos grandes manijas, para que no se pudiera abrir.

Las dos pelirrojas golpeaban los cristales con violencia. Enseñaban los dientes, con los ojos llenos de odio. La baja gruñía y sacudía la cabeza mientras gritaba algo sobre la cólera divina.

Matthew se quedó mirando fijamente los brillantes ojos turquesa.

—¡Vamos! —Tupaarnaq le dio un empujón en el hombro—. Hay que sacar a Arnaq. ¿Y los demás?

—Malik y Viktor están dentro —dijo Matthew con voz ronca, y volvió la cara hacia Tupaarnaq—. Viktor está muerto. —Cerró los ojos y negó con la cabeza—. Rakel… —No pudo decir nada más.

—¿La explosión?

Matthew asintió.

Ella apretó los labios y le acarició el pelo quemado de la nuca con la yema de los dedos. Luego desvió la mirada hacia sus dedos atados con cinta.

—He sentido la explosión. Y la he oído. —Se paró—. ¿Era Rakel?

—No queda… —Todo él temblaba. Resopló un par de veces—. No queda… nada… ella… —Volvió a negar con la cabeza—. Sus hijos…

Tupaarnaq dejó escapar un fuerte suspiro. Le puso la mano en el hombro.

—Venga, vamos a sacar de aquí a Malik y a tu hermana.

Cuando Matthew y Tupaarnaq ayudaron a Arnaq a subir al lavadero, el ruido sordo del pueblo en llamas era todavía tan fuerte que tapaba todos los demás sonidos. A pesar de que Arnaq estaba muy débil y extenuada, pudo mantenerse lo bastante despierta como para que la ayudaran a subir la estrecha escalerilla.

—Hay alguien fuera —susurró Tupaarnaq al tiempo que se arrodillaba.

Matthew se agachó instintivamente igual que ella. Miró a través de los cristales rotos. El ruido y el humo eran intensos.

Tupaarnaq cogió un gran trozo de madera y lo sujetó fuerte, lista para usarlo como arma.

—Espera. —Aún agachado, Matthew se dirigió hacia una de las ventanas que daban a la llanura—. Puedo ver un helicóptero… Debe de ser del Comando Ártico. —Fue hacia la puerta y vio soldados y policías junto al viejo edificio de oficinas en mitad de Færingehavn—. ¡Eh! —gritó mientras movía los brazos—. ¡Aquí!

El chico y la muerte

52

Nuuk, 28 de octubre de 2014

La cruz oscilaba de un lado a otro ante su rostro como un péndulo. Sujetaba la cadena en el brazo estirado y contemplaba el balanceo monótono de la cruz frente a sus ojos. Era de su madre. Se la había dado cuando la abandonaron. No sabía por qué se la dio, ya que la llevaba puesta desde que él tenía recuerdos.

Fue poco después de que atasen a la cama a la nueva mujer. Padre miró a madre y dijo: «Eres libre de irte, mujer. Levanta, coge tus cosas y vete». Ella se quedó sentada. Ni siquiera lo miró. Pero Símin la miró a los ojos y luego ella le dio la cruz.

Símin miró hacia el techo de granito de la cámara abandonada. Era un espacio grande y frío. Excavado en la roca primitiva hacía ya mucho tiempo. Erik decía que antiguamente se usó como polvorín. La mano que tenía la cruz se desplomó. Erik le había dado a madre una caja metálica verde cuando se fueron. Quizá por eso ella le dio la cruz. De repente apareció el humo y todo cambió. Símin tenía que irse, dijo padre. A Kristina y Solva no consiguieron encontrarlas. Las víctimas de los últimos días, las llamaba padre. Símin no conocía ese término de la Biblia, pero padre dijo que quien no se atreve a dejar a sus hijos en manos de Dios, niega su poder. «Dios nos pone a prueba, hijo mío, ¿quiénes somos nosotros para dudar de sus caminos?».

Padre tendría que casarse con la nueva. Según entendió Símin. De eso se encargaría Erik.

Madre era libre.

Se extendió una sonrisa por el rostro del pálido y delgado chico. Arnaq era suya. Lo había dicho padre. Erik se la conseguiría. Metió la mano en la mochila y sacó el jersey roto de Arnaq. Olía a ella. Notaba sus pechos a través del olor. Eran suaves. Estaban calientes. Jadeó. Una erección dentro de los pantalones. Presionó la mano contra su miembro, lo apretó con los dedos. Arnaq era suya. Solo suya. Cuando llegasen a casa, la volvería a tocar, le mordería los pechos, los devoraría. Los dedos apretaban el miembro con tanta fuerza que le dolía. Pero antes él tendría que quedarse en ese agujero una semana. Lo había dicho Erik. Había dicho que no podía ir con ellos, y padre había dicho que no podía permanecer en la casa, ni en los pasillos; así que había acabado en el agujero con agua, comida y mantas. «Quédate aquí», había dicho Erik. «No debes salir. Hay demonios ahí fuera», dijo padre. «Todos son demonios». Los ojos de padre estaban furiosos. «Los demonios le han prendido fuego a nuestra casa, pero Erik los va a atrapar. Los mataremos como venganza con gran ira y violencia. Tú espera aquí».

Llevaba consigo la vieja Biblia negra de padre. La cruz de madre. Se frotó el miembro y presionó el jersey de Arnaq contra su nariz y su boca.

—Dios creó a la ramera —gimió, y miró de reojo la Biblia—. La virgen debe dar su fruto.

Sonó un ruido envolvente junto a la puerta de hierro que daba acceso a la gruta. Símin dejó de frotarse el miembro y dejó caer al suelo la mano con la que sujetaba el jersey.

Se echó hacia atrás, hacia la pared de roca, y se tiró al suelo cuando el ruido volvió y se hizo más fuerte. Había alguien junto a la puerta. Alguien vivo. Se quedó mirando la Biblia y su pálida mano. Tiró el jersey de Arnaq y en su lugar volvió a coger la cruz de su madre.

—Aun cuando camino por el valle de la muerte, nada temo —susurró en voz baja, y apretó la cruz de hierro con tanta fuerza que le perforó la piel—. Pues estás conmigo, padre; tu báculo y tu cayado son mi consuelo.

Vio al hombre que entró. Daba vueltas alrededor de la luz que entraba por la puerta. Era un tipo mugriento. Llevaba ropa sucia y gastada. El pelo y la cara llenos de mugre.

La cruz abrió la piel de la mano de Símin y penetró en la carne. Cerró los ojos y soltó aire con tranquilidad y placer. Apretó la cruz y esta volvió a atravesar la mano. «Jesucristo es mi pastor —jadeó en voz baja—. Es mi todo; Él murió y resucitó para limpiar mis pecados».

—Allu?

Símin alzó la vista de repente. Dejó de apretar la cruz.

—No me mires —susurró lentamente.

El hombre se adentró aún más y habló. Sonaba como un demonio. Sus palabras eran extrañas y ceceantes a sus oídos. Símin cerró los ojos. ¿Quizá tenía un corte en la lengua? ¿Un demonio maldito que no habla bien?

El hombre siguió hablando y se acercó.

—No me mires —repitió Símin en voz alta. Se llevó la mano que sangraba a la boca.

—Ah, eres danés —dijo el demonio—. Yo creía que no había vagabundos daneses.

—No me mires —dijo Símin furioso, y se puso de pie.

—¿Vas fumado? —preguntó el demonio. Su rostro estaba deforme por la risa; sus dientes eran unos trozos marrones.

Símin dio un paso adelante y tiró al hombre al suelo de un fuerte golpe. El hombre aulló y dijo algo en su lengua demoniaca que le chirriaba en los oídos.

Símin miró a su alrededor. En poco rato el agujero estaría lleno de demonios como este chillando. Miró de reojo al pequeño hombre y se sentó sobre su pecho. Lo cogió de la cabeza con sus grandes manos de modo que los dedos abarcaban todo el cráneo, y enterró los pulgares en los ojos. El hombre gritaba de dolor y pataleaba, pero las piernas no alcanzaron a Símin, que tenía las rodillas apoyadas en la parte superior de sus brazos.

—¡No… me… mires…, demonio! —gritaba Símin. Sus pulgares siguieron incrustándose en los ojos del hombre hasta que no pudieron ir más allá.

53

Nuuk, 29 de octubre de 2014

Una multitud de bellos trajes nacionales brillaban con abundantes colores. Todas las mujeres llevaban el color rojo y las botas de piel de foca, pero los anchos mosaicos que iban del cuello al pecho eran únicos y distintos en cada una.

Seis policías portaban el ataúd blanco, y delante de este iba Paneeraq con una gran cruz blanca.

Matthew miró a su alrededor. La mayoría de los hombres del cortejo fúnebre llevaban anoraks blancos y pantalones negros, pero también había muchos que, como él, vestían su ropa habitual.

Tenían que ir muy juntos por el camino de arena en cuesta que era la salida de la iglesia. Mucho más juntos de lo que a Matthew normalmente le gustaba. Había acudido mucha gente a despedirse de Jakob; lo cierto era que le había sorprendido, teniendo en cuenta que huyó de Nuuk en 1973. Pero la iglesia estaba abarrotada.

Antes de que comenzase el entierro, muchas mujeres, incluidas Paneeraq y Else, pasaron por delante del féretro para darle un último beso a Jakob.

Matthew había asistido a la ceremonia sentado junto a Arnaq y Else. Habían ido a buscar a la chica al hospital. Físicamente se recuperó en cuanto le dieron comida y suero.

Todo había sucedido muy deprisa una vez se subieron al helicóptero de vuelta a casa desde Færingehavn y, cuando todo se calmó, Matthew estuvo un día desconectado. Tupaarnaq pasó la noche con Paneeraq en casa de Jakob, y Arnaq estaba en el hospital. Igual que Malik.

Matthew miró hacia la iglesia blanca y cuadrada, levantada sobre un cerro en el centro de Nuuk. Justo en el inicio del camino que subía a la iglesia estaba la taberna Mutten y, junto a ella, el edificio donde trabajaba Briggs. Al otro lado de la carretera se hallaba el edificio pardo de TelePost, además de un café y la casa comunal azul.

Un hombre abajo en la taberna gritó algo en groenlandés, pero no iba dirigido a los del entierro.

La superficie lacada del ataúd relucía bajo los rayos penetrantes del sol de mediodía. La espera del equipo forense, que había volado a Groenlandia desde Dinamarca, había retrasado el entierro de Jakob, pero ahora había llegado el momento.

Las lágrimas corrieron por las mejillas de Matthew durante la mayor parte del entierro, especialmente en los salmos. El siguiente funeral sería el de Rakel, y Matthew ya estaba imaginándose a los hijos, de pie junto al féretro de su madre.

Alguien lo cogió del brazo.

—Tenemos que escribir algo más sobre todo esto —dijo el redactor jefe con una sonrisa.

Matthew asintió despacio.

—Y he estado pensando… Bueno, ya sabes, Matthew. He pensado que tú eres la persona adecuada para hacerte cargo, así que lo he retrasado un poco. Ayer no pude ponerme en contacto contigo.

—No, yo… —Matthew se detuvo—. Ayer estuve desconectado.

El redactor asintió.

—Hay mucho que hacer. Sí, ya hemos escrito sobre Rakel y demás, pero ahora me gustaría publicar un artículo largo sobre ese mundo subterráneo que descubristeis.

La mirada de Matthew se desplazó de los seis hombres que portaban el ataúd delante de él al estrecho camino. Un coche fúnebre aguardaba para llevar el féretro al cementerio de Nuussuaq, a la pequeña parcela de tierra donde sería enterrado.

—La cruz que lleva Paneeraq —dijo Matthew— ¿es para ponerla en la tumba?

—¿Eh? —El redactor miró confundido el ataúd y la cruz que avanzaban lentamente delante de ellos—. Sí, la cruz… Sí, es una costumbre local.

Matthew volvió la vista hacia el hombre bajo y compacto.

—Me gustaría darle una vuelta.

El redactor miró hacia atrás distraído.

—¿A la cruz?

—Al artículo y todo lo de Færingehavn.

—Ah, sí… Me alegro… Así lo haremos… También escribirás sobre Solva y Kristina, ¿no? Las dos locas a las que sacaron de esos túneles. ¿Las viste?

Matthew levantó las cejas.

—Sí, las vi, pero antes tengo que hablar con Ottesen cuando vuelva. Por lo que sé, Abelsen, Bárdur y su hijo consiguieron escapar, así que no sé sobre qué podemos escribir, es una investigación abierta.

—Vale —murmuró el redactor, y negó con la cabeza—. En todo caso, parece que el hijo no anda muy lejos.

—Ya lo he visto —contestó Matthew—. En la página web.

—Sí, esa noticia la subimos rápido —dijo el redactor con gesto complacido—. No todos los días encuentran a un vagabundo tambaleándose por la antigua zona industrial y gritando que un tipo pálido de pelo blanco que decía cosas sobre demonios le ha arrancado los ojos.

—Es Símin —dijo Matthew.

—¿Símin? ¿Se llama Símin? La Policía ha dicho que no tenía datos concretos.

Matthew suspiró cansado y negó con la cabeza.

—En ese caso olvida lo que he dicho.

—Espera. —El redactor se dio la vuelta—. Tengo que hablar con Bjørn… Necesitamos una declaración oficial por su parte.

Matthew vio a su jefe abrirse paso hasta llegar al comisario.

Casi todos los que seguían el féretro estaban en silencio. Ahora lo estaban metiendo en el coche y Paneeraq puso la cruz encima.

—Hola…

Matthew reconoció la voz profunda al instante.

—Hola, Briggs.

—Los funerales siempre hacen volar los pensamientos. Sobre todo cuando lidiamos con este tipo de asesinatos; no tiene sentido, ¿verdad?

—Sí —contestó Matthew vacilante—. A Jakob lo mataron por su pasado, pero sea cual sea el motivo, es profundamente estúpido matar a un hombre de ochenta y tres años.

—Cierto. —Briggs miró hacia el coche fúnebre—. No hay que desenterrar el pasado.

—Eso… —Matthew negó con la cabeza. Le faltaba energía para explicar lo que había querido decir.

—¿Has sabido algo de Tom desde la última vez que hablamos? —preguntó Briggs—. Nos gustaría mucho hablar con él y hace siglos le prometí que te ayudaría si un día aparecías y necesitabas algo.

—No he sabido nada —le cortó Matthew—. Parece que ha vuelto a recoger velas.

—Oh, vaya… Seguro que aparece, ya lo verás. —Briggs le dio una palmadita en el hombro a Matthew—. Era un buen tipo, tu padre, antes de que todo se fuese al garete. Fue mi mejor amigo en Portland al principio de los tiempos.

Matthew asintió concentrado. Tenía que viajar a Ittoqqortoormiit para prevenir a su padre sobre Abelsen y Bárdur, pero no había motivos para compartirlo con Briggs. Estaba claro que el ejército y él querían echarle el guante a Tom, y Matthew quería verlo antes. Como mínimo, había empezado a oír por todas partes, su padre se arriesgaba a acabar un largo tiempo en la cárcel en Estados Unidos.

54

—¿Quieres que te llevemos al cementerio? —Paneeraq miró a Matthew—. Yo voy con el primo Karlos y hay sitio para más gente.

—No. —Matthew carraspeó, y miró el coche fúnebre, que lentamente salió y giró en el cruce del Brugseni y el hotel Hans Egede—. Prometí que llevaría a Arnaq directa a casa después del funeral, para que no esté demasiado tiempo en la calle, tan pronto. Pero vuelvo enseguida. Tengo el coche de Malik aparcado delante de mi bloque.

Tras ellos, la bandera de la iglesia había pasado de estar a media asta a ondear en lo alto del poste.

El redactor volvió y le dio una palmada en el hombro a Matthew.

—¿Nos vemos mañana en el periódico? —le preguntó al pasar.

—Sí, allí estaré —respondió Matthew.

Con el rabillo del ojo vio cómo Briggs le daba el pésame a Paneeraq. En pocos días estarían todos allí de nuevo, cuando fuera el turno de Rakel. ¿Les tendrían que dar el pésame a sus hijos? ¿Cómo se le da el pésame a un niño? ¿«Siento haberme llevado a vuestra madre a atrapar a un par de pirados que la volaron por los aires para que no hubiera en el ataúd nadie de quien despedirse»?

Le palpitaban las sienes y el dedo roto, oculto tras una férula azul de plástico. Viktor también iba a ser enterrado, pero a él no lo conocía demasiado. Era Rakel quien le dolía. Su muerte le había traído recuerdos que solo estaban empezando a curarse.

—¿Matt? —Arnaq lo miró a los ojos—. ¿Nos largamos o qué?

—Sí, vamos para tu casa.

El rostro de Arnaq había adelgazado mucho durante la semana que estuvo secuestrada. Sus ojos también habían cambiado. Matthew le ofreció el brazo para que pudiera apoyarse en él.

—Puedo caminar sola —dijo, y miró a la gente que seguía reunida en el aparcamiento de la iglesia—. ¿Dónde está Tupaarnaq?

—Con Jakob… Bueno, en su casa, quiero decir. Parece que no le gustan ni los entierros ni la gente.

Arnaq bajó la vista al asfalto.

—A mí tampoco me gusta la gente ya, pero ella mola…

Cruzaron la carretera. El piso de Matthew estaba a cuarenta metros, pero tenían que subir la escalera de la parte trasera de la casa comunal para llegar a la de Else, en los bloques bajos de la cima de Radiofjeldet.

Acababan de llegar a la acera cuando un joven alto y delgado con un sombrero gris le dio un empujón a Matthew en el pecho.

—¡Eh! —gritó Matthew—, ¡qué haces, tío!

—¿Eres imbécil o qué? —añadió Arnaq—. Mira por dónde caminas.

Matthew levantó el brazo para acallarla. El rostro estaba medio tapado por el sombrero, pero la piel pálida y los ojos azul turquesa hicieron que se le helase la sangre.

El joven cogió a Arnaq del brazo y cuando ella le vio la cara comenzó a gritar.

Él chico sacó un cuchillo y se lo puso en el cuello a Arnaq mientras la agarraba desde atrás y comenzaba a tirar de ella en dirección a la casa comunal.

—¡Es mía! —gruñó colérico—. ¡Mía! Me la dio Erik… Este lugar es impuro. La estáis destruyendo.

Siguió arrastrándola mientras retrocedía.

—¡Símin! —Matthew se acercó—. Cuando obligas a alguien a estar contigo no es amor; ella tiene que elegirte.

—¡Demonio! —gruñó Símin. El cuchillo presionaba con tanta fuerza en la garganta de Arnaq que Matthew podía ver un hilo de sangre bajando por su piel—. Todos vosotros seréis sacrificados y ofrecidos a Dios.

Arnaq se tambaleó y Símin tuvo que levantarla. Lloraba a lágrima viva.

—No temas —le susurró Símin al oído—. Pues yo estoy contigo… Con la fuerza de mi Dios yo te apoyo.

Varios de los asistentes al funeral empezaban a cruzar la carretera y un coche se detuvo cerca de ellos. Matthew les hizo gestos con la mano para que mantuvieran la distancia. Ninguno tenía ni idea de quién era Símin y hasta qué punto su forma de pensar difería de la de ellos.

Algunos comenzaron a gritar.

Símin miró desesperado el grupo de espectadores, que cada vez era más y más grande y estaba más y más cerca.

—¡Dios ha decidido que, si se vive como vosotros, uno se merece la muerte! —gritó. Su voz había cambiado. Ya no gruñía—. ¿De esto me querías salvar? —le susurró a Arnaq—. ¿De las hordas de demonios con ropajes humanos?

—Me… —Le costaba hablar y tuvo que tragar saliva un par de veces—. Me haces daño, Símin… Suéltame.

A él le temblaba el cuerpo. Tenía la boca abierta. Los ojos erraban.

—¿Es este tu mundo?

—Suéltame —respondió en voz baja—. Símin, suéltame.

Él la agarró con más fuerza y presionó su cuerpo contra el de ella. La respiración de Símin se hizo más pesada en sus oídos.

—Suéltala ya. —Matthew intentó mirarlo a los ojos, pero el joven seguía con la vista perdida—. Te podemos ayudar… Puedes quedar libre.

—¡Es mía! —gritó Símin. El gruñido había vuelto.

En ese momento Briggs pasó por delante de Matthew.

Matthew estiró el brazo para detenerlo, pero Briggs era rápido y ya estaba junto a Símin y Arnaq. Por un instante, los ojos de Símin se tranquilizaron y se le dibujó una sonrisa en el rostro. Entonces Briggs le dio un puñetazo en la cara y lo dejó inconsciente.

Arnaq se soltó y corrió hacia Matthew, que la abrazó y la apretó contra su pecho. Else acudió llorando y los abrazó a ambos.

Briggs recogió del suelo a Símin, que estaba inconsciente, y se lo echó al hombro casi sin esfuerzo.

—Voy a llevarlo al ambulatorio y me quedaré allí hasta que venga la Policía.

Matthew asintió. Apretó los labios, pero dibujó una breve sonrisa.

—Gracias.

La ciudad más remota

55

Ittoqqortoormiit, 30 de octubre de 2014

—¿Estás dormido?

Matthew negó con la cabeza. Estaba sentado de tal manera que la parte izquierda de su rostro descansaba contra una de las ventanillas del pequeño helicóptero.

—No, solo estoy mirando el paisaje, es una pasada.

El descenso hacia Ittoqqortoormiit era tan diferente al de Nuuk que Matthew tuvo un momento de calma en sus pensamientos. Tras la muerte de Rakel y el ataque de Símin, tenía la cabeza hecha un lío, y el hecho de estar presionado para ir a Ittoqqortoormiit el día después del entierro de Jakob no ayudaba. Solo había vuelos hacia la remota Ittoqqortoormiit los martes y los jueves, y no quería esperar hasta el martes siguiente por si Abelsen cumplía su amenaza de ir en busca de Tom; quizá ya había salido hacia allí.

El helicóptero sobrevoló el pueblo. Todo a su alrededor estaba cubierto por una gruesa capa de nieve, y anchas bandas de hielo llegaban hasta el mar a lo largo de la costa rocosa. También había témpanos de hielo de varios metros a la deriva en algunos tramos de agua abierta, y estaba claro que no solo los fiordos y los golfos estaban congelándose, sino el mar entero.

—¿Este lugar está mucho más al norte que Nuuk? —preguntó Matthew por encima de su hombro. Los golpes del rotor se oían con mucha fuerza dentro de la pequeña cabina.

—No lo sé —contestó Tupaarnaq—, pero creo que bastante.

—¡Estamos a la misma altura que Ilulissat! —gritó el piloto—. ¡Pero la naturaleza es más cruda aquí, en el noreste!

Matthew miró las casas de colores salpicadas aquí y allá y semienterradas en la nieve, a menos de cincuenta metros debajo del helicóptero.

—Y además el invierno ha llegado antes este año —continuó el piloto.

—¡Creía que a estas alturas del año aquí era de noche todo el día! —gritó Matthew.

—No —respondió el piloto de vuelta—, pero no tardará mucho: dentro de unos veinte días tendremos oscuridad las veinticuatro horas.

—¿Sabes dónde está la casa número ochenta y siete?

El piloto negó con la cabeza.

—¿Ves la iglesia? —gritó el copiloto.

Matthew miró hacia el pueblo y encontró lo que debía de ser la iglesia.

—Sí.

—Cuenta tres casas ladera arriba y luego una a la derecha. Es la azul.

—Aquí no hay mucho más de tres casas —dijo Tupaarnaq cortante.

Casi media hora después estaban delante de la casa 87. Era pequeña, pero no la más pequeña de Ittoqqortoormiit. Azul, como había dicho el copiloto. No se veía ninguna luz encendida a través de las ventanas, pero la luz del día tampoco se había ido del todo.

Tupaarnaq dejó caer su mochila en la nieve; la funda del rifle la mantuvo colgando del hombro.

—Han forzado la puerta.

Matthew frunció el ceño y miró de cerca. Tenía razón. Estaba entreabierta y la cerradura parecía dañada. Empujó la puerta. Detrás de ella había un diminuto recibidor donde no cabía nadie más que ellos dos.

—¿Crees que tu padre vive aquí? —preguntó Tupaarnaq, y cogió su mochila. La dejó en el pasillo y continuó hasta la puerta del lado contrario. Se sacudió la nieve de las botas y los pantalones.

Matthew fue tras ella y dejó la mochila al lado de la suya.

—¿Tendríamos que quitarnos las botas?

Ella se encogió de hombros y siguió avanzando.

—Parece que esto está vacío.

Matthew comenzó a sentirse inquieto.

—Nos habríamos enterado si Abelsen hubiera atrapado a Tom, ¿no? Aquí no pueden vivir más de cuatrocientas personas; si fuera así, alguien lo sabría.

—Creo que aquí uno se puede librar de cualquier cosa.

El salón era pequeño y estaba decorado de forma sencilla. Había un sofá viejo junto a la pared que daba al exterior. Al otro lado, un par de butacas y una mesa, y no había sitio para mucho más. En el sofá había un edredón y parecía que alguien dormía en él de vez en cuando.

En un extremo estaba la última pieza del inventario de la sala: una vieja estufa de azulejos. Matthew apoyó la mano con cuidado en uno de ellos. Estaba más frío aún que la habitación. Volvió a mirar a su alrededor. Había un par de revistas sobre la mesa y unos cuantos libros en las estanterías. Al lado de uno de los cojines del sofá había un jersey arrugado.

Avanzó hacia el sofá y cogió el jersey. Era un suéter tejido con hilo grueso, pero era suave al tacto. Se lo llevó a la cara y lo olisqueó. Llenó de aire los pulmones a través de las fibras del jersey. Había pasado tanto tiempo desde la última vez que vio a Tom, que no sabía si olía a él, pero olía a persona, a hombre.

Matthew se desplomó sobre el sofá. Una mano se agarró al jersey y la otra se deslizó lentamente por la funda del edredón. Había algo en él que le dio ganas de llorar, pero también era algo que más bien parecía ira.

—¿Por dónde andas? —Tupaarnaq estaba mirando el interior de la habitación contigua desde el umbral de la puerta—. Tienes que ver esto.

—Vale —dijo Matthew con la mirada perdida—. Solo tengo que…

—Tú ven —ordenó, y entró en la habitación—. Aquí hay un minilaboratorio.

—¿Un qué? —Matthew frunció el ceño. De pronto las historias de Briggs sobre los experimentos de Thule y las pastillas parecían cercanas.

—Y no entiendo por qué alguien ha forzado la puerta, porque no creo que se hayan llevado nada… Todo está como debe… Creo.

—Uau. —Matthew se detuvo en la puerta—. No me esperaba esto.

—¿A que no?

Recorrió la habitación con la mirada, sorprendido. Era todavía más pequeña que el salón, pero estaba más llena. Había dos mesas en medio. En una había montones de papeles, una pila de libros, cajas y cubos y recipientes de plástico; en la otra, unos cuantos papeles mezclados con carpetas finas y bolígrafos y un ordenador viejo con una tosca carcasa y una pantalla antigua.

—Por lo menos no parece que nadie haya buscado nada aquí —dijo Matthew.

—Tampoco pueden vender nada de lo que hay.

Matthew fue a la mesa de las cajas y los cubos. Había varios productos químicos, algunos sin etiqueta.

—¿Lo revisamos todo? —preguntó Tupaarnaq.

Matthew asintió.

—Sí, a ver qué podemos encontrar. —Miró por la única ventana de la habitación. La luz de fuera parecía rosa—. También tenemos que darnos una vuelta por el pueblo a ver si alguien sabe algo de mi padre. Y así nos enteramos de si Abelsen y Bárdur vinieron aquí anteayer.

—Sí. —Tupaarnaq ya había empezado a investigar—. ¿Qué estamos buscando?

—No lo sé —respondió Matthew, y miró los papeles que estaban al lado del ordenador.

—Vale… —Dejó de buscar y lo miró—. Yo voy a mirar el resto de la casa.

Él levantó la vista.

—Alguien ha forzado la puerta —continuó Tupaarnaq—, y si Tom está muerto en alguna parte, andar revolviendo la escena del crimen no es la mejor idea.

A Matthew se le erizó el vello del brazo.

—No —dijo en voz baja y ronca.

Sabían que debía haber otra planta, ya que había una estrecha escalera antes de la puerta del salón.

—Sigue buscando por aquí —propuso Tupaarnaq—, me da que ahí arriba no cabemos los dos.

Matthew asintió despacio y retomó el examen de los montones de papeles. La mayoría de las hojas eran notas escritas a mano y datos de una investigación tras otra; las demás parecían fórmulas químicas y modelos de moléculas dibujados a mano, pero también había una hoja impresa donde parecía haber fragmentos de artículos, quizá una tesis.

Fuera, la luz perdió fuerza rápidamente y la pequeña ventana no ayudaba mucho. Encendió la luz del techo y pulsó el botón de encendido del ordenador. No pasó nada y no pudo ver si estaba enchufado porque estaba totalmente pegado a la pared.

—Eh, echa un vistazo a esto.

Matthew se volvió: Tupaarnaq había vuelto y llevaba una cajita metálica y una carpeta marrón descolorida.

—Tu padre no está aquí, pero he encontrado esta caja arriba y unos papeles en el cubo de la basura.

—¿Qué es eso?

—Hay una pistola y dos placas de identificación…

—Mierda. —Matthew cerró los ojos.

—¿Estás bien? —Dejó la caja en la mesa delante de él y la carpeta al lado—. No sabía que pudieras ponerte más pálido aún.

—¿Qué pone en las placas?

—Christian John Bradley y Mark Reese… Tipo de sangre A+ y 0.

Matthew se aclaró la garganta, inspiró hondo y soltó el aire. Luego levantó la tapa de la caja y miró el interior.

—No toques la pistola —dijo Tupaarnaq enseguida—. Hay que comprobarlo todo.

—Todo esto… —Matthew se sentó en la silla de oficina junto a la mesa del ordenador—. Estoy empezando a creer que mi padre de verdad mató a esos dos hombres, pero… —Negó con la cabeza—. ¿Por qué guardar esas cosas?

—No lo sé. ¿Como un trofeo? ¿Sentimiento de culpa? No es tan raro.

Matthew volvió a resoplar.

—No sé si voy a aguantar mucho más.

—Intentaremos formarnos una idea de conjunto cuando acabemos con esto.

—Sí, y hay que darle esto a Ottesen lo antes posible. —Matthew dio un golpecito sobre las bisagras de la caja, y la tapa se cerró con un golpe seco que le hizo dar un respingo.

—Payaso… ¿Qué hay de los papeles de la basura?

—No lo sé, ¿los has leído? —Miró la carpeta marrón. En la tapa ponía U. S. NAVY y CONFIDENTIAL con un sello morado antiguo; más abajo había un sello con la palabra TUPILAK escrita en rojo.

—Solo por encima. Parecen un montón de datos, pero la mayoría están en jerga médica. —Abrió la carpeta y separó las hojas—. Aparte de algunos valores bastante alarmantes, no me dice gran cosa.

Matthew hojeó los papeles. Parecía que había dos tipos de documentos. Uno era un resumen bastante amplio de compras y requerimientos, mientras que en el otro aparecían datos con una serie de mediciones esquemáticas hechas durante un largo periodo de tiempo.

—Creo que Briggs ha firmado muchos de ellos —dijo Matthew en voz baja—. Me explicó que se salió del experimento, pero desde luego no sé cuándo. Estos papeles parecen remontarse a marzo de 1990. —Miró a Tupaarnaq—. Tengo que averiguar cuándo tuvieron lugar los asesinatos… La postal que tengo de mi padre se envió desde Nuuk en agosto de ese año.

—¿Qué fue lo que escribió?

—Que no iba a poder reunirse con nosotros en Dinamarca tan pronto como pensaba.

Ella asintió.

—¿Las demás cosas te dicen algo?

Matthew hojeó los datos de las mediciones.

—Vitamina B12, presión sanguínea 157/97, 163/101, 172/105, ECG. —Levantó la vista—. No tengo la menor idea de qué es la homocisteína, pero las cantidades suben de manera alarmante, y si lo normal es 100, los pacientes tenían que estar hechos polvo al final… Hechos polvo, o lo que haga la homocisteína.

Tupaarnaq había sacado el móvil y estaba mirando la pantalla mientras asentía.

—No hay nada de cobertura.

—No —dijo Matthew—. Aquí arriba están muertas tanto las conexiones entrantes como las salientes.

—Ahora mismo no puedo entrar en internet. —Dejó caer el brazo—. ¿Qué hacemos?

—¿Miramos en la nevera?

—Más bien pensaba en que tenemos que averiguar si Abelsen y Bárdur están aquí.

—¿Y qué si están? —preguntó Matthew—. No podemos ir demasiado lejos.

—Pues me quedo sentada a esperarlos —contestó Tupaarnaq, y le dio una palmada a la funda del rifle.

56

Había un fuerte olor a fideos chinos en el pequeño salón. No quedaba casi nada en la cocina, así que se las apañaron con agua hirviendo y un puñado de coloridos envases de plástico llenos de pasta seca con sabor a pollo.

Matthew acababa de meter la cuchara en su segundo vaso cuando alguien empujó la puerta principal y se oyó un ruido de botas.

Ambos alzaron la vista, pero ninguno miró hacia la puerta.

Tupaarnaq se levantó rápidamente y entró en la habitación de al lado, mientras que Matthew simplemente dejó la comida en la mesa y se puso en pie.

—¿Tom? —se oyó desde el pasillo.

—Hola —contestó Matthew precavido, mientras miraba de reojo hacia la puerta por la que ya asomaba el cañón del rifle de Tupaarnaq. Apuntaba hacia el recibidor.

Por allí apareció un groenlandés de baja estatura. Iba envuelto en un grueso abrigo y estaba sacudiéndose nieve del pelo.

Matthew cerró los ojos un instante y resopló ligeramente.

—Tú no eres Tom —dijo el desconocido.

—Me llamo Matthew.

El hombre entrecerró los ojos y se acercó.

—¿Eres Matthew? ¿El Matthew de Tom?

—Sí… —Quiso decir algo más, pero las palabras se negaron a formar una oración.

—Yo soy Sakkak —dijo el inuit, y le tendió la mano—. He visto que había luz y quería ver si Tom había vuelto. —Se giró hacia la otra puerta—. Baja el rifle, soy amigo de Tom. —Frunció el ceño—. Pero evidentemente no sabéis nada de eso.

—¿Dónde está mi padre?

—Creo que se ha ido a dar una vuelta por la costa.

—¿Una vuelta?

—Sí, con el trineo —contestó Sakkak, y sonrió—. Tiene un armatoste que usa el viento en lugar de perros. Yo digo que no es para mí, pero Tom está encantado con él.

Tupaarnaq entró en el salón y soltó el rifle.

—Creo que se había rendido y ya no te esperaba. —Sakkak miró a Matthew a los ojos—. Quería ir hasta Daneborg, pero desde aquí es un viaje de varias semanas hacia el norte y está solo… Veremos.

—Llevo sin ver a ese hombre veinticuatro años —dijo Matthew con voz dolida. Notaba cómo hervía el enfado en su interior tras oír hablar de «rendirse» y de «esperar». Solo habían pasado dos semanas desde que recibió la carta, y ¿acaso Tom apareció solo porque la vida de Arnaq corría peligro?

—¿Quieres café? —interrumpió Tupaarnaq.

Sakkak levantó la vista y la miró con una sonrisa.

—Nunca digo no a un café.

Ella asintió y se llevó sus fideos y los de Matthew a la cocina.

Sakkak volvió a mirar a Matthew.

—Conozco a tu padre desde hace muchos años. Nos conocimos en la base de Thule, yo estaba allí participando en un experimento con unas pastillas. —Inclinó la cabeza y miró de reojo hacia la pequeña habitación—. Tom está como loco con todo ese jaleo de la química.

Matthew sonrió sin sonreír.

—¿Por qué se ha ido a Daneborg? —preguntó—. No lo entiendo. Allí solo viven soldados, ¿no?

—Por lo general, sí. Es el campamento principal de la patrulla Sirius. —Sakkak se desabrochó el abrigo y lo abrió para poder llegar a los bolsillos interiores—. Siempre le he dicho a Tom que tenía que encontrar a su hijo, pero tenía miedo de un montón de cosas que yo desconozco.

—No entiendo por qué quiere ir a Daneborg —dijo Matthew, en parte a sí mismo. Luego miró a Sakkak—. ¿Sabes algo de él, de lo que ha hecho todos estos años?

Sakkak apretó los labios y negó con la cabeza mientras sus ojos expresaban duda.

—Me mudé a la costa este con mi hijo hace siete años, cuando murió mi mujer, y Tom ya estaba aquí. —Se le iluminó la mirada—. Lo reconocí en el acto. Vosotros dos os parecéis.

—Toma. —Tupaarnaq dejó sobre la mesa una taza de café hirviendo al lado de Sakkak, que seguía buscando algo en el abrigo.

—Gracias —dijo, y sacó el móvil—. Si quieres ver a tu padre, yo tengo unos vídeos del año pasado. Los grabó mi hijo, Nukannguaq, mientras bailábamos. —Sonrió con tristeza a Matthew y dio un sorbo al café—. Yo le enseñé a Tom la danza de la máscara y a tocar el qilaat.

Matthew se inclinó hacia la mesa y cogió el teléfono. En la pantalla se reproducía una grabación en la que Sakkak y Tom bailaban mientras un joven inuit tocaba un pequeño tambor.

Era la primera vez en veinticuatro años que veía a su padre y no lo reconoció. Solo vio a un hombre alto y delgado con la cabeza pintada de rojo y negro, como los que hacen ese baile. El pelo rubio brillaba entre la pintura oscura, pero su rostro estaba maquillado y deformado hasta hacerlo irreconocible. De negro y rojo y con los carrillos inflados. Los dos bailarines se movían como si estuvieran en trance al son de los monótonos y lentos sonidos del tambor, madera contra madera.

Cuando terminó el vídeo, Matthew siguió contemplando la pantalla. Tupaarnaq le dio una palmadita en la pierna.

—No reconozco nada de él —dijo Matthew, y devolvió el móvil a su sitio—. Pero al que toca el tambor lo vi en alguna foto la semana pasada.

—Sí. —Sakkak asintió serio—. Es Miki quien toca el qilaat. Está muerto.

—El caso de asesinato —dijo Matthew en voz baja—. Lo siento, soy periodista y cubrí el caso, pero sigo sin encontrarle sentido… Si no quieres hablar de ello, no pasa nada.

—Ya sé que escribes para el Sermitsiaq —afirmó Sakkak—. Tu padre siempre me enseña orgulloso tus artículos, así que también vi que escribiste sobre Nukannguaq.

—Aquello me pareció una locura —opinó Matthew, y rascó el cojín del sofá donde tenía apoyado el brazo.

Tupaarnaq estaba sentada con las piernas cruzadas a su lado.

—Tom intentó ayudarme a darles una vida a los chicos del pueblo —explicó Sakkak—. Tal como han cambiado las cosas, los chicos tienen que hacer algo extraordinario para tener un futuro en estos lares. Cada año que pasa estamos peor y al Ayuntamiento y al Gobierno Autónomo les da igual; prefieren asfixiarnos poco a poco… Justo igual que en mi aldea, Moriusaq. Acabamos teniendo que irnos de allí y ahora aquí está pasando exactamente lo mismo.

—Eso pasa en todos los países —respondió Matthew—. La gente se va de los pueblos en busca de una vida mejor, y el hecho de estar tan desconectados del resto del mundo aquí arriba, en las aldeas groenlandesas, no ayuda a mejorar las cosas.

—Es verdad, pero entonces tenemos que crear nosotros buenas propuestas y posibilidades. —Sakkak asintió, y dio otro trago al café—. Los jóvenes tienen que fortalecerse y crear nuevas opciones. Por eso decidimos hacer que Salik, Miki, Konrad y Nukannguaq fueran más resistentes a las bajas temperaturas… Para aumentar sus posibilidades. A fin de cuentas, aquí es invierno durante nueve meses, y si pudieran resistir mejor el frío, sería bueno para la caza en invierno, y Tom también opinaba que no habíamos sacado provecho de las oportunidades del turismo invernal.

Matthew se puso recto en el sofá.

—¿Qué les hicisteis para fortalecerlos?

Sakkak resopló despacio con la boca casi cerrada y sus mejillas se inflaron como si estuviera ejecutando la danza de la máscara.

—Hace solo cincuenta años aquí se podía cazar cinco veces más que en Tasiilaq, pero esa época ya ha pasado. Cazar es cada vez más complicado y no tenemos otra forma de vida.

—Pero ¿qué hicisteis al respecto? —preguntó Tupaarnaq.

—Tom no siente el frío. —Sakkak jugueteaba con la taza de café de la mesa—. Y cuando íbamos de caza juntos, nunca tenía frío. Esa capacidad la quería yo para mi Nukannguaq, así que le pregunté a Tom si tenía algo que ver con aquella vez en Thule, cuando yo me congelaba antes que él, y entonces me habló de sus pastillas. —Dejó la mirada perdida—. También me contó que aquella vez me engañaron y que las pastillas funcionarían con los chicos igual que con él.

—Entonces fueron las pastillas de mi padre lo que se tomaron el día que…

—Sí… Tenían que tomarse una al día… pero los jóvenes… —Negó con la cabeza—. Aquello parecía un matadero.

—¿Fuiste tú quien se llevó las pastillas? —preguntó Tupaarnaq.

—No —replicó Sakkak rápidamente—. No vi ninguna pastilla allí dentro.

—¿Podemos ir a ver la casa?

—Sí, podemos ir mañana. —Sakkak rascó una costura de su pantalón con la uña del pulgar, haciendo que sonasen pequeños clics—. No hay ningún problema. También ha estado aquí un policía de Nuuk un par de días… Luego se fue a Reikiavik a hablar con Nukannguaq. —Alzó la vista—. Yo también estuve allí los cinco primeros días después de que se disparase, pero me volví a casa cuando mi hijo se estabilizó. El vuelo y el hotel eran muy caros.

—Aquí es todo carísimo —dijo Matthew—. ¿Le hablaste también al policía de vuestro pequeño experimento?

Sakkak negó serio con la cabeza.

—Nukannguaq es inocente —aseguró con la voz firme—. Conozco muy bien a mi hijo. Fue Konrad el que arrastró a los demás consigo, y si alguno entró aquí a la fuerza para coger las pastillas de Tom, fue él.

—¿Crees que fueron ellos los que forzaron la puerta?

Sakkak se movió en la silla.

—Nukannguaq sigue desvariando sobre las pastillas y los demonios y sabe Dios qué más que los llevó a querer suicidarse.

—Creo que dos de ellos tenían disparos en el pecho —interrumpió Tupaarnaq.

—Sí —confirmó Sakkak, y miró a la mesa—. Por eso Nukannguaq sigue bajo custodia. —Carraspeó un par de veces—. Eran hermanos. Salik y Miki.

—¿Que eran hermanos? ¿Lo sabe la Policía de Nuuk?

—Sí, sí, lo saben.

—¿Tú qué crees que ocurrió? —preguntó Tupaarnaq.

—No lo sé —respondió Sakkak vacilante—. Había algo entre Konrad y la hermana pequeña, pero no es algo de lo que se hable.

—¿La hermana de quién? —dijo Tupaarnaq rápidamente.

—De Salik y Miki.

—¿Cuántos años tiene?

—Diecisiete, creo. Sí, Sika debe de tener ahora diecisiete.

—¿Y todo eso también lo sabe la Policía? —preguntó Matthew—. Bueno, el de Nuuk que estuvo aquí.

—Sí —contestó Sakkak—. Creo que bajó a hablar con ella un par de veces. —Alzó la vista—. Es Konrad. Si ha pasado algo malo, es Konrad quien lo ha hecho.

Matthew frunció el ceño.

—Pero Nukannguaq se disparó a sí mismo, ¿no?

Sakkak asintió despacio.

Se hizo el silencio en el salón. Afuera la oscuridad se había posado sobre Ittoqqortoormiit.

Tupaarnaq se levantó.

—¿Esta casa la usa alguien más, aparte de Tom?

Sakkak negó con la cabeza.

—No, normalmente solo Tom. ¿Por qué?

—Necesitamos un sitio donde dormir —dijo ella, y miró el edredón del sofá—. Miraré a ver si encuentro sábanas limpias. Arriba hay más edredones.

—Yo dormiré en el sofá —dijo Matthew.

—Sí —se limitó a decir ella, y salió de la habitación.

Sakkak se dio una palmada en el muslo.

—Yo también me voy a casa.

Matthew echó el cojín a un lado y volvió la vista hacia el inuit, que se había puesto de pie.

—Antes de que te vayas, quería preguntarte si ha venido algún extraño preguntando por Tom.

—El policía quería hablar con él, pero para cuando llegó, Tom ya se había ido, así que parece que no lo vio, y ayer vinieron dos hombres que también lo estaban buscando.

—¿Llegaron aquí un miércoles?

—Sí, venían en trineo. Como los de Sirius cuando vienen en febrero. —Frunció el ceño—. Tenían un aire militar, pero no eran de Sirius, porque a ellos los conocemos. Estos dos llevaban ropa polar blanca de la cabeza a los pies.

—¿Eran un hombre de pelo moreno, delgado, de unos sesenta años y uno enorme, pelirrojo, de unos cincuenta?

Sakkak se encogió de hombros y ladeó ligeramente la cabeza.

—Podrían tener unos cincuenta años y uno quizá era pelirrojo. Costaba verlos, porque llevaban pieles gruesas en los abrigos.

—¿Uno se llamaba Abelsen?

—No sé cómo se llamaban, pero uno de ellos me resultaba familiar.

A Matthew se le erizó el vello del brazo.

—¿Dónde están ahora?

—Creo que se fueron.

—¿Tras Tom?

—No lo sé, no dijeron casi nada.

Tupaarnaq entró en el salón.

—Pues sí hay ropa de cama —dijo, y le lanzó a Matthew una almohada y una funda de edredón limpias.

57

Matthew se volvió en el sofá. El edredón no era el más grueso del mundo, pero servía, ya que tras dos intentos fallidos habían conseguido encender la estufa. No estaba bien protegida, pues el salón olía un poco a humo, pero era mejor que el frío.

La mayor parte de la noche la había pasado escribiendo un email a Ottesen sobre lo que habían descubierto en Ittoqqortoormiit, y en ese momento estaba repasándolo para ver si se había dejado algo.

No sé hasta dónde llegaste cuando viniste aquí, pero creo que he encontrado el arma homicida de Thule. Es una pistola que estaba en casa de mi padre. Nos la llevamos a Nuuk, no la he tocado. Lo de mi padre es un desastre. ¿Lo has encontrado? Tengo novedades de lo que pasó aquella noche en Ittoqqortoormiit. He hablado con Sakkak, el padre de Nukannguaq. Parece que tú también. Los cuatro chicos estaban fumando costo y se tomaron unas pastillas que parece que funcionan igual que las del experimento militar de Thule de 1990. Contienen sustancias que pueden provocar fuertes psicosis y alucinaciones muy rápido en caso de sobredosis. Sakkak insinuó que Konrad había violado a la hermana pequeña de Salik y Miki, que al parecer se llama Sika, pero quizá ya lo sabías. También cree que si fueron asesinados fue Konrad quien les disparó. Quizá tenga razón. Nukannguaq estaba colocadísimo, en trance, y probablemente no interpretó nada de eso como realidad antes de que Konrad empezase a disparar y finalmente se suicidara. Y luego está todo eso del demonio que llamó a la ventana. Quizá Nukannguaq entró en pánico y se pegó un tiro.

A Matthew se le cayó el móvil cuando un colchón cayó desde la escalera que daba a la planta de arriba.

Tras él apareció Tupaarnaq con el edredón bajo el brazo. Llevaba mallas y una camiseta de tirantes negra.

—Hay hielo por dentro de la pared en la planta de arriba —afirmó, y tiró el edredón y la almohada al suelo—. Ahora entiendo por qué tu padre duerme en el sofá… Yo también me mudo al calor.

—¿Quieres el sofá?

—No, me he bajado el colchón. —Lo puso al lado de la estufa y se sentó con el edredón alrededor de la cintura tapándole las piernas—. ¿Qué haces?

—Estaba poniendo al día a Ottesen.

—Eres un soplón de los gordos.

—No he escrito todo.

—Seguro. —Echó el cuello hacia atrás y miró al techo—. Te estaba tomando el pelo, no pasa nada. Tenemos que encontrar a tu padre.

Su piel brillaba dorada con la débil luz de la verja de la estufa. Sobre todo alrededor de la cabeza y la cara, donde no tenía tatuajes. Los que tenía en la clavícula, los hombros y los brazos parecían casi vivos con la luz de las llamas. Las hojas, tallos y ramas parecían moverse muy despacio, como serpientes lánguidas.

Ella lo miró y se tapó los hombros con el edredón.

—¿Crees que tu padre está aquí?

Matthew enarcó las cejas y apartó la mirada de su piel.

—No tiene sentido que se fuera a Daneborg, cuando lleva veinticuatro años escondiéndose de los militares.

—Puede estar desesperado. Además, Daneborg es territorio danés, no estadounidense.

Matthew asintió.

—No creo que sean Abelsen y Bárdur los que estuvieron aquí preguntando por él. No tiene sentido que de repente vengan aquí en un trineo tirado por perros al otro lado de la capa de hielo. Suena más a que era la patrulla Sirius, aunque Sakkak no los reconoció.

—¿Qué querría la Sirius de tu padre?

—Seguro que lo mismo que quiere él de ellos. —Matthew se tapó la cara con una mano y se apretó los párpados mientras dejaba escapar el aire—. Creo que todo esto tiene conexión con el experimento de 1990.

—¿Lo que leímos en la carpeta del estudio de tu padre? —preguntó Tupaarnaq—. ¿Tupilak?

—Sí, aparentemente ese experimento nunca se abandonó, y ahora que vuelve a salir a la luz, podría parecer que alguien está bajo mucha presión.

—¿Sabes lo que es un verdadero tupilak?

—Es algo de espíritus, ¿no?

—Es el espíritu de un antepasado al que se puede invocar tallando y dando alma a una figurita de un demonio y mandarlo a por los enemigos. Aunque es muy peligroso. Si tu tupilak se encuentra con un espíritu todavía más fuerte, se puede volver contra ti y regresar para destruirte, y parece que a algunos de los que hicieron este experimento les están echando su propia mierda encima.

Matthew se tumbó boca arriba.

—¿Crees en eso de los espíritus?

—No, yo no creo en nada.

Matthew miró los extremos del techo. Había cinta aislante de hacía muchos años y ya no estaba bien pegada. En una parte se veía que se estaba despegando una tira entera.

—A mí me gustaría creer en las almas y en los espíritus.

—¿Por la muerte de tu mujer y tu hija?

—Sí. —Notó el frío extendiéndose por su cuerpo como un escalofrío y se enrolló el edredón.

—Fue un accidente de tráfico, ¿no?

Matthew carraspeó. En pocos segundos, el frío del cuerpo se había convertido en calor y comenzó a sentir el sudor húmedo en la frente y el pecho.

—Fue un coche rojo, con cuatro rumanos dentro. Hicieron un adelantamiento estúpido y nos sacaron de la carretera. El conductor sobrevivió, pero Tine y Emily murieron. —Matthew se tragó el nudo de la garganta. Retiró el edredón, se lo quitó del torso—. El coche dio varias vueltas de campana. Yo estuve consciente en todo momento. Tine, muerta. Le toqué la tripa. Estaban inmóviles. Tine estaba sangrando.

—¿Alguna vez has pensado en buscarlo?

—¿A quién?

—Al que mató a tu mujer y a tu hija.

Matthew se secó los ojos despacio con la yema de los dedos.

—A veces… No estoy seguro. No sé de qué me podría servir. No quiero verlo. No sé lo que le haría.

—Matarlo.

Se hizo el silencio. El fuego crepitaba en la estufa.

—¿Te sigue doliendo? —continuó preguntando Tupaarnaq.

Matthew se frotó el dedo anular vacío.

—Casi siempre llevo la alianza conmigo en el bolsillo.

—¿Por qué?

—Tú ya lo sabes —contestó con la voz ronca—. Y tu dolor es peor que el mío, creo.

—Pero me gustaría librarme de él. Y me gustaría encontrar a Abelsen y matarlo.

—¿Porque crees que es el culpable de la muerte de tu familia?

—Porque sé que nos sentenció a muerte a mi madre, a mis hermanas y a mí cuando violó a mi madre —respondió fuera de sí—. Incluso su propio hijo, fruto de una violación, acabó muerto. Solo quedamos Abelsen y yo, y él tiene que morir.

—Tiene que ir a la cárcel. —Matthew se incorporó para poder mirar a Tupaarnaq—. Si le tocas un pelo, te pasarás el resto de tu vida entre rejas… Qué sentido tiene.

—No tengo muchos más objetivos que verlo morir.

—Cuando estaba en el búnker de Færingehavn, me escondí debajo de una mesa y oí a Abelsen hablando con Bárdur.

Matthew tragó saliva y miró la cinta aislante del techo. Se le había acelerado el pulso y respiraba cada vez más rápido.

—¿Y?

—Él… —Se detuvo de nuevo—. Abelsen. Dijo… Hablaba de ti como su hija.

Hubo un momento de silencio. Luego ella se levantó y dejó que el edredón cayera al suelo. Ni siquiera miró a Matthew. Simplemente se fue del salón. Tenía la espalda recta y los puños crispados. Los músculos tensos bajo la piel tatuada.

—Lo siento —dijo Matthew volviéndose hacia ella, y se incorporó del todo—. En algún momento tenía que decírtelo. —Se detuvo. Escuchó los ruidos en el piso de arriba—. Ni siquiera sabemos si es cierto. —Se tapó la cara con las manos. Abelsen no tenía ningún motivo para mentir cuando estaba a solas en una habitación con Bárdur, Viktor muerto y Malik inconsciente.

Matthew se puso de pie y cogió sus pantalones. Se lo había dicho para que se le quitase de la cabeza la idea de matar a Abelsen, pero ahora tenía miedo de que el efecto fuese justo el contrario. No lo había pensado del todo bien. El que todos creían que era el padre de Tupaarnaq y el de Ulrik había matado a su madre y a sus dos hermanas pequeñas porque se enteró de que el padre de Ulrik no era él, sino Abelsen. ¿Y si en ese momento también se enteró de que no era el padre de Tupaarnaq? La chica pasó doce años en la cárcel, cumpliendo condena por todas las muertes, pero ella sabía que solo había matado al padre, que, a su modo de ver, merecía morir de todas formas. ¿Quizá ahora sentía que indirectamente era culpable de las otras muertes en tanto que también era parte del motivo del ataque de ira del padre?

En el piso de arriba, a Tupaarnaq se le cayó algo al suelo.

Poco después volvió a bajar la escalera. Estaba totalmente vestida y llevaba el rifle colgado del hombro derecho. Su mirada estaba fija en el suelo y no la alzó ni un segundo. Simplemente salió por la puerta a la oscuridad de la noche ártica.

58

Ittoqqortoormiit, 31 de octubre de 2014

El viento arreció en el transcurso de la noche. A eso de las dos de la mañana soplaba con tanta fuerza que dentro de la casa Matthew pudo sentir cómo las rachas de aire azotaban el acantilado que guarecía el pueblo. Aparte de un par de soldados rasos daneses en Mestersvig, el pueblo más próximo quedaba a más de seiscientos kilómetros y el único modo de llegar allí era en helicóptero o trineo de perros.

Al otro lado de las pequeñas ventanas todo estaba negro y la ventisca de nieve caía con un vívido manto de cristales de hielo afilados.

Solo había podido dormir a ratos. Sin un ritmo fijo. A cambio, había pasado parte de la noche mirando más a fondo los papeles de su padre, pero seguía sin encontrarles sentido. Lo único que parecía evidente a juzgar por los datos era que el experimento de Thule debía de haber sido durísimo para todos, tanto física como psicológicamente. Y aunque no tenía claro cómo afectaban al organismo las pastillas, no parecía del todo ilógico que acabase de forma catastrófica cuando uno de los participantes perdió la cabeza. Lo que parecía una auténtica locura —además de haber sobrepasado toda dosis segura— era que Tom, muchos años después, hubiera vuelto a hacer algo por el estilo allí en Ittoqqortoormiit. Aun siendo una versión más suave, y aun cuando el pueblo necesitaba su impulso desesperadamente, parecía del todo inaceptable.

Amaneció en torno a las nueve. Matthew se destapó y fue a mirar por la ventana. El viento había arrastrado las nubes y había un brillo rosa por todas partes. La nieve había cuajado alrededor de las casas y en un par de sitios la gente estaba fuera cavando para despejar las puertas.

Matthew fue a la cocina y llenó un vaso con agua helada del grifo. También encontró un paquete de galletas dentro de un mueble de madera. Volvió al sofá y abrió la cajita metálica donde estaba guardada la pistola. Brillaba y parecía pesar bastante. Era un arma corta. Una 9 milímetros. Tuvo ganas de coger la pistola solo para sentir si esta le podía contar algo, pero la dejó ahí, y cuando en ese momento oyó una moto de nieve pararse ante la casa, bajó la tapa y empujó la caja hacia el centro de la mesa.

Antes de que pudiera ponerse de pie, la puerta de la entrada ya se había abierto y poco después entró Tupaarnaq en el salón. Tenía la ropa llena de nieve y su pañuelo y su gorro estaban totalmente congelados. La piel del rostro se tornó rosa con el repentino encuentro con el calor del salón. El rifle colgaba del hombro derecho; en la mano derecha, tres liebres árticas cogidas por las orejas.

Las tiró al suelo.

—Luego las limpio.

Matthew ya se había puesto de pie, pero se quedó petrificado al verla con los animales muertos.

—Lo siento…

—Cállate —lo interrumpió—. Habíamos quedado a las once con Sakkak, ¿no?

—Sí.

—Voy a darme una ducha. —Su mirada parecía estar fija en el suelo—. No te acerques.

59

El sol estaba en la linde del horizonte cuando se reunieron con Sakkak en la casa número 73.

El inuit bajito les sonrió alegre cuando se acercaron. Miró el rifle que colgaba del hombro de Tupaarnaq.

—No vamos de caza.

—Yo siempre estoy de caza —dijo ella con la voz apagada y sin levantar la vista.

—¿Entramos a verla? —pidió Matthew rápidamente.

Sakkak asintió serio y empujó la puerta.

Ya desde fuera olía a moho y cuando entraron fue peor aún. El aire parecía saturado de cerveza y humo viejos, y por toda la casa flotaba una fría humedad.

—¿Esto no tendría que estar precintado? —preguntó Matthew mientras entraba en el salón.

—Bah —dijo Sakkak en voz baja—. Aquí ha habido barra libre, mientras estuve en Reikiavik todo el mundo quería entrar a ver lo que había pasado.

—Entonces ¿la gente ha estado dando vueltas por aquí? —preguntó Tupaarnaq.

—Sí, más bien todo el pueblo. —Sakkak señaló la mesa baja—. Fue allí donde pasó.

Matthew miró la alfombra que estaba al lado. Había mucha sangre. Cerró los ojos y durante un instante sintió en las fosas nasales el olor de los pasillos de Færingehavn. La Policía había encontrado a Andreas y a Lasse en un gran congelador en el matadero que estaba cerca de la habitación de Bárdur, y Matthew seguía luchando con la certeza de que se tendría que haber llevado a los cuatro jóvenes cuando estuvo allí, pero quién iba a saber que bajo tierra vivía una familia de dementes. Habían localizado el cadáver de Alma en el fondo de la piscina de la habitación de linóleo. Había muchos otros cuerpos en el agua y a los buzos del Comando Ártico les llevó un día entero sacarlos con el mayor cuidado posible. Algunos se habían reducido a los huesos, pero Alma todavía estaba entera. Los esqueletos más jóvenes eran de recién nacidas. La mayoría. Todas con el cuello roto.

—Nukannguaq estaba sentado allí —dijo Sakkak con la voz entrecortada.

Matthew se quitó de la cabeza esos pensamientos y miró a Sakkak: el inuit señalaba una butaca desgastada y llena de manchas. Había salpicaduras de sangre en la pared que estaba justo detrás del respaldo de la silla.

—Y Salik y Miki estaban allí. —Señaló el sofá del otro lado de la mesa, que seguía llena de botellas vacías y ceniceros llenos—. Konrad estaba en el suelo.

Había manchas de sangre por todas partes. En el sofá, delante de él y en la alfombra.

—Y le dispararon en la boca como a Nukannguaq, ¿no?

Sakkak asintió sin mirarlos. Se le veía cansado.

Matthew se situó junto a la mancha de sangre de la alfombra donde había estado Konrad y señaló el sofá. Sacó el móvil y buscó la foto de Salik y Miki muertos en ese mismo sofá.

—Sí que les disparó Konrad —murmuró para sí, y miró a Tupaarnaq—. Pero por qué, si fue él el que violó a la hermana de los dos chicos. Lo normal habría sido que fueran ellos quienes le disparasen, ¿no?

Tupaarnaq se encogió de hombros.

—Estaban hasta arriba de drogas. Quizá psicóticos. Pero sí, si hubiera sido yo, le habría pegado un tiro.

Matthew se mordió el labio. Era exactamente la misma imagen que en el caso de Thule, cuando su padre, según decían, habría matado a los otros dos en plena alucinación provocada por las pastillas del experimento. Solo que había algo que no cuadraba del todo. Miró a Sakkak.

—El rifle estaba al lado de Nukannguaq cuando llegaron aquí los primeros policías, ¿verdad?

—Sí, fue el último que se disparó —contestó Sakkak.

Matthew volvió la vista hacia la silla. Estaba al otro lado de la mesa. Justo enfrente del sofá.

—¿Hasta qué punto conocía Nukannguaq a la hermana de los chicos?

—Aquí todo el mundo se conoce, hay muy pocos jóvenes.

—¿Podemos hablar con ella?

—No estaba aquí cuando volví de Islandia. Al parecer se fue a visitar a su tía a Tasiilaq justo después de que el de la Policía hablase con ella.

—Solo será… —Lo interrumpió un ruido procedente de la habitación contigua.

Tupaarnaq se llevó el rifle a la mano y lo cargó.

—¿Hay alguien aquí? —preguntó Matthew con el ceño fruncido.

Sakkak negó con la cabeza.

—No, no debería haber nadie.

Matthew miró a Tupaarnaq. Era la primera vez desde la noche anterior que le devolvió la mirada.

Ella señaló la puerta con el cañón del rifle.

Matthew asintió serio. Sentía una presión en el pecho. Empujó la puerta sin bloquear la línea de fuego y miró hacia atrás a Tupaarnaq y a Sakkak.

—¡Tom! —exclamó el inuit.

Matthew miró desde el umbral. Un hombre alto y de cabello rubio estaba en medio de la habitación atado a una silla. El hombre los miraba con el rostro manchado de sangre seca.

—¿Estás bien? —le preguntó Sakkak, que había esquivado a Matthew y se había acuclillado junto a su amigo. Le quitó la cinta de la boca y empezó a desatar la cuerda que lo mantenía atado.

A Matthew le temblaban las manos y tenía la respiración tan entrecortada que los pulmones luchaban dentro de su pecho por recibir más oxígeno.

Tupaarnaq le puso una mano en el hombro.

—Al final dieron con él.

—Sí.

La voz de Matthew era tan débil que la respuesta apenas salió de la boca como un susurro. Le temblaban los hombros y por un segundo volvió a ser un niño de casi cinco años en el último escalón del avión diciéndole adiós a su padre con la mano. Asintió y notó cómo Tupaarnaq pasaba por delante de él. Hacia Tom.

Durante los primeros meses, Matthew se había negado a creer que su padre nunca volvería a Dinamarca. Por aquel entonces no comprendía qué era nunca, pero lo acabó entendiendo. No fue un día concreto, sino con el paso del tiempo. Había llorado en silencio muchos años. Cuando estaba solo a oscuras, cuando veía películas sobre padres. Incluso en el colegio lloraba a escondidas cuando había reuniones con los padres y todos llevaban al suyo. Al principio les decía a los demás niños que su padre era agente de una base estadounidense en Groenlandia y todos le creían, pero eso se acabó y se convirtió en nunca. Nada. Al final ya no recordaba la cara de su padre, su sonrisa, su olor o el sonido de su voz.

Sakkak había terminado de desatar las cuerdas y Tom estaba callado frotándose las muñecas. Sus ojos se hallaban clavados en Matthew.

Tupaarnaq estaba delante de Tom, asintió con un suspiro y salió de la habitación con el rifle sobre el brazo.

Tom se mordió el labio inferior despacio.

—Matthew —susurró mientras las lágrimas rodaban por las mejillas.

A Matthew le recorrió un escalofrío al oír la voz de su padre. Y el recuerdo de su rostro, su voz, su entonación, su profundidad, su calidez regresó a él en tromba. Tenía ganas de coger la cara de Tom con las dos manos. Tenía ganas de aplastarse contra su pecho. Notar su corazón latiendo con fuerza. Pero se contuvo. Intentó decir la palabra papá, pero no pudo.

—¿Quién te ha hecho esto? —interrumpió Sakkak.

Tom negó con la cabeza.

—No lo sé… No los vi. —Volvió el rostro hacia Sakkak—. Llevo aquí desde ayer por la mañana.

Tupaarnaq volvió con un vaso de agua que le ofreció a Tom.

Él cogió y se lo bebió de dos tragos largos. Resopló ostensiblemente y asintió.

—Gracias. —Intentó levantarse, pero cayó sobre la silla—. Tengo los músculos de las piernas entumecidos.

—¿Te traigo unos pantalones limpios? —preguntó Sakkak.

Tom miró sus pantalones y asintió. No solo era sangre lo que los había manchado.

—Sí, por favor… Creo que me voy a quedar aquí sentado con las piernas estiradas antes de levantarme.

Sakkak salió de la habitación y se hizo el silencio. Tom estiró las piernas poco a poco.

Matthew se había sentado en la cama que estaba al lado de la silla de Tom. Tupaarnaq permanecía de pie mirando por la ventana.

—Di algo —pidió Tom mirando a Matthew, que aún no había dicho ni media palabra.

Matthew negó con un gesto. Todo lo que le rondaba por la cabeza era demasiado complejo para decirlo al borde de una cama sucia en uno de los pueblos más remotos del mundo. Se abrazó a sí mismo y se frotó los brazos.

—Son demasiadas cosas —dijo con un hilo de voz.

Tupaarnaq se dio la vuelta y los miró.

—Cuando estés listo para caminar, dilo. No podemos quedarnos aquí más tiempo del necesario.

—No tardaré mucho —contestó Tom.

—Aquello de Thule —dijo Matthew. Tenía la vista fija en el suelo, que estaba tan sucio como el resto de la casa—. ¿Fuiste tú?

Tom se frotó la cara con ambas manos. Respiró hondo un par de veces.

—¿Cuánto sabes?

—Más o menos, todo —respondió Matthew—. Tupilak, las pastillas, las mediciones, Sakkak, Briggs. Me gustaría saber si tú eres de verdad el hombre al que todos quieren encerrar por asesinato.

—Dudo que sepas tanto como piensas —dijo Tom, y suspiró—. Estábamos muy mal aquella noche. Todo se había desmadrado y quizá nos pasamos de la raya.

—¿Quizá? Parece como si todos estuvierais al borde del colapso y la embolia.

—Esas no son exactamente las palabras que estaba buscando —dijo Tom—, pero tampoco vas desencaminado. Sakkak, a quien veo que ya conocéis, estaba interpretando una danza de la máscara, pero de alguna manera ese baile y los sonidos nos hicieron sacar nuestra peor cara. De repente, Bradley y Reese se lanzaron uno al cuello del otro. Parecían dementes, todo estaba intensificado. Sakkak salió por la puerta y apareció Abelsen. No sé dónde se había escondido el muy desgraciado. Le grité que las pastillas no deberían salir jamás de Thule, pero a ese tipo no le importa nada que no sea él. —Tom se frotó la cara de nuevo—. No recuerdo nada más. Solo destellos… Bradley y Reese envueltos en sangre. Estaban callados. Creo que les dispararon.

—Pero ¿quién les disparó?

—No lo sé —contestó Tom con un tono de rendición. Sus ojos estaban abiertos y los labios juntos—. No sé quién los mató… Tengo una inmensa laguna negra en mi memoria. Quizá fue Abelsen, porque yo quería detener el experimento… Quizá fui yo. No lo sé. Yo saqué la pistola, y hubo una pelea… Me quedé fuera de combate. Cuando me desperté, había tres casquillos de bala a mi lado, y Bradley y Reese estaban… Pero… yo ya no tenía la pistola… creo. —Negó con la cabeza y apretó los ojos—. Todo está confuso.

—¿Y Sakkak no se acuerda de nada?

—Menos que yo. Él se fue corriendo poco antes de que viniera Abelsen.

—Hemos encontrado una cajita en tu casa —dijo Tupaarnaq—. Dentro hay una pistola y las placas de identificación de Bradley y Reese.

—No sé de qué me hablas —contestó Tom—. Yo en ningún momento he tenido sus placas ni he tocado una pistola desde entonces. Fue Abelsen el que me amenazó para que huyera y me metiera bajo tierra, y no me llevé nada de la base. Nada —explicó, y miró al suelo.

—No sé qué pensar de todo esto —dijo Matthew cansado—. Hay mucho de lo que hablar. —Miró hacia el salón—. ¿Y los chicos de aquí? Fue como en Thule, ¿no?

—No. —Tom negaba con la cabeza.

—¿Esto puede esperar? —interrumpió Tupaarnaq, y miró a Tom—. ¿Te intentamos sacar de aquí y vamos a tu casa? Este sitio me da escalofríos, y los que te dejaron aquí atado volverán.

60

Tan pronto como giraron por el sendero de nieve que subía hasta la casa de Tom, vieron que la puerta estaba abierta de par en par. Los témpanos de nieve colgaban de la madera azul, compactados por el viento y el hielo, y en el breve rato que la puerta debía de llevar abierta, había dado tiempo a que más de un metro de nieve se amontonase en el pequeño recibidor.

Matthew se quitó el hielo de las cejas. La nieve había conseguido aferrarse a los cabellos en los menos de sesenta metros que separaban las dos casas. Se sacudió la nieve de la chaqueta y entró.

Tras él, Tupaarnaq había soltado a Tom, que volvió el rostro hacia el viento y guiñó los ojos hacia la nieve punzante, suspendida en el aire.

—Es bonito que pueda nevar tanto —dijo—. Sin que nieve.

—¿Sakkak? —gritó Matthew.

Tom miró extrañado a su hijo, que de inmediato echó a correr.

Tupaarnaq alzó el rifle.

Matthew se arrodilló junto a Sakkak, que estaba tirado boca abajo justo delante de la puerta del salón.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Tom, que se agachó al lado de Matthew y le puso una mano en el cuello a Sakkak.

Matthew iba a decir algo, pero se quedó atónito cuando por la puerta que daba a la pequeña habitación donde estaba todo el material apareció un hombre alto. Llevaba ropa polar blanca desde las botas hasta el gorro y el cuello forrado de piel. Miró fijamente a Tom y sacó una pistola. Matthew se abalanzó sobre su padre justo en el momento en que el desconocido apretaba el gatillo. La bala le alcanzó el brazo y sintió como si se lo hubieran arrancado.

Un segundo hombre, vestido igual que el primero, apareció por la puerta.

Matthew gritó y resopló fatigado mientras presionaba la mano izquierda contra la herida del brazo. Tupaarnaq estaba justo detrás con el rifle en posición y apuntó al hombre que había disparado a Matthew y que ahora apuntaba a Tom.

El otro empujó hacia el salón con la bota un pequeño cilindro de plástico verde que explotó casi en el acto y llenó el salón de humo gris y espeso. Se oyeron tres disparos. Dos de la pistola y uno del rifle de Tupaarnaq.

—¡Fuera! —gritó Tupaarnaq desde algún lugar entre el humo.

Matthew miró a su alrededor, pero no veía nada más allá de un metro. Tosió con tanta violencia que tuvo que escupir al suelo.

—¡Fuera, joder! —volvió a gritar Tupaarnaq.

Matthew sintió que ella lo empujaba y que le funcionaban los dos brazos, aunque le habían disparado en uno. Estaba a punto de vomitar por culpa del humo y oyó a los demás toser y escupir. Luchó por ir hacia la puerta del salón y salió rápidamente a la nieve. El humo salía de la casa por la puerta y por el tejado. Se miró el brazo y se quitó el abrigo. Parecía una herida superficial, pero tenía bastante sangre en la ropa. La bala le había atravesado la ropa y el brazo, sin daños mayores que el desgarro de algunos vasos sanguíneos.

—¡Ayúdame! —gritó Tupaarnaq desde el recibidor.

Llevaba a Tom colgando de los brazos y Matthew la ayudó enseguida a levantarlo.

Tom respiraba con dificultad y gruñía. Jadeaba. Tenía el rostro crispado por el dolor, el sudor le bañaba la frente.

Del interior de la casa llegaba a ellos un fuerte olor a humo. Sakkak apareció tambaleante por la puerta y Tupaarnaq lo ayudó a tumbarse al lado de Tom antes de volver a entrar corriendo.

Tom jadeaba cada vez más y se rasgó el abrigo y el jersey. Por debajo llevaba un robusto chaleco negro atado a la cintura y lo desabrochó con rapidez para liberar el pecho. Había una gran mancha roja en la piel justo encima del esternón. Sangraba por un brazo, igual que Matthew.

Tupaarnaq volvió a salir y tiró a la nieve su mochila y la de Matthew.

—No puede ser —dijo Tom con la mirada perdida. Tenía la cara pálida y los labios ligeramente temblorosos.

Tras ellos, las llamas comenzaban a asomarse por las ventanas de la pequeña casa.

Tom intentó levantarse, pero se dio por vencido con un grito entrecortado y se volvió a echar al suelo.

—Ya es demasiado tarde —dijo Tupaarnaq—. Le han prendido fuego al laboratorio y ya no queda nada.

—No tenían mucha puntería. —Sakkak miró el brazo de Tom.

—Él nunca falla —contestó Tom. La nieve había empezado a posarse en su piel—. Los tres tiros están donde tenían que estar.

—¿Él? —preguntó Matthew—. ¿Sabes quién era?

—El tirador era Bradley. El otro era Reese.

61

Constable Point

Conforme el helicóptero se elevaba, Tupaarnaq se iba haciendo cada vez más pequeña. Matthew estaba sentado con una mano apoyada en la ventana. Ella había hecho un gesto breve de despedida justo cuando despegaron y ahora apenas era un punto que se quedaba solo en el pequeño y vacío aeropuerto de Constable Point.

Ottesen había solicitado un helicóptero y un médico a Islandia, que habían tardado más de dos horas en llegar a Ittoqqortoormiit.

Mientras tanto, ellos se habían taponado las heridas y habían encontrado los analgésicos que necesitaban en el centro de salud del pueblo. Esa semana no había allí ningún médico, pero la única enfermera de la ciudad los ayudó.

El médico de Islandia estimó que podían volar a Nuuk, ya que ni las heridas de Tom ni las de Matthew precisaban un tratamiento especial en Reikiavik.

El helicóptero de Islandia los llevó desde Ittoqqortoormiit hasta Constable Point y allí cambiaron a un Bell 212 de Air Greenland.

Tupaarnaq había dicho que necesitaba pasar un tiempo sola y que cogería el siguiente helicóptero hasta Tasiilaq.

Matthew apartó la vista del cristal. Constable Point no era más que un punto muchos metros más abajo. Dio un trago a su refresco de cola y miró hacia Tom a hurtadillas.

Estaban uno al lado del otro, pero con un asiento entre medias. La mochila de Matthew descansaba en el suelo; Tom no llevaba nada.

—Estás sonriendo —dijo Matthew.

—Sí —afirmó Tom con una breve sonrisa—. He visto a mi hijo por primera vez en veinticuatro años y he descubierto que después de todo no soy un asesino.

—¿Se te ocurre por qué Bradley y Reese han aparecido ahora? —preguntó Matthew—. Briggs me contó que en 1990 repatriaron vuestros tres ataúdes a Estados Unidos, pero debían de estar vacíos.

—Hasta hace unas horas no tenía ninguna duda de que Bradley y Reese estaban muertos. —Tom se presionó los párpados—. Y estoy seguro de que debe de haber poquísimas personas que sepan que están vivos.

—Pero eso no tiene ningún sentido, ¿verdad?

—Eh, sí, sí lo tiene, aunque necesita una explicación y de eso quería hablarte cuando te escribí. —Se ajustó el cabestrillo donde apoyaba el brazo—. Tenía un montón de información en casa, pero desapareció en el incendio, así que trataré de contar toda la historia.

—Vale. —Matthew dirigió la mirada hacia el bolsillo del pantalón donde tenía guardado el móvil. Quería tomar notas, pero parecía imposible porque tenía el brazo derecho en cabestrillo, igual que Tom, y el meñique roto estaba entablillado. Dio otro trago al refresco y se puso la lata entre las piernas.

—Has leído lo del chino que desapareció en Kangerlussuaq hace siete semanas, ¿verdad? —preguntó Tom.

—Sí, escribimos un par de artículos en el periódico, ¿por qué?

—Cuando leí sobre él la primera vez, ya tuve la sensación de que detrás había algo más de lo que sabían los periódicos. Kangerlussuaq no es solo un aeropuerto civil, sino también militar, y cuando observé las fotos que le hicieron al chino vi que lo que arrastraba consigo no era un equipo fotográfico del montón. En absoluto era un turista, y estoy seguro de que estaba allí para medir el terreno. Seguramente de toda la instalación.

—Entonces ¿crees que el ejército norteamericano tiene algo que ver con su desaparición?

—¿Un chino que va por ahí con material de medición en una zona de Groenlandia con intereses militares estadounidenses? Estoy bastante seguro de que no se ha caído por una grieta ni se ha ahogado…, al menos no por accidente. La situación aquí arriba es más tensa de lo que la gente cree. El servicio de inteligencia danés está al tanto de que hay que impedir que los chinos acaparen Groenlandia, ya que ni los daneses ni los estadounidenses desean que aumente la influencia de China en la política groenlandesa, y, como habrás visto, muchos medios se han enterado de que el primer ministro de Dinamarca ha llegado a un acuerdo con líderes de otros partidos para reabrir la base naval de Grønnedal al sudoeste de Groenlandia y rechazar a las minerías chinas que han echado el ojo a la antigua instalación militar. —Tom tosió tapándose la boca con la mano izquierda—. Y la sospecha de los de inteligencia sobre las grandes empresas chinas se basa en el hecho de que las han fundado de modo que sea imposible adivinar cómo de estrecha es la relación que tienen con el Gobierno chino y, por tanto, con el ejército.

—Todo eso lo apuntaré cuando aterricemos —dijo Matthew—. Y también me gustaría saber cómo enlaza eso con Tupilak. Me escribiste que querías hablar conmigo de eso y en tu casa encontré una carpeta con un montón de datos del experimento de Thule en la que ponía «Tupilak».

—Sí, todo lo del experimento y las pastillas de Thule era una parte de una operación mayor que tenía el nombre clave de Tupilak. Cuando el chino desapareció empecé a sospechar que quizá al final habían conseguido ponerla en marcha. Desde luego era solo una suposición cualificada, pero lo de hoy confirma que yo había dado en el blanco.

—¿Te refieres a Bradley y Reese?

—Sí… Los muy cabrones. Lo peor es que ni siquiera me puedo permitir estar furioso con ellos porque en realidad solo han hecho lo que el plan tenía previsto para nosotros cuatro. De eso quería hablar contigo. —Se detuvo un momento—. Solo que no había contado con que, de entre todas las personas, recurrirías a Briggs y le hablarías de mí y de Tupilak.

—No podía saber que Tupilak era una operación militar secreta. —Matthew miró al fondo de la cabina—. Y Briggs no paró de hablar de vuestra larga amistad.

—Es verdad —confirmó Tom—. Y no hay mal que por bien no venga, nos hemos enterado de que Bradley y Reese están vivos. —Se frotó la cara—. Lo que no entiendo es cómo. Yo los vi, maldita sea… Estaba todo lleno de sangre. —Apartó la mano y miró a Matthew—. Tenía sangre en las manos… Me cuesta convencerme de que no están muertos.

—¿Crees que vinieron para matarte?

—Sí, cuando encontrasen los papeles. —Se detuvo y de nuevo miró a Matthew—. Son ellos los que han puesto la caja con la pistola y las placas.

Matthew asintió despacio y echó un vistazo a su mochila. Había logrado sacar de allí la caja, pero los papeles de Tupilak no estaban dentro cuando la cogió. Sin duda fueron Bradley y Reese los que los encontraron y los quemaron con la casa. Y sin embargo no habían querido coger la caja aunque estaba junto a los papeles. Por suerte, había hecho fotos con el teléfono de todo lo que había en la carpeta y se las había enviado a su compañero, Leiff, para que investigase de qué iban las mediciones y los análisis. Miró otra vez a su padre.

—¿Por qué no te ataron en tu propia casa?

Tom levantó las cejas.

—Me atacaron cuando estaba en la de Konrad. Supongo que llevaban varios días vigilando el pueblo antes de actuar.

—¿Qué hacías en casa de Konrad?

—Los últimos días había pasado por allí algunas veces para investigar por mí mismo —respondió Tom, mirando el techo de la cabina—. Tener las pastillas sueltas por ahí y que esos cuatro jóvenes pudieran cogerlas no es algo de lo que sentirse orgulloso. Puede que Bradley y Reese no estén muertos, pero Konrad, Salik y Miki se han ido para siempre.

Matthew contempló el casquete polar que se extendía por debajo de ellos. El sol estaba bajo, un brillo rosa y naranja sobre el horizonte, y no pasaría más de media hora antes de que se hiciera de noche.

—Parece que no te vas a librar de que la Policía de Nuuk te eche el guante —dijo Matthew.

—Creo que no me voy a librar de nada. —Tom apretó los labios—. ¿Cuánta gente piensas que me creerá cuando diga que Bradley y Reese están vivos?

—¿Briggs, quizá?

—¿Briggs? Briggs estaba por encima de mí en todo eso. No va a ponerse de mi parte, porque si Tupilak está en marcha, Briggs es uno de los pocos que lo han sabido siempre.

Matthew cerró los ojos y apoyó la mejilla en el frío cristal.

—He sido un imbécil —dijo mientras se daba contra el cristal un par de veces—. ¿Qué es Tupilak exactamente? ¿Qué papel desempeñan Bradley y Reese en todo esto?

—Sí, ¿cuál es su papel? La intención era crear pequeñas unidades militares de élite al estilo de las danesas de Sirius. La versión estadounidense tenía que estar preparada, entre otras cosas, para ser resistente al frío. La idea era que Tupilak tenían que ser unidades en la sombra formadas para actuar desde trineos de perros y cruzar el hielo. Briggs y yo éramos un grupo, y Bradley y Reese serían el otro. Equipos de dos, como en Sirius, y centrarnos en proteger los intereses estadounidenses en Groenlandia con autorización danesa…, tanto militares como políticos. —Tom suspiró y cambió de postura—. De nuevo igual que Sirius, pero con una marcha más y una agenda político-militar escondida bajo la manga. Pero sí, si Tupilak existe, y después de hoy todo apunta a que sí, no sé hasta dónde llegan sus autorizaciones en su Estado actual; yo quise salir porque me di cuenta de que nos estábamos convirtiendo en los sicarios del Estado.

—Entonces ¿crees que Bradley y Reese mataron al chino?

—Por espionaje en instalación militar, sí.

—¿Y qué pasa con Lyberth?

—¿Lyberth?

—Lo mataron de forma bastante violenta en Nuuk hace dos meses. Hay quien piensa que había que tomarlo como un aviso para aquellos que van demasiado lejos en la lucha por la independencia de Groenlandia.

—Ah, ya veo. Vale, sí, es posible, quizá fuera Tupilak quien lo matase. Groenlandia nunca será solo Groenlandia. Esta enorme isla del Ártico o es danesa o estadounidense, y está claro que Estados Unidos prefiere que sea danesa en vista del lío político que se formaría si tuviera que anexionar por causas de seguridad una Groenlandia independiente.

El hombre de Thule

62

Nuuk, 1 de noviembre de 2014

Matthew llevaba sentado casi una hora mirando a la nada cuando se abrió la puerta de la sala del hospital. Le había preguntado por SMS a Leiff, del periódico, si su amigo médico había examinado las mediciones del experimento de Tupilak, pero Leiff no contestó de inmediato.

—Me he enterado de que estabas aquí —dijo Ottesen.

—Sí. —Matthew carraspeó y se puso recto en la silla—. Arnaq tenía que venir a revisión y pensé que podía acompañarla y aprovechar para ver a Malik.

Ottesen miró al joven inuit, que estaba durmiendo.

—Por suerte está estable.

—Dicen que se despierta a intervalos, pero sigue muy sedado.

—Fue un milagro que no muriera —dijo Ottesen—. ¿Qué dijeron los médicos? ¿Que dos costillas le habían perforado el pulmón?

Matthew observó el fino tubo que iba desde el vendaje del pecho de Malik al gotero.

—No, al parecer el pulmón estaba colapsado, pero también tenía tres costillas rotas.

Ottesen hizo una mueca y entornó los ojos.

—Pobre chico, eso duele. —Se ajustó la chaqueta—. ¿Tienes tiempo para charlar un momento?

—Sí.

—Es sobre tu padre. ¿Podemos hablar aquí?

—Sí, claro.

—Lo hemos interrogado. —Ottesen se sentó en una silla del otro lado de la baja cama de hospital—. Nos ha contado muchas cosas, pero me cuesta seguir el hilo de algunas partes.

—¿De qué partes? —preguntó Matthew, y carraspeó de nuevo. El respaldo de la silla era fino y notaba cómo cedía cuando echaba la espalda hacia atrás.

—La mayoría, a decir verdad —contestó Ottesen—. El lado positivo es que tenía mucho que contar sobre las muertes de Ittoqqortoormiit, pero le va a costar caro.

—¿Porque no lo denunció?

—Sí, y luego está lo de las pastillas… Pero juega a su favor que se vino contigo a Nuuk aun sabiendo las consecuencias. —Ottesen cerró ligeramente los ojos—. Hemos recibido los resultados del análisis del rifle, y solo están las huellas de Konrad y las de Nukannguaq, así que uno de los dos disparó a los que estaban en el sofá.

—¿Crees que fue Konrad?

Ottesen asintió despacio.

—Tu padre dice que vio a Konrad y a Nukannguaq disparándose a sí mismos, y si eso es cierto, todo apunta a Konrad, ya que él tuvo el rifle antes que Nukannguaq. También concuerda con el relato de Nukannguaq, pero no puedo tener la certeza sobre lo que vio Tom. Había tormenta de nieve y las ventanas de la casa son pequeñas y estaban sucias. —Negó con la cabeza—. Ahora mismo no sé. ¿Tom te ha hablado de todo esto?

—No, solo de que se siente mal por lo de las pastillas.

—Sí, esa fue una idea estúpida, y ahora las pastillas han desaparecido como por arte de magia. Tom dice que fue él quien las cogió, pero bien podría haber sido Sakkak. Como dije el otro día, por ahí arriba todos se cubren entre sí.

—Entonces crees que Sakkak entró justo después de los disparos.

—Sí, y ha hecho lo que ha podido para salvar a su chaval… Pero me pregunto si él también tiene dudas de quién mató a quién.

—También estaba lo de la chica —añadió Matthew—. Creo que Sakkak sospecha que Konrad había violado a la hermana pequeña de Salik y Miki.

—No sé cómo Sakkak podría saber algo de eso —dijo Ottesen, mirando sorprendido a Matthew—. Ella me aseguró que no se lo había dicho a nadie más que a la enfermera del centro de salud. —Resopló enfadado—. Siempre es igual en las comunidades pequeñas, mira que son cerradas; nada es secreto de puertas para dentro, pero hacia fuera se oculta todo. Hablaré otra vez con Sakkak y con la chica, y también podría preguntarle a tu padre al respecto.

—Sí, eso es… ¿Ha dicho mi padre por qué estaba cerca de la casa cuando empezaron los disparos?

—Sí, pero no me convence. Dice que oyó disparos y fue allí, pero como te he comentado, había una gran tormenta de nieve aquella noche y no me trago que pudiera oír dos disparos de rifle. Quizá se dio cuenta de que las pastillas no estaban y salió corriendo a buscar a los chicos.

—Cuando estábamos en casa de Tom —dijo Matthew—, Sakkak nos contó que lo de las pastillas era para que los chicos se hicieran más resistentes al frío. Ahí arriba están bastante desesperados.

—El infierno está empedrado de buenas intenciones —apuntó Ottesen—, pero tienes razón en casi todo lo que dices. Drogas, hachís, efectos secundarios de las pastillas, asesinato y suicidio. Si no fuera por Tom y las pastillas, este sería un típico caso de asesinato en Groenlandia, si bien uno de los más violentos.

—¿También te ha contado mi padre lo de Tupilak y los experimentos con las pastillas en la base de Thule?

—Sí, pero eso no nos sirve para nada. —Ottesen se levantó y se dirigió hacia la ventana de la habitación. Había empezado a nevar de nuevo—. Si te soy sincero, suena al último intento desesperado de un hombre para salvar el pellejo en el último minuto. No hay ni rastro de pruebas que respalden sus palabras.

—Yo creo lo contrario —replicó Matthew, y frunció el ceño. Miró a Ottesen, que a su vez miraba fijamente por el cristal—. Vi los documentos y a Bradley y Reese en Ittoqqortoormiit. ¿No podéis hacer nada para investigarlo?

—Para la Policía de Nuuk es completamente imposible exigir competencias en un caso del ejército estadounidense, y a ellos solo les preocupa meter a su asesino entre rejas. —Miró a Matthew—. Tú mismo encontraste la pistola y las dos placas.

—Creo que alguien las puso como parte de un escenario, porque no tiene ningún sentido que las placas estuvieran allí. Para empezar, ¿por qué demonios iba a llevárselas mi padre? Las han puesto en su casa para incriminarle.

—La fe es buena, Matthew, pero al final tiene que haber algo palpable.

Matthew cogió con afán su móvil, lo encendió y buscó las fotos de los archivos de Tupilak.

—¿Y esto qué? Son documentos secretos de Thule, de 1990.

Ottesen cogió el teléfono y fue pasando las fotos.

—Me gustaría verlo con más calma, Matt. ¿Tienes los originales?

—No —se lamentó Matthew—. De hecho, no sé si los cogieron Bradley y Reese o si desaparecieron en el incendio.

Ottesen se encogió de hombros y le devolvió el teléfono.

—Hace falta algo más que un par de fotos y no hay nada ahí que guarde relación con los asesinatos, nada… Sorry, Matt. Tu padre está colgando de un hilo, y desde mi punto de vista, cada vez parece más culpable.

—¡Pero yo vi a Bradley y a Reese con mis propios ojos! Eso debe contar para algo. Mi padre no asesinó a nadie.

—Matthew, Tom y tú visteis a dos hombres que según él eran Bradley y Reese, mientras que el ejército estadounidense sostiene que Tom asesinó a los dos en la base de Thule en 1990. Llevan enterrados veinticuatro años, ¿vale? —Ottesen miró al techo y contuvo el aliento un momento—. El único fleco de este caso es que Tom sea entregado al ejército estadounidense, no hay más.

Matthew se frotó el cuello.

—¿Y el ataúd de mi padre? A él también lo enterraron en 1990, según Briggs. Pero Tom está vivo, así que, si de verdad hay tres ataúdes, al menos uno tiene que estar vacío.

—No lo sé, Matthew. Para los estadounidenses ha sido un shock que Tom haya aparecido vivo, pero por muchas vueltas que le demos, no puedo hacer nada para entrometerme en un asunto privado del ejército de Estados Unidos.

—Es que no tiene sentido —dijo Matthew harto.

—Tengo que cerrar esto —continuó Ottesen. Su voz sonaba cansada—. Ayer enterramos a Rakel, y fue un día de mierda, así que perdona que te hable sin rodeos, pero lo único que quiero ahora mismo es entregar a tu padre y luego encontrar a Abelsen y a Bárdur. Se rumorea que están escondidos en Tasiilaq. Quiero cerrar esta locura de caso.

Matthew miró al suelo y se tapó la cara con la mano.

—¿Qué tal fue? El entierro de Rakel.

—Bien —respondió Ottesen con la voz entrecortada—. La enterraron junto a Jakob.

—Iré al cementerio cuando Arnaq salga.

—La iglesia estaba llena —dijo Ottesen para sí—. Yo fui uno de los que llevaron el féretro.

Se hizo el silencio. En el pasillo se oyeron unos pasos rápidos.

—¿Necesitas hablar con un psicólogo? —continuó Ottesen con calma.

Matthew negó con la cabeza lentamente sin destaparse el rostro.

—Te daré un tiempo —dijo Ottesen, pero luego le informó—. Hemos encontrado una coincidencia de ADN en casa de Jakob. Coincide con Símin.

—¿Qué? —Matthew se quitó la mano de la cara y miró a Ottesen—. ¿Y entonces por qué no hubo ninguna coincidencia con Bárdur? ¿No es su hijo?

—Así es, Matt. Resulta que Bárdur no es el padre de Símin, pero dudo que ninguno de los dos lo sepa.

—¿Y quién es? —Matthew se quedó congelado—. Mi padre estuvo allí en 1990, así que si Símin tiene veinticuatro años…

—Tampoco coincide con Tom —dijo Ottesen con una sonrisa—. No tengo ni idea de quién es su padre, y ahora mismo no importa. Creo que tenías que saber que fue Símin quien mató a Jakob.

—Debió de viajar a Nuuk con Bárdur el día que mató a Jakob, porque fue más o menos cuando me secuestraron.

—Sí, creo que tuviste suerte de escapar esa noche. —Ottesen volvió a sonreír—. Símin ya no tiene demasiada importancia, pero parece que mataron a Jakob porque estaban convencidos de que mató al padre de Bárdur en 1973.

Matthew miró al suelo.

—Eso es falso.

—Sí. —Ottesen miró el reloj—. Tengo que irme. El plan es que tu padre se vaya mañana a Thule con Briggs. Tienen reservado el vuelo de las nueve y media de la mañana. Os puedo recoger a Arnaq y a ti si queréis despediros de Tom. Tendré cosas que hacer en el aeropuerto, si conseguimos acabar a tiempo.

—Gracias, iremos por nuestra cuenta.

—Eso fue lo único que me pidió tu padre a cambio de contarlo todo.

—¿Qué pidió?

—Que consiguiéramos los resultados del análisis de la pistola antes de que se fueran de Nuuk.

63

La nieve se había posado como un suave manto protector sobre las numerosas tumbas de la larga cuesta que bajaba al mar. Matthew había estado en el cementerio nuevo un par de veces antes, pero solo para admirarlo. Era uno de los lugares más bellos de la zona del ensanche de Nuuk. Los vecinos más cercanos del cementerio eran la Universidad de Groenlandia, los chalets de las afueras de Nuussuaq y el monte Lille Malene. Al otro lado del fiordo se erguía sobre el mar el monte Sermitsiaq como una escultura de nieve.

Matthew observó la hilera de tumbas. Estaban muy cerca entre sí. El espacio que las separaba no era mucho más ancho que un ataúd, y una espesa capa de flores artificiales de todos los colores posibles cubría buen número de ellas. Dentro de poco la capa de nieve sería tan gruesa que quedarían ocultas durante varios meses.

—No sé si me atrevo —dijo Arnaq.

—¿A ver a nuestro padre? —preguntó Matthew, y cogió un poco de nieve recién caída de la tumba de Rakel.

—Sí.

—Es que es extraño.

—No sé… Si de todos modos van a meterlo en la cárcel cien años, pues da lo mismo.

Matthew miró a su hermana. Su rostro seguía estando más afilado que antes del secuestro.

—¿Estás yendo a la psicóloga?

Arnaq resopló y suspiró.

—Tres veces a la semana.

—¿Ayuda?

—Está bien, supongo —respondió Arnaq, y se encogió de hombros—. Pero no tiene ni puta idea de lo que es que a tus amigos les abran la cabeza y que te tengan encerrada unos psicópatas que te matan de hambre.

—Tom sí lo sabe —afirmó Matthew.

Arnaq bajó la mirada y le dio una patadita a la nieve.

—Supongo que sí.

—Hablé con él cuando volvíamos de Ittoqqortoormiit y creo que habéis estado encerrados en la misma celda.

Ella lo miró.

—¿Qué quieres decir?

—Estuvo encerrado en una celda bajo Færingehavn; con la luz, el hambre y todo eso.

—¿Cuándo? —Arnaq frunció el ceño.

—En abril de 1990, pero esos lunáticos ya vivían allí entonces; excepto Símin, que aún no había nacido.

—Entonces, ¿Tom estuvo secuestrado allí?

—Sí, pero consiguió escapar y cruzó Fiskenæsset y el casquete polar hasta llegar a una pequeña aldea del este donde estuvo escondido varios meses antes de volver a cruzar la capa de hielo y llegar a Nuuk en agosto de ese año.

—Se tendría que haber quedado allí.

—A lo mejor, pero entonces no habría conocido a tu madre.

Arnaq asintió seria y fijó la mirada en el bajo bosque de cruces blancas.

—¿Esos eran amigos tuyos, los que murieron?

—¿Jakob y Rakel?

Ella asintió, y volvió a resoplar fuerte. El frío hacía que les moqueara la nariz.

—Sí —contestó Matthew, mirando las dos tumbas—. Sí, lo eran. Jakob fue el que ayudó a nuestro padre a cruzar el casquete a salvo desde Qeqertarsuatsiaat en 1990, y Rakel vino conmigo a salvarte.

—Joder. —Arnaq se secó una lágrima y lo frenó levantando la mano cuando él se acercó. Matthew se detuvo y asintió ligeramente.

—Si te apetece hablar de todo lo que pasó allí, solo dilo.

Ella se dio la vuelta, asintió y miró hacia el mar.

—Un día me gustaría visitar a Símin.

—¿A Símin? —Matthew frunció el ceño—. Pero si era…

—Simplemente me gustaría verlo. Creo que la gente no entiende cómo es.

Matthew sacó el móvil y el tabaco y encendió un cigarrillo.

—Mejor hablamos de eso otro día.

Cuando metió la mano en el bolsillo, le dolieron tanto la herida del disparo como el dedo roto. Aún tendría que llevar el brazo en cabestrillo, pero ya no lo aguantaba. Cuando se cambiaba la venda por la noche, seguía sangrando.

Le dio una larga calada al cigarro y miró el móvil. Le había mandado nueve mensajes a Tupaarnaq tras llegar a Nuuk, pero ella no había contestado a ninguno.

—Dame uno.

Matthew miró a Arnaq, que tendió la mano ante él.

—Tú no fumas.

—Sí que fumo —dijo sin mover una ceja—. Y si está bien para ti, también está bien para mí.

—¡Muy bien! —exclamó, y dio una calada más antes de tirar la colilla—. Lo dejo ahora mismo.

—¿Qué? —Arnaq frunció el ceño—. ¿Vas en serio?

Él asintió, y miró a su alrededor buscando una papelera.

—Empecé solo hace un par de años… Una decisión estúpida.

Ella sonrió para sí y luego miró a Matthew.

—¿Cómo pudo Tom vivir aquí tanto tiempo si estaba huido?

—Nadie lo conocía y al parecer todos contaban con que estaba muerto. Vivió diez años en casa de tu madre, pero un día se dio cuenta de que se había mudado a Nuuk un antiguo oficial de la base de Thule y tuvo que irse de inmediato. —Matthew miró a Arnaq—. Las cosas por las que nuestro padre está acusado lo pueden condenar fácilmente a pena de muerte. El año pasado un tribunal militar condenó a muerte a un oficial del ejército estadounidense por algo parecido.

—¡Tendría que haberse quedado escondido! ¿Por qué vino aquí?

—Por aquel entonces en las aldeas del este de Groenlandia no había ningún contacto con el exterior, y además tenía miedo de que me pasase algo.

Ella miró la nieve de los nudos de sus botas.

—¿Crees que ha estado al tanto de mi vida también… a distancia?

—Sé que lo ha estado.

64

Nuuk, 2 de noviembre de 2014

Matthew pasó un dedo por la férula azul del meñique mientras Tom saludaba a Arnaq. Vio que Tom se disponía a darle un abrazo, pero ella se apartó. No mucho, solo lo suficiente para que Tom lo entendiera.

—Has crecido —dijo Tom. Sus ojos siguieron buscando los de Arnaq, pero ella no le sostenía la mirada. Aún tenía el brazo en cabestrillo, aunque era un modelo más moderno que el que le habían puesto en Ittoqqortoormiit.

—Arnaq acaba de empezar el instituto —comentó Matthew.

—Me alegro de verte —dijo Tom en voz baja, y ella asintió—. ¿Te gusta el instituto de Nuuk?

La chica se encogió de hombros.

—Está bien.

—Han sido unas semanas duras —se apresuró a decir Matthew.

—Sí. —Tom dirigió la mirada a las baldosas marrones de la sala de espera—. Pero gracias por venir, Arnaq. Llevaba sin verte desde que tenías dos años.

—Lo sé —replicó cortante.

Matthew miró a Tom.

—Y puede pasar mucho tiempo hasta que volvamos a vernos.

—Bien puedes decirlo —añadió Briggs, que parecía un hombre entusiasmado y al mismo tiempo exhausto—. Hablamos de deserción, mal uso de los medios del ejército y dos asesinatos.

—Pero si no están muertos —interrumpió Matthew. Miró a Tom y negó con la cabeza—. Los vimos en Ittoqqortoormiit, fueron ellos los que nos dispararon a Tom y a mí.

—Llevan muertos veinticuatro años —contestó Briggs—. Es imposible que fueran ellos.

—También creías que Tom estaba muerto y aquí lo tienes —reaccionó Matthew—. ¿Quién iba en su ataúd en 1990?

Briggs miró tenso a Matthew.

—Ya veo que tu padre se ha dado prisa en meterte en su número de circo. Matthew, Bradley y Reese llevan muertos mucho tiempo. Tu padre les disparó. —Hizo un gesto con los brazos—. ¡Tú mismo te trajiste a Nuuk las pruebas de su casa!

—También vi unos documentos en los que tú…

—¡Ya basta! —Tom le lanzó una mirada penetrante a Matthew—. Yo me encargo de todo esto.

Matthew miró a Arnaq.

—Estáis locos —dijo Briggs.

—¿Puedo ir al baño antes de embarcar? —le preguntó Tom.

Briggs miró el reloj y asintió.

El móvil de Matthew vibró en el bolsillo. Era un mensaje de Leiff en el que decía que su amigo del hospital había terminado de examinar los papeles de Tupilak y que se los había mandado por correo electrónico a Matthew.

—Hola. Perdón, me he entretenido.

Matthew se dio la vuelta y vio a Ottesen acercándose.

—Acabamos de obtener los resultados —dijo el policía mientras le estrechaba la mano a Briggs.

—Podrías haberte limitado a mandármelos por email. —Briggs sonaba ligeramente irritado.

—Claro —respondió Ottesen—. Pero quería preguntarte un par de cosas antes de que os vayáis, porque yo también estoy deseando cerrar mi caso.

—¿Por ejemplo…?

—Puedo empezar confirmando que la pistola que encontró Matthew en Ittoqqortoormiit es de Tom.

—¿Había alguna duda?

—No, no la había, pero hay algo más que creo que es esencial. El último juego de huellas dactilares no concuerda con las de Tom, sino con las de Erik Abelsen, y sus huellas están también en el gatillo.

Briggs soltó el aire y miró fijamente a Ottesen a los ojos.

—¿Qué estás diciendo?

—Y también hay restos de la sangre de Tom en la culata, lo que sugiere que probablemente fue golpeado con su propia pistola… por Erik Abelsen. —Ottesen se detuvo un momento—. A juzgar por el arma, todo indica que Erik Abelsen golpeó a Tom y disparó a los otros dos, si es que la pistola de Tom es el arma homicida.

—Por supuesto que lo es —se apresuró a decir Briggs—. Así lo demostraron nuestras investigaciones en el lugar de los hechos en 1990. ¿Por qué no me habéis enviado toda esta información por email, como hemos acordado?

—Claro, por supuesto, lo haremos. —Ottesen sonrió con amabilidad a Briggs—. Solo quería darte la buena noticia de que quizá no sea uno de los vuestros quien cometió los asesinatos. Tendréis noticias nuestras a su debido tiempo, porque necesito una explicación sobre qué hacía Erik Abelsen en la base de Thule el mes de marzo de 1990 y por qué parece que se largó de allí después de matar a dos soldados estadounidenses.

Briggs bajó la mirada.

—Lo tendremos en cuenta.

—En cuanto acabéis con Tom —dijo Ottesen—, reclamaremos su extradición.

—¿Quién dice que vayamos a soltarlo? —Briggs alzó de nuevo la mirada.

—Debe afrontar varios cargos civiles —contestó Ottesen—. Entre otros, la elaboración y posesión de sustancias estupefacientes, y en el peor de los casos, el de homicidio involuntario.

—Sí, sí —dijo Briggs, y miró hacia la puerta de los baños.

—Tus huellas también estaban en la pistola. Tanto en la culata como en el gatillo. Pero tú eras parte del grupo de la base de Thule.

Briggs asintió lentamente.

—Está claro. Tom y yo éramos compañeros, ¿sabes lo que significa?

Ottesen asintió y levantó las cejas.

—Solíamos ir juntos a las prácticas de tiro e intercambiábamos las armas —continuó Briggs—. No se puede ir a la guerra con un arma desconocida, por eso tienes que conocer el arma de tu compañero tan bien como la tuya.

—¿Incluso en un lugar tan remoto como Thule? —interrumpió Matthew.

—Si se relaja la disciplina, se echa todo a perder —contestó Briggs.

Matthew asintió y miró a Ottesen.

—¿Y las huellas de Bradley y Reese? ¿También estaban en la pistola?

Ottesen negó con la cabeza.

—No sabes una mierda de lo que es tener un compañero —dijo Briggs—. Siempre entrenamos por parejas; Tom y yo éramos una, y Bradley y Reese, otra. —Frunció el ceño—. No importa si mis huellas estaban en la pistola. Yo estaba negociando unos contratos con un jefe de departamento del Gobierno Autónomo cuando tuvieron lugar los disparos.

—¿Ese jefe de departamento era Erik Abelsen? —preguntó Matthew veloz.

Briggs soltó un breve bufido condescendiente.

—Si fue él quien disparó, es imposible, ¿no? —Juntó las dos manos—. Tom ya lleva demasiado tiempo en el baño. —Se alejó de los demás, se dirigió a la puerta de los servicios y llamó fuerte.

Matthew, Arnaq y Ottesen fueron tras Briggs, que volvió a llamar a la puerta.

Esta se abrió y Tom asomó la cabeza.

—Tranquilo, coronel. Es difícil con el brazo así.

—Vamos a embarcar ya —dijo con desgana—. Despídete.

Tom asintió y miró a Arnaq.

—Te encantaba cuando te llevaba en brazos, así podías colgarte de las lámparas en casa de tu madre.

Ella lo miró sin variar un ápice el gesto.

Él sonrió serio.

—Lo siento —añadió, girándose hacia Matthew—, ya sabía que había pasado mucho tiempo. Que erais muy pequeños para acordaros de mí.

—Yo sí te recuerdo —dijo Matthew con la voz temblorosa—. No tardaremos en vernos. Ottesen acaba de decir que Abelsen fue el último que disparó tu pistola.

Tom se tapó la cara con las manos y respiró hondo.

—Aunque sigan insistiendo en que Bradley y Reese están muertos —dijo Matthew—, tú no les habrías disparado.

—Vas demasiado rápido —interrumpió Briggs—. Abelsen pudo haber cogido el arma después de que Tom matase a los otros dos.

Matthew miró a Ottesen, que se encogió de hombros.

—En teoría tienes razón, pero no se puede condenar a un hombre por asesinato si hay dudas sobre quién realizó el disparo mortal.

—Vamos —dijo Briggs, y cogió del brazo a Tom.

—¡Papá!

Tom se giró y miró a Arnaq.

—¿Te puedo llamar algún día?

—Sí… Siempre. Matthew tiene mi número.

—¡Venga, nos vamos! —lo apremió Briggs.

Matthew se quedó mirando cómo se alejaban.

—Todo esto es falso —dijo para sí y abrió el correo en el móvil. Había uno del amigo de Leiff, el médico. Había examinado las fotos que tomó Matthew del experimento de Tupilak en Thule en 1990.

Las cifras son alarmantes. Las personas con las que experimentaron debieron de estar al borde de la muerte; tensión arterial disparada; valores altísimos de homocisteína. Incluso una discusión podría haberlos matado. Si esto de verdad viene de un experimento a largo plazo, yo lo llamaría «asesinato clínico».

Matthew cerró el correo y le escribió un mensaje de respuesta a Leiff.

Todas las fotos que te envié. ¿Puedes mirar si encuentras una carpeta beige parecida en nuestros archivos e imprimir las mismas palabras en la cubierta, con los mismos colores? Y también imprimir todas las imágenes para que parezca el archivo auténtico. Lo necesito ya, sorry. Voy de camino.

Se guardó el móvil en el bolsillo y agarró a Ottesen.

—Detenlos. No pueden despegar.

—¿Por qué?

—Todo aquello de Thule; fue Briggs… Es posible que aún controle a Abelsen.

—Ya hemos hablado de eso —dijo Ottesen—. ¿Me estás diciendo que por fin has encontrado alguna prueba?

—En el búnker oí decir a Abelsen que el coronel le había contado que Tom estaba en Ittoqqortoormiit, y yo se lo había dicho a Briggs pocos días antes… Parecía que Abelsen le tenía miedo. —Matthew negó con la cabeza—. Briggs es el coronel y lleva dándome la lata desde que le conté que había recibido una carta de mi padre… ¿Me dejas tu coche?

—No tiene por qué haber relación solo porque Abelsen y Tom digan «coronel». —Ottesen miró a Briggs y a Tom. Estaban yendo hacia la puerta de embarque y Briggs agarraba a Tom del brazo con fuerza.

—Briggs también me dijo que a los otros dos les dispararon con la pistola de Tom —añadió Matthew—. Pero ¿cómo podían saberlo, si tanto Tom como la pistola habían desaparecido antes de que encontrasen a Bradley y a Reese? ¡Las investigaciones de las que habla no existen! Como mínimo habrían necesitado el arma homicida, para demostrar que es el arma homicida.

—Aunque tú ni siquiera crees que alguien les disparase.

—Exacto, pero Briggs se agarra a eso. ¿Y cómo podía saber nada del arma homicida que había desaparecido antes de que encontrasen a los muertos? ¿Y por qué los estadounidenses han mantenido hasta ahora una historia sobre tres ataúdes? Como mucho serían dos, pero les da lo mismo. ¡No paran de mentir!

Ottesen asintió con seriedad y volvió a mirar la fila de la puerta de embarque.

Matthew se rascó el brazo derecho.

—Y fue uno de los dos, o Bradley o Reese, quien me disparó, aunque según las explicaciones del ejército murieran asesinados en Thule aquel día de 1990.

—Eso último solo lo sabes por tu padre, ¿no?

—También tengo unos papeles de aquella operación militar de la que formaban parte. Briggs aparece en todos.

—¿No ardieron en el incendio?

—Briggs es el hombre que está detrás de Abelsen… El hombre tras la muerte de Lyberth… Dame una oportunidad… ¡Va a matar a mi padre!

Ottesen le tendió las llaves de su coche.

—Puedo retrasar el vuelo… Tienes una hora.

—¡Mantenlos aquí dentro! —gritó Matthew mientras corría hacia la pequeña salida del aeropuerto—. Y mete a Briggs solo en un cuarto.

Ottesen sacudió la cabeza.

Matthew salió por la puerta, rumbo al coche de Ottesen.

65

Había dos periodistas de la KNR y otro par de Nuuk TV cuando Matthew volvió al aeropuerto una hora después. También había unos cuantos policías. Matthew los reconoció a todos y no tenía ninguna duda de que lo que había atraído a los periodistas de dos grandes medios de la ciudad era una combinación de la presencia policial en el aeropuerto y el vuelo retrasado. El tiempo solía retrasar los vuelos en Groenlandia, pero que eso coincidiera con tanta presencia policial era muy poco frecuente.

Matthew cogió del brazo a uno de los agentes.

—Hola, Frederik —le susurró al oído—. Que no se acerquen al coche de Ottesen.

—De acuerdo. —Frederik miró el coche y asintió. Había un hombre dentro, dando la espalda a la terminal. Solo se le veía el pelo corto y moreno y los hombros.

Matthew sonrió a la periodista de la KNR; era a la que mejor conocía. Luego continuó hacia la pequeña sala de espera.

Ottesen estaba sentado en la última de las seis filas de asientos grises adosados con vistas a la carretera. A su lado estaba Briggs. Matthew se sacudió la nieve de las botas y sonrió al pensar que probablemente lo habían visto llegar en el coche con alguien en el asiento del copiloto.

Tom aguardaba en la cafetería con Arnaq y un agente al que Matthew no conocía.

Los saludó con la mano y fue directo a donde estaban Briggs y Ottesen. Había un policía mayor enfrente de ambos, y Matthew se sentó a su lado mientras dejaba una bolsa de la cadena de supermercados Brugseni sobre las piernas.

—Tengo a Abelsen en el coche —manifestó al tiempo que daba una palmadita a la bolsa—. Y encontré esto en casa de Tom.

Briggs se levantó rápidamente y fue hacia la ventana. Miró por el cristal y sacó el móvil.

—Esa llamada puede esperar —dijo Ottesen.

—Puedo llamar a quien quiera cuando quiera —contestó Briggs furioso.

—Y nosotros podemos continuar con esta charla en comisaría —respondió Ottesen, mirando inquisitivo a Briggs.

Este negó con la cabeza y se volvió a sentar.

—Puedes guardártelo en el bolsillo. —Ottesen señalaba el teléfono de Briggs.

Matthew vio que Briggs miraba fijamente la bolsa que sostenía en su regazo. Encima de ella había ahora una carpeta marrón en la que ponía U. S. NAVY y CONFIDENTIAL en morado y TUPILAK en rojo.

Matthew la abrió y levantó un par de páginas.

—Tu firma está en muchas cosas de las que hay aquí, Briggs, pero me dijiste que te retiraste del experimento, ¿verdad?

Briggs miró tenso hacia las ventanas.

—Se te olvidó mencionar en algún momento que aún seguías involucrado —prosiguió Matthew—. Y que, estrictamente hablando, era tu investigación; ¿no es así, coronel Briggs? Así te llaman Abelsen y Tom, ¿verdad? «El coronel». ¿Ese es tu rango real? El trabajo en Recursos Humanos era una tapadera, ¿no? Nunca abandonaste las fuerzas armadas, aunque Tom y los demás lo creyeran… Estabas detrás de la operación y apretando más y más las tuercas, ¿no es cierto?

Briggs negó con la cabeza.

—¿Por qué iba a hacer eso?

—Tupilak. —Matthew miró los papeles de la carpeta—. El experimento era solo una pequeña parte de algo mucho más grande, ¿no? Primero la seguridad de Estados Unidos y el poder en el Ártico. Y luego el aspecto económico, que tenía tan entusiasmado a Abelsen. Lo tuvisteis feliz con la ilusión de que algún día se haría de oro con las pastillas en las que Tom, entre otros, estaban trabajando.

—No sé de qué estás hablando.

—¿No? No es eso lo que dice Abelsen, pero eso se lo dejo a la Policía. Sin duda, Abelsen ha sido vuestro títere gracias a su posición en el Gobierno Autónomo, pero probablemente deberíais haberlo matado este verano, cuando su castillo de naipes se vino abajo.

Briggs miró de reojo hacia el coche y negó con la cabeza.

—Menuda sarta de tonterías. ¿En qué década vives?

—Voy a entregarle esto a la Policía —dijo Matthew, y hojeó los papeles de la carpeta. Volvió a mirar a Briggs—. En 1990 encargaste muchos medicamentos.

—¿Y qué tiene eso de especial? Era una parte de mi trabajo.

—Sí, pero será divertido comprobar con la gente de Thule si vuestros listados concuerdan. Aquí hay muchas sustancias prohibidas… desde el punto de vista civil.

Briggs lo miró burlón.

—Estás de farol.

—¡Y estas mediciones! —Matthew respiró hondo y frunció el ceño—. La tensión arterial sube a buen ritmo. 157/97. 163/101. 172/105. ECG. Cifras de homocisteína por encima de 200. —Miró directamente a Briggs—. He hablado con un par de médicos que dicen que esto parece un asesinato clínico.

—¿Asesinato clínico? —Briggs resopló, e hizo un gesto de hartazgo con los ojos—. No tenéis ni idea de lo que cuesta mantener el mundo de una pieza mientras vosotros vais por ahí sin preocuparos. Por Dios bendito. —Miró furioso a Ottesen—. No puede ser que tengamos que estar aquí oyendo a este niñato. Un gacetillero de medio pelo que ni siquiera aguanta vivir en Dinamarca.

—Dejémosle que acabe —dijo Ottesen con firmeza—. Creo que todo esto se está poniendo cada vez más interesante…, desde el punto de vista civil, naturalmente.

Briggs hundió los hombros mientras murmuraba algo ininteligible. Tenía la cara cada vez más pálida.

Matthew cerró la carpeta de nuevo.

—Cuando le diste la pistola de Tom a Abelsen para que se quedaran las huellas de mi padre, olvidaste cerciorarte de que Abelsen disparaba con ella en vez de que se limitase a meterla en una caja.

—¡¿De qué coño estás hablando?! —exclamó Briggs con los ojos entornados.

—En el gatillo solo están tus huellas, así que la cuestión es más bien si fuiste tú quien mató a Bradley y a Reese.

—¿Qué? —gritó Briggs, y saltó como un resorte—. ¡Ya está bien con la farsa! —Se volvió hacia Ottesen, que también se había puesto de pie—. No es más que un maldito reportero. ¿Hasta cuándo va a durar esto? Tú dijiste que la última huella era de Abelsen.

—Mintió —dijo Matthew.

—Ahora todo eso da igual —replicó Briggs—. No… no…

—¿No les disparó nadie? —aventuró Matthew—. ¿Es eso lo que quieres decir?

Briggs negó con la cabeza con un gruñido, y Matthew miró de arriba abajo al hombre alto de pelo corto rubio.

—¿Le tomamos una muestra de ADN? Yo creo que se parece a Símin. Quizá fue él el que mató a Jakob.

—¡Tú estás mal de la puta cabeza! —gritó Briggs fuera de sí, y dio un paso hacia Matthew.

Ottesen abrió la funda de una bolsita de su cinturón.

—Será mejor que sigamos esta conversación en comisaría.

Briggs asintió cansado y miró al suelo.

—Sí, vamos a desmontar todas las teorías de la conspiración de este chiflado.

En el mismo instante en que Ottesen agarraba del brazo a Briggs, los dedos de este cogieron a Ottesen de la zona blanda que está entre el cuello y los hombros. Apretó tan fuerte que el policía cayó al suelo de inmediato. Briggs se agachó junto a su víctima y le quitó la pistola.

—¡Nuestros caminos se separan aquí! —gruñó furioso—. Ya estoy harto de este agujero y de vosotros, ciegos idiotas.

Levantó del suelo a Ottesen y lo cogió por el cuello con la mano derecha mientras apuntaba en derredor con la pistola.

Matthew y el otro policía se quedaron quietos con las manos arriba. Tom y Arnaq se echaron al suelo.

Briggs fue retrocediendo sin darles la espalda hasta entrar en la zona de facturación, en cuyas cercanías había una salida para empleados. Seguía apretando con la mano la garganta de Ottesen.

66

—¿Ese es el tuyo? —preguntó Briggs al tiempo que señalaba un todoterreno azul oscuro con la palabra POLITI escrita en un costado.

—Sí —contestó Ottesen sofocado. Le costaba respirar con el otro sujetándolo por el cuello.

Briggs asintió y le golpeó en el punto entre el cráneo y las cervicales.

A Ottesen se le aflojaron las piernas y cayó de rodillas. Briggs lo soltó y lo dejó caer sobre la nieve del asfalto.

—¿Qué coño haces? —gritó Frederik.

Los periodistas de la KNR habían buscado refugio detrás de un coche, mientras el cámara de Nuuk TV giraba el trípode para que la cámara enfocase a Briggs y a Ottesen.

Briggs apuntó a Frederik con la pistola de Ottesen, disparó al aire y volvió a apuntar a Frederik y al cámara.

Frederik cogió al cámara del hombro y lo puso a salvo tras un coche.

Briggs se dio la vuelta y apuntó la pistola a la ventanilla del copiloto.

—¡Sal, Abelsen! —bramó.

No sucedió nada y él mismo abrió la puerta. Se quedó mirando fijamente al inuit.

—Qué co… ¡Tú eres Leiff, del periódico!

Briggs dio media vuelta para irse, pero al momento cambió de idea, giró sobre sus talones y disparó a Leiff en el muslo.

Leiff gritó desesperado y se llevó la mano a la pierna, mientras intentaba salir del coche. Trató de incorporarse, pero cayó a la nieve, que se tiñó de rojo con su sangre.

Briggs seguía apuntándole con la pistola, pero la bajó y volvió hacia Ottesen, que estaba poniéndose de pie.

Le apuntó con el arma.

—¡Las llaves! ¡Ya!

—Las tiene Matt —graznó Ottesen, llevándose la mano al cuello.

—Ya estoy harto de todo esto. —Briggs presionó la pistola contra la frente de Ottesen mientras le gritaba a Matthew.

Ottesen miró a Leiff, que se había incorporado, hasta quedar sentado junto al coche. Presionaba la herida del muslo con ambas manos; los pantalones se le llenaron de sangre rápidamente.

—¡Robert!

El grito hizo que todo el mundo mirase hacia la terminal, de donde surgió Tom.

—¡No! —gritó Ottesen—. ¡Atrás, Tom!

Tom continuó avanzando hacia ellos, con los brazos en alto.

Briggs apuntó a Tom mientras apartaba a Ottesen de un empujón.

Este se alejó un par de metros y miró la puerta doble de la terminal. Arnaq y Matthew habían salido, también mucha otra gente.

—Mantened a la gente a distancia —les pidió a Frederik y al otro agente—. Yo me encargo de Leiff.

Tom siguió avanzando hasta quedar tan cerca de Briggs que el cañón de la pistola le rozaba el abrigo.

Los dos hombres se miraron fijamente. Briggs aferraba con tanta fuerza la pistola que le temblaban las manos.

—Me debes una vida, Robert.

Briggs negó con la cabeza.

—Tú lo sabes muy bien, Tom.

—Veinticuatro años. Eso me ha costado que mi hermano me sacrificase.

—Conocíamos los términos del acuerdo desde el principio. Nada está por encima de Tupilak.

—¡Mis hijos! —gritó Tom, y miró a Briggs a los ojos—. Me has costado mis hijos.

—¡Matthew! —gritó Briggs sin apartar la mirada de Tom—, ¡quiero las llaves del coche de Ottesen, ya!

—¡No! —exclamó Tom—. Matthew, quédate donde estás.

Briggs apuntó la pistola a la cabeza de Tom.

—Las llaves, ¡ahora!

—¿En esto te has convertido? —Tom se obligó a mantener la calma—. ¿Vas a pegarme un tiro por pastillas y por dinero?

—¿Pastillas y dinero? —Briggs negó con la cabeza—. ¿Me tomas el pelo? Las pastillas eran solo para que Abelsen tuviera algo que hacer. ¡Esto va del poder en Groenlandia! ¡Tú lo sabes mejor que nadie!

A la derecha de ambos, Ottesen ayudó a Leiff a levantarse y lo apoyó al otro lado del todoterreno.

—Las cosas han cambiado mucho desde 1990 —dijo Tom, y captó la mirada de Briggs—. Por lo que recuerdo, cayó la Unión Soviética.

—Sí —contestó Briggs—, pero si crees que eso nos vino bien, mejor piénsalo dos veces. El equilibrio de poder en el Ártico nunca ha sido más inestable que ahora. Créeme. El día que el ejército danés se retire, marcharemos sobre Groenlandia. El ejército estadounidense no puede aceptar ni arriesgarse a que otros países metan las manos en Groenlandia. Nos haremos con el poder desde el primer minuto si Dinamarca se retira y Groenlandia consigue la independencia.

—Gracias, recuerdo bien Tupilak —dijo Tom.

—¿Sí? No lo parece. Mira a tu alrededor. Hay muchas voces que piden hoy la independencia. No lo entienden, ¿verdad? Esta isla no puede quedar desprotegida y Estados Unidos no aceptará más tropas que las suyas y las danesas en territorio groenlandés. China está presionando. Estaban muy cerca de comprar la base naval de Grønnedal.

—¿Así que fuisteis vosotros los que os deshicisteis del chino? —interrumpió Tom. Vio que Briggs relajaba el agarre sobre la pistola.

—No te has hecho más listo con los años —dijo Briggs—. El poder militar chino no para de intentar meter la cabeza aquí, pero hasta ahora hemos conseguido parar todos sus intentos hostiles.

—¿Y los políticos?

—¿Los políticos?

—Los que claman por la independencia.

—Por lo general les da igual —contestó Briggs cansado. Miró hacia el grupo de personas que había a diez metros de ellos—. Lyberth y un par más habían ido demasiado lejos en sus reivindicaciones y les habían llegado rumores sobre Tupilak, pero no tenían ni idea de a qué se enfrentaban. Viven en burbujas donde no hay consecuencias. No comprenden que la independencia no es una opción. Nunca lo permitiríamos. Dinamarca no puede permitirlo, y menos estando el mundo como está ahora, con potencias militares inestables como Rusia y China con hambre de Ártico.

—No me estás contando nada nuevo. —Tom respiró hondo—. Todo eso ya lo sé, no es eso lo que te llevó a cruzar el límite. Después de todo, ese es tu trabajo. —Se detuvo un instante. Miró los dedos de Briggs en el gatillo de la pistola—. ¡Fuiste a por la pasta! —exclamó—. Cabrón. Viste la oportunidad y fuiste a por la pasta.

—¿Tengo pinta de ser rico? —preguntó Briggs con voz firme.

—Eso lo vamos a averiguar. Llevas todos estos años jugando a dos bandas, ¿no? Tupilak te ha proporcionado información y protección. Abelsen ha sido tus oídos tras las puertas cerradas del Gobierno Autónomo y has suministrado pastillas de la base, porque el hecho de que Bradley y Reese anduvieran por ahí dando vueltas por el hielo solo puede significar que la operación Tupilak fue un éxito. —Tom frunció el ceño—. Os lo llevasteis todo a Færingehavn después de que yo desapareciera. Bradley, Reese y toda la escoria. ¿Tú también fuiste con ellos?

—Estás dando palos de ciego —respondió Briggs, al tiempo que dejaba caer la mano en la que llevaba la pistola—. Ni siquiera eres ya una amenaza.

—¿Estabas involucrado cuando Abelsen amenazó con matar a Matthew en las instalaciones de Færingehavn en 1990? —Tom apretó los labios hasta que parecieron dos rayas finas—. ¡Responde! ¿Estabas metido en eso?

Briggs cerró los ojos y resopló.

—Me acababas de dar tu palabra de que lo protegerías —prosiguió Tom. Agitó furioso los brazos y miró fijamente a Briggs—. ¡Por amor de Dios! —Se subió la manga izquierda y le puso la muñeca con la cicatriz en la cara—. ¿Lo recuerdas?

Briggs echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos instintivamente.

En ese preciso instante, Tom le arrebató la pistola con la otra mano, al tiempo que le daba un fuerte golpe en la cara y retrocedía un paso.

Frederik y el otro agente se acercaron. Ambos apuntaban a Briggs con sus armas.

Tom lo miró a los ojos. Ahí dentro, detrás de esos ojos grises azulados, estaban sucediendo más cosas de las que era capaz de leer.

Briggs asintió, y dirigió la mirada hacia los agentes que lo apuntaban con las pistolas.

—¿Que si lo recuerdo? Joder, Tom… ¡Te salvé la vida! —Cerró los ojos de nuevo y negó lentamente con la cabeza—. Cuando te echaste para atrás, cuando amenazaste con ir a la prensa porque te diste cuenta de qué tipo de misiones tendría que hacer nuestro grupo, deberían haberte matado. El día de la danza de la máscara, el plan era que Bradley y Reese muriesen oficialmente para entrar en Tupilak, pero JJ hizo un cambio de última hora. Tú tenías que morir de verdad y asumir el papel de chivo expiatorio de los dos asesinatos. —Briggs señaló a Tom furioso—. Joder, tendrías que haber muerto, idiota de los cojones. Y era yo el que tenía que matarte, porque era mi puta responsabilidad evitar que revelases toda la información. No te diste cuenta, ¿verdad? No viste que lo de la resistencia al frío era solo una mínima parte de la operación y que las unidades de élite eran el objetivo que estaba por encima de todo.

—¿Cómo coño pudiste aceptar porque sí que nos convirtieran en sicarios? —preguntó Tom furioso—. El mundo no funciona así.

—El mundo funciona justo así —contestó Briggs, y miró a Tom—. Y esto no tiene que ver con asesinatos a sueldo, todo esto es equilibrio de poder. A veces dudo de si has comprendido lo que significa defender los intereses de Estados Unidos.

—No —dijo Tom—. Si esos intereses implican matar a civiles que gritan demasiado alto, ¡pues no! No lo entiendo. ¿Y ahora dices que JJ quería matarme? Por Dios santo. ¿No ves que es una locura?

—Y yo lo solucioné —continuó Briggs, e hizo un gesto de rendición con los brazos—. Te di una vida matándoos a todos en los papeles mientras te enviaba a escondidas con Abelsen sin que nadie más aparte de nosotros tres lo supiera. Todos creyeron que tú estabas muerto y que estabas en uno de los tres ataúdes, pero lo único que había eran renos. A Bradley y Reese les di unas pastillas extra ese día, por eso estaban como fieras.

Tom apretó con más fuerza la pistola sin levantarla. Los dedos se agarraron al acero.

—Lo sabías… Tú sabías todo lo de Færingehavn.

Briggs bajó los hombros, con la mirada resignada.

—No sabía que Abelsen era un psicópata de libro que tenía allí su pequeño inframundo y cuando vi lo desproporcionado que era ya no pude hacer nada. No hay manera de volver atrás cuando uno ha hecho lo que ha hecho. Podía dejarte vivir a escondidas o hacer que te matasen. Elegí lo primero porque ya te había enterrado una vez y JJ no me dejaría vivir si descubría la verdad.

—¡Eres oficial, maldita sea! ¿A quién le encargaría JJ que te matase?

Briggs miró cansado a Tom.

—Sigues sin pillarlo. Ninguno de nosotros somos más grandes que Tupilak.

—Excepto JJ.

—Tampoco JJ.

Tom apretó los ojos y miró la montaña nevada que estaba enfrente del aeropuerto.

—¿Cuánto tiempo tenemos?

—Hasta que levante las manos.

—Podemos ayudarte.

Briggs encajó la mandíbula y negó con la cabeza.

—Esto se ha acabado.

Tom volvió a mirar a la montaña.

—¡Al suelo! —gritó, y se tiró hacia un lado en el mismo instante en que sonó el primer disparo.

Lo agarraron en el aire y tiraron de él hacia atrás. Se oyó un disparo más y esta vez le alcanzó la parte trasera de la pierna, desgarrándole los pantalones entre una nube de sangre que cayó gota a gota sobre la nieve. Se oyeron otros dos disparos. Uno pasó rozando la cabeza de Tom.

Ottesen y Frederik gritaban a todo el mundo que se pusiera a cubierto mientras cogían a Tom y lo arrastraban hasta el coche de Ottesen.

—¡Dispara hacia el monte! —bramó Ottesen—. ¡Manda un helicóptero ahí arriba!

Desde donde estaba escondido, Matthew vio que Frederik se estaba encargando de las heridas de bala de Tom, mientras Ottesen le gritaba a su teléfono móvil.

Entre ellos, al descubierto, Briggs estaba tirado en el asfalto. La parte de atrás de su cabeza era un cráter sangriento.

Matthew sintió a Arnaq cerca de él. Tenía la boca abierta y le temblaba el cuerpo. Sus labios murmuraban.

—… doce, trece, catorce, quince, dieciséis, diecisiete, dieciocho, diecinueve…

—Ya está —dijo Matthew tranquilo, y la atrajo hacia sí. Ella escondió el rostro en la chaqueta de él; temblaba tanto que el temblor se extendió a ambos. El miedo de Matthew desapareció. Cerró los ojos y notó cómo una sensación de calma se abría paso por su cuerpo.

Poco después, un helicóptero rojo sobrevoló la terminal a baja altura, rumbo a la montaña. Ascendió la ladera empinada antes de girar a la derecha, rodear el remonte de esquí al lado de Lille Malene, darse la vuelta dibujando un pequeño arco y regresar volando hacia el aeropuerto.

Habían llegado más ambulancias y los equipos médicos se hacían cargo de Briggs, Tom y Leiff.

—¿Vienes a ver a Tom? —preguntó Matthew.

Arnaq asintió.

—¿Tú crees que ya ha acabado todo?

Matthew se encogió de hombros.

—El que ha disparado debe de estar ya lejos.

—Me refería a papá.

Matthew sonrió.

—Sí… Vamos. —Se puso medio de pie y oteó la montaña, luego se irguió por completo y le dio la mano a Arnaq—. Está todo bien.

—Joder —dijo, y le cogió de la mano—. ¿Le han disparado? ¿A papá?

—Sí, él… él… —No le salían las palabras—. Ven.

Cruzaron veloces a la zona que había entre el aeropuerto y el aparcamiento. Matthew mantuvo a Arnaq a su izquierda, lejos de la montaña.

Las luces de las ambulancias estaban puestas. Briggs estaba cubierto en una camilla, mientras a Tom le habían cortado los pantalones y el abrigo. Le habían disparado en el hombro y en la tibia. El tiro de la cabeza solo le había rozado.

Tom cogió a Matthew del hombro y se quitó la mascarilla de oxígeno.

—Tenemos que hablar, pero no… aquí… Puede afectar a todo el mundo. —Se le contrajo la cara por el dolor—. Y tenéis que atrapar a Abelsen… Es crucial ahora que Robert está muerto.

—Vale —dijo Matthew, y asintió.

Tom le hizo un gesto a Ottesen.

—Tenemos que hablar con él también… con él y con Abelsen.

Metieron la camilla en la ambulancia. Arnaq estiró la mano hacia ella, pero la retiró.

Ottesen caminó hasta Matthew.

—Se retirarán los cargos de asesinato contra vuestro padre. No podía ser de otra manera.

—Si es que hubo algún asesinato.

—Sí, eso es. Dices que las víctimas viven.

—Sé que están vivos —corrigió Matthew—. ¿Quién crees que acaba de disparar a Briggs y a Tom?

—No lo sé —respondió Ottesen—. Al francotirador parece que se lo ha tragado la tierra… o la nieve.

—Exacto. Desde el principio todo se trataba de esto, del experimento de mi padre y Tupilak, de crear estas pequeñas unidades que surgen de la nada, matan y desaparecen entre el hielo y la nieve sin dejar rastro.

—Sea lo que sea, tu padre es inocente de los asesinatos, si es que ocurrieron, ya que los primeros en la cola de sospechosos son Briggs y Abelsen. —Ottesen se frotó los ojos—. ¿Qué es lo que ha dicho Tom sobre Abelsen?

—Que tenemos que atraparlo para que lo interroguéis juntos y que sabe algunas cosas que pueden afectar al equilibrio mundial.

—Estoy empezando a creer que tenía razón. Como ya he dicho, Abelsen debe de estar escondido en Tasiilaq. Voy a mandar gente allí. A lo mejor también puede subir alguien de Dinamarca.

—Creo que Tupaarnaq también se fue a Tasiilaq —dijo Matthew, y volvió la vista hacia el hielo que estaba pegado a sus botas—. Ha hablado muchas veces de matar a Abelsen.

—¡Dime que no es tan estúpida! —exclamó Ottesen. Apartó la mirada de Matthew y miró la cima de la montaña—. ¿En algún momento se te ha pasado por la cabeza que tal vez Tupaarnaq no sea quien creemos que es?

Matthew frunció el ceño y observó a Ottesen, que seguía mirando al lugar de donde habían llegado los disparos.

—¿Qué quieres decir?

—Es solo una idea, Matt. —Se dio la vuelta y lo miró—. Empiezo a preguntarme si realmente ha estado en prisión tanto tiempo como creemos. ¿Quién ha pagado sus tatuajes y quién se ha encargado de que estuviera libre con tanta frecuencia y tanto tiempo como para hacérselos? Le debe de haber llevado su tiempo. —Se detuvo y se frotó los ojos—. En el peor de los casos, Matt, y lo digo literalmente, quizá fuera ella quien mató a Lyberth, y Abelsen podría ser una de las pocas personas, o quizá la única, que lo sabe, porque sabemos que estuvo allí.

—Me falta energía para hablar de eso ahora mismo —respondió Matthew cansado. Se le contrajeron los músculos del estómago.

—También te digo que es solo una idea.

Matthew miró la ambulancia. Las puertas estaban cerradas y estaba a punto de marcharse.

—¿Queréis que os lleve al centro? —preguntó Ottesen.

—Sí —contestó Matthew ausente. Tenía la cabeza en otra parte.

Fue Tupaarnaq quien encontró la caja de la pistola y los papeles del experimento y quien insistió en buscar por su cuenta. Y en el búnker de Færingehavn lo apartó con un empujón cuando trató de entrar en la celda donde ella había estado encerrada. Fue en su suelo donde clavaron a Lyberth y ella se presentó donde Matthew unas horas después del asesinato con sangre en la ropa y en las manos; si Abelsen no lo hubiera confesado todo, ella habría vuelto directa a la cárcel.

Tupaarnaq

67

Tasiilaq, 4 de noviembre de 2014

Tupaarnaq estaba sentada muy quieta en la nieve. Todavía no estaba muy profunda, así que ella resaltaba como cualquier otra de las oscuras rocas en la blanca neblina. No muy lejos de ella discurría un sendero silvestre, de nieve compactada, que facilitaba el paso. Ella permanecía inmóvil. Solo ese día llevaba ya muchas horas sentada, e iba allí a diario. Miraba a la ciudad con el rifle sobre las piernas.

La mayoría de las casas ya estaban cubiertas de nieve. No las coloridas paredes de madera, sino los tejados. Ya no había icebergs en el mar, pero en el golfo la superficie estaba empezando a transformarse en hielo.

Podía ver toda la ciudad desde allí. La mayor parte del día era o noche o crepúsculo, pero también había algunas horas en las que la luz dominaba, y allí estaba ella, en su sitio junto al sendero.

Tupaarnaq movió lentamente el tronco de lado a lado y estiró la espalda. Giró la cabeza. Echó los hombros hacia atrás y tomó aire.

Respiró hondo y miró al sendero. Ya había visto a los tres hombres cuando empezaron a ascender la montaña desde la última casa de la ciudad. Se estaban acercando al punto en que se encontraba ella.

Se puso de pie con un movimiento deslizante, tranquilo, mientras apretaba los labios y ladeaba ligeramente la cabeza. Hasta ahora no la habían visto. Lo notó en sus movimientos. Discutían, pero ella no podía oír lo que decían. Uno hizo un gesto con los brazos. El que iba en medio. Por su lenguaje corporal, parecía nervioso.

Tupaarnaq se echó el rifle al hombro. Lo preparó para disparar y apuntó hacia ellos. La inquietud se apoderó de los tres. El de en medio puso a uno de los otros ante sí mientras el tercero movía las manos en un gesto conciliatorio y le gritaba.

El disparo cayó al instante y tiró al suelo al que gesticulaba. Se llevó la mano a la pierna y empezó a gritar. El siguiente disparo también lanzó al suelo a otro de los dos restantes. Rodó por la nieve gritando y maldiciendo mientras se echaba mano al muslo. En el lugar donde cayó, la nieve se había vuelto roja.

El último hombre llevaba el rifle a la espalda, se lo echó al pecho. Lo cogió y les gritó algo a los dos que estaban tirados en la nieve dando alaridos.

Tupaarnaq dejó que afianzase el rifle sobre el hombro, incluso que se llevase la culata a la mejilla y apuntase con la mira hasta que pudiera verla, y cuando vio el pequeño temblor que le sacudió la cabeza al reconocerla, volvió a disparar.

El tiro le abrió el dorso de la mano, de modo que se le cayó el rifle antes de que pudiera recuperarse del impacto y disparar.

La joven apuntó a la rodilla y volvió a abrir fuego.

Uno de los otros hombres había dejado de dar alaridos y había intentado coger su rifle, pero antes de que lo consiguiera, una bala le rozó el brazo. Volvió a gritar y soltó el arma.

Tupaarnaq respiró hondo. El aire puro y frío la llenaba. Cerró los ojos un instante y resopló. Luego fue hacia los tres hombres mientras negaba con la cabeza. El odio y la ira le tiraban hacia abajo de la comisura de los labios.

—¡Callaos! —gritó—. Si seguís gritando como niñas os mato a los tres.

—Estás acabada —dijo el hombre al que había disparado en la pierna y en el brazo—. Tendríamos que habernos encargado de ti hace doce años cuando te encontramos con los muertos.

Levantó el arma y le apuntó a la cabeza.

—¿Te callas o te callo?

Él sacudió la cabeza. La miró furioso con los ojos inyectados en sangre. Debajo de su pierna la nieve estaba apelmazada y manchada de rojo.

Entonces giró la cabeza hacia Abelsen.

—¿Es cierto?

—¿Si es cierto que, maldita loca?

—Ya lo sabes, cerdo. —Agarró el rifle con más fuerza—. ¿Yo también soy fruto de una de tus violaciones?

—¿Qué? —exclamó el hombre al que había disparado dos veces—. Pero si mi hermano…

—¡Cállate! —gruñó Tupaarnaq, y disparó a la nieve al lado de él—. Eres demasiado estúpido para entender nada, así que cállate, ¿vale?

Él bajó la mirada a la nieve roja que había a su alrededor y ella volvió a apuntar a Abelsen.

—¡Contesta de una puta vez!

—No fue una violación —farfulló Abelsen—. A tu madre le gustó. Era una puta, como las demás. Les pagaban por ello, y tu padre también recibió bastante dinero por quedarse contigo, nada más.

A Tupaarnaq le flojearon los brazos.

Abelsen se rio.

—Por eso te follaba, porque no eras su hija. Las niñas le importabais una mierda; cuando se dio cuenta de que su único hijo no era suyo, se volvió loco.

Los músculos de Tupaarnaq se tensionaron bajo la ropa, contrayéndose y luego relajándose de nuevo. Ella controlaba la respiración despacio. Miró a Abelsen fijamente a los negros ojos y volvió a apuntar hacia él. El cañón estaba a menos de medio metro de la cara de Abelsen.

—De esta no te libras —dijo uno de los otros dos.

Tupaarnaq le dio una patada en la herida al hombre, que se retorció de dolor en la nieve.

—Si alguna vez oigo el más mínimo rumor de que le habéis contado esto a alguien, estáis muertos. Aunque me lleve años porque antes tenga que ir a la cárcel, estáis muertos. Un día saldré, lo sabéis. Y entonces seréis los primeros a quienes busque. No podréis esconderos porque estaré por todas partes. Un día estaré allí, en medio de la oscuridad, cuando creáis que todo va bien, y moriréis. No a tiros como ahora, no. Os abriré en canal y os sacaré las tripas mientras os retorcéis y gritáis de dolor. —Apuntó de nuevo a Abelsen—. Sabéis que lo he hecho antes, y os prometo que me encantaría volver a hacerlo, solo para vosotros.

—¡Estás como una cabra! —exclamó Abelsen con voz aguda.

—A estos dos idiotas los voy a untar con tus intestinos —dijo antes de pegarle un tiro en el hombro.

Abelsen gritó histérico y se llevó la mano sana al hombro. Apretó los dientes y emitió unos sonidos graves.

—Maldita ramera, no puedes matar a tu propio padre… Esta vez te cae cadena perpetua.

—¡El cerdo que entonces era mi padre me condenó hace mucho a cadena perpetua! —gruñó Tupaarnaq. Agarró con fuerza el rifle y se lo puso en la cabeza a Abelsen—. Te queda un minuto de vida.

Su dedo índice estaba pegado al gatillo. Abelsen la miró a los ojos furioso y aterrorizado a la vez. Tenía la boca abierta con un gesto de rabia. Las venas de la frente y el cuello bombeaban bajo la piel. El pecho se hinchaba y deshinchaba con rapidez.

—Que te jodan —dijo Tupaarnaq y disparó dos veces.

Los otros dos hombres se pusieron a gritar. Ella no oyó ninguna palabra. Los disparos flotaban sobre ellos en el aire enrarecido. La sangre se esparció por la nieve a ambos lados de la cabeza de Abelsen.

—Que te follen —susurró.

Luego llegó el grito. Retrasado por el shock. Los ojos de Abelsen se movían frenéticos de lado a lado. Se llevó la mano izquierda a la oreja. Volvió a gritar. Notó que no podía oír; se le habían reventado los tímpanos. Las orejas estaban descuartizadas. Rodó por la nieve. Intentó aliviar el dolor presionando contra la nieve los sangrientos y deshilachados restos de sus orejas.

—Cerdo —dijo Tupaarnaq mientras le pateaba las costillas, luego lo cogió para ponerlo boca arriba. Le dio otra patada, rebuscó por los bolsillos del abrigo de Abelsen y cogió un móvil y un monedero de cuero.

Se los guardó en el suyo y miró a los otros dos.

—Una sola palabra sobre mí a quien sea, y estaréis muertos.

68

Nuuk, 6 de noviembre de 2014

Matthew se quitó el edredón de encima. Había puesto la calefacción demasiado fuerte, pero no le apetecía levantarse a bajarla. Alzó la tapa del ordenador y se lo colocó sobre las piernas para poder seguir escribiendo. Había empezado a reunir información para un artículo más largo sobre Tupilak, pero ya estaba dudando de si sería suficiente con un artículo. Todo parecía tan inabarcable y se ramificaba tanto que quizá haría falta un trabajo mayor para dar solamente una visión general. Tampoco su redactor jefe tenía claro cuánto podían decir en el periódico. «Hay gente que mata para ocultar esto», dijo.

El viento golpeaba con fuerza la ventana del dormitorio. Ya era tarde y hacía mucho que la luz del día se había ido. Durante el día, una tormenta había azotado Nuuk y ahora jugaba fuera con la nieve, haciendo que pareciera una ventisca.

Matthew miró el pequeño ordenador y comenzó a escribir: «Tupilak: unidad de élite ártica con licencia para matar». Negó con la cabeza y borró todo. Había pasado en el hospital la mayor parte del día y había anotado todo lo que su padre recordaba y, aunque era amplio, eran solo palabras, y había que documentarse mucho antes de poder usarlas y que tuvieran sentido.

Abelsen también estaba en el hospital, pero todavía no habían tenido ocasión de interrogarlo. Le habían disparado en la rodilla, en la mano y en el hombro, y además le habían volado las dos orejas. Afirmó con insistencia que fue Tupaarnaq, pero los hombres que iban con él ese día dijeron que no vieron quién disparó. Personalmente, a Matthew no le importaba. Habían capturado a Abelsen y ahora estaba bajo vigilancia constante. Briggs había muerto. Símin y sus hermanastras estaban encerrados y era cuestión de días que encontrasen a Bárdur, que ya no tenía a Abelsen para ayudarlo. Matthew observó la tormenta desde la ventana. Por el contrario, Bradley y Reese seguían libres, si es que eran ellos los que andaban ocultos en el hielo y la nieve liquidando gente.

El teléfono vibró sobre la mesa. Era un mensaje de Tupaarnaq. Él le había escrito varias veces todos los días, pero llevaba sin saber nada de ella desde que despegó el helicóptero en Constable Point. La última vez que le escribió fue dos horas antes en el hospital. «¿Fuiste tú quien disparó a Abelsen?», le preguntó, y ahora llegaba la respuesta:

Yo fui quien le dejó vivir. Subo.

—¡¿Que sube?! —exclamó, y se miró—. Mierda.

Solo consiguió poner el ordenador en la mesa antes de que llamasen a la puerta.

Se olió y miró por la puerta abierta; la habitación tampoco olía demasiado bien.

—¡La puerta estaba abierta! —gritó ella desde el pasillo—. ¿Por qué no cierras con llave?

—Yo, eh… yo… —Matthew miró a su alrededor, cogió el edredón y se lo enrolló.

—¿Qué haces? —Lo miró y negó con la cabeza. Tenía la piel roja por el calor que hacía dentro. Ya se había quitado las botas y el abrigo en el pasillo.

—Me había ido a la cama —dijo Matthew y señaló al suelo, donde estaban sus pantalones.

—Vale. —Miró el armario—. Tengo la ropa empapada. Hace un tiempo de perros y estoy helada.

—Creía que tú nunca tenías frío.

—Cállate, anda —dijo, y cerró la puerta. Lo único que iluminaba la habitación era la luz de una farola de la calle que estaba columpiándose bajo la tormenta.

Matthew vio la silueta de Tupaarnaq en el crepúsculo junto a la puerta. Ella se quitó los jerséis y los tiró al suelo. Se desabrochó los pantalones, los dejó caer y los echó a un lado con el pie.

—Te cojo esto —dijo ella y le quitó el edredón.

Él la siguió con la vista mientras iba a gatas por su cama y se echaba el edredón por encima.

Hubo un momento de silencio.

—Yo dormiré en el sofá.

—¿Siempre eres tan corto?

—¿Qué quieres decir?

—Ven aquí, joder.

—¿Debajo del edredón?

Ella se movió en la oscuridad. Se puso en cuclillas y tiró de él. Él notó su piel presionando contra la suya. Sus manos se aferraron a ella en movimientos lentos, tentativos, por todas las plantas tatuadas. El aliento de ella se pegó a su oreja. Estaba caliente y vivo. Él se puso encima de ella y la buscó con los labios. La besó en el cuello y en los pechos. Mordió. Con delicadeza. Ella se dejaba hacer. Le quitó la camiseta; le bajó los calzoncillos. Él le agarró la espalda mientras ella lo obligaba a ponerse boca arriba y se sentaba encima a horcajadas. Las manos de él le recorrían la espalda. Era tan lisa que parecía hecha de cristal. El aliento de Matthew era pesado, tembloroso. Dejó que los dedos siguieran su piel por encima de las caderas y de la tripa hasta que rodeó los pechos con firmeza. Con un dedo, ella exploraba la herida de bala del brazo. La acariciaba. Se inclinó sobre él y lo absorbió.

Matthew estaba tumbado boca arriba cuando sonó el teléfono. Tupaarnaq se había ido a la ducha, pero hacía un rato que el agua había dejado de correr.

Cogió el teléfono y vio que era Ottesen.

—¿Sí?

—Hola, Matt, ¿puedes hablar?

—Sí. —Se puso de pie, fue al salón y cerró la puerta.

—Es sobre Abelsen.

—Vale —dijo Matthew, y miró hacia la calle. La tormenta seguía arreciando sobre la nieve.

—Le han pegado un tiro hace hora y media.

—¡¿Qué?! —exclamó Matthew—. ¿No había un guardia en la puerta?

—Sí, pero había ido a por café. Solo se había ausentado un par de minutos.

—¿Quién le ha disparado?

—No lo sabemos. Lo han matado de un tiro en la cabeza y el cerrojo de la ventana estaba hecho pedazos.

—¿Y Tom?

—Tom está bien, pero hemos mandado a dos hombres a su habitación.

—Vale… Gracias.

Matthew colgó y se pasó una mano por el pelo mientras miraba de reojo la puerta del balcón y el tarro de cristal lleno de colillas. Apretó los puños. El móvil se encendió.

Ha sido de verdad.

No ponía nada más.

Matthew corrió hacia la puerta del salón, la abrió y siguió hacia el dormitorio y hasta el baño. Ya sabía lo que iba a encontrar, y a cada paso sentía que estaba corriendo en el barro. Solo necesitaba verlo con sus propios ojos: ella se había ido.

Notas del traductor

[1] Fiesta en la que se convida a los invitados a tomar café y tartas caseras hechas por los anfitriones. <<

[2] Qeqertarsuatsiaat es el nombre groenlandés de Fiskenæsset, antes mencionada. <<