Título: Gorda.
© 2020, Maca Soler Alba.
De la cubierta y maquetación: 2020, Roma García.

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A todo el que se pueda identificar con esta loca historia de aprender a amarse a uno mismo y superarse cada día.

A mi yo de quince años, que doce años después puede decir sin miedo que hay luz al final del túnel y que todos podemos ser un poco Priscila Rose. Sigue nadando.

Y a Ro, la que has sido: siempre fuerte y guerrera; la que eres ahora: gran amiga, inspiradora y siempre presente; y la que sé que conseguirás ser en un futuro: menos preocupada, más valiente, más feliz e igual o más genuina que ahora.

Me ha tocado el premio gordo de la lotería. Y no, no estoy hablando del premio de Navidad. Guarda el champán, Priscila; ella, ilusionada… Pequeña ilusa. Estoy hablando de algo mejor, algo que me hizo más ilusión que a Priscila cuando le llevo una palmera de kínder para merendar.

Que Maca contase conmigo para este proyecto fue más que emocionante. Entre otras cosas, porque el amor y admiración que siento por Priscila es palpable. ¿Puede ser mi mejor amiga un personaje literario? Puede ser mi mejor amiga un personaje literario. Pero cuidado, no un personaje literario cualquiera, un personaje literario que me ha enseñado muchas cosas. Dentro vídeo:

Todos hemos sufrido alguna vez, por cualquier cosa, por muy poca importancia que los demás le dieran, poca relevancia tiene lo que dicen. Bueno, discrepo, a mí siempre me dijeron que si la gominola no quedaba en el suelo más de tres segundos podía comérmela y me lo creía, ¿tú no? Te dejo pensándolo mientras sigo contando.

Priscila es capaz de muchas cosas, entre ellas, de ser feliz. Parece fácil, ¿verdad? Pues no lo es. Porque vivir con unos kilos de más en el mundo actual es difícil, mucho diría yo. Somos las únicas personas que tenemos que aguantar comentarios tipo: Ay, es que no hay una talla más grande, Ay, no sé por qué no pierdes un poco de peso… Con lo guapa que eres de cara… O esas miradas malvadas llenas de asco cuando te ven comiendo algo en la calle a lo: Mira la gorda, cómo come.

—Voy a seguir comiendo lo que me plazca.

—Priscila, por favor, que estoy hablando con esta señora tan maja, no te metas. ¡No me manches el sofá de chocolate!

Y a Priscila le da igual. Se la pica un pollo lo que piense la gente de ella a pesar de que está llena de inseguridades, de pequeños traumas que niños, adolescentes y adultos sin ningún tipo de piedad han conseguido que sienta. Esos miedos han sido los responsables de que a día de hoy se enorgullezca de su cuerpo, se vea sexi en lencería y guapa con un trapito que vea en una tienda.

Es una mujer como tú y como yo. Si eres hombre, pues… Tenemos a Marcos, aunque es un poco capullo. Es una mujer que ha conseguido lo que se ha propuesto en su vida, con más o menos kilos, ignorando todos esos mensajes de señoritas pesadas de Herbalife que le anunciaban una vida mejor si pesaba un poco menos. Todos somos capaces de amarnos tal y como somos, solo necesitamos de nosotros mismos para ello. De armarnos de valor para evitar sentir vergüenza por salirnos de los cánones de belleza que otros han impuesto.

Siéntate y coge un buen bol de palomitas. —Está completamente prohibido no hacerlo—. Mancha las hojas de este libro de lo que quiera que estés comiendo y disfruta de la vida alocada de Priscila, de todos sus vaivenes, de sus intensas idas y venidas y de sus rápidas contestaciones para todo aquel que se entromete en su vida sin pedirle permiso.

Algún día, todos seremos como Priscila Rose y lo mejor será que no resultará interesante.

—Una vez hice la demostración de amor más alocada de mi vida.

—¿Cuál?

—Mandar a todo el mundo a tomar por culo.

—¿Qué demostración de amor es esa?

—Una de amor propio.

Empieza la revolución.

Gorda.

He pasado gran parte de mi vida escuchando esa palabra, ya fuera por boca de aquellos niños crueles que eran un poco más delgados que yo, o por la gente que simplemente tiene un canon de belleza en el que, si no eres una barbie, no te atrevas a intentar encajar.

Mi nombre es Priscila, tengo veinticuatro años y estoy gorda. ¡Hola, Priscila!

No, no pretendo ir dando pena ni quiero consejos de gente que me diga que si pierdo un poco de peso estaré un poco más guapa, porque ya sé que soy bella y no me hace falta que una báscula dicte lo que opino de mí misma.

Verás, mis problemas no vienen porque soy gorda, sino porque soy una circa. La gente tiene tendencia a pensar que por estar gorda voy a ser tímida y callada, y nada más lejos de la realidad. Si tengo que decirte algo a la cara voy a hacerlo, aunque luego tú quieras devolverme la piedra llamándome gorda, cosa que, por si no he dicho ya, me importa tres cacahuetes. No apuntes una realidad, ya sé que estoy gorda y, ¿adivina? Me da igual. Sorprendente, ¿verdad? Pues no debería serlo tanto.

Empecé este diario como una manera de purgar mis sentimientos y tratar de reconciliarme con mis michelines, porque yo también he tenido épocas duras, ¿sabes? Una no nace empoderada e importándole un comino lo que dice la gente. Es un trabajo constante y diario, pero no es imposible, te lo dice la gorda que ahora mismo escribe estas líneas. He tenido muchísima ayuda de mi entorno, mis amigos y la sociedad, por qué no mencionarlo. Cuando era joven no había ningún modelo de mujer gorda que pudiera inspirarme, y ojalá hubiera tenido en mi vida cuando tenía doce años a gente como MimiXXL, DianinaXL, las chicas de WeLoverSize, Ashley Graham, y una larga lista de mujeres bellas, independientes, y gordas.

Igual estas palabras caen en saco roto, pero como a mí en su día me hizo falta guía, y sé que el body shaming sigue siendo una lacra social aún en el siglo XXI, lo que pretendo con esto es que os aceptéis, os queráis y veáis que, aunque seáis gordas, como yo, al final todo tiene un lado bueno. Bueno, eso, y porque tengo anécdotas para escribir una novela. Si a ser gorda le añades ser patosa, bocazas y un poco despistada, el resultado soy yo: Priscila Rose.

¿Me acompañas a conocer mi historia?

Te prometo que no será pesada, aquí la única que pesa más de la cuenta soy yo.

Suena el despertador y lo primero que pienso es en lo bonito que quedaría estampado mi móvil contra la pared de mi habitación. Luego recuerdo que soy una consumista empedernida y que el dichoso teléfono vale un riñón que aún estoy pagando, y se me pasa.

Madrugar debería estar prohibido por ley. De verdad, no es porque sea gorda, pero la gente que se levanta a las putas seis de la mañana para ir al gimnasio e ir a correr antes de entrar a trabajar… Me quito el sombrero. Mis dieces y todo eso, pero estáis puto enfermos, la verdad sea dicha.

Son las ocho de la mañana de un lunes cualquiera, tengo deberes que hacer y como por las mañanas soy más lenta que el caballo del malo, necesito tiempo para prepararme, tomarme mi café mirando a la nada como si estuviera planeando un crimen, y ya después, empezar a socializar con el mundo, aunque esté lleno de imbéciles.

Me levanto despacio, cuelgo los pies de la cama y miro a la pared con los ojos achinados pensando si realmente necesito este trabajo que me hace alejarme del amor de mi vida: mi cama king size. Bah, lo necesito y para colmo me gusta. Soy creativa, y no de las que tiene buenas ideas todo el tiempo, que también, pero mi trabajo es la parte imaginativa en una agencia de publicidad. Adoro plasmar en imágenes cosas que pueden hacer feliz a la gente, es algo que me ha llenado siempre y, joder, lo hago muy bien, sino no sería la creativa más joven de la plantilla de mi empresa.

Cuando ya he remoloneado lo suficiente, me bajo de la cama y camino hasta el baño, donde me quito el pijama, la ropa interior, y me meto al a ducha para terminar de despertar a la bestia. Abro el grifo y, en vez de relajarme, pego un salto que casi me hace dejarme los dientes contra los azulejos.

—¡Me cago en la puta, Valeria! —grito como una posesa. Ya sé quién se va a comer mi bronca mañanera del día.

Escucho a la aludida caminar despacio por el pasillo, retrasando a cosa hecha el hecho de tener que plantarme cara y veo su moño deshecho y sus gafas de pasta rojas asomar por el marco de la puerta del baño.

—Buenos días, Pris —dice como si nada.

—Y una mierda buenos. ¿Compraste la bombona? Sale el agua más fría que en la comunión de pingu.

—¿Quién es pingu?

Resoplo y asomo la cabeza por la cortina.

—¿Y qué narices importa eso ahora? ¿Sí o no?

La veo bajar la vista al suelo y entonces sé que, de nuevo, se ha olvidado de la minúscula tarea que le he encargado. Valeria es mi mejor amiga y también mi compañera de piso, la adoro y pararía una bala por ella, pero esta vez la que le iba a encajar una bala en el pecho era yo, porque quería matarla. Somos polos totalmente opuestos en todos los aspectos de nuestra vida. Ella es rubia, bajita y con unos ojos verdes que dan hasta miedo de lo claros que son.

Sonrío al recordar la primera vez que salimos después de mudarnos y como yo, en un alarde de hablar de más, le dije eso mismo, que parecía la novia de Chucky. Ella, en vez de mandarme a la mierda como hubiera sido lo normal, se rio a carcajada limpia, se presentó y me invitó a un chupito de tequila. Yo, flipando, acepté pensando que me apuñalaría en cuanto levantara el vaso o que me envenenaría con uranio, pero no. Luego me confesó que su cruz era que era demasiado guapa para su propio bien y la gente, o le lamía el culo descaradamente por quien era, o directamente le hacía el vacío por envidia.

Para que veáis que ser guapa, delgada y una barbie no lo es todo.

Yo en cambio soy morena, llevo el pelo a la altura de la mitad de mi espalda, de un color negro azulado que casa mucho con mi personalidad; soy bastante alta para ser mujer, cosa que me encanta, y estoy gorda como una boya, pero me quiero demasiado como para que eso me suponga un problema. Desde ese día congeniamos como si nos conociéramos de toda la vida, Valeria suple las carencias que yo tengo y yo, las que tiene ella. Somos el tándem perfecto. Somos Timón y Pumba.

¿Qué? ¿Ya dais por hecho que por ser la gorda soy Pumba? Pues no. Yo soy el jodido Timón porque soy impulsiva, mandona y demasiado bocazas para mi propio bien. Ella es Pumba porque es sensible, considerada y la más centrada de las dos. Es nuestra broma interna y me encanta. La gente cree que somos amigas porque ella siente pena de mí y porque yo quiero algo de ella, pero nada más lejos de la realidad. Ella se apoya en mí siempre que lo necesita; su trabajo no es tan bueno como el mío, pero eso no le importa a los cuatro mongolos con complejo de inferioridad que intentan catalogarnos en una discoteca.

—Te voy a matar —digo lanzándole dagas con los ojos.

Ella me mira achicando los ojos y arruga la nariz.

—Dúchate con agua fría, así calmas ese carácter de mierda que tienes por las mañanas.

Y por eso Valeria y yo nos llevamos tan bien. Ella me para los pies y yo no suelo replicar porque, la mayor parte de las veces lleva razón. Cierro la cortina y abro el grifo.

—Si crees que porque el agua fría encoja partes del cuerpo voy a adelgazar y vas a conseguir quitarme el puesto de Timón, vas lista —digo riéndome.

Escucho su carcajada y su voz alejándose por el pasillo.

—Te espero con café caliente, no vaya a ser que empieces esta maravillosa mañana asesinando a la única persona que te tolera voluntariamente.

Aquello no duele, pero escuece. Es verdad que tengo un carácter de mierda y que no todo el mundo soporta mi humor, pero es algo que llevo a fuego conmigo y no creo que pueda cambiarlo por mucho que quiera. Una de mis jefas dice que es mi manera de levantarle una barrera al mundo porque estoy acomplejada, pero qué sabrá ella, que en su puta vida ha pesado más de sesenta kilos. La gorriona, le dicen en la ofi.

Termino de ducharme rápido y abro mi armario en busca de lo que adornará mis bellas lorzas el día de hoy. Como hace un calor del demonio y me suda el entreteto, escojo una blusa roja que resalta mi piel merengona, porque soy blanco yeso, y una falda de tubo negra que resalta mi culo de Kardashian. Todas envidian mi culo y yo no las culpo.

Me miro al espejo antes de coger la primera prenda y examino mi imagen. Lanzo una mirada reprobatoria a un reflejo y suspiro con asco. No por lo que estoy viendo a través del cristal, sino porque, joder, odio cuando se me salen los hilillos de las bragas y me hacen cosquillas en los muslos. Lo corto con mis tijeras de costura y vuelvo a mirarme al espejo, le digo a Alexa que me ponga la canción que me apetece ese día y empiezo a bailar con ropa interior frente al espejo, al más puro estilo Megan Jayne Crabbe (@bodyposipanda en Instagram). Los primeros acordes de Baila Conmigo de Dayvi y Víctor Cárdenas suena y, cuando empieza la parte movida, echo la espalda hacia atrás y meneo el pelo como he visto en tantas historias de Instagram. Mi sensual meneo de caderas y michelines dura poco, porque Valeria me grita desde el salón que como me queje de que el café está frío, me van a dar por culo. Me rio y voy al salón.

Amo las habilidades culinarias de Valeria, y la culpo a ella enteramente de que esté gorda, porque cocina como una jodida chef con estrellas Michelin, canija de los cojones. Me ha preparado una tostada con aguacate, atún y tomate y un café.

¿Qué? Seguro que pensabas que me hartaba de bollos por la mañana. Pues no, eso lo dejo para la merienda.

Termino mi desayuno tranquilamente, cojo mis llaves y salgo de casa, como siempre, con la hora pegada al culo porque soy un caso perdido. Me paro en un Starbucks antes de llegar porque necesito el doble de cafeína para tolerar a todos los gilipollas con los que trabajo y aparco en la zona reservada para empleados. Me bajo de mi Jeep Renegade negro sin mirar y me choco con un cuerpo duro y fuerte que hace que derrame la mitad de mi café, afortunadamente no sobre mi ropa.

—Pero serás…

—¡Mira por dónde vas! ¡Puta gorda!

Entonces levanto la vista y clavo mis ojos en los suyos, que, dicho sea de paso, son de un bonito color miel y tengo ganas de arrancar de cuajo. Frunzo los labios, planto mi mejor sonrisa en mis labios y le vacío el contenido del café encima, así, sin anestesia. Él me mira como si no diera crédito a lo que estaba pasando y entonces abro los ojos desmesuradamente al darme cuenta quien viene con el primer gilipollas de la mañana.

Es el director de la empresa y mi jefe directo. Se montó la gorda.

Analizo las posibilidades que tengo y decido que salir corriendo no es una opción, porque Don Patricio Estrella…bueno, en realidad no se llama Estrella, sino Martínez, pero ese hombre se parece tanto al amigo bobalicón de Bob Esponja, y siempre tiene la cara tan roja, que se parece al personaje de dibujos animados. Es una broma interna que tenemos los empleados y, espero, nunca llegue a sus oídos.

—Pero ¿qué…?

El imbécil, del chocazo, se mira la ropa manchada de café y luego me mira a mí sin saber dónde meterse. ¿Qué se pensaba, que por llamarme gorda iba a irse de rositas? Poco conoces tu a Priscila Rose entonces.

El señor Estrella…Martínez Priscila, se llama Martínez, cualquier día vas a llamarlo por el nombre equivocado y no va a haber Dios que te libre de que ponga tu precioso culo de Kardashian en la cola del paro. Total, el señor Martínez se acerca sin dar crédito a la situación y echando chispas por los ojos, la he cagado, pero bien.

—¿Qué es lo que ocurre aquí? —pregunta malhumorado.

Antes de poder responder yo, Don tengo la boca más grande que un buzón y debería meterme la lengua en el culo habla y con cada palabra que dice me entran ganas de enterrarme en la tierra poco a poco.

—Nada, señor. Estaba saliendo del coche quejándome de que mi puta gorra, que me impedía la visión cuando me he chocado con esta chica y he hecho que me derrame el café encima, pero no es nada importante, solo tengo los pezones en carne viva.

Ahora me mira y…parece divertirle la situación.

—¿De dónde mierdas has sacado ese café, del caldero del infierno?

—Yo…

—¿Estás bien Priscila? —me pregunta mi jefe.

—Lo siento mucho —digo dirigiéndome primero a mi jefe y luego al tío al que acabo de bañar en café antes de las doce del mediodía. Soy más tonta que masticar leche.

—Marcos, me llamo Marcos.

—Lo siento otra vez, Marcos —digo más descolocada aún si cabe.

El señor Martínez suspira y se adelanta.

—Ven conmigo, seguro que tenemos algo para que te cambies en atrezzo antes de empezar con el trabajo de hoy, Marcos.

—Claro, buena idea. Déjeme ayudar a la señorita a recoger sus cosas y le seguimos.

Mi jefe se adelanta y yo me planteo por segunda vez salir corriendo de pura vergüenza. Mi puto carácter de mierda va a hacer que cualquier día me meta con la persona equivocaba y acabe tirada en una cuneta. ¿Cuándo coño voy a aprender?

Me agacho a recoger mis papeles queriendo librarme de Mister Café y le hago un gesto con la mano para que no se ponga a mi vera.

—No pasa nada, puedo yo.

Mister Café suelta una carcajada e ignora completamente mi orden, lo cual me hace sentirme aún peor que antes. Que venga un tsunami y se lleve mi cuerpo enorme, aunque flote a la deriva.

—Insisto. Como también insisto en aclarar que hablaba conmigo mismo.

Levanto la vista y lo miro como si tuviera tres ojos, porque ahora mismo es lo que parece. Él se ríe y me doy cuenta de que es bastante más guapo cuando no es un gilipollas.

—Soy propenso a tener caídas y despistes y voy chocándome con cada cosa o persona que se cruce en mi camino si no me he tomado un café cargado al máximo. Cuando he chocado contigo me quejaba porque llevaba una gorra que no me dejaba ver casi nada de mi parte delantera.

Y me hace sentirme como la mierda más grande del universo. Ha dicho gorra, no gorda, y yo le he tirado en café encima porque me ha salido de la teta. Muy bien, Priscila, tú haciendo amigos como mejor sabes. Lo miro para pedirle disculpas por millonésima vez aquella mañana y me da tiempo a captar más detalles de él. Es bastante más alto que yo y eso es difícil, porque mido casi un metro ochenta, pero este tío me mira desde unos buenos diez centímetros más arriba. Es moreno, tiene el pelo rapado muy a la moda de hoy en día y unos ojos marrones que son hipnóticos. Y, por qué no decirlo, está muy bueno. Se nota que tiene peleas muy intensas con las mancuernas cada vez que va al gimnasio, porque tiene unos brazos como para partir nueces a golpe seco…vamos, que ni el cuello de Fernando Alonso está tan fuerte como Mister Café. Y encima de todo es simpático, ¿de dónde narices ha salido este tío y por qué está siendo amable conmigo después de haberme comportado como una zorra?

Cuando veo que él me mira como intentando que diga algo después de su explicación innecesaria porque la culpa ha sido totalmente mía, decido que la sinceridad es mi mejor carta y que, igual así, no hace que me despidan.

—Dios, lo siento mucho. Me he pasado, pensaba de verdad que me habías dicho gorda. Es la costumbre.

—¿De verdad?

Lo miro extrañada.

—¿De verdad qué?

—Estás acostumbrada a que te digan gorda.

Suelto una carcajada sincera y pongo los ojos en blanco.

—Claro, ¿no me has visto? Si hasta los ciegos me ven de lejos.

El me mira atentamente y me empieza a incomodar. Odio cuando los tíos hacen eso, me siento cosificada y siento ganas de pegarle un puñetazo en la nariz. Odio que me analicen tan descaradamente.

—Yo diría más bien que estás… —Me mira de arriba abajo y echa un vistazo a mi enorme culo— rica.

Y se va riéndose, el muy mongolo. Riéndose.

Sin darme tiempo a intentar dialogar con él para que no haga que me despidan por imprudente, lo pierdo de vista segundos después de cruzar las puertas giratorias de Sunshine Publishing. Mierda, ahora sí que estoy condenada. Lo busco por un rato más como alma que lleva el diablo hasta que Gloria me corta la búsqueda en mitad de uno de los pasillos y me agarra por el brazo.

—¿Dónde vas tan rápido, lagartija?

Gloria es otra de mis mejores amigas y compañera de trabajo. Creo que es de las pocas personas que puedo catalogar como no gilipollas en esa empresa y se dedica a todos los temas relacionados con las leyes y el derecho. Es una gordibuena de metro y medio y una personalidad que podría tapar el sol. Es fantástica y la adoro, pero ahora mismo no tengo tiempo para entretenerme con ella.

—Ahora no, Gloria, he montado una gorda.

—No, hoy no te has subido encima de mí…de momento.

Aquello me hace reír. Gloria, como yo, no tiene ningún tipo de complejos con su cuerpo y abraza sus curvas que da gusto. Creo que la gente debería aprender más de gente como Gloria, porque, al contrario de lo que podáis pensar, se ha tirado a más tíos buenos de los que una delgada con las tetas operadas haya imaginado. Lo mejor de todo es que presume orgullosa de todos y cada uno de ellos y hasta los tiene catalogados de más empotrador a menos. Gloria es, simplemente, brillante.

—Tía. —Le agarro de la blusa y la miro con pánico—. Le he tirado el café encima al tío que venía con Patricio esta mañana porque pensé que me había llamado gorda y solo estaba diciendo gorra, quiero cortarme las venas con una chincheta ahora mismo.

Gloria, dispuesta a ser de ninguna ayuda, se echa a reír haciendo que algunas cabezas se vuelvan a ver qué pasa.

—¡No te rías, joder! —digo exasperada.

—No, si quieres lloro de pena por la pobre camisa de ese hombre que, seguro que tiene dinero para enterrarme a mí, a ti y a toda esta empresa, no te jode.

—¡Que de esta voy a la calle fijo, Gloria!

—A ver, relájate, ¿cómo es?

Le describo como puedo a Mister Café y Gloria me ayuda a buscarlo hasta que oigo que la secretaria de Patricio Estrella…mierda, Priscila, Martínez, es tu jodido jefe, llámalo por su nombre. La culpa era de Gloria por ponerle ese nombre. La secretaria de Patricio está llamándome porque me necesitan en la sala de juntas para dar el pistoletazo de salida al nuevo proyecto de Sunshine Publishing, y en el estoy al cargo en materia creativa. Mi primera gran oportunidad.

Suspirando dejo la búsqueda de Mister Café para más tarde y me dirijo con rapidez a la sala de juntas. No quiero que el primer día del trabajo más importante de mi vida me den una patada por llegar tarde. De momento, a Mister Café le podían dar por saco.

Entro por la puerta de la enorme sala y Patricio ya ha empezado a hablar. Mierda, hoy no doy una. Me disculpo con él con la mirada y me quedo en la puerta para no importunar a nadie más hasta que me necesiten al frente.

—Oh, aquí estás —dice Patricio sonriendo—. Ven, Priscila, justo estaba por empezar a hablar de ti.

Me acerco a él rápidamente y cuando miro al frente, me quedo blanca como el papel…más aún si cabe. En primera fila está Míster Café, sonriéndome con una mezcla de impresión, gracia y algo más que no se descifrar. El hijo de puta se está divirtiendo…se está divirtiendo con mi desgracia.

—Aprovecho ya para presentarte a ti y al resto del equipo a Marcos Valenzuela, uno de los mejores fotógrafos de América Latina y, desde hoy, primero al mando del proyecto del que tú te encargarás en el ámbito creativo. Demos todos una calurosa bienvenida a Marcos y hagámoslo sentirse como en casa.

El tal Marcos, Míster Café, sigue sonriendo y yo revolviéndome por dentro. Tengo ganas de morirme y partirme la frente a golpes como el icono de WhatsApp. No le había tirado encima el café a un amigo de mi jefe, le había tirado encima sin ningún puto miramiento el café al que iba a ser mi jefe directo en los próximos tres meses.

Genial, de esta seguro que no me libraba.

Ya me veía de patitas en la calle y con la gran oportunidad de mi vida yéndose por el retrete. Si ya me lo decía mi madre, con ese carácter de mierda vas a quedarte soltera y sola. No es que quedarme soltera me importe, porque no necesito de un hombre para sentirme completa, pero mi trabajo es harina de otro costal. Adoro mi trabajo, y forma una parte tan importante de mi vida, que, si lo pierdo, voy a montar un espectáculo.

Intento buscar la mirada del fulano Marcos para tener algún tipo de contacto con él y me ignora a cosa hecha. Dios, estaba cabreado, y no era para menos. Patricio termina de dar la charla de ánimo antes de comenzar cualquier proyecto y se va por donde ha venido, como siempre, sin hacer mucho por lo que está por desarrollarse. La sala se vacía y nos quedamos el equipo del proyecto y yo me siento, tanteando el terreno, al lado de Marcos, pero Míster Café sigue ignorándome, cuando es obvio que se ha dado cuenta de mi gran y gorda presencia. Me reprendo mentalmente y hago gala de mi gran labia para intentar ganarme su favor, pero el cabrón sigue ignorándome. No puede ignorarme para siempre ¿no?

Explico un poco por dónde quiero llevar el proyecto en materia creativa y Marcos me observa, pero sin hacer ningún gesto. Como diga que mis ideas son una basura pienso tirarle otro café encima para dejarlo como al muñeco de Érase una vez el cuerpo humano.

—¿Y bien? —digo para nadie en particular.

Todos asienten sin hacer ninguna objeción y yo me quedo más tranquila. Marcos se levanta sin decir nada y…se pone la maldita gorra de la discordia mientras me mira sonriendo. Está riéndose de mí otra vez, me cago en todo.

La sala se vacía y todo el mundo sale menos él, que parece estar esperándome. No, no, no, no quiero hablar con él. En cuanto crucemos alguna palabra va a decirme que estoy fuera del proyecto y nada ni nadie va a evitar que salga mi Jeckyll interior y le dé una patada en las pelotas…y no quiero darle una patada en las pelotas, ya le he quemado la dermis con café esta mañana, el cupo de heridas de gravedad está cubierto por hoy.

Se ha cambiado la camisa por una camiseta con el logo de Pepe Jeans y me está aguantando la puerta de cristal para que salga, pero me quedo parada en el sitio, parezco una puta niña de cinco años que no quiere ir al dentista.

—¿Vas a salir? —pregunta divertido.

Le miro fijamente y me limito a decir lo primero que se pasa por mi linda cabeza.

—¿No?

Él me observa extrañado y de repente empieza a reírse a carcajada limpia. Eso me cabrea, puede que el cupo de heridas de gravedad haya ampliado.

—¿Piensas quedarte ahí todo el día?

—¿Sí?

Él se pone serio de repente, se rasca la barbilla y niega con la cabeza.

—De eso nada.

¿Perdona?

—¿Eh?

—Vas a salir porque te vas a venir conmigo a cenar y luego a tomar una copa.

¿Perdona dos veces?

—No voy a ir a cenar contigo —afirmo con seguridad.

—Oh, claro que sí —responde haciéndome un gesto para que salga de la sala.

—Claro que no.

—Me lo debes.

—¿Qué? ¡No te debo nada!

Él me mira entonces con una expresión de pena de lo más falsa en la cara y hace un puchero que, mierda, lo hace muy atractivo. Céntrate, Pris.

—¿Ni siquiera para enmendar que casi me dejas en la unidad de quemados por el café de esta mañana?

Abro la boca formando una O enorme y no sé dónde meterme.

—¡Pero serás dramas!

Él sonríe y yo pongo cara de asco. A mí con seducciones de pacotilla.

—Vamos, si vienes pasaré por alto la equivocación de la gorra y se quedará en una graciosa anécdota entre tú y yo.

Aprieto los labios barajando mis opciones y al final me decido por la más sensata de todas, la que me va a ayudar a no quedarme en el paro. Salgo por la puerta sin mirarlo y dando pisotones como una niña malcriada. Iré a cenar con él, pero si se piensa que va a ser un caminito de rosas…que se prepare para las espinas.

Vamos al aparcamiento e insiste en que vayamos en su coche. Cuando lo veo me rio y lo miro con la ceja enarcada. Este tío es tonto. Pretende que meta mi culo en un biplaza en el que apenas cabe una persona normotalla.

—Tiene que ser una broma.

—¿Y ahora qué pasa? —pregunta preocupado.

—No voy a ir en tu coche. Estamos en el siglo XXI y las mujeres conducimos, me gusta mi coche y el tuyo es una caja de cerillas.

Mira su BMW Z4 rojo con los ojos abiertos y luego vuelve la vista hacia mí, como si estuviera loca, aunque no lo culpo.

—¡Es un BMW! A todo el mundo le gustan los BMW. Y encima es descapotable.

Me aprieto el puente de la nariz para no darle un grito y mandarlo al carajo y sonrío sin ganas. 

—Por si no te has dado cuenta… —digo mientras me doy la vuelta y camino hacia mi fantástico coche: un Jeep Renegade negro, grande, precioso y de mi tamaño—. Yo no soy todo el mundo, deberías haberte dado cuenta ya. —Saco mis llaves—. Abre camino, yo te sigo.

Marcos se queda mudo y después de sacudir la cabeza un par de veces lo oigo reírse y subirse a su coche, que ruge nada más arrancar y sale disparado del aparcamiento. Si cree que su coche de Barbie va a hacerle la competencia al mío lo lleva claro. Voy pisándole los talones sin dejarlo escapar por mucho que intente meterse entre los huecos más raros. Llegamos a un restaurante muy bonito, muy pijo y seguramente muy caro. Hago una mueca de asco. Seguro que es de comida deconstruida y mini raciones que no alimentan ni a una cría de gorrión. No quiero estar aquí, tiene suerte de que me guste tanto mi trabajo y le deba una grande.

Me bajo con fastidio y él nota mi incomodidad. 

—¿Te gusta?

—Pues depende, ¿venimos a comer o a forrarnos los dientes?

—¿Disculpa?

—Yo te perdono, pero no sé qué os pasa a la gente que viene a sitios en la que os pegan una puñalada por un plato de comida que, con suerte, lleva veinte gramos de sustancia.

Voy a continuar con mi ataque hostil, pero Marcos me pone una mano en la boca impidiéndome seguir, cosa que me deja totalmente fuera de combate.

—¿Puedes dejar de quejarte antes de tiempo? Los prejuicios son malos.

Y con eso me coge de la mano y tira de mi hacia la puerta. ¿Cómo se atreve?

Al final, y dándome otro puntito en la boca, puto Marcos, vamos al restaurante que está justo al lado y se llama Rosas y Espinas…y es un maldito restaurante mexicano. ¡No puedo ser hostil con alguien que me lleva a un restaurante mexicano! Adoro la comida mexicana.

Entremos en el pequeño lugar y resulta estar totalmente decorado con motivos étnicos del país. Es pequeño y acogedor y apenas hay unas pocas mesas en el local y otras tres en una pequeña terraza iluminada con luces amarillas tenues. Es precioso, para qué os voy a mentir. Maldita sea, punto para Míster Café…y ya me va ganando dos cero. Vamos a una mesa exterior y me siento antes de que quiera retirar la silla para mí, ni que estuviera yo manca o algo. Llevo un rato callada y la verdad es que estoy un poco cansada de comportarme como una zorra con él, no parece mal tío, y encima es él quien debería estar mosqueado conmigo.

—Oye, lo siento otra vez.

Él se ríe y cruza los brazos.

—Con una vez basta, Priscila.

—No, también siento haber estado comportándome como una perra todo el camino. De verdad que soy súper simpática, pero llevo una semana de perros.

—¿Cómo así?

No pienso contarle mi vida a este tío, acabo de conocerlo.

—Digamos que estoy un poco saturada.

Apoya el codo en la mesa y luego reposa la barbilla en su puño.

—Deberías tomarte la vida con más tranquilidad…te divertirías más.

—Me divierto mucho.

Me lanza una mirada demasiado elocuente para mi gusto y tengo ganas de hacer una mueca de asco. Por muy bueno que estés esos trucos no van a funcionarte conmigo.

—Por lo que puedo observar… —Me mira de cabeza a los pies muy lentamente—. Estás tensa todo el rato a la defensiva, como si esperaras que enseguida te cayera encima algo.

Odio que me haya podido leer tan bien.

—Pues te equivocas.

—Lo dudo.

Voy a replicar para empezar otra ronda de discusión cuando llega un camarero al que Marcos pide un par de cervezas, cosa que agradezco en el alma y doy gracias al cielo porque al menos, no me haya pedido una botella de agua mineral. Cogemos la carta y quiero pedírmelo todo. Tiene todo una pinta estupenda y los precios son bastante razonables. Unos minutos después el camarero vuelve y nos pregunta por lo que queremos para comer, a lo que él responde:

—¿Una ensalada?

Y una mierda, chico.

Lo miro, sonrío y luego centro mi atención en el camarero.

—Quizá a él le guste ser miserable comiendo, pero no a mí. ¿Me pones por favor una quesadilla de carne asada picante, unos nachos completos con frijoles y guacamole y unos tacos al pastor? De momento eso.

Él me mira asombrado y luego se echa a reír haciendo demasiado ruido para mi gusto.

—Amo las mujeres que saben comer. — Luego vuelve la vista al camarero y dice—. Lo mismo que la señorita para mí, y traiga una buena jarra de margaritas, todo eso no va a bajar solo.

No quiero reírme, pero al final lo hago. Al final Míster Café no va a ser tan gilipollas como pensaba…de momento. La cena pasa entre buena conversación y mejor comida. Marcos me cuenta que es cubano, aunque su madre es brasileña, de ahí el color de su pelo y sus ojos. Es fotógrafo desde muy joven y hace su trabajo muy bien. Aparte de estar como un queso, es un tío culto y eso me sorprende, no está hueco, y eso me gusta.

Los margaritas están del carajo, y a la primera jarra le siguen otras dos. Para acortar la historia: acabamos los dos con una borrachera considerable. Cuando terminamos, él hace amago de pagar, pero me adelanto porque creo que se lo debo y porque soy una mujer moderna y odio que un tío me pague la comida. Salimos del local que ya casi está cerrando y voy buscando un Cabify que me lleve a casa porque no pienso conducir así. Dejaré mi coche en el aparcamiento y mañana vendré a por él si la resaca no me tiene postrada en la cama.

Antes de llegar a la acera exterior donde esperar mi Cabify, Marcos me agarra de la muñeca y me hace volverme para mirarlo, haciendo que toda la puñetera calle me dé vueltas. Demasiados margaritas. Él está igual o peor que yo y lleva un rato riéndose de todo y nada, pero ahora está serio. Pone sus manos en mi cintura y me acerca, cosa que le dejo hacer para ver dónde va todo aquello. Empieza a acariciarme las caderas y me mira con los ojos entornados.

—Lo he pasado muy bien.

—Yo también. Me ha encantado el sitio.

Me arrima aún más y empieza a entrarme una mijita de calor.

—¿Ya te vas? —Se acerca cada vez más hasta que estamos pecho con pecho y él me mira desde arriba. Joder, qué bueno está.

—¿Sí?

—O no…

—¿No?

—No… —Ahora me agarra el culo descaradamente y me pega a él para que note lo contento que lo traigo—. Podríamos seguir la fiesta en mi casa…

Sonrió, me acerco más y le echo los brazos al cuello. Él me mira contento y aprieta más su agarre a modo de anticipación por lo que está por venir. Me acerco lentamente hasta que nuestras narices se rozan y suelto una carcajada suave. Le agarro del cuello de la camiseta y le hago bajar hasta mi altura para poder hablarle al oído suavemente, con delicadeza.

—¿Qué propones?

A él se le ponen los vellos de la nuca de punta y sé el efecto que le provoco.

—Bueno, podemos abrir una botellita de vino y…destapar otras cosas.

Vuelvo a reírme, Marcos sabe lo que decir. Pego más mi boca a su oreja y le hablo, esta vez, en voz muy baja para que solo él me oiga. Nadie tiene por qué escuchar esto.

—Si de verdad te has pensado que para tirarte a la gorda solo te hacen falta un poco de comida y alcohol, déjame decirte que estás más perdido que el barco del arroz, machote. Ni, aunque fueras David Beckham.

Y con esto, le doy un leve empujón y me giro para ver que mi Cabify ha llegado. Camino contoneándome, abro la puerta y giro la cabeza para mirarlo antes de subirme al coche, pero él solo está con los ojos abiertos y la boca desencajada.

Muy bien, se lo merece por espabilado.

Me despiertan las primeras frases de Bohemian Rhapsody de Queen.

Is this the real life? Is this just fantasy? [1]

Eso digo yo. ¿Es este el puto mundo real? Porque el dolor de cabeza que me está taladrando los sesos es de otra galaxia. Levanto la cabeza con la cara hinchada y el pelo revuelto y sigue sonando Bohemian Rhapsody de fondo. Es mi móvil y alguien está osando perturbar mi sueño. Ahora mismo soy peor que el tigre de la cueva donde Aladino entra a por la lámpara.

Mama, just killed a man…[2]

Matar quiero yo al que inventó las margaritas, joder. Es la peor resaca que he tenido en años. ¿Pero qué llevaba esa bebida del demonio? ¡Si, además, comí como una bestia!

Cojo el teléfono sin mirar quién es porque tampoco es que pueda abrir los ojos completamente sin quedarme ciega. Anoche olvidé cerrar la persiana y toda la puta luz del sol está dándome de lleno en el jepeto.

—¿Sí? —dice mi Manolo interior.

—¿Gorda?

—¿Quién es?

—Tu puta madre.

Y entonces lo reconozco.

Es Alejandro. Ale-Alejandro. Mi mejor amigo del mundo mundial y la única persona a la que le permito llamarme gorda con total libertad porque lo hace desde el cariño y la amistad, y para qué mentir, le he cogido hasta gustillo.

—Joder, maricón, me quiero morir.

—No, ya veo…alguien tiene una pequeña resaca.

—¿Pequeña? Estoy postrada en la cama.

—Pfff…, pues ya puedes ir moviendo ese culo tuyo que parece una mesa camilla.

—¿Por qué?

—Porque hemos quedado a las dos y media.

Joder, lo había olvidado. Había quedado para comer con Alejandro para hablarle de mi nuevo proyecto y planear unas cuantas cosas que tenemos pendientes.

—No puedo…

—¿Perdona? ¿He oído bien?

—Ale… —me corta.

—Ale-Alejandro cantaba Lady Gaga.

—No vas a dejarme escapar de esta ¿no?

—¿Desde cuándo olvido yo una comida, y encima en McDonald’s?

—Te odio.

—No, me odias porque puedo comer lo que me salga del coño y no engordar. Eso, y porque soy fabuloso. —Y se ríe.

Y así es Alejandro, ese tipo de amigo que, por muy en la mierda que estés, va a conseguir sacarte una sonrisa y alegrar tu día, porque él es así.

—Solo voy porque amo ponerme gorda contigo, maricón.

Resopla.

—Dime algo que no sepa. Te paso a buscar en media hora, tengo algo jugoso que contarte.

—¿Qué?

—Ah… —Y me cuelga riéndose.

Me tiro en la cama con el brazo en los ojos y una sonrisa peleona en los labios. Es imposible decirle que no a Alejandro, siempre me lo paso pipa cada vez que hacemos algo juntos. Es justo el chute de energía que necesito hoy después del despropósito de ayer, porque Valeria no está en casa en todo el día. Me doy una ducha rápida y, mientras me seco el pelo al aire, abro el armario y cojo un peto vaquero de pantalón corto y oscuro y una camiseta blanca para que no se me salgan las lolas por los tirantes. Termino por ponerme unas converse blancas, cero maquillaje y un poco de perfume, que una no es una cerda.

En media hora aparece Alejandro en la puerta de mi casa en su Honda HRV celeste, con unas gafas de sol redondas con los cristales de espejo azules y la música de Marina and the Diamonds sonando a tope por los altavoces.

—Sube, gorda.

Me subo al coche, cierro y me pongo el cinturón mientras suelto a bocajarro.

—Ayer le tiré el café encima a propósito a mi jefe de proyecto, luego me fui a cenar con él, nos cogimos un pedo brutal, y casi me come la boca.

Está tomándose un té Arizona de esos que van en botellita y lo tiene que escupir por la ventana.

—No me jodas.

—Te jodo y mucho.

—Joder con la gorda. ¿Te lo tiraste?

—¡No!

—¿Y por qué no?

—Porque si se piensa que con comida y alcohol va a conseguir meterse en mis bragas, va listo.

—Di que sí, tía, gorda poderosa.

Conducimos hasta un McDonald’s de dos plantas que nos encanta y nos pedimos lo habitual, sin faltar el sagrado McFlurry para el final. Mientras nos comemos el helado en el coche sin movernos, después de habernos puesto las botas, me echo para atrás en el asiento y cierro los ojos.

—Pues yo me voy a Barcelona, tía.

—¿Cómo?

—Voy por fin a ver a Mother Monster en concierto. Vamos Patri y yo.

Mother Monster es Lady Gaga, y por si alguien aún lo dudaba, mi amigo, además de ser una de las personas más alegres, divertidas y adorables del mundo, también es de lo más gay que existe.

—¡Qué envidia!

—Vente.

—No puedo, trabajo…

—Quema la empresa.

—Créeme, ganas no me faltan… —digo riéndome.

Llegamos a un paseo marítimo donde aparca y nos bajamos a dar un paseo para bajar la comida, porque yo por lo menos, me siento como un puto zepelín. Es entrada la tarde y está empezando a ponerse el sol, lo que hace que el cielo esté lleno de colores amarillos, naranjas y dorados. Una estampa preciosa. Sonrío y le doy mi móvil a Alejandro.

—Toma, sácame una foto, que este fondo es brutal.

Él me mira con asco fingido y levanta la mano para coger el móvil.

—¿Ahora eres influencer?

—Sí, gordiencer.

Alejandro se pone en posición y me recuerda una anécdota de cuando ambos trabajábamos de cajeros en un supermercado y no puedo evitar que me dé un ataque de risa bestial. Es de las mejores épocas de mi vida y fue donde nos conocimos Alejandro y yo.

—Yaaaaas bitch! ¡Qué fotón! —dice dándome el móvil mientras hace twerk en plena calle.

Mi ataque de risa se incrementa y le acompaño en el baile. Parecemos dos putos locos y me encanta. Escojo un par de fotos, las subo a Instagram bien encuadradas y con un filtro que hace que las luces y las sombras se ajusten y le doy a publicar bajo el hashtag: #gordibuena.

Antes de acabar el día, reviso mis redes sociales desde el sofá de mi piso, con un capítulo de «Jane The Virgin» de fondo y veo que tengo un mensaje nuevo en la bandeja de entrada de Instagram:

@curvaspeligrosas: ¡Hola! ¿Priscila Rose?

Miro la pantalla del teléfono extrañada y veo que es una cuenta que no sigo, pero que ahora sí me sigue a mí. Qué raro. Antes de responder me meto a investigar la cuenta y resulta ser una marca de ropa independiente para chicas plus size. Ruedo los ojos. A ver qué me intentan vender ahora. Suspiro. Bueno, por lo menos no es otro puto vendedor de Herbalife diciendo que va a cambiarme la vida en veintiún días, estoy hasta las pestañas de ellos.

Abro el mensaje y empiezo a teclear con rapidez:

@soypriscilarose: Sí, la misma. ¿Os conozco?

@curvaspeligrosas: No, de eso se trata, nosotros estamos deseando conocerte.

Leo el mensaje otra vez y frunzo el ceño. ¿De qué van?

@soypriscilarose: ¿Perdón?

@curvaspeligrosas: Perdona, me presento. Soy Celia y soy la fundadora de Curvas Peligrosas, somos una marca de ropa body positive para chicas con curvas, y nos encanta tu Instagram. Te hemos encontrado por el hashtag de gordibuena.

Me reprendo mentalmente. Yo nunca uso ni un puto hashtag, ¿en qué momento se me ocurrió empezar ese día?

@soypriscilarose: Verás, no soy influencer ni nada de eso.

@curvaspeligrosas: Es por eso por lo que nos has llamado la atención, porque eres real.

No puedo evitar que eso me haga sonreír. El término real me parece precioso y mucho mejor que cualquier otro para definir a una mujer libre, segura e independiente. Lo que aún no sé es qué quieren de mí.

@soypriscilarose: Gracias, pero no sé en qué os puedo ayudar.

La marca de ‘escribiendo…’ tarda más de lo que me gustaría y el mensaje que llega después me deja a cuadros. Tiene que ser una broma.

@curvaspeligrosas: Nos gustaría que fueras imagen de nuestra nueva campaña.

¿Qué? Tenía que ser una puta broma otra vez. Aunque siendo una marca de ropa para mujeres de tallas grandes no sé dónde estaría la broma por ser gorda…es ropa para gordas, ¿no?

Suspiro y me quedo un poco en shock, no sé qué responder, nunca me había visto en una tesitura similar. Sí que es verdad que siempre me ha encantado el mundo de la moda y que Ashley Graham es uno de mis referentes en cuanto a looks y actitud, pero ¿yo? ¿modelo? No sé. Además, tampoco puedo dejar mi trabajo principal aparte por algo que no sé siquiera si me va a gustar o si va a salir bien. Mentiría si dijera que no me imagino diferentes escenarios en los que yo soy la protagonista y soy un referente de empoderamiento y ayuda para mujeres y niñas con el mismo problema que yo tuve de joven, pero me resulta algo imposible, así que tampoco le doy muchas vueltas.

@soypriscilarose: Verás, te agradezco enormemente el tenerme en cuenta, me encanta lo que puedo ver en vuestra web, la ropa es total, pero yo no soy modelo.

@curvaspeligrosas: ¡Por eso eres perfecta!

@soypriscilarose: De nuevo, te lo agradezco, estoy halagada, pero no estoy interesada

Salgo de la bandeja de mensajes y de la aplicación antes de darle más vueltas. Es una locura y punto, aunque no puedo dejar de pensar «¿y si…?», y odio tener los posibles resultados acosándome. No me gusta dejar nada y quedarme con las ganas de hacerlo. Si fracasa es porque lo he intentado, pero esto es otra cosa muy distinta, estamos hablando de un tipo de exposición que ni siquiera sé si es buena para mi ámbito laboral, que es lo que más me importa. Dejo el móvil en mi mesita de noche y me vuelvo de cara a la pared para no estar tentada de volver a mirar la propuesta de aquella marca de ropa.

A la mañana siguiente me levanto con energías renovadas y el guapo subido. Me veo sexy, poderosa y mi pelo está increíble. Por haber dormido con un moño después de ducharme se me ha quedado la melena en unos rizos bien definidos y que me dan un volumen a la cabellera que ni intentándolo en una peluquería.

Me atuso el flequillo y me maquillo con mis básicos: eyeliner negro bien de longitud, máscara de pestañas y labios nude, y como hoy estoy que rompo con todo, uso pestañas postizas y un poco de glitter en los párpados. Me miro al espejo y sonrío: estoy que rompo cocos.

Cojo mis cosas sin tiempo a desayunar, me despido de Valeria que está tomándose un café en la encimera de la cocina mirando a las musarañas y me dirijo a mi coche. Sí, lo pude recoger ayer gracias a Alejandro, que a continuación de comer para curar la resaca me llevó al Rosas y Espinas para poder trasladar a casa a mi tesorito. Arranco y pongo en la radio algo que termine de alegrarme la mañana: música motivadora.

Desde los altavoces empieza a sonar I want you to want Me de Letters to Cleo y yo empiezo a menear la cabeza al compás, cantando a pleno pulmón. Aprovecho los semáforos rojos para golpear el volante al ritmo de la música y utilizar un micrófono invisible para hacer el karaoke de tan movida canción. Ni todos los semáforos en rojo de la ciudad, que parecen haberse puesto de acuerdo para que llegue al trabajo con la hora pegada al culo como siempre, van a conseguir agriar mi humor.

En el último semáforo antes de llegar a las oficinas de Sunshine Publishing apoyo al brazo en la ventanilla abierta y me doy cuenta de que a mi izquierda hay una moto tipo custom y encima un tío que, para qué mentir, está como un tren. ¿He dicho ya que tengo debilidad por las motos? Pues os lo cuento.

Tengo desde pequeña una fijación con este vehículo y siempre he querido ponerme y sacarme el carné, pero nunca he tenido tiempo. Soy firme defensora de que un hombre con una moto entre las piernas es de las imágenes más sexys que se me pueden poner delante, y este no es menos. Lo miro y sonrío, y él, a través de su casco integral me guiña un ojo y me dice con voz hueca:

—Buenos días, bombón.

Le devuelvo la sonrisa.

—Buenos sean.

—¿Cómo te llamas?

Voy a responderle, pero veo que el semáforo se pone en verde, así que, a otra cosa, mariposa:

—Dejémoslo en que para ti soy un misterio. —Me rio, le tiro un beso y acelero en dirección al trabajo.

Por el retrovisor lo veo mirar con cara de desconcierto y cojo la curva que me lleva a mi destino. Llego a la zona de empleados, aparco a mi negrito y me bajo con mis cosas en la mano. Justo en ese momento a mi lado se baja Marcos de su caja de cerillas y recuerdo lo que pasó la otra noche. Mierda, casi había olvidado aquel contratiempo ¿ahora qué?

—Buenos días —dice sonriendo y acercándose para ayudarme con mis cosas. Pero antes de llegar, se para y levanta las manos—. No traes nada que puedas tirarme encima ¿no?

Lo miro con cara de pocos amigos y no puedo evitar que una risa traicionera se me escape.

—No, tranquilo, no hay moros en la costa.

—Bien. —Se acerca y se inclina con claras intenciones de hacer algo, pero le pongo la mano en el pecho antes de que siga avanzando.

—¿Qué haces?

—¿Darte los buenos días?

—¿Cómo? Estás invadiendo mi espacio personal, guapo, y es algo que me resulta sumamente incómodo.

Me mira y entonces sonríe. ¿Es que este tío es capaz de ofenderse con algo o qué? Si no hago más que tirarle piedras.

—Lo siento, en Cuba acostumbramos a saludar a todo el mundo con dos besos y un abrazo. Tenía entendido que aquí era igual.

—Lo es…con gente que conocemos.

—Vamos, Priscila, somos compañeros de trabajo.

—Ya, pero no para que te tomes semejantes confianzas, Marcos.

—Está bien, lo siento, lo tendré en cuenta para la próxima, doña huidiza.

Estoy caminando hacia la entrada principal y me paro en seco para volverme a mirarlo con cara de que se puede ir a la mierda con un tique solo de ida.

—¿Qué has dicho?

Él se ríe y sigue caminando, dejándome atrás.

—Me oíste perfectamente. Eres una cobarde.

¿Cómo? A la mierda mi buen humor mañanero. Este viene con ganas de pelea y no sabe que yo no tengo el chichi para farolillos. Sin pensarlo dos veces, cojo mi estuche donde llevo los lápices y colores por si necesito hacer algún boceto y se lo tiro a la cabeza sin miramientos y con fuerza. Que le duela.

Marcos se toca la nuca y se voltea, sorprendido.

—¿¡Por qué has hecho eso!? Tú y tu puta manía de tirarme cosas.

—Por bocazas.

—¿Y qué he dicho ahora?

—Me has llamado cobarde.

—Bueno, es que fuiste un poco cobarde. Saliste por patas en cuanto te propuse…

Antes de que pueda seguir me acerco corriendo, le pongo las dos manos en la boca y le impido seguir hablando.

—¿Qué coño haces? ¡Estamos en el trabajo!

Él me pega un mordisco en la carne del lateral de la mano y me obliga a retirar una de ellas.

—¡Me has mordido!

—Solo donde me has dejado —dice meneando las cejas.

—¡Cállate! ¿Quieres que se entere todo el mundo?

—¿De qué? No es como si hubieras tenido las agallas de seguir adelante con nada.

Suspiro, frustrada, cierro los ojos y cuento hasta diez para no tirarle el archivador a la frente y acabar haciéndole un bonito agujero por donde se desangre. Paciencia, Priscila. Es solo un tío con un ego descomunal, y para chulo mi pirulo.

—Te voy a explicar una cosa a ver si así te queda claro de una puta vez, Marcos. Porque vayas a cenar y a tomar una copa con una mujer, no tiene por qué terminar en sexo ¿vale? No todas las féminas del mundo babean por ti, así que bájate de esa nube en la que estás subido, que la falta de oxígeno está haciendo que te quedes tarado.

Le arranco mis cosas de malas maneras y sigo caminando, haciendo respiraciones para no patearle los dientes en el aparcamiento. Qué asco de ego masculino, en serio. Él me sigue sin decir nada, pero noto su mirada en mi espalda y eso me pone más nerviosa aún si cabe. ¿Qué le pasa a este chaval? Ya le he dejado claro que no tiene nada que hacer conmigo ¿por qué insiste? Además, me acaba de conocer y no he sido precisamente simpática en la trayectoria de nuestra ‘amistad’.

Cuando llego a las puertas giratorias de cristal de Sunshine Publishing, dispuesta a poner distancia entre el capullo de Marcos y yo, alguien me agarra del brazo, y cuando voy a responder de malas maneras porque creo que es Marcos, veo a una chica curvilínea, pelirroja y con unos ojos verdes muy bonitos. Pero ¿qué quiere?

—Hola, ¿eres Priscila?

Miro el lugar donde me tiene agarrada y levanto la vista hacia su cara. Es un poco más baja que yo, pero no mucho, y tiene una mirada decidida en el rostro que me hace que la admire un poco a pesar de no conocerla nada.

—Sí… ¿nos conocemos?

Ella sonríe como aliviada y me suelta. Se alisa la ropa y se pone recta, con su pose más profesional. Me hace gracia, no puedo evitar pensar en mí misma hace unos años cuando fui a pedirle trabajo a Patricio cara a cara, sin entregar ni un mísero currículum, y asegurando que, si me daba una oportunidad, no se arrepentiría. Me había salido bien la jugada, pero bien me podría haber dado una patada en el culo dejando en mi estela profesional un ridículo inmenso.

—Soy Celia, de Curvas Peligrosas —dice con firmeza.

¿Curvas qué? Al principio pienso que es algo relacionado con tráfico, pero no tengo ninguna multa ni nada pendiente del coche, así que no entiendo muy bien por qué está aquí.

—Hablamos ayer. Por Instagram.

Entonces caigo y abro los ojos desmesuradamente. La oferta de ser imagen de una marca de ropa.

—Oh, encantada de conocerte, Celia. Pero ya te dije que no estaba interesada.

—Espera, no me rechaces de plano. He traído un burro con ropa para que la veas, te la pruebes y para contarte un poco qué es lo que hacemos. Si aun así sigues sin estar interesada, te dejaré en paz, pero dame una oportunidad, te juro que no te arrepentirás. Serías la cara perfecta para representar a Curvas Peligrosas.

Admiro su capacidad de enfrentarse a una negativa tajante, y me hace acordarme de nuevo de mi primer encuentro con Patricio, pero esto no es algo que tenga discusión. Bajo un poco la voz para darle mis razones de por qué no quiero hacerlo cuando alguien interrumpe a mi espalda.

—¿Puedo intervenir?

Me vuelvo y veo a Marcos, rascándose la barbilla, sonriendo y mirándome fijamente.

Mierda, está justo detrás de mí y lo ha escuchado todo.

A la mierda mi plan de que no se entere nadie de esto. No necesito más atención de la necesaria sobre este tema, y que Marcos lo haya escuchado y me mire con esa cara no hace más que complicarlo todo.

De repente, de mi otro lado se escucha un jadeo impresionado y me vuelvo a ver a Celia, que ahora mira a Marcos con los ojos abiertos y la mano en la boca.

—¿Eres Marcos Valenzuela? —dice susurrando.

—El mismo que viste y calza —responde él y se presenta con amabilidad.

Ella le da la mano sin cerrar la boca y ruedo los ojos. ¿Habrá alguna mujer que no mire a Marcos como si fuera Dios? Vale que está bueno, pero no es para tanto.

—Soy una gran fan de tu trabajo —añade ella dándole un apretón—. Soy fotógrafa aficionada.

—Oh, muchas gracias… —dice con la pregunta del nombre implícita.

—Celia, soy Celia De La Cruz, CEO[3] de Curvas Peligrosas y fotógrafa aficionada.

Marcos entonces me mira de reojo y vuelve a sonreír. Otra vez tengo ganas de echare los dientes abajo.

—Disculpa, pero estaba escuchando tu propuesta para Priscila.

Celia entonces, me mira y vuelve a sonreír.

—¿Sí? Ayer la contacté por Instagram para ofrecerle ser la imagen de la nueva campaña de Curvas Peligrosas, pero me dijo que no, y como no suelo aceptar un no por respuesta, he venido aquí a riesgo de que me diera una patada para que viera lo que hacemos por si conseguía hacerla cambiar de opinión.

Miro a Celia y niego con la cabeza.

—¡No le cuentes nada!

Ella me mira, asustada.

—¡Lo siento!

—¿Y por qué no? —interviene Marcos.

—Porque no es asunto tuyo —digo con los dientes apretados.

—¿Y si quisiera colaborar?

A Celia se le ilumina la cara. No, no le enseñes lo contenta que te pone eso, mierda.

—¿Qué?

—Creo que es una buena propuesta. La publicidad ha evolucionado mucho y creo que hay mucha carencia de campañas y cosas para mujeres que visten tallas grandes. Me interesa lo que propones.

Ella entonces pega un grito tan fuerte que alerta a la seguridad de la empresa. Dos guardias uniformados salen mirando a todas partes y nos miran.

—No pasa nada, chicos, todo bien —digo, y ellos vuelven a su puesto asintiendo.

—Lo siento —se disculpa ella—. Es que me he emocionado.

—Bueno, no te emociones mucho porque ya te he dicho que no voy a aceptar —digo con suavidad para no parecer muy borde.

—¡No! ¡Por favor! Dame una oportunidad, te juro que no te vas a arrepentir. Vengo desde muy lejos.

Entonces, el puto Marcos interviene, como siempre. No se puede estar callado y meterse en sus asuntos.

—Venga, Priscila, dale una oportunidad a la chica —dice, y cuando lo miro, está riéndose. Este loco se divierte a mi costa cada vez que puede. Maldita sea su estampa.

—Tengo que trabajar, Celia… —respondo ignorando a Marcos, que se ha propuesto ponerme contra las cuerdas.

—Puedes venirte después de comer, Celia, tenemos la tarde despejada y podríamos dedicarte un rato.

Lo vuelvo a mirar, ladeando la cabeza y abriendo los ojos, para decirle que no estoy cómoda con esto y que deje de meterse en mis problemas. Pero, como siempre, no me hace ni puñetero caso.

—¿¡De verdad!? — dice dando otro gritito emocionado.

Miro entonces alternativamente de Celia a Marcos y suspiro. ¿Quién soy yo para negarle la oportunidad de trabajar con un nombre como el de Marcos a nivel mundial a Celia? Pues nadie. Y como a mí en su día me dieron una oportunidad de oro que supe aprovechar, creo que se lo debo a mi karma.

—Está bien, Celia. Nos vemos después de comer, pero ya te he dicho que no estoy interesada.

Ella entonces salta, grita y me abraza. Sonrío y, aunque no me siento cómoda, le devuelvo el abrazo. Es refrescante ver gente con un espíritu empresarial como el de Celia. Solo por eso se merece algo de mi tiempo, y si Marcos va a prestarle algo del suyo, teniendo una agenda mucho más apretada que la mía, no estoy en posición de negarme a darle una oportunidad sin parecer una completa imbécil.

Después de pasar la mañana de arriba abajo sin parar dedicada al proyecto en el que Marcos está al mando, estoy agotada. Ahora que hemos empezado a trabajar, he podido conocer algo más de la campaña para la que Marcos tiene que hacer las fotos. A Sunshine Publishing le han encargado la creación desde cero de una serie de spots publicitarios que serán emitidos en televisión para una marca italiana de electrodomésticos de lujo: Smeg[4]. Me encanta esa marca de electrodomésticos, pero son caros de cojones, y aún no estoy en posición de desprenderme de un riñón para comprar una nevera de color menta, por mucho que lleve encaprichada de ella toda la vida. Quizá después de la campaña, si todo salía bien, nos regalaran un descuento o algo.

Tenemos que hacer anuncios para televisión y algunas campañas fotográficas para vallas publicitarias de estas que se ponen a pie de carretera, todo un reto porque nada puede salir mal. El producto debe verse atractivo para el comprador por muy caro que sea. Nuestro trabajo como agencia es hacer que el cliente desee aquello que le estamos vendiendo, aunque no lo necesite. Y, en ese aspecto, somos unas jodidas máquinas.

Marcos y yo hemos estado hablando con el resto del equipo y, en un intento de tomar un poco las riendas, he sugerido que, por la estética del producto, podríamos enfocar la campaña a una serie de anuncios e imágenes con estética de los años cincuenta, ya que los electrodomésticos tienen un aspecto un tanto vintage. Para mi sorpresa, todos parecen emocionados con mi propuesta y empiezan a hacer una lluvia de ideas que nos deja, a final de la mañana, con el esqueleto de la campaña completo.

Me aplaudo mentalmente y empiezo a anotar ideas para distintos escenarios en los que podemos desarrollar los spots publicitarios, tanto colores como mobiliario y modelos que trabajaran en la campaña. Estoy muy emocionada, todo va viento en popa y estoy más que satisfecha con mi trabajo. Continúo tomando notas cuando alguien me toca el hombro y me sobresalto.

—¡Joder! —digo asustada.

Miro hacia arriba y Gloria me está mirando con los ojos bizcos y la lengua fuera.

—Joder, mira que me han dicho veces que soy fea, pero ¿tanto?

Me rio y le doy un golpe en el brazo.

—Tía, que me has asustado. Estaba tan concentrada que no te he oído llegar.

—Entiendo entonces que el proyecto va de lujo ¿no?

—Mejor, tía, he propuesto una idea general y les ha encantado a todos.

—¡Cuánto me alegro! Venga, te invito a comer para celebrarlo.

Miro mi reloj de pulsera y veo lo tarde que es ya. Y aún tengo una cita con Celia para el tema de la ropa.

—¿Ya es tan tarde? Mierda…

—Nos da tiempo a almorzar con tranquilidad, descuida…

—¿Alguien ha dicho almorzar? Me muero de hambre.

Cierro los ojos y aprieto los dientes otra vez. Me cago en la madre que lo parió. ¿Es que está en todas partes? Marcos nos mira sonriendo y metiéndose en nuestra conversación porque, al parecer, nadie le ha enseñado un poco de educación en su casa. Tengo la puta sensación de que me está persiguiendo y eso me pone los pelos de punta.

Gloria lo está mirando como si fuera un bombón de chocolate de sus favoritos y yo pongo los ojos en blanco. Esta mujer es incorregible.

—Puedes comerme a mí si quieres, no opondría resistencia.

—¡Gloria! —digo avergonzada.

Marcos, lejos de tomárselo mal, se ríe con Gloria y le pasa un brazo por los hombros, como si se conocieran de hace mucho tiempo. ¿Pero de qué va?

—Soy Marcos, el fotógrafo del proyecto Smeg.

—Yo soy Gloria, como la de la canción de Umberto Tozzi, y puedes escribir mi nombre en tu historia cuando quieras —dice dándole un culazo.

—Me cae bien —me dice a mí entonces.

—Le cae bien a todo el mundo, aunque a los hombres los suele espantar.

Él parece extrañado.

—¿Por qué?

—¿En serio? Porque es muy agresiva.

Gloria ríe y se bufa.

—No, son los hombres que últimamente tienen una gran falta de pelotas con respecto a las mujeres que sabemos lo que queremos, llevemos la talla que llevemos.

Marcos aplaude y le sigue el rollo.

—Créeme, preciosa, si no tuviera ya otro interés en mente —dice, y me mira muy elocuentemente. Ni de coña, Míster Café—. Te enseñaría que aquí pelotas es lo que sobran.

Gloria entonces me mira, hace un gesto de entendimiento al que yo niego, y abre su gran bocaza para arruinarme la comida.

—¿Te apetece comer con nosotras?

—¡No!

Marcos parece ofendido.

—¿Por qué no?

—¿No has quedado con Patricio o algo?

—Pues no. Es más, venía a buscarte para ir a comer juntos.

Gloria, lejos de creerse la tercera en discordia, tira de mí para que me levante y habla con voz alegre:

—Genial, iba a invitar a comer a Priscila para celebrar que su idea para el proyecto Smeg va viento en popa, y no me importa si te nos unes.

—Genial, voy a por mi cartera y nos vemos en el ascensor —le dice, y luego se dirige a mí—. Además, tenemos que hablar de lo de esta tarde. —Y se aleja.

Genial, ahora le ha dado más que pensar a Gloria, justo lo que me hacía falta, más gente enterándose de algo que, con total seguridad, no va a llegar a ninguna parte porque estoy convencida de que voy a decirle que no a Celia. Gloria lo mira alejarse mirándole el culo y se muerde el labio.

—¿Por qué no pueden estar todos tan buenos como ese papasote?

—Tía, eres lo peor —digo sin evitar reírme.

—¿Qué tenéis esta tarde? —dice, y con esa pregunta, se van al garete todas mis ilusiones de que no hubiera escuchado a Marcos.

Durante la comida vamos a un pequeño bar enfrente de la empresa donde nos pedimos unos sándwiches que están para dejar una estela de babas. Gloria se ha pedido uno vegetal con gambas y un tinto de verano, Marcos ha optado por uno de pulled pork[5] con ensalada de col y una cerveza; y yo he cogido, como siempre, mi favorito del mundo mundial: el sándwich cubano[6] y un ladrón de manzanas. No se me pasa por alto como Marcos ríe por lo bajo cuando pido mi comida y entonces caigo en el nombrecito del bocadillo, menuda casualidad. Cuando Gloria le dice que podría comer esos bocatas ininterrumpidamente, y que me encantan, me mira fijamente con la ceja enarcada y asiente. Qué asco de casualidades.

Para desviar un poco el tema del sándwich cubano y del cubano que tengo enfrente, que no para de rozar mis piernas por debajo de la mesa, le contamos a Gloria la propuesta de Celia. Marcos está emocionado porque siempre dedica un poco de tiempo a proyectos personales y aún no tiene ninguno, y yo reitero mi negativa porque no es algo que creo que vaya conmigo.

—¡¿Estás loca?! Tienes que hacerlo.

—Gloria, que no, tú ya sabes… —me interrumpe antes de que pueda seguir.

—No, solo sé que es un pedazo de oportunidad, que tú eres una mujer que quedaría bien en cualquier foto y que, desde luego, tienes las pelotas y la personalidad que se requiere. No seas cobarde.

Marcos, entonces, interviene para darle un doble sentido a las palabras de Gloria. Puto Marcos.

—Eso, Priscila, no seas cobarde… —dice sonriendo.

—Hazle caso a él, es profesional. Si no fueras a quedar bien en plano, ni se molestaría, sería una pérdida de tiempo y dinero.

Marcos asiente y mira a Gloria.

—No dices más que verdades, Gloria. —Se vuelve hacia mí—. Deberías hacerle caso.

—Pero…

—Pero nada —me interrumpe mi amiga—. Dale una oportunidad, si cuando te enseñe lo que tiene sigues pensando que no es para ti, dile que no, pero no actúes sin pensar. ¿No eres tú la que odia quedarse con la incógnita de «y sí»?

—¿Ah sí? —dice Marcos levantando las cejas.

—Cállate, Marcos. —Miro a Gloria—. Tienes razón, pero sigo pensando que no es buena idea.

—Solo lo sabrás si lo intentas —dice Gloria mientras se acaba el bocadillo.

Terminamos la comida con tranquilidad, Gloria insiste en invitar porque así lo ha prometido antes y nos dirigimos los tres de vuelva a Sunshine Publishing, donde nos espera una Celia emocionada en la puerta, dando saltitos y sonriendo de oreja a oreja. Tiene una felicidad contagiosa.

—Ya tengo todo listo ¿preparada?

—¿Ya?

—Sí, Marcos me ha dejado entrar antes para poner todo en orden y no perder más tiempo. Ha sido de mucha ayuda.

Miro a marcos con los ojos achicados por el enfado y decido que me vengaré. Le debo ya unas cuantas que ya pensaré como pagará. Vuelvo a mirar a Celia y al verla tan feliz, no puedo evitar sonreír con ella y decir con más entusiasmo del que pretendía en un primer momento:

—Está bien, vamos al lío.

A favor de Marcos debo decir que ha escogido una sala de reuniones de tamaño medio, ni muy grande ni muy pequeña. Lo suficientemente grande para que Celia pudiera hacer las cosas a su manera tratando de que todo se viera a su gusto, y lo suficientemente pequeña para que no se sienta presionada o cohibida. Mini punto para Míster Café.

Cuando entramos, veo que en el lado derecho de la sala hay un burro con ropa de distintos estilos, bañadores e incluso lencería. Ni de coña, ya te lo digo yo. En la mesa hay desplegados una serie de bocetos hechos a lápiz donde se pueden ver diferentes figurines con varias propuestas de prendas para todo tipo de cuerpos y edades y, frente a la mesa, veo que está desplegada la pantalla del proyector. Estupendo, un puto PowerPoint explicativo, lo que más pereza me da del universo. Pensaba que esto sería una cosa rápida, no una reunión que llevaría horas.

Miro a Marcos echando chispas por los ojos y el vuelve a reírse de mí antes de sentarse en una de las sillas frente a la pantalla del proyector. Sin ánimo de ofender a Celia, tomo asiento junto a Marcos y cruzo los brazos.

—No es necesaria tanta parafernalia, Celia.

Ella se vuelve con el miedo pintado en la cara y de inmediato me siento mal. ¿Quién soy yo para pisotear su trabajo y sus sueños? Nadie. Joder, me siento peor que cuando me pego un atracón de helado de chocolate con tropezones por la noche. No estoy diciendo que lo que veo que ha traído Celia me dé ganas de vomitar, la ropa es preciosa, simplemente sigo pensando que no es algo que vaya conmigo y dudo mucho que pueda hacerme cambiar de opinión.

—Oh, es que te dije que te explicaría lo que hacemos en Curvas Peligrosas bien, y si quiero asegurarme de que, por lo menos, te lo piensas, tengo que hacerlo a lo grande —dice con pena—. Sé que no tienes mucho tiempo, pero te aseguro que merecerá la pena, Priscila.

Asiento y miro al frente.

—Entiendo. Cuando quieras entonces soy todas oídos.

—Somos —dice Marcos desde mi izquierda.

Pongo los ojos en blanco y resoplo.

—Somos todo oídos —añado con fastidio.

Celia entonces comienza a pasar una serie de diapositivas que, para mi sorpresa, no son en PowerPoint, sino en Prezi, una aplicación de presentación de proyectos que te da la capacidad de hacer diferentes formas y giros para darle a aquello que estés enseñando un toque diferente. Me gusta, es innovadora y atrevida, y mientras la escucho hablar, no puedo evitar pensar que también somos bastante parecidas. Celia también es lo que se conoce como gorda, solo que ella está mucho mejor proporcionada que yo, tiene unas tetas que, gracias a algún tipo de sujetador de los dioses, le quedan bien arriba y le hacen un canalillo precioso. Va vestida con un pequeño vestido negro adornado con cerezas, muy retro. Ahora que me fijo, en su pelo rojo fuego lleva unos rizos semirrecogidos en un lado de la cabeza que le dan un aire muy juvenil, y justo en el lado del recogido lleva un pasador con forma de cerezas. En los pies lleva unos tacones kilométricos de color rojo muy en consonancia con su estilo. Es espectacular, para qué nos vamos a mentir. Muy vintage, muy retro…muy años cincuenta.

Aquello hace que se me encienda la bombillita en el cerebro. Es perfecta para la campaña de Smeg, pero no sé si estará interesada. Me rio internamente porque es posible que me encuentre con la misma respuesta que voy a darle a ella, así que me olvido de la idea…de momento.

—En mi marca nuestro principal objetivo es que las mujeres tengan presentes que, porque estén gordas, no tienen que vestir como señoras del IMSERSO —dice y yo me rio con ella, pues de joven me pasaba exactamente eso con la ropa. O me vestía como un hombre, o como una señora de Marbella sin dinero—. No me malentendáis, tenemos también línea para chicas con tallas, digamos, normales. Aunque odio esa palabra, las tallas son normales sea cuáles sean, pero para que me entendáis por dónde voy. Tenemos desde ropa casual, hasta ropa temática, como la que yo llevo puesta, que está inspirada en Grease y la juventud de los años cincuenta. También hemos sacado hace poco, con motivo de la llegada del verano una línea de bikinis y bañadores, de nuevo en toda clase de tallas, de los cuales tenéis muestras encima de la mesa, a vuestra derecha. Lo último que tenemos en el horno es una línea de lencería femenina, y masculina, porque no solo hay mujeres gordas, también hay gordibuenos, y es para lo que pienso que podrías ser perfecta, Priscila.

Lo sabía. Aquí no va a verme en lencería ni el tato, me niego.

—Ni de broma.

—Pero…

—He dicho que no voy a ponerme en ropa interior para todo el puto mundo, y no tengo más que decir.

Ella frunce el ceño y aprieta los labios, sopesando sus posibilidades.

—¿Y las prendas? —pregunta decidida.

—La verdad es que es todo muy bonito y me parece un concepto de lo más interesante, la verdad. —Cojo unos vaqueros de talle alto y un top corto—. Esto, por ejemplo, me lo pondría para un día más casual: ir de compras, a tomar café con unas amigas. —Después cojo unos pantalones palazzo[7] y una blusa semitransparente más ceñida—. Y esto para salir de fiesta. Es precioso y la calidad me ha sorprendido.

Ella parece emocionada.

—¿Te lo probarías? Quizá viéndotelo puesto te dé otra visión.

—Y podríamos sacar algunas tomas para que veas cómo te ves en cámara con la ropa, para decidir si te gusta o no —dice Marcos a mi lado, mirando alrededor de la sala para buscar buenos fondos y escenarios.

Le doy una patada con todas mis fuerzas que tengo y él se frota la espinilla. Bien, que capte el mensaje de una puñetera vez.

—Por favor… —dice Celia con ojos de cordero degollado—. Te juro que si después de eso dices que no me iré y no te molestaré más.

La miro mientras mi cabeza da vueltas y decido tirar de algo que seguramente la hará salir corriendo despavorida de aquella sala.

—Está bien. — digo, y ella empieza a dar saltitos. — Pero tengo una condición.

Ella entonces se para en seco y me mira asustada.

—No podemos pagarte mucho…

—No, no es eso.

—¿Entonces? —ahora está curiosa.

—Quiero que trabajes con nosotros como modelo para los anuncios fotográficos de la campaña en la que estamos trabajando para la marca de electrodomésticos Smeg. La idea general sería los años cincuenta.

Ella me mira con los ojos abiertos y yo sonrío con suficiencia. Uno a cero.

«Y una mierda que te comas, Priscila» me susurra entonces el destino en el oído, porque Celia, dejándome totalmente fuera de juego, sonríe y dice:

—Hecho.

Me he quedado muda. Marcos interviene para tratar de ayudarme.

—¿Tan fácil? —dice Marcos.

—Aparte de CEO también hago algunos trabajos independientes como modelo curvy de fotografía.

Dos a cero: punto, set y partido para Celia. Eso me pasa por querer pasarme de listilla. No sé por qué narices me pienso que todo el mundo tiene el mismo problema con que le hagan fotos como yo. En vez de mosquearme, la respuesta afirmativa de la pelirroja solo me hace admirarla más. Quizá me queden un par de cosas que aprender de ella.

—Entonces ¿te probarás la ropa? —dice mirándome fijamente.

Marcos entonces, por lo bajo, decide que es buen momento para soltar un chascarrillo y a mí me dan ganas de tirarle una olla de café hirviendo encima.

—Te ha salido una dura competidora, Priscila Rose.

Le doy un codazo en el pecho y el muy capullo se ríe. Tengo la fuerza de un elefante ¿por qué no le hago daño?

—Cállate, Marcos. —Miro a Celia y asiento—. Está bien, lo haré.

Celia ha escogido los conjuntos que me han gustado y, además, ha añadido un par de jerséis de lana, una camisa de gasa con volantes y las mangas de campana que me encanta y una falda de tubo. Oh sí, ahora hablamos el mismo idioma. Primero opto por el conjunto más casual y salgo. Marcos silba por lo bajo y no puedo evitar ponerme como un tomate ¿es que no sabe cuándo callarse? El señor fotógrafo me dice entonces que me ponga en un improvisado escenario que se ha montado con una pared de color blanco y me dice que pose.

—No sé posar.

—Claro que sabes, he visto tu Instagram, pero si quieres te voy dando pautas —dice, mirándome por encima del objetivo.

—Por favor… —digo, por primera vez desde que lo conozco con miedo, y él parece notar mi inseguridad.

—Está bien, ponte de espaldas y gira la cabeza, sonríeme como si fuera una quesadilla.

Aquello me hace tener un ataque de risa momentáneo y él aprovecha para tomar unas cuantas fotos.

—Genial, estás estupenda Priscila. Agáchate, guíñame un ojo y saca la lengua —dice sonriendo.

Le hago caso y al final acabo sintiéndome más cómoda de lo que me gustaría admitir, porque es un profesional como la copa de un pino y sabe cómo hacer las cosas para que la química fluya. Hago lo mismo con los otros dos conjuntos y me siento cada vez más metida en el ambiente de la sesión de fotos, cosa nueva para mí porque suelo ser bastante reservada con que me hagan fotos.

Estoy cambiándome de ropa para volver a ponerme lo que llevaba antes de empezar y entonces escucho un ruido detrás de la puerta del baño donde me estoy cambiando.

—¿Puedo? —La voz de Celia me llega desde el otro lado de la madera.

—Sí, claro, pasa.

Ella entonces, para mi sorpresa, entra, cierra y me pone encima del mostrador del baño un par de conjuntos de lencería femenina bastante bonitos y muy, muy sexys. ¿Esta chica no tiene límite ni se cansa de que le den calabazas?

Miro los conjuntos y niego con la cabeza.

—Ya te he dicho que no estoy cómoda poniéndome en lencería, Celia… —empiezo diciendo, pero ella me interrumpe.

—Solo vengo a pedirte que te los pruebes y te mires al espejo. Nadie se los ha probado y aún no los he visto en una modelo real. Dales una oportunidad y si te gusta lo que ves, podemos negociar qué hacemos después ¿vale?

Sonrío y la miro. Tres cero para Celia, los tiene cuadrados, desde luego.

—Está bien, pero no te prometo nada.

—Lo sé. Gracias. Te dejo sola para que estés más cómoda, voy a hacer una llamada y a por un café o algo para tomar, vuelvo y hablamos ¿sí? ¿Quieres algo?

—Un redbull me vendría de perlas, gracias.

Ella se vuelve, y antes de salir, vuelve a mirarme.

—Gracias otra vez por la oportunidad, Priscila.

—Eres perfecta para lo de Smeg, no es nada.

—No, por la oportunidad a esto…no sabes lo que significa para mí.

Y sale del baño dejándome con un nudito en la garganta porque se nota que aquello es bastante importante para ella. Quizá no esté tan mal después de todo.

Cojo el conjunto que más me ha llamado la atención y decido que empezar por algo que me gusta va a hacer la experiencia menos dolorosa. Puedo ser una persona con una personalidad arrolladora y todo eso, pero aún tengo conflictos cuando se trata de verme con algo tan bonito como lencería femenina. Siento que mi cuerpo no está hecho para eso y me hace sentirme un poco como una farsante, porque no puedo evitar creer que no doy la talla para llevar algo así. Es un compuesto de dos piezas de sujetador y bragas.

Es negro y color piel con unos bordados en flores que hacen que tape justo lo que no tiene que verse. Es delicado, sexy y rompedor. Me pongo el sujetador, me ajusto las perolas y me miro al espejo. Me hace unas tetas impresionantes, si me permitís pecar de pedante un rato. La tela es delicada y la ilusión de desnudo por la tela color carne con el encaje negro tapando justo la zona del pezón hace que sea hasta erótico mirarlo.

Las braguitas son de talle alto para sujetar las lorzas de las caderas, pero son de corte brasileño. Mierda, son las que más me gustan, porque me realzan el culo y me siento, definitivamente, como una Kardashian. Me las pongo y me pongo de espaldas al espejo para ver cómo me quedan de cintura para abajo. En realidad, estoy de toma pan y moja con ese conjunto.

La puerta del baño suena y espero que Celia abra la puerta para negociar si voy a hacerme las fotos en lencería y me quedo blanca cuando quien abre la puerta no es Celia, sino Marcos.

—¿Te apetece ir a tomar un ca…fé? —dice, dándose cuenta antes de la última sílaba de que voy ligera de ropa.

Lo miro sin saber qué hacer, me he quedado de piedra y lo siguiente que sé es que Marcos ha cerrado la puerta con el pie rápidamente, se ha acercado a mí y me está dando un beso que casi…casi me pone de rodillas de la sorpresa.

No sé de dónde ha salido y cómo ha conseguido acercarse sin que pudiera hacer algo para evitarlo, pero me está besando y no puedo evitar responderle, porque el muy cabrón lo hace de lujo. Me tiene cogida por las mejillas y explora mi boca con su lengua, y a mí se me escapa un gemido. Entonces, baja sus manos hasta mi cintura, mis caderas, y después mi trasero y, para mi total sorpresa, me levanta y me sienta en el lavabo, para volver a besarme, esta vez con más fuerza, pasión y erotismo que antes. Joder, menos mal, porque notaba las piernas hechas mantequilla desde que me puso un dedo encima.

Ya recuperada del shock y presa de algo que no sé explicar, me rindo al beso y lo agarro por la camiseta para acercarlo a mí y enredar las piernas en su cintura, para que no haya mucho espacio entre nosotros. Sigue besándome y tocándome en zonas cada vez más comprometidas y yo me pongo cada vez más caliente. Puto Marcos. Sabe perfectamente lo que hace, pues se acerca más a mí y puedo notar el roce de sus vaqueros a través de la tela de las braguitas, y eso me arranca otro gemido. Pasea sus manos por mi espalda y me entra un escalofrío, es mi punto débil. Sigo besándolo como si me fuera la vida en ello y él lleva una de sus palmas hasta mi pecho y empieza a tantear el terreno. Dios, sí, no te pares ahora. Me muerde el cuello y yo vuelvo a gemir echando la cabeza hacia atrás porque ya he perdido la noción del tiempo, el espacio y, por lo que se ve, la vergüenza, porque estamos en el trabajo.

Un golpe seco en la puerta nos saca de la neblina en la que estamos metidos y me pongo tiesa como un palo. Mierda. Él me mira respirando agitadamente, sin apartar sus ojos de mí, y yo le empujo suavemente, me bajo del lavabo y me separo de él para tomar aire, que falta me hace. El maldito sándwich cubano me lo ha quitado a base de lengua y manos y no soy capaz de pensar con claridad.

—¿Pris? ¿Todo bien por ahí? —pregunta Celia sin abrir la puerta. Es una maravilla que esté educada para no entrar a ningún sitio sin que le den permiso, porque si me llega a pillar liándome con Marcos, me hubiera muerto del horror.

—Sí, dame un minuto ¿sí?

—Genial, tengo que atender otra llamada, así que vuelvo en un momentito.

Ella sale canturreando de la sala y Marcos se pone a mi espalda, tocándome la cadera y apoyando la barbilla en mi hombro.

—Menos mal —dice suspirando.

Me separo de él y vuelvo a observar la ropa. Soy una puta cobarde y no puedo mirarlo a la cara en este preciso momento.

—Sal —digo con voz queda.

Puedo verlo sonreír a través del espejo y empieza a andar para salir del baño, no sin antes volverse y mirarme a través del reflejo, con una mirada que siento que me desnuda centímetro a centímetro y sin siquiera tocarme. Joder, qué calor.

—No hemos terminado —dice con voz ronca con la puerta entreabierta.

Levanto una de las cejas y me niego a apartar la mirada. En la baraja la reina soy yo, como dice Lola Índigo.

—Por supuesto que sí —digo antes de acercarme y cerrarle la puerta en las narices.

Celia vuelve poco después de la escena del baño y yo, más repuesta y menos caliente, decido que no es mala idea hacer unas cuántas fotos en lencería, porque, a fin de cuentas, es preciosa y se merece un poco de crédito por hacerme sentirme como una auténtica diosa del sexo. Intento dejar el incidente con Marcos al margen y noto un escalofrío por la espalda al recordar el tono en el que ha dicho que no hemos terminado.

—¡Sí! ¡Gracias, gracias, gracias! —dice Celia emocionada y tirando de mí fuera del baño.

La mirada de Marcos vuelve a recorrerme de la cabeza a los pies y me alegro internamente cuando noto que traga con fuerza y no sabe qué decir. Dada su reacción de hace unos minutos, tiene que estar tanto o más afectado que yo, o eso espero. Es él quien se me ha tirado encima, y no es que me esté quejando o algo.

—Muy bien —dice despacio, demorando su mirada en mis pechos, cosa que me hace recordar justo donde nos hemos quedado.

Lejos de taparme por vergüenza, saco pecho y lo miro fijamente, dándole a entender que, si pretende amedrentarme, nadie pone a Priscila en un rincón, como dijo Patrick Swayze en Dirty Dancing. Él sonríe, se muerde el labio y yo noto calorcito entre las piernas. Mierda, Priscila, céntrate.

—Ven aquí —dice Marcos tendiéndome la mano.

—No —respondo por acto reflejo.

Celia nos mira sin entender nada y preocupada porque haya cambiado de idea.

—¿Y cómo vamos a hacer las fotos, Priscila? —pregunta él, riéndose de mí otra vez el muy imbécil. Un imbécil que besa como el infierno, la verdad.

Caigo entonces en por qué estamos aquí y decido relajarme. No va a hacerme nada con Celia aquí, de eso estoy segura. Ignoro su mano y me pongo en el fondo donde hemos hecho las fotos anteriores, esperando instrucciones.

—Necesito que te comas el objetivo con la mirada, Priscila. Necesitamos que estas fotos sean sexys y transmitan pasión y erotismo, por el tema de la lencería. ¿Te ves capaz?

—Claro —respondo segura.

Para mi desgracia, me encuentro rememorando la escena del baño y consigo un par de caras y poses que a Marcos parecen gustarle, pues sigue dándome instrucciones para que no pare, mueva un poco la cabeza o coloque la mano de una manera en particular. En la última ronda de fotos, se acerca a mí lentamente, se para a unos centímetros y me coge el tirante del sujetador para bajarlo un poco por mi hombro, y no puedo evitar cerrar los ojos y suspirar ante el gesto. Cuando abro los ojos él está sonriendo y mordiéndose el labio. Joder, es guapo a rabiar.

—Tócate el hombro y baja la otra mano por tu estómago hasta la cinturilla de las bragas. Entorna los ojos y no mires a cámara —dice, dejando que su mano se deslice suavemente por mi brazo antes de alejarse hasta su posición y empezar a tomar fotos cuando cumplo con las instrucciones que me ha dado.

Terminamos la sesión de fotos entre una tensión sexual que se corta con un cuchillo y yo corro al baño a cambiarme en cuanto Celia me informa de que es suficiente por hoy. Respirando agitada me miro al espejo y me mojo un poco la cara para refrescarme. No puede ser que un beso me tenga así de afectada, me niego a creerlo, por muy bien que bese Míster Café. Cuando salgo, Marcos no está por ninguna parte y Celia está recogiendo todo el tinglado que hemos montado antes de la reunión.

—Oh, ya estás. ¿Qué tal ha ido?

—¿El qué? —respondo asustada pensando en que haya podido oírnos en el baño.

—La sesión, la ropa ¿cómo te sientes con todo esto ahora?

Respiro hondo y le sonrío. Es una chica agradable y creo que podríamos llegar a ser buenas amigas, pero sigo sin estar convencida al cien por cien de que esto sea buena idea.

—No sé, Celia… —digo insegura.

—¿Puedo preguntarte cuál es la pega exactamente?

Pienso entonces en todo lo que me supone aquello. Salir de mi zona de confort y exponerme, ¿de verdad quiero ese tipo de atención en mi vida? No lo sé. Para mi sorpresa, me veo hablando sin posibilidad de contenerme y confesándole a Celia cuál es mi miedo ante todo esto.

—Tengo miedo de que, aunque mi personalidad sea arrolladora y me veas así de cara a la galería, no sea suficiente. No quiero que nadie se cree expectativas en cuanto a mí y luego tirar por tierra todo eso. Estoy muy fuera de mi zona de confort y me da miedo ilusionarme con esto, porque de verdad me hace ilusión, para luego llevarme un chasco por no ser lo suficientemente buena…como siempre.

Ella me mira entonces con una sonrisa tierna, se acerca y me coge de las manos, dándome un apretón.

—Nos pasa a todas las que somos así. —Y se señala—. ¿Crees que yo entré en mi primera sesión y me comí la cámara? Más bien me comió la situación a mí. Pero al final te acostumbras y aprendes que, más allá del miedo, es donde está todo lo interesante, y eso aplica para todos los ámbitos de la vida. Todo es mucho más divertido cuando arriesgas y te importa un comino todo. La vida son dos días, y uno llueve. ¿Vas a dejar que el único día de sol te deje encerrada en tu burbuja por miedo?

Guau. Menudo discurso acaba de soltarme. No puedo evitar admirarla más aún si cabe y dejo que sus palabras se instalen en mi mente. Tiene toda la razón del mundo, todo lo bueno empieza con un poco de miedo, y, a fin de cuentas, odio quedarme con la intriga de no saber qué hubiera pasado si hubiera dado un golpe en la mesa y cogido el toro por los cuernos.

Recuerdo entonces que me ha dicho que todo eso aplica para todos los ámbitos de la vida ¿qué ha querido decir con eso? Pienso en Marcos inmediatamente y frunzo el ceño. ¿Tengo miedo de Marcos? Lo dudo mucho. Es más bien que no termino de entender qué es lo que quiere conmigo y, precisamente, con alguien como yo, pudiendo tener a quien quisiera con solo chasquear los dedos. Quizá la paranoia y la desconfianza me han llevado hasta este punto en el que estoy susceptible y a la defensiva todo el rato y Marcos tiene razón, debería relajarme.

—Tienes razón. ¿Sabes qué? Cuenta conmigo.

Ella ahora tiene los ojos abiertos en su máximo y se lleva las manos a la boca, sin creérselo.

—¿En serio?

—Sí —digo sonriendo.

Celia entonces vuelve a soltar uno de esos gritos que escucharía hasta un sordo y se lanza sobre mí para darme un abrazo que tiene escrita la palabra gracias en cada apretón…y yo no puedo evitar sonreír con ella y sentirme emocionada y nerviosa a partes iguales por esta nueva aventura que está por comenzar.

Es ya pasada la hora de salida y la oficina está casi desierta. Me encuentro recogiendo mis cosas y verificando que no se me olvide nada importante en el escritorio. No paro de darle vueltas a todo lo que me ha dicho Celia antes en la sala de juntas. Su discurso me ha calado hondo y ha abierto una parte de mí que no sabía que tenía enterrada. La arriesgada, la valiente, la aventurera. Pienso en Marcos y me toco los labios, donde aún puedo sentir un hormigueo. Vale que llevo meses sin catar varón, pero esto ha sido otra cosa. Ese hombre tiene algo que me atrae y estoy cansada de negarme cosas por miedo, por querer buscar una explicación de por qué quieren estar conmigo siendo yo como soy. Estoy hasta el coño de auto boicotearme mi vida sexual.

¿No era que todo lo interesante estaba después del miedo? Vamos a comprobarlo.

Me aseguro de que no haya nadie, o casi nadie, en la oficina y sé que Marcos aún no se ha marchado porque su coche sigue en el aparcamiento, justo al lado del mío. Lo busco con la mirada entre la luz tenue de mi escritorio y veo que el personal de seguridad hace su ronda por ahí y me saluda, quitándose la gorra. Respiro hondo y veo la figura de Marcos salir de uno de los despachos directivos y caminar por uno de los pasillos, seguramente para recoger sus cosas también.

Empiezo a andar sin saber cuándo he empezado y aprovecho que el pasillo por el que ha tirado está oscuro para adelantarme y ponerme tras él. Marcos se da cuenta de que hay una presencia a su espalda y se vuelve entonces, tenso. Relaja los hombros cuando me ve y sonríe, cruzándose de brazos.

—¿Necesitaba algo, señorita Rose? —dice bajando la voz un par de octavas.

Me acerco entonces despacio, sintiéndome total y completamente poderosa y le respondo en voz baja:

—Sí, terminar lo que empezaste antes.

Y es entonces cuando me engancho a su cuello y lo beso con ganas, rompiendo con ese simple gesto, una de mis más grandes barreras.

Al final no me arrepiento en absoluto de lo que hice anoche, porque ha merecido totalmente la pena. Después mi gran salto sin cuerda acabamos teniendo una sesión de sexo brutal en el baño de los directivos, morbazo incluido, en la que al final me siento ligera como un pajarito. Cuando hemos terminado y me estoy vistiendo para irme a casa, Marcos me agarra de la cintura y me acerca a él, dándome besos ligeros por el cuello, y me entran los siete males, sí, otra vez.

—¿Te vas? —pregunta con voz ronca.

—Sí, no voy a dormir aquí, por mucho que me guste mi trabajo —digo entonces riéndome, mucho más cómoda que antes desde que hemos cruzado esa línea que es la tensión sexual no resuelta.

—¿Tienes hambre? —añade mientras se pone la camiseta.

—¿Es broma? Priscila Rose siempre tiene hambre, querido — bufo.

—Entonces déjame que te invite a cenar. Te lo debo por lo del Rosas y Espinas del otro día.

Le miro con los brazos cruzados y una sonrisa que se niega a irse en la cara.

—¿El día en el que intentaste hacerme el lío?

Él rueda los ojos, termina de vestirse y me abre la puerta.

—Te juro que me fui a casa maldiciendo a todo tu árbol genealógico.

—No entiendo por qué.

—Pues porque te tengo ganas desde que me tiraste el café encima.

Aquello me deja en shock.

—Tú estás malito.

—¿Por qué dices eso? —pregunta mientras vamos hacia la salida y caminamos por el aparcamiento.

—Porque ¿qué tengo yo para que quisieras tan desesperadamente acostarte conmigo? Seguro que es el morbo de tener sexo con una mujer con carne.

El tono en el que hablo parece no gustarle un pelo y al momento me arrepiento de haber dicho aquello.

—¿Por quién me tomas? —Parece realmente ofendido.

No sé qué responderle, parece ser que he dado por hecho cosas que quizá no eran del todo acertadas.

—Respóndeme, Priscila. ¿Por qué crees que quería estar contigo?

¿Me va a poner de nuevo contra las cuerdas? Y una mierda que se coma. Si se piensa que voy a agachar la cabeza y a contarle mis traumas, está muy equivocado.

—No te hagas el ofendido.

—¡Es que estoy muy ofendido! Respóndeme y luego lo haré yo con tu pregunta.

Suspiro y decido que una verdad a tiempo cura muchos males.

—Pues creo que estás acostumbrado a tener a cualquier tía que quieras, de todas las clases formas y colores, y que quizá tirarte a la gorda de turno era un reto para ti que, al parecer, no te ha costado tanto.

Él me mira espantado y se lleva la palma de la mano a la frente, al más puro estilo Emoji de WhatsApp. ¿Qué le pasa?

—Eres una gilipollas, Priscila.

Y con eso, se monta en su coche y me deja con la puta palabra en la boca, sin posibilidad de defenderme.

En el camino a casa no dejo de darle vueltas a como me ha dejado Marcos en el aparcamiento y no sé por qué le doy tanta importancia. He dicho lo que pensaba ¿era lo que quería no? ¿Y encima se ofende? Pues que le parta un rayo. O no, igual me he pasado de rosca y he dicho cosas que no debía. Quizá he dado por hecho cosas que no son verdad y no le he dado la posibilidad de explicarse. ¿He pecado de prejuiciosa? ¿Soy de esas personas a las que tanto digo odiar?

Cuando llego a casa tengo un dolor de cabeza impresionante que no me deja pensar. Abro la puerta y justo veo que Valeria está en el salón, terminando de pintarse los labios en el espejo que tenemos pegado al lado de la tele. La verdad es que está preciosa.

—¿Sales? —pregunto haciendo que ella de un bote.

—Mierda, tía, que susto.

—Lo siento —digo riéndome.

—Dentro de un rato, sí. ¿Qué te pasa? —pregunta cuando me mira.

¿Por qué soy tan puto libro abierto?

—Nada.

—Ya, y yo soy Candice Swanepoel.

—Podrías perfectamente.

—No estamos hablando de eso.

—No es nada, de verdad… ¿con quién sales? —digo tratando de cambiar de tema.

Noto como ella se pone blanca como el papel y frunzo el ceño ¿qué le pasa?

—Tengo una cita —dice lentamente.

—¿Con quién? ¿Lo conozco?

—Yo…

Oh, aquello sí que no era normal. A Valeria le pasaba algo y no iba a salir por esa puerta hasta que me lo contara. Sabe que odio que me oculte información y eso es exactamente lo que está haciendo.

—¿Valeria?

Ella entonces agacha la vista y empieza a apretarse los dedos hasta ponerlos blancos. Mierda. No irá a salir con el comemierda de su ex, ¿no?

—Dios, dime que no has vuelto con Pedro, te lo pido por favor.

Ella abre los ojos y yo resoplo.

—¡Joder, no aprendes!

—Espérate ¿quieres?

—¿Qué espere? No voy a esperar mientras sales con un tío que te ha anulado como mujer durante cinco años, no me pidas eso. Cualquier cosa menos eso ¿es que no te das cuenta? Madre mía, Valeria…

Valeria me interrumpe a grito pelado.

—¿¡Me quieres escuchar!?

—No.

—Tengo una cita, sí, con una chica que se llama Sonia.

Me vuelvo a mirarla y veo que está total y completamente avergonzada. ¿Está avergonzada por salir con una mujer? ¿Por qué? No entiendo nada, y el dolor de cabeza que me acosa no hace más que confundirme más.

—Soy lesbiana —dice con el llanto en la voz.

Guau. Eso sí que no me lo esperaba. Es más, no es que piense que las lesbianas tengan que ser masculinas, pero ella siempre ha tenido actitudes y formas de ser que no casaban con su ahora confesa homosexualidad. Además, ella es rubia, tiene unos ojos verdes impresionantes y es tan femenina que a veces parece que se va a romper, de lo que cuida su imagen. Siempre la he visto con hombres ¿por qué no me ha dicho nada hasta ahora? No puedo evitar que eso me duela.

—Eh, eh… —digo antes de que empiece a llorar porque la conozco—. Ni se te ocurra llorar, es un puto despropósito con ese maquillaje que te has hecho. —Y la abrazo.

—Es que…

—¿Por qué no me lo habías dicho antes? —añado, un poco ofendida.

—No sabía cómo te lo tomarías. Tenía miedo.

Y aquello me rompe en dos. ¿Cuánto tiempo había estado Valeria con el miedo en el cuerpo por lo que yo pudiera decir acerca de algo tan importante para ella? Me siento una mierda de amiga por no haberlo visto antes, y mucho más cuando sé que ha podido pensar que yo iba a armar algún tipo de escándalo con eso.

—Joder, Valeria… ¿desde cuándo?

Ella va a la nevera, saca una cerveza y me pasa a mí otra.

—Desde siempre, en realidad.

Me quedo sin palabras, y mira que es difícil cerrarme este pedazo de boca de buzón que tengo.

—¿En serio? Siempre te he visto con tíos.

Ella suspira y me sonríe.

—Vengo de una familia súper religiosa, es algo con lo que he estado luchando desde que soy una adolescente. Incluso me han obligado a hacer terapia para curar esta enfermedad.

—No… —digo con horror.

—Sí, el premio a la madre del año se lo lleva la mía.

—Mierda, lo siento…

—Tranquila, fue hace años. Por eso me fui de casa tan joven. Odio ese entorno sectario en el que vive mi familia envuelta. Un día decidí que mi salud mental era más importante y me fui. Por eso me encontraste ese día en la calle —dice dejando escapar una risa.

Es verdad. El día que nos conocimos Valeria y yo fue, como menos, anecdótico. Había encontrado un piso espectacular en una zona muy buena de Málaga, pero no podía pagarlo yo sola durante mucho tiempo con los pocos ahorros que tenía porque aún no trabajaba para Sunshine Publishing, así que buscaba desesperadamente un o una compañera de piso.

Me acuerdo de que ese día llovía a mares y como soy un desastre andante no había cogido paraguas, por lo que me empapé hasta el támpax. Me fui a refugiar bajo el techo de un supermercado de barrio y cuando miré a mi derecha me la vi, rodeada de maletas, tanto o más mojada que yo y con menos idea que yo de lo que iba a hacer. Cuando nos miramos, llámalo destino o llámalo casualidad, pero nos echamos a reír porque la situación era un puto fracaso para las dos. Nos presentamos para hacer tiempo a ver si escampaba y me contó que se había ido de casa y no tenía donde pasar la noche.

Yo, quizá un poco inocente, enseguida le ofrecí ser mi compañera de piso. Al principio se negó porque no tenía dinero, pero le dije que ella necesitaba un techo y yo una persona para compartir piso, que podría hacerme cargo de su parte hasta que encontrara trabajo ya que tenía unos ahorros con los que pensaba comprarme un coche, pero en ese momento me salió destinarlos a ayudarla a ella. Recuerdo que lloró y no entendí por qué y aceptó. No tardó ni dos semanas en encontrar trabajo y devolverme el dinero que había aportado en su lugar para el alquiler. El resto es historia. Ahora me encajaban muchas cosas.

—Fue la primera vez que nadie me juzgó ni me rechazó de plano, al contrario, tú me ofreciste todo aquello que yo necesitaba sin pedirme nada a cambio, y eso significó tanto para mí que te quiero desde entonces —ella entonces se ríe y levanta las manos—. Como amiga, con ese carácter de mierda te acabaría apuñalando mientras duermes si fuéramos pareja.

No puedo evitar reírme y le cojo la mano por encima de la encimera.

—Siento haberte hecho pensar que reaccionaría mal en cuanto a eso.

—El problema es mío, estoy trabajando en ello aún, es un proceso lento. Desde que os conozco a ti, a Gloria y a Alejandro, noto que puedo ser yo misma y ya no me duele la idea de abrirme al mundo para poder vivir como quiero: libre.

Se me escapa una lágrima sin darme cuenta.

—Eres tan especial que tu familia no sabe lo que se pierde, Valeria. Y yo estaré contigo a capa y espada y contra el mundo si hace falta, que no te queda duda.

—Lo sé. —Ella se levanta y sacude los brazos—. Así que deséame suerte, es mi primera cita con una chica y no sé cómo saldrá.

—Ojalá acabe en sexo.

—¡Priscila! —Valeria es de esas personas tímidas que odia hablar de cosas tan privadas.

—¿Qué? ¿Nada de tijereta aún?

—Qué asco das —dice riéndose—. Ahora cuéntame que te pasa a ti, Sonia no viene hasta dentro de quince minutos.

Le cuento entonces todo desde el principio, desde el incidente con el café, como Marcos ha mostrado claras señales de interés en mí y como me he dedicado a actuar como una zorra de mierda y no he hecho más que putearle.

—Yo te hubiera despedido.

—Gracias… —digo mirándola con los ojos entrecerrados.

—¿Qué? No puedes odiar a todo el mundo porque creas que te van a juzgar por ser gorda.

—Y luego me lo he tirado.

—Guau…

—Para luego cagarla más aún.

—Qué sorpresa, tú cagándola en algo —dice poniendo los ojos en blanco—. Déjame adivinar, le has dicho que como está tan bueno, tiene un interés en ti un poco egocéntrico y que podría estar con quien quisiera.

La miro, sorprendida.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque es tu mierda de línea cuando quieres alejar a alguien de ti, y no te das cuenta de que no todo el mundo es malo y hay gente en el mundo a la que le importa tres cacahuetes lo gorda que estés. Y, dios mío, hay gente y hombres que hasta lo pueden encontrar atractivo ¡qué locura! —dice mirándome, enfadada.

—Me dijo que era gilipollas antes de irse y dejarme con la palabra en la boca.

—Es que eres gilipollas —dice Valeria con seguridad.

—Gracias, amiga, eres lo más subiendo el ánimo.

—No —dice levantándose porque han llamado a la puerta—, lo que necesitas es sacar la cabeza del culo y empezar a actuar como la mujer hecha y derecha que eres, y no como una niñata —abre la puerta y veo que se queda callada.

—¿Valeria?

Ella, entonces, se voltea y abre la puerta principal para dejar ver a un Marcos que tiene una mirada confusa en la cara. ¿Qué narices hace aquí y cómo sabe dónde vivo?

—No eres la mujer más guapa del mundo, así que no eres mi cita. Imagino que buscas a Priscila.

Él sonríe y le da la mano.

—Soy Marcos.

Valeria ignora su mano, se alza un poco de puntillas y le da dos besos. Luego se vuelve y me mira meneando las cejas.

—Anda, Marcos…

—Cállate, Valeria —digo interrumpiéndola.

Antes de poder decir nada más, se escucha un claxon desde fuera y Valeria asoma la cabeza al porche.

—Esa sí es mi cita. Encantada de conocerte, Marcos. Pasa           —añade pasando por su lado y despidiéndose de él y de mí para hacerme un asentimiento de cabeza muy cómico, como dándole el visto bueno a Marcos.

Valeria se va y nos quedamos solos.

—¿Puedo pasar?

Suspiro y lo miro avergonzada.

—Depende ¿voy a poder arreglar lo de gilipollas o vienes a rematarme?

Él se ríe y yo me tranquilizo un poco.

—Puedes arreglarlo —dice mientras cierra la puerta y se sienta en una de las sillas altas de la cocina.

Saco una cerveza de la nevera para él y otra para mí porque necesito un empujoncito del alcohol para lo que estoy a punto de decir.

—Siento haberme comportado como una zorra durante todo este tiempo. No estoy acostumbrada a que tíos tan buenos como tú, que podrían estar rifándose a modelos, se fijen en mí y de manera tan intensa. Me ha descolocado y he pensado antes de tiempo que sería alguna especie de juego para ti, siento si te he ofendido.

Él suspira y le da un trago al botellín.

—A mí el que peses cuarenta o cien kilos me suda los cojones, Priscila, lo que me gusta de ti es que tienes una personalidad que encaja perfectamente con tu talla: grande. Me he criado entre mujeres rellenas y, si se me permite decirlo, tengo debilidad por las chicas que abrazan sus curvas y las quieren tanto como tú. No me preguntes por qué, pero me sentí atraído por ti desde el primer momento en que te vi y me llamaste gilipollas porque pensabas que te había dicho gorda. Fue increíble.

—Si casi te quemo vivo.

—Bah, minucias. No te das cuenta, pero eres atractiva, guapa y que me parta un rayo si no he disfrutado con todas y cada una de tus curvas porque estoy loco por volver a perderme en ellas otra vez.

Me acerco un poco como por inercia y me coloco entre sus piernas, lo que él aprovecha para agarrarme la cintura.

—Y sin mapa, además, para ir descubriéndote poco a poco —añade.

Lo miro y ladeo la cabeza. Es un tío muy guapo, pero yo no estoy buscando pareja ahora mismo.

—No busco pareja ahora mismo.

—Perfecto, porque yo tampoco. Ahora, si hablamos ya de catar carne es otra cosa —dice dándome un mordisco juguetón en el hombro.

—Entonces aquí tienes carne para parar un tren.

Y así, entre pitos y flautas, y después de haber sido una total y completa zorra, Marcos y yo acabamos haciendo las paces contra la columna del salón.

A la mañana siguiente me despierta el sonido de mi teléfono y quiero asesinar a alguien por primera vez en el día. ¿Es que la gente no sabe esperarse a horas normales para ponerse en contacto con los demás? Así se les caigan los dedos de teclear a todos y cada uno de ellos. Me quito el brazo de Marcos de la cadera y me levanto a por mi teléfono que está encima de la cómoda, y conforme me voy acercando, noto como cada vez van llegando notificaciones cada vez más seguidas, así como mensajes y llamadas.

Miro el teléfono extrañada y cuando lo cojo casi se me cae al suelo al momento.

Tengo más de mil notificaciones nuevas en Instagram, seiscientos mensajes nuevos y varias decenas de llamadas perdidas.

¿Qué coño pasa ahora y por qué me está ardiendo el móvil?

No sé qué hacer. El teléfono no para de vibrar y soy incapaz de hacer nada porque en cuanto me propongo mirar algo o responder mensajes, me llega otra oleada de notificaciones en cascada y me bloquea el terminal. El ruido termina por despertar a Marcos, que está despierto y gloriosamente desnudo en mi cama. Mierda, este tío está bueno haga lo que haga ¿es que vive con un filtro de Instagram constante?

—¿Qué pasa? —pregunta con voz adormilada.

Se incorpora un poco y a mí se me cae la baba progresivamente, al mismo tiempo que por su cadera resbala la sábana con la que estaba tapado.

—No lo sé —respondo confundida.

Eso parece preocuparle y se termina de incorporar, sentándose en la cama.

—¿Estás bien? —dice mientras se levanta y se pone a mi lado después de ponerse la ropa interior.

—No lo sé —repito mirando al frente, como ida.

Marcos me mira extrañado y baja la vista hacia mi teléfono, que no hace más que recibir notificaciones a diestro y siniestro. Es toda una suerte que no haya explotado aún.

—¿Qué le pasa a tu móvil? —dice espantado.

—No lo sé. —Estoy en shock y nada parece sacarme de esas tres palabras. Parezco gilipollas.

—A ver —dice él y me quita el teléfono de las manos.

—¿Qué haces? —pregunto extrañada.

—Hasta que sales del bucle, hija… —Toca un par de opciones y veo que lo está poniendo en modo avión—. Lo estoy poniendo en modo avión para poder ver qué le pasa. —Se dedica a mirar la pantalla principal, deslizar pantallas y abrir y cerras menús—. Guau, Priscila, te está ardiendo Instagram.

—Ya lo sé, y no sé por qué, solo subo fotos de paisajes y alguna que otra foto mía.

De repente suena Bohemian Rhapsody indicándome que tengo una nueva llamada entrante, de un número que no conozco en absoluto. Marcos me hace un gesto como preguntándome qué quiero hacer con la llamada, si cogerla o ignorarla. Por muy asustada que esté ante lo que coño sea que esté pasando, le quito el teléfono de las manos y descuelgo, y lo veo ir a por su teléfono para seguir indagando.

—¿Sí? —digo con voz tranquila.

—¿Priscila Rose?

—Sí, soy yo.

—Genial, llevo intentando contactarte desde hace horas. Soy Miren, pero puedes llamarme Mimi, soy la directora de un podcast para YouTube llamado «La Venus que rompió el Espejo», como mi primer libro. Querría saber si podrías pasarte por aquí para hacer una entrevista.

Me quedo tan en shock como al principio. ¿De qué coño está hablando?

—¿Eh?

—¿Sigues ahí?

—Sí, sí…

—¿Qué me dices?

—¿A mí? ¿Entrevistarme? ¿Por qué?

Entonces observo que Marcos vuelve a entrar en la habitación, con cara de sorpresa y su teléfono en la mano, mientras mira alguna cosa que lo tiene totalmente concentrado. Le hago un gesto con la mano para llamar su atención y él me mira con una sonrisa.

—¿Qué pasa? —le digo gesticulando las palabras para que no me oiga Mimi.

Él entonces se acerca a mí, me pone la pantalla de su móvil delante y puedo ver un post de Instagram en el que sale una de las fotos que me saqué ayer durante la reunión con Celia. Miro el usuario que ha posteado eso y veo que es la marca de ropa de la susodicha, @curvaspeligrosas, y que la foto tiene cerca de diez mil likes y más de cinco mil comentarios.

Mierda, soy viral.

—¿Y bien? —dice Mimi desde el otro lado de la línea.

Reacciono a una velocidad coherente y vuelvo a hablarle.

—Eh…sí, Mimi. Dame media hora para solucionar un problema y te devuelvo la llamada, ¿sí?

—Si no quieres no pasa nada… —dice ella, temiendo que esa fuera nuestra última interacción.

—No, no es eso, me interesa mucho tu podcast, de hecho, soy fan desde siempre. Lo escucho cada vez que vuelvo a casa del trabajo o en el coche al día siguiente si no me da tiempo, pero ahora mismo me está petando el teléfono y acabo de descubrir por qué.

—¿No has visto tu foto en el Instagram de Curvas Peligrosas?

Cierro los ojos y empiezo a pensar con rapidez. Menuda puta locura.

—¿Si te digo que acabo de verla y no sé qué hacer me crees?

Un silencio se instala entonces en la línea y creo que me ha colgado.

—¿Mimi?

Una risa entonces llena el silencio anterior.

—Sigo aquí. Te acaba de explotar el post viral en la cara y no sabes qué hacer ¿no?

—Exactamente, yo soy una tía normal.

—Pues parece ser que internet te adora —dice haciendo una pausa para luego continuar—. Mira, olvídate del podcast de momento.

No, no, quiero ir a su podcast, no te me achantes ahora.

—Pero…

—No te preocupes, quiero que quedemos para hablar de cómo vas a afrontar todo esto que te está pasando, luego hablaremos de eso.

—¿De verdad? —digo esperanzada.

—Claro, a mí me pasó lo mismo y no supe cómo gestionarlo. Me hubiera venido de puta madre una guía y no me importa ser la tuya.

—Dios, te lo agradezco tanto…

—¿Quedamos esta tarde entonces?

Miro el calendario y veo que tengo que trabajar por la mañana, pero que tengo la tarde despejada de compromisos.

—Esta tarde me viene bien.

—Genial ¿nos vemos a eso de las siete en La Bella Julieta?

Sé de qué cafetería habla, es una de mis favoritas y hacen unos batidos helados por los que cualquiera podría matar perfectamente. Hay una situada justo en la Alameda Principal y me tiene fascinada. Una buena cantidad de dulce es lo que necesito para estabilizar un poco mis chacras, porque ahora mismo están todos fuera de su sitio.

—Sí, te llamo cuando llegue por si no te veo ¿vale?

Ella se ríe.

—Oh, créeme, te reconoceré en cuanto cruces la puerta…                   —dice y me cuelga antes de que pueda decir nada más.

La risa de Marcos me saca del trance en el que me quedo cuando Mimi cuelga el teléfono.

—¿De qué te ríes? ¡Esto es una locura!

—De tu cara de espanto, relájate, son solo unas fotos.

—Virales, Marcos. V-i-r-a-l-e-s. Que me han subido en una noche los seguidores de Instagram de doscientos a cerca de cinco mil. Qué horror.

—¿Has leído los comentarios de la foto de Celia? —me pregunta sin perder la sonrisa.

Lo miro sin saber de qué habla y él me enseña su móvil.

Miles y miles de comentarios caen en cascada por la publicación de mis fotos para Curvas Peligrosas y son total y completamente espectaculares. Hay comentarios de chicos y chicas, diciendo que les encanta lo que ven, que hacía falta una cara nueva y que se sienten inspirados en que alguien como yo se haya atrevido a hacer eso. No se me pasa por alto que Celia ha subido una de mis fotos en lencería y, aunque al principio estoy espantada, Marcos me enseña uno de los comentarios que menciona esa instantánea precisamente.

«Siempre he tenido problemas con la lencería porque pensaba que no era algo hecho para mi tipo de cuerpo, pero después de verte, Priscila, he decidido romper barreras y darle una oportunidad a mi cuerpo serrano de verse tan rompedor como el tuyo. Gracias.»

Vuelvo a leer el comentario sin creérmelo y hago un puchero. ¿Es real? ¿A la gente le gustan las fotos? No puede ser, ni en un millón de años me hubiera imaginado una respuesta así.

—Es increíble… —digo en un susurro.

—No, tú eres increíble —añade el cruzándose de brazos.

Lo miro, sonrío y me lanzo a darle un abrazo.

—Gracias, gracias…

—¿Por qué? —pregunta extrañado.

—Por esas fotos tan espectaculares.

Él me separa, me agarra la cara con ambas manos y me mira a los ojos.

—Esas fotos son espectaculares porque tú eres la modelo, toda la magia que desprendes has conseguido traspasarla a esas imágenes.

—Joder, qué bonito.

—Es la verdad —dice sonriendo y se da la vuelta para entrar en el baño de mi habitación—. Voy a darme una ducha, o vamos a llegar tarde.

Mierda, es día laborable y yo sigo teniendo que trabajar. Me ducho en el baño de Valeria porque, la muy pillina, no ha llegado a dormir, y me visto rápidamente para echar el día y los sesos en el proyecto Smeg, pero no puedo parar de pensar en el revuelo que han causado las fotos en Instagram, y eso me tiene con una sonrisa perenne en la cara durante todo el día.

La jornada transcurre sin imprevistos y puedo trabajar con Marcos tranquila en el tema de los de Smeg. He llamado a Celia para concertar una cita y hacer las fotos y ella lo primero que hace es disculparse por el tema de la publicación, pues no pensaba que fueran a tener semejante repercusión. Está acojonada de que por esto vaya a echarme atrás, y nada más lejos de la realidad. Ahora sí que pienso seguir adelante tanto si le gusta a la gente como si no. También hemos hablado de cuándo podremos hacer nuestra sesión con Marcos para Curvas Peligrosas y, al final del día, acabamos quedando para la semana siguiente para hacer una especie de dos por uno: por la mañana será su turno de trabajar con nosotros, y por la tarde será el mío de devolverle el favor.

El teléfono sigue ardiéndome y yo voy contestando a los mensajes como puedo. Instagram es otra cosa, para eso necesito estar tranquila y ver cómo voy a organizar todo eso para que no se me rompa el teléfono por la oleada de notificaciones.

Gloria es la primera en felicitarme del trabajo y parece tanto o más emocionada que yo, pues nada más entrar en el estudio donde estamos Marcos y yo preparando el escenario para el spot que queremos grabar ese día, se tira encima de mí y a base de gritos y besos me dice que le encanta y de que debería haberlo hecho mucho antes, porque estoy espectacular. Aquello me alegra más aún, pues la opinión de Gloria es sumamente importante para mí, y parece encantada con el desarrollo de los acontecimientos.

Antes de terminar a mediodía, Marcos decide celebrar el éxito de las fotos, de nuevo, en los baños de la planta de arriba, la de los directivos, aprovechando que está desierta porque es hora de almorzar. Él, al ser el niño mimado de Patricio, tiene una llave que le da acceso a los lugares más exclusivos de la empresa, y que me parta un rayo si no hace buen uso de ellos, pues antes de salir a almorzar, me agarra desprevenida por uno de los pasillos, me encierra en el baño con llave y me toca de tal manera que consigue aliviar toda la tensión que llevo acumulada en los hombros desde esta mañana.

Un rato largo después nos despedimos y voy a encontrarme con Mimi para tomar un café. Estoy un poco asustada porque no deja de ser alguien a quien admiro, pero cuando nos encontramos en la puerta, me sorprende su humildad y saber estar. Es una chica de lo más agradable.

—Siéntate y quita esa cara de susto, que no te voy a comer — dice mientras se pide un cappuccino y un crep con Nutella y nata.

Me siento frente a ella.

—Lo siento, no puedo evitar ser un poco fangirl en estos momentos, te sigo desde hace años.

—Guau, muchas gracias.

—Es que lo que haces es increíble, y, por cierto, felicidades por tu libro, me ha encantado.

Ella se apoya en la mesa y pone la barbilla entre sus manos cruzadas.

—Gracias, me costó mucho escribirlo porque no deja de ser una parte de mí que no conocía ni mi familia, y plasmarlo en algo tan público al principio me dio un poco de vértigo.

—Ya… Tiene que ser complicado.

—Pero pasa, tranquila, igual que pasará el vértigo que sientes tu ahora porque te hayas convertido en una sensación de Instagram.

—Aún no me puedo creer qué es lo que ve la gente, son solo unas fotos y yo soy una tía normal…

—Eso es exactamente lo que ven, Priscila, que eres normal, que eres real.

Aquello me encoge el corazón, es un piropo de los más bellos que me han dedicado y me encanta.

—Gracias.

—No, gracias a ti por contribuir al movimiento body positive, necesitamos más gente empoderada para hacer ver que estar gorda no es un problema.

—Pienso igual.

—Pues a tope con ello, chica. Solo voy a darte un consejo que espero que te sirva en este viaje que estás a punto de emprender.

La miro con curiosidad y enarco una ceja.

—Nunca, nunca, bajo ningún concepto, dejes que nadie absorba tu esencia ni anule quién eres en realidad. Asegúrate siempre de sentirte tú misma al cien por cien, y en el momento que no creas que lo eres, déjalo, no merece la pena.

Acabo la tarde y parte de la noche dándole vueltas en exceso a lo que me ha dicho Mimi. ¿A qué se refería? Me ha dejado un poco descolocada y no sé cómo reaccionar a aquello. No voy a dejar de ser yo misma, lo tengo claro, antes me tienen que matar.

El tiempo pasa progresivamente y a mí, poco a poco, me da tiempo a familiarizarme con esta nueva Priscila. Le he cogido el truco a Instagram e intento responde a tantos mensajes como me es posible, pero son demasiados y llegan desde todas partes del mundo. El adelanto de las fotos que ha puesto Celia ha hecho que se corra el rumor como la pólvora y ahora todo el mundo espera con ansias ver qué es lo que tiene que ofrecer Curvas Peligrosas para su nueva campaña, tanto de parte de Priscila Rose, como de Marcos Valenzuela, el fotógrafo que se encargará de darle forma a ese proyecto.

Voy hablando con Celia casi todos los días para ultimar los detalles de la sesión y estoy cada vez más emocionada con ello, y a ella le pasa lo mismo. Desde que empezó con su marca había ido poco a poco y este empujón le había supuesto un chute de energía enorme. El proyecto Smeg va viento en popa y los dos spots publicitarios para la televisión están casi listos, solo nos falta hacer lo que nos queda con Celia y podremos presentarle algo al representante de la marca para que se lo haga llegar a sus superiores.

Casi sin que nos demos cuenta, llega el día D y yo me levanto más feliz de lo normal. Hoy por fin voy a poder trabajar con Celia, lo cual me apetece mucho, y también voy a poder experimentar en carne propia lo que es ser imagen de una marca de ropa. Espero no cagarla y que todo salga bien.

Al llegar a Sunshine Publishing, Marcos me espera en la puerta y me da un apretón en el brazo para infundirme un poco de ánimo, algo que encuentro sumamente adorable.

—¿Lista para hoy?

Lo miro, sonrío de oreja a oreja y le doy un culazo al que él responde dándome una palmada.

Celia llega en ese momento con un par de personas más y vemos que esta vez viene con todo el equipo y cargada de cosas. En un primer momento siento ganas de meterme debajo de la piedra más cercana y no salir, pero recuerdo el discurso que me dio Celia en su día sobre el miedo y lo que hay después que él, así que suspiro y me acerco a ella.

—¿Lista? —decimos las dos a la vez y soltamos una carcajada ante la casualidad.

—Completamente —responde ella.

Asiento y nos encaminamos hacia las oficinas de la empresa donde vamos a desarrollar todo el trabajo. Tres, dos, uno: empieza el juego.

Estoy nerviosa, pero al mismo tiempo emocionada. Por primera vez en la vida siento que puedo con todo lo que se me ponga delante y estoy receptiva a lo que pueda pasar, quién me lo iba a decir. Celia parece igual de emocionada porque, nada más entrar en las oficinas de Sunshine Publishing, pregunta por el lugar donde vamos a trabajar durante el día para empezar a prepararse.

—No tienes que preocuparte, Celia —dice Marcos de camino al set—. Tenemos allí maquilladores y peluqueros.

Ella se para en seco y se queda mirando a Marcos con la ceja enarcada.

—¿Y la ropa?

Aquí es donde intervengo yo.

—Tenemos varias propuestas allí que van un poco a juego con el set que hemos creado. Te las pruebas, y si te gustan procedemos.

—¿Y si no?

—Si no, ¿qué?

—Si no me gustan.

Marcos me mira y me transmite la preocupación que tiene. ¿No será Celia una persona difícil con la que trabajar? Pues se siente, pero este es mi territorio, va a tener que trabajar como nosotros queremos.

—Veremos cómo lo podemos hacer, pero vaya, estoy segura de que te gustarán.

Celia me mira, sonríe y suspira.

—Lo siento, siempre me pongo nerviosa antes de un trabajo, me da miedo que me pongan algo que me haga parecer una carpa de circo. No quiero ser un chiste.

—Y no lo serás —le digo mirándola con ternura—. Yo misma he escogido el vestuario del set, si eso te deja más tranquila.

—Vale, me quedo más relajada. De todos modos, si necesitáis algo más, he traído prendas retro conmigo por si surgiera algún problema.

—Genial, siempre es bueno tener planes alternativos.

Entramos dentro del estudio donde vamos a desarrollar la sesión de fotos y sonrío desde la entrada ante la imagen que se presenta ante mis ojos. Modestia aparte, esta vez me he lucido. Creo que es el mejor set de todos los que hemos desarrollado para la campaña y me encanta. Bajo una serie de luces y sombras bien estructuradas, tenemos el decorado de una cocina estilo años cincuenta y con azulejos en tonos pastel.

A pesar de ser una cocina de estilo retro, hemos decidido combinar esto con una distribución un poco más moderna y hemos añadido una pequeña isla con sillas altas, un fregadero doble, y una mesa redonda con sillas tipo Lix en azul celeste y con un tablón de madera a modo de asiento. La combinación del rosa, verde, amarillo y azul es simplemente relajante. Me encantan los tonos pastel desde siempre y el hecho de haber escogido tantos colores, nos da el chance de jugar con un set policromático para los electrodomésticos, y no tener que centrarnos únicamente en un color.

Mientras el equipo de peluquería y maquillaje está ocupándose de Celia, me acerco hacia la zona donde tenemos colgados los conjuntos que acaban de llegar de ser planchados y abro la cremallera de uno de ellos. Dentro del forro protector se puede ver un vestido con escote corazón de una pieza, pero de dos colores diferentes. En la zona del corpiño tenemos licra de color negro liso y en la falda, un blanco roto en el que hay estampadas piñas y flores tropicales.

—¿Te gusta? —digo enseñándole la prenda a Celia.

—Es bonito.

Me da la sensación de que aquello tiene un «pero».

—¿Pero?

—El estampado no termina de convencerme.

Miro el vestido y lo vuelvo a guardar en el forro.

—Ya, es lo único que se salvaba de atrezzo durante la selección, pero tengo otra cosa que seguro que te alucina.

Ahora ella parece curiosa.

—¿Sí?

Me acerco con otro forro y al abrir la cremallera aparece un sencillo pero precioso vestido blanco, con vuelo en la falda y un estampado precioso de mariposas en el bajo que van de menos a más, dando la sensación de que envuelven a la modelo en un delicado torbellino de color.

—¿Qué tal?

Su sonrisa ahora se ensancha.

—Ahora hablamos el mismo idioma.

Le devuelvo la sonrisa y levanto las cejas.

—Pero no es el plato fuerte.

—Ah, ¿no?

—No.

Vuelvo a la zona de vestuario y destapo el maniquí que lleva el conjunto que más me gusta de los tres. Es diferente y rompedor, pero sin salirse de la temática. Creo que es una manera de innovar y darle un toque fresco a la campaña. En el maniquí, al más puro estilo Sandy de Grease, hay unos pantalones ceñidos de talle alto en color negro con un cinturón rojo brillante. Como parte superior he escogido una camiseta blanca con los hombros caídos y un pañuelo rojo con lunares blancos para el cuello. Como extra, por si acaso, he escogido también unas gafas de ojo de gato negras para darle a la perfecta ama de casa un toque más cañero.

Arrastro el figurín hasta el espejo y a Celia se le abren los ojos desmesuradamente. Al principio me preocupo y hago una mueca, pero ella, sorprendiéndome tanto a mí como al equipo de imagen, salta de la silla y empieza a dar saltitos alrededor del muñeco.

—¡Sí, sí, sí! —dice aplaudiendo.

—Asumo que te gusta por tu reacción.

—¿Estás de coña? ¡Es lo más! Retro pero cañero, adoro.

Marcos entonces se acerca con su pose más profesional y se cruza de brazos entre nosotras dos, más cerca de mí de lo que debería.

—Priscila no quería caer en el cliché de la ama de casa servicial.

—Pues le ha salido el tiro genial, menuda pasada. —Me mira y sonríe—. Este conjunto a ti te quedaría como un guante.

Marcos sonríe y me pasa un brazo por los hombros, a lo que Celia responde arqueando una ceja y luego riéndose y levantando los pulgares.

—Opino igual.

—Pero no estamos hablando de mí —digo para centrarnos en lo que tenemos por delante—. Ahora mismo estamos por Smeg, hablaremos luego de la otra sesión.

Me alejo entonces hacia el decorado para ultimar detalles y me doy cuenta de que Celia me está siguiendo, empujando el maniquí.

—Ven conmigo —dice tirando de mí.

—Pero…

—Necesito ayuda, ven.

Miro a Marcos y el asiente, ya se ocupará algún asistente de eso y en cuanto salga, terminaré de chequear.

—Está bien.

Entramos en un vestidor y Celia se quita la bata que la deja en ropa interior.

—¿Te gusta? —dice dándose una vuelta.

La verdad es que está despampanante, y desde las fotos del otro día, he descubierto que tengo una cierta debilidad por la lencería sexy y delicada.

—Es precioso.

—Tengo uno para ti, seguro que a Marcos le encanta —dice riéndose y lanzándome una mirada a través del espejo.

Mientras la ayudo con la cremallera trasera de los pantalones, bajo la vista y no puedo evitar sonreír como una imbécil.

—¿Tanto se nota?

—Joder, si es que sube la temperatura varios grados cuando estáis en el mismo espacio.

—Qué exagerada.

—No, en serio —dice mientras se ajusta la camiseta para que quede en el lugar idóneo para que se puedan apreciar los tatuajes de sus brazos y puedo ver que uno de ellos pone Martina en una letra cursiva preciosa, pero decido no preguntar en demasía—. Te mira como si fueras un pastelito.

—Bueno, el papel de este pastelito está más que quitado.

Celia se da la vuelta y me mira con los brazos cruzados.

—Pero a ti te veo rara.

—¿A mí?

—Sí, contenida.

Me carcajeo y le pongo una mano en el hombro.

—No voy a ir saltándole encima a la primera de cambio, estamos en el trabajo.

—Pero ¿te gusta?

—Es solo sexo.

—Eso no responde a mi pregunta.

—A ver, me gusta, pero es solo sexo. Ninguno de los dos queremos nada más.

Ella, entonces, en un alarde de madurez y marcándome otro gol por la escuadra va a salir de la habitación cuando se para en la puerta entreabierta y me mira, sonriendo.

—Sigues dejando que el miedo domine tu vida.

Voy a contestar, pero me frena con un gesto.

—Llegará el día en el que, sin darte cuenta, el miedo será solo un recuerdo y te reirás de todas las cosas que te has perdido por eso. Hasta entonces, disfruta. Yo con ese pedazo de hombre también lo haría.

Y así, Celia, se va del vestidor dejándome una vez más con mil dudas rondándome la cabeza. ¿Es que siempre sabe qué decir?

Sobre las dos de la tarde acabamos la sesión de Celia y todo ha salido tan a pedir de boca que incluso me da un poco de vértigo creérmelo, porque no estoy acostumbrada a no tener contratiempos. Nos salimos del set donde hemos estado toda la mañana y nos vamos al de al lado, donde la gente que ha venido con Celia se ha estado encargando de ponerlo todo a punto para cuando empezáramos a trabajar. En vez de salir a comer a ningún sitio decidimos pedir unas pizzas y almorzar dentro de la empresa, para no perder el fuelle que ahora teníamos después de finalizar con éxito la sesión para Smeg.

—Yo iré a pedirlas. ¿Alguna preferencia? —dice Marcos.

—Que se coma —responde Celia sin pensarlo dos veces.

Yo me rio ante su ocurrencia y Marco pone los ojos en blanco.

—Me refiero a alergias y delicaditos para comer. —Y me mira, sé perfectamente por qué.

—Sabes de sobra que como me traigas una pizza con piña te patearé tan fuerte que notarás mis tacones hasta cuando estés dormido.

Él se carcajea y me tira un beso en el aire. ¿Es que no sabe cuándo parar?

Mientras Marcos sale del set para hacer el pedido, Celia y yo aprovechamos para probarme algunos conjuntos por si hubiera que hacer algún arreglo de última hora. Afortunadamente solo hay que coger el bajo de unos pantalones de campana que me quedan como si llevara una capa en plan superhéroe, por lo demás ella ha sabido acertar con las tallas y los estilos, aunque no tengo mucho que decir ahí, es su campaña y yo tengo que posar.

—¿Te gustan? —me pregunta Celia.

—Sí, pero tú eliges.

Ella me mira extrañada y se cruza de brazos.

—No, Pris, tienes que estar cómoda para enfrentarte al objetivo. Igual lo que me gusta a mí tú lo odias, como el vestido de las piñas.

—¿De verdad?

Celia levanta las manos al cielo y me tira un bolígrafo que me da en la frente.

—¡Eh!

—Deja de hacerte de menos, después del favorazo que Marcos y tú me estáis haciendo quiero que todo esté cien por cien a vuestro gusto, al final lo que queremos transmitir es la imagen de una mujer real, y si vas disfrazada la vamos a cagar.

Pues lleva razón.

—Es verdad.

—¿Entonces?

Sonrío y le devuelvo el bolígrafo, dejándolo enganchado en su pelo.

—Tranquilízate, me encanta todo lo que has traído, sobre todo los pantalones de campana ceñidos por arriba.

—Es que estoy un poco nerviosa por trabajar con Marcos.

Uno de los chicos que viene con Celia y que la mira un poco más de la cuenta, interviene en nuestra conversación.

—Marcos ha estado viniendo durante toda la mañana mientras descansabais en el otro set para ver que todo estuviera okay y nos ha dicho que confía en nosotros, y que le gusta lo que hemos montado.

—¿En serio? —Ella lo mira con los ojos brillantes. Vaya, vaya.

—Qué sí, pequeña.

Celia le sonríe y se sienta en el suelo.

—Pequeña…

Me mira y pone los ojos en blanco.

—No preguntes.

—¿Y tú si puedes darme sermones con Marcos? Olvídalo —digo carcajeándome.

—Es distinto.

Uy, aquí algo no va bien del todo.

—No veo dónde —digo seriamente.

Ella vuelve la vista hacia donde está el chico y me mira, esta vez con una mirada más seria de lo normal.

—Gael y yo somos amigos desde que éramos críos, nada más.

—¿Y?

—Pues que nunca nos hemos visto de esa forma.

Me siento a su lado y bajo la voz.

—Mientes peor que Arturo Valls cuando sale la gallina dobladora en Ahora Caigo.

Celia sufre un ataque de risa y yo la miro extrañada.

—Lo siento, tus comparaciones son la leche. —Luego mira al tal Gael y suspira—. Gael acaba de salir de una relación muy larga y complicada.

Vale, ahora entiendo un poco más. Celia quiere respetar el espacio personal de Gael y darle tiempo para sanar esa herida que ha podido dejarle su anterior pareja. Eso dice mucho de ella, porque otra en su lugar se lanzaría a su cuello para que no se lo quitaran.

—Y tengo miedo.

Guau, eso sí que es nuevo viniendo de Celia.

—¿Tú? Tienes que estar de coña.

Celia baja un poco más la voz para que solo la oiga yo.

—No quiero perder mi amistad con Gael por algo que igual solo existe en mi cabeza ¿entiendes? Le quiero tanto y su amistad significa tanto para mí que no quiero que haya confusiones.

En ese momento entra Marcos con cuatro cajas de pizza y las lleva a una mesa cercana.

—¿Te importa acercarme una aquí, Marcos? Estoy tratando un asunto importante con Celia.

Él me sonríe y me entrega una caja.

—Claro, cuando acabéis, os esperamos arriba.

—Gracias. —Me vuelvo a Celia y abro la tapa de la caja—. ¿Dónde estábamos? —Cojo un trozo de pizza—. Sí, que Gael es tu amigo, pero es evidente que tú no lo ves así, y apostaría a que él tampoco.

—Puede que le comiera un poco los morros en la cena de navidad del año pasado.

No entiendo su cara de circunstancias, eso es bueno ¿no? O puede que no…

—¿Te hizo la cobra?

Celia sonríe.

—Al contrario. Me dio el mejor beso que me han dado en toda mi puta vida, Pris.

—¿Entonces? —La miro con una mueca extrañada.

—Cuando acabó el beso me miró y…salió corriendo, desde entonces no hemos hablado del tema.

Miro a Celia y luego a Gael, y de vuelta a Celia.

—Pero han pasado casi seis meses —digo mientras engullo mi pedazo de pizza cuatro estaciones.

—Y quizá es mejor que se quede así. Habíamos bebido y él no ha sacado el tema más, lo tomaré como una señal de que no debe pasar de ahí. Además, hay más cosas a tener en cuenta.

Aquello me llama la atención, pero decido no indagar en este momento. Parece ser que, después de todo, consejos vendo, pero para mí no tengo. Celia también tiene miedo a algo.

—¿La charla del miedo no sirve contigo? —La miro de reojo y sé que he dado en el punto exacto, porque ella se queda en silencio y los labios apretados. De repente, sonríe y coge un trozo de pizza al que le mete un mordisco enorme.

—Jaque mate, querida.

Nos reímos juntas y repentinamente escuchamos una serie de clics a nuestro lado. Cuando volvemos la vista vemos a Marcos, cámara en mano, con un trozo de pizza colgando de los labios y echando fotos.

—¿Marcos? —pregunto sin saber qué hace.

—Seguid hablando, es una imagen muy buena para lo que Celia quiere en la campaña, haced como que no estoy.

Celia se ríe y yo ruedo los ojos. Al principio es difícil ignorar que Marcos está todo el rato apuntándonos con una cámara, pero cuando seguimos hablando y bromeando, me olvido de que está captando esos momentos, y me dedico a disfrutar.

Después de la espontánea tirada que Marcos nos ha hecho a Celia y a mí empezamos a probar conjuntos y a seguir direcciones de ésta, Gael y otra chica que viene con ellos que se llama Alicia. Miento si digo que no está siendo una de las mejores experiencias de mi vida porque me lo estoy pasando como una enana. Consigo dejar miedos y complejos debajo de una alfombra de determinación y acabo comiéndome el objetivo y superando con creces las expectativas que yo misma tenía con respecto a esto. Celia, Gael y Alicia están entusiasmados, Marcos parece igualmente emocionado por el material que ha conseguido tras la sesión y yo…yo estoy en una nube. Esta experiencia ha roto todos mis esquemas y me ha dado la oportunidad de conocer gente estupenda, además de conocer a una Priscila hasta ahora desconocida para mí. Una a la que estoy sumamente contenta de haber conocido y que está un paso más cerca de ser la Priscila que siempre he querido.

Mientras acabamos de recoger todo el material tengo una sonrisa en la cara que parece incapaz de irse. Celia lo nota y me da un abrazo para volverme a agradecer lo que estamos haciendo por ella, y a mí se me hincha un poco el pecho de la emoción. Esto ya no es solo por mí o por Celia, es por todas aquellas mujeres y niñas que aún no han aprendido a quererse y necesitamos que lo hagan, porque, sea como sea, son hermosas.

—¿Vamos a celebrarlo con una copa? —dice Gael mientras lleva las maletas con el material a la puerta.

Miro a Celia y ella parece no saber qué decir.

—A mí me encantaría —dice Marcos sonriendo—. ¿Chicas?

Quiero ir, soy firme defensora de que después de un trabajo bien hecho, siempre entra de puta madre un cubata, pero respeto que Celia no quiera ponerse en semejante tesitura teniendo en cuenta lo que pasó la última vez que juntó a Gael y al alcohol en la misma ecuación.

—¿Qué dices, Celia? —pregunto, esperando su respuesta.

—Vamos…no seas cobarde, pequeña —dice Gael y se cruza de brazos.

Celia frunce el ceño y lo mira echando chispas por los ojos mientras él no deja de sonreír.

—Por supuesto que vamos —dice echando a andar decididamente hacia la salida, cuando, antes de llegar a la puerta, ésta se abre de repente y alguien entra en tropel al estudio.

Es un hombre bastante alto, moreno, con el pelo peinado hacia arriba y con las puntas de este decoloradas en tono morado brillante muy chulo. Lleva una americana del mismo color que su pelo y unos pantalones negros con cadenas plateadas colgándoles de los bolsillos. Un tipo…diferente. Qué cojones, es un tío más raro que un piojo verde.

El tipo pasea la vista rápidamente entre nosotros hasta que llega a mí y abre los ojos de par en par, con sorpresa. Se acerca en dos grandes zancadas, me agarra de los brazos y me sacude, no con fuerza, sino con emoción.

—¡Sí, sí, sí, eres tú! ¡Priscila Rose!

Lo miro con el ceño fruncido, me libero de su agarre y le doy un pequeño empujón para después observarlo con los brazos en jarras.

—¿Y tú quién coño eres?

Tengo a un tío de los más estrambótico zarandeándome y preguntándome si soy Priscila Rose y de lo que tengo ganas ahora mismo es de meterle un sopapo, pero ¿quién se ha creído? El susodicho me mira con los ojos abiertos y una sonrisa enorme en la cara y aunque al principio me da un poquito de grima, acabo por ser una persona sensata y no explotar con el primero que se me acerca a preguntarme por mi identidad, dadas las circunstancias por las que estoy pasando en redes sociales. Don pelo morado parece darse cuenta de que ha sobrepasado la línea de lo extraño y después de alisarse la camisa y ponerse más tieso que un palo, me mira con una sonrisa ladeada y extiende su mano.

—Perdona, me llamo Axel.

Miro su mano y lo miro a él, repito el proceso de miradas y frunzo el ceño. Sigo igual que antes, no sé quién es Axel y no sé si quiero saberlo porque menuda entrada ha tenido en escena.

—Sigo sin saber quién eres. —Extiendo la mano y se la estrecho con fuerza, a mí con avasallamientos, va listo.

Él sonríe más aún y se cruza de brazos.

—Pronto tendremos tiempo para conocernos. Mi nombre es Axel Madariaga y vengo a proponerte ser tu nuevo agente.

Veo que Marcos abre la boca desmesuradamente y que Celia hace una cara extraña mirando a Gael, que se limita a encogerse de hombros sin saber qué hacer o decir.

—¿Perdona?

—Que quiero ser tu nuevo agente, tu representante.

Miro a Marcos y a Celia, pero no me ayudan nada con sus caras de besugos, están flipando tanto o más que yo.

—¿Qué?

—Que quiero…

Lo interrumpo poniendo la mano al frente para que no me repita lo que ya he escuchado tres veces desde que cruzó la puerta como un elefante en una cacharrería.

—Sí, sí, esa parte la he pillado, la pregunta es ¿por qué? Yo no soy famosa.

—Eso lo dirás tú. —Sonríe.

—Que no.

—Que sí.

—Son solo unas fotos en Instagram.

El tal Axel entonces saca una carpeta de color rojo de su portapapeles y me la enseña, como si estuviera sosteniendo el santo grial.

—¿Qué con eso?

—Almuerza conmigo y te lo cuento, te prometo que no te arrepentirás.

Lo miro y dudo. ¿Quiero un representante y todo lo que conlleva? Adoro mi trabajo y la verdad es que me va francamente bien, no tengo necesidad ninguna de cambiarlo y lo de las fotos para la marca de Celia fue una cosa puntual. ¿Quiero pasar la línea de tener a una persona que me busque trabajo y me exponga en un mundo del que no sé cómo puedo salir parada? Sinceramente no tengo ni puñetera idea.

Marcos mira a Axel con el ceño fruncido con clara desconfianza y Celia entonces abre los ojos como platos. Parece que acaba de darse cuenta de algo importante por la cara que pone, así que la miro y le pregunto con la mirada si todo va bien. Ella asiente, pero no dice nada más, y eso me deja llena de intriga. Aquí hay algo importante que se me escapa y necesito saberlo antes de hacer cualquier cosa.

—Está bien. —Axel parece contento, pero lo interrumpo antes de que hable—. Con una condición.

—Soy todo oídos.

—No se te vuelva a ocurrir irrumpir en mi trabajo de esa manera o te juro por dios que cogeré todas esas cadenas que te cuelga y te las haré tragar. Este sigue siendo mi puesto laboral y no vas a venir aquí a montar espectáculos.

Gael suelta una carcajada que intenta retener y veo como Celia le da un codazo por lo inapropiado del momento. Marcos sonríe también y mira a Axel desafiante…sí, definitivamente no le gusta por el motivo que sea.

—No esperaba menos de ti después de lo que dicen por ahí, tienes agallas, me gusta. ¿Comemos entonces? Yo invito.

—Puedo pagar mi propia comida.

—Evidentemente, pero me apetece hacerte esta invitación porque espero que establezcamos una relación de larga duración. Tómatelo como una comida de negocios —y me mira fijamente levantando las cejas.

Desde luego el pavo no se amedrenta con nada, otro como Marcos a quien no voy a ser capaz de alejar con mi actitud de mierda. ¿Por qué tengo este imán para la gente rara? Menuda cruz. Decido ceder por acabar con este espectáculo en pleno Sunshine Publishing que no para de llamar la atención de curiosos, y porque no quiero que esto llegue a oídos de Patricio y piense que estoy haciendo de su empresa un circo.

—Está bien ¿dónde nos vemos?

—Vamos a un restaurante que no está lejos de aquí, podemos ir en mi coche o caminando, como prefieras.

Ni de coña voy a meterme en un coche sola con un tío que no conozco de nada y cuyas intenciones no conozco ¿es que acaso estoy loca?

—Mejor caminando.

Axel sonríe dándome la sensación de que lo hace de mí en vez de conmigo y repliega la carpeta de nuevo en su portapapeles. He de admitir que me produce una curiosidad extrema lo que hay dentro y por qué parece ser tan importante para él. Axel me pilla mirando la carpeta fijamente y suelta una carcajada…hasta su risa es extraña, menudo personaje.

—Créeme, va a gustarte lo que hay dentro.

Le devuelvo la mirada y me cruzo de brazos.

—Yo no estaría tan seguro.

Axel pone los ojos en blanco y se encamina hacia la puerta del estudio.

—Te veo en una hora, señorita Rose, no llegues tarde.

Y se va sin decir nada más. No sé si me produce curiosidad o me da grima, es un tío al que no sé cómo catalogar ni por dónde coger, pocas veces me había pasado esto…es cuanto menos extraño. De repente, escucho pasos corriendo por el estudio y Celia se planta delante de mí y me da, literalmente, un grito en plena cara.

—Pero ¿qué…?

—¿Sabes quién es ese hombre, Pris? —dice con los ojos abiertos de par en par.

—¿Tú sí? —pregunta Marcos ahora más extrañado que yo.

—Poca gente hay que no conozca a Axel Madariaga —dice Gael para acrecentar mi curiosidad. Me extraña que tú, Marcos, no sepas quién es.

—¿Debería?

—Ese tío es un cazatalentos, específicamente de modelos. La fama le precede y ha conseguido sacar a la luz a nombres gordos de la industria como Susel González o Eva María Pérez Llano.

Se quienes son esas mujeres perfectamente, las he tomado como ejemplo en varias ocasiones y me cuesta creer que un tío que lleva el pelo de colores y cadenas en los pantalones haya hecho semejante hallazgo.

—¿En serio? —digo en tono serio y sin dar crédito.

—Sí —dice apretándome los brazos—, es una especie de tiburón mediático. Siempre trabaja con chicas desconocidas porque ve algo en ellas y consigue que despunten de manera impresionante. Tienes que ir.

—No sé…

—A mí no me da buena espina —dice Marcos mirándome fijamente.

Le devuelvo la mirada e intento leer su expresión. Es raro que sea tan vocal con algo que no le gusta, porque normalmente suele ser una persona bastante comedida. ¿Debería hacerle caso? Alterno la mirada entre Celia y Marcos y me muerdo el labio, indecisa.

—Es solo una comida, tía, si no te gusta siempre puedes decir que no, pero no pierdas la oportunidad de escucharlo.

Vuelvo a mirar a Marcos y él aparta la mirada como enfadado. Me extraña más aún su reacción, pero no puedo poner mi vida en sus manos porque algo no le parezca bien, tengo que tomar mis propias decisiones y no dejar que nadie decida por mí. Celia está en lo correcto, es solo una comida y no pierdo nada más que tiempo…además ¿comida gratis? Sí mil veces.

—Está bien, no pierdo nada.

Oigo a Marcos resoplar y cuando vuelvo la vista lo veo salir con su cámara y su equipo del estudio sin decir ni una palabra. ¿Hola? ¡Será imbécil! Puede parecerte mejor o peor lo que haga, pero no tiene sentido su actitud. Ya nada más que por pura rebeldía voy a ir y a escuchar lo que Axel tiene para decirme.

—Cuéntame todo cuando acabes, tengo un buen presentimiento.

—¿En serio? Marcos dice lo contrario.

Ella pone los ojos en blanco y resopla.

—Marcos no se fía de cualquier hombre heterosexual que se te acerque…es demasiado macho para su propio bien, no eres su propiedad.

Aquello me deja a cuadros, no lo de Marcos, lo otro.

—Espera… ¿ese tío no es gay?

—No.

—Mentira.

—De hecho, tiene fama de ser un poco pichabrava.

—¿Y esas pintas?

Celia se encoge de hombros y se ríe.

—No seré yo quien juzgaré el atuendo de nadie cuando me gusta vestir como la gente de hace cinco décadas.

Me río y decido que tiene toda la razón, aunque no termino de estar convencida, ¿quién soy yo para juzgar a nadie a primera vista? Lo habían hecho conmigo mil veces y odiaba cuando ocurría, no iba a pecar yo ahora de ser así, ni de coña.

Entre pitos y flautas la hora ha pasado y me dirijo a la puerta principal sin haber visto a Marcos para poder hablar con él antes de irme, porque, aunque no seamos nada, me importa su opinión, pero Míster Café ha decidido evaporarse y comportarse como un capullo. Muy bien, ya se le pasará, a mí plin.

Cuando salgo del edificio Axel está fumándose un cigarro y sonríe al verme.

—Pensé que no vendrías.

—Soy una mujer de palabra.

—Genial, entonces vamos a hacer buenas migas.

Lo miro extrañada y caminamos durante unos pocos minutos hasta llegar a un restaurante hindú que no había visto nunca, ni siquiera sabía que cerca de la empresa hubiera restaurantes de este tipo. Amo la comida hindú y esto solo ha hecho sumar puntos positivos al a experiencia de la comida con camino desconocido. Nos sentamos en una mesa en la terraza porque hace un día espectacular y tras pedir un par de copas de vino blanco, me decido por un pollo tandoori con arroz con coco y Axel por unas samosas, egg curry y naan de queso, el típico pan indio.

Mientras esperamos la comida él alza su copa en señal de brindis y enarco una ceja porque no entiendo nada.

—Por lo que está por venir.

Alzo mi copa, la choco con la suya y tomo un sorbo, pero lejos de darle esperanzas, lo miro y me limito a decir.

—Aún no he aceptado nada, ni siquiera trabajar contigo.

Axel suelta su copa, apoya los codos en la mesa y apoya la barbilla en sus puños, me mira fijamente y vuelve a sonreír de esa manera tan particular.

—¿Ni siquiera si te dijera que tengo una oferta directa del departamento de casting de I Love Myself, la firma de ropa plus size inglesa?

Estoy flipando, y flipando fuerte.

Esta persona, representante de grandes talentos a los que admiro y tengo como referente quiere trabajar conmigo y acaba de ofrecerme trabajar con I Love Myself, posiblemente una, si no, mi marca favorita de ropa. Estoy completamente en shock.

Axel me mira desde el otro lado de la mesa dando un sorbo a su copa de vino y con una sonrisa enorme en la cara.

—Déjame hacerlo más real, Priscila.

Acto seguido, saca de esa carpeta que tanto me llamaba la atención una serie de papeles del tamaño de una novela, los pone frente a mí y apoya la barbilla en sus manos.

—Como ya te he dicho, el departamento de casting de ILM[8] está buscando justamente una chica como tú. Son grandes partidarios del talento que sale de Instagram y me he tomado la libertad de mandarles tus fotos ya que estaban en la cuenta de Curvas Peligrosas y ¿adivina qué? Veinticuatro horas después de hacerles llegar un pequeño book con tus fotos y tus datos, me mandaron lo que ahora tienes delante. Es un contrato de prueba para su campaña de otoño-invierno.

Sigo en shock y soy incapaz de unir dos palabras para armar una frase coherente, solo me sale decir:

—Dios mío…

Axel se muestra bastante paciente mientras paso las páginas y le echo un vistazo a lo que ILM quiere hacer conmigo. Me ofrecen ser la imagen principal de la campaña de otoño-invierno, lo cual incluye fotografías que estarán presentes en la web que tiene una barbaridad de tráfico en internet y usuarios de todo el mundo y…casi me atraganto al leer lo siguiente, me ofrecen también un par de marquesinas publicitarias en el corazón de Londres que serán visibles para miles de personas al día tanto por turistas como por autóctonos del país anglosajón.

—Pero…no eres mi representante aún.

Axel entonces cambia su sonrisa por una expresión más seria y saca otra ristra de papeles del tamaño de «El Quijote» que pone delante de mí junto con un bolígrafo.

—Discúlpame si me he tomado atrevimientos innecesarios, pero tenía la esperanza de cambiar eso en el día de hoy. Mira, llevo años haciendo esto, y creo que puedo permitirme el lujo de decir que conozco el talento cuando lo veo, y creo que tú eres un diamante en bruto que tiene muchísimas posibilidades, así como ganas de hacer cosas diferente.

—Pero si solo soy una tía normal…

—Esa es una de tus mejores cualidades, no eres la típica modelo que sabe que lo vale y acaba con la fama subida a la cabeza. Todo es tan nuevo para ti y todas tus reacciones son tan reales que eres perfecta para esto, y si no cuentas con el asesoramiento y guía correcto, te van a comer, es por eso por lo que estoy aquí.

Lo miro y vuelve a sonreírme, parece bastante sensato y me inspira confianza. No soy nadie ¿qué puede ocultar para alguien de quien no podrá sacar más que un par de euros? Sigo sin saber qué hacer, así que cojo el contrato para ser su representada y empiezo a echarle un vistazo lo más exhaustivo que puedo dado el lugar en el que nos encontramos.

Me ofrece representación a tiempo completo durante un año con posibilidad de extender el tiempo de relación contractual y cubre todas las dudas que me surgen de repente como si me leyera la mente. Asesoría financiera, búsqueda de nuevos contratos y seguridad laboral en cuanto a proyectos que pueden no ser de mi agrado. Y, para los que os preguntáis por el tema de dinero, me ofrece un porcentaje de 70-30, es decir, setenta por ciento de las ganancias para mi persona y treinta para él en concepto de representante, derechos de imagen aparte.

No me creo que tenga ante mí una posibilidad tan buena y que una persona de semejante calibre en el mundo de los representantes de moda haya decidido apostar por mí. Esto me llena de ilusión y tengo ganas de firmar allí mismo, pero mi parte precavida me dice que lea el contrato atentamente en casa y lo consulta con alguien más antes de dar ningún paso en falso.

—¿Puedo pensármelo?

—Por supuesto que sí, pero déjame decirte sin que esto suponga ningún tipo de presión para ti, que ILM quiere empezar cuanto antes y tenemos preparados unos vuelos para ir a sus oficinas centrales para la semana que viene en caso de que tu respuesta sea afirmativa, es decir, que solo tienes cuatro días para pensarlo. Espero que sea suficiente, puedo intentar conseguir una prórroga, pero…

—No, no —lo interrumpo—. Cuatro días son bastantes.

—Está bien, te dejo mi tarjeta y espero noticias tuyas en los próximos cuatro días, ¿de acuerdo?

Coge todos los papeles que había sacado de su maletín y vuelve a guardarlos, llevándose con ellos una parte de mis sueños. ¿Y cómo voy a leer los contratos si no los tengo? De nuevo, Axel se adelanta y dice mientras se levanta:

—Te mandaré una copia de los contratos al email ¿sí?

Sonrío.

—Gracias, estaba a punto de pedírtelo yo.

Él entonces se acerca, coge mi mano y me da un beso en la palma, muy galante todo.

—Mi deber es velar por tus intereses, y quiero hacer esto lo más sencillo posible para ti. La comida corre de mi cuenta, tengo que dejarte ahora, espero que no sea la última vez que nos veamos.

Y con una sonrisa que me deja entre nerviosa e insegura, abandona el restaurante.

Me levanto, respiro hondo y me aliso la camiseta. Necesito un poco de aire y posiblemente un chupito de algo fuerte para poder sopesar mis ideas de manera más relajada. Mientras salgo del restaurante llamo a Marcos, pero me cuelga antes de poder decirle nada. Miro el teléfono extrañada y frunzo el ceño, lleva desde que Axel cruzó la puerta del estudio de lo más extraño y no hace nada para que esto sea más sencillo. Quiero saber su opinión ya que es un mundo en el que él tiene más experiencia, pero para eso necesito que me dé una puta señal de vida y no se comporte como un niñato.

Ante la negativa de Marcos a mi llamada, decido irme a casa y de camino llamo a Valeria y Gloria, porque una noche de alcohol y amigas de verdad es la mejor cura para la duda y el mejor apoyo para la toma de decisiones importantes. No sin mis chicas.

Cuando llego, y como siempre que necesito ayuda de ellas, Valeria y Gloria me esperan con una botella de mi vino favorito, unos cócteles y comida de picoteo, mi favorita a cualquier hora del día. Ambas se han cambiado por ropa más cómoda y asumo que Gloria va a quedarse a dormir, cosa rara porque siempre tiene planes, pero Gloria es esa clase de amigas que, si la necesitas, va corriendo a donde estés, da igual lo que esté haciendo, y eso es lo que la hace una de mis mejores amigas. Pone a las amigas antes que los penes, que por si no lo he dicho ya, para ella son un tema bastante importante porque tiene una chorboagenda del tamaño de Alaska, es impresionante.

—¿Y bien? —empieza diciendo Valeria.

—Me ha ofrecido un contrato de representación.

—Joder…—interviene Gloria—. ¿De la nada?

—Espera, no es solo eso…también me ha ofrecido un contrato con ILM para la campaña de otoño-invierno…por petición de la misma compañía.

Me siento en un taburete alto, me pongo una generosa copa de vino y me la bebo de un trago, lo necesito.

—Eh, eh… —Valeria me quita la copa—. Relájate, tienes mucho que pensar, no empieces tan destroyer.

—Es solo la primera, tranquila, he tenido un día tan estresante que no sé por dónde empezar a pensar en todo lo que ha ocurrido hoy. La sesión, el contrato, ASOS, Marcos, Celia…

—¿Marcos? ¿Qué pasa con Marcos? —interviene Gloria de nuevo con un Martini en la mano y una aceituna en la boca.

—Quería hablar con él porque tiene más experiencia en este mundo, pero me cuelga las llamadas, y antes de irme a comer con Axel ha actuado muy raro y se ha pirado del estudio de muy malas maneras, está actuando de manera muy extraña.

Valeria entonces bufa y mira a Gloria dándole una mirada de lo más significativa.

—¿Qué? —digo.

—Está celoso —sueltan a la vez.

—Claro que no.

—Por supuesto que sí, ese tío tiene el ego tan grande como su atractivo y probablemente no está acostumbrado a que la atención de la titi a la que se está tirando no esté cien por cien en sus esbeltos abdominales —dice moviendo las cejas.

—Oh vamos… —digo, pero Valeria me interrumpe.

—Pienso igual, pero también pienso que debería ser más maduro y hablar contigo directamente, sois ambos adultos y habéis llegado a un acuerdo, no es normal que se comporte de esta manera.

—Gracias, pensaba que era la única que lo pensaba.

—Pero dejando a Marcos a un lado que, por muy bueno que esté, ahora mismo es irrelevante. Ese culo cincelado por los dioses no ensombrece al hecho de que la jodida ILM quiere tu cara, tu cuerpo y tu culo de Kardashian con ellos, ¿puedo gritar? —pregunta Gloria emocionada.

—Por favor, no, solo faltaba que viniera la policía.

—Que me detengan, que no soy mentirosa, pero si malvada y peligrosa…—añade ella cantando al ritmo de la canción de David Civera.

Me rio y tomo un sorbo de mi copa de vino.

—Yo también estoy flipando, no sé qué hacer, parece demasiado bueno para ser verdad.

—¿Te ha dado contratos?

—Los tengo en el email.

—Enséñamelos —dice Gloria en su faceta más profesional.

Después de casi dos horas revisando hoja por hoja, Valeria y Gloria me miran y suspiran y eso no me da buena espina del todo.

—No pinta bien ¿no?

Valeria en la primera en hablar.

—¿Bromeas? Es tan bueno como parece. No tiene lagunas ni letras pequeñas y parece bastante aceptable para el hecho de que no eres aún un gran nombre de la industria.

—Yo en materia legal te diría que lo aceptaras, que tiene buena pinta y que ofrece cosas que no debería y aun así están incluidas en las cláusulas, pero eso no es lo importante ahora mismo ¿qué quieres tú? —dice Gloria y me mira.

Por primera vez en todo el día me permito dejar mi imaginación volar y visualizo los distintos escenarios que puede suponerme aceptar algo así. Para ser sincera me apetece muchísimo, es algo que no sabía que tenía tantas ganas de experimentar y el hecho de tener la oportunidad al alcance de mi mano es como tocar el cielo con los dedos. También, por primera vez en todo el día, y posiblemente animada por el alcohol en mi sistema y la compañía de mis amigas, me sincero:

—Me apetece muchísimo, creo que puedo hacerlo muy bien y joder, es la puñetera ILM quien me quiere, no es ninguna broma.

Valeria entonces suelta los papeles, se acerca a mí y, de la nada, me da un abrazo que me transmite toda la positividad que necesito. Gloria, poco después se une y me siento tan segura con ellas a mi lado que me siento capaz de todo.

—Creo que hablo tanto por Gloria como por mí cuando digo que estamos orgullosas de ti y que vamos a estar a tu lado en las duras y las maduras, vaya bien o vaya mal, porque para eso somos un equipo.

De repente la puerta de nuestra casa se abre y entra Alejandro como un vendaval con su tono de voz estridente y muchas bolsas de McDonald’s.

—¡Eh! ¿Qué pasa conmigo putas?

—Joder, tenía la esperanza de que no aparecieras… —dice Gloria riéndose.

—Cállate zorra, traigo la cena y consejos para la gorda que seguro que son más útiles que los vuestros.

—Muérete Alejandro —dice Valeria.

—¡Te arrastro conmigo, bollera! —dice mi amigo haciéndole el gesto de arañarla.

Todos nos reímos a pleno pulmón y después de dar buena cuenta de las hamburguesas que Alejandro ha traído para contribuir a que mi culo engorde, él me da el mismo consejo que Valeria y Gloria con la única diferencia de que él se ofrece a matar gente y enterrar cuerpos si fuera necesario por si algo saliera mal. Sonrío y asiento, por algo es mi persona.

Después de la cena todos se van a dormir, pero yo no puedo pegar ojo porque el tema de Marcos no me deja tranquila, así que intento llamarlo de nuevo y esta vez sí que descuelga la llamada, así que suspiro aliviada.

—¿Sí? —dice con voz seria.

—¿Podemos hablar? Llevo todo el día intentando llamarte, pero no he podido localizarte. —Paso por alto el hecho de echarle en cara que lo que ha hecho ha sido colgarme durante todo el día, tengamos la fiesta en paz.

—Perdona, he estado ocupado —dice suavizando un poco el tono, lo cual me tranquiliza —. ¿Qué pasa?

—Necesito tu consejo sobre el tema de ILM y Axel.

Y de nuevo viene ese tono frío que no sé de dónde sale.

—Mejor no.

—Pero ¿por qué? Tú tienes más experiencia, quiero saber tu opinión.

—Y yo te he dicho que no. Si no tengo nada bueno que decir de algo, prefiero guardar silencio.

—¿Tan malo es?

—No es malo, pero creo que esto no es para ti y que te estás equivocando.

Aquello me golpea fuerte, la persona que hasta ahora más confianza me había infundido, ahora me dice que esto no es para mí y que me estoy equivocando. ¿Qué cojones significa eso? Pensaba que confiaba en mí, pensaba que cuando me decía que era buena lo decía en serio, no por una especie de deformación profesional. No voy a negar que su comentario me pone triste, pero no voy a dejar que él lo note, antes me bebo un chupito de cianuro que demostrarle que tiene algún poder sobre mí.

—Guau…

—Escucha Priscila…

—¿Sabes qué? Voy a tomar tu consejo en cuenta, como ahora mismo no tengo nada bueno que decir sobre tu comentario y tu falta de confianza en mis habilidades, no voy a decir nada y voy a callarme. Gracias por tu apoyo, Marcos. —Y cuelgo dejándolo con la palabra en la boca.

Aquella noche duermo como una puta mierda y me levanto con una necesidad imperiosa de café negro. Lo bueno que tiene no haber pegado ojo en toda la noche es que me ha dado tiempo a pensarlo todo con tranquilidad y he podido tomar una decisión clara, mirando únicamente por mí persona y mis intereses. Mientras me tomo el café cojo el teléfono y marco el número de Axel, que descuelga al primer tono. Parece emocionado por la llamada.

—Buenos días, Priscila, no esperaba tu llamada hasta un par de días después…espero que esta llamada sean buenas noticias.

—Estoy dentro, cuenta conmigo —digo contundente.

—¡Sí! Te prometo que no te arrepentirás, descansa estos dos días y te mando el contrato y los datos del vuelo en las próximas horas. Salimos a Londres el lunes a primera hora ¿qué opinas?

—Opino que suena maravillosamente. Nos vemos, Axel, gracias. —Y cuelgo.

Al otro lado de la línea Axel guarda su teléfono en el bolsillo interno de su chaqueta y sonríe mientras pincha un poco de sus huevos revueltos y los pone sobre su tostada con aguacate para darle un mordisco. Toma un sorbo lento de zumo de naranja y una voz demasiado estridente para la hora que es interrumpe su paz matutina.

—¿Y qué?

Axel levanta la vista y le lanza una mirada asesina a su interlocutor, para dejarle claro que está más guapa callada y sin hacer preguntas indiscretas.

—Si fueras más paciente y menos tocapelotas te saldrían las cosas mejor. Priscila está dentro, como bien dije y siempre tengo razón, es mejor no presionar a este tipo de chicas, el tiempo lo pone todo en su lugar y Priscila se ha colocado sola encima del tablero de esta bonita partida.

—Qué poético eres por las mañanas. ¿Sigue todo el plan adelante entonces?

Axel sonríe y pone su vaso de zumo en la mesa.

—Por supuesto que sí —dice mientras se estira—, me encanta cuando ellas solas se ponen bajo la guillotina. Esto va a ser interesante.

A primera hora del día siguiente y con solo las ganas de salir corriendo me encuentro en el Aeropuerto de Málaga, sentada en una de las mesas más alejadas de la barra del primer Starbucks que me encuentro y los papeles del contrato ante mí. Tengo mi bolígrafo de Frida Kahlo, ese que siempre utilizo para firmar documentos importantes, en la mano, y no paro de darle vueltas.

Mentiría si dijera que no estoy nerviosa por lo que pueda salir de esto, y hay una parte de mí que me empuja a firmar y correr el riesgo y otra que me dice que no lo haga, por miedo a lo desconocido. Leo y releo el puñetero contrato hasta que el barista de la cafetería me saca de mis pensamientos y pone ante mí una humeante taza de latte machiato de vainilla…y un rollo de canela que yo no he pedido. Miro al chico con la ceja enarcada y veo que me está sonriendo. Es guapo.

—Perdona, no te he pedido esto…—digo un tanto avergonzada.

El chico me sonríe y se inclina sobre la mesa para bajar la voz hasta un tono que solo puedo escuchar yo.

—Lo sé, pero me ha apetecido regalarte un momento dulce en esta mañana. Perdóname si soy atrevido, pero pareces no estar pasándolo bien.

Estoy flipando. ¿De dónde ha salido este chico ahora?

—Eres bastante observador —digo resoplando.

Él me sonríe y limpia mi mesa para hacer tiempo.

—Bueno, digamos que trabajar de cara al público le da a uno unas ciertas habilidades ocultas.

No puedo evitar soltar una carcajada y él me regala otra aún más fuerte, a la vez que me aprieta el hombro.

—Me alegro de haberte hecho sonreír…Priscila.

Abro los ojos de par en par y lo vuelvo a mirar. Debo tener una cara que es un cuadro porque él vuelve a sonreírme y levanta las manos en señal de disculpa.

—Perdona, no soy un acosador ni nada de eso.

—¿Entonces como sabes quién soy? —Esta recién estrenada especie de fama va a acabar dándome un puto ataque al corazón.

Para mi más eterna sorpresa y posterior vergüenza, el chico se cruza de brazos y enarca una de sus cejas, que por cierto están sorprendentemente arregladas para ser un hombre. Un momento…

—Alejandro.

Me llevo las palmas de las manos a la cara y deseo en el acto que me trague la tierra. Por supuesto que es gay, y yo aquí pensando que estaba tonteando conmigo. Estás como una puta chota, Priscila.

—¿Perdón?

—¿No te lo ha contado?

—Espera un segundo, ¿cómo te llamas?

Él se pasa la mano libre por la nuca y parece avergonzado. Antes de que me diga su nombre ubico todas las piezas en su lugar y sé quién es, pero lo dejo hablar.

—¿Sabes qué? Déjalo, perdóname por molestarte.

Antes de que se vaya lo agarro por el delantal y hablo en voz baja.

—¿Eres Manu?

Bingo.

—Yo…sí.

Mi sonrisa se hace más amplia si cabe a pesar de la hora que es y lo observo. Manu es un chico de estatura media con una sonrisa deslumbrante y unos ojos preciosos a los que parece ser no he sido la única en prestar atención. Al parecer, cuando Alejandro se fue de concierto a Barcelona, algún tipo de acontecimiento se desencadenó en los engranajes del destino y acabaron por conocerse en la cola: Manu y Alejandro. Hasta donde yo sé hablaron un poco, tuvieron su momento fan y poco más, pero Alejandro no podía dejar de pensar en lo mono que era el chico de la fila. Poco sabía mi amigo que el impacto había sido mutuo, pues al otro día tenía una solicitud de seguimiento en Instagram de nada más y nada menos que Manu.

Lo había buscado por el hashtag y los vídeos del concierto y, al encontrarlo, le había escrito un mensaje diciéndole que le había hecho muchísima gracia ver los gorritos de cerdito que llevaban él y Patri a juego a través de la grada, que había sido casi lo único que había podido ver entre la multitud.

Sobra decir que a mi amigo le hicieron palma las orejas y lo que no son las orejas y desde entonces mantienen una especie de tira y afloja que espero resulte en algo precioso que le dé por fin a Alejandro todo lo que se merece.

—Sé quién eres, por supuesto. Alejandro me ha hablado de ti más de lo que me hubiera gustado escuchar.

—¿De verdad? —dice, y no puedo evitar sonreír ante el tono esperanzado de su voz.

—Como bien sabrás, Alejandro tiene una tendencia bastante exagerada a hablar de la gente que le gusta o que quiere, porque imagino que tú no sabes quién soy por internet.

—No, habla de ti como si fuerais almas gemelas, me da un poco de envidia vuestra amistad.

Pongo los ojos en blanco y vuelvo a bajar la voz.

—Pues descuida, que ni a él le gustan los coños, ni a mí los hombres de su estilo. —Y le guiño un ojo.

Manu se echa a reír y puedo ver por qué Alejandro está hasta las trancas. Tiene una risa preciosa.

—Gracias por el pastelito.

—De nada. Alejandro me dijo que estarías por aquí hoy y que, si quería, hablara contigo, pero cuando te he visto he pensado en lo único que me anima a mí cuando tengo un mal día: comer.

Abro mucho los ojos y me pongo la mano en la frente con gesto dramático.

—A ver si ahora vamos a ser almas gemelas tú y yo. A mí también me anima hincarle el diente va algo rico cuando tengo un mal día.

—Entonces no se hable más. Invita la casa, y… ¿Priscila?

—¿Sí?

—Cualquier cosa que te tenga con esa expresión de confusión y ansiedad seguro que tiene fácil solución. Encantado de conocerte. —Y se aleja de nuevo hacia la barra sin saber que con esas palabras ha hecho por mí más que mucha gente en años.

Vuelvo la vista al contrato de nuevo, y tras darle un mordisco a mi rollo de canela, destapo el bolígrafo y me dispongo a firmar, pero no lo hago. Cojo mi móvil, observo si tengo algún mensaje y veo la pantalla despejada. Nada, ni mensajes, ni llamadas, ni nada. Marcos sigue sin dar señales de vida y ya no me afecta, solo me cabrea.

—Que te den.

Vuelvo a destapar el boli y estampo mi firma en las zonas pertinentes de la hoja. Está hecho. Justo cuando estoy acabando mi café y guardando los papeles, suena mi teléfono y miro el identificador: Marcos. Frunzo el ceño y aprieto los dientes. ¿Ahora? ¿Después de cuatro días?

—Tarde, Míster Café.

Pulso el botón de colgar y guardo el móvil en mi bolso, no sin antes ponerlo en modo avión para evitar problemas durante el vuelo.

Justo en ese momento veo que Axel llega por uno de los largos pasillos de la terminal con una pequeña maleta de mano, su maletín y un look que como poco es…diferente. Lleva una camisa estampada de leopardo, unos vaqueros negros ceñidos y unas botas del mismo color del pantalón, el pelo de punta y un llamativo delineado negro en sus ojos que termina con unos pequeños puntos negros bajo las pestañas inferiores. A su lado me siento un poco básica y pienso que quizá para mi gran entrevista debería haber escogido un look más acorde. De repente me siento insegura, pero poco me da tiempo a pensar en ello porque mi acompañante me saluda con un efusivo abrazo.

—Buenos días.

—Buenos días, Axel.

—¿Lista para la gran aventura?

Le sonrío tratando de no mostrar todos los miedos que, repentinamente, han decidido hacer acto de presencia, darle una patada a toda mi confianza y empezar a hacerme dudar de todo esto.

—Por supuesto.

El vuelo pasa sin pena ni gloria. Axel saca su ordenador y se pone a trabajar y yo me entretengo con el último libro que me tiene enganchada: «Si no te marchas», de Roma García. La azafata nos avisa después de unas horas de que nos abrochemos los cinturones porque estamos a punto de aterrizar. Hacemos caso, cierro mi libro y observo por la ventanilla como el convoy va descendiendo hasta tocar tierra de una manera suave y casi imperceptible.

Pasamos por el control de pasaportes con la mala suerte de que me toca el cacheo aleatorio, vaya a ser que lleve droga entre las lorzas, y salimos por fin a suelo inglés. Tras cruzar la última de las puertas del aeropuerto de Gatwick lo primero que hago al salir es mirar a mi alrededor. Reino Unido tiene un aura mágica que siempre me ha encantado, como si todo fuera de otro siglo más antiguo al actual.

—El coche ya está aquí.

Me vuelvo para mirar a Axel y enarco una ceja.

—¿Qué coche?

—El que no has puesto ILM para ir a su sede central.

Antes de poder añadir algo a ese comentario aparece un coche de color negro con un conductor uniformado. Sale del coche, debe tener unos cincuenta años y lleva un cartel con el nombre de Axel y el mío, y nada más vernos nos sonríe y me abre la puerta trasera para que me monte. Le devuelvo la sonrisa, subo al coche y me pongo el cinturón mientras emprendemos un camino de unos tres cuartos de hora hacia el sitio que me dará la oportunidad de mi vida.

Cuando llegamos a un edificio de varias plantas de alto, bajamos del coche y una chica vestida totalmente de negro y con un moño bastante apretado nos acompaña a los despachos directivos de la central y nos hace un gesto para que pasemos a la sala de juntas, donde nos esperan dos personas, una mujer rubia de unos cincuenta y tantos años, rubia y muy bien vestida, y un hombre joven, con el mismo pelo rubio que la señora, y ojos azules.

Nada más cruzar su mirada con la mía, mira a Axel con el ceño fruncido y da un golpe en la mesa y empieza a soltar una sarta de palabras en inglés de las que apenas puedo discernir la mitad por la rapidez con la que habla y se mueve. Únicamente soy capaz de distinguir «no» y «fail[9]». Entro en pánico y miro a Axel esperando respuestas.

—¿Qué pasa? —digo preocupada.

Antes de que Axel pueda responderme, la señora rubia vuelve a hablar en un tono nada agradable y bastante irascible.

—No, no, no, this is not what we’ve talked about![10]

—Pero ¿qué le pasa? —insisto de nuevo.

—I want her blonde. —dice la mujer en un perfecto inglés que ahora si entiendo y me mira con los ojos achinados.

Dice que no me quiere morena, que me quiere rubia.

Es todo un poco confuso y en principio no sé cómo reaccionar a semejante recibimiento. Me esperaba de todo menos esta neura de la típica señora inglesa con cara de odiar a todo el mundo. ¿Quién me iba a decir a mí, la reina de la resolución, que me encontraría con una situación en la que no sabría cómo actuar? Para todo hay un principio.

Miro a Axel con los ojos abiertos de par en par sin entender nada y él suspira, con una tranquilidad extrema que no sé de dónde coño ha salido, y se adelanta para hablar con las dos personas que se encuentran ante la mesa de la sala de juntas. Mi cabeza da vueltas a un ritmo frenético y todos mis miedos atacan de golpe. ¿Y si no les gusto? ¿Y si se han dejado guiar por una foto retocada y se han llevado una decepción? ¿Y si Axel ha prometido algo para lo que no soy capaz de dar la talla?

Empiezo a notar que me falta el aire y me quito el fular que llevo al cuello. ¿Por qué hace tanto calor aquí dentro, joder?

Mientras yo busco la ventana más cercana por la que saltar y huir, veo por el rabillo del ojo como Axel se acerca a la señora y el chico que la acompaña le da un apretón en el hombro y fija su mirada en mí. Entonces sonríe y lo veo acercarse. Joder, se me ha olvidado todo el puto inglés fluido que sé que tengo. ¿Qué hago?

Para mi total estupefacción, el chico se dirige a mí en un español claro y limpio que al principio me descoloca un poco.

—Hola, ¿Priscila?

No sé qué responder, me siento una gilipollas de manual. Cuando él me mira con los ojos entrecerrados me decido a responder algo para no parecer imbécil.

—Sí, disculpa, es que me he quedado un poco descolocada.

—No, te pido disculpas yo en primer lugar, mi madre puede ser un poco visceral.

—¿Es tu madre? —Adiós a mi educación y modales.

Él suelta una carcajada y consigo relajarme un poco.

—Sí, Rebeca Brown…y yo soy Alexander Brown. —Extiende su mano a modo de saludo.

Se la estrecho sin dudar y le hago un rápido repaso visual. Es alto, bastante guapo. Va vestido con un traje de chaqueta que le sienta como un guante, en tono gris ceniza y el pelo rubio peinado en un gracioso tupé que rompe un poco con la seriedad de su atuendo. Tiene los ojos grandes y azules y enseguida lo catalogo como un rompebragas en su versión inglesa. Tiene esa sonrisa picarona de lado que seguramente haga que cualquier tía haga lo que él quiera, pero conmigo no le va a funcionar…más que nada porque ahora mismo tengo ganas de estamparle el puño en la cara su puñetera madre.

—Yo soy Priscila Rose…pero sospecho que ya lo sabes.

—Efectivamente. Esperábamos tu llegada con muchas ganas.

—Guau…cualquiera lo diría.

Él vuelve a sonreír ante mi comentario y me doy una patada mentalmente porque recuerdo que estoy hablando con el hijo de la señora que me ha dado el peor recibimiento a un lugar de mi vida. Tengo que controlar mi lengua a toda costa…el trabajo depende de esto.

—Eres divertida…me gusta.

—Por lo menos le gusta a alguien.

—No se lo tengas en cuenta, son épocas de mucho estrés para ella…esta campaña es grande y necesitamos a alguien a la altura —dice cruzándose de brazos.

Y es entonces cuando me noto empequeñecer un poco. Necesitan a alguien a la altura y ¿quién soy yo al fin y al cabo? Una doña nadie. No sé qué responder y él toma la iniciativa para no dejar la conversación ahí.

—Permíteme que te haga un tour por las instalaciones ¿sí?

Vuelven a asaltarme las dudas.

—¿Estás seguro? —digo mirando a su madre, que sigue enfrascada en una conversación con Axel y no para de dar golpes en la mesa de vez en cuando.

Alexander, al ver mi preocupación, se vuelve hacia su madre e interrumpe sin ningún pudor:

—Mom? I’m going to show Priscila our quarters. Would you mind to cool down so we can give her a polite welcome?[11]

Rebeca Brown entonces pega un cambio de ciento ochenta grados que me pone los pelos de punta, suspira, muestra una sonrisa de lo más amplia y asiente con la cabeza.

—Go baby, I’ll call you in a minute.[12]

Me mira, asiente y vuelve a cambiar su expresión cuando centra su mirada en Axel, pero antes de poder escuchar nada más, Alexander me agarra suavemente del brazo y me guía fuera de aquella fría sala de juntas. Rebeca le dice algo a su hijo en un idioma que no logro entender, a lo que él se limita a responder:

—Ja.[13]

Salimos de aquel lugar y antes de poder contener mi lengua, vuelvo a hablar más de la cuenta y para preguntar cosas que seguramente no sean de mi incumbencia, pero es que no puedo evitarlo, nadie va a reírse de mí. ¿Ja de qué? ¿Ja? Me cago en todo.

—¿Se puede saber a qué ha venido esa risa? ¿Soy algún tipo de chiste?

Alexander se gira para encararme de nuevo y lo veo fruncir el ceño. Encima tendrá la poca vergüenza de hacerse el ofendido.

—¿Perdón?

—Te lo puedo decir en inglés si quieres también, que si soy algún tipo de chiste para ti y tu madre.

Él cada vez parece más confundido.

—¿De qué hablas?

—De ese «Ja» de antes de irnos.

Él entonces me mira durante unos segundos y rompe a reír de manera exagerada. ¿Otra vez? Al final el puño se lo come él en vez de su madre. Cuando ve mi cara de pocos amigos ante su repentina carcajada, se pone la mano en la boca e intenta controlarla.

—No estaba riéndome de ti. Ja significa sí en sueco.

Muy bien. Oficialmente necesito morirme o que me trague la tierra en este preciso instante. No hago más que meter la gamba. Primero le tiro un café encima a mi jefe, luego casi le pego un corte al casi novio de mi mejor amigo, y ahora acabo de vacilarle al hijo de la señora que me va a dar la oportunidad de mi vida. ¿El próximo tren a la más absoluta vergüenza cuando sale? Me he ganado un billete a pulso. Menuda pedazo de subnormal. Pero como no tengo vergüenza y parezco no haberla catado en la vida, lo primero que se me ocurre antes de que me coman los demonios, es decir:

—¿Hablas en sueco con tu madre?

Alexander, lejos de parecer ofendido, se limita a sonreír y responder a mi pregunta como si se la estuviera haciendo un niño pequeño.

—Soy mitad inglés mitad sueco. Mi madre es sueca, el apellido Brown lo adquirió cuando se casó con mi padre, que es inglés. Hablo sueco, inglés, alemán, español, italiano y francés.

Mi cara ha de ser de estupefacción absoluta porque él me mira y vuelve a reírse. Debo ser la perfecta representación de la expresión flipar en colores.

—Menudo currículum.

Hablando de no saber qué decir en las situaciones más idóneas. Ding, ding, ding.

—Digamos que no voy por ahí diciendo que sé hablar siete idiomas ni quienes son mis padres, pero no me queda más remedio porque me has conocido aquí.

—Eres el heredero de un imperio multimillonario, cualquiera se te tiraría al cuello sabiendo quién eres.

Él sigue caminando, volviendo la vista atrás de vez en cuando para no darme la espalda mientras camina.

—De eso se trata, no quiero que la gente esté conmigo por ser el heredero de ILM, quiero que estén conmigo por ser Alexander.

—Estar tan bueno tiene que ayudar también.

Dios mío, ¿acabo de decirle que está bueno?

Alexander frena en seco y se vuelve para encararme con una sonrisa petulante en los labios.

—¿Te parece que estoy bueno?

Me cruzo de brazos con mi mejor pose de mujer empoderada que no acaba de decirle a un perfecto desconocido que está de toma pan y moja y ruedo los ojos intentando mostrar cansancio, como si yo lidiara con este tipo de situaciones a diario. Por los cojones.

—No.

Él se ríe y antes de que vuelva a preguntarme nada, porque no me gustan los derroteros por los que está yendo esta conversación, intervengo.

—¿Qué vas a enseñarme?

Su expresión cambia por una que no sé descifrar y vuelve a darme la espalda para caminar en dirección a otra zona de las oficinas. El aire ha cambiado repentinamente y no me siento cómoda del todo.

—Las oficinas principales de la empresa, donde se cuece todo y cómo se cuece todo. Creo que te dará una idea más amplia de lo que queremos.

Seguimos caminando por un pasillo extremadamente largo para mi gusto que colinda con un edificio anexo que tiene otra imagen totalmente distinta. En cuanto cruzamos la puerta de un edificio a otro y avanzamos por una especie de pasillo que conecta los dos edificios, todo se enrarece. El aura de aquel sitio no hace más que darme una sensación de tensión y tristeza que ignoro porque acabo de llegar y no me gusta hacer juicios apresurados. En vez de un edificio de oficinas, este sitio parece otra cosa totalmente distinta.

Para mi sorpresa, nada más entrar, pasamos por una recepción en la que la chica que está sentada tras la silla está comiéndose unos pistachos. Alexander la saluda y seguimos caminando hasta una habitación enorme en la que hay un grupo pequeño de chicas haciendo lo que parece ser crossfit, y digo parece porque no es que yo tenga alguna idea de lo que es eso, porque no he hecho deporte en mi puta vida, pero veo mucho la tele. Hay cinco chicas de distintas edades y distintos tipos de físico, pero todas parecen extremadamente agobiadas…y cómo no, tienen a un tío que parece un armario empotrado dándole gritos y diciéndoles de todo.

—¡Moved el culo, flojas! ¡Vamos, vamos, vamos! ¡No hay portada con esos pedazos de culos que os gastáis! ¡Veinte burpees más! ¡Cinco series de veinte! ¡No, no hay descanso Ana, muévete!

Me quedo alucinada al escucharle y lo miro todo con los ojos como platos. Es una puta broma, ¿no? Observo la escena impasible sin continuar caminando detrás de Alexander hasta que veo que una de las chicas acaba tirada en el suelo, mirando al techo con el antebrazo en los ojos. La veo estremecerse y se al instante que está llorando. Jo-der.

Alexander se vuelve al ver que no le sigo y llama mi atención para que continúe, a lo que respondo con una mirada que es de todo menos normal. Él, con intención de aligerar el asunto me pasa un brazo por los hombros y camina conmigo mientras me habla con voz tranquila para explicarme lo que acabo de ver.

—Verás, no es nada raro. Es como un entrenamiento de élite. Somos famosos por sacar las caras más bonitas del mundo de la moda en nuestra web, pero no todo es una cara. Tiene que haber una concordancia con el cuerpo.

—¿Qué? ¿Y qué pasa con la sección de tallas grandes?

—Tallas grandes no significa obesidad.

¿Pero qué cojones…?

—Me refiero, no vamos a poner en la sección plus size a una modelo con una 38, evidentemente, pero necesitamos a chicas que estén proporcionada, al final lo que cuenta es el producto final en cámara, tú lo sabrás mejor que nadie, ¿no? Eres creativa.

¿Cómo narices saben eso de mí? Antes de expresar mi duda en voz alta, él parece leerme la mente y se adelanta.

—Tus fotos venían con una pequeña biografía a modo de currículum.

Lo veo lógico en un primer momento, pero no deja de chirriarme la idea de que tengan datos míos que igual no quiero que les pertenezcan, siento que no tengo el control y eso no me gusta en absoluto.

Después de pasar por la sala de entrenamiento llegamos a una especie de comedor en el que hay otras dos chicas, preciosas, por cierto, imagino que en su hora de almorzar. Alexander se dirige a una mesa y yo me siento justo en frente…nada mejor que estar enfrente para evaluar la situación.

—¿Un café?

—Doble y bombón por favor.

Él me mira y enarca una de sus cejas.

—¿No lo prefieres solo?

¿No prefieres mejor callarte la boca? Pongo mi mejor sonrisa, aquella que siempre utilizo para vacilarle a los demás y digo:

—No. —Muevo las pestañas dramáticamente—. Cuanta más leche condensada mejor.

Él suspira y se vuelve hacia la barra para pedir, y a mí me da tiempo a inspeccionar el perímetro para ver qué se cuece en esta parte de la empresa. A las dos chicas de antes se les ha sumado una más y la imagen que me encuentro cuando las analizo durante un rato es cuanto menos triste. Están contando las aceitunas que se comen, removiendo la comida sin ganas y apartando los granos de maíz de sus platos porque, y cito textualmente, son demasiadas calorías. Pongo cara de no entender nada y, ellas deben notarlo, porque una de ellas me mira, sonríe avergonzada y me da la espalda para hablar en voz baja con sus compañeras. Lo peor de todo esto no es que lo estén haciendo porque he sido una total y completa maleducada, lo está haciendo porque siente vergüenza de que la vea comer…sé lo que es porque lo he vivido, y se me rompe el alma al darme cuenta. Me pienso seriamente en unirme a ellas, pero antes de poder ponerme en pie, Alexander se sienta frente a mí y pone un café solo humeante justo delante de mis narices.

—Creí haberte dicho bombón.

Él me mira y se encoge de hombros.

—No hay, lo siento.

Suspiro con ganas de revolear el café por los aires y cuento hasta diez. Vamos, Priscila, no es para tanto, no seas hostil, seguramente sea verdad, estás en Reino Unido, igual no hay leche condensada, no te montes películas.

Decido claudicar ante la sensación de imposición que me produce esta situación y tras echarle dos azucarillos a mi café, que Alexander mira como si fueran cianuro, pregunto:

—¿Por qué las chicas parecen no comer en absoluto?

—No es que no coman, es que tienen unas dietas especiales y un plan de comidas antes de lanzar una campaña.

¿Perdón? ¿Qué clase de majadería es esa?

—¿Perdona?

Alexander toma un sorbo de su café con tranquilidad me mira apoyando un codo en la mesa.

—Todas las modelos de la firma tenéis un plan de comidas y dieta, pero solo antes de lanzar una campaña. No es por nada, es simplemente por temas estéticos y de imagen en cámara.

¿Qué mierda es esa? ¿No se suponía que los roles corporales estaban cambiando y ya no importaba la imagen en cámara y todas esas mierdas? ¿No se había inventado el movimiento body positive para evitar este tipo de barbaridades? Estoy empezando a cabrearme, porque esto es algo que no va conmigo.

—No pienso hacer una dieta impuesta.

Él vuelve a tomar un sorbo, esta vez más largo, de su café y carraspea antes de acercarse un poco a mí en la mesa y decir en voz baja:

—¿No te lo ha dicho Axel? No es que puedas o no hacerlo. Tienes que hacerlo, está estipulado en el contrato. No tienes elección.

Después de la surrealista conversación con Alexander en la cafetería de aquel lugar que cada vez me parecía más triste y lúgubre, volví al hotel por mi cuenta y sin esperar a Axel porque tenía miedo de lo que pudiera hacer si me quedaba allí después de lo que había oído. Me había comprometido sin siquiera saberlo a hacer una dieta impuesta por la empresa para la que trabajaba y me había enterado de la peor manera posible. Axel había omitido esta información y, evidentemente, a mí se me habría pasado por alto al leer el contrato. Frunzo el ceño y suspiro al levantarme porque la próxima parada de metro es la mía para bajar. ¿Por qué Axel no me había dicho nada?

Abandono el vagón en la parada de Camden Town y tomo la primera salida por las escaleras. Está lloviendo y hace un poco de frío, pero mi temperatura corporal es tan alta por el disgusto que ni siquiera me molesto en abrocharme la chaqueta. Avanzo por el distrito más bohemio de la capital británica y me paro en un par de puestos que encuentro por la calle y tienen cosas de lo más bonitas. Compro unos cuantos souvenirs para mis amigos y una de las tazas en una repisa de cristal llama mi atención. Es de cerámica negra y con una tipografía muy masculina en color blanco se puede leer: “Coffee all over me”. Sonrío sin querer porque me recuerda a Marcos…a estas alturas podréis saber por qué. Vuelvo a fruncir el ceño y no puedo evitar sentirme triste. Estuvo una semana sin dar señales de vida y justo cuando iba a embarcar decidió dejar su orgullo a un lado y yo respondí de manera exacta a como hizo él, ¿dónde me deja eso a mí entonces?

Mama, just killed a man…

Put a gun against his head,

Pulled the trigger, now he’s dead…

Mi móvil está sonando, así que lo saco con pericia del bolsillo interno de mi chaqueta vaquera y miro en el identificador que Marcos, Mister Café, vuelve a intentar hacer contacto conmigo. ¿Por qué ahora? Creía que estaba todo claro. Suspiro y cierro los ojos y, llámalo destino y ganas de hablar con alguien conocido, descuelgo antes de lo que me gustaría.

—¿Sí?

—Joder, por fin coges el maldito teléfono, Priscila.

¿Esa es su idea de un recibimiento con posibilidad de un acercamiento para arreglar lo que coño fuera que estaba pasando? Mal.

—Oh, perdona, quizá debería haberme esperado seis días como tú y dignarme a responder cuando me saliera del coño.

Al otro lado escucho un suspiro frustrado y sonrío. Menos lobos, caperucita.

—Tiene una explicación, Priscila…

¿Realmente quiero escucharla? Estoy más frustrada que cabreada y, sin apenas darme cuenta, me encuentro respirando de manera demasiado agitada y con la voz rompiéndoseme a cada palabra que articulo.

—No, escúchame tú, Marcos —digo sorbiendo por la nariz para evitar las putas lágrimas, no se las merece—. Llevo una semana, casi dos, sin saber qué es lo que he hecho mal para que te portes como un completo capullo conmigo. Dos semanas sin saber el porqué de tu indiferencia y dos semanas aguantando desplantes como que ignores mis llamadas. —Al final me rompo, no puedo más, esto es demasiado...—No puedo más.

Al principio solo se oye un silencio sepulcral a otro lado y temo que, por enésima vez me haya colgado, pero oigo su respiración agitada y es lo único que me confirma que sigue ahí. Como veo que no dice nada, me separo el teléfono de la oreja dispuesta a colgar y dar por zanjada esta historia cuando él me interrumpe.

—Dios, joder, joder, lo siento mucho Priscila. No llores por el amor de Dios, soy un pedazo de subnormal, no es culpa tuya.

Doy rienda suelta a mis lágrimas sin importarme un comino estar en plena calle y sigo escuchando una y mil disculpas por teléfono hasta llegar al Camden Enterprise Hotel, un hotel de estilo victoriano cerquísima del mercado de Camden y con un aire moderno y minimalista que me encanta. En el exterior se puede ver una pared de ladrillo marrón muy londinense y las ventanas blancas destacan y le dan al sitio un aura muy acogedora. Es un hotel pequeño y se encuentra justo encima de una tienda de vinos, así que punto a su favor, porque creo que voy a necesitar vitamina V en algún momento que otro si la cosa sigue así.

—De verdad que quería hablar contigo sobre el tema, pero no sabía por dónde empezar, no es tu culpa, es totalmente mía. Perdóname.

Dejo de prestar atención a la voz de Marcos y veo que Axel me está esperando en la puerta de Cool Clear Courage Wines con una botella de vino blanco en la mano y una mirada de compresión en la cara. No tengo fuerzas para lidiar con el tema de Marcos ahora, así que le corto antes de que continúe y esto vaya de mal en peor.

—Ahora no puedo hablar, Marcos, te llamo en un rato. —Y cuelgo sin darle posibilidad a réplica.

Me acerco a Axel lentamente sin saber cómo reaccionar y me sorprendo cuando él abre los brazos ofreciéndome el consuelo que tan desesperadamente necesito. Le abrazo sin miramientos y lloro. Lloro por Marcos, por mí y por esta locura en la que me he metido y de la que no sé cómo salir.

—Venga, vamos a tu habitación, tenemos que hablar.

Eso no suena especialmente bien, pero en este jodido momento me da absolutamente igual. Subimos a la que será mi habitación por el tiempo que esté en Londres y a primera vista quedo total y completamente enamorada de la estancia.

Me ha tocado la buhardilla superior del hotel y mi habitación es de un blanco impoluto, muy sencilla, con un baño y una cama de matrimonio, pero sobre la cama hay una ventana desde la que se puede ver el cielo londinense y que le resta a la habitación la sensación de encierro. Sin pensármelo me tumbo en la cama y miro el ahora oscuro cielo inglés y respiro hondo para poner en orden mis ideas. Axel, por su parte, se quita la chaqueta, coge una silla que hay desperdigada por la habitación y la pone frente a la cama, sentándose a horcajas sobre ella. Me mira atentamente y no dice nada, está esperando a que yo inicie la conversación, pero no sé ni por dónde empezar.

—¿Estás bien? —pregunta después de lo que parece una eternidad.

Me incorporo en la cama, suspiro de nuevo y lo miro a los ojos.

—No.

—¿Y quieres hablar de ello?

Las palabras salen de mi boca antes de poder ponerlas en orden.

—¿Por qué no me dijiste que estaba obligada a hacer una dieta restrictiva por orden de la empresa? ¿Por qué si son ellos los que me quieren tengo que ser rubia y no morena? ¿Por qué Rebeca Brown parece odiarme con todo su ser si, según tú, es ella quién te pidió que me trajeras aquí?

Axel asiente en silencio y se sube las mangas de su camisa de animal print, intuyo que para estar más cómodo para tener esta conversación.

—Primero de todo, despreocúpate porque todo va bien y todo va a salir bien, te doy mi palabra de honor.

—Pero…

—No, déjame acabar, por favor.

—Está bien.

Axel apoya la barbilla en sus brazos cruzados y me mira fijamente sin decir una palabra. Cuando habla su tono es suave, conciliador y en cierto modo tranquilizador.

—Priscila, tienes que entender que la industria de la moda es así. Esto no es un post de Instagram donde todo es guay y de color de rosa. Para trabajar en este mundo se necesitan una serie de requisitos que se entiende que van a aparecer una vez firmado el contrato.

—En mi contrato no estipulaba nada.

—Sí que lo hacía, ¿lo leíste? —Ahora me habla como si fuera una niña pequeña, y no puedo evitar avergonzarme. ¿Se me había pasado por alto?

—Sí, y no vi…—Antes de responder, Axel me pone los papeles delante y me señala la página que ahora está subrayada con fluorescente amarillo, donde poner claramente que, la modelo se compromete a seguir los dictámenes de la empresa, así sean dietas o cambios de imagen por exigencias de la campaña a desarrollar.

¿Qué? ¡Juro que cuando Valeria, Gloria y yo lo leímos no ponía esto!

—Pero…

—Lo pone bien claro, ¿no? —Sonríe—. Se te ha podido pasar con los nervios y la emoción de la firma… ¿no crees?

No…o puede que sí, ya no sé qué pensar. Llevo días que no sé por dónde me vienen las tortas y no me extrañaría que se me hubiera pasado por alto este pequeño detalle. Miro a Axel que, lejos de parecer enfadado por mi metedura de pata, sonríe con comprensión y eso me hace sentirme un poco mejor.

—Yo…

—Mira, te prometo, de verdad, que no vas a tener que hacer nada que no quieras, pero te has comprometido, has firmado un contrato. —Me señala con el dedo mi firma estampada en la parte de abajo del papel. Joder, realmente es mi firma…no había leído el contrato bien—. Pero no tenemos elección: tienes que hacerlo.

En tropel a mi mente vienen recuerdos del pasado que ya creía olvidado, miedos e inseguridades que ya creía superadas y que, ahora sí, están volviendo con más fuerza que nunca. Ser la gorda de la clase, la gorda del barrio, la gorda del instituto…incluso la gorda de la universidad, la maldita etiqueta por el cuerpo que no me permitía ser yo misma, el miedo a no encajar, la timidez de no hablar por no ofender a nadie, el pavor que sentía a ser juzgada por algo que no estaba para nada en mis manos.

Los atracones de comida a medianoche cada vez que en el colegio algún niño me decía gorda, ballena o foca, las noches llorando, pensando en qué había hecho yo malo en otra vida para que en esta se me devolviera así. Aquel acoso escolar que se basaba en escupirme, ponerme zancadillas e incluso ponerme bichos muertos en la taquilla. El miedo a salir de casa, a ir sola a cualquier sitio…, y lo peor de todo: el miedo a que me hicieran daño.

El miedo a ese grupo de chicas delgadas, déspotas y populares que creyeron un buen día que era buena idea hacerme creer que el chico bueno de la clase estaba por mí, para luego citarme en un parque para reírse mí, empujarme en el barro y molerme a patadas.

Noto como la ansiedad se instala en mi pecho y no me deja respirar bien. Todos los miedos que pensé que tenía superados están ahí con la fuerza de un huracán…y me están barriendo por completo.

Los miedos de mi juventud dejan paso ahora a los miedos actuales. A mi cuerpo que no encaja con el canon, a mi pelo demasiado fino, a mis ojos demasiado pequeños y a mis pechos demasiado grandes. Miedo a decepcionar, miedo a no ser suficiente, miedo a fracasar como siempre se ha esperado de la gorda de turno.

Levanto la vista con los ojos vidriosos y hablo en una voz que no reconozco, que no me pertenece. Es una voz baja, suave y que refleja exactamente el miedo que mi corazón está sintiendo en ese mismo momento. Es la voz de la Priscila de hace quince años, la voz de la niña con miedo al mundo…no la voz de la mujer en la que me había convertido.

—¿Qué pasa si no doy la talla? —pregunto en un susurro.

Su mirada se vuelve seria por un instante y puedo notar como aprieta la mandíbula, pero acto seguido creo que es cosa de mi imaginación rota porque al instante planta una sonrisa comprensiva en su cara y coge una de mis manos para darle un apretón.

—Cariño, darás la talla. Yo estaré contigo. —Sonríe—. Tienes que dar la talla.

Lo vuelvo a mirar fijamente y noto que el ambiente se enrarece. Ahora mismo no estoy cómoda por todo lo que está pasando dentro de mí y mi subconsciente está hostil con cualquier cosa, así que no voy ni mucho menos a culpar a Axel de esto…todo esto es culpa mía y de nadie más. Mía por no leer bien, mía por no informarme, mía por no hacer las cosas bien…y mía por no saber gestionar todo aquello que llevo a las espaldas. Axel tiene razón, tengo que dar la talla, necesito dar la talla…no para demostrar nada a nadie, sino para demostrarme a mí misma que puedo más que todos los monstruos de mi pasado y que toda esa gente que alguna vez me pisoteó y me pasó por encima simplemente por ser como soy. Vuelvo a respirar hondo y noto una punzada en el pecho, no puedo dejar que estoy siga así…pero sí, Axel definitivamente tiene razón.

—Tienes razón —vuelvo a decir en voz baja—. Tengo que dar la talla. Lo haré, te lo prometo —digo, notando al momento como mis palabras no transmiten ni un ápice de seguridad porque no creo en absoluto en lo que mis labios están articulando.

Él me sonríe, vuelve a apretar mi mano y me da una sacudida para infundirme ánimo.

—Esa es mi chica.

Axel salió de la habitación de Priscila con una sonrisa sardónica en la cara. Por algo decían que la mujer era el sexo débil…porque realmente lo eran. Habían bastado dos palabras bien dichas en el momento justo para desmoronar incluso a la que parecía que iba a ser la más dura de sus contendientes. Había podido observar como la determinación de Priscila se hacía añicos y algo en ella cambiaba, desde su tono de voz hasta su lenguaje corporal. Había dado en el clavo y había sido toda una suerte…ahora todo se tenía que desarrollar con respecto al plan y sin ningún contratiempo importante.

Su teléfono sonó y lo descolgó antes de escuchar las primeras letras de Pain, de Three Days Grace.

—¿Sí?

Una voz femenina y demasiado demandante lo recibió al otro lado de la línea.

—¿Recibiste el contrato modificado?

—Sí —dijo con voz tranquila.

—¿Y?

—Nada, no ha notado la diferencia.

—Bueno, ¿y ahora qué?

Colgó el teléfono antes de mandarla al carajo, total, la tensión de pensar que Priscila podría echar a perder sus planes le había dado un dolor de cabeza que ella no haría más que incrementar, y no estaba por la labor. Suficiente tiempo había estado labran su plan para que ahora, por una gilipollez, se fuera a la mierda.

Sacudió la cabeza para librarse del pinchazo que tenía en la sien y comenzó a sonar el móvil de nuevo.

Pain, without love. Pain, can’t get enough. Pain, like it rough. ‘Cause I’d rather feel pain than nothing at all. [14]

Otra vez ella. Dejó el móvil sonar para seguir deleitándose con la melodía y la letra de la canción para que ella no siguiera insistiendo mientras se dirigía a su habitación a planear cual sería el siguiente paso por dar en cuanto a Priscila. Lo que era cierto es que el dolor activaba algo mágico en las personas.

Sonrió.

Sí, mejor sentir dolor que nada en absoluto…y, sino, que se lo dijeran a Priscila Rose.

A la mañana siguiente y con escasas horas de sueño en mi organismo, me preparo para poner rumbo a las oficinas principales de ILM para empezar a trabajar. Mentiría si dijera que no tengo un poco de miedo por lo que pueda pasar, pero decido que es mejor coger el toro por los cuernos y preocuparme después de cómo voy a gestionar esto si, finalmente, es un fracaso.

Después del recibimiento asqueroso que me dieron cuando llegué, estoy un poco reticente a tener contacto con Rebeca Brown, pero luego pienso en la conversación que tuvimos Axel y yo anoche y, aunque en un primer momento noto un pinchazo de creciente ansiedad en el pecho, respiro hondo y salgo de la habitación con paso firme. Tengo que dar la talla y demostrar que puedo. Al mismo tiempo que repito esas palabras en mi cabeza noto que algo dentro de mí se rompe y vuelvo a tener ganas de llorar. Pero ¿qué coño me pasa?

Axel ha salido del hotel antes que yo por no sé qué tema de preparación para cuando yo llegara y no le doy más importancia de la que tiene. Al final, necesito estar un poco más de tiempo sola y mentalizarme de a dónde voy y cómo voy a actuar para que todo salga bien…aunque sienta que me estoy esforzando demasiado.

Salgo del hotel y el día en Londres es común: gris y lluvioso. Esa llovizna que no moja, pero cala. El día hace juego con mi estado de ánimo, pero no quiero pensar en ello ahora. En la puerta me está esperando el mismo coche que nos recogió del aeropuerto y me sorprendo al ver que el conductor es el mismo también. Sonrío a modo de buenos días y el señor me devuelve la sonrisa. Me subo al coche, me pongo el cinturón y suspiro antes de mirar por la ventana sin nada en lo que pensar…estoy demasiado cansada para hilar nada decente en mi cabeza.

Un rato después de haber iniciado el camino a la oficina, me sorprendo con la mirada del conductor por el retrovisor y la sonrisa que tiene en la cara. Es un hombre que seguramente roce los sesenta años y tiene el aspecto del típico abuelo cariñoso y buena gente. Me encanta la gente así, así que le devuelvo la sonrisa y asiento sin saber qué más decir…no quiero decir nada por no ofender. Él entonces frunce el ceño, levanta un dedo del volante y pulsa unos cuantos botones en la radio para dejar fluir por los altavoces los primeros acordes de I Want to Break Free de Queen:

I want to break free, I want to break free,

I want to break free from your lies you’re so self satisfied,

I don’t need you, I got to break free.

God knows, God knows I want to break free.

Escucho la letra que tantas veces me ha subido el ánimo durante épocas malas de mi vida y no puedo evitar sonreír, porque años después sigue cumpliendo su función con creces. El señor, mientras, tamborilea los dedos en el volante y mueve la cabeza al ritmo de la voz del gran Freddie Mercury, y yo, sin poder evitarlo, tras empezar por seguir el ritmo con el pie, acabo soltándome y bailoteando en el asiento de atrás y cantando a coro con el vocalista de Queen.

Cuando la melodía pone punto final ambos acabamos riéndonos a carcajada limpia y reposo la cabeza contra el asiento trasero para dar un fuerte suspiro que es bastante liberador. Necesitaba tener un momento de no pensar en nada y liberarme un poco de las cadenas y Queen nunca me fallaba en momentos así.

Para mi total sorpresa, el conductor me habla en un inglés fluido y con una voz clara y concisa. Pero lo que me sorprende no es que me hable, lo que me sorprende es lo que me dice:

—¿Te encuentras mejor, chiquilla? —dice con voz cauta.

Me quedo en silencio sin saber qué responder y él cruza su mirada con la mía a través del espejo retrovisor. Me siento una completa imbécil porque estoy mirándole con ojos de besugo y no sé qué responder.

—¿Perdón? —Es lo único que atino a responder en su mismo idioma.

Él chasquea la lengua antes de continuar hablando.

—Antes de nada, mi nombre es Kenneth, y recuerdo haberte recogido del aeropuerto con ese señor raro. —Se ríe de su propia broma—. Y disculpa mi atrevimiento, pero no estás igual que cuando nos vimos por primera vez. He podido notar algo en tu ánimo un poco bajo…y he pensado que quizá el gran Freddie te ayudaba a remontar. —Vuelve a sonreír—. Parece que he acertado.

Flipo. Ese hombre no me conoce de nada, pero parece tener un don para tratar con la gente, porque me ha calado a la primera de cambio. Ese pensamiento me hace sumirme un poco más en la inseguridad que desde anoche me hace compañía como antaño. ¿Tan predecible soy? No sé qué responderle, me siento estúpida y lo único que acierto a hacer es a apretar el pañuelo que llevo al cuello por los nervios que mis propios pensamientos me están provocando. Kenneth parece darse cuenta y para el coche a un lado de la carretera para girarse a mirarme mientras yo me quedo paralizada en el sitio.

—Señorita, ¿está bien? Disculpe el atrevimiento, no quería ofenderla. —Ahora es él quien parece preocupado.

—No, no, no…no se preocupe, es solo que me ha sorprendido.

Él me mira sin decir nada más por, imagino, miedo a ofenderme. Al final no somos tan diferentes…creo.

—Porque estaba usted en la cierto —añado.

Kenneth sonríe y en su entrecejo se forman un par de arruguitas la mar de monas, muy acorde con su edad pero que le dan un aire muy atractivo al caballero.

—Son muchos años trabajando con gente. Eso le da a uno ciertas habilidades sociales secretas que negaré tener si esta conversación sale de este coche. —Y sonríe.

Yo no puedo evitar soltar una carcajada y consigo relajarme un poco.

—Así me gusta…una chica tan guapa como tú debería sonreír más a menudo. Y no me hables de usted, soy un chaval.

Vuelvo a reírme y asiento con la cabeza. Ese hombre es de lo más divertido.

—Yo soy Priscila. Encantada de conocerte.

—Si ya sabía yo que me gustabas por un motivo. Te llamas como mi mujer.

Aplaudo sin pensar y vuelvo a sonreír.

—Lo bueno abunda.

—No puedo estar más de acuerdo.

Vuelve a poner el coche en marcha y seguimos manteniendo una conversación entretenida sobre todo tipo de temas. Kenneth tiene, como yo había imaginado, cincuenta y siete años, vive en Croydon, a las afueras de Londres, y trabaja desde siempre como conductor particular, solo que ahora está en nómina para la misma empresa para la que voy a prestar mi imagen. Es un señor entrañable, amable y que despide dulzura a cada palabra que dice. Se lo ve enamorado como nunca de su mujer, con quien lleva casado la friolera de treinta años y habla de ella como quien habla de su primer amor a comienzos de cualquier relación. Es precioso ver que el amor no es algo utópico, que existe, y que, en ocasiones, es verdadero. Escucho a Kenneth hablar con una sonrisa en la boca y logro llegar a las oficinas mucho más relajada de lo que salí del hotel…y todo gracias a él.

—Ya llegamos, señorita Rose. Y… ¿Priscila?

—¿Sí?

—Cualquiera que sea tu preocupación no va a poder contigo. Siempre avanti[15]. A mi nieto siempre le digo que Hakuna Matata, me parece apropiado para ti también.

Sonrío, suspiro y abro la puerta del coche, no sin antes inclinarme a darle un beso en la mejilla a aquel ángel que me ha ayudado a no hundirme de buena mañana. Hakuna Matata significa sin preocupaciones, es la frase estrella de El Rey León y me hace recordar a Valeria, que es mi Pumba particular por su personalidad noble y dulce. Sí, ningún problema debe hacerte sufrir.

—Gracias, no sabes lo apropiado que es, Kenneth.

Me bajo, cierro el coche y atravieso las puertas principales de las oficinas de ILM con paso firme, dispuesta a comerme el mundo.

Y en cuanto cruzo las puertas de aquel inmenso edificio de oficinas donde se cuecen las campañas de moda más importantes y se gesta una de las marcas más conocidas del mundo, me hago pequeña y el mundo termina por comerme a mí.

Nada más cruzar la puerta una punzada de ansiedad se instala en mi pecho y no sé qué hacer. Me siento rara e incómoda porque no conozco este lugar y lo que he visto de él me pone un poco los pelos de punta. Cuando fijo la vista en el frente para dirigirme al mostrador de recepción veo que la mismísima Rebeca Brown está esperándome en el vestíbulo de entrada…y eso me pone aún más nerviosa. Parece una mujer totalmente diferente a la que vi ayer. Ahora va vestida con una blusa estampada con flores de color rojo, unos sencillos vaqueros gastados y tacones rojos a juego con la blusa. Lleva el pelo recogido en una prieta coleta alta y me mira con una sonrisa conciliadora en los labios. Suspiro y me relajo al instante porque tomo ese gesto como una muestra de bandera blanca.

—Morning[16], Priscila —me dice con voz tranquila.

Incluso el tono de su voz parece distinto. Ya no veo nada de la mujer tosca y borde del día anterior, por el contrario, ahora veo a una señora a la que la experiencia ha dado en la mirada un halo de superación que admiro…pero en el que no termino de confiar. Más vale prevenir que curar.

—Good morning, m’am[17]—respondo educadamente.

Este día parece que no me va a deparar más que situaciones extrañas, porque después de mi cortés saludo a Rebeca Brown, ella suelta una sonora carcajada y apoya su mano en mi hombro para darme un apretón.

—¡Oh, por favor! No me trates con tanta cortesía, vamos a pasar mucho tiempo juntas —dice con ese inglés suyo que denota que no es nativa hablante, ya que tiene un deje en el acento que, ahora sé, es porque es originalmente sueca.

—Yo…

—Mira, sé que me he portado como una completa perra contigo. Es por eso por lo que estoy aquí. Ayer Alexander me echó una bronca bien gorda por mi falta de modales y respeto hacia a ti, por eso vengo en son de paz y con café para arreglar las cosas.

De detrás del mostrador de recepción saca dos vasos de café, uno que me entrega a mí y otro que se queda para ella. Destapo la tapa del vaso y huelo su contenido: es un caramel macchiato con extra de caramelo, justo como a mí me gusta.

—¿Cómo sabe qué…?

—Oh, por favor, tutéame, no soy tan vieja como aparenta mi espantoso carácter. Y lo sé porque aquí nos gusta cuidar de nuestras chicas y saber las cosas y el ambiente en el que se sienten cómodas.

—¿Nada de leche desnatada, de soja o alguna alternativa más light?

Ella parece no saber de qué estoy hablando…y parece ser una respuesta totalmente genuina, lo cual me confunde aún más.

—¿Qué?

Frunzo el ceño y entrecierro los ojos mientras la analizo lentamente. Parece no tener ni idea de lo que estoy hablando, pero sigue sin inspirarme ni un ápice de confianza y va a tener que darme bastante más que unos cuantos de mis cafés favoritos para que yo pueda volver a confiar en ella de nuevo. De momento dejo pasar este raro momento y planto una sonrisa falsa en mi cara.

—Nada, disculpa, estoy un poco estresada con todo. Esto es algo nuevo para mí y me pone un poco nerviosa.

Rebeca enlaza su brazo con el mío y me guía hasta el ascensor que corona el vestíbulo de aquel edificio inmenso.

—Entiendo perfectamente tu postura. Verás, igual no te interesa lo que voy a contarte, pero creo que es necesario que lo oigas para entender un poco por qué a veces me comporto como una zorra aún sin querer expresamente hacerlo. No me confundas, a veces lo hago de manera totalmente premeditada, pero ayer no era el caso —dice mirando al frente, como pescando recuerdos de su mente para ponerlos en palabras—. Como ya sabrás, no soy inglesa, soy sueca, concretamente de Estocolmo. Conocí a Matthew, mi difunto marido, cuando él estaba estudiando algún tipo de curso de negocios y yo estaba empezando la universidad. Él era un inglés guapo, alto y con mucho carisma. Yo era joven, impresionable y tenía ganas de comerme el mundo a base de mazazo… Estaba estudiando para ser jueza.

Lo típico que pasa en las historias de amor jóvenes, nos conocimos, conectamos y poco después empezamos a salir, pero él se tenía que volver a Londres a manejar la empresa que le tocaba por herencia, que es esta en la que ahora estamos. No me lo pensé mucho, cogí mis cosas, dije adiós a mi Estocolmo natal y me vine con el amor de mi vida a un lugar que no hizo más que ponerme trabas mientras intentaba ser feliz.

Aquello me deja paralizada, pues tenía entendido que su historia había sido idílica y no había tenido ningún tipo de contratiempo con anda. Al fin y al cabo, era la mujer de uno de los magnates más grandes del mundo.

—¿Trabas? —pregunto con interés.

—Ten en cuenta que yo era joven y extranjera ¿qué imagen crees que se llevó la familia de Matthew? Exacto, que yo era una cazafortunas y no buscaba más que la posición que estar con Matthew me daba. Y nada más lejos de la realidad. Poca gente sabe esto, pero vengo de una familia bastante acomodada de Suecia y el dinero que pudiera tener Matthew en su momento no hacía ni la más mínima sombra al que tenía yo, en este caso yo era la del dinero, pero no lo sabe mucha gente. —Se encoge de hombro—. Es mucho más sencillo adquirir el discurso machista y pensar que la mujer se ha colgado del hombre joven, guapo y con dinero.

Se coloca dos dedos en el puente de la nariz y aprieta con los ojos cerrados, gesto que me indica que, seguramente, este no sea un tema cómodo para ella, y aun así lo está hablando conmigo.

—Tuve que luchar contra muchos comentarios y desplantes de muchos hombres venidos a más…y al final acabé por forjar este carácter de zorra desalmada al que todo el mundo teme, pero fue la única solución que encontré para protegerme y proteger a Alexander, porque cuando se filtró la noticia de que estaba embarazada, aun estando casada con su padre, lo ponían de la peor calaña, aún sin haber nacido. —Guarda silencio durante un momento y la oigo suspirar con los ojos cerrados—. Luego Matthew murió de repente y todo fue más duro. Nos dejó a Alexander, muy pequeño, y a mí, solos ante el temporal, y desde entonces he tenido que luchar contra viento y marea por mis intereses hasta hacer que me respetaran a la fuerza. No hay nada que les dé más miedo que una mujer con poder y que sepa usarlo.

Entonces, Rebeca sonríe y soy capaz de ver a aquella joven fuerte y decidida por un momento. La comprendo en parte, pero, por otro lado, sigo sin saber qué esperar de alguien como ella.

—Con esto no intento justificar mi detestable comportamiento del otro día, es solo que estoy bajo muchísima presión y tengo mucho que demostrar aun cuando he sacado a flote yo sola esta compañía. Me pongo excesivamente nerviosa de cara a una nueva campaña y ese día exploté con quien no debía. Mis más sinceras disculpas.

Por primera vez en todo el trayecto la miro, y ella me sonríe. Parece sincera, es una persona totalmente diferente a la que conocí ayer y eso es precisamente lo que no termina de encajarme con todo esto. ¿Cómo puede una persona ir de cero a cien en tan poco tiempo y tener una justificación para ello? Era algo que no terminaba de comprender, pero, quizá con lo que me había contado Rebeca, estaba un poco más con la situación… ¿no?

El sonido del ascensor al parar me saca de mis pensamientos y las puertas al abrirse me muestran una parte de la empresa que no había visto hasta ahora. Es una estancia con muchas sillas giratorias, mucha luz y distinto tipo de empleados vestidos de negro dando vueltas por la sala.

—¿Dónde estamos?

—Coloquialmente lo llamamos chapa y pintura, pero resumidamente es donde las modelos vienen a ser maquilladas y peinadas, creo que esto no se te enseñó ayer y es la parte que, personalmente, me gusta más.

Empezamos a caminar entre las estaciones de peluquería donde varias chicas de distintas razas, con distintos tipos de pelo y distintos tipos de cuerpo están siendo acicaladas y sometidas a un cambio de imagen. Sonrío, aquí ninguna parece miserable. Todas exhiben una sonrisa en la cara, pero cuando me fijo en una chica asiática a través del espejo, puedo comprobar que la sonrisa que hay estampada en su cara no casa ni mucho menos con la mirada que hay en sus ojos. ¿Qué es lo que pasa? Por el contrario, hay otra chica aplaudiendo felizmente frente al espejo cuando le giran la silla y ve en el espejo iluminado frente a ella que su otrora pelo afro, ahora es de un liso y largo kilométrico y precioso que le queda espectacular. Ella sí parece feliz, lo cual me deja un poco más tranquila.

Cuando llegamos la final, nos espera una chica con el pelo naranja chillón y raíces negras, vestida totalmente de negro y con un cinturón de utensilios atado alrededor de la cintura, donde puedo observar que lleva desde pinceles de maquillaje, hasta cepillos, peines y tijeras. Asumo que es estilista y le doy una sonrisa tímida, tímida porque no sé cómo decir que no quiero cambiar mi imagen, que me gusta como está.

—Buenos días, Abigail —dice Rebeca.

—Buenos días, señora Brown. Buenos días, señorita Rose —responde ella muy cortésmente.

—Llámame Priscila, por favor.

Ella sonríe y extiende la mano a modo de saludo.

—Encantada de conocerte, Priscila, soy Abigail Johnson y voy a ser tu estilista en todo este proceso. Puedes contar conmigo para lo que quieras y necesites a cualquier hora del día. —Y me regala una sonrisa deslumbrante.

—Lo mismo digo, encantada de trabajar contigo.

Rebeca entonces se pone al lado de Abigail, justo frente a mí y me observa con una mano en la barbilla, pensativa. Está analizándome de arriba abajo y eso no hace más que incomodarme en exceso, porque estoy encantada con mi imagen y no soy capaz de expresarlo en voz alta.

—Creo que lo que hablamos vendrá genial para la forma de su cara, ¿no crees? —le pregunta Rebeca a la estilista.

—Sí, creo que va a estar preciosa.

Rebeca asiente y me mira fijamente, sonríe y ladea la cabeza un poco antes de hablar con voz clara y directa:

—¿Lista?

No sé qué responder, estoy empezando a ponerme nerviosa y de nuevo siento la ansiedad crepitar por mi pecho como un monstruo que viene a verme. Miro con inquietud a todas partes, buscando una salida o algo a lo que agarrarme para negarme a esto.

—¿Estás bien? —pregunta entonces Abigail, con la preocupación dibujada en el rostro.

—No.

Rebeca entonces se percata de que algo no va bien y se acerca preocupada.

—¿Priscila?

—No puedo, no quiero cambiar mi imagen, esto no es lo que hablamos, estoy super a gusto con cómo me veo y no creo que sea necesario cambiarme para eso, sería como cambiar mi esencia por completo —digo antes de poder analizar con cuidado las palabras que voy a decir.

Rebeca entonces se cruza de brazos, me observa, y no se me pasa por alto el pequeño tic que puedo ver en su labio fruncido, como si estuviera aguantándose algo que decir.

—Mira, tranquila, esto no es ninguna obligación, es solo una prueba —dice mientras me acaricia el brazo con un gesto que pretende ser maternal, pero termina por ser seco y raro—. Solo queremos barajar opciones, si cuando acabemos no te gusta, podemos volver atrás, al principio. No harás nada que no quieras y con lo que no estés de acuerdo.

Me siento en la silla de la estación y apoyo la cabeza en las manos intentando relajarme. Estoy sacando las cosas de quicio y como siga así voy a echar a perder todo el puto proyecto. Todo por culpa de mis miedos, mis inseguridades y mis mierdas personales. No puedo permitir que esto estropee todo por lo que he trabajado, no puedo pensar que todo el mundo es mi enemigo y que están conspirando contra mí. Estoy entrando en una espiral de paranoia que no me va a hacer más que daño y voy a terminar por arruinarlo todo. Respiro hondo, miro a Rebeca y Abigail a través del espejo y digo con voz decidida:

—Está bien, vamos a ello. —Pero dentro de mi cabeza, mi convencimiento está bajo mínimos.

Casi tres horas después de empezar a trabajar, en las cuales no he sido capaz de ver más que un espejo tapado, muchos utensilios de peluquería y muchísima gente tocándome la cara y el pelo y caminando a mi alrededor. Estoy nerviosa porque no sé qué es lo que me depara cuando destapen el espejo, y esa incógnita no hace más que alimentar mi ansiedad a pasos agigantados.

—¡Listo! —dice Abigail aplaudiendo y con una sonrisa deslumbrante en la cara—. ¡Perfecto!

Su reacción me descoloca. ¿Cómo es que yo estoy tan incómoda y ella tiene tan buena reacción a lo que estamos haciendo? ¿Soy yo quizá el problema en todo esto y estoy sacando los pies del tiesto? Suspiro. Quizá debería relajarme y simplemente disfrutar…si todo esto fuera tan malo no habría reacciones tan positivas a mi alrededor, ¿no?

Veo a Rebeca por el rabillo del ojo y me sorprende como se lleva las manos al a boca con gesto de sorpresa. Se la ve realmente emocionada y eso me provoca sentimientos encontrados y me hace tener demasiadas dudas. ¿Y si no es tan malo?

—¿Puedo verme? —pregunto impaciente.

Abigail suelta una carcajada y termina de arreglarme unos mechones de pelo a un lado de mi cabeza.

—¿Rebeca? —dice la estilista, pidiendo permiso a la dueña.

—Por supuesto y… ¿Priscila?

—¿Sí?

Se acerca, me da un apretón en el hombro y se coloca frente a mí para lanzarme una mirada intensa.

—Recuerda que, si no te gusta, solo dilo. No haremos nada que no quieras, recuerda que la primera que tiene que estar cómoda eres tú.

Aquello me relaja un poco, pero me hace ser plenamente consciente de que el apretón de su mano en mi hombro es un poco más fuerte de lo normal, y me regaño mentalmente por volver a pensar gilipolleces. Estoy volviéndome loca y la única culpable soy yo misma. O aprendo a controlar mi ansiedad y mis sentimientos, o voy a acabar por auto boicotear lo único bueno que me ha pasado en años.

—De acuerdo —digo con voz seria.

Y se hace la luz. Destapan el espejo frente a mí y me ayudan a ponerme en pie para ver mejor el producto completo. Ahí está, la imagen que me devuelve el espejo y que me decepciona por completo. No me reconozco, pero para quitarle hierro al asunto, dado que últimamente no estoy tan centrada como acostumbro, me acerco a mi reflejo para observarme con más atención: mi pelo, antes de un negro azulado y largo hasta casi el trasero, ha cambiado por un rubio claro en exceso, casi rozando el blanco, y por un corte por debajo de los hombros. Es un cambio brutal y para el que no hay vuelta atrás. Joder, ¿no se supone que iba a ser posible volver a atrás?

Abro los ojos de par en par y me llevo la mano a la boca, sin saber si tengo más ganas de llorar, de gritar, o de volver a tapar el espejo. A mi alrededor todo el mundo guarda silencio a la espera de algún tipo de reacción por mi parte. Sigo observándome en el espejo y mi característico eyeliner negro ha cambiado por un maquillaje de ojos más oscuro y agresivo, que hace que mis ojos pequeños casi se camuflen con las sombras. La Priscila que me devuelve esa mirada confundida y asustada a través del espejo no soy yo…esa no soy yo.

—¿Y bien? —pregunta Rebeca Brown nerviosa.

—¿Te gusta? —continúa Abigail.

Me giro y observo a todo el equipo que ha hecho esto posible, emocionados y esperando un veredicto que, si les doy seguro los va a derrumbar. No, no puedo echar esto a perder, no puedo ser una niña caprichosa y comportarme como si con un cambio de look me hubieran amputado una extremidad. Seguramente todo esto se deba a que, desde hace un par de días estoy mal anímicamente, y cuando estoy así, mi peor enemiga soy yo misma. Como bien dijo Axel ayer, tengo que dar la talla, y para ello voy a tener que hacer concesiones…aunque con ellas se lleven una parte de mí. Tengo que hacerlo, tengo que sacar esto adelante. No puedo permitir que esto falle, no puedo permitirme fracasar.

Vuelvo a mirarme en el espejo, cierro los ojos y suspiro. Tranquila, Priscila, nada que unos cuantos días de adaptación no puedan arreglar, es como cuando te cambias el color del pelo…cuesta acostumbrarse, pero no es nada imposible. Miro a Rebeca y Abigail y asiento con la cabeza sin demasiado convencimiento, plantando en mi cara una sonrisa prefabricada que espero que dé el pego de cara a la galería.

—Sí, me gusta mucho. Gracias.

Todo el mundo estalla en vítores en aquel taller y se abrazan, felicitándose por el trabajo bien hecho. Rebeca asiente con los brazos cruzados y una sonrisa convencida en mi dirección y yo se la devuelvo a modo de agradecimiento. Vuelvo a mirarme al espejo y le sonrío a la nueva Priscila, mientras los gritos del equipo intentan enmudecer mis pensamientos oscuros. Y mientras más me fijo en la imagen de aquella rubia nórdica y con un maquillaje muy elaborado, más convencida estoy de que no…esa no soy yo.

Tras analizarme un poco más en el espejo del salón sin conseguir reconocerme en la imagen que este me devuelve, opto por la vía fácil a la situación y le doy la espalda. Ahora mismo no puedo lidiar con el hecho de que, con esa simple concesión, he dejado ir una parte importante de mi…y una parte que, precisamente, amo…o amaba. Salgo de aquel sitio sin mirar atrás intentando poner tierra de por medio para no joderla más. No sé a dónde ir, no sé dónde estoy y no sé qué coño hacer…estoy perdida, y es la peor sensación del mundo. Mientras camino con la vista en el suelo y sin rumbo fijo choco con una figura masculina familiar que me para por el brazo antes de que pueda seguir caminando en busca de un lugar donde esconderme.

—¡Eh! ¿Priscila?

Levanto la vista fingiendo una sonrisa y mis ojos se cruzan con los de Axel, que me mira de arriba abajo con una expresión de total desconcierto en el rostro.

—Hola…—digo en voz baja.

Él me mira durante unos segundos sin decir nada y la espera me está matando. En su cara puedo ver que esto no ha sido buena idea y eso no hace más que acrecentar mis ganas de salir corriendo. Para mi total sorpresa, una sonrisa se extiende por su rostro y lo veo aplaudir.

—¡Estás genial!

Y una mierda, no soy yo.

—Eh… ¿de verdad?

—¡Claro! Es justo el cambio que necesitas para salir disparada como un cohete hacia el estrellato, eres todo un portento.

Noto las lágrimas quemándome los ojos y aparto la vista para que no se note. No puedo creerme que todo el mundo esté eufórico con esto menos yo ¿qué hay mal en mí que soy incapaz de ver lo que los demás si pueden? Supongo que tiene fácil respuesta: siempre ha sido así, desde pequeña. Todos decían y hacían cosas que yo pensaba que eran invenciones y era incapaz de ver, hasta que crecí, maduré y empecé a ver las cosas con otra perspectiva.

¿Por qué estoy otra vez en la casilla de salida incapaz de creerme todo lo bueno que tiene el mundo que decir sobre mí? ¿Por qué, después de tantos años, soy incapaz de reconciliarme con el hecho de que soy bonita y válida como dice todo el mundo? ¿Por qué estos malditos monstruos que ya creía olvidados han decidido volver ahora para destruir mi particular castillo de naipes?

—Gracias… —digo sin gana.

Axel parecer notar mi desgana y siento aún más ganas de llorar al saber que he dejado entrever, de nuevo, mis miedos. Miedos que pueden hacerme fracasar.

—Ven conmigo… —Tira de mí y yo no tengo fuerzas para negarme.

Llegamos al comedor del complejo de aquella empresa. Aquel lugar en el que recuerdo haber visto tantas cosas raras, aquel lugar donde mi confianza por todo este proyecto comenzó a flaquear. Axel me dirige a una mesa apartada al lado de un enorme ventanal que da justo a unos jardines que en esta época del año están preciosos y se dirige a la barra sin decir nada. Minutos después pone frente a mí un vaso de chupito con algo en su interior de color transparente y yo lo miro con el ceño fruncido.

—¿Qué es esto? —pregunto.

—Tómalo.

—Pero…

—Tómalo Priscila, hazme caso. Te hará sentir mejor.

Me siento empequeñecer ante el tono mandatario de su voz y cojo el vaso con manos temblorosas. Huelo el contenido y es dulce, por lo que no me lo pienso mucho antes de vaciarlo de un solo trago. Es vodka de vainilla y me ha venido como anillo al dedo para relajarme y dejar salir un poco del estrés que no deja de arañarme la espalda desde hace unos días. Cierro los ojos, respiro hondo y cuando los abro Axel me mira con una sonrisa comprensiva y la barbilla apoyada en una de sus manos.

—¿Estás mejor? —pregunta con voz tranquila.

Una sonrisa leve escapa de mis labios y echo de menos otro chupito para terminar de poner los pies en la tierra. Es bueno que se preocupen por ti, y no sé por qué no dejo de ver cosas donde no las hay…me estoy volviendo completamente loca. O dejo las paranoias a un lado, o van a terminar por acabar conmigo.

—Sí, gracias.

—¿Se puede saber entonces qué mosca te ha picado y por qué parece que estás a punto de explotar? Estoy preocupado.

Lo vuelvo a mirar y me muerdo el labio. Se supone que Axel es mi compañero en todo esto, necesito saber que puedo contar con alguien que me ayude a lidiar con lo que me está pasando ahora mismo. ¿Por qué soy tan cabezona de querer gestionarlo todo por mí misma? Incluso Zeus necesitó ayuda de los dioses para acabar con los Titanes.

—Estoy aquí para lo que necesites. —Alarga la mano y agarra la mía por encima de la mesa para darle un apretón—. Estoy de tu lado, espero que lo sepas, puedes contar conmigo para lo que sea, Priscila. —Hace una pausa breve y vuelve a hablar acentuando sus palabras con un apretón de mi mano—. Para lo que sea.

Y en ese preciso momento es donde termino de romperme y dejar que las lágrimas salgan en torrente. Le cuento a Axel entre sollozos la inseguridad que siento, el miedo a no dar la talla, los problemas para gestionar las emociones y la vuelta de aquellos miedos del pasado que no hacen más que pisarme la espalda cuando creo que voy a conseguir levantar cabeza. Sienta fenomenal descargar algo así con otra persona y me siento un poco más liberada, pero también un poco más vulnerable. Axel no es ni Valeria, ni Gloria, ni Alejandro, no es una persona tan cercana a mí como para permitirme contarle según qué cosas, pero si no lo hacía iba a acabar por tirarme por el balcón más cercano. Me siento bien por haberme librado de esa carga, pero la respuesta que me da Axel con total tranquilidad no ayuda en absoluto.

—¿Mejor? Esto es solo un bache. Solo necesitabas sacarlo, no tiene más importancia que eso. Son imaginaciones tuyas, deja ya la tontería.

Aquella última palabra me hace ponerme tiesa como un palo y mirarlo con el ceño fruncido. Me ha ofendido y lo sabe, pero parece no importarle. ¿De qué coño va? Antes de poder contraatacar, suena su teléfono y levanta un dedo para mandarme a callar.

—Tengo que atender esta llamada, he pedido que te traigan el almuerzo. —Se levanta y me mira de arriba debajo de una manera que, ni me gusta, ni me transmite la confianza y el empujón que necesito.

Y sin más, se va. Miro alrededor del comedor y puedo ver como he tenido testigos de mi explosión de drama y agacho la vista avergonzada. ¿Qué necesidad tengo que gimotear como un bebé en vez de ser una mujer hecha y derecha y aceptar las consecuencias de las decisiones que yo misma he tomado? Estoy deseando que me trague la tierra y no vuelva a escupirme jamás cuando suena el tono de llamada de mi teléfono y observo que es una videollamada por WhatsApp de Gloria. Sonrío, esta vez de verdad.

Hace tiempo que no sé nada de mi gente y había comenzado a pensar que me ignoraban o me estaban haciendo a un lado, pero ver el nombre de Gloria en el identificador de llamada hacer que todo sea un poco mejor. Deslizo el dedo por la pantalla y me llevo la mano a los labios emocionada al ver que, al otro lado de la pantalla, no solo está Gloria, sino que también están Alejandro y Valeria con ella. Sin poder evitarlo rompo a llorar y agacho la cabeza, no puedo más. Mis amigos, al otro lado de la pantalla me miran atónitos y sin decir una palabra.

Ya me da igual estar en un lugar público, levanto la vista para ver quien ha sido esta vez testigo de mis mierdas mentales, cuando me doy cuenta de que el comedor está prácticamente vacío a excepción de una chica que se encuentra de espaldas a mí al lado contrario del comedor. Bien, mejor así. Sigo llorando como si se me hubiera muerto el canario y cuando me paso la mano por los ojos para limpiar mis lágrimas, puedo ver en la pantalla que soy el primo hermano de Miko, el mapache de Pocahontas. Soy un puto cuadro. Nadie dice nada, ellos me miran atónitos y yo no sé por dónde empezar.

Gracias a Dios por los amigos sin pelos en la lengua, porque si no es por Alejandro, ese momento incómodo hubiera seguido hasta vete tú a saber cuándo.

—¿Pero qué cojones te has hecho? —grita acercándose a la pantalla muchísimo, tanto que puedo verle los pelos de la nariz.

—Yo…

—¡Esa no eres tú! —grita Gloria sin el más mínimo ápice de delicadeza.

Valeria entonces los mira reprobatoriamente y les da un empujón a ambos, para entonces tomar el lugar central frente a la cámara del teléfono.

—Ni puto caso. Sois una mierda de amigos ¿qué recibimiento es ese? —Se vuelve a mirarme y sonríe. Cómo la he echado de menos. —. Te preguntaría qué tal estás, pero asumo, por lo que acaba de pasar, que todo no va tan bien como esperabas ¿no?

Valeria sale del plano de un empujón y aparece Gloria.

—¡Tía, lo siento! No pretendía ser así de gilipollas, es que estoy flipando.

—¡Déjame salir a mí también! —Oigo decir a Alejandro, que intenta asomar la cabeza por debajo de la axila de Gloria.

—No, por tu culpa se ha puesto peor —dice Valeria regañándolo.

—¡Lo sieeeeeeentooooooooo! —dice gimoteando desde el fondo de la imagen.

Y así de fácil, vuelvo a reír. Echaba de menos a mis amigos, saber que tengo personas que siempre van a estar en mi esquina del ring y que van a jugársela por mí siempre que lo necesite. Son mis amigos, mejores o peores, más o menos delicados, pero son mis amigos y no los cambiaría por nada del mundo.

Les cuento todo desde el principio, al igual que a Axel, solo que con ellos estoy más cómoda dando detalles escabrosos, porque los tres han vivido conmigo una época parecida en mayor o menor medida. Entienden perfectamente por lo que estoy pasando porque ya lo han vivido y saben lo difícil que es para mí poner en palabras todo lo que pasa por mi cabeza. Fueron y son mi paño de lágrimas y mi salvavidas en momentos oscuros, y no es la excepción ese día. Les cuento también lo del contrato, donde empezó todo este vaivén de pensamientos raros, y Gloria entonces me corta:

—No, en tu contrato no ponía nada —dice tajantemente—. Estoy completamente segura. Me dedico a esto.

—Yo tampoco vi nada… —dice Valeria.

—Pero mi firma…

—¡A la mierda con tu firma! Te digo que eso no lo ponía en el contrato que vimos en casa, no puede ser verdad.

—Yo…no sé qué pensar.

Veo que mis amigos se miran entre ellos y no me gusta nada lo que parecen estar diciéndose silenciosamente sin que yo me entere. Valeria, que parece ser la voz paciente y sensata de este trío entonces me habla con voz tranquila, como siempre:

—Verás, Pris. No nos da buena espina todo esto…y mucho menos ese Axel.

No entiendo nada. Mi cabeza da vueltas sin parar y soy incapaz de hilar pensamientos coherentes en este momento. Justo cuando voy a hablar un camarero pone delante de mí una bandeja con comida…comida que no me apetece comer en absoluto: una porción minúscula de ensalada verde, con dos trozos de tomate y cuatro granos de maíz mal contados; lo que parece ser un cuenco de caldo y una minúscula pechuga de pollo a la plancha. Nada más.

—¿Eso es una ensalada? —dice Alejandro atónito.

—Sí…—digo avergonzada.

—No me jodas, gorda, odias las ensaladas, estás en el puto país del fish and chips ¿y te comes una ensalada?

—No estás ayudando, joder —digo, frustrada.

Alejandro se da cuenta de su comentario y se muerde el labio. Odio saltar contra él, pero no está haciendo nada por ayudarme a sentirme mejor.

—Lo siento, es que estoy un poco en shock con todo…estás muy cambiada.

—Tiene razón, Priscila… —interviene Gloria—. ¿Qué pasa?

—Estamos preocupados…no pareces tú —añade Valeria.

Y ahí está de nuevo: la culpabilidad. La culpabilidad por ser una carga para absolutamente todo el mundo, por no poder gestionar las cosas sola. Me siento una completa inútil y no quiero ser un peso para nadie, mucho menos para mis mejores amigos. No puedo hacerles esto, cada uno tiene su vida, y suficientes problemas tienen ya con sus propias realidades como para lidiar también con la mía. Se me encoge el corazón ante aquel pensamiento. Nunca he querido ser una molestia para nadie…y no voy a empezar ahora.

—Tranquilos, es el cambio de aires, que me ha afectado. Me tendrá que venir la regla —digo con voz estoica, quitándole hierro al asunto.

—¡Ni se te ocurra! —grita Gloria, enfadada.

—Está bien, Gloria. No pasa nada.

—Espera, no hagas esto —dice Valeria, preocupada—. Hablaremos con Marcos y…

—¡No! ¡Marcos no! —grito, nerviosa.

—Pero… —empieza Alejandro.

—Chicos, de verdad. —Sonrío de la mejor manera que puedo —. No pasa nada.

—Priscila, no, no hagas esto —dice Valeria de nuevo.

—Tranquila, Pumba. Todo está bien. Tengo que dejaros, voy a almorzar y tengo trabajo esta tarde. —Miento descaradamente.

—Pris, espera… —dice Gloria.

—Hablamos luego ¿vale? Os llamaré…

—¡Pris, espera! ¡Gorda! —grita Alejandro.

Pero no lo dejo terminar, cuelgo la llamada y me limpio una lágrima que cae solitaria por la esquina de mi ojo derecho y pongo el móvil en silencio y boca abajo en la mesa, para no ver las constantes llamadas de mis amigos que, seguramente, vengan después. Cojo el tenedor y doy un par de pinchadas a mi ensalada que como sin ganas, mirando a la nada. Suspiro y cierro los ojos. Es mejor así, tengo que dejar de ser una carga para todo el mundo. Nadie se merece eso. Vuelvo a suspirar, abro los ojos y me levanto hacia una papelera cercana, donde tiro el resto de mi comida sin tocar. Miro a mi alrededor y sacudo los hombros. Va a ser difícil, pero no imposible… necesito atravesar este camino de piedras yo sola, por mí misma. Yo y solamente yo, nadie más.

Han pasado dos semanas desde aquella última llamada que me hizo tener conexión con España y un mes desde que estoy en Londres. Quince días desde que ignoro llamadas y mensajes de mis amigos y familiares. Veintiún mil seiscientos minutos desde que decidí asilarme, coger el toro por los cuernos, y enfrentarme a esto sola. Mentiría si dijera que no me siento sola, pero también he de admitir que me da muchísima tranquilidad saber que no estoy jodiendo a nadie ni tengo a ninguna persona pendiente de cosas que no he sabido gestionar yo misma.

Cada vez me reconozco menos en el espejo, me miro y veo un reflejo femenino, pero cada vez siento menos que esa persona sea yo. He empezado a ir a las sesiones de entrenamiento de ILM y a seguir una dieta estricta de cara a la campaña. Todo el mundo está feliz, todo el mundo me está felicitando, todo el mundo está contento…todos excepto yo.

He aprendido el gran arte de forzar una sonrisa y que parezca real, el reto de empujar las lágrimas hacia la parte trasera de mis párpados para que no se note la debilidad que ahora me inunda por entero. Por dentro soy una persona, por fuera la versión que los demás quieren ver de mí, y parece que todo está saliendo a pedir de boca. Axel me felicita, Rebeca está encantada y Alexander no para de halagar lo bien que me sientan los kilos que he perdido desde que he, o han, decidido ponerme en forma.

Cinco kilos en dos semanas tampoco es para tanto… ¿no?

Me froto los ojos cansada y me subo a la báscula que tengo en el baño del hotel. Cinco no, seis, he perdido un kilo más. Intento sonreír ante el nuevo logro, pero aquella sonrisa se rompe en un rictus amargo que me hace romper a llorar sin poder evitarlo. Ni siquiera sé por qué estoy llorando, debería estar feliz y a gusto con esto, es lo que se espera de mí, es bueno… Y aun así no dejo de pensar que estoy matando poco a poco a esa parte de mí que tanto me ha costado sacar a la luz por culpa de la opinión de unos pocos. Qué cosas, yo, que me enorgullecía de ser una persona irrompible. Al final no soy más que una farsa, una doña nadie y nada más.

Freddie Mercury me anuncia una nueva llamada y me bajo de la báscula entre sollozos que me duelen en el pecho. Cojo el móvil, y al mirar veo que es Valeria. Pulso el botón rojo y mando su número a la lista negra de mi agenda, tal y como hice días atrás con Gloria, Alejandro y Marcos. No puedo permitir que mis amigos carguen con mis problemas, y prefiero llegar como una persona nueva antes de que me vean en un momento tan bajo como este. Lo bueno de tocar fondo es que solo se puede ir hacia arriba, y eso es lo que tengo pensado hacer.

Respiro hondo un par de veces y me dispongo a vestirme con la ropa deportiva que me ha proporcionado ILM para mi sesión de GAP[18] matutina cuando vuelve a sonar mi teléfono y lo primero que me sale hacer es lanzarlo contra la pared. ¿Puedo tener un puto minuto de soledad para regodearme en mi mierda? ¿Puede todo el puto mundo dejarme en paz de una vez y olvidarme? ¿Puede parar todo esto ya? Estoy agotada.

Para mi desgracia, el puto Bohemian Rhapsody sigue sonando, recordándome que por mucho ejercicio que esté haciendo ahora, soy una persona débil, incapaz de estampar un móvil en condiciones. Lo cojo de detrás de la cama de mi habitación y veo el nombre de Axel en el identificador. Bueno, supongo que Axel será sinónimo de buenas noticias. Ojalá en este día de mierda como cualquier otro Axel consiga subirme el ánimo.

—Buenos días, Axel —digo con la voz más alegre que puedo.

Al otro lado se escucha música y la voz de mi representante un poco apagada.

—¿Priscila?

—¿Sí?

—¿Has llegado ya a ILM?

Mierda, seguro que llego tarde. Otra cagada más para mi lista. De repente me asusto y empiezo a notar la ansiedad crepitar por mi pecho como un animal enjaulado. No puede ser, no paro de hacer las cosas mal, no es cuestión de tiempo que pierda mi gran oportunidad si esto sigue así. Céntrate, Priscila, tienes que dar la talla.

—Dios mío, ¿llego tarde?

Intento mirar compulsivamente algún reloj, pero la habitación carece de alguno y soy tan gilipollas que en mi pequeño ataque de pánico no se me ocurre mirar en el teléfono que tengo pegado en la oreja.

—No, en absoluto, tranquilízate —dice riéndose.

—Vale, tengo una clase de GAP y pensaba que se me habían pegado las sábanas.

—No, es más, vengo a hacer de instigador para que te la saltes, quiero invitarte a desayunar, tengo noticias para ti.

—¿Buenas o malas?

Una risa ronca llena la línea.

—Nos vemos en la cafetería que hay frente a la empresa ¿te parece?

Y me cuelga sin más. La ansiedad en mi pecho no hace más que aumentar y tengo que agarrarme a una de las columnas de mi habitación para controlar mi respiración. Seguro que todo se ha ido a la mierda, y seguro que, una vez más, es por mi culpa. Dios mío, soy una inútil, gorda y que no sirve para nada. Papá tenía razón, mi profesor de educación física también y Berto, mi exnovio, también. No soy más que una persona pasada de kilos sin nada más para aspirar en la vida. Soy esclava de mis kilos y mis inseguridades, y así será siempre.

Me escurro por la columna que antes me ha dado sustento y acabo sentada en el suelo con la cabeza entre las rodillas, llorando a moco tendido y sin saber exactamente por qué. Empiezo a toser por culpa del llanto y acabo por vomitar justo al llegar al baño, donde echo la poca cena que tuve anoche y una bilis amarga que acompaña a todos mis pensamientos.

Minutos después, con la frente apoyada en la cerámica fría de aquel baño londinense, me levanto, me lavo la cara y me miro al espejo antes de salir. Soy todo un despropósito de persona, tengo unas ojeras que me llegan hasta el suelo y me veo más fea que nunca…yo, que antes amaba mirarme al espejo, ahora solo siento ganas de romperlo a puñetazos. Y eso es exactamente lo que hago, antes de poder pararme a pensar, y harta de la imagen que me devuelve el espejo, estampo los nudillos en el cristal y la imagen se distorsiona. Me duele la mano, noto el hilillo de sangre correr por mis nudillos, pero todo me da igual, ahora estoy más tranquila, ya no tengo que ver a aquella desconocida nunca más.

Me hago una coleta alta, me pongo una chaqueta deportiva cojo mis cosas antes de salir de aquella habitación que se ha convertido en mi prisión desde hace un mes.

Axel esperaba sentado en aquella coqueta cafetería con decoración vintage a la llegada de Priscila. Había notado su cambio tanto físico como mental en las últimas dos semanas y aquello lo tenía pletórico. Oh, la gran Priscila Rose en la mierda, donde debería estar exactamente. Sonrió ante su pensamiento. Y pensar que por un momento había tenido la empresa por un imposible por la personalidad de aquella chica, pero no, al final, a todo cerdo le llega su san Martín. Mientras soplaba para enfriar un poco su expreso escuchó las bisagras de la puerta de entrada y cuando volvió la vista, supo que aquello estaba a punto de llegar al momento en el que sería idóneo dar la estocada final.

Llego y no tardo en verlo en la mesa de siempre junto a la ventana. Está tomando un expreso y en cuanto veo su atuendo me siento en la misma mierda. Va impecablemente vestido y yo a su lado soy una desgraciada. Siento vergüenza de mí misma, y me pongo la capucha de mi chaqueta para evitar que nadie me reconozca. Me siento frente a él, suelto mi bolsa y agacho la cabeza, queriendo esconderme del mundo.

Cuando levanto la vista, Axel parece haber visto una aparición, pues me mira con los ojos abiertos de par en par y su taza de café a medio camino de su boca. Siento aún más ganas de que me trague la tierra y soy incapaz de mirarlo a los ojos. Me avergüenza que haya puesto su confianza en mí y yo esté fallándole de esta manera y fracasando de manera tan estrepitosa. El silencio es cada vez más incómodo y yo no sé qué decir para no parecer una completa imbécil. No ayuda en absoluto que las primeras palabras que salen de su boca cuando logro aguantarle la mirada sean de sorpresa.

—¿Estás bien?

Y así de fácil me vuelvo a romper. Agacho la cabeza, me bajo la capucha y no puedo evitar volver a llorar sin saber exactamente la razón. Solo sé que quiero dejarlo todo salir, que quiero acabar con esto y que la vergüenza es el sentimiento que más impera dentro de todos los que batallan en mi interior. Es la peor sensación del mundo.

Veo que Axel mira a nuestro alrededor, suelta su taza y apoya los codos sobre la mesa.

—No puedo ayudarte si no hablas conmigo, Priscila.

Sigo sollozando y soy incapaz de articular palabra. Por mi mente solo pasa el imperioso deseo de irme a casa y mandar todo a la mierda, pero me es imposible poner esto en palabras. Su mirada me hunde más y aquello lo empeora todo. Para más inri, en vez de encontrarme con una persona comprensiva y dispuesta a ayudarme y consolarme, que es lo que esperaba tener, veo que Axel parece fastidiado e incluso enfadado. Sí, definitivamente soy lo peor.

—No puedes seguir así —dice en tono duro—. Vas a terminar por cargarte la campaña. Ya no rindes igual, necesitas ponerte las pilas y solucionar lo que sea que te esté pasando, pero hazlo cuanto antes porque hay mucho en juego. Y no solo dinero, es mi prestigio con el que estás jugando.

Lo miro y veo que realmente está enfadado. Hasta ese punto he llegado de hacer las cosas mal que incluso la persona que está siempre en mi lado del ring está ahora frente a mí dándome un ultimátum. Voy a hablar entre los hipidos que me atosigan, pero me encuentro la palma de su mano frente a mi cara.

—No, no quiero escuchar nada más —dice enfadado—. Tómate el día libre, reflexiona y mañana dime si realmente es esto lo que quieres. Eso sí, si mañana no estás en condiciones de rendir, trabajar y dar la talla para este gran proyecto que te estoy ofreciendo, estás despedida. Házmelo saber más pronto que tarde, no me gusta perder el tiempo.

Y con eso se levanta sin decir una palabra, recoge sus cosas, y sale de la cafetería dando un portazo de lo más contundente, rompiendo con aquel sonido las pocas barreras que me quedaban en pie.

Me paso una enorme cantidad de tiempo reflexionando. Realmente estoy llegando a un punto al que hacía años que no me atrevía ni a acercarme por cuestiones personales y eso es lo que más rabia me da: que no estoy haciendo nada para evitarlo.

No sé cuándo empezó esto ni como, lo único de lo que estoy segura es de que la única culpable de esta salida de madre soy yo. ¿En qué cabeza cabe que te den la oportunidad de tu vida, a gastos pagados y con posibilidades de despegar y, en lugar de aprovecharla, te dediques a boicotearla? Se ve que únicamente en la mía.

Salgo de la cafetería después de un rato recuperándome de la vergüenza que acabo de pasar y, después de pagar la cuenta del café que me he tomado, abro la puerta y respiro aire londinense cargado de olor a lluvia. Necesito cambiar un poco el chip o voy a acabar como tanto miedo me daba en el instituto. No puedo dejar que estas emociones tan negativas se apoderen de mí. Hago una mueca triste al acordarme de mis amigos y de cómo los he estado ignorando y dejándolos al margen. Pero ¿qué otra cosa podía hacer? No quiero ser una carga para nadie, y menos para personas que me han dado tanto sin pedir nada a cambio. Me masajeo el puente de la nariz tratando de calmar la punzada que me da de repente en el ojo izquierdo y suspiro. Dios, ¿qué estoy haciendo? Me van a matar en canto tengan la oportunidad.

Sigo caminando por las calles de Londres sin mirar a ningún sitio en particular y empapándome de la sensación de gente a mi alrededor. La ciudad está siempre llena de turistas, pero hoy el día está especialmente bonito. Luce un sol poco común de la ciudad inglesa y las calles están abarrotadas tanto de ingleses, como de personas que vienen a enamorarse de cada uno de los rincones de la capital del Reino Unido. Saco las gafas de sol de mi mochila y me las pongo porque, aparte de que no necesito que vean esta cara demacrada, siempre he odiado los rayos de sol pegándome directamente en los ojos. Sin mirar por donde voy, mientras me echo el pelo a un lado para ponerme las lentes, acabo chocando de frente con una persona y todas sus cosas acaban desparramadas por el suelo.

Genial Priscila, no sabes hacer nada bien.

—Dios mío, lo siento —digo en castellano antes de darme cuenta de que probablemente, no me entienda —. I mean, sorry, I’m so sorry…[19]

—¡Una española! —Oigo que dicen desde algún punto superior desde el que estoy agachada.

Levanto la vista y veo a una joven con lo que presupongo, serán sus padres. Sonrío como puedo para que la vergüenza no acabe tragándome.

—Oh, sí…

La jovencita se agacha conmigo y empieza a recoger sus cosas.

—No, deja, lo hago yo, ha sido culpa mía…

—Tonterías, soy una cabra loca y no miro por dónde voy tampoco —responde ella.

—Por Dios, Amanda, estate más atenta…—Oigo que dice una voz masculina a su lado.

—Perdón —responde la joven haciendo un mohín y levantándose del suelo.

—¿Estás bien? —me pregunta entonces otra mujer, más mayor que la adolescente con la que he chocado y me pone una mano en el hombro—. Estamos un poco perdidos y vamos como pollos sin cabeza…

—Sí, por favor las disculpas no son necesarias, iba un poco en las nubes y ha sido un accidente terriblemente vergonzoso.

—Tranquila, nos alegramos de que, al menos haya sido con alguien español. Los ingleses no parecen las personas más comprensivas del mundo —dice la mujer poniendo los ojos en blanco.

—¡Amaia! —La regaña el hombre.

Amaia, qué bonito nombre. La verdad es que parecen una familia muy unida y, aunque la joven y la mujer no tienen ningún tipo de parecido físico, es evidente que la niña es la viva imagen de su padre. Mismo físico y mismos gestos. Son como dos gotas de agua. Me levanto del suelo con lo que he logrado recoger y veo que, entre las cosas, hay un libro en colores rojos y morados abierto por una página en la que se puede leer

Soy diferente y por eso puedo hacer cosas que los demás no pueden.

Esa frase pasa por mi cabeza como un rayo provocándome un incómodo pinchazo en el pecho. Yo también solía pensar así. Cierro el libro y veo que se titula «Viviendo la vida on fire», y lo firma DianinaXL. Sé perfectamente quien es. Diana es una youtuber a la que sigo desde hace años y que hace que sea capaz de reírme hasta en los momentos más malos de mi día con alguno de sus vídeos. Es una mujer curvy pero con las cosas muy claras, y desprende una humildad, naturalidad y frescura que siempre he querido para mí.

—Perdona, el libro se ha manchado un poco —digo sonriéndole a la joven.

—No pasa nada. Lo importante es que ninguna de las dos nos hayamos hecho daño, y puedo ver que todo está correcto. El libro es secundario.

Vaya, ahora parece que una adolescente va a darme lecciones de civilización. Estoy peor de lo que pensaba. Sonrío con sinceridad por primera vez en mucho tiempo y le entrego el libro sacudiéndolo antes un poco más antes de soltarlo.

—Es un libro muy bonito, me gusta la frase que ha salido por donde lo tenías abierto.

—¿Verdad? —dice emocionada —. Es de DianinaXL y me está enseñando un par de cosas sobre quererme a mí misma que jamás pensé que necesitaría aprender.

De repente, el padre de Amanda interrumpe en la conversación y la coge del brazo con suavidad.

—Vamos Amanda, la señorita tendrá que irse y tú aquí de charla…

—Pero papá… —protesta ella.

—Venga Amanda, que si no vamos a llegar tarde a la excursión por el Támesis que ha reservado papá para los tres —interviene entonces Amaia —. Tristán, ¿tienes el mapa?

—Sí, aquí lo tengo en el teléfono. —Me mira entonces y sonríe —. Perdona de nuevo los inconvenientes, ha sido un placer coincidir con alguien español, aunque solo fuera por un rato.

—No, no, gracias a vosotros. Sois una familia preciosa.

Tristán sonríe, agarra de la mano a la que, asumo, es su mujer y le pasa el brazo libre por los hombros a Amanda, su hija, y mientras los tres se encaminan de nuevo por las calles empedradas de Londres, la jovencita no puede evitar darse la vuelta para sonreírme de nuevo y despedirse de mi con la mano de la manera más efusiva y graciosa que había visto en mi vida.

Es increíble, pero, gracias a la interacción con esta familia tan peculiar, mi ánimo ha mejorado considerablemente. ¿El motivo? Pues que sin conocerme de nada me han tratado con sumo respeto y se han portado estupendamente a pesar de que la culpa de todo el alboroto había sido mía. Por otro lado, también me ha hecho reflexionar la frase que había leído en el libro de Amanda y acordarme de lo mucho que utilizaba a Diana de referente a la hora de los pasos que daba en el camino de aceptarme a mí misma un poquito más. Sin pensarlo mucho, paré en la primera librería que vi y, después de un rato intentando explicarle al librero qué libro era el que estaba buscando, conseguí dar con él porque era una librería que operaba en varios idiomas y con autores a nivel internacional.

Cogí el metro de vuelta al hotel y, café en mano, empecé a sumergirme en las páginas de aquella historia tan profunda y a la vez graciosa, y me di cuenta de que la única persona que me ponía trabas para seguir mejorando era yo misma. Llegué el hotel, me di una ducha para despejar la mente y seguí leyendo hasta que se me cerraron los ojos solos, quedándome dormida por primera vez en un mes con el convencimiento de que el día siguiente sería mejor y que todo cambiaría, lo cual me hizo descansar como nunca.

A la mañana siguiente me levanto dando un salto y con una sonrisa en la cara por primera vez en mucho tiempo. No tardo mucho en vestirme y maquillarme como antaño para entrar pisando fuerte en las oficinas de ILM, como debía de ser. No pensaba decepcionar a Axel ni a la compañía, pero sobre todo no entraba en mis planes decepcionarme a mí misma con lo que me había costado arrancar y no caer en la desidia y la oscuridad que hace tantos años me había destrozado la vida.

Bajé corriendo al coche que me enviaba Rebeca cada mañana y de camino a las oficinas mi confianza comenzó a flaquear de nuevo. Estaba decidida a que las cosas cambiaran, pero era más fácil decirlo que hacerlo. Aún seguía teniendo miedo a decepcionar a todo el mundo, y al contrario que hace unos días, Axel estaba harto de mí y no iba a pasarme ni una más, y era quien estaba a cargo de que esto saliera bien. Necesitaba hablar con él, pedirle disculpas y conseguir que juntos hiciéramos remar el barco de nuevo. Cuando llegamos a ILM abro la puerta y bajo del coche con paso decidido, haciendo sonar mis tacones en el pavimento y con el convencimiento de que nada va a salir mal.

Qué equivocada estaba.

Nada más entrar esa aura de negatividad y pena que rebosa por las paredes de aquel lugar es algo que te arrastra y te come sin que te des cuenta siquiera. El mero hecho de entrar y ver todo lo que veía a diario sin que nada cambiara me hace totalmente consciente de que aún tengo carencias y cosas que mejorar, y me cierro la chaqueta que llevaba abierta como por acto reflejo, para que nadie pueda verme. Agacho la cabeza y camino a paso ligero para no ser el centro de miradas y especulaciones. Tampoco ayuda mucho que justo cuando se abre la puerta del ascensor la primera persona que veo es Axel, y no parece contento. Me mira de arriba abajo y frunce el ceño, como con asco, y me hace sentirme pequeña de nuevo.

Me estoy esforzando, ¿vale? ¿Es que es incapaz de apreciar eso?

—Buenos días… —saludo educadamente.

—Buenos días. —Mira al frente y me habla sin hacer contacto visual conmigo —. ¿Cómo estás?

Voy a responderle con sinceridad y las disculpas que tenían planeada mueren en mis labios cuando suena el timbre que anuncia que el ascensor está en la planta a la que ambos nos dirigíamos.

—Olvídalo. Hablaremos luego, ahora toca trabajar —dice y me deja allí, plantada como un pasmarote.

Está enfadado conmigo y todo es por mi culpa.

Suspiro para calmar un poco los nervios y me doy cuenta de que hoy solo estaremos el fotógrafo, Axel y yo. Por un lado, me produce algo de tranquilidad no tener tantos ojos puestos en mí, pero por otro, ahora mismo no me siento del todo cómoda con Axel sea cual sea el escenario.

Me reconcilio con la idea como puedo y paso a vestuario, peluquería y maquillaje para que me pongan a punto para la sesión. Me miro al espejo, me gusta lo que veo por primera vez en mucho tiempo, y practico una sonrisa que se parece mucho a las que solía poner hacía escasamente treinta y un días, lo cual me anima bastante.

Entro con paso decidido en el estudio y saludo al fotógrafo. Es un chico joven, moreno y con unos ojos negros muy bonitos. También es más gay que la media de hombres del mundo lo cual lo hace mucho más agradable a mis ojos, porque me recuerda a Alejandro. Es con quien más me gusta trabajar porque veo que es capaz de tener una sensibilidad con el trabajo que desempeña que pocos tienen, y siempre me hace sentir extremadamente cómoda en su presencia, lo cual era casi lo mejor de la situación.

—Buenos días, Mike —digo sonriéndole.

—Buenos días, belleza. Te veo diferente hoy, más fresca ¿puede ser?

Noto la mirada penetrante de Axel desde la distancia y sonrío bajando la cabeza. Cada vez me pone más nerviosa que esté aquí, como examinándolo todo.

—Sí…

—Está bien, eso me gusta, empezaremos con algunas fotos casuales, ya hemos hecho esto antes, así que ya sabes cómo trabajo. Me gusta contar contigo porque eres muy dinámica, así que lo pasaremos bien.

A esto me refería con que sabía cómo manejar los tiempos. Unas pocas palabras y había conseguido calmar mis nervios de un plumazo. Tras una media hora de disparos, poses y cambios de luz y vestuario, veo a Axel zapatear desde la espalda de Mike, y me hace sentirme más incómoda aún. La distracción que me provoca Axel hace que tropiece con un cable y casi me dé contra una de las columnas del estudio, momento que hace que Axel explote de la peor manera posible.

—¡Eres una torpe! ¡Me cago en la puta, Priscila! ¿En qué coño está pensando? ¡Eres un desastre!

El silencio se hace en el estudio y Mike baja la cámara y mira a Axel con la boca abierta, sin creerse tampoco la retahíla de improperios que acaba de salir de la boca de mi extravagante agente. No sé dónde meterme, la vergüenza me abruma y siento unas ganas de llorar que no voy a ser capaz de frenar durante mucho tiempo. Quiero pedir disculpas, pero sé que si hablo voy a romper a llorar, y voy a estropearlo todo…otra vez. Tengo que responsabilizarme de mis actos, así que, con la cabeza aún gacha, voy a responderle cuando una voz masculina, más profunda de la habitual, me deja parada en el sitio.

—Fuera.

Es Mike, ha soltado la cámara a un lado y se está acercando a Axel echando chispas por los ojos. Es difícil hacer que Mike se cabree, y, sin embargo, creo que estoy asistiendo a verlo en todo su esplendor.

—Fuera de mi estudio, ya —dice subiendo la voz.

—Pero…—Axel intenta hablar, pero Mike está caminando con él hacia la puerta.

—No te voy a permitir que le hables a mis modelos así. ¿Quién mierdas te has creído? Fuera de mi estudio, tienes totalmente prohibido entrar a mis sesiones a partir de ahora, y si vuelvo a ver que le hablas a Priscila o a alguna de las chicas de esa manera, me aseguraré de echarte los dientes abajo.

Quiero intervenir para evitar una disputa mayor, así que me acerco corriendo hacia ellos, pero de nuevo, antes de que pueda aportar nada a la conversación, se oye un estruendo fuera del estudio que me hace quedarme congelada en el sitio. Los tres nos miramos sin entender nada y de repente empezamos a escuchar gritos. Gritos y voces en distintos idiomas y cada vez a un volumen más alto. Me asusto y doy un paso atrás temiendo lo que pudiera estar por venir, porque seguro que, de nuevo es cosa mía, cuando la puerta del estudio se abre con un estruendo y la puerta le da un golpe a Axel que lo hace caer de culo.

Allí, a voces y empujones con el personal de seguridad están nada más y nada menos que Valeria, Alejandro y Gloria.

—¡Gorda! —grita Alejandro desde la puerta y viene corriendo hacia a mí para fundirse en un abrazo bien fuerte que no sabía hasta qué punto necesitaba sentir hasta que lo he tenido frente a mis narices.

—¡Priscila! —dice Gloria pateando a uno de los guardias—. ¡Suéltame, coño!

Valeria, por el contrario, parece la más calmada de los tres, pues se acerca a mí con paso lento, pone su mano en mi mejilla y sonríe mientras aprieta uno de mis brazos.

—¿Estás bien? —pregunta con voz suave.

—Por supuesto que no —interrumpe Gloria, que ha conseguido zafarse de los guardias y está a mi lado ahora.

Mike está hablando con los guardias y Axel observa la escena desde el suelo con una cara que hubiera pagado por enmarcar, porque era la viva imagen del desconcierto.

—Recoge tus cosas —me dice Gloria contundente—. Nos vamos de aquí.

Y ahí es cuando rompo a llorar como nunca lo había hecho. Mis amigos están aquí por mí después de mi comportamiento y mi manera de actuar, y no era consciente de lo mucho que necesitara que alguien me salvase de aquella situación hasta que han entrado a patadas a ILM por mí las tres personas más importantes de mi vida: mis amigos.

Son mis amigos, en la calle pasábamos las horas. Son mis amigos, por encima de todas las cosas. Amaral – Son mis amigos.

Los acontecimientos de después discurren en una neblina por la que no me atrevo siquiera a mirar. Solo tengo completa certeza de que, antes de salir de aquel estudio fotográfico mis amigos, aparte de tomar las riendas de mi situación, hicieron aquello a lo que más temía yo: enfrentar a Axel.

Quien más me sorprendió fue Valeria, que, tras su calmada entrada en la estancia, acercarse a mí y romperme con dos palabras de aliento, se acercó igual de despacio a Axel y le dio un empujón en el pecho que lo hizo trastabillar un par de pasos…y ahí fue cuando dejé de reconocer a mi amiga.

—¿Quién coño te has creído que eres, representante de pacotilla? —Volvió a empujarlo—. Y encima engañando a mujeres. —Acto seguido se acercó mucho a él, hasta casi rozar sus narices y le habló clara y directamente—. Sabemos lo que has hecho con Priscila y las demás representadas…estás puto enfermo. —Y se volvió para darle la espalda y caminar hacia mí de nuevo—. Oh, se me olvidaba. —Y le suelta un derechazo de esos de los que siempre presumía que podían tumbar a un tío de dos metros y que había aprendido en defensar personal.

No daba crédito a lo que veían mis ojos. Mi amiga Valeria, que parecía una muñequita de porcelana por su saber estar y su compostura, acababa de partirle la cara a Axel sin ningún miramiento, y a juzgar por el hilillo de sangre que salía de la nariz de Axel, el golpe había sido certero.

—¡Estás loca! ¡Seguridad!

Ahora fue el turno de Alejandro de tomar el papel de Valeria, pues cuando esta se encamina hacia nosotros sacudiendo la mano Axel hace amago de responderle al golpe.

—¿Dónde crees que vas? —dice Alejandro muy tranquilo.

—Quítate de en medio, esto no va contigo, marica.

La expresión de Alejandro entonces cambia al punto. Nadie llama marica a Alejandro a no ser que tenga confianza con él y nunca en un tono despectivo. Alejandro se vuelve a mirarme y pregunta, atónito:

—Este pendón desorejado me acaba de llamar marica. ¿He escuchado bien?

—Oh, claro que sí —suelta Gloria con una carcajada para avivar más el fuego.

Esperaba que Alejandro le soltara otro golpe, pero para sorpresa de todos simplemente se acercó, apretó con dos dedos la nariz ensangrentada de Axel haciéndolo gritar de nuevo de dolor y haciendo que se doblara de rodillas, hasta quedar unos centímetros más abajo.

—Yo que tú, antes de llamar marica a nadie, revisaba mi perfil de Tinder y miraría a quien le he dado match y con quien he querido quedar. —Y lo suelta.

Axel con los ojos abiertos como platos mira a todos lados para buscar aprobación de alguien y se limita a gritar cosas sin sentido como un completo poseso.

—¡Mientes!

—Díselo a Manu, mi novio, a quien intentaste, y cito textualmente, persuadir para poder saber que se sentía al estar en un culo tan bonito como el suyo.

—¡No es verdad!

—No te culpo, ese culo me trae loco…pero menos lobos, caperucita.

La expresión de Axel cambia a una de completa furia, veo que aprieta los puños y sé que quiere hacerle daño a Alejandro. Tengo que impedirlo, pero el miedo me tiene paralizada en el sitio, soy incapaz de moverme y devolverle el favor a mi amigo, que ha venido hasta aquí, ha entrado en este sitio de una patada y ha puesto en peligro su integridad física por mí.

—¡Un momento! —interviene Gloria.

Gloria tiene ese poder que pocas personas poseen, y es que cuando ella habla, todo el mundo escucha, y esta vez no es menos. Todo el mundo se para en sus lugares y la mira, esperando qué es lo que tendrá que decir, como si con aquello que pudiera soltar fuera a cambiar el curso de las cosas.

—¿Y tú quién coño eres? —dice Axel de manera altiva, haciendo que Gloria apriete la mandíbula. Lo va a mandar a la mierda en tres, dos, uno…

—Priscila —dice sin mirarme, sin apartar la vista de mi representante—, ¿recuerdas que me enviaste el primer contrato que te dio cuando fuiste a comer con él?

La cara de Axel es un poema. Yo no puedo hacer más que asentir rápidamente, sin saber qué as tiene escondido bajo la manga.

—Qué raro… —dice con tranquilidad—. Creo que no es el mismo que después te ha dado esta rata de dos patas. ¿Coincidencia? —Y saca un tocho de papeles de su bolso atados con una cuerda de color negro con una sonrisa de suficiencia.

Axel entonces cierra los ojos y se aprieta el puente de la nariz con dos dedos, no sé si para aplacar el dolor de su nariz sangrante, o porque no da crédito de cómo se están saliendo las cosas de madre.

—¿Sorprendido? —dice Gloria, todavía sonriendo, para entonces cambiar la expresión a una letal, fría y despiadada—. Te has equivocado de persona.

Es entonces cuando Mike interviene en este caos de gente, gritos y acusaciones e intenta amansar las aguas…sin mucho éxito, pues el ambiente está tan tenso que se puede cortar con un cuchillo.

—Stop! ¿Qué está pasando aquí y qué significa todo esto? —grita el fotógrafo malhumorado y no puedo más que sentirme culpable porque, al final, estamos robando su tiempo y jodiéndole un trabajo.

Gloria deja de mirar a Axel un momento, enfoca sus ojos en Mike y se acerca a él con esa mirada inconfundible que pone mi querida amiga siempre que quiere impresionar a alguien. Este no es el momento de ponerte en plan cazahombres, Gloria. Se pone frente a él quedando unos buenos centímetros bajo su mentón y le coloca una de sus perfectamente esculpidas uñas en la barbilla para marcar el contorno de su mentón.

—Cielo, me encantaría poder explicártelo mientras tomamos una copa…y lo que surja, pero no será posible. —Vuelve a ponerse seria y mira de nuevo a Axel con los ojos achinados—. Este hijo de puta se ha dedicado a estafar a mi amiga y engañarla, y para más inri, a hacer que psicológicamente se sienta anulada y un cero a la izquierda.

—Eso no es verdad y no voy a consentir que mientas sobre mi persona porque…

—Cállate Axel —dice Mike, tajante—. Yo mismo he visto como por una gilipollez has echado sobre Priscila un camión de mierda que no le pertenecía y que no venía al caso. Cállate porque llevo meses queriendo partirte la cara como ha hecho la bella señorita de allí. Cállate porque a la mínima, te termino de romper la nariz.

Axel guarda silencio sin dar crédito a las palabras de Mike y yo suspiro. Esto se está yendo de control completamente, tengo que hacer algo para pararlo, no puede terminar así.

—Prosigue entonces, preciosa, estamos todos ansiosos de escucharte —dice Mike, dirigiéndose esta vez a Gloria, que le guiña un ojo y vuelve a acercarse a Axel para darle con el taco de folios que, presupongo, es uno de mis contratos, en toda la cara un par de veces.

—Esto, rata, es el contrato, el primero que le diste a Priscila y que ella firmó. —Saca otra ristra de papeles de su bolso y vuelve a golpear a Axel en la nariz, haciendo que las hojas se tiñan de rojo—. Y esto, pedazo de hijo de puta, es el de después, el que hiciste creer a Priscila que había firmado y que está totalmente falseado. Ni esa es su firma real ni este el contrato que firmó.

Una risa estridente entonces invade todo el estudio y Axel acaba tumbado en el suelo riéndose a carcajadas. ¿Es que no es consciente del a gravedad de lo que está contando Gloria? En ningún momento se me ocurriría tomarme a broma una cosa así. Menudo impresentable. Tengo ganas de terminar de partirle yo misma el tabique nasal.

—¿De qué se ríe? —pregunta Valeria, tan en shock como yo por la situación.

—Se le ha ido la olla del todo, madre mía… —interviene Alejandro.

Yo aún soy incapaz de articular palabra y me dedico a observarlo todo con atención para no perder detalle de nada. No sé de lo que está hablando Gloria, ni por qué a Axel parece sonarle a chiste, pero de lo que no tengo duda alguna es que, si hay alguien que miente es él. Gloria jamás usaría un asunto así de farol, y menos conmigo.

—Sois unos putos imbéciles, ilusos de mierda. No tienes pruebas de eso que estás diciendo, perra, más que la palabra de la gorda pusilánime de tu amiga.

Tres segundos exactos después de decir esas palabras, Gloria le arrea con el bolso a Axel en lo que queda de su pobre nariz, haciéndolo caer de nuevo al piso, para después colocarle uno de sus impresionantemente altos tacones en el pecho y apretar en la zona del esternón.

—Quit…

—Cállate, yo que tú no decía nada más porque tienes las de perder, patético intento de hombre. —Puedo ver como Gloria sigue ejerciendo presión sobre el pecho de Axel con sus Louboutin y como él hace una mueca de dolor al sentir la pequeña puñalada de los tacones de mi amiga—. Tengo pruebas suficientes y he consultado con el despacho de abogados liderado por Rocío García, que, si no te suena el nombre, es la encargada de la defensa de Carmen Alba, ¿a que ese nombre si te suena?

Axel ha parado de reírse en seco y ahora parece que se lo están llevando los demonios. Escucha atentamente a Gloria, pero en sus ojos puedo ver las ganas que tiene de cogerla del cuello y apretar hasta dejarla inerte como una muñeca de trapo.

—Gloria…—me sale la voz rasposa, no parezco yo, pero no reconozco esta faceta de mi amiga y me dan miedo sus próximos movimientos, porque es una tía excesivamente visceral y puede acabar la cosa como el rosario de la aurora.

—Ahora no, Pris. —Vuelve a apretar el tacón sobre el pecho de mi exrepresentante y le tira el resto de los papeles que llevaba en su bolso encima, haciendo que quede rodeado por una marejada de hojas con distintas firmas, sellos y logos—. Te aconsejo que te busques un buen abogado porque voy a ir a por ti, Axel Madariaga, y cuando lo haga voy a sacarte hasta el último euro que tengas en el banco y a hacerte tragar todas y cada una de las que has hecho no solo a Priscila, sino a todas las demás. Oh, se me olvidaba…tenemos declaración jurada de todas en tu contra. Tienes los putos días contados.

Retira sus zapatos del esternón de Axel y empieza a caminar hacia nosotros, y cuando me alcanza, me envuelve en un abrazo que me hace sentir en casa, a salvo, tranquila, y que me reconstruye un poco por dentro con el simple hecho de sentirla allí.

—Eres una hija de…—intenta decir Axel, pero Gloria pone su mano en alto y lo silencia al instante.

—Ahórrate los insultos y prepárate para la citación que te va a llegar a casa, al correo y a toda puta fuente de información que se tenga tuya, porque ni Rocío ni yo vamos a dejar que te vayas de rositas por esto, Madariaga. —Me mira de nuevo y sonríe—. Y ahora, nos volvemos a casa.

—Pero el trabajo… —digo avergonzada mirando a Mike.

Gloria mira al fotógrafo y entre ellos parece estar dándose una conversación silenciosa de la que únicamente ellos conocen el contenido y significado. Veo que mi ahora amigo Mike asiente, se acerca a mí, me da un abrazo bien fuerte y me dice que no me preocupe, que todo estará bien, y que vuelva a casa, que mi trabajo en ILM ha culminado con éxito.

Ahí es cuando me echo a llorar de nuevo y todo se vuelve confuso. Quiero frenar mi llanto y agradecer a mis amigos el haber venido hasta aquí, pero solo puedo articular sollozos y limpiarme las lágrimas solo para ver por un par de segundos que se me vuelve a empañar la vista. Oigo que hablan, que dicen, que en todo momento alguien está conmigo y nunca me dejan sola, pero soy incapaz de hacer nada más que liberar todo esto que llevaba mes y medio guardándome y que, una vez que ha encontrado una vía de escape, no hace más que fluir y fluir hasta dejarme totalmente agotada. Recuerdo estar en el hotel por un periodo corto de tiempo para recoger todas mis cosas y cruzar la puerta de aquella habitación abuhardillada con un poco de pena por todo lo que dejaba allí, pues dentro de lo malo que había sido todo, Londres había conseguido enamorarme un poco también en este desastroso periplo.

No sé cómo conseguimos llegar a España sin montar ningún escándalo dada las condiciones en las que me encuentro, pero todo pasa a un ritmo demasiado rápido y no me da tiempo a percatarme de nada. Recuerdo estar despidiéndome de mi habitación en Camden, para luego estar descendiendo los escalones del avión que me ha traído de vuelta a mi amado país. Inspiro aire profundamente y me lleno los pulmones de ese olor tan característico que tiene Málaga y que me encanta. Huele a vacaciones, a buena gente, a alegría…huele a hogar. Sí, por fin estoy en casa.

Eso…eso no quiere decir que ahí acaben mis problemas. De hecho, no han hecho más que empezar.

Si bien me ha sentado como un soplo de aire fresco volver a mi ciudad de origen, a mi hogar, a mi sitio, no es ni mucho menos lo que yo esperaba que iba a ser. Valeria, Alejandro y Gloria fueron a Londres en misión kamikaze para sacarme de aquel sitio y separarme de la toxicidad que desprendía el que decía que iba a ser mi guía, mi representante y la persona que más me ayudara: Axel. Al final resultó ser un hijo de puta que había falseado información, suplantado mi identidad para firmar papeles que no correspondían y encima tenía algún tipo de animadversión especial hacia mi persona porque me trataba como a una puta mierda. Después de la intrusión del trío calavera en las oficinas de ILM vuelvo a estar en mi apartamento con Valeria, que está en modo madre y no me deja ni a sol ni a sombra, y ya me tiene un poco hasta las narices.

De hecho, en este preciso momento me mira desde la isla de la cocina de nuestro apartamento por encima de una taza de café humeante, sin decir absolutamente ninguna palabra. Me pone nerviosa su atención y no puedo evitar pensar que esos ojos azules están llenos de pena por mí, lo cual no hace que mi estado de ánimo mejore.

—¿Qué? —suelto de malas maneras.

Su expresión cambia y suelta la taza en la encimera.

—¿Qué de qué, Pris?

—Odio tu atención perenne sobre mí.

Ahora suspira y se sienta a mi lado en el sofá, agarra una de mis manos y me da un suave apretón.

—Solo estoy preocupada, todos los estamos. Desde aquella videollamada no has vuelto a ser la misma y ya hace una semana que volvimos de Londres, y no has pisado la calle ni un solo día, con lo que a ti te gusta el sol.

Otra vez eso. Sí, llevaba una semana encerrada porque todavía no era capaz de enfrentarme al mundo ni de responder a las preguntas que ese mundo tuviera para hacerme. Tampoco estaba lista para dar explicaciones de por qué he sido un fracaso como modelo ni tampoco sobre por qué, en este preciso momento, no soy ni un cuarto de la Priscila que solía ser.

—Lo sé —respondo apenada —, es que…no…no puedo.

Y me rompo por enésima vez esa semana. No puedo parar de llorar porque suelo estar en control de todo lo que pasa en mi vida y esta situación se me sale de las manos. No sé qué hacer para volver a ser yo y recuperar la rutina que tenía justo antes del fatídico momento en el que decidí que era buena idea ser modelo.

—Suéltalo todo, como Elsa en Frozen, no te guardes nada, es peor.

No puedo evitar soltar una carcajada con su comentario. Valeria es de esas personas que, aunque estés en la mierda total, siempre es capaz de darle la vuelta a todo y hacerse sentir un poco mejor dentro de sus posibilidades.

—¿Eso que he oído es una risa? —pregunta sorprendida, poniéndose de rodillas en el sofá—. ¿Priscila Rose vuelve a sonreír y con esa risa de burro con taquicardia tan particular que tiene?

Esta vez me rio a pleno pulmón y me apoyo en el respaldo del sofá dejando que la risa se lleve con ella todo lo malo que hay ahora mismo dentro de mí…y es maravilloso.

—¡Eh! Yo no me rio como un burro con taquicardia.

—No, te ríes como un asmático sin su inhalador al lado, que para el caso es lo mismo —dice seria y acto seguido se tira encima de mí a hacerme cosquillas.

—¡No, no, no! —grito.

—Oh, claro que sí, quita esa cara de amargada y devuélveme a mi amiga irónica, cortante y simpática o me convertiré en el monstruo de las cosquillas y te mataré.

—¡Para, para! —digo riéndome a viva voz y haciéndome bola en el sofá para huir de sus pequeñas manos.

Al fin, Valeria me da tregua y pasa de estar haciéndome cosquillas a abrazarme con una fuerza descomunal para el tamaño que tiene. Qué razón tenía quien dijo que hay abrazos que te reinician, pues, para mí, los de Valeria eran la mejor medicina para un día gris.

—Gracias… —digo en voz baja mientras le devuelvo el abrazo.

—Las que tú tienes, bombón.

Se levante del sofá, acaba con su taza de café y se mete en su habitación para vestirse e irse a trabajar. Media hora después sale con un vestido de flores amarillas que ha combinado a juego con unas sandalias de cuña del mismo color que las margaritas que pululan por la tela de su falda. Está preciosa, como siempre.

—¿Desde cuándo te pones tan despampanante para ir a trabajar?

Me mira a través del espejo del salón en el que está pintándose los labios y sonríe.

—Desde que he quedado para comer con Sonia y quiero causar una buena impresión.

Bufo. Para causar una buena impresión lo único que tiene que hacer Valeria es acto de presencia, porque no le hace falta nada más que eso para que todos queden totalmente prendados de ella, así es mi amiga.

—No te hace falta causar nada…pero, cambiando de tema ¿Qué tal con Sonia?

—Bien…muy bien.

Veo que su expresión se suaviza y cambia por una de encoñamiento total. Interesante, Valeria parece tener cosas que contarme.

—¿Tan bien?

Valeria se atusa el pelo y se vuelve para mirarme, de pie desde el centro del salón.

—Tan bien que no sé qué hacer con tanta felicidad y buen rollo…da miedo.

—Esa cara es de haber follado.

—¡Priscila!

—¿Qué? Me limito a señalar lo que veo… —digo inocentemente.

Valeria pone los ojos en blanco, coge su bolso, sus llaves de casa y las llaves de su coche y se acerca a darme un beso de la mejilla, antes de dirigirse hacia la puerta de nuestro piso.

—Sí, y de haber follado muy bien. —dice, sorprendiéndome con su respuesta—. Pero no te voy a dar detalles morbosos por mucho que te gusten.

—Ni yo los quiero, qué asco.

Ella sonríe desde el marco de la puerta y me mira antes de decir:

—Me alegro de tener a mi mejor amiga de vuelta…

Le devuelvo la sonrisa con un pelín de pena y la despido con la mano.

—Poco a poco, Pumba, poco a poco

Valeria se va y yo vuelvo a quedarme a solas con mis pensamientos. Es el peor momento del día, cuando no tengo a nadie para distraerme y no hago más que darle vueltas a todo lo ocurrido una y otra vez, a veces con mejor resultado y otras veces peor. Para apartar mi mente de aquel oscuro lugar de mi memoria, decido evadirme con una buena lectura y opto por un libro que me regaló Alejandro hace algún tiempo. Se titula Sueños rotos y es la experiencia de una chica rusa que, al tratar de salir de su país se ve metida en una red de tráfico de drogas, trata de blancas y prostitución de la que le será muy difícil salir. Cuando estoy en una parte bastante interesante en la que Natasha, la protagonista, está huyendo del zulo en el que la tienen presa y un policía la persigue para detenerla, el sonido de mi teléfono me saca de la historia de un sobresalto y frunzo el ceño. ¿Quién me llama a esta hora?

Miro el reloj y me doy cuenta de que llevo nada más y nada menos que la friolera de tres horas largas leyendo. Valeria se fue de casa a las nueve de la mañana y son ya casi la una de la tarde. ¿Cómo ha pasado el tiempo tan rápido?

La voz de Freddie Mercury vuelve a reclamar mi atención y recuerdo que mi teléfono está sonando. Cierro el libro, lo coloco en la mesita de café y me incorporo para coger mi móvil. Abro los ojos desmesuradamente al leer el nombre de Marcos en el identificador de llamadas. No he vuelto a hablar con él desde que estaba en Londres y desconozco si está puesto al día de todas las cosas que han ocurrido en este tiempo. Con el dedo en el botón rojo de colgar, deslizo hacia arriba para ignorar la llamada cuando mi móvil decide traicionarme y, en vez de ignorar, el táctil no ha reconocido mi huella y acaba por descolgar la llamada.

Me cago en mi vida, me ha mirado un tuerto.

Pienso seriamente en colgar y hace oídos sordos, pero la voz de Marcos con ese particular acento cubano se oye desde el otro lado del auricular y decido que no puedo seguir huyendo de toda la gente que está a mi alrededor.

—¿Priscila? ¿Hola? —lo oigo a lo lejos decir.

Me froto los ojos con impaciencia y me coloco el teléfono en la oreja derecha mientras miro al frente, pensando en qué puedo decir ahora.

—¿Priscila? ¿Hay alguien? —insiste él.

—Sí…hola.

Se hace un breve silencio entre los dos que solamente es roto por un suspiro aliviado de Marcos al otro lado de la línea y que no termino de entender. ¿Qué alivio puede tener si no se ha puesto en contacto conmigo más que un par de veces durante el mes que estuve en Londres por una serie de razones que solo él conoce?

—Gracias a Dios, estás bien.

Noto la rabia subir desde mi estómago, pasando por mi pecho y decidida a salir por mi boca a modo de insulto cuando Marcos me interrumpe y para la retahíla de improperios que estoy a punto de soltar.

—Llevo días llamándote, incluso he pasado por tu piso, pero Valeria me dijo que era mejor que me fuera que no estabas para ver a nadie. Escúchame, necesito hablar contigo, cuanto antes, tengo muchas explicaciones que darte.

Tarde, tus explicaciones llegan demasiado tarde en el tiempo Míster Café.

—La verdad es que no sé si me interesan tus explicaciones.

Lo oigo suspirar de nuevo y respondo de igual manera. Parece mentira que, empezando como empezamos, estemos en este punto ahora. Es todo tenso, raro y extremadamente incómodo.

—Me lo merezco, pero déjame arreglar lo que he hecho, creo que cuando sepas por qué lo entenderás todo, aunque no quieras perdonarme.

Estoy tentada a decir que sí, pero estoy cansada y ser débil en pro de los demás, estoy harta de que todo el mundo me pase por encima y, sobre todo, estoy harta de que todo el mundo me tome por imbécil. Se acabó, como dijo la gran María Jiménez una vez.

—¿Qué te lo mereces? No, Marcos, estás muy equivocado. Te mereces que te meta un bofetón nada más verte porque he pasado un mes de perros en Londres y no he tenido una puta noticia de ti. Te mereces que no te vuelva a hablar en la vida porque no eres más que un mierda y un cobarde.

—No voy a contradecirte en nada…llevas toda la razón, y lo siento tanto que no tengo palabras para expresar cuan arrepentido estoy.

—¿Sabes qué? Yo no soy como tú, yo si voy a afrontar esto con la valentía que merece y como tenemos una conversación pendiente, la tendremos.

—Gracias Priscila no sabes cuánto…

Lo interrumpo en seco y sin un ápice de amabilidad.

—Pero esa conversación ocurrirá cuándo yo quiera y en los términos que yo quiera. Adiós Marcos.

Cuelgo y tiro el móvil al extremo opuesto del sofá.

Sí, tendría esa conversación con él, pero sería cuando a mí me diera la gana y no antes. Estoy hasta el coño de tener que estar para todo el mundo y que ese mundo solo sepa darme la espalda. Ya está bien.

Me vuelvo a sumergir en mi lectura para evadirme también del tema de Marcos y, cuando me quiero dar cuenta, afuera ha oscurecido y el reloj marca las ocho de la tarde. ¿Qué pasa hoy que el tiempo está volando frente a mis ojos? Otro día más que pasa y es otro día más que sigo sin hacer nada, sin moverme del sitio y refugiándome en la pena. No puedo seguir así.

Me doy una ducha para despejar la mente y mientras estoy envolviendo mis curvas en una toalla extragrande para evitar que se me salga una teta, llaman a la puerta y frunzo el ceño. Es pronto para que Valeria llegue, y, de todos modos, ella tiene llaves del piso. Me acerco despacio a la mirilla y sonrío ante la imagen que veo al otro lado del cristal. Es Alejandro, vestido totalmente de rojo, con su particular tupé perfectamente peinado y una gran bolsa en sus manos.

—¿Qué haces aquí? —digo riéndome mientras abro la puerta.

Él me devuelve el saludo con un beso al aire mientras entra en mi piso, suelta la bolsa en la encimera y se sienta en una de las sillas de la cocina americana.

—Vengo porque es nuestra noche de critiqueo y vinitos.

Es cierto, Alejandro, Gloria, Valeria y yo teníamos una especie de tradición y es que, con intención de no perder el contacto por nuestros trabajos y demás menesteres, una vez al mes nos reuníamos para ponernos al día entre nosotros a la sombra de unas buenas copas de vino. Cómo había echado de menos esa reunión el mes pasado.

—¿Y por eso vienes vestido como si fueras mi menstruación?

Él me mira con los ojos entrecerrados y me señala con un dedo acusador.

—Sí, soy tu regla y vengo a verte con vino y chocolate, así que vístete que te voy a ver las vergüenzas y sal aquí para que pueda empezar a embriagarme a base de vino blanco.

Voy a mi habitación riéndome a carcajada limpia y opto por unos leggins negros con una especie de manchas de pinturas en el tejido en los laterales, una camiseta de manga corta de Queen y mis zapatillas de casa de Winnie The Pooh. Cuando salgo, Alejandro me mira fijamente y sonríe.

—Veo que mi gorda está de vuelta…—dice frotándose las manos.

—Y con más fuerza que nunca. Ahora abre ese vino que me muero por una copa.

Han pasado tres horas desde que Alejandro llegó a mi piso con vino y chocolate y ya hemos acabado con dos de las tres botellas de vino que había comprado para la ocasión. Hemos pasado de hablar un poco de mi experiencia en Londres a escuchar a Lady Gaga a toda pastilla, bailar en ropa interior y cantar como si se nos fuera la vida en ello. Estamos gritando la letra de Born this way cuando la puerta del piso se abre y nos encontramos con la mirada entre divertida y asustada de Gloria, Valeria y otra chica que no sé quién es, aunque por la descripción imagino que es Sonia, el rollito de Valeria.

¿Debería sentirme avergonzada de que la primera imagen que tenga de mí la novia de mi mejor amiga fuera verme bailando en bragas y gritando en inglés?

Debería.

¿Me preocupa?

Absolutamente no.

—Holaaaaaaaaaaaaaaaaa…—grito desde lo alto del sofá haciendo hincapié en las vocales finales para que se notara que estaba borracha como una cuba por si no era lo suficientemente perceptible.

—¿Pero qué coño…? —oigo que dice Valeria mirando a Sonia y Gloria.

—¿Y esta fiesta sin contar conmigo? ¡Traidores! —grita Gloria desde la entrada y veo como se quita los tacones y de una patada los echa a un lado para subirse conmigo en el sofá y unirse a nuestros cánticos.

—De momento se va a perder la puta una juerga…—suelta Alejandro desde el sillón orejero, riéndose a carcajada limpia y rellenando nuestras copas.

—¡Yo quiero! —dice Gloria.

—Ya casi nnnnno queda…—me esfuerzo por vocalizar.

De repente Gloria se pone muy tiesa, cambia su expresión por una seria y todo el ambiente cambia. Todos la miramos atentamente pensando que hemos hecho algo mal y Alejandro y yo nos miramos como esperando una reprimenda cuando Gloria empieza a descojonarse y se baja del sofá para sacar de una bolsa de papel marrón un par de botellas más de vino.

¿Adoramos a las amigas que incitan a la alcoholemia como Gloria? Adoramos fuertemente.

—Decidme lo mucho que me amáis y lo buena que estoy.

—¡Te amamos! —grita Alejandro.

—¡Tía buena! —sigo yo.

—Y ahora vamos a abrir a esta chica mala…—responde Gloria mientras se va a la cocina para buscar el sacacorchos.

Es ahí cuando soy consciente de que, además de Gloria, Valeria viene acompañada, así que me bajo del sofá de un salto en el que casi me parto la crisma con la mesita de café y me dirijo hasta ellas para darle un abrazo a Sonia.

—¡Eres una muñecaaaaaaaaaaaaaaaaaa! —le grito al oído sin darme cuenta.

—¡Priscila! —oigo que dice Valeria con cara de espanto.

La culpabilidad me acecha después de la reprimenda de mi amiga y soy consciente, por primera vez en horas, que quizá mi comportamiento está siendo excesivamente ridículo y que puedo estar avergonzando a mi compañera de piso. Noto mis mejillas enrojecer en tiempo récord y me separo de ella con cara de circunstancia, intentando buscar una excusa para mi deplorable comportamiento, pero no sé qué decir, lo último que quiero es fastidiarle algo a Valeria con algo que parece irle tan bien.

—Yo…

No sé quién flipa más por lo que pasa a continuación, si Valeria o yo, porque Sonia, lejos de espantarse por mis formas de saludarla o salir corriendo, se lanza de nuevo hacia mí y me estruja en un abrazo con una fuerza que casa muy poco con su aspecto físico, tal y como pasa con Valeria. Sonia es una chica bajita, más baja que Valeria, tiene el pelo corto estilo pixie y teñido de color morado. Va vestida a la moda, pero de una manera muy casual y me está apretando el cuello con tanta fuerza que casi me ahoga.

—¡Eres un encanto! ¡Cuántas ganas tenía de conocerte! —dice con una voz de pito que, de primeras me resulta bastante simpática.

Miro a Valeria que está mirando la escena con la cara desencajada y me encojo de hombros sin saber qué hacer. Le devuelvo el abrazo y al instante sé que seremos buenas amigas, porque alguien que abraza de esa manera a la mejor amiga borracha de la tía con la que se está acostando, solo puede ser buena persona.

—Vaya dos patas para un banco…—dice Valeria sonriendo.

—Ay, perdona, me ha podido la emoción —se disculpa Sonia —. Soy Sonia, la novia de Valeria.

Alejandro responde a la afirmación al más puro Psicosis.

—¿Qué coño pasa ahora? —dice Valeria asomándose por la isla de la cocina.

—¡Qué la bollera tiene novia!

—¡No! —grita Gloria, saliendo a toda prisa con tres copas de vino y una botella abierta en la mano.

—¡No tengo novia! —responde Valeria espantada.

Todos nos callamos y miramos a Sonia, que lejos de sentirse ofendida, pone los ojos en blanco, agarra a Valeria por los mofletes y le planta un sonoro beso en los labios.

—Ya hablaremos de eso en otro momento, pero ya te lo he dicho, tú no te me escapas.

Valeria agacha la cabeza muerta de vergüenza y suelta el bolso y las llaves en el recibidor, mientras que los demás estallamos en carcajadas porque, coño, es muy divertido ver a nuestra amiga tan avergonzada y con alguien que es tan opuesto a ella pero que tiene las ideas tan claras.

—Tiene pelotas, me gusta —dice Alejandro muy pragmático, aún subido a mi sillón orejero amarillo.

—No os conozco, pero también me gustáis mucho —responde Sonia aplaudiendo para después descalzarse y dirigirse a la cocina—. Traemos Taco Bell, espero que os guste.

—Dios, estás a punto de robarle el puesto a Valeria, te amo.

—¡Eh! —dice la susodicha mientras se recoge un moño con un boli bic.

—Soy una gorda de espíritu, tú y yo vamos a ser buenas amigas. —dice Sonia mientras empieza a sacar nachos, gorditas y tacos de las bolsas de papel del restaurante mexicano que tanto me gusta.

Me despierto de repente con un dolor de cabeza descomunal y con una borrachera que aún me dura para ver mi piso en completa penumbra. Me levanto asustada porque no recuerdo nada y me tropiezo con un zapato perdido en el suelo, pero me agarro a la mesa antes de partirme los dientes. Oigo gente moverse y cuando enfoco la vista puedo ver que mis amigos están todos dormidos en distintas partes del salón. Alejandro está repantigado en el sillón orejero que hasta hace unas horas le había servido de escenario, Gloria está en la alfombra del suelo tumbada boca abajo y con una copa vacía a su lado, y Sonia y Valeria están en el otro sofá que tenemos en el salón tumbadas una encima de la otra y con una sonrisa que por un momento envidio.

Me quito el pelo de la cara y suspiro, menudo colocón. Sigo mareada y un poco desorientada a pesar de estar en mi propia casa, así que me dirijo en silencio a la cocina para beber un poco de agua, porque tengo la boca como una alpargata de esparto y me detengo cuando veo mi reflejo en el espejo que tenemos en el pasillo. Retrocedo sobre mis pasos y me paro delante de mi reflejo. Tengo el pelo enmarañado, el rímel corrido de haber llorado y tengo una pinta totalmente asquerosa.

Me doy asco.

Asco es la palabra. Siento asco del reflejo que me devuelve el espejo, me siento como una puta mierda y siento que no soy buena para nada. Otra vez mis demonios hacen de las suyas y caen sobre mi mente débil con todo el peso que mi inseguridad les da, y empiezo a sentir la ansiedad en mi pecho crecer. Mi respiración empieza a agitarse y agarro el bajo de mi camiseta en un puño, nerviosa. Por mucho que intente hacer ver que yo puedo salir de este hoyo, no puedo engañarme a mí misma. Estoy en la más absoluta mierda y lo único que pretendo es ser aceptada, que alguien me quiera y tener la posibilidad de dejar de odiarme cada vez que me miro a un espejo.

Mi respiración sigue acelerándose y siento que se me cae la casa encima. ¿Qué hago? ¿Cómo salgo de esta? ¿Cómo recupero mi vida? ¿Cómo coño vuelvo a ser la Priscila que tantos años me ha costado conseguir? Y lo más importante, ¿dónde está esa mujer fuerte y empoderada que siempre he sido?

Necesito salir de ahí cuanto antes, no puedo dejar que mis amigos me vean de esta manera, así que cojo mis llaves y una botella de vino que está a medio acabar e intento salir sin hacer ningún ruido, pero acabo pegando un portazo que puedo oír que ha despertado a mis amigos, pues se empiezan a escuchar voces.

—¿Qué pasa? —Oigo la voz de Alejandro.

—¿Dónde está Priscila? —pregunta Gloria con voz de dormida.

Fuera está lloviendo a mares, pero tras mirar de nuevo mi aspecto y recordar la imagen que me había devuelto el espejo, mis pies se mueven solos y salgo corriendo bajo la lluvia sin saber exactamente a donde ir, necesitando escapar. Corro y corro como si me fuera la vida en ello mientras escucho las voces de mis amigos aumentar de tono hasta casi gritar mientras me llaman.

—¡Priscila! —escucho gritar a Valeria.

Y sigo corriendo sin mirar atrás y notando las gotas de lluvia escurrirse por mis mejillas, haciendo juego con mis lágrimas, pero necesito escapar, necesito escapar de todo y respirar.

No sé cuánto tiempo llevo corriendo, pero debe ser bastante porque me arden los pulmones y tengo que pararme un par de veces para toser buscando aire. Intento seguir corriendo sin rumbo fijo, pero mis extremidades ya no responden y realmente no sé dónde estoy. Puedo ver las luces de las farolas alumbrar la calle desierta y a lo lejos la cruz verde que indica una farmacia de guardia.

¿He dicho ya que soy la mujer de las ideas brillantes? Porque ahora viene una de ellas.

Al ver aquella cruz luminosa, mi cabeza no tiene nada mejor que pensar que ahí están las respuestas a todas mis plegarias. ¿Qué vendía una farmacia? Medicamentos. ¿Qué impedía que tuviera algún medicamento para ser un poco más delgada? En mi mente, nada.

Me termino el culo de la botella de vino y la tiro a un contenedor de vidrio que me encuentro de camino a la farmacia (ella, borracha, pero ecologista) y me planto frente a la puerta del establecimiento sin saber qué hacer. Estoy calada hasta los huesos, temblando por el frío que ahora sé que tengo y buscando desesperadamente respuestas en una farmacia en la que, seguramente, en cuanto me vean, llamen a la policía porque se piensen que soy una lunática.

Y así, sin siquiera saber que iba a ocurrir, rompo a llorar de una manera totalmente desgarradora, porque no puedo soportar más el hecho de no tener el control de algo tan básico como es mi propia vida y no puedo más. Estoy cansada, agotada tanto física como mentalmente y solo quiero desaparecer. Mis sollozos llenan el silencio que reina en aquella Málaga tan lluviosa como desierta y sé que voy a quedarme ahí. No puedo moverme, no tengo fuerzas para seguir luchando, solo quiero morirme, desaparecer y desintegrarme para no tener que aguantar toda esta amargura. Siento que la depresión me come, que todo a mi alrededor es negro y que nada tiene sentido. No merece la pena luchar por nada, estoy condenada a esto…y si esto es lo que la vida tiene para ofrecerme, sinceramente no lo quiero. Prefiero quitarme de en medio y dejar de ser un fracaso como persona.

Doy un golpe en el pavimento de pura rabia y sigo reventándome los nudillos con la intención de que el dolor me permita volver a sentir algo, porque ya soy incapaz de sentir nada, y solo quiero reconectar, aunque sea a base de emociones negativas.

Entre sollozo y sollozo, oigo el chirriar de las bisagras de una puerta abrirse y me asusto, pero soy incapaz de moverme, me da absolutamente igual las consecuencias que mi estado de embriaguez y destrozo pueda tener.

—¿Hola? —oigo que dice una voz masculina desde el callejón de al lado.

«Ojalá sea un asesino y hoy acabe con todo esto», pienso para mí misma.

—¿Hay alguien ahí? —vuelvo a escuchar.

Me hago bola en el suelo, con la lluvia mojándome hasta el último pelo del cuerpo a la espera de lo que espero que sea el final, cuando noto una sombra a mi lado.

—Pero…—dice sorprendido —. ¿Qué haces tú aquí?

Asomo uno de mis ojos por encima de mi antebrazo y veo de pie delante de mí a un tío altísimo, de seguro más de dos metros, con los brazos en jarras y una expresión de preocupación en el rostro, impecablemente vestido.

—¿Estás bien? —repite ante mi mutismo.

Me percato de que lleva una bata blanca y unos zuecos verdes, y como estoy borracha como nunca en mi vida, lo único que en ese momento pasa por mi cabeza es que debe de ser el farmacéutico, y me levanto de golpe, como si hubiera visto a Dios.

—¿Eres farmacéutico? —pregunto hipando, agarrándolo por las solapas de la bata.

—Eh… ¿sí? —dice queriendo soltarse de mi agarre —. ¿Puedo ayudarte?

Enfoco mi mirada en sus ojos y me doy cuenta de que son de un verde profundo. Si no estuviera hecha una mierda podría decir hasta son bonitos.

—Necesito que me des algo para ser guapa. —respondo tajante.

Darío

Hay una chica hecha bola en la puerta de mi farmacia y no sé cómo proceder. ¿Qué se supone que deba hacer ante una situación tan surrealista? Nunca me he enfrentado a una disyuntiva así, así que jamás se me había pasado por la cabeza qué acciones debería emprender si se me presentaba una desconocida, en pijama, empapada y borracha como una cuba pidiéndome algo para ser guapa.

Mi primer impulso ante su petición es echarme un poco hacia atrás porque la peste a vino es insoportable y, al ver la cara de aquella muchacha, puedo ver que está en la más absoluta mierda. Tiene el pelo rubio anaranjado, cortado por los hombros, empapado y revuelto en un amasijo de enredos, el maquillaje corrido y lágrimas llenándole la cara de churrete. Es la viva imagen de tocar fondo, puedo estar seguro.

Mientras veo que sus ojos azules se enrojecen por segundos a causa de ese llanto tan desgarrador, no puedo evitar acordarme de mi hermana. Ella, igual que esta chica, también tuvo uno de esos momentos en los que estaba tan rota que no había palabra, acción o remedio que la ayudara a recomponerse. Quizá no tanto como esta chica, pero mi hermana estuvo en un lugar tan oscuro que aún me daba miedo recordarlo.

Es justo por ese motivo por el que decido que no puedo dejarla sola.

—¿Algo para ser guapa?

—Sí, necesito algo que me haga ser guapa, delgada y que me ayude a ser la que era —dice muy convencida, hipando y llorando como un bebé.

No sé si es la empatía, la pena, o los recuerdos, pero decido seguirle el rollo a esta desconocida y le agarro del brazo con suavidad mientras la dirijo a la puerta trasera de mi farmacia.

—Sí, claro, vamos, lo tengo dentro —digo con tranquilidad.

—Gracias, gracias, gracias… —la oigo repetir en bucle mientras lucha con su respiración tratando de hacerse paso entre el llanto.

La dejo entrar primero y la sigo, cerrando la puerta a mi espalda mientras miro al callejón desierto en el que la he encontrado, agradeciendo a quien quiera que procediera de que hubiera sido yo y no un desalmado cualquiera la que la había encontrado en semejante estado.

Entro por aquella puerta blindada y me invade un olor muy característico a medicamentos. La luz me ciega por un momento y cuando consigo enfocar la vista, o lo poco que queda de ella, me doy cuenta de que he entrado en una farmacia. Todo está muy limpio y ordenado y en el mostrador principal hay una cantidad de cajas enorme con todo tipo de medicina para vete tú a saber qué.

—Vamos —dice el farmacéutico a mi espalda.

Totalmente segura de que aquel chico tiene la solución a mis problemas, atravieso la farmacia hasta una puerta de metal que da a unas escaleras de caracol negras.

—Sube —me insta el chico mientras empuja suavemente mis caderas con una de sus manos, ayudándome a subir.

Como soy un soplete humano y tengo una cantidad de alcohol en mi cuerpo que, si me encienden un mechero al lado, hago combustión espontánea; me arrodillo en la escalera y empiezo a subir a cuatro patas para no partirme la cara subiendo una escalera, era lo único que me faltaba, matarme subiendo escalones…sería digno de aparecer en las cien muertes más absurdas.

Llego al final de los peldaños y me quedo sentada en el suelo, pues hay una puerta de madera oscura por la que no puedo pasar. El desconocido se adelanta y saca una llave del bolsillo de su bata para abrir la puerta, y la sostiene para que entre yo primero, cosa que agradezco porque, nada más levantarme, trastabillo y de no ser por su cuerpo bloqueando las escaleras, hubiera hecho la croqueta hacia atrás.

—Gracias…—digo tímidamente.

—De nada, pasa y siéntate en el sofá.

—¿Vas a traerme el medicamento para ser guapa? —digo.

Sé que mi pregunta no tiene sentido, pero aun así insisto, no sé si por la desesperación del momento o porque realmente creo que de verdad tiene algo para verme más bonita.

—Sí, descuida…—responde mientras cruza una puerta hasta lo que imagino que es una cocina, pues lo escucho trastear armarios y reconozco el sonido de la cerámica y el cristal sonando.

Me siento en el sofá con las piernas muy juntas y las manos en las rodillas, la viva imagen del ridículo y la pena, pero sin más fuerza para hacer nada más que esperar. Sigo escuchándolo maniobrar en la cocina y me paro a observar dónde estoy. Es un piso pequeño y bastante coqueto, decorado en un estilo muy hogareño para ser de un hombre. Es muy lindo, con las paredes pintadas de amarillo pastel y varios cuadros de lo más llamativos. Justo encima del televisor que tengo enfrente puedo ver lo que imagino que es una copia de «La noche estrellada» de Van Gogh, uno de mis cuadros favoritos, y no puedo evitar sonreír ante la visión. Solo por eso, el desconocido ya me caía bien.

Y hablando de desconocidos majos, veo que el hombre de la casa que estoy usurpando sale de la cocina con un par de tazas en la mano y coloca una frente a mí, con una bolsita de infusión dentro y el hilillo colgando por uno de los lados. Miro la taza y luego a él, que se limita a sonreírme, coger una de las cuatro sillas que hay al lado de una mesa de comedor y la coloca frente a mí.

—Tómatelo, te ayudará —dice tranquilamente.

Vuelvo a mirar la taza y clavo mi mirada en él, ladeando la cabeza.

—¿Me ayudará a ser guapa?

Lo oigo suspirar, haciendo uso de toda la paciencia que seguro posee.

—No sé si te ayudará a ser guapa, pero te ayudará a calmarte, de eso estoy seguro —dice poniendo un par de pastillas de sacarina en su taza, que, por el olor, puedo discernir que es café.

Cojo la taza entre mis manos y dejo el calor fluir por mis dedos. Huelo el contenido de la taza y huele a hierbas que tira para atrás. Miro la etiqueta de la bolsita y leo que es una tila. Tomo un sorbo tímidamente y lo miro por encima de la cerámica de mi taza, que tiene dibujitos de gatos persas, qué monos.

—Me llamo Darío —dice rompiendo el silencio que se había instalado entre nosotros.

Lo miro sin responder y por primera vez en horas, la vergüenza me acecha. Estoy en casa de un tío, hecha un cuadro y tomándome una tila en una taza de gatitos porque le he exigido un medicamento para ser guapa. ¿La peor persona del mundo? Yo.

—Yo soy Priscila Rose —respondo con el ceño fruncido.

—¿Rose?

—Sí, me llamo Priscila Rose y vivo rodeada de capullos —suelto antes de pensar en lo que estoy diciendo.

Lejos de sorprenderse por mi respuesta, Darío suelta una carcajada y toma un sorbo de su taza. Tiene una risa bonita, todo sea dicho.

—Es original.

—Es una mierda, como todo en mi vida.

Ahora lo veo soltar la taza en la mesita de cristal y apoyar los codos en las rodillas para mirarme fijamente.

—No creo que haya nada tan malo en tu vida que supere al hecho de estar vivo. Es algo que deberíamos agradecer a diario.

Y tiene razón, más razón que un santo, pero no iba a decirlo en voz alta. Me limito a agachar la cabeza y jugar con el hilo de mi tila enredándolo entre mis dedos.

—No te sientas avergonzada, todos hemos tenido algún momento malo en nuestra vida. No voy a juzgarte —me dice sin separar sus ojos de mí.

Levanto la vista, suspiro y voy a responderle cuando oigo que suena un timbre a lo lejos.

—Discúlpame un minuto, tengo un cliente —dice antes de desaparecer por la puerta por la que anteriormente habíamos entrado nosotros.

Sigo tomándome la tila a pequeños sorbos para no quemarme a la espera de que Darío volviera de la farmacia y, entre el calor de aquel hogar, la situación y mi agotamiento físico, lo último que recuerdo antes de cerrar los ojos son los vivos colores de «La noche estrellada».

No sé exactamente qué es lo que ha pasado, ni el tiempo que ha transcurrido, pero cuando abro los párpados estoy tumbada en una cama enorme, tapada con un nórdico en tonos grises y con un gato ronroneando a mi lado.

¿Un gato? ¿Qué cojones…?

Me quedo quieta sin querer molestar al mínimo y abro los ojos como platos. No reconozco el lugar en absoluto y no tengo ni pajolera idea de cómo he llegado hasta aquí. Mierda, esto no tiene buena pinta. Lo último que recuerdo de anoche es beber como una cuba, comer como una cerda y casi perder el conocimiento rodeada de mis mejores amigos. ¿En qué momento salí de casa y por qué? ¿Y dónde narices estoy?

Me restriego los ojos y me pongo el dorso de la mano en la frente presa del pánico. Por la decoración de la habitación seguro que es la habitación de un tío, y por si tenía alguna ligera duda sobre ello, el perfume y el after shave que había frente al espejo que coronaba la cómoda me lo terminaba de confirmar. Mierda, estoy en casa de un tío.

Respiro hondo y me relajo al pensar que, seguramente, en un momento de debilidad fui a buscar a Marcos a su casa y acabé pasando la noche con él. Mala decisión, pero no era la peor de las consecuencias. Por otro lado, no sabía dónde vivía Marcos así que…

El gato que tengo pegado a mi costado levanta la cabeza y me mira con cara de pocos amigos. Es un gato persa de color crema, con la cola y las orejas de un rubio más oscuro, unos ojos azules enormes y una cara de querer asesinarte mientras duermes que tiraba para atrás. Enarco una ceja y el gato me mira desafiante, porque, claro, aquí la intrusa soy yo.

—¿Hola? —pregunto mirándolo.

Muy bien, no sé qué es peor, si acabar en la casa de un desconocido sin saber qué he hecho con él, o estar hablando con un gato que parece querer matarme como si me entendiera o me fuera a responder. Soy el epítome de la ridiculez y el gato lo sabe, pues por un momento parece reírse de mí mientras se estira y rueda sobre la cama. Tumbado de lado, cruza sus patas delanteras y vuelve a clavar su mirada en mí. Joder, que mal rollo da este gato, parece odiarme con cada fibra de su ser.

Aparto la mirada de él porque está empezando a incomodarme, me incorporo un poco en la cama y el puñetero gato se levanta, eriza el pelo de su lomo y me suelta un arañazo en el brazo.

—¡Ay! —grito, asustada.

El maldito engendro de Satanás se agacha sobre sus patas traseras para, estoy segura, volver a atacarme y hacerme polvo la cara, cuando una voz masculina lo hace volver la cabeza hacia la puerta. No es más que un susurro, pero puedo discernir perfectamente que es la voz de un hombre, una voz profunda, grave y de lo más suave.

—Petunia ¡ven aquí! —oigo que dice desde el otro lado de la puerta.

¿Quién es Petunia?

Es entonces cuando veo que el mínimo vuelve la cabeza ante el nombre y me doy cuenta de que no es él, sino ella, y de que la mala hostia que se gasta es porque, seguramente, no esté acostumbrada a tener personajes femeninos alrededor y ella es siempre la superestrella, y ahora, estoy yo aquí infiltrándome en su manada. Petunia maúlla y se estira y, con una gracilidad que no casa en absoluto con su cara de oler mierda, se baja de la cama y se sienta frente a la puerta.

Vuelve a maullar y a lamerse la pata tan tranquilamente cuando veo una cabeza asomarse por la parte baja de la puerta, como si estuviera de rodillas.

—Ahí estás, cabrona, ven.

La gata me mira y vuelve a mirar al hombre, que, al darse cuenta del movimiento del animal, levanta la vista y cruza sus ojos con los míos. Nos quedamos mirándonos durante un largo momento sin saber cómo reaccionar ante este encuentro tan rocambolesco. A la altura de Petunia, desde el suelo, está mirándome un chico moreno, bronceado y con unos ojos verdes tan profundos que no parecen de este mundo. Joder, si he acabado la noche en casa de este tío igual no es tan malo.

Petunia vuelve a maullar y se acerca al chico enroscándole la cola en el cuello, marcando territorio, todo esto sin despegar sus ojos de mí, como retándome. ¿Está un gato teniendo una lucha de miradas conmigo por un hombre? Sí.

—Oh, estás despierta —dice el chico mientras se levanta con Petunia en brazos.

Y digo se levanta por decir algo, porque cuando veo que se pone de pie, por un momento tengo miedo de que se dé un cosqui en la cabeza con el techo de la habitación. El tío es enorme, va vestido con unos vaqueros de color negro y una camiseta de manga larga que se ciñe a su cuerpo delgado y marca que da gusto unos bíceps que se nota que trabaja en el gimnasio.

Jo-der, está súper bueno, madre mía.

—Eh… ¿sí?

—Disculpa a Petunia, y buenos días —dice sonriendo mientras la gata salta de sus brazos y se aleja de la habitación meneando el culo.

—¿Quién es Petunia? —pregunto extrañada.

—Oh, perdona. Es mi gata.

—Ya, imagino que con esa barba difícilmente te puedes llamar Petunia. —suelto sin pensar.

El chico sonríe y se apoya en el marco de la puerta cruzando los brazos, haciendo que la tela de su camiseta se moldee bajo los músculos de sus brazos y atrayendo mi atención de pleno. ¿Puedes parar de comerte a un desconocido con los ojos? Gracias.

—Podría ser una persona trans —dice enarcando una ceja.

Y así, una buena mañana, un desconocido con un gato con mala leche me ha dejado con la palabra en la boca y sin argumentos para contestar.

—¿Lo eres? —pregunto, asustada por haberlo ofendido.

—No.

—¿Entonces quién eres?

—Te lo dije ayer, me llamo Darío.

Paseo la vista por el cuarto y caigo en la cuenta de que me ha dicho que ya me había dicho su nombre. ¿En qué puto momento? Me acordaría de esa cara aun estando más ciega que un topo.

—¿Ah sí?

—No te acuerdas de nada, ¿verdad? —pregunta sonriendo.

Agacho la vista a mis manos entrelazadas y guardo silencio. Joder, joder, joder, ¿qué es lo que no recuerdo exactamente?

—Puedo ayudarte a rellenar esas lagunas mentales que, seguro que tienes, después de ducharte, y así hago algo para almorzar.

¿Almorzar?

—¿Qué hora es?

Darío mira su reloj y puedo ver sus manos, grandes, con un poco de vello oscuro salpicado por sus antebrazos y muy bien cuidadas. ¿He dicho ya que adoro las manos masculinas? Pues si no, ya lo sabéis.

—Las cuatro de la tarde.

Aquello me hace saltar de la cama como un resorte y me doy cuenta de que llevo la misma ropa que cuando, presuntamente, salí de casa.

—¡¿Las cuatro?! —grito, presa del pánico.

—Eh…sí, has dormido día y medio.

—¡¿Día y medio?! —repito.

Darío vuelve a sonreír y lo veo atusarse la barba con tranquilidad. ¿Por qué está tan relajado? Esta situación es de chiste…pero malo.

—He tenido guardia de cuarenta y ocho horas, y como necesitabas descansar no te he despertado…—Su expresión cambia —. Parecías necesitar un poco de paz.

Aquello me hace sentirme mal al instante y mi cara se tuerce en un rictus amargo. ¿Por qué coño pone esa cara de pena ahora?

—Anda, dúchate mientras preparo algo de comer, tienes toallas en el baño y te he dejado encima de aquella silla algo de ropa para que te cambies.

—Pero…

—Y no acepto un no por respuesta —dice antes de salir, cerrar la puerta y dejarme con la palabra en la boca.

Busco por toda la habitación mi teléfono para llamar a alguien para que venga en mi rescate y me doy cuenta de que tengo únicamente lo puesto. Mierda, mierda, mierda, ¿qué has hecho, Priscila?

Después de varios minutos dando vueltas por la habitación pensando en cómo proceder ante semejante embrollo, decido que una ducha caliente me ayudará a aclarar mis ideas y dejar de oler como si hubiera estado de matanza en el pueblo. Dejo que el agua tibia corra por mis músculos agarrotados y mientras me lavo el pelo con un champú que hay por ahí, van viniendo a mi mente retazos de aquella fatídica noche.

Ahora recuerdo salir corriendo bajo la lluvia presa de una ansiedad sin precedentes y acabar hecha un ovillo en un callejón oscuro, asustada, empapada y con ganas de desaparecer en la puerta de una farmacia, pidiendo algo para ser guapa. Cierro los ojos y respiro hondo para no acabar con otro bonito ataque de ansiedad. Jamás en mi vida había experimentado un momento tan bajo como el que recuerdo que tuve cuando me vi en el espejo del pasillo de casa. Tampoco recordaba haber odiado tanto la imagen que me devolvía el espejo. ¿Qué me está pasando?

Una vez estoy más limpia, más lúcida y menos nerviosa, me seco y cojo del lugar donde me ha dicho Darío un pantalón que, por razones que desconozco es un poco más grande que mi talla, pero da el pego, y una camiseta de media manga blanca con rayas rojas horizontales.

Y entonces caigo en la cuenta: No me habré metido en casa de un tío con novia, ¿no? ¿Por qué si no iba a tener ropa de mujer en su casa? Mierda, mierda, mierda.

Me miro al espejo mientras me peino, pero la ansiedad me puede, así que salgo, cepillo en mano como alma que lleva el diablo en busca de respuestas a todo este sinsentido cuando el olor de comida me deja parada en el sitio. Darío lleva puesto un delantal de color marrón oscuro y está acabando de remover una paellera con un arroz negro que huele que alimenta.

Sí, me había metido en casa de un tío que tenía novia, porque que fuera guapo, simpático y encima cocinara no podía significar que estuviera soltero. Estupendo, ahora aparte de la culpabilidad a la que tan acostumbrada estaba, iba a tener a una mujer celosa buscándome por Málaga para apuñalarme por haberme acostado con su novio.

—No, no, no…—digo frustrada en voz baja.

Darío levanta la vista y sonríe juntando las manos. Mierda, es guapísimo, su novia va a matarme.

—¡Ya estás aquí! Ven, siéntate —dice señalándome a la mesa que hay en el centro del salón y que, imagino, que utiliza para comer cuando tiene visitas.

—Mierda, joder, dime que no me he acostado contigo —suelto a bocajarro.

Él se cruza de brazos y enarca una ceja, ofendido por mi comentario. Estupendo Priscila, sigue siendo así de simpática con la gente que te acoge en tu casa.

—No sé si sentirme ofendido por ese comentario.

—¡No! No me malinterpretes, estás muy bueno y, uf, si me hubiera acostado contigo me encantaría acordarme, pero…

—¿Estoy muy bueno?

—No, es que…

—¿No estoy bueno? Hieres mis sentimientos.

—¡Que no es eso! —exclamo sin salida a sus comentarios.

Su risa llena la estancia calmando un poco mis nervios y sé entonces que está bromeando conmigo, cosa que me ayuda a relajarme. Encima de apañado, tiene sentido del humor. Define joya y te sale la cara de este hombre.

—Tranquila, no te has acostado conmigo, y no, tampoco tengo novia.

—¿Cómo sabes que iba a preguntarte eso?

—Pues porque hablas sola y en alto y te he escuchado hacerte esa pregunta. Puedes estar tranquila, ninguna mujer colérica va a buscarte para apuñalar tus carnes morenas, como bien has expresado en voz alta.

¿Pero qué…?

—No he dicho eso.

—¿Y qué gano yo inventándome algo así? —pregunta mirándome.

La verdad es que siempre he tenido tendencia a hablar sola, decir gilipolleces y tener monólogos interiores que ni Hamlet, pero nunca había dado con nadie que me hubiera prestado atención mientras hablaba conmigo misma, así que no podía afirmar con seguridad que lo que Darío decía fuera falso.

—¿Entonces por qué tienes ropa de mujer?

Lo observo moverse por la cocina con una ligereza envidiable mientras sirve un poco de aquel apetitoso arroz en dos platos llanos. Me ruge el estómago y me mira divertido. ¿Por qué no hago más que hacer el ridículo? La gorda tiene hambre, qué novedad.

—Siéntate y come mientras te lo cuento todo.

Hago caso sin rechistar y me siento encogida en una de las sillas mientras Darío me pone un plato humeante delante, un vaso de agua y un cuenco con lo que parece alioli. Empiezo a comer despacio, y paulatinamente dejo que el hambre haga de las suyas y acabo devorando aquel manjar. Nunca había probado un arroz tan rico, y menos, hecho por un hombre.

—La ropa es de mi hermana.

—¿Vives con tu hermana? —pregunto mientras bebo agua.

—No, pero alguna vez viene de visita, y tengo aquí ropa por si decide quedarse a dormir.

Recuerdo haber visto de camino al salón una habitación decorada con todo tipo de princesas Disney, pero con Mérida, la protagonista de Brave, como principal elemento. Así que tenía una hermana pequeña, qué mono.

—Es muy bonito que le tengas una habitación temática a tu hermanita.

Él me mira, extrañado.

—¿Hermanita?

—Sí, por eso de la decoración de princesas Disney.

Lo veo sonreír y no puedo evitar mirarlo fijamente. Tiene una sonrisa preciosa, y esa es una verdad universalmente conocida, como decía Jane Austen.

—¿Qué? —pregunto a la defensiva.

Darío hace caso omiso a mi pregunta, y mientras recoge los platos y los enjuaga antes de meterlos en el lavavajillas, sirve un cuenco de comida para gatos en un bol de color rosa con flores moradas y Petunia hace acto de presencia como la perra oportunista que parece a simple vista. Por dinero no ladra el perro, pero por comida maúlla la gata, desde luego.

—¿Por qué Petunia?

Él me mira arrodillado en el suelo mientras acaricia a la gata en la cabeza y la deja comer con tranquilidad. Qué mono es cuidando de su gatita, aunque sea un ser oscuro.

—De eso tiene la culpa Martina. —Al ver mi cara confundida, prosigue—. Martina es mi sobrina, la hija de mi hermana de la que llevas puesta la ropa y la responsable de que tenga un cuarto de princesas en mi casa.

Claro, ahora lo entiendo todo.

—Perdona, no se me había ocurrido.

Darío se carcajea y se apoya en la ventana de la cocina, saca un paquete de tabaco de un cajón y se enciende un cigarro.

—¿Fumas? —pregunta ofreciéndome el paquete.

—Sí, pero no quiero abusar.

Es en ese momento cuando me lanza el paquete con un mechero que, al igual que la taza de ayer, tiene gatitos persas y sonríe.

—Descuida, nos queda un largo rato de charla —dice dándole una calada a su cigarrillo y puedo ver como se flexionan los músculos de su mandíbula—. Odio el nombre Petunia, pero Martina parece ser la reencarnación de Félix Rodríguez de la Fuente y ama a todo ser vivo que campea por el mundo. Un día me trajo una cría de gato que había encontrado en el parque y no tuve más remedio que quedármela ¿cómo iba a decepcionar a mi sobrina de cuatro años? Antes muerto. ¿Y cómo iba a rebatir a una mocosa de cuatro años en que Petunia era un nombre estupendo para un gato? No hubiera podido, aunque quisiera, cualquiera le lleva la contraria a ese bicho —añade riéndose.

—Es un nombre…—intento decir, políticamente correcta.

—Es un nombre horrible, suena a señora de ochenta años, aunque teniendo en cuenta la personalidad de mi gata, creo que no está del todo desacertado.

Decido encenderme un cigarrillo ante lo surrealista de esta conversación y le doy un par de caladas antes de hacer la pregunta a la que tanto miedo le tengo. No sé si seré capaz de expresarla en voz alta, pero Darío, mirándome fijamente mientras me debato entre si preguntar o no, parece leerme la mente y ladea la cabeza mientras me dice:

—Hazla.

—¿El qué? —pregunto haciéndome la tonta.

—La pregunta que te ronda la mente.

—¿Cómo sabes…?

—Porque tienes una de las caras más expresivas que he visto en mi vida y eres como un libro abierto.

Resoplo ante la afirmación. No es la primera persona que me lo dice, y seguro que tampoco será la última. Ante esa frase no tengo nada más que ocultar, así que cierro los ojos, suspiro, y me armo de valor para lo que esté por venir.

—Está bien…—comienzo a decir—. ¿Qué pasó la noche en la que llegué?

En el momento en el que la pregunta abandona mis labios, siento que me he quitado un peso de encima. No puedo estar constantemente teniendo miedo de hablar, de preguntar, de querer saber por temor a lo que las consecuencias puedan traer. No lo he hecho nunca y no quiero, ni debo empezar ahora. Después de analizar hasta el último de los lunares que tiene el mantel de hule de la mesa de Darío, levanto la vista y lo veo observándome. No es que me incomode su mirada, lo que no termina de agradarme es que parezca saber lo que estoy pensando, lo que necesito y lo que quiero escuchar.

—Ahora sí.

—¿Qué?

—Quiero que levantes la cabeza y me mires cuando hablemos de esto, quiero que tengas la cabeza siempre alta y la mirada al frente para enfrentarte a las cosas. Si podías antes, también puedes ahora.

Me ha dejado noqueada con esa frase. ¿Por qué parece ir siempre un paso por delante de mí?

Darío

Se me remueve algo por dentro cada vez que la escucho pronunciar alguna frase o formular una pregunta asustada. Tiene miedo de hablar y se nota. Vete tú a saber qué clase de cosas ha tenido que pasar para que se tenga en tan poca estima. Y precisamente eso que me remueve la conciencia me lleva de nuevo a mi hermana. Si bien la situación de ambas no es ni de lejos parecida, por lo que sé de mi parte de la historia, no puedo evitar ver reflejada a mi hermana pequeña en esta joven que ahora tengo sentada en mi mesa. Tímida, asustada, precavida. Tiene miedo de ser ella, tiene miedo de alzar la cabeza, y eso jamás debería ocurrirle a ninguna mujer, ni hombre del mundo. Debería mirar al frente, con decisión y coger el toro por los cuernos.

En sus ojos azules puedo ver una tristeza que, de nuevo, me recuerda a mi hermana. Aquella noche que la vi tocar fondo, en un lugar demasiado oscuro para rememorar y en el que intentó que su luz se apagara para siempre. Siento un escalofrío al recordar su intento de suicidio y mis principios me prohíben hacer oídos sordos a un caso así. No soy médico, ni psicólogo, pero sabiendo por lo que pasó mi hermana, no puedo más que intentar aportar mi granito de arena en ayudar a Priscila, aunque sea una desconocida.

Por otro lado, si mis cuentas no fallan y su problema es por el peso o por el físico, no veo dónde está el problema. Es una chica de estatura media, con una cara redonda, preciosa y una sonrisa de lo más linda. No era el prototipo de chica ideal de las que hablaban mis amigos, y sí que es verdad que era una mujer con curvas, pero a mi parecer, tenía las curvas perfectas en los lugares idóneos. Después de todo era hombre y no podía negar que desde que la tuve que cargar en brazos para meterla en mi cama, pude notar como estaba perfectamente proporcionada para la talla que llevaba. Tenía caderas, cosa que adoraba, y un pecho…del que no voy a hablar porque no es el tema, pero lo que quiero decir es que, a la luz del día y con una cara totalmente nueva, Priscila Rose era…diferente, y eso no me desagradaba para nada.

Aunque eso no es lo que realmente importa en este momento.

Espero ansiosa su respuesta, que se demora más de lo que mis nervios quieren aguantar, y empiezo a tamborilear los dedos sobre la mesa a la par que meneo la rodilla en movimientos ascendentes y descendentes. Ahora mismo cualquiera que me viera podía pensar fácilmente que era un monito de feria tocando los platillos, porque era incapaz de estar quieta. Darío sigue en silencio, como analizando por dónde va a empezar, y yo estoy a punto de perder los nervios. A punto no, que los pierdo justo en el momento en el que lo veo dar una última calada a su cigarrillo y sentarse frente a mí de nuevo.

—¿Vas a decirme algo?

—Relájate, no te conviene estar nerviosa si te propones rememorar lo que pasó aquella noche, creo que ni tú misma eres consciente del punto que tocaste —dice tranquilamente.

Y es verdad, lo peor de todo esto es la incertidumbre de saber qué coño dije, hice o pasó para que Darío me mire con esa pena y comprensión a la vez. Odio que los demás me tenga lástima.

—Está bien, lo siento.

Él sonríe y me agarra la mano por encima de la mesa, gesto que me parece sumamente tierno y que, lejos de incomodarme, solo me hace sentir un hormigueo por el brazo que me hace fruncir el ceño al no entender qué pasa.

—¿Estás bien? —pregunta preocupado.

—Sí, no te preocupes, continúa.

Darío respira hondo y empieza a relatarme la noche en la que toqué fondo.

—Debajo de mi piso hay una farmacia, es mía. Bueno, mía, la heredé de mis padres que también eran farmacéuticos. La noche que llegaste estaba cubriendo una guardia de veinticuatro horas que, como comprenderás, al vivir justo encima del negocio, me facilita mucho las cosas. El tema es que estaba rellenando unos cajones con mercancía nueva cuando escuché ruido fuera. En principio no me extrañó, porque estoy acostumbrado a que distintos tipos de criaturas pululen por el callejón anexo a mi farmacia donde tengo la puerta trasera —suspira y me da un apretón en la mano—. Lo que no me esperaba era que, cuando abrí la puerta, entre el chaparrón primaveral que estaba cayendo, hubiera una chica hecha bola, en el suelo y llorando de una manera tan desgarradora que hacía trizas el sonido de la noche.

Cierro los ojos y agacho la cabeza de nuevo, no puedo soportar mirarlo mientras me relata mi momento más bajo.

—No, mírame, necesito que te enfrentes a lo que voy a contarte de frente, solo así podrás pasar página, Priscila.

¿Por qué se empeña en ayudarme?

—Me asusté pensando que podía haber pasado algo, qué se yo, hoy en día salen cosas muy turbulentas en las noticias. Pensé desde que te habían violado a que te habían robado y te habían dado una paliza. Estabas mojada, con el pelo enmarañado, el maquillaje corrido y borracha como una cuba. Lo que sí que no me esperaba era que me pidieras…—Veo que se frena y me pongo en tensión, eso no puede significar nada bueno—. Que me pidieras algo que te hiciera ser más guapa.

Aquel comentario me cae como un jarro de agua fría. ¿De verdad había llegado a ese extremo?

—Me dijiste que necesitabas algo para sentirte otra vez tú, sentirte guapa y volver a ser quien eras…y ahí fue cuando me rompí yo.

—¿Por qué? —pregunté con un hilo de voz.

—Porque mi hermana pasó por algo, igual no similar, pero muy parecido a lo que has vivido tú y llegó a tocar el mismo fondo que tocaste tu aquella noche, y los recuerdos me hicieron no poder volver la vista a un lado.

¿De verdad era eso cierto o solo lo hacía para hacerme sentir mejor?

—Y antes de que lo pienses, es cierto. Mi hermana también es una chica gordita como tú, y siempre ha tenido problemas de autoestima. Nadie sabía que los tenía hasta que fue demasiado tarde…tan tarde que casi ni lo cuenta.

Aquello vuelve a dejarme rígida por segunda vez.

—Mi hermana trató de quitarse la vida por no saber amarse a sí misma, y puedo decirte con total seguridad que, uno, ni merece la pena; y dos, tienes muchas cosas más por las que vivir que por las que llorar, estoy del todo seguro.

Una lágrima escapa por la esquina de mi ojo izquierdo y noto uno de los nudillos de Darío deteniendo su recorrido para hacerla desaparecer. Tiene razón, tengo más cosas por las que querer vivir, y una de ellas es intentar volver a ser quien era…fuera cual fuera el precio por pagar. Estaba cansada de vivir así, lo sabía, pero era incapaz de salir a flote.

—Priscila…—lo escuché decir en voz baja. —¿Qué o quién te ha hecho tanto daño para que te creas que no eres digna de ser quién eres?

El tono de su voz me rompió en dos, y casi sin darme cuenta acabé contándole todo, desde el principio hasta que lo conocí, sin dejarme en el tintero nada. Usé aquel impulso para purgar mis demonios interiores, para sanar un poco mis heridas y para darle a mi alma el respiro que tanto me estaba pidiendo a gritos. Nunca pensé que sería capaz de expresar en voz altas todos mis miedos, todas mis inquietudes y todos los sentimientos encontrados que se peleaban dentro de mí misma, pero sin saber por qué ni como, aquí estaba, abriéndome en canal con un desconocido que, en uno de los actos más altruistas que había presenciado nunca, había decidido tenderme una mano y ayudarme cuando ni siquiera yo pensaba que era digna de esa ayuda.

Lloré, grité y me enfadé con el mundo, todo esto bajo la atenta mirada de Darío, que sabía respetar los tiempos perfectamente y conocía exactamente cuándo darme espacio para expresarme y cuándo intervenir con una frase que me hacía coger carrerilla de nuevo.

Después de casi dos horas de conversación, me limpié las lágrimas como pude y, por primera vez en dos meses, sonreí de manera sincera, respirando por primera vez a pleno pulmón y sintiendo una calma y una paz interior que jamás creí posible.

—¿Eso que veo es una sonrisa, señorita Rose? —pregunta en tono divertido.

No sé qué responder, y simplemente me limito a asentir levemente mientras soy incapaz de despegar mi mirada de la suya. En sus ojos verdes puedo ver la comprensión que antes no entendía, y soy capaz de asimilar que, aunque costara de creer, aquel hombre está regalándome aquello que tanto había estaba buscando durante todo este tiempo: la posibilidad de volver a ser yo.

De repente caigo en la cuenta de que llevo más de veinticuatro horas fuera de casa, sin teléfono, documentación o algo que me conecte a mi vida real, y, a decir verdad, preocupación es lo último que se me pasa por la cabeza en ese momento.

—¿Mejor? —dice Darío, sacándome de mis pensamientos.

Suspiro y vuelvo a mirarlo fijamente.

—En parte sí, ha sido como quitarme treinta kilos de negatividad de encima, pero…

—¿Pero?

—No puedo ignorar el hecho de que llevo treinta y seis horas fuera de casa, sin teléfono ni nada con lo que la gente pueda contactarme.

Veo que se levanta de la silla, va al salón y pone frente a mí su teléfono desbloqueado.

—Toma, úsalo para lo que lo necesites.

Miro el teléfono y pestañeo un par de veces. Lo miro a él y vuelvo a mirar el teléfono. El problema no es que no tuviera manera de ponerme en contacto con mi gente, sino que no sabía si era capaz de hacerlo por el momento.

—¿Qué pasa? —pregunta él.

—Yo…no sé si estoy preparada para volver a casa.

Veo que se frota el mentón con la mano izquierda, detalle que me hace saber que probablemente sea zurdo, y me quedo hipnotizada por aquel movimiento. Despierta Priscila, este no es el momento de radiografiar al tío que te está echando un capote.

—Hagamos una cosa, ¿quieres? —dice después de unos minutos—. Llama a quien creas necesario para hacerles saber que estás bien, puedes quedarte aquí el tiempo que necesites.

Aquello me deja a cuadros. No podía irrumpir en su vida de esa manera y allanarla como si fuera mía.

—No puedo…

—¿Por qué no?

—No tengo derecho a irrumpir y condicionar tu vida de esta manera, por no mencionar el hecho de que tampoco puedo usurpar tu casa. Te lo agradezco, pero no.

Darío pone los ojos en blanco y me tira un trapo de cocina a la cara mientras se levanta para sacar los platos ya limpios del lavavajillas y colocarlos en sus respectivos lugares de almacenamiento.

—No estás usurpando mi casa, te la estoy ofreciendo yo, así que ya puedes despedir a tu paranoia y decirle que vuelva al lugar de donde ha salido —dice sonriendo.

Lo observo moverse con total libertad por aquella pequeña cocina y sigo cada uno de sus movimientos con una mirada atenta. ¿Por qué un desconocido haría todo lo que está haciendo por mí sin querer nada a cambio?

—¿Por qué? —pregunto con un hilo de voz antes de darme cuenta.

Él, sin mirarme y continuando con su tarea, se limita a responder con voz seria, tajante y convincente:

—Porque sé por lo que pasó mi hermana y no puedo evitar que me recuerdes a ella. Tengo dos habitaciones y no me importa que estés aquí mientras reúnes fuerzas para poder seguir adelante, pero, como decía Luis Fonsi: pasito a pasito —dice guardando un par de vasos —. Además, creo que le he cogido el gusto a dormir entre princesas Disney.

Aquello me hace estallar en carcajadas y tengo que taparme la boca en un momento para no sonar muy exagerada, pero es que es cierto que, desde que me he desahogado del todo, todo sale con mucha más facilidad. Cojo su teléfono entre las manos y marco el número de Alejandro, que es el primero que se me viene a la mente, cuando veo que Petunia entra en la sala, se sienta mirándome fijamente y va cambiando su mirada de Darío a mí cada poco tiempo.

—Petunia no parece feliz con lo que acabas de decir.

Él se vuelve, mira a Petunia y sonríe, haciéndole un gesto para que se acerque a él. La gata se acerca lentamente como haciéndose rogar y acaba subiéndose a sus brazos de un salto, mientras me mira con cara de pocos amigos.

—No te lo tomes como algo personal, Petunia odia a todo el mundo excepto a mí y a mi sobrina Martina.

La gata bufa mientras me mira, como dándome una advertencia y me echo hacia atrás en mi silla. ¿Será posible esto? Puta gata de los cojones.

—En el fondo es un amor —dice él carcajeándose.

—Sí…de los que mata, ¿no? —respondo secamente.

—Acabarás cogiéndole cariño. —dice mientras se aleja para darme espacio—. Estaremos en el salón para darte intimidad para hacer esa llamada, luego podemos seguir hablando —añade antes de abandonar la estancia.

Me pego unos cuantos minutos más mirando el móvil y sin saber si darle, por fin, al botón de llamada, pero finalmente me armo de valor y hago la dichosa llamada antes de que mis amigos entre en pánico y empiecen a poner mi cara en cartones de leche y darme por desaparecida como en las películas americanas de asesinatos. Al tercer tono Alejandro descuelga y, cuando se da cuenta de que soy yo quien está al otro lado del apartado, empieza la hecatombe.

Oigo voces, gritos, palabrotas y algún que otro insulto de fondo. Entiendo su enfado y asumo mi parte de culpa, no tengo excusa posible, pero después de cinco minutos sin parar de dar gritos al más puro estilo drama de Hollywood, decido cortar por lo sano, contarle por encima lo que ha ocurrido, y pedirles que, por favor, me den espacio para que pueda terminar de encontrarme a mí misma. Al principio oponen un poco de resistencia, pero después de mucho discutir y hablar del tema, acaban claudicando y respetando mi decisión. Gloria se ofrece a llevarme mi teléfono móvil, pero le digo que prefiero estar totalmente desconectada del mundo, y aunque me cuesta otra pequeña discusión con el trío Lalalá, acabo cerrando la conversación con la promesa de ponerme en contacto con ellos como mínimo una vez al día hasta que decidiera volver a casa.

Suspiro dejando el teléfono sobre la mesa y escucho a Darío al otro lado de la pared jugando con Petunia, y no puedo evitar acordarme de su mirada verde intenso y del toque de su mano sobre la mía justo cuando estaba a punto de abrirme en canal. Abro y cierro la mano un par de veces tratando de quitarme de encima aquella sensación y sacudo la cabeza. Para ya, Priscila, al final no eres más que la copia barata y años después de su hermana traumatizada por ser gorda, nada más.

Me levanto y me encamino hacia el salón cuando veo desde la otra punta de la habitación mi reflejo en un espejo que tiene Darío encima de su sofá, y me acerco a observarme de cerca sin mediar palabra. Puedo notar la mirada de Darío en mi espalda, pero me limito a observarme sin llegar a reconocerme. Sabía que ese pelo sería una mala idea, ¿en qué momento dejé que las opiniones de las demás valieran más que la mía? Me toco los mechones resecos y pongo cara de asco cuando veo la figura de Darío, que me saca dos cabezas, a mi espalda y con una mirada interrogante en el rostro.

—¿Qué pasa?

Me aprieto el puente de la nariz con el pulgar y el índice de la mano derecha y sacudo la cabeza.

—Es este pelo…siento que desde que me hicieron el cambio de imagen se llevaron toda mi esencia. Ni Sansón lo pasó tan mal.

—Eres morena, ¿verdad?

Lo vuelvo a mirar a través del espejo con la ceja enarcada.

—¿Cómo lo sabes?

—Por las raíces de tu pelo.

Asiento como aceptando su respuesta y me vuelvo para quedar frente a él.

—Sí, soy morena y antes tenía el pelo bastante más largo…ahora no puedo hacer nada para arreglarlo.

—¿Por qué no? —pregunta con curiosidad.

Estiro uno de mis mechones de pelo que está de un color anaranjado y me encojo de hombros.

—¿Cómo?

Darío me observa con la cabeza ladeada y no me gusta nada esa mirada. Está cavilando cómo poner solución a este problema cuando es bastante obvio que no lo tiene. De repente, lo veo darse la vuelta, coger las llaves del cesto que tiene en el recibidor, y abrir la puerta que da a las escaleras de caracol que conectan con la farmacia.

—Ven conmigo —dice mientras lo veo desaparecer por la curva de las escaleras.

—¿A dónde? ¡Espera! —grito mientras salgo corriendo tras su estela.

Me cuesta un poco seguirle el ritmo porque, evidentemente, al ser bastante más alto que yo, tiene las piernas más largas y, por consecuente, su velocidad de andadura es mucho más rápida que la mía. Afortunadamente la farmacia solo queda unos cuantos peldaños más abajo y no tengo que hacer gran esfuerzo para llegar hasta él, que está frente a un expositor del que no logro ver el contenido desde la puerta que conecta con la vivienda.

—¿Qué haces?

Él me mira por encima de las cajas del mueble y sonríe. Madre mía, menuda sonrisa.

—Ahora verás.

Y así, quince minutos después en los que ya no me quedan más que muñones en las manos, veo que Darío aparece frente a mí con una caja de tinte permanente de color negro azulado. Miro la caja y lo miro a él, y así hasta una decena de veces, sin entender exactamente por dónde van los tiros.

—¿Qué es eso?

—Un calamar —responde muy serio.

Le miro entrecerrando los ojos y con unas ganas locas de mandarlo a tomar por culo.

—Si no te gustan las respuestas estúpidas no hagas preguntas estúpidas. Es una coloración permanente para el pelo.

—Ya lo sé, lo que no sabía era que los hombres también se teñían.

Abre los ojos como platos y junta los labios en una mueca de enfado que, en vez de intimidarme, me parece de los más linda.

—Yo no me tiño, es para ti.

Y ahí es cuando me doy cuenta de que Darío está como una chota.

—Ni hablar.

En realidad, me alegra la idea y me parece un plan fantástico, pero algo dentro de mí me hace negarme de plano y rechazar la idea que me propone Darío. Ya sé que he dicho que necesitaba volver a ser yo, pero tampoco estaba segura de querer iniciar el proceso tan rápido. ¿Y si luego fracasaba y no lo conseguía? ¿Y si no era capaz de completar el proceso y acababa hundiéndome en el intento? No creo que pudiera soportar otro intento fallido.

—Vaya, Petunia…

Veo que el gato está al pie de la escalera por la que hemos llegado y nos observa, como siempre, con cara de oler mierda. Darío ahora está hablando con su gata del demonio y parece estar obviando mi presencia. Fantástico.

—No sabía que habíamos metido en casa a una cobarde…—dice haciendo hincapié en la pronunciación de la palabra cobarde, consiguiendo justo el efecto buscado.

—¿Disculpa?

Lejos de parecer arrepentido por su comentario, Darío empieza a cacarear mirándome de reojo y aguantándose la risa. Esto era mucho peor que soltar la frase mágica de: a que no tienes huevos. No hay nada que me toque más las pelotas que me tachen de cobarde, y este farmacéutico de pacotilla encanijado estaba haciéndolo de manera totalmente abierta. Mis ganas de cerrarle el pico son superiores a mi miedo a intentarlo y acabo por arrancarle la caja de las manos y volviendo a subir las escaleras dando sonoros pisotones como para demostrar que con Priscila Rose no se metía nadie.

A mi espalda puedo escucharlo reírse, y me encierro en el baño de un portazo donde, después de cuarenta y cinco minutos de intentarlo, acabo por colocarme la coloración y me miro al espejo. El pelo de puta madre, pero parece que he matado a un calamar, y lo he puesto todo perdido…luego tendré que arreglar todo este desastre.

Espero la media hora correspondiente con más nervios que otra cosa y cuando en mi reloj marcan exactamente treinta minutos desde la aplicación, me lavo el pelo, me lo seco con una toalla y me doy un poco con el secador para dejarlo lacio.

Cuando me vuelvo a mirarme en el espejo el reflejo me deja totalmente en shock. Ahí está, Priscila Rose, la de siempre, la que tanto echo de menos, la que tanta falta me hace, mirándome con una sonrisa desde el otro lado del espejo y dándome fuerzas para emprender el viaje de volver a salir a flote, de volver a ser yo.

—¿Estás bien? ¡Llevas ahí casi una hora y media!

Miro a la puerta y escucho a Darío al otro lado, cosa que me hace instantáneamente estar como un flan. ¿Por qué carajos estoy nerviosa porque un tío me vea con el pelo teñido? ¿Y por qué me interesa tanto su opinión? Ni que fuera a cambiar algo.

—Vamos, Priscila, tú puedes —me digo a mí misma para darme ánimos y coger el toro por los cuernos.

Cierro los ojos, cuento hasta tres y abro la puerta para encontrarme a Darío justo al otro lado y acabar chocando con su pecho.

—Lo siento…—digo tocándome la frente.

—No pasa na…

Sus palabras quedan muertas a medio camino y abro los ojos para ver qué pasa. Darío está frente a mí, mirándome de arriba abajo y con la boca abierta de par en par. Su reacción me hace gracia y me pone nerviosa a partes iguales, porque no sé qué diantres significa.

—¿Está muy mal? —pregunto después de unos minutos de silencio, ya presa del pánico.

Darío

No sé qué bicho me ha picado cuando se me ha ocurrido darle a Priscila una caja de tinte de la farmacia, pero siempre que mi madre o mi hermana estaban de bajón y necesitaban un cambio en su vida, lo hacían empezando por su pelo, así que até cabos y pensé que quizá eso era lo que ella necesitaba. Después de recoger el guante por llamarla gallina, se ha encerrado en el baño y ya lleva ahí cerca hora y media, cosa que me pone nervioso en exceso. Primero porque no sé qué voy a encontrarme cuando salga; segundo, porque no sé si va a ser peor el remedio que la enfermedad; y tercero, porque temo por la vida de los azulejos de mi cuarto de baño, la verdad.

Por otro lado, me siento muy bien con el simple hecho de que Priscila parezca un poco más relajada, tranquila y liviana. Desde que se desahogó conmigo y me contó todo, cada vez me recuerda más a mi hermana, y las ganas de ayudarla son cada vez mayores. Quizá estoy purgando mis faltas con mi hermana en ella, pero me alegra mucho haber conseguido que esta chica pasara de estar tirada en la calle, a sonreír como si no hubiera un mañana. Definitivamente tenía tantas cosas en común con mi hermana, que era como si, de repente, tuviera otra más.

Preocupado por la cantidad de tiempo y la falta de palabras, y temiendo por su integridad física, me acerco a la puerta y toco suavemente con los nudillos.

—¿Estás bien? ¡Llevas ahí casi una hora y media! —grito tratando de abrir.

Cuando la puerta por fin se abre y me dispongo a entrar en tropel, Priscila sale al mismo tiempo que yo y acabamos chocando en el marco de la puerta, y es justo en ese momento cuando veo a la nueva Priscila que acaba de salir de aquellas cuatro paredes, al más puro estilo lluvia de estrellas.

Poco queda de aquel pelo rubio anaranjado. En su lugar, la Priscila que tengo delante luce una melena negra intensa que acentúa mucho más sus preciosos ojos azules, ojos en los que no había reparado hasta justo ese momento, en el que la tenía frente a mí y mirándome fijamente. Sus ojos eran una mezcla de azul cielo en el día más claro de primavera, y no puedo evitar quedarme prendado en ellos. Realmente son hipnóticos…y no se parecen en nada a los de mi hermana. Los ojos de Priscila me hablan, me dicen mucho más que sus labios y…no sé si quiero seguir escuchándolos.

—¿Está muy mal? —la oigo preguntar desde su posición más baja que mi altura.

Me doy cuenta de que tengo la boca abierta y la cierro, porque seguro que tengo una pinta de imbécil de manual, y porque se me vaya a colar alguna mosca en la boca en lo que estoy flipando por el cambio que ha dado Priscila con tan solo un tinte de color en su cabello. Ese color le viene como anillo al dedo, se nota que es su color natural, pues le da una vitalidad, un poder y un aura que…nunca pensé que vería.

Además de todo lo anteriormente mencionado, debo decir que aquel negro le daba a su mirada felina un toque sexy que, por qué no decirlo, me estaba removiendo cosas que no debería. Abro y cierro la boca un par de veces y soy incapaz de decir nada coherente, parezco un puto mimo.

No, definitivamente acaba de dejar de recordarme a mi hermana. Si me recordara a ella, no estaría pensando en lo terriblemente sexy que se ve y en lo mucho que me apetece acercarme a ella y…ya, se acabó.

—E…estás preciosa. —logro decir atropelladamente.

Ella sonríe abiertamente y aplaude, dando saltitos en el sitio.

No, definitivamente este mujerón ha dejado de recordarme a mi hermana pequeña.

Hace cuatro días que estoy en casa de Darío de ocupa y estoy mucho más recuperada. Debo decir que, aunque en principio era muy escéptica, su idea de volver a teñirme de morena ha hecho mucho más por mi ánimo que cualquier charla motivacional. Desde que lo hice, cada vez que me miro al espejo me reconozco, soy capaz de verme y poco a poco estoy un paso más cerca de volver a ser yo misma al cien por cien. A pesar de estar interiormente un poco más establecida, todavía me cuesta expresarme en voz alta y, aunque Darío intenta entablar conversación conmigo para que siga haciendo una purga paulatina, no consigue mucho.

De lo que si he tenido tiempo en estos cuatro días es de estudiar a mi anfitrión a fondo. Con el paso de las horas he podido darme cuenta de que, si bien Darío no es el típico tío mazado de gimnasio y con una cara espectacularmente bella, es un tío de lo más normal, y creo que ahí es donde reside todo su encanto. Como ya dije en episodios anteriores, Darío es más largo que una meada cuesta abajo, y, aunque no pasa de los dos metros como yo imaginaba, sí que pasa el metro noventa, porque entre una cosa y otra acabó diciéndome que medía un metro noventa y cinco de altura, de ahí que me sacara dos y tres cabezas cuando se ponía a mi lado.

Obviando el tema de su gran estatura, es un chico moreno, con el pelo cortado de una forma de lo más moderna y casi siempre lleva peinado hacia arriba, excepto cuando se levanta de dormir que, he podido fijarme, en que le tapa casi los ojos y le da un aspecto de recién levantado de lo más…guapo. En su cara la atención se lo llevan ese par de ojos verde intenso que tiene y que parecen siempre hablarte un paso por delante de lo que dice su boca, porque son la mar de expresivos y me causan entre fascinación y miedo al mismo tiempo; no un miedo malo, sino un miedo a lo desconocido que me pueden contar. Para terminar, siempre lleva la barbilla salpicada por una barba oscura pero muy bien cuidada que aumenta, si eso es posible, su atractivo varonil.

Y como ya he mencionado antes, no es un tío que, a priori, nada más verlo, digas: qué bueno está, porque no es el prototipo de chaval de gimnasio con músculos. Es un hombre normal, tan normal que él dice que no tiene nada de especial en él, pero yo, después de haberlo estado observando cuando no se daba cuenta, puedo decir que en esa falta de algo especial como él lo llama, está todo su encanto. No tiene pretensiones, ni un ego descomunal, es simpático, tiene buena conversación, es inteligente, y sobre todo es divertido. Sabe ver la vida de una forma que me da mucha envidia y que me encantaría aprender, pues se preocupa por lo justo y se deja llevar simplemente por el momento.

Estoy en el cuarto de la misteriosa Martina, rodeada de princesas Disney y usurpando la habitación de una niña de seis años cuando veo al objeto de mis divagaciones aparecer por el pasillo y pasar frente a mi puerta quitándose un polo de manga corta de color azul celeste. No quiero ni debo mirar, pero no puedo evitar incorporarme en la cama y observar cómo Darío, ajeno a que estoy ahí, va desvistiéndose de camino a su habitación y, antes de entrar en el cuarto de baño que hay dentro de su habitación, acaba por bajarse los pantalones y meterse en el plato de ducha.

Cuando me quiero dar cuenta estoy apoyada en el marco de la puerta y con la boca abierta como si fuera un buzón de correos. Al percatarme de la expresión tan estúpida que debo tener en la cara, me retuerzo las manos y empiezo a dar vueltas por aquella habitación rosa, sin saber qué hacer. ¿Qué me está pasando y por qué no puedo dejar de mirar a Darío siempre que tengo oportunidad? Creo que debo estar enferma, porque después de la montaña rusa por la que he pasado, es imposible que esté fijándome en un hombre a esta velocidad, y vale que Darío es un hombre de lo más guapo, pero no debería comerme con los ojos a la persona que me está ayudando, de manera totalmente desinteresada, a salir de esta mierda de hoyo en el que estoy.

Acabo después de un rato dando vueltas por el pasillo y no caigo en la cuenta de que estoy en bragas hasta que, en una de mis vueltas de camino a la zona del pasillo que da a su habitación, me encuentro con esa mirada verde, entre extrañada y divertida, con una maraña de pelo mojado cayéndole sobre los ojos, sin camiseta, con unos pantalones de chándal de color gris y una mirada tanto o más sorprendida que la mía. Me miro las piernas, llego hasta mis cartucheras al aire y levanto la vista horrorizada. Darío se limita a mirarme de la cara a las bragas de manera alterna y una expresión en el rostro que sé que indica que se ha molestado. ¿Quién cojones soy yo para andar en bragas por su casa? Nadie.

Con un gritito salto de vuelta a mi refugio de princesas y cierro la puerta de un portazo en el que la educación brilla por su ausencia. Mientras trato de recuperar la compostura lo único de lo que puedo acordarme es del águila azteca que tiene Darío tatuada en el pecho y que le cruza de un hombro a otro.

Darío

Estoy cansado y he tardado en cerrar la farmacia media hora más de lo esperado porque, a última hora, ha entrado una señora de unos ochenta años con una urgencia y no he podido negarme a atenderla. Después de hacer la caja, cerrar la persiana y echar la alarma, subo con paso lento por las escaleras de caracol que dan a mi piso con la única idea de darme una ducha de agua fría y sentarme en el sillón a tocarme un poco las narices, que me lo he ganado.

Son las tres de la tarde de un viernes cualquiera cuando entro en mi piso, dejo las llaves en el cesto y me encamino por el pasillo quitándome el polo sudado por la jornada de trabajo para entrar directamente en esa ducha que me está llamando a gritos. Mientras dejo que el agua corra por los pocos músculos de los que puedo presumir, porque siempre he sido demasiado delgado para mi altura, mi mente divaga de aquí a allá sin rumbo fijo y me limito a, como siempre suelo hacer, contar los azulejos de mi plato de ducha. Cierro el grifo y salgo para secarme con la primera toalla que pillo de detrás de la puerta, me pongo unos pantalones de chándal grises y me crujo el cuello un par de veces.

Ahora una cervecita y mi paraíso estará completo.

Cuando abro la puerta de mi habitación de camino al salón caigo en la cuenta de que no estoy solo porque, lo primero que ven mis ojos al salir al pasillo son unos pies pequeños, y mientras subo la vista me doy cuenta de que casan perfectamente con unas piernas bien torneadas, redondas y desnudas. ¿Qué digo de piernas? Mis ojos acaban parando de lleno en uno de los culos más impresionantes que he visto en mi vida. Y entonces recuerdo a Priscila. Su figura está caminando por el pasillo, enfundada en una de las camisetas de mi hermana y con unas bragas de conejitos que, por primera vez en mucho tiempo, mandan toda la sangre de mi cerebro directa a…ahí.

Soy incapaz de apartar la vista de aquel cuerpo que se ha estado ocultando estos días bajo capas y capas de ropa ancha y creo que voy a volverme loco. A pesar de tener los dichosos kilos de más de los que tanto hablan las mujeres, a mi parecer Priscila tiene uno de los cuerpos más bien proporcionados con los que he tenido la suerte de encontrarme cara a cara.

Mi suerte dura poco, porque cuando levanto la vista, veo que ella me está mirando, entre espantada y avergonzada, y antes de mediar palabra alguna, se mete con un grito en la habitación de Martina, dejándome como un puto acosador y, seguramente, creando alguna que otra barrera más en Priscila.

Mierda, si buscas imbécil en el diccionario seguro que aparece un primer plano de mi cara de paleto. ¿En qué estaba pensando para hacerle semejante radiografía a una chica que está pasando por uno de los peores momentos de su vida?

Me acerco hasta la puerta de madera blanca que lleva el nombre de Martina en distintos colores de goma eva y toco con suavidad, para no asustarla más.

—¿Priscila? —digo suavemente.

Nada. Silencio total.

Joder, ahora me siento como la peor persona del mundo.

Después de intentarlo varias veces decido claudicar y darle un poco de espacio para después pedirle perdón. No quiero forzar las cosas y asustarla, eso es lo que menos necesita ahora mismo aquella muchacha.

Oigo la voz de Darío desde el otro lado de la puerta y me echo el cobertor de princesas por encima de la cabeza, incapaz de articular palabra. No sé quién de los dos está más sorprendido, lo que sé con total seguridad es que he traspasado una línea de confianza que no procedía, y ahora tengo miedo de estropearlo todo. Me permito ser débil por un rato y acabo empapando la cara de cenicienta que está en la almohada con mis lágrimas y lloro en silencio ante la incapacidad que ahora sé que tengo para relacionarme con la gente desde que ocurrió todo lo de Londres.

Mientras le doy vueltas a cómo debería empezar a disculparme por la falta de respeto que acabo de tener con Darío en su propia casa, acabo quedándome dormida sin poder quitarme de la cabeza la imagen de aquel hombre, desnudo de cintura para arriba, con el pelo mojado y esa mirada que últimamente me acompaña todas las noches.

Estoy soñando que Petunia me amenaza con un cuchillo cuando unos golpecitos me sacan de mi ensoñación. Esa gata va a terminar por crearme un trauma con esa mirada de querer sacarme los órganos y venderlos en el mercado negro. Me desperezo como puedo y veo que son las seis de la tarde y acabo de pegarme una siesta de tres horas sin comerlo ni beberlo. Me quedo tumbada unos minutos más cavilando cuál será la mejor forma de enfrentarme a Darío después del ridículo de hace un rato, cuando veo unos pequeños ojos verdes aparecer por el borde de la cama, acompañados de unas manitas con las uñas pintadas de color plata.

Mi primer impulso es soltar un grito de sorpresa que hace que mi acompañante de un paso atrás y caiga de culo al suelo. Ahora puedo ver con más claridad que quién me estaba mirando mientras dormía es una niña de unos seis años, vestida con un peto vaquero con margaritas, unas deportivas tipo converse con las mismas flores que su atuendo y un par de coletas que hacen que su pelo negro se vea recogido, limpio y brillante.

—Ay podió, que zuto. —dice la pequeña joven de las margaritas.

Se me escapa una sonrisa sin querer ante su falta de habilidad para hablar de manera totalmente correcta y me siento en la cama de un salto. ¿Quién es esta niña y por qué está en la habitación en la que duermo yo?

—Lo siento —digo tendiéndole una mano para ayudarla a levantarse de la alfombra—. ¿Te he asustado?

La niña agarra mi mano, se pone de pie y se sacude la falda de su peto, para después cruzarse de brazos y mirarme atentamente con aquellos ojos verdes que, al momento, me recuerdan a Darío.

—¿Quién eres tú? —pregunto suavemente para no sonar muy cortante.

Por favor, que no tenga una hija.

—Madtina —dice la niña con esa graciosa voz de pito y su imposibilidad de pronunciar la letra erre correctamente.

Y entonces recuerdo que Darío me había hablado de su sobrina Martina, que tenía seis años y era totalmente fanática de todas las princesas Disney habidas y por haber, y de quien, lamentablemente, estoy ocupando la habitación.

—Perdona, yo soy…

Antes de poder acabar, la niña pega un grito que me revienta el tímpano y empieza a dar saltitos y aplaudir, dando vueltas en círculo sobre la alfombra sobre la que, minutos antes, estaba sentada.

—¡Ede una pinzesa! —grita, alegre. —¡Ede la pinzesa Mulán!

¿Mulán? ¿Desde cuándo tenía yo algún tipo de parecido con la princesa asiática que salvó a China de la guerra con los hunos?

Justo cuando iba a responderle que Mulán y yo nos parecemos lo que un huevo a una castaña, la niña vuelve a gritar, esta vez poniéndome sobre aviso y llenándome de un miedo y una vergüenza que solo quiero que la tierra me trague.

—¡Mamá! ¡Mamá! ¡Hay una pinzesa en mi cama! —grita dirigiéndose hacia la puerta, para abrir y volver a gritar al pasillo.

—No, no, no…—Me levanto corriendo, salgo tras de ella y extiendo los brazos con intención de detenerla.

De repente, oigo pasos correr desde el salón por el pasillo y la voz de Darío irrumpe en el silencio que se ha formado después de la afirmación de Martina de que yo era la princesa Mulán y había venido a verla.

—Ahí estás pequeña sanguijuela —exclama Darío, muy serio desde el otro lado del pasillo para después salir corriendo, coger a la niña y subírsela al hombro como un saco de patatas entre risas.

Aquella imagen me derrite por completo. Por si no tuviera ya un millar de cualidades de lo más atractivas, también era bueno con los niños. ¿Este hombre lo tenía todo o qué pasaba?

Pongo un pie fuera de la habitación para darle la pertinente explicación al dueño de la casa y escucho una voz femenina desde el otro lado del pasillo.

—¿Cuántas veces te he dicho que no se molesta a la gente, Martina?

—Pedo es una pinzeeeeeeesa…—dice, como si aquel argumento valiera contra todo lo que su madre pudiera decirle.

Es entonces cuando veo que la emisora de la regañina es una chica pelirroja, un poco más alta que yo, pero con unas cuantas más de curvas que mi persona, unos pantalones negros ceñidos y una camiseta de corazones. Aquella chica…

—¿Priscila? —la oigo preguntar, más sorprendida que otra cosa.

Levanto la vista y entonces la reconozco. Delante de mí está nada más y nada menos que Celia De la Cruz, la CEO de Curvas Peligrosas y responsable de que una de mis fotos se volviera viral.

—¿Celia? —pregunto horrorizada.

Justo en ese momento, Darío interviene con Martina en brazos, y las cejas juntas en una expresión de estupefacción de lo más graciosa.

—¿Os conocéis? —dice entonces, sin entender nada.

Que si nos conocemos dice…

Tras el shock inicial de aquel encuentro de lo más raro y guardar silencio sin saber que decir, la pequeña Martina viene a mi rescate exigiendo la merienda porque si no, posiblemente muera de hambre, momento que aprovechamos para trasladar esta conversación a la sala donde seguramente estaremos más cómodos. Estamos sentados alrededor de la mesa de café mientras Martina juega con Petunia y le coge del rabo sin miramiento alguno y la gata, en vez de atacarla, ronronea y le devuelve el gesto con un cariño impropio de aquel bicho. Estoy sentada en el mismo sofá en el que estuve el día que Darío me recogió y no sé qué hacer. Celia no para de mirar con los ojos como platos de él a mí sucesivamente y de vez en cuando pone gesto de no entender absolutamente nada.

—Celia es mi hermana —dice Darío pasándome la taza de gatitos del primer día, esta vez con un café con leche bien caliente.

—Nunca me dijiste que se llamaba Celia —respondo, sin saber qué argumentar o por donde salir.

Él me mira extrañado, se encoge de hombros y se sienta al lado de Celia.

—Siempre me refiero a ella como mi hermana, rara vez utilizo su nombre.

—Darío De la Cruz…—repito en voz alta, más para mí misma que para el resto.

—Exacto.

De la nada, escucho una estruendosa carcajada proveniente de Celia que se recuesta en el sofá con los ojos cerrados y aplaudiendo.

—¡Esto es acojonante! —exclama.

—¡Mamá! —dice su hija desde el suelo con cara de pocos amigos.

—Perdón, mami no debería haber dicho ese taco princesa.

—Te pedono —añade ella muy elocuentemente.

—Gracias…—responde Celia poniendo los ojos en blanco y centrando su mirada en mí—. Cuando Darío me llamó para contarme lo que había pasado y que tenía una chica en su casa jamás pensé que serías tú.

¿Le había contado que tenía una chica en su casa? Lo que menos necesitaba ahora era que todo se malentendiera y, además de Darío, Celia se llevara una opinión de mi totalmente errónea y contraria a la realidad.

—No es lo que parece…—empiezo a decir, a lo que ella responde poniéndome una mano en la rodilla para darme un apretón.

—Tranquila, sé que no te has acostado con mi hermano, cuando dice que me ha contado todo, es todo —responde mirándome fijamente con una sonrisa de compresión en los labios.

Es entonces cuando un indignado Darío interviene con una frase que nos deja descolocadas a las dos.

—¿Por qué horroriza tanto la idea de que pueda acostarme con mujeres?

El silencio se hace en la sala y es Martina quien lo rompe después de unos segundos.

—¿Qué es acostadse?

—Muy bien, Darío, ahora responde a tu sobrina —dice Celia cruzándose de brazos y mirando a su hermano con cara de pocos amigos.

—Yo…

—Ahhhh…ya entiendo. ¿Acostadse de dodmid? A mí me encanta dodmid con tito —añade la niña alegremente mientras le da un mordisco a su sándwich de nocilla.

Celia entonces suelta una carcajada y niega con la cabeza un par de veces.

—Penalti, hermanito.

Darío se levanta refunfuñando para dirigirse a la cocina y Celia vuelve a centrar la vista en mí.

—Me contó que, en una de sus guardias nocturnas, apareció una chica en el callejón pidiéndole algo para ser más guapa, y tras unos días sin saber cómo atajar el asunto, pensó que sería buena idea que hablaras con alguien que había pasado por algo parecido a ti, pero jamás ni en mis más rocambolescos sueños me imaginé que esa chica sería Priscila Rose, la verdad.

—Yo…—digo sin saber muy bien por dónde empezar.

Celia se percata de mi incomodidad, coge a Martina en brazos y se la lleva a Darío a la cocina, donde puedo escucharla pedirle que juegue con ella un rato mientras ella y yo hablábamos. Al volver, se sienta a mi lado en silencio dándome espacio para pensar y saber por dónde comenzar a relatar mi quinario.

—¿Qué ha pasado, Pris? —pregunta después de unos segundos en tono preocupado.

Y así, al igual que con Darío, y con una facilidad pasmosa, acabo contándole todo lo que había pasado de principio a fin. Le hablo del contrato con ILM, de Axel, de los contratos falseados y de aquella especie de cuartel en la que sometían a las modelos a exhaustivos entrenamientos con el fin de hacerlas más aptas para las campañas que pedían.

No me dejo nada en el tintero y tengo que parar un par de veces para no llorar. Le cuento también cómo he llegado a donde estoy y que no sé cómo gestionar el punto mental en el que me encuentro, a lo que ella escucha con total atención sin perderse ningún detalle.

—Qué hijo de puta…—suelta después de un rato.

—No sé cómo he llegado a tocar fondo de esta manera. No me reconozco, no sé qué hacer ni cómo gestionarlo, solo tengo ganas de meterme en la cama y desparecer, porque no hago más que verlo todo negro —respondo notando como la ansiedad se instala de nuevo en el centro de mi pecho.

—Tranquila, respira…todo está bien.

—No, no está bien, Celia. Todo es una mierda, no sé cómo volver a ser yo y no hago más que ser una carga para todo el mundo, mis amigos y ahora tu hermano. No paro de sentirme como un puto cero a la izquierda y odio ser así —digo apoyando la frente en mis manos y sin poder aguantar más la mirada de Celia.

Ella guarda silencio y acaba por responderme con un argumento totalmente demoledor.

—¿Y crees que es mejor lamentarse y querer desaparecer que hacerle frente a este reto que la vida te está poniendo? Es no es la Priscila Rose que yo conozco…

—Ya, pero…

—Olvídate de todo y escúchame. —Me interrumpe—. Yo también he tenido siempre problemas con mi físico, mis padres siempre me han tenido en un colegio de chicas y, si los niños suelen ser crueles con quien es diferente, imagínate las niñas —empieza con voz seria—. Se metían conmigo, me pegaban y me robaban el dinero para el bocadillo porque decían que una cerda como yo no tenía que comer más.

—Celia…—la interrumpo porque lo último que quiero es hacerla rememorar cosas así de dolorosas para ella.

—No, déjame acabar. El instituto no fue peor, y la universidad tampoco. Siempre he sido la gorda y el centro de todas las burlas. ¿Qué me hizo hacer eso? Intentar encajar a cualquier precio, y el precio que acabé pagando fue sumirme en un hoyo tan oscuro que la única salida que veía era la muerte, y no quiero que nadie más pase por algo así. Empecé a beber de manera desmesurada, a drogarme y a hacer el gilipollas de manera supina. Cuando Darío se enteró de todo fue un día que me encontró a la salida de un pub cuando volvía de trabajar en una de las primeras farmacias que lo contrató y tuvo que bañarme, meterme en la cama y quedarse a mi lado luchando con una yo que solo sabía decir que para qué vivir así, que no merecía la pena. Lo intenté un par de veces y hoy por hoy puedo dar gracias de que Darío estuviera a mi lado, porque si no, no lo hubiera contado.

Una lágrima furtiva escapa de mis ojos y le aprieto la mano en un gesto totalmente reconfortante.

—En una de mis idas de olla de aquella época me enteré de que estaba embarazada. Embarazada y en el peor momento de mi vida ¿podía algo ir peor? Y antes de que preguntes: no, no sé quién es el padre y tampoco me interesa. Después de mucho trabajo, terapia y charlas con Darío que llegaron a durar hasta veinticuatro horas de reloj, me di cuenta de que estaba siendo una egoísta y que, en vez de revolcarme tanto en mi propia miseria, tenía que empezar a pensar en mi familia…y sobre todo en mi bebé —acaba con una sonrisa en la cara—. Aquello cambió un poco mi manera de ver las cosas, ya no era yo sola, ahora tenía alguien a mi cargo, mi hermano me apoyaba de manera incondicional y tenía toda la vida por delante… ¿por qué desperdiciarla?

—Tienes razón —respondo.

—Va a ser difícil, Pris, pero no tienes que dejar que el miedo a fracasar te impida jugar. Si la vida fuera fácil sería totalmente aburrida. Tienes que empezar a construir de nuevo, con los pedazos rotos de ti misma, a la Priscila que quieres volver a ser, pase lo que pase y cueste lo que cueste. Es difícil, pero no imposible.

Aquello me calienta el corazón de una manera de lo más enternecedora. Sé que Celia tiene razón, pero soy incapaz de proyectar en mis actos todo lo que cabeza quiere llevar a cabo.

—No sé si seré capaz…

—Claro que eres capaz, eres la puta Priscila Rose, si no puedes tú no puede nadie. Sé un ejemplo de que las adversidades son solo eso, pasajeras. Coge el toro por los cuernos, plántate y comienza a reconstruir los cimientos de lo que serás a partir de ahora.

Miro entonces a Darío, que lleva en brazos a una dormida Martina y nos mira sonriendo desde la puerta de la cocina. ¿Qué tiene esa sonrisa que hace que se me olviden todos mis males?

—Tiene razón, es difícil, pero no imposible. Y, si te interesa mi opinión, creo que realmente puedes con esto y más.

Me derrito ante aquel comentario y solo puedo quedarme mirándolo con una sonrisa en los labios, dándome cuenta después de unos minutos de que se ha dado un momento de lo más extraño entre nosotros, porque Celia carraspea y nos mira a ambos.

—¿Interrumpo algo? —pregunta, divertida.

—Mi camino a poner a tu hija a dormir su siesta —dice sin más y desaparece por aquel pasillo.

Lo sigo con la mirada sin poder despegar mis ojos de él y me doy cuenta de lo obvio de mi acción cuando escucho a Celia reírse a mi lado.

—¿Qué? —pregunto extrañada.

—Darío es un tío de puta madre.

Asiento.

—Lo sé.

—Y es muy guapo…

—Lo sé —respondo por acto reflejo.

—¿Ah sí? —pregunta ella entonces, divertida.

—No, quiero decir, no lo veo de ese modo.

Ella menea las cejas de manera cómica y arruga la nariz por un segundo.

—Ya, yo tampoco veía a Gael así.

Recuerdo que me habló de Gael el día que hicimos las fotos y me contó que el susodicho había tenido un acercamiento con ella el día de una cena de Navidad y que, literalmente, había salido corriendo para no volver a hablar más del tema.

—¿Qué tal con él?

Celia suspira y se apoya en el respaldo del sofá, frotándose los ojos.

—Igual, creo que lo que más miedo le da es el hecho de que soy madre soltera y todos los problemas que eso puede ocasionarle.

—¿En serio?

—Tanto como que mataría por un donut de chocolate ahora mismo —dice riéndose—. Gael me ayudó mucho cuando estuve mal y, aunque nos distanciamos un poco durante mi embarazo, siempre hemos sido buenos amigos. No sé en qué momento pasé de verlo como mi tabla de salvación a la persona que podía hacer mis días más fáciles.

Aquello me hace sonreír. Se nota que le importa mucho el chico y ojalá todo salga a pedir de boca para ellos, se lo merecen, por lo menos ella.

—Pero bueno, basta de dramas. No te preocupes por Darío, es realmente sincero cuando te dice que puedes quedarte aquí el tiempo que necesites, cosa que por otro lado le viene extremadamente bien a él también.

—¿Por qué? —Aquello ha picado mi curiosidad.

—Darío siempre ha sido un niño extremadamente introvertido y tímido en exceso, le cuesta relacionarse muchísimo con la gente, así que comprenderás mi sorpresa cuando me dijo que había metido a una mujer en su casa porque se la había encontrado hecha mierda en la calle.

—¿De verdad? Jamás lo hubiera pensado.

Mis palabras parecen captar su atención, pues frunce el ceño y me pregunta:

—¿Por qué?

Sonrío ante lo que estoy a punto de decir y mis palabras fluyen solas.

—Porque desde que llegué no ha hecho más que ser un apoyo incondicional, me ha visto llorar, me ha escuchado y ha hablado conmigo cuando lo he necesitado. Creo que una de las cosas que más bien me ha hecho han sido las conversaciones con él.

Cuando enfoco la vista en su cara la puedo ver totalmente desencajada.

—¿Darío habla contigo?

—Mucho, es un tío muy divertido e inteligente.

—¿Mi hermano, divertido?

—Sí, parece que se ha propuesto buscar el mejor chiste del mundo para que me reía de una puta vez a carcajadas. Es tierno verle intentándolo, así que aprecio su esfuerzo.

Celia guarda silencio mientras me mira con toda su atención. Parece estar buscando algo, pero no sé discernir exactamente el qué. Después de unos minutos la veo sonreír y suspirar de una manera extremadamente divertida.

—¿Qué?

Ella se encoge de hombros.

—Nada, creo que tanto él como tú podéis aprender el uno de otro para cubrir las carencias que tenéis. Puede ser un experimento divertido —dice, guiñándome un ojo.

No entiendo nada, así que me limito a encogerme de hombros y darle la razón en lo que quiera que esté diciendo.

—Sí, puede.

Han pasado ya diez días desde que me confiné en el piso de Darío, justo encima de su negocio. Agradezco enormemente el gesto, pero no sé si al fin de cuentas ha sido bueno o malo. Estoy decidida a cambiar y salir del boquete, pero no me veo capaz en ninguno de los aspectos, y tampoco quiero acomodarme ante la idea de que siempre tendré un refugio en casa de Darío porque, evidentemente, es pasajero.

He ganado en expresividad y manera de actuar, puedo notarlo en cómo mis reacciones ya no son tan terriblemente pensadas y son más espontáneas y naturales. Ya no pienso tanto antes de hacer algo por miedo a ofender, simplemente sale solo, y eso es más parecido a la Pris que era antes.

Darío está teniendo más paciencia que un santo conmigo y no me está forzando a hablar de nada que no quiera ni a comportarme de manera diferente, simplemente está dejando que cada pieza se ponga en su lugar con obra y gracia del tiempo.

Y hablando del diablo…viene vestido de rojo.

Literalmente, acaba de entrar por la puerta del piso con una camiseta roja, unos vaqueros gastados y unas converse del mismo color que su atuendo superior.

Madre mía.

—¿No te cansas de estar en silencio todo el rato? Puedes usar la tele ¿eh? No es como en los hospitales, no te voy a cobrar por minutos de encendidos —dice riéndose mientras va a la cocina.

La verdad es que no me apetece saber nada del mundo exterior, porque el mío interior está tan débil y delicado que no me atrevo a meterle mucha información de golpe. Por eso, y porque aún temo las represalias que pueda tener ILM contra mí por largarme de Londres sin mediar palabra y con un contrato a medias, aunque Mike dijera que mi trabajo estaba finiquitado.

Oigo los pasos de Darío de vuelta al salón y lo veo mirarme apoyado en la mesa con una lata de Coca-Cola en la mano y una expresión preocupada en la cara.

—¿Qué te pasa? —pregunta.

—Nada —respondo, más rápido de lo debido.

—Se te olvida que tengo una hermana y que cuando decía que no le pasaba nada, le ocurría todo y más.

Resoplo. No sé si me gusta que me lea con tanta facilidad.

—No veo la tele porque no sé lo que voy a encontrarme. Me siento tan sumamente vulnerable que no quiero recibir información del exterior.

—Pero sabes que en algún momento tendrás que hacerlo…

—Ya, pero…no sé, llevo tanto tiempo encerrada que tengo miedo de estar enterrándome aún más y que sea peor el remedio que la enfermedad.

Lo veo rascarse la barba en un gesto tremendamente sexy y aparto la mirada. Tengo que dejar de mirar a Darío como si fuera un pastelito porque después de todo lo que está haciendo por mí, lo que menos se merece es que yo me lo coma con la mirada cada vez que hablamos, porque no se merece semejante cantidad de acoso.

—Eso tiene fácil solución —dice mientras suelta la lata, llega hasta donde estoy y extiendo la mano.

Miro su mano extendida, luego a él y enarco una ceja.

—¿Confías en mí? —pregunta sonriendo.

No puedo evitar echarme a reír y su expresión cambia a la más completa confusión.

—¿Qué he dicho ahora?

—¿Eres Aladdin?

Ahora es su turno de soltar una carcajada y negar con la cabeza ante mis ocurrencias.

—Dormir rodeada de princesas Disney te está afectando, aunque Martina estaría encantada, me hace repetirle los diálogos de las películas siempre que tiene oportunidad.

Al final acabo agarrando su mano y notando el pequeño tirón que hace para ayudarme a levantarme. Demoro un poco más mis dedos sobre los suyos y, a decir verdad, no tengo ni chispa de ganas de romper el contacto.

—Vamos a salir.

Aquello me pone en alerta al momento. ¿Salir? ¿A dónde?

—No, no…

—Vamos Pris —me encanta cuando usa el diminutivo de mi nombre—. Tienes que empezar a asomar la patita, de lo contrario te volverás agorafóbica.

Sé que tiene razón, pero no sé si estoy preparada para enfrentarme al mundo real, o ver a alguien conocido por la calle.

—Tengo miedo.

Él me pasa un brazo por los hombros y me da un apretón que se demora lo justo para que pueda oler el aroma de su perfume mezclado con su particular olor personal.

—Lo raro sería que no lo tuvieras, es parte del aprendizaje. Mira, podemos ir al cine, a una película que no vaya a ver ni cristo, luego podemos coger el coche y pasar por algo de cenar.

La verdad es que la idea no me desagrada, pero sigo teniendo mis reticencias. Antes de que pueda volver a quejarme, me suelta y veo que se encamina a su habitación a paso ligero.

—Dicho y hecho. Voy a cambiarme de camiseta, a peinarme un poco y nos vamos, a la aventura.

—No voy a tener posibilidad de negarme ¿no? —digo, dejando escapar una risa.

—Negativo, grumete. De lo que tienes posibilidad es de ponerte algún atuendo más de calle por si te apetece arreglarte un poco. Celia te ha traigo algo de maquillaje.

—¿A mí?

Veo que asoma la cabeza desde su baño.

—A mí seguro que no, aún no he comenzado mi andadura en el mundo drag queen. —Y vuelve a meterse de nuevo en el baño, en el que escucho correr agua y mover un sinfín de cosas.

Al final decido que no es buena idea discutir los pros y los contras de por qué no deberíamos salir y acepto la proposición de Darío sin pensarlo mucho. Tengo que empezar a moverme, salir y enfrentarme al mundo real si quiero llevar a cabo con éxito la ardua tarea de reconstruirme. Vuelvo a la habitación de Martina y cojo la bolsa que me dejó Celia hace un par de días. Después de descubrir que la habitante misteriosa de su hermano era yo, me trajo varias prendas de ropa de su línea exactamente de mi talla, algunos zapatos y algo de maquillaje para que, y cito textualmente, me cambiara la careta de muerta viviente por una de persona normal. Lejos de sentirme ofendida, me hizo gracia, y es que nunca tendré palabras suficientes para agradecer todo lo que Celia y Darío estaban haciendo por mí.

Me decido por un pantalón vaquero de color claro, con rotos en las rodillas, un jersey fino de color morado con cuello redondo y unas deportivas blancas que le dan al look un toque informal, justo como a mí me gusta.

De camino al segundo baño de la casa de Darío registro el neceser de maquillaje que me ha dejado Celia y flipo un poco por la gran selección que ha hecho. Me ha dejado desde base de maquillaje hasta labiales a juego justo con la ropa que me prestó. Era evidente que se dedicaba al mundo de la moda, porque la atención que ponía a los detalles más pequeños era sencillamente admirable.

Cuando me miro en el espejo, para mi total sorpresa, sonrío. La imagen que me devuelve ahora aquel cristal me parece más parecido a la que solía antaño. Mi pelo negro ahora ha crecido un pelín, poco a poco estoy recuperando el volumen de mi melena y…lo único que falta es darle un poco de vida a mi rostro. Suspirando, empiezo a ponerme productos en la cara, siguiendo paso a paso mi rutina anterior de maquillaje y culmino el proceso con un gran rabillo en ambos ojos hecho con delineador líquido negro, máscara de pestañas, y un labial en un tono morado amarronado que le viene como anillo al dedo a la ropa. Agacho la cabeza, me remuevo el pelo, y al levantarme para darme los últimos toques frente al espejo, la imagen que recibo es totalmente impactante.

Soy yo, la yo que tanto echaba de menos y que tanto necesito volver a ser. Una yo segura, con las ideas claras y con ganas de comerse el mundo.

Quizá me quede un camino largo para volver a ser yo al cien por cien, pero, mientras sonrío a mi reflejo y doy un par de saltitos, sé que voy por buen camino.

Darío

Mientras termino de arreglarme no puedo parar de darle vueltas a si ha sido buena idea, en cierto modo, forzar a Priscila a hacer algo que seguramente no le apetezca. Es cierto que necesita su tiempo, y estoy seguro de que lo conseguirá, pero creo que lo idóneo en este momento es darle el empujón que necesita para ir enfrentándose, poco a poco, a sus miedos. Es normal que tenga miedo, lo raro sería que no fuera así, pero no podía dejar que aquello condicionara su vida porque si no, estaba perdida.

Sacudo la cabeza desechando la idea, termino de poner un poco en orden mi apariencia y salgo a esperarla en el salón. Por el pasillo de mi piso, y para variar, voy sin mirar exactamente hacia dónde voy y acabo chocándome con la figura de Priscila saliendo del baño que hay al lado de la habitación de Martina, y por acto reflejo, le agarro de la cintura para que no vayamos los dos de cara al suelo.

Lo primero que percibo de ella es, además de que mis manos están en lugares que no proceden, es un aroma a dulce que hace que me den ganas de darle un mordisco.

—Madre mía, lo siento…—la oigo decir mientras se remueve entre mis brazos.

Craso error. El hecho de que esté removiéndose dentro de mi agarre no hace más que pegarle más a mi cuerpo y yo no sé dónde meter las manos.

—Espera, espera —digo en voz baja, tratando de hacerla parar.

Entonces ella deja de moverse, mira hacia arriba y a mí se me pone el corazón a mil. Estoy totalmente acostumbrado a ver a Priscila desde su mejor momento al peor, pero nadie me ha preparado para ver esta faceta de Priscila y me tiene casi de rodillas.

Su pelo negro está peinado de manera desordenada para darle un toque desenfadado, se ha puesto unos vaqueros ceñidos que hacen que sus piernas sean simplemente espectaculares y un jersey de cuello redondo, también ceñido, que marca de todas las maneras correctas, a mi parecer, sus pechos.

¿Soy un baboso? Puede. Pero es que no me puedes poner a una mujer así delante y pretender que me haga el ciego.

Priscila, aparte de ser una mujer preciosa, tiene algo que me tiene en vilo y con ganas de saber más, y eso no puede significar nada bueno, partiendo de la base de que estoy haciendo las veces de ayudante y amigo y no debería querer meterme en su ropa interior.

Su cara es lo que más me impacta. Se ha maquillado de una manera natural para lo que se ve hoy en día, limitándose a un poco de delineador, máscara de pestañas y un labial a juego con su jersey, pero la mezcla de todo aquello, con aquellos ojos azules que parecían hablarte mientras hablaban, me ha dejado totalmente sin palabras.

¿Estoy en brazos de Darío? Estoy en brazos de Darío.

Yo, con mi habitual tendencia a no mirar por donde camino y chocarme hasta con las puertas abiertas, me he dado de bruces con mi anfitrión y ahora estoy envuelta en sus brazos, pegada a su pecho y…dios, me estoy volviendo loca.

Sin poder evitarlo, inhalo su aroma y, cuando soy consciente de lo que estoy haciendo, empiezo a revolverme para zafarme de su agarre.

—Madre mía, lo siento…—digo nerviosa, moviéndome sin ton ni son.

Aquello no hace más que pegarme más a él y noto como la palma de una de sus manos, a causa de mi movimiento, ha pasado de estar en mi cintura, a estar en la parte baja de la espalda, y en lo único que puedo pensar es en que baje un poco más y me meta un buen magreo.

—Espera, espera —dice tratando de parar mis movimientos.

El tono bajo de su voz a la altura de mi oído me hace parar de repente y me pone los pelos de la nuca como escarpias. ¿He dicho ya que no hay nada que me ponga más que me hablen al oído en voz baja? Pues tachán, parece que mi libido ha vuelto con más fuerza que nunca y me está poniendo enferma. Levanto la vista al notar lo estático que se ha quedado él, nuestros ojos se cruzan y…nada.

Él no dice absolutamente nada, solo me mira como si hubiera visto un fantasma y yo no puedo más que sentirme ridícula. Trato de soltarme, pero noto como él, por acto reflejo, aprieta más su agarre y sigue mirándome sin mediar palabra.

—¿Darío? —digo, tratando de hacer algo, porque como siga mirándome así y sin hacer nada, voy a acabar por saltarle al cuello, Dios mío.

Petunia entonces aparece por el pasillo como una aparición maligna, se acerca corriendo hasta donde estamos nosotros y, la muy hija de puta, me pega un arañazo en la pierna.

—¡Ay! —grito, encogiéndome.

Es entonces cuando Darío me suelta al instante y yo siento por primera vez en mi vida ganas de hacerle daño a un ser vivo.

—¡Petunia! ¡No! —le grita, y la gata se dedica a mirarlo con cara de pocos amigos, menear el culo y alejarse en dirección contraria—. ¿Estás bien?

Observo al animal alejarse con los ojos entrecerrados y cada vez estoy más segura de que esa gata es algún tipo de engendro del mal.

—Sí, ha sido más el susto, ya está —digo sacudiéndome los pantalones.

—¿Nos vamos?

—Sí, claro.

Mientras nos encaminamos hacia la puerta, vuelvo la vista hacia el pasillo y puedo ver a Petunia tumbada en la puerta de la habitación de Darío haciendo la croqueta y, juraría que tiene una sonrisa gatuna en la cara.

Lo que yo os diga, ese bicho me odia.

Al llegar a las taquillas del cine está casi desierto porque Darío, en un alarde de comprensión, ha escogido el Cine Albéniz para mi primera salida. Este cine está situado justo al lado del Teatro Romano de Málaga y es conocido por proyectar películas en versión original, por lo tanto, no es un sitio tan frecuentado como cualquier cine de a pie donde puedes encontrar estrenos actuales.

Mientras nos acercamos al mostrador puedo ver que la actitud de Darío cambia. Ha pasado de ser un tío de lo más abierto a encogerse mientras habla con el dependiente y casi tartamudear cuando pide dos entradas para ver un pase de «Dirty Dancing» en inglés.

¿Qué le pasa?

Entonces recuerdo las palabras de Celia sobre que Darío es un hombre extremadamente introvertido y tímido y no puedo más que sorprenderme ante la nueva imagen que se me presenta del hombre con el que llevo compartiendo techo dos semanas.

Cuando vuelve, lo veo resoplar y secarse unas gotitas de sudor de la frente y lo miro extrañada.

—¿Ocurre algo?

Pestañeo y niego rápidamente con la cabeza.

—No, nada, ¿vamos? —Le insto.

—Sí, por favor —responde, como queriendo acelerar el hecho de tener que relacionarse con gente desconocida.

Cuando entramos en la sala, nos encontramos que, además de nosotros hay una pareja de personas mayores, que nos saludan nada más entrar y sonríes.

—Vaya, parece que estamos interrumpiendo una cita, Manolín. —dice la señora dándole un codazo a su marido.

Voy a responderle amablemente cuando Darío se adelanta:

—No, no. Esto no es una cita.

Lo miro impresionada y me siento mal al momento. ¿Tan malo sería tener una cita conmigo? Afortunadamente, el marido, hasta ahora callado, responde a Darío de una manera que me hace reír a carcajadas.

—Vaya por dios, entonces ¿no querrás tenerla conmigo, guapetona?

Darío se pone rojo como un tomate y la mujer le pega un manotazo al señor en el brazo, haciéndome reír todavía más.

—¡Manolín! ¡Qué vergüenza! —dice entre carcajadas.

Manolín le pasa el brazo por el hombro a su mujer y le da un sonoro beso en la mejilla.

—Lo siento, preciosa, pero mi mujer se pone celosa —añade, guiñándome un ojo.

—Y con razón, es usted un caballero de lo más aparente —le respondo sonriendo.

Tomamos asiento en nuestras butacas y justo apagan las luces indicando el inicio del largometraje. Durante la película me da tiempo a emocionarme, llorar e indignarme a partes iguales ante la intolerancia de los padres de Baby. Pero es en el momento álgido de la película, cuando ella y Johnny están bailando la famosa Time of my life, y ella salta del escenario para hacer la tan conocida pirueta cuando me levanto de mi asiento, pego un grito y aplaudo como una loca. Manolín y su mujer secundan mi aplauso y puedo ver a Darío por el rabillo del ojo aguantarse la risa. ¿Qué culpa tengo yo de ser tan expresiva?

Una vez hemos acabado en el cine, Darío me pregunta qué me apetece cenar y ambos nos decidimos por pedir algo de comida china y acabar la noche en casa, porque ya ha sido suficiente movimiento para mí, y para él, aunque se niegue a admitirlo.

Cuando llegamos al piso, Darío empieza a traer cosas de la cocina mientras yo me decido a abrir los contenedores de comida y dejar que el olor a pollo agridulce inunde mis fosas nasales. Una vez tenemos todo dispuesto, comenzamos a comer en silencio hasta que Darío decide que es buen momento para hacer balance del día de hoy.

—¿Qué tal la primera toma de contacto?

Lo miro mientras termino de masticar y tragar un poco de arroz tres delicias y me limpio la boca.

—La verdad es que mejor de lo que me esperaba…aunque no fuera una cita —apostillo, haciendo notar lo mal que me ha sentado aquella negativa.

—Pris…—intenta mediar.

—Tranquilo, lo entiendo, no tienes nada que decirme —respondo sonriendo, con más amargura de la que me gustaría.

Cojo mi tenedor y pincho algo de pollo con almendras que me meto en la boca con rapidez para no macharme, y, dios, está buenísimo. Hago un ruido de puro placer porque soy una gorda que disfruta comiendo y, una vez abro los ojos, Darío me mira con cara de póker.

—¿Qué?

—¿Tan bueno está? —pregunta extrañado.

Pincho otra porción de lo que acabo de comer, me levanto del sofá y me acerco hasta donde está la silla que ha escogido para cenar frente a mí.

—Abre, me juego lo que sea que, si no te gusta, estás muerto.

Darío abre la boca desde su silla y yo le doy de comer.

—Joder, sí que está bueno…

Me siento en una silla a su lado y me doy cuenta de que tiene un granito de arroz en la barbilla, así que aprovecho para retirarlo con mi dedo índice, metérmelo en la boca y mirarlo a los ojos. Darío se queda estático ante mi gesto, me mira durante unos segundos y suspira, cerrando los ojos, como si estuviera batallando con algo.

Y yo, cansada de luchar contra todo en mi vida, recorto la distancia entre nuestros rostros, le agarro del cuello de la camiseta y acabo plantándole un beso en los labios que no sabía las ganas que tenía de darle hasta que noto mi boca sobre la de él.

Darío no tarda en responder a mi beso con más efusividad de la que me esperaba. Enseguida comienza a mover su lengua sobre la mía y puedo percibir la conexión y el hambre a partes iguales, y qué maravilla. Después de un poco, y sin comerlo ni beberlo, acabo sentada en su regazo y besándolo como si se me fuera la vida en ello, mientras noto sus manos viajar desde mi cintura hasta mis caderas.

Darío entonces se separa de mí, nos quedamos mirándonos, yo desde una posición un poco más alta que la de él, y lo siguiente me suelta me rompe en dos de una manera tan dolorosa que me pongo de mal humor con solo recordarlo.

—Mierda, lo siento, esto no debería haber ocurrido —dice en voz baja.

Como un resorte, salto de su regazo y lo miro espantada.

¿Cómo que no debería haber ocurrido? ¿Acaso no tenía él las mismas ganas que yo? ¿Estoy, de nuevo, forzándome sobre la gente?

Sin mediar palabra y con la cara desencajada, corro a la habitación de Martina y cierro de un portazo, con la respiración agitada y la vergüenza al mil por cien.

Darío

Mientras cenamos puedo notar como mi incomodidad va creciendo. Sé que he hecho mal en decir de manera tan apresurada que no era una cita lo que estábamos teniendo y que seguramente Priscila esté ofendida, pero no pretendía eso ni mucho menos. Lo que menos quiero en estos momentos es que ella piense que estoy intentando conseguir algún favor sexual de ella cuando lo único que quiero es ayudarla.

¿Que me encanta y estoy frito por saber a qué saben sus labios? Estaría muerto si no lo hiciera, pero no quiero dar una imagen errónea sobre las intenciones que están detrás de mis acciones.

Mientras sigo dándole vueltas a la cabeza, escucho que ella gime y cierra los ojos mientras se mete una porción de comida en la boca, y yo la miro con el rostro desencajado. Por si no fuera lo bastante difícil controlar mis impulsos, ahora va ella y me da imágenes de lo más sugerentes. Cálmate, Darío.

—¿Qué? —me pregunta ella cuando ve mi expresión.

—¿Tan bueno está?

Priscila coge un pedazo de lo que está comiendo y se levanta del sofá para sentarse en una de las sillas que hay al lado de la mía.

—Abre, me juego lo que sea que, si no te gusta, estás muerto.

Obedezco su orden y me mete el tenedor en la boca con aquel manjar. La verdad es que está buenísimo y la carne tiene el punto perfecto de cocción, especia y salsa.

—Joder, sí que está bueno —digo asintiendo.

Ahí es cuando veo a Priscila mirarme fijamente y, con el dedo índice de su mano derecha, coger un grano de arroz que se me ha quedado pegado a la barbilla, y metérselo en la boca. Y si hay una imagen más erótica en ese preciso momento, que venga quien sea que le rebato cualquier argumento.

La miro, suspiro y hago una mueca molesta. Estoy cansado de contenerme con ella. Es, evidentemente, una mujer preciosa, y si las circunstancias fueran otras, haría mucho tiempo que habríamos tenido algún tipo de contacto. Pero no, es Priscila, está pasando por un mal momento, y yo tengo que dejar de pensar con la polla para pensar con la cabeza. La miro con la cabeza ladeada, intentando que se noten las disculpas en mi mirada cuando ella recorta la distancia entre nosotros y me planta un beso en los labios, haciendo que mi teoría de pensar con la cabeza se vaya a la mierda.

Si alguna vez se me había ocurrido pensar en cómo sería un beso de Priscila, la realidad supera a todas y cada una de mis cavilaciones. Su boca es suave, tentadora y sus labios tan llenos que me pasaría horas bebiendo de ellos. No puedo evitar tirar de ella y sentarla en mi regazo porque, joder, llevo días deseando hacerlo, deseando tenerla entre mis brazos y tocarla más de cerca, para ver si de verdad es tan suave como parece a simple vista. Me está volviendo loco y qué bendita locura.

Me pongo frenético y empiezo a pasear las manos desde su cintura hasta sus caderas cuando caigo en la cuenta de lo que está ocurriendo, y algo en su forma de moverse me hace volver a la realidad. ¿Qué clase de enfermo soy que estoy aquí intentando aprovecharme de una chica que, en este preciso momento, tiene una debilidad que habla por ella en cada movimiento?

Con una fuerza titánica que no sé de dónde sale, porque si por mi fuera me la llevaría a la cama y le enseñaría que no necesita nada para ser guapa porque ya de por sí es una mujer por la que más de uno mataría; me separo de ella y cierro los ojos. Cuando los abro, ella me está mirando fijamente y no sé descifrar lo que dicen sus ojos, así que lo único que me sale es disculparme por haber sido tan sumamente insensible.

—Mierda, lo siento, esto no debería haber ocurrido —digo en voz baja.

Y con esas, Priscila salta de mi regazo como si la hubiera picado algo, me mira con los ojos abiertos de par en par y, mientras niega con la cabeza se va corriendo al cuarto de Martina.

Genial, Darío, eres experto en cagarla.

No sé exactamente dónde meterme después de lo que acaba de pasar. No tenía intención de besar a Darío ni mucho menos de que fuera a gustarme tanto, por no hablar de que no esperaba ni por asomo un rechazo tan aplastante por su parte. ¿Qué me está pasando? Debería estar dedicándome tiempo a mí, pensando en mí y centrándome en qué hacer para salir adelante, y en lo único que soy capaz de pensar es en lo bien que me ha sabido el momento y en las ganas que tengo de abrir la puerta y callarle la boca a besos. Pero ¿lo voy a hacer? No.

Al final, y dado la hora que es, opto por encerrarme en la eterna habitación de princesas y huir de la realidad como la buena cobarde que soy. No estoy preparada para enfrentar a Darío ni el hecho de que hemos tenido un momento tan privado e íntimo.

Mentiría si dijera que esa noche pude dormir con total normalidad porque no es así. Me paso la noche dando vueltas de un lado a otro, con la vista en un punto fijo y sin parar de darle vueltas todo lo que está pasando. Axel, Marcos, Darío, ILM…es todo demasiado para una sola persona. Pero, no puedo evitar que lo que más atraiga mis pensamientos sea el propio Darío, que seguro que ahora dormía al otro lado de esa puerta.

Por primera vez en mucho tiempo echo de menos mi teléfono móvil y poder tirar de mis amigos cuando necesito desahogarme. No puedo dejar de pensar en el beso con Darío y en cómo me ha hecho sentir, porque no ha sido para nada normal. Me ha hecho ver las ganas que tenía de hacerlo y me ha hecho, al mismo tiempo, darme cuenta de que no es simplemente un calentón. Estas dos semanas con él han sido de lo más reconstituyentes y ha conseguido llenar huecos que jamás pensé que necesitaran ser atendidos. Cuando estoy con él me siento plena, yo misma y sin miedo a nada…y eso es lo que más me asusta.

Siempre he estado en contra de las relaciones rápidas y soy la primera que se ríe lo más grande cuando veo películas en las que sus protagonistas tienen una relación que va tan rápido que no sabes cuándo y cómo ha ocurrido, pero ahora lo entiendo todo un poco mejor. No estoy enamorada de Darío ni mucho menos, pero creo que esto es algo que va más allá que la simple atracción física, al menos en lo que a mi parte respecta. Tampoco contaba con el hecho de que me fuera a rechazar de manera tan tajante y es precisamente por eso que no me gusta nada toda esta situación.

Me siento en la cama, me froto los ojos y me quedo mirando un cuadro de Mulán que hay encima de un escritorio de madera rosa. Sonrío al acordarme de como Martina me ha confundido con aquella guerrera asiática porque, según Celia, todas aquellas personas con los ojos más pequeños que ella, para Martina son chinos. Pienso en todo lo que tuvo que pasar aquella chica en su historia y no puedo evitar sentirme identificada con ella. Bueno, en parte, porque yo no voy a ir al ejército haciéndome pasar por hombre para salvar a mi padre, pero ya me entendéis.

Después de mucho pensarlo y darle vueltas a la cabeza bajo la atenta mirada de todo el elenco de princesas Disney habido y por haber y liderado por Mérida, llego a la conclusión de que es el momento en el que tengo que volver a casa, coger las riendas de mi vida y empezar a remontar. Este aislamiento con Darío me ha servido para entender muchas cosas y una de las más importantes es que tengo que empezar a hacer uso de esa gran arma que es el amor propio, porque como siempre decía mi abuela: quien quiera peces que se moje el culo.

Pues bien, es hora de ir mojándose las posaderas.

A la mañana siguiente y con solo un par de horas de sueño, salgo de la habitación y miro a ambos lados del pasillo. Son las diez de la mañana y en la casa de Darío reina un silencio sepulcral que me hace entender que seguramente esté trabajando, porque al contrario que yo, él no puede parar su vida por nada.

Agradeciendo el poco tiempo a solas que tengo, desayuno un par de tostadas con aguacate y atún y un café y analizo un poco más la situación. Tengo que hablar con Darío para aclarar cuentas y coger mis bártulos para volver a mi hogar, es lo oportuno. A pesar de esto, no voy a dejar pasar la oportunidad de aclarar las cosas con él y expresar en voz alta lo que tanto miedo me produjo la noche anterior, y es que Darío no es cualquier persona, es alguien especial y no sé cómo gestionar todo esto que está pasando.

Después de una mañana y parte de la tarde en la que Darío ni siquiera viene a comer, quiero pensar que, por el volumen de trabajo, me encuentro sentada en el sillón, vestida con algo de ropa prestada de Celia y un poco ansiosa esperando la llegada de él. Cuando escucho la puerta abrirse no puedo evitar dar un bote desde el sofá y volver la vista hacia la puerta.

—Oh, estás aquí…hola —dice él tímidamente.

¿Y dónde querías que estuviera, hijo de mi vida?

—Sí, llevo todo el día esperándote, tenemos que hablar —añado con toda la convicción de la que soy capaz.

Él me mira con gesto serio y asiente. Parece que sabe de qué va la vaina y está de acuerdo conmigo en que esto hay que solucionarlo más pronto que tarde.

—Déjame que suelte mis cosas y vengo.

Después de quince minutos que se me hacen eternos, Darío sale de su habitación y toma su ya habitual asiento en una silla justo enfrente de mí, apoya los codos en las rodillas y me mira fijamente. Me perdería en esos ojos verdes el tiempo que hiciera falta.

—Pues tú dirás —suelta de repente.

Aquello me hace desconectar de su mirada y me devuelve al presente a golpe de realidad. Me gusta, me gusta mucho, pero no puedo evitar que eso condicione el momento en el que estoy ahora. Necesito empezar a moverme.

—Mañana vuelvo a mi casa.

Parece sorprendido, porque lo veo fruncir el ceño y cerrar los ojos. Mierda, lo último que quiero es hacerlo sentir mal.

—Priscila, si es por lo de ayer…

—No, no es por lo de ayer. O sí, no lo sé.

—Siento si…

Esa frase está a punto de romperme. No, no te disculpes por algo que ha significado tanto para mí, por favor.

—No lo hagas —interrumpo antes de que pueda continuar.

—¿Qué no haga el qué?

—Disculparte por lo que pasó ayer. Lamento si fue incómodo para ti, pero no me arrepiento de nada, de hecho, volvería a hacerlo una y mil veces. —Veo que quiere intervenir, pero levanto la mano en señal de freno, ahora que he cogido carrerilla no quiero perder fuelle—. Déjame acabar. Sé que lo de ayer estuvo mal y que no debería haberte besado, pero no pude evitarlo. Me siento tan bien cuando estoy contigo que simplemente surgió, pero no me paré a pensar en tu punto de vista. Te agradezco infinitamente todo lo que has hecho por mi durante estas dos semanas, pero no puedo seguir escondiéndome, tengo que afrontar mi realidad de nuevo.

Darío permanece callado sin apartar la mirada de mí y empiezo a notar el sudor caer por mi espalda. ¿Por qué no dice nada?

—Entiendo —es lo único que dice después de unos minutos.

Parpadeo un par de veces ante su respuesta y respiro hondo. ¿Y ya está? ¿No tiene nada más que decir?

—Vale —digo, sin saber qué más decir para matar esta incomodidad.

Como veo que Darío sigue en silencio y sin intención de decir nada, me levanto del sofá, me retiro unas imaginarias pelusas de la manga del jersey y sonrío como puedo.

—Bien, dicho esto, voy a recoger mis cosas. Mañana a primera hora le pediré a Alejandro que venga a por mí. Gracias por todo, Darío.

Y me encamino de nuevo a la habitación de Martina, deseando en cada paso que doy alejándome de él, que me detenga con algo, una palabra, un gesto, cualquier cosa; pero me veo cerrando la puerta de madera blanca tras de mí antes de que eso ocurra.

Mierda, esto va a ser difícil.

Darío

He tenido un día de perros. Es primero de mes y la gente viene a por su habitual receta mensual para los tratamientos que tienen que seguir debido a sus enfermedades crónicas. Adoro mi trabajo, pero muchas veces me agota trabajar de cara al público. Intento ser amable con todo el mundo, pero simplemente hay días que te levantas con el pie izquierdo. Anoche dormí de puta pena pensando en el beso con Priscila, y me siento el más miserable de los hombres de saber que he podido causarle algún daño.

Cuando giro la llave para abrir la puerta de casa, la primera imagen que me recibe es la de ella, volteada sobre el sofá y mirándome fijamente. Madre mía, esos ojos. Tiene unos ojos azules tan expresivos que podrías leerla perfectamente sin necesidad de que dijera una sola palabra, y eso me encanta. Vuelvo a acordarme de lo de la noche pasada y no puedo evitar que mi corazón de un vuelto. Amé cada segundo del momento en el que pude tener a Priscila en mis brazos, y si por mi fuera, lo hubiera alargado mucho más, pero no dejaba de ser una mujer en proceso de reconstrucción y no era correcto por mi parte tomar partido de una situación así, por mucho que me apeteciera.

Me gusta Priscila, es raro, pero es así. Soy un tío extremadamente tímido, sobre todo con las mujeres, pero desde que conozco a Priscila Rose, todo es un poco más fácil. No sé si es porque es mi casa y me siento más cómodo en mi territorio, pero con ella todo ha fluido de manera natural y eso me gusta. Me gusta porque no tartamudeo cuando hablo con ella, porque soy capaz de contar chistes sin pensar en si voy a ser ridículo, y porque me hace sentirme más hombre, más yo. Priscila es una de esas personas que, seguro que tiene el cometido de llenar la vida de los demás de luz, y la mía no ha sido menos. Me gusta a niveles que no quiero analizar, pero sigo teniendo la piedra en el camino de que creo que todo esto ha ocurrido en el momento menos indicado, para ella y para mí.

—Oh, estás aquí…hola —digo con afán de iniciar algún tipo de interacción entre nosotros.

¿Y dónde narices iba a estar si no, Darío? Más tonto y no naces.

—Sí, llevo todo el día esperándote. Tenemos que hablar —suelta de una.

Vale, me lo esperaba completamente, de hecho, prefiero tener esta conversación ahora que en otro momento.

—Déjame que suelte mis cosas y vuelvo.

Me demoro todo lo que puedo porque no sé si voy a poder hablar sin tartamudear y después de quince minutos salgo, me siento en una silla frente a ella y apoyo los codos en mis rodillas separadas.

—Pues tú dirás —empiezo, intentando sonar convincente, pero no.

Después de unos segundos, me mira y suelta:

—Mañana vuelvo a mi casa.

¿Qué? Eso sí que no me lo esperaba. Joder, ahora me siento aún peor si cabe.

—Priscila, si es por lo de ayer…

—No, no es por lo de ayer. O sí, no lo sé.

Mierda, ahora estoy seguro de que fue un movimiento totalmente erróneo con ella. La he asustado y es lo que menos quería.

—Siento sí…—intento añadir, pero me corta de pleno.

—No lo hagas.

—¿Qué no haga el qué?

—Disculparte por lo que pasó ayer. Lamento si fue incómodo para ti, pero no me arrepiento de nada, de hecho, volvería a hacerlo una y mil veces. —Quiero intervenir, pero me frena levantando la palma de la mano para que no hable—. Déjame acabar. Sé que lo de ayer estuvo mal y que no debería haberte besado, pero no pude evitarlo. Me siento tan bien cuando estoy contigo que simplemente surgió, pero no me paré a pensar en tu punto de vista. Te agradezco infinitamente todo lo que has hecho por mi durante estas dos semanas, pero no puedo seguir escondiéndome, tengo que afrontar mi realidad de nuevo.

No sé cómo encajar sus palabras, y no sé qué responder, pero no puedo evitar sonreír interiormente al percatarme de que ha dicho que volvería a repetirlo una y mil veces.

Basta, Darío, deja el ego masculino para otro momento.

La miro sin saber qué decir y, a riesgo de parecer un completo imbécil, solo me sale decir:

—Entiendo.

Olvida lo de parecer un completo imbécil, acabo de quedar como uno. Ella me mira como esperando algo más y no me salen las palabras.

—Vale —añade antes de levantarse y sacudirse el jersey—. Bien, dicho esto, voy a recoger mis cosas. Mañana a primera hora le pediré a Alejandro que venga a por mí. Gracias por todo, Darío.

Y con eso, se marcha como alma que lleva el diablo. Intento decirle algo, pero mis cuerdas vocales no parecen querer colaborar conmigo, y al final, escucho la puerta del cuarto de Martina cerrarse y me siento como la mierda más grande del mundo. Sí, definitivamente soy experto en cagarla.

Después de un rato cavilando sobre por qué deberían darme el galardón al hombre más estúpido de España, miro mi reloj y me doy cuenta de que llevo sentado una hora y media en la misma posición. Alargo los brazos y me levanto para estirar los músculos tanto de los brazos como de las piernas y me dirijo a mi habitación.

Es entonces cuando paso por la puerta del baño de fuera, que está abierta, y la veo. Priscila está con un moño deshecho en lo alto de su cabeza, con un pijama de pantalón corto y camiseta de tirantes de tipo lencero y lavándose los dientes. ¿Esta chica sabe hacer algo sin ser tan absolutamente arrebatadora? No puedo evitar pasear mi mirada por sus curvas, desde sus piernas hasta su torso, hasta llegar a sus ojos. Me mira, se saca el cepillo de dientes de la boca, se enjuaga y baja la vista.

—Buenas noches —dice antes de salir del baño de vuelta a su habitación.

Sin pararme a pensar en lo que hago, le agarro del codo con suavidad. Ella me mira sin saber qué está ocurriendo, y yo, con más miedo que nunca a pronunciar palabra alguna por miedo a tartamudear, porque los nervios en este caso me están comiendo por dentro, la acerco a mí suavemente y vuelvo a besar aquellos labios que tanto rastro han dejado en mí.

Ella se muestra tímida al principio, pero acaba devolviéndome el beso con tantas ganas como yo, momento me aprovecho para cargarla contra mi cuerpo y encaminarme con ella hacia mi habitación, donde no me harán falta palabras para demostrarle lo loco que me está volviendo.

Me pongo el pijama después de la surrealista conversación con Darío en la que he hablado yo más que nadie y él se ha limitado a contestar con monosílabos. Tengo que lavarme los dientes, porque seré un desastre de persona, pero sigo siendo una mujer limpia. Voy hacia el baño sin mirar al salón para evitar ver a Darío, que sé que aún no se ha movido de ahí y empiezo la tarea de sacar brillo a mi dentadura, no sin volver de vez en cuando la vista a la puerta por si conseguía ver a Darío una vez más antes de irme a dormir.

Como si alguien hubiera estado escuchando mis pensamientos, la figura de Darío aparece frente a la puerta abierta del baño justo cuando soy el epítome de lo sexy. Define ridícula y te sale mi cara.

Él se limita a mirarme fijamente, a analizarme, y cuando veo su mirada ir desde mis piernas, pasando por mis caderas, hasta mi cara; tengo que contener las ganas de abanicarme porque me ha puesto como una moto. Dice que mis ojos son expresivos, pero no es consciente de cuánto me dicen los suyos cada vez que me mira.

Cuando veo que sigue observándome sin mediar palabra, una vergüenza atroz se apodera de mí y bajo la vista, me enjuago la boca y vuelvo a poner el cepillo en su lugar.

—Buenas noches —me limito a decir, antes de salir del baño deseando esconderme.

Cuando paso por su lado noto como me agarra suavemente del brazo y me recorre un escalofrío que ya me resulta familiar. Me giro levemente para mirarlo, preguntándole con la mirada qué significa aquello, y por qué no me dice nada. Su respuesta es acercarse a mí y darme de nuevo un beso que hace que se muevan todos mis cimientos.

Me siento torpe esta vez, porque no es para nada parecido a la vez anterior, pero al final me dejo llevar y acabo metiendo los dedos entre su pelo negro para disfrutar de aquella suavidad en mis manos. Sí, Dios, esto era lo que necesitaba.

Justo en ese momento, Darío me carga contra su cuerpo sin dejar de besarme y seguir con sus manos un mapa perfectamente trazado, llevándome con él hacia su habitación. Y yo, que estoy cansada de resistirme a todo, simplemente me dejo fluir con la situación, sintiéndome un poco más yo con cada beso que me da.

A la mañana siguiente abro primero un ojo, observo mi alrededor y luego abro el otro. Me incorporo con cuidado para no marearme y lo primero que ven mis ojos es la espalda desnuda de Darío a mi lado. Sonrío recordando todo lo ocurrido la noche anterior y como al final, después de ese tenso encuentro en el pasillo, hemos acabado compartiendo una noche llena de cosas que jamás había experimentado y sin necesidad de decir una sola palabra. Suspiro y aparto las sábanas con cuidado de no despertar a Darío, pero mis intenciones se quedan en eso…intenciones.

—Buenos días —dice rodando por la cama y con una cara de dormido que le da un aura de lo más sexy.

—Buenos días —respondo sonriendo y sin saber qué hacer.

Darío se incorpora un poco hasta sentarse y de repente se percata de que estaba en medio de un intento de huida, porque me mira fijamente y frunce el ceño.

—¿Dónde vas?

Bueno, hora de enfrentarse a la realidad. ¿Qué ha sido una noche mágica? Sí. ¿Qué volvería a repetirla? También, pero tengo que volver a casa ahora más que nunca, quedarme aquí con Darío no va a ayudar a mi causa, aunque ganas no me falten.

—Te lo dije ayer, me vuelvo a casa —digo en voz baja antes de darme la vuelta y encaminarme a la habitación de Martina.

Oigo sus pasos detrás de mí y se me eriza el vello de la nuca. Ahora mismo su cercanía no puede hacer nada bueno por mí, porque parece ser que soy incapaz de resistirme a tener un poquito de debilidad con Darío.

—Pero pensaba que era porque te habías enfadado conmigo —responde él poniendo en marcha la máquina de café—. ¿Tan mal estás aquí? —pregunta triste.

Mierda, esto es lo último que quiero, no tiene nada que ver con él y tengo que dejárselo claro cuanto antes. Me acerco a él en la cocina, le agarro la cara con las manos y le hago mirarme, cosa que me hace sonreír porque lo he agarrado con tanto ímpetu que sus cachetes y sus labios están fruncidos en una mueca muy graciosa.

—Escúchame, no tiene nada que ver contigo, te lo prometo. —Aprovecho para acariciarle la cara y deleitarme con la textura de su barba de dos días—. Pero es cierto que llevo mucho tiempo escondida, abusando de tu hospitalidad, y necesito coger el toro por los cuernos y recuperar las riendas de mi vida.

Darío baja la vista y acto seguido se agacha para besarme. Y, de nuevo, es un beso diferente a los anteriores. Es un beso urgente, nervioso y que oculta un millón de cosas que aparentemente no es capaz de decir.

—Tienes razón, lo siento. —Y escapa de mi agarre, como si la cercanía conmigo fuera algo incómodo para él.

Ahora no sé qué hacer ni qué decir, esta situación es de lo más extraña. Acaba de besarme y después huir como si mi tacto le quemara. Me retuerzo los dedos durante un rato y al final decido que poner tierra de por medio es lo mejor. Regreso a la eterna habitación de princesas a recoger las pocas cosas que tengo desde que llegué, me visto con lo primero que pillo, y vuelvo al salón a enfrentarme a la tan temida despedida.

Darío

Priscila se va. No tendría que sorprenderme el hecho de que necesite volver a su rutina, su vida y su realidad, pero lo hace. Me he acostumbrado tanto a su presencia que una parte de mí esperaba que durara más tiempo, y eso me asusta. Estoy acostumbrado a estar solo siempre, y es algo que adoro, pero esta mujer ha roto todos y cada uno de mis esquemas de una manera que jamás pensé posible. En estas dos semanas se ha hecho un hueco en mi casa y en mi vida que no me percaté de lo importante que era hasta la noche anterior, cuando por fin pude expresarle sin palabras lo mucho que me importa.

Pero está en todo su derecho de querer volver a donde estaba, al final yo no le aporto nada y ella ya tenía una vida antes de llegar aquí. Es algo que me duele, pero lo entiendo. Lo entiendo, pero me es muy difícil hablar de esto con ella, así que opto por poner una barrera y alejarme para no hacerla sentir peor.

Parece ser que mi táctica, como siempre, es una mierda, y en vez de aligerar la tensión, no hago más que incrementarla. ¿Por qué? Pues porque soy un experto en meter la pata.

Quiero decirle que se quede, o al menos, que no perdamos el contacto, pero mi timidez hace acto de presencia una vez más y me veo incapaz de expresarle con palabras todo lo que quiero decir. Noto el tartamudeo en la parte trasera de mi boca y sé que será tarea imposible.

Ojalá supiera todo lo que pienso.

Vuelvo a la cocina donde Darío se ha vestido con unos pantalones de chándal y una camiseta deportiva de color negro y lo miro desde el marco de la puerta. Él se gira, sonríe y se encoge de hombros por un momento.

—¿Lista?

—La verdad es que no, pero nunca voy a terminar de estarlo. Así que es ahora o nunca —sentencio.

Darío llama a un taxi porque Alejandro finalmente no ha podido venir a por mí. Ha quedado con el conductor en recogerme en la puerta de la farmacia y me acompaña escaleras abajo para que no vaya sola. Es una situación incómoda, pero no sé qué decir. No creo que sea conveniente expresar todo lo que pasa por mi cabeza y, de todas formas, creo que no sabría por dónde empezar.

Una vez que veo el coche blanco con el número indicado acercarse, me vuelvo a Darío y lo veo con las manos en los bolsillos y la vista fija al suelo. Para él tampoco es una situación conocida, y eso me consuela.

—Bueno, gracias otra vez por todo, Darío. No te imaginas lo mucho que me has ayudado y no sé cómo podré pagarte todo lo que has hecho por mí —digo atropelladamente.

Y él, en vez de responder como todo hijo de vecino, me agarra del brazo y me envuelve en un abrazo que me hace sentir segura. Aprieto los puños en la tela de su camiseta y me deleito con el perfume que desprende su cuerpo, queriendo memorizar cada trazo de ese aroma.

Cuando nos separamos, él sigue sin decir ni una palabra y yo entiendo que mi papel aquí ha terminado. Es peor alargar lo inevitable. Me acerco al taxi, abro la puerta, y antes de entrar, me vuelvo para regalarle una sonrisa y darle un último mensaje:

—Adiós, me alegro de haberte conocido.

Él se queda mirándome y yo aprovecho para entrar, cerrar la puerta y darle al taxista la dirección de mi piso, incapaz de escuchar cualquier cosa que pudiera decir Darío después.

Por el espejo retrovisor puedo ver como Darío aprieta los puños y le da una patada a un contenedor de basura que hay en la esquina de su farmacia, y aparto la vista de aquella imagen porque, al final, solo me puede hacer cambiar de idea.

Mientras me dirijo de vuelta a mi realidad suspiro y suelto el aire de manera atropellada, porque al final me he marchado de la vida de Darío con las ganas de haberle pedido que siguiera en ella.

Cuando llego a mi apartamento, solo está Valeria, que se sorprende al verme, pero me recibe como solo ella sabe hacerlo: apretándome en un abrazo eterno y diciéndome lo mucho que me ha echado de menos. Sonrío ante la reacción de mi amiga y contengo mis lágrimas porque me emociona sentirme tan querida después de todo lo que he hecho. Le cuento todo sin dejarme ningún detalle en el tintero. Le hablo de Darío más de lo necesario, le cuento lo de la farmacia, mi encuentro con Celia y cómo ha acabado todo.

Valeria, lejos de compadecerse de mí, me mira con los ojos abiertos como platos después de mi relato y levanta las manos efusivamente.

—Pero le has pedido su número de teléfono o algo ¿verdad? —pregunta atropelladamente.

—No, no creí que fuera conveniente.

—Madre mía, Pris. ¡No puedes perder el contacto con él!

—Ni quiero, pero es que no ha dicho nada cuando me he ido, y no iba a ser yo quien forzara esa situación.

Valeria asiente sin dejar de mirarme y poco después me sonríe.

—Sea como fuere, me alegro de que estés aquí otra vez. Te he echado mucho de menos, mi gorda bella.

Ante esa frase, solo me sale levantarme del sofá y lanzarme hacia Valeria para encerrarla en un abrazo de lo más efusivo mientras le pego un mordisco en la cara, algo muy típico de nosotros y que nadie más entendería.

Por la noche Alejandro y Gloria pasan a verme y montan sus respectivos dramas que, lejos de hacerme sentir peor, me hacen reír a carcajadas. Me disculpo y les cuento mi odisea obviando algunos detalles sobre Darío, porque no necesito a nadie más diciéndome que debería llamarlo. Al final cenamos en familia y cada uno vuelve a su nido a una hora prudente, puesto que es un día laborable y cada uno tiene trabajos a los que atender a la mañana siguiente, incluida yo.

Después de una noche extraña en mi propia casa, me levanto una hora antes de llegar al trabajo, me ducho y opto por un vestido negro con flores rojas y unos tacones del mismo color que las flores, porque si voy a volver a Sunshine Publishing y mi vida normal, va a ser por la puerta grande. Me maquillo con mi habitual delineador kilométrico y un buen labio rojo y me echo un poco de perfume para la ocasión. Sonrío ante mi reflejo en el espejo y le saco la lengua a mi imagen. Esta es la Priscila que me gusta, que quiero, y que no pienso dejar nunca más en la estacada.

Me despido de Valeria con un beso y me dirijo a mi coche con una taza térmica en la mano donde llevo mi café mañanero. Todo es extraño en la calle, y después de todo lo que ha ocurrido, siento que estoy en una realidad alternativa, pero eso no va a evitar que Priscila Rose vuelva a tomar el puesto como dueña y señora de su vida que jamás debió abandonar.

Cuando llego a la oficina titubeo un poco antes de entrar, pero al final decido hacerlo con paso firme y haciendo resonar mis tacones sobre el pavimento. He vuelto, y esta vez es para quedarme.

—Buenos días —saludo alegremente a cada persona que me cruzo, controlando un poco la ansiedad social que noto crepitar por mi pecho, pero sin dejarla tomar el control.

Justo cuando llego a mi oficina, Patricio me está esperando en la puerta y le sonrío desde la distancia.

—Buenos días, Patricio.

—Ya está de vuelta mi chica favorita —dice antes de darme un abrazo de bienvenida.

—Gracias, espero que mi ausencia no haya ocasionado muchos problemas. Me disculpo si es así.

Él niega con la cabeza y me abre la puerta de la oficina muy galantemente.

—En absoluto, solo necesitábamos a nuestra chica de vuelta.

Sonrío y le aprieto la mano antes de soltar mis cosas y ponerme a trabajar. Patricio seguramente esté informado de todo lo ocurrido, y no es algo que me moleste, es más, agradezco enormemente la comprensión mostrada. Abro mi ordenador y estiro los brazos dispuesta a darle caña al trabajo.

Después de un par de horas poniéndome al día con los nuevos proyectos, el sonido de un golpe leve en la cristalera de mi oficina me hace levantar la vista y me da un vuelco el corazón: Marcos está de pie en la puerta.

—Buenos días y bienvenida a casa, señorita Rose —dice mientras deja encima de mi mesa una taza de café y una margarita.

Voy a responderle cuando el teléfono suena de manera estridente, rompiendo el silencio, y levanto el dedo índice pidiéndole que espere un segundo.

—Sunsine Publishing, departamento de publicidad, le habla Priscila Rose —respondo en mi tono más profesional.

Escucho crujidos al otro lado del teléfono durante unos segundos hasta que alguien me responde desde el otro lado de la línea. Lo que no me esperaba ni por asomo era que mi interlocutor fuera a ser precisamente ella.

—Buenos días, Priscila. Soy Rebeca Brown. ¿Tienes un minuto para hablar? —dice en inglés con su marcado acento extranjero.

Me quedo en babia unos segundos y Marcos me pregunta con gestos si ocurre algo, lo que me recuerda que debo reaccionar porque esta llamada es importante.

—Buenos días, Rebeca. Sí claro, dime, ¿ocurre algo? —digo con toda la tranquilidad que puedo en el mismo idioma en el que se ha dirigido a mí.

Escucho a la CEO de ILM titubear al otro lado del teléfono y frunzo el ceño. Está actuando de una manera de lo más extraña.

—¿Rebeca? —vuelvo a preguntar con miedo de haber perdido la comunicación.

—Sí, estoy aquí.

—¿Entonces?

—Creo que te debo una enorme disculpa —dice pacientemente y rompiendo mis esquemas de un plumazo.

—¿Cómo? —es lo único que acierto a articular ante semejante afirmación.

Marcos sigue observándome desde el otro lado del escritorio sin entender nada y su presencia ahora mismo es que no está ayudando a controlar mis nervios. Le hago un gesto con la mano indicándole que me dé un rato para atender esta llamada y hablar luego. Al principio parece decepcionado, pero opta por hacerme caso y sale de mi despacho cerrando la puerta con cuidado.

—Sí, lo siento. No sé en qué idioma tengo que decirlo para arreglar todo este desastre —vuelve a intervenir Rebeca.

—No la entiendo señora Brown, debería ser yo quien pidiera disculpas…

—¡Y un cuerno! Después de todo lo que os han hecho pasar estoy terriblemente avergonzada y no sé por dónde empezar.

¿A qué se refiere? Cada vez estoy más confusa.

—Discúlpeme, pero sigo sin entenderla.

Un silencio sepulcral se instala al otro lado de la línea y me parece oír un gimoteo por parte de Rebecca.

—¿No sabes nada?

—¿De qué? Está empezando a ponerme nerviosa.

La oigo suspirar y tomarse unos minutos más antes de empezar a contarme una serie de cosas en su perfecto inglés salpicado de acento sueco que me dejan totalmente de piedra.

—Después del altercado con tus amigos en las oficinas, llegaron a mis oídos una serie de cosas que me tienen totalmente asqueada. Te juro, Priscila, te juro que no sabía nada. No sabía que mis modelos estaban obligadas a hacer dieta, deporte o cualquier especie de campamento de adelgazamiento. ¿Tú me has visto? Llevo una talla cincuenta y cuatro y empecé este negocio porque quería que las jóvenes pudieran vestirse sin parecer el mantel de su abuela, no para hacer sufrir a nadie. Después de hablar con Mike me contó lo que había pasado con el gilipollas de Axel y se me cayó el mundo encima. Esto no es cosa mía, no estaba al tanto de nada, es cosa del parásito de mi hijo, y estoy llamando personalmente a todas las chicas afectadas, pero he sido incapaz de contactarte hasta ahora, llevo dos semanas intentándolo por todos los medios. Si no me atendías hoy pensaba coger un vuelo y plantarme si era necesario en la puerta de tu casa, porque tú eres de las que más se merece las disculpas de esta empresa que he levantado con sudor y lágrimas.

Abro los ojos de par en par cuando acaba su relato. Con mis ojos va acompañada mi boca, que juraría que, si no estuviera en mi oficina, sería el punto perfecto para que empezaran a entrarme moscas. No sé qué decir ni cómo responder, pero ni de lejos me esperaba que Rebeca desconociera todo lo que estaba ocurriendo en su empresa.

—¿Su hijo? —es lo único que atino a decir.

—El muy cabrón, no solo tenía que parecerse físicamente a su padre, también tenía que sacar ese carácter retorcido de hacer cualquier cosa por el negocio —añade.

Vuelvo a guardar silencio procesando todo lo que acaba de decirme, pero soy incapaz de creer que se trate de algo real. Tiene que ser una broma, ¿quién haría algo así?

—¿Por qué tendría algo su hijo en contra de las mujeres gordas? —pregunto a bocajarro antes de pensar siquiera en lo que digo.

La oigo dar un golpe al otro lado de la línea y no puedo evitar dar un bote del sobresalto.

—What do I fucking know? [20] —dice con voz cansada—. Siempre ha tenido esta predilección por el fitness y estar en forma, pero jamás pensé que usaría mi empresa para alimentar esa mierda de estilo de vida. Ha ido demasiado lejos.

—Yo…no sé qué decir, Rebecca.

—No hace falta que digas nada, simplemente quiero que aceptes mis más sinceras disculpas y que sepas que yo no tenía nada que ver con esta mierda. De hecho, a partir de ahora nada que vaya a pasar con ILM va a estar fuera de mi alcance. He hablado con casi una treintena de chicas y cada relato es peor que el anterior. Dios, cuánto lo siento…—La oigo sollozar y no puedo evitar sentirme mal por ella.

—Tranquila Rebeca, te creo.

Y es verdad, a pesar de que tenía todo en contra para que no confiara en ella, le creo. ¿Por qué si no iba a llamarme y a contarme semejante cosa después de cómo me fui de su empresa y sin avisar a nadie? Llamadme ilusa, pero noto algo en su voz, un tono angustiado y nervioso que me hace cerciorarme de que estaba diciendo la verdad, o eso quería creer.

—En cuanto a Axel...—empieza Rebecca, pero la interrumpo.

—No me hables de él. Ahora mismo no estoy preparada para esa conversación.

—Lo entiendo, pero solo dime cuando quieres emprender acciones legales y contarás con todo el apoyo de mi empresa para dejar a ese cabrón en la ruina.

Vuelve a ser la Rebeca mujer de negocios sin piedad, pues su voz me asusta. Si bien es cierto que la señora Brown era una mujer de armas tomar que podía asustar incluso al mejor hombre de negocios de Wall Street, era bueno saber que, por una vez, estaba de lado del bando correcto.

—Gracias —digo sintiéndome un poco mejor.

—No, gracias a ti. Eres la campaña que más ventas y visualizaciones ha tenido en lo que va de año, Priscila.

Aquello me deja helada. ¿Qué campaña? Pensaba que después de mi espantada, todo mi trabajo con ellos quedaba totalmente revocado. ¿Qué cojones había pasado y por qué me estaba enterando ahora?

—¿Perdón?

—Oh, perdona, tengo el defecto de decir las cosas a medias cuando estoy nerviosa. Verás, después de tu marcha de ILM, Mike habló conmigo y me dijo que tu trabajo estaba acabado. Como teníamos un contrato usamos tus fotos para la próxima campaña a lanzar porque la chica que iba a hacerla tuvo que darse de baja por motivos personales que te imaginaras, así que, usamos las tuyas.

—¿Has usado mi trabajo? —Mi tono de voz denotaba más sorpresa que otra cosa.

—¿Y por qué no hacerlo, Priscila? ¡Es increíble!

Se me saltan las lágrimas sin darme cuenta y en ese mismo momento siento que mi corazón se quita el peso más grande que llevaba cargando a cuestas. Después de todo lo ocurrido, y el miedo a fracasar, a no ser válida, había resultado en un perfecto ejemplo de cómo darme un puntito en la boca porque había sido todo lo contrario.

—¿De verdad? —susurro.

—De verdad dice…Priscila, solo tu campaña lleva más de tres millones de visualizaciones en internet, la colección ha vendido ya el sesenta por ciento de stock disponible y ya estamos en negociaciones con grandes superficies para llegar a la gente de a pie, en tiendas físicas. Y todo es gracias a ti.

—¿A mí?

—Bueno, digamos que hay una foto tuya en una web de una marca freelance de ropa de tallas grandes y…la gente te conoce a raíz de ahí. Esa misma marca, Curvas Poderosas creo que se llama, ha hecho promoción de tu colección y entre eso, y nuestros usuarios fieles, ha sido todo un éxito.

—Curvas Peligrosas. —La corrijo con los dedos en los labios, sin creerme todo lo que está pasando e intentando procesarlo todo lo más rápido que puedo.

—¿Qué?

—Curvas Peligrosas, es la primera marca para la que posé, es de una muy buena amiga mía.

Rebeca suelta una carcajada y suspira.

—Pues felicita a esa señorita de mi parte, y pásale mi contacto, creo que podemos llegar a hacer muy buenas cosas juntas.

Me pongo de pie de golpe por la sorpresa y acabo tirando el café encima del teclado de mi ordenador. Para no gritarle a Rebeca en el oído me dedico a agitar las manos como una maldita imbécil en vez de solucionar el estropicio.

—Celia, se llama Celia De la Cruz y créeme que se lo diré. Te tengo que dejar, Rebeca, acabo de tirar un café encima del teclado de mi ordenador.

Ella empieza a reírse a carcajadas al otro lado de la línea y yo pongo los ojos en blanco, porque claro, Priscila Rose tenía que volver, pero del todo, torpeza incluida.

—Está bien, no te preocupes. Estaremos en contacto, Priscila. Me encantaría volver a trabajar contigo.

Sonrío ante la propuesta, pero opto por no confirmar ni desmentir que eso vaya a ocurrir.

—Este es mi teléfono personal, contacta conmigo cuando lo necesites.

—Créeme que estaremos en contacto. Cuídate, Priscila.

Y cuelga. Me quedo unos minutos sin saber qué hacer y decido que lo mejor será que empiece a intentar salvar el teclado antes de que acabe estropeando algo más. Al final, y por suerte, el teclado solo ha corrido la horrible suerte de quedarse pringoso como las manos de un bebé que está comiendo chucherías, así que me dedico a limpiarlo con el desinfectante de manos con olor a fresa que siempre llevo en el bolso sin darme cuenta de que sigue conectado al ordenador.

De repente empiezan a escucharse varios pitidos provenientes del ordenador y me asomo a mirar la pantalla. Genial, ahora tengo mil ventanas abiertas en el navegador porque soy una gilipollas y no he desconectado las cosas antes de ponerme a limpiar las teclas. Bueno, por lo menos el día no ha ido tan mal como esperaba, sino más bien todo lo contrario, estaba siendo una sorpresa tras otra.

Vuelvo a posar mi enorme culo de Kardashian en mi silla de piel blanca y echo mano del ratón que tengo a mi derecha para empezar a cerrar las putas ventanitas que tengo abiertas en Google. Empiezo el proceso para quitármelo de encima lo más rápido posible y cuando tengo el turbo metido en el dedo índice para deshacerme de toda esa basura, algo me hace parar en seco.

Frente a mí tengo una ventana de publicidad sobre una galería parisina llamada Fogvaiden, y en su cartelera anuncian la exposición de un nuevo talento en una de sus salas. Me olvido por un momento de la mil de ventanas a cerrar y la curiosidad me hace buscar la web de aquella galería. Con una mejor visión de los nuevos cuadros a exponer apoyo la mejilla en la palma de mi mano y me quedo embelesada frente al ordenador. Uno de los cuadros era de una anciana sentada en una silla haciendo croché mientras por la ventana en la que estaba sentada se colaban unos rayos de sol que le daban un aura de pura tranquilidad y paz, que es justo lo que yo sentí al pararme a observar. A su lado había una reinterpretación del cuadro de Las Meninas en las que, en lugar de Velázquez, la autora había tomado el papel protagonista, como ojo que todo lo ve y lo analiza, y haciéndome empatizar más si cabe con la pintura. Hacía tiempo que yo misma me sentía así, como viviendo una realidad externa que solo yo podía ver y tomando el punto de vista del artista.

No me doy cuenta de que llevo un rato bastante largo mirando embobada la pantalla hasta que escucho la puerta de cristal abrirse de nuevo y vuelvo a ver la figura de Marcos en la puerta, como pidiendo permiso para entrar.

—Perdona, pasa —digo enderezándome.

—¿Quién te llamaba antes? —pregunta tomando asiento frente a mí.

¿Y esto? ¿De repente de importaba lo que pasara conmigo? Un gesto precioso, una lástima que llegar tarde, como todo.

—¿Desde cuándo te interesa? —No puedo evitar ponerme a la defensiva.

—Priscila…

—¿Sí? —Está claro que de este burro no me va a bajar nadie.

—Ya te lo dije por teléfono, lo siento mucho, pero todo tiene una explicación. Déjame contarte mi versión.

Ruedo los ojos y me recuesto en el asiento de mi silla.

—¿Por qué debería importarme tu versión ahora?

—Porque es importante.

Aquello me hierve la sangre. ¿Importante? ¿Y qué con eso?
¿Acaso no era importante toda la mierda por la que estaba pasando yo cuando decidió hacer voto de silencio? Frunzo los labios despuesta a cantarle las cuarenta cuando veo que levanta una mano para que no diga nada.

—Escúchame, un almuerzo, es lo único que te pido. Después de eso puedes mandarme a tomar por culo si así lo consideras oportuno.

Lo miro fijamente y puedo ver que su mirada es sincera, pero eso no hace que tenga ganas de pasar un rato con él después de lo capullo que ha sido.

—Venga —interviene regalándome una sonrisa—, te dejo incluso que me tires un café encima.

Y así, sin más, estallo en carcajadas y me veo presa de un ataque de risa de esos que te hacen incluso llorar de lo incontrolables que son. Marcos siempre ha tenido la habilidad innata de hacerme reír con cualquier cosa, y ese toque no lo había perdido con el tiempo.

—¿Entonces? —dice sonriendo con una mano extendida.

Miro su mano y luego le devuelvo la mirada, pongo los ojos en blanco y le doy un manotazo suave.

—Una comida —digo tajantemente mientras cojo mi bolso y salgo sin decir nada más.

Mientras me dirijo a la salida de Sunshine Publishing lo escucho carcajearse y decir en voz baja a mi espalda:

—No necesito más.

Lo primero que hago al ver el sitio en el que ha decidido comer Marcos es cagarme en todo. Me ha traído al famoso Rosas y espinas, el restaurante mexicano donde tuvimos nuestro primer acercamiento y del que, a raíz de ese momento, comenzamos nuestra pequeña aventurilla. No puedo evitar sonreír al acordarme de todo lo que se desencadenó a raíz de esa noche y como, en parte gracias a él, conseguí dejar atrás ciertos prejuicios que tenía conmigo misma.

—Vaya, por fin sonríes —dice a mi lado.

Vuelvo la cabeza para mirarlo y me encojo de hombros.

—Este sitio me trae buenos recuerdos.

Él mira a la entrada del restaurante mexicano y luego a mí de nuevo.

—Ya, a mí también. —Y suspira.

Nos quedamos mirándonos durante un largo rato, con millones de cosas por decir escondidas en aquellas miradas cuando me doy cuenta de por dónde van los tiros y decido poner los pies en la tierra de nuevo. Estoy aquí para escuchar la excusa que pueda tener, no para flirtear con Marcos otra vez.

—Pasamos entonces, ¿no?

Marcos suspira y se adelanta para abrirme la puerta.

—Claro.

Una vez dentro el olor a especias inunda mis fosas nasales y se me hace la boca agua. No he probado bocado desde el desayuno y la verdad es que tengo un hambre canina. Por si eso no fuera poco, hacía tiempo que no tenía una comida en condiciones en un buen restaurante, obviando los almuerzos que me preparó Darío en su piso.

Y ahí estaba otra vez, incapaz de salir de mi cabeza. Darío, Darío, Darío. Darío sonriendo, enfadado, cocinando, contando chistes. Miro la espalda de Marcos y no puedo evitar compararlos. Marcos es alto, está bastante fuerte y tiene un atractivo que se nota a leguas. Darío, por el contrario, es más alto que él, pero es flacucho, tímido y desgarbado donde Marcos es seguro de sí mismo y pisa con aplomo. Son dos caras distintas de una misma moneda.

Tomamos asiento en una mesa al lado de la puerta que ha reservado Marcos previamente y enseguida viene un camarero a tomarnos notas. Marcos opta por una cerveza mientras que yo me decido por una michelada, un cóctel mexicano hecho a base de cerveza, jugo de limón, picante y sal. Algo potente para lo que está por venir, nunca está de más un poco de coraje líquido.

—¿Y bien? —azuzo mientras el camarero se aleja con nuestra comida apuntada en su libretita.

Veo a Marcos suspirar y crujirse los nudillos, como calculando por dónde empezar su diatriba. Finalmente apoya los codos sobre la mesa y me mira fijamente con esos ojos tan penetrantes que tiene.

—Por si no lo he dicho el suficiente número de veces, lo siento, creo que no tengo palabras para expresar lo mucho que lamento haberme alejado en un momento así.

Cierro los ojos y aprieto los puños. Eso era lo que llevaba esperando desde que me fui a Londres: una señal, un perdón, un acercamiento, algo. Aprecio sus disculpas, pero llegan fuera de tiempo y ahora son prácticamente innecesarias. No respondo y me limito a mirarle, tampoco es que tenga nada interesante que añadir a sus palabras.

Marcos vuelve a suspirar y se frota los ojos.

—Supongo que te preguntarás el porqué de mis acciones, y si no lo haces, te lo voy a explicar igual porque creo que te lo debo a ti y también un poco a mí mismo —dice en tono serio—. La verdad es que no es que conozca a Axel mucho, pero sí sabía quién era.

—¿Perdona?

—Espera, no me malinterpretes, no sabía que estaba tan jodidamente mal de la cabeza. Tiene su fama entre el mundo de los fotógrafos por ser el cazatalentos más conocido de la industria. Chica que coge, chica que salta a la fama, pero nunca me ha terminado de dar buena espina porque siempre acaba con ellas de una manera muy extraña. No sé por qué, pero nunca me he terminado de fiar de él, y cuando quiso reclutarte, me cabreé.

Apoyo las manos en la mesa y araño la madera gastada para no partirle la cara delante de todo el mundo.

—Eres…

—Dilo, estoy preparado todo.

Tengo ganas de decirle de todo, de sacar toda mi frustración con él y de hacerle pagar por todo lo que he pasado, pero después de un rato cavilando entre si sería mejor abofetearlo con la mano derecha, que es donde llevo los anillos, o con la izquierda, que es donde llevo el reloj; caigo en la cuenta de que, en realidad no tiene culpa de nada. ¿Por qué tenía que saber que Axel estaba puto enfermo? Lo único que verdaderamente me duele fue que no estuviera a mi lado tanto si lo que estaba por venir fuera malo o no.

—¿Por qué dejaste de coger mis llamadas y responder a mis mensajes? —pregunto con la voz rota.

Marcos entonces baja la voz hasta un susurro casi imperceptible a la vez que la vista a sus manos.

—Porque no quería condicionar una decisión tan personal.

—¡Joder! Pero si había algo que te chirriaba, ¡tenías que habérmelo dicho! —digo dando un golpe en la mesa que hace que un par de cabezas se giren en nuestra dirección.

Él entonces vuelve a enfocar su mirada en mí y me habla con una tranquilidad pasmosa.

—¿Y decirte qué? ¿No vayas con este tío que me da malas vibraciones? ¿Qué habría supuesto eso?

Suspiro y echo la cabeza hacia atrás. Tiene toda la razón, conociéndome, ese tipo de comentario hubiera supuesto un desencadenante que hubiera acabado en discusión porque odio que me digan lo que tengo que hacer y que la gente se meta en mis asuntos. No comparto su manera de actuar, pero entiendo su punto de vista. Difícil de creer, pero cierto.

—¿Y después?

—¿Después qué? —Ahora parece confundido.

—Cuando estaba en Londres. Ni una llamada, ni un mensaje, solo aquel día y poco más. ¿Por qué? Vale que no éramos nada, pero pensaba que éramos, como mínimo, amigos.

Él toma un sorbo largo de su cerveza y la suelta al lado del plato.

—No sabía cómo hablar contigo sin decirte que creía que aquello estaba mal y, por consiguiente, estar metiéndome en tus asuntos.

Es realmente decepcionante que una persona por la que apostabas un mínimo de algo haya resultado salir así, pero tampoco voy a culpar a Marcos de mis problemas o de cómo haya gestionado algo que estaba fuera de su alcance. Después de todo lo ocurrido la única cosa que tengo clara es que soy una mujer mayorcita para hacerme cargo de mis propios fracasos en vez de endosárselos a los demás.

—No te preocupes —digo apoyándome en el respaldo de la silla.

—¿No estás molesta?

—¿Por qué debería? Tú no tienes la culpa de mis fracasos, y no voy a cargarte con algo que no te corresponde, es algo que he aprendido a ver durante este tiempo.

—De verdad que lo siento, Pris.

Levanto la mano para ponerla frente a sus ojos y niego con la cabeza.

—Basta. De verdad que no pasa nada, Marcos. Se acabó el drama. He tenido bastante de él este tiempo, no quiero más.

Marcos entonces sonríe, vuelve a darle un trago a su cerveza y hace espacio para el camarero, que acaba de llegar con nuestra comida. Esperamos en silencio a que lo sirva y, tras darle las gracias, empezamos a comer.

—Bueno, entonces, ¿qué era esa llamada tan importante? —pregunta antes de comenzar a devorar su plato de chilaquiles[21].

Le sonrío mientras me pongo la servilleta en las rodillas y empiezo a contarle que Rebeca, la CEO de ILM, me había llamado para contarme todo lo relacionado con el calvario que habíamos estado pasando allí, pero lo hago corto porque decido centrarme en lo bueno de esa conversación, que es que mi campaña ha sido un éxito y que tienen intención de seguir trabajando conmigo de manera directa. Él se alegra sinceramente por mí, me felicita y después ofrece sus servicios como fotógrafo para todo lo que fuera necesario.

Y así pasamos el almuerzo de manera tranquila, entre risas y anécdotas y sin dejar que el pasado y algunos errores empañen el momento que tenemos ahora. Consigo reconciliarme con la idea de que Marcos no tiene nada que ver con Axel y acabamos pasando un rato estupendo que culmina con un café, un chupito y una cuenta que pagamos a medias después de una pequeña discusión…que por supuesto acabo ganado yo.

De vuelta a mi piso, Marcos se ofrece a llevarme en su coche, que ha resultado ser diferente ahora al de la última vez, esta vez es un coche grande de cinco plazas, y yo le pido a Alejandro que recoja el mío de mi trabajo y lo devuelva a mi garaje. No tiene sentido dar dos viajes si puedo perfectamente aprovechar este trayecto para ir a casa, además, estoy segura de que Alejandro estará más que encantado de que lo deje conducir mi Jeep, porque es algo que rara vez ocurre.

Una vez allí, me bajo del coche y él hace lo mismo para acompañarme a la puerta, y antes de subir las escaleras que dan a mi casa, me agarra de la mano y me acaricia la cara interna de la muñeca con suavidad.

—Pris…

Lo miro fijamente y no puedo evitar ponerme nerviosa.

—¿Sí?

Marcos suelta una carcajada y ladea la cabeza en un gesto de lo más entrañable.

—¿Qué pasaría si te pido quedar para tomar un café?

Entrecierro los ojos porque sé por dónde van los tiros y pestañeo un par de veces de manera exagerada.

—Pues que puede que te encuentres una respuesta afirmativa o una negativa, según se tercie —digo sin apartar mis ojos de él.

—Entonces, ¿puedo invitarme a tomar café, merendar, o cenar en cualquier otro momento? —pregunta Marcos recortando un poco la distancia entre nosotros.

Antes de que se acerque del todo, retiro mi mano de la suya, sonrío y me encamino escaleras arriba con paso lento.

—Ya hablaremos, Marcos.

Y me meto en casa sin decir una palabra más.

Allí me encuentro a Valeria enfundad en un precioso y muy ceñido vestido blanco, unas cuñas de color coral y una rebeca a juego con sus zapatos. Está jodidamente preciosa, la muy perra.

—Guau, ¿dónde vas así de cañón?

Ella se ríe, da una vuelta sobre sí misma y me hace una pose al más puro estilo supermodelo.

—Voy al cine con Sonia. ¿Estoy bien?

La analizo muy seria poniéndome el índice en los labios para darle más drama a mi examen, cosa que la hace preocuparse porque frunce los labios.

—Estás que pides a gritos un buen polvo.

Valeria boquea un par de veces y al final pone los ojos en blanco.

—Si no fuera por lo mucho que he echado de menos tus comentarios, me escandalizaría.

—Lo sé. Estás hecha una muñeca.

—Gracias —responde sacando la lengua y guiñándome un ojo—. Me voy ya que llego tarde.

Me despido de ella y la escucho bajar las escaleras lentamente para no partirse la crisma con esos zapatos y yo empiezo a descalzarme en la soledad de mi casa. Es entonces, cuando el silencio de mi piso vacío se ve interrumpido por la voz de Valeria hablando con alguien.

—Hola, ¿puedo ayudarte? ¿Buscas algo? —la oigo preguntar—. Oh, claro que sí…—dice, esta vez, riéndose.

La curiosidad puede conmigo y salgo descalza al porche para ver con quién narices habla Valeria ahora que Marcos se ha ido y en nuestra urbanización apenas vive gente.

—Ahí la tienes. —la oigo decir mientras cruza los brazos.

Frunzo el ceño dirijo mi vista a la persona con la que Valeria está hablando y me quedo helada. Darío está al pie de la escalera, con unos vaqueros y una sudadera de Star Wars con la capucha puesta y las manos en los bolsillos. Veo que levanta la vista y cuando sus ojos conectan con los míos, sonríe de lado. Dios mío, está guapísimo.

—Hola…—dice encogiéndose de hombros.

—Creo que te buscaban, señorita Rose. —dice Valeria meneando las cejas—. Oh, se me olvidaba decirte que esta noche duermo en casa de Sonia, ¿sí? Te veo mañana gordita.

Valeria se monta en su coche, arranca y se va dejándonos solos a Darío y a mí en una situación que me aterra y me alegra a partes iguales. Es cierto que solo hace un día que no lo veo, pero también es cierto que no puedo parar de pensar en él y arrepentirme de no haberle dicho que me diera su dichoso número de teléfono. Sigo mirándolo embobada sin saber que decir porque Darío parece tener ese poder sobre mí y sacudo la cabeza después de un tiempo.

—Hola —digo sonriéndole de vuelta.

—¿Puedo subir? —pregunta señalando a donde estoy yo.

Y entonces me doy cuenta de que parezco Julieta en el balcón, con Romeo hablándome desde abajo, aunque esa escena realmente no apareciera en la novela de Shakespeare.

—Claro, por favor, sube.

Darío sube los escalones de dos en dos y se planta frente a mí en un santiamén, ventajas de tener las piernas tan largas.

—Pero pasa, no te quedes ahí —digo entrando en casa e indicándole que me acompañe.

Él entra detrás de mí y cierra la puerta con suavidad a su espalda.

—¿Qué haces aquí? —pregunto desde una distancia prudencial.

Darío sigue con las manos metidas en los bolsillos y meneando las rodillas y me derrito al verle en esa faceta avergonzada de niño pequeño. Es tan dulce que si fuera diabética ya me hubiera dado una hiperglucemia.

—Tenía ganas de verte. Sé que solo hace veinticuatro horas que te has ido de mi casa, pero te echaba de menos, y no me podía quitar de la cabeza la idea de que parecía que te ibas para siempre, y eso me estaba volviendo loco, porque después de un rato me he dado cuenta de que no quiero que te vayas de mi vida. He llamado a Celia y después de mucho rogar me ha dado tu dirección, porque decía que el teléfono era algo que me tenía que ganar yo.

Abro los ojos de par en par, pestañeo un par de veces, y la expresión de sorpresa da paso a una expresión de ternura total, toda la que acaba de transmitirme Darío con aquella simple frase. Cuando él levanta la vista y me sonríe de vuelta, mando todos mis miedos al carajo porque, mierda, yo también lo he echado de menos y no quiero que esto acabe así. Me acerco, lo agarro por los laterales de la capucha y le hago bajar la cabeza hasta mi altura para plantarle un señor beso en los morros, porque, aunque solo haga veinticuatro horas que me he ido de su casa, parece que ha pasado una eternidad.

Darío

Llevo casi una hora sentado en el coche en la puerta de casa de Priscila, y me preocupa que pase algún vecino y me confunda con un acosador, porque llevo la capucha de la sudadera puesta y entre eso, y mi pinta excesivamente alta y delgada, debo tener la peor pinta del mundo. En principio no sabía si venir, aunque ganas no me faltaban, porque no sabía cómo podía sentarle a ella, pero después de un turno completo en la farmacia en el que apenas he tenido clientes, he tenido tiempo de pensar en qué coño estaba haciendo.

Después de cerrar y comer algo, me he armado de valor y he llamado a Celia para pedirle el número de teléfono de Priscila, porque consideraba que un mensaje o una llamada era mucho mejor que un acercamiento tan agresivo, pero que me parta un rayo si mi hermana me iba a poner las cosas fáciles.

—¿El número de Pris? ¿Para qué?

—Es que…—intento buscar una excusa y no se me ocurre nada—. Ayer se fue y no fui capaz de pedirle su número de teléfono ni nada, no me gustaría perder contacto con ella.

Oigo la carcajada de Celia al otro lado de la línea y miro el teléfono con el ceño fruncido.

—¿Y bien?

—No.

¿Perdona?

—¿Cómo has dicho?

—Que no te voy a dar el móvil de Priscila, hermanito.

Resoplo frustrado y tengo ganas de golpear el mueble más cercano que haya, pero me contengo. ¿Por qué narices tiene que ser así?

—¿Por qué?

—Porque si has sido tan mongolo para dejar que se vaya sin pedírselo, te mereces ganártelo con sudor, sangre y lágrimas. Eres un imbécil.

—Gracias, Celia.

—Te puedo dar su dirección.

Aquello me pone nervioso al punto. No, no puedo plantarme en la puerta de su casa.

—No puedo hacer eso.

—No seas gallina —apostilla Celia.

Aprieto los dientes ante la provocación de mi hermana pequeña y suspiro. Es cierto que he sido un completo idiota al no pedirle algo con lo que poder seguir hablando con ella, y sí que es verdad que parte de esa estupidez se debe a mi cobardía, pero de ahí a presentarme en su casa…era demasiado.

—Celia…

—No me cuentes historias, Darío. Tú sabrás qué hacer con la dirección, yo aquí solo voy a ejercer de paloma mensajera.

Y me dio el nombre de la calle y el número donde vivía Priscila, apenas dándome tiempo para apuntarlo en un post-it de los que siempre tengo pegados en la nevera.

Y aquí estoy, esperando desde hace una hora sin atreverme a hacer nada porque como dice Celia, soy un gallina. Escucho un coche llegar y me tenso en el asiento, porque sigo aterrado de que alguien me tome por un delincuente.

De un BMW Q7 de color blanco veo que por la puerta del conductor se baja un chico joven y desde la puerta del copiloto veo bajarse a una mujer despampanante que no es nada más y nada menos que la culpable de todos mis desvelos.

Mi mano se dirige por acto reflejo al tirador de la puerta, pero me freno antes de abrir, pues veo que están manteniendo una conversación, y en un punto de aquella charla, justo cuando Priscila va a subir las escaleras, él la agarra de la mano y empieza a acariciarla con una familiaridad que me cabrea al instante. Sigo observando la escena y la manera en la que el hombre la mira y no puedo evitar compararme con él. Es alto, fuerte, guapo y por el coche que conduce seguro que está forrado. Y, por la manera en la que la toca, está bastante claro que Priscila le gusta, y no lo culpo.

Aquello me hace sentirme un poco mal porque no tengo nada que hacer contra alguien como él, así que suspiro mientras ella sube a casa sonriendo, con esa sonrisa que ilumina cualquier maldita habitación en la que esté. Pongo la llave en el contacto y apoyo la frente en el volante. ¿En qué momento pensé que era buena idea hacer algo así? Es evidente que Priscila ha de tener una cola de tíos esperando para salir con ella y que yo no soy nada comparado con ellos.

Cuando golpeo el volante con la mano un toque en el cristal me saca de mis pensamientos y veo a una chica rubia, bastante guapa, con un vestido blanco y una coleta agachada frente a la ventana de mi coche.

—Hola, ¿puedo ayudarte? ¿Buscar algo? —me pregunta sonriendo.

Bajo la ventanilla y la saludo con la cabeza.

—Bueno, es que…

—¿Sí?

—¿Vive aquí Priscila Rose?

Ella me mira con una ceja enarcada y acto seguido entrecierra los ojos con desconfianza. Me alegra saber que Priscila tiene amigas que saben cuidar tan bien de su espalda.

—¿Quién lo pregunta? —dice con los brazos cruzados.

—Yo…soy Darío —me limito a responder mientras me bajo del coche.

Su expresión cambia a una sonrisa misteriosa mientras descruza los brazos y señala a la puerta por donde ha entrado Priscila hace poco.

—Oh, claro que sí —dice mientras me pone la mano en la espalda y me da un empujón—. Ahí la tienes.

Levanto la vista y veo a Priscila en la puerta de entrada de su piso con los ojos abiertos como platos. La miro desde abajo, sonrío porque no puedo evitar hacerlo cada vez que la veo, y me encojo de hombros sin saber qué hacer.

—Hola…—digo después de un momento.

—Creo que te buscaban, señorita Rose —dice la chica rubia meneando las cejas—. Oh, se me olvidaba decirte que esta noche duermo en casa de Sonia, ¿sí? Te veo mañana gordita.

Veo a la amiga de Priscila alejarse y sigo observándola desde abajo. Lleva el pelo suelto en una cascada de mechones de color negro intenso que casan perfectamente con sus ojos azules, va descalza y está más bonita que nunca.

—Hola —dice al fin, sonriéndome de vuelta.

—¿Puedo subir? —pregunto señalando a donde está ella

—Claro, por favor, sube.

Subo los escalones más rápido de lo que me gustaría para ocultar mi ansiedad y acabo frente a ella sin saber qué decir. ¿Qué tiene esta morena que consigue dejarme siempre sin palabras? Sacándome de mi ensimismamiento, Priscila se gira y entra en casa

—Pero pasa, no te quedes ahí —dice instándome a seguirla.

La sigo obedientemente y cierro la puerta a mi espalda lentamente. Ella se gira para mirarme desde una distancia que cualquiera diría que soy un apestado y me habla en tono serio.

—¿Qué haces aquí? —pregunta.

Sigo con las manos metidas en los bolsillos, sin saber qué hacer con ellas porque tengo miedo de dejarlas libres y no ser capaz de controlar mis ganas de tocarla. La miro, ladeo la cabeza y poco y sonrío. Celia tenía razón, esto es mucho mejor que una llamada o un mensaje, era mucho mejor tratar con la Pris de carne y hueso, podría pasarme horas mirándola sin cansarme y aun así, seguir descubriendo algo nuevo de ella que me sorprendiera y me gustara a partes iguales.

Suspiro y aprieto los ojos por un momento, y antes de calibrar lo que voy a decir, simplemente me dejo llevar y suelto lo que llevo todas estas horas pensando, sin filtro y sin constricciones.

—Tenía ganas de verte. Sé que solo hace veinticuatro horas que te has ido de mi casa, pero te echaba de menos, y no me podía quitar de la cabeza la idea de que parecía que te ibas para siempre, y eso me estaba volviendo loco, porque después de un rato me he dado cuenta de que no quiero que te vayas de mi vida. He llamado a Celia y después de mucho rogar me ha dado tu dirección, porque decía que el teléfono era algo que me tenía que ganar yo.

La veo cambiar su expresión de una de sorpresa a una mucho más suave en la que una sonrisa de lo más amplia ocupa toda su cara y no puedo evitar acompañarla. Yo tampoco entiendo cómo se es capaz de echar de menos a alguien que lleva tan poco tiempo en tu vida y hace tan poco que se ha ido, pero ahí estaba yo, delante de Priscila Rose, haciéndome creer en lo imposible.

Como veo que ella no dice nada, intento decir algo más que aporte algo a mi causa cuando ella se acerca hasta mí en tres pasos, me agarra por la capucha de la sudadera y me hace bajar hasta su altura para posar sus labios sobre los míos, haciéndome sentir en casa por primera vez en veinticuatro horas.

Han pasado otras tres semanas desde que Darío se presentara en mi casa para decirme que me echaba de menos y, por consiguiente, más de un mes desde que nuestros caminos se cruzaron; y la cosa va extrañamente sobre ruedas. Desde aquella tarde en que Valeria lo vio en la puerta de nuestro apartamento hemos seguido viéndonos más seguido y si no voy yo a su casa, él viene a la mía, extrañamente cuando no hay nadie más alrededor. Me ha dado tiempo a conocer a Darío más a fondo y me encanta más que antes. Es un tío gracioso, comprensivo y cariñoso cuando quiere, cosa que me encanta. El sexo sigue siendo igual de espectacular que la primera vez y no tengo queja ninguna en ese aspecto, porque cada vez que nos vemos es como si saltaran las chispas entre los dos y nos uniéramos en uno solo.

¿Todo tan bien, Pris? Pensaréis. Pues no. El hecho de haber conocido a Darío más a fondo y conmigo en un punto de mi vida más estable solo me ha hecho crearme una serie de miedos e inseguridades que no he experimentado nunca. Y es que se ha convertido en alguien tan especial para mí en este tiempo que hoy por hoy, estoy segura de que esto va más allá que cuatro polvos pasajeros. Me gusta mucho, me siento a gusto con él, y lo mejor de todo es que siempre, sin excepción, me hace sentir segura cuando estoy con él.

Y hablando del rey de Roma, viene con el culo al aire, literalmente. Estoy sentada en la isla de la cocina tomándome un café cuando una imagen de Darío gloriosamente desnudo pasa por delante de mis ojos y me hacen los ojos chiribitas. Él podía decir todo lo que quería de que era excesivamente alto y delgado, pero para mí lo tenía todo bien puesto en su sitio, incluyendo ese trasero al que ahora mismo le metía un mordisco.

Lo oigo reírse mientras entra al baño del pasillo y me bajo de un salto de la silla en la que estoy sentada, mandado a la mierda el trabajo que estoy haciendo en aquel momento. Entro al baño con él y me apoyo en la puerta mirándolo con una ceja enarcada.

—Sabía que vendrías —dice acercándose y envolviéndome en un abrazo de los que tanto me gustan.

—Como para no venir, me pones ese culo delante y no puedo evitarlo —respondo haciendo un mohín.

Darío me da un mordisco en la mejilla y a mí se me pone los pelos como escarpias. Que puto poder de excitación tiene este hombre sobre mí, es impresionante.

—¿Te duchas conmigo?

Me quito la camiseta y los pantalones en un santiamén y le miro mordiéndome el labio.

—Claro, ¿no sabes que hay que ahorrar agua?

Y así, acabamos teniendo una de esas sesiones de sexo calientes, lentas y enloquecedoras a las que cada vez estoy más acostumbrada, pero que siguen sorprendiéndome por el nivel de intensidad que manejan.

Cuando nos estamos secando escucho la puerta de casa abrirse y levanto la cabeza. Valeria está trabajando, así que no puede ser ella, eso solo puede significar…

—¡Gorda! ¡Estoy en casa! —grita Alejandro desde la entrada.

Noto que Darío se tensa a mi lado y frunzo el ceño. No entiendo a qué viene esa reacción por su parte.

—¡Y yo también, y traigo vino! —añade Gloria con su voz de pito tan estridente.

Entonces veo que abre los ojos como platos y empieza a mirar alrededor del baño buscando un sitio donde esconderse. Le agarro la cara con las manos, le doy un suave beso en los labios y le miro:

—Termina de vestirte, yo saldré a atenderlos.

Salgo del baño con una toalla enrollada al cuerpo y, tras ponerme un vestido de tirantas básico en color celeste, voy al salón donde me encuentro a Alejandro y Gloria con dos copas de vino llenas y comiendo pipas como un par de loros.

—Qué sobrevalorado está avisar antes de venir a casa de los amigos —digo sentándome en el sofá entre ellos.

—¿Desde cuándo tu mejor amigo tiene que avisar antes de venir? —pregunta Alejandro ofendido.

—Desde que tengo compañía que, a lo mejor, no quiere público.

Gloria entonces hace un sonido ahogado mientras suelta su copa de vino y se lleva la mano a los labios.

—¡Serás zorra! ¡Qué calladito te lo tenías!

Justo en ese momento, Darío aparece rojo como un tomate, frotándose la nunca y sin levantar la vista del suelo. El silencio se ha instalado entre nosotros y cuando volteo a mirar a mis amigos los veo con la boca abierta y los ojos de igual manera, imagino que flipando ante la imagen de Darío. No los culpo. Está tan bueno que debería ser ilegal.

—¡Aquí estás! —digo sonriente desde el sofá—. Ven.

Darío se acerca, se sienta frente a nosotros tres y es Gloria la que se encarga de romper aquel silencio tan incómodo.

—¿Y tú quién eres?

Veo que él se retuerce los dedos como siempre que está incómodo con una situación y sé que está luchando contra su tartamudez para responderle a Gloria educadamente. Voy a intervenir en su ayuda cuando suelta un comentario que me deja a cuadros, cual tela de tartán.

—Soy un amigo de Priscila. Me llamo Darío.

Espera, espera, espera. ¿Un amigo? Yo no me acuesto durante un mes seguido con mis amigos. Lo miro con una ceja enarcada y entonces sus ojos hacen contacto con los míos. ¿Qué le pasa?

—¿Un amigo? —espeto sin pensar.

Él parece percatarse de lo que acaba de decir y se pone tieso como un palo. Alejandro y Gloria se miran sin saber dónde meterse.

—Bueno…creo que no hemos venido en buen momento —dice Alejandro levantándose del sofá.

Gloria sigue mirándonos a Darío y a mí y no parece tener intenciones de irse, cosa que hace que Alejandro tire de ella para levantarla del sofá y la arrastra hacia la puerta.

—Vamos ya, que eres muy cotilla y pesada —dice Alejandro en tono de sermón.  

—Pero…

—Pero nada, tira. —Y se van, poniendo pies en polvorosa.

Cuando ya nos quedamos solo, vuelvo a mirarlo fijamente y él es incapaz de aguantarme la mirada, se dedica a pasear la mirada por el salón y a retorcerse los dedos de una manera muy mecánica. ¿Por qué ha tenido que decir eso? ¿Amigos? ¿En serio? A ver, no espero que me declare amor eterno, pero después de un mes tampoco espero que me trates como tu puta amiga cuando, es evidente, de que soy algo más.

—¿Amigos, Darío? —suelto de repente.

Darío

Maldita sea mi estampa. ¿En qué momento se me ocurrió presentarme como el amigo de Priscila? Es evidente que después de un mes somos algo más, pero tampoco nos hemos sentado a hablar de ello ni a ponerle nombre, así que, ante los nervios de un posible tercer grado y mi ineptitud social, acabé diciendo que era su amigo.

Es evidente por la forma en que se me cae la baba cada vez que la miro, en cómo reacciona mi cuerpo cada vez que la toco y en cómo me siento cuando estoy con ella, que está lejos de ser una simple amiga para mí, pero ¿tengo algún derecho a pedir más?

Priscila no deja de ser una mujer espectacular, rompedora, segura de sí misma y digna de estar con cualquiera…y no puedo dejar de pensar que no soy suficiente para estar con ella. Soy tímido, torpe y no sé desenvolverme en los mismos ambientes que ella. A su lado, yo siempre voy a ser un cero con una mujer diez al lado, y quizá eso es lo que me ha hecho decir que solo somos amigos, porque no me veo con derecho a ser nada más.

—Pris…

—¿En serio? —Se levanta del sofá y empieza a dar vueltas por el salón como un león enjaulado—. ¿En qué puto momento del día te da por pensar que llevo acostándome contigo durante más de un mes y que solo soy tu putita amiga, Darío?

La oigo resoplar y entiendo su enfado, pero tampoco me está dando la posibilidad de explicarme. Priscila Rose, aparte de ser una mujer de armas tomar, tiene un carácter visceral de agárrate y no te menees.

Estoy frustrada, cabreada y triste. No entiendo la negación tan tajante de lo que tenemos, porque pensaba que era especial.

Darío sigue sin responderme y yo me vengo a más presa de la frustración. No es posible que, después de todo lo que hemos pasado juntos, está diciéndome que solo somos puto amigos, es que no me cabe en la cabeza.

—¿Darío? ¿Vas a decir algo? —apostillo.

Él suspira, se pasa las manos por la cara y me mira.

—Sí, he dicho amigos, Priscila. Porque no sé lo que somos, y tampoco nos hemos sentado a hablar de ello. Es evidente que hay algo más, pero ni tú ni yo sabemos lo que es. ¿Es necesario ponerle nombre ahora?

—No, pero tampoco llamarlo amistad, porque follamos una de cada dos noches, Darío.

—Te entiendo, pero…a ver, déjame explicarte…

—No, ¿sabes qué? Creo que ya me ha quedado todo muy claro. Esto es solo sexo, polvetes esporádicos y eso ¿no?

—Priscila…—dice en tono más serio de lo habitual.

Pero yo ya estoy como una moto, y cojo carrerilla para llevarme por delante a quien haga falta. Estoy cabreada y dolida, y ahora no hay nadie que me frene, y está claro que yo misma no soy capaz de hacerlo.

—Bueno, ahora que hemos follado, te puedes ir, no vaya yo a pensar que tienes sentimientos por mí o algo.

Darío se levanta e intenta acercarse a mí, pero extiendo las manos y trago saliva para evitar que mi voz se rompa.

—No, por favor, ahora no.

Darío me mira sin decir nada durante unos minutos y al final lo veo asentir, coger sus cosas, y marcharse de mi casa dándome el espacio que, evidentemente necesito, pero que en el fondo no quiero que me dé. Quiero que me atrape entre sus brazos, me dé un beso de esos que me dejan tonta perdida, y me diga que todo va a salir bien. Ante este pensamiento se me descompone la cara y me llevo las manos al pelo.

Mierda, me he enamorado de Darío.

Después de tres horas de flipar por la revelación anterior, me decido a trabajar desde mi portátil para evadir la idea de que acabo de darme cuenta de que estoy enamorada del tío que llevo viendo un mes. No sé en qué momento ha ocurrido, ni cómo, lo único que sé es que no puedo frenarlo y esto solo va hacia delante. Intento terminar unos informes que tengo pendientes pero mi concentración no está donde tiene que estar, así que desisto por miedo a meter la pata, acabar cagándola y me acabe costando el puesto de trabajo.

Mientras navego por Facebook, vuelve a saltarme el anuncio de aquella galería de París que vi el día que Rebeca me llamó y pico para entrar de nuevo. En este momento en el que mi interior está patas arriba, es increíble como una pintura puede hacerme sentir tanta paz. Sonrío y apoyo la cara en una de mis manos mientras accedo al perfil de la artista de aquellas maravillas y me enamoro por completo de su arte. Tiene una manera de plasmar las cosas que te hace meterte de lleno en el cuadro y llegar a sentir cada pincelada desde dentro, y eso es algo impresionante. ¿Quién me iba a decir a mí que me iba a acabar interesando el arte?

Levanto la cabeza cuando, en la web de la galería Fogvaiden me sale un anuncio de una oferta para viajar a París ese mismo fin de semana por nueve con noventa y nueve el trayecto. Me muerdo el labio y miro alrededor de mi casa. ¿Sería muy locura? Veinte euros no eran nada, y sentía la imperiosa necesidad de ponerme frente a esos cuadros para ver si transmitían tanto como por la página web.

—Bueno, de perdidos al río.

Clico y relleno los datos necesarios para los cuatro billetes ida y vuelta desde Málaga a París y cuando recibo el correo electrónico de confirmación de la compañía aérea, le hago una foto a la pantalla de mi ordenador y la envío al grupo de WhatsApp que compartimos Valeria, Alejandro, Gloria y yo:

¿Alguien se apunta a París? Salimos en dos días.

20:30

—Esto es de las peores locuras que has hecho nunca, Pris —dice Valeria desde su asiento a mi lado en el avión.

—¿Y lo que mola la espontaneidad, Valeria? Aflójate un poco el corsé tía, que te comprime hasta el buen humor —añade Alejandro desde fila de delante, asomando la cabeza por encima del asiento.

—Y te podías haber negado —apostilla Gloria desde el hueco del reposabrazos.

Valeria resopla y se pone a mirar por la ventana con un mohín en los labios.

—Siempre hacéis que parezca una aguafiestas.

Yo apoyo mi cabeza en su hombro y le doy un ligero beso en la mejilla, en señal de apoyo.

—Solo te hace falta ser un pelín más aventurera —digo haciéndole el gesto de pequeño con mis dedos.

Aterrizamos sin problema en el aeropuerto Charles de Gaulle y salimos más rápido de lo esperado porque solo llevamos una mochila de cabina con lo justo para pasar el fin de semana. Voy mirando en mi teléfono el itinerario, compruebo el horario de apertura de Fogvaiden y maldigo por lo bajo al darme cuenta de que ya está cerrada. Bueno, tranquilidad, siempre habrá la posibilidad de mañana. Era sábado, seguramente no iba a tener yo la suerte del quebrado y encontrármela en obras o cerrada o cualquier cosa de esas.

Son las nueve y media de la noche cuando llegamos al apartamento que he alquilado por AirBnb que está cerca del distrito noveno y tiene unas vistas de París que quitan el aliento. Soltamos los bártulos y Gloria nos reúne a todos en el salón.

—Saldremos ¿no?

Alejandro parece encantado con la idea y Valeria más de lo mismo, pero yo no estoy muy por la labor porque he venido a esta ciudad con un objetivo claro y no quiero que una resaca me aparte de ello.

—Es que yo…quería ver una galería.

—¿A las diez de la noche? ¡No me jodas, vístete que nos vamos a conocer la noche parisina! —añade Gloria aplaudiendo.

Y como cuando Gloria se pone en sus trece, no hay nada que la disuada, claudico y tomo la decisión de disfrutar un poco de la noche francesa. Miro mi teléfono y veo un par de mensajes de Darío, pero los ignoro y me preparo para lo que está por venir.

París, prepárate, que venimos con ganas de jarana.

A la mañana siguiente suena el despertador de mi móvil y lo primero que hago al escucharlo es maldecir a Gloria en todos los idiomas que se me ocurren. Tengo un dolor de cabeza de mil demonios y todo es por culpa de ella. De ella y su puta manía de tomar chupitos de tequila. Me arrastro fuera de la cama, me ducho para despejarme y me pongo un conjunto deportivo que metí en la mochila por si las moscas, que precisamente hoy me viene de perlas. Voy a la habitación de Valeria y Alejandro y los despierto de un golpe en la puerta, golpe que hace que mi amigo se caiga de la cama de puro susto.

—¡Me cago en tus muertos de buena mañana, gorda!

—Yo también te quiero. Vístete —digo antes de alejarme de allí para buscar a Gloria.

—Es verdad, la galería…—oigo decir a Valeria cuando veo que una destrozada versión de Gloria entrar por la puerta del piso.

Miro mi reloj y asiento. Las nueve de la mañana, vete tú a saber de dónde viene este putón.

—¡Buenos días con alegría! —grito para molestarla.

—Cállate, coño. Me va a explotar la cabeza.

—Me alegro, así sabes cómo nos sentimos todos por tu culpa. Dúchate que hueles a perros muertos y ponte algo cómodo, nos vamos en media hora.

Gloria abre los ojos como platos y niega con la cabeza en repetidas ocasiones.

—Paso, me quedo aquí —dice dirigiéndose a su habitación.

Aprovecho ese momento para cogerla por los hombros y dirigirla hasta el baño para que se adecente un poco.

—De eso nada, te lo dije ayer, así que ahora apechuga. Vamos, vamos, vamos.

—Te odio…—la oigo decir al cerrar la puerta del baño de un sonoro portazo.

—Y yo, sin embargo, te quiero —le respondo guiñándole un ojo y sacándole la lengua.

Después de poner en pie de guerra a mis amigos, salimos del piso con una reticente Gloria pisándonos los talones y, tras poner en Google Maps la dirección de Fogvaiden, tomamos el metro hasta la parada más cercana y apenas tardamos quince minutos en llegar a nuestro destino.

Desde fuera aquel edificio era totalmente impresionante, pero lo mejor sin duda se encontraba dentro. Entramos tras pagar la entrada individual y cuando me interno tras esa puerta de cristal, solo me sale un sonoro «Guau» que resuena en el vestíbulo de aquel sitio. Era un edifico de estilo gótico que te quitaba el aliento con solo verlo. Sencillamente increíble.

—Esto es impresionante...— digo, maravillada con todo lo que tenía por delante

—Son putos cuadros, Priscila, me quiero morir…—interrumpe Gloria desde la retaguardia.

—Eso te pasa por dormir en cama ajena en vez de volver con nosotros cuando te lo dijimos — añade Alejandro riéndose.

—Ella, que no puede dejar de ser tan...—Valeria va a terminar la frase cuando de la nada, se nos acerca una chica muy mona haciendo especial ruido con sus maravillosos tacones negros de aguja que le quedaban de escándalo, por cierto. Iba enfundada en un pantalón gris un poco ancho con una lazada en la cintura, acompañado de una fina camisa blanca. Su aparición repentina me hizo botar del susto.

—¡Dios! —exclamo en un tono de voz más alto del que pretendía y asustando, a su vez, a la pobre muchacha.

—Pero ¿quién eres tú y de dónde has salido? Se me ha quitado lo poco que me quedaba de borrachera a golpe de infarto —espeta Gloria

—¡Gloria! Qué vergüenza... Disculpa —digo amablemente a la chica, que ahora nos mira como si hubiéramos salido de debajo de las piedras, cosa que era normal. Veníamos con apenas unas pocas horas de sueño en el cuerpo, ropa de deporte y muchas ganas de conocer París, pero Gloria era un ser despreciable si no dormía y estaba mostrándose en su máximo esplendor. Puta Gloria.

—No te preocupes… —dice ella, intentando quitar importancia al asunto—. Ya estoy acostumbrada a toda clase de visitantes. ¿Venís a vuestro libre albedrío o queréis una visita guiada? Por cierto, mi nombre es Triana —añade con una sonrisa.

Me tiende un folleto donde conocer un poco más aquel lugar que nos va a venir de perlas. Cuando voy a darle las gracias a la chica por su ayuda, Valeria interrumpe mirándome con cara de pocos amigos:

—¿Hay visitas guiadas?

Mea culpa, había venido en plan kamikaze y sin informarme de nada.

—¿Y las das tú? —intervino Alejandro—. Qué pantalones tan totales, ojalá yo ese cuerpazo para vestirme así.

Estaba horrorizada, la chica parecía el epítome de la elegancia y la calma y mis amigos parecían elefantes en una cacharrería. Menos mal que Gloria había claudicado y estaba dedicándose a maldecirnos por bajini desde un banco apartado mientras se masajeaba las sienes.

—¡Alejandro! —dije mortificada—. Perdona, parecemos paletos, pero de verdad que entendemos de arte, aunque parezca que acabamos de salir de un pueblo remoto del norte de España. Me llamo Priscila, y esto son Alejandro, Valeria, y el bicho del pantano de la esquina que ha intervenido de una forma tan correcta, es Gloria. Discúlpala, ha tenido una mala noche.

—O buena, según se mire… —dice Valeria meneando las cejas.

Pongo los ojos en blanco ante el comentario y resoplo. El día que Gloria no tuviera una buena noche, podía ser posiblemente por dos motivos: o estaba enferma, o estaba muerta.

—Sí, las doy yo —contesta aquella morena de ojos negros tras unas gafas de montura plateada—. Me alegro mucho de que te gusten mis pantalones, son de ILM. ¡Me flipa esa tienda!

Oh, mierda. ¿Acababa de nombrar la tienda para la que había hecho una campaña hace poco? Por supuesto, mis amigos no iban a dejar pasar semejante oportunidad y yo solo estoy deseando que me trague la tierra

—No me digas… —dice Valeria mirándome con una sonrisa en la cara.

Malditos fueran mis amigos, porque no iban a dejarme ni un minuto de tranquilidad.

—¿Sabes que la gorda aquí presente ha sido la última imagen para su marca de ropa de tallas grandes? —dice Gloria mirándome por encima de las gafas de sol, regodeándose en mi vergüenza.

—¡No me lo puedo creer! Eres Priscila Rose, ¿verdad? Ya decía que tu cara me sonaba de algo, pero no caía en la cuenta de qué. Confieso que no soy mucho de Instagram y paso bastante de cualquier red social, pero sí es cierto que últimamente me he pasado horas extras aquí y, para matar el tiempo, he caído en la tentación de entrar en varias webs de tiendas de ropa y de moda. Estarás contenta con la gran acogida que has tenido, ¿no?

No sabía qué responder. Seguía teniendo mis problemas con ILM, aunque después de que todo explotara se habían portado mejor que nunca conmigo, pero aún era algo de lo que me costaba hablar. No estaba acostumbrada al reconocimiento y creo que es algo para lo que nunca estaré preparada.

—Sí, claro… —digo poco convencida.

—Vamos, Priscila, sabes que ellos no tuvieron nada que ver —añade Valeria.

—¡Y la campaña ha sido todo un éxito! —grita Alejandro haciendo que varias caras giraran en nuestra dirección.

Tierra trágame y escúpeme en casa.

—¡Baja la voz! —susurro intentando no regañar a nadie.

—No, poco se habla de las pedazo de tetas que te hacen esos sujetadores, conozco a alguien a quien seguro que le han encantado las fotos.

Vuelvo la mirada a la chica y le pido disculpas. Está siendo el momento más bochornoso de mi vida..., más que cuando aparecí borracha en la farmacia de Darío como alma en pena.

—Bueno, chicos, me encantaría quedarme aquí con vosotros todo el día, creedme —dice, llevándose una mano al pecho e inclinando el cuerpo a modo de disculpa—. Tenemos mucho trabajo aquí y solo me apetece desconectar un poco, pero ahora mismo no puedo. Si queréis una visita guiada, no dudéis en buscarme.

Estupendo, ahora estábamos incordiando a la gente en su puesto de trabajo.

—Perdona, no queríamos interrumpirte mientras trabajas, qué horror —digo amablemente.

—¡No, no! ¡Ni hablar! No me habéis interrumpido, siento si ha podido sonar así.

—Pero sí que puedes ayudarnos...—dice Alejandro sacando su teléfono móvil y mirando las capturas que le había enviado. —Priscila lleva días dándome la brasa con esta galería porque hay una sala que le interesa ver especialmente, pero no sabemos dónde puede estar y no queremos parecer pollos sin cabeza por el lugar.

—Así que si nos pudieras echar una mano… —digo sonriéndole.

—¡Por supuesto! ¿Qué sala es? —pregunta ella, interesada.

—La 711A, sé que no es una sala de un artista conocido, pero estoy prendada de esos cuadros. Mis felicitaciones por exponer un trabajo tan sensible y delicado.

La chica guarda silencio durante un largo momento y frunzo el ceño ante su reacción. ¿Se encontraba bien? Seguramente le haría falta algo de azúcar, no se puede estar tan delgada en la vida.

—Bueno… La autora de la sala 711A es Triana González, es decir… Yo. —dice, pero no logro entenderla del todo.

—¿Perdona? Solo he logrado oír que la artista se llama Triana.

La morena cierra los ojos consternada y se muerde el labio.

—Triana… —carraspea—. Triana González. Que… Que soy yo, vamos 

La miro fijamente durante unos segundos y me dedico a analizar a la persona que tengo delante. Frente a mí se encuentra la persona que, sin saberlo, me ha ayudado a través de sus pinceladas, a vivir una realidad un poco más tranquila. Que me ha hecho llorar con su perspectiva del mundo y a quien he venido especialmente a ver desde que vi que había una sala con su nombre en Fogvaiden.

No puedo evitarlo, suelto un gritito y la abrazo sin pensar siquiera en lo incorrecto del gesto.

—¡Sí, sí, sí! ¡Eres tú!

—¿Yo…? —pregunta sorprendida.

Me separo después de apretarla en un abrazo demasiado efusivo, a riesgo de poder hacerle daño y la agarro por los hombros para mirarla sonriendo.

—Madre mía, jamás pensé que podría conocer al artista. No sabes cuánto me has ayudado con tus cuadros. Hace un tiempo pasé por un problema personal grave y me refugié en internet, que fue donde te encontré a través de Google buscando si podía encontrar tus cuadros en algún sitio donde verlos en primera persona.

Era increíble tener la oportunidad de charlar e intercambiar impresiones con la autora de esos cuadros que me tenían el corazón robado. Así que, antes de pensarlo siquiera, hago gala de mi impulsividad más primaria y suelto:

—¿Te puedo invitar a comer?

—Ya estamos con comer… —dice Valeria rodando los ojos.

—Eh… Lo siento, pero es que estoy siguiendo una dieta de Herbalife y no puedo permitirme comer fuera hoy…

La miro sorprendida, arqueando una ceja tras recibir la respuesta que acababa de soltar.

—¡Que es broma, mujer! ¿Pizza o hamburguesa? —exclama después de un rato carcajeándose.

Suspiro, aliviada. Por un momento pensaba que hablaba en serio y estaba a punto de soltar una perlita de la que, seguramente, me arrepentiría luego. Menos mal que la broma no dura mucho o hubiera sido la amistad más corta de la historia. Me llevo la mano al pecho y cerré los ojos.

—Joder, qué susto, por un momento me había planteado darte una clase magistral de por qué comer está bien.

—Yo pensé que te mataba —añade Alejandro.

—No, no te sofoques. Yo también como comida basura, aunque no se note. Vivo en una buhardilla de quince metros cuadrados, créeme si te digo que no tengo sitio para tener una buena cocina. Tengo que terminar mi jornada de hoy y luego estaré libre. ¿Me das tu teléfono y te llamo?

Ahora mismo estoy en modo fan, y eso que Triana es tanto o más normal que yo, pero me siento ante una persona tan importante, que por un momento me cohíbo. Tengo miedo de parecer demasiado agresiva, de parecer demasiado paleta y de asustarla, pero decido hacer las dudas a un lado y retomar la conversación con la mayor naturalidad posible.

—¡Genial! ¡No sabes lo emocionada que estoy! Vamos a dar una vuelta por la galería y nos vemos a la hora del almuerzo.

—¡Guay!

Al final Triana me llamó antes del almuerzo para decirme que se le había complicado la jornada y que, si me importaba cambiar el almuerzo por una cena, a lo que respondí afirmativamente porque joder, no tengo nada mejor que hacer, y tengo ganas de hablar con ella cara a cara.

Llevo dos horas dando vueltas por el apartamento buscando que ponerme para causar buena impresión. Valeria, Gloria y Alejandro han decidido tomarse esa noche de manera más tranquila y están tumbados en el sofá con un bote de helado y un cuenco de palomitas, mientras yo no paro de dar tantas vueltas por el apartamento, que temo hacer un agujero en el suelo.

—¿Quieres parar ya, que parece que vas a ver a tu novio? —dice Alejandro metiéndose una cucharada de helado en la boca.

Hago una mueca de disgusto y sacudo la cabeza.

—No, que solo somos amigos…

—Uy, a alguien le ha picado el comentario…—apostilla Gloria.

Niego con la cabeza, me miro al espejo y asiento con la cabeza. Después de un rato cavilando en qué ponerme, al final me decido por una falda corta de cuero negro con una camiseta de color blanco en la que reza la frase Fat bitch[22] en color rojo. Dejo mi pelo suelo y ondulado, me pongo mi ya tan habitual delineado negro kilométrico y acabo pintando mis labios del mismo color que la tipografía de mi camiseta.

—¿Qué tal estoy? —pregunto, ansiosa.

—Perfecta —dice Valeria sonriendo desde el sofá.

Me despido de mis amigos, cojo mi bolso y me dirijo hasta la dirección del local que me ha dicho Triana, que no queda lejos del apartamento, así aprovecho para dar un paseo caminando por las calles de París y deleitarme con los pequeños detalles que esconde esa gran ciudad.

Cuando llego a la puerta del restaurante no hay nadie, miro mi reloj, y veo que he sido puntual. ¿Habrá pasado algo? Miro a ambos lados de la acera y decido concederle a Triana el privilegio de la cortesía porque nadie es perfecto y todos podemos llegar tarde, pero después de media hora esperando fuera de aquel restaurante, mis ganas van menguando y mis ganas de irme a casa en aumento. Cuando estoy a punto de irme, asumiendo que Triana tiene mejores cosas que hacer, la escucho llamarme desde la esquina del restaurante y la veo correr hacia mí, con un diminuto vestido negro y unos tacones transparentes de infarto.

—Priscila —dice entre jadeos—. Siento el retraso. En la galería había más trabajo del que pensaba y he salido tarde de allí. No me ha dado tiempo ni siquiera a maquillarme.

Cuando la veo llegar como si la estuviera persiguiendo algún ladrón no puedo evitar soltar una carcajada. Triana es tan correcta y bien puesta que verla tan agitada me provoca una risa que no quiero que malinterprete como un insulto. La verdad es que me sorprende que finalmente haya aparecido, y agradezco que les dé a mis demonios internos un puntito en la boca. A fin de cuentas, sí que quería quedar conmigo.

—Madre mía, relájate, mujer. Ni que fuera una cita con el primer ministro —digo quitándole hierro al asunto.

—Para mí, todas las personas que te hacen un hueco en su vida son igual o más importantes que el primer ministro.

Sonrío y le pongo una mano en el hombro para que se relaje del todo.

—Tranquila. La verdad es que viendo la hora pensé que quizá había surgido algo. Estaba a punto de irme a atracar el primer kebab que me encontrara, pero te lo perdono si me acompañas con una copa de vino, una margarita, o algo... A no ser que no bebas. En ese caso, yo bebo y..., ¿tú miras? —digo sin poder contener la risa.

—Bebo piña con malibú, que no es lo mismo que malibú con piña. Si te sirve… —Sonríe—.  Anda, vamos a entrar que nos están esperando. ¡Ah! ¿No te lo había dicho? He reservado mesa, no quería quedarme sin cenar… 

—Guau, reserva y todo. —La miro y me pongo seria al punto —. No será esto un sitio de comida minimalista ¿no? Soy capaz de morderte un brazo.

Triana pestañea un par de veces y bufa.

—Una vez fui a un restaurante minimalista con Antonella y pregunté si era una muestra para catar el plato definitivo. Creo que con eso te lo digo todo, ¿no?

—Veo que entonces hablamos el mismo idioma —digo sonriendo mientras abro la puerta y la dejo pasar primero.

Ahora solo quedaba ver si era capaz de terminar la cena sin hacer el ridículo completamente, como acostumbraba a hacer siempre que quedaba con alguien nuevo. Aquello me hace acordarme de Darío y no pude evitar sonrojarme. No puede ser que esto me esté pasando a mí.

—Buenas noches. Teníamos reserva —le comenta ella al maître—. A nombre de Gonzalo Vícar, él viene luego.

El chico nos lleva hasta la mesa que nos habían asignado y no puedo evitar reparar en el nombre que ha dado en la entrada del restaurante. Un nombre de chico. Gonzalo.

¿Quién era Gonzalo? Había tenido suficiente de hombres desconocidos en mi vida como para que ahora apareciera otro más.

—¿Quién es Gonzalo? —pregunto tratando de que no se notara demasiado mi curiosidad.

—Siento no habértelo dicho antes. Gonzalo es… No sé quién es Gonzalo, ¿mi jefe?

Por la mirada que pone al decir aquel nombre está claro que la cosa no se limita solo a una relación laboral. Enarco una ceja, cruzo los brazos y la miro fijamente achicando los ojos. No quiero sonar pretenciosa, pero soy una máquina captando este tipo de cosas. Este Gonzalo no es cualquier persona.

—Un jefe o, al que te tiras, o que te gusta, mínimo —tras soltar aquello me doy cuenta de lo inapropiado que sonaba, así que me tapo la boca y me disculpo apresuradamente. —Perdona, perdona, no he querido decir eso.

—Perdonada. Qué vergüenza… No me lo he tirado. Bueno sí, pero solamente una vez. Y me gusta, pero muy poco. Quizá mucho. No lo sé. ¡Camarero! —exclama ella, para intentar jugar al despiste.

Me rio ante aquel intento de desviar la atención. Esta hasta las trancas y no sabe cómo gestionarlo, y para mi más completo desagrado, me encontraba en el mismo lugar que ella, así que sabía cómo se sentía exactamente.

—Yo también tengo un Gonzalo en mi vida, tranquila. No voy a preguntar más si no quieres hablar del tema, solo te puedo decir que te lo tomes con calma.

—¿Un Gonzalo es un chico al que conoces, quedáis, pero no sabéis qué sois?

—Yo sí que lo sé, es él quien parece no estar seguro, pero el muy cabrón ha logrado traspasar barreras que creí que eran inquebrantables, y me está dando unos dolores de cabeza impresionantes, tía —digo, soltando aquella palabra que me sale sola cuando notaba que la confianza con alguien empezaba a aumentar—. Perdona, no suelo tiar a la gente a la ligera, me pasa solo con la gente que noto cercana —añado avergonzada.

—¿Alguien te ha dicho alguna vez que no tienes que pedir perdón constantemente por las cosas que haces o dices? No sé cómo llevarás tú tu relación con el que dices afirmar ser un cabrón, pero yo con Gonzalo… No sé —suspira—. Tengo miedo de intentar saber qué somos por si no somos nada más.

—Miedo ¿a qué exactamente? —Se nota que Triana necesita exteriorizar un poco el tema a fin de aclarar sus ideas.

—¿Tanto se nota que necesito contarle esto a alguien y mis amigas no están en la mejor situación para ser mi pañuelo de lágrimas? Miedo… Nunca he amado a nadie, no he sentido eso que dice sentir la gente cuando se enamora. Siempre he tenido una meta clara: terminar mi carrera y vivir de ella. Los chicos no habían tenido cabida alguna en mi vida y ahora, que todo parecía tomar un destino bastante correcto desde que llegué a París, llega Gonzalo para mandar todos mis esquemas al garete.

Guau, el lío que tiene Triana en la cabeza es, como poco, de proporciones épicas. Esto necesita un poco de valor líquido. Levanto la mano, llamo al camarero y pido un par de copas: vino blanco espumoso, algo dulce y que ayudaba a relajarse antes de lo esperado.

Para mi sorpresa, el camarero se acerca con una libretita y dijo nada más llegar:

—¿Un par de ensaladas para las señoras?

Lo miro entrecerrando los ojos y suspiro.

—La verdad es que para empezar puedes ponernos una botella del mejor blanco semidulce que tengas. Y no, no queremos ensaladas para comer, gracias, este cuerpo está hecho a base de carbohidratos —añado sin mirar al joven.

Triana entonces ojea su carta y señala algo.

—Aunque la especialidad es la carne, yo quiero un buen plato de tortellini rellenos de carne, con salsa cuatro quesos, por favor. —Me mira, guiña un ojo y saca la lengua de una forma graciosísima.

—Que sean dos entonces —digo sin mirar al camarero para no terminar por mandarlo lejos.

Cuando volvemos a estar solas me pongo cómoda y la miro apoyando la barbilla en una de mis manos.

—La verdad no es que se note mucho, simplemente soy buena leyendo a la gente, y parece que el tal Gonzalo es un hueso que te está costando roer. No puede ser que nunca hayas amado a nadie, Triana, el amor es lo que mueve el mundo. Familia, amigos, mascotas... El amor está en todas partes, es el motor que lo pone todo en marcha. Quizá solo lo has hecho a un lado en tu vida hasta que te ha dado la bofetada y no lo has visto venir —digo riéndome.

La veo resoplar y entiendo perfectamente por lo que está pasando. A mí tampoco me agrada poner en perspectiva mi relación con Darío y, sin embargo, aquí estoy, dando consejos que luego voy a ser incapaz de aplicarme a mí misma.

—Tal vez tengas razón, Priscila. Sé que el amor es lo que mueve el mundo, es lo que siento cada vez que un pincel toca un lienzo y comienza a trazar cientos de líneas de diferentes colores, pero el amor que parece que estoy comenzando a sentir por Gonzalo, no lo había sentido nunca.

Sonrío, entendiéndola más de lo que se imaginaba. Lo único que necesita es tiempo, pero un empujoncito nunca le viene mal a nadie.

—Lo bonito de extrapolar el amor por lo que hacemos al amor por alguien, es que aquí tienes con quien compartirlo, y no hay nada más bonito que poder hacer el viaje acompañado —digo mirando de reojo a mi teléfono, donde esperaba noticias de Darío. pero, evidentemente, no había nada en relación al tema principal en el que nos encontramos, así que seguimos igual.

—Yo no tengo dudas de con quien quiero viajar —sentencia ella convencida—. Ahora, vamos a hablar de otra cosa… Como, por ejemplo… ¿Cuánto tiempo estás en París y qué haces aquí?

Bueno, aquel sí que era un tema delicado. El motivo que me había traído a París no era otro que uno con nombre masculino, pero tampoco quería ir dando pena. Había venido a París queriendo un poco de aire fresco y la capital francesa no hacía más que sorprenderme a cada segundo que pasaba en sus calles.

—Estamos tres días. El motivo por el que estoy aquí es porque la realidad que tenía en España estaba empezando a ser demasiado pesada y, contando con un par de cosas que me ha tocado vivir no hace mucho, me hizo darme cuenta de que necesitaba cambiar de aires. El aire francés me está sentando del carajo.

—Mira, tenemos otra cosa en común. Ciertamente, yo también hui del levante español para asentarme aquí una temporada. Lo que nadie me dijo es que iba a terminar tan enamorada de sus calles que después no tendría intención de irme. ¿Tienes algún plan mañana?

Pienso detenidamente en su pregunta. La verdad es que tengo ganas de hacer algo especial en París, y encontrarme con ella ha sido como un regalito del cielo.

—La verdad es que sí que hay algo que me gustaría hacer —tanteo.

—Vaya… Yo iba a proponerte plan…

La miro extrañada y, sin quererlo, pongo más cara de asco que de otra cosa.

—¿Por qué?

—Ni que te hubiesen puesto una ensalada césar delante de tus narices… —dice cuando centro mi mirada en su expresión facial—. Pues porque me apetece, ¿te parece una buena respuesta?

Estallo en carcajadas y le doy un sorbo a mi copa de vino. A pesar de lo encorsetada que había parecido la primera vez que conocimos a Triana en Fogvaiden, había acabado siendo una persona de lo más divertida.

—Primero, me gusta la ensalada césar con mucho pan y mucha salsa. Segundo, no he querido sonar como si no me apeteciera, es que me sorprende que quieras hacer planes conmigo, no he hecho más que cosas raras desde que nos hemos conocido.

—La rareza solo se entiende si existe normalidad y la normalidad es tan relativo como la propia relatividad… ¿Sabes dónde queda el noveno distrito? Está cerca de Palais Garnier.

—Nuestro apartamento queda a diez minutos a pie de allí, ¿por qué?

—Vivo en un sitio extraño, no te asustes cuando vengas. Es un edificio muy alto lleno de ventanas y ladrillos antiguos. En algunos ya ha crecido algo de verdina y otros están pintados con nombres de parejas y fechas de las que estoy completamente segura de que ni existen. En la última planta de aquel lugar que parece inhóspito, vivo yo. Te daría una tarjeta así a lo profesional del gremio, pero como no me conocen todavía ni en mi casa, no las he hecho. Te espero allí mañana a las ocho de la tarde.

Abro la boca formando una O perfecta que hacía juego con mis ojos, igualmente abiertos en extremo. Me estaba invitando a su casa, y parecía cosa del destino que aquello fuera lo que llevaba intentando conseguir desde que llegué. Llevo semanas siguiendo sus pinturas por internet y desde el portal de Fogvaiden, y había uno de ellos que me había calado especialmente hondo. Era una obra en acuarela pintada desde una ventana parisina en la que se podía ver un cielo azul inmenso, cálido y que daba una completa sensación de libertad. Me había enamorado de «La ventana» desde que lo vi, y no sabía cómo sacar el tema sin parecer una frikifan.

—¿Quieres que vaya a tu casa? —preguntó, incrédula.

—Más bien, quiero retratarte. Mi contrato termina el mes que viene, lo sé porque soy yo misma junto al abogado quien lo lleva. Por suerte, Gonzalo ha decidido renovar mi contrato, así que tenemos que exponer otras tres obras nuevas. Una será Gonzalo, otra será «Aurora parisina desde buhardilla» y otra, Priscila Rose. Quiero hacer un especial contraste entre el hombre y la mujer, las dos caras de una moneda, el ying y el yang, teniendo como contrapeso inicial el atardecer y la doble perspectiva que tiene un día: el día y la noche.

¿Yo? ¿En una pintura? Miro la botella casi vacía y pienso que, definitivamente, está borracha. Me agobio un poco ante la idea, ya he pasado antes por eso y no sé cómo iba a salir. La última vez fue todo un desastre.

—Yo solo quería comprarte «La ventana» —digo sin saber dónde meterme.

—Déjame pintarte mañana y te la llevas a casa por el módico precio de cero euros. La tengo detrás del sofá sin dueño aparente —propone.

Vaya, vaya, vaya... Menuda sorpresa. Aquí yo, que me creo la más lista del mundo, y resultaba que no, que me ha salido competencia. Sé que quiero ese cuadro en mi pared, lo sé desde que lo vi aquel día en la oficina después de la llamada de Rebecca, y sé que no voy a conseguirlo a no ser que ceda a la petición de Triana. Por un lado, me da miedo, pero por otro, al carajo con eso. Triana me cae bien, parece una buena chica y, ¿por qué no? Soy una mujer empoderada de nuevo y es una de las cosas que tenía pendiente por hacer: modelar para un artista.

Cojo mi copa de vino y la levanto a modo de brindis mientras sonrío y miro a Triana de una manera muy elocuente.

—Parece que te he subestimado, Triana González —digo riéndome. —Cuenta conmigo.

—Con que me habías subestimado… Triana González tiene mucho que repartir en el mundo, que no te quepa la menor duda. —Levanta su copa de vino, obviando el hecho de que es una tradición que suele ocurrir antes de comer, pero como estamos en un mundo libre y nos podemos permitir el lujo, lo hacemos cuando nos da la real gana.

Llego al noveno distrito sin ninguna dificultad y no me cuesta mucho trabajo encontrar el edificio donde vive Triana. Es un edificio enorme en el que parece no vivir absolutamente nadie a excepción de los ruidos y luces que salen del punto más alto de aquel coloso de ladrillo. Estoy nerviosa y no sé cómo va a salir esto, pero después de meditarlo un buen rato y charlarlo con Valeria, Gloria y Alejandro, me decidí a dar un salto sin red y confiar ciegamente en la visión artística de Triana. No tengo pruebas de que saldrá bien, pero, sorprendentemente, tampoco tengo dudas. Justo al llegar a su puerta cojo mi teléfono, miro por si hay algún mensaje nuevo y veo que Darío ha dado señales de vida, pero desecho la idea de contestarle en aquel momento porque tenía cosas mucho más importantes que atender.

Agarro con fuerza la bolsa que llevo en mi mano en la que iba cargada con un arsenal de chucherías y porquerías varias, levanto la mano y hago resonar la madera con mis nudillos.

Bueno, Priscila, de aquí ya no te puedes escapar.

—¡Hombre, Priscila Rose en mi gran salón! —exclama Triana justo al abrir la puerta—. Tengo que advertirte que corres el riesgo de perderte en mi gran mansión. Puedes llamarme por cualquiera de los walkies, te atenderán enseguida —bromea.

Me rio ante la ocurrencia y paso sin pensármelo dos veces. Ahí es cuando me enamoro de la buhardilla de Triana. Es un espacio minúsculo pero lleno de encanto, muy elegantemente decorado y con una esencia especial que solo se puede describir si has estado en ella. Transmite tranquilidad y eso es exactamente lo que siento en cuanto suelto mis cosas al lado de la puerta. Me descalzo sin darme cuenta, costumbre que tengo siempre que voy a casa de mis amigos, y pongo la bolsa encima de unos cojines dispuestos en una serie de palés a modo de sofá.

—Me encanta este sitio… —digo embelesada.

—¿También te descalzas? —pregunta mirando al suelo, centrando la mirada en los pies de ambas

—Es una costumbre que tengo de pequeña. Cuando tengo confianza con la persona, lo hago casi por acto reflejo —argumento sacando de la bolsa una botella del mismo vino que habíamos compartido en el restaurante—. Y lamento decirte que, si no te gusta, no hay marcha atrás, te jodes como Herodes.

—Pues nada, a joderse como Herodes… ¿traes algún modelito o te presto yo algo de ropa?

—Agradezco la positividad, pero tu ropa me la puedo poner yo en una teta si eso. Traigo un vestido que me encanta y aún no he tenido oportunidad de estrenar.

Se trataba de un vestido azul eléctrico con manga tres cuarto y escote corazón que me hacía unas tetas y un culo impresionantes. No era mucho de gastar en ropa, pero esa prenda me había enamorado nada más poner mis ojos en ella, y no pude evitar gastarme el dinero, aunque no la hubiera utilizado aún.

—Pues mira, muy original, ¿no? «Maja desnuda con teta cubierta», ¿no te parece curioso?

No puedo evitar el ataque de risa que sigue al comentario de Triana. ¿Cómo era posible que se le ocurrieran aquellas cosas de manera tan espontánea?

—Soy más de domingas libres, pero no estoy en contra de cubrir. Mi madre decía que mano que teta no cubre, no es teta, sino ubre, así que voy a necesitar algo como una manta.

—Muy correcta tu madre, sí, señor. Al lío. Había pensado que te pusieras así con los brazos en jarra y depositaras gran parte de tu pelo en tu lado izquierdo.

Hago caso a sus directrices que, tras cambiarme de ropa de calle al vestido, utilizo para practicar unas cuantas poses.

—Espera un segundo —digo mientras saco mi teléfono, me hago un selfie y se la mando a Darío sin decir una palabra más. Tiro el móvil sobre los cojines y vuelvo a adoptar la postura que me había ordenado Triana.

—Me encanta. Ahora, vamos a hacer una cosa muy inteligente. Desde la antigua Grecia, el modelo se quedaba inmóvil hasta que el pintor terminaba su obra. Ahora tenemos cosas muy útiles como estas que nos agiliza el proceso.

Fue hasta un compartimento dentro de su pequeña buhardilla de dónde sacó una cámara polaroid, de esas que imprimen las fotos al instante, nada más hacerlas.

—Gracias a Dios, estaba empezando a pensar en cómo iba a aguantar cuatro horas con los brazos en jarras sin parecer un playmobil al final del proceso —suspiro, aliviada.

—Eres un caso sin resolver… —dice Triana, negando con la cabeza.

Me toma un par de fotos y, tras decidirse en la que usaría durante el proceso, la engancha al lienzo y empieza a pintar, momento que aprovecho para cambiarme a mis vaqueros, mi camiseta blanca de media manga y mis eternas converse clásicas de color blanco.

Después de un rato observando a Triana hacer magia, me mira por encima del lienzo y me dice, señalando a mi espalda con un pincel en la boca:

—Si quieres ver «La ventana» la tienes justamente detrás de ti. No creo que te quepa en el bolso, pero puedes llevártela en la mano, no es excesivamente grande.

Lanzo un grito de alegría y voy directa a coger la pintura. Es mucho mejor en persona que en fotos, y me transmite exactamente lo mismo que la primera vez que la miré.

Me siento sin dejar de mirarla en el sofá y ladeo la cabeza, como queriendo sumergirme en ella. Era una maravilla que no podía expresar con palabras, simplemente había conseguido convertirse en un fiel reflejo de lo que era mi vida, con la diferencia de que yo no veía cielo francés desde la ventana de mi piso, pero la idea era la misma. Simboliza libertad, anhelo y futuro... Justo lo que quiero ahora mismo.

—Es maravillosa...

—La pinté cuando se murió Olaf, era un gatito blanco que me había acompañado desde pequeña. Me sentí devastada, triste, sumida en un cúmulo de sentimientos que no me dejaban avanzar. Quizá puede sonar como una tontería para muchos, pero a veces las mascotas te reconfortan mucho más que las propias personas.

Me contengo las ganas de llorar y limpio un intento de lágrima que iba a comenzar a emanar de mis ojos. No puedo evitar pensar en Luna, la perrita que ha crecido conmigo desde que tengo diez años y que falleció hace dos, y sé que, a partir de ahora ese cuadro, junto con la historia de Triana, me recordará a ella siempre.

—No me digas que no te lo quedas por el simple hecho de que lo pintase en esa ocasión. Quiero que lo tengas tú y por eso te lo he dado.

Sorbo por la nariz para frenar las lágrimas y abrazo el cuadro sin pensarlo.

—Es justo como me sentía yo cuando lo descubrí, pero por razones diferentes. Olvídate de él ya, porque es mío —añado, convencida.

—Eso es lo que quería oír. Me gust…

Escuchamos el sonido de alguien tocando a la puerta y Triana, que está justamente con las manos en la masa, vuelve a asomar su moño por un lado del lienzo y me dice, señalando a la puerta:

—Priscila, ¿sería mucho pedir que pudieses abrir la puerta? Es que estoy concentrada pintándote una de las cejas.

—Por supuesto, no quiero que me pintes con dos gatos acostados en la cara. —Me levanto del sofá improvisado, voy hasta la puerta y abro sin siquiera mirar por la mirilla.

Mentiría si dijera que no me sorprende encontrarme a tal espécimen de hombre al otro lado del marco. Benditos sean los hombres con el pelo largo, porque este estaba para hacerle un favor.

—¿Quién es? —pregunta ella, aún con el pincel en la boca.

—No lo sé, ¿Dios? Menudo hombre.

—Te he mandado un mensaje… —dice el muchacho con una voz profunda que me hace entender exactamente por qué Triana está tan encoñada. En principio parece sorprendida, pero luego lo recibe con una sonrisa y una mirada de disculpa.

—Lo siento, Gon. Llevo un rato con Priscila, seguro que me lo has mandado cuando ya ella estaba aquí y no lo he visto.

El tal Gon se acerca a ella y le da un beso que me da hasta un poco de envidia, porque se notaba a leguas que era algo donde los sentimientos eran una mezcla explosiva.

—Iba a decirte que si no le dabas tú un beso iba a tener que dárselo yo. Me alegra ver que el chaval sabe lo que hace —digo riéndome.

—Perdona, Priscila. Gonzalo, Priscila. Priscila, Gonzalo. Priscila, es el dueño de Fogvaiden. Gonzalo, ella es la modelo de moda de ILM.

—Oh.... Este es Gonzalo. —La miro y meneo las cejas. Triana tenía un gusto exquisito—. Encantada de conocerte, guapo —digo guiñándole un ojo.

—Oh… esta es… ¿Priscila? No tengo ni idea de quién eres, la verdad. Pero encantado. Faltaría más.

—Tranquilo, en mi casa no me conocen casi tampoco —argumento con una carcajada—. Espero no estar interrumpiendo ningún plan que tuvierais.

—Nada, tranquila. Solo venía a decirle qué asiento le tocaba en el avión. Podría haberlo hecho en persona, pero me apetecía verla.

—¿Qué dices de avión? —pregunta ella, descolocada.

—Triana, mañana nos vamos a Sevilla, ¿recuerdas?

Me mira sorprendida y levantó las cejas instándola a continuar con la conversación sin parecer un besugo.

—Madre mía. Tengo que terminar antes este cuadro. Quedaos los dos en el sofá y no os mováis de ahí, ¿entendido? Priscila, puedes hacer todas las preguntas impertinentes que quieras, te doy permiso.

—¿Estás segura? —digo mientras me sentaba en el sofá riéndome y le hago un gesto a Gonzalo para que se siente a mi lado —. Si quieres compartir asiento conmigo, no muerdo a no ser que se me pida.

—No lo voy a pedir, no… —Sonríe Gonzalo—. Te está dibujando a ti, ¿no? ¿Es por la renovación?

—Es una versión mejorada de mí. Triana es capaz de ver solo lo bueno de todo lo que pinta. Sí, es cosa de la renovación y las tres nuevas obras que le quedan por exponer. En mi defensa he de decir que esto es una encerrona y tu novia me ha sobornado con arte, pero eh, yo encantada.

—Mi… ¿novia? Triana, ¿es que somos novios y no me has dicho nada?

—¿Qué? ¿Novios? ¿Qué dices? —comienza a preguntar, saliendo de su limbo artístico.

—No sé, eso dice Priscila, ¿no es así?

—Perdona, pero yo tampoco beso de esa manera tan intensa a mis amigos.

—Entonces, ¿si no eres amigo de alguien, tiene que ser tu novio? —se interesa Triana, con el pincel en la boca—. ¿Darío es tu novio? —contraataca.

La miro con cara de pocos amigos y la señalo con un dedo acusador.

—Eres una perra.

—¿Le has dicho perra a Triana? —pregunta Gonzalo, extrañado—. Si es lo más dulce del planeta…

Miro a Gonzalo y le palmeo la cara un par de veces despacio, a riesgo de que me mandara a la mierda.

—Lo que te queda a ti, chaval… —digo sonriéndole a ambos.

Después de un rato más metida en faena, Triana me pregunta sobre los detalles extras de la pintura.

—Priscila, elige un fondo, ¿qué pongo? Tienes la capacidad de viajar donde quieras…

—Londres —digo sin vacilar—. Ha sido un sitio que me ha visto en mis momentos más bajo y también quiero que me vea en los más altos.

—Hecho.

Después de un rato más en los que vemos pintura volar y poner a Triana perdida, nos quedamos embelesados observando su proceso creativo. Es increíble verla mover el pincel con una convicción en el rostro que te deja patidifuso. Admiro la capacidad de poder hacer algo así, yo seguro que solo llegaría a dibujar monigotes con palitos.

—Priscila, te presento a ti misma —me dice una vez había terminado el cuadro, casi cinco horas más tarde.

Me asomo con curiosidad a ver el resultado del trabajo de Triana y me quedo sin palabras. En aquel lienzo se puede ver una imagen mía, completamente fiel y llena de detalles, con un fondo que representaba las partes más carismáticas de Londres. Era como ver el pasado y el presente en una sola foto, luchando por ver quien saldría adelante, y por la expresión de mi cara, estaba claro que el futuro ganaría. Me llevo la mano la boca y no puedo evitar dejar que una lágrima escape por la esquina de mi ojo izquierdo. Es maravilloso.

—Triana...—es lo único que alcancé a decir —. Gracias, gracias, gracias.

—Gracias a ti. Gracias a ti, por ser tú. Por quererte, por cuidarte y mimarte a pesar de tener unos kilos de más que tanto molestan a la sociedad. Gracias por hacernos un hueco en tu vida, a mí y a mi arte. Gracias por vivir con vitalidad y alegría y por no decaer por mucho que el camino tuviese unas gruesas piedras que solo te impedían tropezarte. Eres fantástica, Priscila Rose.

Despega la foto que antes le había hecho y me la da a modo de recuerdo para después pedirle a Gonzalo que nos tomara una foto a ambas antes de acabar. Es cierto que podríamos haber elegido otra ocasión, pero ahora, sin embargo, era la idónea, yo con mi cara de cansada y el pelo revuelto y ella con la cara perdida de pintura y el moño caído a un lado en mechones desordenados.

Gonzalo sonríe en cuanto aprieta el botón de la cámara y, segundos más tarde, ambas tenemos una copia de aquella fotografía que, sin duda, va a ser el comienzo de algo precioso.

En el avión de vuelta a Málaga después de despedirnos de París con unos buenos creps con Nutella y fresas, cierro mi ejemplar de «El Principito» de Antoine Saint-Exupéry y me pongo a mirar por la ventana. La escapada me ha venido genial y vengo con energías renovadas, pero no sé si tengo fuerzas ahora mismo para lidiar con todo lo que dejé al irme. He estado pensando en Darío durante todo el tiempo y hemos intercambiado un par de mensajes, pero nada.

Le he avisado de que volvemos hoy porque necesitamos hablar, pero me ha dejado en leído. Me aprieto el puente de la nariz con los dedos y suspiro. Quizá he ido demasiado lejos con mi indignación y ahora es peor el remedio que la enfermedad.

Aterrizamos con un par de sobresaltos y el resto del avión aplaude ante la maniobra del piloto. Recogemos nuestro equipaje de los compartimentos y nos dirigimos a la puerta de salida los cuatro juntos.

—¿Cómo volvemos? —pregunta Valeria a mi lado mirando su teléfono.

—Pues tenía pensado pillar un taxi y que nos deje a cada uno en su casa ¿Qué opináis? —digo buscando con la vista la puerta de salida y, por ende, la parada de taxis más cercanas.

—Pues opino que igual nosotros sí que nos vamos en taxi, pero tú no —susurra Alejandro a mi espalda tirándome de la camiseta.

Frunzo el ceño ante su gesto y lo miro. Él hace un gesto con la cabeza a la puerta de salida donde decenas de personas esperan para recibir a sus seres queridos y cuando logro enfocar la vista veo que Darío está en primera fila, con su habitual postura de manos metidas en los bolsillos de su chaqueta y mirando alrededor como si estuviera buscando algo.

—Creo que te buscan —dice Gloria dándome un empujón suave.

Me quedo parada en el sitio y no sé qué hacer. No tengo ni idea de cómo reaccionar ni cómo hablar con él y me siento una completa imbécil. Darío entonces me encuentra entre la multitud, cruza su mirada con la mía y en su cara se dibuja una sonrisa enorme que me hace sentir mariposas no, buitres en el estómago. Lo veo levantar la mano suavemente y encogerse de hombros, como si aquello explicara por qué estaba allí. Soy incapaz de apartar mi mirada de él, pero mis amigos siguen hablándome.

—Ve —susurra Valeria.

—Pero vosotros…

Entonces Gloria me da un empujón, esta vez con más fuerza y habla gesticulando con la mano.

—Ay, déjate de gilipolleces y ve, que a mí no ha venido a buscarme por mucho que me guste la idea.

Valeria niega con la cabeza y suelta una carcajada.

—Eres más bruta, Gloria —dice la rubia para después mirarme—. Descuida, no es como si nos fuéramos a perder.

Asiento un par de veces y me despido de ellos con un gesto de la mano, y me dirijo hacia Darío sin despegar mis ojos de los suyos. Cuando llego hasta él me detengo a escasos centímetros de él y permanezco en silencio. Es una mierda esto del amor, pero cómo algo que hasta hace dos días me hacía daño y me molestaba, ahora con un simple gesto me haya dado una paz y tranquilidad total.

Darío sonríe, suspira y me atrae a sus brazos para darme un abrazo de esos que te reinician, pero que yo no había tenido oportunidad de experimentar hasta que él llegó a mi vida, además de los de Valeria cuando volví de Londres.

Aprieto los puños a su espalda y le devuelvo el abrazo, intentando decir con mi gesto todo lo que mi boca parece ser incapaz de proyectar. Él se separa de mí después de un rato y me agarra la cara con las manos.

—Bienvenida a casa, señorita Rose —dice en tono divertido.

—Lo siento. —Es lo primero que atino a decir después de nuestra última conversación.

Darío me agarra de la cintura y nos dirigimos a la puerta de salida del aeropuerto.

—¿Te parece si vamos a mi casa y hablamos? Hoy estoy libre.

Asiento de manera excesivamente efusiva y tomamos camino hasta su coche, y durante el trayecto no puedo dejar de mirarlo porque no sé en qué momento del día, con el carácter de mierda que tengo, he hecho para merecer a un hombre así.

Darío me devuelve la sonrisa, agarra mi mano izquierda y la deja justo encima de la suya en la palanca de cambios. Miro nuestras manos unidas y suspiro.

«Por favor, que salga bien», pienso.

Como ya es habitual siempre que no hay nadie delante, Darío cambia por completo, y en cuanto cruzamos la entrada de su piso y cerramos la puerta, me arrincona en la esquina más cercana y me besa con un ímpetu y unas ganas que solo son equiparables a las de un sediento que acaba de encontrar un oasis en el desierto. Me dejo llevar como nunca, decido aplazar la conversación para luego y me dedico a disfrutar todas y cada una de las sensaciones que Darío me regala sin saberlo siquiera.

Un rato después estamos en su cama abrazados y mirando al techo en silencio. No es un silencio incómodo, más bien todo lo contrario. En el aire se respira tranquilidad y tengo miedo de decir cualquier cosa por temor a estropearlo todo.

Afortunadamente, es Darío quien decide iniciar la conversación y, tras incorporarse y ponerse los boxers negros que han acabado al otro lado de la habitación, se gira para mirarme y dice:

—¿Café? —pregunta sonriendo.

Me siento en la cama agarrando las sábanas con la mano y asiento tranquilamente.

—Sí, claro.

Él pone rumbo a la cocina y yo lo sigo segundos después sin siquiera molestarme en vestirme, porque me urge más lo que sea que tenga que decirme que vestirme. Con la sábana a modo de toga, me apoyo en la encimera de la cocina y espero a que me pase una taza humeante de café con leche y un toque de canela. Tomo un sorbo y lo miro por encima de la cerámica sin evitar sonreír, porque, de nuevo, me ha dado esa taza de gatitos tan cuqui.

Cuando voy a beber por segunda vez, noto un dolor punzante en la pierna y acabo derramándome el café encima.

—¡Ay!

Miro hacia abajo y veo a la estúpida de Petunia, la gata de Darío, en posición de ataque y lanzándome zarpazos a diestro y siniestro.

—¡Petunia! —grita él a modo de advertencia.

De repente escuchamos la puerta abrirse y una voz familiar nos llega desde el vestíbulo.

—¿Qué ha hecho ahora la gata esa del demonio? —pregunta Celia desde la entrada.

Mierda, Celia está aquí y yo estoy desnuda en la cocina de Darío. Abro los ojos como platos y miro a Darío presa del pánico. No puedo dejar que me vean de esta guisa.

—¡Titooooooo! —se escucha exclamar a Martina.

Joder, joder, que también está su sobrina.

Suelto la taza y corro como alma que lleva el diablo por el pasillo en dirección a la habitación de Darío, no sin antes tropezarme con la sábana y caer de bruces al suelo un par de veces. Finalmente logro encerrarme en la habitación y vestirme con lo mismo que llevaba antes, me arreglo el pelo y salgo. Puedo escuchar la risa de Martina desde el salón y no puedo evitar imitarla. Esa niña transmite alegría a todas las personas con las que habla sin siquiera darse cuenta.

—¿No estás solo? —oigo a Celia preguntar.

Aprovecho la pregunta para asomarme por la puerta del salón y sonreír de manera tímida. Celia mira a su hermano, luego a mí y se le pinta una sonrisa socarrona en la cara. Mierda, tenemos un cero disimulando, ¿no? Voy a saludar a Celia cuando noto unos bracitos apretarme las piernas y cuando miro hacia abajo, veo que es Martina, recibiéndome con un abrazo.

—¡Pisila! —exclama.

—Hola, bonita —respondo cogiéndola en brazos—. ¿Puedes estar más guapa hoy?

Martina hace un mohín de lo más adorable y yo suelto una carcajada.

—Si, puedo, pero mami no me deja píntame los labios de dojo. —dice cruzándose de brazos y lanzándole a su madre una mirada asesina.

Veo que Celia pone los ojos en blanco y levanta las manos en el aire. Estas discusiones madre e hija son algo digno de estudiar.

—Eres muy pequeña para llevar los labios pintados de rojo, Martina.

—Y, además —interviene Darío—, las princesas son más de llevar los labios rosas. —dice sonriendo.

Celia le pega un golpe en el brazo a Darío y él sigue carcajeándose.

—¡No le des ideas!

—¡Deja a tito! ¡Te mato! —chilla ella mostrando un dedo a modo de advertencia.

Darío entonces se acerca a nosotras, coge a Martina en brazos y la espachurra en un abrazo de oso.

—Cría cuervos y te sacarán los ojos…—suspira Celia.

—Tiene que ser difícil que tu hija me quiera más a mí que a ti —responde él sacándole la lengua.

Me acerco a Celia sonriendo y la saludo con dos besos. Ella no deja de mirarme fijamente con una sonrisa en la cara y noto que me suben los colores. Joder, que no tengo quince años y me acaba de pillar mi madre con mi novio.

—¿Qué haces tú aquí, Pris? Pensaba que habías vuelto a casa.

Intento responder, pero Martina se me adelanta.

—Es la novia de tito, ¿dónde quiedes que esté?

Celia se pone una mano en la boca para contener la risa y yo miro a Darío con los ojos abiertos de par en par, sin saber qué responder. Él decide apiadarse de mí y hacer gala de sus dotes con los niños, pues agarra a Martina de la mejilla y le pregunta:

—¿Qué sabrás tú de novios, bicho malo?

Martina asiente muy seria y saca cuatro dedos en su mano para mostrárnoslos.

—Mucho, tengo tes.

—Eso son cuatro dedos.

—¡Pues cuato! ¡Qué me dejes! —exclama la niña pegándole un tirón de pelo.

—¡Eh! ¿Qué te tengo dicho de soltar cosquis a la gente? —dice Celia con su mejor tono de madre.

Martina hace un puchero, mira a su tío y se abraza a su cuello demostrando que, si quiere, puede ser la reina del drama cuando quiera.

—¡Pedón! —dice sorbiendo por la nariz.

Celia pone los ojos en blanco y yo suelto una carcajada. Como no sé qué decir, ella decide iniciar la conversación porque parece ser que, en ese momento, no quiere ponerme en la tesitura de dar explicaciones, y menos delante de su hija.

—La verdad es que venía a ver a mi hermano para preguntarle si sabía algo de ti. Necesitaba hablar contigo.

—¿Conmigo?

—Sí, iba a llamarte, pero cambié de móvil y perdí los números de teléfono —dice mirando a Darío levantando las cejas—. Así que quería ver donde andabas. ¿Tienes un rato ahora?

—Claro, ¿ocurre algo?

—Madre mía, si tú supieras…—dice antes de mirar a Darío—. ¿Te importa quedarte con ella un rato? Es importante lo que tengo que hablar con Pris.

Él frunce el ceño, me mira y luego vuelve a su hermana.

—Claro, no hay problema.

—¡Genial! —exclama Celia— ¿Nos vamos entonces?

—Cojo mi mochila y nos vamos.

Me cuelgo la mochila al hombro y salgo con Celia rumbo a una conocida cafetería situada en la Alameda Principal: La Bella Julieta, la misma a la que fui con Mimi el día que me llamó para entrevistarme. Allí, tras coger una mesa alejada en un rincón, pedimos un par de cafés y una porción de tarta de zanahoria que, según dicen las opiniones de internet, está de vicio. Celia ha cambiado su expresión de madre a una mucho más seria y centrada, y no sé qué pensar. ¿Qué puede ser tan importante que tenga que hablarlo conmigo?

Entonces caigo en la cuenta. Ha tenido que haber algún problema con su campaña para Smeg y me va a caer la del pulpo. Mierda, ¿por qué nadie me ha dicho nada?

—Tú dirás —la animo metiéndome en la boca un trozo de tarta—. ¿He pasado algo con tu campaña para Smeg?

Celia frunce el ceño y niega con la cabeza.

—Para nada, de hecho, me han salido más trabajos a raíz de ese. Estoy super contenta y te estoy super agradecida.

—¿Entonces?

—Verás, quería hablar porque tengo una proposición que hacerte.

Tomo un sorbo de café y suelto una carcajada.

—¿Indecente?

Ella me mira, levanta las cejas y me lanza una mirada socarrona.

—Esas mejor se las dejamos a Darío, ¿te parece?

Tocado y hundido. Desde luego viene de familia eso de dejarme sin palabras cada vez que digo algo. Noto los colores subir por mis mejillas y me escondo detrás de mi taza de nuevo.

—Tranquila, hablaremos de eso luego —dice Celia después de unos segundos—. Pero iba en serio con lo de la proposición.

Me encojo de hombros, la miro fijamente intentando descifrar algo, pero me quedo igual que antes.

—Soy toda oídos.

Celia suspira, junta las manos y apoya los codos en la mesa.

—¿Te interesaría ser mi socia?

Me cuesta horrores no escupir el café por la sorpresa, pero logro contenerme y, por el contrario, solo me sale una expresión de horror.

—Joder, ni que te hubiera pedido que me ayudaras a deshacerme de un cadáver —dice Celia rodando los ojos.

—¿Socia? ¿Qué dices?

Ella procede entonces a enseñarme la pantalla de su ordenador portátil en la que puedo leer una serie de correos electrónicos que se ha intercambiado con alguien.

—¿Y esto?

—Mira de dónde proceden.

Me fijo en el remitente y abro lo ojos desmesuradamente. Los correos provienen de la mismísima Rebeca Brown, la presidenta de ILM en persona. ¿Por qué había intercambiado correos Celia con Rebeca?

—¿Rebeca?

Entonces Celia estalla en aplausos y empieza a dar saltitos en su asiento, la viva imagen de la felicidad.

—Yo tampoco me lo podía creer, las mismísima Rebeca Brown escribiéndome a mí, que soy una empresa mucho más pequeña. Casi me da un infarto. La cosa es que tu campaña está yendo tan bien y vio que compartí un par de imágenes de ella en el Instagram de mi marca y me dijo que tú le habías dado mi nombre y el de la empresa por si quería ponerse en contacto conmigo.

Es cierto, la última vez que hablé con Rebeca me preguntó por Curvas Peligrosas y acabé dándole los datos de Celia, pero ni por asomo me imaginaba que su intención fuera entablar contacto con ella, dado que la diferencia entre ambas empresas era abismal.

Miro a Celia sin terminar de comprender y la veo con los ojos brillantes, como si estuviera conteniéndose para no llorar.

—Quiere trabajar conmigo, Pris…—dice en voz baja—. Es la oportunidad de mi vida y todo es gracias a ti.

Se me calienta el corazón y alargo la mano para tomar la suya por encima de la mesa.

—Gracias a mí no, Celia, gracias a tu arduo trabajo.

—No, no lo entiendes, quiere hacer una colaboración entre ILM y Curvas Peligrosas que, si sale bien, puede prorrogarse en el tiempo, Priscila, mi marca va a dar un giro de ciento ochenta grados.

No puedo evitar sentirme feliz por ella, sé lo que significa tener algo por lo que quieres luchar hasta la muerte para que salga bien, y Celia es el ejemplo perfecto de mujer emprendedora que seguro que va a tener éxito en todo lo que se proponga.

—No sabes cuánto me alegro, Celia, pero sigo sin entender qué tiene que ver esto con que quieras que sea tu socia —digo apoyándome en el respaldo de la silla.

Ella comienza a sacar una ristra de papeles de una mochila negra con flores de colores y los pone frente a mí.

—Este es un estudio exhaustivo y un plan de empresa al que llevo dándole vueltas años, antes de que Rebeca me ofreciera la posibilidad. Siempre he querido expandir la marca para intentar llegar a más gente, pero nunca me he atrevido a dar el paso. Creo que ahora es el momento, pero no puedo hacerlo sola.

—Ni yo puedo serte de ayuda, Celia —añado, comenzando a ponerme nerviosa.

—¡Claro que puedes! Trabajas en publicidad, tienes nociones empresariales, eres justo lo que necesito.

Su propuesta me deja a cuadros. No me está pidiendo que haga unas fotos con su ropa, me está pidiendo que me meta de lleno en la marca, y eso me asusta. ¿Y si sale mal? ¿Y si no soy capaz de dar la talla? Es demasiado importante para que deje algo así en mis manos.

Por otro lado, le he cogido un cariño brutal a Celia en este tiempo y sí que es verdad que me siento muy identificada con su marca y con todo lo que vende, y que siempre me ha gustado la moda, pero de ahí a asociarme con alguien en un proyecto de futuro incierto, había un gran trecho.

—Yo…—empiezo a decir, pero Celia me corta.

—No tienes que responderme ahora. Llévate los papeles, estúdialos y piénsalo el tiempo que haga falta, pero de verdad que me gustaría contar contigo para esto, creo que formaríamos un buen equipo y que nadie mejor que tu puede ayudar a que esto vaya por el camino que tiene que ir para no fracasar.

Agradezco en el alma su propuesta, pero creo que no soy la persona adecuada para ello… ¿o sí?

—Solo piénsalo vale, entenderé tu decisión, pero dale una oportunidad al plan y cuando lo hayas leído, si sigues sin estar interesada, no volveré a molestarte. Digo molestarte porque evidentemente, sí que te seguiré viendo a menudo —dice con una sonrisa pícara.

—¿Por qué dices eso? 

Celia resopla y apoya la barbilla en sus manos.

—Vamos, habría que estar ciego para no ver que algo te traes con mi señor hermano.

Agacho la cabeza y por primera vez en mucho tiempo, siento ganas de meter la cabeza bajo tierra cual zanahoria.

—No es lo que crees —digo sin mucho convencimiento.

—Claro, y en el infierno necesitas llevar un abrigo. Vamos, no me jodas, conozco a mi hermano y está un pelín cambiado. Y con un pelín me refiero a una bestialidad. Y todo es desde que te conoce.

—Solo somos amigos…

—Cuéntaselo a quien te lo compre, a mí no —dice ella, taxativamente.

Cierro los ojos y frunzo los labios. ¿Cómo puedo explicarle que pienso como ella, pero es justo Darío el que cree eso? Al final, opto por usar la sinceridad como arma y suelto el siguiente comentario sin medir mis palabras:

—Bueno, eso es lo que dice él, así que…

La expresión de Celia se suaviza y me lanza una sonrisa comprensiva.

—Darío muchas veces es incapaz de expresarse con claridad, Pris.

—No llevo un mes viéndome con él para que me diga que somos amigos.

Ella entonces se levanta, recoge sus cosas y saca una cajetilla de tabaco de su mochila.

—¿Damos un paseo y así aprovecho para fumarme un cigarro?

—Sí, claro. —Aunque no creo que haya nada más que hablar.

Comenzamos a andar en dirección al Muelle Uno, cada una con un cigarrillo en la mano y sin mediar palabra alguna. Cinco minutos después de haber echado a andar, suelta sin apartar su vista del frente.

—¿Sabes que Darío me ha preguntado por Marcos?

Aquello me hace frenar en seco. ¿Marcos? ¿Por qué? ¿Y por qué ahora? Él no sabe nada de lo que ha ocurrido entre nosotros.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Me llamó por teléfono hace una semana para pedirme tu número, y le dije que tenía que ganárselo a pulso y dejar de ser un idiota…fue el día que se plantó en tu casa.

Ahora entendía de dónde había sacado mi dirección.

—¿Y qué tiene que ver Marcos en todo esto?

Celia da otra calada a su cigarrillo antes de tirarlo a un cenicero cercano y suspira antes de responderme:

—Parece ser que te vio llegar con él y en una actitud que él interpretó como algo más.

Mierda, es verdad que Marcos intentó acortar distancias entre nosotros y me agarró la mano para pedirme si podíamos seguir viéndonos ahora que habíamos conseguido aclarar todo el malentendido.

—No es lo que parece, de verdad.

—No te molestes en darme explicaciones, te creo.

—¿Me crees?

—Sí.

—¿Por qué?

Ella entonces me mira sonriendo y me da un suave pellizco en la nariz.

—Porque aún sin saber qué es exactamente lo que tenéis Darío y tú, puedo ver cómo le miras, y cómo te mira él, y créeme, no es como miras a Marcos ni por asomo.

No he tenido posibilidad de hablar con nadie de mis dudas con Darío, y la verdad es que ya estoy cansada de guardarme cosas por miedo a lo que puedan decir los demás. Necesito sacarme esto del pecho, decirlo en voz alta y empezar a aprender a vivir con ella, por mucho miedo que me dé.

—Creo que me he enamorado de él…—digo en voz baja.

—No lo crees, lo sabes —responde ella sonriéndome—. Y me alegro tantísimo de que hayas sido tú la que ha sido capaz de hacer a Darío un poco más accesible para el mundo. Es demasiado bueno para que la gente no sepa todo lo que tiene para dar.

—Pero sigue insistiendo en la idea de que somos amigos porque no hemos hablado de nada —suelto sin hacerle mucho caso—. Me dan ganas de zarandearlo hasta hacerlo entender.

—¿Se lo has dicho?

—¿El qué?

—Lo mismo que me acabas de decir a mí.

Abro los ojos espantada y niego con la cabeza rápidamente.

—¿Estás loca?

—Quizá lo que le hace falta es escuchar eso mismo de tu boca para dejar de hacer el imbécil. Porque si, es mi hermano, pero también puede ser un poco gilipollas a veces, y me da que esta es una de esas ocasiones.

Tiene razón en que aún nos quedan muchas cosas por decirnos y de las que hablar, pero no creo que sea apropiado tirarle mis sentimientos a la cara, porque puede ser peor el resultado. Toda esta situación me produce un poco de sentimientos encontrados, porque por un lado estoy segura de que Darío es especial, pero por otro lado odio no tener todo bajo control y no saber por dónde tirar en cada momento para no cagarla.

—¿Quieres escuchar mi teoría? —pregunta ella.

—¿Sobre qué?

—Sobre la exportación de petróleo en Arabia Saudí, no te jode, pues de Darío, tía.

—Oh, claro…

—Darío siempre ha sido muy tímido e inseguro y aunque no te lo puedo afirmar completamente porque eso es algo que solo él sabe, creo que está básicamente como tú. El tema es que, desde que te vio con Marcos, quizá no puede evitar compararse con él y sentir que es muy poca cosa a tu lado. Conociéndolo seguro que tiene la estúpida idea de que te mereces algo mejor.

¿Podía ser eso? Si finalmente era el caso, iba a coger la cacerola más dura que tuviera e iba a darle de hostias hasta que entendiera que por muchos Marcos que se me pongan delante, nunca van a superar la unicidad de un único Darío.

—¡Mierda! —exclama Celia de repente.

—¿Qué? —pregunto asustada.

—¡Se me ha hecho tardísimo! Darío me va a matar. Tengo que salir pitando —dice, apurada.

—No te preocupes, cogeré el autobús a mi casa, tengo cosas que hacer antes.

—¿Seguro?

—¡Que sí! —la insto a moverse—. Vete ya no vaya a ser que cuando llegues Darío haya dejado a Martina pintarse los labios.

Celia suelta una carcajada y sale corriendo en dirección contraria. Me quedo un rato más admirando las vistas que me deja el Muelle Uno del puerto de Málaga. Siempre solía venir aquí en la universidad cuando tenía un mal día, y el toque de este lugar no se ha perdido. En este lugar siempre se respira vida con sus muchos restaurantes, actividades y tiendas, es un sitio que hay que visitar si vienes a Málaga sin falta.

Un rato después me dirijo a la parada del autobús número dos que me llevará de vuelta a casa y, para hacer más amena la espera, me dedico a observar el escaparate de la Librería Luces. Ese sitio siempre me había fascinado. Siempre he sido una ávida lectora y cualquier lugar que albergara libros, tenía mi corazón ganado en cierta medida, pero esta librería era otro rollo. En la planta de abajo se podían ver varios tipos de libros mientras que arriba, además de más secciones, contaban con una zona de relax y lectura que a su vez se utilizaba cuando algún nuevo autor tenía que presentar su novela. Escucho el particular sonido del autobús llegar y me pongo en cola para acceder a él, pero me doy cuenta de que es otro número, así que permanezco allí de pie un rato más y cuando el autobús inicia su camino, puedo ver como en la acera de enfrente un hombre me mira fijamente con una sonrisa en la cara y automáticamente me pongo blanca como el papel.

Axel Madariaga está en la acera de enfrente saludándome con la mano.

Me pongo a temblar casi sin darme cuenta cuando veo que cruza de cualquier manera y se pone frente a mí. Tengo delante a la persona responsable de que mi vida haya sido un completo caos durante unos meses y no sé cómo reaccionar. Siento muchas cosas al mismo tiempo. Tengo ganas de darle un empujón y decirle que se vaya a la mierda, pero al mismo tiempo de saber por qué coño hizo todo lo que hizo conmigo y todas esas chicas.

—Bueno, señorita Rose, cuánto tiempo sin verte.

Lo miro con el ceño fruncido y cara de pocos amigos, para que entienda que su presencia no es más que un grano en el culo y sin dejarle descubrir que, en el fondo, estoy asustada. Hago acopio de todo mi valor y me pongo firme.

—Qué mala suerte la mía, esperaba no tener que verte más —digo chasqueando la lengua.

—Quizá soy como Freddy Krueger y vengo a visitarte en sueños —añade sin un ápice de reacción.

—Mas bien una pesadilla con patas.

Él suelta una carcajada y extiende la mano.

—¿Puedo invitarte a un café?

Miro su mano con asco y niego con la cabeza.

—Estás flipando si crees que voy a ir contigo a algún sitio.

Axel se pone serio de repente, se acerca más a mí y me dice en voz baja:

—Quizá te interese la conversación que tenemos pendientes sobre tus obligaciones contractuales.

Me remuevo incómoda en mi sitio y miro alrededor para ver si alguien más se está dando cuenta de lo que está ocurriendo. Todos los transeúntes parecen ajenos a la batalla interior que estoy librando y recuerdo que mis peleas son únicamente mías y es mi propio deber hacer frente a ellas sin ayuda. Lo observo detenidamente y sigo sin comprender qué clase de mente perturbada es capaz de jugar con las ilusiones de jóvenes para luego hacerles la vida imposible. Me produce una curiosidad sin precedentes conocer los porqués de sus acciones, no porque sea masoquista, sino porque necesito entender por qué me odia tanto si apenas me conoce.

—Tú dirás —digo sin mirarlo.

Axel me devuelve una sonrisa de lo más siniestra y me señala en dirección a la Calle Larios.

—Podemos ir al Lepanto, me encanta ese sitio.

Pongo los ojos en blanco y hago una mueca de asco.

—Lo que sea. —Y empiezo a acelerar el paso porque sé dónde queda el sitio y no me apetece intercambiar ninguna palabra más con él mientras caminamos.

Una vez allí, nos sentamos en una mesa de la terraza y enseguida aparece una chica de no más de veinte años para tomarnos nota.

—Para mí un café con brandy, por favor.

Me mira instándome a pedir algo y niego con la cabeza sin cambiar mi cara de póker.

—Para mí nada.

—Oh venga, que invito yo, por los viejos tiempos.

Cierro los ojos y resoplo para no coger el servilletero en incrustárselo en la frente.

—Un agua, por favor.

La camarera se marcha y nos quedamos en un silencio de lo más incómodo. Axel no para de observarme fijamente sin decir nada y estoy tentada de preguntar varias veces si tengo monos en la cara o si, por el contrario, quiere una foto mía, pero me contengo, hago de tripas corazón y me armo de valor para hacer la pregunta que llevo meses guardando en un lugar recóndito de mi mente.

—¿Por qué? —pregunto con un hilo de voz.

Axel frunce el ceño como si no entendiera mi pregunta.

—Por qué, ¿qué?

O se está haciendo el imbécil o definitivamente ha obtenido los créditos necesarios para que le den el certificado oficial.

—Me has entendido perfectamente. ¿Por qué? ¿Qué te he hecho yo para te hayas comportado conmigo como si tuvieras algún tipo de afrente contra mi persona?

Lo veo apretar los puños por encima de la mesa y de repente da un golpe seco en el metal plateado, haciendo que varias cabezas se giren en nuestra dirección. Le sonríe al resto de clientes para quitarle hierro al asunto y vuelve a fijar su vista en mí. Su mirada es rara, esconde algo, y cada vez me da más escalofríos. Este hombre no está bien.

—¿Qué por qué? ¡Eres una cínica!

Me echo hacia atrás en mi silla y frunzo el ceño tanto que temo que luego me vaya a quedar marca. ¿Cínica de qué? ¡Está zumbado!

—¿Cínica? Estás flipando.

—Sí, siempre has sido una cínica y una sabelotodo.

¿Siempre? ¿Qué franja de tiempo se supone que enmarca ese siempre?

—¿Cómo puedes saber eso? Solo hace meses que me conoces, no tienes ni puta idea de mi vida, Axel— consigo decir con voz firme.

—Eso es lo que tú crees—añade con tranquilidad—. Te conozco desde hace más de lo que tu imaginas.

¿De qué coño hablas ahora? No entiendo nada y esto cada vez está tomando un giro que no me hace ni puta gracia.

—Pero ¿de qué estás hablando? ¡No te conozco de nada! —digo agarrándome al borde la mesa para evitar dar otro golpe y, por consiguiente, seguir llamando la atención.

Axel entonces apoya los codos en la mesa, baja la cabeza y se acerca un poco a mí para hablarme en un tono de voz que solo yo pueda oír.

—¿Recuerdas la fiesta de máscaras de fin de curso del 2013?

Hago memoria como puedo y retrocedo siete años de mi vida. Estaba acabando el instituto, pronto empezaría la universidad y poco sabía de lo que me iba a deparar la vida, que al final me llevó a Sunshine Publishing y cambió mis planes por completo. ¿Qué tenía que recordar de aquella fiesta? Fue una simple fiesta de máscaras tipo carnaval veneciano y me lo pasé pipa. Pero esa no era la pregunta, la cuestión era ¿cómo sabía Axel de aquella fiesta?

—Sí la recuerdo, lo que no sé es porque la recuerdas tú —añado tranquilamente.

Veo que vuelve a apretar los puños hasta poner los nudillos blancos y coloco mi silla mirando a la calle por si tengo que levantarme y salir corriendo en aquel momento.

—¿Cómo no recordarla? La puta Priscila Rose siempre acaparando la atención, siendo tan estrambótica, eclipsando a los demás.

Me quedo observándolo con una mueca de disgusto en la cara al no entender nada y entonces me percato de algo. Siempre había pensado que Axel me sonaba, pero lo achacaba a tener una cara familiar porque nunca me he cruzado con nadie con ese nombre. Recuerdo a alguien parecido a él, pero con el pelo mucho más largo y el flequillo sobre los ojos, tímido en extremo y siempre sentado al fondo de la clase como un fantasma.

Abro los ojos desmesuradamente al sumar dos más dos y me pongo la mano en la boca para evitar la exclamación de sorpresa.

—¿Raúl?

Sus ojos se llenan de furia y suelta otro golpe en la mesa que me hace dar un bote.

—¡No me llames así! —susurra—. Me llamo Axel Madariaga.

—No, la persona que yo conocía se llamaba Raúl González Madariaga.

—Bueno, esa persona está muerta y enterrada. Ahora soy Axel Madariaga.

Nunca había tenido mucho trato con Raúl. Era un chico muy tímido y aunque siempre había tratado de hablar con él, siempre cruzábamos dos o tres palabras y ahí se quedaba la cosa. Era repetidor por segunda vez y sí que es cierto que tenía un poco el papel de marginado, pero no porque nadie se lo impusiera, sino simplemente porque era una persona a la que le gustaba estar solo.

—¿Qué tiene que ver esto conmigo? —pregunto después de un rato.

Axel, o Raúl, pone cara de asco y me mira echando chispas por los ojos.

—Esa noche, la de la fiesta de máscaras, era mi noche —dice con la voz rota y me sorprendo—. Todo iba sobre ruedas, estaba hablando con la gente y haciendo nuevos amigos, estaba consiguiendo salir de mi cascarón…pero llegasteis tú y tu grupo de zorras.

Mi grupo de zorras como él lo llama eran mis amigas del instituto. Teníamos una pandilla de lo más variopinta y, precisamente por eso, éramos un poco el centro de atención, pero no porque nosotras lo quisiéramos, sino porque sucedía así.

—¿Qué cojones…? —pregunto.

—Eso digo yo, qué cojones teníais para ir por ahí pavoneándoos como si fuerais las reinas del mambo. Tan listas, tan sociables y populares. Qué asco me dabais.

Y entonces caigo en la cuenta. Sí que éramos un poco escandalosas en la secundaria y ahí por donde pasábamos se formaba un alboroto. La discreción no era lo nuestro y eso lo sabía hasta el más tonto. Recuerdo que una vez Raúl se acercó a nosotros en el comedor para decirnos algo, pero Lucía, una repipi que parecía sacada de «Chicas Malas», le dio un empujón y acabó tirando su comida la suelo. Recuerdo a mis amigas reírse y levantarme para ayudarlo, y también recuerdo a otra de mis amigas agarrándome para que no lo hiciera, pero sin conseguir nada. Lo ayudé a levantarse con intención de disculparme y ofrecerle mi ayuda, pero él salió corriendo como si nada.

Ahora que me pongo a pensar, recuerdo pequeñas pinceladas de ciertos momentos en el instituto en el que, por una cosa u otra, Raúl siempre estaba ahí, como una sombra, como esperando para actuar. Me acuerdo de mirarlo y preguntarme qué tipo de música le gustaría, porque me gustaba su look y me parecía un tío interesante. También recuerdo haber querido preguntarle si le apetecería venir a la cena de la clase, pero nunca de haberlo hecho porque justo cuando fui a hacerlo, se puso enfermo y estuvo un par de semanas sin asistir a clase. Siempre había querido entablar conversación con él para acabar con ese papel de marginado que mantenía como por obligación, pero nunca tuve oportunidad, bien porque él ni siquiera escuchaba, o bien porque no coincidíamos.  

Suspiro y cierro los ojos. Entiendo perfectamente cómo se podía sentir en aquel momento porque no hace mucho que lo he experimentado, pero ¿en serio es motivo ese para tratar de hacer de mi vida un infierno?

—¿Me estás diciendo que toda esta mierda por la que me has hecho pasar es algún tipo de venganza adolescente porque eras inepto en las relaciones sociales? —pregunto lo más calmada que puedo.

—¡No era ningún inepto! —exclama alterado—. Siempre que intentaba hacer algo, estabais ahí para joderme.

—¿Joderte qué? ¡Si ni siquiera sabíamos que estabas ahí en mucho de esos momentos! Yo siempre quise hablar contigo, te ayudé cuando te tiraron la comida, y te quise invitar a la cena de clase, pero faltaste quince días al instituto.

—¡Porque intenté matarme, perra, por culpa de tus amigas!

Aquello me deja en shock. ¿De verdad había llegado a ese punto? Sabía que no hablaba con nadie, pero de ahí a saber que estaba sufriendo acoso, hubiera hecho algo sin duda.

—Qué dices… ¿Qué pasó?

Él me mira con asco y me enseña los dientes.

—La puta de tu amiga Lucía creyó que era buena idea cachondearse de mí con el equipo de fútbol, y cuando quise defenderme, me dieron una paliza y me quedé horas tirado en los jardines.

Me pongo una mano en la boca y siento ganas de llorar. Lucía siempre había sido una hija de puta y yo corté mi relación con ella cuando vi que con pie cojeaba, de que era una especie de mente retorcida dispuesta a hacer la vida de los demás imposible.

—Joder…

Axel asiente y parece complacido con mis palabras.

—Jodida acabó con ella cuando terminé de vengarme de ella.

Aquello me da miedo ¿Qué había hecho?

—¿Qué le has hecho? —pregunto, asustada.

—Nada, simplemente usar el poder que tengo ahora para hacer de su vida un infierno, como con todas.

—Pero yo no te hice nunca nada, joder. Pregunté por ti cuando no viniste a clase y corté mis relaciones con Lucía cuando me enteré de que se encargaba de putear a los más débiles.

Aquello parece sorprenderlo por un momento y lo veo mirar a todas partes nervioso y retorcerse las manos. La fachada del Axel seguro y extrovertido ha dejado paso a una persona tímida, introvertida y con algún tipo de problema.

—¿Estás bien? —pregunto preocupada.

—Sí, no, sí…—responde atropelladamente.

Delante de mí tengo a un adulto encerrado en el cuerpo y la mente de un adolescente que parece no haberlo pasado bien, y lo entiendo, pero tampoco es mi culpa haber sido más extrovertida que él ni tener más amigos, mucho menos cuando no hice nada en su contra, sino más bien todo lo contrario.

Respiro, tranquila encajando por fin todas las piezas que se escapaban a mi conocimiento y me reconcilio con todo lo que me ha hecho. Axel es una persona enferma mentalmente, sin ningún tipo de objetivo y que realmente necesita ayuda por culpa de toda la mierda que tuvo que pasar en el pasado.

Me levanto de la mesa con tranquilidad, dejo el dinero de mi botella de agua delante de él, que me mira de nuevo con esa mirada de estar más para allá que para acá y me pongo seria.

—Busca ayuda, la necesitas. Te lo digo desde la experiencia y el cariño.

—¡Ayuda! —Empieza a reírse exageradamente —. No, no estoy enfermo, estoy cobrándome todas y cada una de las que me hicisteis.

—¡Yo no te hice nada! —doy un golpe en la mesa—. Y si esa es tu idea de venganza es que tienes un puto problema contigo mismo.

—Eres una zorra…

Hago aspavientos con la mano para quitarle hierro al asunto y pongo los ojos en blanco.

—Lo que tú digas, no vuelvas a acercarte a mí jamás o haré de tu vida un infierno, y yo sí cumplo mis promesas —digo antes de coger mi mochila e irme, esperando que mi farol haya conseguido, como poco, espantarlo.

Puedo escucharlo gritar barbaridades e improperios a mi espalda, pero decido hacer oídos sordos porque, al fin y al cabo, no me aporta nada. Meneo la cabeza aún en shock ante los acontecimientos y no dejo de darle vueltas a la idea de qué tipo de cosas pueden pasar por una mente humana para pensar que alguien es merecedor de venganza cuando no ha hecho nada contra él. Como no encuentro una respuesta válida me dirijo a mi parada de nuevo con paso tranquilo cuando escucho mi nombre a lo lejos.

Levanto la cabeza y veo a Darío corriendo en mi dirección como alma que lleva el diablo. ¿Qué hacía Darío aquí?

—¡Priscila! —vuelve a gritar.

A su vez, escucho el crujir de unos neumáticos sobre el asfalto y a mi lado frena un BMW Q7 de color blanco que me suena muy familiar. El conductor baja la ventanilla y exclama:

—¡Aquí estás! ¿Estás bien, Priscila?

Y así, como quien no quiere la cosa, me encuentro en medio de la Alameda Principal, con Darío frente a mí tratando de recuperar el aliento, y con Marcos a mi izquierda dentro de su coche.

Pero ¿qué especie de realidad alternativa es esta que estoy viviendo? ¿Es una puta broma? Miro al frente y tengo a Darío mirándome y respirando agitadamente como si hubiera corrido una maratón; y a mi izquierda a Marcos, observándonos a ambos con cara de no entender nada. Estoy en la típica estampa de comedia romántica de las que tanto me chirrían cuando las veo.

—¿Darío? ¿Marcos? —pregunto anonadada—. ¿Qué hacéis aquí?

Ambos hombres se miran y empiezan a estudiarse, haciendo gala de un ego masculino que me da ganas de vomitar. No soy ningún trofeo, por muy bueno que esté uno y mucho que me guste el otro.

—Yo…—empieza Darío apartando la vista del coche— Venía a buscarte, Celia me dijo que te había visto en el Lepanto con un tío de pelo morado y recordando lo que me contaste he pensado que igual necesitabas ayuda.

Asiento y me vuelvo a mirar a Marcos.

—¿Y tú?

El aludido se frota la nuca y pone cara de disculpa.

—Desde que me contaste lo de Axel lo tengo geolocalizado porque creo que oculta algo turbio y sé que vives por aquí cerca, así que vine a comprobar que no te estuviera molestando.

Pestañeo un par de veces y sacudo la cabeza. Uno, o no sabe lo que quiere o se corre una maratón para venir a buscarme, y el otro un día no me coge el teléfono y desaparece, y al siguiente está aquí haciendo las veces de caballero de brillante armadura. Me tienen hasta el coño.

—¿Quién es? —pregunta Darío con semblante serio.

Veo que Marcos se yergue en su asiento y lo mira con el ceño fruncido. Genial, solo le falta gruñir y mearme encima para marcarme.

—¿Y tú? —responde Marcos con un tono no muy amigable.

Esta situación me supera con creces. No tengo suficiente con la paranoia que me acaba de contar Axel como para ahora lidiar con quién es más machito de los dos. Me tienen hasta las pelotas y no voy a aguantar numeritos en mi presencia. Así que extiendo los brazos y sonrío de la manera más cínica que sé.

—Marcos, este es Darío, un amigo al que me estoy tirando. Darío, este es Marcos, otro amigo como tú —espeto.

Ambos se miran y vuelven a fijar su vista en mí, poniéndome aún de más mala leche.

—¿Te llevo a casa? —pregunta Marcos ignorando a Darío, que está apretando los puños a ambos lados de su cuerpo y tiene la cabeza gacha y la respiración agitada.

—No —respondo en tono serio.

—Entonces déjame acompañarte andando o en autobús. —Se ofrece Darío.

Vuelvo a mirarlos a ambos y me llevo la palma de la mano a la frente, porque la frustración puede conmigo.

—No —vuelvo a decir.

Tanto Marcos como Darío se miran sin entender nada y yo resoplo enfadada. Ante mi tengo los dos hombres que han tenido un lugar especial en mi vida, y parece que se me está creando la disyuntiva de elegir qué camino tomar. Sé que necesito tomar las decisiones pertinentes, pero este no es el momento. Las cosas se harán a mi ritmo, o no se harán.

—Priscila…—dicen los dos a la vez y se miran con cara de enfado.

Aquello es la gota que colma el vaso.

—¡Ni Priscila ni mierdas! ¿Sabéis qué? ¡Idos a la mierda los dos! —exclamo, pego un pisotón en el suelo y me alejo de ellos, mostrándole ambos dedos índices levantados para que, por si tienen alguna duda, entiendan que se pueden ir al cuerno de la mano.

Aprovecho que mi autobús llega, me monto sin mirar atrás y, tras pagar al conductor me siento en uno de los primeros asientos que hay al frente al autobús y me pongo los auriculares para hacer más ameno el camino.

Cuando llego a casa no hay nadie y aprovecho para descalzarme, quitarme el sujetador y poner la música a todo volumen. Después de la cantidad de subidas y bajadas que ha tenido el día de hoy, necesito evadirme del mundo real y eso solo lo puedo conseguir a través de la música.

Abro mi perfil de Spotify, selecciono el modo aleatorio y subo el volumen al máximo. Por los altavoces empieza a sonar la voz de Meryl Streep cantando Mamma mia de Abba y suelto una carcajada porque claro, no podía ser de otra manera. Hasta mi reproductor de música estaba decidido a trolearme. Cojo el mando del televisor a modo de micrófono y empiezo a cantar a voz en grito la letra de aquella famosa canción.

Mamma mia, here I go again

My my, how can I resist you?

Mamma mia, does it show again

My my, just how much I've missed you?

Empiezo a dar saltos en el sofá con la finalidad de liberar tensiones y acabo revolcada contra los cojines cuando la canción acaba. Cuando la canción termina, la voz de Meryl cambia a la de George Michael y puedo reconocer perfectamente por los primeros acordes de la canción y ese particular saxofón, que Careless whisper está a punto de sonar.

Me quedo tumbada en el sofá mirando al techo y mi mente viaja a Marcos y Darío. Recuerdo lo que me dijo Celia que podía pensar Darío y, sin querer, empiezo a compararlos. Marcos es alto, guapo, extrovertido y pasional donde Darío es tímido y cuidadoso. Son muy diferentes entre sí y aun así ambos han conseguido despertar algo en mí.

Pero ¿a quién quiero engañar? Si tengo que echar la vista hacia delante e imaginarme de la mano con alguien por algún camino campestre perdido de la mano de Dios, no es a Marcos a quien veo, sino a Darío. Una versión más mayor, más atractiva y diferente, pero con la esencia del Darío que tanto me gusta.

Cojo uno de los cojines que tengo debajo del culo, me lo pongo en la cara y pego un grito agudo, liberando todo el estrés que llevo encima. Cuando dejo de gritar noto que la música ha parado, me incorporo en el sofá y veo que Valeria y Sonia están en la puerta de casa mirándome con cara de espanto y sin saber qué está ocurriendo.

—¿Va todo bien? —pregunta Valeria preocupada.

La carcajada de Sonia rompe el silencio y de repente la veo aplaudir y dar saltitos en el sitio. ¿Esta chica está bien?

—¡Me encanta! Estaba teniendo un momento de catarsis de esos que te hace gritar porque estás hasta el chumino ¿a que sí? —pregunta la novia de Valeria sonriendo.

Solo puedo imaginarme la ridícula imagen que han tenido que llevarse ambas chicas al verme tumbada, con un cojín en la cara y con George Michael de fondo. De hecho, si hubiera sido yo la que me encontrara con semejante pastel, seguramente también me hubiera reído. Así que empiezo a reírme a carcajadas tumbada en el sofá en un ataque de esos que te hacen hasta llorar de la intensidad de las carcajadas.

Cuando me recompongo, me levanto de un salto del sofá y voy a la cocina a coger una lata de Nestea, pues esta sesión de gritos y cantes me ha dejado la boca y la garganta como una alpargata. A mi espalda puedo escuchar a Valeria y Sonia sentarse en la isla de la cocina y cuando volteo, ambas están mirándome con cara de circunstancias.

—¿Qué? —pregunto.

—¿Estás bien, Pris? —Valeria parece realmente preocupada.

Sonia entonces le da un leve codazo en el costado y suelta una carcajada para relajar el ambiente.

—¿No la ves, cariño? Está genial.

Y sonrío, con una de esas sonrisas que crees que pueden hacerse kilométricas y hacer que te duelan los carillos por el esfuerzo. Una sonrisa a mis amigos, mi gente y mi vida que, aunque últimamente no haya sido un camino de rosas, es todo lo que tengo y estoy tremendamente feliz de hacerlo. Soy una afortunada y he tardado demasiado en darme cuenta.

Claro que estoy bien, estoy mejor que nunca.

—¿Os apetece comida china para cenar? Invito yo —digo sonriendo mientras le saco la lengua a mi pareja dispareja favorita del mundo.

Ha pasado casi una semana desde mi ridículo momento en el salón en el que Valeria y Sonia me pillaron con las manos en la masa. Estoy feliz, pletórica y resplandeciente, y cada día estoy mejor. Tengo ganas de hacer cosas, de moverme, de crear…tengo ganas de vivir en general.

En cuanto a Marcos y Darío, ambos han intentado ponerse en contacto conmigo, pero he colgado sus llamadas e ignorado sus mensajes, porque estoy demasiado contenta como para que ahora vengan estos dos a joderme el ánimo con sus gilipolleces.

Entre trabajo y demás quehaceres que tengo pendientes estoy la mar de ocupada, pero, un día en casa que tenía la tarde libre, veo los papeles de Celia encima de la mesa. Me encojo de hombros y me los llevo al sofá para ojearlos mientras me tomo una taza de té chai, porque sí, las gordas también tomamos infusiones modernas sin estar a dieta.

Me pongo las gafas y decido que, si Celia se ha tomado el tiempo para hacerme este dossier, lo menos que puedo hacer por ella es prestarle toda mi atención para poder darle una respuesta basada en argumentos reales. La verdad es que la idea está planteada de una manera bestial, Celia tiene unas ideas a las que se les puede sacar mucho jugo y solo le falta alguien que la guíe por el buen camino. Es increíble cómo ha pensado en todos los pormenores que se puede encontrar y tiene todo atado, sin cabos sueltos. Me muerdo el labio porque la idea es tentadora, pero arriesgada. Celia tiene mirado desde el almacenaje de las prendas, la organización de campañas, la gestión de redes sociales y la compra y confección del género de la marca. Es, realmente, un trabajo de chinos (el trabajo del dossier, no las prendas, bribones).

Solo por el simple hecho de todo el esfuerzo que ha puesto la pelirroja en todo este trabajo, es meritorio para tener en cuenta, y sí que es verdad que tengo mi trabajo, pero vengo sintiendo desde que volví de Londres que ya nada es igual y que no me llena como antes. Ahora quiero ayudar, quiero ser faro y ejemplo para todas esas mujeres que, como yo, han podido sentirse un cero a la izquierda y demostrarles que se puede salir y que hay luz al final del túnel. Quiero que aprendan a amarse como lo he hecho yo y Celia me está dando una oportunidad de oro para ello.

¿Sería capaz de dar un salto de fe y adentrarme en esta aventura con Celia o era demasiado cobarde como para intentarlo?

Me acuerdo entonces de mi madre y de cómo su mantra en la vida después de divorciarse siempre ha sido que nunca hay que quedarse con las ganas de hacer nada, que prefería mil veces una derrota comprobada que la incógnita de no saber qué hubiera pasado. Y ahí yo soy como ella, odio quedarme con el «y si» y nunca me he caracterizado por tenerle miedo a nada, y si mi intención era volver a ser quien era del todo antes de que el flipado de Axel tomara afrenta contra mí, este era mi momento para demostrarlo.

Qué cojones… ¿qué tenía que perder? Nada. Y, sin embargo, de ganar, tendría todo que ganar.

Suelto los papeles en la mesita de café y cojo mi teléfono, remoloneando en la idea de darle el sí definitivo a y al final pulso el botón de llamada y de perdidos al río. Celia no tarda en descolgar.

—¿Sí?

—Sí —digo a bocajarro.

—¿Hola?

—Celia, soy yo, Priscila.

—Oh, hola, Pris. Dime.

—Que sí.

—Sí ¿qué? —pregunta Celia confundida.

—Que cuentes conmigo, estoy dentro, seré tu socia. —añado de manera taxativa.

Después de la sorpresa inicial y de un grito que me taladra los oídos desde el otro lado del teléfono, Celia me da las gracias de una y mil maneras y llora desde el otro lado de la línea.

Mientras intento calmarla diciéndole que no es para tanto, ella sigue sollozando y agradeciéndome la oportunidad de trabajar con ella y, asegurándome que no me voy a arrepentir, y justo ahí es cuando me percato de lo importante que es todo esto para ella y en lo bien que he hecho de subirme a este barco.

Nos pasamos incontable número de horas al teléfono, juntas y separadas trabajando cada una por nuestra cuenta en el área que nos pertenecía para poner en marcha el nuevo concepto de Curvas Peligrosas: una marca de ropa que, además, proporciona mucho más a sus clientas. Hemos adoptado servicio de coaching, quedadas en diferentes puntos estratégicos del mapa e incluso hemos alquilado un almacén más grande para guardar todo el género que tenemos. La cosa marcha sobre ruedas y yo estoy feliz con el giro de los acontecimientos.

Después de darle el sí a Celia, regresé a Sunshine Publishing, hace ya un mes, me senté con Patricio y le presenté mi dimisión, argumentando que el trabajo ya no es lo que era y que había encontrado un trabajo que merecía mucho más mi atención. Mi jefe, lejos de enfadarse, me felicitó y me deseó lo mejor del mundo, dejándome siempre la puerta abierta por si alguna vez quería volver a formar parte de su equipo. Aprecié el gesto y me lo tomé como un regalo de despedida, porque sabía que una vez que saliera por esas puertas de cristal, no volvería a entrar jamás, porque lucharía con uñas y dientes para que todo saliera bien.

He vuelto a responder mensajes de Marcos e incluso he quedado con él para tomar café en más de una ocasión, momento que ha aprovechado para dejar claro su total interés en mí y la intención de hacer las cosas bien ahora que tenía una segunda oportunidad.

—Gracias—le respondo apartando la mirada.

Lo oigo soltar una carcajada y cuando me vuelvo a mirarlo.

—¿Qué? —pregunto indignada.

—Es el chico de la otra vez ¿no? —dice con tranquilidad.

Parece ser que debo ser un libro abierto, porque la cara que pongo lo hace reírse aún más y yo no entiendo por qué.

—¿Qué tiene que ver Darío con esto?

—Que, si de verdad tuviera alguna oportunidad de volver a iniciar algo contigo, no me darías las gracias.

Mi expresión se suaviza y le aprieto la mano por encima de la mesa.

—Lo siento.

—No, no lo sientas en absoluto —añade quitándole hierro al asunto—. Mi tren pasó hace ya demasiado tiempo y no supe aprovecharlo. Era cuestión de tiempo que alguien más inteligente se montara y aprovechara la oportunidad que yo no supe valorar.

—Marcos…

—Tranquila, no tienes que preocuparte. Yo solo quiero que seas feliz, que ya va siendo hora y realmente te lo mereces.

Hago un puchero ante la afirmación y lo abrazo sin pensármelo dos veces.

—Eso sí, si él es tan estúpido como para no hacer las cosas bien, siempre podrás contar conmigo, para el sexo o para partirle las piernas —añade riéndose.

Y yo me uno a su carcajada, porque, aunque las cosas no hayan ido como esperábamos, Marcos y yo hacemos buen equipo y, a fin de cuentas, somos amigos ante todo y lo agradezco en el alma.

He quedado con Celia en casa de Darío porque es el único lugar donde Martina puede hacer el cafre como le apetezca sin que acaben poniéndole una multa a su madre, y yo decido adelantarme a la hora de la reunión treinta minutos para ver si pillo al objeto de mis pensamientos en casa.

Llamo al timbre y sacudo los brazos, dispuesta a poner punto final a esta agonía absurda que nos traemos con el tira y afloja que hemos creado en nuestra relación.

Darío abre la puerta sin camiseta y con una toalla echada en la cabeza porque, aparentemente, acaba de salir de la ducha, y yo no puedo evitar seguir con mis ojos todos y cada uno los puntos de su cuerpo que me tienen loca perdida. Levanto la vista para que no se note mucho lo colada que estoy y él parece sorprendido de verme.

—¿Puedo pasar? —pregunto con las manos a mi espalda y balanceándome de adelante hacia atrás.

Él sacude la cabeza y se quita del marco de la puerta para dejarme espacio.

—Claro, pasa. Pensaba que no habías quedado con Celia hasta dentro de media hora, estaba a punto de irme. No quería molestaros.

Sonrío y me quedo de pie en la entrada de su casa, observando cada rincón de aquel lugar que me ha visto en el punto más bajo de mi vida, y al mismo tiempo me está viendo remontar para llegar al más alto.

—Sí, pero quería verte antes —respondo.

Petunia entonces viene desde el otro lado del pasillo, contoneándose y andado con paso lento, como si le costara un esfuerzo sobrehumano aquel gesto.

—¿Está más gorda? —pregunto frunciendo el ceño.

Darío pone los ojos en blanco y niega con la cabeza.

—Está embarazada y a punto de dar a luz.

—¿Qué?

—Un día se escapó de casa y se ve que es la sensación del callejón. Apenas estuvo fuera un par de horas, pero cuando empecé a notarla rara la llevé al veterinario y me dijeron que estaba embarazada, que ese era el motivo por el que se escapó, porque estaba en celo.

Miro a Petunia y la noto cambiada. Ya no se acerca a mí con la hostilidad pintada en la cara, por el contrario, se acerca hasta mis pies y empieza a rozarse con mis tobillos, como buscando una caricia. Miro a Darío horrorizada y él se ríe de mi expresión.

—¿Qué le pasa?

—Creo que se ha reconciliado con la idea de tenerte por aquí. Al final, yo no puedo entenderla como una mujer. Con Celia está igual, cada vez que viene se pega a ella como una lapa y no se separa para nada.

Me agacho para tocarle la pancita y puedo notar la hinchazón del embarazo. La acaricio suavemente y la escucho ronronear y sonrío frotándole las orejas con delicadeza.

—No serás tú la gata más puta del vecindario ¿verdad?

—¡Priscila! —me regaña Darío.

—¿Qué? Ha sido un poco puta, no pasa nada, relájate. Si necesitas ayuda con ella no dudes en llamarme.

Darío me mira, hace una mueca y pasa por mi lado para dirigirse al salón.

—¿Vas a cogerme el teléfono?

Vale, me lo merezco. Es verdad que sus mensajes sí que los he respondido, pero sus llamadas no, y es que no me veía preparada para enfrentarme de nuevo a su voz y darme cuenta de que estoy irremediablemente enganchada a él. Pero por eso estoy aquí, necesito aclarar todo esto para, o bien pasar página, o bien seguir escribiendo esta historia. Quiero responderle que tiene toda la razón en estar enfadado, pero mi orgullo puede más y acabo espetando:

—Pues no sé ¿en calidad de qué me llamas? ¿De amigo, de follamigo o de hermano de mi socia?

Él se muestra sorprendido y se adelanta para quedar a poca distancia de mí.

—Eso no es justo.

—No, ¿sabes lo que no es justo? Que me trates como tu amiga de cara a la galería cuando de puertas para adentro cambias las tornas por completo. Me tienes mareada y necesito respuestas.

Su expresión se suaviza al punto y me agarra de las manos.

—¿Por qué querría alguien como tú estar con alguien como yo pudiendo tener a cualquier hombre que te apetezca? Como Marcos, por ejemplo.

Ahí va otra ronda de ego masculino.

—¿Qué pasa con Marcos?

—Que no soy nada comparado con él.

Aquello me duele porque me encantaría que en este preciso instante Darío fuera capaz de verse a través de mis ojos y se reconciliara con todas aquellas dudas e inseguridades que pudiera tener. Ojalá tuviera la capacidad de borrar de un plumazo todos sus miedos y curar sus heridas a base de besos, pero no puedo. Es algo que tiene que hacer por sí mismo si quiere que lo nuestro vaya hacia delante, de lo contrario, no vamos a ningún lado.

Igual que me da pena, también me frustra porque en ningún momento le he dado señales claras de que quiera estar con alguien más y él no hace más que echarme eso en cara como si con darme la oportunidad, yo fuera a salir corriendo.

—Dime una cosa —espeto cabreándome—, ¿te he pedido en algún momento que pienses por mí?

—Pris…

—Ni Pris, ni hostias, dime, ¿te lo he pedido?

—No —responde él a regañadientes.

—Entonces no lo hagas, joder, deja de tomar decisiones por mí y pensar por mí, soy perfectamente capaz de hacerlo por mí misma.

Él parece compungido y no para de retorcerse los dedos con gesto nervioso.

—Pero ¿por qué? ¿Por qué yo? —pregunta, angustiado.

«¡Porque te quiero!» estoy a punto de responderle cuando la puerta de la casa de Darío se abre y Celia entra con Martina en brazos.

—Oh, ya estás aquí —mira su reloj confundida —. ¿Has llegado pronto?

—¡Pisila! —exclama Martina y se tira a mis brazos.

Cojo a la pequeña con una sonrisa, doy un par de vueltas con ella y vuelvo a mirar a Celia.

—Sí, tenía un tema que arreglar.

—Entiendo… —responde la pelirroja mirando a su hermano, que se ha puesto una chaqueta y se dirige a la puerta.

—Bueno, yo me voy. Os dejo trabajar, chicas. —Y se va como alma que lleva el diablo.

Niego con la cabeza y Celia me mira con expresión triste.

—¿Problemas en el paraíso?

Suelto a Martina en el suelo, que sale pitando a su habitación de princesas y me siento en el sillón, con Celia enfrente de mí en el sofá y la mesita de café entre nosotras, para poder distribuir mejor el trabajo.

—Si le pego un sartenazo para hacerlo entrar en razón ¿me odiarías?

Celia suelta una carcajada y levanta el dedo índice de su mano derecha.

—Amiga, si no lo haces tú, al final acabaré haciéndolo yo.

Ambas nos reímos y, aprovechando que la pequeña está entretenida, nos ponemos a trabajar. Después del número de horas que le hemos dedicado a Curvas Peligrosas, está todo casi listo para la gran inauguración y posterior lanzamiento de la versión mejorada del primer producto. Estoy feliz y nerviosa a partes iguales y a Celia le pasa igual. Hemos preparado una fiesta de inauguración con ayuda de Rebeca a la que acudirá tanto representación de varias marcas, así como varios influencers y la mismísima Rebeca hará acto de presencia en representación de ILM. Todo está saliendo a pedir de boca y lo que inicialmente era una fiesta para amigos y familiares, ha pasado a ser una inauguración por todo lo alto para más de doscientas personas entre personalidades y amigos. Nos da un poco de vértigo, pero ¿qué es la vida sin un poco de miedo?

Después de dos horas ultimando detalles escucho a Freddie Mercury y su particular Bohemian Rhapsody anunciándome que tengo una llamada entrante y frunzo el ceño por detrás de mis gafas de lectura. Miro el identificador y el teléfono me indica que es un número procedente de Francia. Pienso en Triana, pero tengo su número guardado, así que no me cuadra.

—¿Quién es? —pregunta Celia.

—No lo sé, ¿te importa si lo cojo?

—Para nada, voy a ver en qué anda Martina, tanto rato en silencio no puede augurar nada bueno.

Celia si marcha a la habitación y yo pulso la tecla verde para descolgar la llamada.

—¿Sí?

Al otro lado de la línea escucho una voz masculina que, lejos de tener acento francés, me habla con un acento español que tira para atrás.

—¿Priscila Rose? —pregunta el hombre.

—Sí, soy yo.

—Perdona, me presento. Soy Gonzalo Vícar, no sé si te acuerdas de mí, pero…

¿Gonzalo Vícar? ¿De qué me sonaba ese nombre?

Después de unos segundos navegando en mi memoria doy con la tecla y recuerdo que es el no-novio de Triana. Pero, ¿para qué me llama a mí?

—¡Hola, Gonzalo! Sí, recuerdo quién eres… ¿eres ya o no el novio de Triana?

Escucho una carcajada al otro lado de la línea.

—Bueno, digamos que, afortunadamente, la cosa va bien y de momento no tenemos ningún problema a la vista.

Aplaudo interiormente al saber que Triana por fin ha dado el paso y me apunto el tener que llamarla luego para que me dé todos los detalles.

—Cuánto me alegro, de verdad.

—Nadie se alegra más que yo, créeme. Te llamaba para comentarte que dentro de dos semanas Triana va a inaugurar su nueva sala, en la que expone tu cuadro y quería saber si ibas a venir.

¿Estaba de broma? No me perdería eso por nada del mundo.

—Claro que voy a ir, faltaría más.

—Genial, tienes que decirle a Triana que no te va a dar tiempo.

Me despego el teléfono de la oreja, miro la pantalla y frunzo el ceño creyendo haber oído mal. ¿Acababa de decirme que le dijera a Triana que no iba a poder asistir?

—Pero sí que voy a ir —digo haciendo hincapié en la palabra sí.

—Pero no quiero que Triana se entere. Quiero que sea una sorpresa. Sé que se muere de ganas por verte allí y no se lo va a esperar. Digamos que es mi regalo de inauguración.

—Ay, ¡qué mono eres! —exclamo emocionada.

Gonzalo carraspea avergonzado y me hace gracia su reacción, pues sé de buena mano que es un hombre bastante serio y no tiene que estar acostumbrado a la gente tan explosiva como yo.

—Gracias. Solo quería confirmar tu asistencia para mandarte dos billetes de ida y vuelta a París para la exposición a cuenta de Fogvaiden.

—No te preocupes…—empiezo a decir, pero me corta.

—Insisto. Es mi galería y quiero tener este detalle con la amiga de Triana y con ella. Acéptalo como un regalo por la exposición de tu cuadro que además viene con el añadido de poder ver a Triana una vez más.

Sonrío ante sus palabras y pienso en la inmensa suerte que tiene Triana de tener a su lado a alguien que la cuide, la mime y mire tanto por ella.

—Está bien, lo aceptaré.

—Estupendo. Alma, mi ayudante, te mandará un correo electrónico con todos los detalles ¿sí? Nos vemos en dos semanas, Priscila.

—Adiós, Gonzalo —digo antes de colgar.

Para cuando suelto el teléfono en la mesita de café, Celia está volviendo de la habitación y toma asiento de nuevo frente a mí.

—¿Quién era? —pregunta expectante.

—Una amiga que conocí en París me pintó y va a exponer el cuadro. Me llamaba su novio para enviarme los billetes para darle la sorpresa de mi llegada en la inauguración.

—¡Qué pasada!

—Y tanto… ¿quieres acompañarme? —pregunto con una sonrisa.

Celia se queda muda y yo suelto una carcajada ante su reacción. Si bien es difícil dejar a Celia sin palabras, parece ser que hoy es una de esas pocas veces en las que lo he conseguido.

—¿Lo dices en serio?

—Pues claro.

Ella entonces se lanza a darme un efusivo abrazo que yo le devuelvo sin reprimirme. Es increíble como hemos llegado a hacernos tan amigas en cuestión de tan poco tiempo y cómo fluyen las cosas entre nosotras.

—Joder, Pris, gracias. Claro que me encantaría ir contigo —dice efusivamente—. Pero antes, tenemos una fiesta que organizar —añade meneando las cejas.

—¡Al lio, pues!

Me miro en el espejo y me coloco bien una arruga que aparece en la cintura de mi vestido. Me giro un par de veces para cerciorarme de que todo esté en su lugar y me atuso el pelo. Sí, perfecta.

Hoy es la fiesta de inauguración de la empresa en la que me he asociado con Celia y estoy que me subo por las paredes. He elegido un ceñido vestido negro con volantes en los tirantes y unos zapatos de tacón rojos que hacen juego con mi barra de labios. He dejado mi pelo suelto al aire y he terminado de rematar el atuendo con un bolso de mano de color rojo con adornos en dorado.

Vuelvo a mirarme en el espejo y asiento a mi imagen. Esta es la Priscila que tenía ganas de ver, la mujer segura, valiente y sin miedo. Es un gusto volver a verla y me aseguraré de que no vuelve a irse jamás.

Salgo a la puerta de casa donde el taxi me está esperando y me subo rápidamente para que me lleve al lugar donde se va a celebrar la fiesta. La difusión del evento ha sido todo un éxito y hemos creado más expectación de la esperaba con los nuevos productos, lo cual ha hecho que una invitación para nuestra fiesta sea algo que valorar. Sonrío y aplaudo en el asiento trasero mientras llegamos cuando veo la alfombra desplegada a las puertas del local donde se va a celebrar la inauguración y me pongo un poco nerviosa al ver la fila de periodistas que esperan a las numerosas personalidades que han prometido no perderse la fiesta.

Me bajo del coche y miro la multitud desde la distancia buscando sin percatarme la figura de Darío entre la muchedumbre. Después de nuestra última conversación he decidido que voy a soltarle de una vez por todas la verdad y a quitarme este peso de encima que me está matando. Imagino que vendrá al ser el hermano de Celia, pero no lo veo por ninguna parte.

Sacudo la cabeza y me cuelo por una de las puertas traseras del local, porque la gran entrada debemos hacerla Celia y yo juntas. Cuando llego al salón veo que todos mis amigos están allí y aplauden en cuanto me ven llegar. Intento reprimir las lágrimas cuando veo que Celia se acerca a mí para abrazarme con fuerza.

—Lo hicimos…—me susurra al oído.

Le aprieto un poco más entre mis brazos y me separo para mirar al techo con el fin de que no se me salgan las lágrimas y se me estropee el maquillaje.

—Sí, lo conseguimos. ¿Todo listo?

Ella entonces asiente, me da la mano y nos encaminamos por un pasillo de personas formado por nuestros familiares y amigos para hacer la gran apertura y presentar lo que a partir de ahora va a ser Curvas Peligrosas.

Darío

¿Estoy nervioso? Estoy nervioso.

Hoy es el día en el que el sueño de Celia se materializa y lanza su tan ansiada marca de ropa a un nivel que no va a reportarle más que alegrías. De la mano de Priscila las dos van a formar un tándem imparable y no tengo ninguna duda de ello.

Me coloco bien la pajarita del esmoquin que me ha hecho ponerme mi hermana y me quito un pelo de Petunia de la manga, que hace poco ha sido madre y me ha pringado con el marrón de tener cuatro gatos más en casa. Afortunadamente tres de ellos ya tienen lugares asignados para cuando desteten y solo uno de ellos se encuentra aún sin hogar, pero no quiero pensar mucho en ello porque no es algo en lo que quiera pensar ahora.

Tengo ganas de ver a Priscila, aunque luego sea un gilipollas y sea incapaz de coordinar dos frases para hablar con ella. Después de nuestra última conversación en la que faltaron mil y una cosas que decir, como siempre, me siento nervioso y ansioso. Necesito explicarle mi punto de vista y que entienda de dónde vienen mis miedos para poder afrontarlos juntos, porque si algo tengo claro en este momento, es que, si tengo que hacerlo, va a ser con ella o sino no será con nadie.

Entro en el local por la puerta trasera cuando ya se han marchado ambas a la puerta principal y me coloco en un punto estratégico para ver todo desde una buena perspectiva, pero sin dar mucho la nota de que estoy ahí porque odio llamar la atención.

La parte de afuera del local está atestada de gente y sonrío. Muy bien, chicas, este es vuestro momento.

Y entonces la veo.

Priscila, de la mano con mi hermana Celia, enfundada en un vestido de color negro que resalta cada una de sus generosas curvas y siendo la viva imagen de todos mis sueños hecha realidad. Está preciosa, deslumbrante y única. No puedo evitar quedarme embobado mirándola y sentirme el hombre más afortunado del mundo por tener la oportunidad de haberla conocido. Es una persona que me ha hecho sentirme más yo, que me ha hecho reconciliarme conmigo mismo y que, además, me ha enseñado a quererme un poco más. Además de todo lo anterior, también me ha enseñado lo que significa querer a alguien, y es que con Priscila Rose ha sido con quien he aprendido el significado de la palabra amor.

La puesta en escena y la inauguración ha sido un éxito total y rotundo y ya tenemos los móviles ardiendo con noticias, felicitaciones y preguntas sobre cómo vamos a continuar con esta andadura. Ahora solo toca disfrutar de la fiesta y quitarse de los hombros el peso que llevamos cargando durante un mes antes de que esto sucediera, nos lo hemos ganado.

La pista está llena de gente moviendo el esqueleto y todos parecen felices. Puedo ver a Celia bailando muy pegada con Gael y sonrío al pensar que la cosa entre ellos parece ir mejor desde hace algún tiempo. Tengo que preguntarle después por él, pero ahora voy a buscar una copa que es lo que me está pidiendo el cuerpo.

Me acerco a la barra y le pido a una de las camareras, vestida con uno de nuestros modelos, un daiquiri de fresa que me sirve sin mayor dilación. Voy bailando con la copa en la mano entre las decenas de cuerpos que se aglomeran allí saludando a todo el que conozco y presentándome a los que no.

En una de esas, noto que alguien me agarra por el brazo y se me ponen los pelos como escarpias y me da un vuelco el corazón al pensar en que puede ser Darío, pero cuando me doy la vuelta, es Marcos quien me está sonriendo enfundado en un traje de chaqueta azul oscuro con una corbata a juego y una camisa blanca.

—Cualquiera diría que has visto a la muerte.

Hago un gesto con la mano para restarle importancia y le sonrío.

—Estás muy guapo ¿qué te ha parecido todo?

—Mis dieces, señoritas. Ha superado todas mis expectativas —dice sonriéndome.

Aplaudo y doy un par de saltitos y él suelta una carcajada.

—Yo en realidad venía a robarte un baile ¿puedo? —pregunta entonces con la mano extendida.

Sacudo la cabeza un par de veces y agarro su mano con fuerza.

—Por supuesto, baby, enséñame cómo te mueves.

Y nos metemos de lleno en la pista a disfrutar del ambiente, la música y la gente.

Darío

Llevo un rato buscando a Priscila desesperadamente, pero soy incapaz de encontrarla. Lo que en principio iba a ser una pequeña fiesta ha acabado siendo una multitud gigantesca y después de dar por oficial la inauguración, la he perdido entre la gente. Miro fuera a ver si estuviera tomando el aire, pero no tengo suerte. En el vestíbulo tampoco está, así que el último sitio que me queda por mirar es donde está toda la marabunta.

Entro en la sala y veo un montón de personas que no conozco saltando y bailando al ritmo de lo último en música. Puedo ver en un lado de la pista como Celia baila con Gael y se intercambian mensajes al oído. Más le vale al rubio empezar a hacer las cosas bien con mi hermana o me veré obligado a tomar el papel de hermano mayor y meterle un susto. Celia y Martina se merecen lo mejor y nada más que lo mejor, ya han pasado suficiente en la vida.

En los altavoces empiezan a sonar lo primeros acordes de El fin del mundo de La la love you y recuerdo haberla escuchado un par de veces en la radio.

Hola, yo...

Venía a decirte que bailaras a mi lado

Que esta noche estás tan guapa y yo estoy más guapo callado

Lo siento, no sabía, que ya había quien se muera por ti

Pero no me compadezcas, porque asumo la derrota

Es que tú eres tan perfecta y yo solo un perfecto idiota

Que se vuelve tan pequeño, diminuto, casi nada por ti

Sonrío al escuchar la letra y no puedo evitar acordarme de la morena de ojos azules que me tiene el corazón robado. Es verdad que estoy más guapo callado y que me siento diminuto a su lado, pero ella me hace sentirme grande con cada palabra que me brinda.

Mientras me encamino entre la gente de la pista, La la love you sigue dando en la diana con sus letras y entonces veo una melena negra ondear en la distancia que sería capaz de reconocer incluso en un lugar lleno de gente.

Y hago que no pasa nada y me pierdo entre la gente

Mientras tú te vuelves loca yo me vuelvo transparente

– Oye, mira

– Sí, ¿qué pasa?

– Pasa mucho y lo que pasa eres tú

Y es exactamente eso, pasa Priscila Rose. Pasa por mi vida y la pone patas arriba, enseñándome cosas que ya pensaba que sabía y demostrándome, a la vez, que me queda mucho por aprender. Y, a decir verdad, me muero por aprender todas esas cosas a su lado.

Voy colándome entre la gente para darle alcance cuando desde la distancia veo que está sola, sino con Marcos. Ambos están dando saltos de alegría, bailando al ritmo de la música y totalmente ajenos a todo, y a mí se me parte el corazón.

Y tú bailabas y no sabías que el mundo entero se destruía

Que, al veros juntos, por un segundo, lo más profundo

Fue el fin del mundo

Veo que Marcos la agarra por la cintura con cuidado y a mí me hierve la sangre. Me comen por dentro los celos porque soy yo quien debería estar con ella en ese momento y no él, y sobre todo me come la frustración porque no soy capaz de expresarle las cosas en condiciones para que entienda que, sin ella, mi mundo está vacío.

Como por inercia, mis pies se mueven rápidamente hasta darles alcance y me encuentro con la mirada de Marcos y la espalda de Priscila. Él al verme sonríe, me hace un saludo con la mano y entonces se aleja de nosotros.

Joder, nunca volveré a dar a Priscila por sentado.

La canción de La la love you está en pleno apogeo y Marcos y yo estamos dándolo todo cuando veo que se para, mira a mi espalda y hace un saludo con la mano para después alejarse.

Extrañada, me doy la vuelta y me encuentro con la figura de Darío, enfundado en un esmoquin negro con pajarita y esos ojos verdes que no se apartan de mí ni por un segundo. Se me escapa una sonrisa al verle y me siento totalmente estúpida.

Voy a saludarlo cortésmente cuando Darío, en un acto de impulsividad impropio de él, me agarra de la cintura, me pega a su cuerpo y me besa con unas ganas que hacía tiempo que no sentía. Su boca comienza a buscar la mía con un hambre atroz y yo no puedo evitar responderle metiendo las manos en su pelo negro y rindiéndome a todas las cosas que este joven farmacéutico me hace sentir.

Sí, joder, ojalá así siempre.

Seguimos comiéndonos las ganas al ritmo de la música y cuando la canción acaba y todos aplauden, Darío me agarra de la mano y me arrastra fuera del local. Mientras vamos de camino a la calle seguimos robándole segundos al tiempo para seguir besándonos como nunca en los rincones que nos vamos encontrando. Meto las manos por dentro de su chaqueta y mis dedos empiezan a jugar con los botones de su camisa. Ahogo un gemido cuando me pega a su cuerpo y noto que él también me ha echado de menos.

—Salgamos de aquí —dice con voz ronca.

Lo miro y asiento como un autómata.

—Sí.

Logramos pillar un taxi libre justo en la puerta del local al que Darío le da la dirección de su casa y aprovechamos el trayecto para seguir robándonos suspiros a modo de besos en el asiento trasero de aquel vehículo. Con unas ganas inmensas de llegar, Darío empieza a acariciarme la cara mientras su lengua baila con la mía y yo me siento derretir. Daría cualquier cosa para quedarme así para siempre.

Una vez hemos llegado, Darío me apoya en la puerta y con una facilidad pasmosa, empieza a deshacerse de toda mi ropa y hacerla volar por todas las partes del salón. Yo me dejo hacer encantada y, cuando me noto levantar del suelo, enrosco las piernas a su cintura mientras vamos dándonos golpes con las paredes por no poder parar de besarnos de camino a su dormitorio, donde, una vez más, volvemos a ser uno.

Me despierto unas horas después desnuda y envuelta en el perfume de Darío, pero sin él a mi lado. Abro los ojos para ver que estoy sola en la cama y me invade la tristeza de nuevo.

Esto es para lo que quedamos ¿no? Un par de polvos pasionales de vez en cuando y nada más. ¿Por qué, si no siente lo mismo que yo, no me lo dice y deja de jugar con mis sentimientos?

Me levanto de la cama con pesadez, me enfundo de nuevo en el vestido y cojo los tacones en la mano para salir sigilosamente por el pasillo. Mi plan se va a la mierda cuando me cruzo con la mirada de Darío en la puerta de la cocina.

—¿Escapando? —pregunta con una sonrisa.

Él no parece para nada afectado, pero no sabe hasta qué punto lo estoy yo. No puedo más con esto, o me lo da todo, o sencillamente no querré nada. No puedo estar en este juego a medias porque, una vez que entra el corazón en la partida, sé que la tengo más que perdida.

—¿Dónde vas? —vuelve a preguntar al ver que no respondo.

—A casa —respondo seria.

Darío frunce el ceño y se acerca a mí, pero levanto una de mis manos para evitar su cercanía, o volveré a caer como una idiota.

—¿Estás bien?

Aquello me rompe en dos.

—No, no estoy bien. Estoy harta de todo. Estoy harta de medias tintas y cosas a medio hacer. Estoy harta de esperar a que te decidas a apostar por lo nuestro y que dejes de tratarme como a tu amiga, porque no lo soy, joder.

—Priscila, cállate un segundo.

Cierro los ojos y me aprieto el puente de la nariz. Él se acerca a mí y me abraza y hago un esfuerzo titánico por no echarme a llorar.

—¿Estás más tranquila?

—No.

Darío se ríe y me acaricia la espalda.

—Solo te pido un poco de tiempo ¿vale? Esto es nuevo para mí y muchas veces no sé cómo actuar para no cagarla.

Aquello me termina de hundir. ¿Tiempo de qué? ¿No ha tenido tiempo de sobra para saber qué es lo que quiere?

Me separo a regañadientes de él y me paso el dedo por el ojo para limpiarme una lágrima.

—No, Darío. Si de verdad estuvieras decidido, lo sabrías ya. Si te doy más tiempo acabarás destrozándome.

Y con esas salgo del piso, esperando a que salga detrás de mí y quedándome con las ganas. Llamo a un taxi desde la calle que llega en poco menos de diez minutos, y cuando me monto en la parte trasera, doy rienda suelta a mis lágrimas.

Esa fue la primera vez que Priscila Rose lloró por amor.

Me levanto esa mañana unos días después con el consuelo de que, aunque lo mío con Darío no haya salido como yo esperaba, al menos hoy veré a Triana y estaré ahí para apoyarla. Hago la maleta rápidamente y meto el vestido azul con el que me pintó porque me parece un buen homenaje a ese momento tan especial que vivimos. Cojo mi bolso y las llaves y me dirijo al aeropuerto. Celia y yo hemos quedado en vernos allí en la puerta de embarque porque tenía que soltar a Martina con su madre y no le daba tiempo a venir a mi casa, por lo tanto, se iba directamente para allá.

Me encuentro en una cafetería sentada con un café y un muffin de arándanos cuando le mando un mensaje a Celia para saber dónde coño se ha metido, porque temo que llegue tarde y pierda el vuelo.

¿Dónde estás? 9:47

Voy para allá, tranquila. 9:49

Me giro en la silla para guardar el móvil en el bolso que tengo colgado en el respaldo y aprovecho para acariciar a través del transportín al animalito que llevo conmigo. Celia me contó que uno de los gatos de Petunia no había encontrado hogar y que Darío estaba pensando en llevarlo a un refugio. Aquello me rompió el corazón, así que le pregunté a Celia sobre su carácter, y cuando me dijo que era tranquilo y cariñoso, supe que tenía que regalárselo a Triana. Celia habló con Darío que no tuvo problema ninguno y me lo llevó un día antes a mi casa para que fuera yo la que lo llevara al aeropuerto, dado que ella tenía mil cosas que hacer antes de venir.

Cuando me doy la vuelta para volver a sentarme bien, me encuentro con la figura de Darío frente a mí, con unos vaqueros oscuros, una camiseta blanca de Ramones y unas converse negras.

Abro los ojos de par en par y agacho la cabeza para intentar que no me vea. No quiero hablar con él en este preciso momento.

Maldita sea mi estampa, porque nada sale como yo quiero y, poco después lo tengo sentado frente a mí con las gafas de sol puestas en la cabeza.

—Sabes que puedo verte ¿verdad? —pregunta.

Darío

Después del fiasco de la noche de la fiesta intenté ponerme en contacto con Priscila por activa y por pasiva, pero parecía querer hacer oídos sordos a todos mis intentos de acercarme a ella. Me frustré, me enfadé e incluso llegué a patear muebles porque no veía la manera de conseguir que me escuchara para poder decirle de una vez por todas que la quiero.

Le pego una patada a una silla justo cuando Celia entra en mi casa, afortunadamente sin Martina, que se ha ahorrado el mal trago de verme hacer el subnormal.

—¿Hola? —dice mi hermana con una ceja enarcada.

—Hola.

—¿Pasa algo?

Suspiro y doy un golpe en la mesa.

—Pasa que soy un gilipollas y Priscila no quiere escucharme. Es tan terca como una mula.

Veo que Celia pone los ojos en blanco y hace aspavientos con la mano.

—Tú haciendo el gilipollas, qué novedad…

Resoplo y le doy la espalda a Celia. Esto, quizá era lo peor de todo. Desde que Celia se enteró del vaivén que nos traíamos Priscila y yo, ha tomado siempre su lado de la historia y se ha dedicado a recordarme lo imbécil que he sido.

—Basta, Celia, suficiente he tenido por hoy.

—¿Quieres que la llame? —pregunta.

—No, tengo que verla y hacerla escucharme por cojones, porque no veo otra manera de que lo haga.

Celia entonces suelta una bolsa de viaje que llevaba colgada al hombro, saca un billete del bolsillo delantero y me lo extiende.

—Toma.

Cojo el billete y veo que es un boleto de ida y vuelta a París. No entiendo exactamente por qué me da esto así que la miro, me encojo de hombros y frunzo el ceño.

—¿Y esto qué es?

Ella se cruza de brazos y me da una mirada de advertencia.

—Es un billete de avión a París y era mío. Priscila me había invitado a ir con ella a la inauguración de un cuadro que pintó su amiga de ella, pero quiero que lo uses tú.

—No puedo Celia…

—Mira —dice dando un golpe en la puerta y mirándome con los ojos entrecerrados—, te estoy dando mi billete a París porque te quiero y quiero a Priscila, pero lo que más quiero en el mundo es que dejes de hacer el gilipollas, que cojas el toro por los cuernos y que vayas y le digas que la quieres de una puta vez ¿me explico? —Asiento y ella sigue hablando—. Así que ya puedes estar cogiendo cuatro mierdas para el fin de semana e ir a buscarla porque como la cagues una vez más voy a ser yo la que te de una patada en los cojones, Darío.

Sin pensármelo dos veces dejo el billete encima de la mesa y voy corriendo a coger lo básico para un fin de semana: un vaquero, dos camisetas, un pantalón más formal, una camisa, una chaqueta y unos zapatos por si tenía que vestirme más de la cuenta. De camino al salón cojo mi neceser del baño y lo meto apresuradamente en la mochila mientras me acerco a Celia, la beso en la mejilla, cojo el billete de nuevo y salgo como alma que lleva el diablo.

Me cuesta la vida encontrar un taxi, pero finalmente un señor se apiada de mí y me lleva al aeropuerto en tiempo récord. Paso los controles sin ningún problema y empiezo a correr por la terminal buscando la puerta adecuada.

Allí está, sentada en una mesa de una cafetería, ojeando el móvil y con el transportín de Petunia al lado. Celia me preguntó si podía quedarse con el último cachorro de mi gata para regalárselo a una amiga y yo no pude negarme.

Sonrío ante la imagen y la veo darse la vuelta en la silla para acariciar al gato a través de los agujeros y mi corazón da un vuelto. Cuando se gira para sentarse bien de nuevo, su mirada cruza con la mía y la puedo ver haciendo el intento de esconderse para que no la vea.

Suelto una carcajada mientras me acerco despacio.

—Sabes que puedo verte, ¿verdad?

Ella entonces me mira a los ojos y sé nada más mirar en sus profundidades azules que sí, definitivamente estoy mirando a los ojos que quiero ver cada mañana al despertarme.

—Claro que lo sé, no soy tonta —digo a la defensiva —. ¿Dónde está Celia?

Darío se sienta frente a mí, se incorpora por encima de la mesa, me agarra los mofletes con una de sus manos haciéndome poner morritos y me planta un sonoro beso que me deja la cabeza dando vueltas.

—Celia está siendo la mejor hermana del mundo dándome la oportunidad de ir contigo a París para demostrarte que no soy tan gilipollas como normalmente parezco.

Aquello me deja pasmada, y justo cuando voy a responderle, nos llaman por megafonía para embarcar, así que me levanto, cojo mi bolso y mi transportín y me dirijo a la puerta de embarque con Darío a mi espalda.

Segundos después noto que me agarra de la mano firmemente y se niega a soltármela durante todo el tiempo que esperamos nuestro turno para entrar…y yo no puedo evitar sentirme un poquito más feliz.

París nunca decepcionaba, y cada vez comprendía un poco más por qué Triana estaba tan enamorada de la ciudad. Me giro en mi asiento en el autobús que nos estaba llevando desde el aeropuerto Charles de Gaulle al apartamento que había conseguido por internet, que curiosamente queda a solo un kilómetro caminando de Fogvaiden.

Darío está embelesado con la actividad que se respira en la capital francesa y yo no podía más que sonreír al reafirmar lo buena idea que había tenido Celia al pedirle que me acompañara... Aunque lo nuestro no estuviera en su momento más álgido. La luz del mediodía dibuja sombras en su cara que hacían que su típica barba recortada se viera mucho más oscura que de costumbre.

—¿Me estás escuchando? —pregunta poniéndose a escasos centímetros de mí y a mis hormonas les quiere dar algo. No te acerques tanto, que te muerdo.

Qué cojones, a lo que afecta tanto la cercanía de Darío es a mi miserable corazón que, por más que se empeñe en que esto es solo sexo, se ha convertido en algo mucho más profundo y espiritual... Como decía Grace que ocurría con lo de los judíos con el pollo frito en la serie «Will y Grace».

—¿Eh?

—¿Qué te pasa? —pregunta preocupado.

— Yo…

Un maullido me salva de responder a la pregunta y bajo la vista a mi regazo. Un ser pequeñito y peludito, de color blanco y ojos azules me mira desde su transportín con ojos de querer venderme algo... Y yo se lo compro todo. Aunque odio a su madre, Petunia, porque me odia, este gatito me tiene el corazón ganado... Y cuando Celia me dijo que si no conseguían casa para él tendría que entregarlo a una protectora, supe que tenía que hacer algo.

Petunia siempre ha sido muy puta, aunque Darío diga lo contrario, y es por eso por lo que estamos aquí, pero mientras meto el dedo por los agujeros laterales del transportín para calmar al gatito, sonrío porque la cara que va a poner Triana con este regalo va a ser para hacerle una instantánea y enmarcarla.

—¿Sabemos ya cómo lo van a llamar?

—¿Ellos? De ninguna manera, le voy a bautizar yo.

Se lleva la mano a la frente cual Emoji y suspira.

—Miedo me das…

—Leogato..., se llama Leogato Davinci —sentencio sonriendo por primera vez desde que pisé suelo francés.

Después de casi una hora de trayecto llegamos a la puerta del apartamento y, aunque a priori parece que nos la van a colar con el timo de la estampita, he acertado de lleno. Es un apartamento de una habitación con un pequeño salón y cocina americana, muy iluminado. Una cama de matrimonio ocupa el centro de la pequeña habitación y me vuelvo a mirar a Darío, que acaba de percatarse de lo mismo que yo.

—Dormiré en el sofá… 

¿Perdona? ¿Está de coña? No me he hecho las ingles brasileñas para que huya de mí como si tuviera el Coronavirus. Si no me queda más remedio que tener la compañía de Darío durante este viaje, voy a aprovecharlo con todo lo que tengo y luego ya pensaré en las consecuencias y lloraré lo que tenga que llorar.

—Tranquilo, que no pasará nada que tú no quieras —afirmo muy convencida de que, en cuanto me desnude, va a convertirse en la persona que solo muestra cuando está conmigo, muy distinta a la que normalmente enseña al mundo.

Me mira serio, parece sorprendido. Mejor, que se prepare porque pienso tener mínimo, un orgasmo parisino, y si no me lo da él, me lo daré yo misma, pero estoy cansada de que huya de mí.

—¿Nos vestimos? —pregunta cambiando de tema radicalmente.

Suspiro. Ya estamos otra vez.

—Primero voy a ducharme, que huelo a choto —digo mientras me voy desvistiendo de camino al baño—. ¿Me acompañas?

—Yo…

—¿Sabes qué? Mejor no, no quiero llegar tarde a la exposición de Triana. —Y cierro la puerta de un portazo antes de arrepentirme de este ataque de ego.

Cuando acabo, opto por el vestido azul que usé cuando Triana me hizo aquella polaroid, me atuso el pelo con las manos y me maquillo con lo básico: eyeliner, colorete y un buen labio rojo. Salgo del baño y se me caen las bragas al suelo casi literalmente. Frente al espejo del recibidor está Darío colocándose el cuello de la camisa a duras penas. Lleva una camisa blanca con unos pantalones chinos de color negro que...madre mía, menudo culo le hacen.

Camino despacio hasta colocarme a su espalda y le toco el hombro, más nerviosa de lo que me esperaba. Se vuelve, me mira y me coloca un mechón de pelo tras la oreja. No entiendo estos gestos de cariño si, realmente, no quiere que esto prospere, porque estoy enamorada de él hasta las trancas y eso no puede ser bueno.

—Estás preciosa.

Agarro el cuello de la camisa y aprovecho para detenerme a propósito y enlazar mis dedos con los suyos y le devuelvo la sonrisa. Desde que conozco a Darío, me es casi imposible no sonreír cuando estoy con él, puto asco de clichés.

—Deja que te ayude con eso... —digo despacio y bajando, sin querer, la voz.

Empiezo a colocarle el cuello con pericia y aprovecho para inhalar ese aroma suyo tan característico que se ha colado en mis sueños desde aquella fatídica noche en la que irrumpí en su farmacia para que me diera algo con lo que ser bonita. Es él, simplemente eso. Es la persona con la que siento que puedo ser yo al cien por cien. Tengo ganas de llorar porque no entiendo qué es lo que hago mal para que no quiera reconocer que esto es más que unos cuantos polvos, y mis inseguridades no ayudan a la causa.

Termino la ardua tarea bajo las manos por su pecho, momento que él aprovecha para agarrarme por la cintura y sorprenderme con un beso que, además de derretirme, hace que una colonia de mariposas aletee en mi estómago en reconocimiento a aquel gesto.

Sí, es él.

Llegamos a Fogvaiden diez minutos antes de la apertura y nos colamos entre la muchedumbre que no es poca. Me siento especialmente orgullosa de que Triana haya conseguido tanta expectación por sí misma, y no es para menos, es una artista de los pies a la cabeza y se merece lo mejor del mundo.

Camino con cuidado entre la gente con el transportín a mi lado y Darío a mis espaldas y cuando abren las puertas, dejo que entre primero la marabunta para ir a buscar después a Triana. La veo a lo lejos con Gonzalo, retorciéndose las manos y moviéndose más que un garbanzo en la boca de un viejo. Levanto la mano para que me vea y cuando su mirada se cruza con la mía, puedo verla aplaudir y dar un par de saltitos antes de acercarse a nosotros apresuradamente.

—¡Pero si me dijiste que no podías venir! —exclama con los brazos abiertos para darme un abrazo que le devuelvo gustosa. Mientras, Darío y Gonzalo se estrechan la mano en señal de saludo.

—¿Y perderme tu puesta de largo? ¡Ni loca! Échale las culpas a Gonzalo, que fue el instigador de la mentirijilla...—digo guiñándole un ojo a mi compañero de trolas.

—¿Perdona? Esto es broma, ¿no? ¿Y qué traes ahí? —pregunta extrañada mirando el trasportín.

Davinci, más listo con diferencia que su puñetera madre, comienza a maullar al escuchar la voz de Triana y yo le doy un golpe al transportín para que no me arruine la sorpresa.

—¡Sh! Pues..., es un regalo por tu exposición, aunque igual no es buena idea, ahora que lo pienso...

«¿Y si alguien era alérgico? Pobre Leogato...», pienso.

—Sabes que no pueden entrar animales en la galería salvo los perros guía, ¿no? —advierte Triana.

Miro a Darío y pongo mi mejor cara de drama.

—Acaba de llamar animal al hijo de Petunia, ¿verdad?

Darío no puede evitar una risotada y asiente encogiéndose de hombros ante la atenta mirada de Triana, y ahora también Gonzalo.

—No es un animal, es tu hijo —digo de corrido.

—¿Cómo que…

No termina la frase cuando se agacha a ver qué tengo tras ese transportín. Leogato vuelve a maullar al ver a Triana y empieza a frotarse contra su mano como buen embaucador zalamero que es.

—Pero esto… ¿Es para mí?

—Es que… —titubeo intentando salir del paso—. Petunia es muy puta y se ha quedado preñada de un gato callejero, y si no le conseguimos casa vamos a tener que darlo a la protectora y me muero de pena, es super tranquilo y cariñoso, me recordó a ti y pensé que quizá era buena idea…

—¡Deja de insultar a mi gata, Priscila! —exclama Darío.

—Lo siento, pero es la verdad, y además me odia. —Miro a Triana—. Ese gato es la reencarnación del mal y me odia con cada fibra de su ser.

Comienza a reírse a carcajadas ante la situación y yo pongo mi mejor cara de no romper un plato, todo con tal de que no rechacen al pobre Leogato, que de verdad necesita un hogar.

—Joder… Yo… No sé qué decirte, Priscila. Me has dejado a cuadros… ¿Podemos? —pregunta, mirando a Gonzalo.

—Mételo con discreción en el despacho y que Alma se lo lleve a casa —dice él entonces con la cabeza ladeada.

El dueño de Fogvaiden me mira al no encontrar a la tal Alma y me hace un gesto con la mano para que lo acompañe a dejar en un sitio seguro a Leogato antes de comenzar su nueva aventura con ellos.

—Priscila, vamos a la puerta de atrás, que da directa a la oficina y así no levantamos ninguna sospecha… —añade, sacándose las llaves del bolsillo trasero del pantalón.

Me dirijo con paso lento detrás de Gonzalo observando como Triana y Darío se quedan solos y callados. Espero que a la sevillana no le dé por hacer el mismo tipo de preguntas y comentarios que hice yo.

Darío

Me quedo solo con la amiga de Priscila y mi ineptitud social hace gala. Noto la tartamudez en la garganta y respiro hondo para calmarme. Si estos son los amigos de Priscila tengo que lograr encajar y no comportarme como un bicho raro. Ya no solo por mí, para mejorar, sino por ella, porque se lo merece.

—Priscila habla mucho de ti... —digo para no parecer un completo imbécil frente a las amigas de la mujer que me trae de cabeza.

—Priscila es… No podría definir nunca a Priscila. Es especial. Ella ha sabido cómo desnudarme en un par de horas mejor que amigas que conozco de la infancia. Se ha convertido en una amiga muy peculiar.

—Ella es especial, la mires por donde la mires...—suspiro observando cómo se aleja del centro de la galería con el novio de Triana—. ¿Cómo es posible que acabe de estar con ella hace escasos minutos y ya la eche de menos? —digo en voz alta antes de percatarme de que había alguien escuchándome.

—Pues porque estás enamorado de Priscila, amigo. No hace falta tener mucho conocimiento para caer en la cuenta. No te culpo, es fácil caer en los pies de esa chica…

Me rio ante lo absurdo de su comentario. Ha dado en la diana, pero sigo teniendo problemas sintiéndome totalmente inferior a ella, porque, aunque ella diga lo contrario, puede aspirar a algo mejor que yo, aunque me duela reconocerlo. Es complicado, porque quiero estar con ella, pero al mismo tiempo me da miedo cagarla.

—Lamento distorsionar tu visión romántica del mundo, pero te equivocas por completo.

—Creo que el único que está distorsionando la realidad eres tú —contesta enarcando una ceja—. Según tú, ¿por qué me equivoco?

¿De verdad tengo que hablar de mis putas inseguridades con una amiga de Priscila? ¿Es realmente necesario? Como si no fuera suficiente la sensación de asfixia que me producía darme cuenta de que, poco a poco, Priscila se estaba convirtiendo en, no mi media naranja, sino la naranja completa que complementa a la perfección conmigo.

—¿Tú la has visto? —pregunto, como si aquello disipara todas las dudas.

—La he visto y la he pintado, ¿qué tengo que ver?

—Priscila es...—¿Tenía algo que perder hablando con Triana? Seguramente, después de este viaje, Pris y yo acabáramos yendo por caminos diferentes, así que de perdidos al río—. Grande. Es una persona tan especial y llena de luz que se merece a alguien a su lado que sea capaz de igualar toda esa magia que desprende. Necesita a alguien que la lleve a ver todos esos sitios a los que siempre ha querido ir y que le compre todo el chocolate de Oreo que tanto le gusta cuando está en sus días porque es lo que consigue calmarla. Se merece que le den todo y más, y yo no soy ese hombre —acabo, apenado.

—En tan solo un momento me has dicho que es una chica especial y llena de luz, que necesita ir a sitios maravillosos porque se muere por hacerlo. Sabes que en sus malos días necesita ese chocolate que tanto le gusta para calmarla y te has preocupado por ella desde que la conociste. Créeme si te digo que es tan sincera como grande, y si piensa algo sobre el futuro de vuestra relación, lo va a soltar si ningún tipo de problemas —suspira—. Solo tienes que darte cuenta de una cosa, que como es tan insignificante, igual has pasado por alto: Si está contigo, es porque te quiere y quiere que seas tú quien la acompañe en el viaje de su vida. ¿Tienes alguna otra duda al respecto?

—Yo... Solo soy un farmacéutico, introvertido y tímido. A su lado soy menos de lo que ella busca o se merece.

—Ella solo es una chica extrovertida que sabe lo que quiere y cuando lo quiere. Y te quiere a ti. Cómo seas o a lo que te dediques le importa un mísero comino. Es ella la que tiene que valorar en ti lo que tú estás valorando, no lo hagas en su lugar. Ni con Priscila, ni con nadie. Vas a perder muchos trenes por pensar que esperando en la estación más tiempo, vas a tener mejor sitio en el vagón.

Sé que Triana tiene razón en todas y cada una de sus palabras, me recuerdan a las que hace un par de días me había dirigido mi hermana Celia en términos menos amistosos, y sé que tienen razón, pero tengo miedo, joder.

—Tengo miedo, joder —reconozco en voz alta antes de percatarme que había alguien escuchando—. No…

—Nadie mejor que yo puede entenderte. Yo también tuve miedo, hui durante casi cuatro meses de París y me refugié en mi familia, esperando que las cosas se solucionasen solas, pero ¿te digo un secreto? Si no haces nada por poner remedio, las cosas siguen el mismo cauce. Fui gilipollas y, cuando Gonzalo me confesó lo que sentía, me levanté literalmente del sitio y salí corriendo por media ciudad hasta que encontré una escalera donde dejar mi trasero helado. Volví con fuerza, con ganas de afrontar mis sentimientos y ese de ahí —dice, señalando el lugar por el que se había ido con Priscila—, ahora es mi pareja. Estuve a punto de perderle por un juego de niños pequeños. Como dice Gon: Los miedos se disipan, tan solo quedan las ganas. Siento el sermón, pero ve a por ella, juégate todo lo que tienes sin temor a perderlo. La vida es una y Priscila, créeme, que te hará pasar la mejor de todas.

—¿Y si avanzamos y un buen día se da cuenta de que no soy lo que ella quería? ¿Y si se da cuenta de que se merece algo mejor? ¿Y si cree que está enamorada pero solo lo está de la idea que tiene de mí? No quiero decepcionarla, ni hacerle daño, pero no aguanto más estar así, Triana. —La miro por primera vez en toda la conversación a los ojos y veo que esta chica me entiende mejor que cualquiera, porque puedo ver en sus pupilas, claramente, la comprensión que albergan a todas mis palabras.

—Primero: ¿Y si dejas que sea ella la que sepa lo que siente? Si ni tú mismo sabes lo que sientes tú, ¿cómo te atreves a suponer lo que van a sentir otros? Segundo: Y si te quedas sentado en el sofá de tu casa sentado, pensando qué habría sido de vosotros si no lo hubieseis intentado, ¿crees que será mejor?

—Probablemente encuentre a alguien más valiente que yo, que la trate mejor y sepa apreciar todos y cada uno de los matices que esconde. Pero, joder, siento si suena egoísta, pero no quiero —digo en voz baja.

—Entonces, si no quieres que encuentre a alguien más, ¿qué haces cruzado de brazos?

—Mi hermana dice que el imbécil. —Sonrío.

—Yo añado que también el gilipollas… —Ríe—. Cómo te diría Priscila, aunque no es propio de mí: échale cojones.

Y tiene razón, tengo que empezar a echarle cojones a las cosas si quiero que salgan como yo quiero. Tengo que dejar de esconderme tras el drama y la pena y tengo que luchar por lo que realmente quiero. Al cuerno con que salga bien o no, si no sale bien, me esforzaré que así sea, pero no me quedaré con ganas de saber el resultado. Priscila lo merece y creo que yo se lo debo.

—Ha cogido uno de los gatos de Petunia, lo ha hecho cruzar el mundo para regalártelo y lo ha llamado Davinci, Leogato Davinci… ¿cómo no voy a querer a alguien tan graciosamente absurda? —claudico más tranquilo.

—Leogato Davinci… —estalla en una carcajada, siendo el centro de atención de toda la galería—. Y, ¿cómo no voy a adorar yo a una amiga tan graciosamente absurda? Se merece lo mejor, y lo mejor, lo tienes en tus manos.

Bajo la vista. Tiene toda la razón, con lo espectacularmente especial y única que es Pris, seguramente si no le echo huevos al tema, va a venir cualquiera con más luces que yo y le ofrecerá algo mucho mejor, pero ¿y si esa persona soy yo? Por otro lado, está Marcos, que tengo la certeza de que sigue teniendo interés en ella, y es un tío de revista, pero a la mierda con él.

—A la mierda con Marcos. ¿Te puedo pedir un favor? —pregunto rápidamente.

—Escupe lo que quieras.

Meto la mano en el bolsillo interno de mi chaqueta y saco aquello que le quité a Priscila un día que lo vi en su dormitorio sin que se diera y que aún conservo como oro en paño: la polaroid que le hizo Triana antes de pintarla y se la enseño con gesto culpable.

—¿Puedo ver el cuadro antes de que venga ella? —digo tímidamente.

—Faltaría más. Ven por aquí. Pintarla aquel día fue maravilloso. ¿Alguna vez te ha enseñado la foto que nos hizo Gonzalo?

—La tiene en grande en el salón de su piso, la vería hasta un ciego —añado tras una carcajada.

—Yo también la tengo en mi nueva casa. Sí, en la casa de ese chico que casi pierdo por hacer el tonto… Aquí la tienes: «Priscila Rose, un tanto Blue».

Y allí está ella. Priscila en su máximo esplendor, iluminando toda aquella estancia con su sonrisa incluso desde una pintura. Triana ha conseguido capturar su esencia más pura y mostrarla como realmente es al mundo: única y despampanante. Es ella, tan puramente ella que incluso asusta, tan ella que es preciosa, tan ella que no le importa reconocer que, dentro de todo lo que es ella, también es un poco mía.

—La quiero —digo quedamente.

—Quiérela mucho, díselo mucho y demuéstraselo mucho. Sed felices, y que yo lo vea, por favor.

Me rio ante la ocurrencia de Triana. En realidad, ha quedado justo como lo que ella ha entendido, pero no como lo que yo quería decir.

—Me refiero a la pintura, que la quiero, no quiero que nadie más tenga el placer de admirarla una vez acabe la exposición que yo por el egoísta placer de que es mía, y está tan dentro de mí que, aunque me asuste, es así. A ella no la quiero, a ella la amo, pero no estoy preparado para decírselo aún…

—Pues, cuando tengas las agallas de decirle lo que sientes y confíes en ti mismo, me das un toque, y te la quedas. A costo cero.           —Y me guiña un ojo.

Touché. Aquella menuda muchacha, desde aquellos tacones de vértigo, acababa de darme la lección más grande que me habían dado en la vida, y, aun así, le había quedado tiempo para dejarme totalmente sin palabras.

—¿Tú no fuiste a quien Priscila le dijo que era una perra nada más conocerla?

—Sí. —Rueda los ojos—. Soy yo…

Me rio y extiendo la mano. Veo lógico que, ante semejante petición, el pago que tenga que hacer por aquella pintura fuera desnudar mi alma al completo por alguien que, hoy en día, se había convertido en el epicentro de mi existencia.

—Tenemos un trato, entonces.

—Un placer hacer negocios con usted.

—¿Qué negocios? —oigo que pregunta Priscila desde la puerta de la sala donde está su pintura y oigo el repiqueteo de sus tacones acercarse hasta donde estamos Triana y yo.

Y por primera vez en todos estos meses, estoy seguro de que, aunque tuviera mil posibilidades para elegir, para equivocarme y hacer el subnormal, siempre acabaría eligiéndola a ella. Y así la quiero, tan libre que, por elección propia, cada noche, elija ser siempre mía.

—¿Y a ti qué te importa? —le responde Triana.

Me quedo mirando la obra de Triana acabada y no salgo de mi asombro, si la primera vez era espectacular, acabada era toda una maravilla. Observo el cuadro y me adelanto a los presentes para mirarme de cerca, cada detalle empastado con los colores de una forma realmente sublime, y respetando totalmente lo que soy yo, cosa que solo ella sabe hacer.

Sorbo por la nariz y me tapo los ojos, es demasiado para mí.

—Gracias... —consigo decir.

—Gracias a ti, por ser tú.

Después de la montaña rusa de emociones por las que he ido navegando en la exposición de Triana, y después de una suculenta cena en uno de los mejores restaurantes de Paris, cortesía de Fogvaiden, me encuentro caminando por aquel suelo que tanta historia ha visto pasar y no se me pasa por alto que Darío va cogido de mi mano, y es una sensación tan plena que me da miedo que se acabe. ¿Y ahora qué? ¿A dónde vamos? ¿Dónde estamos? Ya le he dejado claro que, de tener que apostar, apostaría por nuestra historia, pero necesito saber qué es lo que piensa él o, de lo contrario, voy a acabar con el corazón roto y unos cuantos mechones de pelo menos.

Cuando llegamos al portal del apartamento, Darío abre en silencio y me sostiene la puerta para que entre, cosa que hago en silencio porque no me atrevo a romper el momento. Está yendo todo tan bien que me aterra que sus miedos vuelvan a romper mi burbuja.

Entramos al piso y veo que deja las llaves sobre el mueble de la entrada, y no sé qué hacer. Quiero hablar, aclararlo todo, pero no me atrevo a dar un paso en falso por si acaso la fastidio. Por el espejo del pasillo puedo ver que Darío se acerca lentamente y se coloca a mi espalda, me retira el pelo con delicadeza y posa pequeños besos sobre mi hombro... Y yo me muero con eso.

—Darío...—mascullo intentando hacer algo.

—No digas nada, déjame que esta noche sea yo quien hable, pero no con palabras, más bien con actos. Déjame demostrarte que esta noche, eres tú, y nadie más que tú.

Yo y mis ganas de llorar miramos a Darío a los ojos y puedo ver como sonríe de lado, cosa que sabe que me pone más caliente que los palos de un churrero.

—No, no hagas eso —digo caminando hacia atrás.

—¿El qué? —dice mientras camina conmigo hasta dar con una de las paredes.

—Ponerme cara de: te voy a follar entera, porque sabes que no puedo resistirlo y no sé si podré soportarlo una vez más.

Veo que se para, me mira y se pone los nudillos en la barbilla, como si estuviera buscando la solución al problema del hambre en el mundo, cuando lo que me dicen sus ojos es que, el único hambre que tiene en este preciso momento, es de mí, y eso me gusta y me asusta a partes iguales.

—Perfecto, porque esta noche no tengo intenciones de follar contigo —sentencia muy serio.

Decepción. Decepción absoluta. No puede mirarme de esa manera y decirme que no me va a tocar ni con un palo.

—Ah, ¿no? ¿Por qué? —pregunto antes de poder evitarlo.

Se acerca, me besa y va recorriendo con sus manos el camino ascendente desde mis caderas hasta mis brazos, para detenerse en mi cuello, agarrarme la cara y poner más énfasis si cabe en el gesto.

—Porque esta noche de lo único que tengo intención es de, por primera vez, hacer el amor contigo, Priscila Rose, un tanto blue            —dice sonriendo.

Y allí, en el suelo de aquel apartamento parisino, en una noche de primavera cualquiera, se quedaron tanto mi ropa como mis dudas.

París acabó de una manera completamente mágica que me hizo pensar que, ahora sí, todo iría sobre ruedas. Lástima que el destino tuviera otros planes para mí.

Cuando llegamos a Málaga y Darío volvió a casa para seguir atendiendo sus turnos de trabajo, desapareció. Y hablo literalmente: daba largas a mis mensajes, no cogía mis llamadas y no se le veía el pelo por ningún lado. Le pregunto a Celia y me responde con evasivas sobre el tema, y sé que algo no va bien. Y así han pasado ya dos días.

En un principio me entristezco y siento unas ganas terribles de meterme en la cama y llorar a moco tendido, pero después de pensarlo un poco, al final acabo con un cabreo de proporciones épicas. Y me cabreo porque no entiendo que, después de todo lo que hicimos y nos dijimos en París, siga siendo el mismo imbécil cobarde que huye de la realidad. Me parece estupendo que no quiera echarle pelotas al asunto, pero me lo va a tener que decir a la cara si quiere terminar con esto, para que así pueda darle la tan ansiada patada en los cojones que llevo reprimiendo tanto tiempo.

Hago un último intento de contactar con él por teléfono y ante la enésima negativa y desvío al contestador, cojo las llaves de mi Jeep, mi bolso y salgo de mi casa con un portazo que hace que tiemblen las bisagras. Me cago en la puta, se va a enterar.

Llego hasta la dirección de su farmacia y aparco en el primer hueco que veo, me bajo de mi coche y cierro mientras me encamino hacia la puerta. Veo que está abierta y un par de señoras mayores esperan para ser atendidas.

Tras el mostrador está él atendiendo a sus clientas con una sonrisa y no puedo evitar sonreír. No, Pris, este no es el momento de ponerte en plan niñata enamorada. Hemos venido a cantarle las cuarenta a este pedazo de imbécil y nos vamos a ir de aquí como las reinas que somos, ni más ni menos.

Agarro mi bolso y me dirijo con paso decidido hasta entrar en la farmacia, haciendo que suene el sensor que indica que un nuevo cliente acaba de pasar.

Darío está retirando algo de una caja de medicamentos cuando levanta la vista y nuestros ojos se cruzan. Me regala una sonrisa brillante y lo veo con intenciones de salir de detrás del mostrador.

¿Tendrá la poca vergüenza de hacer como que no ha pasado nada?

—¡¿Cómo te atreves?! —grito nada más verle salir del mostrador, importándome un comino las dos señoras mayores que tenemos de público.

Él me mira extrañado y sigue acercándose a mí mientras yo entiendo las manos.

—¿Qué te pasa? —pregunta con el ceño fruncido.

—¡Ni te acerques! ¡Serás cabrón! ¿Cómo has podido hacerme creer que esta vez era diferente y luego desaparecer como si te hubiera tragado la tierra? ¡Eres un hijo de puta! —suelto sin control.

Darío levanta las manos con intención de que baje la voz y mira a las señoras pidiéndoles disculpas con la mirada, pero yo estoy demasiado cabreada como para escuchar cualquier mierda que tenga que decirme.

—Si es que esto me pasa por confiada e imbécil. Seré subnormal. Sabía que ibas a hacerme daño pero que fueras capaz de semejante cerdada ha superado todas mis expectativas, con sinceridad ahora solamente tengo ganas de…

Darío llega hasta mí y me pone una mano en los labios para que pare de hablar, a lo que respondo mordiéndole los dedos porque está viviendo una realidad paralela si piensa que puede callarme de esa manera. Antes me tienen que arrancar las cuerdas vocales.

—¡No me toques! —grito, más alterada que antes.

—¡Me has mordido! —exclama agitando la mano mordida.

—¡Y más que te mereces, pedazo de gilipollas!

—Priscila, para…—intenta mediar en tono tranquilo.

—¡Y una mierda paro! ¡Y no, no me calmo! ¡Eres un estúpido y te mereces escuchar todo lo que tengo que decir porque después de todo es lo menos que me debes!

—Te estás confundiendo…

—Ah ¿sí? ¿En qué coño me confundo interpretando que, después de prácticamente declararte a viva voz que estoy enamorada de ti pasemos una noche impresionante y después desaparezcas?

Darío abre los ojos desmesuradamente y veo que las señoras de la farmacia empiezan a comentar la escena por lo bajini al más puro estilo viejas del visillo.

—¿Estás enamorada de mí? —pregunta en voz baja.

Aquello me hace ponerme roja de furia y le pego un manotazo en el brazo para no cruzarle la cara.

—¡Sí, joder! ¡Claro que sí! —Puedo escuchar como las ancianas sueltan un suspiro a mi lado, pero siguen sin moverse de allí —. Te quiero joder, te quiero como nunca pensé que sería posible. Quiero pasar todo el tiempo posible a tu lado y quiero que ese tiempo, al final de cada día, siga pareciéndome poco —exclamo con la voz rota.

Darío entonces vuelve a acercarse a mí, me coge los mofletes con una mano y los junta para ponerme boca de pato, exactamente igual que cuando nos vimos en el aeropuerto antes de irnos a París. Intento resistirme a su toque, pero me inmoviliza con su otro brazo encerrándome en un abrazo.

—¡Suéltame! —chillo intentando librarme de su agarre.

—¡No! —exclama de repente y me deja completamente en silencio.

No es normal ver a Darío levantando la voz nunca, y mucho menos verlo cabreado con lo tranquilo que es, pero ahora parece realmente mosqueado conmigo y no entiendo por qué.

—Cierra la puta boca un rato y escúchame. He desaparecido estos días porque estaba preparando algo especial para decirte que te quiero, que eres la mujer de mi vida y que me encantaría que fueras mi compañera de viaje en esta locura de viaje llamado vida. —Me suelta y aprieta los puños a ambos lados de su bata—. Pero eres una puta impaciente y no sabes esperar.

Aquello me deja totalmente noqueada. ¿Acababa de decir que me quería o había escuchado mal? ¿Podía ser cierto que había estado equivocada durante todo este tiempo?

—¿Has dicho que me quieres? —pregunto en un susurro.

Mi pregunta, lejos de calmarlo, parece alterarlo aún más y pega un pisotón en el suelo, imagino que para no golpear la primera estantería que tuviera a mano.

—Sí, pedazo de payasa. Te quiero, mucho, pero quería demostrártelo de manera especial. Pero contigo no se puede, joder, eres una puta impaciente —dice negando con la cabeza.

—Yo…

—Dilo, yo soy una puta inconsciente.

Lleva razón, he montado un número digno de culebrón venezolano en su puesto de trabajo y al final resulta que estaba totalmente equivocada. La vergüenza se apodera de mí y quiero que me trague la tierra en ese mismo instante. Joder, ¿cómo he podido montar semejante escándalo?

—Lo siento… —digo atropelladamente.

—Yo sí que lo siento, porque tenía preparado algo muy guay, pero te lo has cargado —añade, resoplando. 

—¿Pero me quieres? —pregunto sin saber qué más decir.

Si me dice que, por culpa de mi pasada de frenada, me vaya a tomar por culo, me dolerá en el alma, pero lo entenderé.

Darío me mira durante unos minutos y al final su expresión se suaviza, se frota la nuca levemente y me lanza una sonrisa.

—Pues claro que te quiero, subnormal.

Aquello es más que suficiente para hacerme saltar como un resorte y colgarme de su cuello para susurrarle una y otra vez lo mucho que le quiero y a la vez, lo mucho que lo siento. Él me devuelve el abrazo con fuerza y después de unos segundos, se separa de mí y me ayuda a limpiarme las lágrimas de la cara, llevándose un poco de máscara de pestañas en el proceso. Lo miro, sorbo por la nariz y le agarro por las solapas de su bata de farmacéutico.

—¿Pero de verdad me quieres? ¿Aunque sea una circa, torpe, bocazas e impaciente y que seguramente haga de tu vida un infierno?

Darío me coge la cara entre las manos, me planta un beso profundo, lento y sensual y después de separarse de mí, apoya su frente en la mía, sonriéndome de esa manera que solo él sabe y que me llena el corazón al cien por cien.

—Por todas esas cosas te quiero mucho más —responde con una sonrisa y haciéndome la mujer más feliz del mundo. 

Un año después…

Pongo punto final al relato al que llevo un tiempo dándole vueltas, cierro la pantalla del portátil y me estiro. No, hay algo que no me termina de convencer. Vuelvo a abrir el portátil, el documento de texto y vuelvo a revisar el primer boceto de mi historia.

Empecé a escribirla seis meses después de mi discusión con Darío y fue él mismo quien me animó a hacerlo. ¿Qué por qué? Pues porque, para sorpresa mía y de Celia, en el foro de nuestra página web se había creado una comunidad de chicas y chicos con tallas grandes que se apoyaban entre ellos y nos contaban algunas historias tanto buenas como malas. Curvas Peligrosas, aparte de una marca de ropa, se había convertido en un refugio virtual para todas aquellas chicas y chicos que necesitaran un remanso de paz y no sentirse juzgados. Después de pensarlo mucho terminé por darle una oportunidad a la idea de Darío y…aquí estoy.

Me pongo en el documento y comienzo a teclear de nuevo:

«Tras mi gran número al más puro estilo telenovela, Darío y yo comenzamos a salir y cuatro meses después me pidió que me viniera a vivir con él. Acepté sin pensármelo dos veces, pues Valeria había decidido mudarse con Sonia y necesitaban un poco de intimidad.

Celia siguió siendo tan mágica como siempre y, hoy en día, vive con Gael y Martina en una pequeña casita de una planta con un jardín enorme para que la pequeña pueda corretear, y yo no puedo estar más feliz por ellos.

Gloria sigue siendo Gloria y no deja títere con cabeza cada vez que sale de fiesta. Y es que, el hábito no hace al monje, y Gloria, por mucha etiqueta de gorda que tuviera, seguía siendo una femme fatale a mucha honra y con un historial amoroso digno de estudio.

Alejandro se mudó con Manu a Chipiona poco después de que yo me viniera a vivir con Darío y no deja de inundarnos el grupo de WhatsApp de amigos con fotos de cómo va la reforma de su nuevo apartamento: una planta baja de una habitación bastante acogedora y que están haciendo suya a golpe de mueble de Ikea.

Y yo, bueno, ¿qué puedo decir? Soy feliz a tiempo completo, he encontrado en Darío un compañero de batallas incansable y una persona que sé a ciencia cierta que siempre estará en mi lado del ring durante el combate, y eso me llena de orgullo. Juntos hemos conseguido adaptarnos el uno al otro y todas las carencias que tenemos individualmente, somos capaces de subsanarlas con la simple compañía del otro…Y es lo que siempre quise.»

—¿Ahora es cuando pones que soy un adonis y que tienes una suerte tremenda de estar conmigo? —pregunta Darío a mi espalda haciéndome dar un bote que despierta a Petunia y la hace mirarlo con cara de «vete a la mierda».

—¡Joder! —Me llevo la mano el pecho—. No, no he puesto que eres un adonis del olimpo ni nada de eso —digo poniendo los ojos en blanco.

—Pues deberías, siempre me dices que estoy muy bueno ¿por qué no lo pones en el relato?

Me levanto de la silla dejando a Petunia con cuidado en su cama. Es increíble como desde que fue madre, ha parecido reconciliarse con el género femenino y ahora es a Darío a quien ataca de vez en cuando, en vez de a mí.

Darío me mira con una toalla envuelta a la cintura y yo me muerdo el labio ante la imagen. Creo que nunca me cansaré de esa imagen, y es que, por mucho tiempo que pase, Darío siempre tendrá un efecto especial en mí.

—Ya, pero no me apetece tener a una cola de mujeres en la puerta de mi casa para comprobar si mi novio está, en efecto, tan bueno como yo digo. Soy capaz de moñearlas a todas.

Él se acerca a mí, pasa sus brazos por mi cintura y yo engancho los míos a su cuello, mirándolo con una sonrisa en los labios…una sonrisa que se ha hecho perenne en mí desde que estoy con él.

—Bueno, ya sabes que, de tener que elegir, yo siempre te elegiría a ti —dice dándome suaves besos debajo del lóbulo de la oreja.

—Y por eso te quiero tanto…—comienzo a decir emulando una de las frases que siempre nos decimos para recordarnos cómo hemos llegado hasta aquí.

Darío se une a mi afirmación con su frente pegada a la mía y nos encontramos diciendo a la vez:

—Porque, aunque tengas la posibilidad de elegir siempre entre algo diferente, quiero que, libremente, me elijas siempre a mí.

Ambos sonreímos y yo le planto un beso en los labios. Si tuviera que elegir una y mil veces entre lo que he vivido para poder llegar hasta Darío, volvería a cruzar ese camino sin pensármelo dos veces y con los ojos cerrados si fuera necesario.

Fin

Esta es una de las partes que, aunque parezca mentira, más nos cuestan a los autores, o por lo menos a mí. Empezar una novela siempre es un reto, y acabarla un logro, pero muy pocos saben todas las cosas que se esconden tras el proceso completo, y por eso hoy, en este apartado, tengo que estar totalmente agradecida.

A mi madre e Inma, mis lectoras cero desde el primer momento y sin pelos en la lengua para decirme si algo estaba bien o mal. Gracias por caminar a mi lado y por emocionaros casi tanto como yo leyéndome sin dejar que nuestra relación os influya. Os quiero.

A Roma García, que, además de ponerle cara a todas mis ideas, en esta novela ha estado a mi lado durante todo el proceso y se ha convertido en un pilar fundamental a la hora de darle forma a la historia de Priscila. Y por si eso fuera poco, me ha acompañado en la locura de hacer un crossover entre nuestras novelas para que Triana y Priscila se conozcan y que ha quedado tan bonito que no tengo palabras. Te adoro mucho, sister.

A mi abuela, que, aunque ya no esté, siempre la siento conmigo y sé que hubiera amado al personaje de Priscila tanto como yo. Te quiero allá donde estés, gordita.

Y, por último, pero no menos importante, a ti, lector, por prestarme tus ojos y tu tiempo y por adentrarte en el mundo de Priscila y haber llegado hasta aquí. Espero haberte hecho viajar y disfrutar con las idas y venidas de mi chica y que, como mínimo, te haya hecho evadirte en estos tiempos tan difíciles.

Gracias a todos los que me empujáis a seguir en este viaje incierto que es la escritura y por nunca dejar que me sienta sola.

Maca

[1] ¿Es esto la vida real? ¿Es solo una fantasía? (N.A)

[2] Mamá, he matado a un hombre. (N.A)

[3] Siglas del inglés Chief Executive Officer (‘director ejecutivo’).

[4] Smeg es un fabricante italiano de electrodomésticos de lujo. Vittorio Bertazzoni fundó la empresa en 1948 en la ciudad de Guastalla, Reggio Emilia, Italia. El nombre es un acrónimo de Smalterie Metallurgiche Emiliane Guastalla.

[5] El Pulled Pork (en inglés literalmente ‘cerdo deshebrado’) es un tipo de barbacoa de la gastronomía de Estados Unidos. Es un método de preparación en el que la carne de cerdo, normalmente espaldilla o mezcla de cortes, se prepara en una cocción a baja temperatura durante mucho tiempo, lo que hace que la carne se ablande lo suficiente como para debilitar el tejido conectivo y permitir que se desgarre o rompa fácilmente en hebras.

[6] El sándwich cubano es un tipo de sándwich que se originó en las comunidades cubanoamericanas de Ybor City y Key West, Florida, a principios del siglo XX. También es popular en la comunidad cubana más reciente en Miami y en otros lugares donde los cubanos emigraron en el siglo XX. Los ingredientes tradicionales son jamón, cerdo asado (a menudo mojo), queso suizo, encurtidos, mostaza y, a veces, salami en pan cubano. Se puede prensar y calentar en una plancha.

[7] El pantalón palazzo es una prenda ideal con cintura alta y pernera ancha, son unos pantalones perfectos como alternativa a la falda.

[8] Siglas de I Love Myself.

[9] Fracaso en inglés (N.A)

[10] No, no, no, ¡esto no es de lo que hemos hablado! En inglés (N.A)

[11] Mamá, voy a enseñarle a Priscila nuestras oficinas. ¿Te importaría calmarte un poco para que le podamos dar una bienvenida adecuada?

[12] Ve cariño, te llamo en un minuto.

[13] Sí, en sueco.

[14] Dolor, sin amor. Dolor, no puedo tener suficiente. Dolor, me gusta fuerte. Porque prefiero sentir dolor a nada en absoluto. (Traducción de los lyrics originales de la canción Pain del grupo Three Days Grace una banda de rock alternativo canadiense. Esta canción se encuentra dentro del álbum One-X producido por Jive Records en 2006.)

[15]12 Adelante

[16] Buenos días en inglés, dicho de manera más corta y coloquial.

[17] Término inglés que se utiliza para dirigirse a personas de sexo femenino como muestra de respeto. Equivale al francés Madame, que significa señora.

[18] Siglas de Glúteos, Abdominales y Piernas, una serie de ejercicios aeróbicos en los que se fortalecen las partes del cuerpo anteriormente mencionadas.

[19] Digo, lo siento, lo siento mucho…(N.A)

[20] ¿Qué coño sé yo? (en inglés) N.A

[21] Los chilaquiles son un platillo de México elaborado a base de totopos (trozos de tortilla de maíz fritos o tostados) bañados en salsa de chile roja o verde, y puede contener otros ingredientes como pollo deshilachado, carne de res deshilachada, arrachera, carne enchilada, cecina, chorizo, huevos al gusto, quesillo, queso manchego, queso fresco, crema, cebolla, aguacate, epazote, frijoles... Además de muchos otros.

[22] Perra gorda (en inglés) N.A