Fascinante colección de relatos históricos cuyas magníficas y fieles descripciones te llevarán a conocer las pequeñas historias de las grandes culturas, desde la antigüedad hasta nuestros días. En cada relato serás partícipe de las inolvidables y peculiares vivencias de sus personajes.

M. Eloísa Caro Durán

Pedacitos de Historia.
Sorbitos de Arqueología

M. Eloísa Caro Durán, 2016

Ilustración de portada: Daniel Calero Caro

(AG)

1.0

EDAD DEL COBRE

RECUPERAR LO PERDIDO

Cuando la historia comenzaba a despertar, cuando la única preocupación del hombre consistía en satisfacer sus necesidades básicas, que crecían a la vez que su ingenio, cuando el ser humano también procreaba, amaba y sentía, vivió «el hombre de la piel de oso», una piel que según la leyenda y él mismo narraba, perteneció a su abuelo, al valeroso cazador que fue capaz de vencer a un gran oso en las tierras del norte. Él era aún muy joven y desde hacía poco tiempo compartía su cabaña con «la mujer del sol», una joven estimada por todos porque había nacido el mismo día en que el sol, su energía, su vida, su dios, les enviaba los destellos dorados con más intensidad.

El poblado donde habitaban, surcado por un pequeño arroyo, se extendía en medio de un terreno amplio y llano y entre las cabañas dispersas estaba la suya, construida como las demás con un zócalo de piedra, de forma circular, el resto estaba fabricado con ramajes recubiertos de barro que impermeabilizaban la vivienda.

Las lluvias, los fríos, el sol, la caza, la siembra marcaban el ritmo en las vidas de aquel pueblo cuyo devenir estaba asegurado porque la fuerza de sus gentes era inmensa.

La primavera ya había agotado su frescura y la esencia de su olor se desvanecía en el aire irremediablemente.

Después de una larga espera llena de atenciones y cuidados, la cosecha estaba madura, el sol la doró por completo y había llegado el momento de recolectar los frutos. La fertilidad de la tierra roja quedó plasmada en los hermosos granos de trigo que doblaban con su peso las espigas cortadas cada día con las hoces que durante el invierno se reparaban junto al fuego pacientemente.

El joven de la piel de oso había comenzado pronto la siega, era un trabajo duro y laborioso.

Cuando las luces de la mañana despuntaban, como siempre, salió de la cabaña en dirección a los campos de trigo. La mujer del sol permaneció allí haciendo frente a sus tareas, encendió el fuego y recogió del gran silo, fabricado en el suelo de la cabaña, el trigo suficiente para preparar la comida y sentada en la puerta machaba los granos con su moleneta de mano. Cada día, por un momento dejaba la piedra a un lado y miraba al horizonte para ver como regresaba aquel hombre, su compañero.

Al fin, cuando el sol se ocultaba él apareció entre las sombras, al otro lado del poblado. Ella, sin dejar de mirarlo, vio como se detuvo en la cabaña donde habitaba el hombre más anciano del lugar, tenía cincuenta años y su piel había resistido al tiempo endureciendo las arrugas que revestían su cuerpo.

El hombre de la piel de oso le entregó trigo en una gran vasija redonda y el anciano mandó a su nieta para que trajera un vaso de alabastro lleno de miel. La atención del joven se desvió de los productos del intercambio y su mirada se inmovilizó en el cuerpo voluptuoso de la joven, en sus cabellos largos y ondulados, en aquellos ojos dulces que apartaban la mirada y en su cara repleta de inocencia, de una sincera y sencilla inocencia.

Se marchó de allí volviendo la cabeza hacia atrás, observando el ligero movimiento de aquella niña silenciosa y frágil.

Al día siguiente él debía continuar con las tareas de siega y mientras se alejaba, su compañera, colocó el telar en la puerta de la cabaña y sin dejar de observarlo comprobó como desviaba su recorrido habitual y como pasó ante la niña de miel a quien sonrió sin dejar de caminar.

Esa misma tarde se desencadenó una gran tormenta de verano que impidió a los hombres continuar con la siega y les obligó a permanecer en sus cabañas durante varios días reparando las puntas de flecha para la caza o tallando agujas de hueso.

El hombre de la piel de oso afilaba la piedra desgastada de su hacha sentado en la puerta de la cabaña y su mirada se alejaba de la herramienta centrándose en un solo recuerdo. El desconcierto le obligó a levantarse y a caminar en círculos hacia ninguna parte.

Un conejo pequeño y grisáceo, desde la jaula que él mismo le había construido lo miraba absorto mientras protegía a sus crías asustadas y temblorosas que habían nacido aquella misma noche.

La lluvia había cesado y las nubes se apartaban para dejar brillar al sol que recalentaba los campos de nuevo deshaciendo las limpias y frágiles gotas de agua que se resistían a estallar recreándose al caer de las hojas.

El calor húmedo que invadía la cabaña aquella noche de verano mantuvo despiertos a los dos jóvenes; ambos yacían sobre la estera que recubría la tierra compacta del suelo. Ni el susurro de su respiración se oía, ni el parpadeo de sus ojos en la oscuridad, tampoco el paso de las sospechas ni el de las intenciones siquiera.

Antes de que la luz lo inundara todo, el poblado ya estaba despierto y las espigas tersas y rebosantes aguardaban de nuevo las hoces que aliviarían su espera.

El joven de la piel de oso se dirigía hacia ellas deshaciendo una vez más su camino para recrear y alimentar aquella nueva fantasía.

La mujer del sol, después de arrojar los desechos en la zanja próxima a la cabaña, la que un día sirvió para protegerlos de los muchos enemigos que acechaban y que entonces ya sólo se utilizaba como vertedero, y después de seguirlo con la mirada como cada mañana, entró en la cabaña y comenzó a invocar a su poderoso ídolo de alabastro que lo escuchaba atento con sus grandes ojos abiertos de par en par. La joven lo agarraba con fuerza y reía y lloraba y se aferró a su consuelo hasta que el mal se desvaneció porque su dios así lo había querido.

Al atardecer, su compañero volvía de los campos lleno de tierra y de sudor y al cruzar el umbral de la cabaña vio a la mujer del sol ante él, a su mujer. Estaba completamente desnuda y con los brazos alzados sujetaba sus cabellos negros con una aguja de cobre. Allí estaban los dos, frente a frente; él se recreó mirando cada parte de su cuerpo, cada trozo de su piel con los ojos llenos de incertidumbre. Después de observarla durante unos instantes, el joven quedó perplejo al comprobar que las formas y el contorno de mujer se habían redondeado como los de una diosa de la fertilidad. Era evidente que aquel cuerpo se estaba preparando para que en el interior creciera su semilla que germinaría como el trigo en la tierra. Ella y él se multiplicarían como las plantas y los animales. Ella llevaba dentro la vida, una nueva vida. Emocionado, cogió su ídolo placa y pasó los dedos suavemente por el zig zag que le cubría la espalda simulando el cabello y le agradecía en silencio su dicha. Después se arrodilló ante ella y rozó con los labios la piel tersa que protegería a su hijo hasta que llegase el momento tan deseado de nacer.

Cada día lo vería crecer dentro y fuera de la madre y lo podría tocar porque aquel milagro iba a convertirse en realidad; y desde entonces, se olvidaría para siempre de aquellas otras ilusiones vanas y efímeras.

ANTIGUO EGIPTO

MÚSICA PARA LOS DIOSES

Después de mucho tiempo aprendiendo las técnicas de la música Hatset ya dominaba el arpa a la perfección y había llegado la hora de demostrarlo ante todos. Estaba especialmente nerviosa porque el sacerdote maestro de la música había elegido aquel día, el de las fiestas en honor a Hator diosa protectora de la música. Le advirtió que si fallaba tal vez no fuera digna de tocar en el templo.

Hatset había ensayado mil veces, tocaba sin necesidad de leer la música, había afinado rigurosa y pacientemente su arpa decorada con hermosas flores de loto.

Llegado el momento, el gran sacerdote ataviado con su deslumbrante túnica de lino blanco, presidía la ceremonia desde el altar.

Mientras el sacerdote lector recitaba los textos sagrados, las bailarinas danzaban y el director de los músicos coordinaba el sonido susurrante de las cañas que salía del sistro, el sonido a veces agudo a veces grave de la flauta y la profundidad del arpa.

Pero por un momento Hatset rompió la armonía del conjunto, sus notas desafinadas interrumpieron la perfección, el equilibrio sagrado.

El sacerdote lector le lanzó una mirada fulminante.

Totalmente alterada y con los ojos llenos de lágrimas la joven intentó sobreponerse y superarse, como sólo un verdadero profesional sabe hacerlo, anteponiendo sus amplios conocimientos a la rotura de una de las cuerdas de su arpa fabricada con fibras de palmera y que al parecer tampoco pudo resistir la emoción.

El gran sacerdote la miró y le dedicó una cómplice y benevolente sonrisa que la llevó de nuevo a la cadencia de aquella melodía divina.

EL AGUADOR DE LA TUMBA

Cerca de Tebas, en un valle desértico donde los Reyes y las Reinas Egipcias decidieron construir sus tumbas se hallaba Deir-El Medineh, el pueblo de artesanos que construyeron y decoraron las impresionantes tumbas de los faraones que acogerían su inmortalidad.

Escribas, pintores, dibujantes y otros muchos artesanos comenzaban a trabajar en el lugar elegido cuando el faraón llegaba al poder. Pasaban muchos días allí, les llevaban provisiones y sólo de vez en cuando bajaban al poblado donde la vida transcurría sin descanso y donde tal vez vivió alguien que como Menna consiguió realizar su sueño…

Al atardecer, Menna subía a la terraza y se recreaba dibujando sobre trozos de cerámica todo aquello que su vista alcanzaba y que escondía aquel hermoso rincón del desierto, entre el Valle de los Reyes y de las Reinas, cerca de Tebas, la gran capital, todo lo que aquella pequeña aldea, Deir-el Medineh, en la que residían los obreros que trabajaban en la tumba real le ofrecía.

Fue acumulando cientos de dibujos, era su gran tesoro y el gran secreto que escondía bajo una vieja esterilla.

Durante el día, Menna iba y venía del pueblo al Nilo, acompañaba a su padre, Amengua; con tres pequeños asnos acarreaban el agua.

Aprendía, sin perder detalle, el que un día sería su oficio, o al menos eso creyeron quienes no habían tenido en cuenta a Merseger, diosa serpiente amante del silencio que se empeñó en cambiar su destino.

La tarde en que las aguas del Nilo comenzaron a subir, Amenuah permitió que su hijo lo acompañase hasta las cabañas donde dormían los trabajadores de la tumba real, tan sólo durante las fiestas y cada diez días bajaban al poblado.

Cruzaron el cementerio, giraron hacia el Valle de las Reinas y subieron hasta la cima, casi una hora de camino dejó exhausto al pequeño Menna.

Entre los dos, vaciaron parte del agua en grandes tinajas, después se acercaron hasta la tumba del faraón.

Sin detenerse, cada obrero realizaba su función. Mientras Amenuah repartía el agua su hijo observaba el entorno embelesado.

En un descuido de los porteros Menna entró al interior de la tumba, los dibujantes decoraban las paredes, delimitaban siluetas, aplicaban colores y junto a ellos los ayudantes mezclaban los pigmentos con el agua, una significativa escena que conmovió al pequeño, de repente sus dibujos formaron parte de ella.

Hubiera permanecido allí horas y horas inacabables pero su padre lo aguardaba.

Mientras bajaban al poblado los pensamientos de Menna se agolpaban. Ya no quería ser aguador, un oficio insignificante frente a la gran tarea de los dibujantes y escultores.

Su padre no debía saberlo y sin decir nada el joven reprimía sus deseos.

Menna se hacía mayor y su vida discurría sin descanso entre el deleite nocturno de sus pinturas y las idas y venidas del Nilo al poblado.

No obstante, aquella rutina que parecía inagotable, de repente se rompió, de forma trágica e inesperada; la picadura de una cobra acabó con la vida de su padre.

Siguiendo la costumbre dejaron el cuerpo de Amenuah en la tumba ya dispuesta junto al ajuar que durante su vida él mismo había ido confeccionando y tras unos días de dolor inmenso Menna comenzó a pensar en su futuro, debía continuar con el oficio; los asnos le aguardaban, no quería defraudar a su padre, no se atrevía a hablar con el capataz de la tumba y los días pasaban.

Una mañana temprano el alboroto inusual en la calle alertó a Menna, algo extraño ocurría.

El capataz de la tumba y varios hombres registraban las casas, habían robado parte del ajuar del faraón que minuciosamente se fabricaba desde el día en que subió al trono. Revisaron la sala del altar, la pequeña cámara, la cocina, la bodega y finalmente subieron a la terraza, a su particular santuario; alertados levantaron una esterilla sospechosa y allí estaban sus dibujos sobre las vasijas rotas.

El capataz sorprendido ante la maestría de aquellas pinturas ordenó a Menna que se uniera al grupo de ayudantes en los trabajos de la tumba real.

El joven, atónito, entusiasmado y feliz se incorporó de inmediato a su nueva tarea.

Aprendía muy rápido, pronto llegaría a ser un gran dibujante.

Sólo el calor mermaba sus esfuerzos, aún en el interior de la tumba era preciso beber agua constantemente. A menudo recurría al aguador, lo reclamaba y esperaba el agua impaciente.

Menna lo miraba atento y comprendió que su trabajo era importante, tanto que sin el agua no habría pinturas, tampoco aliento para trabajar con ellas.

MOMIFICACIÓN

En todas las culturas el tratamiento de los muertos siempre se ha llevado a cabo con un gran respeto y sobre todo de acuerdo a sus creencias.

Para los Antiguos Egipcios el cuerpo del difunto debía llegar incorrupto al más allá con el fin de que su espíritu, el Ka, pudiera reconocerlo y unirse a él.

El embalsamamiento era la forma de conseguirlo.

Verdaderos profesionales trabajaban en ello, su resultado era muy reconocido, sin embargo trabajar en la Casa de la Muerte no estaba del todo bien considerado.

Finalmente Zoser volvió, después de luchar contra un millón de fobias, tal vez infundadas, creyó que sería capaz de hacerlo.

A pesar de su edad habían sido muchos los desastres que dejó atrás. Sólo en la Casa de la Muerte podría volver a resurgir.

Todos los que trabajaban allí eran padres, hijos, nietos de embalsamadores, aún así, el maestro lo aceptó como aprendiz.

Convivió con ellos durante varios días, con su labor, preparando vendas, resinas, aceites, acarreando agua, recogiendo vísceras, excrementos, sebos y soportando el olor a muerte que se adhiere a la piel y nunca desaparece.

Superó nauseas y arcadas. Pero pronto estuvo preparado para afrontar la prueba.

El difunto que ansiaba llegar incorrupto al más allá era un hombre joven y fuerte; desnudo lo aguardaba sobre la mesa. Ayudado por el gancho más fuerte extrajo con decisión la masa encefálica del cráneo. El maestro lo observaba muy de cerca.

Después, sin dudarlo, en el lado izquierdo del cuerpo inerte practicó una incisión limpia y profunda. Buscó los intestinos, el hígado, el estómago y los riñones. Vertió en el orificio aceite de palma y suturó la herida.

Luego trasladó el cadáver hasta las piletas de natrón donde lo sumergió y donde permanecería setenta días.

Expuso las vísceras al sol para que después de tratarlas fueran introducidas en los vasos canopos. Siempre con mucho cuidado, sin olvidar colocar el número de referencia del individuo al que pertenecía.

De los depósitos de natrón sacó uno de los cuerpos que ya había superado esa fase y lo llevó a la zona del vendaje. Pasó del trabajo sucio al limpio, pero quizás a la tarea más difícil y delicada. Tuvo que recurrir a toda la paciencia que le quedaba para colocar con precisión las vendas y aún así no le fue fácil cubrir el cuerpo de aquella anciana con las tiras de lino impregnadas en resina.

Antes de concluir roció la tela con perfumes y colocó sobre el pecho un escarabeo azul que su marido llevó para ella.

La prueba había sido superada, Zoser fue aceptado, como uno más, en la Casa de la Muerte.

TREPANACIÓN

Tenemos constancia de varios cráneos procedentes del Antiguo Egipto que fueron trepanados. En algunos casos la masa ósea se regeneró, por lo tanto los pacientes superaron tan delicada operación en la que se perfora el cráneo e incluso consiguieron sobrevivir.

Senet no recordaba cual era el nombre de la mujer que yacía cada noche a su lado, ni reconocía a los niños que correteaban por su casa.

Escasamente llegaba a percibir la luz y en pocos días sus palabras iban desapareciendo.

Mientras bebía una mezcla viscosa que contenía analgésicos y anestésicos, Zaid preparaba el instrumental. Un punzón afilado cayó al suelo, su pulso temblaba en exceso, nunca antes había tenido el valor de practicar una trepanación completa.

Echó a Senet sobre la mesa y sin demora le rapó la cabeza. Cogió el cincel, respiró profundamente y le golpeó el cráneo con fuerza pero con la suficiente suavidad y precisión para no dañar el interior. Retiró el hueso astillado y allí estaba el pequeño tumor, por un momento sus ojos llorosos lo perturbaron, pero enseguida se recompuso y consiguió extirparlo con maestría.

Limpió la herida, colocó un ungüento antiséptico y vendó la cabeza.

Ya sólo quedaba esperar y encomendarse a la intervención de los dioses.

Los demás pacientes esperaban.

El tiempo pasaba muy despacio pero en silencio, hasta que un día Senet apareció.

Dejó el barril de cerveza que portaba como obsequio en el suelo y ambos se abrazaron con insistencia.

Sentados frente a frente, entre sorbos de cerveza, recordaron a su madre y las muchas regañinas por jugar en casa con el diminuto perro negro que su padre encontró abandonado junto al sicómoro.

BAILARINA

Anat danzaba al ritmo del pequeño tambor, de la flauta y de las palmadas de los asistentes.

Entre ellos se hallaba Heru, él siempre estaba allí, casi invadiendo su espacio de danza para no perderse ni uno solo de sus movimientos delicados y lentos, sensuales y armoniosos. Vestida con falda corta, un gran collar en el pecho, su negro pelo largo y ondulado y sus pies descalzos, Anat era simplemente su diosa, a pesar de que para ella Heru, el modesto barbero parecía no existir. Nunca le dedicó ni una simple mirada.

Aún así cuando salía de la Casa de Cerveza Heru sólo pensaba en volver.

Tras intensos días de trabajo y espera llegó la Fiesta de la Crecida. Desde muy temprano Heru comenzó rasurando la cabeza a varios obreros, retocó la peluca deteriorada de Yah, la mujer del armador y por último reafirmó las trenzas de la joven Nut.

Muy cerca ya del mediodía Heru cogió la arqueta de madera que tenía preparada y como si portase una ofrenda valiosa y frágil cruzó el mercado.

Todos lo miraban con curiosidad, hacían cábalas sobre el contenido de la caja e imaginaban qué tesoro albergaría. Incluso llamó la atención de unos ladronzuelos que afortunadamente no llegaron a intervenir.

Heru dejó atrás varias callejuelas hasta llegar a su destino. Depositó la caja en la entrada de la casa de Anat, tocó en la puerta y escondido tras la esquina se aseguró de que la sugerente bailarina recogiese el pequeño baúl con su nombre inscrito en la tapa.

Después se marchó y esperó impaciente hasta la noche en que de nuevo abrió sus puertas la Casa de Cerveza más reconocida de la ciudad.

Anat comenzó a danzar, Lucía la hermosa peluca, digna de una diosa, que Heru le había regalado. El diestro peluquero tardó varios días en elaborarla. Por supuesto era de pelo natural. Sobre un soporte de fibras fijó el cabello a base de resina y cera de abejas, lo rizó con unas tenacillas y colocó adornos de turquesa y coralina.

Anat que parecía lucirla orgullosa, no apartó su mirada de Heru. Quizás como muestra de agradecimiento, tal vez porque al fin había descubierto que existía. Lo cierto es que sus danzas aquella noche fueron exclusivamente para él.

Los egipcios solían rasurarse la cabeza debido al calor y a los parásitos. En su lugar, hombres y mujeres usaban pelucas, muy elaboradas y de distintos tipos, según modas, épocas y clases sociales.

Las pelucas supusieron un elemento importante en la estética de los egipcios.

MESOPOTAMIA

PERFUMES A MARDUK

Tras un minucioso trabajo Belatek había terminado el perfume con olor a jazmín, para ella el último siempre era el mejor.

Sumergía las plantas en agua caliente para extraer toda su esencia, las tamizaba y por último mezclaba aquella sustancia con diferentes aceites.

Sin embargo nadie sabía qué flores o plantas empleaba, tal vez el tomillo, el lirio, el almizcle, la mirra o el enebro.

Mientras guardaba el perfume que los sacerdotes aplicarían sobre la estatua del dios cada mañana, en un hermoso frasco de cristal, varios guardias llamaban a la puerta con insistencia, el rey la esperaba impaciente.

Un imparable y devastador incendio asolaba los campos de Babilonia. El gran sacerdote había ofrecido libaciones y quemado incienso para aplacar la ira de los dioses pero las ofrendas no habían sido aceptadas.

Belatek debía crear el perfume más apropiado para la divinidad. El tiempo apremiaba y por lo tanto no habría descanso para ella hasta que lo consiguiera.

Nunca trabajó bajo tal presión pero entendía muy bien las circunstancias.

Estaba ante una ocasión muy especial y por ello recurrió a sus mejores esencias, eligió las más adecuadas para su dios.

Empleó rosas y nardos de los jardines de palacio y los mezcló con aceite de sándalo.

No tuvo dudas, ni por un solo instante se planteó probar otras recetas.

Enseguida convocó a todos en la terraza más elevada del zigurat.

Colocaron el gran pebetero de bronce en el centro, el ilustre sacerdote depositó sobre las ascuas de carbón, madera de cedro impregnada en el perfume de Belatek. La ofrenda se consumía muy lentamente mientras dejaba una fragancia cautivadora, penetrante, dulce pero intensa para su dios.

Las plegarias mimetizadas con el olor ascendían hasta Marduk permitiendo la comunicación directa con él, con el gran señor, hijo de Ea y de Damkina, el dios que velaba por el crecimiento de los vegetales.

Cuando ya sólo quedaban rescoldos y los allí congregados agotaban las letanías, llegó un mensajero con buenas nuevas, el incendio se había extinguido.

Si duda el exquisito olor de aquel perfume, esta vez sí, había sido de su agrado.

EL TESORILLO

Desde que Parisatis se marchó a Susa con aquel exitoso mercader que la deslumbró alardeando de las riquezas que albergaban sus palacios, Artakama sólo tenía una obsesión, construir la casa más hermosa de Persépolis para Atosa. Ella aún no lo sabía pero tendría un baño con el suelo rojo como el del mismo rey, azulejos de cerámica, relieves con representaciones de toros y leones y por supuesto magníficas puertas de madera de cedro traído de Tiro y labradas con detalle.

Él quería comenzar cuanto antes pero todo dependía de lo que ocurriese aquel día.

Al poco de despuntar el sol las delegaciones sátrapas accedían a la ciudad por la escalera monumental, pasaban por el pequeño patio y las Puertas de todas las Naciones custodiadas por las colosales esculturas de dos toros. Los nobles siguieron el camino de la apadana y los pueblos sometidos continuaron por la vía de las procesiones hasta la Puerta Inacabada, y al fin el Palacio de las Cien Columnas, diseñado para albergar a miles de congregados.

En su interior aguardaba el rey coronado, exhibía su rico aderezo, conformado por piedras preciosas, pulseras y varias joyas que pendían de su barba trenzada. Aparecía escoltado por dos guardias totalmente uniformados con sus túnicas drapeadas, gorros, lanzas y aljabas y por dos porteadores de incienso. Permanecía sentado en su silla real cuyos extremos habían sido labrados con forma de extremidades felinas.

Las veintitrés delegaciones, conducidas por guías persas comenzaron a desfilar ante él. El sonido de una campana y la voz de un oficial anunciaban el país correspondiente, siguiendo un estricto orden protocolar establecido, primero los medos, estimados por su cercanía, y por último los más lejanos.

Frente al rey mostraban pleitesía y sumisión con una marcada reverencia.

Era entonces cuando el Gobernador del Tesoro supervisaba los tributos establecidos según sus riquezas y Artakama lo anotaba todo detalladamente en sus tablillas.

Los elamitas portaban dos leonas, espadas y arcos, los armenios ofrecían varios vasos de oro con asas finamente trabajados y un caballo, los babilonios un toro y tazones de plata, los asirios y fenicios vasos de bronce y plata y copas labradas con asas dobles representando toros alados. Cerraban el desfile los nubios con un okapi, una jirafa y un vaso de bronce. Mientras aguardaban su turno los dirigentes de los pueblos sometidos admiraban el poderío del imperio persa reflejado en sus construcciones. Los inmensos palacios, sus columnas decoradas sosteniendo las vigas de ébano de los techos y el detalle de los relieves que cubrían muchas de las paredes.

Las celebraciones del Año Nuevo concluían con el gran banquete que ofrecía el anfitrión en la apadana.

Para Artakama llegaba el momento más esperado del año. Una vez cuantificados los presentes, que casi siempre eran muy generosos, el Gobernador del Tesoro lo felicitaba por su trabajo y le entregaba una gratificación. Artakama era muy consciente de que aquella recompensa podría conllevar una petición de silencio. Él sabía muy bien los desvíos del tesoro que practicaba el Gobernador, pero debía ser prudente y callaba. A él sólo le preocupaba conseguir su objetivo.

Aquel año sorprendentemente le entregó varios talentos de oro. Ya era suficiente, la construcción de su nueva casa podía comenzar.

Artakama guardó las monedas junto a las de otros años en una pequeña caja de madera.

Pactó con los obreros el salario, seleccionó la piedra, la madera y cuando todo estaba preparado llegó la noticia a la ciudad, el rey, Dario III, había entregado la ciudad al rey heleno.

No era un rumor, al poco tiempo, Alejandro Magno con miles de soldados entró en Persépolis.

Una vez que puso el Tesoro bajo su tutela permitió que los soldados saquearan la ciudad. Restos de vasijas, cerámicas y enseres de todo tipo cubrían las calles. Artakama corrió hasta su casa, cogió la cajita de madera con su pequeño pero importante tesoro y lo escondió precipitadamente en un terreno cubierto de arbustos próximo a su casa. Lo enterró en un hoyo y sobre él colocó matorrales para ocultarlo. Había oscurecido, no lucía la luna y sólo se escuchaba el persistente griterío de los soldados griegos ebrios.

Artakama, asustado, se refugió en su casa. Cuando pasase un tiempo los ánimos se calmarían y él estaba convencido de que todo volvería a ser igual.

Pero aquella misma noche, al poco de marcharse a dormir, los gritos que llegaban de la calle lo alertaron.

La ciudad estaba envuelta en llamas. Al parecer el mismo Alejandro Magno prendió fuego. No era propio de él, según comentaron quienes lo conocían bien. Lo cierto es que el fuego se propagó con fuerza. Toda Persépolis ardía, el esplendor de una gran ciudad, el poderío de todo un imperio quedaría reducido a cenizas en unos instantes.

Artakama corrió a rescatar su tesoro pero los campos también se quemaban irremediablemente.

Se sentó sobre unas rocas a esperar que los rescoldos se enfriasen, aguardaría el tiempo que fuera necesario, tal vez hasta que encontrase el lugar exacto donde escondió la caja aquel día en que aquellos inmensos campos tenían un color diferente.

Al amanecer, con el sonido mudo de la ciudad humeante, Atosa se sentó junto a Artakama, le puso la mano en el hombro y le susurró al oído: Siempre podremos comenzar una nueva vida juntos en cualquier otro lugar. Yo no necesito riquezas ni palacios, ni siquiera un suelo pintado de rojo en la sala del baño.

A veces los arqueólogos han encontrado pequeños tesorillos enterrados, en campamentos de soldados romanos que partían a la guerra confiados en que volverían a recogerlos, en casas particulares o en otros muchos lugares. Algunos fueron escondidos precipitadamente por amenazas de guerra o quién sabe qué otras muchas historias hay detrás de estos pequeños tesoros.

FENICIA

EL PROTEGIDO DE LA DIOSA BAALAT

Biblos, la populosa ciudad Fenicia, fue conocida también como la ciudad de los templos, pero entre todos ellos destacó el de la diosa y Señora de la ciudad, Baalat, patrona de los capitanes que zarpaban con sus barcos cargados de cedro y otros productos para comerciar con los grandes imperios del momento.

Fueron muchos los que creyeron en su poder y tal vez del mismo modo como lo hizo Abi-Shemu…

Nadie supo jamás lo que había ocurrido en el incendio de la casa junto al manantial, frente al lado sagrado, en el centro de la ciudad. Lo único cierto es que los miembros de una extensa familia fallecieron. Todos menos el pequeño Abi-Shemu. Fue un milagro aseguraban los lugareños. El niño dormía cuando las llamas los sorprendieron. ¿Por qué únicamente él sobrevivió? Sin duda, estaban convencidos de que había sido la mano benefactora de la diosa Baalat quien lo había protegido.

Inesperadamente se había quedado completamente solo.

Durante varios días permaneció ante los restos del que fue su hogar contemplando los escombros humeantes.

Cuando el silencio de las cenizas se volvió insoportable, aturdido Abi-Shemu vagó errante por la ciudad, por Biblos. Hambriento y desvalido se refugió en un gran edificio, el templo dedicado a Baalat Gebal.

Había varios templos en Biblos, de hecho muchos la conocían como ciudad sagrada, el templo de los Navegantes, el templo de los Obeliscos y sin embargo fue a parar al de Baalat.

Indudablemente, la diosa quería protegerlo. Aquel niño era peculiar, y como tal comenzaron todos a mirarlo de una forma diferente, entre el respeto y el cariño, como si realmente hubiera sido elegido por la diosa.

También los sacerdotes aceptaron estas creencias populares.

Para demostrar su reconocimiento el pequeño Abi-Shemu comenzó a colaborar en las tareas diarias del templo.

Observaba escondido tras las columnas de madera sostenidas por grandes soportes de piedra, las ceremonias que se celebraban para depositar las ofrendas en una de las habitaciones que rodeaban las capillas. Cuando todos se marchaban él las enterraba bajo el pavimento tal y como requería la diosa.

Lo que comenzó como una pequeña ayuda por el agradecimiento a los sacerdotes y a la misma diosa se había convertido en una tarea imprescindible.

Abi-Shemu fue creciendo entre el oro y la plata de las cuantiosas ofrendas recibidas, sin que su vida cambiase un ápice, temía alejarse del templo, temía volver y que ya nada estuviera allí.

A pesar de los años, no dejaban de sorprenderle los regalos que llegaban, sobre todo los que aportaban los artesanos o escribas egipcios, con quienes su pueblo comerciaba habitualmente, o los funcionarios del faraón que depositaban vasos de alabastro, collares de obsidiana o espejos de plata.

Uno de aquellos días en los que las horas se llenaban de espera, apareció un hombre recio, de mar.

Se llamaba Ilima y era capitán de barco.

Aguardó en uno de los patios hasta que el sacerdote lo acompañó al interior. En la capilla de la diosa encendieron el fuego sagrado e invocaron a Baalat con bellas y altisonantes plegarias. Después, en la habitación contigua, el capitán depositó un ancla, símbolo de la vida y la esperanza en el suelo, junto a ella se dispuso a dejar un jarro de cerámica que contenía un hermoso collar de cuentas preciosas.

Pero el infortunio quiso que el jarro se rompiese y las cuentas del collar se dispersasen por el pavimento.

Ilima quedó perplejo y el sacerdote enmudeció.

Aquello sólo podía entenderse como el anuncio de un mal presagio.

El capitán se lamentaba porque al día siguiente su barco debía partir cargado con troncos de cedro y resina hacia Egipto, el mismo faraón lo esperaba.

Aquel desastre no auguraba nada bueno para la travesía.

El capitán lloraba amargamente sin saber qué hacer.

Para quebrar la tensión Abi-Shemu se acercó con osadía y comenzó a recoger una a una las cuentas del collar.

Mientras lo hacía Ilima lo examinaba atentamente buscando en él, el elegido por la diosa una solución.

Antes de terminar, el capitán le hizo una propuesta que le sorprendió enormemente.

Le rogó que lo acompañase en su próxima expedición comercial. Si las cosas no salían bien, él sabría como calmar a Baalat.

Por supuesto que Abi-Shemu extrañado y sobrecogido se negó rotundamente.

Sin embargo las súplicas y las incesantes y sinceras lágrimas de aquel viejo lobo de mar lo enternecieron hasta tal punto que finalmente accedió.

De inmediato se arrepintió pero el júbilo que envolvía el rostro de Ilima le impidió volverse atrás.

A la mañana siguiente, muy temprano, cuando la ciudad aún dormía, Abi-Shemu ofreció un ramo de flores a Baalat y salió del templo.

Cruzó las puertas monumentales de la muralla y bajó las escaleras que conducían al puerto.

Allí en medio del trasiego de gentes Ilima lo esperaba.

Ambos subieron al barco, era de una gran envergadura, tanto como para dar cabida a los enormes troncos que trasportaba; llegaban de las montañas río abajo y por medio de poleas eran izados.

El capitán daba las últimas órdenes y los marineros colocaban la carga antes de partir.

Abi-Shemu no conocía otra vida más allá del templo, todo era nuevo para él. Aún así, no le costó demasiado adaptarse al vaivén de las olas.

Le impresionó la inmensidad del mar, aquel gran espacio sin fronteras.

Aunque siempre alerta, estaban confiados ante una travesía que se presentaba serena.

Sin embargo, aquella calma fue interrumpida y una noche mientras dormían el mar se enfureció.

El gran oleaje que movía el barco a su antojo despertó sobresaltado al viajero estelar.

Se asustó tanto que ocultó la cabeza entre sus brazos hasta que el capitán fue a buscarlo desesperado, necesitaba que calmase a la diosa. Baalat los había castigado y sólo a él escucharía.

Abi-Shemu se sentía presionado y no sabía muy bien qué hacer. Intentó calmarlos improvisando disuasorias palabras, pero no fue suficiente.

Las olas rompían implacables contra ellos y el viento imparable azotaba con fuerza. El barco crujía como la hoja seca. Parecía que iba a desmembrase en cualquier momento.

Las escenas de pánico se sucedían y Abi-Shemu se vio obligado a cambiar de estrategia y actuar de una vez.

Bajó como pudo a las bodegas y cogió toda la resina que abarcaron sus manos, los egipcios creían que aquella sustancia era la esencia, la sangre de una planta sagrada exclusiva e inaccesible.

Abi-Shemu arrojó la resina al mar mientras invocaba a su diosa.

Después de varias horas de agonía la calma llegó; todos respiraron complacidos.

La tormenta amainaba cuando las costas de Egipto ya se divisaban.

El desembarque, la carga…, una nueva tarea ocupaba a los navegantes.

La carga había llegado a su destino, con la madera de cedro elaborarían hermosas columnas para el templo de la diosa Hator, la cámara funeraria del faraón y las puertas del gran palacio. Con la resina conseguirían delicados ungüentos para momificar a un alto personaje y en necesarias medicinas que paliarían el dolor.

Ilima se mostró muy agradecido con el joven fenicio. Estaba convencido de que sin su ayuda nada hubiera sido posible.

El viejo capitán le entregó dos brazaletes de oro a Abi- Shemu, dos joyas únicas de gran valor, suficientes para disfrutar de toda una vida sin preocupación alguna.

Abu-Shemu regresó a Biblos, a su ciudad, a la que ya comenzaba a añorar.

Las luces del fuego eterno que orientaban a los barcos en noches oscuras, desde el gran templo, allá en lo alto, alertaron a Abi-Shemu; Biblos estaba cerca.

Al amanecer, Abi-Shemu ya recorría las calles empedradas de su ciudad; el templo lo esperaba.

Impaciente e inquieto cruzó el umbral, atravesó los patios y en la capilla principal sólo sus rosas ya marchitas acompañaban a la diosa.

Abi-Shemu, emocionado depositó sobre el suelo los brazaletes de oro, eran para ella.

Aquel entrañable lugar seguiría siendo su casa para siempre y Baalat Gebal, la señora de Biblos, su gran señora, pero desde entonces también el resto del mundo sería su hogar, su inmensa y eterna morada.

ANTIGUA CHINA

GUERREROS DE XIAN

En el siglo 247 a.C. el tirano Qin Shi Huang se hacía con el poder en China, fue un gobernante supersticioso, obsesionado por su posible asesinato y por encontrar la inmortalidad. Mientras tanto su pueblo trabajaba en proyectos hercúleos como la gran muralla o su propio mausoleo que también albergaba un impresionante ejército. Fueron muchos los hombres que dieron una parte de sus vidas para levantar estas obras.

Tras recoger la cosecha y después de treinta y ocho años presiento que ya serán muy pocos los que pueda volver aquí, a trabajar para el Gran Emperador.

Otros aldeanos levantan la Gran Muralla o el Mausoleo, yo construyo un interminable ejército que siempre seguirá bajo su mando.

Lo cierto es que a pesar de haber sobrevivido a tantos intentos de asesinato, nuestro Emperador no ha conseguido encontrar el secreto de la inmortalidad que lleva buscando durante toda su vida.

En este inmenso taller he derrochado muchas horas de mi vida. Cuando aún era un niño sólo me ocupaba de tallar las manos de los combatientes que luego se añaden al cuerpo, también preparé las pinturas con las que se recubre la terracota, incluso afilé sus espadas y lanzas.

Ahora modelo el rostro de los soldados, cada uno es diferente. Hoy el artesano jefe me ha permitido que le done mis rasgos a este guerrero, mis barbas de hombre maduro, las mismas arrugas que atraviesan mi frente; también yo estaré presente entre los miles de soldados que protegerán eternamente al Emperador Qin Shi Huang.

BOLSITAS PEFUMADAS

Su madre colocaba las flores en el jarrón, el hermano menor limpiaba los braseros y las lámparas, su padre repasaba el listado de la dote y mientras tanto Li preparaba su vestido; recordó entonces cuando siendo aún muy niña y siguiendo las indicaciones de su abuela Jiao, confeccionó su bolsita perfumada. Ella quiso que fuera de seda roja con bordados en azul, incluyó sándalo y jazmín, dos perfumes que contenían la esencia de su personalidad, dulce y tenaz. La abuela Jiao le hizo prometer que sólo entregaría aquella bolsita perfumada que contenía una parte de sí misma al hombre que verdaderamente amase.

Dejó a un lado aquellos entrañables recuerdos cuando su madre le advirtió que debía vestirse cuanto antes. Se recogió el pelo con unas horquillas de bambú, coloreó sus mejillas con finos polvos rosados y los labios de un rojo intenso y brillante.

Pronto llegó Liu Che junto a sus padres y abuelos. Sentados sobre una estera, en torno a una pequeña mesa de madera, bebieron vino de arroz y cerraron el compromiso. Li se casaría en unos años con Liu Che, el hombre que su padre había elegido.

A la mañana siguiente, cuando todos dormían aún, Li pasó por la sala de los antepasados y colocó un ramito de jazmín junto a las tablillas de madera con el nombre inscrito de su abuela.

Después, como cada mañana, salió a recoger agua del arroyo que corría ante su casa y como cada día el joven Tian pasó puntual, se detuvo en el puente y siguiendo el ritual ambos se miraron bajo una sugerente y cómplice sonrisa.

Pero aquel día iba a ser especial, Li se aproximó a Tian y cuando sus cuerpos casi se rozaban, le entregó a él y sólo a él su preciada bolsita perfumada.

FAROLES BLANCOS

Para Lao Yu aquel había sido un viaje muy diferente. Por primera vez se unió a la gran caravana sin su padre a quien las fuerzas ya le faltaban. Desde pequeño lo había acompañado por aquellas rutas comerciales a países lejanos. Conocieron juntos extrañas costumbres, personajes pintorescos, incluso a reyes que compraron sus telas de seda. Pero de entre todas las vivencias por aquellos caminos, a veces llenos de incertidumbre, Lao sabía que su padre añoraba, sobre todo, las pequeñas joyas del dragón como él solía llamarlas.

En el mercado de la última ciudad por la que pasaban cada año, su padre regateaba el precio de unos hermosos dragones de jade pero nunca llegaban a un acuerdo. Al dejar atrás las últimas casas se lamentaba porque admiraba la perfección de esas piezas únicas….pero ante todo él se vanagloriaba de ser un buen comerciante.

En aquella ocasión el joven Lao ignoró los consejos, el orgullo y las doctrinas de su padre y compró todos los dragones de jade al único comerciante del lugar.

Ilusionado, sólo deseaba regresar cuanto antes a casa para mostrárselos al viejo Lao Yu, y aunque los caballos estaban cansados, aligeró el paso cuando las murallas de la ciudad se adivinaban a lo lejos.

Al cruzar las primeras calles el paso de un funeral que se acercaba le obligó a detenerse. A lo lejos a penas se distinguían las ropas blancas de los familiares más próximos, un blanco salpicado por el barro que las últimas lluvias habían provocado. Delante los sacerdotes, algunos niños con cestos de frutas y varios músicos; una procesión fastuosa que haría más libre al espíritu del difunto.

Abriendo la comitiva y ante todos, dos jóvenes portaban los estandartes y otros dos los faroles blancos. Cuando estuvieron a la altura del joven, Lao pudo leer sin dificultad en uno de ellos la fecha de nacimiento, el lugar y el nombre del difunto, Lao Yu. Sólo entonces comprendió que se hallaba ante el entierro de su padre, a quien siempre le oyó decir: «lo más importante en la vida es tener un buen funeral».

Antes de que sus ojos se llenasen de lágrimas reconoció en el dibujo del otro farol blanco un hermoso dragón de jade.

ANTIGUA GRECIA

ORÁCULO DE DELFOS

En la actualidad son muchos los que visitan a videntes y adivinos en busca de conocer su futuro. Pero esta necesidad del hombre ha existido a lo largo de toda la historia, también en Grecia.

En Delfos le planteaban infinidad de cuestiones a la Pitonisa, la fe era tal en el Oráculo que si erraba todos estaban convencidos de que se debía a un fallo en la interpretación.

Acudían incluso desde los rincones más lejanos, tanto reyes como humildes campesinos.

Pronto se cumplirían nueve meses desde que Talos la dejó para seguir a las tropas camino de la guerra. Antes de partir le hizo prometer a la joven Anthea que lo esperaría preparando la boda más hermosa que jamás se hubiera celebrado en toda Grecia.

Tras una intensa espera, al fin, Anthea tuvo noticias, Talos aún seguía con vida, pero ella quería más, ansiaba saber cuándo volvería, necesitaba que estuviera a su lado, muy muy pronto.

Ningún mortal saciaba sus dudas y la desesperación aumentaba cada día.

Sólo le quedaba una posibilidad, sin duda en el Oráculo de Delfos hallaría la respuesta.

Mientras subía por el camino sagrado, serpenteante, recordaba el encuentro que unos días atrás mantuvo con la Pitonisa, había otras muchas personas que también le plantearon sus inquietudes. Pronto el dios les hablaría.

Estaba impaciente y ni siquiera se detuvo en las pequeñas capillas que atesoraban exvotos y donaciones.

Cuando llegó ya todos estaban congregados frente al altar que había ante el templo, los sacerdotes se disponían a sacrificar un robusto buey.

Una vez concluido el ritual y pagadas las tasas correspondientes, la Pitonisa ocupó el lugar más sagrado al fondo del templo y sentada sobre un majestuoso trípode preparó su mente y su cuerpo para la ocasión.

Enseguida comenzó a relatar versos, palabras sin sentido, a cantar y a contar todo aquello que el dios le transmitía, un sacerdote iba escribiendo. Cuando la Pitonisa terminó, el sacerdote entregó la tablilla con la respuesta al devoto que esperaba impaciente rodeado de su séquito, con su atuendo impecable y su porte de rey.

Mientras se marchaba, Anthea escuchó como leía la respuesta ante sus hombres de confianza. El gran dios habló: «La guerra contra los Persas debe continuar cueste lo que cueste, aunque aún falte mucho para disfrutar de la victoria, finalmente será nuestra».

Cuando Talos regresó, el pequeño Teodoro Talos, empujado por Anthea, corrió para echarse en los brazos de su padre.

LA CEREMONIA

Debemos considerar la ceremonia del matrimonio como un reconocimiento social.

Y aunque cada sociedad disfruta de una ceremonia concreta, es cierto que existen determinados rituales que siempre se repiten como la presentación de los contrayentes ante el dios, el banquete nupcial o los atuendos festivos y extraordinarios.

No sabía si aquel iba a ser el día más importante de toda mi vida, lo cierto es que hasta entonces nunca me había sentido igual. Yo era la protagonista de un gran acontecimiento, yo era la novia en aquella celebración.

Tenía dieciséis años y desde pequeña ya habían pensado en ese hombre para mí. Me hablaron de él en alguna ocasión y yo lo sentía como a un ser extraño para el que tenía que aprender a hilar y a cuidar la casa y me resultaba difícil imaginarlo.

Una mañana cuando bajaba al mercado con la sirvienta, al pasar por la palestra donde los jóvenes atenienses se entrenan a diario, ella me indicó con un suave gesto cual era el hombre que habían elegido para compartir mi vida.

Quedé perpleja mirándolo fijamente por unos instantes. Su cuerpo completamente desnudo era fuerte y sus miembros estaban bien proporcionados ajustándose a esa belleza ideal que se exige al hombre griego.

En los días que siguieron a ese primer encuentro, mientras tejía, sentada frente la ventana, lo recordaba apartando de su piel con un raspador de metal el aceite impregnado de arena después de una dura lucha.

Cuando su imagen se iba borrando de mi mente lo volví a ver. Se disponía a partir para una gran batalla y de nuevo su porte varonil centró mi atención en él. La brillante coraza de bronce marcaba su torso, las espinilleras delimitaban las piernas y el casco apenas si me dejaba ver sus profundos y grandes ojos y su boca entreabierta.

Con decisión se alejó de mí manteniendo firme el escudo y la gran lanza en pie, sin entender que yo existía para él.

Pasaron unos años y cuando al fin llegó el momento él vino a casa para acordar el contrato de la boda con mi padre. Lo recibió en la sala de las ceremonias, en la planta de abajo, donde las mujeres no podíamos estar.

Yo deseaba verlo, necesitaba saber si su aspecto había cambiado en algo y si la guerra lo había mutilado. Pero mientras buscaba una ventana o una pequeña rendija para mirar, me asaltaron otro tipo de dudas, no sabía si aquel matrimonio supondría para él una penosa carga y la única vía por la que optar para poder ser un hombre respetado en Atenas. Yo deseaba que no fuera así y me preguntaba sí resultaría atractiva para él; me preocupaba que el blanco de mi piel, cuidadosamente conseguido, no fuera suficiente.

Detrás de aquella ventana yo le exigía más y en ese momento quise que no me empleara como a un instrumento para perpetuar sus bienes a través de un hijo. Yo pretendía que ni una sola noche de nuestra vida en común buscase el placer, nuestro placer, en cualquier otra concubina.

Entre una ligera comida y unas copas de vino él aceptó el contrato que mi padre le propuso en el que se incluía una espléndida dote que el día después de la boda, cuando el matrimonio se hubiera consumado, llevarían a nuestra casa, a la casa de mi esposo.

Cuando se marchó comenzaron los preparativos de la boda. Adornaron la casa con guirnaldas y hojas de laurel y olivo y fue entonces cuando me convertí en el centro de todas las ceremonias.

Entre varias sirvientas me colocaron el vestido blanco de seda que desde hacía tiempo estuvieron confeccionando en la casa para ese momento.

Una vez dispuestos todos los aderezos, mi madre y otras mujeres organizaron una pequeña procesión para conducirme hasta el altar de Artemis. Ante él ofrecí la redecilla que había sujetado mi pelo y varios juguetes, entre ellos la muñeca que más adoraba desde pequeña. Pero era preciso hacerlo así para conciliarme con la diosa porque yo había decidido no conservar mi virginidad.

Otro cortejo formado por varias amigas y algunos familiares fueron a por el agua a la fuente. Al volver vi como una mujer llevaba el agua en un vaso especial, otras portaban antorchas y un hombre tocaba el oboe. Ellos mismos prepararon el baño purificador y esa noche ante todos llevé a cabo el ritual.

A la mañana siguiente, desde muy temprano comenzó el banquete con el sacrificio de un hermoso cordero. En la casa del novio debía estar ocurriendo lo mismo.

Mientras todos se divertían comiendo y bebiendo entre danza y música, la mujer más anciana de mi familia, junto a varias amigas que me acompañaban se esforzaba en asesorarme sobre el comportamiento que debía adoptar en mi nueva vida. Otra vez me hablaban de obediencia de respeto e incluso de sumisión, pero yo dejaba de escucharla porque sin quererlo terminaba pensando en el que pronto iba a ser mi esposo y me atormentaba con extrañas preguntas que los demás no podían entender. Me indignaba el hecho de que no hubiera intentado conocerme, acaso no le interesaba, acaso no sentía siquiera un poco de curiosidad. Aquello parecía tan normal para todos, excepto para mí que pronto estaría ante un hombre del que ya quería saberlo todo.

Por fin, al ponerse el sol él vino a buscarme. Estaba impaciente, nerviosa y sobre todo muy atenta a su reacción, pero debido al alboroto que se formó no pude apreciar el momento. No alcancé a ver nítidamente su expresión al mirarme por primera vez porque su rostro se mezcló con sonrisas de cumplidos y palabras llenas de consejos. Sin darme cuenta me vi sentada junto a él en un carro tirado por mulas y alrededor había mucha gente que a pie nos conducían hasta su casa. Eran parientes y amigos, llevaban antorchas y con la música de la cítara y el oboe daban una gran solemnidad al momento.

Nosotros estábamos solos. La música y el bullicio se apagaban en mis oídos. Me encontraba frente a un extraño que sonreía al cortejo y a mí apenas si me miraba. La casa se hallaba cerca pero los animales que conducían el carro caminaban muy despacio.

El hombre que me acompañaba escasamente había intercambiado unas palabras conmigo; y el espacio físico que existía entre nosotros en aquel asiento era inamovible. Pero de repente sentí su mano sobre la mía y el corazón comenzó a latirme a una gran velocidad porque ese detalle debía significar que aquel hombre ya se había dado cuenta de que yo existía.

No pude hallar una respuesta porque habíamos llegado al destino.

Allí me esperaban sus padres con quienes también debía vivir desde entonces.

El padre llevaba una corona y ella portaba una antorcha.

Me llevaron ante el fuego sagrado que honraba a la divinidad de la casa, derramaron sobre mí nueces e higos secos y me ofrecieron el pastel nupcial elaborado con miel y sésamo. También me entregaron una moneda y un dátil que todavía hoy conservo.

Una vez concluida la recepción formal, los invitados continuaron en la fiesta y nosotros subimos a la cámara nupcial. Lo que allí debía suceder yo bien lo sabía y únicamente esperaba encontrar toda la dulzura que envuelve a una primera vez. Pero aquel hombre permaneció en silencio y la habitación fue su espacio y su tiempo y sólo llegó a existir lo que él deseó.

Hoy, después de varios años, ya nunca pienso en él cuando tejo en mi habitación y cuando lo veo luchar en la arena no espero hasta el final para ver como se inclina al quitarse el aceite con el raspador.

Ahora sólo acudo ante é1 cuando me llama, cuando me necesita.

Ahora sé, como otras muchas mujeres atenienses que soy su esposa y nada más.

JERUSALÉN

MARTHA

La cultura, las costumbres, la sociedad, impidieron que muchas reivindicaciones populares siguieran adelante pero no pudieron evitar que surgieran hombres y mujeres con ideales por los que luchar.

Martha era la menor de cinco hermanos varones. Cuando ella nació no hubo indiferencia por la llegada de una mujer a casa, todo lo contrario, su padre y también sus hermanos la acogieron, cuidaron y mimaron como a uno más.

Su infancia tampoco transcurrió como la de otras niñas que aprendían las labores domésticas como marcaba la tradición, Martha en cuanto terminaba las tareas de casa iba al taller y ayudaba a sus hermanos que mantenían el oficio de su padre, un reconocido fabricante de tiendas.

Ella también se sentaba junto a los muchachos mientras estudiaban la Torá, aunque las mujeres no tenían obligación de aprenderla, tal vez podrían hacer mal uso de ella. La mujer judía debía quedarse en casa, no salir sin su marido, ni hablar con otros hombres ni mantener la cabeza descubierta; demasiadas e inservibles prescripciones que la joven a menudo ignoraba.

A Martha le apasionaba su religión, quería saberlo todo, quería conocer el modo de acercarse más a su Dios o al menos tanto como sus hermanos o su padre.

En casa le permitían pronunciar la bendición después de la comida, pequeñas licencias que fuera de allí podrían llegar a costarle caro.

Se acercaba la Pascua, una de las tres fiestas en la que los judíos debían acudir al gran templo de Jerusalén. Todo judío estaba obligado a comparecer, excepto sordos, lisiados, esclavos, idiotas, ciegos y mujeres, otra disposición con la que Martha tampoco estaba muy de acuerdo.

En aquella ocasión la joven quiso acompañar a su familia. Sólo estuvo en Jerusalén poco después de nacer, cuando la presentaron en el templo como era la costumbre.

Ella quería estar en el lugar de Dios sobre la tierra, allí donde la oración llegaba más directamente a sus oídos. Deseaba tener la misma oportunidad que el resto de los hombres para aclamar a su Dios.

Martha había cumplido ya trece años, su matrimonio estaba concertado y la buena dote preparada. Pronto se casaría con uno de sus parientes, tenía el oficio de cantero y además formaba parte de los miles de sacerdotes judíos que había en Israel. Al ser sacerdote, para poder contraer matrimonio, el árbol genealógico de la joven había sido minuciosamente revisado; de inmediato lo aceptaron puesto que Martha pertenecía a la familia de Simón, a la tribu de David.

Llegó el otoño y se pusieron en marcha. Habían decidido seguir a una de las caravanas con destino a Jerusalén, así resultaría más fácil esquivar a los bandoleros.

Tras dejar atrás pedregosos e incómodos caminos divisaron las murallas de Jerusalén. Los cinamomos anticipaban el olor del templo y en lo más alto el palacio de Herodes se anunciaba fuerte y majestuoso.

Jerusalén era el centro político y religioso, el lugar de disturbios, de importantes concentraciones, de peregrinaciones, el enclave idóneo para predicar los nuevos profetas, como aquel al que recibían aclamándolo y agitando ramas de olivo cuando entraba en la ciudad a lomos de un pequeño asno con un grupo de seguidores, al mismo tiempo que lo hacía Martha.

Su padre les anunció que al volver pasarían por el Monte de los Olivos, una zona muy concurrida por los peregrinos para descansar, por la finca llamada Getsemaní cuyas tierras producían los mejores aceites y resinas de Jerusalén.

Martha y su familia se dirigieron hacia la casa de un pariente donde tenían previsto alojarse durante su estancia en la ciudad, se hallaba cerca de la Colina del Gólgota, muy próxima al huerto que cuidaba su pariente y que era propiedad del sanedrita José de Arimatea.

Dejaron los presentes para el anfitrión, los animales y enseres y se adentraron en la ciudad. Marta ansiaba llegar al recinto sagrado cuanto antes.

Siguieron la avenida de columnas que conducía al templo. Los artesanos trabajaban y mostraban sus productos en los talleres abiertos a las calles. La joven no se detuvo ni ante los alfareros o herreros, ni siquiera los ungüentos y perfumes llamaron su atención. Sólo la gran explanada del templo la cautivó.

Deambuló entre los vendedores de animales para los sacrificios, incluso los más pobres compraban palomas para sus ofrendas.

La joven pasó al atrio de las mujeres, varias dependencias en las esquinas, algunos almacenes, la casa de los leprosos y nada más. Marta entendía que no pudiera mirar tras el doble velo en el Santa Santorum, lo más sagrado, ni siquiera pisar la antesala donde se hallaba la mesa de los panes, el gran candelabro de los siete brazos y el altar de los perfumes, pero no comprendía, ni aceptaba que no pudiera acceder al patio de los israelitas, ella también era israelita y judía y en cambio le prohibían acercarse a su Dios, al lugar donde se oficiaban los sacrificios en su honor, ella que tanto lo amaba.

Las puertas que daban acceso al patio de los israelitas se abrían y cerraban para dejar paso a los devotos, sólo y exclusivamente a los hombres, que en grupos reducidos entraban para el sacrificio.

Sin dudarlo, burlando a los porteros y aún consciente de que aquel acto significaba la pena de muerte, Martha cruzó la gran puerta de bronce. Mientras las trompetas sonaban incansables y entre el tumulto que accedía con los animales para el sacrificio, se plantó ante el gran altar de mármol blanco. Cada israelita practicaba el sacrificio y los sacerdotes se encargaban de ofrecer a Dios los presentes de sus fieles.

Martha había sentido muy próxima la presencia de su Dios.

Los guardianes del templo, los levitas, armados con sus espadas de rigor, apresaron sin miramientos a la joven.

Había cometido un gran delito desoyendo las prescripciones de la Torá; las mujeres no podían entrar en el atrio de los israelitas.

Teniendo en cuenta que se acercaba el sábado y ante un caso tan delicado y poco habitual, los guardianes llevaron a la joven ante el Sanedrín, reunido en la sala de las Piedras Talladas, una de las cámaras laterales del atrio de los sacerdotes.

Se hallaban todos sus miembros ya congregados. Presidía el Sumo Sacerdote Caifás. A Martha le impresionó su porte glorioso envuelto en una delicada túnica de lino blanco, coronado con su tiara de máxima autoridad.

Le asignaron a un tal Nicodemo como defensor pero su causa ya no tenía remedio, Marta no colaboraba e insistía en defender teorías subversivas e impuras.

Al tribunal no le quedó más remedio que condenarla a muerte.

La sentencia debía ratificarla Poncio Pilato que por Pascua visitaba Jerusalén.

Martha no se inmutó al escuchar el veredicto, morir sólo significaba estar con su Dios. Si su muerte servía para que todas las mujeres judías pudieran algún día acercarse a él, ella lo aceptaba.

Nadie parecía entenderla, posiblemente sólo una persona hubiera compartido sus ideas, aquel predicador al que vitoreaban, él permitió que las mujeres lo siguieran, exigió a sus discípulos una actitud limpia con ellas, su doctrina colocaba a la mujer en un rango más elevado que aquel en el que había sido emplazada por la costumbre.

Pero la vida de aquel hombre, al igual que la de Martha había llegado a su fin.

ANTIGUA ROMA

PLACER DE ESPINAS

Entre los magníficos edificios que encontramos paseando por la hermosa ciudad de Pompeya, destacamos uno muy singular, ubicado a las afueras, en una de sus calles secundarias, nos referimos al lupanar en el que se halló durante las excavaciones un plato de pasta y judías dispuesto para ser degustado. Cuántas historias esconderán sus cubículos y cuántos deseos las pinturas eróticas de sus paredes

Subir las calles de Pompeya se convirtió en una penosa obligación para Anthea, incluso más que la bochornosa y denigrante subasta en el puerto que acababa de soportar.

Difícilmente seguía los pasos ágiles y altaneros de Publio que le iban marcando su nuevo y temido destino, desconocido e inquietante para ella.

Publio se abrió paso por las calles pobladas de gentes que observaban con indiferencia a la joven aturdida y desorientada. Anthea avergonzada escondía su mirada bajo las cómplices sombras en aquel cálido atardecer de verano.

Unidos por cadenas invisibles que sólo a ella lastimaban dejaron atrás los baños que pronto cerrarían sus puertas, una posada repleta con viajeros de países lejanos, varias tabernas que rezumaban diversión y en la zona más antigua de la ciudad donde se unían dos calles secundarias, Publio se detuvo ante la casa que lucía una fulgurante antorcha expuesta como reclamo de clientes en su fachada pintada de rojo. El portón entreabierto le anunció su próximo destino a la nueva inquilina.

Anthea quedó perpleja, no podía creerlo, se sentía incapaz de afrontar todo aquello que caía sobre ella y rogó y suplicó a los dioses griegos, a su gran Zeus para que el mundo se desvaneciera, para que la tierra ya no existiera más.

Publio la empujó al interior del local y su mirada chocó contra las pinturas eróticas que cubrían las paredes, le hicieron daño, tanto como los gemidos que provenían de aquellos pequeños habitáculos.

Ella fue conducida a la planta superior, allá donde era emplazada la mejor mercancía, la más selecta y apreciada. Anthea, pálida y sin aliento entró en el cubículo que le habían asignado, el más próximo al balcón que mostraría lo más profundo de su yo. Pegada a la pared, una desolada cama de ladrillo la esperaba y sobre ella un colchón enmudecido por el incesante placer amargo que soportaba a diario.

Impotente y abatida frente a aquel camastro desconocido, Anthea leía, irreflexiva, las frases impúdicas y jactanciosas que eternas noche de ofuscación recogieron en sus paredes.

Mientras tanto, en la pequeña antesala del piso inferior, Publio aguardaba a los clientes engullendo una copiosa cena a base de judías y pasta, recostado en su sillón despreocupado y apático.

Claudio, el carnicero, llegó muy pronto aquella noche, como siempre el hedor a vísceras rancias anegó el lugar, lo siguió un viejo marinero de espesa barba y lento caminar viudo, maltrecho y salaz que entró en la segunda habitación donde Julia lo esperaba, varios marineros tambaleantes y ebrios aguardaban su turno en la esquina vomitando el vino agrio de la última taberna.

A medianoche llegó Aurelio, apareció impecable, portaba su mejor túnica. Saludó a Publio mientras subía las escaleras; desde el último peldaño revisó las sugerentes pinturas de la pared y recreó una escena perfecta.

Aurelio cruzó el pasillo hasta la última habitación, aquella reservada a los buenos clientes, la que albergaba inesperadas sorpresas.

El joven, impaciente, abrió la puerta ansioso por probar las exquisiteces que lo aguardaban. Anthea no se inquietó al oír la puerta.

Aurelio se acercó al camastro, decidido, intentando deshacerse de su ligera túnica blanca atrapada por una pequeña fíbula mientras se sentaba en la cama ansioso y ardiente.

Cuando estuvo cerca al fin la miró, pero sólo pudo escuchar conmovedores sollozos escondidos entre las sutiles manos que ocultaban el rostro de la joven acurrucada sobre la cama.

Aurelio sobrecogido no se atrevió a tocarla, inexplicables sensaciones detuvieron su irrefrenable deseo.

Ambos permanecieron juntos, inmóviles, uno al lado del otro sin atreverse siquiera a respirar.

Horas después, Publio llamó a la puerta y los alertó. Fue entonces cuando ambos se miraron, los ojos de él contenían algo más que compasión, los de ella agradecimiento.

Aurelio se despidió antes de salir.

Varios días después el Vesubio cubrió de cenizas muchos de los sueños, pasiones y anhelos de aquella hermosa y entrañable ciudad.

PRETORIANO

Lucius Aemilius Poenino había servido como legionario desde que su padre, un humilde artesano de Hispania, lo alistó a los dieciocho años. Su buen comportamiento como soldado y su gran valor en el campo de batalla respaldado por las muchas hazañas heroicas que había protagonizado, llevaron a sus oficiales a tomar la decisión de recomendarlo para participar en las pruebas con las que poder acceder a la legión de los Pretorianos. Muchos aspiraban a ello pero únicamente los hijos de patricios y senadores solían entrar. Los Pretorianos disfrutaban de muchos más privilegios que otros soldados, incluido un sueldo mayor, aunque lo más importante para Lucius era el prestigio que les precedía.

Plantado ante los imponentes muros del Castra Praetoria, a las afueras de Roma, Lucius aún no podía creerlo.

Cruzó una de las puertas de entrada y caminó entre los barracones.

El joven Lucio mantenía una excelente forma física y consiguió pasar sin dificultad las rigurosas pruebas que se exigían.

Una vez juró fidelidad a su nuevo destacamento ante el estandarte de los pretorianos cuyo símbolo era un escorpión, pasó a formar parte de ellos.

Participó activamente en la preparación diaria que conlleva ser un soldado de élite.

Después de un tiempo prudencial de entrenamiento comenzaron a partir muchos de los soldados que entraron cuando él para incorporarse a las zonas de guerra que lo precisaban.

Una mañana, tras concluir la práctica con la espada, convocaron a varios hombres entre los que se hallaba Lucius. El Pretor les había asignado una misión en la ciudad de Roma.

Durante todo aquel tiempo en el Campamento de los Pretorianos, Lucius ni siquiera se había atrevido a imaginar que hubiera podido al menos llegar a vigilar los edificios insignes de Roma.

Ataviado con su casco de bronce, su cota de malla y el escudo ovalado, dejaron atrás el acuartelamiento y marcharon en formación hasta la Colina del Palatino. Sólo ante las puertas del palacio imperial el Pretor les dio las órdenes de su nueva misión.

Al poco tiempo, salió altivo el Emperador con su túnica púrpura. Lucius y los demás soldados se colocaron a su alrededor para escoltarlo y protegerlo en su camino hasta el Senado.

A Lucius le temblaban las piernas, pero ni un solo momento dejó de bajar la guardia.

VILLA ADRIANA

Al igual que en la actualidad, algunos grandes barcos dedicados al turismo, disponen de pasillos exclusivamente para que el servicio realice sus tareas sin molestar a los pasajeros, la Villa de Adriano también contaba con una serie de galerías subterráneas que posiblemente tendrían las mismas funciones.

Desde que Adriano dejó su palacio del Palatino para vivir en aquella magnífica Villa del Tíbur, Laecina no era feliz.

Según decían el mismo Emperador había diseñado aquella pequeña ciudad incluidas las galerías con las que había convertido a sus esclavos y sirvientes en seres prácticamente invisibles.

A Laecina le pesaban demasiado aquellos estrechos túneles por los que acarreaba el agua cada día.

Ya no sonreía al joven esclavo Celsus cuando intencionadamente coincidían en la fuente.

Celsus transportaba leña para la cocina, descargaba los carros de mercancías y a veces ayudaba a Laecina a cargar las ánforas de aceite. Siempre por aquellos pasillos bajo la tierra donde el aire y la luz se volvían pequeños.

Se acercaba el cumpleaños de Laecina y para aquella ocasión Celsus le había preparado un regalo muy especial.

Llegado el día, pidió a la joven que se ataviara con sus mejores galas y cuando todos estuvieran dormidos se reunirían en la salida del túnel principal.

A medianoche los dos jóvenes subieron a la zona residencial. Pasearon durante horas por los inmensos jardines, descansaron bajo las hermosas cariátides, se bañaron en la piscina, Celsus recitó una conmovedora poesía en el teatro y Laecina danzó bajo el templete de Venus donde de nuevo ambos volvieron a ser visibles aunque sólo la luna llena los acompañó hasta el amanecer, una luna tan inmensa y luminosa como la nueva sonrisa de Laecina.

CATACUMBAS

Germánico volvía de ajusticiar a uno de aquellos a los que llamaban cristianos y que según decían, durante sus reuniones nocturnas en las que celebraban lujuriosas orgías con encuentros incestuosos, también sacrificaban y comían niños, en su sangre derramada mojaban pan y cada uno injería una porción.

Ya no podían reunirse en sus propias casas para realizar estas prácticas como hizo Liberio, el Emperador al que se negaban a venerar lo había prohibido. Los cristianos eran irreverentes, obstinados y culpables de muchas desgracias acaecidas en la ciudad. Germánico, como el resto de ciudadanos romanos estaba convencido de ello, y ni las lágrimas de sus parientes, ni cientos de cuerpos como el de Liberio reducidos a cenizas le harían cambiar de opinión.

Tras la ejecución, Germánico tomó el decumano para dirigirse a casa de Iulia, quería saludar a su querida hermana, ella la que siempre fue su mayor apoyo y a la que el joven admiraba por esa cordura y sensatez que a él a veces le faltó.

Últimamente la notaba distante, algo que nunca antes había sucedido desde que ambos nacieron el mismo día.

Nada más pisar el Foro, al joven soldado le llamó la atención un grupo de hombres y mujeres que conversaban bajo los portales. Enseguida se disgregaron pero él supo que algo no iba del todo bien.

Germánico siguió a uno de aquellos hombres hasta las afueras de la ciudad, hasta que literalmente la tierra se lo tragó, a él y a los demás, que poco a poco fueron llegando.

Amparado por el atardecer Germánico se acercó para comprobar que todos habían descendido bajo tierra, a uno de aquellos cementerios cristianos.

Se asomó y temiendo que no soportaría la impresión quiso retirarse, pero las galerías excavadas en las paredes horadadas por cientos de nichos tapados con lápidas de barro cubiertas de símbolos irreconocibles y custodiadas por pequeñas lámparas de aceite y frascos con perfumes, le transmitieron una sugerente serenidad que lo invitó a entrar.

Caminó por el laberinto subterráneo hasta que en un recodo halló a todos los devotos congregados y sin ser visto los observó.

Tras rezar algunas oraciones en común, el que debía ser su presidente leyó varios escritos de los apóstoles y profetas. Le llevaron pan y una copa de vino y agua que compartió con los presentes.

Germánico esperaba absorto e inquieto el momento de aquellos extraños e inconcebibles rituales que se atribuían a la secta de los cristianos. Estaba preparado para desenvainar cuanto antes su espada y apresarlos a todos, pero sólo hubo abrazos fraternos, cánticos, rezos… colmados de significados que sólo ellos conocían pero sosegados e inocentes.

No había pues niños degollados, nadie bebía su sangre, no había desmanes ni barbaries, Germánico sólo percibió la esperanza, la fe en algo quimérico tal vez, reflejada en el gesto de varios esclavos, un niño y algunas damas.

Entre la vacilante luz de las antorchas y lucernas creyó reconocer a una de aquellas mujeres; al dar un paso adelante su rostro se iluminó por completo, no había dudas, era ella, era su querida y estimada hermana Iulia, ella también estaba allí.

LA BIBLIOTECA

En la ciudad de Herculano, también sepultada por el Vesubio, se excavó la suntuosa villa de un erudito patricio que albergaba una exquisita y completa biblioteca. Se hallaron miles de rollos de papiro perfectamente ordenados, la mayoría escritos en griego.

Siguiendo las indicaciones de Lupus, allí estaba Barbatus en la gran villa de Herculano, frente al mar.

Le habían dicho que pertenecía a un conocido cónsul, un familiar del mismísimo emperador.

Efectivamente no había nadie, los meses de invierno son más llevaderos en la ciudad, aunque sin duda en verano aquel lugar debía ser el elegido por los dioses. Le cautivó la enorme piscina rodeada por impresionantes esculturas de generales, políticos y hombres de letras, sintió pisar aquellos mosaicos que parecían recién compuestos. Todo apuntaba al gusto exquisito de un militar culto.

Pasó por la bodega y como no podía ser de otra forma probó los vinos que atesoraba el dueño de la casa, sin duda los mejores, aunque a su pesar no fueron más de varios sorbos, era un profesional.

Sin más demora fue directamente a los dormitorios pero por mucho que hurgó en los baúles sólo había ropa, ni un solo pequeño cofre con joyas ni un solo denario.

De repente, cuando buscaba algo más de valor sonó la puerta, alguien entraba y tuvo que esconderse en la única estancia por donde aún no había pasado. Enseguida tuvo la sensación de que aquel era el lugar más sagrado de la casa, más aún que el altar de los dioses Lares. Las paredes estaban llenas de estanterías que albergaban rollos de papiros, había cientos, tal vez miles. Sobre los estantes lucían pequeños retratos de medio cuerpo que indicaban el autor de los papiros que contenía cada tramo. Barbatus desenrolló algunos papiros, estaban escritos en griego, sólo encontró unos pocos en latín. Tuvo miedo de tocarlos, no había oro ni plata pero él supo entender que su cuidada disposición, su presencia envolvente le otorgaban el valor de un gran tesoro.

Por un momento Barbatus hubiera deseado saber leer y reconocer su denso contenido, aunque para ello le hubiera hecho falta todo el tiempo del mundo.

MAQUILLAJE

Los arqueólogos hallaron en Londres un bote de estaño del siglo II conservado herméticamente cerrado y que contenía crema blanquecina ligeramente granulosa para el maquillaje. Entre sus ingredientes destaca lanolina de lana de oveja, almidón y óxido de estaño. Ello indica que la mujer romana no sólo se aplicaba carmín en los labios, color en las pestañas, también procuraba que su piel estuviera impecable, sin arrugas, pecas o manchas y para ello recurrían a mascarillas que se aplicaban por la noche e incluso a maquillaje.

Olivia era consciente de que no debía…., él estaba comprometido, era nada menos que un tribuno de la legión, pero…necesitaba intentarlo.

Cuando por fin se marcharon todos, el tocador de la domina, aunque sólo fuera por una vez, sería todo para ella. Hacía muy pocos días que habían comprado en el mercado los mejores cosméticos.

Ella no tenía arrugas, ni pecas, ni manchas, no necesitaba esa mascarilla de olor repugnante que cada noche se aplicaba la señora.

Las pinzas y el espejo bastarían para retocar las cejas. Aquella crema de la cajita metálica serviría para que su piel luciera luminosa y sobre todo blanca, muy blanca, más que la de todas aquellas grandes damas.

Los recipientes de terracota y madera guardaban productos con los que coloreó sus pómulos de rojo y también los labios.

El perfilador de marfil y el aplicador sobre las pestañas le ayudaron a conseguir que sus ojos parecieran aún más grandes. Para la sombra de ojos pensó en el azul o más bien el verde como las grandes damas egipcias.

Por último, unas gotitas de perfume guardadas en un hermoso frasco de vidrio y que olían a jazmín.

Pero debía darse prisa, pronto abrirían las puertas del teatro y él no tardaría en llegar.

GRAFITIS EN EL COLISEO

Es curioso comprobar que no sólo en la actualidad encontramos grafitis de quienes buscan la inmortalidad a través de un mensaje en edificios públicos, también en la antigüedad ocurría. La necesidad, los deseos, los sentimientos del hombre se repiten irremediablemente.

Pronto saldrían las fieras y los valientes gladiadores. Mario y su familia podrían verlos muy de cerca. Sin duda habría merecido la pena viajar desde tan lejos, desde Venusia, hasta Roma para participar en los juegos que Trajano ofrecía a su pueblo para conmemorar su conquista de Dacia.

Mientras todos los asistentes ocupaban su lugar, Casio y su primo fueron a descubrir los secretos del lugar. Por supuesto la guarida de las fieras sería su primer destino. Habían pedido permiso para ir a los urinarios y por allí empezarían su expedición.

Cruzaron pasillos cubiertos de mármol, otros con zócalos rojos salteados de colores y en la parte superior un azul intenso como el cielo o como el mar. Mientras volvía Casio, Mario se entretuvo leyendo el nombre de otros que habían pasado por allí y sus dibujos de palmas, flechas e incluso el mismísimo «aparato» estaba dibujado, con todos sus detalles.

Mario también quiso dejar su nombre en la pared para que todos supieran que él, Marius Cornelius también estuvo allí, en aquel glorioso día. Pero al descubrir sus intenciones, una señora, mayor, vestida con una inmensa túnica rosa y con un peinado complicadísimo se dirigía hacia él mostrando aquella siniestra cara un tanto amenazadora. Mario se dio la vuelta y corrió hasta más allá del último pasillo del gran circo romano.

LOS SIETE CARNYXS

Se hallaron enterrados siete carnyxs dañados deliberadamente. Este instrumento musical de viento era largo y delgado decorado con la cabeza de un animal en el extremo superior. Fue utilizado por los celtas y sabemos que su sonido poco armónico volvía loco a los romanos.

No podía dejar de sentir cierta nostalgia al depositar junto a los demás, sobre aquella tierra removida su carnyx, desbaratado, deforme.

Ayer mismo, como en otras ocasiones, ellos fueron los protagonistas en la batalla.

Desde bien temprano aguardaban a los soldados romanos que aparecieron helados de frío, con paso firme aunque sabedores de lo que les esperaba.

Desde la loma más alta estaban preparados.

Los instrumentos a punto, uno al lado del otro, en formación, como los soldados, tan esbeltos y estilizados que los animales de los extremos se veían desde muy lejos, anunciando al enemigo quien marcaría el ritmo.

A un solo gesto del general comenzaron el ataque.

Eran conscientes de que su sonido poco armónico volvía loco a los romanos.

Los soldados gritaban, y tal vez desde lejos también al unísono, los campesinos golpeaban sus aperos de labranza.

El estruendo era tal que hasta los animales del bosque huían asustados.

La fortaleza del enemigo se agrietaba, sus rostros se habían desencajado y ninguna de las muchas formaciones militares resultaban.

El grueso del valeroso ejército celta cayó sobre ellos y en poco tiempo la batalla fue suya.

Ya sólo quedaba ofrecer a los dioses benefactores los carnyxs dañados por su propio dueño para que así ningún otro mortal pudiera tocar aquella singular ofrenda que ya sólo era para Él, para su gran dios.

MAYAS

DIOS DE LA LLUVIA

El Conjunto Arqueológico de Chichen Itza es uno de los mejores exponentes de la Cultura Maya.

Itzayana jugaba entre las casas del poblado sin dejar de tocar su ocarina, aquella que recibió de sus abuelos y estos de los suyos, aquella de la que nunca se separaba y de la que formaba parte. Solo ella conseguía que la pequeña figurilla de arcilla emitiese un sonido exclusivo, peculiar. Todos reconocían y admiraban sus melodías.

La pequeña se divertía, ajena a los problemas del poblado; una prolongada y dañina sequía impedía que el maíz, su principal sustento creciese.

La situación llegó a ser tan preocupante que únicamente les quedaba recurrir cuanto antes al dios de la lluvia.

Los sacerdotes engalanaron el templo y organizaron los preparativos para la ceremonia.

Al día siguiente de anunciar los actos, muy temprano, el padre de Itzayana vio como bajaban por la calle principal los guardias del templo. Enseguida comprendió lo que ocurría, sin duda la habían elegido a ella. Nahil corrió hasta donde dormía su hija y le indicó que se escondiera muy lejos, entre la arboleda más espesa, donde nadie pudiera encontrarla. Ni siquiera el dios de la lluvia podría arrebatarle a su hija.

Los guardias del sacerdote exigieron a Nahil que les entregase a Itzayana, cuyo nombre significaba regalo de dios, ella sería la ofrenda para contentar a Chaac.

Nahil sabía muy bien las consecuencias de aquella negativa pero la vida de su hija no terminaría así.

Los sacerdotes decidieron que ya no había tiempo, la ceremonia comenzaría sin Itzayana.

Todo el poblado congregado en la explanada sagrada, siguió con la mirada al joven guerrero con nariz aguileña y ojos almendrados que subía con decisión la escalinata de la pirámide, desde el primer peldaño donde las dos colosales cabezas de serpiente emplumada que representaban al dios Kukulcán le daban la bienvenida.

En la cúspide le aguardaba el sacerdote ataviado con sus galas ceremoniales de alegres colores bordadas con gemas preciosas, su gran tocado de plumas vistosas, un pesado collar y el cinturón con incrustaciones de jade.

Ambos entraron en el templo. Fueron directamente a la cámara de los sacrificios. Sobre el disco de turquesa, en el lomo del jaguar rojo el sacerdote quemó el copal y a su vez el guerrero bebió de una copa el pertinente alucinógeno que enseguida lo aturdió.

Sin dudarlo, el guerrero cogió un punzón y se pinchó en el labio, el sacerdote recogió su sangre en un recipiente azul intenso.

Después pasaron por la sala de las ofrendas y vertieron la sangre en el altar del Chac Mool para entregarla a los dioses.

Los hombres y mujeres del poblado que danzaban alrededor de la pirámide se detuvieron al ver salir a los dos hombres del templo. Los participantes en el juego sagrado de la pelota también lo hicieron y todos al unísono gritaron entusiasmados mientras el sacerdote y el guerrero descendían por la escalinata.

No obstante, el dios de la lluvia reclamaba su ofrenda particular.

Los sacerdotes y las autoridades locales engalanados con lujosos atuendos, encabezaron la procesión hacia el cenote sagrado.

Invocaron al dios de la lluvia con solemnes cánticos hasta que sus gargantas se apagaron. Todo parecía poco para contentar a su dios.

Desde el pedestal, un acaudalado comerciante arrojó al portal del inframundo, un valioso collar de oro; la oscuridad del agua lo atrapó para siempre.

El sacerdote puso fin a la ceremonia con singulares letanías que cerraban el acto.

Todos debían regresar a sus casas y esperar allí hasta que la lluvia llegase.

Cuando el sol comenzó a ocultarse y las sombras tapaban la claridad del día Itzayana se acercó hasta el borde del pozo sagrado, miró al fondo y después de unos instantes, arrojó su apreciada ocarina, el diminuto ruiseñor de arcilla y su sonido especial ya sólo serían para Chaac, el dios de la lluvia.

INCAS

EL CANTERO INCA

Akapama colocó los puñales sobre el altar, conchas con tabaco y vino, pronunció cánticos rituales y golpeó tres veces su vara sobre el suelo haciendo sonar los cascabeles.

Había dictaminado su sentencia, aquella pareja nunca sería feliz, una maldición de por vida había caído sobre ellos.

Mucho tiempo después, tras depositar el cadáver de su marido Chuapak en una grieta de la cueva por donde llegaría al mundo de los muertos, Awaq le confesó todo a su hijo. Akapama quiso casarse con ella y al no conseguirlo maquinó cuantas maldiciones pudo imaginar.

A pesar de que Chuapak fuera el mejor de los canteros nunca obtuvo el más mínimo reconocimiento, sin embargo los males se iban acumulando uno tras otro. Primero el aplastamiento de un pie por una losa, aunque renqueante continuó luchando, luego esa tos que lo asfixiaba y por último la lesión en la espalda que lo dejó inmóvil hasta el final.

Tras el entierro Awaq entregó a Tupak unas piedras redondeadas que ella misma talló, pintadas de múltiples colores.

Awaq las guardaba entre sus ropas cuando rescataron con vida al pequeño Tupak tras caer a un pozo al poco de comenzar a gatear.

Ella estaba segura de que aquellos amuletos ayudarían a su hijo a luchar contra la maldición.

Tupak enterró las piedras junto al edificio que estaba construyendo. Él había heredado la maestría de su padre, labraba los grandes bloques con una soltura inusual. Terminó la hornacina y continuaba con la ventana cuya parte inferior era más ancha que la superior cuando pasó por allí el jefe de los canteros del Cerro Viejo. Reclutaba los mejores canteros para terminar uno de los templos que se estaban construyendo.

Tras varios días de zozobra Tupak desenterró sus amuletos y reunió el valor suficiente para anunciarle a su madre que partía hacia la nueva ciudad en la montaña.

Awaq lloró amargamente, sentía miedo, temía que la maldición lo persiguiera allá donde fuera.

Tupak en cambio vio la ocasión de dejarla atrás para siempre.

Rociaron las piedras coloreadas con sangre de gallo, quemaron plantas aromáticas y rezaron cientos de plegarias.

Tupak con su ligera mochila cruzó caminos empedrados, largos puentes colgados por sogas y cuando ya se distinguían a lo lejos los bancales con el maíz sembrado, encontró a un viajero junto a su hija y varias llamas cargadas de pescado seco para las ofrendas y tributos al dios Sol y para intercambiar por lana de alpaca.

De repente un fuerte aguacero les obligó a refugiarse en unas rocas que sobresalían. Se sentó junto a la hija del viajero, una hermosa y tímida joven que a penas si se atrevía a levantar la mirada. El viajero compartió con Tupak la exquisita chicha que guardaba en su viejo aríbalo.

Enseguida salió el sol y su intenso brillo se reflejó en el hermoso cabello negro de la joven que lo llevaba recogido con una cinta de lana de colores y que Tupak pudo apreciar cuando ella dejó caer el manto que le cubría la cabeza.

Reanudaron juntos el camino hasta que cruzaron las enormes puertas de madera que sólo se abrieron al activar un complicado mecanismo de cierre que se activaba desde el interior.

El viajero se adentró en la ciudad y Tupak se estableció cerca de la entrada, en la zona de canteras.

Comenzó como los demás por trasladar las rocas hasta el taller y a labrar aquellas piedras blancuzcas con distintas mazas de piedra y bronce. Hasta que un día el jefe de los canteros, aquel que pasó por su aldea, lo vio trabajar y le propuso dirigir a un grupo de hombres que se preparaban para colocar las piedras en el edificio. Lo primero que hizo Tupak fue enterrar sus piedras en el que sería el patio del edificio. Después organizó el trabajo de tal forma que en poco tiempo levantaron los muros principales. Transmitió a los demás su empeño, pulió los bloques del interior y sobre todo Tupak colocaba los sillares a la perfección, unos junto a otros sin que ni siquiera la fina hoja de un pequeño cuchillo pudiera entrar entre ellos, tal y como el gran Inca exigía.

El templo estaba a punto de terminarse y el Jefe de los Canteros, consciente de que su tiempo terminó, había reservado para Tupak el mayor de los honores, levantar la columna de piedra sobre el círculo también de piedras «donde se amarraría el Sol» y donde dentro de poco sólo los sacerdotes podrían acceder para observar el Sol.

Cuando todo estuvo concluido llegó la inauguración, el pueblo se congregó en la plaza. Entre la multitud Tupak distinguió al viajero y a la joven Waira luciendo unos grandes zarcillos, sorprendentemente y sin reparo alguno alzó la mirada para entrelazarla con la de Tupak.

Entre la muchedumbre los guardias abrieron paso a la alta nobleza encabezada por el Inca. Estaba tan satisfecho con el trabajo que ante todos nombró a Tupak el nuevo jefe de los Canteros, un cargo que lo incluía entre la nobleza de privilegio.

Cuando todos se marcharon Tupak corrió a desenterrar sus amuletos, estaban en el patio, curiosamente junto a la columna de piedra. El joven cantero recordó emocionado a su madre.

Finalmente decidió dejarlos donde estaban, enterrados para siempre, al igual que aquella vieja maldición.

EDAD MEDIA

LOS BAÑOS Y LA MUJER QUE DANZA

El papel limitado de la mujer en muchas culturas le ha impedido el ansiado desarrollo personal y profesional de cualquier ser humano.

Nunca se detenía el murmullo que proviene de la calle. El vendedor de esclavos describiendo una piel fuerte y negra, los nombres de frutas y especias diversas que se mezclaban en el aire y la infinidad de colores brillantes de tapices y sedas que los comerciantes voceaban una y otra vez.

Desde allí, sentada frente a un tocador repleto de frascos y estuches con ungüentos y lociones perfumadas y cepillos y peines de marfil, sólo podía imaginar a los narradores de cuentos, a los faquires y equilibristas, a los encantadores de serpientes e incluso a los mendigos y ciegos con lazarillos o a los bereberes bajando del monte para vender hortalizas, a los aguadores y asnos cargados por todas partes y a los barberos afeitando a los hombres en cualquier esquina.

Nada era real, sólo aquellas paredes salteadas con escasos adornos, alguna cortina y una bella celosía que apenas hablaba del exterior.

Y mientras todo se preparaba para la gran fiesta ella únicamente podía volver a doblar su ropa de danza y colocarla otra vez en el baúl de madera.

Cruzaron el portón de entrada los comerciantes que venían de lejos y las bailarinas esperaban en el patio sentadas junto a la alberca, jugando con el agua de los surtidores hasta que los músicos estuvieron preparados para ensayar por última vez.

Cuánto echaba de menos esos momentos de tensión y esa espera llena de entusiasmo en la que se acumulaba toda la energía en un solo pensamiento: danzar.

Si hubiera podido volver a hacerlo una vez más…, pero era inútil porque supondría una gran afrenta para él.

Comenzaba a sonar la música, distinguía el laúd, el rabel, los tambores y las panderetas y podía sentir desde allí arriba la danza que estaban interpretando; y ella ni siquiera podía asistir al banquete.

Pero llegaba el viernes, día de los baños. Desde que llegó sólo fue en una ocasión. En la entrada había dos columnas de mármol, eran antiguas, tal vez de otra época. Pagó su entrada y tras el vestíbulo varías mujeres guardaban la ropa. Alquiló unas toallas y compró tierra de batán para lavarse el pelo. Después pasó a la sala de agua caliente, las paredes estaban decoradas con frescos y en los techos abovedados había lucernas en forma de estrellas cubiertas por vidrios de colores que se abrían o cerraban creando una luz tenue y acogedora.

Sobre un balcón dos músicos ciegos interpretaban bellas melodías que le hicieron danzar bajo el agua y ella se sintió feliz.

Después del baño, en una sala contigua rociaron sus cabellos con aceites aromáticos, relajaron su piel con un suave masaje envuelto en ungüentos especiales y la perfumaron con esencias de limón y sándalo.

Por segunda vez volvería a los baños y de nuevo aplazaría la decisión, una decisión tan complicada que tal vez nunca sería capaz de enfrentarse a ella.

AROMAS DE ORIENTE EN PRIMAVERA

Todos los días Julia merodeaba por los alrededores de la Alcazaba. Necesitaba conocer por ella misma a aquellos hombres a los que todos calificaban de herejes, invasores crueles y despiadados.

Julia sólo era una niña pero el miedo que pudiera sentir se perdía en medio de la gran atracción que ejercía sobre ella esa cultura nueva, diferente que se ocultaba tras aquellos altos muros construidos con desiguales sillares de piedra.

Al principio, Julia observaba el baluarte, apostada en el magnífico puente que los antepasados romanos construyeron sobre el río. Desde allí veía a un hombre, siempre era el mismo, que cruzaba las murallas de un lado a otro. Se detenía en una de las veinticinco torres que conformaban la fortificación y su mirada se perdía en el horizonte.

A esa distancia sólo el brillo de su espada destacaba y ella imaginó que su soldado sería una gran autoridad, un jefe poderoso que protegía su palacio.

Poco a poco se fue acercando más y más y escondida en una de las cuatro esquinas del edificio pasaba largas horas esperando para ver de cerca al soldado de la muralla.

Su osadía la llevó incluso hasta la misma puerta de entrada. Julia se sentía observada, miraba a todas partes pero en realidad nadie se había fijado en ella, en una niña ingenua e inofensiva cuya presencia pasaba desapercibida.

A veces, se abría la puerta desde dentro y ella buscaba al soldado. La primera vez que se aproximó quedó perpleja. Era un hombre fuerte y alto, envuelto en ropas que parecían sacadas de un cuento, la tez suave, tersa, luminosa y ligeramente oscura y los ojos llenos de carácter. Julia no sabía de dónde procedían pero su temperamento era cálido y firme.

Una tarde, llegaron varios carros cargados de especies, plantas y resinas. Su aroma era fuerte y penetrante aunque en el aire se mantenía el olor de la primavera. Sin pensarlo, oculta entre la caravana, Julia cruzó bajo los dos arcos que daban paso al interior, uno de ellos en forma de herradura identificaba el lugar con aquellas gentes.

Se ocultó en los jardines, escuchaba el agua de los surtidores y veía el reflejo de las construcciones en el estanque.

No hacía mucho que los habitantes del recinto residían allí, concretamente desde el mes de abril de ese mismo año, el 835. El propio Abd-al-Rahman II lo había mandado construir para proteger a todos aquellos que obedecían a Allah.

Julia estaba encantada, se hallaba en otro mundo y nunca pensó en el peligro que podría suponer invadir aquel espacio que ya pertenecía a los nuevos conquistadores de su ciudad, de «Marida» como ellos mismos la habían llamado.

Julia permaneció entre los setos y las flores hasta que se hizo de noche y todos fueron a descansar.

La claridad de la luna la llevaba de un sitio a otro, pasó por las cuadras donde encontró los caballos más espléndidos que jamás había visto; la niña imaginó a su soldado sobre uno de ellos y pensó que podrían vencer al mundo.

Un poco más lejos, bajo una ventana cuya celosía dejaba pasar la luz, escuchó música y sin saber distinguir el laúd y el rabel tarareó el estribillo.

Julia continuó con su recorrido por el interior de la Alcazaba, sólo deseaba saber cómo vivían aquellos seres que habían llegado desde lejos para quedarse en sus tierras y a los que nadie aceptaba porque eran bárbaros y sanguinarios; pero Julia sólo veía cosas hermosas a su alrededor.

De pronto se halló frente a una puerta jalonada por dos magníficas pilastras de mármol decoradas con relieves vegetales que sin duda habían sido reutilizadas y que daban paso a unas escaleras misteriosas que descendían bajo la bóveda.

Julia bajó los peldaños sin saber qué podría encontrar al final. Al llegar abajo, ante ella había una gran sala llena de agua. Con su mente infantil e ingeniosa, pensó que podría tratarse del baño de una reina.

Julia no podía saber que aquello era un aljibe, un depósito donde se guardaba el agua por si hacía falta en momentos de asedio. Ella aún soñaba con príncipes y palacios y con oficiales valerosos.

Le fascinaba el lugar pero tenía que salir del silencio porque estaba sola y comenzó a sentir miedo. Corrió hacia la puerta de entrada subiendo las escaleras de dos en dos y mirando hacia el suelo para asegurar el paso. Al llegar arriba alzó la cabeza y ante ella estaba plantado el soldado, su valeroso soldado. Las piernas le temblaban, el contacto con sus ropas le aterrorizó, algo sobrenatural parecía haberla inmovilizado. En un primer momento aquel hombre no reaccionaba y ella sentía tal angustia que le impedía pensar en nada.

Luego él la cogió tiernamente entre sus brazos y sonrió. Comenzó a hablar en un idioma cuyas palabras surgidas directamente de la garganta parecían cortadas. Julia no comprendía su significado pero el tono de voz la tranquilizó.

Él le entregó un pañuelo que olía a jazmín o a rosas o a sándalo o sencillamente a primavera. Julia lo apretó en su mano para sentir que verdaderamente estaba allí. Una complicidad especial los había unido.

Él la acompañó hasta la puerta de salida y con una mueca le recordó que su aventura debía terminar. Pero ella había conseguido verlo tan de cerca como para comenzar a apreciar esa otra cultura que se había asentado en el lugar.

EDAD MODERNA

INTOLERANCIA

Las costumbres, la religión, los linajes…y tantos y tantos condicionantes sociales, a veces, desgraciadamente nos impiden disfrutar de una vida feliz, llevándonos a situaciones que jamás hubiésemos imaginado.

Los sones de boda se ahogaron bajo letales ponzoñas de alcahuetas.

Amores pactados que conducen a la nada y pasiones que vibran abocadas a morir, desolladas por la intransigencia de unas normas construidas con madera invisible.

Afrentas insalvables que llevaron a Eugenia hasta los vergonzosos muros del castigo, hasta las mismas puertas de la soledad.

Los vestidos de seda se convirtieron en modestos hábitos cargados por el peso de una condena.

Sus cabellos entristecieron perdidos bajo las sombras, el murmullo acompasado de rezos y letanías apagó su sonrisa y la carga de cruces talladas con el tesón de la fe eclipsó el dorado tintineo de joyas y abalorios

Tras cruzar los umbrales del nuevo mundo, el aullido de un viejo y lento cerrojo le recordó que su vida ya no existía fuera de allí. Había manchado las leyes del honor desafiando el decoro.

Desde entonces, los sentimientos de Eugenia vagarían entre hermanas que no tenían su misma sangre y entre reyes que no eran de este mundo.

Pobreza, obediencia y castidad serían los únicos pilares sobre los que apoyar sus despojos.

Las lágrimas de Eugenia inundaban el reducido espacio que cobijaba inútiles sueños y desesperadas esperas.

Los barrotes forjados por el temple de la opacidad se retorcían ahuyentando los pequeños espacios de luz.

Incluso sus venas derrocharon sangre, y su alma se tiñó de luto.

Pero el nombre de Eugenia estaba profanado y ya nada podía cambiar. Lapidaron sus sueños, enterraron su voluntad.

En vano esperaba Eugenia la llegada de su caballero, ese que un día por sentirla suya escaló almenas prohibidas, acaso menos accesibles que aquella sinuosa celosía del repudio, aquella que tejía su olvido.

La joven se estremecía al recordar los intensos encuentros vividos con el hombre al que amó.

Añoraba la trepidante sacudida que recorría su cuerpo al sentir una piel sobre otra piel.

Pero poco a poco se desdibujaba el sabor del deseo, del desenfreno, de la esperanza, de una señal que nunca llegó.

Tras oscuras tempestades que enturbiaron su alma, amainadas por el tiempo, finas gotas de agua cayeron sobre el claustro y su cadencia inagotable apagó el llanto de la joven tornándose en quietud la desesperación.

Eugenia aprendió a desechar los sentimientos cicatrizando grietas de viejas columnas y la lluvia ya no pudo mojarla, resbaló sinuosa sobre la piedra hasta empaparse en lo más hondo de la tierra.

Durante la inhóspita travesía que la llevó desde el odio hasta la indiferencia sólo una entre aquellas mujeres, con las que se vio avocada a compartir los días, acunó sus penas y alivió la soledad; desde su inmensa ternura escuchó los lamentos y enjugó sus lágrimas. Aquella joven religiosa de piel blanquecina y el sigilo que mece las andanadas del tiempo, acortaron el infinito pasillo de la desesperación embriagando el alma de Eugenia con aromas de incienso.

Un día tras otro escuchó los cánticos que desbordaban las bóvedas de la capilla hasta que aquellas melodías gregorianas le envolvieron los sentidos y atraparon su voluntad.

El frío de la madera que cobijaba las voces del coro aproximó los hábitos almidonados, unos junto a otros quebrando el blanco de su pureza. Y allí, ante la notoria presencia de la divinidad, los ojos de Eugenia volvieron a brillar

La aureola celeste de María, su serena majestad, su poderosa personalidad omnipresente la habían cautivado por completo.

Aun el recuerdo de su dulzura aliviaba las tareas en el huerto y los destellos de su sabiduría iluminaban el tedio de largas horas.

La fe en una vida nueva surgió, una vida en la que otra vez la ilusión volvería a ser el eje principal que sostendría su existir.

Eugenia estaba confusa, pero la realidad se impuso y ya sólo restaba ahuyentar falsos e inservibles recatos.

Cada noche la privacidad de la capilla acogió cálidos encuentros en los que Eugenia confesaba angustias, sueños e inquietudes, emociones que el amanecer devolvía una y otra vez. Pero Eugenia había aprendido a ser paciente y al fin, el fervor de sus palabras apasionadas consiguió cruzar los límites establecidos conquistando las ambrosías del paraíso.

Eugenia amarró bien su fortuna impidiendo el paso de jueces y verdugos con silencios infranqueables que consiguieron vencer aquellas despiadadas lacras.

Y así, sólo unas horas después de que la novicia más joven de la congregación, hubiese tomado en solemne acto, los votos definitivos, la savia de un profundo compromiso cristalizó.

Aquel atardecer que bañó de sol intenso las sombras difuminadas de su amor clandestino fue el único testigo y el mejor cómplice.

María, la recién iniciada, la joven de piel blanquecina, y Eugenia caminaban por el claustro, una junto a la otra, con la mirada baja, sin intercambiar una sola palabra, no hacía falta, sus pies avanzaban al unísono. Se había creado un lenguaje sólo para las dos.

María luchó contra su voluntad y quiso deshacer las raíces que comenzaron a crecer sin medida, pero un latir sincero se impuso y ya no pudo escapar.

El tañido de las campanas ahuyentó los miedos y sus repiques anunciaban el gozo de una fiesta sin invitados.

Ambas fueron envueltas por el halo de un éxtasis inacabable y el aleteo de un manto labrado con hilos de plata lanzó sus risas al firmamento.

Eugenia hubiera querido compartir su dicha con todos los seres de la tierra, pero no estaba permitido abatir las utopías. El eco de aquel lugar sagrado enmudeció sepultando ante los demás su gran secreto para siempre.

Ni pregoneros, ni comadres, ni sabios, ni hacendados, todos sobraban en su reducto de gloria y si la mirada de algún justiciero se cernía entre sus sólidas paredes, la ira de Eugenia los convertiría en piedra. Su fuerza era poderosa, inagotable, como los caudales de la propia historia.

Eugenia suspiró tranquila porque ya nadie se atrevería a pisar los flamantes senderos que marcarían su eterna felicidad.

TALLER DE BORDADOS

El monasterio de Guadalupe, además de ser centro de peregrinación de insignes personajes, de contar con una importante colección de códices y cuadros de Zurbarán y de exhibir un mudéjar deslumbrante, también albergó un taller de bordados donde los jerónimos demostraron su gran maestría en tan delicada actividad artesanal.

Esta mañana estuvo Doña Juana por el taller, vino a traer una suntuosa tela de terciopelo azul, también los hilos de oro para que la bordemos y sin falta pueda lucirla Nuestra Señora el Jueves Santo.

A pesar de la mirada inquisitiva de Fray Gonzalo la invité a sentarse, le ofrecí la bandeja de dulces y le mostré la casulla de brocados confeccionada con la última tela que donó. Y no sólo hablamos de la reparación de la iglesia, también de su inesperada marcha a las Américas.

La acompañé hasta la puerta y permanecí allí inmóvil hasta que desapareció al final del camino.

Sin pasar por el taller me dirigí al claustro, caminé con paso reflexivo sin detenerme y ni siquiera unas tenues y finas gotas de agua me recordaron que esperabais en el refectorio.

Al terminar el día, como cada noche antes de dormir pasé por la capilla para que una vez más la música del órgano me trasladase al paraíso donde alcanzaba el éxtasis orando con Dios, sin embargo anoche no lo hallé.

Cuando entré en mi celda colgué los hábitos en la percha de madera y sobre el camastro esperé para recibir el nuevo día, una nueva jornada en la que ya no bajaré más al taller.

Sólo necesito decirle que Fray Gonzalo terminará a tiempo el manto azul para la Virgen.

Yo no podré hacerlo, estaré muy lejos de aquí, estaré al otro lado del océano.

SODOMÍA

A lo largo de la Historia y de los pueblos la homosexualidad ha pasado por diferentes etapas hasta llegar a la legislación del matrimonio en la actualidad. En otras muchas épocas, la tendencia libre y natural en la sexualidad humana se ha perseguido y castigado con dureza. A veces, como en la Antigua Roma, se ha tolerado aunque únicamente el matrimonio entre hombre y mujer era totalmente aceptado en la sociedad.

Carlo esperaba llegar a tiempo, necesitaba que la tortura aún no hubiera deformado su hermoso cuerpo y que el fuego de la hoguera no hubiera disipado su esencia.

Todo comenzó el último invierno, cuando la negra procesión llegó para inundar el lugar de tragedia.

Carlo era el hijo de un avezado comerciante que ayudaba a su padre mientras aprendía el negocio que algún día debía haber heredado.

Su vida transcurría un tanto relajada, muy lejos de aquellas penurias que abordaban a otros jóvenes de su edad.

Pero de repente todo iba a cambiar, un Tribunal Itinerante de la Santa Inquisición llegó a la ciudad y con él para Carlo se acercaba el momento de rendir cuentas por esa rara imperfección que dominaba su cuerpo y que el mundo no podía tolerar.

Aquella controversia vital también arrastraría a su familia y a todo cuanto poseían por ello Carlo tomó la decisión de marcharse.

En realidad no fue del todo un heroico gesto de valentía. Es cierto que quiso proteger a los suyos pero también era cierto que más temía al dolor, a la tortura.

Todos hablaban de los efectos del potro que estiraba los huesos hasta desmembrarlos, de la dama de hierro cuyas entrañas afiladas mataban lentamente. Aquello hubiera supuesto demasiado sufrimiento para él.

Mientras huía topó con una gran muchedumbre congregada en la plaza. Carlo fue abriéndose paso hasta encabezar la gran oleada de curiosos que se habían reunido para contemplar como una mujer acusada de brujería ardía en la hoguera.

Carlo sintió el calor muy de cerca, escuchó su último lamento antes de que el cuerpo se desvaneciera entre las llamas; el olor a carne quemada lo llevó incluso al desvanecimiento.

Él no quería morir así y, apresurado pero comedido para no levantar sospechas, salió de allí.

Desorientado y aturdido corrió hasta las afueras de la ciudad. Frente a él se alzaba un monasterio. Carlo nunca fue demasiado religioso pero apurado por el pánico decidió esconderse allí.

Sin mucho esfuerzo convenció al padre prior de su deseo por formar parte de la congregación. Posiblemente no lo creyeron pero fue acogido como uno más.

Todos los monjes le ayudaron en las tareas del huerto, de la cocina, de la capilla, pero sólo uno, el más joven, Fernando colmó de quietud aquellos días de incertidumbre y soledad con su mera presencia. Soportó con paciencia su escasa destreza al intentar escribir los libros sagrados, a veces bromeaba argumentado que sus letras eran todo un desconcierto difícil de armonizar.

Carlo comenzó por admirar su paciencia, su madurez lo cautivó, su clemencia, su forma de entender la vida, esa serenidad que él ansiaba y que necesitaba sentir cerca.

En la capilla sólo escuchaba sus cánticos y en el refectorio su voz relegaba las palabras sagradas.

Siguió sus pasos llenos de tesón entorno a las columnas del claustro. Fernando le sonreía pero él deseaba más, quería toda su atención. Aún no deseaba su cuerpo pero aquella necesidad pronto llegaría.

La cercanía de su boca en el escritorio, su rostro varonil frente a frente en la biblioteca le provocaban sensaciones incontrolables.

Ansiaba decirle cuanto le amaba pero no se atrevía. Dos palabras en un papel fueron suficientes; no hizo falta incluir el nombre, Fernando conocía muy bien su forma de escribir.

Antes de dormir, sin que nadie lo viera dejó el mensaje bajo la puerta de su celda. Aquella noche le costó concebir el sueño.

A la mañana siguiente Carlo estaba inquieto, expectante. Durante el desayuno no puedo sentarse junto a Fernando como cada día. Lo observó desde lejos, su semblante no había cambiado y su actitud con Carlo tampoco, lo saludó como si nada hubiera ocurrido.

Carlo sentía celos porque Fernando sólo amaba de una forma especial a su Dios.

Pasaban los días mientras esperaba ansioso una respuesta que nunca llegaba.

Carlo empezaba a contemplar la posibilidad de hablar con él cuando aquella calurosa tarde se presentaron los emisarios del Santo Oficio.

Preso por el pánico convencido de que venían a por él se refugió en la capilla, el hábito pesaba demasiado, las gotas de sudor abordaron su frente y las oraciones le brotaban con facilidad.

Por primera vez se sintió muy cerca de aquel Dios Todopoderoso al que suplicó clemencia.

Cuando dejó de oírse la voz de la Inquisición Carlo salió de allí y desde el pasillo aún pudo ver antes de cerrar la gran puerta como llevaban preso a Fernando acusado abiertamente de sodomía por ser el único dueño de un pequeño papel.

Tuvo tiempo para detenerlos y aclararlo todo pero le faltó valor, lo paralizó el recuerdo de las llamas abrasando el cuerpo de aquella mujer en la plaza.

Carlo se refugió en su celda, avergonzado y hundido.

Su único pensamiento era para él. Cerraba los ojos y oía sus lamentos amarrado al potro, sentía sus gemidos como una herida sangrante.

Cuando al fin reaccionó, corrió sin parar, descalzo por las calles empedradas de la ciudad. Ya no le importaba el dolor, ni la tortura, ni las llamas de la hoguera sólo tenía miedo de no llegar a tiempo, de no poder recuperarlo a él.

UNA ILUSIÓN

Pasar la noche en cualquier castillo medieval, como en el de Alburquerque, Badajoz, puede resultar tan evocador que sin pretenderlo surjan miles de historias entre sus gruesos y fríos muros, su acogedora capilla, los tapices y cortinajes, los suelos de baldosas y en cada piedra con su pátina del tiempo.

Fue una de las noches más oscuras del invierno. Lloviznaba y un fuerte viento dispersaba las finas gotas de agua que ella sólo sentía sobre su cara al caer.

Escondía las manos bajo una capa de color azul, también protegía los cabellos que se asomaban a ambos lados de la cara, castaños y más ensortijados que la melena porque la humedad del agua le había llegado ya.

Subía deprisa impulsada por el temporal, pero intentaba caminaba despacio mientras meditaba, mirando al suelo mojado, brillante y salteado de hierba que había crecido entre las piedras.

Resbaladizas, las escaleras que conducían al castillo suponían por tanto el segundo pequeño obstáculo tras la muralla que acababa de cruzar.

Era una gran rampa de varios tramos con pliegues intercalados, o una reposada escalinata con amplios peldaños cuya distancia entre sí provocaba una ascensión descompasada. Se rompía su ritmo físico conectado a unos esquemas fijos y a medida que avanzaba también comenzaban a tambalearse.

A un lado, los rosales poco cuidados reposaban y se abrazaban a los jaramagos brotados del escaso suelo que le habían dejado.

Y al otro, desde algo parecido a un mirador que el descuido había fabricado, contempló aquello que la noche le dejó ver.

Unos marcos cuadrados de resplandor delimitaban el pueblo. La luz rojiza, matizada de amarillo, se escapaba entre las rendijas de las ventanas. Tras los gruesos tapaluces ella hubiera querido ver, ver al marido contemplando a su mujer mientras cosía, bajo esa tenue pero transparente luz, o a la mujer que miraba al marido y la vela ya se había consumido; sin embargo la oscuridad no daba para más.

Al final una sólida puerta aguardaba. Hacía tiempo que los dueños no habitaban el castillo, sólo una familia, los caseros, sabrían de su desvelo. Agarrada al pomo de la puerta sintió vergüenza, como una joven en época de locura amorosa, ella, a la que los años habían llenado de sensatez. Abrió la puerta un hombre maduro, con espesa barba canosa y los ojos entrecerrados, iba envuelto en una manta y portaba un farol en la mano. Lo levantó súbitamente para inspeccionar el rostro de la dama mientras le hablaba, pero ella despidió pronto al supuesto cómplice de su historia y se detuvo en el patio, observándolo, hasta que sonó el pesado cerrojo de su habitáculo frente a la fachada principal.

Permaneció allí, ante el frío y el aire mojado que soplaba y silbaba y junto a la antorcha que había escogido un espacio deformándolo a su antojo.

Y entre aquellos gruesos muros de piedra, esculpiendo la inmortalidad, lo esperaba, ella lo espera.

Se quedó clavada, como edificando un gran paramento.

Quería que llegase pronto, la rozase, la tocara e incluso permitiría que la besara. Así comprobaría que era mortal y aunque nadie quiere matar a su propio mito, debía ser así porque él era fruto prohibido y ya dormía con una mujer. Ella hubiera querido saber cómo se hablaban cada mañana, cómo se mentían o de cuantas formas se amaban.

También quería saber porqué la buscó aquella mañana cuando perseguía a los ciervos si una niña desde lejos tal vez lo llamaba.

Hacía frío y la gran dama cruzó el umbral. Los ladrillos del suelo, gastados por el caminar diario, descuidados y descoloridos, soportaban el peso, en aquel zaguán, de una metálica armadura que empezaba a oxidar sus articulaciones.

Pasó a la sala, estaba sola, completamente sola junto a una carcomida y alargada mesa de madera, un pesado escaño con molduras talladas y una lámpara colgada del techo con varias velas encendidas. Una enorme chimenea aspiraba el humo que dos gruesos troncos de encina desprendían cuando se quemaban, se metió debajo y sentada sobre un sólido taburete, fabricado con madera de una sola pieza, se calentó las manos.

Luego, cruzó la habitación varias veces, se quitó la capa y barajó la posibilidad de llamar al hijo del casero. Era un mozo escuálido, vivaracho que, a caballo, en poco tiempo llevaría su mensaje en una carta advirtiendo a ese hombre al que esperaba que no llegara nunca.

Era ya tarde y posiblemente aquel muchacho dormiría entre sábanas rotas, entre los ronquidos del hombre que portaba el farol y la mujer que murmuró cuando supo lo que allí ocurriría.

Tal vez aquella cita sólo fuera el encuentro entre dos conocidos que reclamaban descubrirse para estrechar una amistad pero al mismo tiempo ella pensaba que él aún no estaba allí.

Bajó a la capilla que a pesar del desnivel con respecto al resto de las habitaciones, no perdía su papel lleno de nobleza envuelta en una rígida frialdad sacra.

Se arrodilló en uno de los bancos, muy cerca del altar, donde ardía un cirio que el sacerdote del monasterio encendía cada mañana de domingo. Pero el poco calor que flotaba, casi sin ser apreciado, provenía de una larga antorcha clavada en la pared. Posiblemente la colocó allí aquella señora del lugar pensando que necesitaría contar sus faltas.

Y ciertamente la colmaban los remordimientos por querer abrazar la cruz mientras sentía que él no venía.

Salió despacio, mirando para no olvidar el zócalo blanco desconchado y podrido por el abandono.

El fuego se apagaba y la lluvia seguía hablando a la oscuridad.

Subió pues nuestra dama a los aposentos donde dormiría aquella noche. La cama era amplia, tal vez demasiado para una sola persona. Era alta y de fina madera labrada y estaba cubierta con varias mantas de color, igualmente pesadas para una sola persona.

Se desnudó tan rápidamente como volvió a vestirse con una voluminosa saya blanca, porque el frío era húmedo, muy húmedo y las paredes, de piedra encalada, lo escupían sin mesura.

Sentada sobre la cama se acurrucó esperando alcanzar un final palpable, real o ilusorio, placentero o no, pero ante todo debía llegar aquella misma noche.

SIGLO DORADO

El maestro Zurbarán (1598-1664) se trasladó desde su Extremadura natal hasta una Sevilla plagada de conventos adornados con exquisitos cuadros encargados a pintores de la época, a una populosa ciudad donde llegaban y partían barcos hacia las Américas, a una ciudad donde por sus calles correteaban cientos de pícaros que aprendían muy pronto a sobrevivir.

Cuando las oscuras nubes ocultaban la luna parecía escuchar más próximos los sigilosos pasos que lo perseguían. Sólo podía tratarse del tuerto, el asesino que le asestó una puñalada en la pierna cuando descubrió que fue Diego quien le sisó vino para vender.

Mientras sanaban sus heridas en el Hospital del Convento Diego se despertaba cada noche recordando, preso del miedo y la obsesión, el agujero reseco de aquel ojo.

Diego corrió descalzo por la calle solitaria y embarrada de la mancebía hasta que no pudo más. Se sentó en el umbral de una vieja casa y tapó su cara con las manos.

Cuando sintió un aliento fétido y jadeante tan próximo como para humedecerle la frente abrió los ojos. Sólo se trataba de un enorme perro negro que tras olisquearlo siguió su camino.

Agotado se quedó dormido allí mismo aunque no sin antes preguntarse en voz alta, como cada día, si sería posible que en algún lugar, algún día existiera otra vida para él.

Las primeras luces lo despertaron, su cuerpo menudo y helado, encogido, tardó unos instantes en volver a caminar.

En el puerto ya no llegaban galeones de América para descargar, tampoco partía ninguno que fuera preciso cargar. No tenía siquiera una pizca de vino para mezclar con agua y revender.

Sólo quedaba el mercado, paseó entre la gente hasta que se detuvo en el puesto de verduras. Sin que nadie se percatase sustrajo del cesto de mimbre que una señora dejó sobre el suelo un jugoso pan recién hecho y se alejó ocultándolo en su camisa andrajosa. Había tenido mucha suerte, con aquel pequeño sustento paliaría el hambre que le hostigaba desde hacía ya varios días.

Se adentró, a la deriva, por las calles principales de la ciudad, su atuendo no era el adecuado y quiso poner remedio. Saltó los muros traseros de una gran casa y en el patio halló un tenderete con ropa a medida para él. Una camisa blanca y un pantalón marrón, sin agujeros.

Continuó su paseo observando a las grandes damas que lucían vistosos modelos en suntuosos carruajes.

De repente, junto a una gran casa de piedra con el escudo de armas tallado sobre el dintel había un edificio con las puertas abiertas de par en par que por supuesto lo invitaban a entrar. Diego no dudó, cruzó el zaguán y se adentró en una amplia y luminosa sala, sobre la mesa de madera tallada había un suculento cesto con frutas que parecían puestas allí para él. Sin perderlo de vista oteó a su alrededor y observó a un grupo de hombres que escuchaban al que parecía su maestro; daba las últimas pinceladas a un cuadro que deslumbró al joven tanto que no pudo reaccionar a tiempo para marcharse sin ser visto con su botín.

Aquellos frutos entre vasijas parecían casi más reales que los de la mesa.

Cuando el maestro se marchó, el jefe de los aprendices, sorprendió a Diego boquiabierto.

Intercambiaron unas palabras y el desparpajo del joven lo cautivó. Cuando ya se iba, sin la fruta aunque en cierto modo satisfecho, aquel aprendiz de Don Francisco le propuso que fuese el asistente del taller.

Entonces, Diego sólo pudo pensar en voz alta una vez más, «…, tal vez existe ese lugar y esa otra vida para mí».

REAL FÁBRICA DE CRISTALES

Desde pequeña, Isabel pasaba todo su escaso tiempo libre sentada frente al Palacio Real.

A veces tenía suerte y alguna de las ventanas se abría permitiéndole soñar con todas las maravillas que albergaba, aunque sólo en una ocasión pudo admirar la más hermosa lámpara colgada del techo que jamás había visto; estaba formada por cientos de pequeños cristales que jugaban a su antojo con la caprichosa luz del sol.

Isabel envidiaba a las jóvenes que trabajaban en Palacio, ellas podían ver e incluso tocar cada día los grandiosos espejos que alargaban hasta la infinidad los inmensos salones, y las exclusivas cristalerías que no hacía mucho se habían convertido en la última moda.

Aquella tarde la suerte no estuvo de su parte, sólo un carruaje se detuvo en la puerta. No había tiempo para más, por primera vez su padre estaba enfermo y ella debía realizar su trabajo.

Cuando se marchaba, un distinguido caballero que pasaba por el camino y que la había estado observando, detuvo su yegua ante la joven, ella ruborizada miró hacia otro lado y dejó pasar al misterioso personaje que sin duda no era del lugar.

A la mañana siguiente Isabel cogió los borricos y llevó la leña cortada de los bosques cercanos al almacén de la Real Fábrica de Cristales. Era un poco más tarde de lo habitual y el encargado y los demás obreros habían parado para comer.

Isabel supo aprovechar muy bien las circunstancias que tal vez había propiciado y que su padre evitaba cada día sin que ella supiera muy bien por qué.

Con decisión se dirigió a la nave principal, abrió la gran puerta de madera y entró. A su alrededor, recostados sobre las paredes, aguardando sus verdaderos destinos en lujosas casas y palacios, halló varios espejos.

Mientras se recreaba forzando poses imposibles, una voz anónima con extraño acento la devolvió a la realidad. Curiosamente aquella voz pertenecía al misterioso caballero del camino, era el maestro del taller, recién llegado desde Francia para fabricar las nuevas vajillas de cristal.

Isabel, desconcertada, no sabía qué hacer. Jaques, que así se llamaba aquel apuesto caballero y que ya conocía la curiosidad de la joven la acompañó por el taller. Le enseñó el gran horno central, la zona de pulido, de raspado, de talla y de labra y al fin lo que Isabel verdaderamente buscaba, la sala con los últimos trabajos terminados, las últimas novedades, candelabros y botellas de cristal, floreros y botes de farmacia y unas hermosas copas destinadas a las casas más nobles de la ciudad.

Jaques le permitió incluso tocarlas; su tintineo le pareció música celestial.

Sólo los obreros que regresaban a sus puestos consiguieron romper la magia del momento.

Antes de salir Jaques detuvo a Isabel colocando su mano en el hombro, el espacio entre ellos se hizo pequeño.

El maestro de los vidrieros le entregó la exclusiva copa azul que Isabel eligió con la mirada nada más entrar. Jaques leyó en los ojos de Isabel algo más que gratitud.

Aquella sería la primera pieza de su maravillo e inesperado ajuar.

EDAD CONTEMPORÁNEA

NEFER

Ladrones, asesinos, maltratadores, delincuentes en definitiva, también formaron parte del extenso elenco de personajes que construyeron la historia.

Las manos expertas de Pablo temblaban ante la inminente derrota de la custodia milenaria escondida bajo el regazo de la arcilla.

La emoción paralizó venas y arterias por las que circulaban sueños presentes y pasados.

Tras el muro de la eternidad, el aire dormido cobró vida.

Presidía la sala un sarcófago de madera salteado de rojos y dorados, a su alrededor se esgrimía el boceto de una existencia inacabada.

Joyas que engalanaron ilusiones, espejos que reflejaban armonía, sandalias labradas con hilos de plata y un papiro lacrado en el que los hijos y el esposo de Nefer le dedicaban los mejores deseos para la otra vida.

El recuento inacabable de tesoros se detuvo ante inquietantes aullidos roncos que desvanecían los intensos colores del sarcófago.

Voces que susurraban al oído de Pablo y que lo empujaron hasta las mismas entrañas del lamento.

Nefer aún tenía mucho que decir, sus restos quisieron hablar y Pablo estuvo dispuesto a escucharlos.

El joven arqueólogo desnudó el pequeño cuerpo inerte, apartando la envoltura sacra lentamente.

La tela añeja impregnada en ungüentos quebró el silencio.

Pequeños escarabeos de piedras preciosas custodiaban penas enmudecidas y entre sollozos escondidos, surgió el cuerpo frágil de una mujer dispuesto a contar su historia.

La mirada pausada de Pablo, posada en el cuerpo de la joven, se derrumbó cuando sus ojos chocaron contra el rostro de Nefer.

Grietas abiertas por el dolor, restos de ira miserable, puñaladas de pasión que desembocaban en profundos surcos donde sólo cabía el terror.

Un rostro deformado, ciego, incapaz de conducir a Nefer hacia el más allá.

Su espíritu vagaba sin descanso, desorientado, perdido entre las sombras del vacío, muy lejos de la barca del sol.

La transformación de su cara no la provocó el paso del tiempo, sólo Él pudo hacerlo, aquel que se escondía entre las líneas del papiro, sólo Él no deseaba que el rostro de Nefer fuera contemplado por los demás, sólo Él impidió su embarque hacia el nuevo mundo, hasta la bendición de Ra.

Indigno compañero que un día olvidó su papel destruyendo el más sincero sentimiento, llamando al dolor que moraba lejos.

Pero ese hombre ignoraba que la fuerza de una mujer humillada resurge hasta el infinito, hasta la cumbre de magnos credos.

Ese hombre desconocía la esencia, la prodigiosa, la extraordinaria magia de la ciencia y su inmenso poder para conseguir lo inalcanzable.

Los mejores expertos reconstruyeron la eterna mirada de Nefer, tejieron su piel con hilos de esperanza y le devolvieron la sonrisa maquillada con aires de triunfo abriendo el camino hacia la libertad.

Cientos, miles de personas admiraron cada día su belleza, recreando las facciones de una existencia sin fin.

Complacida, ella sonreía tras el cristal de una vitrina en aquel Museo de la equidad donde Nefer recuperó su identidad, su destino.

Había encontrado el camino hacia el más allá, donde Anubis la esperaba paciente y sin demora se abrieron la puerta hacia la otra vida en la que al fin Nefer pudo descansar en paz.

PISADAS EN LA TUMBA

Al entrar en una tumba intacta del Valle de los Reyes lo que más llamó la atención a sus descubridores, sin duda, fueron varias pisadas marcadas sobre el polvo del suelo.

Ni el magnífico ajuar, ni el sarcófago dorado o la trágica expresión de la momia les llevaron tan cerca de la ceremonia fúnebre como aquellas huellas casi eternas.

Después de varios meses de dura búsqueda, al anochecer cuando estaban a punto de concluir la jornada, Ahmed llamó su atención, al fin había encontrado algo. Se acercaron, mientras despejaba la zona de arena. Sin duda, era la entrada de una tumba. Lleno de satisfacción les mostró el sello de la puerta, indicaba que la tumba estaba intacta.

No podían esperar al día siguiente, la impaciencia les desbordaba. Encendieron varias lámparas y el espectáculo comenzó.

Derribaron la puerta, había un estrecho pasillo, al fondo a la derecha debía estar la cámara principal.

Ahmed y Malik sabían lo importante que era aquel instante para Alfonso, por ello alzaron las lámparas desde la puerta, sin acceder al interior para que solo Pablo disfrutase de ese gran momento.

Había que saborear cada paso, cada ojeada. Caminó por el pasillo con la tensión que requería la situación, al final otra puerta sellada. Él mismo comenzó a derribarla, y enseguida por el pequeño agujero que se abrió introdujo la lámpara y miró. Todo era excepcional aunque no fue el oro ni las riquezas lo que consiguió conmoverlo por completo, fueron unas livianas pisadas inmortalizadas sobre el polvo de la sala y que debieron pertenecer al cortejo fúnebre, las que atrajeron toda su atención. Tras ellos nadie más había estado allí, en aquel lugar mágico que aún conservaba el olor a vida y que lo impregnaron de aquella fascinante esencia de la historia, hasta tal punto que no le hubiera extrañado ver aparecer ese cortejo presidido por el sacerdote con su túnica de lino.

Aquellas huellas que paralizaron el tiempo habían mantenido vivo el latido de la estancia con el mismo ritmo que siglos atrás hasta que la suave brisa del exterior las disipó. Los acordes del silencio en la sala acortaron la distancia de los siglos trascurridos convirtiéndolos por un instante en segundos para él.

Atronado aún por el hechizo comenzó a desentrañar cada detalle.

Las paredes estaban decoradas con pinturas de colores intensos que parecían recién aplicados.

El sarcófago estaba intacto, no era de frío alabastro ni del grandioso granito rojo, era de una cálida y cercana madera perfectamente barnizada y con incrustaciones de lapislázuli.

Alfonso temía que al tocarlo se deshiciera pero soportó con entereza el roce abrumador del tiempo presente que lo envolvía.

Junto a él los vasos canopos contenían las vísceras del difunto.

Con mucho esfuerzo Alfonso quitó la tapa del sarcófago, quería observar muy de cerca a la momia. Su pecho aún se adornaba con una hermosa guirnalda de flores secas y entre las vendas asomaban decenas de escarabeos dorados, pequeños centinelas de su intimidad.

Aquel cuerpo momificado, sin expresión alguna, escasamente le habló sobre su vida, la respuesta la hallaría observando el entorno.

Cientos de ushebtis rodeaban el cuerpo inerte, diminutas figurillas de servidores que acompañaban al difunto en su otra vida.

Una suntuosa silla de tijera, un robusto carro de caza, una caja repleta de joyas, varias dagas de oro y hermosos papiros, muchos de los cuales Alfonso pudo leer, curiosamente contenían leyes signadas con el sello del mismísimo Ramsés II y junto al suyo otro sello de un tal Horemheb. Posiblemente aquel alto funcionario era el personaje que yacía ante Alfonso, alguien con influencia y poder en la corte del más grande de los faraones.

Alfonso permaneció allí horas y horas, recreándose con su exquisito descubrimiento, hasta que de pronto recordó que Ahmed y Malik esperaban fueran; también el resto del mundo esperaba para disfrutar de su hallazgo.

Autora

Mª ELOÍSA CARO DURÁN es licenciada en Historia, especialidad de Arqueología. Sus relatos nos sumergen en el fascinante mundo antiguo con un carácter eminentemente didáctico pero con una total fiabilidad histórica.

Es una apasionada defensora del Patrimonio Cultural definiéndolo como «todo aquello que se conoce, se aprecia, y por lo tanto se respeta». Con sus relatos, la autora desea dar a conocer y divulgar nuestro patrimonio Histórico y Arqueológico.

Eloísa ya ha publicado varios libros de relatos históricos entre los que podemos citar El secreto de la seda, Pasadizo en el tiempo, Microhistorias en Hispania, Pedacitos de Historia. Sorbitos de Arqueología, La Historia y sus historias y Pequeñas historias de grandes civilizaciones.

M. Eloísa también realiza charlas-taller para institutos, colegios, museos, bibliotecas, asociaciones de historia, de lectura y entidades culturales.

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