EL DIOS QUE NADA TRASPASA

Número II de Maya Masada

M. Gema Marin

(2017)

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Suspense

Suspensettt

Un año después de la desaparición de una joven noruega en una isla perdida del Atlántico, las autoridades contemplan consternadas el trágico descenso del turismo escandinavo. Sin pruebas con las que inculpar al principal sospechoso, la joven Maya Masada pone en marcha un arriesgado plan cuyos cimientos se forjarán bajo la tutela de un antiguo psiquiatra ex colaborador de la Cia. Para llegar hasta el asesino tendrá que aprender cómo funcionan los engranajes de su mente.

EL DIOS QUE NADA TRASPASA

M.Gema Marín

«Más allá de los ángeles torpes que tropiezan con todo, está el Dios escondido que nada traspasa.»

Edgardo Rodríguez Julia

PARTE 1

La visita de las islas

Los caprichos del azar nunca se han cruzado conmigo, ni tan siquiera para saludarme por cortesía. En cambio, a lo largo de los años, Dios sí se empeñó en dejarme claro que no juega a los dados con el universo y que todo tiene un porqué y, lo más importante, un para qué.

1

Estaba incómoda recorriendo los pasillos en silencio tras la hermana Gonzaga. El olor a yodoformo típico de los hospitales había invadido mi pituitaria y llegadas al tercer piso, en el que tuvimos que recorrer otro largo pasillo, el olfato se me anuló. La monja vestía de blanco impoluto, cofia incluida. Su piel era clara, limpia, de complexión fuerte, anchos gemelos asomaban bajo el discreto largo de su falda, no llevaba medias. Nada que ver con las monjas del internado en el que yo había estudiado, aquéllas iban vestidas de calle, con ropa de Benetton y de Lacoste. Usaba unas gafas de montura plateada a juego con las rebeldes hebras de cabello que se escapaban tras sus orejas. Me había recibido con la amabilidad acorde al oficio al que había consagrado su vida, seria, educada, servicial. No dio explicaciones a la recepcionista de turno, quien me reconoció alarmada en cuanto vio que me acercaba de nuevo al mostrador.

―Soy Maya Masada ―me dirigí a la hermana, sin reparar en ella. La monja me dedicó una sonrisa de serie, de las que van incluidas en el mismo lote que el hábito.

―Buenos días, el doctor le está esperando ―dijo tendiéndome la mano―, acompáñeme.

En lugar de salir de nuevo al hall, me indicó que entrara en la recepción, salimos por una puerta trasera y recorrimos varios pasillos hasta llegar a un patio interior, en el que algunos empleados, médicos y residentes charlaban animadamente. Lo atravesamos en silencio y todos callaron a nuestro paso.

―A partir de aquí ―apuntó la hermana cuando salimos del patio y entramos de nuevo en el edificio―, es la zona de neonatos y adolescentes, éste acceso es exclusivo para los que trabajamos en el hospital. También es la parte en la que están nuestras dependencias.

Percibí un olor diferente, ya no olía a yodoformo, olía a algo parecido al talco.

―¿Cuántos años llevan ustedes aquí? ―pregunté intentando entablar conversación.

La hermana caminaba rápido, giró su cabeza hacia mí sin dejar de caminar.

Su expresión fue de autosuficiencia.

―Nuestra orden lleva en este hospital cincuenta años. ―Fingía modestia.

―¿Y usted? ¿Cuánto lleva aquí?

Aminoró el paso y, con sonrisa evocadora, comentó:

―Llevo aquí veinte años, desde que salí del convento, prácticamente. ¡Cómo pasa el tiempo! Vine por un año, hasta ganar la indulgencia que nos exigía la orden, y cuando me tocaba retirada, no pude.

―¿Y eso? ¿Por qué no pudo irse?

―No pude dejar a mis niños, me atraparon, yo me dejé. Pasaron diecinueve años más y todos los que vengan. ―Volvió a mirarme, sonrió de forma escueta.

―Tienen niños de todas las edades.

―De todas las edades y clases sociales. ¿Vas a trabajar con nosotras? ―preguntó sin mirarme y sin dejar de caminar―. Si algo nos falta son voluntarios. ―Fue entonces cuando me miró, no me gustó su cara, tenía ese tipo de expresión de quien intenta hacerte sentir culpable por no colaborar con su causa. Pero yo tenía bastante escuela en lidiar con las hermanas, a partir de cierta edad o ciertos años de vida dedicada al hábito, todas empezaban a parecerse.

―En principio no, salvo que el doctor me lo diga.

Así era, haría lo que me pidiese para conseguir su ayuda. Y si eso incluía cuidar de sus niños, lo haría sin rechistar. Llegamos a otra recepción más modesta, aunque decorada con muy buen gusto. Otra hermana, vestida con idéntico hábito que Gonzaga, dormitaba sobre el lomo de un libro.

―Es la hermana Nieves ―me susurró Gonzaga―. Nieeeves, Nieeeves ―la llamó un par de veces con voz cariñosa, la monja empezó a abrir y cerrar los párpados.

―¿Me quedé traspuesta? ―preguntó avergonzada. Tendría cerca de ochenta años, aunque las arrugas que surcaban su cara lo hacían casi por compromiso.

―No, mujer, para nada, estabas tan centrada en el libro que me daba miedo asustarte.

La hermana la miró incrédula durante unos segundos. Resolvió que Gonzaga podría tener razón y no estaba dormida, entonces reparó en mí.

―Hola, jovencita ―saludó afable―, ¿y tú quién eres?

―Soy Maya.

―Viene a ver al doctor ―explicó Gonzaga mientras sacaba una pequeña botella de agua de uno de los bolsillos del hábito y regaba un rosal en miniatura que adornaba la mesa de Nieves.

―Oh, ¿vienes a ver al doctorsito? ―Me hizo gracia su acento, sin duda su origen era suramericano. Cerró el libro, Los renglones torcidos de Dios, y me examinó todo lo que sus ojos daban de sí. La mujer me estudiaba inocente. Se detuvo en mi ropa. Mi aspecto, al ser distinto del resto de pacientes que el doctor solía tratar, captó enseguida su interés. Mi visita debía ser lo más interesante que le había ocurrido durante la mañana, la semana o incluso el mes.

―Sí, nos espera, Nieves, no te entretenemos más. ―Gonzaga acercó las manos a su rostro y le dio un afectuoso beso―. Ya me prestarás ese libro que lees con tanto interés.

La hermana bajó la mirada hacia el libro, diría que hasta se sorprendió de que estuviera allí.

―Oh, sí, ¡el libro! Claro que te lo dejo, ¿queréis unos caramelos? ―Metió la mano en el bolsillo de su hábito y sacó un puñado de caramelos. Cogimos uno cada una.

―Gracias ―dije.

Continuamos nuestro camino hasta llegar a una puerta en la que un discreto letrero anunciaba el despacho del doctor. Sentí la mirada de Nieves en mi nuca, volví la cabeza y pude ver cómo estiraba el cuello para no perder detalle.

―Bueno, te dejo aquí ―anunció Gonzaga.

―Gracias.

―De nada, que pases un buen día. ―Y desapareció por el pasillo opuesto al que habíamos llegado.

Allí estaba, frente a la puerta del hombre al que llevaba siguiendo la pista desde hacía varios meses, en el último de forma más insistente. Nieves seguía pendiente de mí. Respiré hondo y llamé.

―Adelante. ―Escuché. Abrí la puerta y asomé la cabeza―. Cierre la puerta al entrar, por favor. ―Reconocí el tono de voz achacoso y autoritario de aquél con quien había hablado por teléfono días atrás. Entré.

Frente a mí tenía un saco de piel y huesos sobre una silla de ruedas. Sin embargo, percibí cómo su sola presencia bastaba para llenar la habitación, amueblada con una enorme mesa y un sofá con una caja de pañuelos sobre el respaldo. Ni rastro de los vademécums y enciclopedias tan usuales en los despachos de médicos. Un ordenador custodiaba la mesa, blanca, inmaculada.

―Permítame agradecer a su obstinación el honor de este encuentro. ―Me miró sin prisa. Acto seguido indicó que me acercase haciendo un gesto discreto con la mano.

―Bueno, siento haber sido tan pesada, era mi única opción ―me excusé.

―Se equivoca, señorita, yo no soy su única opción, sólo he sido su primera opción. Si yo me hubiera negado, algo que no he decidido de momento, usted habría dado con otra opción.

―No lo creo, señor, usted es de las pocas personas que quedan del equipo de Dulles, nos ha costado localizarle.

―Se subestima al decir que soy su única opción y dudo que haya sido complicado encontrarme para una agente como usted. Conozco su forma de trabajar. Tome asiento, por favor. ―Arrastró su silla hacia mí y señaló el sofá. Obedecí―. ¿Por qué está nerviosa? ―preguntó desinteresado.

Vacilé.

―Me siento examinada.

―¿Se siente examinada? ―Enarcó las cejas de forma exagerada―. Si usted se siente examinada es su problema, sepa que no es mi intención.

Sonreí algo tímida y traté de tranquilizarme.

―Tiene razón, estoy nerviosa por las expectativas que tengo sobre este encuentro, puede salir bien o puede salir mal. Si sale mal, tendré que partir de cero, otra vez.

―No creo que Oldrich ni su jefe le hagan responsable. ―Seguía con la mirada fija en mis ojos, noté que apenas pestañeaba―. Dígame, ¿qué sería para usted estar a cero?

Parecía relajado, tenía interés por mí, estaba tratando de formarse una imagen mental a través de mis respuestas. Apoyó el mentón sobre el puño y adelantó su cuerpo, acortando la distancia entre ambos.

―Que usted decidiera no ayudarme ―admití y mantuve su mirada.

―Por tanto, señorita, ¿se atribuye usted la responsabilidad de que yo tome una decisión u otra? ―Hizo una pausa, esperando mi reacción―. Si es así, permítame decirle que ahora también me subestima a mí.

Me incomodó su tono y su respuesta. Mis manos empezaron a sudar. Aquel hombre conocía a la perfección todas las reacciones de un ser humano, las visibles y las no visibles. Podía conocer lo que yo estaba pensando en ese momento y lo que podía llegar a pensar. Iba cincuenta pasos por delante de mí. ¿Qué podía hacer? Lo mejor era mantenerme callada.

―Ésa no es la opción ―me recriminó tras unos instantes de silencio.

―¿A qué se refiere?

―A quedarse callada para no meter la pata. No tiene que esforzarse en no meter la pata. ―Respiró profundo y continuó―. Todos los errores que cometa conmigo le servirán para corregirse y no cometerlos cuando lleve a cabo su empresa, su misión, su tema o su asunto, como quiera que le llamen.

¿Iba a ayudarme?

―Sí ―continuó―, ha oído bien, le voy a ayudar, al menos haré lo que pueda.

Noté cómo mis emociones luchaban por no desbordarse, después de tanto tiempo intentándolo.

―Oh, no, no se me emocione, por favor. ―Giró la silla y la deslizó hacia la mesita en la que estaba la caja de pañuelos―. Si no trabaja esa emoción, mal vamos.

Me tendió un pañuelo

―Disculpe. ―Cogí el pañuelo y me enjugué la lágrima.

―Venga. ―Giró de nuevo la silla y se aproximó al enorme ventanal detrás de su mesa de trabajo. Me soné la nariz, me levanté y le seguí.

El despacho estaba orientado al norte, hacía esquina en el enorme edificio. Enfrente, tenía la conocida rivera de Cenci; a lo lejos, el Castillo de San Ángelo; y detrás, el Vaticano. A la derecha, Roma.

Pasamos unos segundos contemplando el paisaje. No sabía cómo empezar. El doctor miró su reloj y, tras unos minutos, abrió la boca.

―Para llegar a donde queremos, necesito saber de dónde partimos, así que, ¿de dónde partimos? ―Me disponía a hablar cuando me indicó que callara―. Espere, empiece por contarme el caso, después lo de su amiga y, por último, hábleme de usted ante ambos sucesos

2

La central de La Haya estaba que ardía en aquellos días. Sobre todo, el departamento a cargo del terrorismo islámico. Varias órdenes judiciales de busca y captura esperaban sobre la mesa del intendente de la división.

―¡Parece que todos se han puesto de acuerdo! Llevamos un mes sin dar palo al agua y, de repente, diez órdenes en menos de una semana y todas de España, ¿están tontos allí?

Sabía de mi origen español, ni se molestó en disculparse. Corbata a medio ajustar, sienes con pronunciadas y brillantes entradas, siempre alardeando de su estrés. Maleducado, impresentable, sin escrúpulos. Había sido una suerte no pertenecer a su división, no hubiera aguantado mucho.

―¿Cómo te va, Emmott? ―Le estrechó la mano con aire distraído y de superioridad.

Emmott le correspondió y se giró hacia mí.

―No me quejo, ¿conoces a Maya?

―Sí, la conozco. ¿Cómo estás, hija?

Me miró sin el menor interés, como si su rango no le permitiese doblegarse. A pesar de ello, intentó acercarse para darme un par de besos. Yo fui más rápida y le tendí la mano. El gesto le contrarió, pero aceptó.

―Enhorabuena por lo de la Viuda Blanca, fue muy sonado ―Emmott rebajó la tensión del momento y al intendente se le iluminó la cara.

―Estos hijos de puta no movieron un dedo hasta que Kenia no dio el visto bueno; para entonces, la tía ya se había largado. Costó dar con ella.

―¿Cómo pudo escapar en 2005?

―Ya sabes, los de Interpol y su política de amiguismos. Su implicación no estaba del todo clara, cuando se produjeron los atentados estaba embarazada y dio a luz a su segundo hijo, no sabemos nada de los pequeños. Condenó públicamente los atentados y aseguró que las visitas de Lindsay a una mezquita, donde había radicales, la había envenenado. La seguimos de cerca hasta que abandonó el Reino Unido y se instaló en Kenia. Desde allí viajó varias veces a Somalia entrando en contacto con integrantes de Al Shabab.

―Ya ―Emmott asentía, yo callaba.

―Tuvo que pasar lo del Westgate para que nos dejaran enviar la alerta roja. A partir de ahí, ya lo sabes.

―Jodidos islamistas —replicó Emmott pensativo―, no estamos preparados para lo que se nos viene encima.

―Estoy de acuerdo, no estamos preparados. No te haces idea de lo locos que están, ¿y a vosotros qué os trae por aquí?

―Francamente, no tengo ni idea ―mintió―. El director adjunto nos citó en su oficina, desconozco el motivo.

―Siempre has sido un zorro, Emmott, así que ni me voy a molestar en tirarte de la lengua.

Y estrechándole de nuevo la mano a modo de despedida, le dijo:

―Deja de fumar de una vez o la piel se te volverá amarilla por completo.

Le vimos alejarse por el pasillo hasta que desapareció dentro del ascensor.

―Todo un personaje.

―No es tan vulgar como parece ―trató de disculparse por él―, la profesión endurece.

―A ti no…

Era mi jefe. Le apreciaba, llevaba años a su servicio. Me había mandado llamar de inmediato. Yo estaba en Madrid, me había tomado unos días de descanso y pude estar en La Haya a primera hora de la mañana. El mismo director adjunto había solicitado sus servicios personalmente y le había sugerido que yo le acompañase. Se trataba de una videoconferencia con Madrid. Eso era todo lo que sabíamos, o al menos todo lo que sabía yo. Recé para que Pablo no estuviera de por medio, temía volver a verle.

Nos disponíamos a sentarnos, cuando la secretaria nos informó que el señor Martinu nos esperaba. Intercambiamos una mirada y entramos sin dilación. El mismo Oldrich Martinu se levantó a recibirnos y nos estrechó la mano. Nos invitó a pasar a la habitación contigua al despacho, en la que un monitor de al menos ochenta pulgadas ocupaba la totalidad de una de las paredes. Al otro lado de la pantalla había tres hombres, uno de ellos de piel excesivamente bronceada. El del centro era nuestro enlace de Europol con el Cuerpo de Policía español, Pablo. La única cara conocida.

―Buenos días, señores ―saludó el director adjunto con perfecto acento español.

―Buenos días, Oldrich, ¿cómo va todo por allí? ―Pablo, con su acostumbrada y profesional neutralidad.

―Con mucho trabajo, Pablo, no nos quejamos. Les presento a Emmott y a una de nuestras mejores agentes, Maya Masada, de origen español, por cierto.

―Emmott, Maya, me alegro de verles de nuevo ―dijo sin el menor atisbo de emoción.

Por nuestra parte, a mi derecha, les presento a José García, comisario general de la Policía Judicial, y a mi izquierda, al presidente del Cabildo de la isla, el señor Matías Herrera.

―Mucho gusto en conocerlos a todos, procedamos al asunto que nos trae entre manos.

Pablo tomó la palabra.

―Éstos son los hechos: hace poco más de un año, una turista noruega desapareció en la isla, no salió vía avión ni vía barco, las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad de la isla peinaron la zona. Se revisaron horas y horas de grabaciones de lugares públicos que ella frecuentaba. No volvió a su país. Creemos que no salió de la isla.

A continuación, tomó la palabra el presidente del Cabildo Insular:

―La chica fue vista con un chico por última vez por uno de los camareros de la discoteca a la que acudió la noche antes de su desaparición.

―Supongo que se investigaría al chico ―apuntó Emmott.

―Así fue ―continuó el director insular―, se le interrogó en varias ocasiones y no sacamos nada. Se tomó testimonio a casi todo el pueblo en el que desapareció la chica, así como a los presentes en la discoteca, y todos coincidieron en que se marchó con el chico hacia la playa.

―¿Y no hay ninguna prueba que le condene? ―pregunté.

―Nada, el chico dice que estuvieron juntos poco más de una hora y que luego cada uno tiró por su lado. No volvió a verla.

Nos quedamos en silencio durante unos instantes. En mi caso, el silencio motivado por no saber adónde iba todo aquello y, en parte, por el shock de volver a ver a Pablo después de varios años sin tener noticias de él. Como si nada hubiera pasado.

―Como sabrá, señor Martinu ―empezó de nuevo el presidente del Cabildo―, la isla vive al cien por cien del turismo. De ese cien por cien, el turismo nórdico representa al menos la mitad. Desde que ocurrió el desgraciado incidente, el turismo nórdico ha disminuido en un veinticinco por ciento ―elevó la voz―. ¿Saben lo que eso significa para nuestra economía?

Emmott se movió hacia delante, el presidente del Cabildo hablaba con marcado acento canario y le costaba entenderle. El señor Herrera continuó:

―Sabemos que se ha hecho una importante campaña de desprestigio contra la isla por parte de nuestros competidores directos, con la consiguiente repercusión nada favorable a nuestra economía.

―Entiendo ―respondió el director adjunto.

―Creemos que si se aclara lo ocurrido y cogemos al asesino, tendremos una baza importante para tratar de volver a recuperar la confianza de los nórdicos. ―El hombre respiró profundo―. Por desgracia, somos incapaces de averiguar qué fue de la chica y qué pasó aquella noche, no hay rastro, ni una pista.

―¿Comprobaron su habitación de hotel? ¿Tenía la maleta hecha? ―me interesé de nuevo.

El hombre me miró como si mi pregunta subestimase su actuación en el caso.

―Pues claro que sí, todo estaba ordenado en su armario, la maleta estaba vacía y en el altillo. Además, había alquilado un coche con la amigas para toda la semana.

El director adjunto miró a Emmott y éste asintió.

―Bien, señor Herrera, pásele toda la documentación disponible del caso a Pablo, lo queremos todo, hasta las partidas de nacimiento de los bisabuelos del chico. Él se encargará de hacérnoslo llegar. ―Tras una pausa, se dirigió al comisario―. Señor García, por favor, le pido lo mismo, háganos llegar toda la documentación de la que disponen hasta la fecha.

―Por supuesto, señor Martinu.

―Señores ―dijo el director adjunto―, les garantizo que encontraremos una explicación a lo sucedido, que pasen un buen día.

Sin más, dio por concluida la reunión ante la expectante mirada del presidente del Cabildo. El tiempo de Oldrich valía oro.

―¿Y bien? ―preguntó Emmott.

El director adjunto, tras volver a asegurarse de que la videoconferencia había finalizado, se echó hacia atrás en su silla y nos miró, siempre medía sus palabras.

―Hay intereses franceses, ingleses y alemanes en esa isla; si su economía se resiente, los intereses también. El director ha recibido una petición a título personal y no la ha podido desestimar. Hay que solucionar el tema.

―¿Qué quiere que hagamos? ―volvió a preguntar Emmott.

El director adjunto resopló.

―Ni idea. Estudien el caso de forma minuciosa, plantéenme planes de actuación y pondremos en marcha el más factible. ―Pulsó el botón del interfono y su secretaria personal descolgó el auricular―. Páseme con Pablo, por favor.

En menos de un segundo, Pablo estaba al otro lado, escuché de nuevo su voz por el altavoz.

―¿Sí, señor Martinu?

―Quiero el sumario en mi buzón ya mismo.

―Se lo acabo de enviar, el archivo es bastante pesado, tardará en descargarse.

―De acuerdo, es todo.

Cortó la comunicación y volvió a llamar de nuevo a la secretaria.

―Madame Tery, estoy recibiendo un archivo desde Madrid en el buzón compartido, imprima dos copias a color y reenvíe el archivo a Emmott y a la señorita Masada.

―Sí, señor, ya se ha descargado por completo. En cinco minutos tienen sus copias. ―Colgó y se dirigió hacia nosotros―. Tienen tres días para plantearme uno, dos o tres planes de acción. No más, creo que esto va para largo.

El director adjunto se levantó, dando por finalizada la reunión.

―Les pido que me disculpen. ―Se dirigió hacia la puerta―. En nada tenemos la asamblea y me temo que llego tarde.

Salimos de nuevo a su despacho, en el momento en que madame Tery entraba con dos enormes tochos de folios perfectamente encuadernados.

―Señor, las copias que me ordenó. ―Las colocó sobre la mesa de reuniones.

―Muchas gracias, ¿les ha enviado el archivo?

―Sí, señor, ya debe de haberles llegado.

Efectivamente, en el correo de mi IPhone ya tenía una copia del archivo FV.

―Muchas gracias, madame, siga trabajando por favor. ―La mujer hizo un gesto de asentimiento y desapareció tras la puerta con el ruido hueco de sus estilizados tacones.

―Señores, tienen bastante trabajo por delante durante los tres próximos días, nos vemos el viernes a la misma hora. Cualquier cosa que necesiten, hablen con Pablo.

―De acuerdo, Oldrich, nos vemos el viernes, que se divierta en la asamblea.

Cogimos cada uno un taco de documentos y salimos por la puerta.

―¿Estás bien? ―me preguntó una vez dentro del ascensor.

―Sí, ¿por?

―Por Fuerteventura y… por Pablo.

3

Durante semanas, Emmott y yo repasamos a conciencia los sumarios del caso. Todo lo ocurrido entre la reserva del billete de Reeva y su desaparición en la isla. Dieciocho años, recién terminado el bachillerato. El Gobierno noruego le había adjudicado un préstamo estudiantil por ocho años, privilegio conseguido gracias a sus excelentes calificaciones. Se había matriculado en Derecho. Dado que la educación en Noruega es gratuita, el préstamo estaba destinado a cubrir las necesidades de su vida cotidiana. Como la mayoría de jóvenes noruegos, había previsto independizarse de sus padres. Teníamos copias de los recibos de la fianza del piso que iba a compartir con sus compañeras, las mismas que viajaron con ella a Fuerteventura.

Belleza sencilla y serena, típica de las mujeres nórdicas: tez pálida, ojos azules, cabellos rubios y mejillas sonrosadas. Compraron un todo incluido, estancia más avión. El viaje de fin de curso.

La mesa de mi comedor estaba repleta de fotografías; entre ellas, la del sospechoso. Emmott fumaba y tomaba una taza de café recién hecho. Yo acababa de salir de la ducha y tenía el pelo mojado. Ambos miramos al mismo tiempo las fotos del chico.

―¿Crees que fue él? ―preguntó.

Le observé detenidamente. Había bastantes fotos, unas hechas en comisaría y otras tomadas sin que él se diera cuenta. Era bastante atractivo, de constitución fuerte, tez morena y ojos verdes. No era mayor de treinta y dos o treinta y tres años.

―¿Por qué iba a hacerlo? ―dije pensativa, Emmott me acercó una taza de té que había preparado para mí, en el punto justo de temperatura―. Está lo suficientemente bueno como para tener a la tía que quiera.

―Sin duda, es un argumento de peso ―bromeó mi jefe y se llevó el cigarro a los labios.

Le devolví la sonrisa.

―En breve podré mejorarlo. ―Y señalé los archivos del sumario que correspondían al chico, tres carpetas de unos diez centímetros de ancho cada una. Doblaba en grosor a los archivos de Reeva.

―A ver si encuentras el premio gordo. ―Me acercó la primera carpeta―. Vamos a necesitar ayuda de fuera.

―¿A qué te refieres?

―Aquí hay mucho más de lo que parece. Ese chico es complejo. ―Se levantó de la silla―. No está del todo bien, pero prefiero que lo estudies sola y luego ya intercambiáremos conclusiones, voy a pasar por la Central antes de irme a casa, necesito hacer unas llamadas.

―¿No es el típico pueblerino?

―Está lejos de ser típico. No te digo más. Ven a comer el domingo a casa y hablamos.

―No sé, estoy cansada y me apetece descansar.

La semana había sido agotadora, la idea de pasar el fin de semana metida en casa, viendo nevar, se me antojaba de lo más atractiva.

―Era una orden, no una sugerencia.

―De acuerdo, jefe, allí estaré ―asentí bajando las orejas.

Dejó la taza de café en el fregadero, cogió su gabardina, me besó en la mejilla y salió cerrando la puerta. Me llevé las carpetas al sofá, di un gran sorbo al té y empecé con la primera.

El sábado por la mañana salí a correr por el parque Paleistuin, cerca de mi apartamento. La noche anterior había repasado minuciosamente las tres carpetas del chico. Emmott tenía razón, era de todo menos típico. Su historial comenzaba de pequeño. Los informes destilaban agresividad camuflada con buenas conductas.

Finalicé los ocho kilómetros de rigor justo antes de que empezaran a caer los primeros copos de nieve. Mi cuerpo estaba aclimatado al frío de Holanda, a pesar de ser mediterránea. Me llegó un mensaje de Emmott: «Dr. Med Ablu, tienes su historial en la carpeta compartida, te esperamos mañana para comer, trae los deberes hechos».

Las carreras matutinas me activaban el cuerpo y la mente. Nada más llegar a casa y tras una ducha caliente, me zambullí en los archivos que Emmott me había enviado. Después de cuatro horas de lectura directa en el ordenador, los ojos empezaron a pesarme y nada pude hacer por evitarlo, acurrucada entre las mantas del sofá, sucumbí al sueño. Aquélla fue la primera vez que soñé con las ruinas de Stonehenge, las vi, estaba sobre ellas. Al despertar, recordé exactamente el sueño, las dos circunferencias de monolitos, trilitos y crómlechs vinieron nítidas a mi mente. No conocía el lugar y apenas había leído su historia. Pese a no tener interés, aproveché que tenía el Mac delante para buscar imágenes en Google. Las ruinas de la meseta de Whiltshire constaban de cinco circunferencias, la piedra Altar y, a cincuenta metros, la piedra Talón. En mi sueño sólo había dos circunferencias. No le di importancia y seguí leyendo artículos sobre psicopatía y neurología que tenía abiertos en el ordenador.

4

Los últimos días en La Haya habían transcurrido de forma monótona. Lo que en un principio vislumbramos como un caso fácil de resolver, empezaba a sesgar todas nuestras esperanzas. Las vías de acceso al doctor Med habían sido seccionadas por él, decisión unilateral. No es que el anciano doctor se hubiera negado a colaborar, es que se había esforzado en borrar cualquier rastro de su existencia, asegurándose de cortar cualquier posible vínculo que le uniese a su pasado y a la civilización.

―¿Y no es posible hacerlo sin su ayuda?

El director adjunto no podía entender que no pudiéramos llevar a cabo el plan trazado por el fallo de un peón solamente. Emmott negaba, apesadumbrado.

―Es muy arriesgado.

―¿Es que no confías en mí? ―pregunté molesta.

Ambos me miraron. Volvíamos a reunirnos en el despacho de Oldrich Martinu.

―Disculpad, no era mi intención añadir más tensión a la situación. Quería decir que estoy segura de poder hacerlo sin contar con su ayuda.

―Ya hemos hablado del tema y los dos sabemos que no, conoces mejor que yo los entresijos de la mente y en cuanto pongas un pie en la isla, ¡qué digo un pie!, ¡en cuanto despegues!, no serás dueña de buena parte de tus pensamientos.

―Pues me temo que habrá que trazar un plan B, tenemos un compromiso con la Delegación española ―apuntó Oldrich.

―Hay una opción… ―empecé a decir sin desviar la mirada de Emmott.

―La escucho.

Hice acopio de aplomo y seguridad. Mis palabras tenían que causar ese efecto en el director adjunto.

―Sabemos dónde está y, aunque no recibe a nadie, creo que podría acceder a él.

Oldrich miró a Emmott durante unos segundos hasta que finalmente Emmott asintió con la cabeza. La mirada del director volvió a mí. Me examinó.

―Bien, es todo lo que necesito saber, sea lo que sea aquello que trame, Maya, el plan B pasa a ser plan A.

5

Aterricé en Fiumiccino un día en el que el diluvio universal caía sobre Roma. El avión tomó tierra tras dos intentos fallidos, entre los asustados gritos del histérico pasaje y los ensayados mensajes de calma que la tripulación se esforzaba en transmitir. El viento de cizalladura concedió una tregua al tercer intento y piloto y comandante aprovecharon para hacer la maniobra. Cuando el tren delantero tomó tierra, los pasajeros aplaudieron.

Hubiera preferido ver Roma desde el cielo como otras veces, con toda su luminosidad, adivinando el bullicioso trajinar de la vida que invade sus calles a mil pies de altura bajo el sol. En su lugar, pude ver una masa de nubes oscuras y densas que nos acompañó desde que el avión entró en aproximación hasta que aterrizó.

La primera noche me hospedé en un hotel de la arteria principal que secciona el barrio del Trastevere en dos mitades. Llovía a mares. Hacía tiempo que no visitaba Roma. Tras dejar las maletas en la habitación y vestirme conforme al tiempo, bajé a recepción a pedir un paraguas. El joven recepcionista salió por una puerta contigua para volver al instante con un paraguas colgando de cada brazo.

―Elija usted, signorina ―dijo resuelto.

Vestía un elegante traje de diseño, como la mayoría del personal de los hoteles en Roma. Escogí uno de los paraguas, el que era transparente, y le dejé cinco euros de propina sobre su mano derecha. Aceptó sin mirarlos, con rutinaria pasividad, acostumbrado a semejantes menesteres. Abroché los botones de mi abrigo, me calé el gorro hasta las orejas y salí a perderme por las calles del Trastevere.

Se dice que en Trastevere hasta los mismos romanos parecen turistas. Cierto. Nada más cruzar el puente Sisto, el ambiente medieval del barrio te envuelve en un halo de tranquilidad que te obliga a caminar lento y pausado. El tiempo se detuvo en algún tramo del pasado y tanto las castigadas losas del suelo como las fachadas desconchadas parecen estar siempre en el mismo punto de deterioro. La nota de color la ponen las diminutas terrazas. Mesas apiladas, adornadas con macetas de chispeantes ciclámenes. Cuando cruzas el Tíber para ir al Trastevere, resulta conditio sine qua non dejar la prisa en la otra orilla.

Con ayuda del plano que había pillado en la recepción, llegué a través de las calles empedradas hasta la Via Lungaretta. Atravesé la plaza del mismo nombre y vi el pequeño ático que semanas antes había alquilado. El sitio era como había visto en las fotos: fachada orientada al norte asomando tímida, desportillada, tras una caprichosa yedra verde. Fabrizia, la señora que había contratado para que limpiara el piso y me asistiera, había dejado la llave en la pequeña tienda de souvenirs de enfrente.

Cerré el paraguas y entré. El portal estaba iluminado con luz tenue pero acogedora. En las fotos que la agencia me envió aparecía con más luz, aunque el día no acompañaba, pensé que habrían sido retocadas. Llamé al ascensor y bajó majestuoso un hermoso habitáculo de madera noble, parecida a la caoba, y cristales. Abrí la reja de seguridad y tiré hacia mí de la puerta. El interior, forrado con elegante y fino cuero color violín. Accioné el botón del Attico e introduje la pequeña llave de seguridad en la cerradura. Aquella máquina iba más rápido de lo esperado. En apenas un minuto llegué al cuarto piso, al que nadie más que yo tenía acceso.

Olía a limpio, el piso no tenía ni una mota de polvo, la despensa y el frigorífico estaban llenos con todo lo que le había pedido a la mujer: leche, huevos, fruta y verdura. Me asomé a la terraza. Estaba deseando ver las vistas. Las fotos no hacían justicia a la belleza del paisaje que tenía en frente: la isla Tiberina.

Mi lugar favorito de Roma es el río Tíber. Pasillos de cúpulas semicirculares formados por las ramas de los árboles centenarios que descansan frente a sus frías aguas. Cuando tenía tiempo, paseaba, corría, leía, meditaba…. El frío en invierno y la humedad en verano despejaban mi mente. El otoño tiñe el paisaje de colores ocres. Como en una postal, las hojas se exhiben cual alfombras. El color del río cambia de acuerdo a las estaciones. Oscuro en invierno, marrón y gris en otoño; verde amarronado en primavera y más claro en verano. Nunca se ve el fondo. En verano la orilla se llena de terrazas al aire libre y de espectáculos para turistas. El Tíber invita a vivir en verano y a soñar en invierno.

La segunda noche, instalada en mi nuevo hogar, dormí en el sofá. Continuaba lloviendo. Truenos y relámpagos iluminaban la isla tras la cortina de lluvia. Me acurruqué bajo la manta que había viajado conmigo desde La Haya y, a sabiendas de la contractura con la que mi cuello amanecería, no hice nada por evitar el sueño. Desperté de madrugada, la lluvia había parado y unos relámpagos lejanos iluminaban la ciudad, que continuaba eterna tras la isla. Perezosa por volver a la cama, permanecí adormilada y mi mente se abrió paso hacia lo que parecía un sueño. En realidad, era un recuerdo sobre Dagna, el primero en años.

Entonces no sabía que las personas sólo dejan de existir para nosotros cuando la mente deja de recordarlas. Eso me lo enseñaría el doctor; también me enseñaría que basta la disposición para que el recuerdo te encuentre.

Eran las once de la noche y la mayoría de nosotras estábamos impacientes por que sor Raquel, la monja encargada del estudio nocturno, tocara el fin y pudiéramos irnos a dormir. Yo estaba envuelta en la cálida bata que me acompañó fiel durante mis años de internado. Unas llamativas pantuflas rojas de elfo mantenían mis pies calientes, regalo de Dagna, quien, sentada en el pupitre contiguo, entre escuadras y cartabones, se esforzaba por enseñarme los entresijos del dibujo técnico.

―No quiero que suspendas ―me sermoneaba a cada uno de mis bostezos.

Yo ponía cara de circunstancias y con voz soñolienta me excusaba.

―Es que no puedo evitarlo, de verdad.

Cierto, no podía evitarlo. El dibujo técnico me aburría. Apenas entendía al profesor.

―Pero si es muy sencillo ―me animaba ella―, apúntate los pasos ―insistía. Llevaba el pijama remangado hasta los codos, ella no usaba bata, de hecho, su bata la usaba yo como manta sobre mis rodillas.

―¿Te cabe la ropa? ―preguntaba burlona cuando en el dormitorio me observaba con varias camisetas térmicas.

Era de Estocolmo, donde la vida transcurre por debajo de los veinte grados. Lo que para mí era un helador invierno de seis grados, para ella, una agradable primavera.

―Bueno, se nota que tienes sueño, además ―dijo, ladeando la cabeza en dirección a la palestra donde sor Raquel empezaba a recoger sus libros―, la sor ya está recogiendo.

Para cuando la sor anunció en tono solemne: «El estudio ha finalizado», la mayoría de internas esperábamos ante la puerta, dispuestas en fila india. Bajábamos en silencio las escaleras y atravesábamos los pasillos hasta llegar a nuestro edificio privado, al que teníamos acceso las estudiantes internas exclusivamente. Todo en riguroso silencio para no molestar a las compañeras que no habían subido al estudio y estaban durmiendo. Algunas alumnas se paraban en el baño antes de ir a dormir. Yo no, la tentación de mi confortable cama superaba cualquier indicio de necesidad fisiológica. Más de una noche tenía que levantarme al baño a fin de evitar que mi vejiga explotase.

Unos diez minutos después de que las luces se hubieran apagado, una sigilosa sombra entró por nuestra habitación y se sentó en el suelo, entre la cama de Dagna y la mía. Al momento, una segunda sombra apareció en la puerta, recortada por la luz de la iluminación de emergencia.

―¡Dejadme sitio! Creo que la sor está en la habitación de las pelotas.

Las cuatro permanecimos en silencio, esperando oír algún ruido que confirmase que la monja se marchaba. Contuvimos la respiración cuando una tercera sombra apareció por la puerta. Se quedó parada. Las dos sombras que estaban sentadas en el suelo empezaron a escurrirse entre las camas y Dagna y yo cerramos los ojos, como si en la oscuridad alguien pudiera distinguir que los teníamos abiertos.

―¡Os habéis cagado, eh! ―Era la voz de Sami.

―Cabrona.

―Joder, vaya susto.

―¿En serio mi silueta se parece a la de sor Raquel?

La recién llegada se hizo un hueco en el suelo, cerca de la calefacción.

―Sois unas petardas ―dijo Dagna―, ¿es que no tenéis sueño?

―Sí, tía, lo que pasa es que hoy he visto el camión…

Todas callamos. Mi boca y la de todas empezaron a salivar nada más escuchar esa frase.

Y es que aquel año fue memorable, entre otras cosas, por nuestras excursiones a la despensa. No es que no nos dieran de comer, al contrario, nunca gané más kilos que en mi época de internado. Era la gula por comer pasteles lo que nos movía. La despensa se reponía una vez a la semana, no así los pasteles del desayuno, éstos se reponían una vez al mes, y para evitar que alguien notase algo, lo mejor era hacerlo el mismo día que llegaban, cuando la despensa estaba a rebosar. Cargábamos un par de mochilas y racionábamos el botín durante el mes, los dulces suponían un aliciente para las largas horas de estudio. Dormir con un trozo de chocolate en la boca no tenía precio.

―Mejor hoy que mañana, ni lo notarán ―apuntó Ruth, acurrucada contra Sami. Para Ruth, con casi ochenta kilos de peso, cualquier día era mejor que el siguiente.

―Bajamos por las escaleras de las aulas, es menos arriesgado.

Planeábamos la ruta como si de una estrategia de batalla se tratase, mientras fuera el viento silbaba entre los árboles.

―Pero primero tenemos que dar con la puerta que esté abierta.

―¿Y si no se han dejado ninguna abierta?

―Siempre dejan una por precaución ―observó Virgil―, conociendo a sor Raquel, seguro que se ha dejado más de una.

―Bueno ―resolvió Sami―, probamos la de nuestra planta; si no está abierta, nos separamos, tres a la planta de arriba y tres a la de abajo, hasta que demos con la que esté abierta.

―Luego ―prosiguió Dagna―, bajamos despacio, atravesamos la recepción y rezamos para que no haya nadie al otro lado de la puerta.

Al otro lado de la puerta de recepción estaba el teléfono y más de una interna aprovechaba la tranquilidad de la noche para conversar con su novio. Alguna noche habíamos aparecido las seis de repente a su espalda, con el susto correspondiente. Tanto nosotras como ellas guardábamos el secreto de nuestro encuentro nocturno. Continuábamos nuestro recorrido saliendo de nuestra ala privada a la zona común, bajábamos tres pisos hasta el enorme hall de recepción que comunicaba en la planta baja las alas pública y privada, para a continuación volver a entrar en el ala privada, en dirección a las cocinas. En más de una ocasión, tuvimos que abortar la excursión porque topábamos con alguna puerta cerrada. Entonces, emprendíamos el regreso sin mediar palabra, derrotadas, volvíamos cabizbajas al calor de nuestras camas. Tristes sin nada que llevarnos a la boca.

Pero aquella noche tuvimos suerte, todo estaba despejado y llegamos a las cocinas sin ningún incidente. El camión de la repostería había llenado la despensa y teníamos ante nosotras la más maravillosa visión que cualquier estudiante desearía tener: cajas repletas de palmeras con y sin chocolate, brazos de gitano rellenos de ciruela, volcanes, sobaos, muffins, cookies... Cogimos un poco de cada y llenamos las dos mochilas. Las pilas de la única linterna que teníamos nos fallaron, así que tuvimos que hacerlo todo a oscuras. Al hacer el recuento, conté sólo cinco sombras.

―¿Quién falta? ―pregunté alarmada. Las sombras se miraron entre sí y una a una fueron levantando las manos.

―Yo estoy.

―Yo estoy.

―Yo estoy.

―Yo también.

―Falta Sami, ¿dónde coño está?

Giramos sobre nuestros talones, con la esperanza de ver una sombra más. Nada. La llamé alzando un poco la voz.

―Igual se ha desmayado.

―De la impresión, no te jode.

―¡Chicas, venid! ―la escuchamos en un murmullo apenas audible, provenía de las cámaras frigoríficas.

Cargamos con las mochilas y bajamos las escaleras hasta el sótano, preocupadas y curiosas. Allí estaba nuestra compañera a la luz de las cámaras frigoríficas, la bata blanca y la luz de fondo le otorgaban un aspecto fantasmal. Las seis cabezas nos asomamos. Volvimos a salivar. Dispuestos en una enorme bandeja, igual que el escaparate de una bombonería, había entre ochenta y cien bombones, de todas clases y tamaños. Sin mediar palabra, las cinco se lanzaron hacia ellos.

―¡Eh, eh! ¡Quietas! ―Me interpuse entre el recién hallado tesoro y mis lujuriosas amigas―. Uno cada una, o se darán cuenta ―advertí―, ¿de acuerdo?

Nadie contestó, las cinco me miraban. Temí por mi vida. Insistí.

―¡He dicho uno cada una! ¿De acuerdo?

―¡Que sí, joder! ¡O te callas o se nos va la noche!

Y una a una fuimos escogiendo el bombón que se nos antojó. A pesar del frío de la cámara, los degustamos sin prisa. Relamiéndonos. Había que alargar el momento. Al terminarlo, nos miramos y miramos de nuevo la bandeja.

―Si cogemos otro, tampoco se va a notar mucho ―observó Virgil.

―Estoy de acuerdo, pero ya irían doce bombones… ¿Y si están contados?

―¿Y si no lo están?

―Anda, ¡qué van a estar contados! ¿Quién se va a parar a eso? ―recalcó Ruth―. Además, ¿cómo van a saber que hemos sido nosotras?

―Oye, eso no, si hay algún castigo, damos la cara, ¿eh? ―Mi marcado sentido de la justicia y yo.

―No se hable más, cogemos el último y nos vamos ―resolvió Dagna.

De nuevo, escogimos un bombón y lo guardamos en el bolsillo de nuestra bata. No podíamos permanecer más tiempo fuera de las habitaciones.

A la mañana siguiente, antes de terminar la clase de música con sor Mercedes, sor Rosa llamó a la puerta y, sin esperar permiso, entró con cara de cabreo directa a la palestra. Dagna y yo cruzamos una mirada.

―Quiero dar las gracias ―empezó la monja en un tono amigable― a las internas de esta clase por haberme dejado probar tres bombones. ―Y al decir tres, alargó la mano hacia nosotras indicando el número tres con los dedos meñique, anular y corazón―. ¡Sí, TRES bombones! ¡TREEEES!

No se oía ni una mosca, ni siquiera la fatigada respiración de sor Mercedes.

―¡Que sepáis que voy a investigar y como encuentre a las culpables, se les va a caer el pelo!

Y se marchó dando un portazo.

Aquel suceso fue la comidilla del colegio durante toda la semana. Sor Rosa, con su furia desmedida y con el orgullo tocado, se cobró su deuda. No volvimos a ver un dulce en el desayuno durante el mes siguiente. Prolongaba los estudios nocturnos hasta las doce y la hora semanal de televisión pasó a ser media. Nosotras, por nuestra parte, callamos y nunca volvimos a sacar el tema dentro del internado. Una cosa era cierta, no éramos las únicas que hacíamos excursiones nocturnas.

Hacía años que no recordaba anécdotas con Dagna. Ahora sé el motivo de aquel recuerdo y de todos los que vinieron después. Las personas siguen con nosotros en tanto se las recuerde. Pero el recuerdo no llega a nosotros a menos que exista por nuestra parte una disposición, un movimiento, que consciente o inconsciente, acorte la distancia. Basta que el cuerpo en lo físico o la intención en lo psíquico se muevan en una dirección para que la mente recupere escenas, caras, situaciones, fechas… Más tarde, aprendería que todo es energía, por tanto, los seres no se crean o destruyen, ni siquiera se transforman. Es más simple: siguen existiendo. Somos materia y energía al mismo tiempo.

6

Majestuosos robles custodiaban la entrada al hospital San Juan de Dios, adornando la imagen de postal que ya de por sí suponía la pequeña isla. Pese a estar en septiembre, la temperatura había descendido. Llevaba casi una hora contemplando la estampa. La isla y el trajinar de turistas y trabajadores. En mitad del río, el señorial hospital y la iglesia, construidos ambos sobre las ruinas del templo de Asclepios. Evitando el momento de decidir, mi mente se recreó en la historia de la pequeña isla, templo en otras épocas. En el libro Metamorfosis, de Ovidio, se habla de los orígenes en el siglo III a.C. y del culto que se realizaba. El templo se dedicó a Esculapio, dios de la medicina y la curación. Según la leyenda de Ovidio, que bebe de la tradición mitológica romana, una terrible peste asolaba Roma. Una comitiva se dirigió a la ciudad griega de Delfos a rogar a Apolo que terminara con la terrible desgracia, el dios les hizo saber que no sería él, sino su hijo Asclepios, quien les ayudaría. Buscaron la estatua del dios que habrían de llevar a Roma para que les sanase y se les apareció. Se transformó en serpiente y subió con ellos a la nave que, tras un largo periplo por las costas griegas e italianas, llegó sana y salva al río Tíber. Y fue entonces cuando Asclepios decidió asentarse en la isla Tiberina. La vara de Asclepio, Esculapio para los romanos, una serpiente entrelazada alrededor de una vara larga, fue adoptada como símbolo de la profesión médica hasta nuestros días.

Sentada en la balaustrada frente al río, no me decidía a cruzar el ponte Cestio. La parte racional de mi cerebro imaginaba la escena con el viejo doctor. Me avergonzaba presentarme ante él. El plan A, ése al que el mismo director adjunto le dio el visto bueno, podría haber sido trazado por un adolescente. Aunque dadas las circunstancias, fue la idea más factible que se nos ocurrió. La única forma de conseguir la ayuda de una personalidad como él era apelando a la sinceridad. Pero mi mente racional seguía conjeturando sobre la fortaleza de la que se había rodeado aquel hombre y las molestias que se había tomado para evitar cualquier relación con su pasado. Cualquier intento de acercamiento podría terminar en la cárcel. Además, su obcecación por el anonimato le confería respeto. Memoricé todos los argumentos de los que podría tirar para doblegar a sus custodios. Válidos y acertados en el momento de su concepción, ridículos a la hora de usarlos.

El ruido del cañón del Janiculo me sacó de mis divagaciones. La tradición del disparo a mediodía siempre me pillaba por sorpresa. Me armé de valor y crucé el puente con decisión. Pasé entre varios grupos de turistas que se dispersaron nada más llegar a la isla. Iban hacia a la iglesia. Recorrí el pequeño sendero bordeado por los centenarios robles de ramas entrelazadas a modo de bóvedas atravesadas por débiles rayos de luz que no se resignaban a desaparecer. Un empleado, ataviado con mono azul y gorra ladeada, se afanaba en segar el césped frente a la fachada principal. Le di los buenos días y entré.

La luminosidad del vestíbulo contrastaba con la oscuridad del día. Suelos de mármol blanco veteado de gris. Paredes blancas, sillas blancas. Los empleados: pijama y bata verde los cirujanos, azul los residentes, lavanda para las enfermeras.

―¿En qué puedo ayudarle, signorina?

La voz me asaltó por la derecha. No había reparado en el pequeño mostrador dispuesto a modo de recepción. Una empleada de color asomaba su cabeza. Me observaba tras unas lentes redondas de montura plateada. Ni se había tomado la molestia de levantarse.

―Buenos días, signora, estoy buscando al doctor Med Ablu ―anuncié.

Me estudió con pausa. Examinaba sin pudor mi indumentaria. Volvió la vista al asunto que la mantenía entretenida tras el mostrador y respondió sin mirarme.

―El doctor no recibe visitas ni pacientes.

Implícitamente quería decir que eso era todo lo que iba a conseguir de ella.

―¿Ah, no? ―respondí decepcionada―. Verá. ―Me acerqué al mostrador, ella rápidamente volteó una revista―. Mi hijo fue atendido por él hace un par de años, yo… ―Mis ojos comenzaron a ponerse vidriosos y un leve temblor se apoderó de mi labio inferior―. Yo sólo quería…

La mujer se levantó acercándose por encima del mostrador.

―Tranquila. ―Puso sus manos sobre las mías. Me acercó un pañuelo de papel de una caja que tenía a su lado.

―Sólo quería agradecerle, yo, eh, verá ―balbuceé entre sollozos―, se portó muy bien con él, ¿sabe?

La miré buscando comprensión en su mirada. Sus ojos empezaban a brillar.

―Yo lo tuve con apenas quince años ―alcé la voz.

―Entiendo ―murmuró y lanzó una mirada al hall.

Pude sentir las miradas curiosas de familiares y empleados.

―Mis padres me lo arrebataron y, ya sabe, él vino a parar aquí.

Me sonaba la nariz de vez en cuando. La mujer miraba alrededor. Empezaba a molestarse por ser el ser el centro de las curiosas miradas del resto de la sala. Era responsable de controlar la situación y la situación no parecía mejorar conmigo. Mis lloros iban en aumento.

―Señora. ―Dijo con fingido afecto, tratando de intimidarme con la mirada―. Ya le he dicho que el doctor no recibe visitas ni pacientes. ―Hizo una pausa, respiró hondo y añadió elevando la voz―: Pero me encantaría poder ayudarla, dígame, ¿qué puedo hacer por usted?

Sequé mis mejillas y recompuse el rostro. Me soné los mocos. Más sosegada, simulando esfuerzos por calmar mi sofocón, le pregunté con una esperanzadora sonrisa:

―Oh, ¿de veras haría usted algo por mí?

Mi voz era lo bastante alta como para que los curiosos no perdieran el hilo de la conversación.

―Eh… Por supuesto que sí ―titubeó―, dígame… ―Aquello no sonó para nada convincente, no sé qué imaginaría que le iba a pedir.

Metí la mano en el bolsillo de mi abrigo. La mujer vaciló.

―¿Le entregaría esto de mi parte? ―Saqué un grueso sobre color amarillo―. Es una carta de agradecimiento, de mi parte y de mi hijo.

La mujer debió imaginar que aquello no era para nada lo que yo decía que era. No se decidía a cogerlo. Mis ojos volvieron a llenarse de lágrimas y empecé a respirar de nuevo con dificultad. No sé cuánto tiempo transcurrió, el suficiente como para suponer que ya le tocaba el turno a la crisis de ansiedad. Justo cuando iba a empezar el segundo acto, unas manos delicadas se posaron sobre mis hombros.

―Tranquila. ―Escuché―. Soy el hijo del doctor.

Me di la vuelta. Un chico más o menos de mi edad, de revuelto pelo rubio y ojos claros, sonreía amigable

―Mi padre está delicado de salud y no deja que nadie le moleste, pero le garantizo que hoy mismo tendrá el sobre en sus manos

Pronunció las palabras con tal seguridad que no dudé de que así sería. Sé que cualquier madre en mis circunstancias le habría abrazado. Había comprendido mi sufrimiento. El hijo del doctor se dignaba atender a una pobre mujer cuyo hijo había sido salvado por su padre. El corazón me falló. Mi mente no pudo adueñarse de la situación.

―Gracias ―me oí decir a duras penas.

Deposité el sobre en sus manos. Salí rápido del hospital y reparé en que el empleado de mantenimiento seguía casi en el mismo sitio en el que le dejé.

¿Qué había sido eso?

Oscuras nubes de tormenta se ceñían sobre la cúpula del Vaticano. En menos de una hora empezaría a llover y todo apuntaba a que no sería algo pasajero. Aquella visión fue un aviso de parte de mi mente a mi corazón. Cuando atravesé el puente de tres ojos, de nuevo volvía a ser yo.

Regresé a casa con la misma sensación de un acróbata de circo cuando salta desde la seguridad de su columpio y queda suspendido en el aire durante varios segundos. Espera que los brazos de su compañero aparezcan por el cielo para recogerlo. Esos segundos en los que la suerte está echada y el éxito o fracaso ya no dependen de uno mismo. La sensación estuvo conmigo toda la tarde, mientras comía la pizza casera que Fabrizia había dejado en el horno y mientras más tarde tomaba té caliente con limón con la esperanza de calentar el ánimo que empezaba a enfriarse.

Los días pasaron sin noticias por parte del doctor Med Ablu. No quería hablar con Emmott. Él, respetando mi silencio, mostraba confianza en mi forma de actuar. Pero mi ánimo empezaba a cambiar y Fabrizia lo notaba. La buena y solícita mujer se habituó a traerme una ración de todo lo que cocinaba para su familia.

―Non si preoccupi, signorina, io cucino per cinque invece di quattro.

Yo me dejaba querer, aceptaba encantada. Así que, mientras esperaba una señal desde el otro lado del río, probé focaccias caseras que nada tenían que ver con las que había comido hasta entonces, con romero fresco y albahaca; a Fabrizia le quedaba de maravilla un sencillo guiso a base de carne de ternera y patatas, y ni hablar del pollo guisado con pimientos, ajo y orégano, el estofado a la italiana… La comida casera supuso un consuelo para mi estómago, que entre tanta pizza y pasta, empezaba a resentirse.

7

Semanas más tarde había leído todos los artículos que mensualmente el doctor publicaba en una conocida revista internacional sobre el mundo de la psicología y la psiquiatría. De origen judío alemán, su redacción combinaba seriedad germana con minuciosidad hebrea. Era lo único que compartía con el mundo, nada de libros, nada de página web. Mucho menos redes sociales. En alguna ocasión, desde La Haya, traté de contactar con él a través de la revista. Sigo esperando.

El doctor Med Ablu, a sus casi ochenta años, era toda una eminencia en el mundo de la psicología y la neurología. Nació en Turín mientras en el país vecino, Alemania, se aprobaban las Leyes de Núremberg de Pureza Racial, el 15 de Septiembre de 1935. Debido a su origen sefardí, estaba abocado a ser ciudadano de segunda regional para los alemanes, junto a los gitanos, rumanos…, y todas las personas con discapacidades físicas y mentales. Sobrevivió al fascismo y a las leyes raciales de Mussolini gracias a la resuelta actitud de sus padres, que en 1939 embalaron las escasas pertenencias que los más radicales les habían dejado y pusieron rumbo a Estados Unidos. Tuvo que dejar la universidad, pero gracias a una beca logró licenciarse y doctorarse Cum Laude en una de las cinco Ivy Leagues, Harvard. Posteriormente, ejerció su profesión al lado del director de la red de hospitales públicos de Nueva York, lo que le valió otra prestigiosa beca de investigación sobre el desarrollo y la vulnerabilidad de la mente desde que un ser humano llega al mundo, la importancia que los modelos paterno y materno tienen a la hora de que un bebé empiece a discernir entre el bien y el mal, la importancia de intuir cuándo un acto que parece aislado en realidad es un patrón afianzado, saber cómo puede reaccionar una mente perturbada ante una determinada circunstancia. En definitiva, sus estudios iban desde la capacidad de regeneración y resiliencia de la mente humana para sobreponerse al entorno en el que el cuerpo que la albergaba había sido criado hasta el minucioso conocimiento de los diferentes tipos de trastornos de la personalidad. Y así, tras décadas ejerciendo su profesión en varios hospitales infantiles de Berlín y Múnich, y un merecido premio Nobel de Medicina en Estocolmo, había decidido vivir la última etapa de su vida en su amada Roma. En concreto, en el hospital San Juan De Dios, construido sobre el Templo de Esculapio, dios romano de la medicina, en la misma isla Tiberina.

Dudé sobre si finalmente me prestaría su ayuda. Había que intentarlo, no tenía límite de tiempo, aunque Emmott temía que si en seis meses no estábamos trabajando sobre el terreno, Oldrich Martinu, el director adjunto de Europol, nos daría un toque. Pero el doctor era inaccesible. Debíamos el conocimiento de su existencia a su colaboración veinte años atrás en un programa de entrenamiento con Europol. Al programa en cuestión fue sometido un grupo muy reducido de agentes. Solamente aquéllos cuyos encargos debían ser desarrollados con personalidades distintas y durante largos períodos de tiempo.

Semanas antes de mi aterrizaje en Roma y una vez descubierto su paradero, Emmott había tratado de comunicarse personalmente con él sin éxito. Se le había enviado un cheque en blanco. No iba a ser el dinero lo que hiciera que el eminente doctor aceptase ayudarnos.

Había leído sobre él que a sus casi ochenta años vivía, de cara a la galería, a fondo, pese a su voluntaria reclusión, comía una sola vez al día y dormía apenas tres horas, todo por una pura cuestión de raciocinio. Una de sus tesis, la que despertó mi interés, estaba dedicada al hemisferio derecho del cerebro. Según el doctor, es una parte que tenemos poco desarrollada y es a la que apelan los dictadores para que las masas les sigan. Todas las tragedias se apoyaban siempre en este hemisferio que desconfía del diferente. Su tesis consistía en entrenar el cerebro de forma que ambos hemisferios se coordinasen para emitir la respuesta más apropiada a la situación. Más tarde, en 1999, Lawrence Katz[1] llamaría a este proceso Neuróbica.

Como decía, de cara a la galería. De espaldas, Emmott y yo sabíamos más. Sabíamos que esa tesis venía de atrás, venía de hacer algo muy distinto. También era posible entrenar el cerebro para que un hemisferio predominase sobre otro dependiendo del objetivo. Antes de viajar a Roma, Emmott tiró de contactos, necesitábamos saber más.

Ese saber más tenía un nombre propio. Un nombre que pertenecía al quinto director de la CIA. El primer civil que durante más tiempo se mantuvo en el cargo, entre los años 1953 y 1961. Uno de los hombres más poderosos e influyentes del gobierno de Estados Unidos. Siendo incluso miembro de la archiconocida Comisión Warren. Pero no fue el asesinato de Kennedy lo que motivó nuestro interés por Allen Dulles. Fue algo más en la sombra, algo más, digamos, reservado, a pesar de su repercusión mundial. Lo que nos interesaba de Dulles fue el proyecto conocido como el MK Ultra. A ojos del mundo y tras su salida a la luz pública en 1975, gracias al chivatazo de la comisión presidencial Rockefeller, el objetivo de este proyecto era desarrollar métodos para controlar la mente a través de señales eléctricas y drogas. Los titulares sensacionalistas se hicieron eco y durante años criticaron duramente los métodos del para entonces fallecido director.

Pero el programa iniciado por Dulles constaba de al menos ciento cincuenta proyectos de investigación, desconociéndose a día de hoy la práctica totalidad de los mismos. En honor a la verdad, diré que sí está probado que uno de los objetivos principales del programa era producir una droga que obligara al sujeto a decir la vedad. Así que, ¿qué había de los ciento cuarenta y nueve restantes? Dulles dejó que el mundo tuviera acceso a una mínima parte de su legado, un legado que iba más allá de las drogas y las corrientes eléctricas, sació la curiosidad del mundo con el testamento vivo que hoy son sus libros y, de esta forma, algunas voces, las más sonoras, callaron.

La CIA había destinado miles de millones de dólares a realizar estudios para controlar la mente humana sin correr riesgos. El motivo iba más allá de obtener información de los prisioneros o de los individuos en un proceso de interrogación, como, por ejemplo, infiltrarse en las filas del enemigo. También ser capaz de llevar una vida paralela, es decir, poder ser un sicario de la agencia durante el día y dormirte plácidamente en el sofá tras haber disfrutado de una cena familiar. Como ya he dicho, algunos agentes fueron entrenados con técnicas de los programas de Dulles gracias a la colaboración del Dr. Med con la agencia.

Pero había algo más, además de los hombres públicos que colaboraron con Dulles en su empresa, Sidney Gottlieb, Cameron, Olsen o Sargant, hubo otros científicos, aprendices y expertos que trabajaron codo con codo con estos hombres. Unos jóvenes hambrientos de investigar, experimentar y conocer. Emmott tenía acceso al listado de nombres de todos los científicos que entre 1950 y 1960 participaron en los programas de Dulles. La mayoría había muerto, únicamente un reducido y anciano grupo de quince, los más jóvenes entonces, casi recién salidos de la universidad, seguía con vida, esparcidos por el mundo, algunos hasta habían cambiado de identidad. De los pocos médicos que quedaban vivos, la agencia logró contactar con dos. Uno de ellos aceptó la propuesta de diseñar un programa para entrenamiento de agentes. El único requisito que puso fue que no volvieran a tratar de contactar con él.

En los archivos de la agencia constaba que había sucumbido a la parte humana de su corazón. Ahora utilizaba el poder de su propia mente para transformar un posible ejército de psicópatas, ladrones, violadores y asesinos en seres con valores y principios, empáticos y cuya inteligencia estaba al servicio del bien, el propio y el ajeno.

Yo seguía al otro lado del Tíber esperando una respuesta del eminente científico. Confabulándome con los dioses que siglos atrás pisaron los templos y las calles sagradas sobre las que quemaba mi energía y la comida de Fabrizia haciendo running. Esperaba una señal desde la isla Tiberina.

8

Un sábado por la mañana, mientras leía en la terraza, el portero del edificio llamó a la puerta. Fabrizia apagó la aspiradora y fue a recibirle, regresó con un sobre en las manos, era para mí. El membrete era del hospital San Juan de Dios, lo había estado esperando desde hacía semanas. Me emocioné tanto que estuve a punto de atragantarme con el té.

«Estimada Srta. Masada:

Admiro su noble intención y agradezco que haya pensado en mí para llevar a cabo su tema. No soy la persona que busca. Mi experiencia a lo largo de los años se ha basado en educar mentes con valores y principios estables, mentes que pudieran desarrollar personalidades capaces de integrarse en cualquier escalafón de la sociedad, a pesar de las condiciones del entorno en el que fueron concebidas y criadas. Lo que usted me pide es algo completamente diferente, con treinta años menos y la curiosidad de experimentar, no dudaría en aceptar. Pero lo que de mí queda es un decrépito viejo, apostado en una silla de ruedas que ha decidido retirarse y vivir su última etapa aislado del mundo, haciendo el poco bien que su salud le permite.

No obstante, déjeme darle dos consejos:

El primero es que a menudo, cuando los sentimientos son fuertes, es inevitable que vayan acompañados de una visión coexistente. El hecho de que usted crea sin lugar a dudas que está en lo cierto respecto al chico dota de existencia a su visión. Paradójicamente, esa misma visión es la que le impedirá actuar como simple observadora, siendo ésta la única forma de lograr su objetivo. El segundo consejo que le doy es que su empresa funcionará en tanto él la acepte en su vida como podría hacerlo con cualquier otra joven. Por tanto, usted deberá convertirse en esa cualquier otra joven, bloqueando sus recuerdos y la conciencia de quién es y quién ha sido. Si permite que su pensamiento, consciente o inconsciente, comience a infectarse de recuerdos, créame si le digo que su energía cambiará y él, consciente o inconscientemente, lo percibirá.

Sea un testigo mudo, un simple observador nadando a favor de la corriente. Si es culpable, lo más insignificante le delatará.

Suerte en su empresa.

Fdo. Dr. Med Ablu »

La carta estaba escrita a mano. No era lo que esperaba. Era obvio que no iba a conseguir su ayuda en el primer intento, pero sí esperaba que, al menos, me recibiese, aunque fuera como simple acto de cortesía por haberme tomado tantas molestias. Doblé las hojas y miré hacia el hospital, me pregunté si estaría mirando mi terraza desde su despacho. La dirección estaba escrita en el reverso del sobre con la misma caligrafía que la carta. Miré al cielo, color tiza sucia, en breve empezaría a llover. La excitación que había sentido al abrir la carta, se esfumó. Había fracasado. Estaba equivocada respecto a él. Mis ojos empezaron a humedecerse y traté de controlarlos. Podía negarse, claro que podía, era una posibilidad. Recogí la bandeja con el té y la carta del doctor y me fui a mi habitación. Aunque eran las dos de la tarde, me arrastré dentro de la cama, ésa fue la segunda vez que soñé con Dagna, de nuevo en el internado.

―¡Mira lo que me he encontrado! ―Dagna entró a oscuras en la habitación y se zambulló rápido entre las mantas. Sacó algo de la oscuridad y lo dejó en medio de ambas camas.

―¿Qué es? ―pregunté yo adormilada, sin el menor interés.

―¡Mira tú! ―exclamó, sabiendo que así me obligaba a hacerle caso. Giré mi cuerpo a regañadientes y saqué la cabeza de la cama. Veía lo que me parecía un cilindro de unos doce centímetros de alto. Acerqué la mano y di un respingo, estaba helado.

―No me lo puedo creer ―dije asombrada y me incorporé en la cama―, ¿de dónde la has sacado?

―Chssss… ¡Habla más bajo o las vas a despertar! ―Se refería al resto de compañeras de habitación―. Estaba en el rincón de la entrada, bajo la luz de emergencia, a alguien se le ha debido olvidar.

―¿Cómo se le va a olvidar a alguien? La habrán dejado un momento para luego cogerla, será mejor que la dejes donde estaba.

―Jobar, es que me apetece, ¿sabes el tiempo que hace que no me bebo una?

―Pero tiene alcohol.

―En mi país esto es como agua ―comentó sin darle importancia, casi como una excusa―. Anda, vamos al servicio de los chicos y nos la bebemos mirando el cielo, hay luna llena y desde allí se escucha el concierto de Luz Casal.

El servicio de los chicos estaba en el ala de las clases, había que recorrer pasillos y dar con una puerta abierta. De ahí, pasar a la otra ala y llegar al baño de los chicos, que daba al patio y a las canchas de deporte. Acepté de mala gana, a esas horas de la noche prefería un vaso de leche caliente, me hubiera venido mejor que una cerveza helada.

Hicimos el recorrido sin mediar palabra hasta llegar. La música, aunque lejana, se escuchaba con total claridad. Luz Casal iniciaba su gira de conciertos y lo hacía en el Recinto Hípico. El baño olía a tabaco, algunas internas solían fumar a escondidas en las ventanas.

―Somos Dagna y Maya ―dijimos en un susurro.

―¡Vale! ―respondieron varias voces.

Nos metimos en uno de los diminutos vestuarios individuales, abrimos la ventana y respiramos el aire fresco de la noche. El cielo estaba despejado y la luna, en todo su esplendor. Esperamos a que se marcharan y abrimos la lata, Dagna le dio un buen trago, me la pasó y noté que se había bebido casi la mitad. Yo le di un pequeño sorbo y ambas contemplamos de nuevo el cielo y las estrellas. Podíamos ver nuestro aliento. Miré los edificios que había al otro lado de las canchas y suspiré.

―Te gusta mucho, ¿eh? ―Dagna hablaba de uno de los chicos del colegio, tres cursos por encima del nuestro. Vivía enfrente. Justo cuando le iba a responder, alguien entró. Permanecimos calladas, conteniendo la respiración, esperando que fuera otra interna con ganas de fumar. Pero no escuchamos nada, sólo que alguien había entrado y permanecía en el baño. Pasaron unos instantes y nos temimos lo peor.

―Maya y Dagna, dejad de beber cerveza y salid. ―Era la voz de sor Arantxa. Nos miramos sorprendidas. Cerré la ventana y Dagna aprovechó para darle un último trago. Le lancé una mirada reprobadora antes de salir, a pesar de la oscuridad, distinguió mi gesto y sacudió la cabeza aparentando impotencia. Al salir, la luz del baño se encendió, deslumbrándonos, delante teníamos a la diminuta mujer con semblante serio.

―Nos la hemos encontrado… ―empezó a titubear Dagna.

Yo callaba, mi cabeza iba a mil pensando en las en las posibles consecuencia, fijo que el sábado nos quedábamos sin salir.

―Ya sé que os la habéis encontrado ―dijo en tono autoritario―, vacíala en el lavabo y dámela.

Dagna obedeció.

―A la cama ―ordenó. La monja apagó la luz y las tres salimos del servicio de chicos. Bajamos las escaleras y recorrimos los pasillos de vuelta a nuestro dormitorio. Nadie abrió la boca en todo el recorrido. La monja esperó paciente hasta que las dos estuvimos metidas en la cama. Supuse que era el momento de anunciar nuestro castigo.

―Buenas noches ―se despidió haciendo ademán de irse, pero Dagna se incorporó de repente.

―Sor, ¿cómo sabía que teníamos una cerveza?

La monja se volvió hacia nuestras camas. Se acercó sigilosa y musitó:

―Porque era mía.

Desperté. Aquel episodio de la cerveza lo había olvidado por completo, pese a que pasamos meses recordándolo. A partir de ese día, nuestra amistad con la monja se afianzó. Descubrimos que tras el hábito había una mujer como otra cualquiera con sus inquietudes, sus pasiones, sus problemas. Años más tarde, cuando abandonamos el internado y pasamos a la facultad, sor Arantxa nos escribió desde París, había colgado el hábito. No nos sorprendió a ninguna de las dos, hay personas que de lejos se sabe que están en el sitio equivocado, pero cada uno debe quemar sus propios cartuchos. Ella fue la primera persona a la que llamé para contarle lo que le había sucedido a Dagna, viajó desde París hasta Estocolmo, donde nos reunimos. El asesinato de nuestra amiga no hizo más que ensanchar la brecha que años atrás se había abierto entre ella y Dios.

Leí de nuevo la carta.

El doctor podría no haberme contestado. También podría haberme contestado diciéndome que no estaba interesado. Ni lo uno ni lo otro, me había contestado con una carta correcta. No estaba interesado, aun así, se tomaba la molestia de darme tres consejos. Cuidado con mis sentimientos, cuidado con el pasado y el presente y, el último, nadar a favor de la corriente. Debió haber leído mi carta con interés. Había empatizado conmigo, entendía mis sentimientos, mis emociones, y lo mejor: mi objetivo.

Estudié su caligrafía y rápidamente mi cabeza empezó a maquinar el paso siguiente. La carta de Med Ablu y su contenido, lejos de dar por zanjado el tema, me abría una puerta.

Anochecía, había dormido casi cuatro horas, así que mi mente estaba despejada y activa. Miré de nuevo hacia el hospital, esperanzada. Puse el hervidor y me hice un té. Con la taza humeante, me acomodé en el pequeño despacho improvisado que usaba para poner en orden mis asuntos.

Abrí el primer cajón y saqué mi lupa. Estaba decidida a dar otro paso, pero antes necesitaba saber cómo era realmente la persona que tenía enfrente. Nada de artículos hablando sobre él, nada de reportajes sensacionalistas. Tenía su letra y su firma. Extendí los folios por la mesa y cogí mi cuaderno de notas.

El escrito era ordenado, con cuidada disposición. Idénticos márgenes, de acuerdo a las normas establecidas, excepto el margen inferior, que no existía. Eso lo describía como una persona con autocontrol, sociable, deseoso de ayudar a los demás, disciplinado y trabajador. El tamaño de la letra era mediano y resultaba curioso cómo las letras de las palabras iban perdiendo altura a medida que avanzaba la escritura. Comenzando con letras grandes y terminando con letras pequeñas. Sabía qué significaba aquello, me fascinó porque nunca había visto una escritura así, aunque sabía que existía. Era equilibrado, con una vida rutinaria, deseos de profundizar, capacidad de convencer y persuadir. La letra parecía estar hilada en el papel, no poseía apenas forma, más bien trazos sin espacios entre las letras. Eran fáciles de leer, como si buscase simplificar su letra, pero, al mismo tiempo, se molestase porque fuera legible. Estaba dispuesta de forma perpendicular al folio, completamente recta. Esto implicaba una gran capacidad mental, un fuerte dominio sobre sí mismo; el pensamiento y la voluntad controlaban sus sentimientos. Su inteligencia se trazaba a partir de la lógica.

Repasé mis notas. El análisis iba encajando con la imagen que Emmott y yo teníamos de él. Lo único que me hacía dudar era el supuesto control que el pensamiento y la voluntad tenían sobre sus sentimientos. Esperaba ganarme su ayuda apelando a sus sentimientos. En su momento me equivoqué al pensar que no tenía sentimientos, los tenía y su caligrafía así lo constataba. Lo que también me decía es que tenía un fuerte autocontrol y que el sentimiento pasaba a segundo plano cuando voluntad y pensamiento iban por otros derroteros. Se había interesado en mi propuesta, pero tenía un arraigado sentido del deber que no le permitía ayudarme. Tenía que verle.

A la mañana siguiente desperté pronto, tumbada sobre la cama. Sin incorporarme, le di otra vuelta a las opciones. El chico de pelo rubio y desordenado, con pijama azul, que cogió mi sobre y lo entregó diligente a su padre. Mi mente, juguetona, se entretuvo en sus ojos azules. Su barba elegante, descuidada. Trabajaba a turnos, era complicado interceptarle. Pero había posibilidad. «¿Puedes?», me pregunté, imitando al personaje de un conocido libro de Stephen King, lo cierto es que sí podía, podía agotar esa posibilidad.

Pasé toda la mañana recorriendo las empedradas calles del Trastevere buscando una tienda de uniformes.

9

Necesitaba algo que me hiciera transparente en el hospital. Algo que me diese la invisibilidad suficiente como para que quien pasase a mi lado no reparase en mí. Mientras caminaba por las calles empedradas y húmedas del rocío de la noche, hacía esfuerzos por mantener el equilibrio y no resbalarme.

Me paré a desayunar. La oferta de acogedores cafés dificultaba mi elección. Finalmente, me decidí por uno de vitrinas plagadas de apetitosas y suculentas tartas de sabores y texturas inimaginables. Entré, su ambiente me envolvió en pocos segundos. Olor a café mezclado con bollería casera, olor a tostadas… Mi estómago me apremió con una propuesta. Un camarero, vestido con elegante uniforme negro y delantal blanco, me señaló unas mesas al fondo, haciéndome un gesto para que le siguiese. En la barra, un grupo de turistas consultaba un plano con el encargado. Al lado, varios hombres trajeados bebían café en vasos pequeños, a la italiana, sin sentarse y rápido. Una madre compartía mesa con sus hijos, desayunaban chocolate con churros. Las paredes, forradas con espejos, me devolvieron mi imagen y la del camarero de traje elegante tendiéndome la carta.

―Gracias, tomaré un capuchino grande, tostadas con mantequilla casera y un trozo de pastel de chocolate.

Apuntó la comanda en su pequeña libreta blanca y se marchó. Al poco, volvió con el capuchino coronado con nata.

―Las tostadas están a punto de salir, signora.

―Disculpe ―le interrumpí antes de que se volviera a marchar―, estoy buscando una tienda donde pueda comprar uniformes.

―Aquí no creo, tendrá que cruzar el río. Al otro lado de la isla, por la vía del Templo, hay más tiendas de ropa. Algunas abastecen al hospital, si es lo que busca. Nuestros uniformes se compran en una de esas tiendas, no sabría decirle en cuál.

―No se preocupe ―le dije agradecida―, me daré un paseo y preguntaré por la zona.

―Muy bien, voy a por sus tostadas, ya deben estar.

Crucé el río sin atravesar la isla, sólo faltaba que Ori o la recepcionista volvieran a verme por los alrededores. ¿Y si me presentaba directamente al doctor?, podría ingeniármelas para encontrar su despacho sin previo aviso, tenía los planos del hospital en casa. Una vez dentro, podría aprovechar e ir directa, sin rodeos. Me detuve y contemplé la isla desde el puente Garibaldi, no podía ser tan complicado. Lo pensé mejor, una persona como él no toleraría tal intromisión en su intimidad. Violaría leyes morales de educación y comportamiento. Podría tener en cuenta esa opción si me fallaba la primera.

Tenía el sabor de la mantequilla casera en el paladar. Abajo, en la ensenada del río, una retroexcavadora perforaba incansable la piedra y en un cartel se anunciaba la próxima construcción de aparcamientos. Caminé por el lado derecho, junto a los tilos. En diez minutos estaba pateando la vía del Templo. Pregunté en un kiosco de prensa y me indicaron una tienda cerca del porttico d´Ottavia. El tráfico era un caos en aquellas callejuelas, las vespas me pasaban a gran velocidad, algunas hasta llegaban a rozarme. A lo lejos, distinguí el cartel de la tienda, Centrale Di Uniforme, y me encaminé directa.

Lo que desde fuera parecía una modesta tienda de barrio, en realidad era un enorme almacén. Un cartel avisaba del escalón, aviso que llegó algo tarde en mi caso, suerte que nadie vio mi traspié. El sitio olía a telas y confección. No había demasiados clientes, pues no hacía mucho que habían abierto al público, apenas era las diez y los italianos tenían costumbres parecidas a las de los españoles. Vi uniformes al fondo y pasé por pasillos repletos de estanterías de calcetines, ropa interior, medias… Hasta que vi los carteles: hostelería, servicio doméstico, mecánica, jardinería y sanitarios. En un apartado estaban los que se usaban en el hospital San Juan de Dios, supuse que para que el personal no cometiese errores. En un pequeño cartel se avisaba de que no se admitían devoluciones. Cogí uno, lo pensé mejor y cogí otro distinto al primero. Esperaba no tener que usar el segundo[2].

De regreso a casa, me los puse, confirmando el buen ojo que tenía para elegir ropa sin probármela. Esperé paciente a que cayese la noche y salí abrigada con una gabardina y con una mochila sobre los hombros. Era ridículo actuar de forma tan rudimentaria. Caminé hasta el otro lado del río por el Palatino y esta vez accedí a la isla por el puente Fabricio. Me crucé con algunos trabajadores, adormilados y cansados, que salían del hospital, con urgencia por llegar a casa, apenas reparaban en mí. Metí la gabardina en la mochila y fui hacia los arbustos que veía desde mi terraza, la escondí allí. De camino hacia la puerta de entrada encendí un cigarrillo, a fin de disimular con unas cuantas caladas. Algunos empleados salieron a fumar, dándome las buenas noches. Miré el mostrador de recepción por el que asomaba la coronilla de lo que se asemejaba a una cabeza, al parecer tan concentrada en la lectura de algo que ni se molestó en levantarse cuando entré.

Recorrí el hall, de nuevo las sillas blancas, el suelo de mármol, las paredes blancas. Iba hacia las dependencias de los empleados, me crucé con algunos cirujanos de pijamas verdes, no repararon en mí. Llegué hasta el ascensor y recé para que no hubiera ninguna llave de acceso a la planta que estaba buscando. Por suerte no la había, así que pulse el botón de la planta baja. Las puertas se abrieron y recorrí un solitario pasillo. No había ninguna puerta, ¿me había equivocado de ala? Sobre el plano no parecía que los vestuarios y las salas de descanso estuviesen tan alejados. Seguí caminando y giré a la derecha, allí estaban las puertas que buscaba: «Residentes», aquélla era la mía. Giré el pomo de la puerta y noté cómo el ritmo agitado de mi corazón. En el interior, una sala con una mesa central, varios sofás y dos cocinas. Alguien dormía a pierna suelta en el sofá. Recorrí las paredes de la habitación con la mirada buscando los tablones con cuadrantes o algo similar. No veía nada. Empecé a ponerme nerviosa. El durmiente comenzó a roncar, sonó el motor del frigorífico y reparé en él por primera vez, en la puerta de metal había varios folios sujetos por un imán. Fui sigilosa hacia allí, era lo que buscaba. Separé el imán, me aseguré de que el teléfono estaba en silencio y fotografié todos los folios, uno a uno.

Bip, bip, un pitido sonó, permanecí inmóvil, aguantando la respiración. Me deslicé hasta el suelo, detrás de uno de los sofás, con los folios y el imán en la mano.

―¡Joder! ―exclamó el durmiente.

Se incorporó. Buscaba sus zapatos, esperaba que no estuviesen cerca de mí. Pasaron unos minutos que me parecieron eternos hasta que el residente terminó de recomponerse y salió aprisa del cuarto de descanso.

Dejé el cuadrante sujeto a la puerta del frigorífico y salí corriendo al pasillo, directa al ascensor.

―¡Eh, tú! ―alguien se dirigía a mí.

Me di la vuelta, tenía el discurso preparado en la punta de la lengua. Un hombre, con una silla de ruedas y vestido con el uniforme de los celadores, estaba al otro lado del pasillo. ―Si subes, llévate esto.

Me lanzó la silla de ruedas por el pasillo, la agarré y continué hasta el ascensor. Subí a la primera planta y salí empujando la silla. Unos pijamas azules me rebasaron corriendo, iban hacia la zona de Urgencias. Las enfermeras, con pijamas color lavanda, pasaron detrás. Dejé la silla en el hall, junto a otras, y salí por la misma puerta por la que había entrado. La cabeza de la recepcionista estaba levantada, pero no reparó en mí. Su mirada estaba en la zona de Urgencias. Se escuchaban sirenas a lo lejos, debía de haber ocurrido algún accidente.

Ya en casa, amplié las fotos y anoté las fechas y las horas en las que trabajaba durante la siguiente semana el residente de pelo claro y revuelto que llevó mi primera carta hasta las manos de su padre. Su imagen venía a mi mente, ¿tendría novia? Seguro que sí, una bella y coqueta italiana.

El hijo de doctor Med Ablu no volvía a trabajar hasta dos días después. Tocaba esperar. Tenía tiempo de sobra para reflexionar sobre el contenido de la carta que enviaría de nuevo a su padre. Aunque era demasiado tiempo, el suficiente como para que las ideas fueran y vinieran, caminando a sus anchas por mi mente. Había que concretar. No podía soltarle un monólogo capitulado igual que la primera vez. Repasé las notas sobre su personalidad que había sacado de la grafología.

Redacté una nota, simple, directa, suplicante. Firmaba con mi teléfono y dirección. Era tarde y me costaría dormir, así que tomé unas pastillas que me enviaron a través de la noche.

«Estimado Dr. Med Ablu:

Ayúdeme a bloquear el recuerdo, no puedo hacerlo sola y no puedo seguir adelante.»

10

Me levanté sin ayuda del despertador. Salí de la cama como un autómata, directa al baño, ducha rápida, ropa cómoda, algo de abrigo, y marché en dirección al ponte Cestio. Eran las seis de la mañana, Ori Ablu no entraba hasta las siete, mejor no arriesgar y esperarle con al menos una hora de antelación. Si le perdía, tendría que esperar a su salida o al día siguiente por la tarde. No amanecía hasta las siete y diez. A las seis de la mañana en un barrio como Trastevere te podías encontrar con trasnochados apurando sus últimas copas frente al río, a pesar de que la humedad te calaba hasta los huesos. Un camión de recogida de basura me cedió el paso, los empleados, como buenos italianos, no se cortaron y me lanzaron piropos. Me había arreglado adrede; en parte para, que Ori no saliese huyendo y, en parte, por amor propio. La vez anterior mi aspecto era de madre joven procedente de una barriada marginal, con ojeras y ropa vieja. Ahora, era yo, con belleza potenciada, al menos ésa era la intención. Atravesé la isla y me subí el cuello del abrigo, al principio paseé durante unos minutos, tratando de protegerme del frío. Fue en vano, al otro lado de la isla la humedad era incluso mayor. Seguí paseando de un lado al otro del puente, la mayoría de trabajadores accedían andando por ese lado al hospital y aparcaban en la ensenada del río. Otros accedían en vespas y en bicicletas que estacionaban en la pequeña plaza de la isla. Me recosté en la balaustrada, inspeccionando a conciencia a todo el que pasaba. Esperaba reconocerle pese a la falta de luz. Algunos me observaban sin saber por qué esa chica del puente se les quedaba mirando tan fijamente. No podía hacer otra cosa.

Una vespa me pasó a casi un metro. El conductor, con un casco que le cubría la mitad del rostro y enfundado en una chaqueta de cuero, giró su cabeza hacia mí. Yo también le miré, pero tardé en reaccionar. Fue al darme la espalda en dirección a la plaza cuando le vi el pelo rubio sobresaliendo por el casco. ¿Podía ser él? Estaba segura de que sí, vacilé unos segundos hasta echar a correr tras la moto, no había mucha distancia, pero temía equivocarme y que el verdadero Ori pasara por el puente sin que yo me diera cuenta.

Eran casi las siete menos cuarto. El conductor de la vespa se quitó el casco y lo guardó en el asiento de la moto. Se parecía. Me acerqué vacilante, mientras él se colocaba el bolso a un lado, se metía las manos en los bolsillos y echaba a andar. Debió notar mi presencia y se giró. Era él.

―Hola ―saludé atropellada.

Me miró curioso y se apartó el pelo de la frente con la mano derecha.

―Hola ―respondió educado―, ¿puedo ayudarla?

Sonreí tímida.

―En realidad, sí, quería… ―titubeé sin pretenderlo, el chico se acercó.

―¿Te conozco?

―Quería que le entregases esta carta a tu padre. ―Le tendí la carta y me arrepentí justo en ese mismo momento por haber sido tan directa.

Permaneció en su sitio, ni siquiera hizo ademán de coger la carta. Continuaba mirándome con el semblante serio.

―¿Por qué? ―preguntó desafiante, sin apartar sus ojos de los míos.

Me quedé cortada, no esperaba esa reacción. No tenía una respuesta preparada. Con mi experiencia habría salido airosa de cualquier situación. Sin embargo, frente a Ori, no era capaz de articular nada. Ni siquiera mentir, todo lo que venía a mi mente era la pura verdad, nada de mentiras. Y eso no podía contarlo, no aún.

―¿Qué quieres agradecerle ahora a mi padre? ―me interpeló de nuevo.

Echó a andar pasando de largo ante mis narices.

―Te agradezco lo que hiciste el otro día ―repliqué, el chico suspiró mirando al cielo―. Necesito la ayuda de tu padre.

Caminaba detrás de él, habíamos despertado la curiosidad de algunos empleados que fumaban a la entrada del edificio.

―¿Para qué? Mi padre no está para nadie.

Continuaba andando. Estábamos cerca de la entrada del hospital, si llegaba a ella sin coger la carta, no tendría nada más que hacer con él.

―Espera. ―No me hizo caso, siguió andando hacia la entrada―. ¡Espera! ―grité, se paró girándose hacia mí de mala gana. Llegué hasta él. Acerqué su cara a la mía, de forma que pudiera ver mis pupilas. Logré serenarme antes de hablar.

―Una amiga desapareció sin dejar rastro, creo que fue asesinada, necesito… necesito coger al asesino.

Estudió mi mirada. Su actitud cambió, supo que no mentía y yo supe que lo sabía. No fue necesario tenderle de nuevo el sobre, aunque pasó casi un minuto antes de que Ori Ablu rozase mi mano para cogerlo. Más adelante, su padre me hablaría de los sesenta segundos necesarios para reaccionar de forma correcta, el tiempo que tarda la mente en aceptar la situación, consultar al corazón y emitir una respuesta acorde a ambos juicios.

Empezaba a clarear, faltaban diez minutos para la salida del sol. Era la primera vez que madrugaba tanto, salí de la isla y desayuné en uno de los cafés frente al río. Me preguntaba cómo conseguiría matar el tiempo hasta tener una respuesta.

―Marilés siempre deja la puerta abierta ―dijo Virgil sentada en la acera y mirando hacia los edificios del colegio.

―Joder, podemos probar, no perdemos nada. ―Estaba a su lado, imaginando lo estupendo que sería aprobar inglés y sacar nota. Dagna puso el toque racional.

―¿Pero cómo lo hacemos? ¿Lo cogemos y lo copiamos a mano?, nos llevará al menos una hora.

―No queda otra ―aseveró Sami en su papel de analista―. Si hay copias, están contadas.

Tenía razón. En aquella época, 1993, no existían los móviles, ni tan siquiera las cámaras digitales, aunque sí las impresoras, pero su uso no era una opción. Había que copiar a mano. Eran las once y cuarto de la mañana, estábamos en el recreo y compartíamos una bolsa de gusanitos Risi mientras planeábamos una expedición nocturna. Esta vez no era a la despensa. Ventajas de vivir en un internado.

―Jobar, tía, si el de física se lo dejara también

Sami soñaba comiendo pipas. Hacía intentos por escupir la cáscara cada vez más lejos.

―Probamos con la puerta de la tutoría, que dudo que se la dejen abierta, y después habrá que probar con los archivadores, buscar entre los papeles del que esté abierto… y cruzar los dedos. ―Ruth no tenía confianza en encontrar el examen.

―Sea como sea, tiene que ser esta noche, no creo que se los lleve a casa ―apuntó Dagna, pensativa―. El examen no es hasta las cuatro, tenemos tiempo para estudiarlo durante la mañana.

―Pues, como no encontremos la puerta abierta, lo vamos a tener crudo. ―Ruth se levantó de la acera―. ¿Alguien quiere algo? ―preguntó caminando hacia el kiosco.

Todas negamos con la cabeza.

―¡Pues a quien meta la mano en mi bolsa se la corto! ―De sobra sabía que ese tipo de amenazas eran vanas, lo compartíamos todo.

Estábamos algo nerviosas. Yo más que ninguna, por el examen y por el riesgo que suponía lo que íbamos a hacer. Aquello era serio, si nos cogían, podían expulsarnos. El temor de pensar tan sólo en la cara de mi padre al recibir la noticia, estuvo a punto de hacerme volver a la cama. Mi estómago y los exámenes no se llevaban nada bien, los exámenes me producían una especie de nervios incapaz de controlar. Si durante el año mi cuerpo ganaba en volumen a marchas forzadas, en época de exámenes perdía todo lo ganado con la misma rapidez. Mi familia era humilde, modesta, mi padre se esforzaba de sol a sol para costear mi educación en un prestigioso internado, la expulsión le decepcionaría.

―También le decepcionará un suspenso ―argumentó Dagna cuando le confesé mis temores―, y con Marilés sabes que estudiar no siempre implica aprobar.

―Me conformo con un cinco. ―Estábamos en el kiosco, yo con una bolsa de Conguitos recién comprada y ella una de patatas light.

―Ya, yo también, pero imagina que todo sale bien y sacamos nota, nos vendría genial la media para selectividad. ―Se quedó mirando mi bolsa de Conguitos y temí lo que venía a continuación―. ¡Ya te vale! ¡Menuda gracia le va a hacer eso a tu estómago!

La miré desafiante, ella me devolvió la misma mirada y me ordenó que los tirase.

―Ni hablar.

―Tíralos, te doy la mitad de mis patatas.

―Ni de coña, el chocolate me calma la ansiedad, te juro que necesito azúcar. ―No sonaba convincente y lo sabía, pero llevaba pensando en los Conguitos desde la mañana.

―Que sepas que ahí van mil calorías.

―Que sepas que mañana a estas horas habré quemado como poco dos mil ―me lamenté. Dada mi facilidad para quemar comida en época de exámenes, no me importaba dar rienda suelta a mis antojos

Aquella noche esperamos pacientes y acurrucadas en nuestras camas a que la monja apagase las luces de los dormitorios. Dejamos que pasaran casi dos horas, por lo arriesgado de la empresa. Así que a las dos de la madrugada, cinco sigilosas sombras envueltas en pijamas y batas de franela, recorrían pasillos, bajaban escaleras y volvían a recorrer pasillos hasta dar con la tutoría de la profesora de inglés. La tensión se evaporó cuando Sami cogió el picaporte y la puerta cedió. ¡Estaba abierta! Los profesores no habían cerrado con llave y el conserje no lo había revisado. Cada una nos ocupamos de un archivador, tampoco tenían la llave echada. Encontramos temario de física, de biología, filosofía…

―¡Aquí está el de inglés! ―susurró Virgil.

Cerramos el resto de archivadores y nos acercamos a ella. Repartimos las carpetas con cuidado de recordar dónde iba cada grupo de folios. Cuatro sentadas en círculo en el suelo, la quinta, yo, sujetaba la linterna por encima de sus cabezas, en el centro, tratando de repartir la luz.

―¡Tengo algo! ―declaró Dagna emocionada acercando los papeles a la linterna, que estrenaba pilas. En el encabezado de los folios ponía algo así como Test Phrases.

―¡Seguro que las de mañana están ahí! ―exclamó eufórica Ruth.

Eso nos pareció a todas. Dejamos el archivo de la profesora tal y como lo habíamos encontrado, y sigilosas entramos en el baño de chicas. Nos llevó más de una hora copiar treinta frases de cuatro renglones cada una que la profesora de inglés tenía preparadas para utilizar en sus exámenes. Seguro que no pondría más de cinco, pero se había asegurado de que en cada una de las frases estuvieran presentes las estructuras más complicadas y el vocabulario más rebuscado de todo el curso. Dejamos el examen donde estaba y volvimos a la cama. Acordamos despertar a las seis de la mañana.

Podíamos madrugar para estudiar, pero teníamos prohibido quedarnos más tarde de las doce de la noche. Para las monjas, el descanso era sagrado antes de empezar el día. A la mañana siguiente, ya en el estudio, tradujimos las frases entre las cinco y cada una hizo su propia copia. El examen era a las cuatro de la tarde, teníamos toda la mañana para estudiarlas. Yo me pasé todo el día memorizándolas, a caballo entre las clases y el baño. Mi delicado estómago no era capaz de darme ni una miserable tregua.

A las cuatro de la tarde, la profesora pidió a Sami que repartiera el examen a toda la clase. Las cuatro estábamos atentas al gesto de su cara, esperando una expresión que confirmara que se trataba de las mismas frases que habíamos copiado la noche anterior. Sus ojos recorrían rápidos los folios mientras los repartía entre los alumnos. De repente, cambió su expresión, sólo fue perceptible para nosotras; supimos que habíamos acertado con las frases. Leí rápidamente el examen cuando me lo entregó y respiré tranquila, tenía memorizadas la mayoría de las frases.

Por desgracia o fortuna, ésa fue la única expedición de tales características que tuvo éxito. Nunca más volvimos a encontrar una tutoría abierta. No supimos jamás si alguien notó algo o si aquella única vez se trató de un olvido del conserje. Probablemente lo segundo. Todas aprobamos con bastante buena nota. Perdimos de vista a la pésima profesora hasta el siguiente curso, en el que nos esperaba incluso más exigente.

Me faltaban cuatro kilómetros para llegar a los ocho acostumbrados, cuando el móvil empezó a vibrar en mi antebrazo. Paré y a duras penas logré extraerlo de la muñequera con velcro. Miré la pantalla, se trataba de un número muy largo, temí lo peor, La Haya.

―¿Señorita Masada? ―preguntó al otro lado una achacosa voz masculina, iba a responder justo cuando la voz volvió a hablar―. La espero mañana a las diez en el hospital, pregunte por la hermana Gonzaga en recepción.

―Gracias ―logré decir cuando recuperé el aliento, pero el doctor ya había colgado.

PARTE 2

El viaje entre islas

11

―Tómese su tiempo ―me aconsejó el doctor desde su silla de ruedas.

El clima había cambiado y sobre sus piernas reposaba una cálida manta de cashmere color café. Nos reuníamos por tercera vez.

―Gracias ―respondí―, no se preocupe, estoy tranquila. Dagna había aceptado una oferta de una importante empresa nacional para trabajar en las islas, las condiciones eran muy buenas, pasaría un par de años en Fuerteventura y luego podría pedir traslado a la península. Estaba contenta con la idea y muy ilusionada, siempre le había gustado el surf y uno de sus sueños había sido vivir en un sitio de playa. Teniendo en cuenta las temperaturas a las que estaba acostumbrada en su país, aquel lugar se le antojaba un paraíso.

―¿De dónde era?

―De Oslo, aunque se educó en España, compartimos internado.

―Oh, ¿así que ya sabe lo que es vivir con monjas?

―Sí, señor, lo sé. ―Ambos intercambiamos una sonrisa cómplice.

―Continúe, por favor.

―Como le decía, aceptó el trabajo y se fue a vivir a la isla por dos años. Estaba contenta y feliz con su nueva vida. Me contaba que por las tardes, después de surfear y antes de que el sol se pusiera, salía a pasear por el paseo marítimo. Yo tenía previsto ir a visitarla durante una semana en mayo, pero por razones de trabajo tuve que posponer mi viaje hasta la semana siguiente. Esa misma semana se compró una bicicleta con la que recorría el paseo marítimo. Una de las tardes, se encontraba parada a la entrada de la playa, sujetando la bicicleta mientras bebía agua, un desconocido se le acercó y le asestó dos puñaladas. ―Mi voz se quebró, pestañeé para evitar que las lágrimas vinieran a mis ojos, el doctor seguía atento a mis palabras―. Los turistas que andaban por allí la socorrieron de inmediato y enseguida llegó una ambulancia que la trasladó al hospital. Estuvo dos días luchando por su vida, al final, murió.

Seguimos en silencio durante unos instantes.

―El asesino ―proseguí―, tras haberla apuñalado, arrojó el cuchillo entre unas rocas cerca de la playa y salió huyendo. Cuando me enteré, me desplacé a la isla en el primer vuelo y al día siguiente, por la mañana, estaba en el cuartel de la Guardia Civil. Tiré de contactos y me incluyeron en el equipo que llevaba la investigación. Tenían un sospechoso gracias a la descripción de otra chica que se salvó de milagro y que fue la que alertó a la Guardia Civil. Entrevisté a todos los testigos del caso junto con el sargento encargado, incluida esta chica, quien nos dibujó la cara y la ropa que el chico llevaba.

»Todos los testigos describieron al asesino de forma similar. Tenía antecedentes y era sordomudo. Intervenimos su casa y le llevamos al calabozo. Pese a ser sordomudo, entendía a la perfección todo lo que le decíamos. Sin embargo, una vez en el cuartel, no entendía nada, se hacía el tonto. Esto me enfureció. Lo que peor llevé fue averiguar que los padres habían tratado de esconder sus huellas. Habían ocultado la ropa y las zapatillas manchadas de sangre, las mismas con la que la testigo le describió. Más tarde, comprobamos que la sangre pertenecía a Dagna. La puta mentalidad retrógrada, joder, si sabes que tu hijo ha podido matar a una chica inocente, ¿cómo eres capaz de esconder las pruebas? El matrimonio tenía otra hija de unos dieciséis años, que Dios me perdone, pero aún hoy deseo que a su hija le pase lo que le pasó a Dagna. Fueron los padres los responsables de que el hijo tuviera esa educación, ojalá tengan su merecido. No me mire así, sé que debo pasar página, pero no puedo.

―No sé cómo dice que la miro, estoy pensando que es imposible que se trate de la misma persona.

Negué con la cabeza.

―El asesino de Dagna hoy en día está entre rejas, gracias a los testigos y sobre todo a la primera víctima, la que logró zafarse de él. Los sucesos no están relacionados.

―Le diré algo, aunque supongo que si ha leído mis artículos, lo sabrá, no todos los trastornos de personalidad se deben a la educación de los padres.

Asentí, lo sabía. Había leído sus artículos.

―Todo aquello me parece, hoy en día, que fue un sueño, no lo he vuelto a recordar hasta ahora. En el móvil de Dagna yo figuraba en la agenda como AA, por eso fui la primera a la que avisaron cuando ella estaba entrando al quirófano. Yo estaba en Londres, en mitad de una reunión, el tiempo se paró y las ideas vinieron a mi mente en perfecto orden. Llamé a Emmott y me localizó un vuelo directo a la isla desde Stansted. Cuatro horas después aterrizaba en el aeropuerto de Fuerteventura. Ella estaba en la UCI y sólo pude pasar para besarla y coger su mano. Me quedé en el hospital toda la noche. Telefoneé a sus padres para darles la noticia e hice cuanto estuvo en mi mano para agilizar su llegada a la isla. Estarían con nosotras la tarde del día siguiente. A la mañana siguiente, me presenté ante el capitán de la Guardia Civil, quien me incluyó en el equipo encargado de detener al asesino. Durante todo el día entrevistamos a los testigos, al menos cincuenta. Tuvimos la orden de detención al anochecer y fuimos a por él. Registramos la casa en busca de pruebas, las ropas del chico las encontramos en el armario de los padres. Recuerdo al padre, un gordo seboso con cara de retrasado mental. Y a la madre, vestida de negro, con ropa de deporte ajustada al cuerpo, la piel abrasada por el sol y un pelo rojo de tinte barato. Parecían recién sacados de una novela de Stephen King. Tras meter al chico en el calabozo, volví al hospital, pero cuando llegué ya era tarde. Dagna no había sobrevivido, hacía diez minutos que se había rendido. Al día siguiente me moría de ganas de volver a casa del chico y darles una paliza a los padres. La rabia me hacía vomitar.

―Ya veo que conserva esa rabia ―apuntó el doctor señalando mis manos, reparé en que estaban apretadas. Hasta entonces no había sido consciente del dolor.

―No me avergüenzo de sentir esto, mataron a mi hermana sin motivo. ―Miré mis manos, hastiada―. La vida de una familia se truncó por culpa de unos padres retrasados y un loco sin escrúpulos. Esos hijos de puta siguen igual, sus vidas no han cambiado, me siento impotente.

―Me temo que tenemos trabajo para largo con sus emociones y, volviendo al tema, esa familia a la que usted llama retrasados, tienen un hijo en la cárcel…

Le miré arrogante.

―Usted lo ha dicho, ¡tienen un hijo y su hermana sigue teniendo a su hermano! ¡Los padres de Dagna, no! ¡Y yo me quedé sin mi hermana! ―Las palabras salían en tropel de mi boca―. Y la chica que logró zafarse sigue en tratamiento psicológico, sin contar las personas que quedaron tocadas al ver la escena. Tengo que vivir con eso. Y ahora, hay otro asesino en la isla y me asignan el caso. ―Tomé aire y traté de serenarme―. Temo fallar, eso es todo, temo que el recuerdo de Dagna, la rabia, la impotencia, puedan afectar mi trabajo.

―Conozco su temor, pero ¿no podría haber dejado el caso en manos de otro agente?

―Podría haberlo hecho. ―No estaba segura si decir lo que iba a decir―. Pero siento que de alguna forma…

―Siente que si encuentra al asesino de Reeva, de alguna forma, estará en paz consigo misma. Dar con el asesino implica no perderse entre el mar de odios y rencores que la familia del asesino de su hermana despierta en usted y hacer justicia con esa pobre chica. Además ―continuó, mirando a través de mí con sus inquietantes ojos verdes―, está la culpa. Usted se siente culpable por no haber estado con ella esa semana, tal como habían planeado.

El doctor solía decir que las personas son mucho más de lo que aparentan ser. Él sabía ver ese mucho más en mí. Esas últimas palabras se quedaron flotando en el ambiente, como el humo de un cigarro. Le miré, me entendía, entendía lo que pasaba por mi mente.

―Verá, algo así no es casual, me refiero a que me asignasen el caso a mí.

―Nada es casual, querida, ni siquiera que usted y yo estemos aquí. Las coincidencias son la forma en la que la mente no circunscrita se comunica con nuestra diminuta mente circunscrita, pero eso es otro tema que ahora no nos interesa.

―¿Por eso aceptó verme?

―Si le dijera que sí, buscaría un motivo, bien en el pasado o bien en el futuro. El único motivo es mi interés en ayudar, si hay un asesino suelto, en cualquier parte del mundo, y yo puedo hacer algo por encontrarle y evitar que se lleve a otra persona por delante, lo haré. Le garantizo que ése es el único motivo.

―A veces, encuentro sentido a catástrofes a gran escala, pero cuando se trata de asesinatos o desgracias a menor escala, créame que me esfuerzo, pero no lo veo. No veo cómo una persona que no aporta nada a la sociedad pueda seguir viva y seguir matando a seres tan bellos como Dagna o Reeva.

―No podemos ver más allá del momento presente. Es inútil buscar sentido a algo en el ahora. Puede que el sentido de ese algo esté en el futuro y ni siquiera a día de hoy haya empezado a construirse. ―Me miró interrogante―. No sé si me sigue. De momento, solamente podemos llegar a que la reunión entre usted y yo en nuestro ahora ha sido motivada por los incidentes con Dagna y Reeva en el ahora de entonces.

―Le sigo y le entiendo ―repuse―. Y de verdad creo en lo que dice. Pero mi día a día es duro, no quiero vivir con rabia y culpa el resto de mi vida. Podría entrar en casa de los padres y matarlos como a cerdos, incluso podría hacer que asesinaran al chico en prisión, y nadie, absolutamente nadie podría relacionarme con ninguno de los crímenes.

―No lo dudo, jovencita. ―Dejó que transcurrieran unos segundos antes de volver a hablar―. ¿Y qué se lo impide?

Sus ojos estudiaban minuciosamente cada reacción de mi cuerpo, percibí un halo inquisidor en aquella pregunta, debió darse cuenta, rectificó enseguida.

―Conoce mi pasado, el público y parte del oculto, he sido juzgado por unos y otros y ¿sabe qué?, no me arrepiento de nada. Cuando trabajo con las mentes enfermas de niños de apenas diez años y veo que diez años más tarde son personas perfectamente sanas y con valores morales, integrados en la sociedad, felices, ¿cree usted que me arrepiento de algo?

Continuaba callada.

―No me arrepiento de nada, quien fui me ha convertido en quien soy. Lo que hice me ayuda a hacer lo que hago. La vida son etapas que vamos dejando atrás, eso es todo. No juzgo a nadie, no mida sus palabras conmigo, conozco lo peor y lo mejor del ser humano.

Me tomé unos segundos.

―Para mí, hacerlo supondría un antes y un después, dar rienda suelta de esa manera a mis emociones sería un camino de no retorno. Lo he pensado, se lo confieso. El asesino de Dagna está a punto de terminar la preventiva. Si lo hiciera, tarde o temprano me pasaría factura. Necesito controlar ese impulso que con toda certeza se apoderará de mí en cuanto ponga un pie en la isla ―le supliqué.

12

―¡Hola, Nieves! ―alcé la voz a propósito. La monja dio un respingo―. Perdone, ¿estaba dormida?

―¿Dormida? ¿Yo? No… ―dijo aturdida.

Me dedicó una hermosa sonrisa. Empezábamos a llevarnos bien; para la mujer, mis visitas al doctor resultaban un entretenimiento entre sueño y sueño.

―¿Cómo te fue con el doctor? ―Cerró el mismo libro, Los Renglones Torcidos de Dios, y se levantó de la butaca―. No sé qué le pasa a este rosal que no acaba de florecer.

―Igual le hace falta un poco de fertilizante ―sugerí.

―¿Fertilizante? ―Me miró sorprendida―. Ya le pongo los posos del café, es mucho más natural que esos preparados químicos.

Cogió su bastón de madera de caoba con empuñadura dorada y me cedió el paso para empezar a andar.

―Le voy a buscar un fertilizante natural, pero más efectivo que los posos del café, ya verá el cambio. ―La mujer me miró extrañada por el ofrecimiento.

―¿De veras? ¿Lo harías? ―preguntó mientras avanzábamos cogidas del brazo por el pasillo.

―Claro que sí, no me cuesta nada, ya verá qué bonitas rosas le van a salir.

Caminábamos despacio. Ella se sostenía sobre mi brazo por el lado izquierdo, por el derecho se apoyaba en el bastón. Escuchaba su respiración, de vez en cuando fatigada.

―¿Cuántos años tiene, Nieves?

―Tengo ochenta y dos años recién cumplidos a mis espaldas, aunque mis huesos dicen que tengo ciento veinte… La humedad del río no les sienta nada bien. ¿Y tú cuántos tienes?

―¿Cuántos me echa?

―Hummm… Veamos… ―Bajábamos en el ascensor y se acercó a mí, inspeccionándome minuciosamente―. Yo diría que treinta, no más de treinta y dos en todo caso.

Solté una sonora carcajada y le di un beso en la mejilla. Me miró divertida.

―Gracias, Nieves, me ha alegrado el día, lo cierto es que tengo algunos más.

―Pues no los aparentas, no tienes ni una arruga, ni siquiera las pequeñas bolsas de los párpados, que son las primeras en salir.

―Supongo que he de agradecer a mis padres la buena genética heredada.

―Oh, sí, la genética puede ser una bendición o una maldición; en tu caso, es una bendición. En el mío también lo fue, no te vayas a creer. ―El ascensor se abrió y salimos a un nuevo e idéntico pasillo a los que acabábamos de recorrer en las plantas superiores. Caminamos hacia la puerta acristalada en la que se divisaba el pequeño patio interior que recorrí el primer día con Gonzaga.

―¿Así que te voy a ver a menudo por aquí? ―preguntó mirando hacia el frente.

―Me temo que hasta que el doctor quiera ―respondí, arqueando las cejas y sonriendo de manera forzada. No era asunto suyo.

―Es un genio, lástima que esté en silla de ruedas. ―Y como para contarme una confidencia, se acercó a mí―. Ha hecho cosas muy buenas por los niños, les ayuda mucho, ¿lo sabías?

―Algo he oído.

―Todos los días tenemos muchas llamadas de personas que quieren entrevistarse con él, y él no acepta, no quiere saber nada del mundo exterior, sólo le interesan sus niños. ―De pronto, como si una luz se le iluminase dentro de la cabeza, paró en seco y me miró curiosa―. ¿Y tú? ¿Cómo es que ha accedido a verte?

―Bueno, yo necesito su ayuda.

―¿No está todo en orden ahí arriba? ―Señaló mi cabeza con una sonrisa pícara.

―No del todo, para qué la voy a engañar. ―Me emocioné al decírselo y la mujer se conmovió.

―Él te ayudará, es mejor persona que profesional. ―Apretó mi brazo con su débil mano―. Haz todo lo que te diga.

Empujé la pesada puerta que daba al patio interior y alguien con una bata azul tiró de ella hacia sí, aliviando mi esfuerzo.

―¡Ori! ―exclamó Nieves―. ¡Pequeño Ori!

―Nieves, ¡qué guapa estás! ―Ambos se fundieron en un caluroso abrazo y Ori le estampó dos sonoros besos―. Vas a coger frío ―dijo y cerró la puerta tras de sí, todavía estábamos dentro del edificio―, ¿a dónde vas por aquí?

―Estás muy guapo, jovencito. ―La mujer acariciaba su rostro embelesada; yo, en medio, le observaba, consciente de la atracción que despertaba en mí aquel desconocido―. Acompaño a esta joven hasta la salida.

―Hola ―saludé tímida.

―Hola, ¿qué tal estás? ―preguntó educado.

Ahora era ella la que nos observaba. Noté que me ruborizaba.

―Maya me va a traer un poco de fertilizante natural para tu rosal ―dijo la monja, rompiendo la tensión―, pero natural, sin químicos de ésos.

El chico le sonrió cariñoso.

―Qué pronto te ha convencido, ¿eh? ―Me miró sonriendo―. Llevo meses tratando de convencerla y lo único que he conseguido es que le eche café, y ahora, en una mañana te convence una completa desconocida.

―Las mujeres tenemos más mano para las plantas, no te enfades. ―Me guiñó un ojo, y a continuación se dirigió a él―. Ya te compensaré.

―No te quepa duda de que lo harás ―asintió con la cabeza―. Iba a ver a mi padre, ¿está por ahí arriba?

―Estaba hasta hace un momento, se ha marchado al instituto, puedes buscarle allí.

―Vaya, quería hablar con él, le veré mañana entonces, hoy se me ha pasado la hora.

―Ah, pues mañana ven antes de las diez, porque a las diez tiene otra cita con Maya… ―La monja me miró, le miró a él y volvió a mirarme a mí. Tosió un poco―. Querido, ¿por qué no la acompañas tú hasta la salida? La humedad de estos pasillos no me sienta nada bien.

El chico parecía tan incómodo como yo.

―Oh, bueno, creo que a partir de aquí sé cómo se sale, no os preocupéis. ―Quería evitar quedarme a solas con él.

―Ori, haz el favor de acompañarla, esta chica es algo osada y no sabe que este hospital es una ratonera, por algo antes fue una prisión.

Me dio un beso y se fue por donde habíamos venido, dejándonos solos, uno enfrente del otro.

―De verás, no te preocupes, supongo que estarás liado, creo que me las apañaré sola, ya has hecho bastante por mí.

El chico me miró, sacó una mano del bolsillo de su bata y abrió la puerta, puso la otra sobre mi hombro y me empujó delicadamente hacia el patio.

―Vamos, anda.

Atravesamos el patio sin mediar palabra, él saludó a algunos colegas que charlaban entre sí, se tomaban un respiro del ambiente claustrofóbico del hospital. Volvimos de nuevo al entramado de pasillos que empezaban a resultarme familiares. Rompí el hielo.

―La verdad es que es fácil perderse en este hospital. ―No se me ocurrió nada más ingenioso.

―Dímelo a mí, que llevé un plano en el bolsillo durante el primer año de residente.

―¿Qué especialidad estás haciendo? No me lo digas… ¿Psiquiatría?

―Bueno. ―Sonrió―. No era muy complicado de adivinar.

―También podrías hacer pediatría o medicina de familia, la psiquiatría era una opción.

Era alto, casi me sacaba dos palmos. Sus andares eran rudos, pero elegantes. Sus manos, blancas y limpias. El reloj de caja cuadrada encajaba a la perfección en su muñeca, ancha y cubierta por una leve pelusilla rubia. Caminaba con las manos metidas en los bolsillos de su bata de residente.

―Supongo que estaba en mis genes, ¿y tú? ―Me miraba sin dejar de andar―. Además de escribir cartas a médicos retirados y perseguir asesinos, ¿te dedicas a algo más?

Me pilló por sorpresa, no tenía nada preparado para él. ¿Decirle la verdad?, ni yo estaba segura de que la verdad fuera razonable incluso para una mente como la suya. Además, la verdad comprometía a su padre. Desconocía hasta dónde le había informado.

―Estoy de año sabático.

―Entendido ―comentó decepcionado―, no esperaba que te confesaras conmigo.

Yo suspiré, haciendo un esfuerzo por contenerme. Le debía una explicación, después de lo que había hecho por mí. Pero no era el momento. En mi mundo me habían enseñado a diferenciar a las personas con las que lo único que funcionaba era la sinceridad, el doctor Med era una de ellas. Ori, otra. Bajé la mirada.

―Siento que te debo una explicación. ―Alcé de nuevo mis ojos hacia él―. Y te la daré cuando ponga en orden mi cabeza, ¿te parece? ―Esperaba su aprobación. Estábamos llegando al hall de recepción y su busca empezó a sonar. Tanteó los bolsillos de la bata y consultó el aparato.

―Debo irme, nos vemos.

Eso fue todo. Le vi correr por el pasillo de urgencias. Vacilé antes de salir a la calle, el sonido de las ambulancias era atronador, supuse que algo grave había pasado. No me equivocaba, al salir, alguien comentaba que se había producido una colisión múltiple en una de las calles próximas. Varias vespas se habían estrellado contra unos coches.

13

Desde el despacho del doctor, contemplábamos las vistas. Tomábamos té en silencio. El doctorsito, como le llamaba la hermana Nieves, sabía cómo preparar un buen té casero. Tenía una vieja tetera en la que mezclaba té negro con especias: cardamomo, hierbabuena, regaliz, cúrcuma, pimienta y jengibre.

―Hábleme de esos sueños con su amiga, esas historias que recuerda con total nitidez pese a que ocurrieron veinte años atrás, hábleme de eso ―empezó el doctor.

Comencé a hablar sin apartar la vista del Vaticano.

―Fue a partir de tener la reunión en la que nos encargaron el caso. Nunca antes había vuelto a recordar aquellas aventuras con Dagna. La época en la compartimos internado fue cuando nos conocimos. Apenas teníamos trece años la primera vez que nos vimos.

El doctor dejó su taza en la mesita, apoyó los codos en los brazos de la silla y acomodó sus huesudas manos en el regazo. Contaba con toda su atención.

―Me vienen episodios vividos con ella en el internado. Si duermo, al despertar lo recuerdo todo. Si estoy despierta, es como si una película se desarrollase enfrente. Pierdo de vista la realidad. Supongo que tener en mente el caso de Reeva hace que algo se active aquí. ―Señalé mi cabeza.

―¿Esos episodios que me contó guardan alguna relación con Reeva?

―Pues no sé, sólo son anécdotas de internado. A veces vemos películas sobre ellos y ocurren cosas extraordinarias, El Club de los Poetas Muertos, Harry Potter… En nuestro caso fueron más sencillas. Robamos un examen de inglés, hacíamos excursiones nocturnas a la despensa en busca de pasteles, fumábamos en el servicio de chicos por la noche… Una vez nos pillaron con una cerveza… En definitiva, cosas sencillas que nos unieron de por vida.

―Entiendo, cosas que las unieron.

―Sí, de por vida.

―Dígame ―dijo, enlazando sus manos y pegándolas a sus labios―, ¿qué espera conseguir con todo esto? Además del hecho de que un asesino vaya a la cárcel, claro.

Las justificaciones pelearon por salir de mis labios, lo único que conseguí fue ofuscarme. Me extrañó la pregunta, se lo había explicado todo en la carta que le envié.

―Me gustaría que anulase el recuerdo de Dagna en mi mente, sé que lo ha hecho antes. Arrugó la frente y torció el gesto. Miró hacia el Vaticano y se volvió de nuevo hacia mí.

―Es un planteamiento inteligente y créame si le digo que comprendo la razón por la que me lo pide, pero eso es imposible ―se lamentó sin dejar de fijar sus ojos en los míos.

Sus palabras me contrariaron. No las esperaba.

―Oh, no, no me mire así. En primer lugar, creo que su amiga Dagna no se lo va a poner fácil, pero a este punto ya llegará usted sola. Por otro lado, deje que le explique. Efectivamente la mente se puede programar y desprogramar, se hace de forma leve en psicoterapia. Pero hay un problema. Las mentes sanas, a pesar de una desprogramación y nueva programación, encuentran el camino para volver a tirar de recuerdos. Todavía no se ha dado con el mecanismo que logre reprogramar una mente, sin riesgos, por decirlo así.

―¿Quiere decir que si desprograma mi mente y anula mi recuerdo existe el riesgo de que por sí misma encuentre el camino para generar recuerdos y yo vuelva a recordarlo todo?

―No exactamente, disculpe. ―Carraspeó, tosió, bebió algo de agua y continuó―: Su mente se las apañará para forzar el recuerdo, se aferrará a todo lo que tenga dentro, cualquier cosa que perciba como familiar la relacionará con datos del pasado y a partir de ese hilo, tirará y tirará hasta que el recuerdo venga a su mente. Y le aseguro que vendrá de forma tan vívida como si nunca hubiera dejado de existir.

―Pero no entiendo, ¿ocurre eso con los niños a los que educa o con los trastornados a los que ha rehabilitado?

―Son cosas distintas, querida. Los niños poseen mentes sanas, pero la mayoría carece de recuerdos. Los psicópatas y enfermos mentales poseen una mente enferma, incapaz de tirar de recuerdos, reales o inventados, recuerdos en definitiva. El éxito es mayor trabajando con una mente enferma que con una sana.

―Igual se lleva una sorpresa y descubre que la mía no está del todo sana.

―En tanto que la acción esté respaldada por una emoción cuyo desencadenante sea un hecho comprensible y se mueva en el rango del sentido común, la mente sigue estando completamente sana.

Me recliné en la silla. Estaba defraudada.

―Eso no venía en los informes de Dulles ―apunté como una niña pequeña cuando descubre que la han engañado.

El doctor lanzó una sonora carcajada.

―¡Por quién nos toma! Eso era información reservada a la que ni su jefe ni su superior tendrán acceso nunca ―dijo con sonrisa felina―, no creo que figure escrito en ningún sitio. Dulles jamás aceptaría que sus experimentos tenían una fisura y que, pese a ella, seguíamos arriesgando vidas y usando a seres humanos como cobayas.

Nuestras miradas se cruzaron y ambos las sostuvimos durante unos largos segundos, por mi mente pasaron cientos de imágenes de soldados, perfectas máquinas de matar. Cierto que muchas de las imágenes eran de películas vistas en el cine, pero otras no, otras eran de películas reales, tomadas con cámaras de la época, en blanco y negro. Mientras estaba en La Haya y estudiaba los expedientes clasificados de la CIA entre 1950 y 1960, a pesar de los métodos de Dulles, pensaba que las personas que se sometían a ellos lo hacían por propia voluntad. Imaginaba que la desprogramación a la que muchos soldados y agentes eran sometidos cuando volvían a casa tras sus misiones les mantenía inmunes al recuerdo y al dolor. De la misma forma, Emmott y yo pensábamos que cuando se les programaba para actuar en combate, lo hacían por propia convicción. Med Ablu me acababa de decir que no era así o, al menos, que no siempre era así. Durante esa década, la CIA llevó a cabo ciento cincuenta proyectos bautizados dentro de la operación llamada MK Ultra. Realizaron un amplio abanico de experimentos que iban desde programar auténticas máquinas para matar hasta programar de por vida agentes encubiertos, pasando por interrogatorios de presos más que cuestionables o incluso programar mentes en reuniones de ámbito internacional con la finalidad de no doblegarse en negociaciones… En fin, todo lo que uno se podía imaginar que se pudiera hacer con la mente estaba dentro de esos ciento cincuenta proyectos.

―¿Entonces, las personas sufrían? ―pregunté.

Desvió la mirada hacia el Vaticano y bajó la cabeza.

―Para algunas era insoportable.

―Pero hay algo que no entiendo ―continué inquisidora―, según los documentos, ustedes seccionaban de forma reversible la vía de comunicación entre el neocórtex y una de las amígdalas, lo que anulaba cualquier tipo de actividad. Eso dejaba a la persona libre de emociones, sin sentimientos.

―Así era, con la amígdala aislada se anulaba en la persona cualquier tipo de emoción. Pero esto sólo funcionaba a corto plazo.

―¿Qué ocurría a largo plazo?

―Observamos que las personas, no todas, pero sí un número importante, revivían el pasado de forma real, aun con la amígdala aislada del neocórtex. Los recuerdos eran tan vívidos que en muchos casos dudábamos si realmente la unión entre ambos había sido seccionada satisfactoriamente. Volvíamos a intervenir y así era.

―¿Entonces, qué ocurría? ―Acerqué mi silla.

―Descubrimos lo que décadas más tarde descubriría LeDoux. Había una vía secundaria, más corta, como una especie de atajo, que permitía que la amígdala recibiese señales directamente de los sentidos milésimas de segundo antes de que el neocórtex las registrase. Este atajo llevaba directamente a la amígdala, haciendo que ante un estímulo familiar, ésta tardase cero coma una milésimas de segundos en relacionarlo con algo familiar y activase el temido recuerdo.

―¿Entonces, nada funcionaba? ―pregunté confundida.

Parecía que sus ojos se hubieran vuelto hacia el interior de su memoria.

―La desprogramación y programación del neocórtex sí funcionaba, es decir, que ante el estímulo de la amígdala y la consiguiente activación de recuerdos, el neocórtex seguía funcionando a la perfección: la persona era consciente de todo, su mente había sido programada para mandar sobre su emoción, aunque si antes la emoción y el recuerdo se habían extirpado, ahora, emoción y recuerdo estaban más vivos que nunca.

―Se volverían locas.

El doctor seguía mirando al frente, como un espectador que observa impasible la pantalla del pasado.

―Sí, algunos acabaron con su vida ―dijo con hastío―, pero la orden era continuar. El fin justificaba los medios y las consecuencias. Desprogramábamos, programábamos, hacían su trabajo, volvíamos a desprogramar y programábamos de nuevo.

―¿Cómo lograron controlar las emociones de las personas una vez que descubrieron el atajo entre el tálamo y la amígdala?

―Con drogas ―contestó en voz baja, tras una larga pausa. Ambos teníamos miedo de que la hermana Gonzaga nos escuchase.

―¿Con drogas? ¿Así que eran ciertas las informaciones sobre el uso de drogas en sus experimentos?

―No del todo. Suponer que la mente se puede controlar con drogas es subestimar su poder. Es justo lo contrario, las drogas descontrolan la mente. Como bien dice, se usaron, pero de forma distinta, se usaron para mitigar los efectos secundarios de las desprogramaciones, nada más.

―¿Y funcionaba?

―De forma parcial, el mecanismo de la mente es extraordinario. No hay ningún órgano en el cuerpo humano ni en ningún otro ser vivo que tenga la capacidad de regeneración que tiene la mente. Hasta en personas a las que se les extirparon las amígdalas, al cabo de los años, presentaron síntomas de emociones y recuerdos. Es algo tan sencillo como sentir tu mano cuando te la han seccionado. La sientes porque antes estuvo ahí, algo así es lo ocurre aquí. ―Señaló su cabeza.

―Deduzco con nuestra conversación que mi idea no tiene futuro.

Me dedicó una sonrisa amarga.

―Depende de usted. Su mente se puede desprogramar y programar a su antojo, pero sepa que tarde o temprano empezará a recordar. El tiempo jugará en su contra, ¿estará usted preparada para cuándo eso empiece a ocurrir?

No estaba segura, eso era obvio.

―Tómese sus sesenta segundos ―me aconsejó, alcanzó la jarra de agua y llenó mi vaso.

―Creo que para cuando eso empiece a ocurrir, ya me habré ganado su confianza. Entonces no importará que note algo raro en mí ―reflexioné, el doctor tomó un gran sorbo y me miró, instándome a continuar―, el único riesgo no es que me descubra, ni en mil años podría imaginarse qué soy y para qué estoy allí, el riesgo es que yo no le descubra a él, que mi oportunidad se agote y no encuentre forma de incriminarle.

―¿Ha pensado que tal vez sea inocente?

―Sí, lo he pensado y he pensado en las palabras que me escribió usted. El solo hecho de pensar que es culpable ya me predispone. Él lo percibirá, eso también me gustaría trabajarlo ―dije confiada.

El hombre dejó el vaso de cristal de nuevo en la mesa y se acercó a mí, como para contarme otra confidencia.

―Hay algo más que debe saber, había otro motivo por el que las desprogramaciones fallaban, y éste no se lo debería tomar tan a la ligera como en un principio pudiera parecer.

―Le escucho.

―Si algo me ha quedado claro en mi experiencia como científico es que borrar el recuerdo de algo o alguien que existió no implica hacer desaparecer su energía.

Le miré, entendí.

―Sus sueños con Dagna, ahí tiene la prueba. La energía no muere, se transforma, pero eso ya lo sabe. Esa energía cuyo recuerdo se había borrado de la mente, escúcheme bien lo que le digo, encontraba la forma de volver a esa mente. Ocurría, punto. Hay muchas cosas inalcanzables a través de la razón. ―Se quedó pensativo unos instantes, mirando al vacío―. ¿Qué hay del sueño que me contó sobre Stonhenge?

―Ni idea ―admití arrastrando las palabras―, ahí me pilla, no le veo relación con nada de esto.

―Bien, dejémoslo aparcado por el momento.

Llamaron a la puerta, la hermana Gonzaga asomó la cabeza.

―Doctor, le esperan en el Instituto.

―¡Qué desastre! Se me había pasado por completo.

Me levanté del diván y coloqué mi vaso sobre la mesa, al lado del suyo.

Sabía que visitaba todas las mañanas el Italian Brain Research Institute, el instituto que creó en Roma, justo al lado del hospital, donde supervisaba los experimentos de un grupo de científicos jóvenes que continuaban aprendiendo sobre la materia gris del cerebro. Su gran especialidad.

―Me temo que tendremos que dejar esta conversación. Venga mañana a la misma hora y estableceremos un calendario.

―De acuerdo, ¿le ayudo con la silla?

―Oh, sí, por favor, se lo agradezco.

Empujé la silla de ruedas hasta la puerta, donde la hermana Gonzaga me relevó. Situó la silla en dirección opuesta a mi salida.

―Le he dicho a Nieves que le acompañe hasta la salida, en este hospital todos los pasillos son iguales y puede perderse ―dijo la monja.

―Gonzaga, ¿se encarga usted de escoltarla mañana?

―Claro que sí, ¿la veo a las diez?

―Bueno, en realidad creo que sabría llegar ―me aventuré a decir.

―Qué osada es esta juventud ―exclamó el doctor―. Si a las diez y cuarto no ha llegado, saldremos en su búsqueda.

Vi cómo ambos se alejaban. Yo giré sobre mis talones y enfilé el pasillo hasta llegar a la recepción, donde la hermana Nieves corría el riesgo de lesionarse el cuello a causa de las cabezadas que estaba dando.

14

Medité durante horas sobre la conversación con el doctor. Si la capacidad de la mente para generar o activar recuerdos no se podía eliminar, o al menos existía ese riesgo, ¿merecía la pena borrar el recuerdo de Dagna? Tras el asesinato de Reeva, su recuerdo empezaba a estar muy vivo en mi cabeza. Una vez en la isla, podría asumir que su recuerdo volviese, pero si eso implicaba que el asesino se pudiera escapar, ¿merecía la pena? No habría muchas más oportunidades de inculparle. Así que el riesgo era ése, que el tío se escapase.

Pero, ¿cómo entonces? ¿Cómo podría llegar hasta él y ganarme su confianza?

Mi estómago se quejó. Dado el bloqueo de mi cabeza, decidí pasar a la otra orilla y perderme un rato por las calles de Roma. Necesitaba aires nuevos para ayudar a poner en marcha la maquinaria de mi mente. Llevaba botas cómodas, no sería un problema patear Roma, además, no había prisa por volver a casa.

Dejé la rivera del Cenci y enfilé por la vía Arenula hasta llegar a la avenida Vittorio Emmanuele II, una de las principales arterias de la ciudad. Pese a que mi estómago se esforzaba en hacerse notar, continué un poco más. No me sedujeron los restaurantes de comida rápida de la avenida, me apetecía disfrutar algo más elaborado. Anduve unos cuarenta minutos más hasta llegar a la avenida del Renacimiento, giré a la izquierda y frente a mí encontré una de las plazas más bellas de Roma, la plaza Navona.

El ambiente a esa hora de la tarde era animado, un bullicioso ir y venir de turistas y griterío. Diferentes artistas callejeros, magos y bailarines hacían las delicias de un público ávido de espectáculo. Esperaba que no me costase mucho encontrar un sitio para comer. A lo lejos me fijé en uno en el que, me pareció, había algunos huecos entre las mesas. La hora de la comida había pasado y algunos clientes ya se habían levantado para retomar las visitas por la ciudad. El camarero, vestido con casaca blanca y pantalones negros, me vio llegar y esperó paciente hasta tenerme enfrente.

―¿Desea comer, signorina? ―preguntó educado.

―Sí, por favor.

Me escoltó hasta una solitaria, pero bien situada, mesa, con buenas vistas hacia la plaza. Me senté y estiré las piernas. Pedí una copa de vino tinto y leí la carta con la tranquilidad del que sabe que va a comer bien. Pedí de antipasti una insalata di mare y patate al forno. De segundo, sonaron bien unos bucatini all'amatriciana.

El camarero tomó nota y se llevó la carta. Antes de irse, me dejó un pequeño cuenco con aceite de oliva y crema de balsámico. Un segundo camarero apareció con un cestillo de panecillos recién hechos de centeno, avena, cereales y foccacia. Mi estómago rugió por enésima vez, cogí un panecillo, partí un pedazo y lo mojé en el aceite. Me lo llevé a la boca y saboreé el excelente bocado, noté el amargor y un cierto regusto a naranja. Tenían la costumbre de introducir pequeñas mondas de naranja. Estaba realmente bueno.

Noté que alguien me observaba, levanté la vista y busqué con la mirada; a unos metros de distancia, un hombre joven disfrazado de mago. Al cruzarse nuestras miradas, caminó hacia mí. Llevaba un puñado de monedas en el bolsillo, metió la mano y las sacó, mostrándomelas. Eran liras italianas, ya obsoletas. Me indicó que tomara una de ellas y escribiese mis iniciales con un lápiz. Lo hice. En esos momentos, vino el primer camarero con la ensalada y le hizo un gesto para que se marchase.

―Déjele, no me está molestando ―le indiqué.

El camarero se marchó y el mago tomó la moneda marcada. Se la metió en el bolsillo izquierdo, el resto de monedas lo colocó en el derecho. Al segundo, volvió a extraer todas las monedas del bolsillo y a depositarlas ante mí, y allí estaba la moneda que yo había marcado con las iniciales MM[3].

Le miré sorprendida, reí y aplaudí. Podía imaginarme el truco pero realmente las manos del chico habían sido más rápidas, mucho más que mi ojo. Alcancé el bolso y le di un billete de veinte euros. El chico lo miró atónito.

―Es demasiado, signora, mi truco no vale tanto ―observó humilde, me acercó de nuevo el billete, con la intención de devolvérmelo, no se lo permití.

―Puede que tu truco no valga tanto, pero tus manos sí, cuídalas.

Sonrió agradecido y se metió el billete en el bolsillo, junto con las monedas. Pasó su mano por mi oreja izquierda y sacó un pequeño ramillete de cinco hermosas flores de tela. Eran pequeñas, de un azul tan intenso que parecían auténticas. Me las ofreció con una cómica reverencia.

―Muchas gracias ―dijo―, espero que su día sea tan feliz como lo es ahora el mío. ―Y se marchó en dirección a la basílica de Santa Inés.

Me quedé mirando al mago mientras desaparecía entre el gentío. El recuerdo de la construcción del pequeño templo vino a mi mente. La leyenda sobre el lugar decía que allí se encontraba el prostíbulo (o lupanar, como se decía en aquella época) en el que Santa Inés fue sentenciada a vivir y en el que milagrosamente permaneció virgen. Fue forzada a desnudarse en público y a renunciar a su fe cristiana, siendo cubierta de forma milagrosa por sus cabellos, que le crecieron de forma repentina. El único hombre que intentó desflorarla (sí, así rezaba en la leyenda) quedó ciego, pero Inés lo curó a través de sus plegarias. Más tarde, fue condenada a muerte y cuando iba a ser decapitada, el verdugo intentó que abjurase, a lo que ella se negó.

Desde mi mesa podía ver la fachada y la escultura en la que se representa a Santa Inés orando en medio de su martirio, me la imaginaba respondiendo con orgullo al verdugo. Pocos días después de su muerte, su hermana y mejor amiga, Emerenciana, se encontraba rezando frente a su tumba, la furia se apoderó de ella e increpó a los romanos por matar a su amiga y hermana, fue lapidada por la turba. Actualmente, los restos de ambas santas reposan en el mismo sepulcro en el interior de la basílica.

Nuestra profesora de lengua se llamaba Socorro. Era una mujer con un fuerte carácter y gran personalidad. De mirada penetrante, de ésas que te hacen temblar incluso sin pretenderlo. Aunque dudaba que alguna vez no lo pretendiese.

Estábamos en segundo curso, Dagna y yo sentadas en primera fila. La profesora explicaba el temario y andaba de un lado a otro por la palestra, era coja y arrastraba una de sus piernas, la derecha. Sin darme cuenta, yo había estirado una de mis piernas hacia delante, por lo que la punta de mi pie asomaba en el borde de la palestra. Dagna tomaba apuntes a mi lado y yo hacía lo propio. De repente, di un respingo, algo se había enganchado en mi pie y la profesora estaba en el suelo. Palidecí.

―Estoy bien, estoy bien ―decía la profesora tratando de incorporarse. Yo me levanté a ayudarla, pero rehusó mi ayuda y volví a mi asiento.

―¿Qué ha pasado? ―me preguntó Dagna asustada.

―Se le ha enganchado la pata con mi pie ―respondí avergonzada en voz baja. Dagna abrió los ojos y una mueca de preocupación inundó su cara.

―Maya. ―La profesora se había incorporado y estaba justo enfrente de nuestro pupitre―. Recoge tus pies por favor. ―Me fulminaba con la mirada y yo quería desaparecer―. Ah, y ya sabes que donde las dan, las toman. ―En cuestión de segundos recuperó por completo la compostura y continuó con la clase, no sin antes decirme―: No te olvides de respirar.

Sentí el codo de Dagna en mis costillas lo que me hizo salir del shock en el que me había pasado los últimos minutos. Fue la clase más larga de mi vida, ya no pude coger más apuntes. No aprobaría esa asignatura en la vida, y lo peor es que la teníamos en casi todos los cursos.

―¡Qué mala suerte, Maya!

―¡Sí, tía, qué putada!

―Se le enganchó la pata con tu pie, ¡ja, ja, ja!

Los comentarios de los compañeros de clase se solidarizaban conmigo. Pero los días pasaron y el incidente corrió como la pólvora por el colegio y los alumnos de los cursos superiores se dirigían a mí para felicitarme por haber hecho besar el polvo, de forma literal, a tan indeseable profesora. Lo que el mismo día fue considerado como una catástrofe, al día siguiente se consideró toda una hazaña. No aprobaría en la vida, estuve a punto de llamar a mi padre para decirle que o me cambiaban de colegio o allí no podría aprobar ni un curso más.

Pero más o menos unas semana antes de tener uno de los parciales de lengua, la profesora me llamó a la tutoría. Yo tuve que pasar antes por el baño y hasta pensé en fingir un accidente por las escaleras, todo para evitar estar cara a cara y a solas con ella. Si antes del accidente le tenía miedo, después era pánico.

La vi tras la cristalera. Llamé a la puerta. El profesor de Historia, Javier, con el que compartía tutoría, salió dejándonos solas. Yo le miré y vi que hacía esfuerzos por controlar la risa, traté de retenerle con mi mirada, en vano. Nos llevábamos bien.

―Siéntate, Maya ―ordenó.

Obedecí. Me coloqué en el canto de una de las dos sillas metálicas frente a su mesa.

―¿Cómo lleva el examen? ―dijo, sin levantar la mirada de lo que sea que estaba haciendo.

―Bien, estoy repasando y practicando con frases. ―Apenas reconocí mi propia voz, le costaba salir del cuerpo.

―¿Cree que lo va a aprobar? ―Ahora sí levantó la mirada y sus taimados ojos negros se posaron en los míos. Escaneaba hasta mi más oculto pensamiento.

―Espero que sí...

Mi sentencia de muerte estaba firmada desde hacía tiempo, así que tampoco era plan de ponerme a contarle todo lo que hacía para estudiar su asignatura. Con catorce años, llevaba dos semanas durmiendo escasamente cuatro horas, me levantaba a las cinco para estudiar lengua y me acostaba a la una.

―Sé que se está esforzando y quiero que sepa que soy consciente de que lo que sucedió fue un accidente. Nunca tomaría represalias contra usted por eso.

La tensión acumulada, el cansancio, todo se condensó entre las cuatro paredes de cristal del despacho. Empecé a llorar.

―Yo, no sabe cómo lo siento ―logré decir en mitad del sofocón.

―No tiene que sentir nada, usted no hizo nada. Me pasa todos los días con mis hijos y con sus juguetes, los tienen tirados por toda la casa y tropiezo con ellos. Ande, coja un pañuelo.

―Gracias. ―Sequé mis lágrimas y me soné.

Esperó a que me tranquilizase.

―Es usted una de las alumnas más listas que tengo, no haría nada para estropear su curso. Así que estese tranquila, deje de estudiar tanto y duerma un poco más. Ahora váyase al recreo con sus amigas.

―Gracias, profesora, siento todo esto.

―Márchese o se le pasará el tiempo.

Ya me iba por la puerta, cuando le escuché decir:

―Ah, y cuide de su amiga Dagna, la quiere mucho.

Fui a la puerta del colegio y busqué a mis amigas. Dagna me vio dirigirme directa hacia ella. Temió por mi reacción. Me eché a llorar en sus brazos.

―¡Hablaste con ella!

―Es que no podía dejar que te comieras la cabeza así, no te imaginas el aspecto de zombi que tienes. Dudo mucho que en esas condiciones apruebes algo.

―Hablaste con ella por mí… ¡Muchas, muchas, muchas gracias!

―Claro, somos amigas, ¿no? ¿O es que tú no harías lo mismo por mí?

Pagué la cuenta y me dirigí hacia la basílica de Santa Inés. Buscaba el silencio de la iglesia. El obelisco frente a la fachada principal había sido traído desde la presa de Asuán, en Egipto, y debía de medir unos diecisiete metros. Entré por una de las puertas laterales. La principal estaba siendo restaurada por un grupo de estudiantes de Bellas Artes. La decoración del interior era puro barroco. Pan de oro, capiteles y ábsides repujados, el sello de Bernini. Olía a incienso y a cera de vela.

Me senté en uno de los bancos y traté de que mi mente se quedara libre de pensamientos. Cuando lo logré, las palabras de Med Ablu, agazapadas hasta entonces, vinieron a mi encuentro.

«Somos energía, la mente es creadora de energía y es energía en sí. La energía se abre camino, se manifiesta.»

Había cosas que no se podían explicar desde la lógica de la razón. Yo misma las había vivido, en la agencia había cientos de informes en los que se describían hechos imposibles de ser explicados con palabras. Todos aceptábamos la existencia de algo más. La única definición que compartíamos, llegados al extremo, era Inteligencia Superior. Mente no circunscrita la llamaba el doctor. Nada de lo que me había llevado hasta aquel banco era casual.

A la salida de la iglesia, recordé el fertilizante de Nieves. Pregunté a varios comerciantes por una floristería cercana, porque cuando llegara a Trastevere las de esa zona estarían cerradas. Me indicaron una muy cercana, en la via di Santa María dell’ Ánima.

Las flores rebosaban por la puerta así que fue fácil encontrarla. Compré el fertilizante que buscaba y otro regalo para Nieves. Al salir, me topé con unos pequeños cestos de mimbre colocados al lado de cada maceta de flores. Los cestos contenían ramilletes de la misma flor, pero hecha en tela. Busqué la que me había regalado el joven Houdini, y allí estaba. Ya sabía de dónde venía su magia. Si ya de por sí la flor en tela era bonita, al natural era espectacular. La maceta estaba formada por pequeñas flores de un centímetro, con cinco pétalos azules soldados entre sí. Crecían en los extremos de los tallos en forma de ramilletes. El centro de la flor parecía un pentagrama resplandeciente, de colores blanco y amarillo.

―¿Qué flor es? ―pregunté a una dependienta que estaba atendiendo a otra clienta.

La mujer me miró.

―Son nomeolvides, signora

15

―¿Señorita Maya? ―La mujer de recepción ya estaba familiarizada conmigo, había dejado atrás cualquier síntoma de amenaza que yo pudiera representar para el doctor. Apenas quedaba rastro de la actitud huidiza y evasiva del primer día.

―¿Sí?

―Este sobre es para usted ―respondió tendiéndome un sobre blanco y delgado, timbrado con las letras del hospital. Lo examiné, no tenía remitente, ¿quién podría enviarme algo al hospital? Abrí la supuesta carta y reí con timidez, por si alguien me observaba. Era un plano del hospital. Ori se había tomado la molestia de señalar el recorrido desde la entrada hasta el despacho del doctor.

Pasé a través de la recepción en dirección a la puerta por la que el primer día Gonzaga me había acompañado en mi primera visita. Tras atravesar el patio que unía ambos edificios, recorrí varios pasillos más hasta llegar a la recepción, donde Nieves, esta vez milagrosamente despierta, me esperaba.

―¡Me tenías en vilo! ―exclamó al verme aparecer.

―¿Y eso? ―pregunté alarmada―. ¿Ha pasado algo?

―Bueno, podrías haberte perdido, hoy llegas con retraso ―dijo la mujer mirando su reloj, visiblemente alterada.

―¡Pero, Nieves, sólo diez minutos! ―Me acerqué a darle un beso―. ¡Qué poca confianza tiene usted en mí!

―No, hija, es que este hospital es muy traicionero ―se disculpó―. Con tanto pasillo, una se pierde fácilmente.

Me devolvió dos sonoros besos que yo acepté con agrado.

―Le he traído algo ―comenté con voz misteriosa y abrí teatralmente la bolsa que llevaba. Tenía el logo de la floristería.

―¡Oh, te acordaste del fertilizante! ―Sus ojos se abrieron como platos y su cara tenía la misma expresión que la de un niño al abrir un regalo. Puse la bolsa sobre su mesa y saqué un pequeño bote.

―Es totalmente natural y específico para rosales, tiene que echar unas bolitas en el sustrato una vez al mes y listo. ―La mujer miraba absorta cómo lo hacía yo―. Luego riegue un poco para que se vaya deshaciendo y sea más fácil la absorción para la planta.

―Muchas gracias, a ver si brotan de una vez todos los capullos, están ahí queriendo salir y no hay forma.

―Ah, y le he traído otra cosa… ―dije intrigándola más.

―Ay, niña, muchas gracias, tesoro, no tendrías que haberte molestado.

―No ha sido ninguna molestia. ―Y saqué un precioso macetero de barro cocido, pintado con hermosos colores, justo a la medida de la maceta de plástico negro que tenía el rosal.

La mujer se acercó de nuevo a mí y me estampó otro beso.

―¿Ve esto, Nieves? ―Señalé unos minúsculos agujeros en la base del nuevo macetero, la mujer asintió embelesada con los colores―. Es para drenar el agua de riego. De esta forma, se evita la excesiva humedad y así no se pudren las raíces, puede colocar el pequeño plato debajo. ―También había comprado un plato pequeño a juego con el tiesto.

―¡Qué maravilla! ¡Queda precioso!

―Ya verá el cambio que va a dar en menos de una semana. ―Me alejé hacia la consulta del doctor―. Luego la veo, Nieves.

―Hasta luego, niña, fíjate parece que ya ha empezado a hacerle efecto el fertilizante. ―Le oí decir.

Llamé a la puerta y escuché la misma voz autoritaria y achacosa de todos los días:

―¡Adelante! Y cierre la puerta tras de sí.

―Buenos días, doctor, ¿cómo está?

―Buenos días, señorita, estoy bien, un poco extrañado de que se haya retrasado, ¿todo bien?

―Sí, es que me entretuve más de la cuenta desayunando, siento haberle hecho esperar.

―Disculpas aceptadas.

Me percaté de que la disposición de los muebles había sido cambiada. Ahora la mesa de despacho estaba a un lado y frente al ventanal estaba dispuesto el diván y una silla. El doctor estaba al lado del diván.

―Veo que ha cambiado los muebles de sitio.

―Llamar muebles a esto es una hipérbole ―me corrigió―, pero sí, es lo que decora la habitación. Los he cambiado porque creo que así estaremos más cómodos. La mente se estimula mejor con un buen paisaje que con techos y paredes, ¿no cree?

Llegué hasta donde él se encontraba, la manta de cachemira color marrón sobre las rodillas y el té a punto para tomar.

―Escoja dónde sentarse, yo no tengo esa opción. ―Parecía de buen humor.

Escogí el diván. Sirvió el té en silencio, solía hacerlo así, de forma ceremoniosa. Nos manteníamos callados hasta que él así lo decidía, yo lo respetaba. Mientras le observaba, él levantó la vista y tras una larga y neutra mirada, empezó a hablar.

―Ha pensado en lo que hablamos sobre borrar el recuerdo de su amiga.

―Así es ―respondí, ya no me impresionaba su suspicacia.

―Cuénteme.

Había pensado en ello durante toda la noche. Le conté el incidente de la tarde anterior con el joven Houdini y los nomeolvides.

―Ya sabe que las señales son las que mejor definen el principio de incertidumbre, ¿no?

―Sí, lo sé, ¿usted no piensa lo mismo que yo?

―Es una posibilidad, si usted cree en ella, para usted es real, no importa lo que yo piense al respecto.

―No quiero hacerlo, no quiero que me borre el recuerdo de Dagna, pero no por miedo a que vuelva a mí en el momento inadecuado. Si lo borra y vuelve, nunca superaré su muerte.

―¿Y qué pasa si una vez que llegue a la isla se deja llevar por sus instintos?

―Eso es lo que quiero que me ayude a controlar, en una de sus tesis dice que el hemisferio derecho es el menos desarrollado, es el cerebro que domina al de la verdadera razón. Y sé que en la época de Dulles usted fue defensor de la Neuróbica[4].

Se quedó pensativo unos minutos.

―Así es, el cerebro límbico no ha tenido un desarrollo somático ni funcional y, desgraciadamente, hoy predomina sobre el otro. La mayoría de los programas de Dulles, sobre todo los relacionados con marines y soldados, consistían en camuflar la inteligencia y el razonamiento del hemisferio izquierdo, para que el dominante fuera el derecho.

―Bien, pues, por un lado, me gustaría saber controlar esa parte. En mi caso, es el hemisferio derecho el que domina al izquierdo…

―Alto, alto. ―Alzó una mano―. ¿Cómo ha llegado a esa conclusión?

―Soy imaginativa, creativa, no pienso en palabras ni en números, pienso en el todo y luego secciono. ―Aquéllas eran palabras de su propia tesis, sonrió sin modestia.

―Dígame lo primero que le venga a la cabeza: ¿es posible legalmente que una persona se case con la hermana de su viuda?

―Lo primero que me viene a la cabeza es color negro, ataúd…

―Si le digo que me deletree la palabra «rojo», ¿qué le viene a la cabeza?

―El color.

―Tiene razón, en usted predomina el hemisferio derecho.[5] Podemos entrenar su cerebro para que ambos hemisferios trabajen por igual. Eso es relativamente fácil de conseguir, todo dependerá de su paciencia y de la confianza que usted tenga en mí. Implicará pruebas que le parecerían ridículas.

―He tenido bastante escuela en la agencia, pero, dígame, ¿a qué tipo de pruebas se refiere?

―Sin ir más lejos, a partir de hoy comenzará a cepillarse los dientes con la mano izquierda.

Le miré extrañada.

―A ver, la neuróbica entrena la concentración, la observación, la aptitud espacial, la concepción, la estrategia, la aptitud auditiva, el registro, la retención, la memoria y, sobre todo, el autodominio. ―Hizo una pausa―. Cuando usted ponga un pie en la isla, deberá haber aprendido a manejar su intención, su voluntad y a controlar su experiencia mental.

―De acuerdo, haré todo lo que me diga.

―Ha dicho que, por una parte, quiere que le ayude a entrenar su cerebro para que no se deje llevar por las pasiones, y ¿por la otra parte?

―Por la otra parte, quiero que me ayude a meterme en la mente de ese psicópata.

Mis palabras quedaron flotando en el aire igual que una nube de tabaco.

―Ya me lo había comentado, pero, dígame, ¿ya sabe que es un psicópata? ―Soltó un silbido―. Menuda rapidez…

―Bueno ―dije un poco avergonzada por mi diagnóstico precoz―, es a la conclusión a la que llegué, ese tipo debe ser un psicópata o algo similar.

―¿O algo similar? ―Simuló asombro―. ¿Sabe usted que hay al menos diez tipos de trastornos de personalidad? ¿Y que se pueden combinar entre ellos dando lugar al menos a cien tipos distintos de trastornos?

―No, no lo sabía ―admití.

―Bien, no es que desconfíe de su diagnóstico, pero para tener el mío propio tendría que compartir conmigo todo lo que sabe sobre ese chico.

―De acuerdo, ¿qué forma de trabajo sugiere entonces?

―Le mandaré como tareas para casa la resolución de problemas y acertijos, así como rompecabezas y demás ejercicios para que trabaje con ambas partes del cerebro. Desconozco cuál está más o menos desarrollada, a simple vista, parece que la derecha. Sea como fuere, para que usted pueda controlar su instinto, ambos hemisferios deberán trabajar de forma coordinada. Y en consulta trabajaremos con la personalidad del chico y con la suya. ¿Le parece?

―Me parece perfecto. ―Qué podía decir si no―. Otra cosa ―añadí, sacando una pequeña grabadora de mi bolso―, ¿le importaría que grabase nuestras conversaciones? Temo olvidarme.

El hombre miró la grabadora y apoyó su mano sobre mi hombro, a continuación me miró fijamente y pronunció estas palabras:

―Recordará todo lo que hablemos en esta estancia[6] ―y cambiando el tono a uno más casual―, ¡claro que puede usar la grabadora!, y ahora hábleme del chico, ¿qué sabe de él?

Conocía la vida de Aday desde que vino al mundo hasta el día en que salí de La Haya.

―Ahora mismo tiene treinta y cinco años y desde pequeño ha estado envuelto en altercados. Tuve acceso a su expediente escolar, tanto de la primera etapa, lo que antes se llamaba EGB (Enseñanza General Básica), hasta la época de instituto, lo dejó en el segundo curso. Sus calificaciones eran pésimas. Repitió varias veces algunos cursos. Protagonizó continuos altercados, días sí y día también. Peleas brutales con compañeros y agresión a profesores. Robos en el colegio e incluso actos vandálicos, como hacer pintadas en las fachadas o romper puertas. Contamos con varios informes psicológicos de la época del instituto. Fue denunciado por su madre por violencia doméstica y, como sanción, le obligaron a visitar un psicólogo.

―¿Tiene el informe ahí?

―Claro, vengo preparada. ―Saqué un pen de mi bolso y lo enchufé al PC del doctor―. Es bastante antiguo, se lo leo:

«El joven presenta incapacidad para el sufrimiento propio. Su mente es especialista en provocar dolor y disfruta con el sufrimiento ajeno, incluido el de su propia familia. Se siente superior y mejor consigo mismo a medida que demuestra su poder ante los demás. Desprecia a la sociedad y tiene sentimientos de rencor e incluso de repugnancia hacia sus vecinos y compañeros de colegio. Detesta las demostraciones de afecto. Es competitivo. Su comportamiento es explotador, se aprovecha de todo el mundo sin sentir remordimiento, en mi opinión, es placer lo que siente. Incumple las normas constantemente y es incapaz de asumir cualquier tipo de responsabilidad, pese a tener habilidades, lo que le falta es voluntad. Vive su vida aprovechándose de los demás al tiempo que descarga todo el odio que lleva dentro.»

―Esto podría estar relacionado con la zona y la familia marginal de la que procede ―añadí.

―No del todo ―me corrigió―, obviamente, a día de hoy las cárceles y los barrios marginales están llenos de personas con esos rasgos, pero también hay individuos adinerados y de buena posición social que tienen esas características, son los delincuentes de guante blanco. ¿Hay algo más en el informe? ―preguntó aproximando su silla al diván.

―Sí, espere, que continúo:

«Expresa sus emociones de forma teatral, exagerada y como si estuviera representando una escena. Está incómodo en situaciones en las que no es el centro de atención, sus agresiones a distintos profesores tuvieron este desencadenante. Se vale de su apariencia física para destacar y considera sus relaciones con las chicas más íntimas de lo que son en realidad. Tres profesoras pidieron la baja por la conducta sexualmente seductora y provocativa que de forma inapropiada mantenía con ellas en público y en privado.»

―Eso es todo.

―¿Eso es todo? ¿No hay ningún diagnóstico? ―preguntó extrañado el doctor.

―Lo más parecido a un diagnóstico es lo que dice sobre que se recomienda su expulsión del colegio.

―Bueno, he de decirle que no ha errado del todo en su diagnóstico como psicópata, pero quizás es un poco prematuro.

―No sé si le entiendo.

―Creo que el chico presenta todos los síntomas de lo que hoy conocemos como Trastorno Antisocial de la Personalidad combinado con otro trastorno, el Trastorno Histriónico de la Personalidad. Toda una joya. Lo que apunta el informe sobre la ausencia de sufrimiento, a medida que el Trastorno Antisocial se va desarrollando, puede llegarse al extremo de la psicopatía. Son auténticos especialistas en provocar dolor, preocupaciones y padecimiento en los demás. Y lo más importante, este trastorno empieza desde pequeño.

―¿Cree que es capaz de asesinar a alguien?

―Creo que si ese informe se hizo en su época de instituto, es decir, con quince o dieciséis años, veinte años después y si no se ha tratado, cosa muy probable, puede haber derivado en psicopatía… Pero no podría estar seguro. En uno u otro caso, la respuesta es sí. Puede matar, causar dolor, disfrutar y no sentir el más mínimo remordimiento.

―Ya, pero, ha debido haber otros crímenes, ¿no?, no será la primera vez que mata ni la última. Si el dolor ajeno le provoca placer…

―Así es, pero puede que ésa haya sido la primera vez que ha llegado tan lejos, y sí, puede que haya disfrutado y que, con toda certeza, vuelva a hacerlo. ¿Sigue convencida de su plan?

―Sí, salvo que me plantee algo mejor.

―Recuerde que son personas sumamente inteligentes, ya lo dice en el informe, «no por falta de habilidad, sino por falta de voluntad».

―Sí, lo recuerdo.

―Veamos ―dijo pensativo―, con treinta y cinco años ahora, un trastorno disocial sin tratamiento y con histrionismo, habrá degenerado en psicopatía con toda certeza. Lo primero que tiene que saber es que nosotros, las personas comunes, somos incapaces de captar o entender la lógica psicopática. Ellos tienen su propia lógica, sus propias normas y valores. ―Tosió, carraspeó―. Disculpe, entiéndanse como valores su propios principios.

―Sí, leí algo sobre eso en sus artículos. A nosotros, el psicópata nos resulta extraño, alguien muy difícil de entender en sus actitudes.

―Exacto, pero eso únicamente ocurre cuando el psicópata se comporta como tal, como un psicópata. Por desgracia, en la mayoría de sus acciones no se muestra, anda solapado y no se le puede reconocer. Por consiguiente, nosotros somos seres extraños para ellos y no comprenden nuestra mente, descubren esta incapacidad desde muy temprana edad. Un psicópata nunca entenderá que usted llore o que sienta afecto por una mascota, por ponerle un ejemplo.

―Sí, sabía de su incapacidad para empatizar, pero no entiendo cómo pueden ignorar nuestras reacciones, tenía entendido todo lo contrario.

―Y es así, pero esto es debido a que precisamente su incapacidad para comprendernos hace que desde pequeño comience a estudiar las actitudes, los actos, las reacciones de los comunes y, especialmente, un tipo de reacción de la que él carece por completo y tiene un déficit muy marcado: la expresión de las emociones. Carece por completo de emociones, eso queda patente en el informe psicológico.

―Doctor, dice que estudia a los otros, nosotros también lo hacemos, yo en mi trabajo lo hago, todos los días.

―Nosotros lo hacemos de forma distinta. Usted, por su trabajo, puede que lo haga de forma similar a como lo hace un psicópata. Nosotros conocemos a las otras personas globalmente, esto es, absorbemos globalmente el conocimiento del otro, es por eso que a veces pasamos años con una persona y no llegamos a conocerla del todo. En cambio, un psicópata hace un estudio analítico de otra persona porque es un objeto extraño para él. Este estudio le va dando un conocimiento sobre tipos de personas que va acumulando con el paso de los años. Sobre todo el aspecto emocional, aprende cómo es la gestualidad emocional en el otro y la imita. El psicópata capta las necesidades del otro, no es más que el producto del aprendizaje realizado, de hacer analogías y distribuir en patrones conductuales y luego asimilar a un individuo en uno de esos patrones conductuales. Desde luego, este estudio le resultará provechoso para manipular y seducir.

―Así que en cuanto me vea, me asimilará a un patrón conductual, y ¿sabrá qué quiero y qué necesito?

―Sí, así lo hará, si le interesa. Es vanidoso y sexualmente activo, puede que lleve varias relaciones al mismo tiempo, por su aspecto y siendo novedad en la isla, tratará de seducirla.

―Bien, ¿y cómo hago para ser la novia perfecta de Dexter?

―No le va a resultar fácil, aunque creo que el hecho de trabajar para que ambos de sus hemisferios actúen a la par, sin duda, le va ayudar bastante. ¿Se llama Dexter?

―No, Dexter era el protagonista de una serie, era psicópata y forense, es una tontería.

―Verá ―continuó, sin darle importancia a mi comentario―, para relacionarse con un psicópata existen tres formas: por asociación, de forma tangencial u ocasional, y de forma complementaria.

―Explíquese, por favor.

―Por asociación es cuando un psicópata entra en relación con otro psicópata. Esto ocurre cuando el tipo de acción que pretende lo supera como individuo, no estoy seguro si este método le podría funcionar. ―Calló por unos instantes.

―Continúe, por favor.

―Otro modo es el llamado tangencial, el psicópata se encuentra con una víctima de forma ocasional. La trata como una víctima y es objeto de una acción delictiva, violación, asesinato, robo… Descartada por lo obvio.

―Descartada.

―Y la tercera es la conocida como complementaria, la asociación complementaria.

―¿En qué consiste?

―Es una relación de doble vía, ambos participan de forma activa para mantener el vínculo.

―Entonces ese tipo de asociación es el perfecto, permite comportarme como su pareja.

―No exactamente, aunque sobre el terreno le va a resultar difícil no hacerlo. Son las personalidades neuróticas las que más encajan con la personalidad psicótica. Este tipo de relación tiene muchos altibajos. Explotan y, dado el alto componente de dependencia emocional, están siempre al límite. Paradójicamente, se mantienen a lo largo del tiempo.

―Entonces, ¿debo convertirme en una neurótica para acercarme a él?

―No estoy seguro al cien por cien. La continuidad en la relación está supeditada a lo útil que usted le sea, ya sea como pareja, como amiga o como familiar. Todo lo mide en función de la utilidad.

―Entiendo, así que entre la primera opción y la tercera, ¿qué diferencia hay?

―Competencia en la primera y sumisión en la tercera, usted elige.

Antes de marcharme, diseñamos un sistema de trabajo: nos reuniríamos por la mañana durante tres o cuatro horas en su despacho, me instruiría en el funcionamiento de la mente de un psicópata. Al cabo de cada semana, repasaríamos lo aprendido. Al mismo tiempo, cada día me llevaría a casa cuadernos de ejercicios, problemas o rompecabezas para ejercitar ambos hemisferios.

―Hoy le dejaré ejercicios en recepción, recójalos esta noche a eso de las ocho ―ordenó antes de irse a su visita diaria al Italian Brain Research Institute.

16

―Ya sabes, me ha preguntado por algún avance en el caso y le he dicho que habías accedido al doctor y poco más.

Emmott había venido de visita casual a la ciudad. Comíamos frente al Coliseo. Cientos de turistas se agolpaban a las puertas del antiguo circo, buscando la entrada. Continuamente eran asaltados por guías que competían entre sí para ganarse el pan. La mañana era soleada, aunque la previsión del tiempo había anunciado lluvia para la tarde.

―Es todo un personaje.

―¿Cuántos años tiene? Ya deberá rondar los ochenta.

―Más o menos, no se lo he preguntado directamente… Se acuerda de vosotros, por cierto.

―No esperaba menos, antes de que se me olvide, te hemos hecho un ingreso en la cuenta.

―¿No quedamos en que no me ingresaríais nada hasta que no estuviera en la isla?

―Oye, sé que puedes valerte por ti misma y recuerdo lo que hablamos, tienes tus razones y no entro en eso, pero es just in case. Te lo he dicho para que no te lleves un susto cuando lo veas en tu extracto, considéralo como un adelanto. ―Levantó la vista y calló, el camarero estaba a nuestro lado―. Un café solo y un té, ¿verde?

Asentí. Observamos cómo el camarero se marchaba a atender otra mesa.

―Y del chico, ¿habéis llegado a algo?

―Cada vez estoy más segura de que fue él. Hemos revisado los expedientes cientos de veces y todo encaja desde la perspectiva de un psicópata de manual. Me está enseñando cómo piensan y cómo actúan, la forma en la que perciben la realidad, cómo nos estudian. Procesan la información de forma totalmente distinta a nosotros.

Emmott escuchaba, él también tenía conocimientos sobre la forma de proceder de los psicópatas.

―Lo que más me impresiona de ellos es la carencia de emociones, eso es real. No deja de sorprenderme. No es apariencia, en realidad no les estimula. Para serte sincero, les temo.

―Y yo, qué quieres que te diga, a ti no puedo mentirte. No sé cómo me acercaré a él, pero tan sólo pensar de lo que es capaz…

―Escucha ―comentó en tono paternal, esperando paciente a que el camarero depositase los cafés en la mesa―, no tienes por qué hacerlo, podemos encargárselo a otro agente. ¡Que le den al director y a sus compromisos!

Me eché a reír. Él continuó con el semblante serio, imperturbable.

―Hablo en serio, Maya, si no estás segura, no lo hagas, no me lo perdonaría.

―Emmott, te aseguro que si no creyese que puedo hacerlo, no lo haría.

―Te responsabilizas por lo que le ocurrió a Dagna, y crees que descubriendo al chico, saldarás cuentas contigo, con Dios, con la vida. Pero no tienes por qué hacerlo, te expones a un riesgo que no conoces.

―¿Y no es ése nuestro trabajo? ―le interpelé―. No me juzgues, por favor. Dagna está muerta y nada de lo que yo haga podría devolverle la vida. Me importan una mierda los intereses franceses, alemanes o ingleses en la isla, y me importa una mierda el turismo nórdico. Lo único que me importa es que en esa isla hay un jodido psicópata suelto, que se ha cargado a una chica inocente sumiendo en la desgracia a toda su familia, y lo peor: volverá hacerlo. Podemos cogerle, así de simple.

Ambos volvimos la mirada hacia el Coliseo.

―Lo que te quiero decir. ―Le cogí la mano―. Es que te agradezco de corazón tu preocupación. Cuando digo lo que digo es porque sé que estoy preparada para estar a su lado, para hacer que confíe en mí y me vea como una compañera. Sé cómo piensan y lo que piensan y sé cómo comportarme. Estoy aprendiendo a controlar mis impulsos. ¿Cómo no iba a estar asustada? Lo estoy, pero sabré mantener a raya el miedo.

El hombre sonrió, acentuando los surcos alrededor de sus ojos. Cogí un cigarro del paquete de Marlboro que había sobre la mesa y lo encendí. A veces, cuando estaba con él, me gustaba encenderle un pitillo y saborear el tabaco.

―Si no estuvieras asustada, me preocuparía más.

―No te pases, anda toma. ―Le devolví el cigarro.

Le dio unas cuantas caladas antes de volver a hablar.

―Bonita ciudad para vivir ―comentó exhalando el humo.

―Demasiado ruido ―objeté―, apenas he pisado esta parte desde que llegué.

―Ah, por cierto, hemos arreglado el tema para que una de las instructoras de buceo deje el empleo en un mes o dos como mucho. Con tu experiencia, no habrá problema en que obtengas el título allí y puedas sustituirla. Ya arreglaremos eso.

―Perfecto, ¿contaré con alguna cobertura en la isla?

―Habrá alguien.

17

―Usted deberá sentir la necesidad de informarle de todo, absolutamente todo lo que siente. Esto vendrá motivado porque él la ve como un objeto, una cosa, por tanto, aunque fuese él quien en un principio la va a seducir, en el cuerpo a cuerpo, usted será un puro objeto. La pareja de un psicópata tiene la necesidad de hacerse oír. Hacerse notar de forma inconsciente, se esfuerza en informarle de todo lo que siente, hace y va a hacer, todo para lograr instalarse como una persona en la mente del psicópata.

―Algo así como despertar su curiosidad.

―Más bien, expresar sus emociones muy a menudo.

Seguíamos con nuestras clases matinales, reuniones, como a él le gustaba llamarlas. Tanto el doctor como yo vimos factible empezar con el papel de neurótica, las perfectas complementarias.

―No se me da muy bien expresar mis emociones ―me lamenté.

―Pues tendrá que empezar a hacerlo. Otro punto muy importante es que él tratará de intoxicarla con palabras, problemas, cuestionamientos, descalificaciones y miles de detalles importantes que él verá y le hará ver que son importantes. Esto hace que la pareja esté permanentemente pensando en él. La pareja tiene al psicópata entronizado dentro de su mente, hasta tal punto que llega a ser una obsesión. Pero su mente estará entrenada para trabajar con esas ideas. Él estará haciendo lo que le dé la gana mientras que usted deberá estar trabajando y rumiando todo lo que le va a meter en la cabeza.

―Pero, ¿y dónde está la parte lógica de la pareja? Entiendo que antes de llegar a la dependencia total, habrá algo en su mente o fuera de ella que le advierta, ¿no?

―En su mente hay una lucha entre la parte lógica y la parte esclava. A mayor tiempo de convivencia, más fuerte se hace la esclava. Se va volviendo irracionalmente sumisa, hay placeres indefinidos y tensiones que traspasan el sufrimiento. A pesar de la tensión, del sufrimiento y de la crueldad, para la pareja sigue siendo entrañable. La lógica escanea la relación y ve todo tal cual es, pero la esclava piensa que le debe obediencia. Y ésa es la lucha que te debe atormentar. Él lo sabrá, ten en cuenta que es experto en relaciones.

―Vale, entiendo, debo buscar su afecto, así que haré todo lo necesario para lograrlo. En mi sano juicio, no soportaría esa carencia; sin embargo, como esclava, lo soportaré con tal de ganar algo de su cariño.

―Exacto, llegará al extremo de denigrarle, incluso puede que le golpee.

―¿Cómo haré para que confiese?

―Todo a su tiempo, no se precipite, usted misma sabrá cómo hacerlo cuando hayamos terminado. Antes de llegar a ese punto, debe saber que el psicópata conoce a fondo el enorme valor manipulador de las palabras, hasta dónde puede llegar la sugestión sirviéndose de ellas: las coloca en el momento en que tendrán mayor peso y las omite cuando el silencio castiga más. Prepárese para mantener la cordura.

18

―Oh, Ori estuvo aquí ―me comentó Nieves una mañana al salir del despacho del doctor.

―¿Venía a ver a su padre? ―pregunté fingiendo indiferencia.

Hacía mucho que no le veía, no había vuelto a hablar con él desde el día en que le agradecí que me dejara el plano del hospital. Me lo había cruzado alguna vez en el patio interior. Siempre estaba rodeado de compañeros. No me atrevía a acercarme. En una ocasión, le vi conversando con unos familiares en la entrada, nos saludamos con la mirada. Eso había sido todo.

―Sí, y también a echarle un vistazo al rosal, ¿te he dicho que fue él quien me lo regaló? ―La mujer cerró el libro. El marcador seguía en el mismo sitio que cuando llegué al hospital.

―Sí Nieves, me lo dijo el otro día ―sonreí, Nieves quería hablar de él―, ¿y qué le ha parecido? Estará encantado con los cuidados que le da usted.

―Dice que está muy bonito, bueno, eso salta a la vista, yo le he dicho que es gracias al fertilizante que me regalaste. ―Estas últimas palabras las dijo en tono confidencial.

Poco quedaba ya del moribundo rosal con el que me encontré cuando llegué. Los tallos habían dejado atrás el color pajizo, remplazándolo por un saludable verde. La mayoría de los capullos habían florecido y le estaban naciendo nuevos brotes.

―Se va a llevar un esqueje para sembrarlo en su huerto ―y escudriñándome con la mirada, añadió―: Es un chico muy guapo, tiene una novia que no se lo merece.

Así que un huerto y una novia. Lo segundo era de esperar. Fui a darle un beso de despedida.

―Te acompaño hasta el patio, hoy me levanté activa.

Se incorporó, cogió el bastón y enhebró su brazo con el mío.

―Vamos, Maya.

Empecé a caminar muy a mi pesar. Lo último que me apetecía era la conversación que se avecinaba.

―Como te decía, la novia no se lo merece, es una engreída, maleducada y materialista, ojo, que no la estoy juzgando, que el Señor me libre de juzgarla. ―Volvió los ojos al cielo―. Pero esa chica no es buena.

―¿Usted la conoce? ―pregunté con curiosidad.

―¡Claro! Es enfermera en el hospital, pero no vale ni para celadora, con perdón de los celadores, que son todos excepcionales. Como te decía, la chica es mala, a nosotras nos mira por encima del hombro y trata fatal al pobre Ori.

―Y él se dejará tratar así, ¿no? ¿Qué problema hay?

Nieves me miró. Era de la vieja escuela, en la que se compadecían de los hombres cuyas parejas eran arpías, culpando de la situación a ella. Error mío.

―Sí ―dijo vehemente―, él se deja tratar así, lo que le hace tan responsable como ella. Pero él está tan metido en el hospital, y siempre ha estado estudiando. Creo que piensa que esa chica es lo mejor que le ha pasado en la vida porque no ha conocido a nadie más. No ha tenido tiempo el pobre. Se dejó engatusar por la primera pelandrusca que le llegó, ojo, que no la estoy juzgando. ―Y volteó los ojos al cielo de nuevo―. Que el Señor me perdone si la juzgo.

Hacía tiempo que no escuchaba la palabra pelandrusca.

―Nieves, ¿por qué huele como a talco en este edificio? ―pregunté en un intento por desviar la conversación. El olor era algo que me había intrigado desde el primer día.

―Oh, fue cosa del doctor, decía que el olor a hospital predispone a la mente para estar a la defensiva. Hizo que en esta ala oliese a talco porque es un olor que se relaciona con la infancia, dice que en los niños y en las personas produce un efecto sedante, eso le ahorra tiempo a la hora de trabajar con ellos. Según él, reduce la ansiedad.

―Sí, es como si se respirase tranquilidad, nada que ver con el otro edificio. ―Señalé a través del patio interior.

―Ojalá te hicieras amiga de Ori. ¡Qué quieres! A mí me gustaría mucho.

―¡Ay, Nieves! ¡Qué cosas tiene! Mi vida es demasiado complicada como para meter al pobre chico.

La mujer me miró con semblante serio, creí que había dicho algo inapropiado y, a punto de disculparme, empezó a hablar.

―No puedo imaginarme lo complicada que es tu vida. Lo es, por eso estás aquí y el doctor ha hecho contigo algo que no había hecho con nadie. ―Dejó de caminar y en un tono más dulce, añadió―: Pero te aseguro que si hay una persona que encajaría cualquier situación por la que estuvieras pasando, ése sería Ori, bueno, su padre también, pero es algo mayor para ti. ―Y soltó una carcajada, apenas tenía fuerzas para tirar de la puerta del patio.

―Menuda alcahueta está usted hecha.

Le di un beso de despedida y sujeté la puerta.

―Buena tarde, guapa, y no olvides lo que te he dicho.

Atravesé el patio contenta por la conversación que acababa de tener. La buena mujer debía estar entretenida con las intrigas entre Ori, su novia, su padre, yo… Lógico que le costase concentrarse en el libro y prefiriese el directo de la vida.

Respecto a Ori, aquello era previsible. Chico guapo, amable y cariñoso, simpático, educado y de buena familia, engatusado por una fría y calculadora mujer, con un físico espectacular (según Nieves era una esmirriada rubia de bote) y que defendería su tesoro con la propia vida, no me cabía la menor duda. Mejor quedarme al margen. Bastantes problemas tenía ya.

Y para problemas, los que tenía pendientes de resolver de la tarde anterior. El doctor se había superado, por la noche les había dedicado cinco horas y no había resuelto ninguno de los dos. Había llenado un cuaderno completo con posibles alternativas y nada, todas erradas.

Estaba expectante con la cita del doctor, creyendo que me daría la solución y respiraría aliviada. Nada de eso, «el problema tiene solución, usted debe hallarla, no cuente conmigo para ayudarle, piense con calma: ¿qué es lo que no está viendo? Tiene un día más». Por si fuera poco, tenía que seguir practicando con un enorme puzle. Mil piezas. Ésa era otra de las tareas. Por aquellas fechas, tardaba una hora en terminarlo, frente a las tres que tardé el primer día. Estaba concentrada cuando me ponía a hacerlo, sin embargo, no lograba bajar de ese tiempo. Según el doctor, tenía que conseguir completarlo en media hora, señal de que mi mente empezaba a resolver, a priorizar y a ganar agilidad.

19

Eran casi las tres de la madrugada y estaba agotada, habían pasado todo el día en la playa, tomando el sol, jugando con las olas, sólo pisaron el hotel para arreglarse y volver a salir de nuevo. Tenían un fondo de dinero común y los chicos del grupo habían comprado bebidas y algo de comida para picar. En menos de una hora, estaban de nuevo en el paseo marítimo, bebiendo cerveza y fumando marihuana.

Pasaron así unas horas, hasta que decidieron hacer una ruta por los pubs de la zona en los que los chupitos iban y venían. Con la música a todo trapo, Oxana se sentía feliz, aquello era el súmmum de la felicidad. Pero, como no todo podía ir bien, sus pies, subidos en unos tacones de diez centímetros, empezaron a protestar, empeñados en traerla de nuevo a la realidad. Hizo un gesto a sus amigos para indicarles que abandonaba momentáneamente la pista de baile, estaría descansando en la barra. Divisó un sitio libre en una de las esquinas y, emocionada por la posibilidad de darle descanso a sus maltrechos pies, se fue directa. Pidió un mojito y suspiró de puro alivio en el momento en que se quitó los zapatos.

Estaba tan absorta viendo los sensuales bailes de sus amigos que tardó en reparar en el chico al otro lado de la barra. Se fijó un poco mejor, era algo miope y se resistía a llevar gafas. Tenía un gran atractivo físico, era alto y fornido, lo justo para definir sus músculos. Parecía estar solo. Aguardó impaciente unos minutos, por si la novia volvía del baño. Pasado el tiempo, se calzó de nuevo las sandalias, le dio un trago más al mojito y se lanzó.

―Hola. ―Se acercó con una sonrisa tímida.

Al chico no le sorprendió su acercamiento, incluso parecía que la esperase. Sonrió complacido e hizo una seña al camarero para que sirviera otro mojito a la chica. Ésta lo aceptó de buen grado y se acercó un poco más, contoneándose sensualmente, hasta sentarse en el taburete de al lado. El chico se giró seductor, seguro de sí mismo, y aproximando su vaso, provocó un brindis. Se miraron mientras bebían. Oxana pensó que estaba buenísimo y que ojalá sus amigos la estuvieran viendo, ¡menudo bombón se había ligado! Cuando terminó de beber, el chico acercó su mano y pasó un dedo de forma provocativa por sus labios. Oxana deseaba que la besara y que su lengua se introdujera hasta su garganta.

―¿De dónde eres?

―Varsovia. ―Ella jugueteaba con un hielo―. ¿Y tú?

―Soy de aquí.

Él le quitó el hielo de las manos y lo introdujo en su boca. Oxana le miró fascinada. Nunca le había pasado algo así. Le gustaba el jueguecito.

―Dámelo ―le dijo al chico acercando su cara y rozando sus senos contra una de las manos del chico, apoyada en la barra. Se excitó más. Le apetecía besarle.

―Cógelo tú ―le provocó él.

Ella, impulsiva, le besó. Él le respondió dulce, lo que encendió aún más su deseo. Juguetearon con el hielo hasta que se escurrió entre los senos de Oxana.

―Ups ―exclamó mirando su escote.

Al día siguiente cogía el avión de vuelta a Varsovia. No se había liado con nadie. Ahora, la última noche, se le aparecía aquel tío que no podía ser más perfecto. No es que se fuera a acostar con él, ni pensarlo, pero le apetecía seguir con el juego. El chico era mayor que ella y seguro podría enseñarle algo que ella no supiera. Así que cogió decidida otro hielo, antes de metérselo en la boca, y se acercó seductora a su oído:

―Ven a por él. ―Oxana salió del pub en dirección a la playa. El chico la siguió.

Desperté. Estaba empapada en sudor. Mi corazón bombeaba frenético mi pecho. Encendí la luz asustada. Me llevé las manos a la frente. Retiré los mechones de cabello que tenía pegados a la cara. Fui hasta la cocina y bebí un vaso de agua del grifo. Me senté en el sofá, tratando de poner en orden mis pensamientos. Había soñado con el chico, con el psicópata de la isla. En el sueño había una chica, Oxana, anoté el nombre en un folio, volaba al día siguiente de vuelta a Varsovia, lo apunté también. El pub, la barra del bar, era el mismo pueblo. ¿Qué coño había sido eso? ¿Un sueño? ¿Una premonición? Joder, no me había pasado en la vida.

Llamé a la Central de La Haya directamente, al centro H24, trabajaban veinticuatro horas. Di mi clave de empleado y me pasaron con Marion, una excompañera del equipo de Emmott que por temas familiares había dejado el trabajo de campo.

―¿Qué pasa, Maya?

―Necesito saber si mañana o en unas horas sale un vuelo desde Fuerteventura a Varsovia y si en la lista de pasajeros hay una tal Oxana. ―Aunque lo del vuelo lo podría haber averiguado por mí misma, el sistema de búsqueda de Marion era diez veces más rápido.

―Déjame unos segundos… ―Escuché cómo tecleaba algo en el ordenador―. Sí, efectivamente, mañana sale un vuelo para Varsovia a las ocho de la mañana hora local de Canarias.

―¿Y la pasajera? ¿Hay alguna pasajera que se llame Oxana?

―Espera, eso tengo que consultarlo en otro sitio, ¿sabes el apellido?

―No.

Escuché cómo volvía a teclear de nuevo. La escuché hablar con alguien. Me había enfriado, sentada en el sofá.

―Hay una tal Oxana Kozlov entre el pasaje, ¿qué quieres que haga?

Mi corazón se aceleró, eran las cinco de la mañana en Roma, las cuatro en las islas, en mi sueño todo ocurría entre las tres y las cuatro, la chica podía estar muerta.

―Llama a Madrid, habla con Pablo, diles que yo se lo pido, que contacten con la Guardia Civil de las islas. Es posible que esa chica haya sido asesinada cerca de la playa del pueblo donde se aloja. Yo aviso a Emmott.

Colgamos y marqué el teléfono de mi jefe. Cuestionó mi sueño, pero se quedó de piedra cuando le conté que había hablado con Marion y que, efectivamente, en unas horas salía un vuelo para Varsovia. Oxana Kozlov era una de las pasajeras.

―Era él, la cara del chico era la del psicópata de Reeva, ¿puedes hacer que busquen a la chica?

―Dame unos minutos, ahora te llamo.

Me preparé una taza de té y me di una ducha caliente. Ya, totalmente en frío, me asusté por la nitidez con la que lo había vivido. Había sentido las emociones, el deseo de Oxana, la intención del chico... Sabía que este tipo de cosas ocurren más de lo que podemos imaginar, pero cuando le suceden a una, la cosa cambia.

Emmott me llamó una hora después, a las seis.

―La están buscando, he hablado con Pablo, y la Guardia Civil ha enviado un par de patrullas, la Policía Local también está sobre ello.

―Emmott, avisad al aeropuerto. Puede que no la haya matado, no sé, ojalá, lo que es seguro es que la habrá violado. Si es así, ella no lo va a denunciar. Se va de la isla y no vuelve. Decidirá olvidar; además, seguro que la ha amenazado.

―¿Por qué estás tan segura?

―La acechaba, no me preguntes cómo lo sé.

―¿Has visto eso en el sueño?

―No, no lo he visto, pero lo sé, acechaba al grupo de chicas desde hacía tiempo.

Emmott resopló.

―Un poco más fácil, Maya.

―A ver, el chico sabía que ella se iba al día siguiente; si no se le ha resistido, la habrá violado y la habrá dejado irse con vida. Sabe que no va a delatarle porque coge el vuelo en apenas cuatro horas. Si le denuncia, perderá el vuelo y se quedará sola en la isla. La chica saldrá huyendo y él lo sabe. No le va a denunciar, él le habrá sugerido que nadie la creería, todo el mundo ha visto cómo tonteaban y salían juntos hacia la playa. Si está viva, tenéis que interceptarla en el aeropuerto sin armar jaleo, o dentro del avión, pero con cuidado, sin presionarla. Debe estar bastante asustada. Es muy joven.

―¿Y si no le ha hecho nada? ¿Has pensado en esa posibilidad?

―Sí ―mentí―, eso sólo lo podremos saber si la entrevistamos, y supondría que sigue con vida. Si la chica se ha resistido, es probable que la haya matado.

―Bueno, lo primero, tranquilízate, algo sacaremos, ya hay agentes sobre la zona.

En las dos horas siguientes, estuve tentada de llamar a Pablo, pero mis dos hemisferios empezaban a actuar de forma complementaria gracias a los avances con el doctor. La parte apasionada, que tiempo atrás me hubiera incitado a llamarle, ya no predominaba; ahora razonaba con el hemisferio izquierdo y entendía que no era necesario, si había cualquier novedad, Emmott me telefonearía enseguida. Así fue.

―¡Está viva! ―Escuché apenas descolgar―. La han encontrado en el aeropuerto, ahora mismo está en la zona de embarque con un par de agentes, está asustada. Dime qué quieres que hagan.

―Quiero hablar con ella. ―Mi voz era fría y tranquila.

Silencio al otro lado de la línea, podía imaginar lo que estaba pensando mi jefe.

―Ahora te llamo ―dijo finalmente.

Respiré hondo, cerré los ojos y me llevé el ramillete de nomeolvides al corazón. Al momento, mi teléfono sonó y descolgué enseguida.

―Señora Masada, soy el agente de la Guardia Civil Alonso Rodríguez, le paso con la señorita Kozlov.

―Gracias. ―Se oyó un clic.

―¿Oxana?

Silencio. Traté de hablarle con dulzura.

―Mi nombre es Maya y soy agente de Europol, no te asustes, por favor, estate tranquila.

Silencio de nuevo.

―¿Eres Oxana Kozlov? ―le pregunté en polaco para asegurarme de que me entendía.

―Sí. ―Una voz apenas audible contestó al otro lado.

―Tengo que ser rápida porque tienes un avión que coger. Sé que esta noche has estado con un chico, un chico muy atractivo. ―Escuché cómo la chica empezaba a sorber los mocos, estaba a punto de empezar a llorar, si no lo estaba haciendo ya, respiré hondo―. Quiero que sepas que sé lo que te ha hecho y que iremos a por él.

Rompió a llorar.

―Quiero que apuntes mi nombre y mi teléfono, pide un bolígrafo al guardia civil que tienes al lado. ―Escuché cómo le pedía un bolígrafo en inglés―. ¿Lo tienes? ¿Tienes dónde apuntar?

―Sí.

―Bien, me llamo Maya Masada, éste es mi número de teléfono, apúntalo despacio y repítemelo. ―La chica obedeció―. Llámame cuando quieras hablar de lo que te ha sucedido esta noche. Ahora respira hondo y vuelve con tus amigas. Sé lo que estás pasando, pero trata de dormir en el vuelo.

―Gracias, señora ―la escuché decir antes de colgar.

No hablaría del tema, ni conmigo ni con nadie. Por vergüenza, pudor, miedo, lo guardaría en secreto. Quizá con el paso del tiempo, semanas, meses, años. Hice aquello para que supiera que no estaba sola y que podía llamarme cuando quisiera.

Emmott me confirmó que el aviso se dio de forma confidencial. No se les explicó a los agentes el motivo de la búsqueda de Oxana. Aun así, a los oídos del chico podría llegar el rumor de que la noche anterior la policía estaba buscando a una turista. Su perturbada, pero inteligente, mente le aconsejaría que se replegase durante un tiempo.

20

―Recordará todo lo que hablemos en las siguientes horas.

La voz del doctor sonaba más autoritaria de lo acostumbrado cuando pronunciaba la frase con la que empezaba todas nuestras citas.

―¡Ahora encienda la grabadora y cuidado con el té! ¡Está hirviendo!

Serví el té de la tetera en las dos tazas que estaban dispuestas sobre la mesa auxiliar, olía a hierbabuena.

―¿Qué pasa por esa mente?

―¿Cómo sabe que pasa algo?

―Es la primera vez que toma la iniciativa de servir el té.

―Pudiera ser amabilidad, cortesía, educación ―repuse.

―La escucho.

Sonreí, le acerqué su taza y yo sostuve la mía entre las manos.

―Verá, hay algo que no entiendo, ¿qué hay de la familia y de las personas que rodean a un psicópata? En su ficha de antecedentes consta que fue denunciado por su madre.

El doctor sopló su té, intentando enfriarlo. Humeaba tanto que sus gafas se empañaron con el vaho, esperó hasta que se desempañaron.

―Maya, si pones en marcha tu hemisferio izquierdo, llegarás a la conclusión de que una persona tan inteligente como él, con gran poder de persuasión, manipulador y muy intuitivo, es un verdadero maestro en el arte de sembrar el miedo en aquéllos con los que convive. ―Dejó la cucharilla reposando sobre el pequeño plato y sostuvo la taza entre ambas manos―. Es mentiroso y amenaza a los que le rodean, es experto en coaccionar a través de chantajes, asedios, intimidaciones, todo lo peor que se le pueda ocurrir.

―¿Incluso contra su propia madre?

Me miró por encima de sus gafas. Frunció el ceño.

―A estas alturas ya debería saber que él no la ve como su madre.

―¿También la ve como un objeto?

―Exacto, para él es un objeto del que servirse. La madre, al igual que todos, tratará de ganarse su afecto de por vida.

―¿Igual que si fuera una pareja?

―Exacto, la madre es una protagonista necesaria para él, igual que el padre o los hermanos. La familia cerrará filas en torno a él, por miedo.

―¿Pero por qué?

―Porque antes que madre, padre o hermanos, son complementarios de él, se deben al psicópata antes que a la razón.

―Entonces no puedo buscar a algún familiar para tener de aliado ―me lamenté.

―Ni se le ocurra, estaría muerta en menos de un segundo, tenga esto presente: la familia hará todo lo necesario para protegerle.

Levanté la vista hacia la ciudad eterna. Mientras más sabía sobre aquella personalidad, más miedo me daba.

―¡Aparte ese pensamiento! ―gritó el doctor. Di un respingo sobre el diván.

―No puedo evitarlo. ―Limpié la mancha de té que había derramado sobre mi pantalón.

Me había acostumbrado a que el doctor leyera mi pensamiento. No es que tuviera poderes. El único poder con el que contaba eran años de experiencia y concienzudos estudios sobre la mente humana.

―No tema, no le hará daño mientras le sea útil y le muestre sumisión. Téngalo presente. El papel de neurótica le da la cobertura perfecta.

―A pesar de todo lo que hemos hablado, no acabo de entender la sumisión de la familia. Debe haber un momento en sus vidas en el que razonen con lógica. En el que sean conscientes del trastorno del hijo. Conscientes de que ha cruzado un límite o de que siempre está al otro lado del límite.

―Como le he dicho antes. ―Removía la segunda taza de té con la cucharilla―. Es un artista en la manipulación y maneja muy bien los tiempos, hasta mejor que yo. Pero esta manipulación no es inmediata, más bien al contrario, lenta y continua en el tiempo, de tal forma que las personas que conviven con él se acostumbran a pequeñas inmoralidades.

―¿Qué tipo de inmoralidades?

―Hurtos y peleas con compañeros o los incidentes con profesores, lo que vimos en su expediente. Ésa es la primera etapa, en la que el diagnóstico no pasa de un trastorno disocial, en esa etapa los familiares se van vacunando, digamos, contra las perversiones del psicópata, hasta tolerar grandes dosis de perversión. Actúan como protectores, quitando importancia a los actos del hijo ante los demás y ante ellos mismos.

―Y eso, sumado al miedo y a la coacción, da como resultado una piña de esclavos y sumisos. ―De repente, me vino una pregunta a la mente―. ¿Usted cree que los padres del asesino de Dagna habían llegado a ese punto?

Le sorprendió lo repentino de mi pregunta. Me contempló detenidamente, solía hacerlo cuando miraba a través de mí. Esas miradas eran muy comunes en él. A modo de justificación, siempre decía que las personas somos más de lo que dejamos ver.

―Es muy probable.

―¿Y qué ocurre con la familia cuando el psicópata desaparece?

―Piense que es como un virus en la mente de la familia y se quedará alojado allí para siempre. La lógica luchará eternamente contra la esclavitud. Siempre seguirá teniendo un lugar en la mente de sus padres. Con la lógica tendrán episodios de felicidad, de liberación porque el verdugo que las martirizaba ahora ya no está. Pero la parte esclava volverá de vez en cuando, con las visitas a la cárcel seguirán demostrándole su obediencia.

Miré hacia el Vaticano. Recordé la imagen de los padres del asesino de Dagna cuando entramos en su casa con la orden de detención de su hijo. A pesar de lo que había hecho, le demostrarían sumisión de por vida.

―No se esfuerce, es un vínculo incomprensible para nosotros.

―¿Y qué hay de las relaciones externas de la familia?

―No existen, el psicópata corta directa o indirectamente cualquier vínculo.

―Ya, pero, ¿qué hay de nuevos integrantes? La novia del hermano, por ejemplo. El novio de la hermana…

―Oh, sí, claro, bien, buena pregunta ―dijo, dejando la segunda taza de té sobre la mesa―, llegados a este punto, el psicópata distingue. Si tiene un hermano y éste tiene novia, tratará de usarla bien para seducirla o bien para obtener cualquier cosa que desee; pero si los lazos entre el hermano y la novia son verdaderos, es decir, si el hermano la ama de verdad, desaparecerá. No se enfrentará a él, le teme demasiado, pero pondrá tierra de por medio, no por él, por su amada.

―¿Y si lo que tiene es una hermana?

―El comportamiento con las hembras es distinto. La misoginia ocupa un puesto destacado en la mente del psicópata. Es probable que la hermana no llegue nunca a tener pareja, por todo lo que te he explicado y porque la hermana, en su interior, idolatra al psicópata. Sólo en el caso de que la hermana llegue a tener una hija, óigame bien ―dijo, deslizando su silla hacia el diván―, he dicho hija, no hijo, entonces es probable que le delate.

―¿Lo hace por miedo a que ataque a su hija? ¿Igual que el hermano con la novia?

―Así es, los psicópatas se mueven generalmente por dos necesidades: violar y matar.

Más tarde, ya en casa, y mientras preparaba la cena, volví a escuchar la conversación con el doctor. Llegué a una conclusión sobre la que antes Emmott y yo no estábamos seguros. Ahora yo sí lo estaba: el chico necesitó ayuda para deshacerse del cuerpo de Reeva. Esa ayuda solamente pudo venir de un familiar con un fuerte vínculo.

21

La tarde en Roma era invernal, húmeda y neblinosa. Había salido a correr por la ribera del Tíber y quedaba poco para la puesta de sol. Los árboles estaban desnudos de hojas y el plomizo río seguía imperturbable. Me crucé con pocos turistas y menos corredores.

De reojo, miraba la isla Tiberina y el hospital, hacía cinco meses de mi llegada y notaba el avance. El doctor me había ayudado a controlar la mente. Dominaba mis impulsos, instintos, sentimientos y emociones. Me había sometido a pruebas en las que debía permanecer impasible ante el sufrimiento ajeno, adoptar una personalidad distinta en cualquier situación. En las grabaciones apenas me reconocía. ¿Sería capaz de mantener una perfecta personalidad neurótica de forma indefinida, a prueba de errores? Ése era mi temor, su capacidad de análisis y observación me obligaba a mostrarme dentro del patrón de comportamiento que él esperaba de una complementaria. Ningún fallo le pasaría inadvertido.

Mis primeras emociones nada más conocerle: efusividad y fascinación. El período de encantamiento inicial daría paso a las exageraciones, las salidas de tono. Conseguido su objetivo, cazarme, su interés disminuiría y aumentaría en proporciones exageradas. En este punto, una mujer común huiría. Una neurótica se quedaría a su lado. Se sucederían episodios de discusiones en las que debería reclamar más atención. Él me daría la razón, pero continuaría igual. Me preparaba para soportar descalificaciones y humillaciones diarias, e incluso así, seguir necesitándole. Una tensión asfixiante sería la protagonista de nuestros días. Lo único que esperaba era no llegar a pasar mucho tiempo a su lado.

Conocía palmo a palmo el funcionamiento de su mente, sus razonamientos y su forma de actuar. A pesar de todo, su locura obedecía a un método. Sabía lo que hacía, por qué lo hacía y cuándo era el mejor momento. Comprender este patrón me daba ventaja.

Tenía ganas de terminar con aquello; en el fondo, me aterraba. Más de una tarde, al volver a casa, deseé estar en otro sitio, ser otra persona. Entonces, el recuerdo de Dagna, las fotos de Reeva y los sollozos de Oxana, resucitaban con más violencia en mi mente. En más de una ocasión se lo confesé al doctor. Para él, el trato con psicópatas tampoco había sido fácil. No obstante, pensaba en su objetivo: ayudar a víctimas, darles un sitio en la sociedad a las perturbadas mentes de sus niños. En su caso, los medios estaban justificados.

El podómetro sonó, ocho kilómetros. Aflojé el ritmo hasta parar. Estiré rápido, tenía que ir al hospital a recoger las tareas. Volví a paso ligero y tras una reconfortante ducha caliente, salí hacia la isla.

En la recepción estaba Ori. Caminé hacia él, manteniendo a raya el magnetismo que ejercía sobre mí cuando estaba cerca.

―¡Hola! ¡Cuánto tiempo sin verte! ¿Qué tal estás?

―Bien, ¿y tú?

―Bien…

―Supongo que vienes a recoger el sobre de mi padre.

―¿Hoy eres tú el encargado de dármelo?

―Más o menos, acabo de estar con él y me pidió que dejara esto en recepción, te vi venir y esperé.

Me quedé mirándole. «¿Puedes?», preguntó mi mente juguetona. «Puedo», respondí.

―No he olvidado que te debo una explicación ―me oí decir.

Ori sonrió sin darle importancia a lo que acababa de decir. Entornó los ojos y ese gesto desenfadado le hizo parecer uno de aquellos adolescentes enamorados que iban de aquí para allá en la Roma de Federico Moccia.

―No me debes nada, al principio, cuando nos conocimos, quería hablar contigo, nada más, pero no me debes nada, olvídalo. ―Empezó a andar hacia Urgencias.

«¿Puedes?», de nuevo mi mente. «Puedo».

―Oye ―empecé―, me preguntaba, ¿a qué hora sales?

―Salgo a las diez, ¿por?

Miré mi reloj, eran las ocho, aún tenía tiempo de pasar por la pescadería.

―He comprado unas almejas y me suelen quedar bien, te invito a cenar.

Si quería rechazar mi invitación, cualquier excusa le daría una cobertura razonable. No me importaba, estaba comprometido, o eso creía. En breve terminaría mi estancia allí, era probable que no volviésemos a coincidir. El chico se tomó un tiempo antes de hablar. Pese a mi seguridad inicial, aquellos segundos me incomodaron.

―Ya tengo planes, gracias.

―De acuerdo, buenas noches entonces ―dije digna.

Sujeté el cuaderno bajo el brazo y salí de nuevo a la noche. ¿Cómo me había equivocado tanto? Interpreté mal las señales. Cuando apenas había recorrido cinco metros, escuché a mi espalda:

―Irán bien con vino blanco.

Sonreí para mí, ¡cómo disfruté ese momento!

―Seguro que sí ―respondí girándome.

―¿Nos vemos a las diez y media? ―De nuevo se alejaba caminando hacia atrás.

―A las diez y media, ¿sabes dónde vivo?

Paró en seco y me miró desafiante.

―Me subestimas de nuevo.

Corrí al mercado antes de que cerrase. Compré un kilo de almejas blancas, perejil, laurel, harina y una botella de Segreta Bianco 2011.

Cociné la salsa y, mientras reducía con un poco de vino, me arreglé para la cena. Dispuse la mesa de forma que estuviéramos frente a la isla. No estaba nerviosa. Lo que iba a pasar era lo que yo quería que pasase.

Llegó puntual, se había duchado y vestido en el mismo hospital. Estaba impecable, olía a maderas nobles. Como un modelo italiano de Milán: elegante bufanda de cachemira, ligero abrigo de lana, de corte perfecto. El pelo rubio, recién lavado, húmedo, revuelto.

―Así que ésta es tu casa ―dijo, inspeccionando todo a su alrededor―, ¡vaya vistas!

Guardé su abrigo y volví al salón, estaba en la terraza.

―Lo cogí por las vistas. ―Lo observé desde el marco de la puerta.

―Me gusta este lado del río, es más independiente.

―¿Has pensado en vivir aquí?

―Alguna vez estuve mirando pisos, al final no cuajó.

No hacía falta que dijera el motivo. Lejos de las tiendas, lejos de la vida social que seguramente tanto le importaba a su novia.

Encendimos velas y él sirvió la cena. Había traído vino blanco, así que nos juntamos con dos botellas, las pusimos a enfriar.

―¿Preguntaste a tu padre dónde vivía?

Sonrió, se echó el cabello hacia atrás y respondió:

―No fue necesario, él mismo me lo dijo el día que te traje la primera carta.

―¿La trajiste tú?

―Así es, fíjate qué osado ―se jactó al ver mi cara de asombro.

―Oye, que nunca me paré a pensar que hubiera sido alguien distinto al cartero.

Reímos. Alzó su copa para brindar, le imité.

―Por esta noche.

―Por esta noche.

―Así que te vas pronto. ―Apoyó su cara en la palma de su mano, como queriendo absorber todo lo que yo tuviera que decir―. ¿Ya te has aburrido de Roma?

Tardé unos segundos en responder, grabé su expresión en mi memoria. Tenía la misma mirada de su padre, fija, penetrante, sin pestañear.

―No es que quiera irme, Roma me gusta, pero debo hacerlo. Te dije la verdad el primer día, asesinaron a una amiga en Fuerteventura y hace cinco meses nos hicieron un encargo, otra chica había sido asesinada en la misma isla hace un año. Su cuerpo, a día de hoy, no ha sido encontrado.

―¿Nos?

―A Europol, trabajo para ellos.

No pareció impresionado.

―¿Se trata del mismo asesino?

―No, el asesino de Dagna, mi amiga, está en la cárcel. El de Reeva, así se llamaba la otra chica, sigue en la isla. Otra chica, Oxana, fue violada por él, pero salió con vida.

―¿Y Oxana no puede declarar en su contra? ¿No hay pruebas contra él?

―Oxana volvió a su país asustada y traumatizada. No ha declarado, ni siquiera ha denunciado. No hay pruebas de nada.

Se quedó pensativo, sus ojos se entretuvieron con la llama de una vela.

―Entiendo que Reeva y Oxana son víctimas de la misma persona, un trastornado mental, y por tu relación con mi padre, ¿puedo suponer que es muy probable que sea un psicópata?

Asentí.

―¿Qué quieres hacer? No entiendo. ¿Y qué tiene que ver tu amiga?

―Es difícil de explicar. ―Aparté la mirada hacia la isla.

―Bueno, no tienes por qué contármelo, no te sientas obligada, por favor

―Lo sé, pero quiero hacerlo, quiero hablarte de ello, si quieres escucharme. ―Volví a ver mi reflejo en su pupila y ya no dejé de verlo en toda la noche.

―Quiero hacerlo.

―Reeva y Oxana fueron víctimas de un psicópata. Creemos que ambas fueron violadas y que Reeva fue asesinada, el sumario apunta a que no salió de la isla y el chico fue la última persona con la que se le vio. Oxana fue violada, pero la dejó con vida, tal vez ella no se resistió, tal vez forcejearon y ella se libró, o puede que su necesidad fuera saciada con la violación.

Ori sirvió más vino.

―La única forma que tenemos de conseguir algo es estando a su lado.

―¿Estando a su lado? ¿Cómo?

―Como su pareja.

―¿Vas a hacerte pasar por su complementaria?

―Así es, ahí es donde entra tu padre.

Guardamos silencio.

―Entiendo, si estás aquí y si mi padre aceptó ayudarte, vas más en serio de lo que parece. Sé que trabajó para vosotros hace años. ¿Y Dagna?

―A Dagna la asesinó otro perturbado, pero en este caso, en edad temprana, un joven de veintidós años. Cuando supe la noticia, me desplacé a la isla y colaboré en su detención. Antes de conocer a tu padre, sentía rabia y odio por el chico y por la familia, y temía que mis instintos de venganza más básicos resurgieran al poner un pie en la isla, o que me traicionasen estando en mi papel de perfecta complementaria. Pedí a tu padre que anulase el recuerdo de Dagna en mi cabeza.

Sin duda, había hecho callo, no se alteraba. Al contrario, se mostraba comprensivo, como si lo hubiera escuchado antes. Iba a tener razón Nieves.

―De alguna forma, Dagna o su esencia, como le llama tu padre, consiguió anular ese deseo. Tu padre me ha ayudado a controlar su recuerdo, antes soñaba con anécdotas que ocurrieron en nuestra época de internado juntas. Soñaba dormida y soñaba despierta, sin ser consciente del tiempo que pasaba.

―¿Ahora ya no?

―Ahora no. Recuerdo a Dagna, pero no sueño con ella y no me altero cuando pienso en todo lo que ocurrió y en cómo ocurrió.

―Mantienes a raya el recuerdo.

―El recuerdo, la rabia, el rencor, la impotencia…

―Te acribillaría a preguntas, como ¿estás segura? ¿Qué pasa si te descubre? ¿Sabes lo arriesgado que es? Pero supongo que las respondiste hace tiempo.

―Puedes hacer las que quieras, no hay problema.

―Sólo te haré una, ¿puedo?

―Claro que sí.

―¿Sabes ya cómo incriminarle?

―Buscaré pruebas, sé que para mover el cuerpo de Reeva tuvo que contar con ayuda de alguien, debe haber algo. Si lo lanzó al mar, algo habrá quedado en la barca, suponiendo que lo trasladasen en barca; o si está enterrado en tierra, algo habrá en el coche donde transportaron el cuerpo. Encontraré algo entre sus cosas personales, siempre se suelen quedar con algo de sus víctimas.

Negó con la cabeza.

―¿Qué ocurre?

―Son muy meticulosos y no suelen cometer ese tipo de errores. Mi experiencia me dice que la única forma de incriminarlos es haciendo que ellos mismos confiesen lo que hicieron.

Le miré escéptica, aquello era imposible.

―Es así, son narcisistas, pedantes, y se vanaglorian de lo que hacen, se recrean en sus actos. Escúchame bien, si consigues llevarle hasta el límite, te contará orgulloso lo que hizo. Es más, tratará de presentarte lo que hizo como algo lógico, natural y con sentido, para él, quiero decir.

Podía tener razón.

―Entiendo, ¿pero cómo lo hago? ¿Cómo exasperarle? Y ¿cuándo? ¿En qué momento?

―Tú serás la única que lo sabrá, cuando interactúes con él, sabrás cómo exasperarle. Aunque ten en cuenta que son personas a las que es complicado sacar de sus casillas. Somos cosas para ellos, seres inertes, así que pocas veces pierden los estribos con nosotros.

Agradecí la conversación con Ori. Hasta entonces, no conocía la debilidad de la que adolecía mi plan. Me dio una opción que no había barajado.

Terminamos de cenar y con la primera botella de vino. Ori, sentado en el sofá, abrió la segunda y sirvió. Brindamos de nuevo, cuando terminamos de beber, depositó las dos copas sobre la mesita. Apagó una a una todas las velas y me cogió de la mano. Le seguí hasta mi dormitorio donde nos desnudamos y nos besamos sin prisas. Ambos sabíamos que pasara lo que pasase, aquello no trascendería más allá de aquella noche. Nos encontramos de forma íntima, como si llevásemos juntos toda la vida. Tuvimos esa intimidad que únicamente consigues con una pareja con la que llevas tiempo. Te busca, te encuentra. Le buscas, le encuentras. Esa complicidad que sólo da el tiempo nosotros la tuvimos aquella noche.

Su padre solía decir que existen los pactos entre almas y que, a lo largo de las vidas, esos pactos se llevaban a cabo. Hay almas destinadas a encontrarse en un punto de sus vidas terrenales, para saldar ésta o aquella otra deuda, para ayudarse de ésta o de aquella manera. Un acuerdo desde el inicio de la creación, los pactos entre almas prevalecen a través de las sucesivas encarnaciones. Era y soy escéptica respecto a la teoría del doctor. Sin embargo, aquella noche con Ori fue como si nuestros cuerpos tuvieran la memoria que nuestra mente había perdido.

A pesar de los años, ese recuerdo sigue intacto en mi mente. Su olor se resiste a abandonar mi cuerpo. Mi reflejo en su pupila, el tacto resbaladizo de su piel. Cualquier técnica aprendida con su padre me ayudaría a eliminarlo, pero me resisto. Aquella noche y los días que sucedieron tuve mis dudas, me habría quedado a su lado. Él habría seguido en el hospital, yo podría haber colaborado a tiempo parcial con la Agencia. Habríamos envejecido en la ciudad eterna.

Por desgracia, nuestra misión en la vida encuentra la forma de abrirse camino. De vez en cuando, nos deja jugar a cambiar el rumbo; entonces, como si fuera un GPS, recalcula la ruta, devolviéndonos de golpe al camino.

A la mañana siguiente, mientras Ori aún estaba en la ducha, recibí un mensaje con el prefijo veintidós, Varsovia. Era Oxana Kozlov. Me enviaba un mensaje escueto, quería agradecerme la llamada, estaba recibiendo ayuda psicológica. Aquel mensaje me trajo de vuelta a la realidad. El agua de la ducha ya no caía. Ori. Mi vida a su lado tendría que esperar. A veces, debemos dejar que las circunstancias manden. En aquel momento, imperaban.

Telefoneé a Emmott.

―Puedo estar en la isla en menos de un mes.

22

«Las señales sólo tienen significado para uno mismo», decía el doctor. Una misma señal puede tener un significado para una persona y otro significado muy distinto para otra. El mensaje de Oxana fue una advertencia. Ori lo habría entendido, pero no me atreví a contárselo. Tenía la vida ordenada y yo añadiría poco más que incertidumbre. Mejor dejar las cosas como estaban. Me esforcé en no volver a verle, y resultó.

Me costó despedirme del doctor y de Nieves. Aunque aquello no fuera un para siempre, mantendría contacto con el doctor. Dejé en sus archivos parte del sumario de FV y otra parte, la más delicada, la envié a La Haya. Le prometí a Nieves que volvería en cuanto terminase mi viaje, me había encariñado con ella.

Emmott resolvió continuar con el alquiler del ático, al personaje de italiana neurótica le iba bien. Pudiera ser que al chico se le antojase hacer una visita a mi país.

Lo limpié de todo lo que tuviera que ver con mi anterior identidad y lo llené de fotos y objetos relacionados con el buceo. En cuanto tuve la documentación en regla, saqué un billete de ida hacia el archipiélago del Atlántico, al norte de África, frente a las costas del sur de Marruecos y Sáhara.

El vuelo desde Fiumiccino duraba cuatro horas, tuve tiempo para estudiarme el manual de instructor de buceo que Emmott me había enviado. Contaba con el Open Water Diver y el Scuba Diver, obtenidos ambos en largas vacaciones en Sharm El Sheikh. Los precios habían bajado tras los atentados de 2005 y no tenía nada mejor que hacer. De no haber tenido ambas formaciones, habría perdido tiempo en conseguirlas. Para obtener el título de instructor, únicamente necesitaba la preparación por parte del director de curso, la cual tenía entre mis manos, y la evaluación por un examinador de PADI. En catorce días debía estar formada como instructora.

Desde la ventanilla del avión se empezaron a ver las pequeñas islas de Alegranza, La Graciosa y Montaña Clara, pertenecientes a Lanzarote. Pronto se divisó la pequeña Isla de Lobos, la ensenada de La Bocaina y, a continuación, Fuerteventura.

La superficie árida exhibía una erosión fantasmal. Nos aproximamos por el norte, por la zona del parque nacional de Las Dunas de Corralejo. El avión recorrió los noventa y siete kilómetros de isla, llegó a la península de Jandía y viró en ángulo de cuarenta y cinco grados hacia la derecha, dirección al aeropuerto. El mar azul hiriente y la luz cegadora contrastaban con la costa volcánica, el malpaís[7]. Por el litoral se veían algunos pueblos, casas encaladas y embarcaciones varadas.

El Airbus 330 aterrizó suave, aunque un poco pasado del umbral de pista. A mi derecha, el mar; a mi izquierda, el Terminal de Carga del Aeropuerto, el SATE (edificio de inspección de equipajes) y el Terminal de Pasajeros.

El agua reflejaba los destellos de luz. Calculé unos veinticinco grados de temperatura. Había estado antes en la isla. Aparcamos en remoto. Nada más salir las ráfagas de viento tiraron de mi cabello hacia un lado y hacia otro, estuve a punto de tropezar por la escalera de bajada.

El fuerte viento, característico de la isla, sopla durante todo el año, excepto septiembre y octubre. Destino preferido de los amantes del windsurf, kitesurf y surf. Debido a su situación latitudinal y a la proximidad del anticiclón de las Azores, la isla se ve afectada por los vientos alisios, cuyo origen está en la zona de altas presiones situada al norte, en torno al paralelo 30°, correspondiente al anticiclón de las Azores. La dirección y velocidad de estos vientos sufren modificaciones, ya que las siete islas son un obstáculo en su recorrido, soportando cambios locales debido a la peculiar configuración de cada una de las islas.

No existe vegetación. La baja altitud de la isla hace que los alisios no descarguen su humedad, a diferencia de otras islas, por lo que apenas existen bosques o vegetación.

Nada había cambiado. Todo estaba igual que cuando viajé por Dagna.

Alquilé un coche y conduje hasta el sur por la FV―2, la única carretera que recorría la isla de punta a punta. El tráfico, lento y pesado. Coches de alquiler a sesenta kilómetros por hora, conductores de autobús a ciento veinte, adelantando en línea continua.

El paisaje se presentaba a destiempo con el resto de Europa. Desolador, envejecido, sucio. Atravesé el pueblo de Dagna, donde había pasado sus cortas vacaciones. A mi derecha estaban las casas en las que vivía la familia del loco que la acuchilló. Seguí dirección sur, hacia el centro de buceo. Busqué el puerto y aparqué junto al restaurante del club. Los turistas, sentados en la terraza, contemplaban el mar.

En la entrada del centro varias parejas atendían a un instructor. Iban a hacer su primer bautizo en aguas confinadas. Llegué hasta la recepción. Una chica rubia atendía en inglés a un grupo de turistas. Al otro lado, un chico, de unos veintiséis años, me miró y caminó hacia mí:

―¿Puedo ayudarte? ―preguntó con acento francés.

―Estoy buscando a Samuel.

―Samuel está en una inmersión. ―Miró su reloj―. Ya deben estar a punto de regresar, puedes esperarle en la terraza, te acompaño.

Fuera, las parejas se preparaban para el bautizo. Lüyck, mi acompañante francés, me dejó en los bancos de la terraza.

El viento no se sentía tanto en aquel rincón. A lo lejos, la playa y el paseo marítimo. La temperatura no pasaba de los veinticinco grados, había bañistas divirtiéndose en el agua.

Escuché un ruido de motores, dos zódiacs negras se acercaban al puerto. Venían cargadas de buceadores, cinco o seis cada una. A doscientos metros, una de ellas redujo la velocidad, dos buceadores saltaron al mar y llegaron nadando hasta el atracadero. Se examinaban del Open Water Diver. El resto de buceadores les esperó antes de saltar a tierra. De forma ordenada, se dispusieron en fila india y fueron descargando de mano en mano todo el material que habían dejado en la lancha: botellas de oxígeno, aletas y gafas de buceo. Después, cada uno cargó con su equipo y en la misma fila india regresaron al centro. En todos los sitios se procedía de la misma forma.

Los buceadores eran alemanes. Entraron efusivos y con la adrenalina a tope, el nitrógeno y la experiencia producen este subidón.

Uno de los buceadores entró en recepción. Salió y me buscó con la mirada.

―¿Eres Sirtta?

Estaba desnudo, con el traje de neopreno hasta la cintura.

―Sí, y tú debes ser Samuel, ¿alemán? ―Le tendí la mano.

―Más o menos, madre gallega, padre alemán, fifty-fifty. ―Se sentó a mi lado y depositó cuatro plátanos sobre la mesa de madera―. ¿Quieres?

―No, gracias, tú los debes necesitar más que yo.

―Y que lo digas, llevo tres inmersiones esta mañana y devoro todo lo que se me ponga por delante.

Tenía la tez y el cuerpo curtidos por el salitre y el sol. Llevaba un neopreno de ocho milímetros, la temperatura del agua rondaba los diecinueve o veinte grados.

En Sharm El Sheikh, el grosor del traje no superaba los cinco milímetros; el agua, veintiocho grados.

El grupo de buceadores había terminado de ducharse. Se acercaron a almorzar en la misma mesa en la que estábamos Samuel y yo. Buscamos intimidad en la otra punta de la mesa.

―¿Y bien? ―pregunté―, ¿por dónde empezamos?

Me pidió unos minutos más, terminó tres de los cuatro plátanos, me sirvió una cerveza de barril se sirvió otra para él, brindó su caña contra la mía, bebió, bebí.

―Tengo órdenes de prepararte como instructora de Deep Blue, luego entrarás a formar parte de nuestro equipo en el centro, ¿voy bien?

Asentí.

―Tienes un juego preparado, si algo te está pequeño o grande, lo puedes cambiar. Me pasaron tus datos y tu historial de inmersiones, no creo que tengas problemas con el IDC[8], en catorce días podrás estar impartiendo todos los cursos de PADI que quieras. Como instructora, ¿te interesa más la formación o la práctica?

―En realidad, la formación, entiéndeme, me gusta bucear, pero no para hacer tres inmersiones en una mañana.

Sonrió a medias.

―Suele pasar con las chicas, no sé por qué, pero por lo general os gusta más impartir formación que practicar, al contrario de los chicos, preferimos la acción. ―Empezó a pelar el cuarto plátano―. ¿Tienes dónde quedarte?

―Sí.

―Todo lo que sé es que vienes de Italia y quieres instalarte en la isla como instructora de buceo. Tengo instrucciones de ayudarte en todo lo que me pidas, nada más, sin preguntas ni interpretaciones.

Tenía cinco años más que yo, parecía mayor. Era atractivo, lo que explotaría con las alumnas. Cierto toque canalla, arrogante, simpático.

―Gracias, eres muy amable, ¿cuándo podemos empezar?

Lo pensó durante unos instantes. Me pidió disculpas. No me esperaba hasta dentro de unos días y había programado su agenda en consecuencia, iba a ver si podía cambiar algunas clases con sus compañeros. Al levantarse, una de las buceadoras alemanas le siguió con la mirada, él se percató y le dedicó un guiño, la chica, coqueta, le sonrió. Volvió con un cuaderno. Llenó nuestras cañas con más cerveza.

―¡Salud! ―brindamos y bebimos.

―Supongo que la de antes fue tu última inmersión por hoy, ¿no?

―Supones bien.

Cogió el cuaderno y anotó fechas, al lado de cada fecha anotó una actividad.

―Éste es nuestro calendario de actividades, al lado de cada día he anotado la formación que te daré. Como ves, el último día incluye cena frente al mar.

―Tengo prohibido salir con profesores, pero buen intento.

―No me perdonaría no haberlo intentado. ―Sonrió―. Empezamos mañana, a las nueve te veo por aquí.

―Hasta las nueve entonces. ―Me costó levantarme de la mesa.

―¿Estás bien? La cerveza alemana es demasiado para ti.

―Te voy a dar la razón.

―Ven desayunada mañana o te obligo a desayunar conmigo, frente al mar ―me advirtió.

―Descuida, vendré bien comida.

Antes de salir, me giré, la turista alemana, con minúsculo bikini, se había levantado de su sitio. Estaba al lado de Samuel.

23

Desde el aire, el lugar parecía abandonado de la mano de Dios. Montañas peladas cubiertas de piedras y encrespados barrancos. Podría confundirse con África, el desierto del Sáhara. Desde tierra, no distaba mucho de aquella primera impresión.

Buscaba alojamiento. Algunas urbanizaciones despertaron mi curiosidad. Parecían inmaculadas desde la carretera. Según me acercaba con el coche, los huéspedes, en su mayoría inmigrantes, eran los únicos inquilinos. Zapatos y babuchas en los balcones, mujeres cubiertas hasta los ojos. No me convenció, lo intentaría en el pueblo.

Conté casi veinte gatos, de tamaño considerable, en la calle en la que aparqué, cerca del puerto. Apostados en las aceras, plantando cara a los transeúntes. Las pulgas saltaban por sus lomos. Paradójicamente, carteles de «Prohibido perros» emergían por cada solar y parque por el que pasaba.

Pasé por un bar mugriento. En la terraza, un grupo de cuatro hombres, de rostros resecos y agrietados, jugaban a las cartas. El polvo en suspensión, o la calima, no daba tregua y tenía la garganta reseca. No era buena idea entrar. Buscaría algo en el paseo marítimo. Continué hacia la playa. Bandadas de gaviotas salvajes revoloteaban. El paseo estaba cuidado, limpio, con bancos, papeleras, farolas. Contrastaba con el resto del pueblo. Vi el cartel de un bar a lo lejos y fui directa.

Bebí media jarra de cerveza del tirón. Pedí las típicas papas arrugás con mojo. Pensé en cómo debía haber sido ese lugar quince o veinte años atrás, nada de lo que tenía ante mí debía existir. El puerto, el mercado, el paseo marítimo… nada. ¿Qué debía pasar por las mentes de los hombres del pueblo cuando las turistas nórdicas empezaron a llegar? La represión es la mayor corruptora del espíritu.

―Hace falta algo más que una predisposición genética para desencadenar un comportamiento asesino ―comentaba el doctor en una de nuestras citas.

―¿Es algo que va implícito en los cromosomas? ―pregunté sin tener idea alguna.

―No, es algo en el cerebro, en el córtex orbital. Está demostrado que los individuos con baja actividad en el córtex orbital pueden ser tipos irresponsables o sociópatas.

―Ah, entiendo, si el córtex registra poca actividad, la amígdala no recibe nada, ¿cierto?

―Correcto, veo que está atenta a mis palabras, lo que teniendo en cuenta su edad y la mía, dice mucho de usted, este viejo aún se hace escuchar.

―Venga, doctor, que nos conocemos, no se haga la víctima.

―De acuerdo, de acuerdo, de vez en cuando me gusta. Digamos, pues, como bien ha apuntado, la amígdala, implicada en respuestas emocionales, incluida las agresivas, sufre las consecuencias de que el córtex no funcione bien, por daño cerebral o por alteración genética, y todos los comportamientos emocionales se vean alterados[9].

―Entonces, es cierto que el psicópata nace.

―Sí y no, cierto es que todos los psicópatas presentan rasgos similares a los que te he explicado, pero no todas las personas que tienen esos rasgos en el cerebro presentan comportamientos psicóticos, ¿entiende?

―Creo que sí, ¿qué les diferencia?

―Bien, ahí es donde entran los factores externos: marginación social, drogas, abusos, malos tratos, desempleo… Estas circunstancias crean en el individuo sentimientos depresivos, desvalorización, envidia, y hacen que se comporte de manera rebelde contra el sistema y contra sus propios mentores, se vuelven irascibles, desconfiados, agresivos y, poco a poco, estas emociones negativas empiezan a actuar como catalizadores del comportamiento psicótico.

―¿Es por eso que un psicópata se va haciendo, quiero decir, que primero es el niño raro, que tiene algún trastorno, luego es un sociópata, y finalmente se le cataloga como psicópata?

―Exacto, pero quiero que le quede claro lo siguiente. Todos los psicópatas presentan rasgos similares en el córtex y en la amígdala. Un cerebro así, que recibe estímulos externos como abusos, malos tratos, ira, o cualquier estímulo negativo, es más propenso a desarrollar una personalidad psicópata que otro que no los reciba, pese a tener el córtex dañado.

―Ya, ¿cree que es el caso de Aday?

―Sin duda, por los informes presenta rasgos de trastorno, creo que el ambiente cerrado de la isla y los padres sobreprotectores habrán catalizado su comportamiento.

―Estoy buscando algo para alquilar ―le conté al camarero cuando vino a traerme la cuenta―, algo pequeño, para mí.

El chico, con camiseta de tirantes que dejaba al descubierto su musculado bíceps y un agresivo tatuaje de una serpiente trepando por una enredadera, me blandió el papel.

―Pregunta en la copistería, allí suelen poner carteles, está en la siguiente boca calle. ―Cogió la propina y se marchó.

Terminé las últimas papas. Abandoné el paseo y de nuevo percibí el fétido olor a orina de gato. En la copistería, dispuestos en un tablón de corcho, cinco anuncios de pisos que se alquilaban. Escogí los que iban acompañados de fotografías y llamé. Acordé las citas con los dueños y en menos de dos horas ya había alquilado uno de los pisos, con terraza al mar.

A las diez de la noche, volví al piso cargada de bolsas del supermercado. Había comprado lejía y productos de limpieza. Podía pagar una limpiadora y un piso mucho mejor, pero aquello distaría de la imagen que debía dar. Limpié a conciencia, deshice parte del equipaje y caí rendida sobre la cama.

El sueño vino a través de las olas del Atlántico.

24

Empecé con Samuel la rutina de las clases. Desconecté de mi trabajo en la isla por unos días. Intercambié algunos e-mails con Emmott desde el centro de buceo. Estábamos en la tercera inmersión del día y yo iba delante. El mar estaba en calma. Samuel me seguía, Lüyck seguía a Samuel. Buceábamos en El Circo, una zona conocida por sus tres pistas de roca y sus empinados precipicios.

Mi ordenador marcaba treinta y ocho metros de profundidad, el manómetro indicaba que apenas me quedaba oxígeno para subir. Me volví hacia mis compañeros indicándoles la dirección de la cuerda de subida. Respondieron con un «ok». Samuel agitó su mano hacia arriba y hacia abajo, «tranquila», me indicó. Consumía más oxígeno que mis compañeros. Tardaba en encontrar la flotabilidad, me ponía nerviosa y respiraba con más ansiedad. Me costó encontrar la cuerda de subida. La vi, ondulando a merced del mar de fondo. Empecé a ascender lentamente. Los rayos de luz se filtraban desde la superficie. Tres minutos de parada de descompresión por cada cinco metros de ascenso. Tardábamos dieciocho minutos en salir.

En la superficie, fuera máscara, fuera respirador y bocanada de aire puro. Liberar el lastre, plomos y botella, flotar con el chaleco, a disposición del mar.

―¿Cómo fue, princesa? ―Jason era el patrón de la embarcación, recogió mi lastre y me tendió la mano para subir.

Le sonreí, junté índice y pulgar.

―Espera, déjame un poco más.

Cientos de burbujas rompieron en la superficie. Samuel subía.

―¡Mi chica estaba agobiada! ―vociferó al soltar el respirador.

Le lancé agua y empezó a toser. Se abalanzó sobre mí, hundiéndome, no opuse resistencia.

―¡Me rindo! ¡Me rindo!―Levanté las manos cuando emergí.

―Más te vale, novata, ¡Jason, muévete!

―Tranquilito, jefe ―dijo cogiendo el lastre.

Continuábamos flotando.

―Oye, no ha estado mal del todo, ¿no?

―No del todo, evita los nervios, hay aire de sobra, aunque consumas mucho al principio, después te tranquilizas y, a medida que subes, vas consumiendo menos, así que no te agobies por el aire, y ¿qué te he enseñado?

―La subida de emergencia ―respondí con palabras imperceptibles.

De nuevo más burbujas, Lüyck.

―Perdonad, compañeros, ¿tenéis para mucho por ahí abajo? ―Jason desde la embarcación―, si eso, me tiro yo…

Subimos a la zódiac y regresamos al centro, relajados gracias al nitrógeno.

―¿Vendrás al concierto de esta noche? ―preguntó Lüyck, sentí la mirada de Samuel.

El centro de buceo también era un lugar de encuentro. Varios fines de semana al mes organizaban conciertos y actividades. El dinero que sacaban lo invertían en mejoras.

―Claro que sí ―respondí, necesitaba vida social.

―Oye, novata, ¡qué fácil se lo pones a algunos! ―me recriminó Samuel.

―Bueno ―dije, con una sonrisa leve, pero segura―, él no es mi profe.

Lavé el equipo en agua dulce. Tras la ducha caliente, me despedí de los chicos hasta la noche.

Escuché la protesta de mi estómago y paré a comer en La Cofradía, un bar famoso por el pescado fresco y la cocina tradicional canaria. Un sitio modesto, varias mesas se disponían mirando hacia los barcos y pequeñas embarcaciones atracadas en el puerto. Algunas barcas regresaban de faenar, en otras, atracadas, los tripulantes jareaban el pescado.

La embarcación del padre de Aday debía estar entre ellas. Ni rastro del chico ni de la familia. Seguían en la isla. Si hubieran salido, lo sabría. En cuanto terminara mi instrucción en el centro, dispondría de más tiempo para dar con él.

Dormí cuatro horas seguidas. Me arreglé y salí. Estábamos a veintitrés grados, sentí como si fueran quince. El viento seguía sin dar tregua y la humedad rondaba el sesenta por ciento. A lo lejos, se escuchaba la música del centro de buceo. Sonaba a cuarteto de amigos de fin de semana.

Costó aparcar. Dentro, el aforo estaba al completo. Tardé en reconocer una cara familiar. Entre pisotones y empujones, llegué hasta la barra. Jason hacía de barman.

―¡Hombre, la novata! ―Soltó un silbido y me lanzó dos besos desde la barra―. ¡Vaya cambio, el neopreno te sienta bien, pero los vaqueros ni te cuento!

Era galés, pelo rubio platino. Nada quedaba ya del color blanco de su piel. Ahora, abrasada por el sol que desde años atrás no se había preocupado de evitar.

―¡Tú tampoco estás nada mal! ¿Dónde están todos?

Alyson, su novia, llegó al momento y el galés nos sirvió una cerveza tostada.

―Qué bien que hayas venido. ―Dio unos golpecitos con su jarra contra la mía―. Ven, te voy a presentar a algunos de nuestros socios.

Era joven y resuelta, no le echaba más de veinticinco años. Su piel, como la del resto, abrasada por el sol y el salitre, le hacía aparentar más edad. La seguí entre el público. A la derecha del improvisado escenario estaban Lüyck, Sasha, otra de las instructoras, Samuel y algunas caras familiares.

―¡Hombre, la novata!

―¡Estábamos a punto de ponerte falta! ―Lüyck se acercó y me besó en la mejilla.

―No creo que me estuvierais echando mucho de menos. ―Señalé sus bebidas.

―Oye, ¿es que no nos vais a presentar? ―protestó una de las caras familiares.

El chico era moreno, de acento isleño. Tenía el cuerpo tonificado, supuse que a base de deportes acuáticos. Le acompañaban dos chicos más y una chica.

―Sirtta, éstos son los vips de nuestro centro.

Samuel les indicó que se acercaran, nos saludamos con dos besos.

Tras unas cuantas rondas, me tocó ir a la barra a por un cubilete de botellines. Lüyck se empeñó en acompañarme, tras un intercambio de miradas con Samuel, éste se apiadó de mí y le retuvo a su lado. Me perdí entre el público en dirección al bar. Los excesos ya empezaban a notarse. Jason me vio llegar y no tuve que esperar.

―¿Cuántas te pongo, novata?

―¡Seis, por favor! ―Costaba hacerse oír entre el gentío y la música.

―Hecho.

Me esforcé por no perder el equilibrio entre el vaivén de la multitud que apenas se tenía en pie. Empujones a ritmo de la música, hacia un lado, hacia otro.

No había reparado en él. El jaleo y la escasa iluminación me complicaban reconocer las caras. Fue su actitud calmada la me incitó a observarlo. Giré el rostro sin pretenderlo. Pose serena, perfil atractivo, elegante. Su sola presencia destacaba entre el ambiente salino, caras envejecidas por el sol, buceadores de rostros arrugados y cuerpos tonificados.

La cara del sueño con Oxana, la actitud autosuficiente de entonces con ella, la misma actitud ahora con la chica que tenía al lado. Se notaba que era conocedor de la atracción que despertaba en las mujeres. ¿La chica? había barajado la posibilidad de que tuviera novia. Imitaba comportamientos, ¿por qué no iba a tener pareja?

Ella no parecía isleña. De pelo rubio y piel blanca, enrojecida por exceso de sol.

Me puse en la trayectoria de su mirada, copié su pose. Calmada, serena, confiada. Tras unos segundos, giré de nuevo la cara y nuestras miradas se encontraron. Se la mantuve durante unos segundos y seguí girando mi cara, con discreción, como si aquello no fuera conmigo. Pero yo sabía que ya estaba en su radar.

―¡Sirtta! ¡A ver, mi instructora! ―Jason me reclamaba desde la barra. Me acerqué a recoger el cubilete con las cervezas.

―¡Gracias!

―No tardes en volver, ¿eh? ¡Y cuida a esos salvajes! ―Señaló con la cabeza hacia el escenario.

―Hecho. ―Cogí las bebidas y crucé de nuevo entre el público.

Al alejarme, sentí el peso de su mirada sobre mi nuca. Me giré y nuestras miradas se volvieron a encontrar. Desaparecí de su punto de mira. Exhalé.

―¡Nos tienes secos! ¡Qué rulen las cervezas! ―gritaron en cuanto me vieron aparecer.

―¿Te habías perdido o es que no querías volver?

―Un poco de todo. ―Miré a Lüyck y le guiñé el ojo―. El bar estaba a tope, Jason me da recuerdos para vosotros.

―¡Por Jason!

―¡Por Jason, que nos proporciona las birras!

25

―Siento molestarte. Sé que estás librando, pero necesitamos que nos eches una mano. ―Era la voz resacosa de Samuel al otro lado de la línea.

―Si hay que hacer alguna inmersión, siento decirte que aún tengo alcohol en las venas y cansancio acumulado. ―Tenía los ojos cerrados, hacía menos de tres horas que me había acostado.

―Ya sé que no puedes bajar, sólo te pido que te quedes en recepción echando una mano a Daisy, ¿crees que podrás?, eres mi novata favorita.

Dejé que pasaran unos segundos adrede, acepté. Era el jefe. Teníamos buena relación. Aquello no parecía un trabajo.

―Ven dentro de una hora, por favor. Y disculpa de nuevo, te lo compensaré.

―¡Espera, espera! ―Me incorporé de un salto―. ¿Es que tú piensas bajar con el pedo que pillaste anoche?

―No, descuida, soy un viejo verde, pero responsable, ¡venga, no tardes! ―Y colgó.

Me volví a tumbar sobre la cama, las legañas y el rimmel me tenían irritados los ojos, maldita la hora en la que no me desmaquillé la noche de antes. Olía a tabaco y alcohol. Preparé un café cargado y me di una buena ducha. Cogí el libro de Matilde Asensi, Todo bajo el cielo, había que matar el tiempo en recepción.

El encargado de las relaciones públicas del Sheraton le había pedido el favor a Samuel de bucear con dos grupos de vips. Era una excepción, las inmersiones se programaban con antelación y riguroso orden. Los instructores se asignaban en función del idioma del grupo. Todos los instructores estaban asignados, la excepción con los vips se haría con el personal que libraba. Daisy, la recepcionista, bajaría con Jason. Alyss y Samuel harían de patrones de las zódiacs.

―Dice que no está cansado, pero no me fío ―dijo Alyss refiriéndose a Jason.

Bucear cuando no estás descansado es arriesgado. Bajo el agua nuestro cuerpo está obligado a responder a una demanda de energía extra que le solicitamos para poder nadar o hacer cualquier tipo de movimiento. El organismo pone a trabajar a todo ritmo a los sistemas circulatorio y respiratorio, el corazón bombea más sangre, los pulmones oxigenan más y el ritmo respiratorio aumenta. Todo esto puede provocar una respiración jadeante, con muchas dificultades para la recuperación. A diferencia de lo que ocurre cuando estamos en tierra, bajo el agua no es fácil tomar conciencia de lo que está sucediendo, puesto que la respiración jadeante no tiene por qué significar que hayamos llegado a nuestro límite. Alyss temía que Jason no tuviera en cuenta estas precauciones si empezaba a sentir ansiedad respiratoria o un aumento anormal del ritmo cardíaco.

―Yo llevaré la embarcación. Si ocurre algo y debo ir a buscarles, te avisaré por la emisora.

―Ya verás que todo va a ir bien. Es responsable, estoy segura de que si no estuviera en condiciones de bajar, no lo haría.

Samuel, vestido con bermudas y camiseta, escondía bajo unas gafas de sol la juerga de la noche anterior.

―Que sepas, novata, que el próximo fin de semana es todo tuyo.

―No esperaba menos ―respondí.

―Ah, y tenemos un pase para cada uno en el spa del Sheraton, ¿qué os parece?

―Lo hablamos cuando volvamos ―contestó Alyss.

―Nos esperan ―se dirigió a Alyss―. Sirtta, lleva la emisora contigo en todo momento, volveremos en dos horas.

―¿Dónde vais a bucear?

―En Stonehenge, son buenos vips.

―¿Qué quieres decir? ―pregunté.

―No solemos bucear allí, demasiado lejos, bastante profundidad. Preferimos bucear más cerca, ya te llevaré un día.

―Te tomo la palabra.

Montaron en las zódiac, Alyss junto a Jason y los cuatro clientes; Samuel y Daisy en otra, con tres clientes. Me quedé sola. El siguiente grupo de buceadores volvería en una hora. Abrí Todo Bajo el Cielo y me sumergí en la lectura.

Habían pasado veinte minutos, cuando algo me hizo levantar la vista. Me asusté. No lo esperaba, no estando sola ni tan pronto. Traté de contener la parálisis comenzaba a invadir mis miembros. En la puerta, recostado, mirándome quieto estaba él.

―Me has asustado, ― confesé.

Vino hacia mí, sin dejar de mirarme.

―¿Te puedo ayudar? ―pregunté con naturalidad.

―Hola. ―Continuó acercándose―. Quería información sobre los bonos para las inmersiones.

Asomó su torso sobre el mostrador, a treinta centímetros de mi cara.

―¿Tienes el Open Water?

―Eh, no, no.

―Bien, pues espera un momento que te doy el folleto. ―Le alcancé uno de los folletos publicitarios en los que figuraban las tarifas y las ofertas. Se tomó su tiempo para revisarlos.

―¿Siempre acompaña un instructor? ―preguntó al fin.

Asentí.

―¿Tú eres instructora?

―Sí, así es.

―Pero llevas poco tiempo aquí, ¿verdad? ―se acercó un poco más a mí.

Volví a asentir.

―Si tuviera que bucear contigo, ¿qué garantías tendría? ―preguntó seductor.

―En realidad, no tienes por qué bucear conmigo, es más, yo elijo con qué cliente buceo.

Retrocedió haciéndose el ofendido.

―¿Querías algo más?

―No, lo único, saber con cuánta antelación se puede reservar. ―No esperaba mi respuesta.

―Con un día o dos es suficiente.

―Nos vemos entonces. ―Salió por la puerta.

Le observé alejarse. Con la cabeza alta. Saludó educado al grupo de buceadores que acababa de llegar, colocaban sus bombonas de oxígeno y sus accesorios en los bancos de la entrada. Algunas chicas del grupo le miraron. Sabía de su atractivo. Aquel fue su primer movimiento hacia mí. El encuentro de la noche había surtido efecto. Para una persona común, esas miradas no habrían supuesto nada más. Para él, en su mente, las miradas fueron un reclamo. Era cuestión de tiempo que apareciese por el centro de buceo. El reclamo había pasado a reto.

―¿Sin novedad? ―La presencia de Francois, el instructor que acababa de llegar con el grupo de buceadores, me alivió.

―Sin novedad ―contesté

―Tengo un bautizo con cuatro clientes en una hora, supongo que empezarán a llegar en un rato, me voy a dar una ducha.

―Tranquilo, ya los voy atendiendo.

Comprobé la emisora, tenía batería, estaba encendida y con volumen.

―De centro para lancha cuatro.

―Adelante, centro ―contestó Alyss.

―¿Todo bien por ahí?

―Todo ok, tostándome al sol.

―Bien, corto.

Hice lo mismo con la lancha en la que estaba Samuel.

―Todo bien, echándote de menos, novata.

―¿Es lo que le dices a todas?

―Te garantizo que no ―respondió.

Un pequeño e incómodo silencio se coló. No sabía cuándo bromeaba y cuándo hablaba en serio. Me confundía.

―¿Todo en orden? ―pregunté al cabo de los segundos.

―Pues todo en orden por aquí ―su voz recuperó el tono risueño acostumbrado.

―Bien, corto.

Varios turistas se acercaron al centro a reservar inmersiones para el resto de la semana. Llegó el grupo de Francois, el del bautizo. Poco a poco fue apareciendo el resto de grupos y, a última hora de la mañana, regresaron Samuel y Alyss. Descargaron ordenados todo el equipamiento. Mantenían el ánimo con los turistas del Sheraton, aunque el agotamiento era evidente en sus caras.

―Espero que te paguen bien por esto ―le dije a Samuel cuando llegó a mi lado.

―No creas, esto es favor por favor, cuando no tenemos trabajo, mi amigo nos manda clientes del Sheraton.

―Hoy por ti y mañana por mí.

―Exacto, así funcionan las cosas en esta isla ―dijo y me guiñó un ojo―. Ahora ducha caliente y cerveza, ¿te apuntas?

―Paso, me voy a dormir.

26

Una vez a la semana hacía la compra en el supermercado del pueblo. Los productos justos y suficientes para sobrevivir. Acostumbrada a comer los platos de Fabrizia, me costó empezar a cocinar de nuevo. La variedad estaba en el pescado, fresco, atunes de transparentes ojos azules, viejas, samas, bocinegros.

Habían pasado dos semanas desde mi encuentro con Aday. Miraba a diario las reservas en el centro, por si se había decidido a bucear. Resolví que no tenía intención de bucear, había sido una toma de contacto. Dudé de mi actitud y hablé con el doctor. Me quedé tranquila, aquélla había sido la actitud que él esperaba: distante, borde, debía verme como un reto. Pero el tiempo pasaba y Aday no daba señales.

Atravesé la plaza del pueblo cargada de bolsas. Un padre empujaba a sus hijos en los columpios, y en el tobogán habían colocado un cartel de «Recién pintado», en inglés y español. El sol, como siempre, incansable. Una silueta llamó mi atención al otro lado de la plaza. Alta, fibrosa, tez morena. La reconocí. Me miraba a través de sus Arnette. Cuando llegué a su altura, se acercó a mí.

―Hola, ¿te acuerdas de mí?

―Hola, sí, claro.

―¿Te ayudo?

―No, gracias, puedo.

―¿Cómo te va en el centro?

―Bien, cogiendo experiencia ―dije autosuficiente.

―No quería ofenderte con lo que dije.

―No lo hiciste.

Sonrió. Una de las bolsas se rasgó y la compra cayó al suelo.

―Joder ―exclamé.

―Tranquila, te ayudo.

Recogió varias naranjas que habían salido rodando cuesta abajo. Yo me encargué del resto. Metimos parte en una bolsa y parte en otra.

―¿Me dejas que te acompañe?

No podía decirle que no. Era atractivo, le había visto un par de veces, no tenía excusa. Era la oportunidad de entrar en su vida. Ésa fue la primera de las predicciones del doctor que fueron ocurriendo.

―No vivo lejos. ―Solté una de las pesadas bolsas.

Él la cogió.

―Venga, te acompaño.

Dejamos atrás la plaza y llegamos hasta el paseo marítimo.

―Me llamo Aday.

―Sirtta, soy italiana.

―¿Italiana? ¿De dónde?

―De Roma.

―¿Y qué te trae por esta isla? ―Giraba su cara hacia mí cada vez que me hacía una pregunta―. ¿Nada más que el buceo?

―Necesitaba perderme, desconectar un poco de todo aquello ―dije confidente. Pasando de puntillas por el tema.

Varios gatos nos contemplaban agazapados bajo uno de los bancos del paseo. Otros se disputaban un cuenco de comida.

―¿A qué te dedicabas en Roma?

―Trabajaba como auxiliar en un hospital.

―¿Y buceabas?

―Antes trabajé como instructora de buceo en La Toscana, el archipiélago es muy bonito, ¿y tú? ¿A qué te dedicas?

―Trabajo de ayudante en uno de los hoteles de Costa Calma.

Las gafas oscuras ocultaban su mirada, no pude ver si mentía. Abandonamos el paseo marítimo y llegamos a mi portal.

―Aquí es, muchas gracias por ayudarme.

―¿Te ayudo a subirlas?

―Oye, no te pases ―le contesté sonriendo divertida por su osadía.

―Tranquila. ―Se quitó las gafas, dejando ver sus ojos verdes, los mismos con los que aparecía en las fotografías que se quedaron en el hospital de la isla Tiberina―. Quería alargar el momento, es difícil verte…

Saqué la llave del portal y cogí las bolsas, las metí y me volví seductora hacia él.

―Ya sabes dónde trabajo y dónde vivo.

―¿Tendré que bajar al fondo del mar para pedirte que cenes conmigo?

Rompí a reír, él también. Apoyó su codo en la pared y acercó su cara a la mía. Quería intimidarme. En este punto, una mujer normal y una complementaria habrían respondido lo mismo. Le miré a los ojos.

―No será necesario, basta con que hagas una parada en el centro de buceo. ―Y cerré la puerta.

Subí nerviosa las escaleras. Ya estaba en su vida. Era posible que en unos días tuviera una cita con él. Me asomé a la ventana y vi cómo se alejaba. Me había visto entrar en el supermercado. Me estaba espiando a la salida de mi piso.

Parecía tan normal. Imitaba comportamientos, imitaba el cortejo de un hombre normal. Aunque un hombre normal no te acechaba a la puerta del supermercado.

Me dormí escuchando las conversaciones con el doctor. Recordé lo hablado acerca de cómo se comportaría Aday en lo sucesivo y cómo debía comportarme yo.

Escuchar la voz del doctor me transportó a Trastevere, la isla, Ori… Ori, ¿cuánto habría tardado en advertir que no estaba allí?

27

Esperé la visita de Aday al centro. Pasaron uno, dos, tres días, nada. Me ponía a prueba. Si yo movía ficha, perdía. Mejor no arriesgar y esperar. Actuar como si nada.

Al cuarto día apareció preguntando por mí a Dasiy. Yo estaba en una inmersión.

―Alguien ha dejado esto para ti ―dijo blandiendo frente a mí un papel―, y alguien muy guapo, por cierto.

―¿Qué es?

―Un papel, supongo que te dejó su número de teléfono. ―Lo desdoblé y sonreí―. ¿He acertado?

―Chica lista.

―Bueno, lo cierto es que vi cómo lo escribía, pidió que te dijera que, por favor, le llamases.

―¿Le conocías? ―Supuse que al menos le sonaría la cara de vista.

―Para nada, ¿es de aquí?

―Sí, es del pueblo, ¿no le notaste el acento?

―Con los ojos que tiene, ¿tú crees que me voy a fijar en el acento?

No le llamé. Una mujer normal no lo habría hecho, una complementaria sí. Aún debía comportarme como una mujer normal. A los dos días, Aday volvió al centro de buceo. Yo regresaba de una inmersión, tenía puesto el traje de neopreno. Vino hacia mí, interrumpiendo con su presencia mi conversación con el resto del grupo. Un hombre normal se habría mantenido distante. Se habría acercado a mí sólo cuando yo hubiese terminado. Él no. Se acercó hasta nosotros lo suficiente como para escucharnos. Hice como que no le había visto.

―¿También hablas alemán? ―interrumpió con toda la intención.

Me di la vuelta poniendo cara de sorpresa. Le sonreí indiferente.

―Hola, ¿cómo estás?

―Bien, esperando tu llamada ―dijo con media sonrisa.

Despedí al grupo de buceadores y fui hacia él.

―Lo siento. ―Quité importancia a su comentario―. Estamos a tope y no he tenido un hueco.

―Sí, claro, no te preocupes, no importa. ―Ahora se hacía la víctima. En cierto modo, así se sentía, quería hacérmelo ver. Era hora de una tregua.

―Te lo digo en serio. ―Le indiqué que me ayudara con la cremallera trasera del traje―. Si esperas a que me dé una ducha caliente, te invito a una birra en el bar.

Aceptó encantado. Se lo comenté a Samuel.

―¿Otra vez se me han adelantado? ―Miró al cielo con los ojos en blanco.

―Para nada, tú siempre serás el primero en mi corazón.

―Ah ―suspiró―, algo es algo.

Sus ojos se posaron sobre mí nada más salir de recepción. Fue una mirada agresiva, directa, fija, imperturbable. Quería que supiera que me miraba, que le gustaba. Parecía orgulloso. Imitaba un comportamiento de forma exagerada.

―¿Con o sin alcohol?

―Con, por favor.

Serví dos jarras de barril bien frías. Brindamos, bebimos y continuó mirándome hasta que las jarras tocaron la mesa.

―¿Qué tal en la isla? ¿Te adaptas?

―Bien, me voy acostumbrando ―suspiré―, se echan de menos algunas cosas.

―¿Qué cosas echa de menos alguien que ha venido a desconectar de todo?

―Por ejemplo, la comida, en Italia se come muy bien.

―Demasiada pasta, ¿no?

―La mujer que arreglaba mi piso también me cocinaba y te aseguro que la pasta no tiene nada que ver a como la conocéis aquí.

―Aquí también hay buena comida, la cocina típica canaria tiene muy buena fama.

―¿En serio? ¿Hay algo más que papas arrugás, sancocho y pescado frito?

―Te aseguro que hay mucho. ―Su cara se acercaba a la mía―. Mucho, mucho más.

―No me digas.

―En serio y cuando quieras te lo demuestro.

―¿Vas a cocinar para mí? ―pregunté sorprendida.

―Qué va, se me da fatal, pero te invito a cenar en uno de los restaurantes típicos de aquí.

Sonreí coqueta, bebí y desvié la mirada hacia el mar.

―Me propongo hacerte cambiar de opinión sobre la comida canaria.

―Es un motivo razonable.

―¿Eso es un sí? ―Se echó hacia atrás, satisfecho. Yo no había dicho nada, pero ambos sabíamos que había aceptado.

Cenaríamos el viernes.

Aquellos días fueron raros. Una parte de mí lo veía como una persona normal. Otra parte me alertaba de que era un psicópata que llevaba un asesinato y dos violaciones a sus espaldas. No temía la violencia física. Más bien, temía a la psicológica, que me pillase con la guardia bajada.

«Cuando le tengas, no trates de esforzarte en mantener tu atractivo, al contrario, actúa como si no te importara lo más mínimo, no coquetees con él», me había dicho el doctor Med. «Su reto será convertirte en una complementaria, si de entrada percibe que ya lo eres, perderá el interés».

―Así que te has ligado al moreno de ojazos. ―Alysson y yo habíamos salido a correr por la playa.

El viento en Fuerteventura es muy fuerte. Corríamos a contra viento y regresábamos a favor del viento. Charlábamos a la vuelta, a la ida era imposible.

―Bueno, no exactamente ―respondí tomando aire―, el viernes tenemos la primera cita, ¿no le conocías?

―No, nunca le había visto, sé que es del pueblo, nada más.

El centro de buceo estaba apartado del pueblo, no era de extrañar que nadie le conociese. Tampoco sabían nada de su implicación en el caso de Reeva.

―¿Sabes dónde vais a ir?

―Ni idea, quería llevarme a un sitio de comida canaria.

―Igual te lleva al El Faro o El Patio.

―Se empeñó en demostrarme que la comida canaria es casi tan buena como la italiana.

―Sí, claro, cualquier excusa es buena, ¿triunfarás?

―Puff, me cuesta en la primera cita. ―Entonces me acordé de Ori, pero aquello no había sido una primera cita, más bien lo de Ori fue la guinda a una atracción no resuelta―. Necesito algo más de confianza.

―Cada una a su ritmo ―apuntó.

―Es que necesito confianza. Si tuviera una primera cita con Lüyck, que ya te digo que no va a ocurrir porque no me atrae en ese sentido, es probable que ocurriera en la primera cita porque tengo confianza con él, por ponerte un ejemplo.

―Te entendí, novata, pero el tiempo vuela.

―No en esta isla, parece que se ha detenido.

―En apariencia, como no hay estaciones parece que el tiempo no pasa, pero en cuanto te descuidas, han pasado cinco años, ¡dímelo a mí!

Empezaba a creer en las palabras de Alyss. Los días eran iguales unos a otros y la temperatura se mantenía entre los veinte y los veinticinco grados siempre. Nada de lluvia, nada de nubes, nada de frío; sol y viento. La llamaban la isla del ocio.

28

Estaba nerviosa. Era la primera cita. No comenté nada con Emmott. Le alertaría de forma innecesaria. Yo no estaría tranquila conociendo su preocupación. Solamente lo comenté con Samuel, si algo escapaba a mi control, al menos él sabría con quién estaba.

―¿Me lo dices para ponerme celoso? ―preguntó, mientras el agua de las duchas nos hacía entrar en calor. Acabábamos de salir de una inmersión.

―Es complicado ponerte celoso, siempre tienes ases en la manga. ―Y giré la cabeza para señalar a las dos chicas que le esperaban para un bautizo.

Torció el gesto simulando pesar.

―Sirtta, esto es trabajo, lo hago por la empresa.

―Es un sacrificio, lo sé ―le dije, riendo―, me hago cargo de tu sufrimiento.

No detectaba cuándo Samuel hablaba en serio y cuándo bromeaba. Casi siempre bromeaba, había algo en él que me hacía dudar. ¿Aquello era fachada? Pero, ¿cómo arriesgarse a quebrar una incipiente relación con pesquisas inoportunas? Hablaba cuatro idiomas, exagente de la inteligencia española, apenas cuarenta y dos años, ¿qué hacía buceando de por vida en una isla perdida?

Los nervios tardaron en irse. A las nueve en punto llamaron al timbre. Era él. Me miré por última vez en el espejo, salí de casa y cerré la puerta tras de mí. Me aseguré de que todo estuviera en su sitio, por si decidíamos continuar con la cena en mi piso.

Vi su silueta tras el cristal del portal. Aguardaba mi llegada. Aquella visión me llevó de vuelta al sueño con Oxana: él esperando a que ella se acercase desde el otro lado de la barra. Vi cómo la había estado observando en la pista, cómo la vio descalzarse, el gesto de alivio de Oxana cuando liberó sus pies de sus sandalias Ten West, el taburete con forma de chapa. Los detalles vinieron en un flash mientras recorría los escasos metros hasta la puerta. Me observaba en silencio. Examinaba mi expresión, mi ropa, mis movimientos. Presentí un escalofrío, lo controlé.

―Estás espectacular. ―Comía mis ojos con los suyos.

―Muchas gracias, estás acostumbrado a verme con neopreno o con bermudas.

―No, en serio, estoy fascinado, con bermudas y con neopreno también me gustas. ―Se acercó y me dio dos besos en la mejilla. Se detuvo más tiempo del necesario. Le sonreí.

―¿Entonces vas a hacer que cambie mi opinión sobre la comida canaria?

―Tu opinión sobre la comida canaria tiene los días contados. ―Me cogió de la mano y echamos a andar hacia el paseo marítimo.

Mantenía a raya mi mente y mis instintos. Era muy atractivo, alto, fibroso, con facciones marcadas. Consciente de la atracción que despertaba en las mujeres. Tenía que dejarme llevar.

Le observaba a mi lado. Aquella noche, en aquella etapa de nuestra relación, su objetivo era impresionarme.

El viento se había replegado, solía hacerlo por la noche. Pasamos dentro del restaurante. Un dúo animaba el ambiente con música canaria. Nada estridente, lo justo para acompañar.

―¿Tienen reserva? ―preguntó el encargado.

―Sí, a nombre de Aday.

―Aday… Aquí está. Perfecto, síganme por favor.

Atravesamos el comedor y nos condujo por un pasillo hacia una hermosa y acogedora terraza acristalada. Podíamos ver el mar. Nos acomodamos en una esquina, íntima y apartada del resto de mesas. Aday pidió una botella de vino blanco.

―Perdona, no te he preguntado ―dijo al marchar el camarero―. ¿Te gusta el vino blanco?

―Sí, claro, me gusta.

―Bien, entonces he acertado, ¿te gusta el sitio?

―Me encanta ―respondí mirando alrededor―, las vistas son espectaculares, te has tomado en serio lo de hacerme cambiar de opinión.

Sonrió orgulloso. Se inclinó hacia mí.

―Cuando me propongo algo, lo consigo.

―No siempre se consigue todo lo que se pretende.

―Yo sí…

Apareció de nuevo el camarero con nuestra botella de vino blanco. La abrió y sirvió su copa. Él la probó, asintió. Llenó entonces la mía y terminó de rellenar la suya. La dejó enfriando en el botellero y se marchó.

―¿Brindamos?

Asentí.

―¿Por qué brindamos?

―Por el comienzo de una buena amistad ―dijo seductor, ambos sonreímos y brindamos.

Igual que en la terraza del centro de buceo, no dejó de mirarme mientras bebía. Yo tampoco aparté la mirada. Tocaba mi orgullo que pretendiera ser tan provocador.

―Bueno, llega el gran momento, dejarás que pida yo, ¿no?

―Estoy en tus manos.

Mis palabras le sorprendieron. Esperaba algo menos directo. Aquello era un juego para él, era lícito que yo también jugase.

―Pediremos, de enyesques[10], una de lapas con mojo de cilantro y burgados en escabeche. ―El camarero tomaba nota―. De segundo, media de huevos arrobados y costillas con piña. ―Se quedó un momento en silencio mirando la carta―. Ah, y tienes que probar el queso frito con mermelada, pónganos también media. ¿Está bien la cantidad de lo que hemos pedido? ―preguntó al camarero.

Éste asintió, nos sirvió algo más de vino y se marchó con el recado.

―No creo que pueda comer tanto ―confesé.

―No te preocupes, las lapas y los burgados son muy pequeños, de lo demás es media ración.

Volvimos a brindar.

―¿Has vivido siempre aquí, en la isla?

―No, viví unos años en la península, en Madrid.

―¿Ah, sí? ¿Has vivido en Madrid? ¿Qué tal la experiencia?

―¿Lo conoces?

―No, nunca he estado ―mentí.

―Pues, bueno, estuve trabajando allí de maître en un hotel y la verdad es que bien, la experiencia fue buena, una ciudad grande, buena oferta cultural, conoces a mucha gente… Me gustó, pero echaba de menos el mar y el sol, estoy acostumbrado a no tener estaciones y el frío me mataba.

―Ya, eso es lo bueno de aquí, que no te preocupas por el clima. Siempre hace bueno.

―Y la calidad de vida, aquí hay calidad, allí todo son prisas.

Tenía razón en todo, sus palabras eran convincentes, sin embargo, Aday nunca había estado en Madrid. Se estaba forjando una personalidad conmigo. No fue la última mentira de la noche. El doctor no se había equivocado, mentía pero imitaba comportamientos, experiencias y situaciones vividas. Lo que contaba eran anécdotas reales de alguien que las había vivido, él las había adoptado como suyas. En su mundo, aquello le había sucedido a él.

Aquélla fue la primera noche que fui consciente de la utilidad de las tareas del doctor.

Le escuchaba embelesada, reía, me divertía. Funcionaba. Las anécdotas y las historias se sucedían entre copas. Estábamos en un pub estilo chill out en el mismo puerto deportivo. Íbamos por el segundo mojito. Nos mirábamos. Disfrutaba teniendo mi atención. Estábamos en el pueblo y, sin embargo, nadie se acercaba a saludarle. Ni un amigo, ni un conocido.

―¿Tenías pareja en Roma? ―preguntó como por casualidad.

―No exactamente ―respondí dando un trago a mi mojito, desviando la mirada.

―¿Qué significa eso? ―Fingía que era únicamente interés, pero yo había percibido un destello de celos en su sonrisa, que había adquirido un leve matiz de inseguridad.

―Significa que depende de lo que entiendas por pareja.

―Por pareja se entiende novio, no sé. Pareja, alguien con quien compartes tu vida o, al menos, una parte de ella.

―Esa definición también se le podría aplicar a un amigo, incluso a un familiar.

―Sabes perfectamente a qué me refiero, ¿salías con alguien?

―No exactamente.

Dejó el vaso sobre la barra de forma brusca. Me miró.

―¿Estás jugando conmigo?

―¿Por qué dices eso? ¿Acaso te he preguntado yo por tu vida privada?

―¿Es algo malo que yo te pregunte a ti por la tuya?

―Pudiera ser que me ofendieses.

―Y eso por qué.

―Porque te hacía lo suficientemente inteligente como para captar que soy una persona íntegra, incapaz de jugar a dos manos. Si tuviera en la cabeza o en el corazón a otra persona que se hubiera quedado en Roma, en Madrid o en París, no habría quedado contigo.

Saqué dinero de mi bolso y lo puse sobre la barra, había suficiente como para pagar todo lo que habíamos bebido.

―Ya contesté a tu pregunta.

Me marché, dejándole en la barra. Esperaba no haberme pasado. Una parte de mí lo había hecho por orgullo, la otra, por trabajo. No tardé mucho en coger un taxi.

Más tarde, en casa, dudé sobre mi respuesta. En la situación contraria, si yo hiciera esa pregunta y me respondieran «No exactamente», me mosquearía. Pero así era, yo no llevaba a Ori ni en mi mente ni en mi corazón, pero tampoco sabía definir con exactitud lo que había pasado entre nosotros.

El móvil tenía diez llamadas perdidas de él, además de un mensaje: «Perdóname, estoy abajo en el portal». La noche aún no había terminado. El timbre no había sonado y no me apetecía que subiera al piso. Bajé.

Sentado en las escaleras de la entrada se giró hacia mí al encender la luz del portal. Se levantó. En cuanto salí, vino hacia mí y me abrazó como si la vida se le fuera en ello. Me pilló por sorpresa, esperaba algún tipo de represalia por haberle dejado en el pub.

―Lo siento, lo siento, lo siento ―repetía con una culpa casi agónica. Daba la impresión de estar profundamente consternado.

―Nada, tranquilo ―le decía yo con voz apenas audible por la fuerza de su abrazo―, no pasa nada, yo también he estado un poco brusca.

―No tendría que habértelo preguntado, no sabes cuánto lo siento.

―Venga, dejémoslo ya. ―Me separé de su cuerpo―. Es normal que surjan roces entre nosotros, apenas nos conocemos… todavía. ―Y besé la punta de su nariz.

Él continuaba abrazándome, ahora con menor intensidad.

―Dime que me perdonas, por favor ―susurró.

―No hay nada que perdonar. ―Me separé de él. Le miré fijamente.

―Dímelo ―exigió―, por favor.

Sus ojos ansiosos, angustiados, me miraban de forma intensa.

―Te perdono ―dije dulce, evité que mi mente me traicionase cuestionando lo exagerado de la escena.

Su expresión se transformó, se relajó y volvió a abrazarme.

―Gracias ―apoyó la boca en mi cuello y comenzó a darme pequeños besos. Sus labios rodaron hacia mi nuca, me relajé. Llegó hasta mi oreja y escuché su respiración agitada mientras daba pequeños mordiscos a mi lóbulo. No pude evitar excitarme. Le devolví sus besos.

―¿Quieres que suba? ―preguntó tras unos intensos minutos.

Le mordí el lóbulo.

―Todavía no.

―Vale. ―Parecía que lo había entendido, pero sus ojos no fueron capaces de disimular el contratiempo. Besos, caricias y abrazos tomaron una ligera urgencia. Su lengua entraba una y otra vez en mi boca.

―Mejor lo dejamos aquí. ―Forcé la separación―. O no me voy a poder controlar. ―Me miró complacido por la excitación que había logrado provocar en mí. Besó mi frente y dejó que me fuera.

29

Se aproximaba la Semana Santa. La ocupación hotelera de la isla estaba al cien por cien. En el centro estábamos a pleno rendimiento. Nos juntamos con tres problemas: falta de personal, falta de sitios donde bucear, no podían coincidir más de tres grupos en el mismo sitio, y falta de horas de luz.

La solución, bucear de noche. Era una práctica poco usual por el equipamiento y por la preparación de los clientes. Se hacía exclusivamente con clientes experimentados, con garantía de que no iban a sufrir ningún ataque de pánico o de ansiedad. A cuarenta metros bajo el mar, un buceador agobiado puede ser fatal para el resto del grupo.

Hicimos una buena publicidad sobre las inmersiones nocturnas. Establecimos una tarifa especial para el curso Night Diver. En una semana recibimos cientos de solicitudes. Muchos turistas que habían contratado varias horas de buceo diurno las cambiaron por el Night Diver. Esto descongestionó las horas diurnas, así como los puntos de buceo. El personal estuvo más descansado.

―¿Te atreves por la noche, Sirtta?

―Tengo mis dudas ―hablaba con Samuel, estábamos haciendo la programación―, creo que solamente bajaría contigo.

―Cuando lo pruebes una vez, no podrás vivir sin ello.

―Sobreviviría…

―En serio, el buceo nocturno es espectacular. Hay muchas especies que salen durante la noche exclusivamente, además, como vas con linterna, la vida viene a ti.

―Bueno, acepto, pero contigo.

―Hecho, te anoto para el Viernes Santo.

―Hay dos para Stonehenge. ―Advertí en el cuadrante―. ¿Podría apuntarme?

―Sí, claro, a casi ninguno les gusta ir, por lo lejos que está y porque es un poco arriesgado. Solemos advertirlo a los clientes, pero algunos se empeñan en ir, ingleses raros que quieren comprobar si en realidad merece la pena que lo que haya ahí abajo lleve ese nombre. ¿Te apunto a una?

―Sí, por favor, apúntame a las dos.

Samuel me miró, extrañado.

―Bajamos tres instructores, tú serás la tercera.

―De acuerdo, jefe.

Tenía curiosidad por el sitio. Estaba casi a cincuenta metros de profundidad. Sobrepasaba los límites de lo establecido en la zona para el buceo. No podías estar más de treinta minutos abajo, el oxígeno se consumía a marchas forzadas. La tarifa de bucear en ese punto costaba el doble de lo habitual. Requería cuatro empleados: tres instructores para bajar más el patrón de la embarcación. Las inmersiones estaban contadas. Además, según Samuel, era fácil perderse entre las circunferencias y las fosas.

Soñé con las ruinas de Stonehenge estando en La Haya. Acabábamos de recibir la visita de los representantes de las islas y el director adjunto, el señor Martinu, nos acababa de encargar el caso. Estaba en mi apartamento, sentada en el sofá y repasando el sumario y los informes sobre Reeva y Aday. Vi el complejo de piedras a la luz de la luna, lo que parecía la meseta de Whiltshire, Inglaterra. Desperté tras dos horas de sueño, no le di importancia.

No volví a soñar hasta que llegué a la isla. No conocía a Aday. Estaba en la playa, enfrascada en la lectura de Todo bajo el cielo. Caí dormida. Volví de nuevo al complejo de piedras. Flotaba sobre él, como si no hubiera gravedad. El sol empezaba a quemarme y desperté. Me resultó curioso volver a soñar con las ruinas. Desconocía que hubiera una zona de buceo llamada Stonhenge. Tampoco le di importancia.

Pero la tercera vez sí le di la importancia que se merecía. Ya había conocido a Aday. Dentro del mismo sueño supe que aquello no era casualidad. Tenía dos horas libres hasta la siguiente inmersión, así que comí unas hamburguesas y me senté a reposar la comida en la terraza. No tenía nada que leer, cogí el periódico local. Apoyé la cara en la palma de mi mano y tras dos minutos de lectura, los párpados empezaron a pesarme. Estaba de nuevo sobre los bloques de piedra, flotando, sin gravedad, de noche, y algunas estrellas centelleaban a mi espalda. Conté las circunferencias, dos, tenía entendido que eran cinco circunferencias concéntricas. Sin embargo, en el interior sí estaban las piedras con forma de herradura. Contemplé la estructura desde arriba, estaba dentro de un foso. No había mucha luz, estaba soñando, pero sentí miedo. Desperté al poco.

Cuando vi que había un par de inmersiones programadas para Stonehenge, quise bajar.

30

El cielo estaba poblado de estrellas. El viento nos había dado una tregua. Preparábamos el equipo para la inmersión nocturna. Samuel y yo bajábamos juntos. Buceábamos en el Anfiteatro, a treinta metros de profundidad. Bajaríamos dos grupos, cuatro personas con cada grupo. Lüyck y Jason irían con el otro. Dos buceadores por instructor. Samuel me adjudicó a los dos más expertos y él se quedó con los inexpertos. Eran más propensos a ponerse nerviosos.

Nuestro patrón, Rudi, nos llevó hasta el punto de buceo. Todo estaba en silencio, en calma, desde el mar se divisaba la orilla y las luces del paseo marítimo. Los restaurantes se intuían abarrotados de turistas. Dos lanchas salieron hacia El Circo y otras dos hacia La Ensenada.

Le tenía respeto al buceo nocturno. Las aguas color petróleo no despertaban en mí ninguna curiosidad.

Rudi, el patrón, nos indicó que nos zambullésemos uno a uno. El Anfiteatro era un punto accesible, fácil, aunque una vez en el agua, temí desorientarme. Nadamos hacia la boya. Seguimos a Samuel. Llegó la zódiac de Lüyck y Jason. Empezamos a descender por la cuerda. Los buceadores llevaban la linterna a modo de cintillo. Samuel y yo, además, llevábamos un foco.

Encendimos un foco mientras descendíamos por la cuerda. Al tocar el fondo, encendí el mío. Todo cambió. El panorama bajo el mar cobró vida, más aún que durante el día. Estábamos rodeados de vida marina. Mis buceadores se colocaron a derecha e izquierda y seguimos al grupo de Samuel.

La vida venía a nosotros. Disfruté. «Si cambias tu forma de mirar las cosas, las cosas que miras cambian». Era una frase del doctor. Podía entender por qué Samuel había elegido esa vida. Mi forma de mirarle cambió aquella noche.

PARTE 3

El chico de la isla

31

«Controle los recuerdos, no se los permita. Forman parte del pasado y el pasado existe exclusivamente en nuestras mentes. El único cometido de un recuerdo es debilitar nuestra actitud en el presente.»

Desperté con las palabras del profesor en la cabeza. Había soñado con Oxana, la voz asustada al otro lado del teléfono. El llanto contenido ante los guardias civiles del aeropuerto. Contemplaba lo ocurrido con Oxana al mismo tiempo que las palabras del doctor resonaban en mi mente. Su voz se había colado en el sueño. Percibí su respiración, fatigada.

Los recuerdos debilitaban al tiempo que mantenían el vínculo con el objetivo. Los días en la isla pasaban y me estaba acostumbrando a la rutina, a los devaneos con Aday. Costaba tener presente en todo momento el motivo de mi estancia. Tampoco podía eliminar recuerdos. La mente, la amígdala o el neocórtex no lo permitirían. Oxana o su mente, consciente o inconsciente, me había enviado un mensaje.

―Si tuvieras que esconder un cadáver, ¿dónde lo harías?

Tras la inmersión en Stonehenge, disfrutábamos de unas cervezas en la terraza del centro de buceo. Jason había lazando la pregunta.

―En el mar, muy adentro.

―Meeec, error, podría flotar o que las corrientes lo arrastrasen hasta África.

―¿Y qué problema habría si se va hasta África? ―pregunté― ¿Crees que allí se van a preocupar?

―Bueno ―empezó Jasón, levantándose de la butaca―, lo cierto es que estuve hablando con el policía local del pueblo y el mejor sitio es, por lo visto, debajo de una palmera.

Rompimos a reír.

―Sí, reíd, pero tiene su lógica, las palmeras canarias son una especie protegida y nunca se tocan.

Volvimos a reír.

―Bah, el viento de aquí a veces es tan fuerte que las arranca de cuajo ―apuntó Daisy.

En días normales la velocidad del viento puede alcanzar treinta o cincuenta nudos. Cincuenta kilómetros por hora de media. Los días de fuerte viento, alcanza hasta los setenta y ochenta.

―¡Bien por la palmera canaria!

Emmott y yo no habíamos tenido en cuenta esa hipótesis. Siempre barajamos la opción de que Aday hubiera arrojado el cuerpo de Reeva al mar. Era lo más limpio. El padre tenía una pequeña embarcación. Era la forma más rápida de deshacerse del cuerpo.

―¿Más tranquila? ―me preguntó Samuel más tarde, cuando estuvimos a solas.

―Sí, ya estoy más tranquila ―respondí, acariciando cariñosa su mejilla―, disculpa el susto ahí abajo.

Habíamos bajado a Stonhenge con un grupo. Al principio todo fue bien, perfecto, el lugar era digno del tiempo que se invertía en llegar y del precio que se pagaba por la excursión. A pesar de la profundidad, la luz se filtraba. La apariencia era de santuario, incluso más emblemático que el original monumento de Amesbury.

―¿Es la primera vez que te pasa? ―preguntó preocupado.

―Sí, es la primera vez. ―Le miré e intuí lo que venía a continuación, así que me adelanté―. Hay un motivo, por favor, no pienses que soy propensa a ese tipo de ataques.

―No estoy seguro de que puedas volver a bajar, al menos de momento.

Tenía el semblante serio, ni rastro del habitual buen humor.

―Hay un motivo Samuel, te lo prometo, por favor confía en mí ―supliqué.

―Esta vez tendrás que confiar tú en mí si quieres volver a bajar ―sentenció sin pestañear, con una mirada larga y severa.

Medité unos segundos antes de volver a hablar.

―¿Sabes por qué estoy aquí?

―A medias, no creo que me lo hayan contado todo.

Busqué las palabras adecuadas.

―No des rodeos conmigo, suéltalo sin más.

―Bien, antes de nada, necesito saber que todo cuanto te cuente quedará entre tú y yo, estoy en medio de un tema y, bueno, a veces ocurren cosas que superan lo racional, no sé si sabes por dónde voy.

―¿Debo entender que te ha pasado algo ahí abajo que ha superado lo racional?

―No exactamente… Venga, allá voy. Hace un año y varios meses desapareció una turista noruega aquí, la chica no salió de la isla y su cuerpo nunca se encontró, creemos que lo arrojaron al mar.

―¿Lo arrojaron al mar sin más?

―Ahí voy, se habría encontrado entonces. Por lo que apuntábamos antes de las corrientes, creemos que debe estar en algún sitio escondido.

Escuchaba atento, no sabía a dónde iba a parar lo que le estaba contando.

―En varias ocasiones, he soñado con los dólmenes de Stonhenge, ¿sabes que el monumento original está formado por cinco circunferencias concéntricas?

―No, no lo sabía.

―Son cinco las circunferencias que lo conforman alrededor de la piedra Altar. He soñado en tres ocasiones con ellas, las dos primeras no le di demasiada importancia, la tercera sí. Por eso en cuanto supe que ibais a bajar allí, me apunté enseguida. En el tercer sueño me veía flotando sobre el complejo, con unas luces a mi espalda que parecían estrellas, era mágico, una visión o algo así, pensé. Pero había algo que me tenía confundida, en mi sueño contaba solamente dos circunferencias. No he caído hasta esta tarde, cuando hemos bajado y he contado las circunferencias, dos, entonces he vivido mi sueño: yo, flotando, con los focos vuestros a mi espalda… No soñaba con el monumento original, ¡sino con el que está bajo el agua!

Nos quedamos en silencio. Al cabo de unos instantes, preguntó:

―¿Qué relación guarda esto con el tema que te traes entre manos? Espera, no me lo digas, creo que soy capaz de adivinarlo…

―Ahí abajo hay algo, pudiera ser el cuerpo de Reeva.

―Me has asustado, creí que no llegábamos arriba con el oxígeno de mi botella.

Mi estado de nervios había sido tan acusado que la frecuencia y la ansiedad de la respiración habían consumido por completo la botella de oxígeno. Samuel notó que algo iba mal antes de que yo le hiciera la señal. Vino hacia mí. Me ofreció la segunda etapa de su Octopus y nos preparamos para una subida de emergencia. Eso me asustó más, estábamos a cincuenta metros de profundidad. Me indicó que respirase con tranquilidad. Hizo al grupo señas para que esperasen en el mismo sitio, junto al otro instructor. Pegó su cuerpo contra el mío, alzó el brazo derecho y empezamos el ascenso aleteando lentamente. Ambos cuidábamos de no subir más rápido que las burbujas de oxígeno. Fui consciente de que me estaba salvando la vida.

―Te debo la vida, Samuel, te la debo. ―Le abracé y empecé a llorar. Había estado controlándome toda la tarde.

―Chssss, ya está, tranquila, no me debes nada ―besaba mi frente mientras me acomodaba entre sus brazos y acariciaba mi pelo.

32

Veía a Aday de forma asidua. Unas veces nos citábamos y otras me lo encontraba de forma casual por la calle. Me observaba. Podía notarlo. Una de las veces en las que salía de la panadería, me lo encontré.

―¡Hola!

―Hola, preciosa, ¿qué haces por aquí?

―Ya ves. ―Señalé la bolsa con pan―. Me pilla de camino.

―¿Todo bien? ―preguntó con semblante serio.

―Sí, ¿por qué lo preguntas?

―Pues, porque no he sabido nada de ti en estos días.

Sonreí para mis adentros. Me acerqué y le besé en los labios.

―Yo tampoco he sabido nada de ti estos días ―le insinué.

Sujetó mi cintura y me atrajo hacia él.

―Pues ahora estoy aquí. ―Hundió su nariz en el hueco entre mi cuello y mi pelo―. ¿Me invitas a cenar?

No podía echarme atrás, le invité a subir. Había limpiado todo a conciencia. Cogí su mano y recorrimos los escasos cincuenta metros hasta mi piso. Subimos las escaleras sin mediar palabras. En el rellano comenzamos a besarnos. Con urgencia. Sus manos ansiosas recorrían mi espalda. Me apretaba contra su cuerpo. Abrí la puerta y entramos torpemente, sin dejar de besarnos. Me ahogaba con su boca y su respiración. Empezaba a excitarme. Tocó mis pechos sobre la camiseta y hundió su cara en ellos, mordisqueándolos. Bajó hasta mi cintura y me desabrochó los pantalones, introdujo sus manos y me acarició de forma lenta, precisa, con movimientos circulares, su otra mano cubría por completo uno de mis pechos, lo estrujaba sin piedad. Me miraba, absorto, sus ojos escrutaban cada expresión de mi rostro, como si tratara de adivinar qué cruzaba por mi mente. Me cogió en brazos y me llevó hasta el dormitorio.

A la mañana siguiente desayunamos en la cocina. En silencio le observaba, él también me evaluaba a mí, con una larga mirada. Analizaba mis gestos, la expresión de mi cara, sus ojos me siguieron hasta la cafetera. Estaba atractivo, el torso desnudo.

―¿Ocurre algo? ―pregunté.

―Sólo te admiro.

Sonreí cohibida.

―Ven. ―Tiró de mi brazo hacia sí y me sentó en sus rodillas―. Estaba pensando en lo maravilloso que sería vivir contigo.

Le miré sorprendida. Esperaba aquello de alguna forma, sabía que me lo propondría. Lo vaticinó el doctor, en los psicópatas todo es más rápido de lo que sería para cualquier persona normal.

―No sabes lo que dices, chaval, soy bastante complicada.

―Me encantan tus complicaciones, me encantará verlas todos los días, ¿no te apetece intentarlo?

Yo le miraba embelesada.

―Me encantaría desayunar contigo todos los días, como hoy ―continuó, acariciaba mi pelo y examinaba mi expresión―, dormir contigo, despertar contigo.

―Pero apenas nos conocemos…

―Qué mejor forma de hacerlo entonces, intentémoslo, si no sale bien, me voy por donde he venido.

Le miré pensativa. Examiné los pros y los contras. Tenía que lanzarme. Era el momento. Si dudaba, tardaría en volver a tenerlo en ese punto.

―Esto es una locura ―titubeé―, pero, sí, me apetece probar.

―¿Es eso un sí? ―Sus ojos chispeaban, la sonrisa ocupó su cara.

―Lo es ―dije convencida.

Me besó y volvimos al dormitorio. En menos de una semana estaba instalado en mi piso. Era un extraño peligroso. Mantenía mi mente a raya cada vez que un recuerdo o un pensamiento hacían amago de aparecer. Adoptar una personalidad distinta me facilitaba transigir con la situación.

Trajo dos maletas de ropa, útiles de aseo, algunas zapatillas deportivas y sus tablas de surf. La primera semana pasó con normalidad. Nos levantábamos, desayunábamos y yo me iba al centro de buceo. Él se quedaba en casa, preparándose para ir a su trabajo. Seguía en uno de los resorts de Costa Calma. No le cuestionaba. Terminaba de trabajar antes que yo. Por la tarde, cuando yo llegaba a casa, siempre me estaba esperando. A veces con la cena hecha, otras veces cocinábamos juntos.

Las primeras chispas saltaron a la semana siguiente. Él había cocinado. Hablábamos de la futura refinería que Repsol planeaba construir en el norte de la isla. Al día siguiente estaba prevista una manifestación.

―Te llevas muy bien con Samuel, ¿no? ―dijo de repente.

Le miré con indiferencia.

―Sí, nos llevamos muy bien, se ha portado muy bien conmigo desde que llegué ―contesté, antes de darle un bocado al pollo―, ¿por qué lo preguntas?

Apartó su plato, apoyó el mentón sobre la palma de la mano y aproximó su cuerpo al mío.

―Os he visto juntos.

―Claro, trabajamos juntos.

―Me refiero a que hay mucha complicidad entre vosotros.

―No me he acostado con él, si es ahí donde quieres llegar.

―No pretendo llegar a ningún sitio, sólo estamos hablando. ¿Te gusta? ―inquirió impasible.

―¿Perdona? Eso no es hablar por hablar, dime lo que quieres saber y te contesto.

―He visto cómo os miráis, está claro que hay algo entre vosotros.

―No, no hay nada, te lo estás inventando, no has podido ver nada porque no hay nada. ―Estaba empezando con mi papel de neurótica―. Te lo juro, no hay nada entre nosotros.

Se levantó de la mesa y salió del piso, dejándome con la boca abierta. Aquello había sido una de sus actitudes típicas. Victimizarse a través de hacerme sentir culpable. Yo tendría que llamarle de forma insistente para que volviera a casa, para que me explicara qué le pasaba, para jurarle una y otra vez que no había nada entre Samuel y yo. Hasta le diría, si llegaba a ser necesario, que podía pedir que me cambiase de compañero. Eso era justo lo que pretendía. A las dos de la madrugada, sentí cómo introducía la llave en la cerradura, abría la puerta, se introducía en la cama y me abrazaba.

―Lo siento, lo siento, perdóname, es que soy un poco celoso, no lo puedo evitar.

Me di la vuelta y le miré, quería que viera mis ojos enrojecidos. Había llorado.

―No hay nada que perdonar, yo también lo siento, pero créeme, no hay nada entre Samuel y yo, es simple amistad ―se lo decía mientras besaba su frente, me fascinaba saber lo que pasaba por su mente. Se hacía la víctima pero a la vez me llevaba a su terreno, había plantado en mí la semilla de la duda respecto a mi relación con Samuel, se victimizaba y esperaba que yo hiciera algo al respecto.

―Es que veo cómo te mira y lo bonita que eres y no puedo evitar sentirme mal.

―No hay motivos, la relación entre nosotros es única y exclusivamente de amistad, además, es mi jefe, ¿en serio piensas que podría tener algo con él?

Apoyó su cabeza en mi pecho.

―Pienso que cualquier hombre estaría loco por tener algo contigo.

―Si quieres, puedo pedirle que me cambie de compañero, si así te quedas más tranquilo.

Alzó la mirada y percibí el triunfo en sus ojos.

―¿Harías eso por mí?

―Sí, no pasa nada. ―Acaricié su nuca―. Mañana hablo con él.

Volvió a abrazarme hasta que se quedó dormido. Así era su modo de operar. Tras ese incidente, una persona normal tomaría distancia.

33

―¿Sólo los dos? Arriesgado, Sirtta.

Estábamos en el despacho de Samuel, evaluaba la petición que le acababa de hacer. Me miraba desde su sillón giratorio. Estaba con el torso desnudo, con el traje de neopreno por la cintura.

―No puedo hacerlo con un grupo, necesito bajar contigo y necesito hacerlo cuando esté segura de que no nos ve.

Estaba al corriente de mi conversación con Aday.

―Pero, ¿qué crees que pasará si nos ve? En esa dirección podemos ir a otros sitios, no necesariamente a Stonhenge.

Tenía razón, pero no me fiaba. Acerqué la silla a su mesa y adelanté mi cuerpo.

―Imagina que se pasa por el centro, pregunta por mí y le dicen que hemos bajado a Stonhenge, tú y yo. Es fácil que se entere. Sé que me vigila. Si nos ve salir juntos en una embarcación y en esa dirección…

―Pero debemos decir dónde vamos a estar, no podemos hacer una inmersión sin más, es una de las reglas del buceo, ¿recuerdas?

―Lo recuerdo ―asentí―, pero eso lo podemos solucionar, ¡joder, Samuel, necesito estar segura!

―¿Y si no encontramos nada?

Sonreí para mí. Había aceptado.

―Eso no va a suceder, estoy segura de que el cuerpo de Reeva está ahí abajo.

Se impulsó hacia atrás y la silla rodó hasta chocar con la pared.

―Deja que piense en las opciones y te digo algo al final del día.

―Tú mandas.

Me preparé para la inmersión de la una. Yo sería el patrón en la embarcación. Fuera, en la terraza, mi grupo comprobaba que el equipo estaba correcto. Cogí mi libro. Me puse al volante de la zódiac y encendí el motor.

Ayudé al grupo a subir a la embarcación, con cuidado para que no resbalase nadie en la cubierta de la lancha. Les llevé hasta el Anfiteatro. Llegados al punto de inmersión, di la orden para que fueran saltando uno a uno.

La excusa del libro permitió que me colocase en distintas posiciones. A lo lejos, fondeaban embarcaciones de recreo y lanchas de pescadores. Me fijé a conciencia en las de pescadores, en los colores. Imposible distinguir los nombres desde la distancia. Algunos ocupantes de las embarcaciones de recreo oteaban el horizonte con prismáticos. Los hoteles decoraban sus embarcaciones con sus colores y símbolos insignia. A esa distancia no podía reconocer a nadie. Vi otra boya de bajada a unos cincuenta metros de donde estaba, fui hacia ella. Faltaban veinte minutos para que los buceadores emergieran.

Conforme me acercaba, pude observar de forma más nítida los laterales de las embarcaciones. No todas pertenecían a los mismos hoteles. Tiré de la cuerda anclada simulando comprobar su tensión. Al volver de nuevo a los mandos de la embarcación, noté que desde la cubierta de proa de una de las embarcaciones, alguien me observaba con unos prismáticos. Disimulé la dirección de mi mirada tras las gafas de sol. Reconocí su silueta. Un temblor nervioso se apoderó de mis manos, no podía dejar que los prismáticos se me cayesen. Tampoco podía girarme de forma brusca. Desvié lentamente la mirada hacia turistas que habían saltado al agua desde una de las embarcaciones. Poco a poco, mi respiración se fue haciendo más pausada y vi la oportunidad para bajar los prismáticos.

Era lo esperado, de alguna forma debía saber de mis inmersiones con Samuel. Ahora ya estaba segura de que me seguía. Volví a revisar la cuerda, arranqué el motor y regresé a la primera boya. En pocos minutos comenzarían a ascender los buceadores.

Al regresar al puerto, Samuel me estaba esperando en las escaleras. Su semblante volvía a estar serio, aunque relajado. Vestía bermudas y camiseta. La tez morena, atractiva bajo la luz sol de la isla.

―¿Y bien? ―pregunté sonriendo.

―Te odio… ―Sus palabras eran irónicas.

―¿Me vas a dar una buena noticia? ―pregunté seductora.

Se recostó hacia atrás, sobre sus codos y me miró fijamente. Aguardó unos segundos, quería impacientarme. Me senté a su lado, paciente. Percibió mi calma, cedió.

―Joder ―dijo con fastidio―, contigo es imposible poner en práctica ninguna de mis armas.

―¿Todavía tienes esperanza? ―Le empujé con confianza.

―No tengo remedio. Bien, éste es el tema, en un par de días tendremos luna nueva, creo que es lo mejor para pasar inadvertidos.

―¿Sabes moverte sin luz?

―¿Te parece si obvio la pregunta?

―Por favor.

Ambos reímos. Para eso estaban los radares.

―Como te decía ―continuó―, mejor con luna nueva. He pedido a un amigo que nos haga de patrón, está fuera del centro de buceo. Podemos estar tranquilos.

―¿Es de confianza?

―Es de mi confianza, es un viejo lobo de mar, conoce a la perfección la zona. Iremos en su lancha, en lugar de partir desde el puerto, tú y yo le esperaremos en la Cala del Viento. Allí entramos al agua directamente y nos vamos hasta el punto de buceo.

―Está muy bien, Samuel, muy bien pensado, joder, te lo agradezco de corazón.

―¿Crees que podrás despistarle?

―Creo que sí, ya pensaré algo.

Se volvió a recostar sobre sus codos. Me miraba desde esa perspectiva. Le gustaba, eso era evidente, pero me respetaba. Respetaba lo que hacía, eso también estaba claro.

―Mejor dejarlo así. ―Le di un cariñoso beso en la mejilla y me fui hacia el centro. Me gustaba, pero todo aquello era complicado de por sí.

Ya en casa, no había ni rastro de Aday. Nada de comida hecha. Nuestro encuentro en alta mar había tenido algo que ver. Aunque estaba segura de que él no se había percatado de que le había reconocido, su sexto sentido le habría alertado de esa posibilidad.

Llegó pasadas las once de la noche. Me había quedado dormida en el sofá, con el libro de Matilde Asensi entre las manos. Sentí cómo me lo retiraba. Escuché cómo lo colocaba sin hacer ruido sobre la mesa de centro. Entreabrí los ojos y vi su rostro. Su expresión era dulce, acariciaba mi pelo.

―Hola ―le saludé somnolienta.

―Hola, preciosa. ―Se acercó y besó mi frente.

―¿Te fue bien el día?

―Mucho curro en el hotel, he tenido que sustituir a un compañero, por eso no vine antes, ¿hay cena?

―Tienes algo en la nevera. ―Me incorporé y me dirigí hacia la habitación.

Me cogió de la mano e hizo que me volviera hacia él, fundiéndonos en un abrazo.

―¿Esperas a que cene y nos vamos juntos a la cama?

Ese día no había hecho ninguna inmersión, no estaba tan cansada. Había días en los que hacía tres y cuatro inmersiones y el nitrógeno me dejaba rendida. Aunque me apetecía meterme entre las sábanas frescas, le contesté:

―Claro que sí, te espero.

―Gracias.

Contemplé cómo cenaba durante más de una hora. Aquella noche quería tenerme toda para él, como un niño pequeño que no quiere que su madre se desvíe de su lado. Decidí arriesgar. Apoyé el codo sobre la mesa, en tono educado, amable y respetuoso, le dije:

―Oye, esta mañana me pareció verte en una de las embarcaciones de recreo. ―Levantó la vista de la comida y me miró fijamente―. Bueno, no te reconocí al momento, pero luego, cuando veníamos hacia el centro, recordé la silueta y pensé que podrías ser tú.

Vi una ráfaga de incomodidad en sus ojos. Como buen maestro del autocontrol, la transformó rápidamente en asombro.

―¿Yo? No, no he salido del hotel en toda la mañana, otras veces sí he cogido alguna de las embarcaciones y he hecho algunas rutas con los turistas, pero justo hoy no ―suspiró―, estamos hasta arriba, te lo acabo de decir.

Miró inconscientemente hacia la derecha.

34

―¿Samuel también va de cena?

―Ya te he dicho que es noche de chicas.

―¿No te estás arreglando mucho para ser solamente una noche de chicas? ―Recostado en el marco de la puerta del baño, Aday observaba cómo terminaba de arreglarme. Apenas me había pintado. Vestía vaqueros y camiseta.

―¿En serio? ¿Te parece que me he arreglado mucho? ―pregunté acercándome a él provocativa.

Me apartó. Ese gesto hubiera dejado fuera de juego a una neurótica. Yo lo esperaba. Le seguí hasta el sofá y me senté a su lado.

―¿Qué pasa? ¿Estás bien? ¿He hecho algo que te ha enfadado? ―Mi tono era suplicante.

No me hablaba. Encendió la televisión, buscó un canal en el que daban deportes, subió el volumen y se quedó mirando la pantalla. El comportamiento era de manual. Tal como el doctor me había enseñado. Le hubiera dejado allí mismo, en ese momento. Lo peor era que esa actitud debió de haberle funcionado en otras ocasiones.

Me armé de ternura y cogí su mano. La llevé hasta mi mejilla y besé su palma. Él seguía mirando el televisor.

―Te prometo que estaré de vuelta antes de la una y te prometo que no voy a intercambiar ni una palabra con ningún hombre. Daisy me necesita esta noche.

Reaccionó mirándome con desprecio y se giró de nuevo hacia el televisor. Consulté el reloj, el taxi ya debía estar en la plaza, tenía que salir pitando. Cogí el bolso y me largué.

En cuanto salí del campo de visión de mi balcón, cambié de dirección y eché a correr hacia la plaza. Subí al taxi y le indiqué al conductor dónde debía dejarme. Miré hacia atrás, no me había seguido. Le costaría dar con las llaves de su coche

Samuel tenía razón, con la luna nueva apenas había claridad. Las precauciones con Aday nunca estaban de más. Era sumamente inteligente, rápido, y estaba segura de que, pese a todo, algo en mí le descuadraba. Dudé de nuevo. No podría aguantar convivir con él mucho más tiempo.

El taxista me dejó a la entrada del camino de tierra, junto a una furgoneta blanca. Le di una buena propina y esperé a que se marchase. Algo poco agradable debió pasar por su mente, me lanzó una mirada de desaprobación.

Abrí la puerta de la furgoneta y arranqué el contacto, encendí los focos y me puse en marcha, dirección a la cala. Samuel debió ver las luces e hizo un par de señales con la linterna. Me ayudó a orientarme, el camino había desaparecido. Llegué hasta donde estaba y aparqué junto a su furgoneta. Me esperaba con un par de mochilas.

―¿Todo bien?

―Sí, todo bien, ¿y las bombonas? ―Temí lo peor.

Me miró sorprendido. Adivinó mi cara, rompió a reír.

―Tranquilidad, por favor, en la barca de Chisco hay seis, aunque te digo que no las vamos a consumir todas.

―Me imagino, pero al menos para hacer dos inmersiones, vaya que tardemos en encontrar algo.

―Puntualiza, por favor: vaya que no haya nada ahí abajo.

Le eché una mirada reprobatoria que él evitó pasándome una de las mochilas. Me indicó que le siguiera en el descenso por el empinado acantilado que daba acceso a la playa.

La oscuridad de la noche no ayudaba en absoluto y en más de una ocasión estuve a punto de resbalar, suerte que Samuel, más acostumbrado que yo a transitar por parajes de ese tipo, frenó mi cuerpo con el suyo y evitó la caída. Una vez en la playa, miré asombrada hacia arriba.

―¿Todo eso hemos bajado?

―Unos mejor que otros…

―Llevas más años aquí, juegas con ventaja.

―Ah, si es por eso… ―Se encaminó hacia el agua―. Vamos, Chisco nos espera y aún nos tenemos que poner el equipo.

―No mires, por favor.

No había podido coger ningún bikini de casa. Aday habría podido darse cuenta. Tampoco podía bucear con ropa interior, debía mantenerla seca para el regreso.

―¿Crees que tienes algo que no haya visto yo antes?

―Pudiera ser.

Se dio la vuelta, apagó su linterna y comprobó las mochilas. Yo terminé y le pedí que me subiera la cremallera del neopreno.

―Tienes un cuerpo precioso, supongo que eso ya lo sabes.

―No está mal que me lo recuerdes. ―Ambos nos miramos, yo desvíe primero la mirada.

―¿Al agua?

Dos señales luminosas nos orientaron hacia la barca de Chisco. El agua estaba helada. A pesar del neopreno de ocho milímetros, pude sentir el frío. No hizo falta nadar mucho. Subimos ayudados por las aletas y por los fuertes brazos del tal Chisco.

35

―Tranquila, si alguien te hubiera seguido, Chisco lo habría visto.

―¿Aunque no tuviera las luces encendidas?

No dejaba de mirar hacia la costa.

―Samuel tiene razón, nadie te ha seguido.

Traté de relajarme. El mar estaba en calma, la luna nueva y pocas estrellas en el cielo, soplaba una leve brisa. Únicamente se escuchaba el suave motor de la lancha.

Samuel me ayudó a ajustarme el equipo. Tardamos cuarenta minutos en llegar hasta el punto de buceo. Una vez en la boya, nos zambullimos en el agua. Cada uno llevábamos dos bombonas de oxígeno adicionales y unas palas. Nos despedimos de Chisco e iniciamos el descenso ayudados de la cuerda de bajada.

Apreté el respirador entre mis dientes. Pedí a Reeva que nos ayudase a encontrarla. No habría muchas más oportunidades.

Seguía a Samuel. La línea de su luz, potente y firme, descendía por la cuerda. No tenía miedo a la oscuridad. Yo compensaba continuamente, temía que me reventase un tímpano. Tras veinte minutos de descenso, tocamos el fondo de la meseta. Lo hicimos por la parte norte del asentamiento de piedras. Encendí mi linterna. Metimos entre unas piedras las palas y las bombonas de reserva y las sujetamos con cuerdas.

La primera vez que bajé, con mi ataque de ansiedad, no fui consciente de lo tenebroso que resultaba el sitio. Las fosas sobre las que se asentaban los monolitos se sumergían en la oscuridad. No habría bajado con otra persona que no fuera Samuel. Diminutos organismos con vida venían hacia nosotros. Adapté mi flotabilidad y me dejé a merced del mar. La silueta de Samuel apareció enfrente y me instó a que espabilase, el oxígeno nos limitaba el tiempo.

Nos desplazamos despacio hacia la primera circunferencia de trilitos. La mayoría eran formaciones naturales. Enormes piedras formadas por la lava y erupciones volcánicas. Tenían forma de trilito, pero no tenían la estructura de dos piedras verticales y el apoyo de una tercera. Las losas sí eran verticales, con una especie de corona horizontal en la parte superior. Su formación atendía a caprichos de la naturaleza.

Las corrientes submarinas habían modelado la estructura de las piedras, de ahí que todas presentasen la misma geometría. Pero, ¿y las circunferencias? No eran concéntricas, pero se acercaban. Según los sismólogos, siglos o milenios atrás, una de las fallas tectónicas que atravesaba esa parte del océano se desplazó, chocando con otra que terminaba en el sur de África. Del choque, que no fue perfecto, surgieron aquellas enormes losas de piedra en forma de circunferencias. Las placas tectónicas se siguen moviendo dando lugar a nuevas formaciones, como las conocidas piedra Altar y piedra Talón, que se fueron formando con el paso de los siglos. Otros apuntan a que en esa zona concreta de las islas las fuerzas de las placas tectónicas causan subducción, lo que provoca pequeños y recurrentes terremotos. Así que, dejando a un lado el misticismo del lugar y la idea con la que se vendía su visita, «El Stonhenge de los dioses del mar», su origen atendía a razones más terrenales.

Acordamos separarnos. En un principio, se negó. Aquello transgredía las normas del buceo purista, su buceo. Jamás, bajo ningún concepto, se debía dejar solo al compañero. Insistí, el tiempo era muy limitado. Aceptó a cambio de que memorizase todo el asentamiento, con recovecos, fosas y corrientes incluidas. Sabría orientarme en caso de emergencia.

Comprobamos que nuestros relojes estaban sincronizados. En veinticinco minutos volveríamos de nuevo al punto de reunión: el ancla de la cuerda de bajada. Él se alejó hacia la izquierda; yo, hacia la derecha.

El pasillo que separaba las dos primeras circunferencias de trilitos tenía un ancho de casi dos metros o dos metros y medio. La sensación entre las enormes rocas era opresiva, pero podía desplazarme. A ratos, percibía ráfagas de la linterna de Samuel. Un par de pequeños caballitos de mar se habían situado a mi derecha.

Fui hacia uno de los trilitos, cuya parte opuesta daba a una enorme fosa. Tenía la fosa en mi memoria. Tenía diez metros de longitud. La profundidad superaba el medio kilómetro. Comprobé la dirección de la corriente y me situé sobre ella. Eché un vistazo. Oscuridad y vida microbiana a partes iguales. Descendí unos metros. La temperatura bajó. Era un abismo. Enfoqué el fondo, nada a lo que sujetarse. No podía descender mucho más, la presión consumiría rápido el oxígeno. Reeva no podía estar ahí abajo. Era complicado esconder el cuerpo en esa fosa. Primero porque implicaría que él tendría que haber bajado hasta allí para colocarlo de forma que no pudiera emerger. Segundo, en caso de que lo hubiera atado a algo, la fuerza de las corrientes era tal que habría terminado por desgastar cualquier tipo de anclaje.

Dejé atrás la fosa y seguí por el cinturón de rocas. Los caballitos de mar continuaron conmigo. Disponía de quince minutos para volver al punto de buceo. Tenía tiempo de completar la mitad de la circunferencia. Me dirigí hacia otro de los puntos en los que era posible que estuviera el cuerpo. A unos cinco metros de otro de los trilitos, había una especie de acantilado con una gruta excavada en la roca de forma natural. Era otra opción. La gruta tenía tres metros de ancho por dos de largo. Eché un vistazo. Oscuridad. Miré mi reloj, diez minutos para llegar al punto de reunión. Podía entrar y desplazarme unos metros, la presión no iba a cambiar. Examiné de nuevo el túnel. Me estremecí. Algo parecido a una morena vino directo hacia mí, mi corazón empezó a palpitar con fuerza. En un reflejo, me aparté de su trayectoria. Siguió su camino. Respiré aliviada. Aday tampoco podía haber escondido el cuerpo allí, era cobarde. Volví al cinturón de trilitos.

Debí meterme en una corriente de agua fría porque la temperatura descendió en apenas un segundo, fue una sensación muy desagradable. Miré hacia arriba, todo oscuro, estábamos a cincuenta metros de profundidad. Dudé. ¿Estaba Reeva muerta? ¿Era Aday su asesino? ¿Estaba el cadáver allí? Todo eran suposiciones, la chica no salió de la isla, se la vio por última vez con él, el resto estaba en mis sueños. Lejos quedaba el día en que Oldrich Martinu nos citó a Emmott y a mí en su despacho, ¿aquello había ocurrido de verdad?

Mi mente racional y analizadora me la estaba jugando. Quise reaccionar. Salí del cinturón de trilitos, buscando salir también de la corriente y bordear la primera circunferencia hasta llegar al ancla. Estaba aturdida. El agua helada se colaba por mi espalda. Entonces vi un cardumen de lo que parecían sardinas enormes, ¿a aquella profundidad? Nadaban en perfecta formación, cuando una cambiaba de dirección, todas ejecutaban el mismo movimiento de forma sincrónica. Me quedé mirándolas durante unos instantes, todas modificaban su curso exactamente en el mismo momento y lo hacían a la perfección. No chocaban unas con otras. Subían, bajaban, giraban, descendían, como si estuvieran recibiendo instrucciones y todas obedecieran al instante.

―No hay tiempo suficiente para ningún intercambio de información, por lo que cualquier correlación de actividad, entre aves o cardúmenes de peces debe ocurrir de manera no circunscrita.

―No entiendo, ¿de manera no circunscrita? ¿A qué se refiere?

―La comunicación instantánea que vemos comúnmente en parvadas y cardúmenes proviene del nivel espiritual, de la inteligencia no circunscrita y organizadora que reside en el ámbito virtual. El resultado, querida, es la sincronicidad: seres totalmente sintonizados con el entorno y con todos los demás, bailando al ritmo del cosmos.

―Pero, ¿qué tiene que ver la sincronicidad con mis sueños?

El doctor me miró, complacido por la reacción que sus palabras provocaban en mi mente racional.

―Nuestra mente circunscrita en el espacio y tiempo es una pequeña parte de la mente no circunscrita. La no circunscrita es esa fuerza organizadora que está detrás de todas las cosas, por ejemplo, detrás de los movimientos sincronizados de parvadas y cardúmenes.

―Bueno, ese ejemplo tampoco dice mucho. Se agrupan de esa forma para ahorrar energía, el pez de atrás aprovecha el campo de presión del que está delante.

―Bien, te pondré otro ejemplo: la duplicación de las células de nuestro cuerpo. Todas las células del cuerpo parten de una sola. Ésta se duplica y se duplica, y en algún momento las células experimentan un proceso de diferenciación. El cuerpo humano tiene unos doscientos cincuenta tipos diferentes de ellas, desde la célula adiposa, simple y esférica, hasta la nerviosa, fina y ramificada. Los científicos no tienen ni idea de cómo es que una sola célula termina dividiéndose en tantos tipos diferentes de células capaces de organizarse para formar el estómago, el cerebro, la piel, los dientes y todas las demás partes especializadas del cuerpo. Además de cumplir su tarea específica en el cuerpo, cada célula realiza millones de cosas cada segundo sólo para mantenerse en funcionamiento: elaborar proteínas, ajustar la permeabilidad de su membrana y procesar nutrientes, por nombrar algunas. Asimismo, cada una debe saber exactamente qué están haciendo todas las demás, pues de otro modo nos desmoronaríamos.

Sonreí, sabía lo que el doctor me iba a decir, lo había comprendido. Me invitó a que terminara su razonamiento.

―Así que el cuerpo humano sólo puede funcionar si opera sincrónicamente y esto ocurre a través de la mente no circunscrita.

―Correcto, la fuerza organizadora que nada traspasa, ésa que está detrás de todas las cosas es la mente no circunscrita, que es a la que pertenecen tus sueños y los míos.

Mi cuerpo recuperó la temperatura. Logré salir de la corriente de agua fría. El cardumen se alejaba, mientras las últimas palabras del doctor resonaban en mi cabeza. Según mi reloj, me quedaban dos minutos para llegar al punto de reunión. Tenía la botella en la reserva. Los caballitos de mar habían desaparecido.

«¿Y bien?», gesticuló Samuel cuando estuve a su lado.

Negué con la cabeza

Comprobamos los manómetros. Él tenía algo más de oxígeno que yo. Decidimos cambiar las dos botellas.

Contábamos con veinticinco minutos más de buceo. El plan era recorrer la circunferencia interior, echar un vistazo a la piedra Altar y, si nos daba tiempo, a la piedra Talón, más alejada. Los caprichos de la naturaleza habían colocado estas dos piedras en los mismos sitios en los que estaban colocadas en la meseta de Whiltshire. Una en el interior de las circunferencias, la otra a unos setenta metros.

Samuel se fue hacia la izquierda y yo hacia la derecha. Podíamos girar y vernos. Me sentí más segura. Apreté el respirador. Las caras de las piedras desde esa otra perspectiva parecían menos amenazantes. El tono de las algas y líquenes era más claro que en las caras opuestas. Recibían más luz. Apenas tardamos diez minutos en reconocer el cinturón interior. No había nada, ni un rincón ni un recoveco en el que pudiera estar el cuerpo de Reeva.

Juntos fuimos hasta la piedra Altar, de unos cuatro metros y medio de largo por dos de ancho. Su superficie era irregular y debía tener grandes cantidades de aluminio, pues despedía suaves destellos a la luz de las linternas. Examinamos minuciosamente el foso en el que se ubicaba. Buscábamos alguna excavación o algo que nos saliera de ojo, que no encajase con la armonía del fondo marino. Pero no dimos con más que un par de pulpos y algunos peces estáticos de especies que ni siquiera Samuel conocía.

Nos quedaba oxígeno para ocho minutos, a Samuel para quince. Señalé la piedra Talón. Él negó rotundo. No había tiempo para ir y volver. Mejor emerger. Me negué, si volvíamos a subir, no podríamos volver a bajar. Samuel me cogió los hombros y me miró fijamente. Cogió mi mano y, con su dedo, escribió sobre mi palma:

«Volveremos.»

«¿Esta noche?», escribí sobre su mano.

«Sí.»

Nadamos hacia el punto de reunión e iniciamos el ascenso. Cada uno con una botella vacía. Tardamos casi veinte minutos en subir, debido a las paradas de descompresión. Tenía razón, el oxígeno habría sido insuficiente.

Las burbujas anunciaron nuestra llegada. Chisco nos tendía la mano para ayudarnos con el lastre. Yo subí primera.

―¿Cómo ha ido? ―me preguntó.

―Nada, no ha habido suerte.

―Lo siento, niña, pásame la botella. ―Lo hice, después los plomos. Alargó la mano y me ayudó a subir.

―Ahí tienes toallas, será mejor que entres en calor.

Las burbujas anunciaron a Samuel. Tenía ganas de abrazarle. Le ayudamos con las bombonas y el lastre. Cuando estuvo en la lancha, frente a mí, fui incapaz de acercarme. Mi mente había entrado en juego. Abrazarle estaba fuera de lugar. Me guardé el impulso.

―¿Estás bien, Sirtta? ―preguntó acercándose a mí.

―Sí, estoy bien, gracias. ―Le miré a los ojos―. Gracias por poner sentido común ahí abajo.

―Si acepto bucear contigo, es porque sé que aceptas que ahí abajo mando yo.

Le miré, hablaba en serio. No sabía si algún día podría pagarle aquello. A su espalda, Chisco preparaba café.

―¿Crees que está ahí abajo?

―Lo crees tú, con eso me vale.

Eran las dos de la madrugada y habían aparecido más estrellas en el cielo. Los tres sobre una pequeña barca en mitad del océano. Sus ojos clavados en los míos, sin pestañear, era un rasgo típico de Samuel, apenas pestañeaba, igual que Ori y su padre. La cara curtida por el sol, con arrugas de sonreír. El pelo oscuro. Le besé antes de que mi mente volviera a aparecer. Acogió mis labios. Un beso salado que aún recuerdo.

―Siento interrumpir ―anunció Chisco―, el café está ya.

―Gracias, Chisco, estás en todo.

Samuel cogió dos pequeñas tazas y me alargó una. El calor llegó a todas las partes de mi cuerpo.

―¿Directos a la piedra Talón?

―Sirtta, antes de bajar, quiero que seas consciente de los riesgos que asumimos. ―Samuel había cambiado el semblante, estaba más serio que hacía unos minutos―. Hemos estado respirando nitrógeno casi una hora y ahora vamos de nuevo. La subida será más lenta pues vamos a tardar más en descomprimir. Así que apenas podremos estar veinte minutos ahí abajo, queda únicamente una botella para cada uno.

Le miré preocupada por él más que por mí.

―Samuel sé que no lo harías si intuyeras que algo puede salir mal.

―Te hablo de las consecuencias a posteriori. No es una intuición, es una realidad. La inmersión en sí no tiene ningún riesgo distinto a los que acabamos de asumir, salvo el tiempo, que lo tenemos más limitado.

―Ya.

Chisco se mantenía callado.

―¿Entonces? ―preguntó.

―Venga, vamos al agua antes de que se haga más tarde.

Nos pusimos de nuevo todo el equipo, chalecos, primera etapa, segunda, lastre, aletas. Di varias bocanadas de aire puro antes de saltar de nuevo al agua y comenzamos a descender por la soga. Esta vez el agua estaba más fría que la anterior.

36

Las burbujas de Samuel me precedían como un rastro de migas de pan. Le veía avanzar por la cuerda y adentrarse en la oscuridad, firme y seguro, como algo que había hecho durante toda su vida. Además de agente retirado del CNI, había sido buzo de rescate en Alemania y estaba acostumbrado a bucear en lagos, bajo y sobre el nivel del mar, como el lago de Constanza o el de Schwerin. En ambos la oscuridad es tal que la única forma de permanecer al lado de tu compañero es tocando sus piernas en cada aleteo. No habría sido capaz de llegar al punto en el que estaba de no haber sido por él. En otras circunstancias, nuestra relación habría sido muy distinta.

Había un abismo entre él y Ori, entre él y Pablo. Aquella noche, mientras bajábamos a cincuenta metros de profundidad rodeados de oscuridad para buscar un cadáver, supe que sí podía verme con él, a diario, en un futuro.

Íbamos más ligeros que en la primera bajada. En quince minutos tocamos fondo. Llevábamos un par de focos de mano. Al encenderlos, la meseta sobre la que se asentaba el «Stonehenge de los Dioses del mar» apareció como una ensoñación, como en un libro de Julio Verne. Adaptamos la flotabilidad y nadamos hacia la piedra Talón. Teníamos veinte minutos.

Bordeamos el primer cinturón de trilitos. Había más peces a nuestro alrededor que en la primera inmersión. Apagamos uno de los focos para ahorrar energía. En ocho minutos recorrimos los casi setenta metros que nos separaban de la piedra.

Como dos lacayos leales, los dos caballitos de mar me esperaban. Vinieron hacia mí, uno se acomodó a mi derecha y otro a mi izquierda. Nos acompañaron los últimos metros hasta la piedra. Una vez allí, observamos sus dimensiones, inapreciables desde la distancia. Calculé seis metros de alto, tres de ancho y casi dos y medio de espesor, el peso podría estar en torno a las treinta y cinco toneladas. Estaba rodeada de un foso circular de siete metros de diámetro.

Dimos un par de vueltas, la inspeccionamos por arriba y por abajo. Si había algo ahí, estaba en el foso. La piedra parecía clavada en él. Nos introdujimos en el interior. Recorrimos el foso, inspeccionando palmo a palmo todos los recovecos. Buscábamos cualquier indicio que implicara que alguien había pasado por allí. En la roca había dos cavidades, una en la parte izquierda y otra en la parte de abajo. Fuimos primero hacia la de la izquierda, el espacio entre el foso y la roca era tan reducido que solamente había sitio para una persona pequeña. Samuel sujetó el foco y yo me introduje entre el foso y la cavidad. Alumbró el hueco para ahuyentar cualquier criatura que pudiera estar en el interior. Esperé. Nada. Introduje la cabeza y parte del cuerpo. Tenía miedo. No había nada, la grieta era lo suficientemente grande como para esconder un cuerpo humano, pero allí no había nada. Samuel tiró de mí y me ayudó a salir.

«¿Y bien?»

«Nada.»

Le indiqué que bajásemos hacia la otra. Miramos los relojes, nos quedaban diez minutos. La fatiga de las tres inmersiones seguidas empezó a pasarme factura. No dije nada. «Diez minutos más, Maya, aguanta diez minutos más». Fuimos hacia la parte de debajo de la roca. La otra grieta estaba pegada al foso. Para entrar dentro, había que utilizar las palas y despejar la entrada.

Dejamos los focos en el suelo y nos pusimos a ello con sumo cuidado. Si la roca cedía, podía aplastarnos alguna extremidad. No podíamos levantar mucho sedimento, dificultaría nuestra visión. A medida que despejábamos la entrada, nos encontramos con piedras de tamaño medio colocadas en la misma entrada. Algunas se habían desplazado y estaban enterradas en el fango. Otras seguían custodiando la entrada. Apartamos un par de piedras de unos diez kilos cada una, lo justo para que uno de los dos pudiera pasar.

Samuel introdujo el foco de nuevo. No salió nada. Era mi turno, introduje la mitad de mi cuerpo y me ayudé con las manos para pasar el resto. Traté de no provocar el derrumbe del resto de piedras. La grieta era más profunda de lo que a simple vista pude pensar. Tendría cinco metros de profundidad. Me desplacé y la recorrí despacio, sin dejar atrás ni un detalle.

Nada. Nada anormal. Enfoqué la luz en todos los rincones. Una vez más, nada. Iba a salir, cuando me di cuenta de que los caballitos de mar se habían introducido conmigo y permanecían quietos mirándome. Yo me alejaba hacia la entrada. Continuaban mirándome desde el interior de la grieta.

Aquello me desconcertó.

«El diablo habita en los detalles.»

Ésa era una de las frases preferidas del doctor. Una coletilla que siempre utilizaba cuando corregía las tareas que me mandaba para entrenar mi mente. Y entonces, volvía a la carga y me preguntaba:

«¿Qué no estás viendo, Maya?»

¿Qué no estaba viendo en aquella grieta? Estaba empezando a temblar. Repasé de nuevo todos los rincones. El temblor se acentuó. La vi. La grieta tenía otra grieta más pequeña cuya entrada había sido tapada con una única piedra que encajaba a la perfección y que me había pasado inadvertida en mi primera ojeada. Fui hacia ella. Traté de moverla, imposible, no tenía fuerzas.

No conseguiría moverla. Asomé la cabeza por la grieta principal e indiqué a Samuel que me pasara una de las palas. «Cuatro minutos», me advirtió. Insistí. Me dio la pala y fui directa a la grieta. Hice palanca y la piedra cedió un poco. Se desplazó unos veinte centímetros.

Estaba fatigada. Tiritaba con violencia. El corazón me palpitaba con fuerza. Acerqué la luz de mi cabeza al hueco de la piedra. La grieta era de apenas dos metros por medio de ancho. Lo justo para albergar un cuerpo, como si fuera un sepulcro excavado en la misma roca. Dejé de temblar. Dentro del sepulcro, un cuerpo envuelto en una sábana y rodeado de cadenas. No logro olvidar esa imagen. Volví a temblar con tanta violencia que sentí nauseas. Logré controlarlas; si vomitaba, me asfixiaría con el regulador. Era ella.

Salí de la grieta y le hice indicaciones a Samuel de que el cuerpo estaba allí. Samuel no se movió. Miró su reloj, no había tiempo para llegar al punto de buceo. Teníamos que ascender a la superficie desde allí, sin cuerda y respetando las paradas para descomprimir.

Le indiqué que tenía frío, nos quitamos parte del lastre, me atrajo hacia sí y empezamos a ascender. Cada cinco metros ajustábamos la flotabilidad y parábamos durante tres minutos para descomprimir. Mientras subíamos, pensé que no llegaría arriba. El frío, las ganas de vomitar, mi mente, ya podía morirme. Veinte minutos interminables. Veía la mirada azul de Samuel a través de sus gafas. Volvía a salvarme la vida.

Llegamos a la superficie, el mar había empezado a agitarse. Samuel llamó a Chisco y éste pudo localizarnos gracias a nuestras linternas. En cinco minutos la lancha estaba con nosotros. Me ayudaron a subir. En cuanto puse el pie en la lancha, libre del lastre, vomité por la borda. Volvía a temblar. Toallas y los brazos de Samuel me arroparon. Me quitaron el neopreno húmedo y sentí una fuente de calor en mi pecho y en mi cuello, me habían puesto la cafetera envuelta en toallas para ayudarme a entrar en calor. Distinguí las luces del puerto a lo lejos.

―Aguanta un poco más, Sirtta, nos espera el helicóptero y directos al hospital ―aún recuerdo sus palabras imperativas, podía oírle.

Me acordé de Aday.

―No, no ―murmuré―, no puedo, él sospechará…

37

El doctor examinaba mis ojos minuciosamente, yo seguía sus indicaciones.

―Su temperatura estaba por debajo de los treinta grados cuando llegó al hospital ―me informó.

―Sé que en algún momento perdí la consciencia, ¿entré en shock?

―Una vez en el hospital, sí, durante unos minutos, pero el cerebro no sufrió daños. Teniendo en cuenta la distancia a la que estabais, si sus compañeros no la hubieran mantenido caliente, el daño podría haber sido más severo.

Samuel.

―¿Dónde está Samuel? ―Me incorporé.

―Chssss, tranquila, ha salido un momento a hablar por teléfono, ahora vuelve. Ha estado a su lado toda la noche. ―El doctor continuó auscultándome tórax y abdomen, y controlando mi tensión arterial.

―¿Cuándo podré irme?

―En un par de días estará en casa, no se preocupe, aquí los huéspedes no son bienvenidos. Diré a la enfermera que le suban un caldo caliente, le vendrá bien.

Desapareció por la puerta. Me quedé sola, mirando la cama vacía de al lado. Estaba en el hospital Provincial de la isla.

―¿Te gustó el paseo en helicóptero? ―Samuel, asomó la cabeza por la puerta.

No pude contenerme y me llevé las manos a la boca, en un esfuerzo inútil por controlar el llanto que amenazaba con liquidar la fachada de resabiada agente con la que había aterrizado en la isla.

Se acercó a la cama con la mirada acuosa y los brazos abiertos.

―Ven aquí― dije rompiendo a llorar.

Le abracé con todas mis fuerzas.

―No tenemos mucho tiempo ―dijo al separarse―. Daisy vendrá enseguida para quedarse contigo. En teoría, salisteis anoche y en algún momento de la cena te empezaste a sentir mal Te trajo al hospital. No pudo llamar a Aday porque no tenía su teléfono, con las prisas os dejasteis tu bolso en el restaurante.

―¿Y Reeva? ¿Era ella? Dime que sí, por favor.

―Esta mañana un grupo de buzos de rescate ha sacado el cuerpo, ahora mismo está en el Anatómico Forense de Gran Canaria, están haciendo pruebas para ver de quién se trata.

―Es ella, lo sabes, ¿verdad?

―Te lo he dicho antes, si tú crees que es ella, yo lo creo.

―Tengo que llamar a…

―Emmott, tranquila, ya he hablado con él. ―Le miré sorprendida―. Está al tanto de todo. Le he calmado, quería coger un avión esta misma mañana. Si se descubre que es Reeva, se puede establecer conexión entre ambos.

―No, no hay forma, a estas alturas no puede haber nada en los restos de Reeva que la relacione con Aday.

―¿Entonces?

―Haré que confiese.

―Estás loca, es demasiado inteligente.

―Bueno, yo sé lo que su inteligencia da de sí. Anda ven. ―Le atraje hacia mí y volví a besarle―. Ahora déjame sola y sigamos como hasta ayer. Daysi vendrá y haré que le llame, cuando él venga, le contaremos lo que me has dicho y volveremos a casa en un par de días, como si nada.

―¿Volver con él? Todo el pueblo está al tanto del cadáver que han sacado esta mañana del mar, estará nervioso y violento, es arriesgado.

―Lo sé.

―Oye, no dudo de tu preparación y todo eso, ¡pero es un tarado! Por Dios, ¿estás segura de lo que haces?

―Confía en mí.

Aquél era el mejor momento. Ori me lo había aconsejado.

38

Dos días más tarde, con el alta del hospital y de camino a casa, traje a mi mente las palabras de Ori en la única noche que pasamos juntos.

«Son narcisistas y pedantes, y se vanaglorian de lo que hacen, se recrean en sus actos. Si consigues llevarle hasta el límite de la exasperación, te contará orgulloso lo que hizo. Es más, tratará de presentarte lo que hizo como algo lógico, con sentido.»

Alcé la mano y acaricié el cuello de Aday.

―Gracias por ser tan comprensivo.

Él esbozó una sonrisa de circunstancias.

―Es lo que hacen las parejas, ¿no?

Continuamos el camino en silencio, apenas hablamos durante la hora siguiente. Miraba por la ventanilla. Él estaba nervioso, se lo notaba a pesar de su apariencia. Si el cadáver de Reeva no hubiera aparecido, habría mantenido su silencio para hacerme sentir incómoda. Estaban haciendo pruebas para asegurar su identidad. Emmott me comentó que habían enviado ADN de Reeva desde Noruega para cotejarlo con el del cadáver. Era cuestión de días. Aunque yo lo sabía. Imágenes de Aday escondiendo el cuerpo en aquella grieta venían a mi mente. Cómo envolvió el cuerpo y lo ató con cadenas. Cómo se mantuvo impasible ante los interrogatorios de la policía. Su incapacidad para sentir emociones como la compasión, culpa, resentimiento. Como si la perturbación de su mente le eximiera de responsabilidad.

―¿Qué ha pasado allí? ―Señalé el muelle, habían acotado la zona.

―¿Dónde? ―preguntó sorprendido, le había sacado de sus pensamientos.

―Allí, es como si la zona estuviera acotada, ¿ha pasado algo?

―No, que yo sepa ―dijo quitándole importancia.

Eso fue todo lo que obtuve.

―Creo que me iré a surfear un rato ―anunció en cuanto llegamos a casa.

Dejé en el suelo la bolsa de ropa sucia que había traído del hospital y me acerqué a él. Le abracé y besé su cuello.

―¿Estás bien, cariño?

Él me apartó de forma suave y besó mi mejilla.

―Sí, es que los hospitales me ponen de mal humor, me voy a surfear un rato y cuando vuelva, te prometo que seré otro.

―De acuerdo, ten cuidado.

Cogió su tabla y se marchó. Sentí alivio cuando cerró la puerta. Tardaría un par de horas en volver. Recibí un mensaje de Daysi, me preguntaba si me podía pasar por el centro de buceo. Supe que en realidad era de Samuel. Puse una lavadora y me fui.

Varios grupos de buceadores habían coincidido en el patio central y resultaba complicado esquivarles. Jason y Lüyck enseñaban a varios turistas cómo funcionaba el manómetro. El día estaba despejado y el mar estaba en calma. Una hora perfecta para hacer una inmersión. Por prescripción médica, debía evitar bucear al menos en las dos semanas siguientes.

Samuel estaba en la puerta de recepción. Caminó hacia su despacho. Noté algo de urgencia en su mirada. Me abrí paso entre los buzos y le seguí. Cerré la puerta tras de mí.

―¿Qué ocurre? ―pregunté alarmada.

―¡Hola!, antes de nada. ―Vino hacia mí y me dio un cariñoso abrazo.

―¡Hola! ―le dije con cariño, dejándome envolver por sus brazos.

―Hola es la palabra clave para darte la bienvenida a mi día.

―Hola, entonces.

Se separó y me indicó que tomara asiento. Él hizo lo mismo.

―Me ha llamado Pablo.

¿Pablo? Silencio.

―Han cotejado el ADN de Reeva con el del cadáver que encontraste.

Contuve la respiración.

―Y coincide.

―Coincide.

Me dejé caer en la silla y lloré. Por todo, por todo el año que había pasado, desde aquella primera reunión con Oldrich. Mi estancia en Trastevere con el doctor. Los sueños con Dagna, con Oxana. El tiempo que llevaba en la isla. La convivencia con Aday. Las inmersiones en las que casi pierdo la vida. Con que uno de mis pasos hubiera fallado, con que una de las veces me hubiera pasado de minutos o segundos en una inmersión, no habría llegado hasta el cuerpo de Reeva. Todo lo que decía el doctor sobre que la energía no desaparece cuando desaparece un cuerpo, todo era cierto.

―Puedo imaginar lo que está pasando ahí dentro ―dijo Samuel señalando mi cabeza―, pero tienes que recomponerte si quieres terminar con esto.

―¿Emmott lo sabe?

―Sí, está al tanto. La prensa está esperando noticias, van a mantener oculta la identidad del cadáver hasta mañana. ―Me miró unos instantes.

―¿Hasta mañana? ¿Por qué?

Continuó en silencio. Hizo intención de hablar, pero noté que buscaba palabras.

―Entendido ―resolví.

―¿Crees que podrás hacerlo?

Me limpié la cara, respiré. Quedaba poco tiempo, ¿y si Aday no volvía a casa aquella noche? Sería la primera vez, pero las circunstancias habían cambiado. Podría desaparecer.

―Se marchó nada más llegar del hospital. Si vuelve a casa, podré hacerlo ―dije convincente.

―Bien, esta noche estaré cerca de tu casa, por si acaso.

―Te lo agradezco, pero te aseguro que en tierra sé cuidar de mí misma.

―No lo dudo, pero estaré cerca de todas formas.

Le importaba, estaba claro, por encima de sus obligaciones Me levanté y le abracé.

―No tengo palabras para decirte lo que siento por ti. ―Le miraba a los ojos.

Él me miraba. Sabía que no comprendía lo que decía. Pero así era, lo que sentía por él era mucho más que cariño, atracción, pasión, agradecimiento, amistad, amor sentimental. Era todo eso junto y mucho más. No había palabras para expresarlo, no las tenía en ese momento. No las tengo ahora.

39

Escuché cómo Aday metía la llave en la cerradura. Continué con la cena. Había comprado vino blanco de Lanzarote y algo de marisco. Quería agradecerle lo bien que se había portado conmigo en el hospital.

―¿Compraste marisco?

―Para ti, quiero agradecerte todo lo que has hecho por mí.

Se quedó contemplando la mesa. Me miró a mí y volvió de nuevo la mirada a la mesa.

―¿Has salido, entonces? ―preguntó inquisitivo.

―Sí, me di una vuelta por el pueblo.

Dejó la tabla de surf. Vino hacia mí, se sentó en la mesa, a mi lado, cogió una lapa, se la llevó a la boca. La tragó sin masticar y volvió a preguntarme fingiendo desinterés.

―¿Y qué se cuenta la gente del pueblo?

―Nada en especial, ¿qué quieres que se cuenten?

―¿Fuiste al centro de buceo?

―Sí, le llevé un regalo a Daysi, por la noche que le di, pobrecilla.

―¿Y en el supermercado? ¿No hablaban de nada?

―¿A qué te refieres? ―pregunté extrañada―. No he hablado de nada en especial con nadie.

―De acuerdo. ―Pareció contentarse.

―Te he comprado vino, del que a ti te gusta. ―Me levanté hacia el frigorífico y saqué la botella del congelador. Llené dos vasos y los acercamos para brindar.

―¡Por esta noche y por nosotros!

Continuamos comiendo en silencio.

―Ah, se me olvidada ―empecé―, sí hay un rumor en el pueblo, por un cadáver que sacaron del mar el otro día. ―Él continuó comiendo indiferente―. Era por eso por lo que había tanto revuelo en el muelle esta mañana, ¿te acuerdas? Esta mañana, en el muelle, que te pregunté qué pasaba ahí.

Él me miró, como si me viera por primera vez.

―Sí, me acuerdo, no tenía ni idea. ―Continuó comiendo.

―Resulta que hace un par de años desapareció una chica en el pueblo, una joven turista noruega, dicen que era guapísima.

Él llenó de nuevo las copas de vino.

―No entiendo cómo la gente se mete en el mar por la noche, seguro que se estaba bañando y la arrastró la corriente, era muy joven, apenas dieciocho años. ―Le miraba de vez en cuando, seguía inexpresivo―. Seguro que se estaba bañando con sus amigas en la playa y no se dieron cuenta. ¿Pero no te parece raro que sólo se ahogara ella?

―¿Por qué piensas que se ahogó?

―No sé, es lo más normal, supongo que se ahogaría y que las corrientes la llevaron mar adentro.

―¡Qué inocente eres!

―¿La conocías?

―Pues claro que la conocía, era un grupo de calentorras noruegas que venían a apagar su fuego con los tíos del pueblo.

Solté una carcajada, divertida.

―¿En serio? ―me interesé―. Pero si dicen que era muy jovencita.

―Era mayor de edad, te lo garantizo.

―Pero bueno, cómo se confunde la gente.

―Dirás cómo te confundes tú ―apuntó flemático―, te pones a hablar y no tienes ni idea.

―Bueno, yo lo único que he dicho es lo que he oído, que la chica se ahogó en la playa y he supuesto que se estaría bañando con sus amigas o con algún tío, si estaba apagando su fuego.

Me miró con desprecio.

―No tienes ni idea. Cada semana aterrizan en la isla cientos de aviones cargados de turistas que lo único que quieren es alcohol y sexo, no tienes ni idea de cómo viven la vida, todo para ellos es alcohol y sexo, siempre igual, desde que era pequeño ha sido así.

Ahora hablaba con resentimiento.

―No puedo creerme que una chica con apenas dieciocho años venga a una isla remota a follar y a beber, ¿es que eso no lo puede hacer en su país?

―¿Y a qué crees que vienen? ¿A hacer turismo por la hermosa isla?

―Por ejemplo, y también a bucear, a hacer surf… Mil cosas.

―Ya.

―Es un destino barato y con buena temperatura todos los días del año, no tienen por qué venir a eso que dices.

Su mano derecha se cerró en un puño.

―Esas chicas venían a follar y a beber. ―Ahora su tono era sereno.

―Pero ¿cómo lo sabes? Yo, por ejemplo, no he venido a eso.

―Esa chica te garantizo que venía a eso. ―Se aproximó a mí.

―Venga, ¿cómo lo sabes?

Él dudó si responder, finalmente lo hizo.

―¡Es que no me has oído cuando te he dicho que ya la conocía!

Advertí cómo la vena de su frente empezó a palpitar. Me tocaba. Tenía que hacerle ver que no me importaba que la conociese, lo que realmente me importaba era su juicio sobre la chica.

―¿Y te lo contó? ¿Te dijo que su intención en la isla era follar y beber? No me lo creo.

―No hacía falta que me lo dijera, era lo que quería.

―Lo que quería, ¿quién?

―¡Reeva, joder, no te enteras de nada!

―Perdona, ¡es que no sé quién quería qué ni quién coño es Reeva!

―¡Reeva es la puta turista noruega que desapareció, coño! ¿Ya? ¿Te has enterado ya?

―¡Vale! No hace falta que grites, es que no acabo de entender por qué dices que lo único que quería era follar y beber, ahora eres tú el que no se entera.

Se levantó de la mesa, apoyó las manos en el borde. Tardó unos segundos en hablar, pero al final le pudo su ego. Yo le miraba desde abajo.

―Sé lo que quería porque estaba con ella.

«Tienes que ser más rápida en resolver, Maya.»

―Ah, que te lo dijo. ―Me burlé, incrédula.

―¿Eres estúpida? Estaba con ella la noche que desapareció, iba a follármela, pero la zorra se echó para atrás en el último momento, me calentó toda la noche y luego se echó para atrás.

Respiré despacio. Tenía que controlar las palpitaciones de mi corazón. Silbé.

―Menuda putada.

Él se separó de mí y fue hasta la cocina, volvió a sacar la botella de vino blanco del congelador y sirvió de nuevo los dos vasos.

―Se llevó lo suyo. ―Le dio un trago al vaso y volvió a llenarlo―. La convencí para que nos bañásemos juntos, me lo debía por el calentón que llevaba encima.

―¡No es para menos! ―Acerqué mi vaso al suyo y brindamos de nuevo.

―Dejamos la ropa en la orilla y nos metimos en el mar. ―Noté que su mente se había trasladado a aquella noche, como si fuera un recuerdo agradable―. Estuvimos besándonos durante un rato, nadando y haciéndonos ahogadillas, de una de las ahogadillas no salió, fue perfecto, todo fue perfecto.

Silencio.

―¿Sabes lo que se siente cuando la vida de alguien se va entre tus manos? ―Se miró las palmas de sus manos, fascinado.

Más silencio. Tomé otro sorbo de vino. «Un cabo más, Maya, ata un solo cabo más».

Le eché una mirada taimada y me mordí el labio inferior.

―Encima fue perfecto, sin rastro, al estar desnudos y bañándoos…

―Así es, no lo premedité, surgió. Le di un toque a mi padre y apareció con la barca y con mi equipo de buceo, cargamos el cuerpo, recogí todas nuestras ropas y nos adentramos en el mar. La escondí en un buen sitio. Nunca pensé que la pudieran encontrar. No sé cómo coño ha salido.

Ahora tocaba desviar el tema, como una perfecta neurótica.

―Eres un mentiroso, ¿sabías bucear? ¿Intentaste ligar conmigo en el centro de buceo y sabías bucear? Menudo cabrón. ―Empecé a recoger la mesa―. Me gusta, me pone.

―¿Entiendes lo que hice? ¿Lo entiendes verdad? ―me suplicaba aprobación.

Me acerqué a él, acaricié su pelo y su cara. La última vez que miraría esos ojos de serpiente.

―Claro que sí, cariño, era una zorra que te calentó y los hombres tenéis necesidades. ―Le besé y añadí―: Yo nunca te haría algo así.

Sentí lástima por él. De alguna forma, en su mundo, en su mente, estaba convencido de que había actuado bien. Era incapaz de tomar conciencia de lo que hizo.

A la mañana siguiente, antes del amanecer, salí de casa. Él todavía dormía. Llevaba conmigo el móvil con la charla de la noche anterior. Subí al coche de Samuel. Desde el centro, enviamos la grabación a Pablo y a Emmott. Para las ocho de la mañana, Aday estaba detenido. Los informativos de las nueve se hicieron eco de la noticia. Nada se supo de la forma en la que se había encontrado el cadáver ni de cómo se había inculpado al sospechoso.

40

―Conocerte ha sido de lo más interesante que me ha pasado en los últimos años.

Estábamos en el Bahía Real, un hotel al norte de la isla a apenas quince minutos de Lanzarote, desde nuestra habitación se podía contemplar Playa Blanca y la Isla de Lobos. Habíamos bajado a cenar al restaurante japonés del hotel. El cocinero nos preparaba el pescado crudo.

―¿Por qué Fuerteventura? ―pregunté intrigada

―El sol, el buceo, la tranquilidad. Observar el paso de la vida sin preocupaciones, problemas, objetivos, solamente vivir. Tú eres joven y piensas que te puedes comer el mundo.

―Soy cinco años menor que tú y no pienso que me pueda comer el mundo. Me juzgas.

―Cinco años es mucho tiempo. ―Acarició mi mano, la llevó hasta su boca y la besó con ternura―. No te juzgo, no es mi intención.

―Entiendo que tu vida no ha sido fácil, la mía tampoco, pero creo que ésta no es tu mejor versión.

―Explícame eso.

―Creo que puedes dar a la vida mucho más de lo que crees ― le dije, animada por la inteligencia sincera que había tras sus ojos.

―Tal vez no quiera hacerlo, tal vez ya lo hice.

Callé. No era asunto mío.

―Me he vuelto a sentir vivo estos meses contigo; en cierta forma, había olvidado lo que era eso. Mi rutina es diaria y no me había dado cuenta de lo metido que estaba en ella.

―Entonces, no tiene sentido eso que me dices de que observas la vida, es más acertado decir que te dejas llevar por la forma de vida en la que estás metido, porque es más cómodo.

―¿Ahora me juzgas tú? ―preguntó mientras se llevaba un pedazo de anguila a la boca―. Cuéntame las alternativas.

Acerqué mi vasito de sake al suyo, bebimos.

―Un propósito, algo que te vivifique, que haga que tu existencia merezca la pena. Las personas no podemos vivir así, sin ilusiones, sin sueños; si vivimos así, podemos estar vivas físicamente, pero el corazón y el espíritu estarán muertos. Mira lo que ha pasado, Reeva puede descansar, la familia de Reeva puede descansar. Unimos las piezas del puzle, hemos ayudado a que la existencia de otras personas mejore. Ahora son más felices gracias a nosotros.

―¿Crees que la familia de Reeva ahora es más feliz? ―preguntó escéptico.

―Creo que ahora tiene más paz. Creo que ahora tienen un punto de partida, encontramos a su hija. Ayudamos a cerrar una etapa en sus vidas. Se les ha abierto una nueva, tienen una oportunidad para empezar de otra vez. Qué quieres que te diga, eso hace que lo que hago merezca la pena.

―No será siempre así ―repuso―. Tuve esa sensación durante bastante tiempo, cuando estaba en activo.

―¿Y luego qué pasó?

―La inmundicia del ser humano ―confesó cerrando los ojos y torciendo la cabeza―, vi lo peor de lo que somos capaces. La inmundicia, la ruina emocional de seres humanos de carne y hueso. Viví cosas para las que no estaba preparado. Creo que nadie está preparado para eso. Tiré la toalla, en todos los sentidos y no me arrepiento, me llené de escepticismo, supongo que me abandoné, me cuesta confiar en las personas.

―¿Y en ti? ¿Confías en ti?

―Confié en ti ―respondió.

―Pues yo confiaba en ti.

―Me fie de tus sueños, de tus intuiciones, de tu persona. Tu convicción me hizo confiar en lo que decías. No podría decirte que creyera o no lo que decías, pero sí creía en ti, confiaba en ti, curioso, ¿no? ―Observó el mar por unos instantes y luego volvió sus ojos de nuevo hacia mí―. Nunca antes me miraron así.

Me estremecí con sus palabras.

El chef se había dado la vuelta y nos había dejado solos por unos instantes. Era posible que no nos volviéramos a ver. He tenido esa sensación con muchas personas a lo largo de mi vida. Es una intuición rápida, cuando estás con una persona, algo te dice que ese momento no se volverá a repetir, que ésa será la última vez que estaréis en esa situación. No sé si es porque el convencimiento de lo obvio modifica la realidad. Lo obvio era que nuestras vidas volvían a divergir en ese punto. De cualquier forma, era una certeza que nunca se ha equivocado.

―Yo también tengo mis demonios. ―Acariciaba su mejilla con ternura―. Y nunca antes fui como soy ahora. Sé que hay algo más allá de nuestros sentidos que vela por nosotros. Por ti y por mí, por todos. Alguien, algo que escribe recto sobre renglones torcidos, que nada traspasa. De ahí viene mi convicción. Uno nunca sabe cómo y cuándo reaparecerá una experiencia, nunca sabemos cuándo una coincidencia nos guiará hasta una nueva oportunidad; nunca sabemos cuándo una coincidencia nos hará revivir la esperanza de que este ahora no es lo mejor que nos va a pasar.

Me miró sin pestañear. Mi forma de hablar ya no le sorprendía.

Ésa fue mi penúltima noche en la isla, la última con Samuel. Sabía que él no me seguiría, tenía que enfrentarse a sus demonios. Me habría quedado con él, pero de hacerlo, me arrastraría hacia su rutina. No era el momento, todavía buscaba mi mejor versión. Otras Reevas, Oxanas y Dagnas esperaban mi ayuda. Tenía que dejar las cosas como estaban, únicamente así él podría llegar a su mejor versión. También supe que lo conseguiría. Tenía fe en él.

41

LA VOZ DE CANARIAS

La voz de Canarias . Sucesos.

Valeri Armas. Gran Canaria>21:30

Suicidio en la cárcel de Tahiche, mientras que dos funcionarios resultan heridos por la «brutal agresión» de un interno.

La muerte del joven preso L.G.A. fue oficialmente declarada como suicidio por las autoridades de la isla de Lanzarote, donde se encontraba recluido en la prisión de Tahiche. El cuerpo fue hallado sin vida la madrugada del 2 al 3 de julio. La jueza indicó en un comunicado que el joven, de veintitrés años y sordomudo, murió como resultado de asfixia por ahorcamiento en su celda ubicada en el módulo 5 de la prisión. Los exámenes toxicológicos han revelado la ausencia de alcohol o drogas ilícitas. Se detectaron restos de fármacos en concentraciones terapéuticas. El chico, culpable de asesinato en primer grado, tenía diagnosticada una psicopatía grave y estaba a punto de ser trasladado a un centro en el que poder recibir el tratamiento adecuado.

En la misma noche, se sucedió otro incidente en la prisión. Dos funcionarios resultaron heridos tras una brutal agresión de otro interno, después de una pelea que se desató en el módulo 4 de la cárcel. Según el comunicado de la prisión, los hechos comenzaron a las 2:30 de la madrugada, cuando se desató una pelea. «Al llegar los funcionarios para aislar el problema y sin previo aviso, el interno D.G.B. comienza a golpear de una forma brutal y desmedida, a patadas y puñetazos, a los dos funcionarios, causándoles múltiples traumatismos y contusiones».

La jueza encargada de la investigación señala que no hay relación entre ambos sucesos.

FIN

[1] Lawrence C. Katz (23 de diciembre de 1956 - 26 de noviembre de 2005) fue un neurobiólogo norteamericano. El fallecido neurólogo y su compañera Manning Rubin acuñaron el término Neuróbica para describir ejercicios mentales diseñados para mantener al cerebro alerta. Se presume que la estimulación sensorial y actividades como acciones y pensamientos inusuales producen más sustancias químicas del sistema neurobiológico del cuerpo que estimulan el crecimiento de nuevas dendritas y neuronas en el cerebro. Las acciones rutinarias son tan automáticas en una persona que la mayoría de las acciones se realizan en gran medida de forma inconsciente. Tales acciones automatizadas o inconscientes requieren una menor actividad en el cerebro y menos ejercicio. Con la ayuda de ejercicios neuróbicos, se afirma que se puede estimular el cerebro y fortalecer la coordinación entre los dos hemisferios.

[2] No entiendo a qué te refieres.

[3] Maya Masada.

[4] La Neuróbica es conocida también como la gimnasia cerebral y gimnasia mental, son ejercicios, problemas y rompecabezas mentales que mejoran el rendimiento del cerebro. A día de hoy no está apoyada por ninguna evidencia científica.]

[5] Una persona que use su hemisferio izquierdo adoptará la vía del razonamiento lógico y llegará a base de premisas a conclusiones. Por ejemplo, dirá: la persona está muerta, en consecuencia, no puede casarse. Pero si usa su  hemisferio derecho, imaginará la tumba de la persona y a su viuda llorando y derivará la misma conclusión. Son dos modos complementarios de conocer y pensar.

[6] Es un método de hipnosis utilizado por Milton Erickson, Anclajes.

[7] Malpaís o «Campo de Lavas» es un elemento geomorfológico típico de los alrededores de los volcanes que han erupcionado con lavas densas, ricas en sílice, que no fluían como los típicos volcanes de Hawai (coladas rápidas y poco viscosas), y al fluir lentamente debido a su densidad, la zona superior de su colada se enfriaba y se fragmentaba, dando lugar a unas rocas afiladas y cortantes.

En Fuerteventura, este paisaje protegido ocupa una superficie de 3.250 ha, y se encuentra en los municipios de Antigua y Tuineje.

[8] Instructor Development Course.

[9] James Fallon, neurocientífico y profesor de psiquiatría en la Universidad de California– Irvine, «Explorando la mente de un asesino», TED.

[10] Entrantes.