SOÑANDO A CLARA

Siete relatos de la periodista Clara

M. Darlen

Esta obra está inscrita en el

Registro de la Propiedad Intelectual

M. Darlen

Soñando a Clara

Relatos

Lo bueno de lo malo

Las consecuencias de ir a la peluquería

El fondo de las cosas

Llegar de París

Pompas

El día del espectador

La noche de la espectadora

LO BUENO DE LO MALO

Ser corresponsal «para todo» tiene muchas cosas malas, Clara. Por ejemplo, que tu empresa te envíe de improviso a informar de una cumbre internacional en Estados Unidos. Otro ejemplo: debes obtener la información en el horario de Estados Unidos y contarla en directo... en horario español. Y así no hay quien duerma, ¿verdad?

Pero también tiene cosas buenas. Por ejemplo, la cancelación del vuelo de regreso puede dejarte veinticuatro horas en Estados Unidos sin nada que hacer.

Y eso es lo que te ha sucedido. Por eso acabas de llegar a un hotel cuya existencia ignorabas hace dos horas. ¡Bendita tormenta la que ha impedido al avión despegar de Holanda para recogerte a ti y a trescientos pasajeros y cruzar luego el Atlántico hasta Barcelona! ¡Veinticuatro horas de relax! ¿Cuánto hacía que no disfrutabas de ellas? Unas mini vacaciones pagadas por la empresa siempre son buen motivo para sonreír.

A pesar de eso, reconócelo, cuando en el aeropuerto has visto el vuelo cancelado te has enfadado. Aunque más por lo fastidioso de los trámites para el regreso que por la espera. Para colmo, pese al sol espléndido que achicharra la ciudad, la climatología está jugando malas pasadas en media Europa y en buena parte de Estados Unidos, y el aeropuerto es un caos. Una fauna variopinta procedente de todos los lugares del planeta permanece acampada, entre la desesperación y la atónita resignación, en medio de una frondosa maleza de maletas, bolsas y mochilas.

Al llegar al hotel has respirado aliviada. No tienes nada que hacer hasta mañana. Descansar y leer. Nada más.

Pero cuando te relajas, Clara, te olvidas del trabajo, del próximo viaje, de las molestas observaciones del jefe de informativos, de sus retorcidas intenciones, de las zancadillas de los compañeros... Te olvidas de todo, menos de ti.

A solas contigo misma en la habitación de cualquier hotel del mundo te sientes a gusto. El calor de tu cuerpo te reconforta, y lo buscas con la plácida languidez con que tu gata, en invierno, se enrosca frente al radiador en tu pequeño apartamento barcelonés.

Y así, Clara, refugiada en ti misma, al calor de tu propio cuerpo entre las sábanas, te has masturbado por todo el planeta. Has orgasmado en el centro de Nueva York, en Pekín, Tokio, Shangai, Singapur, Chicago, Rabat, Bombay, Sydney, Nairobi, Río de Janeiro, Buenos Aires, Lima, El Cairo, Montevideo, y todas las capitales de Europa, desde Moscú o Estambul a Madrid pasando por Roma en los aledaños del Vaticano. Sí, Clara, esto último suena a profanación, aunque esa palabra la asocias a los orgasmos que has experimentado en lugares donde, si alguien te hubiera descubierto masturbándote, te hubiera costado, probablemente, la vida. Kabul, sin ir más lejos. Sabías que era prácticamente imposible que alguien se introdujera de improviso en el hotel donde te alojaste, pero la remota posibilidad de que el placer te condujera a la muerte por mediación de alguno de aquellos locos infiltrados por todas partes, te hizo orgasmar con una intensidad y un ardor que aún hoy recuerdas.

Han pasado un par de años desde aquel orgasmo. Si viene a tu mente en el vestíbulo del lujoso hotel norteamericano donde vas a pasar las próximas veinticuatro horas es, sin duda, porque la idea de relajarte la asocias invariablemente a la masturbación. Y como te dispones a relajarte, sabes que te vas a masturbar. Deseas hacerlo. Sabes, incluso, que te pondrías nerviosa si no lo hicieras. Pero no tienes prisa. Nunca la has tenido. Te gusta dejar que tu cuerpo gane vida y calor con el paso de los minutos y las horas, te gusta rozarlo con las miradas de los hombres que se cruzan en tu camino, con los vagos recuerdos de abrazos de personas cuya rostro hace siglos que has olvidado. Como parte del proceso, te gusta comer tranquila, sentir sabrosos pedazos de carne deslizarse por tu garganta empapada de saliva; te gusta, también, sentir cómo tu sexo se contagia de lo más jugoso de los alimentos que ofrece cada comedor.

Y precisamente, tras dejar la maleta en la habitación y marcharte a cenar, has ido a parar ante una enorme fuente de fruta de increíble apariencia y en perfecto estado de maduración. ¡Algo inaudito en ese país!

Al observar los plátanos sonríes sin saber por qué. Algo en tu cerebro, sin que hayas llegado a advertirlo, los ha vinculado a un hombre con el que pasaste dos noches en Madrid. Nunca tuvo nombre, lo olvidaste a los cinco minutos, pero para tus adentros siempre lo llamaste «el hombre banana». Por eso ahora has sonreído en Estados Unidos: porque una vez en Madrid hubo un hombre cuya polla te recordó a una descomunal banana. Lástima, Clara, que no sepas por qué has sonreído.

Y lo no sabes porque la fuente de fruta es tan llamativa que te impide deslizar hacia esas reflexiones. Miras las manzanas –la fruta del pecado- y piensas que de haber sido Eva no le hubieras dado un mordisco: la hubieras devorado. Ves kiwis y grosellas, uvas, naranjas y varias piezas a las que no sabes poner nombre. Y encima de todo, coronando el frutero, dos melocotones. Sin saber por qué coges uno en cada mano, y los depositas en tu plato.

¿Vas a cenar sólo melocotones, Clara?

¿Por qué no?, te dices. Pero reparas en una crema de yogurt y la pones en tu plato. Bandeja en mano alcanzas una mesa apartada y te sientas de cara a la amplia sala donde, diseminadas, cenan tres docenas de personas. Bebes un sorbo de agua y observas los melocotones durante unos segundos; lo haces con gesto serio, pero acabas sonriendo.

Y vuelves a sonreír porque, ahora sí, identificas la causa de tu sonrisa inicial: un comentario de Adela, tu mejor amiga en la redacción.

Fue con ocasión de sorprender ambas la mirada del jefe de informativos lamiendo tus pechos. Cuando el hombre se fue, Adela te dijo: «si quisieras, te comería en la mano. Se muere por tus melocotones».

Y ahora, en un plato, a miles de kilómetros de Barcelona, tienes ante ti dos melocotones de piel suave e inmaculada que, por aquel comentario, te recuerdan a tus propios pechos. A continuación has hecho algo sin pensar: sin pelar los melocotones los has rociado con la crema de yogurt, lentamente, dejando que los gruesos goterones recorran la aterciopelada pulpa hasta alcanzar el plato. Conforme lo haces, mirando los melocotones ves gruesos goterones de esperma recorriendo tus propios pechos. Unos resbalan alcanzando los pezones, otros los sortean dejándolos a un lado. Muchos, comienzan en ellos cuando la puntería del hombre o el azar así lo quisieron. Tu imaginación se mezcla con los recuerdos y allí, en el restaurante, comes melocotones con crema de yogurt mientras en tu mente desfila una sucesión de penes escupiendo semen sobre tus pechos. No te sientes capaz de recordar cuál fue el primero. El yogurt es dulce y está frío, pero sientes en el paladar un tibio sabor amargo.

Después de cenar subes a la habitación, llenas la bañera de agua jabonosa y te introduces en ella. Recorres tu cuerpo con las manos encontrando tu carne apetitosamente resbaladiza. Jugueteas con sus «melocotones» e imaginas que alguien los degusta. Pero estás sola. Sola y excitada. La soledad es para ti el primer paso de la excitación, el punto a partir del cual piensas en masturbarse. Después coqueteas consigo misma hasta acabar como en este momento: excitada, desnuda, y sin prisa.

Te masturbas en la bañera.

Al orgasmar todo su cuerpo se convulsiona. El agua va y viene violentamente como en una repentina marea, supera por el borde y cae por tres veces al suelo sin que te importe. Al contrario, Clara: su ruido contra el suelo tiene algo de morboso, algo que te recuerda al sonido de los penes en tu vagina encharcada.

Después te secas y, sonriendo satisfecha, te metes en la cama y duermes.

Despiertas pocas horas después. Aún es de noche, pero no puedes conciliar el sueño de nuevo.  «Los cambios de horario siempre me matan», piensas por enésima vez en tu vida.

Dos horas permaneces en la cama a solas contigo misma, sintiendo tu calor. Y tan grata compañía, como siempre, te ha excitado, Clara. Vuelves a estar excitada. Y la propia tu propia excitación te excita.

Pero antes de volver a masturbarte algo te hace salir a la terraza tal y como vas, desnuda. Desde ella contemplas la otra ala del hotel y una soberbia piscina vacía y a oscuras, en medio de un jardín tan exuberante que invita a la concupiscencia. A tu derecha no hay ningún edificio, sino una inmensa, desierta y oscura playa en cuyo horizonte adivinas la claridad de los rayos de sol que iluminan el mundo muchos kilómetros más al este.

Y, sin buscar una explicación al capricho, te pones un bikini y en la penumbra de la noche bajas por las escaleras y te zambulles en la piscina.

En ella, Clara, nadas unos minutos con perezosa lentitud, recreándote en los movimientos de tu cuerpo y en la forma en que el agua aún caliente lo acaricia. Luego, cuando adviertes que la claridad en el horizonte es más intensa, te pones a flotar para contemplar inmóvil el amanecer.

Pero el sol no es menos perezoso que tú, y su lento avanzar te excita poco a poco como un amante recreándose en los alrededores de tu sexo. No tardas en comprender que no saldrás del agua hasta que el primer rayo de sol resbale sobre tu piel.

Clara... pensar así en el sol te hace desear ofrecerle hasta el último centímetro cuadrado de tu piel, en ofrecerte desnuda al dios sol. Pero no como un sacrificio, sino para entregarte a él, para copular con él entre iguales, para que su calor te embriague hasta hacerte sentir nuevos deseos de orgasmar.

Observas de reojo las dos alas del hotel. Habitación por habitación. Y como no ves a nadie –es todavía demasiado temprano-, te quitas el bikini, lo sujetas con los finos dedos de tu mano izquierda, y flotas desnuda encarando el horizonte.

Tus pechos, entonces, asoman por la superficie del agua como dos islotes de lujuria. Al advertirlo, aunque apenas puedes verlos, sonríes acordándote de los melocotones, y una nueva humedad, más profunda que la del agua, se adueña de tu cuerpo.

Conforme la claridad en el horizonte se hace, lentamente, más intensa, crece tu excitación y se dilatan tus pezones. De vez en cuando, sin embargo, tienen arrestos para mirar de reojo el edificio, temiendo que alguien te sorprenda.

Una nube en el horizonte acrecienta tu impaciencia. Su sombra te eclipsa desde decenas de kilómetros pero, a cambio, prolonga la deliciosa espera, y cuando por fin el sol supera la nube, un rayo como un fogonazo ilumina el hotel entero y tu cuerpo, que al sentir el calor se estremece. Darías cualquier cosa por correrte en este instante.

El deseo de orgasmar es tan intenso que decides disfrutar unos minutos más del calor para, después, correr a tu habitación a masturbarte como poseída por una caterva de concupiscentes demonios.

Pero si no lo haces es porque algo se ha movido en algún lugar del hotel. Por el rabillo del ojo has visto a un hombre asomado a su terraza, contemplándote.

Pero no te contempla sin más.  Su mano izquierda sostiene el peso de su cuerpo sobre la barandilla. La derecha no se ve, queda oculta por el cristal turquesa bajo el barandado. Sin embargo no dudas al ver los movimientos del hombro: aquel desconocido, Clara, se está masturbando mirándote, mientras tú te ofreces al sol.

Durante unos segundos vacilas sin saber qué hacer, pero la duda no mengua tu excitación. No sientes miedo porque nada puede hacerte aquel individuo en la distancia. Y si baja a la piscina bastará un grito para despertar a toda la clientela. Puedes, por supuesto, marcharte sin más. Pero... ¿por qué, con lo bien que te sientes? Súbitamente una idea te hace sonreír de nuevo: la de hacer feliz a un desconocido al que nunca has visto y nunca vas a volver a ver. ¿Por qué no, si estás en otro continente, si dentro de unas horas te irás de esta ciudad probablemente para no regresar jamás?

Te sientes feliz flotando desnuda, caliente el cuerpo e hirviendo el alma, y decides compartir tu felicidad. Mueves despacio tu mano derecha y, sin dejar de flotar, comienzas a masturbarse lentamente. O eso ha creído el hombre. En realidad, Clara, tú lo sabes, estás copulando con el sol. Copulas con el sol mientras dejas que aquel pobre mortal disfrute hasta la extenuación del maravilloso espectáculo.

Te corres, Clara. Y al hacerlo te convulsionas formando ondas en el agua que el sol vuelve plateadas.

Unas horas más tarde abandonas aquel hotel rumbo al aeropuerto.

El único rastro que queda, no lo has llegado a ver, Clara, es un grueso reguero de semen sobre el suelo de terracota cocida de una terraza del hotel. La terraza ocupada por el hombre desconocido. Un reguero que se ha infiltrado por los poros de la arcilla y que tu amante, el sol, rápidamente ha calcinado dibujando una eterna e irregular silueta en recuerdo de tu paso por aquel lugar.

Una silueta, Clara, como las muchas que se vislumbro en el suelo de la terraza encristalada desde la que te espío.

LAS CONSECUENCIAS DE IR A LA PELUQUERÍA

Hoy, Clara, has ido a la peluquería. Te gustaría ir más a menudo, pero vas poco. Unas veces porque no tienes tiempo. Y otras, las más, porque no lo necesitas: quien aparece a menudo en televisión siempre tiene una peluquera detrás de sí.

Pero aunque anoche toda España pudo verte informando en directo desde Bruselas, esta mañana, recién llegada a Barcelona, has ido a la peluquería. Hay un buen motivo: esta tarde se casa una de tus mejores amigas: Dolo. Vas a ser testigo en la ceremonia, y quieres estar irreprochablemente bella.

Las cosas, sin embargo, se han complicado. Pensabas conducir hasta la iglesia y luego al restaurante, pero el parte meteorológico te ha disuadido: el anuncio de tormentas y esporádicas trombas de granizo te ha hecho temer por tu coche. Un vehículo recién estrenado que luces orgullosa por la ciudad. Mucho más orgullosa que el anterior, el que te regaló tu padre. Lo dejarás en casa, en el aparcamiento. No quieres ver arruinado por el pedrisco lo que tanto esfuerzo te ha costado pagar.

Por eso al salir de la peluquería ya habías decidido ir en taxi a la boda, pero cuando al llegar a casa ha comenzado ha llover, te has olvidado de él; encontrar un taxi en Barcelona cuando diluvia es tarea complicada, y has renunciado de antemano. Además, en similares circunstancias alguna vez te ha tocado esperar en la calle, y hoy ni una gota puede mojar a la que debe ser la segunda mujer más elegante en la ceremonia, después de la novia. Y con permiso de la madrina, claro está.

Pero renunciar al coche y al taxi te ha dejado confundida, y sin otra alternativa que confiar en que escampe para que los taxis vuelvan a ser accesibles.

Despreocupada, has dejado correr los minutos sin pensar cómo ir, pero por suerte para ti, Clara, no hay novia que no desee una boda perfecta: Dolo te acaba de telefonear para ofrecerte a su hermano como conductor. Él pone el coche. Has aceptado de inmediato, y has tomado nota del teléfono que te ha dado.

La sonrisa causada por ver solventado el problema se ha deformado al instante, antes incluso de que hayas colgado, al recordar a Ángel, el hermano de la novia. No es un desconocido para ti por más que no tengas su número de teléfono en tu agenda ni su cara en la memoria. A Ángel, la idea te inunda la cabeza, le arrebataste la virginidad hace ya trece años. Tenías veintidós, Clara; y él tres más que tú. Era chico de pocas palabras, de esos eternamente separados de las chicas por una timidez casi patológica. A cambio estaba de aceptable buen ver. Una noche fuiste a buscar a Dolo a su casa para salir, beber unos tragos, reíros y tontear. Pero la encontraste pálida, ojerosa, y con una diarrea descomunal. Su madre dijo que Dolo no estaba en condiciones de salir, y la expresión fantasmagórica de tu amiga lo confirmó. Pero las madres,  lo sabes por la tuya, siempre están atentas a cuidar de sus hijos, y a la de Dolo le preocupaba la timidez de Ángel y las pocas ocasiones que buscaba para vencerla. Por eso le dijo –os dijo a los dos-, que os dierais un garbeo juntos para tomar el aire y una cerveza. No te apeteció, pero no supiste oponerte: al fin y al cabo era manifiesto que nada mejor tenías que hacer. A Ángel todavía le hizo menos gracia, pero aceptó sin entusiasmo para evitar la vergüenza de manifestar su timidez ante su madre. Y así, de forma inesperada, os encontrasteis caminando hacia los bares de encima de la Diagonal.

Aquel día, una hora después, quizá porque la compañía del muchacho era algo aburrida, habías bebido más de la cuenta. Cuando no hablas o hablas poco, bebes más. Pero dos horas después era él quien andaba achispado, y de su timidez sólo restaba un tenue velo mostrando a un mocetón menos soso de lo que al principio te había parecido. Fue un cambio tan agradable que a los veinte minutos estabais en tu habitación del piso de estudiantes donde entonces vivías.

Ángel tenía una polla larga, de buen grosor –pero sin pasarse-, de piel muy fina y lisa, y tremendamente dura. Te lo follaste durante toda la noche.

Apenas lo habías vuelto a ver. Sólo una o dos veces, durante unos segundos, hace ya casi doce años. Dolo y tú acabasteis los estudios y vuestras vidas se separaron, aunque desde entonces quedáis tres o cuatro veces al año para comer, tomar algo y contaros vuestras vidas.

Por todo ese pasado, el repentino anuncio de que esta tarde va a venir a buscarte el hombre que hace trece años te follaste como si quisieras morir en el coito y al que nunca más prestaste atención, te ha turbado. Hace trece años tú tenías veintidós, y él veinticinco. Erais unos jovenzuelos. Ahora eres una mujer famosa de treinta y cinco, y él un señor desconocido de treinta y ocho.

El sonido del teléfono te sobresalta. Das un pequeño brinco. Tus pechos vibran como una alarma.

Es él. Ángel. No recordabas su voz. La esperabas más profunda y masculina, como si el paso de los años debiera haberla cambiado. Sin embargo sigue siendo como una década atrás: apagada, suave y algo aflautada. Te pregunta la dirección donde buscarte, y se la das con un timbre demasiado cantarín para resultar natural. La situación te inquieta. Y temes que a él también. Nunca le has dicho a Dolo lo sucedido con su hermano, y estás convencida de que él tampoco le ha dicho nada jamás. Por eso hoy, piensas, cuando Dolo le ha pedido el favor de que te recoja, Ángel no habrá sabido excusarse. Su voz te avisa por el auricular de que él ya está preparado («¡ya!», te dices sorprendida mirando el reloj) y de que pasará a recogerte con tiempo de sobras, para evitar llegar tarde. Cuando llueve, con el tráfico nunca se sabe

Media hora más tarde, Clara, alguien llama a tu puerta.

«¡Si aún faltan dos horas!», piensas casi escandalizada. Por fortuna estás maquillada; en la peluquería te han hecho un fantástico «completo», pero has pasado hambre a la hora de comer para no deteriorar el delicioso aspecto de tus labios.

Abres la puerta y te encuentras a un hombre más alto de lo que recordabas, más musculoso de lo que recordabas, mucho más calvo de lo que recordabas, y más serio y tímido de lo que recordabas. Pero lo reconoces, y él a ti. Ambos os sonreís como viejos amigos, y no como si el último adiós hubiera sido hace trece años, pocos minutos después de que la polla de aquel desconocido, exhausta y chorreante, se retirara por enésima vez de tu coño empapado y tembloroso.

El recuerdo te avergüenza, y finges naturalidad al hacer pasar a Ángel al salón de tu apartamento. Se sienta en tu sillón y acepta la copa que le ofreces. Está cohibido. Más que tú, Clara. Salta a la vista. Está ruborizado, y su frente húmeda; no es por la lluvia; está sudando. Comprender que se siente más débil que tú te hace sentir mejor, más segura de ti misma.

Le has servido la copa, te has servido otra y te has sentado en la esquina del sofá, con tus rodillas cerca de las suyas.

Cuando te ha preguntado por tu vida has encogido los hombros. Tu vida es pública: vas y vienes por el planeta informando en radio y televisión de sucesos y acontecimientos de todo tipo. Lo resumes en un minuto y le preguntas qué ha sido de la suya. «Qué ha sido de ti desde la última vez que nos vimos», piensas, «desde que follamos como animales hace trece años».

Ángel sonríe y suda. Comienza hablar de su trabajo, pero lo hace sin entusiasmo, por cumplir, porque un silencio embarazoso lo avergonzaría más que la hipocresía de hablar de lo que en aquel momento nada le importa. Poco a poco su voz se hace ronca y su sudor más copioso. A este paso, piensas, va a llegar a la boda apestando. Pero ese pensamiento lo interrumpe la repentina conciencia de que Ángel está haciendo un inmenso esfuerzo por mirarte a los ojos, y tu ya larga experiencia te permite adivinar que esa mirada anhela escapar de tus ojos para recorrer tu cuerpo. Pensar en este momento una hora atrás te hubiera incomodado, pero ahora, al ver a Ángel azorado te sientes tan dueña de ti misma que sonríes divertida. Y tu sonrisa lo desorienta aún más. Se ruboriza de tal manera que hasta ves su cuello enrojecer. Y tú, Clara, al comprender que aquel hombre estás en tus manos, amplías la sonrisa.

Entonces, para no hacer más difícil su posición bajas la vista. Y al hacerlo divisas un bulto en su entrepierna. Durante una centésima de segundo tu rostro delata la sorpresa. No esperabas algo así. Ángel advierte tu desconcierto y su causa y, dejando a medias una frase, enmudece y clava sus pupilas en las tuyas como si, descubierto, ya no tuviera nada que ocultar. Le devuelves la mirada entre pasmada y asustada.

Con voz ronca, casi sin mover los labios, lo escuchar murmurar: «nunca he olvidado aquella noche».

Tragas saliva sin saber qué contestar. Estás ante un hombre que lleva trece años recordando la noche que estuvo en tus entrañas. Resulta enternecedor, delicioso, y preocupante a un tiempo. Antes de que puedas reaccionar, rojo como el hierro candente y con una gota de sudor resbalando por su sien, Ángel añade susurrando con voz aún más rota: «cuando te veo en televisión, me hago pajas».

Súbitamente, la idea de que aquel alto y musculoso hombretón lleve trece años masturbándose ante tu imagen te conmueve y excita. Durante un segundo tu mente pone imagen a las miles de veces que su mano, fuerte y velluda, habrá masturbado aquella larga y tiesa polla que adivinas bajo el pantalón y recuerdas de pronto nítidamente; imaginas el vaivén, y ves y casi hueles un sinfín de chorros de esperma que, en tu imaginación, Clara, no llegan a caer en ningún sitio.

Pasan diez minutos, Clara.

Ángel yace ahora sobre tu cama. Has retirado la colcha y está desnudo, boca arriba, sobre la sábana. Su polla está dura como una piedra. Es más grande de lo que recordabas, y eso te alegra y perturba. Además lleva los huevos afeitados, recién afeitados, lo cual la hace parecer más larga. Te gusta la polla de Ángel. Te gusta mucho. No la recordabas tan desafiante y apetitosa. Te gusta mucho más de lo que has supuesto cuando lo has arrastrado al dormitorio, gimiendo él de excitación.

Y con razón gime. Lleva trece años esperando repetir aquella noche. Por eso le ha cambiado la cara cuando le has dicho que no se la vas a chupar. «No puedo estropearme el lápiz de labios», le has explicado. Y aún se ha quedado más patidifuso cuando le has comunicado que tampoco estás dispuesta a follar. «A poco que sude, se me rizará el pelo, y he ido esta mañana a la peluquería», le has dicho dejándolo tan confuso y erecto que casi te ha dado pena.

Por suerte, antes de que llegara a sentirse ridículo le has dicho: «pero tranquilo: ponte en mis manos. Te voy a hacer una paja que no vas a olvidar. Ponte en mis manos, Ángel. Ponte en mi mano»

Lo que no te has atrevido a confesarle ha sido tu fuente de inspiración. Has decidido masturbarlo al recordar sus palabras: «cuando te veo en televisión, me hago pajas».

Ha sido una ordinariez, pero te ha excitado, y has deseado masturbarlo tú. Estás harta de hombres acomplejados por tu belleza y tu fama, más preocupados porque seas su trofeo de caza que por complacerte. Por eso, crees, la brutal sinceridad de Ángel te ha seducido tanto.

Comienzas el movimiento con contundencia y lentitud. Tenéis tiempo por delante, y prolongas la masturbación cuanto puedes. En parte, Clara, porque disfrutas haciéndosela. En parte, para agotar el tiempo; acabar y esperar hasta la hora de la boda puede ser embarazoso. Y por último y sobre todo, porque Ángel pronto ha comenzado a gemir de tal forma que parece un niño sollozando. Al escucharlo te estremeces de placer augurando los sonidos que saldrán por su boca cuando se corra. La idea te excita de tal manera que temes que la boda huela a coño licuado. Pero no dejas de masturbar a Ángel, como él no puede cesar de gemir.

Y allí, tumbado él sobre la sábana y tú con la dura polla de piel fina entre la fina piel de tus dedos, te miras a los ojos en el espejo del armario y sonríes mostrándote tu perfecta dentadura. Te sonríes como si te felicitaras a ti misma por el trabajito que estás haciendo, te mandas un beso, y entonces sientes en la mano, y a través de ella en todo el cuerpo, hasta lo más húmedo de tu coño, que Ángel comienza a vibrar. Vibra y sufre espasmos. Su orgasmo es inminente. En el instante previo deja de gemir como un niño sollozando y comienza a rugir como un monstruo enloquecido. El cambio es tan brutal, Clara, que casi te corres tú. El ese momento la tormenta arrecia. Los débiles y secos golpes de la lluvia en el cristal se transforman fuertes chasquidos. La previsión se ha cumplido, y el granizo está cayendo. En cinco segundos el sonido se hace ensordecedor. Las bolas de hielo estallan contra el cristal, y Ángel descarga a borbotones copiosos chorros de esperma caliente. Algunos se deslizan por tu mano derramándose sobre los huevos, otros se elevan hacia el techo antes de precipitarse sobre su abdomen. Has tenido la precaución, Clara, de inclinarle la polla de tal forma que no te manche el suelo. La pequeña maldad te hace acentuar la sonrisa.

El sonido se hace más tenue. El granizo está dejando de caer, la lluvia se abre paso de nuevo. Pronto los golpes del hielo cesan. Ángel, todavía en la cama, jadea con los ojos cerrados tratando de acompasar la respiración a su corazón. Tú, Clara, observas cómo sus huevos cuelgan marchitos, y recuerdas cómo estaban hace tan sólo unos segundos: inflamados.

Se ha hecho tarde. Vais a llegar tarde y eso no puede suceder bajo ningún concepto.

Salís corriendo.

La granizada ha sido mayor de lo que creíais. El coche de Ángel tiene no menos de cincuenta pequeñas abolladuras, pero él no parece darle importancia. No sabes si por la prisa o por la conmoción. Avanzáis calle adelante en silencio. Por suerte el tráfico es menos denso de lo que temías. Ninguno sabe qué decir, hasta que en un semáforo en rojo Ángel, más rojo todavía, se vuelve hacia ti, Clara, y dice: «quiero follarte cuanto antes».

No sabes qué decir, ¿verdad, Clara? No es el tipo de propuestas que suelas recibir camino de una boda. Y menos procedentes del hermano de la novia. En aquel instante, en el coche, aislados de la ciudad por la lluvia que empapa los cristales, angustiados por la posibilidad de llegar tarde, la propuesta te parece absurda, pero no contestas. ¿Cómo negarte cuando hace unos minutos sólo has puesto por excusa para no hacerlo haber ido a la peluquería?

La peluquería... El pretexto te hacer ruborizar. Y ahora, en el coche, no te atreves a negarte. Abres el pequeño bolso, sacas una tarjeta y se la das. «Llámame», le dices.

«No sé si será fácil encontrar la ocasión», contesta, dándote a la vez su tarjeta y dejándote confundida.

Llegáis a la Iglesia. No llueve, pero la humedad cala los pulmones. En cualquier momento la lluvia continuará. Ángel te deja en la puerta y aparca a cien metros. Hay mucha gente a tu alrededor, pero no identificas a nadie. Estás demasiado absorta en lo que ha pasado. Dos personas se acercan a saludarte y sólo entonces reaccionas. Todos los invitados te miran. Unos porque son amigos, y el resto porque reconocen tu rostro televisivo. Saludando sin saber qué dices, piensas que sólo os han sobrado cinco minutos. Ya todos esperaban. Sin dejar de hablar ves, a lo lejos, que Ángel sale del coche, contempla los desperfectos de la granizada con resignación, cierra la puerta, mete la llave al bolsillo y se la lleva luego hacia la otra mano, haciendo un movimiento que te intriga.

Cuando llega, sin apenas saludarte más que con una sonrisa protocolaria que quiere decir «ya estamos aquí. Hemos llegado a tiempo», observas que luce un anillo de casado que antes no llevaba. Pasa de largo y se acerca a una mujer joven, de poco más de treinta años, que aguarda dentro del templo, junto a la puerta. Le da un suave beso en los labios. La mujer va acompañada de dos niños que besan a Ángel y lo llaman «papá».

Tus pulmones se llenan de aire y humedad. Te sientes confundida. Respiras hondo.

Pero no te da tiempo a pensar, Clara. La novia acaba de llegar y se dirige derechita hacia ti. A besarte.

EL FONDO DE LAS COSAS

«El fondo de las cosas» es el nuevo programa que tu cadena, Clara, tiene previsto emitir la noche de los viernes a partir de enero. Se trata de simples reportajes sobre temas de interés «social». La dirección de la cadena ha elegido entre sus corresponsales a un selecto grupo formado por los más jóvenes y prometedores. Cada emisión quedará en manos de uno de ellos. De vosotros. Porque tú, Clara, fuiste una de las primeras designadas, lo cual te halaga. Y bienvenido sea mayor trabajo: en el difícil mundo de la comunicación quien no va hacia arriba, va hacia abajo.

A pesar de lo cual, aunque los responsables os han dicho que «El fondo de las cosas» es una «gran oportunidad», todos los participantes sois escépticos: la distinta factura de cada documental no augura nada bueno; será difícil ganarse la fidelidad de la audiencia si cada semana se le ofrece un estilo diferente. En realidad, y eso, Clara, lo comprendes en cuanto te exponen los detalles, la dirección de la cadena confía no en vosotros, sino en la mezcla de vuestra belleza y juventud con lo morboso de muchos de los temas a tratar.

Entre los corresponsales seleccionados eres una privilegiada. Y no sólo por vivir en Barcelona e ir por el mundo a salto de mata: ser la debilidad del jefe de informativos tiene otras ventajas, aunque también numerosos inconvenientes, como soportar sus miradas lascivas o sus burdos intentos de llevarte a la cama. A ti, Clara, no te importaría acabar con él en tu dormitorio –en el suyo es imposible, salvo que su esposa esté de viaje-, pero te resistes y resistirás: sabes que cualquier logro a partir de ese momento no sería achacado a tu talento... periodístico. Los problemas vendrán cuando el jefe de informativos se dé por vencido; entonces probablemente quiera olvidarse de ti. Por eso, admites con pícara malicia, a veces tienes un comportamiento equívoco: para confundirlo y obligarlo a pensar en ti. Pero, volviendo a las ventajas, en circunstancias como las nacidas al calor de «El fondo de las cosas» te han ofrecido una más que evidente: la posibilidad de elegir tema.

«Yo que tú elegiría alguno de los relacionados con el sexo», te ha dicho el hombre en su despacho. En esa idea, Clara, ves la mano de otras personas más poderosas. Aquellas que deciden que el sexo se vende mejor en manos de una mujer joven y agraciada que en las de un reportero repeinado. Algunas de tus colegas se ofenderían –aunque todas aceptarían sin dudar-, pero a ti te es indiferente. Lo que de verdad te interesa es el prestigio profesional; y eso se logra haciendo las cosas bien; sea hablar de sexo o de una trifulca en el parlamento japonés.

No vacilas en aceptar, Clara, porque confías en ti. Sabes que puedes hacerlo bien y no te importa explotar tu atractivo. A fin de cuentas, ¿por qué te cuidas tanto si no es para estar bella? ¿Y de qué sirve la belleza si nadie puede apreciarla? Piensas, incluso, que el lugar natural de la belleza está junto al amor y el erotismo, más que informando de una cumbre multilateral sobre el futuro del sector vitivinícola. Y aceptando el trabajo además tienes contento a tu jefe. Verte hablando de sexo es lo que espera de él la dirección por motivos de mercado; y lo que él desea de ti por motivos de entrepierna.

El tema que eliges entre los varios que te ofrece es quizá el más difícil, porque encontrar fuentes será tarea titánica. Las circunstancias que lo rodean diluyen su sordidez, porque permiten tratarlo sin pena ni indignación. Puede ser un asunto atrayente, con tirón. La «cabeza pensante» que ha seleccionado los posibles temas en los que ir al «fondo de las cosas» apenas lo ha documentado; sólo unas cuantas noticias bastante fantasiosas sacadas de Internet figuran en la carpeta que el jefe te pasa. Pero pese a todo no ha hecho mal trabajo la «cabeza pensante»: no hay mucho donde acudir para documentarse sobre prostitución de lujo para mujeres. De hecho, harás el reportaje en Francia, de donde proviene de la noticia. El extranjero siempre da colorido, y por desconocido hace todo más creíble, sobre todo en estos temas. Pero al mismo tiempo Francia está al lado, y todo será visto por los espectadores tan accesible como si lo tuvieran a la vuelta de la esquina.

El jefe te da dos meses. Tú, Clara, piensas que te sobrará tiempo, pero tuerces los labios y finges que no, que estás muy ocupada. Lo haces pensando en concederte a hurtadillas un respiro. Pero antes debes hacer el reportaje. Dejar las cosas para mañana siempre da mal resultado.

Tres días más tarde aterrizas en París. La factura de teléfono será espantosa, pero en esas setenta y dos horas has hecho contactos interesantes.

Sin embargo te falta el principal: el de los responsables de la agencia de súper lujo que llamó la atención de la «cabeza pensante». No cuentas con que nadie en esa agencia dé la cara. En estos negocios la discreción es más importante que el «personal». Una vez se pierde, el prestigio no se recupera.

Así que has ido al origen de la idea de la «cabeza pensante»: las declaraciones de una excéntrica actriz francesa a la que, por su cuarenta y cinco cumpleaños, su mejor amiga le había regalado una sesión con dos gigolós de lujo. Lo había confesado en una entrevista, donde había revelado detalles poco escabrosos pero incitantes. Lo suficiente, en conjunto, para desencadenar en Francia un pequeño escándalo que más había movido a aguzar el ingenio haciendo chistes que a horripilar la moral. Un escándalo que, en realidad, en nada afectaba a su protagonista si no era para apuntalar su fama de «enfant terrible». Un niña de cuarenta y cinco años.

Contactaste con ella, Clara, y se mostró dispuesta a dar ciertos pelos y señales a cambio de una suma por cada pelo y señal que te hizo sonreír. Su testimonio como clienta lo consideraste de nulo interés, pues su afán exhibicionista hubiera desacreditado el rigor de tu trabajo.

No contaste con ella, pero como te dejaste querer algo sacaste de esa mujer necesitada de protagonismo: te puso en contacto con la amiga que le hizo el regalo. No fue un contacto directo, claro está. Te pidió un teléfono y unas horas más tarde te telefoneó una mujer que te pidió que la llamaras Jeane. Dijo ser esposa de un joven empresario, licenciada en Historia Antigua, amante de los buenos vinos y adicta al sexo. Accedió a aparecer en el reportaje contando sus experiencias, a condición de que su rostro y su voz fueran irreconocibles. Era tu mujer, Clara, y no soltaste la pieza.

Una vez en París has dejado tu equipaje en el hotel y has ido, veloz, al restaurante donde Jeane te ha citado para charlar sobre los términos de su participación. Allí te encuentras con una mujer terriblemente bella –más incluso que tú-, pero con un remoto deje de locura en la mirada. Te atrae y te repele. Te cuenta, dando pequeños bocados al primer plato, que cuando contactó con la agencia de lujo por primera vez sólo se atrevió a solicitar el servicio «normal» de un hombre; tras beber un sorbo de vino añade que tardó meses en atreverse a pedir lo que realmente deseaba. Preguntas qué, y ella sonríe como una niña traviesa, se come voluptuosamente medio tomatito cherry, y te dice: «cuatro hombres para mí». Te gustaría haber tragado la saliva con la misma elegancia que ella el tomatito. Indagas acerca de cómo fue la experiencia. Tu voz suena tan ansiosa que te avergüenza. Jeane responde sin dejar de sonreír: «sublime». Luego cierra los labios sobre un nuevo tomatito, lo aplasta lentamente con los dientes, siente su jugo correr por la garganta, y cambia de tema.

Imaginar lo que ha callado te produce una incertidumbre excitante. Tanto que sientes miedo de ti misma. Siempre te ha excitado más lo que puede suceder que lo que termina ocurriendo. Desde que eras adolescente. Ya entonces te aburrías a veces en brazos de tus amoríos, pero nunca cuando soñabas con ellos en la soledad de tu cama. En esas ocasiones siempre acababas haciendo el amor a solas contigo misma. ¿Recuerdas? Como ahora. Lo que puede pasar, Clara, es siempre más excitante que lo que acaba sucediendo. Es un hecho. Jeane te trae de nuevo a la realidad al anunciarte que, si lo deseas, puede ponerte en contacto con un antiguo «trabajador» de la agencia.

Sonríes complacida y asientes. Tomas nota con un bolígrafo.

Yves, te dice Jeane, es el hombre. Fue uno de aquellos cuatro. Lo había conocido antes por un servicio individual, y volvió a conocerlo así después. Yves dejó el «trabajo» para casarse con una clienta quince años mayor que él. Una clienta que se había quedado viuda. «He coincidido con Yves y su esposa en algunos actos. Creo que podría haberme acostado con él de nuevo, pero me da miedo. Siempre he creído que la muerte del anterior marido de su esposa no fue accidental», dice Jeane con una naturalidad que te hace estremecer, y buceas de nuevo en sus ojos buscando el rastro de locura que al llegar te ha inquietado.

Al día siguiente llega Shelma, la joven cámara que en los últimos meses te ha acompañado por varios países. Normalmente los cámaras son hombres. Hace falta su fuerza para soportar largo rato el peso de la cámara y los trípodes colgados a la espalda, y también a veces su estatura para poder situar el objetivo estratégicamente. Pero Shelma es alta y fuerte. Viste siempre pantalones de «trekking» que se compra en una cadena de ropa barata. Siempre necesita muchos bolsillos, y aprovecha hasta el último. Con la cámara y esas vestimentas Shelma parece poco femenina. Sobre todo comparada contigo, Clara, una de más insinuantes bellezas del periodismo español. La primera vez que viste a Shelma con otra facha fue en la boda de una compañera de trabajo, y recordaste, emocionada, el cuento del patito feo.

En solo diez días obtenéis el número de testimonios suficiente para hacer un digno documental. Al de Jeane habéis podido unir el de tres de sus amigas, el de un ex trabajador de uno de los hoteles de lujo donde se conciertan citas –todos han exigido no revelar su identidad-, y el de un cliente del hotel al que habéis preguntado si ha visto «cosas raras». El hombre, un sueco campechano directivo de la industria papelera ha entrado al trapo dando detalles propios de un observador experimentado. No sólo ha hablado de París. También de Londres y Roma. Has tenido suerte con él. Como despedida te da dos besos y una tarjeta. Tienes también dos protocolarios testimonios sonoros: la negativa de la agencia –por teléfono- a responder a cualquier cosa, y tu propia llamada haciéndote pasar por una adinerada madrileña de viaje en París deseosa de emociones fuertes. Tras varios «controles» que superas gracias a los consejos de Jeane y sus amigas, lo que te ofrecen te asusta; sabes que sólo podrás reproducir en antena ciertas palabras; el resto deberás sugerirlas para que las imagine el espectador. Pero en cuanto dejas de pensar en la emisión te dices –ironizando contigo misma- que es una pena no ser espantosamente rica para poder elegir a tu antojo cualquier tipo de capricho, como hacen Jeane y sus tres amigas. Tienes también la documentación que has ido sacando poco a poco de Internet, y declaraciones de algunas autoridades francesas con responsabilidad sobre la prevención de la prostitución. Gracias a la información suministrada por Jeane y sus amigas –¡qué excelentes confidentes!- te haces una idea completa del perfil de las clientas, de los servicios que buscan y, lo que más te impacta, de los hombres que los prestan. Todos, al parecer, podrían ilustrar la portada de cualquier revista de moda. Son altos, fuertes, musculosos, dotados de tremendas y resistentes pollas y con notable cultura. Entrevistas a varios estudiantes de La Sorbona, todos de buen ver, para averiguar sus impresiones sobre esa actividad. Ninguno sabe nada pero varios se muestran dispuestos a todo. Serán la nota divertida del programa, pero te olvidas rápido de ellos y piensas en los verdaderos gigolós: los hay que hacen a todo, hombres y mujeres, y los hay que sólo se dedican a ellas, pues ciertas clientas así lo exigen. Sabes, o intuyes, que casi todos toman sustancias vasodilatadoras para favorecer y mantener las prolongadas erecciones que la clientela gusta, y sabes que ninguna de esas sustancias puede venderse libremente; su finalidad nada tiene que ver con el sexo y su consumo suele ser peligroso; llegas a averiguar numerosos detalles: que un gigoló rumano murió de un infarto con menos de treinta años, que un solo gatillazo puede suponer el despido, e incluso que uno de los «empleados» de la agencia es famoso por lo copioso de sus eyaculaciones. Te preguntas, asombrada, qué volumen alcanzarán para que le hayan otorgado fama. Jamás se te había pasado por la cabeza algo semejante... ¡el volumen de la eyaculación!... Seguro que a partir de ahora, Clara, estarás más atenta a ese aspecto.

Ha pasado una semana y tienes todo eso. Pero Shelma, además, tiene otra cosa: incertidumbre por saber cómo está su padre. Internado en el Hospital General de Cataluña, su pronóstico no es bueno. Al anochecer recibe una llamada de su madre. Ha empeorado. Shelma duda. Tú, Clara, le dices que lo primero es lo primero: ya te las apañarás solita para grabar la última entrevista. Le pides que te deje la cámara sobre el trípode preparada para grabar, y los dos focos y el resto de artilugios en posición. Tú misma haces de modelo en el butacón donde se sentará el último entrevistado, Yves, para que Shelma gradúe la posición e intensidad de la luz. Antes has contactado con él para cambiar el lugar de la cita: el saloncito que antecede a la habitación del hotel que compartes con tu ayudante.

Shelma se va al aeropuerto, y de él a Barcelona. Adivina las luces de la Villa Olímpica, Clara, cuando tú empiezas a soñar despierta con que has citado en tu habitación a un gigoló de lujo que quizá haya tramado el asesinato de un hombre.

Cuando a la mañana siguiente suena tu teléfono reconoces la voz de Yves. Te espera en el hall. Tomáis un café en un rincón de la enorme cafetería. Los sillones son tan amplios que parecéis pequeños y poca cosa, y muy lejos el uno de la otra. Expones lo que pretendes y lo que le vas a preguntar, dejas que piense y madure qué puede responder y qué no; y le garantizas que nadie lo reconocerá. Yves te observa pensativo. Siempre te ha sorprendido, Clara, el interés de algunas personas en hacer públicos los detalles más sórdidos de su vida, aunque sea desde el anonimato. Dudas de si se trata de una forma de confesión en busca de la paz espiritual o del atolondrado deseo de perpetuarse en el mundo trasladando las propias vivencias a la memoria colectiva de la masa de espectadores.

Pero sean cuales sean sus motivos, Yves es un hombre resuelto, pero de carácter inquietantemente tranquilo, auque hay algo en la dureza de sus músculos, en la firmeza de su gesto y en el brillo juguetón de su mirada que lo hace parecer irreflexivo e impulsivo. Las únicas dudas que expresa son relativas a si puede perjudicar a alguien con sus palabras. Está dispuesto a hablar –dice- pero no a cualquier precio. Decides entonces que, en realidad, sólo aspira a «pasar a la posteridad», y que tras su máscara de seguridad sólo hay un hombre sediento de una gota de protagonismo.

Y entonces adviertes que en ese mundo de lujo donde te has movido en los últimos días Yves ha dejado de ser «el lujo» que algunas mujeres se permitían para ser un hombre que se permite lujos. Pagados por su esposa, claro está. Algunos de esos lujos pueden ser mujeres... Se lo preguntarás. Pero por lo pronto otros lujos saltan a la vista: su traje carísimo y su reloj de oro ostentosamente grande; lleva una gruesa alianza en la mano derecha, y sus zapatos valen más que toda la ropa de tu maleta. Pero si no fuera por eso y el evidente esmero con que se arregla, Yves es un hombre que por nada llamaría la atención. Piensas que desaliñado y con cinco kilos más resultaría casi vulgar.

Te atreves a preguntarle si no considera su aspecto demasiado «normal» para haber sido un hombre-objeto de lujo. Yves ríe con una risa abierta y franca que lo hace más humano, y, con un brillo travieso en la mirada, se muestra dispuesto a revelarte sus secretos siempre, dice, que le guardes el primero de los tres que puede confesar, pues en otro caso sería rápidamente reconocido.

Accedes sin reflexionar: a una periodista le pagan por ser curiosa. Yves, sonriendo, te confiesa su primer misterio; el que debes guardar para que nadie lo reconozca: lleva tatuada una canana repleta de balas en el muslo. «Mi polla erecta parece así un fusil, una ametralladora... un arma de fuego... A las mujeres les gusta», dice como si en su memoria viera relamerse a sus antiguas clientas. Tú, Clara, sonríes deseando que no se note demasiado tu intento de poner imagen a sus palabras.

Su segundo secreto es, dice, una verga descomunal. Complacido, muestra todos los dientes para decirlo. La imaginas, Clara, y la saliva inunda tu boca. La tragas sin que Yves lo advierta y le preguntas por el tercer secreto.

«Sé usarla», contesta sin asomo de modestia.

Sonríes asintiendo con la cabeza como si lo felicitaras, y él añade: «Un día conmigo ha llegado a costar cinco mil euros».

La situación se ha complicado sin que lo adviertas. No por lo que ha sucedido, sino por lo que bulle en tu cerebro. Torpemente le preguntas si está ya dispuesto para la entrevista, y él, invitándote a levantarte, no lo duda ni un instante.

El medio minuto que le cuesta al ascensor alcanzar el noveno piso se te hace eterno. Eres alta, pero Yves lo es aún más, y su anunciada larga y gruesa verga queda ligeramente por encima de tus caderas. Vais muy juntos –auque sin rozaros-, a causa de que otras personas comparten el pequeño hueco. Alzas la vista y te encuentras su mirada y su sonrisa. Una mirada dominante, segura. Y tú, Clara, vacilas. Sabes que si los ángeles tuvieran sexo aquel hombre follaría como ellos; y a ti te gusta tanto el sexo que la idea te violenta. «Estoy aquí para trabajar», te recuerdas tratando de pensar sólo en cómo encajar el testimonio de Yves en el reportaje.

Realizas la entrevista. Todo discurre según lo previsto, salvo el ambiente, inusualmente relajado. Tienes las preguntas preparadas. Las haces todas e improvisas una veintena al hilo de las respuestas de Yves. Te gusta su voz y su aplomo. Contesta con la serenidad de un neurocirujano hablando de su profesión. Antes le has prometido una vez más que su rostro aparecerá pixelado y, por tanto, irreconocible. Usas un tono desapasionado, como Yves; aunque él, sin perder la compostura, mantiene una alegría sutil y perturbadora. No es un hombre tratando de reconciliarse con su pasado –piensas-, sino un hombre orgulloso de él. Al terminar dices «bueno, pues ya está», y te levantas nerviosa para apagar la cámara.

Yves también se levanta, y sonríe. Capta tu vista echando un fugacísimo vistazo a su entrepierna y vuelve a sonreír; te mira directamente a los ojos y con un vago gesto hacia donde has mirado trata de ser amable hablando por primera vez en español: «¿Yo, te follo?»

Te entra risa. Yves ha querido ser amable. Ha querido seducirte siendo amable. Su gesto y la cortesía de su sonrisa no dejan lugar a dudas. Pero su pretensión de seducirte como un perfecto galán ha sido dinamitada por la incompetencia de sus «profesores» de castellano. ¿Dónde habrá aprendido a expresarse como un cavernícola? Tu carcajada hace brillar sus ojos y, con más aplomo, se acerca a ti, toma tu cintura entre sus manos y, con voz susurrante, repite: «¿Yo, te follo?».

Ahora los ojos que brillan son los tuyos, Clara. Y de pronto la Clara que dentro de ti permanece adormecida mientras trabajas, dice por tu boca en perfecto francés: «a ver esa canana tatuada».

Un buen rato después, en el sofá de la habitación comprendes muchas cosas.

Comprendes que el sofá, aunque no muy nuevo, es el mejor lugar para contemplarte en el espejo. Para verte y para ver a Yves entrando y saliendo de ti. Aunque temías por lo incómodo del lugar te ves obligada a darle la razón: allí hay placeres que no podrías obtener en la cama. Por ejemplo, contemplar desde la primera fila cómo un gigoló de lujo se folla a una de las periodistas más bellas y deseadas de España.

Comprendes también su primer «mérito», porque a la vista del tatuaje tienes la sensación de estar siendo inundada por un inmenso cañón de carne caliente que funde amor y guerra en tu interior. Amor y guerra... Las dos más grandes e incontroladas pasiones del ser humano. Las pasiones opuestas. La violencia de la contradicción.

Comprendes, ¿cómo no?, su segundo «mérito». Yves no había mentido. Quizá, incluso, se ha quedado corto. ¿Corto? Sonríes... Quedarse «corto» no es la expresión más adecuada para definir algo tan largo y grueso como lo que taladra tus entrañas.

Y por último comprendes que, efectivamente, Yves puede presumir de saber utilizar lo que cuelga entre sus piernas. Te lo introduce lentamente, una y otra vez, sin cesar, siempre lenta, pausadamente. Con una lentitud exasperante. Te lo mete y te lo saca sin pausa, pero sin ninguna prisa, como si para él no existiera el futuro. Intuyes que esa cadencia es la clave de su saber hacer. Te lo ha susurrado en su maltrecho español cuando has acelerado el movimiento de tus caderas; sin dejar de follarte amasando tus pechos, su voz murmurada ha sonado en tu oído como la de un demonio irresistible: «tranquila, Clara, despacio. No prisa. No prisa. Misma velocidad. Misma velocidad hasta el fin, ¿eh? Misma velocidad es muy bueno». De eso hace ya rato y, efectivamente, no ha variado la cadencia con que te penetra. Sientes el sexo a punto de estallar. Yves se introduce en ti una y otra vez, y lo hace de forma que el nombre del programa que te ha conducido a París adquiere una lógica inapelable: te la está metiendo «hasta el fondo». Incapaz de sonreír por culpa del placer, sientes en tu interior el calor palpitante mientras piensas en el título. «El fondo de las cosas». Cuando lo escuchaste por primera vez no se te ocurrió pensar que «la cosa» pudiera ser tu coño.

Te miras en el espejo y no ves el miembro de tu amante. Sí contemplas sus huevos, repletos de semen, casi introduciéndose en tu cuerpo. En él está sepultada la polla que, cuando la has visto por primera vez, te ha hecho palidecer de excitación. Vuelve a salir lentamente, muy lentamente, y vuelve a entrar deslizándose en tu cuerpo licuado. La operación se repite. La velocidad decrece poco a poco de manera imperceptible. Pasados unos minutos, muchos, Yves se mueve con insoportablemente lentitud. Estás recibiendo un regalo de cinco mil euros, piensas. Y al sentir la rigidez de sus músculos comprendes que apenas entre y salga unas cuantas veces más... se clavará en ti y orgasmará. Eyaculará en lo más profundo de ti. En el fondo. La idea te conmueve y excita. La vives una y otra vez antes de experimentarla. En ese momento orgasmarás. A la vez que Yves. Aunque no te explicas cómo lo conseguirás, estás segura. Vuelves a sentirlo avanzar en tu interior y de algo no te cabe duda: estás deseando que Yves y lo que está a punto de entregarte lleguen hasta «el fondo de las cosas».

LLEGAR DE PARÍS

El trayecto desde El Prat a tu apartamento es agradablemente corto en comparación con las inmensas distancias parisinas; aunque en Barcelona hace más frío del que esperabas, y el aire lo acentúa. Conforme avance el día la temperatura subirá, pero entonces ya estarás acurrucada en el sofá y cubierta por tu mantita de lana. Para eso has madrugado: para llegar antes incluso de que abran los comercios, casi al alba. Dejarás las maletas, bajarás al supermercado, llamarás a Shelma para ver cómo está su padre, y después te recluirás en tu casa durante veinticuatro horas. Te ducharás, verás la televisión, leerás, cocinarás, comerás lentamente, tomarás café con un bombón de chocolate blanco y te permitirás un chupito de whisky escocés. No son grandes cosas, pero te mereces un descanso.

Sin embargo, apenas entras por la puerta cambias el orden previsto y telefoneas a Shelma antes de abrir las maletas. Su padre ha mejorado, dice, y te pones de buen humor. Guardas la ropa, pones una lavadora y bajas al supermercado. El contento te hace adquirir cosas inesperadas, como una tarrina de crema de queso azul. Es delicioso, pero comes poco porque no hay manera de quitarse su sabor de la boca ni su olor del aliento. Pero hoy, por suerte, no a ver a nadie te permite el lujo de sentir su regusto en el paladar y oler a queso, a cebolla o a lo que se antoje. La cajera del supermercado sonríe al reconocerte. Siempre lo hace. Y también, como siempre, parece cansada. Sabes que al menos tiene dos hijos, y que madruga porque el trayecto desde Tarrasa, donde vive, es largo; y su trabajo, duro. Sus ojeras poco tienen que envidiar a las tuyas, pero la muchacha preferiría haber vuelto de París, y no haber llegado desde Tarrasa en un tren de cercanías.

En la cocina sacas la compra y comienzas a preparar un guiso. Lo que sobre lo congelarás. Cuando hierve bajas el fuego, te comes una tostada con crema de queso azul, sacas la ropa de la lavadora y la tiendes, te desnudas y te duchas. Dejas que el agua corra por tu pelo y tu cuerpo durante largos minutos. La sientes jugar entre tu pelo, por tu cara, por tus labios, y la observas correr por tus pechos, sobre ellos, entre ellos, rodeándolos... El agua caliente se precipita luego por tu vientre, por tus caderas, resbala por tu pubis, tus muslos y tus piernas hasta sumergir tus pies un par de centímetros. Al ver el agua corriendo entre tus pechos te dices que cualquier hombre ansiaría beber de aquella fuente, pero estás demasiado cansada para excitarte, y piensas que deberías haberte duchado antes de ir a comprar. Si no lo haces, si nunca lo haces, es por el placer se tumbarte a descansar inmaculadamente limpia.

Esa es tu siguiente actividad: te vistes con ropa cómoda, ancha, y te tumbas en el sofá con una novela entre las manos. Pasas un buen rato. Te levantas a apagar el fuego, te vuelves a tumbar, el sueño te vence y despiertas una hora después. Has echado la «siesta del carnero», y una perezosa sensualidad te inunda. Te masturbarías como quien cae en la tentación de saborear un pedazo de chocolate a medio derretir, pero ya es casi la hora de comer y prefieres dejar que la tarde traiga lo que desee traer. Incluyendo, ¿por qué no?, orgasmos.

Comes a dos carrillos masticando lentamente mientras ves la televisión. Tu cálida saliva empapa el guisado, y los pequeños bocados se deslizan por tu garganta sin que lo adviertas. Estás analizando el trabajo de tus compañeros. No puedes evitarlo. Además, a ese lado de la pantalla siempre te sientes extraña.

Luego viene el café y el bombón de chocolate blanco, que introduces en tu boca y lames de tal forma que sonríes: se te ocurre la disparatada idea de que si las pollas pudieran separarse de los hombres las manejarías de forma similar. Pero para eso, te dices, tendrían que ser «pollitas», y la idea te hace emitir una breve risita que apenas puedes escuchar. El húmedo calor de tu boca derrite el chocolate blanco, y tu lengua juguetea con él como si la «pollita» se hubiera transformado en semen cremoso y dulce. «¡Ya podía tener este sabor!», te dices al apagar el televisor; y sigues bromeando contigo misma: ¡en ese caso no habría hombre que escapara a una buena felación al menos una vez al día! Te ríes al pensarlo. ¡No tardarían en morir todos de un infarto, y el mundo se extinguiría! No, decididamente no es buena idea que el semen sepa a chocolate blanco derretido. De buen humor te sirves el vaso de whisky escocés –sin hielo-, y en la habitación que has habilitado como despacho te sientas ante tu ordenador portátil para ver el correo y curiosear la prensa.

Pero no llegas a hacer ni lo uno ni lo otro. O, mejor dicho, sólo lees un correo. Un correo del que te basta ver la remitente, «Lola», para sonreír nerviosa y recordar qué día es hoy.

Hoy, Clara, es el primer martes del mes.

Lola te envió su primer correo hace ya más de medio año. Casi lo confundiste con spam. No conocías a otra Lola que tu amiga Dolo, pero ella odiaba ser llamada Lola. Sin embargo la duda y ver que no había ningún archivo anexo te hizo abrirlo. Y así conociste a Lola.

Se presentó mediante un texto de difícil comprensión, de gramática defectuosa y expresiones deshilachadas cuajado de faltas ortográficas. Debiste leerlo tres veces antes de ser capaz de organizar el mensaje: Lola era una mujer del barrio de Carabanchel que, simplemente, te admiraba. Admiraba tu belleza, tu profesionalidad y, según daba a entender, todo cuanto hacías. Veía las noticias, decía, sólo para verte a ti. Hoy, al recordar aquel correo, te acuerdas de Ángel, el hermano de Dolo, y sientes la íntima satisfacción de tener seguidores. Lola, entonces, añadió excusas por la osadía de enviarte el correo, y terminó con una petición: una fotografía tuya dedicada. Te dio las señas donde remitírsela.

No eres tan loca como para entrar al trapo de algo así, pero el correo, aunque burdo, rezumaba tanta admiración y sinceridad que te aviniste a contestar unas breve líneas y, de paso, saciar tu verdadera inquietud: «Hola Lola. Muchas gracias por tus palabras. ¿Podrías indicarme cómo has obtenido mi dirección de correo?»

Te contestó enseguida. Había telefoneado a la cadena haciéndose pasar por una fuente que debía entregarte información. La marearon de teléfono en teléfono hasta que alguien le facilitó tu dirección de correo. Así de sencillo. Y añadió al final: «¿y la foto dedicada?»

Creíste, hace ya más de medio año, que Lola era una «caza autógrafos» y accediste a satisfacerla. En parte, la verdad, por su sinceridad al confesar cómo te había localizado. Tardaste una semana en enviarle una foto desde la redacción. Una foto que decía: «Para Lola, con todo mi cariño. Clara.»

Una foto y una frase, pensaste, poco comprometedoras.

Un mes después llegó su segundo correo. De las misma forma confusa y sin una línea exenta de errores ortográficos, Lola te dio las gracias por la fotografía, repitió que te admiraba, que eras muy guapa y que le gustabas muchísimo. Te contó otras cosas: que trabajaba de sol a sol y que sólo el primer martes de cada mes podía sentarse ante el ordenador a escribir libremente. La razón, te explicó, es que ese día su marido pasaba más de veinticuatro horas fuera por motivos de trabajo. Revisaba rutinariamente la maquinaria de una industria del corredor del Henares.

Aquella pequeña historia te hizo sentir ternura. Imaginaste a una mujer que sólo se atrevía a expresar sus sencillas emociones en ausencia de su marido. ¿Por timidez? ¿Porque la tenía sometida? Cualquiera que fuera la razón te emocionó pensar que una desconocida en un pisito de Carabanchel tuviera como máxima ilusión escribirte una vez al mes, entregarte, una vez cada treinta días, su único rato de soledad.

Le contestaste de nuevo. Le diste las gracias y le dijiste que era una suerte contar con el apoyo de personas como ella. Te sentiste bien. Limpia y generosa. Es muy difícil no sentirse bien al buscar la felicidad de otras personas.

El tercer correo fue igual de enrevesado que los anteriores. Y esta vez, además, Lola te pidió un guiño: que si salías en televisión el miércoles, el jueves o el viernes, llevaras una prenda azul. Te pareció un juego de adolescentes, pero supiste que ella lo interpretaría como un signo de complicidad, y la idea de que una mujer desconocida pudiera emocionarse de forma tan simple te emocionó también. Demasiadas emociones. Esa mujer te había tocado el corazoncito, Clara. Su correo lo leíste en Amán... y durante el resto de la estancia informaste cubierta con un chador azul.

No llegaste a contestar de ninguna manera el cuarto correo. Un correo en el que Lola, además de darte las gracias efusivamente por el detalle del «pañuelo», dejó caer tantos «me gustas mucho» que te incomodó. Demasiados «me gustas mucho» seguramente provocados por las demasiadas emociones. Y todos sin venir a cuento. Mejor no volver a hacerle caso, te dijiste. Como buena obra ya habías hecho bastante. Y aquel correo te olió mal. Cualquier palabra o gesto que pudiera ser equívocamente interpretado podían dar con aquella desconocida, Lola, en un plató de televisión soltando disparates. Siendo un rostro conocido no puedes permitirte según qué libertades. Zanjaste la relación con el material más duro: el silencio. Más vale prevenir, te dijiste.

Y Lola acusó la falta de respuesta. Su quinto correo comenzó así: «Si no me contestas porque crees que soy una tortillera...». No necesitaste leer más para tener la certeza de que tampoco ibas a contestar una línea. Bastantes follones vienen solos como para buscar más. Sin embargo... seguiste leyendo.

Y aquel quinto correo resultó extenso. El más largo de todos y, por tanto, el más desorganizado y confuso, aunque la magnitud de faltas ortográficas ya no te sorprendió.

En él Lola se mostraba dolida por la falta de respuesta, que achacaba a que tú, Clara, la habías tomado por lesbiana. Decía que no lo era, que estaba casada y quería mucho a su marido. Y añadía que no era lesbiana aunque durante varios años se había acostado con una amiga «en casa de sus padres». Decía contártelo para demostrarte su confianza («mi marido no sabe que he hecho tortillas»), y insistía en que era heterosexual («siempre me han ido los tíos»). Añadía de nuevo, sin embargo, tal cantidad de «me gustas mucho» que volvió a resultarte inquietante y llegaste a la conclusión, Clara, de que Lola tenía la estrafalaria idea de que, no siendo ella lesbiana, no debía molestarte que quisiera acostarse contigo. La despedida, «me gustas mogollón», te dejó sonriendo perpleja. «El mundo está lleno de chiflados», pensaste.

El sexto correo, Clara, te preocupó antes de leerlo. «¿Aún no me ha olvidado esta loca?», exclamaste al ver su nombre en la bandeja de entrada un mes más tarde. A punto estuviste de eliminarlo directamente, pero la curiosidad te venció y lo abriste como si el resto de mensajes no existiera.

«Está como una cabra», fue tu dictamen tras leer la enmarañada ristra de elogios y recriminaciones. Los «me gustas», «me gustas mucho» y «me gustas mogollón» se mezclaban con lamentos («¿por qué no me escrives?»), reproches («yo no te e echo nada»), y súplicas («por fabor, dime algo»). Tras varios párrafos de delirios enzarzados culminaba la misiva un asfixiante «me gustas mucho y te quiero mogollón y tu a mi tanbién aunque no me lo digas yo lo se».

Cerraste el correo con resignación, pensando que más tarde o más temprano aquella chalada a la que te dio en llamar «Lola de Carabanchel» se cansaría de enviar mensajes que, por falta de respuesta, le parecerían enviados al limbo.

Después de ese correo, el último hasta hoy, han sucedido muchas cosas, Clara. La última, que has pasado una decena de días en París y has vuelto esta mañana contenta de verte en casa, cansada por el viaje, y aún aturdida por el espectacular polvo de cinco mil euros que echaste ayer con un ex gigoló. Pensar en ese hombre te revuelve las entrañas de placer como si su inmensa verga te siguiera taladrando y batiendo (y lo va a hacer, Clara, ahora y siempre, una y mil veces, mientras tengas memoria). Pero ahora, ante el correo, no es París lo que recuerdas ni tampoco a ese hombre, sino el aroma a sexo de lujo que ha impregnado tu vida los últimos días y que ahora contrasta con el burdo deseo que adivinas en el correo. Recuerdas a Jeane y sus amigas, mujeres bellas, maduras pero aún jóvenes, y sofisticadas hasta la afectación; mujeres para quienes la vida consiste en idear y experimentar placeres selectos y refinados; tu mente no puede evitar compararlas con la imagen que te has formado de Lola: una maruja entrada en carnes, de piel agrietada y fofa, y mirada triste; una maruja para quien el placer más selecto puede ser hacerse una paja y hundir sus dedos ajados en las profundidades de su coño nunca depilado y, temes, poco limpio.

El contraste te desagrada. Jeane y sus amigas han sido, lo reconoces, una tentación. Si a alguna de ellas se le hubiera pasado por la cabeza seducirte hubieras tenido que detenerte a pensar qué motivos tenías para negarte: crees que hubieras encontrado pocos. Posiblemente ninguno. Su decadente existencia te atraía como un precipicio. Pero Lola... Lo que Lola tiene de... «entrañable» –no se te ocurre otro calificativo más generoso- es su vulgaridad. Su espantosa vulgaridad.

Y entonces admites ser una pija redomada, y sonríes. ¿Por qué desprecias a Lola y no a Jeane y sus amigas? No la desprecias, te dices, pero prefieres la afectación de aquellas ricachonas francesas a la zafiedad del sexo ordinario. Y llegas así a la conclusión de que te atrae más «la forma de pecar» que «el pecado». Piensas también, y esto es deformación profesional, que si admitieras en público las razones de tus preferencias serías tildada de clasista y, sin duda, te meterías en un problema. «Vivimos en un mundo tan hipócrita que no nos atrevemos a decir la realidad: que antes nos iríamos a la cama con una mujer rica y hermosa que con una trabajadora fea, pobre e inculta».

Tu propia hipocresía te incomoda y saca de esas reflexiones que has hecho con la mirada perdida en el correo. Vuelves a fijarte en él y, sin dudar, lo abres con un movimiento de tu dedo en el ratón.

Apenas distingues el «Hola Clara» antes de advertir que aquel mensaje no es como los anteriores. Al final del texto hay una imagen. La imagen de un tronco de mujer desde poco más abajo de la barbilla hasta el abdomen. Un cuerpo vestido con una fina camiseta rosa pálido de poca calidad, cuyo cuello ha sido desplazado y deformado hasta asomar por él dos inmensas mamas blancas de pezones dilatados; dos inmensas mamas que parecen ir a reventar en cualquier momento. Es una mujer sentada: lo sabes por la inclinación del tronco y porque su codo izquierdo está apoyado sobre el brazo de una silla de oficina. Su mano derecha, crees, está manejando un ratón. La izquierda parece dispuesta a perderse en la entrepierna. Es, evidentemente, una mujer frente a un ordenador. Al fondo, a la derecha, divisas unas bolsas de lona y una mochila apiladas junto a la pared; tan ordenadas que parecen estar en su emplazamiento habitual. ¿El suelo emplazamiento habitual? ¡Uf! ¡Qué desorden! El pelo de la mujer, claro y liso, baja por su cuello y alcanza a acariciar sus hombros. Después de aquel barrido tu vista vuelve a posarse, más bien a clavarse, en las tremendas mamas. Una explosión de carne. Su aspecto es tan duro y erguido que las tomas por artificiales, por exageradamente artificiales, aunque adviertes que la forzada camiseta se ha convertido en sujetador, casi en un expositor que alza los pechos ante ti y te los ofrece con lasciva e interesada generosidad. La abundancia de carne y su aspecto duro y fresco te traen a la memoria los exuberantes escaparates inundados de chocolate que más de una vez has visto en Bélgica.

Tragas saliva y el corazón te palpita desbocado. Sientes la certeza de que aquella mujer es Lola. Algo te dice que sólo hay una remota probabilidad de que no lo sea, y tu mirada busca la confirmación de tu temor.

La encuentras en la primera línea, después del «Hola Clara», pero debes leerla varias veces hasta que consigues asimilarla. Dentro de un rato, Clara, te sorprenderá que hayas necesitado tantas lecturas para entender algo tan simple como «Te mando una foto de mis tetas. Mira como me las pones».

Saber que no vas a contestar, que no vas a enviarle ni una sola letra, aplaca el temor que te ha invadido ante el ataque a tu intimidad. Porque te sientes atacada, Clara. No es normal que una mujer, sin previo aviso, se desnude ante ti proclamando que la excitas. Pero al mitigar el temor emerge un cosquilleo que reconoces como tu propia excitación. La que te produce sentirte deseada, la que te produce saberte la diosa a la que una desconocida sacrifica sus orgasmos. Piensas en Ángel, aquel tímido hombretón de enorme polla, masturbándose contigo en la mente, y un atisbo de humedad aparece entre tus piernas; te sientes diosa en un pedestal mientras tus adoradores se masturban alrededor. Por un instante una sensación deliciosa te arranca una sonrisa, y al volver a mirar los pechos hinchados de esa desconocida te dices que te está ofreciendo un presente que casi todos los hombres y no pocas mujeres desearían degustar. Te sientes un poco sucia incluso en tu pedestal, pero has aprendido hace tiempo que en la intimidad de tu pensamiento no tienes por qué avergonzarte de qué te excita y qué no. Y te vuelves a ver en el pedestal, deseada y admirada, y te imaginas a Ángel eyaculando descontroladamente, y a esa desconocida, Lola, orgasmando entre espasmos mientras sus pechos y los tuyos vibran al compás del placer.

Te recreas unos minutos en esa improvisada historia y, con una sonrisa, te zambulles luego en el correo, en la inconexa geometría verbal con que Lola se expresa. A veces, piensas, parece que a su verbo le falta una dimensión: la dimensión lógica.

Porque si sus mensajes anteriores fueron de difícil organización, este es un jeroglífico. Tan complicado es seguir sus ideas, averiguar qué ha querido expresar, que la excitación recién nacida aparece y desaparece según descifras o no el trabalenguas. Sólo una razón justifica ese caos: Lola lo ha escrito presa de una inmensa agitación. Quizá, sospechas y luego confirmarás, mientras buscaba el orgasmo.

«Mira como me las pones». La expresión -¡qué más da que le falte un acento!- vuela por tu cerebro haciendo que cada pocos segundos eches un vistazo a las mamas inflamadas de tu admiradora. Según avanzas en la lectura y deduces anhelos e intenciones otras expresiones avivan el calor entre tus muslos. «Me corro mucho contigo» llega a repetir Lola hasta en siete ocasiones a lo largo del texto. ¡Siete! Te abstraes y repites siete veces la frase en voz queda; siete veces, como una letanía, para asimilarlas, para comprenderlas.

«Me corro mucho contigo»

«Me corro mucho contigo»

«Me corro mucho contigo»

«Me corro mucho contigo»

«Me corro mucho contigo»

«Me corro mucho contigo»

«Me corro mucho contigo»

Cuando terminas esas veintiocho palabras estás exhausta, y tu coño empapado. Ángel viene a tu cabeza. Tienes su tarjeta como él tiene la tuya. Podrías llamarlo para que te follara urgentemente, porque de pronto, Clara, sientes el imperioso deseo de orgasmar junto a tus admiradores, de bajar del pedestal y mezclarte entre ellos para ofrecer y compartir el placer que los pobres mortales esperan de sus dioses. Pero cuando Ángel te dio su tarjeta la aceptaste sólo para que pudiera seguir manteniendo su sueño, su utopía, la idea de hacer de ti su amante o... ¿quién sabe?... su pareja.

Y quizá porque el término «pareja» es incompatible con la promiscuidad en que vives, tu mente olvida a Ángel con la misma rapidez con que lo ha recordado, y retorna a Lola. Es a ella a quien tienes frente a ti en forma de correo. Es a ella a quien debes atender, y sigues leyendo.

La expresión «me pones las tetas gordas» capta tu atención en mitad de un párrafo. Lola escribe desordenadamente, pero a ti, Clara, hoy te cuesta leer seguido. Reconócelo. Eres como una niña en un parque de atracciones: no puedes mantener la atención porque todo te distrae. Cualquier leve movimiento de tus pupilas adivina una nueva e increíble expresión que te hace olvidar la anterior. Algunas tan zafias que te hacen reír («estoy tan cachonda que mi casa uele a potorro. Cuando me corra habriré las ventanas»), pero otras, aunque soeces, sólo te excitan («me corro de gusto»). De frase en frase vas de sobresalto en sobresalto, y la sarta de salaces exabruptos rellenos de barbaridades gramaticales te va excitando sin que puedas evitarlo, como si las faltas añadieran salvajismo al deseo dándole la pureza del sexo animal. Pero la tuya, Clara, es una excitación «sucia», como la que sentiste cuando te prestaste a juegos sadomasoquistas. Aunque aquello, piensas, no fue más que un juego; todo apariencia y nada realidad; pero Lola, te dices, es realidad pura y dura. O, mejor dicho, matizas sonriendo, «puta y dura». Lo de «puta» no crees que merezca aclaración; lo de «dura» te hace volver a la fotografía y preguntarte qué tacto tendrán aquellas mamas hinchadas.

Las mamas de Lola.

Las miras largo rato, fascinada, olvidado lo que de agresión ha tenido su inesperada presencia, e imaginas la mano de Lola magreándolas con la otra perdida en su entrepierna.

La imagen se forma sin dificultad porque te recuerda a ti misma. Te recuerda las veces que te has masturbado sentada en esa misma silla; no pocas desde que la informática entró en tu vida.

Sin saber por qué te incorporas y te quitas la camiseta.

Adviertes que estás sudando.

La calefacción funciona bien, en la habitación hay un calor confortable, lo suficiente para estar desnuda sintiendo en la piel cómo el aire cliente que bulle hacia el techo desde del radiador mueve en su camino el de toda la habitación. Miras tus pechos y casi puedes ver cómo tus pezones se dilatan como rosas floreciendo. No evitas compararlos con los que ves en el ordenador, y unos y otros te gustan y resultan apetitosos.

Si Lola supiera lo que estás haciendo...

Se correría. Se mataría a pajas, piensas. Se volvería a correr. Se correría una y mil veces.

«Te comería la boca, las tetas y el coño» es una expresión que en condiciones normales, Clara, no habría servido sino para que le dieras la espalda a quien la pronunciara. Pero hoy, maldita sea, te atrae y te excita. Y te excita porque ya estás excitada. ¿Por qué hay cosas que te excitan cuando estás excitada y te desagradan cuando no lo estás?

«Me gustaría besarte los labios mientras te magreo el culo».

«¡¡Uuuufffff!!», piensas. Te está poniendo cachonda una mujer. Una mujer a la que ni siquiera conoces. Para mover el ratón alzas la mano. ¿La alzas? ¿Dónde la tenías, Clara? Cuando lo adviertes te ruborizas. Estás mojada, Clara. ¿Cómo puede ser?

Y entonces, como dando respuesta satisfactoria a la pregunta temerosa de un amante, te levantas y te quitas los viejos pantalones. Y después las bragas. Y te sientas, completamente desnuda, frente a Lola. Frente a frente. Sus tetas frente a las tuyas. Colosales las unas, deliciosas las otras.

Comienzas a masturbarte, Clara. Y en apenas unos segundos dejas de leer. Tus dedos trabajan tu clítoris mientras tu mano izquierda acaricia tu cuerpo, todo tu cuerpo, deteniéndose a cada instante en los pechos que, por influencia de los de Lola, te parecen especialmente merecedores de atención. Abandonas la lectura del correo definitivamente y cierras los ojos para disfrutar, para concentrarte en el placer, en las sensaciones. Tu cuerpo se derrite en el sillón donde te expones ante la pantalla casi como antes el chocolate blanco se ha derretido en tu boca; un sillón de oficina giratorio y con ruedas que vibra de izquierda a derecha al compás de tu cuerpo desnudo. La tensión de tus piernas sobre el suelo te aleja imperceptiblemente del ordenador. El proceso continua poco a poco: cada vez que reafirmas su apoyo en el suelo, sin que lo adviertas te desplazas unos centímetros. Pasan los minutos, el orgasmo avanza por tu cuerpo, se expande, va tomando la forma de una explosión interior que no llegará a matarte porque su onda expansiva escapará a presión por todos y cada uno de los poros de tu piel. Comienzas a sudar. ¡Cómo te gusta sudar con el sexo! Lo detestas en cualquier otra circunstancia, pero nada hay más placentero que un orgasmo bañado en el húmedo calor de tu carne.

Y entonces tus párpados, como respondiendo a una llamada del ordenador, forman una fina abertura jalonada por tus largas pestañas. Tus pupilas brillan a su través y ven, al azar, el color de la piel de Lola y esta frase: «me hago pajas mirando la foto que me enbiaste. Me corro mucho contigo».

Echas la cabeza hacia atrás, Clara, y tus dedos profundizan en tu placer. La silla se desplaza levemente sobre sus ruedas. El gozo crece a medida que seduces tu propio cuerpo. El calor aumenta y gotas de sudor resbalan por tu espalda y, desde las sienes, recorren tu cara y tu cuello como la delicada caricia de un tierno amante. Por tus párpados entrecerrados llegas a vislumbrar sobre ti la lámpara. Estás bajo ella. Por tanto, en el centro de la habitación. Poco a poco has llegado hasta allí y ahora, a punto de orgasmar, al saberte expuesta en el centro de aquel rectángulo vuelves a sentirte la diosa en su pedestal e imaginas a tus adoradores, Lola y Ángel, muriendo de placer ante el éxtasis de su divinidad. No necesitas abrir los ojos para verlos alrededor de ti convulsionándose por el suelo mientras se masturban enfebrecidos, mientras orgasman sin cesar entre gemidos de placer tan intensos que parecen aullidos de dolor.

Y, gimiendo tú también, Clara, orgasmas como una diosa que demolida por el placer se transforma en una lluvia fecunda que sus adoradores, Lola y Ángel, beben con fanática ansiedad.

Cuando tu cuerpo sudoroso y jadeante se desploma, empapado y exhausto, sobre sí mismo, piensas en ellos y sonríes feliz.

Pero no eres justa, Clara. Has olvidado incluir entre sus adoradores al más ferviente de todos. A la persona que, sudorosa y jadeante, empapada y exhausta, y gimiendo de placer como si aullara de dolor, te está espiando desde su terraza encristalada.

POMPAS

Viajas sola porque nada falta en la corresponsalía en Nueva York sino un presentador. Allí te esperan desde el cámara hasta la maquilladora de gruesos muslos y enormes pechos en cuyas manos ya has estado otras veces. Al avión has subido apenas una hora después de que la noticia llegara a la redacción. La muerte de un importante senador norteamericano ha sorprendido al corresponsal en Nueva York en el quirófano. Nada importante. Apendicitis. Pero alguien tiene que cubrir la noticia, Clara, porque el fallecido era conocido en todo el planeta. El jefe de informativos, desde su cama, te ha elegido a ti y te ha sacado de la tuya cuando apenas habías dormido cuatro horas. El primer vuelo salía de madrugada. No puedes ir ni un minuto por detrás de la competencia, y a ser posible hay que ir uno por delante.

Y aquí estás ahora, Clara, cruzando el Atlántico. Repasas mentalmente la vida del político porque no logras conciliar el sueño. Tu cerebro, acostumbrado a memorizar a un ritmo vertiginoso ha guardado de inmediato la vida un personaje  importantísimo… a quien nadie recordará pasado mañana.

Parece contradictorio, pero es así, Clara.

Como aquel once de septiembre en el que no pudiste entrar en Nueva York. Parecía que el mundo entero de había concentrado allí para hundirse en el infierno. Y quizá se hundiera, Clara. Sólo así te explicas que la estupidez de ayer: en un mundo donde a diario ocurren acontecimientos convulsos la noticia de portada fue el maltrecho pie de un jugador de fútbol. «¡Un pie! ¡Un puto pie!», piensas aturdida al recordar la magnitud de aquella conmoción, y el desencanto anida en tu cansancio.

Pero le impides acomodarse. Tomar nota en tu portátil de los principales hitos en la vida del finado te ha llevado un par de horas. Luego has intentado dormir y ahora, al no poder hacerlo, renuncias a pensar en ese hombre y en tu trabajo, y huyendo de la frustración a que te han llevado tus pensamientos abres de nuevo el ordenador para leer un relato erótico encontrado de Internet.

El texto, por desgracia, no te gusta. Seguramente el sueño te hace más crítica con lo malo y menos receptiva a lo bueno. «Lo bueno». Sonríes. «¿Lo bueno es lo que me excita?», te preguntas sabiendo de antemano la respuesta.

El aterrizaje cae sobre ti como un mazazo: al bajar del avión el mundo parece haberse vuelto loco. Pero no es el mundo. Es el reloj. Han pasado bastantes horas desde que te despertó el teléfono en Barcelona y ahora, sin haber dormido, parece que el día comienza por segunda vez. Nadie está preparado para algo así. Los cambios de horario te desesperan. El día va a ser eterno.

Tomas un taxi y vas directamente al pequeño estudio de la corresponsalía. Ni siquiera pasas por el hotel. En menos de dos horas tienes que estar lista para el informativo del medio día en España.

En la corresponsalía sólo te espera un auxiliar y la maquilladora. El resto se han ido a preparar un pequeño set en cuyo fondo se divisa la Estatua de la Libertad. El senador muerto la definió como «el monumento de más bello significado hecho por el ser humano», y con ella de fondo pronunció su más famoso discurso hace cuarenta años.

Al sentarte ante el espejo del minúsculo camerino ves un rostro pálido, ojeroso y demacrado. ¡Estás hecha unos zorros, Clara! Pero la maquilladora es buena y en un instante te transforma en una princesa de cuento de hadas. Las prisas, sin embargo, hacen que en su ir y venir te dé un tetazo en la cabeza. Nunca habías imaginado que un pecho pudiera golpear tan fuerte. Antes de levantarte rememoras su contundente tacto en tu cráneo y, de reojo, miras las mamas en el espejo y te preguntas quién las degustará habitualmente.

Al terminar te contemplas complacida. Pareces otra. Pero falta arreglar el pelo. Te lo cepillan, te lo acondicionan a toda velocidad y, sin tiempo para más, te conducen apresuradamente hasta el set en un coche blanco, junto a la maquilladora y la enorme bolsa que porta como un médico su maletín. Allí te esperan impacientes el cámara y dos técnicos. ¡Qué poderío el de esta corresponsalía! Otra persona -¿quién diablos será?- te facilita los últimos datos sobre el sepelio, y dedicas los últimos veinte minutos a preparar tu intervención, confiando en tus tablas y en la chuleta para salir del paso.

Y esa intervención, decides, comenzará así: «Las pompas fúnebres por el fallecido senador...».

Pero... Un momento... ¿Las pompas o las honras? Bueno... ¿Qué más da pompas fúnebres que honras fúnebres? No hay honra que no sea una pompa, te dices, ni pompa que no sea una honra. O quizá no dé igual: el término «pompa» te parece anticuado... pero... ¿Qué más da?

Coges la chuleta y te plantas frente a la cámara, erguida, desafiante, dispuesta a dar la cara. En cualquier momento entrarás en directo.

Y mientras esperas frente al ojo de cristal contenta de que el viento no mueva tu peinado, viene a tu mente la frase «las pompas fúnebres por el fallecido senador...». ¡Pompa! El término te sigue sonando extraño. Casi ridículo. Y de pronto sonríes con la mirada perdida en el papel, recordando la primera vez que te sodomizaron. En el fondo de tu memoria te contemplas a cuatro patas en el borde de una cama, con las rodillas bien separadas y un hombre en pie detrás de ti. Sientes sus manos abarcando casi por entero tus nalgas; son manos grandes y fuertes, aunque de finos dedos que, extendidos, te agarran como una red de la que no quieres escapar; el hombre asienta los pies en el suelo buscando la mejor posición, y murmura excitado: «pon el culo en pompa». Le haces caso, Clara, y de inmediato sientes su glande presionar tu trasero, dilatar tu esfínter con esfuerzo, y, después, avanzar poco a poco por tu recto. Recuerdas embelesada la extraña e inquietante sensación de la carne ardiente y endurecida conquistando implacablemente tu cuerpo. Sentiste miedo y excitación al saberte entregada a un juego desconocido y prohibido. Y ahora, Clara, al recordarlo sonríes mirando el papel que llevas entre las manos.

Sonríes y... al alzar la vista ves a todo el equipo gesticulando. ¡Estás en directo, Clara! ¡Con las prisas ha fallado el «pinganillo», y toda España te ha visto sonreír al recordar la primera vez que te sodomizaron! La idea casi te hace lanzar una carcajada. Pero aunque la reprimes no logras evitar una amplia sonrisa al decir con tu cálida voz: «las pompas fúnebres por el fallecido senador...»

¡Qué deslumbrante sonrisa para tan lúgubres palabras! Todos los espectadores han debido de creer que el fallecido te importa un rábano, y que sonríes por estar contenta de verte en Nueva York.

Y, la verdad, no van muy desencaminados, piensas mientras hablas a la cámara. Y eso te impide dejar de sonreír.

Al terminar quedan seis horas hasta el siguiente informativo. El de la noche en España. Parece mucho, pero no lo es. Hay que actualizar información y, sobre todo, montar imágenes, pues en esas seis horas muchos famosos pasarán por la capilla ardiente. El tiempo vuela y antes de que te des cuenta estás de nuevo en el set sonriendo a la cámara. Vuelve a tu cabeza la sonrisa de la mañana; y esta vez, cuando por el «pinganillo» te avisan saludas a los telespectadores españoles con una sonrisa que dice: «la primera vez que me sodomizaron puse el culo en pompa». Sólo tú eres consciente de tu desfachatez, del excitante juego que haces contigo misma osando pensar eso cuando tantas personas te miran. Tu propia caradura te excita. Aproximadamente tres millones de españoles son testigos sin saberlo, de cómo sonríes cuando te sientes excitada. La sonrisa te sale pícara, divertida, incitadora. «La cámara te quiere», dicen los expertos. Expertos que afirman que el «amor de la cámara» hacia algunas personas es inexplicable. «Se tiene o no se tiene», sientan cátedra.

Tras la conexión en directo te vienes abajo. Estás agotada. Todavía comienza la tarde en Nueva York cuando para ti comienza la noche. Te dicen que descanses, que vayas al hotel y vuelvas cuando quieras. El resto del equipo se hará con las noticias; la principal, en realidad, ya es sabida. Nada se puede añadir. Y la biografía ya está hecha. Sólo faltan los detalles del sepelio, que ya no son muchos porque una vez confirmada la asistencia del Presidente norteamericano el resto quedará en segundo plano.

Tu hotel está cerca de Central Park. Llegas derrengada, pero el sol en lo alto del cielo hace que parezca un disparate echarte a dormir. Dejas la maleta en la habitación y, sin siquiera ducharte –si lo haces no saldrás- vas a dar un paseo. Una hora u hora media, te dices, para estirar las piernas molidas por el viaje, y para relajarte.

Central Park sigue siendo como lo recordabas, aunque todo ha cambiado: su peculiaridad es la gente, y el paisaje nunca se repite. Pasas por un lugar donde un hombre con aspecto de indigente duerme a pierna suelta. Está empalmado, Clara, lo aprecias bajo su pantalón. Pero él respira pesadamente ajeno al espectáculo que ofrece. Por el bulto adivinas una polla respetable, pero tu vista se desvía a la pareja que unos metros más atrás se besa sobre el césped. ¿El muchacho también está empalmado? Crees que sí. Te fijas en la muchacha: rodeada de hombres erectos. No es una mala forma de comenzar la tarde. Y por tu cabeza cruza una traviesa provocación: ofrecer tu habitación a la parejita para que puedan explayarse a gusto. ¿Mirarías si te dejaban, Clara? Por supuesto. Y deberían dejarte. ¿Por qué si no ibas a hacerles ese favor? Te encantaría vivir esa situación; te masturbarías en la butaca viendo y escuchando. Pero el cansancio disuelve esa inesperada fantasía y sigues caminando veinte minutos.

Son los que tardas en detenerte fascinada a pocos metros de un hombre sentado en una sucia silla plegable. Paralizada, lo contemplas dar vueltas con la mano a un pedal de bicicleta. Es un pedal pequeñito, sobre el que alguna vez, seguramente, pedaleó un niño. El pedal va sujeto a un plato que mediante una grasienta cadena enlaza con un engranaje -¿otra corona dentada?- oculto en el fondo de una caja metálica abollada; caja a su vez atornillada a un balde metálico lleno de agua jabonosa. Un tubo coge el agua y la eleva medio metro, hasta una bandeja desde la que vuelve a caer al balde resbalando por una rejilla. Otro tubo desemboca de frente ante la rejilla, expulsando aire. El resultado son millares de pompas de jabón que nacen en los pequeños cuadrados de la rejilla, avanzan enloquecidas un máximo de dos metros, y explotan dejando como único rastro una pequeña gotita que se desploma sobre el suelo como un pajarillo abatido por un disparo. Gotita a gotita, el suelo está empapado.

Contemplas extasiada la nube de pompas de jabón que nace y muere al mismo tiempo. Parece una masa que bulle, pero la nube de pompas que ves ahora no es la que veías hace tres segundos. El hombre gira el solitario pedal ajeno a todo, contemplando absorto su obra, tratando de abarcar con la mirada todas y cada una de las pompas que parecer brotar de la nada. El espectáculo de un hombre de mal aspecto embebido en la contemplación de una belleza tan efímera te conmueve, Clara, y lo observas largo rato sin que él repare en tu presencia.

Una minúscula ráfaga que no sientes en la cara lanza hacia ti la nube de pompas. Sientes el impulso de ir hacia ellas, pero en lo que dura tu ínfima vacilación explotan, y la nube de pompas retoma su forma original como un banco de peces que gira sobre sí mismo. El hombre, ahora sí, te mira. Luego te sonríe sin dejar de girar el pedal.

Tu reacción sólo te permite preguntarte cómo será el mecanismo que oculta la caja abollada. Deberá contener, supones, algo parecido a una noria para elevar el agua, y algo similar a un ventilador para expulsar el aire. El secreto de aquella obra de arte está oculto en una caja abollada pintada de azul.

Sigues mirando fascinada las pompas, pero ahora te fijas también en el hombre. Tras sonreírte ha seguido sonriendo, pero a las pompas. Le calculas no menos de cuarenta años, y ver a un cuarentón solitario sonriendo mientras hace pompas de jabón también te conmueve.

Todo parece conmoverte en aquel espectáculo, Clara, y de pronto viene a tu cabeza la idea «pompa fúnebre, culo en pompa, pompa de jabón», y sonríes sin saber por qué, pero diciéndote que todo en el mundo debería tener la belleza de una pompa de jabón. Una belleza tan perfecta que necesariamente ha de ser efímera. Y te dices, Clara, que no conoces belleza tan breve como la de una pompa de jabón: ni el Sultán de Brunei, con toda su  fastuosa riqueza, podría regalar a su esposa preferida una sortija con una minúscula pompa de jabón.

Contemplas media hora más el espectáculo y, por fin, regresas hacia el hotel diciéndote que la vida es una sucesión de pompas de jabón: momentos maravillosos que desaparecen dejando el débil rastro de una gotita en la memoria. No es más feliz el que más pompas de jabón tiene, sino quien más ha visto a lo largo de sus días, quién más empapada tiene la existencia de gotitas jabonosas. La verdadera belleza, filosofas, nunca puede retenerse. Sólo disfrutarse y guardar en la memoria su rastro, su recuerdo.

Al entrar en la habitación hace rato que esos pensamientos te han abandonado. Desde hace un buen trecho vuelve a ser el trabajo lo que ocupa tu mente. El senador. Ya tienes todo hecho, o casi, porque pocas pueden ser las novedades; en estos asuntos el problema es la carencia de originalidad, de datos sorprendentes, de noticias de última hora, porque nadie resucita y lo que hay que contar siempre sucedió décadas atrás. Por eso sólo te preocupa una cosa: que el cansancio ponga a prueba tus facultades. Debes dormir, Clara. Llegas a la habitación dispuesta a darte un baño y a cerrar luego los ojos con la cabeza sobre la almohada. Al entrar pasas de largo de la cama y vas directa a poner el tapón en la bañera; dejas caer un grueso chorro del gel que has traído contigo desde Barcelona, y abres el grifo del agua caliente. Luego te desnudas y te tumbas sobre la cama a esperar que la bañera se llene. El sol entra por la ventana iluminando y calentando tu cuerpo cansado. Podrías dormirte sin querer, y el agua se derramaría. Te levantas para evitarlo.

Pero al entrar en el baño el agua casi rebosa. Quizá hayas dado una involuntaria cabezada, piensas somnolienta. Cierras el grifo. Hay tanta agua que cuando te introduzcas buena parte se derramará. Pero antes de quitar el tapón compruebas que el suelo está inclinado; si el agua rebosa irá a un desagüe en el centro. Renuncias a quitar el tapón. Si el agua se sale, que se salga. Introduces el pie derecho.

Y entonces gritas y lo apartas dando un respingo. El agua está demasiado caliente. Tanto que sientes su mordisco. Compruebas que no te has quemado, o que te ha quemado la sorpresa más que el agua, y metes la mano con cuidado; sientes el agua arder, pero tus dedos se acostumbran al calor. Viendo que es soportable, decides introducirte. Lo haces poco a poco, con cautela, aclimatando cada centímetro de tu carne. Cuando por fin sumerges tu cuerpo el agua cae al suelo con estruendo y corre hacia el desagüe. Tus pechos, a causa del calor, se dilatan. Tus pezones se yerguen hinchados. Están apetitosos. El intenso calor dilata tu cuerpo entero. Te estás cociendo, piensas; el agua está tan caliente que sudas, pero la sensación es placentera: tu cuerpo se expande lentamente, ganas volumen e imaginas cada uno de los poros de tu piel convertido en un volcán que vierte sudores y malos humores dejando tu interior relajado y limpio. La espuma, sin embargo, te impide comprobarlo. Flota sobre tu vientre y tus pezones y se adhiere a los dedos de tus pies, que asoman al fondo, y a la suave orilla que naciendo en tu cuello se prolonga hasta las primeras estribaciones de tus pechos.

Al moverte, el agua se desliza a presión a lo largo de tu cuerpo, y la sientes correr entre tus piernas. Está tan caliente que tu coño reacciona como disponiéndose a un encarnizado combate. Sientes cómo primero se despereza y luego se pone gallito, pero no puedes verlo porque la espuma te lo impide.

La espuma... Millares de diminutas pompas de jabón. Merced a su tamaño y su gregarismo muchas conseguirán existir unos minutos. Levantas el brazo y dejas caer gruesos pedazos de espuma. Cae con contundencia sobre tu pecho. ¿Acaso habías pensado que iban a volar como las de pompas de Central Park? Pompas de jabón. Pompitas de jabón. El culo en pompa, Clara. Tu culo en pompa. Mueves las caderas como si le preguntaras cómo está, y te responde con un latido diciendo: «estoy aquí; empapado, caliente y receptivo».

Y tan receptivo. El calor lo ha dilatado, como a todo tu cuerpo. Lo palpas con la yema del dedo índice para comprobar su estado y, casi sin querer, la hundes en él. Ummmmmmmm, te dices... La sodomía sólo de vez en cuando te atrae. Sólo cuando tu trasero está receptivo. Y hoy lo está. Será por el agotamiento que relaja tus músculos impidiéndoles ofrecer resistencia, o por el intenso calor del agua, pero hoy, Clara, no necesitarías lubricantes para acoger a nadie en él.

Cierras los ojos y jugueteas con la falange en tu cuerpo, luego la sacas y permaneces inmóvil, como si flotaras dormida. Respiras hondo y, sin advertirlo, caes en un débil duermevela; con tu cuerpo inmóvil y los brazos extendidos a lo largo de él, las imágenes cobran vida en tu cerebro, y aquel dedo que hace poco exploraba tu recto sigue haciéndolo pese a que en realidad pugna por flotar a la altura de tu cadera. Juega contigo y lo sientes jugar; es una sensación traviesa y agradable. Aunque de pronto, sin saber cómo, no es tu dedo lo que juega con tu recto sino un capullo grande y sonrosado que hace pocas fechas has tenido entre las manos: el gran y apetitoso capullo de la polla de Ángel. Juguetea en las puertas de tu ano hasta que, de pronto, se introduce sin violencia porque tienes el culo tan accesible que ofrece la misma resistencia que un pedazo de mantequilla a un hierro candente; él se introduce en ti y sientes como si te aspiraran por dentro. Ya está: Ángel te ha sodomizado; tiene su larga polla sepultada en tu recto; y en ese momento la bañera contigo dentro flota en el aire dentro de una enorme y perpetua pompa de jabón. La pompa es enorme y diminuta a un tiempo, y vuela lentamente por el cuarto de baño de un hotel de Estambul... un cuarto de baño normal y gigantesco a un tiempo; flotas en el aire sumergida en una bañera de agua muy caliente mientras eres sodomizada por un Ángel que no está contigo pese a lo que está haciendo... No sientes su cuerpo, pero él está allí, sodomizándote. Sientes la sodomía, pero no a él. Parpadeas y la pompa en la que viajas está en Central Park. Ángel ya no está en tu cuerpo, pero lo echas de menos y te gustaría que siguiera en él mientras te confundes entre los miles de pompas que lanza al aire un cuarentón desconocido. La pompa vuela y regresa a la habitación del hotel de Estambul. Estás a cuatro patas en la cama, con el culo en pompa, y Ángel, detrás de ti, te sodomiza rugiendo como la tarde en que se casó su hermana, la tarde en que lo masturbaste trece años después de habértelo follado hasta la extenuación. Ruge. Ruge y vuelve a rugir de placer, y entre rugidos se corre y de su polla -que ahora ves de frente y ha adquirido dimensiones colosales- brota una inagotable fuente de esperma que no es esperma, sino la espuma que cubre tu cuerpo en la bañera.

Abres los ojos y los millares de pompitas de jabón que forman los restos de espuma te sobresaltan –por un instante has temido que fuera semen-, y el agua cae al suelo como cuando orgasmaste en la bañera en aquel otro hotel americano en cuya piscina te masturbaste a la madrugada siguiente. ¡Te has quedado dormida, Clara! ¿Cuánto rato? No lo sabes. El agua está helada, pero tu culo boquea como si acabaran de sodomizarte. Esos rastros en el agua... es espuma. Espuma. Sólo espuma. Ha sido un sueño, Clara, pero no sabes qué hora es y corres a la habitación en busca del reloj.

Antes de abandonar el baño, Clara, quitas el tapón y la bañera comienza a vaciarse. Te vistes a toda prisa mientras el agua corre desagüe abajo. Al final un sonido acloacado, como el grosero eructo de un hotel viejo y resabiado, es cuanta la pompa fúnebre se hace a los miles de diminutas pompas que formaban la espuma.

Te estremeces.

Piensas apresuradamente en la noticia que tienes que dar. Ayer la muerte del senador. Hoy su funeral. «Las pompas fúnebres por el fallecido senador...» es una buena frase para comenzar la conexión en directo. Ya la has utilizado, pero da igual. Nadie lo advertirá. ¿Y pompa u honra? «Pompa», decides pensando el hombre de Central Park.

EL DIA DEL TELESPECTADOR

Hora de comer en Barcelona. Primera hora de la mañana en Nueva York. Media España te observa, Clara, mientras sonríes a un papel recordando la primera vez que te sodomizaron. A los telespectadores les divierte verte despistada. Se preguntan qué llevarás en la cabeza, y cuando adviertes que estás en directo se ríen ante tu sonrisa de pillastre cogida en falta.

Pero hay un hombre que no sonríe, Clara. Está en un piso alquilado del barrio de Gracia, y ha bebido tu abstracción como el elixir de la vida. Para él, acceder a unos segundos de tu «intimidad» supone un hito paralizante.

Cuando comienzas a hablar -«las pompas fúnebres por el fallecido senador...»- no te escucha. Pero te observa con fijeza de adorador, y su polla se desentumece bajo el pantalón.

Es lo único que se mueve en él. Hasta ha dejado de comer. Está sentado a la mesa, ante un plato de macarrones. El bulto en su bragueta se hace formidable. Por su mente, mientras hablas, pasa por enésima vez la noche en que te lo follaste hace trece años, y la tarde lluviosa, desesperadamente reciente, en que lo masturbaste antes de la boda de su hermana. Ángel se corrió en tu mano justo cuando el granizo arreció contra la ventana. Desde entonces el sonido de tres trombas de agua lo han hecho empalmar, y basta un nubarrón negro en el horizonte para sumirlo en el desasosiego. Como ahora, cuando su erección, contemplándote en Nueva York, se hace casi dolorosa. Dolorosa por la excitación. Y más dolorosa aún por la lejanía.

—No sabía que te interesara tanto este tema.

Quien así ha hablado junto a Ángel con un mohín de extrañeza o disgusto –es difícil precisarlo-, es Carina, su esposa. Parece molesta. Ángel la ha dejado con la palabra en la boca para atenderte. El hombre gruñe: quiere saber qué hizo en esta vida el senador, dice; pero su polla mengua ante la voz de su pareja con la docilidad del perro ante el silbido del pastor.

Ella traga tres macarrones, y suspira:

—A ver cómo les va a los niños.

Ángel no llega a recordar que será su cuñada quien vaya a buscarlos al colegio. Se los llevará a su casa y pasarán esta noche de viernes con sus primos. Para los niños es un día importante, y para Carina una noche de descanso. Se pregunta si Ángel habrá pensado en hacer algo o si, por el contrario, piensa acomodarse en la rutina.

—¿Qué vamos a hacer esta noche? —le pregunta.

Ángel no responde, Clara. Tu voz, superpuesta a las imágenes del fallecido senador, es lo único que captan sus oídos. Carina hace un gesto de fastidio, dolida por el nulo interés, y se centra en comer. «Ya dirá lo que le salga de los cojones», refunfuña mentalmente. También le incomoda lo que teme: que Ángel no proponga nada. Entonces comenzará la tarde enojada, y acabará el día rabiosa.

Cuando la noticia termina Ángel atiende de nuevo a su esposa, pero ahora es ella la que apenas le hace caso. Y el hombre, que desea pensar en ti, Clara, baja la vista y mastica lentamente sin hablar.

Carina vuelve a suspirar, pero esta vez como si renunciara a mostrar su malestar sin dejar de hacerlo, y lo mira a los ojos. Ángel le devuelve la mirada y, contigo en el cerebro, Clara, se pregunta quién es aquella mujer exageradamente rubia que lo mira desde unos ojos en exceso pintados.

Y se da una respuesta que lo inquieta.

De camino al trabajo, a bordo del coche que aún luce las huellas del pedrisco –y en él quedarán para no traicionar tu recuerdo-, Ángel vuelve a pensar, como mil veces en los últimos años, en el momento en que conoció a Carina. Hace ya una década. De ella lo sedujo, Clara, cuanto excitó tu recuerdo.

Porque Carina es una mujer de tu edad; y entonces, hace más de una década, también se encontró a Ángel achispado en un bar –casi como tú-, y también lo sedujo, aunque no acabaran en un piso de estudiantes sino en el viejo coche de quien luego fue su suegro. Para Ángel no fue lo mismo, ciertamente, pero sí la confirmación de lo que tú, Clara, le habías hecho sospechar: que su timidez no era un obstáculo insalvable, que podía ser atractivo para las mujeres e incluso, pensó exultante, ser un galán. Pero aquella noche, hace diez años, Ángel se envalentonó –aunque entonces no fue consciente- porque mirando a Carina te vio a ti: Carina era también rubia –teñida- y alta como tú; esbelta, como tú; tenía tu misma decisión y parecía que, como tú, iba a comerse el mundo.

Aunque Carina no tiene tu inteligencia, ni tu mirar profundo y pícaro. Su sonrisa es más artificial y, sobre todo, a diferencia de ti, no ha conseguido lo que soñaba.

Y eso le ha restado seguridad en sí misma. Si Carina tuviera la que tienes tú, Clara, sería una mujer bellísima.

Porque tú has conseguido lo que te propusiste. Querías vivir como vives. Y ni aunque te hayas equivocado –sólo el tiempo lo dirá- tienes derecho a quejarte. Pero Carina no aspiraba a vender colchones en un centro comercial, en un local donde no ve la luz del sol ni llega el aire de la calle.

A Carina, además, le hubiera gustado tener más dinero, vestir ropa más cara, concederse lujos y presumir. Pero ni su trabajo ni el de Ángel le permiten dispendios. Por eso aunque es bella –tanto o más que tú, Clara-, ha cultivado una belleza decadente, pasada de moda, porque ha suplido las carencias abusando de lo accesible. Y por eso se ha convertido, sin advertirlo, en la típica vendedora de centro comercial excesivamente maquillada, de exuberante cabellera, una vendedora digna de clientes que siempre ganan el triple que ella... como mínimo.

A la esposa de Ángel, como a ti, como a todos, no le gusta sentirse inferior. Es un sentimiento desagradable. Pero en un mundo donde el dinero es la unidad de medida, tratar continuamente con quienes tienen más resulta a menudo frustrante. Porque aunque Carina no se siente inferior, es consciente de la injusticia, y a pesar de que se revela no hay revolución silenciosa posible. Por eso debe soportar a diario la altanería de unos, la afectación de otros, la fingida despreocupación de algunos y las manías y la impertinencia del resto. Porque ellos van a comprar un colchón de calidad, a hacer un gasto que tiene algo de caprichoso, y ella solo es una pobre dependienta. Y es más, mucho más. Todos somos más. Pero lo que Carina no es, Clara, es una heroína: cicatrizó su orgullo adaptándose a la formas de la injusticia. Por eso trata de ofrecer una imagen de princesa devenida dependienta. Desea que quien compra el colchón más caro para el canapé más caro la vea como a una igual. Pero en cuestión económica jamás lo será; y Carina -y su marido lo sabe- se viste y maquilla como una «nueva rica pobre». Una «nueva rica pobre» con peinados y tintes agresivos, maquillaje contundente, faldas poco recatadas y medias insinuantes. Es cuando los clientes la miran con deseo y las clientas con recelo cuando se siente poderosa. Entonces las «clases» desaparecen. El deseo no entiende de dinero.

En el centro comercial Carina llama la atención. No son pocos los hombres que mosconean a su alrededor. Ella cree ser consciente de su atractivo, aunque en realidad sólo atisba la punta del iceberg. Sabe, por ejemplo, que el jefe –a diario la visita- bebe los vientos por ella, pero ignora que lleva años masturbándose en su honor, fantaseando con cerrar al público el local en el horario de mayor afluencia, desnudarla y tumbarla en el colchón de látex de dos metros de lado que hay en el centro, como un altar a Morfeo que aquel hombre bajo y rechoncho desea consagrar a Eros ofreciéndole en sacrificio a su empleada. Carina sabe que al camarero del bar de enfrente –un oscuro localito con una barra donde apenas se pueden hacinar ocho personas- no le importaría llevársela a la trastienda o, aún mejor, probar también el gran colchón; pero ignora que una vez, un anochecer, cerró la verja del bar y se quedó tras ella, espiando, viéndola cuadrar las cuentas del día en su pequeña mesa; y, por supuesto, ignora que mientras la espiaba se masturbaba enfebrecido; algunos trabajadores rezagados pasaron entre ambos, ignorantes de romper fugazmente el invisible hilo tendido entre el onanista y el objeto de su adoración. Y Carina ignora, entre otras muchas cosas, que desde el repartidor de colchones hasta los trabajadores de los locales contiguos todos babean al verla, porque su belleza, aunque decadente y pasada de moda, no es vista así por todos. Y sólo Carina ignora que si su exuberante belleza la hace deseable, exhibirla entre inmaculados colchones la hace provocadora.

Quizá por eso vende tanto. Porque no hay hombre que entre en la tienda que no la imagine desnuda y tendida sobre alguno de los colchones. Carina, Clara, estimula la fantasía, y los hombres se apresuran a comprar como si adquirir el colchón fuera el primer paso para poseerla.

Carina es deseada, aunque a ella le hubiera gustado llevar otra vida. Su existencia, Clara –esto es lo último que ignora-, ha estado marcada por la tuya. Porque Ángel a menudo piensa que si hace trece años no te lo hubieras follado como lo hiciste, Carina le hubiera resultado menos atractiva. Al recordarlo se siente culpable, pero su memoria se impone a su conciencia como el sol a la tierra. Sabe que Carina lo quiere, y él a ella, y que es una mujer honesta, trabajadora y, lo mejor de todo, buena madre de sus hijos. Carina tiene, piensa Ángel, algún delirio de grandeza, pero se conforma con lo que tiene porque es de las que piensan que más vale pájaro en mano.

«Pájaro en mano». La tarde del granizo... El «pájaro» de Ángel. Tu mano, Clara.

Hace unos días tus finos dedos masturbaron la endurecida polla de Ángel hasta vaciar sus huevos. La imagen permanece intacta en la cabeza del hombre, como si no hubiera dejado de ocurrir desde entonces, como si aún tu mano siguiera masturbándolo. De hecho, aquel momento de intenso placer trece años deseado se ha convertido en su tortura. Porque Ángel deseaba más. Más: abrazar tu cuerpo desnudo, entrar en él, fundirse y vaciarse en tu interior mientras te besaba sollozando.

¿Sollozando?

Durante trece años en sus fantasías se ha corrido rugiendo mientras te convulsionabas y tu cuerpo sudoroso emanaba aromas con esencia de placer. Es ahora, después de que lo hayas masturbado y nada más, cuando al evocar su antiguo deseo Ángel sueña que al correrse no ruge: solloza. Si se concentra, puede escuchar cómo el placer y la ansiedad, al mezclarse, forman el llanto.

La circulación es densa, como el día en que el granizo abolló su coche. Pero ajeno al río de trabajadores asidos a los volantes, Ángel, acariciando el suyo como si te acariciara, recuerda tu ensimismamiento ante la cámara hace un rato, y desea adivinar tus pensamientos. Le desboca el corazón la idea de que pudieras estar planeando -¡sonriendo!- hacer uso de la tarjeta que te dio en ese mismo coche. Te la dio y desde entonces cada vez que suena su teléfono da un respingo, su respiración se acelera, y su polla se agita bajo el pantalón. Ángel extiende la mano -¿cuántas veces lo ha hecho ya?- y acaricia el asiento donde te sentaste.

Los viernes por la tarde son días de poco trabajo. Aquel, en particular, no hay nada. Si Ángel va a la oficina es por sentido del deber. Nunca ha querido exponerse a un reproche. Además, piensa, es conveniente que su jefe no tenga queja. En realidad, añade a sus pensamientos, no sólo hay poca tarea por ser viernes, sino porque hay menos clientes; y menos clientes requieren menos proveedores. Ángel tiene tres horas y ningún trabajo por delante. Se sienta ante su ordenador, entra en la web de tu cadena, Clara, y busca la sección de informativos. Desea verte de nuevo en la luna, abstraída, y desentrañar tus pensamientos. Pero tranquila: nunca imaginará que sonreías pensando en la primera vez que te sodomizaron.

Una hora le cuesta desengañarse: es imposible averiguar qué pasaba por tu mente. Cientos de hipótesis han circulado por su cabeza. Las más apetecibles –empeñadas en resucitar- han sido aniquiladas una y otra vez por las más probables. Cuando renuncia a seguir analizando el video busca imágenes tuyas. Si no existiera Internet aquel polvo de hace trece años sería un recuerdo. Un maravilloso recuerdo. Pero la accesibilidad de tu imagen lo ha transformado en una obsesión que dura ya demasiado tiempo. Pocos días ha habido en su vida en los últimos años en que no haya visto una fotografía tuya. Las tiene a cientos almacenadas en su ordenador. Un ordenador, Clara, que se compró tan pronto como comenzaste a ser famosa.

Ángel descubre fotografías que ya ha descubierto cientos de veces, y las vuelve a contemplar deleitándose en tus rasgos. Después visita el foro de una web de contenido sexual y provocativo; hay un apartado reservado a las divas de la televisión. Lee los últimos comentarios que alguien te dedicó. Sólo hay dos desde ayer. El primero dice que estás buenísima, y el segundo lo corrobora y añade un sucio deseo que Ángel comparte, pese a lo desagradable de que sea otro hombre quien lo exprese. Después torna a buscar fotografías y topa con un «fake». Alguien, Clara, ha puesto tu cara en un cuerpo de ensueño. Ángel te ve desnuda en un cuerpo que no es el tuyo, y aunque al principio le molesta verte así profanada, el montaje es tan perfecto que se excita y desea follarte de nuevo. Como hace trece años.

Desnuda en un cuerpo que no es el tuyo... Una idea confusa germina en Ángel: la doble profanación: la de tu desnudez, y la de un cuerpo desconocido traicionado. ¿De quién será? De alguien, Clara, que nunca pensó que te lo cedería para excitar a un hombre. El cuerpo de una mujer que un día se desnudó y posó para excitar... por sí misma. Y, sin embargo, al ver ahora ese cuerpo... quien excita a Ángel eres tú, Clara. La desconocida ni siquiera existe. Alguien ha puesto con maestría tu rostro –incluso tu pelo- sobre el suyo. Ángel admira tu desnudez en la de aquella desconocida. Una desconocida que puede estar contenta por haberlo excitado con su cuerpo (es lo que pretendía al posar) y furiosa y dolida porque no es ella quien lo ha excitado, sino tú, Clara, involuntaria ladrona de formas voluptuosas.

A solas en su trabajo, a solas ante tu rostro, la polla de Ángel se endurece, y como en su casa forma un grosero bulto en sus finos pantalones. Observándote, Clara, pequeñas gotas de fluido seminal humedecen su glande. Ángel piensa que mancharán sus calzoncillos, pero le da igual. Te mira, Clara, y te vuelve a mirar. Sus ojos están turbios, su corazón late deprisa, y su erección en nada desmerece ya a la que tuvo entre tus manos.

Pasa la segunda hora. Dos horas en la oficina. Ángel sigue empalmado. Con una mano maneja el ratón manteniendo la otra sobre la mesa. Siente el capullo pegajoso, pero sigue sin preocuparle. Siente además otra cosa, Clara: los huevos repletos. Los tiene llenos y duros, garantes de una copiosa eyaculación que no tardaría en ver la luz si se masturbara mirándote en el ordenador.

Pero Ángel no va a hacerlo porque está en el trabajo, y aunque no hay nadie ni nada que hacer, jamás se atreverá hacer algo así.

Una hora después vuelve a su coche abollado. Sólo dos llamadas de teléfono han interrumpido sus pensamientos. Atenderlas ha sido toda su labor esta tarde. Pero aunque en otras ocasiones le preocupa la holganza -¿cuál va a ser el futuro de la empresa, su propio futuro, si las cosas siguen así?-, hoy le importa un bledo.

Conduciendo hacia su casa se le hace extraño no recoger a sus hijos en el piso de su cuñada –quien los va a buscar a diario al colegio-, pero hoy es un día donde muchas cosas se le han hecho raras: verte ensimismada en la pantalla, tener tan poco trabajo, verte desnuda en el «fake», y estar conduciendo por la calle Aragón medio empalmado y con los cojones rebosantes de semen.

Al llegar a casa el silencio cae sobre él. La ausencia de los niños pesa más que su presencia. Duda si masturbarse. Desea aliviar la presión de sus testículos -ha empezado a ser molesta-, pero cree que no es un día para dedicarte una vulgar paja. Hoy, Clara, te mereces una paja con mayúsculas. Una PAJA. Una paja bien hecha, con calma, sosiego y sin prisas. Una paja artesanal, lenta, jugosa, como lento y jugoso será el polvo que Ángel fantasee echarte cuando se masturbe. Una paja como las infinitas que te ha dedicado durante trece años. Una paja que culmine con una eyaculación abundante y pringosa que, piensa Ángel, debería recibir tu cuerpo, Clara.

Sin embargo no tiene tiempo para adorarte. Otras ocupaciones lo requieren. Saca la lavadora y tiende la ropa, saca el lavavajillas, barre la casa, limpia el polvo y prepara su cena.

Cuando termina son casi las nueve. Se ducha para sentirse limpio y que no llegue hasta Carina el olor a semen que adivina entre sus piernas; coloca su frugal cena en una bandeja, y se derrumba a las nueve en punto en el sofá, dispuesto a ver las noticias.

¿Las noticias?

La noticia. Sólo una. La muerte de un senador norteamericano.

Desde Nueva York, Clara, saludas a los telespectadores españoles con una sonrisa que dice: «la primera vez que me sodomizaron puse el culo en pompa». Nadie, ni siquiera Ángel, comprende esa sonrisa y todos, por supuesto Ángel, se dicen que la cámara te quiere con locura. Ángel maldice cuando tu cara desaparece y tu voz suena por encima de las imágenes del presidente estadounidense consolando a la viuda. Maldice, pero lo hace en voz baja para no dejar de escucharte.

Desde Barcelona te hacen tres preguntas que contestas sin vacilar, con la misma seguridad que si fueras el muerto, la viuda y el sepulturero. Ángel sonríe. Disfruta con tu buen hacer. Cuando el presentador de Barcelona te da las gracias y se despide hasta mañana, Ángel queda con una sonrisa en los labios, su polla comienza otra vez a crecer, su capullo a mojarse, y sus huevos se hinchan sobre hinchado, y le molestan.

Libre ya del trabajo, en la comodidad del sofá y en la intimidad de la soledad, piensa ya sin tapujos en follarte como un salvaje, Clara, en meterte la polla hasta el fondo, en sentir en ella el mojado calor de tu excitación y en correrse en tu interior mientras te besa y ruge... o solloza. Ruge, Clara. Ángel está ahora demasiado excitado. Esta tarde hubiera sollozado al correrse dentro de ti, pero ahora el instinto se ha impuesto a sus recuerdos, y el deseo vence a la mezcla de amor y obsesión que eres para ese hombre.

O quizá, probablemente, ruja y solloce a la vez. Sólo tú, Clara, estás en disposición de averiguarlo.

Finaliza el noticiario cuando la puerta se abre, y Carina entra en el piso alquilado del barrio de Gracia barcelonés. Lleva un breve abrigo sobre la ropa con la que atiende al público, y también un bolso y la compra que ha hecho en el hipermercado del centro comercial. Se asoma al comedor a decir hola a su marido, y a ver los restos de la cena sobre la mesilla un gesto de contrariedad le avinagra el rostro. Por un momento Carina había pensado que aquella noche, aprovechando la ausencia de los niños, Ángel la invitaría a cenar unas tapas en algún bar cercano.

Con rictus severo saluda, se va a la cocina, y guarda la compra en el frigorífico. Por fortuna la ilusión, aunque cercenada, renace y le devuelve la sonrisa. Se cambia, se prepara una ensalada y se sienta en el sofá junto a su marido, dispuesta a cenar y deseando que él lea sus pensamientos. Carina quiere salir. Aunque sólo sea un poco. Al cine, o a tomar una copa en algún bar. «Y luego», piensa Carina como si le hablara a su marido, «quiero que me folles».

Ángel, sin embargo, parece alelado. Se diría que ha caído en el sofá desde el piso de arriba, y yace incapaz de moverse. Sin embargo su cerebro bulle taladrándote sin cesar, Clara. Carina le pregunta cómo le ha ido por el trabajo, y él la decepciona rezongando una frase breve y algo brusca. Carina quiere ver cómo los ojos de su marido la buscan con viveza, cómo se alegra de hablar con ella, cómo desea su compañía. Pero las pupilas del hombre apenas la miran y se clavan -sin ver- en la pantalla de televisión. Aquello es un mal augurio, piensa Carina; y aunque aparenta calma, se enoja.

¡Qué fácil es pasar del cansancio al enfado!, ¿verdad, Clara?

Carina cena sin hablar. Cada segundo de silencio acentúa la tensión. Pero Ángel sigue sin pronunciar palabra. Aunque no ha hecho nada en toda la tarde, está cansado. Sólo desea una cosa, Clara: follarte. Y no pudiendo hacerlo, desear masturbarse en tu honor antes de dormir nueve horas de un tirón. Carina termina el último bocado y recoge su bandeja y la de su marido. Lo hace en silencio, con los labios apretados, deseando que el hombre advierta que está haciendo algo –recoger su bandeja- que debería haber hecho él. La callada por respuesta la exaspera, pero encontrar vacíos el lavavajillas y la lavadora le hacer perder argumentos para despotricar. Vuelve al comedor, y con voz algo tensa dice mientras comprueba de reojo si su marido ha limpiado el polvo:

—¿Qué vamos a hacer esta noche?

Ángel encoge los hombros. No se ha molestado en pensarlo. Lleva muchas horas sin pensar, Clara. Le has sorbido el seso, y él desearía que también le sorbieras el sexo. Carina lo mira y Ángel encoge los hombros de nuevo. La rabia se acumula en los ojos de la mujer, que respira hondo y se desploma en el sofá como si se abandonara en un vertedero ante los ojos culpables de su marido.

Ángel, consciente de su enfado, la mira de reojo. Sabe que ella espera algo. Algo. Sólo un detalle. Un detallito. Algo que haga la noche distinta del resto. Algo que transforme la soledad recobrada en una oportunidad de volver al pasado, cuando eran novios; Carina espera eso, y no apatía anticipando más apatía.

Ángel advierte el malestar de su esposa en la forma en que mira sin atención la televisión. Siente cómo el cerebro femenino se remueve inquieto, pero ignora si buscando qué decirle para hacerlo reaccionar o digiriendo el enfado. Entonces, Clara, Ángel piensa que Carina es la mujer de su vida, la mujer con la que se casó porque no encontró manera de hacerlo contigo. Carina es la Clara que siempre quiso tener. Un sucedáneo que se convirtió en original ante un altar. Y qué realidad. Ángel recuerda los últimos diez años en apenas unos segundos. Aquella mujer enfadada lo quiere, y acaba extenuada a diario para cuidarlo a él y a sus hijos, y se da cuenta de que aunque una vez te buscara en ella, ahora también querría encontrar en ti a Carina. Porque, Clara, Ángel también la quiere.

¿También?

¿A ti te quiere o te desea?

Ni él sabría decirlo.

Lo que sí sabes es que a su mujer la quiere y, no tanto como a ti, la desea.

Y es por eso por lo que de pronto Ángel se acerca a Carina y, sin dejarle hablar, le da un beso en la boca metiéndole la lengua hasta la garganta. Al hacerlo algo en su cerebro se abre paso, y le hace sentir que la boca de Carina es la tuya, como tuya es la lengua que abraza con la suya.

Carina, sorprendida y halagada, corresponde con ardor. Aquello sí es algo distinto a lo de todos los días. O al menos lo preludia.

Besa a su marido y éste te besa, Clara, en la boca de su esposa. Ángel se siente culpable por cerrar los ojos e imaginar que está jugando con tu lengua, pero no puede ni quiere evitarlo. Al cerrar los párpados convierte a Carina, involuntariamente, en un «fake» tuyo en sus brazos. Un «fake» de carne y hueso. Pero lo que sucede en el cerebro de Ángel es suyo y sólo suyo, y está dispuesto a disfrutar de su propio engaño: no por forzarse a ver la realidad va a resultar más sincera su conducta. Quiere a Carina. Te quiere a ti. Te adora en Carina, y adorándote así os adora a las dos.

El matrimonio se besa largo rato empapando sus bocas con la saliva del otro. Durante varios minutos comparten calor y humedad con el desenfreno de una orgía. La polla de Ángel está erecta como un mástil, y cuando en un leve movimiento roza la cadera de su esposa, Carina posa la mano sobre ella y la acaricia con encima del pantalón como a un animal salvaje al que sabe cómo doblegar. Se siente afortunada, Clara, porque es consciente de que pocas mujeres tienen a su disposición una polla tan dura y colosal. Y entonces, cuando ve a Ángel erecto y ahogado en deseo, se siente reconfortada y olvida sus ambiciones fracasadas.

Y esta noche olvida todas. Sus dedos, tan finos como los tuyos aunque algo ajados, manipulan la bragueta y extraen la verga. Está tan tiesa y dura que la primera reacción de Carina es llevársela a la boca. Pero detiene el leve movimiento de sus labios hacia ella, casi imperceptible, y masturba a su marido mirándolo a los ojos mientras en los suyos, aún maquillados, asoma el deseo.

—¡Quítate los pantalones! —le dice en un susurro.

Y él se quita también la camisa y hasta el reloj. Queda sin nada en el cuerpo, excepto la polla palpitante que Carina contempla con devoción. Hace tiempo que no la ve tan larga y dura.

Ángel se sienta de nuevo en el sofá y su esposa se acerca, se recuesta como una gata perezosa al calor de su gato, y, bajando la boca, deposita un beso húmedo en el glande babeante, un beso que se abre poco a poco, dejando que la carne se deslice lentamente en la boca.

Ángel se siente resbalar por ella y tensa el cuerpo para resistir el placer. El calor de la boca y el suyo se confunden, igual que la saliva y el líquido seminal que ha vuelto a fluir en traviesas gotas.

Carina alza la cabeza y mira de cerca la verga de su esposo. Está orgullosa de él y... de su propio buen hacer. Aquella polla tan tiesa y vibrante trae a su mente un recuerdo inconfesable. Una vez, sólo una vez en la vida, Carina chupó dos pollas el mismo día. Primero la de Ángel, el día en que lo conoció; lo hicieron en el coche de su padre; de madrugada. Y pocas horas después engulló la polla de su novio. Un novio que dejó de serlo antes de correrse. En realidad no llegó a eyacular. Carina no se lo permitió. Las cosas iban mal entre ambos; por eso seguramente se había atrevido a seducir a Ángel aquella noche. Y al medio día, aún con el sabor de aquella desconocida carne en la boca, en un piso de estudiantes se vio a sí misma con otra polla, la de su novio, entre los labios. Una polla que le pareció lamentable y egoísta. La longitud y dureza de la de Ángel representó, en comparación, un deseo tan franco y generoso que no acabó la felación. Se sentó en la cama, desnuda, y dijo: «esto no va bien». Pocos minutos después caminaba sola por la calle, pensando en Ángel, tras haber dejado a aquel novio del que ahora, diez años después, apenas recuerda la cara, pero del que tantas veces ha recordado el tacto de su polla en la boca. Tantas cuantas se ha alegrado de dejarlo y haberse casado con Ángel.

Por eso ahora, esta noche, Clara, después de desnudarse Carina chupa la polla de su esposo con el deleite de quien saborea una buena elección en la vida. La de un hombre tímido, algo tosco y falto de ambiciones, pero generoso, de buen corazón, y ardiente en la cama.

Pero si Carina supiera lo que pasa por la mente de su esposo mientras su lengua juega con su cálido pedazo de carne, probablemente se sentiría menos culpable al recordar que un día, hace ya una década, chupó la polla de dos hombres.

En esos pensamientos la mujer ha ido abriendo poco a poco la boca. Cada vez que alza la cabeza y vuelve a bajarla, sus labios se abren más. Ángel conoce ese movimiento, y espera excitado el momento en que su polla desaparezca por completo en la garganta de su esposa. Cuando lo hace se siente follado, casi violado. Carina sabe hacerlo con maestría. Como ahora. Fíjate, Clara: en este preciso instante Carina acaba de engullir por completo la verga de su esposo. Su barbilla roza los cojones hinchados, y en su nariz cosquillea el vello púbico. Permanece quieta unos segundos, y Ángel la mira tan excitado que de no saberlo imposible aseguraría que su polla está engordando más y más, casi indefinidamente, en la boca y la garganta de su esposa. Y se pregunta, como siempre, hasta dónde alcanza su verga. Imagina el capullo alojado en el cuello, y la idea de tal ansia devoradora unida al húmedo calor lo hacen estremecer.

Carina vacía su boca, y vuelve a repetir la operación lentamente.

Es una experta en lentitud.

La vida sexual del matrimonio, al menos hasta que nació el primero de sus hijos, ha sido un permanente combate por retrasar al máximo los orgasmos. Porque no hay nada más placentero, dice Carina, que un orgasmo involuntario. Orgasmar sin remedio. Correrse en contra de la propia voluntad. Por eso sus juegos sexuales duraban tanto hasta que nació el niño. Por eso esta noche se prolongarán hasta el agotamiento.

Nada cambia en la siguiente media hora. Excepto que si para Ángel es un delicioso suplicio, para Carina aún lo es más. Treinta minutos tras los cuales el glande del marido babea como un hambriento ante un manjar, y el coño de la esposa chapotea cuando uno de los dos introduce un dedo.

Pero media hora de cadenciosa mamada es suficiente hasta para Carina. Sonriendo, sin decir nada –hace ya rato que ninguno articula una sola palabra-, se incorpora para sentarse a horcajadas sobre Ángel.

Se deja caer despacio sobre el verga erecta, varias veces, ralentizando el movimiento; se la mete y se la saca hasta sentir que se desliza sin ofrecer resistencia. Entonces se sienta, llena, notando en los glúteos los huevos hinchados de su esposo –como si con su peso los fuera a reventar-, y, acercando su cara a la de él, lo besa primero con ternura, y enseguida con pasión.

La boca de Carina sabe a polla caliente. Ángel le devuelve la caricia sintiendo que su polla arde en cuerpo de su esposa y todavía en su boca. Carina está quieta, besándolo ensartada. La inmovilidad de la mujer lo desespera. Desea follársela como un demente y correrse perdiendo la noción de sí mismo; pero Ángel es disciplinado y se obliga a esperar. Sus manos acarician el pelo de su esposa, su nuca, amasan sus senos y recorren la silueta de su cintura hasta reposar en las caderas, donde sus dedos se despliegan primero abrazando las nalgas, y atenazándolas después.

—Pon tú el ritmo —le susurra Carina mientras comienza a mover las caderas.

Ángel siente de nuevo su polla arder. También a Carina le hierven las entrañas. Pero evitan precipitarse y las manos de Ángel acompañan el cuerpo de su esposa marcando un ritmo que, más tarde que pronto, los conducirá al orgasmo.

Sudan.

Sudan durante otra media hora. Un poco más.

Ángel besa los labios de Carina, los muerde blandamente con los suyos, besa sus ojos, su nariz, chupa sus orejas cuando ella ladea la cara, besa sus pezones dilatados, tan erguidos que parecen pequeños pechos superpuestos a los generosos pechos, los lame, los engulle con glotonería; sus manos -abandonando unas caderas que no olvidan la cadencia- vuelven a recorrer la silueta de la mujer y amasan sus pechos. A veces los acaricia, a veces los aprieta para sentir la carne apetitosa rebosar entre los dedos. A veces, simplemente, Ángel desea fundir aquellas mamas en sus manos como si el placer que su tacto le produce fuera a hacerse así perpetuo.

Pero al besar los labios de Carina, Ángel cierra los ojos y piensa en ti, Clara. Y cuando muerde los labios de su esposa con los suyos confunde su suavidad con la tuya; y al besar sus pechos piensa Ángel que son tus pezones los que besa, lame y contempla enfebrecido.

Clara, Ángel te está follando en el cuerpo de Carina.

Y el cuerpo de Carina –el tuyo, Clara- y el de Ángel se encuentran ya en tal estado que su carne es insensible y se ha convertido en una amalgama de acuciante deseo en la que se besan, se frotan y fornican como demonios condenados a una orgía sin fin.

Ángel hunde una y otra vez su larga polla en el cuerpo de su esposa. En tu cuerpo, Clara.

Y Carina, Clara, se clava una y otra vez en su esposo.

La respiración de ambos es un resuello. El orgasmo se aproxima. Si vieras a Carina a cierta distancia, Clara, pensarías en una amazona que cabalga a cámara lenta hacia él.

Y es justamente cuando la cadencia de sus movimientos se reduce cuando Ángel sabe que Carina va a orgasmar. La conoce lo suficiente para saber que en apenas medio minuto se habrá corrido. A Carina ya nada le importa sino su propio placer, Clara. Ni siquiera el de su esposo. En el segundo antes de correrse nada en el mundo le interesa. Y en el instante de hacerlo, el mundo se desvanece. Carina se va a correr. Lo necesita y no puede evitarlo. Se desliza a lo largo de la verga aprisionándola con el coño como si pudiera arrancarla y tragarla con él, y, por fin, dejándose caer, mueve las caderas delante y atrás –ya no arriba y abajo-, mientras se corre convulsionándose y ahogando su gemir para no ofrecer un espectáculo gratuito a los vecinos.

Ángel la mira a punto de explotar. Su polla hierve en el interior de su esposa. Él también necesita correrse, pero aún le faltan unos minutos y el orgasmo de su mujer desencadena un ansia imperiosa.

El cuerpo de Carina deja de estremecerse. Una vez ha estallado se ha vuelto laxo y maleable, y ahora Carina se deja llevar, se deja usar, se convierte en el juguete sexual perfecto para que su marido eyacule.

Es algo que tú, Clara, ya hiciste hace trece años. Y a Ángel lo excita hasta el delirio ver que su mujer –que tú, Clara- pone a su disposición su cuerpo entero, que se lo entrega como una esclava a su señor. Y Ángel, Clara, una vez que Carina se ha corrido quiere imitarla. Por eso acelera los movimientos, y con sus grandes manos agarra las nalgas de su esposa como si se las fuera a arrancar, y comienza a bombearla con ritmo vertiginoso y fuerza desproporcionada.

Clara... Carina ya no se clava en Ángel. Es él quien se clava a Carina. Con tremenda fuerza eleva sus caderas cogiendo su carne como si la fuera a desgarrar, y alza y baja el cuerpo femenino sobre su polla con violencia, mientras mueve sus propias caderas para hacer más intensa la cópula.

Carina, que ha recuperado la voz, cede a su marido su cuerpo para lo use, para que lo viole, para que lo folle hasta el final, y lo anima susurrándole: «¡córrete, cariño!»`

«¡Córrete, cariño!», cree Ángel que dice la voz que hace un rato escuchaba en el informativo. Y con esas palabras repitiéndose en su cerebro, pronunciadas por tu voz, sus manos aplastan el cuerpo de su esposa contra sí mismo, y su polla sepultada en las entrañas de Carina –en tus entrañas, Clara- comienza a vomitar esperma mientras el rostro de Ángel se crispa en muecas de placer que su esposa contempla orgullosa y fascinada.

Tan fascinada como en ese momento estás tú, Clara, mirando absorta en Central Park una nube de pompas de jabón.

Carina le da un beso en los labios a Ángel. Él jadea. No puede hablar. Le cuesta respirar. Carina se levanta. Debido a la postura le duelen los muslos. La polla de Ángel se desliza fuera de su cuerpo. Aún es enorme, aunque ha perdido dureza. Está empapada y pringosa.

Un goterón de esperma cae desde el coño de Cariña –abierto de par en par- sobre los testículos de su marido. Lo hace en el instante en que la enorme pompa que contemplabas en Central Park explota convirtiéndose en una gruesa gota de agua jabonosa que se desploma en el suelo.

No es más feliz quien más pompas tiene, pensarás poco después, sino quien más pompas ha visto.

LA NOCHE DE LA ESPECTADORA

«Tía, se me acaba de hacer el chocho agua», te dice Shelma mirando por encima de tu hombro, Clara, hacia el vestíbulo del hotel de Tokio donde estáis desayunando.

Giras la cabeza con disimulo, y ves a lo lejos, ante el ascensor, al cámara argentino que ayer estuvo con vosotras. Es alto, fuerte, de pelo largo y ojos verdes como el romero. «Un bombón», piensas sonriendo. Junto a él hay dos japoneses; apenas le llegan al hombro; Diego destaca como un faro del que sus ojos fueran la luz. Su corresponsal, Herminia, habla por teléfono a pocos metros.

«¡Dios, qué bueno está!», murmura Shelma con la boca entreabierta, como si deseara comérselo. Una boca, Clara, que siempre te ha parecido sensual por lo grueso y suave de sus labios. «A ese le hacía yo un favor ahora mismo», añade.

«Pues va a estar complicado», le dices con gesto risueño e irónico. Es tu forma de protestar –una vez más- por la decisión de la cadena: alguien del departamento económico financiero ha considerado demasiado caro el viaje, y decidido -con criterios de cuenta de resultados- que compartierais habitación. No te molesta Shelma, pero, reconócelo, te has acostumbrado a las ventajas de ser una cara famosa, como tener habitación individual. Protestaste lo suficiente para dejar constancia de tu malestar, y lo justo para no pasar por una señoritinga remilgada. En balde.

A Shelma tampoco le ha hecho gracia, aunque ha tenido la educación y la prudencia de callarse. Como siempre viajáis solas, hasta ahora se ha beneficiado de tu status. Sabes, además, que no pierde el tiempo en su habitación. Lo sabes desde hace poco; desde que un día se sinceró en un hotel italiano. Dijo con un mohín travieso que no había pasado la noche sola; y tú pusiste cara de que no era asunto tuyo. Pero lo fue, porque Shelma te había elegido como confidente.

«He catado los hombres de medio mundo», te dijo poco después con la lengua desatada ante un vaso de whisky. No contestaste, pero Shelma vio en tu rostro una pregunta: «¿Y tu pareja?».

«Ojos que no ven, corazón que no siente», respondió; y añadió: «acostarme con desconocidos, sin ningún vínculo de afectividad, y a quienes no voy a volver a ver, es sólo darle gusto al cuerpo. Como comer bien, o que te den un masaje».

No te convenció, e insististe: ¿no tenía miedo de que su pareja se enterase?

«¿Quién se o va a decir? No seré yo. Y yo lo llevo sin problemas. Es más fácil de entender que de explicar. No tengo conciencia de estar poniéndole los cuernos. Así que ¿para qué le voy a decir nada? ¿Para qué quiero amagarle la vida? Lo de ojos que no ven... es una verdad como un templo. ¿Y para qué han de ver nada sus ojos? Esto es sexo, Clara, sólo sexo. ¿Cómo va a ser otra cosa con quienes aparecen y desaparecen sin dejar rastro? Es como si te haces una paja», dijo mirándote a los ojos. «Te la haces y no por eso pones los cuernos. Pues esto es lo mismo, pero a lo grande. Un usar y tirar que deja el mismo rastro que una paja. Nada más. Ni una cita ni nada. Un orgasmo que a menudo olvidas pronto».

No te atreviste a juzgarla, y no lo vas a hacer ahora porque desde hace unas semanas no se va de tu cabeza la imagen de un hombre casado. La de Ángel eyaculando entre tus manos. Y es curioso como ese recuerdo reciente hace cada vez más vívido lo sucedido hace trece años. Tanto que aquella noche hace tiempo olvidada ha resucitado, y poco a poco va formando un cuadro con pinceladas morbosas e inquietantes

En tu caso, sin embargo, el dilema no es el de Shelma: no es si debes traicionar a tu pareja, sino si debes llevar a un hombre casado a tu cama. Porque Clara, reconócelo, la tarjeta de Ángel quema en tu bolso. Te ha acompañado por el mundo desde que te la dio. Él te adoró cuando no eras famosa ni tenías perspectivas de llegar a serlo, y se ha mantenido fiel al recuerdo con tal fuerza que pensarlo te acelera el pulso.

La vergüenza de Shelma, quizá por el madrugón que os habéis dado, aún no ha despertado (quizá ya no lo haga nunca) y sacando de la boca un hueso reluciente de cereza, te dice despreocupada: «con la jodienda de la habitación, en este viaje me voy a volver de vacío. Pero mira... estamos en Japón, y los japoneses llevan fama de tenerla pequeña, así que no me pierdo tanto».

«Pues por mí que no sea», la provocas sonriendo, como invitándola a que se desahogue en la habitación. Te devuelve la sonrisa para preguntar: «¿Te has follado a algún japonés».

Niegas con la cabeza, pensando que aquella conversación es demasiado osada a esas horas. Pero Shelma es fuerte y vigorosa. Tiene un cuerpo robusto y elástico que derrocha vitalidad en cada movimiento, desde que se levanta hasta que se acuesta.

«Hay quien dice que como los orientales la tienen más pequeña, pueden encular mejor», dice como si te sondeara. Pero aún tienes sueño y el tema no te interesa. Haces un gesto con la mano y zanjas el asunto: «Eres una guarra», le espetas sonriendo.

Shelma suelta una carcajada y apura su café. «Estás sosa, Clara», te dice. Y no le falta razón; te has levantado pensando en Ángel –has soñado con él- y en por qué sí o por qué no debes marcar su número cuando regreses a Barcelona. Por desgracia para ti, Clara, estás dedicando demasiado tiempo al «por qué no», y te sientes contrariada.

Pero la jornada sigue. La diferencia horaria hace imposibles las conexiones en directo. Toda la información va «enlatada», y puedes seguir un horario casi normal. A pesar de lo cual el día es ajetreado. En el centro de prensa de la conferencia internacional la información fluye en docenas de idiomas, y no es posible cruzarse con tres personas seguidas que hablen la misma lengua. Shelma aparece dos horas después, acompañada del cámara argentino. Sonríen risueños. Han tomado imágenes de la llegada de los líderes asistentes a la cumbre, panorámicas del centro de convenciones, y otras de los alrededores. Sólo queda que tú, Clara, organices la palabrería y la desembuches frente a Shelma y su cámara con las banderas de la entrada al fondo.

Pero algo notas en ellos que ayer no advertiste. Ambos visten sus inevitables pantalones de lona repletos de bolsillos, pero con dos diferencias: Shelma lleva abierta de par en par la cazadora, y su ajustada camiseta se acopla indecentemente a sus senos; Diego está más sonriente, y su mirada brilla más. Como la de Shelma.

Intuyes que «hay tomate», y te resignas a pasar el resto de la jornada sola, pero para tu sorpresa Diego desaparece en la gigantesca sala de prensa y Shelma, a tu lado, conecta la cámara al ordenador portátil, te acribilla a preguntas sobre lo que quieres, y comienza a mezclar sus imágenes con las que se están suministrando de la sala de reuniones.

Tú, Clara, ya has tomado nota de lo más importante hasta el momento. Ahora está interviniendo el líder de un país centroafricano que la mayoría de los españoles apenas sabrían situar en el mapa. «Hay quien dice que como los orientales la tienen más pequeña, pueden encular mejor». La frase de Shelma ha sonado como un eco cada vez que después has visto a un japonés (y hoy has visto muchos). Con cada uno has imaginado una pequeña polla dura y rígida hoyando tu recto. Es una sensación placentera, pero angustiosa; porque lo que llevas en la cabeza, Clara, no es la entrepierna de ningún asiático, sino a Ángel. Y de su polla se pueden sacar tres como las que irrumpen en tu recto a través de tu imaginación cuando unos ojos rasgados se cruzan con los tuyos.

Al africano sucede un árabe, y a éste un mozambiqueño. Hace tiempo que has perdido el hilo de las intervenciones. Y como tú, toda la sala. Así va el mundo: ¿cuántos mandatarios ignorados por todos corren al extranjero para mejorar su imagen en su propio país? No llegas a responderte. Tu mente bucea en los argumentos para no telefonear a Ángel cuando vuelvas a Barcelona.

El primero, evidente, es que hace trece años que lo habías olvidado. Ángel era poco más que un mozalbete, y tú una estudiante a punto de acabar la carrera. Tanto tiempo sin recuerdos es un buen motivo para pensar que no necesitas verlo. Pero aquel mozalbete alto y timorato, dos o tres años mayor que tú, Clara, fue hace unas semanas un hombretón fornido, de barba cerrada y algo más que un principio de alopecia que se empalmó por estar contigo; y cuando lo advertiste murmuró: «nunca he olvidado aquella noche». Recuerdas que no contestaste, Clara, que quedaste paralizada. Y él añadió con voz ronca y bañado en rubor: «cuando te veo en televisión, me hago pajas».

Desde entonces, cada vez que te has puesto ante una cámara no has dejado de pensar que te ofrecías como musa a los discípulos de Onán. Has llegado a imaginar legiones de hombres masturbándose como uno solo, aunque siempre, al frente de todos, estaba Ángel como director de orquesta. Sólo una vez, ¿cómo olvidarlo?, has dejado de hacerlo. En Nueva York. Allí el cansancio desvió tus pensamientos a temas tampoco muy decentes. Pero ese viaje marcó precisamente el punto de inflexión: desde que despertaste en la bañera y el corazón te dio un vuelco al creer, durante un instante, que los restos de espuma flotando en el agua o adheridos a tu piel eran el esperma de Ángel. Desde ese momento no has dejado de pensar en él, y en la posibilidad de llamarlo. ¿Por qué? Ni lo sabes ni te lo explicas.

Un hombre al que habías olvidado trece años no puede merecer la pena, te dices como si repitieras un catecismo en el que no crees. Pero las personas cambian, añades, y él parece otro; más atractivo, más maduro, aunque igualmente tímido y voluble. Aún así refutas el argumento: aunque haya cambiado y sea otro... ¿Quién es? ¿De qué lo conoces? De haberle hecho una paja la tarde en que se casaba su hermana. Lo piensas y te ruborizas. Si Dolo lo supiera...

El segundo motivo para intentar olvidarlo es que está casado. Recuerdas a la mujer rubia que lo recibió a la puerta de la iglesia con un beso, y a los dos niños llamándolo papá. Recuerdas su anillo en la mano. Y recuerdas también que su esposa era alta y parecía simpática, aunque no te gustó cómo vestía. ¿Cómo te dijeron que se llamaba? Carina. No dejó de sonreír en toda la noche. «Parece que sea ella la novia», te dijiste en más de una ocasión. ¿Cuántos vistazos furtivos echaste a la pareja? La esposa parecía radiante. Y Ángel... Se esforzaba en parecer dicharachero, pero llegaste a verlo ensimismado.

Es cierto, Clara, que varios hombres casados han pasado por tus cama, por tus brazos y entre tus piernas. Entre ellos los dos que mejores cunnilingus te han hecho. A uno lo recuerdas hasta con devoción. ¡Qué orgasmo hizo brotar en tus entrañas! Casi perdiste la respiración, Clara. ¡Qué lengua tan golfa! En el instante siguiente al clímax boqueaste como pez porque el aire no llegó a tus pulmones. Pero aquellos hombres nunca han significado nada. Asuntos de uno o dos días. De una semana, a lo sumo. Contactos esporádicos en lugares recónditos; aventuras muertas antes de nacer. Y recuerdas las palabras de Shelma en un hotel italiano.

No es tu caso, te dices. Ángel es un desconocido… conocido. Lleva trece años esperando. Trece años masturbándose ante tu imagen. ¡Se dice pronto! Para él tu llamada será más que la llamada de una hembra en celo, piensas imaginando un ciervo berreando para atraer a las hembras de la manada; un ciervo que eres tú, Clara. Ángel, si lo telefoneas, acudirá al encuentro de un sueño, y no renunciará a él una vez cumplido. Porque nadie pasa trece años deseando algo para olvidarlo al conseguirlo. Si lo llamas,  Ángel querrá algo más. Follarte un día. Y al otro y al otro y al de más allá. Follarte hasta que se harte, follarte hasta que sus orgasmos sepulten la inmensa montaña de trece años de fantasías. Y después... Y después, sentado en la cumbre, jadeando por el esfuerzo, ¿qué, Clara?

Piensas en una esposa abatida, en un amor esfumado, en una familia rota, en unos hijos que no todos los días tendrán padre y madre.

Pero también te dices, Clara, que follar es mucho más sencillo de lo que ahora te parece, que un polvo no tiene por qué ser tan endemoniadamente complicado. Nunca lo ha sido. ¿Y tú a qué aspiras? ¿A disfrutar en tu cuerpo de un deseo gran reserva o a convertirte en la amante de un desconocido? ¿O será que la situación es tan excepcional que te descoloca? Maldices las nubes que aparecieron en el cielo de Barcelona impidiéndote ir en tu propio coche a la boda de Dolo. Pero maldices con la boca pequeña, y el recuerdo de la enorme polla de Ángel entre tus manos te hace estremecer, y vuelves a notar su calor entre los dedos, y cómo el esperma caliente se deslizó entre ellos.

«¡Eso es una polla, y lo demás son cuentos!», te dices sonriendo sin que nadie sepa por qué, y miras con amable desdén a tres técnicos japoneses a los que atribuyes unas pollitas que casi te inspiran ternura.

En ese momento toma la palabra el representante norteamericano. «Ande o no ande, caballo grande», te dices pensando en Ángel antes de concentrar tu atención, como toda la sala, en las palabras del diplomático.

Diego ha desaparecido definitivamente. Cenas con Shelma y esperas sin ganas que, como anoche, te ofrezca tomar una copa y conocer la vida nocturna de Tokio. Pero estás cansada. Has dormido poco y mal. Y Tokio hoy apenas te interesa. Si no fuera por los rasgos de sus habitantes apenas sabrías dónde estás: todos los hoteles son iguales. «Me voy a ir a dormir enseguida», dices tras el postre, y Shelma no replica. Comprendes que no contaba contigo, y piensas que Diego no debe de estar tan desaparecido como creías.

«Yo me voy a dormir», anuncias en la puerta de los ascensores.

«Yo me voy a dar un paseo por aquí cerca», te contesta Shelma con las manos en los bolsillos. Y el «yo» lo pronuncia de tal manera que te excluye.

Ya en la habitación te duchas y te metes a la cama. Hace calor, y te pones un fino camisón que cubre tu desnudez. Es cómodo y sensual. Su tacto suave acaricia tus pezones, tus nalgas, tus muslos. Pero aunque otros días te recreas en esas sensaciones, te metes a la cama y te tumbas de medio lado hecha un ovillo. La oscuridad es total.

Sin embargo, en segundos una franja de luz se hace en el techo, sobre la cortina, rebota en él e ilumina la cama vacía de Shelma. Es un coche que transita por el callejón a donde da la ventana. La luz se mueve, la cama de Shelma se adivina en la penumbra por un instante; ves las sábanas blancas; y cuando el coche pasa de largo la penumbra la envuelve de nuevo hasta disolverla en una oscuridad absoluta. Piensas en Ángel y en su coche, Clara. ¿Habrá arreglado los bollos del granizo? No puedes evitar sentirte culpable del estado de su modesto vehículo.

Un coche más pasa por el callejón. La cama de Shelma adquiere forma en la noche, se ilumina y retorna a la oscuridad. En aquel coche abollado, Ángel te dio su tarjeta.

Otro coche llega. El tercero La oscuridad vuelve a aclararse sobre el lecho contiguo y tú, Clara, cierras los ojos para que nadie te robe el descanso y los recuerdos.

Los cierras y no te duermes.

O crees que no te duermes.

En un largo duermevela por tu cerebro desfilan, confusamente, imágenes de Ángel y todo lo que has pensado durante el día. Te dices que no eres quién para velar por su familia, que él ya es mayorcito, que tú debes actuar según tus intereses (¿o apetencias?) y dejar que él valore los suyos. Crees estar completamente despierta y tremendamente lúcida, Clara, pero estas casi dormida.

Lo compruebas cuando el chasquido de la puerta de despierta. Ahora sí, Clara. Ahora sí estás despierta. No sabes qué hora es, pero eres conciente de haber dormido y, simultáneamente, de que tienes los pezones erizados y el coño empapado.

«¿Estás despierta?», susurra la voz de Shelma.

Por no levantarte con las tetas como bombas y el coño como una caldera, cierras los ojos y finges dormir.

Y eso te provoca un sobresalto mayor, porque tras unos segundos esperando tu respuesta, la voz aún más baja de Shelma musita: «adelante». Y los cautelosos pasos de dos personas se adentran en la habitación.

«Descálzate», ordena la recién llegada a su acompañante. Abres los ojos. Los faros de un coche resucitan la franja luminosa en el techo, y la cama de Shelma toma forma de nuevo a un metro de ti. Una masa negra a sus pies se mueve con sigilo hacia ti.

El susto te impide reaccionar. Respiras hondo sin abrir la boca, y cierras los ojos.

Sigues haciéndote la dormida, pero un roce de ropa se acerca. El corazón te palpita desbocado. Alguien se agacha, aproxima su cara a la tuya, y adivinas el perfume barato de Shelma.

La oscuridad sin coches es absoluta. Tu compañera está al lado, pero no puede verte porque abres los ojos y tampoco la ves, aunque sientes cómo el aire sale por su nariz. Crees que está aguzando el oído, y te limitas a respirar.

«Está como un tronco», la oyes susurrar, y casi te entra risa. Varios músculos de tu cara se mueven, pero Shelma no puede apreciarlo. Y añade: «cuidado. Por aquí».

La cama a un metro de ti cruje cuando se acuesta, y se queja cuando recibe al acompañante.

Otro coche atraviesa la calleja y dibuja sombras en la cama. Siluetas en movimiento con el vago color de la carne. Si no supieras que es Shelma, podría ser cualquiera.

Y de súbito te enfureces. ¿Cómo se atreve Shelma a llevarse a un ligue a la cama? ¿Cómo se atreve a follárselo a un metro de ti? O está loca o no es tan normal como parece. ¿A quién se le ocurre follar junto a una compañera de trabajo dormida? ¿Habrá sido capaz de tomar en serio tu provocación por la mañana? Lo piensas y no das crédito. Y el asombro es tan gigantesco que el furor desaparece con la rapidez con que ha llegado; y con la misma, o más, aparece un repentino temor: eres famosa, Clara; una sola foto de esa pareja fornicando contigo durmiendo al fondo puede transformar tu vida en un infierno. Son las servidumbres de la fama, pero no estás dispuesta a pasar por ella, y sientes el impulso de levantarte de un salto y comenzar a poner orden.

Pero algo te lo impide. Un asomo de pudor. ¿Qué puedes hacer, Clara? ¿Encender la luz y decir que a follar a otro lado?

¿Y a quién tendrías frente? ¿A Shelma desnuda «con el chocho hecho agua» y a Diego empalmado?

Menudo panorama.

¿Pero puedes hacer algo más?

Unas risitas interrumpen tus pensamientos. Risitas de Shelma, y risitas de Diego. Reconoces su voz cuando lo oyes murmurar: «¡qué linda sos!»

La frase y su acento te perturban: el acento argentino es sensual para los españoles. Pero a continuación piensas en lo que debe estar sintiendo Shelma al escuchar esa caricia en su oído, y te descubres sonriendo. ¿Cómo vas a fastidiarle el plan?, te reprochas. Al fin y al cabo la pobre se ha asegurado de que estabas durmiendo para no molestarte. «Bueno... Asegurado, lo que se dice asegurado, no», te dices, y a la vez adoptas la resolución firme de seguir haciéndote la dormida.

«¡Uuuuummmmm!», oyes a Shelma, a lo que el argentino contesta: «¿has visto cómo me ponés?»

«Calla. No hables, no sea que la despertemos», oyes a tu compañera mientras imaginas cómo su mano, acostumbrada a manejar la cámara, manipula una polla erecta llegada desde otro continente.

Otro coche pasa y adivinas dos cuerpos desnudos unidos en un abrazo. El sonido no deja lugar a dudas: se están besando. Crees ver los ojos de Shelma cerrados, y casi cierras los tuyos para no ser descubierta. Tus párpados, sin embargo, dejan una fina abertura por donde sigues oteando. El corazón no deja de latirte con fuerza y, de pronto, vuelves a ser consiente de tu coño. «El muy cabrón se está mojando»`, te dices espantada y confusa.

¿Qué hacer? ¿Enojarte? ¿Dormir? ¿Espiar? ¿Olvidarte de que hay dos personas a punto de echar un polvo junto a ti? La indecisión te pone más nerviosa que la situación. Y de pronto adviertes que no es la primera vez que algo así sucede: tu vecina en Barcelona folla poco, recuerdas sonriendo, pero cuando lo hace el edificio se viene abajo. Rememoras la noche en que te despertó gimiendo como si fuera a morir. Un delgado tabique separaba su cabeza de la suya. No podías verla, ni ella a ti, pero se corrió apenas a un palmo o dos de tu cara. De no haber sido por el tabique hubieras sentido el calor de su cuerpo y el de su aliento al jadear.

Así que ahora, Clara, no estás tan mal –te dices, con ironía-: Shelma y Diego están a... ¡un metro! La ausencia de pared hace, eso sí, que escuches sus susurros y hasta sus bocas besarse; y que cada vez que pasa un coche por el callejón adivines sus siluetas.

«Voy a intentar dormir», piensas de un inexplicable buen humor, pero tu mano te desmiente deslizándose entre tus piernas.

«¡Qué rica estás!», dice Diego, y Shelma ríe agradecida, aunque de inmediato la oyes exclamar: «¡Para, para! ¡Así no!»

Apuestas, Clara, a que Diego ha intentado metérsela, y te ríes para tus adentros. Sabes que Shelma toma pastillas anticonceptivas, pero sabes también que tanto o más que un embarazo le asustan las enfermedades; por ese motivo pocas veces se ha ido a la cama con un desconocido sin un preservativo a mano.

«A mano no», te dices, «a polla», y sonríes tu propia pillería; y aún sonríes más cuando Shelma farfulla algo que no entiendes, y Diego susurra en tono entre sorprendido y exasperado: «¿Gomitas? ¡Yo no he traído gomitas!»

¿Por qué si la situación te hace gracia comienzas a acariciarte, Clara? No lo adviertes, pero tu mano se está moviendo con lentitud, preparando el terreno. No eres consciente, pero tus dudas se desvanecen en la oscuridad y tu excitación, ahora más intensa, se debe a la decisión tácita de masturbarte oyendo el espectáculo, amparada en las sombras, cobijada bajo la sábana y el edredón que impiden saber lo que sucede debajo.

«¡PARA!», dice Shelma con tal ímpetu que imaginas que Diego, ajeno a la anterior petición, se la ha metido entera. Y al imaginar la verga dentro del cuerpo de tu amiga sientes como si alguien te la hubiera metido a ti, y hundes la yema de tu dedo en tu cuerpo, te encuentras húmeda, y tu dedo resbaladizo sale y acaricia de nuevo, suavemente, tu clítoris.

«¡¡Para!!», insiste Shelma, y por si te quedara alguna duda añade: «sin preservativo, no».

El hechizo puede haberse roto. Hay cosas, te dices, que deben quedar claras antes del comienzo. Porque ahora, te preguntas, ¿qué pasará por la cabeza de un hombre erecto que se ve rechazado cuando su polla ha sentido ya la humedad de la mujer?

Quizá muchos reaccionaran mal, pero no es el caso de Diego. Tiene tablas. Su voz ininteligible suena a súplica melosa, a petición juguetona, y la de Shelma repite en tono jocoso: «que no; que sin preservativo no». Algo le susurra Diego, algo que no puedes escuchar, Clara. Algo que deduces en cuanto escuchas a Shelma decir fingiéndose escandalizada: «No. Ni hablar. Por ahí, sin preservativo, aún menos».

Diego ha querido sodomizarla, te dices, y Shelma se ha negado. A pesar de lo cual tus dedos actúan con mayor contundencia sobre ti. ¿Por qué, Clara? ¿Qué es lo que te excita? ¿Que la pareja quiera follar a tu lado y no pueda hacerlo? ¿Que Diego quiera sodomizar a Shelma? ¿O la excusa que ella ha dado? «¡La excusa!», te respondes sin dudar. Shelma no se ha argumentado que no le guste o que pueda dolerle. Ha alegado la ausencia de preservativo, como si en otro caso le fuera indiferente ser follada o sodomizada. Y a ti, Clara, pensar que un desconocido pueda encularte el primer día es una idea que te infunde un temor reverencial. Cuando ha ocurrido ha sido, por supuesto, con preservativo, pero además tienes que estar muy cachonda, muy fuera de ti, para admitir alegremente algo así; en cambio Shelma... Shelma ha hablado con la naturalidad que da la costumbre.

Tu compañera te ha contado muchas cosas sobre ella, muchas de sus aventuras, de sus gustos, de sus fantasías, pero qué distinto es verlo, ¿verdad, Clara? O, mejor dicho, escucharlo en la oscuridad como si fuera un sueño.

Y ahora lo que escuchas son de nuevo dos bocas juntas, dos bocas devorándose con tal ansia que hacen ruido, dos bocas hambrientas saciándose. Es un sonido indecente, piensas, y le atribuyes sin querer reminiscencias porcinas. Pero algo diferencia a Shelma y Diego de dos verracos engulléndose, y es que entre beso y beso, entre mordisco y mordisco, farfullan frases, palabras, expresiones que menguan su animalidad y los hacen irresistiblemente humanos.

Un coche transita por el callejón y su luz te sorprende. Cierras precipitadamente los ojos para no ser descubierta, y los abres de inmediato en cuanto recuerdas que ya han pasado otros y desde su posición no han podido verte. Te da tiempo a contemplar dos cosas: carne bicéfala en un extremo de la cama –un amasijo de carne abrazándose en la que el pelo hirsuto de Diego se mezcla con la cabellera de Shelma-, y un capullo brillante, húmedo, coronando una polla asida firmemente por una mano que has reconocido de inmediato. La que mañana, seguramente, te tenderá la mantequilla en el desayuno.

Así pues, Shelma está besando a Diego mientras lo masturba.

Y en tu mente y en tu mano sientes la polla de Ángel la tarde que en que se casó su hermana. Era más larga y gruesa que la que acabas de avistar pero, a diferencia de lo que está ocurriendo a un metro de ti, Clara, tú no besaste a Ángel. No, porque tu maquillaje se hubiera arruinado y eras testigo en la ceremonia. ¡Qué vergüenza! ¿Cómo pudiste ser tan fría? ¿Cómo pudiste masturbarlo sin dedicarle una sola caricia? ¿En qué te diferenciaste, Clara, de las pajilleras que pupulan en torno al Mercado de la Boquería? El rubor calienta tus mejillas y tus dedos reaccionan aumentando su ritmo, como para ayudarte a olvidar.

Otro coche pasa, y ves nítidamente –porque ya sabes hacia dónde mirar-, cómo la mano de Shelma masturba a ese semidesconocido llamado Diego.

Y tus dedos te masturban a ti, Clara.

¿Qué más estará haciendo Shelma? Por lo poco que has podido ver su cuerpo se está frotando contra el de Diego. ¿Está frotando el coño contra él? Recuerdas que una vez, una noche, te corriste así en Viena: frotándote contra el muslo de un italiano cuya polla hinchada presionaba tu vientre. Te besaba y tocaba con tal maestría que lo dejaste hacer sin dejar de restregarte; y cuando quisiste darte cuenta, te habías corrido.

Otro coche, deseas. Deseas que pase otro coche. Deseas ver. ¿Qué sucede en esa calleja que ahora no pasa ninguno? ¿Ya no quedan coches en Tokio?

Esperas dos minutos. Dos minutos de masturbación –ya imparable- mientras escuchas el roce de los cuerpos y tratas de adivinar –e imaginas- lo que está ocurriendo. Mientras tanto tu vista es casi la de un búho, y en cuanto aparece el coche tus ojos recorren la cama sin perder detalle. ¡Cuánto se puede ver en un instante! ¿Cómo es posible que antes apenas hayas vislumbrado nada?

Ahora, por ejemplo, has visto que la pareja sigue besándose, que Shelma sigue masturbando a Diego, has confirmado que se está frotando contra él como una hembra en celo, y que una mano del hombre está perdida tras ella, seguramente acariciando sus nalgas; quizá, incluso, jugueteando con un dedo en su ano.

¡Uf! ¡Y todo un metro de ti! ¡Vas a explotar, Clara!

Te preguntas súbitamente qué harías si de pronto encendieras la luz y dijeras «buenas noches». O no... Ni te lo preguntas. Lo sabes. Unirte a la juerga, por descontado. Pero lo que en realidad te preguntas es otra cosa: ¿qué juerga cabe con un desconocido cuando ni siquiera hay un triste preservativo? Y te preguntas también, a renglón seguido, qué harían ellos, cómo reaccionarían. ¿Te invitarían a unirte o, como sería lo más probable, se quedarían patidifusos balbuceando excusas?

Tus dedos son ya un molinillo, y las preguntas se suceden en tu cabeza precediendo a respuestas que te excitan.

Otro coche.

Diego está devorando los pechos de Shelma.

Y al atisbarlo identificas los sonidos de su boca. Los engulle con tal ansia que gruñe como un jabalí. Es también un símil sucio, pero aquel juego lo es. Es sucio devorarse delante de una persona dormida.

Shelma emite un suave quejido. ¿De placer? ¿De dolor? Imposible de averiguar. Y al quejido sigue el sonido de movimientos entre las sábanas. ¿Qué irán a hacer, Clara? Jurarías que el cuerpo en movimiento es el de tu compañera, porque el sonido ha sido ágil y sutil, aunque contundente. ¿Qué está haciendo Shelma, Clara? ¿Ha renunciado a preservativo y ha comenzado a follarse a Diego? Es muy capaz, te dices. Tú misma, más de una vez, has asumido riesgos para saciar apetitos desbocados.

Aguzas el oído tratando de averiguar lo que la oscuridad oculta a tu lado, y tus dedos suavizan su ritmo a la espera de encontrar un motivo para acelerarlo. ¡Otro coche! ¡¡Por favor, otro cocheeeeeee!!

Pero el siguiente que pasa te sume en la confusión.

¿Qué es lo que has visto, Clara?

No eres capaz de decirlo: un confuso amasijo de carne, brazos y piernas.

No tienes tiempo de llegar a deducirlo, porque un segundo coche, circulando más despacio, ilumina el sesenta y nueve.

Te da un vuelvo el corazón. ¡Y qué cerca están! Si estiraras el brazo podrías acariciar las nalgas de Shelma, entre las cuales adivinas la frente y el pelo de Diego. Y si lo estiraras hacia abajo... podrías sujetar la polla del argentino para facilitar el trabajo a tu amiga, o palpar sus huevos para comprobar su estado.

¡¡Uf!! ¡¡¡Uuff!!! ¡¡¡Uuufff!!!

Tus dedos, Clara, vuelan en círculos sobre tu sexo.

Tus ojos son de búho y tus oídos de... «zorro», dices tras vacilar, pues ibas a usar el femenino. Y lo equívoco del término te hace sonreír en la oscuridad; has temido decir de ti que eres una «zorra con orejas de zorro», y el juego de palabras acentúa tu sonrisa de tal manera que temes que tus dientes destaquen en la oscuridad. «Zorra...», te dices a ti misma sin dejar de masturbarte, mientras Shelma se la chupa a Diego y su coño se ofrece a la boca masculina. Quizá no sea la palabra adecuada, Clara, porque «zorra» suena a vendida a los demás hasta la vileza, y tú estás entregada a ti misma, a tu propio placer, a un placer que Shelma y Diego ignoran. Si eres puta, eres tu propia puta. Y la idea te excita: ser puta para ti misma, usarte hasta corromperte. Como en este preciso instante. Porque no es normal, Clara, no es normal que estés ahogando una sonrisa en este momento, cuando ya sientes los primeros síntomas del orgasmo.

Tus dedos, exhaustos, aminoran el ritmo. Pero al advertirlo lo recobran. Un gemido brota en tu garganta y lo ahogas, no sabes cómo, en la boca. Tu corazón no cabe en tu pecho. ¡Cuidado, Clara! ¿No querrás que te sorprendan? Porque has pensado qué pasaría si de pronto encendieras la luz, ¿pero has pensado qué sucedería si fuera Shelma quien la encendiera y te sorprendiera con los ojos como platos, la mano entre la piernas, y al borde del orgasmo?

La idea te tensa de pies a cabeza, y te masturbas con cautela. Por un momento has olvidado dónde estás, has perdido la noción de cuanto está sucediendo a tu lado, al otro lado de la oscuridad. Y ahora, por fortuna, vuelves a recuperar el control de ti misma. Te vas a masturbar, Clara, te vas a correr, pero controladamente, sin que te sorprendan. Con un ojo en ellos –en la oscuridad-, otro en ti, y ninguno en tu imaginación.

Y entonces toma cuerpo el sonido de las lenguas y los sexos. Un sonido bajo, rumoroso, que en la oscuridad, si te concentras, resulta ensordecedor. Te cuesta trabajo identificar el de la lengua de Diego en Shelma, pero no el de la boca de tu compañera en el argentino. Un sonido, además, que Shelma acompaña con un suave murmullo, una letanía de placer con una sola letra –«mmmmmmmmmmm»-, cuyo tono aumenta y disminuye con su respiración.

«Mmmmmmmmmmm»... No es mucho, Clara, pero Shelma no podría decir más ni aunque quiera. No se puede hablar con la boca tan llena.

Pero la intensidad de ese cántico, de esa súplica de placer, mide también la distancia que la separa del orgasmo. A medida que ésta se reduce, el sonido se fortalece. Y es así, Clara, como sabes que Shelma viaja hacia el orgasmo a velocidad de crucero.

Poco puedes decir, en cambio, de Diego. Oyes la boca de Shelma en su polla, pero nada más. Y no dejas de oír a Shelma articular:

«MMMMMMMMMMMMM»

Su voz sube un registro. Su orgasmo se acerca.

Otro coche. Ves el rostro de tu amiga con los ojos cerrados, mamando fervorosamente la carne endurecida. Ves al capullo reluciente de saliva desaparecer en su boca, como si se precipitase a ella; y apenas te da tiempo a ver cómo sus pechos descansan en el abdomen masculino, y cómo dos manos como tenazas agarran sus nalgas mientras Diego le devora el sexo.

«MMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM»

¡Uf! ¡Qué cerca está de correrse la muy....!

...«Puta»... ¿verdad, Clara? Si tú te sientes así, ¿cómo no vas a decir lo mismo de ella? O incluso peor. ¿Por qué serás tan mal hablada cuando te excitas, Clara? ¿Será porque también estás a punto de correrte? ¿Será porque tu orgasmo sigue la estela del de tu compañera? ¿Será porque has comprendido que debes correrte antes para que no te oigan?

«MMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM»

¡¡Por Dios!! ¿¿Pero es que esta mujer no se va a correr nunca?? Tú estás a punto, Clara, lo estás. Podrías correrte en cualquier momento, pero quieres hacerlo a la vez porque sabes que así ella no te oirá, y tampoco Diego, concentrado en su propio orgasmo y en el de su amante.

«MMMMMMMMMMMM...   ...»

¿Qué pasa ahora? ¿Por qué se interrumpe?

Es sólo un instante, Clara, Shelma sigue de inmediato.

«...MMMMMMMMMMMM...   ... »

Pero... ¿Se ha vuelto a interrumpir? ¿Qué sucede, Clara? ¿Qué ha pasado?

Shelma tose con tos ruda, profunda, la tos de alguien que tiene algo en la boca. Los sonidos que siguen son inconfundibles: los gemidos que Diego ahoga se confunden con las toses de tu compañera. Diego acalla su voz, sospechas, acoplando su boca al coño de Shelma. El hombre se convulsiona, sus gemidos nacen en la boca de tu amiga, en el punto en que sus labios y su boca jugosa juegan con la suave piel del miembro; penetran en él por cada poro, y recorren el cuerpo de Diego estremeciéndolo hasta salir por su boca para morir en el coño de Shelma envueltos en un vahído de calor. El calor del aliento de Diego. El argentino gime porque se está corriendo. Se está corriendo en la boca de tu amiga; sus toses y pequeñas arcadas sólo te hacen dudar de una cosa: Diego se ha corrido en su boca, pero, ¿por qué Shelma no se la ha sacado? ¿No lo ha visto venir? ¿La ha sorprendido? ¿Ha decidido tragárselo? ¡¡El semen de un desconocido!! ¡Puag! ¿Qué habrá hecho? ¿Qué habrá hecho Shelma?

Un coche pasa, Clara.

Un coche que te permite ver el rostro de Shelma derrumbado sobre uno de los muslos de Diego. El pelo cae sobre su frente y sus ojos cerrados delatan placer; adivinas sus dientes blancos mordiendo el labio inferior, y vuelves a escuchar su suave quejido –mmmmmmmmm-, porque ella aún no se ha corrido y Diego sigue chupándola; algo en su rostro brilla junto a sus labios, y a un lado de su nariz, cerca de uno de los ojos cerrados. Parecen gotas de semen, Clara. Es semen. El semen de Diego. Recuerdas el de Ángel corriendo entre tus dedos. ¡Qué no hubiera dado él porque se la hubieras chupado! Pero lo olvidas de inmediato, extasiada por el cuadro: no ves la otra mejilla de tu amiga; la polla de Diego, medio desmoronada aunque aún gruesa, te lo impide, yace desfallecida junto a un rostro femenino que irradia placer.

Y entonces dos sonidos se superponen: el de la boca de Diego en el coño de Shelma devorando con ansia caníbal, y el sonido de Shelma, como un mugido reprimido, anticipando su orgasmo. Tus dedos se precipitan en busca del tuyo. Shelma respira hondo buscando oxígeno, su pecho se balancea al compás desenfrenado de sus pulmones, pero no puede abrir la boca para respirar mejor o gemiría y... te despertaría. El sonido de su placer atruena imperioso al ser ahogado en sus propios labios. Sientes deseos corearla con tu placer. Te vas a correr, Clara, te vas a correr a la vez que tu compañera. Debes hacerlo, para que la convulsión que experimentes no te delate si lo haces después.

El sonido de Diego en la vagina empapada de jugos y saliva es delirante y obsceno, pero estás tan cachonda que te excita. Shelma sigue ahogando sus gemidos de tal forma que debe de estar destrozándose los labios. Sus labios gruesos, suaves y apetitosos

Y entonces el estruendo de un motor penetra desde la calle, y una luz lenta y firme ilumina poco a poco la habitación. ¿Qué diablos es ese chisme que alumbra tanto, va tan lento y hace tanto ruido? ¡¡Una máquina de limpieza!!, descubres al escuchar el agua correr y los cepillos frotando el suelo. Una máquina que te permite ver cómo Shelma, en el momento en que el placer es supremo, deja de morderse los labios, abre la boca, deja escapar un gemido y, temerosa de que la oigas, sin abrir los ojos se tapa la boca engullendo sin miramientos la polla de Diego. No la chupa: simplemente se tapona la boca con ella, hasta la garganta, para no despertarte. Su cuerpo se convulsiona una, dos, tres, cuatro, cinco veces, y a pesar de que tiene la boca llena... «MMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM....»

Shelma se ha corrido, Clara. Y tú... también.

***

A la mañana siguiente Shelma te pasa la mantequilla, saca de su boca un hueso reluciente de cereza, lo deposita en su plato, corta un kiwi maduro por la mitad, y se come una cucharada.

—Me temo que anoche me pasé cuatro pueblos —te dice en voz baja mirándote a los ojos.

—¿Por qué? —contestas alerta.

Esta mañana, cuando ha sonado el despertador, Diego no estaba. Se debió ir en cuanto terminaron. Pero la verdad, Clara, aunque te abochorne, es que te dormiste instantes después de orgasmar. No le has dicho nada a Shelma, ni pensabas hacerlo. Como «estabas dormida» no puedes hacerlo. Tampoco ella ha mencionado una palabra. Pero ahora te responde:

—Me llevé a Diego a la cama.

Y ante tu silencio concreta, por si no la has entendido:

—A mi cama. A nuestra habitación.

Te observa seria, mirándote a los ojos, pero no parece preocupada.

Y tú, Clara, no sabes qué responder. No deberías dar crédito; deberías mostrarte primero incrédula, y sólo si Shelma insiste en confesar, indignada. Pero...

Y la duda esboza un rictus en tu rostro que a Shelma no le pasa desapercibido. Sonríe como si acabara de ganarte una partida al parchís haciendo trampa, y te dice en voz baja, con cierta sorna:

—Perdona que lo hiciera, pero la carne es tan débil...

No atinas a contestar, y ampliando su sonrisa de oreja a oreja, tu cámara te da dos cariñosas palmadas en la mano, y añade:

—No era mi intención molestar. Pero no lo hice, ¿verdad? ¡Menudo pajote te hiciste, campeona!

FIN DEL VOLUMEN

Otras obras de M. Darlen en Amazon

LA BANDA DE LAS MAMÍFERAS

La banda de las mamíferas es una novela erótica donde el sexo más desenfrenado y las escenas más explícitas corren parejos con el humor y la ternura.

Un grupo de cinco amigas recién entradas en la mayoría de edad, afrontan el sexo como una diversión a practicar y con la que fantasear. Sus invenciones son aliñadas con las exageraciones y el buen humor típicos de la adolescencia que inconscientemente niegan a abandonar. Así, lo mismo organizarán con un detalle casi científico un concurso de felaciones que imaginarán los desatinos que cometerían al frente de una multinacional, o la forma en que afrontarían el descubrimiento de una misteriosa pieza arqueológica conocida como "La polla prodigiosa".

Alrededor de las chicas pulula cierto número de novios de quita y pon, y el muchacho más solitario y apocado del colegio, en quien alguna de ellas descubre a un amante prodigioso.

Mientras, Charo, la profesora de literatura, convive con su propio y conflictivo pasado. De forma inesperada, llega a conocer aquello a lo que se dedican algunas de sus alumnas en el colegio de élite donde estudian. ¿Qué hacer, ante una situación así? Lo que acaba sucediendo, nunca lo hubiera imaginado.

Con el correr de la novela el tiempo, como el curso, se acaba. Cada una de las chicas elegirá su dirección en la vida. La profesora dejará de verlas a diario. Ha llegado el fin. ¿Pero qué hace el ser humano cuando desea algo con todas su fuerzas y ve evaporarse miinuto a minuto la posibilidad de satisfacer su deseo?

La banda de las mamíferas es una novela para adultos que nunca han dejado de fantasear con el sexo, y a quienes el sexo pone de buen humor. Disfruta con la banda.

SEXO EN LA PUERTA DEL SOL

Los acontecimientos del 15-M en la Puerta del Sol dieron la vuelta al mundo. Pero el movimiento no solo atrajo simpatías y críticas: también curiosos y a numerosas personas que vieron en aquellos acontecimientos la ocasión de hacer algo fuera de lo normal. Algunos de ellos, incluso, eran poco sospechosos de secundar las demandas de los manifestantes.

“Sexo en la Puerta del Sol” es una historia de amor, infidelidad y sexo.

La historia transcurre en los días siguientes al 15 de mayo de 2011, en concreto, a partir del día 22, pero no pretende ser un reflejo de los hechos acaecidos durante esas jornadas en la Puerta del Sol ni en ningún otro lugar de España. Sacar adelante una historia de ficción obliga a incurrir en inexactitudes respecto a los hechos reales que se toman como referencia, a inventar situaciones que nunca ocurrieron y retocar algunas que sí. Si alguien vivió algo similar a lo que se cuenta en esta historia, es algo que el autor ignora. El fondo es por entero fruto de su fantasía, y solo por casualidad puede coincidir con la experiencia de alguien. El decorado, solo en parte ha sido imaginado.

Una intensa novela corta.