Devastada por su matrimonio fallido con James, Agatha ya no sabe qué hacer. Y, como suele pasarle, escoge la peor opción de todas: seguir a su amado coronel retirado hasta Chipre, adonde el novio fugado se ha trasladado para recuperarse de la vergüenza y de la humillación sufridas. Pero en lugar de disfrutar de una luna de miel romántica bajo los cielos protectores de esta isla mediterránea, son testigos del asesinato de una turista inglesa en una discoteca. ¿Podrá el dúo olvidar sus diferencias y retomar su asociación detectivesca extrañamente próspera? Fiel a su reputación, Agatha se lanza a investigar aun a riesgo de dejar escapar a James, que ya está harto de sus excentricidades.

M. C. Beaton

Agatha Raisin y la turista impertinente

Detective Agatha Raisin: 06

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Titivillus 11.07.2024

Título original: Agatha Raisin and the Terrible Tourist

M. C. Beaton, 1997

Traducción: Vicente Campos González

Retoque de cubierta: Eibisi

Editor digital: Titivillus

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1

Agatha Raisin se sentía triste y desorientada. Su boda con el vecino de la casa de al lado, James Lacey, se había frustrado con la repentina aparición de un marido que ella, optimista por naturaleza, había dado por muerto. Pero el hombre estaba muy vivo; eso sí, hasta que lo asesinaron. Agatha creyó que resolver juntos el crimen los había acercado de nuevo, pero James se había marchado a Chipre sin avisar y la había dejado sola.

Aunque la vida en los Cotswolds le había suavizado el carácter, Agatha seguía siendo una curtida e intrépida ejecutiva —había dirigido su propia empresa de relaciones públicas en Mayfair, antes de venderla, jubilarse joven y mudarse al campo— y no había dudado en salir tras los pasos de James.

La isla estaba dividida en dos territorios: los turcochipriotas se habían establecido en la zona norte y los grecochipriotas en el sur. Agatha sabía que James había ido al norte, así que sólo tenía que dar con él y, de algún modo, enamorarlo otra vez.

Precisamente habían planeado pasar su luna de miel en el norte de Chipre, por eso le dolía tanto que se hubiera ido solo. Le parecía muy cruel y grosero de su parte.

Cuando la señora Bloxby, la mujer del vicario, se presentó en su casa, la encontró rodeada de montones de ropa de verano de colores chillones.

—¿Se va a llevar todo esto? —le preguntó apartándose un mechón canoso de los ojos.

—No sé cuánto tiempo voy a estar allí. Mejor que sobre y no que falte —dijo Agatha.

La señora Bloxby la miró con escepticismo.

—¿Cree que está haciendo lo correcto? Quiero decir, a nadie le gusta que lo persigan.

—Y entonces, ¿cómo consigo que vuelva? —preguntó Agatha un tanto irritada.

Sacó del armario un bañador dorado y negro y lo miró con ojo crítico.

—Tengo mis dudas sobre James Lacey —dijo la señora Bloxby con su voz suave—. Siempre me ha parecido un hombre frío, demasiado reservado.

—Usted no lo conoce —dijo Agatha poniéndose a la defensiva; sin embargo, no pudo evitar recordar lo silenciosas que habían sido sus agitadas noches de pasión: James nunca había pronunciado una sola palabra de amor—. Y en cualquier caso necesito unas vacaciones.

—No esté fuera demasiado tiempo. ¡Seguro que nos echará de menos!

—¿Y qué podría echar de menos de Carsely? ¿La Asociación de Damas, las fiestas de la iglesia? Me dan ganas de bostezar sólo de pensarlo.

—Eso ha sido un poco cruel, Agatha. Creí que se lo pasaba bien.

Pero Carsely sin James se había convertido en un lugar vacío y desolado en el que se respiraba una atmósfera de tedio insoportable.

—¿De dónde sale su vuelo?

—Del aeropuerto de Stansted, en Essex.

—¿Cómo llegará hasta allí?

—Iré en mi coche y lo dejaré en el aparcamiento para largas estancias.

—Pero eso le costará una fortuna si va a estar fuera mucho tiempo. Déjeme que la lleve.

Pero Agatha negó con la cabeza. No sólo quería dejar atrás Carsely, el adormilado Carsely, con sus amables vecinos y sus cottages con tejados de paja, sino todo lo que tuviera que ver con el pueblo.

Llamaron al timbre. Agatha abrió la puerta y entró el sargento Bill Wong.

—¿Así que es verdad que te vas? —dijo mirando a su alrededor.

—Sí, y no intentes convencerme de lo contrario, Bill.

—No creo que Lacey se merezca tantos esfuerzos, Agatha.

—Estamos hablando de mi vida.

Bill sonrió. De veintitantos años, mitad chino y mitad inglés, se había convertido en el primer amigo de Agatha, que antes de mudarse a los Cotswolds llevaba una vida acelerada, sin espacio para la amistad.

—Vete si crees que debes hacerlo. ¿Me traerás una caja de pastelitos turcos para mi madre?

—Claro —dijo Agatha.

—Dice que cuando vuelvas tienes que venir un día a cenar a casa.

Agatha disimuló un estremecimiento. La señora Wong era una mujer horrible y una pésima cocinera.

Fue a preparar café y cortar un poco de tarta. Minutos después ya estaban sentados alrededor de la mesa y cotilleando sobre asuntos del pueblo. Sus ganas de irse flaqueaban por momentos: se imaginó la cara de James con un rictus de frialdad y dureza al verla aparecer en Chipre. Pero se la quitó rápidamente de la cabeza. Se iba y punto.

El aeropuerto de Stansted era una auténtica maravilla comparado con las espantosas multitudes de Heathrow. Agatha descubrió que no sólo podía fumar en la sala de espera sino también en la misma puerta de embarque. Había unos pocos turistas y unos cuantos expatriados británicos. Los expatriados se distinguían de los turistas porque llevaban los atuendos propios de su especie —vestidos estampados, las mujeres; trajes de verano o blazers, con sus inevitables corbatas, los hombres— y todos tenían esas voces estranguladas características de los hijos e hijas del Raj británico. La Gran Bretaña colonial parecía estar vivita y coleando a bordo de la Cyprus Turkish Airlines.

Agatha, sentada ante la puerta de embarque, sólo oía hablar en turco a su alrededor. Todos sus compañeros de viaje llevaban una ingente cantidad de equipaje de mano.

Se anunció la salida del vuelo. Primero llamaron a los que tenían plazas de fumador. Con un suspiro de alegría Agatha se encaminó hacia el avión. Había quemado las naves… Ya no había vuelta atrás.

El avión se elevó sobre los extensos campos de Essex bajo un cielo gris y lluvioso y todos los pasajeros aplaudieron animadamente. ¿Por qué están aplaudiendo? ¿Saben algo que yo no sé? ¿Les parece raro que uno de sus aviones despegue sin incidencias?, se preguntó Agatha.

En cuanto las ruedas se separaron del suelo, el rótulo luminoso de NO FUMAR se apagó con un clic y Agatha no tardó en verse envuelta por una neblina de humo de cigarrillo. Tenía un asiento de ventana y una corpulenta turcochipriota al otro lado. La mujer le sonreía, pero Agatha sacó un libro y se puso a leer.

Horas después, cuando el avión ya había iniciado el descenso sobre Esmirna, al oeste de Turquía, donde estaba previsto hacer una escala de una hora, una fortísima turbulencia golpeó el fuselaje. Las azafatas se aferraron a los carritos, que daban peligrosos bandazos. Agatha rezaba por lo bajo. Nadie más parecía haberse asustado lo más mínimo. Todos se abrocharon los cinturones y siguieron charlando en turco. Los expatriados parecían estar acostumbrados y el resto de los turistas, como Agatha, prefería no perder la flema británica a exteriorizar su miedo.

Justo cuando creía que el avión estaba a punto de romperse en pedazos, aparecieron las luces de Esmirna y poco después aterrizaron. De nuevo todos aplaudieron y esta vez Agatha se les unió.

—Ha sido escalofriante —le dijo a su vecina de asiento.

—Ha sido divertido, querida —replicó la mujer turcochipriota hablando inglés con acento del East End londinense—. Quiero decir, hay gente que paga una entrada en Disneylandia por algo así.

Al cabo de una hora el avión despegó otra vez. Entre Turquía y Chipre les sirvieron una rebanada de pan de molde duro con una loncha de queso de cabra que parecía recién salido de una cadena de montaje. Agatha logró tragárselo a base de zumo de cereza.

Pronto notó que volvían a descender. Más turbulencias, esta vez por culpa de una tormenta. Desde dentro el avión parecía dar más sacudidas y bandazos que una criatura salvaje. Al mirar por la ventanilla Agatha vio consternada que el fuselaje y las alas estaban cubiertos por una capa de relámpagos azules. Pero, igual que antes, los demás pasajeros sonreían, charlaban y fumaban.

Agatha no aguantó más.

—No debería intentar aterrizar con este tiempo —le dijo a su vecina.

—Ah, siempre aterrizan, da igual el tiempo que haga, querida. El piloto es turco. Son buenos.

«Damas y caballeros, estamos a punto de aterrizar en el aeropuerto de Ercan», anunció una voz tranquilizadora.

De nuevo, aplausos al aterrizar. Agatha se asomó; había estado lloviendo. Salió por la parte de atrás de la cabina y bajó por la escalera, que no estaba bien sujeta al aparato y se balanceaba peligrosamente.

Prometo volver nadando a casa, pensó Agatha.

Nada más tocar el asfalto la invadió una sensación de calor asfixiante. Era como moverse dentro de una sopa caliente. Le costó un poco, pero consiguió llegar a los edificios del aeropuerto, que parecía una base aérea militar más que una civil. De hecho, había sido un aeródromo de la RAF británica hasta 1975 y era evidente que desde entonces no había cambiado demasiado.

Hizo una larga cola en el control de pasaportes porque muchos de los pasajeros turcochipriotas tenían pasaporte británico.

—Pídales un formulario; no deje que le sellen el pasaporte —oyó que le decía su amiga del avión desde atrás.

—¿Por qué? —preguntó Agatha dándose la vuelta.

—Porque los griegos no la dejarán entrar en su país si tiene uno de nuestros sellos en su pasaporte. En cambio, si aquí pide un formulario y se lo sellan, luego podrá quitarlo y tirarlo cuando le convenga, querida.

Agatha le dio las gracias, consiguió su formulario, lo rellenó y fue a esperar su equipaje.

Y esperó.

—¡¿Qué demonios está pasando aquí?! —exclamó con irritación.

Nadie contestó, aunque algunos pasajeros le sonrieron amablemente. Los demás hablaban, fumaban y se abrazaban entre ellos.

Agatha Raisin, con sus ademanes agresivos y espíritu autoritario, había aterrizado entre la gente más tranquila del mundo. Cuando por fin salió su equipaje, colocó sus dos enormes maletas en un carrito. Pasó las aduanas empapada de sudor y temblando de agotamiento.

Había reservado una habitación en el hotel Dome, en Kyrenia, y antes de salir de Inglaterra les había pedido por teléfono un taxi para que la recogiera. Pero había tantas caras esperando en el vestíbulo del aeropuerto que al principio no vio a nadie. Luego divisó a un hombre que sostenía en alto un cartel que decía: SRA. RAISIN.

—¿Del hotel Dome? —preguntó Agatha sin hacerse muchas ilusiones.

—Claro. Ningún problema.

Agatha se preguntó si habría otra señora Raisin buscando un taxi, pero estaba demasiado cansada para que le importara.

Se hundió agradecida en el asiento trasero. La oscuridad de la noche se iba difuminando al otro lado de las ventanillas empañadas. El taxi abandonó la autovía de dos carriles tras una serie de curvas cerradas construidas por el ejército y ascendió por una abrupta carretera de montaña. Una cordillera de perfil mellado destacaba contra el cielo nocturno.

—Kyrenia —dijo el conductor del taxi.

Abajo, en la lejanía, vio aparecer las luces titilantes de la ciudad, y allí mismo, escondido en algún lugar, estaba James Lacey.

El hotel Dome es un inmenso edificio en el paseo marítimo de Kyrenia. Sin duda ha vivido tiempos mejores, pero todavía desprende cierta grandeza colonial a pesar del deterioro, y no se puede negar que tiene su encanto. Agatha se registró e hizo que le subieran las maletas a la habitación. Encendió el aire acondicionado, se dio un baño y se preparó para acostarse. Estaba demasiado cansada para deshacer las maletas.

Se tumbó en la cama, pero estaba tan exhausta que no conseguía conciliar el sueño. Tras un buen rato dando vueltas, decidió levantarse.

Tanteó con torpeza las cortinas, las corrió y pudo abrir las ventanas y los postigos. Salió a una pequeño balcón y su irritación se desvaneció en el acto. El Mediterráneo, plateado a la luz de la luna, se extendía ante ella, pacífico y en calma. Un intenso aroma a jazmín y sal marina inundaba la atmósfera. Apoyó las manos en la barandilla de hierro del balcón y respiró profundamente el aire cálido. Las olas rompían contra las rocas justo debajo y a su izquierda había una piscina de agua salada esculpida en la piedra.

Cuando volvió a su habitación no podía parar de rascarse el cuello y los brazos. Los tenía llenos de picaduras. ¡Mosquitos! Llevaba un tubo de crema contra las picaduras de insectos en la maleta y se embadurnó todas las extremidades. Luego, tras cerrar las ventanas y los postigos, volvió a tumbarse en la cama.

Marcó el número de recepción.

—¿Effendim? —dijo una voz cansina al teléfono.

—Hay un mosquito en mi habitación.

—¿Effendim?

—Oh, da igual, déjelo —gruñó Agatha.

Pese al zumbido del mosquito y al pánico a sus picaduras —si encontraba a James e iban a nadar no quería presentarse cubierta de antiestéticos habones—, al final empezaron a cerrársele los ojos.

Llamaron a la puerta.

—Pase —dijo ella.

Un miembro del servicio del hotel entró con un matamoscas. Sus ojos negros se desplazaron con viveza por toda la habitación. Y entonces dio un fuerte golpe con el matamoscas.

—Ya no está —dijo alegremente.

Agatha le dio las gracias y una propina.

Por fin se le cerraron los ojos, pero tuvo una pesadilla horrible: una y otra vez intentaba llegar al norte de Chipre y siempre acababan desviando su avión a Hong Kong.

Cuando se despertó por la mañana sintió una explosión de alegría. Estaba allí, en Chipre, en aquel país con aroma a jazmín, y en algún lugar de ahí afuera también estaba James.

Se enfundó un elegante vestido floreado de algodón y unas sandalias y bajó a desayunar. El comedor tenía vistas al mar.

Le sorprendió que hubiera tantos turistas israelíes. También había turistas turcos del continente —de eso se enteró más adelante, cuando consiguió diferenciar a los turcos y los turcochipriotas—. Sin embargo, los turistas británicos se reconocían al instante, y no sólo por su ropa o sus caras blancas y bovinas, también por ese aspecto extraño e indeciso que inevitablemente identifica a los británicos en el extranjero.

En el restaurante estaba encendido el aire acondicionado. Agatha se sirvió de un bufet con una peculiar selección de comida que incluía olivas negras y queso de cabra. Luego, ansiosa por empezar la búsqueda, salió andando del hotel.

Se le escapó un gemido al notar el azote de calor: el sol a esa hora ya brillaba con toda su fuerza. Británica hasta la médula, Agatha necesitaba urgentemente quejarse y pedir explicaciones a alguien. Volvió a entrar en el hotel y fue directa a la recepción.

—¿Siempre hace tanto calor como ahora? —gruñó—. A ver, estamos en septiembre. El verano se ha acabado.

—Es el septiembre más caluroso desde hace cincuenta años —dijo el recepcionista.

—No puedo ir por ahí con este calor.

Él se encogió de hombros con indiferencia. Agatha descubrió más adelante que el recepcionista era turco y que los empleados de hotel turcos se negaban a actuar con servilismo.

—¿Por qué no va a navegar? Puede subirse a uno de los barcos del puerto. Se está más fresco en el agua —señaló él.

—No quiero perder tiempo: estoy buscando a una persona —dijo Agatha—. Un tal señor James Lacey. ¿Se aloja aquí?

El recepcionista comprobó el libro de registros.

—No.

—En ese caso, ¿puede darme un listado de los hoteles del norte de Chipre?

—No.

—¿Por qué no?

—Porque no tenemos ninguno.

—¡Por el amor de Dios! ¿Puedo alquilar un coche?

—En la puerta de al lado del hotel. Atlantic Cars.

Refunfuñando en voz baja, Agatha salió y entró en el pequeño despacho de alquiler de coches contiguo al hotel. Sí, le dijeron, podía alquilar un coche y pagar con un cheque bancario británico si quería.

—Aquí, por la calle, conducimos por el lado británico —dijo el hombre del despacho de alquiler en un perfecto inglés.

Agatha firmó los documentos y pagó el alquiler del coche. Unos minutos después, sentada al volante de un Renault, avanzaba a dos por hora por las atestadas calles de Kyrenia. Los demás conductores también iban despacio, pero se movían de forma errática. Nadie se molestaba en indicar si iba a girar a la izquierda o la derecha. Entonces Agatha recordó que llevaba una guía del norte de Chipre en el bolso y estacionó en una plaza de aparcamiento de la calle principal. La había comprado en la librería Dillon, en Oxford, y seguro que incluía una lista de hoteles. En aquel momento reparó en que la guía Norte de Chipre, de John y Margaret Goulding, estaba publicada por Windrush Press, con sede en Moreton-in-Marsh, en los Cotswolds, y le pareció un estupendo presagio. Como era de esperar, contenía una lista de los hoteles de Kyrenia. Volvió a su habitación en el Dome y llamó a todos los establecimientos, uno tras otro, pero en ninguno conocían el paradero de James Lacey.

Así que, en lugar de salir, encendió el aire acondicionado y se tumbó para leer un rato sobre Kyrenia. Los turcos la llamaban Girne, pero en general se seguía usando su antiguo nombre. Lo mismo sucedía con Nicosia: había adoptado el nombre de Lefosia, aunque pocos lo utilizaban. Kyrenia, leyó, con su bullicioso puerto, se ha convertido en un importante destino turístico, en parte gracias a una hermosa bahía presidida por un inmenso castillo medieval. Se cree que los aqueos la fundaron como Kyrenia y los romanos la rebautizaron como Corineum. Con el tiempo, la ciudad se amuralló para hacer frente a los piratas y se erigió en centro del comercio de la algarroba. En el siglo XVII la ciudad entró en una etapa de decadencia, hasta el punto de que en 1814 sólo vivía allí una docena de familias. Kyrenia revivió con los británicos, que mejoraron el puerto y construyeron la carretera a Nicosia. Se convirtió así en un popular destino de vacaciones para los expatriados británicos jubilados. A partir de 1974, tras la llegada de los turcos y la posterior partición de Chipre, se instaló allí un gran número de refugiados procedentes de Limasol, al sur de la isla, y la ciudad recuperó su estatus de elegante lugar de retiro, gracias en parte a la construcción del nuevo puerto.

Agatha dejó la guía. La mención del puerto le había recordado la sugerencia del recepcionista de que fuese a navegar.

Volvió a salir y se fue directa al puerto medio mareada bajo el calor abrasador. Una vez allí deambuló entre las sillas de mimbre de los restaurantes de pescado hasta que vio un cartel que anunciaba un crucero. Se trataba de un yate llamado Mary Jane. El capitán la vio mirando el cartel y la llamó mientras se acercaba por la pasarela. Le dijo que el crucero costaba veinte libras e incluía bufet libre para comer. Zarpaban en media hora, así que tenía tiempo de ir al hotel a coger el bañador.

Agatha compró un billete y le dijo que no tardaría. Hacía tanto calor que no podía ni pensar. La idea de navegar al abrazo de la brisa marina resultaba demasiado tentadora. James podía esperar.

Por alguna razón —sin duda el calor le estaba afectando al cerebro—, había creído que sería la única pasajera a bordo, pero había ocho personas más. Todas inglesas.

Entre ellos había dos hombres y una mujer de clase alta vestidos con ropa cara y voz de pito. Uno de los hombres, con un bigote blanco que amarilleaba, gafas y una calva rosácea abrasada por el sol, era el más mayor de los tres. El otro, alto, delgado y cetrino, parecía estar casado con la mujer, que también era alta, delgada y cetrina, pero con mucho pecho y un ostentoso derroche de sensualidad. Pertenecían a ese estrato social que ha adoptado los peores modales de la aristocracia y ninguno de los mejores. Más que hablarse se gritaban mientras observaban a los demás pasajeros con un «Ay, Dios mío» reflejado en los ojos. Sus miradas de desprecio se dirigían especialmente hacia una mujer de mediana edad llamada Rose, de pelo rubio con marcadas raíces negras y varios anillos de diamantes repartidos por sus largos y estrechos dedos, que también iba acompañada de dos hombres, uno bastante mayor y otro de mediana edad. Los tres eran a su modo la imagen especular de los de clase alta: Rose también irradiaba sensualidad; el hombre de mediana edad parecía ser su marido y el mayor tal vez fuera un amigo.

Agatha deseó haberse llevado un libro o un periódico para atrincherarse detrás. El capitán hizo las presentaciones. Los de clase alta eran Olivia Debenham, su marido George y su amigo Harry Tembleton; los de clase inferior eran la ya mencionada Rose, de apellido Wilcox, su marido Trevor y su amigo Angus King. Trevor tenía barriga cervecera y mirada hostil, pelo rubio muy corto y labios gruesos. Angus era un viejo escocés de pechos caídos y holgada camisa de cuello abierto. Como Rose y Trevor, parecía bastante rico. De hecho, pensó Agatha, tenían pinta de «nuevos ricos»: gente de clase obrera que había prosperado durante la época de Tatcher y votaba al partido conservador. Seguramente eran mucho más ricos que el trío de clase alta que los miraba con tanto desprecio. Además de ellos había una pareja de lo más aburrida que en voz muy baja dijo llamarse Alice y Bert Turpham-Jones, y Olivia se rió con disimulo y comentó en voz alta, en un aparte, que hoy en día tener un apellido compuesto ya no era lo que había sido en otros tiempos.

Olivia, George y Harry, que habían monopolizado el pequeño bar, habrían aceptado a Agatha, pero a ella le habían caído mal, así que se unió a los menos distinguidos, que se habían sentado en la proa.

Rose tenía una risa tonta y ese acento londinense parecido al cockney —inglés del estuario lo llaman—, pero a Agatha le resultaba interesante. A sus cincuenta y pico años lucía un cuidado aspecto de muñequita. Hacía mohínes; sus pestañas, aunque falsas, eran de calidad; sus pechos, un poco a la vista gracias al escote de su vestido con volantes, estaban de muy buen ver; y sus largas piernas, morenas y lisas, culminaban en unas sandalias de tacón con tiras. Tenía arrugas en el cuello y el contorno de la boca y los ojos, pero cada movimiento, cada gesto de su lenguaje corporal, parecía gritar «¡Soy buena en la cama!».

Trevor estaba colado por ella y el escocés mayor, Angus, también. Durante la conversación se enteró de que Trevor dirigía un próspero negocio de fontanería y que Angus, un amigo reciente, era un tendero jubilado. La pareja callada había sacado libros y empezado a leer y la charla prosiguió sólo entre Agatha, Rose, Trevor y Angus.

Rose dejó caer, casi sin querer, que era una persona muy leída. Cada vez que se le escapaba un comentario intelectual, a Agatha le daba la sensación de que Rose recordaba en el acto su papel de mujer tonta y encantadora y volvía a asumirlo con rapidez. ¿Habría sentado la cabeza por dinero? Los diamantes de los muchos anillos de sus dedos eran reales.

El viaje fue breve pero agradable, acompañado de una refrescante brisa marina. Anclaron en Turtle Beach Cove.

Se zambulleron desde el barco. Agatha era una buena nadadora, pero no estaba en forma y le costó llegar a la orilla, como si quedara mucho más lejos de lo que le había parecido desde el yate. Aliviada por haberse separado de los demás, se quedó haciendo el muerto en el agua, soñando con su reencuentro con James, con los ojos cerrados contra el sol abrasador. Y así, boca arriba, flotó hasta chocar con una roca. Fue más un roce que un golpe, pero se puso en pie, repentinamente aterrada, y miró asustada a su alrededor. Todavía no había superado el pánico de que alguien la dejara inconsciente y casi enterrada viva durante lo que ella consideraba su «último caso».

Oía los latidos de su corazón. Respiró hondo varias veces y se sentó en el agua verde azulada, cerca de la orilla.

El capitán, que se llamaba Ibraham, también nadaba entre ellos, para asegurarse de que ninguno de sus pasajeros se ahogaba o sufría un ataque de corazón. Su esposa, una mujer pequeña, de pelo negro, llamada Ferda, navegaba con él y se encargaba de preparar la comida. El estrépito de platos y vasos llegaba a oídos de Agatha a través del agua.

El marido de Rose, Trevor, subía con toda su corpulencia, ahora quemada por el sol y de un desagradable tono rosa salmón, por la escalera que había a uno de los lados del yate. A medio ascenso se detuvo y miró con rabia al otro lado de la bahía.

Agatha quiso ver qué había llamado su atención. Sentados en el agua, un poco apartados de Agatha, estaban Rose y el marido de Olivia, George, cuchicheando y riéndose por lo bajo.

Olivia nadaba de espaldas con poderosas brazadas. Trevor se había quedado a media escalera. Los amigos mayores de ambas mujeres, Harry y Angus, estaban volviendo al yate. Al llegar Harry le dio una palmada en la espalda a Trevor, que se dio la vuelta y se tiró al agua —casi cae encima de los dos ancianos— para nadar hacia su mujer. Rose, en cuanto lo vio aproximarse, dejó a George y nadó hacia él.

Agatha se quedó donde estaba, disfrutando de su soledad. De pronto deseó con todas sus fuerzas olvidarse de James y volver a ser libre para disfrutar de unas vacaciones tranquilas y dejar de estar ofuscada y obsesionada por aquel hombre. Entonces oyó que la llamaban desde el yate. Estaban a punto de servir la comida, pero Agatha no tenía ganas de volver. El interés por Rose se había desvanecido, dejándola con una sensación de aversión hacia todos los pasajeros que la acompañaban. Volvió nadando y se impulsó para subir por la escalera, consciente de las redondeces de su barriga. Tenía que ponerse en forma para James.

La comida fue agradable: copas de vino de cortesía, pollo de calidad, ensalada fresca. Complacida como todo turista que descubre que no lo han timado, Agatha se relajó lo bastante como para volver a unirse a Rose, su marido y su amigo. Sin embargo, reparó en que el marido de Olivia, George, no dejaba de mirar a Rose desde la barra. Le susurró algo a su mujer y ella respondió bien alto: «Hoy no me apetece ir de pobre.»

Cuando viaja por el extranjero, la gente joven que se conoce en una salida suele intercambiarse los teléfonos o queda directamente para verse esa misma noche. A partir de la mediana edad, de común y silencioso acuerdo, la gente se separa con un gesto de cabeza y una sonrisa.

Agatha se lo había pasado en grande durante el trayecto de regreso: les había contado a todos sus andanzas como detective y un montón de exageradas anécdotas que ponían de relieve su pericia. Pero, una vez que el yate amarró en el puerto de Kyrenia bajo la sombra del viejo castillo, también ella se limitó a despedirse discretamente y se fue andando. Olivia, su marido y su amigo se alojaban en el hotel Dome. Con un poco de suerte podría evitarlos. Tenía cosas más importantes que hacer.

Tenía que encontrar a James.

No le apetecía cenar en el hotel, así que consultó su guía y se decidió por el Grapevine, un restaurante que parecía fiable. Paró un taxi para recorrer la corta distancia que lo separaba del local porque tampoco tenía ganas de conducir. Fue una buena elección: el restaurante se encontraba en el jardín de una antigua mansión otomana. Agatha pidió vino y kebab de pez espada mientras se esforzaba por no sentirse sola.

El ambiente estaba saturado de aroma a jazmín y acento británico. Era uno de los locales favoritos de los residentes ingleses, le dijo Carol, la camarera rubia que le sirvió la cena. Por lo visto había un gran número de residentes británicos en el norte de Chipre: incluso tenían su propio pueblo, Karaman, a las afueras de Kyrenia, donde las casas tenían nombres como Crumble, y contaban con su propia librería y un pub llamado Crow’s Nest.

Agatha se había llevado un libro de bolsillo e intentaba leerlo a la luz de las velas cuando Carol le llevó una nota. Sólo decía: «Venga a sentarse con nosotros.»

Recorrió el restaurante con la mirada. Tomando asiento en una mesa central estaban Rose, su marido y su amigo, y Olivia, su marido y su amigo. Sonreían y agitaban la mano en su dirección.

Intrigada por cómo se había reunido un grupo de gente tan imposible, Agatha cogió su plato y su vino y fue a sentarse con ellos.

—Menuda sorpresa —dijo Rose—. Ahí veníamos, andando por la calle, cuando mi Trevor va y me dice: «¿No es esa Olivia?» —Agatha se fijó en que Olivia hacía una mueca—. Y George dice: «Vengan con nosotros.» ¡Y aquí estamos! ¿No es divertido?

Para asombro de Agatha, Olivia parecía estar esforzándose en ser educada con Rose, Trevor y Angus. Les contó que su marido, George, se había jubilado hacía poco del Foreign Office, que el amigo Harry Tembleton era ganadero y que ella misma había oído hablar de Agatha porque los Debenham tenían un cottage en Lower Cramber, en los Cotswolds.

El vino corrió y Rose se fue animando. Era una maestra de los dobles sentidos. Tenía una risa verdaderamente obscena, una carcajada tabernaria —de haberle dado mucho a la ginebra y fumar sesenta cigarrillos al día— que resonaba por todo el restaurante. George cruzó las piernas y su pie rozó la pierna de Rose. Se disculpó, pero Rose reaccionó partiéndose de risa.

—¡Anda ya! ¡Que ya sé yo lo que estás buscando! —dijo dándole un golpe con su codo delgado y puntiagudo.

Agatha creía que no existía nadie capaz de comer kebab —y sacarlo de su brocheta, claro— de forma sensual e insinuante, pero Rose lo hizo. Luego malentendía deliberadamente los comentarios más simples. George dijo que confiaba en que no hubiera otra huelga de trenes en Londres porque tenía que atender varios asuntos en la City.

—¡¿Has dicho una huelga de tetas?! —exclamó Rose alegremente—. ¿Nos estás diciendo que Olivia ya no quiere alegrarte la vida?

Agatha le clavó una mirada de aburrimiento y Rose le soltó sin gritar: «Como Lisístrata.» De manera que la vulgar Rose conocía los clásicos griegos, pensó Agatha, que los había estado releyendo hacía poco. Y en ese momento Rose supo que Agatha había descubierto que estaba fingiendo.

¿Qué hacía una mujer inteligente atada al tosco de Trevor y a un sombrío tendero jubilado como Angus?

Angus era un hombre de pocas palabras y cuando hablaba lo hacía de una manera pomposa. «La educación escocesa es la mejor del mundo, en efecto», dijo sin que viniera a cuento de nada. Cosas así.

Olivia no se sacaba la máscara de sonrisa luminosa mientras intentaba «tirar de la lengua» a todo el mundo, algo que se le daba muy bien, pensó Agatha, aunque le costaba horrores disimular que detestaba a Rose y que a Trevor lo consideraba un patán. Los entretuvo con una divertida historia sobre el hombre que ocupaba la habitación de encima de la suya en el hotel: se le había desbordado la bañera y había provocado goteras en el techo de su habitación. El hombre en cuestión no había querido admitir su culpa y los acusaba de haberse dejado las ventanas abiertas durante una tormenta inexistente.

Agatha se quedó otra vez muy sorprendida al ver que quedaban para ir de excursión al castillo de Otelo, en Famagusta, al día siguiente. Todos la animaron para que los acompañara. Alquilarían coches. Pero ella se negó: saldría a cazar a James Lacey de buena mañana. Quería acercarse hasta la villa en las afueras de Kyrenia, donde habían previsto pasar la luna de miel.

Trevor se empeñó en pagar la cuenta. Mientras sacaba fajos y más fajos de liras turcas, bromeaba con que era la primera vez en su vida que se sentía millonario. Agatha prefería volver andando al hotel y declinó la oferta de que la acompañaran en coche. Aunque llevaba poco tiempo en la ciudad, ya se había dado cuenta de que podía andar sola por las calles sin correr peligro. Rose, que había llegado una semana antes que ella, le había dicho, como si lo lamentara, que ahí a nadie se le ocurriría pellizcarte el trasero. Ni robarte el bolso de un tirón, ni timarte en las tiendas. Así que Agatha pasó por delante del ayuntamiento y siguió tan tranquila por la calle principal de Kyrenia.

Y entonces vio a James.

Iba andando delante de ella, con aquella zancada larga y ágil que le resultaba tan dolorosamente familiar a Agatha. Se le escapó un grito sofocado y empezó a correr con sus tacones altos. Él dobló por una esquina contigua a un supermercado. Ella siguió corriendo y gritando su nombre, pero al doblar la misma esquina James había desaparecido. La situación le recordó el final de la película Los niños del paraíso, de Marcel Carné, cuando el héroe intenta desesperadamente alcanzar a su amada.

Un soldado turco la paró y le preguntó preocupado, con su inglés macarrónico, si podía ayudarla.

—Mi amigo. He visto a mi amigo —balbuceó Agatha mirando hacia la calle lateral—. ¿Hay algún hotel por ahí?

—No, esto es la Pequeña Turquía. Ferreteros, cafés, pero ningún hotel. Lo siento.

Pero Agatha siguió adelante, asomándose a tiendas vacías, tropezando al saltar baches. Entonces vio una luz encendida en una lavandería llamada Beyaz Gül, «Rosa Blanca». Un hombre trabajaba en mangas de camisa con una máquina de limpieza en seco. Agatha abrió la puerta y entró.

—¿Qué desea?

Era pequeño, con un rostro inteligente y atractivo.

—¿Habla inglés?

—Sí. Trabajé un tiempo en Inglaterra como enfermero. Mi esposa, Jackie, es inglesa.

—Ah, bien. Escuche, acabo de ver a un amigo andando por esta calle hace un momento, pero ha desaparecido.

—No sé adónde podría haber ido. Siéntese. Me llamo Bilal.

—Yo soy Agatha.

—¿Le apetece un café? Trabajo hasta tarde porque por la noche hace más fresco. Intento hacer cuanto puedo cuando puedo.

Agatha se sintió de pronto cansada, decepcionada y con ganas de llorar.

—No, creo que volveré al hotel.

—El norte de Chipre es una zona muy pequeña —dijo el hombre con tono comprensivo—. Seguro que se tropezará con su amigo tarde o temprano. ¿Conoce el Grapevine?

—Sí, he cenado ahí esta noche.

—Pues debería preguntar ahí. Todos los británicos acaban yendo por allí un día u otro.

Por alguna razón Bilal, aunque mediaba la cuarentena, le recordaba a Bill Wong.

—Gracias —dijo Agatha levantándose.

—Dígame el nombre de su amigo, tal vez pueda averiguar algo.

—James Lacey, coronel retirado, cincuentón, alto, con ojos muy azules y pelo negro algo canoso.

—¿Usted se hospeda en el Dome?

—Sí.

—Anóteme su nombre. Tengo muy mala memoria.

Agatha escribió su nombre.

—Una lavandería es un negocio un tanto raro para un enfermero —comentó ella.

—Ahora ya estoy acostumbrado —dijo Bilal—. Al principio cometí algunos errores terribles. Me trajeron vestidos de novia turcos cubiertos de lentejuelas y yo los metí en la máquina de limpieza en seco y les derretí las lentejuelas, que eran de plástico. Y luego están los que bajaban de las montañas con un traje comprado hace cuarenta años manchado de aceite de oliva y vino y esperaban que se lo devolviera como nuevo. —Dejó escapar un suspiro divertido.

—En cualquier caso, ¿puedo volver a verlo? —preguntó Agatha.

—Cuando quiera. Así podemos tomar un café.

Salió de allí un poco más animada. Deambuló por más calles. Había hombres sentados delante de los cafés jugando al backgammon. Sonaba una música atronadora; canciones turcas, tristes y evocadoras.

Finalmente abandonó la búsqueda y volvió al hotel. Pensó que tendría que haber vuelto al Grapevine. Quizá podría ir por la mañana.

Al día siguiente se despertó con los ojos hinchados y sudando por todos los poros. Se duchó y se puso un vestido de algodón amplio y unas sandalias planas. Desayunó algo ligero, un trozo de hojaldre relleno de queso, y tuvo la idea de acercarse a la oficina de alquiler de coches.

—¿Por casualidad no le habrá alquilado un coche a un caballero llamado James Lacey? —preguntó.

—Sí, le alquilé un coche —dijo el hombre del mostrador, que se levantó y le estrechó la mano—. Usted es la señora Raisin, ¿me equivoco? Me llamo Mehmet Chavush. De hecho, el señor Lacey renovó su alquiler esta mañana.

—¿Cuándo?

—Hace una hora.

—¿No sabrá…? ¿Dijo adónde iba hoy?

—El señor Lacey comentó algo sobre ir a Gazimağusa.

Agatha no lo entendió.

—Usted seguramente la conoce como Famagusta.

—¿Cómo llego allí?

—Pase por delante de la oficina de correos. —Hizo que se acercara a un mapa que colgaba de la pared—. Aquí. Y luego suba por esta carretera hasta el otro lado de las montañas. Al bajar se encontrará con la carretera a Famagusta. Debió de venir por ahí desde el aeropuerto.

—Sí, diría que sí.

Agatha emprendió camino. Rodeó la rotonda, dejó atrás la oficina de correos, cuya arquitectura evocaba los tiempos de la colonia británica, y salió hacia las montañas. Hacía un calor tremendo, pero, por primera vez, apenas lo notó. El aire acondicionado del coche funcionaba lo justo.

Las montañas emergieron inhóspitas y sin árboles. Los incendios forestales del año anterior habían arrasado con todo. Descendió por la secuencia de curvas cerradas que había construido el ejército. Al llegar abajo, un soldado en su puesto de guardia junto a la carretera la saludó con la mano y levantó los pulgares. El corazón de Agatha se llenó de esperanza. Por delante estaba Famagusta… y también James. Y entonces pensó que debería haber preguntado el número de matrícula de su coche. Todos los coches de alquiler se parecían mucho: las placas de matrícula rojas indicaban que eran vehículos alquilados. Y además Mehmet seguramente tenía un registro con la dirección de James.

Tuvo la precaución de no sobrepasar el límite de velocidad dentro de los pueblos y luego continuó por la carretera de Famagusta, que sigue la línea que recorría el antiguo ferrocarril y que trazaba ante ella, a través de la llanura de Mesaoria, otra línea recta como una flecha y sin límite de velocidad.

Agatha pisó con fuerza el acelerador y voló como un pájaro hacia el lejano horizonte.

2

Famagusta era la segunda ciudad del norte de Chipre y su puerto principal. La fundó Ptolomeo II, uno de los sucesores de Alejandro Magno, en el siglo III a. C., y en el VII d. C. se establecieron en ella los habitantes de la cercana población de Salamina. Sin embargo, Famagusta no fue conocida hasta que Ricardo Corazón de León donó Chipre a Guido I de Lusignan y la ciudad se convirtió en el refugio de los cristianos de Acre, en Tierra Santa, después de que ésta cayera en manos de los sarracenos a finales del siglo XIII. Con la casa de Lusignan, Famagusta creció rápidamente: se levantaron cientos de iglesias y monumentos y se convirtió en una de las urbes más ricas del planeta, sinónimo del lujo y cosmopolitismo, hasta que la ocuparon los genoveses a finales del siglo XIV. En 1489 cayó bajo el dominio de la República de Venecia. La arquitectura de la ciudad refleja la gloria del período Lusignan, mientras que las fortificaciones exhiben la versión más imponente de la ingeniería veneciana. Los turcos la ocuparon en 1571 tras un impresionante asedio del que la ciudad nunca se recuperó, por lo que muchas veces se habla de ella como «una de las ruinas más importantes del mundo», puesto que sigue habiendo numerosas estructuras derrumbadas. Los británicos infligieron aún más daños a la ciudad a mediados del siglo pasado, cuando se llevaron ingentes cantidades de piedra para construir los muelles de Port Said y el canal de Suez. También fue intensamente bombardeada por los alemanes durante la Segunda Guerra Mundial. Y se cree que Famagusta es el escenario del segundo al quinto acto del Otelo de Shakespeare.

La mayoría de la población vive fuera de las murallas. Al principio Agatha se sintió consternada al descubrir lo grande y extensa que era la ciudad, pero optó por ir directamente al centro histórico, adonde con toda probabilidad se habría dirigido James Lacey para hacer un poco de turismo. Aparcó el coche extramuros y fue a pie hasta lo que parecía una de las puertas principales. Al salir de Kyrenia hacía mucho calor, pero en Famagusta la canícula era espantosa. Recordó que los turistas ingleses con los que había cenado en el Grapevine habían dicho que iban al castillo de Otelo. Tal vez James también había ido allí. Preguntó la dirección en varias tiendas. En la mayoría no hablaban inglés, pero al final una mujer de un pequeño puesto de ropa le señaló el camino, que seguía una larga calle principal. Agatha avanzó dando tumbos, un tanto mareada por el calor, hasta que salió a una plaza, donde, aunque parezca increíble, había un gran mapa turístico. Suspiró aliviada hasta que se dio cuenta de que el mapa estaba en turco y no había ninguna flecha que dijera USTED ESTÁ AQUÍ. Maldiciendo buscó el rótulo de la calle, pero no vio ninguno. Volvió a estudiar el mapa y por fin localizó el castillo. Estaba junto al mar; hasta ahí pudo entender. Al final de la calle asomaban unas murallas antiguas que parecían conducir fuera de la plaza. Avanzó en esa dirección. Preguntó en un café de la esquina y le dijeron que el castillo de Otelo quedaba a la izquierda. Se dirigió allí y finalmente lo encontró.

Pagó una entrada y se adentró en el castillo. El guía, que acompañaba a una variopinta mezcla de turistas, no tenía tiempo para ella. Hablaba en inglés. Agatha se enteró de que el castillo de Otelo era una ciudadela con foso levantada por la casa de Lusignan para proteger el puerto y que los venecianos la habían reconstruido en 1492. Por lo visto, el personaje podría haberse inspirado en Cristoforo Moro, que fue dogo de Venecia entre 1462 y 1471 —y que, según parece, regresó a Venecia sin su esposa—, pero la obra de Shakespeare menciona simplemente «un puerto en Chipre» y no hay pruebas de que se base en ningún hecho histórico. Sobre la entrada hay un león veneciano y una inscripción que evoca la prefectura de Nicolò Foscarini, bajo la que empezó la reconstrucción de la ciudadela.

Agatha se separó del grupo y vagó a la sombra de las murallas, de casi diez metros de altura, hasta que subió por unas escaleras a la parte más alta de la ciudadela y se asomó sin esperanza a una aburrida vista del puerto.

Pensó que debería haberse quedado en Kyrenia e intentar encontrar aquella villa. Paseó de mal humor por lo alto de las murallas, con el sol abatiéndose sobre ella, sintiéndose sudada, vieja y rechazada. Miró hacia la calle por la que había ido hasta el castillo… ¡y vio a James!

Él se dirigía hacia la plaza, la que tenía aquel estúpido mapa.

Lo llamó a gritos, con desesperación, pero él siguió adelante. Bajó las escaleras corriendo y pasó por la oscura arcada hasta toparse con Rose, Olivia, maridos y amigos.

—¡Agatha! —exclamó Rose agarrándola del brazo—. ¿Qué tal, chica? Anda, vente con nosotros.

—¡Tengo que irme! —chilló Agatha soltándose.

Salió corriendo disparada, contenta de llevar sandalias sin tacón esta vez. Pero James se le escapó de nuevo. Lo buscó por todas partes, como había hecho la noche anterior y con el mismo éxito: ninguno. Finalmente entró en una cafetería, se dejó caer en una silla y pidió un agua mineral. Tenía un espejo delante. En sus mejores tiempos Agatha Raisin había sido bastante atractiva, con su cuidado flequillo castaño brillante, sus pequeños ojos redondos, la boca grande y una figura esbelta, aunque un poco baja y fornida, dotada de unas bonitas piernas. Pero en el espejo veía a una mujer cansada de mediana edad con el pelo húmedo y una cara enrojecida y sudorosa, por no hablar del vestido arrugado. Tenía que recobrar la compostura o James se largaría en cuanto viera esa aparición fantasmagórica.

Se tranquilizó un poco y decidió que esperaría hasta que hiciera menos calor. Entonces le pediría a Mehmet, de Atlantic Cars, la dirección que le había dado James al alquilar el coche.

Suspiró de cansancio. Hasta ahí llegaban sus habilidades como detective. Con ciertas dificultades encontró el camino hasta el coche. De regreso condujo despacio por la larga y calurosa carretera que se extendía por la llanura de Mesaoria, donde ningún pájaro cantaba y parecía no crecer nada salvo unos olivos atrofiados. Las tolvaneras se arremolinaban por la carretera, que brillaba bajo el intenso calor.

De entrada Mehmet, de Atlantic Cars, se mostró reacio a revelar la dirección de James. Después de muchas súplicas de Agatha, por lo visto llegó a la conclusión de que, dado que era una huésped del hotel y británica, no haría nada malo si le daba la información. James estaba en el lugar que le había mencionado en una ocasión a Agatha. Ella lo había olvidado, pero en ese momento lo recordó. Era donde iban a pasar su luna de miel. Mehmet hizo que se acercara de nuevo al mapa. Dijo que si salía por la carretera de Nicosia y pasaba por delante del hotel Onar Village, que vería a su derecha, y luego tomaba la siguiente carretera a su izquierda, encontraría la villa. Era la cuarta, a la izquierda de la carretera.

Agatha prefirió esperar hasta la noche, cuando se hubiera bañado y cambiado.

Se ocupó a fondo de su aspecto: se lavó y cepilló el pelo hasta dejarlo brillante, se maquilló con un favorecedor tono de crema base. Escogió un sencillo vestido de tubo de seda y se roció con un poco de perfume, Champagne, de Yves Saint Laurent. Luego salió al anochecer oscuro y caluroso y se dirigió al coche.

Ahora que estaba tan cerca tenía miedo. La frenaba la posibilidad de tener que enfrentarse al rechazo de James.

Salió de la carretera de Nicosia y traqueteó sobre los baches, dobló una esquina y empezó a contar las villas, hasta que aparcó delante de la cuarta. Estaba protegida de la carretera por un seto alto de mimosa.

Agatha abrió la verja y entró. Llamó a la puerta. No hubo respuesta.

Caminó hasta un lateral de la casa y vio un coche de alquiler aparcado. Debía de estar en casa. Entró en una amplia terraza. Los grandes ventanales correderos no tenían cortinas y la luz del interior inundaba la terraza.

Miró dentro. James estaba sentado a una mesa desvencijada tecleando en un ordenador portátil. Su cabello había encanecido un poco, notó con sorpresa, y las arrugas a cada lado de su boca parecían más profundas.

Casi con timidez, dio unos golpecitos en el cristal.

Agatha Raisin y James Lacey se miraron fijamente durante unos segundos que les parecieron eternos.

Entonces él se puso de pie y abrió el ventanal.

—Buenas noches, Agatha. Pasa.

Ni exclamaciones de sorpresa ni de alegría. Ni un gesto de bienvenida.

Agatha miró a su alrededor. Estaba en un salón amplio, sin alfombras en el suelo. Además de la mesa y la silla, había un ajado sofá y dos sillones, todo recargado de deslustrados dorados en las molduras. Un tipo de mobiliario que en Oriente Próximo llaman Loo Kanz.

—¿Quieres tomar algo? No tengo hielo. La nevera no funciona.

Ella lo siguió a una estrecha cocina. Vio por qué no funcionaba la nevera: no tenía enchufe. Abrió la puerta del electrodoméstico. El interior estaba asqueroso, con una costra de restos de comida de años.

—No puede decirse que sea un alojamiento de lujo —comentó Agatha—. Parece que te han estafado.

—Así es —dijo James mientras servía dos copas de vino—. Mi antiguo encargado, Mustafá, solía estar en plena forma. Me lo arreglaba todo en los viejos tiempos: el alojamiento, los muebles, los vuelos, todo. Además pagué un mes por adelantado por este sitio. Intento que responda mis llamadas, pero siempre está ocupado.

—¿Dónde está?

—Es el propietario del hotel Great Eastern en Nicosia. Mañana iré a preguntarle a qué se cree que está jugando. Ni siquiera hay sábanas en la cama, sólo cortinas viejas.

—¿Cuánto llevas aquí?

—Dos semanas.

—Me sorprende que hayas aguantado tanto. No es propio de ti.

—Sólo quería un poco de paz y tranquilidad. ¿Dónde te alojas tú?

—En el Dome.

—Bonito. Yo ni siquiera tengo teléfono. He de usar el del hotel Onar Village. Pedí a la compañía telefónica que me lo arreglara, pero me dijeron que no podían hacer nada hasta que Mustafá pagara la factura previa, y aún no lo ha hecho. Tal vez esté enfermo. En los viejos tiempos era un tipo magnífico. Puede que un poco granuja, pero hacía cualquier cosa por ti.

—Desde luego, te ha fastidiado bien —dijo Agatha desabridamente.

Había ido allí con la intención de hablar con él sobre por qué se había ido sin decirle nada, pero se daba cuenta de que James ya estaba levantando aquel clásico escudo magnético tan suyo que repelía toda conversación íntima.

—¿Cuánto tiempo vas a quedarte? —preguntó él.

—No lo sé —dijo Agatha casi con odio, y dio un trago a su copa de vino.

—Bueno, si mañana no tienes ningún compromiso, podrías acompañarme a Nicosia a ver a Mustafá. Sí, cuanto más lo pienso, más convencido estoy de que debe de haber enfermado.

El corazón de Agatha se disparó. Al menos James quería verla otra vez.

—¿Has cenado? —preguntó ella.

—Todavía no.

—Puedo invitarte a cenar.

—Muy bien, ¿dónde?

—No conozco los restaurantes. Me gustaría ir a uno de auténtica cocina turca.

—Conozco un sitio en Zeytinlik. Se llama Ottoman House.

—¿Dónde está?

—En las afueras de Kyrenia. Sólo tienes que salir de la carretera antes de llegar al hotel Jasmine Court.

—Conduzco yo, si quieres —dijo Agatha.

—No, iremos en dos coches, porque después volverás a tu hotel.

Hasta aquí han llegado mis sueños de una ardiente noche de pasión, pensó Agatha. Aun así, era un principio.

El Ottoman House estaba en medio de un jardín. Era un lugar tranquilo y sereno, con luz de velas y una fuente que tintineaba. Los dueños, Emine y Altay, dieron una cálida bienvenida a James. La comida era excelente y Agatha contó varias anécdotas divertidas sobre los espantosos turistas del yate.

—Lo que no puedo entender —dijo Agatha mientras comían un enorme meze con pequeñas raciones de nueces picadas, humus, pan de pueblo, pan de pita, embutidos de la zona, olivas y un montón de exquisiteces más— es por qué se ha juntado ese inverosímil sexteto. Está claro que Olivia mira a Rose por encima del hombro.

Él se rió.

—Sé lo que estás haciendo. Ya te estás imaginando un asesinato.

—Bueno, lo cierto es que es raro.

—¿Y cómo van las cosas por Carsely?

—Como siempre. El pueblo sigue amodorrado y tranquilo. Le he dejado mis gatos a Doris Simpson. —Doris era la mujer de la limpieza de Agatha—. ¿Y cómo va tu libro?

James estaba escribiendo un libro de historia militar.

—No muy bien —dijo él—. Intento trabajar temprano por la mañana y escribir algo más por las noches, pero hace demasiado calor y humedad. En Chipre antes no hacía tanto calor. Solía pensar que todas esas historias de miedo sobre el calentamiento global eran simplemente… eso, historias de miedo, pero ahora ya no estoy tan seguro. Y la isla sufre una falta crónica de agua.

Hablaba de Chipre con voz contenida y fría. Agatha estudiaba con ansiedad su rostro, buscando en vano algún indicio de afecto. ¿Por qué ella no tenía el valor de decirle algo? ¿Por qué no podía preguntarle abiertamente si él preferiría que ella se fuera de Chipre?

Cuando acabaron de cenar James insistió en pagar.

—Nunca me acostumbraré a fajos tan grandes de billetes —dijo Agatha mientras observaba cómo James contaba un montón de liras.

—A los británicos nos sale más barato por el tipo de cambio —dijo James—, pero a los locales no les hace mucha gracia.

Fueron caminando hasta sus coches. Agatha levantó la cara para recibir un beso, pero él apenas le rozó la mejilla. Pese al calor de la noche, tenía los labios fríos y sin rastro de pasión. No hubo ni un ligero temblor, pensó la desdichada Agatha.

—¿A qué hora quedamos mañana? —preguntó ella.

—Pasaré a buscarte a las diez.

Agatha se subió al coche y condujo de vuelta a su hotel. En el salón principal se estaba celebrando una boda: música, baile, el novio y la novia, madres y padres, parientes. La novia era preciosa e irradiaba felicidad. Agatha se quedó mirando en el umbral de la puerta. Se dejó arrastrar por una oleada de autocompasión. Ella no había tenido una boda de blanco: la boda con Jimmy Raisin consistió en una breve ceremonia en una oficina del Registro Civil de Londres. Ahora ya nunca la tendría. Era demasiado mayor para llegar de blanco a ningún altar. Una mujer turca pequeña y regordeta la vio allí parada, le sonrió y le hizo gestos para que entrara en el salón, pero Agatha negó tristemente con la cabeza y se fue.

Debería estar ilusionada por la excursión del día siguiente con James, pero era incapaz. Su frialdad, esa frialdad indiferente, había congelado las románticas ensoñaciones de Agatha. Haber perseguido a James hasta allí ahora le parecía un gesto avasallador y vulgar.

Entró en su habitación y salió al balcón. Sobre el mar, en dirección a Turquía, el largo destello de un relámpago se clavó como un puñal en las aguas agitadas y al instante retumbó un trueno. Una brisa húmeda y fresca le mojó la mejilla. Se apoyó en la barandilla del balcón viendo acercarse la tormenta. Se quedó allí hasta que las primeras y cálidas gotas de lluvia la obligaron a entrar en la habitación. Los truenos resonaron durante toda la noche mientras ella daba vueltas en la cama. Al menos por la mañana el ambiente será más fresco y despejado, pensó antes de sumirse en un sueño intermitente. Seguro que eso le elevaría el ánimo.

Pero la mañana se levantó gris, húmeda y pegajosa, con nubes bajas que se extendían sobre un mar tormentoso. Desayunó mirando con cautela a su alrededor, por si aparecían Olivia, su marido y su amigo, pero no hubo rastro de ellos.

James pasó a recogerla puntualmente a la diez. Llevaba una camisa azul de algodón de manga corta a juego con sus ojos, que estudiaban cautelosos a Agatha, con una pulcra blusa blanca hecha a medida y una falda de lino.

Fueron en coche por la carretera que cruzaba las montañas hasta Nicosia.

—Corre el rumor de que los saudíes pagaron para convertir la carretera en una autovía —dijo James rompiendo un largo silencio—. Cuando vino un funcionario saudí a inaugurar la autovía y sólo vio estos dos carriles, se enfureció. «¿Dónde está la otra mitad?», dicen que no paraba de preguntar.

—¿Y qué le había pasado a la otra mitad? —preguntó Agatha.

—Seguramente fue a parar a los bolsillos de alguien y acabó convertida en un rascacielos o un hotel.

Alcanzaron la cima de una colina y, en la llanura de abajo, vieron que se extendía Nicosia, Lefosia para los turcos, bañada en el resplandor amarillo del sol que desgarraba las nubes bajas y amenazadoras.

—Parece una de las «ciudades de la llanura» de Sodoma y Gomorra —dijo Agatha.

Él la miró de reojo, sorprendido.

—Oh, sí, tengo imaginación, James —dijo Agatha—. Lo que a menudo me lleva a cometer errores muy tontos.

Como este viaje a Chipre, pensó Agatha.

—¿Dónde queda el hotel Great Eastern? —le preguntó.

—En la misma carretera a Nicosia, a la izquierda. Estoy convencido de que me encontraré con que el bueno de Mustafá ha estado enfermo.

—¿Cuándo fue la última vez que lo viste?

—Uf, sería allá por 1970.

—¿No fue a verte cuando te instalaste en la villa?

—No. Lo organicé todo por teléfono. Me dijo que le dejaría una llave a un vecino. No lo entiendo. Le alquilé un montón de alojamientos a Mustafá en el pasado y siempre estaban en perfectas condiciones.

—La gente cambia —dijo Agatha con un suspiro.

El día, grisáceo y sofocante, empezaba a afectarla. Y no era que la impresionaran las barriadas de las afueras de Nicosia, que se parecían a cualquier deprimente suburbio de Londres.

—Ya hemos llegado —dijo James—. Aparcó delante de un hotel moderno. O casi: el establecimiento era de arquitectura moderna, pero parecía estar deteriorándose por momentos. La puertas de la fachada estaban cerradas a cal y canto.

»Debo averiguar qué es lo que le ha pasado a Mustafá —añadió—. Probemos por la parte de atrás. Tal vez haya vida en las cocinas.

Recorrieron un camino agrietado que discurría junto al edificio del hotel y de pronto se encontraron ante un hombre corpulento, fornido, con unas pobladas cejas salientes y unos ojos inexpresivos y mortecinos.

Les preguntó algo en turco.

James negó con la cabeza.

—Somos ingleses. ¿Dónde está Mustafá?

El hombre hizo un gesto con la cabeza para indicarles que lo siguieran por una puerta lateral del hotel.

—Un matón siempre parece un matón, da igual su nacionalidad —murmuró James—. No me gusta la pinta que tiene todo esto.

El hombre los condujo por un pasillo oscuro. Goteaba agua del techo y el suelo sin alfombras estaba lleno de charcos. Debe de ser una ampliación del establecimiento, pensó Agatha. El agua de lluvia no puede filtrarse a través de todas las plantas del hotel.

De pronto se encontraron en un bar mal iluminado. Había sentados unos pocos soldados turcos y muchos matones como el de James, además de chicas, muchas chicas. Su guía señaló dos sillas. Se sentaron.

—¿Es un burdel? —preguntó Agatha.

—Sí —dijo James con brusquedad.

—¿Son turcas esas chicas?

—No, las llaman Natashas. Proceden de los países del antiguo bloque soviético: Hungría, Rumanía, lugares así.

Se les acercó un hombre delgado de cara angulosa.

—¿Qué desean? —les preguntó en un inglés perfecto.

Vestía un traje de buena calidad y tenía una mirada chispeante. Su cara recordaba a un arlequín sin la pintura blanca, pero daba más miedo que los matones. Agatha pensó en ese momento que no había nada más peligroso que un malvado inteligente. Y sin duda éste lo era.

—Me llamo James Lacey. Le alquilé una casa a Mustafá y me la he encontrado en unas condiciones lamentables. ¿Dónde puedo localizarlo?

—Mustafá está en Londres.

—¿Y cuándo volverá?

El hombre abrió las manos y encogió los hombros.

—Si me deja su número de teléfono, le diré que lo llame cuando vuelva.

—No tengo teléfono —dijo James irritado—. De hecho, ésa es una de mis muchas quejas. ¿Es Mustafá el dueño de este local?

—Sí.

James torció el labio mostrando su desagrado.

—En ese caso no es el mismo Mustafá que yo conocía.

—Si me permite acompañarlo a la salida… —se ofreció educadamente el hombre. Parecían divertirse de lo lindo ante el desconcierto de la pareja de ingleses.

—Seguro que se dedica a las drogas además de ser un Natasha pasha —dijo James cuando volvieron a su coche de alquiler.

—¿Qué es un Natasha pasha?

—El encargado del burdel.

—No sé por qué has tardado tanto en quejarte —dijo Agatha—. Busquemos una oficina de turismo y presentemos una denuncia.

—No nos serviría de nada. Creo que tendré que recortar gastos y buscar otro alojamiento. El gerente del hotel Onar Village, Stefan, me ha estado dejando utilizar el teléfono y el fax. Lo iré a ver y le preguntaré si sabe de algún sitio al que pueda mudarme.

Antes de volver James sugirió que visitaran la zona antigua de Nicosia, donde deambularon un rato por el mercado cubierto. James tuvo que contener a Agatha, que quería regatear por un molinillo de pimienta de latón. A diferencia de la Turquía continental, allí se esperaba que uno pagara el precio marcado. Luego fueron a comer al hotel Saray. El centro de Nicosia era un lugar agradable y acogedor, con muchas tiendas y edificios antiguos interesantes. A Agatha le hubiera encantado pasar el día explorando por ahí, pero James estaba resuelto a volver al hotel Onar Village y ver si podía encontrar otro sitio donde vivir.

—¿Y por qué no te vienes conmigo a Carsely? —preguntó Agatha mientras salían de Nicosia.

—Todavía no estoy preparado para eso —dijo.

Y condujo en silencio hasta el Onar Village. Allí el gerente, Stefan, les dijo que la mujer de la limpieza del hotel se iba a Australia y que tal vez les alquilaría su casa. Estaba en Alsancak, junto al restaurante de pescado de Altinkaya.

Fueron en coche hasta allí para encontrarse con la mujer de la limpieza y su encantadora familia. Era una villa grande cerca de la playa y parecía disponer de todas las comodidades. Para consternación de Agatha, James dijo que la alquilaría tres meses, tal vez más.

La puerta se abrió y entró Bilal, el de la lavandería, seguido de su mujer inglesa.

—Éstos son mis amigos —dijo la mujer de la limpieza—. Ellos los cuidarán.

Bilal sonrió.

—Así que encontró al señor Lacey —le dijo a Agatha.

James miró a Agatha.

—Nos conocíamos ya —susurró Agatha, que no tenía ningunas ganas de contarle a James cómo había corrido tras él.

James estuvo de acuerdo en instalarse al día siguiente.

—¿Y la señora Raisin? —preguntó Bilal con unos ojillos brillantes y traviesos—. Aquí hay un montón de habitaciones. No tiene por qué seguir pagando una factura de hotel.

—Sí, ¿por qué no se instala aquí, señora Raisin? —dijo Jackie, la mujer de Bilal, una mujer de cuarenta y pico, con una mirada inteligente y un bronceado dorado que Agatha envidió nada más verlo.

—Supongo que sí —admitió James a regañadientes—. La señora Raisin está aquí sólo para unas cortas vacaciones.

Agatha sabía que si decía que sí James se molestaría y pensaría que lo estaba acosando.

—Gracias —dijo alegremente—. Mañana dejaré mi hotel.

A James se le escapó un pequeño suspiro, pero enseguida se puso a aclarar los detalles del alquiler y preguntó por las tiendas de la zona.

Agatha subió a la planta de arriba. Había un dormitorio enorme con una cama de matrimonio. Unas puertas acristaladas daban acceso a la terraza. Al lado había una habitación individual. Y después de un pequeño lavabo y unas escaleras de madera, había otro dormitorio con vistas al mar y una única cama bajo la ventana. Decidió que se quedaría con ése y le dejaría a James el dormitorio grande.

Volvió abajo por una escalera trasera que salía de su nueva habitación. Había un salón de verano, que daba a una terraza y un jardín, y un salón de invierno, donde estaban teniendo lugar las negociaciones. La cocina era grande. Al asomarse por la ventana de la cocina, vio el aparcamiento del restaurante a través de una pantalla de arbustos de mimosa. Jackie se acercó a ella.

—Ése es un restaurante de pescado muy bueno. El dueño, Umit Erener, es amigo nuestro.

—Iré a probar.

Jackie parpadeó.

—¿El señor Lacey siempre la llama señora Raisin?

—Sólo cuando estamos con desconocidos. Está chapado a la antigua —dijo Agatha con un tono arisco, pero en el fondo pensaba que no debería haber dicho que se instalaba allí: sólo iba a conseguir que James se encerrara más en sí mismo.

Por fin se fueron en coche.

—He escogido esa pequeña habitación individual en la parte de delante de la casa, ya sabes, esa que, para llegar, tienes que pasar por el baño —dijo Agatha.

Él giró la cabeza y la fulminó con la mirada.

—¡¿Que has hecho QUÉ?!

—Yo he… he dicho que pensaba dormir en esa pequeña habitación de la fachada de…

—Sí, eso me ha parecido oír, Agatha, pero no me lo podía creer. Soy yo quien ha alquilado esta villa, no tú, y tú al instante tomas el mando ¡y decides dónde quieres dormir!

—Lo siento —dijo Agatha malhumorada—. Pensé que preferirías la habitación principal.

—Deja de pensar por mí, ¿quieres?

Agatha se mordió el labio. Había estado a punto de decir que se olvidara, que se quedaría en su hotel, pero al fin y al cabo sólo estaba allí para conseguir que él volviera.

¿Para qué necesitas a alguien que te despierte con una jarra de agua fría?, se burló su voz interior.

James se paró delante del hotel Dome.

—Sin duda te veré mañana —señaló con frialdad y mirando hacia delante.

Agatha no aguantó más.

—¡Oh, ya os podéis perder tú y tu estúpida villa! —gritó a punto de que le saltaran las lágrimas.

—Lo siento —se apresuró a decir él—. Todavía estoy enojado por la estafa de Mustafá y no debería haberme desahogado contigo. Mira, esta noche cenaremos juntos. Quedamos en el restaurante de tu hotel a las ocho.

Agatha contuvo las lágrimas.

—De acuerdo.

Cuando salió al balcón de su habitación y contempló el grisáceo y negro oleaje del Mediterráneo rompiendo contra las rocas, pensó que el problema radicaba en que al estar en un país extranjero se sentía perdida y vulnerable.

Pero al menos cenarían juntos. Por la noche los del hotel disponían las mesas al aire libre. Ella reservaría una mesa con vistas al mar al borde de la terraza. Se pondría su mejor vestido.

Volvió a entrar en la habitación y se estudió la cara en el espejo. Cómo odiaba esas arrugas alrededor de la boca y los ojos. Se aplicó rápidamente mascarilla facial y se puso cómoda para esperar la velada que tenía por delante.

A las ocho menos cinco estaba lista para bajar al restaurante. Se sentía más guapa que nunca. El pelo le brillaba y tenía la cara radiante, después de haberse aplicado una buena capa de maquillaje, además de rímel y pintalabios. Llevaba un vestido escotado de raso rojo y unos zapatos de charol de tacón. Estaba convencida de que había perdido unos centímetros de cintura con aquel calor de sauna.

Se dejó llevar por una ensoñación. El fuerte viento había dejado de soplar. Los dos estaban sentados a la mesa que ella había reservado. Se miraban a la luz de las velas. Después de cenar él le cogía la mano por encima de la mesa. Una descarga eléctrica les atravesaba todo el cuerpo. En silencio James la conducía hasta su habitación del hotel y entonces… Dio un respingo para salir dolorosamente de la ensoñación. Eran las ocho y James siempre era puntual.

Cuando llegó a la entrada la sorprendió el tremendo alboroto que salía del restaurante. Era sábado por la noche y actuaba una bailarina de danza del vientre. Todo el mundo aplaudía, la jaleaba y se reía ruidosamente.

Y entonces vio a James. No estaba sentado a la mesa que ella había reservado, sino a una situada en medio del restaurante, con Rose, Olivia, Harry, George, Angus y Trevor. La llamaron con gestos y ella se encaminó con reticencia hacia ellos.

—¡Oímos a tu amigo preguntando al maître por la mesa de la señora Raisin! —gritó Rose—, así que fuimos y le dijimos que era amiga nuestra. Ven y únete a la fiesta. Aparca el trasero junto a Trevor y tómate una copita de vino.

Agatha miró a James con desesperación, pero él estaba hablando con Olivia. El volumen de la música estaba tan alto que Agatha desistió en su intento de hablar con Trevor. ¿Cómo conseguía hablar él con Olivia? Seguro que rebuznando, para variar.

La bailarina de la danza del vientre se acercó y Trevor le pidió que bailara encima de la mesa para ellos, lo que ella hizo de inmediato. Rose se subió también a la mesa y se contoneó al lado de la bailarina. Agatha cerró los ojos para no ver aquella imagen: Rose llevaba una minifalda con flecos y por lo visto se había olvidado las bragas.

Finalmente, con un redoble de tambores, la bailarina salió del restaurante bamboleándose y los músicos se retiraron.

—No ha estado mal, ¿eh, James? —dijo Rose.

—Le faltaba vientre —dijo James—. Demasiado delgada.

—¡Por eso te gusta la buena de Aggie! —chilló Rose—. Buenas curvas.

A Agatha le temblaba la copa de vino en la mano. Tuvo que contenerse para no tirársela a la cara.

James hablaba con Olivia y George. Parecía que tenían amigos en común, lo que obligaba a Agatha a charlar con los más vulgares, es decir, Rose, Trevor y Angus.

—¿Qué has estado haciendo hoy, Agatha? —preguntó Rose.

—Hemos ido a alquilar una villa juntos —dijo Agatha, incómoda.

—Vaya, sí que va rápido, Aggie —dijo Rose.

—No es la única —dijo Trevor con una voz espesa por la bebida.

—No estaba hablando de Agatha sino de James —dijo Rose—. ¿Cómo lo conociste, Agatha?

—Resolvimos varios casos de asesinato juntos —comentó Agatha—. Es mi vecino.

Rose concentró la mirada.

—Después de charlar aquel día en el barco, me acordé de algo. Me vino a la cabeza de pronto. Vosotros dos estabais a punto de casaros cuando tu marido se presentó en la boda, ¿verdad? Lo leí en los periódicos y me partí de risa. Menuda estás hecha, Agatha.

—Sí, y también me hago muchas preguntas —masculló Agatha—. Me pregunto, por ejemplo, por qué algunas mujeres inteligentes se empeñan en comportarse como zorras estúpidas.

Se hizo el silencio.

James había interrumpido en ese preciso momento su conversación con Olivia y oyó el comentario de Agatha. Y también lo oyó Olivia, que levantó las cejas hasta el nacimiento del pelo.

—Lo veo muchas veces. Por eso tengo suerte de estar con Rose. Siempre es ella misma —dijo Trevor.

—Sí, con Rose no hay doble fondo, lo que ves es lo que hay —afirmó Angus con grandilocuencia.

Rose le hizo un guiño a Agatha, que en el acto se sintió avergonzada por lo sucedido.

—Tomemos un par de botellas más de vino a mi cuenta —dijo.

La invitación fue recibida con vítores y Agatha lamentó su generosidad. Con la excepción de James, el grupo empezaba a emborracharse. Ya antes habían bebido en abundancia y el regalo de Agatha hizo que se pasaran de la raya.

Se preguntó si podría convencer a James para ir a tomar un café tranquilamente a algún sitio después de la cena, a un local apacible. Había una agradable cafetería al aire libre a poca distancia del hotel. Se sentarían allí y charlarían. Irían…

—¡La noche es joven! —exclamó Rose, con la cara ruborizada y los ojos chispeantes—. Hay una disco a la orilla del mar. Vamos a mover el esqueleto.

Agatha suplicó a James con la mirada, pero él no hizo el menor gesto de protesta. Ella abrió la boca para decir que estaba cansada, que quería acostarse. Pero Olivia sonrió a James y dijo:

—Buena idea. Me pido tu primer baile, James.

Agatha apretó los labios. Olivia llevaba un vestido ajustado de color verde jade y lucía un collar de jade a conjunto. Cada vez que hablaba con James se inclinaba hacia delante dejando caer el canalillo del vestido. Él debía de verle hasta el ombligo, pensó ella.

Peor aún fueron las cosas al salir del hotel. James se fue con Olivia, George y Harry en un coche, dejando que Agatha los siguiera con Rose, Trevor y Angus.

Pararon en una discoteca contigua a un hotel fuera de Karaoglanoglu, un lugar que parecía una ciudad fronteriza, a la que se llegaba siguiendo la costa desde Kyrenia. Más música ruidosa que retumbaba. A Agatha le dolía la cabeza.

James saltó a la pista con Olivia y empezó a agitarse con movimientos que no tenían nada que ver con el ritmo de la música.

Angus le pidió un baile a Agatha. La agarró fuerte por la cintura e intentó impulsarla como si bailara un foxtrot al ritmo de la música disco.

—¡Creo que deberíamos sentarnos! —le gritó Agatha al oído después de que él la pisara dolorosamente por tercera vez.

—Sí, no soy muy bueno en esto —dijo Angus—. Tendría que verme bailando música tradicional escocesa.

—¿De verdad? —preguntó Agatha con educación.

Se sentaron a una mesa, al borde de la pista de baile. Poco a poco fueron uniéndose los demás. Rose se sentó, le entró hipo, se le escapó una risita y se escurrió lentamente hasta acabar debajo de la mesa, con una curiosa expresión de sorpresa en su cara.

Todos los hombres fueron a levantarla entre risas.

—Ha bebido demasiado. Más vale que me la lleve de vuelta —dijo Trevor.

—¿En qué hotel se alojan? —preguntó James.

—En el Celebrity, en Lapta.

Sobre sus cabezas giraba la típica bola de discoteca, que dejaba su mesa sumida en la oscuridad y segundos después iluminada con una luz resplandeciente. Trevor agarró a Rose y se la subió al hombro.

—Será mejor que me lleve a la niña a casa —dijo con una sonrisa.

Se dio la vuelta y puso su enorme mano rosácea sobre la espalda estrecha y huesuda de Rose.

Entonces se paró.

Despacio, apartó la mano y se la miró.

Oscuridad. La bola giró y todos vieron bajo la luz resplandeciente una mancha roja de sangre en su mano y la misma mancha roja de sangre en la espalda de Rose.

3

La policía no dejó que nadie abandonara la discoteca hasta la mañana siguiente. El funcionario de servicio del Consulado Británico se presentó para velar por sus compatriotas. Los interrogaron una y otra vez. Agatha sólo negaba con la cabeza y repetía que no tenía la menor idea de lo que podía haber sucedido. A Rose, dijo, le había sentado mal el alcohol y se había desplomado y resbalado por debajo de la mesa. Los hombres de su grupo se habían agachado para levantarla, riéndose, pero no sólo estaban ellos cuando la sacaron de debajo de la mesa.

La policía del norte de Chipre todavía sigue las normas británicas. Mantiene un perfil mucho más bajo que el ejército, que tiene su propio cuerpo de policía, la ASIZ. La policía civil trabaja en estrecha colaboración con el Ministerio de Turismo y a los visitantes se los suele tratar con especial tolerancia y amabilidad. El índice de criminalidad es excepcionalmente bajo y la policía se encarga sobre todo de accidentes de tráfico.

Pero allí se trataba del asesinato de una turista británica. Y las autoridades estaban determinadas a resolverlo. Durante uno de sus muchos interrogatorios, el inspector Nyall Pamir, que hablaba bien inglés, le dijo a Agatha que sospechaba que era un crimen pasional. Agatha le preguntó por qué y Pamir le respondió que porque Rose no llevaba bragas. Por lo visto eso le parecía una buena pista. Era un hombre bajo y barrigón, con la piel oscura como un indio y unos pequeños y enigmáticos ojos negros. Agatha tuvo la extraña sensación de que intentaba hacerse el gracioso, aunque luego creyó que ella lo malinterpretaba.

Rose había sido apuñalada con un objeto delgado y afilado, quizá alguna clase de cuchillo. Ése era el hallazgo preliminar.

Les dijeron que no abandonaran la isla y estuvieran preparados para más interrogatorios. Luego, agotados, salieron a la luz deslumbrante del sol de primera hora de la mañana.

Angus se detuvo allí mismo, anciano y tembloroso, mientras las lágrimas le caían por las mejillas.

—Rose ha muerto —repetía—. No puedo creerlo.

Trevor estaba callado y taciturno.

Para gran alivio de Agatha, que necesitaba tiempo para descansar y pensar, James había pedido un taxi para los dos.

—Te veo en la villa dentro de una hora. Entonces hablaremos —dijo al dejarla en el hotel.

Agatha hizo las maletas despacio y con cuidado. Se dio cuenta de que en el fondo no quería irse de allí. El Dome tenía algo que te hacía sentir a salvo, con sus habitaciones con balcones y sus grandes salones ornamentados. Y ni siquiera se había dado un baño en la piscina. Estaba demasiado cansada para pensar en quién o por qué habían matado a Rose.

Cerró la maleta por fin. Echó un último vistazo a su habitación y luego bajó a recepción y pagó la cuenta. Esta vez detrás de la mesa de recepción había una joven turcochipriota. Las noticias vuelan en el norte de Chipre: la chica no sólo se había enterado del asesinato sino también de que Agatha estaba en la disco.

—Lo siento mucho por usted —dijo comprensiva mientras Agatha pagaba su factura—. A lo mejor ha sido uno de esos turcos del continente. No son como nosotros. Siempre andan emborrachándose y apuñalando a la gente.

Aunque eso le pareció una exageración descabellada —Agatha todavía no sabía que los turcochipriotas se consideraban superiores a los turcos del continente—, de alguna forma le pareció un comentario tranquilizador. Al principio le había pasado por la cabeza que si James y ella emprendían una nueva investigación de asesinato, volverían a acercarse, pero ahora sentía aversión y fatiga ante esa perspectiva, además de muchas ganas de volver a casa. Rebuscó en su mente tratando de encontrar su vieja obsesión por James, pero parecía haber muerto.

Poco después estaba sentada al volante de su coche de alquiler circulando por la carretera que salía de Kyrenia. Pasó por delante de la disco, donde todavía estaban alineados los coches de policía, procurando no sobrepasar el límite de velocidad de cincuenta kilómetros por hora, luego dejó atrás el monumento en honor al desembarco de los turcos, giró a la derecha donde un rótulo señalaba Sunset Beach y aparcó junto al seto de cactus y mimosas, detrás del coche de James.

La puerta de la fachada estaba abierta. Metió sus cosas dentro. Llamó en voz alta, «¡James!», pero como respuesta sólo oyó el sonido del viento y el mar. Atravesó la cocina y salió al jardín. James estaba sentado en una silla de jardín, bajo un naranjo, escuchando con atención las noticias del Servicio Mundial de la BBC.

—¿Ha ocurrido algo?

Él negó con la cabeza.

—Parece imposible que se trate del Servicio de Radiodifusión Británico —se quejó—. Pueden contarte todo lo que está pasando en África o en Rusia, pero ni una palabra de nadie ni nada británico.

Agatha acercó una pequeña silla de jardín blanca de hierro forjado y se sentó delante de él. Las hojas de la vid que crecía detrás del naranjo susurraban bajo la brisa. El aire estaba saturado del aroma a vainilla que despedía una enorme planta a la izquierda de Agatha, a quien le escocían los ojos de cansancio.

—Espero que te hayas dado una ducha antes de salir del hotel —dijo James.

—Ni siquiera me he cambiado de ropa —dijo Agatha señalando su vestido de noche—, ¿por qué?

—Han cortado el agua de uso doméstico. Es posible que tengamos un poco más tarde. Me parece que los dos necesitamos dormir.

—¿Cuál es mi dormitorio?

—El que habías elegido. Te subiré las maletas.

Entraron. Él le subió las maletas a su nueva habitación. Con un breve y brusco asentimiento, la dejó. Agatha se quitó la ropa y se echó desnuda encima de la cama. Las ventanas estaban abiertas y una leve brisa entraba en la habitación arrastrando fragmentos de voces de la playa. Al instante se sumió en un sueño pesado del que se despertó tres horas más tarde, sudando por todos los poros de la piel. La brisa ya no soplaba y había vuelto la bochornosa humedad.

Todavía desnuda, subió las escaleras de madera y se metió en el baño, que tenía una puerta a cada lado. La de enfrente de la que acababa de usar se abrió de repente y entró James.

—Ahora tenemos agua —dijo mirándola—. Puedes ducharte y luego bajas. He preparado una ensalada y una tabla de embutidos.

Cuando James cerró la puerta Agatha contempló irritada su cuerpo. Bueno, aunque sus pechos todavía no le caían y no sufría la maldición de la celulitis, supuso que no era un cuerpo como para despertar la pasión de un hombre. Además, James ya lo había visto antes.

Después de ducharse, cambiarse y ponerse pantalones cortos, una blusa de algodón y sandalias planas se sintió mejor. Bajó. James había dispuesto la comida en la mesa de la cocina. Agatha se dio cuenta de que estaba muerta de hambre; no había comido nada desde la noche anterior.

—¿Qué vamos a hacer con este asesinato, Agatha? —preguntó James.

—La recepcionista del hotel dijo que tal vez había sido obra de un turco del continente.

—Los culpan de muchas cosas, pero, créeme, no van por ahí asesinando a turistas británicas.

—Lo que me intriga es que si, supongamos, la asesinaron en la pista de baile, ¿no tendría que haber chillado o gritado? —dijo Agatha.

—No necesariamente. Recuerda que lo hicieron con una hoja muy fina.

—¿Podría haberla apuñalado alguien mientras todos intentaban sacarla de debajo de la mesa?

—Estaba tumbada boca arriba. De eso estoy seguro. Sí, estaba tirada con la espalda pegada al suelo cuando Trevor la arrastró para sacarla de debajo de la mesa. Y de haber sido así habría dejado un rastro de manchas de sangre en el suelo —dijo James.

—Creo que la clave de todo —dijo Agatha con impaciencia— radica en la extraña amistad que había entre Olivia y su grupo y Rose y el suyo.

—Cuéntame cómo los conociste.

Así que Agatha le contó el viaje en el yate: cómo Olivia, George y Harry habían acaparado el pequeño bar y se habían mostrado extremadamente despectivos con los demás. Y que luego, cuando ella había ido a nadar, había visto a Rose y George riéndose juntos hasta que Trevor se percató. A continuación pasó a narrarle el numerito acontecido en el Grapevine, cuando descubrió que bajo la chillona vulgaridad de Rose había una mujer instruida, inteligente y astuta.

Cuando acabó llamaron a la puerta.

—Será la policía —dijo James levantándose—. Creo que nos lo pasaríamos bien descubriendo quién lo hizo por nuestra cuenta, Agatha, así que guárdate tus conjeturas para ti misma.

Él salió antes de que ella pudiera replicarle. Regresó con el inspector Nyall Pamir, que se sentó a la mesa y estudió a Agatha con aquellos ojos negros pequeños e inexpresivos.

—¿No van a entrar sus colegas? —preguntó James.

—Mejor que esperen fuera —dijo Pamir—. Esto es una charla informal. Quiero que ustedes dos declaren en la comisaría de Lefosia mañana a las diez de la mañana para un interrogatorio oficial.

Entrelazó sus pequeñas, regordetas y velludas manos sobre la mesa. Parecían dos pequeños animales peludos.

—A ver, señora Raisin —empezó—, ¿quién cree que asesinó a Rose Wilcox?

Agatha miró a James, que frunció el ceño.

—No lo sé. A decir verdad, acababa de conocerlos a todos.

—Explíquese.

—Hice con ellos una pequeña excursión en yate, el Mary Jane.

—Hábleme de la excursión.

De manera que Agatha contó la historia de nuevo. Pero ahora dio una versión escueta, desprovista de especulaciones.

Él la escuchó con atención.

—Lo que me interesa, señora Raisin, aunque usted no haya mencionado nada al respecto, es cómo surgió esa amistad.

—No eran amigos —dijo Agatha con impaciencia—. Como le he explicado ya, ellos me invitaron a su mesa en el Grapevine. Luego, anoche, yo había quedado para cenar con el señor Lacey en el Dome, pero Rose oyó a James preguntando por mi mesa: le dijo que era amiga mía y lo invitó a sentarse con ellos.

Aquellas velludas manos del policía se apartaron de la mesa y se posaron sobre su oronda barriga. Pamir llevaba un traje cruzado, camisa y corbata. No parecía que el calor lo molestara.

—Ah, sí, el señor Lacey y usted. ¿Usted se aloja aquí con él?

—Sí.

—¿Son amigos?

—Sí, somos vecinos en un pueblo de los Cotswolds. Es una zona de las Midlands…

—Ya lo sé —dijo Pamir.

—Su inglés es muy bueno —afirmó James.

—Me crié en Inglaterra y fui a la London School of Economics. Así que, señor Lacey, la señora Raisin y usted son vecinos. Usted llegó primero a la isla. La señora Raisin se le une más tarde. ¿Es que están teniendo, cómo lo diría, una relación?

—No. Somos amigos, nada más —respondió James.

—Y bien, señor Lacey, ¿qué le ha pasado desde que llegó a la isla?

Así que James le contó lo del alquiler de Mustafá.

—Mustafá se ha corrompido —dijo Pamir, y sus ojos negros miraron de nuevo a Agatha—. Volviendo a sus turistas, aquí hay muchos residentes británicos, y estoy al tanto de las famosas diferencias de clase. El señor y la señora Debenham, así como su amigo, el señor Tembleton, no son de la misma clase social que la señora Wilcox y su marido. Algo en su relato, señora Raisin, implica que a usted la sorprendió esa amistad.

—Sí, me sorprendió —dijo Agatha—. Olivia, es decir, la señora Debenham, es tremendamente pija y despreciaba a Rose. Yo ya me había preguntado por eso mismo: ¿cómo era posible que dos grupos tan distintos se llevaran bien? ¿Y de qué se reían George Debenham y Rose en Turtle Beach Cove?

—De eso no me había hablado.

Agatha se lo contó mientras James la fulminaba con la mirada.

—Y Rose, en realidad, era muy inteligente.

—Explíquese.

Así que Agatha le contó con todo detalle cómo a Rose se le escapaban comentarios sobre libros que había leído y luego volvía con rapidez a su papel. Si es que era eso lo que hacía, dijo al final.

Llamaron otra vez a la puerta. James fue a abrir y volvió con un policía que llevaba un fajo de faxes que entregó a Pamir.

Agatha bebía café con la mirada baja, consciente de que James la observaba irritado.

—Vaya, parece que ha vivido una vida llena de aventuras, señora Raisin —dijo Pamir—. Usted y el señor Lacey, aquí presente, iban a casarse, pero la boda se vio interrumpida por la llegada de su marido, que posteriormente murió asesinado. Ustedes habían planeado venir al norte de Chipre de luna de miel, pero, mientras usted estaba hospitalizada, señora Raisin, recobrándose de la agresión que le había infligido el asesino, el señor Lacey se vino a Chipre y luego usted lo siguió. Si me permiten que lo diga, mi experiencia me ha enseñado que la gente que lleva vidas intensas y violentas es con frecuencia intensa y violenta.

—Pues no es mi caso —dijo Agatha—. ¿Por qué no se va a interrogar al encargado del burdel, Mustafá, o es que él soborna a la policía para mantenerla alejada?

—Primero nos ocuparemos de este asesinato —dijo Pamir—. Lo que tenemos aquí son dos parejas que no pegan ni con cola, pero que, misteriosamente, entablan amistad muy deprisa. Bien, veamos ahora los dos móviles habituales: dinero y pasión. ¿Cree que George Debenham se enamoró perdidamente de Rose Wilcox?

Agatha miró a James, que se encogió de hombros.

—No, no parecía haber ningún indicio en ese sentido. A Rose le gustaba coquetear.

—Pero cuando Trevor vio a Rose con George, ¿le pareció celoso?

—Sí, yo diría que estaba furioso.

—Qué raro. Luego cenan juntos, van juntos a Famagusta y vuelven a cenar juntos. Tengo que ponerme a investigar el pasado de todos.

El policía plegó el fajo de faxes.

—James y yo tenemos cierta experiencia ayudando a la policía —soltó Agatha ilusionada—. Si pudiera… —dijo estirando la mano hacia los faxes.

Pero Pamir se los metió en el bolsillo de la camisa y se levantó.

—No quiero que unos aficionados obstaculicen esta investigación —dijo—. Procuren disfrutar de sus vacaciones y mañana los veo a los dos.

James lo acompañó a la puerta y al volver se apoyó en la encimera de la cocina.

—Menuda parlanchina estás hecha, querida mía. Ya puestos, ¿por qué no le diste la talla de tus bragas?

Agatha estalló y arrojó contra la pared la taza de café, que se rompió en mil pedazos.

—¡Eres un cabrón insensible! —gritó.

Salió a trompicones de la cocina y corrió escaleras arriba hasta su habitación, donde se tumbó boca abajo en la cama.

Las ventanas y los postigos estaban abiertos y entraba en la habitación una brisa suave con olor a pino, sal y vainilla. El Mediterráneo estaba agitado y las olas rompían en la playa con un bramido incesante, como si los sobrevolara un helicóptero. Por eso Agatha no oyó entrar a James.

Él se sentó al borde de la cama y le acarició con suavidad el pelo.

—Vamos, Agatha, por favor. Esto no lleva a ninguna parte. Nos acercaremos al Celebrity, donde se alojan Trevor y Angus, y veremos qué podemos averiguar.

Agatha siguió sollozando. James subió las escaleras, entró en el baño y empapó una toalla con agua fría. Volvió a la habitación, le dio la vuelta a Agatha y le mojó la cara con la toalla.

—Más vale que te pongas algo fresco.

James buscó entre su ropa y escogió un holgado vestido playero de flores.

Incorporó a Agatha y acto seguido empezó a desabotonarle la blusa.

—Vamos a quitarte esto.

Pero Agatha llevaba un cómodo sujetador de algodón, en lugar de uno de esos franceses de encaje que se compraba para seducir, y lo apartó gruñendo.

—Me vestiré yo sola.

Poco después estaban en el coche, bajo un sol abrasador, rumbo a Lapta y el Celebrity. El hotel tenía cuatro estrellas, pero cuando Agatha entró en el vestíbulo y su mirada cargada de prejuicios se fijó en la cantidad de felpa y mobiliario dorado, en los candelabros y las alfombras que despedían calor, se dijo que era un cuatro estrellas de Oriente Próximo. Nadie en el mostrador de recepción dominaba el inglés, así que tardaron cierto tiempo en descubrir que Trevor y Angus acababan de dejarlo.

—¿Por qué no podemos encontrar a nadie que hable el maldito inglés? —dijo Agatha irritada—. En este país no les importa el turismo.

—A lo mejor por eso no estafan, ni insultan a las mujeres, ni tienen la zona llena de patanes adictos a la cerveza —comentó suavemente James—. En cualquier caso, nosotros tendríamos que aprender turco y dejar de quejarnos de que no sepan inglés.

—No me estaba quejando; sólo planteaba una crítica razonable. Por el amor de Dios, ¿por qué tienes que meterte conmigo por una nimiedad como ésa?

—Esto no nos lleva a ninguna parte. Y no, Agatha, cuando te enfadas no pareces guapa. Me apostaría a que Trevor y Angus se han instalado en el Dome para estar con los Debenham. Miraremos allí. Aunque primero iremos a por unos bañadores, así podremos darnos un baño más tarde.

Pero Agatha se negó a hablarle. Cuando llegaron a la villa la puerta estaba abierta.

—¿Qué demonios…? —murmuró James.

Entró a grandes zancadas. Oyó ruido de agua corriente procedente de la cocina. Fueron hasta allí y se encontraron a Jackie fregando la pared que había manchado Agatha con la taza de café.

—Intenté llamarles —dijo Jackie—. No les había dejado suficientes toallas limpias y he traído algunas. ¿Qué ha pasado aquí?

—Se me resbaló la taza —dijo Agatha a la defensiva.

La mirada divertida de Jackie se fijó en la pared y volvió a centrarse en Agatha. Luego buscó un recogedor, barrió y limpió los añicos de porcelana rota del suelo.

—Nadie habla de otra cosa que no sea el asesinato —dijo Jackie—. Debió de sufrir una tremenda conmoción, señora Raisin.

—Llámeme Agatha.

—Pues Agatha. ¿No cree que le sentaría bien una siesta tranquila?

—Tal vez deberías echarte un rato —dijo James—, estás un poco alterada.

—¡NO ESTOY ALTERADA! —gritó Agatha.

Jackie se secó las manos con un trapo, les sonrió a ambos y se marchó a toda prisa.

—Debes recobrar la compostura —dijo James con seriedad—. O tendré que dejarte al margen.

Pero Agatha no tenía la menor intención de que la apartaran.

No quiso pararse a pensar si era porque temía que la excluyeran de la investigación o porque temía que Olivia sedujera a James. Corrió a la planta de arriba y se lavó la cara, pero no se puso nada de maquillaje. No tenía sentido. El calor y la humedad derretirían cualquier cosa que se pusiera en la cara.

En el hotel Dome se enteraron de que Trevor y Angus ya se habían registrado y estaban en la piscina. James compró un par de entradas.

—¿Has traído protector solar? —le preguntó a Agatha—. Vas a quemarte.

—Estaré bien.

—Te compraré uno de los que venden en la acera de enfrente si te esperas un momento.

—¡No la líes! —le espetó Agatha.

Caminaron en silencio a través de las salas del hotel, volvieron a salir al sol y enfilaron hacia la piscina. Agatha se cambió en una caseta. Al salir James ya la estaba esperando, musculado, esbelto y en buena forma, con un bañador corto.

—Están todos en el bar.

Él los señaló. Alrededor de una mesa, a pleno sol, estaban Trevor, Angus, Olivia, George y Harry.

James y Agatha se acercaron para sentarse con ellos.

—Todos estamos un poco conmocionados —dijo Olivia despacio; llevaba un bikini diminuto—. Ven aquí, James.

James se sentó a su lado.

—¿Cómo estás, Trevor? —preguntó.

—Me las apañaré —respondió con brusquedad.

Se había quemado y había adquirido un horrible tono rosado. Ya le habían salido ampollas en los hombros, pero no parecía notar el calor.

—Pobre Rose, pobrecita —se lamentaba Angus—. ¿Quién puede haber hecho algo así a una niña tan bonita como ella?

—Llamamos a Trevor y a Angus y les dijimos que se mudaran aquí —le dijo Olivia a James.

—¿Por qué? —preguntó Agatha fulminándola con la mirada al ver que Olivia había puesto la mano sobre el muslo de James.

—Porque a la gente como nosotros nos educaron para ayudar a nuestros semejantes —dijo Olivia con frialdad—. Algo que usted puede que no sepa.

Agatha sintió que Olivia había atravesado todas las capas de sus años de vida en el elegante Mayfair hasta llegar a la barriada pobre de Birmingham donde había crecido.

—¡Oh, no me fastidie! Voy a bañarme —dijo Agatha.

Se alejaba del grupo siendo plenamente consciente de su trasero. Esperaba que no se le viera demasiado caído. Debía ponerse en forma sin falta. Respiró hondo y saltó a la piscina anhelando el choque de agua fría, pero el agua de mar que llenaba la piscina estaba tibia. Nadó con vigor arriba y abajo hasta calmarse un poco. Al ponerse boca arriba para nadar de espalda, le dio un golpe en la cara a alguien.

Se dio la vuelta y se encontró con una cara masculina bastante ajada, pero apuesta, de mediana edad.

—Lo siento —dijo Agatha.

—No se preocupe, no es nada —señaló él con una sonrisa que dejó al descubierto una blanca dentadura—. No podría haberme golpeado una mujer más atractiva.

—¿Es usted estadounidense?

—No, israelí. He venido de vacaciones. ¿Y usted?

—Británica. Y también de vacaciones.

—No podemos hablar como es debido nadando como perritos el uno alrededor del otro —dijo él—. Sentémonos un rato en el borde de la piscina.

»Me llamo Bert Mort —se presentó tendiéndole una mano húmeda cuando se sentaron con los pies en el agua.

—Yo soy Agatha Raisin —dijo ella al estrecharle la mano.

—Me crié en Brooklyn —explicó Bert—. Pero me trasladé a Israel hace diez años y tengo un negocio de ropa en las afueras de Tel Aviv.

—¿De alta costura?

—No, qué va. Camisetas, ropa para las vacaciones, cosas así. ¿Se ha enterado del asesinato?

—Estaba allí.

—Vaya, debió de ser espantoso. Cuéntemelo.

Así que Agatha se lo contó esperando que James la viera en compañía de ese hombre tan apuesto. Miró hacia James, pero él le daba la espalda mientras hablaba con Olivia.

—¿Por qué no cena conmigo esta noche? ¿O la acompaña un señor Raisin? —dijo al final Bert.

—No. Y sí, me apetecería cenar. ¿Dónde?

—Pasaré a buscarla por el restaurante del hotel a las ocho.

Agatha se levantó, se despidió de su nuevo amigo y volvió tranquilamente a la mesa. Sintió que había recuperado su antigua confianza.

—Olivia me ha dado un poco de protector solar —dijo James—. Siéntate, Agatha, y te echaré por los hombros. Se te están poniendo de un rojo chillón.

Mientras le ponía la crema con una mano impersonal, Agatha miró a Olivia.

—Lamento haber reaccionado de esa forma, pero todavía estoy cansada. Esta mañana la policía nos sometió a un interrogatorio exhaustivo —le explicó.

—Sí, a nosotros también —dijo Olivia—. Mañana tenemos que ir a Nicosia para el interrogatorio oficial.

—Nosotros igual —explicó Agatha—. Aunque ya deben de saber que ninguno de nosotros tiene nada que ver con lo sucedido.

—Fueron esos malditos extranjeros con sus cuchillos —gruñó Harry Tembleton.

—No creen que se utilizara un cuchillo —explicó Trevor—. Dicen que fue algo mucho más fino, como una brocheta de kebab.

De repente a Agatha le vino a la cabeza el recuerdo de Rose comiendo con expresión lasciva un kebab directamente de la brocheta. Se preguntó si habría desaparecido una brocheta del Grapevine.

James dijo que deberían irse. Al ponerse el vestido de playa, notó que le dolían hombros, que se le habían quemado. Le contó a James su idea de comprobar si en el Grapevine había desaparecido una brocheta.

—No creo que sirva de mucho —dijo James—. Las venden por toda la ciudad. Y cualquier restaurante de aquí seguro que tiene manojos de ellas en la cocina. Pero podemos ir a cenar allí esta noche si quieres.

—Tengo una cita.

Habían llegado al coche. James se dio la vuelta y la miró.

—¿Una cita? ¿Con quién?

—Un hombre al que he conocido en la piscina.

Él se subió al coche y cerró la puerta de golpe. Agatha rodeó el vehículo hasta el asiento del pasajero y subió también. Condujeron en silencio hasta la villa.

Cuando llegaron Agatha fue directamente a su dormitorio. Se sentía muy cansada y se tumbó en la cama, donde, arrullada por el rumor del Mediterráneo, se quedó dormida enseguida.

Al despertar estaba a oscuras. Giró la cabeza con frenesí hasta dar con la esfera luminosa de su despertador de viaje. ¡Las siete y media! Tendría que darse prisa.

No había agua en el baño y se sentía sudada y mugrienta. En la maleta tenía una caja de toallitas húmedas para limpiarse el maquillaje y usó la caja entera para limpiarse de arriba abajo. Los hombros le ardían como el fuego, pero la cara estaba bronceándose bien.

Se puso un vestido de seda con escote bañera. Las piernas también las tenía rojas y casi le dolían tanto como los hombros, pero la simple idea de ponerse medias le dio escalofríos.

Finalmente bajó y llamó a James. No obtuvo respuesta y al salir vio que su coche no estaba.

Mientras conducía por la ya familiar carretera que cruzaba Karaoglanoglu se fijó en que había muchos controles de policía vigilando que nadie sobrepasara el límite de velocidad. Habían parado a dos coches. Agatha redujo la velocidad al pasar por delante de ellos. Luego dejó atrás los cuarteles del ejército y el hotel Jasmine Court, entró en Kyrenia y se adentró por la vía unidireccional rumbo al Dome. Siguiendo el ejemplo de los vecinos de la zona, aparcó en la acera de una calle lateral y fue caminando hasta el hotel.

James estaba allí, sentado con los que ella consideraba con frialdad «los sospechosos del asesinato». Los saludó con un gesto brusco de cabeza y pasó apresuradamente por delante de ellos hasta una mesa con vistas al mar de la que Bert se levantaba ya para saludarla.

—Me sentaré aquí. Me gusta mirar el mar —dijo Agatha alegremente dando la vuelta a la silla de manera que quedaba de cara al mar y de espaldas a James.

—¿Hace mucho que es viuda? —le preguntó Bert después de pedir el vino.

—No mucho —dijo Agatha.

—¿Y lo echa de menos?

—No, fue una historia muy rara. Yo lo había dejado hace ya algunos años y creía que habría muerto por culpa de la bebida, pero lo cierto es que murió hace sólo unos meses.

Agatha no quiso decirle que su marido había sido asesinado por si a este nuevo pretendiente le daba por pensar que ella podría ser la responsable del asesinato de Rose.

—¿Y qué me dice de usted? —preguntó ella.

—Mi mujer murió hace dos años. He estado muy solo desde entonces. —Se rió—. Y frustrado, no soy hombre de aventuras sin compromiso.

—Yo tampoco —dijo Agatha mirándolo inquisitivamente y preguntándose cómo sería la vida en Israel.

—Cuando la vi en la piscina, ya sabe, tuve la sensación de que la conocía desde hacía mucho tiempo —dijo Bert—. Tome un poco más de vino.

—Oh, James, sí que eres pérfido —se oyó rebuznar a Olivia por detrás.

—Qué escenario tan romántico —dijo Agatha con una sonrisa mientras sostenía en alto su copa y miraba a Bert a los ojos.

—¿Verdad que sí?

El mar estaba en calma esa noche y las olas rompían rítmicamente contra las rocas que había bajo el hotel. Agatha tenía una embriagadora sensación de euforia. Estaba emprendiendo una nueva fase de su vida. Podía olvidarse por completo de Carsely, de James, del asesinato. Nada importaba más que los ojos de ese hombre apuesto que resplandecían mirándola desde el otro lado de la mesa.

En el restaurante se produjo un repentino susurro seguido de un silencio. Agatha se dio la vuelta. Una bella joven acababa de entrar en el local. Parecía una estrella de cine extranjera. Una brillante melena azabache le caía en cascada sobre los hombros bronceados. Llevaba un vestido corto de encaje. Sus largas y bronceadas piernas acababan en unas sandalias de tiras de tacón alto. Dos grandes ojos marrones miraban bajo un abanico de gruesas pestañas negras. El silencio acabó y se alzó un murmullo de voces que valoraba a la joven.

Bert parecía haber recibido un disparo en el corazón.

—Es muy guapa, ¿verdad? —comentó Agatha inquieta.

Bert emitió un curioso graznido. La visión estaba aproximándose a su mesa.

—¡Sorpresa! —exclamó la recién llegada.

Bert se levantó.

—¡Barbara! Eres la última persona que esperaba ver aquí.

—Se me ocurrió venir a reunirme contigo antes de lo que había planeado —dijo bajando la mirada inquisitivamente hacia Agatha.

—Oh, es una turista que se aloja en el hotel, la señora Raisin.

Agatha alzó la mirada hacia la bella joven, desconcertada.

—¿Es tu hija, Bert?

—Soy su mujer —dijo ella riéndose—. ¿No te alegras de verme, Bert? —Se volvió hacia Agatha—. No me esperaba hasta la semana que viene, pero se me ocurrió darle una sorpresa.

Agatha se levantó.

—Por favor, siéntese en mi silla —dijo con frialdad.

—¡Pero si no ha acabado de cenar, señora Raisin!

—Mis amigos están sentados ahí. Tengo algo pendiente que hablar con ellos.

Agatha fue hacia ellos, agarró una silla y se sentó entre James y Olivia. Un camarero le llevó su plato a medio comer de kebab y arroz y se lo colocó delante.

—¿Quién es esa esplendorosa criatura? —preguntó Olivia.

—Es su hija —mintió Agatha, consciente de la expresión cínica de James.

—Entonces mantienen una relación incestuosa. —Olivia se carcajeó—. Ella acaba de inclinarse por encima de la mesa ¡y lo ha besado en la boca!

—Sí, y ahora se están cogiendo de las manos.

—La verdad es que no lo conozco —farfulló Agatha—. A lo mejor me he equivocado… por la diferencia de edad, ya sabes.

Agatha estaba desesperada por cambiar de tema y dejar de hablar de Bert. Se sentía vieja, tonta y sola.

—¿Alguna noticia más sobre el asesinato? —preguntó.

George negó con la cabeza.

—Seguramente nos dirán algo mañana.

Agatha miró con curiosidad a Trevor. Bebía sin parar. A su lado Angus estaba sumido en la tristeza. De hecho, pensó Agatha, Angus parecía el desconsolado marido y no Trevor.

Olivia se volvió hacia Agatha.

—Usted nos dijo durante la excursión en yate que había investigado asesinatos, Agatha. ¿Va a investigar éste?

—Es posible que intente averiguar algo.

—Mejor ocúpese de sus asuntos —soltó Trevor inesperada y agresivamente.

—Pero ¿por qué? —preguntó Olivia—. ¿No quieres saber quién asesinó a la pobre Rose?

—Por supuesto que quiero saberlo y mataré a ese cabrón en cuanto descubra quién es. Pero no quiero que una mujer meta las narices en este asunto, ¡como si esto fuera un juego!

—Tranquilo, chico —dijo George tocando el brazo de Trevor.

Trevor se lo quitó de encima y se levantó.

—Estoy harto de todos vosotros —declaró.

Al salir del restaurante, borracho como iba, chocó con una mesa.

—Vaya, hombre —dijo Angus en tono apaciguador—. No le haga caso, Agatha. Todavía estamos conmocionados. Más vale que vaya a ver si está bien.

Angus también salió.

Siguió un silencio incómodo.

Olivia repentinamente pareció apagada.

—Creo que esta noche me retiraré temprano. —Se puso de pie y su marido y su amigo se levantaron también—. Mañana nos vemos en comisaría.

James y Agatha se quedaron solos.

—Quizá si escribo a Bill Wong puedo conseguir que él me envíe los antecedentes de todos ellos.

—Tu carta llegaría a Mircester dentro de cinco días —dijo James—. Pero su respuesta podría no llegarte nunca, o, en el mejor de los casos, tardaría unas cuatro semanas. La correspondencia desde el extranjero pasa por Mersin, en el sur de Turquía, y no sé por qué tarda tanto en llegar aquí, pero el caso es que lo hace.

—Fax. Podría enviarle un fax.

—Sí, supongo que podrías. ¿De verdad crees que uno de ellos es el asesino?

—Bueno, todo es muy raro —señaló Agatha—. Olivia se comportó con demasiado esnobismo en la excursión en yate. Los despreciaba. Puedo entender que George le tirara los tejos a Rose. Era muy sexy. Pero ¡Olivia! ¿Te ha dado ella alguna pista de por qué se hicieron todos tan amigos?

—Nada más allá de comentarios del tipo «uno debe hacer lo que debe por sus semejantes».

—¡Pero se hicieron amigos antes del asesinato!

—Manda un fax a Bill Wong, si quieres. Pero yo creo que lo hizo algún borracho. En la isla hay muchas drogas y son fáciles de conseguir. Podría haberlo hecho cualquiera al que se le hubiera ido la olla y que ahora ni siquiera recuerde que lo hizo. Anda, vamos, ¿o quieres hablar un poco más con tu novio? —añadió con malicia.

Los ojos de Agatha se llenaron de lágrimas de rabia.

—Vamos, vamos —dijo James de buen ánimo—. Muchas mujeres se habrían sentido halagadas de que un hombre con una esposa tan guapa como ésa intentara conquistarlas.

Agatha se frotó los ojos.

—Yo sabía que estaba casado —mintió.

—Si tú lo dices… —repuso James—. Anda, vamos.

Al día siguiente no había rastro de humedad. El cielo era de un azul claro, el mar no podía estar más en calma y soplaba la más leve de las brisas.

Las montañas se alzaban hacia el cielo a un lado de la carretera y al otro se extendía el mar verde azulado hasta la costa de Turquía. De repente Agatha deseó estar simplemente de vacaciones en lugar de haber vuelto a caer en la obsesión por James e ir de camino a la comisaría de Nicosia.

Cuando llegaron a Agatha la asaltó la sensación de que todo aquello era irreal, que nunca había sucedido, que Rose doblaría la esquina en cualquier momento, con sus anillos centelleando y gritaría: «¿Qué hay, Agatha?»

Olivia, Trevor, Angus, George y Harry ya estaban en la comisaría. Iban a interrogarlos por separado. Para consternación de Agatha, James sugirió que se reunieran todos en el hotel Saray después de los interrogatorios para comer y comparar notas.

Agatha había tenido la precaución de llevarse un libro para leer. Primero llamaron a Trevor, luego a Olivia y a continuación Agatha oyó cómo gritaban su nombre.

Pamir estaba sentado detrás de una mesa grande. Un imponente retrato de Atatürk en traje de civil lo miraba desde la pared de detrás.

Un policía colocó una silla para Agatha al otro lado de la mesa. Ella tomó asiento, inesperadamente nerviosa.

Pamir cruzó aquellas gruesas y velludas manos encima de la mesa. Llevaba un traje cruzado color chocolate y una corbata ancha con franjas amarillas. Un gran pañuelo amarillo de seda florecía del bolsillo superior de la americana.

—A ver, señora Raisin, si podemos revisar los hechos desde el principio. Usted llegó a la disco…

—James salió a bailar con Olivia y yo bailé con Angus, pero él no paraba de pisarme así que sugerí que nos volviéramos a sentar.

—¿Y Rose Wilcox?

—Ella se puso a bailar con George, el señor Debenham.

—¿Y cómo bailaban? ¿Pegados?

Agatha frunció el ceño para concentrarse. En la disco había estado mirando sobre todo a James.

—No, no bailaban pegados, más bien estilo disco. Rose meneaba todo el cuerpo y George daba esos saltitos que dan los caballeros de mediana edad cuando se creen modernos. La música sonaba muy alta y la pista de baile estaba atestada.

—¿La señora Wilcox coqueteaba con alguien en particular? Usted me ha hablado del señor Debenham. ¿Qué me dice del señor Lacey?

—¿Qué pasa con el señor Lacey? —preguntó Agatha entornando los ojos.

—¿La señora Wilcox, Rose, parecía atraída por el señor Lacey?

—No, que yo viera —respondió Agatha con irritación.

—Bien, vayamos ahora a anoche. Usted cenó en el Dome, pero no con el señor Lacey ni con ninguno de los demás, sino con un empresario israelí de visita, un tal señor Mort.

—¿Y qué tiene eso que ver con el asesinato?

—Debo examinar todas las relaciones y usted mantiene una muy peculiar con el señor Lacey. Estaban comprometidos y se habrían casado si su marido no hubiera entrado en escena. Usted lo siguió hasta aquí, ambos comparten la misma villa, sin embargo usted acepta cenar con el señor Mort.

—No fue más que una charla amistosa —dijo Agatha acalorada—. Él estaba esperando a su esposa.

—Una esposa que usted ni siquiera sabía que existía hasta que llegó.

—¡Eso no es verdad! ¿Es que me ha estado vigilando?

—Señora Raisin, uno de mis colegas se hallaba casualmente anoche en ese restaurante. Esta mañana he tenido una pequeña charla de hombre a hombre con el señor Mort. Él la encontraba atractiva y la invitó a cenar porque tenía la impresión, por citar sus propias palabras, de que «había dado con algo bueno». Así que usted aceptó la invitación, como una cita, aunque siga con el señor Lacey.

—Cualquier cosa que hubiera entre el señor Lacey y yo ha muerto —dijo Agatha con rabia—. Somos amigos y vecinos, nada más.

Él inclinó la cabeza y tomó algunas notas. Luego la miró pensativamente.

—Como he dicho, debo examinar las tensiones en todas las relaciones, las suyas y las de los demás. Y aquí tenemos dos tríos, dos esposos fieles y dos amigos leales. Los celos podrían haber sido un móvil.

—Tendrá que preguntárselo a ellos.

—Oh, lo haré. Por otra parte, veamos, o bien alguien tenía la suficiente experiencia médica para saber dónde clavar exactamente esa pequeña hoja que mató a la señora Wilcox, o bien fue un golpe de suerte. ¿Tiene usted alguna formación médica, señora Raisin?

—Ninguna.

—¿Y el señor Lacey?

—Tampoco.

—Parece un crimen intencionado. —Se inclinó hacia delante—. Alguien se había preparado para cometerlo. Tal vez alguien conocía la iluminación en esa discoteca, sabía que, en ciertos momentos, la bola que colgaba del techo giraba y todo quedaba casi a oscuras. ¿Sabe quién de ellos había estado antes en el local?

—Ni idea —dijo Agatha con tono cansino—. Apenas los conocía. Pero quizá pueda ayudarlo. He colaborado antes con la policía. La clave del asesinato debe de radicar en los antecedentes, es decir, en el caso de que uno de ellos fuera el asesino. Si me permitiera estudiar…

—No —dijo Pamir con contundencia—. Nada de aficionados. Le sugiero que intente disfrutar de sus vacaciones y se olvide de esto.

—¿Significa eso que no me considera sospechosa?

—Todos los presentes en esa discoteca la noche del asesinato son sospechosos. Usted puede irse, pero todavía no tiene permiso para salir de Chipre. Haga pasar al señor Lacey.

Agatha lo habría dado todo por oír la conversación entre Pamir y James. ¿Le preguntaría el policía por su relación con ella? ¿Y qué habría dicho James?

Llegó a la deprimente conclusión de que James probablemente diría que eran sólo amigos y que no sabía por qué Agatha lo había seguido hasta Chipre. Y ella quedaría como una patética mujer de mediana edad persiguiendo a su amor platónico.

Cuando por fin James salió Agatha sugirió que comieran solos en Nicosia, pero él se empeñó en que fueran a comer todos juntos.

—¿Por qué? —preguntó ella.

—¿No quieres averiguar quién lo hizo?

—Bueno, sí —respondió una reticente Agatha, incapaz de reconocerle que lo único que de verdad quería era estar a solas con él.

Finalmente todos fueron interrogados y juntos se encaminaron en silencio hasta el hotel Saray, donde cogieron el ascensor para subir al restaurante de la azotea. La llamada a la oración resonó sobre todos los tejados de Nicosia mientras ellos se sentaban a una de las mesas junto a la ventana.

—Malditos maullidos —dijo Olivia irritada.

—Es un país musulmán —dijo Angus—. Bueno, amigos, ¿creen que ya ha acabado?

—Si se refiere a si volverán a interrogarnos —dijo James—, seguro que lo harán. Están convencidos de que lo hizo uno de nosotros.

Miró a Trevor, pero éste contemplaba embobado los minaretes de la mezquita por la ventana.

—Estoy empezando a pensar que me tocará a mí averiguar quién lo hizo —dijo Agatha, y al instante lamentó sus palabras; se dio cuenta de que había sonado como una fanfarronada insensible.

—Todas esas historias sobre la resolución de crímenes —dijo Olivia con una risa crispada—. ¿Seguro que no fantaseaba, querida?

—No, no fantaseaba en absoluto —replicó acaloradamente Agatha—. He ayudado a la policía de Mircester a resolver varios casos.

—Si usted lo dice… —dijo Harry Tembleton con una sonrisa despectiva.

—Díselo, James —lo apremió Agatha.

—Es cierto que Agatha, entrometiéndose y dando palos de ciego, se las apañó para provocar al asesino y que éste se delatara —dijo James secamente.

Agatha lo miró desconcertada.

—Si fueras una mujer, James, te llamarían zorra.

Siguió un silencio incómodo hasta que Trevor encontró la voz.

—Me gustaría que todos los presentes os dierais cuenta de que he perdido a mi mujer —dijo sin emoción—. Y yo creo que el culpable fue alguien de aquí bajo el efecto de las drogas. Lo único que quiero es salir cuanto antes de esta isla de mierda y no volver jamás.

Se acercó el camarero y pidieron la comida. Agatha examinó a Angus. Trevor había mostrado todas las trazas de ser un marido muy celoso, sin embargo había permitido que aquel afectuoso amigo los acompañara en vacaciones. ¿Por qué? ¿Pensaba que Angus era demasiado viejo y pretencioso como para ser un competidor? ¿O era Angus el que corría con los gastos?

Sin duda debía enviar un fax a Bill Wong, a la comisaría de Mircester, y preguntarle por los antecedentes de todos ellos.

Olivia llegó a la conclusión de que se necesitaban sus habilidades sociales para guiarlos a todos en esa anómala comida. Animó a James para que hablara de su libro, a Angus para que explicara a qué se dedicaba desde que estaba jubilado y a Harry para que contara cómo era trabajar de ganadero. Trevor se mantuvo en un taciturno silencio y, de algún modo, Olivia siguió guiando la conversación, de manera que Agatha quedó excluida.

Cuando finalmente salieron del restaurante y se reunieron en la acera de enfrente del Saray, Agatha se aferró del brazo de James.

—Bueno, adiós. Me gustaría echar otro vistazo al mercado cubierto —dijo con firmeza.

Y se llevó a James.

—Fue un comentario muy desagradable por tu parte lo del modo en que resolví aquellos asesinatos —dijo Agatha cuando perdieron de vista a los demás.

—Me pareció que estabas siendo muy insensible, con Trevor presente. Además, si vamos a investigar el caso y crees que uno de ellos es un asesino, creo que es buena idea no dar publicidad de lo que estás haciendo.

—Oh, el señor Sabelotodo.

Agatha se detuvo en seco ante el escaparate de un joyero.

—Esos Rolex parecen muy baratos.

—Imitaciones —dijo James con brusquedad—. Seguramente no funcionarán durante más de una semana. ¿De verdad quieres volver a visitar el mercado cubierto?

—Lo cierto es que no. Sólo quería hablar contigo sin que los demás nos oyeran. En alguna parte de su historial debe de estar la clave de la muerte de Rose. ¿Y si enviamos un fax a Bill Wong desde el hotel Onar Village al volver a la villa y le pedimos que investigue por su cuenta?

—Esperemos un día más —dijo James con cautela—. Si acaban descubriendo algo aquí, no tendremos que molestar a la policía de Mircester. A ver, ¿por qué no hacemos algo de turismo? ¿Podemos preparar un pícnic para mañana y visitar algún sitio? Empezaremos por el castillo de San Hilarión.

Mientras él hablaba Agatha seguía mirando fijamente el escaparate de la joyería. De repente le apretó el brazo con fuerza como señal de advertencia. Porque tras ellos, en el escaparate, vio los reflejos de Olivia y el grupo.

¿Cuánto tiempo llevarían ahí?

Se dieron la vuelta.

—Se nos ocurrió que también echaríamos un vistazo al mercado cubierto —dijo Olivia.

—Pues nosotros hemos cambiado de opinión —aseguró Agatha antes de que James pudiera hablar.

Todavía hacía mucho calor y Olivia llevaba un vestido de verano corto que dejaba entrever sus espléndidos pechos. Ojalá empezara a helar, deseó Agatha.

—¿Cenamos juntos esta noche? —preguntó Olivia.

—Hay un restaurante muy bueno en Zeytinlik, en las afueras de Kyrenia —explicó James para consternación de Agatha—. El Ottoman House. ¿A las ocho?

—Genial. Nos veremos allí.

—Sí, debemos mantenernos unidos —afirmó Angus.

—¿A qué ha venido eso? —preguntó irritada Agatha mientras se alejaban—. Ya los hemos visto más que suficiente por un día.

—Quieres investigar, ¿no? —preguntó James guiándola alrededor de una carreta de sandías—. En realidad, ¿qué sabemos de Harry y Angus aparte de que Harry es ganadero y Angus un tendero jubilado?

—Si le enviásemos un fax a Bill Wong, averiguaríamos todo lo que necesitamos —dijo Agatha con mal humor.

—Cabe la posibilidad de que Bill Wong esté demasiado ocupado para preocuparse por un caso de asesinato en Chipre. No es más que una cena, Agatha, y disponemos del resto del día para nosotros.

Pero cuando llegaron a la villa ya eran las tres y media. James dijo que iba a escribir.

Agatha se retiró a su habitación y trató de encontrar entre su ropa algún modelo que eclipsara a Olivia. En su dormitorio había un teléfono. Llevada por un impulso arrojó un montón de vestidos de colores chillones sobre la cama y marcó el número de la mujer del vicario, la señora Bloxby.

—Agatha, ¿cómo le va por ahí? Hemos leído lo del asesinato en la prensa.

Agatha se lo contó todo asomada a la ventana y contemplando el azul Mediterráneo mientras pensaba en lo remoto que parecía Carsely.

—¿Y el asesinato los ha acercado a James y a usted? —preguntó la mujer del vicario cuando Agatha hubo terminado.

—A decir verdad, no —dijo ella con un suspiro—. Ya conoce a James.

—Ay, Agatha. Ojalá conociera a un hombre cariñoso.

—James lo es. Pero no sabe cómo expresar sus sentimientos.

—Puede que no tenga ninguno que expresar.

—¡Eso no es verdad! —replicó Agatha enfurecida.

La esposa del vicario se arrepintió de lo que había dicho.

—No quería decir eso, de verdad, Agatha, no debería haberlo dicho. No sé qué me ha pasado. Por aquí la echamos de menos. ¿Cuándo va a volver?

Agatha miró con rabia por la ventana abierta hacia el mar y respiró profundamente el aire fragante. Odiaba Carsely y no pensaba volver allí jamás. ¿Por qué no se metían todos en sus asuntos?

—Ni idea —replicó.

—Tendría que haber mantenido la boca cerrada —le dijo la señora Bloxby a su marido más tarde—. Pobre Agatha.

El vicario miró a su mujer por encima de las gafas.

—No me da ninguna pena Agatha Raisin. Creo que James Lacey y ella son tal para cual.

4

La noche era cálida y bochornosa. Unas nubes oscuras ocultaban la luna. Agatha se había maquillado al completo, pero nada más llegar al restaurante de Zeytinlik notó que la base y el rímel empezaban a fundirse. Llevaba un vestido de noche negro, con falda corta y cuello alto. Al darse la vuelta para hablar con James, notó que su mejilla húmeda rozaba el cuello del vestido y supo en el acto que se había manchado con la crema base Vichy Camel. Se había puesto medias. Sus piernas todavía no se habían recuperado de las quemaduras de la piscina y la humedad hacía que el vello creciera rápida y dolorosamente. Se pasó con disimulo una mano por encima del labio superior, pero se lo había encerado antes de salir y todavía estaba suave. Ay, había perdido todo cuanto la juventud despreocupada da por sentado, como una figura esbelta, una piel suave ¡y una cara sin vello! En ese momento deseó con todas sus fuerzas volver a tener treinta y tantos —lo cual no era mucho pedir—, cuando una podía darse el gusto de zamparse un buen trozo de tarta de queso sin sentir, dos minutos después de habérselo comido, que la goma de las bragas le estaba cortando la circulación.

Los propietarios del establecimiento, Emine y Altay, les dieron la bienvenida y los acomodaron en la mesa junto a la fuente, en el centro del restaurante ajardinado, donde Olivia y los demás ya estaban sentados. Entre las quemaduras del sol y el exceso de alcohol, la cara de Trevor parecía un trozo de carne hervida. La comida, como siempre, estaba deliciosa, pero Trevor se quejó en voz alta y con tono de borracho de «esa bazofia extranjera», diciendo que daría cualquier cosa por un buen bistec y un pedazo de pastel de carne.

—Este local se llamaba antes Templos —dijo Olivia para romper el incómodo silencio tras el estallido de Trevor—. Los caballeros templarios se acantonaron aquí, e hizo las veces de huerto para el castillo de San Hilarión. Algunos sostienen incluso que por aquí hay un túnel que conduce hasta el castillo.

—Me parece que eso es una gran obra de ingeniería que no estaba al alcance de los cruzados —dijo Agatha.

—Erigieron el castillo en la cima del monte —explicó Olivia—, así que también habrían sido capaces de construir un túnel.

Agatha optó por cambiar de tema. No le gustaba que la contradijeran.

—No acabo de entender por qué Chipre del Norte no es un país reconocido —afirmó.

—Es bastante sencillo —dijo James—. Dejaron que el mundo se olvidara de las masacres, de las mujeres y los niños enterrados vivos con las manos atadas a la espalda. Los grecochipriotas tenían una máquina de propaganda muy poderosa y la de este bando era mínima, o, más bien, inexistente. Si yo fuera un país emergente, no gastaría mi dinero en armas o munición, sino que contrataría una empresa de relaciones públicas de Madison Avenue. He hablado con algunos miembros del gobierno de esta zona. «¿Por qué no siguen recordando al mundo lo que ha sufrido?», les pregunté. Pero ellos dicen que sólo contraatacan.

—¿Tienen tropas de la ONU aquí? —preguntó Angus.

—¿Y qué es la ONU? —inquirió James—. Le voy a explicar en qué consiste su función. Cuesta a varios países una cantidad ingente de dinero para que sus soldados puedan ir por ahí evaluando la «limpieza étnica». ¿Y por qué demonios utilizo la expresión «limpieza étnica»? La palabra es «genocidio». ¿Es que el sufrimiento de los judíos no ha enseñado nada a este maldito mundo? ¡Miren Bosnia!

—Qué delicioso está el cordero con hueso —dijo Olivia animadamente—. Prueba un poco, Trevor. Seguro que es como el que te preparaba tu madre.

—Mi madre sólo cocinaba con el abrelatas —dijo Trevor.

En esta pandilla que hemos formado nadie se lleva bien, pensó Agatha. Ni siquiera James y yo. Él sólo habla apasionadamente de política, jamás lo ha hecho sobre nosotros. Pasión, pensó Agatha. ¿Era eso, la pasión, lo que estaba detrás de este asesinato? Pero George Debenham, delgado y cetrino como su mujer, siempre parecía frío y distanciado. Luego estaba su amigo, Harry Tembleton, cuya expresión quedaba casi siempre oculta tras esas gruesas gafas; en cierta forma Harry era casi un reflejo de Angus. Ambos eran viejos, débiles y con una mata de pelo cano que raleaba. Tal vez existía una raza de hombres mayores que se pegaban a parejas casadas.

—¿Ha estado casado, Harry? —preguntó Agatha.

Él la miró parpadeando a través de sus gafas.

—Sí, pero ella murió hace veinte años —dijo.

—¿Y usted, Angus?

—Nunca conocí a ninguna mujer que me convenciera —dijo Angus con tristeza. Su acento escocés se notaba menos cuando se olvidaba de él—. Si hubiera conocido a alguna como Rose, tal vez habría sido distinto.

Agatha miró rápidamente a Trevor para ver cómo reaccionaba a esa afirmación, pero éste parecía una vez más sumido en la pesadumbre.

—¿Y qué nos dice de usted, Agatha? —preguntó Olivia—. Rose nos contó que había leído algo sobre usted. Su marido fue asesinado cuando estaba a punto de casarse con James, aquí presente. Es un milagro que la haya perdonado.

—Ni me ha perdonado ni lo hará nunca —dijo Agatha mientras los ojos se le llenaban de lágrimas—. Discúlpenme.

Se fue al lavabo y se apoyó en el lavamanos. ¿Qué me está pasando?, se preguntó. ¿Es la menopausia? ¿Debería hacer una terapia de reemplazo hormonal? O tal vez necesito a un buen psiquiatra que me diga que mi obsesión por James se debe a que estoy mal de la cabeza.

Salió del lavabo arrastrando los pies, con la intención de volver a la mesa del jardín. Pero se quedó petrificada al mirar hacia la entrada del restaurante.

Un tipo bajito, con una buena mata de pelo y un rostro sensible y delgado, miraba vagamente a su alrededor.

Agatha fue hacia él.

—Charles.

Sir Charles Fraith, baronet, la miró fijamente.

—Qué curioso —dijo—. Justo estaba pensando en ti, Agatha. En el hotel una gente comentaba que una mujer inglesa había sido asesinada y tu imagen me pasó por la cabeza.

Agatha había intervenido en la investigación del asesinato de un excursionista cuyo cadáver se encontró en las tierras de sir Charles.

—¿Quieres unirte a nosotros? —ofreció Agatha señalando a su grupo, cuyos miembros los estaban mirando.

—Ése es Lacey —dijo Charles—. El tipo con el que estuviste a punto de casarte. La gente que está con él tiene una pinta muy rara. No, no me apetece sentarme con ellos.

—¿Qué haces aquí, Charles?

—Unas pequeñas vacaciones. ¿Estás aquí con Lacey? ¿De luna de miel?

—No, ya sólo somos amigos.

—Bueno, en ese caso vamos a algún sitio a tomar una copa.

—¿No quieres comer nada?

—Estaba dando una vuelta por ahí buscando algún local fresco para tomar una copa.

—Más vale que te acerques y saludes —dijo Agatha, que se moría por presentarle ese baronet a Olivia.

—No, me parece que no, Agatha. Ya sabes lo que pasará. Todos se vendrán con nosotros. Anda, vayámonos.

De repente la idea de desaparecer con Charles e ir a tomar una copa tranquilos por ahí le pareció maravillosa.

James había vuelto a entablar conversación con Olivia; no quería que Agatha se diese cuenta de que todos aguardaban su regreso con impaciencia. No había reconocido a Charles, que quedaba medio oculto por una palmera, sólo sabía que Agatha estaba hablando con un hombre. Cuando volvió a mirar Agatha y su acompañante ya se habían marchado.

Diez minutos más tarde Agatha y Charles estaban sentados en un café al aire libre al lado del hotel Dome.

Charles pidió dos brandy sours, el cóctel chipriota por antonomasia, se recostó en la silla y miró vagamente hacia el mar.

—Me habían dicho que te habías casado.

—Comprometido. No funcionaba. No había química. Sarah estaba muy apegada a sus padres. Una familia muy digna, pero su padre era ese tipo de hombre que quería echar leña en mi chimenea. ¿Sabes a qué me refiero?

—Más o menos —dijo Agatha, que se imaginaba una clásica familia de clase media cuya forma de vida nada tenía que ver con la del aristocrático Charles.

—Les gustaba dar cenas interminables con gente aburridísima. Yo me sentaba allí pensando: ¿cuándo acabará esta velada? Servid el queso, o, por favor, servidlo de una vez.

—Así que rompiste el compromiso. ¿Cómo está Gustav?

Gustav había sido el ayudante de cámara de Charles.

—Me dejó precisamente a raíz del compromiso. Menudo esnob estaba hecho Gustav.

—¿Dónde trabaja ahora?

—Es jefe de sala en un hotel elegante de Ginebra.

—¿Lo has sustituido?

—No. Hoy en día ya no se puede tener sirvientes. Son un anacronismo. Vienen mujeres del pueblo a hacer la limpieza y contrato a una empresa de catering si tengo a muchos invitados durante el fin de semana. ¿Y qué me cuentas de este asesinato?

Agatha le contó lo que sabía. Cada vez que hablaba del asunto tenía la sensación de que todo se volvía más irreal.

Los ojos pálidos de Charles fueron del mar a la cara de Agatha.

—¿Y bien? ¿Ya le estás pisando los talones al asesino?

—Pues no —dijo Agatha taciturna—. De hecho, tendría que estar con los demás ayudando a James a averiguar algo más sobre ellos. Había pensado en enviar un fax a Bill Wong, mi amigo de la policía de Mircester, para pedirle información sobre sus antecedentes, pero James me dijo que esperase.

—Pediré en el Dome que envíen un fax, si quieres.

Maldito James, pensó Agatha. ¿Por qué no podía actuar siguiendo sus propios instintos?

—Aquí no tengo máquina de escribir ni ordenador —dijo Agatha.

—Pues escribe a mano. A ver, no se trata de la Epístola a los Romanos, ¿no? Es cuestión de unas pocas líneas.

—¡Lo haré! —exclamó Agatha.

—Buena chica —dijo Charles a la par que parecía perder el interés.

—¿Y cómo van las cosas por casa? —preguntó Agatha, que no se sacaba de la cabeza qué pensaría James de su desaparición y se sentía incómoda por haber actuado de esa forma.

—Oh, igual que siempre. Aquella chica de allí es preciosa.

Agatha sintió la típica irritación femenina que asoma cuando un acompañante masculino pide a una mujer que admire la belleza de otra mujer. Y en otras circunstancias se habría marchado y dejado campo libre a Olivia, pero necesitaba que Charles mandara el fax a Bill Wong y no quería meterle prisa para que se acabara la copa.

Al cabo de un rato Charles llamó a la camarera con un gesto y pagó la cuenta.

El gerente todavía estaba de servicio y aceptó mandar un fax. Agatha escribió su petición en una hoja de papel y le indicó a Bill Wong que enviara la respuesta al Dome, donde ella misma la recogería.

—Añadiré la factura del fax a su cuenta —le dijo el gerente a Charles.

—El fax no es mío —dijo Charles—. La pagará la señora Raisin.

—¿Dónde se aloja, señora Raisin? Mi contable le mandará la factura.

Agatha anotó su dirección.

—Bueno, me voy a dormir —dijo Charles conteniendo un bostezo.

—¿No vas a acercarme a casa? —preguntó Agatha—. He ido al restaurante en el coche de James.

—Estoy demasiado cansado. Te pediré un taxi.

Charles encargó un taxi para ella en recepción, se despidió con una inclinación de cabeza y se fue.

—Es una noche muy ajetreada. Su taxi tardará unos diez minutos —le dijo el recepcionista.

—Esperaré en el bar —dijo Agatha.

Fue hasta el bar y se paró en seco en el umbral. Charles, con otro brandy sour en la mano, hablaba con un grupo de mujeres turcas. Agatha se sintió rechazada por todos: por James, por Charles…

Volvió a la recepción y esperó allí hasta que apareció el taxi. Pero al llegar a la villa se encontró el edificio a oscuras. Y las llaves las tenía James. Le dijo al taxista que la llevara al Ottoman House, donde se enteró de que todos se habían ido hacía una hora. Pensó que quizá se había cruzado con James por la carretera y volvió a la villa, pero se la encontró todavía a oscuras. Muy cansada, le pidió al taxista que la llevara de nuevo al Dome.

James no estaba y los demás tampoco habían vuelto a sus habitaciones. ¿Adónde habrían ido?

Se sentó en una silla en la recepción y miró con desolación a su alrededor.

—¿Todavía estás aquí? —preguntó Charles, que se acercó a ella.

—Todavía aquí —repitió Agatha como un eco sombrío—. James aún anda por ahí y tiene las llaves.

—Es muy tarde. Voy a acostarme. —Charles vaciló un momento—. Tengo dos camas. Puedes dormir en la otra si quieres.

—Pues no me importaría —dijo Agatha con tono agradecido—. Estoy agotada de dar vueltas.

—En ese caso, ven conmigo —indicó él mientras se encaminaba ya al ascensor—. Pero no uses mi cepillo de dientes.

Una vez en su habitación le lanzó un pijama.

—Puedes ponértelo y utilizar el baño la primera.

Agatha se lavó y se puso el pijama.

—Quédate la cama que está junto a la ventana —dijo Charles cuando ella salió—. Espero que no ronques.

—Me parece que no —respondió Agatha, y se le llenaron los ojos de lágrimas—. Bueno, nadie me lo ha dicho nunca.

—Llora a gusto —ofreció él—. Nada mejor que una buena llorera. Luego nos tomaremos una copa y dormirás como un tronco.

Él entró en el lavabo. Agatha, desolada, pensó en lo que tenía por delante. En ese momento sólo deseaba volver a casa, a su cottage de Carsely, con la lluvia inglesa tamborileando sobre el tejado de paja, donde se sentía segura con sus gatos durmiendo a los pies de la cama. ¿Qué hacía compartiendo habitación en un hotel extranjero con ese baronet tan raro?

Charles salió del baño, por fin, con un pijama de cachemir. Abrió las ventanas y los postigos de par en par.

—Hay una mesa en el balcón, Aggie. Ven a sentarte.

Agatha se sentó con él. El aire era cálido y fragante y el sonido del mar resultaba tranquilizador.

—No sé preparar un brandy sour —dijo Charles volviendo con una botella y dos vasos—. Pero al menos tengo el brandy. Es de la isla, pero no está mal.

Bebieron en silencio.

—¿A qué venía todo eso? —le preguntó él.

—¿Todo el qué?

—Estabas a punto de llorar, Aggie.

—Me llamo Agatha.

—A mí me gusta Aggie. Te llamaré así: estás en mi habitación bebiéndote mi brandy y puedo llamarte como quiera.

Un poco achispada ya a esas alturas, Agatha empezó a hablar. Le contó todo lo de James, su relación con él, su obsesión.

—Me colé así por una chica cuando tenía diecisiete —dijo él cuando Agatha acabó—. Y eso es lo que parece lo tuyo, Aggie. Un encaprichamiento adolescente.

—No esperaba que lo entendieras —dijo Agatha con tristeza.

—¿Te has planteado alguna vez si le pasa algo a ese hombre para tenerte andando por ahí de este modo? —preguntó él ladeando su vaso de brandy a la luz de la luna y contemplando el líquido.

—No me porté con él como debía. No me perdonará.

—En ese caso, debería dejar de tirar de tu cadena. Lo único que tenía que hacer era decirte que no tendrías que haberlo seguido hasta aquí, que todo había acabado y que te perdieses, Aggie.

Ella agachó la cabeza.

—Creo que él todavía me quiere.

—Sigue soñando. Y, hablando de sueños, vamos a la cama.

Agatha suspiró, vació su vaso y lo siguió dentro de la habitación. Incluso así, en pijama, Charles parecía pulcro e impersonal, como si llevara un traje.

Ella se metió en la cama. ¡Qué mareo! La cabeza le daba vueltas por todo lo que había bebido.

—Deja sitio —oyó decir a Charles.

—¿Qué?

—Que dejes sitio.

Él se metió en la cama y la rodeó con sus brazos.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Agatha.

—¿Y tú qué crees?

Él inclinó la cabeza y la besó despacio. Ah, bueno, sólo un beso, pensó Agatha, totalmente embriagada. Todo resultaba muy relajante y sensual, ni siquiera parecía real. Charles se había olvidado de encender el aire acondicionado y las ventanas seguían abiertas. La estuvo besando mucho rato antes de quitarle los pantalones del pijama. El último pensamiento cuerdo de Agatha fue ¡pero qué coño pasa!

Se despertó a las cinco de la madrugada con el teléfono sonando de forma estridente. Contestó Charles.

—Sí, James, está aquí. No tenía adónde ir así que le dejé utilizar la cama que sobraba en mi habitación —lo oyó decir—. Está aquí y sube ya —añadió Charles después de colgar.

Se levantó de la cama y se puso rápidamente el pijama que se había quitado.

Agatha corrió al baño, donde había dejado su ropa. Abrió el grifo, se duchó a toda prisa, se secó y se puso la ropa. Afuera oía voces y se miró con ansiedad la cara en el espejo, pero no mostraba rastros de haber hecho el amor.

Salió a la habitación.

—Así que estás aquí —dijo James alegremente—. ¡Menudo susto nos has dado! La policía te ha estado buscando por todas partes.

—¿Dónde estabais vosotros? —preguntó Agatha evitando mirar a Charles—. Fui a la villa, al restaurante, pero no había ni rastro de nadie.

—Todos fuimos a un bar. Gracias por cuidar de ella, Charles. Imagino que eras tú a quien vi en el restaurante. ¿Por qué no te acercaste a saludar?

—Ha sido un placer —dijo Charles con tacto, pasando por alto la última pregunta—. Y ahora, si no os importa, dormiré un poco más. Estoy agotado. Debe de ser el aire marino.

James salió el primero. Agatha se dio la vuelta y miró a Charles, pero sus pulidos rasgos se habían cerrado y adoptado un aire de impersonalidad.

Hombres, pensó Agatha Raisin. Nunca los entenderé.

Rose Macaulay describía San Hilarión como «un castillo de cuento para reyes elfos». Se dice que sirvió de inspiración a los animadores de la película Blancanieves. Ubicado en su escarpado nido de águilas, a setecientos cincuenta metros por encima de la llanura, San Hilarión es sobre todo conocido porque allí pasó su luna de miel Ricardo Corazón de León. Se compone de tres zonas situadas a diferentes niveles. La parte más alta del castillo, a la que se llega por unas empinadas escaleras muy desgastadas, es la Torre del Príncipe Juan. Unos rótulos en la carretera que sube al castillo señalan que está prohibido hacer fotografías, pero nadie parece hacer caso, del mismo modo que los chipriotas ignoran los límites de velocidad y aparcan donde les da la gana.

Al día siguiente por la tarde Agatha bajó del coche en el aparcamiento y miró a su alrededor. A un lado, mucho más abajo de donde se encontraba, se extendía el Mediterráneo azul; al otro lado, se alzaban las ruinas del castillo bajo un cielo sin nubes. En el aire flotaba la fragancia de un pícnic y las cigarras vibraban como máquinas de coser.

James la había dejado dormir hasta tarde y se había mantenido excepcionalmente silencioso durante el trayecto por la larga y sinuosa carretera que subía hasta el castillo. Agatha se sentía culpable por haberse acostado con Charles. ¿Qué le había pasado? Y a él también, ¿qué le había pasado? Charles no había dado ninguna muestra durante toda la velada de que ella lo atrajera en ningún sentido. Seguramente la consideraba un polvo casual. Agatha se ruborizó.

—Te has puesto roja —dijo James—. ¿Tienes calor?

—Sí, sí —respondió Agatha con ansiedad—. El sol pega muy fuerte aquí arriba.

Salieron juntos del aparcamiento, pasaron por delante de un pequeño café y subieron las escaleras empinadas hacia la primera zona del castillo. Agatha se sentía agotada. Incluso se tambaleaba un poco. James la cogió con inesperada brusquedad.

—No sabía que Charles y tú fuerais tan amigos —dijo con tono cortante.

—Y no lo somos —respondió Agatha dando un tirón para soltarse—. Sólo lo he visto tanto como tú durante aquel caso que investigamos.

—Eso era lo que pensaba. Entonces, ¿por qué te fuiste con él anoche?

—Echó un vistazo a la compañía y no le gustó lo que vio, así que me pidió que fuera con él a tomar una copa —dijo Agatha a la defensiva—. ¿Qué tiene de malo?

—Nada. Pero ¿por qué te marchaste con él? Ah, ya lo sé, mi amiguita esnob: es un baronet.

—No fue por eso —dijo encolerizada Agatha—. ¡Sólo quería perderos de vista!

—Dejándome solo para que averiguara lo que pudiera por mi cuenta. Un aristócrata de medio pelo se cruza contigo y tú sales corriendo detrás de él.

—Eso no es verdad. Le mandé un fax a Bill Wong.

—¿Qué?

—Que le mandé un fax a Bill desde el Dome. Charles habló con el gerente en mi nombre y él…

—¿Y no se te ocurrió decírmelo?

—¿Cómo iba a hacerlo? No estabas allí.

—¿Y no pensaste en coger un taxi? Seguro que no había ninguna necesidad de meterte en la cama de alguien que apenas conoces.

—Me metí en una cama vacía. Y ya me había pasado dos veces por la villa. Tú no estabas. ¿Se suponía que debía pasarme toda la noche yendo y viniendo esperando que volvieras a casa? ¿Es que no hay un segundo juego de llaves?

Él rebuscó en su bolsillo y le dio un llavero.

—Jackie se pasó esta mañana por la villa con esto. Esta llave es la de la puerta delantera, ésta la de la trasera y ésta la de la puerta que da a la terraza de arriba. ¿Entendido?

—Gracias —respondió Agatha con frialdad—. ¿Vamos a quedarnos aquí el día entero con este calor o seguimos adelante y visitamos este montón de escombros?

Siguieron subiendo taciturnos.

—¡Tengo que sentarme un momento! —exclamó Agatha finalmente.

Se dejó caer junto a un muro, a la sombra. James se sentó a su lado y clavó la mirada en el suelo. La atmósfera entre ambos se cargó con una acusación tácita. Agatha sacó la guía del bolso y empezó a leer en voz alta.

—«A este pabellón superior se llega por un sendero empinado (se recomienda calzado resistente) que conduce hacia el oeste a lo largo de la fachada del risco y pasa por delante de un enorme depósito al aire libre que debió de contener agua suficiente para que les durara varios meses a los habitantes. Una vez arriba, gire a la derecha para entrar en la fortificación superior a través de un arco franco. Al norte de la entrada hay más cocinas y en el extremo más alejado del oeste de la meseta superior está la elegante “ventana de la reina”, que conserva parte de la tracería y los bancos originales.»

—¿Te acostaste con él?

La voz de James interrumpió la lectura del diario de viaje.

—No seas tonto, James —dijo Agatha—. Anda, vamos.

—Ve tú sola —dijo él malhumorado.

Ella se puso de pie y empezó a subir, con sus pensamientos disparados. James se estaba comportando como un hombre celoso, pero ¿por qué? No parecía que él conservara ningún interés por ella, y, en caso contrario, había montado un buen numerito para que no se notara. Ay, ¿por qué había dejado que Charles le hiciera el amor? Los ojos se le llenaron de cálidas lágrimas. Se sentía absolutamente avergonzada de sí misma.

A esa altitud no había más turistas que ella. Los oía llegar al aparcamiento, pero por el momento parecía que tenía toda la zona para ella sola.

Se asomó a una de las ventanas. Desde su atalaya la tierra descendía vertiginosamente en una sucesión de riscos, rocas rotas, pinos y matorrales. El aire era agradable y fresco. Sintió que la inundaba una gran paz. Por un instante pudo olvidarse del asesinato, de James y de Charles, y de todos los demás líos y complicaciones de su embrollada vida.

Dejó el bolso en el suelo y apoyó las manos en la piedra cálida, a los lados de la ventana, preguntándose si la reina Berenguela habría estado también ahí, contemplando esa misma vista, y si habría amado a Ricardo Corazón de León como ella, la regordeta Agatha, amaba a su James.

Y entonces, sin volverse, percibió una rabia que saturó la sala y supo que alguien había entrado y que ese alguien seguramente era James. Envaró la espalda y se agarró con las manos a los lados de la ventana, esperando más preguntas sobre Charles.

Ese gesto iba a salvarle la vida.

Recibió un violento empujón que casi la manda volando por la ventana para caer hacia una muerte segura contra las rocas de abajo.

—¡Ayuda! ¡Asesino! ¡Socorro! —chilló desesperada.

Y su voz resonó por todo San Hilarión e hizo que los pájaros de los árboles de las colinas levantaran el vuelo.

James oyó el grito, se precipitó escaleras arriba y entró en la sala donde Agatha se estaba dando la vuelta lentamente con la cara lívida.

—Tú. ¿Has sido tú? —dijo Agatha.

—¿Qué ha pasado? ¿Por qué has gritado?

Otros turistas ya habían llegado corriendo y se amontonaban en la sala.

—Alguien me ha empujado por la espalda —dijo Agatha, que empezó a temblar—. Alguien ha intentado matarme tirándome por la ventana.

La sala se estaba llenando de soldados, taxistas y más turistas.

Y entonces un policía se abrió paso hasta el frente, seguido de un guía turístico. Agatha repitió una vez más lo que le había pasado y el guía lo tradujo.

—Va a acompañar a este policía a la cafetería del aparcamiento —dijo el guía—, y allí esperará.

James ayudó a Agatha a salir y a bajar por las escaleras. El resto de la gente siguió hablando en una mezcla de idiomas.

James pidió un brandy para Agatha.

—Cuéntame otra vez lo que ha pasado —le pidió con amabilidad.

Agatha dio un sorbo de brandy.

—Yo estaba mirando por la ventana. Si no hubiera tenido las manos agarradas a los lados, ese empujón por la espalda me habría matado. Creí que habías sido tú, James.

—¿Por qué yo?

—Pensaba que todavía estabas enfadado conmigo. Percibí la rabia que inundaba la sala a mis espaldas. Y pensé que eras tú. Por eso no me di la vuelta. —Ella lo miró con ojos dilatados—. ¿Y Olivia y los demás?, ¿están aquí?

—No he visto a ninguno de ellos. Pero, de todas maneras, no se atreverían…

—Los teníamos detrás cuando nos paramos ante aquel joyero de Nicosia, cuando estábamos hablando de venir a San Hilarión y de mandar un fax a Mircester pidiendo detalles de sus antecedentes.

—Pues no he visto por aquí a ninguno; además, si hubiera sido uno de ellos tendría que haberme adelantado en la carretera.

—¿Por qué siempre me pasa todo a mí? —se quejó Agatha—. ¿Por qué a ti no te ataca nadie?

—Porque yo no me entrometo tan ruidosamente.

El pitido de las sirenas se fue haciendo más audible desde la carretera de abajo a medida que se acercaban más coches de policía.

Y entonces llegó Pamir, pulcramente vestido y sin que pareciera afectarle el calor, como siempre.

Con tono cansino Agatha repitió de nuevo su historia.

Pero cuando él le hizo repasar los sucesos del día anterior, y después de fijarse cuidadosamente en que Agatha pensaba que la habían oído cuando había comentado que tenían intención de ir a San Hilarión, aunque no le mencionó que también había dicho que mandaría un fax a Mircester, empezó a preguntarle por la noche anterior. Habían cenado juntos en el Ottoman House.

—¿Sucedió algo allí?

—Tendrá que preguntarle a James —dijo Agatha—. Yo me fui.

—Ah, sí. —Consultó unas notas—. La policía fue informada de que usted no había vuelto a su alojamiento y que la encontraron en el Dome, en la habitación de sir Charles Fraith.

—Sir Charles es un viejo amigo —dijo Agatha—. Fue una sorpresa volverlo a ver. Sugirió que fuéramos a tomar una copa y eso hicimos. Cuando lo dejé y regresé a la villa, James no estaba. Volví al restaurante, pero todos se habían ido. Entonces fui al Dome y tampoco estaban allí. Charles dijo que tenía dos camas en su habitación; yo estaba muy cansada, así que acepté su invitación.

La mirada insondable de Pamir se volvió hacia James.

—¿Estaba celoso?

—¿De qué? —preguntó James.

—De la señora Raisin, aquí presente. De su comportamiento. Primero cena con un empresario y ahora comparte habitación con un inglés que no es usted.

—No tengo motivos para sentir celos —dijo James—. Estoy acostumbrado al comportamiento errático de Agatha.

—¿Por qué dejó a sus amigos sin decirles adónde iba? —preguntó Pamir, que volvió a consultar sus notas.

—Porque a sir Charles no le apetecía conocerlos y, si me permite que se lo recuerde, no son amigos míos. Sólo nos hemos acercado a causa de este asesinato.

—Pero al señor Lacey parecen caerle bien.

—Hasta que este asesinato se resuelva —dijo James—. Soy sospechoso. Creí que si pasaba algún tiempo con ellos podría averiguar más cosas sobre el grupo.

—Ah, el detective inglés aficionado. Como la señora Raisin. Pero ella sentía más curiosidad por sir Charles.

—¡Deje de hablar de mí como si fuera la Ramera de Babilonia! —exclamó Agatha con la cara enrojecida—. Charles es un viejo amigo. Me sorprendió verlo aquí. Si quiere que le diga la verdad, no me caen bien los Debenham, y aproveché la oportunidad para escapar. Ya sé lo que va a preguntar, y no, no le dije a James adónde iba. ¡No es mi marido!

—Pero estuvo a punto de serlo —murmuró Pamir—. Muy bien, repasémoslo todo desde que salieron de comisaría.

Agatha lanzó una mirada suplicante a James. Ya había pasado bastantes malos ratos. Casi la habían matado, pero él estaba sentado ahí delante con el rostro impasible mientras dejaba que el policía la interrogara.

De manera que ambos repitieron sus respectivas historias. James dijo que después de salir con Agatha de la comisaría, habían ido a comer y luego a un bar a tomar algo. No habían hablado del asesinato por respeto al duelo de Trevor.

Finalmente pudieron marcharse. Agatha se levantó temblando. James puso una mano bajo su brazo y la llevó hasta el coche.

—Todavía tenemos el pícnic —dijo—. ¿O prefieres volver a la villa y descansar?

—Olvídate del pícnic, James —dijo Agatha—. Sólo quiero dormir.

Pero cuando giraron para entrar en la estrecha carretera que conducía a su villa, James pisó el freno con fuerza y dio marcha atrás para volver a la carretera principal. Luego se alejaron rápidamente.

—Prensa —dijo él con amargura—. Ha llegado la prensa británica y no me apetece lidiar con ellos.

—A mí tampoco. Busca un sitio bonito y fresco para hacer un pícnic y quizá me eche una siesta al aire libre —dijo Agatha.

James miró el retrovisor.

—Nos están siguiendo.

—¿Qué vamos a hacer?

—Perderlos.

Se salió de la carretera principal y enfiló acelerando hacia las montañas, tomó una curva y se lanzó campo a través hasta adentrarse en un bosquecillo donde apagó el motor. En la carretera oyeron los coches de la prensa que pasaban con estruendo. James dio marcha atrás y volvió a la carretera de la costa, cruzó Kyrenia y luego siguió por otra carretera de la costa.

—No parece una gran playa —dijo cuando por fin se detuvo—. Pero al menos no hay nadie por aquí.

Dispuso el pícnic sobre una roca lisa junto al agua: pan, olivas negras, queso, pollo frío y una botella de vino.

Agatha creía que no sería capaz de probar bocado, pero, tras el primer mordisco de pollo, se dio cuenta de que tenía mucha hambre.

Después de comer se tumbó boca arriba y cerró los ojos.

—No me acosté con Charles —dijo—. De verdad.

Agatha pensó que lo que había hecho con Charles difícilmente podía describirse como acostarse.

—Lo sé —dijo James con tranquilidad.

Bueno, seguramente no volveré a ver a Charles, pensó Agatha, y entonces se quedó dormida.

James la contempló un momento y luego se acercó al coche, cogió un sombrero de paja y lo colocó con suavidad sobre su cara dormida.

Cuando volvieron a la villa, la prensa se había ido.

—Ahora hay una emisión de noticias en inglés —dijo James—. Veamos si dicen algo del asesinato.

El canal local de televisión iba generalmente sobrado de palabras pronunciadas con un pésimo acento inglés por una guapa presentadora, pero apenas tenía imágenes. Sin embargo, para asombro de Agatha, esta vez sí incluían imágenes: las de una conferencia de prensa en el Dome. Alineados detrás de una mesa estaban Olivia, George, Harry, Angus y Trevor.

Trevor, por lo general taciturno, hizo una petición emotiva y desconsolada al pueblo del norte de Chipre para que ayudase a la policía a descubrir quién había matado a su preciosa esposa, Rose. Y entonces rompió a sollozar ruidosamente.

A continuación Olivia tomó la palabra. Llevaba un sencillo vestido negro con unas perlas y se había maquillado de forma sutil hasta crear una máscara de aflicción como la de la princesa Di durante su famosa entrevista en Panorama. Con los penetrantes ojos de sus punzantes celos, Agatha se fijó en el maquillaje pálido, lo cuidadosamente arreglado que llevaba su escaso pelo y las sombras pintadas bajo sus ojos.

Con una voz quebrada y un registro bajo, Olivia dijo que conocía a Rose desde hacía poco, pero que se habían hecho buenas amigas.

—Estaba llena de vida y ver extinguirse una vida así es una tragedia —dijo Olivia.

Acto seguido Angus pronunció su frase con un acento escocés tan fuerte que resultaba casi ininteligible. Vino a decir que Rose era un «frágil pajarillo roto».

—Pásame una bolsa para vomitar —gruñó Agatha.

—¡Chist! —la reprendió James en voz más alta.

A continuación George, con una voz ronca y afligida, habló sobre lo mucho que echaban en falta a Rose. Sólo Harry Tembleton guardó silencio.

—Y ahora el tiempo —dijo el locutor.

—Me pregunto cuándo dieron esa conferencia —dijo James—. Me refiero a que si todos se encontraban en la conferencia de prensa difícilmente podrían haber estado en San Hilarión intentando tirarte por una ventana. Vamos a averiguarlo.

—Podrían habernos avisado de lo que iban a hacer —se quejó Agatha.

—No sé cómo podrían porque no los habíamos visto. Vamos.

Cuando llegaron al Dome, se les acercó el gerente del hotel.

—Tengo un fax para usted, señora Raisin —dijo.

—¡Ahora lo averiguaremos todo sobre ellos! —exclamó una emocionada Agatha.

Pero el fax de Bill Wong sólo decía: «Llámame al teléfono de mi casa.»

—¡Qué fastidio! —dijo Agatha.

—Entiendo por qué lo hace —dijo James—. Olvídate de esto por un momento. Será mejor que volvamos y lo llamemos. —Se volvió hacia el gerente—. ¿Cuándo dieron la rueda de prensa sobre el asesinato?

—Esta tarde, a las cuatro y media.

Eso no descartaba a nadie como sospechoso. La agresión en San Hilarión había tenido lugar a la una en punto.

—¿No podemos llamar desde aquí? —preguntó Agatha a James.

—Sí, pero sería demasiado caro.

Volvieron a la villa.

—Allí es temprano —dijo James al descolgar el aparato—. Hay dos horas de diferencia. ¿Qué número es?

Agatha sacó un pequeño libro encuadernado en cuero de su bolso y luego le quitó el teléfono de las manos a James.

—Es mi amigo —afirmó Agatha—, así que llamaré yo.

La señora Wong respondió.

—Mi Bill acaba de llegar y se está tomando una taza de té. Tendrá que llamar luego.

—¡Estoy llamando desde Chipre! —aulló Agatha.

Por suerte a la señora Wong le quitaron el aparato de las manos y Agatha oyó la voz de Bill.

—No puedes mantenerte lejos del asesinato, ¿a que no? —preguntó alegremente.

—Oh, Bill —dijo Agatha con voz agradecida—. ¿Has averiguado algo sobre alguno de ellos?

—Yo no debería hacer esto y tú jamás le dirás a nadie de dónde sacaste la información. Bueno, es lo siguiente —señaló él.

James caminaba arriba y abajo con impaciencia mientras Agatha escuchaba y tomaba notas.

—Bien, muchas gracias. Todo lo que me has contado me da mucho en que pensar. No, no me meteré en líos. Sí, he encontrado a James. Está aquí. ¿Qué? No, no, no —dijo Agatha por fin.

James se preguntó a qué venía tanto no, no, no.

Cuando Agatha colgó se dio la vuelta y clavó una mirada triunfal en James. Empezó a contarle lo que había averiguado. El negocio de fontanería de Trevor estaba de capa caída y pronto se le asignaría un administrador judicial. Angus era un jubilado muy rico que había sido dueño de una cadena de tiendas en Glasgow. George Debenham también tenía problemas económicos por haber sido un imprudente invirtiendo en la Bolsa. Su amigo Harry era un ganadero retirado con muchos recursos, sin deudas. Rose Wilcox era sumamente rica por derecho propio, como resultado de tres matrimonios anteriores, el último de los cuales la había convertido en una viuda rica antes de casarse con Trevor.

—¿Así que Trevor heredará ahora que ella ha muerto? —preguntó Agatha con los ojos brillantes—. ¿Y por qué no salvaba ella el negocio de su marido si era tan rica?

—La manera más sencilla de averiguarlo será preguntándole a Trevor, pero preferiría hacerlo lejos del resto. Dejémoslo para mañana, Agatha. Iremos a buscarlos a primera hora de la mañana y lo invitaremos a dar un paseo en coche con nosotros. Mañana será otro día.

Pero Agatha estaba inquieta.

—Bill podría saberlo y haberse olvidado de contármelo —dijo.

Cuando volvió a marcar el número de Bill, la señora Wong le dijo sarcásticamente que su hijo había salido a ver a su nueva novia, «una señorita muy agradable… y tan, tan joven».

Así que hasta ahí llegó. James dijo que estaba cansado y hambriento y que cocinaría algo para los dos.

Agatha se quedó sentada mirando al vacío. No era así como lo había imaginado. Sus sueños se habían trastocado por completo. Ni largos ni románticos besos junto al Mediterráneo, salvo de Charles. Cada vez que recordaba aquel episodio con el baronet se sentía acalorada e incómoda. ¿Cómo había podido permitir que un hombre le hiciera el amor cuando estaba enamorada de otro? Porque a lo mejor nunca había estado enamorada de verdad de James, sino de un James imaginario, respondía una irritante voz interior. Ese imaginario James, una especie de ensoñación, siempre hacía y decía lo correcto, mientras que el James real era tan frío y distante como siempre. Agatha dejó escapar un suspiro quebrado. Su obsesión por James parecía perder fuerza cada día que pasaba.

—Me gustaría desquitarme de Mustafá por haberme engañado. Seguro que trafica con drogas. Uno no tiene a todos esos villanos a su alrededor si sólo se dedica a dirigir un burdel —comentó James inesperadamente durante la cena.

—Podría ser peligroso —dijo Agatha.

—Como entrometerse en una investigación de asesinato, pero eso todavía no te ha impedido que lo hagas.

—Sí, bueno, te ayudaré.

—No, en esto no —dijo James al cabo de un momento—. Yo me ocuparé de Mustafá por mi cuenta.

5

Cuando Agatha bajó de su habitación por la mañana, encontró una nota de James en la mesa de la cocina. Decía escuetamente: «He ido a resolver un asunto personal. Estaré de vuelta sobre la hora de la comida.»

Agatha soltó un taco y arrugó la nota hasta formar una pequeña bola que tiró al cubo de basura. Ya no eran un equipo, pensó con amargura. Se preparó una taza de café, se sentó a la mesa de la cocina y, malhumorada, repasó todos los gestos de frialdad de James, todos sus desaires y toda su falta de afecto, hasta que estuvo totalmente segura de que ya no sentía nada por él.

Entonces decidió ir a Kyrenia e investigar por su cuenta. El día era de un descolorido gris lechoso, con espirales de bruma que tapaban las cimas de las montañas. Sin duda le esperaba un día muy caluroso y húmedo.

Aparcó en una calle secundaria y fue a pie hasta el hotel Dome. Turistas ingleses de voces agudas y aflautadas entraban y salían del hotel. El norte de Chipre parecía conservar su reputación de ser el último antro refinado de la costa mediterránea.

Ni Olivia ni los demás estaban en sus habitaciones. Fue al comedor. Unos pocos huéspedes tomaban un desayuno tardío, pero tampoco se contaban entre ellos. Sin embargo, junto a la ventana estaba Charles, sosteniendo una taza de café entre sus delgados dedos y contemplando distraídamente el mar.

Agatha dudó, pero, encogiendo un poco los hombros, se acercó a su mesa. Él levantó la mirada.

—Buenos días, Aggie. ¿Dónde está tu perro guardián?

—Si te refieres a James, se ha ido a algún lado por su cuenta. ¿Has visto a los Debenham o al desconsolado marido?

—Se te han escapado. Ya han desayunado. Han dicho algo de ir a Bellapais.

—¿Qué es eso?

—Es un pueblo inmortalizado por Lawrence Durrell en Limones amargos. Tiene una abadía gótica. Te acercaré en coche. No tengo otra cosa que hacer. A decir verdad, empiezo a aburrirme. Estoy pensando en volver a casa.

Agatha se sentó delante de él.

—¿Por qué te acostaste conmigo?

—Qué anticuada suenas. ¿Te refieres a por qué follé contigo? Atribúyelo al brandy y a la luz de la luna del Mediterráneo.

Agatha lo miró con curiosidad.

—¿Y el recuerdo no te avergüenza?

Él le devolvió una mirada sorprendida.

—En absoluto, Aggie. Me lo pasé estupendamente. ¿Quieres café o prefieres que nos vayamos?

—Por mí, podemos irnos ya —dijo Agatha con cierto tono sombrío. Creía que un caballero de verdad tendría que haber expresado aunque sólo fuera un poco de afecto por ella.

Una vez en el coche de alquiler de Charles, Agatha sacó su guía y buscó Bellapais.

—¿Qué dice? —preguntó Charles.

—Aimery de Lusignan fundó la Abadía de la Paz en el 1200 para acoger a los monjes agustinos obligados por los sarracenos a abandonar su iglesia del Santo Sepulcro en Jerusalén. A la abadía a veces la llaman Abadía Blanca por el color de los hábitos de los monjes. El rey Hugo III (1267-1284) fue uno de los principales benefactores de la abadía, que creció en tamaño e importancia, hasta el punto de que al arzobispo de Nicosia le costó afirmar su autoridad sobre ella, al menos hasta la invasión genovesa de 1372. Ese año se saquearon sus tesoros y la abadía nunca recuperó su esplendor de antaño. Bajo el dominio veneciano la abadía decayó todavía más, tanto en riqueza como en moralidad. Hay registros de que en el siglo XVI muchos de los monjes tenían esposas, en algunos casos, más de una…

—Ya es suficiente —dijo Charles—. Averiguaré el resto cuando llegue allí.

—¿Te has enterado de lo que me pasó en San Hilarión? —preguntó Agatha.

—Tengo entendido que alguien intentó tirarte por una ventana. Seguramente un turista enfurecido, Aggie. ¿No estarías leyendo en voz alta tu guía en aquel momento?

—No —dijo Agatha irritada—. Casi me matan.

—Esto se está convirtiendo en una trampa para turistas —dijo Charles cuando entraban en el pueblo de Bellapais—. Fíjate en todas esas villas turísticas. ¿Dónde está la abadía? Me parece que nos hemos saltado un desvío en alguna parte.

Agatha volvió a consultar su guía.

—Aquí dice que se llega a las ruinas girando a la derecha, en un desvío con un rótulo que indica Doğanköy y Beylerbeyi en la carretera principal de la costa, en las afueras de Girne. Girne es el nombre turco de Kyrenia.

—Lo sé, corazón. No me des más lecciones. La encontraré.

Poco después estaban aparcados en la abadía a la sombra de un autobús de turistas.

Pasaron por la entrada del sudoeste, bajo una puerta con arco y fortificada.

—Se me ha olvidado buscar su coche.

—¿El de quién?

—El de los Debenham, sus amigos y Trevor. Para eso he venido aquí.

—Bueno, pues yo quiero ver esos claustros —dijo Charles avanzando en largas zancadas y componiendo una figura muy inglesa con su blazer y pantalones blancos, su sombrero panamá también blanco, la camisa del mismo color y una corbata a rayas.

Agatha lo siguió más despacio porque no quería correr tras él como una mascota.

Una sucesión de delicados arcos recorría los claustros y creaba un espacio cálido y saturado donde resonaba el zumbido de los insectos. La niebla se había levantado y una luz solar dorada lo inundaba todo. Agatha, preguntándose distraídamente adónde debía de haber ido Charles, contemplaba los ornamentos y las ménsulas talladas de la bóveda que representaban bustos humanos y animales, así como los rosetones y el escudo de armas de los Lusignan, cuando habló una voz ronca a sus espaldas.

—Así que es usted, husmeando como siempre —le dijo.

Agatha se quedó sin aliento y se dio la vuelta. Ahí estaba Trevor, formando puños con las manos apretadas y destilando amenazas con su enfermiza cara rosa.

—Escuche —dijo lanzando la cabeza hacia delante—, es mi esposa la que ha muerto, ¿lo ha entendido? Y no quiero que ninguna fisgona aficionada como usted meta las narices y entorpezca la labor de la policía.

Agatha retrocedió un paso.

—Escuche, Trevor —dijo con el tono conciliador de quien espera disipar la rabia—, usted está triste y de duelo, lo sé, pero debe darse cuenta de que todo ayuda. Yo he tenido alguna experiencia en…

Trevor la agarró de los hombros y la zarandeó.

—¡Piérdase de mi vista! ¡O será peor para usted!

—¡Déjela en paz! —dijo la voz tranquila de Charles desde atrás.

Trevor soltó a Agatha, se dio la vuelta y se alejó dando tumbos.

—¿Estás bien? —preguntó Charles.

—Un poco alterada. Creía que iba a golpearme. Me ha amenazado.

—¿Ahora? ¿Por qué?

—Ha dicho que si no dejaba de investigar sería peor para mí.

—¿Estaba borracho?

—No lo sé —dijo Agatha desolada—. Ojalá estuviera James aquí.

—Pues no, no está. ¿Por dónde anda?

—Se enfadó con su antiguo contacto en la isla, Mustafá, que lo timó en el alquiler de una casa. Ahora es el encargado de un burdel, pero James cree que podría estar traficando con drogas.

—A ver, no estamos en Inglaterra. Más vale que ese tonto no se entrometa en asuntos así o acabará flotando en el puerto de Kyrenia.

—James sabe cuidar de sí mismo. Da la impresión de que podría haber sido Trevor el que asesinó a Rose. Por su dinero, ya sabes.

—No, no sé. Cuéntame.

Agatha dudó. Ese tipo de información sólo debía tratarla con James. Éste se pondría furioso si se enteraba de que había revelado todos sus secretos a Charles. Pero estaba alterada y Trevor la había asustado, y James no estaba allí, sólo Charles, frío e inquisitivo. Así que le contó todo sobre las dificultades económicas de Trevor y las razones por las que creía que Rose, que era rica, no había rescatado a la empresa.

—Creo que deberíamos buscar a Trevor y a los demás y preguntarle delante de ellos por qué te ha amenazado —dijo Charles—. Nos guardaremos, de momento, lo de sus dificultades económicas. Si se entera de que te has puesto en contacto con la policía para informarte sobre él, se pondrá como loco.

Recorrieron el resto de la abadía, el refectorio, la cripta, la cámara y los dormitorios entre hordas de turistas: británicos, alemanes e israelíes. Pero no vieron ni rastro de Trevor.

—Si está con los demás, habrán bajado a algún bar del pueblo —afirmó Charles—. Vayamos a ver.

Volvieron en coche al pueblo de Bellapais, aparcaron en el estacionamiento contiguo al restaurante Tree of Idleness y luego pasearon por las callejuelas hasta que Agatha vio, delante de una cafetería, dos coches de alquiler con la pegatina de Atlantic en el retrovisor. Ella miró a través de la luna del local.

—Están todos ahí. Tal vez debería volver y encontrar a James antes de decir nada más.

—No es tu marido ni tu padre ni tu tutor —dijo Charles dándole un suave empujón en la espalda—. Entra de una vez.

Trevor, ruborizado e hinchado, bebía cerveza. Olivia y George Debenham, Angus y Harry tomaban café con pastas.

Agatha presentó a Charles. Olivia esbozó una sonrisa resplandeciente.

—Encantada de conocerlo —dijo con su voz aflautada—. Somos casi vecinos.

Charles se quitó el sombrero panamá y se sentó después de colocar una silla en la mesa para Agatha. Sonrió amablemente a Trevor.

—¿Por qué amenazó con matar a Aggie? —preguntó.

Olivia miró fijamente a Charles mientras su boca de coneja se abría atónita.

—¿Quién es Aggie? —preguntó Trevor con tono sombrío.

—La señora Raisin, Agatha. Usted parece creer que ella está entrometiéndose en la investigación del asesinato de su esposa. Cuando lo vi en el claustro, la estaba zarandeando y la amenazaba.

Todas las miradas se volvieron hacia Trevor.

—No sabía lo que decía —musitó—. Ya había bebido bastante y todo para nada. Lo siento.

—Una actitud completamente fuera de lugar —dijo Charles con seriedad—. ¿Y si Aggie se hubiera puesto a llamar a gritos a la policía, algo que tenía todo el derecho a hacer? Lo habrían llevado a Nicosia esposado. ¿Está seguro de que ésas eran la únicas razones: la bebida y el duelo? ¿No tendría miedo de que Aggie descubriera quién lo hizo?

Trevor se levantó de un salto tirando hacia atrás su silla, que chocó ruidosamente contra el suelo.

—¡Déjeme en paz! —gritó, y se fue a la puerta, pero se detuvo, se dio la vuelta y dijo con voz más baja—: A los demás os espero en el coche. Ya estoy harto de esto.

Olivia puso una mano sobre el brazo de Charles.

—Debe ser comprensivo con el pobre Trevor —dijo—. Estamos haciendo todo lo que podemos por él, pero echa mucho de menos a Rose y eso lo está desquiciando.

—Pero ¿por qué me acusa de investigar el asesinato? No lo estoy haciendo —mintió Agatha.

—Bueno, usted nos contó todas aquellas historias sobre sus investigaciones cuando nos conocimos —intervino George—, ¿verdad, Harry?

Harry asintió.

—Y tanto que sí;, la otra noche estuvimos hablando de eso, y Olivia, aquí presente, va y le dice a Trevor: «Espero que nuestra Miss Marple no se esté entrometiendo en la investigación policial. Siendo como es una aficionada, por así decirlo, bien podría ponerlos en la senda equivocada» —dijo Angus en su tosco tono habitual.

—Vaya, muchas gracias, Olivia —señaló Agatha con amargura—. Eso debió de ser lo que lo desquició.

—No todo es culpa mía —se defendió Olivia—. Tú también pusiste de tu parte, Angus. Dijiste que la policía estaría tan desesperada por encontrar a alguien, a cualquiera, al que endilgarle esto y así quitarse de encima a la prensa, que aceptarían cualquier sugerencia de Agatha, por ridícula que fuera, como si fuera la pura verdad. Y Harry, tú dijiste que sólo en las novelas los detectives aficionados servían de algo. Dijiste que en la vida real no eran más que gente que esperaba a que la policía resolviese el asesinato para luego atribuirse todo el mérito. —Entonces se volvió hacia su marido—. Y, cariño, fuiste tú el que le dijiste a Trevor que alguien debería decirle algo en confianza a Agatha.

—Pues sí, soy buena investigando —afirmó Agatha furiosa—; si no me creen, sólo tienen que preguntar a la policía de Mircester. ¡O a James!

Olivia dejó escapar una risita nerviosa.

—No sé si se acuerda, querida, pero fue su James el que dijo que usted no hacía más que pifiarla.

—Para su información —intervino Charles—, Aggie no está investigando nada. ¿Por qué iba a hacerlo? Ustedes conforman una pandilla tóxica y deprimente. Vámonos, Aggie.

Ya fuera del café Agatha se alejó a largas zancadas con una expresión encolerizada. Hasta que llegaron al aparcamiento, donde se volvió hacia Charles.

—¿Cómo has podido? ¿Cómo te has atrevido a insultarlos de ese modo?

—Por favor, Aggie, si ellos acababan de insultarte a ti.

—Pero ¿es que no lo entiendes? ¡Yo no quiero convertirlos en mis enemigos! Tengo que intimar con ellos. Averiguar qué es lo que los mueve.

—¿Por qué molestarse? ¿De verdad importa quién mató a Rose?

—Sí, sí que importa —dijo Agatha con pasión—. Importa tremendamente saber quién le quita la vida a otro ser humano. No se puede permitir que se salga con la suya.

—Haz lo que te venga en gana. Pero si vas a tragarte el orgullo ante esa pandilla, hazlo sola. Yo quiero comer. Volvamos a Kyrenia y busquemos algún sitio.

—Voy a volver a casa a esperar a James. Le dije que estaría de regreso a la hora de comer, o, más bien, fue él quien lo dijo.

—Menudo desperdicio, Aggie —comentó Charles—. A él le dará igual si no te presentas.

—¡Averiguaré quién asesinó a Rose, aunque sea lo último que haga en mi vida! —gritó Agatha.

—Anda, sube al coche.

Agatha dio un paso hacia el lado del pasajero cuando una piedra pasó volando junto a su cabeza y alcanzó la luneta del coche. En el centro del cristal, agrietado y quebrado, apareció un gran agujero mellado.

Charles, que en ese instante abría la puerta del coche, miró a Agatha, que estaba lívida. Entonces corrió a la entrada del aparcamiento y miró como un loco a su alrededor. Grupos de turistas cargados con sus cámaras recorrían las callejuelas. Agatha lo alcanzó.

—Volvamos para ver si se han ido del café.

En el café les dijeron que «sus amigos» se habían ido hacía sólo unos minutos, que se habían subido a los coches y se habían alejado.

—Podrían haber sido unos chavales —dijo Charles cuando salían del café—. Pero más vale que informes a la policía y luego cojas el siguiente vuelo para Inglaterra.

—Te olvidas de que también se me considera sospechosa. Se me ha prohibido abandonar la isla.

—Bueno, yo tendré que denunciarlo de todos modos para que me den otro coche.

Entraron en el Tree of Idleness y Charles pidió al encargado que llamara a la policía. No sólo acudieron agentes de paisano sino también varios detectives; la calle de delante del Tree of Idleness quedó bloqueada por vehículos policiales con sus luces azules centelleando.

Charles hizo su declaración, que fue debidamente registrada. Les dijeron que se pondrían en contacto. Los policías se diseminaron para interrogar a los turistas y los vecinos por si habían visto algo. Todo lo cual llevó cierto tiempo. Finalmente condujeron de regreso a Kyrenia y esperaron a que le entregaran otro coche de alquiler a Charles. Agatha se dio cuenta de que estaba alterada y tenía mucha hambre. Fueron a Niazi, un restaurante famoso por sus kebabs y su servicio lento, y comieron sin prisa mientras Agatha repasaba una y otra vez lo sucedido, llegando a la conclusión de que, si le habían arrojado la piedra deliberadamente, entonces había sido uno de los sospechosos del grupito de ingleses.

Charles salió disparado hacia el lavabo en cuanto les presentaron la cuenta. Agatha se planteó esperar a que volviera para ver si pagaba él, pero concluyó que, con su repentina partida al lavabo, lo que Charles pretendía era que pagara ella. Y, de hecho, al volver a la mesa, le agradeció con cortesía su «invitación a comer», dijo que ya se verían por ahí y se fue.

Agatha condujo de vuelta a la villa. A medida que se acercaba se sentía como una esposa culpable y adúltera, lo cual era absurdo, se dijo a sí misma irritada.

Se le cayó el alma a los pies cuando vio que no sólo el coche de James estaba delante de la villa, también estaba allí el vehículo oficial negro, bajo y largo que utilizaba Pamir.

Repentinamente Agatha se sintió muy cansada e incómoda. Le temblaban las piernas y los ojos se le llenaron de lágrimas. Sintió que ya había aguantado bastante por un día.

James y Pamir estaban en la cocina.

—¿Qué demonios has estado haciendo? —preguntó James.

—Siéntese, señora Raisin —dijo Pamir—. Ha tenido una mañana muy desagradable. Podrían haber sido chavales. En estos tiempos hay un montón de chicos malcriados en la isla, igual que en Inglaterra. Muchos vídeos, ordenadores y nada de disciplina. Tal vez a la señora Raisin le apetezca un poco de té.

James gruñó algo en voz baja, pero se levantó y encendió el hervidor.

—Vamos a ver, señora Raisin —dijo Pamir con un tono de voz más amable que el que solía utilizar—, tal vez podría empezar por el principio…

—Lo que empiezo a pensar es que si vuelvo a oír esas palabras otra vez me echaré a llorar —dijo Agatha.

Pero se lo contó todo: las amenazas de Trevor, que parecían haber sido provocadas por los demás —que lo habían asustado al convencerlo de que las investigaciones de Agatha podrían hacer que se detuviera al sospechoso equivocado—, y luego lo de la piedra que le habían tirado.

James puso una taza de té delante de ella y se sentó de nuevo.

—¿Y dónde entra sir Charles en toda esta historia? —preguntó Pamir—. Él se hallaba en la isla cuando tuvo lugar el asesinato. Creo que debería preguntarle qué estaba haciendo en ese momento.

—Por el amor de Dios —le espetó Agatha—. No pudo tener nada que ver con eso. No conocía a ninguno de ellos.

—Sin embargo…

—Y tampoco es que sea un mago capaz de estar a la vez fuera y dentro del aparcamiento para arrojarme una piedra.

—Además, es un baronet, de manera que no podría hacer nada malo, ¿verdad que no, querida? —se burló James.

La mirada insondable de Pamir se desplazó de una cara irritada a la otra.

—Ah, los celos —dijo—. ¿Y usted, señor Lacey, qué estaba haciendo mientras sucedía todo esto?

—Estaba en Nicosia.

—¿Y qué hacía allí?

James lanzó una mirada de advertencia a Agatha.

—Fui a comprar.

—¿Adónde? ¿A qué tiendas?

—No tenía ropa de entretiempo, así que me compré un par de suéteres. Seguramente seguiré por aquí cuando llegue el frío.

—Enséñemelos.

James se acercó al mármol de la cocina y volvió con una bolsa de plástico.

—Dentro encontrará dos suéteres y el recibo que demuestra que fueron adquiridos hoy.

—¿Y no hizo nada más que eso?

—Fui al museo Mevlevi Tekke, cerca de la puerta de Kyrenia, eché un vistazo y luego volví aquí. Llegué dos horas antes de que usted se presentara.

Pamir se dio la vuelta y volvió a interrogar a Agatha. Le hizo revisar toda la historia mientras tomaba varias notas. Luego por fin se levantó.

—Le aconsejaría que se anduviese con cuidado, señora Raisin. Sería prudente que se mantuviera alejada de los demás sospechosos hasta que se resuelva el asesinato.

—Yo no puedo ser sospechosa —dijo Agatha—. Alguien ha intentado matarme.

—Ah, si fuera un cínico, que no lo soy, diría que no hay pruebas de eso, sólo su palabra.

—Pero ¡y la piedra!

—Como le he dicho, podría haber sido una cosa de niños. Volveré a hablar pronto con ustedes.

James lo acompañó a la puerta.

—Antes de que empieces a burlarte de los baronets: como le he dicho a Pamir, fui a buscar a los demás, oí que habían ido a Bellapais y acepté la oferta de Charles. Estoy cansada. Ahora mismo quiero olvidarme de todo. A lo mejor más valdría que investigaras tú solo. Charles arruinó mis planes —le dijo Agatha cuando volvió a la cocina.

—¿Qué quieres decir?

—Charles les dijo que yo no estaba investigando nada. Y los llamó pandilla tóxica y deprimente.

James sonrió por primera vez.

—Y eso es lo que son. No dejaría que eso te detuviera. Por alguna razón los Debenham siguen siendo amigos de Trevor y Angus cuando, en circunstancias normales, cambiarían de acera si los vieran acercarse. Sólo tienes que presentarte ante ellos, sonreír y disculparte por el estallido de Charles, y todos se te echarán encima a la carrera. ¿Por qué no has vuelto antes?

—Estaba nerviosa y hambrienta y decidí aceptar la invitación de Charles para comer, sólo que cambió quién invitaba a quién: él se escabulló al lavabo cuando trajeron la cuenta. Es un tacaño de cuidado.

James volvió a sonreír.

—Así aprenderás a mantenerte alejada de él en el futuro.

—Bueno, ¿y tú qué hiciste en realidad en Nicosia?

—Eso es asunto mío. No quiero que te entrometas.

—Hoy no paro de escuchar «deje de entrometerse» —dijo Agatha—. Voy a darme un baño.

—Hay agua —dijo James—; cuando hayas acabado, descansa un rato y luego iremos a restablecer la amistad con nuestros sospechosos.

—¿Vamos a contarle a Trevor que sabemos que es el heredero (o probablemente lo sea) del dinero de Rose?

—Todavía no. No tiene sentido que los ahuyentemos. Seguiremos como hasta ahora y los acorralaremos más adelante.

Agatha estaba tumbada en la bañera y miraba hacia la ventana de lamas que tenía delante, por la que entraba el bramido del Mediterráneo. Al pensar en los sucesos del día, le parecieron absurdos y borrosos, poco reales, como si fueran escenas de una película.

Se vio sumida en una oleada de nostalgia. En Carsely habría contado con el grupo de amigos que la apoyaba: la señora Bloxby, Bill Wong y la Asociación de Damas de Carsely. Los árboles habrían comenzado a teñirse de rojo y dorado, y las carreteras estarían llenas de faisanes, como si la temporada de caza todavía no hubiera empezado. Echaba de menos a sus gatos. Esperaba que Doris Simpson los estuviera cuidando como era debido.

Y, sobre todo, quería alejarse de James. Un terapeuta le preguntaría: «¿Por qué dejas que alguien viva en tu cabeza sin pagar el alquiler?» Bien, la respuesta más sencilla a esa pregunta era que el inquilino todavía le gustaba. Pensó brevemente en Charles, pero hizo una mueca y se lo quitó de la cabeza.

Salió de las profundidades de la bañera y se secó. En el dormitorio encendió la radio y sintonizó una emisora local en lengua inglesa de música. Pero la despiadadamente brillante DJ, una mujer con el acento nasal de Essex, pinchaba sobre todo rap y cantaba encima desafinando. Cuando Agatha estiró la mano para apagarla, la música se desvaneció y se anunció una entrevista con cierto miembro del Fondo Nacional para la conservación histórica del norte de Chipre. Agatha decidió escucharla mientras escogía algo elegante para la noche que se avecinaba. Eligió un vestido corto negro. Lo sostuvo ante sí: el negro podía hacer envejecer. En la radio, una voz inglesa bien modulada hablaba sobre serpientes, explicando que las venenosas habitaban en las montañas y las inofensivas en la costa. «Pero el otro día encontré una de esas serpientes inofensivas en el fregadero de mi cocina en Kyrenia. Decidí dejarla en paz y al cabo de un rato emergió con una rata en su boca, todo lo cual viene a demostrar lo útiles que son las criaturas como las serpientes», prosiguió la voz.

Señora, ni muerta me tomaría una taza de té en su cocina, pensó Agatha con un escalofrío.

Se probó el atuendo nocturno. Era un sencillo vestido de tubo que dejaba a la vista buena parte de sus piernas. ¿No iría bien añadir algunos accesorios de oro para iluminarlo? Agatha se sentó y se maquilló con cuidado delante de su «espejo del miedo», una de esas lupas que muestran hasta el último poro. Entonces cruzó el lavabo y entró en la habitación de James, donde había un espejo grande. Su maquillaje parecía una espesa máscara beis y ese vestido era claramente un error. Entró en el lavabo y, frotando, se quitó el maquillaje. Tenía que volver a empezar.

Sólo se decidió cuando James gritó desde abajo: «¡Agatha, ¿estás preparada?!» Se puso una blusa blanca de satén, una falda plisada negra, tacones altos y un maquillaje moderado. Como colofón, se colgó varios collares dorados. No es que fuera un conjunto muy seductor, pero no se le ocurrió nada mejor.

—Creo que deberíamos llevar los dos coches —dijo cuando se unió a James, que la esperaba con impaciencia.

—¿Por qué?

—Por si tenemos que separarnos por algún motivo.

—¿Te refieres a por si te da por escabullirte con Charles?

—No seas tonto.

—Pues era una observación basada en hechos reales, Agatha.

Agatha notó que se ruborizaba.

—No tengo la menor intención de marcharme con Charles. Pero podría ocurrir cualquier cosa, podríamos tener que separarnos —dijo.

—No pienso pasarme toda la noche aquí discutiendo. ¡Lleva tu maldito coche si es lo que quieres!

Ambos salieron de la villa en silencio, irritados. Se fueron a sus respectivos coches.

Cuando Agatha llegó al final de la calle vio que no tenía gasolina y giró a la derecha, hacia Lapta, a la gasolinera más cercana, en lugar de a la izquierda, hacia Kyrenia. Dos camiones enormes ocupaban los surtidores y tuvo que esperar pacientemente a que uno de ellos se fuera. Entonces descubrió que se había llevado un bolso más pequeño para la velada y que se había dejado el monedero en el otro que llevaba habitualmente. Dio explicaciones, se disculpó y volvió a buscar el dinero a la villa. Cuando consiguió regresar a la gasolinera el dueño estaba al teléfono, así que tuvo que esperar hasta que acabó la llamada. Por fin pagó y salió rumbo a Kyrenia.

Por alguna razón la nostalgia de antes no la abandonaba. Anhelaba conducir por las sinuosas carreteras rurales que llevaban a Carsely, a su cottage de tejado de paja, disfrutar de todas las comodidades de su hogar. James casi había empezado a desagradarle, pero aun así el deseo de amarlo no desaparecía. Furiosa, dio un golpe al volante. «Ojalá se muriera», dijo en voz alta.

Aparcó en la acera, delante de una casa. Un hombre abrió la puerta de la fachada y miró fijamente su coche, que la bloqueaba.

—Lo siento —dijo Agatha, que acababa de apearse—. Lo cambiaré de sitio.

El hombre sonrió exhibiendo unos dientes de oro.

—No hay problema —dijo animado.

Qué gente tan agradable, se maravilló Agatha. Si alguien aparcara en la acera y bloqueara la entrada de una casa en Inglaterra, le cantarían las cuarenta y llamarían a la policía.

Bert Mort, el empresario israelí, estaba dejando el hotel cuando llegó Agatha. Él le lanzó una mirada llena de culpabilidad.

—¿Dónde está tu mujer? —preguntó Agatha con dulzura.

—Volvió a casa antes que yo. Escucha, Agatha, lo siento de verdad.

Agatha cedió.

—Lo que me desconcierta, Bert, es cómo podías mirar siquiera a una vieja bruja como yo teniendo una mujer tan hermosa.

Bert esbozó una sonrisa triste.

—No te minusvalores, Agatha. Tienes una piernas espléndidas.

—¡Agatha! —gritó James fulminándola con la mirada.

—Ya voy —dijo Agatha con docilidad—. Adiós, Bert. Buen viaje.

—Están en el bar. Pensé que lo mejor sería que los abordáramos juntos —indicó James.

Recorrieron el vestíbulo hacia el bar.

—Estoy nerviosa —afirmó Agatha.

—Pues piensa en tus espléndidas piernas y te sentirás mejor —dijo James con acritud.

Agatha reprimió su réplica rabiosa porque ya habían llegado a la entrada del bar.

Olivia les dedicó una mirada lúgubre. Trevor parecía hosco y enfadado. George Debenham colocó un brazo protector sobre los hombros de su mujer, como si quisiera protegerla de una agresión.

—Me sorprende mucho verlos aquí —señaló Angus en tono acusador.

Harry asintió mostrando su acuerdo.

—Les debo una disculpa a todos —dijo Agatha con humildad—. Yo estaba molesta y Charles se había enterado de que usted me había insultado, Trevor, y estaba enfadado. Pero no conozco bien a Charles y no soy responsable de sus comentarios. No los ofendería por nada del mundo.

—No pasa nada, Agatha —aseguró Olivia con una sonrisa inesperadamente cálida—. Todos estamos inquietos por este asunto. Además todavía tienen retenido el cadáver y el pobre Trevor no puede iniciar los trámites para el funeral.

—Siéntense con nosotros —dijo George—. ¿Qué beben?

Había sido fácil, casi demasiado fácil, pensó Agatha, pero se alegró de haber acabado con sus disculpas y pidió un gin-tonic. James prefirió un brandy sour.

—Hemos venido a buscarlos porque Agatha quiere invitarlos a cenar —explicó James.

Agatha casi gritó «¡¿Ah, sí?!», pero se contuvo a tiempo.

—¿Adónde les gustaría ir? —dijo en su lugar.

—Sugiera usted algún sitio —propuso Olivia.

—Hay un restaurante de pescado muy bueno al lado de donde nos alojamos —indicó James—. El Altinkaya.

—El encargado del restaurante es amigo de Jackie y Bilal, la pareja que nos atiende —dijo Agatha.

Parecía una buena idea. Cuanto más se alejaran de Kyrenia menos oportunidades habría de cruzarse con Charles. No tenía ningunas ganas de ver de nuevo al tacaño y desconcertante Charles.

Agatha agradeció que James no sugiriera que los llevaran hasta allí en coche; le gustaba la independencia de tener su propio vehículo y los lapsos de libertad que le daba liberándola de todos ellos.

James dijo que él iría el primero y que sólo tenían que seguirlo.

Agatha recorrió la calle lateral hasta el coche. Todos los demás se las habían apañado para encontrar plazas de aparcamiento delante del hotel.

Mientras Agatha abría la puerta de su coche, oyó una voz familiar a su espalda.

—Hola, Aggie.

—Hola, Charles —dijo Agatha sin darse la vuelta.

—¿Adónde vas?

—Métete en tus asuntos —le espetó Agatha volviéndose.

—¿Y ahora qué he hecho? —dijo él con expresión dolida y perpleja.

—Voy a ser sincera contigo, Charles. No me gustan los agarrados. No me gustan los tipos que me invitan a comer y luego hacen el viejo truco de irse al lavabo y dejar que sea yo la que paga la cuenta.

Charles pareció dolido.

—¿Yo hice eso? ¿Es que vas a acusarme de que me flojee la vejiga? Creía que me habías invitado, estamos en el siglo XX.

—No, fuiste tú el que me invitaste.

—Bueno, eso es fácil de arreglar. No he cenado. Te invito.

—No puedo. Voy a cenar con mis amigos.

Él pareció divertido.

—¿No será con Olivia y los demás?

—Sí.

—No me sorprende que alguien intente liquidarte una y otra vez, Aggie. No sabes cuándo abandonar.

—A ti no te abandoné.

—No, eso es verdad. Te debo la vida, Aggie.

—Muy bien, más vale que me ponga en marcha —dijo Agatha, que ya temía las preguntas de James sobre qué la había retrasado.

Charles se apoyó en el coche para impedirle la entrada.

—Han estado discutiendo esta noche en el bar.

—¿Cuándo?

—Yo me he pasado por allí hará una hora y estaban todos enzarzados en una buena.

—¿Sobre qué? ¿Pudiste oírlos?

—Trevor acusaba a George de haberse propasado con Rose. Olivia le gritó a Trevor que estaba borracho. Angus chilló que Rose era una santa y que no había coqueteado con nadie. Y va Harry y dice: «Bueno, un poco zorra sí que era.» Trevor intentó darle un puñetazo. Los demás clientes los miraron. Los camareros se acercaron corriendo. De repente George murmuró algo y todos se calmaron. George los invitó a una ronda a todos. Olivia susurró algo a Trevor, éste por lo visto se disculpó. Fin del drama.

—Jo, ojalá hubiera estado allí.

—En cualquier caso, Aggie, ¿por qué no lo dejas en manos de la policía? Alguien está intentando liquidarte y debe de ser uno de ellos.

—¿Señora Raisin?

Ambos se dieron la vuelta. Pamir se les acercaba subiendo por la colina.

—He estado buscándola —dijo—. Hemos averiguado quién arrojó la piedra a su coche.

—A mi coche —dijo Charles.

—Los padres trajeron al hijo a comisaría. Un mal bicho de Bellapais. Sus amigos se apostaron con él a que no se atrevía a romper el cristal de un coche de turistas, así que tiró la piedra. Luego alardeaba de ello.

—Gracias por contármelo —dijo Agatha.

—Es muy raro —dijo Pamir negando con la cabeza—. Nunca habíamos tenido un caso como éste. Pero el chico tiene, creo, alguna discapacidad.

—¿Cómo me ha encontrado? —preguntó Agatha.

—Llamé a su casa. No estaba. Pregunté en el hotel. Acababa de salir. He mirado por esta calle y la he visto aquí.

—¿Y qué me dice de la agresión que sufrí en Hilarión?

—Todavía la estamos investigando.

—¿Dónde estaban los Debenham y los demás en el momento que alguien intentaba matarme empujándome al vacío?

—La señora Debenham estaba acostada en la habitación de su hotel, igual que el señor Trevor Wilcox. Aunque no tenemos pruebas de ello. Angus King y Harry Tembleton estaban fuera, esperando. Afirman que no entraron en ninguna tienda y, con tantos turistas por aquí, no podemos encontrar a nadie que corrobore su historia. El señor George Debenham también había salido a pasear. La única persona que con seguridad estaba en San Hilarión era el señor Lacey. —Sus ojos oscuros centelleaban de una forma extraña a la luz de la farola—. ¿Cree que el señor Lacey tenía alguna razón para estar celoso? —dijo parpadeando en dirección a Charles.

—Ninguna en absoluto —respondió Agatha con firmeza.

—Ya veremos. Que pasen buena tarde. Se ha entregado un informe de la detención a Atlantic Cars, señor Fraith.

Y se alejó, con su sombra rechoncha oscilando delante de él.

—Charles, apártate del coche —ordenó Agatha apremiándolo—. Tengo que irme.

—Así que James también es sospechoso —dijo Charles divertido—. Si necesitas un refugio para otra noche, no dudes en visitarme, Aggie.

Se había apartado. Agatha se subió rápidamente al coche y se fue con un ruidoso traqueteo.

James y los demás ocupaban una mesa grande. Agatha vio a Jackie y Bilal sentados a otra mesa junto a la ventana y primero fue a saludarlos.

—¿Va todo bien en la villa? —preguntó Jackie—. Si quiere algo sólo tiene que telefonear.

—Gracias —dijo Agatha.

Parecían una pareja tan alegre, tan cuerda, que se sintió casi tentada de sentarse a su mesa y olvidarse de los demás. Pero sonrió y fue hacia donde James le estaba guardando un sitio.

—¿Qué te ha retenido? —le preguntó.

—Pamir descubrió quién había arrojado la piedra.

—¿Y quién fue?

—Un chaval. Sus padres lo pillaron alardeando de haberlo hecho y lo llevaron a comisaría.

—Eso le demuestra que la policía había estado perdiendo el tiempo buscando en la dirección equivocada. Seguramente fue uno de los isleños el que intentó empujarla por la ventana, Agatha, y aun así nos vemos acosados por policías que nos piden que justifiquemos nuestros movimientos —dijo Olivia.

—Es improbable que fuera un isleño —dijo James—. Aquí los turistas caen bien, sobre todo los británicos, aunque, viéndonos a algunos de nosotros, sólo Dios sabrá por qué. Además, hay una gran cantidad de expatriados británicos viviendo aquí, y cada año llegan más. Los turcochipriotas están tan ocupados culpando a los colonos turcos continentales de todo que una mañana se despertarán y descubrirán que tienen menos voz que los ancianos británicos de huesos frágiles que viven de sus pensiones de jubilación.

—Pero ¿los turcos no son los responsables de todas las drogas que hay en el norte de Chipre? —comentó George.

—La mafia turca, sí —dijo James, que añadió en tono áspero—: con la ayuda de unos pocos turcochipriotas que se han corrompido.

Agatha se preguntó qué habría hecho James en Nicosia y qué habría descubierto.

El encargado, Ümit, se acercó con los menús. Todos pidieron pescado local. Los camareros sirvieron los mezes: bandejas y más bandejas de una maravillosa serie de exquisiteces turcas. George pidió unas botellas de vino. A Agatha la sorprendió de nuevo la capacidad del grupo para ingerir alcohol; por lo que le había contado Charles, todos llevaba bebiendo desde mucho antes de que James y ella llegaran al bar del Dome.

Agatha se volvió hacia Angus, que tenía sentado a un lado mientras que James estaba al otro.

—¿Cómo conoció a Rose y Trevor? —le preguntó.

—Fue en Londres —dijo—. Acababa de decidir la venta de mis negocios y que me iba a jubilar y hacer un pequeño viaje. Nunca antes había estado en el sur. Fui a visitar todos los sitios, ya sabe, Buckingham Palace, la Torre, todo eso. Pero empecé a sentirme un poco solo. Me alojaba en el Hilton en Park Lane. Estaba en el bar, tres noches después de llegar a Londres, cuando vi a Rose y a Trevor sentados en un rincón.

»Nunca he sido mujeriego, pero no podía dejar de mirarla. Llevaba un vestido bastante ajustado, pero era su risa lo que me atraía, y ella tampoco dejaba de mirarme, como si me invitara a compartir el chiste. Yo me había excedido un poco con la bebida. Así que hice lo que nunca había hecho en toda mi vida. Llamé al camarero y le dije que les llevara una botella de champán. A continuación ellos se sentaron conmigo.

»Bueno, desde entonces somos amigos. Durante el resto de mi estancia me llevaron a todos los pubs y clubes de la ciudad. Yo no me lo había pasado tan bien en mi vida. Y entonces Rose me preguntó: «¿Por qué sigues encerrado en Glasgow? Deberías venirte a Essex, con nosotros.» Trevor dijo que podía buscarme un piso pequeño cerca de su casa, así que me fui al sur. Ahora Rose ha fallecido y le digo un cosa, Agatha: mi vida no es más que un desierto.

Una lágrima cayó por su anciana mejilla.

—¿Por qué no se casó nunca? —preguntó Agatha.

—Procedo de una familia pobre. Yo era muy ambicioso. Abrí una pequeña tienda después de trabajar en los astilleros ahorrando hasta el último penique. No era más que una tienda que vendía chucherías y periódicos y cosas por el estilo. Pero conseguí que funcionara y ahorré todo lo que ganaba hasta que pude comprar otra y luego otra. Recuerdo cuando abrí mi primera gran tienda en el centro mismo de Glasgow… No me quedaba tiempo para los amoríos. Y cuando por fin tuve tiempo, me di cuenta de que era demasiado tímido para coquetear con las damas.

—A veces su acento escocés es muy fuerte y otras suena casi inglés —dijo Agatha.

—Oh, es por Rose. Dijo que nadie del sur me entendía y me mandó a clase para quitarme el acento.

—¿Y a ella no se le ocurrió también asistir a alguna?

—Rose tenía una voz preciosa —dijo Angus mirando sorprendido a Agatha.

El amor es ciego, pensó Agatha, y también sordo.

—¿De qué están hablando ustedes dos? —preguntó Olivia.

—De Rose. Le preguntaba a Angus cómo había conocido a Rose y a Trevor —dijo Agatha.

—¿Y le has contado lo muy amigos que nos hicimos? —preguntó Trevor, que pareció despertarse del estupor alcohólico en el que se había sumido repentinamente.

—Claro, estaba recordando cómo nos habíamos conocido en el Hilton —dijo Angus.

—Sí, ésa era mi Rose —dijo Trevor—. Menuda pija estaba hecha.

—No te entiendo —dijo Angus con voz cansina.

—¿No? Pues mira, mi encantadora Rose era la zorra más mercenaria en esta tierra de Dios —dijo Trevor con crueldad—. Le gustaba el dinero, siempre que no tuviera que salir a ganárselo por sí misma, pero cuando se trataba de dar aunque sólo fuera un poco, era una rácana. «Pídele a Angus», repetía. «Está forrado». Así que yo te lo pedía, ¿verdad, Angus? —En ese punto Trevor hizo una parodia descarnada de la voz de Angus—: He currado toda mi vida, colega, y he salido adelante solo, y Rose estaría de acuerdo conmigo en que tú tendrías que haber hecho lo mismo.

—Pero si Rose tenía algo de dinero, lo heredará usted —dijo Agatha sin rodeos, y James le dio una patada furiosa bajo la mesa.

Trevor inclinó el rostro con agresividad por encima de la mesa, medio erguido, aplastando con una mano un plato de olivas.

—¡¿Está diciendo que maté a mi esposa para recibir su dinero?! —gritó.

—No. En absoluto. Por favor, siéntese, Trevor. Ha sido un comentario muy torpe —dijo Agatha.

Olivia se levantó y se acercó a Trevor.

—A ver. Nadie podría decir que nuestra Agatha haya tenido el menor tacto. Olvídalo, anda. Tómate una copa —ofreció.

Trevor se calmó.

—Quiero irme a casa —dijo—. Tengo la sensación de que nunca volveré…

Siguió un largo silencio. Agatha sentía los ojos de James clavados a un lado de su cara.

—Bueno, ¿no les parece una comida deliciosa? —exclamó Olivia alegremente—. James, dijiste que estabas escribiendo un libro de historia militar; ¿vas avanzando?

—Muy despacio —respondió James—. Me siento delante del portátil, saco mis notas de documentación y entonces pasa algo: suena el teléfono o me parece haber oído un ruido extraño en la cocina y tengo que ir a ver qué es. Y cuando vuelvo a ponerme delante del ordenador se me han pasado las ganas de hacer algo.

—En ese caso, ¿para qué preocuparse? —preguntó George—. Está retirado, ¿no? ¿Por qué no se dice a sí mismo: «Nunca voy a terminar esto»?

—Oh, lograré acabarlo —dijo James—. No me gusta dejar las cosas a medias.

—A Agatha tampoco —dijo Olivia—. Ella lo ha seguido hasta aquí.

—¿Podemos cambiar de tema? —preguntó James con tono gélido—. Aquí llega el pescado.

Agatha quería decirle alguna grosería a Olivia, pero se sentía tan desdichada que le daba miedo incluso abrir la boca. De repente se acordó de una colega casada, también metida en el sector de las relaciones públicas, que le contó que temía acudir a eventos sociales con su marido por el análisis que llegaría después: «¿Por qué dijiste eso?», «¿reparaste en la cara de fulano cuando dijiste lo otro?», «¿no podrías haberte puesto algo mejor? Bien sabe Dios lo que te gastas en ropa». Una Agatha soltera le había comentado de buen humor: «¿Por qué no le replicabas? ¿Por qué no le decías que se fuera a tomar viento?»

Y ahora ahí estaba ella, temiendo el momento de quedarse a solas con James y escuchar sus recriminaciones. El problema era que ella, Agatha, se había criado en los años previos al feminismo, pertenecía a la generación del «sí, querido». Y ahora que había un hombre en su vida todos los viejos patrones habían vuelto a emerger. Además, los hombres habían nacido con una envidiable habilidad para hacer que las mujeres se sintieran culpables de las más insignificantes nimiedades. De todos modos, reconocía con tristeza que decirle a un hombre cuya esposa acababa de ser asesinada que su testamento le solucionaría la vida había sido una estupidez.

Le hizo muchas preguntas a George sobre la vida que había llevado en el Foreign Office. Esperaba reparar el daño mostrándose todo lo amable y cordial que pudiera con los demás. George, según parecía, había tenido un cargo sedentario en Londres, sin ningún destino glamuroso. Pero no paraba de hablar. Daba la impresión de que echaba de menos su antigua vida, y todas sus historias versaban sobre personajes más carismáticos que él. Hay pocas cosas tan aburridas como escuchar a alguien recordando con alegría a gente que uno no ha conocido; pero al menos ocupó la mayor parte de la velada e hizo que todos se olvidaran del estallido de Trevor.

Al acabar la cena Olivia les sugirió que podían ir a tomar los cafés y los brandis al hotel Dome. Agatha todavía no quería quedarse a solas con James, así que dijo que era una buena idea.

Ella se metió en su coche antes de que James pudiera alcanzarla y se alejó rebuscando sus cigarrillos en el bolso. Ya no le gustaba fumar delante de James porque éste no paraba de agitar las manos y toser con irritación.

Condujo despacio por la carretera de la costa. Cuando llegó al hotel pensó que lo mejor sería hacer un aparte con James y poner fin a las desavenencias. De otro modo se cernirían sobre ella durante el resto de la velada.

Encontró a James esperándola en el mostrador de recepción.

—Antes de que empieces —dijo Agatha—, tengo noticias interesantes. Antes de que llegáramos al bar esta tarde, el grupo estaba enzarzado en una discusión tremenda. Trevor acusó a George de haber coqueteado con Rose, Harry llamó zorra a Rose y Trevor intentó golpearlo.

James entornó los ojos.

—¿Cómo te has enterado?

—Me lo ha contado Charles —dijo Agatha, y al instante deseó haber dicho que se lo había contado un camarero.

—Así que fue eso lo que te demoró —dijo James furioso—. Voy a decirte una cosa, Agatha: éste es un lugar pequeño, lleno de cotilleos, y tú sola te estás encargando de emponzoñar tu reputación.

—Eso es injusto. Fue él quien vino a hablar conmigo cuando iba a subirme al coche, pero entonces llegó Pamir y fue eso lo que me demoró.

—¡No te creo! —gritó James—. ¿Y qué me dices de tu comportamiento de esta noche? Íbamos a abordar el tema del dinero de Rose con tacto, ¿te acuerdas? Pero no, a ti se te fue la lengua. Maldita sea, Agatha, ¡me dan ganas de matarte! —bramó James.

El chico y la chica que estaban en la recepción se quedaron paralizados y mirándolos fijamente, como también varios turistas.

James murmuró algo, se dio la vuelta y enfiló hacia el bar.

Agatha se quedó quieta, aturdida por un instante. Y entonces estalló. ¿Cómo se atrevía James a tratarla como si fuera su dueño? ¿Por qué sólo era capaz de mostrar pasión durante esos arranques de mala uva? Bien, esa noche no pensaba volver a la villa. Reservaría una habitación allí y disfrutaría de un poco de paz y tranquilidad.

Sacó las tarjetas de crédito de su bolso y reservó una habitación para esa noche. Luego, sintiendo que por fin había reafirmado su independencia, se dirigió al bar. Se hizo el silencio cuando se sentó con los demás y tuvo la desagradable sensación de que habían estado hablando de ella.

Se sentó al lado de Harry, en el lado opuesto de la mesa donde se había sentado James, cuya mirada evitaba.

Agatha pidió café, pero no quiso brandy, diciendo que ya había bebido bastante.

—Ah, vamos, Agatha —la apremió Olivia—. La noche es joven, aunque nosotras ya no lo seamos.

—Hable por usted —dijo Agatha—. Pero yo estoy harta de pudrir las pocas neuronas que me queden bañándolas en alcohol.

—Ese comentario ha aguado la fiesta —dijo Harry.

Agatha llamó al camarero con un gesto.

—Tampoco quiero café —expuso con firmeza—. Nada de café.

Se levantó.

—Me voy a acostar. Quiero una habitación de hotel bonita y confortable, así que he reservado una aquí para pasar la noche.

Y antes de que nadie pudiera decir nada, se fue.

Los comentarios habían empezado a escocerle. De hecho, le dolían tanto, tanto, que se le ocurrió la descabellada idea de que podría tener moratones en el estómago. Vaciló un momento, preguntándose si merecía la pena volver a la villa a recoger el camisón, el cepillo de dientes y una muda de ropa, pero sólo ansiaba sumirse en el olvido del sueño.

Recogió la llave en recepción.

—¿Vas a alojarte aquí, Aggie?

Otra vez Charles.

—Quiero pasar una noche tranquila —dijo Agatha.

—¿Te has peleado con James?

—Métete en tus asuntos.

Él recogió la llave de su habitación y la siguió hasta el ascensor.

—Ven a tomar una copa.

—No —contestó Agatha tajante—. Voy a acostarme.

—Puedo dejarte un pijama. Estamos en la misma planta —señaló él echando un vistazo al número de su llavero—. Y tengo un cepillo de dientes de sobra, uno que nunca ha tocado una boca humana, todavía conservado en su prístino envoltorio.

—Muy amable por tu parte —dijo Agatha con voz grave—, pero no me voy a acostar contigo.

—¿Te lo he pedido? —respondió él en voz baja.

Ya en su habitación, él sacó el pijama que Agatha había utilizado antes, recién lavado y planchado en la lavandería del hotel, y un cepillo de dientes.

—¿Una copa? —le ofreció él.

—Bueno, ¿por qué no? —dijo Agatha—. Ya he bebido mucho, pero me siento completamente despierta. ¿Puedo fumar?

—Claro. Yo mismo fumo de vez en cuando. Fumaré uno de los tuyos.

Se sentaron fuera, en el balcón. Charles se recostó en su silla y miró las estrellas que parpadeaban sobre el mar en silencio.

Agatha lo observó con disimulo preguntándose si habría algo en el mundo que lo conmoviera. Era un hombre tan extremadamente pulcro, siempre tan limpio y planchado. Incluso sus rasgos y su cabello parecían limpios y planchados. Como un gato, pensó Agatha de repente, aseado e independiente.

Por fin se acabó la copa y se levantó.

—Gracias por el silencio, Charles. Lo digo de verdad.

—Puedo guardar silencio siempre que quieras. Nos vemos.

Y así se fue, medio divertida, medio desconcertada, de que él pudiera ser tan natural y a la vez mostrarse tan impasible.

James se acercó al mostrador de recepción.

—¿En qué habitación se aloja la señora Raisin? ¿Puede llamarla, por favor?

El recepcionista telefoneó.

—No responde, señor, pero la señora Raisin subió con sir Charles Fraith. ¿Quiere que llame a su habitación en su nombre? —dijo.

—No. Maldita Agatha —dijo James enfurecido.

Agatha se acurrucó en la cama de su habitación y pensó en James. Deseaba que él no se enfadara con ella. Daba la impresión de que estaba celoso de Charles. Pero ¿cómo podía estar tan celoso cuando vivía con ella y no mostraba el más mínimo interés por hacerle el amor?

Se sumió en un sueño profundo. Era una noche cálida pero agradable y no había encendido el aire acondicionado, aunque había dejado postigos y ventanas abiertos.

A eso de las tres de la madrugada la cerradura de su habitación hizo clic y se abrió. Agatha siguió durmiendo. Una figura oscura se acercó sigilosamente a la cama. Con un rápido movimiento le arrancó la almohada y la aplastó presionando sobre su cara.

Agatha se despertó y luchó con rabia por su vida. Golpeó y se resistió hasta que al torcer violentamente la cabeza notó que la boca le quedaba libre y empezó a gritar sin parar. Oyó que la puerta se cerraba de golpe.

Encendió la lámpara de la mesita de noche, llamó a recepción y balbuceó pidiendo ayuda.

Una hora más tarde, sintiéndose enferma y temblando pese al calor que hacía en la habitación, tenía delante a Pamir.

Se quejó aduciendo que ya se lo había contado todo al gerente del hotel y a varios policías y detectives, pero él hizo que volviera a explicárselo.

—Nos hemos llevado al señor Lacey para interrogarlo —dijo Pamir cuando hubo acabado.

—¿Qué? —dijo Agatha mareada—. ¿Qué tiene que ver James con esto?

—Esta misma noche, antes de que la atacaran, se oyó al señor Lacey profiriendo amenazas contra su vida. Posteriormente intentó llamar a su habitación, y como usted no estaba el recepcionista lo informó de que usted había subido con sir Charles Fraith y tal vez estuviera en su habitación, y se ofreció a llamarlo por teléfono, pero el señor Lacey se fue de mal humor. No debemos dejarnos desviar por el asesinato todavía sin resolver de Rose Wilcox. Creemos que el señor Lacey, dominado por los celos, pudo haber intentado asesinarla.

—Fui capaz de resistirme a mi agresor —dijo Agatha—. Si James hubiera intentado asesinarme, no habría podido quitármelo de encima.

—Pudo haber cambiado de opinión en el último momento.

—Oh, eso es una estupidez.

—Pensamos que es un caso de celos. También está siendo interrogado sir Charles. Usted lleva, según tengo entendido, el pijama de sir Charles.

Agatha se ruborizó. Había estado demasiado alterada como para cambiarse, para hacer nada más que sentarse al borde de la cama y temblar.

—Ya se lo he dicho. Tomé una copa con él. Eso es todo. Él me dejó amablemente un pijama. ¿Cómo pudo alguien, quien fuera, conseguir la llave de mi habitación?

—Alguien pudo robar una llave maestra. Estamos interrogando al personal.

Agatha se estiró del pelo

—Sé que James no fue. La simple idea es descabellada.

Pamir le hizo unas cuantas preguntas más y luego le dijo que podía irse. Agatha se lavó y vistió. Se sentía profundamente desdichada. Dobló el pijama de Charles y metió el cepillo de dientes en su bolso, luego bajó las escaleras y salió del hotel.

Condujo de vuelta a la villa y entró. Creía que debía ir a comisaría y ver si podía ayudar a James, pero se sentía demasiado cansada y alterada. Subió a su habitación y se tumbó en la cama. Ahora todos los sonidos le parecían siniestros. Llegaban voces desde la playa. La gente charlaba en la calle y sonaba casi como si estuvieran dentro de la casa.

Se despertó de un sobresalto dos horas más tarde. Había alguien dentro de la casa. Alguien que subía las escaleras.

Agatha empezó a buscar desesperadamente a su alrededor algo que le sirviera de arma cuando se abrió la puerta de su dormitorio y apareció James.

—Oh, James, ¡te han soltado! —gritó Agatha desbordante de alegría.

Él permaneció en el umbral.

—No tenían pruebas consistentes como para retenerme. Interrogaron a los vecinos y dos de ellos, que volvían de pasar la noche en el casino en el momento en que yo supuestamente intentaba matarte, declararon que habían visto mi coche de alquiler aparcado delante de la casa y que yo estaba paseando por el jardín. No podía dormir y por suerte había salido fuera.

—James, ¿quién crees que intentó asesinarme?

—Ahora mismo estoy demasiado harto de todo esto como para preocuparme por eso. Durante el interrogatorio me enteré de que te habías acostado con Charles.

Agatha se puso roja como un tomate.

—Vaya, ese hombre no es ningún caballero.

—Todo lo contrario. Mintió con galantería, pero, por desgracia para ti, la prueba de que habías hecho el amor estaba allí mismo, en las sábanas, y el personal del hotel así lo testificó. Me habían ocultado ese interesante detalle porque por lo visto yo les daba pena. No, Agatha, no digas nada más. Me has mentido, como me mentiste con lo de tu marido.

Salió y cerró la puerta.

6

Agatha fue a dar un largo paseo por la playa. Había menos turistas y bandadas de aves migratorias volaban bajo un cielo despejado.

Le daba rabia lo mucho que la afectaban James y sus recriminaciones. ¿Cómo era posible que ella, Agatha Raisin, que había sido el terror del mundo de las relaciones públicas, tuviera miedo a enfrentarse con él? Estar enamorada había consumido sus fuerzas. Por qué ya nadie hablaba de amor. Hoy en día todos estaban obsesionados, abducidos o eran codependientes… Cualquier cosa antes que admitir que habían perdido el control: hoy en día la palabra «amor» significaba debilidad.

Pero también era culpa de James. Tampoco es que fuera ningún santo. Había tenido una aventura incluso con una mujer del pueblo.

Aunque la idea la asustaba, debía aclarar las cosas con él. No le quedaba otro remedio: no podían seguir viviendo bajo el mismo techo en una atmósfera tan hostil. De camino a la villa, no podía sacarse de la cabeza que alguien había intentado asesinarla dos veces y se detenía a cada rato a mirar a su alrededor. Avanzó por la empinada colina desde la playa hasta la villa. Jadeaba por el esfuerzo de la caminata y tiró la colilla que llevaba en la mano. Antes de que fumar se hubiera convertido en pecado, Agatha había pensado muchas veces en dejar el tabaco, pero ahora que habían condenado el hábito no tenía fuerza de voluntad para hacerlo.

Entró en la villa. Por el estrépito de platos supo que James estaba en la cocina.

—Ven a sentarte, James. No podemos seguir así. Tenemos que hablar —dijo a su espalda.

Él se dio la vuelta, con expresión pétrea e impasible, y se sentó a la mesa de la cocina. Agatha se sentó delante.

—Quiero que me escuches con atención —empezó Agatha con voz monocorde—. No has tenido ni un solo gesto de amor conmigo, ni siquiera de afecto, desde que llegué aquí. Me emborraché con Charles y acabé en la cama con él. Fue así, sí, sin más. Y si no te conté la verdad fue porque no quería perderte. Pero en esta relación sin amor, o lo que sea que tenemos, no tienes ningún derecho a enfadarte ni a mostrarte posesivo o celoso. Me has hecho mucho daño. Los dos queremos averiguar quién asesinó a Rose, pero no podemos seguir viviendo juntos de este modo. ¿Qué sugieres tú?

Él miraba fijamente la mesa, en silencio.

—James, sé que cualquier conversación íntima hace que te cierres en banda, pero tienes que decir algo —le rogó Agatha.

Él la miró con desolación.

—Tendrás que concederme un poco más de tiempo, Agatha. No me he portado bien. A lo largo de mi vida sólo he tenido aventuras, nunca he mantenido relaciones serias. No sé por qué has tenido que ser tú. Me gustan las mujeres dulces, femeninas. A decir verdad, me siento cómodo en compañía de mujeres más bien tontas. Tú fumas, dices palabrotas, te expresas con una franqueza espantosa. Si nos casáramos creo que me volverías loco, Agatha. Tienes razón, siempre he evitado la intimidad, no me refiero al sexo, claro, sino a charlas como ésta, a hablar de mis sentimientos. Intentaré contener mi mal genio.

Agatha lo miró con tristeza.

—No creo que yo pueda cambiar, James. No puedo convertirme en el tipo de mujer que a ti te gustaría que fuera. Pero sí podría dejar de fumar…

Él se inclinó hacia delante y le cogió la mano con firmeza y calidez.

—Démosles un poco de tiempo a las cosas. ¿Amigos?

—Amigos —repitió Agatha como un eco, pero con la desconcertante sensación de que no se había aclarado nada—. Me mantendré alejada de Charles.

—Dadas las circunstancias, no puedo decirte a quién puedes ver y a quién no. Bueno, ahora hablemos de nuestros sospechosos —dijo animadamente, con alivio. Agatha pensó que parecía un estudiante saliendo del despacho del director después de una buena reprimenda.

»Todo señala a Trevor —añadió James—. Y Trevor está bebiendo como una esponja. Tarde o temprano acabará delatándose.

—Me sorprende que la prensa no haya llamado a nuestra puerta después del último ataque —dijo Agatha—. Tras la famosa conferencia de prensa de Olivia, se diría que han desaparecido.

—Oh, se me olvidó decírtelo. Ha habido un espantoso asesinato en el lado griego de la isla y se ha acusado a varios soldados británicos. Toda la prensa se ha ido para allá. Nuestro asesinato es agua pasada.

—Bueno, al menos eso nos dará algo de tranquilidad. ¿Adónde vamos ahora? ¿Volvemos al hotel esta noche?

—No puedo. Tengo una cita en Nicosia a última hora.

—Te acompañaré.

—No, Agatha, la cita está relacionada con mis investigaciones sobre Mustafá, y no quiero implicarte. No vayas a ver a los demás sola. ¿Por qué no te quedas viendo la televisión tranquilamente esta noche?

—Aparte de las noticias locales, no hay casi nada en inglés.

—A veces el canal local emite alguna película en inglés.

—Muy bien —dijo Agatha—. De hecho no he pasado una noche tranquila desde que estoy aquí.

—En ese caso voy a arreglarme —dijo James.

Agatha se quedó a solas con sus pensamientos.

James se fue y Agatha salió con una taza de té al jardín. Contempló la puesta de sol hasta que una inoportuna picadura de mosquito la hizo entrar a por una pomada. Luego encendió la televisión e hizo un poco de zapping. Todo en turco. Arnold Schwarzenegger gritaba en turco, Bugs Bunny también, todos gritaban en turco. Apagó el televisor.

De repente la villa le pareció muy tranquila, casi siniestra. Por una vez el mar estaba en calma y no había niños jugando en la calle. Se sentía nerviosa y asustada.

Sonó el teléfono. Se lo quedó mirando, sobresaltada, hasta que cayó en la cuenta de que debía de ser James.

Levantó el auricular.

—Hola, Aggie.

—Charles.

—¿Qué quieres? —preguntó ella, un tanto decepcionada—. ¿Cómo has conseguido este número?

—Fácil. Se lo dejaste al encargado del hotel. ¿Has cenado? —dijo él alegremente.

—Todavía no. Pero no tengo intención de pagarte la cena.

—Qué desagradable. Yo iba a pagarte la tuya.

—Charles, he tenido problemas por tu culpa. James se enteró de que me había acostado contigo.

—Eso no fue culpa mía. Lo supieron por el servicio del hotel que, con mucho tacto, le habían ocultado la información a James, hasta que alguien intentó asfixiarte.

—¿Cómo sabes que James no está aquí?

—Yo volvía a Kyrenia y él me adelantó como un loco. Iba hacia Nicosia. Vamos, Aggie. Vamos a hacer algo, estoy aburrido.

Agatha vaciló. La alternativa era pasar la noche sola y sobresaltándose a cada ruido.

—Oh, vale —dijo con brusquedad—. ¿Dónde nos encontramos?

—Aquí, en el Dome.

Agatha suspiró.

—Debería salir a investigar, pero no me apetece toparme con nadie de esa pandilla esta noche.

—¿Y qué te parece ese restaurante que se llama Grapevine?

—No, podrían estar allí. Todos los británicos van a ese local.

—¿Y el hotel Saray, en Nicosia?

—Bueno…

—A ver, Nicosia es una ciudad grande, pero si crees que James puede estar allí…

—No, bien pensado, si está donde creo que está, no lo encontraremos cerca del centro. Aparcaré mi coche en la calle principal, delante del puesto donde venden prensa, y tú puedes llevarme desde allí.

—¿Qué hora es? Sólo son las siete. Te recogeré allí a las ocho.

Pero de pronto Agatha no quiso estar ni un segundo más en la villa.

—Tardaré diez minutos en cambiarme y otros diez en llegar ahí. Así que mejor recógeme a las siete y media.

Colgó, subió las escaleras y se puso el vestido negro corto que no había querido usar la noche anterior. Se aseó a toda prisa, se maquilló, agarró su bolso y salió pitando de la villa.

Alegre de estar fuera y liberada de lo que percibía como un siniestro silencio, se dirigió a Kyrenia por la ya familiar carretera, con las imponentes montañas a un lado y el inmenso mar al otro. Al recordar el insoportable tráfico de sentido único de Kyrenia, tomó la circunvalación hasta los semáforos y giró a la izquierda para entrar en el pueblo. Al pasar frente al Grapevine, se preguntó si Olivia y los demás estarían allí. Dejaba atrás la rotonda y el ayuntamiento justo cuando, para su alegría, un coche abandonaba su plaza de aparcamiento delante del puesto de prensa. Agatha estacionó limpiamente y Charles apareció al momento. Ella se subió a su coche de alquiler.

Para evitar dar la vuelta a toda la ciudad, Charles giró ciento ochenta grados bajo los bocinazos estruendosos y las luces centelleantes de un camión turco y se dirigió de vuelta a la rotonda para salir de Kyrenia en dirección a Nicosia. Dejó atrás el hotel Onar Village y circuló por la carretera de montaña hasta que las luces parpadeantes de Nicosia aparecieron en la llanura.

—¿Cómo estás? —preguntó él.

—Un poco alterada. Como si todo fuera irreal. Como si nada de esto hubiera sucedido y fuera a despertarme en mi cama de Carsely.

—¿Qué tipo de casa tienes?

—Un cottage de techo de paja, como los que salen en los calendarios o las cajas de galletas, con un pequeño jardín delante y uno más grande en la parte de atrás. Dos dormitorios, baño, cocina, comedor y sala de estar. Dios, ojalá estuviera allí.

—No creo que Pamir pueda retenerte aquí durante mucho más tiempo. ¿Por qué no vas a verlo mañana y le dices que quieres volver a casa?

—Está James.

—¿Todavía te dirige la palabra?

—Sí.

—Asombroso, yo no lo haría.

—No quiero hablar de James —dijo Agatha con firmeza.

Charles condujo hasta el centro de Nicosia y se las apañó para encontrar una plaza de aparcamiento cerca del Saray.

—Lo que no entiendo de este hotel —dijo Agatha mientras subían en ascensor al restaurante— es cómo pueden funcionar teniendo sólo dos lavabos adjuntos al restaurante. Sólo dos lavabos para un hotel de este tamaño. ¿Como se las apañan cuando tienen un banquete de bodas por ejemplo?

—No lo sé. A lo mejor salen a mear a la terraza —dijo Charles con indiferencia—. Ya hemos llegado. ¿Te apetece tomar una copa en el bar o prefieres que vayamos directos al restaurante?

—Mejor al restaurante, creo. He estado bebiendo demasiado.

—El problema aquí es que el alcohol es muy barato.

—Y los cigarrillos —dijo Agatha—. Es el sueño de un fumador. Todo el mundo fuma. Hay ceniceros por todas partes, incluso en la carnicería.

Pidieron la cena y contemplaron las luces de Nicosia.

El entrante era una masa de hojaldre rellena de queso y el plato principal, ternera con arroz y ensalada. Charles había pedido una botella de vino y Agatha se olvidó de no beber. Era muy fácil hablar con Charles, pero, por desgracia, no estaba enamorada de él.

—¿Quién crees que intentó matarte? —le preguntó cuando ya estaban tomando los cafés y un brandy.

—Trevor. Estoy segura de que fue él —dijo Agatha.

—A las tres de la madrugada me imagino a nuestro Trevor sumido en una tremenda borrachera. ¿Apestaba a alcohol tu agresor?

—Estaba demasiado asustada para oler nada. Además yo también había estado bebiendo mucho. Es como fumar. Si fumas, no notas el olor a humo de cigarrillo de los demás.

—Déjame pensar. También está el amigo Harry Tembleton: es mayor pero todavía está fuerte. Se nota que se ha pasado años moviendo balas de heno o lo que fuera. A ver, dijo que Rose era una zorra. Es leal a Olivia. Quizá pensó que George estaba a punto de desviarse y, como buen amigo que es, decidió eliminar a la seductora.

—Muy inverosímil.

—Todo en este asunto resulta inverosímil. Aparte de varios enfrentamientos aislados en la frontera entre griegos y turcos, esta isla es el lugar más seguro del Mediterráneo. Es cierto que ha habido algunos robos en casas de residentes ingleses, pero la policía casi siempre encuentra a los culpables. Tiene una magnífica tasa de detenciones. Sólo los turistas se toman la molestia de cerrar sus coches con llave. Que haya muerto asesinada una turista británica en un club nocturno es un suceso extraordinario. Dicho esto, Trevor es el sospechoso más obvio. Necesita dinero, Rose tenía dinero; ella no quería darle nada, el negocio de Trevor está a punto de quebrar, y además ella era una coqueta y él un hombre celoso. Tiene que ser Trevor. No creo que sean necesarias tus dotes de investigadora en este caso, Aggie, porque, si es Trevor, dada la cantidad de alcohol que trasiega, estoy convencido de que acabará delatándose. Y Pamir vendrá a buscarnos para acosarnos con sus interminables preguntas.

Agatha esbozó una sonrisa triste.

—¿«Puede repetirlo todo desde el principio, señora Raisin»? Ese hombre tiene una paciencia increíble.

—Está esperando que uno de nosotros cometa un error y le cuente una historia distinta —dijo Charles—. Y cree que James podría haber intentado liquidarte en un ataque de celos.

—James tenía una coartada.

—Yo no. Afortunado James. Pamir dejó caer que la gente como yo sufrimos las consecuencias de la endogamia y somos unos tarados.

—A veces yo también pienso que estás chiflado. ¿Por qué te preocupas por mí?

—Me diviertes.

—Eso no suena muy halagador.

—En realidad te sienta muy bien ese vestido negro.

—Gracias. Tú debes de ser el único hombre con corbata en este lugar asfixiante. —Charles llevaba una corbata de seda a rayas con una camisa blanca impecable y un traje de lino blanco—. ¿Es que no sudas nunca?

—Sólo cuando te hago el amor, Aggie.

Agatha suspiró.

—Es una pena que lo nuestro sea imposible. Te llevo por lo menos diez años, Charles.

—Siempre he querido ser un juguete en manos de una mujer mayor.

—Pero yo nunca he querido un juguete.

—¿Y qué me dices de ese policía chino? Me dio la impresión de que le interesabas mucho.

—Bill Wong es un amigo. Es más, ha sido el primer amigo de verdad que he tenido en mi vida.

—Pero todavía no ha cumplido los treinta. No puedes conocerlo desde hace mucho.

—Cuando trabajaba en Londres, antes de retirarme joven —dijo Agatha apoyando la barbilla entre las manos—, era demasiado ambiciosa para tener amigos. Creía que no necesitaba a ninguno. Levanté sola un exitoso negocio de relaciones públicas.

—Pero yo diría que las relaciones públicas implican llevarse bien con la gente, ¿no?

Agatha se rió.

—En mi caso, creo que triunfé porque no tenía escrúpulos y, si era necesario, no dudaba en acosar, mentir y amenazar. Cuando me instalé en los Cotswolds, las cosas cambiaron. Mi identidad ya no dependía de mi trabajo. Conocí a Bill en lo que me gusta considerar mi primer caso. Luego hice más amigos.

—¿La vida empieza a los cincuenta?

—Algo parecido. ¿Y qué me dices de ti, Charles? ¿No te apetece casarte?

—Qué pregunta tan inesperada.

—Hablemos en serio, por favor.

—Nunca encontré a la chica adecuada. Tampoco he querido nunca tener hijos.

—Es una pena.

—En ese caso somos un par penoso, Aggie. Tú tampoco los has tenido.

—No, y ahora ya no los tendré —dijo Agatha con tristeza—. Cuántos años desperdiciados, Charles.

Él pidió otros dos brandis y a continuación levantó su copa.

—Por los años desperdiciados —dijo con solemnidad.

—¿Estás seguro de que podrás conducir después de haber bebido tanto? —preguntó Agatha.

—Aquí hay controles de alcoholemia como en casa, pero conduciré de vuelta con cuidado. No me siento nada achispado.

—Espero que James haya vuelto. No me hace gracia la idea de quedarme sola en la villa —dijo Agatha cuando por fin se levantaron para irse.

Los ojos de Charles parpadearon maliciosamente.

—Podríamos pasar la noche aquí.

—Olvídalo. Anda, vámonos.

Al salir de Nicosia hacia la carretera de Kyrenia, Agatha vio que se acercaban al hotel Great Eastern y no pudo evitar pensar en James. ¿Qué se traía entre manos?

Y entonces le dio un vuelco el corazón: lo vio andando por la calle con una chica del brazo.

Era una joven de melena negra y rizada con una minifalda cortísima y piernas larguísimas. Iban en dirección a la ciudad.

—¡Ése era James! —gritó Agatha—. Da la vuelta.

—Tendrás que esperar hasta la esquina. Vamos por una autovía con medianera.

Agatha esperó con impaciencia hasta que Charles pudo dar la vuelta. Y entonces vieron a James delante de ellos, en la calle vacía y a la luz de las farolas. Rodeaba a la chica con el brazo. Charles ralentizó la marcha, James y la chica doblaron por una calle secundaria. Charles aparcó a un lado de la calle.

—Vamos a bajar y así vemos adónde van —dijo alegremente—. A no ser que quieras enfrentarte a ellos.

—No. La chica podría formar parte de sus investigaciones —se apresuró a decir Agatha.

—Además de ser muy bonita —murmuró Charles—. ¿Qué investigaciones?

—Quiere averiguar si su antiguo contacto en la isla, que dirige un burdel, también trafica con drogas.

James y su acompañante entraron en un bloque de pisos. Charles y Agatha se quedaron enfrente del edificio.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Charles.

Levantaron la mirada hacia los pisos. Se encendió la luz en una de las ventanas de la segunda planta y, como si fueran actores en un escenario, aparecieron James y la chica. Ella dijo algo, se rió y se quitó la chaqueta.

James se acercó a ella, la abrazó y la besó larga e intensamente. Ella se apartó y empezó a desabotonarse la blusa. James se acercó a las ventanas y bajó las persianas.

Agatha estaba temblando.

—Vaya, vaya, vaya —dijo Charles—. ¿Quién lo habría imaginado? No te vengas abajo, Aggie. Ésa era una prostituta, te lo aseguro.

—Uno no besa a las prostitutas de ese modo —dijo ella con pena.

—No podemos pasarnos aquí toda la noche. ¿Quieres subir, aporrear la puerta y montar una escenita?

—No. Lo único que quiero es volver a casa.

Regresaron andando al coche.

—Hasta aquí hemos llegado, ya no siento nada por él. ¿Cómo ha podido? —dijo Agatha cuando se alejaron.

—¿Para devolvértela? Tal vez el pobre aún se esté preguntando cómo pudiste acostarte conmigo.

—Eso fue distinto.

—Supongo que sí. A mí no tuviste que pagarme.

—¿Estás seguro de que era una prostituta, Charles?

—Casi por completo.

—Pero era bonita.

—Muchas lo son. Proceden de países como Rumanía.

Había chicas en el hotel Great Eastern, pero el bar estaba poco iluminado y Agatha no las había mirado de cerca.

Tal vez era una de las prostitutas del hotel Great Eastern y éste era su modo de sonsacarles información sobre Mustafá. Pero le habría bastado con ofrecerle dinero; no había necesidad de besarla de ese modo. Agatha no podía ni llorar.

Recorrieron en silencio el resto del camino de regreso a Kyrenia.

—¿Quieres venir al hotel y tomar una copa? —dijo Charles cuando llegaron al coche de Agatha.

Ella negó con la cabeza.

—¿Un beso de buenas noches?

—No, no me apetece.

—Procura no pasarte toda la noche llorando en la almohada. Tú vales mucho más que James, Aggie.

Agatha bajó del coche y lo despidió con la mano. Luego condujo de regreso a la villa. Al llegar, poco a poco la rabia fue reemplazando al dolor. Deambulaba por el salón preguntándose qué le diría cuando volviese. O si le iba a dirigir la palabra siquiera. A ella ni la había rozado con el dedo y, en cambio, a aquella chica la había besado apasionadamente.

Se sentía sola, vieja y no deseada.

Entonces, haciendo de tripas corazón, subió a la planta de arriba, introdujo el camisón —de satén y encaje, comprado especialmente para seducir a James— en una pequeña bolsa de viaje, junto con algo de maquillaje, una muda y un cepillo de dientes. Se metió en el coche y condujo de regreso a Kyrenia.

A la recepción del hotel acababa de llegar un autocar lleno de turistas israelíes, que se agolpaban en la recepción. Agatha pudo subir al ascensor sin que nadie se fijara en ella.

Charles abrió la puerta de su habitación.

—Pasa. Tomaremos una copa y luego te acuestas en la cama libre, Aggie. No quiero que me haga el amor una mujer con la cabeza llena de planes de venganza —dijo, en respuesta a su llamada.

—Eres muy amable, Charles —afirmó Agatha con la voz quebrada.

—Para nada. Es que eres muy divertida. Tomaremos una botella de vino en el balcón.

—No sé cómo va a quedar mi hígado después de tanto alcohol —comentó Agatha.

—Pronto estarás de vuelta en Carsely y podrás beber infusiones hasta que te salgan por las orejas.

Se sentaron juntos en el balcón.

—No sé cómo manejar esta situación —dijo Agatha—. No sé qué hacer.

—En ese caso, no hagas nada. Eso sería lo que haría yo, Aggie. Si dudas, quédate quieta. Si le dijeras que lo has visto, él bien podría, como has supuesto, decirte que todo formaba parte de sus investigaciones, pero entonces le recriminarías el modo en que ha besado a esa chica y él respondería que tenía que parecer real y que no seas tonta, y al final no habrías llegado a ninguna parte. Además ambos estamos dando por hecho que él pretende pasar la noche con ella. A lo mejor ahora ya está de vuelta en la villa. ¿Cómo le vas a explicar tu ausencia?

—Le diré que tenía miedo de quedarme sola y que reservé una habitación aquí.

—¿Por qué no dejas todo esto, Aggie? Es un lío. Vuelve a Carsely. Dedícate a algo tranquilo, como los arreglos florales. Olvídate del asesinato de Rose. Si lo cometió Trevor, acabará confesándolo todo un día de borrachera y tú habrás desperdiciado este tiempo para nada.

—Tengo que descubrirlo —dijo Agatha—. Todo esto tiene algún sentido… Además me ayuda a quitármelo de la cabeza.

—Después de esta noche, querida mía, James no volverá a pasar por tu cabeza.

—Supongo que no. ¿Has visto hoy a mis sospechosos?

—Ni rastro de ellos. Supongo que Pamir no tardará en venir a buscarte. Si sólo con terquedad y perseverancia se pudiera averiguar quién asesinó a Rose, entonces Pamir lo hará.

—Supongo que es mi vanidad —dijo Agatha.

—¿Te refieres a las razones por las que te duele tanto lo de James?

—No, me refiero a resolver el asesinato. Me duele que James dijera que yo simplemente había ido por ahí dando palos de ciego y que así se resolvieron los anteriores asesinatos, me duelen las burlas de Olivia…

—Pues si no te queda otra, hazlo. Es tarde. Vamos a la cama.

Agatha fue al lavabo, se duchó y se puso el camisón.

Charles se quedó pasmado cuando salió.

—Ahora me arrepiento de haberte ofrecido la cama libre. Acuéstate, Aggie, antes de que cambie de opinión.

Agatha se metió en la cama. Al apoyar la cabeza en la almohada, se hundió desagradablemente. Basta de beber, se dijo, tanto da lo que haga James.

Un cuarto de hora más tarde se dio cuenta de que Charles salía del lavabo. Se envaró bajo las sábanas temiendo algún acercamiento. Pero él se acostó silenciosamente en su propia cama y al poco se durmió roncando de forma espantosa. ¿Cómo podía un hombre tan reservado y pulcro roncar de ese modo?, se preguntó Agatha irritada. Ella se levantó con gesto cansado, lo agarró por los hombros y lo puso de costado.

Luego volvió a su propia cama, aunque se había desvelado del todo. Miró al techo, pensando en James, intentando borrar lo que había visto a través de la ventana iluminada del piso de Nicosia. Luego se quedó profundamente dormida y no se despertó hasta las nueve de la mañana del día siguiente.

Charles trasteaba por la habitación, sin hacer nada.

—Más vale que estires tu cama y te escondas en el lavabo mientras pido algo para desayunar. Lo tomaremos en el balcón.

Los recuerdos de la noche anterior inundaron el cansado cerebro de Agatha. Pero se lavó, se vistió y esperó en el lavabo hasta que oyó entrar al servicio de habitaciones, que entregó el desayuno y se fue.

Agatha se sentó en el balcón y desmenuzó un cruasán entre los dedos.

—He estado pensando —dijo despacio— que iré a Nicosia después de pasarme por la villa y pediré permiso para volver a casa.

—Buena idea.

Agatha se levantó.

—No quiero desayunar más. Gracias por la cena y todo lo demás, Charles. Lamento haberte llamado tacaño.

—Espera a recibir la factura de mis honorarios por los servicios prestados.

Agatha le tendió la mano.

—Bien, pues esto es un adiós.

Él se la estrechó con solemnidad.

—Nos vemos por los Cotswolds, Aggie.

Agatha regresó en coche a la villa. De pronto se sentía en paz. Vería qué le contaba James, cómo reaccionaba. Se mostraría digna. No chillaría ni despotricaría contra él.

Hacía otro día espléndido. Sólo soplaba una suave brisa.

Respiró hondo y entró en la villa.

—¡James!

No hubo respuesta y entonces se fijó en que su portátil, sus papeles y libros de su investigación, que solían estar apilados en la mesa, habían desaparecido. Salió fuera corriendo. Su coche no estaba. Un detalle en el que, demasiado concentrada en sí misma, no había reparado al llegar.

Entró de nuevo y fue a la habitación de James. La puerta del armario estaba abierta dejando a la vista una ristra de perchas vacías. Encima de la almohada vio un sobre con su nombre.

Lo abrió.

«Querida Agatha, mis investigaciones me llevan a Turquía durante un tiempo. El alquiler de la villa está pagado para otro mes. Anoche te estuve esperando, pero no volviste a casa, así que ya me imagino dónde estabas. Adiós. James.»

Agatha se sentó en la cama y miró la habitación vacía. ¿Cómo había podido irse James a Turquía? A todos se les había prohibido abandonar la isla.

Debía llamar a Pamir. De hecho, más valía que lo hiciera, porque tarde o temprano aparecería por allí para preguntarle adónde había ido James.

Fue a la planta baja. Rebuscó en el bolso buscando su cuaderno, donde había anotado el número de Pamir.

Cuando se puso al teléfono ella le contó que James se había ido a Turquía.

—¿Y para qué iba a ir allí? —preguntó Pamir con brusquedad.

De perdidos al río, pensó Agatha.

—Estaba enfadado con su antiguo contacto en la isla, Mustafá. Quería desquitarse porque lo había engañado con el alquiler de la primera villa, así que se había propuesto demostrar que Mustafá se dedicaba al tráfico de drogas.

—Tendría que habernos consultado —dijo Pamir—. Ya le explicamos que Mustafá está siendo investigado.

—¿Cómo ha podido salir de la isla sin que usted se entere? —preguntó Agatha.

—Eso es fácil. A Turquía se llega por barco. Puede haber conseguido una barca de pesca o subir a un barco recreativo para turistas o un yate.

—¿Y no va a hacer nada al respecto?

—Lo buscaremos, de eso puede estar segura. Yo que usted no seguiría su ejemplo, señora Raisin, porque nos hará enfadar mucho.

—En cualquier caso, quería hablar con usted —dijo Agatha—. Me gustaría volver a casa.

—Igual que a los demás sospechosos. Todavía no, señora Raisin.

—¿Y cuándo?

—Pronto, espero.

—Si averigua dónde está James, ¿me lo dirá?

—Haremos cuanto podamos.

Y eso fue todo. Estaba atrapada en el norte de Chipre.

Sonó el teléfono. Agatha lo descolgó.

—¿James? ¿Dónde demonios estás?

—No soy James, soy Charles.

—Oh.

—¿Vas a irte?

—No, no voy a irme. El que se ha ido es James. A Turquía. ¿Y ahora qué hago?

—Bueno, tus sospechosos han ido hoy a Salamina.

—¿Dónde está?

—Está cerca de Famagusta. En la antigüedad era una de las ciudades más importantes de Chipre. Primero irán a darse un chapuzón en Silver Beach, que está al lado. ¿Quieres llevarte el bañador y observar a los asesinos haciendo de las suyas?

—¿Por qué no? No tengo otra cosa que hacer.

—Pasa a recogerme. Ahora te toca a ti pagar la gasolina. Y trae algo de pícnic.

—Muy bien. Pero nada de vino. Necesito estar un día sin beber.

Agatha fue primero a la gasolinera y luego al supermercado que había más adelante. Compró pan, queso, olivas, una lata de salmón, lechuga, tomates, pimientos verdes, algunas pastas y una botella de vino local. Ya había preparado una caja con platos y vasos antes de salir de la villa. No es que sea un ágape delicioso, pensó, pero si no le gusta puede invitarme a comer.

Charles la estaba esperando delante del Dome.

—Han salido hace una hora, Aggie. Por la conversación que he oído a hurtadillas, planean pasar el día allí.

Una vez más cruzaron las montañas y salieron a la carretera de Famagusta.

—Dame tu guía y te explicaré lo que pone de Salamina —dijo Charles mientras Agatha entraba en una curva cerrada.

—Está en mi bolso.

Charles la sacó.

—Qué montón de historia. Déjame ver. Según la leyenda, la ciudad la fundó el héroe homérico Teucro. Su padre, Telamón, rey de la isla griega de Salamina, lo mandó al exilio a su regreso de la guerra de Troya y bla, bla, bla. Qué pereza. En el siglo VIII a. C. era un importante núcleo comercial y se convirtió en la primera ciudad de Chipre que acuñó su propia moneda. Cayó en manos persas, que fueron derrotados dos siglos más tarde por Alejandro Magno. Fue asediada tras su muerte. ¿Estás siguiendo todo este rollo, Agatha? ¡Ojo con el camión! La ciudad recuperó de nuevo el esplendor bajo el gobierno de los bizantinos. Luego se desmoronó a causa de un terremoto y un maremoto. La ciudad se reconstruyó, se rebautizó como Constantia, en honor de Constantino II, el emperador bizantino. Pero nunca llegó a recuperarse del todo. Los sedimentos bloquearon el puerto. La mayor parte quedó cubierta por una gruesa capa de arena. El letrero que indica el emplazamiento está a unos ocho kilómetros al norte de Famagusta. Puedes leer el resto por ti misma. ¿Te has traído el bañador?

—Lo llevo debajo del vestido.

—Iremos a darnos un baño, comeremos el pícnic y luego buscaremos a los demás. No sé si me apetece mucho pasearme entre ruinas con un día tan caluroso. Aquí dice que se recomienda llevar calzado resistente, calcetines largos y algo que cubra la cabeza. Podemos aparcar en las ruinas, pero ¿qué te parece si antes aparcamos en la playa y luego nos acercamos caminando a la ciudad, si es que es ahí adonde han ido los demás?

Silver Beach resultó ser un largo trecho arenoso que descendía suavemente hasta desaparecer en las aguas verde azuladas del Mediterráneo.

Se desvistieron y se dieron un baño. En el agua, Agatha hizo el muerto.

El sol le calentaba la cara. Hacía un día perfecto. A un mundo de distancia del asesinato y el caos. Se preguntó qué pensaba Charles en realidad de ella y por qué se molestaba en ayudarla. Lo cierto era que Agatha se había desmoralizado tanto por su gélida relación con James que era incapaz de imaginar que un hombre quisiera su compañía.

Le entró hambre y nadó de vuelta a la playa.

Charles estaba en la orilla, con su traje de baño y ni un pelo fuera de sitio. Ella empezó a servir lo que parecía un pícnic poco atractivo sobre un pareo de playa.

—¿No te pones moreno? —preguntó Agatha mirando su pecho liso y blanquecino.

—Nunca me coge el sol. No sé por qué. Debe de ser mi curtida piel británica o algo así. ¿Qué manjares tenemos? Vaya. Espero que hayas traído un abrelatas inglés para ese salmón, Aggie. Los turcochipriotas no sirven.

Pero Agatha sólo tenía un abrelatas de la isla, que se deslizó por el borde de la lata sin perforarla.

—He traído pan, queso y algunas cosas más —dijo ella desafiante—. Y también tengo unas pastas.

—Ahí hay un restaurante.

—Oh, estupendo —gruñó Agatha—. Recogeré todo esto y lo aprovecharé para la cena.

Entonces empezó la complicada tarea de secarse, quitarse el bañador bajo el vestido y subirse las bragas por los muslos húmedos y salados. Charles se ató una toalla de playa a la cintura, se quitó el traje de baño y se puso los calzoncillos, los pantalones y una camisa sin forcejear, no como Agatha.

Dejaron el pícnic descartado y los bañadores en el coche y se encaminaron al restaurante.

Charles pidió vino, pese a las protestas de Agatha. Ella decía que tarde o temprano los pararían y los someterían a la prueba del alcoholímetro.

—No si nos mantenemos dentro del límite de velocidad —dijo Charles—. Y en cualquier caso, después de comer podemos echar una siesta en la playa.

—¿Te has olvidado de por qué hemos venido o qué? —dijo Agatha—. Tenemos que ir a buscar a los otros, ¿no es así?

—Más tarde, no fastidiemos el día.

Agatha comió su kebab mientras contemplaba la playa. Era una escena apacible. El agua se veía casi transparente. Se preguntó dónde verterían allí sus aguas residuales. De pronto sintió que echaba mucho de menos a James. ¿Cómo había sido capaz de irse así por las buenas? ¿Había llegado a conocerlo de verdad alguna vez?

—Aparecerá por Carsely tarde o temprano, cuando se haya cansado de hacer de Lawrence de Arabia o lo que sea que esté haciendo —dijo Charles, que había adivinado sus pensamientos.

—No se puede interpretar a Lawrence de Arabia en Turquía —dijo Agatha con una sonrisa cansada—. No tengo más hambre. ¿Puedo fumar?

—Claro, y dame otro a mí también.

—¿Tú nunca te compras?

—No, eso implicaría reconocer que fumo. Además, a los fumadores siempre les gusta repartir sus pitillos y convertirte en otro adicto como ellos.

—No debería darte ninguno.

Él se inclinó, extrajo un cigarrillo del paquete de Agatha y lo encendió.

—Pedimos unos cafés y vamos a buscar a tus sospechosos. ¿No es raro el modo en que todos parecen haberse convencido unos a otros de que tu intromisión podía causar problemas? A lo mejor uno de ellos quería avisarte de que no intervinieras.

—Tal vez. Me asusta que alguien pueda intentar algo contra mí de nuevo. Uno de ellos me está tomando en serio. James no tendría que haber dejado que me enfrentara a esto sola.

—Yo estoy aquí.

—Es verdad, pero…

—Carezco de autoridad. La gente con mal carácter siempre posee cierta autoridad.

—James no tiene mal carácter.

—Si tú lo dices…

Agatha pensó en James. Tuvo que admitir que se había mostrado malhumorado desde que ella había llegado, pero estar cerca de un asesinato irritaría a cualquiera, pensó a la defensiva. No estaba dispuesta a reconocer que quizá había sido su molesta persecución lo que lo había vuelto desagradable.

—Supongo que esperas que yo pague esto —dijo Agatha.

—Sí, gracias.

—Tú sí eres un roñoso.

—No, Aggie, yo soy tu hombre del siglo XX. Querías igualdad de derechos y eso implica igualdad de gastos. Si dejas de refunfuñar, esta noche te llevo a cenar.

—James podría estar de vuelta.

—Sigue soñando. Bueno, a ver: el sendero que sale de esta playa sólo lleva al viejo puerto. Estuve mirando tu guía. Más vale que lo rodeemos en coche.

—¿Sin siesta?

—Sin siesta, ahora me he desvelado.

Condujeron hasta el yacimiento y aparcaron delante del antiguo anfiteatro. Un guía barbudo con un blazer ajado estaba a punto de empezar una visita con un grupo.

—Me llamo Alí Ozel —se presentó tras hacerles gestos para que se acercaran—. Pueden unirse a mi tour si quieren.

—Es muy amable por su parte, pero estamos buscando a unos amigos —dijo Charles.

—Es posible que los haya visto. ¿Qué aspecto tienen? —dijo Alí.

—Una mujer de mediana edad, flaca, arrogante, con una voz aguda y autoritaria, acompañada de cuatro hombres. Uno es su marido, delgado y paliducho, tranquilo; su amigo Harry, ganadero, más mayor, de pelo cano, un poco calvo; luego está Angus, que se parece un poco a Harry y es uno de esos escoceses orgullosos de serlo; y por último Trevor, rubio, labios gruesos, barriga cervecera, espantosamente quemado por el sol, agresivo.

Los ojos de Alí parpadearon divertidos.

—¿Y ha dicho que eran amigos suyos? Pues sí, he visto a un grupo que se parece a ellos, hará como una hora. No los he vuelto a ver desde entonces.

—Vale, gracias en cualquier caso. Los buscaremos nosotros.

Charles tomó a Agatha del brazo y entraron en las ruinas de Salamina. Se abrieron paso con dificultad. Charles se quedó especialmente impresionado por las letrinas a cielo abierto con asientos para cuarenta y cuatro personas. Las ruinas estaban iluminadas por los turistas vestidos con ropa de verano multicolor. El sol deslumbraba. Agatha creyó ver a sus presas, pero el grupo resultó ser otro.

Las altas columnas del gymnasium se alzaban orgullosas contra el cielo azul. Charles, entusiasmado, parecía haberse olvidado de por qué estaban en Salamina: se había adueñado de la guía de Agatha e iba de aquí para allá admirándolo todo.

Las ruinas de Salamina ocupan un área muy amplia. Agatha empezaba a cansarse y le hubiera gustado sentarse a la sombra y esperar a Charles, pero no quería quedarse sola, y menos con Olivia y los demás tan cerca.

Siguieron avanzando fatigosamente hasta que Charles consultó la guía y dijo que quería ver las tumbas de los reyes. Un mapa las situaba al otro lado de la carretera principal a Famagusta.

—Más vale que retrocedamos y vayamos en coche —dijo Charles.

Volvieron al aparcamiento y luego salieron a la carretera. De ahí fueron a las tumbas. Compraron entradas para un museo que parecía una cabaña cubierta de polvo con réplicas de una cuadriga y una carroza fúnebre. Salieron del museo y se encaminaron a las tumbas.

La más próxima tiene una ancha rampa exterior que lleva a la cámara funeraria con los esqueletos de dos caballos en la entrada, donde los animales habían sido incinerados después de llevar al rey al nicho. Las tumbas donde reyes y nobles estaban enterrados se remontaban a los siglos VII y VIII a. C. Los habían sepultado con sus caballos y cuadrigas, sus esclavos favoritos, comida, vino y demás necesidades para la otra vida.

Cuando habían llegado a la quincuagésima tumba de las ciento cincuenta que había en total y Agatha pensaba que ya no podría dar un paso más, Alí Ozel apareció con sus turistas.

—He visto a sus amigos —dijo.

—¿Dónde? —preguntó Agatha.

—Atrás, por el gymnasium. Usted dijo que eran cinco, pero sólo había cuatro y estaban buscando al quinto, que había desaparecido.

—Será mejor que vayamos —le dijo Agatha a Charles, con fuerzas renovadas.

Volvieron al aparcamiento y regresaron al gymnasium. Sólo quedaban unos pocos turistas, pero no vieron a Olivia, ni a su marido ni a sus amigos. Las columnas empezaban a proyectar largas sombras negras a lo largo del gymnasium.

—De camino al aparcamiento a lo mejor los alcanzamos —dijo Charles.

Pero en la entrada, antes de que llegaran al aparcamiento, oyeron a Olivia preguntando a otro guía:

—¿No lo ha visto?

Agatha y Charles se acercaron a ella. Su marido, George, Trevor y Angus estaban un poco apartados.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Agatha.

Olivia se dio la vuelta.

—Hemos perdido a Harry.

—¿No iba con ustedes?

—Claro que sí. Pero se desvió hacia la playa. Hay una villa romana y luego una encrucijada con un sendero que desciende hasta el mar. Dijo que quería ver qué tipo de playa era. Entonces acordamos separarnos para ver otras cosas y que luego nos reencontraríamos en el gymnasium. Cuando vimos que no volvía, bajamos a la playa, pero no había ni rastro de Harry. Nos desplegamos y empezamos a buscarlo. Y de nuevo acordamos reencontrarnos en el gymnasium. Así lo hicimos, pero ninguno de nosotros había podido encontrar a Harry, y estoy cansada y no quiero pasarme el día entero aquí parada.

—Ustedes son la gente del asesinato —dijo el guía de repente—. Los vi por la televisión.

Olivia no le hizo caso, pero Agatha vio que el guía entraba en su pequeña oficina y cogía el teléfono.

—Probaremos a buscarlo en la playa —dijo Charles—. Tal vez estaba allí pero no lo vieron.

—Pero eso son kilómetros —gruñó Agatha.

—Entonces, espera aquí —pidió Charles—. Iré solo.

—No. Voy contigo. —Agatha no quería quedarse a solas con los demás por si uno de ellos intentaba matarla.

Emprendieron la marcha cuando el sol empezaba a ponerse. Había pocos turistas. Alí los adelantó y gritó:

—¡¿Ha habido suerte?!

Ellos negaron con la cabeza y siguieron adelante hasta que llegaron a la encrucijada.

—Ahora debería ser más sencillo —dijo Charles—. La mayoría de la gente ya habrá dejado la playa.

Casi bajaron a la carrera el camino que llevaba a la playa. El deseo de dar con Harry hizo que Agatha se olvidara de su fatiga.

La playa estaba casi desierta. Un yate oscilaba sobre el agua. El mar estaba en calma y sólo unas pequeñas olas ondulaban su superficie hasta la arena.

Y entonces, más adelante, vieron una figura solitaria yaciendo boca abajo. La mitad superior del cuerpo estaba cubierta casi por entero con un periódico y sus hojas subían y bajaban al ritmo de la leve brisa.

Charles lo señaló.

—¿Crees que es él?

—Será mejor que vayamos a comprobarlo.

Agatha avanzó por la playa y Charles la siguió.

Ambos se detuvieron y miraron hacia abajo.

—Parece que esté dormido —dijo Charles—. ¿Crees que ésos son los pies de Harry?

—No sé cómo son los pies de Harry. Veamos —dijo Agatha.

Se inclinó y apartó con cuidado el periódico que cubría la cara y la parte superior del cuerpo del hombre, fijándose en que se trataba del Kibris, un diario turcochipriota.

Agatha supo al instante, antes de ver la amplia mancha roja en la delantera de la camisa de Harry, que estaba muerto. La cara se veía tan desprovista de vida como si fuera de arcilla. Alguien le había cerrado los ojos.

Todos los sustos que se había llevado, las dos tentativas de asesinato, el largo y caluroso día y ahora esto, hicieron que Agatha se encontrara mal, se mareara y, finalmente, se desplomara. Se sentó en la arena con la cabeza entre las rodillas.

—Quédate ahí —dijo Charles nervioso—. Traeré ayuda.

Así que Agatha se quedó en la playa al lado del cadáver de Harry. Una mujer pasó por delante con un niño pequeño de la mano. Se detuvo, se dio la vuelta y miró boquiabierta al cadáver, a la horripilante mancha roja de la camisa. Entonces cogió al niño en brazos y se alejó corriendo, chillando con todas sus fuerzas.

Agatha se quedó donde estaba, sin moverse. Su mente parecía haberse quedado en blanco, paralizada. A lo lejos oyó el ulular de sirenas de policía. Se sentía muy cansada.

Entonces fue vagamente consciente de que estaba rodeada de gente.

—¿Es que no ve que está conmocionada? Yo estaba con ella cuando encontramos el cadáver. Yo responderé todas las preguntas —repetía Charles con brusquedad.

Ayudó a Agatha a levantarse. Ella parpadeó y miró a su alrededor como si estuviera aturdida.

Pamir estaba allí, con expresión lúgubre.

—Si me hace el favor de apartarse un momento. Con sir Charles —le dijo a Agatha—. Sólo serán unas pocas preguntas preliminares.

Con el brazo de Charles alrededor de la cintura, Agatha caminó playa arriba.

—Ahora nos sentaremos aquí —dijo Pamir—. Usted primero, sir Charles.

Así que Charles repasó a conciencia su jornada hasta el hallazgo de Harry.

Seguidamente, con una vocecita apagada, Agatha contó lo mismo.

—Pueden irse. Les haré una visita más tarde —indicó Pamir.

—Yo estaré con la señora Raisin en la villa —dijo Charles.

Agatha quiso gritar que James ya podía estar allí, pero se sintió demasiado débil e insegura para quejarse.

Charles dijo que conduciría él. Ella se quedó dormida en el trayecto de vuelta a Kyrenia y sólo se despertó cuando se detuvieron delante del Dome.

—Espera aquí, cogeré mis cosas —dijo Charles.

Va a instalarse en la villa, pensó Agatha con una punzada de pánico. Todavía albergaba la esperanza de que James estuviera esperándola allí.

Le vinieron a la cabeza las intensas imágenes de ese día: las ruinas, la antigua barbarie de las tumbas, la cara de muerto, rígida, de Harry y los ojos cerrados alzados hacia el sol. ¿Quién le habría cerrado los ojos? El asesino, sin duda.

Rebuscó un cigarrillo en su bolso y lo encendió. ¿Qué estarían haciendo en Carsely, el adormecido Carsely que ella solía despreciar por su falta de emociones? Recordó anhelante la vicaría, donde la señora Bloxby sacaría té y galletas y se sentarían junto a la chimenea para charlar sobre asuntos del pueblo, tranquilo y seguro. ¿Volvería alguna vez a su hogar? ¿O el asesino, que había intentado deshacerse de ella en dos ocasiones, tendría éxito en la tercera? Se estremeció. De repente se alegró al pensar que no iba a estar sola en la villa. Maldito James por comportarse como una bestia insensible y egoísta. Tendría que estar allí para protegerla. ¡Pero a él ni siquiera se le había pasado por la cabeza! Dos intentos de acabar con su vida y se había largado dejándola sola. Ella no le importaba un pimiento, porque si le importara no se habría marchado. Sé práctica, olvídate del análisis y fíjate en el trabajo de calle. Le resultaba imposible imaginar que un hombre que sintiera algo por ella pudiera dejar que corriera ese peligro.

Charles salió del hotel cargando dos maletas caras que metió en el maletero.

Se colocó al volante.

—Eres muy amable —comentó Agatha.

—No le des importancia —dijo Charles—. Me estás ahorrando una factura de hotel.

El resto de la noche fue una pesadilla. Pamir se presentó a las ocho para acribillarlos de nuevo a preguntas. Parecía que su mal humor se había disparado. Fuera, la prensa esperaba ansiosa. El asesinato en el lado griego había caído en el olvido.

Finalmente Pamir se fue.

—No podemos salir a ninguna parte sin que nos agobie la prensa —dijo Charles—. No pararán de aporrear a la puerta. Como ahora.

—¡Alto Comisionado Británico! —gritó una voz.

Charles abrió la puerta a un hombre pequeño y atildado que parpadeó ante la súbita ráfaga de flashes de las cámaras de la prensa.

Se presentó como el señor Urquhart y les aconsejó —innecesariamente, como señaló Charles con mordacidad— que colaboraran con la policía. Entonces empezó a preguntarle más detalles sobre James Lacey. ¿Dónde estaba? ¿En Turquía? ¿Lo sabía con certeza? Tal vez podría seguir en la isla.

—Si estuviera aquí —dijo Agatha—, con toda seguridad no habría ido a matar al bueno de Harry Tembleton a Salamina.

—Todo esto es una verdadera desgracia —dijo el señor Urquhart—. La policía estaba a punto de entregar el cadáver de la señora Wilcox y dejarlos volver a casa, pero, a la luz de este último asesinato, con seguridad no va a permitir que ninguno de ustedes se vaya.

Entonces interrogó a Agatha sobre James, una vez más, pero ella se limitó a repetir lo que James había dicho, que se iba a Turquía. No mencionó nada acerca de sus investigaciones sobre Mustafá.

Finalmente el señor Urquhart se fue de la villa bajo una descarga de flashes. Desde fuera de la villa les llegó la voz nasal de un reportero de la televisión hablando a una cámara.

—¿Quieres acostarte? ¿O mejor comemos algo antes?

—En casa no queda gran cosa —dijo Agatha—. Y no me apetece lo que compré para el pícnic. El teléfono suena de nuevo. Tendría que contestar. Podría ser James.

—Sí, cuando las vacas vuelen. Tengo hambre. Esos pequeños kebabs de la comida no me quitaron los gruñidos del estómago. Te diré lo que haremos. Si salimos por detrás y saltamos el muro bajo del jardín, llegaremos al aparcamiento del restaurante de pescado. Me apetece unos de esos sabrosos peces rosas con pinta de salmonetes.

—La prensa nos verá.

—No, estoy seguro de que no. —Abrió la puerta trasera, al lado de un pequeño cuarto de servicio—. Vamos, Aggie. Sólo tenemos que escabullirnos por la esquina del edificio y saltar el muro. No podrán vernos. Ese gran seto de mimosa nos oculta.

A Agatha le parecía muy buena idea estar en un restaurante atestado de gente.

Salieron, cerrando silenciosamente la puerta a sus espaldas, y saltaron el muro bajo que separaba el jardín de la villa del aparcamiento.

—Esperemos que ningún periodista decida ir a comer al restaurante —dijo Charles—. Creo que sólo se quedarán un rato delante de la villa. Seguro que luego volverán al Dome para reunirse con los que están intentando hablar con Olivia y George. ¿Quién sabe? A lo mejor Olivia da otra conferencia de prensa.

—Aún no hemos pensado en quién demonios querría liquidar a Harry.

—Harry debió de averiguar quién lo hizo —dijo Agatha—. Supongo que se descubrirá que murió del mismo modo que Rose.

—Seguramente. Y alguien debía de estar desesperado. Quizá alguno de los cuatro que quedan estaba lo bastante asustado como para liquidar a Harry, sabedor de que ahora ciertamente serían considerados sospechosos y que las esperanzas de que algún turco hubiera perdido la cabeza, como en el asesinato de Rose, habrían desaparecido.

—He estado pensando en George Debenham —dijo Charles mientras quitaba las espinas a un pequeño pescado con pulcra precisión quirúrgica—. ¿Por qué se puso a flirtear con Rose? Ella no se ajusta a ese tipo de hombre.

—En la información sobre ellos que me mandó Bill Wong, se decía que George había sufrido grandes pérdidas en la Bolsa. ¿Te lo había contado? Y Rose tenía dinero.

—Pero acababan de conocerse, no me imagino a Rose diciéndole: «Escucha, soy rica. Si me sigues, me ocuparé de que estés bien.»

—Ella no habría sido tan directa —dijo Agatha despacio—. Pero podría haber dicho en broma que tenía mucha pasta. No, yo creo que los celos y la ira de Trevor son el móvil de estos asesinatos. Me contaste que Trevor había querido pegar a Harry porque éste llamó zorra a Rose.

—¿Quieres ir al hotel después de cenar y ver cómo lo llevan?

Agatha se estremeció.

—Después de cenar sólo querré ir a la cama. Nunca he tenido tantas ganas de darme por vencida. Me muero por volver a casa.

—Si has terminado, ahora es el momento —dijo Charles mirando entre las puertas del restaurante—. La prensa ha llegado. Rápido.

Él dejó algo de dinero sobre la mesa. Habían estado sentados en la terraza y se metieron entre los arbustos que tenían debajo. Recorrieron con cautela el borde del aparcamiento. Agatha deseó con todas sus fuerzas que la noticia sobre las serpientes venenosas que no salían de las montañas fuera cierta.

Llegaron a la villa sin que los abordara nadie.

—Primera en bañarme —dijo Agatha bostezando.

—¿Compartimos cama?

—No, Charles, soy demasiado mayor para las relaciones ocasionales.

—Bueno, si cambias de opinión, ya sabes dónde encontrarme.

Agatha se despertó por la noche temblando y encontró una colcha para echársela por encima. El tiempo empezaba a cambiar. El largo verano había llegado a su fin.

Por la mañana llegó un coche de policía para llevarlos a la comisaría principal de Nicosia.

—¿Qué puede preguntarnos que no nos haya preguntado ya? —se quejó Agatha.

—No le conté que Trevor había intentado pegar a Harry —dijo Charles—. Creo que debería hacerlo. Apenas conozco a esa pandilla, pero no me caen bien.

—Creo que por eso Pamir insiste tanto en molestarnos —dijo Agatha con voz cansina—. Cada vez que nos interroga saca algo.

Llegaron a la comisaría y se encontraron con Olivia, George, Angus y Trevor, que estaban esperando a que los interrogaran. George parecía lívido y nervioso bajo el bronceado; Trevor, aturdido; Angus, terriblemente envejecido; y Olivia, por una vez, desanimada y sin ganas de socializar.

Los cuatro los miraron con ojos apagados, pero no dijeron nada.

Agatha y Charles se sentaron y esperaron. Llevaban media hora en silencio absoluto cuando se presentó Pamir, que los saludó con un gesto de cabeza y pasó a otra sala.

—Esto es como esperar al médico —dijo Charles.

Primero llamaron a George Debenham. La mañana iba transcurriendo lentamente, el brillante sol del exterior parecía burlarse de la lúgubre pesadumbre del interior.

A Agatha la llamaron en último lugar.

—A ver, señora Raisin… —empezó Pamir.

—Lo sé, lo sé —dijo Agatha con tono cansino—. Tengo que contárselo todo de nuevo desde el principio.

—Todavía no. Señora Raisin, ¿no cree que usted podría haber provocado este asesinato?

—¿Yo?, ¿cómo?, ¿por qué?

—Por lo que me ha contado sir Charles, ustedes fueron a Salamina sólo para encontrar a los demás y proseguir su investigación de aficionados.

—Sí… Eso es verdad. Pero no vimos a nadie hasta después del asesinato.

—Pero ellos podrían haberla visto a usted.

—¿Y qué diferencia eso de todos los demás días que me habían visto? —preguntó—. Y si no hubiera sido por Charles y por mí es posible que ustedes no hubieran encontrado el cadáver hasta el día siguiente o quién sabe cuándo… A esas alturas el asesino podría haber vuelto, empujado el cuerpo al agua y haber escrito una nota falsa de Harry diciendo que había salido en una barca de pesca, o algo como lo que hizo James, y ustedes no se habrían enterado de nada.

—Hemos pedido a todos los que ayer estuvieron en la playa y en las ruinas que se presenten en comisaría. Alguien podría haber visto algo. Así que empiece por el principio…

Y así lo hizo Agatha: vívidos recuerdos del calor y las ruinas volvieron a su mente.

—Si uno de ellos asesinó a Harry, debió de volver a hurtadillas a la playa cuando se separaron. Y cuando se suponía que lo estaban buscando, ¿por qué no lo encontraron en la playa? —preguntó Agatha.

—Dijeron que después de que el señor Tembleton se fuera a la playa habían quedado en que se reencontrarían en el gymnasium una hora más tarde. La señora Debenham fue a la basílica; el señor Debenham dijo que sencillamente le apeteció volver al gymnasium, así que se sentó, descansó y esperó a los demás; el señor Wilcox afirmó que quería estar a solas un rato; y el señor Angus King se fue a ver las tumbas. Todos sostienen que buscaron por la playa, pero ésta todavía estaba llena de turistas y no vieron al señor Tembleton.

—Así que podría haber sido cualquiera de ellos —dijo Agatha.

Pamir la examinó y luego se recostó en la silla.

—O usted, señora Raisin.

—¿Yo? ¿Y por qué iba a hacerlo? Apenas los conocía. No había visto a ninguno de ellos antes de venir aquí.

Él se inclinó hacia delante.

—¿Cómo lo diría? A su edad, señora Raisin, las damas pueden desquiciarse un poco. Tengo la impresión de que a raíz de su jubilación usted ha necesitado llamar la atención y volver a gozar de cierto protagonismo. Por eso se ha dedicado a hacer de detective aficionado. Tal vez, al no tener más asesinatos que investigar, decidió cometer algunos por su cuenta.

—Eso es atroz —farfulló Agatha.

—Tal vez. Pero el asesinato es atroz. Y su comportamiento ha sido errático.

—Pero alguien ha intentado matarme… ¡y dos veces!

—No hay indicios de ninguna de las dos tentativas. Sólo contamos con su palabra. Usted siguió a James Lacey hasta Chipre y todo el mundo parece estar al tanto de lo que siente por él; sin embargo, después de instalarse en su villa, aceptó cenar con un empresario israelí y quién sabe cómo habría acabado de no haber aparecido su esposa. Y luego se acostó con sir Charles. Ya sé que ésta es una sociedad permisiva, pero que una dama de mediana edad, residente en un pueblo inglés, se comporte así resulta muy chocante.

—¡Cómo se atreve! —exclamó Agatha jadeando.

—Me atrevo porque estoy muy enfadado. En el norte de Chipre tenemos una tasa de delincuencia muy baja. Los turistas vienen aquí porque todavía es el lugar más seguro del Mediterráneo, así que voy a retenerlos aquí hasta que estos asesinatos se resuelvan. Y, si hace falta, los acusaré de todo lo sucedido. Aquí tenemos a respetables residentes británicos, señora Raisin, que contribuyen a la vida cultural de la isla. No causan problemas. Hasta su llegada nunca había ocurrido nada parecido.

—Me está insultando. Mira en la dirección equivocada. ¿Qué me dice de Trevor Wilcox? Su negocio va cuesta abajo y Rose no lo ayudaba económicamente. Ahora se recuperará. Lo más probable es que herede el dinero de Rose. Por no hablar de George Debenham. También está endeudado.

—¿Cómo sabe todo eso, señora Raisin?

Maldita sea, pensó Agatha, no podía delatar a Bill Wong.

—Me lo dijeron ellos —murmuró.

—¿Se lo dijeron ellos así por las buenas?

—Algo parecido.

—No la creo. Me parece que alguien en Inglaterra buscó esa información para usted.

Agatha estaba sudando. Esperaba que el encargado del Dome no le hubiera contado a la policía lo del fax que había enviado a una comisaría de Mircester. Quería salir corriendo de esa sala, huir de ese interrogatorio implacable, olvidarse de la humillante acusación de que era una chiflada de mediana edad buscando sensaciones fuertes.

Pamir le hizo repetir la historia de nuevo. Si tuviera algo que esconder, sin duda habría salido a la luz durante este despiadado interrogatorio, pensó Agatha.

Finalmente la dejó irse. Aparte de Charles, los demás habían desaparecido.

—Tienes una pinta espantosa —dijo Charles—. ¿Te ha hecho pasar un mal rato?

—Ha sido terrible. Me ha acusado de los asesinatos.

—¿Por qué?

—Cree que la menopausia me ha desquiciado y voy en busca de sensaciones fuertes y que, como no tenía asesinatos que investigar, he decidido organizar un par por mi cuenta.

Charles se rió a carcajadas.

—Eso sí que es gracioso.

—No lo es en absoluto —dijo Agatha con rabia.

Se les acercó una secretaria y les dijo que había un coche preparado para llevarlos de vuelta a casa. Hicieron el trayecto en silencio. Agatha pensaba que tenía que descubrir quién había asesinado a Rose y a Harry o sería considerada una loca por siempre jamás.

En la villa, donde afortunadamente ya no había prensa, Agatha dijo que le apetecía echarse un rato y leer un poco.

Intentó concentrarse en una novela sobre matrimonios rotos y sus problemas, pero al poco se sintió demasiado inquieta para proseguir con la lectura.

Cuando salió de su habitación vio que Charles se había ido. Como no quería estar a solas en la villa, se subió a su coche de alquiler, condujo hasta Kyrenia y aparcó delante de la oficina de correos. Paseó por la calle principal mirando las tiendas y llegó a la esquina por donde había perseguido a James la primera vez. Entró en la calle preguntándose si Bilal estaría trabajando en su lavandería y tintorería.

El hombre interrumpió su trabajo cuando la vio merodeando en la puerta.

—¡Señora Raisin! Precisamente quería llamarla, ¿cómo está?

—Destrozada —dijo Agatha.

—Qué terrible asunto —dijo Bilal—, ¿un café?

—Sí, por favor.

Sacó dos sillas y una caja de madera a modo de mesa delante de la tienda. Fue al café contiguo y volvió con una bandeja con dos tazas de café turco y dos vasos de agua.

—Los dueños de la villa nos han estado telefoneando a Jackie y a mí desde Australia —dijo Bilal—. Agradecerían que el señor Lacey los llamara.

—Tenía la intención de llamarlo por eso. El señor Lacey se ha ido a Turquía. Si sigo aquí el mes que viene, yo pagaré el alquiler.

—¿Por qué se ha ido el señor Lacey? Creía que ninguno de ustedes podía salir de la isla.

—Simplemente se fue —dijo Agatha.

Los ojos se le llenaron repentinamente de lágrimas. Oh, James, ¿cómo has podido? ¿Dónde estás?

Bilal le dio un pañuelo limpio y la miró con calidez mientras ella se sonaba la nariz. Le pareció tan comprensivo que Agatha acabó contándoselo todo.

—La policía de aquí es muy buena —dijo Bilal—. Está a la altura de la policía británica, señora Raisin.

—Llámeme Agatha.

—Agatha, pues; ¿por qué no se toma un descanso? Me refiero a que salga a nadar y a contemplar las vistas y se olvide de intentar averiguar quién lo hizo. Su propia vida parece estar en peligro. Manténgase apartada de todos ellos.

Agatha, le dedicó una sonrisa llorosa. Se sentía consolada y comprendida por Bilal.

—Me parece que voy a seguir su consejo, Bilal.

—Y venga una noche a casa a cenar. Jackie es buena cocinera.

—Gracias. Y ahora tengo que irme.

Ambos se levantaron.

—Todo irá bien. Puede que en este momento parezca una pesadilla, pero se arreglará, ya lo verá.

Bilal le sonrió con tanta gentileza que Agatha, conmovida por esa muestra de amistad, lo abrazó con fuerza y le dio un beso en la mejilla.

Cuando Agatha se dio la vuelta para irse, vio a Jackie mirándola fijamente a cierta distancia, calle abajo, y tras ella estaba Pamir.

Agatha se sonrojó, consciente de la impresión que a Pamir debía de haberle causado ese abrazo cariñoso, por no mencionar a la esposa de Bilal. Agatha se encaminó hacia ellos.

—Sólo estaba hablando con su marido —le explicó a Jackie.

—Eso he visto —respondió Jackie con brusquedad.

—¿Me buscaba? —le preguntó Agatha a Pamir con un desparpajo falso y forzado.

—No, iba de camino a hablar con sus caseros. Tal vez vaya a verla más tarde.

Agatha siguió adelante. Pamir habría visto confirmadas sus sospechas de que ella era una mujer peculiar, adicta al sexo.

Pensaba en el consejo de Bilal cuando se dirigía al Grapevine para tomar una copa en el bar. El bar estaba vacío, pasado el ajetreo de la hora punta de las comidas. Agatha tenía hambre y pidió un sándwich de pollo y una copa de vino. Se sentó a una mesa.

Y entonces entró Trevor. Al principio no vio a Agatha. Pidió un whisky con voz ronca en la barra y luego con la copa en la mano se acercó a su mesa.

—¿Me está siguiendo?

—¿Cómo iba a seguirlo si estaba aquí primero? —preguntó Agatha.

Ahora que había decidido olvidarse del caso, se le cayó el alma a los pies cuando él se sentó a su lado. Las mesas estaban fuera, en el jardín del restaurante, entre las flores. El sol penetraba a través de las hojas de un arbusto de jazmín y proyectaba sombras ondulantes sobre la cara rosácea e hinchada de Trevor.

—Todo esto es un mal asunto —dijo él.

—Sí —convino Agatha deseando que Trevor se fuera.

—Me refiero a que ¿por qué Harry? —prosiguió él.

La firme decisión que había tomado se desvaneció cuando preguntó:

—¿Verdad que usted intentó pegar a Harry cuando él llamó zorra a Rose?

—No me acuerdo —dijo él negando con la cabeza—. Bebo demasiado, tengo muchas lagunas.

—¿Por qué Harry la llamó zorra?

Agatha se apoyó en la mesa por si Trevor perdía la cabeza y ella tenía que salir corriendo, pero no vio rastro de su agresividad habitual.

—Seguramente estaba colado por Olivia.

—¿Creía Olivia que su marido iba detrás de Rose? Me refiero a si había alguna razón para que lo pensara.

—Es posible. A Rose le gustaba coquetear un poco. Nada más.

—¿Como conoció usted a Rose?

—Yo estaba con mi esposa en un restaurante de carretera a las afueras de Cambridge… Me refiero a mi primera esposa, Maggie. Era nuestro aniversario de bodas. Maggie y yo llevábamos veinticinco años casados. Nos casamos cuando yo tenía dieciocho años. Bueno, éramos la típica pareja feliz pero aburrida, los dos acomodados en nuestras costumbres. Tuvimos un hijo, pero se fue a trabajar al extranjero y nos quedamos solos. Maggie y yo. Era una buena ama de casa. Muy tranquila. Un poco gorda. Pelo gris. Nunca salía sin ponerse los guantes, ya fuese invierno o verano. Estábamos en el comedor, una barra larga recorría todo el borde y Rose estaba sentada en un taburete.

—De aquella noche me acuerdo como si fuera ayer. Ella llevaba un vestido corto y todos sus diamantes encima.

—«Fíjate en todas las piedras que lleva esa mujer», le dije a Maggie. Y ella dijo que seguramente eran falsas. Rose nos vio mirándola y le preguntó algo al camarero. Yo les había pedido a los del restaurante que nos dieran una buena mesa porque era nuestro aniversario de bodas y el camarero debía de saberlo porque al momento Rose mandó una botella de champán a nuestra mesa.

—¿Cuando pasó eso? —preguntó Agatha.

—Hace tres años.

—Pensé que usted llevaba mucho tiempo casado.

—Con Maggie, no con Rose. El caso es que Maggie se sintió halagada y aturdida y le pidió a Rose que se sentara con nosotros. Yo nunca había conocido a nadie como ella. Era una mujer que deslumbraba. Parecía tener un montón de dinero y viajaba mucho. Me preguntó a qué me dedicaba y le hablé de la fontanería. Fanfarroneé un poco y le dije que estaba ganando una fortuna. Maggie me dio una patada por debajo de la mesa, pero yo no quería rebajarme delante de una mujer rica. Maggie fue a empolvarse la nariz. Rose me pasó una tarjeta con su número de teléfono, me guiñó el ojo y dijo: «¿Por qué no me haces una visita y nos vemos?»

»Cuando Maggie volvió a la mesa fue como si la viera por vez primera, regordeta, con sus malditos guantes y aquellas gafas que le daban ese aire aletargado, y pensé: he trabajado mucho durante toda mi vida, me merezco un poco de diversión. —Trevor suspiró.

»La llamé al día siguiente y empezamos una aventura. No podía pensar más que en ella, sólo la veía a ella. Así que le pedí el divorcio a Maggie.

Siguió un largo silencio.

—¿Cómo se lo tomó Maggie? —preguntó Agatha con tacto.

—Maggie nunca había dormido bien. Consiguió que el médico le recetara unas pastillas. Se las tomó todas a la vez.

Agatha lo miró horrorizada.

—¿Se suicidó?

Trevor asintió.

—Mi hijo, Wayne, no me ha hablado desde el funeral. Dijo que Rose me había convertido en un monstruo. Pero yo lo único que sentía es que por fin era libre. Luego gasté demasiado intentando impresionar a Rose y mi negocio empezó a ir mal. Rose lo descubrió antes de que viniéramos aquí. A esas alturas ya íbamos cargando con Angus. A Rose le gustaba el dinero, vaya si le gustaba. Me aterraba la idea de que me dejara. Y ahora se ha ido para siempre.

Su cara rosácea se arrugó y le cayeron unas gruesas lágrimas.

Sacó un pañuelo andrajoso y se secó las mejillas.

—Es como vivir en una pesadilla. Rose no era buena. Le encantaba manipular a la gente. Le encantaba el poder. Pero yo no sé cómo salir adelante sin ella.

Agatha hizo unos sonidos tranquilizadores. Se preguntó si debía invitarlo a una copa, pero concluyó que más licor podría volverlo agresivo.

—¿Cómo empezó su amistad con Olivia y George? —preguntó.

—Fue Rose. En el yate, antes de que fuéramos a nadar, me dijo en voz baja: «Menuda pandilla de pijos; pronto los pondré en su sitio.»

—¿Cree que cabe la posibilidad de que conociera a alguno de ellos de antes?

—Aparte de Angus, no.

—Esto… Angus, bueno, ¿estaba enamorado de ella?

—Angus no suponía ningún problema. Adoraba a Rose y respetaba nuestro matrimonio. No me preocupaba en absoluto. —Lanzó una mirada desolada a su alrededor—. Tengo que irme.

Se levantó bruscamente y salió del restaurante a grandes zancadas.

Agatha se acabó el sándwich, del que sólo había comido la mitad, y pidió otra copa de vino mientras repasaba lo que le había contado Trevor. De repente deseó que James estuviera ahí, a su lado, para comentarlo con él.

Finalmente salió a la calle y fue hacia el aparcamiento. El sol se estaba poniendo y se oyó la triste llamada a la oración desde el minarete. Se subió al coche y se quedó inmóvil.

No quería volver a la villa con Charles. Él había sido amable y tenía suerte de contar con su compañía, pero James no se habría marchado si no hubieran pasado esa noche juntos.

Condujo hasta salir de Kyrenia y pasó de largo la carretera que llevaba a la villa. Siguió hacia delante a través de Lapta y luego por una carretera sinuosa hasta llegar a las montañas. Conducía sin pensar, sin rumbo, sin saber adónde ir. Sólo sabía que no quería volver a la villa.

Llegó al pueblo de Sadrazamkoy al bajar de las montañas. Pasado el pueblo, la carretera serpenteaba por una llanura cubierta de maleza. El asfalto cada vez estaba más deteriorado, resquebrajado y falto de mantenimiento. Siguió conduciendo hasta encontrarse en cabo Kormakiti, como supo tras encender la luz del coche y consultar su guía. Se apeó del coche y fue caminando hacia las rocas. Una luz de posición brillaba sobre un soporte oxidado. Las olas que rompían sobre las rocas hacían que emitiera un extraño sonido metálico, como el repique de las campanadas que tocaban a muerto en la iglesia de Carsely, pensó Agatha estremeciéndose.

En ese momento se dio cuenta de que detrás de su necesidad de alejarse de todos sólo había miedo. Alguien estaba intentando matarla y estaba aterrorizada.

Y a pesar de que James se había ido y su vida estaba sumida en el caos, Agatha sentía que tenía mucho que perder: su casa, sus gatos, sus amigos en el pueblo. Gracias a esos años difíciles y torrenciales al mando de su exitosa empresa de relaciones públicas, había podido retirarse como una acomodada jubilada.

Reconocer que tenía miedo hizo que el temor empezara a disminuir. Volvió al coche de alquiler. A esas alturas todos conocían su número de matrícula y podrían identificar su coche fácilmente. No sería mala idea cambiarlo por otro.

Volvió por las montañas y se dirigió al este de Kyrenia, de nuevo sin detenerse en el pueblo. Mehmet, de Atlantic Cars, estaba cerrando su pequeña oficina cuando llegó.

—Me gustaría cambiar el coche —dijo Agatha.

—¿Qué le pasa al que tiene ahora?

Agatha lo miró pensativa. No quería contarle que alguien estaba intentando matarla y que por eso quería otro coche que no fuera reconocible.

—¿Tiene el cenicero lleno? —preguntó Mehmet.

Luego sonrió y se encogió de hombros, como si estuviera acostumbrado a los caprichos y veleidades de los turistas. Seleccionó una llave de coche, cambió la documentación y llevó a Agatha hasta un vehículo que había al otro lado de la carretera.

Sintiéndose más optimista de lo que se había sentido en todo el día, Agatha condujo por fin de vuelta a la villa.

Para su sorpresa, no había rastro de Charles, que tampoco le había dejado ninguna nota.

No tenía mucha hambre y se preparó un café y un sándwich. Luego subió a la planta de arriba, se desvistió y se acostó. Intentó leer un poco, pero no podía concentrarse.

De repente echó de menos a Charles. Con reticencias, evocó la noche en que le había hecho el amor, al menos lo que podía recordar. Había sido cálido y placentero. Era una lástima que ella fuera más mayor.

Finalmente apagó la luz después de mirar la hora. Medianoche. ¿Dónde andaría Charles? Se puso de costado y se quedó dormida.

Agatha se despertó sobresaltada con el ruido de la puerta de la entrada. Cuando estaba a punto de gritar «¡Charles!», oyó unas risitas femeninas.

—Chist. Vas a despertar a Aggie —dijo Charles.

—¿Quién es Aggie? —susurró la otra voz.

—Mi tía —dijo Charles.

Agatha se quedó acostada, rígida como una tabla. Oyó que ambos subían las escaleras entre risitas y susurros. Luego entraron en la habitación de Charles. Más susurros, más risas y luego los gemidos inconfundibles de dos personas haciendo el amor.

Agatha se tapó con la almohada tratando de acallar aquellos sonidos.

Por la mañana Agatha se puso unos pantalones cortos y una camiseta y bajó las escaleras de mala gana. Sabía que no tenía derecho de quejarse de que Charles se acostara con otras; pero le había dolido en el alma que se hubiera referido a ella como su tía. La había hecho sentirse vieja.

Charles estaba sentado a una mesa en el jardín, tan pulcro y atildado como siempre.

—¿Dónde te metiste ayer? —le dijo haciendo gala de un excelente buen humor.

—Estuve por ahí. ¿Dónde está? —dijo Agatha sentándose.

—¿Quién?

—La mujer con la que te acostaste anoche.

—Ah, ella. Hace mucho que se ha ido.

—¿Quién era?

—Salí a buscarte por todos los clubes y pubs de la zona y ligué con ella. Una turista inglesa. Emily. Muy agradable.

—¿Vas a volver a verla?

—Yo diría que no. Hoy vuela de vuelta a casa.

—Tal como vienen se van, al menos por lo que a ti respecta, Charles.

—¿Te apetece un café, Aggie?

—Sí, por favor.

Agatha se sentó bajo el naranjo y contempló el mar. Hacía un día despejado y la costa turca dibujaba una línea fina en el horizonte. Se sentía poca cosa. Había empezado a pensar que ella significaba algo más que un polvo fácil para Charles, pero estaba claro que no era así.

Él volvió con el café y lo dejó delante de ella.

—¿Por qué me pones mala cara, Aggie?

—Anoche oí que me describías como tu tía.

—Tenía que hacerlo. Aunque si te la hubiera presentado, habría dicho que eras mi hermana. Eres demasiado glamurosa para ser una tía.

—Me estás dando coba.

—Un poco sí. Anímate. ¿Adónde fuiste ayer?

Agatha le contó su conversación con Trevor.

—¿Todavía crees que lo hizo él? —preguntó Charles.

—Por extraño que parezca, ahora preferiría no creerlo. Es una historia terrible. Pobre Maggie. Esos guantes… No se me va de la cabeza su primera esposa, con esa vida tan agradable y ordenada, y cómo se la destrozaron.

—La gente cree que la tragedia es cosa de los griegos y de Shakespeare, pero recuerda lo que te digo, Aggie: está bien viva en algún lugar de Inglaterra.

—Todavía creo que lo hizo él y estoy convencida de que está a punto de venirse abajo y confesar.

—¿Y quieres que te lo confiese a ti?

—Ya no, Charles. Estoy harta de todo esto.

—Buena chica. Vayamos al Dome a darnos un baño en la piscina y a comer algo. No volvamos a hablar con ninguno de ellos.

—¿Y qué hacemos con la prensa? —preguntó Agatha.

—No podemos permitir que la prensa dirija nuestras vidas. Un simple «Sin comentarios» y una sonrisa nos librarán de ellos. Anímate. Tengo el presentimiento de que todo esto acabará pronto.

7

Parecía extraño ir a darse un baño como si nada, como si Charles y ella fueran turistas como los demás. Hacía un día húmedo y caluroso, igual que cuando Agatha llegó a la isla.

Pero ahora lucía un bronceado tan saludable que sólo se había pintado un poco los labios.

—¿Estará el mar cálido y en calma? —preguntó ella.

—Yo diría que no. Ya no. Pero sí será refrescante —respondió Charles.

Compraron sus entradas para la piscina en la recepción del hotel. Nada más salir a la luz del sol Agatha vio a Olivia, George, Trevor y Angus sentados a una mesa en el bar.

—No les hagas caso —dijo Charles alegremente.

Una vez cambiados, sin embargo, no les quedó más remedio que pasar por delante del grupo. Charles lo hizo sin siquiera mirarlos. En cambio Agatha les sonrió con cortesía, pero sólo recibió miradas sombrías.

El agua estaba bastante fría, aunque al cabo de un rato se volvía agradable. Agatha nadó con energía. Intentaba no pensar en los que estaban sentados en el bar. Charles le gritó que se iba a bañar en el mar. Ella movió la mano y le dijo que se quedaría en la piscina.

Al subir por las escaleras de la piscina se topó con George Debenham. Parecía que la estaba esperando.

—¿Qué piensa de lo último que ha pasado? —le preguntó.

Agatha se sentó a su lado.

—Estoy tan desconcertada y asustada que prefiero no pensar nada.

—Ojalá todos estuviéramos lejos de aquí y de vuelta en casa —dijo George—. Anda suelto un maníaco.

—¿Cree que ha sido uno de nosotros o un isleño que ha perdido la cabeza? —preguntó Agatha.

—Sin duda un pirado de aquí —dijo George—. No ha podido ser ninguno de nosotros.

—Trevor tiene mal genio —comentó Agatha.

—Sí, pero está destrozado por la muerte de su mujer. Me parece que hay alguien por ahí con ganas de deshacerse de todos nosotros.

—El propio Trevor me contó que su hijo, Wayne, está muy cabreado porque se divorció de su madre, que luego se suicidó —explicó Agatha—. Es alguien con un buen motivo para odiar a Rose.

—Estoy convencido de que la policía ya lo ha tenido en cuenta.

—Si es que Trevor se lo ha contado —señaló Agatha, que vaciló un momento y luego añadió con cautela—: Me sorprendió que usted y su esposa entablaran amistad con Rose y su grupo. Yo habría pensado que no eran de su clase. Ustedes lo dejaron muy claro durante aquel viaje en yate.

—Oh, en vacaciones uno no puede ir de pijo —dijo él sin concretar a qué se refería—. En aquel momento nos pareció que sería divertido. Y luego, después de que ocurriera, no podíamos abandonar a Trevor y Angus.

—¿Llevan mucho tiempo casados usted y Olivia? —preguntó Agatha.

—Un sinfín de años.

—¿Cómo se conocieron?

—Fue en una fiesta en Londres. Yo tenía veintipocos. Había acabado la universidad y Olivia se formaba como enfermera. Nos caímos bien desde el primer momento.

—¿Y qué me dice de Harry?

—Es un amigo, muy buen amigo, de la familia.

—¿No le pareció raro que Harry quisiera ir a la playa tan deprisa? ¿Parecía preocupado por algo?

—No, de hecho estaba de buen humor, emocionado y feliz. Comenté que nuestros bañadores estaban en el coche, pero él dijo que le gustaba el mar y que quería dar un paseo por la playa.

—¿Cree que podría haber ido a encontrarse con alguien? —preguntó Agatha.

—Aquí sólo nos conocía a nosotros. No había hablado con nadie más, que yo sepa. Siempre íbamos juntos.

Agatha dudó.

—¿Nunca se cansaban de que Harry fuera pegado a sus talones a todas horas? Me refiero a que están de vacaciones. ¿No hubieran preferido que Harry se quedara en casa? —dijo.

—Harry pagaba estas vacaciones. Era muy generoso.

Eso recordó a Agatha las deudas de George. Se moría de ganas de preguntarle si Rose le había prometido darle dinero, pero se contuvo.

—Supongo que ya no podemos hacer nada —prosiguió George con impaciencia— más que esperar que el policía bobo nos permita irnos de aquí.

—No creo que sea bobo —dijo Agatha despacio—. Creo que Pamir es muy riguroso.

—No hace más que preguntas y más preguntas sin llegar a ninguna parte. Estoy harto de tantas preguntas. Al menos el hotel mantiene alejada a la prensa. Hoy los reporteros no están porque Pamir da una conferencia de prensa en Nicosia.

Apareció Charles y los miró con expresión inquisitiva.

—Vengan a tomar una copa con nosotros —dijo George.

Y eso también era un misterio, pensó Agatha mientras seguían a George hasta el bar. A pesar de que Charles los había insultado y Agatha se había comportado de forma grosera, continuaban mostrándose amigables, de la misma forma que siendo amigos de Trevor y Angus por extraño que pareciera desde fuera.

Olivia llevaba un vestido de verano en lugar de bañador. Tejía un suéter con dedos rápidos.

—No me he traído ropa de entretiempo —le dijo a Agatha—. He comprado un poco de lana para hacerme un suéter. Estábamos planteándonos acudir al Alto Comisionado Británico y pedir ayuda para que nos lleve de vuelta a casa.

—Creo que preferirán que nos quedemos aquí hasta que se hayan resuelto los asesinatos.

Olivia dejó de tejer. Por primera vez parecía perdida y desdichada.

—No creo que averigüen nunca quién lo hizo. Vamos a quedarnos aquí de por vida.

—No pueden retenernos mucho más —dijo Charles.

—Pobre Harry. Ayer estaba en mejor forma que nunca —intervino Angus.

—Es sorprendente que no lo vieran en la playa —dijo Charles.

—Buscábamos a alguien que caminara por la orilla —explicó George—. No a alguien tumbado en la arena con un periódico en la cara. Le comenté a Pamir que era un periódico turcochipriota y no uno inglés.

—¿Y qué dijo él? —preguntó Agatha.

—Que en la playa hay cubos de basura y que uno de nosotros podría haber sacado el diario de uno de ellos para cubrir a Harry —dijo Olivia—. Me estoy quemando. Voy a mi habitación a por el protector solar. Venga conmigo, Agatha. Necesito compañía femenina.

—Espere a que me cambie. No tardaré nada —dijo Agatha.

Cuando salió de la caseta para cambiarse Olivia la estaba esperando. Entraron juntas en el hotel. Unos turistas se registraban y otros dejaban sus habitaciones. Todos de vacaciones, todos libres de sospecha de asesinato, pensó Agatha.

—Ojalá yo fuera uno de ellos —comentó Olivia de camino al ascensor—. Alguien con una vida normal. Alguien que ha pasado unas vacaciones relajadas y vuelve a casa sin ninguna preocupación.

Al llegar a la habitación Olivia encontró el protector solar y entró en el lavabo.

—Sírvase una copa —dijo desde dentro—. No tardaré.

—No me apetece una copa —le espetó Agatha como respuesta—. Durante estas supuestas vacaciones he bebido como para una vida entera.

Olivia salió del lavabo y sus hombros huesudos resplandecían por la crema. Se sentó con gesto cansino.

—¿Dónde está James? ¿Alguna noticia?

Agatha negó con la cabeza.

—Se encuentra en algún lugar de Turquía. Eso es todo lo que sé.

—Pobre. ¿Por qué se fue de ese modo? ¿Es culpa de Charles?

—No, no. James siempre ha sido un poco raro.

—Pues es bastante feo que la deje sola lidiando con todo esto.

Agatha también lo creía, pero no iba a reconocérselo a Olivia.

—Su marido me contó que Harry pagaba estas vacaciones —dijo Agatha—. Espero que alargar la estancia no les suponga endeudarse. George debe de estar terriblemente preocupado.

Olivia la miró sorprendida.

—¿Y por qué iba a estar George terriblemente preocupado?

—Por sus pérdidas en la Bolsa.

—¿Qué? —Olivia la miró con ojos desorbitados—. ¿Cómo se ha enterado de eso?

—Me lo dijo Pamir —dijo Agatha, que no quería revelarle cómo le había llegado la información—. ¿No lo sabía?

—No, dejo que George se ocupe de los asuntos de dinero. Siempre lo ha hecho. No puede ser verdad.

—Pues parece que sí. Tengo la impresión de que la policía ha estudiado a fondo nuestros historiales.

Olivia se había quedado lívida. Agatha lo sintió mucho por ella y deseó no haber dicho nada.

—¿Lo sabía Harry? —preguntó Olivia.

—No lo sé —reconoció Agatha—. Tal vez les haya dejado a ustedes dos algo en su testamento.

—Ése es un comentario muy desafortunado.

—Pero realista.

A Olivia se le nublaron los ojos.

—¿En eso radicaba el atractivo de Rose? ¿En el dinero? George dijo que era muy divertida y muy lista y que yo me estaba comportando como una esnob de lo más atroz, pero en realidad ella era un mal bicho.

—Una vez más no sabría decirle —respondió Agatha—. Ojalá no le hubiera contado lo de su marido.

—Lo habría sabido tarde o temprano. Oh, Dios, ahora que Harry ha muerto, tendremos que pagar la cuenta del hotel. —Se agarró el pelo con fuerza—. ¡No puedo pensar!

Agatha se sentía culpable. Olivia ya tenía bastantes preocupaciones como para tener que hacer frente a la cuenta del hotel.

—Escuche, si está arruinada, podría ayudarla un poco —dijo Agatha con torpeza.

—Eso es muy amable por su parte. Pero estoy convencida de que la policía se equivoca. George me habría dicho algo.

Las dos volvieron a la piscina.

—Vámonos ya —le dijo Agatha a Charles nada más llegar.

Por suerte él ya se había quitado el bañador.

—¿Qué pasa? ¿Te está persiguiendo el sabueso del infierno? —le preguntó Charles mientras se alejaban andando.

—Se me escapó un comentario sobre las deudas de George. Olivia no sabía nada al respecto. Se quedó destrozada. Ojalá no hubiera dicho nada. Harry les pagaba las vacaciones. Ahora que ha muerto les va a tocar pagar una factura de hotel astronómica. Me ofrecí a ayudarla.

—¿Cómo se te ocurrió? Si apenas conoces a esa mujer. Ni siquiera te cae bien.

—Me dio pena —dijo Agatha con brusquedad—. Y no es mala persona.

—Qué cándida eres, Aggie. ¿Adónde me llevas a comer?

—No soy tan cándida. Y hay comida de sobra en la villa.

—Muy bien, tú ganas. La comida corre de mi cuenta. ¿Aquí?

—No, la prensa no tardará en volver.

—Lo sé. Vayámonos. Acerquémonos a Famagusta y busquemos un restaurante.

Agatha estuvo de acuerdo.

Fue el principio de un día inesperadamente agradable. Comieron hojas de parra rellenas de arroz y bebieron agua mineral en un restaurante de mala muerte en el mercado de Famagusta. Y luego pasearon un rato viendo tiendas y comprando postales.

Decidieron quedarse a cenar antes de regresar por la larga recta y las montañas.

—No veo estrellas —dijo Charles mientras recorría la sinuosa carretera de montaña que descendía hacia Kyrenia—. Creo que va a haber tormenta.

—Pues no se ven relámpagos mar adentro —comentó Agatha.

—Aun así, la siento acercarse.

Cuando se acercaban a la villa vieron con consternación que el coche negro oficial de Pamir estaba aparcado fuera, detrás de un todoterreno de la policía con una luz intermitente azul.

—¿Y ahora qué pasa? —gruñó Agatha.

Charles aparcó y se apearon. Pamir se acercó.

—¿Es ése su coche de alquiler? —preguntó con severidad señalando el coche de Agatha, un poco más adelante, en la misma carretera.

—Sí. ¿Qué ha pasado?

—¿Entramos?

No sé si voy a poder aguantar mucho más, pensó Agatha mientras seguía a Charles.

Se sentaron en la cocina bajo la áspera luz del fluorescente y miraron a Pamir.

—¿Cuándo se cambió de coche, señora Raisin?

—Anoche. ¿Por qué?

—¿Por qué lo cambió? ¿Qué le pasaba?

—Nada. Alguien ha intentado matarme, diga usted lo que diga, y me pareció que sería buena idea cambiar de coche y tener una matrícula distinta.

—Por el amor de Dios, hombre —le espetó Charles—. Vaya al grano.

—Hemos encontrado el coche que tenía alquilado la señora Raisin en el fondo de un terraplén en la carretera de Nicosia. El conductor, un turco del continente, estaba muerto. Había alquilado el coche esta misma mañana, así que tengo que preguntarles qué han estado haciendo durante el día de hoy.

Cansinamente repasaron el día, pero Agatha omitió, por una extraña lealtad a Olivia, contarle a Pamir su conversación. Pensó en el dolido y perdido Trevor y en la asustada y conmocionada Olivia, y sintió una rara afinidad con ambos.

Después de más de una hora de interrogatorio, Pamir se levantó.

—Estamos investigando el vehículo. El conductor apestaba a alcohol, así que es posible que sencillamente se saliera de la carretera.

—¡¿Y por qué no lo ha dicho antes?! —gritó Agatha furiosa—. Usted me ha hecho creer que alguien pensaba que yo todavía utilizaba ese coche y me ha manipulado, a pesar de que no se creía los ataques que he sufrido. Estoy harta de esto. No tengo nada que ver con nada de lo sucedido y Charles tampoco. ¡Sólo quiero volver a casa!

—Ya veremos. Mientras tanto esté localizable por si hubiera más interrogatorios.

Pamir se fue. Charles y Agatha se miraron.

—¿Es que esto no va a acabar nunca? —preguntó Agatha.

—Anda, acostémonos y olvidémonos de todo hasta mañana. —La miró con el rabillo del ojo—. Nunca habría ligado con esa Emily si no hubiera estado borracho. No sé por qué lo hice.

—Yo sí. Porque careces de moral.

—Ah, bueno, pues vete a tu cama solitaria.

—Eso es exactamente lo que voy a hacer después de lavarme para quitarme la sal.

Agatha se dio un baño sin prisas. Trató de pensar en cosas agradables, evitando a James y los asesinatos.

Se quedó dormida casi al instante.

Cuando se despertó oyó truenos resonando en la distancia. De manera que Charles estaba en lo cierto: se acercaba una tormenta. Tenía el cerebro exhausto de darle tantas vueltas a todo lo sucedido, pensó mientras se lavaba los dientes. No tenía la menor idea de quién había asesinado a Rose y a Harry, suponiendo que se tratase de un único asesino. Era evidente que en los casos anteriores había tenido suerte, eso era todo. James tenía razón. Sólo había dado palos de ciego hasta tropezar con el asesino y casi había conseguido que la mataran, igual que ahora estaba sucediendo en la isla, pero además sin ningún resultado.

Dejaría de investigar e intentaría mantenerse alejada de Olivia y los demás. Tendría que entretenerse con algo para que los días pasaran más rápido. El día anterior había sido agradable. Los libros que se había llevado eran muy aburridos. Tal vez debería dedicarse a tejer, como Olivia, pensó Agatha, que de pronto visualizó las agujas de punto de acero de Olivia entrando y saliendo de la lana. Aquellas agujas de punto centelleando a la luz del sol.

Agatha dejó lentamente el cepillo de dientes sobre el lavamanos. Olivia había sido enfermera. Rose y Harry habían sido asesinados con un objeto delgado. Si no era una brocheta de kebab, ¿no podría ser una aguja de punto manipulada por alguien que sabía exactamente dónde clavarla?

¡Olivia! Le había dicho que desconocía las deudas de su marido y que se había quedado desconcertada ante la repentina y extraña atracción de Rose hacia su marido. Pero ¿cómo era posible que Olivia no supiera lo endeudados que estaban? Seguramente el enamorado Harry ya había hecho testamento a su edad y, como no tenía esposa ni familia, se lo había dejado todo a Olivia.

Agatha tenía el corazón desbocado. ¿Cómo podría probarlo?

Pregúntale directamente, se dijo.

Pero no voy a cometer los errores del pasado. Me reuniré con ella en el salón del hotel, con gente alrededor.

Con el teléfono de su habitación llamó al Dome y preguntó por la señora Debenham.

—Es por lo que hemos estado hablando, Olivia. Tengo aquí un cheque para usted, creo que podría ayudarla. Por favor, no lo rechace —dijo Agatha.

—Es muy amable por su parte —respondió Olivia en voz baja—. George no está aquí. Hemos reñido por el dinero y ha salido a pasear.

—Quedemos en el bar del hotel. Estaré sólo un cuarto de hora —dijo Agatha.

Fue a la planta baja para decirle a Charles adónde iba. Como no lo encontró, pensó en dejarle una nota, pero se dejó llevar por las prisas y no lo hizo.

Al salir de la villa el trueno retumbó más cerca y una gruesa gota de lluvia le cayó en la mejilla. Cuando llegó a las afueras de Kyrenia llovía a mares y hasta le costaba distinguir la carretera. Aparcó en un lugar prohibido delante del hotel. A ver si la policía se atrevía a multarla esta vez.

Se había olvidado de la prensa y miró con nerviosismo hacia la recepción, pero no había cámaras a la vista.

Cruzó el bar deseando haber llevado una grabadora. Aunque, si Olivia confesaba, ¿qué probaba eso?

Pero Agatha no pensaba volverse atrás a esas alturas. Si no se resolvían los asesinatos se quedaría atrapada en el norte de Chipre durante meses.

Olivia no estaba en el bar. Agatha pidió café para dos y esperó. Al cabo de diez minutos, cuando estaba a punto de telefonear a la habitación de Olivia, la vio entrar.

—Siéntese y tómese un café.

Agatha miró a su alrededor. Había una pareja tomando café a cierta distancia y los camareros se afanaban en disponer los pasteles en la vitrina.

—Es muy amable por su parte, Agatha —dijo Olivia con tal sinceridad que Agatha pensó que debía de haber cometido un terrible error.

El deslumbrante destello de un rayo iluminó la sala y se oyó a alguien gritar en el pasillo. Luego un trueno descomunal pareció balancear el hotel hasta sus cimientos. La lluvia torrencial resbalaba por los cristales de las ventanas.

Sin muchas ganas, Agatha intuyó que debía extender un cheque, dárselo a Olivia y olvidarse de todo. Pero algo la hizo cambiar de idea.

—¿Hoy no hace punto, Olivia?

—Lo tengo arriba, en mi habitación —dijo Olivia—. A George le saca de quicio verme tejer. Dice que le recuerdo a la Madame Defarge de la novela de Dickens.

Y en ese momento Agatha reunió el valor necesario. Nunca se lo perdonaría si no lo intentaba.

—Sería mejor que lo contara todo, Olivia. Usted no puede seguir viviendo así —le dijo con calma.

Olivia la miró fijamente con la taza de café cerca de los labios.

—¿De qué está hablando, Agatha?

—De esas agujas de punto, agujas de punto de acero, afiladas agujas de punto de acero, Olivia. Y usted ha sido enfermera. Creo que llevaba una en su bolso la noche que fuimos a la discoteca. Creo que usted asesinó a Rose.

—Se ha vuelto loca —dijo Olivia dejando la taza con un irritado estrépito en su platillo. Luego recogió su bolso.

—Todavía no le he contado mis sospechas a la policía. Pero estoy segura de que una de esas agujas ha sido afilada y también de que usted todavía la conserva —dijo Agatha a la desesperada.

Olivia se sentó despacio. Otro rayo, otro trueno. Y miró fijamente a Agatha.

—¿Por qué?

—Rose era una coqueta, pero aparte de aquella vez que los vi charlando en Turtle Beach, no pasó nada extraordinario para que usted se pusiera tan celosa, ¿verdad?

—Usted no estaba con nosotros el día que fuimos al castillo de Otelo —dijo Olivia con voz cansina y apoyando la cabeza entre las manos—. Rose representaba todo lo que yo despreciaba: era vulgar, ruidosa, agresiva. George se reía de todos sus espantosos comentarios, pero no sólo eso. Esa noche, cuando estábamos a punto de acostarnos, George dijo que tenía ganas de ir a dar una vuelta. Quise acompañarlo, pero él me gritó que quería estar a solas.

»Esperé un par de minutos y entonces lo seguí. Él caminaba deprisa, sin darse la vuelta en ningún momento, así que no lo perdí de vista. Fue directamente al final del puerto, dejando atrás los restaurantes de pescado, y luego tomó la carretera que lleva al pueblo. Estaba vacía, así que caminé despacio, entre las sombras. Las curvas de la carretera giraban hacia la derecha, pero había un trecho oscuro de maleza a la izquierda. Los oí antes de verlos. Rose estaba apoyada en la pared con la falda levantada y él la estaba tomando, él, mi George. Me sentí traicionada.

—¿Qué dijeron cuando los descubrió? —preguntó Agatha.

—No lo hice. Y tampoco le dije nada a George cuando volvió. Tenía miedo de que me abandonara. Mire, a usted le mentí. He sabido desde el principio el lío financiero en que estábamos metidos. Me sorprendió que usted se hubiera enterado porque Pamir no me había dicho nada y yo había pensado que la policía no sabía nada de las deudas. Yo estaba segura de que esa furcia ya lo había elegido como próximo marido sólo para hacerme daño. Ella representaba todo lo que yo he despreciado desde siempre. ¿Qué dirían nuestros amigos? La vergüenza para mí habría sido insoportable. Afilé una aguja de punto, la metí en mi bolso y esperé la oportunidad. Y esa oportunidad llegó en la discoteca. Sentí un tremendo alivio cuando ella murió.

—¿George no sospechó nada?

—Absolutamente nada. Me mantuve cerca de los demás porque me aterraba que me descubrieran. Y entonces usted empezó a husmear. Sabía que iba a ir a San Hilarión. De hecho, pasé por delante de James, ¿no es eso increíble? Estaba sentado con los ojos cerrados. Cuando no pude deshacerme de usted, me las ingenié para esconderme en la ladera hasta que las cosas se calmaron.

—¿Cómo entró en mi habitación la otra noche?

—Me enteré de que había reservado una habitación, forcé la cerradura del armario de la mujer de la limpieza del rellano de nuestra habitación y cogí la llave maestra al día siguiente. ¿Por qué ha tenido que entrometerse?

—¿Y por qué Harry? ¿La descubrió?

—El viejo y estúpido de Harry no podía creer nada malo de mí. Pero se emborrachó, se puso sentimental y dijo que me lo había dejado todo en su testamento. Entonces me di cuenta de que George y yo podíamos aprovecharlo para volver a nuestra vida anterior. En Salamina le dije a Harry que le daría un beso si nos veíamos a solas en la playa. El viejo idiota enamorado se emocionó tanto que creí que iba a sufrir un ataque al corazón y ahorrarme las molestias, pero allí estaba cuando me libré de los demás. Le sugerí que nos tumbáramos en la arena, como amantes, y entonces le clavé la aguja y le tapé la cara con el periódico. No, la aguja no está en mi habitación, la enterré en la arena.

—Pero ¿por qué no le pidió el dinero para que la rescatase? Estoy segura de que se lo habría dado.

—George ignora que sé desde hace tiempo el lío en que estamos metidos. George es un caballero, tiene su orgullo. Se enfurecería si se enterara de que le he pedido dinero a un amigo porque él no sabe manejar sus asuntos. Usted no entiende a la gente como nosotros, Agatha. Somos de otro mundo.

—¿Un mundo en el que su marido se tira a Rose por su dinero? ¡Menudo caballero! Por favor, Olivia. ¿Qué demonios le ha pasado a una mujer sensata como usted para hacer algo tan espantoso?

—Usted no sabe qué es el amor —se burló Olivia—. La he visto correr detrás de James como un perro faldero. Yo amo a George. Sin él mi vida no es nada. Ojalá desaparecieran todas las Roses de este mundo.

—Será mejor que vayamos a la policía —dijo Agatha con contundencia—. La acompañaré.

—Eso es lo que le gustaría, ¿verdad, querida? El momento de gloria que sueña desde que era adolescente: «La valiente Agatha, de último curso de bachillerato, resuelve el misterio ante la incompetencia de la policía.» Pero no, no va a ser así.

—Aquí no puede clavarme una aguja de punto —dijo Agatha—. Hay gente alrededor.

—¿Cree que voy a permitir que mi George cargue con la vergüenza de estar casado con una asesina? No tiene pruebas de nada, ¡y nunca las tendrá!

Olivia se levantó, se dio la vuelta y salió corriendo del bar dejándose el bolso sobre la mesa. Agatha tardó unos segundos en recuperarse de la sorpresa, pero se puso en pie de un salto y emprendió la persecución. Olivia iba hacia la piscina. Cegada por la lluvia, Agatha corría tras ella a toda velocidad.

Olivia rodeó la piscina y saltó al mar embravecido.

—¡Olivia! —gritó Agatha.

Corrió hasta la orilla y se acuclilló para mirar a través de la lluvia torrencial. La cabeza de Olivia apareció entre dos inmensas olas y luego se lanzó contra ellas con fuerza, alejándose a nado de la orilla.

Agatha gritó sin parar, pero el retumbar de los truenos apagó su voz.

Un rayo de sol brilló fugazmente a través de las nubes negras y Agatha vio la cabeza de Olivia elevándose sobre una ola y desapareciendo enseguida.

Agatha se dio la vuelta y corrió al hotel pidiendo ayuda a gritos.

Una hora más tarde Agatha estaba acurrucada con una manta en la oficina del gerente y entró Pamir. Se detuvo a mirarla un momento.

—No hay rastro de ella. Vuelvo a preguntarle, señora Raisin: ¿por qué no nos llamó a nosotros primero?

—¡Porque no tenía ninguna prueba! ¡Ya se lo he dicho!

—Y ahora, por su culpa, nosotros tampoco tendremos ninguna. Sólo contamos con su palabra.

—¡No creerá que se ahogó para divertirse!

—Una vez más le repito: sólo contamos con su palabra. Y usted podría haberla arrojado al agua.

—Por favor, no sea tan estúpido. Los camareros la vieron salir corriendo del bar.

—Podría estar huyendo de usted. Eso no es ninguna prueba, señora Raisin.

De repente Agatha se incorporó, con los ojos brillantes.

—Lo sé. Ella dijo que, cuando pinchó a Harry en la playa, enterró la aguja de punto en la arena.

—Espere aquí —dijo Pamir secamente, y salió.

Charles entró un cuarto de hora más tarde.

—Ni te imaginas la de veces que he intentado que me dejaran verte, Aggie, pero parece que tú eres la principal sospechosa. ¿Qué ha pasado?

Así que Agatha le contó lo de su idea genial, que se había enfrentado a Olivia y que ésta le había confesado los asesinatos y se había lanzado al mar.

—¿Por qué no me esperaste? —preguntó Charles—. Yo sólo había ido a poner gasolina.

—¿Y yo cómo iba a saberlo? Podrías haberte ido a rastrear el norte de Chipre en busca de una turista que llevarte a la cama —dijo Agatha llorando.

—Qué comentario tan desagradable. Pero te perdonaré porque debes de estar conmocionada. Pamir no para de soltar tacos diciendo que no hay ninguna prueba.

—Olivia enterró la aguja de punto con la que mató a Harry en la playa de Salamina. Espero que la encuentren con esta tormenta… Y espero que sus huellas dactilares sigan en ella o empezarán a decir que yo maté a Harry e intenté colgarle el muerto a Olivia.

Pamir volvió a entrar y Agatha lo miró esperanzada.

—¿Han encontrado la aguja de punto?

—Está libre, puede irse.

—¿Por qué? ¿Han encontrado algo? —Los ojos de Agatha resplandecieron.

—Ya habíamos registrado sus habitaciones varias veces cuando ellos estaban fuera —dijo Pamir, que se sentó—, pero no habíamos encontrado nada.

—Pues la mía no la registraron —dijo Agatha.

—Sí, su villa se registraba cuando usted salía.

—Entonces, ¿qué han encontrado para incriminar a Olivia? Tienen que haber dado con algo; si no, no me soltarían.

—Encontramos la aguja de punto.

—Una aguja de punto afilada. ¡Lo sabía! —exclamó Agatha—. Pero ¿cómo la han encontrado? ¿Dónde? ¿Por qué? Ella sólo tenía que limpiarla y haberse deshecho de ella en cualquier lugar de la isla.

—Por suerte no lo hizo. Fue uno de mis agentes, que tiene vista de lince. Volvimos a registrar su habitación en el hotel. Créame que lo habíamos mirado todo a fondo. Y entonces el agente vio una pequeña protuberancia de yeso en una mancha del techo. La mancha la conocíamos. El huésped de la habitación de arriba había dejado que su bañera se desbordara y había empapado el techo de abajo. Mientras el yeso estaba todavía húmedo, ella sencillamente había clavado la aguja en el techo. Tenía la punta afilada y no le costó introducirla. Luego había comprado un poco de yeso en una ferretería y había sellado el agujero.

Agatha se quedó de piedra.

—Es increíble que no la hubiera sacado y arrojado al mar.

—En absoluto. No tenía motivos para hacerlo. Y sacarla del techo después de que el yeso húmedo se hubiera endurecido nos habría alertado de dónde podía estar, siempre suponiendo que hubiéramos sido lo bastante listos para adivinar que ella lo había hecho.

—Quiere decir que yo fuera lo bastante lista para adivinar que ella lo había hecho —repuso Agatha.

—¿Cómo se lo ha tomado George? —preguntó Charles.

—Está destrozado. Dice que si Rose estuviera viva hoy en día, él mismo la mataría. Según parece, ella lo sedujo con la promesa de rescatarlo económicamente. Dice que detestaba hacer el amor con ella, pero estaba desesperado por el dinero. Resulta que ya le había pedido dinero a Harry Tembleton y éste le había dicho que sólo se lo daría a la señora Debenham, pero George no quería que Olivia lo supiera. Harry dijo que, en lugar de eso, les pagaría unas vacaciones. George dice que Rose le prometió que le daría el dinero cuando volvieran a Inglaterra. Dice que Olivia había sufrido una crisis nerviosa hará unos tres años. No le había hablado de sus deudas por miedo a que eso la hundiera de nuevo.

—Y ahora debo plantearle la pregunta más importante de todas —señaló Charles—. ¿De verdad podemos irnos?

—Usted tendrá que pasarse por comisaría y hacer una declaración completa, señora Raisin, y firmarla. Después de eso, podrán marcharse.

Agatha se ciñó aún más la manta alrededor de su ropa todavía húmeda.

—¿No va a darme las gracias por haber resuelto los asesinatos? —preguntó ella.

—Estoy seguro de que, tarde o temprano, nosotros los habríamos resuelto —contestó Pamir—. En cuyo caso la señora Debenham seguiría viva y podría someterse a juicio. No, no le agradezco nada.

—Bueno, me voy a la villa a darme un baño —indicó Agatha—. Supongo que eso le parece bien.

—Sí, ¡váyase ya!

Agatha se subió a su coche mientras Charles iba a buscar el suyo. Ella se encendió un cigarrillo. Las nubes de tormenta empezaban a alejarse, pero una brisa fresca soplaba desde el mar.

Una vez en la villa, se bañó y se cambió de ropa.

Acababa de bajar de su habitación cuando sonó el teléfono.

—¡Yo contestaré! —le gritó a Charles, al que oía trasegando por la cocina.

»¿Diga? —dijo con cautela y preguntándose si era prudente responder en caso de tratarse de un periodista.

—Agatha —dijo la voz de James.

Agatha se sentó en una silla al lado del teléfono.

—James —respondió con voz frágil—, ¿dónde estás?

—En Turquía, en Estambul.

—¿Has encontrado alguna prueba contra Mustafá?

—Tal como fueron las cosas, no hizo falta. Cuando llegué hasta él, aquí en Estambul, estaba muerto, lo había asesinado la mafia turca.

—¿Por qué? Quiero decir, ¿se dedicaba a traficar con drogas?

—Debía dinero a la mafia turca por un envío de drogas y el pobre idiota les dio un cheque sin fondos, así que lo mataron. ¿Qué ha pasado por ahí?

Agatha se lo contó todo.

—¿Cómo pudiste dejarme sola en este caso, James? —acabó diciendo.

—Siempre he pensado que eres muy capaz de cuidar de ti misma, Agatha. Además, me pareció más importante atrapar a alguien que estaba arruinando miles de vidas con las drogas en lugar de a un único asesino.

—Pero te fuiste. Sabías que había sufrido dos intentos de asesinato y aun así te fuiste.

James se ablandó.

—Tienes razón, Agatha. No me porté bien. Volveré en un par de días y aclararé todo esto con la policía.

—Oh, James —dijo Agatha ya con la intención de perdonarlo.

Charles entró en el salón.

—¿Qué te parece si comemos algo y luego nos acostamos, querida? —dijo con su voz alta y clara.

Agatha le hizo gestos irritados para que se fuera, pero el daño ya estaba hecho.

—¿Quién era? —preguntó James.

—Charles —contestó Agatha en voz baja.

—Me alegro de que te estén cuidando bien —dijo James con tono seco—. Está claro que no me necesitas.

Y colgó.

8

Al día siguiente Agatha y Charles se abrieron paso entre la prensa apostada delante de la comisaría.

Ella había temido encontrarse con George, pero esta vez sólo estaban Charles y ella en la sala de espera.

No fue Pamir sino otro detective el que tomó declaración a Agatha.

—¿Han encontrado ya el cadáver de la señora Debenham? —preguntó al terminar.

—Encontramos a la señora Debenham todavía con vida. Debe de haber sido una gran nadadora. Pero murió de camino al hospital de Nicosia.

De manera que no pretendía suicidarse sino escapar, pensó Agatha.

Agatha salió de la sala y esperó a Charles. Él tendría poco que contar, aparte de que había visto que no estaba en la villa y había ido a buscarla.

Finalmente Charles también salió.

—¿Preparada?

—Preparada —repitió Agatha—. Vayamos a la oficina y reservemos nuestros billetes de regreso a casa. Yo tengo una vuelta abierta, ¿y tú?

—Lo mismo.

En la oficina de la aerolínea turcochipriota, cerca del hotel Saray, no encontraron a nadie que hablara inglés, así que se vieron obligados a ir a una agencia de viajes de enfrente.

—¿Mañana? —preguntó Charles.

Pero Agatha seguía aferrada a la esperanza. James había dicho que volvería en dos días. Ese día era lunes.

—El sábado —dijo con firmeza.

—¡El sábado! —exclamó Charles—. Lo siento, Aggie, yo me voy mañana.

—Haz lo que quieras —dijo Agatha desolada.

Charles vaciló, pero reservó un asiento para el día siguiente.

—Creo que tendrías que venir conmigo —dijo.

Agatha se mostró inflexible. Se había convencido de que James volvería.

Fuera un viento racheado empujaba unas enormes nubes sobre los tejados rojos de Nicosia. Hablaron sobre el caso de camino a la villa. Charles subió para hacer las maletas.

Agatha se dio cuenta de que desde que James se había ido la villa parecía haber acumulado una gran cantidad de polvo y el suelo pedía a gritos que lo fregaran.

Se pasó el resto del día limpiando con vigor. Paró sólo para comer un sándwich y tomar una taza de café, y también para subir a echar un vistazo a Charles, al que descubrió profundamente dormido en su habitación.

Mientras intentaba quitarse de la cabeza la deprimente idea de que James no volvería y de que debía regresar a casa en el mismo vuelo que Charles, éste apareció para proponerle que salieran a cenar por última vez.

—He visto un anuncio en la carretera de un restaurante llamado Rita On the Rocks. Suena enigmático.

Condujeron a lo largo de la costa, atravesaron Lapta y encontraron el restaurante en el extremo más lejano. Era un local al aire libre, con piscina y lleno de voces británicas. Rita, una atractiva inglesa de mediana edad, iba de mesa en mesa saludando a sus amigos.

—Así que encontraron a Olivia —dijo Agatha con tristeza.

Charles la miró con nerviosismo. Ya habían hablado hasta la saciedad de Olivia, pero Agatha seguía volviendo al tema. Decidió seguirle la corriente.

—Sí. Tal vez pensó en volver nadando a la playa cuando las cosas se hubieran calmado y emular a James sobornando a alguien que la llevara a la Turquía continental.

—Supongo que fue un milagro que encontraran esa aguja de punto —dijo Agatha—. Olivia podría haberse deshecho de ella perfectamente y nunca se hubiera encontrado.

—Oh, no paras de repetir eso. No te estarás volviendo loca, ¿verdad? Olvídate del asesinato, olvídate de Olivia. Voy a hablarte como si fuera tu padre, Aggie.

—Eres demasiado joven, Charles.

—Te lo digo en serio. Deja de perseguir a James. Es una pérdida de tiempo y de energía. Sólo vas a conseguir que te haga daño otra vez.

—Eso es problema mío.

—En este viaje, has convertido tus problemas en mis problemas, Aggie. Deja de pensar que en el fondo él te quiere. Si te quisiera, no se habría ido a Turquía dejándote aquí sola.

—Él sabía que yo no estaba sola. Que estabas tú —dijo Agatha.

—¿Ves? —Charles la señaló con un tenedor—. Ya estás buscándole excusas y no tiene ninguna.

—Dijo que estaría de vuelta dentro de dos días —insistió Agatha testaruda.

—Me rindo. Bueno, hemos vivido unas cuantas aventuras. Un día recordaré todo esto y me reiré.

Un ruidoso grupo de residentes británicos sentados a la mesa contigua estaban practicando turco, tras haber empezado a asistir a clases de turco en Kyrenia.

A Charles y Agatha les costaba hablar por culpa del ruido. Decidieron tomar el café en casa. Charles le pasó la cuenta a Agatha, que la pagó, y luego se fueron.

Ya en la villa tomaron café y vieron un episodio de la serie del hermano Cadfael, que por suerte se emitía en inglés, y luego fueron a acostarse. Agatha le dijo que si dejaba su coche de alquiler delante de Atlantic Cars por la mañana ella misma lo llevaría al aeropuerto.

—¿Pasamos la última noche juntos, cariño? —preguntó Charles cuando subían las escaleras.

—No —dijo Agatha con firmeza mientras se imaginaba a James llegando en plena noche y encontrándoselos juntos en la cama.

—Oh, bueno. No puedo decir que no sabes lo que te pierdes porque ya lo sabes.

—Soy demasiado vieja para ti, Charles.

—No me he fijado.

—Gracias por el cumplido, pero nos vemos por la mañana.

Agatha durmió intranquila. Se despertó a media noche cuando un coche frenó en la carretera delante de la villa. Saltó de la cama, corrió escaleras abajo y abrió la puerta de golpe. Pero no era más que un invitado que se iba de la casa del vecino.

Llevó a Charles al aeropuerto con las primeras luces del alba. Él se dio la vuelta antes de pasar por el control de seguridad.

—Ya nos veremos, Aggie.

—Sin duda.

—¿No vas a darme un beso de despedida?

Agatha lo abrazó y lo besó. Él se alejó, pero se volvió de nuevo en la puerta de control.

—Eres demasiado buena para él, Aggie —dijo antes de desaparecer.

Con su partida, la esperanza se le disparó de nuevo a Agatha. James volvería, hablarían y gozarían de tiempo de sobra, sin asesinatos a la vista, para acercarse cada vez más.

Durante los dos días siguientes se puso la ropa más bonita que llevaba, se maquilló con esmero y se dedicó a esperar, corriendo a la puerta cada vez que oía un coche acercándose por la carretera.

El jueves pensó que si se ponía una camiseta cómoda, unas bermudas y ni se molestaba en maquillarse él volvería. Pero pasó el jueves y nada. Y luego el viernes.

Hizo las maletas despacio, con el corazón roto. Se acercó en coche a la lavandería de Bilal y le dijo que dejaría las llaves en su casa de camino al aeropuerto, si le daba la dirección, pero que James sin duda volvería pronto.

—¿Y usted volverá alguna vez? —preguntó Bilal.

—Sí, seguramente. Algún día.

Se despidió de él y volvió en coche a la villa. Hacía un día soleado, pero el aire era fresco.

Agatha procuró no pensar en James para poder concentrarse en hacer bien las maletas. Le habría gustado ir a comer fuera por última vez, pero no pudo reunir el valor para salir.

Sin apenas darse cuenta llegó el día de irse. Condujo hacia el aeropuerto despacio y mirando con ansiedad las caras de los conductores de los coches de alquiler que se acercaban, todavía con la esperanza de ver a James.

Incluso en el aeropuerto siguió observando los rostros de los pasajeros, por si, milagrosamente, él llegaba en ese momento.

Sólo cuando hubo pasado el control de pasaportes perdió la esperanza de verlo y supo que si él regresaba a Carsely nada volvería a ser igual que antes. Ella nunca le perdonaría que la hubiera abandonado.

El despegue se retrasó dos horas a causa de un secuestro en el aeropuerto de Stansted. Luego llegaron a Estambul, pero allí tuvieron que esperar otras cuatro horas ante una puerta de una sala que parecía carecer de megafonía. De vez en cuando aparecían varios empleados y se dirigían a los pasajeros en turco, de manera que Agatha tuvo que suplicar a otro pasajero que se lo tradujera. Les dijeron que irían a Heathrow, luego a Gatwick, pero finalmente anunciaron que aterrizarían en Stansted a pesar de todo.

La llevó un vuelo chárter. Agatha se pasó el viaje durmiendo, pero se despertó varias veces. Veía en sueños la cara malhumorada y rosácea de Trevor, la cabeza de Olivia alzándose sobre las gigantescas olas… La última vez que se despertó el avión descendía hacia la lúgubre y lluviosa Essex.

Recogió su coche en el aparcamiento de larga estancia y puso rumbo a casa, a Carsely. El dolor de su corazón se agravó cuando llegó a Chipping Norton y giró hacia Moreton-in-Marsh.

Por la carretera que llevaba a Carsely, el viento y la lluvia formaban espirales de hojas de colores por delante de ella.

Al entrar en su calle miró inmediatamente hacia el cottage de James. Le hubiera gustado ver salir humo de la chimenea, pero la casa, a oscuras, tenía todo el aspecto de estar cerrada a cal y canto.

Cuando entró en su cottage sus gatos, Hodge y Boswell, se desperezaron y se acercaron a saludarla. La mujer de la limpieza había dicho que sería mejor para los felinos quedarse en el entorno conocido de su casa y que ella acudiría todos los días a darles de comer.

Agatha se sintió muy sola. Descubrió que echaba en falta a Charles. Había sido un compañero poco exigente y constante.

Sonó el timbre y la primera estupidez que le vino a la cabeza fue «¡James!». Pero al instante fue consciente de que difícilmente podía ser él.

Abrió la puerta y allí estaba la esposa del vicario, la señora Bloxby, con una cazuela en las manos.

—Un pajarito me dijo que la habían visto en el pueblo —dijo la señora Bloxby—, así que puse un poco de mi estofado irlandés en una cazuela para usted. Imagino que no tendrá ganas de cocinar.

—Pase —la invitó Agatha, agradecida—. He tenido unos días espantosos.

El timbre volvió a sonar. Esta vez era la señorita Simms, la madre soltera que ejercía de secretaria de la Asociación de Damas de Carsely, que se mantenía en precario equilibrio sobre sus tacones y llevaba un pastel.

—Bienvenida a casa —dijo.

Después de eso el timbre de Agatha sonó cada pocos minutos hasta que su salón estuvo lleno de vecinas del pueblo. Empezó a relatar sus aventuras a una audiencia embelesada, pero no contó que James la había abandonado, sólo que había tenido que irse a Turquía por unos asuntos.

Ya era tarde cuando todas se fueron salvo la señora Bloxby.

—¡Menuda vuelta a casa! —dijo Agatha con expresión radiante—. Me alegro mucho de estar aquí de nuevo.

—Hay algo que me desconcierta —dijo la señora Bloxby—. Usted ha dicho que James se fue por unos asuntos. Pero ¿qué asuntos? Me refiero a que usted había sufrido dos ataques contra su vida y entonces, como el que no quiere la cosa, menciona que James se fue. Quiero decir, ¿él no estaba preocupado por usted?

Así que Agatha le contó la historia verdadera, sobre Charles, sobre el mal humor y la frialdad de James.

—Es un hombre muy suyo —dijo la señora Bloxby—. Al menos esto la libera de él por fin. Lo que hizo es imperdonable.

—Tiene razón. Ya me lo he quitado de la cabeza por fin.

Y a medida que fueron pasando las semanas ése parecía ser el caso. Carsely abrazó a Agatha y era como si la aventura del norte de Chipre sólo hubiera sido una pesadilla.

El caso de los asesinatos de Chipre había aparecido en la prensa y la televisión británicas, pero sin hacer ninguna mención a Agatha.

—Soy una detective ignorada —le dijo a Bill Wong cuando la fue a visitar un día.

—Eso somos los policías para ti —dijo Bill guiñando los ojos de diversión—. Llévate todo el mérito sin importar la nacionalidad.

—¿No tienes ningún asesinato para mí, Bill?

—Nada. De hecho, éste es el período más tranquilo que hemos tenido durante mucho tiempo y prefiero que siga así. Y tú, ¿qué planes tienes? De verdad, me cuesta creer que vayas a llevar una tranquila vida de jubilada.

—Eso es todo lo que quiero por el momento. Y en cualquier caso ya he estado haciendo mis pinitos detectivescos en el pueblo.

—¡Qué!

—Descubrí dónde se había dejado las gafas de leer la señorita Simms y luego encontré al perro de Fletcher, que se había perdido.

—Te lo habrás pasado en grande.

—Me ha sentado bien. Además soy la encargada de organizar la fiesta de Navidad del pueblo para los ancianos. Eso me mantendrá ocupada.

—¿No hay ningún hombre en tu vida, Agatha?

—No —dijo Agatha cortante—. Y es así como quiero estar. Además, ¿quién los necesita?

—Empiezo a pensar que todas las mujeres piensan lo mismo que tú.

—¿Llevas una vida amorosa desdichada, Bill?

—Había una chica que trabajaba en la farmacia de Mircester. Una preciosidad. Nos lo pasábamos bien. Parecía bastante encariñada conmigo. Pero de repente me dejó y ahora sale con un simio tatuado que trabaja en un garaje de la carretera de Oxford.

—¿La llevaste a casa para que conociera a tus padres?

—A decir verdad, sí —dijo Bill.

Y con eso basta siempre, pensó Agatha, pero no quería decirle a Bill que su tremenda madre haría que cualquier futura pareja saliera huyendo, porque Bill adoraba a sus padres.

Sonó el teléfono. Agatha descolgó.

—¿Qué hay, Aggie? Soy Charles.

—¿Cómo estás? —dijo Agatha, que había empezado a pensar que Charles se había olvidado por completo de ella.

—Aburrido. Vamos a cenar fuera.

—¿Quién paga?

—Yo.

—Bien puedes —le indicó Agatha con descortesía—. ¿Dónde?

—Iremos a algún local de Stratford. Quedamos en el Marks & Spencer del centro.

—No, Charles, si quieres invitarme a cenar fuera, pásate a recogerme a las ocho.

—Para eso tengo que dar un gran rodeo.

—Quiero cenar en Moreton —dijo Agatha sin vacilar.

—Vale, Aggie, nos vemos a las ocho.

—¿Quién era? —preguntó Bill.

—Sir Charles Fraith.

Bill sonrió para sus adentros. Creía que Agatha había cambiado mucho. La antigua e insegura Agatha nunca habría ordenado a un baronet que se pasara a recogerla.

Agatha y Charles cenaron en un pub de Moreton y hablaron de lo ocurrido en Chipre.

—Me pregunto cómo les irá a George, Angus y Trevor —dijo Agatha.

—Pues yo no —dijo Charles—. De hecho, si me cruzara con uno de ellos, me echaría a correr sin mirar atrás. ¿Has tenido noticias de James?

—No.

—¿De manera que estuviste esperando y esperando a que volviera tu caballero montando un corcel blanco y todo lo que te dejó fue olor a boñigas de caballo?

—Eres asombrosamente insensible, Charles.

—Sí, pero yo me quedé a cuidar de ti y él no. ¿De verdad vas a zamparte ese pudín de caramelo, Aggie? ¿Ya no tienes miedo a descuidar tu línea?

—Estoy harta de cuidarla. Estoy harta de hacer ejercicio y seguir una dieta estricta. Voy a darle un beso de despedida a mi cinturita.

—Déjame que se lo dé yo.

—¡Compórtate y cómete el pudín!

Charles la llevó de vuelta a casa. Más por costumbre que por otra cosa, Agatha miró el cottage de James y entonces se le escapó un grito. Las ventanas de la planta baja resplandecían y salía humo de la chimenea.

—¡James está en casa! —exclamó.

—Pues sí —añadió Charles aparcando con facilidad delante del cottage de Agatha—. ¿Por qué no me invitas a pasar y tomar una copa, Aggie?

—Muy bien —respondió Agatha con tono desafiante.

Ambos se apearon del coche. James salió a la puerta de su cottage y se quedó mirándolos.

Agatha abrió su puerta.

—Ven, querido —le pidió por encima del hombro con una voz alta y clara.

—Ya voy, ángel mío, mi adorable muñequita —dijo Charles alegremente.

La puerta se cerró de golpe.

James Lacey se quedó inmóvil unos segundos y luego entró y cerró la puerta ruidosamente, con tanta fuerza que el sonido recorrió como un eco las calles tranquilas de Carsely e hizo que el perro de una granja de las colinas del pueblo aullara alarmado.

M. C. BEATON (Glasgow, 1936 — Gloucester, 2019) es el seudónimo que utilizó Marion Chesney, prolífica escritora escocesa con una reconocida trayectoria en el género histórico y romántico, para publicar sus novelas de detectives y misterio, entre las que destacan las sagas dedicadas a Hamish Macbeth y Agatha Raisin. De esta última, formada por más de treinta libros, se han vendido más de diez millones de ejemplares en más de quince países, y su exitosa versión televisiva, de la que se está rodando la quinta temporada en Inglaterra, se ha estrenado en España en 2021.