¡El asesinato a sangre fría calienta las vacaciones de verano de Agatha! Agatha viaja a Chipre, solo para lidiar con su prometido, un grupo atroz de turistas verdaderamente terribles y una serie de asesinatos…

En esta sexta entrega, Agatha abandona el tranquilo pueblo de Carsely en Cotswold para perseguir el amor y encuentra a un asesino. Despreciada en el altar, sigue a su prometido James Lacey a Chipre, donde, en lugar de disfrutar de la luna de miel que habían planeado, presencian el asesinato de un turista desagradable en una discoteca. ¡Intriga y una serie de asesinatos rodean a la improbable pareja, en un complot tan abrasador como el sol chipriota!

M.C. Beaton

Agatha Raisin y el turista terrible

Agatha Raisin

6

Título original: Agatha Raisin and the Terrible Tourist

M.C. Beaton, 2010

Revisión: 1.1

11/09/2021

ASESINATO Y OTROS PELIGROS DE VIAJE…

Rose se sentó, soltó un hipo y una risita, deslizándose lentamente bajo la mesa, con una mirada de desconcierto en el rostro.

Riendo, todos los hombres se acercaron a ella.

—Ha bebido demasiado —dijo Trevor—, será mejor que nos vayamos ya.

—¿En que hotel estáis? —pregunto James.

—El Celebrity, junto a Lapta.

Sobre sus cabezas una bola luminosa giraba alternativamente, envolviéndolos en sombras y al momento siguiente en una luz deslumbrante.

Trevor cogió a Rose y se la echó en el hombro.

—Será mejor que me lleve el bebé a casa —dijo con una sonrisa.

Se dio la vuelta para irse, apoyando una gran mano rosada en la estrecha y huesuda espalda de Rose. Y entonces se detuvo. Retiró la mano y la miró. Oscuridad y de nuevo la bola volvió a girar y todos la vieron a plena luz: una mancha roja de sangre en su mano y otra mancha roja en la espalda.

Este libro está dedicado con amor y afecto a

Jackie y Bilal, y a Emine y Altay.

PRÓLOGO

Agatha Raisin nació en un tugurio de Birmingham y fue bautizada como Agatha Styles, sin segundo nombre. Agatha había anhelado a menudo tener al menos dos segundos nombres, como Caroline u Olivia. Sus padres, Joseph y Margaret Styles, estaban desempleados y eran unos borrachos. Vivían de los subsidios y de algún otro robo en tiendas. Agatha asistió al colegio local como una niña más bien tímida y sensible, pero rápidamente desarrolló una actitud agresiva e intimidante para que los demás alumnos se alejaran de ella. A los quince años, sus padres decidieron que ya era hora de que se ganara el sustento y su madre le encontró un trabajo en una fábrica de galletas, comprobando que los paquetes de galletas no tuvieran ningún defecto en la cinta transportadora.

En cuanto Agatha consiguió el dinero suficiente, se marchó a Londres y encontró trabajo como camarera y estudió informática por las noches. Pero se enamoró de un cliente del restaurante, Jimmy Raisin. Jimmy tenía el pelo negro y rizado, ojos azules brillantes y mucho encanto. Parecía tener mucho dinero para gastar. Él quería tener una aventura, pero Agatha, tan enamorada como estaba, se empeñó en casarse.

Se instalaron en una habitación de una casa de huéspedes en Finsbury Park, donde el dinero de Jimmy pronto se agotó (nunca dijo de donde procedía). Y él bebía. Agatha descubrió que había escapado de la sartén para caer en las brasas.

Era ferozmente ambiciosa. Una noche, cuando llegó a casa y encontró a Jimmy tumbado en la cama, borracho, recogió sus cosas y huyó de allí. Encontró trabajo como secretaria en una empresa de relaciones públicas y pronto pasó a dedicarse ella misma a las relaciones públicas. Su mezcla de intimidación y engatusamiento la llevó al éxito. Ahorró y ahorró hasta que pudo montar su propio negocio.

Agatha siempre había sido una soñadora. Años atrás, cuando era una niña, sus padres la habían llevado a unas magníficas vacaciones. Habían alquilado una casa de campo en los Cotswolds durante una semana. Agatha nunca olvidó aquellas doradas vacaciones ni la belleza de la campiña.

Así que, en cuanto acumuló una gran cantidad de dinero, se jubiló anticipadamente y compró una casa de campo en el pueblo de Carsely, en los Cotswolds. Su primer intento de trabajo de detective se produjo después de que hiciera trampas en un concurso de cocina de quiches del pueblo, presentando una quiche comprada en una tienda como si fuera suya. El juez murió envenenado y Agatha, avergonzada tuvo que encontrar al verdadero asesino. Sus aventuras en este caso se recogen en el primer misterio de Agatha Raisin, La quiche letal, y en la serie de novelas que le siguen. Por mucho éxito que tenga en sus investigaciones, no deja de tener mala suerte en el amor. ¿Encontrará algún día la felicidad con el hombre de sus sueños? No se pierda la continuación.

CAPÍTULO UNO

Agatha Raisin era una mujer confusa e infeliz. Su matrimonio con su vecino de al lado, James Lacey, se había visto interrumpido por la aparición de un marido que ella daba por muerto, afortunadamente. Pero estaba vivo, es decir, hasta que fue asesinado. Resolver el asesinato —pensó Agatha—, les había vuelto a unir de nuevo a ella y a James, pero él había marchado al norte de Chipre, dejándola sola. Aunque la vida en el pueblo de Carsely, en Cotswolds, había ablandado a Agatha, seguía siendo en parte, la mujer de negocios de carácter duro que había sido cuando dirigía su propia empresa de relaciones públicas de Mayfair, antes de venderla, jubilarse anticipadamente y mudarse al campo. Y por eso había decidido perseguir a James.

Sabía que Chipre estaba dividido en dos partes: los turcochipriotas en el norte y los grecochipriotas en el sur. James se había ido al norte y en algún lugar, de alguna manera, lo encontraría y haría que la amara de nuevo. El norte de Chipre era el lugar al que se suponía que iban a ir de luna de miel y, en sus momentos de rabia, Agatha pensaba que era bastante duro y estúpido por parte de James Lacey haber ido allí por su cuenta.

Cuando la señora Bloxby, la esposa del vicario, llamó, encontró a Agatha en medio de un montón de ropa de verano de colores brillantes.

—¿Se va a llevar todo eso? —preguntó la señora Bloxby, apartando un mechón de pelo gris de sus ojos.

—No sé cuánto tiempo estaré allí —dijo Agatha. Será mejor que me lleve bastantes cosas.

La señora Bloxby la miró dubitativa. Luego dijo:

—¿Crees que estás haciendo lo correcto? A los hombres no les gusta que los persigan.

—¿Cómo si no se consigue uno? —replicó Agatha enfadada. Cogió un bañador, dorado y negro, y lo miró críticamente.

—Tengo dudas sobre James Lacey —dijo la señora Bloxby con su suave voz—. Siempre me ha parecido un hombre frío y reservado.

—No lo conoces —dijo Agatha a la defensiva, pensando en las noches que pasó con James en la cama, noches tumultuosas, pero silenciosas, durante las cuales él no había pronunciado ni una palabra de amor—. De todos modos, necesito unas vacaciones.

—No te vayas mucho tiempo. Nos echarás de menos a todos.

—No hay mucho que echar de menos en Carsely. La Sociedad de Damas, las fiestas de la iglesia, los bostezos.

—Eso es un poco cruel, Agatha. Pensé que las disfrutabas.

Pero Agatha sentía que Carsely sin James se había convertido de repente en un lugar sombrío y vacío, lleno de punta a punta de un nervioso aburrimiento.

—¿De dónde sale tu vuelo?

—Del aeropuerto de Stanted, en Essex.

—¿Cómo vas a llegar hasta allí?

—Iré en coche y lo dejaré en el aparcamiento de larga permanencia.

—Pero si vas a estar fuera mucho tiempo, te costará una fortuna. Deja que te lleve yo.

Pero Agatha negó con la cabeza. Quería dejar atrás Carsely, la tranquila Carsely, con sus amables habitantes y sus casitas con tejado de paja, y todo lo que tenía que ver con ella.

Sonó el timbre. Agatha abrió la puerta y el sargento Bill Wong entró y miró a su alrededor.

—¿Así que te vas de verdad? —comentó.

—Sí, y tampoco intentes detenerme, Bill.

—No creo que Lacey merezca tanto esfuerzo, Agatha.

—Es mi vida.

Bill sonrió. Era medio chino y medio inglés, de unos veinte años y el primer amigo de Agatha, pues antes de mudarse a los Cotswolds había vivido en un mundo duro y sin amigos.

—Ves si tienes que ir. ¿Puedes traerme una caja de delicias turcas para mi madre?

—Claro —dijo Agatha.

—Dice que tienes que venir a cenar cuando vuelvas.

Agatha reprimió un escalofrío. La señora Wong era una mujer horrible y una pésima cocinera.

Fue a la cocina a preparar café y a cortar la tarta y pronto estuvieron todos sentados y cotilleando sobre asuntos locales. Agatha sintió que su determinación comenzaba a debilitarse, pero la apartó de su mente.

Se iba a ir y no había más que hablar.

El aeropuerto de Stansted fue una delicia para Agatha después de su experiencia anterior con las horribles aglomeraciones de Heathrow. Descubrió que podía fumar no solo en la sala de embarque, sino también en la propia puerta de embarque. Había algunos turistas británicos y expatriados. Los expatriados se distinguían de los turistas porque llevaban esa clase de ropa que siempre lleva la raza,-las mujeres con vestidos estampados, los hombres con trajes ligeros o americanas, las imprescindibles corbatas-y todos tenían esas voces rasgadas de hijos de Raj. La Gran Bretaña colonial parecía estar viva en Cyprus Turkish Airlines.

Al sentarse cerca de la puerta de embarque, estaba rodeada principalmente de voces turcas. Todos sus compañeros de viaje parecían tener grandes pilas de equipaje de mano.

Se anunció la salida del vuelo. Los que estaban en los asientos de fumadores fueron llamados primero. Con un suspiro de felicidad, Agatha subió al avión.

Había quemado sus últimos cartuchos tras ella. Ya no había vuelta atrás.

El avión se elevó sobre los cielos grises y lluviosos y los campos llanos de Essex y todos los pasajeros aplaudieron a rabiar. ¿Por qué aplaudían?, se preguntó Agatha.

¿Saben algo que yo no sé? ¿Es inusual que uno de los aviones despegue?

En cuanto las ruedas del avión se levantaron, el cartel de «No fumar» se apagó y Agatha pronto se vio rodeada por el humo de los cigarrillos. Tenía un asiento en la ventanilla y a su lado había una mujer turcochipriota de gran tamaño que le sonreía de vez en cuando. Agatha sacó un libro y se puso a leer.

Entonces justo cuando empezaban a descender hacia Esmirna, en el oeste de Turquía, donde sabía que tendrían que esperar una hora antes de volver a despegar, el avión sufrió unas turbulencias espantosas. Las azafatas se aferraron a los carros, que se tambaleaban peligrosamente de un lado a otro. Agatha se puso a rezar en voz baja. Nadie más parecía inmutarse en lo más mínimo. Se abrocharon los cinturones y charlaron amigablemente en turco. Los expatriados parecían estar acostumbrados, y los pocos turistas como Agatha tenían miedo de defraudar a la parte británica mostrando temor.

Justo cuando pensaba que el avión se iba a deshacer, las luces de Imir aparecieron abajo y pronto aterrizaron. De nuevo, todos aplaudieron, y esta vez Agatha se unió a ellos.

—Ha sido un buen susto —comentó Agatha a la mujer que estaba a su lado.

—Fue bastante divertido, cariño —dijo la mujer turcochipriota que hablaba inglés con el acento del East End de Londres—. Quiero decir que uno pagaría por algo así en Disney Wordl.

Después de una hora, el avión volvió a despegar. Entre Turquía y Chipre les sirvieron un cuadrado de pan duro y queso de cabra que parecía salido de una máquina, regado con zumo de cerezas ácidas.

Agatha sintió que el avión empezaba a descender de nuevo. Más turbulencias, esta vez una tormenta eléctrica. El avión se tambaleó y se sacudió como una fiera y, al mirar por la ventanilla, Agatha vio con consternación que todo el avión parecía estar cubierto de láminas de rayos azules. De nuevo, los pasajeros, sonrieron, charlaron y fumaron.

Agatha no pudo seguir callando.

—No debería intentar aterrizar con este tiempo —le dijo a la mujer que estaba a su lado.

—Oh, pueden aterrizar con cualquier cosa. El piloto es turco. Son buenos.

—Señoras y señores —dijo una voz tranquilizadora—. Estamos a punto de aterrizar en el aeropuerto de Erçan.

De nuevo un ruidoso aplauso al aterrizar. Agatha se asomó. Había llovido. Bajó de la parte trasera del avión arrastrando los pies hasta la escalera, que no estaba bien sujeta al avión y se balanceaba peligrosamente.

Volveré a casa nadando «pensó Agatha».

Tras llegar a la pista, se dio cuenta de que el calor era asfixiante. Era como moverse en una sopa caliente.

Cansada entró en los edificios del aeropuerto. Parecía más un aeropuerto militar que civil. En realidad, había sido un aeródromo de la RAF hasta 1975,y no se había hecho mucho en él desde entonces.

Esperó una larga cola en el control de pasaportes, ya que un gran número de turcochipriotas tenían pasaportes británicos. Su amiga del avión dijo desde atrás:

—Pídeles un formulario. No dejes que te sellen el pasaporte.

—¿Por qué? —preguntó Agatha, dándose la vuelta.

—Porque si quieres ir a Grecia, no te dejarán entrar allí si tienes uno de nuestros sellos en el pasaporte, pero te darán un formulario y te lo sellarán y luego podrás sacarlo del pasaporte, cariño, y tirarlo después.

Agatha le dio las gracias, cogió su formulario, lo rellenó y se fue a esperar su equipaje y esperó.

—¿Qué demonios está pasando aquí? —preguntó enfadada.

Nadie respondió, aunque algunos le sonrieron alegremente. Hablaban, fumaban, se abrazaban.

Agatha Raisin, prepotente y dominante, había aterrizado entre la gente más relajada del mundo.

Cuando llegó el equipaje, colocó sus dos grandes maletas en un carrito y pasó la aduana, estaba empapada en sudor y temblaba de cansancio.

Había reservado una habitación en el Hotel Dome de Kyrenia y les había dicho por teléfono antes de salir de Inglaterra que hubiera un taxi esperándola.

Al principio, cuando observó la multitud de rostros que esperaban en el aeropuerto, pensó que no había nadie para recibirla. Entonces vio a un hombre con un cartel que decía «Sra. Rashin».

—¿El Hotel Dome? —preguntó Agatha sin muchas esperanzas.

—Claro —dijo el taxista—. No hay problema.

Agatha se preguntó si había alguna señora Rashin buscando un taxi, pero estaba demasiado cansada para preocuparse. Se hundió, agradecida, en el asiento trasero. La negra noche se extendía ante ella más allá de las ventanillas llenas de vapor. El taxi salió de una autovía, pasó por unas garitas del ejército y luego empezó a subir por una carretera de montaña. Las montañas escarpadas se alzaban contra el cielo nocturno.

Entonces el conductor dijo:

—Kyrenia —y muy por debajo de su derecha, Agatha pudo ver las luces parpadeantes de una ciudad, y en algún lugar, abajo, estaba James Lacey.

El Hotel Dome es un gran edificio en el paseo marítimo de Kyrenia, de nombre turco Girne, que ha visto mejores días y tiene una cierta grandeza colonial maltrecha. Hay algo entrañable en el Dome. Agatha se registró y le subieron las maletas a la habitación. Encendió el aire acondicionado, se bañó y se preparó para dormir demasiado cansada para deshacer las maletas.

Se tumbó en la cama. Pero, agotada como estaba, el sueño se resistía. Dio vueltas en la cama y al final se levantó. Tanteó las cortinas, las descorrió, abrió las ventanas y seguidamente subió las persianas.

Salió a un pequeño balcón y su ira se desvaneció. El Mediterráneo, plateado por la luz de la luna, se extendía ante ella, tranquilo y pacífico. El aire olía a jazmín y al sabor salado del mar. Apoyó las manos en la barandilla de hierro del borde del balcón y respiró profundamente el aire caliente. Las olas del mar chocaban contra las rocas de abajo y a su izquierda había una piscina de agua de mar cavada en la roca.

Cuando volvió a su habitación, descubrió que empezaba a rascarse las dolorosas picaduras del cuello y los brazos. Los mosquitos. Encontró un tubo de crema para picaduras de insectos en su equipaje y se lo aplicó generosamente. Se tumbó de nuevo en la cama tras cerrar las persianas y las ventanas. Llamó a recepción.

—Effendim —dijo una voz cansada al teléfono.

—Hay un mosquito en mi habitación —dijo Agatha.

—¿Effendim?

—Oh, no importa —gruñó Agatha.

A pesar del zumbido del mosquito y de su miedo a recibir más picaduras, porque si encontraba a James y se iban a nadar no quería estar cubierta de antiestéticos bultos, sus ojos comenzaron a cerrarse.

Llamaron a la puerta.

—Pase —dijo.

Un sirviente del hotel entró llevando un matamoscas. Sus ojos negros recorrieron la habitación. Luego lo aireó con fuerza.

—Ya se ha ido —dijo alegremente.

Agatha le dio las gracias y le dio propina.

Sus ojos volvieron a cerrarse y se sumió en una pesadilla en la que intentaba llegar al norte de Chipre, pero el avión había sido desviado a Hong Kong.

Cuando despertó por la mañana, la alegría la inundó. Estaba en Chipre, y en algún lugar de ese mundo perfumado de jazmín estaba James. Se puso un elegante vestido de algodón floreado, unas sandalias y bajó a desayunar. El comedor daba al mar.

Había visto varios turistas israelíes, lo que desconcertó a Agatha, que sabía que este era un país musulmán y desconocía que los musulmanes turcos sienten una gran admiración por el judaísmo. También había turistas turcos de la península, lo que descubrió más tarde, cuando empezó a distinguir entre turco y turcochipriota. Pero los turistas británicos eran inmediatamente reconocibles por sus ropas, sus caras blancas de oveja, esa extraña mirada irresoluta de los británicos en el extranjero.

El aire acondicionado funcionaba en el restaurante. Agatha se sirvió de una extraña selección de buffet que incluía aceitunas negras y queso de cabra, y enseguida, ansiosa por comenzar la búsqueda, salió del hotel.

Dejó escapar un gemido cuando le llegó toda la intensidad del calor. Británica hasta la médula. Agatha tenía que quejarse a alguien. Volvió a entrar y se dirigió a la recepción.

—¿Siempre hace tanto calor? —gruñó—. Es decir, estamos en septiembre. El verano ha terminado.

—Es el septiembre más caluroso de los últimos cincuenta años —dijo el recepcionista.

—No puedo moverme con este calor.

Se encogió de hombros con indiferencia.

Agatha iba a descubrir que el recepcionista era turco y que los sirvientes turcos de los hoteles no eran muy serviciales.

—¿Por qué no va a navegar? —dijo—. Consiga una de las barcas que hay en el puerto. Se está más fresco en el agua.

—No quiero perder el tiempo —dijo Agatha—. Estoy buscando a alguien. Un tal Sr. James Lacey. ¿Se aloja aquí?

El recepcionista comprobó los registros.

—No.

—¿Entonces puede darme una lista de hoteles en el norte de Chipre?

—No.

—¿Por qué no?

—No tenemos ninguna.

—¡Oh, por el amor de Dios! ¿Puedo alquilar un coche?

—Al lado del hotel. Atlantic Cars.

Refunfuñando en voz baja, Agatha salió y se dirigió a una pequeña oficina de alquiler de coches situada al lado del hotel. Sí, le dijeron, podía alquilar un coche y pagar con un cheque bancario británico si así lo deseaba.

—Conducimos por el lado británico de la carretera —dijo el hombre del alquiler de coches en un inglés perfecto.

Agatha firmó los formularios, pagó el alquiler del coche y pronto se puso al volante de un Renault y atravesó las concurridas calles de Kyrenia. Los demás conductores eran lentos y erráticos. Nadie parecía molestarse en señalizar a la derecha o la izquierda. Se detuvo en un aparcamiento de la calle principal y recordó que llevaba en el bolso una guía del norte de Chipre que había comprado en la librería Dillon’s de Oxford antes de partir. Seguramente tendría una lista de hoteles. La guía Chipre del Norte, de John y Margaret Goulding, se dio cuenta por primera vez que había sido publicada por The Windrush Press, de Moreton-in-Marsh, en los Cotswolds. Eso le pareció una señal de buena suerte. Por supuesto, los hoteles de Kyrenia aparecían en la lista. Volvió a su habitación y llamó a uno tras otro, pero ninguno había oído hablar de James Lacey.

Se acomodó delante del aire acondicionado para leer sobre Kyrenia. Aunque los turcos la llamaban Girne, la mayoría seguía utilizando su antiguo nombre. Del mismo modo, Nicosia se había convertido en Lefkoşa, pero a menudo se seguía llamando Nicosia. Kyrenia, decía, es una pequeña ciudad del norte y centro turístico con un famoso y bonito puerto dominado por un castillo; fundado (como Kyrenia) en el siglo X a. C. por los aqueos y rebautizado como Corineum por los romanos. Más tarde se amuralló contra los piratas y se convirtió en un centro para el comercio de algarrobas, pero en 1631 cayó una gran parte en la ruina y en 1814 se había convertido en el hogar de una docena de familias. Revivió bajo los británicos que mejoraron el puerto y construyeron la carretera a Nicosia. Antes de la división de la isla tras 1974 —cuando los turcos desembarcaron para salvar a su propio pueblo de la muerte por los griegos— Kyrenia era una popular ciudad de retiro para los expatriados británicos. Después de 1974 los refugiados de Limassol, en el sur de la isla, se instalaron en ella y volvió a ser un centro turístico elegante, con un nuevo puerto al este de la ciudad.

Agatha dejó la guía. La mención del nuevo puerto le había recordado la sugerencia del recepcionista de navegar.

Volvió a salir y caminó mareada del calor sofocante alrededor del puerto, paseando entre las sillas de mimbre de los restaurantes de pescado hasta que vio un cartel que anunciaba una excursión en yate. Era un yate llamado Mary Jane. El capitán la vio leyendo el cartel, se acercó a la pasarela y la llamó. Le dijo que el viaje costaba veinte libras e incluía un almuerzo buffet. El yate salía en media hora y que tendría tiempo de volver al hotel a buscar el bañador.

Agatha compró un billete y dijo que volvería.

Tenía demasiado calor para pensar en James. La idea de navegar disfrutando de la brisa del mar era demasiado tentadora. James podía esperar.

De alguna manera, tal vez debido a que el calor le estaba afectando, había imaginado que sería la única pasajera, pero había otros ocho y todos ingleses. Había tres de clase alta que lucían ropas caras y tenían voces estridentes, dos hombres y una mujer. Uno de los hombres era mayor, con un bigote blanco amarillento, gafas y cuero cabelludo rosado donde el sol le había quemado su calva. El otro hombre era alto, delgado y cetrino, y parecía estar casado con la mujer que también era alta, delgada y cetrina, pero con un gran escote y un acusado aire de sensualidad. Pertenecían a ese grupo que ha adoptado los peores modales de la aristocracia y ninguno de los mejores. Se gritaban en vez de hablar y miraban a los demás con una especie de mirada de «Dios mío». Su mirada despectiva se centró en particular en una mujer llamada Rose, de mediana edad, de pelo rubio con raíces negras, con anillos de diamantes en sus largos y afilados dedos, que también iba acompañada de dos hombres, uno bastante mayor y otro de mediana edad. Los tres eran, a su manera, una falsa representación de los de clase alta: Rose tenía un atractivo sexy, el hombre de mediana edad parecía ser su marido y el anciano un amigo.

Agatha deseo haber traído un libro o un periódico para esconderse detrás. El capitán hizo las presentaciones. Los de clase alta eran Olivia Debenham, su marido George y su amigo Harry Tembleton. Los de clase baja eran la mencionada Rose, de apellido Wilcox, su marido Trevor y su amigo Angus King. Trevor tenía barriga cervecera y mirada malhumorada, pelo rubio recortado y labios gruesos. Angus era un vejo escocés con el pecho flácido, revelado por su camisa de cuello abierto. Al igual que Rose y Trevor, parecía ser bastante rico. De hecho —pensó Agatha— probablemente pertenecía a la nueva clase rica de hombres y mujeres de Essex, elevada a la prosperidad durante los años Thatcher, y probablemente podrían comprar y vender a los de clase alta que los miraban con tanto desprecio. Luego había una pareja lúgubre que decían en susurros que eran Alice y Bert Turpham-Jones, y Olivia se reía y decía en voz alta que tener un apellido compuesto hoy en día ya no era lo que había sido tiempo atrás.

Agatha había sido aceptada por Olivia, George y Harry, que monopolizaban el pequeño bar, pero le habían caído mal y por eso se unió con los menos distinguidos, que estaban sentados en la proa.

Rose tenía una risa tonta y habla pausada de lo que se ha dado en denominar el inglés del estuario, pero Agatha empezó a interesarse por ella. A pesar de que Rose tenía probablemente unos cincuenta años, había conservado un aspecto de muñeca. Hacía pucheros; sus pestañas, aunque postizas eran buenas; sus pechos que se apreciaban a través de un vestido de verano con volantes, eran excelentes; y sus largas y delgadas piernas, que terminaban en unas sandalias de tacón, eran marrones y ligeras. Tenía arrugas en el cuello, alrededor de la boca en los ojos, pero cada movimiento, cada parte del lenguaje corporal parecía quitar la promesa de «Good in Bed».

Trevor estaba enamorado de ella, al igual que el anciano escocés Angus. En la conversación salió a relucir que Trevor, tenía un prospero negocio de fontanería y que Angus, un amigo nuevo, era un tendero jubilado. La tranquila pareja había sacado unos libros y se había puesto a leer y así transcurrió la conversación entre Agatha, Rose, Trevor y Angus.

A Rose se le escapó, casi por accidente, que era muy lectora. Después de cada comentario ocasional, a Agatha le pareció que recordaba su papel de mujer tonta y entrañable y volvía rápidamente a él. ¿Se había conformado con el dinero? Los diamantes de los numerosos anillos que llevaba en los dedos eran reales.

El viaje fue corto pero agradable, la brisa marina refrescante. Anclaron en la cala de Turtle Beach.

Nadaron desde el barco. Agatha era una buena nadadora, pero no estaba en forma y descubrió que la orilla estaba mucho más lejos de lo que parecía desde el yate. Aliviada por haber escapado de los demás, flotó de espaldas en aguas poco profundas, con los ojos cerrados y bajo un sol abrasador soñó con el reencuentro de James. Y entonces fue a dar contra una roca. Era una roca plana y fue un empujón lo que sintió más que un golpe, pero se puso de pie con dificultad, repentinamente aterrorizada, y miró a su alrededor. Todavía no había superado el susto de ser golpeada por alguien, dejándola inconsciente y casi enterrada viva, en lo que ella llamaba su «último caso».

Oyó los latidos de su corazón. Respiró profundamente varias veces y se sentó en el agua verde-azulada, poco profunda.

El capitán, que se llamaba Ibraham, nadaba de un lado a otro, asegurándose de que ninguno de sus pasajeros se ahogara o sufriera un ataque al corazón. Su esposa, que navegaba con él, una mujer bajita y de pelo negro llamada Ferda, estaba preparando el almuerzo y el estruendo de los platos y los vasos llegaba a los oídos de Agatha a través del agua.

Trevor, el marido de Rose, estaba subiendo su enorme corpachón, quemado por el sol hasta adquirir un desagradable tono rosa salmón, por la escalerilla del yate. Se detuvo a mitad de camino, se giró y miro hacia la bahía.

Agatha miró para ver que le había llamado la atención. Sentados uno la lado del otro en el agua, un poco lejos de Agatha, estaban Rose y el marido de Olivia, George, riéndose de algo.

La propia Olivia nadaba hacia delante y hacia atrás con potentes brazadas de espalda.

Trevor seguía a medio camino de la escalera. Los ancianos amigos de las dos mujeres, Harry y Angus, intentaban volver a subir al yate. Harry levantó la mano y le dio un golpecito a Trevor en la espalda. Trevor se dio la vuelta y volvió a caer al agua, casi chocando con los dos ancianos. Comenzó a nadar hacia su esposa. Rose lo vio venir e inmediatamente dejó a George y comenzó a nadar hacia él.

Agatha se quedó donde estaba, disfrutando de la soledad. De repente, deseó con todo su corazón olvidarse de James y ser libre de nuevo, para disfrutar de unas tranquilas vacaciones sin estar obsesionada por ese hombre. Entonces oyó que la llamaban desde el yate. Estaban a punto de servir el almuerzo. Agatha se resistía a volver. Su breve interés por Rose había desaparecido, dejándola con un sentimiento desagradable por todos sus compañeros de viaje. Volvió a nadar y subió la escalera, consciente de su enorme tripa. Tendría que ponerse en forma para James.

El almuerzo fue agradable: vasos de vino de cortesía, buen pollo y ensalada crujiente. Satisfecha como cualquier turista al comprobar que no la habían estafado, Agatha se tranquilizó lo suficiente como para acompañar a Rose, su marido y su amigo. Sin embargo, se dio cuenta de que el marido de Olivia, George, no dejaba de mirar a Rose desde su sitio en la barra. Le dijo algo a su mujer en voz baja y ella le contestó en voz alta:

—Hoy no me apetece ir a los barrios bajos.

Cuando los jóvenes se conocen en una excursión en el extranjero intercambian sus direcciones al final de la misma o quedan para verse por la noche. Los de mediana edad y los ancianos, silenciosamente, se separaron con una simple inclinación de cabeza y una sonrisa.

Agatha se había divertido en el viaje de vuelta, pues les había contado todo sobre su experiencia detectivesca y los había entretenido con historias muy ingeniosas sobre lo inteligente que había sido.

Ella también, después de que el yate se adentrara hasta el puerto de Kyrenia bajo la sombra del castillo, se limitó a despedirse y a marcharse. Olivia, su marido y su amigo se alojaban en el Hotel Dome. Con suerte, podría evitarlos. Tenía un asunto más importante que hacer. Tenía que encontrar a James.

No le apetecía cenar en el hotel esa noche, así que consultó su guía y seleccionó un restaurante llamado Grapevine que parecía prometedor, y tomó un taxi para recorrer la poca distancia que había hasta allí, sin querer preocuparse por conducir. Fue una buena elección, ya que el restaurante se encontraba en el jardín de una antigua casa otomana. Agatha pidió vino y brocheta de pez espada e intentó no sentirse sola.

El jardín desprendía un fuerte aroma a jazmín y el ambiente estaba lleno de voces británicas. Era uno de los favoritos de los británicos, según una mujer rubia llamada Carol que le sirvió la comida. Era evidente que había un gran número de residentes británicos en el norte de Chipre: incluso tenían su propio pueblo en las afueras de Kyrenia, llamado Karaman, con casas llamadas Cobblers, una biblioteca británica a un pub llamado Crow’s Nest.

Agatha había traído un libro de bolsillo y estaba intentando leer a la luz de las velas cuando Carol le trajo una nota. Decía simplemente: «Ven y siéntate con nosotros».

Miró hacia el restaurante. Acababan de sentarse en una mesa central Rose, marido y amigo, y Olivia, marido y amigo. Sonreían y saludaban en su dirección. Intrigada por el hecho de que una combinación tan extraña se reuniera, Agatha recogió su plato y su vino y fue a reunirse con ellos.

—¿No es una sorpresa? —dijo Rose—. Estábamos paseando por la calle, cuando mi Trevor dice, me dice: —¿No es esa Olivia? —Agatha notó que Olivia hacía una mueca—. Y George dice:— Venid y uniros a nosotros —¡Así que aquí estamos todos! Es divertido.

Para asombro de Agatha, Olivia parecía estar haciendo un esfuerzo por ser educada con Rose, Trevor y Angus. Resultó que su marido, George, se había retirado recientemente del Ministerio de Asuntos Exteriores, que su amigo Harry Tembleton era agricultor y que la propia Olivia había oído hablar de Agatha, pues los Debenham tenían una casa solariega en Lower Gramber, en los Cotswolds.

El vino circuló y Rose se animó. Parecía que era una especialista en el doble sentido. Tenía una risa realmente soez, una risa de bar, una risa de ginebra y sesenta cigarrillos al día, que sonaba en todo el restaurante. George cruzó las piernas bajo la mesa y su pie rozó la pierna de Rose. Se disculpó y Rose gritó riendo.

—Continua —dijo ella, dándole un empujón con su codo fino y puntiagudo—. Se lo que quieres.

Agatha no creía que nadie pudiera comer kebab de su brocheta de forma tan insinuante, pero Rose lo hizo. Entonces, al parecer deliberadamente, malinterpretó los comentarios más simples. George dijo que esperaba que no hubiera otra huelga de metro de Londres cuando volvieran porque tenía algunos asuntos que atender en la ciudad.

—Una huelga de tetas —gritó Rose alegremente—. ¿Olivia ha dejado de hacer sus cosas?

Agatha la miró aburrida y Rose le dijo con un gesto:

—Como Lisístrata.

Así de vulgar era Rose, que conocía los clásicos griegos —pensó Agatha que se había familiarizado con ellos recientemente—. Y de alguna manera, Rose sabía que Agatha había puesto en duda su conducta. ¿Qué hacía una mujer tan inteligente atada al ordinario de Trevor y a un triste tendero jubilado como Angus?

Angus era un hombre de pocas palabras y las que decía lo hacía de forma lenta y portentosa. «La educación escocesa es la mejor del mundo» —dijo a modo de reflexión—. Cosas así. Olivia tenía una brillante sonrisa dibujada en la cara mientras intentaba atraer a todos, y lo hacía muy bien —pensó Agatha—, aunque notó que Olivia no podía disimular totalmente que detestaba a Rose y que Trevor le parecía un patán. Los entretuvo con una divertida historia sobre cómo el hombre de la habitación de arriba había dejado que su baño se desbordara de tal manera que se había filtrado en el techo de su habitación y se negó a admitir que era culpable, diciendo que debían haber dejado las ventanas abiertas y había entrado la lluvia.

Para sorpresa de Agatha, todos decidieron ir de excursión a la Torre de Otelo, en Famagusta, al día siguiente, y la invitaron a unirse a ellos. Alquilarían coches. Ella no quiso ir. Mañana era el día de la búsqueda de James Lacey. Iban a pasar su luna de miel en una villa alquilada en las afueras de Kyrenia. Trataría de encontrarlo.

Trevor insistió en pagar la cuenta, bromeando que sería la primera vez en su vida que sería millonario mientras sacaba fajos y fajos de liras turcas. Agatha se negó a que la llevaran en coche y decidió ir andando hasta el hotel. Era lo suficiente lista para saber que estaría a salvo. Rose, que había llegado una semana antes que ella, le había dicho con un tono de pesar en su voz que no había peligro de que le pellizcaran el trasero. También de que tampoco había peligro de que te robaran el bolso o de que te engañaran. Así que Agatha paseó por el Ayuntamiento y por la calle principal de Kyrenia.

Y entonces vio a James.

Él iba por delante de ella, caminando con ese paso largo y tranquilo, dolorosamente familiar en él. Ella soltó un grito ahogado y comenzó a correr sobre sus altos tacones. Dobló una esquina junto a un supermercado. Ella avanzó gritando su nombre, pero cuando también dobló la esquina, él había desaparecido. Había visto una vez la película francesa Les Enfants du Paradis, y esto le pareció la última escena en la que el héroe intenta desesperadamente alcanzar a su amada.

Un soldado turco le cerró el paso y le preguntó angustiado, en un inglés entrecortado, si podía ayudarla.

—Mi amigo. Vi a mi amigo —balbuceó Agatha, mirando hacia la calle lateral—. ¿Hay un hotel por allí?

—No, eso es Little Turkey. Ferreterías, cafés, ningún hotel. Lo siento.

Pero Agatha siguió adelante, mirando las tiendas desiertas, tropezando con los badenes. Entonces vio una luz que salía de una lavandería llamada White Rose, Beyaz Gül en turco. Un hombre en mangas de camisa trabajaba en una máquina de limpieza en seco. Agatha empujó la puerta y entró.

—¿Puedo ayudarle? —preguntó.

Era un hombre pequeño con una cara inteligente y atractiva.

—¿Habla usted inglés?

—Sí, trabajé en Inglaterra durante un tiempo como enfermero. Mi mujer, Jackie, es inglesa.

—Oh, que bien. Mire, vi a un amigo mío venir hacia aquí hace un momento, pero ha desaparecido.

—No sé a dónde podría haber ido. Siéntese. Me llamo Bilal.

—Yo soy Agatha.

—¿Quiere un café? Estoy trabajando hasta tarde porque hace más frío por la noche. Intento hacer todo lo que puedo cuando puedo.

Agatha se sintió de repente cansada, llorosa y decepcionada.

—No, creo que volveré al hotel.

—El norte de Chipre es muy pequeño —explicó él con simpatía—. Tarde o temprano se encontrará con su amigo. ¿Conoce el Grapevine?

—Sí, he cenado allí esta noche.

—Debería preguntar allí. Todos los británicos acaban allí tarde o temprano.

Por alguna razón, Bilal, aunque probablemente tuviera unos cuarenta años más, le recordaba a Bill Wong.

—Gracias —dijo ella, poniéndose en pie.

—Dígame el nombre de su amigo —dijo Bilal—, y tal vez pueda averiguar algo para usted.

—James Lacey, coronel retirado, cincuentón, alto, con ojos muy azules, y pelo negro con canas.

—¿Está usted en el Dome?

—Sí.

—Escriba aquí su nombre. Tengo una memoria terrible.

Agatha escribió su nombre.

—Una lavandería es un negocio extraño para un enfermero —comentó.

—Ya me he acostumbrado —contestó Bilal—. Al principio cometía unos errores terribles. Me daban esos vestidos de novia turcos cubiertos de lentejuelas y los metía en la máquina de la tintorería, pero las lentejuelas eran de plástico y se derretían. Bajan de las montañas con el traje que compraron hace unos cuarenta años cubierto de aceite de oliva y vino y esperan que se lo devuelva como nuevo. —Suspiró y después sonrió alegremente.

—En cualquier caso, ¿puedo volver a verle? —preguntó Agatha.

—Cuando quiera. Podemos tomar un café.

Se sintió algo más animada y se fue. Recorrió las calles. Los hombres se sentaban fuera de los cafés a jugar al backgammon, la música sonaba, música turca a medio volumen, triste e inquietante. Por fin abandonó la búsqueda y regresó al hotel. Pensó que debería haber vuelto al Grapevine. Tal vez mañana.

* * *

A la mañana siguiente se despertó con los ojos pesados y sudando a mares. Se duchó y se puso un vestido suelto de algodón y unas sandalias planas. Tomó un desayuno ligero de bollería rellena de queso y luego, por impulso, fue a la oficina de alquiler de coches.

—¿Por casualidad alquiló usted un coche a un tal Sr. Lacey?

—Sí, lo hice —contestó el hombre que estaba detrás del mostrador. Se levantó y le estrechó la mano—. Es la Sr. Raisin, ¿no? Soy Mehmet Chavush. De hecho, el Sr. Lacey renovó su alquiler esta mañana.

—¿Cuándo?

—Hace una hora.

—¿Sabe usted…? ¿Dijo a dónde iba hoy?

—El Sr. Lacey dijo algo sobre ir a Gazimağusa.

Agatha puso la mirada en blanco.

—Probablemente lo conozca como Famagusta —dijo él amablemente.

—¿Cómo puedo llegar hasta allí?

—Conduzca hasta pasar la oficina de correos. —La condujo hasta un mapa en la pared—. Aquí. Y luego tome esta carretera por encima de las montañas. La llevará a la autovía que lleva a la carretera de Famagusta. Puede que haya venido por ahí desde el aeropuerto.

Agatha se puso en marcha. Pasó la rotonda, la oficina de correos, un recuerdo arquitectónico de la época colonial británica, y se dirigió hacia las montañas. El calor era tremendo, pero por una vez apenas lo notó. El aire acondicionado del coche apenas funcionaba.

Las montañas estaban desnudas y desoladas, abrasadas por los incendios forestales del año anterior. Reconoció las garitas del ejército al bajar de las montañas. Un soldado de guardia junto a la carretera la saludó y le hizo la señal del pulgar hacia arriba, y el corazón de Agatha empezó a llenarse de esperanza. Por delante estaban Famagusta y James. Y entonces pensó que debería haber preguntado por la matrícula de su coche. Todos los coches alquilados eran muy parecidos, con matrículas rojas para indicar que eran alquilados. Probablemente Mehmet tenía registrada la dirección de James.

Observó atentamente el límite de velocidad a través de dos pueblos y luego la carretera de Famagusta, que sigue la línea por donde pasaba el antiguo ferrocarril, se extendía delante de ella a través de la llanura de Mesaoria, recta como una flecha, y sin límite de velocidad.

Agatha pisó a fondo el acelerador y voló como un pájaro hacia el horizonte lejano.

CAPÍTULO DOS

Famagusta, llamada Gazimağusa por los turcos, es la segunda ciudad del norte de Chipre y su principal puerto. Fue fundada en el año 300 a. C. por Ptolomeo I, uno de los sucesores de Alejandro, y asentada por refugiados de Salamina, pero siguió siendo un pueblo oscuro hasta que Ricardo I ofreció la zona a Guy de Lusignan como refugio para los cristianos desposeídos tras la caída de Acre en Tierra Santa a manos de los sarracenos en 1291. Bajo los Lusignan, la ciudad creció rápidamente hasta convertirse en una de las más ricas del mundo, con 365 iglesias, y se convirtió en sinónimo de suntuosidad y lujo hasta que se perdió a manos de los genoveses en 1372. Fue tomada por Venecia en 1489.La arquitectura refleja el esplendor del periodo lusitano, mientras que las fortificaciones muestran la ingeniería veneciana en su máxima expresión. Fue tomada por los turcos en 157l —Gazimağusa significa «Mağusa no conquistada»— en un impresionante asedio del que la ciudad nunca se recuperó, y ha sido calificada como «una de las ruinas más notables del mundo» por sus estructuras en estado ruinoso. Los británicos causaron más daños a la ciudad a mediados del siglo XIX, cuando retiraron grandes cantidades de piedra para construir los muelles de Port Said y el Canal de Suez, y cuando fue bombardeada intensamente por los alemanes en la Segunda Guerra Mundial. Se cree que Famagusta es el escenario de los actos II a V de Otelo, de Shakespeare.

La mayoría de la población vive en los suburbios fuera de las antiguas murallas de la ciudad. Al principio, Agatha se sintió consternada al comprobar lo grande y extenso que era el lugar, pero decidió ir al centro histórico, donde posiblemente James Lacey se dirigiera a hacer un poco de turismo. Aparcó el coche en una calle lateral fuera de las murallas de la ciudad y caminó hasta lo que parecía una puerta principal. El calor que hacía al salir de Kyrenia había sido terrible, pero el calor en Famagusta era espantoso. Recordó que los turistas ingleses que había conocido en el Grapevine habían dicho que iban a la Torre de Otelo. Quizás James también había ido allí. Preguntó en varias tiendas por el camino a la torre. La mayoría no hablaba inglés, pero por fin una mujer de una pequeña tienda de ropa le indicó el camino por una larga calle principal. Agatha avanzó mareada por el calor hasta que llegó a una plaza y allí, maravilla de las maravillas, había un gran mapa turístico. Respiró aliviada hasta que se dio cuenta de que el mapa estaba en turco y no había ninguna flecha que dijera USTED ESTÁ AQUÍ. Maldiciendo, miró a su alrededor en busca de una señal de calle, pero no pudo ver ninguna. Volvió a mirar el mapa y finalmente localizó la torre. Estaba junto al mar, eso es lo que pudo ver. Pudo ver unos viejos muros al final de la calle que salía de la plaza. Siguió en esa dirección. Preguntó en un café de la esquina y le dijeron que la Torre de Otelo estaba a la izquierda, y finalmente la vio.

Pagó un billete y entró. Un guía acompañaba a un grupo mixto de turistas y no tuvo tiempo para atenderla. Hablaba en inglés y, escuchando, se enteró de que la Torre de Otelo era una ciudadela lusitana construida para proteger el puerto y reconstruida por los venecianos en 1492. El nombre puede derivar de Cristofero Moro, que fue el teniente de gobernador veneciano de 1505 a 1508 —y que, al parecer, regresó a Venecia sin su esposa—, pero la obra de Shakespeare se limita a mencionar «un puerto marítimo en Chipre» y no hay pruebas de que se basara en ningún hecho histórico. La entrada está coronada por un león veneciano y una inscripción que registra la prefectura de Niccolo Foscarini, bajo cuyo mandato comenzó la remodelación de la ciudadela.

Agatha se separó del grupo y subió los escalones hasta la cima de la ciudadela, donde contempló la aburrida vista del puerto.

Pensó que habría sido mejor quedarse en Kyrenia y tratar de encontrar esa villa. Paseó con mal humor por la parte superior de las murallas, donde el sol era insoportable y se sintió pegajosa, vieja y rechazada. Miró hacia la calle por la que había venido para llegar a la torre… ¡y vio a James!

Se dirigía de nuevo hacia la plaza, la del estúpido mapa.

Ella lo llamó por su nombre, desesperadamente, pero él siguió caminando. Bajó corriendo los escalones, atravesó el oscuro arco y chocó con Rose, Olivia, maridos y amigos.

—¡Agatha! —gritó Rose, agarrando su brazo.

—¿Eh?

—Vente con nosotros.

—Tengo que irme —gritó Agatha, liberándose.

Corrió y corrió, contenta de llevar esta vez sandalias de tacón plano. Pero James había desaparecido de nuevo. Buscó y buscó, como había hecho la noche anterior pero con el mismo éxito. Finalmente se sentó en una silla de un café y pidió un agua mineral. Había un espejo frente a ella. En sus mejores días, Agatha Raisin era bastante atractiva, con un brillante pelo castaño cortado en una bonita melena, unos ojos pequeños como los de un pajarillo, una boca generosa y una figura esbelta, aunque corpulenta, que terminaba en unas buenas piernas. Pero en el espejo vio a una mujer de mediana edad cansada, con el pelo húmedo, la cara roja y sudorosa y un vestido arrugado. Debía recomponerse o James la vería así y se largaría.

Entonces, cuando se tranquilizó, decidió que esperaría a que hiciera más fresco y le pediría a Mehmet, de Atlantic Cars, la dirección que James le había dado cuando alquiló el coche.

Suspiró. Hasta ahí llegaban sus dotes de detective. Con cierta dificultad, encontró el camino de vuelta al punto donde había aparcado el coche, y luego condujo lentamente por la larga y calurosa carretera sobre la llanura de Mesaoria, donde no cantaban los pájaros y no parecía crecer nada, aparte de algunos olivos achaparrados.

Los remolinos de polvo cruzaban la carretera, que brillaba con el intenso calor.

Mehmet, de Atlantic Cars, se mostró cauteloso a la hora de revelar la dirección de James. Por fin, después de muchos ruegos de Agatha, pareció decidir que, como ella era huésped del hotel y británica, no habría inconveniente en dársela. James estaba en la dirección que una vez había mencionado Agatha. Ella la había olvidado, pero ahora la recordaba. Era el lugar donde iban a pasar su luna de miel. Mehmet volvió a mostrarle el mapa. Le dijo que si salía por la carretera de Nicosia, pasando por el Hotel Onar Village, que vería a su derecha, y tomaba la siguiente carretera a la izquierda, la villa sería la cuarta a la izquierda.

Agatha decidió esperar hasta esa noche, cuando se duchara y estuviera más fresquita.

Se esmeró en su aspecto, lavando y cepillando su cabello hasta que brilló, cubriendo su rojo rostro con un tono favorecedor de crema de base. Se puso un sencillo camisón de seda de color dorado, se roció con Champagne de Yves Saint Laurent y salió a la oscura, silenciosa y calurosa noche, hacia el coche.

Ahora que sentía que estaba tan cerca, casi se resistía a ir, no quería enfrentarse a un posible rechazo.

Salió de la carretera de Nicosia y pasó por encima de los badenes, dobló una esquina y empezó a contar las villas y aparcó fuera de la casa. Estaba protegida de la carretera por un alto seto de mimosas.

Agatha abrió la puerta de un empujón y entró. Llamó a la puerta y esperó. No hubo respuesta.

Caminó por un lado de la casa y vio un coche de alquiler aparcado. Debía de estar en casa. Salió a una amplia terraza. Los grandes ventanales de cristal no tenían cortinas y un haz de luz se derramaba sobre la terraza.

Miró hacia dentro. James estaba sentado en una mesa destartalada escribiendo en un ordenador portátil. Notó que tenía más canas en el pelo y que las arrugas a ambos lados de la boca parecían más profundas.

Tímidamente, golpeó el cristal.

Agatha Raisin y James Lacey se miraron durante un largo rato.

Luego, él se puso en pie y deslizó la ventana hacia atrás.

—Buenas noches, Agatha —dijo—. Pasa.

No hubo exclamaciones de sorpresa o alegría. Ninguna bienvenida.

Agatha miró a su alrededor. Era un gran salón con el suelo sin alfombrar. Aparte de la mesa y la silla, había un sofá maltrecho y dos sillones pesados con el dorado deslucido en la carpintería, el tipo de muebles llamados «Loo Kanz» en Oriente Medio.

—¿Quieres beber algo? —preguntó—. No tengo hielo. La nevera no funciona.

Lo siguió hasta la estrecha cocina. Vio que la nevera no funcionaba. No tenía enchufe. Abrió la puerta del frigorífico. Estaba sucia, con restos de comida añeja.

—Esto no es un alojamiento de lujo —dijo Agatha—. Parece una estafa.

—Lo es —dijo James, sirviendo dos vasos de vino—. Mi antiguo ayudante, Mustafá, solía ser el mejor. Arreglaba cualquier cosa para mí años atrás, alojamiento, muebles, vuelos aéreos, cualquier cosa. También pagué un mes por adelantado por este lugar. Sigo tratando de hablar con él por teléfono pero siempre está ocupado.

—¿Dónde está?

—Es dueño de un hotel llamado Great Eastern en Nicosia. Voy a ir allí mañana para preguntarle a qué cree que está jugando. Ni siquiera hay sábanas en la cama, solo cortinas viejas.

—¿Cuánto tiempo llevas aquí?

—Dos semanas.

—¡Me sorprende que hayas aguantado tanto tiempo! No es propio de ti.

—Solo quería paz y tranquilidad. ¿Dónde te alojas?

—En el Dome, en la carretera de Famagusta. Puede que haya venido por ahí desde el aeropuerto.

—Sí, creo que sí.

—Qué bien.

—Ni siquiera tengo teléfono. Tengo que usar el teléfono del Hotel Onar Village. Pedí a la compañía telefónica que lo arreglara, pero dijeron que no podían hacerlo hasta que Mustafá pagara la factura anterior, y hasta ahora no lo ha hecho. Quizá esté enfermo. Era un gran compañero en los viejos tiempos. Un poco canalla, pero hacía cualquier cosa por quien fuera.

—Te ha engañado, eso es evidente —dijo Agatha con amargura. Quería hablarle de por qué se había ido sin verla, pero se dio cuenta de que él estaba levantando su viejo escudo de protección que repelía cualquier conversación íntima.

—¿Cuánto tiempo te vas a quedar?

—No lo sé —respondió Agatha, casi odiándolo. Bebió un trago de vino.

—Bueno, si no vas a hacer nada mañana, puedes venir a Nicosia conmigo y conocer a Mustafá. Cuanto más lo pienso, más seguro estoy de que está enfermo.

El corazón de Agatha se aceleró. Al menos quería volver a verla.

—¿Has comido? —preguntó.

—Todavía no.

—Te invitaré a cenar.

—Muy bien. ¿Dónde?

—No conozco ningún restaurante. Me gustaría un sitio con auténtica comida turca.

—Conozco un lugar en Zeytinlik. Se llama la Casa Otomana.

—¿Dónde está eso?

—En las afueras de Kyrenia. Hay que desviarse antes de llegar al Hotel Jasmine Court.

—Yo conduciré, si quieres —dijo Agatha.

—No, llevaremos los dos coches, porque después volverás al hotel.

Hasta aquí llegan mis sueños de una noche de pasión —pensó Agatha—, pero aún así, es un progreso.

El restaurante de la Casa Otomana estaba en un jardín, tranquilo y sereno, a la luz de las velas, con una fuente relajante.

Los propietarios, Emine y Altay, dieron a James una cálida bienvenida. La comida era excelente y Agatha divertía a James con sus historias sobre los terribles turistas del yate.

—Lo que no puedo entender —dijo Agatha mientras se abría paso a través de un largo menú de pequeños platos de nueces trituradas hummus, pan de pueblo, pan de pita, salchichas locales, aceitunas y lo que parecía un centenar de otras delicias— es por qué ese peculiar grupo de seis se juntó. Olivia obviamente piensa que Rose es inferior a ella.

Se rio.

—Sé lo que estás haciendo. Ya te estás imaginando algún asesinato.

—Bueno, es extraño.

—¿Y a todo esto, cómo está todo por Carsely?

—Igual que siempre. Aburrido y tranquilo… He dejado a mis gatos con Doris Simpson —Doris era la asistenta de Agatha—. ¿Cómo va el libro?

Agatha sabía que James estaba trabajando en una historia militar.

—No muy bien —contestó James—. Intento empezar temprano por las mañanas y hacer algo más por las tardes, pero hace mucho calor. También es la humedad. En Chipre no solía hacer tanto calor. Solía pensar que todas esas historias de miedo sobre el calentamiento global eran simplemente… bueno… historias de miedo, pero ahora no estoy tan seguro. Y hay una escasez diaria de agua en la isla.

Comenzó a hablar de Chipre con su voz fría y comedida, y Agatha estudió su rostro con avidez, buscando inútilmente alguna señal de afecto.

¿Por qué no tuvo el valor de decir alguna cosa… algo? ¿Por qué no podía preguntarle directamente si prefería que se fuera de Chipre?

Por fin se acabó la cena. James insistió en pagar.

—Nunca me acostumbraré a estos fajos y fajos de liras —comentó Agatha, viéndole contar un montón de billetes.

—Es barato para nosotros los británicos, por el tipo de cambio —dijo James—, pero no es muy divertido para los lugareños.

Salieron hacia sus coches. Agatha levantó la cara para que la besara y él la besó en la mejilla. A pesar del calor de la noche, sus labios eran fríos y sin pasión. Ni siquiera un gesto «pensó Agatha tristemente».

—¿A qué hora mañana? —preguntó ella.

—Te llamaré a las diez.

Agatha subió al coche y se dirigió a su hotel. En el salón del hotel había un banquete de bodas: música, baile, novios, madres, padres, diferentes parientes. La novia estaba muy guapa y su rostro brillaba de felicidad. Agatha se quedó en la puerta, observando. Sintió que una ola de autocompasión la envolvía. No había habido ninguna boda de blanco para Agatha Raisin, solo una breve ceremonia en un registro civil de Londres cuando Jimmy Raisin se había casado con ella. Ahora, nunca la habría. Era demasiado vieja para ir de blanco a cualquier altar. Una pequeña y regordeta mujer turca la vio de pie, sonrió y le hizo señas para que entrara, pero Agatha sacudió la cabeza con tristeza y se marchó a su habitación.

Había que esperar a la salida con James, pero en ese momento no podía. Su actitud seria y su frialdad, habían apagado todos sus sueños de color rosa. Su persecución a la isla le parecía ahora precipitada y vulgar.

Entró en su habitación, abrió las ventanas y las persianas y salió al balcón. Sobre el mar, en dirección a Turquía, un largo relámpago cayó sobre el mar agitado, y seguidamente se oyó retumbar el trueno. Una brisa fresca y húmeda golpeó su mejilla. Se apoyó en la barandilla del balcón y observó cómo se acercaba la tormenta, permaneciendo allí hasta que las primeras gotas cálidas de lluvia golpearon su mejilla antes de retirarse a su habitación. Durante toda la noche, los truenos no cesaron mientras ella daba vueltas en la cama. Pero al menos —pensó— antes de caer en un último sueño agitado, la mañana probablemente sería clara y fresca y eso le levantaría el ánimo.

* * *

Pero la mañana era gris, húmeda y pegajosa, con nubes que descendían sobre un mar tormentoso. Desayunó, mirando cuidadosamente a su alrededor de vez en cuando por si Olivia, su marido y su amigo entraban, pero no había ni rastro de ellos.

James la llamó puntualmente a las diez. Llevaba una camisa de algodón azul de manga corta que hacía juego con sus ojos unos ojos que observaron a una Agatha impecable con una blusa blanca a medida, una falda de lino y una mirada cautelosa.

Salieron por la carretera que atravesaba las montañas hacia Nicosia.

—Hay una historia de que los saudíes pagaron para que esto fuera una autovía —dijo James, rompiendo su largo silencio—. Cuando un funcionario saudí vino a inaugurar la autovía y solo vio esta carretera de dos carriles, se indignó. «¿Dónde está la otra mitad?», reclamó.

—¿Y qué había pasado con la otra mitad? —preguntó Agatha.

—Probablemente fue a parar al bolsillo de alguien y terminó como un rascacielos o un hotel.

Alcanzaron la cima de una colina y allí, en la llanura, se encontraba Nicosia, Lefkoşa para los turcos, bañada por un resplandor dorado por la luz del sol que atravesaba las nubes bajas y amenazantes.

—Parece una de las ciudades de la llanura —dijo Agatha.

Él se giró ligeramente y la miró sorprendido.

—Oh, sí, tengo imaginación, James —dijo Agatha—. A menudo me lleva a cometer errores tontos.

Como este viaje a Chipre «pensó Agatha en silencio».

Preguntó en voz alta:

—¿Dónde está el Hotel Great Eastern?

—Justo en la carretera de Nicosia, a la izquierda. Estoy seguro de que encontraré al viejo Mustafá enfermo.

—¿Cuándo lo viste por última vez?

—Oh, alrededor de 1980.

—¿No vino a ver cómo te instalabas?

—No —dijo James—. Lo arreglé todo por teléfono. Dijo que le dejaría la llave a un vecino. No lo entiendo. He alquilado lugares a Mustafá en años anteriores y siempre estaban bien.

—La gente cambia —dijo Agatha con un suspiro. La melancolía y la fatiga del día la estaban afectando. No le impresionaron las afueras de Nicosia, que se parecían a cualquier triste suburbio de Londres.

—Ya hemos llegado —dijo James—. Tendré que dar una vuelta.

Aparcó frente a un gran hotel moderno, o mejor dicho, el hotel era de arquitectura moderna, pero ya parecía estar en decadencia. Las puertas delanteras estaban fuertemente cerradas.

—Tengo que averiguar qué le ha pasado a Mustafá —dijo James—. Probemos por la parte de atrás. Quizá haya alguien en la cocina.

Subieron por un camino agrietado en el lateral del hotel y de repente se encontraron con un hombre corpulento y grueso, de cejas fruncidas y ojos planos y apagados.

Les preguntó algo en turco.

James negó con la cabeza y dijo:

—Somos ingleses. ¿Dónde está Mustafá?

Hizo un gesto con la cabeza para indicarles que le siguieran hasta una puerta lateral del hotel.

—No hay que confiar en un matón, sea de la nacionalidad que sea —murmuró James—. No me gusta el aspecto de todo esto.

El hombre les condujo por un oscuro pasillo. El agua goteaba por todo el techo y hacía charcos en el pasillo sin alfombrar. Debe ser una tubería —pensó Agatha—. No es posible que la lluvia haya goteado por todas las plantas del hotel.

De repente se encontraron en un bar oscuro. Había unos cuantos soldados turcos sentados y más matones como el anterior que habían visto y muchas chicas. El que los había guiado les señaló unas sillas. Se sentaron.

—¿Esto es un burdel? —preguntó Agatha.

—Sí —contestó James secamente.

—¿Son chicas turcas?

—No, las llaman Natashas. Vienen de los antiguos países del bloque soviético: Hungría, Rumanía, lugares así.

Un hombre delgado de cara triangular se acercó a ellos y dijo en perfecto inglés:

—¿Puedo ayudarles?

Llevaba un traje a medida y sus ojos eran brillantes y alegres. Parecía un retrato de Arlequín sin la pintura blanca y, de alguna manera, daba más miedo que los matones. Agatha decidió en ese momento que la maldad sumada a la inteligencia era más aterradora que cualquier otra cosa y estaba segura de que este Arlequín era muy cruel.

—Soy James Lacey. He alquilado una casa a Mustafá y está en un estado lamentable. ¿Dónde está?

—Mustafá está en Londres.

—¿Y cuándo volverá?

El hombre extendió las manos y se encogió de hombros.

—Si deja su número de teléfono, haré que le llame en cuanto vuelva.

—No tengo teléfono —dijo James con una sonrisa—. De hecho, esa es una de mis muchas quejas. ¿Mustafá es el dueño de este lugar?

—Sí.

La boca de James se curvó con un gesto de desagrado.

—Entonces ya no es el Mustafá que conocía.

—Si me permite mostrarle la salida… —les indicó el hombre amablemente. Por la expresión de sus ojos parecía que se divertía ante su indignación.

—Probablemente se trate de drogas, además de ser un pasha de Natasha —dijo James mientras volvían a subir al coche alquilado.

—¿Qué es un pasha de Natasha?

—El dueño de un burdel.

—No sé por qué has tardado tanto en quejarte —dijo Agatha—. Busquemos la oficina de turismo y pongamos una queja.

—No nos serviría de nada. Creo que debería cortar por lo sano y buscar otro sitio. El director del Hotel Onar Village, Stefan, me ha dejado usar el teléfono y el fax. Llamaré allí para ver si sabe de algún lugar en el que pueda mudarme.

Por sugerencia de James, antes de regresar, fueron a la parte antigua de Nicosia, recorrieron el mercado cubierto y James impidió que Agatha regateara por un molino de pimienta de latón. A diferencia de la Turquía continental, se esperaba que se pagara el precio marcado. Luego fueron a comer al Hotel Saray. El centro de Nicosia era un lugar agradable y acogedor, con muchos edificios antiguos y tiendas interesantes. A Agatha le habría gustado pasar el día allí, explorando, pero James estaba decidido a volver al Hotel Onar Village y ver si podía encontrar otro lugar donde vivir.

—¿Por qué no vuelves conmigo a Carsely? —le preguntó Agatha mientras conducía fuera de Nicosia.

—Todavía no estoy preparado para volver —respondió y siguió conduciendo en silencio.

En el Hotel Onar Village, el director, Stefan, les informó que el ama de llaves del hotel se iba a Australia y que tal vez les alquilaría su casa. Estaba en Alsancak, junto al restaurante de pescado Altinkaya.

Fueron hasta allí para conocer al ama de llaves y a su amable familia. Era una gran villa cerca de la playa y parecía tener todas las comodidades de un hogar. Para consternación de Agatha, escuchó a James decir que la alquilaría por tres meses, tal vez más.

La puerta se abrió y Bilal, el de la lavandería, entró con su esposa inglesa.

—Estos son mis amigos —dijo el ama de llaves—. Cuidarán de ti. —Bilal sonrió—. Así que ha encontrado al Sr. Lacey —le dijo a Agatha.

James miró con dureza a Agatha.

—Ya nos conocemos —murmuró Agatha, que de ninguna manera tenía ganas de contarle a James cómo había corrido tras él.

James aceptó mudarse al día siguiente.

—¿Y qué pasa con la señora Raisin? —preguntó Bilal, con ojos vivarachos y traviesos—. Hay mucho espacio aquí. No hay necesidad de seguir pagando la factura del hotel.

Jackie, la esposa de Bilal, una mujer de unos cuarenta años, con ojos inteligentes y un bonito bronceado que Agatha envidió, dijo:

—Sí, ¿por qué no se muda usted también, Sra Raisin?

—Supongo que sí —dijo James de mala gana—. La Sra. Raisin solo está aquí de vacaciones.

Agatha supo en ese momento que si decía que sí, que se quedaba, James la odiaría, pensaría que lo estaba agobiando.

—Gracias —dijo alegremente—. Me iré del hotel mañana.

James dio un pequeño suspiro, y se dispuso a pagar el alquiler y a preguntar por las tiendas locales.

Agatha subió las escaleras. Había un gran dormitorio con una cama doble. Las ventanas francesas daban a una terraza en el piso superior. Al lado había un dormitorio individual. Atravesando un estrecho baño y bajando unos escalones de madera, había otro dormitorio con vistas al mar y una cama individual bajo la ventana.

Decidió que se quedaría con esta y le dejaría a James la habitación doble.

Volvió a bajar por una escalera trasera que salía de su nueva habitación. Había un salón de verano que daba a una terraza y un jardín, y un salón de invierno donde se llevaban a cabo las gestiones. La cocina era amplia. Mirando por la ventana de la cocina, vio el aparcamiento de un restaurante a través de un seto de arbustos de mimosa.

Jackie se acercó a ella.

—Es un restaurante de pescado muy bueno. El director, Umit Erener, es amigo nuestro.

—Tal vez vaya.

Los ojos de Jackie brillaron.

—¿El Sr. Lacey siempre la llama Sra. Raisin?

—Solo en compañía de extraños —dijo Agatha con voz seca. Estuvo pensando todo el tiempo: No debería quedarme. Haré que se encierre más en su caparazón. Está chapado a la antigua.

Cuando se marchaban, Agatha comentó:

—He elegido la pequeña habitación individual de la parte delantera de la casa, ya sabes, por la que hay que atravesar el baño para llegar a ella.

Él giró la cabeza enfadado y la miró con desprecio.

—¿Qué?

—Yo… dije que pensaba dormir en esa pequeña habitación de la parte delantera de…

—Eso creí escuchar, Agatha, pero apenas puedo creer lo que oigo. Yo estoy alquilando la villa, no tú, y sin embargo, ¡inmediatamente te apoderas de ella y decides dónde quieres dormir!

—Lo siento —dijo refunfuñando—. Pensé que te gustaría la habitación principal.

—No pienses en mí, ¿quieres?

Agatha se mordió el labio. Estaba a punto de decir que lo olvidara, que se quedaría en el hotel, pero la razón por la que estaba allí era para recuperarlo.

¿Por qué quieres a un hombre tan frívolo?, se burló una voz en su cabeza.

Cuando se detuvo frente al hotel, le dijo fríamente y mirando fijamente al frente:

—No hay duda que nos veremos mañana.

Agatha se derrumbó.

—Oh, que te den a ti y a tu estúpida villa —gritó ella, con lágrimas en los ojos.

—Lo siento —se disculpó rápidamente—. Sigo enfadado por la estafa de Mustafá y no debería haberlo pagado contigo. Vayamos a cenar esta noche. Te veré en el comedor de tu hotel a las ocho.

Agatha resopló.

—Nos vemos entonces.

El problema era —pensó, asomada al balcón de su hotel y observando el oleaje del Mediterráneo grisáceo golpeando las rocas de abajo—, que estar en un país extranjero la hacía sentirse perdida y vulnerable.

Pero cenarían juntos. Por la noche, las mesas estaban colocadas en la terraza, al aire libre. Reservaría una mesa con vistas al mar y se pondría su mejor vestido.

Volvió a entrar y miró su rostro en el cristal. ¡Oh, que arrugas tan marcadas alrededor de los ojos y de la boca! Se puso una mascarilla y se acomodó a esperar a que llegara la noche.

A las ocho menos cinco, estaba lista para bajar al comedor. Le pareció que nunca había tenido mejor aspecto. Su pelo bien peinado y brillante, y su cara suave bajo una base de maquillaje aplicada cuidadosamente, pintalabios y rímel. Llevaba un vestido escotado de gasa roja y unos zapatos negros de charol de tacón alto. Le parecía que había perdido algunos centímetros con el calor de la sauna.

Comenzó a soñar despierta. El fuerte viento ya no soplaba. Se sentaban en la mesa que ella había reservado, mirándose a la luz de las velas. Al finalizar la cena, él cruzaba la mesa para cogerle la mano. Sentirían una corriente eléctrica recorrer sus cuerpos. Silenciosamente, la guiaría a su habitación y luego… luego…

Salió de su sueño con esfuerzo. Eran las ocho y James nunca llegaba tarde.

Cuando llegó a la entrada del comedor, el bullicio la sorprendió totalmente. Era sábado y actuaba una bailarina de la danza del vientre. Todo el mundo la aplaudía, vitoreaba y reía.

Entonces vio a James. No estaba sentado en la mesa que había reservado ella, sino en una mesa en el centro del comedor, con Rose, Olivia, Harry, George Angus y Trevor. La saludaron y fue de mala gana a reunirse con ellos.

—Oímos a tu amigo preguntar por la mesa de la señora Raisin —gritó Rose—, así que decidimos que también era amigo nuestro. Le dije: ven y únete a la fiesta. Aparca tu trasero junto a Trevor y tomemos un poco de vino.

Agatha miró desesperada a James, pero este estaba hablando con Olivia. Intentó hablar con Trevor, pero el estruendo de la música era tan fuerte que desistió. ¿Cómo se las arreglaba Olivia? Seguramente con sus risotadas como siempre.

La bailarina se acercó y Trevor le pidió que bailara para todos encima de la mesa, cosa que hizo de inmediato. Pero Rose se le unió, subiéndose también a la mesa, y empezó a danzar junto a la bailarina. Agatha cerró los ojos para no ver nada, pues Rose lucía un vestido muy corto con flecos, pero no llevaba bragas.

Por fin, con un redoble de tambor, la bailarina salió del restaurante y la música cesó.

—Estuvo muy bien, ¿verdad James? —comentó Rose, con un movimiento de pestañas.

—No tenía mucho vientre —dijo James—. Demasiado delgada para mi gusto.

—Por eso te gusta la madurita Aggie —chilló Rose—. Y mucho.

El vaso temblaba en la mano de Agatha. Se estaba conteniendo para no arrojar el vino a la cara de Rose.

James se puso a charlar con Olivia y George. Parecía que tenían amigos en común, lo que no le quedo más remedio a Agatha que entablar conversación con Rose, Trevor y Angus.

—¿Qué has estado haciendo hoy, Agatha? —preguntó Rose.

—Alquilamos juntos una villa —dijo Agatha secamente.

—Qué rápido va tu trabajo, Aggie —dijo Rose.

—No es la única —añadió Trevor, con la voz pastosa por el alcohol.

—No estaba hablando de Agatha. Hablaba de James —aclaró Rose—. ¿Cómo lo conociste, Agatha?

—Resolvimos juntos algunos casos de asesinato —explicó Agatha—. Es mi vecino.

Los ojos de Rose se abrieron como platos.

—Después de la charla en el barco, recordé algo. Me vino a la memoria. Vosotros dos estabais a punto de casaros cuando tu marido apareció en la boda. Lo leí en los periódicos y me reí a carcajadas. Eres todo un personaje, Agatha.

—Yo también me pregunto por la vida de los demás —dijo finamente Agatha—. A menudo me pregunto, por ejemplo, por qué hay mujeres inteligentes que se empeñan en comportarse como unas estúpidas zorras.

Se hizo el silencio. James había hecho una pausa en su conversación con Olivia y oyó el comentario de Agatha. Olivia también, y sus cejas se alzaron hasta la línea del cabello.

Entonces Trevor añadió:

—Yo también me he dado cuenta de lo mismo. Por eso tengo tanta suerte de tenerla. Siempre es ella misma…

—Sí —dijo Angus con su potente voz—. Con Rose, lo que ves es lo que hay.

Rose le guiño un ojo a Agatha, que se sintió avergonzada al instante.

—Pidamos otro par de botellas de vino, pago yo —dijo Agatha.

El gesto fue aclamado con aplausos y justo entonces se arrepintió de su generosidad. A excepción de James, todos estaban muy animados. Habían bebido mucho y el regalo de Agatha los llevó al límite.

Agatha se preguntaba si podría convencer a James de ir a algún lugar después de la cena para tomar un café tranquilamente. Había una cafetería muy agradable al aire libre junto al hotel. Podrían sentarse allí y charlar. Y podrían…

—La noche es joven —grito Rose, con la cara roja y los ojos brillantes—. Hay una discoteca en la playa. Vamos a bailar.

Agatha le suplicó con la mirada a James, pero él ni se inmutó. Abrió la boca para comentar que estaba cansada y que se iba a dormir. Pero Olivia sonrió a James y le dijo:

—Buena idea. Me pido el primer baile contigo, James.

Agatha apretó los labios. Olivia llevaba un vestido de seda verde y un collar de jade. Se inclinaba hacia delante cada vez que hablaba con él, dejando caer el escote de su vestido. Debe de verle hasta el ombligo «pensó Agatha».

Y lo peor fue cuando salieron del hotel. James se subió con Olivia, George y Harry en un coche, dejando que Agatha se fuera con Rose, Trevor y Angus en el otro coche.

Se detuvieron en una discoteca anexa a un hotel en las afueras de Karaoğlanoğlu, un lugar que parecía una ciudad fronteriza, justo al lado de la costa de Kyrenia. Más ruido, más música estridente. A Agatha le dolía la cabeza.

James le tomó la palabra a Olivia y empezó a lanzarse enérgicamente con movimientos que no parecían tener nada que ver con el ritmo de la música.

Angus sacó a bailar a Agatha, le puso una robusta mano en la cintura y trató de impulsarla en un foxtrot al ritmo de la música discotequera.

—Creo que deberíamos sentarnos —le gritó Agatha al oído después de que él le pisara los pies, por tercera vez.

—Sí, no soy muy bueno bailando —dijo Angus—. Deberías verme hacer un carrete de ocho.

—¿De verdad? —contestó amablemente Agatha.

Se sentaron en una mesa situada a un lado de la pista. Poco a poco los demás se les unieron. Rose se sentó, soltó un hipo y una risita, deslizándose lentamente bajo la mesa, con una mirada de desconcierto en el rostro.

Riendo, todos los hombres se acercaron a ella.

—Ha bebido demasiado —dijo Trevor—, será mejor que nos vayamos ya.

—¿En que hotel estáis? —pregunto James.

—El Celebrity, junto a Lapta.

Sobre sus cabezas una bola luminosa giraba alternativamente, envolviéndolos en sombras y al momento siguiente en una luz deslumbrante.

Trevor cogió a Rose y se la echó en el hombro.

—Será mejor que me lleve el bebé a casa —dijo con una sonrisa.

Se dio la vuelta para irse, apoyando una gran mano rosada en la estrecha y huesuda espalda de Rose. Y entonces se detuvo. Retiró la mano y la miró. Oscuridad y de nuevo la bola volvió a girar y todos la vieron a plena luz: una mancha roja de sangre en su mano y otra mancha roja en la espalda.

CAPÍTULO TRES

La policía no permitió que nadie saliera de la discoteca hasta la mañana. El funcionario que estaba de guardia de la Alta Comisión Británica estaba allí para atender a sus ciudadanos. Los interrogaron una y otra vez. Agatha negaba una y otra vez con la cabeza, no sabía que podía haber pasado. Rose, explicó, parecía estar muy borracha y se había deslizado bajo la mesa. Los hombres se acercaron riendo, para agacharse a cogerla, pero había muchos, aparte de los del grupo, cuando sacaron a Rose de debajo de la mesa.

El cuerpo de policía del norte de Chipre continúa siendo británica. Mantiene un nivel considerablemente más bajo que el del ejército, que tiene su propia policía, la ASIZ.

La policía civil en estrecha colaboración con el departamento de turismo, y los visitantes son tratados generalmente con especial tolerancia y amabilidad.

El índice de criminalidad es excepcionalmente bajo, y la policía civil está acostumbrada a ocuparse sobre todo de accidentes de tráfico.

Pero ahora se enfrentaban al asesinato de una turista británica. Y estaban dispuestos a resolverlo. El detective Nyall Pamir, que hablaba muy bien inglés, durante uno de los muchos interrogatorios a Agatha sugirió que podía tratarse de un crimen pasional.

Agatha preguntó por qué. Explicó que Rose no llevaba bragas y le pareció una pista tan buena como cualquier otra. Era un hombre bajo y regordete, con la piel tan oscura como la de un indio y unos pequeños ojos negros que no transmitían nada. Agatha tuvo la extraña sensación de que intentaba hacerse el gracioso, pero pensó que seguramente se equivocaba.

Rose había sido apuñalada con un instrumento afilado, probablemente algún tipo de cuchillo, fue la conclusión inicial.

Les pidieron que no salieran de la isla y que estuvieran dispuestos a ser interrogados de nuevo. Después salieron a la luz del día.

Angus se quedó allí inmóvil, envejecido y tembloroso, con lágrimas rodando por sus mejillas.

—Rose, ya no está —repetía—, no puedo creerlo. Trevor estaba triste y silencioso.

Para alivio de Agatha, que deseaba descansar y pensar, James había pedido un taxi para los dos. La dejó en el hotel y le dijo:

—Te veré en la villa dentro de una hora. Allí hablaremos.

Agatha recogió lenta y cuidadosamente. Descubrió que le costaba irse. Se sentía segura en el Dome, con sus habitaciones con balcones y sus grandes salones decorados. Y todavía no había visitado la piscina. Se sentía muy cansada para estar pensando en quién había asesinado a Rose o por qué.

Por fin había terminado. Echó un último vistazo y bajo a la recepción para pagar la cuenta. En esta ocasión había una chica turcochipriota de guardia en el mostrador. Las noticias vuelan en el norte de Chipre, así que la chica, no solo había oído hablar del asesinato, sino que sabía que Agatha había estado presente en la discoteca en el momento del suceso.

—Que pena —comentó con simpatía mientras Agatha pagaba la cuenta—. Seguramente fue uno de esos turcos del continente. No son como nosotros. Siempre se emborrachan y apuñalan a la gente.

Era una exageración. Agatha aún no sabía que los turcochipriotas se consideraban superiores a los turcos del continente y la explicación le resultó tranquilizadora. En un principio se le pasó por la cabeza la idea de que si ella y James se involucraban en otra investigación, podría unirlos de nuevo, pero ahora no se sentía con ánimos y solo deseaba volver a casa. Buscó su vieja obsesión por James, pero parecía haber desaparecido.

Emprendió la marcha en su coche alquilado por la carretera que salía de Kyrenia, pasando por la discoteca donde todavía quedaba aparcado algún coche de la policía, respetando el límite de velocidad de treinta millas por hora. Pasó por el monumento al desembarco turco y giró a la derecha siguiendo a una señal de Sunet Beach y aparcó junto al seto de cactus y mimosas, detrás del coche de James.

La puerta principal estaba abierta. Arrastró sus maletas al interior. Llamó a James, pero solo se oía el viento y el mar. Atravesó la cocina y salió al jardín. James estaba sentado en una silla de jardín bajo un naranjo, escuchando atentamente las noticias del Servicio Mundial de la BBC.

—¿Han dicho algo? —preguntó Agatha.

Él negó con la cabeza.

—No creerás que es el Servicio de Radiodifusión Británico —se quejó.

—Puedo contarte todo lo que pasa en África y en Rusia, pero ni una palabra de nadie ni de nada británico.

Agatha acercó una pequeña silla de jardín de hierro forjado blanco y se sentó frente a él. Detrás del naranjo había una enredadera cuyas hojas crujían con la brisa. El aire estaba cargado del olor a vainilla de una gran planta al lado de Agatha. Sus ojos estaban irritados por el cansancio.

—Espero que te hayas duchado antes de salir del hotel —dijo James.

—Ni siquiera me he cambiado de ropa —respondió Agatha, señalando su vestido de fiesta.

—¿Por qué?

—Hoy no hay agua. Tal vez haya algo más tarde. Creo que los dos necesitamos dormir.

—¿Cuál es mi habitación?

—La que tú elegiste. Subiré tu equipaje.

Entraron. Él subió las maletas a su habitación. Con un gesto brusco, la dejó sola. Agatha se quitó la ropa y se tumbó desnuda sobre la cama. Las ventanas estaban abiertas y soplaba una ligera brisa que traía consigo ecos de voces de la playa. Se sumió inmediatamente en un pesado sueño y se despertó tres horas después, sudando por cada uno de sus poros. La brisa había cesado y la sofocante humedad había vuelto.

Todavía desnuda, subió los escalones de madera y se dirigió al baño. El baño tenía una puerta en cada extremo. La del otro extremo se abrió de repente y entró James.

—Ya hay agua —dijo mirándola—. Puedes ducharte y bajar después. Tengo algo de carne fría y ensalada.

Cuando cerró la puerta, Agatha miró su cuerpo. Aunque sus pechos aún no estaban caídos y no tenía celulitis, sabía que no era un cuerpo que pudiera apasionar a un hombre. Además James ya lo había visto todo antes.

Tras ducharse, ponerse unos pantalones cortos, una camisa de algodón y unas sandalias de tacón plano, se sintió mejor. Bajó las escaleras. James había preparado comida para los dos en la mesa de la cocina. Agatha se dio cuenta de que estaba hambrienta, no había comido desde la noche anterior.

—¿Qué hacemos respecto a lo del asesinato, Agatha?

—La recepcionista del hotel comentó que seguramente fue un turco del continente.

—Se les culpa de muchas cosas, pero créeme, no van por ahí asesinando turistas británicos.

—Lo que me sorprende —dijo Agatha—, es que si, por ejemplo, la hubieran asesinado en la pista de baile, ¿no habría gritado?

—No necesariamente. Era una especie de cuchilla muy fina, acuérdate.

—Podrían haberla apuñalado mientras intentaban sacarla de debajo de la mesa.

—Estaba de espaldas —señaló James—. Estoy seguro que lo estaba. Sí, estaba de espaldas cuando Trevor la sacó de debajo de la mesa. Si fue así, debe de haber manchas de sangre en el suelo.

—Creo que la clave de todo el asunto —dijo Agatha con entusiasmo—, está en la extraña amistad de Olivia y su grupo y Rose y los suyos.

—Vuelve a contarme cómo los conociste.

Así que Agatha le habló de a excursión en yate, de como Olivia, George y Harry habían acaparado el pequeño bar y habían pasado del resto. Más tarde, cuando estaba nadando, había visto a Rose y a George riéndose juntos hasta que Trevor lo vio. Contó la escena en el Grapevine y cómo, bajo la vulgaridad chillona de Rose, había una mente culta, inteligente y sagaz.

Cuando terminó, oyeron que llamaron a la puerta.

—Será la policía —dijo James levantándose—. Creo que deberíamos investigar por nuestra cuenta, Agatha, así que guárdate tus suposiciones. Se marchó antes de que ella pudiera replicar.

Volvió con el inspector Nypall Pamir. Se sentó a la mesa y observó a Agatha con esos negros ojillos inexpresivos.

—¿No se van a incorporar sus compañeros? —preguntó James.

—Pueden esperar fuera —respondió Pamir—. Esto es una charla informal. Me gustaría que ambos se personaran en la comisaría de Lefkoşa mañana a las diez de la mañana para un interrogatorio oficial.

Puso sus pequeñas y gordas manos peludas sobre la mesa. Parecían dos animalillos peludos.

—Dígame, Sra Raisin —comenzó— ¿quién cree que asesinó a Rose Wilcox?

Agatha miró a James, que frunció el ceño.

—No lo sé —respondió—. La verdad es que acabo de conocerlos.

—Explíquese.

—Hice una excursión en yate, el Mary Jane.

—Cuéntemelo todo.

Así que una vez más Agatha contó su historia, pero un relato escueto y sin conjeturas.

—Lo que me interesa, Sra. Raisin —aunque usted no ha dicho nada al respecto—, es cómo surgió esa amistad.

—No eramos amigos —dijo Agatha irritada—. Como le dije, me llamaron a su mesa en el Grapevine, y anoche había quedado con el Sr. Lacey aquí para ir a cenar al Dome. Rose oyó a James preguntar por mi mesa, él llegó primero, y Rose afirmó ser mi amiga e insistió que se sentara con ellos.

Aquellas peludas manos se retiraron de la mesa y se cerraron sobre su abultado estómago. Pamir llevaba un traje de doble botonadura, camisa, cuello y corbata. El calor no parecía molestarle.

—Ah, sí, usted y el Sr. Lacey. ¿Se aloja aquí con él?

—Sí.

—¿Son amigos?

—Sí, somos vecinos del mismo pueblo en los Cotswolds. Es una zona de las Midlands…

—Lo sé —dijo Pamir.

—Su inglés es muy bueno —señaló James.

—Me crie en Inglaterra y fui a la London School of Economics. Así que, Sr. Lacey, usted y la señora Raisin son vecinos. Usted llegó primero. Después se le unió la Sra. Raisin. ¿Tienen, cómo decirlo, una relación?

—No —dijo James—, somos amigos, eso es todo.

—Bien, Sr. Lacey, ¿qué le ha pasado desde que llegó a la isla?

Entonces James le contó que había alquilado la villa a Mustafá.

—Mustafá va por mal camino —dijo Pamir.

Sus ojos negros se desviaron hacia Agatha.

—Volvamos a sus turistas. Tenemos muchos residentes británicos aquí y conozco bien las famosas diferencias de clase. El señor y la señora Debenham y su amigo, el señor Tembleton, no son de la misma clase que la señora Wilcox y su marido. Hay algo en su relato, Sra. Raisin, que da a entender que a usted le sorprendió esa amistad.

—Lo estaba —dijo Agatha—. Olivia, es decir, la señora Debenham, es muy estirada y despreciaba a Rose. Yo también me lo he preguntado. ¿Por qué un grupo tan diferente se juntaría, y por qué George Debenham y Rose se reían juntos en Turtle Beach Cove?

—No me ha contado nada de eso —le dijo a Agatha.

Agatha, era consciente de que James la estaba mirando.

—Y Rose era en realidad muy inteligente —dijo ella.

—Explíquese.

Y Agatha se explayó gustosamente sobre cómo a Rose se le escapaban los libros que había leído y luego parecía recordar que estaba actuando.

—Si era una actuación —dijo por fin.

Llamaron de nuevo a la puerta. James fue a abrir. Volvió con un policía que llevaba un montón de papeles de fax que entregó a Pamir.

Agatha sorbía el café con los ojos entornados, consciente de la mirada furiosa que James posaba sobre ella.

—Ah —dijo Pamir al fin—. Lleva usted una vida bastante ajetreada, Sra. Raisin. Usted y el Sr. Lacey iban a casarse, pero la boda fue interrumpida por la llegada de su marido, que posteriormente fue asesinado. Planeaban ir al norte de Chipre en su luna de miel, pero mientras usted estaba en el hospital, Sra. Raisin, recuperándose de la agresión del asesino, el Sr. Lacey se fue a Chipre y usted le siguió. Si me perdonan que lo diga, según mi experiencia, las personas que llevan vidas intensas y complicadas suelen ser también violentas.

—Pues yo no lo soy —afirmó secamente Agatha—. ¿Por qué no va a interrogar a Mustafá, el dueño del burdel, o soborna a la policía para que se mantenga alejada?

—Primero nos ocuparemos del asunto del asesinato —dijo Pamir—. Lo que tenemos aquí son dos parejas mal avenidas que misteriosamente se hacen amigas muy rápidamente. Ahora pensemos en los dos motivos más habituales: dinero y amor.

—¿Cree usted que George Debenham se enamoró perdidamente de Rose Wilcox?

Agatha miró a James, que se encogió de hombros. Dijo:

—No, no parecía haber señales de ello. A Rose le gustaba coquetear.

—Pero cuando Trevor vio a Rose con George, parecía celoso.

—Sí, más bien furioso.

—Extraño. Cenaron juntos, fueron juntos a Famagusta y volvieron a cenar juntos. Debo estudiar sus antecedentes. Revolvió el montón de papeles.

—James y yo tenemos experiencia en ayudar a la policía —explicó Agatha con entusiasmo—. Si pudiera…

Extendió la mano hacia los papeles. Pamir se los metió en el bolsillo del pecho y se puso de pie.

—No quiero que esta investigación se vea obstaculizada por aficionados —dijo—. Intenten disfrutar de sus vacaciones, les veré mañana.

James lo acompañó hasta la puerta, regresó y se apoyó en la encimera de la cocina.

—Que cariñosa eres, querida. ¿Por qué no le diste tu talla de bragas mientras estabas en ello?

Agatha se enfadó. Arrojó su taza de café a través de la cocina, yéndose a estrellar contra la pared.

—Maldito bastardo insensible —aulló.

Salió a trompicones de la cocina, subió las escaleras hasta su habitación y se tiró boca abajo en la cama.

Las ventanas y los postigos estaban abiertos y entraba una suave brisa con olor a pino, sal y vainilla. El Mediterráneo estaba revuelto ese día, y en lugar de caer sobre la playa en olas acompasadas, rugía con fuerza, como si hubiera un helicóptero justo encima de la casa. Por eso Agatha no oyó entrar a James. Se sentó en el borde de la cama y le tocó ligeramente el pelo.

—Vamos, Agatha. Esto no es necesario. Vamos a ir a la Casa de los Fieles, donde se alojan Trevor y Angus, y veremos qué podemos averiguar.

Agatha siguió sollozando. Subió las escaleras, entró en el cuarto de baño y empapó una toalla con agua fría. Volvió, le dio la vuelta a Agatha y le pasó la toalla por la cara.

—Será mejor que te pongas fresquita.

Buscó entre su ropa y eligió un vestido de playa floreado y holgado. La levantó de un tirón y empezó a desabrocharle la blusa.

—Vamos a quitarte esto para empezar.

Pero Agatha llevaba uno de esos sujetadores de algodón sencillos y prácticos y no uno de los franceses de encaje que se compraba para estar sexy, así que lo empujó y gruñó:

—Oh, déjame en paz. Me vestiré sola.

Se dirigieron a Lapta, en medio de un calor sofocante, y al hotel Celebrity. El hotel está clasificado de cuatro estrellas, pero cuando Agatha entró en la recepción y su ojo crítico se fijó en la cantidad de muebles de felpa y oro, las lámparas de araña y las cálidas y extravagantes alfombras, decidió que era un cuatro estrellas de Oriente Medio. Nadie en la recepción hablaba muy bien el inglés, por lo que tardaron en descubrir que Trevor y Angus acababan de marcharse del hotel.

—¿Por qué no pueden conseguir a alguien que hable bien el maldito inglés? No les importa para nada el turismo en este país.

—Tal vez por eso no los estafan, ni insultan a las mujeres y no tienen el lugar lleno de borrachos —dijo suavemente James—. De todos modos, deberíamos aprender turco y dejar de quejarnos de su falta de inglés.

—No me estaba quejando. Estaba haciendo una crítica bastante razonable. ¡Por el amor de Dios!, ¿por qué tienes que meterte conmigo por cualquier cosa?

—Esta conversación no nos conduce a ninguna parte, y no, Agatha, no estás guapa cuando te enfadas. Apuesto a que Trevor y Angus han ido al Dome para reunirse con los Debenhams. Lo intentaremos allí. Pasaremos primero por la villa y recogeremos los bañadores para darnos un chapuzón después.

Agatha no habló más. Cuando llegaron a la villa, la puerta estaba abierta.

—¿Qué demonios…? —murmuró James.

Entró corriendo. El ruido del agua corriente provenía de la cocina. Fueron hasta allí. Jackie estaba limpiando la pared que Agatha había manchado de café al tirar la taza.

—Intenté hablar contigo por teléfono —le explicó a James—. No te he dejado suficientes toallas limpias y he venido a traerte más. ¿Qué ha pasado aquí?

—Se me resbaló la taza de la mano —dijo Agatha justificándose.

Los ojos divertidos de Jackie miraron la pared y después a Agatha. Cogió un recogedor y un cepillo y barrió los trozos rotos de porcelana del suelo.

—De lo único que se habla es del asesinato —comentó Jackie—. Debió de sufrir una gran conmoción, Sra. Raisin.

—Agatha.

—Agatha, entonces. ¿No crees que deberías descansar un rato?

—Quizás deberías —dijo Jame—. Estás muy nerviosa.

—¡No estoy nerviosa! —gritó Agatha.

Jackie se limpió las manos con una toalla, les sonrió y se marchó deprisa.

—Tienes que calmarte —dijo James firmemente—. O te quedarás aquí sola.

Pero Agatha no tenía ninguna intención de que él se marchara dejándola a ella atrás. No sabía si tenía más miedo de no poder investigar el asesinato o de que Olivia sedujera a James. Subió las escaleras y se lavó la cara, pero no se maquilló. No tenía sentido. El calor y la humedad estropearían el maquillaje.

En el Hotel Dome, se enteraron de que Trevor y Angus se habían registrado y estaban en la piscina. James compró un par de entradas para la piscina.

—¿Has traído protector solar? —le preguntó a Agatha—. Te vas a quemar.

—No me pasará nada.

—Te compraré crema en la tienda que hay enfrente si te esperas un momento.

—No te preocupes —dijo Agatha.

Caminaron en silencio por los salones y salieron al sol en dirección a la piscina. Agatha se cambió en un vestuario. Cuando salió, James la estaba esperando, fuerte, delgado y en forma, con un pantalón corto. «Están todos en el bar».

Señaló. En una mesa a pleno sol estaban sentados Trevor, Angus, Olivia, George y Harry.

Se acercaron a ellos.

—Estamos todos en shock —dijo Olivia tristemente. Llevaba un pequeño bikini—. Acompáñame, James.

James se sentó a su lado.

—¿Cómo lo llevas, Trevor?

—Me las arreglaré —dijo Trevor secamente.

Tenía grandes bolsas bajo sus ojos y su bronceado era de un horrible color rosa. Se le veían algunas ampollas de quemaduras del sol en los hombros, pero parecía no darse cuenta de ello.

—Pobre, pobre Rose —se lamentó Angus—. ¿Quién podría haberle hecho algo así a una chica tan guapa como ella?

—Llamamos a Trevor y Angus y les dijimos que se hospedaran aquí —explicó Olivia a James.

—¿Por qué? —preguntó Agatha, mirando fijamente, ya que Olivia había puesto una mano en el muslo de James.

—Porque las personas como nosotros han sido educadas para ayudar a los demás —dijo Olivia con frialdad—. Algo de lo que alguien como tú quizás desconozca, Agatha.

Agatha sintió que Olivia había atravesado las capas de Mayfair construidas a lo largo de los años hasta llegar al barrio bajo de Birmingham donde Agatha se había criado.

—Oh, vete a la mierda —dijo Agatha—. Voy a nadar.

Era plenamente consciente de como se movía su trasero mientras se alejaba. Esperaba que no estuviera flácido. Debía controlarse. Respiró hondo y se metió en la piscina, esperando el impacto del agua fría pero el agua salada de la piscina estaba caliente. Nadó enérgicamente hacia arriba y hacia abajo hasta que sintió que se tranquilizaba. Se puso a nadar de espaldas y golpeó a alguien en la cara. Se dio la vuelta y se encontró con un rostro de mediana edad, bastante estropeado pero atractivo.

—Lo siento —se disculpó Agatha.

—Está bien —dijo con una bonita sonrisa llena de dientes blancos—. No podría haberme golpeado una mujer más atractiva.

—¿Eres americano?

—No, israelí. Estoy de vacaciones. ¿Y tú?

—Británica. Y también de vacaciones.

—No podemos hablar bien aquí —dijo—. Sentémonos en el borde de la piscina un rato.

—Soy Bert Mort —se presentó, extendiendo una mano mojada cuando se sentaron en el borde, con los pies en el agua.

—Agatha Raisin —respondió Agatha, estrechando su mano.

—Me crie en Brooklyn —explicó Bert—. Pero me mudé a Israel hace diez años y tengo un negocio de ropa en las afueras de Tel Aviv.

—¿Moda?

—No, camisetas, ropa de temporada, cosas así. ¿Te has enterado del asesinato?

—Estuve allí.

—Dios debe de haber sido horrible. Cuéntamelo.

Agatha lo hizo, esperando que James se fijara en ella y en que estaba acompañada de un hombre muy guapo. Miró a James, pero le daba la espalda y estaba hablando con Olivia.

Por fin, Bert dijo:

—¿Por qué no cenamos juntos esta noche? ¿O hay un Sr. Raisin?

—No, y si me gustaría ir a cenar.

—¿A dónde?

—Te veré en el comedor del hotel a las ocho.

Agatha se levantó, se despidió de su nuevo amigo y volvió a la mesa. Sintió que recuperaba toda su confianza.

—Olivia me ha dado un poco de protector solar —dijo James—. Siéntate, Agatha, y te pondré un poco en los hombros. Se te están poniendo muy rojos.

Mientras se aplicaba la crema con la mano de manera indiferente, Agatha le dijo a Olivia:

—Siento haberme puesto así. Pero estoy muy cansada. La policía nos ha interrogado esta mañana.

—Sí, a nosotros también —dijo Olivia—. Mañana tenemos que ir a Nicosia para el interrogatorio oficial.

—Nosotros también —dijo Agatha—. Pero deben saber que nosotros somos inocentes.

—Son esos malditos extranjeros y sus cuchillos —gruñó Harry Tembleton.

—No creen que haya sido un cuchillo —dijo Trevor—. Dicen que era algo mucho más fino, como un pincho de kebab.

A Agatha le vino de repente un recuerdo de Rose comiendo con ganas un kebab en brocheta en el Grapevine. Se preguntó si habría desaparecido un pincho del Grapevine.

James comentó que debían irse. Cuando Agatha se puso el vestido de playa, notó que los hombros le empezaban a escocer terriblemente. Le contó a James su idea de comprobar en el Grapevine si había desaparecido un pincho.

—No creo que sirva de mucho —explicó James—. Los venden por toda la ciudad. Y cualquier restaurante de aquí seguro que tiene montones de ellos en la cocina. Pero podemos ir a cenar esta noche, si quieres.

—Tengo una cita.

Habían llegado al coche. James se giró y la miró.

—¿Una cita? ¿Con quién?

—Con un tipo que conocí en la piscina.

Entró en el coche y cerró la puerta de golpe Agatha se dirigió al lado del pasajero y subió. Volvieron a la casa en silencio.

Cuando llegaron, Agatha fue directamente a su habitación. Se tumbó en la cama, súbitamente cansada y, arrullada por el rugido del Mediterráneo, se quedó profundamente dormida.

Cuando se despertó, estaba oscuro. Giró la cabeza y miró la esfera luminosa de su despertador de viaje. Las siete y media. Tendría que darse prisa.

No había agua en el baño y se sentía pegajosa y sucia. Encontró en su equipaje una caja de toallitas húmedas para desmaquillarse y las utilizó para limpiarse. Los hombros le ardían como el fuego, pero su cara estaba adquiriendo un bonito bronceado.

Se puso un vestido corto de seda sobre los hombros. Sus piernas estaban rojas, no morenas, casi tan doloridas como sus hombros, pero la idea de ponerse medias la hizo estremecer.

Finalmente bajó y llamó a James. No hubo respuesta y, cuando salió, vio que su coche no estaba.

Condujo por la ya conocida carretera que atraviesa Karaoğlanoğlu, y se dio cuenta de que la policía estaba buscando a alguien por exceso de velocidad. Habían parado a dos coches. Agatha pasó por delante de ellos de forma prudente y bajando la velocidad. Pasó por el cuartel del ejército, luego por el Hotel Jasmine Court y siguió hacia Kyrenia, rodeando el nuevo sistema de dirección única y bajando hasta el Dome. Siguiendo el ejemplo de los lugareños, aparcó en la acera de una calle lateral y se dirigió al hotel.

James estaba allí, sentado con los que ella consideraba fríamente «los sospechosos del asesinato». Les saludó con la cabeza y pasó por delante de ellos hasta llegar a una mesa con vistas al mar, donde Bert se levantó para saludarla.

—Creo que me sentaré aquí —dijo Agatha alegremente—. Me gusta mirar el mar. Giró la silla de modo que su cara quedaba mirando al mar y su espalda a James.

—¿Eres viuda hace mucho tiempo? —preguntó Bert después de pedir vino.

—No mucho —respondió Agatha.

—¿Y lo echas de menos?

—No, fue una extraña situación. Lo dejé hace años y pensé que había muerto a causa de la bebida, pero murió hace muy poco. Agatha no quería decir que su marido había sido asesinado por si su nuevo pretendiente pensaba que ella podía ser responsable del asesinato de Rose.

—¿Qué hay de ti? —preguntó.

—Mi esposa murió hace dos años. He estado bastante solo desde entonces. Se rio. Y frustrado. No me gustan las relaciones esporádicas.

—A mi tampoco —dijo Agatha, mirándolo fijamente y preguntándose cómo sería la vida en Israel.

—Cuando te vi en la piscina, ¿sabes?, tuve la extraña sensación de que te conocía desde hacía mucho tiempo —le confesó Bert—. Toma un poco más de vino.

Detrás de Agatha, Olivia soltó una carcajada y dijo:

—Oh, James, que travieso eres.

Agatha levantó su copa y sonrió a Bert mirándolo a los ojos.

—Es un ambiente muy romántico —dijo—. ¿No es verdad?

El mar estaba más tranquilo esa noche y chocaba contra las rocas debajo del hotel con rítmicos chapoteos. Agatha estaba eufórica. Se embarcaba en un nuevo capítulo de su vida. Podía olvidarse de Carsely, de James y del asesinato. Nada le importaba en ese momento, excepto ese hombre tan guapo cuyos ojos la miraban con intensidad al otro lado de la mesa.

Hubo un repentino murmullo en el restaurante y a continuación un silencio. Agatha se giró. Una hermosa joven había entrado en el restaurante. Parecía una estrella de cine extranjera. Tenía una larga melena negra y brillante, que llevaba sobre sus hombros bronceados. Llevaba un vestido corto de encaje blanco. Sus largas y bronceadas piernas terminaban en unas sandalias de tacón alto con tiras. Sus grandes ojos marrones estaban rodeados de unas gruesas pestañas negras. El silencio terminó y hubo un murmullo de admiración.

A Bert parecía que le habían disparado en el corazón.

—Es muy bonita, ¿verdad? —preguntó Agatha inquieta.

Hizo un gracioso gruñido. La aparición se acercaba a su mesa.

—¡Sorpresa! —gritó ella.

Bert se puso en pie.

—Bárbara —dijo—. Eres la última persona que esperaba ver.

—Pensé en unirme a vosotros antes de lo planeado.

Miró a Agatha con curiosidad.

—Es una turista que se aloja en el hotel, la Sra. Raisin.

Agatha miró a la bella joven, desconcertada.

—¿Tu hija, Bert?

—Soy su esposa —respondió riendo—. ¿No te alegras de verme, Bert? —Se volvió hacia Agatha—. No me esperaba hasta la semana que viene, pero quise darle una sorpresa.

Agatha se levantó.

—Por favor, siéntate en mi silla —dijo con firmeza.

—Pero no ha terminado de cenar, Sra. Raisin.

—Veo a mis amigos allí. Tengo que ir a hablar con ellos.

Agatha se acercó, agarró una silla y se sentó entre James y Olivia. Un camarero trajo su plato de kebab y arroz a medio comer y lo colocó delante de ella.

—¿Quién es esa maravillosa criatura? —preguntó Olivia.

—Es su hija —mintió Agatha, consciente de la mirada cínica en el rostro de James.

—Entonces es una relación muy incestuosa —se carcajeó Olivia—. ¡Acaba de inclinarse sobre la mesa y lo ha besado en la boca!

—Sí, y ahora están cogidos de la mano —dijo James.

—No lo conozco bien —murmuró Agatha—. Quizá me equivoqué… por la diferencia de edad, ya sabes. Desesperada por desviar la conversación sobre Bert, y sintiéndose vieja, simplona y rechazada, Agatha preguntó: —¿Alguna otra noticia sobre el asesinato?

George negó con la cabeza.

—Probablemente nos dirán algo mañana.

Agatha miró con curiosidad a Trevor. Estaba bebiendo sin parar. A su lado, Angus estaba sumido en la tristeza. De hecho —pensó Agatha—, Angus parecía más el marido afligido que Trevor.

Olivia se volvió hacia Agatha.

—Nos dijiste en esa excursión en yate que habías estado investigado asesinatos, Agatha. ¿Vas a investigar este?

—Tal vez pueda averiguar algo.

—Oh, no te metas en lo que no te importa —dijo Trevor repentinamente y de forma brusca.

—Pero ¿por qué? —preguntó Olivia—. ¿No quieres saber quién mató a la pobre Rose?

—Claro que quiero saberlo y mataré a ese cabrón en cuanto sepa quién es. Pero no quiero que una mujer meta las narices pensando que es un juego.

—Tranquilízate, amigo —le dijo George, poniendo una mano en el brazo de Trevor.

Trevor se lo quitó de encima y se puso en pie.

—Estoy harto de todos vosotros —dijo. Salió del restaurante borracho, tropezando con las mesas.

—Oh, vamos —dijo Angus de forma tranquilizadora—. No tienes que preocuparte por él, Agatha. Todos estamos en shock. Será mejor que vaya a ver si está bien.

Angus también se fue.

Hubo un silencio incómodo.

Olivia parecía apagada repentinamente.

—Creo que me voy a acostar temprano. —Se puso en pie y su marido y su amigo se levantaron también—. Nos vemos mañana en la comisaría —dijo Olivia.

James y Agatha se quedaron solos.

—Me pregunto —comentó Agatha—, si le escribiera a Bill Wong si me enviaría algunos informes de todos ellos.

—Tu carta llegaría a Mircester en unos cinco días —explicó James—. Pero la respuesta podría no llegarte nunca, o si lo hiciera, tardaría unas cuatro semanas. El correo del extranjero pasa por Mersin, en el sur de Turquía, y no sé por qué tarda tanto en llegar, pero lo hace.

—Fax. Podría enviarlo por fax.

—Podrías, supongo. ¿Realmente crees que uno de ellos es el asesino?

—Bueno, es extraño —dijo Agatha—. Olivia fue tan engreída en esa excursión en yate. Los despreciaba. Puedo entender que George se interesara por Rose. Era muy sexy. ¡Pero Olivia! ¿Te dio alguna pista de por qué se hicieron tan amigos?

—Solo el tipo de cosas como «uno debe ayudar a sus amigos».

—¡Pero todos se hicieron amigos antes del asesinato!

—Envía un fax a Bill Wong si quieres. Pero creo que lo hizo algún borracho. Hay un montón de drogas aquí y todas disponibles. Podría haberlo hecho alguien drogado que ni siquiera recordará que lo hizo. Vamos —añadió con malicia— ¿quieres volver a hablar con tu novio?

A Agatha se le llenaron los ojos de lágrimas de la rabia que sintió en ese momento.

—Vamos —dijo él con suavidad—. Muchas mujeres se sentirían halagadas de que un hombre con una esposa tan bonita se interesara por ellas.

Agatha se limpió los ojos.

—Sabía que estaba casado —mintió.

—Si tú lo dices —dijo James—. Vamos.

Al día siguiente la lluvia se había disipado. Cielos azules y despejados, el mar en calma y una brisa suave.

Las montañas se alzaban hacia el cielo a un lado de la carretera y el mar azul y verde se extendía hasta Turquía al otro lado. De repente, Agatha deseó estar simplemente de vacaciones en lugar de volver a estar obsesionada por James y de camino a la sede de la policía en Nicosia.

Cuando se detuvieron frente a la jefatura de policía, Agatha empezó a tener la sensación de que todo el suceso era irreal, que nunca había sucedido, que Rose aparecería por la esquina, con los anillos de diamantes brillando, y gritaría:

—¿Eh, Agatha?

Olivia, Trevor, Angus, George y Harry ya estaban allí. Iban a ser interrogados por separado y, para disgusto de Agatha, James sugirió que se reunieran después en el Hotel Saray para comer y contrastar impresiones.

Agatha tuvo la previsión de llevarse un libro para leer. Trevor fue el primero en ser nombrado, seguidamente Olivia, y después Agatha oyó que gritaban su propio nombre.

Pamir estaba sentado detrás de un gran escritorio. Un gran retrato de Atatürk en traje de noche le miraba desde detrás del escritorio.

Un policía le acercó una silla a Agatha para que se sentara delante del escritorio. Lo hizo, sintiéndose muy nerviosa.

Pamir puso sus gordas y peludas manos sobre el escritorio. Llevaba un traje marrón chocolate de doble botonadura y una corbata ancha con rayas naranjas y amarillas. Un gran pañuelo de seda amarillo salía de su bolsillo superior.

—Ahora, Sra. Raisin —dijo—. Si podemos repasar todo el asunto de nuevo. Llegaron a la discoteca…

—James empezó a bailar con Olivia —explicó Agatha—, y yo bailé con Angus, pero me pisó tantas veces los pies que le sugerí que nos sentáramos.

—¿Y Rose Wilcox?

—Ella bailaba con George, el señor Debenham.

—¿Cómo bailaban? ¿Cerca?

Agatha frunció el ceño, concentrada. Había estado principalmente pendiente de James.

—No bailaban cerca —dijo—. Bailaban en la pista. Rose movía el cuerpo entero y George hacía ese tipo de baile brusco que hacen los señores de mediana edad cuando creen que tienen marcha. La música estaba muy alta y la pista estaba llena.

—¿Estaba la señora Wilcox haciendo una actuación para alguien en particular? Me ha hablado del señor Debenham. ¿Qué hay del Sr. Lacey?

—¿Qué pasa con el Sr. Lacey? —preguntó Agatha, con los ojos entrecerrados.

—¿A la señora Wilcox, Rose, parecía que le atraía el Sr. Lacey?

—Yo no noté nada —contestó Agatha de malhumor.

—Ahora vamos a hablar de anoche. Usted cenó en el Dome, pero no con el Sr. Lacey ni con ninguno de los otros, sino con un hombre de negocios israelí que estaba de visita, un tal señor Mort.

—¿Qué tiene eso que ver con el asesinato?

—Debo examinar todas las relaciones y usted tiene una relación muy peculiar con el Sr. Lacey. Usted estaba comprometida para casarse, casi se casó, si su marido no hubiera aparecido en escena. Usted lo sigue hasta aquí, ambos comparten la misma casa, y sin embargo acepta una invitación para cenar con el señor Mort.

—Solo fue una charla amistosa —dijo Agatha acaloradamente—. Estaba esperando a su esposa.

—Una esposa que usted no sabía que existía hasta que llegó.

—¡Eso no es cierto! ¿Me ha estado espiando?

—Sra. Raisin, uno de mis hombres estaba por casualidad en ese restaurante anoche. Tuve una pequeña charla de hombre a hombre con el señor Mort esta mañana. Le pareció usted atractiva y la invitó a cenar con la impresión, según él, de que sería algo bueno. Así que aceptó cenar con él, para tener una cita, aunque estuviera con el Sr. Lacey.

—Todo lo que había entre el señor Lacey y yo terminó —dijo Agatha furiosa—. Somos amigos y vecinos, eso es todo.

Agachó la cabeza e hizo algunas anotaciones. Luego levantó los ojos y la miró pensativo.

—Como he dicho, debo estudiar todas las relaciones, la suya, y las de los demás. Y aquí tenemos dos tríos, dos esposos entregados y dos amigos afectuosos. Los celos podrían haber sido un motivo.

—Tendrá que preguntarles a ellos.

—Oh, lo haré. Ahora bien, o alguien tenía suficiente experiencia médica para saber dónde clavar esa fina hoja que mató a la señora Wilcox, o fue un golpe de suerte. ¿Tiene usted alguna formación médica, Sra. Raisin?

—Ninguna.

—¿Y el Sr. Lacey?

—Tampoco.

—Parece planeado. —Se inclinó hacia adelante—. Alguien lo preparó. Tal vez conocía la iluminación de esa discoteca y que en algún momento en que la bola giraba, se oscurecía la sala. ¿Alguno de los otros había estado allí antes?

—No lo sé —dijo Agatha cansada—. Apenas los conozco. Pero tal vez pueda serles de ayuda. Ya he ayudado a la policía en otras ocasiones. Puede que haya alguna pista del asesinato en sus antecedentes, es decir, si uno de ellos lo hizo. Si pudiera examinar…

—No —dijo Pamir con firmeza—. Nada de aficionados. Le sugiero que continúe con sus vacaciones y olvide todo esto.

—¿Significa que no soy sospechosa?

—Todos los que estaban en la discoteca la noche del asesinato son sospechosos. Puede irse, pero no deje Chipre de momento. Que venga el Sr. Lacey.

Agatha habría dado cualquier cosa por escuchar lo que hablaban Pamir y James. ¿Le preguntaría por su relación? ¿Qué diría James?

Probablemente James se limitaría a decir, de nuevo, que solo eran amigos y que, por alguna razón, Agatha le había seguido a Chipre, y ella parecería una patética mujer de mediana edad que persigue a su amor perdido.

Cuando James finalmente salió, Agatha sugirió que almorzaran solos en Nicosia, pero James dijo que debían almorzar todos juntos.

—¿Por qué? —preguntó Agatha.

—¿No quieres averiguar quién lo hizo?

—Sí —contestó Agatha de mala gana, sin poder decirle que solo quería estar a solas con él.

Por fin los interrogaron a todos y, en silencio, se dirigieron al Hotel Saray y subieron en ascensor a la parte superior del restaurante. La llamada a la oración sonó sobre los tejados rojos de Nicosia cuando se sentaron en una de las mesas junto a la ventana.

—Malditos cánticos —dijo Olivia con disgusto.

—Es un país musulmán —dijo Angus—. Bueno, amigos, ¿creéis que esto será todo?

—Si te refieres a si volverán a interrogarnos —dijo James—, creo que lo harán. Están seguros de que uno de nosotros lo hizo.

Miró a Trevor, pero este miraba fijamente por la ventana hacia los minaretes de la mezquita.

—Empiezo a pensar que me tocará a mí averiguar quién lo hizo —comentó Agatha, y se arrepintió inmediatamente de sus palabras porque sabía que había sonado como una fanfarrona insensible.

—Oh, tus historias sobre resolver asesinatos —dijo Olivia con una risa mordaz. ¿Estás segura de que no estabas fantaseando, querida?

—No, no estaba fantaseando —contestó Agatha acaloradamente—. He ayudado a la policía de Mircester en varios casos.

—Si tú lo dices —dijo Harry Tembleton con un leve gesto de burla.

—Díselo, James —insistió Agatha.

—Es cierto que Agatha, al inmiscuirse en las investigaciones de los asesinatos, consiguió que el asesino se pusiera nervioso y se delatara —explicó James con firmeza.

Agatha lo miró con asombro.

—Si fueras una mujer, James, te dirían que eres una zorra.

Hubo un silencio incómodo y entonces Trevor habló.

—Me gustaría que todos se dieran cuenta de que he perdido a mi mujer —dijo secamente—. Creo que fue un loco de la zona que se drogó. Lo único que quiero es irme de esta maldita isla y no volver a verla nunca más.

El camarero se acercó y pidieron comida. Agatha estudió a Angus. Trevor había mostrado todos los signos de ser un marido muy celoso y, sin embargo, había permitido que este amigo tan cariñoso se uniera a ellos en sus vacaciones. ¿Por qué? ¿Acaso pensaba que Angus era demasiado viejo y presumido para ser competencia? ¿O es que Angus había pagado por ello?

De repente pensó que debería enviar un fax a Bill Wong a la comisaría de Mircester y pedirle información sobre todos ellos.

Olivia decidió que sus habilidades sociales ayudarían en un almuerzo tan incómodo. Animó a James a hablar de su libro, a Angus a explicar que hacía en su jubilación y a Harry a charlar sobre agricultura. Trevor se mantuvo en un meláncolico silencio y, de alguna manera, Olivia siguió dirigiendo la conversación para que Agatha quedara excluida.

Cuando por fin salieron del restaurante y se agruparon en la acera del Hotel Saray, Agatha enlazó su brazo con el de James y dijo con firmeza:

—Bueno, adiós. Me gustaría volver a echar un vistazo al mercado cubierto.

Se llevó a James. Cuando se alejaron de los demás, Agatha comentó:

—Has dicho una barbaridad sobre la forma en que resolví esos asesinatos.

—Pensé que estabas siendo insensible con Trevor sentado allí. Además, si vamos a investigar y crees que uno de ellos es un asesino, no es buena idea airear lo que estás tramando.

—¡Oh, Sr. Sabelotodo! —Agatha se detuvo ante el escaparate de una joyería—. Esos relojes Rolex parecen muy baratos.

—Imitaciones —dijo James secamente—. Probablemente solo duren una semana. ¿Realmente quieres volver a ver el mercado cubierto?

—En realidad, no. Quería hablar contigo sin que los demás me escucharan. Seguro que en los informes debe haber alguna pista sobre la muerte de Rose. ¿Qué tal si enviamos un fax a Bill Wong desde el Hotel Onar Village cuando regresemos y le pedimos que investigue un poco?

—Dejémoslo para otro día —dijo James con prudencia—. Puede que descubran algo aquí y entonces no tendremos que molestar a la policía de Mircester. De hecho, ¿por qué no hacemos algo de turismo y preparamos un pícnic mañana y vamos a echar un vistazo a algunos de los lugares de interés? Empezaremos por San Hilarión.

Agatha seguía mirando el escaparate de la joyería mientras él hablaba. De repente, le apretó el brazo en señal de advertencia. Porque detrás de ellos, y en el escaparate, vio los reflejos de Olivia y los demás.

—¿Cuánto tiempo llevan ahí?

Se giraron.

—Pensamos en echar un vistazo también al mercado cubierto —explicó Olivia.

—Hemos cambiado de opinión —dijo Agatha antes de que James pudiera hablar.

El tiempo seguía siendo muy caluroso y Olivia llevaba un ligero vestido de verano que dejaba ver sus excelentes pechos. Ojalá empezara a helar «pensó Agatha».

—¿Qué hay de la cena de esta noche? —preguntó Olivia.

—Hay un restaurante muy bueno en Zeytinlik, a las afueras de Kyrenia —contestó James para consternación de Agatha—. La Casa Otomana. ¿A las ocho?

—Genial. Nos vemos allí.

—Sí, tenemos que estar juntos —dijo Angus.

—¿Por qué demonios has dicho eso? —preguntó Agatha enfadada mientras se alejaban—. Yo creo que ya hemos estado suficiente tiempo con ellos hoy.

—Quieres investigar, ¿no? —preguntó James, rodeando un carro de sandías—. ¿Qué sabemos realmente de Harry y Angus, aparte del hecho de que Harry es un granjero y Angus un tendero jubilado?

—Si enviáramos ese fax a Bill Wong, averiguaríamos todo lo que necesitamos saber —contestó Agatha malhumorada.

—Bill Wong puede estar demasiado ocupado para preocuparse por un caso de asesinato en Chipre. Es solo una cena, Agatha, y tenemos el resto del día para nosotros.

Pero cuando volvieron a la villa, eran las tres y media de la tarde y James dijo que iba a escribir.

Agatha se fue a su habitación y empezó a buscar entre sus ropas algo para eclipsar a Olivia. Había un teléfono en su habitación. En un impulso, lanzó un montón de ropa brillante de colores sobre la cama y marcó el número de la esposa del vicario, la señora Bloxby.

—Agatha —dijo la señora Bloxby—. ¿Cómo te va? Leímos lo del asesinato en los periódicos.

Agatha le contó todo, mirando por la ventana el azul del Mediterráneo y pensando en lo lejos que parecía el pueblo de Carsely.

—¿Y este asesinato os ha unido más a James y a ti? —preguntó la esposa del vicario cuando Agatha hubo terminado.

—La verdad es que no —respondió Agatha con un suspiro—. Ya conoces a James.

—Oh, Agatha, ¡ojalá conocieras a un hombre de gran corazón!

—James es un hombre de buen corazón. Solo que no sabe mostrar sus sentimientos.

—Puede que no tenga sentimientos que mostrar.

—Eso no es cierto —dijo Agatha furiosa.

La esposa del vicario se arrepintió.

—No quise decir eso, Agatha. Quiero decir que no debería haber dicho eso. No sé qué me pasó. Te echamos de menos. ¿Sabes cuándo vas a volver?

Agatha miró con furia a través de la ventana abierta y respiró profundamente el aroma del mar. Odiaba Carsely y no quería volver allí nunca más. ¿Por qué no podían ocuparse de sus propios asuntos?

—No lo sé —dijo.

—Si hubiera mantenido mi bocaza cerrada —dijo la Sra. Bloxby a su marido más tarde—. Pobre Agatha.

El vicario miró a su mujer por encima de las gafas.

—Yo no sentiría pena por Agatha Raisin. En mi opinión, ella y James Lacey son el uno para el otro.

CAPÍTULO CUATRO

La noche era calurosa y pegajosa, y las oscuras nubes ocultaban la luna. Agatha se había maquillado por completo, pero al llegar al restaurante de Zeytinlik, notaba que la base del maquillaje y el rímel se estaban estropeando. Llevaba un vestido negro de noche de falda corta y cuello alto. Al girar la cabeza en el coche para hablar con James, sintió que su húmeda mejilla rozaba el cuello de la camisa y supo al instante que seguramente se había manchado de crema base de maquillaje Vichy Camel. Llevaba medias. Sus piernas aún no se habían recuperado de las quemaduras en la piscina y la humedad hacía que los pelos de sus piernas crecieran de forma horrible. Se pasó la mano tímidamente por el labio superior, pero se lo había depilado antes de salir y todavía lo sentía suave. Oh, de cuantas cosas se presumen cuando se es joven, como una bonita figura, una piel suave y un rostro sin vello. En ese momento, deseó desesperadamente volver a tener treinta, no era pedir demasiado, cuando uno podía darse el gusto de, por ejemplo, un gran trozo de tarta de queso sin sentir, dos minutos después de comértela, que el elástico de las bragas te cortaba la circulación.

Los propietarios, Emine y Altay, les dieron la bienvenida y los condujeron a una mesa junto a una fuente en el centro del jardín del restaurante, donde Olivia y el grupo ya estaban sentados. Entre las quemaduras del sol y el alcohol, la cara de Trevor parecía que la habían hervido. La comida, como de costumbre, era deliciosa, pero Trevor borracho, se quejó en voz alta de que estaba cansado de «esta porquería extranjera y que daría cualquier cosa por un buen pastel de carne y riñones».

—Este lugar solía llamarse Templos —explicó Olivia en voz alta para romper el incómodo silencio que siguió al arrebato de Trevor—. Los Caballeros Templarios estuvieron aquí y era una especie de mercado para el Castillo de San Hilarión. Algunos incluso cuentan que hay un túnel en alguna parte que lleva hasta el castillo.

—Creo que es una obra de ingeniería que sin duda superaba a los cruzados —dijo Agatha.

—Construyeron el castillo en la cima de la montaña —aclaró Olivia—, así que un túnel no les resultaría imposible.

Agatha decidió cambiar de tema. No le gustaba que la contradijeran.

—No entiendo por qué el norte de Chipre no es un lugar reconocido —dijo.

—Es muy sencillo —explicó James—. Dejan que el mundo se olvide de las masacres que sufrieron. Los grecochipriotas tienen un potente sistema de propaganda y este pueblo tiene poco o nada. Si yo fuera un país en desarrollo, no gastaría dinero en armas o balas, sino que contrataría a una empresa de relaciones públicas de Madison Avenue. He hablado con algunos miembros del gobierno de aquí. «¿Por qué no siguen recordando al mundo lo que han sufrido?» —les pregunté—. Dicen que solo realizarán contraataques.

—Tienen a la ONU aquí —dijo Angus.

—¿Y qué es la ONU? —preguntó James—. Te diré cuál es su función. Costar mucho dinero a varios países para que sus soldados vigilen la limpieza étnica. ¿Y para qué demonios estoy hablando de limpieza étnica? Genocidio es la palabra. ¿El sufrimiento de los judíos no ha enseñado nada a este maldito mundo? Miren a Bosnia.

—Qué delicioso cordero —dijo Olivia alegremente. Prueba un poco, Trevor. Así lo hacía mi madre.

—Mi madre solo lo hacía en lata —dijo Trevor.

Qué grupo tan mal avenido —pensó Agatha—. Incluso James y yo. Él habla con pasión de política sin embargo no consigo que diga ni una palabra de nosotros. La pasión —pensó Agatha—. ¿Era el motivo del asesinato? Pero George Debenham, delgado y cetrino como su esposa, parecía siempre frío y distante. También estaba el amigo Harry Tembleton, cuya expresión ocultaba tras un par de gruesas gafas, y sin embargo, a su manera, Harry era casi una réplica de Angus, siendo ambos viejos y flacuchos y con el pelo blanco y escaso. Tal vez existiera una raza de hombres mayores que les gustaba acoplarse a los matrimonios.

—¿Estuviste casado, Harry? —preguntó Agatha.

Él parpadeó a través de sus gafas y dijo:

—Sí, pero murió hace veinte años.

—¿Y tú, Angus?

—Nunca me enamoré de nadie —contestó Angus con tristeza. Su marcado acento escocés no se notaba tanto cuando se olvidaba de acentuarlo—. Si hubiera conocido a alguien como Rose, todo hubiera sido diferente.

Agatha miró rápidamente a Trevor para ver cómo se había tomado esta declaración, pero Trevor parecía estar de nuevo sumido en la tristeza.

—¿Y tú, Agatha? —preguntó Olivia—. Rose nos comentó que recordaba haber leído sobre ti. Tu marido fue asesinado justo cuando estabas a punto de casarte con James. Es una maravilla que te haya perdonado.

—No lo ha hecho y nunca lo hará —dijo Agatha, con los ojos cubiertos de lágrimas—. Disculpadme. —Se levantó, fue al baño y se apoyó en el lavabo—. ¿Qué me pasa? —pensó—. ¿Es la menopausia? ¿Debo hacer una terapia de sustitución de hormonas? O tal vez necesito que un buen psiquiatra me diga que mi obsesión por James se debe a que estoy mal de la cabeza.

Salió cansada del baño y se dirigió de vuelta a la mesa del jardín. Pero se detuvo en seco y contempló con asombro la entrada del restaurante.

Un hombre pequeño, de pelo fino, y de rostro delgado y delicado, estaba allí de pie, mirando distraídamente a su alrededor.

Agatha se acercó él.

—Charles.

Sir Charles Fraith, Baronet, se fijó en ella.

—Es curioso —comentó—, estaba pensando en ti, Agatha. La gente del hotel hablaba de que habían asesinado a una inglesa y me viniste a la mente.

Agatha había participado en la investigación del asesinato de una excursionista que fue encontrada muerta en las tierras de Sir Charles.

—¿Quieres sentarte con nosotros? —Agatha señaló al grupo, que los miraba fijamente.

—¿Ese tipo es Lacey? —preguntó Charles—. Con el que casi te casaste. Un grupo extraño las personas que están con él. No, no me apetece sentarme con ellos.

—¿Qué estás haciendo aquí, Charles?

—Unas cortas vacaciones. ¿Estás aquí con Lacey? ¿Luna de miel?

—No, solo somos amigos.

—Oh, en ese caso, vámonos a algún lugar a tomar una copa.

—¿No quieres comer?

—No solo estaba explorando las carreteras y caminos, buscando un buen lugar para tomar una copa.

—Será mejor que te acerques a saludar —dijo Agatha, que estaba deseando presentarle el baronet a Olivia.

—No creo, Agatha. Ya sabes lo que pasará. Todos querrán venir con nosotros. Vayamos a la aventura.

De repente, la idea de alejarse con Charles e ir a tomar una copa tranquilamente a algún sitio le pareció maravillosa.

James había entablado una conversación con Olivia, para que Agatha no supiera que todos esperaban su regreso con impaciencia. No había reconocido a Charles, que estaba oculto por una palmera; solo sabía que Agatha estaba hablando con un hombre. Cuando volvió a levantar la vista, Agatha y su acompañante se habían ido.

Diez minutos después, Agatha y Charles estaban sentados al aire libre en un café cerca del Hotel Dome.

Charles pidió brandy sours para los dos y se recostó en su silla mirando vagamente hacia el mar.

—He oído que te has casado —dijo Agatha.

—Prometido. No funcionó. No hubo química. Sarah estaba muy unida a sus padres. Gente muy digna pero su padre era el tipo de hombre que echaba leña al fuego. ¿Sabes lo que quiero decir?

—Más o menos, —contestó Agatha, que al momento se hizo una idea de una sólida familia de clase media, ajena a las costumbres del aristocrático Charles.

—Les gustaba dar cenas muy largas con gente de lo más aburrida. Yo solía sentarme allí pensando, ¿cuándo terminará la noche? Que sirvan el café. Por favor, Dios, que traigan el café.

—¿Así que rompiste el compromiso? ¿Cómo está Gustav? —Gustav era el criado de Charles.

—Me dejó cuando me prometí. Un terrible engreído, Gustav.

—¿Dónde está ahora?

—Maître en algún hotel de lujo en Ginebra.

—¿Lo has reemplazado?

—No. No se pueden tener criados hoy en día. Es un anacronismo. Ahora se traen mujeres del pueblo para limpiar y se contrata una empresa de catering si se tiene mucha gente el fin de semana.

—Y, ¿qué pasa con el asesinato?

Agatha se lo contó todo, sintiendo que cada vez que hablaba de ello se volvía más irreal.

Sus ojos claros pasaron del mar al rostro de ella.

—¿Y cual es el problema? ¿Te interesa seguir conmigo la ruta?

—No —contestó Agatha con tristeza—. De hecho, debería estar allí con James tratando de averiguar más de ellos. Pensé en enviar un fax a Bill Wong, ya sabes, mi amigo de la policía de Mircester, pidiéndole algunos informes, pero James me dijo que esperara.

—Pediré en el Dome que envíe ese fax si quieres.

Maldito James —pensó Agatha—. ¿Por qué no podía ella investigar por su cuenta?

—No tengo máquina de escribir aquí, ni ordenador —dijo Agatha.

—Escríbelo a mano. No es la Epístola a los Romanos, ¿verdad? Solo unas pocas líneas.

—Lo haré —dijo Agatha.

—Buena chica —añadió Charles, sin mucho interés.

—¿Cómo van las cosas en casa? —preguntó Agatha, pensando qué estaría imaginando James sobre su desaparición, y sintiéndose incómoda por haberse marchado así.

—Oh, como siempre. ¿Es bonita esa chica de ahí, verdad?

Agatha le fastidió como a cualquier mujer al que su acompañante masculino le pidiese que admirara a otra mujer. Y además, se marchó dejándole el camino libre a Olivia. Pero como deseaba ansiosamente que Charles pudiera mandar ese fax a Bill Wong, no quiso meterle prisa con la bebida.

Por fin hizo una señal a la camarera y pagó la cuenta.

El director seguía de guardia y accedió a enviar un fax. Agatha escribió su petición en un papel, solicitando que cualquier respuesta le fuera enviada al Dome para esperar el cobro.

El director le comentó a Charles:

—Lo cargaré a su cuenta.

—No es mi fax —dijo Charles—. La Sra. Raisin lo pagará.

—¿Dónde se aloja, Sr. Raisin? —preguntó el director—. Mi contable le enviará la factura.

Agatha anotó su dirección.

—Bueno, me voy a la cama —dijo Charles, ahogando un bostezo.

—¿No vas a llevarme a casa? —preguntó Agatha—. He ido al restaurante en el coche de James.

—Estoy demasiado cansado. Te pediré un taxi.

Charles pidió un taxi para ella en la recepción, la despidió con la cabeza y se marchó.

La recepcionista dijo:

—Es una noche de mucho trabajo. Su taxi tardará unos diez minutos.

—Esperaré en el bar —dijo Agatha.

Se dirigió al bar y se detuvo en la puerta. Charles, con otro brandy sour en la mano, hablaba con un grupo de mujeres turcas. Agatha se sintió ignorada por todos: por James, por Charles.

Volvió a la recepción y esperó a que llegara su taxi. Pero cuando llegó a la villa, la encontró a oscuras, y James tenía las llaves. Le dijo al taxista que la llevara al restaurante de la Casa Otomana, pero todos se habían ido media hora antes. Pensando que podría haberse cruzado con James en el camino, volvió a la villa para ver que todavía seguía a oscuras. Cansada, le dijo al conductor que la llevara de vuelta al Dome.

James no estaba allí y los demás no estaban en sus habitaciones. ¿Adónde habían ido?

Se sentó en una silla de la recepción y miró melancólicamente a su alrededor.

—¿Sigues aquí? —preguntó Charles, acercándose a ella.

—Todavía sigo aquí —contestó Agatha con tristeza—. James sigue por ahí y tiene las llaves.

—Es tarde. Me voy a la cama. —Charles dudó—. Tengo dos camas. Puedes quedarte en la otra si quieres.

—No me importaría —respondió Agatha agradecida—. Estoy cansada de dar vueltas.

—Vamos, entonces —dijo él, dirigiéndose al ascensor—. Pero no uses mi cepillo de dientes.

Una vez en su habitación, le lanzó un pijama.

—Puedes usar el baño primero y así te pones el pijama.

Agatha se lavó y se puso el pijama.

—Es la cama junto a la ventana —señaló Charles cuando ella salió—. Espero que no ronques.

—No lo creo —dijo Agatha. Se le llenaron los ojos de lágrimas—. Bueno, si lo hago, nadie me lo ha dicho.

—Desahógate —dijo él—. Nada como un buena llorera. Luego tomaremos una copa y dormirás como un tronco.

Entró en el baño. Agatha se quedó mirando fijamente al frente. En ese momento, anhelaba estar de vuelta en su casa de Carsely, con la lluvia inglesa cayendo sobre el techo de paja, segura con sus gatos durmiendo al final de la cama. ¿Qué diablos hacía ella compartiendo una habitación de hotel en el extranjero con este extraño barón?

Salió por fin del cuarto de baño, con un pijama estampado de cachemira. Abrió de golpe las ventanas y las persianas.

—Hay una mesa en el balcón, Aggie. Ven y siéntate.

Agatha se sentó en el balcón. El aire era cálido y dulce y el sonido del mar relajante.

—No tengo brandy sours —dijo él, volviendo con una botella y dos vasos—. Pero al menos tengo brandy. Es un producto local, pero no está mal.

Bebieron en silencio y luego él preguntó:

—¿Qué te pasó?

—¿Por qué lo dices?

—Casi estabas llorando, Aggie.

—Es Agatha.

—Me gusta Aggie. Te llamaré Aggie, y ya que estás en mi habitación y bebiendo mi brandy, puedo llamarte como quiera.

Un poco mareada, Agatha empezó a hablar. Le contó todo sobre James, su relación con él y su obsesión por él.

—Yo me enamoré de una chica así cuando tenía diecisiete años —comentó él cuando ella terminó—. Eso es lo que es, Aggie. Un capricho de adolescente.

—No esperaba que lo entendieras —dijo Agatha con pena.

—¿Has considerado alguna vez —preguntó él, inclinando su copa de brandy y observando el líquido a la luz de la luna—, que tiene ese hombre para que estés tan obsesionada?

—Me he portado mal. No me va a perdonar.

—Entonces, no deberías dejar que te tomara el pelo. Todo lo que tenía que hacer era decirte que no deberías haberle seguido hasta aquí, que todo ha terminado, y que te marcharas, Aggie.

Ella agachó la cabeza.

—Creo que todavía siente algo por mi.

—Sigue soñando. Y hablando de sueños, vámonos a la cama.

Agatha suspiró, vació su vaso y lo siguió al dormitorio. Incluso en pijama, Charles parecía tan pulcro e impreciso como si llevara un traje de negocios.

Se metió en la cama. ¡Qué desastre! La cabeza le daba vueltas por todo lo que había bebido.

—Échate a un lado, oyó decir a Charles.

—¿Qué?

—Muévete. —Se metió en la cama junto a ella y la abrazó.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Agatha.

—¿Tú qué crees?

Inclinó la cabeza y la besó con suavidad. Oh, bueno, solo es un beso —pensó Agatha, borracha—. Era todo muy reconfortante y sensual, no parecía real. Se había olvidado de poner el aire acondicionado y las ventanas seguían abiertas. La besó durante un buen rato antes de quitarle el pijama y el último pensamiento sensato de Agatha fue, oh, qué demonios.

Se despertó a las cinco de la mañana con el ruido del teléfono que sonaba insistentemente. Charles contestó. Le oyó decir:

—Sí, James, está aquí. No tenía a dónde ir, así que se quedó en la cama libre.

—Está subiendo —dijo Charles después de colgar el teléfono. Se levantó deprisa de la cama y se puso el pijama que se había quitado la noche anterior.

Agatha corrió hacia el baño, donde había dejado su ropa. Abrió la ducha y se lavó a toda prisa, se secó y se puso la ropa. Pudo oír el sonido de las voces que provenían de fuera. Se miró la cara en el espejo angustiada, pero no había señales de que hubiera tenido relaciones.

Salió del baño.

—Así que estás aquí —dijo James alegremente—. Qué susto nos has dado. La policía te está buscando por todas partes.

—¿Dónde estabas? —preguntó Agatha, evitando mirar a Charles—. Fui a la villa, al restaurante, pero no había nadie.

—Nos fuimos todos a un bar. Gracias por cuidarla, Charles. Supongo que eras tú en del restaurante. ¿Por qué no nos saludaste?

—El placer es mío —respondió Charles con calma, ignorando la última pregunta—. Ahora, si no os importa, voy a dormir un poco más. Estoy agotado. Debe ser la brisa del mar.

James abrió la puerta. Agatha se giró antes de salir y volvió a mirar a Charles, pero sus cuidadas facciones eran frías e inexpresivas.

Hombres —pensó Agatha—. Nunca los entenderé.

Rose Macaulay describió San Hilarión como «un castillo de libro ilustrado para reyes elfos» y se supone que inspiró a los creadores de Blancanieves. Situado en su escarpado mirador, a 60 metros de altura sobre una llanura, San Hilarión es más conocido como el castillo de la luna de miel de Ricardo Corazón de León. San Hilarión consta de tres secciones distintas en diferentes niveles. La parte más alta del castillo, a la que se llega por unos escalones muy empinados y desgastados, es la Torre del Príncipe John.

Los carteles de la carretera que subían al castillo proclamaban en varios idiomas que estaba prohibido hacer fotos, pero nadie parecía prestarle atención, del mismo modo que los lugareños no prestaban atención a los límites de velocidad ni a las restricciones de aparcamiento.

La siguiente tarde, Agatha se bajó del coche en el aparcamiento y miró a su alrededor. Por debajo de ella, a un lado, se extendía el azul del Mediterráneo; al otro, las ruinas del castillo se alzaban bajo un cielo despejado. Había olor a pino y se oía el canto de las cigarras.

James la había dejado dormir hasta tarde y había estado inusualmente tranquilo durante el viaje por el largo y sinuoso camino hacia el castillo. Agatha se sentía culpable por haberse acostado con Charles. ¿Qué le había pasado? ¿Y a él? Charles no había dado señales de que se sintiera atraído por ella. Seguramente solo la veía como un buen polvo. Agatha se sonrojó.

—Tienes la cara roja —dijo James—. ¿Es por el calor?

—Sí, sí —contestó Agatha inquieta—. El sol es demasiado intenso aquí arriba.

Salieron juntos del aparcamiento, pasaron por delante de una pequeña cafetería y subieron unas empinadas escaleras hacia la primera parte del castillo. Agatha estaba cansada. Tropezó ligeramente. James la cogió del brazo con una brusquedad inesperada y dijo secamente:

—No sabía que Charles y tú fuerais tan amigos.

—No lo somos —respondió Agatha, apartando el brazo de un tirón—. Solo lo vi durante el caso como tú.

—Eso es lo que pensé. Pero entonces, ¿por qué te fuiste con él anoche?

—Echó un vistazo a las personas de alrededor y no le gustó lo que vio, así que me invitó a una copa —aclaró Agatha en actitud defensiva—. ¿Pasa algo?

—No pasa nada. ¿Por qué te fuiste con él? ¡Oh, ya lo sé, mi pequeña amiga estirada! Es un baronet.

—No fue por eso —se enfureció Agatha—. ¡Solo quería alejarme de todos vosotros!

—Dejándome que yo lo descubriera. Un aristócrata insignificante se cruza en tu camino, Agatha, y te vas corriendo con él.

—Eso no es cierto. Envié un fax a Bill Wong.

—¿Qué?

—Envié un fax a Bill desde el Dome. Charles habló con el director por mí y él…

—¿Y no pensaste en decírmelo?

—¿Cómo iba a hacerlo? No estabas allí.

—¿Y no pensaste en pedir un taxi? No había necesidad de meterse en la cama de un desconocido.

—Me metí en la cama de invitados. Ya había ido a la villa dos veces y no estabas allí. ¿Tenía que ir de un lado a otro toda la noche, esperando a que volvieras a casa? ¿No hay un juego de llaves de repuesto?

Buscó en su bolsillo y le entregó un llavero.

—Jackie las trajo esta mañana. Esta es la de la puerta delantera, esta la de la trasera y esta es la de la puerta de la terraza superior. ¿De acuerdo?

—Gracias —dijo Agatha con frialdad—. ¿Vamos a estar aquí todo el día con este calor o vamos a seguir adelante y ver este montón de ruinas?

Caminaron con paso firme hacia arriba.

Pasado un rato, Agatha gritó:

—Tengo que sentarme un momento.

Se sentó en una pared a la sombra. James se sentó a su lado y miró el suelo bajo sus pies. La atmósfera se notaba cargada de reproches no expresados. Agatha sacó su guía del bolso y comenzó a leer en voz alta:

—A este pabellón superior se llega por un sendero empinado, (se recomienda llevar calzado resistente), que conduce hacia el oeste a lo largo de la pared del peñón y pasa por un enorme embalse abierto, que debió de contener agua suficiente para que los habitantes vivieran durante muchos meses. Giré a la derecha en la cima para entrar en el enclave superior a través de un arco estilo franco. Al norte de la entrada había más cocinas, y en el extremo (oeste) de la meseta superior, un edificio largo y estrecho que constituía los aposentos de la reina; en el piso superior estaba la elegante «ventana de la reina», que conservaba algunas de las celosías y bancos originales.

—¿Te acostaste con él? —La voz de James interrumpió el relato.

—No seas tonto, James —contestó Agatha—. Vámonos.

—Vete tú —dijo él con mal humor.

Ella se puso en pie y empezó a subir, llena de pensamientos confusos. James se estaba comportando como un hombre celoso, pero ¿por qué? No mostraba ningún interés por ella, y si lo tenía, estaba fingiendo muy bien para no mostrarlo. ¿Por qué se había acostado con que Charles? A Agatha se le llenaron los ojos de lágrimas. Empezaba a sentirse completamente avergonzada de sí misma.

En este nivel superior no había más turistas que ella. Podía oírlos llegar al aparcamiento, pero por el momento parecía que tenía esa zona para ella sola.

Se acercó a una de las ventanas y miró hacia fuera. Desde su refugio, el terreno caía abruptamente formando una serie de peñascos, rocas rotas, pinos y matorrales. El aire era suave y fresco. Sintió que una gran paz la invadía. Solo por un momento podía olvidarse del asesinato, de James, de Charles y de todas las demás preocupaciones de su complicada vida.

Dejó el bolso en el suelo a sus pies y se apoyó con las dos manos en la cálida piedra que había a ambos lados de la ventana, preguntándose si la reina Berengaria se habría parado justo aquí y habría contemplado esta vista, si habría amado a Ricardo de Inglaterra como ella, la fornida Agatha de mediana edad, amaba a su James.

Y de repente, sin volverse, se dio cuenta de que una sensación de ira llenaba la habitación y supo que alguien había entrado y que ese alguien seguramente era James. Tensó la espalda y apoyó las manos a ambos lados de la ventana, esperando más preguntas sobre Charles.

Esa acción iba a salvarle la vida.

Recibió un fuerte empujón en la espalda que estuvo a punto de hacerla caer a través de la ventana y estrellarse contra las rocas de abajo. Gritó desesperadamente:

—¡Ayuda! ¡Quieren matarme! ¡Socorro! —Y su voz sonó por encima de San Hilarión e hizo volar a los pájaros desde los árboles a la ladera.

James oyó el grito, subió a toda prisa los escalones y entró en la habitación donde Agatha se daba la vuelta lentamente, con la cara blanca.

—Tu —dijo Agatha. ¿Fuiste tú?

—¿Qué ha pasado? ¿Por qué has gritado?

Otros turistas vinieron corriendo y se agolparon en la habitación.

—Alguien me dio un empujón cuando estaba de espaldas —explicó Agatha, empezando a temblar—. Alguien trató de asesinarme.

La sala se llenó de soldados, taxistas y más turistas.

Un policía se puso delante de la multitud, seguido de un guía turístico. Agatha volvió a repetir lo que le había sucedido y el guía tradujo.

—Tienes que ir con este policía a la cafetería del aparcamiento —le explicó el guía—, y esperar.

James ayudó a Agatha a salir y a bajar las escaleras. La multitud los siguió, hablando en una mezcla de idiomas.

James pidió un brandy para Agatha.

—Cuéntame otra vez lo que ha pasado —le preguntó con calma.

Agatha tomó un sorbo de brandy:

—Estaba mirando por la ventana. Si no hubiera tenido los brazos apoyados en los laterales, ese empujón por la espalda me habría matado. Pensé que eras tú, James.

—¿Por qué yo?

—Creí que todavía estabas enfadado conmigo. Sentí una sensación de ira en la habitación detrás de mí. Pensé que eras tú. Por eso no me di la vuelta. —Ella le miró, con los ojos muy abiertos—. ¿Y Olivia y los demás? ¿Están aquí?

—No los he visto. Pero no se atreverían…

—Estaban detrás de nosotros en la joyería de Nicosia cuando hablábamos de venir a San Hilarión y cuando hablábamos de enviar un fax a Mircester para pedir informes.

—No vi a ninguno, y si fue uno de ellos, seguramente tendría que haber pasado por delante de mí para subir arriba.

—¿Por qué siempre me pasan estas cosas? —se quejó Agatha—. ¿Por qué nunca te pasan a ti?

—Porque soy más discreto.

El ulular de las sirenas se oía más fuerte desde la carretera de abajo mientras llegaban más policías donde ellos estaban.

Y llegó Pamir, vestido elegantemente como de costumbre, y sin parecer acalorado.

Agatha, cansada, repitió su historia.

Pero cuando repasó los acontecimientos del día anterior, observando cuidadosamente que Agatha creía que la habían escuchado cuando dijo que iban a ir a San Hilarión, pero sin mencionar que había enviado un fax a Mircester, empezó a preguntar por la noche anterior.

—Habían cenado juntos en la Casa Otomana. ¿Pasó algo allí?

—Tendrá que preguntarle a James —contestó Agatha—. Me marché.

—Ah, sí. —Consultó sus notas—. Informaron a la policía de su desaparición y más tarde la encontraron en el Dome en el dormitorio de Sir Charles Fraith.

—Sir Charles es un viejo amigo —aclaró Agatha—. Fue una sorpresa volver a verle. Sugirió que fuéramos a tomar una copa y así lo hicimos. Cuando lo dejé y volví a la villa, James no estaba. Volví al restaurante, pero todos se habían ido. Luego fui al Dome y tampoco estaban allí. Charles dijo que tenía una cama libre en su habitación y como estaba muy cansada, acepté su oferta.

Los ojos inexpresivos de Pamir se volvieron hacia James.

—¿Estaba celoso?

—¿De qué? —preguntó James.

—De la Sra. Raisin. De su comportamiento. Primero cena con un hombre de negocios y ahora comparte el dormitorio con un inglés que no es usted.

—No tengo motivos para estar celoso —respondió James—. Estoy acostumbrado al comportamiento imprevisible de Agatha.

—¿Por qué dejó a sus amigos sin decirles adónde iba? —preguntó Pamir, consultando de nuevo sus notas.

—Porque Sir Charles no quería sentarse con ellos, y le recuerdo que no son amigos míos. Solo nos ha unido este asesinato.

—Pero parece que al señor Lacey le gustan.

—Hasta que se resuelva este asesinato —contestó James—, soy un sospechoso. Pensé que si pasaba algún tiempo con ellos, podría averiguar más.

—Ah, el detective inglés aficionado. Como la Sra. Raisin. Pero la Sra. Raisin tenía más curiosidad por Sir Charles.

—Deje de hacerme parecer la Puta de Babilonia —gritó Agatha, con la cara enrojecida—. Charles es un viejo amigo. Me sorprendió verle. No me gustan los Debenhams, si le soy sincera, y aproveché la oportunidad de evadirme. Sé lo que va a preguntar y no, no le dije a James a dónde iba. No es mi marido.

—Pero casi lo fue —murmuró Pamir—. Bien, repasemos todo de nuevo desde que salió de la jefatura de policía.

Agatha miró a James de forma tentadora. Sin duda, ya había pasado por demasiadas cosas. Había estado a punto de ser asesinada y, sin embargo, él estaba sentado con una cara impasible, permitiendo que aquel policía le interrogara.

Y ambos volvieron a contar sus historias. James explicó que después de que Agatha se hubiera marchado y ellos hubieran terminado de comer, habían ido a un bar a tomar unas copas. No habían comentado el asesinato por respeto al duelo de Trevor.

Por fin eran libres de irse. Agatha se levantó temblorosa. James le puso una mano bajo el brazo y la guio hasta el coche.

—Todavía tenemos el pícnic —dijo—. ¿O quieres volver a la villa y descansar?

Agatha contestó:

—Olvídate del pícnic, James. Lo único que quiero es dormir.

Pero cuando giraron hacia la estrecha carretera que conducía a la villa, James frenó de golpe y dio marcha atrás para salir a la carretera principal y acelerar.

—La prensa —dijo amargamente—. La prensa británica ha llegado y no tengo ganas de enfrentarme a ellos.

—Yo tampoco —dijo Agatha—. Encuentra un lugar agradable y fresco para hacer un pícnic y tal vez pueda dormir un poco al aire libre.

James miró por el retrovisor del coche.

—Nos están siguiendo.

—¿Qué podemos hacer?

—Despistarlos.

Salió de la carretera y aceleró en dirección a las montañas, dobló una curva y salió disparado hacia un campo detrás de un grupo de árboles donde paró el motor. En la carretera, oyeron el estruendo de los coches de los periodistas. James dio marcha atrás y volvió a bajar a la carretera de la costa, a través de Kyrenia y de ahí a otra carretera costera.

—No hay apenas playa —dijo, deteniéndose por fin—. Pero al menos no hay nadie alrededor.

Extendió el pícnic en una piedra plana junto al agua: pan, aceitunas negras, queso, pollo frío y una botella de vino.

Agatha pensó que no podría comer, pero después del primer bocado de pollo se dio cuenta de que estaba hambrienta.

Se tumbó después de comer y cerró los ojos.

—No me he acostado con Charles —comentó—. De verdad. Agatha pensó en su interior que lo que había hecho con Charles difícilmente podría describirse como dormir.

—Lo sé, afirmó James en voz baja.

Bueno, probablemente no vuelva a ver a Charles, reflexionó Agatha, y luego se quedó dormida.

James la observó durante un momento y luego fue al coche y cogió un sombrero de paja que colocó suavemente sobre su rostro.

Cuando volvieron a la villa, los periodistas se habían ido.

—Hay una noticia en inglés en estos momentos —dijo James—. Vamos a ver si hablan del asesinato.

La cadena de televisión local normalmente era extensa en lo que respecta a las palabras habladas en un inglés mal acentuado por alguna guapa locutora y escasa en imágenes. Pero para asombro de Agatha, esta vez tenían imágenes de una rueda de prensa en el Dome. Alineados detrás de una mesa estaban Olivia, George, Harry, Angus y Trevor.

Trevor, a diferencia de su habitual carácter taciturno, hizo una emotiva y desgarradora petición a la población del norte de Chipre para que ayudara a la policía a descubrir quién había asesinado a su preciosa esposa, Rose. A continuación, se sumió en sonoros sollozos.

Olivia tomó el relevo, con un sencillo vestido negro, unas perlas y con el rostro hábilmente maquillado como una máscara de dolor igual que la de la princesa Di durante su famosa entrevista en Panorama. Con ojos penetrantes de pura envidia, Agatha se fijó en el pálido maquillaje, el peinado ondulado cuidadosamente arreglado y las sombras pintadas bajo los ojos.

Con un quiebro en la voz, bajando un tono, Olivia dijo que había conocido a Rose poco tiempo pero que se habían hecho buenas amigas.

—Estaba tan llena de vida —afirmó Olivia—, y ver cómo se apaga una vida así es una desgracia.

Angus puso entonces su granito de arena con un acento tan marcadamente escocés que era casi ininteligible. Dijo que Rose era una mujer pequeña y bonita.

—Pásame la maleta de los medicamentos —gruñó Agatha.

James la ignoró, subiendo el volumen. George fue el siguiente en hablar, con voz ronca y avergonzada, sobre cómo todos echaban de menos a Rose. Solo Harry Tembleton permaneció en silencio.

—Y ahora el tiempo —dijo la locutora.

—Me pregunto cuándo fue la conferencia —comentó James—. Si estaban en una conferencia de prensa, difícilmente podrían haber estado en San Hilarión intentando empujarte por una ventana. Vamos a averiguarlo.

—Nos podrían haber dicho que planes tenían —se quejó Agatha.

—No podían hacerlo ya que no los hemos visto. Vayamos.

Cuando llegaron al Dome, el director se les acercó y les dijo:

—Tengo un fax para usted, Sra. Raisin.

—Por fin lo averiguaremos todo sobre ellos —comentó Agatha con entusiasmo.

Pero el fax de Bill Wong solo decía:

—Llámame a casa.

—Ratas —dijo Agatha enfadada.

—Entiendo su opinión —declaró James—. Olvídate de este asunto por un momento. Será mejor que volvamos y llamemos por teléfono. —Se dirigió al director—. ¿Cuándo fue aquí la conferencia de prensa, sobre el asesinato?

—A las cuatro y media de la tarde. Nadie pudo salir de aquí. El ataque en San Hilarión se produjo a la una.

—¿No podemos llamar por teléfono desde aquí? —preguntó Agatha a James.

—Sí, pero es demasiado caro.

Regresaron a la villa.

—Es temprano allí —señaló James mientras cogía el teléfono—. Hay dos horas de diferencia. ¿Cuál es el número?

Agatha sacó un pequeño libro encuadernado en cuero de su bolso y seguidamente le quitó el teléfono a James.

—Es mi amigo —dijo—. Llamaré yo.

La señora Wong contestó.

—Mi Bill acaba de llegar y se está tomando una taza de té. Tendrá que volver a llamar.

—Estoy llamando desde Chipre —gritó Agatha.

Afortunadamente, la Sra. Wong había cogido el teléfono desde otra estancia y la voz de Bill se coló en la línea.

—No puedes alejarte de un asesinato, ¿verdad?, comentó alegremente.

—Oh, Bill —contestó Agatha agradecida—, ¿conseguiste información sobre alguno de ellos?

—No debería hacer esto —explicó—, y no digas a nadie de dónde has sacado la información. Ahí va.

James se paseó arriba y abajo con impaciencia mientras Agatha escuchaba y tomaba notas. Por fin, Agatha dijo:

—Bueno, muchas gracias. Eso me ha dado que pensar. No, no me meteré en problemas. Sí, he encontrado a James. Está aquí. ¿Qué? No, no, no.

James se preguntó a qué respondía ese no, no, no.

Agatha colgó, se giró y miró triunfante a James. Empezó a contarle lo que había averiguado. El negocio de fontanería de Trevor estaba en quiebra y los administradores judiciales iban a ser requeridos en breve, Angus era un jubilado muy rico que había tenido una cadena de tiendas en Glasgow. George Debenham también tenía problemas financieros, pues había invertido imprudentemente en la bolsa. Su amigo Harry era un agricultor que vivía cómodamente, sin deudas. Rose Wilcox era extremadamente rica por derecho propio, resultado de tres matrimonios anteriores, el último de los cuales la había dejado viuda y muy rica, antes de casarse con Trevor.

—¿Así que Trevor heredará todo ahora que ella ha muerto? —preguntó Agatha, con los ojos encendidos—. ¿Y por qué no iba a pagar la deuda de su negocio si era tan rica?

—La forma más sencilla de saberlo es preguntarle a Trevor, pero me gustaría apartarlo de los demás. Dejémoslo para mañana, Agatha. Iremos temprano por la mañana y le sugeriremos que dé un paseo con nosotros. Pero será mañana.

Agatha se preocupó. «Bill podría saberlo —se dijo—, y haberse olvidado de decírmelo».

Pero cuando volvió a llamar al número de Bill, la señora Wong le dijo secamente que su hijo había ido a ver a su nueva novia, «una joven muy agradable».

Y eso fue todo. James dijo que estaba cansado y hambriento y que prepararía algo de comer para los dos.

Agatha permaneció sentada mirando al vacío. Esto no era lo que ella había imaginado. Sus sueños habían dado un gran giro. Nada de besos románticos junto al Mediterráneo, excepto los de Charles. Cada vez que pensaba en lo sucedido con Charles, se sentía excitada e incómoda. ¿Cómo pudo tener relaciones con un hombre cuando estaba enamorada de otro? Porque, una voz persistente en su cabeza, le decía que quizás nunca estuvo realmente enamorada de James sino de un James imaginario. El James imaginario, o soñado, siempre decía y hacía lo correcto mientras que el James real era muy frío y distante siempre. Agatha soltó un suspiro ahogado. Su obsesión por James a medida que pasaban los días iba disminuyendo.

Durante la cena, James soltó de repente:

—Me gustaría vengarme de Mustafá por haberme engañado. Seguro que trafica con drogas. No tienes a todos esos matones alrededor solo porque diriges un burdel.

—Podría ser peligroso —le advirtió Agatha.

—También lo es fisgonear en una investigación de asesinato, pero eso no te ha detenido todavía.

—Oh, vale, te ayudaré.

—Esta vez no —afirmó James con rotundidad—. Me encargaré yo mismo de Mustafá.

CAPÍTULO CINCO

Cuando Agatha bajó las escaleras por la mañana, encontró una nota de James en la mesa de la cocina. Decía brevemente:

—Me he marchado por un asunto privado. Volveré a la hora de comer.

Agatha maldijo, hizo una bolita con la nota y la tiró al cubo de la basura. Ya no eran un equipo —pensó con amargura—. Se preparó una taza de café, se sentó en la mesa de la cocina y repasó mentalmente todas las frías actuaciones de James, todos sus desaires y toda su falta de afecto, hasta que estuvo completamente segura de que ya no sentía nada por él.

Entonces decidió ir a Kyrenia e investigar por su cuenta. Era un día gris, con una capa de niebla que ocultaba las cimas de las montañas. Hacía mucho calor y humedad.

Aparcó en una calle lateral y bajó hasta el Hotel Dome. Turistas ingleses con voces chillonas iban y venían fuera del hotel. El norte de Chipre parecía estar a la altura de su reputación de ser el último lugar de veraneo refinado del Mediterráneo.

Ni Olivia ni los demás estaban en sus habitaciones. Se dirigió al comedor. Unas cuantas personas estaban desayunando tarde, pero no estaban entre ellas. Pero junto a la ventana estaba sentado Charles, sosteniendo una taza de café entre sus delgados dedos y mirando distraídamente hacia el mar.

Agatha dudó y a continuación, con un pequeño encogimiento de hombros, se dirigió hacia su mesa. Él levantó la vista.

—Buenos días, Aggie —dijo—. ¿Dónde está tu perro guardián?

—Si te refieres a James, se ha ido a algún sitio por su cuenta. ¿Ha visto a los Debenhams o al afligido marido?

—Te lo has perdido. Han desayunado. Y después dijeron algo de ir a Bellapais.

—¿Qué es eso?

—Es un lugar inmortalizado por Lawrence Durrell en su libro Limones amargos. Allí hay una abadía gótica. Te llevaré hasta allí. No tengo nada mejor que hacer. De hecho, me estoy aburriendo un poco. He pensado en volver a casa.

Agatha se sentó frente a él.

—¿Por qué hiciste el amor conmigo?

—Qué anticuado suena eso. ¿Quieres decir que por qué me acosté contigo?

—Échale la culpa al brandy y a la luz de la luna en el Mediterráneo.

Agatha le miró con curiosidad.

—¿Y el recuerdo no te avergüenza?

Él la miró sorprendido.

—Ni un poco, Aggie. Disfruté muchísimo. ¿Quieres un café o prefieres irte?

—Quizá me vaya, pero sola —respondió Agatha con cierto enfado. Le pareció que un buen caballero le habría demostrado algún tipo de afecto.

Una vez en el coche alquilado, Agatha sacó su guía y buscó Bellapais.

—¿Qué dice? —preguntó Charles.

—La Abadía de la Paz fue fundada hacia el año 1200 por Aimery de Lusignan para los monjes agustinos que se vieron obligados a abandonar la iglesia del Santo Sepulcro de Jerusalén por los sarracenos. La abadía también llamada a veces la Abadía Blanca por el color de sus hábitos. El rey Hugues (1267 a 1284) fue uno de los principales benefactores de la abadía, que creció en magnitud e importancia hasta el punto de que el arzobispo de Nicosia tuvo problemas para hacer valer su autoridad sobre ella, hasta la invasión genovesa de 1372.En ese año sus tesoros fueron saqueados y la abadía nunca recuperó su gloria anterior. Bajo los venecianos, la abadía siguió decayendo, tanto en prosperidad como en moralidad. En el siglo XVI se tiene constancia de que muchos de los monjes tenían esposas, en algunos casos más de una…

—Suficiente —interrumpió Charles—. Descubriré el resto cuando llegue allí.

—¿Oíste lo que me pasó en San Hilarión? —preguntó Ágata.

—Oí que alguien trató de empujarte por una ventana. Probablemente un turista enfurecido, Aggie. ¿Estabas leyendo tu guía en ese momento?

—No —contestó Agatha con rabia—. Estaba en peligro de muerte.

—Esto se está convirtiendo en una ratonera para turistas —comentó Charles, cuando entraron en el pueblo de Bellapais—. Mira todas esas viviendas de vacaciones. ¿Dónde está la abadía? Creo que me he saltado algún desvío en algún punto del camino.

Agatha volvió a consultar su guía.

—Aquí dice que se llega a las ruinas por un desvío a la derecha, señalizado para Dogankoy y Beylerbeyi desde la carretera principal de la costa en las afueras del este de Girne. Girne es el nombre turco de Kyrenia.

—Lo sé, querida. No me des más lecciones. Lo encontraré.

Aparcaron en la abadía a la sombra de un autobús turístico.

Atravesaron la entrada suroeste bajo una puerta arqueada y fortificada.

—Me olvidé de buscar su coche —comentó Agatha.

—¿De quién?

—De los Debenhams, los amigos y Trevor. Por eso estoy aquí.

—Bueno, quiero ver los claustros —dijo Charles, avanzando a grandes zancadas, una figura muy inglesa con americana y pantalones blancos, sombrero panamá blanco, camisa blanca y corbata a rayas.

Agatha le siguió lentamente, sin querer correr tras él como un perrito faldero.

Fragmentos de delicados arcos rodeaban los claustros, cálidos y llenos de insectos que zumbaban por efecto del calor. La niebla se había disipado y una luz dorada lo inundaba todo. Agatha, que se preguntaba distraídamente dónde se había metido Charles, miraba las bóvedas talladas con cabezas humanas y de animales, rosetas y el escudo de Lusignan, cuando una voz grave dijo detrás de ella:

—Así que eres tú, fisgoneando como siempre.

Agatha dio un suspiro y se giró. Trevor estaba allí, con las manos cerradas en un puño, un rostro amenazante y de color rojizo nada saludable.

—Mira —empezó a decirle a Agatha, inclinando la cabeza hacia delante—, es mi esposa la que está muerta, ¿entiendes? Y no quiero que ninguna aficionada entrometida como tú meta las narices y se interponga en los asuntos de la policía.

Agatha dio un paso atrás.

—Escucha Trevor —habló Agatha con un tono tranquilizador para calmar la situación—, estás afligido y molesto. Pero debes entender que todo ayuda. He tenido alguna experiencia…

Trevor la tomó por los hombros y la zarandeó.

—¡Lárgate, gritó, o será peor para ti!

—¡Déjala en paz!

La voz relajada de Charles se oyó detrás de ellos.

Trevor soltó a Agatha, se dio la vuelta y se alejó dando tumbos.

—¿Estás bien? —preguntó Charles.

—Un poco alterada —respondió Agatha—. Pensé que me iba a pegar. Me amenazó.

—¿Por qué lo ha hecho?

—Dijo que si no dejaba de investigar sería peor para mí.

—¿Estaba borracho?

—No lo sé —contestó Agatha con tristeza—. Ojalá James estuviera aquí.

—Pues no está. ¿Dónde está?

—Está enfadado con su antiguo agente, Mustafá. Mustafá le engañó con el alquiler de una casa. Es un burócrata, pero James cree que podría estar traficando con drogas.

—Esto no es Inglaterra. Ese tonto tiene que evitar meterse en líos o acabará flotando en el puerto de Kyrenia.

—Oh, James puede cuidar de sí mismo. Parece que podría haber sido Trevor quien asesinó a Rose. Por su dinero, ya sabes.

—No, no lo sé. Cuéntame.

Agatha dudó. La información de los antecedentes que ella tenía solo podía ser discutida con James. James se pondría furioso si ella revelaba todos sus secretos a Charles. Pero estaba nerviosa, Trevor la había asustado y James no estaba allí, solo Charles, frío e inquisitivo. Así que le contó todo sobre las dificultades financieras de Trevor, y cómo se preguntaba por qué Rose, que era rica, no había sacado a su empresa de sus apuros.

—Creo que deberíamos encontrar a Trevor y a los demás y preguntarle delante de ellos por qué te ha amenazado —explicó Charles—. No comentaremos nada de sus problemas económicos. Si sabe que te has puesto en contacto con la policía para saber de él, se volverá loco.

Recorrieron el resto de la abadía, el refectorio, el sótano, la sala capitular y los dormitorios entre una multitud de turistas, británicos, alemanes e israelíes. Pero de Trevor no había ni rastro.

—Si está con los demás, puede que hayan ido a algún bar del pueblo —sugirió Charles—. Buscaremos allí.

Volvieron al pueblo de Bellapais, aparcaron en un aparcamiento junto al restaurante Árbol de la Ociosidad y recorrieron las estrechas calles hasta que Agatha vio dos coches alquilados con la pegatina del Atlántico frente a un café. Miró a través del cristal. Están todos allí. Tal vez debería volver y encontrar a James antes de comentar nada.

—No es tu marido, ni tu padre, ni tu cuidador —señaló Charles, dándole un suave empujón en la espalda—. Entra.

Trevor, rojo y huraño, estaba bebiendo cerveza. Olivia y George Debenham, Angus y Harry estaban tomando café y pasteles.

Agatha presentó a Charles. Olivia sonrió.

—Qué gusto conocerte —dijo alegremente—. Somos prácticamente vecinos.

Charles se quitó el panamá y se sentó después de colocar una silla en la mesa para Agatha. Sonrió agradablemente a Trevor.

—¿Por qué amenazaste con matar a Aggie?

Olivia miró fijamente a Charles, con la boca medio abierta por la sorpresa.

—¿Quién es Aggie? —preguntó Trevor bruscamente.

—La Sra. Raisin, Agatha. Parece que crees que está metiendo las narices en la investigación del asesinato de tu mujer. Cuando te vi en el claustro, la estabas zarandeando y amenazando.

Todos los ojos se volvieron hacia Trevor.

—No sabía lo que estaba haciendo —masculló entre dientes—. Ya había bebido un poco y estaba muy desesperado. Lo siento.

—Un comportamiento de lo más extraño —afirmó Charles con seriedad—. ¿Y si Aggie hubiera llamado a gritos a la policía, que estaba en todo su derecho a hacerlo? Te habrían enviado a Nicosia con grilletes… ¿Estás seguro de que solo fue eso, la pena y la bebida? ¿No tienes miedo de que nuestra Aggie descubra quién lo hizo?

Trevor se puso en pie de un salto, tirando su silla hacia atrás con estrépito.

—Dejadme en paz, gritó. —Se dirigió a la puerta, pero se detuvo, se dio la vuelta y dijo en voz más baja:

—Os esperaré a todos en el coche. Ya estoy harto de todo esto.

Olivia puso una mano en el brazo de Charles.

—No debes tener en cuenta al pobre Trevor —le dijo—. Hacemos lo mejor que podemos por él, pero echa mucho de menos a Rose, y creo que eso lo ha desquiciado.

—Pero ¿por qué me acusa de investigar el asesinato? —preguntó Agatha—. No lo hago, mintió.

—Oh, nos contaste todas esas historias cuando nos conocimos sobre tus investigaciones —dijo George—. ¿No es así, Harry?

Harry asintió con la cabeza y Angus dijo con su habitual tono grave:

—Sí, estuvimos hablando de ello la otra noche y Olivia le dijo a Trevor: «Espero que nuestra señorita Marple no se interponga en la investigación policial. Puede darles alguna pista equivocada, siendo ella una aficionada, por decirlo de alguna manera».

—Bien hecho Olivia, muchas gracias —dijo Agatha con amargura—. Eso es lo que debe haberle hecho explotar.

—No es todo culpa mía —dijo Olivia—. Tú también pusiste tu granito de arena, Angus. Dijiste que la policía estaría tan ansiosa por encontrar a alguien, a cualquiera, al que poder culpar del asesinato y quitarse de encima a la prensa, que considerarían cualquier sugerencia tonta de Agatha como un dato valioso. Y Harry, dijiste que solo en los libros los detectives aficionados eran de ayuda. Me dijiste que en la vida real solo eran personas que esperaban a que la policía resolviera el asesinato y luego se atribuían el mérito. —Se volvió hacia su marido—. Y, cariño, fuiste tú quien le dijo a Trevor que alguien debería decirle unas palabras discretamente al oído a Agatha.

—Soy buena investigando —afirmó Agatha furiosa—. Si no me crees, solo tienes que preguntar a la policía de Mircester. O preguntar a James.

Olivia soltó una risa burlona.

—Si recuerdas, querida, fue tu James el que sugirió que te limitabas a meter la pata.

—Para tu información —explicó Charles— Aggie no está investigando nada. ¿Y por qué habría de hacerlo? Sois gente tóxica y despreciable. Vamos, Aggie.

Fuera de la cafetería, Agatha se alejó furiosa hasta que llegaron al aparcamiento. Entonces se volvió hacia Charles.

—¿Cómo has podido? ¿Cómo has podido insultarles así?

—Vamos, Aggie. Todos te acaban de insultar a ti.

—¡Pero no ves que no quiero enemistarme con ellos! Tengo que conocerlos. Averiguar qué es lo que piensan.

—¿Por qué preocuparse? ¿Realmente importa quién mató a Rose?

—Sí, me importa —contestó Agatha apasionadamente—. Importa mucho quién quita la vida a otro ser humano. No se puede permitir que se salgan con la suya.

—Como quieras. Pero si vas a hacerte la humilde con esa gente, hazlo por tu cuenta. Quiero almorzar. Volvamos a Kyrenia y encontremos algún sitio para comer.

—Voy a volver con James. Hablamos de que volvería a la hora de comer, o mejor dicho, él comentó que volvería a la hora de comer.

—Una pérdida de tiempo, Aggie —comentó Charles—. No le importará si no te presentas.

—Descubriré quién asesinó a Rose aunque sea lo último que haga —gritó Agatha.

—Oh, sube al coche.

Agatha se acercó al lado del pasajero. Una piedra pasó por delante de su cabeza y golpeó la ventanilla trasera del coche, dejando un gran agujero irregular en medio del cristal agrietado y estrellado.

Charles, que estaba abriendo la puerta del coche, se quedó mirando a Agatha, con la cara blanca.

A continuación, corrió hacia la entrada del aparcamiento y miró a su alrededor. Grupos de turistas cargados de cámaras se paseaban por las estrechas calles. Agatha se acercó a él.

—Volvamos a ver si se han ido del café.

En el café les dijeron que «sus amigos» se habían marchado hacía unos minutos, que subieron a sus coches y se marcharon.

—Podrían haber sido unos niños —apuntó Charles mientras salían de nuevo—. Pero será mejor que se lo digas a la policía y que cojas el próximo avión a Inglaterra.

—Olvidas que también soy sospechosa. Me han dicho que no salga de la isla.

—Bueno, tendré que denunciarlo de todos modos y conseguir otro coche.

Entraron en el Árbol de la Ociosidad y Charles pidió al encargado que llamara a la policía. No solo llegó la policía, sino también varios detectives, y la carretera de salida del Árbol de la Ociosidad estaba bloqueada por vehículos policiales con luces azules intermitentes.

Charles hizo su declaración, que fue debidamente grabada. Les informaron de que se pondrían en contacto con ellos más adelante. La policía se desplegó para preguntar a los turistas y a los lugareños si habían visto algo. Todo esto llevó algún tiempo y, cuando finalmente regresaron a Kyrenia y esperaron a que Charles consiguiera otro coche alquilado, Agatha se dio cuenta de que estaba alterada y muy hambrienta. Fueron a Niazi’s, un restaurante famoso por sus kebabs y la lentitud de su servicio, y comieron tranquilamente mientras Agatha repasaba todo de nuevo, convenciéndose de que si la piedra había sido lanzada contra ella deliberadamente, entonces debía ser uno de los sospechosos.

Charles se fue al baño en cuanto llegó la cuenta. Agatha se preguntó si debía esperar a que él volviera para ver si pagaba, pero pensó que su repentina marcha al baño se debía a que quería que ella pagara. Y, efectivamente, al volver a la mesa le agradeció cortésmente su «invitación a comer», y se despidió diciéndole que ya la vería por ahí y se marchó.

Agatha condujo de vuelta a la villa, sintiéndose al acercarse a ella, como una esposa culpable y adúltera, lo cual era ridículo, se repitió con rabia.

Vio con el corazón encogido que no solo estaba el coche de James fuera de la casa, sino también el coche oficial negro largo y bajo que utilizaba Pamir.

Agatha se sintió repentinamente muy cansada y molesta. Le temblaban las piernas y sus ojos se llenaban de tibias lágrimas. Sentía que ya había soportado bastante por un día.

James y Pamir estaban en la cocina.

—¿Qué demonios has hecho? —preguntó James.

—Siéntese, Sra. Raisin —indicó Pamir—. Ha tenido usted una mañana muy complicada. Podrían haber sido los niños. Muchos de los niños de la zona están muy mimados hoy en día, como en Inglaterra. Vídeos, ordenadores y ninguna disciplina. ¿Quizás le apetezca un poco de té a la Sra. Raisin?

James refunfuñó algo en voz baja, pero se levantó y encendió la tetera.

—Ahora, Sra. Raisin —dijo Pamir con una voz más suave de lo que solía utilizar—, tal vez podría empezar por el principio…

—Creo que si vuelvo a oír esas palabras, lloraré —respondió Agatha.

Pero se le contó todo, sobre las amenazas de Trevor, que parecían haber sido causadas por el hecho de que los otros lo habían asustado haciéndole creer que sus investigaciones podrían hacer que se detuviera al sospechoso equivocado, y luego sobre la piedra que le lanzaron.

James le puso una taza de té delante y volvió a sentarse.

—¿Y dónde entra Sir Charles en todo esto? —preguntó Pamir—. Estaba en la isla en el momento del asesinato. Creo que debería preguntarle qué estaba haciendo.

—¡Oh, por el amor de Dios! —exclamó Agatha—. No puede tener nada que ver con esto. No los conocía.

—Sin embargo…

—Tampoco es tan astuto como para quedarse fuera del aparcamiento cuando ya estaba dentro y lanzarme una piedra.

—Además —se burló James—, es un baronet, así que no podría hacer nada malo, ¿verdad, querida?

Los ojos negros e insondables de Pamir pasaron de una cara enfadada a la otra.

—Ah, los celos —dijo. ¿Qué estaba haciendo, Sr. Lacey, cuando todo esto ocurría?

—Estaba en Nicosia —respondió James secamente.

—¿Haciendo qué?

James lanzó una mirada de advertencia a Agatha.

—De compras.

—¿Dónde? ¿Qué tiendas?

—No tengo ropa de abrigo y he comprado un par de jerséis. Probablemente seguiré aquí cuando llegue el frío.

—Déjeme ver.

James se acercó a la encimera de la cocina y volvió con una bolsa de plástico.

—Encontrará dos jerséis en ella y el recibo que demuestra que se han comprado hoy.

—¿Y eso fue todo lo que hizo?

—Fui al Museo Mevlevi Tekke, cerca de la Puerta de Kyrenia, visité la exposición y volví aquí. Regresé dos horas antes de que usted llegara.

Pamir se dio la vuelta y volvió a interrogar a Agatha, repasando toda su historia y tomando varias notas. Al final se levantó.

—Le aconsejo que tenga cuidado, Sra. Raisin. Sería conveniente que se mantuviera alejada de los demás sospechosos hasta que se resuelva este asesinato.

—No puedo ser sospechosa —respondió Agatha—. Alguien ha intentado matarme.

—Ah, si yo fuera un hombre cínico, que no lo soy, podría decir que no hay pruebas de eso, solo su palabra.

—¡Pero la piedra!

—Como le he dicho, podrían haber sido unos niños. No tardaré en hablar con usted.

James le acompañó a la salida. Cuando volvió a la cocina, Agatha le dijo:

—Antes de que empieces a burlarte de los barones —como le expliqué a Pamir—, fui a buscar a los demás, me enteré de que se habían ido a Bellapais y acepté la oferta de Charles. Estoy cansada. Ahora mismo quiero olvidarme de todo el asunto. Tal vez sea mejor que investigues por tu cuenta. Charles lo ha fastidiado todo.

—¿Qué quieres decir?

—Charles les aseguró que no estaba investigando nada y que eran un grupo de gente tóxica y despreciable.

James sonrió por primera vez.

—Y así es. Yo no dejaría que eso te detuviera. Por alguna razón, los Debenham siguen siendo amigos de Trevor y Angus cuando, en circunstancias normales, caminarían por el lado contrario de la calle si los vieran venir. Solo tienes que presentarte, sonreír y disculparte por el arrebato de Charles y te perdonarán. ¿Por qué no volviste antes?

—Estaba muy nerviosa y tan hambrienta, que acepté la oferta de Charles de almorzar, solo que él la convirtió en mi invitación al irse al baño cuando llegó la cuenta. Es un tacaño.

James volvió a sonreír.

—Así aprenderás a mantenerte alejada de él en el futuro.

—Entonces, ¿qué hiciste realmente en Nicosia?

—Eso es problema mío. No quiero que te entrometas en esto.

—Lo único que he oído hoy «deja de entrometerte» —dijo Agatha—. Me voy a bañar.

—Hay agua —informó James—, cuando te hayas bañado, descansa y luego iremos a relacionarnos con nuestros sospechosos.

—¿Vamos a hablar con Trevor sobre el hecho de que sabemos que hereda, o que probablemente heredará, el dinero de Rose?

—Todavía no. No tiene sentido alejarlos de nosotros. Iremos y los convenceremos más tarde.

Agatha se tumbó en la bañera y se quedó mirando la ventana de rejilla que había sobre ella, a través de la cual llegaba el rugido del Mediterráneo. Los acontecimientos del día le parecieron insignificantes, llamativos e irreales, como si fueran algo que hubiera visto en una película.

Repentinamente la envolvió un sentimiento de nostalgia. En Carsely habría tenido su grupo de apoyo de amigos: Mrs. Bloxby, Bill Wong y la Sociedad de Damas de Carsely. Los árboles estarían empezando a teñirse de rojos y dorados y las carreteras que rodean el pueblo estarían llenas de faisanes que parecían conscientes de que la temporada de caza aún no había empezado. Echaba de menos a sus gatos. Esperaba que Doris Simpson los estuviera cuidando bien.

Pero sobre todo, quería alejarse de James. Los terapeutas le preguntarían: «¿Por qué dejas que se meta en tu cabeza?». Pues bien, la respuesta era muy sencilla, porque todavía le gustaba. Pensó por un momento en Charles, pero enseguida lo apartó de su mente. Salió del baño y se secó. En el dormitorio, encendió la radio; estaba sintonizada en una emisora local de habla inglesa que ponía discos. La DJ, con una voz nasal de Essex, cantaba a la par que los discos en un tono plano y aburrido, y la mayoría de los discos eran de rap. Pero cuando Agatha alargó la mano para apagarlo, la música acabó y se anunció una entrevista con algún miembro del Fondo Nacional del Norte de Chipre. Agatha decidió escuchar mientras elegía algo seductor para la noche que le esperaba. Cogió un pequeño vestido negro y lo sostuvo contra ella. El negro podría envejecer mucho. Una voz inglesa bien modulada en la radio hablaba de serpientes, explicando que las serpientes venenosas estaban en las montañas y las inofensivas en la costa. Pero —continuó la voz—, el otro día encontré una de esas serpientes inofensivas en el fregadero de mi cocina en Kyrenia. Decidí dejarla y al cabo de un tiempo salió con una rata en la boca, lo que demuestra lo útiles que son las serpientes.

Señora, ni siquiera me tomaría una taza de té en su cocina «pensó Agatha con un escalofrío».

Se probó el vestido negro. Era una prenda sencilla y lo suficientemente corta como para enseñar bastante las piernas. ¿Tal vez alguna joya de oro para alegrarlo? Agatha se sentó y se maquilló cuidadosamente la cara en su espejo del «miedo», uno de esos de aumento que mostraba cada poro de la piel. A continuación, atravesó el cuarto de baño y entró en la habitación de James, donde había un largo espejo. Su maquillaje parecía una gruesa máscara beige y el vestido resultaba inapropiado. Entró en el cuarto de baño y se quitó el maquillaje. Hora de empezar de nuevo.

Solo cuando James gritó en la escalera:

—Agatha, ¿estás lista? —Agatha decidió por fin qué ponerse. Una blusa blanca de raso, una falda negra plisada, unos tacones altos, un maquillaje discreto, y unas cadenas de oro en el cuello. No era apasionante, pero fue lo único que se le ocurrió finalmente con las prisas.

—Creo que deberíamos coger los dos coches, comentó cuando se reunió con James, que esperaba impaciente.

—¿Por qué?

—Por si tenemos que separarnos por alguna razón.

—Quieres decir, en caso de que te marches con Charles.

—No seas tan tonto.

—Era una observación basada en los últimos acontecimientos, Agatha.

Agatha notó que se sonrojaba, pero le aclaró:

—No tengo intención de irme con Charles. Pero puede ocurrir algo, que nos haga separarnos.

—No quiero quedarme aquí discutiendo toda la noche. Coge tu maldito coche si quieres.

Ambos salieron de la villa en un furioso mutismo y se dirigieron a sus respectivos coches.

Cuando Agatha llegó al final de la carretera, vio que el indicador de gasolina estaba vacío y giró a la derecha hacia Lapta, al garaje más cercano, en lugar de ir a la izquierda hacia Kyrenia. Dos enormes camiones bloqueaban los surtidores de gasolina y tuvo que esperar pacientemente hasta que uno de ellos se marchó. Entonces se dio cuenta de que, como había cogido un bolso más pequeño para la noche en lugar del grande que solía llevar, se había dejado todo el dinero en la casa. Lo explicó, se disculpó y se apresuró a buscar el dinero. Cuando volvió al garaje, el propietario estaba hablando por teléfono, así que tuvo que esperar de nuevo hasta que terminara la llamada. Pagó y se encaminó hacia Kyrenia.

La nostalgia que había notado antes no la había abandonado. Ansiaba conducir por los sinuosos caminos rurales que llevaban a Carsely, a su casa de campo con techo de paja, a todas las comodidades del hogar. Casi estaba empezando a sentir odio por James y, sin embargo, todavía ansiaba su amor, ese ansia no desaparecía. Golpeó el volante con rabia.

—¡Ojalá se muera!, exclamó en voz alta.

Aparcó encima de la acera delante de una casa. Un hombre abrió la puerta de la casa y se quedó mirando el coche, que la bloqueaba.

—Lo siento —se disculpó Agatha, que acababa de salir del coche—. Lo quitaré.

El hombre sonrió, mostrando sus dientes de oro.

—No hay problema, contestó alegremente.

Agatha se maravilló de la amabilidad con la que se comportaban. Si alguien se subiera a la acera y bloqueara la puerta de mi casa, le echaría una buena bronca y llamaría a la policía.

Bert Mort, el empresario israelí, estaba saliendo del hotel cuando Agatha llegó. Le lanzó una mirada acusadora.

—¿Dónde está su esposa? —preguntó Agatha con irónica dulzura.

—Se ha ido a casa antes que yo. Mira, Agatha, lo siento mucho.

Agatha cedió.

—Lo que me desconcierta, Bert, es cómo pudiste mirar a un vejestorio como yo teniendo una esposa tan guapa.

Él sonrió apenado.

—No te menosprecies, Agatha. Tienes unas piernas estupendas.

—¡Agatha! James se plantó allí, frunciendo el ceño.

—Ya voy —contestó Agatha resignadamente—. Adiós, Bert. Buen viaje.

—Están en el bar —comentó James—. Pensé que deberíamos acercarnos juntos.

Atravesaron el salón y se dirigieron al restaurante.

—Estoy nerviosa —dijo Agatha.

—Piensa en tus estupendas piernas y te sentirás mejor —contestó James con ironía.

Agatha se mordió la lengua para no contestar con rabia, ya que habían llegado a la entrada del restaurante.

Olivia les dirigió una mirada fría, Trevor parecía sombrío y enfadado, y George Debenham puso un brazo protector alrededor de los hombros de su esposa como si quisiera protegerla de un ataque.

—Estoy sorprendido de verte aquí —dijo Angus con tono acusador y Harry asintió con la cabeza.

—Os debo una disculpa —declaró Agatha humildemente—. Estaba molesta y Charles había escuchado como te metías conmigo, Trevor, y se enfadó. Pero no lo conozco muy bien y no soy responsable de sus opiniones. No os haría daño a ninguno de vosotros por nada del mundo.

—Está bien, Agatha —comentó Olivia con una súbita y cálida sonrisa—. Todos estamos nerviosos por este asunto y aún siguen reteniendo el cuerpo y el pobre Trevor no puede seguir con los preparativos del funeral.

—Sentaos y acompañadnos —dijo George—. ¿Tomamos algo?

Fue fácil, demasiado fácil —pensó Agatha—, pero satisfecha de que su disculpa fuera aceptada, pidió un gin-tonic; y James pidió un brandy sour.

—La razón por la que hemos venido a buscaros —dijo James—, es que Agatha quería invitaros a todos a cenar.

Agatha estuvo a punto de gritar: ¿Yo?, pero reprimió la exclamación justo a tiempo.

En cambio, añadió:

—¿Adónde queréis ir?

—Propón un lugar —contestó Olivia.

—Hay un restaurante de pescado muy bueno cerca de donde vivimos —explicó James—. El Altinkaya.

—El director es amigo de Jackie y Bilal, la pareja que nos aloja —dijo Agatha. Parecía una buena idea. Cuanto más lejos estuvieran de Kyrenia, menos posibilidades tendría de encontrarse con Charles, ya no quería volver a ver a ese tacaño e irritante hombre.

Agatha agradeció que James no sugiriera los llevara ella hasta allí; le gustaba la independencia de tener su propio coche y la libertad momentánea que le daba estar lejos de todos ellos.

James indicó que él conduciría primero y que lo único que tenían que hacer era seguirlo.

Agatha subió por la calle lateral hasta su coche. Los demás habían conseguido aparcar frente al hotel.

Mientras abría la puerta del coche, una voz familiar le habló al oído:

—Hola, Aggie.

—Hola, Charles —respondió Agatha sin volverse.

—¿Adónde vas?

—No te metas en lo que no te importa —le soltó Agatha, dándose la vuelta.

—Y ahora, ¿qué he hecho? —preguntó él, con cara de dolor y desconcierto.

—Seré sincera contigo, Charles. No me gustan los tacaños. No me gustan los tipos que me invitan a comer y luego utilizan el viejo truco de ir al baño y dejan que otros paguen la cuenta.

Parecía dolido.

—¿He hecho yo eso? ¿Se me puede culpar de tener problemas de vejiga? Creía que me habías invitado, ya que estamos en tiempos de igualdad.

—No, tú me invitaste.

—Oh, bueno, eso se arregla fácilmente. No he comido. Te invito a cenar.

—No puedo. Me voy a reunir con mis amigos.

Parecía divertido.

—¿Olivia y los demás?

—Sí.

—No me extraña que alguien siga tratando de deshacerse de ti, Aggie. No sabes cuándo parar.

—No me rendí contigo.

—No, es cierto. Te debo la vida, Aggie.

—Está bien, pero será mejor que me ponga en marcha —respondió Agatha, temiendo ya las supuestas exigencias de James del por qué había tardado tanto.

Se apoyó en el coche para que ella no pudiera subir.

—Esta noche han discutido en el restaurante.

—¿Cuándo?

—Estuve allí hace una hora y todos estaban atacándose.

—¿Por qué? ¿Pudiste escuchar algo?

—Trevor estaba acusando a George de insinuarse a Rose. Olivia le gritó a Trevor que estaba borracho. Angus gritó que Rose era una santa y que no flirtearía con nadie. Harry contesta: —Pues era un poco golfa—. Trevor intenta darle un puñetazo. La gente se queda mirando. Los camareros se acercan corriendo. George murmura algo y de repente todos se calman. George les invita a una copa. Olivia increpa a Trevor, y él parece disculparse. Fin del drama.

—Dios, como me hubiera gustado estar allí.

—De todos modos, Aggie, ¿por qué no lo dejas en manos de la policía? Alguien está tratando de matarte y seguro que es uno de ellos.

—¿Sra. Raisin?

Ambos se volvieron. Pamir subía la colina en dirección a ellos.

—La he estado buscando —explicó—. Descubrimos quién tiró la piedra a su coche.

—Mi coche —aclaró Charles.

—Los padres trajeron al niño. Un niño muy travieso de Bellapais. Apostó con sus amigos a que rompería la ventanilla del coche de un turista, y así lo hizo. Luego se alardeó de ello.

—Gracias por decírmelo —dijo Agatha.

—Es muy raro —comentó Pamir, negando con la cabeza—. Nunca habíamos tenido un caso así. Pero el chico es, creo, discapacitado.

—¿Cómo me ha encontrado? —preguntó Agatha.

—Llamé a su casa. No estaba allí. Pregunté en el hotel. Me dijeron que acababa de salir. Miré por esta calle y la vi aquí.

—¿Y qué pasa con el ataque que sufrí en Hilarión?

—Todavía lo estamos investigando.

—¿Dónde estaban los Debenhams y los demás cuando alguien intentó empujarme por la ventana y matarme?

—La señora Debenham estaba acostada en su habitación de hotel, al igual que el señor Trevor Wilcox. Pero no tenemos pruebas de eso. Angus King y Harry Tembleton estaban paseando. Dicen que no entraron en ninguna tienda, y con tanto turista alrededor, no podemos encontrar a nadie que confirme su historia. El señor George Debenham también salió a caminar. La única persona que definitivamente estuvo en San Hilarión fue el Sr. Lacey. —Sus ojos oscuros brillaban de forma extraña a la luz de la farola—. ¿Cree que el Sr. Lacey tiene alguna razón para estar celoso? Sus ojos miraron a Charles.

—Ninguna razón —respondió Agatha con seguridad.

—Ya veremos. Disfruten de la noche. Se ha entregado un informe de la investigación a Atlantic Cars, señor Fraith. Se alejó, andando detrás de su sombra rechoncha que se balanceaba delante de él.

—Charles, quítate del coche —dijo Agatha con firmeza—. Me tengo que ir.

—Así que James es sospechoso —comentó Charles, sonriendo divertido—. Si quieres otro alojamiento donde pasar la noche, no dudes en llamarme, Aggie.

Por fin se largó. Agatha se metió en el coche y se marchó soltando un rugido de rabia.

James y el grupo estaban en una mesa grande. Agatha vio a Jackie y Bilal en otra mesa junto a la ventana y fue primero a hablar con ellos.

—Si queréis algo, solo tenéis que llamar por teléfono.

—Gracias, —contestó Agatha. Parecían una pareja tan feliz, tan centrada, que casi estuvo a punto de sentarse con ellos y olvidarse de los demás. Pero sonrió y se acercó a donde James le ofrecía una silla.

—¿Por qué has tardado tanto? —preguntó.

—Pamir ha descubierto quién arrojó la piedra.

—¿Quién?

—Un chico. Ha estado presumiendo de ello, sus padres se enteraron y lo llevaron a comisaría.

—Eso solo demuestra —comentó Olivia—, que la policía ha estado perdiendo el tiempo buscando en la dirección equivocada. Probablemente fue uno de los lugareños el que trató de empujarte por esa ventana, Agatha, y sin embargo la policía nos pide explicaciones a nosotros de todos nuestros movimiento.

—Es difícil que sea un lugareño —aclaró James—. Les gustan que vengan los turistas, especialmente los británicos, aunque Dios sabe por qué. Y hay muchos expatriados británicos viviendo aquí y cada año llegan más. Los turcochipriotas están tan ocupados culpando a los colonos turcos del continente por todo, que podrían despertarse una mañana y descubrir que les superan en número los viejos y gruñones británicos con sus pensiones de jubilación.

—Pero seguramente los turcos son los responsables de todas las drogas en el norte de Chipre, comentó George.

—La mafia turca, sí —dijo James, y añadió con dureza—, con la ayuda de unos cuantos turcochipriotas que también se han vuelto unos mafiosos.

Agatha se preguntó qué había hecho en Nicosia y qué había averiguado.

El encargado,Ümit, se acercó con los menús. Todos pidieron varios tipos de pescado local. Los camareros llegaron con los meze, platos y platos de una abrumadora variedad de manjares. George pidió unas botellas de vino. Agatha volvió a sorprenderse de su capacidad para el alcohol, ya que, según lo que le había contado Charles, todos habían estado bebiendo mucho antes de que ella y James llegaran al Dome.

Agatha se volvió hacia Angus, que estaba situado al otro lado de James.

—¿Cómo conociste a Rose y a Trevor?

—Fue en Londres —explicó él—. Acababa de vender mis negocios y retirarme para hacer un pequeño viaje. Nunca había estado en el sur. Vi todos los enclaves de interés, ya sabes, el Palacio de Buckingham, la Torre, todas esas maravillas. Pero me sentía solo. Me alojé en el Hilton de Park Lane. Después de llegar a Londres, me tiré tres noches seguidas yendo a beber al bar. Vi a Rose y a Trevor en una esquina. Nunca he sido un hombre muy aficionado a las mujeres, pero no podía dejar de mirarla. Llevaba un vestido muy ceñido, y no paraba de reír sin dejar de mirarme, como si me invitara a compartir la broma. Había bebido un poco, así que hice lo que nunca había hecho en mi vida. Llamé al camarero y le dije que les llevara una botella de champán. A continuación, se sentaron conmigo. A partir de ese momento, nos hicimos amigos. Durante el resto de mi estancia me llevaron a pubs y clubes de la zona y nunca me lo había pasado tan bien en mi vida. Entonces Rose comentó: ¿Por qué vives en Glasgow? Deberías venirte a Essex con nosotros. Trevor dijo que podía encontrarme una casa cerca de ellos y me mudé al sur. Ahora Rose se ha ido y te digo una cosa, Agatha, mi vida está vacía.

Una lágrima rodó por su arrugada mejilla.

—¿Por qué nunca te casaste? —preguntó Agatha.

—Vengo de una familia pobre. Era muy ambicioso. Conseguí comprar una pequeña tienda después de trabajar en los astilleros y ahorrar hasta el último céntimo. Solo vendía caramelos, periódicos y cosas así. Pero la hice funcionar y lo ahorré todo hasta que pude comprar otra tienda, y luego otra. Hasta que tuve mi primera gran tienda en el centro de Glasgow… No tenía tiempo para romances, y para cuando lo tuve, era demasiado tímido para intentar conquistar a alguna mujer.

—A veces tu acento es muy marcado y otras veces casi inglés —le dijo Agatha.

—Oh, fue Rose. Decía que nadie en el sur podía entenderme y me apuntó a clases de dicción.

—¿No pensó en ir ella también?

—Rose tenía una hermosa voz —comentó Angus, mirando a Agatha con extrañeza.

El amor es ciego «pensó Agatha», y también sordo.

—¿De qué estáis hablando? —preguntó Olivia.

—De Rose —contestó Agatha—. Estaba preguntándole a Angus cómo había conocido a Rose y a Trevor.

—¿Y le has contado lo buenos amigos que llegamos a ser? —preguntó Trevor, que pareció despertar de repente del estupor alcohólico en el que se había sumido.

—Sí, estaba recordando cómo nos conocimos en el Hilton —respondió Angus.

—Esa era Rose —dijo Trevor—. Parecía una gata gordita.

—No lo entiendo —dijo Angus con pesar.

—¿No? Bueno, mi adorable Rose era la zorra más hipócrita en la tierra —contestó Trevor con maldad—. Le gustaba el dinero, siempre y cuando no tuviera que salir a ganarlo, pero cuando se trataba de entregarlo, era muy tacaña. —Pregúntale a Angus, repetía. Está forrado—. Así que te pregunté, ¿no es así, Angus? Y tú me dijiste —aquí Trevor produjo una horrible parodia de la voz escocesa de Angus—. He trabajado toda mi vida, muchacho, y nunca me he rendido, y Rose estará de acuerdo conmigo en que tú hagas lo mismo.

—Pero si Rose tenía dinero, tú lo heredarás, soltó Agatha sin rodeos, y James la pateó con furia por debajo de la mesa.

Trevor acercó su cara a través de la mesa, medio levantado, con una mano presionando un plato de aceitunas.

—¿Estás diciendo que maté a mi mujer por su dinero? —gritó.

—No —contestó Agatha—. En absoluto. Por favor, siéntate, Trevor. Ha sido un comentario poco acertado.

Olivia se levantó y se acercó a Trevor.

—Ya está —le dijo—. Ya sabes que nuestra Agatha no tiene ningún tacto. Olvídalo y tómate una copa.

Trevor se calmó.

—Quiero irme a casa —comentó—. Siento que nunca volveré a casa.

Hubo un largo silencio. Agatha podía notar los ojos de James clavados en ella.

—¿No es deliciosa la comida? —preguntó Olivia con entusiasmo—. James, dijiste que estabas escribiendo una novela de historia militar… ¿Cómo va?

—Muy despacio —respondió James—. Me siento ante el portátil, saco mis notas de investigación y siempre pasa algo: suena el teléfono, oigo un ruido raro en la cocina que hay que investigar, y para cuando vuelvo al ordenador ya no tengo ganas de seguir escribiendo.

—Entonces, ¿para qué escribirla? —preguntó George—. Estás jubilado, ¿no? ¿Por qué no te dices a ti mismo: Nunca voy a lograrlo?

—Oh, al final lo conseguiré —afirmó James—. No me gusta renunciar a nada.

—Tampoco a Agatha —comentó Olivia—. Ella te siguió hasta aquí.

—¿Podemos cambiar de tema? —dijo James con frialdad—. Aquí está el pescado.

Agatha quiso decirle algo desagradable a Olivia, pero creyó que su situación ya era tan desagradable que le dio miedo abrir la boca. Le vino a la mente una colega casada que trabajaba en el sector de las relaciones públicas que le había dicho que le daba pavor salir en actos sociales con su marido, por lo que le esperaba después:

—¿Por qué has dicho eso? ¿Has visto la cara de fulano cuando has dicho eso? ¿No tenías algo mejor que ponerte? Dios, a saber lo que gastas en ropa. —Y Agatha, soltera, había respondido alegremente:

—¿Por qué no te plantas ante él? ¿Por qué no le dices que se vaya a la mierda?

Y en ese momento estaba temiendo el instante en que se quedara a solas con James y tener que escuchar sus reproches. El problema era que ella, Agatha, se había criado en los años prefeministas, en la generación del «sí, querida». Y ahora que tenía un hombre en su vida, todos los antiguos patrones habían reaparecido. Además, los hombres nacían con una envidiable capacidad para hacer que las mujeres se sintieran culpables por las cosas más insignificantes, aunque, admitió para sí misma con desazón, que decirle a un hombre cuya esposa acababa de ser asesinada que heredaría su dinero ha sido una locura.

Hizo muchas preguntas a George sobre su vida en el Ministerio de Asuntos Exteriores, con la esperanza de reparar el daño siendo lo más agradable y sociable posible. Resultó que George se había dedicado a la oficina en Londres, sin ninguna misión en el extranjero. Pero hablaba y hablaba. Parecía echar de menos su antigua vida y sus historias giraban en torno a personajes más carismáticos que él mismo. No hay nada tan aburrido como escuchar a alguien recordando alegremente a personas que nunca ha conocido, pero tenía la ventaja de absorber la mayor parte de la velada y de desviar la atención de todos del arrebato de Trevor.

Al final de la cena, Olivia sugirió que todos tomaran un café y un brandy en el Dome. Agatha seguía sin querer estar a solas con James, por lo que le pareció una buena idea.

Salió disparada hacia su coche antes de que James pudiera alcanzarla y se marchó, rebuscando en su bolso los cigarrillos. Ya no le gustaba fumar delante de James porque este agitaba las manos y tosía con rabia.

Condujo lentamente por la carretera de la costa. Cuando llegó al hotel, decidió que sería mejor llevar a un lado a James para hablar y acabar de una vez con la situación. De lo contrario, estaría agobiada el resto de la noche.

Encontró a James esperándola en la recepción. Antes de que empieces, le cortó Agatha, tengo una noticia interesante. Antes de que llegáramos al restaurante esta noche, el grupo tuvo una gran discusión. Trevor acusó a George de haberse insinuado a Rose y Harry llamó a Rose golfa y Trevor intentó darle un puñetazo.

Sus ojos se entrecerraron.

—¿Cómo te has enterado?

—Charles me lo contó —contestó Agatha, y enseguida deseó haber dicho que se lo había contado un camarero.

—Así que eso es lo que te entretuvo —dijo James furioso—. Déjame decirte esto, Agatha: este es un pueblo pequeño donde hay muchos cotilleos, y la que se está ganando la reputación de zorra eres tú.

—Eso es injusto. Se acercó a hablar conmigo cuando estaba subiendo a mi coche y luego llegó Pamir y por eso me entretuve.

—No te creo —gritó James—. ¿Y qué hay de tu comportamiento de esta noche? Íbamos a abordar el tema del dinero de Rose con tacto, ¿recuerdas? Pero no, lo has soltado de golpe. Maldita sea, Agatha —dijo enfurecido—. Podría matarte.

Una chica y un hombre que estaban detrás del mostrador de recepción se quedaron paralizados y los miraron a ambos, al igual que varios turistas.

James murmuró algo, giró sobre sus talones y se dirigió al restaurante.

Agatha se quedó de pie por un momento, paralizada. Sintió que la rabia la invadía. ¿Cómo se atrevía James a actuar como si fuera su dueño? ¿Por qué toda su pasión se reducía a su mal humor? Pues bien, esta noche no iba a volver a la villa. Cogería una habitación aquí y disfrutaría de algo de paz y tranquilidad.

Buscó en su bolso las tarjetas de crédito y reservó una habitación para esa noche. Después, con la sensación de haber conseguido por fin afirmar su independencia, se dirigió al restaurante. Se hizo el silencio cuando se reunió con los demás y tuvo la incómoda sensación de que habían estado hablando de ella.

Se sentó junto a Harry, en el lado opuesto al de James, evitando sus ojos.

Agatha pidió café pero rechazó el brandy, diciendo que ya había bebido bastante.

—Vamos, Agatha —insistió Olivia—. La noche es joven, aunque nosotros no lo seamos.

—Habla por ti —contestó Agatha—. Pero estoy cansada de arruinar las neuronas que me quedan con el alcohol.

—Eso da un poco de miedo —dijo Harry.

Agatha hizo un gesto al camarero para que se acercara.

—No quiero café, afirmó con rotundidad.

Se volvió a levantar.

—Me voy a la cama. Quería una habitación de hotel cómoda y agradable, así que he reservado aquí una para pasar la noche. Y antes de que nadie pudiera decir nada, se marchó.

Los comentarios de James empezaban a doler y mucho, tanto que tuvo la loca idea de que tendría el estomago lleno de moratones. Dudó un momento, preguntándose si debía volver a la villa a por su camisón, su cepillo de dientes y una muda de ropa, pero quería dormir y olvidar.

Recogió la llave en la recepción.

—¿Te quedas aquí, Aggie?

—Charles otra vez.

—Quiero una noche tranquila —dijo Agatha.

—¿Has discutido con James?

—Métete en tus asuntos.

Cogió su propia llave y la siguió hasta el ascensor.

—Ven a tomar una copa.

—No —respondió Agatha firmemente—. Me voy a dormir.

—Puedo prestarte un pijama. Estamos en la misma planta —dijo él, mirando el número de su llavero—. Y tengo un cepillo de dientes sin usar, nunca tocado antes por boca humana, todavía en su envoltura.

—Es muy amable de tu parte —comentó Agatha con brusquedad—. Pero no me voy a acostar contigo.

—¿Te lo he pedido? —respondió él con delicadeza.

Ya en su habitación, sacó el pijama que Agatha había usado antes, recién lavado y planchado por la lavandería del hotel, y un cepillo de dientes.

—¿Tomamos una copa? —le propuso.

—¿Por qué no? —dijo Agatha—. Ya he bebido mucho, pero todavía estoy despejada. ¿Puedo fumar?

—Por supuesto. Yo también fumo de vez en cuando. Cogeré uno de los tuyos.

Se sentaron en el balcón. Charles se reclinó en su silla, miró las estrellas que brillaban sobre el mar y se quedó en silencio.

Agatha lo observó disimuladamente, preguntándose qué estaría pensando. Era un hombre extraordinariamente pulcro, elegante. Incluso sus rasgos nítidos y su pelo perfectamente peinado, parecían hechos a medida. Como un gato —pensó de repente—, pulcro e independiente.

Por fin terminó su bebida y se levantó.

—Gracias por tu silencio, Charles. Lo digo en serio.

—Puedo estar en silencio cuando quieras, Aggie. Nos vemos.

Y Agatha se fue, medio divertida, medio desconcertada por su manera de ser, tan despreocupado y tan sinvergüenza.

En la recepción, James preguntó:

—¿En qué habitación está la Sra. Raisin?. —La recepcionista contestó a James—. ¿Puede llamarla por teléfono?

La recepcionista telefoneó y a continuación dijo:

—No hay respuesta, señor, pero la Sra. Raisin subió con Sir Charles Fraith. ¿Quiere que pruebe también en su habitación?

—No —respondió James furioso—. Maldita sea.

Agatha se acurrucó en la cama del hotel y pensó en James. No quería que se enfadara con ella. Seguramente debía estar celoso de Charles. Pero ¿cómo podía estar tan celoso y estar viviendo con ella y, sin embargo, no intentar seducirla?

Se sumió en un profundo sueño. La noche era calurosa pero agradable y no había encendido el aire acondicionado, sino que había dejado las ventanas y las persianas abiertas.

Alrededor de las tres de la madrugada, la cerradura de la puerta de su habitación se abrió suavemente. Agatha seguía durmiendo. Una figura oscura se acercó con sigilo a la cama. Con un rápido movimiento, sacó la almohada de debajo de la cabeza de Agatha, la puso encima de su cara y presionó.

Agatha se despertó al instante y comenzó a pelear por su vida. Se agitó y luchó y, de repente, con un movimiento de cabeza, liberó su boca y gritó y gritó. Oyó que la puerta se cerraba de golpe.

Encendió la luz de la mesilla, llamó a recepción y balbuceó pidiendo ayuda.

Una hora más tarde, sintiéndose mareada y temblando a pesar del calor de la habitación, miró a Pamir.

Intentó protestar porque había contado su historia al director del hotel, a varios policías y detectives, pero él la volvió a interrogar.

Cuando terminó, añadió:

—Nos hemos llevado al Sr. Lacey para interrogarlo.

—¿Qué? —dijo Agatha mareada—. ¿Qué tiene que ver todo esto con James?

—Hay testigos que anoche oyeron como el Sr. Lacey la amenazaba. Después intentó llamar a su habitación y, como no estaba usted, la recepcionista le comentó que había subido con Sir Charles Fraith y que podría estar en su habitación, y se ofreció a llamar a ese número pero el señor Lacey se fue enfadado. No debemos desviarnos de la investigación del asesinato de Rose Wilcox. Creemos que el Sr. Lacey, dominado por los celos, pudo haber intentado asesinarla.

—Pude librarme de mi atacante —explicó Agatha—. Si hubiera sido James, no habría podido luchar contra él.

—Pudo haber cambiado de opinión en el último momento.

—Oh, eso es una tontería.

—Creemos que son celos. Sir Charles también está siendo interrogado. Creo que llevas puesto el pijama de Sir Charles. Agatha se sonrojó. Estaba demasiado afectada para cambiarse, solo se sentó en el borde de la cama y ponerse a temblar.

—Ya se lo he dicho. Tomé una copa con él. Eso es todo. Me dejó amablemente el pijama… ¿Cómo consiguió quienquiera que fuera la llave de mi habitación?

—Alguien puede haber robado una llave maestra. Estamos interrogando al personal.

Agatha se tocó el pelo.

—Sé que James no fue el responsable. Esa idea es una locura.

Pamir la interrogó más a fondo y a continuación le dijo que era libre de irse. Agatha se lavó y se vistió a duras penas. Recogió el pijama de Charles, guardó el cepillo de dientes en su bolso, bajó las escaleras y salió del hotel.

Regresó a la villa y entró. Sintió que debía ir a la comisaría y ver si podía ayudar a James, pero estaba demasiado cansada y nerviosa. Subió a su habitación y se tumbó en la cama. Ahora cada sonido la asustaba. Las voces llegaban desde la playa. La gente que charlaba en la carretera sonaba como si estuvieran abajo.

Se despertó dos horas más tarde sobresaltada. Había alguien dentro de la casa. Alguien subía las escaleras. Agatha estaba buscando a su alrededor algún objeto que le sirviera como arma cuando se abrió la puerta de su habitación y entró James.

—¡Oh, James! —exclamó Agatha aliviada—. Te han dejado salir.

Se quedó en la puerta.

—No tenían ningún motivo para retenerme. Interrogaron a los vecinos y dos de ellos, que regresaban de un casino en el momento en que se suponía que yo intentaba asesinarte, afirmaron que habían visto mi coche alquilado aparcado fuera de la casa y que me habían visto paseando por el jardín, que es afortunadamente lo que estaba haciendo, ya que no podía dormir.

—James, ¿quién crees que intentó asesinarme?

—En este momento, estoy tan cansado que no me preocupa. Durante el interrogatorio supe que te acostaste con Charles.

Agatha se puso roja.

—Ese hombre no es un caballero.

—Al contrario. Mintió galantemente, pero, por desgracia para ti, la prueba de vuestro encuentro sexual estaba en las sábanas y el personal del hotel también fue testigo de ello. Hasta ahora me habían ocultado este interesante hecho, porque creo que les daba pena. No, Agatha, no digas nada más. Me has mentido, como me mentiste sobre la existencia de tu marido.

Salió y cerró la puerta.

CAPÍTULO SEIS

Agatha dio un largo paseo por la playa. Había pocos turistas y unas bandadas de pájaros migratorios volaban por un despejado cielo.

Se estaba empezando a enfadar por su propio miedo a James y sus reproches. ¿Cómo había sucedido que ella, Agatha Raisin, antes el terror del mundo de las relaciones públicas, temiera otra discusión? Estar enamorada parecía haberle dejado sin fuerzas. Qué extraño que ya poca gente hablara de amor. Se obsesionaban, eran prisioneros o dependientes, cualquier cosa antes que admitir que no tenían el control, porque la propia palabra «amor» significaba ahora debilidad.

Pero él también tenía parte de culpa. Tampoco era un santo. Había tenido aventuras incluso con una mujer del pueblo.

Tendría que hablar con él y, aunque le asustaba la idea, sabía que no podían seguir viviendo bajo el mismo techo ya que ahora, seguramente, el ambiente sería demasiado tenso. Mientras regresaba, la idea de que alguien estuviera intentando matarla la hizo detenerse y mirar con recelo a su alrededor. Subió la empinada colina desde la playa hasta la casa. Notó que le faltaba el aliento por la caminata y tiró el cigarrillo que había estado fumando. Antes de que fumar se convirtiera en un pecado, Agatha había pensado todo el tiempo en dejarlo. Ahora que lo era, de alguna manera no parecía tener la suficiente voluntad para dejarlo.

Entró en la villa. El ruido de platos le indicó que James estaba en la cocina. Entró y le dijo estando él de espaldas:

—Ven y siéntate, James. No podemos seguir así. Tenemos que hablar.

Él se dio la vuelta, con el rostro rígido y ceñudo. Pero se sentó en la mesa de la cocina. Agatha sacó una silla y se sentó frente a él.

—Quiero que me escuches con atención —comenzó Agatha con voz clara—. No me has demostrado ni una pizca de amor ni de afecto desde que llegué aquí. Me emborraché con Charles y acabé en la cama con él. Simplemente ocurrió. No tenía ninguna razón para no decirte la verdad, pero no quería perderte. Pero en esta relación sin amor que tenemos nosotros, no tienes derecho a enfadarte conmigo ni a ser posesivo ni a estar celoso. Me has hecho mucho daño. Ambos queremos descubrir quién asesinó a Rose. Pero no podemos seguir viviendo juntos de esta manera. ¿Qué sugieres?

Se quedó mirando la mesa en silencio.

—James —suplicó Agatha—, sé que cualquier conversación íntima hace que te encierres en ti mismo, pero vas a tener que decirme algo.

Él la miró con tristeza.

—Tendrás que darme un poco más de tiempo, Agatha. Me he portado mal. En el pasado siempre he tenido aventuras superficiales, nada serio. No sé por qué tienes que ser tú. Me gustan las mujeres muy delicadas y femeninas. De hecho, me siento a gusto en compañía de mujeres más bien bobas. Fumas, dices tacos, eres terriblemente bruta. Si nos casáramos, creo que me volverías loco, Agatha. Tienes razón, siempre he rehuido la intimidad, no necesariamente el sexo, sino discusiones como esta, hablar de mis sentimientos. Intentaré controlar mi genio.

Agatha lo miró con tristeza.

—No creo que pueda cambiar, James. No creo que pueda convertirme en el tipo de mujer que te gustaría que fuera. Pero podría dejar de fumar…

Se adelantó y le cogió la mano con un caluroso y firme apretón.

—Vamos a darle un poco de tiempo. ¿Amigos?

—Amigos —repitió Agatha, pero notando con desconcierto que no se había resuelto nada en absoluto. Me mantendré lejos de Charles.

—No puedo dadas las circunstancias, dictarte a quién debes o no debes ver. Ahora hablemos de nuestros sospechosos —dijo alegremente, pareciendo, pensó Agatha, un colegial que sale del despacho del director una vez terminada la temida clase.

—Todo apunta a Trevor —comentó—. Y Trevor está bebiendo como un cosaco. Tarde o temprano se delatará él mismo.

—Me sorprende que la prensa no haya estado tocando nuestra puerta después de este último ataque —señaló Agatha—. Después de la famosa conferencia de prensa de Olivia, parece que han desaparecido.

—Oh, me olvidé de decírtelo. Ha habido un terrible asesinato en el lado griego y algunos militares británicos han sido acusados. Todos se han ido para allá. Nuestro asesinato es historia.

—Bueno, al menos eso nos dará algo de tranquilidad. ¿Qué hacemos ahora? ¿Volvemos al hotel esta noche?

—No puedo. Tengo una cita en Nicosia esta noche.

—Iré contigo.

—No, Agatha, tiene que ver con mis investigaciones sobre Mustafá, y no quiero que te involucres. Y no vayas sola a reunirte con ellos. ¿Por qué no te quedas aquí tranquila viendo la televisión?

—Aparte de las noticias locales, apenas hay nada en inglés.

—A veces, la cadena local pone alguna película en inglés.

—Está bien —contestó Agatha—. No he tenido una tarde tranquila desde que estoy aquí.

—Iré a prepararme —comentó James—, y Agatha se quedó con sus pensamientos.

Cuando él se marchó, se sentó con una taza de café en el jardín y contempló la puesta de sol hasta que una molesta picadura de mosquito la obligó a entrar en casa en busca de una pomada. Una vez aplicada, encendió el televisor y recorrió por los canales. Todo era turco. Arnold Schwarzenegger gritaba en turco, Bugs Bunny gritaba en turco, todos gritaban en turco. Lo apagó.

De repente, la casa parecía silenciosa y muy siniestra. Por una vez, el mar estaba en calma y no había niños jugando en la carretera. Empezó a sentirse muy nerviosa.

Y entonces sonó el teléfono. Lo miró fijamente, asustada, y luego, aliviada, pensando que seguramente sería James.

Levantó el auricular.

—Hola, Aggie.

—Charles.

—¿Qué quieres? —preguntó ella, sintiéndose decepcionada—. ¿Cómo has conseguido este número?

—Fácil —respondió alegremente—. Se lo dejaste al director del hotel. ¿Has cenado?

—Todavía no. Pero no voy a pagarte la cena.

—Qué antipática. Iba a pagar yo.

—Charles, ya me he metido en bastantes problemas por ti. James descubrió que me había acostado contigo.

—Eso no fue culpa mía. Se había enterado el personal del hotel y con mucho tacto le habían ocultado esa información a James hasta que intentaron asfixiarte.

—¿Cómo sabes que James no está aquí?

—Estaba volviendo a Kyrenia y me pasó como un rayo, en dirección a Nicosia Vamos, Aggie. Salgamos a cenar. Me aburro.

Agatha dudó, pensando en pasar la tarde sola y saltando asustada por cada sonido.

—Oh, está bien —aceptó sin ganas—. ¿Dónde nos vemos?

—Aquí. En el Dome.

Agatha suspiró. Debería estar investigando, pero no me apetece encontrarme con ninguno de ellos esta noche.

—¿Y ese restaurante llamado Grapevine?

—No, puede que estén allí. Todos los británicos van allí.

—¿Y el Hotel Saray en Nicosia?

—Bueno…

—Nicosia es una ciudad grande. Pero si crees que James estará allí…

—No, ahora que lo pienso, si está donde creo que está, no estará cerca del centro. Aparcaré mi coche en la calle principal, justo delante de la tienda de periódicos, y tú puedes recogerme allí.

—¿Qué hora es? Solo son las siete. Te recogeré allí a las ocho.

Pero Agatha, no quería esperar en la villa más tiempo del necesario. —Tardaré diez minutos en cambiarme y otros diez minutos en llegar—, afirmó. —Que sean las siete y media.

Colgó y subió corriendo las escaleras. Eligió el vestido negro que había descartado la noche anterior. Después de ducharse a toda prisa, se vistió, se volvió a maquillar, cogió su bolso y huyó de la casa.

Contenta de estar fuera y libre de lo que le parecía un siniestro silencio dentro de la villa, se dirigió a Kyrenia por la carretera que ya le resultaba familiar, con las montañas elevándose a un lado y el mar extendiéndose al otro. Recordando el fastidioso sistema de un solo sentido de Kyrenia, fue por la carretera de circunvalación hasta el semáforo y giró a la izquierda pasando por el Grapevine, preguntándose si Olivia y los demás estarían allí, pasando por la rotonda y el ayuntamiento, y descubrió, para su satisfacción, que un coche acababa de salir de un aparcamiento frente a la tienda de periódicos, y se deslizó perfectamente en el espacio libre. Charles no tardó en llegar. Ella subió a su coche.

Para evitar dar la vuelta a la ciudad, hizo un giro brusco pasando cerca de las luces intermitentes de un camión turco y se dirigió de nuevo a la rotonda y a Nicosia, por delante el Hotel Onar Village y subiendo por las montañas hasta que las luces parpadeantes de Nicosia aparecieron bajo ellos en la llanura.

—¿Cómo te sientes? —preguntó.

—Un poco nerviosa. Parece todo tan irreal. Como si nada hubiera ocurrido y me fuera a despertar en mi cama de Carsely en cualquier momento.

—¿Qué casa tienes?

—Una cabaña con tejado de paja, como las que se ven en los calendarios o en las cajas de galletas. Un pequeño jardín en la parte delantera y uno más grande en la parte trasera Dos dormitorios, un baño, cocina, comedor y sala de estar. Dios, como me gustaría estar allí.

—No creo que Pamir pueda retenerte aquí por mucho tiempo. ¿Por qué no vas a verlo mañana y le dices que quieres irte a casa?

—Aquí está James.

—¿Sigue hablando contigo?

—Sí.

—Increíble. Yo no lo haría.

—No quiero hablar de James —afirmó Agatha con dureza.

Condujo sin problemas hacia el centro de Nicosia y encontró un aparcamiento cerca del Saray.

—Lo que no puedo entender de este hotel —comentó Agatha mientras subían al restaurante en el ascensor—, es cómo se las arreglan con solo dos lavabos junto al restaurante. Solo dos baños públicos para un hotel tan grande. ¿Cómo lo harán cuando tengan, por ejemplo, un banquete de bodas?

—No lo sé. Quizá orinen en la terraza —contestó Charles con indiferencia—. Hemos llegado. ¿Quieres tomar algo en el bar o vamos directamente al restaurante?

—Al restaurante, creo. He bebido demasiado.

—El problema es que el alcohol aquí es muy barato.

—Y los cigarrillos —añadió Agatha—. Es el paraíso de un fumador. Todo el mundo fuma, hay ceniceros por todas partes, incluso en la carnicería.

Pidieron la comida y contemplaron las luces de Nicosia. El entremés era un ligero hojaldre relleno de queso, y el plato principal era cordero con hueso ensalada y arroz. Charles había pedido una botella de vino y Agatha olvidó su decisión de no beber. Resultaba tan fácil hablar con Charles. Pero no estaba enamorada de Charles.

—¿Quién crees que intentó asesinarte? —preguntó Charles mientras tomaban café y brandy.

—Trevor —dijo Agatha—. Estoy segura de que ha sido Trevor.

—Habría pensado que a las tres de la mañana nuestro Trevor estaría sumido en un sopor etílico. ¿Olía mucho a alcohol?

—Estaba demasiado asustada como para oler algo. Además, yo también había bebido mucho. Es como fumar. Si fumas, no notas mucho el olor del humo de los cigarrillos de los demás.

—Déjame pensar. Está el amigo Harry Tembleton, viejo pero todavía bastante fuerte por toda una vida de mover fardos de heno o lo que sea. Aunque comentó que Rose era una zorra. Tiene devoción por Olivia. ¿Podría creer que George estaba a punto de sucumbir a los encantos de Rose y, como amigo leal que es, decidió eliminar a la tentadora?

—Eso es descabellado.

—Todo el asunto es inverosímil. Aparte de varios enfrentamientos en la frontera entre griegos y turcos, este lugar es el más seguro del Mediterráneo. Es cierto que ha habido algunos robos en casas de residentes británicos, pero la policía suele encontrar a los culpables. Tienen un gran porcentaje de éxito. Solo los turistas se molestan en cerrar sus coches. Así que la sola idea del asesinato de una turista británica en un club nocturno es sorprendente. Y sin embargo, el principal sospechoso es Trevor. Necesita dinero y Rose tiene el dinero. Ella no se lo da, su negocio no está funcionando bien y a ella le gusta coquetear. Él es un hombre celoso. Tiene que ser Trevor. Y no creo que tengas que usar tus dotes de investigación en este caso, Aggie, porque si es Trevor, y teniendo en cuenta la cantidad de alcohol que consume, creo que se va a delatar. Pamir seguirá persiguiéndonos para acribillarnos a preguntas.

Agatha esbozó una triste sonrisa.

—¿Podría repasarlo todo desde el principio, Sra. Raisin? Tiene una paciencia increíble.

—Está esperando que uno de nosotros se equivoque y le diga algo diferente, explicó Charles. Y cree que James podría haber intentado matarte en un ataque de celos.

—James tiene coartada.

—No la tenía. Qué suerte tiene James. Pamir insinuó que la gente como yo sufre de endogamia en la familia y que podría ser agresivo.

—A veces pienso que tú también eres un maleducado, Charles. ¿Por qué quieres quedar conmigo?

—Me diviertes.

—No es muy halagador.

—La verdad es que queda muy bien con ese vestido negro.

—Gracias. Debes ser el único hombre que con este calor lleva corbata. —Charles llevaba una corbata de seda a rayas con una impecable camisa blanca y un traje de lino blanco—. ¿Nunca sudas?

—Solo cuando hacemos el amor, Aggie.

Agatha suspiró.

—Ojalá fueras el hombre indicado. Tengo al menos diez años más que tú, Charles.

—Siempre he querido ser un hombre objeto.

—Y yo nunca he querido uno.

—¿Qué hay de ese joven policía chino? Me pareció que estaba interesado en ti.

—Bill Wong es solo un amigo. De hecho, es el primer amigo de verdad que tengo.

—Pero solo tiene veinte años. No puedes conocerlo desde hace mucho tiempo.

—Cuando trabajaba en Londres, antes de prejubilarme —explicó Agatha, apoyando la barbilla en sus manos—, era demasiado egoísta para tener amigos y no sentía la necesidad de tener ninguno. Levanté un exitoso negocio de relaciones públicas.

—Pero las relaciones públicas implican un buen trato con la gente.

Agatha se rio.

—En mi caso, creo que tuve éxito porque intimidé, engatusé y amenacé. Cuando me mudé a los Cotswolds, las cosas cambiaron. Ya no tenía mi trabajo como identidad. Conocí a Bill en lo que yo llamo mi primer caso. Luego siguieron otras amistades.

—¿La vida comienza a los cincuenta?

—Algo así. ¿Y tú, Charles? ¿No quieres casarte?

—Es muy repentino.

—Hablo en serio.

—No he encontrado a la mujer de mis sueños. Y además, no tengo ningún deseo urgente de tener hijos.

—Eso es triste.

—Entonces somos una pareja triste, Aggie. Tú tampoco tienes hijos.

—No —respondió Agatha con tristeza—, y ya nunca los tendré. Años perdidos, Charles.

Pidió otros dos brandys y levantó su copa.

—Por los años perdidos, añadió solemnemente.

—¿Estás seguro de que podrás conducir después de beber tanto?

—Aquí te paran igual que en casa, pero conduciré con cuidado. No me noto en absoluto mareado.

Cuando finalmente se levantaron para irse, Agatha comentó:

—Espero que James haya vuelto. No me gusta la idea de estar sola en esa casa.

Los ojos de Charles parpadearon maliciosamente.

—Podríamos pasar aquí la noche.

—Olvídalo. Vámonos.

Cuando se dirigían de Nicosia hacia la carretera de Kyrenia, Agatha vio que se acercaban al Hotel Great Eastern y empezó a pensar en James. ¿Qué estará planeando?

Entonces, el corazón le dio un vuelco, al verlo caminando por la calle con una chica del brazo. Una chica con el pelo castaño largo y rizado, una falda demasiado corta y unas piernas muy largas. Iban en dirección al pueblo.

—¡Era James! —exclamó Agatha—. Da la vuelta.

—Tendrás que esperar, Aggie, hasta la siguiente salida. Esto es una autovía.

Agatha esperó impaciente hasta que Charles pudo dar la vuelta y volver. A continuación, frente a ellos, en la calle desierta y bajo las luces de las farolas, vieron a James. Su brazo rodeaba la cintura de la chica. Charles redujo la velocidad. James y la chica doblaron una esquina se metieron en una calle lateral. Charles aparcó a un lado de la carretera.

—Salgamos —dijo alegremente—, vamos a ver dónde van. A menos que quieras plantarte delante de ellos.

—No —se apresuró a contestar Agatha—. Es posible que forme parte de sus investigaciones.

—Y además, es muy romántico, murmuró Charles. ¿Qué investigaciones?

—Quiere averiguar si su antiguo asesor, que dirige un burdel, está traficando con drogas.

James y su acompañante se dirigieron a un bloque de pisos en la calle contigua. Charles y Agatha siguieron caminando y se situaron al otro lado del bloque de pisos.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Charles.

Observaron el bloque de pisos. Y entonces se encendió una luz en una de las ventanas del segundo piso y, como si estuvieran viendo personajes en un escenario, vieron a James y a la chica.

La chica comentó algo y se rio, y seguidamente se quitó la chaqueta corta.

James se acercó a ella, la abrazó y la besó, un abrazo largo y profundo. Ella se echó hacia atrás y empezó a desabrocharse la blusa.

James se acercó a la ventana y bajó las persianas de un tirón.

Agatha se percató de que estaba temblando.

—Vaya, vaya, vaya —comentó Charles—. Quién lo iba a decir. No dejes que te afecte, Aggie. Era una prostituta sin duda alguna.

—No se besa de esa manera a una prostituta —afirmó Agatha con tristeza.

—No podemos quedarnos aquí toda la noche. ¿Quieres subir, aporrear la puerta y hacer una escena?

—No —respondió Agatha—, solo quiero irme a casa.

Volvieron al coche. Cuando se alejaron, Agatha comentó:

—Se acabó. Ya no siento nada por él. ¿Cómo ha podido?

—¿Desquitarse? Tal vez el pobre hombre aún se pregunte cómo pudiste acostarte conmigo.

—No es lo mismo.

—Supongo que no. Tu no tuviste que pagarme.

—¿Estás seguro de que era una prostituta, Charles?

—Bastante seguro.

—Pero era muy guapa.

—Muchas de ellas aquí lo son. Vienen de lugares espantosos como Rumanía.

Había muchas chicas en el Hotel Great Eastern, pero el bar estaba tan oscuro que Agatha no pudo ver a ninguna de ellas cerca.

Tal vez la chica era una de las prostitutas del Hotel Great Eastern y estar con ella era la manera que tenía James de averiguar todo sobre Mustafá. Pero podría haberle ofrecido dinero. No había necesidad de besarla de ese modo. Agatha no pudo contener las lágrimas.

Recorrieron el resto del camino hasta Kyrenia en silencio.

Cuando pararon al lado del coche de Agatha, Charles preguntó:

—¿Quieres venir al hotel a tomar una copa?

Agatha negó con la cabeza.

—¿Un beso de buenas noches?

—No, no me apetece.

—Intenta no llorar toda la noche sobre tu almohada. Tú vales más que James, Aggie.

Agatha salió del coche y se despidió de Charles con la mano mientras se alejaba.

Después volvió a la villa y entró. La pena había sido sustituida por la rabia. Se paseó por el salón, preguntándose qué le diría cuando volviera, y si debía decirle algo. Él ni siquiera la había rozado, pero a aquella chica la había besado apasionadamente.

Se sintió sola, vieja y rechazada.

Finalmente, con el corazón endurecido, subió las escalera, puso su camisón de raso y encaje comprado especialmente para conquistar a James, en una pequeña bolsa de viaje junto con el maquillaje, una muda de ropa y un cepillo de dientes. Después salió, cerró con llave, se subió al coche y regresó a Kyrenia.

Cuando llegó al hotel, acababa de llegar un autobús cargado de turistas israelíes que se arremolinaban en la zona de recepción, por lo que Agatha pudo entrar en el ascensor sin ser vista.

Charles abrió la puerta de su habitación cuando llamó.

—Entra —le dijo—. Tomaremos una copa y te quedarás en la cama de invitados, Aggie. No quiero hacer el amor con una mujer que solo piensa en vengarse.

—Eres muy amable, Charles —contestó Agatha con la voz entrecortada.

—No lo soy. Eres divertida, Aggie. Tomaremos una botella de vino en el balcón.

—No sé cómo estará mi hígado con tanto alcohol —comentó Agatha.

—Pronto volverás a Carsely y podrás beber té de hierbas hasta que te salga por las orejas.

Se sentaron juntos en el balcón.

—No sé cómo afrontar todo esto —afirmó Agatha—. No sé qué hacer.

—Entonces no hagas nada. Es lo que yo haría, Aggie. En caso de duda, no hagas nada. Si le dices que lo has visto, es posible que, como tu crees, te diga que era parte de sus investigaciones, empezarás a gritarle sobre la forma en que besó a esa chica, y él te dirá que tenía que hacerlo creíble, que no seas tonta, y no habrás conseguido nada. Además, ambos estamos suponiendo que quiere pasar la noche con ella. Pero puede que ya esté de vuelta en la villa. Y, ¿cómo explicarás tu ausencia?

—Le diré que tenía miedo de estar sola y que por eso me alojé aquí.

—¿Por qué no te olvidas de todo, Aggie? Es un caos. Vuelve a Carsely. Haz alguna actividad tranquila como el arreglo de flores. Olvídate del asesinato de Rose. Si lo hizo Trevor, acabará confesando cuando esté borracho, y habrás perdido tu tiempo inútilmente.

—Tengo que resolverlo —dijo Agatha. Todo esto tiene que tener algún sentido. Me mantendrá distraída y no pensaré en James.

—Después de esta noche, querida, no deberías pensar más en James.

—Espero que sea así. ¿Has visto hoy a mis sospechosos?

—No, ni rastro. Supongo que Pamir no tardará en buscarte otra vez. Si con obstinación y constancia se puede descubrir quién asesinó a Rose, entonces lo hará.

—Supongo que es por vanidad —dijo Agatha.

—¿Te refieres a los motivos por los que estás tan dolida con James?

—No, me refiero a lo de resolver el asesinato. James explicó que yo solo había resuelto los asesinatos porque metí la pata en las investigaciones y tuve que aguantar las burlas de Olivia.

—Si tienes que hacerlo, hazlo. Es tarde. Vamos a la cama.

Agatha entró en el baño, se duchó y se puso el camisón.

Charles parpadeó al verla salir.

—Ese camisón hace que me arrepienta de haberte ofrecido la cama de invitados. Vete a la cama, Aggie, antes de que cambie de opinión.

Agatha se metió en la cama. Cuando apoyó la cabeza en la almohada, se sintió un poco mareada. Se acabó la bebida —pensó—, haga lo que haga James.

Quince minutos después Charles salía del baño. Se tensó bajo las sábanas, esperando que se acercara. Pero él se metió tranquilamente en su propia cama y no tardó en dormirse, roncando espantosamente. Cómo podía roncar así un hombre tan elegante y reservado —pensó Agatha con disgusto—. Se levantó de la cama, lo agarró por los hombros y lo puso de lado.

Volvió a meterse en la cama, totalmente despejada. Se quedó mirando al techo, pensando en James, tratando de eliminar esa imagen clara de lo que había visto a través de la ventana del apartamento en Nicosia. Sin darse cuenta, se quedó profundamente dormida y no se despertó hasta la mañana siguiente, a las nueve.

Charles estaba dando vueltas por la habitación.

—Será mejor que hagas la cama y te escondas en el baño mientras yo pido el desayuno. Lo tomaremos en el balcón.

Los recuerdos de la noche anterior inundaron el agotado cerebro de Agatha. Pero se lavó, se vistió y esperó en el baño hasta que oyó al servicio de habitaciones entregar el desayuno y marcharse.

Agatha se sentó en el balcón y desmenuzó un croisant con sus dedos.

—He estado pensando —explicó lentamente—, que iré a Nicosia después de pasarme por la villa y pediré permiso para volver a casa.

—Buena idea.

Agatha se levantó.

—No quiero desayunar más. Gracias por la cena y por todo, Charles. Siento haberte llamado tacaño.

—Espera a que te llegue mi factura por los servicios prestados.

Agatha extendió la mano.

—Así que esta es la despedida.

Él le estrechó la mano solemnemente.

—Nos vemos en los Cotswolds, Aggie.

Agatha regresó a la villa. Se sintió repentinamente tranquila. A ver lo que James tenía que decir, y cómo reaccionaría. Se comportaría con dignidad. No despotricaría ni gritaría.

Era otro día perfecto, con una ligera brisa.

Respiró profundamente, entró en la casa y llamó a James.

No hubo respuesta y se dio cuenta de que su ordenador portátil, sus notas de investigación y sus libros que normalmente estaban apilados sobre la mesa, habían desaparecido. Salió corriendo. Su coche no estaba allí. Algo de lo que no se había percatado al llegar.

Volvió a entrar y subió a su dormitorio. La puerta del armario estaba abierta y solo había perchas vacías. Y entonces vio un sobre con su nombre sobre la almohada.

Lo abrió.

—Querida Agatha —leyó—. Mis pesquisas me han llevado a Turquía por algún tiempo. El alquiler de la villa está pagado otro mes más. Te esperé anoche, pero no viniste a casa, así que no me hizo falta mucha imaginación para saber dónde estabas. Adiós. James.

Agatha se sentó en la cama y miró la habitación vacía. ¿Cómo es posible que James se haya ido a Turquía? Les habían dicho que no salieran de la isla.

Debería llamar a Pamir. De hecho, sería mejor que llamara a Pamir, porque tarde o temprano lo buscaría y preguntaría dónde se había metido.

Bajó las escaleras. Buscó el cuaderno en su bolso, donde había anotado el número de Pamir.

Cuando se puso al teléfono, le contó que James se había marchado a Turquía.

—¿Por qué iba a ir allí? —preguntó Pamir con dureza.

Por un céntimo, por una libra «pensó Agatha».

—Estaba enfadado con su antiguo ayudante, Mustafá. Quería vengarse de él por haberle estafado con el alquiler de la primera villa y por eso quería demostrar que Mustafá traficaba con drogas.

—Debería habernos consultado —dijo Pamir—. Ya le dijimos que Mustafá estaba siendo investigado.

—¿Cómo pudo salir de la isla sin que ustedes lo supieran?

—Es fácil. Turquía está justo al otro lado de la isla. Podría haber conseguido un barco de pesca, o uno de recreo o un yate.

—¿No van a hacer nada al respecto?

—Lo buscaremos, téngalo por seguro. No siga su ejemplo, Sra. Raisin, o nos enfadaremos mucho.

—Tenía la intención de ir a verle de todos modos —comentó Agatha—. Me gustaría irme a casa.

—Igual que los demás. Todavía no, Sra. Raisin.

—¿Cuándo?

—Pronto, espero.

—Si averiguan dónde está James, ¿me lo harán saber?

—Haremos todo lo posible.

Y eso fue todo. Atrapada en el norte de Chipre.

El teléfono sonó. Agatha cogió el auricular.

—¿James? ¿Dónde diablos estás?

—James no. Charles.

—Oh.

—¿Te has marchado ya?

—No, no me he marchado. El que se ha marchado ha sido James. Se ha ido a Turquía. ¿Y ahora qué hago?

—Bueno, tus sospechosos se van hoy a Salamina.

—¿Qué es eso?

—Está cerca de Famagusta. En la antigüedad, era una de las principales ciudades de Chipre. Primero irán a nadar a la Playa de la Plata, que está al lado. ¿Quieres coger tu bañador y ver a los asesinos chapoteando?

—Porque no. No tengo nada mejor que hacer.

—Recógeme. Te toca pagar la gasolina. Y prepara un pícnic.

—Está bien. Pero nada de vino. Necesito un día sin alcohol.

Agatha fue primero a la gasolinera y después al supermercado de al lado. Compró pan, queso, aceitunas, una lata de salmón, lechuga, tomates, pimientos verdes, algunos pasteles y una botella de vino local. Antes de salir de la villa, ya había guardado en una caja de cartón los platos y los vasos. No es un pícnic muy original —pensó—, pero si a Charles no le gusta, que me invite a comer.

Charles estaba esperando fuera del Dome.

—Se han ido hace una hora, Aggie, pero por lo que iban hablando, piensan pasar allí el día.

Una vez más sobre las montañas y en la carretera de Famagusta.

—Dame tu guía y te hablaré de Salamina —dijo Charles mientras Agatha tomaba una curva cerrada.

—En mi bolso.

Charles sacó la guía.

—Cuánta historia. A ver. Según la leyenda la ciudad fue fundada por el héroe homérico Teucro cuando fue exiliado por su padre, Telemón, rey de la isla griega de Salamina, a su regreso de la guerra de Troya, alrededor del año 1180 a. C. Y así sucesivamente. Bostezó. En el siglo VIII era un importante mercado, fue la primera ciudad de Chipre en acuñar su propia moneda. Cayó ante los persas. Derrotado doscientos años más tarde por Alejandro Magno. Fue asediado después de su muerte. ¿Te estás comiendo todos esos frutos secos, Aggie? ¡Cuidado con ese camión! Fue de nuevo un lugar glorioso bajo los bizantinos. Más tarde destrozado por un terremoto y un maremoto. Ciudad reconstruida, rebautizada como Constantia en honor a Constancio II, el emperador bizantino reinante. Nunca se recuperó del todo. El puerto está casi hundido. La mayor parte de la ciudad está cubierta de arena. La señalización del emplazamiento está a unos ocho kilómetros al norte de Famagusta. Puedes leer el resto tu misma. ¿Traes el bañador?

—Lo llevo debajo del vestido.

—Iremos a nadar, disfrutaremos del pícnic y después buscaremos a los demás. No sé si realmente quiero ir a caminar por las ruinas en un día tan caluroso. Aquí dice que se recomienda encarecidamente llevar calzado resistente, calcetines largos y algún tipo de protección para la cabeza. Podemos aparcar en el recinto, pero sugiero que aparquemos primero en la playa y vayamos andando hasta allí para ver donde están los demás.

* * *

La Playa de la Plata resultó ser una larga extensión de arena fina ondulada que se adentraba en las aguas verde-azules del Mediterráneo.

Se desnudaron y se dieron un baño. Agatha se giró y flotó de espaldas, notando el calor del sol en la cara. El día era perfecto. Un mundo lejos de asesinatos y de problemas. Se preguntó qué pensaba realmente Charles de ella y por qué le gustaba pasar tiempo con ella. El hecho era que Agatha estaba tan desanimada por la fría actitud de James que no podía imaginar que algún hombre quisiera pasar tiempo en su compañía.

Se dio la vuelta y se dirigió de nuevo a la playa, muerta de hambre.

Charles se reunió con ella, en bañador y sin un solo pelo fuera de su sitio, mientras colocaba un pícnic poco interesante sobre una tela en la playa.

—¿No te quemas? —preguntó Agatha, mirando su pecho blanco y liso.

—Nunca me quemo. No sé por qué. La piel gruesa de los ingleses o algo así. ¿Qué dulces has traído? Querida mía, espero que hayas traído un abrelatas inglés para ese salmón, Aggie. Los turcochipriotas no sirven.

Pero Agatha solo tenía un abrelatas local, que recorría el borde de la lata de salmón sin perforarlo en absoluto.

—Hay pan, queso y más cosas —dijo desafiante. Y también algunos pasteles.

—Allí hay un restaurante.

—Oh, está bien —refunfuñó Agatha—. Volveré a guardar todo esto y lo dejaré para la cena.

Se dispuso a realizar la complicada tarea de secarse, quitarse el bañador bajo el vestido y ponerse las bragas sobre los muslos mojados y salados. Charles se envolvió la cintura con una gran toalla de playa, se quitó el bañador, se puso los calzoncillos, los pantalones, y luego una camisa, sin que le costara tanto esfuerzo como a Agatha.

Pusieron el indeseado pícnic y los bañadores en el coche y se dirigieron al restaurante.

Charles pidió vino a pesar de las protestas de Agatha de que tarde o temprano los detendrían y les harían la prueba de alcoholemia.

—No, si respetamos el límite de velocidad, afirmó Charles. De todos modos, podemos dormir en la playa más tarde.

—Te olvidas a lo qué hemos venido —le recordó Agatha—. Para a buscar a los demás.

—Después. No estropeemos el día.

Agatha se comió el kebab y observó la playa. La escena era tranquila. El agua era cristalina. Se preguntaba dónde iban a parar las aguas residuales. De pronto, la nostalgia por James la invadió. ¿Cómo pudo irse sin más? ¿Realmente lo conocía?

—Es probable que aparezca en Carsely tarde o temprano, después de interpretar a Lawrence de Arabia o lo que sea que esté haciendo —dijo Charles, adivinando sus pensamientos.

—No se puede hacer de Lawrence de Arabia en Turquía —contestó Agatha con una triste sonrisa—. No quiero comer más. ¿Puedo fumarme un cigarrillo?

—Por supuesto. Dame uno a mi también.

—¿Tú nunca compras?

—No, significaría que tendría que admitir que fumo. Además, los fumadores suelen estar muy dispuestos a repartir sus cigarrillos. Hacer a otro adicto como ellos.

—No debería dártelo.

Se inclinó hacia delante, extrajo uno del paquete y lo encendió.

—Pediremos café —dijo—, e iremos a buscar a tus sospechosos. ¿No es curioso el modo en que todos parecen haberse hecho a la idea de que tu intromisión podría causar problemas? Tal vez uno de ellos te esté advirtiendo.

—Tal vez. Tengo miedo de que me vuelvan a atacar. Uno de ellos se lo está tomando en serio. James no debería haberme dejado sola en estos momentos.

—Estoy aquí.

—Es cierto, pero…

—Me faltan agallas. A La gente con mal genio siempre la tienen en cuenta.

—¡James no tiene mal genio!

—Si tú lo dices.

Agatha pensó en James. Tenía que admitir que había estado de mal humor desde que ella llegó, pero estar metido en un caso de asesinato era suficiente para poner de mal humor a cualquiera, pensaba excusándose, para evitar tener que admitir que su inoportuna persecución era lo que le fastidiaba.

—Supongo que esperas que pague yo —dijo Agatha.

—Sí, gracias.

—Eres un tacaño.

—No, Aggie, soy tu hombre actual. Tú querías igualdad de derechos y eso significa igualdad para pagar. Si dejas de quejarte, te llevaré a cenar esta noche.

—Tal vez vuelva James.

—Sigue soñando. Ahora el camino desde la playa solo lleva al viejo puerto. He echado un vistazo a tu guía. Será mejor que demos una vuelta.

—¿No querías ir a dormir?

—Ya no, estoy muy despejado.

Condujeron hasta el complejo y aparcaron frente al antiguo anfiteatro. Un guía barbudo con una chaqueta deportiva muy desgastada estaba a punto de llevar a un grupo a visitar el recinto.

—Soy Ali Ozel —se presentó después de hacerles señas para que se acercaran—. Pueden unirse a mi visita si lo desean.

—Es muy amable —contestó Charles—, pero estamos buscando a unos amigos.

—Puede que los haya visto —dijo Alí—. ¿Qué aspecto tienen?

—Una mujer, de mediana edad, flaca, soberbia, con voz de superioridad, con cuatro hombres. Uno, su marido, delgado y cetrino, tranquilo; su amigo Harry, granjero, anciano, pelo blanco y escaso; Angus, escocés y orgulloso de serlo, se parece un poco a Harry; Trevor, pelo rubio, labios gordos, barriga cervecera, espantosamente quemada por el sol, gruñón.

Los ojos de Ali parpadearon divertidos.

—¿No dijeron que eran amigos suyos? Vi a unas personas parecidas hace como una hora, pero no las he vuelto a ver.

—De acuerdo, gracias de todos modos. Los seguiremos buscando. Charles tomó el brazo de Agatha y la condujo a las ruinas de Salamina.

Se abrieron paso a través de las ruinas. A Charles le impresionó especialmente una letrina abierta con capacidad para cuarenta y cuatro personas. Las ruinas estaban abarrotadas de turistas con ropa veraniega de colores. El sol era radiante. Agatha creía verlos, pero cuando se acercaban al grupo no eran ellos.

Las altas columnas del gimnasio se alzaban orgullosas bajo un cielo azul. Charles parecía haber olvidado por qué estaban en Salamina y se apoderó con entusiasmo de la guía de Agatha paseando por aquí y por allá, admirándolo todo.

Las ruinas de Salamina eran muy numerosas y abarcaban una amplia zona. Agatha empezó a cansarse y le hubiera gustado sentarse en algún rincón a la sombra y esperar a Charles, pero no quería estar sola, no con Olivia y los demás probablemente visitando el lugar.

Siguieron andando hasta que Charles consultó la guía y dijo que le gustaría ver las tumbas de los reyes. Un mapa mostraba que estaban situadas al otro lado de la carretera principal de Famagusta.

—Será mejor que regresemos a pie y cojamos el coche —comentó Charles.

Caminaron hasta el aparcamiento y se dirigieron a la carretera para llegar a las tumbas. Compraron entrada para un museo que era más bien una cabaña polvorienta con réplicas de una carroza y un coche fúnebre. Salieron del museo y fueron hacia las tumbas.

La tumba más cercana tenía una amplia rampa poco pronunciada que conducía a la cámara funeraria con los esqueletos de dos caballos en la entrada, donde los animales eran incinerados después de arrastrar al rey hasta la cámara funeraria. Las tumbas donde se enterraban a los reyes y a los nobles databan de los siglos VII y VIII a. C. y se les enterraba junto con sus caballos y carros, sus esclavos favoritos, comida, vino y otras necesidades para la otra vida.

Cuando llegaron a la quincuagésima de las ciento cincuenta tumbas y Agatha creyó que no podría dar un paso más, apareció Alí Ozel con su grupo de turistas.

—He visto a sus amigos —les dijo.

—¿Dónde? —preguntó Agatha.

—En dirección al gimnasio. Dijeron que eran cinco, pero solo he visto a cuatro, buscando a un quinto, que había desaparecido.

—Será mejor que vayamos —comentó Agatha a Charles, con energía renovada.

Regresaron al aparcamiento y se dirigieron al gimnasio. Solo había unos pocos turistas, pero ninguno era Olivia y los demás. Los pilares empezaban a proyectar largas sombras negras sobre el gimnasio.

—Volvamos al aparcamiento —dijo Charles—. Quizá podamos alcanzarlos.

Pero en la entrada antes de llegar al aparcamiento, oyeron la voz de Olivia interrogando a otro guía.

—¿No lo ha visto?

Agatha y Charles se acercaron a ella. Su marido George, Trevor y Angus estaban un poco apartados.

—¿Qué pasa? —preguntó Agatha.

Olivia se giró.

—Hemos perdido a Harry.

—¿No estaba con vosotros?

—Por supuesto. Pero se marchó a la playa. Ya sabes, hay una villa romana y luego un cruce con un camino que lleva al mar. Dijo que quería ver qué tipo de playa era. Quedamos en separarnos para ver cada uno distintos enclaves y luego reunirnos en el gimnasio. Cuando no volvió, bajamos a la playa pero no lo vimos. Nos dividimos, empezamos a buscar y acordamos reunirnos de nuevo en el gimnasio, y así lo hicimos, pero ninguno de nosotros ha encontrado a Harry. Estoy muy cansada y no quiero estar aquí todo el día.

—Ustedes son los sospechosos —dijo el guía de repente—. Los vi por televisión.

Olivia le ignoró, pero Agatha vio al guía entrar en su pequeño despacho y coger el teléfono.

—Buscaremos nosotros de nuevo en la playa —dijo Charles—. Tal vez no lo hayáis visto.

—Pero son muchos kilómetros —gimió Agatha.

—Entonces espera aquí —afirmó Charles—. Iré solo.

—No, voy contigo. —Agatha no quería quedarse con ellos por si alguno intentaba asesinarla.

Se pusieron en marcha cuando el sol descendía en el cielo. Quedaban pocos turistas. Ali se cruzó con ellos y les gritó:

—¿Ha habido suerte? Negaron con la cabeza y siguieron adelante hasta llegar al cruce.

—Debería ser más fácil buscar ahora —explicó Charles—. La mayoría de la gente se ha marchado.

Bajaron a toda prisa por el estrecho camino que conducía a la playa, y Agatha se olvidó de su cansancio en su deseo de encontrar a Harry.

La playa estaba casi desierta, un yate se balanceaba en el agua. El mar estaba en calma, solo unas pequeñas olas ondeando en la arena.

Y entonces, en la orilla de la playa, vieron una figura solitaria, tumbada boca abajo. La mitad superior del cuerpo estaba cubierta en su mayor parte por un periódico, cuyas páginas subían y bajaban con la brisa.

Charles señaló.

—¿Crees que es él?

—Mejor ir a ver. —Agatha se dirigió a la playa y Charles la siguió.

Al final, los dos se plantaron juntos, mirando hacia abajo.

—Parece que está dormido —dijo Charles—. ¿Crees que esos son los pies de Harry?

—No sé cómo son los pies de Harry —respondió Agatha—. Vamos a ver.

Se agachó y retiró con cuidado el periódico que cubría la cara del hombre y la mitad superior de su cuerpo, observando que era Kibris, un periódico turcochipriota.

Agatha supo inmediatamente, antes de ver la gran mancha roja en la parte delantera de la camisa de Harry, que estaba muerto. La cara no mostraba signos de vida, tenía el color de la porcelana. Alguien le había cerrado los ojos.

Todos los sobresaltos que había soportado, los dos intentos de asesinato, el caluroso y largo día y ahora esto, hizo que Agatha se mareara y estuviera a punto de desmayarse. Se sentó en la arena y puso la cabeza entre las rodillas.

—Quédate aquí —le dijo Charles con firmeza—. Voy a buscar ayuda.

Así que Agatha se quedó donde estaba, justo al lado del cadáver de Harry. Una mujer pasó junto a ella, llevando a un niño pequeño de la mano. Se detuvo, se giró y miró con la boca abierta el cadáver, la horrible mancha roja de la camisa. Cogió fuertemente al niño y salió corriendo de la playa, gritando con todas sus fuerzas.

Agatha se quedó, inmóvil. Su mente parecía estar en blanco. A lo lejos, oyó el ulular de las sirenas de la policía. Estaba muy cansada.

Más tarde, tuvo la vaga consciencia de que estaba rodeada de gente, de que Charles le gritaba con fuerza:

—¿No ve que está en estado de shock? Yo estaba con ella cuando encontramos el cuerpo. Responderé a cualquier pregunta.

Ayudó a Agatha a ponerse en pie. Ella parpadeó y miró aturdida a su alrededor.

Pamir estaba allí, con el rostro serio.

—Si se pone a un lado un momento con Sir Charles, —le indicó a Agatha—, solo le haré unas preguntas previas.

Con el brazo de Charles alrededor de su cintura, Agatha se acercó a la playa.

—Ahora nos sentaremos aquí —comentó Pamir—. Usted primero, Sir Charles.

Y Charles relató minuciosamente su día, terminando con el hallazgo de Harry.

Agatha, con una voz triste, contó la misma historia.

—Pueden irse —dijo Pamir—. Los llamaré más tarde.

—Estaré con la Sra. Raisin en la villa —informó Charles.

Agatha quería gritarle que James podía estar allí, pero se sentía demasiado débil y nerviosa para protestar.

Charles le dijo que él conduciría. Se quedó dormida durante el trayecto de vuelta a Kyrenia, y solo se despertó cuando se detuvieron frente al Dome.

—Espera aquí —dijo Charles—. Voy a buscar mis cosas.

Se va a mudar a la villa «pensó Agatha con una punzada de pánico». Todavía albergaba la esperanza de que James la estuviera esperando en la casa.

Imágenes claras del día se agolpaban en su cabeza: las ruinas, la antigua crudeza de las tumbas, el rostro inerte y apagado de Harry, sus ojos cerrados frente al sol. ¿Quién le había cerrado los ojos? El asesino, sin duda.

Buscó un cigarrillo en el bolso y lo encendió. ¿Qué estarán haciendo en Carsely, la aburrida Carsely que ella solía despreciar por su falta de emoción? Pensó con nostalgia en la vicaría, donde la señora Bloxby preparaba té y bollos y se sentaban junto al fuego a charlar sobre temas cotidianos del pueblo. ¿Volvería a ver su casa? ¿O el asesino, que había intentado deshacerse de ella dos veces y había fracasado, tendría éxito en el tercer intento? Se estremeció, alegrándose de repente de no estar sola en la villa. Maldito James por ser una bestia desalmada y egoísta. Debería estar allí para protegerla. Sí, ¡ni siquiera había pensado en eso! Dos ataques contra su vida y él se había marchado, dejándola sola. Ella no le importaba un comino o no se habría ido. Olvidate del ataque y piensa en como ha actuado. No podía imaginar que un hombre que sintiera algo por ella pudiera dejarla sola sabiendo que corría peligro.

Charles salió del hotel con dos maletas caras que metió en el maletero.

Se deslizó detrás del volante.

—Eres muy amable —comentó Agatha.

—No te preocupes —contestó Charles—. Me estoy ahorrando la factura del hotel.

* * *

El resto de la noche transcurrió como un mal sueño. Pamir llegó a las ocho para volver a interrogarlos. Estaba muy enfadado. En el exterior, la prensa aguardaba con impaciencia. El asesinato del norte de Grecia era historia. Pamir por fin se fue.

—No podemos salir sin que los periodistas nos acosen —comentó Charles—. Seguirán llamando a la puerta. Ya están otra vez.

Pero una voz gritó:

—Abran a la Comisión Británica. Charles abrió la puerta a un hombre menudo y elegante, que parpadeaba ante la explosión repentina de los flashes de las cámaras de los periodistas.

Se presentó como el señor Urquhart y les aconsejó, sin necesidad, como Charles le indicó secamente, que cooperan con la policía. A continuación, pasó a interrogar a Agatha sobre James Lacey. ¿Dónde estaba? ¿En Turquía? ¿Estaba segura? ¿Cabía la posibilidad de que todavía estuviera en la isla?

—Si estuviera —replicó Agatha—, estoy segura de que no estaría en Salamina asesinando al pobre Harry Tembleton.

—Todo esto es muy lamentable —dijo el señor Urquhart—, la policía iba a entregar el cuerpo de la señora Wilcox y permitir que todos volvieran a casa, pero en vista de los últimos acontecimientos no van a poder hacerlo.

Siguió haciendo preguntas a Agatha sobre James, pero ella se limitó a repetir lo que James dejó escrito en la nota, aunque no mencionó nada sobre lo de Mustafá.

Finalmente, el señor Urquhart salió de la villa en medio de otra lluvia de flashes. Del exterior, les llegó la voz ronca de un presentador de televisión que hablaba delante de una cámara.

—¿Quieres ir a dormir? —preguntó Charles—. ¿O cenamos antes?

—No queda gran cosa en la casa —contestó Agatha—. Y no me apetece el pícnic. Otra vez el teléfono. Deberías contestar. Podría ser James.

—Y los cerdos vuelan. Tengo hambre. Las brochetas del almuerzo eran muy pequeñas. Te propongo algo. Si salimos por la parte de atrás y saltamos el muro del jardín, llegaremos al aparcamiento del restaurante de pescado. Me apetece uno de esos bonitos y pequeños pescados rojos como el salmonete.

—Los periodistas nos verán.

—No creo que puedan. —Abrió la puerta trasera que estaba junto a un pequeño lavadero.

—Ven aquí Aggie. Todo lo que tenemos que hacer es escabullirnos por la esquina de la casa y saltar la pared. No nos verán. El enorme seto de mimosa nos tapa.

La idea de encontrarse en un restaurante abarrotado de gente atrajo a Agatha. Salieron, cerrando la puerta con cuidado y treparon por el muro que separaba el jardín de la villa del aparcamiento.

—Confiemos en que ningún periodista se presente a cenar —comentó Charles—, aunque creo que se quedarán un rato en la puerta y después volverán al Dome para reunirse con los demás, que están intentando hablar con Olivia y George.

—¿Quién sabe? Tal vez Olivia de otra rueda de prensa.

—Lo que no sabemos es quién querría matar a Harry —dijo Charles cortando un pequeño pescado con precisión quirúrgica.

—Tal vez Harry descubrió al que lo hizo —dijo Agatha—, no me extrañaría que hubiese sido asesinado de la misma manera que Rose.

—Probablemente, alguien está muy desesperado. Si fue alguno de los otros, debe estar lo suficiente asustado como para matar a Harry, aún sabiendo que ahora si serán los únicos sospechosos y que ya no podrán culpar a cualquier turco que hubiese perdido la cabeza, como en el asesinato de Rose. He estado dándole vueltas a lo que dijeron de George Debenham. ¿Por qué tontearía con Rose? No parece el tipo de mujer en el que se fijaría.

—En los informes que me mandó Bill Wong, George perdió grandes cantidades de dinero en la bolsa. ¿No te lo había dicho? Y Rose tenía mucho dinero.

—Pero se acababan de conocer. Rose no creo que comentara: «Soy rica, quédate a mi lado y todo te irá de maravilla».

—Puede que no fuera tan directa —dijo Agatha con calma—. Pero puede que soltara alguna gracia sobre que estaba forrada. No, creo que la rabia y los celos de Trevor son el motivo de los asesinatos. Me contaste que Trevor quería dar un puñetazo a Harry después de que llamara puta a Rose.

—¿Quieres acercarte al hotel después de cenar y ver cómo les va?:

Agatha reprimió un escalofrío.

—Después de cenar solo quiero irme a la cama. Nunca había sentido tantas ganas de renunciar a algo. Solo quiero volver a casa.

—Si has terminado, es el mejor momento para irse —informó Charles, mirando fuera a través de las puertas del restaurante—. Los periodistas ya están aquí. Rápido.

Arrojó el dinero encima de la mesa. Habían cenado en la terraza y salieron por un lateral hacia los matorrales de abajo, y se dirigieron con cautela al aparcamiento, deseando Agatha que fuera vedad que las serpientes venenosas solo permanecían en las montañas.

Llegaron a la villa sin ser descubiertos.

—Me ducho primera —dijo Agatha bostezando.

—¿Podríamos dormir juntos?

—No, Charles. Soy mayorcita para tener sexo esporádico.

—Vale, si cambias de opinión, ya sabes donde estoy.

Agatha se despertó temblando en mitad de la noche, buscó un edredón y se lo echó por encima. El tiempo estaba cambiando. El verano se acababa.

A la mañana siguiente se presentó un coche de la policía para llevarlos a la comisaría de Nicosia.

Agatha se quejó.

—¿Qué nos va a preguntar que no lo haya hecho ya?

—No he comentado que Trevor quiso darle un puñetazo a Harry —explicó Charles—. Creo que debería hacerlo. Apenas conozco a ese grupo, pero no me gustan.

—Creo que por eso Pamir insiste en seguir hablando con nosotros —opinó Agatha cansada—, siempre que lo hace consigue un poco más de información.

Olivia, George, Angus y Trevor estaban ya en la comisaría esperando a ser interrogados cuando ellos llegaron.

George se veía pálido y tenso tras su bronceado; Trevor desconcertado; Angus había envejecido tremendamente y Olivia, por una vez, no parecía animada ni con ganas de charlar.

Levantaron la vista con tristeza cuando entraron Agatha y Charles, pero no dijeron nada.

Agatha y Charles se sentaron y esperaron. Después de media hora en silencio, llegó Pamir, les saludó con la cabeza y entró en la sala contigua.

—Es como esperar en una consulta médica —habló Charles.

Primero nombraron a George Debenham. La mañana se alargó, la brillante luz del sol en el exterior parecía burlarse de la lúgubre tristeza del interior. Agatha fue la última en ser llamada.

—Ahora Sra. Raisin… —comenzó Pamir.

—Lo sé, lo sé —contestó Agatha agotada—. Tengo que contárselo todo de nuevo, empezando por el principio.

—Todavía no. ¿No cree usted, Sra. Raisin, que podría haber precipitado este asesinato?

—¿Cómo? ¿Por qué?

—Entiendo por Sir Charles que fueron a Salamina con el único propósito de buscar a los demás para seguir investigando.

—Sí… Es cierto. Pero no vi a ninguno de ellos hasta que se cometió el asesinato.

—Pero ellos si podrían haberla visto.

—¿Qué hizo que esta vez fuera diferente a otros días que también me vieron? Si no hubiéramos estado allí, quizás no hubieran hallado el cuerpo hasta el día siguiente, y quién sabe, tal vez para entonces el asesino hubiera regresado y arrojado el cadáver al mar, falsificando una nota de Harry diciendo que se había ido en un barco de pesca o algo similar a lo de James, y no se habrían enterado de nada.

—Hemos pedido a todas las personas que ayer en el lugar de los hechos que se presenten en comisaría. Alguien podría haber visto algo. Así que empiece desde el principio…

Agatha lo hizo, recordando momentos llenos de calor y de ruinas en su cabeza.

Después comentó:

—Si uno de ellos asesinó a Harry, tuvo que escabullirse hasta la playa cuando se separaron. Y cuando buscaban, ¿por qué no lo vieron en la playa?

—Han declarado que después de que el señor Tembleton se marchara a la playa, acordaron en reunirse en el gimnasio en una hora. La señora Debenham se fue a ver la basílica; el señor Debenham solamente quería volver al gimnasio, sentarse y descansar hasta que regresaran los demás; el señor Wilcox quería estar a solas un rato; el señor Angus King visitó las tumbas. Todos buscaron en la playa, pero estaba tan llena de turistas que no vieron al señor Tembleton.

—Entonces podría haber sido cualquiera de ellos —dijo Agatha.

Pamir la observó y se recostó en su silla.

—O usted, Sra. Raisin.

—¿Yo? ¿Por qué? Apenas los conocía. Los conocí al llegar aquí.

Se inclinó hacia delante.

—¿Cómo puedo expresarlo? A su edad, Sra. Raisin, las mujeres suelen desvariar algunas veces. Creo que desde que se prejubiló, tiene afán de protagonismo y notoriedad, por eso se dedicó a investigar. Es posible, que al no tener ningún caso nuevo, decidiera crear uno por su cuenta.

—Lo que dice es indignante —balbuceó Agatha.

—Tal vez, pero el asesinato es indignante. Su comportamiento ha sido inestable.

—Pero han intentado matarme, ¡dos veces!

—No hay ningún testigo de eso. Solo tenemos su palabra. Siguió a James Lacey a Chipre, porque como todo el mundo sabe, está enamorada de él, sin embargo, después de mudarse con él, acepta cenar con otro hombre de negocios y a saber que hubiera pasado si no se presenta su mujer. Más tarde, tiene relaciones con Sir Charles. Sé que estamos en una sociedad tolerante. Sin embargo, ese comportamiento en una señora de mediana edad de un pueblo inglés es de lo más extraño.

—¿Cómo se atreve? —gritó Agatha.

—Me atrevo porque estoy furioso. En el norte de Chipre tenemos un índice de criminalidad muy bajo. Los turistas vienen aquí porque sigue siendo el lugar más seguro del Mediterráneo y voy a acusarla a usted y a los demás de todo lo que pueda y mantenerlos aquí hasta que se resuelvan los asesinatos. Tenemos muchos residentes británicos muy respetables, Sra. Raisin, que contribuyen a mantener la vida cultural de la isla. No dan problemas. Hasta que llegó, nunca había habido un suceso de este calibre.

—Me está insultando. Está yendo en la dirección equivocada. ¿Qué pasa con Trevor Wilcox? Su negocio está en quiebra y Rose no la ayudó. Ahora todo le irá mejor. Probablemente heredará el dinero de su mujer. ¿Y qué hay de George Debenham? También está endeudado.

—¿Cómo se enteró de todo, Sra. Raisin?

Maldita sea «pensó Agatha», no podía traicionar a Bill Wong.

—Me lo dijeron murmuró.

¡Se lo han dicho!

—Algo así.

—No la creo —dijo Pamir—. Creo que alguien de Inglaterra le pasó información.

Agatha confiaba en que el director del hotel no hubiera informado a la policía del envío del fax a la comisaría de Micester. Quería huir de la sala, del interrogatorio y de la humillante acusación de ser una mujer menopáusica y loca en busca de emociones fuertes.

Pamir la obligó a relatar una vez más su historia. Si tuviera algo que ocultar, ya lo hubiera soltado durante el cruel interrogatorio al que estaba siendo sometido.

Al fin la dejó marchar. Los demás, excepto Charles, ya se habían ido.

—Que aspecto tan horrible tienes —señaló Charles—, ¿tan duro ha sido?

—Muy duro. Me ha acusado de los asesinatos.

—¿Por qué?

—Cree que soy una loca menopáusica en busca de emociones fuertes que como no tengo ningún asesinato que investigar preparo los míos propios.

Charles se rio con ganas.

—Es gracioso.

—Pues yo no le veo la gracia —dijo Agatha furiosa.

Salió una secretaria y les informó que había un coche listo para llevarlos a casa. Regresaron en silencio, Agatha con la idea en la cabeza de encontrar al asesino de Rose y Harry, de lo contrario sería para siempre una loca menopáusica.

En la villa, donde afortunadamente los periodistas ya no estaban, Agatha comentó que le gustaría echarse un rato.

Intentó concentrarse en la lectura, pero estaba demasiado nerviosa para leer, así que lo dejó.

Cuando salió de la habitación, se percató de que Charles se había ido. Como no quería estar sola, subió a su coche, se dirigió a Kyrenia y aparcó detrás de la oficina de correos. Caminó por la calle principal observando las tiendas y giró a la izquierda por donde había perseguido a James la primera vez, conociendo a Bilal. Dobló la calle preguntándose si Bilal estaría trabajando en su negocio a esas horas.

Salió del local cuando la vio asomarse a la puerta.

—¡Sra. Raisin! —gritó—. He tratado de llamarla. ¿Cómo está?

—Destrozada, —contestó Agatha.

—Es un asunto horrible. ¿Café?

—Si, por favor.

Colocó dos sillas y una caja de madera a modo de mesa en la puerta, se dirigió a la cafetería de al lado y volvió con una bandeja en la que había dos tazas de café turco y dos vasos de agua.

—Los propietarios nos han telefoneado desde Australia —explicó Bilal—. Quieren que el Sr. Lacey los llame.

—Quería llamarle. El Sr. Lacey se ha ido a Turquia. Si todavía estoy aquí cuando acabe el mes, le pagaré otro más.

—¿Por qué se ha ido el Sr. Lacey? Creí que ninguno podía salir de la isla.

—Se ha ido —respondió Agatha. Sus ojos se llenaron repentinamente de lágrimas. ¡Oh, James! ¿Cómo pudiste? ¿Dónde estás?

Bilal le ofreció un pañuelo y la miró mientras se sonaba la nariz, con tanta compasión que Agatha se lo contó todo.

—La policía local es muy buena —dijo Bilal—. Como la policía británica, Sra. Raisin.

—Agatha.

—Agatha entonces, ¿por qué no te tomas unas vacaciones? ¿Quiero decir, nadar, visitar monumentos y dejar de investigar para tratar de averiguar quién lo hizo. Tu misma parece que estás en peligro. Aléjate de ellos.

Agatha le sonrió con ojos llorosos, enternecida por su preocupación.

—Creo que voy a seguir tu consejo, Bilal.

—Y ven a cenar a casa una noche. Jackie es una buena cocinera.

—Gracias. Debo irme. —Se levantaron.

—Todo saldrá bien. Ahora parece una pesadilla, pero todo irá bien, ya lo veras.

Bilal le sonrió cariñosamente y Agatha conmovida, lo abrazó y le dio un beso en la mejilla.

En ese momento, cuando Agatha se dio la vuelta para marcharse, vio a Jackie de pie unos pasos más atrás, mirándola fijamente y detrás de ella se encontraba Pamir.

Agatha se sonrojó, consciente de lo que debía parecerle a Pamir aquel abrazo y mucho más a la mujer de Bilal. Se acercó a ellos.

—Estaba conversando con tu marido —le explicó a Jackie.

—Lo he visto —dijo ella con ironía.

—Me buscaba a mi? —preguntó Agatha a Pamir con lo que pareció un horrible, falso y culpable entusiasmo.

—No, venía a hablar con sus caseros. Tal vez la llame más tarde.

Agatha no dijo nada. Pamir confirmaría sus conclusiones de que era una mujer rara, obsesionada con el sexo.

Su cabeza le daba vueltas al consejo de Bilal cuando estando cerca de Grapevine decidió entrar a tomar una copa. El bar estaba vacío, la hora del almuerzo había terminado. Agatha estaba hambrienta, pidió un sándwich de pollo y un vaso de vino y se sentó en una mesa. En ese momento entró Trevor. Al principio no vio a Agatha. Pidió un whisky con voz ronca y cuando se dio la vuelta con el vaso en la mano, la vio.

Se acercó y le preguntó:

—¿Me estás siguiendo?

—Cómo voy a seguirte si yo ya estaba dentro.

Ahora que por fin había decidido dejar el caso, se quedó consternada cuando Trevor se sentó a su lado, las mesas estaban en el jardín del restaurante, entre las flores. El sol se colaba a través de las hojas de un arbusto de jazmín, proyectando sombras que revoloteaban sobre el rosado e hinchado rostro de Trevor.

—Es un asunto feo —dijo.

—Sí —respondió Agatha, deseando que se fuera.

—Me pregunto, ¿por qué Harry? —continuó.

Sus intenciones anteriores desaparecieron en cuanto pregunto:

—¿Intentaste pegarle un puñetazo a Harry porque llamó zorra a Rose?

—No me acuerdo —contestó él, negando con la cabeza—. Bebo tanto que tengo muchos momentos en blanco.

—¿Por qué Harry la llamó zorra?

Agatha se agarró al borde de la mesa, preparada para huir si Trevor perdía los nervios, pero su habitual mal humor había desaparecido.

—Seguramente le atraía Olivia.

—¿Olivia pensaba que su marido iba detrás de Rose? Quiero decir, ¿había algún motivo que le hiciera pensar eso?

—Podría ser. A Rose le gustaba coquetear un poco. Eso era todo.

—¿Cómo conociste a Rose?

—Estaba con mi esposa en un bar de carretera en las afueras de Cambridge, mi primera esposa, Maggie. Era nuestro aniversario de boda. Maggie y yo llevábamos casados veinticinco años. Nos casamos cuando yo tenía dieciocho años. Bueno, éramos una especie de Darby y Joan, acomodados en nuestra rutina. Tuvimos un hijo, nos fuimos de casa para trabajar en el extranjero, solo quedamos Maggie y yo. Buena ama de casa. Muy tranquila. Un poco gorda. Pelo gris. Nunca salía ni en invierno ni en verano sin guantes. Estábamos en el comedor, pero había una larga barra a lo largo del mismo y Rose estaba sentada en un taburete.

Puedo recordar esa noche como si fuera ayer. Llevaba un vestido corto y tenía puestos todos aquellos diamantes.

—Mira esa mujer con todas esas joyas, le comentó a Maggie. Y Maggie dice que seguro que son falsas. Rose nos vio mirándola y le preguntó algo al camarero. Hablé con el encargado del restaurante para que nos diera una buena mesa porque era nuestro aniversario de boda y el camarero debía de saberlo, porque a continuación Rose envía una botella de champán a nuestra mesa.

—¿Cuánto tiempo ha pasado? —preguntó Agatha.

—Fue hace tres años.

—Creía que llevabas más tiempo casado.

—Con Maggie, no con Rose. En fin, Maggie estaba muy nerviosa y halagada y la invitó a unirse a nosotros. Nunca había conocido a nadie como Rose. Parecía que brillaba. Daba la sensación de tener mucho dinero y viajar mucho. Me preguntó a qué me dedicaba y le hablé del negocio de la fontanería. Presumí un poco diciéndole que estaba haciendo una fortuna. Maggie me dio una patada por debajo de la mesa, pero no quise ser un fracasado delante de una mujer rica. Maggie se fue a empolvar la nariz y Rose me entregó una tarjeta con su número de teléfono, me guiñó un ojo y me preguntó: ¿Por qué no te pasas a verme?

—Cuando Maggie volvió a la mesa, me pareció verla por primera vez, toda desaliñada, con esos malditos guantes y con unas gruesas gafas que le daban un aspecto bobo, y pensé, he trabajado duro toda mi vida, me merezco un poco de diversión.

Trevor suspiró.

—La llamé al día siguiente y empezamos una aventura. No podía pensar en nada más que en Rose, no podía contemplar nada más que a Rose. Así que le pedí el divorcio a Maggie.

Hubo un largo silencio.

—¿Cómo se lo tomó Maggie? —preguntó Agatha con delicadeza.

—Tenía problemas de insomnio. Consiguió que el médico le recetara pastillas. Se las tomó todas.

Agatha lo miró con horror.

—¿Se suicidó?

Él asintió.

—Mi hijo, Wayne, no me ha hablado desde el funeral. Me dijo que Rose me había convertido en un monstruo. Pero lo único que sentía era que por fin era libre. Había gastado mucho dinero tratando de impresionar a Rose y el negocio empezó a resentirse. Rose se enteró antes de que llegáramos. En ese momento ya conocíamos a Angus. A Rose le gustaba el dinero. Me aterrorizaba que me dejara. Y ahora se ha ido.

Su rostro rosado se arrugó y unas grandes lágrimas corrieron por sus mejillas.

Sacó un pañuelo de papel y se secó los ojos.

—Es como vivir en una pesadilla. Rose era horrible. Le gustaba manipular a la gente. Le gustaba tener ese poder. Pero no sé cómo continuar sin ella.

Agatha intentó consolarlo. Se planteó ofrecerle otra copa, pero decidió que más alcohol podría ponerle nervioso.

—¿Cómo empezó tu amistad con Olivia y George? —preguntó.

—Fue Rose. Antes de salir a nadar en el yate —ella me susurró—: Un grupo de estirados, a los que enseguida pondré en su sitio.

—¿Es posible que ella conociera a alguno de ellos antes?

—Aparte de Angus, no.

—¿Es… es Angus, quiero decir, estaba Angus enamorado de ella?

—Con Angus estaba tranquilo. Adoraba a Rose y respetaba nuestro matrimonio. No me importaba Angus. —Miró a su alrededor de forma triste—. Tengo que irme. —Se levantó bruscamente y salió del restaurante.

Agatha terminó su sándwich y pidió otra copa de vino, pensando en lo que Trevor le había dicho. De repente deseó que James estuviera con ella, para poder discutirlo con él.

Por fin se marchó y bajó al aparcamiento. El sol se estaba poniendo y la lastimera llamada a la oración sonaba desde un minarete. Entró en su coche y se sentó un momento.

No quería volver a la villa, con Charles. Charles había sido amable y se alegraba de su compañía, pero culpaba el haber pasado la noche con él de la marcha de James.

Condujo al oeste para salir de Kyrenia, pero pasó por la carretera que llevaba a la villa y continuó por Lapta, después hacia el oeste por una carretera de curvas que se adentraba en las montañas, conduciendo con firmeza, sin saber a dónde iba, solo consciente de que no quería volver a la casa.

Llegó al pueblo de Sadrazamkoy. Estaba bajando de las montañas, y pasado el pueblo la carretera empezó a estar en peores condiciones, necesitando un buen arreglo y atravesando un terreno llano y lleno de matorrales. Siguió conduciendo hasta que se encontró en el cabo Kormakiti, o así lo creyó, tras encender la luz del coche y consultar su guía. Salió del coche y caminó hacia las rocas. Una luz orientación brillaba en un oxidado pórtico. Las olas que chocaban contra las rocas hacían que estas emitieran un extraño sonido metálico, como el tañido de la campana de paso para los muertos en la iglesia de Carsely «pensó Agatha con un escalofrío».

Entonces se dio cuenta de que su verdadera necesidad de alejarse de todos procedía del simple miedo. Alguien intentaba matarla y ella estaba aterrorizada.

Incluso con la desaparición de James y su caótica vida, pensó que tenía mucho que perder: su casa, sus gatos, sus amigos en el pueblo. No podía arrepentirse de tantos años de esfuerzo, construyendo una exitosa empresa de relaciones públicas, ya que gracias a eso tenía una vida bastante cómoda.

El mero hecho de haber admitido a sí misma que estaba asustada hizo que el miedo empezara a remitir. Se volvió hacia el coche alquilado. Ahora todos conocerían la matrícula y podrían reconocerla. Podría ser una buena idea cambiarla por otra. Siguió conduciendo por las montañas, hacia el este hasta Kyrenia, y de nuevo sin parar en la villa. Mehmet, de Atlantic Cars, estaba cerrando su pequeña oficina cuando ella llegó.

—Me gustaría cambiar el coche —dijo Agatha.

—¿Qué pasa con el que tiene?

Agatha le miró pensativa. No quería dar una larga explicación de cómo alguien intentaba asesinarla y que, por eso, quería otro coche que no fuera reconocible a primera vista como el que conducía.

—¿Cenicero lleno? —sugirió.

Él sonrió y se encogió de hombros como si estuviera acostumbrado a los caprichos de los turistas. Cogió la llave de otro coche, cambió los papeles y la llevo a un coche que estaba al otro lado de la carretera.

Más animada, Agatha regresó por fin a la villa.

Para su sorpresa, no había rastro de Charles, ni de que hubiera dejado una nota.

Se preparó un café y un sándwich, aunque no tenía mucha hambre. Después subió, se desnudó y se fue a la cama. Se puso a leer, pero no pudo concentrarse.

Echaba de menos a Charles y recordaba a su pesar su encuentro íntimo, lo que podía recordar. Había sido agradable y placentero. Era una pena que ella fuera mucho mayor que él.

Por fin, apagó la luz después de mirar el reloj. Medianoche. ¿Dónde estaba Charles? Se giró hacia un lado y se quedó dormida.

Agatha se despertó sobresaltada al oír la puerta que se abría en la planta baja. Estaba a punto de gritar «¡Charles!» cuando oyó una risa femenina y la voz de Charles diciendo:

—¡Shhh! Vas a despertar a Aggie.

—¿Quién es Aggie? —susurró la otra voz.

—Mi tía —dijo Charles.

Agatha se quedó rígida como una tabla. Oyó que los dos subían las escaleras, riéndose y susurrando. Seguidamente, entraron en la habitación de Charles. Más susurros, más risitas y luego los inconfundibles sonidos sexuales.

Agatha se tapó la cabeza con la almohada para intentar silenciar esos sonidos.

Por la mañana, Agatha se despertó, se vistió con unos pantalones cortos y una camiseta y bajó las escaleras de mala gana. No tenía derecho a exigirle que no tuviera relaciones sexuales con nadie más, pero que la hubiera descrito como su tía le había dolido mucho, la había hecho sentir vieja.

Charles estaba sentado en una mesa del jardín, tan relajado y arreglado como siempre.

La saludó con un alegre gesto de «¿Dónde te metiste ayer?».

—Aquí y allá —respondió Agatha, sentándose—. ¿Dónde está la chica?

—¿Quién?

—La mujer con la que te acostaste anoche.

—Oh, esa. Hace rato que se fue.

—¿Quién era?

—Salí a buscarte por los clubs y los pubs y la conocí en uno de ellos. Turista inglesa. Emily. Muy agradable.

—¿La volverás a ver?

—No lo creo. Hoy coge un avión de vuelta a casa.

—Lo que fácil viene, fácil se va, en lo que a ti se refiere, Charles.

—¿Quieres un café, Aggie?

—Sí, por favor.

Agatha se sentó bajo el naranjo y contempló el mar. Era un día claro y la costa turca era una delgada línea en el horizonte. Se sintió abatida. Había pensado que ella significaba algo más que un simple polvo para Charles, pero estaba claro que no era así.

Él volvió con el café y lo dejó delante de ella.

—¿Por qué esa cara tan larga, Aggie?

—Anoche oí que le decías que era tu tía.

—Tenía que hacerlo. Si te hubiera visto, le habría tenido que decir que eras mi hermana. Eres demasiado atractiva para ser una tía.

—Me estás ablandando.

—Un poco. Anímate. ¿Dónde estabas?

Agatha le contó su conversación con Trevor.

—¿Todavía crees que él lo hizo? —preguntó Charles.

—Ahora me gustaría pensar que no es así, francamente. Fue una historia horrible. Pobre Maggie. Esos guantes que mencionó. No dejaba de pensar en su primera esposa, en toda su agradable y ordenada vida destrozada.

—La gente piensa que las grandes tragedias pertenecen a los griegos y a Shakespeare, pero recuerda mis palabras Aggie, es una realidad en los suburbios de Inglaterra.

—Sigo pensando que lo hizo —afirmó Agatha—, y creo que está a punto de desmoronarse y confesar.

—¿Y tú quieres ser la persona a la que se lo confiese?

—Ya no, Charles. Estoy harta de este asunto.

—Bien dicho. Vayamos al Dome a bañarnos en la piscina y a comer. No vamos a hablar con ninguno de ellos nunca más.

—¿Y los periodistas? —preguntó Agatha.

—No podemos dejar que la prensa controle nuestras vidas. «Sin comentarios» y con una sonrisa nos libramos de ellos. Anímate. Presiento que todo acabará pronto.

CAPÍTULO SIETE

Era extraño ir a nadar, como si no hubiera pasado nada, como si ella y Charles fueran dos turistas más. El día era caluroso y húmedo, igual que cuando Agatha llegó.

Al menos, ahora tenía un bronceado tan bonito que solo tenía que molestarse en pintarse un poco los labios.

—¿El agua del mar seguirá estando calentita? —preguntó.

—No lo creo —contestó Charles—. Ya no. Pero será refrescante.

En la recepción del hotel adquirieron las entradas para la piscina. Cuando salieron a la luz del sol, lo primero que Agatha vio fue a Olivia, George, Trevor y Angus sentados en una mesa del bar.

—Ignóralos —le dijo Charles animado.

Pero cuando se cambiaron, el trayecto a la piscina pasaba justo por al lado de la mesa donde estaban ellos. Charles pasó de largo sin mirar, pero Agatha esbozó una débil sonrisa y ellos le devolvieron unas tristes miradas.

El agua estaba algo fría, pero una vez dentro, resultaba agradable. Nadó con energía, intentando no pensar que los demás que estaban sentados en el bar. Charles la llamó para decirle que se iba a la paya a nadar. Agatha le hizo un gesto para decirle que ella se quedaba en la piscina.

Más tarde, al salir por las escaleras, se encontró con George Debenham. Parecía que estaba esperándola.

—¿Qué piensas de este último incidente? —preguntó George.

Agatha se sentó a su lado.

—Estoy tan desconcertada y asustada que no quiero pensar en ello.

—Ojalá nos fuéramos de aquí y volviéramos a casa —dijo George—. Hay un loco suelto.

—¿Crees que es uno de nosotros, o algún lugareño pirado? —preguntó Agatha.

—Debe ser un lugareño chiflado —contestó George—. No puedo creer que sea uno de nosotros.

—Trevor tiene mucho genio —señaló Agatha.

—Sí, pero es comprensible, está destrozado por la muerte de su esposa. Creo que alguien quiere acabar con todos nosotros.

—Por Trevor, deduzco que su hijo, Wayne, está muy dolido porque Trevor se divorció de la madre de Wayne, y esta se suicidó —explicó Agatha—. Es una buena razón para odiar a Rose.

—Estoy seguro de que la policía ya lo ha investigado.

—Si Trevor se lo contó —señaló Agatha. Dudó y añadió con delicadeza:

—Me sorprendió que Olivia y tu os hicierais amigos de Rose y sus acompañantes. Habría pensado que no eran de vuestro entorno social. Lo dejaste muy claro en la excursión en yate.

—Oh, no se puede ser arrogante en vacaciones —explicó vacilante—. Parecía divertido estar juntos en ese momento. Y, más tarde, después de lo sucedido, no podíamos abandonar a Trevor y a Angus.

—¿Llevas mucho tiempo casado con Olivia? —preguntó Agatha.

—Años y años.

—¿Cómo os conocisteis?

—Fue en una fiesta en Londres. Yo tenía poco más de veinte años. Acababa de terminar la universidad y Olivia estudiaba enfermería. Congeniamos enseguida.

—¿Y qué hay de Harry?

—Amigo de la familia. Un buen amigo.

—¿No fue extraño que Harry quisiera irse de repente a la playa? ¿Parecía preocupado por algo?

—No, de hecho estaba animado, ilusionado y feliz. Le dije que nuestros bañadores estaban en el coche, pero me contestó que le gustaba el mar y que prefería dar un paseo por la playa.

—¿Crees que había quedado con alguien? —preguntó Agatha.

—Solo nos conocía a nosotros. Que yo sepa, no había hablado con nadie más. Siempre estábamos juntos.

Agatha dudó y a continuación preguntó:

—¿No te cansaste de que Harry siempre estuviera con vosotros? Me refiero a estas vacaciones. ¿No hubieras preferido que Harry se hubiera quedado en casa?

—Harry pagaba estas vacaciones. Era muy generoso.

Agatha pensó en las deudas de George. Deseó preguntarle si Rose le había prometido dinero, pero decidió no hacerlo.

—Supongo que ahora ya no podemos hacer nada —continuó impaciente—, salvo esperar que la estúpida policía nos deje ir.

—No creo que sean tontos —comentó Agatha con calma—. Creo que Pamir es muy meticuloso.

—Interrogarnos una y otra vez para nada. Estoy harto de tantas preguntas. El hotel al menos mantiene a los periodistas fuera. Esta mañana no había ninguno porque Pamir va a dar una conferencia de prensa en Nicosia.

Charles se acercó y miró hacia abajo con una expresión interrogativa en su cara.

—Acompáñenos a tomar una copa —le dijo George, levantando la vista.

Eso también era un misterio —pensó Agatha mientras seguían a George al bar—. Charles los había insultado descaradamente, ella los había ofendido y, sin embargo, seguían siendo amistosos, de la misma manera que seguían siendo amistosos con Trevor y Angus.

Olivia no se había puesto el bañador, llevaba un vestido de verano. Tejía un jersey, sus dedos se movían rápidamente.

—No he traído ropa de invierno —le explicó a Agatha—, tengo lana para hacerme un jersey. Nos preguntábamos si debíamos ir a la Alta Comisión Británica y pedir ayuda para volver a casa.

—Creo que nos pedirán que nos quedemos hasta que se resuelvan los asesinatos.

Olivia dejó de tejer. Por primera vez se veía perdida y apenada.

—Creo que nunca descubrirán quién lo hizo Estaremos aquí años y años.

—No pueden retenernos mucho más tiempo aquí —añadió Charles.

Angus dijo:

—Pobre Harry. Ayer estaba más animado que nunca.

—Es increíble que no lo vierais en la playa —dijo Charles.

—Estábamos buscando a una persona que paseaba por la playa —explicó George—. No a alguien tumbado con un periódico en la cara. Le expliqué a Pamir que era un periódico turcochipriota, no inglés.

—¿Y qué dijo? —preguntó Agatha.

—Que hay cubos de basura en la playa y que uno de nosotros podría haberlo sacado y haber cubierto a Harry con él —contestó Olivia—. Me estoy quemando. Voy a subir a mi habitación a por crema solar. Ven conmigo, Agatha. Me apetece un poco de compañía femenina.

—Espera que me cambie —dijo Agatha—. No tardaré ni un minuto.

Cuando salió del vestuario, Olivia la estaba esperando. Entraron juntas en el hotel. Los turistas se registraban, se marchaban, todos de vacaciones, todos libres de sospecha de asesinato «pensó Agatha».

—Me gustaría ser uno de ellos —comentó Olivia mientras se dirigían al ascensor—. Alguien con una vida normal. Que ha tenido unas relajadas vacaciones y regresa a casa sin preocupaciones.

Cuando llegaron a la habitación, Olivia cogió la crema solar y entró en el baño.

—Sírvete una copa —dijo—. No tardaré mucho.

—No quiero alcohol —gritó Agatha—. Ya he bebido suficiente en estas supuestas vacaciones para toda la vida.

Olivia salió por fin, con sus huesudos hombros brillando de crema. Se sentó cansada.

—¿Dónde está James? —preguntó—. ¿Alguna noticia?

Agatha negó con la cabeza.

—Está en algún lugar de Turquía. Eso es todo lo que sé.

—Pobre. ¿Por qué se fue así? ¿Fue por Charles?

—No, no. James siempre ha sido bastante raro.

—Es algo grosero, irse y dejar que te enfrentes sola a la policía.

Agatha también pensó que era muy grosero, pero no se lo iba a decir a Olivia.

—Su marido me dijo que Harry estaba pagando estas vacaciones —comentó Agatha—. Espero que el hecho de que te obliguen a quedarte no os esté generando deudas. George debe estar muy preocupado.

Olivia la miró sorprendida.

—¿Por qué iba a estar George preocupado?

—Por sus pérdidas en la bolsa.

—¿Qué? —Los ojos de Olivia se abrieron de par en par—. ¿Cómo te has enterado?

—Pamir me lo dijo —respondió Agatha, sin querer revelar cómo había obtenido la información—. ¿No lo sabías?

—No, dejé que George se encargara de todos los asuntos económicos. Siempre lo ha hecho. No puede ser cierto.

—Lo es. Parece que la policía ha investigado minuciosamente nuestros historiales.

Olivia se puso blanca. Agatha se compadeció de ella y deseó no haber dicho nada.

—¿Lo sabía Harry? —preguntó Olivia.

—No lo sé —contestó Agatha—. Tal vez os haya dejado algo a las dos en su testamento.

—Es terrible lo que dices.

—Pero es práctico.

Los ojos de Olivia se nublaron.

—¿Era ese el encanto de Rose? ¿Su dinero? George dijo que era muy divertida y brillante. Que yo estaba siendo una persona terriblemente arrogante, pero ella era horrible.

—De nuevo, no lo sé —afirmó Agatha—. Ojalá no te hubiera contado nada sobre las dificultades de tu marido.

—Me hubiese enterado tarde o temprano. Oh, Dios, ahora que Harry ha muerto, tendremos que pagar la factura del hotel. Se tiró del pelo. ¡No puedo pensar!

Agatha se sentía culpable. Olivia ya tenía bastante con lo ocurrido para encima tener que preocuparse por el pago de la factura del hotel.

—Escucha —dijo incómoda—, si no tienes dinero, puedo ayudarte a pagarlo.

—Es muy amable de tu parte. Pero estoy segura de que la policía se ha equivocado. George me lo habría dicho.

Cuando volvieron a la piscina, Agatha pidió a Charles con insistencia:

—Vámonos.

Por suerte, se había cambiado y ya no llevaba el bañador. Cuando salían, Charles preguntó:

—¿Qué pasa? Parece que te persigue el perro del infierno.

—Se me escapó lo de las deudas de George. Olivia no sabía nada al respecto. Parecía destrozada. Ojalá no hubiera dicho nada. Harry estaba pagando sus vacaciones. Ahora que está muerto, se van a quedar con una factura de hotel enorme. Me ofrecí a ayudar.

—¿Por qué rayos lo hiciste? Apenas la conoces. No te cae bien.

—Me dio pena —contestó Agatha secamente—. No es mala.

—Eres demasiado blanda, Aggie. ¿Adónde me llevas a comer?

—No lo soy. Hay comida en la villa.

—De acuerdo, tú ganas. Te invito a comer. ¿Aquí?

—No —contestó Agatha—, los periodistas volverán pronto.

—Lo sé —dijo Charles—. Vámonos lejos de aquí. Vayamos a Famagusta y busquemos un restaurante allí.

Agatha estuvo de acuerdo.

El día fue sorprendentemente agradable. Comieron hojas de parra rellenas y arroz regado con agua mineral en un pequeño restaurante en el mercado de Famagusta, y luego pasearon viendo las tiendas y comprando postales.

Decidieron quedarse a cenar antes de emprender el camino de vuelta por la larga y recta carretera atravesando después altas montañas.

—No veo las estrellas —comentó Charles mientras bajaba por la sinuosa carretera de montaña hacia Kyrenia—. Creo que va a haber tormenta.

—No se ven relámpagos en el mar —señaló Agatha.

—Pero la noto cerca.

Cuando Charles giró el volante y tomó la carretera que llevaba a la villa, vieron con inquietud el coche oficial negro de Pamir aparcado fuera, detrás de un jeep de la policía con una luz azul intermitente.

—¿Y ahora qué? —gimió Agatha.

Charles aparcó y salieron. Pamir se acercó a ellos.

—¿Es ese su coche alquilado? —le preguntó a Agatha con severidad, señalando el lugar donde estaba aparcado el coche de Agatha.

—Sí —contestó Agatha—. ¿Qué ha pasado?

—¿Entramos?

No puedo seguir soportando esta situación «pensó Agatha mientras Charles la acompañaba».

Se sentaron en la cocina bajo la intensa luz del fluorescente y se encararon a Pamir.

—¿Cuándo cambió su coche, Sra. Raisin?

—Anoche. ¿Por qué?

—¿Por qué lo cambió? ¿Qué pasó con él?

—Nada —contestó Agatha—. Alguien ha intentado matarme, aunque ustedes no me crean, y pensé que sería una buena idea cambiar el coche y así obtener una matricula diferente.

—Por el amor de Dios, vaya al grano, soltó Charles.

—El otro coche que alquiló la Sra. Raisin ha sido encontrado al pie de un terraplén de la carretera de Nicosia. El conductor, un turco del continente, ha sido encontrado muerto al volante. Alquiló el coche esta mañana. Así que por es debo preguntarles qué han hecho hoy.

Cansados, repasaron su día, pero Agatha omitió, por una extraña especie de lealtad hacia Olivia, contarle a Pamir su conversación. Pensó en el dolido y perdido Trevor y en la conmocionada y asustada Olivia, por lo que empezó a notar un extraño vínculo con ellos.

Tras más de una hora de interrogatorio, Pamir se levantó y afirmó:

—Vamos a investigar el coche. El conductor apestaba a alcohol, así que puede ser que simplemente haya sido un terrible accidente.

—¿Por qué no lo dijo antes? —gritó Agatha, furiosa—. Me ha hecho creer que alguien pensaba que yo seguía conduciendo ese coche, cuando no creía nada de las agresiones contra mí. Estoy harta. No tengo nada que ver con todo esto, y tampoco Charles. ¡Solo quiero irme a casa!

—Ya lo veremos. Entretanto, estén disponibles para ser interrogados en cualquier momento.

Pamir se fue y Charles y Agatha se miraron fijamente.

—¿Esto no va a acabar nunca? —preguntó Agatha.

—Vamos a la cama y olvidémonos de todo hasta mañana. —Él la miró de reojo—. Sabes, Aggie, nunca me habría acostado con esa Emily si no hubiera estado borracho.

—No sé por qué lo hice.

—Yo sí —afirmó Agatha—. Eres una persona insensible.

—Oh, vale, vete solita a tu cama.

—Es exactamente lo que voy a hacer después de ducharme.

Agatha se ducho tranquilamente, intentando pensar en cosas agradables y evitando pensar en el ausente James o en los asesinatos.

Se quedó dormida casi inmediatamente.

Cuando se despertó, pudo oír el estruendo de los truenos en la distancia. Charles había tenido razón. Se avecinaba una tormenta. Su mente estaba agotada de tantas preocupaciones «pensó mientras se cepillaba los dientes». No tenía ni idea de quién había matado a Rose, ni a Harry, suponiendo que hubiera solo un asesino. La suerte había tenido un papel muy importante en los casos anteriores, solo eso. James tenía razón. Lo único que seguramente había hecho en el pasado era meter la pata… tropezar con el asesino y conseguir que casi la mataran, que era justo lo que estaba pasando otra vez, pero sin ningún resultado.

Renunciaría a seguir investigando y se esforzaría en mantenerse alejada de Olivia y de los demás y disfrutaría de los días que le pudieran quedar. El día anterior había sido bastante agradable. Los libros que había traído para leer no eran muy interesantes. Tal vez debería dedicarse a tejer como Olivia «pensó Agatha» y tuvo de repente una imagen clara de las agujas de tejer de Olivia moviéndose entre la lana, unas agujas de acero brillando a la luz del sol.

Entonces Agatha dejó lentamente el cepillo de dientes. Olivia había sido enfermera. Rose y Harry habían sido asesinados por algún instrumento delgado. Si no era un pincho de kebab, ¿sería una aguja de tejer clavada por alguien que sabía exactamente dónde hacerlo?

¡Olivia! Olivia, que no sabía de las deudas de su marido, y por eso estaba sorprendida por la inesperada y extraña atracción que Rose sentía por su marido. ¿Cómo era posible que Olivia no supiera lo endeudados que estaban? Seguramente el apasionado Harry, a su edad, había hecho testamento y, al no tener esposa ni familia, le hubiera dejado todo a Olivia.

El corazón de Agatha empezó a latir con fuerza.

¿Cómo podía demostrarlo?

Pregúntale a ella, oyó una voz en su cabeza.

Pero no puedo cometer los mismos errores del pasado. Quedaré con ella en el salón del hotel, con más personas alrededor.

Cogió el teléfono de su habitación, llamó al Dome y pidió que le pusieran con la señora Debenham.

Cuando Olivia contestó, Agatha le dijo:

—Es sobre el tema que hablamos antes, Olivia. Tengo un cheque para ti para ayudarte. Por favor, no digas que no.

—Eres muy amable —respondió Olivia en voz baja—. George no está aquí. Tuvimos una pequeña discusión sobre el dinero. Ha salido a dar un paseo.

—Nos vemos en el bar del hotel —dijo Agatha—. Solo tardaré unos quince minutos.

Bajó las escaleras para decirle a Charles a dónde iba, pero no lo encontró. Se preguntó si debía dejarle una nota, pero no tenía tiempo.

Cuando salió de la casa, se oyó un trueno cerca y una gruesa gota de agua le cayó en la mejilla. Cuando llegó a las afueras de Kyrenia, la lluvia caía a raudales y apenas podía ver la carretera. Aparcó en una plaza de aparcamiento prohibida en la puerta del hotel. Le daba igual si la policía la multaba.

Se había olvidado de los periodistas y miró nerviosa a la recepción, pero no había ninguna cámara a la vista.

Se dirigió al bar, deseando tener una grabadora. Aunque Olivia confesara, ¿qué pruebas tendría?

Pero Agatha no quería darse la vuelta. Sentía que, a menos que se resolvieran los asesinatos, estaría retenida en el norte de Chipre durante meses.

Olivia no estaba en el bar. Agatha pidió un café para dos. Y esperó. Después de diez minutos, cuando estaba a punto de llamar a la habitación de Olivia, entró al bar.

—Siéntate —dijo Agatha—, y tómate un café. Agatha miró a su alrededor. Una pareja tomaba café a cierta distancia y los camareros estaban ocupados colocando los pasteles en la vitrina.

—Es muy amable de tu parte, Agatha —dijo Olivia con tanta sinceridad que Agatha creyó que debía de haber cometido un terrible error. Un relámpago iluminó la habitación y alguien gritó en el pasillo. Seguidamente, un gran trueno pareció sacudir el hotel hasta sus cimientos. La lluvia se precipitó sobre las ventanas de cristal.

Agatha consideró que debía extender un cheque, entregarlo y olvidarse de todo el asunto. Pero algo le hizo preguntar:

—¿Hoy no tejes, Olivia?

—Lo tengo en mi habitación —contestó Olivia—. Tejer pone de los nervios a George. Dice que le recuerdo a Madame Defarge.

Agatha se armó de valor. Nunca se perdonaría si no lo intentaba.

Preguntó en voz baja:

—Sería mejor que confesaras, Olivia. No puedes seguir viviendo así.

Olivia la miró fijamente, con la taza de café en la mano.

—¿De qué estás hablando, Agatha?

—Esas agujas de tejer, que son de acero, de un acero afilado, Olivia. Y tú eras enfermera. Creo que tenías una en tu bolso la noche que fuimos a la discoteca. Me parece que mataste a Rose.

—Te has vuelto loca —dijo Olivia dejando de golpe la taza con rabia en el platillo y cogiendo su bolso.

—Todavía no he comunicado mis sospechas a la policía. Pero apuesto a que una de esas agujas ha sido afilada y que todavía la tienes —explicó Agatha desesperadamente.

Olivia se sentó lentamente. Otro relámpago, otro trueno.

Se quedó mirando a Agatha.

—¿Por qué? —preguntó Agatha—. A Rose le gustaba coquetear, pero aparte de aquella vez que los vi charlando en Turtle Beach, no había nada por lo que pudieras sentir celos, ¿no?

—No estabas con nosotros el día que fuimos a la Torre de Otelo —explicó Olivia con cansancio. Puso la cabeza entre las manos—. Rose era todo lo que yo despreciaba: vulgar, chillona, insistente. George se reía de todos sus horribles comentarios, pero eso no era todo. Cuando estábamos a punto de acostarnos esa noche, George de pronto, comentó que quería salir a dar un paseo. Le dije que iría con él y me gritó que quería estar solo.

—Esperé un minuto más o menos y lo seguí. Caminaba rápidamente hacia el puerto, en ningún momento se volvió, así que no lo perdí de vista. Llegó al final del puerto, pasando por los restaurantes de pescado, y subió por la carretera que lleva al pueblo desde allí. Estaba desierta, así que caminé con cuidado, manteniéndome en las sombras. La carretera hace una curva a la derecha, pero hay unos matorrales a la izquierda. Los oí antes de verlos. Rose estaba contra la pared, con la falda levantada y él la estaba poseyendo, mi George. Me sentí mal.

—¿Qué te dijeron cuando te enfrentaste a ellos? —preguntó Agatha.

—No lo hice. Y tampoco le dije nada a George cuando volvió. Tenía miedo de que me dejara. Verás, te mentí. Siempre supe del lío financiero en el que estábamos metidos. Me sorprendió porque Pamir no me dijo nada y por eso pensé que la policía no sabía lo de las deudas. Sabía que esa zorra probablemente lo había señalado como su próximo marido para fastidiarme. Ella era todo lo que yo despreciaba. ¿Qué dirían nuestros amigos? La vergüenza habría sido espantosa Afilé la aguja de tejer, la guardé en mi bolso y esperé mi oportunidad. Y llegó en la discoteca. Solo sentí un tremendo alivio cuando murió.

—¿Pero George no sospechó nada?

—Nada. Después permanecí cerca de los demás porque me aterraba la idea de que me descubrieran. Entonces empezaste a fisgonear. Me enteré de que ibas a San Hilarión. De hecho, me crucé con James ¿te lo puedes creer? Estaba sentado con los ojos cerrados. Al no librarme de ti, me escondí en la ladera hasta que se calmó el jaleo.

—¿Cómo entraste en mi habitación aquella noche?

—Te oí reservar una habitación y forcé la cerradura del armario de la criada de nuestro piso, cogí la llave maestra y la volví a poner en su sitio al día siguiente. ¿Por qué tuviste que entrometerte?

—¿Y Harry? ¿Lo descubrió todo?

—El viejo y estúpido Harry no podía pensar nada malo de mí. Pero se emborrachó, se puso sentimental y me confesó que me lo había dejado todo en su testamento. Pensé que George y yo podíamos resistir y continuar con nuestra antigua vida. En Salamina, le dije a Harry que si se encontraba conmigo en la playa, le daría un beso. El viejo loco se excitó tanto que pensé que le daría un ataque al corazón y me ahorraría el trabajo, pero estaba allí cuando me escabullí de los demás. Le propuse que nos acostáramos allí mismo en la arena. Y luego lo apuñalé y le puse el periódico en la cara. No, la aguja no está en mi habitación. La enterré en la arena.

—¿Por qué no le pediste a Harry el dinero para pagar las deudas? Estoy segura de que te lo habría dado.

—George no sabe que me enteré hace tiempo del lío en el que estábamos metidos. Es un caballero; tiene su orgullo. Se pondría furioso si le pidiera dinero a un amigo por no saber gestionar el suyo. No entiendes a las personas como nosotros, Agatha. Provenimos de un mundo diferente.

—¿Un mundo en el que tu marido se tira a Rose con un solo objetivo, su dinero? ¡Menudo caballero! Vamos, Olivia. ¿Qué demonios le ha pasado a una mujer tan sensata como tú para hacer una cosa tan horrible?

—No sabes lo que es el amor —se burló Olivia—. Te he visto correr detrás de James como un perro viejo buscando una caricia de su amo. Yo amo a George. Sin él, mi vida no significa nada. Las Rose de este mundo son prescindibles.

—Será mejor que vayamos a la policía —dijo Agatha con dureza—. Iré contigo.

—Ya te gustaría, ¿verdad, querida? Tu pequeño momento de gloria femenino. La valiente Agatha del Upper Sixth resuelve el misterio mientras la policía sigue perdida. Pero no lo harás.

—No puedes clavarme una aguja de tejer aquí —afirmó Agatha—. No estamos solas.

—¿Crees que voy a dejar a mi George con la vergüenza de estar casado con una asesina? No tienes pruebas y nunca las tendrás.

Olivia se levantó de repente, se dio la vuelta y salió corriendo del bar, dejando su bolso sobre la mesa. Sorprendida un instante, Agatha se recuperó, se puso en pie de un salto y salió detrás de ella. Olivia se dirigía a la zona de la piscina. Cegada por la lluvia, Agatha corrió tras ella.

Olivia rodeó la piscina y saltó directamente al mar embravecido.

—¡Olivia!, gritó Agatha.

Corrió hasta el borde y se agachó, mirando a través de la cortina de agua. La cabeza de Olivia apareció entre dos enormes olas y a continuación se lanzó con fuerza, nadando lejos de la orilla.

Agatha gritó y chilló pero los truenos ahogaron su voz.

Un rayo de sol atravesó brevemente las nubes negras y Agatha vio la cabeza de Olivia elevarse por encima de una ola y después desapareció.

Agatha se dio la vuelta y corrió de vuelta al hotel, gritando para pedir ayuda.

Una hora después estaba acurrucada bajo una manta en el despacho del director cuando entró Pamir. Se quedó un momento mirándola y dijo:

—No hay rastro de ella. Se lo vuelvo a preguntar, Sra. Raisin: ¿Por qué no nos llamó primero?

—Porque no tenía pruebas. Ya se lo he dicho.

—Pero ahora, por su culpa, ya no tendremos pruebas, solo nos queda su palabra.

—¡No creerán que se ahogo por gusto!

—De nuevo, solo tenemos su palabra. Podría haberla arrojado usted al agua.

—Oh, no seas tan tonto. Los camareros la vieron salir corriendo del bar.

—Podría haber huido de usted. No hay pruebas, Sra. Raisin.

Agatha se levantó de repente, con los ojos encendidos.

—Lo sé. Me contó que cuando apuñaló a Harry enterró la aguja de tejer en la arena de la playa.

—Espere aquí —dijo secamente Pamir y salió.

Charles llegó quince minutos después.

—He intentado e intentado contactar contigo Aggie, pero parece ser que eres la sospechosa número uno. ¿Qué ha pasado?

Agatha le contó su idea de enfrentarse a Olivia y cómo esta había confesado los asesinatos y se había arrojado al mar.

—¿Por qué no me esperaste? —preguntó Charles—. Solo había ido al garaje a llenar el depósito.

—¿Cómo iba a saberlo? —se lamentó Agatha—. Por experiencia, podrías haber estado recorriendo el norte de Chipre en busca de una turista para irte a la cama con ella.

—Qué antipática eres. Pero te perdono porque debes estar en shock. Pamir jura que no hay pruebas.

—Enterró la aguja de tejer que usó para matar a Harry en la playa de Salamina. Espero que la encuentren con esta tormenta. Y que sus huellas dactilares estén en ella o empezarán a culparme de la muerte de Harry y de acusar a Olivia.

Pamir volvió a entrar y Agatha levantó la vista esperanzada.

—¿Ha encontrado la aguja de tejer?

—Es libre de irse.

—¿Por qué? —Los ojos de Agatha brillaron—. ¿Han encontrado algo?

—Ya habíamos registrado sus habitaciones varias veces cuando estaban fuera —explicó Pamir—, sentándose, pero no encontramos nada.

—No han registrado mi casa —dijo Agatha.

—Sí, lo hicimos cuando no estaba.

—¿Qué han encontrado para incriminar a Olivia? Deben de haber descubierto algo o no dejarían que me marchara.

—Encontramos la aguja de tejer.

—Una aguja de tejer afilada. Lo sabía, gritó Agatha. Pero ¿cómo la han encontrado? ¿Dónde? ¿Por qué? Solo tenía que limpiarla y tirarla en algún lugar de la isla.

—Tuvimos suerte de que no lo haya hecho. Fue uno de mis espabilados hombres. Volvimos a registrar su habitación de hotel por última vez. Créame, habíamos desmontado todo. Y entonces este policía vio un pequeño bulto blanco de yeso en una mancha en el techo. Sabíamos la historia de esa mancha. El hombre de la habitación de arriba había dejado que su baño se desbordara y había empapado el techo. Raspó el trocito de yeso blanco y escarbó en el techo. Mientras el yeso estaba todavía húmedo, simplemente clavó la aguja en el techo. Como tenía la punta afilada, entró fácilmente. Más tarde, compró un poco de yeso en una ferretería y tapó el agujero.

Agatha suspiró.

—Fue un milagro que no la sacara y la tirara al mar.

—En absoluto. No tenía ninguna razón para hacerlo. Y volver a escarbar después de que el yeso se hubiera endurecido podría haberla delatado, siempre que fuéramos lo bastante listos como para adivinar que lo había hecho ella.

—Quiere decir que fui lo suficientemente inteligente para adivinar que lo había hecho ella, comentó Agatha.

—¿Cómo se lo ha tomado George? —preguntó Charles.

—Está destrozado. Dice que si Rose estuviera viva, él mismo la mataría. Parece que ella lo engañó con la promesa de pagarle la deuda. Que odiaba tener relaciones con ella, pero que estaba desesperado por conseguir dinero. Resulta que le había pedido dinero a Harry Tembleton y este le dijo que solo se lo daría a la Sra. Debenham y que, además, les pagaría las vacaciones. Pero George no quería que Olivia supiera lo de las deudas. Rose le prometió que le daría el dinero en cuanto regresaran a Inglaterra. Dijo que Olivia había tenido una crisis nerviosa hacía unos tres años. No le quiso contar lo de sus deudas por si volvía a tener otra crisis.

—Debo hacer la gran pregunta —dijo Charles—. ¿Realmente podemos irnos?

—Tendrá que venir a comisaría, hacer una declaración completa, Sra. Raisin, y firmarla. Después, son libres de irse.

Agatha se tapó bien con la manta, pues su ropa seguía húmeda.

—¿No va a darme las gracias por haber resuelto los asesinatos?

—Estoy seguro de que tarde o temprano lo habríamos logrado nosotros —contestó Pamir—. En cuyo caso, la señora Debenham seguiría viva para ser juzgada. No, no le estoy agradecido.

—En fin, voy a volver a la villa a darme un baño caliente —comentó Agatha—. ¿Supongo que no hay problema?

—No, puede irse.

Agatha subió a su coche mientras Charles iba a recoger el suyo. Encendió un cigarrillo. En el cielo, las nubes de tormenta se alejaban, pero una brisa fría llegaba desde el mar.

En la villa, se bañó y se cambió de ropa.

Acababa de bajar cuando sonó el teléfono.

—Yo lo cojo, gritó a Charles, al que oía trasteando por la cocina.

Pensando en si era sensato contestar, ya que podría ser algún periodista —preguntó con precaución:

—¿Sí?

—Agatha, sonó la voz de James.

Agatha se sentó en una silla que había junto al teléfono.

—James —contestó sin fuerzas—. ¿Dónde estás?

—En Turquía, en Estambul.

—¿Has encontrado alguna prueba contra Mustafá?

—Resultó que no tuve que hacerlo. Cuando lo encontré en Estambul, ya estaba muerto, abatido por la mafia turca.

—¿Por qué? ¿Estaba traficando con drogas?

—Le debía dinero a la mafia turca por un envío de drogas y el muy tonto les dio un cheque sin fondos, así que le dispararon. ¿Qué ha pasado?

Agatha se lo contó todo y terminó diciendo:

—¿Cómo pudiste dejarme con semejante lío, James?

—Siempre he pensado que eres perfectamente capaz de cuidarte sola, Agatha. Además, me pareció más importante atrapar a alguien que estaba arruinando miles de vidas con las drogas que descubrir a un asesino.

—Pero te marchaste sin más. Sabías que habían intentado matarme dos veces, y simplemente te fuiste.

Su voz se suavizó.

—Tienes razón, Agatha. Lo hice mal. Volveré en un par de días y hablaré con la policía.

—Oh, James —dijo Agatha, perdonándolo.

Charles entró en la sala de estar y gritó con su voz clara y potente:

—¿Qué te parece si comemos, querida, y después nos vamos a la cama?

Agatha lo apartó de un manotazo, pero el daño ya estaba hecho.

—¿Quién era? —preguntó James.

—Charles —contestó Agatha débilmente.

—Me alegro de que te cuiden bien —dijo James con frialdad—. No me necesitas.

Y colgó.

CAPÍTULO OCHO

Al día siguiente, Agatha y Charles se abrieron paso entre los periodistas que habían fuera de la comisaría de policía.

Habían temido encontrarse con George, pero esta vez, solo Charles y ella estaban en la sala de espera.

No fue Pamir, sino otro detective quien se encargó de anotar la declaración de Agatha. Cuando terminó, Agatha preguntó:

—¿Se ha encontrado ya el cuerpo de la señora Debenham?

—La señora Debenham fue encontrada, sí, todavía viva, apenas. Debe de haber sido una nadadora estupenda. Intentaron reanimarla pero murió en el camino al hospital de Nicosia.

Así que puede ser que no intentara suicidarse, sino huir «pensó Agatha».

Agatha salió y esperó a Charles. Él tendría poco que decir. Simplemente que estaba desaparecida y que había ido a buscarla.

Por fin Charles salió.

—¿Lista?

—Lista —contestó Agatha—. Vayamos a la oficina de la aerolínea y reservemos los asientos para regresar a casa. Tengo un billete gratuito de vuelta, ¿y tú?

—Igual.

En la oficina de Cyprus Turkish Airlines, cerca del Hotel Saray, no pudieron encontrar a nadie que hablara inglés y se vieron obligados a ir a una agencia de viajes al otro lado de la carretera.

—¿Mañana? —preguntó Charles.

Pero Agatha mantenía la esperanza. James había dicho que volvería en dos días. Eso era el lunes.

—El sábado —contestó con firmeza.

—¡Sábado! —exclamó Charles—. Lo siento, Aggie, pero me voy mañana.

—Como quieras —respondió Agatha con tristeza.

Charles dudó. A continuación, reservó su asiento para el día siguiente.

—Creo que deberías venir conmigo —dijo, pero Agatha se mostró inflexible. Se había convencido de que James volvería.

En el exterior, grandes nubes racheadas soplaban sobre los tejados rojos de Nicosia. Hablaron del caso durante el trayecto de vuelta a la villa. Charles se marchó a su habitación a preparar la maleta.

Agatha se dio cuenta de que, desde que James se había marchado, la casa había acumulado una gran cantidad de polvo y el suelo necesitaba un fregado.

Pasó el resto del día limpiando enérgicamente, deteniéndose solo para tomar un sándwich y una taza de café, y en un momento dado para ir a la habitación de Charles y ver que estaba profundamente dormido.

Agatha trató de luchar contra el mísero pensamiento de que James no iba a aparecer después de todo, y que sería mejor volver a casa en el mismo vuelo que Charles.

En ese momento, Charles salió para sugerir que fueran a cenar por última vez.

—Hay un cartel publicitario en la calle de un restaurante llamado Rita On The Rocks —explicó Charles—. Parece interesante.

Se dirigieron hacia el oeste, a lo largo de la costa, a través de Lapta, y encontraron el restaurante en la otra punta. Era al aire libre con una piscina y repleto de voces británicas. La propia Rita, una atractiva inglesa de mediana edad, iba de mesa en mesa saludando a los amigos.

—Así que han encontrado a Olivia —dijo Agatha con tristeza. Charles la miró nervioso. Ya habían hablado y hablado de Olivia, pero Agatha volvía una y otra vez al tema como si no hubiera dicho nada antes. Decidió seguirle la corriente.

—Sí —afirmó—. Tal vez pensaba nadar hasta la orilla y después de que se acabara el verano e imitar a James sobornando a alguien para que la llevara a la península.

—Supongo que fue un milagro que encontraran la aguja de tejer —dijo Agatha—. Podría haberse deshecho de ella y nunca la hubieran encontrado.

—Es de lo único que hablas. No se te estará yendo la cabeza, ¿verdad? Olvida el asesinato, olvida a Olivia. Te hablo como tu padre, Aggie.

—Eres demasiado joven Charles.

—En serio. Deja de perseguir a James. Es una pérdida de tiempo y de energía. Te hará daño otra vez.

—Es asunto mío.

—En este viaje, has convertido tus problemas en los míos, Aggie. Deja de pensar que te quiere de verdad. Si te amara de verdad, no se habría ido a Turquía por ningún motivo y jamás te habría dejado sola.

—He llegado a pensar que no estaba sola por tu culpa —dijo Agatha.

—¡Ya ves! —Le señaló con el tenedor—. Ya estás empezando a buscarle excusas y no las tiene.

—Me dijo que volvería en dos días —insistió Agatha.

—Me rindo. En fin, hemos vivido algunas aventuras. Un día recordaré todo lo ocurrido y me pondré a gritar.

En la mesa de al lado, un bullicioso grupo de residentes británicos practicaba su turco. A Charles y a Agatha les resultaba difícil conversar a causa al ruido. Decidieron tomar un café en casa, pidieron la cuenta, Charles se la entregó a Agatha, esta la pagó, y se marcharon.

De vuelta a la villa, tomaron café y vieron un misterio del Hermano Cadfael emitido por la televisión local que, afortunadamente, estaba en inglés y después decidieron irse a la cama Agatha le dijo a Charles que si dejaba su coche alquilado fuera de Atlantic Cars por la mañana, ella lo llevaría al aeropuerto.

—¿La última noche juntos, querida? —preguntó Charles mientras subían las escaleras.

—No —respondió Agatha con firmeza, visualizando a James llegando a media noche para encontrarlos en la cama juntos.

—Oh, vale, no te puedo decir lo que te pierdes porque lo sabes.

—Soy demasiado mayor para ti, Charles.

—No lo había notado.

—Gracias por decir eso pero nos vemos mañana.

Agatha durmió intranquila. Durante la noche, un coche se detuvo en la carretera de salida y saltó de la cama, bajó las escaleras y abrió la puerta de un tirón. Pero solo era un invitado tardío que salía de la casa de un vecino.

Llevó a Charles al aeropuerto a primera hora de la mañana. Él se volvió antes de pasar por el control de seguridad y le dijo:

—Nos vemos, Aggie.

—No lo dudes —contestó Agatha.

—¿No vas a darme un beso de despedida?

Agatha lo abrazó y lo besó. Se apartó y volvió a mirar hacia la puerta de seguridad.

—Eres demasiado buena para él, Aggie —dijo— y se fue.

Con su marcha, la esperanza surgió de nuevo en el corazón de Agatha. James vendría, hablarían, y durante los días siguientes sin asesinatos, se unirían más.

Los dos días que siguieron, se vistió con sus mejores galas, y totalmente maquillada, esperando y saliendo a toda prisa por la puerta de la casa cada vez que oía un coche que se acercaba por la carretera.

El jueves pensó que si se ponía una camiseta cómoda, unos pantalones cortos y no se preocupaba por el maquillaje, seguro que entonces aparecería. Pero el jueves llegó y se fue y el viernes también.

Hizo la maleta lentamente, con el corazón encogido. Se acercó a la lavandería de Bilal y le dijo que dejaría las llaves en su casa de camino al aeropuerto si le daba la dirección, pero que sin duda James volvería pronto.

—¿Volverás alguna vez? —preguntó Bilal.

—Sí, seguramente lo haga —respondió Agatha—. Algún día.

Se despidió de él y regresó a la villa. El día era soleado, pero el aire era ligeramente frío.

Agatha intentó no pensar en James, trató de concentrarse en hacer la maleta. Le apetecía salir a comer por última vez, pero no se atrevía a marcharse.

Pronto llegó la mañana de su partida. Condujo lentamente hacia el aeropuerto, mirando todo el tiempo las caras de los conductores de los coches alquilados que se acercaban, con la esperanza de ver a James.

Incluso en el aeropuerto, escudriñó las caras de los pasajeros, esperando que por algún milagro él acabara de llegar.

Solo cuando pasó el control de pasaportes perdió por fin la esperanza de verlo y supo que si volvía a Carsely, nada volvería a ser lo mismo. Nunca le perdonaría que la hubiera abandonado.

El despegue se retrasó dos horas por una emergencia de Stansted. Llegaron hasta Estambul y luego tuvieron que esperar cuatro horas en una puerta de embarque que no parecía tener sistema de megafonía. De vez en cuando, varios funcionarios entraban y gritaban a los pasajeros en turco y Agatha tuvo que rogar a uno de los pasajeros que le tradujera. Iban a Heathrow, después a Gatwick, y al final le dijo que en realidad iban a Stansted.

Un avión chárter los llevó y Agatha durmió, se despertó, se volvió a dormir y se despertó, soñando con la cara rosada y furiosa de Trevor y con la cabeza de Olivia alzándose por encima de las monstruosas olas.

La última vez que se despertó, el avión descendía en el triste y lluvioso Essex.

Recogió su coche del aparcamiento y se dirigió a su casa, a la casa de Carsely, el dolor de su corazón se disipó cuando llegó a Chipping Norton y giró el coche hacia Moreton-in-Marsh.

En la carretera de Carsely, el viento y la lluvia lanzaron remolinos de hojas de colores a la carretera delante de ella.

Al entrar a la calle donde vivía, sus ojos se desviaron inmediatamente hacia la casa de James, esperando ver el humo que salía de la chimenea, pero estaba cerrada, oscura y vacía.

Cuando entró en su casa, sus gatos, Hodge y Boswell, se levantaron y fueron a su encuentro. Su empleada le había dicho que sería mejor que los gatos se quedaran en el entorno familiar y que ella vendría todos los días a darles de comer.

Agatha se sentía muy sola. Descubrió que echaba de menos a Charles. Había sido un compañero tan tranquilo y seguro.

Sonó el timbre y su primer y estúpido pensamiento fue: «¡James!». Pero enseguida supo que no podía ser James.

Abrió la puerta y la esposa del vicario, la señora Bloxby, estaba allí, cargando una cacerola.

—El telegrafista me dijo que te había visto —explicó la señora Bloxby—, así que he puesto un poco de mi estofado irlandés en una cazuela y te lo he traído. No tendrás ganas de cocinar.

—Entra —le dijo Agatha, agradecida—. Lo he pasado muy mal.

El timbre volvió a sonar. Esta vez era la señorita Simms, la madre soltera que era secretaria de la Sociedad de Damas de Carsely, balanceándose nerviosamente sobre sus talones y sosteniendo un pastel.

—Bienvenida a casa —dijo.

A partir de entonces, el timbre de Agatha no paro de sonar hasta que su sala se llenó de vecinos. Comenzó a narrar sus aventuras a un público absorto, pero no contó que James la había abandonado, sino que debía que ir a Turquía por negocios.

Ya era tarde cuando todos se marcharon, a excepción de la señora Bloxby.

—Que bienvenida —comentó Agatha, con el rostro radiante—. Me alegro de estar en casa.

—Hay un detalle que me desconcierta —dijo Mrs. Bloxby—. Has comentado que James se había ido por negocios. ¿Qué negocios? Quiero decir, has llegado a un punto en tu historia en el que nos has contado que intentaron asesinarte dos veces, y después mencionas de pasada que James se fue. Me refiero que, ¿no estaba preocupado por ti?

Agatha le explicó la historia completa, sobre Charles, y sobre el mal carácter y la frialdad de James.

—Un hombre muy particular —afirmó la señora Bloxby—. Al menos te has librado de él. Lo que hizo fue imperdonable.

—Tiene razón —dijo Agatha—. Por fin me lo he quitado de la cabeza.

Y a medida que pasaban las semanas, eso parecía. Carsely arropó a Agatha y toda la aventura en el norte de Chipre le pareció un mal sueño.

La resolución de los asesinatos en Chipre había aparecido en la prensa británica y en la televisión, pero no se mencionaba a Agatha.

—Soy una inspectora desconocida —le dijo a Bill Wong cuando la visitó un día.

—Así somos los policías —contestó Bill, con la mirada divertida—. Nos llevamos todo el mérito, sin importar la nacionalidad.

—¿No hay asesinatos que resolver, Bill?

—Ninguno. De hecho, es la época más tranquila que hemos tenido en mucho tiempo y me gusta que sea así. ¿Cuáles son tus planes? No puedo creer que vayas a llevar una tranquila vida de jubilada.

—Es todo lo que quiero en este momento. De todas formas, he estado haciendo un trabajo de detective en el pueblo.

—¿Qué?

—Encontré el lugar donde la señorita Simms había puesto sus gafas de leer y el perro perdido de los Fletcher.

—Un tiempo bien empleado.

—Estuvo muy bien. Ahora tengo que organizar la fiesta de Navidad del pueblo para los ancianos. Eso me mantendrá ocupada.

—¿No hay ningún hombre en tu vida, Agatha?

—No —respondió Agatha secamente—. Y me gusta que sea así. ¿Quién los necesita?

—Empiezo a creer que todas las mujeres piensan como tú.

—¿Eres desgraciado en tu vida amorosa, Bill?

—Había una chica que trabaja en la farmacia de Mircester. Una chica guapa. Nos divertíamos. Parecía que le gustaba. Pero de repente se distanció de mí y ahora está enamorada de un gorila tatuado que trabaja en el garaje de la calle Oxford.

—¿La llevaste a conocer a tus padres?

—Sí, lo hice, —contestó Bill.

Y es lo haces siempre —pensó Agatha— pero no quiso decirle a Bill que su maravillosa madre rechazaría cualquier oportunidad que se le presentase, pues Bill adoraba a sus padres.

El teléfono sonó. Agatha levantó el auricular.

—Hola, Aggie. Soy Charles.

—¿Cómo estás? —preguntó Agatha, que empezaba a pensar que Charles se había olvidado de ella.

—Aburrido. Salgamos a cenar.

—¿Quién paga?

—Yo.

—Mas te vale —dijo Agatha con tono serio—. ¿Dónde?

—Vamos a algún restaurante de Stratford. Nos vemos en Marks and Spencer, en el centro.

—No, Charles, si quieres que vayamos a cenar, tienes que recogerme aquí a las ocho.

—Está lejos para mí.

—Quiero cenar en Moreton —respondió Agatha con firmeza.

—Está bien, Aggie, nos vemos a las ocho.

—¿Quién era? —preguntó Bill.

—Sir Charles Fraith.

Bill sonrió para sí mismo. Pensó que Agatha había cambiado mucho. La antigua e insegura Agatha nunca habría ordenado a un baronet que viniera a recogerla.

Agatha y Charles cenaron en un pub de Moreton y hablaron de los sucesos de Chipre.

—Me pregunto cómo les irá a George, Angus y Trevor —dijo Agatha.

—No lo sé —contestó Charles—. De hecho, si viera a alguno de ellos, correría en sentido contrario. ¿Sabes algo de James?

—No.

—¿Así que esperaste y esperaste a que tu caballero llegara montado en un corcel blanco y lo único que tuviste fue el olor a estiércol de caballo?

—Eres asombrosamente insensible, Charles.

—Sí pero yo me quedé cuidándote y él no. ¿Realmente vas a comer budín de caramelo, Aggie? ¿No temes ensanchar tu cintura?

—Estoy cansada de cuidar mi cintura. Cansada del ejercicio y de la dieta estricta. Voy a despedirme de mi cintura.

—Deja que lo haga por ti.

—¡Compórtate y cómete el pudin!

Charles la llevó a casa. Agatha echó un vistazo a la casa de James, por costumbre más que por otra cosa y dejó escapar un grito. Las luces se veían encendidas a través de las ventanas del piso inferior y el humo salía de la chimenea.

—James está en casa —gritó.

—Así es —contestó Charles, aparcando despacio frente a su casa—. ¿Por qué no me invitas a una copa, Aggie?

—De acuerdo —dijo Agatha con actitud desafiante.

Salieron del coche. James salió a la puerta de su casa y se quedó mirándolos.

Agatha abrió la puerta de su casa y le dijo a Charles, por encima del hombro, en voz alta y clara:

—Vamos, querido.

—Ya voy mi dulce ángel —respondió Charles alegremente.

La puerta se cerró de golpe.

James Lacey se quedó parado unos instantes y también entró, dio un portazo, con tal fuerza que resonó a lo largo de las tranquilas callejuelas de Carsely e hizo que un perro de una de las granjas de las colinas se pusiera a ladrar alarmado.

Autora

M. C. BEATON es el seudónimo con el que la escritora escocesa Marion Gibbons (Chesney de soltera) firmó algunas de sus novelas.

Nació en Glasgow el 10 de junio de 1936 y falleció en Gloucester el 30 de diciembre de 2019 a los 83 años. Comenzó en el mundo editorial trabajando como vendedora en una librería; más adelante, ejerció como crítica teatral, reportera y editora para el Scottish Daily Express.

A lo largo de su vida Gibbons también vivió en Estados Unidos y en París. En lo literario se la conocía por sus novelas históricas, aunque firmó varias novelas de intriga y misterio de éxito protagonizadas por Agatha Raisin y Hamish Macbeth.