ÁGUEDA, GALERISTA EN PRÁCTICAS

Viviendo los treinta

Luis M. Núñez

© Luis Miguel Núñez Izquierdo

© De la ilustración: Kanza Clara Gourmat

ISBN: 9781719945387

Dedicado a todas las personas que saben se lo merecen.

A todas ellas. 

ÍNDICE

EN EL PARQUE, NO TODO SON ÁRBOLES Y RISAS

ENTRAR EN EL BANCO, PILLAR LA PASTA Y SALIR. FÁCIL, ¿NO? NO

DE CITAS DOBLES, MÚSICA ATRONADORA, BABOSOS IMPERTINENTES Y MOSH PITS

NO ES EL FUEGO DEL AMOR LO QUE MÁS CONSUME

OPERARIOS, CELEBRITIES Y LLAMADAS TELEFÓNICAS. MENOS MAL QUE EXISTE LA TARIFA PLANA

LA FIESTA NO HA HECHO MAS QUE COMENZAR

SOBRE EL AUTOR

AGRADECIMIENTOS

Una nueva novela, una nueva saga. Una que, además, se inicia de una manera… peculiar: Águeda, galerista en prácticas, se puede leer de manera independiente, pero te voy a aconsejar que te hagas (pero ya) con Esther, galerista en prácticas. Sí, la coincidencia en los títulos no es fortuita, por supuesto.

Te explico. Sadire Lleire y yo hemos creado este pequeño universo de ficción en el que nuestras dos protagonistas viven sus aventuras y desventuras. Son dos novelas que se complementan y que permiten que tú seas partícipe de las mismas desde el punto de vista de cada una de ellas.

Así que ahí está mi primer agradecimiento. Para Sadire, que se ha embarcado conmigo en este reto, y con quien revisitaré (y revisitaréis) más adelante a estas dos amigas de ficción.

Un manuscrito siempre debe ser mejorado por un lector cero. Y cuento con el mejor, que en tantas otras obras me ha ayudado. Muchas gracias, Francisco Izquierdo (blog: https://franciscoizquierdoblog.wordpress.com/).

Y, recuerda, también puedes pasar por mi blog Lord Alce lee y escribe, donde puedes encontrar una buena cantidad de relatos cortos, en el enlace siguiente: https://lordalceblog.wordpress.com/.

Nos vemos en la siguiente entrega de esta saga.

EN EL PARQUE, NO TODO SON ÁRBOLES Y RISAS

Águeda lanzó un suspiro. Demasiado audible. Tanto, que hizo que una pareja de niños cercana la mirara y se carcajeara. Enrojeció hasta las orejas. Nunca le había gustado ser el centro de atención. Ni siquiera para algo que era tan poca cosa como lanzar un suspiro.

Lo que le pasaba era que había estado ensimismada, perdida en sus pensamientos, aunque sin pensar en gran cosa. Se había limitado a contemplar la superficie del lago del parque, dejando resbalar la vista por las aguas tranquilas que reflejaban los rayos de un sol límpido y hermoso, a las parejas que pedaleaban en sus botes con forma de cisne, a la mamá pato que guiaba con paciencia a sus chiquillos… Volvió a suspirar y los niños se rieron de nuevo.

Les lanzó una mirada enfadada y el más pequeño, un diablillo rubio, le sacó la lengua y se fue corriendo.

—En fin —masculló Águeda, levantando la cámara fotográfica con la intención de tomar una instantánea del lago.

Le gustaba acudir al parque, un recinto amplio y bien cuidado en el que se podía pasear a la sombra de altos árboles, tomar un aperitivo en uno de sus muchos quioscos, realizar deporte trotando por sus sendas de tierra o, si se tenía espíritu aventurero, entrar en la zona de escalada de pared y adventure park que combinaba tirolinas, troncos por los que caminar en precario equilibrio y redes en las que poder torcerte un tobillo o dos.

Águeda era del tipo tranquilo. La mera idea de arriesgar su integridad física la horrorizaba. ¡Si ni siquiera montaba en bicicleta, por favor! Ella iba al parque a pasar un rato en paz, a sentarse en su banco favorito y tomar alguna que otra foto.

Era lo que había estado haciendo los cuatro días de vacaciones que llevaba. En la revista donde trabajaba —la exitosa publicación Star Glamour— le habían recomendado que se tomara una quincena. O, mejor dicho, la habían obligado. Su jefa, Ana, no había aceptado un «no» por respuesta. Ni uno, ni siete, que eran los que había dicho Águeda.

—Te coges dos semanas y punto —zanjó Ana bajándose las gafas de pasta azul, un gesto que toda la redacción sabía que quería decir que la conversación se había acabado.

Y ahí estaba Águeda, de pie junto al lago, sin querer estar de vacaciones, sin un plan, sin ganas de viajar, sin… Sin nada, la verdad. Otro suspiro.

El divorcio estaba siendo más duro de lo que había pensado en un primer momento.

Se acercó su cámara —una muy buena cámara; de hecho, una de las más caras que tenía en casa—al ojo derecho. Nunca, jamás de los jamases, había utilizado los visores que incorporaban desde hacía unos años; lo sentía como una traición al Muy Noble Arte De La Fotografía. Así, con mayúsculas. Para Águeda, ser fotógrafa era algo más que una mera forma de ganarse las lentejas. Era una forma de vida.

Con sus reglas, sus rituales, sus manías… Con todo el kit.

Y, para ella, lo más sagrado era aplicar el ojo de manera directa a lo que quería fotografiar.

Iba a pulsar el disparador para conseguir una toma anodina, similar a todas las que había guardado en la memoria del aparato —su manía de conservar cierto resabio a antiguo no abarcaba la forma de almacenamiento: reconocía que el carrete tuvo su momento, pero estaba muy demodé—, cuando alguien la empujó con fuerza, haciendo que perdiera el equilibrio. Trastabilló un par de pasos y braceó intentando recuperar la verticalidad, pensando que no lo iba a lograr y que iba a acabar en el suelo despatarrada. Echo un vistazo furibundo hacia quien había chocado con ella a punto de lanzar una ristra de insultos, pero lo que vio hizo que cerrara la boca.

Se trataba de un tipo enorme, que le sacaba casi dos cabezas, con brazos como troncos y un torso que bien podría utilizarse para jugar al corro de la patata, de lo grande que era. Rapado casi al cero, mostraba los dientes en una mueca feroz y, por un momento, Águeda pensó que iba a darle una paliza.

No fue el caso. Se limitó, con un manotazo, a robarle la cámara mientras ella seguía cayendo a tierra.

—¡Ay! —Fue lo único que atinó a decir. Se golpeó la rodilla y continuó el nada grácil movimiento hasta que todo su cuerpo estuvo en contacto con la hierba, dándose un tripazo. El golpe hizo que soltara el poco aire que le quedaba en los pulmones y las lágrimas comenzaron a brotar del dolor.

—¡Quieto ahí! ¡Que te pares, coño!

Águeda, desde el suelo, asistió atónita a una escena curiosa: una mujer, más o menos de su edad, vestida de negro —¡con el calor que hacía!— al estilo gótico, corría detrás del ladrón. Lo cual tenía bastante mérito, porque era todavía más menuda que Águeda, quien nunca había destacado por una imponente presencia física.

—¡Para, joder! —gritó la buena samaritana. Águeda se levantó sacudiéndose el polvo de los pantalones del chándal.

El ladrón miró hacia atrás y aceleró en su huida, aunque, si hubiera plantado cara a su perseguidora, tendría todas las de ganar. Bastantes metros y gritos después, estaba claro que no lo iba a coger. Como también estaba claro que la mujer se había quedado sin resuello, pues paró reduciendo poco a poco y se dobló, apoyando las manos sobre sus piernas, que asomaban muy blancas bajo la minifalda roja oscura.

Para su alivio, Águeda descubrió que no se había roto nada en la caída. Los niños que se habían burlado de ella antes habían vuelto a su lado y dijeron a la vez:

—¿Está bien, señora?

—Sí, sí —respondió agradeciéndoles el interés con una sonrisa. La aspirante a Batman estaba recorriendo el camino de vuelta.

—Oye, esto… —le dijo Águeda cuando llegó junto a ella resoplando para recuperar el aliento—. Gracias, pero no tenías que haberte…, es decir, era un tipo muy grande y…

—¿Quién? ¿Mauro? —Sacudió la mano, restando importancia a su acto. Águeda vio que el rímel se le había corrido y un pequeño riachuelo negruzco le corría mejilla abajo—. Es un canelo.

—Bueno, no sé si yo diría tanto…

—¿Por qué? ¿Porque es más grande que un camión? —Se carcajeó. Águeda pestañeó confusa: ni por todo el oro del mundo se habría enfrentado al tal Mauro—. A ese lo que le va es cholar, pero no le he visto pegar a nadie.

—Pues a mí me ha tirado —replicó señalando al suelo, al lugar donde parecía haber dejado impresa su silueta en la hierba. Como en CSI.

—Sí, bueno, eso es verdad. —Se encogió de hombros—. No te preocupes, que te acompaño a comisaría y en un momento recuperarán la cámara, ya verás. Mauro es tan tonto que esta tarde está otra vez por aquí. Fijo.

—Oh, bueno…, la verdad es que la cámara es… bastante cara. Me gustaría recuperarla, sí. —También estaba pensando en las fotos de la memoria. No las del parque, sino las otras, las que había tomado hacía meses y aún no había volcado al ordenador.

—Ya te digo: en breves, la tienes de vuelta. —Tendió su mano para presentarse—. Soy Esther, por cierto.

—Águeda —respondió ella, respondiendo al saludo.

—Deja que recoja mis bártulos y vamos para allá.

—¿Bártulos?

—Sip —respondió Esther—. Pinto. Aquí y allá. Un poco de esto, un poco de lo otro. Algún retrato, alguna caricatura…

—¿Eres buena?

—No sé. —Esther lanzó una risotada feliz—. Júzgalo tú misma, chica.

Indicó un pequeño expositor en el que tenía varias obras colgadas de diferente temática: un paisaje, una cara de un turista, la caricatura de una famosa… Lo que más llamó la atención a Águeda fue la pintura a medio realizar que tenía sobre el caballete. Enroscándose el pelo moreno en un dedo —lo tenía largo y brillante, una melena de oscuridad que caía en cascada por su esbelta espalda—, comentó:

—¡Vaya! Estaba haciendo una foto de eso mismo. Más o menos.

—¿Te gusta? —preguntó Esther. Águeda asintió—. Hacía mucho que tenía ganas de pintarlo, pero no me acababa de decidir. No creo que le interese a nadie comprar…

—¿Estás de broma? —la interrumpió—. Es precioso. Y eso que te falta para acabarlo, oye.

—Hum. Mejor recojo y vamos a comisaría —zanjó Esther, no muy convencida.

El agente tras el mostrador las miró con curiosidad cuando entraron en comisaría. El edificio no estaba lejos del parque, pero, con todo lo que llevaba, Esther sudaba la gota gorda. Y eso que Águeda la ayudaba con unas cuantas cosas.

—¿Cómo eres capaz de cargar con todo esto tú sola? —había preguntado, aunque Esther se había encogido de hombros por toda respuesta.

Se acercaron al mostrador de entrada y sonrieron con esa típica mueca nerviosa que se pone cuando se está a punto de hablar con la autoridad.

—Buenos días —las animó el hombre. Su voz era grave, sin llegar a ser cavernosa, muy agradable, y su rostro, rasurado a la perfección, resultaba viril lo mirases por donde lo mirases. Sus ojos, pardos, eran grandes y parecían mostrar astucia, de esa que es un poco canalla, pero sin resultar digna de aprensión.

—Venimos a poner una denuncia —anunció Esther, colocando sin ceremonias los codos en el mostrador; dejó reposar la barbilla en sus manos en un gesto casi infantil—. Bueno, ella viene —aclaró señalando a Águeda.

El policía se rascó el ojo izquierdo, como si le hubiera entrado algo, al tiempo que rebuscaba en la bandeja de formularios. Cuando encontró el que buscaba, se lo acercó a Águeda, que intentaba mantener una expresión en su cara lo más seria y triste posible, logrando un resultado más bien lamentable, a medio camino entre lo jocoso y lo patético.

—Rellene esto, por favor —dijo él, tendiendo también un boli—. ¿Qué le han sustraído?

Antes de que pudiera responder, el caballete, que Esther había colocado de forma precaria contra el mostrador, se resbaló y cayó al suelo. El estrépito hizo que gran parte de los presentes se giraran en dirección a las dos mujeres y, mientras que Águeda quería encogerse hasta desaparecer, Esther dio un par de saltitos y, antes de agacharse para recogerlo, dijo:

—No pasa nada, no pasa nada.

La comisaría perdió todo interés en lo que había sido una simple torpeza y volvió a sus cosas. Sin embargo, el policía que las estaba atendiendo salió de detrás del mostrador y ofreció su ayuda.

Águeda se retiró un par de pasos, comenzando a pensar que lo mejor era olvidarse de la cámara y salir pitando antes de llamar más la atención, pero Esther, ni corta ni perezosa, puso el lienzo a medio pintar del lago en brazos del hombre.

—Así, un momento, por favor, que… —dijo ella levantando el caballete y cogiendo los pinceles desperdigados por el suelo—. Eso, ahora lo cojo. Cuidado con… No, no. No ponga las manos ahí, por favor, que lo puede emborronar.

El policía hizo un mohín gracioso al ver que le echaban la bronca por ayudar, pero hizo lo que le pedía Esther y retiró la mano, cogiendo el cuadro por la parte trasera. Echó un vistazo a la pintura.

—Está muy bien —comentó.

—Oh, gracias —dijo Esther, que se creció y dio una palmada en el hombro del policía, comprobando, de paso, la dureza de su carne. La vista no la había engañado: la camisa del uniforme no le iba justa por gordura, sino por los músculos a lo Chris Hemsworth.

—De nada, señora.

—Señorita —lo corrigió Esther moviendo la mano en un ademán teatral que provocó una carcajada en el hombre.

—Señorita, entonces.

—Bueno, a ver —intervino Águeda, incómoda ante la escena—. Que yo tengo una duda con esto —dijo señalando un apartado en el papel de la denuncia que estaba rellenando.

El policía echó un vistazo y, con una sonrisa de cierta condescendencia, respondió:

—Bueno, eso es el hueco para que rellene su apellido, señorita.

—Señora. —De inmediato, Águeda volvió a querer desaparecer. No sabía por qué le había llevado la contraria, ni porqué había querido marcar una diferencia con la mujer a la que había conocido hacía unos minutos, pero le salió así, sin pensarlo. Además, tampoco era cierto del todo…

El hombre vio que Águeda se encontraba en disposición de guerrear, así que se envaró y, con voz profesional, dijo:

—Perdone, señora. Siga rellenando la denuncia y cualquier duda, me la pregunta.

—Gracias —contestó ella, glacial.

Esther había terminado de ordenar sus cosas de pintora y se mordía el labio inferior con tensión. El pequeño tonteo que había llevado a cabo con el policía se había interrumpido de forma tan brusca…

Dispuesta a retomar la iniciativa, mientras Águeda seguía escribiendo con cara de palo, dijo:

—Sé quién ha sido.

—¿Perdón? —preguntó el policía.

—Sé quién le ha robado la cámara. Soy testigo.

—Perfecto. —El policía volvió a sentirse interesado por ella—. Cuando su amiga termine, escriba sus datos en la parte inferior de la denuncia.

—No somos amigas… Quiero decir, nos acabamos de conocer —explicó Esther.

—¿Quién sabe? —comentó él, alzando los hombros—. Quizá esto sea el inicio de una hermosa amistad.

Águeda puso los ojos en blanco y farfulló un «tócate las narices, Sam», que no llegaron a oír los otros dos.

—Sí —dijo Esther pestañeando con rapidez, aunque su coquetería quedó deslucida por el rímel corrido—. Nunca se sabe cuándo vas a encontrar a gente interesante.

Águeda volvió a poner los ojos en blanco y, resuelta a terminar con la escenita, dejó el bolígrafo con fuerza y dijo:

—Esto ya está.

Los dos la miraron con rostro de colegiales tontorrones.

Salieron de la comisaría y, antes de bajar los escalones, Esther dijo:

—Oye, ¿te apetece un café o algo?

Águeda miró su reloj. Luego, miró a Esther y dejó resbalar sus ojos por todas sus cosas de pintora callejera. Para terminar, volvió a mirar su reloj.

—No sé… —respondió.

—Venga, venga, un cafetito rápido y ya —insistió.

Águeda aceptó la invitación y se metieron en el bar más cercano. Se sentaron a una mesa y pidieron.

—¿Les apetece algo de bollería? —preguntó la amable camarera que tomó nota de sus dos cortados con hielo. El de Águeda, con bebida de soja.

—No, gracias.

—¡Huy, yo sí! —dijo Esther manoteando—. Me traes una napolitana de chocolate, por favor.

Águeda enarcó una ceja.

—¿Qué? —preguntó Esther con un deje desafiante, pero sonriendo para que no la tomara a mal—. Ya la quemaré con un poco de pilates.

—No, si ya… Las harinas refinadas y tal, ya sabes —explicó Águeda incómoda. No le gustaba dar sermones, pero se había visto obligada por su acto reflejo anterior.

—Bueno, no suelo comer mucho de esto —se excusó Esther—. Es que tengo hambre. Oye, y tú, ¿en qué trabajas? —preguntó cambiando de tema—. Que a mí ya me has visto: pintora callejera por vocación, y de todo un poco por necesidad.

—¿De todo un poco?

—Sí. Factótum, que dicen los resabiados —rio—. A veces trabajo en algún bar, otras cuidando críos, doy alguna clase particular… Pues eso, de todo un poco.

Águeda hizo un gesto que podía pasar por condescendiente o comprensivo, según, y dijo:

—Yo soy fotógrafa de la Star Glamour.

—¡No me digas! —exclamó Esther—. Mi madre la compra todos los meses. Sí, no me mires así, vivo en casa de mis padres…

—No, si no te miro de ninguna forma. Lo de emanciparse está difícil…

—Mucho.

Las dos callaron y miraron hacia la calle a través del amplio escaparate acristalado. El programa matinal de cotilleos era lo único que se oía en el bar, junto con el siseo del manguito de la cafetera en el que la camarera calentaba la leche.

—Mono, ¿no? —preguntó al fin Esther.

—¿Quién? ¿El policía?

Esther asintió con la cabeza de manera mucho más enérgica de lo que había previsto.

—Benítez —dijo Águeda—. R. Benítez. Con ese nombre ha firmado el parte de denuncia.

—Vaya, chica, has estado atenta.

—Sí. He visto que estabas demasiado hipnotizada como para preguntarle el nombre. —De inmediato, se arrepintió de decirlo. Acababa de conocerla y la había ayudado con el robo, por lo que sus palabras podían herirla; entre amigas, pasaría por una simple broma, pero…

—¿Se me notaba el babeo? —preguntó Esther riendo. Águeda sintió alivio, porque no quería caerle mal. Había algo en la pintora, algo… interesante que captaba a un nivel instintivo. Le caía bien, aunque nunca había sido muy buena en hacer nuevas amistades.

—No es mi tipo, la verdad.

—Pues mío sí. —Esther volvió a lanzar una carcajada alegre mientras ponía cara de esfuerzo y una pose con el torso digna de un culturista…, siempre y cuando a tal culturista le faltaran unos veinte kilos de músculo—. Así, to’mazao.

Águeda no pudo evitar levantar los ojos hacia el techo, pero acompañó a la otra en su risa. Poco después, ambas estaban bebiendo sus cafés. Mientras jugueteaba con el hielo de su vaso —no sin antes haber tirado buena parte del líquido por la mesa al verterlo y excusarse diciendo que «era muy torpe»—, Esther propuso:

—¿Te gusta ir de garitos?

Águeda la miró pensando en si tenía quince años, con esa forma de hablar, pero sacudió la cabeza y respondió:

—No mucho. Quiero decir, hace un montón de tiempo que no piso uno.

Esther bizqueó y se mofó con voz grave:

—¿Acaso tu maridito no te deja ir con las amigotas? —Miró con toda intención a la alianza que Águeda aún llevaba en su dedo, pese a que el proceso de divorcio había finalizado hacía tres semanas.

—¿Mi…? —acertó a decir. Sin poder evitar ya que las lágrimas fluyeran, agregó—: Estoy divorciada.

—Ah, perdona, yo… No lo sabía. —Esther quiso que se la tragara la tierra. Sintió que las orejas le ardían y, por muy raro que resultara en ella, la mente se le quedó bloqueada, sin saber qué decir o hacer.

—Claro, tranquila —dijo Águeda apretando los labios—. No podías saberlo. Como no podías saber…

Se interrumpió cuando prorrumpió en un amargo e intenso llanto. Esther, conmovida, rodeó la mesa, se sentó junto a ella y la abrazó, ofreciéndole consuelo como hubiera hecho una amiga de toda la vida.

En la televisión, los tertulianos seguían a lo suyo.

No solo tuvo que agradecer a Esther el consuelo brindado: con algo de insistencia por su parte, la convenció para salir esa misma noche, después de acompañarla a la comisaría a recoger la cámara robada por el tal Mauro. Águeda mostró cierta reticencia, pero, al final, aceptó.

La noche fue de órdago. Quizá a pasar una noche así se refería su jefa cuando le dijo que cogiera vacaciones y se relajara. Bien, «relajarse» a lo mejor no era el término exacto, por otra parte: durante horas fueron de un lado para otro, compartiendo bebidas, bailes y risas hasta tarde, un buen rato después de haber estado con Raúl, el policía por el que a Esther se le caían las bragas. O, mejor dicho, en el caso de Águeda, de hacer de carabina con los dos tortolitos.

Claro que, luego, según su nueva amiga, ella había tenido su momento de triunfo con una pelirroja. Se rio al recordarlo y echó un vistazo a las fotos que había tomado de la noche. Ahí estaban: Esther y el cubano bailando como si no hubiera un mañana. Decidió mandársela por Whatsapp.

Antes de enviarla, se mordisqueó una larga uña en la que aún quedaban restos de esmalte rojo. De repente, le había venido a la cabeza la propuesta que, medio en broma, le había hecho Esther, una propuesta que había desechado con un ademán de manos…, cuya fuerza fue cada vez menor conforme su amiga repetía la idea. Montar una galería de arte conjunta. Las dos. Una locura.

Y, sin embargo…

Cuanto más lo pensaba, más le atraía la idea. Siempre podía pedir una excedencia, u ocuparse de la galería en su tiempo libre, o… Podían llevar a cabo el proyecto entre las dos. En cuanto a Esther…

En el poco tiempo que habían compartido, ya se había dado cuenta de que Esther hablaba por los codos, hilando una cosa tras otra sin conexión y yendo a acabar en los cerros de Úbeda. Ella se limitaba a asentir de vez en cuando y emitir unos suaves «ajá» cuando Esther entraba en modo «parlanchín».

Pero, bajo esa apariencia alocada y asilvestrada, Águeda sabía que Esther era una mujer inteligente, cuya desorganización podía atemperar ella, encarrilando su arrolladora energía hacia la galería de arte. Había agradecido mucho el contacto y el consuelo brindado tras la llorera que le había causado pensar en su proceso de separación —con todo lo que lo había querido, con todo lo que había pasado con él…—, lo que las había acercado y creado un lazo entre ellas, que dejaron de ser dos desconocidas en ese mismo momento. ¿Y si no fuera una simple locura de su nueva amiga? ¿Y si fuera posible? Y, ya puestos…, ¿cabía considerar a Esther una amiga, cuando la acababa de conocer?

—A la mierda —susurró. Optó por dejar de comerse la cabeza, de pensar sobre ella, sobre Esther, sobre Toño, sobre la galería y sobre el maldito mañana, y comenzó a enviar mensajes, que acabaron con una respuesta de Esther proponiéndole quedar por la tarde en la playa.

Una respuesta de su amiga.

Águeda pidió una cerveza para acompañar la ración de pulpitos y Esther la imitó, aunque hizo un mohín cuando vio que la bebida no estaba todo lo fría que hubiera querido. Tras un rato de conversación insustancial, Águeda suspiró y levantó la cara desafiante. Anunció:

—Hagámoslo.

—¿Qué? —preguntó Esther confusa, interrumpida a mitad de un pequeño discurso sobre lo mucho que le gustaba montar en bicicleta.

—Tu propuesta. La galería. Hagámoslo —repitió.

Esther se mordisqueó el carrillo derecho. Luego, el izquierdo. Soltó un pequeño gemido al apretar los dientes con demasiada fuerza y, al fin, dijo:

—¿Estás segura? —Esther sabía que había sido ella misma quien lo había propuesto, pero, ahora, a la luz del sol y con bastante menos alcohol en el cuerpo…

—No lo diría si no lo estuviera. —En realidad, no lo estaba. Sabía que, si se detenía a pensarlo, encontraría multitud de problemas y trabas que harían que se echara atrás, así que repitió con firmeza—: Hagámoslo. En serio.

—La verdad, había sido una idea de esas que…

—¿De esas que se piensan, pero nunca se llevan a cabo? —la interrumpió—. No, no, Esther. Tú lo has dicho: es el destino. Así que montemos una galería con la que triunfemos en lo nuestro.

—¡Vaya, tía! Tienes un buen par. Sí, ¡qué demonios! Montemos la puñetera galería.

Tras un buen trago de cerveza y un par de bocados, comenzaron a trazar un plan:

—El sitio —dijo Esther—. Tiene que ser céntrico, pero no muy caro.

—Entonces, no pienses en el centro. Además, el arte independiente se mueve en circuitos diferentes a los tradicionales. Podemos llegar a más gente de otra forma, en sitios más…

—Bohemios —completó Esther con una mueca—. En uno de esos barrios de hípsters.

—Por ejemplo. O en los de los movimientos alternativos. —Lo cierto era que Águeda prefería que no fuera uno de esos barrios de conciertos punkis y asambleas ciudadanas que siempre estaban planificando la revolución, pero lo había dicho y no había vuelta atrás.

Para su alivio, Esther dijo:

—Nah, mejor con los hípsters, que tienen más pasta.

—Bueno, lo de vender puede ser complicado. Sobre todo, al principio.

—Ya, ya imagino —replicó Esther—. Pero no vamos a empezar ya con los problemas, ¿no? —terminó guiñando un ojo y mostrando una amplia sonrisa.

—En cuanto a lo principal para montarlo… —comenzó Águeda, torciendo el morro.

—¿Nuestras obras? Tengo un buen montón en casa; seguro que tú también.

—No —la contradijo Águeda—. Me refiero al crédito que necesitaremos.

—¡Ah, claro! ¡Qué tonta! —Se dio una fuerte palmada en la frente, un gesto infantil que provocó la risa de Águeda—. Habrá que hablar con los bancos…

—No solo con ellos —anunció Águeda levantando el índice con aire de profesora impartiendo una lección magistral—. Puedo intentar captar dos o tres socios.

—¿Pero la galería no sería nuestra? —se inquietó Esther.

—Sí, sí. —Águeda meneó las manos en un ademán tranquilizador—. Son conocidos, viejos amigos a los que podría convencer —explicó.

—Bueno, yo… —Esther pareció avergonzada; se miró las manos colocadas en el regazo—. No conozco a ese tipo de gente. Pero mi padre puede traer algún grupo de vez en cuando para hacer conciertos.

—¿Es músico? —preguntó Águeda interesada.

—Algo así. Bataca.

—¿Eh?

—Batería de un grupo de rock. Los Perros sobre ruedas. Así se llaman, no mires así —dijo riendo al ver la cara de sorpresa que ponía Águeda.

—¿Moteros? —preguntó adivinando.

—Sip. Como siempre dice, aprendió a montar en moto antes que a caminar. Para mí que siempre ha sido un exagerado.

Ambas rieron. Águeda se imaginó a un hombre canoso, de melena recogida en una coleta deslucida y vestido con ropas vaqueras de cabeza a los pies que montaba una enorme y ruidosa Harley. No supo la razón, pero completó la imagen mental con un casco con cuernos vikingos.

—A lo mejor es una música algo ruidosa para la galería —dijo Águeda cuando terminaron las carcajadas—. Alguna vez, podemos hacer algo más radical, pero…

—¡Huy, no! Conoce a muchos tipos de bandas. También ha sido pipa muchos años. Ya sabes, de esos que se dedican a montar los escenarios y ayudar a los grupos a moverse de aquí para allá.

Águeda sacudió la cabeza con gesto sabihondo, aunque, en realidad, agradecía que le hubiera explicado qué significaba eso de ser un «pipa». Sintió un calor muy agradable subiéndole por la tripa hasta el corazón, un calor dulce y excitante que aumentaba a cada segundo que hablaban de un proyecto que aún seguía considerando una auténtica locura, pero una magnífica locura.

¡Una galería de arte!

Cuanto más hablaban de ello, más convencida estaba de que podían lograrlo. Hablaría con Fernando Mollet y con Úrsula Parín, quizá también con Alejandro Vicente… Aunque, claro, Álex era muy amigo de…

—¡Tierra a Águeda! ¡Chica!

—Perdona. —Se pasó la mano por el pelo, peinándoselo hacia atrás—. ¿Decías?

—Bueno —respondió Esther sin poder evitar que los ojos le lanzaran chispas—. Decía que, para la seguridad, podemos hablar con el poli macizo.

Águeda la miró con la boca abierta y puso los ojos en blanco. Tras unos segundos, dijo:

—Siempre nos puede servir para llevar los trastos.

Volvieron a estallar en carcajadas, pero Esther se puso muy seria y dijo:

—Ayer me dijeron que iba a conocer a alguien. A alguien importante.

Águeda ladeó la cabeza y sacó la punta de la lengua entre la comisura de los labios.

—Yo muy importante no es que sea.

—No, quiero decir importante para mi vida.

Águeda chasqueó la lengua e insistió:

—No sé qué decirte… ¿Qué ha sido? ¿En el horóscopo? —se mofó.

—No exactamente —replicó Esther muy seria—. Mi tía. Lee manos, tira cartas y adivina el futuro.

—No creo en eso. —Águeda se encogió de hombros.

—¿Y qué te parece que las dos estuviéramos inmortalizando el lago? —dijo con auténtica fe, abriendo los ojos y acercando su rostro hacia el de Águeda—. Que las dos estuviéramos ahí, esta mañana, y que Mauro…

—A ver, a ver —la interrumpió, dejando el vaso a un lado tras dar un sorbo—. El parque está cerca de mi casa, así que voy de vez en cuando, y es normal que el lago me guste, porque es muy bonito…

—Pero hasta hoy no nos habíamos visto —insistió Esther.

—Eso no lo sabes. Quizá nos hemos cruzado, pero hasta que no ha pasado lo que ha pasado, no nos hemos fijado la una en la otra.

—No, Águeda. —Se cruzó de brazos haciendo un mohín—. Cree lo que quieras, pero estoy segura de que es el destino.

Se dio por vencida, encogiéndose de nuevo de hombros. Sin embargo, Esther tenía algo más que decir.

—Las dos somos artistas, ¿no?

—Psché —respondió Águeda moviendo la cabeza de un lado a otro—. Solo tomo fotos de actrices y modelos. Poco más.

—Bueno, bueno, no te hagas de menos. Lo que importa es que te gusta sacar fotos, ¿sí?

Águeda asintió, no muy convencida y sin saber adónde quería ir a parar Esther.

—Cuadros y fotografías. Fotografías y cuadros. —Esther habló con la voz de un jefe de pista circense, meneando el brazo frente a sí de forma horizontal—. Nuestra galería de arte va a ser la bomba, ya verás. Tú y yo.

Águeda se rindió y asintió con una dulce sonrisa, colocando la mano sobre la de Esther.

—Tú y yo —dijo asintiendo con la cabeza.

ENTRAR EN EL BANCO, PILLAR LA PASTA Y SALIR. FÁCIL, ¿NO? NO

Águeda prefirió un maquillaje suave, de tonos que realzaran los mejores rasgos de su cara, pero que no resultara provocativo. Se miró en el espejo, puso morritos, pestañeó para comprobar que el rímel estaba en su sitio justo, se recolocó un mechón rebelde que se había salido de la horquilla con la que sujetaba la parte derecha de su melena, volvió a poner morritos y, por fin, asintió complacida.

—Pues ya está —dijo. Lanzó un hondo suspiro y levantó el puño hasta su mentón—. ¡Girl power!

Se dio ánimos resoplando de forma jocosa, como una yegua salvaje a punto de lanzarse a una alocada carrera. La imagen la hizo reír. Necesitaba una buena dosis de optimismo para lo que estaba a punto de hacer: habían decidido que Esther se encargaría —con sus contactos, según dijo con tono de película de espías— de encontrar el local adecuado. Águeda solo tenía que conseguir una línea de crédito, de esas que se concedían para la puesta en marcha y mantenimiento de pequeños y medianos negocios. Repasó mentalmente los papeles que había metido el día anterior en la carpeta: título de escritura de la casa donde vivía, el par de libretas de ahorro que poseía, el contrato indefinido con Star Glamour…, todo lo que, esperaba, podría presentar como aval ante el banco.

Además, contaba con que quien la atendiera le echara una mano: Alejandro Vicente, un antiguo amigo, quien, cuando le dijera que tanto Fernando como Úrsula habían visto con buenos ojos el proyecto de la galería y estaban dispuestos a ser socios capitalistas con una pequeña participación, seguro que le daba el crédito. Lo había estado pensando mucho, pero, al final, decidió que tenía que hablar con él. Desde el punto de vista personal, no le hacía mucha gracia, no porque Alejandro fuera desagradable —al contrario, era un cielo—, sino porque sabía que había mantenido el contacto con Toño.

Mucho contacto.

Lo cual, hasta cierto punto, le creaba algo de resquemor, pues había sido ella quien los había presentado; Alex y ella habían estudiado juntos en el instituto y, de hecho, lo había salvado de alguna que otra paliza que los matones querían dar al gay del colegio.

Alejandro se había comportado como un perrillo faldero, siempre pegado a Águeda con una expresión de eterna gratitud en la cara, lo cual, como es normal, cambió cuando dieron el paso a la edad adulta; mantuvieron el contacto, un contacto estrecho, pero cada cual con su vida. Los dos encontraron sus respectivas parejas y Águeda se casó un par de años antes que Alejandro.

Él seguía casado. Ella, no.

Se mordió el labio inferior, siguiendo la fea costumbre que tenía cada vez que se encontraba nerviosa o indecisa. Ella ya no estaba casada. Sus ojos, de forma inconsciente, cayeron sobre el pequeño joyero que había en la cómoda, bajo el espejo de marco dorado. Lo había dejado abierto para elegir qué pendientes ponerse y ahí, en un compartimento, estaba su alianza.

Se la había quitado la noche de fiesta que había pasado con Esther y no lo había vuelto a llevar en el dedo. Se había olvidado de él por completo. Ni siquiera lo había echado en falta, con esos cafés con Esther en los que habían estado planeando y fantaseando sobre la mejor manera de montar la galería entre ambas. Con ese montón de horas en las que había estado redactando un plan financiero, revisando la legislación sobre locales, buscando en Internet cualquier cosa que pudiera servirles…

Ahí estaba. Una delgada circunferencia de oro amarillo que lanzaba brillos al recibir la luz que entraba por una ventana cercana. Águeda sacudió la cabeza para intentar dejar de pensar en su separación. Para dejar de pensar en Toño. Para dejar de pensar en sus brazos rodeándola, en sus besos apasionados, en sus… Volvió a sacudir la cabeza, porque a la mente le llegaron imágenes mucho menos agradables: las de la cara oscura de Toño. Cuando se sumía en un hosco silencio. Cuando sus respuestas eran hirientes como cuchillos. Cuando se iba de casa dando un portazo para no volver en horas. Cuando la acusaba…

El sonido del portero automático la devolvió al presente, por fortuna.

—¿Sí? —dijo tras descolgar.

—¿Águeda Martín? —preguntó una voz sudamericana al otro lado.

—Sí.

—Paquete para usted.

«¡Bien!», pensó mientras pulsaba para abrir la puerta. Se recolocó la blusa de color del nácar y abrió la puerta, ofreciendo una imagen curiosa al ir vestida de una forma seria y profesional, como toda una ejecutiva, pero calzada con unas pantuflas con la cabeza de un conejo. Con sus orejas sueltas y todo.

El repartidor hizo que firmara un papel y le entregó un paquete que era más voluminoso de lo que ella esperaba; con un «graciasbuendía» atropellado, desapareció para seguir con sus repartos.

Aunque solo quedaban veinte minutos para la hora que había quedado con Alejandro —y, contando con que tenía casi media para llegar al banco en el que trabajaba, no le sobraba tiempo precisamente—, no pudo evitar ver lo que le habían traído.

Rasgó con cuidado la cinta de embalaje y abrió la caja, musitando:

—Esther diría que son cosas del destino.

Abrió la boca, maravillada, al ver lo que había bajo bolas de gomaespuma, plásticos protectores y corchitos. Estaba viendo la maqueta de su galería, la impresión en tres dimensiones de los planos que había encargado a una empresa por un puñado de euros.

Era como una deliciosa casita de muñecas, como un sueño hecho realidad por una impresora a kilómetros de distancia de ella. Una realidad táctil de lo que Esther y ella tenían en mente.

Aunque fuera tan pequeña, Águeda se sintió caminando por entre sus paredes, pudiendo incluso ver ya las obras que colgaban en ellas.

Hizo una foto y se la mandó a su amiga, que pronto respondió con un montón de pulgares hacia arriba y emojis con corazones en lugar de ojos.

—¡Joder! —exclamó mirando el reloj. ¿Desde cuándo el tiempo pasaba tan rápido?

Se calzó unos elegantes tacones, dudó entre ponerse chaqueta o no —optó por no hacerlo— y cogió el bolso más caro que tenía y la carpeta con los documentos que iba a enseñar a Alejandro, tras lo que bajó las escaleras hacia el garaje a toda velocidad.

Solo había llegado treinta y cinco minutos tarde. Entró en el banco con expresión culpable, aunque sabía que Álex no se lo tendría en cuenta, y se quedó boquiabierta al ver la gigantesca fila que había frente a la única ventanilla abierta.

—Joder, parece un concierto de los Rolling —musitó; una mujer cercana la miró y asintió con cara de cabreo.

—¡Una hora llevo aquí! —dijo la señora, al tiempo que daba un pescozón a su hijo por hurgarse la nariz—. ¡Una hora!

—¿Y cómo es que…?

—¿Hay tanta gente? —concluyó la pregunta la mujer—. Porque no hacen más que cerrar oficinas. Ya ve usté, aquí nos atienden a los de todo el barrio, cuando antes había cinco.

Águeda silbó. El barrio no era pequeño, para ser sinceros, y el banco en el que trabajaba Álex era uno de los históricos, de esos que habían estado de siempre en la ciudad y que, por tanto, contaba con una gran clientela.

—A esta cuadrilla de chorizos habría que darles para el pelo. ¡Con las comisiones que cobran! —siguió quejándose la mujer.

—Hum, bueno, la verdad es que… Perdón. —Águeda escuchó el tono de su móvil y rebuscó entre las cosas del bolso, preguntándose para qué había metido tantas cosas en él, cuando lo más probable sería que no necesitase ni la cartera en la que llevaba todas las tarjetas descuento de tiendas, ni el mini set de peluquería. Aunque, claro, nunca se sabía. Vio que era Álex y giró la cabeza, buscándolo.

—En el despacho, Águeda —dijo él con voz divertida—. En el segundo a la izquierda. Entra sin llamar.

—¿Seguro? O sea…, aquí hay un montón de gente que…

Lo dijo pensando en que, si la veían a ella, recién llegada, entrar con toda su geta, se le lanzarían encima como leones sobre un cristiano en Roma.

—No te preocupes, cielo —la tranquilizó—. Tienes cita, ¿no? Aunque hayas llegado una hora tarde —terminó riendo.

—¡Oye! Media hora —replicó mirando su reloj—. Poco más de media hora.

—Lo que digas, Agui. Tú pasa.

La mujer del niño con vocación de perforador la miraba con gesto de curiosidad, y Águeda le dedicó una sonrisa tan débil que más bien parecía un mohín de tristeza. Con pasos cortos, casi de puntillas como si fuera a robar el Corazón Verde con Michael Douglas, se acercó a la puerta del despacho que le había indicado su amigo, sintiendo las miradas de todos los presentes en su nuca, clavándosele como alfileres de vudú. Casi podía escuchar sus pensamientos, del tipo «mira esa perra», o «fijo que está liada con el director».

—Tengo cita, tengo cita —repetía en voz baja, como un mantra.

El despacho no era grande, pero sí tan amplio como para poder albergar una mesa de tamaño respetable y una zona en la que había puesta otra más pequeña, redonda, con varias sillas alrededor. Una ventana impoluta —«Gran trabajo del personal de limpieza», se dijo Águeda, consciente del contraste que presentaban las de su trabajo en la revista, que parecían decoradas al gotelé de barro— permitía entrar una luz radiante. Un rayo de sol jugueteó en la montura metálica de Alejandro cuando este se levantó, hizo un gesto indicando a Águeda que cerrara la puerta tras ella, y se acercó para darle un abrazo y un par de besos seguidos por otros cuatro más.

Álex era un besucón.

—¿Qué tal, cielo? —preguntó, cogiéndola de las manos y retrocediendo un paso para mirarla con detenimiento. Hizo un gracioso gesto con la boca de aprobación—. Veo que tan guapa como siempre.

—Adulador —replicó Águeda, sonriendo. Aunque hacía un tiempo que no se veían, la cosa empezaba bien.

—Siéntate. No, no, mejor aquí. —Señaló la mesa redonda—. Es menos formal. La mesa grande es para los clientes.

—Bueno, vengo como clienta —dijo ella, agradeciendo que le retirara la silla.

—Ah, ¿sí? —Alejandro siguió sonriendo, pero en sus ojos pareció que hubiera un brillo y ella imaginó que se le habían activado los poderes de súperbanquero—. Pero, antes, dime…, ¿qué tal estás? —preguntó cogiéndole la mano.

Águeda puso cara triste. Tardó unos segundos en responder, contemplando el cuerpo rechoncho del hombre. Era de estatura pequeña, y horas y horas sentado en el trabajo, así como una tendencia a comer como si no hubiera un mañana —que ya en el instituto mostraba, lo que hacía que uno de sus motes fuera albondiguilla—, habían modelado su cuerpo para que pareciera una bolita adorable y calva, porque las facciones de su rostro eran amables y recordaban a las de los payasos. Los payasos amables, esos que te hacen reír, claro, no los que te pegan sustos de muerte y a los que les va mejor como atrezo una sierra mecánica que una trompeta.

—Pues bien. Bien —repitió con mayor firmeza que la primera vez.

—¿Segura? ¿Necesitas algo?

Águeda pensó en que sí, que necesitaba una línea de crédito, pero supo que se refería a su proceso de divorcio. Meneó la cabeza negando y, entonces, sus ojos se posaron sobre una foto reciente tomada frente a la torre Eiffel que Álex tenía en su mesa. En ella estaban él y Pedro, su marido, junto a unos cuantos amigos. Entre ellos, Toño.

Volvió la cabeza con rapidez, pensando en que Toño nunca había querido ir a París, con lo que a ella le entusiasmaba visitarlo, y, ahora, resultaba que… ¿Y esa morena de pelo corto y taconazos que estaba junto a él? ¿Estaba Toño pasándole la mano por la cintura?

—¿Seguro? —preguntó Álex, haciéndola volver al mundo real. En las últimas semanas, tenía una grave tendencia a perderse en ensoñaciones.

—Sí, sí, de verdad. O sea, los abogados se encargan de todo.

—Vale, cielo. Ya sabes que no me meto en vuestras cosas, pero si necesitas algo… Si puedo ayudaros… Ayudarte —se corrigió, pero Águeda no se dio por enterada. A fin de cuentas, sabía que Álex era más amigo ahora de Toño que de ella.

—Muchas gracias, Álex, de verdad, pero no hace falta. Va todo bien.

—Vale. Te creo. —Dio una palmada cariñosa en la mano de Águeda y entrelazó sus dedos, colocando la barbilla sobre ellos—. Hablemos de negocios, entonces.

De repente, Águeda se sintió nerviosa. Notó que una gota de sudor le resbalaba por la frente, la mejilla, la barbilla…, que caía haciendo un pequeño plic en su clavícula y que, de ahí, bajaba y bajaba por el canalillo…

«Impresiones mías. Lo estoy imaginando. Son los nervios», pensó mientras componía su mejor sonrisa.

Álex aguardaba paciente e hizo un pequeño asentimiento con la cabeza, animándola a empezar. Se lanzó de cabeza:

—Una amiga y yo vamos a montar una galería de arte —soltó a bocajarro, casi atropellándose—, así que necesitamos una línea de crédito, ya sabes, de esas que conceden…, que concedéis los bancos para negocios de nueva creación, que tienen facilidades por estar ayudados por el Instituto de Crédito, y que…

—Espera, espera, para. —Alejandro movió las manos frente a sí con cara de alguien que está a punto de ser arrollado por un camión de varias toneladas—. No metamos al Instituto de Crédito Oficial aún, ¿eh?

—Oh, bueno, yo pensaba…

—No, no, a ver que te explico. Desde el banco se pueden gestionar ayudas y subvenciones del ICO, pero la burocracia quizá haga que no merezca la pena, dependiendo del tamaño y tipo de negocio. Vamos a ver, primero respira —ordenó agitando el índice frente a la cara de Águeda—, y me cuentas sobre esa galería.

»Y sobre esa amiga, ya que estamos —concluyó con un gracioso amaneramiento.

Águeda desgranó la idea que Esther y ella habían madurado; su entusiasmo creció con cada palabra y esperó contagiar a Alejandro cuando le enseñó la documentación relativa al plan de negocio, el cronograma de actuaciones sobre el inmueble y, como último gran truco, la fotografía que había tomado del modelo en tres dimensiones de la galería.

Alejandro la escuchó sin interrumpirla un momento, solo musitando algún «ajá» que otro de vez en cuando. Miraba con detenimiento lo que Águeda ponía ante sus ojos, pero su rostro, una vez pasada la conversación personal del inicio, se había convertido en una máscara de piedra. Cuando terminó su exposición, Águeda estuvo por preguntarle si tenía partida de póquer, pero decidió que era mejor no pasarse de graciosa.

En vez de eso, se alisó una imaginaria arruga de la blusa, sonrió y preguntó:

—¿Y bien? ¿Qué te parece?

Alejandro se toqueteó la barbilla, pensativo. Se mordió el carrillo por el interior. Sacó la punta de la lengua. Volvió a mordisquearse el carrillo. Miró los papeles desperdigados por la mesa. Otro mordisco. Águeda confió en que no se hiciera sangre.

—Me parece un proyecto muy interesante. Y viable, dado el interés que en la ciudad despierta últimamente el arte independiente. Tu amiga, ¿es alguna pintora conocida en los círculos artísticos?

—Pues…, no, la verdad. Es más bien una… —Dudó un instante, pero se armó de valor y dijo la verdad levantando el mentón. No había nada de vergonzoso en lo que iba a decir—. Es una artista callejera.

A Alejandro casi se le desencaja la mandíbula, pero, antes de que pudiera decir nada, Águeda dijo:

—Sabes que conozco a muchas celebrities por mi trabajo en la revista. Convenceré a algunas para que vengan. Ya sabes: publicidad. Interés. Público. Ventas.

—¿Sabes qué te digo? Que me parece un negocio interesante. Confío en ti, así que elevaré un informe favorable a la central —concluyó abriendo los brazos, como si esperara un abrazo. Cosa que, por supuesto, no era factible sin que los dos resultaran ridículos, al estar sentados.

Ella notó que el corazón se le desbocaba en un primer momento, aunque, luego, cayó en la cuenta de lo que Álex le había dicho. Con voz triste, casi de niña llorosa, preguntó:

—¿No eres tú el que concede los préstamos? Como eres el director de la sucursal, pensaba que…

—No, cielo, no. Yo emito el informe y los jefazos deciden. Pero tengo un buen pálpito con esta petición, Agui. Tú tranquila, que yo me ocupo.

Pasaron unos minutos más hablando de cosas intrascendentes y, cuando Águeda salió del despacho tras dejar a su amigo toda la documentación, se sentía una triunfadora. Incluso aunque no tuviera la certeza del crédito al cien por cien, Álex le había dado su palabra de ayudarla. Lo que era mucho.

Conforme se dirigía a la salida, la mujer de la fila le lanzó una mirada de esas que se lanzan a tu peor enemigo.

El miércoles siguiente, Álex le dio la buena noticia: la central había aprobado el crédito. Intentó no parecer una chiflada y moderó el desbordante entusiasmo que sintió cuando su amigo la llamó por teléfono para decírselo; tenía ganas de ponerse a cantar, a bailar, a dar vueltas y a brincar como una universitaria pasada de vodka con piña. Así que terminó la conversación telefónica con un tono profesional y serio, prometiendo que iría lo antes posible al banco a recoger la documentación, pero no pudo evitar ponerse a llorar de alegría.

Aún hipaba al llamar a Esther para decírselo, y esta, desde luego, no hizo nada para no resultar una histérica: gritaron y lanzaron unos chillidos agudos y histéricos, con tanta emoción que, durante medio minuto, su diálogo telefónico pareció una asamblea de ratas que habían esnifado los restos de una juerga en el reservado de una discoteca.

Unos días después fue a ver a Esther al local. Con los ahorros de ambas, ya habían firmado el contrato de alquiler, y la línea de crédito bancario facilitaría todo lo que requería la puesta en marcha de la galería. Su amiga se había empeñado en pintar ella misma el sitio, así que la vio untando el rodillo y esparciendo el blanco por las paredes…, y por su cara y brazos. Ambas volvieron a compartir unos cuantos minutos de euforia: a Águeda aún no se le había pasado el subidón del crédito y su alegría era contagiosa; tras unos cuantos abrazos y saltos, Esther dijo que tenía que ir a su casa esa noche, esa misma noche, y conocer a su familia. Que no había excusa. Que quería presentar a su amiga y socia en el negocio de su vida. Apelotonando las frases una tras otra, Esther le dio mil y una razones por las que tenía que aceptar la invitación.

Águeda creyó detectar una intención oculta en el ofrecimiento de su amiga, pero estaba tan contenta que, tras unas cuantas veces respondiendo cosas como que «no hacía falta», que «no era necesario», o que «a lo mejor no les caía bien», cedió.

Así que ahí estaba, en el rellano del quinto piso de un edificio en el que había siete puertas, frente a la letra «E». Golpeó con suavidad en la madera —un tanto vieja y de barniz descascarillado—, pero no obtuvo respuesta. Una música, rock clásico, le llegaba amortiguada, así que supuso que no la habían oído. Tocó el timbre y un alegre sonido de campanillas hizo que unos pasos llegaran corriendo hasta la puerta.

—¡Hola! —la saludó Esther, en pijama—. Llegas pronto, ¿no?

—Pues…, no, la verdad —contestó mirando el reloj. De hecho, llegaba un cuarto de hora tarde. Parecía que se estaba convirtiendo en una costumbre.

—¿Y eso? —Señaló la botella de vino que Águeda llevaba—. No hacía falta…

—¡Nah! Un detallito…

—Pasa, pasa.

Desde dentro, una voz femenina, algo rasposa, dijo:

—¿Habéis abierto o qué? ¡Que yo estoy en el baño!

Esther sonrió mostrando los dientes, señaló tras ella a un lugar indefinido y susurró:

—Mi madre. Ven.

La cogió de la mano y guio a Águeda por un largo pasillo a cuyos lados se abrían unas puertas; conforme pasaban por cada una de ellas, Esther señalaba el interior de las habitaciones y decía:

—La cocina. El salón. Mi dormitorio. El de mis padres.

Águeda se detuvo a mitad de pasillo y dejó que sus ojos captasen la belleza de una pintura en la que aparecía retratada una guapa muchacha. Las orejas pequeñas, los pómulos algo salidos, y los ojos tan vivos hicieron que dijera:

—¿Eres tú? ¿Un autorretrato?

—¿Qué? —Águeda se pellizcó el lóbulo de la oreja—. Sí. ¿Te gusta?

—Está muy bien. ¿De cuándo es?

—¿El cuadro? De hace diez años. No, once —se corrigió—. Ahora tengo veintisiete, así que echa cuentas de cuántos tenía cuando lo hice —terminó riendo.

—¿Y esta quién es?

La mujer que hizo la pregunta provocó que Águeda aguantara la respiración y pestañeara confusa. Era, como podría decir cualquier tío que la viera, un pedazo de jaca, una tía buena, una maciza que para qué. Tenía un cuerpo esbelto, modelado tras horas de gimnasio, escultural, que además cubría con un vestido ceñido a sus formas y que remarcaba unos pechos que eran más grandes que la suma de los que tenían Esther y Águeda juntas, pero sin resultar zafios como sandías. La falda de tubo presentaba una abertura que permitía ver unas piernas morenas y de carne firme. Una larga y rizada cabellera morena complementaba a juego con unos ojos del color del jade, grandes y expresivos, en una cara atractiva, de labios llenos e incitadores, en la que, mirando con atención, se veían ciertos rasgos de una edad ya algo avanzada, cubiertos con profesionalidad con maquillaje.

—Mi madre. Mercedes.

—Ay, hija, te tengo dicho que no me llames así. —Avanzó hasta las dos amigas con un sensual contoneo de caderas y plantó dos besos en las mejillas de Águeda—. Que parece que estás hablando de un coche. Llámame Merche.

—Merche. Vale —contestó Águeda, tendiendo la botella de vino.

—Gracias, querida. Águeda, ¿no? ¿Lo tomas frío? El vino, quiero decir.

—Bueno, un poquito en la nevera si eso…

—Vale, pues ponlo, hija. —Le pasó la botella a Esther, que desapareció por una de las puertas.

La mujer le dio un cariñoso abrazo sin aviso previo, y el movimiento cogió a Águeda de sorpresa. Se vio con la espalda inclinada y la cara hundida entre los pechos de la madre de Esther, que se lanzó a hablar sobre Star Glamour. Cuando se liberó del oso amoroso en que Merche se había convertido, Águeda vio volver a Esther quien, como por arte de magia, ya llevaba puesta ropa más formal. Sin exagerar, por supuesto, que no iban a cenar con el alcalde.

—¿Te gusta la comida hecha en la barbacoa?

—Ah…, sí, sí. Me gusta —contestó Águeda con reticencia.

—Perfecto. Porque eso es lo que hay para cenar —anunció guiñando un ojo Merche—. ¡Juan! ¡Juan! Leche, este hombre siempre liado con su música. ¡Juan! —volvió a gritar, más fuerte esa vez. Mientras, las dos amigas hablaban sobre ensaladas y calorías, colesterol y grasas.

—¿Qué pasa con tanto grito? —El tal Juan asomó la cabeza y su expresión enseguida cambió a una de afabilidad—. ¿Ya son las ocho y media? Joder, qué rápido pasa el tiempo…

—Son casi las nueve, melón —lo regañó su mujer—. Haz el favor de cambiarte esa camiseta roñosa pero ya.

El hombre asintió con una gran sonrisa, meneando su larga coleta canosa y estirando la agujerada camiseta de Black Sabbath, cuyo nombre se adivinaba más que se leía.

En un momento, volvió terminando de abrocharse una camisa blanca, sin dar tiempo a Merche para que se quejara mucho de él.

A Águeda le cayó bien de inmediato. Tenía una tripa cervecera que, junto a la barba blanca y el pelo largo le daban una apariencia bonachona, como un Papá Noel motero, un hombre al que la edad se le notaba mucho más que a su mujer, pero que compensaba los estragos de los años con unos ojos amistosos y brillantes, y una boca que parecía estar sonriendo a perpetuidad. Iba cargado con una fuente en la que había una cantidad de carne que bien podría haber aprovisionado a un pequeño ejército.

Merche los presentó y la última comensal, todavía más tardana que Águeda, llegó en ese instante. Resultó ser la adivina. A Águeda le vinieron a la mente de inmediato las imágenes más estereotipadas posibles de pitonisas gitanas. ¡Llevaba incluso un pañuelo en el pelo con cadenitas y monedas colgando! Le dijo unas cuantas cosas de esas que suelen decir las adivinas, dejando a Águeda sin saber muy bien qué decir, con una cara de «la verdad es que no me creo nada, pero no te lo digo por respeto».

Sirvieron unos vermús y pasaron a la terraza, donde la mesa ya estaba preparada para que se sentaran. Los cubiertos, la vajilla, la panera y algunos entrantes estaban dispuestos, esperando a ser utilizados y consumidos por los cuatro comensales, que se sentaron en torno a la mesa redonda, escuchando las notas de ZZ Top. A un lado, la grasa de la carne chisporroteaba cuando caía en las brasas de la barbacoa.

—Haz el favor de bajar eso —ordenó Merche a su marido, que hizo caso en un abrir y cerrar de ojos—. Espero que tengas hambre, porque tenemos aquí comida…

—Sí —observó Esther, lanzando una mirada traviesa a Águeda—, le sale muy bien la carne en la brasa. Tampoco es que sepa hacer otra cosa —concluyó riendo.

—¡Oh! ¡Serás perra! —le dijo, lanzando una carcajada y, después, la servilleta contra su hija, lo que hizo que Águeda se sorprendiera: en su familia, jamás se les hubiera ocurrido insultarse así. Ni siquiera en broma. Bien, a excepción de su hermana, que…

—¡Qué dos! —dijo Juan, meneando la cabeza, reprobando en broma a las dos—. Tú tienes pinta de ser la seria de la pareja. Menos mal, porque nuestra niña es muy trabajadora, tiene mucha energía…, pero necesita una mano firme que la guíe porque, si no, acaba empezando un montón de cosas y no termina ninguna.

—¡Papá! —Esa vez, la servilleta que voló fue la de Esther. Directa a la cabeza de su padre. Águeda empezó a pensar en a quién tirar la suya. A la tía Maggy, supuso—. No le hagas caso. Estoy al cien por cien con nuestro proyecto.

—No, si no lo dudo —dijo Juan—. Pero necesitas centrarte, hija.

Merche acudió en ayuda de Esther y dijo:

—¿Así que os conocisteis en el parque?

—Sí —respondió Águeda—. Me robaron la cámara y Esther salió tras el ladrón. Me ayudó con la denuncia.

—Toda una Batwoman, mi niña —apuntó Juan, acariciando el antebrazo de Esther, que colocó la cabeza en su hombro con cariño. La pequeña reprimenda de hacía unos instantes parecía olvidada.

Águeda pasó a relatar la pequeña aventura que, por otra parte, quizá ya conocieran. Esther ponía, de vez en cuando, alguna nota de color. Águeda, influenciada por el ambiente distendido, amable y dicharachero que se respiraba, no se resistió a hablar del policía macizo. Así, en esos términos, lanzando miradas con toda intención a Esther que, maravilla de las maravillas, se enrojeció hasta las orejas y quiso hacerse muy, muy pequeña cuando su madre le pellizcó en la mejilla como si tuviera cinco años.

—Bueno, sí, me gusta, ¿vale? —dijo Esther, riendo—. ¡Hale, ya lo sabéis!

Todos estallaron en carcajadas.

Buena parte de la cena la dedicaron a hablar de la galería. Fue Águeda quien más detalló el proyecto, la idea y la forma de llevarla a cabo, lo que, pensó, fue un acierto, dado que creía que los padres de Esther, aunque la querían, no pensaban que tuviera la cabeza muy amueblada para un negocio de ese estilo. Maggy también soltó algunas de sus perlas esotéricas y, dejando a un lado lo que para Águeda no dejaban de ser tonterías y supersticiones, la mujer resultó ser agradable y simpática.

También se enteró de ciertas cosas del pasado de Esther, como que había estudiado Derecho, que había ejercido en un bufete y que lo había dejado por una «visión romántica del mundo», lo que venía a decir que no le gustaba su trabajo.

Para cuando llegaron al café, Águeda había decidido que, si existiera una solicitud para ser miembro honorífico de la familia de Esther, la rellenaría sin dudarlo. Era un cuarteto atípico, bohemio, con unas cosas muy peculiares y que se salían de la «normalidad» que cabía esperarse en una pareja cincuentona, la tía soltera y su hija, pero… Sintió un cariño enorme por los padres y la tía de Esther. Por la camarera y antigua bailarina de estriptís que todavía mantenía una forma de moverse felina y sensual. Por el motero enamorado del rock duro que, cada dos por tres, aporreaba con los cubiertos su plato como si se tratara de su instrumento. Por la tía que parecía una copia de la bruja Lola. Y, por supuesto, por Esther, a quien le agradecía desde el fondo de su alma su amistad, una amistad que había iluminado los últimos días como nunca hubiera imaginado.

Cuando se despidió, a medianoche, tras una estupenda cena y unos tragos de más, los abrazó con efusividad y prometió volver lo antes posible.

En el Uber, de camino a casa, se adormiló y pensó, con una sonrisa boba en la cara, que lo mejor que le había pasado en la vida había sido que le robaran la cámara.

DE CITAS DOBLES, MÚSICA ATRONADORA, BABOSOS IMPERTINENTES Y MOSH PITS

Águeda disfrutaba cada día más de la compañía de Esther. Pasaban horas y horas juntas, trabajando en su proyecto, tomando cafés, saliendo por ahí…, como amigas de toda la vida. Parecía increíble que hubieran entablado una relación de amistad tan fuerte en tan poco tiempo y, teniendo en cuenta las diferencias de caracteres entre ambas, no dejaba de ser algo digno de estudio. O quizá esas diferencias eran las que daban sal a su amistad.

Daba igual: las dos disfrutaban en compañía de la otra. Águeda, con todos sus esfuerzos centrados en la próxima apertura de la galería —que tenían programada para dentro de un mes—, se sentía mejor que en mucho tiempo. Ni siquiera había pensado en Toño, a pesar de tener que acudir en breves a una vista sobre el divorcio. Su matrimonio ya formaba parte de una vida anterior, casi, casi, como si no hubiera ocurrido nunca. Esther la llenaba de alegría, de vitalidad, y Águeda se mostraba un poco menos pesimista, un poco menos… «agonías», como le decía Esther en broma cuando se ponía a hablar de los problemas que podían surgir con la galería.

No pudo evitar lanzar una carcajada cuando Esther le dijo que, para esa noche, había quedado con Rosa y Raúl, los dos policías que detuvieron al frustrado y torpe ladrón del parque.

—¿Qué pasa? —preguntó su amiga con un ligero rubor en las mejillas.

—Nada, hija. Que se te nota un montón.

—A ver, que tampoco mojo las bragas ni nada —replicó Esther poniendo voz de barriobajera.

—¡Mira que eres basta! —exclamó dándole un golpe amistoso en el hombro—. Y no lo tengo tan claro, la verdad.

—¿Qué? —preguntó a la defensiva.

—Lo de que no las mojes —respondió con una nueva risotada.

El lugar propuesto era un garito de conciertos, situado en una de las zonas de marcha que recibía tal cantidad de gente todos los fines de semana que parecía que hubiera manifestaciones multitudinarias. Pese a ello, era una zona en la que no había excesivos problemas. Salvo la ocasional pelea. Y alguna vomitona de adolescentes borrachos. Y alguna redada buscando drogas; por lo demás, nada reseñable.

Que se lo preguntaran a los vecinos que vivían cerca. Seguro que estaban encantados.

Como habían quedado a las ocho —el concierto empezaba a las ocho y media—, Águeda supuso que cenarían después, en alguno de los numerosos bares de tapeo cercanos al garito. Una rápida búsqueda en Internet le puso sobre aviso de cuál era el grupo que tocaba esa noche. Al leerlo, su boca se frunció en un gesto de incredulidad y bizqueó. Luego, dijo:

—Vaya. ¡Qué cosas!

Se vistió con ropa cómoda, unos vaqueros, zapatos planos y una camiseta de tirantes con la que, esperaba, aliviaría el sofocante calor que la ciudad estaba viviendo ese mes de septiembre. Cosa rara, llegó la primera al lugar en el que habían quedado, la propia puerta del garito.

Se sintió como una jovenzuela tonta y se apartó del pequeño gentío que estaba junto a las puertas. A la mayoría les sacaba diez años y, siendo sincera, sintió un poco de temor al ver sus pintas, aunque se las esperaba.

Decidió cruzar de acera mientras los jóvenes melenudos, vestidos de negro de pies a cabeza, y adornados con tachuelas, pinchos, cadenas y calaveras seguían a sus cosas, hablando, bromeando y bebiendo.

Como se suele hacer cuando se está esperando, se puso a hacer sus cosas en el móvil. Se preguntó qué sería de la humanidad sin teléfonos inteligentes, incapaz de acordarse de lo mal que se pasaba cuando llegabas a un sitio la primera y te tocaba esperar mirando al infinito con cara de «aquí estoy, que me ha dejado la riada…»

No tuvo que esperar mucho. Esther llegó cinco minutos después, vestida, como ella, de manera informal y cómoda, muy juvenil: minifalda morada y top negro que dejaba a la vista su ombligo. Lo tenía bonito, la verdad, así que Águeda esperó que al poli macizo le resultara agradable de contemplar.

—¿Ya sabes quién toca? —le preguntó Águeda con toda intención tras saludarse con un par de besos. Indicó hacia el cartel que el local había pegado junto a la puerta de la entrada.

—¡No! —exclamó Esther— ¡No me jodas!

—El mundo es un pañuelo, ¿eh?

Era un concierto doble; el grupo principal eran, por el nombre, uno de versiones de los Iron Maiden —incluso Águeda sabía quiénes eran—, pero, como teloneros…

—¡Mi padre! —Era una constatación. Los Perros sobre ruedas tocaban en ese lugar.

—¿Los has escuchado alguna vez?

—Sí, sí, claro —respondió Esther—. Te… Te gustarán. Creo. No sé —balbuceó, de repente avergonzada ante su amiga.

Águeda la pellizcó en la cadera y sonrió para calmarla, aunque en su fuero interno pensaba que no era así, que no le iba a gustar el concierto ni de coña.

—He escuchado algo de ellos en YouTube.

—¡Ah! ¿Y…? —preguntó Esther esperanzada.

—No es mi tipo de música, no te voy a engañar, pero…

—¡Chicas!

Águeda agradeció la interrupción: el grito de Rosa hizo de proverbial campana para salvarla y las dos vieron acercarse a los dos policías. Raúl vestía vaqueros y camisa negra —eso sí, aunque de sport, no dejaba de ser una camisa—, mientras que Rosa… Rosa parecía una modelo sacada de una revista de modelos góticas. Altísimas modelos góticas, que para eso medía casi dos metros. El pelo rojo suelto sobre los hombros desnudos, salvo un pequeño moño en la parte trasera de la cabeza. Maquillaje oscuro sobre las pestañas y los labios. Toques de blanco en las mejillas. Una gargantilla de terciopelo de la que colgaba un ankh. Un vestido de tela suave con mangas anchas y falda corta con varias vueltas. Medias de rejilla con carreras —hechas a propósito— y botas de estilo militar.

A Esther y Águeda se les desencajó la mandíbula.

—Vamos a parecer sus padres —susurró Águeda divertida.

—Vosotros lo pareceréis. Yo seré la hermana mayor —replicó Esther.

Los dos policías llegaron hasta las dos amigas y Esther silbó como un camionero a la vista de Rosa, si bien Águeda pensó que el destinatario del piropo no era ella.

—¿Tienes todo el armario así? —le preguntó, toqueteando la tela y sorprendiéndose de lo suave que era.

—Algo tengo, algo tengo. ¿Os gusta?

—Un poco excesivo —dijo Raúl, metiendo baza.

—Nah. —Esther hizo un gesto con la mano—. Estás muy guapa. Los tíos no entendéis de esto. Y mira cuántas hay así. —Señaló a la fila de asistentes al concierto, donde había varias chicas de esa guisa.

—Sí, pero tienen menos años que tú y…

—¡A callar! —gritaron las tres al mismo tiempo.

Raúl agachó la cabeza e hizo lo que le decían.

En cuanto sonaron las primeras notas, Águeda pensó que le iba a estallar la cabeza. Tenía una idea de lo que le esperaba, por su búsqueda en Internet del grupo, pero escuchar el sonido desatado, la furia de los bombos, el estallido de las guitarras… ¡Todo a un volumen ensordecedor!

Sin embargo, poco a poco comenzó a adaptarse. Eso sí: tenía que hablar a grito pelado. Pronto se dio cuenta de que eso era una estupenda ventaja para Rosa. Al principio, le pareció cómico. Una pareja de mujeres, una de las cuales no sabía muy bien el modo en que había llegado ahí; otra, que le sacaba una cabeza, y se agachaba cada dos por tres para preguntarle si le gustaba la música, si estaba muy alta, si quería no sé qué… Las dos, rodeadas por un montón de gente que, eufórica, brincaba y berreaba.

Águeda se sentía en mitad de algo a medias entre una batalla medieval y una concentración de los Ángeles del Infierno. Con su altísimo demonio lésbico particular que estaba preparando el terreno para echarle los tejos en cuanto se descuidara.

Sentía el aliento de Rosa deslizarse con suavidad por su cuello. Le olía a menta —Rosa no había pedido ni una cerveza. O birra, que se decía ahí— y la colonia con que se había perfumado era fresca y suave, como a Águeda le gustaban. La miraba sonriendo y, pronto, entre tema y tema, Águeda se sintió muy a gusto…, pero muy inquieta a la vez.

No quería darle falsas esperanzas. Habló con ella —o lo intentó, dado el volumen de la música—, y se dedicaron a un gracioso juego que consistió en meterse con la parroquia que asistía al concierto. Siempre es divertido criticar a los demás sin que te oigan.

—El peluquero de ese podría decirle que los flequillos a raya ya no se llevan —decía Rosa.

—Combinar el rímel rojo con el pintalabios negro es… Es muy feo, la verdad —replicaba Águeda.

—Este ya no tiene edad para ponerse camisetas de tirantes.

—¡Mira! —Águeda señalaba a otro que daba tumbos—. Ese no llega a la siguiente canción.

Y, entonces, ocurrió lo que Águeda estaba temiendo.

La balada.

Había esperado que todo el concierto fuera de temas rápidos, cañeros, salvajes, que no dieran respiro al público. Era mucho decir, claro. Empezaron a surgir las linternas de los móviles y algún que otro mechero —pocos: la tecnología y la Ley Antitabaco los había hecho obsoletos—, y las parejas comenzaron a agarrarse de la cintura para contonearse al son de las notas que inundaron, con dulzura y tranquilidad, el que había sido hasta hacía un momento el lugar del Apocalipsis.

Rosa le pasó la mano por encima del hombro.

Águeda se quedó quieta. Muy quieta. Un sudor frío comenzó a recorrerle la nuca.

«¿Cómo narices hago para que no quede fatal?», se preguntó.

Se fijó en que había tíos que se cogían con tíos aunque no fueran gais —o sí, daba igual—, así que optó por seguirle el juego. Solo era una mano en su hombro.

No.

No era solo eso: Rosa, con los ojos clavados en el escenario, comenzó a dejar resbalar su mano por la espalda de Águeda hasta acabar en su cadera.

Águeda volvió a quedarse quieta como una estatua, cesando en el ligero movimiento oscilante con el que había acompañado a Rosa. Tragó saliva.

«Puedo decirle que me halaga, pero que…», pensó. ¿Qué podía hacer? Rosa le caía bien. Era una mujer desenfadada y graciosa, con la que en poco menos de una hora había conectado; por desgracia, Rosa quería conectar más, y ella no estaba por la labor. Es decir, había tenido su experiencia lésbica de iniciación adolescente, como muchas, pero tenía muy clara su heterosexualidad. Rosa, sí, muy maja, pero…

Su pretendiente pareció notar su envaramiento y no presionó más. Quizá no quisiera forzar la suerte, o estaba esperando para un poco más adelante, pero el caso fue que la cosa quedó ahí.

Aunque el ánimo de Águeda se había enfriado, Rosa volvió a la carga con una nueva ristra de comentarios jocosos que le hicieron olvidar el mal rato. Aunque, para mal rato, el que debió pasar el baboso de Rubén, el inmobiliario que había conseguido el local tras una reunión con Esther, cuando esta, justo cuando la banda paraba, comentó algo sobre medusas y partes íntimas, provocando la hilaridad general en el local.

—No sabía yo que teníamos un número de payasos también —comentó Rosa, riendo, si bien Águeda había visto que se había puesto en tensión, dispuesta a saltar sobre la cabeza del tipejo si tenía ganas de bronca.

La situación que provocó Esther poco después fue todavía más surrealista: llevó a su amiga al baño y le preguntó… ¡Si tenía una maquinilla depilatoria para ahí abajo! Águeda no se lo podía creer. Entre su propio debate interno sobre la mejor manera de esquivar a Rosa y no parecer una mala bruja, y lo que ahora Esther le pedía…

Volvieron al concierto, aunque, en realidad, no se habían ido, porque la música era tan atronadora que se escuchaba en los baños casi como si hubieran estado junto a los bafles. Enseguida, Esther correteó hacia Raúl, perdiéndose entre el gentío que, valga la expresión, había decidido soltarse la melena del todo y estaban lanzándose unos contra otros, como si de un espectáculo de lucha libre se tratara.

Águeda dudó acerca de la conveniencia de meterse entre esa marabunta de salvajes vikingos y rio al ver a Rosa, una de las personas más altas del local, saltando y empujando a un tipo que casi acaba por los suelos.

La policía vio a Águeda, que ni de coña iba a entrar en el mosh pit, y se abrió paso braceando, como un Michael Phelps pelirrojo con tetas. Jadeante por el esfuerzo físico, el haber sido una auténtica campeona del círculo de la muerte ese en el que había estado combatiendo había hecho que se creciera y, en cuanto se plantó frente a Águeda, le puso las manos en los hombros de nuevo —la izquierda, en la nuca, bajo el pelo— y, ni corta ni perezosa, comenzó a bajar la cabeza con ojos entrecerrados, buscando los labios de Águeda.

Esta no se lo podía creer. Era como si el caballero hubiera matado a sus enemigos y estuviera dispuesto a cobrar su recompensa. Águeda se sintió como Rapunzel. O la chica de esa película tan moñas —pero tan maja— que interpretaba Robin Wright…

«¡Ah, no! ¡Hasta aquí hemos llegado!», exclamó para sí, y puso las dos manos en el pecho de Rosa para frenar en seco su movimiento.

La mujer lo notó de inmediato y se envaró con cara confusa.

—Yo…, esto, perdona —balbuceó—. Creía que…

—Mira, Rosa, no, lo siento —dijo Águeda moviendo la cabeza con énfasis—. No soy gay. Me gustas, eres muy maja, y no quiero que te sepa mal, pero…

—Sí, lo entiendo, perdona, de verdad —la interrumpió—. No hace falta que sigas. Ya sé lo que decimos las tías cuando damos calabazas —terminó con una sonrisa triste.

Ambas se quedaron sin saber qué decir. Durante un par de canciones, se dedicaron a mirar a los Perros sobre ruedas sin moverse, casi sin respirar. El que Esther llegara hasta ellas y les ofreciera una bebida con evidente cara de compungida no ayudó a mejorar la situación. Ambas le lanzaron una mirada con la que la acusaban de Celestina entrometida y lianta.

Tampoco Esther tenía motivos para sentirse muy a gusto.

—Raúl se ha pirado —le dijo a Rosa—. La ha llamado una tal Sofía. —El veneno que destilaba era evidente.

—Ah, ya veo.

Esther convirtió los ojos en rendijas, como esperando a que Rosa le dijera algo de la mujer por la que su poli macizo había tenido que desaparecer cual Cenicienta a medianoche, pero estaba claro que Rosa no estaba por la labor. A Águeda incluso le pareció ver un brillo de vengativa crueldad que asomaba a sus ojos.

Por fortuna para las tres, solo quedaban dos canciones más del setlist, y, cuando el local prorrumpió en aplausos y la banda comenzó a saludar y a agradecer a la gente que hubieran ido a verlos, Águeda fue una de las más fervorosas ovacionando.

La noche estaba a punto de terminar. Una situación incómoda estaba a punto de dar paso a unas cuantas horas de sueño, de dulce olvido.

Mañana sería otro día.

No se le iba a conceder un respiro. Todo es susceptible de empeorar, y en el caso de Águeda, así fue para ella. Se despidió de Esther y Rosa en cuanto llegó su Uber —aún con cierta frialdad por parte de la policía, y lo que pareció congoja y vergüenza en su amiga— y se dedicó a intentar mantener la mente en blanco en el viaje de regreso a casa.

En cuanto bajó del coche, se le cayó el alma a los pies.

Toño estaba esperándola en el portal de su casa, con una sonrisa de suficiencia en el rostro, la barba castaña recortada de manera exquisita, como si hubiera pasado por la peluquería minutos antes. Seguía siendo un hombre atractivo, con buena percha, que igual le sentaban bien unos pantalones cortos que un traje de Armani.

Águeda no tenía ganas ni fuerza para hablar con él, pero no le quedaba otro remedio. Estaba en su camino, por lo que intentaría quitárselo de encima con un saludo desabrido:

—Hola. Y adiós. —Puso la llave de casa por delante, como si fuera un puñal. Su tono de voz fue tajante, seco y arisco. Se sorprendió a sí misma levantando la cabeza orgullosa, cuando hacía unos meses había sido incapaz de llevarle la contraria; menos todavía, de hablarle de forma tan decidida.

Él pareció no darse cuenta y ensanchó su sonrisa.

—Un poco tarde para ti, ¿no? ¿Vienes de fiesta?

Águeda enarcó una ceja.

—No te importa. Y ahora, déjame pasar, que estoy cansada.

Toño arrugó los labios y adoptó una posición pensativa, cruzando los brazos sobre el pecho y llevando el índice derecho a su sien.

—Vamos, mujer, ¿no me vas a invitar a tomar un café o algo?

Águeda no se lo podía creer. Ahí estaba, casi a las doce de la noche, aguantando las impertinencias de su ex. Siguió maravillándose de sí misma cuando replicó:

—¿Tienes la poca vergüenza de preguntarme eso? ¡Tú eres tonto!

En un rápido movimiento, lo empujó con el hombro para que se hiciera a un lado. Por desgracia, su fuerza no era rival para los kilos que le sacaba Toño —quien aún seguía pasando por el gimnasio casi cada día—. Este ni siquiera se movió un milímetro.

La fortaleza de Águeda empezó a flaquear al sentir que hubiera dado igual lanzarse contra una pared de granito.

—No hace falta que te pongas así, Agui.

Un temblor recorrió su columna. Cuando los amigos la llamaban así, era con cariño. Cuando lo hacía Toño, era para ridiculizarla, infantilizarla y…

—Así que te conviertes en galerista, me han dicho. —Ahí estaba el menosprecio. En su boca torcida. En sus ojos brillantes. En el tono divertido e incrédulo.

—Yo… —De repente, Águeda se había quedado sin voluntad. Era incapaz de moverse, de replicar, casi de respirar. A su mente acudieron las imágenes del infierno particular que había vivido durante los últimos años, desde que el novio atento se había convertido en el marido manipulador y controlador.

—Tú, ¿qué? Te ayudo a seguir, Agui: Álex te ha ayudado a conseguir un crédito porque le das pena. Pero fracasarás. Tu galería se irá a la mierda y te quedarás en la puta calle porque te vas a quedar sin casa.

—¿Qué? —Águeda sintió que las rodillas se le aflojaban.

—¡Oh, sí! Voy a quedarme con la mitad de la casa, Agui. —Señaló hacia arriba, al piso en el que ambos habían vivido y que aún tenía ciertas huellas de él porque no había tenido tiempo de eliminar toda su presencia—. He estado hablando con mi abogado, y el acuerdo al que llegamos no me gusta.

»No me gusta nada.

—¿A qué te refieres? —Águeda volvió a tomar un poco de impulso y sintió que una pequeña chispa de rabia se inflamaba en su corazón—. Firmamos…

—¡Firmamos un papel! —exclamó Toño, aunque sin levantar en exceso la voz—. Los papeles se pueden romper hasta que llegan al juez, Agui —concluyó burlón.

—Pero no puedes hacer eso. —Águeda estaba casi suplicando. Se sentía humillada, maltratada, vacía y rota.

—Ya veremos.

En ese momento, Toño tuvo que apartarse para dejar pasar a un muchacho que vivía en el edificio. Los miró con cara de curiosidad, pero solo hizo un pequeño saludo con la cabeza y se metió en el interior del portal. Águeda, viendo la posibilidad de escape, se deslizó tras él, sin saber muy bien si Toño, satisfecho, la estaba dejando escapar.

Se montó en el ascensor con el chico. Una última mirada hacia la calle le permitió ver a Toño, con las manos en los bolsillos, mostrando los dientes en una sonrisa feroz. La despidió levantando una mano con guasa.

Los labios le temblaban y un fuego helado le corroía las entrañas. Sintió unas ganas horribles de llorar y no pudo reprimir las lágrimas, que brotaron a borbotones. El vecino, incómodo, carraspeó y preguntó:

—¿Estás bien?

Ella asintió con la mano, pero se dio media vuelta y enterró la cabeza en el lateral de la cabina del ascensor. Casi corrió cuando bajó de él para llegar a su casa.

Tumbada en la cama, Águeda no podía dormir. Había esperado que el cansancio y lo avanzado de la hora la hundieran en el sueño en cuanto cerrara los ojos, pero los acontecimientos del día no dejaban de danzar tras sus párpados. Esther. Rosa. Toño. Los tres eran los principales protagonistas de un baile macabro en torno a ella, que parecía haberse convertido en una náufraga en el Mar de la Desdicha.

Se siguió adentrando en su tortura particular centrando sus pensamientos en Toño. Su memoria viajó hasta la primera vez que se dio cuenta de que algo no iba bien entre ellos, cuando lo pilló examinando su móvil. Aunque él había quitado hierro al asunto y reído diciendo que le había sonado mientras estaba en el baño y había mirado «por si era algo urgente», a Águeda no le había gustado tal demostración de desconfianza.

Y, desde entonces, el carácter de Toño parecía haberse agriado, contestándole con gritos a veces, lanzándole puyas sin venir a cuento o dedicándole unas sonrisas condescendientes que le ponían los pelos de punta.

Analizándolo con frialdad, era posible que eso siempre hubiera estado ahí, oculto bajo una pátina de amabilidad y encanto posadolescente que hacía que Toño fuera —o pareciera— un novio atento y preocupado por ella.

Los años habían demostrado lo equivocada que estaba. Habían demostrado que lo mejor, lo único, que podía hacer Águeda, era huir de su lado.

Y, sin embargo…, había sido incapaz de plantarle cara hacía menos de una hora. Se había quedado paralizada, como un cervatillo en la carretera, y la virulencia de Toño la había arrollado dejándola destrozada.

Las últimas semanas con Esther, tan felices, tan ocupadas en su proyecto personal, parecían haberse disuelto en la bruma del olvido. Esther, a quien podría llamar para pedir consuelo y llorarle su amargura. Pensó en coger el móvil y hacerlo, pero tal y como había ido la noche, prefirió dejarlo en su sitio. No tenía ganas de hablar con ella.

No tenía ganas de nada.

NO ES EL FUEGO DEL AMOR LO QUE MÁS CONSUME

Águeda dormía sin sueños. Se encontraba sumida en el dulce olvido de la oscuridad gracias a la pastilla que se había tomado antes de ir a la cama. Una de esas pastillas que se han de tomar con receta, pero que se guardan en el cajón de las medicinas cuando se acaba el tratamiento escribiendo en la caja para qué sirven y se toman cuando un síntoma similar al que hizo que el médico las prescribiese.

Había caído redonda.

Un sonido machacón y estridente parecía intentar abrirse entre las telarañas de su mente. Era algo agudo e insistente, un timbre, una campana, un…

—¿Teléf…? —acertó a balbucear.

Levantó unos centímetros la cara de la almohada, pero volvió a hundir la cabeza al instante, con la boca justo en el pequeño charco de saliva seca que se le había escurrido mientras dormía como un tronco.

El teléfono volvió a sonar dos veces más y, haciendo uso de toda su voluntad, movió los brazos como si fueran molinetes y deslizó las piernas hacia el borde de la cama mientras farfullaba sonidos ininteligibles.

—Voy, voy —dijo aún con ojos cerrados, aunque había recuperado la postura vertical.

Se pasó la palma de la mano por la boca y, preguntándose quién llamaba aún al fijo si no era su madre, levantó el auricular.

Tuvo que carraspear dos veces para acertar a decir:

—¿Dígame?

—¡Pero qué haces, Águeda! —Era Esther, hablando con un tono más acelerado de lo normal—. ¡Te he llamado cien veces!

Águeda se apartó el teléfono de la oreja y se miró en el espejo de la pared de enfrente. Estaba hecha un asco, con el pelo enmarañado y el maquillaje convertido en algo que parecía una máscara de cera deshecha por el calor. Se dio cuenta de que no se había pasado ni una triste toallita desmaquilladora por la cara.

—Mmm…, un momento, Esther —dijo—. Más despacio.

Se fijó en que el reloj marcaba casi las doce del mediodía. ¿Tanto había dormido? Ella, con lo madrugadora que era…

—¡Nada de momentos, Águeda! —gritó Esther—. ¡Mueve el culo y ven a la galería pero ya!

—¿Por qué? ¿Qué pacha… pasa?

—¡Fuego, joder! ¡Ha habido un incendio!

De repente, se le pasó la somnolencia y el aturdimiento. Águeda se encontró como si le hubieran chutado epinefrina, con el cuerpo en tensión y la mente alerta. El espejo le devolvió una imagen terrorífica, de película de serie Z, una muerta viviente de esas que corren como locas persiguiendo a sus presas. El miedo, la confusión y la ira crecían en ella mientras escuchaba a Esther. Se sintió con ganas de comer cerebros. O de matar a alguien.

—Ha sido provocado, Águeda. —Esther explicaba lo que había pasado—. ¡Algún desgraciado ha prendido fuego a la galería esta noche! Están aquí los bomberos, la poli, el del seguro…, ¡todos! Ven, joder, ven ahora mismo, que no tengo ni idea de qué decirle al perito este. Tú sí que vales para hablar con él, Águeda, tú eres la que se ocupa del papeleo…, ven ya, Águeda, ven ya.

Escuchándola, notó que Esther se encontraba muy mal, con el ánimo por los suelos; le recordó a una niña a punto de llorar porque le ha pasado algo muy, muy malo. Estaba claro que necesitaba consuelo y, aunque su propio estado no era el mejor para tomar las riendas de una situación de crisis, respondió, con su voz más confiada:

—Dame unos minutos para una ducha rápida y estoy ahí en un momento, cielo. —Iba a colgar, pero se lo pensó mejor y, obligándose a sonreír, concluyó—: Todo se va a arreglar.

El alma se le cayó a los pies cuando llegó a la galería y vio el pequeño ejército de policías y bomberos que pululaba por el lugar. Un par de patrulleros, junto a su coche, impedían que los curiosos se acercasen, por lo que estos tenían que conformarse con aumentar el zoom de sus cámaras al máximo para poder subir algo con interés a las redes. Se fijó, desolada, en que habían extendido una cinta de seguridad entre los dos grandes árboles que había junto a la entrada de la galería, cuya fachada estaba ennegrecida. Sobre la acera había restos de espuma y riachuelos corrían hacia los sumideros cercanos.

Tragó saliva para evitar echarse a llorar desconsolada y buscó con la mirada a Esther mordisqueándose el labio. La vio junto a Raúl, también él de uniforme. Comenzó a andar hacia ellos, pero se detuvo al ver que su amiga se abrazaba al policía y este, con ternura, le acariciaba los cabellos, consolándola.

Decidió darles unos minutos.

—Señorita Martín…

La voz del hombre la sobresaltó. No lo había visto llegar hasta ella y giró la cabeza con una expresión confusa que se deshizo cuando reconoció al corredor del seguro que había contratado para hacer frente a…

De repente, se encontró pensando con alarma en si habían incluido en la póliza el daño por incendios.

«Sí, hija, sí, tranquila: lo metiste», se dijo, y se obligó a tranquilizarse.

—Hola… —Tenía el nombre en la punta de la lengua—. Ernesto. —Cuando estuvieron firmando los papeles del seguro, se empeñó en que lo tuteara, aunque él nunca salió del «señorita».

El hombre, bajo y trajeado, estrechó la mano que le ofreció Águeda. De inmediato, comenzó a hablar mientras ella volvió a ver a la pareja, a su amiga y a Raúl, que se buscaban los labios en un beso triste y dulce. Al final, se había hecho con el premio que quería, aunque ello hubiese supuesto poner en una mala situación a Rosa y a ella misma.

Se enfadó con ella. Estaban ante un desastre, ante lo que podía significar no solo el fin de su sueño compartido, sino también de una cantidad enorme de dinero y esfuerzo perdidos, y ella elegía ese momento para agarrarse al tío. Era…, era increíble. Absurdo.

Águeda sacudió la cabeza para obligarse a escuchar lo que le decía Ernesto:

—Ya he hablado con el encargado de la investigación. Dice que hay trazas de acelerante, así que ha sido provocado. Por desgracia, lo que su socia tenía ahí dentro, las pinturas y todo eso, ha hecho que el incendio sea más difícil de controlar para los bomberos.

—¿Cuánto? —preguntó Águeda entre dientes.

—¿Perdón?

—¿Cuánto de la galería ha ardido?

—Bien, podemos establecer que el fuego se ha extendido al sesenta por cierto del local. Por fortuna —continuó sacando unos papeles del maletín que portaba—, el incendio no se ha propagado a las viviendas del edificio. Salvo algún que otro ataque de histeria, no ha habido daños personales.

—Menos mal —dijo ella, aunque estaba pensando en que, cuando menos, no tenían aún nada de su material de exposición dentro.

—Esto…, bueno, me va a resultar difícil de decir, señorita Martín.

Ella pestañeó con rapidez, segura de que las malas noticias aún tenían que seguir llegando. Hizo un gesto con la mano para que el hombre hablara.

—Las catástrofes provocadas no están cubiertas por su seguro…

—¿¡Qué!? —exclamó ella. Algunos de los mirones cercanos se volvieron sobresaltados—. ¿Cómo que no lo cubre?

—No, verá. —Le tendió los papeles que había sacado, señalando un párrafo en particular en el que se leía lo que le estaba diciendo—. El fuego ha de ser accidental para que…

Águeda lanzó un bufido que hizo que se callara. Se masajeó el puente de la nariz y, con los ojos cerrados, dijo:

—Entonces, ¿cómo demonios voy a arreglar esto? ¿De dónde va a salir el dinero?

—Bueno, en estos casos… —carraspeó—, lo normal es que en el juicio se fije la indemnización.

—En el juicio. —Estuvo a punto de lanzar una risotada nerviosa—. Dentro de no sé cuántos meses. Y si cogen al cabrón que haya sido, claro…

Entonces, al decir eso, una luz se hizo en su cabeza. Le vino un destello de inspiración, una revelación surgida de no sabía dónde, pero que hizo que viera con toda claridad quién había sido el culpable del incendio.

Toño.

Se lo imaginó —o, más bien, lo vio con claridad— yéndose del portal de su casa, donde había ido con la intención de achantarla, y pensando en si subir o no el nivel de ruindad personal que tenía, en un debate interno en el que, al final, se decidió por el «sí», por el ser más desgraciado de lo que ya había sido.

No podía consentir, con orgullo de macho herido, que lo hubiera dejado. No podía consentir que hiciera realidad un proyecto surgido de sí misma. Y, como no podía consentirlo, había cometido un acto así.

La cuestión era convencer a los investigadores de que se trataba de él, para que no perdieran el tiempo…

«¡Qué más da!», se dijo. «Aunque lo condenen, esto no tiene arreglo».

A no ser que…

Águeda entrecerró los ojos, sin hacer el más mínimo caso al discurso plagado de excusas y jerga legal del corredor de seguros, mientras comenzaba a madurar una idea. Arriesgada, pero factible.

Se dirigió hacia los dos tortolitos dejando al hombre con la palabra en la boca.

Raúl la vio acercarse y se apartó de Esther señalando con un ligero movimiento de cabeza a Águeda, quien, poniéndose junto a ellos con los brazos en jarras y haciendo como que no había visto que se habían hecho carantoñas, dijo:

—Ha sido Toño.

Lo soltó a bocajarro, mirando con firmeza un punto que parecía estar en el entrecejo de Raúl; este tosió de manera teatral y abrió la boca un par de veces para, al final, replicar:

—¿Quién es ese tal Toño, para empezar?

—Su ex —terció Esther—. ¿Cómo lo sabes? —preguntó mirando a su amiga.

—Lo sé. El muy cerdo vino ayer por la noche a…, bueno, no importa. Ha sido él.

Había una nota de obstinación en su voz tan fuerte que ninguno de los dos osó contradecirla. Esther prefirió salirse por la tangente y comentó con aire causal:

—Hay un tipo que no deja de mirarte. El del traje —añadió señalando al corredor de seguros.

Águeda se giró e hizo un gesto con la mano, dándole a entender que no necesitaba sus servicios más, seguido de otro que indicaba que, si acaso, ya le llamaría.

El hombre lo entendió a la perfección y, aliviado por no tener que seguir lidiando con una clienta enfadada, desapareció en un suspiro.

—El del seguro —aclaró Águeda—. No nos van a pagar.

Fue el turno de Esther de preguntar gritando:

—¡¿Queeeeé?!

—Por haber sido provocado, ¿no? —comentó Raúl.

Águeda asintió:

—Así que hay que detener al que lo ha hecho para poder aspirar a cobrar algo. Y fíjate que digo «aspirar».

Raúl cabeceó dándole la razón y dijo:

—Es difícil sacar dinero de algo así. Lo normal es que entre en la cárcel tras declararse insolvente.

—¿Insolvente? —Esther parecía escandalizada—. ¡¿Pero ese tío no tiene un buen montón de pasta?! Vamos, si es que ha sido Toño, quiero decir…

—Sí. No tengo duda —zanjó Águeda—. Así que se me ha ocurrido algo para poder sacar los euros que necesitamos para arreglar esto…, este… —Hizo un gesto con el brazo en arco, abarcando el desastre ante ella.

—¿Qué propones? —preguntó Esther. Creyó captar una mirada en su amiga que le indicaba que tenía un plan.

—Antes de nada —respondió mirando a Raúl—, ¿nos ayudarías?

—Yo…, bueno, sí —contestó con los ojos puestos en Esther—. Quiero decir, según…

—No te voy a pedir nada ilegal, tranquilo —lo aplacó Águeda—. Es solo…, mejor no lo hablamos aquí. —Miró hacia los bomberos cercanos, que estaban recogiendo los instrumentos con los que habían luchado contra el fuego hacía horas y habían estado hasta el momento vigilando que la estructura no corriera riesgo de colapso.

—No termino hasta las tres…

Águeda vio entonces a Rosa; hasta entonces, había estado metida dentro del coche patrulla, al parecer sin percatarse de su frustrada conquista, porque compuso un gesto de sorpresa al verla.

—Ah, eh…, hola —dijo la mujer, recogiendo el móvil con el que había estado entretenida hasta el momento en el bolsillo.

Águeda fue consciente de que toda la confianza en sí misma que estaba empezando a recuperar mientras maquinaba el plan se deshacía como una duna de arena ante un huracán. Llegó incluso a notar una flojera en las rodillas, y no porque no quisiera ver a Rosa, sino porque la situación era incómoda, muy incómoda.

«¿Y qué esperabas, idiota? Si Raúl está por aquí, es lógico que lo esté ella también: son compañeros».

—Hola. —Lo dijo tan bajo que su voz quedó sepultada por el saludo de Esther, quien, aunque también algo cohibida por lo ocurrido la noche anterior entre las tres, había optado al parecer por una actitud de «aquí no ha pasado nada».

—¿De qué habláis? —preguntó Rosa con aire alegre, como una campechana giganta vestida de azul.

—No, nada —intervino con rapidez Raúl. No quería que su compañera se metiese en un posible lío, así que decidió cortar de raíz cualquier posible implicación en lo que fuera que la pidieran—. De la investigación y de cómo será.

—Lo siento mucho, chicas. —Rosa se adelantó un paso, se lo pensó mejor, y pareció decidirse: dio otro paso y abrazó a Esther, que estaba más cerca, plantándole un beso en la mejilla tras inclinarse para salvar la diferencia de altura.

Antes de que pudiera hacer nada más, Águeda había decidido dejar a un lado cualquier reticencia y abrazó a las otras dos mujeres, notando las lágrimas descender por las mejillas.

—Todo se arreglará, ya veréis —las consolaba Rosa, porque ambas habían roto a llorar, un torrente de lágrimas catárticas que podían limpiar la miseria, tristeza y sentimiento de ser unas perdedoras que Águeda y Esther tenían en esos momentos.

Raúl las miró con una expresión bonachona y compasiva.

Parecía que los nubarrones en el alma de Águeda comenzaban a disolverse. Raúl había accedido a ayudarlas y Esther, emocionada por, según dijo ella, «poder plantar cara a ese canalla», dijo que lo dejara en sus manos. Sonrió al pensar que era en sus manos y en las de su poli macizo.

Con todo, no podía evitar que el ánimo se le ensombreciera al pensar en Toño: si había sido capaz de prender fuego a un edificio —y sabía que había sido él—, sin importarle un pito las consecuencias, se preguntaba qué podría hacerle a ella. Volvió a revivir las escenas más tristes y temibles de su matrimonio. Conforme más imágenes le venían a la cabeza, peor se sentía, llegando incluso a notar el sabor de la bilis en la boca, como cuando se está a punto de vomitar.

Quiso meterse de nuevo en la cama y apretó el paso para llegar a casa cuanto antes. Escasa media hora después de haber estado con Esther y Raúl, volvía a notar el miedo paralizante, la confusión desasosegante que la acompañaba cuando Toño la…

—Me maltrataba —dijo entre dientes, reconociendo la verdad, repitiéndosela en su cabeza una y otra vez como un mantra para intentar sacar fuerzas y no hundirse en la depresión.

Seguía repitiéndolo cuando se dejó caer sobre el sofá del salón y cogió el mando de la televisión, sin llegar a pulsar ningún botón en realidad, con la mirada fija en la pantalla vacía y muda.

El teléfono la obligó a salir de su apatía. Por segunda vez en el día, tenía que acudir al fijo y, al descolgar, oyó la voz de su madre:

—Águeda, hija, el incendio ha sido en tu local, ¿no? —Su madre, María Concepción Pastor, Concha para amigos y familiares, siempre hablaba así, rápido, como una ametralladora: era una fuerza de la naturaleza—. Lo he visto en la tele, en las noticias del mediodía.

—Sí, mamá —respondió ella tristona—. Ha sido en mi galería.

—¡Ay, hija! ¿Y ahora qué va a pasar? Porque el seguro lo cubre, ¿no?

—Pues…, no, me temo que no.

—¿¡Qué!? ¡Serán…! ¡Siempre igual con los seguros! Ya lo digo yo: más vale no tener que acudir a ellos, porque si no…

—Mamá…

—Ay, sí, hija, de verdad que lo siento, si hay algo que pueda hacer, ya sabes, cariño —dijo Concha con voz dulce.

—Sí, mamá, gracias. —Águeda solo tenía ganas de colgar y acabar la conversación, pero no tenía fuerzas para cortar el torrente de palabras de su madre.

—Pero vais a abrir, claro. —No era una pregunta. Si algo caracterizaba a su madre era su fuerza de voluntad, un rasgo que siempre contagiaba, o intentaba contagiar, a los demás—. Es tu sueño, y el de tu amiga. No puedes dejar que esto te hunda, que te conozco. Que te lo noto en la voz, cariño.

—Mamá…

—No, nada de mamá. No quiero oír lamentos, Águeda —continuó—. Tú vas a coger y esta noche te vienes a casa a cenar y a dormir. Que ahora no puedes estar sola, que te conozco —repitió—. Lo que tienes que hacer es distraerte hoy, y mañana será otro día.

—La galería está en ruinas, mamá —dijo haciendo pucheros, aunque no sabía cuál era el estado real del local, pues no se les había permitido acceder al interior todavía.

—¿Y? El Coliseo de Roma está hecho unos zorros, y ya ves. Son paredes, hija, ¡paredes! Tu sueño, tu proyecto, tu trabajo, no se ha quemado, ¿verdad?

—No.

—Pues eso —zanjó Concha—. Quiero que vengas para aquí ya mismo. Nada de quedarte en casa rumiando tu desgracia, ¿eh?

—Vale —concedió con desgana, aunque, en su fuero interno, sabía que era lo mejor que podía hacer: ser de nuevo la niña de mamá, atendida y consolada como cuando se caía y le curaba con besitos la rodilla.

—Pues venga. ¡Arreando!

Y, sin más, sin esperar confirmación siquiera, Concha colgó. Sabía que Águeda iba a ser una hija obediente y cumplir la orden.

—A ver, hija, ¿qué ha pasado? Cuéntame.

Águeda notaba el calor de las palmas de su madre en sus manos, cogidas por ella con amor. De vez en cuando, las movía para acariciarle hasta la muñeca y de vuelta, un contacto que Águeda agradecía.

Estaban en la cocina, donde un par de pucheros borboteaban lanzando vapor de agua que era aspirada por la campana, cuyo motor de extracción seguía siendo tan ruidoso como recordaba. Un par de limonadas recién servidas estaban en la mesa de madera clara frente a ellas, y los azulejos de las paredes estaban tan limpios que reflejaban sus caras.

Mientras pensaba cómo responder, Águeda contempló el rostro de su madre. Los años de crianza de tres hijos, de luchas sociales, de pérdidas y desgracias personales, habían hecho de ella una mujer fuerte, enérgica, pero cansada. En sus múltiples arrugas se leía el mapa de una vida plena y extenuante a la vez. Seguía conservando el brillo de la justa furia en sus ojos marrones, pero las abundantes canas que se negaba a teñir daban fe de sus muchos años de experiencias y fatiga.

También había aún en ella un fuego que salía en cuanto una injusticia aparecía ante sus ojos y que la hacía despotricar y animar a quien fuera la víctima a rebelarse: así había sido con el matrimonio de Águeda, a quien, tras varios años de no decir nada, aleccionó mediante continuas y sinceras conversaciones para que dejara a Toño.

Escuchando el relato del incendio de la galería, como era previsible, también estalló:

—¡Esto es increíble! ¡Qué típico! El muy… ¡El muy mamarracho! Tienes que hacer algo, cariño.

—La policía está en ello, mamá —replicó Águeda.

—Hum. —Farfullando algo más, Concha dio a entender lo que pensaba de la policía.

—¿Y qué quieres que haga? —No le había contado lo que Esther y Raúl estarían, quizá en ese mismo momento, haciendo—. No todo se arregla con una manifestación.

De inmediato, se arrepintió de decirlo. Su madre se envaró y la tristeza asomó a sus ojos, aunque no soltó las manos de Águeda.

—Yo…, no me refería a lo de papá —dijo Águeda.

—Lo sé, cielo. No te preocupes —concedió Concha, asintiendo, si bien el dolor le había partido el pecho.

Ambas se quedaron calladas, perdidas en sus pensamientos. Águeda imaginó que serían muy similares: su padre moribundo en la cama del hospital por una enfermedad no detectada y su madre, llorando de tristeza y rabia, con sus hijos de la mano —la más pequeña de los cuales tenía tan solo cuatro años— intentando entender lo que le decía el equipo médico, las excusas y la palabrería que hicieron que los mandara a la mierda para, luego, demandar al Servicio de Salud autonómico y hacer que sus compañeras de lucha de tantos años del movimiento feminista se concentraran con ella frente a las puertas del hospital donde Javier Martín había pasado sus últimos días entre sufrimiento y dolor.

Al final, el Tribunal había fallado a su favor: recibieron una indemnización que, aunque no devolvería la vida a su marido, sí haría que pudiese tener más facilidades a la hora de sacar adelante a su familia.

Fue Concha quien decidió cambiar de tema para dejar atrás la tensión del momento:

—Tu hermana estará a punto de llegar —dijo.

Águeda miró el reloj.

—¿Qué sale? ¿A las nueve?

—Y media —contestó su madre—. Entre que ayuda a recoger la tienda un poco y todo eso…

Águeda asintió. Susana llevaba trabajando medio año en una de esas tiendas de chucherías, encurtidos y bollería, una cadena con establecimientos por todos lados en la que había caído cuando su madre le dio el ultimátum de «o estudias o te vas a ganar un sueldo, pero en casa no quiero que estés sin hacer nada». Susana había estado un par de meses remoloneando, diciendo que necesitaba un año sabático para poder desconectar de sus estudios universitarios —cursaba Enfermería—, que su cabeza estaba que echaba humo, que lo retomaría, en serio, que sí, que solo era un año… Concha, incapaz de negar nada a la pequeña, alegre y un tanto cabeza hueca Susana, había accedido, hasta que se le hincharon las narices de verla durmiendo hasta las tantas por haber salido de farra con sus amigotes. Se lo había dejado bien claro, con esa expresión en el rostro que recordaba a una mezcla entre Atila, el huno, y Adolf Hitler, una expresión a la que se era incapaz de llevar la contraria: «Si quieres dinero, te lo ganas».

Y ahí había terminado la discusión. Susana sabía que le hubiera dado igual patalear, desgañitarse, prometer y maldecir —cosa que tampoco era plan, pues ya tenía veinte años recién cumplidos—, así que se había puesto las pilas y había entrado a trabajar en la tienda. Su madre confiaba, y así se lo había dicho a Águeda, en que el trabajar un buen puñado de horas por un salario ridículo la hiciera recapacitar y se matriculara para el siguiente curso.

Águeda no lo tenía tan claro, porque Susana siempre había sabido camelarse a su madre: era la niña de sus ojos, la pequeña que vino sin esperarse años después de ella —se diferenciaban en diez—, y último recordatorio vivo de su padre, de quien Concha decía que había heredado la nariz y las orejas.

—¿Y Héctor? —preguntó Águeda, refiriéndose a su hermano mayor—. ¿Viene también?

—No, hija, que esto no es una reunión de cumpleaños —respondió riendo—. No lo he llamado, ¿para qué? Entre semana ya sabes que no le gusta salir de casa cuando llega de trabajar. —Águeda asintió; Héctor era muy hogareño, pasando el mayor tiempo que podía con Ana, su mujer, su hijo Carlos y sus tres perros.

»Je…, ahora que caigo: solo chicas.

Águeda volvió a asentir con la cabeza. Tenía que reconocer que le hubiera gustado que Héctor fuera a cenar, pensó mientras su madre se levantaba para controlar cómo iba la cena e introducía un cucharón de madera en la olla. Se llevaba mucho mejor con él que con Susana; esta, desde siempre, parecía debatirse en su relación con Águeda entre el llevarle la contraria por deporte y una admiración de hermana menor que rayaba en la pleitesía. Una costumbre que la desquiciaba y que aún conservaba, para su irritación.

—¿Sabes? —le dijo su madre sin volverse, removiendo el contenido de la perola—. Lo que no puedes hacer es hundirte, cariño. Te conozco, y sé que eres muy dada a tomártelo todo a la tremenda.

Águeda tomó un sorbo de la limonada, mirando con fijeza la espalda de su madre. No quiso replicar que un incendio es algo tremendo.

—Y si ha sido ese… cabrón —continuó Concha—, no quiero que te derrumbes. —Se volvió entonces y agitó el cucharón recubierto de tomate en su dirección, salpicando algunas gotas—. Eso es lo que quiere él. Tú tienes que ser más fuerte, cariño. Tienes que demostrarle que es un mierdas, que no te importa nada, que no es nadie para ti… Tienes que abrir esa galería. Que vea que no te rindes. Que no te rendirás nunca.

Águeda dejó con cuidado el vaso sobre la mesa, terminada la bebida. De nuevo notó los ojos humedecidos, pero, esa vez, eran lágrimas de agradecimiento. Ese pequeño discurso era lo que necesitaba. Con esas palabras, su madre había dejado bien claro cuál era el camino que tenía que seguir, y que, al final del mismo, se encontraba la realización de su sueño, de su proyecto personal. Al final del camino, se encontraba la galería de arte atestada de gente que se maravillaba ante lo que exponía.

Con voz débil, truncada por la emoción, dijo:

—Sí, mamá. No me rendiré.

OPERARIOS, CELEBRITIES Y LLAMADAS TELEFÓNICAS. MENOS MAL QUE EXISTE LA TARIFA PLANA

Águeda había ido recuperado la confianza en sí misma conforme pasaban los días. Esther había tenido mucho que ver con ello porque, cuando le contó lo que había pasado con Toño y que su ex iba a hacerse cargo de todas las reparaciones necesarias en la galería, supo que le había pasado eso que se dice siempre: había tocado fondo, así que solo le quedaba mejorar.

No quiso conocer todos los detalles de lo que Esther había hecho, pero imaginó que Toño había tenido que hacérselo en los pantalones para aceptar cubrir los daños del incendio que él mismo había provocado. Saber que podía gastar no solo para arreglar los desperfectos, sino incluso para mejorar los planes originales, la había llenado de fuerza y, como si llevara café enchufado en vena, Águeda iba de un lado para otro, excitadísima, ocupándose de todos los pormenores para el día de la inauguración.

Contempló al operario agachándose mientras sorbía el té helado que había comprado en la cafetería de enfrente y sonrió, con la boca tapada por el vaso, al ver la raja del culo del hombre. Todos los operarios parecían hacerlo adrede.

Aunque, la verdad, este era joven y tenía unas buenas posaderas. Sacudió la cabeza y se alejó, mientras el capataz de la cuadrilla lanzaba un par de gritos refiriéndose a un tabique de Pladur o algo así.

Sacó el teléfono y miró el nombre en la pantalla de quien la llamaba.

—Ah, mira qué bien —susurró contenta. Era Ana, su jefa en la revista—. Hola, Ana, ¿qué tal? —dijo al contestar.

—Psché, tirando. Ya tenemos tu excedencia firmada —anunció.

—Ah, muy bien. Ha ido rápido. —Águeda había pedido una excedencia voluntaria en Star Glamour por un año prorrogable hasta cinco, con la consiguiente reserva de su puesto.

—Sí, bueno, tampoco es que Felipe tuviera mucho que hacer…

—Recursos Humanos es un departamento muy tranquilo —comentó Águeda con una leve risa.

—Sí, hija. A veces pienso que, si lo despidiera, no pasaría nada.

—¡Ay, no! —exclamó—. No digas eso…

—No, mujer —replicó Ana—. Que es una broma. Además, ¿quién haría las nóminas a todo correr las últimas semanas de mes?

Las dos rieron. Lo cierto era que Felipe, un hombre tranquilo y bonachón de casi sesenta años, llevaba en la revista desde que se fundó, conocía todo lo que había que saber sobre la gestión de personal y en su trabajo era siempre puntilloso e impoluto.

—Bueno, pues nada —continuó Ana—. Cuando quieras, te pasas para firmar. ¿Qué tal va la galería? ¿Estás ahí ahora? Oigo martillos…

—Sí, estoy aquí —contestó Águeda—. Va bien, muy bien, Ana. Cuando se quemó, no creía que pudiéramos recuperarlo, pero…, ya ves. Hay que ser fuerte y crecerse frente a las adversidades.

—¡Di que sí, chica! Que nada te frene, ¿eh? Ya tengo ganas de verla…, ¿cuándo abres, dijiste?

—En dos semanas. —Águeda hizo una pausa. Decidió dejar atrás toda duda y se lanzó—. Sobre la inauguración, Ana…

—Dime.

—Necesito un favor. O dos…

—Pide por esa boquita, nena.

Águeda se encerró en la sala que, en la parte trasera de la galería, había sido acondicionada como despacho para Esther y ella. Para las propietarias. Estaba mirando la pantalla apagada del móvil, sin decidirse a llamar a uno de los contactos que su jefa le había proporcionado: Ana se vanagloriaba de contar con amistades entre la gente del espectáculo, la moda y la política, gente que ella, como simple reportera de una revista de «cotilleos», solo podía aspirar a entrevistar, no a compartir copas.

Inhaló una profunda bocanada de aire y escuchó el rumor apagado de los golpes de martillo. Uno de los trabajadores silbaba algo cerca de su puerta cerrada. Cerró los ojos y se decidió.

Pasó por la lista de contactos de su teléfono y llegó hasta uno de los que le había proporcionado Ana: Casandra Croce, una de las actrices mejor pagada del cine español de todos los tiempos, premiada con dos Goyas, protagonista de infinidad de películas y conocida filántropa.

Volvió a tomar aire, con el dedo índice suspendido en el aire.

Marcó el número.

—¿Sí? —preguntó la inconfundible, hermosa y aterciopelada voz de la guapísima Casandra Croce, a la que cierto acento italiano, fruto de sus años de infancia vividos en Turín, daba un toque exótico.

—¿Ca… Casandra? —balbuceó Águeda.

—Bueno, no… —Se oyó su risa cristalina—. Cacasandra, no. Solo Casandra.

Águeda sintió como si le guiñara un ojo a través del teléfono.

—Sí, perdona… Casandra Croce.

—Esa soy yo. Dime, Águeda.

Se quedó anonadada. ¿La había llamado por su nombre? Sentía el cerebro adormilado, incapaz de reaccionar. Había preparado más o menos un pequeño discurso para pedirle un gran —enorme— favor, pero ahora se encontraba desmontada e incapaz de reaccionar.

—Me… ¿Me conoces? —acertó al fin a decir, aunque no fue una elección muy afortunada.

—Sí, sí: Ana me ha hablado de ti. Me ha dicho que ibas a llamar.

«Claro, Ana la ha avisado, muy maja ella. Deja de hacer el tonto y ponte al lío», pensó.

—Bueno, sí, en primer lugar: encantada de hablar contigo. Es un placer, Casandra.

—Lo mismo digo —contestó ella—. Además, me pillas en un momento muy tranquilo. Estoy entre dos rodajes, con un tiempo de relax, ya sabes.

—Ah, de vacaciones. —Águeda pensó que eso quizá no fuera bueno, porque quizá se iba de viaje y no podía reclutarla para la inauguración—. Te has ganado un descanso, con todo lo que has hecho últimamente…

—El tren de Shangai fue agotadora, pero nada como lo que me espera. Entre tú y yo, en un par de meses, me voy a rodar a Hollywood.

—¡Guau! —exclamó Águeda. Como algunos otros actores españoles, Casandra daba por fin el salto a los Estados Unidos. Y le acababa de dar la primicia, en un gesto de confianza total para con alguien a quien no conocía de nada—. Vaya…, eso es… ¡Vaya!

—Sí, un sueño, Águeda. Aunque un pajarito me ha dicho que tú también tienes un sueño, ¿no?

Águeda estaba alucinando en colores. Ni siquiera necesitaba comerle el tarro: Casandra estaba conduciendo la conversación justo hacia el lugar donde ella quería que fuese; la cosa pintaba muy bien. Supuso que Ana había hecho algo más que decir a la actriz que la iba a llamar. Anotó mentalmente que tenía que comprarle un buen centro de flores como agradecimiento.

—Sí, una galería de arte con mi amiga, Esther Minglanilla. Sus cuadros y mis fotos.

—¡Vaya! Una galería dual, por así decirlo —dijo Casandra riendo—. Me encanta, en serio.

Águeda decidió hacer la pregunta sin andarse con rodeos:

—¿Puedo pedirte un favor? ¿Serías tan amable de asistir a la inauguración de la galería? O sea, entenderé si no puedes por cuestiones de agenda…

Se calló antes de seguir pareciendo que estaba suplicando y que parecía estar esperando un «no» por respuesta.

—Dime la fecha. —Águeda se la dio y la actriz permaneció unos segundos en silencio, mientras repasaba su calendario—. Perfecto. Queda reservado. Mándame los datos, invitaciones, lo que sea, al correo que te paso ahora por Whatsapp, ¿vale?

Águeda ya no alucinaba: estaba catatónica. Pestañeó y se obligó a decir:

—Sí, claro, por supuesto. Y, eh… muchísimas gracias, Casandra.

—No, no. Gracias a ti, Águeda. ¡Nos vemos!

La llamada se interrumpió y Águeda se quedó con la despedida en la boca. Se obligó a reaccionar y mandó a Casandra los datos, diciéndole que, en breves, le haría llegar las invitaciones —cosa en la que, por cierto, no habían pensado ni ella ni Esther, pero que, ahora, resultaba una buena idea, muy chic—. Permaneció un par de minutos repasando en su mente la conversación y comenzó a sonreír pensando en que había sido surrealista, increíble. Notó que la risa, una risa de dicha como nunca hubiera sentido, se abría paso desde su corazón, ascendía por la garganta, le cosquilleaba en los labios…, y explotaba en una alegre carcajada que la hizo temblar de emoción y, manoteando como un pajarillo, dio un golpe al vaso de té helado, volcando su contenido por la mesa, lo que le hizo todavía más gracia.

Fuera del despacho, varios operarios pararon de trabajar y miraron a la puerta cerrada. Se encogieron de hombros al escuchar las histéricas risotadas y siguieron a lo suyo. No les pagaban por estar de miranda.

Al día siguiente, decidió devolver a su jefa el favor; además, aprovecharía para recoger los papeles de su excedencia. Pasó por una floristería y encargó un precioso centro. Ana era una enamorada de las flores y plantas —siempre naturales, decía que las de plástico, tela y demás eran una aberración monstruosa, y lo decía así, con ojos desencajados—, y su oficina era una especie de vergel en el que el verde, rosa, amarillo y cian llegaban a saturar los sentidos de quien entraba en él. Solo faltaban unos cuantos pajarillos volando entre las plantas para hacer del sitio un edén.

Águeda llamó a la puerta tras haber pasado por Recursos Humanos.

—Adelante —contestó Ana desde dentro. Como casi siempre, las dos paredes acristaladas de su oficina tenían las cortinas echadas, y la puerta era de cristal granulado y opaco, por lo que gozaba de gran intimidad.

La directora editorial de Star Glamour levantó la vista de una página en maquetación sobre su mesa y miró a la recién llegada por encima de sus gafas de pasta color lima.

—¡Hola! —la saludó y dejó su trabajo a un lado—. Pero… ¿Qué es eso? —preguntó señalando con la boca abierta al centro que llevaba Águeda con dificultad: era pesado y grande.

—Un deta…, un detallito —respondió jadeante por el esfuerzo—. Por lo bien que… te has portado.

—¡Ja, ja! —Se levantó riendo y ayudó a Águeda con el centro, que dejaron en la mesa redonda en que Ana mantenía reuniones con miembros de su equipo de redacción—. Pero si no hacía falta, tonta. —Se agachó y olió el fragante aroma de las campánulas.

—¿Te gusta? —inquirió Águeda dando un paso atrás.

—¿Que si…? ¡Me encanta, Águeda! —Ana también retrocedió para contemplar mejor el centro, en toda su belleza—. Va a ir a un lugar especial en mi casa.

—Me alegro de que te guste. No sabía si…

—¿Qué no sabías? —la interrumpió—. Si solo hay que ver el gusto que tienes vistiendo para saber que no te vas a equivocar eligiendo —apuntó con una risa.

—Bueno, eh…, gracias. En fin, que es un detalle por lo que has hecho por mí.

—¿Qué? ¿Lo de Casandra? —preguntó Ana encogiéndose de hombros. Águeda asintió—. Me debe algún favorcillo que otro, pero no se lo digas a nadie —dijo en tono conspiratorio—. Y no te creas que ha sido todo altruismo por mi parte: ¡Star Glamour quiere un tratamiento especial en la cobertura de la inauguración!

—Cuenta con eso, claro —dijo con rapidez—. Lo que quieras.

—Sienta, siéntate —ordenó dando una palmada en el hombro de Águeda—. Cuéntame qué hay de tu vida. Otras cosas aparte de la galería, que en Facebook ya hay bastante información —apostilló riendo.

—¿Mi vida? —Águeda se señaló—. No hay mucho, como siempre. Ya sabes.

—No, hija, no sé —replicó moviendo la cabeza. La media melena castaña se agitó y un bucle fue a caerle sobre el ojo derecho. Lo sopló con gracia casi infantil, a pesar de sus, muy bien llevados, casi sesenta años—. Las vacaciones que te obligué a pedir te han sentado bien, eso está claro, pero… ¿Qué tal el divorcio?

Águeda se sorprendió a sí misma cuando respondió con una sonrisa:

—Bien.

Lo pensaba con toda sinceridad. No había hablado con Toño del proceso y el reparto de bienes, pero estaba segura de que, tras el susto que Esther debió meterle en el cuerpo, su ex no tendría ganas de cumplir las amenazas que le lanzó en su propio portal.

Con plena confianza en que el futuro sería más brillante, repitió:

—Bien. Ya es parte de mi pasado —añadió, ensanchando aún más su sonrisa.

—¡Di que sí, chica! —Ana levantó una mano para que Águeda la chocara, como si fuera una jugadora de baloncesto que acababa de marcar un triple.

Águeda le siguió el juego y chocó los cinco.

—Tú hazme caso, Águeda —continuó Ana, ahuecándose el pelo a la altura de la nuca—; el divorcio no es tan traumático como se piensa la gente. Te lo digo yo, que ya llevo unos cuantos.

Cinco, en concreto. Ana se había casado y divorciado todas esas veces, a lo que había que añadir una serie de romances cortos con muchachos cuya diferencia de edad se incrementaba conforme pasaban los años. Le gustaba presumir de sus variadas conquistas y no tenía empacho en hablar de sus «hombres objeto».

—La verdad, por ahora prefiero no saber nada de hombres.

—¿Mujeres, quizá?

Águeda la miró horrorizada: le vino a la mente el intento frustrado de Rosa, pero la mueca que hizo Ana hizo que se riera.

—¡No, por Dios! —exclamó, agitando las manos con teatralidad—. Si digo que no estoy para hombres, no es porque haya cambiado de acera. —Ambas rieron—. Es porque…, bueno, con la galería y todo eso, no me da tiempo para mucho más, la verdad.

—Ya. —Ana se puso seria de repente y, con voz grave, añadió—: Sé lo que es poner en marcha una empresa.

Tenía razón. Ana había sido reportera, en la sección de Ocio y Cultura, de un periódico de tirada nacional, pero, como muchos, tuvo que buscarse la vida cuando empezaron los recortes, EREs y despidos en los medios de comunicación. Lejos de sentirse derrotada, Ana, quien sabía que con su edad era posible que no la contrataran en ningún medio, se lanzó a fundar Star Glamour, una revista que sigue los cánones de las publicaciones del estilo, pero con un toque moderno y mucho más anglosajón que las más que casposas del país.

Había sido todo un éxito.

Ana, por supuesto, había trabajado como una mula para lograr llegar adonde había llegado, y su empresa, además, se caracterizaba por estar a la vanguardia en muchos otros aspectos que no tenían que ver con la línea editorial. En cuestión de gestión de personal, por ejemplo. Así se explicaba que Águeda no hubiera tenido ningún problema para su excedencia. O que estuviera ayudándola tanto con un proyecto personal que, a fin de cuentas, podía suponer su salida como trabajadora de la revista.

—Un consejo, Águeda —dijo tras un momento de silencio entre ambas—: Nunca dejes, o dejéis tu socia y tú, que inversores externos os dicten la forma de hacer las cosas. ¿Tenéis de eso en la galería?

—Eh…, sí. Un par. Pero son amigos…

—No, querida —replicó con rapidez—. Cuando hay dinero de por medio, las amistades no cuentan. Van en segundo lugar. Pero, si quieren mangonearte, les devuelves la pasta y que se vayan con viento fresco. Seguro que puedes sacarla de otro lado.

—Vaya, bien…, gracias —dijo Águeda, asintiendo con la cabeza—. La verdad es que agradezco cualquier consejo que puedas darme, Ana.

—Pues ponte cómoda, chica, porque tengo consejos para rato —apostilló riendo y señalando la máquina de café para que Águeda se sirviera uno.

No había podido pasar por el gimnasio en las últimas tres semanas. Águeda estaba acostumbrada a hacer un rato de ejercicio por las tardes, después de su jornada laboral, en las instalaciones cercanas al edificio donde Star Glamour tenía su sede —la revista ocupaba dos de las plantas—. Aliviaba la tensión, se sentía mejor y cotilleaba con algunas compañeras de trabajo de cosas que no tenían que ver con… Mejor dicho, sí tenían que ver la mayor parte de las veces, pero, claro, no era lo mismo hablar de esas cosas dentro que fuera de la redacción.

Faltaban solo dos días para inaugurar la galería y, por muchas vueltas que le daba, no podía pensar en nada más que pudiera hacer. La galería de Esther y suya —le encantaba pensar en el posesivo: suya— estaba todo lo preparada que podía estar para abrir sus puertas al público. Lo más importante para dar publicidad, es decir, la asistencia de medios para dar cobertura al evento, estaba confirmada: solo había tenido que decir que Casandra Croce acudiría, para que los periódicos se comprometiesen a mandar a alguien.

Además, habían contratado a un par de jóvenes millenial para dar cobertura en redes: desde hacía un tiempo, venían bombardeando con noticias en Twitter, Facebook, Instagram y demás plataformas que parecían despertar —por el número de visionados, clicks, retuiteos y comentarios— bastante interés. ¡Águeda incluso había accedido a filmar un par de vídeos para YouTube! Cuando recordaba las veces que habían tenido que cortar y volver a empezar hasta que decidieron hacerlo en fragmentos y editarlo, le entraba la risa floja.

—¿Qué hay, tesoro? —la saludó Edu, el delgado y amaneradísimo recepcionista del gimnasio—. Mucho tiempo sin verte.

—Sí, Edu. —Le plantó dos besos en la mejilla que él aceptó chascando los labios—. Mucho trabajo.

—Ya, ya. He visto la que estás liando. —Con una sonrisa de pillo en su rostro aniñado, deslizó el dedo con rapidez por su móvil y le enseñó uno de los vídeos en los que Águeda, vestida con elegancia a la par que sobriedad, anunciaba la próxima inauguración de su galería de arte—. Estás guapísima, hija.

—Anda, quita, quita —replicó ella meneando la mano con gracia—. Que me estoy poniendo como una foca —añadió pellizcándose en la cintura, donde, en realidad, no había mucha grasa que coger.

—Tonterías. Estás fenomenal. ¡Venga a entrenar! —concluyó, pasando la tarjeta de socia de Águeda por el lector, donde se cargaría el precio de una hora de fitness.

En poco tiempo, estaba cambiada y sudando sobre la cinta, con la coleta en que se había recogido el pelo bamboleándose de un lado a otro mientras corría. Haciendo ejercicio, se olvidó por completo de todas las preocupaciones, el estrés, el trabajo y el enorme esfuerzo, con los pensamientos al ritmo de la música de divas del pop actual. Conforme sentía un no desagradable del todo cansancio corporal y los músculos se le iban desentumeciendo, Águeda llegó a la conclusión que Esther le había señalado varias veces: no quedaba nada más que hacer. La suerte estaba echada. Y a lo hecho, pecho.

Megafonía tronó interrumpiendo a Rihanna cuando estaba a mitad de su tercera serie de abdominales:

—Águeda Martín, por favor, acuda a recepción. Águeda Martín, a recepción.

Resoplando, trotó por el largo pasillo que llevaba hasta el mostrador de Edu, echando un vistazo a las salas de pádel, artes marciales y zumba junto a las que pasó. Secándose la cara, compuso un rostro inquisitivo al ver a su hermana pequeña, Susana. Mascaba chicle con fruición y de vez en cuando hacía estallar una pompa haciendo un considerable ruido, a la vez que miraba las fotografías de diferentes grupos que adornaban las paredes de la recepción.

—¿Tu hermana? —preguntó Edu en voz baja. Águeda asintió—. Hija, qué familia de buenorras…

Águeda enarcó una ceja, divertida, y caminó hasta Susana, que la miró con los brazos cruzados bajo el pecho, realzándolos con toda intención, sin saber que a Edu no le importaba lo más mínimo su busto.

—¿Aún usas esa toalla? ¿Qué tiene? ¿Cien años? —preguntó con descaro.

Águeda puso los ojos en blanco. Se la había hecho su madre poco después de quedarse viuda y, aparte de ser un trabajo muy bueno y delicado, tenía un gran valor sentimental.

—¿Qué quieres, Susi?

—Necesito unas cuantas invitaciones, hermanita.

—¿Para? —inquirió con desconfianza. Imaginaba que Susana acudiría, por ser cosa de la familia y eso, pero pedir más era extraño.

—Unos cuantos colegas quieren ir, tía.

Águeda lanzó un gruñido. Susana estaba en plena fase barriobajera y choni —había pasado, a lo largo de los años, por un buen montón de apariencias, comportamientos e ideologías—, y cuando ponía esa voz de poligonera, le encantaría cogerla por el pelo y arrastrarla por el suelo.

—¿Cuántas? —preguntó sin ganas de discutir ni de llevarle la contraria.

—Con diez me vale.

—¿Diez? —Águeda dudaba que tuviese siquiera una amiga a la que le interesara el arte, no digamos diez… Tuvo una intuición. Entrecerró los ojos y preguntó—: ¿Es por Casandra? ¿A que sí?

—Bueno… —Susana tuvo la decencia de enrojecer de vergüenza.

Águeda se rio. Estaba de tan buen humor, que incluso le pasó el brazo por los hombros y la besó en la frente. Susana, sorprendida al principio, se dio cuenta de lo sudada que estaba su hermana y se la sacudió de encima como quien se quita una mosca.

—Vale —dijo sonriendo—. Te las mando. Pero me tienes que prometer que os portaréis bien. Nada de chiquillerías ni idioteces.

—Prometido… —Por un momento, Susana volvió a parecer esa hermana pequeña a la que, con su diferencia de edad, casi crio a la vez que su madre.

—Y nada de atosigar a Casandra.

Susana asintió y, cuando vio que había conseguido lo que quería, dijo:

—Bueno, pues eso era solo. Casi que me voy, que he quedado.

—¿Qué tal te ha ido el trabajo hoy?

—¿El curro? Nah…, hoy tenía fiesta.

—Ah —dijo Águeda—. Bueno, pues nada.

—Eso. Adiós, hermanita —se despidió y desapareció en un abrir y cerrar de ojos.

Águeda, sonriente, se dirigió de nuevo al interior del gimnasio para seguir con su entrenamiento.

LA FIESTA NO HA HECHO MAS QUE COMENZAR

Águeda temblaba como un flan. Incluso había pensado tomar un ansiolítico, pero había desechado esa opción porque no quería quedarse tan relajada que pareciera boba. Y, además, tampoco es que tuviera nada tan fuerte por casa.

Así que hizo una serie de ejercicios de yoga, se permitió el lujo de darse un baño de agua caliente —hacía años que no llenaba la bañera— y sales, y se armó de valor. No había estado tan nerviosa en su vida desde… Desde su boda con Toño, sí: había sido un día de infarto, con los últimos retoques, los continuos «y si pasa esto, y si pasa lo otro», el maquillaje y el peinado que no parecían estar bien en ningún momento…

No. La verdad es que el día de la inauguración de la galería estaba más nerviosa todavía que en su «compromiso para toda la vida», aunque, mirándose por última vez ante el espejo antes de salir de casa para dirigirse a la fiesta, tuvo que reconocer que estaba impresionante.

La ligera capa de maquillaje —recomendación de la esteticista a la que iba, con la que había estado practicando para dársela ella sola— resaltaba su belleza natural, agrandando los ojos y creando un contraste hermoso, pero no chocante, con sus labios finos. El peinado era elegantísimo, sin llegar a una artificiosidad propia de las modelos y actrices más despampanantes, y el vestido elegido, ceñido a su figura, realzaba su busto dejando las piernas por debajo de las rodillas al aire, blanco con un floreo de siluetas negras en la falda y una abertura en la espalda. La piel que dejaba visible tenía un punto de color, aunque no un moreno playero, y a la luz artificial, resultaría de un tono acaramelado que causaría sensación.

—Bueno —dijo dando voz a sus pensamientos—. Imagino que la que sí atraerá las miradas será Casandra…

Sonrió a su imagen reflejada y no pudo evitar lanzarse un guiño y un beso, deseándose suerte, antes de salir hacia la galería.

Esther y ella habían quedado media hora antes. Lo habían decidido así porque todo estaba tan preparado como podía estarlo. Si se dedicaban a dar vueltas por la galería, no harían otra cosa que ponerse nerviosas la una a la otra y molestar a las empleadas del cáterin —habían contratado una empresa local que trabajaba con una plantilla, tanto de directivas, como cocineras y camareras, exclusivamente femenina, muy ochomarcista—. Además, suficiente estaban teniendo con responder a los mensajes que les entraban cada dos por tres al móvil: buenos deseos, confirmaciones de última hora de gente que acudiría, preguntas que iban de lo profesional a lo indiscreto por parte de alguien que había visto las publicaciones en redes… ¡Una locura!

Eso sí: una locura deliciosa.

Las dos tuvieron muy pocos minutos para hablar antes de que se desatase la vorágine y la multitud, por entre la cual se deslizaban las camareras con gran tino, como si surfearan olas de forma delicada, las engulló y requirió de su presencia, separándolas tras cruzar poco más de diez palabras.

De vez en cuando, Águeda echaba un ojo a la puerta mientras asentía a lo que le decían, controlando si la portera hacía la señal que indicaba que llegaba Casandra, pero esta parecía retrasarse.

«¿Y si no viene?», se preguntó; sintió un escalofrío de temor recorriéndole la espalda, mientras un hombre mayor le preguntaba por la fotografía que había tomado hacía unos tres años, en la que se mostraba una graciosa y hogareña imagen de su familia.

Desde la otra punta de la galería, Esther la miraba, interrogándola con la mirada. Águeda solo podía negar y seguir esperando. No estaría nada bien que la actriz no acudiera, porque quedarían como unas mentirosas… «No, eso no es cierto: ella también lo ha publicado en su Facebook», pensó para calmarse. Lo más seguro era que le hubiera surgido algo, que se retrasara por alguna reunión… A lo mejor era algo sobre la película que iba a rodar en América, a lo mejor…

La gente comenzó a arremolinarse, como ovejas pastoreadas, en dirección a la puerta de entrada; parecían una marabunta deseosa de aprehender los detalles de todo cuanto estaba a punto de ocurrir. Los flashes de las cámaras hicieron que la noche se convirtiera, por unos instantes, en día, y decenas de móviles, junto a los aparatos mucho más profesionales de los periodistas, captaron la imagen de la actriz bajando de un vehículo eléctrico de gama alta, una preciosa berlina negra metalizada que, sin embargo, resultaba horrorosa si se comparaba con Casandra Croce.

Vestía falda negra con vaporosos volantes en la parte inferior que parecían flotar como ondas de un lago de ensueño en torno a los zapatos de alto tacón, que se entreveían cuando Casandra movía sus largas piernas para andar entre una nube de admiradores. La blusa tenía una ligera tonalidad rosa, muy pálida, con una rama negra de la que surgían hermosos claveles en dirección oblicua, partiendo de su cadera derecha hacia al hombro izquierdo, de forma tal que pareciera llevar una banda que la coronaba como la más bella de las mujeres. Se había cortado el pelo desde la última vez que Águeda la vio en su muro de Facebook, con la grácil nuca despejada para resaltar su esbelto cuello y un gracioso flequillo garçon caía sobre su alta frente, dándole un aire casi andrógino, de etérea hermosura. Todo en ella era una melodía sensual y excitante, una desbordante sinfonía de belleza hecha carne que cortó la respiración a más de uno de los presentes.

Águeda casi tuvo que abrirse paso a empujones para poder llegar hasta Casandra, que había sido retenida —esa es la palabra correcta— en la misma entrada de la galería, asaltada por los periodistas que la acribillaban a preguntas; ella las respondía sin perder la sonrisa, pero, cuando vio que una de las dos dueñas de la galería agitaba una mano para llamar su atención, los interrumpió y, con gracia y simpatía, dio por terminada la improvisada rueda de prensa e hizo que se apartaran para formar un pasillo que, como las aguas del mar Rojo, permitió que las dos mujeres se saludaran con cariño, con besos en las mejillas, como si se conocieran desde hacía tiempo.

—Qué locura, ¿eh? —dijo Casandra al oído de Águeda.

—Gracias por venir. —Fue lo único que se le ocurrió. Sintió que se le volvían a aflojar las piernas.

—Perdona el retraso, Águeda. Pero te prometí que vendría, así que aquí estoy. —Miró en rededor—. ¡Es todo un éxito! ¡Felicidades!

—Mucha culpa la tienes tú. —Lanzó una risa nerviosa—. Muchos están aquí por ti.

—Bueno —replicó Casandra—, eso no importa. Lo que cuenta es que están aquí. En tu galería.

Esther llegó corriendo —es un decir— y se presentó, pero antes de que pudieran establecer una conversación a tres bandas, Águeda vio que su hermana Susana y sus amigos —de lejos, los más jóvenes del lugar; casi se podría hablar de ellos como la chavalada— se acercaban esquivando los pequeños grupos que se habían empezado a formar de nuevo en torno a los cuadros, las fotografías o las mesas con bandejas del cáterin.

—¡Eh, eh! —exclamó cortándoles el paso—. Esperad un momento a que termine de hablar con mi socia.

—Va, tía, que ya sabes por qué estamos aquí —replicó Susana con los brazos en jarras.

—Sí, pero que esperes te digo. Y no me seas cría, que nos conocemos.

—Que sí, que no te avergonzaré, joder. —Susana hizo un mohín de fastidio y puso los ojos en blanco.

—A ver si es verdad. ¿Has visto a Héctor?

Su hermano y su mujer dijeron que también irían, pero, si bien sí que había tenido tiempo de cruzar un par de palabras con su madre, a Héctor y Elena aún no los había encontrado.

—Nop —contestó—. ¿Me dejas pasar ya, mami? —dijo con voz entre guasona y molesta.

—Anda, sí, tira, pero lo dicho: compórtate. Y vosotros —terminó mirando a la banda de su hermana; todos asintieron.

Los contempló ir hacia Esther y Casandra. Pronto se sumieron en su propia conversación y, en cuanto a Águeda, tuvo que atender a sus dos accionistas. En cuanto saludó a Diego Mollén y Úrsula Parín, dio vueltas a lo que le había dicho Ana en su día:

«Nunca dejes, o dejéis tu socia y tú, que inversores externos os dicten la forma de hacer las cosas».

Lo tuvo presente con cada frase que cruzaban, pero, como le había dicho a su jefa —exjefa, en realidad—, eran, ante todo, amigos. Buenos amigos de hacía años, así que el tema del dinero no salió en ningún momento. Confiaba en que fuera así siempre…, aunque imaginaba que, si los números no salían y las cuentas iban mal, su relación podía irse al traste. Bien…, ya pensaría en eso si llegaba. Por el momento, tenía una noche que disfrutar, un momento de grandeza y apoteosis.

Un momento que, para Águeda, sería de los mejores de toda su vida.

La gente siguió llegando: por fin habló con Héctor, se abrazó con Ana —quien le volvió a decir que Star Glamour quería una entrevista con ella, pero ya—, habló con Raúl y rio con Rosa, quien actuó como si la incómoda situación que habían tenido un tiempo atrás no hubiera tenido lugar.

Nadie vio que, lejos de las luces que iluminaban la fiesta de inauguración, una figura sumida en las sombras rumiaba su miseria y se mordía el interior del carrillo hasta hacerse sangre, pensando en que eso, todo eso, salía de su bolsillo. Que las muy putas lo habían tomado por un pardillo y se le habían reído en la cara, que le habían obligado a soltar un montón de pasta para que pudieran tener su momento de gloria, que incluso esa puñetera actriz les daba coba y publicidad gratis.

—Dios, ¡qué ganas de verlos volar por los aires! —masculló entre dientes mientras seguía torturándose con la visión de la felicidad y el éxito de la que había sido su esclava tiempo atrás.

Un hombre se le acercó sin que se diera cuenta. Le habló a un metro escaso, a su espalda, y le provocó un sobresalto.

—¿Tiene fuego, amigo? —Había un claro acento italiano en su voz.

—Eh…, no. No fumo.

—Vaya. Eso es bueno para la salud. —Señaló hacia la galería, al otro lado de la calle, y dijo—: Una buena fiesta, ¿eh?

Toño se giró para encararse con el tipo, alto, moreno, de nariz aguileña y ojos pequeños, porcinos. Antes de que pudiera decir nada, el italiano advirtió:

—Espero que no se le ocurra otra bobada como la que hizo.

—¿Qué? —preguntó Toño sobresaltado. Incluso en su pavor, pudo pensar que el tipo era un guardaespaldas de la actriz. Abrió los ojos asustado y repitió—: ¿Qué?

—No se haga el tonto, amigo. Lo que tenga con su mujer me da igual, pero la galería no va a tocarla usted ni de coña. Y, desde luego, lo quiero bien lejos de Casandra, ¿capici?

No esperó a que respondiera. Tan solo se tocó la sien, en una parodia de saludo militar, y se volvió a sumir en las sombras del callejón tras él, como un sueño —o una pesadilla— que se retira a su reino, dejando al ex de Águeda con una sensación de peligro acuciante, como si hubiera esquivado una bala sin que hubiera llegado a saber que le habían disparado.

Sin embargo, aún se quedó un par de horas más, rumiando su venganza, alimentando su odio contra Águeda.

La fiesta seguía siendo un éxito. Águeda no podía dejar de sonreír, de sentirse exultante y dichosa, y hablaba con naturalidad y cortesía a todas las personas que querían compartir unas palabras con ella. A algunas las conocía, a otras, no, pero todas tenían cosas interesantes —o así se lo parecieron, tal era su felicidad— que decirle. Incluso hubo algunas promesas de comprar láminas y un par de reservas apalabradas. Con una copa de vino blanco en la mano, asentía y mecía el cuerpo con levedad al compás de la suave música que flotaba en el ambiente. Estaba en un cuento de hadas, en su cuento de hadas, en el que ningún idiota príncipe azul la había venido a rescatar. No. Estaba en el que Rapunzel bajaba sin ayuda de nadie de la torre, en la que la Bella durmiente no se pinchaba porque había decidido ser empresaria en vez de tejer, en la que Cenicienta mandaba a freír espárragos a sus hermanastras y a la corte y se montaba su negocio de limpieza.

Era Águeda. Solo ella. Y, al darse cuenta de que todo lo que había en torno a sí, de toda la gente congregada por ella y su obra —y la de su amiga—, se sintió la maldita emperatriz del mundo.

Así que sintió la necesidad acuciante de compartirlo con Esther y llegó hasta ella. La separó de Raúl y de su brazo en torno a la cintura de ella, y la llevó a un aparte, o a lo que podía considerarse como tal en un local atestado.

—Gracias —le dijo con toda sinceridad.

—¿Por? —Esther bizqueó.

—Por todo. Por esto —continuó haciendo un arco con el brazo—. Por tu amistad. Por ayudarme. Por hacerme ver que… Que puedo ser quien quiera ser.

—¡Vaya! ¡Me vas a hacer llorar!

Dicho y hecho. Las dos prorrumpieron en lágrimas que no eran, en modo alguno, amargas. Se abrazaron y rieron y siguieron llorando hasta que la calma, la paz de espíritu, volvió a ellas. Se refugiaron en el baño y se recompusieron el maquillaje sin decir una sola palabra, tan solo mirándose en el espejo. Dos buenas amigas que compartían trabajo y éxito. Dos amigas que iban a demostrar al mundo lo que valían.

Se miraron cara a cara, se cogieron las manos y, sin decir nada, supieron lo que iban a hacer a continuación. Asintieron y salieron del baño, en dirección a la pequeña plataforma elevada que habían montado en la sección sur de la galería para el evento.

Había llegado el momento del discurso y, la una junto a la otra, llamaron la atención de la gente dando ligeros golpes a sus copas de cava.

Las conversaciones se convirtieron en murmullos. Estos, decrecieron hasta apagarse; la gente las miraba con atención y Esther dio un pequeño golpe en la cadera a Águeda, lo que no pasó desapercibido. Esther, con una risa forzosa, se obligó a decir:

—Bueno, que hable Águeda. Tiene más labia que yo.

Hubo risas, pero contaban con ello. Las dos ya habían quedado de antemano sobre ello, y Águeda comenzó a hablar, con un punto de tensión al principio, que fue desapareciendo conforme avanzaba en su argumentación.

—Gracias por venir, amigas y amigos. Gracias, familia, que también estáis ahí, como siempre —añadió con un ademán de cabeza hacia el grupito donde estaban «los suyos»—. Y, sobre todo, gracias a nuestra estrella invitada, que nos acompaña hoy. —Señaló a Casandra y multitud de caras se giraron hacia la actriz, que aguantó el tipo con una sonrisa y una postura dignísima. Se oyeron algunos aplausos.

»Aquí estamos, por fin. Han sido unos meses de nervios, de trabajo, de tensión y, como sabéis, un accidente estuvo a punto de destrozar nuestra ilusión. Pero aquí estamos. Esta noche, se abre nuestra galería, nuestro nuevo amor, en el que vamos a dedicar todo nuestro empeño y ganas. Como sabéis, se trata de una galería… dual, en la que nuestros trabajos, de fotografía y pintura, están exhibidos para su adquisición. Confiamos en que os gusten. Y también confiamos en que compréis unos cuantos —añadió provocando carcajadas.

»Sin embargo, esto solo ha empezado: tenemos intención de traer otros artistas, aprovechando la gran escena independiente de la ciudad, y hemos empezado a hablar con galerías de otros sitios para conformar una ruta de exhibiciones. —Se detuvo un instante, para que la gente captase bien lo que estaba diciendo.

»Confiamos en el poder del arte, en su poder para curar las heridas que esta vida estresante nos causa, en su poder para relajar, para divertir, para ver la belleza que nos rodea y captarla en un instante que perdure para siempre. Esa es la filosofía que nos mueve: queremos exponer la belleza que hay en la vida, que es mucha. Queremos que nuestra galería sea un canto a la esperanza.

»Esther y yo os estamos muy agradecidas por vuestra presencia, y os prometemos una cosa: esto solo es el principio.

»Y la fiesta de inauguración de la Galería Parnaso continúa. Así que, ¡alzad las copas y acompañadnos en estas horas que nos quedan por delante!

Los aplausos pusieron la banda sonora al nuevo abrazo en el que las dos amigas se fundieron ante un público arrebatado y el sonido de las palmas llegó hasta ellas, acariciándolas.

Todos los momentos, buenos y malos, tienen que acabar. La fiesta de inauguración no fue una excepción y, después de unas horas de conversación, sonrisas, copas de vino y cava, tapas de diseño y caras conocidas y por conocer, la galería Parnaso estaba casi vacía. Casi, porque quedaban las personas del círculo más íntimo de las dos propietarias: los familiares, Raúl y Rosa, Ana y Casandra Croce.

La música, e incluso la iluminación, era más suave, como si ya estuviera claro que se encontraban en el epílogo, en las últimas líneas del primer capítulo de su nueva vida, y el personal del cáterin había abandonado hacía diez minutos el lugar tras indicar a Águeda que, al día siguiente, por la mañana, acudiría una cuadrilla de limpieza para recoger el material utilizado.

—Bien, amigas —dijo Ana tras dar un par de besos a cada una—, os deseo lo mejor. Otra vez. —Guiñó un ojo y cogió a Casandra, que estaba a su lado, del brazo—. Os dejamos ya. Una fiesta de diez —terminó juntando pulgar e índice en un gesto de aprobación.

—Si hacéis otra de estas —añadió Casandra, soltando una risa cristalina—, invitadme.

Nueva ronda de besos y despedidas, pero, antes de irse, la actriz, muy seria de repente, miró a Águeda a los ojos y dijo:

—Ya sabes que voy a tener unas semanas liadas, pero, a mi vuelta, quisiera hablar con vosotras.

—Eh…, cuenta con ello —respondió intrigada.

—¡Y enviadme sin falta lo que he comprado!

—¡Por supuesto que sí! —exclamó Esther; como para no hacerlo: había elegido cuatro pinturas y cuatro fotografías que, según dijo «quedarían de miedo» en su casa de la playa.

Los hombres miraron embobados a Casandra conforme se iba y esta, como si lo supiera, se giró en la puerta y, en la mejor tradición de actrices de época, se giró, una forma de belleza difuminada por el contraste entre la luz del interior y la oscuridad de la noche, y lanzó un beso desde la palma de su mano.

Elena dio un codazo en las costillas a su marido y Héctor lanzó un gruñido de dolor.

Al unísono, Águeda y Esther, que estaban adelantadas respecto a los demás, se giraron para mirar al resto. Ambas se dieron cuenta y se rieron como chiquillas, arrebatadas, contentísimas por el éxito de la galería, que no podía haber empezado con mejor pie.

—¡Sois la bomba! —Susana fue la que dio forma a los pensamientos de todos los presentes. Una exclamación con una expresión adolescente que, sin embargo, resumía a la perfección el estado de ánimo de las galeristas.

Raúl miraba sonriendo a Esther y esta se lanzó a sus brazos, se fundieron en un tierno beso que hizo que todos estallaron en aplausos y algún que otro silbido jocoso. Con las orejas enrojecidas —como si a esas alturas fueran a sentir vergüenza—, se separaron, aunque solo un poco, y permanecieron cogidos de las manos, mientras Águeda también rodeaba a su madre con un fuerte abrazo y, en un susurro, le decía:

—¿Has visto, mamá? No me he rendido.

Concha la miró llena de orgullo y asintió. Águeda se giró hacia los demás y, emocionada, dijo mirándolos con gratitud:

—Sois los mejores. Gracias por estar ahí.

—Gracias por apoyarnos —apostilló Esther.

Hubo muchos más besos y abrazos.

FIN

SOBRE EL AUTOR

Luis Miguel Núñez nació en 1976, en Zaragoza, ciudad en la que aún reside sin intención de trasladarse. Diplomado en Biblioteconomía y Documentación y Graduado en Geografía e Historia, es funcionario de la Administración de la Comunidad Autónoma de Aragón, dedicando su tiempo libre a varios menesteres –algunos dirían que demasiados– entre los que destaca su pasión, desde la más tierna infancia, por la lectura y la escritura.

Tiene diversos relatos cortos publicados en antologías de fantasía, terror y ciencia ficción, así como La sombra dorada, su primera novela autopublicada, su segunda parte, Resurge la plata, Fragmentos mentales, una antología de relatos cortos, los dos primeros volúmenes de una saga de thrillers sobrenaturales que lleva por nombre Los casos de la agente Utrilla, La semilla y El horror de zarpas afiladas, la novela corta de ciencia ficción Nuevo paradigma, y la presente La resistencia de Fuerte Hope, que inicia la saga Las guerras mesekh’ali. Todos ellos se encuentran disponibles en Amazon, tanto para Kindle como en papel.

Nunca le ha gustado mucho la gente que escribe de sí misma en tercera persona.