Operación 2001

Gibraltar ESPAÑOL

Luis Delgado Bañón

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Impreso en España. Printed in Spain.

Título original: Operación 2001. Gibraltar Español

© Goodbooks, sello perteneciente a De Librum Tremens Editores S.L.

© Luis Delgado Bañón

Calle Nardo, 53, Soto de La Moraleja, Alcobendas, 28109

Primera Edición ebook 2019

Diseño de cubierta: Planet Market

Deseo expresar mi más sincero agradecimiento a José Luis Gamboa y Benito Cuesta, los dos sufridos lectores que analizan mis obras sin desbrozar y por entregas con infinita paciencia, para concederme a continuación sus siempre oportunos e inapreciables consejos.

«…Gibraltar... la llave de mis reinos

...que siempre tengan en la Corona e Patrimonio Real dellos a la dicha Cibdad de Gibraltar, con todo lo que le pertenece, e non la den, ni enagenen, ni consientan dar, ni enagenar, ni cosa alguna della».

Testamento de la Reina Isabel la Católica

Todo intento encaminado a quebrantar total o parcialmente la unidad nacional y la integridad territorial de un país, es incompatible con los propósitos y principios de la Carta de las Naciones Unidas.

Párrafo 6 de la Resolución 1.514(XV) de la ONU.

Carta Magna de la Descolonización

Un sueño infantil. Junio de 1954.

El comedor yacía sumido en una ligera y triste penumbra, a pesar de abordarse la hora del almuerzo. En la mesa, la familia Martín de Rávana comía inmersa en un silencio sepulcral, salpicado tan sólo por el movimiento de los cubiertos al deslizarse por la blanca porcelana, unos suaves gemidos que se escuchaban de forma esporádica, sin llegar a formar un sonido uniforme e identificable. Borja, el menor de los cuatro hermanos, tomaba asiento a la derecha de su madre que lo observaba con arrobado cariño, a la vez que corregía sus defectos al elevar la cuchara con la sopa hacia su boca. Se trataba de una reconvención silenciosa y disimulada, guiños y señas de una clave espontáneamente establecida entre ambos en perfecta complicidad, intentando evitar los reproches de un padre demasiado estricto respecto a las normas en la mesa. Todos sabían que el inflexible patriarca no admitía fallos en ninguno de sus hijos, ni siquiera en el pequeño Borja de ocho años.

El niño intentaba encajar una cuchara de plata demasiado grande en su boca, moviéndola en ligero vaivén para no emitir ruido alguno, tal y como le habían indicado. Sin embargo, en aquel mediodía luminoso del mes de junio, cercanas las vacaciones de verano, su mente no se mantenía centrada, como de costumbre, en la parca conversación dirigida por su padre o en los gestos y movimientos de sus hermanos mayores. Por el contrario, todo su cerebro parecía colapsado por la excitante experiencia vivida aquella misma mañana en el colegio, una jornada matinal inesperada que escapaba a la tediosa rutina que imprimía su vida escolar.

Antes del recreo que se producía a media mañana, cuando solía buscar un trozo del patio, ocupado normalmente por los alumnos de más edad, para distraerse con cualquier juego, el padre director los había reunido a todos en el salón de actos. Para Borja fue una sorpresa encontrarse en aquel enorme teatro lleno de butacas, normalmente utilizado en ocasiones extraordinarias y especialmente solemnes. Únicamente en la apertura y clausura de curso, en los dos años que asistía al colegio, había ocupado un lugar en aquel desproporcionado e imponente salón, al que se acudía por secciones diferentes: párvulos, bachillerato inferior y superior. Sin embargo, en aquella mañana era el alumnado en pleno el que abarrotaba la imponente sala, por lo que los más jóvenes se mantenían de pie en los pasillos, desconcertados por lo que aquella inusitada sesión podía significar.

El director del colegio, padre Revuelta, se mantenía erguido desde la tarima de oradores como un dios solemne y magnífico. Aunque aquel recio guipuzcoano mostraba a diario un aspecto abatido y caduco bajo su escarchada chapela, con la espalda ligeramente vencida por el paso de los años, en aquel momento parecía otra persona, como si hubiese recobrado su perdida apostura para aquella extraordinaria ocasión. Durante un cuarto de hora les dirigió la palabra con una fuerza y un vigor que nadie le imaginaba, una inesperada arenga que emocionaba a mayores y pequeños, para llevar a cabo un resumen del hecho histórico que llegó a calificar como el mayor expolio sufrido por España en su historia, una España universal que veía mancillada su tierra por la presencia de Inglaterra en la colonia de Gibraltar.

Tras el apasionado discurso, que fue aplaudido con inusitada pasión por profesores y alumnos, los diferentes cursos formaron filas en el patio, desfilando en círculo mientras se entonaba una canción cuya letra y significado Borja no llegaba a comprender, y en la que se repetía, como un estribillo magnífico y patriótico, hasta alcanzar gritos desgarrados, la frase que se había convertido en el motivo fundamental del acto. Después de los cantos, todos los alumnos salieron a la calle en desordenada formación, gritando el mismo estribillo de forma repetida, dos palabras mágicas que se mantenían grabadas a fuego en su cerebro: ¡Gibraltar Español!

Tan absorto se encontraba en sus pensamientos, que no escuchó la pregunta que le dirigía su padre, por lo que su madre hubo de tocarle en el brazo suavemente.

—¿Qué te sucede, Borja? —el tono de voz de su padre era reprobatorio—. Te he repetido hasta la saciedad que en la mesa debes mantenerte atento a lo que en ella sucede, y no perderte en otros pensamientos. Pareces alelado. ¿Has bajado ya de la luna?

El niño se dio cuenta que era el centro de todas las miradas, sintiéndose incapaz de reaccionar. Por fin, después de tragar con penoso esfuerzo un trozo de carne a medio masticar, decidió que era necesario aclarar sus dudas de una vez.

—Papá. ¿Qué significa Gibraltar español?

—¿Gibraltar español? ¿Qué dices? ¿A qué viene esa pregunta ahora?

El rostro del padre demostraba una sincera sorpresa. Sin embargo, Miguel, el hermano mayor que cursaba sexto de bachillerato en el mismo colegio, aclaró con una sonrisa las dudas del niño.

—Esta mañana nos reunió el director a todos los alumnos en el salón de actos, explicándonos con detalle la usurpación inglesa de Gibraltar. Después cantamos en el patio la conocida canción, dando gritos de ¡Gibraltar español! por las calles cercanas al colegio. Me parece que Borjita debió quedar impresionado.

—Por lo que se ve, el enano no se ha enterado de nada —intervino Fernando, riendo.

—Habla bien a tu hermano. Seguro que tú tampoco habrías entendido nada a su edad —terció la madre en defensa de su benjamín.

El padre extendió sus manos solicitando calma. Sonrió con benevolencia, lo que tranquilizó al pequeño que esperaba una severa reprimenda.

—¿Eso es lo que te mantiene ensimismado como un poseído? —para asombro de todos, el padre sonreía divertido. Apoyó los codos en la mesa, dispuesto a razonar a su hijo—. Mira, Borja, Gibraltar es una antigua fortaleza militar, bueno, una ciudad española que los ingleses nos arrebataron con malas artes hace muchísimos años. Por desgracia, los invasores no se limitaron a la indigna usurpación, sino que han ampliado su territorio con el paso del tiempo, gracias a su característica prepotencia y falta de escrúpulos. También es cierto que a esa desastrosa barbarie contribuyó, de forma decisiva, la manifiesta debilidad e ingenuidad de nuestros gobiernos en otras épocas de doloroso recuerdo. Sin embargo, con la llegada de nuestro invicto Caudillo al poder, no lo dudes, se les parará los pies como es debido.

Hizo un pequeño descanso para limpiar su boca con la servilleta. Continuó con el mismo tono de voz agradable y bondadoso.

—Sin embargo, los españoles nunca se han resignado a aceptar que la bandera inglesa continúe ondeando en lo que consideran como suelo propio. Tiempos hubo en los que se intentó recuperar la plaza por la fuerza de las armas pero, por desgracia, nunca se consiguió aunque costara muchas vidas. Como tantas otras veces, nuestros aliados franceses no rayaron a la altura de los soldados y marinos de España. Estos días se vuelve a manifestar nuestro pueblo con energía, pidiendo su devolución después de otro desaire británico, uno más en la historia. La Reina de Inglaterra Isabel II ha visitado la llamada colonia de Gibraltar, para sancionar unas leyes que van en contra del tratado que legitima de alguna forma la presencia británica en el Peñón. La Reina inaugurará los Consejos Ejecutivo y Legislativo de una población gibraltareña que, después de muchos años, es reconocida como tal por la Corona británica. Pero lo que pretenden en realidad los ingleses es constituir un Gibraltar independiente, manejado por ellos desde Londres, siguiendo la corriente descolonizadora a su capricho. Por eso se eleva una protesta unánime en toda nuestra querida España, uno de cuyos reflejos ha sido el acto patriótico que has vivido en tu colegio. ¿Comprendes lo que te he dicho?

Borja no comprendía casi nada del torrente informativo que acababa de recibir en pocos segundos, aunque una idea parecía grabarse en su cerebro con fuerza: Inglaterra debía ser, sin duda, el peor enemigo de España y era necesario luchar contra ella con cualquier medio al alcance. Volvió a preguntar inocentemente.

—¿Significa eso que habrá guerra contra Inglaterra para recuperar Gibraltar?

El padre emitió una suave risita ante una conversación que parecía divertirle, una actitud muy poco habitual en los almuerzos diarios de la casa.

—Por desgracia, hijo mío, Inglaterra es mucho más fuerte que nosotros en la actualidad, aunque momentos hubo en la historia en los que temblaban ante nuestra presencia. Por esa razón mantiene una situación colonial en nuestra patria que nadie puede comprender, a la vez que nos ofende con estos desplantes y desprecios que no merecemos. Pero algún día pagarán por ello, no te quepa duda. España resurge de sus cenizas tras la gloriosa Cruzada de Liberación.

—¿Inglaterra es más fuerte que España? ¿Por qué? —el tono del niño era de asombro e incomprensión.

—Es complicado de explicar en pocas palabras y difícil de asimilar a tu edad. El desarrollo de la historia de tres siglos no es fácil de exponer en unos segundos. Pero no te preocupes que, con el paso del tiempo, lo comprenderás muy bien, estoy seguro —el padre deseaba zanjar la cuestión de una vez.

Aunque aquellas palabras parecían haber aclarado el asunto de forma definitiva, Borja continuó dando vueltas a sus dudas sobre el mismo tema durante el resto del día. El estribillo de la canción patriótica se repetía una y otra vez en su cerebro. Por la noche, cuando acudió al salón para besar a su padre antes de acostarse, éste le hizo esperar unos segundos, mientras se acercaba a una de las librerías y extraía un ejemplar grande y pesado que pasó a desplegar sobre la mesa. Buscó entre sus páginas, hasta encontrar la escogida. Por fin, señaló con el dedo.

—Mira, Borja. Aquí está Gibraltar.

—¿Gibraltar? ¿Dónde? —la emoción del niño inundaba su rostro.

El padre había abierto un viejo atlas por la página correspondiente al mapa general de España. Borja pudo observar el perfil que tan bien conocía, exacto al cuadro desplegable que colgaba junto a la pizarra de su clase. Su padre dirigía el dedo índice hacia lo que parecía una pronunciada pinza en el extremo sur del territorio. En la parte baja, entre el azul del mar, podía leerse: Gibraltar (Inglaterra).

—¿Este trocito? —preguntó, incrédulo.

—En efecto. Pero ya verás cómo, algún día, España será capaz de recuperar lo que le pertenece.

—¿Será necesaria una guerra?

—No siempre hay que recurrir a esos extremos —el padre acarició la cabeza de su hijo con cariño—. Cuando España recupere su prestigio, Gibraltar caerá como una fruta madura en nuestras manos.

—¿El año que viene?

—Vamos, Borja, no preguntes más y vete a la cama de una vez.

Borja dio las buenas noches a su padre, besándolo antes de retirarse. Sin embargo, aunque siempre caía dormido en pocos segundos, aquella noche no pudo conciliar el sueño durante un largo rato, dando vueltas en la cama. En su cerebro continuaba grabado aquel mapa con esa palabra entre paréntesis que tanto le había perturbado. No comprendía, con lo que había escuchado al padre Rafael en el colegio sobre la gloriosa historia de España, conquistadora de más de medio mundo y donde nunca se ponía el sol, cómo era posible que un trozo de su territorio le hubiese sido arrebatado por el enemigo y, peor aún, se mantuviese todavía en manos extranjeras. No se podía consentir una afrenta así, pensaba indignado. ¿Cómo no habían sido capaces de recuperarlo en una guerra? En su mente infantil, la respuesta al problema era de extrema sencillez: España debía recuperar Gibraltar cuanto antes, el año próximo a más tardar, por medio de las armas si era necesario. Pareció satisfecho con la solución a lo que consideraba como una insoportable ofensa. Se durmió tranquilo con aquel dulce sueño.

* * * * *

Durante los doscientos años que hemos tenido esta ciudad de Gibraltar, hemos hecho de ella un refugio de contrabandistas, gitanos, vagabundos, pillos africanos y rebeldes españoles: una “sentina gentium”.

G. T. Garrat. Londres 1939

Reunión en Darmstadt. 4 de agosto

del año 2000

Praga, la ciudad de la libertad situada en el más puro corazón de Bohemia, inolvidable capital que fuera cantada por Apollinair y Rodin, disfrutaba de una mañana luminosa y perfecta, como pocas veces tiene lugar a lo largo del año. Un hombre paseaba de forma despreocupada y feliz por unas calles que conocía con todo detalle. Dirigió una vez más la mirada hacia el cielo azul, incrédulo quizás, confirmando su idea de que gozaba de unos condiciones climatológicas fantásticas y únicas, las que había imaginado como ideales al aterrizar la tarde anterior. De esta forma, pensaba comenzar con buen pie una empresa que consideraba como la más importante de las que había acometido a lo largo de una vida como la suya, plena de iniciativas de toda índole.

Atravesó de vuelta el bellísimo puente construido bajo el reinado de Carlos IV, cuando declaró la ciudad como capital del Imperio. En aquel dulce recorrido, observó con detenimiento las riberas del río Moldava que divide en su caprichoso recorrido la antigua ciudad noble de la mercantil, donde antaño se establecieran los comerciantes checos, alemanes y el famoso ghetto de triste recuerdo. Echó de menos un color más cristalino y hermoso en aquellas aguas grises, para encajar convenientemente con el cuadro que su imaginación idealizaba. En esta ocasión, no prestó atención a la multitud de pintores que vendían diferentes instantáneas de la ciudad, unas acuarelas de brillantes colores que parecían tiradas a multicopista. A pesar de ser un comprador impulsivo y sin mesura de antigüedades y extravagantes recuerdos, en esa mañana restringía sus aficiones, limitándose a la observación despreocupada, consciente de que no era el momento apropiado para cargar su maleta con cualquier objeto que recordara su paso por la capital que siempre ha mirado hacia Europa con orgullo, incluso ahora, cuando todavía mostraba las cicatrices sufridas en las décadas de opresión comunista.

Alcanzó la plaza del ayuntamiento, abarrotada a aquellas horas por una multitud que parecía deambular sin rumbo fijo. Por fin, se decidió a tomar asiento en uno de los bares cuyas terrazas quedaban bañadas por el sol. Al acercarse el camarero, pidió una copa de jerez, una petición que debió repetir en inglés y alemán hasta ser comprendida por el joven que portaba, de forma desganada, una bandeja de enormes proporciones en sus manos. En aquellos momentos, nuestro hombre, con cincuenta y cuatro años recién cumplidos y elegantemente vestido con un impecable traje de color beige, dirigía su mirada hacia el famoso reloj astronómico de la torre del viejo ayuntamiento, una de las postales más típicas de la ciudad. En realidad, aparentaba ser un turista más, por mucho que destacara su indumentaria entre la multitud de jeans y camisetas multicolores que pululaban en las mesas a su alrededor, una diferencia que no parecía importarle.

Aunque el día no era caluroso, cercano el sol a la meridiana, sus rayos se dejaban notar de forma agradable sobre el cuerpo. Cualquiera que observara a nuestro personaje llegaría a la conclusión, sin dudar un solo instante, que se trataba de un hombre de negocios preparado para asistir a una importante reunión en aquel viernes del mes de agosto. Su piel presentaba un atractivo bronceado, mientras las gafas de sol ocultaban unos ojos negros y vivos que encajaban perfectamente con su cabello moreno, engominado y aplastado con insistencia hacia atrás, hasta formar unos pequeños rizos que acariciaban el cuello de su camisa. Tan sólo cerca de las sienes aparecían unas mechas grisáceas que le conferían un aspecto atractivo y señorial.

Paladeó el primer sorbo de jerez, servido en lo que más parecía una taza de café. Llegó a la conclusión de que en la República Checa no debían existir catavinos adecuados para esa bebida que, sin embargo, catalogó como aceptable. Se encontraba de un humor excelente, considerando acertada aquella escala en Praga, aficionado como era a los itinerarios largos y complicados, antes de acudir a la definitiva e importante reunión que había programado para esa misma noche. Pocos de los que se cruzaban a su paso habrían supuesto que, veinticuatro horas atrás, se encontraba en su lujoso barco, navegando por la costa mallorquina con su familia y amigos, horas antes de emprender un viaje al que concedía una trascendental importancia, un lejano sueño que había decidido poner en marcha de forma definitiva.

El día anterior, durante el almuerzo a bordo, con el yate fondeado en la incomparable ensenada de Cabrera, había comunicado a su familia y amigos que debía asistir a una tediosa reunión en Berlín, una más de su apretada agenda. Una noticia como aquella era considerada como normal por muchos de los que lo conocían, aunque otros, entre los que se podía incluir a Teresa, su mujer, sospecharan que se trataba de una fugaz escapada con alguna despreocupada amiga. Sin embargo, también estos habrían errado en su juicio. Por la tarde había tomado el vuelo de Alitalia, Palma de Mallorca—Roma, para enlazar una hora después con otro de la misma compañía que le había dejado en el aeropuerto de la capital checa, donde tenía reservada una habitación en el Intercontinental, un hotel que conocía bien de visitas anteriores.

Volvió a esbozar una sonrisa al recordar el nombre con el que se había inscrito para los vuelos en esta ocasión: Diego de Salinas. Lo que para muchos no serían más que juegos infantiles o anécdotas superficiales, presentaban, invariablemente, una lógica explicación para él, así como una importancia decisiva. Los pequeños detalles conformaban un aspecto inexcusable en todas sus acciones que, a la vez, le concedían un sentimiento de placer anticipado. Sus pensamientos retrocedieron en la Historia, recordando que así se llamaba, Diego de Salinas, aquel personaje que, en un nefasto día para la historia de España, había rendido, como gobernador, la plaza de Gibraltar.

Se consideraba un hombre precavido hasta límites insospechados, y ya que se disponía a emprender una empresa muy sui generis, como así la catalogaba, era mejor utilizar todas las precauciones posibles y no dejar rastro alguno de sus movimientos, siguiendo rutas decididas en el último momento, antes de abordar su destino final. Comparó ese nuevo nombre con su antiguo apodo de guerra, Pelayo, utilizado al crear su especial y secreta organización, Plus Ultra, más de veinte años atrás. Aunque pocos habían creído en él en un principio y recelaban de un hombre de treinta y cinco años, su poder de seducción y carisma de líder indiscutible habían barrido las resistencias. Sin embargo, la organización, por diversos motivos que prefería no analizar, llevaba casi dos decenios diluida en la niebla, a pesar de haber llegado a considerarse realmente orgulloso de ella en los momentos de intensa actividad. Tantos años después, había decidido reactivarla con mayor vigor si cabe, empeñado en acometer un lejano sueño encajado con fuerza en su cerebro desde su más tierna infancia, un sueño que podía cambiar la historia de España o, más bien, enmendar una oprobiosa afrenta que perduraba demasiado tiempo.

Sumido en sus dulces pensamientos, Pelayo volvió a sonreír. Estaba seguro de la sorpresa que habrían recibido los nueve restantes miembros de aquella lejana Plus Ultra, al recibir, pocos días antes, la convocatoria para la reunión de aquella misma noche, de improviso y sin noticias o rumores previos. Sin embargo, no dudaba de la asistencia de ninguno de ellos, a pesar de encontrarse en un mes dedicado por la mayoría a las vacaciones estivales. Ni siquiera lo había comentado con los miembros de la organización más cercanos a él, que solía tratar con cierta asiduidad, sino que se había limitado a llevar a cabo la convocatoria por los discretos procedimientos establecidos en su origen. Muchos de ellos habrían dado un pronunciado respingo al comprobar que eran requeridos después de tanto tiempo, al creer, posiblemente, que la secreta organización había quedado en el olvido para siempre. Tan sólo tuvo un pensamiento de sincera tristeza al recordar los rostros de los tres miembros que no podrían asistir a aquella nueva reunión, por haber fallecido en ese alargado intervalo.

Tras mirar su reloj, decidió almorzar en el restaurante Bohemia, en la Václavské, como un turista más. Se trataba de una decisión tomada al vuelo en aquel ejercicio de libertad absoluta tan alejado de su planificada rutina diaria, que le producía una sensación muy reconfortante. El decadente establecimiento amadrinaba a sus recuerdos una deliciosa cena, no muy lejana, precursora de una larga y apasionada noche, en una de sus escapadas con una hermosísima mujer, famosa en ese mundo chabacano y fullero tan de moda, que ensalza como méritos artísticos y profesionales los más bajos sentimientos. Una dulce aventura con el prototipo de mujer que él definía, sencillamente, como prostituta de lujo y que, como tantas otras veces, había pasado al olvido con absoluta discreción y generosa recompensa.

El ambiente del restaurante era todavía relativamente auténtico, a pesar de que la capital checa pasaba a ser engullida, de forma acelerada, por esa fiebre turística en su estado más puro que tan bien conocían en España. Le agradó comprobar que, cerca de su mesa, un hombre de edad muy avanzaba pulsaba las cuerdas de una cítara, con tantos años a sus espaldas como su dueño. Le preguntó, a través del camarero, si podía interpretar El tercer hombre, la melodía por la que dicho instrumento había pasado a ser conocido en medio mundo, una pieza que le recordaba sus días de juventud, cuando los primeros tocadiscos hacían su aparición en una España olvidada por todos. El vejete emitió una sonrisa de complicidad y comenzó a pulsar la pieza solicitada con tal dedicación, que la repitió varias veces sin interrupción. Tuvo que reconocer que el anciano era bueno con la ajada herramienta, dejando correr sus recuerdos al compás de la triste melodía.

Pelayo se sentía relajado, disfrutando con intensidad de aquella soledad tan impropia en él, a la que recurría con más frecuencia de lo que sus amigos y familiares podían sospechar. Tomó con apetito una magnífica sopa de ajo, típica de la cocina checa y mucho más ligera que las españolas, un plato fuertemente sazonado con cominos que recordaba con placer desde sus primeras visitas a Checoslovaquia, antes de su división en dos estados y la caída del telón comunista. Por desgracia, la carne en salsa al más puro estilo bohemio dejaba mucho que desear, motivo por el que la rechazó discretamente. Llegado a los postres, desechó la siempre recomendada palacsinta con zmrzlina, decidiéndose por un sencillo zumo de naranja, que también dejó a medio consumir, tras comprobar que era tan puro y natural como el cuerpo y la conversación de Teresa, su querida mujer.

Fiel a sus costumbres, descabezó una ligera siesta en el hotel antes de abandonarlo y dirigirse hacia el aeropuerto para continuar el viaje en su etapa definitiva. A las pocas horas, cuando los rayos del sol comenzaban a perder su fuerza, aterrizaba en el aeropuerto de Francfort, una pequeña ciudad entre pistas de aterrizaje, donde cualquier mortal podía perderse por tiempo indefinido sin que fuese reclamado. Con su flema característica, se dirigió a la parada de taxis, solicitando en un correcto alemán la ciudad de Darmstadt como destino, poco más de veinte kilómetros al sur, ante la sorpresa del conductor que se apresuró a informarle del elevado precio de la carrera. Por fortuna, las autopistas del cinturón que rodea la ciudad, cuyos atascos tantas veces había padecido, se encontraban con una circulación más que aceptable, por lo que pudo disfrutar del corto viaje.

Cuando tomaron la salida de la autopista principal hacia Darmstadt, y antes de entrar en el centro de la ciudad vieja, indicó al conductor el camino que debía seguir para alcanzar la dirección deseada, a la que llegaron en pocos minutos. Cuando cruzaba la bella marquesina modernista del hotel Krone, comprobó satisfecho que, a pesar de los problemas que suelen surgir en los aeropuertos europeos en esas fechas veraniegas, llegaba con tiempo más que suficiente para la cena que había organizado en ese pequeño establecimiento, situado en las afueras de la ciudad. La elección de aquel decadente pero noble hotel se debía a su calidad y discreción, un lugar ideal para una reunión de negocios discreta y reservada.

En el mostrador de recepción se sintió feliz al comprobar el arribo de todos sus compañeros. No dudaba de la voluntad de ninguno de ellos, aunque en el mes de agosto, cuando medio mundo sufre la histérica necesidad de viajar, podía acontecer cualquier retraso imprevisto, por mucho que hubiese seleccionado los itinerarios de cada uno con tiempo suficiente y meticulosidad prusiana, itinerarios bien diferentes que abarcaban la mayor parte de las capitales europeas. El montante total del cargo correspondiente a los alojamientos, utilización del salón, cena con un menú previamente elegido, así como los posibles aperitivos y gastos adicionales habían sido reservados y pagados por adelantado a nombre de una compañía española inexistente, con una generosa aportación para estimular la dedicación del servicio, lo que ya se había puesto de manifiesto al identificarse a la llegada. Como es de suponer, todos los nombres asignados a los asistentes habían sido tomados al azar en la guía telefónica madrileña. Después de todo, no era más que una recomendable repetición de los antiguos procedimientos empleados en Plus Ultra.

Recostado en su cama, Borja Martín de Rávana, que así se llamaba realmente nuestro hombre, dejó volar sus pensamientos con libertad absoluta. Deseaba aprovechar los últimos minutos en los que esa fantástica empresa que deseaba poner en marcha era solamente suya, como un hijo muy querido y mantenido en el más absoluto de los secretos. El plan trazado con tanto esfuerzo y detenimiento en los últimos doce meses, llegaba a su punto culminante. En realidad, gozaba con la simple posibilidad de soñar en su desarrollo, así como en el importante objetivo final, una meta que le confería la sensación de ser capaz de forzar un cambio brusco en el acontecer histórico.

Había sido el verano anterior precisamente, en uno de sus viajes a bordo del Conquistador, su lujoso yate de veinticinco metros de eslora, cuando saltó el primer chispazo en su cerebro. Navegaba de Puerto Banús hacia el Puerto de Santa María en crucero de placer, acompañado por un buen número de matrimonios amigos a bordo. Fue a mediodía, mientras tomaban el aperitivo en cubierta mecidos por una marejadilla suave de levante, cuando divisaron en la lejanía el Peñón de Gibraltar, la roca inglesa. Ordenó a su patrón, de forma instintiva, que se ciñera en lo posible a la playa llamada de los Catalanes. Desde allí, continuarían hacia el sur para barajar la costa a corta distancia por la Caleta y la bahía Sandy, sobre la que destaca a gran distancia la pendiente que se desliza por la Roca hacia levante, para ser utilizada en la recogida del agua. Este sistema, como Borja explicó a sus amigos, había sido construido, y posteriormente ampliado, en los primeros años del siglo XX, conforme aumentaban las necesidades de abastecimiento de la población y se perforaban en la roca enormes cisternas para el almacenamiento del agua que las vertientes recogían.

Conforme mantenían el rumbo en dirección sudoeste, la mole rocosa se agigantaba, haciendo surgir en su pecho, como tantas otras veces, un profundo sentimiento de vergüenza, de orgullo herido al constatar una vez más que aquel trozo de España se mantenía en manos británicas, dando cobijo a un puñado de contrabandistas, narcotraficantes, holgazanes y blanqueadores de dinero.

Abstrayéndose de las animadas conversaciones que giraban a su alrededor, decidió que era el momento de hacer algo, remover las conciencias dormidas quizás, cualquier acción que intentara trastocar aquel desatino histórico tan cercano. Se trataba, sin duda, de una burla centenaria que mantenía un inaceptable borrón en su orgullo como español, especialmente cuando esa palabra, Gibraltar, aparecía en conversaciones con amigos de otra nacionalidad, haciéndole sentir una profunda vergüenza que intentaba ocultar derivando el tema con diligencia. Estaba convencido que, por desgracia, las mentes españolas se encontraban aletargadas y sumisas ante aquel atropello, lo que consideraba increíble e inaceptable. Fue entonces cuando el sueño, aquel lejano sueño infantil, se grabó a fuego en su cerebro, consiguiendo que otros temas a los que debía prestar la necesaria atención, descendiesen a un segundo plano. Una semana después, de regreso en su casa veraniega de Andraitx, comenzó a trabajar en el proyecto con febril actividad, esa fantástica empresa que, un año después, pensaba exponer a sus compañeros de Plus Ultra aquella misma noche.

* * * * * * *

Tal y como esperaba, al llegar al salón que la administración del hotel Krone había bautizado con el título de Odenwald, se encontraban todos los convocados, elegantemente embutidos en sus trajes azul marino o gris marengo, con una copa en sus manos y en animada conversación. Aunque consideraba la puntualidad como uno de los factores fundamentales de su vida, en esta ocasión especial había retrasado conscientemente su aparición diez minutos, como el necesario capricho de una extravagante vedette, en la seguridad de que esos pocos minutos desatarían todavía más la curiosidad de sus compañeros.

Su entrada en el salón hizo que el silencio se estableciera como por encanto, mientras todas las cabezas se giraban hacia él en perfecta sintonía. Con una amplia y segura sonrisa en su rostro, los saludó uno a uno con un efusivo apretón de manos o un ligero abrazo, mientras los iba nombrando por sus apodos de guerra, una medida más de seguridad, algunos de ellos perdidos en las nubes del recuerdo. Volvió a percibir el lejano sentimiento de orgullo al comprobar que, siendo el más joven del grupo, en algunos casos con notable diferencia, lo aceptaban como líder indiscutible sin que nadie expresara dudas al respecto.

Aceptó la copa que le ofrecían, un güisqui de malta con mucho hielo, alternando animadamente con todos. Sin embargo, pronto comprendió que las conversaciones comenzaban a ser demasiado directas y precisas, con el servicio todavía presente, por lo que levantó los brazos antes de elevar su voz.

—Por favor, amigos míos. Por favor —alzó de nuevo una de sus manos, reclamando atención. Por fin, se hizo el silencio—. En primer lugar os quiero dar mi más calurosa bienvenida a la ciudad de Darmstadt, a la vez que agradecer vuestra asistencia a esta reunión un tanto inesperada y, posiblemente, sorpresiva. Estaba convencido que no fallaríais ninguno, como así ha sido. Espero no haber destrozado ningún plan familiar o particular al elegir esta fecha que, sin embargo, consideré necesaria. Pero demos tiempo al tiempo y calmad vuestra curiosidad unos minutos más. Bebamos esta copa y cenemos con tranquilidad y sosiego. En la sobremesa, y con la discreción que siempre nos ha caracterizado, Pelayo os pondrá al corriente de una nueva idea, un importante proyecto, a la vez que contesto a todas las preguntas que, estoy seguro, deseareis formularme.

La sugerencia fue aceptada por todos sin ningún comentario en contra. Tan sólo su mejor amigo, Daoiz, lo tomó por el brazo, susurrándole en voz queda.

—Por favor, querido Pelayo, para la próxima reunión escoge otro itinerario más corto para mí. Ya sabes que no disfruto, precisamente, con los vuelos de larga duración. Creo que no era necesaria la escala en Oslo que he debido tomar.

—Creí que te hacía un favor y así podrías recordar con placer aquellos días que disfrutamos en la capital noruega. Estoy seguro que no has olvidado aquellas dos mujeres con las que pasamos una semana inolvidable —mantenía el tono burlón y de buen humor—. Siempre me has asegurado que nunca habías disfrutado tanto.

—Maldita sea tu estampa, Pelayo de los cojones. Puedo gozar de otros recuerdos parecidos sin necesidad de tanto despegue y aterrizaje.

—Siempre tienes que protestar por los itinerarios, y eso que los escojo especialmente para ti —volvió a reír mientras recibía un cariñoso empujón de su amigo.

El menú había sido seleccionado por Pelayo de forma que resultara sencillo para todos los gustos, así como suficientemente ligero como para mantener la mente clara y despierta para la definitiva sobremesa. Sin entrantes de ningún tipo, atacaron una crema ligera de anguila y salmón, típica del norte de Alemania. Como plato principal había escogido un lenguado del Mar del Norte, el famoso seezunge por el que tantas veces había suspirado de estudiante, cuando no disponía de fondos suficientes durante sus meses escolares en la universidad de Osnabruck, acompañado en esta ocasión de unos deliciosos y diminutos spargelstrudel. En cuanto a los caldos, tan sólo un vino ligero y seco del Rin que, según el antiguo refrán renano, aviva el espíritu y las mentes dormidas. A los postres, sin dudarlo cuando pisaba suelo alemán, un pequeño capricho personal, el conocido blaue grütze; grosellas y arándanos negros cocinados con nata, vino, canela, yogur, vainilla y algún elemento más a elección del artista de turno. Se trataba, sin duda, de un conjunto que acariciaba el paladar más riguroso y exquisito, si se cocinaba con cariño y dedicación. Así lo había solicitado de forma muy especial y hubo de reconocer que se encontraba a la altura de los mejores que había probado.

En general, la cena transcurrió arropada por un clima de amistosa cordialidad, manteniéndose conversaciones de poca trascendencia, tal y como pretendía. Se alegró al comprobar que reinaba el buen humor entre el grupo, sin ningún gesto contrario o comentario que hiciera prever posturas esquivas. De momento, todo se desarrollaba de acuerdo al plan previsto, sin fallos aparentes a la vista, unos fallos que no deberían producirse en ningún momento, al menos por su parte.

Comenzaban a tomar el café y los licores cuando ordenó al servicio que era el momento señalado. Volvió a confirmar al maitre que ellos mismos servirían las bebidas, si alguno de los comensales deseaba repetir, para lo que debía dejar abierto el bar situado en una de las esquinas del recogido salón. Por fin, las puertas se cerraron, a la vez que se establecía el silencio por primera vez. Las cabezas volvieron a dirigirse hacia él, cuando recuperó su sitio en la cabecera de la mesa.

Pelayo, en silencio todavía, recorrió los rostros expectantes de izquierda a derecha. Recordó con precisión, una vez más, los apodos escogidos, años atrás, por cada uno de ellos: Daoiz, Rodrigo, Churruca, Merino, Bazán, Castaños, Espartero, Cánovas y Elcano. Se trataba, sin duda, de un conjunto de nombres más que señalados en la historia de España, tan cuajada de grandes personajes que no siempre fueron utilizados en el sendero conveniente. Siguiendo la antigua norma, en todas las reuniones mantenidas por la organización Plus Ultra, nunca debía pronunciarse el verdadero nombre de sus miembros.

Sintió un ramalazo de felicidad al constatar, sin miedo a equivocarse, que allí se encontraban diez hombres que entraban, por derecho propio, en el círculo de las cincuenta grandes fortunas de España, algunas de ellas desconocidas para el público en general, en esa maraña de empresas, bancos, fincas, navieras y todo tipo de actividades comerciales nacionales e internacionales. Como factor común a todos ellos, aparte de disponer de un activo fabuloso, destacaba esa especial inclinación a intervenir en el acontecer nacional, de una forma absolutamente reservada y con riesgo personal cero, punto principal e inexcusable de la organización ultrasecreta Plus Ultra, creada en un momento en el que creyeron que la necesaria transición a la democracia se encontraba en grave peligro y necesitaba de cierta imaginación financiera. Seguía absorto en sus pensamientos cuando escuchó la voz de Daoiz, sentado a su izquierda, con quien le unía una vieja e inquebrantable amistad.

—Me parece que has entrado en un profundo trance esotérico, querido Pelayo —tocó el antebrazo de su amigo con suavidad—. Supongo que no nos habrás hecho recorrer media Europa para ofrecernos una cena tan sencilla y frugal como ésta, en una ciudad desconocida y más que perdida en el mapa.

La observación hizo sonreír a todos, a la vez que rompía esos segundos de encantamiento general en los que habían caído de forma voluntaria. El que ejercía como jefe indiscutible, Borja Martín de Rávana para el público español y Pelayo para sus compañeros, decidió que era el momento indicado para comenzar, ahora ya en serio, la reunión en la que tantas esperanzas había depositado.

—Tienes toda la razón. Creo que ya es hora de que os explique el porqué de esta convocatoria o, por así decirlo, de la reactivación de nuestra organización Plus Ultra, si es que se acuerda entre todos los miembros. Pero no coincido contigo, Daoiz, cuando calificas esta ciudad como desconocida. Darmstadt no sólo fue la antigua capital del Estado de Hesse, importante en el desarrollo histórico del pueblo germano, sino que el antiguo principado de Hesse—Darmstad tiene mucho que ver con la historia de España y con nuestra posible y futura empresa, aunque sea de forma más o menos simbólica. De todas formas, os aseguro que es una ciudad preciosa, al pie del Odenwald, en especial su casco antiguo. Estoy seguro de que Espartero habrá visitado alguno de los complejos de industria química establecidos en sus proximidades con los que, según creo, mantiene participaciones comerciales. Pero la coincidencia con nuestro proyecto estriba en el nombre en sí, en un personaje de nefasta memoria para nuestra historia que se llamaba Jorge, príncipe de Darmstadt o, más correctamente, de Hesse-Darmstadt —volvió a recorrer con la mirada los rostros situados alrededor de la mesa—. Espero que no hayan decaído vuestros conocimientos históricos con el paso de los años.

—Si no recuerdo mal, el príncipe de Darmstadt ejerció como virrey de Cataluña en los últimos años de Carlos II —terció Elcano con rapidez—. Posteriormente, fue destituido por Felipe V al ser considerado desafecto a la dinastía Borbón, lo que era cierto. Desde el primer momento, desempeñó un papel capital en la Guerra de Sucesión, nombrado como Ministro de la Guerra por el pretendiente a la Corona. Aumentó de forma notable los partidarios del archiduque Carlos de Austria ya que, sin duda, este príncipe austriaco era un militar de reconocido prestigio y con muchas simpatías en España. Creo recordar que murió en los alrededores de Montjuich, durante la toma definitiva de la capital catalana por las fuerzas de la Alianza contra la dinastía Borbón.

—Escueto y exacto, como siempre. Ya veo, querido Elcano, que sigues fuerte en los temas históricos, mientras otros leen solamente la prensa deportiva —dirigió una directa y divertida mirada a su amigo Daoiz—. Sin embargo, he de añadir que fue precisamente este importante personaje el que, por desgracia, indujo al jefe de la flota combinada anglo—holandesa para atacar y tomar la plaza de Gibraltar, como cabeza de puente en Andalucía, después de algunos reveses iniciales sufridos en Cádiz y Cataluña. Esa desgraciada efeméride de nuestra historia tuvo lugar un 4 de agosto, como hoy, hace doscientos noventa y seis años.

—Conozco tus debilidades, Pelayo, y ya me imaginaba que la fecha elegida para esta reunión no había sido tomada al azar —comentó alegremente Elcano.

—Las fechas históricas tienen su importancia, no lo dudes —hizo una ligera pausa antes de volver al tema que enunciaba—. Como todos sabemos, la desguarnecida y desabastecida plaza española se rindió a fuerzas más que superiores, tomándola el mencionado príncipe en nombre del pretendiente. Por desgracia, el almirante inglés, sir George Rooke, de nefasta memoria para nuestro pueblo, le hizo una buena jugada, arriando la bandera del austriaco e izando la británica en nombre de la Reina Ana. Desde entonces ondea la ofensiva Union Jack[1] en nuestra querida Roca. Con el paso del tiempo, aquella tropelía se fue ampliando y degradando, gracias al descaro y prepotencia política británica, que tanto daño nos ha hecho a lo largo de muchos siglos, así como a la desidia y debilidad sufrida por España en determinados periodos de nuestra historia, especialmente el nefasto y doloroso siglo XIX.

Se hizo de nuevo el silencio, como si todos esperasen una noticia de la mayor importancia en cualquier momento. Pelayo continuó con el mismo tono de voz solemne que había utilizado hasta entonces.

—Como sabéis por experiencia, fiel a mi norma habitual he escogido las fechas y puntos de reunión de nuestra sociedad, de forma un tanto anárquica y aleatoria, aunque siempre con alguna conexión, más o menos directa, con el tema a tratar. Por eso he recalcado la importancia que presenta el nombre de Darmstadt y esta fecha del 4 de agosto. Declaro formalmente que mi intención, si así lo aprobamos por unanimidad, es la de reactivar nuestra añeja y olvidada sociedad Plus Ultra, para llevar a cabo un servicio a España como pocos han ofrecido jamás.

Una vez que la expectación creada llegaba a su cenit, Pelayo se permitió un inciso para beber de su copa con estudiada pasividad, sabedor de la inquietud y nerviosismo de todos en aquel preciso momento. Levantó ligeramente el tono de su voz al continuar.

—Si las acciones se desarrollan de acuerdo al plan trazado, que pasaré a exponeros con todo detalle a continuación, conseguiremos lo que todo español de bien ha soñado a lo largo de los últimos tres siglos, y sueña todavía hoy, cuando revive esa triste página de nuestra historia que acabamos de rememorar, o divisa el pabellón británico tremolando orgullosamente sobre el castillo de Gibraltar —dejó unos segundos en suspenso, mientras giraba la vista en círculo sobre todos sus compañeros—. Estoy decidido a que nuestra sociedad Plus Ultra, puesta nuevamente en vigor, inicie las actividades necesarias, secretas desde luego, para conseguir que la plaza de Gibraltar sea devuelta por el Reino Unido a España.

Tal y como había supuesto, la sorpresa de los nueve compañeros se reflejaba con claridad en sus rostros. Sintió cómo un inmenso orgullo se desparramaba por su pecho y su alma. Era consciente de que acababa de dar el primer paso de su gran proyecto, una empresa largamente soñada que podía influir de forma decisiva en la historia de su querida España.

* * * * *

A nosotros y a nuestros súbditos gibraltareños lo que de verdad nos interesa es permanecer en Gibraltar en las mismas condiciones que disfrutamos en la actualidad. Y si esa forma humilla al pueblo español, ése es su problema que no el nuestro. Gibraltar es británico y haremos allí lo que nos venga en gana.

Margaret Thatcher. 1979

Explicaciones necesarias

Nadie parecía dispuesto a romper el profundo silencio creado por la noticia que, de forma tan sencilla y natural, había enunciado Pelayo. Sus palabras, pronunciadas en el tono ameno y coloquial al que los tenía acostumbrados, habían causado una profunda expectación que se palpaba en el ambiente. En el extremo opuesto de la mesa, Bazán dirigía la mirada hacia sus compañeros, guiñando sus ojos en rápida secuencia, un tic que reflejaba su desconcierto, buscando quizás una explicación que no podía encontrar por el momento. Otros movieron sus manos sobre el mantel de forma nerviosa, por mucho que intentasen demostrar frialdad y serenidad. Pelayo se creía capaz de interpretar cada uno de aquellos rostros, sus gestos, así como bucear en sus pensamientos más escondidos. Establecido el suspense que consideraba necesario, volvió a dirigir la mirada hacia todos ellos, en círculo, antes de continuar.

—Ya veo que la noticia, tal y como esperaba, os ha impresionado de forma notable —esbozó una suave sonrisa que duró pocos segundos, dando paso a su habitual seriedad—. Debe ser porque os habéis aferrado a una vida demasiado cómoda y sin sobresaltos, el dulce apoltronamiento de la tediosa rutina, una vez superadas las etapas de riesgo en las que vuestros espíritus cabalgaban todavía con arrojo por las dunas de la ilusión —el gesto de su cara demostraba cierto regocijo, a la vez que comprensión y cariño, como el padre benevolente que se dirige a sus hijos más queridos—. Es posible que, en estos momentos, alguno de vosotros llegue a dudar que mi buena cabeza de antaño, se encuentre aún en su correcto emplazamiento, porque me conocéis bien y sois conscientes de que nunca suelo bromear con los asuntos serios, y Plus Ultra es, sin duda, el más serio de todos los que he acometido en mi vida, os lo aseguro.

—He de reconocer que la noticia ha sido no sólo inesperada, sino de una trascendencia y temeridad más allá de lo que yo, al menos, podía esperar —era Merino, sentado a su derecha, quien se había decidido a exponer su opinión de forma decidida—. Sé de tu extraordinaria capacidad intelectual, Pelayo, no la pongo en duda. Estoy convencido de que si has lanzado un órdago de tal categoría, debe ser porque tienes razones de peso suficientes que, desde luego, escucharemos a continuación. Pero tengo que reconocer que así, de entrada, en un análisis superficial y sin datos en los que basarme, estimo muy difícil, si no imposible, que diez españoles, sin restarnos importancia pero reconociendo que no somos Billy Gates, ni disfrutamos de su influencia, podamos resolver un problema que, tal y como has apuntado, se mantiene vigente durante casi tres siglos y que, en mi opinión y por desgracia, no se resolverá jamás.

—Querido Merino, nunca digas jamás ante ninguna proposición, según reza el viejo proverbio, tan sabio como todos —volvió a sonreír con simpatía—. No pretendo adjudicarnos una influencia de la que, posiblemente, no disfrutemos, pero es muy posible que nos infravalores, una tendencia muy normal en todos nosotros. La capacidad del ser humano es enorme, infinita quizás, si se sabe aprovechar en la dirección adecuada y con los medios apropiados. A veces resulta mucho más fácil derribar un edificio robusto y recién construido de sesenta plantas, que un vetusto y ruinoso puente de la época romana. Hay problemas en este desquiciado mundo en el que vivimos que se consideran insalvables porque, básicamente, nunca se ha intentado resolverlos, o no se ha buscado el camino adecuado para ello.

—Creo que pecas de un optimismo enfermizo, amigo mío —Espartero parecía haber recobrado su confianza habitual tras la sorpresa inicial—. En principio, era más factible la meta que nos trazamos al crear nuestra organización Plus Ultra, hace bastantes años y en unas condiciones políticas que exigían de nuestro esfuerzo, una empresa en la que fracasamos en toda la línea. No conseguimos erradicar el terrorismo etarra, tal y como nos habíamos propuesto. Precisamente a ese fracaso he atribuido, durante tantos años, el hecho de que nuestra organización se hubiese difuminado, hasta dejar de existir en la práctica. Fíjate el panorama que sufrimos en España durante estas últimas semanas, tras la famosa tregua que sólo creyeron algunos ingenuos, en las que parecen haberse desencadenado todos los demonios del infierno por esa banda de malnacidos que creíamos casi desarbolada. En comparación a la solución del problema histórico que acabas de abordar, nuestra primera empresa puede ser considerada como un juego de párvulos.

—Perdona que te lleve la contraria, pero discrepo tajantemente de esa opinión —Pelayo juntó sus manos sobre la mesa. De su postura y calculados movimientos emanaba una sensación de tranquilidad y aplomo que abrumaba a todos, una superioridad de la que era consciente y que había aprovechado a lo largo de toda su vida—. Creo, con toda sinceridad, que la palabra fracaso solamente es aplicable cuando se toman medidas o se llevan a cabo acciones de forma equivocada. Estoy convencido de que no fue ése el caso en nuestra ya lejana operación antiterrorista. Hemos de admitir que, inicialmente, disfrutamos de éxitos importantes en nuestra lucha contra ETA. Cualquier etarra que consiguiéramos anular era, de por sí, un éxito importante. Sin embargo, he de reconocer que éramos inexpertos en el tema de las bandas mafiosas, tan alejadas de nuestro entorno, así como que fuimos aconsejados de forma errónea en más de una ocasión. También es muy posible que no fuera nuestro momento, que no estuviésemos preparados para una empresa de ese calibre, como el pianista que ejecuta una pieza por encima de sus posibilidades artísticas, una pieza que, con el correr del tiempo, puede llegar a dominar como un virtuoso.

Carraspeó ligeramente mientras hacía girar la copa entre sus manos. Elevó su cambiante mirada hacia sus compañeros antes de continuar en el mismo tono.

—Pero no debemos olvidar que el aspecto determinante que trastocó nuestro plan de acción contra la banda terrorista fue la entrada en escena de ese precipitado y catastrófico GAL. Esa organización, que todos sabemos cómo nació y se desarrolló hasta el más mínimo detalle, llegó a tomar algunos de nuestros propios mercenarios y líneas de acción, una intromisión que, para desgracia de todos, acabó enfangando aquellas esferas nacionales que deben mantener su categoría y respeto, con la utilización de una pandilla de chulos y chorizos, en vez de buscar el concurso de buenos profesionales. Pudimos trabajar en paralelo en vez de entorpecernos mutuamente. Esa intromisión en nuestros propios canales fue la que nos alarmó y la razón por la que, si recordáis bien la última reunión de Plus Ultra, decidimos desmarcarnos de forma definitiva, ante lo que parecía desbocado y capaz de escapar a nuestro control. De todas formas, hemos de reconocer que tanto nuestras acciones como las del GAL, presentaron factores muy importantes y positivos en la lucha contra el terrorismo. Los atentados etarras disminuyeron de forma notable, porque la banda se escondió durante algún tiempo en sus madrigueras de invierno. Fue una pena no haber podido insistir con más energía en ese momento, y que el GAL no presentara una profesionalidad superior en su dirección y peones, como sucedió en otros países de nuestro entorno que utilizaron los medios adecuados.

Volvió a conceder un ligero descanso, táctica que solía emplear en sus pronunciados discursos. Conocedor de hombres, como a veces se definía, sabía que el tempo en una importante intervención era el factor decisivo.

—Además, no debemos olvidar otro aspecto muy positivo de aquellas acciones. A partir de aquel momento, cambió la postura del gobierno francés de forma radical, transformándose, poco a poco, hasta alcanzar la importante colaboración, mejorable sin duda, que mantiene en la actualidad con nuestro gobierno, un factor de vital importancia. No creo en su ayuda desinteresada, desde luego, sino que constatan con cierto temor que el problema puede extenderse a su querido Departamento de los Pirineos Orientales.

—Querrás decir Occidentales —terció Cánovas.

—Desde luego, Pirineos Occidentales —golpeó su frente con una mano—. Ha sido un lapsus linguae imperdonable.

—No eres tan perfecto —comentó Daoiz, sonriendo.

—Desde luego. Como os decía, esa colaboración francesa llegó en un momento crucial. No debemos olvidar cómo se ha escolarizado a gran parte de la juventud vasca en los últimos veinte años, sembrando un odio irreflexivo a lo que España representa y desvirtuando de forma vergonzosa nuestra historia, a lo que hay que añadir la permisividad o ligera colaboración del PNV con la mal llamada izquierda abertzale. En esa situación, si el gobierno francés hubiese mantenido la táctica de imperdonable tolerancia con la banda etarra que exhibía en aquellos duros años de la transición, así como su seguro bastión en retaguardia, es posible que, en estos momentos, nos encontráramos ante un estado de excepción de incalculables consecuencias, o cercanos a la lucha civil en las provincias Vascongadas. He dado muchas vueltas durante los últimos años a este mismo tema, llegando a la conclusión de que nos sería muy difícil desarbolar una mafia como ETA por medio de mercenarios o grupos mafiosos, con los que la misma banda se encuentra integrada en algunos sectores. Además, he de reconocer que nunca me gustaron segundas partes de una misma película, sino guiones originales.

Pelayo volvió a observar a sus compañeros durante unos pocos segundos, dispuesto a no perder una iniciativa que consideraba vital en aquellos momentos.

—Pero creo que, tantos años después, no es el momento de analizar hechos pasados, más o menos exitosos. Decidámonos por un borrón y cuenta nueva, después de tanto tiempo —volvió a sonreír, mientras repasaba su cabello hacia atrás—. Hoy en día somos más maduros y expertos en todos los terrenos de la vida, disponemos de un activo financiero infinitamente superior, porque nuestra economía ha avanzado como un cohete, y, según creo —exhibió un gesto de cinismo en su boca—, han aumentado de forma considerable nuestros depósitos en ciertos paraísos financieros, no necesariamente caribeños, que podríamos utilizar de forma más que discreta.

—No entremos en detalles macabros, por favor —era Bazán quien, sonriendo, llevaba un dedo a sus labios en señal de silencio.

—No te preocupes que soy discreto —Pelayo devolvió la sonrisa—. Hay otro factor que considero de la mayor importancia. En estos últimos doce meses de preparación, desde que la primera idea sobre este proyecto que os presento ancló en mi cerebro, he dedicado mucho tiempo a estudiar, a fondo y con detalle, las diferentes mafias organizadas del crimen, europeas, asiáticas y americanas, muchas veces entroncadas entre sí al más puro estilo de las poderosas empresas multinacionales. Como podéis suponer, las hay de todos los colores, credos y procedencias, así como de mayor o menor fiabilidad. Pero estoy en condiciones de asegurar, sin asomo de duda, que alguna de ellas presenta y ofrece una profesionalidad que llega a asustar, y con cuyos servicios podríamos contar para nuestro proyecto particular, esperando unas probabilidades de éxito muy altas.

Volvió el silencio y las miradas de interrogación entre algunos de los miembros. Pelayo comenzaba a sufrir la sensación de que la situación podía escapar a su control, que no la conducía de la forma adecuada y prevista, lo que se tradujo en un desasosiego que no fue percibido por nadie. Necesitaba exponer hechos más contundentes, establecer con claridad la viabilidad de su plan general, en vista del ambiente que comenzaba a flotar en el salón, un ambiente cercano a la incredulidad o la suspicacia. Su buen amigo Daoiz, firme y decidido aliado en todas sus empresas, llegó en su auxilio con la adecuada pregunta.

—¿Por qué no nos explicas, de una pajolera vez, ese fantástico y milagroso plan que has dejado entrever en un par de ocasiones? Estoy de acuerdo contigo en ignorar el pasado y mirar hacia el futuro, a la vez que no creo equivocarme al asegurar que, en líneas generales, todos coincidimos en el extenso análisis que acabas de hacer. Pero entremos en materia. ¿Qué fabulosa idea es la que te hace concebir la esperanza de que diez españolitos de a pie seamos capaces de derribar un muro, británico en este caso, que los diferentes regímenes españoles no han conseguido hacer temblar a lo largo de tres siglos?

—De acuerdo —Pelayo dio un sorbo a su copa de armagnac, el bajativo propio de los dioses, como solía denominarlo, antes de continuar—. Pero antes de entrar en la exposición concreta del proyecto para el que, después de todo, os he hecho recorrer media Europa, quiero establecer una premisa que considero de la mayor importancia y que viene a cuento con la opinión expuesta por Daoiz.

—Pero sin excesivos rodeos —pidió Elcano.

—Tened calma que considero necesario exponer esa premisa. El Reino Unido no ha abandonado un solo metro cuadrado de sus territorios coloniales de forma voluntaria a lo largo de la historia, nunca, salvo cuando ha sido conminada a ello por cualquier método, llamémosle corriente descolonizadora amenazante, guerras de independencia u otros motivos que le hicieran percibir que la causa o el oponente del momento eran más fuertes que ellos, o que, sencillamente, podía perder más que ganar en el pulso que le lanzaban. El patriotismo británico, tan cacareado como un factor indiscutible, no es más, en mi opinión, que una fábula fomentada con sabiduría política y una mentira institucional convenientemente dirigida. ¿Estáis de acuerdo?

Borja continuó con rapidez, sin esperar respuesta a su pregunta.

—La política británica ha estado dominada por las decisiones del capital, en un tanto por ciento muy elevado, como en todas las naciones que llamamos desarrolladas. Un ejemplo bien cercano lo tenemos en la devolución de Hong Kong a China. ¿Por qué se llego al compromiso con el gobierno de Pekín, dejando con el culo al aire a sus queridos súbditos orientales, nada menos que unos cinco millones de chinitos británicos, que eran entregados, de la noche a la mañana, a un país comunista donde no existe ninguna de las libertades que disfrutaban hasta aquel momento? Naturalmente, porque no podían oponerse a una China que es mucho más fuerte en todos los terrenos, y en una zona situada a una distancia astronómica de la metrópoli.

—Y por su deseado desembarco en la economía china —intervino Merino con firmeza.

—No estoy de acuerdo —insistió Borja—. El problema principal para Gran Bretaña era el constatar lo fácil que le resultaría al gobierno chino desestabilizar la colonia asiática a un precio muy bajo, si se lo hubiesen propuesto. Por esa razón, los discípulos de Mao discutieron desde una posición de fuerza y se llevaron el gato al agua con inesperada rapidez. Los ingleses esgrimieron la excusa del fin del periodo de asentamiento en la colonia, una explicación que no convence a nadie. Todos sabemos, especialmente nosotros, lo que un papel escrito y firmado supone para un gobierno británico, cualquiera que sea su tendencia política o el periodo histórico en el que tiene lugar, si le interesa lo contrario a lo firmado. Tampoco creo en lo que asegura Merino, sobre la influencia ejercida por la industria británica sobre su gobierno para desembarcar con mayor facilidad en la economía china, un mercado que, todos sabemos, es uno de nuestros futuros más prometedores.

—Muchos opinan en ese sentido —indicó Espartero.

—Sin embargo —Borja volvía a la carga con rapidez—, los Estados Unidos se han introducido en el gran país comunista hasta los tuétanos mientras, a la vez, apoyan la existencia de Taiwan, un tema que escuece las vísceras de los dirigentes de Pekín y sus intereses comerciales. Pero en el fondo me dais la razón. Inglaterra cede la colonia asiática porque no tiene más remedio. Si el caso de Hong Kong se hubiese presentado en otro escenario geográfico, con un país oponente más débil y la posibilidad de ser controlado desde Londres, podéis estar seguros de que los británicos no habrían cedido jamás, apelando, posiblemente, a la felicidad y voz propia que debían ejercer sus súbditos chinitos en el tema, incluso reclamando un referéndum para que pudieran decidir su futuro en plena libertad.

—Estoy de acuerdo contigo en el fondo de tu exposición—Merino utilizó el descanso ofrecido por Pelayo—. Hay más casos de corte parecido en la política británica, como la expulsión de los dos mil habitantes de la isla de Diego García, obligados a ser acogidos por el Estado de Mauricio recién creado por ellos mismos, para ceder el archipiélago de los Chagos, limpio de polvo y paja, a los Estados Unidos, con fines militares. Una verdadera canallada y un típico ejemplo británico de su encendido amor por los antiguos súbditos colonizados.

—Por supuesto. Es ahí, precisamente, donde se encuentra el quid de la cuestión, en mantener la falsedad de los argumentos pero sin olvidar un punto fundamental: que conlleve un coste mínimo para las arcas británicas. Aunque digan lo contrario, al Reino Unido le importa un pimiento el minúsculo Peñón y sus veintitantos mil habitantes. Una vez desaparecido el imperio, un Gibraltar inglés es uno de sus pocos argumentos para sentarse con cierta fuerza en los foros internacionales, especialmente militares. Sin embargo, en Gibraltar, la cínica política británica aboga por los derechos de los gibraltareños, una versión capaz de provocar la risa del más crédulo de los mortales —movió la cabeza, sonriendo—. Aseguran defender los derechos de una pandilla de contrabandistas y narcotraficantes, que sólo desean seguir a la sopa boba con sus actividades ilegales y las inyecciones sociales británicas, jodiendo en lo posible a la economía española en general, que paga gran parte de la factura, y al desarrollo del Campo de Gibraltar en particular.

—Desde luego —corroboró Castaños—. Aquel cómico referéndum del año 67, precisamente en plenas negociaciones ordenadas por el Comité de Descolonización de la ONU, que lo condenó claramente en una de sus resoluciones, así como la nueva Constitución otorgada a la colonia y firmada por la Reina Isabel II en mayo del 69, representaron un espectáculo verdaderamente vergonzoso y ridículo, admitido por el mundo civilizado.

—Ese simple hecho —terció Elcano—, debería haber deslegitimado a esa organización de mierda, llamada Organización de Naciones Unidas, que se autodefine como democrática, mientras unos cuantos países, los grandes por supuesto, establecen el derecho de veto o pernada, e impiden que se discuta lo que no les conviene. El Reino Unido se pasó las resoluciones de ese organismo sobre la descolonización de Gibraltar por el forro del sobaco. La ONU debería ser tomada como el foro más antidemocrático del mundo, ya que esgrime la doctrina de que la voz de un país como Kenia, por ejemplo, no puede presentar el mismo valor que la de Francia o Rusia. Por ese camino, debían abolir el sufragio universal.

—Completamente de acuerdo —subrayó Pelayo—. Pero, bueno, volviendo a nuestro tema, en el contencioso que nos ocupa los británicos sólo hablan de los derechos de los gibraltareños, olvidando por supuesto el artículo X del tratado de Utrecht que, en teoría, legitima la ocupación de parte del territorio actual. Vuelvo a la comparación establecida anteriormente. ¿Y los derechos de los ciudadanos de Hong Kong, habituados a nuestro sistema occidental de libertades y entregados a un país donde no existen los derechos humanos en su más mínima expresión?

Se tomó un ligero descanso al sentir su boca seca y pegajosa. Volvió a sorber de su copa con lentitud, paladeando el líquido cuyos beneficiosos efectos creía necesarios en aquellos momentos. Sin embargo, comenzaba a percibir que volvía a controlar la situación, lo que le hizo sentir un ramalazo de felicidad. Continuó con el programa que se había trazado.

—Os recuerdo las palabras de Giscard d´Estaing en aquellos días de la famosa consulta británica al pueblo gibraltareño, una de las escasas y lúcidas intervenciones del político gabacho, en cuanto a la política española se refiere, pero que considero de una precisión admirable —Pelayo extrajo una cuartilla de papel, conveniente plegada, de su bolsillo, abriéndola a la vez que se calzaba unas lentes diminutas—. Decía Giscard, y leo textualmente: Uno de los aspectos más curiosos del problema es que el estatuto de 1962 prohibe a los españoles residir en Gibraltar, lo que hace que se asista por la mañana y por la tarde a un vaivén de la población, estando obligados todos los que desempeñan un papel en la vida de la ciudad a abandonarla cuando cae la noche. La vida económica y social de toda la región se encuentra desorganizada por esta escisión en ciudad dormitorio y ciudad activa, separadas por una frontera internacional. Este extraño régimen quita todo valor a la teoría, según la cual, los ciudadanos de Gibraltar tendrían derecho a la autodeterminación y podrían ser vinculados directamente a la Gran Bretaña. Se trata de una colonia que no está habitada más que por súbditos del país colonizador. Se pregunta uno cuál podría ser la justificación del voto por el que una población extranjera, instalada en un país, y dejando a un lado los indígenas, reivindicase la extraterritorialidad que ella misma había creado. Cuesta trabajo creer que una guarnición francesa, alojada en un cuartel alemán durante la ocupación, reclamase, aunque fuese por unanimidad, la anexión a la soberanía francesa del suelo que ocupa.

Guardó con estudiada lentitud el papel en el bolsillo de su americana, volviendo a tomar un nuevo trago de su copa. Aunque esperaba continuar con su alocución, fue interrumpido por la intervención de Bazán.

—Magnífico argumento del francés, que desconocía. Pero, mira una cosa, Pelayo. Puedes estar seguro de que todo lo que has dicho lo suscribe, al pie de la letra, hasta el último de los españoles. Casi todos hemos leído lo suficiente sobre el contencioso gibraltareño, aparte de lo que significan nuestros sentimientos personales al enfocar el problema. Nadie duda de la sistemática y pertinaz tomadura de pelo que supone la presencia británica en Gibraltar, o la cómica defensa de los intereses de los gibraltareños, cuando todos saben que los auténticos gibraltareños son los que viven al otro lado de la verja. Pero debo recordarte que das muchos rodeos, sin entrar a contestar la pregunta principal, algo que, he de reconocer, es bastante inusual en ti.

—Ya lo sé, Bazán. Permíteme que me haya explayado en una exposición general demasiado extensa, pero que consideraba necesaria, para llegar a la pregunta fundamental que es la siguiente. ¿Qué postura adoptaría el gobierno del Reino Unido, si el contencioso de Gibraltar comenzara a costarle un buen número de vidas británicas y un monto económico suficientemente elevado, durante un tiempo indefinido? Al preguntar Daoiz qué podían hacer diez españolitos, cuando el gobierno español no ha conseguido nada en tres siglos, más que dar facilidades y seguir perdiendo un territorio, unas aguas y un espacio aéreo que le pertenecen, se ha olvidado de un aspecto muy importante. Exceptuando los sitios y bloqueos a que fue sometida la plaza de Gibraltar en el siglo XVIII, no se ha hecho absolutamente nada verdaderamente serio para recuperar Gibraltar. Dos siglos de paralización absoluta, de desidia y dejadez al enfocar ese problema tan importante, si es que se llegó a enfocar seriamente alguna vez. Y digo que no se ha hecho nada porque las gestiones diplomáticas, con o sin Naciones Unidas, que se puedan acometer con el Reino de la Gran Bretaña, es un ejercicio parecido al de cazar tigres de Bengala en Somosierra.

—Más difícil todavía, diría yo —aseguró Daoiz.

—Es posible —Borja se decidió a arrostrar el momento culminante—. Con las famosas y recientes declaraciones, ya en democracia, de Lisboa y Bruselas, el Reino Unido consiguió todo lo que quería, especialmente la apertura de la verja, a cambio de nada. Mediante conversaciones diplomáticas, nunca conseguiremos un mínimo avance. Os recuerdo las palabras de aquel prepotente, malnacido y cínico ministro del Foreign Office, llamado George Brown, dirigidas al pueblo español, cuando dijo: Si fueran ustedes negros, hace tiempo que les habríamos devuelto Gibraltar. Un verdadero hijo de puta, sin duda. Pero, en fin, tenemos un ejemplo más cercano. ¿Por qué no es capaz nuestro gobierno de acabar con el terrorismo de ETA, si es infinitamente más fuerte y con muchísimas más posibilidades en todos los órdenes? La respuesta es bien sencilla. Porque ETA utiliza unos medios que el gobierno no puede o, según muchos, no debe utilizar. Sin embargo, no cede ni cederá nunca porque no es posible entregar un trozo de España a un grupo de desalmados, en contra de la opinión mayoritaria nacional. Sin embargo, pensemos que a la Gran Bretaña se le presenta un problema parecido en la Roca donde, hoy en día, el factor de plaza estratégica ha pasado a la historia, y ese pretendido amor por sus queridos gibraltareños es una parodia de la peor especie. ¿Aguantaría mucho tiempo la presión continua de un grupo desestabilizador que mate su gente y destroce sus intereses comerciales?

—Te ofrezco otra comparación en contra de esa opinión que formulas —Cánovas intervenía con su típico vozarrón—. El problema de las Malvinas se le presentó al Reino Unido a quince mil millas y, sin embargo, el envite de los ingleses fue formidable.

—Por favor, amigo mío. Creo que el caso no es comparable —intervino Daoiz con prontitud—. En las Malvinas, así como en las islas y aguas de su entorno, se presentan unas perspectivas muy esperanzadoras, tanto de extracción de energía como otras importantes posibilidades minerales y pesqueras. Además, esas islas llevan amadrinadas el efecto de proyección que ejercen sobre la Antártida, de acuerdo al Tratado Antártico, fundamental para futuras especulaciones en el continente helado que se llevarán a cabo, por mucho que protesten algunos, tarde o temprano.

—Y porque estaba la señora Thatcher —apuntilló Elcano con decisión.

—Desde luego —continuó Daoiz—. Aquello fue un órdago a la grande de esa maléfica señora con pantalones, que tanto nos desprecia a los españoles, con un riesgo tremendo. No perdió el envite porque los argentinos se empeñaron en hacerlo todo lo mal que se podía hacer una operación así. De todas formas, Gran Bretaña jugó con dos factores a su favor: por un lado, el importantísimo apoyo de todo tipo que le brindaron los primos de América, sin el cual no lo habrían intentado siquiera. Por otra parte, el hecho incontestable de disponer de una política que, a pesar de despreciarla con todas mis fuerzas, reconozco que tiene más huevos que el caballo de Espartero. Estoy convencido de que el caso de la señora Thatcher no volverá a repetirse en el Reino Unido.

—Eso espero porque coincido con tu análisis sobre esa pajarraca —Borja deseaba entrar de nuevo—. Es posible que los derechos sobre Malvinas fuesen más o menos discutibles pero, después de todo, actuaban contra una nación como Argentina que para los anglosajones, por mucho que moleste a nuestros hermanos del cono sur, es purito tercer mundo. Gibraltar es un problema bien diferente. No olvidemos que se trata de una colonia británica en nuestra vieja Europa, sobre el suelo de un país que es su socio y aliado en todos los organismos políticos, económicos y militares. Y, para colmo de males, no tiene petróleo, minas ni otro beneficio que mantener el puto orgullo británico.

—Aparte del cotidiano placer de joder a España —dijo Bazán—, un sentimiento que el inglés lleva bien metido en su sangre, a pesar de las estúpidas sonrisas que ese flojito y melifluo mister Blair le dirige a nuestro presidente en sus periódicas reuniones.

—Bien, dejemos que Pelayo acabe de exponernos su propuesta de una vez, aunque se adivine por donde van los tiros —Rodrigo, un madrileño que no había sonreído en los últimos treinta años de su vida, intervino, impaciente, con su característica voz aflautada.

—Sé de vuestra inteligencia y estoy seguro de que, a estas alturas de mi intervención, habréis adivinado, más o menos, el meollo de la cuestión, aunque os falte algún detalle importante. Os he hablado de algunas organizaciones especiales —recalcó con tono irónico las dos últimas palabras— de gran efectividad. Puedo adelantaros que he contactado con una de ellas, lo que no ha sido sencillo. Podemos llamarla banda, organización o asamblea mafiosa sin miedo a equivocarnos, pero se trata de la que, en mi opinión, es más fuerte y mejor organizada del mundo. Como podéis suponer, ellos no tienen la menor idea de con quién han tratado, aunque haya sido de una forma más bien superficial hasta ahora. Sin embargo, el enlace se encuentra abierto y seguro. Esta organización, multinacional como muchas de ellas y donde podemos encontrar elementos rusos, italianos, colombianos, magrebíes y una larga lista donde llegaríamos a descubrir hasta algunos gibraltareños, estaría dispuesta a realizar los actos de presión que estimemos oportunos en la plaza de Gibraltar, pagando el canon necesario, por supuesto. Un momento, dejadme continuar —alzó una mano en dirección a dos de sus compañeros que deseaban intervenir—, que llego al punto culminante de mi intervención. No se ha concretado nada todavía con esa organización, como podéis suponer, sin vuestra aquiescencia. Pero deseo exponeros en concreto y con detalle las acciones a tomar que, en el caso de decidirnos por acometer la empresa, serían necesarias llevar a cabo. Son las siguientes:

Ofrecer un comunicado oficial a toda la prensa y organismos nacionales e internacionales sobre la creación de un grupo que se denominará Patriotas Españoles Gibraltareños, estoy abierto a otras sugerencias, desde luego, con residencia en la misma Roca y poblaciones vecinas españolas del Campo de Gibraltar, que persigue la restitución a la soberanía nacional española de la última colonia sobre suelo europeo. El comunicado será enviado desde la ciudad de Gibraltar, de forma completamente segura. Como podéis comprender, es fácil analizar el problema, en pocas líneas, para presentarlo a la opinión mundial de forma que se incline favorablemente, de entrada, a los intereses de la España herida por la política británica, falta de escrúpulos a lo largo de tantos años, al igual que se inclinó en las resoluciones de las Naciones Unidas en su momento.

El grupo que denominamos como Patriotas Españoles Gibraltareños, al que podemos nombrar como PEG a partir de ahora en esta sumisión mundial al uso de las siglas, no desea la violencia en absoluto, pero observa con dolor la situación en Gibraltar, tras tres siglos de ocupación y transgresión por parte británica de todos los apartados del Artículo X del Tratado de Utrecht que, en teoría, legitima su presencia, así como el desprecio más absoluto a las recomendaciones de las Naciones Unidas.

La organización ofrece el plazo de treinta días para que los gobiernos español y británico se sienten definitivamente a la mesa de negociación, con el traspaso de soberanía como tema central, tal y como recomendó la ONU en su momento, y la posible formación del Campo de Gibraltar como Comunidad Autónoma uniprovincial.

En caso de que su petición sea denegada, muy a su pesar el PEG dará comienzo a las acciones armadas que estime convenientes contra los intereses del invasor británico, al ritmo aproximado de una cada semana, este dato concreto no es necesario comunicarlo, hasta conseguir el comienzo de las negociaciones citadas.

Tengo la intención, si así lo autorizáis, de contratar con la organización mafiosa de que os hablaba unos 200 atentados de toda índole en suelo gibraltareño, al ritmo de uno cada semana, salvo imponderables. Podéis calibrar lo que esto supondría en una ciudad de 6 kilómetros cuadrados y una población de 28.000 habitantes. Por mi parte, siempre que sea aceptado, estoy dispuesto a que la ciudad quede reducida a escombros si es necesario. Propongo, además, que la primera acción armada sea la de asesinar al Gobernador de Su Majestad Británica en la colonia y la simultánea destrucción de su Residencia, así como que los sabotajes se extiendan a los buques surtos en puerto e instalaciones del aeropuerto, intentando entorpecer sus vitales líneas de comunicación.

En el caso de que imponderables de cualquier género impidan la ejecución de las acciones en suelo gibraltareño, y me refiero al riesgo que puede llegar a suponer propiciar atentados en un territorio de tan reducido tamaño y fácil de controlar si se aumenta de forma notable los efectivos de policía y control, se contempla la posibilidad de continuar o alternar las acciones armadas en suelo del Reino Unido, especialmente en la ciudad de Londres. Creo que esta variante será necesaria tarde o temprano. Os adelanto que el número de atentados se encuentra en el aire, dependiendo del montante total de la operación, pero calculo que entre 100 y 200 nos daría un margen más que suficiente para conseguir el resultado apetecido.

En cualquiera de los casos, los atentados deben ser cruentos, produciendo daños materiales de consideración y, de forma especial, con plena repercusión en la prensa internacional.

—Y este es, queridos miembros de Plus Ultra, el resumen del plan que os quería presentar. Estoy plenamente convencido de que con acciones de este tipo, sería posible conseguir ese fin que tanto ha anhelado el pueblo español por espacio de tres siglos. Que Inglaterra sienta en sus carnes el problema por ellos creado y que pague sus consecuencias con bastantes libras esterlinas. Ese es el único camino para que piensen en la posibilidad de salir de Gibraltar. Ahora estoy dispuesto a contestar vuestras preguntas y a extenderme en algún punto que no haya quedado suficientemente claro. Y os ruego que me perdonéis por la larga y tediosa exposición inicial, que consideraba necesaria para entrar en materia.

Pelayo calló por fin, observando a sus compañeros. Tal y como preveía, el silencio se hizo dueño del salón una vez más, esta vez, si cabe, de forma más pronunciada.

* * * * *

¡Gibraltar! ¡Gibraltar! En sus enojos

Se sacia el alma de amargura al verte,

Y exhala, entre recuerdos y sonrojos,

Mil pensamientos de rencor y muerte.

Federico Bello y Chacón

Se cierra el salón Odenwald.

El silencio adoptado por Pelayo se había contagiado a toda la sala. Con la exposición final de sus propuestas, Borja creía haber dado el aldabonazo definitivo, pasado el rubicón necesario del que no debía retroceder un solo centímetro. Optimista por naturaleza, no las tenía todas consigo en estos momentos, en especial al observar algunos rostros cuya expresión no era capaz de descifrar. Los segundos se alargaban sin respuesta, destilando un ambiente de cierta ansiedad. Fue Castaños, un industrial asturiano, socarrón y parlanchín, el que, con una sonrisa en la boca, intervino.

—Seré sincero, compañeros, virtud que sólo ejerzo en las reuniones de Plus Ultra —rio su propia gracia, nervioso, aunque sus palabras parecieron romper el hielo establecido. Dirigió su mirada hacia Borja con seriedad—. Me asusta pensar que hablas en serio, Pelayo, por mucho que desee unas acciones y unos posibles resultados como los que acabas de enumerar.

—Creo recordar, y sabéis de mi buena memoria, que esas mismas palabras las dijo Bazán en la inolvidable reunión fundacional de Plus Ultra, la de los trece magníficos, en aquel maravilloso hotel de Viena que siempre recordaremos —la sonrisa que exhibía se borró como por encanto al continuar—. Por cierto que olvidé dedicar un especial recuerdo a nuestros tres compañeros que ya no se encuentran entre nosotros, un olvido imperdonable por mi parte. Pero la vida sigue, para bien o para mal.

—Tienes razón. Todos lo habíamos olvidado —expresó Merino con tristeza.

—Recordaba aquella primera sesión de Plus Ultra para declarar que siempre hablo en serio, amigos míos, especialmente cuando me reúno con vosotros —el tono de su voz era grave—. No debemos olvidar el fin para el que fue creada nuestra organización que, si no recuerdo mal, era el de intentar solucionar por métodos especiales, graves problemas que afecten a la seguridad, integridad o intereses de extrema importancia de nuestra querida España. Gibraltar ha sido durante muchísimos años, y aún se mantiene, como el blasón más indecoroso que ha recibido nuestra Patria a lo largo de su historia, una mancha que muchos han intentado borrar sin éxito, hasta con su sangre. He hablado mucho en muy poco tiempo y es lógico que necesitéis sedimentar la información que he expuesto. Sin embargo, estoy seguro de que, después de pensarlo con detenimiento, comprenderéis que no es una locura lo que os propongo, sino una idea muy factible y con grandes posibilidades de éxito.

—Con un riesgo notable —Bazán mantenía la mirada clavada en sus manos.

—Si te refieres al riesgo económico, no lo llamaría así, sino una necesaria y fructífera inversión en lo que llamamos España, una palabra que, por desgracia, cada día usamos menos. Además, pagaremos de acuerdo con los resultados.

—No me refería a ese tipo de riesgo —recalcó Bazán.

—Ya lo suponía —Borja asintió con la cabeza—. En cuanto al riesgo personal, que debería preocuparnos a todos, no hay razón para ello. Como podéis comprender, nunca aparecerá nuestra organización, ni ninguno de sus miembros, en contacto directo con nada ni nadie que lo pueda relacionar con las operaciones que se llevarán a cabo en la Roca o en la metrópoli británica, si continuamos con la discreción y buen hacer que nos ha caracterizado siempre, rasgo esencial de nuestra organización que no debe ni puede cambiar. No es difícil mantenerse al margen, utilizando líneas seguras y anónimas, en especial en estos días en los que cualquier información se puede transmitir de forma impersonal hasta el último rincón del mundo. El mercenario o asesino que lleve a cabo la acción terrorista en Gibraltar o Londres, no sabrá, con seguridad, ni siquiera quien se lo ordena. Y el que ordena las acciones desde las alturas de la organización mafiosa, que también se protege adecuadamente, nunca sabrá de quién recibe los fondos que financian sus honorarios. Estableceremos los filtros necesarios, multiplicados por diez en este caso, para que nuestro riesgo sea cero, uno de los puntos, repito, inexcusables y principal de nuestra organización desde sus inicios. Sabemos cómo hacerlo, tanto mantener los contactos con Black Moon con la necesaria discreción, como efectuar los pagos exigidos de forma que no se pueda rastrear su procedencia bajo ningún concepto. Sobre el tema de movimientos de capitales sois tan expertos como yo, y sabéis que es factible lo que digo.

—¿Black Moon? ¿Qué es eso? —Espartero, que parecía más tranquilo, preguntó intrigado.

—Ese es el nombre por el que se conoce la organización mafiosa que utilizaremos, si así lo decide Plus Ultra y llegamos a un acuerdo económico con ellos. Se trata de una de las organizaciones internacionales del crimen, por llamarla de forma coloquial, y, en mi opinión, la mejor. Aunque su nombre de guerra es inglés, sus cinco patriarcas parece ser, y digo parece porque toda información sobre ella es una pura entelequia, que viven en Marsella, Palermo, Moscú, Bogotá y algún lugar de nuestra querida España. Pero os repito que esta última información no es más que una suma de conjeturas policiales.

Pelayo se sentía más animado después de haber pasado unos momentos difíciles, en los que por su cerebro llegaron a circular pensamientos de fracaso, una sensación poco habitual en él. Al menos, ahora sabía que las posibilidades se encontraban al cincuenta por ciento y se dispuso a contestar las dos o tres preguntas que, estaba seguro, recibiría de sus compañeros. La primera le llegó, precisamente, de su amigo Daoiz.

—Es de suponer que esa organización, Black Moon o como se llame, será muy cara, por lo que el monto total de la operación nos va a costar un ojo de la cara.

—Me decepcionas, querido Daoiz. Esa pregunta se la debías haber dejado a nuestro compañero catalán —dirigió la mirada hacia Merino, mientras reía alegremente—. Será caro, por supuesto, pero un precio insignificante en comparación con lo que podemos conseguir, la meta por la que han soñado tantos millones de españoles de todos los credos y partidos a lo largo de tres siglos. Después de todo, hemos ahorrado casi veinte años de aportación a Plus Ultra, gracias a nuestra voluntaria congelación. Bueno, hablando en serio y según mis cálculos, creo que podremos conseguir ese compromiso de las 150 ó 200 acciones armadas por unos veinte mil millones de pesetas, lo que supone unos cien millones por atentado —el tono de su voz no sufrió variación alguna al comentar el costo total, como si se tratara de una gestión económica de las que llevaba a cabo cada día—. Pero insisto en que no se trata de un tema cerrado. Cuando se llegue al acuerdo final tras el regateo necesario, es posible que reduzcan el número de atentados si mantenemos, como es mi objetivo, el monto económico total.

—¿Estás loco? —saltó Castaños con rapidez—. ¿Has dicho veinte mil millones de pesetas? Eso supone dos mil kilos por barba.

—Si quieres, lo pasamos a euros para que te impresione menos la cantidad —volvió a sonreír mientras frotaba sus manos—. He de reconocer que Black Moon es una organización muy cara, según tengo entendido. Para ser exactos, la más cara pero la más eficaz y discreta. No se trata simplemente de una multinacional del crimen, sino de una empresa extraordinariamente organizada, con poderes tales que produce horror sólo pensarlo, aunque en este caso la utilicemos en nuestro provecho. Cuando alguno de sus miembros, normalmente peones sin importancia, cae en manos de los organismos policiales, no tienen mucho que decir porque, en verdad, no saben nada importante de la organización.

—Si tú has sido capaz de averiguar tanto sobre esa Luna Negra, permitirme que utilice la traducción española —medió Churruca—, también otros servicios secretos, policías nacionales, FBI, CIA o la todopoderosa Interpol podrán hacerlo.

—Por supuesto que lo han intentado, sin éxito hasta el momento. Black Moon es la organización criminal más perseguida desde hace unos diez años aproximadamente. El hecho de que cada día sea más importante y que, incluso, en las reuniones de los ministros de justicia de la Unión Europea se hable de los posibles medios para erradicarla, nos da una idea de su importancia. Por ese camino, precisamente, las reuniones de la UE, llegué a saber de su existencia, así como que los organismos oficiales no tienen ni una sola pista fiable con la que intentar alcanzar su cúpula.

—¿Y has podido contactar con ellos? Parece increíble que consigas tú lo que no le es posible a la Interpol y a los organismos policiales de la Unión Europea —el tono de voz de Churruca reflejaba cierto escepticismo—. Si un español de a pie como tú ha contactado con la cúpula de Luna Negra, también podrían infiltrar un topo cualquier agencia estatal.

—Creo que el caso es distinto. Desde luego, nada en esta vida se consigue sin perseverancia y dedicación. Como puedes comprender, esa sociedad debe ser accesible para quien necesite sus servicios, aunque ahí puede encontrar su debilidad si no se protege adecuadamente. Como os decía, llevo doce meses en este asunto. Quería llegar a esta reunión con soluciones al alcance de la mano, o me habríais catalogado como un loco soñador. No ha sido fácil el trabajo realizado, pero estoy en condiciones de asegurar que podré contactar de forma directa con Black Moon, a través de los necesarios intermediarios, muchos, que nunca sabrán de nosotros, en unas pocas semanas. Y digo que ha sido una tarea difícil porque os puedo adelantar que perdí uno de los correos iniciales —realizó un gesto de extraño significado, mezcla de tristeza y fracaso—. Según parece, a los intermediarios que la propia organización mafiosa establece para su seguridad, no les pareció de confianza. Al igual que nosotros, ellos no arriesgan lo más mínimo. Repito que ha costado un notable esfuerzo, pero me mantengo convencido de que estamos en camino de conseguirlo. Si una agencia les infiltrara un topo, podéis estar seguros de que ese agente quedaría en la estadía más baja de la organización y poco podría sacar en limpio.

—Pero volvamos a la pasta, que tiene su importancia —insistía Castaños—. Dos mil kilos es mucho dinero, una barbaridad. Además, esa cantidad ha de salir de determinados fondos... especiales, y de forma más que segura.

—Por favor, querido compañero, tú precisamente, no creo que tengas problemas para conseguirlos de Liechtenstein o, incluso, de nuestro querido Gibraltar, por citarte dos de los paraísos fiscales, como se les llama estúpidamente, con los que, según creo, trabajas a menudo. No deja de ser gracioso que lleguemos a utilizar en la operación instituciones financieras establecidas en la Roca. Desde luego, vuestras aportaciones deberán proceder de fondos apartados que, a su vez, serán filtrados repetidas veces antes de aterrizar en las cuentas que supongo numeradas, en alguna pequeña isla caribeña, desde que los banqueros suizos han sido obligados a permitir cierta cínica transparencia, por mucho que sean ellos, precisamente, los que se alimentan en una proporción elevada de los conocidos paraísos. Una acción parecida llevamos a cabo hace años sin problemas y en la actualidad, la ingeniería financiera ha desarrollado sistemas mucho más impersonales. Pero insisto en que se trata de un precio ridículo si pensamos en el binomio eficacia-coste. Es una cantidad que no va a alterar nuestros intereses de forma notable, que podéis aplicar en los cupos de gastos opacos de gestión, intermediarios y mordidas que utilizáis con tanta frecuencia en las transacciones internacionales, mientras que la posibilidad de conseguir nuestro objetivo es, sencillamente, fabulosa.

—¿Y si fracasamos? —preguntó Merino.

—¿A qué tipo de fracaso te refieres? —Pelayo enunció la pregunta con cierta candidez, a pesar de haber comprendido su significado.

—No hablo de riesgo personal porque, estoy seguro, harás lo conveniente de forma que nunca puedan conectarnos con las acciones que se lleven a cabo. Lo conseguiste una vez y, ahora, según parece, puede ser más sencillo. Me refiero a la posibilidad, nada desdeñable, de la tozudez británica.

—Estoy de acuerdo con Merino —subrayó Rodrigo—. Tú mismo has comentando que su desgraciada permanencia en la Roca se debe, en un tanto por ciento muy elevado, a ese orgullo que les impide reconocer que son uno más en el concierto europeo y que su prepotencia pasó página hace tiempo. Perdieron todas las joyas de su imperio como Nairobi, Dar-er-Salam, Calcuta, Nueva Deli, Bombay, Sangay, Kuwait, Jartum, Suez, Zanzíbar, Accra y tantas más de verdadera importancia y, sin embargo, los creo muy capaces de hacer del problema gibraltareño una causa nacional que sería apoyada, sin duda, por muchos británicos nostálgicos.

—Y es más que probable —intervino Espartero—, que envíen a medio Scotland Yard y los Servicios Secretos a Gibraltar, junto con sus comandos especiales, tropas del ejército y hasta la Royal Navy. Pueden conseguir que a los hombres enviados por Luna Negra les sea imposible cometer atentados en una plaza de dimensiones reducidas, una verdadera isla, con lo que ello complica la posible actuación de bandas mafiosas, aunque hayas ofrecido la alternativa del suelo británico. Incluso puede transcurrir ese año que te das como periodo de actuación, y no haber conseguido que el gobierno de Su Majestad Británica haya pensado, siquiera, en sentarse a negociar. Puedes estar seguro de que nuestros dirigentes se desmarcarán del problema, como es lógico, protestando del terrorismo del PEG e, incluso, ofreciendo su colaboración más desinteresada a las autoridades de la Roca, con nuestras fuerzas de seguridad.

Borja escuchaba las alegaciones de sus compañeros con atención. Por fin, se dispuso a contestar las sugerencias que no le tomaban por sorpresa.

—Ya he pensado en ello y es muy posible que suceda lo que vaticináis, aunque no creo que ese apoyo de la población británica sea tan grande, menos aún cuando les toque el bolsillo o les estalle una bomba cerca de su casa. Pero, aun así, no le llamaría fracaso en absoluto. El hecho de lesionar gravemente sus intereses, así como que el problema de Gibraltar se encuentre en las primeras páginas de la prensa mundial durante muchas semanas, es en sí un éxito de proporciones fabulosas. Comencé mi exposición afirmando que debíamos hacer algo, cualquier cosa que cambie el status de funcionamiento y enfoque del problema gibraltareño, así como el ambiente de resignación de nuestro pueblo y de la opinión mundial.

—Estoy de acuerdo con tu argumentación —expuso Daoiz con decisión.

Borja agradeció interiormente las palabras de su amigo, continuando con seguridad.

—Por desgracia para los intereses españoles, hace mucho tiempo que no se habla del citado problema gibraltareño, ni siquiera en nuestra patria. Ya se demostró una vez en las Naciones Unidas que, en general, la mayoría de los países daba la razón a España en el contencioso.

—Incluso algunos pertenecientes a la Commonwealth —apostilló Bazán.

—En efecto, para sorpresa británica. Pero creo que en el específico caso de Gibraltar —Borja retomó su línea de argumentación—, esa mayoría de países de la que hablo, aunque condenen los atentados en principio, invitarán a las partes a negociar para finalizar un conflicto colonial europeo que dura demasiado tiempo, un conflicto en el que la ONU recomendó las conversaciones de forma repetida que, como todos sabemos, el Reino Unido se pasó por el arco del triunfo. También hay que tener en cuenta nuestras periódicas proclamas que, no lo dudéis, serán publicadas en toda la prensa mundial de forma escandalosa, conforme avancen los atentados, unas proclamas donde expondremos con absoluta claridad un sistemático agravio que debería avergonzar al Reino Unido, a las Naciones Unidas y a la inoperante Unión Europea, me refiero al ámbito político. También he pensado en la posibilidad de editar un vídeo, del tipo casero pero con calidad, que exponga el problema colonial con pulcritud y rigor histórico a lo largo de los tres siglos de ocupación, con todos los expolios sistemáticos a que fuimos sometidos para que Gibraltar fuese más grande y barato de mantener por la casa madre. En cualquier caso, se tratará de un éxito sin precedentes y la Gran Bretaña deberá comenzar a pensar que el contencioso gibraltareño no es un problema menor a resolver a su antojo, tomando el pelo a los políticos españoles de turno, sino que su permanencia en la Roca le puede costar muy caro, tanto económica como políticamente. Ese sería el gran triunfo.

Todos parecieron concederse un respiro en una conversación que duraba mucho tiempo. Borja respondía con firmeza a todas las alegaciones, lo que no causaba sorpresa en ningún compañero. Por fin, la voz aguda e infantil de Rodrigo volvió a sonar con fuerza.

—Estoy de acuerdo en todo lo que acabas de decir, Pelayo. Sin embargo, aparte del monto económico, que considero fabuloso pero aceptable, tengo otro pensamiento en la cabeza que no consigo desterrar y que es mi principal caballo de batalla en este asunto. Cuando decidimos operar contra ETA, la operación no ofrecía dudas para mí, desde un punto de vista que podríamos considerar como moral, y hablo de moral natural porque, como sabéis, soy un agnóstico convencido —esbozó una desmayada sonrisa—. En nuestras acciones contra la banda terrorista ETA, se trataba de aniquilar el mayor número posible de ese grupo de asesinos bastardos que asolan un trozo muy querido de nuestra patria. Sin embargo, el caso que nos ofreces ahora es bien distinto. Después de todo, vamos a financiar el hecho de que personas inocentes pierdan la vida, algo que me repugna muy dentro.

—Estoy plenamente de acuerdo con lo que acaba de exponer nuestro compañero. Expresa con claridad mi pensamiento —se apresuró a reafirmar Espartero.

Pelayo pareció pensar la respuesta con detenimiento, aunque esperaba una observación de ese tipo en cualquier momento.

—Yo, en cambio, disiento completamente de vuestros comentarios, aunque parezcan lógicos a primera vista. Es necesario contemplar la historia y el desarrollo del contencioso a lo largo de los años como punto de partida. Lo que no es admisible de la postura británica es que actos de fuerza completamente ilegales, realizados en momentos en los que podían considerarse más o menos normales, cobren carta de legitimidad con el paso del tiempo, declarando inadmisibles, años después, unos medios que ellos mismos emplearon para conseguir el objetivo inicial. La toma de Gibraltar en nombre de la Reina Ana fue ilegal a todas luces, en un acto de fuerza que costó la vida a muchos españoles. Durante el siglo XVIII, la Roca estuvo sitiada y bloqueada durante muchos años, con un costo de vidas españolas muy importante. Si esos intentos de recuperar la plaza cesaron, se debió a nuestra debilidad, una debilidad ignominiosa que el Reino Unido aprovechó para conseguir todavía más terreno que el inicialmente reconocido en el Tratado de Utrecht, de forma vergonzosa y al estilo del peor truhán político, algo que todos conocemos bien. Para los españoles, el cese de las acciones sobre Gibraltar en su intento de recuperar la plaza, tiene el sentido de un armisticio temporal y momentáneo, más que de una resignación definitiva.

Se dio un respiro para apurar su copa. Sabía que entraba en el momento más importante de la noche, pero no dudó un segundo sobre el camino que debía seguir. Continuó con la misma decisión.

—Éste es un caso de conflicto entre dos naciones en el que, por las vías de conversaciones diplomáticas y todo ese mangoneo, ha quedado demostrado hasta el momento actual que España nunca conseguirá su objetivo. Los años pasan y ese tiempo juega en contra de nosotros. Y ya sabemos que la guerra es la única forma de solucionar un problema que se encuentra sin solución política posible, una guerra que puede presentar diferentes perfiles. Si nadie hace nada que se salga de esa normalidad política a la que nos hemos habituado, Gibraltar acabará siendo un pequeño estado independiente bajo el paraguas británico, no os quepa duda, con Peter Caruana o algún capullo de sus colegas a la cabeza, formando parte de la Commonwealth con todo orgullo. Por supuesto que con nuestra iniciativa habrá muertes, destrozos, atentados de todo tipo y lo que sea necesario, como siempre que España ha luchado por recuperar Gibraltar. La única diferencia es que, en esta ocasión, los sitiadores serán mercenarios a sueldo, sin riesgo de vidas españolas, que el campo de batalla será suelo británico y su orgulloso pueblo el que sufra las consecuencias físicas y económicas. Un caso parecido al empleo de los Gurkas en la guerra de las Malvinas.

Otra vez el silencio se estableció en el coqueto salón Odenwald, en ese ir y venir que parecía la tónica general de la reunión. Pelayo sabía que restaban pocas ideas y palabras que exponer, así como que debía acometer una conclusión definitiva. Por otra parte, no estimaba conveniente presionar en demasía a sus compañeros.

—Como podéis comprender, no pretendo presionaros porque nunca lo he hecho, ni es una línea recomendable en nuestra organización. Comprendo que lo que con tanta ligereza y determinación os he propuesto en una primera reunión, es de una tremenda importancia y necesita de su necesaria reflexión. Pasar de las palabras a los hechos nunca es fácil, en especial el proceso de la decisión. Creo que hemos hablado suficiente sobre el tema, y ha llegado el momento de que cada uno de vosotros lo madure con detenimiento, en soledad. Espero que, como en el momento que decidimos lanzar nuestra sociedad Plus Ultra al ruedo ibérico, sepáis discernir con claridad los pros y contras de esta posible empresa y, por encima de todo, pensar en nuestra querida España que es el punto fundamental de todos nuestros desvelos y de la misma organización.

A la vez que hablaba con especial lentitud, Pelayo espaciaba más y más los tiempos entre palabras. Mantuvo la pausa necesaria mientras volvía a girar la vista sobre los rostros que lo observaban con interés. Se levantó de la mesa para lo que, según creía, debía cerrar su intervención.

—Si no hay ningún asunto más del que queráis discutir, propongo que recapacitéis sobre la importante empresa que os he expuesto y nos volvamos a reunir dentro de algunas semanas. La fecha exacta, lugar y medios de comunicación los recibiréis, como de costumbre, por el método que acordamos hace tiempo. Pero antes de dar por terminada la reunión de Plus Ultra y pasar a la tertulia normal, en la que, como es nuestra costumbre, no se volverá a tocar el tema, quiero elevar mi copa, como siempre, por España.

Todos se pusieron en pie con sus diferentes bebidas en las manos, a la vez que se repetía con energía y orgullo el brindis ofrecido.

—¡Por España!

Mientras apuraba el resto de su bebida, Pelayo percibía una dulce sensación de triunfo en su cuerpo. A pesar de haber pasado por momentos de duda, la reunión se había desarrollado, con escasas variaciones, tal y como había planeado. En su interior estaba convencido de que su idea, a pesar de algunos titubeos de índole moral, acabaría imponiéndose en el grupo. Optimista por naturaleza, nunca pensaba en un posible fracaso cuando emprendía cualquier acctividad. Abandonando su puesto en la mesa, se dirigió a la pequeña barra situada en la esquina del salón. Rellenó su copa de armagnac, mientras el resto de sus compañeros se congregaban en diferentes grupos. Acababa de dar el primer trago, cuando sintió un afectuoso golpe en su espalda. Al girarse, encontró la sonrisa de su buen amigo Daoiz.

—Tienes un par de pelotas, querido Pelayo. Nunca hubiera creído que llegarías a proponernos una operación de tal magnitud.

—Puedes estar seguro de que la creo necesaria y, más importante todavía, muy factible.

—Tienes un pico de oro, cabrón. Supongo que, una vez más, nos llevarás al huerto aunque, en esta ocasión, vislumbro ciertos recelos.

—Ya lo sé. Habrá que ablandarlos con pericia y buenas palabras.

—Espero que lo consigas.

Pelayo volvió a sonreír, tomando por el hombro a su viejo amigo. Se sentía inmensamente feliz, a la vez que una fantástica visión se mantenía grabada en su cerebro. El simple hecho de cerrar los ojos era suficiente para mostrarle el Peñón de Gibraltar con absoluta nitidez. En el cuadro que se proyectaba en su mente, en lo más alto de la Roca, flameando al viento con fuerza, podía ver como se arriaba la odiada bandera británica, siendo reemplazada por la española. Decidió que ante la posibilidad de aquel acontecimiento, era el momento de beber y beber hasta quedar dormido con su fantástico sueño.

* * * * *

Si bien el bienestar de Gibraltar como Colonia debe ser una de las preocupaciones más importantes del Gobernador británico, su situación como base naval y fortaleza es, sin embargo, el factor decisivo y, como consecuencia, los poderes confiados a aquél no pueden sufrir menoscabo, traba o limitación de ningún género.

Declaración del Gobierno británico en 1935

A bordo.

A pesar de encontrarse fondeados muy dentro de la ría, esa caprichosa lengua de mar que rinde sus aguas en un cariñoso abrazo al puerto de Mahón, el barco se mecía al compás de las olas que entraban por la bocana orientada al sudeste, unas olas que cedían su embestida inicial hasta acabar en lenta agonía contra los muelles y orillas taladradas con el paso del tiempo. Aunque los balances, poco pronunciados, llegaban a ser molestos para los no habituados, Borja se mantenía afirmado en la cubierta alta, con las piernas abiertas, acompasado el movimiento del yate con el de su cuerpo, como el bailarín que se acopla con perfección a su pareja al son de una dulce melodía.

Borja disfrutaba así al aprovechar los escasos momentos de soledad de aquel crucero no deseado, con el viento pegando con fuerza sobre su cara, mientras respiraba el aire salpicado con gotas saladas, un aire limpio que desprendía un inconfundible olor a mar y aventura. Mientras se asía al pasamanos forrado de plástico con una mano, en la otra mantenía un vaso largo que se acercaba a sus labios de forma indolente y despreocupada. Sus pensamientos intentaban escapar en libertad, como el humo que despedía caprichosamente la chimenea de un viejo barco de carga que salía renqueante de puerto, y recalar a muchas millas de distancia, como si todo el bullicio artificial que se respiraba a bordo del Conquistador formara un cuadro muy alejado de su verdadero mundo.

Un viento fresco del norte, esa tramontana tan habitual en aquellas aguas, les había azotado desde primeras horas de la mañana, aumentando sus rachas y levantando la mar cuando se disponían a embocar el freu de Menorca, después de haber pernoctado al ancla en las proximidades de Porto Cristo. Comenzó a dudar de su idea inicial de costear la parte noroccidental de la isla de Mallorca, en dirección a la bahía de Palma. Con rapidez, el placer de algunos invitados, los menos avezados a la mar y sus peculiaridades, había sido sustituido por quejas y mareos, a la vez que el yate comenzaba a encapillar olas de respetable tamaño para su porte. Aunque no entraba en sus planes, Borja ordenó enmendar el rumbo a estribor hacia la isla del Aire, barajando la costa menorquina hasta enfilar la ría de Mahón, en espera de que amainara aquel ventarrón que, según el parte meteorológico, no debía mantenerse durante mucho tiempo.

Dirigió la mirada, complacido, hacia la hermosa ría en toda su extensión. Borja intuyó que debía ser el destino quien le había obligado a entrar de arribada en esa caprichosa angostura, que asemeja su forma a una serpiente de mar. Allí podía recrearse con dulces y amargos pasajes de la historia en su cerebro, acordes en el tiempo con la nueva empresa que pensaba acometer con toda determinación. Recordó que, precisamente, la isla de Menorca se había perdido en la misma guerra que despojó a España de Gibraltar, todo ello ratificado en el tristísimo tratado de Utrecht de 1713, en el que se acordaba que Su Majestad Británica quedara en posesión de la fortaleza de Gibraltar, sin terreno alguno y sin comunicación por tierra con los otros reinos de España, así como el puerto de Mahón y la isla entera de Menorca.

La lectura a fondo de la historia de España era, sin duda, la gran pasión de Borja, lo que le confería un profundo conocimiento de sus avatares más importantes, desprovistos del patrioterismo clásico que adornaba gran parte de las obras y que solía evitar. Podía recordar con detalle los diversos acontecimientos sufridos por la bella isla menorquina a lo largo del ajetreado siglo XVIII, un siglo en el que se habían perdido, por desgracia, las últimas oportunidades de España para ocupar un puesto relevante en el escenario mundial.

Dejando vagar sus más escondidos pensamientos, reconoció que, desde un punto de vista histórico, odiaba profundamente al inglés y al francés por partes iguales. Por esa razón, Borja celebraba la toma de la isla menorquina por las fuerzas francesas del conde de la Galissoniere en 1756, durante la guerra franco-británica en la que Fenando VI consiguió mantenerse neutral, a pesar del apetitoso ofrecimiento británico de la devolución de la plaza de Gibraltar, una oferta permanente en diferentes casos de neutralidad que, estaba seguro, nunca habría sido cumplida, como pudo comprobarse en otras ocasiones.

Precisamente, aquella conquista francesa tras el combate naval de Mahón reconfortaba su espíritu, al recordar que había costado la vida al almirante inglés Byng, pasado por las armas en Porstmouth tras el correspondiente Consejo de Guerra, promovido por su nefasta y claudicante actuación en el combate. La razón de ese júbilo histórico se debía a que ese almirante inglés ajusticiado, no era sino el dilecto hijo de aquel que tomara parte destacada en la rendición de Gibraltar, y que también pasó tristemente a las páginas más negras de la historia, por su criminal postura al atacar a la escuadra española en cabo Passaro, sin provocación ni aviso de guerra, y con la indignidad añadida de escarnecer gravemente a los vencidos.

Continuaba repasando con su mirada el incomparable perfil de la ría, jalonada de recuerdos históricos que propiciaban el pase de una rancia película por su cerebro, con la que conseguía desgranar los sufrimientos padecidos por los menorquines en aquellos tumultuosos años de conquistas y reconquistas, ya que el inglés volvió a recuperarla sin batalla, gracias al Tratado de París, con lo que se llevó a cabo la segunda dominación británica de la isla. Pensaba, entristecido, que Menorca había permanecido demasiado tiempo bajo la bota inglesa, una herencia que todavía se dejaba notar en algunos detalles de la vida y geografía isleña. Por fortuna, la incomparable isla balear se había podido recuperar para España tras dura pelea, que acabó con el sitio del castillo de San Felipe, donde el gobernador sir Jacobo Murray había reconcentrado sus fuerzas. Por fin, tras encarnizados ataques, el 4 de febrero de 1782 las fuerzas españolas observaron con orgullo cómo ondeaba la bandera blanca sobre la torre del castillo, procediéndose a la capitulación definitiva de la isla al día siguiente.

En esos momentos en los que repasaba páginas de la historia de España, los sentimientos de Borja luchaban de forma encarnizada entre el orgullo, el oprobio, el desaliento y la euforia desmedida. Desesperaba como si hubiera vivido aquellos momentos en los que la falta de un liderazgo adecuado había dejado España a los pies de los caballos, de forma indigna e ignominiosa muchas veces. Sin embargo, debía reconocer que le dolía aún más el tratamiento que se hacía de la historia española en el momento actual, al contemplar como era, sistemáticamente, distorsianada de forma escandalosa en algunas comunidades autónomas.

Borja solía exponer como ejemplo, en las discusiones que mantenía sobre el tema con otros amigos, unos libros escolares de historia, editados para los colegios, que había llegado a leer hasta sentirse verdaderamente escandalizado. ¿Serían realmente historiadores los autores de aquellos libelos? En su opinión, dichos ejemplares parecían más bien escritos por historiadores europeos de los siglos XVI al XVIII, en su permanente y desenfocada crítica a la realidad histórica española, sin un mínimo de rigor. Como siempre repetía, esa actitud desinformadora, tergiversando de forma torticera e interesada hechos históricos irrefutables, conformaba el ejercicio de maldad política y cultural más imperdonable que se puede ejercer. Eran esos los pensamientos que conseguían arrastrarlo hasta momentos de desesperanza, en cuanto al posible futuro que se presentaba en algunas regiones de su querida España.

Aunque por la mente de Borja se agolpaban en aquellos momentos de abstraimiento unos extraños sentimientos de todo tipo, predominaba por encima de todos el fracaso de los diferentes sitios de Gibraltar, contemporáneos con las efemérides de la isla menorquina que acababa de recordar. Se trataba de un fracaso extendido a lo largo del siglo XVIII que sentía en su propia sangre, como si hubiese peleado en las bombardas de Barceló o en las trincheras del istmo, dejándole un poso de resentimiento similar al que se percibe cuando se pierde una oportunidad única en un negocio fabuloso.

Por fortuna para España, pensaba en ese momento con una cínica sonrisa en sus labios, él y unos pocos españoles, con suficiente imaginación y tan escasos escrúpulos como el inglés a lo largo de la historia, intentarían enmendar aquellos fracasos, consiguiendo el fin tan largamente anhelado. Volvió a sentir ese especial orgullo que recorría su cuerpo, dulcemente, cuando el posible resultado de su proyectada empresa se perfilaba como victorioso. Aún así, era consciente de que su hazaña jamás figuraría entre los hechos notables de la historia, un factor que, en verdad, no le preocupaba lo más mínimo.

Tan concentrado se mantenía en esas dulces y borrosas imágenes, que no observó la presencia de Teresa, su mujer, hasta que escuchó sus palabras.

—Querido Borja, te veo muy pensativo desde tu regreso de Berlín. ¿Algo no salió bien en la escapadita? No, eso es prácticamente imposible en un genio como tú —forzaba el tono irónico de su voz, a la vez que debía asirse a un pasamanos para no caer tras producirse un fuerte balance—. ¡Joder! Podías haber fondeado en otro sitio con aguas más tranquilas. ¿Lo has hecho a propósito? Este trasto se mueve más que navegando en alta mar con temporal.

—Nos encontramos a bordo de un hermoso yate, querida mía. A quien no le guste la mar, debería permanecer con su culo de secano pegado en tierra. El Club Nautico se encuentra colapsado y este fondeadero me ofrece la necesaria seguridad, aunque sea un poco molesto para tus amigos de agua dulce. Mira a tu alrededor. No me negarás que el panorama es fantástico, aunque a ti no te guste mucho la observación del paisaje —su voz destilaba un mal humor poco contenido, al sentir invadidos sus pensamientos más íntimos por una presencia que, en realidad, no deseaba.

—¡Caramba! Parece que no has vuelto muy satisfecho de tu excursión comercial a la capital alemana, si es que has estado realmente allí en este viaje. ¿Qué putita famosa llevabas esta vez a tu lado? ¿Era buena en la cama? ¿La conozco? Te advierto que se trata de pura curiosidad, porque he de reconocer que tienes la virtud de la discreción más absoluta e impenetrable en tus escarceos amorosos. Parece mentira que, en tantos años de pasajeros romances con meretrices de lujo, no hayan conseguido pillarte in fraganti ni una sola vez los paparazi de las revistas que tanto desprecias. Bueno, también es posible que los hayas comprado con tu rico talonario en más de una ocasión.

—¿Qué te sucede? ¿Vienes en plan guerrero, Teresa? —Borja continuaba con la mirada perdida en la ría, después de beber un profundo trago de su ginebra con agua, la bebida que solía tomar a bordo. Se giró hacia ella con una dura expresión en su rostro—. Por favor, creía que esas discusiones las habíamos aparcado hace bastantes años. Por fortuna para nuestra familia, en especial nuestros hijos, hago de la necesaria discreción una virtud imprescindible. Has de reconocer que tú, sin embargo, no lo eres tanto cuando te llevas a la cama algún jovencito de músculos poderosos.

—No seas ordinario, querido —Teresa dio un traspié con uno de los balances del yate, debiendo asirse con fuerza al pasamanos, a la vez que volvía a maldecir en voz baja—. Esos jovencitos, como tú dices, me dan lo que no es capaz de ofrecer mi querido esposo.

—¿De verdad? No puedo creer que intentes jugar a los amantes a estas alturas. Ya sabes que siento pánico de acostarme contigo, mi amor —Borja se encaró nuevamente con ella, a la vez que esbozaba una cínica sonrisa—. Tengo la sensación de que, en cualquier momento, puede brotar un chorro de silicona de tu cuerpo, o hacerte perder algún postizo de los que adornan tu sonrosada piel.

—Que te den por el culo, cabrón de mierda.

—Ahora sí que eres ordinaria y vulgar, mujer. Guarda las formas, que puede oírte algún ejemplar de esa pandilla de chorizos y nuevos ricos que has enjaulado a bordo —endureció su mirada al continuar—. Mira, Teresa, puedes hacer con tu vida lo que te venga en gana, ese fue el acuerdo sellado en un día ya lejano, pero no me vengas con estupideces y escenitas de adolescente a estas alturas. Debemos mantener nuestro status aparente, y conste que repito tus propias palabras de hace bastantes años. Como has dicho, soy de lo más discreto en mis aventuras pasajeras, que no hacen daño a nadie, a la vez que refrescan mi cuerpo y mi espíritu.

—¿Es que tienes espíritu? Menuda sorpresa me acabas de dar —rió con nerviosismo—. Te recuerdo, admirado empresario, que no eras nada hasta que te casaste conmigo, lo que posiblemente llevarías a cabo de forma calculada, como todo lo que has hecho en tu puñetera e interesada vida. Sin la fortuna de mi padre no habrías sido nada, y seguirías luchando entre chorizos con aquella inmobiliaria de mierda.

—Olvidas comentar un dato de la mayor importancia. Esa fortunita de tu padre, por llamarla de alguna forma, la he multiplicado por mil, razón por la que llevas la vida que siempre has deseado y a la que no tenías acceso. Mantén la calma y las formas y, por favor, no bebas en exceso. Te veo muy pegada a la botella este verano.

—Beberé lo que me dé la gana y más, capullo.

—¿Se puede saber qué te sucede esta mañana? Déjame en paz y dedícate a tus invitados, por favor. Debemos mantener las formas y aparentar ser un matrimonio modelo, como siempre —se sintió incómodo con sus propias palabras—. Bueno, intentaré una vez más atracar en el Club Nautico, si eso puede calmar tu excitación.

—Por mí, como si embarrancas en las putas piedras.

Teresa se alejó decidida, agarrándose a los pasamanos en dirección a la escala que daba acceso a la cubierta principal. Volvió a dar un pronunciado traspié, derribando parte de su bebida. Por su parte, Borja volvió a quedar en soledad, una situación buscada en aquella navegación que parecía desatar todos los males del infierno. En esta particular ocasión, podía reconocer que ninguno de los invitados le ofrecía el placer de una mínima y atractiva conversación. Deseaba finalizar aquel crucero planeado para cuatro días en contra de su opinión, con un grupo de matrimonios estúpidos y superficiales.

Borja volvió a analizar, con verdadera preocupación, la postura adoptada por Teresa en los últimos días, sin llegar a comprenderla. Aunque acostumbrado a esas esporádicas salidas de tono de su mujer, contemplaba con cierta inquietud cómo, en las últimas semanas, se prodigaban en exceso, incapaz de descifrar la razón que la movía a ello. Su vida en pareja, como tal, había dejado de existir a los pocos años de su matrimonio. Por sus hijos Borja y María, así como por mantener una apariencia que les beneficiaba en el mundo aparente e hipócrita en el que se movían, habían decidido de mutuo acuerdo individualizar sus vidas de forma discreta, un pacto que había funcionado sin fisuras durante bastantes años.

Sin embargo, a Borja le preocupaba la actitud belicosa actual y casi permanente de Teresa, exagerada y hasta un poco fingida, así como el no ser capaz de descubrir la causa que lo motivaba. Y no podía alegar falta de información pues conocía, con milimétrica exactitud, la vida y movimientos de su mujer, gracias a una agencia de detectives muy profesional y discreta. Pensó que debía hablar con ellos y centrar su atención, por si la rutina los había dejado fuera de juego. Era consciente de que Teresa podía ser superficial, pero era, sin duda, una mujer inteligente, muy inteligente y peligrosa si se lo proponía.

Decidió olvidar la conversación que acababa de mantener, a la vez que apuraba el resto de su copa. Intentó retornar a sus pensamientos perdidos, a sus proyectos de gloria, aunque sabía que el encanto, de momento, se había esfumado. Ni siquiera el hecho de pensar en un Gibraltar español le produjo la ilusión de otras veces.

* * * * *

El mayor desatino de Hitler fue el no haber atravesado España para conquistar Gibraltar.

Hermann Göring. Proceso de Núremberg

En el refugio

Borja dio un profundo sorbo a su copa, observándola con detenimiento, como si desease encontrar en el líquido que se mecía al compás de sus manos las preguntas a las que todavía no encontraba respuesta adecuada. Sentado en su habitación del hotel, dejaba volar sus pensamientos, de forma errática en esta ocasión. Aunque su mente tendía a analizar una vez más el planteamiento que pensaba exponer a sus compañeros de Plus Ultra, unos argumentos bien estudiados para una reunión que consideraba de la mayor importancia, por unos segundos deseaba dejar su mente en blanco y gozar del momento en su querido refugio, como siempre llamaba al hotel donde se encontraba instalado.

En esta ocasión había escogido el punto de reunión, de forma que pudiese descansar un par de días en la ciudad de Hamburgo, amadrinada como siempre a dulces y hermosos recuerdos. Aunque Teresa y muchos de sus amigos dieran como cierto que siempre que salía en viaje de negocios, real o simulado, era acompañado por alguna secreta y bella amistad, se equivocaban de lleno. Algunas veces, muchas más de las que podían imaginar, cuando se sentía oprimido por la actividad, agobiado por el ambiente social o, incluso, el aburrimiento mental que llegaba a ahogarlo, buscaba un par de días de descanso y de absoluta soledad. Y ese necesario relajamiento lo encontraba de forma invariable en la ciudad libre y hanseática de Hamburgo, en un hotel muy especial para él, el Vier Jahreszeiten[2].

Había descubierto el hotel Cuatro Estaciones muchos años atrás, en su viaje de bodas precisamente, aunque era uno de esos deseos soñados en la intimidad y postergados con el paso del tiempo. En su juventud, aunque sus padres no destacaban por disfrutar del placer que a muchos supone el hecho de viajar y conocer mundo, ni se trataba de una época muy propicia para esos gastos en la España de los años cincuenta, era su padre el que mencionaba ese hotel de forma repetida, con arrobada admiración, recordando un inolvidable y lejano viaje disfrutado en compañía de su madre.

Se trataba, sin duda, de una de esas estampas que quedan grabadas en el cerebro con fuerza indeleble durante la juventud, una vieja postal impresa en su memoria, hasta idealizar en exceso lo que, de forma invariable, suele defraudar al ser conocido personalmente. Según palabras de su padre, se trataba del mejor hotel del mundo, una opinión que compartía el pueblo alemán en general y, de forma vehemente, el hamburgués. Por esa razón había convencido a Teresa, esa querida mujer que ya no reconocía, para disfrutar los primeros e inolvidables días de su matrimonio en el deseado establecimiento hotelero, cuya fascinante y clásica fachada había observado de estudiante en diversas ocasiones, sin posibilidades económicas para acomodarse en él.

Aunque todo lo famoso y desconocido, paisaje, ciudad, museo o monumento, le producía una cierta sensación de fraude cuando lo conocía personalmente, con ese hotel y esa ciudad había sucedido todo lo contrario. Es posible que, un conjunto de condiciones propicias, se reuniesen de forma espectral en ese caso, para formar una opinión así, tan impropia en su forma de ser. Aunque pudiese parecer lo contrario y fuese esgrimido como arma cortante por Teresa en sus conversaciones privadas, así como por habladurías malintencionadas de algunos despreciables que osaban llamarse amigos, se había casado locamente enamorado de su mujer. Aquellos primeros días en el Vier Jahreszeiten, un hotel majestuoso e inigualable, enclavado en una de las ciudades más hermosas de Europa, los recordaría siempre con un cariño que rayaba en la devoción más profunda. Se consideraba capaz de recordar, todavía, con pasmosa nitidez, detalles insignificantes, pero inolvidables, ocurridos en aquella maravillosa semana, tan lejanos en el tiempo y en el corazón.

Sumido en sus más recónditos pensamientos, y como un autómata, se dirigió a la ventana de su habitación, abriéndola de par en par. Por desgracia, el cielo se encontraba cubierto de nubes, aunque suficientemente ligeras como para concebir cierta esperanza de que se pudiese abrir algún resquicio luminoso en las próximas horas. De todas formas, nada restaba belleza a la panorámica del Alster interior, una pequeña porción de agua separada del Alster exterior, grande como un espacioso lago, por el estrechamiento que cruzan los puentes Lombardo y Kennedy. Las aguas del antiguo río Alster, un afluente del poderoso Elba, habían sido utilizadas durante muchos siglos por un gran número de molinos, emplazados en sus riberas, antes de convertirse, con el paso del tiempo, en un precioso lago que a través de canales con sus correspondientes esclusas, mantenían un caudal permanente.

En su parte interior, el laguito, como lo llamaba Teresa en aquellos lejanos días, disponía de una majestuosa fuente que elevaba un chorro central de agua, como bufido de ballena mitológica, hasta alcanzar una impresionante altura. Es ahí donde sus aguas bañan con cariño el centro más turístico y comercial de la ciudad hanseática y en cuyas orillas, precisamente, se levantaba majestuoso su querido hotel.

Borja dirigió su mirada hacia la derecha, imaginando el Jungsfernstieg por el que tantas veces había paseado y que, en esta ocasión, quedaba parcialmente oculto por las ramas de los frondosos abedules. Sintió una enorme nostalgia, una profunda tristeza que le producía, sin embargo, cierto placer recobrado, una sensación de reencontrar quien había sido, evitando profundizar en lo que era en la actualidad. Por esa razón consideraba ese hotel y esa ciudad su refugio permanente, un lugar donde podía recuperar las ganas de vivir, de acometer nuevas empresas, de recobrar la pureza más infantil que necesitaba para continuar viviendo, con cierta felicidad real o imaginaria, una vida cuyo significado le costaba, a veces, reconocer.

Aunque no se trataba, indudablemente, de una ciudad monumental, con un patrimonio cultural tan rico como se puede encontrar en otras de España o Italia, Hamburgo era su ciudad ideal sin poder explicar, con exactitud, las razones que lo movían a ello. Bañada por el caudaloso Elba, ancho y hermoso como la mar océana cerca de su desembocadura, disponía de un puerto fantástico, considerándose una ciudad marítima y oceánica por excelencia, sin serlo realmente. El viento, los chubascos y la nieve la barrían a capricho durante muchos meses al año, aunque uno solo de sus días de sol recompensaba muchos de duro invierno.

Sin embargo, era el estilo de sus habitantes, del pueblo hamburgués tan especial y poco germano, lo que le atraía irresistiblemente, haciéndole recordar aquel viejo refrán tudesco que especificaba sin rubor que, en Alemania, era necesario conocer el paisaje de Baviera, la alegría de Berlín y la clase de Hamburgo. Esa era, sin duda, la diferencia. Clasista por antonomasia, Borja comprendía y envidiaba el aire de superioridad del pueblo hamburgués, tan orgulloso al considerar Estado su propia ciudad, libre a lo largo de tantos años de historia, una superioridad que no llegaba a oprimirle como en tantos otros escenarios, sino que compartía plenamente.

Por esa razón, para la próxima y definitiva reunión de Plus Ultra, que acometía con toda decisión y de la que, en su opinión, podían derivarse consecuencias de alcance histórico fundamental, había escogido una recogida ciudad danesa, desconocida para la mayor parte de los europeos y cercana a su querido refugio. La pequeña ciudad de Sönderborg se encontraba situada a orillas de la bahía de su mismo nombre, emplazada con orgullo a la entrada del fiordo de Flensburg, que separa Dinamarca de Alemania en su parte oriental. La había visitado un par de veces solamente, diez años atrás, pero la recordaba con todo detalle, en el ejercicio de lo que sus amigos calificaban como su impresionante memoria fotográfica. En sus dos visitas anteriores, siempre había accedido a ella desde la ciudad de Hamburgo, ya que la frontera danesa distaba desde la ciudad hanseática unos 150 kilómetros de buena autopista solamente, a los que debía sumar los 30 que era necesario recorrer en territorio danés. Pero, como bien sabía, la decisión del emplazamiento no era más que una excusa para recargar su mochila mental en Hamburgo.

Cuando salió a la calle, recibió la alegría de comprobar que las nubes habían desaparecido casi en su totalidad, dejando en su lugar un sol radiante que iluminaba hasta el último rincón. Un ligero viento del noroeste soplaba, moviendo las hojas rojizas de los árboles en un rítmico compás, sabiamente dirigido, mientras comenzaban a sembrar las calles en su recorrido final. Recordó la vieja canción alemana en la que se repetía como un necesario estribillo …Hamburgo es una ciudad inigualable, pero bañada por el sol se acerca mucho al paraíso. La tristeza que el otoño solía crear invariablemente en su ánimo, se aplacaba en este escenario de colores mágicos y dolientes que le producían sentimientos inesperados y distintos, muy cercanos a la felicidad.

Con aquellas condiciones climatológicas, la vieja ciudad hanseática cambiaba drásticamente de fisonomía y costumbres. A pesar de encontrarse en el último día del mes de octubre, con una temperatura benigna pero fresquita, estaba seguro de que los hamburgueses se habrían lanzado a los parques, prados y jardines que tanto abundan, despojándose de toda la ropa posible para dejar bañar su piel por ese bendito sol que tanto escasea en la vida diaria, un acopio de vitaminas luminosas, necesarias para retornar con fuerzas suficientes a los días plomizos. Asimismo, los bares habrían instalado con rapidez las mesas de manteles llamativos en sus terrazas, para que los clientes pudiesen tomar el aperitivo al aire libre en el Mühlenkamp, a orillas del lago o, más a poniente, en un Blanquenese acariciado por las aguas del Elba.

Borja atravesó la calle y el bulevar que lo separaba del Alster, caminando cerca de su orilla hasta alcanzar el Jungfernstieg. Con objeto de efectuar su ejercicio diario, continuó su paseo a ritmo legionario, bajando por las Arcadas del Alster hasta cruzar el puente de la esclusa que comunica con la plaza del Ayuntamiento. Como tantas otras veces, admiró el bellísimo edificio levantado en los últimos días del siglo XIX y que tantas vicisitudes negativas había vivido en ese nuevo siglo que llegaba a su fin. Abotonó su cazadora de ante al sentir una fría ráfaga de viento, continuando su camino por la Mönckebergstrasse, la calle comercial por excelencia, que recorrió en ambos sentidos sin fijarse apenas en sus coloridos escaparates.

Con el ánimo fortalecido y entrado ya en el mediodía, regresó a la plaza del Ayuntamiento, pensando en un delicioso aperitivo, así como un posible y agradable almuerzo. Lejos de su restaurante favorito, situado en el puerto de pescadores, pensaba en la alternativa que le ofrecía el situado en el sótano del Ayuntamiento, una buena y antigua costumbre alemana utilizada en muchas de sus ciudades, cuando fue abordado por un turista.

—Excuse me, sir. ¿Can you tell me where may I find the Cyty Hall?[3]

Era fácil detectar el más puro acento británico en aquel espigado y flacucho viajero. Borja sintió el conocido malestar que solía atacarlo cuando era preguntado por cualquier inglés, convencido de que todo el mundo, civilizado o no, debía hablar su idioma, sin una simple y anterior pregunta de mínima cortesía. A pesar de conocer con perfección el idioma de Shakespeare, Borja, fiel a su anglofobia enfermiza, le respondió en correcto alemán. A la vez, miraba por encima de los hombros del británico el edificio buscado por aquel despistado turista, vestido con unos impropios pantalones cortos de cuadros que dejaban al descubierto unas piernas blancas y sonrosadas, inequívoco producto de un exceso de té, bacon y cricket.

—Es tut mir leid. Ich spreche nur deutsch.[4]

Sin esperar otra contestación, le dio la espalda, continuando en dirección a su punto de partida, mientras murmuraba para sí mismo: —Y pensar que estos británicos de mierda están todavía en nuestro Gibraltar.

Tras desechar un correcto almuerzo, pensando en el recorrido que debía llevar a cabo aquella misma tarde en coche, se decidió por una comida ligera. Por fin, decidió entrar en el Alsterhaus, que atravesó como un paseante más sin ánimo de compra, saliendo por la Poststrasse y entrando en las galerías comerciales del Hanseviertel, con sus bóvedas acristaladas y donde se podía disfrutar de los rayos del sol con cierto calor. Se decidió, como otras veces, por un aperitivo muy típico hamburgués, pidiendo en uno de sus bares una docena de ostras, acompañadas en este caso con un vino seco del Rin en vez del tradicional seckt, palabra sinónima del cava español, obligado por la misma norma que prohibía la utilización que identificaba la comarca francesa.

Repitió una ración de ostras, frescas y suaves, aunque encontrase el vino renano que las acompañaba excesivamente afrutado en esta ocasión, en esa obsesión suya de identificar el que de verdad le gustaba entre la gran variedad de caldos de esa procedencia. Disfrutaba observando el discurrir del público, con esa elegancia y distinción que tanto admiraba y envidiaba a la vez, comparándolo de forma inconsciente con el, según su propia expresión, creciente número de chorizos impresentables que inundaban las ciudades españolas. Como otras veces, pensó en la posibilidad de trasladar una ciudad como aquella al centro de España, a la vieja Castilla, un sueño que reconocía como imposible quimera.

Decidido a un frugal almuerzo, recorrió las galerías hasta encontrar en el piso superior una magnífica pastelería cuyos productos recordaba. Adicto a los dulces durante toda su vida, una afición que controlaba para disminuir la curva que tomaba su estómago, escogió dos trozos de tarta en el mostrador, una de moka y otra de arándanos con nata, recibiéndolos poco después en su mesa, acompañados de un café. Volvió a revivir sus tiempos de estudiante en Alemania cuando, escaso de fondos, camuflaba el hambre con el conocido Kaffee und Kuchen[5], que además calentaba su cuerpo. Hojeó por encima el periódico que acababa de comprar, el Hamburger Morgenpost, sin noticias llamativas a la vista salvo el especial interés del pueblo alemán por todo lo que sucedía en los Balcanes. En este caso, aparecían llamativos titulares sobre los comicios de Kosovo, una antesala que, estaba seguro, continuaría esquilmando el cada vez más exiguo territorio de la antigua Serbia, un terrible error europeo que, en su opinión, no merecía el orgulloso pueblo serbio que tan bravamente y durante tanto tiempo había luchado en defensa del mundo occidental.

Cuando volvió al Jungfernstieg, camino de su hotel, se encontró ligero de cuerpo y ánimo, preparado para continuar aquel día que tan importante podía resultar para el proyecto al que tanto esfuerzo había dedicado en los últimos meses. Durmió una ligera siesta de treinta minutos, antes de abandonar su querido establecimiento y tomar el Mercedes Benz, alquilado para proseguir su inexcusable camino.

* * * * * * *

Borja circulaba por la autopista 7 en dirección norte, a velocidad moderada. De forma espontánea, sus labios se movieron al compás de una vieja canción alemana, aprendida quizás en noches de cerveza y correrías estudiantiles. Con inesperado placer, dejaba que su vista recorriese en libertad el paisaje que se extendía a su alrededor, amplio como las llanuras castellanas y que, en su renovado espíritu aventurero, parecía anunciarle una gloriosa y fructífera jornada. Atravesaba el estado de Schleswig Holstein que se difumina desde la ribera norte del río Elba hasta la frontera danesa, constreñido poco a poco entre los mares del Norte y Báltico, hasta entroncarse en la península de Jutlandia; una zona, la de los antiguos ducados, motivo de guerras casi permanentes entre Dinamarca y Austria-Prusia, a lo largo del siglo XIX.

Disfrutaba del ejercicio mental en un idioma distinto del materno, ya fuese cantar, llorar, discutir o amar, como si con ello recuperase una conciencia dormida y se amadrinasen a su alma sentimientos perdidos que lo capacitaban para decidir una vida nueva, una segunda personalidad donde emplear los recursos que su otra vida ya no concebía como posibles. El ayer guarda el secreto del mañana, repetía el estribillo de la canción popular, un significado que podía aplicarse a su filosofía personal sin error posible.

Por fortuna, el tráfico era moderado y permanecía el sol luminoso que tanta belleza ofrece en aquel paisaje, habituado a unos colores más tristes y opacos en el día a día. No necesitaba el mapa para saber con exactitud los detalles geográficos que dejaba a su alrededor. Su imaginación desplegaba a su derecha, perdida en la distancia, la maravillosa ciudad de Lübeck, una de las puertas hanseáticas alemanas abiertas al Mar del Este, Báltico para los europeos del sur, famosa por su especial mazapán que tanto complacía al Emperador germano-español. Por su izquierda comenzarían a desfilar las islas frisias del norte, Nordstrand, Pellworm, Föhr, Amrum y la incomparable Sylt, una lengua de tierra estirada y arenosa donde había convivido quince días con sus compañeros de Universidad. Recuerdos y más recuerdos, dulces todos ellos; canciones, melodías y cabellos dorados que salpicaban su mente con gotas de nostalgia. Aquel conjunto de sensaciones parecía elevar su espíritu, a la vez que reforzaba el motivo de su viaje, eliminando las dudas que, por desgracia, siempre solían aparecer.

A la altura de la ciudad de Rendsburg cruzó el puente tendido sobre el Canal Mar del Norte-Mar Báltico, más conocido como Canal de Kiel, una lengua de agua producto de la ingeniería alemana que corta de cuajo, como una tajada de queso, la península de Jutlandia, y hace posible navegar entre los dos mares sin la necesidad de remontar los cabos de Skagerrat y Kattegat. El canal, que recibiese en sus primeros años el nombre de Kaiser Wilhelm II Kanal[6], había sido inaugurado precisamente por el Emperador alemán y Rey de Prusia Guillermo II, el 21 de junio de 1895.

Borja recordaba con detalle aquel suceso, porque a bordo de su anterior yate, el Castilla, había navegado por sus aguas en la celebración de su centenario, cinco años atrás, una oportunidad única e inolvidable para la que fue necesaria la correspondiente influencia de ciertos amigos diplomáticos. Siempre recordaría aquella impresionante parada naval, donde surcaban las aguas del canal y bahía de Kiel buques de guerra de todas las naciones, buques escuela de tres y cuatro palos, con sus mil velas largadas al viento, y una infinidad de embarcaciones que seguían aguas de los buques principales, en los que destacaba la presencia del Presidente y Canciller alemán a bordo de la fragata Niedersachsen, así como otros primeros dignatarios europeos.

Precisamente en aquella celebración, surcando aguas tan lejanas de su tierra, coincidió con una corbeta de la Armada española, la Diana, con la que se cruzó en la bahía de Kiel de vuelta encontrada. Sintió un inmenso orgullo al contemplar desplegado el pabellón nacional entre aquella nube de buques. Aquella visión le hizo recordar la presencia, en la lejana e histórica singladura inicial del siglo pasado, del acorazado Pelayo y los cruceros Infanta María Teresa y Marqués de la Ensenada, una agrupación naval española que bajo el mando del contralmirante Heras, había girado visita posterior de cortesía a las Cortes de Suecia y Dinamarca. En una de las recepciones conmemorativas del centenario, un viejo y simpático ingeniero alemán le había narrado en voz baja que, precisamente, en aquel primer paso del Canal recién inaugurado, una hélice del Marqués de la Ensenada había tocado fondo, siendo necesaria una rápida y discreta reparación en un astillero de la Base de Kiel, para no alarmar al resto de los buques.

Sus pensamientos se perdían, como tantas otras veces, en las raíces de la historia española. Recordó, con evidente tristeza, que había sido precisamente el primero de los cruceros, el conocido popularmente como el Teresa, el que enarbolara la insignia del Jefe de la Escuadra española, almirante Cervera, tres años después, en la triste y sangrienta jornada naval de Santiago de Cuba, donde sucumbía bajo el fuego de los buques norteamericanos, en aquella desastrosa e injusta guerra que liquidaba de un plumazo el imperio colonial español.

Perdido en sus recuerdos históricos, tristes pero orgullosos en tantas ocasiones, alcanzó la frontera danesa, una línea en continuo movimiento norte-sur hasta bien entrados en el siglo XX. Para su sorpresa, hubo de mostrar su pasaporte al gendarme, un caso excepcional en la Unión Europea, donde Dinamarca juega un papel especial y particular, comprendido por pocos. Seis kilómetros después, abandonaba la autopista que continua persistente hacia el norte de la península, para embocar la carretera nacional 8 que se dirigía hacia el este. Bordeó a escasa velocidad el fiordo de Flensburg, hasta atravesar el Alsener Sund, canal de 250 metros en su parte más estrecha, que separa la isla de Als de la península de Sondevit, una isla aquella nombrada en los antiguos libros de historia españoles como Alsen. Por fin, atravesó el puente sur, el que unía originariamente la isla al continente sobre barcazas tendidas y amarradas entre sí, que desembocaba directamente en su ciudad de destino, Sönderborg, a orillas de la bahía de su nombre, que se derrama orgullosamente en el fiordo germano-danés.

La isla de Alsen también había sufrido a lo largo de la historia continuos movimientos que la colocaron bajo banderas alternativas, aunque siempre perteneciera al ducado de Schleswig, auténtica cuna vikinga según sus habitantes. Al partirse el ducado entre Alemania y Dinamarca, la isla quedó por un azar más de los caprichos históricos en la parte danesa, pasando a ser la capital del departamento de su nombre que comprende no sólo la isla, sino casi toda la península de Sondevit. Borja recordaba la historia de la ciudad, así como que la palabra Sönderborg significa fortaleza del sur, posiblemente en contraposición con Norborg, pequeña ciudad en la parte septentrional de la isla, y cuyo significado es el de fortaleza del norte. A pocos kilómetros de la ciudad se encontraba un pequeño aeropuerto doméstico, al que se podía acceder desde las ciudades danesas de Copenague y Odense, por el que llegarían, precisamente, algunos de sus infatigables compañeros, de acuerdo a su caprichoso pero imprescindible sistema de itinerarios, establecido para los componentes de Plus Ultra.

Cuando alcanzó la orilla insular, creyó recordarla con exactitud, y en verdad que había variado muy poco en sus diez últimos años. Callejeando por un centro añejo, con escaso tráfico automovilístico aunque mucha bicicleta, pasó cerca del monumento que recordaba el asalto prusiano a los fuertes de Düppel, así como el Museo de la ciudad, antiguo palacio de los duques de Schleswig-Augustenburg-Sonderburg. Fiel a su norma, disfrutaba recorriendo ciudades que le proporcionaban hermosos recuerdos, lo que las hacía más atractivas e incluso le producían un sentimiento muy parecido a la nostalgia o falsa morriña, como lo denominaba Teresa. Al salir de la ciudad hacia levante, en dirección a Mommark, y alcanzar los alrededores, reconoció con rapidez la inconfundible silueta de su punto de destino.

El Hotel Als Fjord se mantenía inalterado en su mente, como si no hubiesen transcurrido los diez años que lo separaban de su última visita. De fuertes y robustas paredes, desde el exterior parecía la clásica residencia alemana y danesa, muy utilizada desde el Elba hacia el norte, con el típico tejado de paja que, según sus dueños, tan difícil y costoso es de mantener. Incluso creyó reconocer al viejo recepcionista que le hizo una pequeña reverencia, a la vez que una amplia sonrisa inundaba su cara. Se dirigió a Borja directamente en alemán, lo que le causó cierta sorpresa, aunque estaba convencido de que, como es normal en los países escandinavos, aquel vejete sería capaz de expresarse sin problema en varios idiomas. Al igual que en otras ocasiones, todo se encontraba pulcramente preparado para la cena y la reunión posterior, de acuerdo a las indicaciones solicitadas desde España. Reconocía de nuevo, satisfecho, que las generosas propinas incentivan mucho más a los establecimientos del norte de Europa que a los meridionales, en contra de falsas opiniones.

Por fin, después de un largo y hermoso día, uno de esos que le hacían disfrutar de verdad y recobraba las fuerzas perdidas, Borja se recostó en la cama sobre el edredón de plumas, una cama dura pero confortable. Aunque intentó dejar su mente vacía por unos minutos, tuvo que reconocer que comenzaba a sentir los nervios que consiguiera aplacar en su querido refugio de la ciudad hanseática. Una de las reuniones más importantes de las que había disfrutado o sufrido a lo largo de su vida, se encontraba a la puerta. Era consciente de que se jugaba mucho en el envite que se abriría paso en las próximas horas. En esta ocasión, más que nunca, debía utilizar sus cartas de forma adecuada, aunque tuviese que marcar suavemente, si era necesario, alguna de ellas.

* * * * *

El Ministro Principal Peter Caruana ha prometido que luchará para cambiar la imagen de “cueva de contrabandistas” que tiene, actualmente, el Peñón.

The Times. Mayo 1996

Los juegos de Teresa

Teresa sentía correr el sudor por su cuerpo, unas dulces e inesperadas gotas, mientras observaba fijamente el techo, en silencio. Temía llevar a cabo cualquier mínimo movimiento, como si con ello propiciara la ruptura del hechizo establecido en la alcoba. Los latidos de su corazón abandonaban, poco a poco, el ritmo acelerado al que habían sido sometidos en los últimos minutos, una carrera de placer desenfrenado que amortiguaba sus embates.

Por fin, giró la cabeza hacia su derecha lo suficiente para observar, una vez más, el cuerpo de piel morena que reposaba junto a ella, adormilado. Repasó con detenimiento las líneas de su espalda bronceada, una observación deseada con especial fervor, el hilo dorado de la fantasía, como si, por fin, consiguiese paladear un placer pecaminoso y prohibido hasta aquel momento. Se detenía en algunas partes de ese cuerpo que consideraba perfecto, en las que no había reparado hasta entonces, intentando quizás descubrir dónde se encontraba almacenada aquella fuente gloriosa de placer que la había inundado momentos antes.

Teresa reconocía sin rubor que pocas veces en su vida, quizás ninguna, había gozado de parecida sensación, de aquel fuego dulce e interminable, de ese deseo irresistible que se desbordaba sin fin hasta explotar en cada uno de los poros de su piel y, por qué no, de su alma. Volvió a sentir un ramalazo de deseo a pesar del agotamiento, un detalle que habría estimado como imposible a sus cincuenta y dos años corridos y que, sin embargo, la inundó de felicidad y orgullo. Por primera vez en mucho tiempo, tras años de oscuridad y desidia, se sintió llena de una vigorosa y femenina vitalidad, que aventaba con inesperada determinación viejos periodos de desteñida y tediosa desgana.

Volvió a dirigir la mirada hacia la lámpara redonda del techo, un cono abombado y difuso del que pendían gruesas lágrimas de cristal, con un extraño sentimiento de calor en el pecho. El soplo de juventud que acababa de abrirse paso de forma inesperada en su cuerpo y en su vida, se mantenía a pesar del miedo a perderlo de un plumazo. Aunque por aquella misma cama habían transitado un buen número de hombres, maduros y jóvenes, ingenuos y expertos, sentía un deje de vergüenza al comprobar que aquel muchacho debía ser de una edad muy parecida a la de su hijo Borja. Sin embargo, ese pensamiento fue sustituido con rapidez por las escenas que acababa de vivir, haciéndole girar la cabeza de nuevo y desear acariciar y besar una vez más la piel que se mantenía a su lado, tan cerca de ella. Llegó a acercar la mano a sus caderas ladeadas, deteniéndose a pocos centímetros, temerosa de que desapareciese el encantamiento que acababa de vivir. También el sudor resbalaba por él, aunque habría deseado observar el gesto de su rostro en aquel preciso momento, intentando adivinar alguna expresión distinta a la que, sin duda, representaba la dura y simple realidad.

Había conocido a Fernando el pasado verano en el muelle de Andraitx. Era joven y guapo como un dios griego, pero con un grave y peligroso inconveniente para su vida: su profesión de periodista. Intentó entrevistarla a bordo, a lo que ella se opuso rotundamente, siguiendo la norma familiar para con todos los que trabajaban en los medios de prensa. Su habitual desparpajo barrió, sin embargo, las primeras barreras y acabó tomando una cerveza con él en una terraza, acompañada de un numeroso grupo de amigos. Se trataba, sin duda, de un joven que rebosaba gracia y buen humor. En pocos minutos, todos reían con sus bromas y su conversación procaz y atrevida. Pero aunque el grupo era numeroso, él parecía tener ojos solamente para ella, un inofensivo juego al que Teresa se prestó con desinteresado y burlón coqueteo.

Lo había encontrado un par de veces más a lo largo del verano, en fiestas o reuniones públicas, sin que intentara de nuevo integrarse en su grupo. Sin embargo, siempre deslizaba alguna de sus frases intencionadas al cruzarse con ella, unas frases que recordaba perfectamente. La seguía con los ojos en la distancia, lo que le hacía sentir cierto aroma juvenil y agradable a su alrededor. Pero el verano llegó a su fin, con lo que aquel inocente juego se dio por cancelado.

No estaba segura si se había sorprendido al recibir su llamada en Madrid en aquellos días del otoño o si, por el contrario, la esperaba. Al escuchar su inconfundible acento sevillano, recordó su cara y su cuerpo, en una mañana desapacible en la que el aburrimiento y la desgana más absoluta parecían establecerse en ella de forma definitiva. Aceptó su invitación para almorzar sin pensarlo dos veces y, poco después, sin que se hubiese establecido una determinación ni un acuerdo por ninguna de las partes, de la forma más natural, llegaban al piso que ella utilizaba en el Paseo de la Habana para sus citas secretas o sus retiros esporádicos, su preciado escondite cuando deseaba huir de todo y permanecer en soledad. Sabía que jugaba en terreno peligroso, dando a conocer su refugio a un joven como aquel, con desconocidas intenciones, pero una fuerza superior la impulsó en esa dirección.

Habían hablado muy poco desde el momento en que habían cruzado la puerta, tan sólo miradas perdidas y fugaces que expresaban más que una larga conversación. Cuando Fernando, de pie a su lado en el salón, comenzó a recorrer su cuerpo con la mirada, esa especial y profunda mirada que sus ojos parecían disparar, Teresa supo que acabarían haciendo el amor más pronto que tarde. Pero no podía prever un resultado tan inesperado, que se llegara a producir una dislocación tan brutal en sus sentimientos.

Dueña siempre de sus actos, en estos momentos en los que intentaba recuperar sus sentidos, dudaba sobre las fichas que debía mover, aunque estaba segura de que no sabría mentir, que su cara expresaría la felicidad de los momentos que acababa de vivir. Como era una mujer inteligente, no le cabía duda de que aquel joven periodista, sumido en la selva despiadada de los que comienzan una carrera, buscaba su colaboración o ayuda a cualquier precio. Y esos momentos de amor, de pasión desenfrenada o como se le pudiesen denominar, eran el peaje que estaba dispuesto a pagar con su cuerpo. Este pensamiento tan sincero le hizo sentirse sucia y abarraganada.

En un ejercicio inesperado, Teresa se obligó a escudriñar su propio cuerpo desnudo, todavía con cierto atractivo a su edad, gracias a los primorosos trabajos de un excelente especialista, pero no lo suficiente como para atraer a un joven dios como aquel. Sin embargo, ese sentimiento de culpa fue nuevamente reemplazado por el otro, el de los recuerdos felices, las sensaciones inolvidables que acababa de vivir, los movimientos convulsivos de hembra en celo, los momentos de sublime tensión antes de que con sus jadeos y gritos desesperados consiguiese alcanzar unas estrellas tan distantes en los últimos años.

Percibió el movimiento de la cama con claridad. Se giró de nuevo hacia su acompañante que, en esta ocasión, la miraba con una abierta sonrisa en su rostro. Volvió a desear con premura besar su boca y su cuerpo, debiendo hacer un esfuerzo para no abalanzarse sobre él. Gozó en silencio con el simple placer de desearlo. Fernando guiñó los ojos con un gesto infantil al saludarla.

—Hola.

—Bienvenido al mundo civilizado. Me parece que te quedate adormilado.

—¿Te ha gustado? —su gesto parecía temer una respuesta negativa.

—¿Tú que crees? —intentó un gesto de coquetería que solía utilizar años atrás, sintiéndose ridícula.

—Pues con toda sinceridad, creo que hemos disfrutado como locos los dos. Aunque no sea un experto en estas lides, te aseguro que nunca escuché gemir de esa forma a una mujer y, por mi parte, te prometo que no había sentido nada parecido en toda mi vida.

—Por favor, Fernando. Puedo ser muchas cosas en esta vida menos tonta. Ha sido un polvo fabuloso para mí, eso ha debido quedar muy claro, pero soy muy realista en esta vida —acercó su mano, acariciando su mejilla con ternura. El deseo volvía en oleadas, un sentimiento perdido en el tiempo que intentaba enmascarar. Adoptó una postura cínica y distendida—. ¿Qué necesitas?

—No me gusta que digas eso en estos momentos —parecía sinceramente ofendido—. No soy lo que crees.

—¿No? —intentó una sonrisa distante aunque, conforme observaba sus ojos, era consciente de que se encontraba en sus manos.

—Claro que no. La verdad, me esperaba otro tipo de conversación.

—No finjas conmigo, por favor. ¿No necesitas nada? —esbozó de nuevo su cínica sonrisa.

En vez de contestar a su pregunta, Fernando se acercó a ella. Tomó su cara entre sus manos, mirándola a los ojos antes de besarla con suavidad. Eran besos cortos y huidizos, amorosos besos de adolescente que la hicieron vibrar como una marioneta de feria. Teresa cerró los ojos, abriendo las compuertas y liberando sus sentimientos. La marea subía una vez más. Acentuó el beso, rozando su lengua a la vez que se apretaba fuertemente a él. Separó su cara unos centímetros para observarlo de cerca. Se sintió indefensa ante aquellos ojos verdes.

—Me vas a volver loca —se arrepintió de sus palabras conforme salían de su boca. No quería rendirse de aquella forma ni con tal rapidez—. A mi edad no debería ser tan vulnerable.

—No es cuestión de edad sino de sentimientos.

—No me digas.

—Sí te lo digo. Nunca miento.

Aunque encontraba cursis sus palabras, se entregó a él sin fisuras. Volvieron a hacer el amor como dos jóvenes alocados, como si fuera la última vez que se les ofrecía una oportunidad así. Teresa volvió a sentir pinchazos de placer olvidados, que se derramaban en cascada desde sus pies hasta la cabeza. ¿Cómo era posible que un hombre tan inmaduro le hiciese gozar de aquella forma? Veía sus ojos claros, de un verde extrañamente seductor, a intervalos irregulares, incapaz de fijarlos en su retina. Por fin, sin un esfuerzo mayor, volvió a explotar de placer y felicidad entre nuevas gotas de sudor. Una vez más las estrellas desfilaron junto a ella de forma alocada. Debía ser un sueño, un sueño que llegaba a su vida a lomos de una nube blanca en el momento en el que, bien lo sabía, más lo necesitaba.

* * * * * * *

Dejó caer el agua muy caliente por su cuerpo durante mucho tiempo, como si se tratara de una terapia necesaria. Mientras tomaba la toalla para secarse, comprendió que todavía podía percibir en su piel aquel especial perfume, mezcla a sudor y loción de afeitado barata, un aroma que siempre sentiría unido a aquella inolvidable tarde. Regresó al dormitorio donde Fernando se mantenía sentado sobre la cama revuelta. Se vistió con lentitud bajo su mirada, una acción que solía evitar en sus escarceos amorosos y que ahora realizaba con absoluta normalidad y confianza. Volvía a sentirse indefensa ante aquellos ojos verdes que la taladraban sin reparo posible. Por fin, tomó asiento en el borde de la cama, a su lado. Sin poder reprimirlo, acarició de nuevo sus mejillas con especial ternura. Sabía que no podía fingir, que nunca podría fingir ante aquellos ojos. Esa máscara que durante tanto tiempo había mantenido amadrinada con desesperación a su rostro, parecía haber volado bajo un ventarrón irresistible.

—¿Qué necesitas, Fernando?

—Nada. ¿Por qué lo preguntas? —mostraba un gesto de enfado infantil.

—No te ofendas. Solamente deseo ayudarte. Me gustaría hacerlo.

—¿Ayudarme? ¿En qué?

—En lo que necesites, mi amor —no podía dejar de acariciar su piel—. No sé, en tu carrera, en tu economía, en cualquier cosa que te haga falta. Me cuesta creer que, a tu edad, no precises mil caprichos de forma imperiosa.

—¿Quieres pagarme los dos polvos? —endureció su rostro por unos momentos—. ¿Cuánto crees que valen? Serán caros porque has disfrutado de lo lindo.

—No hables así, por favor. Me haces daño.

—Perdona, amor mío —se acercó a ella mientras la sempiterna sonrisa volvía a su boca. Tomó la mano de Teresa, acariciándola con suavidad—. Pero eres tú la que me ha provocado y me ha hecho daño. Necesito muchas cosas, como todos, pero no podría recibirlo de ti. Me haría sentirme mal en este momento.

Teresa deseó creerlo con todas sus fuerzas. Aunque presumía de mujer inteligente, un loco pensamiento voló por su cabeza hasta anidar en ella. ¿Por qué no dejarse engañar en aquel dulce sueño? ¿No era la vida, después de todo, más que eso? Necesitaba un sueño así, un motivo que le diese fuerzas para vivir.

—Eres periodista. ¿No?

—Sí. Ya te lo dije el verano pasado. Pero, por favor, no creas que...

—¿Dónde trabajas? —Teresa lanzaba sus preguntas con inesperada rapidez.

—Aquí y allí. Trampeando como puedo. Nada fijo. La verdad es que me gustaría ser independiente, un freelance famoso, pero no es fácil.

—¿De qué vives? Eso de aquí y allí suena a poco consistente y no suele dar para comer —volvió a intentar una sonrisa aunque, en el fondo, desease marcar su campo con claridad de una vez, por mucho que le doliese.

—Básicamente, de la ayuda paterna, aunque las amenazas de cortar ese bendito y necesario chorro sean más duras y expeditivas cada día —volvió a sonreír—. También vendo algún reportaje fotográfico de vez en cuando. Por ejemplo, el que conseguí este verano en los bares de Andraitx, con muchos de tus amigos, me proporcionó un buen dinerito. Supongo que lo leerías.

—No suelo ni siquiera ojear ese tipo de revistas —utilizó un deje de desprecio en su voz.

—Es verdad. Olvidaba que el matrimonio Martín de Rávana se encuentra por encima de esas estúpidas banalidades —golpeó su frente con una de sus manos.

—No quería decir eso. Perdona si te he ofendido. Sencillamente, somos discretos y no nos gusta airear nuestra vida privada.

—Ya lo sé. Sois los más discretos —por primera vez, hablaba con seriedad—. Nadie ha podido tomar una foto comprometida de vosotros, lo que es todo un récord, a pesar de los insistentes rumores que se oyen en los mentideros oficiales sobre las correrías sentimentales de tu famoso marido y, por qué no decirlo, de las tuyas.

—¿Es eso lo que buscas? ¿Sacar los pecadillos de la familia Martín de Rávana a la luz pública? Puedes tomar alguna foto mía ahora mismo, si lo quieres, desnuda en esta cama. Nunca he posado formalmente, pero sabría adoptar posturas procaces —su voz destilaba una profunda amargura—. Te pagarían muy bien, no lo dudes. Aunque es posible que tu objetivo sea mi marido Borja que, estoy segura, tiene más morbo y dificultad porque es extraordinariamente precavido —volvió a esbozar una sonrisa desmayada.

—Por favor, Teresa, dejemos esta conversación. Ya sé que tu marido es una de las fortunas más importantes de España y que jamás han podido filmar ninguna de esas escapadas que se le atribuyen con putitas famosas, si es que son ciertas, que nunca se sabe. También tú eres una pieza difícil e inalcanzable hasta ahora. Pero no es eso lo que busco —se acercó de nuevo a ella, tomando una de sus manos—. Podría, como dices, haberte fotografiado en la cama, desnuda, en ropa interior, haciendo el amor conmigo, o pedirte un favor que pudiera lanzarme en el mundo en el que comienzo a moverme. Pero, aunque no lo creas, no fue ese el motivo que me hizo acercarme a ti este verano.

—¿Conoces mi edad?

—No, ni me importa. ¿A qué viene esa pregunta? Sólo sé que cuando te vi por primera vez el pasado verano, sentada en aquella terraza, con un pareo verde sobre el bañador, te encontré fascinante y deseable. No te miento. También es cierto que la experiencia que acabo de vivir no la olvidaré jamás.

—Por favor, Fernando, basta ya de teatro —lo miró con pena, deseando creer sus palabras.

—No es teatro, te lo prometo. Por lo que veo, estás muy mal acostumbrada. ¿No hay nada sincero en tu vida? No busco nada de ti. Sólo quiero volver a verte, ser tu amigo, repetir esta experiencia.

—Claro que sí, amor mío —Teresa se apretó a él con fuerza, abandonada y temerosa pero feliz—. Nos veremos tantas veces como quieras. Pero, por favor, deja que te ayude. Me gustaría hacerlo sin que signifique nada molesto para ti.

—Si alguna vez me hace falta, te lo pediré.

Teresa volvió a observar sus ojos verdes a corta distancia. Fue consciente de su extrema debilidad, segura de que ese joven sería capaz de conseguir cualquier cosa de ella, si mantenía aquella mirada.

* * * * *

El silencio del español ante el tema de Gibraltar es el silencio del humillado, que no quiere que se recuerde públicamente su humillación.

Fernando Olivié. 1996

Alea Jacta Est

Borja observó a sus compañeros una vez más, mientras se servían las bebidas y los camareros se disponían a abandonar el salón reservado. A lo largo de la cena, agradable como siempre y menos frugal que en la ocasión anterior para acallar las protestas de Daoiz, no había detectado ninguna señal de alarma, salvo algún gesto en las caras de Rodrigo y Cánovas que no había conseguido interpretar. Recordaba las reservas expuestas por el primero de ellos en la reunión de Darmstadt, a las que se había unido Espartero con decisión, y sabía que en aquella pareja podía encontrar la oposición más fuerte, por lo que, llegado el instante preciso, era posible que debiese atacar ese flanco con sus mismas armas.

Aunque Plus Ultra era una organización compuesta por diez miembros en la actualidad, y donde se tomaban las decisiones por estricta unanimidad, para Borja, la empresa que pensaba proponer a votación esa misma noche, se había tornado en un reto personal de ineludible ejecución. En aquel momento en el que se proponía abordar una situación decisiva para él, diversos pensamientos cruzaron su mente, evocando situaciones parecidas en las que, cercana la hora de tomar la palabra, sabía que de ella dependía una decisión de notable envergadura, normalmente de tipo económico o empresarial, o aquella ya lejana en la que fundaron la organización secreta que presidía. Siempre se había considerado a la altura que las circunstancias lo exigían y no tenía por qué ser distinto en aquella ocasión.

Aunque el orden de los compañeros en la mesa no se encontraba preestablecido y cada uno tomaba asiento a su libre elección, con el auxilio de su amigo Daoiz, y de forma que pareciese natural, habían conseguido situar a Rodrigo y Espartero a la derecha de Borja, pensando, precisamente, en el momento de una posible votación final. Prefería que, en el caso de que llegaran a producirse discrepancias importantes, estos dos miembros, quizás los menos controlables del grupo, fuesen los últimos en hablar, cuando ya se hubiese cocido casi toda la carne.

El nivel general de las conversaciones disminuía en cantidad e intensidad, lo que indicaba que todos esperaban su intervención, sin declararlo abiertamente. Borja creyó llegado el momento, por lo que se dispuso a tomar la palabra. Aunque su rostro no denotaba ningún sentimiento especial, una intensa emoción recorría su cuerpo. Era fácil de comprobar para él, al percibir unos pequeños rumores en las articulaciones de su cuello que tan bien conocía, como un necesario precalentamiento de su cerebro.

Borja era consciente de que abordaba el momento fundamental de su empresa, ese proyecto en el que había soñado tanto tiempo y al que tanto esfuerzo había dedicado: Intentar la recuperación de Gibraltar. Por fin, decidió que se alcanzaba el tiempo del riesgo y las decisiones. Con una sonrisa un tanto cínica en sus labios, golpeó dos veces el vaso de agua con un cubierto, como si reclamara la atención general para enunciar un brindis. Se estableció alrededor de la mesa el silencio más absoluto, de forma inmediata. Un bálsamo mágico parecía haberse derramado por la sala. El auditorio era todo suyo.

—Queridos amigos de Plus Ultra, si lo consideráis oportuno, creo que es el momento de que os exponga las últimas noticias que han llegado a mi poder sobre nuestra posible operación. Después, estoy dispuesto a contestar vuestras preguntas, discutir todo aquello que consideremos necesario y, si así lo decidimos, tomar alguna decisión.

—Perdona que te interrumpa, Pelayo —era Elcano quien intervenía de buen humor, ajeno como tantas otras veces al tema central—. Siempre existe alguna relación entre el lugar que escoges para nuestras reuniones y el motivo de las mismas. Sin embargo, en esta ocasión me rindo. No llego a comprender, por más que estrujo mi ya debilitado cerebro, la posible conexión entre esta perdida ciudad danesa de Sönderborg y la empresa que intentas acometer.

—Que intentamos acometer, querido Elcano, no singularices que somos diez los miembros de esta organización. He de reconocer que siempre tienes la habilidad de sorprendernos con tus preguntas —Pelayo sonreía con sinceridad, ante aquella peculiar salida del buen historiador. Pero agradeció en su interior este comentario inicial que relajaba el ambiente—. Toda regla tiene su excepción, y en este caso debo reconocer que no ha pesado ninguna circunstancia de ese tipo en mi elección, sino otras que podríamos denominar como de simple superstición personal, o un intento de buscar la señal propicia, el signo de buen agüero, tal y como se hacía en la antigüedad.

—Me has defraudado —exclamó Elcano, abatido.

—No es para tanto, amigo mío. También es cierto que pretendía encontrar un pequeño sitio, escondido y remoto, no exento de belleza como éste, aunque hayáis debido sufrir algún vuelo doméstico. Por otra parte, gracias a ello habéis podido disfrutar de las Líneas Aéreas Escandinavas que, en mi opinión, siguen a la cabeza en cuanto amabilidad y puntualidad —dirigió la mirada a su amigo Daoiz, que ya le había expresado su manifiesto inconformismo con el vuelo Copenague-Isla de Alsen.

—Un trayecto precioso en un avión minúsculo y con un viento terrible —Daoiz protestaba una vez más—. No he podido observar ese paisaje fantástico del que me hablabas.

—Bueno, continuando con tu pregunta, Elcano, y para que tu depresión no sea profunda, intentaré alguna salida airosa —volvió a sonreír, divertido—. A pesar del razonamiento que he expuesto, podría encontrar algún motivo histórico colateral sin demasiado esfuerzo, ya que los españoles hemos corrido camino por todo el mundo, incluido el norte de Europa.

—Como los miembros de Plus Ultra —observó Daoiz, produciendo la risa general.

—La próxima vez te enviaré billetes de tren. Bueno, Elcano, en cuanto a la posible conexión, así, de improviso, y sin pensarlo con detenimiento, podemos recordar que por estas tierras anduvieron las tropas del marqués de la Romana en aquella extraña expedición de 1806, a instancias de Napoleón, para defender Dinamarca contra posibles incursiones de los británicos. Sufrieron mucho nuestros hombres por estas latitudes, con el problema añadido de que, a partir de cierto momento, se les intentara mantener al margen y sin información, para que no recibieran noticias de la invasión francesa producida en España y cambiasen, lógicamente, de bando. Una historia rocambolesca de espionaje, mensajeros enmascarados y navegaciones escondidas pero, por fortuna, con un bello final.

—Corta el rollo histórico, Pelayo —era Daoiz quien protestaba.

—Ya acabo. Sin embargo, por aquellas fechas los británicos pasaron a ser nuestros aliados de forma inesperada, lo que si bien nos ayudó a librarnos del yugo francés, trajo consigo la pérdida, precisamente, de los fuertes y baterías españolas de La Línea, que se enfrentaban a las inglesas de Gibraltar; el comienzo de lo que llamamos el despegue del despojo británico hacia el norte de la colonia. A partir de entonces, España no pudo oponer a una plaza fuerte británica, otra plaza fuerte española. Además, se impuso por parte inglesa la comunicación por tierra entre Gibraltar y su Campo, que así se mantuvo hasta que la cerró Franco en 1969. Naturalmente, la demolición inglesa se llevó a cabo con el pretexto de que representaban un estorbo en su apoyo, para que España recuperase su independencia. Como esta flagrante intromisión se llevó a cabo en 1810, podemos asociarla con la presencia española en esta península.

—Sabía que me saldrías con la expedición del marqués de la Romana, bandido, aunque no puedas establecer un contacto directo —Elcano sonreía con cierto regocijo—. Tengo fama de experto en nuestra historia y, sin embargo, creo que podrías darme alguna lección.

—Ojalá fuese así, compañero.

Se estableció el silencio de nuevo, mientras los nueve rostros volvían a fijarse en él. Todos confiaban en que su compañero Elcano no volviera a tomar la palabra durante largos minutos.

—Bueno, si no hay más preguntas históricas, entraré de lleno en nuestro tema —hizo una ligera pausa, sintiendo esa falsa tranquilidad que lo acometía en los momentos importantes—. Desde nuestra última reunión en Darmstadt en el pasado agosto, he llevado a cabo o, mejor sería decir, he continuado con ese contacto tan especial y difícil que mantenía con la organización Luna Negra. Creo que es mejor utilizar la versión castellana de Black Moon, como alguno de vosotros sugirió, para no usar tan a menudo el idioma de los invasores.

—Me parece acertada la medida, aplaudió Cánovas.

—Me alegro —Borja volvió a mostrar una dulce sonrisa—. Os puedo asegurar que el contacto está firmemente establecido, lo que ya es un logro fabuloso y, desde luego, de la forma más segura. Hemos llegado a un principio de acuerdo en cuanto a las posibles operaciones a desarrollar, con algunas ligeras variantes, pendientes en este momento de que nos ofrezcan la aprobación definitiva. Para dicha aprobación, supongo que necesitarán el acuerdo de los que forman la cúpula de la organización, si es que existe tal cúpula y la denominan así. Estas últimas palabras no son más que una impresión mía personal con visos de realidad, porque toda organización ha de tener un organismo rector o decisorio. Pero sabéis que soy realista y, en estos momentos, os aseguro que me encuentro razonablemente convencido, que darán su aprobación global al proyecto.

—¿Variantes? ¿A qué variantes te refieres? —Merino preguntaba con voz suave.

—Variantes en cuanto a la cuantificación del costo de cada acción y la forma de pago. Mi oferta final ha sido la de establecer un canon para las acciones a desarrollar en la ciudad de Gibraltar, que representan un riesgo mucho mayor, debido al estado casi insular de la colonia, y otro de menor cuantía si estas se trasladan a Londres u otra ciudad británica, por necesidad táctica u operativa. El monto total se mantiene en la cantidad que os indiqué en la reunión anterior, veinte mil millones, aunque con el camino a la baja que mantiene nuestro querido euro, se incrementará un poco. Una circunstancia coyuntural porque, como opinaréis conmigo muchos de vosotros, el euro debe recuperar en poco tiempo su tono y emparejarse con el dólar.

—Dios te oiga —rumoreó Castaños en un susurro.

—Lo que falta por decidir —Borja retomó el asunto—, es el número total de acciones armadas o atentados, llamarlo como queráis. Naturalmente, en el caso de que decidamos emprender la operación. Mi propuesta final ha sido de 150 atentados, aunque es posible alguna rebaja más por parte de Luna Negra. Por otro lado, la forma de pago que he propuesto es la de ingresar el costo de diez acciones por adelantado, y así de forma sucesiva, conforme avance el programa. El sistema de ingreso en sus cuentas bancarias que proponen es ágil, sencillo y de absoluta seguridad para nosotros. Tal y como esperábamos, utilizarán bancos caribeños y asiáticos para las transferencias.

—¿Asiáticos? —preguntó Espartero—. No me lo esperaba.

—¿Por qué no? —corroboró Daoiz—. Mucho capital se desplaza en esa dirección.

Se hizo un breve silencio, a la vez que todos miraban a Borja para que continuase su alocución.

—Prosigo con el tema. He querido dejar muy claro a Luna Negra que el día exacto en el que deben comenzar las operaciones, será una decisión nuestra irrevocable, así como que la primera que se lleve a cabo sea contra el gobernador británico en Gibraltar. Preveo una acción simultánea contra la persona y el palacio de Su Excelencia, por llamarlo de alguna forma. Por supuesto, he intentado transmitir la tremenda importancia que supone el no poder fracasar en esta primera acción. De esta forma, arrancaremos con fuerza, y tanto el gobierno británico como el mundo entero comprenderá con claridad que ese grupo llamado PEG no es una farsa, sino una organización que apuesta fuerte y en serio. Tal y como os anuncié, la proclama oficial se dará a conocer con un mes de antelación al primer atentado.

Dejó un espacio de tiempo en silencio, mientras escudriñaba los rostros de sus compañeros que, de momento, se mantenían sin ofrecer ninguna indicación. La parada fue aprovechada por Rodrigo para intervenir.

—Siento una extraña sensación al escucharte decir, con esa frialdad, que vamos a ordenar el asesinato del Gobernador británico.

Borja bebió un sorbo de agua antes de contestar. No esperaba la reacción tan pronto.

—Creo que dejé bien claro en la ocasión anterior que esta empresa que acometemos será cruenta, muy cruenta para los intereses británicos en vidas y destructiva en bienes. Otra opción más light estaría destinada al fracaso. Si el gobierno de Su Majestad Británica se empeña en no escuchar nuestra exigencia, que se dará a conocer en la nota inicial de prensa, para que inicie conversaciones con nuestro gobierno, e insiste en mantener esa postura de fuerza que tantas vidas españolas ha costado, tanto dinero sigue costándonos y desprestigia a nuestra Patria de esa forma, es problema suyo. Después de todo, no declaramos más que la exigencia española a través de tres siglos e, incluso, de las Naciones Unidas. Por desgracia, están acostumbrados a pasarse todo eso por el forro de su camisa. Pero quiero que una cosa importante quede bien clara, Rodrigo. Nosotros no vamos a asesinar a nadie. De eso se encargarán unos mercenarios, como hicieron los Gurkas en la guerra de las Malvinas.

Volvió a beber de su vaso mientras miraba fijamente a Rodrigo. Creyó oportuno cambiar el programa de actuación que había preparado.

—Creo que antes de continuar con mi intervención, deberíamos aclarar un punto importante que, posiblemente, debí proponer en Darmstadt. Se nos presentan ahora mismo dos opciones sobre la mesa. O bien continúo explicando el plan de Gibraltar, del que ya conocéis lo esencial salvo detalles puntuales, o si tenéis graves prejuicios morales, económicos o de cualquier otro tipo sobre la empresa que os he propuesto, es el momento de cortar por lo sano y abandonar el proyecto. Debo decir que desde un punto de vista puramente personal, sería una triste decisión, no por el trabajo que haya desarrollado en este último año, sino por lo que puede significar para España el éxito de nuestro plan. Es posible que me haya obsesionado con el tema, pero creo que pocos espectáculos tan hermosos podrían producirse en esta vida, comparables a observar el arriado del pabellón británico del castillo de la Roca y ver izada nuestra bandera en su lugar. O el simple hecho, que ya es un éxito, de que los ingleses comprueben que no pueden seguir por el camino actual. Sin olvidar, desde luego, que diez españoles hayamos sido capaces de forzar a los orgullosos hijos de la Gran Bretaña a una acción como ésa, haciéndoles tragar su orgullo con una taza de té. Pero, en fin, somos diez voces y nuestras reglas son inmutables. Tal y como establecimos en un principio, aquí todas las decisiones deben ser tomadas por unanimidad.

Volvió a imponerse el silencio, tan espeso en esta ocasión que se podía cortar con una navaja. Se escuchó un golpe de tos de Merino, mientras la dificultad respiratoria de Churruca parecía haberse acentuado. Los ojos de Borja recorrían la mesa con marcado interés, observando miradas huidizas, así como gestos nerviosos que nada bueno presagiaban. Por primera vez desde que tomara la operación Gibraltar como un vago y poco preciso deseo, sopesó el fracaso como una factible posibilidad, un sentimiento que lo abatió en su interior, por mucho que su rostro se mantuviese impasible. Una vez más, Daoiz acudió en su auxilio.

—Creo que deberíamos escuchar lo que Pelayo tiene que decirnos, antes de tomar una decisión definitiva. ¿No os parece?

Se produjo un murmullo de asentimiento general, por lo que Borja se dispuso a continuar. Había salvado el primer escollo, aunque su espíritu comenzaba a flaquear.

—El plan que he desarrollado es el que, básicamente, os expliqué en la anterior reunión. En el caso de que lleguemos a un acuerdo y nos lancemos a esta empresa, la primera acción será enviar la proclama que podríamos llamar Acta Fundacional del PEG, de la que ya os hablé, dirigida a todos los medios de prensa importantes en el mundo, organismos internacionales y, en particular, a los gobiernos de España y Gran Bretaña. Toda esa correspondencia saldrá, por correo, desde Gibraltar. Quiero sentar la premisa, desde el primer momento, aunque no sea creída por nadie, que el PEG está formado por españoles del Campo de Gibraltar, en unión de sus hermanos gibraltareños que se sienten tan españoles como ellos y que desean, todos, el retorno de la colonia a la soberanía española. En la nota de prensa se dará un mes de plazo al gobierno británico, antes de iniciar las necesarias acciones que llamaremos de guerra al inglés y que, como os adelanté, deseo comenzar contra el Gobernador y su Residencia, la Government House —utilizó a propósito un tono de voz especialmente ridículo al pronunciar las palabras inglesas—, que en realidad denominan popularmente los llanitos como El Convento, por haber sido un monasterio franciscano del siglo XVI.

—Lo conozco. Es una residencia poco espectacular —afirmó Elcano—. Perdona que te haya interrumpido, Pelayo.

—Cualquier miembro puede intervenir en el momento que estime oportuno. A veces, soy demasiado monográfico —Borja le dirigió una amistosa sonrisa antes de continuar—. A partir de ese momento, podremos comprobar cómo funciona Luna Negra, y si es cierta esa fama de la que disfruta. Como podéis suponer, a no ser que ellos reanuden el contacto, deberíamos mantenernos al margen, salvo que deseemos alguna acción en particular, o creamos que las operaciones no se desarrollan de acuerdo al plan previsto. Desde luego, la línea de contacto se mantendrá abierta. Si llegamos a decidir la operación en su conjunto, tal y como se encuentra planeada, os entregaré un sobre a cada uno con la proclama inicial que pienso utilizar, los objetivos de algunas acciones que considero necesarias desde un punto de vista propagandístico, así como los ingresos que debéis llevar a cabo, con indicación exacta de los encaminamientos que os dejarán a todos, como a mí, fuera de cualquier investigación y limpios de polvo y paja. Como de costumbre, se ruega la máxima discreción con ese material que recibís y su destrucción completa a la mayor brevedad, por mucho que de él no se obtengan datos, desde luego, que puedan involucrarnos personalmente.

Aunque daba por finalizada su intervención, concisa y concreta como había preparado, parecía que todos seguían pendientes de lo que pudiera decir. Los segundos transcurrían con lentitud, mientras ninguno parecía dispuesto a romper el encanto. Por fin, Castaños intervino con un tono de voz tan bajo que resultaba difícil comprenderlo.

—¿Eso es todo?

—Eso es todo —Borja abrió las manos de forma elocuente—. Creo que no hay nada más que decir. Por supuesto, las directrices o indicaciones particulares a Luna Negra, pueden ser más o menos exhaustivas en cuanto a los objetivos, pero creo que ellos necesitan, y así lo comprendo, cierta independencia en cuanto a la dirección de los atentados. No somos expertos en ese terreno. Mi opinión personal es que se trata, para ellos, de la primera operación de este tipo que realizan, en forma global, a la que podríamos calificar como política. De todas formas, no les asusta en aboluto la empresa. Según creo, acciones más complicadas y peligrosas han llevado a cabo, aunque más de tipo personal. También os pido un margen de independencia para el regateo final, si es que se produce, en cuanto al número de acciones por el monto económico establecido. Cualquier variación en los ingresos a realizar, os lo haría llegar por la vía segura utilizada normalmente.

Volvió a ofrecer su silencio que tampoco fue aprovechado por ningún miembro. Creyó ver una luz en el horizonte, por lo que se decidió a continuar.

—Por nuestra parte, lo más difícil está hecho, y me refiero a conseguir la línea de contacto con la organización mafiosa, una línea abierta y fiable para sus intereses, aunque falte el sí definitivo de sus organismos rectores, un sí que espero me llegue en poco tiempo. Desde luego, podemos discutir cualquier aspecto, para eso estamos aquí, pero con una premisa que considero insoslayable. ¿Estamos o no decididos a llevar adelante una operación cruenta contra los británicos para recuperar Gibraltar o, al menos, cambiar el estado de apatía y conformismo nacional e internacional en que se encuentra el contencioso de la colonia? Como creo que comentamos en la anterior reunión, considero un verdadero éxito el simple hecho de que los ingleses comiencen a valorar si les compensa continuar con esta anacrónica situación colonial, que ningún beneficio práctico les produce y, por el contrario, tantos inconvenientes en vidas humanas y libras esterlinas les puede acarrear. Lo más escandaloso de la situación en Gibraltar, aspecto que debemos trastocar como sea, es que España, durante muchos años, no sólo parece renunciar a pasarle la factura a la Gran Bretaña por la forma en que se hacen presentes en nuestro suelo, sino que, aunque parezca increíble, se aviene a pagar parte de la factura, con el contrabando, tráfico de drogas, blanqueo de dinero y otras actividades ilegales que emanan de la colonia y que tanto daña neconómicamente al Estado y a la comarca del Campo de Gibraltar. Debemos hacer ver al mundo que los colonizados en Gibraltar son los españoles, mientras que gran parte de los gibraltareños son los agentes del poder colonial.

Volvió el silencio, aunque Borja creía percibir los pensamientos que luchaban en cada cerebro. Por otra parte, sentía un gran nerviosismo interior ante una situación que no controlaba en su conjunto y que podía salir disparada en cualquier dirección. Como una especie de acertijo infantil, apostó por la primera intervención de sus compañeros, y no se equivocó. Rodrigo, un madrileño muy serio y eficaz, dedicado a todo tipo de empresas entre las que destacaban las inmobiliarias a gran escala en España y Sudamérica, levantó su mano. Elevando su gruesa cabeza en la que destacaba una calva redonda y reluciente, hizo sonar su voz aflautada. Por mucho que intentaba aparentar normalidad en su postura y en su voz, dejaba traslucir ciertos signos de incertidumbre.

—Vuelvo, querido Pelayo, a la observación que ya comenté en nuestra reunión anterior. Desde mi punto de vista, la importante decisión a tomar es si consideramos moralmente aceptable el daño que vamos a producir en vidas humanas, o incluso si ello es legítimo, en proporción al objetivo a conseguir. ¿No tenemos caminos alternativos? ¿No es posible una desestabilización comercial de los intereses en la Roca por nuestra parte? No debemos olvidar que podemos tomar decisiones bancarias y empresariales que les pueden producir mucho daño.

—Te advierto, amigo mío, que he pensado mucho en cuanto a las posibilidades que se nos abrían, y esa fue una de las líneas de acción que tomé en consideración durante algún tiempo —Pelayo le respondía con exquisita cortesía, empleando un tono de voz amistoso y sumiso—. En primer lugar, estoy convencido de que no conseguiríamos nada abordando ese camino, porque perderíamos la idea fundamental que supone tener en cuenta que la Gran Bretaña es nuestro verdadero y único objetivo a batir. Quiero decir que, indudablemente, disponemos de capacidad para presionar y hacer daño económicamente en Gibraltar y a los gibraltareños, en especial a los que manejan los hilos económicos de la Roca y que, como sabéis, muchos de ellos viven en suelo español tan tranquilos, y otros muchos no son ni siquiera gibraltareños.

Dio un sorbo a su copa, sintiendo cómo el armagnac descendía por su garganta. Continuó con la importante respuesta.

—Pero, ¿qué ganaríamos con ello? En realidad, el gibraltareño no tiene voz ni voto en el problema. Ese es, precisamente, el ardid británico para mantenerse en la Roca. Debemos tener muy claro, como leí hace poco en un trabajo magnífico que se llama Estudios sobre Gibraltar, que es totalmente errónea la suposición de tantos españoles de que el Gobierno británico cree que el pueblo gibraltareño puede disponer del territorio de Gibraltar a su voluntad. Los ingleses no han cesado nunca de repetir que la soberanía de la Roca pertenece a la Corona británica, y que en ningún momento intentan hacer de ese pueblo una tercera parte en disputa. La reserva permanente de salvaguardar los intereses gibraltareños, frase salomónica que aparece en los documentos firmados con España en Lisboa y Bruselas, es el conejo que sacaron sabiamente de la chistera cuando se llevó el problema a las Naciones Unidas y observaron horrorizados que iban a perder las votaciones, como así ocurrió.

—Aunque no sirviera de nada —comentó Merino.

—Desde luego que no sirvió porque los británicos se negaron a aceptar aquellas resoluciones —apuntilló Borja antes de continuar su contestación a Rodrigo—. Sin embargo, lo cierto es que esos intereses gibraltareños de los que tanto hablan les importan un rábano, como los de los chinitos de Hong Kong. A quien debemos atacar es al Reino Unido. No puede ser otro el objetivo —dejó pasar unos segundos, volviendo a disfrutar de la sensación que retomaba las riendas perdidas—. En cuanto a los condicionamientos morales, sinceramente creo que en cuestiones importantes de Estado no se han de tener en cuenta tales sentimientos, especialmente cuando el enemigo a batir no los tiene o no los ha tenido durante tres siglos. Así lo ha demostrado la Gran Bretaña a lo largo de toda su historia, y continúa dispuesta a ello si sus intereses se viesen en peligro y el enemigo fuese batible. Os recuerdo, por ejemplo, las acciones antiterroristas llevadas a cabo por la señora Thatcher, precisamente en Gibraltar.

—¿Y no peligran sus intereses en esta cuestión? —Daoiz preguntó, a punto de apurar su copa.

—No. Puede peligrar su orgullo imperial, siempre, repito, que no les cueste demasiadas muertes o libras esterlinas. Y eso es lo que debemos demostrar, el alto coste que le podemos producir.

Volvió el silencio una vez más. Cada miembro comprendía que las palabras llegaban a su fin, que la teoría no disponía de muchos más argumentos que exponer y la toma de postura definitiva se encontraba cerca, algo que, en el fondo, todos temían. Daoiz, plenamente identificado con la empresa, y como siempre sentado a la izquierda de Pelayo, decidió intervenir de nuevo al considerar que el alargamiento del silencio no era bueno.

—¿Qué nos queda por decir?

—¿A qué te refieres? —Borja mentía, ya que comprendía perfectamente el sentido de las palabras de su amigo.

—Quiero decir que parece que llegamos a un punto muerto. ¿Debemos pronunciarnos en este momento? ¿Existen más dudas acerca de la empresa? ¿Deseamos un plazo mayor de tiempo para decidirnos? Que conste que hablo de forma general porque, por mi parte, estoy de acuerdo con la empresa en su conjunto y con los detalles en particular que nos has mencionado. Al igual que en la ocasión anterior, hace muchos años —se giró en dirección al resto de sus compañeros—, creo que es mejor que nuestro presidente, Pelayo, dirija la conexión con Luna Negra, si aprobamos la operación, porque confío plenamente en él y considero que es mejor no entrar en detalles menores.

—Ya comprendo —Pelayo dio un profundo sorbo de su copa—. Al igual que Daoiz, soy partidario de comenzar las operaciones de inmediato, enviar la proclama de forma que el primer atentado, ya que a esta primera nota del PEG no se le dará ninguna credibilidad, tenga lugar el 31 de diciembre de este siglo que acaba. Bueno, en esa noche festiva, pero ya entrados en el siglo XXI, una premonición de que, con el cambio de siglo, cambiará la situación en la colonia.

Sus palabras hicieron más profundo, si cabe, el silencio establecido. Borja decidió lanzar el órdago sobre la mesa, creyendo que se encontraba en el momento adecuado. Continuó con el mismo tono de voz firme, intentando no demostrar la emoción que sentía.

—Si estáis de acuerdo conmigo, creo llegado el momento de llevar a cabo una ronda, como siempre en el sentido de las agujas del reloj, para que cada uno dé su opinión favorable o no a la operación, así como alguna otra indicación que considere necesaria.

Dejó pasar unos segundos, mientras volvía a recorrer con la mirada los rostros expectantes. Sabía que no era aconsejable tensar la cuerda demasiado, pero el momento parecía el más propicio. Se giró hacia su izquierda, señalando a su buen amigo.

—¿Daoiz?

—Muy bien. Me declaro de acuerdo con la empresa, sin reservas de ningún tipo.

—¿Churruca?

—He de reconocer que mi única prevención real era tu posible conexión con Luna Negra, algo que consideraba casi imposible y por la que te felicito. La verdad es que prefiero no saber como has podido establecer ese contacto. Ojos que no ven, corazón que no siente. Si la conexión con esa banda mafiosa la consideras fiable y con seguridad absoluta para todos nosotros, adelante.

—Como bien sabes, la seguridad es una premisa imprescindible en nuestra Organización y uno de sus puntos fundamentales, querido Churruca. ¿Significan tus palabras que estás de acuerdo con la empresa?

—Sí. Sí. De acuerdo, sin reservas.

Borja se dispuso a continuar. Volvió a agradecer mentalmente a su amigo Daoiz que hubiese conseguido un orden en la mesa como aquel. Sin duda, era el más adecuado para conseguir la aquiescencia general. Continuó la ronda de forma despreocupada.

—¿Merino?

—Como buen catalán, mi única reserva es el aspecto económico de la operación —sonrió abiertamente—. Pero, bueno, si no nos vas a sangrar más y se trata de un solo pago, estoy de acuerdo con la empresa, sin reservas. Ya es hora de que los ingleses de los cojones se den cuenta de lo que vale un peine en esa España que desprecian.

—¿Bazán?

El aludido, un andaluz con muchos años a sus espaldas y pocos escrúpulos empresariales, tardó unos largos segundos antes de contestar. Fiel a su norma, se desprendió de sus lentes con una parsimonia desesperante. Observó a todos antes de tomar la palabra.

—Como supongo que será la tónica general, me entusiasma la idea de batir al inglés con sus propias armas y en su propio terreno, y digo esto porque su política imperial ha sido comparable al peor terrorismo de Estado. Aun así, he de reconocer que me repugna ligeramente el aspecto cruento de la operación. Pero, como ha dicho Churruca, ojos que no ven, etcétera. En fin, aquí hemos venido a votar y ya he pensado suficiente en el tema durante los últimos días. Después de todo, ellos se lo han buscado. Si no hacemos nada, el problema se mantendría de por vida. Acepto la empresa sin reservas de ningún tipo.

Borja respiró de felicidad sin que nadie lo advirtiese, ya que Bazán era una de sus dudas. Pensó alegremente que sólo quedaban dos obstáculos, especialmente uno de ellos. Sin embargo, Bazán volvió a tomar la palabra.

—Se me olvidaba decir que el caso del submarino Tireless ha influido notablemente en mi toma de decisión. Ha sido un claro ejemplo de la prepotencia británica, y prefiero no entrar en los detalles técnicos. Como sabéis, un diputado conservador inglés dijo enfáticamente en su Parlamento que Gibraltar era territorio de soberanía británica y que en aquellas aguas, que por cierto no son suyas, podían hacer lo que les viniese en gana. Típica expresión de un cerdo británico.

—Estoy de acuerdo con tu observación —Borja aplaudió en silencio la salida del andaluz—. Lo peor del caso es que el auténtico peligro se produjo durante la navegación desde Malta hasta Gibraltar, en la que cerca estuvieron de causar un problema gravísimo de contaminación, según me han comentado expertos de confianza. Y sin olvidar que navegaron por aguas españolas. Estoy convencido de que esa reparación habría sido prohibida en la mayor parte de los puertos británicos, de acuerdo con las normas que regulan las reparaciones de los submarinos nucleares de la Royal Navy. Y para más inri, como dices, esas aguas donde se encuentra atracado el Tireless, fueron usurpadas a España al construir el puerto en el siglo XIX. En fin, estoy de acuerdo contigo en que se trata de la típica maniobra británica, desgraciadamente aceptada por nuestro gobierno que, como tantos otros anteriores, parece temer la reacción de Londres. Ese caso debía haber sido denunciado con rotundidad ante la Unión Europea y la Alianza Atlántica.

La conversación se generalizó durante unos minutos sobre el mismo tema, con la aprobación interior de Borja que veía abrirse el túnel más y más. Cuando pareció decaer el rumor general, volvió a tomar las riendas.

—Bueno, creo que debemos continuar con nuestra ronda. Me parece que era tu turno, Castaños.

—Al igual que nuestro compañero catalán, a este asturiano también le parece un precio desorbitado lo que van a cobrar esos mafiosos de Luna Negra —su vozarrón se dejó oír con fuerza en la sala. También los efectos de lo mucho que había bebido comenzaban a dejarse notar—. Aún así, declaro mi apoyo total a la empresa, sin reservas. Y cuanto más jodamos al puto inglés, mejor —acompañó el final de su intervención con un sonoro puñetazo sobre la mesa.

—¿Elcano?

—De acuerdo en todo contigo, Pelayo. Me parece una idea cojonuda y creo que, posiblemente, esta reunión, aunque nunca llegue a hacerse pública, pueda torcer por fin el rumbo de la historia, en cuanto a lo que Gibraltar y su penosa situación se refiere —pareció pensar unos segundos antes de continuar—. Quiero presentar una sola salvedad. Espero y confío que los atentados no estropeen el escudo de la España Imperial que se encuentra sobre la puerta de la muralla gibraltareña. Era la única visión que me inspiraba un poco de confianza en las visitas que he girado a la jodida colonia.

—No te preocupes que ya lo había pensado —Pelayo volvió a sonreír, aprovechando las palabras de Elcano, muy convenientes para los votos complicados que quedaban sobre la mesa—. No conozco personalmente Gibraltar, me lo he prohibido a mí mismo, pero, como puedes comprender, he leído casi todos los libros que se han escrito sobre la ciudad, y he visto en fotos, precisamente, el escudo al que aludes. Se mantendrá en su sitio sin problemas —se giró hacia el miembro siguiente—. ¿Cánovas?

El aludido parecía perdido en sus pensamientos. Borja dudaba de su verdadera postura, porque era dado a los más dispares pensamientos, así como muy variable en sus opiniones. De todas formas, sabía que era el último antes de abordar al más peligroso, al único que, en su opinión, podía boicotear la empresa. Por eso, se llevó una agradable sorpresa al escuchar su sentencia.

—De acuerdo, sin reservas. Y declaro que me entusiasma la idea de comenzar los atentados contra el Gobernador británico, prepotente de los cojones, al que por desgracia tuve que saludar en una recepción oficial. Os aseguro que se creía el príncipe de Kapurthala; soberbio e insoportable como todos los británicos fuera de sus queridas islas, que no debían abandonar nunca.

Borja comprendió que llegaba el momento decisivo, ya que el miembro siguiente a votar, Rodrigo, era quien más reticencias había expuesto y de su opinión y voto dependía, en gran parte, la del último, Espartero, unidos ambos por una vieja amistad. De todas formas, no se apreció cambio alguno en el tono de su voz al preguntar.

—¿Rodrigo?

Pareció dudar en un principio. Posiblemente, la aquiescencia general hasta el momento le hacía sopesar su esquiva postura inicial. Sin embargo, fiel a su estilo, el tono de su voz mostraba firmeza.

—Creo que mi postura es conocida. Declaro mi acuerdo y apoyo absoluto a la empresa como tal, que me parece formidable y ajustada en todo a las premisas que establecimos para nuestra organización Plus Ultra en un principio. Sin embargo, vuelvo a mostrar mi repugnancia a aceptar como necesarias las acciones que conlleven posibles daños o muertes de inocentes. Me sentiría mal con ello.

La declaración cayó como una pesada losa en la sala. Sin embargo, Pelayo se encontraba preparado y no tardó mucho tiempo en contestar.

—Estoy de acuerdo en todo lo que dices, Rodrigo, y lo respeto. Sin embargo, no comprendo tu postura cambiante según el escenario a batir. Me refiero, por ejemplo, al problema de Kosovo, que tantas veces has proclamado como de acción bélica necesaria y hemos discutido personalmente. Eras ferviente partidario de las operaciones que se llevaron a cabo por la OTAN, bombardeando campos y ciudades donde murieron gran cantidad de mujeres y niños. En aquella ocasión, precisamente, consideré que se cometía un tremendo error histórico, algo que no merecía el pueblo serbio. Pero tú, Rodrigo, aplaudías aquellos ataques, si no recuerdo mal.

—Bueno, era un caso diferente. Se trataba de las Naciones Unidas contra unos asesinos.

—Por favor, Rodrigo, seamos sensatos. No olvides que eran acciones en defensa de unos verdaderos asesinos —replicó Pelayo, sonriendo—. La famosa UCK, que de la noche a la mañana apareció como pobre víctima propiciatoria y que dará mucho que hablar todavía, era un movimiento terrorista para los norteamericanos hasta pocos días antes. Un grupo terrorista—separatista con infinidad de acciones espantosas y cruentas contra el pueblo serbio. Y no me hables de la ONU, por favor. Ahí se hizo, como siempre, lo que ordenó el tío Sam. Por una parte porque Europa y su Política Exterior y de Defensa son un autentico desastre e incapaces de ponerse de acuerdo en un mínimo problema. Esas operaciones sólo fueron posibles por la llegada de los yanquis al escenario y porque a ellos les interesaba. Mira cómo los norteamericanos no exigen a Israel que cumpla las Resoluciones de las Naciones Unidas con parecida energía. Más razón moral podemos presentar nosotros en Gibraltar.

—Bueno, Pelayo. Todos sabemos que siempre has defendido a los serbios —Rodrigo había pasado a la defensiva.

—Por supuesto, y nunca lo he ocultado. Creo que en los Balcanes asistimos al ejercicio de venganza histórica más pura a lo largo de muchos siglos, pero no acepto, en ningún caso, que el serbio sea el único malo de la película ni el peor. Precisamente, considero que el pueblo serbio es el que más ha sufrido a lo largo de la historia y que más valientemente ha defendido nuestra civilización contra el Islam, mientras los demás de la zona se apoltronaban cómodamente. Por no hablar de su resistencia a los nazis, mientras los croatas ustachis los masacraban. Las accions de la ONU sobre Kosovo han sido vergonzosas, un Kosovo con problemas heredados del reparto Hitler—Mussolini y que fue, siempre, la cuna de la patria Serbia. Pero volviendo a nuestro tema —Borja creyó llegado el momento definitivo—, te repito que no comprendo que te repugnan las muertes en Gibraltar y no las de Belgrado por ejemplo, unas acciones que apoyabas plenamente. Y entiendo que el problema gibraltareño presenta una mayor claridad, en cuanto a quién es el culpable, que en el caso de Kosovo.

—Es posible que tengas razón, aunque para mí sea una cuestión diferente. Una cosa es apoyar una idea y otra bien distinta financiarla directamente. No sé, es posible que desde un punto de vista moral sea igual. Como os decía, no lo tengo claro.

—Pues tienes que decidirte, Rodrigo —fue Daoiz quien intervino con energía, presto a colaborar—. Lo que comenzó como una ronda consultiva, ha pasado a ser una votación en toda regla y quedáis dos por votar.

—Hombre, no querría ser un estorbo ni...

—Por favor, Rodrigo —Borja empleó el tono más amistoso que fue capaz de articular, a la vez que sentía los nervios finales a flor de piel—. No se trata de eso. Somos un grupo de amigos que nos trazamos unas metas y unos objetivos determinados, con unas reglas inamovibles. Si no estás de acuerdo con esta empresa, no sucede nada. Ya encontraremos otra. Pero, por favor, no te sientas presionado por las opiniones de los demás. Tu opinión no puede verse afectada por el lugar que ocupes en la mesa.

Mientras Borja sonreía benévolo y Daoiz aplaudía en su interior el descarado cinismo de su amigo, Rodrigo parecía mantener una enconada lucha en sus pensamientos. Tras unos largos segundos, volvió a tomar la palabra.

—Ya sé que tomamos las decisiones por unanimidad pero, de todas formas, el espíritu de grupo y consenso debe mantenerse. Además, querido Pelayo, he de reconocer que me ha convencido tu comparación con el problema de Kosovo —desplegó una franca sonrisa, a la vez que las últimas palabras se aflautaban más todavía en su garganta, hasta alcanzar un quiebro en su voz, como el cantante que suelta un gallo indecoroso en pleno recital—. Aunque disienta de tus opiniones sobre el problema serbio, me paso al bando general definitivamente. De acuerdo con la empresa de Inglaterra, sin reservas.

—No, por Dios —intervino Elcano—. La Empresa de Inglaterra fue la mal llamada Armada Invencible y no acabó muy bien, aunque tampoco tan mal como describen muchos libros de historia españoles, faltos de la adecuada documentación.

—Acabemos la votación de una vez, por favor, que me pongo nervioso —era Castaños quien intervenía con su gracejo habitual, dando a entender que no estaba dispuesto a escuchar la descripción, por parte de Elcano, de toda la Armada Invencible, día a día, desde su salida de Lisboa hasta su desgraciado viaje de retorno.

—Bien, llegamos al último de los miembros en votar —Borja se giró a su derecha con seguridad. Era consciente de que la batalla había llegado a su fin pocos segundos antes—. ¿Espartero?

—He de reconocer que mantenía algunas dudas parecidas a las de Rodrigo, pero también me ha convencido tu argumentación. Ha sido una hábil comparación el tema de los bombardeos sobre Belgrado. Me decanto por la empresa de Inglaterra o de Gibraltar, sin reservas.

Tras unos segundos de silencio, Daoiz se levantó, aplaudiendo con fuerza, lo que fue coreado por todos. Pelayo se mantenía sentado a la cabecera, aunque era difícil contener la emoción que sentía. Por fin comenzaba el camino que se dirigía hacia su gran sueño, la empresa que podía ser su legado más inapreciable. Levantó las manos pidiendo silencio. Volvió a tomar la palabra.

—Bueno, compañeros. Creo sinceramente que hemos dado un paso importante, un gran paso en definitiva. Por una parte, hemos recuperado nuestra organización Plus Ultra que, en mi opinión, tan importantes servicios de toda clase puede prestar al Estado, un tipo de organización que, como sabéis muchos de vosotros, existen en otros países de nuestro entorno. En segundo lugar, he de declarar que me alegro profundamente de que acometamos esta empresa que no sólo no la considero una quimera, sino una operación muy factible. Os recuerdo aquellas palabras mías en la reunión anterior, respecto a que grandes problemas no llegan a solucionarse porque nadie se plantea seriamente cómo resolverlos. Creo que con la solución adoptada, nos valoramos adecuadamente. Como siempre argumentaba Rodrigo —lo señaló con la mano, dirigiéndole una sonrisa—, la principal causa de los problemas son las soluciones.

—En efecto —corroboró el aludido.

—En cuanto a nuestra empresa —continuó Borja ligeramente emocionado—, no podemos obviar que dependemos al cien por cien del correcto funcionamiento de Luna Negra, pero, como os he asegurado en varias ocasiones, soy muy optimista en ese aspecto. Según parece, esos mafiosos, o ese estado mafioso plurinacional, funciona como un reloj suizo, lo que hace más factible nuestro proyecto. La suerte está echada y creo que para el bien de España. En fin, creo que no tengo nada más que añadir, sino agradeceros vuestra colaboración y apoyo, y que espero no defraudar esa confianza que depositáis en mí. Tan sólo me gustaría pedir vuestra licencia para bautizar la empresa con el nombre adecuado. Me gustaría denominarla: Operación 2001. Gibraltar Español.

—¿Tienes alguna razón especial para llamarla así? Preguntó Bazán.

—Es la que he manejado en mi cerebro desde el primer día. Me costaría denominarla de otra forma. Además, creo que viene bien, ya que las acciones comenzarán al arrancar el nuevo siglo.

Todos parecieron aceptar la propuesta de Pelayo sin más comentarios. El jefe indiscutible, con una franca sonrisa en su rostro, se decidió a clausurar la reunión. Su rostro expresaba sin rubor una clara satisfacción.

—Bueno, queridos compañeros de Plus Ultra. Al igual que en la ocasión precedente en la que pasamos a la acción, las reuniones de la organización se mantendrán en el mínimo nivel posible y no seréis convocados a no ser que cualquiera de nosotros lo considere conveniente, haciéndome llegar la palabra clave adecuada. Por último, aquí en mi carpeta de documentos tengo un sobre para cada uno, de acuerdo a lo que os mencioné anteriormente —Pelayo se levantó del asiento, con la copa en su mano, acción que fue imitada por todos con presteza—. Por último, brindo porque de esta decisión que acabamos de tomar, se deduzca el fantástico hecho de que podamos ver como ondea nuestro pabellón en Gibraltar. ¡Por un Gibraltar español!

—¡Por Gibraltar español! —contestaron todos.

Tras el brindis, los miembros de Plus Ultra se acercaron a la barra para rellenar sus copas. Borja prefirió quedar en la cabecera de la mesa durante unos segundos, unos momentos de intenso placer que deseaba saborear en soledad.

De esta forma un tanto extraña y ciertamente teatral, podemos asegurar que comenzaba el cuarto intento de reconquistar Gibraltar por parte española, unos intentos que no se repetían desde el fin del Gran Sitio en 1783.

* * * * *

La población de Gibraltar quiere continuar bajo dominio británico, pero no quiere soportar las mismas cargas y pagar los mismos impuestos que los británicos de la metrópoli. Sería curioso ver la reacción general de ese “patriotismo” británico de los gibraltareños, si Gran Bretaña los llevase a una verdadera y completa integración, incluyendo los impuestos.

Daily Mirror. Septiembre 1967

Cinco hombres y una mujer en

la isla de Tierrabomba

Por su especial belleza natural, disponemos en nuestro mundo de espacios privilegiados, en los que la mano pecadora del ser humano no ha actuado con su forma depredadora habitual, todavía. Uno de ellos, sin duda, se abría donde intentaba aterrizar aquel diminuto helicóptero, que bien parecía una pequeña libélula de plástico, perdida entre el mar frondoso de la verde y espesa vegetación a la que se aproximaba. Se trataba, en verdad, de un verde absoluto, fabuloso, demoledor, especialmente al ser contemplado desde las alturas, como un paraíso infernal, una dulce tela de araña dispuesta a mimar y devorar todo lo que se acercara a sus dominios. Si la soñada isla de los dioses había existido alguna vez, esta era, sin duda, una de sus mejores reproducciones.

Sentado tras el piloto, un hombre de complexión robusta, pelo rubio con ribetes blanquecinos, pequeñas entradas, rostro afilado y un espeso y señorial bigote, con las puntas ligeramente elevadas como un brigadier inglés de la época victoriana, abrazaba contra su pecho una delgada cartera de piel, no por miedo a perder su contenido sino por la sensación de pequeñez que sentía al observar, fascinado, el majestuoso e incomparable paisaje que se abría ante él. El calor y la humedad que había padecido en su piel hasta aquel momento, parecían haber pasado a otra dimensión en la que nada importaba.

El hombre que así sentía no era otro que Jewgenij Nikolajewitsch Klimtschuk, quien había jugado, en el más absoluto anonimato, un papel de la mayor importancia en los años duros de la Perestroika, desempeñando un trabajo fundamental desde el departamento interno de la KGB a favor de Mijail Gorbachow, en el golpe de Estado que tan cerca estuvo de romper en mil pedazos la apertura política rusa. Sin embargo, desde su retiro voluntario del mundo del espionaje y peligrosos entresijos del gobierno, generosamente recompensado, era conocido, para los pocos que tenían contacto directo con él, con el sencillo nombre de Nikola, o el apodo de El Inglés.

A pesar de su aspecto distinguido, unos ojos de una claridad asombrosa y unas maneras que bien recordaban a un auténtico caballero de la Orden de la Jarretera, Nikola era natural de la pequeña ciudad de Tatarbunary, enclave ucraniano en el mar Negro, a pocos kilómetros de las fronteras rumana y moldava. Sin embargo, su carrera política, tras los estudios de derecho en la universidad de Kiev, se había desarrollado con impresionante rapidez en las oficinas del partido comunista en la capital ucraniana, de donde había sido catapultado, directamente, a las oficinas centrales de la KGB en Moscú.

Tras los años turbulentos de la apertura soviética, que habían producido la desintegración del antiguo imperio bolchevique, Nikola había decidido emigrar de forma definitiva con suficientes rublos en el bolsillo, e información privilegiada en su carpeta, para establecer su residencia en la soleada Marbella española. Desde su querida sede andaluza, convertida en discreto cuartel general, El Inglés dirigía un emporio financiero fabuloso y desconocido para el resto del mundo. Con el paso del tiempo, había conseguido la nacionalidad española de forma legal, aunque continuaba disponiendo de pasaportes y documentaciones con los que le era posible pasar inadvertido en todo el mundo conocido, si así le convenía. Antiguos privilegios del espionaje soviético, convenientemente rescatados.

Nikola volvió a sentir cierto desasosiego cuando el pequeño helicóptero tomó tierra con pericia en un minúsculo claro de aquel verde que se desparramaba hasta besar las aguas azules del Caribe. Se preguntó, una vez más, si el viaje que llevaba a cabo era adecuado a sus propósitos y a la forma de vivir que se había impuesto, de forma inflexible, muchos años atrás.

Había llegado dos horas antes al aeropuerto internacional Rafael Núñez, una pista de aterrizaje que parece una prolongación caprichosa de la mar, en el vuelo regular Miami-Cartagena de Indias. Como precaución especial, viajaba con pasaporte británico a nombre de Andrew Catchpole, turista inglés con residencia en Bournemouth. Además de poseer un pasaporte que habría pasado con éxito el más minucioso examen de cualquier aeropuerto británico, nadie habría dudado de aquel distinguido señor, elegantemente vestido con un traje color crema, una corbata granate con el escudo de la Universidad de Oxford y un pañuelo a juego que floreaba en el bolsillo de su americana. Todo en él respiraba elegancia y distinción.

Había dudado mucho en aceptar aquella reunión, y seguía dudando a pesar de haber recibido garantías absolutas de seguridad por aquellos a quienes tanto había beneficiado a lo largo de los últimos años, y a los que, por difícil que fuese de creer, no conocía personalmente todavía. Pero debía reconocer que, después de un alargado tiempo de intereses comunes, era bueno el contacto personal con quienes tanto trabajo en común mantenía.

Nikola había aceptado la sugerencia del hombrecillo que lo había recibido en el aeropuerto, para dar una pasada turística en aquella cápsula voladora, antes de la arribada a su definitivo destino. Siguiendo las instrucciones del improvisado guía, sobrevolaron la maravillosa y única ciudad de Cartagena, en España denominada como de Indias, para diferenciarla de la antigua y milenaria Cartagena engrandecida por cartagineses y romanos a orillas del Mare Nostrum, también llamada Cartagena de Levante o del Mediterráneo por algunos marinos en los siglos de las conquistas y descubrimientos. Había oído hablar mucho de aquella Cartagena caribeña, pero quedó impresionado desde el primer momento por su especial belleza, una ciudad donde el agua, el manglar y la arquitectura colonial y moderna no se encuentran todavía suficientemente diferenciadas.

Aunque pudiese parecer un anacronismo en su vida, después de diez años de inmensa felicidad en su blanco retiro andaluz, Nikola se consideraba verdaderamente español, tanto en sus sentimientos, forma de vida y costumbres, como en todo lo que esa especial raza ha significado en el mundo. Ante sus amigos presumía, con indisimulada arrogancia y sinceridad, de un españolismo pasional y enfermizo, lo que pocos llegaban a comprender. Por esa razón no se sorprendió al sentirse orgullosamente emocionado al observar, desde las alturas, como las bandadas de altivos alcatraces que volaban bajo ellos, la ciudad fuertemente amurallada por los españoles, punto de indudable importancia estratégica para su comercio americano, que debió ser convenientemente defendida en los siglos de dominio colonial de los insistentes ataques ingleses y piratas, si es que, en aquellos años, era posible diferenciar ambos conceptos.

Los españoles habían formado en Cartagena de Indias la fortaleza más admirable y fascinante que conoció el Nuevo Mundo. Nikola, desde su privilegiada situación aérea, observó fascinado la famosa tenaza formada por los baluartes de San Lucas y Santa Catalina. El pequeño guía le señalaba orgulloso los detalles más significativos de su ciudad, como las Bóvedas, la Universidad de Cartagena, originariamente el claustro de San Agustín, las dos plazas de toros tan españolas, los baluartes de Santo Domingo, Santiago, San Francisco Javier, San Fernando de Bocachica, la Torre del Reloj, que da entrada a la ciudad vieja, como si los siglos no hubiesen pasado por ella, y, por fin, como inolvidable despedida en aquella luminosa mañana, el impresionante castillo de San Felipe de Barajas. Era, en verdad, la estampa de una antigua ciudad española que se desbordaba a orillas de los caños, esteros, ciénagas y aguas de su incomparable bahía, todo ello en un conjunto barroco en el que la mezcla de lo añejo y lo moderno conformaban una topografía anfibia única y fascinante.

Abandonaban la ciudad, cuando le mostraron las playas de Marbella situadas al noroeste, un nombre que le hizo sonreír, pensando en su querida Marbella mediterránea que había pasado a ser su verdadero hogar. Volaron entonces hacia la mar, donde le señalaron un gran número de islas de belleza incomparable, con nombres tan hermosos y evocadores como del Pirata, del Tesoro, Barú, del Rosario, San Martín y otras muchas antes de arrumbar definitivamente a la isla de Tierrabomba, en cuyo centro, perdido entre el más tupido y espeso manglar, acababan de aterrizar.

Cuando las hélices del helicóptero comenzaban a disminuir su velocidad de giro, distinguió a su derecha dos coches todo terreno que se acercaban hacia ellos. El malestar que había percibido a su llegada al aeropuerto cartagenero se dejó sentir de nuevo, por mucho que su rostro no delatara ninguno de sus escondidos pensamientos. Una vez abierta la puerta de ligero material, fue invitado a desembarcar, momento en el que distinguió un hombre grueso, de una edad parecida a la suya, aunque mucho más voluminoso. Destacaba en él, por encima de cualquier consideración, una barriga indigna y redonda que rebosaba grasa por encima de un cinturón fuertemente apretado, que se adivinaba bajo la guayabera blanca que lucía como única prenda superior. Supuso que se trataba de Francisco Cifuentes, alias Bocanegra, su anfitrión en aquella inesperada y desusada reunión.

—Bienvenido a Colombia, a Cartagena y a mi casa, querido amigo —aquella impresionante humanidad, con un rostro moreno e infantil, le tendía la mano a la vez que una amplia sonrisa se abría paso en sus labios.

—¿Francisco? —Nikola estrechó la mano sudorosa que le tendían, sonriendo levemente.

—El mismo que viste y calza. Pero puedes llamarme Bocanegra, como todos mis paisanos y amigos. Era el apodo que ya usaron mi padre y mi abuelo, por lo que para mí representa un honor el continuar utilizándolo.

—Yo soy Nikola —se sintió un poco ridículo al tener que presentarse—, aunque supongo que ya sabes que mi nombre para este viaje es el de Andrew Catchpole.

—Por supuesto y, siguiendo tus indicaciones, nadie escuchará tu verdadero nombre mientras te encuentres entre nosotros —se separó un poco para observar mejor a su invitado—. No mentían quienes te señalaban como un verdadero señor. Por San Martín que pareces un marqués de los de la época colonial. Y no es por pelotear, que no me va ese juego, pero te juro que no aparentas los sesenta años que, según me dicen, es tu verdadera edad.

—Te agradezco tu invitación y tus palabras, así como el vuelo que me has ofrecido sobre la ciudad. Agradece al guía sus explicaciones de mi parte. Te aseguro que no imaginaba una capital tan hermosa, con una mezcla tan conseguida de pasado colonial, naturaleza y modernidad.

—Qué bien hablas, carajo. Pareces un erudito. Me encanta esa definición de mi querida Cartagena. Tendré que apuntarla porque olvido todo con excesiva facilidad —rio, divertido—. Pero, dime. ¿Te gusta mi isla?

—Fascinante. ¿Es tuya?

—No, por Dios. Eso sería muy llamativo y, siguiendo tus indicaciones y buenos consejos, nos mantenemos en la más absoluta discreción. En esta preciosa isla, propiedad del Estado, se permitieron algunas edificaciones de lujo, pequeñas fincas, y adquirí una de ellas. Pero nada de búnquer cerrado con mil antenas desplegadas, comunicación por satélite y un ejército de guardaespaldas, del tipo que utilizan los jerifaltes de los carteles y narcotraficantes. Aquí se respira la más absoluta normalidad, dentro de un ambiente elitista, buen gusto y rodeado de gente de bien, que destaca en todos los órdenes sociales de la nación.

—Me parece perfecto —contestó Nikola con sinceridad.

—Además —prosiguió Bocanegra—, la tercera parte de la isla, aproximadamente, pertenece a la Marina de Guerra colombiana, donde mantiene unos importantes polvorines; bombas, torpedos, misiles y qué sé yo de armas de toda clase. De esa forma, aunque algunos digan que puede ser peligroso, a mí no me da miedo porque conozco la marina a fondo y disfrutamos de una excelente seguridad pagada por el Gobierno —volvió a reír, divertido—. El resto de la isla es accesible a los particulares y se pueden encontrar mansiones extraordinarias, especialmente en sus orillas. Pero yo preferí el interior, la espesa y única vegetación.

—Me parece una buena idea.

—Y tú que presumes de españolismo, como yo que quiero de verdad a la Madre Patria, y no como tantos que se llenan la boca para después criticar todo lo español, debes saber que para aumentar la seguridad de aquella Cartagena inexpugnable, los españoles construyeron una escollera submarina desde esta isla hasta tierra, de forma que quien intentara penetrar en la ciudad amurallada, debiera hacerlo por un único canal, como sigue hoy en día. Aquel que intentaba el paso por la isla, encallaba sin remedio —chasqueó los dedos con admiración—. Qué pelotas tenían los hispanos de entonces. Había que echarle huevos para construir una escollera submarina en aquellos años.

—Tienes razón, sí que los tenían bien puestos. Me siento muy español y me enorgullece lo que dices. De todas formas, el panorama que se aprecia de la isla desde las alturas es incomparable —pareció dudar antes de lanzar una pregunta que deseaba formular—. ¿Han llegado nuestros amigos?

—Todos a bordo sin novedad —rió con fuerza, mostrando una vez más una sonrisa infantil—. Mi argot se mantiene muy naval desde mis inolvidables años pasados en la Marina de Guerra, donde alcancé el grado de teniente de navío, antes de dedicarme a actividades más lucrativas. Sin embargo, y aunque parezca extraño, echo de menos aquel ambiente y acudo a reuniones con viejos compañeros de armas —volvió a mostrar su sonrisa de niño travieso—. Dos de nuestros colaboradores llegaron anoche, y los otros dos unas horas antes que tú. Todos esperamos impacientes para conocer, por fin, a nuestro genio director.

—No es para tanto. Aunque he dudado de la conveniencia de esta reunión, como ves te soy sincero, creo que acertaste al convocarla —Nikola no estaba muy convencido todavía de la veracidad de sus palabras—. Ya era hora de que nos tratáramos en persona, cara a cara, por mucho que conozca vuestras voces a la perfección.

Los dos hombres se dirigieron a uno de los vehículos, subiendo en la parte trasera. El coche arrancó sin mediar orden alguna, tomando por un sendero estrecho que se abría entre el espeso manglar. El trayecto fue corto, mientras Nikola observaba con detenimiento todo lo que lo rodeaba. Debían haber recorrido unos quinientos metros solamente, cuando apareció un enorme portón de hierro forjado que daba paso a una lujosa vivienda que se adivinaba tras unos frondosos árboles. La puerta comenzó a descorrerse lateralmente antes de su llegada, con lo que atravesaron un camino estrecho de entrada hasta arribar, poco después y de forma directa, al porche de una preciosa villa, elegante y con clase pero exenta de lujo en su exterior. Atravesaron el portón en el momento en el que Bocanegra lo tomaba por el brazo con confianza.

—Supongo que desearás gozar de una ducha o asearte un poco antes de conocer a nuestros amigos y tomar un aperitivo, aunque por tu aspecto no lo necesites.

—Tienes razón. Tomaría una ducha con gusto, si no te importa. Prefiero cambiarme de camisa porque, la verdad, no estoy acostumbrado a esta humedad.

—Lo que tú digas. Te recomiendo el uso de estas guayaberas cuando acudas a climas tropicales. Son cómodas y ventilan mejor, por muchos kilos que acumules —volvió a reír con alegría, mientras impartía las órdenes precisas al servicio para que lo acompañaran.

* * * * * * *

Cuando salió de la ducha embutido en un ligero albornoz, Nikola observó a través de la ventana el precioso y recogido jardín, formado por una manta perfecta de césped, parterres de flores luminosas y árboles exuberantes que bien parecían una generosa prolongación del resto de la isla. Tomó asiento en un confortable sillón de anea, dejándose balancear en él suavemente, mientras dejaba vagar sus pensamientos.

Como tantas veces había reconocido, podía decirse sin incurrir en error alguno que la Organización Black Moon se había formado por generación espontánea, lo que pocos podían suponer y nadie creería, un aspecto que, después de todo, les confería una formidable ventaja. Siempre había defendido que todo negocio era lícito mientras se ganara suficiente dinero con él, pero con una premisa importante e ineludible: Que cuando se tocaran terrenos o negocios que se salían claramente de la ley, debía hacerse a través de suficientes puentes intermedios para no quedar nunca como posible blanco de la acción policial.

Ese era el especial sello que Nikola había imprimido a la organización, lo que se podía conseguir si se planificaban las acciones con extremo cuidado y un número suficiente de colaboradores, aunque el precio a pagar fuese más elevado. Con este sistema, y a lo largo de los años, había protegido o aleccionado a algunos que, como él, amasaban un fabuloso capital con todo tipo de actividad, legal, ilegal o esas otras, las más, que bordean el límite de lo establecido. Esa comunión de ideales e intereses los llevó a colaborar en empresas comunes hasta que, con el paso del tiempo y casi sin desearlo, formaron lo que en principio comenzó a denominar como Centro de Consultas y que, en definitiva, se convirtió en una Corporación o Sociedad Secreta que uno de sus integrantes, de origen italiano, bautizó con el, a su juicio, absurdo y rocambolesco nombre de Black Moon. Un típico ejemplo italiano del amor excesivo por lo estrambótico y superfluo. De todas formas, habían continuado trabajando en la misma línea, en paralelo las más de las veces, aunque en otras muchas ocasiones utilizasen servicios comunes para un fin determinado.

Había sido algunos meses atrás cuando se había pedido el concurso de Black Moon como grupo organizado para un trabajo concreto y detallado, un tipo de acción que si en conjunto no habían llevado nunca a cabo, si que era una de sus especialidades desde un punto de vista particular: atentados, asesinatos por encargo, extorsiones y acciones parecidas. Tal y como estaba previsto, el peticionario había pasado los controles necesarios, arriesgados muchos de ellos, de forma que la petición oficial había llegado a su mesa. La importancia de la operación, así como el monto de la misma, había llevado al miembro colombiano, Bocanegra, a sugerir la posibilidad de aquella reunión en la que, además de conocerse de una vez los seis miembros que, en realidad, componían lo que podía denominarse como cúpula de Black Moon, ofrecía la posibilidad de discutir la operación recién encargada y a la que, en un primer momento, se había dado luz verde.

Nikola había dudado y retrasado aquella posible reunión, al encontrar más inconvenientes que beneficios en ella. Aún así, Bocanegra, a quien necesitaba en muchos campos, había insistido de tal modo, que llegó un momento en el que una nueva negativa podía ser considerada como una ofensa directa y personal. Y eso que sus dudas no se referían al posible peligro directo que pudiese acarrear, ya que este quedaba difuminado al ser el anfitrión un personaje extremadamente popular, conocido por su altruismo y muy querido en su tierra, sino por no romper un sistema de trabajo que tan bien había funcionado hasta el momento.

Por otra parte, debía reconocer que le interesaba conocer a aquellos colaboradores con los que tantas veces había conversado por teléfono, incluida cierta curiosidad morbosa, por mucho que hubiese observado sus fotos en cantidad de revistas, en las que aparecían, normalmente, como próceres importantes, financieros generosos o incluso políticos con ganada fama de honradez.

Bocanegra, el primero del grupo en aparecer en escena, era más grueso de lo que imaginaba, aunque parecía una buena persona. Faltaban por conocer los cuatro miembros restantes. El más antiguo en sus contactos era Umberto Morano di Brunetti, un conde italiano cincuentón que vivía en su maravilloso palacio de Calvanaro, edificado en unos riscos que caían a plomo sobre el estrecho de Mesina, cerca de la preciosa Villa de San Giovanni, y que controlaba diversas sociedades mafiosas italianas sin que ellas lo supieran, aparte de ser un destacado diputado de la democracia cristiana. Mikko Markanen era el más joven del grupo, un finlandés de poco más de cuarenta años, con un extraordinario currículum como profesor de Física hasta su temprano retiro, y con residencia en la ciudad noruega de Straumen, al fondo del incomparable fiordo de Trondheim, aunque en los meses de invierno vagaba por otras ciudades europeas. Madiha Fahmi presentaba su propio enigma particular. Era la única representante femenina del grupo, nacida en Alejandría pero con residencia en Londres, aunque mantuviese con orgullo su nacionalidad egipcia. Madiha era propietaria de diversas cadenas de centros comerciales y productos farmacéuticos en el Reino Unido y Europa continental.

Y por último, el que para su sorpresa no puso objeción alguna a la operación que se iba a discutir, ya que era gibraltareño de nacimiento. Salvador Gimeno había venido al mundo en la Roca en 1940, pocos días antes de que tantos gibraltareños, unos 16.000, fuesen evacuados de la colonia, inicialmente a Casablanca, por las autoridades británicas durante la Segunda Guerra Mundial, ante el estorbo que la población civil representaba en el Peñón en una situación de guerra. Aunque la orden incluía a todas las mujeres y niños, así como los mayores que no se considerasen necesarios, Salvador tuvo la suerte de gozar de la influencia de su padre, que se mantuvo en la colonia con sus negocios, enviando a su familia a la cercana ciudad de Algeciras. Aunque presumía de pureza británica, a pesar de hablar un andaluz cerrado y tener apellidos españoles por los cuatro costados, los caminos financieros le habían llevado a establecer su centro de operaciones a caballo entre Madrid y París, teóricamente negocios de exportación e importación, aunque continuaba sus regulares visitas a Gibraltar, donde mantenía intereses importantes.

Intentó recordar los rostros de sus compañeros, aparecidos a veces en diversas revistas, consiguiéndolo con todos a excepción de la mujer, Madiha, cuya reserva personal era mayor y no solía frecuentar los medios de prensa. Tan sólo había dispuesto de una vieja foto suya en la que aparecía una cara morena y agradable, una mujer de unos cincuenta años que debía haber sido atractiva en su juventud. Por fortuna, pensaba Nikola, todos hablaban español correctamente, una agradable ventaja ya que, después de tantos años, sólo se encontraba cómodo en esa lengua, aparte de la rusa materna, poco conocida en general. Defendía siempre la opinión que los asuntos importantes han de ser tratados en una lengua que se domine y con la que se pueda soñar, un idioma con el que es posible el uso de la necesaria ironía y la suspicacia, sin caer en posibles descortesías.

Decidió que había llegado el momento tras observar su reloj, por lo que decidió vestirse. En el cuarto de baño se vio reflejado en un gran espejo, sintiendo orgullo por la estampa que contemplaba. Como había mencionado Bocanegra al recibirlo, pocos asegurarían que acababa de cumplir los sesenta años. Su cuerpo, moreno y sin una molécula de grasa, mantenía la elasticidad de años atrás, por mucho que no dedicase tiempo, dieta, ni cuidados especiales a su mantenimiento.

Aunque la estancia estaba programada para dos días, Nikola viajaba con un pesado equipaje. No estaba dispuesto a perder su bien ganada fama de hombre elegante y todavía atractivo, de la que se sentía realmente orgulloso. Se decidió por un traje gris claro de alpaca para el almuerzo, aunque en esta ocasión no necesitaría de la apariencia británica en su aspecto. Llegaría vestido, pensó divertido, como un auténtico señorito andaluz.

* * * * *

España entiende, no sin razón, que el viejo y caduco Tratado de Utrecht, impuesto realmente por la fuerza hace más de 250 años, y moralmente prescrito por las resoluciones de las Naciones Unidas, debe ser sustituido por otro acuerdo que sea justo y proteja los intereses de todos los afectados.

K. W. Murphy. 1968

Pelayo en el teatro de operaciones

Borja conducía con lentitud y suavidad, como si temiese contravenir las normas de circulación y ser reconvenido en cualquier momento, una actitud impropia en él ya que, por norma general, no solía respetarlas. En realidad, no podía evitar el pensamiento de que se dirigía a una sima desconocida y profunda, viva imagen del infierno, a la ciudad que tantas veces se había jurado no visitar jamás y que, si era preciso, pensaba destruir de forma absoluta y sin escrúpulos. Un ejemplo inequívoco de amor y odio, según asegurarían los psicoanalistas baratos. Sin embargo, la decisión había sido tomada de forma repentina, un impulso irrefrenable, una necesidad vital probablemente, como habría reaccionado al tener conocimiento de que Venecia sería inundada por las aguas en los próximos meses, y deseara dar un último y definitivo paseo en sus vetustas góndolas, entre viejos palacios decadentes y trasnochados.

A las extrañas sensaciones de todo tipo que bullían en su interior, debía sumar el nerviosismo que le producía la caduca carretera por la que circulaba, un conjunto que se traducía en un cansancio triste y malhumorado. Acabó por reconocer que, rompiendo uno de los hábitos enraizados con más insistencia en su forma de ser, aquella inesperada precipitación le había llevado a escoger la ruta menos conveniente. No solía improvisar nunca, una norma establecida hasta entonces en su vida de forma inalterable, y en estos momentos pagaba las consecuencias.

Desde Sevilla, donde llegara en el tren de alta velocidad procedente de Madrid, Borja había alquilado un coche para tomar, a continuación, la autopista en dirección a Cádiz, saliendo de la misma al encontrar el letrero que indicaba su destino: Algeciras. A partir de ese momento, había comenzado a sufrir las condiciones de una vía de un solo carril, demasiada transitada, con excesivas curvas y un piso en regular estado. Aunque había decidido tomarse con tranquilidad y sosiego aquellos cien últimos kilómetros, comenzaba a dudar de la idea que le había lanzado a pisar el escenario de su gran empresa, como solía llamarla en sus sueños.

Por fin, tras dejar atrás una serie interminable de molinos de viento generadores de electricidad, un parque eólico que otras veces había divisado desde la mar y cuyo tamaño real a corta distancia consiguió fascinarle, entró en la Bahía de Algeciras, recogida en la lejanía como una perla sin cultivar. No pudo evitar los pensamientos de otras veces, cuando a la vista de aquellas aguas, recordaba los penosos episodios sufridos por España al intentar recobrar aquel peñón que se elevaba en la distancia.

Recordaba la ciudad de Algeciras con pasmosa nitidez, visitada por última vez diez o doce años atrás, después atracar con su yate en el puerto deportivo. Comprobó con pena que había evolucionado poco y perdido quizás ese encanto de noble decadencia que se mantenía filmado en su cerebro. Abordó por fin el majestuoso paseo marítimo donde, para su sorpresa, la suciedad campaba en libertad estremecedora. Mientras lo recorría en toda su amplitud, sufrió la penosa sensación de encontrarse en la clásica ciudad sudamericana, donde esa poco afortunada simbiosis de modernidad y pobreza, ofrece un ambiente desagradable y desmoralizador. Tan sólo las aguas y el aroma marítimo aportaban algún detalle de esperanza. Llegó a la conclusión que, posiblemente, el cansancio y el largo camino recorrido en aquel automóvil sin las prestaciones prometidas, podía ser el causante de la triste y desazonadora sensación que padecía. Aún así, decidió culpar de aquel deterioro a la presencia inglesa en la zona, con lo que recobró en parte su buen humor.

Fue necesario recorrer el largo paseo varias veces, preguntando repetidamente por su hotel de destino, incapaz de encontrarlo sin ayuda. Por fin, al tercer o cuarto intento, siguiendo unas indicaciones vagas e imprecisas, pudo reconocer el anuncio prometido. Serpenteó cuesta arriba, hacia un pequeño montículo donde se encontraba el hotel Reina Cristina. Por el contrario, el establecimiento cuadraba perfectamente con sus lejanos recuerdos, como si no hubiesen movido un árbol, una sola planta de su espléndido jardín, ni remozado su fachada que había cumplido, según creía, un siglo. Recuperó la confianza ante la belleza del edificio y su entorno.

Penetró en el recibidor con su escaso equipaje en la mano, ligeramente enfadado ante las normas que adoptaban algunos establecimientos hoteleros para ahorrar personal y, en consecuencia, categoría. Percibió de inmediato el ambiente inglés que se respiraba, así como el aspecto típicamente británico de los huéspedes que entraban y salían. Aunque lo esperaba, el rechazo interior fue automático, como si hubiese recibido una bofetada. Incluso la joven que trabajaba en el mostrador de recepción, al dirigirse a él, utilizó un castellano con acento extranjero, posiblemente inglés, que le desagradó profundamente. Sin embargo, la impresionante belleza y poderoso atractivo de la empleada, le hizo enmendar su primera decisión de ejercer como cliente insoportable. Tras unos segundos de conversación, se convenció de su origen británico, aunque una real hembra como aquella debía poseer mezcla de sangre en sus venas. A pesar de su procedencia, estaba seguro de que habría sido una compañía alentadora en aquella solitaria noche.

Con la llave de su habitación en la mano, Borja se dedicó a recorrer el salón, más parecido a un patio andaluz, donde, en pequeñas mesas, diferentes grupos de turistas ingleses bebían a aquellas últimas horas de la tarde. Recordó que ese mismo hotel había sido escenario de momentos importantes de la historia, como aquella lejana conferencia de Algeciras de 1906, a la que asistieron todas las potencias mundiales y diferentes delegaciones marroquíes para tratar, precisamente, del problema de la nación magrebí. Aunque a España, que se presentó orgullosamente como anfitriona, pero con las manos vacías en cuanto a influencia política y militar, se le reconocieron sus posesiones en el Rif y el derecho a organizar la policía en Larache y Tetuán, fue Francia la que, como era habitual en las conversaciones diplomáticas, especialmente en los periodos de posguerras perdidas, se llevaba la parte del león, adquiriendo una preponderancia en el vecino Marruecos que culminó, en 1912, con el establecimiento definitivo de su protectorado.

Al dirigirse hacia el ascensor, Borja pudo observar en uno de los cuadros que colgaban de las paredes, el menú degustado en uno de los almuerzos de la famosa Conferencia, así como diferentes tarjetas personales de algunas de las autoridades asistentes. Pensó que la delegación británica se habría aposentado, posiblemente, en su querido Gibraltar, tan cercano al escenario de las reuniones, un pensamiento que le produjo la misma y repetida sensación de humillación, como todo lo que rozaba el tema de la Roca. Decidió que un largo sueño era el mejor remedio para un desastroso día que llegaba a su fin. Debía encontrarse en perfectas condiciones físicas para afrontar el desafío que suponía su visita del día siguiente.

* * * * * * *

Borja despertó en las primeras horas de la mañana, descansado y con un ligero sentimiento de felicidad. Comprobó que, entrados en las últimas semanas del otoño, el cielo se encontraba de un color triste y plomizo, lo que dificultaría, sin duda, la observación del Peñón. Se despidió del hotel tras comprobar, entristecido, la ausencia de la bella anglosajona. Sin dudarlo un solo instante, se dirigió hacia su destino, a cruzar por primera vez la tristemente famosa Verja que separa Gibraltar del resto de España.

Aunque le habían asegurado que las dificultades impuestas por las autoridades españolas para retrasar el tráfico de entrada y salida en la Roca se habían anulado, se encontró hacinado entre una larga cola de vehículos que intentaban penetrar en la colonia británica. Llevaba treinta minutos en los que había avanzado unos pocos metros tan sólo, desesperado, cuando decidió preguntar a un guardia local que pasaba a su altura.

—Por favor. ¿Es normal esta cola tan larga para entrar en Gíbraltar?

—Más o menos —el agente sonreía ante lo que le parecía una pregunta divertida—. ¿Va usted de compras o a echar gasolina solamente?

—¿Gasolina? No le comprendo.

—Pues está más claro que el agua, paisano. Muchos vehículos entran en Gibraltar con el único objetivo de llenar el tanque de gasolina, mientras otros aprovechan para comprar tabaco, bebidas y algún otro producto libre de impuestos. Con las últimas y fuertes subidas de los carburantes, se ha multiplicado esa norma. Están haciendo su agosto esos pájaros —sonrió como si hubiese comentado un chiste gracioso, a la vez que señalaba el terreno situado detrás de la Verja—. Además, aunque nos encontremos en pleno otoño, estos días ha aumentado el turismo de forma inesperada, sobre todo extranjeros, con el consiguiente aumento del tráfico. Si no le es necesario el coche dentro de la ciudad, le recomiendo que aparque aquí fuera, en el paseo que se encuentra a la izquierda, y cruce la verja caminando. Sólo son unos pocos metros, y así no tendrá problema alguno para aparcar dentro de Gibraltar.

Borja siguió la recomendación del agente municipal con rapidez. Tras salir de la larga cola, con cuya acción recibió algún insulto de aquellos que lo creían excesivamente avispado, a pesar de que la mayor parte de los conductores no parecían afectados por la tardanza, estacionó su vehículo en una calle ajardinada de La Línea de la Concepción, dirigiéndose a pie hacia la frontera.

Durante el paseo, recordó que el nombre de la ciudad debía su origen a la fortaleza española de La Línea de Gibraltar, construida en 1731 frente a la fortaleza británica, con lo que los cañones de ambas instalaciones, con el mismo alcance, dominaban el trozo del istmo que se acordó en llamar Campo Neutral, de plena soberanía española.

Por desgracia, Borja seguía desgranando sus tristes pensamientos, en febrero de 1810, tal y como había explicado a sus compañeros de Plus Ultra, tras el apoyo británico en la Guerra de Independencia, un interesado apoyo desde luego, España consintió que la fortaleza que comprendía los fuertes de Santa Bárbara, San Felipe, Santa Mariana y San Benito, fuese volada por los ingenieros británicos como señal de buena voluntad y vecindad, sin que por parte contraria se desmontara alguna. Esos buenos deseos fueron aprovechados, como de costumbre, por los ingleses para ampliar un territorio jamás cedido si no, simple y llanamente, usurpado por la ley del más fuerte. Como desgraciada norma en este largo litigio de tres siglos, nunca la buena voluntad española fue correspondida de la misma suerte por la parte contraria.

Borja paseaba lentamente, mientras un extraño sentimiento de culpabilidad recorría su cuerpo, como si se dispusiera a cometer el más espantoso de los pecados, lo que le hacía agachar la cabeza, intentando no ser reconocido por nadie. Sufría con el simple hecho de pensar que algún amigo o conocido se cruzara con él durante aquel pecaminoso paseo, hasta ser señalado por el terrible dedo acusador. El paso de la verja a pie se encontraba poco transitado, por lo que preparó su carnet de identidad con tiempo más que suficiente. Esperaba como cierta la información recibida en el hotel, en el sentido de que, en contra de lo supuesto, no era necesario mostrar el pasaporte.

Atravesó el control español, mostrando su carnet de identidad a un agente de guardia despreocupado, que ni siquiera levantó la cabeza para comprobarlo, más interesado en leer las noticias del diario deportivo AS. Tan sólo movió su mano en abanico, indicando el libre paso, aunque más pareciese un deseo de apartar un pesado moscardón. A continuación, atravesó un edificio donde un llanito disfrazado de policía británico, un aspecto ridículo que le hizo sonreír, le dedicó menos atención todavía, ajeno a todo y a todos.

Por fin, al salir y pisar territorio británico, donde ondeaba una enorme bandera, la oprobiosa Union Jack, fue consciente de que acababa de atravesar la famosa Verja de Gibraltar, una verja que, para vergüenza española, había sido erigida por los ingleses en la parte norte del Campo Neutral, sin previo aviso, con una puerta de acceso controlada por ellos, con lo que se apropiaban, de un plumazo, de la parte sur del famoso terreno neutralizado, de absoluta soberanía española según el Tratado de Utrecht.

Con esta acción, continuaba el famoso avance hacia el norte, tan necesario para los ingleses y que tantos metros cuadrados de tierra, mar y espacio aéreo habían concedido al gobierno de su Majestad Británica de forma fraudulenta, ante la asombrada mirada de las autoridades españolas que se limitaban a elevar mensajes de enérgica protesta, que los británicos utilizaban de forma diligente en el toilett del Foreing Office. Volvió a sentir la humillación que la historia de los últimos trescientos años desarrollada en aquel trozo de tierra hispánica le producía, volviendo a pensar que aquel viaje estaba destinado al fracaso y que se encontraba a tiempo de una necesaria retirada. A pesar de todo, decidió continuar con la inesperada decisión.

Aunque la distancia hasta las murallas de la ciudad, donde en realidad debía comenzar el territorio británico, era de algo más de ochocientos metros solamente, el terreno perdido, decidió tomar uno de los taxis que se encontraban en la misma acera, unos vehículos extrañamente grandes, posiblemente para ser utilizados por grupos. Tuvo que dar una palmada para que el taxista, que charlaba animadamente con otro conductor, se apercibiera de su presencia. Una vez instalado en un incómodo asiento de material plástico, y antes de preguntar, escuchó la ronca voz del taxista, sin sorprenderse al percibir el inconfundible acento andaluz de la zona.

—¿Dónde quiere usted ir?

—Pues la verdad es que no lo sé —Borja dudaba realmente ante la pregunta, intentando pensar con rapidez—. Lléveme al centro o, mejor, hasta la entrada de las murallas.

—Eso está hecho —arrancó el motor—. Le llevaré hasta la Plaza de Casemates. Ahí suelen dejar los autobuses a los turistas y es donde, precisamente, arranca la Main Street[7], la calle ideal para comprar de todo a buen precio.

—¿Qué es eso de Casemates?

—Pues eso, Casemates. Debe tener que ver con las defensas, las casamatas, digo yo —no parecía muy convencido de su explicación—. Pero no me haga mucho caso, que yo de historia sé muy poco.

—¿No es usted gibraltareño?

—Por supuesto —giró su cabeza hacia atrás, con un cierto tono de reproche y gesto despectivo—. Gibraltareño y británico de pura cepa.

—Ya me lo figuraba tras escuchar su acento —Borja empleó cierto tono sarcástico en su comentario, que no pareció ser captado por el súbdito de su Majestad británica—. Pero, por favor, antes de entrar en esa plaza, me gustaría ver la Puerta de Tierra.

—¿La Landport Gate? Eso está hecho. Por cierto que, para su información, le comunicaré que esa era la única entrada terrestre de la ciudad y tenía su foso propio. Era en la época de los españoles.

Borja reprimió lo que deseba contestar, asintiendo con una falsa sonrisa en su rostro. Pensó que eso estaba hecho. Lo cierto es que conocía Gibraltar hasta el más mínimo detalle aunque, eso sí, siempre a base de libros y folletos turísticos con magníficas fotos. El taxi recorrió la explanada que se abría en dirección sur, atravesando lo que debía constituir la zona y pista del aeropuerto, girando al llegar a lo que parecía una plaza desierta, antes de las murallas. Por fin, pudo observar la famosa Puerta de Tierra, con un puente de madera que había sustituido al original de piedra del siglo XVI. Al elevar la vista por la roca, pudo atisbar, hacia el oeste, la famosa cortina de San Bernardo que los ingleses pasaron a denominar The Grand Battery, repleta de cañones británicos en los años de sitio, y que constituía la defensa principal de la mencionada puerta contra los numerosos ataques que se llevaron a cabo contra ella, y donde tantos españoles habían perdido la vida.

—¿Cómo se llama la batería aquella? —Borja señalaba hacia la parte oriental, sabiendo que en los libros españoles se denominaba como Batería de San Pedro, mandada construir, originalmente, por Carlos V.

—Esa es la Hesse´s Demi Bastion.

—El bastión de Hesse. No me diga —Borja intentó un tono de voz irónico para ocultar la repugnancia que aquel nombre le producía—. Supongo que se denomina así en honor del Príncipe de Hesse.

—Si usted lo dice, así será. Supongo que se trataría de algún personaje importante.

—Desde luego. Fue quien mandaba las fuerzas terrestres que conquistaron Gibraltar en 1704.

—Hay muchas baterías, murallas y monumentos que recuerdan a héroes ingleses de aquellos años.

—Siento comunicarle que el Príncipe de Hesse no era inglés ni británico, sino austriaco, y fue virrey de Cataluña. En realidad, tomó la Plaza de Gibraltar en nombre de un Rey español.

—¿Sí? Me parece a mí que usted debe ser español. ¿Verdad? —el taxista había vuelto a girar la cabeza en su dirección, titubeante en el tono de su voz, al sopesar la posible propina que podía recibir de aquel elegante señor.

—Sí. Español de pura cepa.

—Ya lo decía yo.

Bordeando la muralla, atravesaron dos túneles o puertas en las que podía leerse Grand Casemates Gates, entrando en una amplia plaza donde se encontraban varios autobuses desembarcando turistas. Se extrañó de que ninguno de ellos ofreciese aspecto japonés, llegando a la conclusión que en Japón no debían tener constancia de la pequeña colonia británica. La niebla se había levantado y a pesar de encontrarse en los últimos días de noviembre, el sol brillaba con luz propia, agradeciéndose el calorcillo que producía en el cuerpo. Se despidió del singular taxista británico, ofreciéndole una generosa propina que fue agradecida efusivamente.

—Que disfrute.

—Ya veremos.

Borja se encontró en una plaza que le producía un extraño sentimiento agridulce, una plaza de incuestionable ambiente español, por mucho que ofreciese a la vista nombres británicos por los cuatro costados. Sabía que en aquella zona había estado situada antiguamente la ciudad vieja, que fue destruida completamente en los sitios del siglo XVIII. La parte que se deslizaba bajo la escarpada montaña, se encontraba llena de bares con sus terrazas abiertas, donde tomaban asiento un buen número de turistas. Sonrió al leer los nombres de los establecimientos: Rock English Fish & Chips, Top Shop, Crown Pharmacy y otros por el estilo, encontrando ridículo y absurdo que aquel esperpéntico despliegue pudiese existir en una zona tan española, a caballo entre Málaga y Cádiz, en plena bahía de Algeciras.

Borja cerró con fuerza sus manos, mientras continuaba la observación, parado como una estatua en el centro de la plaza. A pocos metros, una escultura evocaba la figura de un soldado inglés en uniforme tropical, posiblemente de la Segunda Guerra Mundial, mientras en uno de sus laterales podía observarse la famosa Cureña Inclinada de Koehler, por medio de la cual uno de aquellos viejos cañones de avancarga, podía ser dispararado en depresión, hacia abajo, cuestión esta muy necesaria a lo largo del Gran Sitio, debido a la cercanía de las tropas españolas a las escarpadas laderas. Sin embargo, a pesar de adjudicarse el prodigio a ese teniente de la Artillería Real británica, Borja sabía que la idea ya había sido utilizada en Alemania muchos años antes. Continuando la observación, comprobó que a su derecha se encontraba el comienzo del Bastión Norte, aunque dejó el repaso de las murallas para más tarde, si es que todavía se encontraba de humor para continuar aquella visita turística tan inesperada y anómala.

Decidió adentrarse en dirección sur, por la famosa Main Street, que habría sido designada como calle mayor en cualquier pueblecito español aunque, en este caso, a Borja le traía la imagen de un zoco árabe, poblado de personas en trajes europeos y tiendas con nombres ingleses. A pesar del rimbombante nombre, en la ciudad era conocida como calle Real, más acorde a sus sentimientos. Se escuchaba mucho acento andaluz en las conversaciones, en las que los turistas intentaban regatear el precio de sus compras de tabaco, perfumes y bebidas, todo ello a costa, naturalmente, del fisco español, que era, al fin y a la postre, el verdadero pagano de aquel desaguisado histórico.

Borja volvió a leer nombres de tiendas y comercios que le hacían sonreír con cierta vergüenza interior: Anglo Hispano Company LTD, Shopping Center, sin que pudiese faltar algún genuino pub inglés como el Gibraltar Arms, el Pub Grub y otros por el estilo. Se le ocurrió que habría recibido una sensación similar si en la calle Mayor de Guadix, encontrara, de pronto, un bar llamado The Guadix Arms. Sin embargo, tuvo que reconocer que algunas de sus casas mostraban unos miradores con balconadas de hierro forjado artesanal francamente bonitos, por mucho que no encajasen en aquel entorno indefinido y un tanto anacrónico.

Continuó lentamente con su paseo, mientras percibía sentimientos controvertidos difíciles de analizar. Se adentraba en la boca del lobo, gritaba una voz interior que le hizo sonreír. Dejó por su derecha el Irish Town[8], hasta alcanzar la plaza de John Mackintosh, llamada la Gran Plaza en tiempo de los españoles y, posteriormente, ya con el dominio británico, la Gran Plaza de Armas, El Martillo o, incluso, El Mercado de los Judíos, comunidad importante en la ciudad, a pesar de ser uno de los puntos prohibidos taxativamente en el famoso Tratado de Utrecht. Por fin, fue dedicada al benefactor de la colonia, cuyo busto descansaba en uno de los laterales. En la misma plaza se encontraba el edificio del Ayuntamiento, así como el pomposamente denominado como Asamblea de Gibraltar.

Se mantenía por la calle Real, atento a todo, como si debiese planear con detalle un asalto definitivo. Alcanzó la Catedral católica de Santa María la Coronada, antigua mezquita árabe convertida en templo católico en 1462, siendo esculpido posteriormente, en su puerta norte, el escudo de Fernando e Isabel, aquella Reina que tan claro tenía el papel de la ciudad llave de sus Reinos, un escudo retranqueado hoy día, con su bloque de piedra, hasta el patio. Todavía se podía observar parte de su estructura primitiva, muy dañada en los asedios del siglo XVIII, así como parte del patio de naranjos, típicamente español.

Borja decidió meterse por una de las calles estrechas de subida, hacia levante, sintiendo de nuevo la sensación de encontrarse en un pequeño pueblo andaluz, amurallado para la defensa contra los ataques de piratas berberiscos, con pocos vestigios de la dominación británica. Intentaba dirigirse a la Residencia del Gobernador, uno de los puntos principales en su visita, por lo que preguntó a un hombre de unos treinta años que salía de una de las viviendas.

—Por favor. ¿Me podría indicar el camino hacia la Residencia del Gobernador?

También en este caso, el aludido le respondió con un cerrado acento andaluz y mucha amabilidad.

—Por supuesto. Esta muy cerca de aquí. Bueno, como puede ver, en Gibraltar todo está cerca —sonrió alegremente, mientras chasqueaba los dedos—. Pero, si lo desea, puede acompañarme porque me dirijo en esa dirección. ¿Es usted español?

Borja dudó algunos segundos y decidió, por primera vez en su vida, hacerse pasar por extranjero en su propia tierra, al objeto de recibir una información más sincera.

—Soy peruano, aunque trabajo en Madrid.

—Pues no se le aprecia a usted acento sudamericano.

—Bueno, dicen que los peruanos somos los que mejor y más puro español hablamos en Hispanoamérica. Además, son ya más de diez años los que resido en la Madre Patria, y el acento castizo madrileño es fácil de contagiar. ¿Usted es de aquí?

—Sí señor, británico de pura cepa.

Borja sonrió para sus adentros, ya que era la segunda vez que escuchaba una expresión similar. El joven era simpático, alegre y dicharachero, incapaz de mantenerse callado un solo segundo como todo andaluz, mientras caminaban lentamente en dirección sur. Borja estimó con rapidez, que se trataba de una buena posibilidad para hablar con algún gibraltareño con cierta confianza.

—Pues encantado de su amabilidad. En realidad, es usted el primer gibraltareño que conozco. Me llamo Andrés Pastrana Ramírez —Borja extendió su mano con firmeza.

—Manuel Castillejo Peralta —apretó la mano ofrecida—, aunque aquí en Gibraltar sólo usamos un apellido, como todos los británicos. Bueno, en casa me llaman Manolo.

—Sus apellidos son tan españoles como los míos —Borja intentó un tono de voz y una postura lo más amable posible, a la vez que le sonreía.

—Bueno, en verdad, mi madre es de Algeciras —bajó el tono de su voz al ofrecer un dato tan significativo—. Pero mi padre, Juan Antonio Castillejo, es tan británico como la Torre de Londres.

—Pues habla usted como un andaluz puro.

—El acento de los alrededores que se nos pega.

Continuaron caminando, mientras Manolo le explicaba detalles de la ciudad que Borja conocía más a fondo. Intentó llevar la conversación a otros derroteros, intentando comprobar lo que tantas veces había leído.

—¿Y aquí todos hablan español?

—Somos bilingües aunque, en verdad, la mayoría hablamos el español como lengua principal. Estamos rodeados —realizó un movimiento de sus brazos en abanico—. Y antes era mucho más acentuado. Cuando Franco nos hizo la gran putada y cerró la verja, se perdió un poco el idioma porque dejaron de venir los trabajadores de la bahía. Pero ya se ha recuperado otra vez con fuerza.

—¿Y por qué tienen tantos problemas con España? Viendo la ciudad, parece que han de entenderse con ellos tarde o temprano.

—Tiene usted toda la razón. Eso mismo es lo que digo yo. Pero son ellos los que no quieren na con nosotros —pareció agitarse por primera vez—. Es que los españoles tienen unos huevos... Usted no los conoce bien, estoy seguro. Vamos a ver y fíjese bien en lo que le digo. ¿Por qué no nos dejan en paz de una puta vez? ¿Por qué tengo que ser español, si quiero ser francés, ruso o árabe?

—Tenía entendido que ustedes deseaban seguir siendo súbditos británicos.

—Bueno, depende. Aquí hay de to. Los ingleses nos dejarán con el culo al aire en cuanto les sople el viento de popa o les paguen los españoles lo suficiente. Todo eso de los intereses de los gibraltareños son una monserga que no se cree nadie aquí. Por mí, les podían dar por el culo a los ingleses y a los españoles en una misma perola, y que nos dejaran en paz. Somos gibraltareños, coño.

—Eso será difícil, y se lo digo por lo que oigo a mis amigos en Madrid.

—Es que para España, esto es una parte suya, y no comprenden que llevamos 300 años libres. ¿Qué pasa con Mónaco, Andorra y San Marino? ¿Por qué le dan tanta badana al Rainiero ese y a las hijas, que por cierto están buenísimas, y a nosotros nos tocan las pelotas en cuanto pueden?

—Bueno, no es por llevarle la contraria —Borja se mantenía exquisito en el trato—, pero el caso, desde un punto de vista imparcial como el mío, es bien distinto. ¿Usted cree de verdad que los franceses habrían admitido una base militar de otro país, posiblemente enemigo, en Mónaco? Además, esos 300 años de libertad de los que habla, han sido posibles gracias a que la corona británica los defendió de España, en base al Tratado de Utrecht. Si quedaran solos, durarían poco tiempo.

—¡Joder con el peruano! Parece usted franquista, coño. Le aseguro que los gibraltareños estamos del Tratado de Utrecht ese que ha nombrado, hasta los cojones. No saben hablar de otra cosa los españoles. To el puto día con la misma monserga. Eso fue hace mucho tiempo, leche.

—Pero gracias a ese Tratado, tan lejano como usted dice, siguen los británicos aquí.

—Pues que se vayan los british de una vez y, de paso, se lleven su puto submarino nuclear a contaminar Londres. Van a acabar todos los peces de la bahía meando plutonio de ese radiactivo, ya lo verá usted. Y aquí, los llanitos a tragar la marea.

—En eso sí que estoy de acuerdo con usted. Pero los ingleses dicen que en aguas de soberanía británica pueden hacer lo que les venga en gana.

—Porque son unos huevones. Le aseguro, y se lo digo porque no es usted español, que no comprendo como no protesta ese Aznar con lo del submarino. En cualquier otro sitio civilizado, habrían organizado la de Dios es Cristo. Pero como están dándose el morrito todo el día con ese Blair, que para mí es más falso que Judas y con aspecto amariconado, pues tragan lo que les echen. Son unos cagones los españoles. Resulta que los únicos que protestamos por el submarino amarillo somos nosotros. Tiene huevos la cosa.

Borja tuvo que reconocer que, por primera vez en aquel día, le daba la razón a un gibraltareño. Además, debía reconocer que la conversación con aquel andaluz dicharachero era más que divertida.

—Más vale que sigan así y no les cierren la verja como hizo Franco. Si se quedan sin turismo, lo pasarían mal.

—Sí que nos joderían bien, todo hay que reconocerlo. Pero en estos tiempos que corren, no se atreverían. Les organizaríamos una buena en toda Europa.

—Sin embargo, y le hablo como historiador, en ese Tratado de Utrecht, se especificaba que no podían tener comunicación por tierra con España. Y han de reconocer que la primera verja la pusieron los ingleses, que eran los únicos que controlaban el paso, hasta que en los años cincuenta se puso otra puerta en la parte española.

—¡Joder! Está usted con ese Tratado de los cojones como Perico con la flauta. A nosotros no nos interesa nada de todo eso. Queremos ser libres y nada más.

—Los españoles dicen que sólo les interesa el contrabando y vivir a la sopa boba.

Borja creyó que había tensado demasiado la cuerda, porque Manuel se paró en seco, mirándole con mala cara.

—No me jodas, peruano, si no quieres que te diga algo de tu tierra que no te gustaría nada. Bueno, la verdad es que un poquillo de contrabando sí que se hace, pero de forma legítima y para salir de los apurillos de la vida. Pero no crea que lo hacemos solamente los gibraltareños, porque los paisas de la bahía se forran. El año pasado, cuando estaba en el paro, porque este Caruana que nos ha caído en suerte es un cabrón con pintas que no sabe más que subir los impuestos, vivía gracias al tabaco y la bebida que vendía en La Línea a un negociante amigo mío, aunque tuviese que pasar la verja diez o doce veces al día —sonrió, guiñandole un ojo—. Pero eso es una mierdecilla que no le importa a nadie y, de esa forma, nuestros vecinos del Campo de Gibraltar beben y fuman más baratito.

Comenzaron a descender una cuesta, cuando pasaron por un edificio que se denominaba como Garrison Library. Borja le preguntó por desconocer realmente aquel detalle, aunque con pocas esperanzas de que pudiese ser informado.

—¿Qué librería es esta?

—La Librería de la Guarnición. Mi cuñada trabaja en ella. Según me contó, fue establecida en el siglo XVIII, cuando los españoles nos dieron bien por el culo con tanto bloqueo y ataque. Se cuenta que un capitán de los que soportó el Gran Sitio, como aquí se llama al último y que duro cuatro años, no tenía nada que leer y decidió fundar esta librería para disponer de algún libro en el próximo bloqueo. Por fortuna, ahí se acabaron las ínsulas españolas y no se atrevieron más. En principio era un jardín que pertenecía al gobernador, porque aquí abajo se abre lo que se llama la Governor´s Parade[9]. Por cierto que ahí tiene —señaló con el dedo— el Palacio o Residencia del Gobernador, aunque aquí todos lo llaman El Convento.

Borja todavía pensaba en el capitán lector, y en la pena que le suponía el hecho de que no hubiera necesitado leer toda una biblioteca entera. Por fin, observó el edificio que le acababan de nombrar.

—¿El Covento? Qué nombre más raro —Borja sabía todo sobre aquel edificio, pero intentaba alargar las explicaciones de Manuel.

—Bueno, es que era en realidad un convento, o un monasterio español de frailes, no estoy muy seguro, antes de pasar a ser la Residencia del Gobernador. Por fuera no parece mucha cosa, ni palacio ni na, pero dentro tiene un jardín precioso con árboles rarísimos. Sé todo eso —volvió a sonreír confidentemente—, porque una tía mía trabajó como limpiadora muchos años en él. Y dicen que uno de los árboles del jardín es un trago, no, era un drago, o algo parecido, con más de mil años.

—¿Un drago?

—No me pregunte porque de árboles no entiendo un carajo. Sé que se llama así, más o menos, porque lo he oído un millón de veces.

—Es un árbol de origen canario, si no recuerdo mal. Pero mil años es una buena cantidad.

—Los protestantes se quedaron con el culto del convento, que era católico, como todo en Gibraltar antes de nuestra llegada —se apuntó con orgullo al ejército invasor—, y como son unos exagerados, obligaron a cambiar el nombre de El Convento por el de Residencia del Gobernador, considerándolo más digno y menos irreverente. Pero años después, llegó un rey británico, un Jorge o un Eduardo, no estoy seguro, y obligó a usar el antiguo nombre de El Covento. Hay una placa clavada a la izquierda de la entrada que lo explica. Pero no haga mucho caso, son pijadas de los ingleses y los protestantes.

—¿Usted es protestante?

—¿Yo? —el gesto de alarma era sorprendente—. Ni hablar. Más católico que el Papa aunque, eso sí, hace años que no voy a misa. Cuando haga la primera comunión la niña, me pondré a bien con los curas.

—Bueno, Manuel, no quiero entretenerle más. Muchas gracias por su información.

—No se preocupe. Me lo he pasado bien explicando mi ciudad a un sudaca —se tapó la boca con una mano—. Perdone, creo que no les gusta esa expresión.

—Si se dice con cariño, no nos importa.

—Ha sido un placer y me he divertido. Como vuelvo a estar en el paro, no tenía nada que hacer.

—Bueno, tendrá que pasar algo de tabaco y bebida a La Línea esta tarde —Borja le guiño un ojo en señal de complicidad.

—Hoy no tengo ganas. Además, he cobrado el paro, que aquí se paga bien, y no me hace falta de momento. Cuando se acerque la Navidad, haremos algunas horas extras con el tabaco, para comprar los regalos de Reyes a los niños.

—Pues nada, Manuel, que le vaya bien.

—De acuerdo. Acuérdese de visitar todo lo que le dicho. Por cierto, no se olvide del Museo de Gubraltar, donde podrá observar el primer cráneo Neanderthal descubierto en Europa. Allí se encuentran también unos baños árabes que, según dicen los expertos, después de la Alhambra son los mejores de España.

—Con esa aseveración —lo señaló con el dedo mientras sonreía, divertido—, está usted asegurando que Gibraltar es parte de España.

—No me siga jodiendo, peruano. Está usted siempre al quite, como los huevones españoles.

Por fin, se despidieron, aunque Borja creyó que se trataba de una empresa imposible. Sintió cierto alivio al ver como se alejaba el británico Manolo por una de las calles de subida, silbando una conocida canción de Rocío Jurado. Como se encontraba frente a El Convento, observó con detenimiento el edificio, comprobando la acertada denominación porque, a pesar del ladrillo rojo con que había sido recubierta su fachada y el pórtico de mármol adosado a su puerta, parecía realmente eso, un convento. Al elevar la mirada, comprobó que en la terraza superior, en lo más alto de un mástil, tremolaba al viento la odiada Union Jack, mientras que, en un escalón inferior, y de menor tamaño, aparecía la bandera gibraltareña, con el castillo y la llave de la Reina Católica.

Paseó frente al edificio, sonriendo al observar el soldado que desfilaba al más puro estilo inglés bajo las arcadas del pórtico. Era una estampa realmente ridícula observar aquel gibraltareño, moreno de piel y cabello, embutido en británico uniforme y taconeando como arrojado soldier de la Reina, por mucho que su instintiva e innata marcialidad dejara bastante que desear. Para rizar el rizo, al comprobar que Borja deseaba filmar con su máquina fotográfica los letreros de vivos colores situados en el muro, a ambos lados de la puerta principal, el soldado interrumpió su marcial desfile para cederle una buena instantánea.

El cartel de la izquierda, con un fondo azulón, explicaba la historia del edificio, The Convent, mientras que el de la derecha, de un rojo vivo cruzado por un rayo grisáceo, estaba dedicado al Real Regimiento de Gibraltar, al que debía pertenecer el llanito desfilante. En el mismo se especificaba que era la única unidad existente en la colonia, formada por fuerzas regulares y voluntarias, con objeto de cumplir el deseo de los ciudadanos de Gibraltar para defender la ciudad, sirviendo, codo con codo, con el resto de la Guarnición británica.

Borja volvió a sonreír al leer esas palabras dedicadas al apoyo guerrero de los ciudadanos de la colonia a la Corona británica, recordando la demostrada inhibición gibraltareña en los problemas militares de sus amos y señores, puesta de manifiesto en la Primera Guerra Mundial, donde tan solo 76 gibraltareños, de una población de 19.000 individuos, se alistaron para combatir en el Ejército y la Marina británica. Respecto al segundo conflicto mundial, los que en realidad permanecieron en la peligrosa ciudad fueron los 13.000 obreros españoles que, cada día, entraban en la colonia a trabajar para la Corona británica y la Royal Navy, sin poder pernoctar, por supuesto, en ella.

Con una mezcla de sentimientos encontrados, entre los que se mezclaban el malhumor, la humillación y un brote de risa histérica, Borja se desplazó hacia su derecha, donde se encontraba la parte del edificio denominada como King´s Chapel[10] y que, en realidad, formaba el coro y presbiterio del antiguo convento, al cual se mantiene unido. Utilizada inicialmente como Capilla de la Guarnición, pasó después a ser la estación principal del culto protestante. Intentaba preguntar si era visitable, pero ante la ausencia de cualquier ciudadano en las cercanías, y no deseando perturbar el marcial desfile del guardia, se introdujo escaleras abajo.

Una vez en su interior, Borja no encontró más que una reducida capilla con diversos enterramientos, correspondientes a esforzados patriotas británicos de la metrópoli, así como un gran número de banderas desplegadas, pertenecientes posiblemente a Regimientos destacados en la historia gibraltareña bajo dominio inglés. En la parte central, cómo no, otro despliegue de diversas enseñas con la Union Jack, le hicieron proferir expresiones, para sus adentros, poco adecuadas al sagrado lugar en que se encontraba. Sin embargo, una repentina idea le hizo observar con atención el muro de su izquierda. Al comprender que la pared principal debía ser contigua a la Residencia del Gobernador, comprobó lo sencillo que sería instalar una poderosa carga explosiva adosada al muro, entre las maderas del zócalo, con lo que toda aquella amalgama de muro y banderas con rancio sabor británico saltaría por los aires. Llegó a pensar, incluso, que con un poco de suerte, alguna de las astas donde se engarzaban los orgullosos pendones, en su caprichoso vuelo explosivo, podía rendir benéfico viaje hasta clavarse duramente en los testículos del brillante y magnánimo gobernador. Por fin, una amplia y franca sonrisa pobló su cariacontecido rostro, iluminándolo de felicidad.

Borja volvió a la plaza y tras observar los cañones que enmarcaban la puerta del Cuerpo de Guardia, situado frente al convento, comenzó a sopesar la posibilidad de un aperitivo, seguido de un almuerzo. Comprobó que en la misma plaza, en su esquina sur, se encontraba otro auténtico pub, llamado, en esta ocasión, The Angry Friar que, si su conocimiento del idioma inglés no le fallaba, significaba El Fraile Enojado, un preclaro detalle de la imaginación gibraltareña.

Mientras tomaba asiento en una de sus mesas, Borja llegó a la conclusión que el nombre del pub sonaba mejor en inglés, especialmente para los que no conocieran ese bárbaro idioma. Con un repentino buen humor que no esperaba disfrutar, pidió un jerez al camarero que se acercó solícito. A continuación, el espigado joven se giró hacia el interior, gritando con fuerza y escaso estilo británico:

—Un finito para el caballero.

* * * * * * *

Borja encontró agradable el almuerzo. Debía reconocer que la comida no había sido mala aunque, por fortuna, todo lo británica que podían ser unas tortitas de camarones y una pierna de cabrito al horno. El único problema fue el vino. A pesar de cambiar dos veces de botella, que pagó religiosamente, no pudo conseguir ningún caldo de mediana calidad.

Mientras tomaba el café, dudó de los pasos a seguir durante el resto de la tarde. Aunque en un principio se había planteado la posibilidad de visitar las fortificaciones, el castillo árabe y la cueva de San Miguel, se encontraba con el estómago demasiado pesado para una larga caminata, por lo que decidió tomar un taxi con el que llevar a cabo un rápido y ligero recorrido. Comenzó a deshacer el camino seguido a la llegada, para entrar por las calles laterales en busca del codiciado taxi, que no encontró hasta llegar a la Plaza de las Casamatas. En este caso se trataba de un vehículo normal aunque, eso sí, con otro parlanchín como conductor.

Comenzaron el recorrido por el Bastión Norte, antigua defensa árabe donde una peregrina leyenda gibraltareña asegura que fue construida la Torre de la Giralda, lo que no permitía mayores comentarios. Saliendo por los túneles de acceso, atravesaron la muralla defensiva, circulando cerca del muelle de Waterport, pequeño en principio y después agrandado para formar el espigón norte del nuevo puerto. Todo ello, igual que el terreno que se extiende al oeste de la muralla, ganado al mar, aguas que eran españolas según aquel lejano Tratado que tanto molesta a los gibraltareños.

Giraron para seguir el perfil defensivo, pasando por el Malecón del norte, construido en tiempos de Felipe II y donde se encontraba situada la Batería de la Lengua del Diablo y las Casamatas del Waterport, que siguen la antigua línea defensiva árabe. Continuaron por el Bastión Montagu, el del Príncipe de Orange y el Frente del Príncipe Alberto, hasta alcanzar la escalinata que comunica con un monumento en honor de los caídos gibraltareños, muy pocos ciertamente, en la Primera Guerra Mundial. Este monumento fue erigido, desde luego, por suscripción pública del pueblo gibraltareño, posiblemente ante la negativa británica de aceptar un elevado costo por tan pocos valientes. Debido a la insistente recomendación del taxista, abandonó el vehículo para inspeccionar más de cerca el monumento, que para su sorpresa era obra del escultor catalán José Piqué. Dos cañones se encontraban a ambas bandas del monumento. Según se leía en la cartela explicativa, se trataba de cañones rusos capturados por los ingleses en la Guerra de Crimea.

Borja regresó al taxi, metiendo más prisa al conductor que, en esta ocasión, debía estar acostumbrado a hacer de guía, ya que le iba ilustrando de todo lo que pasaba a su alrededor con profusa información. Continuaron hacia el sur, llegando al Bastión del Rey, precisamente uno de los principales puntos de defensa en el tercer intento español de recuperar la Plaza, contra las cañoneras y bombardas de Barceló.

A pesar de las protestas del taxista, pasó de largo por la catedral, hasta llegar al Frente de Wellington y el Bastión Sur. Atravesaron, de nuevo, unas puertas abiertas en la muralla, con lo que Borja comenzó a perder su correcto posicionamiento geográfico mental, con tantas idas y venidas. Sentía cierta somnolencia, mientras escuchaba en la distancia las palabras del conductor sobre el Antiguo Acueducto, los Bastiones de Jumper y, finalmente, una serie de baterías: Alexandra, Ingenieros y Napier, donde podía observarse un enorme cañón que denominan como de cien toneladas.

Harto de tanta muralla, batería y bastión, intentó ordenar al taxista que lo llevara directamente a lo que no podía perderse bajo ningún concepto, antes de quedar profundamente dormido.

—Por favor. ¿Puede decirme donde se encuentran unos arcos de entrada, en una muralla que llaman de Carlos V —intentaba recordar los detalles leídos en los libros sobre Gibraltar—, con unos escudos de piedra en su parte alta?

—Sí, señor. Esa es, como usted bien dice y así se conoce en Gibraltar, la muralla de Carlos V. Se encuentra muy cerca del pub donde ha comido, al final de la calle Real. Dispone de dos arcos, el de Southport y el del Referéndum. ¿Nos acercamos en un periquete?

—Vamos para allá.

Por fin, en pocos minutos alcanzaron el monumento cuya fotografía había ojeado Borja en más ocasiones, y a la que mayor importancia concedía. Al detenerse, volvió a abandonar el vehículo, para situarse frente a los arcos mencionados. Sabía que el arco—puerta de la derecha había sido abierto en la muralla por orden de Carlos V en 1552, con un puente levadizo que ya no existía. Sobre ella aparecía, orgulloso, un gran escudo de España, con el águila imperial, flanqueado por las columnas de Hércules con la inscripción de Plus Ultra. Borja pensó que era un buen nombre aquel, precisamente el de su organización secreta que intentaba cambiar el estado actual de un esperpento histórico. Bajo el escudo imperial, a la izquierda, se encontraba el de la ciudad de Gibraltar. Otra puerta similar había sido abierta bajo el dominio británico en 1883, según constaba en la piedra. En este caso, figuraba el escudo de la Gran Bretaña, con el león y el unicornio. Se mantuvo observando aquellas puertas un buen rato, mientras se reafirmaba más, si era posible, en la empresa que iba a acometer.

De regreso al taxi y a pesar de las recriminaciones de Pedro, así se llamaba el conductor, para que visitara el cercano Cementerio de Trafalgar, donde por cierto sólo hay dos sepulturas de aquella batalla, le ordenó dirigirse a la punta más al sur, al santuario de Nuestra Señora de Europa, donde Gibraltar se pierde en las aguas, frente al continente africano.

Una vez situado en la explanada que se abre ante el santuario, admiró la vista que se divisaba desde allí hacia el sur. Había leído en algún libro que antes de que existiera el faro de Punta Europa, la luz propia de la ermita era utilizada por los pescadores y navegantes para sus recaladas nocturnas o con mal tiempo. Tras visitar el interior de la pequeña ermita, encontró en la puerta de salida a un sacerdote que vestía sotana negra y alzacuello, lo que le llamó poderosamente la atención. Parecía español por los cuatro costados, por lo que se dirigió a él.

—¿Es usted español, padre?

—Muy español, hijo mío.

Al observarlo de cerca, pudo comprobar que se trataba de un verdadero anciano, con cara simpática y bonachona, donde destacaba una nariz de tamaño descomunal. El tono de su voz le hizo creer que se encontraba ante un vasco.

—¿Es usted vasco?

—En efecto.

—¿De Bilbao?

—Qué manía tenéis. No todos los vascos son de Bilbao, por mucho que los bilbaínos, como sabes, puedan nacer donde quieran —sonrió, divertido—. Nací en Guetaria hace muchos años, pero he pasado la mayor parte de mi vida como párroco en Ondárroa. Y usted, madrileño seguro.

—Acertó también —Borja le extendió su mano—. Francisco Bermúdez, encantado —su obsesión por la seguridad y el anonimato no descendía ni ante los fieles representantes de la Iglesia.

—Yo soy el Padre Ignacio, a secas. Tan a secas y durante tanto tiempo, que he llegado a dudar de mis apellidos, poco vascos, por cierto. Ignacio Sánchez Bernal. Pero soy tan vasco como el que más, que conste, aunque desconozca mi Rh y me haya olvidado hoy de la chapela, que echo de menos con este vientecillo.

Los dos se mantenían observando la mar en el horizonte, extasiados en la simple contemplación.

—Un sitio muy hermoso para un santuario —dijo Borja.

—Desde luego. Un verdadero faro de navegantes, como nuestra Señora. Por desgracia, esta preciosa ermita fue destrozada en su tiempo.

—¿Destrozada? ¿Por quién?

—Por quién va a ser, por los ingleses. Tras la toma en 1704, y a pesar de lo estipulado en las condiciones de rendición, las tropas invasoras la saquearon. Los muy desalmados destrozaron todo a su paso y esparcieron las sagradas reliquias por la vertiente. Incluso llegaron a robar los cálices y todo lo que tenía algún valor. Además, hicieron pedazos la preciosa imagen de Nuestra Señora con el Niño Jesús, esparciendo por la ladera sus trozos. Una vergüenza de esa canalla.

—Me parece que, al igual que yo, aprecia usted poco a los ingleses.

—Por regla general los he apreciado muy poco a lo largo de toda mi vida. Pero, tras esta visita turística, que Dios me perdone, pero no les deseo nada bueno.

—Estoy plenamente de acuerdo con usted. ¿Quién repuso esa imagen?

—Según dicen, el único sacerdote español que permaneció después de la conquista de la plaza, consiguió recuperar todos los trozos de la imagen. Como según parece, era un manitas aquel buen curica, procedió a su restauración, acabando por transportarla a una pequeña iglesia en España. Supongo que la escondería entre las faldas de su sotana —sonrió, mostrando una boca desdentada—. Pero en 1961 se restauró esta preciosa ermita, siendo bendecida nuevamente. Para celebrarlo, se ofició el Santo Sacrificio después de 260 años. Parece ser que, por esa razón, la imagen se devolvió a su sitio.

—¿La devolvieron? —Borja reaccionó con un enfado difícil de disimular—. No lo puedo creer. ¿A quién se le ocurrió una idea tan peregrina?

—No lo sé pero, como usted dice, yo tampoco la habría traído de vuelta a esta ermita inglesa, y que Dios me perdona de nuevo —se santiguó por segunda vez—. Debo marchar a casa de mi sobrino en La Línea cuanto antes, porque si continuo más tiempo en esta ciudad, acabaré por buscarme la perdición eterna.

Borja sonrió de buen humor ante la conversación del vejete. Se despidió del noble párroco vasco con un sincero apretón de manos. Mientras lo veía alejarse, sintió una gran satisfacción al comprobar su españolismo. Decidió, cansado, que ya había visto suficiente de la colonia británica. Anuló su prevista visita al castillo árabe y a la gran cueva de San Miguel, allí donde se refugiara el pastor Susarte con las fuerzas españolas que intentaban recuperar la plaza. De vuelta en el taxi, el conductor le hizo una última observación.

—No puedo creer que abandone usted Gibraltar sin haber visitado los monos. Le aseguro que constituyen el verdadero símbolo de esta ciudad.

—Ya sé todo sobre los monos. Además, le confieso que son unos animales que odio profundamente.

—Pues aquí son famosísimos —el taxista era incólume al desaliento—. Hay dos manadas que viven en absoluta libertad, una en Middle Hill y la otra en Queen´s Gate. Esta segunda es la más usada por todos los turistas para fotografiarse cerca de ellos.

—No tengo ningún interés en fotografiarme con un jodido mono. Lléveme a la verja, por favor.

—Lo que usted diga, señor —a pesar del tono cortante que comenzaba a utilizar Borja, el taxista no parecía dispuesto a mantener un solo segundo de silencio, volviendo a insistir—. Seguro que no conoce usted la leyenda de los monos y Winston Churchill. ¿Me equivoco?

—¿Los monos y Churchill? Supongo que será debido al indudable parecido físico y moral entre ambos personajes.

—Sí que es usted puñetero. Eso ha tenido gracia —el taxista reía con fuerza—. Pero no es esa la razón. Resulta que durante la Segunda Guerra Mundial, el número de monos decreció de forma alarmante, por lo que el señor Churchill, en persona, ordenó que se importara un número importante de África. ¿Sabe usted por qué?

—No, pero estoy seguro de que me lo va a contar con todo detalle de un momento a otro —Borja sentía, aunque no lo expresara, cierto interés por la historia.

—Porque existe una antigua leyenda que dice que cuando no quede un solo mono en el Peñón, Gibraltar pasará a manos españolas.

—¡Vaya por Dios! A ver si llega una buena epidemia y se los lleva a todos al infierno.

El taxista estalló en una sonora carcajada, que le hizo dar un ligero bandazo. Entre risas, contestó.

—Qué jodíos son ustedes. Todos los españoles que escuchan esta historia contestan lo mismo.

Borja meditó la leyenda que acababa de escuchar durante unos segundos. Después de todo, se dijo, sería mucho más barato para Plus Ultra acabar con los monos, que contratar a la carísima organización Luna Negra. Sonreía cuando observó la verja frente a él. Tras despedirse de Pedro, y antes de abandonar la Roca, echó una última mirada hacia el Peñón y a la bandera que ondeaba desafiante. Se juró que sería capaz de cambiar aquel contrasentido, con monos o sin ellos.

El verdadero sentimiento del español ante Gibraltar se encuentra latente, pero revienta con fuerza cada vez que se produce un acto del Gobierno británico que pone de manifiesto la humillante situación de colonizado que sufre nuestro país a causa del Gibraltar inglés.

José Martinez Ruiz, Azorín. 1954

Black Moon toma la decisión

Cuando Nikola llegó al salón, todos los invitados se encontraban instalados en animada charla. En un principio, lo que llamó poderosamente su atención fue la estancia en sí, acristalada por completo y con una profusión de vegetación tan impresionante y tan cercana a sus ventanales, que parecían encontrarse inmersos en la más tupida y salvaje fronda. Otra vez percibió la sensación del verde absoluto, una emoción que parecía ofrecer a las poderosas a su imaginación, un sentimiento dulce e inesperado que se había repetido desde su llegada a Cartagena aquella mañana. Pero ahora era, si cabe, más pronunciado. La selva en casa, podría haber titulado aquella escena.

La charla era tan animada y su llegada tan silenciosa, que no advirtieron su presencia. Tosió ligeramente, a la vez que se acercaba hacia el anfitrión. De pronto, unos rostros ligeramente conocidos se dirigieron hacia él con un movimiento sincronizado, como si hubiesen escuchado una orden superior en ese sentido. El interés y la curiosidad se reflejaban en sus expresiones, unas miradas que intentaban atravesarlo e inspeccionarlo de un solo vistazo, como si se encontraran ante una extraña aparición celestial. Nuestro hombre se sintió halagado por aquella expectación creada sobre su persona, a la vez que observaba con atención a los que podía denominar como sus compañeros de organización.

Bocanegra se levantó con agilidad de su asiento, a pesar de su aparatoso volumen, como movido por un resorte. Intentó controlar unos nervios que se le adivinaban, a la vez que mantenía su sempiterna sonrisa bailando en el rostro. Se dirigió a Nikola con desmedida simpatía.

—Aquí llega nuestro hombre. ¡Qué elegancia, Dios mío! Juro por mis antepasados españoles y mestizos, que si pudiera gozar de un aspecto así, seguiría matando y conquistando corazones por todos los valles de Colombia. En fin, no pidamos milagros imposibles a la Divina Providencia. Nikola, amigo mío —lo tomó por el brazo con confianza—, aunque no creo que sea necesario, te presentaré a nuestros colegas.

Bocanegra se giró, visiblemente excitado, hacia los que se encontraban sentados, en el momento en que estos se ponían en pie para saludar correctamente a quien consideraban, sin duda, como su director. Tan sólo Madiha se mantenía con dignidad de reina en su asiento. Al llegar a su altura, la mujer egipcia alzó su mano hacia Nikola, con una dejadez elegante y altanera, en el momento de ser presentada.

En un análisis superficial y rápido, Nikola hubo de reconocer que todos los hombres encajaban con exactitud en el perfil que de ellos había imaginado. Le pareció un poco relamido Umberto, el italiano, moreno y con un bigotillo de anchura milimétrica, ciertamente ridículo y más propio de los años galantes. El finlandés, Mikko, era envidiablemente joven, fuerte de físico y una abundante melena rubia, aunque el color de su rostro mostraba una posible inclinación al alcohol de alta graduación, como era habitual en tantos escandinavos. Sonrió al observar a Salvador, el llanito del grupo; bajito, moreno, regordete y bien vestido, que podía pasar, sin discusión, por cualquier español del sur.

Sin embargo, la sorpresa quedaba reservada para la representante femenina. Esperaba encontrar una mujer de cincuenta años, ajada y entrada en carnes, como suele suceder con la mayor parte de las de su raza. Por el contrario, para coronar una inesperada y agradable sorpresa, ante sus ojos aparecía una hermosísima mujer que representaba, a la perfección, la estampa clásica de una atractiva hembra de cuarenta años bien manejados. Madiha, de regular estatura, poseía un cuerpo firme, sinuoso y magnífico del que, sin duda, estaba orgullosa. En una primera impresión, destacaban sus largas, morenas y atractivas piernas que dejaba al descubierto, de forma generosa, cuando las cruzaba con estudiada dejadez, ante la complacencia general. Aún así, por encima de todo aparecía con esplendor su rostro, ovalado y suavemente cetrino, pero con una especial dulzura, que le otorgaba una belleza exótica y sugestiva, una preciosa cara donde navegaban dos ojos enormes de un color incierto que parecía cambiar, caprichosamente, entre un castaño acuoso y un verde con extraños reflejos que le conferían una enigmática expresión.

Nikola debió extenderse demasiado tiempo en la primera y concienzuda contemplación de Madiha, lo que provocó el comentario jocoso del anfitrión.

—Como puedes comprobar, amigo mío —le hacía tomar asiento a su lado con una suave palmada—, no eres el único capaz de presumir con orgullo de aguantar bien el paso de los años. Aunque en mi tierra no se considere de buen gusto hablar de la edad de las mujeres, veo que has quedado, como presumo que nos ha sucedido a todos nosotros, impresionado con la esplendorosa belleza de nuestra amiga y colaboradora.

—He de reconocer que ha sido una agradable sorpresa que compensa, sobradamente, un largo y pesado viaje. No me gustan las reuniones de machos tristes, como dicen en España. Una mujer guapa e inteligente, siempre es la guinda necesaria de toda velada.

—Aquí también usamos esa expresión. Bueno, es lógico pues casi todo lo aprendimos de la Madre Patria, lo bueno y lo malo. Por cierto que debo reconocer con infinita alegría, el hecho de que todos dominen mi idioma. Aunque, según tengo entendido, en vuestro caso el uso con soltura de varias lenguas es habitual, he de reconocer que tan sólo me manejo en inglés, pero con indudable esfuerzo y graves dificultades, lo que me cansa mucho e inhibe mi natural confianza y sinceridad, no exenta de cierta chispa —volvió a bailar los ojos, divertido—. Os agradezco con el corazón que mantengamos el español durante nuestra reunión.

—Aunque os parezca extraño, me sucede lo mismo que a Bocanegra —afirmó Nikola con sinceridad—. Puedo asegurar que se ha convertido en mi lengua materna con el paso de los años. Sin embargo, aunque lo encuentre normal en un italiano, cuya lengua es muy parecida al español, y por supuesto en un llanito —dirigió una sonrisa hacia Salvador—, me impresiona el comprobar esa facilidad en un nórdico y una egipcia afincada en el Reino Unido. Lo habláis con una perfección admirable, casi sin acento.

—En mi caso no se trata de ningún mérito ni don especial —era Mikko quien hablaba—. Impartí clases en la universidad de Buenos Aires durante tres felices años.

—Me gustan mucho los idiomas. Siempre me gustaron —Madiha intervino con voz pausada, a la vez que volvía a descruzar las piernas, acción que fue seguida religiosamente por todos los hombres con una atención mal disimulada—. El idioma español que hablo se lo debo a un amante madrileño, un excelente amante, todo hay que decirlo.

Al sonreír ligeramente, el rostro de la egipcia pareció iluminarse como un mágico soplido, a la vez que mostraba una dentadura blanca y perfecta. Nikola hubo de reconocer que cualquier mínimo movimiento o expresión de aquella bellísima mujer, irradiaba una sensualidad que se propagaba en el ambiente como un gas relajante y adormecedor. Madiha volvió a tomar la palabra.

—De verdad que me encanta hablar diferentes idiomas, una antigua afición, e intento mantener el nivel conseguido, practicándolos a menudo. Pero, repito, mi soltura en el español se la debo a Manuel, un amante extraordinario e incapaz de hablar cualquier palabra en otra lengua que la suya. Fue una obligación por mi parte —volvió a sonreír con malicia.

—Ese Manuel debió ser un genio para dejar un recuerdo así, no hay duda —Salvador hablaba con sinceridad y un deje de envidia.

—El latino ha nacido para el amor, labor para la que está dotado de forma especial desde que el mundo es mundo —Umberto parecía efectuar una declaración indiscutible, dicha en un tono ciertamente afectado y pedante, mientras daba una larga calada a su cigarrillo, encajado en una llamativa boquilla de marfil.

—Bueno, creo que hay mucha propaganda en esa afirmación, una propaganda difundida, precisamente, por el pueblo latino —Mikko intervino levantando el brazo de forma divertida.

Nikola tomó asiento junto a Bocanegra, quedando enfrentado a la belleza egipcia que mantenía su mirada con una socarrona sonrisa. El anfitrión comenzó a hablar a gran velocidad, pasando de un tema a otro con excesiva rapidez, como si se sintiera preso de unos nervios imprevistos en aquella primera reunión de Black Moon, que parecía destapar una olla bien cerrada durante mucho tiempo. Incapaz de mantenerse en pasividad un solo segundo, el anfitrión dio una sonora palmada en su frente, como si hubiese cometido un imperdonable pecado.

—Soy un anfitrión desastroso. Debéis perdonarme pero todavía no os he ofrecido nada. Si estáis de acuerdo, podemos tomar un aperitivo en el jardín, bajo el emparrado.

—Lo que tú digas, respondió Madiha.

—En primer lugar, os comunicaré el plan que he previsto para vuestra visita, si os parece adecuado. Como comprobaréis al conocerme mejor, a pesar de considerarme muy hispano, soy tan metódico y planificador como un alemán. Os propongo, tras el aperitivo, un suculento almuerzo, muy típico colombiano. Seguiremos con conversaciones intrascendentes para conocernos mejor que es, sin duda, uno de los fines principales de esta reunión. Tras el almuerzo, como creo que entre las muchas y maravillosas costumbres en las que coincidimos se encuentra la de la siesta, podremos descabezar un ligero sueño, tras el que recomiendo un paseo por la isla, que estoy seguro os gustará. Con ello, haremos tiempo y lograremos ahuecar nuestros estómagos para disfrutar de una comida ligera, o cena como dicen en España, costumbre que, según narraba mi padre, es la más sana que podemos adquirir. Después, con una buena copa en la mano abordaremos, en un salón recogido, el tema de negocios que llevamos entre manos, así como cualquier otra consulta o aclaración que deseemos hacer sobre nuestro grupo. ¿Os parece bien mi plan?

La coincidencia fue general. En especial, Nikola la aplaudía interiormente, ya que no le gustaba entrar al trapo de forma directa. Comenzó a pensar que Bocanegra era mucho más inteligente de lo que exteriorizaba esa superficialidad que esgrimía, más bien fingida.

* * * * * * *

Cuando Nikola despertó de la siesta, se sintió de muy buen humor, sintiendo una agradable sensación, muy parecida a la felicidad, lo que de acuerdo con sus costumbres y premoniciones habituales, fue calificado como un excelente presagio. Debía reconocer que Bocanegra no sólo era un personaje simpático y extraordinariamente sociable, sino un magnífico anfitrión con una mente privilegiada. Había preparado aquella reunión a conciencia, intentando equilibrar los gustos y pequeñas manías de cada uno, hasta los extremos más insignificantes.

El aperitivo había constituido una verdadera delicia, tanto por las bebidas y exquisitas degustaciones ofrecidas, como por el ambiente que reinaba en el jardín, digno del más perfecto de los paraísos. El almuerzo no había quedado a la zaga, al conseguir una mezcla de comida nacional colombiana con rasgos típicos de la propia Cartagena. En opinión de Nikola, habían destacado por encima de todo, un ciervo del Orinoco al horno, con salsa de mostaza y papaya, merecedora de una medalla de plata, así como una cecina de chigüire extraordinaria que jamás había probado. La única concesión a la extraterritorialidad, como Bocanegra la calificara, habían sido los vinos, ofreciendo un agradable Frascatti en los entrantes, para degustar después un magnífico Rioja, del que se había declarado fervientemente partidario. No obstante, para defender su patriotismo gastronómico, aseguró con escasa convicción, que también se cultivaban generosos y ricos caldos en su tierra. Sin embargo, reconoció que los vinos colombianos no estaban a la altura de los ofrecidos.

La conversación durante aquellas primeras horas había sido amistosa, agradable y convenientemente superficial. Nikola se reafirmaba en la opinión que imaginaba de todos ellos con la excepción de Mikko, al que conforme pasaba el tiempo consideraba, más y más, como una privilegiada cabeza. Pero, en general, se satisfacía al comprobar que era un grupo homogéneo, inteligente, astuto y responsable, sin duda a la altura de lo que se les debía exigir.

Sus pensamientos se detuvieron con placer en Madiha. Debía reconocer que se trataba de un pozo permanente de sorpresas, todas ellas agradables. La egipcia le había dedicado una atención muy especial, como la que debe prestar toda cortesana a su soberano, lo que le provocó una indudable satisfacción personal y movimientos interiores de todo tipo. Utilizaba una coquetería semiencubierta que parecía innata en su ser, una forma de hablar y gesticular muy sensual que lo retrotraía a momentos pasados y ciertamente agradables, hasta encontrarse enganchado a aquellos ojos cambiantes y hechiceros.

Aunque Nikola nunca se había unido de forma permanente a ninguna mujer, era bien conocido por sus colaboradores y amigos más cercanos su fácil e inagotable tendencia al goce amoroso, tendencia que mantenía a pesar de su edad aunque, como el mismo definía, con las limitaciones propias del tiempo y el escenario. Lo cierto es que por su vida habían pasado una larga lista de hermosas mujeres, un grupo que, de forma muy personal, denominaba como sus prometidas temporales. Pero siempre con una obsesión que mantenía desde sus tiempos en la capital ucraniana: la de no cerrar lazos que lo ligaran en demasía, sino mantener la puerta preparada para salir de estampida y al galope en cualquier momento. Por eso le fue fácil reconocer que se sentía atraído por aquella mujer. Alcanzados los postres, llegó a la conclusión de que Madiha le recordaba la hermosa e intrigante imagen de Nefertitis que tantas veces había observado en el museo berlinés.

Tras observar su reloj, abandonó la cama para tomar una ligera ducha. Debía apresurarse para seguir el plan acordado por Bocanegra, que en pocos minutos estaría esperándolos para dar el prometido paseo por su querida isla.

* * * * * * *

El recorrido por la isla de Tierrabomba lo llevaron a cabo en unos vehículos especiales y descubiertos, para así aprovechar las hermosas vistas que aparecían ante sus ojos por las cuatro direcciones. Fue, desde luego, una experiencia inolvidable. Bocanegra explicaba de forma vehemente y orgullosa lo que consideraba como propio, en esa demostración tan apegada del hispano al mostrar su tierra a ojos extraños. A pesar del calor y la pegajosa humedad que sufrían, todos quedaron fascinados por la salvaje naturaleza y los cambios tan profundos de flora y fauna que se podían observar en una isla de tan reducido tamaño. Al reconocer unas edificaciones en ruinas, se sorprendieron al escuchar la explicación de Bocanegra, asegurando que en aquella isla había estado situado el conocido lazareto de Caño de Loro, lo que consideraron todos como un desperdicio lamentable aunque, por otra parte, aquellos pobres enfermos habrían podido disfrutar de hermosas e incomparables vistas.

Anochecía cuando regresaron a la villa que se perdía entre la más exuberante vegetación, una sublime aparición entre el espeso manglar. La comida, como para sorpresa de Nikola denominaban lo que él entendía como cena, se sirvió en el patio central de la vivienda, una especie de claustro porticado, construido con un sistema de ventilación que hacía agradable la temperatura. Una vez sentados a la mesa, Bocanegra, anfitrión de conversación incansable, les anunció con indisimulado orgullo, siguiendo el ritual establecido en el almuerzo, el menú preparado para la ocasión.

—Tengo que comunicaros que para esta comida o cena, no he escogido un menú colombiano. Creo que como todos hemos alcanzado los treinta años —rió su propia gracia, dando unas palmadas sobre su tripa, un gesto que solía repetir a menudo—, debemos abordar una cena frugal. En honor de nuestro director, y permíteme, Nikola, que te llame así aunque no te guste, que presume de muy español a pesar de ser su cuna un tanto lejana a mi Madre Patria, he ordenado un menú típico de España. Comenzaremos con unas lonchas de jamón serrano embutidas en un dulce melón, para continuar con huevos rellenos de camarones y bechamel que, según creo —miró en dirección a Nikola—, es tu plato favorito. Espero que mi cocinero haya tomado bien la receta, a la que ha añadido, por su cuenta, un poco de caviar ruso como guarnición. Tus dos patrias unidas gastronómicamente.

—Espero que el jamón sea auténtico pata negra —intervino Nikola, sonriendo.

—Por supuesto. De puritos cerdos belloteros. Te advierto que es uno de mis manjares favoritos y lo hago traer regularmente de Extremadura, la famosa tierra de conquistadores. Bueno, no todos eran extremeños porque el más importante para mis paisanos, el fundador de mi querida Cartagena, Pedro de Heredia, un hombre que caracteriza a toda una raza y que los tenía buen puestos, era natural de Madrid. Pero, bueno, aunque la capital de España sea preciosa, no tienen la suerte de disponer de buenos cerdos morenos.

—Te lo agradezco de verdad, Bocanegra. Pero sigo sin estar de acuerdo en que me sigas llamando director. En este grupo somos todos pares entre pares, y se acabó. Creo que, con sinceridad, debíamos haber dedicado esta cena a nuestra guapísima compañera —se dirigió hacia Madiha, sentada a su lado, con una especial sonrisa, a la vez que golpeaba cariñosamente su mano.

—Ni se te ocurra —protestó la representante femenina con rapidez—. Quiero mucho a Egipto, mi vieja y lejana patria, aunque mis recuerdos de la niñez se pierdan en la bruma del tiempo. Pero, con toda sinceridad, prefiero la comida occidental y, entre ellas, os aseguro que la española me entusiasma.

—¿Cocinaba bien el amante español? —Umberto preguntó con voz dulce y rostro exageradamente amoroso, lo que provocó la risa general.

—Creo que no. Bueno, la verdad es que nunca le vi intentarlo, para ventura de mi estómago —Madiha siguió el juego, divertida—. Pero os puedo asegurar que disponía de otras cualidades nada desdeñables, y tan importantes como las culinarias o más.

—Estoy de acuerdo con lo expuesto por Bocanegra —intervino Salvador a quien, desde las primeras palabras de Nikola, todos llamaban llanito. Se dirigió al denominado como director—. Gracias a ti nos organizamos de forma conveniente, aparte de que tus sugerencias en cuanto al funcionamiento en grupo fueron excelentes y han rendido unos frutos extraordinarios. Además, y creo que es el punto más importante, nos has ofrecido una seguridad absoluta en unos terrenos en los que no nos atrevíamos a entrar, por miedo al riesgo que podían conllevar.

—Apoyo esas palabras —Madiha apretó el antebrazo de Nikola con suavidad—. Nos has dado una confianza en algunos aspectos de la que carecíamos, lo que ha supuesto un avance indudable en nuestras empresas. Es bueno que un grupo compacto como el nuestro, y aquí aplaudo la idea de Bocanegra de reunirnos por fin, tenga un director. Por mucho que lo niegues, Nikola, lo serás para todos nosotros.

Durante la cena, como a lo largo de toda la jornada, la conversación se mantuvo cordialísima y animada. Cualquier observador que presenciara aquella animada velada, habría creído, sin duda, que un grupo de viejos amigos se reencontraba después de algunos años, deseando contar sus últimas experiencias. En especial, se desveló el llanito como un personaje graciosísimo, capaz de narrar un chiste tras otro durante horas, con lo que las carcajadas se escucharon de forma continua en el patio. Pero, como siempre, todo se mantenía controlado por Bocanegra, que se encontraba dispuesto y al quite de cualquier comentario o anécdota que pudiese ser considerada como inoportuna.

Entraban en la noche, cuando los seis miembros que, ahora sí se podía decir con absoluta veracidad, formaban la cúpula de la Organización Black Moon, tomaron asiento en un salón coqueto y acogedor que, como paradoja respecto al resto de la vivienda, se encontraba amueblado con el más puro estilo inglés. Tras servir las bebidas, el servicio abandonó la estancia, siguiendo las órdenes impartidas por Bocanegra.

Por primera vez en toda la jornada, se hizo el silencio mientras cada uno tomaba su bebida y dos de ellos, Umberto y Salvador, encendían sus cigarrillos. Nikola jugueteaba con un habano, pareciendo dudar si debía encenderlo. Atento como siempre y no dispuesto a consentir que se enfriase el ambiente, el anfitrión intervino de nuevo.

—Bien, amigos míos. Creo que ha llegado el momento de hablar de nuestros negocios. No sé si preferís abordar en primer lugar el encargo recibido de España, o dejarlo para el final. El resto de los temas son de menor importancia y se trata, más que otra cosa, de que cada uno exponga con claridad su línea de actuación en los últimos meses y previsiones futuras, intentando acentuar esa coordinación que, sin declararlo abiertamente, nos ha ido imponiendo, de forma acertada, nuestro director. En fin, Nikola, me gustaría que llevaras las riendas de la reunión. Te hablo en serio y con sinceridad cuando digo que nos harías un favor con ello.

El aludido se decidió a encender su imponente habano con estudiada lentitud. Dio dos grandes chupadas, antes de intervenir.

—De acuerdo. Acepto el cargo de director, por mucho que no me guste. He de reconocer que no puedo negarme a la petición de una mujer —dibujo una suave sonrisa hacia Madiha—. Pasando a temas serios, creo que deberíamos tratar, en primer lugar, ese negocio que deseamos cerrar con un grupo español, según parece, si es que lo consideramos rentable, posible, seguro y conveniente. Aunque el trato se encuentre muy caliente, siempre tenemos la puerta abierta para una sabia retirada, si lo creemos necesario. Pero antes de entrar en pormenores finales, me gustaría, Bocanegra, que nos explicaras con detalle como consiguieron contactar con nosotros. Según tengo entendido, es la primera vez que se dirigen a Black Moon como organización y no, en particular, a cada uno de nosotros, por mucho que ese nombre se haya hecho, para bien o para mal, demasiado conocido.

—No es malo que sea conocida Black Moon como organización centralizada —aseguró Bocanegra—, por mucho que se hable en Interpol de ella, si conseguimos, como hasta ahora, mantenernos al margen de su funcionamiento real y nos limitamos a dirigir sus hilos maestros en la distancia. El contacto de los españoles lo establecieron en Bogotá, a través de una de las redes que son controladas por mí, sin que sean conscientes de ello. Una red muy segura, por cierto. Tomamos las precauciones rutinarias y necesarias, tanto es así que decidimos eliminar al primer correo enviado desde España, que no nos ofrecía la suficiente confianza. Fue un error, desde luego, pero más vale prever y así lo aceptaron. Nos movemos sobre simples conjeturas, ya que el grupo, y digo grupo porque no me parece que sea una sola persona la que se encuentra detrás de esta operación, desea protegerse tanto o más que nosotros y quedar absolutamente al margen de las acciones, lo que es bueno para todos. Estoy convencido de que nunca llegaríamos, por mucho que tiráramos de la madeja, hasta la cabeza o cabezas de este grupo que se denomina a sí mismo como PEG, Patriotas Españoles Gibraltareños.

—Un claro ejemplo de la poca imaginación hispánica para denominar grupos o sectas secretas. Parece una repetición de aquel desastroso GAL que salpicó al mismo Gobierno —Salvador intervenía jocosamente.

—En efecto —corroboró Bocanegra—. Pero el que no podamos identificar al PEG nos es indiferente e incluso positivo, siempre que paguen religiosamente y soliciten un trabajo razonable. En mi opinión, se trata de un grupo de presión español, financiero, político o de cualquier otra índole; totalmente español a pesar del nombre escogido. No creo que el Gobierno se encuentre directa o indirectamente relacionado en este caso, que no es más que terrorismo financiado puro y duro al servicio de una idea, digamos que más o menos patriótica. Como apuntaba Salvador, ya salieron bien escaldados con aquel GAL de pacotilla que crearon para eliminar a la ETA.

—Estoy de acuerdo contigo —Nikola había perdido su jovialidad, pasando a la seriedad más absoluta—. Fue una chapuza impresentable aquel GAL y una vergüenza nacional. Si nos hubieran encargado ese trabajo a nosotros, les habría salido mucho más barato y, a estas alturas, quedarían pocas personas en el País Vasco con ganas de unirse a esa organización terrorista.

—Fue un fracaso en toda regla —retomó Bocanegra—. Pero volviendo a nuestro tema, el PEG pretende crear el terror en Gibraltar o, más bien, en las autoridades inglesas. Desean actos terroristas en su pureza más absoluta, de forma preferente en Gibraltar, aunque como eso no sería posible de forma continuada y a ritmo alto, ya que se trata casi de una isla, se establecen objetivos alternativos en el Reino Unido; Londres u otra importante ciudad británica. Lanzarán una proclama internacional, advirtiendo al Gobierno del Reino Unido que si no devuelven la soberanía de Gibraltar a España en un mes, o establecen negociaciones entre los dos gobiernos tendentes a ese fin, comenzarán las acciones armadas, como han dado en llamarlas.

—¿Han especificado algunos objetivos concretos? —Mikko parecía más interesado, conforme avanzaba la explicación de Bocanegra.

—Sí, algunos objetivos con nombres y apellidos, aunque nos dejan bastante libertad en general. Desean que el primer atentado, que podemos calificar como doble, tenga lugar en la nochevieja de este año, dirigido contra la persona del Gobernador británico y su residencia. Esta acción concreta es de inexcusable cumplimiento. A partir de ahí, aunque nos han entregado una lista de posibles objetivos, nos dan cierta libertad, pero siempre que se lleve a cabo un atentado por semana, salvo imponderables que puedan aparecer. Esto del carácter semanal de las acciones es estúpido y lo manejaremos a nuestro aire.

—Según creo, han establecido un límite. ¿No? —Salvador no demostraba encontrarse afectado por hablarse del más puro terror en lo que, en teoría, era su tierra.

—Hemos mantenido un regateo inicial y esperan nuestra contestación definitiva que, ya se les avisó, no será negociable. En principio ofrecían 120 millones de dólares por 200 acciones terroristas, que desean llamativas y cruentas, algunas de ellas muy cruentas, pagando de diez en diez por adelantado. Se les contestó, como ya os comuniqué, que por ese precio y con sus condiciones y objetivos, ofrecíamos cien acciones solamente, pagando la mitad del monto total por adelantado, y el resto al cubrirse el ecuador de las cincuenta primeras. Han respondido con una rebaja, 150 acciones y la misma forma de pago inicial, pero en esta reunión deberíamos exponer nuestras condiciones definitivas que, estoy seguro, serán aceptadas.

—¿Qué opinión has sacado de ese PEG? Ya sé que son elucubraciones, pero confío en tu experiencia —Nikola se dirigía a Bocanegra.

—Como os decía, creo que se trata de un grupo de patriotas medio chalados, patrioteros de salón, que están dispuestos a pagar un riñón por joder a la Gran Bretaña. Pero son tipos serios, sin duda alguna. El dinero, no lo dudéis, llegará a nuestras manos, por los conductos adecuados y seguros a los que estamos acostumbrados. Les supongo un muy buen asesoramiento financiero y de movimiento de capitales, por lo que deben contar con banqueros o empresarios de alto nivel entre sus filas.

—¿No te afecta el hecho de que estas acciones se lleven a cabo en tu tierra? —Nikola preguntaba ahora al representante llanito, sin ambages y de forma directa.

—Por favor —Salvador hizo un gesto en círculo con su mano, desechando la idea como peregrina—. Los negocios son los negocios y en ese nivel creo que todos somos apátridas. Por otra parte, te aseguro que me alegraría que le dieran un buen disgusto a los ingleses. No tengo buenos recuerdos de ellos en mis primeros años vividos en Algeciras, cuando la expulsión masiva de los civiles de Gibraltar, que me afectó de forma directa. Pero esos sentimientos nada tienen que ver con nuestras empresas. Sin embargo, continuando con el tema, difiero de la opinión expuesta por Bocanegra en el sentido que los organizadores del PEG formen un grupo de alocados patrioteros. Me inclino más bien a pensar que se trata de un grupo fuerte económicamente, nada alocado y dispuesto a conseguir algo muy importante.

—¿Crees que van a conseguir algo por este método? —Madiha preguntaba interesada.

—Ellos deben saber que por la fuerza del terror es difícil arrancar alguna concesión a cualquier país occidental hoy en día, y especialmente a la Gran Bretaña. Pero sí podrían conseguir que la opinión pública mundial, y la británica en particular, reaccione favorablemente para España sobre un problema olvidado. Es posible que el inglés de a pie crea que ya es suficiente el precio que paga por la minúscula colonia, que en poco les beneficia, si se le añaden atentados con muertes y destrozos a sus puertas. Por otra parte, la opinión mundial y la ONU en especial, condenará los atentados pero propondrá, de acuerdo a sus Resoluciones sobre la descolonización, acabar con ese problema de una vez. Es posible que este grupo, si es que no está metido el Gobierno, lo que tampoco descartaría de forma tan tajante, consiga lo que no ha conseguido España en trescientos años: Quitarse la piedra del zapato que le supone la colonia inglesa en su territorio. Y digo que no me extrañaría que el gobierno, o alguna de sus secciones más o menos independientes, se encontrara inmersa en el bollo, porque España lleva dos siglos claudicando en este tema, salvo la medida de Franco, que bien jodió a Gibraltar.

—¿Qué medida fue esa? —Madiha parecía estar poco al corriente del contencioso colonial—. Perdonad mi insistencia pero no estoy al día sobre ese problema territorial.

—Franco cerró la verja en 1969 —continuó Salvador—, es decir, la frontera con España, en protesta por el referéndum que llevó a cabo el gobierno británico en Gibraltar y la nueva Constitución establecida para la plaza, en contra de las Resoluciones de las Naciones Unidas respecto a su descolonización. Con ello bajó el turismo de forma drástica, desaparecieron los trabajadores españoles tan necesarios y produjo un verdadero caos inicial. Tan sólo les quedaba el contrabando en versión marítima, su derivación posterior al narcotráfico, el blanqueo de dinero, actividades todas ellas bien conocidas por nosotros, y el trabajo en la base naval. Para alivio de la colonia, España la volvió a abrir en 1982.

—Si habían conseguido ese caos. ¿Por qué la abrieron? —Madiha insistía.

—Porque España se encontraba a punto de ingresar en la Unión Europea y la Gran Bretaña amenazaba con vetar su ingreso, si no daban facilidades en Gibraltar.

Se hizo el silencio durante unos largos segundos, como si cada uno de ellos intentara digerir la información recibida. En esta ocasión, fue Nikola quien tomó la palabra.

—Antes de entrar en la oferta final e innegociable que daremos a ese grupo, al PEG, de acuerdo con nuestras normas, hablemos de posibilidades y riesgos. ¿Es verdaderamente factible la operación para nosotros? ¿Tenemos soporte suficiente en Gibraltar y el Reino Unido para llevar a cabo esos atentados? ¿Supone algún riesgo para nosotros o tenemos disponibilidad suficiente para manejar los hilos con los puentes necesarios?

—Creo que es tan factible o más que otros actos parecidos que hemos llevado a cabo —Bocanegra hablaba con seriedad—, aunque nunca con esta intensidad y periodicidad. Pero el precio es suculento y, sin arriesgar nada, podremos llevarlo a cabo. Según tengo entendido, tú mismo, Nikola, tienes capacidad de actuar en Gibraltar, así como Salvador y Madiha, por diferentes conductos. Por mi parte, tomaré a mi cargo las negociaciones y el control. Como siempre, todo consiste en encontrar a suficientes matones dispuestos a realizar las acciones, con los necesarios puentes e intermediarios que nos dejen al margen, sin posibilidad de conectarnos con las acciones en sí. En el caso específico de Gibraltar, disponemos de un mes para llevar a cabo el acopio de armamento y explosivos suficiente, antes de que comiencen a endurecer los controles en la frontera, lo que se hará de forma inmediata tras los primeros atentados. En suelo británico será mucho más sencillo.

—También yo tengo posibilidad de actuar en la Roca a través de las organizaciones corsas y sicilianas —Umberto fumaba de forma incansable—. Además, es mejor que actuemos de forma teóricamente incontrolada, y me refiero a la posible utilización de bandas u organizaciones menores, aunque el programa lo establezcamos nosotros sin que lo sepan los que den la cara en cada caso.

—Me parece una idea correcta, que se adapta a nuestro sistema —Salvador rellenó su copa de coñac—. Por otra parte, tiene razón Bocanegra al hablar de mis posibilidades. Como sabéis, tengo muchos intereses en la colonia y puedo desviar algunas actividades en ese sentido. Desde luego, aumentará el precio a pagar, cuando las condiciones se endurezcan y el riesgo sea mayor.

—Bien —intervino Nikola—. En resumen se trata de establecer un programa adecuado, utilizando alternativamente los grupos que podrían actuar en nuestro beneficio. El acopio de armamento en Gibraltar, como has expuesto —se dirigió hacia el anfitrión—, es fundamental, aunque siempre podremos llevar a cabo, posteriormente, desembarcos selectivos por vía marítima, con un riesgo mayor. Pero, antes de pasar a ese programa, creo que debemos contestar al PEG que aceptamos el trabajo con las condiciones siguientes:

Se mantiene el precio global de 120 millones de dólares, por cien acciones terroristas o armadas, como quieran denominarlas, de las que nos comprometemos a que un cincuenta por ciento, como mínimo, se lleven a cabo en la colonia.

Deberán ingresar 60 millones antes del 15 de diciembre, si desean que esa primera acción tenga lugar en la nochevieja de entrada en el siglo XXI. El resto será ingresado cuando se realice la acción quincuagésima, y antes de la número cincuenta y uno.

Se intentará la periodicidad de una acción semanal, pero no de forma estricta sino con la elasticidad y los márgenes necesarios.

Aparte de esa primera doble acción, que se llevara a cabo según sus deseos, los objetivos determinados que marquen, se ajustarán a nuestras posibilidades, aunque se admiten sugerencias de carácter general que no nos comprometen al cien por cien.

Por último, estas condiciones son innegociables. El ingreso, de acuerdo a los procedimientos que se les facilitarán, será la indicación definitiva que se encuentran de acuerdo con estas condiciones.

Nikola parecía pensar, volviendo a dar una profunda calada a su habano. Abrió su mano derecha, pidiendo aquiescencia.

—¿Encontráis necesario algún otro condicionamiento? —pasó la mirada por todos sus compañeros.

—¿Consideráis el precio ajustado? —Madiha elevó su pregunta en voz baja—. Debemos tener en cuenta que las acciones que se lleven a cabo en Gibraltar, especialmente tras las dos o tres primeras, presentarán un riesgo elevado.

—Por eso hemos pedido esa cantidad —volvió a intervenir Bocanegra—. En realidad estamos cobrando un millón doscientos mil dólares por acción, precio que considero elevado y adecuado, y que pocas organizaciones que utilizan nuestros servicios aceptarían. Además, el terrorismo indiscriminado es mucho más sencillo. Por cierto, que he olvidado uno de los comentarios de ese grupo español, en el que aludían a la posibilidad de que, si las fuerzas de seguridad consiguen atrapar a alguno de los peones finales que lleven a cabo el trabajo sucio, aleguen que pertenecen al PEG.

—Esa es una estupidez que no comprendo como les ha podido pasar por la cabeza —se adelantó Nikola, con gesto de enfado—. Es posible y hasta probable que cacen algún miembro de las organizaciones que utilizaremos, un miembro que puede ser europeo, gibraltareño, chino, o español. Se les comunicará que se deniega esa petición por absurda. Lo principal es que a quien detengan, que alguno caerá, no tenga la menor idea de quien le ha pagado generosamente para llevar a cabo la acción terrorista.

Se hizo de nuevo el silencio, aunque ahora todos los rostros expresaban meditación y cierta gravedad. En este caso no fue el anfitrión quien deseó romperlo, sino el propio director.

—¿Alguna sugerencia más para el trabajo que, desde ahora y entre nosotros, denominaremos como Operación Félix?

Todos movían la cabeza en sentido negativo, manteniéndose en silencio. Fue Madiha, curiosa siempre, quien preguntó.

—¿Ese nombre tiene algún significado especial? No le encuentro relación con la empresa, y soy muy aficionada a los jeroglíficos.

—Supongo que se deberá —se adelanto el llanito— a que así se llamaba la operación alemana para tomar Gibraltar durante la Segunda Guerra Mundial.

—En efecto —Nikola volvió a sonreír—. Tengo que declarar que me gusta la historia y en los últimos días he intentado ponerme al día sobre los antecedentes del contencioso hipano—británico de Gibraltar. Fue entonces cuando descubrí la operación alemana para conquistar la colonia, que utilizaba ese nombre clave. Una estupidez de Hitler no haberla acometido, como aseguran los analistas.

—Bien —Bocanegra volvió a palmotear su tripa—. Asunto cerrado. Como la conexión se estableció con un grupo de Bogotá, si os parece correcto mantendremos la comunicación por esa vía y se le pasarán las indicaciones finales.

—Una comunicación que, recomiendo, sea cortada por completo, salvo casos de extrema y urgente necesidad —era Umberto quien intervenía.

—Por supuesto. Si, como supongo, son inteligentes, ellos mismos se cuidarán de ese aspecto.

—Bien, caso cerrado —Nikola se frotó las manos enérgicamente—. Estoy de acuerdo con el ofrecimiento de Bocanegra, para que se ocupe del contacto final y posible control. Por nuestra parte, llevaré a cabo la programación, asignando a cada uno de vosotros acciones determinadas. Necesito, desde luego, el número de organizaciones que puede aportar cada uno. Mantendremos nuestro sistema de comunicación personal que tan buen resultado nos ha ofrecido hasta ahora. Del aprovisionamiento inicial, un punto importante, podría encargarse Salvador que, según supongo, es el más activo en la zona. ¿De acuerdo?

—De acuerdo —Salvador no pestañeó al responder.

—Bien, creo que se trata de un negocio muy rentable del que podemos sacar una buena tajada. Os recomiendo, como otras veces, generosidad con los organismos inferiores y, de forma especial, con los que harán de puente, intermediarios y correos, cuyo número deberemos aumentar en este caso. Más vale ganar un poco menos y mantener la seguridad porque, como suponemos, con las primeras acciones, se pondrán en movimiento frenético muchas organizaciones policiales y servicios secretos. ¿Acuerdo general?

—De acuerdo —contestaron todos a la vez.

—Me gustaría añadir —intervino Mikko—, que el éxito de esta empresa puede abrirnos muchos horizontes. No es malo que nos conozcan como organización centralizada, si continuamos haciendo el trabajo con pulcritud y discreción.

—Estoy de acuerdo —aseguró Madiha.

—Esa discreción en el trabajo que mencionas, se mantendrá por encima de cualquier otra consideración porque, después de todo, es nuestra seguridad —afirmó Nikola con rotundidad—. Bien, una vez zanjado este primer asunto, pasemos a los demás temas. Cada uno puede exponer el que crea conveniente.

La reunión de aquellos cinco hombres y una bella mujer, la cúpula de la, posiblemente, organización criminal más poderosa del mundo, continuó por otros derroteros hasta altas horas de la madrugada. Cualquier miembro de un organismo policial nacional o internacional se habría admirado al comprobar la enorme cantidad de campos delictivos, semidelictivos, así como operaciones financieras totalmente legales que abarcaba bajo su paraguas la multinacional del crimen que, cierto día, un conde italiano remilgado y pedante había denominado como Black Moon.

* * * * * * *

Nikola se tumbó sobre la cama, cansado, cuando las agujas de su reloj marcaban por encima de las cinco de la mañana. Habían sido muchas horas de reunión, aunque se encontraba ciertamente feliz y relajado, sin que, en ningún momento, apareciera la pesadez habitual que produce la penosa discusión, la controversia sin sentido o la diferencia de opinión generalizada. Las horas habían transcurrido con suficiente velocidad, sin apenas ser advertidas, un detalle a tener en cuenta favorablemente. Por fortuna, los miedos y demonios que habían sobrevolado su mente durante los últimos días y, en especial, mientras se dirigía a este idílico paraje, se habían evaporado. Debía reconocer el acierto de la propuesta de Bocanegra para llevar a cabo aquella conferencia, gracias a la cual habían aclarado una gran cantidad de puntos oscuros y líneas a seguir, aparte de concretarse aquella nueva operación que, por primera vez, acometían en grupo y de forma especialmente organizada por todos, bajo su dirección.

Nikola sonrió al recordar el nombre impuesto a la operación que debían llevar a cabo en tierras británicas: Félix. Aparte del jugoso beneficio que, sin duda, reportarían aquellas acciones contra los intereses de la Gran Bretaña, como español sentía una agradable sensación al considerar que colaboraba para que su nueva y definitiva patria, a la que mucho debía, recuperara aquel pequeño trozo de tierra que tanto significaba.

Comenzaba a sentir el peso de sus párpados, cuando escuchó un ligero ruido cerca de su puerta, lo que le puso en tensión instantánea. A pesar de haber pensado en esa posibilidad, nunca utilizaba armas, ni siquiera en esta ocasión en la que salía de su refugio habitual y seguro. Volvió a oír con nitidez el mismo ruido, que asoció al pestillo de su puerta, pensando en una posible y grata posibilidad.

A los pocos segundos, una figura apareció a los pies de su cama. Gracias a la luz de la luna que se filtraba por su ventana con esplendorosa generosidad, reconoció el cuerpo de Madiha, envuelta en una bata de colores opacos. Poco a poco, sigilosamente, la bella egipcia se colocó a la altura de su cabeza. Nikola se incorporó ligeramente, para hablar en voz queda.

—Has tardado mucho en llegar, cariño.

—Me parece que eres tan engreído y orgulloso como todos los españoles.

—Ya os dije que me consideraba como uno más de esa nacionalidad.

Madiha lo observaba en silencio, como una estatua de cobre reluciente. La vista de Nikola se había acostumbrado a la especial iluminación, por lo que podía vislumbrar, con toda claridad, esa especial sonrisa de la belleza egipcia y hasta el brillo de sus ojos. La mujer se mantenía en silencio, de pie y a pocos centímetros de la cama, observando con detenimiento el hombre que yacía desnudo en ella. Por fin, con suavidad y lentitud, sus manos desataron el nudo del cinturón. Abrió los pliegues de su bata, hasta dejarla caer al suelo con estudiado desmayo. Nikola pudo recorrer su cuerpo desnudo con lentitud, deteniéndose en las partes más hermosas y escondidas, como el ejercicio gozoso de un experto voyer. Extendió su mano derecha, acariciando el muslo cobrizo que quedaba junto a él. Sus dedos se deslizaron con placer por una piel extremadamente suave y firme. Sintió con calor la esperada excitación por todo su cuerpo, así como un profundo y postergado deseo.

—Tienes un cuerpo maravilloso, aunque supongo que es una expresión que habrás oído muchas veces a lo largo de tu vida. ¿No vienes?

—Me gusta la lentitud en el amor.

—Durante toda la noche pensé en esta posibilidad.

—Por el contrario, yo estaba convencida de que acabaríamos en estos juegos, desde el primer momento que te vi en el salón.

—Ventajas de ser mujer.

Por fin, Madiha tomó asiento en la cama, comenzando a recorrer con sus manos el cuerpo del que habían denominado como director del grupo. Nikola intentó girarse para tomarla entre sus brazos, lo que le fue impedido con una sonrisa y un brazo extendido.

—Tranquilo, mi amor. Recuerda que no somos dos alocados jovencitos. Déjame hacer a mí. Aunque saliera de Egipto hace muchos años, por mis venas corre la sangre de aquellas mujeres que fueron famosas por hacer vibrar a los hombres como ninguna otra. Déjame hacer y no te arrepentirás.

Nikola no contestó pero, a los pocos segundos, comprendió que ella tenía toda la razón. A pesar de sus sesenta años, se sintió galopar en la noche como un joven desbocado. A los momentos de pasión máxima seguían ralentizaciones exquisitas, crestas y vaguadas cuyo tempo esplendoroso era marcado por aquella catedrática del amor. Tan sólo en los estertores finales de aquella clamorosa cascada, Nikola volvió a vislumbrar con claridad el rostro de Nefertitis, convencido de que acababa de hacer el amor con su espíritu.

Los gibraltareños no han querido entender nunca que la ciudadanía británica implica deberes que ellos no están dispuestos a cumplir. En general, no tienen arte ni oficio, ni más ambición que la puramente comercial, sea ésta lícita o no.

P. Carter. 1965

Dulce Teresa

Teresa abrió los ojos con lentitud, sintiendo una agradable modorra y un dulce cansancio. Se arrebujó entre las sábanas como gata engolondrinada y feliz, mientras observaba cómo los rayos del sol se filtraban a través de las persianas en finas y doradas láminas. Se giró hacia su izquierda con recelo y temor, hasta comprobar que eran ciertos sus recuerdos, que se mantenía junto a ella quien la había hecho gozar durante gran parte de la noche, hasta sentirse, una vez más, felizmente desmadejada y jadeante.

Era un miedo que la atacaba con demasiada frecuencia en los últimos días, pensar que la realidad no era más que un dulce y frágil sueño, aunque a veces, demasiadas quizás, desease que la triste realidad no conformara más que una pesadilla pasajera de la que despertaría a continuación. Pero no era éste el caso de aquella mañana y aquel agradable revivir. Fernando dormía con el pelo revuelto y su rostro angelical vuelto hacia ella. Por desgracia, no podía observar sus ojos, besar su boca y acariciar su piel en aquel mismo momento, lo que deseaba con premura, aunque también disfrutaba, como otras veces, con la simple observación de su cuerpo.

Desde aquella primera ocasión en la que viviera, en su escondido y secreto apartamento, el inicio de una loca carrera de placer a la que ya no intentaba poner frenos de ningún tipo, Teresa y Fernando se habían reunido en una docena de ocasiones en las que, para su sorpresa, el resultado amoroso o pasional no decrecía un ápice su valor sino, más bien, al contrario, extendiéndose con largura inesperada y gloriosa. Se sentía extraordinariamente feliz y amancebada con aquel muchachito de veintisiete años, del que cada día se encontraba más dependiente, hasta necesitar de un penoso esfuerzo para no acortar los espacios entre sus citas y veladas amorosas. Era consciente de que se encontraba inmersa en lo que, para la mayor parte de sus amigos, constituiría una vergonzante locura, una lujuria desaforada, pero no estaba dispuesta a renunciar a aquella fantástica nube blanca por la que se dejaba remolcar, decidida con todas sus fuerzas a no analizar en ningún momento sus posibles consecuencias.

Teresa había resuelto la semana anterior que era llegado el momento de disfrutar de un fin de semana completo de amor, de prolongado placer en su estado más puro o, posiblemente, ambas situaciones a la vez, una acción que ella misma se había prometido no llevar a cabo jamás, para no arriesgar lo que tanto había defendido a lo largo de su vida: la discreción necesaria en su familia. Y estaba segura que no se trataba de un ejercicio de venganza o equiparación a las acciones de su marido, nada más lejos de la realidad. Era conocido por muchos que su matrimonio había saltado por los aires años atrás, pero no era esa la única ni la más importante razón de su momentánea enajenación, de ese amor pecaminoso, adúltero y casi senil que sentía por el jovenzuelo que, sin duda, la había devuelto a la vida. Prefería no analizar el vacío. ¿Qué mayor don podía recibir en aquel momento? Volver a la vida no era más que remediar, en gran parte, la muerte a la que se encontraba sometida.

En esta ocasión no le había costado mucho trabajo convencer a Fernando para que le permitiese financiar una romántica escapada, un fin de semana que tanto representaba para ella en un momento en el que había decidido vivir el presente de forma desesperada. Debía aprovechar un viaje de cinco días de Borja, su marido, para mantener el teatro de su vida oficial y, así, gozar esta dulce experiencia, aunque sin dejar de lado las necesarias precauciones. Entrados en el frío mes de diciembre madrileño, decidió que un escenario de turismo veraniego sería el más discreto y apropiado, y dentro de los posibles objetivos vibraba con luz propia uno que consideraba inigualable, una pequeña pero inolvidable ciudad costera italiana que se mantenía unida a sus más hermosos recuerdos: Lerici.

Encastrada en una de las más hermosas ensenadas de la costa italiana, la conocida como Riviera Ligura, el pequeño pueblo de Lerici reunía todos los atractivos que Teresa buscaba permanentemente para pasar unos días de tranquilidad, una huida de la vida que, en ocasiones, llegaba a ahogarla. Aunque la primera vez acudió a ella con Borja, cuando todavía creía en su felicidad, con posterioridad se había refugiado en su encanto un par de veces más, siempre acompañada por su íntima y buena amiga Manuela, cuya muerte por un cáncer de mama dos años atrás tanto le había costado sobrellevar, al haber perdido su principal punto de apoyo y consuelo. La visita con Borja, en sus primeros años de matrimonio, traía hermosos y tristes recuerdos a su memoria. Por el contrario, las escapadas llevadas a cabo con Manuela representaban estampas de sosiego, belleza, relajación y descanso, a la vez que podía dedicarse con tranquilidad a una de sus aficiones principales, como era la compra y colección de porcelanas antiguas.

Fernando no había oído hablar de Lerici, ni de la región de Cinqueterre o el Golfo dei Poeti, del que Lerici era nombrado como su perla más codiciada. Pero deseaba que lo conociese, con ella como introductora de aquella bella región italiana. En los dos últimos días previos a la escapada, soñaba al pensar en un simple paseo en libertad con aquel joven que había trastocado su vida, recorrer cogidos de la mano Portovenere, San Terenzo, Tellaro, Pisa y las localidades cercanas como cualquier pareja enamorada, sin esconderse de todo y de todos, sin sentir vergüenza ni pensar en las posibles miradas de los que no eran capaces de comprender sus pensamientos. En los momentos durante los que se dedicó de lleno a preparar la huida, saltaban en su mente imágenes en las que se veía en viejos hornos de pasta, tomando unos sencillos spaghetti con una botella de Chianti, bajo la mirada de los ojos verdes frente a ella. Sueños, sueños y más sueños. Así eran ahora sus días, reconocía feliz. Había recuperado la fantástica capacidad de soñar, una sensación maravillosa a la que tanto se aferrara de niña y que, con el paso de los años, había quedado aparcada y olvidada en el desván, como un viejo e inservible mueble.

Había reservado una habitación doble con cama francesa, no comprendía como dos enamorados podían dormir separados, en el Hotel Florida, que tan bien recordaba. No se trataba de ningún establecimiento hotelero espectacular, pero en Lerici no había mucho donde escoger y, además, no era necesario. Teresa recordaba La Costa del Poeta con extraordinario cariño, razón por la que deseaba mostrársela a Fernando con detalle y amarse en ella, tal y como acababan de hacerlo en esa larga noche.

Siguiendo las precauciones que se habían convertido en una norma insoslayable de su vida, y a pesar de las protestas de Fernando que no las comprendía, tomaron caminos separados hasta el aeropuerto de Roma, donde habían emprendido, ya en mutua compañía, el vuelo hasta la ciudad de Pisa, a unos setenta kilómetros de su destino final. Habían llegado al aeropuerto llamado Galileo Galilei, en recuerdo del físico y astrónomo nacido en la ciudad, en la tarde del día anterior. Teresa, loca de felicidad e intentando que todo encajase a la perfección con sus sueños, alquiló un BMW descapotable, el único de ese tipo disponible, impropio para la época del año pero, en su opinión, adecuado y perfecto a sus planes y al bellísimo escenario.

Impaciente e incapaz de soportar por más tiempo sus pensamientos en soledad, comenzó a acariciar la espalda de Fernando con suavidad, un dulce y ligero masaje, al que su amante contestó con un remoloneo juvenil e indolente. Se acercó a él, comenzando a besar su cuello y su pecho desnudo. Aumentó progresivamente sus caricias, mientras sentía crecer una pasión desbocada. Habría deseado beber su piel y aspirar cada rincón perdido de su cuerpo en aquel momento. Continuó con sus besos cortos y huidizos hasta que el joven abrió los ojos, esbozando una sonrisa.

—¿Qué hora es?

—No lo sé ni nos importa —besó suavemente su boca—. Recuerda que ayer decidimos no hacer caso de los relojes durante estos tres días. Por cierto, el desayuno que he pedido se enfría sobre la mesa. ¿Tienes hambre?

—Sí. Pero no solo de café y tostadas.

—He pedido huevos revueltos también.

—No me refería a eso, tonta.

—¿No? —volvió a sonreír.

Fernando comenzó a besarla con fuerza, sin dudas inciertas, a la vez que acariciaba todo su cuerpo con inesperada urgencia. Teresa olvidó el café y el desayuno con rapidez, dejándose arrastrar una vez más hacia el dulce pozo del más absoluto placer.

* * * * * * *

Comían en un pequeño restaurante, cerca de la playa, en cuyo portón, un viejo y decrépito cartel lo anunciaba como verdadero y genuino horno de leña. Por desgracia, el cielo se había cubierto con nubes estiradas y blanquecinas, que cerraban y abrían los rayos del sol de forma caprichosa. Lerici parecía perdido en la más absoluta soledad, como sucede a tantas poblaciones que basan su vida en los meses de verano, para permitir un invierno abierto a la dulce melancolía y el verdadero placer de la visita inesperada. Eran los únicos clientes del establecimiento, lo que hacía todavía más feliz a Teresa que buscaba, precisamente, esa querida soledad. Habían pedido dos platos de spaghetti carbonara, la pasta preferida por Fernando, así como una jarra de vino de la casa, duro y con cuerpo, del que bebían encantados. Teresa deseaba parar el tiempo en ese preciso momento, no pasar más allá ni pensar en el día siguiente y, mucho menos, analizar su situación con Fernando, lo que se había prohibido de forma tajante.

—Estos espaguetis están deliciosos —Fernando se sirvió un nuevo vaso de vino.

—Estás en el sitio adecuado para que sea así.

—Riquísimos —se atragantaba al hablar.

—¿Cómo puedes saborear la comida a esa velocidad?

—Porque estoy hambriento.

—Pareces una máquina.

Por el contrario, Teresa enrollaba sus espaguetis a escasa velocidad, en pequeñas porciones, más atenta a los movimientos de su pareja. Por esa razón, cuando Fernando retiró la última cinta de su plato, ella conservaba el suyo casi intacto. La verdad es que dedicaba su tiempo a considerar su propia felicidad y observar las emociones que su amante podía traslucir, intentando comprender su significado.

—¿Te ha gustado el paseo?

—Sí. Es una zona preciosa y supongo que en verano será bien distinta y más animada.

—Eso también sucede en muchas de nuestras ciudades costeras españolas —se sintió ligeramente decepcionada por el comentario de Fernando—. Por eso me encanta el turismo de invierno en la costa mediterránea, cuando se puede apreciar la verdadera belleza con calma, sin recibir codazos de todos los turistas.

Fernando permaneció callado, como si no supiese qué debía contestar. Teresa se mantuvo prendida a sus ojos durante unos largos segundos, una contemplación en la que podía descansar durante horas.

—¿Sabes por qué se llama esta bahía El Golfo del Poeta?

—Porque algún poeta la haría famosa —rio inocentemente al contestar.

—¡Buena e ingeniosa respuesta, sí señor! —aplaudió Teresa—. En efecto, así fue en el siglo XIX. Un acontecimiento para la región. Podías escribir algún artículo sobre el poeta Shelley. Él dio el nombre.

—¿Shelley?

Teresa dudó que el joven hubiese leído al famoso escritor. —¿Sabes lo que escribió de Lerici?

—No tengo la menor idea.

—Una magnífica definición de este maravilloso e inolvidable lugar en 1822. Si recuerdo bien, dijo:

Una casa solitaria che avanza fino al bordo del mare

E lo scenario della baia di Lerici

Che la circonda dolce e sublime.

—Suena muy bien. Me encanta escuchar el italiano aunque no lo comprenda del todo. Es un idioma con un tonillo musical precioso. Pero salido de tus labios, suena de una forma muy especial.

—Gracias por el cumplido, caballero —acarició su mano a través de la mesa—. Estoy de acuerdo contigo en que se trata de un idioma bellísimo, que parece haber sido creado por los dioses para la música, el amor y la poesía —hizo una mueca de tristeza—. Pero el pobre poeta tuvo una muerte desgraciada, muy cerca de donde estamos ahora mismo.

—¿Shelley murió aquí?

—Vivió muy cerca de aquí, en una residencia que se llamaba Casa Magni. Pero en estas aguas le sobrevino la desgracia y murió ahogado, cuando navegaba en un balandro entre Liorna y Lerici. Una pérdida lamentable. Tenía solamente treinta años. Le había puesto a su barco el nombre Ariel.

—¿Cómo el detergente?

—Sí —Teresa no pudo reprimir una carcajada—. Pero creo que Shelley utilizaría ese nombre por otro motivo, bien por ser el de uno de los satélites de Urano o, más posiblemente, porque con este nombre representaron Goethe y Shakespeare uno de los ángeles rebelados contra Dios, en sus obras Fausto y La Tempestad. Su cuerpo apareció a los cinco días en la playa de Viarregio, y sólo pudo ser reconocido porque llevaba en un bolsillo de la chaqueta un ejemplar de Sófocles y en el otro uno de Keats, abierto todavía. Su cuerpo fue incinerado en una hoguera. ¿Sabes quien asistió a esta ceremonia, muy afectado y alabando su obra?

—Pues no.

—Byron, su gran y depravado amigo, que también anduvo por esta tierra.

—Joder, Teresa, lo sabes todo. Pareces una profesora de Literatura.

—No digas tonterías, querido alumno —Teresa acarició su mano una vez más, sintiendo un ramalazo de placer—. Como te contaba ayer, he visitado Lerici en varias ocasiones. En uno de los viajes, hace algunos años, un guía muy simpático me contó la historia del poeta durante un paseo en barco por la bahía. Además, me encanta leer poesía, especialmente en algunos momentos, cuando padezco momentos tristes o me encuentro muy enamorada —se sintió ridícula tras decir la última frase, escondiendo su mirada.

—¿Venías siempre acompañada?

—La primera vez con mi marido —el rostro de Teresa se ensombreció al tocar un tema que prefería desechar—. Las restantes con una buena amiga. Aunque no lo creas, es la primera vez que me escapo con un...

—Amante.

—Llámalo como quieras, pero nunca me gustó ese nombre. Como te digo, nunca me escapé un fin de semana con... con ningún hombre. A veces con una buena amiga que, por desgracia, murió hace un par de años.

Se hizo el silencio. Teresa se encontró ridícula ante aquellas explicaciones que se obligaba a dar, como colegiala que debe explicar sus emociones. Apartó esos pensamientos de su cabeza, decidida a no analizar nada de lo que le sucedía a su alrededor en las últimas semanas.

—Comes poco —Fernando retiró hacia atrás el mechón que le caía de forma continua sobre la frente—. Debes alimentarte porque hacemos mucho ejercicio.

—Desde luego —volvió a sonreír, satisfecha—. Más ejercicio del que debería a mi edad —se arrepintió de este último comentario.

—Deja de hablar de la edad. Estás obsesionada con ese tema. Años, meses, días, son datos que no cuentan más que para el tormento de algunos.

—De acuerdo —Teresa pensó que le gustaría creer aquella rotunda afirmación—. ¿Qué quieres que hagamos ahora? Podemos visitar el castillo, o escaparnos a San Terenzo, o llegarnos hasta Pisa, o...

—O volver al hotel para dormir una buena siesta —le guiño un ojo con insolencia.

—Me vas a matar.

—Pero será una muerte dulce.

—Una muerte dulce no deja de ser el fin de la vida.

—Pero un fin muy agradable.

—Puedes aprovechar este viaje para tirar algunas fotos interesante, intentar un artículo sobre la vida del poeta Shelley o...

—Eso no se vende, Teresa. Bueno, lo cierto es que no vendo nada. No sé si abandonar —el rostro de Fernando se tornó triste y compungido, como si se encontrase derrotado y cercano al llanto.

—¿Abandonar tu carrera? ¿Estás loco? ¿Y ese artículo que habías hecho sobre los emigrantes magrebíes? Las fotos eran preciosas.

—Me lo han rechazado en todas las revistas donde lo he presentado. Dicen que no es el momento apropiado. Es posible que no sirva para esto.

—¿Cómo que no sirves? No se puede aceptar la derrota a tu edad. Con la cantidad de estupideces que se publican en las revistas.

—Escándalos, se publican escándalos de todo tipo. Es lo único que se vende hoy, el puente mágico para saltar a ser conocido.

—Déjame que te ayude, Fernando —volvió a acariciar su mano con cariño—. No sé por qué te opones a que te eche una mano. Conozco a mucha gente.

—¿Cómo me vas a ayudar? ¿Llamando a un amigo de tu marido para que coloque a tu amante?

—No es necesario que digas eso.

—Pero es la verdad, la pura y simple verdad —hizo un mohín de disgusto—. También puedes soplarme algún desliz de tus amigos. Si alguno de los periodistas que conozco nos tomara un par de fotos en este fin de semana, tenía asegurado un buen escándalo.

—¿Es eso lo que deseas? ¿Quieres un asunto escandaloso? —el rostro de Teresa había perdido su buen humor.

—No sé lo que quiero, de verdad. Me gustaría triunfar en el campo que siempre he deseado, pero lo veo como una meta casi inalcanzable.

—¿De verdad quieres un buen escándalo? —Teresa insistió como si no hubiese escuchado las palabras de Fernando.

—¿Qué me vas a ofrecer? ¿Una escapada de tu marido? Es el objetivo de muchos y nunca lo consiguieron.

—¿De verdad quieres eso?

—No te pongas seria, por favor —bebió el resto de su vaso—. Estaba bromeando.

—Pero yo no —miraba a Fernando fijamente—. Estoy dispuesta a darte lo que quieras. Por otra parte, le estaría bien empleado que cazaran alguna vez al hombre perfecto. Lo sentiría por mis hijos, aunque ya tienen sus vidas propias y están al tanto de sus correrías.

—Vamos, déjalo. Si quieres hacerme un favor, vámonos al hotel a dormir una siestecita y... lo que venga aparejado —Fernando había recuperado su jovialidad.

—Tú mandas, querido señor.

Salieron del horno en dirección al hotel. Fernando la tomó por la cintura, apretándola con fuerza contra él. Teresa intentaba evitar unos pensamientos que, en esta ocasión, se mantenían con excesiva persistencia. Miró a su alrededor con miedo, deseando la soledad absoluta al sentir cómo las caricias de su amante bajaban desde la cintura. Una anciana que se cruzó con ellos, los miró fijamente y sin ofrecer ningún gesto especial, por mucho que Teresa encontrara en su rostro un claro rechazo. Volvió a intentar pensar en Fernando y en lo que ocurriría dentro de pocos minutos en el hotel, pero ni siquiera esa estampa de pasión consiguió borrar los otros negros pensamientos.

Una nube volvió a oscurecer el sol, mientras pensaba que no podía dejar oscurecer aquel día, que ese fin de semana debía ser diferente a todo. Teresa tuvo la certeza de que era su última esperanza.

* * * * *

En cuanto a la situación interior en Gibraltar, es bien sencilla. No hay ni puede haber situación interior. Todo marcha bien por necesidad. Un Consejo Municipal muy descansado arregla los asuntos del alcantarillado... Un Consejo Ejecutivo, integrado por tres miembros nombrados por el General Gobernador, adopta las decisiones más importantes... ¡Y jamás tiene nada que decir! ¡All right!

Petit Parisien. 1936

Pelayo y Daoiz

Borja utilizó el driver en la salida del hoyo 1 con suavidad y soltura. Siguió la trayectoria de la bola con la mirada, mientras una sonrisa aparecía en su cara al comprobar, complacido, que aterrizaba en el centro de la calle y a suficiente distancia. Mientras recogía el tee del suelo con su parsimonia habitual, escuchó la observación de su compañero de juego.

—¡Buen golpe, carajo! —exclamó Alejandro, moviendo la cabeza con escepticismo—. Menos mal que me asegurabas que llevas sin jugar varias semanas y te encuentras desentrenado.

—Y no te he mentido. Sabes muy bien que juego poco últimamente, porque casi siempre lo hago contigo. Y no te quejes, después de haber aceptado darte un golpe de ventana en todos los par 5.

—No me cuentes camelos, Borja. Me debías haber ofrecido alguno más. Seguro que has dado mil bolas en el campo de prácticas estos últimos días, para ganarme el almuerzo. Pero no te fíes. Tengo un par de armas secretas bien escondidas. Bueno —miró hacia el cielo, torciendo el gesto—, si esos negros nubarrones que se acercan por allí nos dejan acabar el partido, cosa que dudo. Aún no comprendo como te has empeñado en jugar al golf en un día como el de hoy, con un tiempo del demonio y, además, en un martes. Con la de asuntos pendientes que he dejado encima de la mesa. Hace día de mesa camilla y coñac, como decía mi abuela. Habrás advertido que somos los únicos jugadores del campo.

—Por eso he escogido este día y esta hora precisamente, Jandro —Borja no varió el gesto de su rostro—. Además, si fueras más observador, te habría extrañado mi insistencia de jugar sin el auxilio de los caddie, algo bastante inusual. Aunque te ganaré la comida sin demasiados problemas, el objetivo principal al forzar esta salida es el de hablar contigo con absoluta confianza y discreción, y un club de golf vacío es el sitio ideal. Pero no aquí. Estamos todavía muy cerca de la casa—club. Cuando llevemos tres o cuatro hoyos será el momento adecuado.

Alejandro lo miró desconcertado. No creía posible que el tema a tratar fuese el que rondaba por su cabeza, ya que se salía de la norma inquebrantable establecida en un principio, y si alguien era incapaz de romper una norma, ese era su íntimo y gran amigo Borja Martín de Rávana. Colocó su bola sobre el tee, sacando también el driver de la bolsa de palos, mientras miraba hacia los lados para comprobar, una vez más, que ningún jugador aparecía por sus inmediaciones en aquella mañana fría y desapacible en el Club de Golf de La Moraleja. Después de unos movimientos de ejercicio para estirar los brazos, ejecutó el golpe de forma defectuosa, con lo que su bola fue a parar al rough de la derecha, perdiéndose entre su espesura.

—¡Joder! ¡Vaya una mierda! —golpeó con la cara del palo sobre la hierba—. Ha sido por tu culpa, mamón. Me ha puesto nervioso tu comentario final. ¿Qué querías decir? ¿De qué deseas hablar?

—Ahora, no. No seas impaciente. Más adelante.

Borja tiró de su carro con naturalidad, abandonando el tee de salida en dirección a la calle, donde se encontraba su bola. Alejandro, pensativo durante unos segundos, siguió a su amigo.

Borja ganó con claridad los cuatro primeros hoyos, durante los que hablaron con menos intensidad y jovialidad que otras veces. Alejandro se sentía intranquilo tras los comentarios iniciales de su amigo, aunque llegó a pensar que se trataba de una treta para sacarlo de juego, acción muy propia en Borja a quien no le gustaba perder en ninguna actividad en la que tomara parte. Pero, en su interior, una voz le aseguraba que no era así y que sus sospechas se verían ratificadas en pocos minutos, lo que le impedía disfrutar del juego como otras veces, aparte del frío que comenzaba a sentir.

Llegaron al tee de salida del quinto hoyo, un par cuatro poco complicado. Borja debía salir en primer lugar, por haber ganado el hoyo anterior. Con el palo en su mano, observó el cielo, a la vez que sentía un pronunciado escalofrío. Comenzaban a caer las primeras gotas, que nada bueno presagiaban. Tras mirar a su alrededor y comprobar, una vez más, su absoluta soledad, utilizó el palo como bastón para apoyarse en la hierba, a la vez que pronunciaba las palabras que su compañero esperaba y temía.

—Tenía que hablar contigo, Daoiz.

—No me jodas, Borja —el escuchar su apodo secreto corroboró sus sospechas—. Juguemos el partido tranquilamente. Siempre hemos mantenido la norma...

—Es absolutamente necesario —interrumpió las palabras de su amigo—. Sabes que en caso contrario nunca lo habría hecho. Quería confirmar contigo una decisión que he de tomar de forma inmediata. Ya sé que nos lo prohibimos tajantemente, y puedes estar seguro de que así continuará en el futuro. Pero no creo imprescindible una reunión de Plus Ultra para aceptar esta variación a las condiciones de nuestra empresa. No pongas esa cara de cabrito esquilmado, por favor. Según tengo entendido, me dejasteis cierta libertad en la negociación final con Luna Negra.

Alejandro se mantuvo en silencio durante breves segundos. Volvió a observar el cielo y los alrededores antes de contestar.

—De acuerdo, aunque siempre te recordaré esta infracción, señor perfecto. Se te otorgó completa libertad para la negociación y posible regateo final con esa organización. ¿Han introducido alguna variante importante?

—Creo que no es decisiva, aunque sí de alguna importancia. Por esa razón deseaba la confirmación de, al menos, otro miembro de nuestra sociedad, para aligerar mi conciencia. Como puedes suponer, he pensado en ti.

—Suéltalo de una puñetera vez, carajo —Alejandro no podía ocultar sus nervios, lo que contrastaba con la frialdad habitual de Borja—. ¿De qué se trata?

—Tal y como informaron en los primeros contactos, su oferta final sería concreta e innegociable. Un lo quieres o no, podríamos decir. Según parece, esta gente trabaja así y hay que aceptarlo. Su oferta final es el precio establecido desde el primer momento, doscientos millones de dólares, pero sólo por llevar a cabo cien acciones armadas.

—Terroristas, Borja. Llamemos a las cosas por su nombre verdadero y déjate de mandangas. No me vengas ahora con las gilipolladas que utiliza la ETA.

—Llámalo como quieras, aunque no me gusta esa palabra ni la comparación que has efectuado —Borja movió la cara de su palo, acariciando la hierba—. La forma de pago también varía respecto a la pedida y deseada. Debemos ingresar el cincuenta por ciento del monto total, quince días antes de la primera acción, esa concreta y exigida por nosotros, que os comenté con detalle. El plazo se cumple dentro de una semana escasa, seis días exactamente, si queremos cumplir con la fecha del 31 de diciembre para el arranque del negocio. Considero este detalle como muy importante y significativo, por ser la entrada en el nuevo siglo, una nueva era donde se pueden producir acontecimientos notables. El resto se abonará también de una sola vez, cuando hayan cumplido la mitad de las acciones.

—Vamos, que estos cabrones no han rebajado un duro, ni aceptan la oferta de cobrar las acciones, por adelantado, de diez en diez.

—En efecto. Y he de contestar hoy, sin remedio, aparte de enviar la nota a todos los miembros para que lleven a cabo el ingreso en la forma acordada.

Alejandro se mantuvo silencioso unos pocos segundos, mientras se calaba el sombrero en la cabeza. Acarició la bola de golf en su mano, antes de continuar.

—Sinceramente, creo que tienes toda la libertad para aceptarlo. Hablaste de un posible regateo, en cuanto al número de acciones y forma de pago, y se te concedió la posibilidad de negociarlo. Después de todo, poco varía el hecho de que sean 100, 150 ó 200 acciones armadas —recalcó con énfasis las últimas palabras—. Con cien van bien servidos los británicos. Es una cantidad extraordinaria. ¿Te imaginas cien atentados de ETA en un corto espacio de tiempo? Como tú decías, el hecho fundamental es llamar la atención a escala mundial y, en especial, que los ingleses caigan en la cuenta de que no van a poder continuar con esta vergonzosa situación, de gratis, y por los siglos de los siglos.

—Estoy de acuerdo con toda tu argumentación y me alegro de oírtelo decir.

—Creo que no era necesario traerme al campo de golf en un día de perros como éste, joder, para llegar a esa conclusión —su ligero enfado era auténtico, por lo que suavizó el tono de su voz—. ¿Tienes preparada esa proclama del PEG de la que nos hablaste? ¿Cuándo verá la luz?

—Se encuentra preparada desde hace días y mañana la enviaré a Gibraltar, para que salga por correo normal desde allí. Sólo esperaba tu confirmación.

Alejandro sacó un pequeño chubasquero de su bolsa de palos, porque las gotas de lluvia aumentaban en tamaño y cantidad. A pesar de la explicación recibida, recelaba del gesto que mantenía el rostro de su amigo. Aunque deseaba acabar la conversación, se vio obligado a preguntar.

—¿Qué te sucede esta mañana, Borja? ¿Estás preocupado? ¿Te han surgido dudas respecto a la operación? No sé, no me lo imagino en ti.

—No. Nada de eso. Te aseguro que no me quita el sueño la empresa que vamos a comenzar, más bien al contrario. Disfruto con esa posibilidad que tanto he soñado y las consecuencias que puede acarrear. Estoy convencido que se desarrollará todo de acuerdo a lo previsto ya que, dentro de lo que es posible, confío plenamente en esa organización mafiosa. Pero tienes razón. Me preocupan otras cosas.

—¿A qué te refieres? No creo que hayan surgido problemas en tus negocios, porque sé positivamente que tus empresas navegan a la velocidad del sonido.

—No. Como dices, no me puedo quejar del momento económico actual ni de la marcha de mis negocios. España va bien —sonrió al imitar la voz del Presidente del Gobierno—. En realidad, me preocupa Teresa.

—¿Te preocupa Teresa? ¿Se encentra enferma acaso?

—No, su salud es excelente, diría yo. No van por ahí los tiros.

—En ese caso, debo reconocer que se trata de algo nuevo para mí. Supongo que no te preocupará en el aspecto sentimental. Gozas del estado matrimonial perfecto. Lleváis cada uno vuestra vida por separado y con entera discreción, y pocos creerían la realidad de tu situación conyugal. Además, siempre he considerado a Teresa encantadora, muy inteligente y, lo principal, muy discreta.

—Ahí está el quid de la cuestión, Alejandro. Siempre ha sido una mujer discreta, de acuerdo a lo que nos comprometimos para mantener la situación familiar. Sin embargo, en las últimas semanas, me parece que está sacando las piernas de la maceta. Como sabes, mantengo a una agencia de detectives, que me mantiene al día de sus devaneos. Pura curiosidad y lo que considero como una necesaria precaución —Borja se interrumpió, tomando el paraguas de su bolsa. Lo desplegó, mientras parecía dudar.

—¿Y? Continúa, coño.

—Me parece que ha perdido la cabeza con un jovencito de veintisiete años. Un año menos que mi hijo Borja.

—¿Eso es lo que te preocupa? No me jodas, Borja. No me gustan las comparaciones, pero tú también has gozado del placer de las jovencitas en abundancia. No creo que sea una razón como para alarmarse.

—No es eso, Alejandro. No me preocupa que se acueste con ese gigolo del tres al cuarto, y que la deje exhausta cada vez que se aparea con ella. El hecho de que pierda la cabeza y se enamore como una colegiala es peligroso, aunque solucionable. El tiempo lo tapa todo. Pero lo peor del caso es que el jovencito en cuestión es periodista.

—¿Periodista? Joder, eso ya es más arriesgado. Un periodista en la cama no es la compañía más adecuada para una mujer como Teresa. ¿Dónde trabaja esa joya?

—Ahí está el problema. El guaperas de turno es un periodista independiente, sin trabajo presente ni, en mi opinión, perspectivas de futuro. Pero tiene un buen piso, supongo que a costa de su padre.

—Y le puede venir al pelo un buen escándalo con fotografías interesantes y provocativas de la señora de Martín de Rávana. Pero eso es difícil de imaginar. Teresa es una mujer inteligente. Habrá pensado en eso.

—Creo que en esta ocasión es diferente. Mi opinión es que está encoñada a muerte con este semental. Ha cambiado mucho en los últimos días. Por primera vez en su vida se ha escapado un fin de semana con su amorcito. Siempre utilizaba el piso que mantiene en el Paseo de la Habana para sus escapadas amorosas, pero en esta ocasión se ha largado a Lerici con ese tal Fernando, para gozar de unos días de amor y libertad —Borja utilizaba un tono de voz irónico y triste a la vez—. Puede ser muy peligroso.

—Tienes razón —Alejandro parecía pensar con rapidez, aunque no encontraba las palabras adecuadas de consuelo—. Dicen que cuando el hombre pierde la cabeza por una mujer, es capaz de cualquier cosa. Sin embargo, en mi opinión, la mujer, que sufre menos esa dulce enfermedad, cuando la padece lleva aparejados ataques más febriles y tumultuosos. Y no me llames machista.

—No. Creo que tienes razón.

—¿Qué piensas hacer?

—No lo sé. Te juro que por primera vez en mi vida, no veo una salida factible a este problema, una salida que nos devuelva al estado anterior. Es posible que el muchacho se avenga a una retirada bien remunerada, aunque me da miedo la posible desesperación de Teresa y su reacción. Te aseguro que es otra mujer.

—Una discreta retirada de la escena, compensada con un generoso talón y un adecuado contrato con un medio de comunicación, puede ser un bombón irrechazable para ese pajarito. Si quieres, cuenta conmigo. Como sabes, controlo algunos grupos.

—Sí. Esa podría ser una buena solución, si el joven se aviene a hacerlo de forma adecuada, sin rupturas traumáticas, y sin que se note mi mano en el acuerdo. Pero Teresa me conoce bien y no me perdonaría algo así, si la situación emocional es la que imagino. Aunque te cueste creerlo, estoy convencido que está enamorada como una colegiala. No me gusta el tema. En fin, lo pensaré.

Alejandro volvió a observar las nubes que navegaban a gran velocidad sobre sus cabezas y habían adquirido un color negro total que nada bueno presagiaba.

—Creo que debemos regresar con rapidez. No es cosa de ponernos como una sopa en el mes de diciembre. No tenemos edad para estas locuras.

—Tienes razón. Volvamos al club. Perdona que te haya jodido la mañana.

—No digas tonterías.

Los dos amigos tomaron el camino de regreso, caminando a buen ritmo, mientras la lluvia comenzaba a arreciar con fuerza. El viento racheado arrastraba las gotas en horizontal, que golpeaban sus caras sin compasión. Alejandro intentaba protegerse con paraguas y chubasquero, maldiciendo la idea de su amigo, mientras se preguntaba, intrigado, por cuál de los dos temas abordados había sido convocado a aquella extraña partida de golf.

Por el contrario, Borja parecía ajeno a las condiciones climatológicas. Aunque sus pensamientos de las últimas semanas se habían centrado en esa gran empresa que se encontraba al alcance de la mano, en los dos últimos días se habían visto sustituidos por las fotos recibidas de la agencia de detectives. En ellas podía observarse con claridad a una Teresa feliz, recorriendo las calles de Lerici, tomada de la cintura por su amante. Era, sin duda, la más fiel estampa de dos jóvenes tortolitos profundamente enamoriscados.

De forma muy especial, una de las fotos desagradaba profundamente a Borja. En la instantánea, tomada con teleobjetivo pero con toda nitidez, el joven amante besaba, apasionado, el cuello de Teresa. Pero lo que realmente le hacía sentirse mal era el rostro de felicidad de su mujer. Se trataba, sin duda, de una fiel expresión de la más pura y sincera felicidad, una conocida expresión que le recordaba momentos maravillosos y lejanos, momentos de verdadero amor junto a ella.

* * * * *

Gibraltar tiene para los políticos una enorme ventaja, su población es tan pequeña y tan parasitaria que no puede producir ninguna clase de movimientos nacionalistas. Ha habido disturbios locales, pero no peticiones de independencia o de unión con otros países... De todas nuestras fortalezas, Gibraltar es la única que no presenta problemas con la población local.

G. T. Garrat. 1939

El PEG se da a conocer

Argimiro Lozano aparcó su pequeño y vetusto coche cerca de su casa, situada en la Prince Edward´s Road gibraltareña. Silbaba una pegadiza canción que tantas veces había escuchado a Rocío Jurado, a la que veneraba como el más preciado ídolo de la canción, mientras tomaba de su maletero una saca de lona de respetable tamaño. Reconocía para sí, en silencio, que se encontraba orgulloso y feliz por el inesperado y fructífero trabajo que debía llevar a cabo, un bonito colofón para una jornada que podía calificar como redonda.

Como tantos otros días, en aquella mañana de un sábado fresquito y lluvioso, en el que el viento de levante se enseñoreaba una vez más de la bahía, Argimiro había atravesado la Verja en su automóvil para llevar algunos cartonsitos de tabaco americano, un par de botellas de güisqui y alguna otra cosilla de interés a su cuñado Manolo, residente en Algeciras, por mucho que se reconociera como gaditano hasta los tuétanos. Aunque protestaba de forma activa en diversas manifestaciones contra la permanente opresión española ejercida sobre la soberana y libre ciudad de Gibraltar, Argimiro reconocía que presentaba sus ventajas estar casado con una española que tuviera un hermano tan hábil y espabilado como Manolo, sin olvidar que Macarena era una mujer de bandera, guapa a reventar.

Aunque Argimiro trabajaba como camarero en el hotel Caleta Palace, como tantos otros llanitos completaba sus necesidades vitales con el trasiego de productos a través de la Verja, unos productos que el bueno de su cuñado, un tío más listo que el hambre, colocaba sin grandes dificultades en Algeciras y pueblos cercanos. Era un pecadillo de nada, como él lo definía, pero rentable. Lo cierto es que nunca había querido entrar en el negocio del contrabando regulado a grande o media escala, que tan buenos dividendos repartía entre muchos de sus conocidos. Pero no era ambicioso. Tenía lo suficiente para vivir sin estrecheces y no quería problemas con la Guardia Civil, porque los españoles de los cojones, como los llamaba cuando se encontraba con sus compañeros gibraltareños de trabajo, especialmente los del tricornio, eran bastante intransigentes y apretaban de vez en cuando las clavijas con demasiada fuerza. Sin embargo, aquel día, el hermano de su mujer le había reservado una agradable e inesperada sorpresa.

—Te voy a hacer un regalito, Argi, que para eso eres mi cuñado favorito.

—¿Tu cuñado favorito? Pero si solamente me tienes a mí, cabrón. ¿Qué regalo es ese?

—¿Quieres ganarte cinco mil duritos con la cara? Limpios de polvo y paja.

—¿Has dicho cinco mil duritos? ¡Vaya pregunta! ¿A quién tengo que matar?

—Te juro que se trata de un trabajito más legal que la Giralda, cuñado. Bueno, en tu caso debería decir más legal que la Torre de Londres —sonreía, divertido con aquellas bromas—. Sólo tienes que echar una saca de cartas a los buzones de tu ciudad.

—¿Una saca de cartas? ¿Y me llevo cinco mil duritos limpios? ¿No serán cartas bomba de la ETA? Ya sabes que no quiero ningún trabajo con riesgo —Argimiro elevó sus manos en señal de aviso.

—Sabes que a ti no te engañaría nunca —Manolo ensombreció su semblante—. Si me oliera cualquier desaguisado, lo habría rechazado yo mismo, de entrada. Eres consciente de lo que quiero a mi hermana. Me ha encargado ese trabajo un colega de San Fernando, pero con la condición de que se lo pase a un británico de pura cepa como tú.

—No me toques los huevos, Manolo. Si empezamos con la leche esa de británico...

—Para, hombre, para. Que no bromeo en esta ocasión, Argi, te lo juro. Las cartas llevan su sello de la colonia y todo, listas para echar al buzón.

—¿Cinco mil duros por eso? ¿Seguro que no tiene gato encerrado?

—Yo tampoco lo entendía muy bien, lo reconozco, pero te juro por mis muertos, que son los de tu mujer, que es así de sencillo. Debe tratarse de algún plan de un contrabandista de los grandes, político o mafioso, que quiere que las cartas lleven el matasellos de la ciudad de Gibraltar. Hasta es posible que se trate de un raro coleccionista de sellos que necesita el tampón o un rico chiflado, que de esos hay muchos en la zona. Te prometo que no tengo ni la más pajolera idea. Pero, desde luego, puedes estar seguro de que tú no haces nada malo. Sacas las cartas de la bolsa y las echas al buzón del correo, esos que llevan la corona de tu jodía reina.

—Ya empiezas.

—No te enfades, cuñado, que a ti esas cosas te importan un rábano. Bueno, me especificaron que las cartas han de ser echadas en varios buzones diferentes, lógico por otra parte porque en caso contrario colapsarías el primero en utilizar. Aunque, ahora que lo pienso, no sé si será posible, porque no estoy seguro de que tengáis más de uno en la colonia —Manolo sonrió con ironía.

—No me sigas tirando con lo de la colonia, cuñado. A ver cuando te enteras de que somos una ciudad libre e independiente.

—No me jodas, Argi —Manolo rió ahora con fuerza—. Estáis deseando ser como Mónaco, y no os dais cuenta de que os falta una princesita como esa Carolina, que por cierto está todavía más rica que los ángeles. Os acabarán jodiendo vuestros señores de las islas, no lo dudes. De entrada, vais a volar por los aires con el submarino que os han colocado los señores de la metrópoli en la misma bañera. El Tirolés ese de los huevos os va a llenar la barriga de radiación.

—Pues si vuela el Tirolés, puedes despedirte de tu casa, cuñadito. Te recuerdo que lo tienes a pocos metros.

—Ya lo sé y es lo que más me preocupa. No creas que no lo pienso cuando tomo pescadito de la bahía, porque lo mismo está ya contaminado. Estos ingleses del demonio nos van a estar jodiendo toda la vida.

—Sin ofender, Manolo.

—Anda ya. Que sé bien que luego, a Macarena, le cuentas otras cosas y no presumes tanto de británico.

—Porque es una española con un par de huevos. Hay noches que si no le canto lo de Gibraltar español, no me deja tocarle ni la camisa.

Mientras recordaba la conversación mantenida con su cuñado, Argimiro, desconfiado hasta la médula, desataba el cordón de la saca, inspeccionando las cartas que se encontraban en la parte superior. Se tranquilizó al comprobar que los sobres, de escaso grosor, como una carta personal, iban dirigidas a periódicos, emisoras de radio, embajadas y organismos internacionales de todo el mundo, desconocidos para él, con su sello correspondiente. Sin dudarlo un solo instante, comenzó a echar las primeras en el buzón situado a pocos metros de su casa. A pesar de las recomendaciones, escanció la mitad de la bolsa en el primer intento. A continuación, y ya con la saca menos pesada al hombro, se dirigió hacia el cruce con la Governor´s Street para concluir el trabajo. Pensando en los cinco mil duritos que acababa de ganar de la forma más legal y sencilla, volvió a entonar la pegadiza canción española. Desde luego, pensaba feliz, nadie era capaz de cantar como lo hacía Rocío Jurado. Y qué cuerpo tenía la jodía todavía, a pesar de su edad.

* * * * * * *

Samuel Ben Tauber, joven y recientísimo trabajador del Gibraltar Chronicle, comprobaba, aburrido, que su función como redactor, tal y como se especificaba en su contrato, se reducía, hasta el momento, al poco atractivo cometido de abrir el correo dirigido al diario, y seleccionar lo que debía ser pasado a la sección correspondiente. En aquella fría tarde de diciembre, lo único de interés recibido hasta el momento, si podía ser calificado como tal, eran las cartas dirigidas al director en protesta por la presencia del submarino nuclear británico Tireless en el puerto para su reparación. Realmente aburrido y asqueado, Samuel se dedicó, durante unos segundos, a observar la empuñadura del abrecartas. Formando un círculo, junto al nombre del diario aparecía su conocido logotipo del castillo con su llave gibraltareña, bajo el que se desplegaba la leyenda MONTIS INSIGNIA CALPE.

Volviendo a su rutinario trabajo, Samuel desgarró un sobre alargado en el que no figuraba remite alguno. Desplegó cuatro hojas de tinte moreno y baja calidad, propias del papel reciclado, leyendo con rapidez y desgana las primeras palabras. Sin embargo, a los pocos segundos se incorporó en su asiento, interesado vivamente en el contenido. En la parte superior de cada página se distinguía lo que parecía un logotipo, formado por la torre y la llave del escudo oficial de Gibraltar, enclavados en el contorno geográfico de España, todo ello circundado por una cadena cuyos eslabones se partían en su parte inferior para dejar sitio a las letras PEG. El interés inicial fue aumentando de forma notable, conforme avanzaba en su relato:

CREACIÓN DEL GRUPO “PATRIOTAS ESPAÑOLES GIBRALTAREÑOS” (PEG)

Un buen número de gibraltareños y vecinos de otras ciudades del Campo de Gibraltar, españoles todos, ha decidido crear el Grupo “Patriotas Españoles Gibraltareños”, con el fin de liquidar de una vez la anómala e insostenible situación que vive la colonia desde hace casi tres siglos, y su reintegración inmediata a la soberanía española. Por ello dirigimos esta información, que puede ser considerada como el documento originador del Grupo, a los diferentes medios de comunicación, Organismos Internacionales y gobiernos de las principales naciones, para exponer con claridad nuestras consideraciones históricas y generales, así como las acciones a desarrollar en un futuro cercano:

En 1704, la Plaza de Gibraltar fue conquistada por fuerzas anglo—holandesas al servicio del pretendiente austríaco a la Corona de España. Sin embargo, con rapidez y de forma tan poco respetable como ha actuado el gobierno de la Gran Bretaña a lo largo de su Historia, fue izada su bandera, declarándola bajo jurisdicción de su Corona.

Los hechos citados anteriormente fueron ratificados en los Tratados de Utrecht, que concedían al Reino de la Gran Bretaña la posesión de la Plaza, sin comunicación alguna con el resto de España.

Durante el siglo XVIII, España intentó recuperar ese trozo de su territorio, sin poder conseguirlo, a lo largo de tres sitios que produjeron un elevado número de pérdidas humanas.

A partir del siglo XIX, por medio de turbios y torticeros actos de fuerza faltos de escrúpulos, así como concesiones humanitarias españolas en momentos de debilidad nacional, el Reino Unido fue extendiendo los límites de la Plaza, hasta plantar la Verja existente en la actualidad en los primeros años del presente siglo, anexionándose parte del istmo de absoluta soberanía española.

A lo largo de todos estos años, la Gran Bretaña ha infringido de forma sistemática todos los puntos del Artículo X del Tratado de Utrecht, artículo que esgrime para legalizar su presencia colonial en España.

En los años 60, la Organización de Naciones Unidas (ONU), dictaminó la necesidad de que se iniciaran conversaciones inmediatas entre ambos gobiernos, británico y español, para proceder a liquidar la situación colonial. Las Resoluciones emitidas por dicho organismo, así como la condena al Referéndum y nueva Constitución de 1969, fueron desoídas por la Gran Bretaña en su permanente posición de despreciar a toda Organización Internacional que dictamine en contra de sus intereses o deseos imperiales.

Debe recordarse de forma especial, el párrafo 6 de la Resolución 1514 de la ONU, considerada comúnmente como Carta Magna de la Descolonización, en la que se dice: “Todo intento encaminado a quebrantar total o parcialmente la unidad nacional y la integridad territorial de un país, es incompatible con los propósitos y principios de la Carta de las Naciones Unidas”.

La Plaza de Gibraltar sigue siendo, de facto, una colonia británica en suelo español, por mucho que en mayo de 1969 fuese abolido, oficialmente, el término “colonia” con referencia a Gibraltar, en su intento de desoír las Resoluciones de las Naciones Unidas, para pasar a ser denominada, a partir de entonces, como “la ciudad de Gibraltar, parte de los dominios de Su Majestad”.

Siempre que se recurre a los problemas tripartitos Reino Unido—Gibraltar—España, debe tenerse en cuenta que los españoles son los verdaderamente colonizados, mientras que la mayor parte de los que residen en la ciudad de Gibraltar son, realmente, agentes de la potencia colonial.

Las colonias recuerdan un pasado poco honorable para muchas potencias europeas, especialmente para la Gran Bretaña. De todas formas, es un concepto arcaico que se mantiene tan sólo en los libros de Historia y películas rancias y añejas. Por ello, consideramos incomprensible e inadmisible que todavía hoy, a punto de abandonar el siglo XX, se mantenga una situación colonial en la vieja, culta y desarrollada Europa, una Europa que navega veloz hacia su unión económica y política.

Resulta vergonzoso contemplar que una nación como El Reino Unido, socia de España en Organizaciones económicas y militares, y de la que se declara “muy leal y sincera amiga”, mantenga una colonia en su propio territorio peninsular.

Desde la desaparición del astillero para reparación de buques de la Royal Navy y el enclave militar en la Roca, la ciudad de Gibraltar sobrevive gracias a su establecimiento como soporte de empresas fantasmas dedicadas a oscuros intereses financieros, blanqueo de dinero procedente del crimen organizado, así como al continuo y permanente negocio del narcotráfico y el contrabando, todo ello con claro perjuicio para los intereses generales económicos españoles, y los particulares que tan negativamente han incidido en el desarrollo del Campo de Gibraltar. Por desgracia, es la propia España la que paga la factura de la colonia.

En el PEG no se contempla, en principio, el uso de la fuerza porque espera que, de una vez, la política británica, falta de escrúpulos a lo largo de tantos años, reaccione por fin ante el problema colonial en el que persiste, precisamente contra uno de sus principales aliados.

El PEG denuncia, asimismo, la tolerancia y dejadez del gobierno español ante una situación que debería sonrojarle. A pesar de comprender que el largo silencio, que no falta de interés, de España sobre Gibraltar es el silencio del humillado que no desea que se le recuerde públicamente su humillación, como demócratas convencidos constatamos con tristeza que la única medida acertada tomada en los dos últimos siglos en la política española sobre el contencioso gibraltareño, fue la llevada a cabo por el dictador Franco, al cerrar la Verja de Gibraltar, acción que se ceñía de forma correcta con lo especificado en el Tratado de Utrecht, un tratado al que el Reino Unido alude de continuo para legitimar su presencia en territorio español, sin cumplirlo. Dicha acción causó un grave perjuicio a la colonia, especialmente en cuanto a la presencia de los españoles que trabajaban y trabajan en la Plaza sin derechos de ningún tipo, así como al turismo que podía acceder a la ciudad. La apertura de la verja con el gobierno del Sr. González, no fue más que una sumisión más al poder británico que tan sólo concedió dos oscuras e imprecisas declaraciones, las de Lisboa y Bruselas, que como siempre no tienden más que a mantener sine die el vergonzoso status de la Plaza.

Por todo lo expuesto anteriormente, el PEG, un conjunto de españoles, residentes en la colonia de Gibraltar en su amplia mayoría y que, por supuesto, no se consideran ciudadanos británicos, invita al gobierno del Reino Unido para que en el plazo máximo de un mes inicie, de forma sincera y constructiva, las conversaciones ordenadas por la Organización de las Naciones Unidas en su día, con el ineludible objetivo final de transferir la soberanía de la Plaza a la Corona de España, y la inclusión de la misma en una futura Comunidad Autónoma uniprovincial denominada como Campo de Gibraltar.

A pesar de considerarse un grupo pacífico de presión política y no desear la violencia, si pasado el plazo previsto no se ha tomado ninguna medida en el sentido expuesto, lo que desgraciadamente creemos probable, el PEG se verá en la obligación de emprender las acciones armadas que considere pertinentes contra los intereses británicos, tanto en la colonia de Gibraltar como en ciudades del Reino Unido. Es nuestro propósito continuar en esta línea hasta conseguir el fin mencionado y que España recupere, por fin, ese trozo de su territorio.

Por último, puede estar seguro el gobierno de Su Majestad Británica que si persiste en su postura de fuerza, soberbia y anacronismo histórico, su presencia en Gibraltar no será, a partir de ahora, el camino de rosas que la debilidad vergonzosa del gobierno español a lo largo de tantos años ha puesto bajo sus pies.

En la colonia de Gibraltar, a 30 de noviembre del año 2000

Samuel leyó por segunda vez el comunicado, con especial lentitud, a la vez que sentía cómo un ramalazo frío y sobrecogedor se extendía por todo su cuerpo. El escrito, aunque con un estilo no demasiado depurado en su opinión, presentaba una fuerza narrativa arrolladora. Durante algunos minutos se mantuvo pensativo, sin decidir lo que debía hacer con aquella misiva que bailaba entre sus manos. Su misión era la de repartir la correspondencia recibida entre las diferentes secciones, pocas en realidad, que mantenía la publicación gibraltareña de baja tirada. Sin embargo, creyó que aquel documento presentaba una trascendencia mayor y era merecedora de una acción inmediata.

Decidido, alzó la vista por encima de la mampara de separación que formaba su reducido despacho, comprobando, defraudado, que era el único trabajador del diario presente en la sala a aquellas horas. Continuaba con muchas dudas bailando en su cerebro, mientras paseaba por los diferentes cubículos, con su mente enganchada todavía en las palabras que acababa de leer.

Desde la ventana cercana a su mesa, Samuel observó el cielo erizado de nubes plomizas que amenazaban lluvia, así como los efectos del fuerte viento de levante que soplaba en la bahía, un ambiente frío y triste que sembró un sentimiento pesimista en su alma. Volvía cabizbajo hacia su mesa de trabajo, cuando observó luz tras el cristal del despacho correspondiente al director, lo que indicaba su presencia. Volvió a dudar mientras recordaba que el jefe le había dedicado unas pocas palabras el día de su contratación, y que la norma principal de la casa, que nadie infringía, era no molestarlo de forma innecesaria.

Samuel dejó pasar los minutos mientras paseaba inconscientemente entre las mamparas, acariciando sus bordes superiores con suavidad, como si se tratara de la piel de una hermosa mujer. A pesar de sus cortos veintidós años y su condición de becario, decidió que el comunicado recibido era de una enorme importancia, lo que le suministró el valor necesario para dirigirse hacia aquella luz situada al final del pasillo y que tanto significaba para él en aquel momento. Cuando alcanzó la puerta, dudó una vez más. Sintió el temblor de sus manos al observar cómo las cuartillas adquirían movimiento propio, lo que le produjo un sentimiento de vergonzosa cobardía. A pocos centímetros de su rostro se desplegaba, adosado al cristal, un letrero en el que se podía leer:

Dominique Searle

EDITOR

Respirando con fuerza, dio unos suaves golpes sobre el marco de madera, acción que hubo de repetir hasta escuchar la voz que le invitaba a pasar. Abrió con miedo la puerta. Por fin, observó cómo su jefe, de aspecto juvenil y gafas apoyadas en la parte baja de su nariz, lo observaba con gesto serio. Había interrumpido su trabajo sobre el ordenador, acabando por girarse hacia el inoportuno e inesperado visitante. El tono de su voz sonó con mal disimulada sequedad.

—¿Qué sucede? ¿Qué desea?

—Perdone si le molesto —el temblor en las manos de Samuel aumentaba de forma visible—. Como sabe, recibo y clasifico la correspondencia que llega al periódico.

—Conozco su trabajo perfectamente. Como ve, estoy ocupado. Diga de una vez lo que sucede.

—Hemos recibido un comunicado que considero importante, y como no se encuentra nadie...

El director había ya tomado las cuartillas que Samuel le tendía con temor, a la vez que alzaba una de sus manos para cortar las explicaciones de su subordinado. Las hojeó con rapidez, excesiva rapidez en opinión del joven redactor que se mantenía nervioso. Samuel intentaba observar un mínimo gesto de interés en el rostro de su jefe, un interés que no llegaba a aparecer. Por fin, le devolvió las cuartillas de forma desordenada, a la vez que lo fulminaba con una desagradable mirada.

—Esta porquería no presenta interés alguno ni para el chico que nos trae el café a media mañana. No es más que una estupidez de algún españolito de mierda, que intenta lo que, sin duda, ha conseguido gracias a usted: Hacernos perder el tiempo.

—Yo creí que...

—No vuelva a creer nada. Arroje esta mierda a la basura y no tome iniciativa alguna. Que sea la última vez que me interrumpe por una tontería.

El director se giró hacia su ordenador, dando por finalizada la conversación con gesto de pocos amigos. Samuel se deslizó en silencio hacia la salida, con el corazón saltando dentro de su pecho. Cuando regresó a su mesa, apartó el resto de la correspondencia sin prestarle atención, apretando los puños hasta hacerse daño. Le dolía aquella sensación, mezcla de humillación y cobarde sumisión a la que se prestaba. Volvió a repasar mentalmente el contenido del comunicado, lo que le hizo hablar para un inexistente auditorio.

—Será el director de este periodicucho de mierda, pero me parece que se equivoca de parte a parte. Me temo que, por desgracia, este comunicado no es ninguna estupidez y volveremos a tener noticias sobre este PEG antes de lo que imagina. Después de todo, me alegraría que así sucediese y tuviera que tragarse sus palabras.

* * * * * * *

Graham Wordsworth tomaba su cuarta taza de té, mientras hojeaba los informes depositados de forma ordenada sobre su mesa. Antiguo oficial de la Royal Navy, donde alcanzó el empleo de Commander[11], trabajaba en el Servicio de Seguridad, más conocido como MI5, desde que pasara a la situación de reserva. A sus cincuenta y cuatro años, todavía recordaba con placer su época en las unidades de la marina, una época que añoraba con excesiva frecuencia. A veces, cuando dejaba volar sus recuerdos con una franqueza que no solía permitirse, reconocía que su matrimonio había sido el causante de aquel cambio tan brusco en su vida y en sus expectativas de futuro, un cambio cuyas consecuencias prefería no analizar. Por desgracia, su matrimonio había saltado por los aires cuatro años atrás, con lo que, como sólo comentaba para sí mismo, se había quedado sin marina y sin mujer.

En el año 1909, y considerando necesario contrarrestar el espionaje que se suponía ejercían los alemanes sobre los puertos y fuerzas navales británicas, el gobierno ordenó al coronel Vernon Kell y al capitán de navío Mansfield Cumming el establecimiento de la Oficina del Servicio Secreto. Con objeto de poder cumplimentar los requerimientos del almirantazgo de información sobre las nuevas unidades navales alemanas, Kell y Cumming decidieron dividir el trabajo. A partir de ese momento, el primero de ellos, denominado en clave como “K”, primera letra de su apellido, sería el responsable del contraespionaje dentro de las islas, mientras Cumming, conocido por “C” desde entonces hasta nuestros días, una letra clave muy popularizada en las películas de James Bond, sería el responsable de captar la información necesaria en el exterior.

En la actualidad, dentro de las Agencias de Inteligencia del Reino Unido se encuentran encuadrados el Servicio Secreto de Inteligencia (SIS), más conocido como MI6, dependiente del Ministerio de Exteriores y Commonwealth, mientras el Servicio de Seguridad, más conocido como MI5, depende del Ministro del Interior. Las misiones del MI5 son las de proteger la seguridad nacional contra ataques como el terrorismo, el espionaje y la proliferación de armas de destrucción masiva, de forma que quede salvaguardado el bienestar económico del Reino Unido contra amenazas externas.

Graham Wordsworth apuraba los posos de su taza de té en aquella fría y húmeda mañana londinense, cuando tomó el siguiente documento que se encontraba en cabeza de la desalentadora montaña que formaban todos los que debía consultar. Desde su abandono de la marina, y aunque la mayor parte de sus compañeros que pasaban a las agencias de inteligencia se encuadraban en el Servicio Secreto (MI6), había aceptado el ofrecimiento de un tío de su ex—mujer para trabajar en el Gabinete de Evaluación del MI5, departamento en el que se mantenía sin haber escalado ningún peldaño ni, en verdad, haberlo deseado nunca. Dejó la taza sobre el plato de forma mecánica, mientras sonreía al comenzar a leer las cuatro hojas escritas en un perfecto inglés, dirigida al Gobierno de Su Majestad por un grupo denominado como Spanish Gibraltarian Patriots (PEG).

Wordsworth leyó la primera página mientras, poco a poco, se ampliaba su sonrisa generosamente. Continuó la lectura con ligereza y rapidez sobre el resto del documento. Al llegar al punto 16, en el que el Grupo amenazaba con acciones armadas al gobierno de Su Majestad británica, si no entregaba la plaza de Gibraltar a España, dejó escapar una corta y apagada risita, como si estuviera leyendo las hazañas del mayordomo Jeeves o de Jimmy Wooster, en una de las geniales novelas de P. G. Woodehouse. Se sentía de tan buen humor, que echó de menos otra taza de té.

De acuerdo con las normas de su oficina, la evaluación de los documentos que se consideraban de algún interés, debían de ser resumidos en un informe que elevaba cada mañana a su jefe, el general Peregrine Cooper, si no eran considerados de urgencia inmediata. Por el contrario, en este caso, adosó lo que consideró como un chistoso y pueril documento español en la ordenada pila de los catalogados como no interest, mientras mantenía su terca sonrisa en la boca.

Sin embargo, lo que Graham no alcanzaba a comprender, era la razón por la que había llegado aquel comunicado a su sección, ya que los problemas de Gibraltar debían ser tratados en los departamentos correspondientes al Ministerio del Exterior y la Commonwealth, desde que, en 1968, cesaran en el Colonial Office, a pesar de las protestas de los gibraltareños que pedían su encuadre en el Ministerio del Interior. Debía haber sido considerado como un posible caso de terrorismo inmediato, pensamiento que hizo aumentar su estúpida sonrisa hasta un extremo no recordado en muchos años, y que habría alarmado a su ex mujer, ya que la escasísima jovialidad de Graham Wordsworth constituyó el motivo principal que la había lanzado en brazos de un apasionado, dicharachero y jovial diplomático venezolano.

Mientras en su pequeño y poco imaginativo cerebro se desarrollaba la imagen de un grupo de bandoleros españoles, intentando colocar un petardo bajo la Verja de la Roca, su sonrisa se tradujo en una pequeña carcajada. Lo consideró verdaderamente divertido, ya que no recordaba haber emitido una carcajada de tal magnitud en los últimos diez años. Pulsó el interfono para pedir una nueva taza de té a su vieja y ajada secretaria, Corinna. Sin duda, aquella inesperada diversión lo merecía.

* * * * *

Gibraltar no se parece a Mónaco, sino a Guantánamo y no se gobierna autónomamente, diga lo que diga su Primer Ministro. La reserva de poderes a favor del Gobernador Militar es plena y la metrópoli menosprecia el autogobierno de la Roca, amenazando a sus dirigentes con asumir el mando directo si no se cumplimentan sus instrucciones.

Salustiano del Campo. 1996

AnÁlisis y prepArAtivos

Nikola disfrutaba del desayuno en su invernadero personal, como solía denominar con orgullo a la terraza encapsulada en cristal desde la que podía divisar, en toda su plenitud, ese único y esplendoroso mar Mediterráneo del que se había enamorado como un alocado adolescente veinte años atrás. Se trataba, en su opinión, del momento mágico y milagroso de cada día; la posibilidad de acometer una nueva jornada con savia restablecida, una mente despejada para cualquier proyecto y, en su caso particular, un apetito feroz que aplacaba con lentitud y placer calculado.

Con una sonrisa en los labios, confirmó su opinión de que para cualquier actividad, incluso para el amor, en cualquiera de sus vertientes, la amanecida era el momento más adecuado y oportuno del día. Comprobaba fascinado, una vez más, el aumento de poder en los rayos del sol, conforme el disco de color dorado y cambiante ascendía frente a él, izado quizás por una cabria mágica con exquisita lentitud. Se dejaba acariciar, remolón, por su calor y su luz en un baño de placer físico y mental, una cita que pocas mañanas al año solía desperdiciar.

Embutido en una bata de seda azul marino, salpicada por dorados y diminutos lunares, Nikola atacaba una tostada de pan integral con mantequilla y mermelada de albaricoque, cuando escuchó unos golpes dados en su puerta con suavidad. Sin esperar respuesta, un hombre entrado en años apareció en la habitación, dirigiéndose hacia él con una franca y abierta sonrisa en su rostro.

—Buenos días, jefe.

—Buenos días, Viktor.

—Un día fantástico, de los que te gustan —dirigió la vista a través de los corridos ventanales, que ofrecían una visión semejante a la del puente de mando de un barco fondeado cerca de la costa.

—Desde luego —Nikola elevó la vista hacia la mar lejana—. Una maravillosa rutina. La verdadera felicidad, Viktor, aunque muchos no lleguen a comprenderlo. No me explico cómo hay quien insiste en vivir entre nieblas, nubes, nieves y vientos achubascados. ¡Por Dios, qué ciegos están! Algún antepasado mío debió nacer o vivir a orillas de este mar, unas aguas donde se alimentó la verdadera civilización, y yo, su viva reencarnación, retorno al punto que nos dio la vida. Sabia decisión la mía.

—Te veo feliz y poético, jefe. Esa es buena señal —Viktor sonrió, mostrando un diente de oro magnífico y refulgente, cuyo reflejo barrió la pared como un faro de recalada—. Pero es cierto y estoy de acuerdo en todo lo que has dicho. Días como éstos, y con tanta frecuencia, son como un regalo de los dioses.

Quien así hablaba no era otro que Viktor Wladimirowitsch Timoszenko, la única persona en el mundo que gozaba de la absoluta confianza de Nikola. Además de haber sido liberado de la extinta Unión Soviética en unos momentos en los que su azarosa existencia peligraba seriamente, Viktor le debía la propia vida a su actual jefe, cuando había sido rescatado de las heladas aguas del mar de Barent por el entonces joven agente de la KGB, que lo incluyó en su equipo de trabajo. Juntos habían pasado situaciones felices y delicadas, así como experiencias buenas, malas y peores, hasta llegar a fomentar una fidelidad sin límites que se perfilaba con rigor en ambas direcciones.

Era tal la mutua identificación entre los dos personajes, que muchas veces se hacían innecesarios los comentarios o preguntas entre ellos, para saber lo que cada uno pensaba con exactitud sobre una cuestión determinada. De una edad parecida, el ahora ciudadano español, pero nacido en la capital georgiana de Tiflis, entonces parte de la Federación Soviética Transcaucásica, se consideraba como un padre para Nikola, un padre que debía proteger a su hijo con fervor y admiración sin límites, por encima de cualquier otra consideración.

Del físico de Viktor, además del famoso colmillo dorado que era su orgullo y fiel recuerdo de una larga peripecia por tierras de la estepa siberiana, destacaba su cabeza, grande, redonda y reluciente como una bola de billar, con ausencia absoluta de cabello, según él congelado en las aguas del norte, así como una estatura y corpulencia que intimidaba a todo el que se situaba frente a él. Por el contrario, sus manos, brazos y pecho desarrollaban con extrema generosidad todo el vello que la Naturaleza le negaba, empecinada, a su extremidad superior. Nikola tragó el trozo de tostada que acababa de masticar, encarándose con su lugarteniente y preguntando por fin.

—¿Hay noticias?

—Todo en orden, jefe. Ha sido completado el ingreso previsto por el grupo español en diez transferencias, que es lo más importante del asunto. La mitad del cofre se encuentra en casa, como decía aquel viejo judío que salvaste en Moscú. De ello podemos deducir que son diez los socios de esa rica y generosa organización.

—Ese aspecto no nos interesa demasiado —Nikola rechazó la idea, moviendo su brazo en abanico—, siempre que el monto total previsto llegue a su destino de forma segura.

—Bueno, tampoco nos vendría mal conocer la identidad de los patriotas. De esa forma, tendríamos cogidos por la bragueta diez personajes españoles importantes, si nuestra teoría es la correcta.

—Tienes razón, eso es cierto. Pero no nos compensa perder tiempo y dinero en seguir esa línea, que puede ahuyentar a buenos y generosos clientes futuros. Si cometen algún despiste que los identifique, cosa que dudo, bienvenida sea la información. Nunca se sabe si puede ser utilizada en un momento determinado.

—De acuerdo. Por otra parte, han lanzado el manifiesto que esperábamos.

—Ya lo expuso nuestro amigo Bocanegra en la reunión colombiana, cuando intentamos analizar a ese PEG. No hay duda de que se trata de un grupo serio y muy bien organizado. ¿Ha sido publicada su proclama por algún medio de comunicación importante? Creo que la propaganda debe ser uno de sus objetivos principales —el rostro de Nikola expresaba una extraña incredulidad.

—La verdad es que el eco conseguido ha sido bien escaso, por no decir que casi inexistente, dentro, claro, de los medios de comunicación que podemos controlar desde aquí sin mayor esfuerzo. Tampoco es cuestión de buscar en todos los del mundo civilizado. Pero esa escasa atención entra dentro de lo previsto. La proclama, si puede llamarse así, al completo ha sido reproducida solamente por un periódico de provincias, El Diario de Cádiz, afectado posiblemente por su cercanía al teatro de operaciones, pero con un leve comentario satírico y burlón. También el diario madrileño ABC se hace eco de la misma, aunque en un pequeño recuadro de la página veintidós, sin valoración alguna, más bien tomándolo como una fantasía. Que sepamos, nada más. Después de todo, era de esperar. Nadie creerá las palabras de lo que consideran como un grupo de alocados.

—Mejor para nosotros, aunque ellos hubiesen preferido más notoriedad. Hasta que se produzca el primer atentado, debemos tener las manos libres. Vuelvo a insistir, Viktor, en que se prepare el mayor número posible de acciones a lo largo de estas cuatro semanas, en especial en cuanto a la colocación de explosivos camuflados, que se harán detonar en el momento apropiado si no han sido descubiertos, así como la entrada en la plaza de agentes contratados y su armamento. Estas serán, sin duda, las últimas cuatro semanas en las que se pueda trabajar con cierta libertad en Gibraltar, antes de que los sistemas policiales británicos se pongan en función y aterricen en la colonia como un regimiento de sabuesos. Y hemos de reconocer que no son malos, aunque no tan buenos como ellos creen.

—Ya se pasaron las órdenes oportunas en ese sentido, y estoy seguro de que se habrán cumplido con el rigor acostumbrado. Según tengo entendido, el acto inaugural está previsto con exactitud y de acuerdo a los requerimientos establecidos por esa organización. Al ser el primero, no ofrecerá excesivas dificultades. Sin embargo, es posible que se compliquen los deseos adicionales del grupo.

—¿A qué deseos te refieres? —Nikola bebía con lentitud de su taza, sorbo a sorbo; un té turco muy concentrado que le enviaba un colaborador de Estambul.

—A la insistencia del PEG, creo que es mejor llamarlo desde ahora por su nombre de guerra, en que se atente contra las instalaciones portuarias y aeropuerto de Gibraltar en alguna ocasión. Como el control que llevamos a cabo es a través de tantos intermediarios, no estoy seguro de que se llegue a cumplir ese objetivo con exactitud.

—No pasa nada. En concreto y de forma ineludible nos comprometimos a ese doble atentado que marcará el inicio de su guerra particular, así como a la periodicidad aproximada de los siguientes. La situación en Gibraltar se irá complicando conforme avancen las acciones, hasta ser prácticamente imposible acometerlas allí, a no ser que aceptemos un riesgo muy elevado. Pero el Reino Unido, y Londres en particular, son escenarios muy grandes y con muchas posibilidades. Con el primer atentado en la capital británica, habrá que cesar algunos días, de acuerdo con sus peticiones, pero bueno, no sé para qué te lo digo, porque lo sabes mejor que yo. ¿El correo que utilizarán en sus posibles comunicaciones está establecido?

—Desde luego. Se hará a través de anuncios en el Times, con una sencilla clave variable. Una forma muy segura que ya hemos utilizado en otras ocasiones.

—Perfecto. Pero ten en cuenta que no hemos de ceñirnos a sus peticiones al cien por cien, de forma obligada. Además, ya se les aclaró que esas posibles comunicaciones posteriores, se llevarán a cabo únicamente en caso de extrema y urgente necesidad. Al menos, hemos de cumplir con cierta escrupulosidad las primeras cincuenta acciones, y recibir en ese momento las nuevas transferencias. Después, seguiremos a nuestro aire.

—Entendido. Por cierto, jefe, aunque te parezca extraño, del atentado inicial no sé nada en concreto y es, sin duda, el más importante —Viktor dudaba en profundizar sobre el tema—. Supongo que estará bien controlado, por la importancia que el PEG le concede. En ese no podemos fallar.

—Tienes razón. Olvidé comentártelo. Es responsabilidad de nuestra amiga egipcia, a través de una red siciliana. Está perfectamente preparado hasta el más mínimo detalle. Para esa primera ocasión, dos buenos espadas.

—Perfecto —sonrió como si hubiese recibido una buena noticia—. Me satisface comprobar que has conseguido una extraordinaria organización. Llevamos a cabo un atentado originado en Londres por una mujer egipcia, que se ordena a través de una red siciliana, y que acaba actuando en Gibraltar. No está nada mal —parecía encantado con su explicación.

—He de reconocer que estás en lo cierto, aunque peque de inmodestia por mi parte. Ese es el camino del éxito y de nuestra seguridad.

—Puedes estar convencido de que así es. Bueno, toma. aquí tienes el comunicado completo del PEG, si es que ese periódico gaditano no ha recortado nada.

Viktor entregó el ejemplar de El Diario de Cádiz a Nikola, quien encendía un pequeño purito en ese momento. Después de saborear las dos primeras caladas, con su mirada perdida en la mar, calzó unas pequeñas lentes sobre su nariz, comenzando a leer con detenimiento. Su sonrisa inicial se fue ampliando conforme avanzaba la lectura. Pareció dar una segunda y ligera pasada, antes de depositar el diario sobre la mesa.

—¿Sabes lo que opino, Viktor? —acariciaba su barbilla, pensativo—. Confirmo mi opinión inicial de que estos muchachos del PEG, o son agentes profesionales de la desestabilización, como aquel grupo que creó la CIA en los años sesenta, o se trata de una asociación de millonarios patrioteros con una buenísima cabeza al frente de ellos. De todas formas, me inclino por la segunda solución. Muchos se arrepentirán de haber despreciado este comunicado. Creo que es muy de tener en cuenta el daño que pueden conseguir y, especialmente, volver a poner el tema de Gibraltar sobre el tapete que, supongo, es uno de sus fines principales. Todo lo que consigan es terreno ganado al mar, como dice un viejo refrán de mi antigua tierra. No son tontos, no señor. Bueno, todo esto si, en realidad, intentan conseguir lo que plantean.

—No te comprendo. ¿Qué quieres decir?

—Nunca debemos despreciar una segunda o tercera derivada de un proyecto, ni creer que todo es del color que aparenta. Puede ser un grupo patriótico, como ellos presumen y así creemos, pero también puede intervenir algún servicio secreto, alguna potencia interesada con quién sabe qué fines. No sé. Ya sabes lo complejo que puede ser ese mundo de la inteligencia y la contrainteligencia, aunque nos traiga lejanos y no muy buenos recuerdos.

—Me parece que ahora estás hablando como un antiguo miembro de la KGB, faceta que te creía olvidada —Viktor sonreía abiertamente.

—Sí. Debe ser una deformación profesional —Nikola apartó unas migas de pan adosadas a su bata—. Es posible que, como sucede tan a menudo, el asunto sea mucho más sencillo. A veces nos estrujamos el cerebro en buscar soluciones complicadas a lo que, después de todo, es tan sencillo y natural como esta luminosa mañana. Por cierto, Viktor. ¿Está preparada mi lancha? No quiero llegar tarde a la cita. El yate de Madiha pasará frente a nosotros —extendió su brazo en dirección a la mar, señalando un punto imaginario—, a quince millas de la costa, a las doce.

—Está preparada y comprobada, así como los medios de transporte alternativos, por si acaso —Viktor utilizaba un tono irónico, mostrando su rayo de oro en toda su plenitud—. No quiero que pueda fallar cualquier motor y faltes a ese encuentro tan importante y, por qué no decirlo, excitante. Entre nosotros, te diré que esa mujer te ha sorbido el sexo en el más amplio sentido de la palabra.

—Por fortuna, Viktor, por fortuna. Hay que aprovechar estos trenes que, por desgracia, pasan cada vez con menos frecuencia por nuestra puerta. Te prometo que esta mujer presenta bastantes aspectos de bruja, y no hablo en broma. Llevo mucho corrido en estas lides, como bien sabes, pero pocas veces he gozado de una gata como ésta en la cama. Con ella alcanzo sabores y límites de los que ni siquiera sospechaba su existencia.

—No sigas por ese camino, jefe —Viktor se agitó, imitando un gesto nervioso—, que todavía vas a conseguir animar a este caduco georgiano, olvidado de esos divinos placeres. Te reconoceré que siento una notable envidia en este caso. Por cierto. ¿No tendrá esa bruja egipcia alguna sirvienta aventajada?

—Estoy convencido que Madiha sería capaz de hacerte crecer el pelo en la cocorota, salido georgiano —Nikola le dio un cariñoso golpe en la espalda.

—¿Crecer mi cabello? ¿Nada más que eso? Esperaba perspectivas más prometedoras.

Entre risas, Nikola decidió que era hora de tomar una reconfortante ducha y prepararse para el asalto que debería mantener, pocas horas después, con la enigmática y espléndida hembra, descendiente de los mismísimos faraones.

* * * * * * *

Borja observaba con tristeza el desordenado despliegue de ejemplares de prensa, esparcidos sobre las diferentes butacas de su despacho. Los dos últimos días había adquirido los principales diarios de Europa, intentando encontrar alguna referencia al comunicado emitido por el PEG. Sin embargo, tan sólo en un pequeño recuadro de las páginas interiores de ABC, se comentaba la proclama elaborada con tanto cariño e interés, sin valoración especial alguna.

Se sentía molesto y defraudado, al comprobar que el periódico madrileño mostraba el contenido del comunicado de forma incrédula, más bien en el sentido de que un grupo fantasma, que se autotitulaba PEG, se atrevía a interpelar al mismísimo gobierno del Reino Unido, urgiendo la devolución de Gibraltar a España y amenazando con acciones armadas en el caso de que no se llevara a cabo su petición. Después de todo, pensó con tristeza, era lógico que el pequeño artículo destilara, con cierta ironía, la escasa importancia que se daba al manifiesto, así como la posible locura de su equipo emisor.

Borja se mantenía con las manos unidas, apoyados los codos en la mesa, como si se dispusiera a elevar una sumisa rogatoria. Sin embargo, su cerebro vibraba en una actividad incansable. Era una mañana de sábado frío y lluvioso, en ese invierno madrileño que remataba el siglo de forma tan poco atractiva y entrado en aguas como no se recordaba en mucho tiempo. Había alegado un inaplazable trabajo en el despacho privado que mantenía en la calle de Alcalá, para anular otros compromisos. Allí se situaba una especie de centro neurálgico y recogido, desde donde dirigía lo que, con el paso del tiempo, se había convertido en un gigante financiero con tentáculos en medio mundo.

Sus pensamientos recorrían, punto por punto, los pasos acometidos con tanto esfuerzo a lo largo de los diez últimos meses y que habían desembocado en el momento culminante en el que se encontraba. No se sentía defraudado por la escasa respuesta a su proclama en los medios de prensa, más bien comprendía que era mejor así para el desarrollo de las operaciones iniciales. Se reconfortaba, sin embargo, al pensar que, cuatro semanas después, todos aquellos que habían despreciado la precisa información, revolverían sus archivos con inesperado nerviosismo, para darla a conocer con extrema rapidez al mundo entero. Aunque las siglas PEG no eran de su total agrado, esperaba verlas escritas en letras mayúsculas en poco tiempo.

Mientras ordenaba de forma mecánica todos los ejemplares de prensa, para que fuesen recogidos por los empleados de la limpieza en la próxima jornada, su mente evocó las imágenes que tanto le atraían, aquellas en las que tenía lugar el primer atentado del PEG en tierras gibraltareñas y que daría a conocer su grupo en los cinco continentes. Sabía que, de esa forma, saltaría sobre el tapete internacional la cuestión de la colonia británica en suelo español. Ni siquiera llegó a pensar por un momento, en la vida que sería segada de cuajo y de forma inesperada, el dolor de sus familiares y amigos, el alcance moral de las acciones que iniciaba, como si se tratara de simples peones en un juego de ordenador, en el que tan sólo debía accionar las teclas adecuadas.

Preso de una febril actividad, decidió que era el momento de preparar el siguiente comunicado, aquel que sería dado a conocer tras el atentado, volviendo a incidir en las exigencias del PEG. Estaba convencido que, en este caso, sería tenido en cuenta por todos aquellos que habían pasado por alto el manifiesto fundacional. Tomó una cuartilla de papel, comenzando a redactarlo con premura y ansiedad, como si con ello agilizase el final de aquel sueño que podía convertirse en una fantástica realidad, por mucho que tantos lo consideraran como una quimera inalcanzable.

Se encontraba a medio camino en su redacción, escrita a mano, e intentaba encontrar la palabra que expresara el significado exacto que deseaba exponer, cuando, de forma mecánica, paseó su mirada por la biblioteca que se encontraba a su derecha. Observó una foto encuadrada en un marco de plata, que destacaba en la estantería central. En ella, con la mar de fondo, aparecía sonriente junto a Teresa, abrazando con ternura a sus dos hijos. Sin saber la razón que lo impulsaba a ello, abandonó su asiento para tomar aquella foto entre sus manos. Recordaba aquel momento como si hubiera sucedido la tarde anterior, una instantánea tomada a bordo de su barco, cuando Borjita había cumplido dieciocho años. Sus hijos reían con sinceridad, ajenos entonces a la realidad que vivían sus padres. Situado tras ellos, su gesto era de cierta socarronería, mientras Teresa desplegaba la mejor de sus sonrisas. Era una sonrisa sincera, pero distinta a aquella otra que no podía apartar de su cabeza.

Volvió a tomar asiento con la mente perdida en instantáneas lejanas y pasadas, de un color tan distinto y distante al actual. Debía admitir la terrible realidad de que el tiempo nunca ofrecía la posibilidad del rebobinado, que lo perdido estaba perdido para siempre y que algunos sentimientos eran imposibles de recobrar. Sintió un profundo dolor al constatar la veracidad de esos pensamientos. Como si un duende guiara sus movimientos, abrió el cajón de su mesa, extrayendo el sobre amarillo que tan bien conocía. Volvió a observar el rostro de Teresa mientras era besada en el cuello por su joven amante en las playas de Lerici. Aquella sí que era la imagen de felicidad que añoraba, una sincera expresión que denotaba unos sentimientos que él no era capaz de recobrar porque le faltaba lo más importante, le faltaba el amor de aquella mujer que tanto había amado y que, aunque nadie lo creyera posible, amaba todavía de forma desesperada.

Borja volvió a la realidad con decidida rapidez, la máscara se instaló una vez más para borrar su verdadero rostro, mientras retomaba la redacción interrumpida. Después de todo, pensó con tristeza, aquel sueño, aquella grandiosa empresa que acometía con todo su empeño, era la única pasión auténtica que restaba en su triste y desangelada vida.

* * * * * * *

Alejandro Artal leyó por tercera vez consecutiva el extenso comunicado que publicaba el Diario de Cádiz. Conociendo a la perfección a su íntimo amigo Borja, detectaba su pluma en el documento, por mucho que hubiese intentado adoptar un estilo impersonal. Reconoció que el escrito era magnífico y con una fuerza arrolladora, si el periódico gaditano lo había incluido en su totalidad.

Había sido una casualidad que aquel ejemplar llegase a su poder, gracias a su afición de navegar a través de Internet. Según parecía, era el único medio de prensa que se había hecho eco de la proclama, y suponía a su buen amigo Borja inmerso en todos los ejemplares a la venta, en busca de la misma información.

Alejandro dudó unos segundos, hasta el punto de llegar a tomar el teléfono en sus manos. Tras pensarlo con detenimiento, llegó a la conclusión de que Borja, que abominaba de Internet y sus procedimientos, no tendría noticia de la prensa gaditana. Sin embargo, decidió que era absurdo romper las normas establecidas por una banalidad. Tampoco era una información de vital importancia. Ya llegaría el momento en el que coparían las primeras páginas de los periódicos y de forma llamativa, de eso estaba seguro. Borja no era de los que fallaba en sus intentos, del tipo que fuesen.

Intentó evitar que sus pensamientos se centraran en el PEG y en las semanas siguientes, que se avecinaban preñadas de acciones y noticias alarmantes. Pero no era tarea fácil. Las imágenes que mostraban el primer atentado, se desarrollaban en su cerebro con sorprendente nitidez y anticipación morbosa, lo que le hizo sentir un ligero escalofrío de temor. Intentó convencerse, una vez más, de que era bueno para España lo que habían emprendido, que se trataba, sencillamente, de una obligación patriótica que nadie hasta entonces se había atrevido a poner en marcha. Decidió que era el momento de cerrar su mente por completo, abrirla al vacío, y olvidar el tema que le obsesionaba. Tomó una novela que se encontraba sobre su mesa e intentó continuar con su lectura.

* * * * *

El problema de Gibraltar no es el de una población de origen británico o español, sino el de gentes de dispersos orígenes, culturales y lingüísticos, enlazados gradualmente en una comunidad mercantil que goza de prosperidad por ser territorio franco y poder hacer contrabando, con grave perjuicio de la economía española.

A. J. González Muñiz. 1969

Se levanta el telón

Un joven de aspecto atlético, vestido con pantalones de pana y cazadora de cuero gastada, caminaba alegre y decidido por la Main Street gibraltareña. Aunque la abultada mochila que colgaba de su espalda, de un estilo muy parecido a la utilizada por cualquier turista, parecía no causarle un peso excesivo, sentía cómo las correas se clavaban en sus hombros con dureza, por el elevado peso de la mercancía que transportaba.

La calle Real parecía el Rocío, pensó el joven con alegría, al contemplarla abarrotada a aquellas horas de la tarde, cuando tanto la población gibraltareña como un nutrido número de españoles efectuaban las últimas compras para celebrar la salida del siglo XXI aquella misma noche. El muchacho, con aspecto de estudiante deportista, sorteaba el intenso tráfico de personas con una sonrisa en su rostro, pidiendo perdón cuando golpeaba sin remedio algún peatón en su alegre marcha. Al comprobar que el gentío hacía difícil su recorrido, dificultando lo que, en verdad, se había convertido en una penosa marcha, decidió pasar a una calle lateral que facilitase la llegada a su objetivo.

Aunque su aspecto exterior aparentaba calma y dejada tranquilidad, el típico aspecto de un veinteañero alegre y desocupado, James Kalapa sentía los nervios engolfados con ahínco en su estómago, por mucho que la más franca mueca de despreocupación apareciese en su rostro moreno, muestra indiscutible de su ascendencia india, una comunidad importante en la Roca.

James había repetido el mismo recorrido en otras dos ocasiones, con una carga simulada, y era consciente del importante trabajo que debía llevar a cabo con extrema meticulosidad. Sin embargo, hasta aquel momento, la mochila turística utilizada para las pruebas no contenía el artefacto que en esta ocasión portaba, de un peso más que respetable. Prefería no pensar en el cómo y el qué. Se limitaba a realizar un trabajo convenido y muy bien remunerado, con mucho menos riesgo que el llevado a cabo en otras ocasiones en las que tan cerca había estado de caer en manos de la Guardia Civil española, en sus salidas nocturnas a bordo de las lanchas rápidas, en dirección a diversos puntos de la costa andaluza con precioso cargamento.

Aquella misma mañana le había sido entregada la mochila definitiva por Fernando Cuartera, un compañero de su organización. No conocía con exactitud su contenido aunque se lo imaginaba, de acuerdo con las conversaciones mantenidas. Las instrucciones eran claras y precisas, repetidas como nunca hasta la saciedad. Fernando le había aleccionado una y otra vez de la extrema importancia de su cometido, con una seriedad impropia en él que llegó a asustarle.

James continuó con su aparente y despreocupado paseo. Bajó por la George´s Lane hasta alcanzar de nuevo la calle Real, comprobando que, a esa altura, se encontraba mucho menos concurrida, tal y como había supuesto, una vez dejada atrás la zona comercial. Por fin, abordó la plaza en la que destacaba la residencia del Gobernador, su punto de destino. Con un inmenso placer y tranquilidad, comprobó que se encontraba casi desierta. Tras observar los edificios de forma interesada, y tomar un par de fotografías, como cualquier turista, del gibraltareño uniformado que desfilaba bajo la arcada, James se introdujo con lentitud por las escaleras que conducían a la King´s Chapel.

Una vez en el interior de lo que había sido el coro y presbiterio del antiguo convento, respiró aliviado. Aparte del peso que transportaba, los nervios también producen un especial agotamiento, pensó mientras apoyaba la pesada mochila en el suelo. De un ligero vistazo, comprobó que en el interior se mantenía solamente un viejo matrimonio, británico sin duda, que intentaba descifrar las lápidas de algunos enterramientos, así como el significado de las banderas desplegadas. Se aplicó con fingido entusiasmo a la misma tarea, en espera de que la anciana pareja abandonase el recinto, a la vez que elevaba una pecaminosa plegaria, para que le fuese posible disponer de unos pocos segundos de soledad.

Los minutos se alargaban penosamente para James en aquella tensa espera, a la vez que dirigía su mirada periódicamente hacia la entrada, en ruego silencioso para que ningún turista más abordara la capilla. Creyó sufrir una verdadera y terrible eternidad, hasta que los renqueantes británicos encaminaron sus pasos con estremecedora lentitud hacia la puerta de salida. Por fin se encontraba solo, aunque todavía esperó unos segundos. Con aparente tranquilidad y siguiendo un teórico recorrido turístico a la sala, observando cada detalle con fingido interés, James consiguió situarse junto a la pared meridional, contigua a la residencia de la máxima autoridad británica en la colonia.

De acuerdo con el plan previsto y las visitas realizadas con anterioridad, adelantó unos centímetros lo que parecía una tarima de madera adosada a la pared, hasta conseguir el espacio necesario para estibar convenientemente la mochila que ahora portaba con fuerza entre sus manos. Sentía cómo el sudor descendía por su espalda, mientras dirigía furtivas y temerosas miradas hacia la puerta. No cesaba de repetirse que a aquella hora las visitas a la capilla no debían producirse porque no era un día especialmente turístico, lo que no atenuaba unos sentimientos de angustia y miedo, una sensación muy cercana al terror que se negaba a aceptar. Sin embargo, sí que era consciente de que se jugaba mucho en aquel envite, más que en ninguna otra ocasión.

Por fin, James abrió una pequeña cremallera lateral de la bolsa, donde apareció un teléfono portátil de los usados por medio mundo, con la única variación de un pequeño cable que brotaba desde su parte inferior. Recordó las instrucciones recibidas con precisión, pulsando el botón de encendido y el PIN correspondiente, hasta dejarlo activo e iluminado. Volvió a cerrar la cremallera, a la vez que sentía el aumento de los nervios, el sudor y el miedo en su estado más puro, al pensar lo que podía suceder si alguien, en un cotidiano error, marcaba el número del aparato en aquellos momentos. Tras dirigir una última mirada hacia la puerta, introdujo la mochila en el espacio abierto entre la tarima y la pared, comprobando que sería difícil descubrirla sin llevar a cabo una búsqueda intensiva. Consultó el reloj para comprobar que, poco tiempo después, se cerraría la capilla al público de forma definitiva.

Una vez liberado de su carga, y sintiéndose más tranquilo y ligero, James se dedicó a observar la capilla una vez más, dirigiendo miradas a su escondite desde diferentes ángulos de la estancia, hasta comprobar que el camuflaje de su carga era casi perfecto. Se sintió inmensamente feliz, mientras abandonaba la sala con absoluta tranquilidad. Salió a la plaza tras comprobar con fingida naturalidad que el guardia desfilaba en sentido contrario, alejándose de su posición. No deseaba que pudiese haber comprobado la diferencia entre su entrada con mochila en la capilla y la salida libre de ella. Giró con rapidez hacia su izquierda, entrando a los pocos metros de nuevo en la calle Real.

Vuelto a la normalidad, James paseó por la Main Street con una amplia sonrisa en su rostro y la más pura felicidad instalada en su pecho. Con el corazón ligeramente acelerado, sacó un paquete de tabaco de su bolsillo, lo que supuso un esfuerzo inesperado. Al extraer un cigarrillo, pudo comprobar que todavía sus manos mantenían un ligero temblor. Encendió un Marlboro con dificultad, para dar a continuación una profunda y necesaria calada. Sintió como el humo penetraba a raudales hasta su pecho, mientras pensaba que era, posiblemente, la última persona que visitaba la King´s Chapel en su estado original.

Aunque a James no le habían comunicado el resultado final de su trabajo con exactitud, ni deseaba saberlo, estaba convencido que aquellas tumbas y banderas que acababa de observar, saltarían por los aires aquella misma noche. Por el peso de la bolsa, dedujo que el explosivo debía pesar más de veinte kilos, un peso que habían sufrido sus fuertes hombros durante un prolongado tiempo. Después de todo, pensó para sí, nada le debía la comunidad india a los británicos, más bien al contrario. De todas formas, a él lo único que realmente le interesaba era el dinero que recibiría, una buena e inesperada suma con la que, por fin, podría comprar la casita de Marbella que tanto le gustaba a su novia Victoria.

Al recordar a la guapa malagueña, James entró en una tienda para comprarle un perfume. Como era el establecimiento de un buen amigo, estaba seguro de que no le daría gato por liebre, como solían hacer con tanto turista, especialmente español, en sus compras.

* * * * * * *

Vincenzo Mamikonjan ojeaba perezosamente una revista de rutas turísticas, tumbado en el sofá, aunque, en realidad, no fijaba su atención en el contenido de las páginas, que pasaba de forma mecánica. Sus pensamientos se encontraban lejos, muy lejos, en la pequeña localidad de Porto Azurro, en la isla de Elba, donde por primera vez le esperaba una mujer y una verdadera razón para vivir. De acuerdo con su norma invariable de conducta, cuando acometía un trabajo importante, y aquel indudablemente lo era, intentaba dejar su mente en blanco o cubrirla con imágenes que le mostraran pasajes bellos de su vida, lo que no era tarea fácil, o imaginados como propios, que era la situación más normal y repetida. Sin embargo, en esta ocasión era distinto, sus pensamientos volaban con una sana e inesperada ligereza hacia esa pequeña casa blanca y hacia esa mujer que podía cambiar tantas cosas, que había conferido, por fin, un sentido mágico a su existencia.

No había sido fácil la vida de Vincenzo. Hijo de un emigrante armenio asentado en Sicilia, debía reconocer que los únicos recuerdos que mantenía de su padre se limitaban a esporádicas visitas a la cárcel, una penosa experiencia que lo había perseguido durante mucho tiempo. Ni siquiera el abnegado amor de su madre había podido obrar el milagro de concederle algún fugaz momento de dicha en su juventud. Aldina, miembro de una poderosa familia siciliana, de fuerte dependencia mafiosa, había muerto de tristeza y soledad tras la pérdida de su marido. De esta forma, el joven Vincenzo se había encontrado solo y desamparado cuando, en realidad, despertaba a la vida, encaminando sus pasos por el único camino que fácilmente se le abría ante sus ojos: la ruta del crimen organizado.

Tras varios años de vida descontrolada, en los que con mucha suerte había conseguido evitar la acción de la justicia, de forma milagrosa, en un par de ocasiones, Vincenzo había encontrado por fin su verdadera vocación. Independiente y solitario por naturaleza, así como amante de las armas desde sus primeros años, se había convertido, con el paso del tiempo, en un tirador de primera clase. Con estas características, acabó por dedicarse a la actividad que realmente dominaba, dentro, por supuesto, de las condiciones que su mundo le imponía.

Por fin, a sus cuarenta años, Vincenzo podía presumir de ser una de los mejores especialistas en el trabajo de limpia, una forma coloquial de denominar el crimen por encargo y, en su caso, en la modalidad de francotirador de clase excepcional. Navegaba por libre, como ave solitaria, y tan sólo sus contactos de Palermo le indicaban, con suficiente periodicidad y necesaria discreción, los encargos recibidos para él.

Sus deseos de abandonar la vida que había llevado hasta aquel momento eran sinceros, aunque la razón que lo movía a ello no se podía considerar como de índole moral. No sentía nada al disparar desde larga distancia contra otro hombre, al comprobar cómo segaba una vida con extrema precisión y facilidad. Para él no era más que un trabajo rutinario por el que, sin embargo, cobraba cantidades muy elevadas. No pensaba nunca en el hombre al que asesinaba fríamente, en el dolor de su posible familia ni en sus sentimientos personales. Todo eso quedaba al margen, como si se tratara de un día más de caza, deporte al que era sumamente aficionado; una pieza cobrada con talento y perseverancia.

El deseo de abandonar su especialidad y mantener una vida normal venía forzado por aquel lamento interior juvenil, el deseo de que el hijo que deseaba fervientemente nunca se viese obligado a visitarlo en un establecimiento penitenciario y recibir el inolvidable impacto que él mismo había sufrido. Poco gastador desde sus años de penuria juvenil, había ahorrado el dinero suficiente para retirarse con comodidad, un pensamiento que bailaba en su mente desde que conociera a María Claudia, una piamontesa que le había hecho perder la cabeza y cuyas exigencias estaba dispuesto a cumplir a rajatabla. Por fin, por pura casualidad, había encontrado su casa blanca, la que siempre aparecía en sus sueños, un descubrimiento que le hizo tomar la decisión que consideraba como definitiva.

Había sido un día cualquiera años atrás, un día de verano maravilloso e inolvidable. Navegaba en la cubierta del ferry que cubría el trayecto entre los puertos de Piombino y Olbia, en la isla de Cerdeña, donde debía llevar a cabo una vez más su terrible especialidad, en este caso contra un político mal agradecido con ciertos favores recibidos. Al pasar a la altura de la isla de Elba por su parte oriental, el capitán se había ceñido mucho a la costa, apareciendo ante sus ojos, como una imagen celestial, aquella casa blanca perdida sobre los acantilados, a corta distancia de una pequeña población que, según le indicaron, se llamaba Porto Azzurro.

Aquella estampa había quedado grabada en su cerebro hasta que, años después, visitó la isla que Napoleón hiciera mundialmente famosa, con la suerte de que la casa soñada se encontraba en venta a un precio asequible. Se trataba, sin duda, de una clara e inexorable señal del destino. Allí era donde le esperaba María Claudia, donde regresaría después de este importante trabajo que suponía su despedida, un trabajo excepcionalmente remunerado y que, para su satisfacción, podía ser calificado como de muy escasa dificultad.

Se levantó de la tumbona con visible pereza, estirando sus miembros ligeramente anquilosados por la postura mantenida en las últimas horas. Cumplía ya dos días de reclusión monacal voluntaria, desde que llegara a Gibraltar como un turista más, y abordara la dirección que el trabajador de base, a quien no conocía y con el que no llegaría a establecer contacto hasta la finalización del trabajo, había seleccionado cuidadosamente para él.

Acostumbrado a la espera, como fiera que acecha su presa, no le importaba pasar horas y más horas en silencio y soledad. Podía reconocer con sinceridad que su vida se componía de diferentes momentos de espera. Sin embargo, debía reconocer que, en esta ocasión, la situación era ideal para su trabajo. Una vez más se acercó a la ventana que daba hacia levante, en dirección a la bahía de Algeciras, descorriendo las cortinas de la ventana central. Con sus prismáticos de precisión observó una vez más la terraza de la residencia del Gobernador, con sus banderas tremolando al viento. Volvió a medir con el telémetro la distancia, comprobando por enésima vez que siempre marcaba la misma, 457 metros, una distancia desde la que no podía fallar su tiro.

Pensó divertido que podía calificarse de coincidencia el hecho de sentenciar el siglo XX con su último trabajo. El momento calculado era, precisamente, los primeros compases del siglo XXI, un siglo que se abría ante él con renovada ilusión y esperanza. Comprobó que le quedaban todavía cinco horas en aquella tarde-noche de fin de año, por lo que decidió efectuar el montaje del arma y comprobar todos los mecanismos, acción que había repetido cada día un par de veces. Extrajo una elegante maleta de debajo de la cama, que habría pasado por un ejemplar de cualquier turista, ya que se trataba de una Sansonite de serie, adaptada en su interior para albergar su especial contenido. Pulsó la clave de la cerradura en su parte central, abriéndola sobre el cobertor que cubría la cama.

Vincenzo sintió cierto alivio y seguridad al observar el arma encajada en huecos de un plástico especial protector de un color gris oscuro. La verdad es que se sentía orgulloso de aquel ejemplar que tanto dinero y esfuerzo le había costado. Desde que se dedicaba a su especialidad, había utilizado cuatro armas distintas, siendo aquella última, sin duda, la sniper de mejor calidad y precisión.

Como muchos catálogos y expertos afirman, las armas snipers son en el campo del armamento, como la Fórmula I en los coches de carreras. Se trata de armas de extraordinaria precisión, cuyo primer disparo debe alcanzar el objetivo pretendido en cualquier condición ambiental o de escasa visibilidad. Lo que realmente diferencia una sniper de cualquier arma es la selección minuciosa de cada una de sus piezas, que deben ser comprobadas por el fabricante una a una, hasta certificar su máxima perfección.

Aunque en el mercado se ofrecían sniper con alcances de 1000 metros, Vincenzo prefería las más ligeras, con un alcance asegurado que rondaba los 800 metros, una distancia más que aceptable para cualquier encargo. Normalmente se trataba de ejemplares muy escogidos, utilizados por policías nacionales o cuerpos militares, especialmente dedicados para los francotiradores de elite. Entre la extensa gama que el mercado ofrecía, y aunque sus compañeros de oficio se decantaban en muchos casos por la Mauser SR 93, el italo-armenio se había inclinado por otro ejemplar de la serie Ratio. Ambos modelos pertenecían al tipo de repetición, ya que su precisión se considera superior a las semi—automáticas, por no producirse desplazamiento alguno de mecanismos en su interior en el momento del disparo.

Vincenzo extrajo con especial cariño y cuidado lo que, a primera vista, parecía una sencilla pistola con un largo y desmesurado cañón. Sin embargo, a los pocos segundos había descorrido y fijado la culata hasta la posición prefijada por él mismo en pruebas sucesivas, para conseguir la máxima coordinación. Abrió dos lengüetas bajo la montura, que se desplegaron hasta formar un trípode perfecto. Acopló el teleobjetivo con su visor noche-día, comprobando que se encontraba introducida la distancia de 457 metros. Por último, desmontó las estrías del cañón que formaban el ocultador de llama y freno de boca, adaptando al mismo el silenciador que, además de ejercer ambas funciones, aumentaba la precisión y regularidad del arma.

Una vez acabado el montaje, Vincenzo sopesó los 5,9 kilogramos de peso, encontrándola manejable y perfecta, una bella machina, como aseguraba el intermediario napolitano que se la consiguió a un precio desorbitado. Se trataba del último modelo de la Ratio Commando II, una joya de la precisión, catalogada entre la serie de snipers militares, que con la culata desplegada a su medida presentaba una longitud de 980 milímetros. No había sido fácil ni barato conseguirla. Aunque el cargador era capaz de almacenar cinco proyectiles, Vincenzo solía cargarla con tres solamente, aunque nunca llegara a disparar más de dos.

Vincenzo abrió una pequeña caja lateral en la maleta, donde aparecieron las balas, del calibre 7,62 con 51 milímetros de longitud, encajadas en sus respectivas trincas. Aunque utilizaba munición Winchester de alta potencia, un viejo armero siciliano manipulaba el proyectil para hacerlo más mortífero y destructor, por si el tiro no era lo perfecto que se deseaba. Introdujo la primera bala en el cargador, pensando que aquella sería la definitiva, antes de meter dos más. Volvió a sopesar el arma ya preparada, ajustando el trípode sobre la mesa atacada contra la ventana. Ajustó la culata en el hueco de su hombro y aplicó su ojo derecho a través del visor. Pudo observar con perfección, como si se encontrara al alcance de su mano, la bandera británica agitada por el viento en la terraza del gobernador. Estaba seguro de que no fallaría aquel tiro. Sería el último, pero el más perfecto de toda su carrera.

Guardó el arma mientras silbaba una canción siciliana infantil, la única que había sido capaz de memorizar a lo largo de toda su vida. Se encontró feliz al dejarse caer, de nuevo, sobre el sofá cubierto con una sábana blanca, típica estampa de una casa largo tiempo abandonada. Tomó la revista en sus manos y comenzó a ojearla una vez más. Sin embargo, sus pensamientos volvieron hacia la casa blanca colgada sobre el Mediterráneo.

* * * * * * *

Había cenado con sus padres, hermanos, tíos y primos para despedir el año que fenecía. Aunque descendían de familia india, hacía tiempo que se habían adoptado las costumbres occidentales en su casa, donde la sangre española e italiana se había mezclado profusamente con la antigua rama de los Kalapa, llegada a Gibraltar dos siglos atrás desde la zona de Calcuta, según había escuchado comentar a su abuelo en su niñez. A pesar de las protestas de sus familiares, consiguió abandonar la casa antes de que se celebrara la entrada en el nuevo año y en el nuevo siglo. La excusa empleada, una cita con sus amigos, no había gustado a nadie. Aún así, ninguno habría podido imaginar que se dirigía a finalizar un trabajo muy especial, emprendido aquella misma tarde, un trabajo del que oirían hablar durante muchos días y cuyo resultado físico y sonoro llegarían a escuchar con sus propios oídos.

Circuló por la calle Real con las manos embutidas en los bolsillos, una calle donde eran muchos los que paseaban con sombreros de papel, caretas y monigotes, celebrando la nochevieja del año 2000 y del siglo que expiraba. Quedaban veinte minutos todavía, por lo que continuó su paseo a la vez que abrochaba su zamarra de cuero para protegerse del frío y la humedad. Prefería no pensar con detalle en lo que, sin duda, sucedería a continuación, copando su cerebro de bellas imágenes como la de su novia, a la que vería el día siguiente, y la casita que pensaba comprarse en una urbanización marbellí.

Tampoco había sido fácil convencer a su novia Victoria, una joven extremadamente celosa, de que debía trabajar aquella misma noche como camarero en una fiesta de fin de año. Pero al día siguiente la recompensaría e intentaría hacer el amor con ella, si conseguían quedar a solas en su casa. Recordó, con cierta emoción, cómo pronunciaba ella su nombre en los momentos de intensa pasión. Española por los cuatro costados y antibritánica hasta los ojos, rechazaba la versión inglesa, para utilizar en su lugar, sin excepción, la de Jaime que, debía reconocer, sonaba mucho mejor que aquella falsa de James que empleaba por necesidad logística en la colonia.

Faltaban diez minutos para que se escucharan las campanas de la iglesia de Santa María la Coronada, cuando alcanzó su posición de vigía en la Town Range, desde donde divisaba la residencia del Gobernador a la perfección. Pensó que los ingleses amaban con excesiva pasión las tradiciones, y que por esa estúpida razón el Gobernador tendría que sufrir un mal trago aquella noche, aunque prefería pensar que no sentiría dolor alguno. Se frotó las piernas con fuerza, al sentir cómo el frío o los nervios atenazaban sus rodillas. Cuando faltaban dos minutos solamente para el cambio de siglo, extrajo un teléfono móvil de su bolsillo, marcando el número que tan bien recordaba, memorizado con fuerza a lo largo de la mañana. En la pequeña pantalla aparecía la voz de llamar, para lo que tan sólo faltaba pulsar el botón de mando. Volvió a sentir los nervios y el temblor de sus manos, intentando pensar en el cuerpo de Victoria.

Cuando comenzaron a sonar las campanadas que anunciaban la entrada en el nuevo año, sintió aumentar su desazón, mientras permanecía con la mirada clavada en la terraza del Gobernador. Intentó concentrarse en su trabajo y no observar los movimientos de los diferentes grupos de personas que, siguiendo la costumbre, se agolpaban de forma ruidosa en la pequeña plaza.

Fiel a su inalterada costumbre desde que tomara posesión de su cargo, el Gobernador británico, Sir Andrew Rawlins, una vez tomadas las uvas con su familia y amigos en su residencia, salía a la balconada para brindar con el pueblo gibraltareño, los llanitos súbditos de su querida Reina. Como no soportaba el hecho de ingerir doce uvas a la máxima velocidad, un fruto que además no contaba entre sus predilectos, Sir Andrew celebraba la entrada en el nuevo año con doce pequeños sorbos de un champagne brut, que recibía expresamente para él. Acababa de llevar a cabo el ritual de cada año cuando, tras besar con ligereza a su deteriorada esposa, se dirigió decidido hacia la ventana central que ya había sido abierta por el servicio. Abrochó el único botón de su impecable smoking, saliendo al exterior. Poco amigo del viento y las bajas temperaturas, sintió un ramalazo por todo su cuerpo que, sin embargo, no borró su perfecta sonrisa.

Desde la calle, James pudo observar la magnífica figura de aquel hombre. Con una copa en la mano, saludaba al público que gritaba y soplaba pitos en la plaza. Estaba seguro que, en su interior, brindaba por la Reina Isabel II y por la colonia británica de Gibraltar. Mantenía con fuerza el teléfono móvil en su mano, esperando la señal que debía producirse.

Aunque lo esperaba, James se sobresaltó al observar cómo el gobernador salía despedido hacia atrás, como si alguien hubiese tirado de él con fuerza por una maroma amarrada a su cintura. Pulsó el mando del aparato, rogando a no sabía quién para que no fallara el sistema. Adosó el móvil a su oído, escuchando la primera llamada. Cuando comenzaba la segunda, la explosión le hizo tambalearse, una tremenda detonación que comenzó a derrumbar gran parte del edificio más emblemático de la Roca.

Tras unos segundos iniciales de asombro y estupefacción, un ruidoso pánico de gritos y lamentos se adueñó de la gente apiñada en la plaza. La muchedumbre comenzó a correr en cualquier dirección, en frenética huida del edificio siniestrado, pisando a su paso cascotes y heridos. Sin embargo, entre las ruinas que lo inundaban todo, la terraza del Convento, como ejemplo de milagroso equilibrio, se mantenía increíblemente en pie y ligeramente inclinada. Sobre la inestable plataforma, un sirviente asiático que lucía una llamativa brecha en su mejilla, intentaba tomar a su señor por los brazos. El cuerpo inerme del gobernador mostraba una terrible hendidura en la parte baja de su frente, de la que brotaba un pequeño reguero de sangre que manchaba de color rojo oscuro su flamante pechera blanca.

James se dirigió hacia su casa, impresionado todavía por el espectáculo que acababa de vivir. Intentaba pensar en otra cosa mientras la figura del gobernador, saltando como un títere de guiñol hacia atrás, se mantenía grabada en su retina. Ni siquiera la imagen de los pechos de Victoria podía borrar aquella otra de atroz desolación.

* * * * *

Continuamos reconociendo la validez del Tratado de Utrecht, según el cual España posee el derecho a ser el primero en obtener la soberanía sobre Gibraltar si este dejase de ser británico. Todo cambio constitucional debe ser compatible con el Tratado y aplicable en la práctica. La independencia sería una opción para Gibraltar solamente si España estuviera de acuerdo.

Declaración del Gobierno Británico. 1995

Reacciones

Aquella mañana en la que se celebraba en todo el mundo, con verdadero alborozo, la entrada en un nuevo y esperanzador siglo, parecían haberse desatado todos los demonios escondidos en la colonia gibraltareña durante muchos años. Como es fácil comprender, la conmoción era general después de una noche tan trágica y violenta como nadie podía recordar. La reducida población, recluida dentro de los límites impuestos por la verja fronteriza, se sumía en un carrusel enfermizo de sangre y desolación que no era capaz de asimilar, sufriendo más que nunca el efecto de aislamiento insular, tan desarrollado en sus gentes a lo largo de los siglos.

La población, acongojada por el terror, buscaba una explicación de forma desesperada, una luz en las tinieblas, sin que nadie fuese capaz de responder. Algunos acudían diligentes a los libros de historia, al recuento nervioso de las efemérides acaecidas en la colonia para encontrar la posible causa o razón adormilada, alguna situación similar a la que aferrarse con esperanza, quizás en los terribles y largos años del Gran Sitio sufrido por la plaza en las últimas bocanadas del siglo XVIII.

A la trágica y sonora muerte del Gobernador de la Plaza, por un certero disparo que había destrozado su cráneo como una trágica piñata de feria, se unía el pavoroso destrozo ocasionado por la carga explosiva que había hecho saltar por el aire gran parte del Convento, su residencia oficial, uno de los edificios más emblemáticos de la colonia británica y, sin duda, insignia ostentosa de la presencia dominante del Reino Unido en ella.

No se trataba de una muerte cualquiera, sino del asesinato del máximo representante de Su Majestad británica en la colonia que, todavía, enardecía el orgullo de su ya inexistente imperio. En el viejo y simbólico edificio, convertido en un amasijo de cascotes y ruinas calcinadas, además del anfitrión, otras tres personas, dos hombres y una mujer, habían encontrado una penosa e inesperada muerte, a la vez que otras veintidós, entre ellos algunos ciudadanos de la calle, se encontraban ingresadas en diferentes estados de gravedad. Sin embargo, la mayor parte de los afectados pertenecían al grupo de familiares cercanos y autoridades invitadas a la cena de fin de año, celebrada al más puro estilo victoriano por el gobernador fallecido. Pero no todo se reducía al colapso producido por la alarmante avalancha de ambulancias, coches de bomberos y asistencias de todo tipo en aquella alocada carrera entre personas que todavía celebraban el nuevo año. En el fondo, se percibía un terrible sentimiento de inseguridad que se incubaba con espanto y extraordinaria rapidez en los corazones de muchos gibraltareños y británicos residentes en la plaza. La frase acuñada por el pueblo inglés tras la dura prueba del Gran Sitio, as safe as the Rock[12], que se convirtiera en una expresión de indiscutible popularidad en el idioma inglés, sonaba aquella mañana de forma distinta y con ligeros matices, más bien pesimistas, en muchos de sus habitantes.

Sin embargo, aunque los titulares de los principales medios de prensa de todo el mundo se hacían eco del sangriento atentado acaecido en Gibraltar, todavía no se relacionaba el desastre de forma directa con aquel comunicado recibido un mes atrás, y que fuera despreciado por todos. La ausencia de prensa escrita en aquel primer día del año en la mayor parte de las naciones europeas, dejaba el protagonismo, de momento, a las emisoras de radio y televisión, que mostraban con la crudeza y falta habitual de la más mínima sensibilidad, la tenebrosa escena de la noche gibraltareña. Tan sólo unos pocos recordaban aquella expresiva comunicación, que fuera considerada como pesada broma de unos locos desocupados, y que ahora era buscada con inusitado afán en basureros, papeleras o archivos olvidados.

Uno de los casos más palpables y demostrativos de aquella locura colectiva se vivía en las oficinas del pequeño periódico de la colonia, el Gibraltar Chronicle, donde todo andaba manga por capirote en las primeras horas de aquel inolvidable primer día de enero del año 2001. Posiblemente, la única sonrisa interior, que intentaba ser convenientemente disfrazada, en el sentimiento de consternación general, pertenecía al joven Samuel Ben Tauber, quien se mantenía en su pequeña mesa de trabajo con su cometido habitual, ajeno, en teoría, a las carreras e histeria informativa generalizada. Se había cruzado dos veces con el director, aquel que lo humillara con dureza por dar importancia a una declaración estúpida de algún españolito de mierda, aunque no se había dignado a dirigirle la palabra. Ni siquiera le habían preguntado por la declaración que llegara un mes atrás, unas cuartillas que, por cuenta propia, había guardado con extremado celo en su escritorio. Samuel seguía a lo suyo, intentando desbrozar la correspondencia que, en aquel día, era de cantidad muy reducida. Como de costumbre, llevaba a cabo la tarea con desgana y aburrimiento. Un sentimiento de desánimo lo mantenía con el espíritu abatido, al sentirse al margen del momento periodístico más novedoso y llamativo que se podía recordar en la colonia a lo largo del desaparecido siglo. Sin embargo, el corazón le saltó con fuerza en su pecho cuando, tras abrir un sobre de forma mecánica, aparecieron unas cuartillas de papel reciclado muy características. Con rapidez descubrió el logotipo que tan bien recordaba, con las letras PEG enlazadas por la cadena. Con una intensa emoción que afloraba por todos los poros de su cuerpo, se aplicó a su lectura con entusiasmo y nerviosismo:

PRIMERA ACCIÓN ARMADA DEL PEG

El Grupo “Patriotas Españoles Gibraltareños (PEG)” tiene el sentimiento de comunicar a todos los destinatarios, aquellos que ya recibieron la proclama inicial de nuestra organización, que se responsabiliza de la acción armada que tuvo lugar en la noche del día 31 contra la residencia y persona del Gobernador británico en la colonia de Gibraltar. El PEG siente el absurdo e innecesario derramamiento de sangre producido, responsabilizando del mismo a las autoridades británicas que persisten en su empeño de mantener la anacrónica y burda situación de una colonia en territorio español, fuera de toda lógica y legitimidad.

Con esta primera acción, el PEG espera que tanto el pueblo del Reino Unido como, en especial, su Gobierno, tengan en cuenta que las legítimas peticiones que elevamos hace un mes, reflejo del sentimiento de todo español y del auténtico pueblo gibraltareño a lo largo de los siglos, no eran meras especulaciones de un conjunto de individuos sin organización ni capacidad de llevar a cabo sus amenazas.

Dimos un mes de plazo al gobierno de Mister Blair para entablar conversaciones con el español, unas conversaciones que ya fueran ordenadas hace años por la Organización de Naciones Unidas, y de esta forma poner fin a una situación que todo el mundo desprecia y rechaza, unas conversaciones prometidas por el gobierno británico de turno en múltiples ocasiones hasta el momento actual y que, fiel a sus oscuros y mezquinos deseos, dilata sine die.

Insistimos una vez más en nuestra petición. Como ya comunicamos anteriormente, no deseamos derramamiento alguno de sangre inocente pero, a la vez, declaramos con firmeza nuestra disposición a que, de una vez por todas, el Reino Unido se convenza de que su presencia en el trozo de territorio español que ocupa de forma infame, no será a costa de la economía española, sin ninguna contraprestación a pagar. Conforme dilate en el tiempo la definitiva solución a un problema del que es el único responsable, mayor será la pérdida de vidas y bienes que sufrirá lo que, con sinceridad, no creemos que le resulte de aceptable compensación a su pueblo.

Esperamos que el orgullo británico, tan mal utilizado a lo largo de la historia y que tanto daño ha hecho a diferentes naciones y comunidades, no aparezca en esta ocasión con su peor y más característico disfraz, y no prolongue el dolor de muchos de sus súbditos que no tienen culpa del enfermizo comportamiento político de sus gobernantes.

Nuestras advertencias continúan vigentes. Si no se cumplen las exigencias expuestas que, en el fondo y forma, son las de toda la comunidad internacional, el PEG se verá obligado a continuar sus acciones armadas contra los intereses del Reino Unido allí donde lo crea oportuno. Somos un grupo compacto, organizado, numeroso y con capacidad de efectuar atentados como el perpetrado en la noche del 31 de diciembre, o de mayor escala todavía. El gobierno británico sigue teniendo la palabra y la solución definitiva a un problema que, tarde o temprano, debía explotarle en las manos.

Colonia británica de Gibraltar. En la noche de la primera acción armada del PEG. Entrados en el siglo XXI. Cuarto siglo de presencia británica en suelo español.

Samuel quedó tan impresionado tras la lectura del documento, como en aquella primera vez en la que el PEG salía a escena. No era por vanagloriarse desu intuición, pero él lo había percibido desde el primer momento, una especial y correcta valoración de aquella lejana proclama del recién creado Grupo. El tono y la forma de los dos escritos mostraban una determinación, una fuerza moral y una capacidad de acción inmediata tan sinceras y realistas, que debían ser analizadas con la necesaria diligencia.

Sin embargo, un pequeño detalle bailaba en su cerebro, interrogante. ¿Cuándo habían echado al correo aquella carta? Sin duda, debía haber sido escrita y enviada con anterioridad al atentado, lo que suscitaba otra pregunta más peligrosa: ¿Tan seguro estaba el Grupo de sus hombres y su capacidad? ¿Por qué esa forma de adjudicarse el atentado, y no una sencilla llamada telefónica, seguida posteriormente del comunicado? ¡Seguridad! Ahí se encontraba la razón. Se encontraban fuertes y con seguridad absoluta de que sus acciones armadas, como las llamaban orgullosamente, tendrían el éxito esperado. Volvió a percibir en su cuerpo la misma sensación de aquella primera ocasión, una mezcla de frío, recelo y verdadero miedo.

Samuel movía las dos cuartillas del comunicado en sus manos, pensativo. Pero en este caso no dudaba sobre lo que debía hacer de forma inmediata. Sabía que pocos minutos antes se habían encerrado en la pequeña sala de reuniones, el director con los dos redactores principales, y suponía que el tema no podía ser otro que el que marcaba la actualidad más detonante del día. Se levantó con tranquilidad y una sonrisa en su rostro, dirigiéndose hacia ella con una inesperada determinación.

Golpeó por dos veces en el marco de la puerta, aunque no esperó contestación alguna para girar su pomo. Una vez abierta, asomó la cabeza hacia el interior con renovada decisión. Observó cómo los tres rostros se giraban rápidamente hacia él. Fue el mismo director quien lo interpeló con su forma brusca y desagradable, tan habitual.

—¿No ve que estamos reunidos?

—Sí, señor.

—Pues, entonces, ¡lárguese!

—Creí que les interesaría conocer el segundo comunicado del PEG, en el que se adjudica la autoría del terrible atentado llevado a cabo anoche. Pero si no...

—¿Del PEG? —el rostro del director mostraba el mismo desprecio hacia el joven que tan bien recordaba—. ¿De qué PEG me está hablando?

—El mismo Grupo que envió el primer comunicado, informando de su constitución y los atentados que llevaría a cabo si no se cumplían sus exigencias —Samuel reconoció que, pocos días antes, habría pagado una buena cantidad de dinero, del que no disponía, por disfrutar del placer de aquella inolvidable conversación, en la que utilizaba una determinación y seguridad impropias en él.

—¿A qué comunicado se refiere usted? Deje de hablar en clave.

—No hablo en ninguna clave, señor director. Le mencionaba aquel comunicado que le presenté con urgencia en su despacho hace un mes, bien entrada la noche, perteneciente al grupo que se autodenomina como Patriotas Españoles Gibraltareños y que utiliza las siglas PEG. Como recordará, lo hice de forma directa por considerarlo de importancia y no encontrarse nadie más en la redacción, lo que no le gustó nada, por cierto. No puede haberlo olvidado.

Dominique pareció dudar durante unos segundos antes de continuar.

—Déjese de comentarios estúpidos y tráiganos ese comunicado —la voz de mando se había suavizado levemente.

—La verdad es que no estoy seguro si llegué a arrojarlo a la basura, tal y como me ordenó usted con verdadero enfado, antes de expulsarme de su despacho con cajas destempladas. Pero creo que, sin embargo, lo consideré de la mayor importancia y acabé por guardarlo entre mis papeles personales. Intentaré encontrarlo.

Samuel abandonó la habitación con un sentimiento de felicidad como pocas veces había experimentado en su vida. Aunque el rostro del director expresaba un desprecio mal contenido, y su puesto de trabajo no sería renovado con seguridad al expirar el periodo de beca concedido, merecía la pena haber disfrutado de aquella inolvidable y reconfortante conversación.

* * * * * * *

Nikola se encontraba recostado sobre una tumbona en cubierta, con una camisa de manga corta y unos pantalones bermudas como única vestimenta. Pensaba que era delicioso comprobar que se encontraba en el segundo día del nuevo siglo, en pleno mes de enero, recibiendo el sol del mediodía con fuerza sobre su cuerpo, cubierto con tan poca ropa como cualquier turista europeo en las costas caribeñas. Había sido una noche de fin de año deliciosa, aunque muy movida en todos sus aspectos, encastrado con inmenso placer entre las garras de aquella maravillosa tigresa del Nilo, que parecía mostrarle nuevas e increíbles experiencias de todo tipo a un sesentón muy corrido por el mundo. Tal y como habían planeado, el yate navegó durante la noche del día 1, en demanda del puerto de Barcelona, donde debían haber entrado a primeras horas de la mañana.

El objeto de la recalada no era otro que el de comprar la prensa europea del día, donde, por fin, aparecerían los titulares más llamativos sobre el atentado de Gibraltar. Aunque ya la televisión se había explayado de forma monográfica sobre el tema en el primer día del año, Nikola deseaba leer la letra pequeña de los reporteros in situ, por si hubiese aparecido algún problema entre los actores principales, cosa que dudaba seriamente. Había sido tras el tardío desayuno, cuando el sol se aproximaba a la meridiana, cuando el tropel de información escrita había aparecido en cubierta, una inmensa cantidad de diarios europeos que ahora se encontraban esparcidos sobre las tablas de teca de la cubierta, de forma desordenada. Escuchó unas pasos silenciosos y conocidos, elevando la mirada.

—¿Te has empapado ya de toda la información escrita por la prensa europea? —Madiha vestía un jersey azul celeste de lana fina y una corta falda blanca plisada, con lo que se podía apreciar su cuerpo con entera libertad bajo las dos prendas. Se inclinó sobre Nikola de forma que, a través del escote triangular, pudiera observar sus pechos firmes y redondos en cadencioso movimiento, unos ejemplares maravillosos e impropios en una mujer de su edad.

—Si continúo observando el ondulante paisaje que me ofreces, olvidaré todo lo que he leído de inmediato —Nikola rió, acariciando con suavidad el pecho de Madiha a través de la fina lana de Cashmere—. Pero sí, he leído todos los ejemplares que soy capaz de comprender. Por desgracia, no hablo tantos idiomas como tú.

—También yo la he repasado con rapidez. En general, todos dicen lo mismo y coinciden en los puntos que más nos interesan. Un éxito absoluto del encargo y sin contratiempo alguno. Podemos asegurar que ese PEG puede estar contento y agradecido con nosotros. Deseaban un primer atentado llamativo, estridente y cruento. Creo que al resultado obtenido no se le puede pedir más. Cuatro muertos y más de veinte heridos.

—Pero hemos de reconocer que, a partir de ahora, nuestra gente lo tendrá más difícil.

—Por favor, Nikola. Parece mentira que tú precisamente, nuestro organizador, digas eso. No es nuestra gente en absoluto. Aunque lleguen a cazar alguno de esos desgraciados que nos hacen el trabajo sucio a través de suficientes intermediarios, nunca llegarían hasta personas tan importantes y respetables como nosotros —esbozó una dulce y provocativa sonrisa.

—Por supuesto. Me refería a que, a partir de ahora, todo será diferente.

—Bueno, algunos atentados se encuentran preparados con precisa antelación, cosa que no esperan. No son fáciles de localizar, según tengo entendido, a no ser que ocupen un regimiento entero rebuscando por toda la colonia. Y para los que podrían ser considerados como de riesgo, se utilizarán los mejores especialistas.

—Desde luego. Pero a partir de ahora será todo más difícil y peligroso para los que realicen el trabajo de campo en la colonia. Sin embargo, como el precio que pagamos a las diferentes asociaciones está prefijado, nos es indiferente. De todas formas, siempre disponemos de los intereses del Reino Unido en su propio territorio, así como otros dominios británicos perdidos por el mundo y que pueden abrirse como posibles escenarios. Intentaremos acomodarnos al timing que nos solicitan, así como a esas treguas que desean otorgar en algunos momentos.

—Bueno, eso siempre que no nos complique demasiado el trabajo.

—Por supuesto. El correo establecido para hacernos llegar sus peticiones, a través precisamente de un periódico británico, es fiable y muy seguro. Y de acuerdo con lo establecido, no se utilizará más que en casos de emergencia. La operación está en marcha.

—Nuestro trabajo se ha realizado con precisión y confiemos en que los peones de nuestros hombres acierten en sus futuros trabajos. En fin, dejemos el PEG y sus problemas por ahora. Todo se desarrolla sobre ruedas y según el plan previsto. Por cierto. ¿Conoces Barcelona?

—Sí. He tenido que visitarla en bastantes ocasiones por cuestión de negocios, y alguna otra por puro placer. Se trata de una ciudad preciosa.

—Pues yo tan sólo he pasado en ella unas pocas horas, hace bastantes años, y no recuerdo más que una estatua dedicada a Cristóbal Colón.

—No puedo creerlo. Eres una persona culta y sabrás que Barcelona es, sin duda, una de las grandes ciudades mediterráneas. ¿Quieres que haga de anfitrión?

—Bueno. La verdad es que no estoy muy segura de lo que deseo ahora mismo —Madiha tomó asiento a su lado, acariciando el pecho de Nikola mientras mostraba su especial sonrisa—. ¿Prefieres que almorcemos a bordo?

—Acabarás conmigo, Nefertitis. Lo que no consiguieron los perros de la KGB, será llevado a cabo por una egipcia descendiente de los faraones.

—Por favor, prefiero que me compares con Cleopatra. El rostro de Nefertitis nunca me fue simpático. Pero, dime con sinceridad. ¿No te gustan mis métodos?

—¿Tú que crees?

Madiha comenzó a besar los labios del antiguo espía soviético, mientras sus manos volvían a actuar con increíble destreza por todo su cuerpo, sin dejar un solo centímetro de su piel sin explorar. Nikola pensó que aquella mujer parecía disponer de cuatro o seis brazos, como algunas diosas orientales, perdiéndose gustoso entre sus tentáculos. Tan sólo pudo emitir una corta frase, cuando sus labios se liberaron durante unos escasos segundos.

—Nos quedamos a bordo.

—Me lo figuraba y lo he preparado todo —comenzó a besar su pecho en círculos, mientras sus doce manos actuaban con precisión—. Será un almuerzo muy especial. Pero antes déjame actuar a mí un poco.

—¿Un poco?

Nikola cerró los ojos bajo el dulce y caliente sol. Pronto comenzó a gruñir de placer, mientras dejaba actuar sobre su cuerpo aquella corte faraónica de insaciable fantasía.

* * * * * * *

Aunque se trataba de una excepción en sus normas, Borja se encontraba aquel segundo día del año, martes, a media mañana, en su despacho privado. Había desechado pasar los últimos días de diciembre, y la entrada en el nuevo siglo, en Baqueira Beret con otros matrimonios amigos, como en otras ocasiones, alegando compromisos ineludibles. Teresa, sin preguntar las razones ni mostrar interés alguno en ellas, se había desplazado con el grupo para practicar su deporte favorito entre las pistas de nieve. Por su parte, Borja, después de haber permanecido literalmente pegado a la televisión y a las emisoras de radio durante todo el día anterior, en el de hoy deseaba leer la prensa europea, especialmente la española y, por encima de todo, la británica. Una verdadera montaña de periódicos se amontonaba una vez más de forma ordenada junto a su mesa, mientras una muy especial sonrisa se abría paso en su rostro, una sonrisa de plena satisfacción.

De forma mecánica, Borja tomó en sus manos, por tercera o cuarta vez, el ejemplar que más le atraía, aquel con el que había recobrado el mejor humor. No era otro sino el perteneciente al sensacionalista periódico londinense The Sun. Aunque ese diario no era famoso, realmente, más que por los pechos de la explosiva mujer que solía aparecer en su página tercera, también sus titulares destacaban de forma escandalosa y presentaba una tirada nada despreciable. En aquel día segundo del siglo XXI, la portada se encontraba ocupada en sus dos terceras partes por una gigantesca foto de la famosa Roca, mientras sobre ella, en grandes caracteres de un color rojo sangre, podía leerse el titular que tanto le agradaba: ESPAÑA ATACA DE NUEVO EN GIBRALTAR.

Encendió un nuevo cigarrillo, degustando las primeras caladas con serenidad y felicidad. Tras un largo mes de dura abstinencia, un intento más, sin fumar un solo pitillo, estimó que en aquella dulce mañana se merecía el retorno al vicio pernicioso y embriagador. Tan sólo con pensar que toda la prensa del mundo se hacía eco de lo que él mismo había tramado, urdido, planeado y ejecutado le proporcionaba un sentimiento de triunfo incontestable, de desbordante ilusión. Y en este caso, sin duda, no se trataba de un sentimiento de egocentrismo agudo sino que, por el contrario, era consciente de que aquella particular hazaña que podía quebrar el rumbo invariable de un despropósito histórico, quedaría en el más escondido anonimato para siempre. Pero ya no volvería a sentir vergüenza cuando escuchase la palabra mágica: Gibraltar. Por el contrario, otros deberían sentir pavor por esa misma palabra que había humillado a España a lo largo de tres siglos.

Durante las dos horas siguientes, volvió a hojear todos los ejemplares de prensa, deteniéndose en algún contenido particular. En general, salvo casos aislados como los medios sensacionalistas que exponían cualquier barbaridad como justificante a los hechos, sin base alguna, la prensa se limitaba a exponer con detalle lo sucedido en aquella terrible noche gibraltareña, mostrando con toda su crudeza unas fotos escalofriantes. Asimismo, la proclama del PEG recibida y desechada el mes anterior, cobraba ahora especial relieve, siendo transcrita en su totalidad. Los había que incluso exponían el segundo comunicado del Grupo, adjudicándose el atentado, sin duda los más cercanos que habían recibido con tiempo suficiente la misiva. Pero para Borja lo más importante era constatar que, de pronto, aquellas simples siglas del PEG, ignoradas hasta aquel momento, y el impenitente problema gibraltareño se convertían en el centro de la atención mundial, en base al sanguinario y llamativo atentado que había tenido lugar en la colonia.

Sin saber por qué, sus pensamientos derivaron hacia su familia y, de forma especial, hacia Teresa. Le habría gustado presumir ante ella de aquel logro insospechado, observar su rostro emocionado por la singular hazaña, cualquier acción que se alejara del cotidiano e impersonal saludo diario, menos cariñoso y afectivo que el dirigido cada mañana al ascensorista de su despacho. Recordó los primeros años de su matrimonio, en los que cada nueva empresa o éxito comercial era celebrado de forma magnífica, como si se tratara de un trabajo en común. Pero bueno, pensó con tristeza, esos tiempos pretéritos y añorados habían sido almacenados en el desván de sus vidas para siempre.

Volvió a concentrarse una vez más en la prensa, evitando caer en la nostalgia, un ejercicio al que se sometía con excesiva frecuencia en los últimos días. Repasó nuevamente los titulares más llamativos, mientras en su interior deseaba acortar los plazos con una inesperada impaciencia, tan lejana a su proceder habitual. Pero sí, deseaba fervientemente la llegada de la segunda acción armada contra los británicos, comprobar que el PEG se convertía en un azote inesperado y que, por fin, el Reino Unido volvía a preocuparse por un tema olvidado. Al observar una de las fotos de la frontera hispano—británica, la famosa Verja, que aparecía en la primera página del Times, y donde se enmarcaba el rostro apesadumbrado del Ministro Principal de la colonia, Peter Caruana, habló en voz alta, como si unos espectadores interesados esperasen su sentencia definitiva:

—No sabéis lo que os viene encima, británicos del demonio. No lo sabéis todavía. Esto no es más que el principio de una hermosa cadena.

* * * * * * *

El aspecto del general Peregrine Cooper no demostraba las 35 horas de tormentosa actividad a las que había sometido su organismo. A pesar de bucear en sus recuerdos, su memoria no contemplaba un periodo de ocupación tan frenético en sus muchos años de dedicación a las labores de seguridad. Sus ojos se encontraban enganchados en el escudo del servicio, The Security Service, el logotipo que presidía la parte superior de la cuartilla que tenía ante él, bailando su mirada entre la corona real, el león rampante y el lema que se ceñía en su parte inferior: Regnun Defender.

A pesar de encontrarse bien entrado en la estadía del sexagenario, no había parado un solo momento desde que fuera avisado durante la fiesta de entrada en el nuevo siglo, que alegremente celebraba con viejos compañeros de armas. Sin embargo, ni siquiera sentía sueño o el más leve cansancio, sino una profunda desazón por la reunión a la que había sido convocado aquella mañana, por mucho que su rostro no mostrara ningún signo que pudiera evidenciarla.

Como bien recordaba, era la tercera vez en sus años de trabajo, que el Home Secretary, el ministro del interior en persona reunía a las seis principales cabezas del Servicio de Seguridad en la sala de juntas del cuartel general en el Thames House, en Millbank, cerca del Parlamento. Para aumentar su sorpresa en aquella terrible mañana, además de los responsables del MI5, se encontraban tres representantes del Servicio de Inteligencia Criminal Nacional (NCIS) y dos de la Policía Metropolitana (Scotland Yard), lo que tampoco era de su agrado. Todos los presentes se mantenían silenciosos y cariacontecidos, en espera de la llegada del Gran Jefe, como denominaban cariñosamente al espigado y sonriente ministro Jack Straw.

Aunque el general intentaba concentrarse en los posibles caminos por los que discurriría la reunión a la que había sido convocado, no podía olvidar la mantenida en su propio territorio con sus principales subordinados en las últimas horas. El rostro melifluo y acicalado de su colaborador Graham Wordsworth, cuando le tendía con una estúpida sonrisa el documento que fuera obviado por él mismo semanas atrás, se mantenía de forma terca en su retina, un rostro que habría deseado destrozar con sus propias manos en aquel preciso momento. Se encargaría personalmente de que aquel apocado e inútil oficial no volviese a tomar una decisión, por nimia que fuese, en su servicio, se aseguraba decidido. Aunque se repetía que no tenía nada personal contra los miembros procedentes de la Royal Navy asignados a sus órdenes, no podía olvidar que muchos de los problemas habidos en su sección en los últimos meses, de mayor o menor importancia, habían sido provocados por la incapacidad de antiguos oficiales de dicha institución.

Los pensamientos del general Cooper se vieron interrumpidos bruscamente al observar cómo todos los presentes se ponían en pie. Por la puerta lateral de la sala había hecho acto de presencia el ministro, con una voluminosa cartera bajo el brazo. Ni siquiera se dignó mirar o saludar a los que esperaban su llegada, tomando asiento con rapidez en la cabecera de la mesa, a la vez que separaba una carpeta azul que depositó de forma ruidosa ante él. Por fin, elevó la mirada a su alrededor, con la más absoluta seriedad reflejada en su rostro.

Peregrine volvió a percibir el mismo sentimiento de rechazo ante la persona bajo cuyas órdenes se encontraba, un rechazo que se remontaba al mismo día de su toma de posesión. Como tantos otros militares que se consideraban muy profesionales en su trabajo, en especial los dedicados a las labores de información con un largo historial en el servicio, despreciaba a los políticos que, sin un gran conocimiento de su departamento, comenzaban a impartir directrices sin una base documental adecuada y sin la experiencia necesaria. Sin embargo, no estaba seguro si ese sentimiento de rechazo era mutuo lo que, por otra parte, le importaba poco. Llevaba algunos meses sopesando la posibilidad de pasar a la situación de retiro definitivo y dedicarse al cuidado del jardín de su casa de campo situada a pocas millas de Cheltenham, en el condado de Gloucester, por lo que no se sentía apegado al cargo en absoluto y creía posible que el momento propicio se presentara en cualquier momento.

Era necesario reconocer que el ministro Jack Straw no era afable en la mirada, ademanes ni en su conversación, salvo cuando se mostraba en público o en campaña electoral. Tras echar un ligero vistazo al documento que se abría ante él, lanzó la primera pregunta al aire, que sonó como un martillazo en la sala de juntas.

—¿Cómo ha sido posible que se lleve a cabo una monstruosidad como ésta que acabamos de sufrir, sin que se me notificara sospecha alguna con anterioridad?

Peregrine se asombró interiormente de que se pudiese formular una pregunta tan estúpida como aquella que, sin duda, quedaría sin respuesta. En efecto, los segundos pasaban mientras el ministro repasaba los rostros de sus interlocutores, quienes devolvían su mirada con mayor o menor determinación. El general Cooper se mantenía con la suya clavada en la parte superior del folio en blanco de su carpeta, donde brillaba el escudo de su servicio. Volvió a escuchar la voz del ministro.

—¡Por Dios! ¿Cómo ha podido suceder algo así? No es posible que un grupo terrorista, del que nada se sabe, destroce el cerebro de nuestro Gobernador en Gibraltar, haciendo saltar a la vez por los aires su residencia y masacrando un buen número de ciudadanos. Para una acción concertada como ésa, es necesario poseer una base logística y una infraestructura adecuada. No se inventa algo así de la noche a la mañana, es imposible.

El monólogo del ministro se mantenía como tal, sin que nadie intentara responderle, lo que pareció aumentar su mal humor.

—¿Es que nadie piensa contestar a mis preguntas? ¿Qué información se posee de ese grupo fantasmagórico? ¿Cómo ha salido a la palestra en un santiamén, sin que se me hubiese informado oportunamente? ¿No sabíamos nada de ellos? ¿De dónde ha salido ese documento que airea la prensa y que, según parece, se recibió en medio mundo?

En esta ocasión, el general Cooper se sintió en la obligación de intervenir. Con un tono de voz tranquilo, respondió al ministro.

—Ese documento del que habla, señor ministro, lo recibimos en el servicio, así como en otros organismos nacionales e internacionales, y en los medios de prensa, un mes antes del atentado. Como habrá comprobado, en él se daba un mes de plazo a nuestro gobierno para cumplir sus exigencias, amenazando de acciones armadas en caso contrario. Una vez transcurrido el plazo, han ejecutado su amenaza.

—¿Lo recibieron? —Straw se dirigió a Cooper con una fingida sonrisa en su rostro—. ¿Me asegura que poseían esa información? Verdaderamente fantástico, general. ¿Qué acciones se tomaron ante dicha información?

—Ninguna —la máscara que envolvía su rostro se mantenía imperturbable.

—¿Ninguna? No es posible. Un grupo terrorista, que se autotitula PEG, avisa en un comunicado que comenzará una serie de atentados treinta días después, y no se toma acción alguna ni se me informa oportunamente de ello. Deben tener razón los que aluden a la flema británica. ¿No considera irregular esa pasividad?

—No, señor. Entra dentro de lo que considero normal en el diario trabajo del servicio. Como puede suponer, es muy considerable la información que se recibe cada día, en especial noticias falsas, anónimos y toda clase de locuras. Ese documento que la prensa titula como fundacional del Grupo, de ese maldito PEG, se consideró una chaladura de mal gusto por nuestro servicio de evaluación, al igual que por todos los demás que la recibieron. Me refiero, naturalmente, a nuestros compañeros del MI6, al GCHO y otros, aparte de toda la prensa mundial.

—Pero el Servicio de Seguridad del Reino Unido no es un medio de prensa, señor mío, y una de sus misiones específicas, si no estoy equivocado, es la de proteger la seguridad nacional de amenazas como el terrorismo —Jack Straw elevó el tono de su voz, arrepintiéndose de ello con rapidez. Era consciente que el general Cooper no admitiría posturas como aquella y no podía prescindir de sus servicios en este crucial momento.

—Perdone que le indique, señor ministro, que los asuntos gibraltareños dependen directamente del Ministerio de Asuntos Exteriores y la Commonwealth, no del de Interior como solicitaba insistentemente, en su momento, la población de la colonia —Cooper hablaba con firmeza—. De todas formas, es muy posible que hubiésemos desechado una información como la recibida aunque nos afectara de forma directa —en este momento, el general dudaba seriamente de la opinión que transmitía.

—Déjese de devolver la pelota a otros —el ministro pasó la mano por su cabeza en un gesto nervioso—. Se espera de nosotros que preveamos acciones como ésa que acaba de acontecer, calificada acertadamente por el todo mundo civilizado como terrorismo, una actividad que afecta de forma directa a su servicio. Pero, bueno, vayamos al grano. ¿Qué información se ha obtenido en las últimas horas? ¿De dónde ha salido ese maldito y desconocido PEG? ¿Es español o gibraltareño?

En esta ocasión fue Richard O´Brien, un diplomático con varios años en el Servicio, y amigo personal del ministro, quien intervino.

—No tenemos nada. Aunque te extrañe, es así de sencillo y desolador, aunque llevamos trabajando sin parar desde esa maldita entrada en año nuevo. No sólo no tenemos nada sino que ningún Servicio de casa o amigo dispone de una simple migaja que ofrecernos. No podemos exponer más que suposiciones basadas en meras conjeturas. Pero, desde luego, no creemos que se trate de gibraltareños, sería estúpido. Los habitantes de la colonia sólo suelen protestan, pacíficamente, contra el Ministro Principal Peter Caruana, de las trabas españolas para atravesar la frontera y, últimamente, de la presencia del submarino Tireless en sus aguas. Pero no nos imaginamos a los mismos gibraltareños pidiendo la soberanía española, cuya sola mención es ridícula y les espanta. Todos sabemos que sus peticiones se encaminan, normalmente, por un camino bien distinto. Por no existir en Gibraltar, ni siquiera quedan vestigios de aquellos Palomos[13] de los años sesenta. Por desgracia, ésta es toda la información que te podemos ofrecer: la nada más absoluta.

—Por favor, Richard —el ministro dulcificó el tono de su voz—. ¿Cómo puede contestar eso el Primer Ministro cuando sea interpelado en el Parlamento? No ha sido una acción terrorista callejera, sino una llevada a cabo por profesionales experimentados, en especial la del francotirador que le voló la cabeza a Sir Andrew. Eso requiere una organización que no se improvisa en un par de horas.

—Tiene toda la razón, señor ministro —era Geoffrey Aker, del NCIS, quien intervenía con su habitual despliegue de gestos ampulosos y un tono de voz petulante—. Coincidimos plenamente en esa observación. Hemos llegado al convencimiento de que se trata de un grupo terrorista profesional, posiblemente del crimen organizado, financiado por no se sabe quién, y que persigue unos fines desconocidos, por mucho que declaren sus absurdas peticiones. Sólo un punto parece ser que no admite discusión posible: El directo y único beneficiario de esta situación es España.

—No estará sugiriendo que el gobierno español se encuentra detrás de esta operación —Jack Straw parecía desear una respuesta afirmativa.

—No, señor. Nada de eso. Los españoles no han intentado ningún acto de fuerza contra la colonia desde el Gran Sitio del siglo XVIII, ni se encuentran en esa línea en estos momentos. Creo que nunca han sido tan buenas nuestras relaciones con ellos, a pesar del permanente problema que supone Gibraltar en las relaciones bilaterales. No lo creo posible y, además, han sido los primeros en ponerse a nuestra disposición para informarnos de todo lo que puedan averiguar. Según parece, sus servicios de información trabajan a fondo y con dedicación, sin resultados hasta el momento, y sin información alguna que ofrecer sobre ese PEG que parece haber salido del sombrero de un prestidigitador.

—Lo cual no es de extrañar porque esa es también nuestra situación —matizó O´Brien—. Pero España, o mejor deberíamos decir los intereses españoles en recuperar la soberanía de la plaza, son, sin duda, los grandes beneficiarios de que el problema de Gibraltar aparezca en las primeras planas de los medios informativos de todo el mundo y de que el pueblo británico pueda sufrir por ello. Pero —levantó un dedo en forma premonitoria—, aunque el beneficiario sea España, si, como suponemos, su gobierno y sus Servicios Secretos se encuentran al margen de esta operación, sólo podemos pensar en la actividad de un grupo español desconocido, creado a tal efecto.

—¿Un grupo español? ¿A qué se refiere?

—Pues a eso, precisamente. Un conjunto de españoles que hayan decidido atentar contra nuestros intereses, para poner sobre el tapete mundial el problema de Gibraltar.

—¿Con qué fin? —el ministro parecía interesado.

—No lo sabemos —insistió Aker, inclinado al protaginismo—. Puede ser un grupo de españoles fascistas, que aún añoran a Franco, o alguna otra derivada con intereses patrióticos o financieros. Ya los hubo cuando luchaban contra ETA en el norte de España, y no hablo del GAL sino de otros movimientos más o menos particulares. En fin, como decíamos, trabajamos sobre conjeturas sin ninguna base. Comprendo que sea descorazonador para el gobierno pero también lo es para nosotros. Ni siquiera las Agencias de nuestros primos[14] tienen nada que ofrecer.

—De nuestros primos no debemos fiarnos. Otras veces nos han dejado con la soga al cuello.

—Eso ya lo sabemos. Pero en un caso como éste de terrorismo asesino, si dispusieran de alguna información, por mínima que fuera, nos la pasarían. Creo que son sinceros al asegurar que se encuentran en blanco.

—Bueno —Jack Straw comenzó a mover sus manos de forma nerviosa—. Algo tenemos que hacer. Les adelanto que las demás agencias británicas, incluidos nuestros hermanos del MI6, tampoco disponen de información alguna. El Primer Ministro piensa en una reunión de todos los implicados al mayor nivel. Pero me gustaría poder ofrecer algo mientras tanto. ¿Qué líneas de investigación se siguen? ¿Podemos esperar algún resultado?

—Creo, señor ministro, que nos enfrentamos con alguna sección del crimen organizado a escala mundial, financiado por no sabemos quién, y sólo podemos esperar que dejen alguna pista en el siguiente atentado que lleven a cabo. El perpetrado en la noche de fin de año, fue tan limpio como el solideo del papa de Roma —Peregrine Cooper habló en voz baja, casi inaudible.

—¿El próximo atentado? ¿Por qué habla de un próximo atentado? —Jack Straw fulminó con la mirada a Peregrine Cooper—. ¿Qué quiere decir, general?

—Quiero decir lo que usted ha entendido perfectamente, señor ministro —recalcó sus palabras con un tono que rayaba en la sorna—. Pues eso, que pronto se producirá el próximo atentado del PEG y Dios quiera que me equivoque. En este primero no han dejado más pista que los restos del explosivo, que se puede adquirir en medio mundo, y la certeza que el francotirador utilizó una Ratio Commando II, una de las mejores snipers militares, con la que efectuó dos disparos del calibre 7,62, aunque el segundo fue innecesario. Este PEG continuará atentando como amenaza en su segunda nota, bien en Gibraltar o en nuestras islas. Me temo que Londres es un blanco muy fácil para cualquier grupo terrorista organizado, como bien sabemos por experiencia.

—No puede ser —el ministro movía la cabeza hacia ambos lados, incrédulo—. Esto es de locos.

—Por desgracia, señor ministro —Peregrine Cooper elevó el tono de su voz en esta ocasión—, no es un trabajo de locos sino de verdaderos profesionales.

* * * * * * *

Los hechos que habían precedido aquel 2 de enero del nuevo siglo, un día incrustado en las fiestas navideñas, tan propicias para las vacaciones y reuniones familiares, sería recordado por muchos que debieron olvidarse de sus planes festivos para sumergirse en el duro y ajetreado trabajo con una agenda más que apretada. De forma muy especial, se trataba, sin duda, de un día muy movido en gran parte de los servicios secretos de todo el mundo. La Casa, como es conocido coloquialmente el Servicio de Inteligencia del Estado español, no era una excepción, y algunas horas antes de que el ministro Jack Straw mesara sus cabellos de forma desesperada en el Thames House, se había mantenido una larga y temprana reunión en el CESID, con el Director del Centro, Javier Calderón, al frente, y a la que asistieron el Secretario General y todos los Jefes de Areas y Unidades que podían aportar alguna información sobre el tema estrella del día: el atentado de Gibraltar.

Es sabido por todos que el CESID, aparte los devaneos y cometidos poco éticos que se le atribuyeron en los años 80 y 90, es el órgano de información del Presidente del Gobierno español para el ejercicio de sus funciones de dirección de la política de defensa, y de coordinación de la acción del Gobierno en la defensa del Estado. A su vez, también es el órgano de información del Ministro de Defensa en el ejercicio de las funciones que le corresponden en materia de defensa y política militar. Bajo la dirección del Gobierno, el CESID cumple estas misiones mediante la obtención, dentro y fuera de España, de informaciones que no suelen circular por los canales convencionales, utilizando para ello medios y procedimientos propios, así como enlaces con otros Servicios amigos. Como es lógico, la información que obtiene el CESID por cualquier medio, así como los correspondientes análisis que a partir de ella se llevan a cabo, tienen como principales destinatarios el Presidente del Gobierno y el Ministro de Defensa.

El Director no se había visto sorprendido al ser citado en el Palacio de la Moncloa para aquel mediodía, razón por la que había adelantado la llevada a cabo en el Centro a las primeras horas de la mañana. Aunque Javier Calderón portaba un grueso portafolios en sus manos cuando cruzaba los controles de seguridad del palacio presidencial, se encontraba vacío de mente, espíritu y bagaje informativo a reportar, así como decaído el ánimo al pensar en la entrevista que mantendría pocos minutos después. Por esa razón, en el corto trayecto que le condujo desde el Centro al Palacio de la Moncloa, no pudo observar que aquella mañana era fría y con una extraordinaria luminosidad, tan propicia para el descanso y el paseo por la sierra madrileña. Sin embargo, es posible que no pudiese recordar si caían rayos y truenos a su alrededor, porque sus pensamientos se mantenían cosidos a las noticias, incongruentes las más de ellas, que manejara en las últimas y frenéticas horas.

Como otras veces, fue recibido por el Secretario General de la Presidencia, un Javier Zarzalejos sonriente y amable al darle la bienvenida. El que esos días sonaba con fuerza como posible sustituto del Ministro del Interior, debió comprender las sensaciones nada positivas que bullían en el pecho del Director, intentando elevar su moral mientras lo tomaba cariñosamente por el brazo.

—No pongas esa cara de funeral, hombre, que no es para tanto. Más vale que estallen bombas en Gibraltar, a que las utilice ETA contra nosotros.

—Gracias por el comentario, aunque no me libere de ciertas preocupaciones nada halagüeñas. Como puedes suponer, llevamos más de 36 horas que no le recomendaría a mi peor enemigo. Por cierto. ¿Despacho a solas con el Presidente?

—Nada de eso. La reunión estará bastante concurrida —mantenía su sonrisa, como si se preparara para una intrascendente recepción de sociedad—. Han sido convocados, urgentemente, aunque el día no es, desde luego, el más apropiado, Rajoy, Mayor Oreja, Trillo y el Director General de la Guardia civil que, por cierto, no sé qué pinta en esto. Bueno, y don Paco, claro.

—¿A qué Paco te refieres? —el rostro de Calderón mostraba sorpresa.

—¡Joder! Alvarez Cascos. ¿Quién va a ser? Pue sí que estás concentrado esta mañana.

—¡Ah, ya! —parecía que sus pensamientos se encontraban a kilómetros de distancia en aquel momento—. Tienes razón. ¿Y cómo está el ambiente?

—Pues, la verdad, no sabría qué decirte. Más que nada, se respira el asombro y la perplejidad más absoluta. Como le habrá sucedido al resto del mundo, supongo. Ha sido un bombazo inesperado. ¿Traes mucha información?

—¿Con sinceridad? Ninguna —respondió con rapidez y cierta sequedad.

—¡Perfecto! Entonces, estamos todos igual.

La reunión habría sido calificada de informal, si es que podía ser calificada de esta forma alguna reunión donde se encontrara presente el Presidente del Gobierno José María Aznar. Después de los saludos de rigor, y sin más preámbulos por ninguna parte, tomaron asiento en lo que presentaba todos los aspectos de un cuarto de estar común a cualquier vivienda española. Todos vestían chaqueta y corbata poco formal, con excepción del presidente, que lucía un cómodo cardigan de estar en casa, y el Ministro de Fomento que bien parecía dispuesto para disfrutar de una cacería, con un chaquetón verde y pantalones de pana. Sin embargo, a pesar de que el sillón era confortable y el ambiente distendido, el Director del CESID se encontraba incómodo consigo mismo, sufriendo un sentimiento muy parecido a una profunda frustración. Además, cosa rara en él, temía abordar el tema para el que, sin duda, había sido convocado aquella mañana. Fiel a su norma habitual de no perder el tiempo, José María Aznar se dirigió a él con cierta premura.

—Bueno, Calderón. Desembucha. ¿Nos puedes aclarar qué es todo este revuelo del PEG y sus atentados? Nos ha pillado con el pie cambiado y en la inopia más absoluta.

—Presidente —el Director sintió cómo unas gotas de sudor resbalaban por el cuello de su camisa, achacándolo a la fuerte calefacción—, con toda sinceridad, estamos a cero. Llevamos más de veinticuatro horas desplegando todas las fuentes de las que somos capaces y, por terrible que parezca, no tenemos nada, absolutamente nada. Aunque no sea reconfortante el mal ajeno y general, puedo asegurar que los Servicios y Agencias amigas están tan ayunos de información como nosotros. Al menos, eso es lo que nos aseguran y, en este caso, les creo sin asomo de duda.

—¿Cómo es posible que aparezca de repente un grupo como este maldito PEG, y cometa un atentado tan monstruoso a las puertas de casa, sin que se haya detectado ningún movimiento? Parece increíble —era Francisco Alvarez Cascos quien hablaba, situándose en el borde de su asiento.

—Eso nos preguntamos todos, ministro. Supimos del nacimiento del PEG, si podemos llamarlo así, por el escrito que se recibió, ahora lo sabemos, en medio mundo, y al que ese medio mundo no le dio la menor importancia, incluidos nosotros. Y conste que no entono el mea culpa, porque cualquier servicio habría desechado una información así, calificándola de estupidez monumental. Pero hemos de reconocer que todos nos equivocamos porque la cosa iba en serio, no lo podemos negar. Pero nadie sabe nada, lo que es todavía más descorcentante. Por regla general, nunca suele suceder así. Y deben tener en cuenta que por esa zona, precisamente, disponemos de suficientes bases y numerosas antenas, como es fácil imaginar. Pero, nada. No se ha detectado nada, ni el más insignificante rumor.

—Estoy de acuerdo con Paco. Parece increíble —el ministro Trillo encendía un nuevo cigarrillo—. No es posible que suceda algo así. Un acto como el acometido en nochevieja, no se improvisa en un par de días.

—Posible es porque ha sucedido —Aznar pareció cortar los lamentos con un gesto elocuente de su mano—. Vaya si ha sucedido. Pero, bueno, concretemos. Está claro que no disponemos de información alguna. ¿Qué análisis podemos extraer? Supongo que habréis trabajado con supuestos o conjeturas. ¿No?

—Desde luego —el Director pareció animarse ante la cancha que se le abría—. Si los fines que persigue el PEG, creo que podemos denominarlo por su nombre de guerra, son los que expone en su comunicado inicial, deberíamos circunscribirlo a un grupo de españoles de ideología y formación desconocida. Es fácil deducir que ninguna organización extranjera exigiría el retorno de Gibraltar a la soberanía española, y menos aún un grupo de gibraltareños españoles, tal y como se indica en la proclama. ¿Quién puede formar una organización así? Lo hemos analizado, claro. ¿Existen antecedentes, situaciones paralelas? Parece que sí.

—¿Existen antecedentes? ¿De qué antecedents hablas? —el Presidente parecía haberse enganchado con fuerza a esa posibilidad.

—En la lucha antiterrorista ya los hubo. Quiero decir organizaciones por fuera de lo que podemos considerar gubernamental.

—¿Te refieres al Batallón Vasco—español o aquel otro grupo de extrema derecha internacional, que apareció en los años setenta? —Alvarez Cascos era de los pocos que podía entrar a saco en una conversación dirigida personalmente por el Presidente Aznar.

—No, no se trata de esos exactamente, de los que acabamos conociendo su filiación con pelos y señales. Según parece, y lo recuerdo porque en aquella época era yo el Secretario General del Centro, a caballo con el GAL de nuestros pecados funcionó un grupo, así llegó a llamarse entre nosotros, que llevó a cabo algunas acciones en el sur de Francia. Nunca llegamos a detectarlos, pero podemos asegurar que no todas las acciones que se adjudicaron al GAL eran de su cuenta, aunque se emplearan a veces los mismos circuitos y los mismos mercenarios. Ese grupo, o persona, o lo que fuese, desapareció del mapa poco antes de que el GAL llegara a su punto máximo y lo estropeara todo. Podríamos decir que nació con anterioridad a él y con los mismos fines, procediendo a esfumarse para siempre cuando se hicieron algunas chapuzas de órdago por parte del GAL.

—¿Y podría ser el mismo? —el Presidente se mantenía serio, uniendo sus manos por los extremos de sus dedos.

—Sí, pero no necesariamente. Lo que quiero decir es que se trata de la única posibilidad que hemos barajado como posible. Puede ser ese mismo grupo, desde luego, pero también uno de estilo parecido.

—Desde luego, todos los analistas del mundo —el Ministro de Fomento se mostraba muy interesado—, acabarán por llegar a lo que ha dicho Calderón. Estos atentados y el fondo de la cuestión, si es como yo lo veo, sólo beneficia a los intereses españoles en Gibraltar.

—¿Qué quieres decir, Paco? —la cuña de su amigo no parecía haber gustado al presidente.

—Joder, José Mari, está más claro que el agua. Si ese PEG es serio, no sólo buscará que el Reino Unido nos entregue la colonia por unos cuantos atentados. Sin embargo, sí que pone el problema colonial sobre el tapete a escala mundial, lo que ya es un éxito por su parte. Por esa razón, cualquier analista llegará a la conclusión de que ese grupo, el PEG, se encuentra formado por españoles; llámalo grupo patriótico, fascista o como quieras. ¿A quién más puede beneficiar? ¿Hay algún interés económico en Gibraltar del que un grupo así se pueda lucrar?

—Estoy de acuerdo en todo lo que dices, ministro —confirmó el Director del CESID—. Esa es exactamente a la conclusión que hemos llegado. Que se trate del mismo grupo que ya operó en los ochenta u otro de características parecidas, es lo mismo. Pero, desde luego, se trata de españoles, de eso no creo que haya duda.

—¿Y un grupo así va a disponer de infraestructura suficiente para atentar en Gibraltar de la forma en que se ha hecho? —el vicepresidente Rajoy, con su sempiterno puro en la mano, intervenía por primera vez.

—Bueno, no es necesario ni apropiado que lo haga con sus propios hombres —Calderón comenzaba a sentirse cómodo y relajado—. Habrán hecho uso de alguna mafia o sindicato del crimen, mercenarios puros, pagando una buena pasta por ello. Precisamente, hace pocas semanas elevé un informe sobre la actuación de esas mafias, podemos llamarlas así, en nuestro territorio y en toda Europa. Algunas trabajan a escala mundial y con relevante presencia en España.

—Es cierto —Mayor Oreja hablaba con su parsimonia característica—. En alguna reunión de ministros de la Unión Europea se ha hablado de ese tema con bastante detalle. En especial, algunos sindicatos del crimen se han organizado, como dices, a nivel mundial, presentando un peligro real a todas las naciones. Ya te hablé de ello hace meses —se dirigía al presidente—. Dos de ellas, que preocupan en especial por su efectividad, hasta tienen nombre propio. Las llaman Black Moon y Europa Nostra, si recuerdo bien, aunque no se sabe casi nada de ellas. Pero no son las únicas, por desgracia. Cualquier grupito español, o un millonario medio loco y patriotero, es capaz de ordenar una acción como la que ha tenido lugar en Gibraltar.

Se hizo el silencio por primera vez, como si se hubiesen agotado los argumentos. Fue roto por Rajoy, que intervino con una sonrisa.

—Presidente. ¿Nos vas a ofrecer una cerveza al menos? Estoy seco.

—Perdonadme, ahora mismo llamo al servicio. Pero me preocupa algo que se ha destilado de vuestros comentarios. ¿Creéis posible que puedan pensar otros gobiernos o Servicios Secretos que nosotros, y me refiero al Gobierno español, esté involucrado en esto?

—No es posible —Calderón fue tajante en su respuesta—. Creo que nuestro gobierno goza de toda credibilidad.

—No estaría yo tan seguro —volvió a intervenir Cascos—. Si solamente nos beneficia a nosotros, deberían pensar en esa posibilidad y así lo harán. Por desgracia, tenemos el maldito antecedente del GAL sobre nuestras espaldas. Los servicios secretos no desechan, como es lógico, ninguna posibilidad, especialmente cuando, como sucede en este caso, se encuentran sin información. Siempre he defendido la opinión de que España, y hablo de sus gobiernos en general, han pecado de pasividad y permisividad en el tema de Gibraltar en los dos últimos siglos. Es posible que otras naciones hubiesen actuado con menos fair play que nosotros, si sufrieran un problema parecido y, ¿por qué no?, intentar desestabilizar o entorpecer la vida de la colonia por cualquier procedimiento, que siempre los hay. Y repito que desde el punto de vista del contencioso hispano—británico en Gibraltar, una acción como la llevada a cabo por este PEG nos beneficia claramente.

—Por favor, Paco —Aznar intervino, nervioso—. Ninguna muerte puede beneficiar a nadie.

—Ya lo sé, José María. No soy dudoso en ese aspecto y nada puede justificar el uso del terrorismo. De acuerdo. Sin embargo, se puede desestabilizar una zona o territorio con muchos procedimientos. Recordad cuando Franco, de forma legítima y de acuerdo con el Tratado de Utrecht, cerró la verja que los mismos ingleses habían levantado. Les hizo bien la puñeta. Y si el Reino Unido no nos hubiese chantajeado con el tema de la Unión Europea, es posible que se mantuviese cerrada.

—¿Cómo puedes decir una cosa así? Eso sería impensable en una Europa unida, donde ya no existen fronteras —Aznar volvió a reclinarse en su asiento, con el gesto fruncido.

—Lo que no existe en nuestra querida, vieja y unida Europa son colonias como la de Gibraltar —dijo Rajoy en voz baja, encendiendo de nuevo su habano.

Y volvió el silencio. En esta ocasión fue de corta duración, ya que Cascos volvió a preguntar a su presidente y buen amigo.

—¿Has hablado con Blair?

—No. Me he limitado a exponer mis condolencias a través de nuestro embajador, así como a ofrecerme para todo lo que necesiten. Supongo que el Centro —se giró hacia el Director del CESID— también lo habrá hecho, como se le dijo.

—Por supuesto.

—Supongo que todos nuestros servicios estarán trabajando a tope.

—Desde luego —contestó Javier Calderón—. La mayor parte de efectivos se encuentran en este objetivo.

—Los nuestros también trabajan en ello —era Santiago Valdivielso, el Director General de la Guardia Civil, quien intervenía por primera vez.

—Pero me preocupa seriamente que puedan pensar —Aznar parecía hablar consigo mismo, reincidiendo en el tema que se había fijado en su cerebro—, aunque sea una mínima duda, que nuestro gobierno, o alguno de nuestros servicios, se encuentran involucrados en esta tragedia. No me gusta. No me gusta nada. Aunque no sea evidentemente nuestro caso, a veces, ciertos Servicios o Agencias estatales de otros países han navegado por libre, como ha sucedido en ocasiones con los norteamericanos, y me dolería que se pudiese pensar algo así de nosotros.

—Tendrás que hablar con Tony Blair —insistió el ministro de Fomento—. Tu relación con él es buena y sincera. Es la mejor forma de despejar esas dudas.

—Sí. Creo que lo haré.

—De todas formas, Paco tiene razón —Rajoy volvía a intervenir con un tono muy bajo de voz, como si dudase de sus propias palabras—. Desde el punto de vista del contencioso gibraltareño, en el que el Reino Unido continúa tomándonos el pelo, este asunto nos beneficia.

—No digas barbaridades, por favor —el presidente se movió molesto en su asiento.

—No son barbaridades porque no justifico las muertes en absoluto ni las deseo. El terrorismo no es justificable jamás, y en eso estamos todos de acuerdo. Pero debemos analizar el problema de forma global. Y me temo que esta terrible acción que ha tenido lugar, puede ser, solamente, el principio de una cadena. ¿No es así, Calderón?

—Pues eso nos tememos.

—¿Qué queréis decir? —Aznar preguntaba aunque conocía la respuesta.

—Que de acuerdo a su segundo mensaje, continuarán con las acciones armadas, así las denominan, porque el Reino Unido no creo que esté dispuesto a entregarnos Gibraltar ni a sentarse a la mesa de la negociación, como solicitan —el Director del CESID hablaba con claridad—. Si han pagado una vez a algún sindicato del crimen para llevar a cabo un monstruoso atentado, pueden seguir haciéndolo, siempre que estén dispuestos a gastar dinero.

—¿Más atentados? Por favor, no quiero ni pensarlo. La ETA por el norte y el PEG por el sur —Aznar parecía realmente compungido.

—No compares, por favor —intervino Cascos, moviendo los brazos con elocuencia—. Siento muchísimo que se carguen a un Gobernador británico de un disparo en la cabeza, porque toda muerte violenta es detestable, especialmente en personas inocentes, y ninguna razón puede justificarla. Pero, aún así, lo prefiero mil veces a sufrir un atentado de ETA en el que muera un español. También perecen de hambre en África un montón de pobres negritos cada día, y no lloraramos por las esquinas.

—¿Quién puede ser? ¿No hay ninguna pista? —Aznar parecía suplicar—. ¿Aquel otro grupo que actuó en los ochenta no dejó ninguna señal?

—Nada. En el Centro no se tiene y conste que se investigó a fondo. Fueron iguales de limpios que estos de ahora. No dejaron ninguna pista, ni el grupo que ordenó los atentados, ni los que ejecutaron las acciones, si es cierta la hipótesis que se barajó en aquellos días —Calderón volvió a ser taxativo—. Pero no tiene que ser el mismo grupo de hace veinte años. Cualquier españolito con dinero puede ser el responsable.

—Con mucho dinero —intervino Mayor Oreja—. Unas acciones así deben costar una millonada.

—Hay mucho multimillonario mafioso en España, amigo mío —Cascos se levantó del asiento—. O me das una cerveza o me marcho.

—De acuerdo.

El presidente accionó un timbre de forma mecánica, mientras su cerebro se mantenía enganchado en la conversación que acababan de mantener.

* * * * * * *

Fernando Flores se mantenía en una quietud absoluta, sentado en su cómodo sillón, enfrentado a la ventana desde la que disponía de una fabulosa vista de toda la sierra. Un periódico británico reposaba en sus manos, a cuya portada volvía una y otra vez desde primeras horas de la mañana, incrédulo todavía ante los hechos que no permitían un análisis distinto. Rodrigo estaba enganchado a aquella foto que se había grabado en su mente desde el primer momento. En ella se mostraba, con la falta absoluta de delicadeza que, en su opinión, caracterizaba al periodismo actual, el rostro desfigurado y ensangrentado del gobernador británico, un rostro que mostraba una pavorosa angustia, parecida a la que él mismo sentía en aquellos momentos. Era una instantánea desoladora para él. No escuchó los pasos que se acercaban, hasta escuchar la voz de Natalia, su mujer.

—Fernan. ¿Qué te sucede esta mañana? Llevas dos horas sentado ahí como una estatua bobalicona, con la prensa en la mano. Dentro de poco llegarán todos los niños con sus familias y no les has comprado nada.

—¿Qué? —parecía haber sido cogido en un pecadillo infantil imperdonable—. Lo siento, Natalia. Esta foto me ha impresionado.

—¿De qué foto hablas?

Su mujer se acercó a él, tomando la portada del diario en sus manos. Tras inspeccionarla unos segundos, la depositó con rapidez en la mesa.

—No es para tanto. Estamos más que acostumbrados a casos como éste. No sé por qué te impresiona más la muerte de un inglés que la de un español en San Sebastián. Después de todo, si los británicos tuvieran un poco de vergüenza y se hubiesen marchado de Gibraltar hace tiempo, no les habría sucedido nada. Ellos se lo han buscado.

—Natalia, por favor. No digas barbaridades. Se trata de una vida humana.

—Déjate de paparruchas y ponte en marcha. Me importa un pimiento la vida de ese inglés. Como te he dicho, si se hubiesen marchado de Gibraltar, no les sucederían estas cosas. Además —señaló su rostro con disgusto—, ni siquiera te has afeitado todavía. Vamos, espabila. Te dejo que tengo mucho que hacer.

Fernando volvió a quedar en soledad. Su mujer tenía razón pero ella no podía comprenderlo. En aquel momento, sufría la sensación de que aquella bala que había destrozado el cerebro del gobernador y ensangrentado su camisa, había sido disparada por él mismo. Habló en voz baja, a la vez que echaba un último vistazo a la portada.

—Es una barbaridad. Hemos matado a un inocente. ¿Cómo hemos podido llegar a cometer un acto así?

Durante breves segundos, volvió a sopesar la posibilidad de telefonear a su buen amigo Espartero, quien fuera el único que había presentado alguna resistencia, junto a él, en aquella reunión de Plus Ultra que tan lejana se le presentaba en el tiempo. Pero volvió a negarse esa relajación, por mucho que necesitase compartir con alguien la angustia que lo amordazaba. Recordó, sin embargo, que las reglas de la organización, a la que él pertenecía de forma voluntaria, eran taxativas en ese extremo.

Fernando volvió a sentir una profunda amargura mientras dirigía, una vez más, la mirada a través de la ventana. La vista en aquella radiante mañana era de una hermosura incomparable, aunque no era capaz de identificarla en la imagen borrosa que lo envolvía todo. Tan sólo era capaz de concentrarse en la idea de que sir Andrew Rawlings no volvería a disfrutar de ningún paisaje parecido.

Para mantener la soberanía sobre Gibraltar, la inteligente política británica ha empleado dos sistemas. El primero, la fuerza durante el siglo XVIII; el segundo, utilizar como escudo y pretexto los deseos de sus súbditos gibraltareños, unos deseos que ha despreciado de forma secular.

Michael Thin. 1982

Una promesa

Algunos moralistas aseguran que el momento más delicado y peligroso que sufre el pecador, tiene lugar cuando se pierde el miedo a repetir el pecado y gozar de él en toda su plenitud. Por el contrario, otros más descreídos y con menos reparos morales defienden que ese es el momento, precisamente, en el que se comienza a disfrutar de verdad del camino pecaminoso emprendido. Por su parte, Teresa no se sentía constreñida en sus acciones por condicionamientos morales o religiosos de ningún tipo, perdidos ya en la memoria del tiempo, pero le preocupaba que aquellos otros, los que siempre la habían conducido por un camino sin excesivos meandros rocosos y que, en teoría, debían considerarse como intangibles, comenzaran a perder su influencia de forma tan imprevisible.

A pesar de todo, decidida a considerar la segunda definición como única y verdadera, reconocía sin tapujos que disfrutaba en completa plenitud de su pecado, si es que alguien podía llamarlo así, con distendido y amoroso placer desde que aparcara a un lado las restricciones de cualquier tipo, que habían saltado por los aires como un cohete de feria.

Teresa se sorprendía, alborozada, al comprobar que su amorosa relación con el joven Fernando, una relación a la que, en principio, no daba más de unas pocas semanas de vida, se alargaba como una goma elástica fulgurante y milagrosa, una nube de pétalos frescos que no cesaban de derramarse sobre su pecho. En los intervalos en los que subía orgullosa la cresta de la ola, se preguntaba ansiosa si era merecedora de aquel inesperado donativo. Adoraba los momentos en los que Fernando se mantenía junto a ella, no solamente los de febril y desbocada pasión íntima, sino todo el tiempo que, en su fuero interno, hubiese deseado recoger en un globo de cristal, segundo a segundo.

Se repetía una y otra vez que gozaba de un privilegio muy especial, que aquel amor prohibido y casi incestuoso la devolvía a la etapa más adorada de su vida, esa incomparable estadía en la que las promesas de futuro se abrían ante ella con extraordinario vigor, cuando el amor se presentaba como un sentimiento único que la hacía vibrar ante la simple presencia del ser amado, cuando un mínimo roce o una mirada cercana hacía palidecer su piel. Le había sido otorgado ese dulce y extraño privilegio de vivir por segunda vez su vida y debía aprovecharlo, estaba obligada a ello.

Pero esos mismos análisis de felicidad a los que se dejaba arrastrar, presentaban con excesiva frecuencia otra visión más realista y descorazonadora. Teresa era inteligente y sabía que aquel periodo especial que la naturaleza o un lejano y extraño Dios le concedía, llevaba aparejado un calendario marcado y sumamente restringido. De ahí su determinación a transigir con todo y con todos, de apurar aquel amor y pasión juvenil al máximo pero, eso sí, controlado por su experiencia, sin perder un solo instante pero, a la vez, considerando necesario mantenerse preparada para lo que, sin duda, debería aparecer por la proa de su vida un día no muy lejano.

Tras la inolvidable experiencia del fin de semana pasado en Lerici, gozado en toda su plenitud, los encuentros con Fernando en su piso madrileño le dejaban el amargo regusto de la casa de citas. Por esa razón había intentado, sin miedo, ampliar sus horizontes, repetir la escapada siempre que la ocasión lo permitiese. De esta forma, tras el paso por El Golfo del Poeta en su primera y loca fuga juvenil, había repetido una segunda en un precioso y desierto hotelito de Saint Aygulf, pequeña y bella localidad situada en la Costa Azul, a caballo entre Saint Tropez y Cannes. Ahora, dispuesta a todo, preparaba una nueva y gozosa locura, como gustaba en llamar.

Mientras alargaba la espera de la llegada de Fernando, disfrutaba seleccionando en mapas y libros de viaje las posibles metas de escape, decantándose en principio por estaciones veraniegas que en aquel mes de enero presentarían la decadencia y soledad que tanto buscaba. Escuchó el ruido de la puerta al cerrarse, recordando que había entregado un juego de llaves a su amante. Interrumpió su tarea, apartando mapas y guías junto a la mesa.

Fernando la besó de forma apasionada al encontrarla en el salón. Teresa se dejó ir entre sus brazos, correspondiendo con todo el amor que era capaz de expresar mientras acariciaba su cuello. Cuando se sentía, como en aquel instante, besada con urgente pasión, la del regreso del guerrero, sentía las oleadas de placer recorriendo todo su cuerpo, como si de una íntima y prolongada unión se tratase.

—Estás guapísima esta tarde —se separó de ella para contemplarla con detenimiento—. Creo que nunca te había visto tan sonriente, tan radiante y... no sé...

—Tan feliz. ¿Ibas a decirlo? —le sonrió con picardía—. Debe ser eso. La felicidad hace más atractivas a las personas. Es lo que decía mi madre, al menos. Disfrutaba haciendo planes, pensando donde podíamos viajar otra vez, el destino de la próxima excursión. Me inclino, como siempre, por el Mediterráneo, y ya en ese caso...

—¿Otra escapada? —Fernando la interrumpió, sonriendo con alegría. Sin embargo, el gesto de su cara pareció ensombrecerse con rapidez.

—¿Qué sucede? ¿No te apetece? —el temor apareció con rapidez en los ojos de Teresa, por mucho que intentara enmascararlo—. Ya sé que soy dominante pero, en esta ocasión, tú escoges el punto de destino.

—¿Destino? —Fernando parecía dudar, a la vez que comenzaba a pasear, nervioso, por el salón—. No sé...

—¿Qué te sucede? Cuéntamelo. Si no te apetece la excursión, la dejamos de lado y en paz.

—No es eso. No sé —volvía a dudar de sus palabras—. Mira, amor mío, quiero ser sincero contigo, como siempre. Además, me conoces demasiado bien. Creo que me estoy acomplejando por momentos.

—¿De qué complejos hablas? —intentó maquillar su preocupación, apagar la alarma que saltaba en su interior en determinados momentos—. Ven, siéntate y cuéntame esas preocupaciones.

Teresa lo arrastró de la mano hasta el sofá, donde tomaron asiento. Intentaba mantener la sonrisa abierta, la conversación distendida, para no transmitir el miedo que, de forma invariable, sentía ante alguna frase perdida. Lo miró a los ojos a corta distancia.

—Cuéntame. ¿Qué te sucede con esos complejos que has mencionado?

—Ya sé que tú lo encuentras normal, Teresa. Pero poco a poco voy dependiendo más y más de ti. Y no me refiero a mis sentimientos, esos no varían un ápice, te lo juro. Pero hemos llegado a un punto en el que me siento mantenido, un chulo a la antigua, un gigolo de película mala, como si no fuera capaz de conseguir nada por mí mismo. Pagas todos mis gastos, mis caprichos, los viajes. Todo, en suma. Hasta los regalos que te ofrezco, los pago con un dinero que tú me entregas. La verdad es que me hace sentirme mal, bastante mal —parecía sincero y consternado, ofreciendo un gesto de tristeza juvenil en su rostro—. No soy capaz de abrirme camino.

Teresa sintió pena, amor y miedo. No le era fácil separar aquellos sentimientos para analizarlos con independencia, ni lo deseaba tampoco. Acarició su cara con exquisita ternura, a la vez que se dejaba inundar por sus ojos.

—Todo llegará, Fernando. Estás empezando y los comienzos son difíciles para todos. Te aseguro que todo llega en esta vida, aunque comprendo tu impaciencia. También yo la he sufrido a veces.

—Llevo mucho tiempo comenzando, demasiado. Ayer estuve con mis padres. Pasaron por Madrid un par de días, de regreso a Sevilla. Me preguntaron mucho y no supe qué decirles sobre mi trabajo —bajó la cabeza, abatido—. Ni siquiera fui capaz de mentirles en esta ocasión.

—¿Le dijiste lo nuestro? —Teresa se arrepintió de la pregunta. Temía pisar un terreno peligroso.

—No. Pero mi padre no es tonto. Sabe que ya no me pasa ayuda económica pero que mantengo un piso, un coche, buena ropa... No es tonto, Teresa. Sus miradas y sus silencios me dolieron mucho más que una reprimenda de las de antes.

—Pues deja que te ayude en tu trabajo de una vez. Todos buscan recomendación en esta España de nuestros pecados. Aquí nadie se abre camino sin un padrino. Conozco a mucha gente importante.

—¿Y hacerte pasar el trago de que recomiendes a tu amante? Eso no puedo consentirlo.

—No hay por qué presentarlo de ese modo. No seas tan drástico. Hay otras formas de hacer las cosas. Puedo decir que eres el hijo de unos amigos —se arrepintió una vez más de la frase que acababa de pronunciar. Cuando sentía temor, perdía el control de sus palabras.

—Sería peligroso para ti. Además, sabes que lo mío no es el trabajo de oficina. Me gusta el periodismo independiente. La semana pasada me mantuve tres noches agazapado en la puerta de un hotel, esperando la presencia de un famoso hombre de negocios con su amiguita. Pero el soplo era falso y, para colmo, me costó dinero. En fin, no es fácil cazar una presa así.

Los pensamientos de Teresa se mezclaban entre sí de forma traumática. En esos momentos prefería no analizarlos en detalle, sino dejarlos pasar, buscar la salida fácil, aunque se mintiese a sí misma. Acarició la mejilla de Fernando con ternura. Deseaba expresar todo el amor que sentía por aquel jovencito que había revolucionado su vida y del que dependía al cien por cien en esa estadía incierta de la que, sin embargo, gozaba. Se lanzó por el camino que un sexto sentido le susurrara tantas veces al oído como recurso necesario, unos susurros que trataba de ignorar.

—¿Qué te supondría conseguir unas fotos escandalosas como las que perseguías esas noches?

—Depende de la categoría del objetivo, eso está claro. Pero si se trata de un pez gordo, alguna famosa indiscreción, puede abrirte el camino de par en par.

Teresa frotó sus manos con cierto nerviosismo, sintiendo el sudor en ellas. Temía cualquier indicación, cualquier respuesta. Le aterraba romper el globo de cristal. Pero no podía abandonarlo a su suerte o, posiblemente, sería más correcto decir y asumir que no se podía abandonar a ella misma. Miró a Fernando fíjamente a los ojos. No supo o no quiso ver nada en ellos. Era más fácil continuar por la senda abierta.

—Te conseguiré una exclusiva que nadie ha logrado nunca —su voz adquirió un tono impersonal, como si fuera dirigida hacia el vacío—. Será mucho más explosiva de lo que puedes suponer, te lo aseguro.

—¿Qué quieres decir? No comprendo.

—Exactamente lo que he dicho, Fernando. Tendrás ese escándalo que tanto deseas en tus manos. Un escándalo como no puedes soñar, con lo que serás primera página en esas revistas que tanto atraen a media España.

—No estarás pensando en...

—Sí. Estoy pensando en lo que tú piensas ahora mismo. Mi marido ha sido y es la persona más discreta, obsesivamente discreta podríamos decir, de la alta sociedad española, si es que se nos puede llamar así. Es tan endiabladamente discreto que ya nadie intenta cazarlo en sus amoríos, una costumbre que, sin embargo, mantiene, puedes estar seguro. No será fácil, ni siquiera para mí. Pero sé la forma de conseguirlo. Borja tiene solamente un fallo, un punto muy débil por donde se le puede atacar: Es metódico hasta límites difíciles de creer.

—No puedo aceptarlo, Teresa.

—Lo aceptarás —contestó de forma tajante.

—Es tu familia. Ese escándalo te salpicará a ti.

—Mi marido no es mi familia, Fernando. Somos dos extraños que tan sólo comparten piso, hacienda y vida artificial. Mis hijos son muy modernos y navegan por libre, viviendo sus vidas. Después de todo —sus pensamientos se encontraban muy lejos—, Borja se lo merece. Bueno, y por encima de todo, lo mereces tú.

—Vamos, Teresa. Olvida lo que hemos hablado y pensemos en ese nuevo viaje.

—De acuerdo. Planeemos el viaje, pero no creas que olvido lo que te he prometido. Una promesa es siempre una promesa. Llegado el momento, te diré dónde y cuándo.

—Ya está bien de conversaciones serias —Fernando volvió a su alegría habitual—. ¿Qué pueblecito playero mediterráneo has pensado para esta ocasión? ¿Alguna isla? ¿Por qué no vamos a Gibraltar? Con lo del atentado al gobernador, se ha puesto de moda —volvió la sonrisa infantil a su rostro.

—¿A Gibraltar? ¿Estás loco? —le golpeó el pecho, riendo—. La prensa de medio mundo debe estar por allí. Además, según dicen, es posible que continúen los atentados de ese grupo terrorista. No quiero saber nada de sangre, asesinatos y explosiones.

—No conozco Gibraltar. ¿Qué tal es la colonia inglesa? Como has navegado por todo el Mediterráneo, habrás recalado allí más de una vez.

—¿En Gibraltar? Nunca. Borja odia a los ingleses y no consiente que se hable de la colonia delante de él. Se trata de una más de sus chifladuras. Tiene verdadera obsesión con la presencia inglesa en suelo español, como él dice. Siempre hemos pasado de largo ante la Roca, y eso que muchos de nuestros amigos han intentado convencerlo en diversas ocasiones, para entrar en su puerto y comprar alguna cosa. Dicen que es una visita interesante. Pero en estos momentos es imposible.

—Bueno, es igual. Era una broma. ¿Adónde me vas a llevar en esta ocasión?

—No sé. Estaba en esa cuestión cuando has llegado. Ahí tienes un montón de folletos turísticos.

—Decídelo tú. Sabes más y siempre aciertas. Pero que tenga cama francesa.

Fernando la tomó por la cintura, apretándola contra él. La conversación se normalizó, volviendo a sus cauces habituales. La tempestad y las olas habían sido apartadas por Teresa con la maestría que ofrecen los años y la necesidad que demandaba su corazón. Se sumergió, feliz, en las bromas de su joven amante, en sus besos y en sus caricias. Era suficiente para recobrar la felicidad.

Teresa obligó a Fernando a observar los mapas. Por fin, decidieron que viajarían el siguiente fin de semana a la pequeña localidad de Solenzara, en la costa levantina de la isla de Córcega, pero suficientemente apartada de la famosa urbanización de Porto Vecchio. Sería en una pequeña casa de huéspedes que Teresa había conocido durante uno de sus viajes a bordo del Conquistador. Allí podrían disfrutar con tranquilidad de un espeso vino tinto, pescado muy fresco y pasión.

—¿Pescado, vino y pasión? —preguntó Fernando, sonriendo—. ¿En ese orden obligatoriamente?

—En el que quieras —Teresa besó sus labios con suavidad—. No me negarás que se trata de un buen trío de ases.

—Me quedo con uno de ellos ahora mismo.

Fernando comenzó a besarla, a la vez que la desnudaba con extrema urgencia, esas prisas que Teresa, en soledad, tanto echaba de menos. La llevó en brazos, desnuda, hasta el dormitorio, sin interrumpir sus besos, hasta dejarse caer en la cama. Comenzaron a hacer el amor como en los primeros momentos, con movimientos erráticos y desenfrenados. De nuevo, apareció la pasión desbocada de otras veces, hasta que Teresa volvió a viajar por las estrellas, llorando de placer.

Sin embargo, una vez remansadas las aguas en la dársena, mientras la cabeza de Fernando descansaba sobre su pecho sudoroso, recordó la promesa durante unos escasos segundos: dónde y cuándo, antes de apartarla definitivamente de su cerebro.

* * * * *

La bellísima y muy acogedora comarca española del Campo de Gibraltar ha sido durante los dos últimos siglos, y sigue siendo, la sufrida víctima española de la dolorosa y humillante presencia colonial británica en suelo español.

Nourlan Alikhanov. 1989

Nuevas Acciones del PEG

A pesar del shock producido por los dos atentados en la noche de fin de año, las autoridades británicas habían respondido con una energía y rapidez extraordinarias. Todavía permanecían inolvidables en la memoria de muchos espectadores las exequias del gobernador fallecido, cuya ceremonia religiosa y suntuoso desfile mortuorio había sido retransmitido por gran cantidad de emisoras de todo el mundo, cuando el día 5 de enero era nombrado como sustituto para el cargo vacante sir Robert Broomfield. En la colonia, el pueblo gibraltareño esperaba su presencia con verdadera ansiedad, un pueblo nervioso y agitado que olvidaba con rapidez sus sueños de identidad propia, para solicitar con angustia el amparo de sus señores de la metrópoli.

El lunes 8 de enero, con el tiempo suficiente de asistir a unas pocas reuniones en Londres con los responsables de seguridad, y despedirse de su familia que se mantendría de momento en la tranquila casa de campo a pocas millas de Oxford, sir Robert Bromfield hacia acto de presencia en la colonia. En una rueda prensa ofrecida a su llegada, aseguraba en una enardecida alocución patriótica, más acorde en sus términos con la época victoriana, que la seguridad de la Plaza y del pueblo gibraltareño estaba asegurado por el gobierno británico. También prometió una inmediata reconstrucción de su Residencia oficial, El Convento, respetando la antigua estructura con escrupulosidad. Sin embargo, los espectadores más avispados pudieron observar cómo, en esta ocasión, la máxima autoridad de la colonia, que atusaba con excesiva frecuencia las enhiestas guías de su florido bigote, era acompañada por un fuerte contingente de personal de seguridad, fornidos guardaespaldas al más puro estilo norteamericano, caso insólito en la plaza.

Por su parte, el gobierno británico había tomado con rapidez dos decisiones que se había encargado de airear, de forma ostentosa, en los medios de prensa. Por un lado, un avión de transporte de la RAF[15] desembarcaba en Gibraltar un elevado número de personal profesional, altamente cualificado según la nota oficial, en realidad una mezcla variopinta de miembros de la policía metropolitana, servicios de información y soldados de apoyo a la exigua guarnición gibraltareña. A su vez, la fragatas Coventry y el buque de apoyo a la guerra anfibia Intrepid de la Royal Navy, se preparaban para zarpar de Portsmouth, con más personal y material antiterrorista a bordo, así como las instalaciones necesarias para cumplir las misiones de cuartel general para el dispositivo de seguridad que se intentaba formar en la colonia.

Todas estas medidas se veían reforzadas, moralmente, con las palabras pronunciadas en la cadena estatal de televisión por el primer ministro Tony Blair con su habitual jovialidad, dirigidas al pueblo británico en general, y al gibraltareño en particular, en el sentido de que el monstruoso crimen perpetrado sería perseguido y justamente castigado, así como que el orden y seguridad se mantendrían en la ciudad de Gibraltar a cualquier precio, sin ceder jamás al chantaje terrorista. Acabó su discurso político con emotivas palabras, al asegurar, con especial énfasis, que se garantizaría el orden en el territorio británico de Gibraltar a toda costa, con lo que el esforzado pueblo gibraltareño podía mantenerse confiado en que su seguridad era de la máxima prioridad para el Gobierno de Su Majestad británica.

Sin embargo, esas medidas tomadas con tal rapidez y determinación, indicaban, a su vez, que las autoridades británicas otorgaban al PEG una importancia que ninguna de sus fuentes de información, con datos ciertos en la mano, le concedía. Se trabajaba sin base informativa alguna, aunque la mayor parte de los analistas coincidían en que eran de esperar nuevas acciones terroristas por el desconocido pero eficaz grupo, si no se tomaban medidas de urgencia. Las escasas fuerzas policiales gibraltareñas, del mismo modo, no encontraban la menor pista que les pudiera indicar de dónde había salido ese grupo fantasmagórico que operaba con tal efectividad en su tierra, o algún mínimo rastro de los autores del sangriento atentado, a pesar de trabajar in situ y haber analizado, con concienzuda perseverancia, el escenario del crimen.

En este agitado torbellino de acciones y preparativos policiales, con la pequeña ciudad convulsionada por la frenética actividad de todas sus instituciones, al día siguiente de la llegada del nuevo gobernador, el alférez de navío Stewart Mitchell, un joven galés de 25 años de edad, era abatido por un certero disparo mientras se encontraba en la cubierta del submarino Tireless, a cuya dotación pertenecía. Pocos podían sospechar que, en este caso, el francotirador era un ciudadano gibraltareño, Mateo Bondino, miembro de un grupo mafioso que operaba en la colonia, dedicado al contrabando habitual y al narcotráfico, pero dependiente de otro más poderoso establecido en Marsella, desde donde se había dado la orden de ejecución. En realidad, el objetivo había sido escogido al azar, al ser ejecutado a medianoche con un arma equipada de visor nocturno, momento en el que el oficial se encontraba en la cubierta del submarino, tras regresar de tierra. Apoyado en la superestructura de cubierta, fue alcanzado por dos disparos en el pecho que le causaron la muerte de forma instantánea.

El asesinato del joven oficial inglés convulsionó nuevamente a la opinión mundial en general y, muy en particular, a la británica, que sentía crecer su alarma y estupefacción, asombrada al mismo tiempo por la facilidad con la que se cometían los atentados en terreno gibraltareño. Tampoco en este caso se encontró rastro alguno que pudiese ofrecer una mínima información sobre la que establecer un trabajo sistemático, ni siquiera los casquillos de las balas mortíferas que toman, a veces, caprichosos caminos al salir despedidos tras el disparo. Tan sólo, como en la anterior ocasión, se localizó de forma aproximada la situación del francotirador en el momento del atentado, que en este caso se suponía llevado a cabo desde el ribereño Queensway, o alguno de los embarcaderos cercanos.

Pero el colectivo más afectado fue una vez más, sin duda, el pueblo gibraltareño. El sentimiento de mantenerse en una pequeña isla desprotegida que podía saltar por los aires en cualquier momento, se cebaba con fuerza en el pecho de la mayor parte de los ciudadanos, algunos de los cuales, con suficiente potencial económico, comenzaron a sopesar la posibilidad de unas merecidas vacaciones en suelo español, hasta que escamparan los negros nubarrones que se cernían sobre su tierra. Asimismo, comenzaron las señales de protesta y ruidosas manifestaciones, en muchas de las cuales se responsabilizaba de forma directa y rotunda al gobierno español por los actos terroristas sufridos.

Las demostraciones anti-hispánicas, convenientemente fomentadas por organismos interesados en mantener ese febril nerviosismo, llegaron a tal punto que, en pocos días, algunos ciudadanos españoles comenzaron a sufrir inconvenientes en sus puestos de trabajo, a la vez que eran quemadas dos grandes banderas roji—gualdas ante el Consulado español por un grupo incontrolado de gibraltareños. Sin embargo, el gobernador británico reaccionó con presteza, comprometiéndose públicamente a represar tales actos, a la vez que aseguraba con inequívoca rotundidad que el gobierno español colaboraba con el británico, de la forma más sincera y activa, en las investigaciones en curso para localizar y detener a los culpables de los asesinatos. Por parte del gobierno de Londres se pidieron al español las disculpas más sinceras por aquellos actos de tan escasa cortesía que, de ninguna forma, podían empañar las excelentes relaciones entre las dos naciones amigas y aliadas.

Pero el ritmo impuesto en el plan de Plus Ultra para los atentados, realizados por Black Moon con una eficacia demoledora, no ofrecía a las autoridades británicas el margen necesario para llevar a cabo fríos y detenidos análisis, o tomar medidas con la necesaria cautela, sino que se veían arrolladas por la espantosa e increíble realidad. La semana siguiente a la pérdida del joven oficial de la Royal Navy, el mismo día en el que los buques Intrepid y Coventry doblaban el cabo de San Vicente, arrumbando a continuación en demanda del estrecho de Gibraltar, como aquellas escuadras que se dirigían a pertrechar la plaza sitiada en el siglo XVIII, se produjo el tercer cataclismo.

A primeras horas de la noche, una tremenda explosión cuyos ecos alcanzaban la bahía de Algeciras en toda su extensión, sacudía de nuevo a la colonia británica. Algunos vecinos comenzaron a correr de forma alocada, sin saber siquiera a donde se dirigían o el motivo que había producido aquel trueno devastador. En realidad, la causa había sido la deflagración de una poderosa carga explosiva en el edificio de la Asamblea, la Gibraltar House of Assembly, de la que tan orgulloso se sentía el pueblo gibraltareño, y que le fuese concedida por el gobierno británico en 1969, a la vez que promulgaba la nueva Constitución de la colonia en su ánimo de desoír prepotentemente las Resoluciones de las Naciones Unidas y que llevó aparejada, por parte española, el cierre total de la Verja fronteriza.

Una vez más, Black Moon demostraba su demoníaca eficacia. El explosivo había sido emplazado tres semanas atrás, en cinco traslados sucesivos, por un operario de mantenimiento, acopiándose en una caja de madera con material de herramientas que se encontraba en el sótano del inmueble, junto a las calderas de la calefacción. Dicho operario, un marroquí llamado Abderafih Hamdani, una vez colocada y camuflada la carga, así como convenientemente activado su mecanismo de relojería, había acudido a un yate atracado en el puerto deportivo para recibir la generosísima recompensa, que le permitiría volver a su tierra magrebí con suficiente dinero para pasar el resto de sus días feliz y confiado. Sin embargo, a bordo del yate, que había zarpado con evidente rapidez, el joven marroquí empleado en la Asamblea recibía un tiro en la frente, antes de ser arrojado a las aguas del estrecho en una lastrada bolsa de lona. Luna Negra cerraba las pistas con eficacia.

El edificio que tanto significaba para muchos, había quedado arruinado en su mayor parte, un edificio denominado en su origen como el Exchange Building[16], levantado en 1818 por suscripción pública para que los comerciantes de Gibraltar, cuya entrada a la Garrison Library les estaba prohibida por ser de uso exclusivo de los oficiales británicos, pudieran reunirse y tratar sus propios asuntos económicos y domésticos. Entre los cascotes y escombros esparcidos, como detalle macabro del destino, aparecía airoso y sin desperfecto alguno el busto que destacaba sobre su entrada, y que representaba a sir George Don, gobernador británico que había puesto la primera piedra, pagada, como todas las restantes, por los comerciantes llanitos.

En esta ocasión, los analistas llegaron a la conclusión de que el grupo terrorista debía haber sufrido algún ataque de decadente humanidad ya que, al hacer estallar el explosivo por la noche, había evitado una verdadera masacre. Tan sólo se habían producido tres heridos de escasa gravedad, uno de ellos un guardia nocturno, mientras que los otros dos no eran más que sencillos ciudadanos alcanzados por los restos de piedra que volaron en todas direcciones. Lo que pocos sabían era que el explosivo había sido programado para detonar en el momento del día en el que se le suponía más abarrotado de personal, fallando el mecanismo temporizador. Aparte del terrible destrozo producido en el simbólico y querido edificio, habían sufrido la onda expansiva todos los que se encontraban a corta distancia.

El 18 de enero entraron en puerto los buques de la Royal Navy, esperados como el maná prometido por la angustiada población, que acudió en masa al puerto a recibirlos con inusitado fervor patriótico. Casi todos portaban orgullosamente banderas británicas en la mano, intentando expulsar de sus cuerpos el miedo que había anidado con tanta fuerza, como si se tratara de la llegada del almirante Rodney, convoyando doscientas velas con el necesario aprovisionamiento. Cada ciudadano gibraltareño era consciente de que se encontraba sometido, hasta la fecha, a la terrible periodicidad de un atentado semanal, por lo que andaba cuidadoso y observador por su reducida ciudad, atemorizado ante la idea de que una nueva explosión o atentado tuviese lugar cerca de él.

El pueblo gibraltareño tenía miedo, un profundo y alargado miedo, con toda la razón. Esa misma noche en la que se celebraba la llegada del personal antiterrorista a la colonia, unos especialistas cuya sola presencia debería imponer el debido respeto y colapsar aquella desenfrenada locura asesina, tuvo lugar una fuerte explosión bajo el famoso puente de la Puerta de Tierra, que antiguamente constituía la única entrada terrestre a la ciudad, a través de su túnel adosado. En ese lugar había existido un puente de piedra sobre el foso, construido por los españoles en el siglo XVI, siendo destruido parcialmente, en repetidas ocasiones, durante los ataques perpetrados a lo largo del siglo XVIII por las fuerzas españolas, que intentaban abrirse paso por esa zona donde tantos hombres perdieron la vida. Durante el Gran Sitio de 1779 había sido demolido por los mismos defensores para su propia seguridad, siendo reconstruido finalmente por los ingleses en el siglo siguiente aunque, en este caso, de simple y llana madera. Parecía como si Luna Negra hubiese decidido retornar la situación del puente a la época de continua beligerancia militar hispano—británica, en aquella importante conexión de la ciudad. De todas formas, no hubo daños personales que lamentar en esta ocasión, aunque se trataba de un nuevo atentado contra uno de los símbolos más especiales del enclave colonial. La explosión había destrozado, asimismo, la entrada del túnel en la que podía leerse el letrero LANDPORT 1729 TUNNEL.

Este nuevo atentado propició, por parte de las fuerzas antiterroristas puestas bajo el mando único del experto David Rymer, una febril actividad en la búsqueda y localización de posibles artefactos explosivos. Las indagaciones llevadas a cabo sobre la explosión que tuvo lugar en la Asamblea, habían culminado con la búsqueda del operario marroquí desaparecido de su trabajo semanas atrás, lo que indicaba la colocación del explosivo con suficiente antelación. David Rymer, antiguo oficial de la Artillería Real y experto acreditado en la lucha antiterrorista mantenida contra el IRA, en la que trabajara duramente a lo largo de varios años, había sido designado para el mando con la aquiescencia general de todos los servicios. Su trabajo se dejó notar con inusitada rapidez en los siguientes días, en los que la vieja colonia parecía un hervidero policial-militar muy cercano a los peores momentos de Belfast.

Por fin, en la última semana de enero se obtuvo el primer éxito policial, al descubrirse un paquete sospechoso en un cuarto trastero en desuso de la Garrison Library. En efecto, se trataba de una carga explosiva prevista para detonar cuatro días después, que fue eficientemente desactivada por las fuerzas especiales británicas llegadas a bordo del Intrepid. Se trataba, sin duda, de un acontecimiento que sirvió como el balón de oxígeno necesario a la amedrentada población, cuando se dio a conocer, con todo el boato informativo, a los medios de comunicación.

Gran parte de los ciudadanos sonreían y se felicitaban, contagiando en su euforia a las fuerzas antiterroristas, cuyos componentes no comprendían la seriedad y pesimismo del mayor Rymer, que intentaba imponer la necesaria seriedad. Se continuó el peinado sistemático de la ciudad, edificio a edificio, hasta encontrar dos artefactos explosivos más, uno en el ánima del cañón de cien toneladas de la Batería de Napier, gracias a la tenaz insistencia de uno de los perros detectores, mientras el segundo se localizó en el famoso faro de Gibraltar, en la cámara de su grupo electrógeno. La alegría y confianza en las fuerzas británicas aumentó muchos enteros, comenzando a respirarse con cierta tranquilidad.

Pero como el mayor Rymer y otros expertos vaticinaban de forma pesimista, la alegría duró poco tiempo. El último día de un mes de enero en el que toda Europa se debatía contra una persistente ola de frío, un inesperado y trágico suceso tuvo lugar en el centro de la capital británica y, precisamente, en uno de los más notables símbolos de su antiguo imperio. En la plaza londinense de Trafalgar, donde se levantaba orgulloso un obelisco sobre el que reposaba la estatua de Horacio Nelson, cuatro jóvenes cabezas rapadas bebían cerveza a últimas hora de la noche, con sus mochilas apoyadas en las paredes de la basada. Cuando la oscuridad era casi completa y la niebla invadía la ciudad, los cuatro hombres abandonaron con cierta rapidez la plaza, olvidando las cuatro mochilas adosadas a las paredes del basamento.

La explosión se produjo pocos minutos después, haciendo saltar por los aires el obelisco y la estatua del almirante que tanto había experimentado de la vida en Gibraltar. Al mismo tiempo, las desafiantes figuras de los leones en bronce que parecían proteger con sus garras el monumento, se desencajaban con fuerza de su pedestal. Dos mendigos que se aproximaban a las mochilas olvidadas, en busca de un posible alivio, murieron en el acto.

El impacto moral en todo el Reino Unido fue impresionante. Mientras los atentados, asesinatos y explosiones tenían lugar en una lejana y perdida tierra británica, la población insular se mantenía interesada en las noticias que prensa y televisión emitían con asiduidad. Sin embargo, contemplaba la espantosa sucesión del terror en su estado más puro como un problema que, indudablemente les afectaba, aunque de lejos, en las colonias. Sin embargo, el PEG atacaba ahora en el mismo corazón del antiguo imperio, en su capital bañada por el Támesis. Se abría un nuevo frente que golpeó de lleno la flema británica.

* * * * *

En cuanto al Referéndum de Gibraltar, se pregunta uno cuál podría ser la justificación del voto por el que una población extranjera, instalada en un país, y dejando a un lado los indígenas (españoles), reivindicase la extraterritorialidad que ella misma había creado.

Valery Giscard D´Estaing. 1967

Nerviosismo británico

Sería muy difícil definir el cúmulo de reacciones que trajo consigo el primer atentado perpetrado por el PEG en tierra del Reino Unido, en la misma capital del imperio, porque hubo de todo y para todos los gustos. Ni siquiera se podían diferenciar las argumentaciones de cada uno de los medios de comunicación, adscribiéndolas a una línea editorial definida y marcada hasta aquel momento. Parecía haberse declarado la libertad de prensa verdadera y absoluta, aunque solamente se autorizasen aquellos ligeros devaneos de libertad en los primeros días. Sin embargo, es de destacar que, como factor común, sí que se reflejaba una preocupación auténtica, recién percibida, como si lo sucedido hasta aquel momento no hubiese sido más que un espurio reflejo de la realidad, habida en tierras lejanas.

El diario Morning Star fue el primer medio de comunicación británico en ofrecer, en su totalidad, el tercer comunicado del grupo terrorista, al que ya todos denominaban coloquialmente como PEG, y al que, por fin, se le ofrecía la importancia que, sin duda, merecía. En portada, por medio de caracteres llamativos, enumeraba las frases principales y más impactantes, mientras que el resto del contenido era comentado en su interior:

NUEVO COMUNICADO DEL PEG

El Grupo de Patriotas Españoles Gibraltareños (PEG) se atribuye oficialmente, por medio del presente comunicado, los tres últimos atentados producidos en la colonia británica de Gibraltar, así como el llevado a cabo en la noche del último día del mes de enero en la capital londinense, atentados que sinceramente lamenta. Pero insistimos en que el derramamiento de sangre no será atribuible a nuestro Grupo en ningún caso, sino al empecinamiento del gobierno británico en mantener una postura a todas luces fuera de contexto histórico y jurídico. Deberían admitir, de una vez por todas, que aquello que hace tiempo tuvo un significado militar y de prioridad en su política de defensa, no es hoy más que un reducto del orgullo nacional peor entendido, basado en un tratado, Utrecht, al que el Reino Unido no da la mayor importancia, transgrediéndolo de forma continua, a pesar de ser la única base legal que puede alegar en su defensa. Además, su conducta muestra el más absoluto desprecio hacia un fiel aliado y amigo como es el Reino de España.

Ya aseguramos en nuestro primer comunicado que atentaríamos no sólo en la colonia gibraltareña, sino allí donde creyésemos oportuno contra los intereses británicos. En este primer atentado perpetrado en una capital inglesa, hemos querido demostrar con claridad que nuestro fin no era más que un puro simbolismo, sin crueldad innecesaria que, no obstante, demuestra nuestra capacidad. A partir de ahora, sin embargo, si se mantiene la empecinada e incomprensible postura del Gobierno de Su Majestad británica, es muy posible que, a nuestro pesar, comiencen a perderse vidas humanas en capitales del Reino Unido, y en número considerable.

El PEG se pregunta si el auténtico pueblo británico, el que vive en sus islas con pasaporte de primera categoría, estima que se compensa convenientemente la destrucción de edificios y monumentos, la vida en constante amenaza y la pérdida de seres humanos que se avecina, con el simple hecho de mantener su bandera ondeando en una colonia, símbolo por otra parte del más puro anacronismo histórico. Volvemos a insistir con sinceridad en la afirmación de que no queremos derramamiento alguno de sangre, a no ser que nos obliguen a ello.

Damos un nuevo plazo al gobierno británico de un mes de duración, último plazo que concede nuestro Grupo. Si transcurrido este mes de febrero en el que nos encontramos, no se han establecido las conversaciones hispano—británicas exigidas en el comunicado original para devolver a España el trozo de su tierra arrebatada, continuaremos con los atentados a mayor escala, destrozando hasta la última piedra de la colonia de Gibraltar si es preciso, a la vez que aumentamos el número de víctimas en el Reino Unido con acciones indiscriminadas y cruentas en hoteles, estaciones de metro y ferrocarril, grandes almacenes, aeropuertos y cualquier otro objetivo que reporte un elevado número de muertes que, según parece, han de ser necesarias para que el gobierno que preside mister Blair reaccione adecuadamente.

Volvemos a insistir en lo que ya expusimos. El gobierno británico tiene ahora la palabra. Esperamos que escuche por primera vez a su pueblo y a la opinión mundial, hasta el punto de comprender que el anacrónico e ilegal mantenimiento de la colonia de Gibraltar, no compensa una sola de las vidas inocentes que se puedan perder.

Colonia británica de Gibraltar en territorio español. Noche del primer atentado en el Reino Unido.

Las reacciones a este comunicado también fueron distintas y variadísimas. Pero era preocupante que muchos medios comenzaran a preguntarse, más o menos veladamente, si el gran beneficiario de esta desestabilización, el gobierno español según muchos, no se encontraba tras esas maniobras. Algunos, incluso, apuntaban de forma directa a los Servicios Secretos españoles, al CESID, recordando lo que consideraban como actuaciones irregulares, entre las que el GAL destacaba con nombre propio, por primera vez, en la prensa británica. Todo servía como posible justificante. Sin embargo, también los había que se preguntaban, al hilo del comunicado, si no era hora de afrontar un problema, el de la descolonización de Gibraltar, que se había retrasado en el tiempo de forma absurda e innecesaria, en especial si se tenía en cuenta, como algunos observadores destacaban, la situación de alianza económica y militar entre ambas naciones, que disfrutaban del mejor momento en sus relaciones bilaterales a lo largo de la historia.

Por otra parte, las mismas variaciones de opinión se encontraban en la prensa mundial. Aunque se condenaban los crímenes y atentados de forma general, alegando que ninguna causa justificaba la muerte de inocentes, eran mayoría los que pedían, a la vez, la iniciación de conversaciones entre los gobiernos británico y español, para acabar con aquella absurda masacre, así como resolver un problema ordenado por las Naciones Unidos más de treinta años atrás.

En España, sin embargo, la totalidad de la prensa se pronunciaba en contra del PEG de forma enérgica, por extraño que pudiera parecer. Posiblemente, una sociedad sensibilizada contra el terror indiscrimanado como la española, reaccionaba con más nobleza que otras que no sufrían esa triste lacra en su sociedad. La condena de los estamentos oficiales, particulares y medios de prensa españoles contra el PEG era unánime. Incluso se llegaba a asegurar con contundencia, que por ese medio nunca sería aceptada la devolución de la colonia, sino a través de medios pacíficos y conversaciones que debían haberse establecido hace tiempo con el gobierno británico, unas conversaciones prometidas en los acuerdos de Lisboa y Bruselas que, por desgracia, se encontraban en suspenso por la habitual inhibición del Reino Unido.

* * * * * * *

En el discreto pero famoso edificio situado en el número 10 de Downing Street, tenía lugar en aquella desapacible y muy londinense noche del 2 de febrero una importante reunión a la que pocos habían sido invitados, y que debería pasar de forma discreta y hasta desapercibida para el público general. Tan sólo acompañaban al Primer Ministro, Tony Blair, los Ministros de Interior, Jack Straw, de Asuntos Exteriores y Commonwealth, Robin Cook, de Defensa, George Robertson, y un personajillo muy especial, un hombre bajo y excesivamente delgado que escondía su rostro cetrino tras unas lentes de extraordinario grosor.

El nombre de este invitado especial era Martin Tabet, un sujeto de lejana procedencia libanesa, aunque él hubiese nacido ya como ciudadano británico. Pocos sabían que aquel alfeñique con rostro aceitunado, era nada menos que el consejero personal de Tony Blair para asuntos sobre terrorismo y crimen organizado, dos temas que preocupaban mucho al mandatario británico desde el primer momento, tras su toma de posesión. Los servicios del oscuro y discreto Martin ya habían sido utilizados con profusión en el espinoso tema irlandés, con bastante éxito por cierto. Pero nadie podía sospechar la razón por la que exigía pasar desapercibido a toda costa, hasta tal punto que sólo el reducido grupo político más cercano al presidente sabía de su existencia, aunque no los caminos cruzados que lo habían llevado hasta aquel puesto de relevante importancia.

Como tiene lugar en todas las reuniones británicas de cualquier nivel, los convocados se habían despojado de sus americanas, hasta lucir en mangas de camisa, parcela ésta en la que destacaban, con tediosa y poco imaginativa rutina, las rayas azules. Tan sólo Martin Tabet se mantenía inalterado en la indumentaria con su terno gris marengo, aunque la verdadera razón no era la etiqueta sino su aversión al frío y la vulnerabilidad que, según él, padecía con las corrientes de aire. A pesar de la hora tardía y que todos hubiesen cenado unas horas antes, en una pequeña mesa lateral se mantenían sendos termos de café y té, así como una bandeja de emparedados de diverso contenido. A un lado, sobre una bandeja de plata, destacaba con luz propia una preciosa frasca de barco, que contenía un magnífico vino de Oporto color rubí, un caldo que había sido requerido por todos en armoniosa unanimidad. Los cinco hombres tomaban asiento alrededor de una mesa redonda de raíz, donde se encontraban abiertas algunas carpetas y diversos documentos. Tras dar un pequeño sorbo a su copa y expresar su aquiescencia con la bebida en el gesto de su cara, el Primer Ministro abrió la sesión.

—Bueno, señores, tal y como vaticinó nuestro experto Martin —dirigió una amistosa sonrisa a su colaborador—, el problema se agiganta por momentos y ha acontecido lo que nos temíamos, su llegada a nuestra casa, al Reino Unido. Supongo que todos habéis leído el último notificado de ese maldito Grupo del infierno, si es que existe como tal, en el que nos amenazan con acciones espantosas que comenzamos a creer como posibles y hasta probables. Ahora que, según parece, comenzamos a salir del terror del IRA, entramos en otro de características impredecibles y desconocidas que es, si cabe, peor todavía. En primer lugar, me gustaría que escuchemos el análisis general de Martin.

El aludido descruzó las piernas, incómodo, mostrando su característica y proverbial timidez. Acercó su sillón a la mesa, hasta conseguir apoyar los codos en ella y juntar las manos. Movió sus lentes con cierto nerviosismo antes de comenzar.

—Bueno, señores. Como nos ha dicho el Primer Ministro y por desgracia, lo que está sucediendo era de esperar, por mucho que nos duela. Debemos partir de la base, muy importante, que nos movemos, y en mi opinión nos moveremos durante bastante tiempo, manejando meras conjeturas. No disponemos de ninguna pista fiable, aunque también defiendo la opinión de que aquellas que podamos obtener en un futuro próximo, nos llevarán a un callejón sin salida.

—¿Qué quiere decir con eso del callejón sin salida? —Robertson adelantó el mentón en dirección a Martin, con el ceño fruncido en uno de sus típicos gestos.

La interrupción no pareció gustar al hombrecillo, una costumbre extendida que detestaba, lo que fue reconocido con rapidez por el mismo Tony Blair.

—Dejemos que acabe Martin con su análisis. Lo conozco bien y sé que no le gusta mucho que le corten cuando expone sus teorías.

Martin sonrió con cierto agradecimiento en dirección al anfitrión, mientras la nariz del Ministro de Defensa parecía aumentar de tamaño.

—Gracias, señor Blair. Lo que les he comentado, es el punto de partida. Tras el primer atentado, podíamos albergar alguna duda razonable de que se tratara de un hecho aislado o una bravuconada sin consecuencias posteriores, dudas despejadas parcialmente en los siguientes, y de forma absoluta con este llevado a cabo en nuestra capital, en la querida Trafalgar Square. Son dos los componentes que deben ser analizados en este problema. Por una parte, los que ordenan los atentados y atienden a lo que podríamos denominar como aspecto político o logístico, así les gusta autotitularse a tantas organizaciones terroristas. Pero por otra parte tenemos los que ejecutan las acciones, los que bajan a la arena. Estas dos partes son tan diferenciadas que es posible que no se conozca ninguna de ellas entre sí, sino a través de varios intermediarios, la famosa rueda sin fin que llega a borrar las pistas fundamentales.

Martin dejó pasar unos segundos, mientras bebía de su copa. Tan sólo Tony Blair sabía que esa era la única debilidad de su viejo amigo: un añejo y rico oporto, de una buena vendimia.

—En cuanto a los ordenantes o logísticos, impidámosles gozar de la noble palabra de políticos —sonrió divertido—, en mi modesta opinión se trata de un grupo de españoles desaprensivos, muy ricos y con un exacerbado sentido patriótico, tan exacerbado que les impide un mínimo de raciocinio humano. España ha crecido mucho, señores míos, ya no es aquella cenicienta con la que se podía jugar a nuestro antojo, y lo digo con sinceridad. Hoy en día es un país con una economía vigorosísima, de las más vitales de la Unión Europea. Bancos y empresas españolas se establecen en todo el mundo, especialmente en su gran feudo iberoamericano. Con esto quiero decir que hay mucho multimillonario español, banquero, empresario, terrateniente, qué sé yo. Tomen a un grupo de ellos; quince, veinte o, posiblemente, un número menor y más manejable. Pues como les digo, un grupo de estos forma el PEG, financian todo el sistema y dan los comunicados propagandísticos desde la mismísima ciudad de Gibraltar.

Un descanso más y otro sorbo de oporto. Parecía sufrir al comprobar como bajaba el nivel en su vaso, tanto así que el Primer Ministro le rellenó su copa con rapidez. Sonrió, feliz, antes de continuar.

—Bueno, ahora tenemos a los ejecutores, y aquí sí que no me cabe la menor duda. Nos encontramos ante una de las ramas importantes del crimen organizado. Por eso decía que las pistas nos llevarían a un callejón sin salida —dirigió la mirada hacia el Ministro de Defensa con el ceño fruncido—, porque aun en el caso de que consigamos cazar in fraganti a uno de los que coloca un artefacto explosivo, por ejemplo, no llegaríamos más allá de localizar alguna pequeña banda u organización mafiosa local, que no sabrán con exactitud quién les ha ordenado las acciones, unas acciones extraordinariamente remuneradas cuyo precio reciben religiosamente. Como ya le he explicado a nuestro Primer Ministro en diversas ocasiones, estas ramas del crimen organizado, que podemos denominar como Multinacionales del Crimen, han proliferado hasta tal punto que conforman verdaderos ejércitos o estados, capaces de desestabilizar a cualquier potencia, mientras tengan quien las financie.

Se tomó un ligero respiro, otra de sus características dialécticas, a la vez que dirigía su mirada hacia el Ministro de Defensa, que en esta ocasión no osó intervenir. Sonrió para sus adentros antes de continuar.

—Dentro de estas grandes multinacionales, podemos encontrar tres que son ciertamente famosas, y digo famosas porque han recibido un nombre o apodo con el paso del tiempo y la proliferación incuestionable de sus éxitos. Si mis datos son correctos, creo que las denominan El Diamante, pero esta opera preferentemente en el mundo asiático; la segunda es La Lupa, también llamada Europa Nostra, cuya acción abarca todo el mundo, por mucho que su especialidad y sus orígenes se encuentren en el mundo islámico, de cuya esfera desea escapar y ampliar sus horizontes; y, por último, Black Moon, la única con nombre original en inglés, que opera en los cinco continentes, pero con una fuerza muy especial en Europa y América. Llevo bastantes años estudiando estos movimientos, y les aseguro que el poder del que disponen es increíble y fabuloso. Ya las organizaciones policiales de la Unión Europea trabajan en ese sentido. Por desgracia, hemos de reconocer que sin resultados satisfactorios hasta la fecha.

Movió pesaroso la cabeza hacia ambas direcciones, a la vez que mesaba sus cabellos hacia atrás.

—En mi opinión, y repito que se trata de conjeturas solamente, nos encontramos ante un grupo de españoles de muy alto nivel económico que financian las acciones que llevan a cabo hombres que, en la distancia, maneja Black Moon. Apostaría mi cuello a que es ésta la organización mundial que ha entrado en juego, para nuestra desgracia.

—¿Qué podemos hacer? Alguna solución habrá —Tony Blair hablaba con afectividad—. No vamos a entablar conversaciones con el gobierno español porque un grupito de fascistas contraten a unos mafiosos, ni vamos a solicitar por favor a esa Black Moon, o como se llame, que cese sus actividades criminales.

—Por desgracia, no es tan fácil. La única solución factible en estos momentos sería la de buscar y localizar al grupo español, lo que no es nada sencillo. Y, por supuesto, a costa de un gran número de víctimas porque, y eso no lo dudo, están dispuestos a todo y nuestras investigaciones llevarán mucho tiempo.

—¿Así de sencillo? —Robin Cook intervenía por primera vez—. Por favor, no debemos ser tan negativos. En Gibraltar se han encontrado algunos explosivos. La justicia acaba triunfando casi siempre.

—Debe acabar en el triunfo —Martin miraba sus manos, compungido—. Pero no siempre es así. Ese grupo español, si es serio e inteligente, que lo es, no pretende las conversaciones hispano—británicas aunque las desee, porque son conscientes de su imposibilidad con estas amenazas. Sin embargo, si pueden conseguir sensibilizar al mundo, y en especial al pueblo británico, en contra del status que mantenemos en Gibraltar. ¿Creen que con los valores de la sociedad actual, una madre va a aceptar la muerte de sus hijos o su esposo por mantener una colonia, muy lejos de su casa, que sólo cuesta dinero y sangre al Reino Unido? Ese grupo es inteligente, muy inteligente, aparte de depravado, asesino y falto de un mínimo de humanidad. Buscarán atentados cruentos, especialmente en el Reino Unido. Y la opinión internacional acabará pidiendo las conversaciones hispano—británicas, porque no debemos olvidar que la palabra colonia, y se trata de una colonia en nuestra vieja Europa, no es lo más recomendable para disponer a la opinión pública mundial en nuestro favor.

—Gibraltar no es una colonia —Robin Cook hablaba con el tono un poco elevado—. En puridad...

—Déjate de puridades, Robin —cortó Blair con autoridad—. Martin tiene razón. El problema de Gibraltar debió resolverse en los años sesenta, cuando tuvimos la oportunidad de hacerlo de forma elegante y con ventajas, en vez de empecinarnos en mantener un problema sin solución fácil, que no nos cuesta demasiado dinero porque conseguimos que abrieran la Verja, y que es un callo en las relaciones con un país como España, que debería ser, por comunidad de intereses, nuestro principal aliado en la Unión Europea.

—Me parece que confías demasiado en ese Aznar amigo tuyo —Jack Straw sonreía al tomar la palabra—. ¿Por qué hemos de desterrar la idea de que ese famoso CESID, que estuvo implicado en el GAL, según dicen, y en otros escándalos, no se encuentre involucrado en éste? ¿Has hablado personalmente con él? Puede ser una conversación interesante.

—Lo haré esta misma semana. Os aseguro que confío en ese hombre y ese gobierno, dentro de lo que se puede confiar en la política. Pero, hasta el momento, hemos de reconocer que se han ofrecido a todo, hasta poner a nuestra disposición ese CESID del que hablas. Nos aseguran que están a cero en información.

—Y lo estarán —era Martín, de nuevo—. Les creo. Estoy convencido de que el gobierno español y sus Servicios Secretos se encuentran al margen de esta barbaridad.

—Bueno, esto de los análisis está muy bien —Cook volvía a la carga—. Pero, ¿qué vamos a hacer? La semana que viene seremos interpelados en el Parlamento, aunque es triste que lo hagan los conservadores que han sido, tradicionalmente, los que más favorecieron el mantenimiento del status gibraltareño actual. Seremos presionados en la calle y en la prensa con imperdonable saña. Y para guinda del pastel, dentro de un mes puede ocurrir una verdadera masacre, si ese PEG no miente en su comunicado.

—No miente —Martin había recuperado el tono tajante de su voz—. Cumplirán su amenaza. Disponemos de un mes porque la primera acción tras este aviso será, en mi opinión, demoledora.

—¡Un mes! Treinta días son un ligero soplo tan sólo —Blair recortaba sus mangas, como si se sintiese atormentado por el calor—. ¿Qué podemos hacer en un mes?

—Buscar ese grupo español —Martin abrió sus manos como si hubiese perdido algo importante—. No tenemos otra salida. A no ser que...

—¿A no ser qué? —preguntaron todos a la vez.

—A no ser que, con objeto de ganar tiempo y de acuerdo con el gobierno español, se simule el comienzo de las negociaciones solicitadas.

—Martin, por favor —Blair parecía descorazonado—. No podemos llegar a ese punto. Precisamente en este momento, ni siquiera podemos continuar las conversaciones que debíamos mantener sobre Gibraltar con España, de acuerdo con la declaración de Bruselas. Unas conversaciones a las que nos comprometimos como tantas otras veces y que, es cierto, aplazamos de forma permanente sin mostrar un mínimo de interés. Pero tenéis que reconocer que tras estas amenazas, el tema conversaciones hispano—británicas debe quedar al margen.

—En ese caso —Martin apuró su copa de un solo trago—, ya podéis encontrar al PEG en España o tendremos muchas muertes que lamentar.

—¿Y por la parte de la financiación? Quiero decir de la forma de pago, porque el dinero deberá moverse en abundancia —era Straw quien preguntaba—. ¿No podríamos conseguir alguna pista? Repito que esas cantidades, si es cierta su teoría —apuntó hacia Martin—, serán astronómicas y deben dejar algún rastro.

—Por favor, Jack —Robin Cook sonreía—. Hoy en día disponen de gran cantidad de caminos de pago más que seguros, de los que no encontraríamos ni una pequeña pista.

—Desde luego —confirmó Martin con la cabeza—. Un sistema ese de movimiento de capitales, creado y fomentado por el mundo occidental, con los Estados Unidos y el Reino Unido a la cabeza. Puede llegar a ser, si se hace con diligencia, totalmente opaco. Sugiero un trabajo en conjunto con los españoles, intentando encontrar alguna pista sobre el PEG, llamando PEG al grupo financiador. Es nuestra única esperanza. Ellos están más preparados para ese fin, ya que los tienen en casa y pueden manejar antecedentes y otros datos que se nos escapan. O encontramos al grupo o lo lamentaremos.

—Una sola observación —Robertson se adelantó en su sillón—. Si ese PEG ha sido capaz de contactar con Black Moon u otra mafia multinacional, ¿por qué razón no podemos hacerlo nosotros?

—No es nueva esa idea, como bien sabe el Ministro del Interior. Ya se ha intentado en varias ocasiones —Martin empleaba un tono de voz condescendiente—. El hecho de infiltrar alguien en su organización, el clásico topo, no les lleva nunca a la cúpula directora, que siempre queda al margen. Y el topo suele caer sin remedio. Es esa maldita Rueda sin fin de la que os hablaba, un sistema fantástico de protección a los que se encuentran en las cúpulas. Algún día caerán, eso espero, pero no es nuestra solución a corto o medio plazo. Y cuando caiga alguna de las que he mencionado, aparecerá otra.

—Hablaré con Aznar —Blair también apuró su copa de oporto—. Veremos si disponen de algún dato nuevo y la posibilidad de trabajar en común.

—Creo que es la única salida que se nos abre, aunque no sea muy prometedora —Martin asentía en dirección al Primer Ministro—. Hay que investigar en España y para eso necesitamos su ayuda. Lamento repetirlo una vez más, pero disponemos de un mes solamente.

—Un mes nada más —Tony Blair parecía hablar consigo mismo—. Prefiero no pensarlo.

—¿Y en cuanto a medidas policiales especiales? —preguntó Robin Cook.

—No existen medidas especiales para proteger de una banda desconocida a todo el Reino Unido —contestó el Ministro del Interior—. Se han asignado a este cometido los grupos especiales que trabajaban en la lucha contra el IRA. Pero poco más se puede hacer. No se trata de cerrar aeropuertos ni medidas especiales de ese tipo porque, como apuntaba Martin, los que lleven a cabo el trabajo serán de casa y pasearán en estos momentos por Oxford Circus.

—Es desmoralizador —Tony Blair hablaba en voz baja—. ¿Dónde hemos llegado?

—Muy sencillo —Martin parecía de mejor humor con las tres copas de oporto en el estómago—. La modernidad llega a todos, a los buenos y a los malos siempre que dispongas de capital. Y esas mafias se valen del dinero globalizado, usando medios modernos globalizados, para acabar siendo contratados por grupos del mundo globalizado.

—En resumen —el tono de Jack Straw era sentencioso—, una mierda absoluta. Más nos valía habernos quedado en la época victoriana.

—Para algunos solamente, querido ministro, para unos pocos nada más —Martin dirigió las palabras con especial acento, mientras sorbía de su copa, rellenada una vez más por el Primer Ministro.

Se hizo el silencio, como si hubiesen quedado sin argumentos que utilizar. Ningún rostro mostraba un mínimo signo de esperanza. La verdad es que todos pensaban en lo mismo, en la próxima acción del PEG.

* * * * *

La postura actual de España es que, si bien el Peñón es inglés en lo jurídico, en lo político debe volver a España. Supongamos que en 1704 un sultán le extrae a otro sultán el derecho a recibir mil doncellas anuales para su harén: jurídicamente, el acuerdo seguiría rigiendo hoy; políticamente, habría caído en desuso. Ese es el caso de Gibraltar.

Salvador de Madariaga. 1968

Espartero y Rodrigo

Fernando Flores apenas había probado su desayuno, una actitud muy poco habitual en él, que iniciaba el día con un apetito voraz. Movía el café con la cucharilla, lentamente, aunque su vista se perdía a través del ventanal que se abría sobre el cuidado jardín, un fondo verde y tupido cubierto de fina escarcha, que tampoco era capaz de vislumbrar. En su cerebro se repetían, una y otra vez, algunas frases del último comunicado del PEG, aparecidos en los medios de prensa del día anterior. Esas frases le causaron un impacto moral profundo y desolador, hasta el punto de que no le habían permitido dormir más que unos pocos minutos durante toda la noche.

Especialmente, Fernando recordaba con perfección esa parte del comunicado que decía: A partir de ahora, sin embargo, es muy posible que comiencen a perderse vidas humanas en cantidad considerable. Aumentaremos el número de víctimas en el Reino Unido con acciones indiscriminadas y especialmente cruentas en hoteles, estaciones de metro y ferrocarril, aeropuertos y cualquier objetivo que reporte un elevado número de muertes.

Aquellas frases traían aparejadas a su mente escenas terribles que no era capaz de apartar. Podía ver con meridiana claridad, como una película pasada a gran velocidad por su cerebro, grupos de niños ensangrentados junto a sus padres, vagones de ferrocarril ardiendo en la noche, con sus ocupantes escapando entre las llamas con desgarrados lamentos, y mujeres inocentes, de compras en un supermercado, que salían despedidas por el aire a causa de la explosión, con los miembros de sus cuerpos desencajados. Dejó de mover el café, a la vez que escuchaba la voz de su mujer, que se dirigía a él por tercera vez.

—¡Fernando! ¿Qué te sucede esta mañana? Parece que te encuentras en otro mundo.

—¿Cómo? ¿Qué? —el aludido pareció reaccionar, volviendo a su tarea de mover la cucharilla en la taza de café de forma mecánica.

—Que estás en Babia, hombre de Dios —Ana María, su enérgica mujer, acabó por asirle los hombros y zarandearlo como a un muñeco de trapo—. ¿Dónde tienes la cabeza en estos momentos? ¿No vas a desayunar? Llevas moviendo esa cucharilla como un autómata más de diez minutos, mientras los huevos revueltos y el café se han enfriado.

Fernando miró a su mujer a los ojos con detenimiento, acabando por comprender que no podía seguir así por más tiempo. Todo giraba en su cerebro sin orden ni concierto, incapaz de concentrarse en nada que no reflejara las dolorosas imágenes que acababa de visualizar, una vez más, en aquel recorrido de muerte y desolación. Se limitó a responder como pudo, con un notable esfuerzo.

—No tengo apetito. Con este café será suficiente —tomó la taza, acercándola a sus labios.

—¿Tú, bebiendo café frío? ¿Te ha caído un ladrillo en la cabeza en estos días? —Ana María sonreía, divertida—. Me parece que has perdido la razón.

—Es posible.

Fernando abandonó el cuarto de estar sin pronunciar una palabra más, mientras su mujer movía la cabeza hacia ambos lados, sin comprender lo que le sucedía. Se dirigió hacia su habitación, donde tomó el teléfono móvil que se encontraba sobre la mesa. Buscó con prisa excesiva en la lista memorizada, una acción en la que tenía poca práctica, lo que le hizo perder bastante tiempo hasta encontrar el nombre que deseaba: Benito. Por fin, consiguió marcarlo correctamente. Debía hablar con él, debía hablar con su buen amigo si no quería acabar medio loco.

—¿Sí?

—Benito, soy Fernan.

—Ya lo sé. Siempre te olvidas de que, en estos aparatitos tan modernos que desprecias olímpicamente, aparece acusador el nombre del que efectúa la llamada. Por cierto, qué pronto lo haces hoy.

—Tengo que verte enseguida, Beni —hablaba con rapidez, como si una fuerza extraña lo forzara con urgencia a aquella conversación—. Es muy importante.

—¿Qué sucede? ¿Algún problema serio?

—Prefiero que nos veamos para comentarlo. ¿Estás muy ocupado esta mañana?

—Por desgracia, como siempre. Pero, si quieres, puedo anular lo que sea necesario.

—¿Nos vemos en el Retiro dentro de media hora?

—¿En el parque del Retiro? Te recuerdo que estamos en Febrero y hace un frío del carajo.

—Es igual. Te dijo el médico que debías caminar todos los días una hora al menos. Así daremos un paseo.

—¿Quieres dar un paseo a estas horas en el Retiro? Me parece que has perdido la cabeza.

—Por favor, Benito. Es muy importante.

—Sí que debe serlo. De acuerdo —se notaba la duda en el tono de su voz—. Pero dame tres cuartos de hora, que todavía me encuentro con el café en la mano. ¿Te encuentras bien, Fernando?

—Sí, dentro de lo que cabe. A las diez en la puerta del Retiro, frente a nuestro bar.

—De acuerdo.

* * * * * * *

Fernando y Benito paseaban por el desierto parque del Retiro madrileño en una mañana plomiza y helada, lo que se dejaba notar en la escarcha que cubría la tierra. Eran los únicos que se aventuraban a aquel temprano paseo, salvo dos alocados corredores en traje deportivo, cercanos al desfallecimiento total. Ambos vestían abrigos y bufanda, a lo que Benito sumaba un sombrero del que no se desprendía en invierno, desde que comenzara a escasear su cabello de forma alarmante. A pesar de llevar las manos embutidas en guantes forrados, Fernando las golpeaba entre sí con energía, intentando aplacar el frío o los nervios. Los dos amigos habían llegado a la misma hora, ordenando a sus conductores que aparcaran y volviesen media hora más tarde.

—Fernando, por favor. Ya sabes que soporto muy mal el frío, especialmente a estas horas, cuando mi cuerpo no se encuentra preparado todavía. ¿Qué sucede tan tremendo para que me hagas sufrir de esta forma? ¿No hay lugares más confortables para mantener una conversación?

—Espartero, te necesito, amigo mío.

—No me jodas, Fernan —Benito giró la cabeza de forma instintiva, buscando en los alrededores alguna presencia, sin encontrar nada ni a nadie, lo que lo tranquilizó momentáneamente—. Lo siento pero no puedo admitirlo. Sabes que está absolutamente prohibido por las normas. Si comenzamos a saltarnos...

—¡Basta ya de normas! Por favor. ¿Estamos locos? ¿Dónde hemos llegado? Esto se nos ha ido de las manos. ¿No has visto las fotos en la prensa? El rostro del gobernador ensangrentado en primer lugar, después ese pobre chaval, el alférez del submarino —su rostro expresaba dolor auténtico, un sufrimiento escondido muy dentro y durante demasiado tiempo que, por fin, afloraba con fuerza—. No puedo dormir ni apartar esas imágenes de mi cabeza. Se trata de personas inocentes, sin culpa alguna, con padres, cónyuges y hermanos como nosotros. Gente normal y sencilla, con sus problemas de cada día. ¿Qué estamos haciendo?

—Por favor, Fernando, cálmate —Benito se detuvo, tomando a su amigo por los hombros. Ya no sentía frío sino una profunda preocupación que se reflejaba con claridad en su rostro—. Es muy peligroso lo que haces y lo sabes muy bien. Por encima de todo se encuentra nuestra seguridad. Estamos metidos en esto hasta el cuello, y de forma voluntaria. No puedes perder la necesaria discreción, o nos meterías a todos en un problema terrible. ¡Despierta, por Dios!

Benito movió los hombros de su amigo con fuerza, hasta comprender que éste se encontraba muy cerca del llanto. Le pasó el brazo por encima de los hombros, intentando animarlo con sus palabras.

—Vamos, Fernando, anímate. Debes estar pasando por un mal momento. Eso es todo. Tienes aspecto de encontrarte un poco deprimido, lo que te hace dramatizar las situaciones, por terribles que sean. Piensa...

—¿Qué quieres que piense? ¿Qué somos unos asesinos? Estamos matando a inocentes, Beni. Y eso no es lo peor. Dentro de un mes, cuando finalice ese plazo que se ha sacado de la manga el loco de Pelayo, tendrá lugar una matanza monstruosa de la que seremos responsables directos —elevaba poco a poco el tono de su voz, ante el creciente temor de su amigo, que continuaba la necesaria comprobación de que nadie se encontraba cerca de ellos—. ¿No te das cuenta de la realidad? El próximo atentado puede ser y será aterrador. ¿Qué habrá escogido para esa ocasión? ¿Una estación de metro en hora punta? ¿El patio de un colegio de niños durante el recreo? Está loco, Beni, y nosotros también por secundar sus planes.

—Por favor, Fernando. Es una temeridad que hablemos aquí y en ese tono —por el contrario, la voz de Benito se había convertido en un suave murmullo—. Debemos afrontar lo que decidimos entre todos. Concedimos poderes a quien tú sabes para dirigir la operación. Recuerda los argumentos que se esgrimieron. Han muerto muchos españoles por Gibraltar a lo largo de la historia, y es necesario que mueran más para conseguir su recuperación. La culpa es de ellos, de los británicos.

—No te ciegues tú también, por favor. En este momento hablas como él —Fernando se separó de su amigo, desasiéndose de su abrazo con un ligero tirón—. Una cosa es acabar con asesinos terroristas, que para eso formamos Plus Ultra en un principio, una causa noble, y otra muy distinta asesinar a mujeres y niños inocentes. Lo siento pero no puedo seguir. No podemos consentirlo.

—¿Qué intentas decir? —Benito sintió saltar la alarma escondida en su cerebro—. ¿Qué piensas hacer?

Fernando parecía haberse serenado ligeramente, aunque su expresión era todavía agitada y sombría. Sin embargo, comenzó a pasear de nuevo con evidente nerviosismo, mientras su amigo lo acompañaba. Ninguno de los dos sentía ya el frío que cortaba la piel de la cara, un detalle que había pasado a un segundo plano.

—Debemos pedir una reunión de Plus Ultra —se detuvo, encarándose con Benito—. Pero una reunión con carácter urgente. No estoy dispuesto a seguir colaborando con esta barbaridad.

—Aunque no te va a gustar escucharlo, y te conozco muy bien, eso debías haberlo pensado en la última reunión, antes de dar el sí definitivo a la operación. No pongas esa cara, por favor. Ya sé que duele que te lo recuerde, pero es así. Los dos cedimos, a pesar de nuestras reticencias iniciales. Me parece que ya es demasiado tarde.

—No es demasiado tarde. No puedo aceptarlo. Llamaré a Borja ahora mismo.

—No seas imprudente y no digas más nombres, por favor —Benito lo tomó con fuerza por el brazo, alarmado—. No puedes tomar a la ligera un caso de esta seriedad. Está en juego la seguridad de diez familias, entre las que se incluye la tuya. En la vida hay que afrontar los hechos. Además, no puedes efectuar esa llamada. En todo caso, debemos seguir las normas. Si intentas forzar una reunión, mantente a las reglas que nosotros mismos establecimos. Debes insertar un anuncio en la prensa. ¿No lo recuerdas? Y enviarlo por el procedimiento previsto.

Fernando pareció pensar las últimas palabras de Benito. Volvió a detener su marcha, sintiendo un ramalazo de frío intenso por todo su cuerpo.

—De acuerdo. Claro que lo recuerdo y así lo haré. Pero pediré una reunión urgente, antes de que finalice el plazo de un mes, previsto para iniciar la masacre.

—¿Qué masacre ni qué niño muerto? ¿De qué hablas? —Benito parecía desesperar con la actitud de su amigo—. No tiene por qué producirse ninguna masacre. Posiblemente, la persona a la que culpas de todo injustamente, no tendrá conocimiento de qué tipo de acción se llevará a cabo. La única específica, tal y como nos señaló, fue la primera. Después, todo corre a cargo de esa organización con nombre inglés cuyo nombre prefiero no repetir.

—Habrá una masacre, ya lo verás. Lo será y de grandes proporciones, puedes estar seguro. Ese hombre está loco. Así lo habrá pedido de forma expresa a los de esa banda. Estoy seguro.

—Bueno. Pide esa reunión y dime cual es tu plan de acción. Ya sabes que puedes contar conmigo. Te habría apoyado en la última reunión si te hubieses negado pero, como recordarás, voté detrás de ti. En el mensaje puedes añadir que también yo la solicito. Pero no debes olvidar que, luego, todas las decisiones han de ser tomadas por estricta unanimidad en nuestra organización, y te recuerdo que ya tomamos una muy importante bajo esa premisa hace poco tiempo.

—Pues habrá que revocarla. La anularemos cueste lo que cueste.

—Dos voces no pueden conseguir nada contra ocho. No estés tan seguro de que eso es posible.

—Tiene que serlo.

Benito sintió miedo al observar de cerca el gesto de profunda determinación de su amigo. Aunque llevaba varias semanas en las que prefería no pensar en los resultados de la empresa que habían acometido, ahora comprendía que, en el fondo, Fernando tenía razón. Por eso sintió un miedo como nunca había padecido

* * * * * * *

Tres días después de la fría y vibrante reunión mantenida en el parque del Retiro entre los dos viejos amigos, Borja se encontraba en su despacho oficial de la calle de Alcalá, a primera hora de la mañana, despachando con su secretaria la agenda del día. Margarita pudo comprobar que se presentaba una agradable jornada de trabajo, ya que su jefe disfrutaba de un indisimulado buen humor, una situación que podía apreciar en pocos segundos, a veces con sólo observar su cara al ofrecerle el primer café de la mañana con la prensa del día.

En efecto, Borja se encontraba contento y relajado. Las noticias que aparecían en la prensa anunciaban, sin lugar a dudas, que la empresa sui generis que habían acometido, aquella lejana idea germinada a solas y a conciencia, no sólo se desarrollaba de acuerdo con el plan previsto, sino que alcanzaba cotas que jamás podía haber sospechado. Era indudable, desde cualquier punto de vista, que Luna Negra formaba una organización de terrorífica eficacia, capaz de infundir respeto a cualquier nación del mundo, por poderosa que fuera.

La situación mostraba la parte más optimista que era de esperar, al leer las noticias en la prensa británica y, más importante todavía, en la del resto del mundo. Por fin, Gibraltar volvía a estar en boca de todos y, lo que era más importante, se destacaba el tema de su descolonización, las Resoluciones de las Naciones Unidas incumplidas por parte del Gobierno británico y la sensación general de que, aparte el horror asesino del PEG, que era condenable sin paliativos, el problema colonial podía y debía haber sido resuelto bastantes años atrás. Ese era el objetivo principal que se perseguía, una meta cuyo alcance estaba a la vista, especialmente si se tenía en cuenta que aún no habían tocado fondo, que se encontraban en el inicio de la cuesta.

—¿Ha cambiado de perfume, Margarita? —Borja se dirigió a su secretaria con una sonrisa.

—No, señor. Continúo utilizando el que usted me regala todos los años, de forma regular, por Navidad y por mi santo —realizó una falsa mueca de sorpresa, antes de abrirse en un gesto de falsa coquetería—. Lo que sucede es que hoy se encuentra de un humor excelente, lo ve todo del color de rosa y hasta tiene ganas de conversar.

—Con usted no puedo fingir. Me conoce demasiado bien —Borja le ofreció un gesto de disculpa—. Sí que es cierto. Me encuentro de un humor excelente. Tan sólo falta que se destape el sol con fuerza y acabe de una vez este invierno tan frío que sufrimos. Pero, bueno, ya llegará la primavera y seguro que este año será mucho más hermosa. Eso dice el refrán. ¿Marcha todo bien en su casa? ¿Los niños estudian?

—Sí, señor. Todo en orden gracias a Dios.

Se escuchó un suave golpe en la puerta. Margarita se acercó para interesarse de la visita que no había pasado preceptivamente por su despacho, de acuerdo a las normas que mantenía de forma inamovible. Volvió junto a Borja a los pocos segundos, con un paquete en sus manos.

—Señor, un correo personal y urgente para usted.

—¿A estas horas? ¿Qué puede ser?

Borja echó un vistazo al paquete enrollado. Aunque era la primera vez que aquella modalidad de comunicación se utilizaba en su organización, a pesar de estar prevista en sus normas, supuso su contenido al primer vistazo, al observar las palabras, ESTRICTAMENTE PERSONAL, escritas en su cabecera con caracteres muy llamativos. Se mantuvo en quietud absoluta durante unos segundos, sin apartar la mirada del paquete. Margarita, que mantenía la agenda abierta, con varios interrogantes todavía, se sintió incómoda.

—¿Continuamos, señor? ¿O prefiere abrir el documento?

—Déjeme a solas, por favor. Ahora después la llamaré.

Margarita obedeció con rapidez, recogiendo su carpeta. Borja comenzó a abrir el paquete con una afilada gumía, recuerdo de un viaje por Turquía, que cumplía el papel de abrecartas. Comprobó, tal y como esperaba, que se trataba del diario El País de aquel mismo día. Llevaba una tarjeta adosada, donde podía leerse el mensaje esperado: Le recomiendo la lectura del nuevo libro: Don Pelayo y la independencia de España. Sintió un ligero escalofrío, aunque no había, en principio, ninguna razón para ello. Pero Borja imaginaba perfectamente el contenido del mensaje, mucho antes de descifrarlo y leerlo con detenimiento.

Necesitó poco tiempo para interpretar el anuncio publicado en la sección de venta de inmuebles, a pesar de su tamaño. En efecto, tal y como suponía, Rodrigo y Espartero solicitaban una reunión urgente de Plus Ultra, para analizar con detalle el desarrollo de la operación. Volvió a sentir un ligero rumor por sus manos, aunque él sabía que no era temblor de miedo sino de indignación. No le agradaba aquello de analizar con detalle.

Borja dejó vagar sus pensamientos. Estaba convencido de que la operación que Plus Ultra había iniciado en Gibraltar, era la aportación más importante que un grupo de españoles podían ofrecer a su patria, a lo largo de los tres últimos siglos. Pero, a su vez, también era consciente de que el mayor peligro para esa fantástica operación se encontraba dentro del mismo nido, entre sus miembros, ante la posibilidad de que algún espíritu poco aguerrido, se viniese abajo cuando comenzasen las operaciones cruentas, unas operaciones previstas por él desde un principio, aunque no fuesen expuestas y analizadas con meticulosidad en las reuniones donde se decidió acometer la empresa.

Dejó caer el puño cerrado sobre su mesa, sintiendo cómo la indignación parecía agarrotarle todo el cuerpo. En su interior comenzó a maldecir contra aquellos dos que catalogaba de forma inmisericorde como maricones de mierda, hombrecillos sin agallas que se arrugaban en el momento culminante, en el preciso instante en el que todo el trabajo desplegado se acercaba al punto decisivo y principal. De forma instintiva, se arrepintió de haber ordenado parar las acciones durante un mes, de esa tregua que había decidido conceder al Gobierno británico, para acentuar la siguiente y mortífera acción que Luna Negra llevaría a cabo en la ciudad de Londres, en el centro vital del antiguo imperio expoliador, como solía denominarla. Pero, a la vez, era consciente de que tenía que ajustarse a las normas invocadas en la reunión inaugural de Plus Ultra, y convocar la reunión de forma urgente, tal y como se le solicitaba.

Reprimió los deseos de romper todo lo que se encontraba sobre su mesa de despacho, de arrasarlo todo de un plumazo, acción que había llevado a cabo en más de una ocasión, y que tan bien recordaba el personal a sus órdenes directas. Pero esta vez era distinto. Reconocía, con cierta tristeza, que las pocas veces que había perdido los estribos en su despacho hasta ese límite, había sido a causa de Teresa, por culpa de su mujer y de su propio orgullo machista al no querer demostrar la verdad de sus sentimientos.

Borja intentó calmarse. No debía desviarse de su camino y retomar el problema que era necesario resolver. Habituado a situaciones difíciles, se repitió, como tantas otras veces, que cualquier traba presentaba su propio camino y su propia solución, y que no permitiría que nada lo desviara del rumbo establecido. Después de todo, una vez en la situación a la que habían llegado, los tenía a todos bien cogidos por la bragueta. De todas formas, debía extremar los siguientes pasos, pensando especialmente en Rodrigo y Espartero, esa pareja de capullos amariconados.

Media hora después, mientras guardaba con cuidado el diario recibido en su portafolios, nuevamente exhibía una sonrisa en su rostro, aunque ésta era de carácter bien distinto a la mostrada a primeras horas de la mañana. Margarita también la habría reconocido, de haber estado a su lado en aquel momento. Era la sonrisa del triunfo, el gesto distintivo cuando aplastaba alguna persona que intentaba cualquier maniobra contra él. Llevaría a cabo la reunión de forma urgente, tal y como se le pedía. Pero no llegaría a ella con las manos vacías.

* * * * *

Todo el mundo sabe que para mantener a los gibraltareños, Inglaterra tuvo que autorizar, permitir y hasta fomentar el contrabando hasta el increíble extremo de que los pobres contribuyentes españoles, acabaran “contribuyendo” al bienestar de los gibraltareños con millones de libras. Durante años, Gibraltar importó más tabaco que toda la nación alemana.

The Tablet. Londres 1968

La política

El Presidente había paseado aquella mañana durante dos largas horas por los jardines del palacio de la Moncloa. El día se presentaba frío, pero al menos parecía despuntar un sol que se anunciaba alicaído y temeroso, tras escudarse durante semanas entre poderosas nubes. Además de llevar a cabo un ejercicio que consideraba necesario y beneficioso para su cuerpo, José María Aznar aprovechaba aquellos momentos para pensar en situación de absoluta tranquilidad, una práctica que realizaba con frecuencia por estricta necesidad, para, de alguna forma, evadirse de todo y de todos, y poder meditar determinadas decisiones en solitario. Por fortuna, parecía que el mal tiempo remitía ligeramente y el caminar por los jardines había pasado a ser un agradable y dulce pasatiempo, que aumentaría si las nubes decidían retirarse, por fin, del escenario.

Durante aquellas dos horas, el cerebro del Presidente había funcionado en una dirección que podría ser calificada como monográfica, hacia el tema del ya tristemente famoso PEG. Todo lo relacionado con el novedoso grupo terrorista, ocupaba multitud de páginas en revistas y diarios, a la vez que se constituía, sin duda, en la pieza más llamativa de todos los informativos televisivos. Terroríficas y angustiosas escenas eran expuestas con repetitiva crueldad y sin una mínima delicadeza hacia las víctimas.

Los acontecimientos que rodeaban el navimiento y atentados del PEG era un tema que preocupaba muy seriamente al Presidente Aznar, mucho más de lo que parecían calibrar y comprender sus más directos colaboradores. Y todo ello a pesar de que, como español, suponía una innegable tentación la posibilidad de jugar a la carta doble y marcada, una posibilidad que se negaba por unos principios a los que no estaba dispuesto a renunciar. En primer lugar le preocupaba el terrorismo en sí, como forma antinatural y asesina de afrontar cualquier problema, si es que se demostraba que esos problemas existían realmente. Por otra parte, nada más lejos de sus deseos que admitir comparaciones absurdas, a las que tan aficionados eran determinados políticos nacionalistas españoles.

Aznar dio una ligera patada a una piedra, mientras sus pensamientos se trasladaban a la ciudad de Gibraltar. Por su mente desfiló la famosa instantánea que muestra la Torre del Homenaje del castillo árabe, donde ondea de forma permanente la Union Jack. Por supuesto que deseaba, como todo español bien nacido, recuperar la vieja colonia, terminar de una vez con esa humillación a la que eran sometidos los españoles, desde 1704, por los británicos. Además, Gibraltar suponía la piedra absurda y tenaz en la que, en su opinión, tropezaban con reiterada frecuencia unas relaciones entre dos viejos países que tanto compartían, y que estaban condenados a entenderse cada día mejor. Pero no se podía admitir la ansiada recuperación a cualquier precio y, desde luego, jamás a través de la extorsión y el cobarde asesinato.

Por esa razón había convocado una nueva reunión, intentando abordar ese tema que podía escapar de las manos de todos. Para ello, nada mejor que un café en la mañana de un sábado que se tornaba soleado poco a poco, por mucho que protestaran en silencio alguno de sus colaboradores que verían truncados sus planes de fin de semana. Se trataba, sin duda, de una reunión informal que presentaba características muy similares a aquella primera habida semanas atrás, forzada por el mismo motivo. Sin embargo, en esta ocasión se sumaban cuatro caras nuevas al grupo, como eran el ministro de economía Rodrigo Rato, el de Asuntos Exteriores Josep Piqué, el portavoz del Gobierno, Pío Cabanillas, y un personaje muy entrado en años y desconocido para la mayoría de la población de a pie, llamado Rodolfo Fagoaga-Gallegos.

La presencia de Rodolfo se debía al empeño personal de Jaime Mayor Oreja, quien lo había presentado al Presidente dos años atrás. En realidad era un analista de crisis de primer orden, con una fama bien ganada en determinados círculos nada abiertos, además de catedrático en la Universidad Complutense de Madrid, y miembro de la Organización del Atlántico Norte en su equipo de profesionales que conformaban el gabinete de crisis. Tras su jubilación, Rodolfo había derivado, en un principio por simple afición, al análisis del terrorismo como fenómeno. De forma particular, intentaba analizar y prever futuras líneas de actuación, hasta convertirse en una pieza de consulta fundamental del Ministro del Interior, al que le unía una vieja amistad. Por fortuna, también había congeniado con el Presidente del Gobierno, que lo invitaba con frecuencia a reuniones específicas sobre terrorismo, razón por la que conocía a todos los presentes en aquella mañana.

Como de costumbre, fue José María Aznar quien abrió el diálogo, después del tiempo dedicado a los saludos de rigor y las bromas más o menos veladas al mandamiento divino del descanso sabatino.

—Comencemos, señores. Sesión PEG número dos. Sólo falta el golpe de claqueta para que parezca una auténtica toma de cine y repetición de la anterior —sonrió con desgana—. Bueno, según parece, ni los servicios de investigación y policiales británicos, ni los nuestros, son capaces de avanzar un pobre milímetro en este camino, que se está convirtiendo en empinada cuesta, para descubrir a los asesinos del PEG. También podríamos asegurar que necesitamos desenmascarar a los miembros de esa Organización Multinacional del Crimen, empresa harto difícil, financiada por un grupo de españoles que se autotitulan con esas siglas y que son los verdaderos artífices del desaguisado, tal y como coinciden los analistas británicos y los nuestros. Pero supongo que alguno de vosotros no está al día. Por favor, Calderón —se dirigió al Director del CESID—, ofrece un ligero resumen del análisis general.

Javier Calderón hizo un detallado estudio de la situación, así como todo lo que los diferentes servicios de información, nacionales y extranjeros, opinaban sobre el PEG, su financiación y funcionamiento. Podemos asegurar que muy poco se diferenciaba ese análisis del expuesto por el asesor personal de Tony Blair, en la reunión mantenida en su residencia de Downing Street pocos días antes. Asimismo, el Director del CESID expuso los ofrecimientos de otros servicios europeos, y la especial colaboración establecida con los británicos para un trabajo conjunto, aunque por desgracia no se podían ofrecer todavía resultados concretos.

—Pues esa es la situación —continuó Aznar—. También quiero comentaros que ayer por la tarde hablé largo y tendido con el Primer Ministro británico. Y vaya por delante que lo considero sincero en todas sus afirmaciones.

—Eso es mucho considerar, tratándose de un político británico —intervino Cascos, sonriendo.

—De verdad, Paco. Creo que es completamente sincero conmigo. No tienen la menor pista ni idea de por dónde deben comenzar a trabajar. También me aseguró, con extrema cortesía y gentileza, que intentará acallar las voces estúpidas de los que pretenden involucrar a nuestro gobierno en posiciones nada claras y sospechosas, en las que no cree en absoluto. Como sabéis, algunos medios de prensa, especialmente londinenses, intentan ofrecer una visión del CESID con una importante independencia del gobierno, a lo que suman la desgraciada historia que protagonizó el GAL y que tanto daño nos hizo. Pero, en fin, ha sido una noble actuación de Blair a quien, por cierto, no le envidio la situación. Aunque a nadie le guste el terror, es mejor sufrirlo a distancia, aunque esta sea poca. Como os ha dicho Calderón, hemos decidido continuar en estrecha colaboración con los servicios europeos y, en especial, con los británicos, a quienes les ofrecemos nuestra más sincera cooperación.

—Pero también hemos de dejar meridianamente clara nuestra postura y opinión en los medios de prensa españoles —Mariano Rajoy hablaba con firmeza.

—Ese es un punto que deseaba abordar —retomó Aznar la palabra—. Siento no haber abordado en el Consejo de ayer este tema y que Cabanillas lo expusiera a la prensa a continuación, pero estaba la agenda de casa muy cargada, como sabéis. Te encargarás de ello a la mayor brevedad —señaló al Ministro Portavoz—. Debemos mostrar como postura oficial del Gobierno, el repudio más total y absoluto de todo acto terrorista, tenga el cariz y matiz político que tenga. Nada se puede admitir si llega a costar la vida de un inocente.

—Pues ya salió Arzallus a la palestra, asegurando que el Gobierno, y todo español que se precie como tal, persiguen el mismo fin que el PEG, aunque con distintos medios.

—Esa entrada en escena la esperaba y temía en cualquier momento —Rodolfo intervino con confianza—. Me deprime profundamente escuchar a ese señor, con la voz desgarrada y amenazadora que utilizaban algunos párrocos en la España de los años cincuenta. Para desgracia de todos, especialmente de los vascos, es el típico ejemplo de la mezquindad en su estado más puro.

—¿Mezquino has dicho? Mezquino es el pobre y el avaro —aclaró Trillo.

—Esa es una de las acepciones de nuestra academia, pero lo decía en el sentido de falto de nobleza de espíritu, que también es correcta y bastante peor para el adjetivado —apostilló el experto en terrorismo—. No es de extrañar viniendo de tal persona. Como dice el presidente, hay que dejar bien claro a la opinión española que el gobierno nunca actuará como el PNV, en cuanto a beneficiarse políticamente de los actos terroristas, aunque sí acepta al cien por cien la comparación del señor Arzallus, en cuanto a que la ETA es un conjunto de asesinos a sueldo sin espíritu político alguno, como le sucede al PEG, y que se desintegrarán en cuanto falte el cash.

—Me gusta eso que has dicho, Rodolfo —Aznar parecía interesado—. Un análisis perfecto. Esa es la idea exacta que deseaba transmitir. Apunta, Pío.

—Pues al hilo de ese tema, no debemos olvidar que ya se han presentado algunas interpelaciones en el Congreso de los Diputados para la semana próxima —expuso Rajoy mientras encendía el puro apagado—. Ninguna del Partido Socialista que obra con mucha sensatez en este episodio, como en todo lo relacionado con el terrorismo. En general son normales y se trata de una lógica petición de información, salvo la expuesta por Izquierda Unida, que exige la presencia del Director del CESID, para que aclare abiertamente su no—implicación en el asunto.

—Lo vería normal si la petición proviniera del líder de Izquierda Unida en el País Vasco. ¿Cómo se llama ese chico tan simpático...? Sí. Madrazo —Rodolfo era propenso a intervenir con un extraño sentido del humor, que él mismo reía a continuación—. Será para apostillar alguna opinión de los nacionalistas. ¿Por qué no se cambiará de partido ese muchachito, y así dejaría de sorprendernos a todos y a sus propios camaradas? Pero si la pregunta es del líder de Izquierda Unida, no tiene justificación alguna.

—No me preocupa esa cuestión. Contestaré lo que considere oportuno —atajó el Presidente—. Por desgracia, habrá muchos que intenten sacar tajada de este turbio asunto. También sucede en Inglaterra, donde un diputado conservador pide explicaciones al gobierno, por no haber solucionado el conflicto de Gibraltar.

—Qué cara más dura tienen los británicos en general y esos diputados conservadores en particular —era Rodolfo de nuevo—. ¿Recordáis las palabras alusivas a Gibraltar que pronunció el gallito de corral Thatcher, en su visita al demócrata Pinochet? Cómo nos odia y desprecia, ambas cosas a la vez, esa mujer, si es que realmente coincide con ese sexo. La única concesión, si puede llamarse así, que hicieron los conservadores sobre el problema de Gibraltar en sus últimos años de gobierno, fue la promesa firmada por los ministros de Exteriores, Fernández Ordóñez y Geoffrey Howe, en diciembre de 1987, para el uso conjunto del aeropuerto. Han pasado bastantes años de esa firma, según parece. Sin embargo, no ha podido ponerse en práctica la rubricada decisión, porque el pobre y soberano pueblo gibraltareño, los llanitos de Su Majestad se oponen. Como dicen en la tierra del Ministro de Defensa, y con perdón, manda huevos la cosa. Fueron los conservadores, precisamente, los que se echaron atrás. Si tanto estiman la opinión de sus queridos gibraltareños, debían sacar el Tireless de sus aguas, que son las nuestras, como les piden los llanitos todos los días. Qué cara más dura tienen esos cerdos.

—Calma, amigo mío —Jaime Mayor lo tomó por el brazo—. Quien te oiga va a creer que eres uno de los miembros fundadores del PEG.

—Bueno, Rodolfo, tú que estás por fuera del sistema y que eres una opinión siempre escuchada —insistió Aznar—. ¿Qué opinas de este PEG?

—En este caso no hay más cera que la que arde, querido presidente. Coincido con la valoración del CESID y de los Servicios de Infomación británicos. Tenemos un grupo de españolitos que financian a una banda mafiosa, un cóctel terriblemente sencillo y práctico. Pero no creáis que hay tanta diferencia con el terrorismo vasco. ETA es, en ese caso, la Organización Multinacional del Crimen, al igual que las llamadas Black Moon, Diamante o cualquier otra. Y también en este caso nos falta por descubrir su PEG correspondiente, el que pone los cuartos. Algún día me gustaría saber de dónde le llegó toda la financiación a ETA, peseta a peseta, que no todo procede del chantaje y extorsión. Ya se conocerá, todo acaba escrito y publicado en este mundo tan indiscreto en el que vivimos. Mientras tanto, durante el mes de julio que paso cada año en San Sebastián, os aseguro que temo echar alguna moneda en la cesta petitoria de la misa, no sea que llegue algún céntimo a quien no debe.

—No seas exagerado —era Mayor el que intentaba conducirlo de nuevo—. Sigue con el PEG.

—Si es que no hay más cáscaras, Jaime —protestó Rodolfo—. La única solución, como decía el Director del CESID, es intentar localizar al PEG, al grupo financiador, si es que se encuentra en España.

—¿Dónde van a estar? —el Director General de la Guardia Civil parecía interesado.

—Ha sido una expresión, aunque podrían ser españoles que viven en Argentina o Chile. Por cierto —rascó su cabeza como si hubiese recordado un dato importante—, que ya sucedió una vez. Creo que fue en 1875 cuando un grupo de españoles residentes en Cuba, intentaron enviar un barco a Gibraltar con focos infecciosos de fiebre amarilla y malaria. Es un poco de leyenda, claro. Pero volviendo a lo nuestro, es posible que se cace algún quinqui en el momento de poner una bomba, pero no creo que pueda ofrecer grandes pistas. Coincido con la opinión general. Hay que encontrar al PEG, a esos españolitos patriotas de mierda. Por cierto. ¿No serán militares retirados?

—¿Militares retirados multimillonarios? —el ministro Trillo reía abiertamente la ocurrencia del experto—. Serán ricos por su casa o por su boda.

—Es una posibilidad —continuó Rodolfo—. Pero, por desgracia, también coincido con los británicos en que la primera acción tras esta tregua, que tanto se parece a aquella de ETA no tan lejana, será terrible. No sé, pero de las notas del PEG que tantas veces he leído, se desprende una determinación y una fría seguridad que atemorizan al más valiente. El jefe de ese grupo debe estar medio loco, aparte de ser una persona inteligentísima, desde luego. Ambas cualidades suelen navegar aparejadas con frecuencia.

—Pues veo que no me aclaráis nada —Aznar parecía un poco abatido.

—¿Nos has dejado sin sábado por la mañana para esto? —Cascos volvió a levantarse, nervioso, paseando por la estancia mientras no dejaba de sonreír sardónicamente—. Lo peor de este caso es que no tenemos ni por dónde empezar. Por cierto, Calderón. De esos explosivos que descubrieron en Gibraltar, antes de que llegaran a ser activados. ¿No han obtenido ningún dato interesante? ¿Ninguna pista?

—Nada —respondió el Director del CESID—. Debieron ser introducidos con suficiente antelación. Se trata de un explosivo que se puede adquirir en cualquier sitio aunque creen que se trata de prodedencia francesa.

—¿Francesa? —Rodrigo Rato intervenía por primera vez—. Parece que todos los terroristas se suministran en casa de nuestros queridos vecinos.

—Desde luego —concordó Rajoy.

—Ya caerán esos tipos —Rodolfo dejó caer la frase con una bonachona sonrisa en su rostro.

—¿Ya caerán? ¿Cuándo? —preguntó Valdivielso.

—Cometerán algún error, tarde o temprano. Son humanos. Cuanto más numeroso sea el grupo, y me refiero al PEG, mejor que mejor. Pero me atrevo a pronosticar que no debe superar la docena, si el número uno es tan inteligente como imagino. Algún desliz cometerán. Por cierto, supongo que todas las antenas del CESID estarán con las orejas abiertas a tope —dirigió la mirada hacia Calderón.

—¿Usted que cree? —el Director abrió las manos en señal de aquiescencia.

—Y de aquella posibilidad de emparejar al PEG con el grupo que funcionó en la época del GAL —Aznar preguntaba a Calderón directamente—. ¿Habéis sacado algo más?

—Nada. Ya trillamos a fondo esa posibilidad. Tan sólo se trata de rumores y declaraciones vagas de algunos mercenarios utilizados por el GAL. Es muy posible que algunos de ellos recibieran moneda por doble vía pero, claro, era más positivo para ellos asegurar que les llegaba del gobierno. No sacaremos más por ese camino.

—Vamos, que la única línea de investigación que parecíamos tener, esta cerrada —Aznar insistía, apremiante.

—Prácticamente cerrada, presidente.

—Seamos prácticos —intervino Cascos, de nuevo, con firmeza—. Para nosotros, como Gobierno, el único punto que podría ser negativo y preocupante desaparece si el Primer Ministro Tony Blair y sus muchachos, así como la opinión mundial, creen fielmente en nuestra inocencia. No pongáis esa cara, porque os repito que somos los grandes beneficiarios de esta contingencia, y algunos podrían o deberían sospechar.

—Ya estás con la misma cantinela, Paco —Aznar rechazaba la idea expuesta, alzando su mano derecha—. ¿En qué nos beneficia?

—En el simple y muy sencillo detalle de que medio mundo, tras condenar con energía los atentados, se encuentra, en estos momentos, dedicado a discutir sobre el problema de Gibraltar, de la última colonia que existe en Europa y una de las últimas del mundo, de las Resoluciones de las Naciones Unidas incumplidas por el Reino Unido y, finalmente, porque algunos países comienzan a solicitar a Tony Blair que mantenga conversaciones con España, de una vez, para solucionar un contencioso que dura demasiado tiempo. Toda esa fabulosa propaganda, que es tremendamente positiva para nosotros desde el punto de vista de recuperar la plaza, nos cae como rositas del cielo y gratis. Por cualquiera de esas razones que he enumerado, sería posible que desconfiaran de nosotros muchos países y, en especial, el perjudicado. Yo, si estuviese en el lugar de los ingleses, no os quepa duda de que no me fiaría un pelo de los españoles.

—Cascos tiene toda la razón —dijo Rodolfo con voz queda—. Debemos alegrarnos, si es cierto que confían los británicos en nosotros. Porque puedes estar seguro, presidente, que muchos españoles habrán descorchado botellas de champaña, al ver la figura del almirante Nelson en bronce, rodando por los suelos en la plaza de Trafalgar. He de reconocer que, yo mismo, sentí las muertes de los dos mendigos, pero no la caída a plomo del almirante inglés. El ver la estatua partida en el suelo me produjo, con toda sinceridad, una satisfacción interior como pocas he tenido.

—Estamos desvariando —Aznar intentaba eludir esa línea de razonamiento—. ¿Crees posible que se produzca ese desliz que Rodolfo vaticina, Calderón?

—Debe producirse, ya que es inevitable según cualquier estadística. Pero, aunque sea una verdad de Perogrullo, todo depende de ellos. Sin embargo, no soy tan pesimista en la segunda vertiente. Quiero decir que no creo que esa Organización Multinacional del Crimen que ejecuta las acciones, sea perfecta e intocable. Otras muy importantes han caído a lo largo de la historia porque, a pesar de la globalización tan de moda, estas sociedades han existido siempre. De esas tres que os mencioné, en la Unión Europea les seguimos los pies a dos de ellas, La Lupa y Black Moon, aunque no disponemos de datos concretos de importancia. Coincido con los ingleses en que esta última es la más probable que actúe en nuestro caso, dado el tipo de acciones que llevan a cabo.

—Black Moon —Rato parecía hablar consigo mismo—. Vaya nombrecito.

—No sabemos el motivo del bautizo —decretó Calderón—. Por cierto que ayer les pasamos la información a los británicos sobre la intervención de algunos correos entre Colombia y Londres, precisamente. No es mucho pero si llegamos a cazar algún pez, por pequeño que sea, siempre se puede tirar del hilo. Lo extraordinario y triste de nuestra situación actual, es constatar que tras un número ya importante de atentados, estemos todos en la ignorancia más absoluta. O somos idiotas, o son unos genios estos chicos del PEG, o gozan de una suerte envidiable. No hay más posibilidades. Pero soy optimista de cara al futuro. Como dice Rodolfo, cometerán algún desliz. Nadie es perfecto. Todo es cuestión de tiempo.

—Tiempo significa más atentados y más muertos, como sabemos por experiencia —expuso Mayor Oreja.

—Una tristeza a considerar —dijo Rodolfo—. Por fortuna, no son en España los atentados, ni mueren españoles en ellos.

Aznar observó al Director del CESID y a Rodolfo, mostrando en su rostro una escasa credibilidad.

—Ese es el problema para los británicos. El factor tiempo. Por eso os decía que no envidio la situación de mi colega Blair.

—En eso tienes razón, presidente —Rodolfo se situó en pie, pensativo. Miraba hacia el suelo—. Me gustaría equivocarme pero cuando se cumpla el plazo previsto, lo van a pasar mal, muy mal. El PEG es muy capaz de llevar a cabo cualquier barbaridad, y me temo que eso es lo que buscan.

Las miradas se dirigieron hacia el experto, que movía la cabeza apesadumbrado. Se hizo el silencio por primera vez en la sala, como si no quedaran argumentos por exponer. Todos pensaban en ese atentado que el PEG había anunciado, calculando sus posibles y trágicas consecuencias.

* * * * * * *

A pesar de haber dormido una larga siesta y tomado una ducha ligera, Nikola sentía cabalgar por su estómago una legión de enanos que peleaban entre ellos. Se prometió no reincidir en su inveterada afición por los encurtidos excesivamente fuertes, de los que había abusado durante el aperitivo. En esta ocasión, la tentación procedía de Honduras, desde donde un buen amigo le enviaba unos ejemplares de pepinillos y cortezas que, en su opinión, pocas bocas bravas podían soportar. Nikola reconocía la veracidad del postulado, así como que su boca había soportado el envite, por mucho que ahora protestara su aparato digestivo.

Vestido con una camiseta y un pantalón corto, se disponía a salir para correr unos metros e intentar corregir sus excesos, cuando tropezó con Viktor, que acudía hacia su despacho.

—¿Quieres algo de mí?

—Venía a verte, Jefe. Pero si vas a hacer deporte, lo dejo para más tarde, no es urgente. Tengo noticias sobre nuestro negocio inglés.

—¿Negocio ingles? —Nikola no comprendía el significado.

—Bueno, del PEG quiero decir.

—¡Ah! Pasa un momento.

Entraron en un pequeño despacho que Nikola utilizaba únicamente para entrevistas muy reservadas. No sólo no disponía de ninguna ventana, sino que conseguía el efecto pecera, un lugar donde hablar con absoluta tranquilidad, sin que ningún posible micrófono o sistema de escucha pudiera captar la conversación.

—No es necesario hablar en la pecera, Jefe —Viktor parecía alarmado.

—Ya lo sé. Pero está más a mano —sonrió a la vez que propinaba un ligero golpe en la espalda de su colaborador—. ¿Qué hay de nuevo?

—Todo en orden. Preparadas al detalle las acciones para el día 1 de marzo. Será un buen golpe si todo sale a pedir de boca.

—Tiene que salir.

—Tenemos objetivos alternativos, por si acaso —Viktor sonrió abiertamente, hasta mostrar su magnífico colmillo de oro—. También se le ha pasado al PEG, a través del anuncio en el periódico alemán, una nota inequívoca en la que se le indica la necesidad de restringir las comunicaciones a un mínimo, y sólo para casos de extrema urgencia, algo que parecen olvidar. No se admiten encargos especiales o alteraciones al plan previsto y, desde luego, este mes de pausa no planificada inicialmente, corre como si se hubiesen ejecutado cuatro acciones.

—Perfecto. Había que cortar de raíz o acabaríamos con acciones terroristas a la carta. Echamos el resto en ésta y, a partir de ahí, lo más fácil y menos arriesgado.

—Gibraltar se está poniendo imposible, Jefe.

—Ya lo suponíamos. Pero hay que seguir con acciones en el teatro principal, disminuyendo poco a poco y traspasándolas al Reino Unido. Si cazan algún hombre, mala suerte. Pero sin olvidar la máxima que siempre repito. Más vale ganar menos dólares y mantener la máxima seguridad. No nos saltaremos jamás a ninguna pieza de la rueda intermediaria.

—Eso está claro como las estrellas.

—Será la claridad de las estrellas de Marbella, porque en nuestra antigua tierra pocas se ven.

—Como sabes, estoy muy hispanizado.

Se hizo el silencio, mientras Nikola se mantenía flexionando las piernas. El Director de Black Moon, preso de una extraña actividad, pasó a efectuar pequeños saltos, como el boxeador que calienta antes de comenzar el combate. Viktor parecía evitar el rostro de su Jefe, lo que era señal segura de que algo necesitaba.

—Vamos, Viktor. Suéltalo de una vez. ¿Qué te hace falta? No será dinero.

—¿Dinero? No, Jefe. Ya no sé que hacer con él.

—Pues te lo invierto muy bien, colmillo dorado —volvió a palmear su espalda con cariño—. Vamos, habla de una puñetera vez.

—No corre prisa. Bueno, se trata de tu masajista, Jefe —ahora, la mirada del antiguo camarada se dirigió al suelo sin disimulo.

—¿Olga? ¿Qué le sucede?

—A ella nada, Jefe. Como bien sabes, está buenísima —el colmillo volvió a relucir a la luz de las lámparas—. Me parece, si mi sexto sentido no me ha abandonado, que me ha tirado los tejos... y si se pone a tiro y tú no tienes inconveniente de...

—Viktor, por favor. Nos conocemos hace demasiado tiempo para que me vengas con esas mandangas —lo tomó por el hombro a la vez que se dirigía hacia la puerta—. No me estoy tirando a Olga. Bastante tengo con la egipcia de la tercera o cuarta dinastía, que me está dejando más arrugado que la momia de Tutankamón. Tengo que reservar fuerzas para contestar sus envites.

—Me quitas un peso de encima. La verdad es que estoy deseando tirármela.

—Pues destrózala si es que puedes, georgiano salido. Muéstrale de lo que es capaz un hombre con sangre mogola en sus venas.

—No exageres, Jefe, que después pego un gatillazo del demonio y la polaca esta se descojona de risa. Sin prisas y paso a paso.

—Bueno. Pero no me dejes en ridículo —Nikola comenzó a reír con fuerza.

—¿Qué te sucede, Jefe?

—Nada, hombre —por fin pudo reaccionar—. Estaba pensando que estamos en la pecera para decidir si te tiras a esa polaca. Tiene gracia la cosa.

—El sexo es muy importante en la vida, Jefe. Y si no, que te lo digan a ti, que cuando toca la flauta la egipcia, sales despendolado como una serpiente india.

—Vete al carajo, caucasiano.

—Caucasiano pero con sangre mogola y costumbres hispánicas, que conste.

—¿Vaya una mezcla, Dios mío!

Los dos hombres abandonaron definitivamente la pecera, cogidos por el hombro, mientras reían como dos jovencitos. Era difícil imaginar que se hubiese decidido con una frialdad así, las terribles acciones que tendrían lugar tres semanás después.

* * * * * * *

Álvaro Iturriaga, un vasco simpático y bonachón, paseaba por la calle Real de Gibraltar, con una bolsa en la mano, mientras observaba concienzudamente los escaparates y los precios de los productos de venta sin impuestos. Había comprado tabaco, galletas y perfumes, pero le faltaba lo más importante: la bebida. Se encontraba ya cerca de la plaza John Mackintosh, que en la colonia llaman La Piazza, por lo que pudo observar los restos calcinados de la Casa de la Asamblea. No pudo reprimir un comentario expontáneo.

—¡Vaya un bombazo que le debieron meter a esto! ¡Joder con el PEG!

Después de acercarse y sacar unas fotos, Álvaro volvió a lo suyo. Por fin, encontró pocos metros después una pequeña tienda dedicada a bebidas y licores. Escogió con rapidez, mientras charlaba animadamente con el dueño, ya que era el único cliente en el establecimiento en ese momento. Le divertía el acento andaluz cerrado del llanito, al que costaba comprender, al igual que le había sucedido en Sevilla la noche anterior.

Acababa de pagar y se disponía a despedirse, cuando escuchó un clamor general en la calle. Curioso como era por naturaleza, salió a la puerta, a la vez que el dueño del establecimiento lo acompañaba. Se trataba de una manifestación pacífica. Una pancarta ocupaba toda la calle, con el Ministro Principal de la colonia, Peter Caruana, al frente. En ella podía leerse en inglés y español la frase: Queremos Paz. Somos británicos.

—De estas manifestaciones tengo yo bastante experiencia. En Bilbao sufrimos dos o tres cada día —Álvaro le hablaba al comerciante, exagerando un poco la situación vasca.

—Porque ustedes están habituados a los atentados en su tierra. Pero aquí nos pilló desprevenidos, aunque tarde o temprano tenían que actuar.

—¿Quién tenía que actuar?

—Pues ustedes, los españoles. ¿Quién va a pedir que le devuelvan Gibraltar a España? ¿Los alemanes? Y el Blair alabando la postura del bigotes. No te digo yo. O esos dos están de acuerdo, o el británico ha perdido la cabeza.

—No me diga que cree que el Gobierno Español va a estar involucrado en acciones de terrorismo. Le aseguro que está usted equivocado.

—No sé si será el Gobierno o alguno de sus espías. Ya lo han hecho otras veces, según dicen. Pero que los españoles están metidos en el ajo, eso lo sabe Dios.

—No lo creo. Según se rumorea puede ser alguna organización secreta española. Pero estas cosas nunca se conocen a ciencia cierta. Lo malo del caso es que comenzar, comienzan. Pero, luego, el final no se ve tan fácil.

—Esto no tiene más final que dejarnos dar por el culo. Lo malo del caso es que nos tienen copados.

—Bueno, permítame que le diga, si no se ofende, que la presencia de una colonia en Europa en el siglo XXI es verdaderamente ridícula. Y no soy nada patriótico. Le aseguro que mi lema es: Disfrutemos y gocemos que vivimos dos putos días.

—Ya está usted con lo de la colonia. Pero si únicamente queremos ser libres.

—Vamos, amigo mío —Álvaro lo tomó por el hombro con inesperada confianza—. Esas frases las puede dejar para la prensa. Comprendo que a ustedes les vendría muy mal pasar, en un par de días, a ser un pueblecito como La Línea o Algeciras en pequeño, sin los chollitos que tienen aquí. Pero mucho sentido no tiene un Gibraltar libre, aparte de lo que diga el Tratado de Utrecht.

—Pues esta vez vamos servidos. Porque estos cabrones no van a parar, estoy seguro.

—Ya le digo que parar es más difícil que arrancar. Pero veo que cometen aquí el mismo error que en mi tierra —señalaba la pancarta que llegaba a su altura—. Qué manía tienen con pedir la paz en todos sitios. Esto no es un caso de paz, cojones, porque no ha habido guerra que yo sepa. En situaciones como éstas, sólo cabe pedir que los asesinos vayan a pudrirse a la puta cárcel y se les caigan los huevos allí.

—Tiene toda la razón. Ya veo que a usted no le cae muy bien la ETA.

—Esa gentuza no le puede caer bien a ningún ser medianamente honrado y honesto. Pero, volviendo a su problema. Como sigan los del PEG dándole a las bombas, dejan Gibraltar como la palma de la mano. Porque esto es pequeño.

—Desde luego. Pero es más peligroso todavía que pongan bombas en Londres. En cuanto mueran unos cuantos británicos pata negra, como ésto ya no les sirve para su Defensa, llegarán a un acuerdo con los españoles y nos cambiarán por cualquier cosa.

—Es posible.

—Bueno, aprovecharemos estas tres semanas que nos quedan hasta que comiencen de nuevo. Como puede ver usted, está todo vacío. Esta situación va a ser nuestra ruina, pase lo que pase. Y eso que estamos en febrero. Imagínese el próximo verano, si se mantienen los atentados; unos meses de vacaciones, sin turismo ni españoles que pasan la Verja a comprar cositas. No van a tener que devolver Gibraltar a España, se la vamos a regalar más vacía que la hucha del monaguillo.

—No se apure, buen hombre. Todo se arreglará. Y si tiene que hacerse español, pues se hace, que no se pierde tanto. Somos muy grandes y vivimos mejor —lo miró a los ojos sonriendo, antes de preguntar—. No me diga que se siente usted británico de verdad.

El llanito lo miró con media sonrisa en la boca, antes de contestar.

—En el bolsillo me siento más británico que Churchill y la Torre de Londres. Pero eso del té y toda esa mierda estirada de los british me va menos, es cierto. Además, este Caruana que tenemos es un cabronazo con los impuestos. Mírelo como va el chulito a la cabeza. La verdad es que se vive mejor en Cádiz, que de allí era mi santa madre, que en paz descanse, y donde viví algunos años. No sabe lo que echo de menos el pescadito frito. Aquí no saben hacerlo.

La manifestación pasaba por delante de la tienda en ese momento. En realidad, más parecía una reunión de amigos, en animada charla. El número de asistentes era escaso, formando una corta fila que deslucía el acontecimiento. Sin embargo, la televisión tomaba la cabecera, donde el Gobierno gibraltareño mantenía la pancarta con orgullo. Antonio, que así se llamaba el locuaz comerciante con sangre andaluza en sus venas, gritó con toda su alma patriótica gaditano—británica, en correcto idioma andalusí:

—¡Viva la Gran Bretaña! ¡Viva nuestra Reina Isabel II! ¡Viva lady Diana! ¡Viva Camila Parker! —se retiraba al interior de su tienda con la garganta al rojo vivo, cuando debió recordar algún detalle importante que le hizo volver a salir a la puerta, escopetado, para gritar una vez más—. ¡Caruana, maricón, baja los impuestos!

Álvaro tuvo que hacer un esfuerzo para no soltar la gran carcajada en las narices del Ministro Principal que, a pocos metros, miró hacia él con malos ojos. Se despidió de Antoñito y siguió su paseo mientras recordaba la lista de compras. Eso de defraudar al fisco español en Gibraltar, presentaba un morbo especial que se perdería si el PEG llegaba a triunfar en sus objetivos. Por un momento, el vasco pensó que Antoñito le habría metido gato por liebre en algún producto. Aún así, continuó riendo.

* * * * *

Los gibraltareños no son un pueblo en realidad, sino unos miles de personas reunidas en torno al Peñón por razones utilitarias y económicas, no siempre recomendables, sin comunidad alguna de origen, cultura, lenguaje ni otro atributo de los que normalmente definen a una nación.

Ernest Hemingway. 1954

Se prepara una reunión importante

Borja escogió una de las mesas situadas junto al ventanal que se abría majestuoso sobre la bahía. A pesar de la preocupación que se mantenía aferrada a su cerebro en las últimas horas, se sintió plenamente feliz al poder abarcar con la mirada las aguas en extraña quietud, como si una mano celestial deseara ofrecer esa situación especialmente anormal, o un estado de momentánea adulteración, antes de retornar a la terca y dura realidad. Le costaba asociar aquellas aguas, que aparecían en sus recuerdos como dominantes, plomizas y en permanente agitación, a este cuadro tan mediterráneo de luz y superficie plateada. Para falsear todavía más aquella añeja y descolorida estampa, los palos de los barcos amarrados al pantalán se mantenían en una primorosa quietud, en vez de danzar con fuerza al son del viento, hasta formar una sinfonía de batutas desenfrenadas.

Mientras comenzaba a devorar unos huevos revueltos con champiñón, ejemplo de su típico apetito matinal, sintió alegría por haber escogido para aquella escapada un escenario que tan buenos recuerdos traía a su memoria. Había sido allí, precisamente, donde disfrutara, muchos años atrás, del deporte de la vela en su más puro estado, las regatas con la dureza necesaria y las emociones más fuertes y auténticas, tal y como asociaba la verdadera relación entre el hombre y el mar. De ahí su extrañeza al encontrarse, en aquellas horas tempranas de la mañana, con una plácida bahía de aguas tranquilas, azules y sin una gota de viento. Pero, aunque rompiese el molde de sus recuerdos, debía reconocer que la bahía era de una belleza extraordinaria.

Bebía su segunda taza de café y fumaba con decidida lentitud el que, en su opinión, suponía el mejor cigarrillo del día, cuando apareció su amigo Alejandro, buscando su presencia. Al descubrirlo junto al ventanal, se dirigió hacia él con su largo y cansino paso habitual.

—Como puedes comprobar, te he preparado un día fantástico —Borja avisó al camarero, agitando su mano.

—Sí. Ya veo que todo lo que me has contado de vientos fuertes, olas montañosas y fríos árticos propios de esta zona, no es más que uno de tus cuentos. Tienes una imaginación bastante calenturienta.

—No lo creas. Te aseguro que nunca había disfrutado de una visión tan plácida y moderada de la bahía de Kiel, especialmente en invierno.

—¿Aquí tuvieron lugar las regatas olímpicas del 72, en las que acabaste en el agua?

—Unas regatas en las que muchos acabamos en el agua. Pero sí, aquí participé en unas olimpiadas, aquellas concedidas a Munich, de tan nefasto recuerdo para los israelíes. Una experiencia que jamás olvidaré.

—No la olvidarás porque tenías veintitantos años, ligaste con muchas alemanas y bebiste como un cosaco, hasta caerte al agua en plena regata.

Alejandro ordenó solamente zumo de naranja y café al camarero, mientras Borja sonreía divertido antes de darle un nuevo consejo.

—¿Por qué no desayunas lo debido? No hay nada peor para el organismo que andar medio día con un triste café en el estómago.

—Disfruto mortificando mi organismo. ¿Vas a seguir así toda la vida? No conseguirás cambiar mis costumbres después de tantos años.

—Allá tú. Pero, volviendo al tema anterior, esa panorámica que has expuesto de mi participación olímpica es demasiado frívola y materialista. Aunque los resultados no reflejaran mi categoría —sonreía cínicamente—, te aseguro que fue una experiencia extraordinaria, desde un punto de vista puramente deportivo. Esta bahía es genial para el deporte de la vela. Con la dureza necesaria, diría yo.

—En ese caso, no comprendo como veraneas en las plácidas y tranquilas aguas de Mallorca. Debías haber escogido la costa cantábrica o la gallega. Mar de homes creo que la llaman. No me cuentes historias, Borja.

Alejandro disfrutaba con esos comentarios que, no sólo no herían a su buen amigo, sino que parecían suministrarle el combustible que necesitaba cada día. Los dos rieron con fuerza y de forma simultánea.

—¿Dónde tenemos que ver ese yate tan fantástico que te han ofrecido? —preguntó Alejandro, una vez recuperada la respiración.

—En un club cercano.

—Pues podías haber escogido un hotel mejor. Este deja mucho que desear.

—Por favor, Alejandro. Este es el Kieler Yacht Club[17], uno de los clubes de yates con más prestigio en Europa, y de los más antiguos del mundo. En su origen, se llamaba el Imperial Club de Yates, aunque a ti esas historias te resbalan. Pero reconozco que me encanta su sabor antiguo, un poco decadente y rancio, aunque noble y con mucha clase. Ya sé que no es un cinco estrellas de lujo, de esos que te gustan a ti, que pareces un ricachón sacabarrigas, pero no está nada mal. Además, aquí he dormido y disfrutado en muchas ocasiones, entre otras la de aquel verano del 72. Ya sabes que me gusta repetir los escenarios y recordar.

—Tú y tus recuerdos. Se está convirtiendo en una manía enfermiza. Te haces viejo por momentos.

—No me digas que no tienes ante tus ojos una vista incomparable —Borja dirigió la mirada hacia la bahía, donde ya comenzaban a navegar un buen número de velas—. Mira, aquí comienza lo que en esta zona denominan como el Kieler Förde, el fiordo de Kiel, que hacia el norte desemboca en la extensísima Kieler Bucht[18], en el Mar Báltico, aunque los alemanes lo denominan como Mar del Este. Y allí a la izquierda, en Holtenau, desemboca el canal que atraviesa la península de Jutlandia por su base, cortándola de cuajo, a la vez que une este mar con el del Norte.

—Borja, ya sabes que no disfruto con la geografía ni con la contemplación de la naturaleza, a la que eres tan aficionado. No comprendo cómo somos tan amigos, siendo tan distintos. Para colmo, siempre me llevas al huerto y acabo haciendo lo que tú quieres. ¿Qué pinto yo, un sábado del mes de febrero, en este club de Yates al norte de Alemania?

—Desintoxicarte de la polución madrileña y ver mundo. Contemplar nuevos horizontes. ¿No te das cuenta? Pasas por la vida como un mueble.

—¡Gracias a Dios! Siempre he deseado ser un mueble. Ya he visto bastante. Pero, dime. ¿Qué plan turístico me has reservado para hoy? Espero que no se trate solamente de parques y fiordos.

—No. En primer lugar te llevaré a la otra orilla de la bahía, donde se encuentra el monumento conmemorativo de la Bundesmarine[19]...

—Háblame en castellano, joder, que no entiendo una papa de alemán.

—Bien. Cerca de ese monumento, dedicado a la marina germana en general, se encuentra otro dedicado, de forma específica, a los submarinistas alemanes. Sé que te atraen los temas relacionados con todo lo que se encuentra bajo la superficie del mar. En él se exponen los nombres de todos los caídos en el Arma Submarina en las dos grandes guerras, que en Alemania son muchos, con las numeraciones de sus respectivas unidades. Por fin, te llevaré a almorzar a Schleswig y disfrutarás de una verdadera comida vikinga, antes de tomar el avión de regreso.

—¿Has dicho comida vikinga? —hizo un gesto de repugnancia—. ¿Pescado crudo y cosas así?

—¿Cómo lo has acertado?

—Por favor —mesaba sus cabellos con fingida desesperación—. Sabes que prefiero un buen churrasco. Esperaba alguna distracción exótica especial —guiñó el ojo a Borja con una franca sonrisa.

—No tenemos tiempo para ese tipo de distracciones por tu culpa. Si hubieses consentido en pernoctar aquí un día más, como te propuse, buscaría una de esas experiencias que tanto te gustan. No sé qué tienes que hacer un domingo por la mañana en Madrid. Pero, bueno, ya verás cómo te encanta el pescado al estilo nórdico antiguo. Me agradecerás el haber comido en la auténtica patria de la nación vikinga, lo mismo que aquellos extraordinarios marinos.

—Pero te olvidas de lo principal. ¿Cuándo vemos tu yate?

—No hay yate.

—¿No hay yate? ¿Nos han hecho venir hasta aquí y no te enseñan el yate?

—No ha habido yate nunca. No te enfades —extendió sus manos para apaciguar la furia que se apreciaba en el rostro de su amigo—. Quería hablar contigo con toda tranquilidad, y tomarnos un descanso en mutua compañía.

—No sé por qué, pero me figuraba algo parecido. Una lejana voz suele avisarme siempre de tus atropellos. ¿Por qué has de engañarme una y otra vez? Aunque, mejor, debería preguntarme por qué te creo. ¿De qué quieres hablar? ¿Más problemas con Teresa? Para eso no hacía falta volar más de dos horas y pernoctar en el culo del mundo.

—No. De Teresa no hay nada que hablar, de momento —Borja endureció el tono de su voz—. Vamos, apura tu café. Ya te contaré.

* * * * * * *

Un taxi los transportó hasta la orilla oriental de la bahía. Durante el camino, Borja iba explicando todo lo que se veía desde la carretera, con minucioso detalle, aunque Alejandro parecía prestar poca atención. Una vez en el monumento al submarinista alemán, también comenzó su pequeña charla, acabando por ofrecer una pequeña conferencia sobre el submarino y la construcción de esos buques en Alemania, así como su utilización en las dos guerras mundiales. En esta parte, Alejandro pareció mostrar más interés.

—No me podía imaginar que hubiesen construido tanto submarino, cerca de mil.

—La construcción en serie alcanzó una perfección extraordinaria. Cuando comenzaron a aumentar los bombardeos, se dedicaron a construirlos bajo búnkeres enormes. ¿Ves esos grandes bloques de hormigón que sobresalen de las aguas, al final de la bahía? Pues ese era uno de los búnkeres en cuyo interior se construían submarinos. En uno de los últimos y terribles bombardeos que sufrió esta bahía, fue destruido por completo, y así quedó. Dicen que en su interior duermen todavía varios sumergibles, que se encontraban en plena construcción en aquel momento, a punto de salir a la mar.

—¿Por qué no los sacan?

—Porque no sería rentable. Habrás visto muchos edificios en Alemania, y otras zonas ocupadas de la segunda guerra mundial, con búnkeres gigantescos que se utilizan en la actualidad como oficinas. Debe ser costosísimo derribarlos.

Acabaron la visita, saliendo al exterior. Borja dio instrucciones al taxista para que esperara, mientras daban un paseo por los alrededores.

—¿El tema a tratar es el que supongo? —el rostro de Alejandro había perdido toda jovialidad.

—Sí. Quería hablarte sobre Plus Ultra.

—¿Para qué estableciste tantas normas de seguridad, de obligado cumplimiento según tus propias palabras? Eres el primero en saltarlas a la torera. Además, no me apetece hablar sobre ese tema.

—Pues tenemos que hacerlo. Rodrigo y Espartero han pedido una reunión urgente de Plus Ultra.

—¿Rodrigo y Espartero? ¿Una reunión urgente? ¿Por el procedimiento previsto?

—Sí, en teoría. Y digo que es en teoría porque al pedirlo los dos en un mismo mensaje, dan a entender que lo han planificado entre ambos, lo que está prohibido.

—También lo está para nosotros, y es la segunda vez que rompes la norma.

—Alejandro, creo que es momento de dejarnos de pijaditas de colegio de monjas y afrontar en serio la operación que hemos iniciado.

—¿Te parece que no es serio lo que ha sucedido hasta ahora? Si no estoy equivocado, son cinco los atentados que llevamos colgados a la espalda.

—Contéstame con toda sinceridad, por favor. ¿Te arrepientes de ellos? ¿Te arrepientes de la operación que emprendimos? —Borja detuvo su paseo, mirando a su amigo fijamente a los ojos.

—Vamos, Borja. Sabes muy bien que mi norma de conducta habitual es la de no arrepentirme de las decisiones que tomo, salvo contadísimas excepciones —hablaba con tono sereno y decidido—. Creo que esto es bastante más duro de lo que esperábamos, porque una cosa es hablar y otra bien distinta observar los resultados, cuando son de este tipo. Pero no hay marcha atrás.

—Ahí quería llegar. Te advierto que no sólo no me arrepiento de nada, sino que estoy convencido del éxito de nuestra empresa. Bueno, lo conseguido hasta ahora ya es un éxito mayúsculo, algo que pocos españoles podían considerar como factible. Y, como tú dices, sin posibilidad alguna de retorno, un punto de la mayor importancia. De ahí mi preocupación. Estoy convencido que nuestros compañeros Rodrigo y Espartero, pero especialmente el primero, se han arrugado y andan acojonaditos. Creo que exigen esta reunión para solicitar el cese de las acciones.

—¿El cese de las acciones? ¿Estás seguro? —Alejandro parecía pensar—. No sé, es posible. Pero la reunión has de llevarla a cabo. No puedes saltarte esa norma, que sí es importante.

—Por supuesto. Pero ellos la piden de forma muy urgente. Lo que significa que intentan evitar la primera acción que llevará a cabo Luna Negra, tras el plazo de un mes que hemos dado a los británicos, una acción que se prevé bastante... cruenta.

—Borja, en serio, prefiero que no me des detalles. Ya sabes que...

—¡Coño! ¡Alejandro! No te tapes los ojos. No soy el único responsable.

—Ya lo sé. Sólo te pido que, por favor, me ahorres los detalles —Alejandro parecía un poco ofendido.

—Está bien. Perdona. He de reconocer que me encuentro nervioso desde que recibí esa nota. En fin, quería preguntar tu opinión. ¿Qué te parece si programo la reunión para la última semana de este mes?

—Muy bien. ¿Por qué me preguntas eso? La programación queda dentro de tus atribuciones.

—Te lo pregunto por si ves posible que, con ello, falte a las normas establecidas. Desean una reunión urgente y la programaré de forma que sea imposible parar ese nuevo atentado. ¿Comprendes?

—Pero no debes temer que puedan boicotear la operación. Las decisiones se toman por unanimidad absoluta. Ya dieron su consentimiento en su momento. Con nuestro voto en contra es suficiente. Nadie puede echarse atrás, a no ser que todos lo apoyemos. Todos.

—Eso es lo que deseaba escuchar —pareció sentirse más relajado—. Sé que intentarán romper la empresa. Tengo ese presentimiento. Y, aparte de la operación en curso, creo que el miedo puede llegar a ser muy peligroso.

—No creerás que...

—No creo nada, Alejandro, pero te repito que el pánico es mal consejero y una fuente de indiscreciones. Debemos dejarlo muy claro en la reunión.

—Desde luego. Pero... —parecía dudar.

—¿Qué?

—Parto de la base, como siempre, que a lo hecho, pecho. Pero debes ser un poco más elástico e intentar comprenderlos sin obsesionarte. Hasta el momento de los atentados, era todo muy sencillo y normal, como si se tratara de un simple juego. Pero las escenas que se han mostrado en la prensa con toda su crudeza, han sido terribles. Por eso te decía que no deseo conocer los detalles. Ni siquiera leo los periódicos o revistas desde el atentado del gobernador. Y no se trata de acojonamiento, ya lo lo sabes. Mira, Borja, te conozco muy bien. Esta operación es un sueño tuyo desde hace muchos años. Creo que lo enfocas como algo demasiado personal. Pero somos diez los...

—Diez que dijeron que sí. También lo dijeron cuando atacamos a la ETA y no hubo tanto revuelo posterior.

—Ya lo sé. Pero te repito que lo de ETA era distinto y, en realidad, no nos enterábamos de lo que sucedía. Gráficamente quiero decir. Sin embargo, en esta ocasión vemos imágenes estremecedoras, crueles y horribles, escenas sangrientas de gente normal, gente pacífica e inocente. No quiero que me entiendas mal. Hay que seguir adelante porque, repito, esto no tiene marcha atrás. Es mucho lo conseguido y se conseguirá más en los próximos días. Pero debes comprender que algunos se sientan un poco horrorizados. Intento recomendarte que no aprietes demasiado las clavijas.

Continuaron paseando en silencio, como si no se atrevieran a continuar la discusión. Borja se había sumido en sus pensamientos, caminando con las manos en los bolsillos. Poco después se detuvo, mientras observaba un barco de dos palos que navegaba muy ceñido a la orilla. Encendió un cigarro, girándose hacia su amigo.

—De acuerdo. Creo que tienes razón. La reunión será limpia, sin argucias y sin presiones.

—Me parece muy bien, esa es tu obligación. Pero no te desanimes. Al final, estoy seguro, podrás estar orgulloso de lo que has hecho, más que nadie por recobrar la Roca en los dos últimos siglos. Con un poco de suerte, podrás visitar Gibraltar.

—Ya lo he visitado —Borja miró hacia el suelo.

—¿Has visitado Gibraltar? No lo puedo creer. Me juraste mil veces que jamás pisarías esa tierra mientras ondeara el pabellón británico.

—Ya lo sé. Fue un impulso que no pude evitar, una necesidad de visitar lo que deseaba destruir. Te aseguro, y no lo repitas a nadie, que me gustó, tiene un encanto especial y mucha historia en cada una de sus piedras, de sus calles. Se respira el ambiente del sitio, del asedio. Debo reconocer que me agradó la experiencia.

—Me podías haber avisado, maricón. Es de los pocos sitios a los que te habría acompañado con gusto, y no por estas tierras nórdicas con pescado crudo —sonrió, a la vez que palmeaba la espalda de su amigo.

—Lo siento. Debí decírtelo. Por cierto. ¿Te parece bien la ciudad de Amberes?

—¿Amberes? ¿Para qué? —Alejandro lo miró, extrañado.

—Para qué va a ser, coño. Para la próxima reunión de Plus Ultra.

—¡Ah! Por mí, estupendo. No la conozco.

—Es una ciudad preciosa. Su catedral, el ayuntamiento...

—No sigas, porque ya me lo contarás allí. Pero, por favor, ya que te has saltado alguna norma que otra en las últimas semanas, envíame un billete de vuelo directo —guiñó un ojo a Borja.

—Nos saltaremos más de una norma en esta ocasión. Viajaremos juntos.

Sin pronunciar una palabra más, se dirigieron hacia el taxi. Borja se sentía mejor, aunque el tiempo cobraba mal cariz, entristeciendo el ambiente. Unas nubes de negritud absoluta, que rascaban el horizonte a poniente, parecían cabalgar con excesiva premura. También el viento comenzaba a soplar, aumentando su intensidad poco a poco. Borja pensó, con tristeza, que el hechizo de aquella mañana, como tantos otros, había saltado por los aires.

* * * * * * *

España ha padecido grandes y dolorosas epidemias de fiebre amarilla, tanto en la Península como en sus Provincias americanas. Estas produjeron, sin duda, mucho dolor y un número elevado de muertes. Pero ninguna le costó tanto como las sufridas por los ingleses en Gibraltar, gracias a las cuales perdimos parte de nuestro territorio.

El Imparcial. 1908

Promesa cumplida

Teresa tuvo que aparcar el coche a bastante distancia de su escondido apartamento, después de intentarlo durante más de veinte minutos. En esta ocasión no le importaba la espera, porque se mantenía ajena a todo lo que sucedía a su alrededor, enganchada a sus pensamientos, especialmente a uno que no podía apartar de su mente en los dos últimos días. Le costaba reconocer que sentía miedo, una extraña sensación que creía olvidada y, sin embargo, la devolvía a una etapa lejana de su vida con un cierto regusto de placer malsano. Aún así, estaba decidida a afrontarlo de cara, sin rodeos, estaba decidida a todo. Y no se trataba de una decisión alocada sino que, más bien, podía asegurar, sin temor a errar, que era la resolución más meditada de toda su vida.

Cuando volvió a la realidad, se encontraba junto a la puerta del piso con las llaves en la mano, como si despertara de un ligero sueño. Deseó, con toda la fuerza interior de la que era capaz, encontrar a Fernando sentado en el sillón de cuero que tanto le gustaba, poder observar el rostro juvenil con esa sonrisa permanente en su boca que despedía una sensación de ingenuidad, difícil de creer. Sin embargo, aceptaba todos esos pequeños y mágicos detalles con la felicidad de no intentar analizarlos, como aceptaba tantos otros factores de su nueva vida, sin pensar siquiera en sus consecuencias.

Nada más abrir la puerta y dar los primeros pasos, supo que él estaba allí. Se sintió feliz a la vez que temerosa. Pero la felicidad borró el temor con extraordinaria rapidez. Estaba decidida, se dijo una vez más, dispuesta a lanzar el envite más importante de su vida, aunque ese pensamiento llegara a escandalizarla.

Para su sorpresa, Fernando no se encontraba en el salón ni en el dormitorio principal. Lo halló, por fin, en su pequeño estudio, sentado a la mesa del ordenador, donde disfrutaba con unos juegos de acción. Le recordó, con cierta vergüenza, la estampa de su hijo Borjita cuando sufrió la furia de la diversión informática. Se encontraba tan inmerso en el juego y sus ruidos característicos, que no había escuchado su entrada. Teresa llegó hasta su espalda, acariciando su cuello con ternura.

—¡Teresa! ¡Qué susto me has dado! No te había oído, amor mío. Estos juegos que tienes son magníficos y un verdadero vicio.

Fernando sonreía, feliz, al girar la cabeza hacia ella. Teresa no pudo reprimir su deseo, besando con suavidad los labios que se abrían hacia ella y sintiendo, una vez más, la pasión sin control que recorría su cuerpo con un pavor destemplado. Tomó asiento sobre sus muslos, rozando con sus manos las mejillas rasposas, sin afeitar, que en otro tiempo, en esa otra vida tan lejana y que ya no comprendía, habría rechazado escandalizada.

—¿Te encuentras bien instalado?

—Muy bien. Encantado de la vida como un antiguo marqués, aunque he de reconocer que me da un poco de vergüenza —forzó un gesto de culpabilidad compungida.

—No digas tonterías. ¿Por qué vergüenza? Si un amigo es capaz de ayudar a otro de forma desinteresada. ¿Por qué no lo voy a hacer contigo? No sólo no me importa que te hayas mudado aquí, a mi apartamento, sino que lo aplaudo. Además, fui yo la que te lo propuso. Es más lógico y así no tienes que pagar un piso.

—Querrás decir que así puedo disfrutar de un pisito precioso, porque no tengo un puñetero duro para pagar la mísera pocilga donde vivía hasta ahora —su mirada reflejaba una profunda tristeza, en ese ir y venir tan repentino de sus sentimientos.

—No volvamos al mismo tema, por favor. Asunto cerrado. Ya sabes que no me gusta hablar de dinero —Teresa volvió a besar sus labios, sintiendo el movimiento de la lengua de Fernando, a la que se aferró con fuerza. Volvió a separar su rostro para disfrutar de la simple contemplación, conturbada y feliz como una colegiala engatusada—. No te preocupes, mi amor. Ya me lo devolverás todo, y con intereses, cuando seas un periodista famoso.

—Periodista famoso —sonrió con desgana—. ¿Cuándo llegará ese divino momento, si es que llega algún día? Por ahora, me conformo con algo mucho más sencillo.

—Todo llega en esta vida, amor mío, llegará antes de lo que te imaginas.

Fernando sintió saltar la primera alarma en su cerebro al comprobar la seriedad de las palabras de Teresa, aunque todavía no las comprendía.

—¿Estás hablando en serio? No me vengas con bromitas. ¿A qué te refieres?

—Ya lo sabrás. Pero, por ahora, abre una botella de buen vino y tomemos un aperitivo. He traído un par de latas de caviar del Caspio, especialmente compradas en el aeropuerto para ti. Sé que te gusta mucho. Después pediremos el almuerzo al restaurante de siempre. Hoy me apetece pasta, la pasta me recuerda nuestras escapadas.

—Espagueti para mí y un buen solomillo.

—Siempre espaguetis —volvió a besarlo ligeramente, en ese ejercicio del beso suave, ligero y repetido que tanto deseaba prolongar—. Por si no lo sabes —levantó un dedo sobre su nariz—, hay más tipos de pasta, cariño. ¿O prefieres un poco de marisco?

—¿Marisco? ¿Celebramos algo?

—Es posible.

—¿Qué?

—No seas impaciente. Ya lo sabrás.

Teresa se dirigió al salón, tomando asiento en el sofá. Descalzó sus pies doloridos, frotándolos con sus manos en un suave masaje, antes de recoger las piernas en una cómoda postura. Al poco rato apareció Fernando con una botella de vino y los dos vasos en sus manos, mientras silbaba una canción italiana. Tomó asiento a su lado, a la vez que Teresa bebía un largo trago. Se encontraba sedienta.

—¡Perfecto! Un Ribera de Duero magnífico.

—La verdad es que a mí me gustan todos y no los distingo bien. Por tu culpa me he aficionado al vino tinto.

—No sabes la suerte que has tenido. Es mucho más sano que los cubatas y esas otras porquerías a las que eras tan adicto. El vino tinto, en cambio, es como nuestra sangre. Bebida de sangre para un cuerpo que la necesita —el tono de su voz sonó con gravedad fingida, al pronunciar la última frase—. Esas palabras las repetía mi pobre padre muy a menudo, un gran aficionado al tinto.

—Es posible que estés en lo cierto. Bueno, la verdad es que siempre tienes razón.

—No seas tan conformista —Teresa fingió que golpeaba su mandíbula—. ¿Por qué me das la razón en todo? Tienes que discutir más.

—Pero si es cierto. Siempre llevas razón. Contigo aprendo como si fueras un libro abierto.

Fernando volvió a besarla, con más fuerza en esta ocasión, mientras comenzaba a acariciar sus piernas bajo la falda, hasta alcanzar sus muslos en un suave masaje. Teresa sintió la cotidiana excitación, respondiendo con rapidez a sus besos y caricias. Comenzaba a ahogarse de placer cuando pudo expresar unas pocas palabras.

—¿Quién es un libro abierto ahora? —sonrió con malicia—. ¿No tomamos el caviar?

—Después.

—¿No decías que después del almuerzo es el mejor momento para hacer el amor? No tienes un criterio fijo —Teresa sentía las manos de Fernando recorriendo con prisa todo su cuerpo, bajo la ropa.

—Sí. Pero eso no quiere decir que no se pueda hacer antes y después.

—Estás loco.

—Y tú también.

—Sigue, por favor.

Teresa sonrió sin ocultar su placer. Volvió a dejarse ir, a gozar de aquella maravillosa sinfonía de amor, cariño y pasión extrema como nunca había sentido. Intentaba decirle que prefería la cama para el juego amoroso, que le gustaba el sexo pausado y con cierta sordina, pero no se atrevió. Escuchó crujir el sofá bajo su cuerpo. Cuando lo sintió dentro de sus entrañas con inesperada fuerza, se olvidó de la cama, de sus preferencias y del resto del mundo, porque eso era lo único para lo que podía vivir en aquellos momentos. Volvió a gozar de las estrellas que, para su sorpresa, continuaban en su firmamento particular.

* * * * * * *

Comieron con verdadero apetito, incluida Teresa que solía ayunar con demasiada frecuencia, limitándose a probar, normalmente, un par de cucharadas de cada plato. Fernando lo hizo a su acostumbrada velocidad, engulliendo la carne sin masticarla apenas.

—¿Has traído tu ropa y todo lo demás?

—Sí. Ya he entregado la llave del piso al portero y no puedo volver. Pero no he deshecho la maleta todavía porque no sabía...

—¿No sabías qué?

—¿Qué armario utilizo? Esperaba tu llegada para que me explicaras...

—Fernando, cariño, puedes usar el apartamento como te venga en gana. Eso es lo que acordamos. Estás en tu casa. ¿Comprendes? Para tu ropa tienes dos armarios de tamaño respetable en el dormitorio principal, que supongo es el que utilizarás —le sonrió con picardía, disfrutando al comprobar que había perdido aquella vergüenza inicial, una reliquia del pasado.

—Ya, pero no estaba seguro —su mirada reflejaba una timidez impropia en él.

—Pues debes estarlo. Cuéntame ¿Qué has hecho estos tres últimos días?

—De todo un poco. Intenté un artículo con el marido de Rociito, sin éxito. Vamos, que me pedía un pastón el muy cretino.

—Olvídalo. Ese es un tema más que trillado y no interesa a nadie.

—Ya. Pero es que todos te piden un congo, a no ser que los caces in fraganti. Sin embargo, por primera vez se me ofreció una jovencita. Creo que se llama Matilde Contreras. Quiere ser modelo o actriz.

—No he oído hablar nunca de ella, aunque tampoco ese es un buen rasero porque, como sabes, no me interesa nada ese mundillo. Será un putón verbenero que no la conoce ni su padre.

—Pues tiene futuro porque está buenísima. Pretendía tomar algún famoso del brazo a la salida de un restaurante o del teatro, y que le sacara unas fotos para inventar una romántica historia después.

—¡Qué gentuza! ¿Te acostaste con ella? —volvió a lamentar la rapidez de sus preguntas.

—No —la miro con seriedad a los ojos—. Aunque sé que no siempre me crees, no me acuesto con la primera mujer buenorra que encuentro por la calle. Para mí eso es algo mucho más serio.

Teresa deseaba abandonar aquella conversación, en la que se sentía ridícula y fuera de lugar. Eran momentos en los que prefería borrar de su cerebro las últimas frases, volver a la única línea posible de conversación, sin que Fernando se sintiese herido por ello. El joven debió notar el gesto de su cara.

—¿Qué te sucede, Teresa?

—Nada.

—No me mientas. Tu cara es como un mapa para mí.

—He aprendido a mentir muy bien en esta vida, amor mío, tan bien que ya no sé cuando estoy dentro o fuera de la comedia habitual.

—No digas eso. Suena muy triste.

—Es posible.

Fernando se aproximó a ella en el sofá, tomando una de sus manos. Comenzó a acariciar su mejilla con especial ternura, impropia en un joven de su edad. Teresa pensó que, a veces, de acuerdo con alguna de sus reacciones, actuaba con la experiencia de un hombre maduro, aunque posiblemente deseaba creerlo así.

—¿Descabezamos una pequeña siestecita? —Teresa abandonó el sillón, arreglando los pliegues de su falda—. Anoche no pude dormir en el avión más que un par de horas.

—Me parece muy bien.

Una vez en el dormitorio, Teresa descubrió sus maletas en un rincón. Sintió pena y cariño por su joven amante. Se acercó a una de ellas, intentando abrirla, cuando Fernando la tomó del brazo.

—Deja las maletas. Ya las desharé más tarde.

—Si quieres, puedo hacerlo yo.

—No es necesario. Si no tienes mucho sueño, preferiría dedicarme a otra actividad mas placentera —volvió a sonreír con esa mueca divertida que tanto significaba para ella.

—Estás loco. Hemos hecho el amor hace un par de horas.

—¿Hace tanto tiempo?

Fernando comenzó a desnudarla con extrema lentitud, como a ella le gustaba, besando cada centímetro de su piel que iba quedando a la vista. Teresa se sorprendió gratamente al comprobar que ya no sentía aquella lejana vergüenza, ese perdido pudor al encontrarse desnuda en sus brazos a plena luz, a cualquier hora del día, sin intentar esconder las huellas de los años que el especialista no podía borrar. Se dejó manejar a su gusto. Aunque llegó el momento de la prisa incontenida que solía atacar a Fernando, Teresa lo aplacó con ternura y sabiduría, quitando el cobertor de la cama y abriendo las sábanas. Por fin, se dejó arrastrar por él, que volvió a cabalgar sobre sus lomos como un marinero hambriento. Y de nuevo Teresa pudo observar las estrellas infinitas, mientras llegaba a la conclusión de que, si continuaba con aquel ritmo de pasión, acabaría feliz pero con sus huesos descoyuntados.

Una vez relajados en la dulce quietud, Teresa acomodó la cabeza sobre el pecho de Fernando. Se sentía agotada pero feliz. Intentaba evitar el sueño y prolongar unos minutos más aquella sensación tan dulce, mientras pasaba su mano por el pecho desnudo y fuerte. Comenzó a escuchar la respiración pesada de su tierno amante, dudando por última vez. Pero sabía que todo estaba decidido tiempo atrás por una mano superior e inescrutable.

—Fernando —utilizó un tono de voz muy bajo, como si temiese despertarlo.

—Dime.

—¿Estás bien despierto?

—Sí.

—Amberes. Hotel Rubens. Sábado 24 de febrero, dentro de ocho días. Tomará el vuelo Madrid—Frankfurt y Frankfurt—Amberes. La llegada al aeropuerto belga debe producirse a las seis y media de la tarde, por lo que se encontrarán en el hotel una hora después, aproximadamente. Es normal en él ese procedimiento para sus furtivas escapadas. A veces da rodeos por media Europa. Te he reservado habitación en el mismo hotel desde el día anterior.

—¿Qué quieres decir? —intentó elevarse de la cama, pero ella se lo impidió con una mano.

—Lo sabes perfectamente —continuó con la mejilla pegada a su pecho, aferrándose con fuerza a su piel. En realidad, temía observar su rostro en aquel momento.

—No puedo aceptarlo.

—No digas bobadas. Tienes que aceptarlo. Las oportunidades pasan por tu lado pocas veces en la vida. Y como ésta, puedes estar seguro de que ninguna más.

—¿Y tu vida?

—¿Mi vida? Mi vida no tiene sentido sin ti.

—No puedo hacerlo, Teresa. Si llegara a aceptarlo, parecería que...

—Lo aceptarás —cortó de forma tajante—. Cuando Borja prepara un viaje secreto, utiliza un portafolios negro que le regalé hace años. Aunque no había registrado los efectos personales y privados de otra persona en mi vida, lo hice en esta ocasión. Esos datos que te he ofrecido, son seguros y sin error posible. Y hora, durmamos, por favor. Tengo mucho sueño y estoy cansada.

Pocos segundos después, escuchó la frase que esperaba, aunque habría preferido no oírla.

—¿Sabes quién lo acompaña?

—No. Pero no te preocupes. Será una putita muy conocida. Le gusta tirarse a las famosas.

Por fin se hizo el deseado silencio. Teresa no pudo dormir pero se mantuvo con los ojos cerrados durante mucho tiempo, una eternidad. Otra vez intentó no pensar en nada, evitar las escenas que atravesaban su cerebro con tanta facilidad. Pero no era fácil. Volvió a recorrer su vida al galope tendido, como si pasaran una película desenfocada a velocidad extrema por su cabeza. Aparecieron sus padres y hermanos, su juventud, el nacimiento de sus hijos y, por último, Borja y sus diferentes etapas. ¿Con cuantos hombres había estado casada realmente?

Comprobó que Fernando dormía antes de separarse de él. Pero continuaba sin desear ver su rostro porque un gesto de mínima felicidad la habría martirizado. Era consciente de que se jugaba en aquel envite su familia, su situación social, su vida y, lo más importante, Fernando. ¿Continuaría con ella una vez conseguida su meta? Sin saber por qué, el rostro de Borja volvió a aparecer con fuerza, pero esta vez con una expresión bonachona y agradable. Sintió pena por todo. Cuando recostó la cabeza en la almohada, se sintió sucia por primera vez en su vida, mientras unas lágrimas secas resbalaban por sus mejillas.

* * * * *

España no desea ni ha deseado nunca aislar al pueblo de Gibraltar. Sin embargo, todos deberían comprender que España tiene la ineludible obligación de aislarse y protegerse, convenientemente, de las actividades delictivas gibraltareñas que tanto perjudican a su economía.

José Ignacio González-Aller. 1992

La cinta de vídeo

Borja pulsó el botón del mando a distancia que arrancaba el aparato de vídeo, tomando asiento en el sillón de cuero enfrentado a la televisión. Contempló la cinta con interés, una vez más, sintiéndose feliz conforme se desgranaban las conocidas imágenes, hasta considerar que podía dar el trabajo como definitivo y olvidarse de cualquier cambio o mejora. Aunque pecase de inmodestia, podía calificarlo como una pequeña obra maestra, una obra que le había costado un extraordinario esfuerzo y dedicación, y de la que se sentía muy orgulloso.

Desde el primer momento, cuando la operación 2001 se encontraba en su fase inicial, ya había expuesto a sus compañeros de Plus Ultra la intención de crear una animación del problema de Gibraltar a lo largo de la historia, para que fuese emitido, si era posible, en la mayor parte de los medios audiovisuales del mundo, y en el instante oportuno. Consideraba que el momento había llegado, aunque finalizar el trabajo no había sido tarea fácil.

Sus conocimientos sobre grabación y formación de imágenes eran rudimentarios, por lo que había sido necesario beber, como un poseso, de buen número de publicaciones profesionales, hasta llegar a instalar un estudio de grabación en uno de sus niditos de amor madrileños, precisamente en la calle Claudio Coello. Habían sido muchas horas de trabajo, con periodos de penoso abatimiento ante una empresa que llegó a considerar, en los momentos de duda y desmoralización, como de imposible cumplimiento. Sin embargo, a base de dedicación y esfuerzo fue mejorando el trabajo día a día, así como sus conocimientos. También había sido necesario consultar con diferentes especialistas para que le allanaran el camino emprendido, aunque con la necesaria discreción y nunca de forma repetida, utilizando excusas muy verosímiles y nada sospechosas, hasta adquirir la necesaria formación. Pero por fin podía asegurar que, tras un año de duro trabajo y quitando una infinidad de horas a sus muchas ocupaciones profesionales, el objetivo había sido cubierto con nota alta.

Básicamente, lo que pretendía con aquella cinta de vídeo era exponer, en toda su cruda realidad, la historia del proceso gibraltareño a lo largo de los tres últimos siglos. Pero estableciendo como premisa infranqueable el no caer en formulaciones patrioteras y ridículas, a las que tan aficionadas eran muchas de las obras publicadas sobre el tema de la colonia, sino exponer, de forma llana y concisa, la auténtica realidad del proceso y, por encima de todo, con un rigor histórico absoluto.

El vídeo comenzaba con un breve resumen histórico de las colonias, desde el asentamiento inicial de las potencias coloniales hasta los procesos descolonizadores seguidos en Naciones Unidas, así como otros casos de retrocesión directa, como la de Hong Kong a China, con indudable paralelismo al problema gibraltareño, en cuanto a la aplicación de la Carta Magna de la Descolonización cuando dice: quebrantar total o parcialmente la unidad nacional y la integridad territorial de un país.

A continuación, formulaba la presentación del PEG, las razones de su formación y sus fines, ya conocidos porque se basaba en las proclamas y documentos remitidos anteriormente, para pasar a la exposición de los hechos desde aquel lejano 4 de agosto de 1704. A partir de este momento, se desgranaban, de forma atractiva y real, los principales episodios que marcaban la historia de la colonia británica: los intentos de recuperación por parte española en el siglo XVIII; la extensión de Gibraltar, desde la fortaleza cedida en Utrecht sin jurisdicción territorial alguna y sin comunicación abierta con el resto de España, hasta la Verja fronteriza actual construida de forma unilateral por el Reino Unido; la construcción de su puerto y aeropuerto en aguas españolas; la utilización de unas aguas jurisdiccionales y un espacio aéreo propio nunca cedidos por España; para, finalmente, incidir con absoluto realismo en el proceso que tuvo lugar en el Comité de Descolonización de la ONU, con sus repetidas Resoluciones que fueron desoídas por el Reino Unido de forma sistemática. También se recalcaba la imposibilidad de intromisión de terceras partes en el contencioso, como supondría la entrada de la población gibraltareña y sus autoridades harto ficticias, en un problema que sólo afectaba al Reino Unido y a España, firmantes de un Tratado que licenciaba en cierto modo la presencia británica en la plaza.

Por otra parte, había sido un duro trabajo de investigación, debiendo beber de toda la información histórica a su alcance, tanto británica como española, hasta llegar a disponer de un formidable fondo bibliográfico dedicado a Gibraltar. El objetivo era presentar la parte fundamental de dicha información, basada en documentos, cartas náuticas y planos, muchos de ellos de origen inglés, donde se demostraba la falta de rigor en las absurdas alegaciones británicas al reclamar una parte del istmo, que ellos mismos daban como españoles en los planos levantados en los primeros años de la ocupación.

Por último, sentía un orgullo especial al comprobar la labor de síntesis a que se había sometido, el caballo de batalla que debió domesticar con increíble paciencia, por considerarlo imposible en un principio. De los cuarenta minutos que duraba el trabajo inicialmente concluido, considerados como imprescindibles en los primeros momentos para exponer la necesaria información, había ido reduciendo poco a poco hasta llegar a los doce minutos que abarcaba la cinta en su versión final. Pero creía estar seguro de que, quien permaneciera atento a la pantalla durante su reproducción, sacaría una idea exacta y real de cómo había evolucionado aquella ciudad y castillo de Gibraltar cedidos en el Tratado de Utrecht, una verdadera fortaleza militar durante 270 años según la versión inglesa, hasta convertirse en la ciudad actual.

Todo el equipo necesario había sido comprado en el extranjero, siempre con nombre falso, especialmente en cinco ciudades francesas y dos alemanas, aprovechando viajes de negocios o de placer. En su estudio, sin embargo, sólo se encontraba en la actualidad un aparato de televisión con su vídeo incorporado. Había sido verdaderamente triste, ahora que se consideraba un experto en el tema, haber tenido que deshacerse de todo ese equipo al que tanto esfuerzo había dedicado para sacarle el máximo partido.

Había llevado a cabo el aburrido y pesado trabajo para hacer desaparecer el material utilizado de la forma más discreta, a lo largo de varios días, depositando los diversos equipos en diferentes contenedores de basura por toda la ciudad. Pero no le importaba realmente. Pensaba enviar las grabaciones de inmediato, un aspecto éste que le había preocupado en principio. Pero, meticuloso hasta el infinito, había confeccionado un sistema muy seguro y discreto para que las copias salieran desde Francia, exactamente desde la ciudad de Burdeos, al haberse estrechado la vigilancia en Gibraltar y evitar, de esta forma, riesgos innecesarios. Sintió la tentación de guardar un ejemplar, el que tenía en su mano con orgullo en aquellos momentos, pero tampoco podía concederse aquella mínima gracia. No debía exponerse y ese último ejemplar sería pasto de las llamas en una chimenea.

Borja sonreía, feliz, mientras extraía el cartucho del aparato de vídeo. Lo miró por última vez, como se observa al hijo más querido en su dulce sueño. Su proyecto seguía su curso, pensó con orgullo, y continuaría a pesar de aquellos personajillos de poca monta que no eran capaces de estar a la altura que las circunstancias históricas exigían.

* * * * * * *

La cinta de vídeo llegó a los mismos destinatarios que habían recibido las proclamas y documentos del PEG, aunque en este caso se aumentó el número hasta cubrir el cien por cien de las cadenas de televisión europeas, incluso las de pequeñas localidades, y las principales del resto del mundo.

Aunque Borja había temido la posibilidad de que algunos gobiernos prohibiesen o restringieran su publicación, o la propia autocensura de muchas cadenas la obviaran, el resultado no pudo ser más esperanzador. La mayor parte de las emisoras televisivas del mundo difundieron un resumen de mayor o menor duración, e incluso algunas de ellas llegaron a los doce minutos completos. Tan sólo en el Reino Unido se restringió de forma notable en los momentos iniciales. La primera cadena británica en emitirlo en su totalidad fue la IHTN, siendo duramente criticada por el gobierno y otras cadenas, lo que no impidió que otras privadas siguieran su ejemplo, incluso con programas de discusión a los que eran invitados expertos en el tema, expertos británicos que, en muchos casos, apoyaban las tesis españoles sobre el conflicto histórico.

A Borja le causó especial regocijo una mesa redonda abierta con historiadores y políticos argentinos, tras la emisión de la cinta en la Cadena 67 bonaerense. Como era de esperar, se intentó esbozar un paralelismo con el problema de las islas Malvinas, a la vez que se criticaba con extraordinaria dureza la intransigente postura británica en ambos contenciosos. Sin embargo, para cubrir las mínimas normas de moral, se condenaba de la forma más enérgica el terrorismo del PEG, aunque, eso sí, aduciendo con franqueza que si no se hubiese llegado al punto actual, el PEG no habría nacido. Ese era el dictamen final que Borja había buscado desde un principio, opinión que de forma más o menos velada expresaban muchos profesionales diplomáticos e historiadores de diferentes países.

Como contestación al vídeo de Borja, tres días después de que fuese difundido en la cadena británica por primera vez, se emitió un programa especial en la BBC, la emisora televisiva estatal, donde se intentaba, de forma burda y filibustera, presentar el problema de Gibraltar bajo una óptica claramente parcial. Fue, sin duda, el mayor error del gobierno británico, impulsor inequívoco de dicho programa. Al día siguiente, dos de los principales rotativos sensacionalistas de Londres sacaban un titular con el mismo significado de fondo: Las penosas excusas del gobierno británico dan la razón a las tesis españolas. El PEG se apuntaba, de esta forma, un tanto formidable, a la vez que el pueblo británico comenzaba a percibir con claridad el nerviosismo de sus dirigentes.

* * * * * * *

La terraza del palacio semejaba el puente de mando de un portaaviones suspendido en el aire por ángeles invisibles. Bruno no se cansaba de admirar aquella maravillosa vista, una panorámica y una terraza grabada en sus sueños infantiles, y que tanto esfuerzo le había costado recobrar.

Bruno Morano di Brunetti era un conde italiano a la antigua usanza, un personaje que, como él mismo admitía, debía haber nacido en el siglo XIX o, más bien, un poco antes. Hijo único del Conde de Spartivento, cuyo título heredara treinta años atrás, había sufrido en su juventud la más espantosa ruina de su padre, que llegó a verse obligado a vender todas sus posesiones, incluida aquella tan especial, el palacio de Calvanaro, unido a su familia a lo largo de más de tres siglos. Abogado de oficio y entrado en la política con toda facilidad, llevaba más de diez años como diputado de la Democracia Cristiana.

Bruno había quedado huérfano a los veinte años. Su padre no había podido soportar la estrechez económica a la que le habían llevado sus excesos en el juego y el amor, por lo que se había suicidado de un poco decoroso disparo en la cara con una escopeta de caza. La madre, separada del conde años atrás, lo había acompañado en su eterno viaje, aunque en este caso a causa de un penoso y largo proceso canceroso. Desde que se sintiera el legítimo heredero de los Morano di Brunetti, Bruno se había jurado un deseo que debía alcanzar: recuperar la fortuna y posesiones de su padre y, de forma especial, el palacio de Calvanaro cuya terraza se vuelca al mar, cayendo a pico sobre las aguas del estrecho de Mesina.

Bruno podía presumir de haber conseguido todas las metas trazadas. No sólo había comprado una a una las posesiones de su padre, sino que poseía una fortuna incalculable aunque, eso sí, conseguida por métodos especiales. Aunque muchas organizaciones secretas o mafiosas italianas no lo supieran, de él partían casi todas las órdenes que organizaban su funcionamiento y actividades. Sin embargo, el palacio de Calvanaro se resistió durante años. Un empresario norteamericano, que según decían controlaba el mercado del cacahuete, lo había comprado y se negaba a escuchar cualquier oferta, por millonaria y generosa que pudiera ser. Fueron años de escondida humillación para Bruno, al recordar que el arco magnífico de entrada a la finca, donde lucía con añejo esplendor su escudo familiar en piedra, era atravesado por aquel americano que no sabía distinguir Roma de Atenas. Por ello fue necesario recurrir a ciertos métodos que habían sido utilizados en Italia durante gran parte de su historia, hasta convencer al yanqui inculto y tenaz de que debía emigrar a su querida tierra.

Aquella mañana del mes de febrero, Bruno había visto en la televisión la emisión del vídeo ofrecido por el PEG, lo que le había hecho llamar a su secretario Massimo Ciannella, su hombre de confianza y quien, en realidad, actuaba como intermediario inicial en todas sus empresas. Black Moon le había hecho directamente responsable de un encargo muy especial, en el que no podía fallar.

Bruno se mantenía en la terraza, sentado en un antiguo y cómodo butacón almohadillado, de procedencia florentina. Bebía con su habitual lentitud una copa de vino blanco, mientras pensaba en ese grupo terrorista español al que, finalmente, había cobrado verdadera simpatía. Compartía con ellos un sentimiento muy imbuido en su corazón: el odio más profundo al inglés, aunque, en su caso, la razón principal, la traición de una mujer, fuese menos complicada que la historia gibraltareña y bastante más cercana en el tiempo.

Por fin, apareció en la terraza Massimo, tan discreto y respetuoso como siempre, que hizo una exagerada reverencia al llegar a la altura de su jefe, sin abrir la boca hasta ser preguntado.

—Hola, Massimo. Te estaba esperando.

—Usted dirá, señor conde.

—Aunque estoy convencido de que todo marcha sobre ruedas, deseaba asegurarme, una vez más, de que la acción prevista para el día 1 de marzo en Gibraltar, se encuentra perfectamente preparada y sin posible error. Como sabes y te repetí varias veces, la organización está muy interesada en ello y no les puedo fallar.

—No fallará, señor. Puede estar tranquilo. Hemos llevado a cabo proyectos mucho más difíciles y complicados. Aunque, según las noticias que me llegan, la vigilancia en la colonia británica ha aumentado de forma considerable, hemos emplazado a tres de nuestros mejores hombres en esa tarea. El equipo lo forman un gibraltareño, un español y un siciliano, todos residentes en la plaza y sin antecedentes de ningún tipo, que a su vez utilizarán personal de la colonia que no saben a ciencia cierta el trabajo que realmente cumplen. Incluso se han preparado dos planes alternativos para el caso de que alguno sea descubierto antes del momento indicado. Pero puede usted estar confiado, señor conde. Será, como se pretende, una acción de la que se hablará mucho.

—Muy bien. Te repito que no podemos fallar.

—Ya sabe el señor conde que el riesgo, de todas formas, es muy elevado, así como el precio a pagar. Es posible que cacen alguno de los hombres, pero no podrán decir nada que salga de la frontera gibraltareña.

—¿Ni siquiera esos tres de los que me hablas? —Bruno levantó el dedo amenazador.

—Aunque cojan a todos y fuesen torturados, algo difícil de imaginar por las autoridades británicas...

—No confíes en esos pájaros.

—Aún en ese caso, sólo podrían declarar que la acción les fue ordenada desde Sicilia, a uno de ellos, y desde Marsella a los otros dos. Por mucho que intenten cobrar del hilo, se quedarán a medio camino.

—Perfecto —Bruno frotó las manos con satisfacción, a la vez que se apretaba la rebeca de lana al sentir una ráfaga de viento—. Parece que va a cambiar el tiempo. Una verdadera lástima.

—Sí, señor.

Bruno dio un sorbo a su copa, mientras dirigía la mirada hacia la ciudad de Messina, al otro lado del estrecho, cubierta en la parte baja por una franja de boira que parecía navegar al compás del viento. Volvió a sentir el placer de la pura contemplación en esa terraza que tantas historias de la familia había vivido. Escuchó unos pasos que llegaban desde la casa, comprendiendo que pertenecían a Rossella, su cuarta y joven esposa. Se giró hacia ella, admirando una vez más su espléndido físico, única virtud que la acompañaba y por la que había contraído matrimonio tres meses antes. Era deliciosamente tonta e ignorante, como una dama norteamericana, aunque con otras especialidades muy reconfortantes, se dijo mientras esbozaba una sonrisa.

Con un gesto displicente de su mano, Bruno indicó a su fiel ayudante que se podía retirar. Al observar las piernas de Rosella cerca de él, largas y perfectamente moldeadas, se dijo que había cosas más importantes en aquel momento, que discutir una vez más sobre el plan para joder a los británicos. Con un gesto de su cara, indicó a la bella ignorante que tomara asiento en sus rodillas. El conde acarició sus piernas, mientras Rosella bebía de un sorbete.

* * * * *

La acción inglesa de calificar a Gibraltar como “Territorio No Autónomo” en 1946, igualándolo a cualquiera de sus colonias africanas y asiáticas en los futuros procesos de descolonización, fue un ejemplo más de su falta de rigor y honestidad política, al intentar imponer sus intereses por encima de los de las Naciones Unidas.

Eliud Muoka. 1965

Turismo y sorpresa

Fernando aterrizó en el aeropuerto de Amberes a mediodía del viernes 23 de febrero. Los últimos cinco días se habían forjado en un compás de tiempo alargado, donde se mecían los sueños más escondidos y las esperanzas soñadas. El nerviosismo que lo había atenazado desde el primer momento de la esperada revelación, adormilado suavemente en un principio, despertó por fin hasta saltar todas las barreras. Sin embargo, sentía una felicidad plena al haber concluido su bien elaborado plan, paso a paso, hasta el último momento, por mucho que hubiese debido sufrir periodos de vaguadas inciertas en los que llegó a desear un desenlace inmediato, o arrojar la toalla de forma definitiva.

Pero no. La esperada pieza había entrado por fin en las redes primorosamente tendidas, hasta ser cobrada sin ningún esfuerzo, una pieza de valor muy superior al imaginado. Atrás quedaban meses de meticuloso estudio del personaje y desarrollo de la pasión fingida, una pasión que debía practicar cada vez con mayor periodicidad, hasta alcanzar momentos de verdadera angustia. Pero el resultado estaba ahí, inamovible, abriendo las puertas tanto tiempo cerradas, gracias a su genial interpretación. Fue tal su identificación con el papel representado, que llegó a considerarse un actor genial que podría haber dirigido sus pasos hacia el mundo del teatro sin mayor esfuerzo.

Debía reconocer, sin embargo, que la prueba a la que se había sometido de forma voluntaria, no supuso el rigor o la asfixia que se le podía suponer en un principio. Una vez que consiguió arrastrar a Teresa hasta el dormitorio en aquel lejano día, llegando al amor físico de forma desesperada, supo que esa mujer alegre que transmitía una tristeza vencida, le pertenecía en cuerpo y alma, que acabaría viendo a través de sus ojos en todo momento, entregándole la vida si fuese necesario.

Por otra parte, debía reconocer que había sido una experiencia agradable y reconfortante, ya que también él había disfrutado con largura del sexo impuesto por su papel, al menos parcialmente. A pesar de su edad, Teresa era una mujer culta, agradable y especialmente atractiva, aunque a veces se viese obligado a fingir en demasía una pasión desenfrenada que solamente en ella tenía lugar. Pero nunca representó un esfuerzo lastimoso hacer el amor con extrema periodicidad, como esperaba al elaborar el plan. Por el contrario, había encontrado una hembra resabiada y experta en el juego, que le hizo vibrar, en algunas ocasiones, de forma inesperada y extremadamente gozosa.

Tuvo que adecuar el plan inicial al desarrollo de los acontecimientos, acción que un militar habría definido como amoldarse con precisión al teatro de operaciones. Lo que comenzara como una simple posibilidad de escuchar la indiscreción de turno y sin un rumbo fijo y determinado, se había ido aclarando, poco a poco, hasta presentar la única salida posible para ella y mejor para él: la traición definitiva a su marido. Bien es cierto que las condiciones familiares eran mucho más favorables de las previstas, encontrando un escondido y profundo odio de aquella hermosa mujer hacia su esposo.

De esta forma, la posibilidad de atrapar a Borja Martín de Rávana en un escarceo amoroso, la pieza más codiciada por esa prensa dedicada a sacar a la luz lo más pobre e indigno que cada persona lleva dentro de sí, paradógicamente denominada del corazón, se apareció no sólo como posible sino con muchos visos de realidad. Por ello, había forzado la máquina del amor fingido, dudando en muchas ocasiones de que una mujer tan inteligente como Teresa, llegara a perder el norte de tal forma, que no pudiese ver lo que cualquier otra persona en su sano juicio habría comprobado con pasmosa facilidad.

Cuando recibió de sus propias manos los billetes de avión, la reserva pagada del Hotel Rubens para cuatro días, por si era necesario, más una fuerte suma para sus gastos personales que intentó rechazar con medida hipocresía, sintió pena por aquella pobre y rica mujer, fiel reflejo de una raza vencida, una pena, es cierto, momentánea y pasajera. Era consciente de que no volvería a verla nunca más, pero en aquel último momento llegó a dudar del engaño y que toda su actuación teatral hubiese sido convincente. Un brillo especial en los ojos de Teresa, un brillo de honda y sentida tristeza, parecía indicarle que ella reconocía la despedida como definitiva, momento en el que le ofrecía el presente merecido y final a la relación de varios meses, al regalo de su juventud.

Fernando sintió un ligero y sincero dolor por los sentimientos heridos, aunque lo olvidó en pocos minutos, como se olvidan los sentimientos a esa edad. Después de todo, él también había dado mucho a cambio, precisamente lo que Teresa tanto necesitaba en aquellos tristes momentos de su vida aunque, en este caso, quedara limitado a un simple acto teatral. Pero la diferencia entre lo verdadero e imaginado, como pensaba Fernando con frecuencia, se confunde de tal forma en sus extremos, que son muchos los que se aferran a falsos sentimientos con más fuerza que a los que, en verdad, nacen del corazón. Se exponía a sí mismo esas consideraciones con sinceridad, a la vez que consideraba su cinismo como una herramienta de trabajo tan necesaria como la pluma, la grabadora o la máquina de fotos.

Intentó desechar pensamientos sin rumbo. Era consciente de que no podía fallar en aquella ocasión que se le brindaba como caída del cielo, un tren que la diosa fortuna enviaba a pasar junto a él y que, posiblemente, no volvería a hacerlo. Se imaginaba los titulares en los que aparecerían las fotos del multimillonario empresario, mecenas y prohombre nacional, Borja Martín de Rávana, el personaje discreto por excelencia, con alguna famosa, desinhibida y guapísima mujer saliendo del hotel cogidos del brazo, deslizando su amor en un recogido restaurante o, quién sabe, si mostrando un huidizo beso o una caricia perdida. Para que el artículo presentara la necesaria categoría profesional, la prosa de acompañamiento también debía estar a la altura adecuada y correctamente documentada, razón por la que se había dedicado a la lectura y estudio del terreno de la mejor forma posible.

Cuando Fernando recogía sus maletas en el aeropuerto, después de un vuelo muy agradable en las líneas holandesas KLM, Madrid-Amsterdam y Amsterdam-Amberes, conocía todo lo necesario y un poco más sobre la capital flamenca, una ciudad, por otra parte, con una importante presencia española a lo largo de su historia, aunque no muy aplaudida por el pueblo belga. En realidad, era mucho más concienzudo en su trabajo de lo que la fingida pose de vagancia y superficialidad, mostrada a Teresa a lo largo de su relación, parecía demostrar. Pero no se trataba de ningún error de cálculo al acometer la farsa, sino la convicción plena de que ese tipo de joven, dejado, inculto pero con cierta clase y elegancia era, en su opinión, el más apreciado por determinadas señoras faltas del necesario cariño.

Fernando había caído sobre las diferentes enciclopedias como un hambriento depredador, para averiguar lo máximo del escenario sobre el que debía confeccionar el artículo escandaloso y prometedor que lo catapultaría a la fama definitiva. Estaba seguro de que un trabajo así lo convertiría en la pieza más codiciada de los programas de televisión donde el engaño, el adulterio y las más bajas pasiones del ser humano eran expuestas, ante un público enfervorizado, con la más absoluta crudeza, grosería y zafiedad posible, palpable demostración del fantástico momento cultural que vivía el pueblo español.

Por fortuna, Fernando no sufría las apreturas económicas que Teresa le suponía y que tan bien había utilizado. Además, la cantidad recibida por su amante para los gastos especiales era tan extraordinariamente generosa, que le hizo dudar y leer de forma repetida el cheque extendido a su nombre. Por esa razón, añadida al gusto que sentía por el buen vivir, se sentía animado por la agradable perspectiva del cómodo y excitante viaje, cuando abordaba un taxi en el aeropuerto. Le ordenó dirigirse al hotel Rubens que, según suponía, debía ser uno de los mejores, o el mejor, de la ciudad. Al menos, sabía que se encontraba en la Zilversmidstraat, la antigua calle de la platería, en el más viejo y escondido corazón de la capital flamenca.

El trayecto hasta el hotel fue entretenido y agradable, aunque una ligera llovizna y un cielo emplomado restaran belleza a una de las ciudades más hermosas de Europa, oprimida sin embargo por el famoso trío turístico Brujas-Gante-Bruselas, situados al oeste y al sur, que parecían cobrar el principal protagonismo de esa nación belga un poco artificial desde un punto de vista histórico y político, pero con una hospitalidad y jovialidad ejemplares.

Aunque Fernando había pisado territorio belga, dos semanas de campamento juvenil en la ciudad de Lieja, no conocía Amberes. Repasaba mentalmente el nacimiento de la ciudad, en el margen derecho del río Escalda, el Schelde para los nativos, uno de los brazos que el Mar del Norte hunde en esas tierras que antaño eran absorbidas por la mar en sus periódicas y caprichosas crecidas. Precisamente su nombre se derivaba, según algunos, de la fortificación surgida sobre el aenwerp, el rompeolas, hasta formar la palabra actual en su idioma propio de Antwerpen.

Para su sorpresa, el hotel Rubens, situado a la espalda del magnífico ayuntamiento, en el centro neurálgico de la ciudad vieja y cerca de los muelles, era un pequeño hotelito, con mucha clase aunque sin el lujo esperado, lo que no encajaba correctamente con lo que de Borja Martín de Rávana había leído. Pero también era posible que buscase un nidito como aquel, un escondido refugio con la clase y elegante decadencia que tanto gusta a ciertos personajes. Desde la puerta del establecimiento, protegida por una bella marquesina con ribetes dorados, podía observar la enhiesta torre gótica de la catedral, monumento que pensaba visitar para observar al natural, y de cerca, el famoso tríptico de El Descendimiento de la Cruz, de Rubens. Aunque Teresa se habría visto sorprendida por este detalle, Fernando amaba la pintura y poseía una formación académica nada desdeñable.

Después de instalarse en su habitación, comenzó a repasar y comprobar el plan establecido, para lo que necesitaba, ante todo, un adecuado salón en la entrada, del que por fortuna disponía el establecimiento. Al deshacer su maleta tuvo especial cuidado con sus cámaras, alguna de ellas muy especial, sobre todo dos de reducidísimo tamaño y capaces de filmar cualquier panorama con una extraordinaria nitidez, sin que fuese percibido por la víctima propiciatoria, al ser extremadamente silenciosa. También prestó especial atención a una minúscula cámara de vídeo, prestada por un buen amigo, aunque su utilización quedaba a expensas del desarrollo de los acontecimientos.

Sumido en sus pensamientos, Fernando recordó que también era necesario para sus fines encontrar la persona adecuada que le pudiera facilitar el trabajo de forma definitiva, para lo que había reservado una buena cantidad de dinero, esa llave que tantas puertas abre. En este caso tuvo que reconocer que la divina providencia, o el maligno tentador, lo favoreció con el más preciado de los regalos, un inesperado obsequio ofrecido en bandeja de plata. El joven que subió las maletas hasta su habitación, de buen aspecto y carácter abierto, resultó ser natural de Betanzos, por lo que fue sencillo entablar conversación con él. Supo, desde el primer momento, que había encontrado la veta dorada de su mina. En el momento que le ofrecía una más que generosa propina, intentó entablar conversación con él, lo que fue fácil debido al carácter desenfadado y extrovertido del joven.

—¿Y qué haces tan lejos de tu tierra?

—Estudio y trabajo.

—Eso sí que tiene mérito. Te admiro. ¿Jornada completa en el hotel?

—Depende. Un mínimo de seis horas pero, a veces, se alarga la jornada, por necesidad del establecimiento o por urgencia económica mía —sonrió de forma traviesa.

La conversación continuó de forma franca y abierta hasta que Fernando decidió que podía apostar por aquella fuente con seguridad. Era jugador por naturaleza y sacó la carta con cierta ventaja.

—Vamos a ver, paisano. ¿Te gustaría ganar una elevada suma de dinero?

—Depende —contestó con cierto recelo en su mirada.

—Pareces gallego.

—Lo soy y ejerzo como tal —volvió a sonreír—. Pero no quiero problemas con la Policía.

—No te preocupes por eso. No soy un mafioso ni un narcotraficante. Es algo mucho más sencillo. ¿Me harías un favor muy importante a cambio de una bonita cantidad, por ejemplo el doble que ésta? —Fernando le mostró un fajo de francos belgas que tenía preparado al efecto, comprobando que los ojos del muchacho bailaban sobre ellos con inusitada expectación.

—Eso es mucho dinero. Con una cantidad así podría viajar a Málaga, para ver a mi novia esta Semana Santa —su sinceridad era infantil y conmovedora—. Pero nadie paga una suma tan elevada por algo legal y fácil. Ni siquiera en las películas. No quiero problemas...

—Con la Policía. Ya lo sé. No tienes más que darme cierta información y ayudarme un poco en mi trabajo.

Raúl, que así se llamaba el gallego, parecía desconfiar, fiel a su procedencia geográfica. No era capaz de encontrar las palabras adecuadas, por lo que Fernando decidió atacar con sinceridad.

—Mira. Te hablaré sin tapujos y con la verdad por delante. Soy periodista. Mañana llegará un famoso personaje español, acompañado de una preciosa mujer que, como puedes suponer, no es la suya. Una canita al aire, vamos. Por supuesto, él desconoce mi presencia, pero como soy un profesional completamente desconocido, no recelará al verme. Se trata de Borja Martín de Rávana, seguro que habrás oído hablar de él, y debe haber reservado una habitación doble, posiblemente una suite, si es que disponéis de alguna, o la mejor del hotel. Debo hacerle algunas fotos, todas las que pueda, en las que aparezca con su pareja. ¿Vas comprendiendo?

Un ligero movimiento con la cabeza, fue toda su respuesta.

—Aquí tengo dos cámaras miniatura, una para ti y otra para mí, muy sencillas de utilizar. Completamente automáticas. Pero lo principal que debes conseguirme es toda la información posible. Deseo saber a qué hora llegará, los planes de viaje o excursiones a realizar, si los prepara en el hotel, reservas en el restaurante, en fin, todo lo que puedas averiguar. Y necesito alguna foto de la habitación, la cama del pecado —rió abiertamente—, el cuarto de baño con sus objetos personales y, si es posible, lo que supondría el colmo de mi felicidad, alguna instantánea de la pareja en el dormitorio, para contrastarla con las del cuarto vacío. En ese caso, recibirías una propina extra.

—Eso me costará el puesto.

—No necesariamente porque, en teoría, las fotos las habré hecho yo. Además, esa cantidad es, si no me equivoco, tu sueldo de varios meses.

Raúl volvió a mirar hacia el suelo. Parecía dudar de nuevo y Fernando suplicó en su interior que aceptara la tentación. No tuvo que esperar mucho tiempo. El joven tomó con rapidez el fajo de billetes de su mano, introduciéndolos en el bolsillo trasero del pantalón. Fernando respiró aliviado y feliz.

—De acuerdo, Raúl. Veo que nos entendemos. Ya sabes que dispondrás de otra cantidad igual para cuando finalices el trabajo, y un regalo especial si consigues alguna foto extra. Ahora a trabajar. Información.

—De acuerdo —se retiraba hacia la puerta, cuando se volvió hacia Fernando—. ¿Visitará la ciudad? Se lo recomiendo.

—Desde luego. Cuando deshaga mi equipaje, saldré a almorzar y dar una vuelta.

—¿Necesita de un guía experto? —su actitud era de la máxima colaboración.

—No, gracias. He leído mucho sobre Amberes y tengo un librito para guiarme durante el recorrido. Me gusta hacerlo a mi modo.

—De acuerdo. Pero no se olvide de dos cosas muy importantes. La primera, el escudo de España que se encuentra en la fachada del ayuntamiento. Y después, un detalle que pocos saben y que los guías belgas suelen omitir. El crucifijo en bronce que preside la puerta principal interior de la catedral, la iglesia gótica más grande y hermosa de toda Bélgica, según los expertos, se fundió con una estatua del duque de Alba que él mismo se hizo erigir en la ciudad. Como no es un personaje muy popular entre los belgas —sonrió divertido—, la fundieron para crear esa pieza. Lo comento siempre cuando hago de guía. Nuestra presencia en estas tierras fue extraordinaria, aunque no guste mucho a estos tipos.

—Parece que no te caen muy bien —decidió tutearlo para aumentar el grado de complicidad.

—No soporto a los belgas ni a los ingleses, por eso me cae simpático ese PEG que les está dando por donde se merecen. En cuanto pueda, me volveré a España.

—Esos del PEG son una pandilla de asesinos desalmados y nada más, muchacho. De esa forma nunca se consigue nada. Por otra parte, había oído que este pueblo es hospitalario y cordial. Muy parecido al francés.

—Es que los gabachos tampoco los soporto, son peores todavía. Esos nos hicieron más daño que nadie en Europa. Me ponen enfermo.

—¿Te caen bien los de Betanzos? —Fernando esbozó una suave sonrisa.

—Algunos.

—Menos mal que tu novia es malagueña. Bueno, Raúl, a trabajar.

—Sí, señor.

Por fin, pudo quedar en soledad. Se felicitaba una vez más por su suerte, al haber encontrado aquel despabilado y listillo joven gallego que le podía facilitar su trabajo de forma muy importante.

* * * * * * *

Fernando se sentía inmensamente feliz mientras almorzaba en un pequeño restaurante de la Groen Plaats[20], llamado El Cisne Blanco. Se había decidido por unos moules mariniers que anunciaban en el cartel de la entrada como muy frescos y auténticos de Ostende, unos mejillones pequeños pero sabrosos, servidos en una perola familiar extraordinariamente grande y, para su sorpresa, acompañados de un plato de patatas fritas. Se lo habían recomendado como un plato muy típico en toda la zona y debía reconocer que su sabor era realmente delicioso, aunque echaba de menos el tamaño de los españoles. En el hotel había dejado todo resuelto, inspeccionando las posibilidades del salón, que se extendía formando un recodo a la entrada, enfrentado con el mostrador de recepción. Allí podría situarse en un sillón, desde donde sería posible observar con nitidez a todo aquel que penetrara en el establecimiento, así como el mostrador principal. También el restaurante ofrecía buenas perspectivas.

Después del almuerzo, giró una visita a pie por la ciudad, especialmente por su centro antiguo, que se podía recorrer en un tiempo prudencial. En el Grote Markt[21] pudo observar el ayuntamiento, un ejemplo maravilloso del neoclásico, en cuya fachada aparecía el colosal escudo de España que Raúl le comentara. Reconoció que el hecho de que ese escudo se encontrara todavía en su sitio con el paso de los siglos, mostraba una tolerancia y un amor al patrimonio digno de toda alabanza y que tanto echaba de menos en España. En el centro de la plaza le llamó la atención la famosa fuente Brabo, que evoca la leyenda del gigante Antigón, quien segaba las manos de los navegantes que rehusaban pagar el peaje del río, hasta que el centurión romano Silvius Brabo lo venció en singular combate, cortando su mano y arrojándola al Escalda. Según escuchó a un joven guía, que explicaba la leyenda con todo detalle a un grupo de japoneses, esa era la segunda versión del nombre de la ciudad de Amberes, ya que se puede suponer compuesta por los vocablos hand, mano, y werpen, arrojar.

De la plaza del ayuntamiento pasó a la catedral, una joya del gótico flamenco, donde destacaba con fuerza su esbelta torre gótica de 123 metros. Aparte del crucifijo recomendado por Raúl, ante cuya contemplación dejó vagar su mente en recuerdo del glorioso duque español y su tiempo, pudo recorrer la basílica cruciforme con siete naves, donde se reparten un gran número de tesoros artísticos entre los que despuntaba con luz propia el cuadro de Rubens que tanto deseaba observar. Salió hasta la Groenplaats, dando vueltas y más vueltas, hasta recorrer las iglesias de San Pablo, San Carlos Borromeo y San Andrés, el Palacio Real, la casa de Rubens, y todo el callejeo del casco viejo que tanto le atraía en toda ciudad europea. Era ya media tarde y caía la oscuridad, cuando decidió retirarse hacia el hotel, cansado y mojado por el continuo calabobos que parecía formar parte inseparable de la capital. Había sido una visita rápida, pero creía haber captado la visión general de una ciudad preciosa, tan unida en muchos aspectos a la labor de España en Europa.

Fernando descansaba, tumbado en la cama y leyendo la prensa belga del día, a la espera de la hora de la cena, cuando escuchó unos golpes dados con suavidad en su puerta. En principio se sintió alarmado, sin saber por qué, como si fuese culpable de alguna acción reprobable. Pero sintió un gran alivio al comprobar que se trataba de su confidente gallego, quien se aprestaba a cumplir su cometido.

—Vaya, Raúl. ¿Qué sucede? ¿Has averiguado ya algo importante?

—Creo que mucho —el joven cerró la puerta, una vez en el interior.

—¿De qué se trata? Vamos, suéltalo de una vez.

—Verá usted. No hay reserva alguna a nombre de Borja Martín de Rávana —el joven hablaba en voz baja, moviéndose con misterio.

—¿Cómo es eso? ¿Estás seguro?

—Completamente. He revisado la lista dos veces.

—Bueno —Fernando tocaba su barbilla, pensativo—. Después de todo, puede ser normal que reservara la habitación a un nombre supuesto. Debe ser esa la razón. ¿Hay alguna reserva para una pareja que llegue mañana por la tarde? ¿Una habitación especial?

—Está prevista la llegada de siete parejas o matrimonios para mañana; dos ingleses, dos alemanes, dos franceses y uno sueco, pero ninguno español. Todos ellos han residido en alguna ocasión en el hotel. Pero eso no es todo. Lo más sorprendente es que hay una reserva para un grupo de diez españoles, hombres todos.

—¿Diez españoles? ¿Qué quieres decir?

—Una empresa de Madrid, ABH Consulting, ha reservado diez habitaciones individuales, así como el salón Brabo para una cena con el menú establecido y una reunión posterior privada. Incluso se servirán de la barra libre ellos mismos, sin servicio, aunque ese detalle suele ser bastante normal en este tipo de convenciones empresariales. Han adelantado un crédito, muy generoso por cierto, para cubrir la cuenta. Por si le interesaba, he sacado una copia de la lista.

—Dámela.

Fernando tomó la hoja que le tendía Raúl, inspeccionándola con detenimiento. La leyó dos veces, moviendo la cabeza de forma resignada.

—Ninguno es conocido. Será una empresa que ha decidido llevar a cabo en Amberes su reunión anual, o una sencilla escapadita para los directivos. Ya me entiendes. ¿Tienen prevista la incorporación de mujeres?

—No. Entiendo lo que quiere decir, pero este hotel es muy serio para esas cosas.

—Bueno. Te aseguro que Borja Martín de Rávana tiene que llegar, acompañado de una preciosa señora —su rostro mostraba preocupación—. Es posible que utilice nombre extranjero y sea una de esas siete parejas que has mencionado. Puede haber utilizado este hotel en otra ocasión anterior con los mismos fines.

—Puede ser. Esa es la única posibilidad que nos queda, porque para mañana no hay ni una habitación libre —el joven parecía desilusionado.

Fernando comenzó a preocuparse seriamente. Por un momento, una nube negra y triste pasó por su cerebro, hasta apagar la luz y derrumbar el castillo de naipes levantado con tanta ilusión en los últimos días. Pero no estaba dispuesto a aceptarlo. Se repetía que no era posible, que de acuerdo con la información suministrada por Teresa sobre las costumbres de su marido, Borja no era persona de las que solían variar sus planes a última hora. Pensó, incluso, en la posibilidad de llamar a su dulce amante, intentando confirmar la información, idea que rechazó de inmediato. Se vio interrumpido por su confidente.

—¿Qué hago? —movía sus manos de forma nerviosa.

—Nada. Si te enteras de alguna novedad, me la comunicas de inmediato. De todas formas, montaré guardia en la entrada a las seis y media de la tarde, que es la hora de llegada prevista para su vuelo. Mañana por la mañana te daré la máquina que debes utilizar. Creo que con esas dos es más que suficiente.

—De acuerdo. Estoy a su disposición

Cuando su confidente abandonó la habitación, Fernando se dejó caer en la cama de nuevo. Prefería evitar pensamientos derrotistas y asirse con fuerza al plan dispuesto en principio, un plan que no podía fallar. Borja debía ser un hombre muy precavido, excesivamente precavido, razón por la que era tan difícil de cazar en sus periódicas escapadas. Debía mantenerse confiado en que llegaría al hotel bien acompañado, aunque hubiese reservado la habitación a un nombre extranjero. También pensó durante algunos segundos sobre el grupo español, sintiendo que no se encontrase ningún personaje conocido entre ellos. Podía haber sido una buena posibilidad, aquella de cazar dos pájaros de un solo tiro. Por fin, decidió salir a pasear. Debía cenar y beber un par de cubatas para no pensar demasiado en otras posibilidades.

* * * * * * *

Fernando se encontraba sentado en un cómodo sillón de orejas, enfrentado al mostrador de recepción, con un periódico de grandes dimensiones en sus manos, de forma que pudiese observar con facilidad sin ser descubierto. También mantenía preparada y a mano su máquina preferida, la microcámara Minolta, aunque de momento se encontraba bajo su pierna, porque la espera podía ser larga y su utilización lo forzaba a una incómoda postura. Pensó que podía transcurrir más de una hora hasta el momento decisivo, si el vuelo llegaba con puntualidad.

Aquella mañana, dedicada al turismo en su plan inicial, había sido un estrepitoso fracaso. Aunque pensaba visitar los diferentes museos, en especial el de Bellas Artes, la intranquilidad producida por las noticias recibidas de Raúl lo mantenían en un estado de tensión y nerviosismo permanente, que no le permitían contemplar la belleza con la tranquilidad necesaria. Por esa razón había dormido con largueza hasta bien entrado el mediodía, recorriendo después las calles cercanas al hotel sin alejarse demasiado, como si fuese peligroso separarse del mismo más de cien metros. Por otra parte, la lluvia fina persistía sin tregua, lo que tampoco invitaba a un nuevo paseo. Pensó en lo que podría ser Amberes con sol, si es que esa posibilidad existía.

Tras el almuerzo, efectuado en un pequeño restaurante a pocos metros del hotel, descabezó una ligera siesta de forma desasosegada, despertando a menudo con pequeñas pesadillas en las que se reflejaba la inútil espera y el más absoluto de los fracasos. Llegó un momento en el que llegó a pensar que todo podía haber sido un invento envenenado de Teresa, una especie de prueba trampa en la que había caído como un infeliz cordero.

Como un poseso, seguía con la vista el movimiento de las manecillas del reloj de pared situado frente a él, comprobando su creciente nerviosismo. Cuando el carillón hizo sonar las campanadas correspondientes a las siete de la tarde, pudo percibir el movimiento de las hojas del diario, como si fuesen movidas por un fuerte viento, aunque era el temblor de sus manos el que parecía concederle vida propia al papel. Intentó tranquilizarse, fijando la vista en la página abierta, pero tan sólo pudo llegar a observar una foto donde se incineraban unas vacas en alguna granja británica, bajo el titular de la fiebre aftosa. Volvió a levantar la vista hacia la entrada, donde un mozo de maletas penetraba de forma intermitente, acompañando a nuevos inquilinos, mientras el anciano portero, ricamente ataviado, abría la puerta con severas inclinaciones de cintura a la antigua usanza.

Contaba las parejas que se habían inscrito, cuando recordó la cámara, tomándola con disimulo y comprobando que se encontraba preparada. Adoptó la posición adecuada, escondiéndola en el hueco de su mano, lista para ser accionada con el dedo meñique cuando fuese necesario. La postura era molesta pero, al menos, comprobó que disminuía el movimiento propio de sus extremidades.

La primera sorpresa se produjo al observar una cara conocida, un señor de más de sesenta años, que rápidamente identificó como Andrés Pobil de Oca, un rostro que solía aparecer en televisión a menudo, siempre que se hablaba de fusiones de bancos o empresas. Tiró tres instantáneas en su dirección. A partir de ese momento, se reprodujeron las entradas de españoles conocidos, en general hombres de gran fortuna, dirigentes de grandes compañías o, incluso, un famoso terrateniente que empleaba con orgullo la dignidad de grande de España.

La máquina continuaba funcionando a buen ritmo, mientras una extraña sensación, difícil de definir, recorría su cuerpo en oleadas. Se habían inscrito siete u ocho, no recordaba bien, cuando hizo su aparición la pieza esperada. Sin embargo, en esta ocasión Borja Martín de Rávana no iba acompañado de la preciosa mujer que se esperaba, sino de Alejandro Artal, un conocido empresario al que se le suponía dueño de gran parte de la isla de Mallorca, así como personaje imprescindible en todo acontecimiento social veraniego en la isla balear. A pesar de la decepción que acababa de sufrir, en esta ocasión Fernando accionó la máquina en más ocasiones, mientras Borja tomaba el protagonismo y charlaba animadamente con un empleado de la dirección del hotel, que salió a recibirlo al serle anunciada su llegada.

El cerebro de Fernando trabajaba sin descanso. En total, debían ser nueve o diez los personajes reconocidos y fotografiados, comenzando a pensar en la posibilidad de que se tratase de ese grupo de españoles mencionado por Fernando. Buscó con la vista a su joven amigo sin encontrarlo. El reloj había marcado las ocho y su inquietud subía de nivel. Una voz en su interior le avisaba que allí se cocía algo extraño, que la actividad del grupo, si así se decantaba, podía ser tan interesante y novedoso como el esperado escarceo amoroso de Borja Martín de Rávana. Decidió acercarse al mostrador de recepción. Por fortuna, se encontraba un joven muy simpático con el que había trabado conversación en un par de ocasiones, practicando su oxidado idioma francés, hasta hacerse comprender con cierta facilidad. Le ofreció la mejor de sus sonrisas.

—¿Qué desea?

—Sólo quería hacerle una pregunta. Verá usted, soy una persona muy despistada. Me ha parecido ver una cara conocida hace pocos minutos, entre esos dos españoles que acaban de registrarse. ¿No es Borja Martín de Rávana el más alto de los dos? La verdad es que no quiero presentarme y que se trate de una confusión. Ya me he llevado un chasco parecido en otras ocasiones.

—No. El señor que acaba de llegar es, espere que lo compruebe —volvió a mirar bajo el mostrador—, don Roberto Aliaga. Se trata de una convención de un grupo empresarial español. Ya han llegado los diez previstos.

—Menos mal que no intenté saludarlo. No es bueno quedar en ridículo y me suele pasar demasiado a menudo —sonrió divertido, intentando enmascarar sus sentimientos—. Por cierto. ¿Podría avisar al joven Raúl? Le hice un encargo esta mañana y desearía hablar con él. ¿Sería tan amable de indicarle que suba a mi habitación?

—Desde luego, señor. Está de guardia esta tarde. En pocos minutos se encontrará con usted.

Fernando se apresuró hacia el ascensor, sintiendo una urgencia inesperada. Llegó a su habitación, paseando por ella como un poseso, esperando con inquietud la llegada del gallego. El tiempo parecía quedar en suspenso, comenzando a desesperar de la lentitud del joven, cuando escuchó sus característicos golpes en la puerta. Nada más abrir, lo arrastró al interior con fuerza.

—Raúl, cambio de planes.

—¿Cambio de planes? No le comprendo.

—El personaje que esperaba ha llegado, pero no con la compañía femenina que le suponíamos. Esa lista de diez españoles que me mostraste ayer tarde, es más falsa que Judas. Quiero decir que se trata de diez españoles muy famosos, especialmente conocidos por su fortuna, pero que se han inscrito todos con nombre falso. Te juro que no sé de qué coño va esto, pero mi sexto sentido me indica que detrás de esta falsa convención, puede encontrarse una noticia de primera magnitud. Lo presiento y no suelo equivocarme. ¿Dónde me dijiste que se reunirán?

—En el salón Brabo. Es el más pequeño de los dos que posee el hotel, pero también el más antiguo y lujoso. Se encuentra en la primera planta.

—¿Puedes esconderme en él?

—¿Esconderle en el salón Brabo? No le comprendo —el gesto de sorpresa del joven era alarmante—. No comprendo lo que quiere decir.

—¡Joder, Raúl, despierta! Es-con-der-me. ¿No lo entiendes? Pretendo permanecer en ese salón durante la cena y reunión posterior, sin que nadie descubra mi presencia. No sé, algún armario, un cuarto contiguo, una mesa con faldones, lo que sea posible.

—Eso es peligroso.

—¡Coño! Raúl. Es peligroso para mí, no para ti. Piensa rápido. ¿A qué hora se reúnen?

—Está preparado un pequeño cóctel a las nueve, y se prevé servir la cena, muy buena por cierto, a las diez. Yo estaré también, ya que echo horas de camarero en los salones. Y hoy he tenido suerte, porque están previstas unas propinas de órdago.

—No me extraña. Bien. ¿Dónde puedo esconderme?

Raúl parecía preocupado, a la vez que intentaba recordar las características del salón. Su rostro también mostraba un poco de miedo. Por fin, pareció decidirse.

—Hay un pequeño cuarto de limpieza, en una de las esquinas, pero no, ese no sirve, se encuentra siempre abarrotado de cachivaches y no cabe ni un plumero —se golpeó la frente, desesperado por no encontrar la solución—. Bueno, también se encuentra, a corta distancia de uno de los aparadores, un mueble trinchero bastante grande, con dos alacenas inferiores corridas de buen tamaño, que acaban de restaurar. No se utiliza todavía porque huele a esos líquidos raros, y le cambiamos todas las mañanas un perfumador para que recupere la normalidad. Si continúa en las mismas condiciones y se encuentra vacío, podría caber una persona sin problemas. La posición no sería muy cómoda. Y es posible que se ahogue sin oxígeno.

—Nadie se ahoga en un mueble. ¿Me puedes acompañar ahora mismo?

—Sí. El salón estará vacío a esta hora.

—De acuerdo. Pero espera un momento. He de recoger algún aparato más.

Fernando levantó la tapa de su maleta, fiel a las improvisaciones, para extraer de la misma una minúscula cámara de vídeo, así como un pequeño grabador.

—Mira, Fernando. Presta atención, porque esto es de la máxima importancia. Has de situar esta cámara en algún sitio del salón, convenientemente camuflada, de forma que pueda filmar la mayor extensión posible.

—¿Esto tan pequeño es una cámara? —Fernando la inspeccionaba, incrédulo—. ¿Y dónde la voy a instalar? La verán todos.

—Coño, Raúl. Te llevarás otra propina extra, aparte del trato convenido, pero has de esmerarte. No disponemos de mucho tiempo —Fernando parecía desesperar—. Pero, bueno, vayamos hacia ese salón de una vez, y lo prepararemos entre los dos. ¿De acuerdo?

—De acuerdo. Pero, por favor, no quiero líos —continuaba con su expresión miedosa.

—No los tendrás. Te lo aseguro. El que pierde el culo si lo descubren, soy yo.

Salieron al pasillo. Raúl miraba hacia ambos lados, con el miedo pegado a su rostro. Se dirigieron hacia el ascensor para bajar hasta el piso donde se encontraba el salón Brabo. Fernando pensó que si su corazonada era cierta, de allí podía salir un gran y escandaloso artículo, una noticia de una gran fusión empresarial con el suficiente adelanto o, en fin, cualquier negocio importante. Pensó en el centurión romano Silvius Brabo, que daba nombre al salón donde intentaba pasar escondido las próximas horas. Si todo salía bien, le prometía un ramo de flores a su estatua en el Grote Markt.

* * * * *

En cuanto a la defensa de Gibraltar: Si la guarnición se librase de la población civil, que tan sólo supone un estorbo, y se dedicara solamente a defender el Peñón, entonces es probable que ningún ejército intentase desalojarla.

G. T. Garrat 1939

Un mueble trinchero

El hecho de mantener una forzada postura en el interior del mueble trinchero, durante más de veinte minutos, suponía ya un considerable esfuerzo. Fernando comenzaba a percibir con cierta intensidad una extraña mezcla de aromas, entre pino asilvestrado y líquido barnizador, poco agradable a su olfato aunque, todavía, fácil de soportar. Sin embargo, poco a poco, la lógica incomodidad a la que le obligaba el cubículo, se iba calmando, en la misma proporción en que los nervios se aceleraban, hasta generar movimientos y temblores esporádicos en sus piernas, ligeramente encogidas.

A pesar de los recelos y dudas de Raúl, encontró perfecto el mueble para el desarrollo de su plan, un mueble que, aparte de sus respetables proporciones, se encontraba vacío. Comprobó que cabía en él con relativa soltura, semitendido en la parte baja que disponía de dos puertas, aunque el espacio era corrido en su interior. Sin embargo, necesitó de la ayuda de Raúl para introducirse en él, con las órdenes estrictas de cerrar con llave la puerta grande, y mantenerla en su poder a cualquier precio, hasta que llegase el momento de recogerlo, al final de la velada. El trinchero, de estilo imperio según rezaba la cartela del restaurador que se mantenía pegada en la tabla divisoria, mantenía suficientes rendijas para respirar con comodidad.

Pero antes de acceder a su escondite, Fernando había conseguido colocar la cámara de vídeo en lugar perfecto y seguro. En una de las esquinas, sobre una pilastra de madera labrada se encontraba situado un magnífico pebetero de bronce que, en su bandeja, en lugar del habitual perfume, lucía un conjunto floral de respetable tamaño. Fue muy sencillo camuflar la cámara indiscreta entre la base de sus hojas. Sería activada por el mismo Fernando desde el mueble, con el pequeño mando a distancia, en el momento oportuno. También había comprobado que en el interior del trinchero se escuchaba con claridad la conversación del salón, por lo que mantenía preparada la pequeña grabadora con una cinta que, a velocidad lenta, preveía una duración de cuatro horas, tiempo más que suficiente.

En previsión, había conseguido de Raúl dos cojines, uno para sus sufridas nalgas, mientras que el segundo arrullaba sus hombros y cabeza, recostados contra la pared lateral. Era posible que no pudiese andar con comodidad en los próximos días pero, en su opinión, el esfuerzo podía merecer la pena. Como le había afirmado sabiamente Teresa, los trenes como aquel pasan una sola vez en la vida por la estación cercana, y la voz interior continuaba asegurándole que aquella reunión de diez prohombres españoles, inscritos con nombre falso en un hotel de Amberes para una extraña reunión, debía ser por un tema, cuando menos, interesante, muy interesante. Y como él bien sabía, los temas muy interesantes, expuestos por personajes de primera plana nacional, son perseguidos por muchos medios de comunicación. Se dijo, por fin, que sólo le cabía esperar y escuchar aunque, eso sí, estaba seguro de que sería una larga y dura espera.

Los minutos se alargaron con extrema dureza. Intentaba amoldar su postura a intervalos, sin conseguir ninguna mejoría. Comenzaba a desesperar, cuando escuchó las primeras voces.

* * * * * * *

Borja hizo su entrada en el salón reservado del hotel con el aire triunfal al que tenía acostumbrados a sus colaboradores, acompañado en este caso por su amigo Alejandro, el fiel Daoiz. Sin embargo, con un ligero y rápido vistazo a sus compañeros, pudo comprobar que la situación no era la de otras veces, ni mucho menos. Las miradas huidizas y las sonrisas forzadas proliferaban en abundancia, mientras le ofrecían un güisqui de malta con hielo, para continuar con la tradición impuesta.

Los saludó a todos por su apodo, estrechando las manos tendidas como era su costumbre, a la vez que un sentimiento de tristeza se emplazaba en su corazón, al observar el ambiente enrarecido que se cernía en el ambiente. Pero dispuesto a que su semblante y sus maneras no reflejaran lo que con tanta claridad percibía, su comportamiento no varió un ápice del habitual, ni su sonrisa decreció un solo milímetro.

Sentados a la mesa, atacaron el menú preparado, al tiempo que mantenían conversaciones intrascendentes sobre temas de actualidad, aunque no apareciese en ningún momento el tema estrella de la prensa por aquellos días: El PEG y Gibraltar. En esta ocasión, cada miembro de Plus Ultra había tomado asiento según su propio criterio, con lo que Rodrigo y Merino quedaban separados de Pelayo por dos compañeros. Tan sólo Alejandro se mantenía fielmente a su izquierda, intentando con sus bromas mantener un ambiente relajado.

Llegado el momento de la sobremesa, Borja se creía capaz de leer los pensamientos de cada uno, por mucho que algunos intentaran disfrazarlos. Sin embargo, los de Rodrigo y Merino no ocultaban sus verdaderos sentimientos en absoluto, más bien al contrario. Por fin, llegó el momento esperado cuando el servicio salió del salón y se cerraron las puertas. Parecía como si un soplo mágico se hubiese posado en cada una de las cabezas de los contertulios. Se hizo el silencio más inescrutable, a la vez que los rostros se giraban hacia la presidencia de la mesa con marcado interés. Borja, dispuesto como siempre a tomar el toro por los cuernos, decidió que era el momento de intervenir sin más dilación. Golpeó con suavidad un vaso con la cucharilla, acción innecesaria, a la vez que una dulce sonrisa se abría paso en su rostro.

—Queridos compañeros de Plus Ultra. Nos reunimos de nuevo, a medio camino en nuestra esperanzadora empresa que, por cierto, navega con vientos más que favorables, como todos habéis podido comprobar. En esta ocasión, la reunión se produce por petición expresa de dos de nuestros compañeros, Rodrigo y Merino, que la han solicitado de acuerdo con nuestras reglas, aunque se haya hecho de forma conjunta, un pequeño pecadillo que no tiene mayor importancia —les dirigió una mirada de forma condescendiente.

Alejandro se admiraba, una vez más, al comprobar la sangre fría y el dominio de la situación que Borja era capaz de ejercer, ante cualquier grupo de personas, con mayor o menor presión ambiental. El tono suave y pausado de su voz, así como las maneras elegantes de sus movimientos demostraban, sin asomo de duda, una autoridad moral que nadie sería capaz de cuestionar.

—Antes de que nuestros compañeros nos expliquen las causas de su petición, creo que es mi obligación informar del estado de la operación emprendida, aunque sus resultados se encuentren a la vista. Debemos aprovechar la oportunidad que esta inesperada reunión nos brinda. En principio, creo que hemos conseguido, nada más comenzar, el fin principal que se perseguía. El tema de Gibraltar ocupa las primeras páginas de todos los rotativos, así como los diferentes medios de prensa. También podemos felicitarnos al comprobar que, a pesar del rechazo mayoritario y absoluto a las acciones del PEG, lo que era de esperar, la opinión general es la de encontrar una salida viable y prudente a esta locura, una locura que muchas opiniones no achacan al PEG en exclusiva, sino también al Reino Unido, que no ha sido capaz de resolver este largo y penoso problema.

Se tomó un ligero respiro, feliz al considerar que podía controlar la situación.

—Por mi cuenta, y de acuerdo a los poderes concedidos, decidí dar una tregua al gobierno británico de un mes de duración, tanto para ralentizar las operaciones en el tiempo y ofrecer una cara más comprensiva, como para volver a impactar con fuerza a la opinión general cuando éstas se reanuden. Os puedo asegurar que no ha sido tarea fácil porque, aunque previsto con Luna Negra en nuestro acuerdo inicial, no les ha gustado esta posible interferencia y así me fue comunicado por la misma vía, es decir, por medio del diario alemán. No desean más contactos, a no ser que se trate de asuntos de extrema urgencia. La verdad es que los comprendo y estoy de acuerdo con ellos.

—Pero se les podrá ordenar que paren los asesinatos si lo creemos necesario.

Rodrigo había intervenido con un tono de voz excesivamente duro, rozando la innecesaria descortesía y con el rostro ligeramente enrojecido. Más bien, parecía dispuesto a una batalla directa. Los demás componentes se giraban hacia él y hacia Pelayo de forma alternativa, como mudos observadores de un partido de tenis, sin osar intervenir de momento. Borja volvió a esgrimir su dulce sonrisa, una sonrisa con un especial significado que, posiblemente, sólo Alejandro era capaz de descifrar, lo que consiguió que éste se moviera inquieto en su asiento.

—A toda empresa u organización que se haya contratado para un trabajo determinado, se le puede cancelar dicho cometido, querido Rodrigo, siempre que así se decida. Pero, si no te importa, permíteme que continue hasta finalizar mi exposición inicial.

Pelayo bebió de su copa de oporto, saboreando con deseada lentitud su contenido. Después de secar sus labios con la servilleta, continuó.

—Creo, con toda sinceridad, que alcanzaremos los fines que nos propusimos. Bueno, podemos asegurar sin fantasía, que ya los estamos consiguiendo. Pero os quiero comunicar un detalle de la mayor importancia. Por pura casualidad hemos comenzado la Operación 2001 en el momento más apropiado. Y os digo esto porque he tenido conocimiento de un desconocido plan que considero de la máxima importancia, y os aseguro que mi fuente de información es de la mayor credibilidad. Para la próxima semana, es decir, para los primeros días de marzo, estaba prevista una intervención del Ministro Principal de la colonia, Peter Caruana, en la Asamblea gibraltareña, en la que pediría, de forma oficial, al gobierno del Reino Unido los cambios necesarios en su Constitución, para dar el paso definitivo hacia su deseada Autodeterminación. Las acciones llevadas a cabo por el PEG han conseguido aparcar esta solicitud, de momento.

—El gobierno de Tony Blair denegaría esa posibilidad de inmediato y con la mayor energía —intervino Elcano con rapidez—. Va en contra del status actual que intentan respetar y, por supuesto, del Tratado de Utrecht.

—Por favor, Elcano. Me parece que pecas de inocencia. No creo en las casualidades y confío muy poco en los políticos británicos, como la historia nos enseña. Suele suceder con demasiada frecuencia que cuando en Gibraltar se cuece un plato sabroso, la receta ha sido enviada, normalmente, desde Londres con anterioridad. En ese supuesto al que aludo, España protestaría enérgicamente, desde luego; alegaría, como tantas otras veces, que la colonia significa el lastre permanente en las excelentes relaciones hispano—británicas, apelaría al Tratado de Utrecht, más violado por cierto que el cuerpo de la Bernarda, llevaría a cabo las reservas propias, apelaría a la ONU y Unión Europea, etc. Por su parte, el gobierno británico contestaría, inicialmente, de forma imprecisa y poco clara, aludiendo, sin duda, al deber que tiene para con los legítimos deseos de sus súbditos llanitos. Un largo tira y afloja, desarrollado con extrema lentitud, para, diez años después, encontrarnos con un principio de autodeterminación en marcha, discusión del proceso, equipos oficiales en las competiciones deportivas europeas y, finalmente, bandera propia en Bruselas y Estrasburgo. Fin de la película, copia, desde luego, de otras que han marcado el curso de la historia en Gibraltar a lo largo de tres siglos.

—¿Y qué tiene que ver eso, si es cierto, con nuestra operación?

El tono de voz utilizado por Espartero también era cortante, en perfecta sintonía con Rodrigo, lo que hizo caer el ambiente de nuevo a la situación tensa. En esta ocasión, Borja mostró la mayor seriedad, decidiendo que era el momento de cortar por lo sano.

—Me parece, queridos compañeros, que más de uno se encuentra con el humor cambiado esta noche y puede perder el rumbo necesario. Ruego que mantengamos la calma y las normas de corrección que siempre nos han distinguido, por el bien de todos precisamente. En cuanto a tu intervención —se giró hacia Espartero, cuyo rostro había enrojecido ligeramente—, en un tono que considero poco apropiado entre camaradas y amigos, te contestaré que tiene muchísimo que ver con la operación 2001: Gibraltar Español, una operación que, como recordarás, decidimos por u-na-ni-mi-dad en la reunión de Plus Ultra mantenida en la ciudad de Sönderborg. Gracias a las acciones del PEG se encuentra esta solicitud aplazada o, en términos diplomáticos, dormida. Por desgracia, a los deseos de la Gran Bretaña sólo se puede responder con la fuerza, o te verás atropellado una vez más. La historia, muy triste en este caso, así nos lo demuestra. Y respecto a tu insinuación de la veracidad de mis fuentes, creo haber demostrado hasta la fecha que siempre han sido de la máxima garantía.

Ahora el silencio cayó como una pesada losa sobre la sala. Las miradas se dirigían en su mayoría hacia el suelo o el techo, intentando evitar la de los dos frentes. Borja continuó a pecho descubierto.

—Y por mi parte, creo que ya he dicho todo porque, en realidad, es corto el camino recorrido. Vuelvo a insistir en que no debemos olvidar que llevamos a cabo una operación de la mayor importancia para España, posiblemente la de mayor importancia a lo largo de su rica y dilatada historia. Un tema que andaba perdido y semienterrado, y que siempre ha sido reactivado por la parte contraria, el Reino Unido, para seguir arrancando, pellejo a pellejo, nuestros derechos sobre suelo español, ha dado un vuelco formidable. A pesar de los crímenes y atentados sufridos por los británicos a manos del PEG, el gobierno español, que en este tema ha presentado un comportamiento ejemplar de cara al resto del mundo, aparece ante todos, por fortuna, como la parte débil a proteger. Estamos en el buen camino y disfruto de fundadas esperanzas en un final que no creía posible hace pocas semanas, por mucho que nuestro empeño discurriese en el camino que seguimos —Borja volvió a ofrecer su sempiterna sonrisa una vez más, recorriendo con su mirada, en abanico, a todos los componentes—. Y ahora, doy paso a los dos compañeros que solicitaron la reunión de forma urgente, Rodrigo y Espartero, que, estoy seguro, tendrán alguna noticia importante que comunicarnos.

Las miradas convergieron sobre Fernando Flores que, por primera vez, se sintió cohibido. En su fuero interior se consideraba derrotado de antemano, lo que le hacía sentir una indignación difícil de controlar. Aún así, intentó que su voz no delatara sus verdaderos sentimientos.

—Muchas gracias, Pelayo. En primer lugar, siento que se haya tardado dos semanas en convocar esta reunión que solicité de forma urgente. Pero creo que estamos a tiempo todavía. Con absoluta sinceridad he de comunicaros que he sufrido mucho en las últims semanas, tanto como nunca sufrí en mi vida, al observar las fotos de las víctimas acribilladas por esa banda asesina que contratamos. La instantánea que muestra el rostro del gobernador de Gibraltar, con la cara cubierta de sangre mientras es abrazado tiernamente por su hija, no podré olvidarla jamás. En mi opinión, hemos jugado al patriotismo y a los asesinos, sin estar preparados para ello porque no lo somos en absoluto —levantó un dedo acusador hacia el cielo—. Ya lo advertí en la última reunión. Una cosa es ordenar que liquiden a un etarra, que no es más que un asesino que ha matado a mucha gente buena, y otra bien distinta acabar con la vida de seres inocentes.

Rodrigo se atropellaba en su monólogo, por lo que tosió de forma repetida, obligándose a beber del vaso de agua. Pero continuó con rapidez, como si temiese perder la palabra, lo que aumentó visiblemente su agitación. A su pesar, comenzaba a perder el control.

—No somos asesinos. Somos hombres normales, con familias y sentimientos. Nuestro patriotismo, un poco exacerbado posiblemente, no puede cegar nuestros principios morales hasta el punto de no ver lo que estamos consiguiendo. Una cosa es planear alrededor de una mesa un juego más o menos inocente, y otra bien distinta observar lo que hemos producido. Y nos encontramos en los primeros pasos solamente. A mí no me merece la pena, os lo aseguro. No puedo continuar en esta situación. Solicito que de forma inmediata se paralice la Operación 2001 o como se llame. En caso contrario, no contéis conmigo para nada más.

—Suscribo al pie de la letra todo lo que Rodrigo ha expuesto de forma tan acertada —Espartero intervino, también con excesiva celeridad, aunque de forma más controlada—. Y me sumo a su propuesta en las mismas condiciones.

Volvió el silencio. Ahora los rostros se giraron hacia Pelayo, expectantes. Se podía mascar el ambiente tenso y la excitación que reinaba en el salón. Por el contrario, Borja se mantenía con la misma actitud reposada, sirviéndose de la frasca de oporto que había solicitado a su compañero Daoiz. Esperaba la intervención de Rodrigo y Espartero en términos parecidos, por lo que no le fue necesario preparar la respuesta adecuada. Tomó la palabra con su acostumbrada seguridad.

—Respeto tu opinión, Rodrigo, como la de todos y cada uno de los miembros de Plus Ultra. En primer lugar, estimo que dos semanas para preparar una reunión de Plus Ultra de forma convenientemente discreta, no es un plazo coómo para acusarme de lentitud. Pero me gustaría recordar un aspecto muy importante de nuestra organización que es imposible —Borja endureció el tono de su voz—, y recalco la palabra imposible, saltarse a la torera. En esta organización que, de forma voluntaria, formamos hace años y reactivamos el verano pasado en Darmstadt, las decisiones se han tomado y se tomarán siempre por unanimidad, la misma unanimidad que decidió el inicio de la Operación 2001. Comprendo que te haya afectado la visión macabra, mostrada por la prensa. Por desgracia, no nos quedan visiones de ese tipo que muestren la gran cantidad de españoles que murieron en la Puerta de Tierra, intentando recobrar ese trozo de suelo español. No estamos metidos en ningún juego, al menos nunca lo he considerado de esa forma, sino en una operación muy seria, tan seria que puede cambiar un triste panorama de la realidad española, que se mantiene tres siglos, una permanente humillación que sufrimos desde 1704.

Un reposo más, en aquel su sistema de mantener la atención general. Volvió a dirigir sus palabras directamente hacia Rodrigo.

—Si has considerado esto como un juego infantil, te has equivocado de plano. Cuando di mi voto para comenzar las acciones, sabía lo que ellas conllevarían. No ha sido ninguna sorpresa para mí. Desde luego, de acuerdo con nuestras normas, abriré la ronda de opiniones pero ya, de entrada, muestro mi oposición más absoluta a cortar la operación emprendida. Y en cuanto a la frase que has pronunciado en el sentido de que no contemos contigo, siento comunicarte que has de apechar con las decisiones tomadas. No somos niños ni estúpidos veletas. Se supone que tomamos decisiones meditadas. Diste tu aprobación a esta operación y, sencillamente, no puedes volverte atrás. Las acciones seguirán de acuerdo al plan previsto y colaborarás al segundo pago, a no ser que todos, repito todos, decidan otra cosa.

El tono de determinación de Borja no dejaba lugar a dudas. El ambiente se caldeaba por momentos y nadie parecía querer intervenir en lo que se establecía como un duelo personal. En ese momento, Espartero, en ayuda de su amigo, intervino una vez más de forma excesivamente despectiva y dura.

—Digas lo que digas, no nos puedes obligar a continuar si no lo queremos. No eres Dios.

Como inmediata respuesta, Borja se levantó del asiento con decisión. Muchos temieron su posible reacción, aunque intentaba solamente conceder un especial énfasis a sus próximas palabras, que sonaron con delicadeza aunque con impresionante determinación.

—Mira, Espartero. Se supone que estamos en una reunión de amigos y compañeros. Si vuelves a utilizar ese tono de voz, daré por concluida esta reunión, lo que podría ser muy peligroso para todos —ralentizó la pronunciación de las últimas palabras—. En cuanto a tu desafortunada frase, te contestaré algo que no pareces comprender. Yo no obligo a nadie a ninguna acción en su contra. Plus Ultra no ha comprometido a nadie en nada. Sois vosotros los que os habéis obligado y comprometido a unas acciones determinadas, y con unas condiciones que no podemos saltarnos ahora. Normalmente, el hombre serio medita sus decisiones importantes antes de tomarlas, no después. Aquí, como otras veces, se someterá vuestra exposición y deseo a la necesaria votación, aunque os recuerdo que para anular una decisión tomada por unanimidad, es necesaria esa misma unanimidad.

Volvió el silencio cuando se dejó caer en su asiento. En estos momentos de gran tensión, Borja creía percibir en algunos rostros un rastro de miedo, algo que había intentado provocar con sus palabras, al incidir en el posible peligro. Nadie estaba dispuesto a intervenir, por lo que Daoiz se decidió en auxilio de todos.

—Queridos compañeros. Creo que esta reunión se ha salido un poco de madre, y que las intervenciones de Espartero y Rodrigo han sido desafortunadas e innecesarias en el tono y en la forma, algo que no debemos consentir. Por encima de todo, somos caballeros educados. En primer lugar, estimo que se ha desenfocado el problema. No nos encontramos ante una operación personal de Pelayo, sino de Plus Ultra, o sea, de todos nosotros. Así que os recomiendo que os dirijáis al conjunto cuando haya algo que proponer o alegar, y no de forma personal a uno solo de sus miembros. Me siento ofendido por esa línea de actuación, ya que soy tan voluntario como Pelayo, y el resto de los miembros, en esta empresa. Todo lo que ha dicho nuestro presidente se ajusta, al pie de la letra, a nuestras normas. Aquí lo único que queda por hacer es que cada uno exponga su opinión, o pasar a votar directamente la petición de nuestros dos compañeros. Pero deber quedar meridianamente claro que se trata de una petición y no una exigencia que, en ningún modo, pueden formular. Como ha dicho Pelayo —Alejandro sabía que era el punto más importante de su intervención—, sería incluso peligroso para nuestra seguridad personal que nos saltáramos las normas establecidas. Os recuerdo que somos responsables por inducción ante la ley de las muertes producidas por el PEG. Ese es un peligro que no existirá jamás, como no lo existió en el pasado, gracias al buen trabajo de Pelayo, al que concedimos todos, repito to—dos, carta blanca. Además, hemos de reconocer que ha llevado a cabo un trabajo excelente, que nos ofrece esa seguridad buscada, siempre que nos mantengamos con la discreción necesaria.

Y otra vez el silencio. Las miradas interrogantes buscaban apoyos, mientras algunos respiraban con cierta fatiga. El cansancio nervioso se dejaba notar y, de forma especial, las palabras últimas de Daoiz habían hecho mella en los espíritus. El momento fue aprovechado por Borja para tomar las riendas.

—Bien, compañeros. Creo que la cuestión está muy clara. Decidimos una operación entre todos hace meses, una operación que se encuentra en curso con mejores resultados de los esperados. Nada se ha salido de madre, en cuanto a las directrices ordenadas a Luna Negra. Incluso la muerte del Gobernador, que tanto ha impresionado a uno de nuestros miembros, la decidimos entre todos de forma directa. Es decir, que la empresa discurre según lo previsto y aprobado. Ahora, dos de nuestros miembros pretenden cancelarla, esgrimiendo unas razones que, en mi opinión, debían haber expuesto en su momento. Creo que si nadie se opone, debemos someterla a la preceptiva votación. ¿De acuerdo?

El silencio fue la respuesta, lo que hizo aflorar la sonrisa de Borja.

—Bueno, entiendo que, como dice el refrán, el que calla otorga. Como siempre en estos casos, la pregunta debe ser expuesta con claridad. Espartero y Rodrigo pretenden que nuestra organización Plus Ultra cancele la iniciada operación 2001, que aprobamos en su momento. De acuerdo con nuestras normas, son necesarios diez votos a favor para que la moción prospere —miro en derredor, deteniéndose en los rostros de Rodrigo y Espartero, que habían perdido el ardor combativo inicial. Por fin, miró hacia su amigo Alejandro, para iniciar la votación—. Por favor, os pido solamente un sí o un no. Comenzamos. ¿Cancelamos la operación? ¿Daoiz?

—No.

El no de Alejandro fue rotundo, como si una poderosa ráfaga de viento atravesara el salón. Borja intentó controlar su regocijo interior.

—¿Elcano?

—No.

Había dudado unos segundos, pero se decidió por fin. Al producirse el segundo no, Rodrigo mesó sus cabellos con cierta desesperación. Borja se mantuvo inexpresivo.

—¿Churruca?

—Sí. Estoy de acuerdo en líneas generales con Rodrigo.

—¿Cánovas?

—No.

—¿Castaños?

—No.

Como llegaba el turno de Rodrigo y Espartero, Borja intervino con rapidez.

—Bueno, creo que sería absurdo preguntar a los que han efectuado la propuesta, así que podemos saltar a Rodrigo y Espartero, contabilizando un sí a cada uno —giró su rostro hacia el siguiente miembro—. ¿Merino?

—No.

—¿Bazán?

—Sí.

—Y, finalmente, señores —Borja esbozó una sonrisa de triunfo—, sólo queda la mía que es no. Por lo tanto, se han producido seis rechazos y cuatro apoyos a la propuesta, por lo que esta queda desestimada, y no porque haya sido negada por mayoría, ya que con un solo voto en contra habría sido suficiente. Bueno, queridos compañeros, espero que la operación 2001 continúe con el éxito obtenido hasta el momento. Es más, hasta vería posible que se iniciaran esas conversaciones entre los gobiernos que el PEG solicita, sin ninguna eperanza inicial por nuestra parte. Pero creo sinceramente que tanto la opinión del pueblo gibraltareñño como, muy especialmente, la del británico, presionarán en esa dirección tarde o temprano. Bueno, si no tenemos nada más que...

—Tengo que declarar que esto es injusto —Rodrigo utilizaba en esta ocasión un tono lastimero—. No me podéis obligar a nada. Pagaré mi cuota prevista, pero no volveré a sentarme en esta mesa.

—Mira, Rodrigo —Borja respondió con rapidez y severidad—. El hecho de que te sientes o no en esta mesa, no te quitará la parte proporcional de responsabilidad, en los atentados que lleve a cabo Luna Negra. Puedes tener bien presente este detalle.

Sin mediar una palabra más, Rodrigo se levantó de forma brusca, abandonando el salón con extrema rapidez. Espartero pareció dudar durante unos segundos, aunque continuó en su puesto.

—Bien, compañeros de Plus Ultra, si no hay nada más de qué hablar ni tratar, levanto mi copa por el gran sueño, por un Gibraltar Español.

—Por un Gibraltar Español —contestaron todos, aunque aquella tórrida y jubilosa exclamación de meses atrás, se había perdido.

Borja se mantuvo durante unos minutos con Alejandro en la pequeña barra del salón, tomando una última copa. Algunos rezagados, Elcano y Churrica, charlaban sentados a la mesa, todavía.

—No me gusta el ambiente, Pelayo —Alejandro bebía con lentitud su güisqui—. Me parece que nuestra querida Plus Ultra se deshace como un helado en verano.

—No te preocupes. Plus Ultra se refundó para esta operación concreta y conseguimos emprenderla. Ya no tiene vuelta atrás. Cuando se acabe la Operación 2001, acabará la vida de Plus Ultra, estoy seguro, aunque con un servicio prestado a España de incalculable importancia. Además, habrás notado que con el miedo en el cuerpo, todo es más sencillo en esta vida de cobardes —ahora sonreía con sinceridad—. No creía que ganáramos la votación.

—Yo tampoco. Pero me da miedo Rodrigo.

—Ese es un cagado. Toda esa perorata de prejuicios morales no es más que una ensalada del miedo más profundo.

—¿Y tú no temes nada?

—¿Temer? ¿A quién y por qué?

Alejandro pensó que valía más cambiar de conversación, porque también sufría algunas dudas.

* * * * * * *

Cuando Fernando escuchó la cerradura de la puerta del trinchero y observó el rostro de Raúl, sintió un alivio como nunca había gozado en su vida. Al salir del mueble y posar los pies en el suelo, cayó de bruces, en parte por la posición mantenida tanto tiempo, y en parte por el miedo que hacía temblar sus piernas. Raúl observó algo extraño en su expresión, por lo que preguntó, un poco alarmado.

—¿Se encuentra bien? ¿Se ahoga? Tiene mala cara.

—Es que casi me asfixio con ese asqueroso aroma de los cojones —tampoco la voz salía con libertad por su garganta.

—¿Qué tal? ¿Ha sido intereante la reunión, tal y como esperaba?

Fernando necesito de bastante tiempo para encontarse en situación de contestar. Dudó unos segundos, aunque decidió la línea a seguir.

—Nada. Una reunión comercial sin ningún interés. Una pérdida de tiempo lamentable.

—Pero me pagará mi parte —el mozo parecía preocupado por los francos belgas.

—Desde luego. Lo pactado está sellado a muerte entre dos hombres. Tendrás tus billetes para viajar a Málaga en la Semana Santa y besar a la novia.

—Muchas gracias.

Fernando tomó la cámara de vídeo del macetero, introduciéndola en el bolsillo del pantalón, junto con la grabadora que había registrado las conversaciones. Necesitó apoyarse durante algún rato más en el hombro de Raúl, así como flexionar las extremidades de forma repetida, hasta recobrar la circulación perdida. Había sido mucho tiempo, demasiado, creyendo morir en algunos momentos en los que el miedo, un profundo miedo, le dejaba pensar. Por fin, con la ayuda del gallego, pudo alcanzar su dormitorio, donde se despidió de su colaborador.

Una vez tumbado sobre la cama, Fernando mantenía grabadas en su cerebro las palabras de los miembros de esa extraña y desconocida organización llamada Plus Ultra, que se repetían una y otra vez de forma machacona. Sentía un miedo atroz en todos los poros de su cuerpo, un miedo anidado con fuerza durante horas por todo lo que acababa de escuchar. Sin embargo, a la vez era consciente de que disponía en sus manos de un documento del mayor valor, de un escándalo peligrosísimo y de incalculables consecuencias.

Intentó dormir y olvidar, de momento, la experiencia vivida en el mueble trinchero, aunque pronto reconoció que sería tarea imposible. Los datos escalofriantes, pronunciados con absoluta naturalidad, las voces enérgicas de los que habían ordenado los atentados llevados a cabo en Gibraltar y Londres estaban vivas, desarrollando escenas macabras y sangrientas que pasaban a cámara lenta por su cabeza. No podía creerlo, era demasiado duro para ser cierto. A la vez, un buen número de preguntas sin respuesta recalaban en su cerebro con fuerza pero, en especial, una, la más importante: ¿Qué podía hacer con un documento de ese calibre?

Por fin, a las cuatro de la mañana, cuando el agotamiento físico y mental alcanzaba cotas preocupantes, Fernando quedó dormido entre terribles pesadillas de atentados, en los que él perdía la vida de forma violenta.

* * * * *

De golfo y contrabandista,

el llanito tiene fama.

El rico mister inglés,

que bebe su té en la cama,

aunque vista de etiqueta,

a contrabando, le gana.

Ramsés

El PEG vuelve a la carga

El mes de plazo otorgado por el PEG al gobierno de Su Majestad británica, con objeto de que comenzasen las conversaciones con su homónimo español, conducentes a la retrocesión inmediata de la colonia, ni siquiera había sido tenido en cuenta o contestado de forma extraoficial por alguna agencia estatal. Las fuentes gubernamentales se limitaban a emitir lacónicos comunicados, en los que se condenaban los atroces atentados y criminales métodos empleados por la organización terrorista de filiación desconocida, tal y como se citaba de forma original. Por el contrario, no había sido ésta la actitud mantenida por los diferentes medios de prensa internacionales, especialmente fuera del Reino Unido, donde comenzaban a despuntar comentarios y opiniones tendentes a exponer la necesidad de esas conversaciones aplazadas tantas veces por parte británica, aunque se condenara con rotundidad el sistema empleado.

En Gibraltar se presentaba un panorama similar, bien aleccionados por Londres, de donde habían partido directrices precisas hacia el Ministro Principal de la colonia en ese sentido, incluso llegándose a prohibir, sotto voce, un pleno de la Asamblea gibraltareña que debía tratar el problema planteado por el PEG en la ciudad. Peter Caruana percibía en el problema una posibilidad de actuación personal destacada, un ferviente deseo político que se le negaba de forma rotunda desde la metrópoli, para su desesperación. Pero, como le decían voces autorizadas, donde hay patrón londinense, no manda marinero gibraltareño.

Las fuerzas policiales y militares llegadas a la Roca desde la cabecera del Estado, ejercían un control severo y exhaustivo de las instituciones, al amparo de los omnímodos poderes inherentes a la figura del Gobernador, el nuevo y atribulado gobernador en este caso, quien había vuelto a instalarse en El Convento, aunque de forma provisional. El viejo y parcialmente demolido edificio había sido objeto de un rápido acondicionamiento, para lo que fue necesario el empleo de tres brigadas de trabajadores en turnos de noche y día, un trabajo bien remunerado en el que tomaron parte buen número de españoles residentes en el Campo de Gibraltar, que cobraban un magnífico sueldo, a la vez que se proveían convenientemente cada día de tabaco, bebidas y otros productos.

Sin embargo, conforme se alcanzaban los últimos días del mes de febrero, se dejaba notar entre la población colonial una preocupación creciente, a la vez que engrosaban las filas de los habitantes que decidían cambiar el escenario de su vida por algún tiempo, hasta que escampara la situación. El turismo había decrecido de forma alarmante, llegando a mínimos preocupantes, con lo que la vida en Gibraltar parecía mantenerse en un estado de triste hibernación.

Como norma general, en todos los escenarios susceptibles de sufrir las acciones del PEG, así como en los medios de prensa, se especulaba con el fin de la tregua que tendría lugar en la entrada del mes de marzo. De la misma forma, se analizaba la capacidad del grupo terrorista para actuar en la situación de máxima alerta decretada por las autoridades británicas, especialmente en Londres y en la pequeña ciudad de Gibraltar, prácticamente tomada ésta última por las fuerzas inglesas y, así, comprobar la capacidad real del grupo terrorista.

Sin embargo, por encima de cualquier otro sentimiento, primaba el de la cohibición, el amedrantamiento y la restricción profunda que imponía el plazo concedido por el grupo terrorista. Esa deferencia altruista e inaceptable propiciaba una situación que mantenía apabullados y estremecidos de forma global y puntual al pueblo gibraltareño, ese conjunto artificial y variopinto de vidas e intereses, que enfocaba el problema largo tiempo tendido en aquel pequeño trozo de tierra española.

Por fin, cayó la noche del 28 de febrero como un triste y frío telón. En aquellos momentos, eran muchos los que aguardaban con inquietud y desesperanza la llegada del siguiente día, un nuevo mes que tantas novedades, nada prometedoras, podía acarrear.

* * * * * * *

El primer día del mes de marzo se presentó ventoso y desapacible en la capital británica, un rasgo poco diferenciador en su panorama habitual. Aunque la nubosidad era escasa en aquel jueves y el sol aparecía de forma tímida e intermitente, el frío intenso y penetrante se dejaba notar con excesiva dureza para la época del año, antesala de la dulce primavera, amadrinado como siempre a la característica humedad de la vieja y decadente ciudad. Sin embargo, los tímidos y esporádicos rayos solares parecían haber animado a la población, aumentada como siempre por el importante número de turistas, aunque el cómputo de viajeros con destino a la capital inglesa había disminuido tras los anuncios terroristas.

A mediodía, una mujer de edad avanzada circulaba por Brompton Road en su silla de ruedas, accionada en este caso por un motorcito eléctrico. La inválida arropaba sus debilitadas piernas con una pequeña manta escocesa, intentando protegerlas del frío. Manejaba el mando de su vehículo a velocidad lenta, en dirección al famoso centro comercial de Harrods, the world´s best known store[22], según rezaba la leyenda anunciada en el propio edificio.

Harrods era, sin duda, una estampa y un símbolo de primer orden, no sólo londinense, sino de todo el imperio británico. El palacio que en la actualidad regía la poderosa figura de Mohamed Al Fayed en Knightsbridge, aunque en delicadas relaciones personales con la Corona desde la muerte de su hijo y amante de lady Diana Spencer, ex Princesa de Gales, se mantenía con la categoría y prestancia que le otorgaba la historia, estamento en el que había entrado por derecho propio. El noble y viejo edificio ocupaba una manzana completa en Brompton Road, entre Hans Crescent y Hans Road y era, sin duda, el centro más visitado de la capital inglesa, incluyendo el orgulloso Museo Británico, donde se exponía el expolio ruin y descarado al que el Reino Unido había sometido a medio mundo.

La anciana llegó por fin a la altura del conocido establecimiento. De forma instintiva, retocó su tocado, donde unos mechones canosos eran agitados por el viento. Sin dudarlo un solo momento, se dirigió hacia la puerta número 5, una de las tres preparadas especialmente para los minusválidos, con la ventaja añadida de disponer de los ascensores a corta distancia. Se dirigió al primero de ellos, solicitando que le pulsaran el cuarto piso, a la vez que mostraba una sonrisa bonachona y maternal en su rostro. Agradeció las ayudas de los acompañantes, que se apartaron para dejarla salir con exquisita corrección.

Por la cuarta planta continuó su camino con decisión, a escasa velocidad para sortear a los muchos clientes que abarrotaban el edificio. En general, su paso era facilitado por todos los que comprobaban su estado, con lo que su sonrisa y expresivo agradecimiento se mantenían de forma permanente. Por fin, divisó su meta que no era otra que los aseos, también previstos para minusválidos, habilitados de forma especial en los pisos primero y cuarto. Sin embargo, había escogido el del piso superior porque, normalmente, era el menos utilizado por aquellos que, como ella, sufrían alguna penosa y desgraciada invalidez.

Una joven con innegables caracteres indios, una británica de segunda o tercera categoría, que se encontraba en un mostrador de ventas cercano, se acercó al verla, granjeándole la entrada a los servicios. Al preguntarle si necesitaba ayuda, la anciana contestó con una negativa, agradeciendo su ofrecimiento con la más dulce de sus sonrisas. Una vez en el interior, evitó los lavabos situados a diferentes alturas, girando a su izquierda para entrar en uno de los cuatro escusados individuales, escogiendo el de más a su derecha. Se trataba de un habitáculo espacioso, donde junto a la taza del retrete se ofrecían unas barras plásticas para que el disminuido físico pudiese apoyarse en ellas y situarse convenientemente. La anciana cerró el pestillo por dentro con decisión.

A partir de aquel momento, se produjo una rápida metamorfosis en la renqueante figura. La anciana se levantó con inesperada agilidad de la silla de ruedas, comenzando a desvestirse con extraordinaria rapidez. A los pocos segundos, nada quedaba de aquella inválida y apacible señora. En su lugar, aparecía un apuesto y atlético muchacho de cabellera rubia, vestido con un mono de trabajo donde se podía leer su pertenencia al servicio de mantenimiento propio de la casa. En el suelo reposaban en desordenado concierto el traje camisero de tweed, la peluca de cabellos blanquecinos, las gafas de gruesa montura, una pañoleta estampada, la manta escocesa y todo lo que acompañaba el perfecto disfraz utilizado, incluida una rimbombante y arrugada nariz. El joven se giró con determinación hacia la silla abandonada, levantando una tapa del asiento, donde apareció una pequeña palanca. Después de accionarla, comprobó que una pequeña luz roja se encendía de forma intermitente. Era consciente de que, a partir de aquel momento, disponía de veinte minutos para alejarse de aquel escenario altamente peligroso.

Peter Murphy, que así se llamaba el apuesto irlandés, perteneciente a una organización dedicada al crimen en toda su extensión, con su campo de actuación principal en Inglaterra y Gales, abrió la puerta del escusado, comprobando que continuaba en soledad. Cerró el pestillo, forzando la cerradura hasta que ésta quedó trincada e imposible de abrir desde el exterior sin una llave maestra. Extrajo un rótulo grande y cuadrado que portaba en la mano, colgándolo en la puerta por medio de un adhesivo. En él podía leerse con claridad: Out of service[23].

Peter abandonó los aseos con naturalidad y decisión. La chica india que se mantenía en las cercanías, aunque en aquel momento contestaba las consultas de un cliente, le dirigió la mirada un tanto extrañada. El joven se acercó a ella con confianza.

—Lo siento pero no hay nada que hacer. Uno de los retretes está fuera de servicio, hasta que llegue el responsable de la fontanería con un nuevo mecanismo para la cisterna. Así lo he indicado en un cartel.

—Muy bien.

La joven dependienta no le concedió mayor importancia, reanudando su conversación con el cliente. No podía sospechar que acababa de hablar con la inválida anciana reconvertida en terrorista a sueldo, y que bajo la silla de ruedas se camuflaba una poderosísima carga explosiva.

Peter se dirigió con calma hacia las escaleras, descendiendo por ellas mientras tarareaba una conocida canción de las Spice girls, un grupo al que adoraba desde niño, incrédulo todavía de su separación a pesar del tiempo transcurrido. A los tres minutos salía por la misma puerta utilizada por la inválida para acceder al edificio, entrando en un taxi que le esperaba en la acera de Brompton Road. Dentro del mismo, mientras éste arrancaba, se desprendió del mono de trabajo con naturalidad. El conductor, un hombre de edad avanzada que batía goma de mascar con inusitada amplitud y velocidad, le preguntó sin girar la cabeza.

—¿Todo en orden?

—Tan sencillo como pasear por el campo en verano, querido James. Nunca nos habían pagado tanto por un trabajo tan rápido y elemental —consultó su reloj, mientras doblaba el uniforme del servicio de mantenimiento de Harrods, depositándolo a su lado—. Quedan quince minutos y medio para los fuegos artificiales.

—Nos alejaremos lo suficiente por seguridad, pero no demasiado. Quiero oír el petardazo. Desde mis años mozos en el ejército, suenan en mis oídos como una fantástica y bella melodía.

—Esa dulce melodía, como tú dices, se escuchará en todo Londres.

En efecto, quince minutos después se produjo una tremenda explosión que se hizo audible en un gran radio de acción. En las cercanías de Harrods, la confusión y el pánico colectivo fue inmediato. Por todos sitios se oían exclamaciones de terror mientras muchos corrían, atolondrados, sin saber hacia dónde debían hacerlo. Racimos de personas escapaban del famoso centro comercial entre una poderosa humareda, pero nadie podía calibrar todavía la magnitud y terribles consecuencias del atentado.

* * * * * * *

Joshua González se movía con soltura por el pequeño aeropuerto gibraltareño, un aeropuerto que ocupaba terrenos y aguas de completa soberanía española, arrebatadas con malas artes e increíble impunidad por las autoridades británicas. El llanito era uno de los operarios de la brigada de limpieza, labor que llevaba a cabo con su acostumbrada parsimonia y lentitud. Sin embargo, aquella mañana del primer día de marzo, sus cinco sentidos se mantenían alerta, tan alerta como nunca habían estado en su vida.

A pesar de la responsabilidad que había contraído, reconocía que se encontraba feliz. De forma inesperada le había tocado en suerte llevar a cabo aquel trabajo extra que le podía reportar un beneficio equivalente a lo que obtenía con el negocio del contrabando en cuatro o cinco años, y con menos peligro posiblemente, una cantidad que le permitiría alcanzar alguno de sus sueños más escondidos. Aunque desconocía con exactitud el fin que se perseguía con su colaboración, no era difícil imaginarlo. De todas formas, intentaba no pensar en ello y limitarse a lo que tantas veces le repitiera Alfredo Montani, el que movía los hilos de su organización en la misma ciudad de Gibraltar.

Joshua continuaba recorriendo la sala de embarque con su carro de limpieza, donde recogía las bolsas de basura encastradas en las papeleras públicas. Saludó a un guardia de seguridad conocido, agitando su brazo, una seguridad que se había visto reforzada en los últimos días con un elevado número de británicos uniformados. Por fin, a la hora prevista pudo observar en la distancia a un hombre de regular estatura, que vestía el inconfundible uniforme de los profesionales de la compañía británica British Airway. El piloto empujaba un carrito donde se apreciaban una maleta grande y un maletín de viaje. Siguiendo las instrucciones recibidas, se dirigió hacia él, de forma que coincidiese el cruce entre ambos a la altura de una de las gruesas columnas del edificio, en la que se acoplaba una mampara que protegía la cabina telefónica. Justo en el momento en el que el piloto pasaba a su altura, con un rápido movimiento dejó caer el pesado maletín de cuero en el contenedor de bolsas, acción que no podía ser observada por vigilante alguno que no se hubiese posicionado exactamente frente a ellos.

Joshua continuó tirando de su carrito con normalidad, admirado de su sangre fría y ausencia de nervios, como si llevara a cabo una acción rutinaria y cotidiana. Amplió la sonrisa de su cara mientras dirigía sus pasos en dirección al almacén de su servicio. Una vez en él, cerró la puerta, colocando su material en una esquina. Extrajo el maletín de cuero con rapidez, comprobando su elevado peso antes de incrustarlo bajo la alacena en la que se almacenaban los productos de limpieza. Una bolsa grande de basura acoplada junto a ella, impedía su visión desde cualquier parte del local. Se despojó de su uniforme, esperando los veinte minutos ordenados. Encendió un cigarrillo de contrabando, mientras comprobaba que el tiempo transcurría con excesiva lentitud.

El llanito que cambiara su verdadero nombre de Salvador en honor a sir Joshua (ex Salvador) Hassán, deseaba encontrarse fuera de las instalaciones del aeropuerto y abandonar la colonia cuanto antes. Después de los veinte minutos ordenados, dispondría de veinte más para abandonar el edificio con seguridad. Tenía su coche aparcado en La Línea de la Concepción, junto a la Verja, desde donde pensaba salir con rapidez en dirección a Cádiz. Allí embarcaría en un mercante con bandera chipriota llamado, según rezaba el papel que le habían entregado, Blue Star, donde le esperaban. Y después, a cumplir sus sueños.

El minutero de su reloj alcanzaba ya los dieciocho minutos desde el momento de recibir la mercancía. Harto de una espera que parecía alargarse eternamente, el confiado Joshua decidió abandonar el almacén que despedía un fuerte olor a humedad, dos minutos antes de la hora marcada por sus superiores. Sin embargo, se disponía a presionar sobre el picaporte, cuando se produjo la explosión. El joven llanito murió en el acto sin llegar a saber de la traición planeada por su jefe. De esta forma, desaparecía de forma fulminante la mano ejecutora que podría haber propiciado alguna pista del atentado que se acababa de producir.

El piloto que entregara el maletín, Dimitrios Sotiropoulos, de nacionalidad griega, había llegado a Gibraltar como copiloto de un vuelo charter procedente de la isla de Malta, en unas líneas aéreas en las que trabajaba, que no eran, precisamente, las conocidas mundialmente como British Airway. En realidad, para camuflar su uniforme, se había mudado la chaqueta en los servicios del aeropuerto. Para sorpresa de la tripulación, a excepción de Dimitrios, era extraordinariamente escaso el número de pasajeros a bordo, a pesar de haberse pagado el pasaje completo. Alguna estúpida agencia, pensaron, había perdido su grupo y el dinero abonado. No podían imaginar que una pequeña organización maltesa, siguiendo instrucciones de Palermo, era la imaginaria empresa que había pagado religiosamente los billetes no utilizados, para asegurar la salida del vuelo.

Dimitrios, un cuarentón fornido y con un aspecto impecable, había tomado un taxi a la salida del aeropuerto, ordenando al conductor dirigirse al hotel Ocean Heights, en el centro de la ciudad. Al decender del vehículo, portaba su chaqueta de piloto sobre el hombro, con el forro vuelto, de forma que ocultase las insignias de las líneas aéreas a las que no pertenecía. Su compañía había previsto su relevo para el siguiente vuelo, que había despegado una hora antes en dirección a Marsella. Acababa de alcanzar el mostrador de recepción e intentaba solicitar la habitación reservada, cuando escuchó la fuerte explosión que hizo retumbar algunos cristales. El joven recepcionista se afirmó al mostrador, mientras el terror se reflejaba en su rostro. Por su parte, Dimitrios dio un respingo de sorpresa, a la vez que una mueca de placer escondido se dibujaba en su rostro.

Aquella misma noche, Dimitrios celebró con el personal del hotel su milagrosa salvación, al haber abandonado el aeropuerto escasos minutos antes del macabro atentado.

* * * * * * *

Los dos atentados producidos de forma casi simultánea el día primero de marzo, conmocionaron a la opinión mundial. En Londres, en los almacenes Harrods se produjeron 38 muertos y un centenar largo de heridos. La capital inglesa se vio inmersa en una ola de terror y sufrimiento durante todo el día, mientras muchos se preguntaban dónde atacaría de nuevo ese grupo terrorista que había dejado de ser una simple muestra de deseos, para convertirse en una terrible plaga, capaz de provocar uno de los atentados más sangrientos que se recordaban en el Reino Unido.

De la misma forma, el aeropuerto de Gibraltar había sido cerrado al público a causa de la terrible explosión. Para suerte del pueblo llanito, dada la escasa ocupación de la estación aérea, tan solo se produjeron siete muertes y 27 heridos. Entre los restos calcinados se encontraban los del operario de limpieza Joshua González, a quien se veneró como una víctima más del terror sangriento del PEG.

Las autoridades británicas y gibraltareñas tardaron en reaccionar, como si hubiesen quedado paralizadas por la terrible sorpresa. Los comunicados de condena se sucedían, aunque el miedo comenzaba a anidar con extremada fuerza entre la opinión pública. Por fin, tal y como esperaba la organización Plus Ultra, muchos británicos comenzaban a formularse la esperada pregunta: ¿Merecía la pena padecer aquel estado de insufrible terror, por ese minúsculo trozo de tierra situado en la península Ibérica?

* * * * *

Es triste y penoso reconocer que si la España democrática actual siguiera los pasos de firmeza y aislamiento empleados por el infame dictador Franco en la política gibraltareña, los días de esa colonia, cuya mera existencia avergüenza a cualquier estadista decente, tendría los días contados.

M. Aurelio do Nascimento. 1992

Fernando se decide

Fernando se encontraba en un estado muy cercano a la desesperación. Todo su montaje, la estrategia largamente urdida y espléndidamente planificada se encontraba allí, sobre su mesa, destruida por su propia incapacidad. Desde el regreso de la ciudad de Amberes y la posterior comprobación del material acopiado, se debatía en un estado de profundo desánimo, con intervalos de la cólera más profunda y el enojo más virulento hacia todo lo que lo rodeaba pero, de forma muy especial, a sí mismo. Debía encontrar una solución, si ésta existía, o al menos decidir una posibilidad, un camino a seguir.

Una vez en su piso madrileño que, en contra de lo que Teresa creía, nunca había abandonado, sufría todavía los coletazos del miedo y los nervios padecidos durante horas, encajado en el mueble de inolvidable perfume. No era capaz de olvidar las conversaciones en las que se hablaba de muertes y atentados con una espantosa naturalidad, como un negocio cotidiano sin especial interés. Pero debía continuar la operación emprendida, por mucho que el objetivo presentara un aspecto tan diferenciado. Intentó ordenar el material acumulado, para establecer la estrategia definitiva que le condujese, por fin, hacia el artículo explosivo, aunque comprendía que la información obtenida era una bomba de relojería que podía reventar en sus manos.

Las fotos filmadas con su cámara, reveladas por él mismo, reflejaban con espléndida nitidez a los diez miembros de Plus Ultra a su llegada al hotel Rubens, muy lejos de imaginar que estaban siendo observados por un periodista español. Sin embargo, las otras dos fuentes de información, básicas para su reconvertido proyecto, presentaban el fracaso más absoluto y desolador, dos detalles que, con el paso de los días, era incapaz de asimilar.

La primera noticia desalentadora la recibió al comprobar que la minicámara de vídeo, preparada para grabar las imágenes indiscretas y los macabros planes del grupo, no había arrancado, posiblemente a causa del defectuoso funcionamiento del mando a distancia. Se repetía una y otra vez que debía haberla comprobado, que ese préstamo final de un buen amigo en una ocasión tan importante, merecía una revisión mínima inicial que, en su insensatez, no fue llevada a cabo. Pero no finalizaba ahí el rosario de despropósitos. La grabadora, arrancada antes de atrincherarse en el mueble y mantenida en suspenso con el botón de pausa, presentaba un fracaso similar. No podría explicar la razón, pues se trataba de un aparato que utilizaba muy a menudo, pero allí se mantenía la cinta más virgen que una recién nacida, sin haber iniciado su esperada carrera.

Reconocía a su pesar, que la planeada operación era de una envergadura que sobrepasaba sus posibilidades. Una cosa era conseguir un par de fotos comprometidas de un escarceo amoroso, y otra bien distinta pescar in fraganti a un grupo terrorista que centraba el interés de medio mundo. El miedo volvía en oleadas al sentirse en peligro. ¿Qué serían capaces de hacer aquellos diez grandes hombres, con medios económicos ilimitados, si llegasen a tener conocimiento de que habían sido burlados por un joven periodista, que se encontraba en posesión de datos suficientes para enviarlos a presidio por un buen número de años?

Sin embargo, en ese punto se encontraba el quid de la cuestión. ¿Qué pruebas poseía realmente contra Plus Ultra y sus hombres? ¿De qué elementos disponía como base para forjar el artículo escandaloso? Debía reconocer que tan sólo contaba con unas inocentes instantáneas, tomadas en el mostrador de la recepción de un hotel, y las conversaciones simplemente escuchadas. En realidad, nada más que la palabra de un joven y desvergonzado periodista contra la de diez hombres, cuya sola presencia podían aplastarlo de forma fulminante.

Se cumplían cuatro días desde su regreso a Madrid, unos días terribles de dudas, desaliento, miedo y desprecio hacia sí mismo, cuando observó en la televisión los dos atentados del primer día de marzo, en Londres y Gibraltar. Las escenas que se mostraban eran de una crudeza estremecedora. Aparte del lógico rechazo ante acciones tan inhumanas y macabras, el primer sentimiento que lo sobrecogió fue el del terror, un pánico exacerbado que comenzó a recorrer su cuerpo, extendiéndose como las olas que se abren en círculo. A los pocos minutos, con la vista prendida en la pantalla que mostraba otras noticias que ya no era capaz de asimilar, llegó a percibir un ligero temblor en sus piernas. Por primera vez en su vida, descubría ese tormentoso sentimiento del miedo auténtico, miedo por su propia vida.

Intentó serenarse y decidir, un verbo este último que se aparecía de forma periódica en los últimos días. Debía escoger entre protegerse, salvaguardar su propia integridad, o hacer uso de aquella terrible averiguación. Pero volvía la eterna pregunta. ¿Qué medio de comunicación publicaría una información de aquel calibre con tan escasas pruebas? Era fácil llegar a la conclusión que ninguno. ¿De qué salidas disponía entonces? A su pesar, comprendía que la única posible era acudir a la policía, por mucho que le aterrorizase aquel nombre. Podía denunciar, en el ejercicio de un deber cívico que no sentía, los hechos tal como eran, con absoluta sencillez. Después, cuando la justicia cayera sobre los asesinos, sería el momento de abrirse a los medios de información para conquistar la merecida fama, apareciendo ante el gran público como el periodista de investigación cuyo trabajo posibilitó la desarticulación de la banda terrorista más sangrienta de los últimos años.

Pero también la policía presentaba sus riesgos. ¿Lo tomarían en serio? No podía presentarse en una comisaría y comunicar al agente de turno, con toda naturalidad, que sabía quienes ordenaban los atentados terroristas que comentaba la prensa mundial, que podía dar los nombres de quienes formaban ese fantasmagórico PEG, uno a uno. Volvía a desesperar, sintiéndose sucio, cansado y con barba de varios días, mientras las fotos de Amberes permanecían extendidas sobre la mesa, junto a la odiada grabadora.

El dos de marzo no mejoró la situación. A las dudas y recelos se añadía uno más, que consiguió desestabilizarlo por completo. Si no acudía a la policía y el PEG cometía un atentado más, podía ser acusado por haber omitido información capaz de evitar esas muertes. De pronto, una luz, la primera en mucho tiempo, vino en su auxilio. Recordó a su amigo Esteban, un buen amigo que presentaba una cualidad que ahora le parecía excepcional: su padre era comisario de policía o lo había sido. Aunque no se veían desde el verano pasado, recordaba el rostro bonachón del padre, un rostro que se aparecía en su cerebro como la salida deseada. Aún en ese caso, siempre podría exigir la fama de la noticia que, con seguridad, le abriría muchas puertas cerradas y el acceso a los programas de televisión tan deseados. Por primera vez desde su regreso de Amberes, una tímida sonrisa apareció en su rostro. Decidió no pensar más y asirse con fuerza a aquella solución. Era el momento de gozar de una buena y merecida ducha.

* * * * * * *

Desde el momento en el que Fernando narró al comisario retirado Juan Ramón Moreno, con todo detalle, las aventuras sufridas en Amberes, se aceleraron los acontecimientos de tal forma a su alrededor, que llegó a sentir esporádicos mareos y un ataque de ansiedad. Llegó a preguntarse si, en verdad, todo aquello le sucedía a él, si no se trataba de una pesadilla o un lejano e interesante cuanto escuchado al abrigo de una vieja chimenea.

El comisario Moreno se había prejubilado a los cincuenta y cinco años, deseando descansar y disfrutar de la fortuna de su esposa con tranquilidad, dedicado a su gran pasión, la pintura, en la que no destacaba realmente. Fue recibido por su amigo en la vivienda familiar con la habitual cordialidad, tras explicarle de forma superficial la imperiosa necesidad de hablar con su padre. Juan Ramón se ofreció obsequioso, esperando escuchar alguna jugarreta juvenil sin mayor importancia. Sin embargo, su rostro, cordial y afable en un principio, se transformó poco a poco, conforme escuchaba la historia del joven, hasta expresar la más profunda seriedad. Fernando expuso los hechos de forma atropellada, intentando narrar de un tirón su increíble experiencia, dudando que fuese creído al detallar las terribles conversaciones escuchadas desde el mueble trinchero. Al finalizar, con la respiración ligeramente perdida por la incansable plática, recibió una sola pregunta.

—Supongo que no estarás de coña. Lo que me has contado es de una importancia tremenda.

—Por favor, Juan Ramón, te juro que es tan cierto como la Biblia. No soy un idiota cómo para inventar una historia de este calibre.

—Pues entonces estás en peligro, muchacho. Tenemos que actuar y pronto.

Y actuó, desde luego. En lo que le pareció una frenética carrera, Fernando recorrió varios despachos aquel mismo día, repitiendo una y otra vez la misma historia. En cada ocasión se repetían algunas preguntas, mientras otras aparecían por primera vez, llegando a dudar en algunas respuestas, lo que le producía un extraño sentimiento de culpabilidad. Examinaron sus fotografías e incluso le pasaron filmaciones de entrevistas y actos sociales relevantes en una pequeña televisión, para que intentara identificar las voces escuchadas desde el mueble trinchero, un ejercicio que fue repetido hasta la saciedad. Se trataba de un trabajo agotador, acabando por dudar de casi todas sus convicciones, con lo que aparecía de nuevo el sentimiento de culpabilidad.

Por fin, ya entrados en las primeras horas de la noche, se encontró a bordo de un coche en dirección desconocida, aunque no era capaz de reconocer las calles en su agotamiento. De pronto, el coche se introdujo por un pequeño túnel, que desembocó en un amplio aparcamiento, donde se podían observar diversos coches de la policía. Pensó que debía haber llegado a la Dirección General o un edificio importante.

Desde el garaje tomaron un ascensor. Como si les estuvieran esperando, fueron conducidos hacia un coqueto salón, amueblado con gusto y cierta suntuosidad, en especial después de compararlo con los otros visitados a lo largo del día, más espartanos y funcionales. De momento se mantenía con el padre de Esteban, que no se había separado de él un solo minuto, y un comisario amigo suyo que era, precisamente, el primero a quien habían visitado. Se mantenían los tres en silencio, sentados a un lado de una mesa ovalada de regular tamaño. Fernando volvió a sentir hambre, tras haber comido un ligero emparedado a mediodía tan sólo, una dieta a la que no estaba acostumbrado. Juan Ramón pareció comprender sus deseos, al preguntarle.

—¿Tienes hambre o sed? ¿Quieres tomar algo? ¿Un bocadillo? —por primera vez a lo largo de la tarde, le ofrecía una sonrisa bonachona y paternal.

—La verdad es que tengo hambre, pero no sé si será conveniente que...

—Ahora te pediremos algo.

La conversación se vio interrumpida por la entrada en el saloncito de tres personas. Fernando reconoció de inmediato al Director General de la Policía, Juan Cotino, que solía aparecer en los informativos de televisión con cierta frecuencia, lo que le hizo sentirse nervioso. Iba acompañado por otros dos señores, cuyas caras le eran desconocidas. Tomaron asiento frente a él. Tras unos escasos segundos de silencio, el situado más a su izquierda, un hombre joven, de respetable altura y muy delgado, se dirigió al comisario Ibarra, el amigo de Juan Ramón que los acompañaba.

—¿Es este el muchacho?

—Sí.

El que parecía tomar la dirección de la velada, volvió a leer una hoja de papel que portaba en su mano, antes de encararse con él.

—Vamos a ver, joven. Creo que te llamas Fernando García Esteller.

—Sí, señor —necesitó de un esfuerzo para hacerse oír, sintiendo su boca reseca. La figura de aquel hombre lo intimidaba.

—Habla con energía y no temas nada —dulcificó su rostro ligeramente, antes de continuar—. Cuéntanos todo desde el principio.

—¿Desde mi llegada a Amberes?

—No, desde que conociste a esa señora.

Fernando volvió a narrar, una vez más y con minucioso detalle, su ya lejana experiencia. En esta ocasión intentó exponerla con cierta coherencia y sin atropellarse, tarea fácil tras la práctica adquirida a lo largo del día. Se extrañó de no sentir vergüenza al narrar con sinceridad las metas que se había trazado al comenzar su relación con Teresa, ni observó gesto alguno de rechazo en sus interlocutores. Los tres hombres escuchaban con suma atención, sin interrumpir su relato en ningún momento. Cuando dio por terminada lo que para él representaba ya una lejana historia, volvió a tomar la palabra el largo, como Fernando llamaba en su interior al espigado interlocutor.

—Me comunican los técnicos del laboratorio que, en efecto, nada se encuentra grabado en la cinta de vídeo ni en la grabadora. Una verdadera lástima, desde luego. Sin embargo, has reconocido dos voces en las filmaciones que te han pasado por televisión.

—Sí, señor.

—¿Estás completamente seguro? Debes tener en cuenta que todos nos podemos confundir al escuchar una voz, especialmente cuando se hace desde un armario, e intentar identificarla días después.

—No tengo ninguna duda. La del llamado Rodrigo es inconfundible, ya que se trata de una voz grave y cascada, como si sufriese una fuerte carraspera. Además, tomó la palabra en varias ocasiones. En cuanto a la del jefe, Borja Martín de Rávana, a quien todos llamaban Pelayo, porque llevó la voz cantante durante toda la reunión y es fácilmente reconocible. El resto de las voces me hacen dudar, aunque apostaría por Fernando Flores para Daoiz. Tengan en cuenta que algunos apenas abrieron la boca.

—Lo comprendemos. Ahora quiero que medites bien lo que te voy a preguntar. ¿Te das cuenta de la gravedad de las acusaciones que formulas? —el rostro apacible había dado paso a la más adusta seriedad.

—Mire usted, yo no acuso a nadie. Tan sólo he contado lo que escuché, porque lo considero mi deber. Pero claro que comprendo la gravedad que conlleva mi declaración. Estoy responsabilizando de actos terroristas a personajes importantes de la sociedad española.

—Un deber, el que has mencionado, aplazado cinco días, cinco largos días —una falsa sonrisa apareció en su rostro, en esa metamorfosis continua a la que estaba sometido.

—Tuve miedo. No sabía qué hacer.

—¿Estarías dispuesto a reconocer esas voces ante un tribunal?

—Desde luego.

El largo se giró hacia el director general, que le hizo una simple seña de asentimiento. Se dirigió al amigo de Juan Ramón con autoridad.

—Bueno, Ibarra. Hay que protegerlo.

—Ya lo tenemos previsto. Pensaba enviarlo al hotelito del norte con uno de nuestros hombres.

—Con dos. Ya veremos como se desarrollan los acontecimientos, pero la vida de este joven puede ser de un valor incalculable.

Fernando volvió a percibir el olvidado miedo en fuertes u periódicas oleadas. Por su mente pasaron escenas de películas americanas en las que se protegían testigos esenciales, que acababan siendo acribillados por los malos en la mayor parte de los casos. El largo pareció leer sus pensamientos. Ahora si que se dirigió a él con cierto cariño.

—No te preocupes, Fernando. Intentaremos meter en chirona a estos pájaros antes de que salgas del nido. Estarás bien protegido. Además, estos locos de Plus Ultra deben ignorar que estamos tras ellos. Aunque los motivos que te llevaron a Amberes no sean muy recomendables, es posible que te debamos un extraordinario favor.

Fernando se sintió halagado y tranquilo, tanto que se permitió una pregunta que bullía en su cerebro.

—¿Y podré utilizar toda esta información para la prensa, cuando acaben por cogerlos?

Los cinco hombres se miraron entre sí. Sin embargo, solamente contestó el padre de su amigo.

—No seas gilipollas, Fernando.

* * * * * * *

Cuando Fernando y los dos comisarios abandonaron el salón, Juan Cotino y sus dos colaboradores, Andrés Cifuentes y Javier Lapiedra, permanecieron en él. El director general tomó la palabra, mientras se frotaba las manos con alegría indisimulada.

—¡Qué golpe de suerte! ¿Será posible que así, en unos segundos, hayamos acabado con el PEG? Todavía me cuesta trabajo creerlo.

—No debemos lanzar las campanas al vuelo con excesiva rapidez —era el largo, Andrés, quien intervenía—. Con las pruebas de que disponemos en estos momentos, no llegaríamos a ninguna parte. Después de todo, tan sólo disponemos de esas fotos que nada demuestran y la declaración de este jovenzuelo depravado. En realidad, se trata de comparar la palabra de un sinvergüenza como la copa de un pino, contra la de diez respetables y honorables señores. Como podéis comprender, nos triturarían.

—Pero le creéis. ¿Verdad? —Cotino dudaba.

—Desde luego —contestaron al unísono.

—¿Cómo habrán podido llegar a planear y ejecutar una monstruosidad así, gente de esa categoría? Borja Martín de Rávana, Fernando Flores, Alejandro Artal, Benito Alvariño... es de locos. ¿Os imagináis que todo sea una broma de ese joven?

—No se trata de ninguna broma. ¿A qué deducciones habían llegado los expertos? Presentíamos algo parecido. Buscábamos un grupo español con suficiente poder económico para financiar una operación así.

—Un grupo, sí. Pero no compuesto por lo más granado de nuestra sociedad —Cotino protestaba—. No me podía figurar algo así, os lo aseguro. Por cierto, que tengo que llamar al ministro ahora mismo. Lo he dejado en ascuas al contarle la información inicial.

—Espera un momento, director. Debemos decidir el camino a seguir. Esta es una operación nuestra.

—No empecemos con los piques de siempre, por favor. Seguiremos nuestro trabajo, por supuesto, en la única dirección posible, con el permiso directo del ministro.

—¿Qué dirección es esa? —preguntó Javier.

—Presionar a Rodrigo. Según parece es el que se ha acojonado por causas de índole moral o por las que sean. Supongo que con un buen interrogatorio, se vendrá abajo.

—No confíes tanto en eso, director. Algunos acojonados se atrincheran en la madriguera como zorros y no sacan ni la patita aunque le muerdas los huevos —Javier utilizaba siempre términos expeditivos.

—Bien, pero no hay otra salida. ¿O sí? —Cotino abrió las manos, interrogante.

—No. Esa es la mejor y casi única, desde luego —Andrés movía sus manos de forma ampulosa—. Interrogar y presionar de la forma correcta. Conozco al hombre adecuado para esa misión. El inspector Arturo Ferrer, que trabajó a mis órdenes. Correcto, educado pero inteligentísimo. De los que acaba mareando la perdiz hasta que le pisa el cuello. Alguno de los diez caerá, desde luego. En caso contrario, lo pasaremos mal.

—Perfecto. Avisaré ahora mismo al ministro, por si opina en otro sentido. Os advierto que si la operación acaba con éxito, como espero, nos apuntaríamos un tanto formidable, no solo ante España, sino ante el mundo entero. Descubrir los terroristas más sanguinarios del momento, unos asesinos que, después de todo, no pretenden más que recobrar la colonia de Gibraltar para España, y son descubiertos por la policía del país que teóricamente se beneficia, representaría una credibilidad y categoría de las fuerzas de seguridad españolas extraordinarias. Tiene huevos la historia.

—Sí que los tiene. Más de un español se habrá alegrado con este plan del PEG.

—No me jodas, Andrés —el tono de voz del director general era de rechazo—. Ninguna persona de bien se puede alegrar de una sola muerte.

—Estoy de acuerdo contigo —intervino Fermín—. De esta forma no habría compensado recuperar Gibraltar. Y eso que los ingleses me tocan los huevos, y se merecen un duro correctivo por su política choricera durante los dos últimos siglos en la colonia. Y continúan en las mismas. Han transcurrido 17 años desde la famosa declaración de Bruselas, y aquí seguimos sin una puta conversación.

—No cambiarán nunca esa postura. Por desgracia, el PEG tiene razón en esa premisa. Por las buenas, los británicos nunca devolverán a España la Roca, aunque eso no licencie un solo asesinato, desde luego —confirmó Andrés—. Si son ciertos los rumores, la Asamblea gibraltareña planea una petición de autodeterminación a las autoridades de Londres. Según parece, se ha paralizado el asunto por este berenjenal que ha organizado el PEG.

—Bueno, dejémonos de elucubraciones que no nos atañen. Hablaré con el ministro, que se llevará una buena alegría. Dentro de poco os daré luz verde para continuar con la operación. Puedes escoger ese hombre que has mencionado —se dirigió hacia Andrés—, si lo crees oportuno. Primer objetivo Fernando Flores, alias Rodrigo —Cotino movió la cabeza hacia ambos lados—. Os aseguro que todavía no me lo puedo creer. Vaya un bombazo. Qué pandilla de asesinos.

Los tres hombres abandonaron el salón. Se notaba con claridad el asombro en sus rostros aunque, por encima de todo, primaba el de la felicidad.

* * * * *

El Reino Unido, desde su fiasco en las Naciones Unidas, repite sin cesar que lo único que le interesa en Gibraltar es el futuro de la población civil. Le sucederá lo que al mentiroso empecinado y felón que, de tanto mentir,

acaba por creer sus propias mentiras.

Luis del Toro. 1988

Comunicado de la Asamblea de Gibraltar

La pequeña ciudad de Gibraltar se debatía todavía entre el dolor y la estupefacción, tras el sangriento atentado sufrido en el aeropuerto, cuando el PEG volvió a la carga con extraordinaria rapidez, como si deseara recuperar el tiempo malgastado durante el mes de tregua. Solamente dos días después, cuando aún se trabajaba en el desescombro de la terminal y se acababa de dar sepultura a los cuerpos masacrados por la bomba asesina, una nueva explosión sacudió la colonia que parecía dispuesta a sufrir el Apocalipsis más destructor.

La nueva conmoción tuvo lugar a mediodía, cuando una manifestación, en la que la ciudadanía formaba un bloque sin fisuras, recorría las calles calpenses en petición unánime de paz, una palabra tan mal utilizada en los escenarios donde se sufre el terror asesino en su estado más puro. Sin embargo, lo más llamativo era el silencio triste y doliente de los ciudadanos, como si en un acto de sinceridad sin precedentes, desearan olvidar otras peticiones ruidosas y llamativas. De esa forma, intentaban equiparar la acción comunitaria a un especial ruego, una oración elevada con el máximo respeto a los cielos o a quién sabe que divina magistratura, sin mencionar en ningún momento a los políticos y terroristas de los que nada esperaban.

Los manifestantes se concentraron frente al Convento, la plaza de los sufrimientos, como era caricaturizada por algún malévolo informador, donde todavía se apreciaban con claridad las terribles heridas sufridas aquel primer día del siglo que tan lejano les parecía en el tiempo. Coincidiendo con el voluntario y respetuoso silencio, mantenido como si desearan alertarse de cualquier extraño sonido, una terrible detonación hizo vibrar los edificios y las voluntades de los gibraltareños una vez más. Pero todo en aquel día mostraba signos diferenciadores del reciente pasado. En esta ocasión, los manifestantes se mantuvieron en el impuesto silencio, alarmados con la angustia permanente pero resignados, también, a lo que consideraban inevitable, preguntándose tan sólo quiénes habrían sido, en esta ocasión, las desgraciadas víctimas.

Como un reguero de pólvora, corrió la noticia de boca en boca por la pequeña ciudad. En el puerto, el buque mercante de bandera chipriota Blue Star, alzaba su popa en un desdichado y esperpéntico movimiento, como el lamento final de un colosal cetáceo, por efecto de la explosión de una poderosa carga adosada a su casco bajo la línea de flotación. El viejo transporte, con miles de millas navegadas por todo el mundo, se hundía en las aguas con pasmosa rapidez, hasta posar su quilla en el fondo, dejando velar su palo como símbolo de la tragedia. Asimismo, una considerable extensión del muelle mostraba la sillería desarbolada, como esqueleto malherido y humeante.

Mientras algunos marineros se debatían entre las aguas negruzcas y salpicadas de petróleo, las fuerzas de salvamento intentaban su rescate, a la vez que los buceadores de la Royal Navy se adentraban en sus entrañas con extraordinaria rapidez, en busca de posibles víctimas. Como el primer oficial, salvado milagrosamente por encontrarse en tierra, atestiguó a los pocos minutos, podían darse por desaparecidos nueve hombres, entre ellos el capitán del barco, un turco llamado Ertan Öymen, con muchos años de mar en su dilatado currículum marinero. Se lloraron las muertes de aquellos desgraciados por simpatía y afinidad. Sin embargo, nadie fue capaz de sospechar siquiera, que el capitán, teórica víctima del atentado, se encontraba en aquellos momentos en la isla de Santo Domingo, donde acababa de aterrizar, disfrutando de un merecido descanso tras haber colocado el artefacto explosivo. El PEG, a través de la larga y destructora mano de Luna Negra, volvía a actuar con una efectividad y discreción alarmante.

La escasa población se debatía entre la resignación y el dolor, lejana de esa habitual simpatía y jovialidad tan española. La ciudad de Gibraltar, que hiciera multiplicar la renta per cápita de sus habitantes de forma llamativa en los últimos veinte años, aunque a costa, en gran parte, del erario público español, parecía haberse empequeñecido por arte de magia en pocas semanas. En realidad, muchos habían abandonado la ciudad, mientras que el número de visitantes había decrecido hasta un mínimo jamás recordado. Para colmo de males, sus dos vías de salida tan necesarias, aérea y marítima, quedaban seriamente tocadas y sería necesario el paso del tiempo para que fuese posible la necesaria recuperación, si el PEG lo permitía.

Cualquier especialista en opinión de masas habría decretado, sin dudarlo, que aquella pequeña comunidad se encontraba vencida, entregada al enemigo y en espera sumisa de cualquier desenlace que diese fin a la oleada de terror que sufría. Prestos a la oportunidad, no faltó quien viese llegado el momento del negocio apetecible y lucrativo. Muchas de las empresas fantasmas que se acreditaban en la colonia para fines poco confesables dentro de la legalidad, comenzaban a levantar el vuelo, mientras los precios de pisos y apartamentos caían en picado al aumentar, en pocos días, la oferta de forma alarmante.

A pesar de que el gobierno español hiciera llegar las órdenes apropiadas para que se concediesen todas las facilidades al paso por la humillante Verja, aquella línea tantas veces colapsada recordaba ahora los tiempos del general Franco, por la ausencia absoluta de tráfico. También había sido llamativo observar a personal español de Defensa Civil, colaborando en los momentos del atentado en el aeropuerto, al aceptar las autoridades británicas un ofrecimiento que habría sido denegado en circunstancias normales con rotundidad. Los ciudadanos y sus autoridades llegaban a la dolorosa conclusión de que Gibraltar estaba tocado en lo más hondo, desesperando al comprobar la pasmosa facilidad con la que era posible colapsar la minúscula ciudad, a pesar de disponer de la colaboración española, un factor de la máxima importancia.

* * * * * * *

El comunicado del PEG, al que tantos se habían acostumbrado, no se hizo esperar. Sin embargo, en esta ocasión las cartas salieron de la capital extremeña de Cáceres, como si el grupo terrorista deseara mostrar su españolidad en la tierra de los conquistadores. El tono empleado por el grupo terrorista era distinto esta vez. Parecía destilar un especial sentimiento de comprensión y, hasta cierto punto, de humilde y desolado pesar, a la vez que la misma determinación en cuanto a sus objetivos.

COMUNICADO DEL PEG

El grupo Patriotas Españoles Gibraltareños se dirige una vez más al gobierno británico, a la vez que reivindica los atentados llevados a cabo en Londres y Gibraltar, para solicitar, una vez más, el comienzo de negociaciones con el español, tendentes a la devolución de la colonia de forma inmediata. En caso contrario, volverá a ser responsable de un elevado número de muertes, inocentes personas cuyas familias sufrirán por su intransigencia y tozudez.

Que nadie dude un solo momento que el PEG continuará su misión sin descanso. Golpearemos los intereses británicos en el Reino Unido, en forma parecida al atentado perpetrado en los almacenes Harrods, sembrando el pánico y la desolación más atroz entre la población, en justa correspondencia a los actos de despotismo político a que ha sometido y somete al pueblo español en los últimos siglos.

Sin mayor esfuerzo, hemos sometido a la colonia británica de Gibraltar a un colapso casi total, una situación que empeorará con rapidez hasta convertir a la ciudad calpense en un territorio yermo. Esto se ha llevado a cabo en el momento justo en el que las ficticias autoridades gibraltareñas, en connivencia con sus superiores de la metrópoli, emprendían el esperado camino de la autodeterminación, pensando elevar una resolución de su Asamblea en ese sentido a las autoridades británicas, con lo que se muestra una vez más el desprecio de ambos organismos al Tratado de Utrecht. Las acciones del PEG han dejado en suspenso la tentativa, un ejercicio más de la humillante tomadura de pelo a la que el gobierno británico somete al aliado y sincero socio español.

Esperamos y confiamos sinceramente que se detenga el derramamiento inútil de sangre, que nadie desea. Por desgracia, no se encuentra la solución en nuestras manos. El gobierno de Su Majestad Británica es quien posee la llave para que se restablezca la anhelada normalidad, con sólo declarar, públicamente, el inicio de las conversaciones solicitadas por nuestro Grupo.

En la colonia británica de Gibraltar, a uno de marzo de 2001.

El comunicado fue difundido, como siempre, en los diferentes medios de la prensa mundial. Los ecos fueron, en esta ocasión, de menor intensidad, acostumbrados, quizás, al idioma del terror. Sin embargo, el gobierno español se adelantó a su homónimo británico, condenando al grupo terrorista y sus atentados, así como enviando un inequívoco llamamiento al PEG en el sentido de que, a pesar de desear la continuación de las conversaciones previstas en la Declaración de Bruselas con el Reino Unido, jamás se sentaría a la mesa de la negociación bajo el chantaje de los criminales atentados terroristas.

El gobierno de Tony Blair aplaudió el comunicado español sin más comentarios, mientras la comunidad mundial solicitaba, cada vez con más fuerza, una solución dialogada. El Premio Nobel de la Paz, e intelectual sin obra propia digna de mención, Ramiro Posadas, se ofreció de forma inmediata como mediador en el conflicto, en esa estúpida y repetida actuación de algunos personajillos, que ven la oportunidad de destacar en los medios de prensa a costa del dolor ajeno. Su mediación fue negada, sabiamente, por todos los afectados.

* * * * * * *

Sin embargo, el bombazo informativo de aquella primera semana de marzo, si es que en Gibraltar podía producirse alguno que llamara la atención de forma especial en esas tristes fechas, tuvo lugar dos días después del atentado acaecido en el puerto comercial. En aquella mañana, y liberados por fin de la prohibición de sus señores en Londres para tratar de un asunto interno de tal importancia, se abría una sesión oficial de gran expectativa en la Asamblea Gibraltareña, para tratar sobre el problema del terrorismo en la ciudad y sus consecuencias. Las discusiones se centraban, como se había llevado a cabo de manera informal hasta el momento en diversas ocasiones, en las posibles acciones a tomar, así como conseguir la condena y ayuda internacional para luchar contra el grupo terrorista.

Sin embargo, la sesión se mantuvo en sus primeros momentos sin acometer de verdad el problema, con una palabrería asambleísta y retórica que se mantenía en la superficie, como si temiesen evaluar los acontecimientos en su real perspectiva. Algunos desesperaban al considerar que nada se adelantaría con estúpidas reflexiones que, en verdad, no intentaban otra cosa que traspasar cualquier posible solución del problema a la metrópoli. Metidos en esas banales discusiones que a nada conducían, un miembro alzó su voz con energía y decisión, para sorpresa de todos. Se trataba de Mauricio Labano, un acaudalado agente comercial, poco dedicado a la política pero de opinión muy respetada en la plaza. Nadie recordaba haber escuchado su voz en la Asamblea, a cuyas reuniones asistía con escasa asiduidad. De ahí que su precisa y expeditiva intervención, fuese seguida con inusitada atención por todos los miembros.

—Queridos compañeros. No andaremos camino si seguimos en esta línea emprendida —el tono fuerte y decidido de su voz pareció asustar a sus compañeros—. Hoy más que nunca debemos ser realistas y olvidarnos de pensamientos y posturas artificiales porque, no debéis olvidar, nos jugamos la vida en este monstruoso envite. Creo que es necesario reconocer que ha llegado el momento de la verdad para nuestra comunidad, un momento que, en el fondo, todos esperábamos comprobar algún día. Arranquemos de nuestro rostro las máscaras de la hipocresía, de una vez. No podemos seguir dando la espalda a la realidad y escondernos en sentimientos que no disfrutamos ni sentimos en verdad.

Dirigió la mirada hacia el suelo, como si le doliesen las palabras que debía dirigir a sus conciudadanos. A pesar del descanso en su discurso, nadie osó interrumpirlo. Volvieron sus palabras con el mismo todo de autoridad.

—Configuramos una población muy especial, un conjunto de seres y bienes que, aunque moleste a muchos, se encuentra enclavado en el corazón de España, un pueblo orgulloso con una impresionante historia a sus espaldas que, queramos o no, es nuestra propia historia. Estos días hemos comprobado al perder a nuestros amigos, seres queridos y haciendas, lo difícil que sería nuestra vida si el gobierno español nos volviera su espalda. Creo, con toda sinceridad, que ha llegado el momento de afrontar el único camino posible que se abre a Gibraltar para un futuro en paz y concordia en esta nueva Europa unida que formamos. Por estas razones que os acabo de exponer, estimo como necesario que solicitemos nosotros, el pueblo gibraltareño con su propia voz, el inicio de conversaciones con el Gobierno Español para integrarnos en España, o las Españas como algunos definen, con nuestras singularidades y la autonomía necesaria.

Interrumpió su discurso al aumentar los rumores en la Asamblea, un suave murmullo que se mantenía sin orientación definida. Levantó los brazos con energía, para indicar que debía continuar.

—No creáis, por favor, que mis palabras se deben únicamente al terrible asedio de esa banda terrorista que no pretende más que causar el dolor y la desolación en nuestra tierra. Mis palabras se basan en la realidad geográfica, histórica y legal, una realidad que con sólo mirar el mapa se comprende con absoluta claridad. Seamos sinceros con nosotros mismos. No somos británicos ni lo seremos nunca. No hemos sido más que uno de los muchos criados del imperio que, siguiendo sus normas, hemos sido utilizados a su arbitrio, y lo seremos en el futuro como moneda de cambio en el momento que les interese. Propongo que se someta a votación mi propuesta, pero, por favor, por una vez espero que todos y cada uno de ustedes vote con el corazón y la verdad, olvidando oscuros e inconfesables intereses que en nada benefician a nuestra comunidad.

Para sorpresa general, los murmullos cesaron como por encanto. Nadie silbó o protestó airado ante unas palabras que, pocas semanas atrás, habrían sido calificadas como de alta traición gibraltareña y la expulsión inmediata del interlocutor. A la intervención de Mauricio Labano respondió un silencio alargado en el tiempo y un conjunto de miradas huidizas. Pero la mayor sorpresa saltó a la luz al comprobar que, tras la votación, la moción era aprobada por un tanto por ciento elevadísimo. El Ministro Principal, Peter Caruana, dimitió de forma inmediata, formándose una comisión que elevó la petición al Gobierno de Su Majestad Juan Carlos I, una rogativa en la que solicitaba abrir conversaciones en el sentido expuesto por el veterano asambleísta.

* * * * * * *

Cuando la noticia fue dada a conocer a la prensa, muchos restregaron sus ojos para comprobar que era cierto lo que leían y no una broma pesada de las agencias. Sin embargo, una vez más el gobierno español demostró su capacidad política de reacción, dando a la prensa, a las pocas horas del comunicado gibraltareño, una respuesta contundente a través del Ministro Portavoz del Gobierno.

Ante la moción presentada por la Asamblea de Gibraltar, el Gobierno Español, que no reconoce los poderes que dicha Asamblea se arroga, comunica que no puede aceptar en ningún caso su petición, ya que el pueblo gibraltareño no dispone de voz alguna en el contencioso de Gibraltar. La solución al problema colonial gibraltareño debe quedar supeditada a los gobiernos británico y español, de acuerdo al Tratado de Utrecht, un Tratado que nuestro Gobierno, por su parte, ha cumplido en todos sus puntos, de forma más que generosa, a través de tres siglos. Asimismo nos reafirmamos en la formulación expresada hace pocos días, en el sentido de que bajo el chantaje terrorista, ninguna conversación podría presentar una mínima credibilidad ante el mundo civilizado, y menos todavía con un estado socio y amigo como el del Reino Unido. Cuando el grupo terrorista que se titula como PEG, aunque no sean patriotas sino una degenerada banda de asesinos y desalmados, sea puesto a disposición de la justicia, será el momento de reanudar las conversaciones acordadas en la Declaración de Bruselas, unas conversaciones, es cierto, paralizadas de forma unilateral por el Gobierno Británico hasta la fecha.

Por el contrario, el comunicado del Gobierno británico, emitido pocas horas después al español, insistía en la condena de los atentados perpetrados por la banda terrorista, a la vez que, de forma extremadamente dura, prohibía a la Asamblea de Gibraltar ejercer unas atribuciones que no le correspondían en absoluto, unas atribuciones que, sin embargo, ellos mismos le habían otorgado años atrás.

Sin embargo, la diplomacia española, por primera vez en los muchos años que duraba el contencioso gibraltareño, había batido la prepotencia británica de forma clara y rotunda, ganándose el favor de la opinión mundial, lo que así se reflejó con inusitada rapidez en todos los medios de prensa importantes.

* * * * *

Lo escandaloso no es que los ingleses quieran seguir en Gibraltar en la forma en que están. Lo escandaloso es que España renuncie a pasarles la factura por la forma en que se hacen presentes en nuestro suelo y que, incluso, se avenga a pagar una parte de la factura.

Fernando Olivié. 1997

Rodrigo

Fernando Flores pasaba por lo que el mismo definía como la semana más espantosa de su vida, un auténtico calvario. Desde su regreso de la reunión mantenida en Amberes, donde se había plasmado de forma evidente su nula capacidad de reacción ante lo que consideraba, ahora con mayor claridad, como el gran error de su vida, ésta se debatía en un continuo desasosiego que alcanzaba momentos de profunda y preocupante depresión. Aunque deseaba mantenerse en una lejana e inalcanzable nube, por fuera de los tenebrosos acontecimientos que lo rodeaban, la tozuda realidad le demostraba que se trataba de un estado imposible de alcanzar.

Los últimos atentados perpetrados por el PEG, o por él mismo, como una lejana y terca voz repetía sin desmayo, le llevaron a un estado cercano a la desesperación. Pero era el acaecido en los almacenes Harrods, cuyas imágenes intentaba evitar sin conseguirlo, el que acabó grabándose a fuego en su cerebro. Todo parecía confabularse para mostrar y recordarle el siniestro acaecimiento, percibiendo con tesón cómo un dedo lejano e invisible se dirigía hacia él en desafiante y muda acusación. Los cuerpos sin vida de hombres, mujeres, ancianos y niños, algunos con sus miembros desgajados y destrozados de la forma más violenta e inhumana, regresaban a su cerebro en una cotidiana pesadilla, que vivía despierto con extraordinario dolor.

Llegó a pensar, incluso, en la posibilidad de alejarse, de viajar hacia algún recóndito y desierto paraje, lejos de las imágenes que los medios de prensa se encargaban de repetir con insistencia machacona. Pero se sabía con la partida perdida de antemano. Las palabras de Pelayo, cuando le indicaba con indisimulado deprecio que él era tan culpable como todos, y tan responsable de esas terribles muertes como la mano ejecutora de Luna Negra, quedaron ancladas en la sangre que corría por sus venas para siempre. Desde ese momento fue consciente de que, a partir de ahí, nada sería igual en su vida, y que era un maldito e inútil cobarde al no haber sabido salir o escapar del círculo de terror en el que, para su desgracia, entrara voluntariamente.

De esa triste forma se mantenía día a día, ajeno a todo lo que navegaba a su alrededor. Su carácter tolerante y cordial de antaño, parecía haberse trocado en otro de intratable amargura, lo que comenzaba a presentar problemas serios en su casa y en el trabajo. Pero se negaba a admitir la verdad más auténtica y dolorosa, esa que, escondida en su más lejano rincón mental, le mostraba el miedo y el pánico más atroz, al saberse en manos de un loco que los había arrastrado hasta aquella mar de muerte y desolación.

Aquella mañana se encontraba en su despacho de la madrileña calle de Génova, sin escuchar realmente lo que su secretaria le comunicaba con interés. Marta, la fiel trabajadora que se mantenía junto a él desde los primeros años en que, según sus propias palabras, comenzara a comerse el mundo, parecía haberse acostumbrado a una nueva forma de trabajo, como era la de prescindir de su jefe para casi todo, un jefe que, sin embargo, firmaba cualquier documento que situaba sobre su mesa, sin recibir las incisivas preguntas que solía formular a diario. Presentía sus tribulaciones en doloroso silencio porque lo apreciaba con esclava sinceridad, aunque se considerase incapaz de traspasar la frontera establecida y sufriendo por ello.

Marta regresaba a su despacho, entristecida y preocupada, cuando encontró en él a un hombre de mediana edad, atractivo, vestido con un elegante traje gris de franela, aunque con un bigotillo fino y excesivamente alargado que le pareció ridículo e inapropiado. El visitante se mantenía sentado en una butaca, mientras le sonreía abiertamente, de forma un tanto bobalicona. Lo miró sin comprender quién habría podido autorizar su entrada hasta aquel punto, un detalle inadmisible en sus normas. Se disponía a aclarar con su habitual energía lo que consideraba como una imperdonable confusión, cuando el intruso se levantó con premura, a la vez que le tendía su mano.

—Supongo que es usted Marta, la secretaria de don Fernando Flores.

—Sí, pero no puede usted encontrarse aquí, señor mío. Ha debido ser un error de... —se detuvo en seco al observar la placa que situaban ante sus ojos.

—Soy el inspector Arturo Ferrer —parecía gozar de un humor excelente—. Le aseguro que disfruto al comprobar cómo esta sencilla placa de metal, abre tantas puertas cerradas y facilita caminos espinosos.

El inspector estrechó la mano medio tendida de la sorprendida secretaria. A la vez que pasaba su mano por el cabello para alisarlo hacia atrás, acción innecesaria con la gruesa capa de gomina que se apreciaba, recogió la placa en el bolsillo de su americana. Marta se recompuso con rapidez de la sorpresa.

—¿Qué desea usted, señor Ferrer?

—No se preocupe, no es nada importante. Sólo deseaba hablar un par de minutos con su jefe.

—Pues la verdad es que, sin cita previa, va a ser muy difícil. Don Fernando Flores tiene una mañana ocupadísima —Marta no sabía qué sexto sentido le hacía mentir, pero un profundo miedo se abría paso en su interior, sin comprender la razón que la forzaba a ello. Buscaba en su cerebro alguna frase apropiada, sin encontrarla y dudando de la oportunidad—. ¿Entiendo que su visita es oficial?

—Pues sí. No vengo a solicitar un puesto de trabajo, precisamente —Arturo volvió a sonreír con afabilidad y cierta ternura, aplaudiendo su propio chiste—. Tengo que hablar con don Fernando ahora mismo.

Marta dudó unos pocos segundos, rindiéndose ante la evidencia.

—Muy bien. Avisaré de su llegada.

—No es necesario ningún aviso. Conque me indique su despacho es suficiente.

—No es suficiente —utilizó un tono de voz educado pero cortante—. Sígame, por favor.

Marta se sentía ofendida, aunque el miedo superaba los demás sentimientos. Intentó pensar que se trataba de alguna formalidad sin importancia, aunque esa insistente voz interior gritaba en otro sentido. Se dirigió por el corto pasillo de separación, seguida de cerca por Arturo que había tomado el portafolios en su mano. Abrió la puerta del despacho de su jefe, intentando anunciar al visitante.

—Don Fernando, aquí se...

Arturo Ferrer se introdujo en el despacho sin dejar acabar la frase a la secretaria. Se dirigió con rapidez hacia el hombre que miraba en su dirección, sin comprender lo que sucedía. No quería perder la primera reacción al conocer su identidad. Había estudiado el personaje con detenimiento, y consideraba esa primera reacción como una parte muy interesante de su futuro interrogatorio.

—Buenos días, don Fernando. Perdone que le moleste pero tenía que verle esta mañana. Ya me ha comunicado su secretaria que su agenda se encuentra muy apretada, por lo que intentaré hacerle perder el menor tiempo posible. Soy el inspector de policía Arturo Ferrer.

Volvió a extender su mano, mientras la sonrisa afable se abría de nuevo en su rostro. Miraba directamente a los ojos de su interlocutor, intentando no perder detalle alguno de sus gestos.

Fernando sintió un profundo resquebrajamiento interior al escuchar la profesión de su visitante, como si una enorme grieta se hubiese abierto paso en su pecho, partiéndolo en dos mitades. Sin embargo, los años de experiencia acumulada eran muchos, aunque los tiempos duros quedaran perdidos en la lejanía. Supo encajar el golpe con encomiable entereza de puertas afuera.

—¿Inspector de policía? —su gesto de agradable sorpresa parecía auténtico—. ¿Alguno de mis muchachos ha cometido un desfalco?

—No creo. Es una visita de rutina.

—Pues siéntese —le ofreció el sillón enfrentado a su mesa—. Pero tiene razón al asegurar que no dispongo de mucho tiempo esta mañana. Nadie me ha anunciado que recibiría su visita y tengo varias reuniones importantes a la vista.

—Será sólo un momento.

—Entonces, adelante. Pero, perdóneme, por mucha prisa que tenga, debo ser cortés con nuestras fuerzas del orden —Fernando se admiraba a sí mismo al aparentar una fuerza interior que no creía poseer—. ¿Desea tomar un café o alguna otra cosa?

—Un vaso de agua será suficiente, si es posible. Tengo la boca seca.

Mientras Fernando ordenaba a Marta la bebida, Arturo recorría el despacho con la mirada, sin ocultar su admiración. Todo a su alrededor respiraba clase y buen gusto. Maderas nobles, cuero acariciado con el paso del tiempo, libros de bellísima encuadernación y hasta un perfume añejo y especialmente encantador. En conjunto, lo que él definiría como el despacho de un gran señor. Fingiéndose perdido en sus pensamientos, escuchó la voz de su anfitrión.

—Aquí tiene el agua. En fin, usted dirá.

Arturo bebió con avidez, hasta apurar la última gota. Por fin, con una exagerada lentitud, depositó el vaso sobre la mesa.

—Un par de preguntas tan sólo, don Fernando. No quiero robarle un tiempo del que, con seguridad, no dispone —se pellizcó la barbilla, como si hubiese olvidado el asunto que llevaba entre manos. Por fin, formuló la pregunta como si la hubiese decidido en el último momento, extrañado de la misma al forzar un gesto de incredulidad en su rostro—. ¿Le dice a usted algo un grupo llamado Plus Ultra?

—¿Plus Ultra? —el esfuerzo que tuvo que realizar en esta ocasión fue, si cabe, de más envergadura. No estaba seguro si su rostro había dejado escapar algún rictus inapropiado, mientras un ligero rumor comenzaba a germinar en su estómago. Intentó contenerlo, esbozando una sonrisa que quedó a medio camino—. Todos sabemos el significado del Mas Allá, tan significativo en nuestra historia y en nuestro escudo nacional en diferentes épocas. Pero en cuanto a un grupo concreto, la verdad, no sé a qué se refiere. ¿Un grupo dedicado a alguna actividad determinada? ¿Comercial, quizás?

—Bueno, esperaba su respuesta —parecía disculparse por haber preguntado una estúpida banalidad—. No importa. Pasemos a otra cuestión. ¿Conoce usted la ciudad de Amberes?

—¿Amberes? —su cuerpo parecía haberse acostumbrado a las sacudidas sorprendentes, por lo que encajó ésta con entereza, aunque el rumor continuaba su camino, alcanzando sus extremidades. Comenzó a identificarlo por su verdadero nombre, como un miedo atroz que se deslizaba sin control por todo su cuerpo—. Una ciudad preciosa. En contra de la opinión general, me gusta más que Brujas o Gante. Sí, la he visitado en diversas ocasiones, e incluso pasé un delicioso verano en un pueblecito situado a pocos kilómetros al norte, a orillas del Escalda.

—He de reconocer que no conozco esa bella ciudad —el tono de su voz era de tristeza, como si se tratara de una meta deliciosa e inalcanzable—. Y todos coinciden con usted en que se trata de una capital maravillosa. En fin, los policías no cobramos lo suficiente como para permitirnos esas delicias turísticas.

Volvió la sonrisa amistosa a su boca, mientras dejaba pasar unos segundos de silencio, antes de embocar la siguiente pregunta.

—¿Conoce usted a Borja Martín de Rávana? Bueno, supongo que es una pregunta estúpida, porque toda España sabe quién es. Sólo tenemos que ver los noticiarios económicos o, simplemente, mundanos y sociales. Pero quiero saber si es amigo personal suyo.

—¿Borja? Por supuesto. Un buen amigo, aunque no nos tratemos mucho en los últimos tiempos. Por desgracia para mí, es bastante más joven que yo y con mucho más éxito en todos los sentidos —el miedo lo atenazaba por momentos, sintiéndose incapaz de realizar cualquier movimiento. Comenzó a sentir angustia, un deseo profundo de vomitar. Cada vez le era más difícil mantener la compostura adecuada—. ¿Le sucede algo a Borja? ¿Me podría explicar de una vez, inspector Ferrer, a qué vienen todas esas preguntas tan dispares y, en mi opinión, sin sentido?

—¿Dispares y sin sentido? —se evaporó su sonrisa de golpe, dando paso a un gesto de dureza inesperado—. ¿De verdad las encuentra dispares y sin sentido?

Fernando no contestó, mientras mantenía la mirada del policía con los últimos arrestos que le quedaban. Prefería no pensar en las posibilidades que se abrían en su pensamiento, aunque ninguna era de su elección. Arturo volvió a la carga, manteniendo la seriedad en su rostro.

—¿Cuándo se reunió con el señor Martín de Rávana por última vez?

—¿Con Borja? —Fernando no sabía lo que debía contestar en esta ocasión. Comenzó a pensar que se trataba de una broma pesada o una simple pesadilla que vivía despierto, como tantas otras padecidas en los últimos días. Era imposible que aquel hombre tuviese conocimiento de ningún dato relacionado con Plus Ultra, a no ser que algún miembro los hubiese traicionado, lo que era más que improbable. Volvió a sufrir al pensar en esa última posibilidad. Decidió jugar un último envite con entereza—. Si le digo la verdad, no lo recuerdo exactamente. Pero creo que ya está bien, señor Ferrer. Me ha hecho perder demasiado tiempo con una serie de preguntas que no comprendo, ni vienen a cuento. Dígame lo que desea de una vez y acabemos esta entrevista no programada que se alarga demasiado.

Arturo parecía no haberle escuchado. Por el contrario, tomó el portafolios de un plástico brillante y deslucido sobre su regazo, abriéndolo y buceando en él. Fernando intentaba observar su contenido, aunque la tapa abierta del pequeño maletín se lo impedía. El inspector volvió a la vida con un sobre de respetable tamaño en sus manos, mientras dejaba el portafolios nuevamente en el suelo. La lentitud de sus movimientos era desesperante para los nervios de Fernando. Por fin, como el mago que saca el esperado conejo de la chistera, extrajo del sobre dos fotos que puso sobre la mesa. En la primera se le veía a él ante el mostrador de recepción del hotel Rubens. En la segunda, ante un mismo escenario, se identificaba con claridad a un sonriente Borja Martín de Rávana, acompañado de su amigo Alejandro Artal.

—No me gustan las mentirijillas, señor Flores —el inspector había vuelto a la afabilidad más generosa, guiñándole un ojo en señal de mutua complicidad—. Estas dos fotografías están tomadas hace pocos días, con escasos minutos de diferencia, en el hotel Rubens de Amberes. Como puede comprobar, no eran mis preguntas tan dispares y sin sentido. Amberes, el señor Martín de Rávana y usted se encuentran perfectamente conectados.

Fernando se sabía perdido, aunque alentó un pequeño rayo de esperanza. Llegó al convencimiento de que aquel hombre buscaba otras conexiones bien distintas, otros objetivos que se alejaban del que temía, por lo que se dispuso a seguir el juego.

—Mire usted, inspector. A veces las mentirijillas son necesarias e imprescindibles en el mundo de los negocios, para bien o para mal. Si usted me explicara lo que busca exactamente, le contestaría con absoluta sinceridad. Como puede comprender, en el mundo de los grandes negocios y operaciones comerciales de cierta envergadura, se llevan a cabo reuniones muy secretas, que no conviene airear en ningún momento. A veces, la salida a la luz de una simple charla entre dos gerentes de diferentes sociedades, produce vaivenes profundos e indeseables en la bolsa. ¿Me comprende? —intentó una sonrisa de complicidad, a la vez que se sentía más fuerte, como si el miedo hubiese dado paso a una resistencia tenaz y decidida.

—Claro que le comprendo, señor Flores. ¿Cómo no le voy a comprender?

Se hizo el silencio mientras el inspector pasaba otras muchas fotos entre sus manos, a velocidad suficiente para que no pudiesen ser escrutadas con detalle por su víctima. Se deshizo de ellas, incorporándolas con rapidez al portafolios. Miró hacia Fernando, con la dureza reflejada de nuevo en su rostro, más grave todavía en esta ocasión.

—Vamos a ver, amigo mío —el tono de su voz se hizo más directo y menos respetuoso—. Creo que ha llegado el momento de quitarnos la careta. Le voy a formular una serie de preguntas que deseo me conteste con un sí o un no y, por favor, sin mentiras. En ese hotel Rubens de Amberes se reunieron el día 24 de febrero pasado, sábado para más datos, diez hombres muy importantes de nacionalidad española. Usted era uno de ellos y otro, precisamente, el señor Martín de Rávana. Si lo desea le puedo ofrecer los nombres de los otros ocho. ¿Esta usted de acuerdo con esta premisa?

—Es posible.

—Déjese de posibilidades. Conteste sí o no —el tono de voz era elevado y brusco.

—Sí —Fernando volvió a sentirse cohibido.

—Bien. Esos diez hombres forman una organización secreta que se llama Plus Ultra, una organización a la que usted pertenece. ¿Me equivoco?

—No sé de qué me habla. Le acepto lo de la reunión en Amberes. Fue una reunión de negocios importante y no estoy dispuesto a decirle nada más de ella —supo que era su última oportunidad, por lo que se levantó del asiento con real indignación, a la vez que elevaba el tono de su voz—. Pero la cortesía tiene un límite, señor mío. Se acabaron las preguntas y las respuestas con afirmaciones o negaciones. No me gusta ni acepto el tono de su voz. Quiero saber ahora mismo lo que pretende, o se marcha por esa puerta a cien por hora. Si se trata de alguna indagación oficial en mi contra, puedo solicitar la presencia de mi abogado.

Arturo fingió no haber escuchado la enérgica perorata, mostrando de nuevo su sonrisa. Para sorpresa de Fernando, el policía volvió a recorrer el despacho con la mirada, admirándolo una vez más. Por fin, se encaró de nuevo con su dolido interlocutor, indicando con un gesto enérgico de su mano que tomara asiento. En esta ocasión, el tono de su voz expresaba la más estrecha complicidad.

—Vamos a ver, amigo Rodrigo. ¿Conoce usted la legislación antiterrorista? ¿Quiere que se la aplique de forma inmediata?

Fernando recibió el choque definitivo. Ahora sintió un ligero temblor en las piernas que ascendía con rapidez hacia su estómago. Sintió unas ganas terribles de orinar, temiendo manchar sus pantalones en cualquier momento. Supo que todo había acabado. No emitió respuesta alguna porque era incapaz de articular palabra.

—¿No dice nada? —el inspector se apoyó con confianza en la mesa—. Lo comprendo. Mira, Fernando —se decidió por el tuteo para aumentar el grado de confianza—, te comprendo perfectamente. Sucede muy a menudo que alguien entra en una organización con toda su buena voluntad y que ese grupo, poco a poco, es manipulado por el cabecilla de turno hasta llevar al desastre a todos sus componentes. No somos tontos. Sabemos que en Plus Ultra ha sucedido así. En especial, nos consta que has sido y eres el más crítico de todos, y que en Amberes luchaste a brazo partido contra Borja, o mejor debería decir contra Pelayo, para acabar con esa escalada enloquecida de terror, con esas acciones del PEG que atentan contra cualquier moralidad más descarriada. Debes colaborar con nosotros. Es la única forma posible de rehabilitarte ante ti mismo y ante tu familia.

Fernando sintió un mareo profundo. Deseaba ir al cuarto de baño, orinar, vomitar y morir en aquel momento. En su mente apareció un triste cuadro en el que se reflejaban los rostros dolientes de su mujer y de sus hijos. También llegaba a vislumbrar, a lo lejos, la figura de sus nietos, a los que adoraba. Volvió a escuchar las palabras del inspector en la lejanía, perdidas en la bruma del terror.

—Debes confesarlo todo, si aprecias en algo tu libertad —Arturo mentía con extraordinaria convicción—. No te voy a engañar si te aseguro que os pisamos los talones desde hace semanas. Tenéis a la policía y los servicios secretos de toda Europa tras vosotros. Eres el primero que interrogamos, porque creemos que eres el que más ha luchado para evitar estas masacres. Pero, bueno. Tú decides. ¿Quieres declarar en contra de Pelayo, Churruca, Espartero, Daoiz, Merino, Bazán, Cánovas, Elcano y Castaños? Te aseguro, y soy sincero, que es tu gran oportunidad.

Fernando se encontraba muy lejos de allí, aunque contestó con un movimiento afirmativo de su cabeza. Sólo un pensamiento se aferraba con fuerza a su mente, y era el deseo de morir, de evitar la vergüenza a su familia y la suya propia. Se imaginaba ante el tribunal, las noticias escandalosas de la prensa, la ignominia más profunda para él y para todos los que de verdad quería, una mancha de sangre que no se borraría en una generación. Mientras tanto, el inspector había sacado una pequeña grabadora del portafolios, pulsando el botón de arranque. Ahora su aspecto era extremadamente bonachón y paternal.

—Vamos allá, Fernando. Échale ahora los huevos que te faltaron en Amberes. Empezaremos por la fundación de Plus Ultra y sus fines, hasta llegar a las últimas acciones del PEG. Tómate el tiempo que necesites. Procura recordar todos los detalles posibles. Desahógate de una vez y suelta toda la bilis que te corroe por dentro y que no te deja vivir en paz. Tú no lo mereces.

Fernando volvió a asentir mientras comenzaba a hablar sin descanso. Para su sorpresa, no le importó percibir cómo se mojaban sin contención sus pantalones. Sin embargo, sintió cierta paz interior cuando comprobó cómo unas gruesas lágrimas comenzaban a rodar por sus mejillas.

* * * * *

En la Transición, España debió pagar ciertos peajes con objeto de abandonar su secular aislamiento. Para ingresar en la Unión Europea, hubo de transigir con la amenaza británica y abrir la Verja gibraltareña, una ráfaga de aire en la administración inglesa, que comenzaba a dudar de la rentabilidad del gasto que un Gibraltar aislado suponía al contribuyente británico.

Manuel R. de Lángara. 1986

Inesperado despertar

El conductor siguió el conocido itinerario de cada día, deteniéndose junto a la puerta del edificio a la hora acostumbrada. Aunque algunos años atrás apareciera su nombre en unos documentos requisados a miembros de ETA, en los que se contaba como uno de los posibles objetivos de la banda terrorista para conseguir un lucrativo secuestro, no obedecía los consejos recibidos y se mantenía fiel a la rutina que tanto significaba para él. Sin embargo, Borja no reaccionó como de costumbre, con sus pensamientos perdidos en la más recóndita lejanía. Fue necesario que Pedro, el fiel mecánico con muchos años a su servicio, llamara su atención.

—Señor. Hemos llegado.

—¿Cómo? ¿Ya estamos? Gracias, Pedro. La verdad es que me encontraba en el paraíso perdido —el tono de su voz, así como sus ademanes eran de inconfundible alegría y optimismo—. Por favor, recógeme a las doce.

—Sí, señor.

Borja llegó a su despacho, tarareando una ranchera mejicana, una de sus pasiones musicales, ante la sorpresa de su secretaria. Con su efectividad habitual, ésta le esperaba con un amplio fajo de documentos en la mano, preparada para ametrallarlo con las disposiciones previstas para aquel día. Sin embargo, para hacer la sorpresa más completa, la interrumpió alzando su mano.

—Por favor, Engracia, esta mañana no estoy para nadie hasta que yo le avise. Tengo que resolver un asunto personal importante.

—Muy bien. Lo que usted diga —lo miró extrañada y un poco ofendida ante la inesperada reacción.

Borja se instaló en su mesa, haciendo girar el sillón de piel, como un niño con un juego divertido. Lentamente, depositó el portafolios sobre la mesa, accionando los cierres de combinación para abrirlo. Con extremado cariño, extrajo dos ejemplares de la prensa madrileña que había leído con demasiada rapidez en su casa, y que necesitaba paladear con la suficiente lentitud, así como un especial y dulce regocijo. Desplegó el primero ante sus ojos, abiertas las páginas en toda su amplitud. Buscó con cierto nerviosismo el recuadro que tan bien recordaba, donde se exponía con grandes titulares el comunicado de la Asamblea gibraltareña, así como la rápida respuesta del gobierno español.

Por fin, con el objetivo a la vista, Borja se retrepó cómodamente en su sillón, mientras disfrutaba de la lectura. La repasó dos veces, como si deseara encontrar algún perdido detalle en aquel artículo, que representaba para él la mejor literatura a degustar. Repetía de forma inconsciente las palabras impresas hasta que quedaron grabadas en su cerebro, incrédulo todavía de que pudiese ser cierto lo que en aquellas líneas se expresaba con meridiana claridad. Se detuvo con especial atención en la segunda parte, donde se detallaba la intervención del asambleísta señor Labano, deseando gritar un sonoro ¡hurra! en su nombre y batir palmas como cualquier forofo futbolero.

Cerró el portafolios mientras se balanceaba indolentemente en el sillón. Encendió un pitillo que se salía de la periodicidad establecida, aunque el momento, en su opinión, lo merecía. Por su cerebro desfilaban paisajes de extrema belleza, entre los que destacaba con fuerza propia el castillo de Gibraltar, tremolando al viento una bandera española de enormes dimensiones. Era consciente de que había apostado fuerte, muy fuerte, al iniciar la Operación 2001, pero nunca, ni en los momentos de mayor euforia y optimismo, esperaba una respuesta de tal rapidez y con un contenido tan extraordinario.

Tras analizar con detenimiento lo conseguido hasta ese mismo día, llegó a la conclusión de que superaba con creces lo que, con suerte, se pretendía alcanzar con el desarrollo de toda la operación. Si los acontecimientos continuaban en aquella línea, se abría la posibilidad cierta de convertir el sueño en una fantástica realidad. Incluso era factible pensar que, si la empresa seguía aquel agradable curso, se pudieran anular la segunda mitad de los atentados pactados con Luna Negra, lo que supondría un importante ahorro. A la vez que una franca sonrisa se abría en su rostro, Borja se dejó mecer por la euforia desmedida y engolosinada, sin freno alguno, saboreando la dulzura de esos sentimientos.

Sin embargo, una lejana y prudente voz le repetía que no debía confiarse, ni bajar la guardia un solo momento. Por desgracia, la historia mostraba con negativa persistencia, el maléfico juego de ofrecimientos británicos sobre el tema gibraltareño, que siempre encontraban la laja puntiaguda donde se estrellaba la venturosa navegación emprendida. El triángulo maldito se mantenía indemne, ese triángulo en cuyo vértice más débil se encontraba España, mientras los dos restantes, Gobierno británico y Asamblea gibraltareña, jugaban de forma secular y desaprensiva el conocido papel, de ofrecer y desmentir alternativamente la codiciada pieza, para acabar engañando una vez más al confiado hispano. Por esa razón aplaudía fervorosamente la rápida respuesta del gobierno español.

La acción del PEG, se dijo con seguridad, debía seguir en la línea emprendida, de momento. Ya que los resultados se presentaban con tan esperanzador cariz, debía aprovecharse la coyuntura para forzar el paso definitivo. Si el gobierno español se mantenía en la línea emprendida, una colaboración inconsciente aunque necesaria, era posible conseguir el fin tanto tiempo anhelado, un fin que no presentía ni había calculado como posible dos meses atrás.

Dejó vagar su mente entre paisajes de extrema felicidad, aunque sabía que faltaba un punto de gran importancia. Cuando pensaba que aquellas noticias debían ser celebradas en la intimidad de la forma adecuada, sabía que ello era imposible, que nunca podría abrazar a Teresa mientras le comunicaba el éxito de su más querida empresa, del sueño encajado en su niñez y que él, Borja Martín de Rávana, se encontraba en disposición de conseguir. Aunque pudiera parecer una frase ampulosa, se encontraba muy cerca de restablecer el honor español, ese honor mancillado por los ingleses en los tres últimos siglos.

Pero aquella nube de color fantástico se oscurecía al pensar en su mujer. Las informaciones de los detectives no dejaban lugar a dudas. Lo que comenzara años atrás como un sencillo juego, un juego que debió cortar en su momento, se había deteriorado hasta desembocar en el desastre absoluto, hasta alcanzar un punto sin retorno posible. Había perdido a Teresa de forma definitiva, lo que le producía un sentimiento de desgarro interior que ningún amigo, ni ella misma, podrían comprender. ¿Por qué ocultaba sus más íntimos sentimientos de aquella forma? Se repitió una vez más, con tristeza, que no se debe jugar con fuego, porque siempre acaba por quemar los sentimientos más firmes. En su interior reconocía, sin rubor alguno, que continuaba amando a Teresa con intensidad desmedida, tanto o más que en aquellos primeros años de incomparable felicidad. Volvió a formularse la manida pregunta que se mantenía sin respuesta. ¿Qué había sucedido realmente? ¿Dónde comenzó esa separación paulatina y no deseada que desembocaba en un pozo sin fondo? Pero debía reconocer que se trataba, como siempre, de preguntas sin respuesta.

Como tantas otras veces, sintió la humedad en sus ojos, deseando llorar, otro aspecto que pocos habrían asociado al gran Borja Martín de Rávana, el hombre del éxito, el personaje más poderoso y envidiado de España. Un hombre que, en realidad, lloraba como un joven adolescente por el cariño perdido de la mujer amada.

El timbre del intercomunicador sonó con insistencia, haciéndole volver a la realidad, a la vez que maldecía a Engracia por no seguir sus instrucciones. Lo pulsó con fuerza, dispuesto a maldecir.

—Engracia, le he dicho con toda claridad que no quiero saber nada de nadie hasta nuevo aviso, sin excepciones. ¿No me ha entendido?

—Sí señor, pero se trata de don Alejandro Artal. Como es muy amigo suyo y asegura que se trata de un asunto de extrema urgencia... —quedó sin palabras, a la espera de una nueva reconvención.

—De acuerdo, pásemelo.

De mala gana, tomó el auricular en su mano. Habría deseado seguir algún minuto más con esa extraña mezcla de alegría—tristeza a la que se había acostumbrado, y de la que gozaba realmente, aunque la segunda persona que respiraba en su interior lo negara con rotundidad.

—Dime, Alejandro.

—¡Por fin, coño! Esa secretaria tuya es una imbécil redomada —el tono de su voz mostraba un enfado y una agitada alteración impropia en él—. Borja, debemos huir con la mayor rapidez para salvar el pellejo. No disponemos de mucho tiempo, si es que nos queda alguno.

—¿Estás loco? ¿Qué dices? ¿Huir? ¿Adónde y por qué? —Borja mantenía el tono normal de su voz, aunque una pequeña señal de alarma brotaba de su pecho. Alejandro tenía muchos defectos pero nunca el de ser innecesariamente alarmista—. ¿Qué te sucede?

—Que nos han cazado a todos los miembros de Plus Ultra. En estos momentos salgo de mi despacho perdiendo el culo. No creo que podamos utilizar los aeropuertos. Debemos intentar la frontera francesa.

—¡Calma, Alejandro! ¿Quieres explicarme lo que sucede de una puta vez?

—¡Joder! Te repito que nos han cazado. El capullo de Rodrigo ha cantado de plano, hasta la última palabra. Debe haberse vuelto loco. No calibramos bien a ese cretino de mierda. La policía sabe todo lo concerniente a la organización Plus Ultra, así como el nombre de sus componentes.

—¿Qué dices? —sentía como se encogía su estómago, hasta producirle un agudo dolor—. No es posible. Rodrigo es un cagado, pero no llegaría hasta el punto del suicidio. Tiene más miedo que nadie.

—Si quieres perder tiempo, allá tú. Yo me largo ahora mismo. No sé que podremos hacer, es terrible pero así estamos. ¡Maldita sea tu Plus Ultra de los cojones! Pero, bueno, ya no sirve de nada tirarnos mierda a la espalda. Lárgate ya si quieres librarte de la policía.

—¿Estas seguro de lo que dices? ¿No será una falsa alarma? —Borja mantenía la calma a pesar de todo.

—No me jodas, Borja. No soy idiota. Me avisó un buen amigo de la comisaría, donde nuestro compañero Rodrigo se encuentra, en estos momentos, llorando como un niño desvalido y declarando sobre la historia de Plus Ultra, desde el día de su fundación. ¿Te das cuenta de lo que eso significa? La cárcel, Borja, la cárcel y el mayor escándalo en muchos años. No creo poder aguantarlo, por lo que salgo en estos momentos con todo lo que he conseguido reunir. Intentaré ponerme en contacto contigo, si logro escapar. Que tengas suerte, amigo mío. Adiós.

Borja escuchó el clic del teléfono al cortarse la comunicación. Notó cierto temblor en su mano, aunque supo dominarlo con rapidez. Como otras veces, se dijo que en esos momentos era necesaria la calma más absoluta, así como pensar y decidir. Aunque le costaba creer las palabras que, de forma alborotada, le narrara su amigo, sabía que Alejandro no se asustaba por cualquier cosa. Lo que había dicho debía ser, por desgracia, rigurosamente cierto. Eso significaba que la policía sabía todo sobre su organización, lo que era equivalente a decir que se encontraba a punto de ser conducido a comisaría para ingresar con rapidez, poco después, en la cárcel. Sonrió con desgana al pensar en los posibles titulares de la prensa. Borja Martín de Rávana, detenido como jefe de los terroristas del PEG.

Se levantó con lentitud, paseando por el despacho. Decidió llevar a cabo una última y necesaria comprobación, aunque sus esperanzas eran escasas o nulas. Tenía un contacto muy bueno en la Dirección General de la Policía, que le debía diversos favores. Buscó con rapidez en su agenda, marcando el número a continuación. Preguntó por Ernesto Pérez de Rozas, dando un nombre falso, pero asegurando una urgente necesidad familiar. Tardó más tiempo del deseado, pero al fin escuchó su voz.

—¿Sí? ¿Con quién hablo?

—Ernesto. Soy Borja Martín de Rávana.

—¿Borja? —el tono era de extrema sorpresa. A continuación, escuchó un ruido de fondo, como si hablase con otra persona, mientras tapaba el micrófono con su mano— ¿Desde dónde me llamas? ¿Dónde estás ahora mismo?

No necesitó ningún dato más. Aquella última pregunta y el tono empleado eran los datos que necesitaba. En ese momento supo que la suerte estaba echada, por lo que colgó el teléfono con cuidado, como si no quisiera romper ningún objeto de los que se encontraban en la mesa. Volvió hacia su asiento, dejándose caer en él. Pensó con cierta tristeza, que no dejaba de ser graciosa la situación. Cuando celebraba el posible triunfo de Plus Ultra, de la operación 2001 que debía restablecer el honor español, llegaba aquel mazazo. ¿Cómo había sido posible un fallo de esa envergadura? No imaginaba a Rodrigo, por pocos arrestos que le quedasen, confesando ante la policía por propia iniciativa. Alguien debía haber fallado de forma estrepitosa, una indiscreción de tamaño colosal que también era difícil de creer, y que nunca debería haberse producido.

Sus pensamientos cambiaron de dirección. No pensaba salir corriendo como Alejandro, nunca había sido su estilo ni lo sería jamás. Posó la mirada en el cuadro de la estantería cercana, donde se mostraba la verdadera y perdida felicidad, la foto en la que mantenía a Teresa ceñida por el talle, mientras abrazan a sus hijos. La encontró más hermosa y deseable que nunca, con su melena rubia cayendo sobre sus hombros, dedicándole un beso en la distancia. Había perdido a Teresa años atrás, y ahora perdía a sus hijos y algo más, mucho más.

—Bueno, Borja —hablaba en voz alta, como si confesara sus pecados ante un público inexistente—, hasta aquí has llegado. Un viaje demasiado corto. Para colmo, no tienes un hombro donde llorar.

Aunque nadie lo habría comprendido, la sonrisa que apareció en su rostro era auténtica. Con meditada parsimonia, metió la mano en su bolsillo, tomando un pequeño llavero de cinco llaves. Con la más pequeña abrió el cajón inferior de su mesa. Parecía un autómata o un actor que realiza los mismos movimientos cada día. Observó la caja de madera lacada antes de abrirla. El revólver se mostraba inmaculado, con las brillantes cachas de marfil que formaban en relieve la cabeza de un lince, un revólver que había pertenecido a su padre. Lo tomó en sus manos, comprobando que se encontraba cargado, como siempre.

Borja sopesó el arma en su mano derecha, encontrándolo extraordinariamente ligero. Como un robot, descorrió la pestaña lateral del seguro con el dedo. Algunos pensamientos acudieron presurosos y arracimados a su mente, aunque los desechó con presteza. Dedicó uno especial al Peñón, sintiendo que los británicos se salieran una vez más con la suya, dando al traste con su gran obra. Estaba convencido que, tras la captura del PEG, la Asamblea de Gibraltar anularía la última moción presentada, alegando presiones terroristas, para pasar a solicitar con renovada energía su anhelada autodeterminación.

Dirigió su mirada una vez más hacia la foto familiar, deseando retroceder al momento en el que fue tomada la instantánea. ¡Qué lástima no poder regresar a un punto de partida!, se dijo con tristeza. Por último, dedicó un beso a sus hijos y uno más, muy especial, a su querida Teresa, la única mujer que, de verdad, había querido en su vida.

Como siguiendo las instrucciones establecidas en un guión nunca escrito, observó de cerca el revolver, llegando a percibir en él un perfume especial, un olor a nueces chamuscadas, antes de introducir el cañón en su boca. Sintió el contacto de su lengua con el frío metal, pensando que esa sería la última sensación que analizaba en su vida. Fue muy sencillo apretar el gatillo.

* * * * * * *

Borja se incorporó en la cama sobresaltado, tras haber sentido el disparo en su cerebro. El sudor corría de forma majestuosa por su rostro y por su pecho. Necesitó pocos segundos para comprender que acababa de disfrutar de un sueño, de una pesadilla o de ambas cosas a la vez. Dirigió la mirada hacia su derecha, comprobando, con inmenso alivio, el bulto que se arrebujaba en la cama a su lado. Pensó en encender la lamparilla de la mesa de noche, pero ya la luz se filtraba por las ventanas con suficiente claridad. La melena rubia de Teresa, esparcida por la almohada en caprichosas oleadas, le hizo sonreír de felicidad. Acarició con ternura el cabello dorado, como si deseara asegurarse de que la realidad se encontraba allí y no en las escenas que acababa de abandonar, pensando, fugazmente, en la terrible posibilidad de volver a aquella otra vida de la que había escapado. Se apretó contra su mujer, besándola con suavidad hasta que ella, rompiendo el sueño que le hacía sonreír, abrió sus ojos. La encontró preciosa y atractiva como nunca. El hecho de escuchar su voz le devolvió la paz.

—¿Qué te sucede? —volvía a sonreír, colocando la melena alrededor de su cuello, de forma inconsciente.

—Quiero que sepas que te quiero mucho, aunque no te lo haya dicho en los últimos meses —volvió a besar sus labios con urgente suavidad.

—Ya lo sé, tonto —la blanca mano de Teresa se paseó, con dulzura, por sus mejillas—. Tienes los ojos enrojecidos. ¿Has llorado?

—Sí, pero no tienes que preocuparte. Lloré en la otra vida y no pienso volver a ella.

—¿Te has vuelto loco? No comprendo nada de lo que dices —restregó sus ojos con una mano.

—He sufrido una pesadilla o, quizás, un dulce sueño de larga duración. Parece mentira que se pueda comprimir tanto tiempo en unas pocas horas.

—A ver si te aclaras. O se trata de una pesadilla o de un dulce sueño. Las dos cosas a la vez es difícil.

—No creas que es tan fácil de definir algo así. Presentaba aspectos atractivos, muy atractivos, aunque otros eran demoledores. Por ejemplo, tú me engañabas con un jovenzuelo de veintitantos años.

—¿Sí? —a pesar del sueño que sus ojos declaraban, aplaudió divertida—. Menos mal que no me tocó un carroza como tú. ¿Estaba bien el chiquito?

—Un guaperas. Pero no creas que te lo ligaste por las buenas. No era más que puro teatro de un joven periodista para sacarte dinero e información.

—Ese detalle te lo podías haber ahorrado —fingió un enfado que no sentía.

—No seas tonta, ya quisieran muchos jovenzuelos conseguir una mujer como tú —volvió a besarla, a la vez que acariciaba su pecho.

—Qué cariñoso te ha dejado la pesadilla. ¿Cómo acababa la historia, bien o mal?

—Relativamente fatal.

—No lo entiendo.

—Quiero decir que había momentos dichosos porque conseguía llevar a cabo con éxito un plan siniestro y terrorista —movió un dedo hacia la boca de Teresa que comenzaba a reír—. No te rías así, que es cierto. Pero había momentos malos, en especial cuando comprobaba que te había perdido. Te aseguro que sufrí mucho por tu culpa.

—Cuánto te quiero, Borjita mío —le abrazó, apretando su cuerpo contra él—. ¿Por eso tenías los ojos rojizos?

—Sí. El final ha sido desastroso. Al ser descubierto, precisamente por culpa de tu amante, me suicidaba. Antes de pegarme un tiro en la boca, me despedía de ti lanzando besos a la foto de la estantería de mi despacho, esa que nos hicimos con los niños en Pollensa. Fue entonces cuando debí llorar. Pero te juro que el disparo fue de lo más real, espantosamente real. Aún siento el sudor frío.

—Qué sueño más extraño. Lo raro es que puedas recordarlo con tanto detalle. Cuando sufro alguna pesadilla, no recuerdo nada después.

—Podría contártelo minuto a minuto, desde que creamos la sociedad secreta Plus Ultra, hasta que me suicido porque la policía llega a detenerme. Pero, al menos, estábamos a punto de recuperar Gibraltar para España.

—¡Vaya! Ya me extrañaba a mí que no saliera el tema de Gibraltar. La obsesión de tu vida.

—Claro que sí. Gibraltar es, realmente, el leit motiv de toda la pesadilla, aunque esa parte sí que se acerca mucho a un dulce sueño, si desterramos los asesinatos.

—¿Matas a alguien? —Teresa mantenía la sonrisa burlona y descreída.

—No te rías de mí. Sí, matamos un montón de británicos y contrabandistas gibraltareños en atentados terroristas. Pero también es cierto que en el sueño era capaz de matar por ti. Te echaba mucho de menos. No sabes cómo te quiero.

—Y yo a ti, amor mío.

Borja observó de cerca el rostro de su mujer, escrutándolo con lentitud, como si hubiese olvidado su especial belleza y se apareciera de repente. Comenzó a besarla suavemente, a la vez que recorría su cuerpo con dulces caricias. Sintió en pocos segundos una excitación como no recordaba haber disfrutado en mucho tiempo. Teresa intentó una falsa protesta, mientras sentía la misma pasión incontrolada.

—Eres un animal, me vas a matar.

—Te voy a matar de placer.

—Eso espero.

Borja continuó al galope tendido, haciendo el amor de forma desesperada, como si debiera volver al sueño en pocos minutos y necesitara aquella especial despedida. La poseyó o fue poseído con locura adolescente y la serenidad que aportan los años. Por fin, quedaron desmadejados y sudorosos, mientras Borja seguía besando los labios de Teresa con exquisita suavidad.

—¡Guau! Me has hecho ver las estrellas, Borja.

—Hace mucho tiempo que no me decías esa frase —tomó su cara entre las manos, sonriéndole con ternura—. Me recuerda otros tiempos.

—También has de reconocer que no hacíamos el amor de esta forma desde hace muchos años —sonrió con picardía—. Por cierto. ¿Qué cenaste anoche?

—¿Qué cené anoche? Pues no lo recuerdo ahora mismo. Fue una cena aburrida de compañeros del club. ¡Sí! Ya lo sé. Sopa de tortuga y un solomillo de buey riquísimo.

—¿Sopa de tortuga? Uno de tus antiguos platos favoritos que, sin embargo, no pides desde hace mucho tiempo. ¿Recuerdas la que nos hacía aquel viejo y desdentado pescador en las Islas Vírgenes?

—Nunca olvidaré aquel viaje. Anoche se me ocurrió porque era una especialidad de la casa. ¿Por qué me preguntas tanto sobre la cena?

—Para darte lo mismo en casa, de vez en cuando. De esa forma, es posible que vuelvas a sufrir alguna pesadilla parecida y, lo más importante, un despertar tan ardiente como el de hoy —volvió a reír, arrebujándose entre las sábanas contra su cuerpo.

—Qué zorra eres.

Borja volvió a besarla. Por fin, quedó dormida en el hueco de su pecho. Sintió una inmensa felicidad al comprobar que se encontraba en el mundo real, que aquella era su vida auténtica aunque, se dijo sonriendo, de todo se podía sacar alguna enseñanza.

* * * * *

Como dicen de forma jocosa y tristemente acertada los británicos, Gibraltar es “una piedra incrustada en el zapato español”. El único camino que se le presenta a España para resolver este desgraciado y humillante problema que alcanza los tres siglos de duración es, precisamente, pasar la mencionada piedra al zapato inglés.

Luis Delgado. 2001

El futuro

Cuando Borja tomó asiento en su despacho aquella mañana, sentía deseos de reír con alegre e ingenua felicidad. Inspeccionaba con marcada escrupulosidad la estancia, para reconocer los detalles de la última y definitiva parte de su extraña pesadilla, gozando al comprobar que no era más que un extraño sueño, mientras la realidad se encontraba allí mismo. Dirigió la mirada hacia la foto familiar que tan destacado papel había jugado en esa otra vida vivida a extrema velocidad, feliz al reconocer la belleza de Teresa y la espléndida juventud de sus hijos.

Sintió miedo al abrir el cajón de su mesa y observar la caja lacada. Como un autómata, la abrió con cierto reparo, observando el hermoso revólver. Lo sopesó en su mano, la cabeza del lince muda y desafiante. Acarició las cachas de marfil con ternura, un infantil deseo de seguir los pasos lejanos y perdidos de aquella otra vida imaginaria. Con cierto recelo, comprobó que, en efecto, se mantenía cargado y no faltaba ninguna bala. Un suspiro de alivio y una nueva sonrisa marcaron el momento. Volvió a sentir el conocido ramalazo de felicidad al depositarlo definitivamente en su estuche y cerrar, a continuación, el cajón prohibido. Dejó vagar sus pensamientos, una vez más, disfrutando de la irrealidad sufrida, hasta recorrer el camino doliente que desembocaba en la imagen dormida de Teresa, con su melena recogida sobre la almohada.

Aunque lo intentaba, eran vanos los esfuerzos para ahuyentar la vieja y ronroneante película. Se sometía a los contrapuestos sentimientos, pasando de uno a otro como el necesario tránsito de la vigilia al sueño. Sin embargo, al cabo del estrecho camino, vencido por una fatiga mental difícil de expresar, se desahogaba en el río de la felicidad, una droga difícil de rechazar y a la que se acogía con refocilante perseverancia.

Un antiguo reloj de sobremesa, recuerdo fiel de su infancia, dio las once. Lo miró con atención, como si no recordara su presencia. A pesar de su barroquismo excesivo, lo encontró hermoso por primera vez. La cadencia del carillón parecía más lenta de lo habitual. Para rematar la faena, la presencia de su eficiente secretaria acabó por sacarlo del voluntario sopor, devolviéndolo a la actualidad. Recordó las palabras del sueño en su momento definitivo, dirigidas a la veterana colaboradora, recreándose en ellas, como los admiradores desmedidos de Bogart repiten la famosa frase de Casablanca.

—Por favor, Engracia, esta mañana no estoy para nadie —sintió el esperado rumor por sus brazos, antes de continuar, ya en la más pura realidad—. Bueno, excepto para don Alejandro Artal, que debe estar a punto de llegar. Tengo que mantener una importante conversación con él. Anule todos los demás asuntos.

—No es posible, don Borja. Dentro de media hora tiene una importante cita con la comisión de calidad de servicios, y a las doce debe encontrarse en...

—Cálmese, Engracia —levantó una mano en su dirección con autoridad, pero con un tono de voz extremadamente cordial y agradable—. Por fortuna, todo tiene solución. Hay que tomarse la vida con cierta calma, que los años pasan para todos, amiga mía. Alegue la excusa que le parezca mejor; indisposición, mareo, urgencia familiar, la que encuentre más apropiada. Tiene la imaginación suficiente para salir del trance. Y páseme al señor Artal cuando llegue.

—De acuerdo, don Borja. Lo que usted diga —contestó en voz muy queda.

Engracia abandonó el despacho con el gesto ceñudo y de mal talante, convencida de que aquella mañana su jefe, realmente, no se encontraba bien. Sin embargo, se equivocaba por completo

* * * * * * *

La narración de Borja se extendió con largura e indisimulado placer en el tiempo. Gozaba al exponer, paso a paso y con extremo detalle, la experiencia soñada, como si se tratara de una extraordinaria aventura vivida de forma precipitada y novelesca en las semanas recientes. Alejandro, tras elevar airada protesta en los primeros momentos, al conocer la causa de la urgente llamada, se había incorporado a la narración como espectador privilegiado, hasta meterse dentro de la misma como el lector apasionado de una obra emotiva y angustiosa. No pronunció palabra ni intentó interrumpir el monólogo de su amigo en ningún momento. Cuando Borja, extendiendo las manos, dio a entender que la historia llegaba a su fin, realizó un desdeñoso mohín, contrariado por la ruptura del encanto.

—¡Qué barbaridad! No me puedo creer que recuerdes una pesadilla como esa con tanto detalle. Debiste pasarlas moradas. ¿Es posible soñar toda una vida en una noche?

—Todo es posible en un sueño. Sin embargo, creo que la has calificado de forma ligera y precipitada. ¿Estás seguro de que pesadilla es el nombre apropiado?

—Vamos, Borja, por favor. Teresa, de la que sigues enamorado como un colegial, para sorpresa de muchos después de tantos años de matrimonio, no sólo te pone los cuernos con un jovenzuelo, sino que llega a consumar la humillante traición. Te conviertes en un terrorista desalmado que ordena espantosos asesinatos en masa. Como colofón de la historia, tu patriótica empresa Plus Ultra queda desbaratada y, para evitar la cárcel y el escándalo, te pegas un tiro en la boca. Si eso no es un ensueño angustioso y demoledor, que venga Dios y lo vea.

—Tienes razón, desde luego, pero debes reconocer que también presenta cierto encanto —lo señaló con el dedo, sonriente—. No pongas esa cara, catalán descreído. Te equivocas al asegurar que la operación 2001 de Plus Ultra es un fracaso. Como tal empresa, es un éxito redondo porque consigue los fines principales que se habían trazado. ¿Te imaginas a la Asamblea de Gibraltar ofreciendo a la prensa un comunicado así?

—Antes se cortan las venas los llanitos, que llegar a presentar una declaración parecida —rió abiertamente—. Esa es la parte verdaderamente fantástica e increíble de la historia. Con tal de seguir a la sopa boba y recibir ganancias de ambos bandos, los gibraltareños son capaces de declararse budistas convencidos.

—En ese punto estoy de acuerdo. Pero lo que quiero decir es que no se trata de ninguna locura —Borja hablaba ahora con seriedad, gesticulando con las manos en su forma habitual—. Que una empresa así es posible.

—¿Bromeas?

—En absoluto.

—¿De verdad te crees capaz de ordenar atentados terroristas y toda esa maraña de asesinatos? Me parece que te has vuelto loco definitivamente.

—No, por Dios. Sabes que pocos odian y desprecian tanto el terrorismo como yo. Siempre he defendido a ultranza y sin concesión posible, que ninguna opción política, en defensa de cualquier ideal, merece la muerte de un inocente. Esa es una premisa indiscutible. Sin embargo, de mi dolorosa pesadilla se desprende una afortunada moraleja, tras comprobar la reacción del Gobierno español ante el ofrecimiento de la asamblea gibraltareña: Que nunca se puede aceptar el diálogo político, cuando la sociedad se encuentra sumida bajo la presión de un grupo terrorista. Acabemos con el terror y después hablaremos de política en libertad. Una lección que se deberían aplicar algunos líderes políticos de nuestra querida España.

—Como el señor Arzallus.

—Y otros. Pero deseo explicarte por qué decía que una empresa como la llevada a cabo por Plus Ultra es posible, sin pensar en el terrorismo. Por supuesto, se trata de otro sistema.

—¿Qué sistema? No te comprendo.

—¿Cuál es el fin que buscaba Plus Ultra realmente, para considerar su empresa como un éxito indiscutible? No es otro que volver a sacar el vergonzoso tema de la colonia gibraltareña sobre el tapete mundial. Ahí se encuentra el quid de la cuestión. Desde el fiasco británico con el Comité de Descolonización, la táctica del Reino Unido ha sido, y es, la dilación permanente, en especial desde que accedimos a la OTAN y a la Unión Europea. Ya no le es posible la despótica utilización del ucase imperial, al que nos sometieron durante tanto tiempo, sin importarle un pimiento la opinión mundial. Fíjate en la Declaración de Bruselas de 1984, muerta con el paso de los años.

—Y así seguirá hasta que se produzca otra Declaración espectacular, la de Viena por ejemplo, que volverá a dormir el sueño de los justos, sine die. Y en el intermedio, el típico ofrecimiento esperanzador, como el del uso conjunto del aeropuerto, que es negado a continuación por la parte gibraltareña. La próxima podría formularse en sentido contrario; ofrecimiento del Gobierno llanito y negación del británico. Sin embargo, dentro de poco escucharemos como la Asamblea gibraltareña solicita la deseada autodeterminación, palabra que aborrezco, y continuará el juego a tres bandas donde siempre perdemos. En fin, que llegamos a la misma conclusión: No hay nada que hacer.

—No puedo aceptar esa versión. Me rebelo con todo mi empeño contra ella. Que nuestros gobiernos no hagan más que pronunciar frases grandilocuentes y muy diplomáticas, que a nada práctico conducen, no quiere decir que no se pueda hacer nada —se irritaba por momentos, elevando el tono de su voz—. Lo que nuestros gobernantes deberían hacer, sin demora, es poner en marcha medidas que frenen y dificulten la utilización de todo lo que se encuentra por fuera de los límites de lo cedido en Utrecht y, a la vez, impedir que la economía gibraltareña perjudique a la española, como la perjudica hoy en día. Exigir la debida reciprocidad al Reino Unido. Claro que se pueden hacer cosas, y te hablo de acciones dentro de la más pura legalidad entre países socios y amigos, aunque esto último suene a cachondeo. ¡Hay mucho por hacer, coño!

—Calma, Borja —Alejandro se frotaba las manos, divertido—. Me alegro de verte exaltado por una vez. Tú, el hombre con sangre de horchata.

—Ya sabes que Gibraltar ha sido un tema que, desde niño, me saca de quicio. Bueno, la verdad es que me avergüenza más que otra cosa.

—Nos avergüenza a todos los españoles, no te quepa duda. Los británicos no se dan cuenta que la humillación es el peor de los sentimientos, en especial para un pueblo orgulloso como el nuestro. Y eso que el noventa por ciento de la población española, por lo menos, desconoce de forma absoluta la vergonzosa tomadura de pelo que han significado los tres siglos de historia en la colonia, y las maniobras prepotentes y torticeras de la Gran Bretaña para ganar terreno.

—¡Por fin! —Borja se mostraba exultante de alegría—. Ahí quería llegar yo, precisamente. Esa es la llaga donde se puede hurgar limpiamente. La cinta de vídeo que preparo en el sueño, la verdad no sé como fui capaz de hacerlo porque no tengo ni idea de esos procedimientos —volvió a sonreír, divertido—, se puede llevar a cabo y mostrarla en todo el mundo.

—Eso cuesta dinero.

—También se podrían acometer otras empresas más novedosas —sonrió con malicia.

—¿A qué empresas te refieres?

—No te asustes, que no me convertiré en terrorista. Me refiero a acciones dentro de la más absoluta legalidad. Podemos hacer mucho daño a Gibraltar, si queremos.

—No te comprendo.

—Joder, Alejandro. Hoy estás un poco más atontado de lo habitual. Hay que hacer daño donde más le duele. Recuerda de qué vive Gibraltar, hoy en día. Para hacer daño, habría que actuar sobre el turismo, el contrabando, el sistema bancario, por llamarlo de una forma elegante, y el comercio. Y por encima de todo, una adecuada propaganda a nivel mundial

—¿Y cómo se hace eso? Te comprendo pero no veo los caminos que podríamos seguir.

—No es por quitarnos importancia, pero los dos solos somos poca cosa. Sin embargo, podríamos formar una sociedad con otros compañeros, legal pero secreta.

—¡Vaya por Dios! ¿Por casualidad has pensado ya el nombre de dicha sociedad? ¿Ha sido Plus Ultra el elegido? —volvía a reír, aunque en este caso se trataba de una expresión ligeramente forzada.

—Pues sí. Me gusta el nombre que mi subconsciente le otorgó en el sueño. No está nada mal.

—¿Y qué acciones serían esas que, en tu opinión, se pueden llevar a cabo para erosionar la colonia, en la más estricta legalidad?

—Son posibles muchas acciones, repito, sin salirnos un milímetro de la ley, aunque el Reino Unido y los gibraltareños la salten a la torera cada día. Esas acciones podrían ser catalogadas como..., de competencia comercial. Conocemos gente muy importante, Alejandro. Muchos de nuestros mejores amigos forman la más poderosa e influyente capa social de España, con actividades en todos los sectores, incluidos algunos en la misma colonia —le guiñó un ojo en señal de complicidad—, y tú lo sabes.

—¿Qué acciones serían esas? —Alejandro parecía interesado.

—Son muchas, y te hablo de memoria. Podríamos dañar el destino turístico de Gibraltar, presionando con fuerza a los operadores y ofreciendo gangas en su lugar; construir un aeropuerto en la bahía de Algeciras, de capital privado, como se ha proyectado en otras comunidades autónomas; llevar a cabo una campaña de divulgación, en prensa escrita, radio, televisión e Internet de la realidad histórica y actual; acciones de nuestros grandes bancos para eliminar cualquier posibilidad de blanqueo u operaciones encubiertas a través de la colonia; presionar a los exportadores que se benefician del comercio legal e ilegal en Gibraltar; empresas alternativas para los trabajadores españoles que pasan cada día la Verja. Y muchas más, estoy seguro. Una campaña general en toda regla.

—No sé —Alejandro dudaba.

—Te he recitado todas esas medidas a bote pronto, sin haberlas analizado con un mínimo rigor y detenimiento. Estoy convencido que esas acciones, bien coordinadas, pueden hacer un daño terrible a la economía de la Roca, lo que revertiría en el bolsillo británico, fin principal que es necesario conseguir. Además, te repito que supondría un importante beneficio al pueblo español.

—Para llevar a cabo ese plan, sería necesaria una inversión fabulosa.

—No tanto como parece, y no creo que ése sea el problema principal. Hemos acometido proyectos en el extranjero con grandes riesgos. El punto determinante es gozar de una buena organización, así como decisión sincera de actuar, aunque se pierda algún beneficio. Por distracción, pura distracción —Borja esbozó una sonrisa escondida—, ayer tarde me dediqué a pensar en ello y saqué una lista, inicial y de memoria, de los posibles socios de Plus Ultra.

—Borja, coño. ¿Estas hablando en serio?

—Alejandro —el rostro de Borja expresaba la más auténtica severidad—, no he hablado tan en serio en mi vida, te lo prometo. No es una broma.

Borja extrajo un folio del cajón de la mesa, entregándolo a su amigo.

—Ahí tienes 24 nombres que podrían ser miembros de la sociedad. Aunque se rajen la mitad, sería un número suficiente.

—Con la fortuna y el poder de todos estos, podemos desestabilizar la economía de Argentina.

—Ya te lo decía.

—¿De verdad crees que es posible una empresa así? ¿No seríamos criticados severamente al ser descubiertos? —Alejandro mostró una sonrisa de complicidad.

—Claro que es posible. En cuanto a la crítica, ya sabes que me la paso por el arco del triunfo. Pero sería difícil concretar quién mueve los hilos, si se lleva con discreción. Y, no lo dudes, también habrá quien aplauda esa iniciativa.

Mientras Alejandro repasaba la lista de forma repetida, Borja sentía cómo un delicioso rumor recorría su cuerpo. Volvió a sentirse plenamente feliz.

—Alejandro, contéstame con sinceridad. ¿Te imaginas un Gibraltar español y sin Verja?

—Eso sería un sueño.

—Desde luego. ¿Estas dispuesto a ayudarme? Quiero decir que si me apoyas en la idea de fundar Plus Ultra, siempre dentro, por supuesto, de la más absoluta legalidad. Nada de policías y suicidios —rió de buena gana.

—¿Sabes una cosa? Podría ser divertido, a la vez que hacemos un generoso servicio a España. Por desgracia, supongo que nos costaría un buen pico.

—No seas avaro. Ya salió a flote la vena catalana. No tienes hijos. ¿Te vas a llevar toda tu fortuna a la tumba? La disfrutarán esos tres sobrinos estúpidos que tienes.

—No los insultes —fingió sentirse ofendido—. Bueno, un poco gilipollas si que son los pobres. Aceptaría entrar en tu sociedad con dos condiciones.

—¿Cuáles?

—La primera, que mi nombre clave no sea Daoiz. Prefiero la de Merino, siempre me impresionó la figura del cura guerrero, matando gabachos.

—De acuerdo. ¿Y la segunda?

—Que nadie se llame Rodrigo, no la vayamos a cagar al final—soltó una carcajada.

—No se me había ocurrido siquiera esa desgraciada posibilidad. Desde luego, prohibidos los Rodrigos. Y nada de muebles trincheros en las reuniones —rió con alegría—. Pero yo también me impongo una condición. Hemos de celebrar la sesión inaugural en la ciudad de Darmstadt. El sueño es, después de todo, la base de este proyecto.

—No compliques las cosas, Borja, o te quedas sin parroquianos. ¿Pensabas hacernos volar por media Europa? —volvió a sonreír, divertido—. La reunión fundacional podemos celebrarla en mi casa de La Moraleja o, estirándonos mucho, en tu finca de Segovia.

—De acuerdo. Tienes razón. Pero comencemos ya, que hay mucho que hacer.

—Esta mañana tengo trabajo pendiente.

—Que le vayan dando a tu trabajo. Delega por una vez en tus inteligentes sobrinos. La recuperación de Gibraltar es prioritaria.

Comenzaron a repasar, de forma animada, la lista de aquellos que, en principio, podrían aceptar formar parte de una sociedad como Plus Ultra. Borja se sentía eufórico al comenzar el trabajo, creyendo firmemente en las posibilidades reales que se ofrecían. En su calenturienta imaginación se desplegó, de forma magnífica, la escena en la que la bandera española era izada con toda solemnidad en el mástil de enormes dimensiones, anclado en el castillo árabe de Gibraltar. En aquel momento, unidades de la Real Armada española, fondeadas en la bahía, rendían al cañón los honores de ordenanza. Un estremecimiento de placer recorrió su cuerpo, erizando su piel. Después de todo, pensó con orgullo, la Operación 2001 era posible.

* * * * *

Luis M. Delgado Bañón

Cartagena, 9 de junio de 2001

[1] Bandera del Reino Unido.

[2] Cuatro Estaciones.

[3] Perdone, señor. ¿Podría indicarme donde se encuentra el Ayuntamiento?

[4] Lo siento. Sólo hablo alemán.

[5] Café y dulce.

[6] Canal del Emperador Guillermo II.

[7] Calle principal.

[8] Ciudad irlandesa.

[9] Plaza del Gobernador.

[10] Capilla del Rey.

[11] Capitán de Fragata.

[12] Tan seguro como la Roca.

[13] Grupo gibraltareño que apareció a finales de la década de los años 60 que recababan una mayor defensa de los auténticos intereses locales frente a los específicos del Reino Unido. Llegaron a mantener contactos con funcionarios del Ministerio de Asuntos Exteriores español.

[14] Norteamericanos.

[15] Royal Air Force. Fuerzas Aéreas británicas.

[16] Edificio de la Bolsa.

[17] Club de Yates de Kiel.

[18] Bahía de Kiel.

[19] Marina Federal alemana.

[20] Plaza Verde.

[21] Plaza del Gran Mercado.

[22] La tienda más conocida del mundo.

[23] Fuera de servicio.