La llamada de Mendizábal

Luis Balada Ortega

Colección Novela

Novena edición: Octubre, 2016

© del texto: Luis Balada Ortega

© de las fotografías de la cubierta: Luis Balada Ortega

© de la presente edición, para todo el mundo:

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Una tarde con Ana Yagüe

Me contaron una vez acerca de un fiscal de la Audiencia de Barcelona que durante un tiempo solo tenía obsesión por trincar a un sospechoso.

Lo consiguió. Y no solo eso. El detenido realizó una confesión exhaustiva de cuantos delitos le imputaba el celoso fiscal.

Más contento que unas pascuas, y pensando solo en los honores que su actuación le iba a reportar, rápidamente, preparó cuatro papeles para iniciar el juicio oral.

Abierto el juicio, el presunto delincuente se desdijo de todas sus declaraciones. Que si fueron conseguidas mediante coacciones y demás etcéteras que se conocen bien ese tipo de profesionales.

Tan seguro estaba nuestro fiscal de su triunfo, que ninguna otra prueba había preparado.

Obviamente, el presunto fue absuelto y nuestro fiscal anda ejerciendo por cualquier juzgado de paz de la provincia de Castellón.

Viene a cuento lo anterior porque algo parecido me ha ocurrido a mí con mi tercera novela, la de “Diez días en Soria”.

Aún sabiendo que no fue un gran éxito —los autores desconocemos el término “fracaso” pese a venderse solo cuatro ejemplares—, creo debo una disculpa a esos cuatro lectores y, quizá también, a los otros cien a los que les regalé el libro y que me permito la licencia de creer que lo han leído.

En este punto quiero decirle, a usted lector, que si no es uno de los ciento cuatro antes mentados, deje ipso facto de leer esta nota y arranque de cuajo estas cuatro primeras páginas del libro. Nada de lo que sigue le afecta ni le interesa, y ninguna disculpa le debo. Solo agradecimiento, por haber comprado esta novela que tiene en las manos.

La gente no se lo cree, pero... ¿qué sería de nosotros los autores, si los personajes no buscaran nuestra ayuda para plasmar al papel las aventuras, desventuras o cualquier hecho de otra índole que hayan éstos vivido?

Debo ser un incauto, o quizá los personajes que me ofrecen su producto recurren a mí, último en el escalafón de autores, porque no les queda otra salida.

Y soy un ingenuo. Un autor deliciosamente ingenuo.

Vamos, que me creo a pies juntillas todo lo que me cuentan y pienso más en ganar el Cervantes a contrastar, siquiera sea someramente, la veracidad o posible riesgo de plagio del relato que me cuentan.

Por poner un ejemplo. Me viene un día el mismísimo Leopold Bloom con cuatro pintas de más, me cuenta su historia y en menos que canta un gallo ya he subido mi “Ulises” al Amazon.

Mejor pasar a explicar lo ocurrido.

Un buen día se presentan dos personajes a decirme de sus cuitas. Eran dos mujeres. Decían llamarse igual, pese a haber nacido en lugares bien distantes ￼del planeta. La casualidad de la coincidencia de los nombres, más el amor que va creciendo entre ellas, las había impelido a trasladarse al pasado en busca de una raíz común.

Era un producto interesante y curioso el que me ofrecían. Tan hermoso era el paquete, con título y todo, que solo faltaba subirlo al CreateSpace, como quien dice.

La bicoca deseada por cualquier autor, va y me toca a mí.

El resultado fue “Diez días en Soria”, mi obra dicha antes. Y como pasó sin pena ni gloria, ni yo me acordaba de ella. Hasta que...

Un día de la semana pasada me llama una mujer —personaje mujer, claro— pidiéndome quedara con ella. Quiere hacerme una confesión, pedir perdón, y hacer cuanto sea posible para reparar el mal causado. Me suena su voz... pero si algo tengo siempre en la cabeza son voces que me dicen de todo. Y distinguir cuál es cuál... Por curiosidad, y por si le puedo gorrear cuatro cervezas, acepto la cita.

En la plaza Santa Bárbara de Madrid, y ante unos barros. Naturalmente.

Cuando deja de abrazarme y besuquearme, la reconozco. ¡Ana Yagüe Ínes!

Una de mis sorianas preferidas.

Hasta el tercer barro no consigo hable de lo que interesa tratar. Me alegra empiece a desgranar sus razones. El camarero ya me mira raro, viéndome gesticular y hablar solo en una mesa. Y mejor será salir corriendo debiéndole tres, que más barros. Compungida, me explica ella que su parte del relato no se había ajustado en algunas cosillas a lo realmente ocurrido aquellos días de agosto del 2009 en Soria, y quiere enmendar la plana revelándome la verdadera historia.

Como sé el modo pausado de su manera de hablar, se plantea un problema. No gustándome escuchar sin tener una cerveza que llevarme a la boca, y pudiendo llegar a números de escándalo la deuda que acumularía en el bar, aplazamos la reunión para hoy, y aquí en mi pueblo. En “La catedral”, un local donde me anotan todo el gasto en una barra de hielo y puedo beber sin freno. Al fin y al cabo, mi personaje igual puede viajar a Soria, Madrid, Xàbia, Sonoma o Vinaròs, mi pueblo.

En Madrid me pilló desprevenido. En estos días he releído, así por encima, “Diez días en Soria”, para poder cotejar, según lo que me cuente, la disparidad que pueda haber entre aquel relato y el que me va a endosar hoy.

—¡Anda! Éste es el pueblo de los langostinos, ¿sí? —me pregunta preocupada mientras paseamos por el paseo, frente al mar.

¡Menuda lectura previa había hecho! No recordaba que ella había probado nuestros langostinos en Sebastopol.

—Sí, sí. Y el pueblo de Enrique Blasco, también. ¡Tú me lo contaste! —me viene ahora el recuerdo de aquella escena.

Una risilla nerviosa se apodera de ella.

—Es que... —la miro preocupado—. Ni comí nunca langostinos de tu pueblo, ni Enrique nació aquí...

￼—¿No? —expresar mi cara de sorpresa supera mi capacidad de descripción literaria—. ¿Y cuántas cosillas más no sucedieron? —me asusto.

—¡Uffffffff! —me desarma su sonrisa—. ¡Qué maravilla de paseo! — echando balones fuera.

—Buen paseo te voy a dar a ti. Anda... anda... tira para el bar y allí me lo cuentas todo.

Se cuelga del brazo y caminamos. Llegamos al bar, saludé al personal, y pedí al primo dos tercios.

—Todo lo que contó Ana es correcto, ¡eh! —se larga un trago de cerveza en cuanto la ve sobre el mostrador.

Se refería a la otra Ana Yagüe, la californiana.

—Venga, venga, desembucha —le doy prisas.

—Verás... —inicia el relato.

Cuando pedí el cuarto tercio, mi cabeza bullía. Según avanzaba el relato, todo estaba ocurriendo de manera opuesta a la versión anterior.

—¡Luis! —me espeta Salva, uno de los parroquianos habituales, invitándome a otra cerveza—. ¡Sigues soñando que estás despierto!

No sé si sería así, pero... alucinaba con lo que Ana narraba.

Una idea se adueñaba de mí. ¡Este relato me gusta más que el otro! Es... como más humano. ¡Más creíble!

Ocho tercios, ocho, liquidamos hasta que terminó su confesión. Por suerte, casi la mitad se los había tomado ella.

Una duda me asalta.

—Dime, Ana —me mira con ojitos de miel—. ¿Ésta es la verdad? ¿Sucedió tal como me has dicho hoy?

—¡Te lo juro! —se cuelga del cuello, besándome.

—Entonces... ¿Porqué hace cinco años lo veías de otra manera?

—¡Ah! Era muy tontita entonces. Jaime me deslumbró, lo tenía en un altar y, además, no quería dejarlo mal ante Leonor, su madre. Pero no por eso siento remordimiento y quiero reparar aquellas mentirijillas, Luís.

Si dar un giro de ciento ochenta grados a una historia es una mentirijilla...

—¿Por qué, pues?

—Por mi madre y mi tía Remedios. Las presenté como muy lerdas y provincianas. ¡Y son lo más grande del mundo!

En mi simpleza, pienso que ha terminado su idilio con aquella familia californiana y quiere, antes de regresar a Soria, que yo le allane el terreno editando su nueva historia, para presentarse ante su madre y su tía con el libro bajo el brazo y obtener su perdón. ¡Pobrecilla! ¡Otro lugar no tiene para vivir! Me da una risilla al caer en la cuenta que ni su madre ni su tía Remedios nunca supieron lo que de ellas se narraba en “Diez días en Soria”. ¡Conozco bien a los cuatro que compraron el libro!

—¡Luis! —me arrea un cachete—. Deja de contarte chistes. Con lo que has bebido... ¿te acordarás de todo? —me mira preocupada—. Tienes que publicarlo tal como lo he contado. Las normas son las normas, cariño.

La abrazo con mayor cariño mientras del bolsillo de mi camisa saco una grabadora digital.

—Puedes tú seguir hablando y yo tomarme catorce cervezas más —se la muestro sonriendo.

—¡Es como la que te conté que me dejó Jaime! —ríe que ríe.

—Idéntica... o quizá sea la misma.

—¡Qué bien! —temo su sonrisa—. Recuerda que yo sé usarla. Y me gusta mucho tu pueblo. Vuelvo a Xàbia, regresaré con mi MacBook y con Ana, y pasaremos unos días aquí. ¿Te parece?

Me froto los ojos. ¿Qué me está diciendo?

—¿Ana? —la miro desquiciado—. ¿De qué Ana hablas?

—¡No te has enterado de nada! —ríe que ríe—. De qué Ana va a ser. De Ana Yagüe, mi mujer —me pasa por la cara su mano mostrando la alianza que luce su dedo anular—. ¿No sabes que en España las mujeres se pueden casar?

¿Estoy en el bar del primo, o en la historia interminable?

—¿Y para qué te has de traer el MacBook? —no entiendo nada.

—¡Para qué va a ser! —me arrebata la grabadora y se la guarda—. Para mecanografiar todo lo que te he contado. Sabes que lo hago muy bien —pasa sus manos por mi cuello, acerca su cara y secretea en mi oreja—. Lo escribiré yo todo. Así no habrá error posible en esta historia que es la verdadera. De mi boda no diremos nada. Éste será nuestro secreto. ¿Sí?

O mi próximo libro...

—¡Mañana estamos de regreso! —me abraza y besa mis labios—. ¡Búscanos un apartamento a la orillita del mar!

Abandona el local y quedo solo en el rincón.

—¡Tú, malcriado! —me espeta Garrit, mi primo y dueño del bar—. ¿Y este monumento?

—¿Qué monumento? —¿de qué me habla?

—¡Del cacho de mujer con la que llevas horas hablando! —me sacude Salva en toda la espalda.

—¡Y bebiendo a mi cargo! —apoya el primo.

—¿Una mujer? ¿De qué mujer habláis? —me quedo sin ojos de tanto frotarlos.

—¡Capaz serás de decir que estabas solo para no presentárnosla! —se une el primo a las sacudidas.

Ni sé que decir.

Sí. Eso. Que mil perdones a mis escasos lectores de “Diez días en Soria” —no se devuelve el dinero— y que en las paginas siguientes pueden leer este increíble y renovado relato. La verdadera historia de “Diez días en Soria”.

Y si es Ud. un lector que no sabe de qué va la historia, recuerde que ésta es la segunda parte, de un total de seis, de “La senda de Mendizábal”.

Vamos, que es recomendable lea previamente “La muchacha del mini verde”, primero de los libros de esta serie.

No es por ánimo de vender... simplemente para qué, desde el principio, no pierda hilo de esta apasionante historia.

La llamada de Mendizábal

Luis Balada Ortega

Libros Luis Balada

Colección Novela

Davis, junio, 1, 2009. Lunes

El viernes recibí un inesperado correo electrónico.

Lo remitía el Grupo de Investigación sobre “Retórica, prensa y comunicación” de la Universidad de La Rioja, de España. Lo abrí de inmediato y quedé muy sorprendida al ver que contenía una invitación para participar en el Simposium Internacional “Retórica, prensa y poder: el siglo de Sagasta” que, según anuncian, tendrá lugar en la ciudad de Logroño, del 28 al 30 de octubre de 2009.

Mi nombre es Ana Yagüe; ciudadana californiana y profesora de Biología molecular y celular en el Departamento de Viticultura y Enología de la Universidad de Davis. Estadounidense de nacimiento, con ascendencia mexicana por parte de mi mamá, y española por mi papá.

Escribiendo estas líneas me da pudor reconocer que, a mis treinta y cinco años, no conozco las tierras de mis ancestros paternos. Y lo que en mí es pudor, entre los compañeros de trabajo y alumnos es motivo de estupor. Les parece inconcebible que una descendiente de españoles, y de esa parte de España llamada “la Rioja”, viticultora y que da clases en un centro dedicado al estudio del vino, no conozca uno de los lugares reconocidos universalmente como “Cuna del vino”.

Imprimí el correo y lo leí pausadamente. No dejaba de repetirme la pala- bra “Logroño”. Como si nada más hubiera escrito en el mensaje.

Mi abuelito, creo, provenía de Soria y, cuando tenía ocho años, la familia se fue a vivir a Logroño; en esa ciudad, años más tarde, nació mi papá. Y escribo “Soria” o “Lo- groño” no por saber de esos sitios, sino por tenerlos alojados, y muy bien me- tidos, en mi memoria.

Parte de mi infancia estuvo coloreada con anécdotas ocurridas en la ciudad de mi papá, empezando por la aureola que, según oía una y otra vez, tenía mi apellido Yagüe. Nunca supe con qué intensidad, pero estaba relacionado con el nombre de un militar, un general del régimen franquista, conocido como el “carnicero de Badajoz”. Carnicero o no, algún parentesco sí tenían mi abuelito y el susodicho general. Y poco más de común debían tener ambos: Era anarquista y luchó en el bando opuesto en la fratricida guerra española.

Me fui al trabajo y me llevé el correo recibido para presumir ante mis compañeros. ¡Qué chasco tendrían quienes me tildan de desarraigo!

La jornada pasó rápida. O más bien sin enterarme. En mi cabeza solamente hubo lugar para Logroño. Hasta punto tal, que olvidé llevaba el mensajito para hacer alarde de él.

Durante el fin de semana rememoré algunas de las anécdotas que tantas veces recrearon mis oídos. Mi papá guardaba como oro en paño los recuerdos de su niñez; las venturas y desventuras de su papá, mi abuelito, las narraba como al dedillo. Éste tenía la profesión de cajista. Bien joven aprendió el oficio y, hasta el inicio de la guerra de España, trabajó en un periódico de la ciudad. “La Rioja”, era el nombre. Pasaba horas y horas, pinzas en mano, sacando letritas de plomo que encajaba en unas tablillas, componiendo textos que, más tarde, pasarían a ser el periódico impreso. Decía mi papá que el abuelito era de los primeros que conocía las noticias. Remarcaba que ese oficio lo habían ejercido hombres importantes de la política de España. Apuntaba los nombres de Pablo Iglesias, Santiago Carrillo y Anselmo Lorenzo. De éste, especialmente; tenía que ver con la ideología del abuelo. Riéndose, contaba que, pese a su ateísmo, tenían en un rincón de la casa una gran fotografía del tal Lorenzo, a modo de altar.

Terminada la guerra española mi abuelito estuvo recluido casi un año, regresando a Logroño sin cargo alguno pero, al parecer, nunca libre de sospecha.

El periódico en el que había trabajado pasó a manos del gobierno franquista y, con sus antecedentes, no pudo volver a trabajar en él. Por mediación de conocidos consiguió trabajo en un centro, empresa o algo así llamado “Hogar Provincial” y donde, casualmente, preparaban los textos del Boletín provincial, una especie de diario oficial. Le dolía realizar esa labor, pero no había otra.

Casó a mediados de 1940 y al abril siguiente nació mi papá. Desgraciadamente fue un parto complicado y la abuelita Isabel perdió la vida tras nacer su hijo.

Así que fue creciendo mi papá, falto de amor materno, dejaba la casa en cuanto el abuelito salía al trabajo. El campo, las viñas, era lo que le gustaba. Llegado el periodo de la poda, iba con las cuadrillas y, en poco tiempo, adquirió gran soltura. Era muy observador y aprendía fácilmente. Parecía la sombra del señor Tomás, uno de los capataces de las bodegas Franco Españolas. Concluida la poda, hacía cualquiera de los trabajos de seguimiento y cuidado de los viñedos, o trabajos en las bodegas. Decía que aquella era la mejor escuela.

Cuando mi papá tenía trece años, y por no quedar nunca mi abuelito libre de sospechas, se desencadenaron una serie de rocambolescos sucesos que, a la postre, contribuyeron a mi nacimiento en tierras extrañas para él. Contaba que, un año después de tales sucesos, “Augusto Sebastiani me brindó la oportunidad de trabajar aquí, en Sonoma, y no la desaproveché”.

Sí, nací en la ciudad de Sonoma. Situada a unas 45 millas al nordeste de San Francisco, es zona de gran tradición vitícola y famosa porque en ella, el 14 de junio de 1846, se proclamó la República de California, izándose en la plaza principal la “bandera del oso”. Y, en Sonoma, se asientan las Bodegas Sebastiani, quizá las más antiguas de California.

Volviendo a mis recuerdos... Explicaba mi papá que se anunció una visita del general Franco a la ciudad para mediados de octubre de 1954. Y no era una visita cualquiera. ¡Dos días duraba su estancia!

Parece que cuando Franco, u otra importante autoridad, viajaba a cualquier punto del país, antes de su llegada se tomaban medidas preventivas, retirando de la circulación a aquellos tachados de sospechosos. Y era mi abuelito uno de los fijos de estas listas.

El mismo día uno de aquel mes recibió la consabida advertencia. No había motivo para preocuparse. Como en otras ocasiones serían cuatro días de alejamiento de la familia, bueno, de mi papá que era toda su familia; y tampoco tenía repercusión en el trabajo. Tales ausencias se calificaban como justificadas, sin sufrir siquiera merma salarial. La visita de este caudillo estaba programada los días 15 y 16 y, según los usos policiales, dos días antes el abuelito sería retirado de la circulación hasta el domingo.

Pero ocurrió algo que para nada figuraba en el guión.

En aquellos tiempos un mito corría por España. El de Laureano Cerrada, un anarquista que, decían, había acumulado una inmensa fortuna, y cuya única misión en su vida era matar a Franco. Este Cerrada, años atrás, había dado un espectacular golpe en Italia, robando de la imprenta donde se fabricaba el di- nero del gobierno español las planchas de billetes de 50 y 100 pesetas. El dónde, cómo y cuándo eran impresos los billetes era un misterio que llevaba en jaque a la policía española y a la mismísima Interpol.

A primeros de octubre, en un vertedero de Lardero, pueblecito cercano a Logroño, hallaron restos de papel guillotinado. No de un papel cualquiera. Su tacto era muy parecido al de los billetes auténticos. La policía peinó la zona y descubrió, en una dependencia de una vieja granja, indicios inequívocos de que, hasta pocos días antes, se habían realizado allá trabajos de impresión. Restos de botes de tinta, resmas del mismo papel, e incluso un moderno generador de corriente, hallaron en aquel lugar.

Por la tarde del doce de octubre unos compañeros contaron este hallazgo a mi abuelito, recomendándole desaparecer hasta que el asunto se calmara. No era lo mismo ser retirado preventivamente por la inmediata visita, que ser detenido como sospechoso, por su profesión y antecedentes, de formar parte de la red de falsificación de billetes más famosa de España.

No más favor hicieron tales compañeros. El abuelito quemaba y cuanto más lejos se estuviera de él, mejor.

Ni por asomo tenía que ver en este turbio e inesperado asunto; mas, pregonar inocencia en absoluto era recomendable. Desaparecer, cuanto antes mejor, era lo adecuado.

Esconderse, sí. ¿Pero dónde? Mi papá, pese a su corta edad, entendía el peligro que se cernía; se asustó. El abuelo, no. Ni pestañeó mientras los mensajeros exponían la situación. Sólo cavilaba, consciente de que a nadie podía implicar en la huida. Y la inminente visita de Franco era un serio contra- tiempo. Se habían reforzado los controles en toda la provincia.

¿Dónde ir? ¿Cómo ir? Su mente quedaba en blanco. El sitio adecuado no parecía existir.

—¡A las bodegas, padre! —exclama con júbilo—. ¡En los sótanos de las Bodegas Franco Españolas! —puntualiza seriamente.

El abuelo le miró sorprendido. Conocía aquellas bodegas y sabía de las decenas de galerías existentes en sus sótanos. Un laberinto de barriles y botellas, dónde lo más fácil era perderse. ¡Y encontrar a alguien, tarea más difícil!

No era mala la idea, no. Sin embargo, se hallaban a la entrada de la ciudad, frente al puente de Sagasta; mediaba el río por medio y circular libremente por el puente aquellos días no era fácil. Otro inconveniente señalaba el abuelo. ¿Cómo entrar en esas bodegas? ¿De qué manera acceder a sus sótanos?

—Siendo buena la idea, es irrealizable, hijo —rechaza—. Aunque pudiéramos cruzar el río, entrar en aquel recinto es imposible. Nadie nos va a ayudar. Estamos más solos que la una. ¿Entiendes?

—¡Yo sé cómo entrar! El señor Tomás me ha explicado todos los secretos de las bodegas.

La contundencia de la respuesta animó al abuelo.

Ellos vivían en Laurel, una céntrica callecita que distaba unos seiscientos metros de ese puente de hierro que, necesariamente, tenían que cruzar.

Cruzar el puente y entrar en las bodegas. Había que pensar cómo conseguirlo. Aunque tenía unos trescientos metros de longitud, el río en aquel punto se estrechaba y el terreno formaba una especie de península que se adentraba en él. Sólo tendrían que gatear unos cien metros por la estructura metálica que le daba soporte. El terreno estaba abandonado, con arbolado y matorrales, barracas de gitanos y algunos almacenes de curtidos. Buen lugar para esperar unas horas y acometer el paso del puente en la madrugada. Otro problema añadido era el pleno apogeo de la luna y la escasa nebulosidad aquel día.

La actividad era febril en las bodegas. ¡Era el mes de octubre! No dejaban de llegar camiones, carros o cualesquiera otros medios de transporte que llevaban las uvas, y las jornadas de trabajo eran interminables.

Ningún cabo debía quedar suelto.

Al ocaso del sol iniciaron la marcha. Hacía buen fresco, por lo que no extrañaba la ropa de abrigo que llevaban puesta y bajo ésta ocultaban los dos paquetes que contenían, bien embutidas, las provisiones y otras ropas.

Caminaban sin prisa, despreocupados, respondiendo con la mayor naturalidad al saludo de cualquier conocido e, incluso, parándose a intercambiar cualquier frase. ¡A quién le iba a resultar sospechoso que padre e hijo pasearan por las calles de su ciudad! No por eso el abuelo perdía la cautela; tanto más al desembocar en Sagasta. Quieras o no, casi todos se conocían y sin embargo, veía bastantes caras no conocidas.

Ya se divisaba el puente y refrenaban su deseo de acelerar el paso. En la esquina del Marqués de Nicolás cambiaron de acera para deslizarse por la Rua Vieja y descender hacia San Gregorio. Sin ningún percance alcanzaron la base del puente. Ya era de noche y en el cielo habían aparecido algunas nubes. ¡Y la humedad!

Las columnas, cuyas bases parecían enormes cacerolas y el herraje del puente, daban un aspecto dantesco a aquel desértico lugar.

Oyeron voces. Corrieron a un almacén medio abandonado y se refugiaron en él. Las oían cada vez más cerca y, desde luego, no parecía griterío de gitanos. Destacaba una, dando órdenes. Se asomaron a un ventanuco. Eran zapadores del ejército. ¡Se habían metido en la boca del lobo!

Quietos, en silencio, se mantuvieron junto a la ventana.

Los soldados rastreaban la zona y los bajos del puente sin perder detalle.

Seis iban pertrechados con arneses y cuerdas y armados con pistola.

Los otros cuatro, solo llevaban armas. Pistola al cinto y subfusil en bandolera.

Un sargento daba las órdenes. Acabada la operación de rastreo, ordenó a los soldados armados subieran a la calle Sagasta y montaran guardia sobre el puente. ¡Cualquier indocumentado o sospechoso debía ser detenido! Los otros seis tenían que revisar la estructura inferior del puente.

Mi papá miraba al abuelo suplicando respuestas.

—Esperar, hijo. Solo cabe esperar —acaricia su cabeza.

Quedaron allí, acurrucados bajo la ventana sin tener noción del tiempo.

Unos gritos les pusieron en alerta. Venían del puente.

—¡Hombre al agua! ¡Hombre al agua!

El abuelito se puso en pie y salió rápidamente del barracón corriendo hacia el río. Mi papá fue en pos de él. Lo vio zambullirse al agua y nadar desesperadamente hacia aquel cuerpo que era arrastrado por la corriente.

El vocerío había alertado a la tropa. Desde Sagasta bajaron los cuatro soldados y unos cuantos guardias civiles; corriendo todos hacia la orilla.

Mi papá estaba allá, inmóvil, sin dejar de mirar al río.

—Niño, ¿qué haces aquí? ¿Qué ha pasado? —le inquiere un guardia civil.

—¡González ha caído al agua! —la voz sale de las entrañas del puente—. ¡Y un paisano se ha lanzado al río para salvarle! ¡Hay que rescatarles!

Afortunadamente para ambos, las orillas de ese lugar estaban pobladas de árboles que se adentraban al río y el cauce se bifurcaba ante un islote cercano.

El numeroso contingente militar se puso rápidamente en movimiento, facilitando la luna llena la búsqueda. Cientos de metros más abajo, en un meandro del río, fueron rescatados. Mi abuelito, exhausto, sujetaba a duras penas el cuerpo inconsciente del soldado.

Permaneció una semana en el hospital “Antonio Coello Cuadrado”, protegido, más que custodiado, por el Ejército Español, que lo consideró un héroe.

Y, seguía mi papá explicando, una de las visitas que recibió en esa convalecencia fue la del propio Franco. En su agenda figuraba la inauguración del cen- tro y habiendo sido informado de los hechos quiso, personalmente, felicitarle.

Y, concluía el relato, exclamando: —¡Cuatro días antes querían alejarle del Caudillo!

Mi abuelito murió apenas seis meses más tarde, pero aquella heroica acción le valió perder la etiqueta de “sospechoso” y recuperar su antiguo puesto en el diario “La Rioja”.

Durante la tarde del quince de marzo de mil novecientos cincuenta y cinco, sintió fuertes pinchazos en el pecho mientras trabajaba en el periódico. Falleció en la ambulancia, cuando era trasladado a un centro sanitario. Según dictaminaron los médicos sufrió infarto agudo de miocardio, consecuencia de una angina de pecho. Nos explicaba mi papá que, siendo como era, a buen seguro y con anterioridad habría sentido molestias que no confesó a nadie.

La muerte del abuelo y su posterior entierro tuvo cierta repercusión en Logroño. Algunos próceres de la ciudad, en especial una señora llamada María Teresa Gil de Gárate, consideraron que el huérfano debía ser tutelado por el orfa- nato, o algo así, de “Los Boscos”. Afortunadamente el señor Tomás, al cumplir mi papá en abril los catorce años, medió con los propietarios de las bodegas, explicándoles que ya no tenía edad escolar y estaba bien preparado para trabajar en la empresa. Empezó como aprendiz y lo ahijó y amparó en su casa. Ni aún así se pudo librar de depender de cierta tutela de la señora doña Teresa.

Mi papá estaba muy asustado; la idea de escapar, de buscarse otro medio de vida fue tomando cuerpo. El señor Tomás entendiendo sus razones, acababa diciéndole:

—Pero, ¿dónde vas a ir? Eres muy joven aún.

En octubre cambio su sino.

Se anunció la visita a Logroño de un grupo de viticultores americanos, interesados en conocer de primera mano los sistemas de tratamientos de las vides y los procesos de producción del vino riojano. Uno de los miembros de aquella comisión era Augusto Sebastiani, al que acompañaba el mexicano Jaime Gálvez, su mano derecha. Casualmente al señor Tomás le encomendaron la tarea de atender y asesorar a tan importante bodeguero y mi papá se auto asignó la labor de asesorar al bueno de Jaime. Y hablo con propiedad de su bondad porque este Jaime fue mi abuelito materno y tuve siempre adoración por él.

Ni decir tiene que mi papá vio en aquellos dos hombres su tabla de salvación. A ellos les cayó muy bien su carácter y quedaron sorprendidos por sus conocimientos vitícolas.

—Si alguna vez te animas a venir a California, te daré trabajo —le dice don Augusto.

—¿De verdad, señor? —pregunta emocionado.

—¡De verdad! —le asevera.

Naturalmente él no tenía edad para viajar al extranjero, ni pasaporte, ni dinero. Sin embargo, ya se había trazado una meta: ¡Llegar a América!

Maduró su idea y preparó un atillo con ropa y la cajita en la que el abuelo guardaba la documentación familiar, a más de algunas viandas para subsistir.

Con tal escaso bagaje abandonó Logroño a los pocos días de la partida de sus amigos americanos No se despidió del señor Tomás por miedo a que se lo impidiera; sí le dejó una carta de agradecimiento y despedida.

Decía mi papá que fue un horrible viaje, y omitía cualquier referencia al mismo. En el mes de noviembre de mil novecientos cincuenta y cinco, a bordo del carguero británico “Cornualles”, llegó al puerto de San Francisco. Tras ser entregado por el capitán de la nave a las autoridades de inmigración norteamericanas, la intervención de Augusto Sebastiani le abrió las puertas de este país.

Y en este país, bajo la tutela directa de mi abuelito Jaime, creció, estudió, trabajó y, obviamente, se casó con su única hija: Leonor, mi mamá.

Estas eran las historias que, una y otra vez, nos contaba mi papá por cualquier motivo que surgiera.

Cumplido el fin se semana y antes de regresar al trabajo, releí el correo electrónico recibido y que tantos recuerdos me ha despertado. Evocaciones infundidas en mi infancia y adolescencia por mí papá, naturalmente.

Esta vez sí mostré aquel correo a mis compañeros. Quedaron bien boquiabiertos. Menos una compañera.

—Pero Ana, ¿qué puedes aportar en un congreso sobre el tema “Retórica, prensa y poder: el siglo de Sagasta”?

—No tengo ni idea —¡sincera sí soy!

—¿No se te ocurre que, quizá, este correo no sea para ti? —espeta en tono socarrón.

—¿Por qué dices eso, Evelyn? —objeto sorprendida y bastante molesta.

—En el Departamento de Historia Hispana hay una posgraduada, española, que se llama Ana Yagüe, como tú —sonríe sin malicia.

Quedé estupefacta, ridícula.

—¡Creí que lo sabías! —justifica.

—No, no. No lo sabía —me cuesta reponerme de la sorpresa—. ¿La conoces tú?

—Oh, sí —afirma—. Bueno... un poco. Muy poco —corrige—. Me la presentaron y hablé con ella. Por eso sé que estudia en ese departamento.

—O sea... —la deducción tiene su lógica—. ¿Quizá por error me ha llegado a mí ese correo?

—Sí. Eso creo, Ana —intenta sonreír—. Siento causarte desilusión.

—¡No! ¡No! —me repongo—. Queda tranquila, Evelyn. ¡No puedes imaginar cuántos recuerdos ha traído a mi memoria este correo! —sonrío a mi compañera—. ¿Y sabes si podría ver a esta mujer?

—¿Verla? —se sorprende—. ¿Para qué? —Caramba, para constatar que el correo es para ella y no para mí. Y darle una copia si ella no lo recibió. ¿No tendrías curiosidad por conocer a alguien que tuviera tu mismo nombre?

—¡Es verdad! —se cachetea la mejilla riendo—. No había pensado en ello. Si por error lo han mandado a tu dirección, es posible ella no lo haya recibido. Y sí, querría conocer a alguien que se llamara como yo. Aunque de Evelyn Peters debe haber miles —queda un momento pensativa—. ¡Cuando me la presentaron no caí en ese detalle de su nombre!

Nada podía aportar en un congreso sobre el tema “Retórica, prensa y poder: el siglo de Sagasta”. ¿Cómo no ocurrírseme que tal correo no iba dirigido a mí? ¡Ni podía pensar que en la universidad hubiera alguien que se llamara como yo!

Feliz casualidad que Evelyn supiera de esta coincidencia y conociera a la mujer.

Me propuse conocerla.

Davis, junio, 5, 2009. Viernes

Hoy quedé con la otra Ana Yagüe.

Evelyn me acompañó. Ella misma preparó la cita en una cafetería de Covell Boulevard, cercana a la universidad.

Con manojo de nervios acudí al encuentro.

—¡Ana! ¡Pareces un flan! —a modo de saludo, Evelyn.

—¡Con nata! —me da por reír y ello tranquiliza mi ánimo.

El local estaba semi vacío. Me llevó a una mesa.

—Sentémonos aquí, cerca de la puerta.

—¿Qué razón has dado para justificar nos veamos?

—¿Justificar? —se sorprende—. ¿Te refieres a hablarle de ti? No, no.

—¿No? —casi salto de la silla—. ¿Ni le has dicho nada del correo?

—No mujer. No tenía sentido decirle —¡tan tranquila!—. Os presento y me voy.

—¡Evelyn! ¡Si no la conozco!

—Por eso. Así os conoceréis mejor —añade—: A más, piensa que mi español es muy rudimentario y os sentiríais obligadas a hablar en inglés. ¡Ana Yagüe es española! ¿Acaso lo has olvidado?

No me cupo sino darle la razón.

—¿Y de qué lugar de España es?

—Ni idea —mira hacia la puerta—. Pero se lo puedes preguntar. ¡Ahí entra!

Saludaba con la mano a la mujer que, al ver a Evelyn, ya se acercaba a nosotras. Más joven que yo. ¡Mucho más! ¿Qué idea me había hecho? Con aire bien fresco y desenvuelto. Caminaba sonriente y no parecía nada sorprendida al ver que Evelyn no estaba sola.

—¡Ana! —me reclama Evelyn.

Mirándola y pensando, ni me había levantado del asiento.

—¡Perdón! —me alzo como si tuviera un muelle en las posaderas y apareciera cómicamente del interior de una caja. Noto mi cara sonrojada.

—Ella es Ana Yagüe, la mujer que te hablé —y dirigiéndose a ella, a modo de presentación, añade—: Ana, ésta es Ana Yagüe —me señala con la mano.

Había iniciado un movimiento hacia mí, brazos abiertos, para darme un abrazo. Al oír que me identificaba como ‘Ana Yagüe’, su cuerpo quedó momentáneamente suspendido.

—¡Sí! —la reanima Evelyn—. Mi amiga y compañera de trabajo se llama Ana Yagüe. Como tú.

—¿De veras? —reacciona y me abraza cordialmente.

—Bien. ¡Misión cumplida! —zanja Evelyn antes de que pudiera contestar a Ana.

—¿Te vas? —pregunta sorprendida.

—Sí, Ana. A buen seguro tenéis mucho que contaos.

Se marchó. La recién llegada quedó de pie, sin entender nada.

—¡Siéntate! —invito en castellano—. ¿Qué quieres tomar?

—¡Oh, eres mexicana! —exclama con naturalidad al oír mi voz.

Se sentó frente a mí.

—¡Soy estadounidense! —tengo la impresión de haber enfatizado demasiado—. La verdad es que me siento más californiana que gabacha —esbozo una sonrisa queriendo hacerla cómplice de tal confesión—. Mi mamá es de origen mexicano, pero mi papá era español, de Logroño.

Escuchaba mis palabras y leí en su semblante un gesto expectante.

—Es por esto que quise conocerte y platicar contigo —abro mi bolso, saco la manoseada copia del correo y se la entrego.

Ante mi gesto, mostró recelo. Tomó el papel y, así leía, tal sus ojos se agrandaban.

—¿De dónde lo has sacado? —aira el tono—. ¿Cómo tienes tú un correo mío?

—¡Perdona! —me encorajino—. ¡Este correo es mío! —a punto estoy de arrancarle la hoja y dejarla plantada—. A mí me lo han mandado. ¡A mí! —remarco ofendida—. Y estoy aquí porque Evelyn, al leerlo, me habló de ti y pensó se hubiera cometido un error en su envío. ¡Pero lo he recibido yo! ¡En mi correo!

—Disculpa... —se suaviza. Mi arenga da sus frutos—. No quise ofenderte. Me resultó extraño, solo eso.

—Así está mejor —concedo mi primera sonrisa—. Y pregunto si tú sabes de qué va esto del simposio de marras.

—¡Claro que lo sé! Precisamente estoy preparando una comunicación al mismo junto con otro compañero que está en España, y con la supervisión de uno de mis profesores, el doctor Warner, que forma parte del comité científico del simposium —su tono me llega pedante—. Hará unos días me anunció que me habían enviado la invitación y...

—¡Ya la tienes! —corto secamente su frase.

Me pareció una mujer arrogante. Hice ademán de levantarme.

—Ana... —siento su mano posándose sobre la mía—. Por favor, no te vayas. Por favor.

Me detuvo más la calidez de su mano que su tono suplicante.

Miraba y remiraba el papel. De pronto soltó una carcajada.

—¡Ya sé porqué me llegaban tantos correos sobre vinos! —no deja de reír.

Lloraba de risa. Yo no entendía nada.

—¡Fíjate! —me muestra la hoja—. ¡Es por el guión!

—¿Qué guión? —de nada me entero—. ¿A qué te refieres?

—El guión de nuestras direcciones de correo. El que separa el nombre del

apellido. El tuyo es normal, el mío bajo. Salvo ese detalle, nuestra dirección es idéntica. Ambos son correos de esta universidad.

—Ah —acepto no muy convencida. Ha tomado de nuevo mi mano y su tacto me pone nerviosa.

—¡Sí, mujer! —muestra jovialidad su rostro—. Es fácil equivocarse. De ahí que a mí me llegaban correos sin saber de qué, y a ti te llegó el mío.

Entusiasmada, añadió la otra mano al concierto táctil.

—¡Es excitante encontrar a alguien con el mismo nombre a miles de kilómetros de casa! —su júbilo aumenta.

¿Por qué el término ‘excitante’ y no, por ejemplo, ‘curioso’?

O tal vez me hice esa pregunta al comprender que mi desasosiego lo producía el agradable cosquilleo que sentía en mi mano.

—Así, tu ascendencia es riojana, ¿sí? —interrumpe mis pensamientos.

—Sí, mi papá era de Logroño, aunque mi abuelito creo que procedía de una ciudad, o provincia, llamada Soria —respondo mientras rescato mi mano con la excusa de agitar la cucharilla en mi taza de té.

—¿De Soria? —da un respingo y atenaza de nuevo mi mano—. ¡Soy soriana!

—Según contaba mi papá —¡se va a enterar! Sonrío maliciosamente—, nuestro apellido está emparentado con un general franquista que se apellidaba Yagüe —me contraria el poco énfasis que doy al detalle genealógico.

—¡Qué dices! —se estremece—. ¡Mi bisabuelo era hermano del general Yagüe!

—¿Hablamos del mismo general? —me molesta en sobremanera que puntualice el nivel de parentesco—. Yo me refiero a uno que apodaban "carnicero de Badajoz".

—Sí, del mismo hablamos —la siento molesta y me arrepiento de haber utilizado aquella etiqueta—. Aunque le haya quedado ese apodo, en justicia te diré que más problemas causó tras la guerra, y durante años, al propio Franco —su tono es normal. Sin ninguna acritud.

—Lo siento. Lo dije porque esa es la referencia que de él tengo. Mis conocimientos de España son escasos.

—¡Pero no deja de ser curioso!

—¿Qué no deja de ser curioso? —estoy desorientada.

—¡Todo!

¿Siempre era tan emotiva esta mujer? Mi mayor interés era dar ocupación a mis manos para zafarme de las suyas.

—¡Tal vez seamos familia! —captura de nuevo mi mano—. ¿Cómo se llamaba tu abuelo?

—¡Yagüe! ¡Te lo acabo de decir!

—Mujer... eso ya lo sé. Me refiero a su nombre completo.

—¡Ah! Vicente. Vicente Yagüe. Ese era su nombre.

—Su nombre completo, te decía. El nombre y sus dos apellidos. En España usamos los dos apellidos. ¿No lo sabías?

—¡Claro que lo sé! —¿me llama ignorante?—. Pero el otro no lo sé. De mi papá, sí. Yagüe Rojo eran sus apellidos.

—No me sirve. Rojo es el apellido de su madre, de tu abuela. ¿Y cómo no sabes el de tu abuelo?

—Nunca reparé en él.

Quedé pensativa. Realmente nunca lo supe. El abuelito por acá, el abuelito Vicente por allá...

—¡Qué lástima! —el quejido me llega más por sus manos que por mi oído—. Una de mis aficiones es la genealogía. ¡Imagina fuéramos familia!

—¡Puedo saberlo! —afirmo pletórica.

—¿Sí? —mi tono eufórico acarrea mayor presión táctil.

—Sí. Guardamos toda su documentación. En alguno de sus papeles figurará su nombre completo. ¿Verdad?

—En el libro de familia, desde luego que sí. ¿Lo tienes?

—¿El libro de familia? ¿Qué es eso? —me desilusiono—. No sé. No sabría detallar la documentación que tenemos.

—¡Sería estupendo lo tuvieras! —me contagia su entusiasmo—. En ese documento figuran todos sus datos. ¿Y qué hacemos?

Me sorprendió la pregunta.

—¿Qué hacer qué?

—¡Es viernes! —exclama con vehemencia—. ¿Acaso has quedado con alguien? —su voz adquiere tono compungido; libera mi mano.

—No. No he quedado con nadie y no suelo salir con nadie —¿dramatizo?—. Mi vida social es bien anodina.

—¡Qué bien! —¡pierde mi mano la libertad!—. ¡Disculpa! ¡Disculpa! —se excusa—. Quise decir que si no tienes nada planeado podemos ir a cenar y tomar algo por ahí después. ¡Tenemos mucho de qué hablar! ¿No crees?

Realmente nada tenía que hacer.

Sí. Era mucho más joven. Veintiséis años, me dijo. Licenciada en la especialidad de Historia Moderna de España en la facultad de filosofía y letras de la universidad autónoma de Madrid.

A Davis se la conoce como la ciudad de las bicicletas. Queda todo a mano.

Caminando llegamos a Ali BABA, un local franquicia, cercano al campus, famoso por sus burritos blancos.

Por dos años permanecería aquí; éste era el primero.

Para tratar objetivamente la Historia se debía huir de lo subjetivo, decía; situarse en terreno neutral, subirse a una atalaya, respirar hondo y captar las diversas variables con las que se puede llegar a tratar un mismo suceso. Teniendo la oportunidad, eligió Davis. Sus archivos estaban muy bien documentados y no sufría la presión de ningún profesor que, a priori, la decantara por un camino determinado.

—Mi quid faciam está a salvo aquí.

No entendí qué quería decir, pero debía ser importante para ella; dejando de lado su buen yantar tomó mi mano al decirlo.

Explicaba que Sagasta fue un político de Logroño que jugó un papel importante en un periodo de la historia española. Insistía en lo necesario que era ser objetiva al respecto.

Terminando la cena noté que, tras alzar la mirada y reparar en un grupo recién entrados al local, se removía inquieta.

—¿Qué pasa? —le pregunto

—Nada, nada.

Evadiendo la respuesta llamó al mesero, abonó la nota y salimos a la calle.

La noche era clara y la luna estaba casi en su apogeo. Apetecía caminar.

—Disculpa —ase mi mano—. Eran unos compañeros del Departamento. ¡Unos petulantes!

Reí y se quedó mirándome, como intentando averiguar el motivo.

—¡Así me pareciste tú! A poco te arranco el correo y me voy —aprieto su mano—. Por suerte, ofreciste tu mano.

—¡Estos sí que son petulantes! Ni te puedes imaginar.

Reímos las dos.

—Vamos a mi apartamento —sugiere—. Hablaremos con mayor tranquilidad.

Dudé. Sus manos no habían dejado de platicar. Y un cambio de tono de ese lenguaje en un escenario íntimo me inquietaba. Reparé que había dicho ‘tranquilidad’. Si hubiera repetido el ‘excitante’ anterior, habría puesto mil y una excusas y alitas en mis pies.

Su apartamento, situado en Orchard Park, era bien peculiar. Un tabique, con un hueco de acceso, separaba la sala de la cocina, un vestidor con dos armarios y el baño. Una particularidad era que la puerta de entrada estaba situada en ese hueco.

—Parece un disparate, pero resulta práctica. Cuando regresas a casa siempre tienta ir al baño y cambiarte de ropa —apunta.

Otra, el espacio de la sala, repartido entre una enorme cama y una, no menos enorme, mesa de trabajo; sin división alguna, salvo un sillón de piel, de esos de oficina con un alto respaldo y ruedas; frente a la mesa y dando la espalda a la cama, trazaba invisible línea delimitadora.

—O trabajo o descanso —sentencia mientras recreo mi vista por toda la sala. ¿Adivina mi pensamiento?—. Cuando trabajo no me gusta saber de la cama —sonríe.

El área de trabajo estaba resguardada, en los laterales, por dos amplias estanterías que, desde el techo al suelo, ocupaban las paredes, alargándose hasta el hueco que daba acceso a la cocina, una, y hasta un ventanal, la otra. Al fondo, viéndose desde el sillón o la cama, una gran fotografía cubría media pared.

—Es la calle Caballeros. Estrecha, algo empinada y revirada. Yo vivo aquí —pone la mano sobre una vieja casona.

La luna entraba a raudales por los dos amplios ventanales de la sala. Uno en el lateral; sobre la cabecera de la cama, el otro.

—Están orientadas al oeste —sigue mis pasos—. Por la mañana no inunda el sol, y por la tarde es bien placentero. Las puestas de sol son muy hermosas desde aquí.

A más de la cama, la mesa y el sillón, el resto del mobiliario lo componían una silla, una mesita a la derecha de la cama, un mueble con reproductores Yamaha de sonido y una gran reproductora digital Canon.

Tras el tabique, la cocina, no muy grande pero muy bien equipada, una mesa y tres sillas. En una terracita estaba la lavadora —secadora y un reducido tendedero. Frente al hueco, el vestidor, y a su derecha el baño.

Más o menos, así era el apartamento.

Quedé de pie, junto a la silla, sin saber qué hacer.

—Ven, siéntate —se tiende a medias sobre la gran cama. Me siento al borde... muy al borde—. ¡Aquí, a mi lado! —reclama jovial.

Pujó mis hombros y quedé en su regazo.

—Quienes pueden, entran en la universidad al terminar el bachillerato —mientras platica, sus dedos se empeñan en rizar mi cabello—. Tener un título y, tras conseguirlo, obtener la mayor contraprestación económica, en el más corto plazo posible. El nuestro es un país de opositores. El Estado, una teta segura y amamantarse en ella por los siglos de los siglos es la meta anhelada. La vocación... ¿Qué motivó tus estudios? —pregunta, abandonando su monólogo.

—Nací para ello —mi respuesta es inmediata.

—¡Naciste para ello! —alucina—. Sí, supongo que será así. Sin pestañear has contestado.

Alcé mi mano y acaricié su cara. No sé si lo hice por creer que mi respuesta la había dañado y para menguar su dolor, o como reacción por la batalla que sus dedos llevaban entre mis cabellos.

—Mi papá, con apenas ocho años ya andaba entre cepas en Logroño y mi mamá casi nació en medio de las vides en Sonoma. Lo llevo en la sangre.

Mi tono de voz lo modulaba la calidez que emanaba de su piel y sentía mi mano.

—Lo entiendo. Yo viví siempre en un ‘¿quid faciam?’. Parecía todos supieran qué debía hacer. Ni imaginar que, por mí misma, pudiera tomar decisión alguna. Decantarme siempre por alguna de las opciones que me ofrecían. Es patético, ¿verdad?

Percibí su tristeza y bajé su cara a la mía. Por tiempo no definido quedamos abrazadas sintiendo nuestra respiración.

—¿Y sabes? —alza su cuerpo, tiende el mío y apoya sus codos sobre mis hombros y sus manos bajo su barbilla. Sonríe sin dejar de mirarme—. Siempre he sido una calamidad para las ciencias y encarrilé mis estudios hacia las letras por mera inercia. Y en ese mundo de las letras descubrí que dos apellidos se cruzaban en mi camino de manera aparentemente irreconciliable.

—¿Dos apellidos? —temo haberme perdido algo—. ¿El de tu papá y el de tu mamá?

—¡No, no! —da un salto, se incorpora y queda sentada a mi lado cruzando las piernas y tomando mis manos—. Uno sí, el de mi padre... el tuyo... ¡Yagüe! —lleva mis manos a sus senos—. El espíritu del general siempre dominó mi familia... ¡y la de la propia provincia de Soria! Un espíritu que reflejaba más la idea del carnicero que la de sus últimos años de vida. Con decirte que San Leonardo, el pueblo donde nació, pasó a llamarse San Leonardo de Yagüe está casi todo dicho. O, para hacerte una idea cercana, piensa que me hubiera educado en un ambiente pudiente y retrógrado de Alabama.

—¡Sí! ¡Sí! —río escandalosamente al imaginarla con la capucha blanca del clan—. Esa idea la entiendo.

—¡Bien! —palmotea mis muslos con jolgorio—. ¡Nunca me había dado tanto gozo hablar de mí! —haciendo gala de su agilidad, salta a mi lado, estira todo su cuerpo y, pasando su brazo bajo mi cuello, se pega a mí—. No vayas a creer que cuento de mí a troche y moche —besa mi oreja y musita en mi oído—. ¡Soy muy reservada!

O sus labios se posaron sobre los míos, o quizá fueron los míos a buscar los suyos. O tal vez se encontraron. Me asusté. O quizá nos asustamos. Tras el beso, nos miramos ni sé cuánto tiempo, ni de cuánto silencio.

—¡Hora de dormir! —con la mayor naturalidad se desnuda y cubre con la sabana—. Ven a mi lado —ruega.

Me desnudé sin vergüenza alguna.

Me abrazó; al poco, quedé bien dormida.

Davis, junio, 6, 2009. Sábado

—¡Despierta! ¡Arriba!

Desperté, sí. En un mar de luz que procedía de los ventanales. Tardé en darme cuenta que estaba sobre aquella cama extraña y enorme.

Y ella ante mí, sentada en el sillón, mirándome con una amplia sonrisa.

—Tienes carita de ángel.

La noche me vino encima. ¡El recuerdo de esta noche pasada!

Me cubrí con la sábana, tomé mis ropas y corrí al baño a trompicones.

¡Tropezaba con la vergüenza cada dos por tres! Ana seguía mi trajinar bien divertida.

—¡Ea, desayunemos! —grita—. Espero te guste lo que he preparado. ¡El mundo de los cereales no es para mí!

Del baño a la cocina.

Mermeladas, mantequilla, regañadas, tortitas de maíz, croasanes, panecillos de yema y todo tipo de bollería ocupaban la mesa. A más de café, leche y zumo de naranja.

—Como no sé de tus gustos... he traído de todo. Entre semana solo tomo café al levantarme, pero en sábado y domingo me pongo las botas.

¡Qué carácter el de aquella muchacha! ¿Cómo podía mostrar tal espontaneidad? ¡Por no decir descaro!

¡Y qué capacidad para contagiar naturalidad! Mi congoja se diluyó conforme degustábamos el desayuno y platicábamos de banalidades.

¿Existió la noche anterior?

—Y hoy... ¿has quedado con alguien? —pregunta de sopetón, mientras recoge la mesa.

—¿Quedar? —callo un momento, pensando qué me conviene mejor responder.

—Sí, sí. ¿Has quedado hoy con alguien? ¿Tienes previsto hacer cualquier cosa hoy y mañana?

¡Hoy y mañana, dijo! ¿Pretendía que pasáramos juntas el fin de semana en aquel apartamento? Los nervios me apresaron. ¡Si mi intención al quedar con ella no más fue por hablarle del correo recibido y entregárselo!

—Los fines de semana suelo ir a Sonoma. Este último no fui, por lo que tendré que irme allá, sí.

Hablé decidida, un tanto atropellada. Me convencí. Tenía que ir a Sonoma, sí. "Encantada de conocerte y, hasta otra ocasión. Si la hay". Sí, eso le tenía que decir.

—¿A Sonoma? —se acerca y coge mi mano—. ¿Qué tienes que hacer allí? ¿Te puedo acompañar?

¡Acompañarme a Sonoma el fin de semana! Me imaginé en casa, escondiéndome por cualquier rincón, o por las calles, corriendo sin cesar para acabar ocultándome entre las vides. ¡Huyendo de sus manos! Y la sorpresa de mi mamá y mis hermanos ante el espectáculo. Estando mi frente fría notaba sudor; ardía mi mente y tiritaba mi cuerpo.

—Vivo en Sonoma —quiero ser enérgica, tajante—. Mejor dicho, vive allá mi familia y los fines de semana estoy con ellos —el desconsuelo mella el rostro de mi recién conocida—. Es un lugar tranquilo, muy agradable y me repongo del esfuerzo de la semana —hago una pausa—. Allá están los papeles de mi papá; miraré si en alguno de ellos figuran los datos del abuelito —me alarmo. ¡Chispean sus ojos!

—¡Sí! ¡Sí! —intuyo he dicho demasiado—. ¡Son necesarios para el árbol genealógico! —esboza una amplia sonrisa y sus brazos rodean mi cuello—. ¡Pero tú no conoces la documentación española! —he dicho de más, sí—. Si viajaras por una cita amorosa... ¡Temí fuera ese el motivo! —me abraza—. ¡Me encantará conocer a tu familia!

Quedé sin habla, desarmada. ¡Y abrazada a ella!

—¡Soy una egoísta! —su lamento me sorprende. ¿Ha cambiado de opinión?—. Ayer... sólo hablamos de mí. ¡Hablaba yo y apenas de ti sé nada!

Ni podía vencer ese vendaval, ni estar dos días con ella en Sonoma. No dejaba de ser una extraña, una desconocida. La imagen del corre que te pillo entre las vides volvió a mi cabeza. ¿Cómo salir de aquel embrollo?

—¿Qué pasa? —en mi ensimismamiento he olvidado dónde y con quién estoy—. ¡Soy una metomentodo! —acaricia mis manos—. Comeremos juntas y luego te vas a Sonoma con tu familia. ¿Sí?

—¡No!

—¿Te esperan a comer en casa?

Me exasperó su tranquilidad. No sabía yo por qué había expresado aquella negativa tajantemente, y a ella le pareció lo más natural del mundo que fuera a comer con la familia.

—¡No! ¡No! —sé porqué mi ‘¡No!’—. Decía que no necesariamente tengo que ir hoy a Sonoma. Puedo ir mañana por la mañana. Apenas hay una hora de camino.

—¿Sí? —por una vez queda desorientada. Me siento al mando.

—Sí. Si no has quedado con alguien. O si no tienes previsto hacer cualquier cosa esta tarde o mañana —gozo casi calcando su frase anterior.

—En absoluto —barrunto su boca cercana y mi espalda recala sobre el lecho—. ¡Nada tengo previsto! —poco me dura el mando—. ¿Me estás invitando a ir mañana a Sonoma?

Su sonrisa... sus ojos iluminados... Huí de sus brazos y caminé despacio por la habitación. Aquella atracción era demasiado inquietante. Me acerqué a ella. Necesitaba...

—¿Eres lesbiana? —llego a su lado; a bocajarro le hago la pregunta que me corroe.

—¿Lesbiana? —su perplejidad anterior queda en nada ante la que siente en este momento. Su estupor es mayúsculo—. ¿Si me gustan las mujeres? ¿Eso me preguntas?

—Sí. Esa es la pregunta.

Soltó una estruendosa y continuada carcajada. Sus ojos se anegaron de lágrimas provocadas por la risa.

—¡No mujer! —ríe y me abraza— ¿A qué pensarlo?

Toda su perplejidad pasó a mí. ¿Cómo me abrazaba, acariciaba y besaba si no le gustaban las mujeres?

—¡Ah! ¡Contigo es diferente! —festeja al sentir mi mirada de incredulidad.

¡Y me abraza más!

—No lo entiendo, Ana —me parece hay manifiesta contradicción entre sus actos y sus palabras.

—Es muy fácil de explicar... —me mira y su rostro repentinamente expresa gran sorpresa—. ¡Tú sí lo eres! —vuelve a reír desmesuradamente.

Sentí el sonrojo y la llegada de un arranque de ira. Lo frené. Si yo pensaba que ella lo podía ser... ¡Tenía motivos para pensarlo de mí! No en vano había correspondido a cada una de sus caricias. ¡Y cómo respondí!

—No, no lo soy —tras la respuesta me asalta la duda—. ¡No lo sé! —la noto junto a mí, pendiente de mis palabras—. Tus besos, tus caricias, han sido las primeras que he recibido. ¡Tengo treinta y cinco años y no me han faltado pretendientes varones! Pero nunca permití a nadie lo que a ti. Desde que tu mano se posó en las mías, me he sentido atraída. ¿Se es lesbiana por eso? Estoy confusa, Ana.

Me abrazaba y ya no sabía si la sentía como madre, amiga o amante. Pero me embargaba gran bienestar.

—No cariño, no —me mira de frente, acaricia mis sienes—. No se es lesbiana por sentir así.

—¿No? —se me hace difícil entenderla—. ¿Qué soy?

—Te lo iba a explicar antes... pero me dije de hacerte a ti la misma pregunta —¡no deja de sonreír!—. Este es un mundo de etiquetas. La heterosexual es la normal, la bendecida por la sociedad. Incluso aquí en California, donde la legalidad de las bodas entre personas del mismo sexo apenas ha durado un año. Otra, la gai. Mujeres que solo les gustan las mujeres, u hombres que solo les atraen los hombres. Y por último, la nuestra.

—¿La nuestra? ¿Qué nuestra? —¡bien enrevesado me lo pone!

—¡Te he dicho que eras como yo! Por eso digo nuestra. Verás, lo común de nuestra etiqueta es que el género es indiferente, y el sexo, un aspecto secundario en la relación. La atracción igual puede recaer hacia un sexo o a otro. Y, especialmente, lo que nos diferencia de las otras etiquetas es que quienes tienen como referencia un único sexo, tienden a la promiscuidad. Nosotras, no. Aunque todo es un decir sin más. Tus besos, tus caricias, han sido las primeras que he recibido.

Seguía sus palabras y, aun sin entenderlas muy bien, me encandilaba su rostro serio que no dejaba de mirarme mientras platicaba y el tono que daba a su reflexión. Y sobre todo, saber que estábamos en el mismo plano de igualdad en la entrega.

—O sea que... ¿No soy lesbiana?

—Mientras no empieces a fijarte en las demás mujeres, creo que no, cariño —ríe con ganas.

Reí con ella. Quise preguntarle, no teniendo experiencia práctica sexual, cómo sabía tanto de eso, pero me contuve. O fue su abrazo que me quitó esa idea.

—¡Planifiquemos la jornada! —se pone en pie—. Mientras me ducho, piensa qué te gustaría hacer.

Agradecí no hubiera dicho ‘Mientras nos duchamos, pensaremos qué hacemos’.

Me recreé mirando la estancia, su espacio de trabajo. El orden reinaba en la mesa. ¡Ni una mota de polvo! Debía ser persona muy metódica. Abandoné ese espacio y fui hacia la ventana. El día era luminoso. Me fijé en el aparato de aire acondicionado ubicado bajo la ventana. En la estantería, bajo el reproductor de música, ¡discos de vinilo! Música clásica, grupos y cantantes latinos, españoles. ¡Y Woodstock! Más de una decena de discos del famoso recital de 1969. Creí soñar. ¡Eran discos editados treinta o cuarenta años atrás! Levanté la vista y me fijé en un plato de reproducción, automático. Ni me acordaba de la última vez que oí música en vinilo.

—¿Sorprendida? —su mano acaricia mi cabeza. Me sobresalto. Tan absorta estoy, arrodillada frente a la estantería mirando aquellas maravillas que ni me entero ha salido del baño—. ¿Te duchas?

—Sí, sí —miro mi ropa festiva—. Tendría que ir a casa a cambiarme.

—No hará falta, mujer. Debemos tener casi la misma talla. Anda dúchate; mientras, sacaré alguna prenda adecuada para ti.

¡Adecuada para mí, dijo! ¿Cómo iba a saber ella qué era adecuado para mí?

Habiendo recorrido todo mi cuerpo con sus manos... ¡Mis medidas sí se las sabía bien! Callé y me dirigí al baño.

—¡Te he preparado toallas limpias!

La puerta no tenía cierre. Casi todo el baño lo ocupaba un jacuzzi. Me duché a toda prisa, por la sensación o temor que, con cualquier excusa, ella entrara.

—¡Qué rápida! Elige alguna prenda que sea de tu agrado —¡la cama está llena de ropa veraniega!—. ¿Me voy a la cocina mientras te cambias?

¡Ahí me había dado!

—¡Tonta! —ruborizada, la beso—. Ayúdame a elegir.

Comimos de nuevo en Ali BABA. Pero esta vez elegí el menú. Solamente platillos mexicanos.

—¿Qué miras?

Desde que nos sentamos yo no dejaba de mirar quien entraba en el local.

—Como ayer casi salimos corriendo... Miraba si esos... petulantes aparecían.

—¡Ah! ¡Los petulantes! —ríe que ríe—. Fue un truco, cariño.

—¿Un truco? —¿me he perdido algo?

—¡Para llegar antes al apartamento!

Me desarmaba esta mujer.

—¿Sabes? —¿qué debo saber?—. En España oí hablar de la gran influencia hispana en esta zona. Pero nunca pude imaginar que fuera tanta. Sobre todo la presencia mexicana. ¡Cómo para venir aquí a hacer cursos de inglés!

—¡No solo la mexicana! —espeto—. Acá hay tres grandes empresas españolas de vinos.

—¿Sí? —su tono, de incredulidad.

—Sí —¿por qué gozo cuando siento tener el mando?—. ¿Te suenan los nombres de Codorníu, Freixenet y Torres?

—¡Naturalmente! Cualquiera conoce estos nombres en España

—Radican en los condados de Sonoma y Napa. Sus bodegas y sus vides. Y las mujeres tienen gran poder en estas empresas.

—¡No me digas!

—Eva Bertrán y Marimar Torres. Son dos importantes ejecutivas, y sensacionales mujeres.

—La verdad es que llevo aquí casi un año y conozco bien poco de vuestro país. ¿Cómo es Sonoma?

—Creerías que miento si te lo explico. ¡Yo soy de allí! Tendrás que visitarla.

—¿Me vas a llevar? —se emociona.

—Recuerda que yo no conozco bien la documentación española... El problema es que no sé cuándo.

—Lo entiendo. No te preocupes —acepta con desánimo.

—No. No lo entiendes. Mi duda es que no sé si es más conveniente ir hoy o mañana.

—¡Este fin de semana! —renace su emoción—. ¿Y cuál es el problema?

—Es... Acabemos de almorzar. Iremos a mi casa y platicaremos de ello.

Tras la comida fuimos. Yo no vivía en un apartamento sino en una casa, en Russell Boulevard.

—¿Vives aquí? —queda pasmada al llegar.

—Sí, aquí vivo.

—Hermosos apartamentos —no deja de mirar la casa y el jardín que la rodeaba.

—No son apartamentos. Es una casa. Vivo en esta casa.

No le faltaban motivos para el asombro. Sobre trescientas cincuenta yardas cuadradas de solar se alza el edificio de dos plantas. Levantado con ladrillo rojizo, porche con columnas rojizas y galería enrejada en la planta superior, a la que se accede por las habitaciones. Puro estilo de Guanajuato, al decir de mi mamá, descendiente de la ciudad de Jorge Negrete. Quinientas yardas cuadradas de jardín completan la parcela, cerrada por un muro de adobe de tres metros de altura, con una gran verja, de entrada, en el bulevar.

—¡Caray! Te pasarás el día limpiándola.

Sonreí ante su comentario y la invité a entrar. Su alucine aumentaba. Nos acomodamos en la sala.

—¿Café, té frío... otra cosa? —agito una campanilla.

—¡Pensé me ibas a ofrecer tequila! —no deja de recrearse en la decoración mexicana—. Té frío, por favor.

—María, tráenos té, por favor —pido a la muchacha que aparece en respuesta a la llamada.

—¡Y tienes doncella! —se maravilla tras su salida— ¡No comprendo cómo no te has casado!

—Es muy sencillo, Ana. Porque no me gustan las labores del hogar.

Reímos las dos, aunque estábamos bastante cohibidas.

—Afrontemos la cuestión.

—¿La cuestión?

—Sí, mujer. El problema. Si vamos hoy o mañana a Sonoma.

—¿Y tengo que decidir yo?

—Tú eres parte del problema.

—No te entiendo, cariño.

Temblé. Desde que llegamos olvidó mis manos. El ambiente, el escenario, la distanció. Al oírle cariño... me cohibí más. Podrían llegar sus manos a mí y me resultaba extraña la idea de ser acariciada en mi casa.

—¿Te impone este ambiente, verdad? —la miro a los ojos.

—¡Sí! ¡Ni te imaginas cuánto!

—Y a mí, no creas —haciendo de tripas corazón, tomo su mano y de inmediato siento su calidez—. Este ambiente no es nada comparado con el de nuestra casa de Sonoma.

—¡Caramba!

—Ahí radica la duda. Yo no sé si seré capaz de ocultarte la mirada, o las manos allá en Sonoma —callo un momento sin dejar de mirarla—. Verás, nunca aparecí en casa acompañada. Nunca invité a nadie. La expectación que puede provocar el evento aumentará la atención sobre nosotras. ¿Entiendes?

—¿Tu primera invitada? —freno su amago de abrazarme—. Sí, sí. Te entiendo.

Apareció María con el servicio de té. Nos miraba bien divertida. Guardamos silencio y más prudente distancia.

—Hay un motivo que justifica, ante cualquiera, que aparezca contigo sin crear conjetura alguna —apunto tras abandonar la sala María.

—¿Un motivo? ¿Lo hay?

—¡Claro que lo hay, Ana! —me mira esperando conocer el motivo—. ¡Nuestros nombres! La coincidencia de llamarnos igual.

—¡Anda! —su risa me coge desprevenida y no puedo evitar el abrazo—. ¡Te juro que había olvidado esa coincidencia!

—¡Como en Sonoma te rías así, no aguantamos ni cinco minutos! —no dejo de reírme tampoco—. ¡Seamos serias! —ceso la risa—. ¿Qué hacemos? Dime, ¡por favor!

La miré. No dejaba de remover la cucharilla en la taza. ¡Vaya ayuda! Sonreí al recordar que ayer mismo era yo quien removía una taza casi vacía.

—¡Qué hacemos! —suplico asiendo su mano.

—¿Comprendes que estamos aquí por un error? —su tono, grave.

—¿Un error? —me asusto.

—¡Sí, cariño! —ese cariño me alivia—. ¡El error del correo! De otra manera, quizá nunca nos hubiéramos conocido. O conocido en otras circunstancias, sin repercusión alguna. Pero...

—¡Sí! Es cierto. ¡Perdona, te corté! —aprieto su mano—. Sigue, sigue.

—Antes te mentí —¡de nuevo aquel tono grave!

—¿Me mentiste? ¿Cuándo? —¿adónde irá a parar?

—Antes... te dije que lo de los petulantes había sido un truco para llevarte a mi apartamento.

—¿No me querías llevar? —no entiendo nada.

—¡Te quería llevar! —sus manos lo refrendan—. Te mentí al decir que lo de los petulantes era mentira, que lo había inventado.

—¡No entiendo nada, Anita! —hecha un lío estoy—. ¡Explícate!

—Verás... llegué aquí a primeros de septiembre. Imagínate, de Soria a Madrid, y de pronto aterrizo en este mundo. Todo me resultaba extraño y creía ser una extraña. En este contexto conocí a un grupo de graduados españoles. Me aferré a ellos. Rechacé alguna insinuación, y quizá por ello, de la noche al día me pusieron etiqueta de chica fácil. Puedes suponer el asedio a que me veía sometida. Esos petulantes, que sí estaban en el restaurante, son los que crearon y expandieron esas ideas sobre mí.

—¡Qué cagantes! —me altero.

—¡No sé su significado, pero la palabra viene al pelo! —al oír mi expresión recupera la sonrisa.

—¡Perdón! "cagantes" es modismo mexicano. Se llama así a quien incomoda de manera detestable.

—La usaré en adelante, no lo dudes. Bien, como te decía, tras lo ocurrido me introvertí, dedicándome a mi trabajo, al estudio y manteniendo más relación con mis compañeros de España, por internet, que con la gente de aquí. El día que conocí a Evelyn fue de las pocas salidas que hice. Y en ese estado de androginia, apareciste tú.

—¿Y? —no sé si inquietarme por lo oído, o no.

—¡Todo está cambiando para mí! Apareciste ayer y aún me siento en una nube. Pero sí sé que, antes de adentrarme en tu entorno familiar, me gustaría saberlo todo de ti. Y hoy es el momento adecuado para ello.

—¿Y viajaremos mañana a Sonoma?

—Sí, bien mío.

Nos abrazamos. Me sentía una adolescente.

Acordamos pasar el resto del día en casa. Por la inhibición que nos producía, sería buen ejercicio para preparar la jornada en Sonoma.

Le mostré todo el inmueble.

—Increíble... —no deja de decir según avanzamos en el recorrido.

—Mis hermanos estudiaron acá. ¡Somos viticultores! Cuando los dos mayores coincidieron en la universidad, mi padre estimó que mejor sería vivieran juntos en una casa que desperdigados por el campus. Mi mamá se fijó en esta casa guanajuatense y, siendo bueno su precio, la compraron. Luego llegué yo... ¡Soy la menor y mis hermanos me llevan más de siete años! Desde entonces, he vivido aquí. Naturalmente, ellos regresaron a Sonoma. Salvo alguna temporada que viene mi mamá yo vivo sola. Bueno, María vive conmigo. ¡Y tampoco aquí he invitado a nadie! —muestro mi mejor gesto de complicidad.

—¡Eres una mujer bien extraña!

Pedí a María preparara una recámara para Ana. ¡Las apariencias eran las apariencias!

Cenamos en el porche. La temperatura era muy agradable. Davis es lugar de temperaturas extremas, pero el calor aún no arreciaba. El cielo, sin nube alguna, dejaba que la luna llena diera una sensación especial a la noche.

Tras la cena, seguimos en el porche. Me explicó la influencia del otro apellido en su vida. El del poeta Antonio Machado. No me era un nombre desconocido y sabía que fue un gran escritor español, pero me sorprendió que ese apellido pudiera plantear conflictos familiares.

—Antonio Machado llegó a Soria, y, por unos cinco años, a principios del siglo pasado, ocupó la cátedra de francés del instituto de enseñanza.

No entendía que un poeta español, ejerciendo la docencia, no enseñara su propia lengua.

—Como poeta es difícil sobrevivir, Ana. Y si hoy es así, imagina en aquellos tiempos. Tal vez esa cátedra era la más accesible para obtener unos ingresos fijos. No lo sé. Obtuvo la plaza, eligió la vacante de Soria y allá se fue.

No era un discurso continuado. Compartíamos silencios, gozando de la calma de la noche.

—Es más... —sigue el relato—. Se casó con Leonor, una niña, el mismo día que ésta cumplía los quince. En julio hará cien años. Años más tarde, dicen, confesó que aquel día fue para él un martirio. Abandonó la ciudad tras la muerte de su joven esposa. Regresó veinte años más tarde, ya con la república, y la ciudad de Soria, en un acto solemne, le nombró hijo adoptivo de la ciudad.

Me anonadó la pasión que ponía en su relato. Acaricié su mano, invitándola a proseguir.

—¿Sabes? —pongo toda mi atención, esperando qué debo saber—. Antonio Machado perdió a su hermana Cipriana, de quince años. Quién sabe si en Leonor, así se llamaba la niña que fue su mujer, no vio más que una continuidad de la vida de su hermana. Es solo una suposición mía. Aquel matrimonio, aunque breve, fue muy feliz.

¡Qué gran investigadora debía ser Ana! La admiré más.

—Así, Antonio Machado siempre fue venerado en mi ciudad. Sin embargo, su persona, y más tras su muerte, estaba vinculada a la España republicana, a los perdedores. Cuando nací ya había democracia en España y la imagen que me enseñaron de él era la de un poeta revolucionario que murió como un mártir en el forzado exilio, durante la guerra civil. Veneré esta imagen de Machado. Y tal veneración levantaba ampollas en mi entorno social.

—¿Qué ocurrió?

—¿Ocurrir? —me mira desconcertada—. Despertó mis sentidos. Empecé a tener vida intelectual propia y, en consecuencia, mi primera diarrea mental.

—¡Ándale! —río.

—No era para reír, no —ella sí ríe—. En medio de aquella confusión no percibí que, huyendo de unas ideas, había pasado a depender de otras. Y, aún peor, creyendo era la verdad incontestable me mostraba intolerante con quienes no bebían de la misma fuente. A mis quince años me reconvertí en otra Yagüe carnicera, al amparo de otra bandera.

—¿Mataste a alguien? —me estremezco.

—¡Noooo! ¿Cómo se te ocurre pensar esto?

—¡Perdón! ¡Perdón! —la abrazo fuerte.

Me abrazó. Entramos en la casa. María ya se había acostado. Cerré las puertas y subimos a mi habitación.

—Hablaba metafóricamente, cariño —acostadas ya, sus manos comienzan su periplo por mis cabellos y retoma el hilo de su reflexión—. En el curso siguiente llegó un nuevo profesor y sus aportaciones diluyeron mi confusión.

—¿Sí? —me alegro, la beso—. ¿Qué decía ese profesor?

—Solo hablo yo... —se pega a mí. Olvida al profesor—. Dime de ti.

Platiqué, sí. Ni siquiera a mí misma me había hablado así de mí.

Davis, junio, 7, 2009. Domingo

¡Qué diferente despertar! Sin la extrañeza ni sobrecogimiento del día anterior. Sabía con quién estaba y dónde estaba. Ella dormía plácidamente. Repentinamente di un salto al mirar el reloj. ¡Las nueve de la mañana del domingo y estábamos en mí casa! La desperté a toda prisa. Mi costumbre dominical era desayunar en la cama y María podía aparecer en cualquier momento.

—¡Buenos días! —bien despabilada y radiante, me estampa un beso.

—¡Ana! ¡Ana! —la urjo—. ¡Tu cama!

—¿Mí cama?

—¡Sí! Tu cama… Ha de estar bien revuelta, como si hubieras dormido en ella. ¡María está al caer! —mi estómago, un nido de nervios.

Ágilmente, se levantó y fue a su recámara.

—¡Usa tu baño y déjalo bien desaseado! —grito mientras salía.

Cubierta con la bata bajé a la cocina.

—¡Buenos días, Ana! —saluda María al verme entrar—. Como no sabía dónde queríais desayunar, no os he molestado.

—Gracias. En cuanto Ana se levante, desayunaremos y nos iremos a Sonoma.

—¿Ella viene a Sonoma? —muy sorprendida.

—Desde luego —sonrío ampliamente—. Viene, sí.

—¡Qué sorpresa tendrá tu mamá! —cumplimenta bien contenta—. Y yo me alegro mucho —añade complacida.

María tiene veintiséis años y llevaba ocho a mi lado. Su papá trabajaba en la bodega y su mamá en nuestra casa. Eran de Guanajuato. Nos teníamos mucha confianza, pero ella sabía guardar bien las distancias. Siempre que viajaba a Sonoma, o cualquier otra parte, venía conmigo. Y conociéndola como la conocía, intuí que Ana le había caído muy bien.

—Subiré a despertarla.

—¡Soy una tumba! —continúa preparando el desayuno sin dejar de reír.

Partimos hacia Sonoma. Durante el viaje Ana no dejaba de preguntar por cualquier cosa que le llamara la atención. María, apoyada sobre nuestros respaldos, se había convertido en su anfitriona y le daba todo tipo de explicaciones.

—¡Y qué gusto da oírte platicar ese español tan clarito! —reitera, pese a que por enésima vez le habíamos dicho que ella era española—. Yo ya sé qué me digo —insiste ella, y capto la insistencia de María.

—Ana —le recomiendo—, creo que tendrás que bajar el volumen de tu mirada. ¿Verdad, María?

—¡Sí, sí! —ríe que ríe—. ¡Que en Sonoma lo tenga bien bajito!

Acabamos riendo las tres.

—¡Menuda mansión! —un silbido acompaña la exclamación de Ana mientras descendemos del carro.

La sorpresa de mis hermanos y mi mamá, al conocer su nombre, eclipsó la que tuvieron al verme llegar acompañada.

En la comida expliqué como nos habíamos conocido y su interés por indagar la ascendencia del abuelito Vicente. Los cautivó y, en nada, nos había imbuido la ilusión por conocer el árbol familiar.

Los documentos se guardaban en una gaveta. Mi papá abandonó Logroño solo con aquella documentación y el proceso de legalización de su residencia, por esos papeles, fue poco más que un mero trámite en el Consulado. Y entre aquellos papeles había certificaciones de las partida de nacimiento de mi papá y del abuelo.

—¡Es mejor que el libro de familia! —exclama gozosa Ana al descubrirlo.

A modo de celebración, sacamos a relucir las innumerables anécdotas del abuelito, con gran regocijo de Ana.

Ni decir tiene que la familia quedó encantada con ella.

Por la tarde paseamos por el centro de la ciudad y al anochecer regresamos a Davis. El tono de la mirada se mantuvo en nivel adecuado durante toda la jornada.

Dejé a Ana en su apartamento. Ni ella dijo, ni yo dije de estar juntas aquella noche. Apenas pudimos estar un momento a solas en casa, y en el regreso, con María medio dormida, ni siquiera las manos pudieron platicar.

Davis, junio, 12, 2009. Viernes

Me sorprendió la llamada de Ana esta tarde.

Dije mal. Emocionar sería más correcto. Y emoción desbordante se ajusta plenamente a la sensación que sentí al recibir su voz a través del auricular. Llegaban sus palabras a mi oído acariciándome el lóbulo, como un susurro.

El lunes desperté con desasosiego. ¡Qué diferentes despertares en tres días!

La idea de, quizá ese mismo día, saber de ella me calmó.

Pero no fue así. Ni el siguiente, ni el otro. .

Al día tercero me pregunté si a poco no se estaría haciendo la misma pregunta ella y sentiría la misma inquietud. Y me pregunté cómo teniendo tal deseo, no daba yo el paso esperado. Y no supe contestar.

Evelyn sí me preguntó. El mismo lunes. Despaché la pregunta con un seco: "Tenías razón, Evelyn. Hubo un error. El correo sí era para ella". Quedó tan cortada que no volvió a mentar el tema.

Tras la conversación telefónica estalló mi alegría. Me repetía su "esta tarde pasaré por casa a verte. Espérame". Ni noción del tiempo tenía. Ni capacidad para pensar qué haríamos cuando llegara.

María, en silencio, seguía divertida mis movimientos. Solo subí tres veces a mi recámara y me probé cinco o seis combinaciones de ropa. Si aquello no era adolescencia...

Decidí esperar. Solo esperar. ¡En el porche!

Llegó a las siete.

Corrí a la verja. Cuando traspasó el umbral ni titubeamos. Nuestro abrazo palió aquellos cinco días de silencio.

—¿Cenareis en casa? —pregunta María cuando llegamos al porche.

—Sí. María. En casa —contesta ella tras mirarme.

Agradecí su decisión. No hubiera sabido qué responder con tanta inmediatez. Y sentí un hormigueo al oírle, esta tarde y por segunda vez, "casa" sin posesivo alguno. Entramos. María se escabulló hacia la cocina y nosotras fuimos a la sala, sentándonos en nuestro sofá.

El silencio era irritante. Las manos, calladas.

—¡Qué pasa! —me levanto exasperada—. ¿Qué nos está pasando? —imploro.

Tiró con fuerza de mi mano y caí de bruces sobre ella.

—¡Miedo! —me abraza—. ¡Tenemos miedo, Ana!

—¿Miedo? —asombrada, me acomodo sobre su regazo y la miro fijamente—. ¿A qué tenemos miedo?

—¡A María por lo menos no le tenemos miedo! —ríe y besa mi boca.

—¡María! —me deslizo al otro extremo del sofá al recordarla.

—Miedo... vergüenza... —se acerca a mí—. Son sensaciones semejantes, nos coartan.

Reposó su espalda sobre mis rodillas, la cabeza sobre el brazo del sofá y su mano acariciaba mi nuca.

—Mi miedo a ti... —continua susurrando—. Tu miedo a mí...

—¿Miedo a ti? ¡Si eres adorable, Ana! —atraigo su rostro y la beso—. ¡Miedo a perderte! Sí, ese miedo sí lo tengo.

Un carraspeo procedente de la puerta de la sala nos dio un susto de muerte. María reclamaba nuestra atención.

—Perdón... —la naturalidad de su voz choca con nuestro nerviosismo—. Tengo previsto salir esta noche. Os he dejado la cena preparada.

—Bien, Bien —atino a decir—. No te preocupes, ya nos aviaremos.

—¡Pásalo bien, María! —apunta Ana.

—¡Y vosotras! —¿contiene su risita?—. ¡Me voy!

La vimos salir y allí quedamos, de pie ante el sofá como dos pasmarotes.

—¿Cenamos? —rompe ella el silencio.

—¡Sí! —la tomo por la cintura y vamos a la cocina.

Como quien dice, sentarse a la mesa y empezar a comer. Tal era la buena disposición de María.

Ceviche, nachos, burritos y guacamole.

—¿Sabes? En Madrid alguna vez íbamos a algún local mexicano y no podía con la comida.

—¡Oh, Ana! Miraré si hay alguna otra cosa.

—¡No lo hagas! Me refería que allá, no podía con ella. Ésta no se parece en nada. ¡Y me gusta!

Me tranquilizó. Ni sabía qué pudiera haber de comer en casa... ¡ni dónde! Y salir a la calle para tomar algo no era una idea atrayente.

—Antes de viajar aquí creía que los americanos comíais en la calle... ¡ante un carrito de perritos calientes!

—¡Qué dices! —a poco me atraganto el pescado por el golpe de risa. Tomo un buen trago de vino para recuperarme.

—¿Es Sebastiani este vino? —pregunta al probarlo.

—¿Sebastiani? —me sorprendo—. ¡Es Gálvez!

—¡Perdón! —enrojece—. Creí era vino de vuestras bodegas.

Nuevo golpe de risa y su mirada, atónita, clavada en mí.

—¿De qué ríes? —la percibo molesta—. ¿Qué he dicho?

—¡Perdona Ana! ¡Perdona! —intento ahogar mi risa—. Pensaba en la reacción de la familia si hubieras hecho este comentario en Sonoma. ¡Bueno se hubiera puesto mi hermano Jaime!

—No te entiendo Ana. Tú me hablaste de estas bodegas, de tu padre...

Me senté junto a ella, la abracé.

—Verás... dije tanto de mí, que olvidé explicar de la familia. Sí, es cierto. La aventura americana de mi papá se inició en las bodegas Sebastiani. Con la ayuda del bueno de don Augusto y la no menos estimable y especial ayuda del abuelito Jaime. Pero a mediados de los setenta, a punto de nacer yo, consideraron que el ciclo Sebastiani había acabado e iniciaron una nueva andadura. El condado de Sonoma es muy rico en terrenos y nadie como mi papá para saber cuáles podían ser las buenas tierras y que cepas trabajar en ellas. Tenían muy buenas relaciones. Invirtieron, arriesgaron y Bodegas Gálvez fue creciendo. ¡Hasta hoy! —me gusta ver su rostro ya tranquilo—. En suma, tenemos mucho que agradecer a la familia Sebastiani, pero... ¡nuestro vino es Gálvez!

—Sí —reflexiona—. ¡Bien hubiera metido la pata en Sonoma por quedar bien! —reímos con escándalo—. Soy soriana y allá hay muy buen vino. ¡Ribera del Duero! Pero no tengo ni idea de vinos.

—¡Ni yo de historia! —compenso.

Ana se empeñó en recoger la mesa y dejarlo todo bien limpio. Ni caso hizo cuando le insistía que era cosa de María.

Ni tomamos café. Subimos a la recámara y nos acostamos.

Davis, junio, 13, 2009. Sábado

—¡Arriba, dormilonas! —María irrumpe en la recámara—. Hace un día espléndido —informa mientras descorre las cortinas y abre los portones.

La habitación se llenó de luz.

Olvidé que ella siempre me despertaba así. Pero hoy... Me oculté bajo la sábana. Noté que Ana se levantaba. Asomé la cabeza y la vi, desnuda y decidida, avanzar hacia María.

—¡Buenos días, María! Eres maravillosa.

¡La abrazó y estampó dos besos en sus mejillas!

—Prepararé el baño —sonríe bien agradecida por el gesto de Ana.

Al desaparecer María, tiró de la sabana y se abrazó a mí.

—Hoy hablaremos de nuestros miedos —dice sin dejar de besarme y acariciarme.

Por deshacerme de su besuqueo, me levanté. Al tomar mi bata me fijé en una bolsa de mano que había sobre un silloncito, junto a los portones. Mi memoria recuperó una escena de la tarde anterior que, en su momento, me había pasado desapercibida.

Ana llevaba esa bolsa cuando llegó a casa, y tras preguntarnos María si cenábamos en casa, tomó la bolsa.

—La subo a su sitio, Ana —le dijo entonces.

¡La había dejado en mi recámara!

Durante el desayuno, María tuvo gran empeño en conocer los gustos en comida de Ana.

Por momentos me sentía una extraña. ¡Y no me gustaba nada! La conexión entre ambas era muy grande. Por primera vez reparé en María... ¡como mujer!

Mientras platicaban de platillos españoles y mexicanos, de sus preferencias y de qué se podría preparar cualquier día, una escena se repetía en mi mente: El breve paseo de Ana desde la cama hasta ella... los besos... y el abrazo, dejando sus manos en la espalda desnuda, con que correspondió a los besos... ¡Estaba celosa! Escrutaba cualquier gesto de María mientras explicaba la clave para preparar un buen ceviche frío. Su cuerpo era muy atractivo. Tampoco había dado importancia a sus salidas de los viernes. Era la muchacha, mi doncella de siempre. ¡Un ángel! Y siendo un ángel, ni había reparado que pudiera tener sexo. Explicaba Ana lo deliciosa que era una pierna de cordero lechal asada al estilo soriano y yo me llenaba la sesera de preocupación. A mí sí me había visto María desnuda y nunca sufrí sentimiento de indecencia ante ella. Y si no le gustaban las mujeres... ¡Cualquier día un desalmado la preñaba!

Tenía ante mí un inesperado y hermoso día y lo malgastaba desvariando.

¿Desvariaba? Me negué de plano a seguir divagando en torno a sensaciones nuevas para mí.

—¡Ana! —su llamada me baja del limbo—. No nos haces ni pizca de caso. ¿En qué piensas, cariño?

—Desvariaba...

—¿Me necesitáis? —tercia María.

—No, no, María. Haz la tuya —respondo ausente.

Quedamos en silencio. La oímos salir de la casa.

Salimos al porche. Hacía un día fresco, muy agradable.

—¿Qué te apetece hacer? —rompo el silencio.

—Hablar. Tenemos mucho de qué hablar.

—¿De los miedos?

—Sí. Por ejemplo —acerca su sillón al mío—. Pero dime. ¿Cómo te gusta tan poco el quehacer del hogar?

Ni por asomo esperaba tal pregunta.

—¡Qué cosas dices! Has estado en Sonoma, viste como vivimos. O acá, con María, que lo hace todo. Me educaron así.

—¡María! ¡Qué excelente muchacha! —su entusiasmo me parece desmesurado.

—Sí, excelente persona, desde luego. ¿Pero no crees que te mostraste demasiado efusiva con ella antes?

—¡Ni me lo recuerdes! Demasiado espontánea fui, sí —ríe y me abraza zalamera.

—Ríe, ríe. ¡Así me pongo yo a desvariar!

—¿Por María? —me mira extrañadísima—. ¡Si no fue nada, cariño!

—Si por nada me invade el pánico, ¿qué será cuándo sea por algo?

—¡Ana! —el dolor punza su voz.

Saltó del sillón, tomó mis manos y me arrastró dentro de la casa, hacia la sala, lejos de miradas extrañas.

—¡Mírame! —suplica abrazándome en nuestro sofá— ¡No solo tú tienes miedos! —sus ojos brillan—. ¿Quieres saber los míos?

El deseo de saber de sus temores y la calidez de sus brazos diluyó mi aterimiento.

—Has llegado a mí —continúa—. Y me has cupidado. Dicho así, de la manera más cursi posible. Mis temores nacen de este atrapamiento insólito. Me temo a mí porque no sé cómo desenvolverme en esta situación. Y temo por ti, por si mi comportamiento no fuera el adecuado y pudiera dañarte. Por lo demás, ¡soy la persona más feliz del mundo al sentirte junto a mí!

Del tono grave con que desgranó sus temores, pasó a la máxima jovialidad, contagiándome de ella. No había entendido nada de lo que dijo sobre sus temores y consideré que mejor sería dejarlos de lado y afrontar serenamente el inmediato futuro que ya habíamos comenzado a disfrutar.

Y estando mi espalda sobre su regazo y mi cabeza descansando sobre el brazo del sofá y como donde las dan, las toman, estire mi mano buscando su nuca y la acaricié.

—¿Y de qué platicabais? —pregunto con interés.

Me miró desconcertada. ¡Solo por un momento!

—¡Ah! Somos dos cocinillas. Pero como a ti no te gustan los fogones... —fogonea mis labios y dejo alcancen su punto de cocción.

—¿Quieres que sea cocinilla? —ofrezco tras sofocar, muy despacio, la hoguera de la boca.

—¿Cocinilla tú? —ríe— ¡Qué dices!

—Puedo ser todo aquello que me proponga —enfurruño mi voz—. Dime, ¿quieres que lo sea?

Con su agilidad habitual se puso en pie, me puso en pie y fuimos a la cocina.

—¡La Madre Santísima de la Luz! —grita horrorizada María al entrar en la cocina.

La invocación a la patrona de Guanajuato no era baldía. Ante ella estaba ocurriendo un milagro. Así le parecería al verme, embutida en un enorme delantal de cocina, librar una batalla con un huevo, al que había sido capaz de romper la cáscara con un golpe seco y abocarlo a la sartén. Tomé la paleta y, evitando se pegara en el fondo del aquel cazuelo metálico, lo alcé triunfalmente y deposité en un plato. ¡Había frito un huevo!

Me abrazaban, me apretujaban festivamente, aportando María unos grititos de alegría. Grititos que se fueron diluyendo al extender su mirada por la cocina y ver el panorama de huevos rotos por el suelo y una gran variedad de utensilios esparcidos por la bancada.

—¿Tan gran alboroto para un huevo estrellado? —culmina la frase arrancándose con una gran carcajada.

—Una hecatombe, sí —asevera Ana—. ¡Pero las cocinillas limpian y friegan!

—¿Lo hacen? —interrogo con fingida preocupación.

—¡No! ¡Eso sí que no! —se ofende María—. Limpiar es cosa mía. Salid y dejadme entre este desastre —ríe que ríe—. ¡Menudo fregado!

—De acuerdo, María —concedo—. En la cocina mandas tú.

Tomé a Ana del brazo y salimos al porche.

—¡Qué carácter! —sentencia Ana mientras nos sentamos en los sillones de mimbre.

—No es carácter, Ana. María ha sido educada así. Ella así y yo asá. Quiero cambiar, si tú deseas que cambie, pero cambiar nuestro mundo es muy difícil —le digo dulcemente, sin ánimo recriminatorio—. En dos días y por tus maneras con ella, has alterado las formas de relación establecidas desde hace ocho años —tomo su mano—. Tú me quieres cocinilla pero, aquí, la cocina es de ella. Y a mí no me parece justo que invadiendo yo sus dominios, ella no pueda invadir los míos. Tampoco sé cómo reaccionaría si lo hiciera.

—¡Cariño, es magnífico!

¡Qué agilidad! En un santiamén saltó a mis rodillas, abrazándome.

—Me habías asustado —la miro sin entender—. ¡Creí pensabas que nada podía cambiar! Que creías era su obligación estar en la cocina, sin poder salir.

Saltó de mi lado y, como una gacela, se adentró en la casa, hacia la cocina.

¡Me costó mantener su paso!

—¿Cómo va el trabajo? —se interesa al entrar.

—Muy bien, muy bien —su voz suena risueña—. Ya termino. Enseguidita os prepararé el almuerzo, no os preocupéis.

—No hace falta que prepares nada —casi ordena—. Comeremos fuera.

Me sorprendí. María me miró. No entendía que no fuera yo quien se lo dijera. ¡Ni yo tampoco!

—Muy bien —acepta—. ¡Pasadla bien!

—Lo vamos a pasar muy bien —su tono es acogedor—. Tú vienes con nosotras, María.

"¡Qué dice esta loca!", leía en los ojos de la doncella. Ni me atreví a mirar a Ana. Me fui, dejando dilucidaran ellas los nuevos tiempos.

Salí al porche; me abandoné sobre el sillón. No quería pensar en nada.

—¡Limpieza realizada!

El anuncio de Ana turbó mi adormecimiento. Y el beso sobre mi frente despabiló todo mi cuerpo. A su lado, María sonreía. ¿O no era María quien sonreía? Había algo extraño, diferente, en aquel rostro.

—¿Qué te parece? —Ana, eufórica— He liberado sus cabellos. ¡Se acabó aquella horrible castaña en la cabeza!

Sí. Veía sus cabellos ocultando sus hombros y llegando casi a la cintura.

Una espléndida melena de cabello negro, liso, que mostraba un rostro rejuvenecido. ¡Con razón me había parecido otra sonrisa!

—¡Date la vuelta! —le pide Ana—. Es realmente hermosa —afirma mientras María se recreaba girando muy despacio su cuerpo.

Me asusté. No por la belleza que descubrí ante mí; sí, por los agitados aires que Ana estaba infundiendo en mi sosegada vida.

—¡Bien! ¿Dónde vamos a comer?

¡Hasta me había olvidado que había —¿sugerido? ¿Ordenado?— ir a comer las tres juntas! Y no es que me molestara comer con María. Habíamos comido juntas muchas veces. Siempre solas, eso sí.

—A mí me gustaría ir a algún sitio que sepan hacer comida española —expresa Ana—. ¡Pero no de esos que te dan frijoles por judías!

—Poco puedo ayudarte. Nunca precisé buscar un local así —no pretendo desanimarla—. Pero cualquier día en el condado de Sonoma, sí te podría dar la sorpresa.

—¿Cocina española en Sonoma? —¡cómo gozo sorprendiéndola!

—Sí, Ana. Marimar Torres es una gran cocinera. ¿No conoces sus recetarios?

—¡Yo sí sé de un lugar! —nos asombra María.

La miré. ¿Cuánto no sabía de ella? Quedamos expectantes, ansiosas de saber ese lugar.

—Está en Sacramento... Es un pequeño local que se llama "Tapa the world". ¡A mí me gusta mucho!

No en Davis, no. ¡En Sacramento! ¿Qué vida llevaba esta muchacha en sus momentos de asueto? ¿Y qué me importaría a mí qué hiciera o dejara de hacer? ¡Era una mujer adulta!

—¡Vaya nombre! —masculla Ana—. ¿Y son españoles los propietarios?

—No, no. Son californianos. Pero la comida es más buena que en Aioli.

—¿Aioli? ¿Por ajoaceite? —se emociona Ana.

—¡Sí! Eso dijo uno de los españoles que nos acompañaban cuando estuvimos allá.

¡Amigos españoles! De pronto recordé a los petulantes y me ruboricé.

¡Tenía que platicar con María seriamente!

—Este local sí es de propietario español. ¡Y tiene dos! Uno, aquí en Davis, y cerca de casa y el otro en Sacramento. Son locales grandes pero su comida es muy cambiante y el servicio poco esmerado.

—¿Cambiante? —ríe Ana sin entender—. ¿Eso qué es?

—Unos días sabe bien... ¡otros, horrible! —sonríe María.

Unos días... otros días... ¡Ellas riendo y yo cavilando qué correrías tendría María!

—Pero el Tapa está muy bien. Si vais allí, seguro os gustará.

—¿Si vamos? —noto la mirada de Ana implorando ayuda.

—Tienes que venir con nosotras, María. Nosotras no conocemos el sitio.

Sabía que era la única manera de convencerla.

—¡Es verdad! —se anima—. ¿Voy bien así? —me fastidia una enormidad le haga la pregunta a Ana.

—¡Puede mejorarse! Vamos a ver que tienes por tu habitación... ¡Y ponte bien guapa tú, Ana!¡

Entraron en la casa! Quedé momentáneamente confundida en el porche.

Solo un momento... Si Ana quería que me pusiera bien guapa... ¡No tendría ninguna queja!

La jornada resultó memorable. ¿Cuándo dejaría de tener resquemores ante sus ideas?

El local recomendado por María nos impresionó. Una oferta variada de tapas y platillos españoles, condimentados sin aderezos extraños, colmó las ilusiones de Ana y la amplía y exquisita carta de vinos españoles me desconcertó.

Como dijo María, los propietarios de ‘Tapa the world’ no eran españoles.

Se trataba de dos hermanos, Paul y Conni, que en su juventud habían visitado España con frecuencia y tanto le gustó a él que montó un restaurante mexicano en Madrid. Regresó ansioso por abrir el primer restaurante español en Sacramento. Su hermana se asoció con él y en 1994 inauguraban el local. Eran personas muy agradables y cuidaban en extremo los detalles. En especial las noches de flamenco español y guitarra clásica, espectáculo, nos decía Conni, que no nos podíamos perder. Les prometimos asistir una noche.

Aunque a pocas se nos hace de noche en el local. ¡Hasta las seis de la tarde duró el almuerzo!

La sintonía entre Ana y María crecía. ¡Y mi desvarío! Mientras me cambiaba no me quitaba de la cabeza qué trajín podían llevar ambas en la recámara de María. La mano de Ana en mi nuca, acariciándome durante el trayecto en el carro hasta Sacramento diluyó mis malsanas ideas. Y en esa jornada magnífica comprendí que podía tratar a María como compañera sin que hubiera contradicción alguna con su función de empleada. Al decir de Ana, nosotras nos dábamos amor y ambas, a María, cariño.

Ella estuvo bien dicharachera y me tranquilizó saber que los españoles a que hizo referencia no tenían nada que ver con los petulantes. Mi sentido elitista me había jugado otra mala pasada. ¡No pensar que en Davis pudiera haber españoles que no fueran universitarios! Y de pronto me oí dicharachera.

¡Lo que no consiguiera Ana!

—Así liquidemos esta maravillosa comida nos vamos de compras. Necesitas renovar el vestuario, María. ¡Y el nuestro!

De nada le sirvieron a María las objeciones que ponía para evitar que Ana cargara en su tarjeta los gastos originados por tan ingente vestuario. ¡A buen seguro necesitaría otro armario en su recámara! Ni siquiera me permitió pagar el conjunto, idéntico para las tres, que me adjudicó. Así pareceríamos tres hermanas, comentaba bien divertida.

Cuando Ana, en uno de los momentos que María estaba en un probador, dejó caer la idea de acabar la jornada en su apartamento, sí me preocupé por completo. ¿Qué íbamos a hacer las tres en ese reducido espacio ocupado casi en su totalidad por aquella enorme cama? ¡Y el jacuzzi del baño!

—¿Qué está pasando por tu cabeza?

—¿Para qué tiene que venir María con nosotras a tu apartamento?

—¡Qué dices! —su carcajada, estruendosa—. ¿Cómo se te ocurre pensar en ello? —se enjuga las lágrimas—. ¿Te gustaría estar con María? —añade en tono picante, mirándome.

—¡No! ¡No! —me asusto—. Pero como hemos estado toda la tarde las tres... pensé que tú querías viniera también —mi rubor, enorme.

—Y si hiciera tal propuesta. ¿Tú la aceptarías? —su pregunta suena a reto.

—No lo sé. No lo sé —contesto evasiva mientras me estaba haciendo la misma pregunta—. Seguramente, sí.

—¿Qué dices? —atónita queda. Noto rubor en sus mejillas—. ¡Explícamelo! —se acerca, ase mi mano con ansiedad.

Acaricié su mano y meditaba cómo había hecho tal aseveración.

—¡Por proponerlo tú! —sí, es la única razón—. Me parece tan natural todo lo que propones... —ni percibo la declaración de dependencia que conllevaba mi respuesta.

—No, Ana. ¡Es nuestra jornada! Dejaremos a María en casa. Es bien grata su compañía, pero... ¡Tres son multitud!

Desde el inicio de nuestra relación intuí que en aquella travesía el timón lo gobernaría ella. Quizá por eso sentía gran satisfacción las pocas veces que me veía al mando de la nave. Fuera como fuera, si el objetivo era llenar de cariño a María, la consigna se cumplió con creces hoy.

Davis, junio, 14, 2009. Domingo

—¡Arriba, dormilona! —salta sobre la cama y beso a beso me despierta por completo—. ¡Venga, venga! El desayuno espera.

Ni sé a qué hora se hubo levantado pero en la cocina, resplandeciente, aguardaba un soberbio desayuno.

Al momento recordé que era domingo.

—¡Sonoma! —exclamo—. ¿Qué hacemos? ¿Vamos a Sonoma?

—Ana, si has de ir a Sonoma, mejor será vayas con María.

Estuve de acuerdo. Llevarla de nuevo sería romper demasiado con mis costumbres a los ojos de mi mamá.

—Es momento de hablar de qué hacer desde hoy —retoma la palabra mientras acabamos el desayuno—. De cómo articular esta relación. Especialmente ante ojos extraños.

—¿A qué te refieres? —no tengo muy claro qué quiere decir.

—Veamos. Tú tienes tu trabajo yo tengo mis estudios. De viernes a domingo, podemos ignorar el mundo que nos rodea...

—¡Pero es cuando voy a Sonoma!

—Ni a Sonoma podemos obviar. Es cierto. Mil ojos pendientes de nuestro quehacer, de nuestra relación. ¿Acaso has olvidado a los petulantes? —me mira—. Por tanto tenemos que establecer una forma de vida que, sin impedirnos gozar nuestra relación, sea opaca, puertas afuera. ¿Me explico? —y añade—: ¿Se te ocurre alguna idea, Ana?

La pregunta me cogió de improviso. Pensaba en Evelyn, qué decirle si me volviera preguntar por lo del correo. Decidí ser más amable con ella.

—¿Salir alguna vez con nuestras amistades?

—¿Tenemos amistades? —sonríe—. Como no sea con las de María y esos amigos que conocen tan buenos restaurantes...

Me sentía boba cuando intuía había dicho alguna tontería.

—Ana, tendrías que ampliar el mobiliario, ¿no crees? —cambio expresamente el tema.

—Ya que lo dices, tendríamos que hablar de ello.

—¿Vas a comprar muebles para el apartamento?

—Si hiciera falta, naturalmente que sí. Pero yo me refería más a traslado de muebles que a comprar.

—¿Traslado? —quedo sorprendida—. ¿Dejas este apartamento?

—Tanto como dejar... —su sonrisa, maligna.

—¿Entonces?

—¿Te parece bien vivir en tan gran casa y dejarme a mí aquí?

—¿Vivir tú, conmigo?

—Tanto como eso... —entorna los ojos—. Es de lo que quiero que hablemos.

Con su mirada entendí que su ‘hablemos’ era una invitación a que platicara, para que yo decidiera. Y no era cosa fácil. A pesar del amor, la pasión, el deseo o lo que fuera que estaba moviendo esta relación, había alterado por completo mi vida habitual y no sabía hasta qué punto sería conveniente alterar mi propia casa.

—Ana, se está haciendo muy tarde y tengo que recoger a María —salgo por la tangente—. A la tarde, cuando regresemos, vienes a casa y esta noche lo tratamos tranquilamente. ¿Sí?

María esperaba impaciente. Durante el viaje a Sonoma estaba exultante, desbordaba cariño por doquier. Hasta entonces, el escaso recorrido de una hora lo hacíamos prácticamente en silencio, o comentando cualquier banalidad o cosas referidas con la casa. Hoy platicaba sin cesar. De sus amigos, de lo bien que lo pasó ayer con nosotras, de la generosidad de Ana... En absoluto me sentía extraña.

Y mi primera sorpresa al llegar fue la decepción de mi mamá y mis hermanos cuando vieron que Ana no nos acompañaba. Aun sin estar, fue el tema preferido durante la comida. Ya ni sabía qué respuestas dar a sus preguntas.

¿Acaso creían que me pasaba todo el día con ella? Mi interior rebosaba de contento. Supe que en adelante me podía acompañar siempre a Sonoma. Tal era el impacto que había dejado en su visita.

Tras el almuerzo tuve un nuevo sobresalto. De tratar de Ana, mi mamá pasó a comentar el gran cambio que habían notado en María.

—¿Ha conocido a alguien? —preocupada—. ¡Lleva un día bien atolondrado! Y Ester —por su mamá— no le ha podido sonsacar nada. ¡Espero no nos dé un disgusto!

De vuelta a Davis María estalló. Una compulsiva mezcla de sollozos y risas. Se aferraba al brazo. Tuve que parar en una estación de servicio.

—¡He estado bien estúpida hoy!

—Ya lo sé, María. Bien intranquilas has dejado a nuestras mamás. ¡Creen que tienes un novio oculto!

Para animarla le conté las buenas vibraciones que había dejado Ana en casa y que en adelante ya no habría problema para que viajara con nosotras.

—¡Y a mi mamá! ¡A todos tiene enamorados!

Antes de llegar a Davis llamó Ana para que la recogiéramos en su apartamento. No era por capricho, no. ¡Nos esperaba en la calle con tres bolsas nada pequeñas!

—Es solo un poco de ropa, el ordenador portátil y unos trabajos que no pude terminar —se justifica.

A lo largo del día no había dejado de pensar en la propuesta de Ana y de qué podría decir yo. Pensé que para platicar el mejor sitio sería en la sala, sentadas en los sillones. Vano intento. Apenas llegar y sin deshacer las bolsas ya rodábamos por el sofá. Me puse ridículamente seria y la hice salir al porche, sentándonos cada una en los sillones de mimbre.

—Creo que, de momento, no he de dejar el apartamento —su tono serio no tiene nada de ridículo—. Siempre nos puede servir de refugio si alguna vez tu madre o tus hermanos vienen a casa a pasar unos días.

¡Creía que era yo quien tenía que decir!

—En cualquier caso —continúa— lo tengo que dejar en julio, al acabar el curso. Cuando regrese a finales de agosto ya veremos qué hacemos. ¿No crees?

Me desconcerté. ¿Regresar a finales de agosto, de dónde? Y era de suponer que para regresar, antes tendría que marchar. ¿Cuándo se iba? ¿Adónde se iba?

¿Cómo no me había dicho nada?

Mi batería de preguntas atropelló a Ana.

—¡Son vacaciones! —se defiende sorprendida—. Tengo que viajar a España, a Soria. ¡Hace casi un año que no veo a mi familia! Y quería pasar una semana en Madrid antes de regresar.

No entendía nada. En cualquier momento lloraría de disgusto.

—¿Qué no entiendes? ¿Acaso no tienes vacaciones? —su rostro augura llanto. Tal es su desconcierto por mi incomprensión.

—¿Y cuándo nos dejas? —me arrepiento del verbo utilizado—. ¡Perdón, Ana! ¿Cuándo te has de ir?

Se levantó, me arrastró a la casa y, literalmente, me lanzó sobre el sofá sentándose a mi lado.

—¡No seas niña! —compensa su tono malhumorado abrazándome, repartiendo besos ora en una mejilla, ora en otra—. El veinte de julio vuelo a España. Solo serán seis semanas. ¡Tampoco se acaba el mundo por ello!

Rubricó la frase ofreciéndome su boca. El beso nos serenó.

Sí, nos apaciguamos. Sin dejar nuestras manos, continuó hablando.

—Y deseo vivir aquí, en casa, los días que quedan.

—Así será —rubrico con besos.

—¡Gracias! —imita mi firma.

—Y, dime Ana —me lleno de curiosidad—. Si ibas a dejar el apartamento en julio, e irte a España, ¿dónde tenías pensado guardar todas tus cosas?

—A decir verdad, ¡ni lo había pensado! Tampoco tengo tantas. Aparte de la ropa, el equipo de música, los discos, el portátil, la impresora y mis libros. Poca cosa más.

—Sí es poca cosa, sí —¡como la enorme fotocopiadora digital a la que ella llamaba impresora!—. Aquí hay sitio suficiente para guardarlo.

Zanjada la cuestión, decidimos ser prácticas. En la recámara contigua a la mía acomodamos su ropa. Y en mi mesa de trabajo instalamos su computadora portátil, para que pudiera ultimar sus trabajos y enviarlos a mi impresora. María fue a la cocina a preparar la cena y yo me quedé, encandilada, mirando la facilidad de inmersión en su trabajo que tenía Ana. Finalmente fui a ayudar a María. ¡Tenía que seguir en mi aprendizaje de cocinilla!

Tras la cena, rendidas por las emociones de la tarde, nos dormimos apenas posarnos sobre la cama.

Sonoma, junio, 20, 2009. Sábado

Nuestra primera semana como pareja transcurría en plena armonía. Trabajo, ocio e intimidad no chocaron en absoluto. Todo lo contrario, se complementaban maravillosamente. Era época de exámenes y me sorprendió mi benignidad cuando corregía ejercicios que otrora hubieran merecido un tratamiento más severo.

Desde el lunes, Ana y María han venido trasladando enseres del departamento. Decidí que no utilizándose el cuarto de estudios de mi hermano Jaime, sería el lugar ideal para ubicar el área de trabajo de Ana.

Ayer tuvimos nuestra primera experiencia de contacto con el mundo exterior. El jueves, María nos dijo que había quedado para salir con sus amigas y, muy excitada, nos preguntó si las acompañaríamos. Mi inicial titubeo fue cortado por Ana al darle un sí categórico como respuesta. Tras la agradable velada me recriminé aquel titubeo sin sentido y se hace mayor mi admiración por Ana, capaz de desenvolverse en cualquier circunstancia y ambiente.

—Adonde fueres, haz lo que vieres —resume Ana el aluvión de objeciones que le planteo—. ¡Estrenaremos nuestros trajes de hermanas! —concluye con mayor júbilo.

María había quedado con tres amigas que mostraron gran contento al vernos. Viajamos a Sacramento, y cenamos en un local mexicano, bastante ruidoso por el ánimo de los mariachis de llevar la música por todas las mesas. Acabamos la jornada en una sala de baile, “El salón de Baile”, ese era su nombre, tal cual en español. Bailar nunca fue una de mis aficiones y sentí cierto res- quemor al entrar en aquella gran sala. Cuando supe que era una academia de baile ya me habían sacado una tarjeta de clases y empecé a recibir lecciones, ora de un profesor, ora de una profesora. Resultó bien divertido, sobre todo cuando, tras convencer a un profesor, Ana consiguió tocaran un pasodoble maravillando el arte de su baile.

Poco después de la medianoche estábamos ya en casa, bien rendidas de tanto bailoteo.

“¡Arriba dormilonas!”, era ya frase clásica de María para despertarnos. Obvia decir que se había convertido en nuestra cómplice. Y por ser sábado nos aguardaba un desayuno extraordinario. ¡Y una agenda bien cargada!

Por dos veces mi mamá había llamado esta semana, encareciéndome que fuéramos hoy a Sonoma, insistiendo que, sí o sí, llevara a Ana. Envolvió esta petición en un halo misterioso.

A mediodía teníamos que estar allá, pero antes nos quedaba la ardua tarea de acabar el traslado. Sus grandes armatostes: la enorme fotocopiadora, el equipo de música, los vinilos, su sillón y las estanterías que habían quedado ya vacías. Contábamos con la ayuda del hermano de Luisa, una de las amigas de María con las que salimos ayer. En su camioneta cabría todo sin ningún problema.

Días atrás me llené la cabeza de estúpidos celos. En algún momento vino a mi memoria el profesor de la escuela de Ana. Aquél que había aportado algo a su vida. Y recordé que nada me había explicado; tras mencionarlo me urgió para que le platicara de mí. ¿Por qué dejó de platicar de él? ¿Y por qué me turbaba ese recuerdo?

—¿Te enamoraste de aquel profesor?

De improviso le hice la pregunta mientras desayunábamos. María dio un respingo.

—¿De qué profesor me enamoré? —ella no respinga, pero queda bien sorprendida.

—En tu escuela... El que me dijiste te aportó tanto.

—Rafael. Ese era el nombre de mi profesor —sonríe al recordarlo—. Me hizo ver que nada de extraño tenían las contradicciones, e incluso antagonismo, familiares. Me habló del antagonismo ideológico de los Machado. De cómo creciendo juntos, asistiendo a la misma escuela, compartiendo la creación literaria, amistades, todo en suma, cuando llegó el momento crucial, uno, Antonio, permaneció fiel al bando republicano, mientras el otro, Manuel, se alineó con los fascistas, siendo su gran vocero propagandístico.

—¡Como Caín y Abel! —aventura María que escuchaba bien atenta.

—Sí. Algo así, María. Pero no hubo enamoramiento alguno —siento su mano—. Fue un buen profesor y me clarificó bastantes puntos oscuros en mi adolescencia. No hubo más, Ana.

Enrojecí como jitomate, pero me sentí contenta al evaporarse esa tonta nube de mi cabeza.

Apresuramos el desayuno. A las nueve habíamos quedado con Juan —así se llamaba el hermano de Luisa— y no era cosa de ser impuntual.

¡Y bien puntual fue! Trajo con él un ayudante. ¿De cuántos bultos le hablaría María? Pero fue buena esa ayuda. En media hora lo llevaron todo a casa y, antes de las once, la enorme fotocopiadora, el equipo de música, los vinilos, el sillón y las estanterías, ocupaban el lugar que les habíamos destinado.

Mientras nos preparábamos para emprender el viaje, el rostro de María reflejaba un sinfín de gestos de descontento. Dos días allá suponía un suplicio para ella. Era un mundo condescendiente, pero con los espacios bien definidos y una línea invisible que los separaba. ¡Y la férrea mano de Ester impedía cruzarla!

Tampoco me faltaban preocupaciones. ¿Cómo explicar el traslado de Ana?

Durante el viaje siguió la misma tónica. Platicaba en voz alta, solicitando ayuda de cómo enfocar que Ana vivía en casa. Ésta me animaba diciendo que una explicación natural, sin rodeos, era lo más práctico.

—¡Alguna mentirijilla inocente se nos ocurrirá! —exclama María; le da por reír, contagiándonos su recuperado buen humor el resto del viaje.

Ni un grupo de mariachis hubiera dado mayor colorido a la festiva acogida que nos aguardaba. El carro enfiló la entrada a la casa y, en cuanto nos apeamos, Ana, centro de los agasajos.

Entramos en la casa. Mi mamá, sin dejar el brazo de Ana, nos desveló el misterio de su insistencia para que estuviéramos hoy en Sonoma. Esta noche era la cena anual de bodegueros de la zona. Un acto, pese a lo multitudinario, bastante selecto. Mi mamá se las compuso para que Ana pudiera participar en tan gran evento social.

Era inexplicable el aura que irradiaba Ana. O cuanto menos yo no podía explicarme el impacto que, con solo un día, había producido tanto en mi familia como en el servicio de la casa. Incluso Ester, mujer poco dada a encariñarse con nadie, estaba prendada de ella.

Como quien dice, llegamos a mesa puesta. María fue recluida en la cocina de inmediato por Ester, advirtiéndola que tuviera buen cuidado, no fuera a ocurrir como el último día. Su cara, al dejarnos, no presagiaba nada bueno para la integridad de las vajillas.

Apenas nos sentamos a la mesa, mi mamá sometió a Ana a un riguroso interrogatorio sobre dónde vivía en Davis, con quién, cuánto le costaba... Sorprendidas, cruzábamos miradas interrogantes, sin comprender el interés que pudiera tener en tal cuestión. ¡Y buenas mentirijillas contó! Contenía mi risa ante el dantesco cuadro que refería. Apesadumbrada, explicaba como la habían engañado, alojándola en un lóbrego apartamento y cuánto deseaba venciera el contrato para abandonarlo. Razonaba que ya había aprendido la lección y que el curso próximo no volvería a ocurrirle lo mismo. Tranquilizaba a mi mamá informándole que ya tenía visto un lugar con mejores condiciones y más seriedad de quién lo alquilaba.

—¡Ni se te ocurra, hija mía! —se horroriza—. En nuestra casa de Davis hay espacio más que suficiente para las dos. Y no admito un no por respuesta. El lunes mismo te trasladas a nuestra casa. Es muy grande y Ana necesita compañía. ¿Verdad, Anita? —ultima su frase buscando mi consentimiento.

Ni tiempo tuve para responder. Antonio se ofreció para, el mismo lunes, ir a Davis y ayudar en el traslado. Este ofrecimiento sí nos sobresaltó. ¿Qué iba a trasladar? ¡Si ya no quedaba nada!

—¡Oh, no tienen de qué preocuparse! —ni sé de donde sale María—. Tengo un amigo que se dedica a estos menesteres y a buen seguro lo hará con gusto.

Nadie le reprochó su intervención. Todo lo contrario, su idea fue muy ce- lebrada y las tres recuperamos el pulso.

—No se hable más —zanja el tema—. A María no le importará trabajar un poco más —añade como colofón.

—¡Me encantará trabajar un poco más! —festeja bien contenta.

Y más contenta quedé yo tras resolverse con tanta facilidad una cuestión espinosa que ni sabía cómo plantear en casa.

—¿Y cómo va el estudio del árbol genealógico? —se interesa Antonio.

Ni me acordaba de su promesa de buscar los orígenes de nuestro apellido. Al parecer la única que no lo recordaba era yo. Los demás aguardaban su respuesta.

—En ello ando, Antonio. Le pasé unas notas a un compañero de Logroño. Cuando regrese a España quedaré con él, recopilaremos los datos y a la vuelta de mis vacaciones espero podáis conocer con todo detalle los ascendientes del abuelo Vicente —lo dijo tan tranquila, como si de su abuelito se tratara.

—¿Te vas a España? —sorprendida mi mamá.

—Sí, Leonor. ¡Hace seis meses que no voy! Nunca había estado tanto tiempo lejos de Soria.

—Es natural ¿Y cuándo te vas?

—El veinte de julio. Regresaré en la última semana de agosto y me gustaría permitierais a Ana venir conmigo.

Quedé lívida. No esperaba tal petición. ¡Ni nadie!

—¡Qué idea tan descabellada! Ella nunca ha estado en España.

—Precisamente por eso, Leonor. Tiene ocasión de hacerlo —no era Ana persona que diera su brazo a torcer—. ¡Y motivo!

Mi mamá intercambiaba interrogantes miradas con mis hermanos. Me sentí molesta. Al parecer mi opinión no contaba. Ni siquiera ella me había comentado nada sobre tal idea.

—¡Conocer como son las tierras ancestrales! —no cede Ana en su empeño—. Conocéis bien México, la tierra materna, pero no España, la paterna. Y puedo entender por qué no lo hicierais. Pero en este momento sí hay un estimulo. ¡Tal vez seamos familia! —se emociona y nos emociona—. ¡Bien desearía vinierais todos conmigo y mostraos como es nuestro país! Ya sé, según me ha explicado Ana, que en este tiempo trabajo no os falta. Aunque... podría acompañarnos María, así Ana no se sentiría extraña.

Si sorprendidos habíamos quedado al oír la invitación que me hacía, epa- tados quedaron al incluir a María en ella.

—¡No! ¡No! —mi mamá se muestra extrañamente enérgica—. Agradezco tu buena intención, pero no puede ser, Ana.

Ana guardó silencio y, por un momento, solo hubo silencio. ¡Un hecho insólito en nuestras comidas familiares!

Lo rompió mamá, trayendo a colación la cena de la noche. La charla giró en torno a los invitados que asistirían, y especialmente preguntando sobre aquellos que ella hacía tiempo no trataba.

La sorprendente invitación hecha por Ana, aparentemente, quedó en el olvido.

Mi mamá se retiró, concluyendo la sobremesa. La siesta era sagrada para ella. Y mis hermanos se fueron a sus habituales ocupaciones sabatinas. ¡Por fin quedamos solas Ana y yo!

Desde nuestra llegada no nos habían dado respiro y tras formular su invi- tación ansiaba quedarme con ella a solas para saber qué idea descabellada era aquella.

—Discúlpame, Ana —se excusa mientras, con semblante muy serio, se levanta y desaparece de la estancia en dirección a la cocina.

Ni supe qué hacer tras aquella inesperada salida. Quedé clavada en mi asiento, con la mente cerrada.

No por mucho tiempo. Repentinamente sentí el impulso de levantarme.

Con decisión caminé hacia el gran espejo con marco de hierro forjado situado en el recibidor. Quedé ante él, mirándome con detalle. Mi cuerpo, no exento de belleza, era el de una mujer adulta. Sin embargo, a ojos de la familia, todavía parecía una muchacha necesitada de am- paro y protección. Y como tal muchacha, sujeta a la tutela materna, incapaz de tomar decisiones sin el beneplácito de la tutora. O, lo que es peor, incapaz, en el seno de aquella casa, de tomar decisiones por mí misma, aceptando siempre las que se tomaran por mí. Mi mamá tenía la virtud de, en tanto gobernaba con mano de hierro la familia, ser permisiva con nuestros caprichos. Caprichos que no le provocaran incomodo, naturalmente. Había normas, no escritas, que nunca osamos incumplir. Sonreí maliciosamente sabiendo que yo sí las estaba incumpliendo fuera del marco de aquella casa, en Davis, manteniendo la relación con Ana. Al pensar en Ana, comprendí que ella era consciente de mis dependencias cuando, sin preguntarme previamente, solicitó el permiso para que la acompañara en aquel viaje a lo, para mí, desconocido.

Seguía de pie ante aquel espejo, dando vueltas, mirándome y remirándome, mientras una idea tomaba fuerza en mi mente. La idea de rebelarme, de ir en pos de mi mamá y decirle claramente que solo yo era dueña de mis decisiones y que mi decisión era, con la compañía de María o sin ella, hacer ese viaje para conocer la tierra de nuestro padre. La congoja hizo mella en mí y me derrum- bé. El suelo se convirtió en mar de lágrimas anegándome en él.

—¡Ana! —Antonio entra en la casa y a pocas tropieza conmigo—. ¿Qué te ocurre? —me toma de las manos y me levanta—. ¡Estás llorando!

Llegamos a la sala, me sentó en un sofá y quedó expectante a mi lado.

—¿Por qué es así mamá? —me abrazo a él sin dejar de sollozar.

—¿Así? ¿Cómo es así? —me mira sorprendido. Saca su pañuelo y seca mis lágrimas—. No seas chiquilla. Deja de lloriquear y cuéntame qué te pasa.

—¿Por qué no me deja viajar a España con Ana? —me excito—. ¡Antonio, tengo treinta y cinco años! ¿No tendría que decidirlo yo?

Me abrazó y soltó una risotada.

—Ana, Ana... —no deja de reír—. Parece mentira que no conozcas a nuestra mamá. Hay que saber presentarle las cosas, no de sopetón como lo ha hecho tu amiga. ¡Bien que nos ha sorprendido! ¡Incluso a ti! —deja repentina- mente de reír—. Y precisamente, por esa sorpresa tuya, deduzco que tampoco ella te valoró a la hora de decidir. ¿O no sabe ella que tienes treinta y cinco años y capacidad de decidir por ti misma? —me habla en tono normal. Para nada quiere ser sarcástico—. Sé justa en tus juicios y no cargues solo contra una de las partes.

Sus palabras me dejaron anonadada. Tenía razón; Ana no me había dicho nada de esos planes.

—Tu amiga es una excelente muchacha. ¡Encantadora! Pero apenas hace cuatro días que la conoces; sin saber de ella nos hemos volcado en atenciones —dulcifica el tono y me abraza—. Sé mujer adulta y no niña con llantera por- que le han quitado un caramelo. Olvida hoy esta cuestión, no vaya a aguarse la cena que nos espera esta noche. ¿De acuerdo?

Se levantó, me besó y subió a su recámara.

Quedé en el sofá, en semi penumbra, desconcertada. ¡Había olvidado por completo la cena! Me incorporé, encaminándome en pos de Ana. Nadie había en la cocina. Solo orden, limpieza y penumbra. Ni sé porqué me extrañaba... tantos años en esta casa y muy poco sabía de las costumbres del personal, por mucha confianza que tuviera con ellos.

¿Tenía realmente treinta y cinco años? ¿Había pasado mi infancia y adolescencia en esta casa? ¿Por qué sentía la sensación de ser la primera vez que entraba en esta estancia de mi hogar, pese a haber entrado y salido de ella cientos, miles de veces? Entraba y salía de ella, sí. Siempre por mandados de mi mamá. “Dile a Ester que venga a verme”, “Pídele a Petra…”. Entraba y salía, sí, ¡cientos, miles de veces! Mas por primera vez, esta tarde de súbitas emociones, me fijaba, pese a la penumbra, o tal vez por ella, en los fogones, en la gran mesa, en sus armarios... Tampoco en Davis me era muy familiar la cocina. En este punto del pensamiento me invadió una risita que acabó en estruendosa carcajada al recordar el gran estropicio ocasionado para hacer un huevo estrellado.

Vaya ideas tenía Ana. ¡Querer convertirme en una “cocinilla”!

Un rumor de charla amena, con risas, me devolvió al silencio, a la penumbra. Agucé el oído. ¡En el porche trasero! Me dirigí a aquel lugar.

Ester y Ana, apoltronadas en sendos sillones de mimbre, protagonizaban aquella hilaridad. Sentí estupefacción, e incluso un leve arranque de ira. Esperaba encontrarla en la cocina, o en cualquier otro rincón, seria y atribulada.

—¿Qué celebráis? —me contagio de su bien estar.

—Siéntate con nosotras, Ana —invita Ester—. ¡Bien divertidas estamos!

—¡Ya os he oído ya!

Mi respuesta, infantil. Me senté junto a Ester, lejos de Ana. Las oía platicar, sí, pero mi mente seguía pergeñando peregrinas ideas en torno a su comportamiento. ¡Y en menos de dos horas debíamos asistir a aquella cena que ya me semejaba fatídica!

—¡Pero bueno! —mi mamá aparece súbitamente en el porche—. ¡Llevo media hora buscándolas! —su tono, jovial; para nada recriminatorio—. ¡Venga, venga, déjense de cháchara y suban a cambiarse, que el tiempo apremia!

Quedé a la expectativa de qué hacía o pudiera decir Ana. ¡Mujer imprevisible! Cuando pensaba iba a reaccionar de una manera, ¡justamente hacía lo contrario!

—¡Venga Ana, espabila! —me urge tras levantarse con prontitud mostrando la mejor de sus sonrisas—. ¿No has oído a tu madre?

Pujó de mí, llevándome en volandas hacia el interior de la casa.

—¡Qué muchachas! —ríe mi mamá a Ester—. ¡Arréglense sin prisa y con mucho esmero! ¡Tenéis que ser las más bonitas de la fiesta!

Sí. Una vez más constaté que para ella no era si no tan solo una niña. Y Ana... ¿Cómo me consideraba? Renacen las dudas... me enfurruño...

Domingo, 21 de junio del 2009, Davis

—Aquí, en los Estados Unidos, ocurrió que los primeros colonos llegados de Europa venían acompañados de sus mujeres, hijas, hermanas, que les hacían la comida, al modo de su tierra y con productos que traían consigo. Si había una cocina nativa, en absoluto tuvo incidencia futura alguna. La cocina esta- dounidense es la suma de culturas gastronómicas procedentes de cualquier parte del mundo.

María sonreía; mientras conducía el cuatro por cuatro, no había dejado de perorar desde que salimos de Sonoma. Ana quedó allá; al parecer mañana tenía inexcusables tareas que siempre venía dejando pendientes.

—En México no ocurrió así. Los conquistadores españoles llegaron solos y con faldas solo llevaban a los sacerdotes —ríe escandalosamente la ocurren- cia—. Los soldados no tuvieron más remedio que juntarse con las nativas. Eran éstas las que preparaban las comidas, con productos de nuestra tierra —me mira de tanto en tanto, sin dejar de atender a la carretera, y continúa relatando con orgullo—. Sí, impusieron su lengua, su religión, sus formas de poder en nuestra tierra... Pero nuestro arte culinario quedó intacto.

María me sorprendía día a día. Trajinando casi todo el día en la cocina y tareas de limpieza en la casa, su inteligencia estaba muy por encima de la que se podía suponer a la mayoría de personas dedicadas a tales menesteres.

Me sentí incomprensiblemente molesta por sus palabras y quise desbaratar su brillante exposición.

—Mujer... tanto como intacto... —le rebato—. No te discuto que al principio así fuera, pero más tarde, desde la península, trajeron legumbres, vegetales, frutas... por no decir de las vacas, los caballos y el cerdo.

—¡Oh! No te lo discuto. Así fue —responde con la mayor naturalidad—. Pero... —¿me incomodo más ante lo que pudiera añadir?—. ¡No eran productos originarios del suelo español! —afirma con rotunda y tierna malicia—. Sabes, y mejor que yo, que vuestro país por siglos y siglos sufrió una mescolanza de culturas y cada una aportó su granito de arena, que abonó por los campos y creció en los establos. Nunca pude enterarme qué cosa pudieran comer los íberos, ¡pero sí todo el mundo conoce que comían los incas!

Reía sin herir. Ante aquella hilaridad tan especial, no podía sentirme enojada. ¡Quedé sin saber qué responder!

—¡Te estoy mintiendo! —exclama sofocando su jolgorio.

—¿Cómo? —mi rostro denota estupefacción.

—Bueno... —sonríe azorada—. Quiero decir que lo que te cuento lo sé por un libro que he leído hace poco, que no es cosa de mi propio saber.

No pude contener la carcajada. ¡Qué salidas tenía esta mujer!

—¡Perdona, María! ¡Perdona! —sereno mí alocada alegría—. Aprendemos de lo que leemos. ¿Y qué libro es ese? —le pregunto ofreciendo tono conciliador no exento de aditamento maternal.

Sentí curiosidad por saber cómo pudo atraerle un libro que exponía teorías tales.

—”La cocina mexicana”. Ese es su título —ante mi silencio gira su rostro y me mira asombrada—. ¿No lo conoces? —ninguneo con pudor y su asombro aumenta—. Lo escribieron, en francés, Socorro y Fernando del Paso — habla despacio, dejando oír cada palabra como para enseñar al que no sabe—. Él es un famoso escritor y diplomático; ella, su bien amada esposa. De escribir sobre cosas de historia podrá saber mucho este señor, pero de recetas de cocina... —secretea la voz—. ¡La que sabe de cocina es Socorro! —ríe que ríe—. No sé si para que el libro tuviera más páginas, él lo adornó con mil historias, pero las recetas, lo que vale del libro, son de la señora Socorro. Y el año pasado ha publicado el libro en español una editorial mexicana. ¡Por eso lo he leído! ¡De francés, yo, poco o nada! —concluye mostrando su más feliz semblante.

Su última exclamación coincidió con la llegada ante la verja de nuestra casa. ¡Nuestra casa!

Así me ha salido. Tal la siento.

Traspasamos la puerta, aparcó el auto y corrió a la cocina.

Subí a la habitación, vacié la bolsa de viaje colocando cada prenda en el lugar correcto. Tras una rápida ducha quedé pensativa. ¡No sabía qué hacer! Opté por bajar y acomodarme en el porche.

Todavía no eran las ocho de la tarde y el sol, caminito de su cama, aún se dejaba notar sobre mi piel.

Me consta, o quizá más bien sea intuición, que Ana guarda, no sé con qué periodicidad, sus vivencias, sus emociones en algún fichero de su ordenador. Sonrío y noto rubor en mi rostro al pensar qué de mí pueda haber en esas páginas. ¡Que mujer, especialmente en los albores de su pubertad, no se ha enfrentado a la tarea de iniciar un diario! Ni recuerdo qué pude escribir, ni por cuánto tiempo, ni porqué dejé de hacerlo. Pero lo hice, sí.

Mi ociosidad en el porche queda truncada súbitamente.

—¡Ana! —no es solo su voz. Siento sus manos, a mi espalda, delicadamen- te sobre mis hombros.

—¡Dime, María! —me pongo en pie de inmediato.

—Ven dentro —ni siquiera le ha afectado mi brusca reacción—. He preparado algo de cena y aquí fuera empieza a refrescar.

¡Tenía toda la razón! Esta es tierra, cuando llega el calor, de temperaturas extremas. Unos veinte grados de diferencia puede haber entre el día y la noche.

O he perdido la noción del tiempo, o María es el ser más rápido que nadie pueda imaginar de tejemaneje en la cocina.

—Con lo que hemos comido estos dos días, una cena frugal nos irá bien —sonríe mientras toma posiciones ante la mesa.

¡Una cena frugal, dice! Tal vez el contenido sea frugal, pero la cantidad... ¡Había preparado ocho emparedados con vegetal diverso y aguacate como base principal!

—¿Batido de vainilla? —me ofrece tras llenarse ella un buen vaso.

—¡No, no! —me repele tomar un batido con esa comida—. Prefiero vino blanco. ¡Gálvez! —suelto una carcajada.

Sorprendida por mi explosión de risa al decantarme por el vino, le explico mi confusión de bodegas ocurrida días antes.

—¡De patitas en la calle te ponen si lo dices en Sonoma! —ríe con estrépito.

Decir que cenamos, en plural, sería decir mucho. Mientras yo comía aquellos deliciosos emparedados, ella me atropellaba a preguntas sobre la forma de vida en España, en mi ciudad... concluyendo expresándome lo feliz que sería si alguna vez, acompañando a Ana, pudiera viajar con nosotras.

—Acomódate en la sala y te preparo el café, Ana —me echaba de la cocina.

Batalla perdida era pretender ayudarla a retirar la mesa. Me aposenté en el sofá de la sala.

—¡El rico café mexicano! —grita cuando me trae el servicio de café—. ¡Calentito y aromático!

—Siéntate aquí, María —le indico el sofá, a mi lado.

—Pero... —se resiste. De pie ante mí, sin moverse.

—¡No hay pero que valga! —me enojo, sí—. ¡Siéntate a mi lado, caramba!

Sí, claro... ¡nunca tuve doncella! Es harto difícil entender exista esa línea, en modo alguno imaginaria, que impide tratar de tú a tú y viceversa, a dos personas que comparten a diario el mismo techo. Y tanto más cuando ese otro semejante, pese a las tareas que tenga encomendadas, tiene la calidad y la calidez personal que posee María.

Tomó asiento, sí... En cuclillas y su cuerpo más fuera que dentro. Pujé de su hombro y hundí su espalda en el sofá.

—¡Menuda forma de sentarte esa! —río mientras sus ojos, casi tamaño de plato sopero, me miran pasmados.

—¡Un momentito! —un ágil movimiento la pone en pie—. ¡Mismito regreso!

Al poco regresó; bien contenta tomó asiento a mi lado. Apoyó su cabeza en mi hombro y dejó sobre mis manos un libro forrado en tela.

—¿Qué libro es éste?

Al sentir aquella tela y ver sus cuadritos verdes y negros me sumí en el recuerdo. Mi tía Remedios, la hermana mayor de mi madre y con la que vivía en mi infancia, tenía obsesión por los forros de tela. Naturalmente, mis libros de texto quedaron así vestidos. Tras dura batalla, conseguí los cubriera con tela de cuadritos verdes y negros y no con tela rosa... ¡Me sentía ridícula en el colegio!

Estos colores con el mismo tamaño de los cuadritos de antaño, protegían este libro que sentía en mis manos.

—¡Ana! —siento la presión de su mano sobre mi rodilla— ¡No te enteras! ¿Dónde estás?

—Aquí, aquí —me azoro.

—¡La cocina mexicana! —vuelca sobre mi oído— ¡El libro del que platiqué durante el viaje! Léelo, seguro te gusta. Y si alguna cosa no entiendes, me la preguntas. ¿Sí? —Sí. Seguro que sí, María —dejo el libro sobre la mesita y, tomando su hombro, la atraigo a mi lado—. Y dime... —aventuro—. ¿Qué piensas de esta relación entre Ana y yo?

—¿Qué pienso de vuestro amor? —naturalidad plena contuvo la pregunta.

Como si le hubiera preguntado cuánta sal vertía sobre un tomate para ensalada. Toma mis manos, las acaricia.

—Sí... de nuestro amor... o lo que sea —acaricio sus manos también—. ¿Qué piensas? ¿Cómo ves tú eso?

—¡Oh! ¡Ana! —da unos brinquitos sobre el sofá—. ¡Me parece maravilloso!

—¿Tan natural te parece? ¿No lo ves raro? —me extraña la prontitud y seguridad de su respuesta.

—Para nada, para nada. Es más. Bien lo entiendo todo ya.

—¿Qué todo entiendes? —no gano para sorpresas con ella.

—Verás...

Toma mi cara, y hace que la mire a los ojos. Quizá para que la entendiera mejor, o no me perdiera detalle de su decir.

—Lo entiendo todo, sí —es melosa su voz. Habla pausadamente y me acaricia las mejillas—. Ella ya se hace mayor, ¡aunque sigue bien deseable! Cuando tenía mi edad —me mira, ríe y corrige lo dicho—, vamos, ¡nuestra edad!, era una mujer con un cuerpo bien entero. ¡Causaba sensación su cuerpo! Y tanto más desnudo, como yo lo vi muchas veces. ¡Qué envidia me daba, a mí, tan jovencita que era yo entonces! ¿Te la imaginas?

Cerré los ojos y la imaginé. ¡Vaya sí la imaginé!

—¡La de pretendientes que tenía! ¡Y los sigue teniendo, no creas! —ajena a mis pensamientos, o quien sabe si sabiéndolos, baja su mirada—. Por eso te digo que lo comprendo todo.

Un poco nerviosa, quizá un poco excitada, tomé su cara; mirándola fijamente, exploté.

—¿Qué cosa es la que entiendes, chiquilla? ¡Dime!

¡Me estaba enervando!

—Ah —ni es una exclamación—. Es bien fácil de entender. No sé desde cuándo, pero ella ya sabía que tú aparecerías un día y se reservó bien enterita para tu completo goce. ¿No lo comprendes?

¡Acabáramos! ¡Derroche de imaginación tenía!

—Veamos... ¿cómo y porqué cosa, de golpe y apenas verla, te movió a conquistarla?

¿Palidez? ¿Sonrojo? ¿Vergüenza? Una mezcla de sensaciones agitó mi cuerpo.

¡Cuánta razón tenía esta muchacha! Me reconocí que, una vez superado el pronto de ira que me llegó al conocer aquel correo, nació en mí la tentación, el deseo hacia aquella completa desconocida.

—Cupido existe. Sí, existe, Ana. Y sus flechas siempre aciertan de pleno —sentencia María, ríe que ríe.

Una melodía comenzó a oírse. ¡Mi teléfono móvil!

Presurosa, abandoné el sofá y me lance hacia el bolso. ¡Llamaba Ana! ¡En qué bienaventurado momento!

Teléfono en mano, dudé que hacer. ¿Salir al porche? Me pareció una idea ridícula. Volví al sofá, junto a María.

—¡Ana! ¿Cómo estás, cariño? —pregunto con temor.

—Bien, bien... ya mejor...

Tras una pausa que me pareció eterna, narraba como había transcurrido la tarde en Sonoma y qué tareas tenía para mañana. No dejando de repetir que mañana, a última hora de la tarde, llegaría a casa.

Terminada la llamada, monólogo más bien, me sentí más tranquila aunque pude notar un ligero sudor en mi frente.

—¡Hace fresco y tú estas sudando! —acaricia la cara, acercando peligrosamente su boca a la mía.

¡Había olvidado la tenía a mi lado!

Dicen que las ocasiones las pintan calvas... y ésta era una muy buena.

—Sí, tienes razón —me levanto, desprendiéndome de ella—. Refresca y ya es hora de acostarte. ¿Te parece?

Sin prisa, tomé mi bolso y guardé el teléfono. Abracé a María, deseándole buenas noches.

—¿No te acuestas tú? —parece desconcertada.

—No, aún no —justifico—. He de terminar unas tareas que he de presentar mañana.

—¡Ahhh! —¿qué pasa por aquella cabecita?—. Sí, tienes razón. Me voy a la camita.

Me abrazó con fuerza, dio media vuelta, tomó carrerilla y desapareció. Abandoné la sala y fui a mi espacio de trabajo.

Tareas pendientes... eso dije. ¡En mi cabeza sí estaba todo pendiente!

Deduje que su familia no le había dado la buena nueva. ¡De saberlo seguro lo habría dicho!

Sí. De manera definitiva. ¡Ana viajará conmigo a España!

Ocurrió en la fiesta y de la manera más inesperada.

¡Qué fiesta! Un derroche de alegría, de música, con buen yantar y mejor beber.

Ana se sentó con conocidos suyos. Leonor me sentó a su lado en la mesa., compartida con cinco matrimonios mayores.

Me presentó a los demás como una familiar lejana de España, resaltando la coincidencia de llamarme como Ana. Y ante mi sorpresa, les comentó que Ana viajaría conmigo a España. Quedé de piedra, sin habla.

—Creemos que sí debe viajar contigo —me dice apretando la mano—. María os acompañará. Pero no le comentes nada a Ana. Deja que yo le dé la sorpresa.

En el viaje de regreso en que se habló de mil y una anécdotas de la festiva jornada, en modo alguno salió el tema.

Sobre las dos y media de la mañana llegamos a Sonoma. Ana, callada durante el trayecto, enfiló las escaleras, tras darme un frío abrazo, y se refugió en su habitación. ¡Mejor no menealla! Me dije intentando reconfortarme con una mueca por sonrisa.

Di las buenas noches a los demás y me retiré a mi habitación.

Desperté sobresaltada. ¡Eran las nueve de la mañana!

Me arreglé y bajé a la sala. El silencio y la penumbra invadían la estancia. Me dirigí a la cocina.

Necesitaba ese reconfortante café, caliente y bien cargado, con el que abrir el día.

Ester y tres mujeres más, que estaban faenando con ella, me miraron asombradas.

—¿Tan temprano? —inquiere Ester—. ¿No te resultó cómoda la cama?

—Muy cómoda, Ester. Es que soy de dormir poco —oteo los fuegos en busca de alguna cafetera preparada—. ¿Tenéis café recién hecho?

—¡Vaya sí tenemos! —tercia una de las mujeres—. Y zumos, leche, té... y tortitas, mermeladas...

—Gracias, Alma —la acallo—. Café. Solo, y si está recién hecho, mejor. Con presteza me sirvió un tazón bien repleto.

—Y a Ana... —se interesa Ester—. ¿Se le pasó el berrinche en la fiesta?

—No Ester, no se le pasó —afirmo sin dudar. Al fin y al cabo todo se sabía al final. ¡Y tanto más el águila de Ester!

—Esta chiquilla... ¡Cuándo crecerá! —se lamenta.

Pensé en María... y me sobrecogí. ¡Vaya madre! Me dio escalofrío al recordar algún momento de mi infancia con mi tía Remedios. ¡Parecían madrastras!

—¿Y cuándo vas a desayunar? —insiste Alma.

—Más tarde. Cuando se levanten los demás.

—¡Órale! —exclama con jolgorio—. ¡A saber qué hora será esa! ¡Regresaron ustedes muy tarde!

Tras interesarme por cuatro banalidades, me serví más café y, tazón en mano, salí a la terraza. Bajo el porche, sentada en un sillón, gozaba de la agradable temperatura.

¡Tampoco tenía ninguna prisa!

Domingo, 2 de agosto del 2009, Soria

Han ocurrido tantas cosas... ¡Ni sé por dónde empezar!

Estoy en Soria, sí. Hace poco más de un mes regresé de manera intempestiva de Estados Unidos.

Me llamó mi tía Remedios. Seca, breve y concisa, me dijo que mi padre estaba muy mal y que, en los días siguientes, podría ocurrir cualquier cosa. Que regresara lo más pronto posible. Así era mi tía.

Preparé mi equipaje. Mientras recogía las cuatro prendas que me iba a llevar, y el MacBook, vi en un rincón, cuatro botellas de vino que Ana había traído un día al apartamento. Decidí llevármelas. Como recuerdo suyo y, si se reponía mi padre, para celebrarlo con un buen vino.

Quizá en la aduana me quedara sin ellas. Por intentarlo, nada perdería.

Un taxi me llevó a la estación de Davis. De allá, en tren a Sacramento, y en taxi al aeropuerto. Tomé el primer vuelo que tenía conexión con Madrid.

El mismo día de mi llegada, el 30 de junio, falleció mi padre, víctima de un rápido proceso de hemorragia cerebral debida a hipertensión.

No llegué a tiempo de despedirme de él. Por problemas de vuelos no pude llegar antes. Dado su estado, tampoco podría haberlo hecho, aún llegando antes.

—Te quedará el recuerdo de su mejor cara —me reconforta mi madre.

La sentí alicaída. No de cuerpo, ¡en abril cumplió los cuarenta y nueve y es una espléndida mujer!

De alma, de ánimo. Siempre vivió por y para su marido. Excepción hecha de mis primeros seis meses de vida, y los tres meses anteriores, nunca, nunca más se alejó de él.

Se ensimismó, y mi tía Remedios se desgañitaba intentando hacerla volver en razón. Desde hace dos semanas ha empezado a revivir dispuesta a superar la tragedia con pulso firme, muy firme.

Mi pesar era diferente. Sentía en un extraño vacío. Quizá debido a que en mi infancia el cariño paterno brillaba por su ausencia.

Puede parecer raro. Durante algunos años sí me lo pareció. ¿Qué amor de padres era aquel? Me parecía tan anómalo que incluso llegué a pensar era hija ilegítima de tía Remedios y —por cubrir las apariencias— ellos habían aceptado figurar como mis padres legítimos; salvado aquel escollo a ella le correspondía cuidarme y educarme, sin sufrir aspaviento público. Y tal vez por así creerlo aceptaba yo, sin rechistar, la rígida disciplina impuesta por mi madre. Me sentía fruto del pecado y cumplía, con la obediencia, la penitencia.

Mi padre pertenecía a la carrera judicial. En febrero de mil novecientos ochenta y dos contrajeron matrimonio. Naturalmente mi madre se fue con él a Mora de Rubielos, pueblecito de Teruel perdido por la sierra del Javalambre, y donde empezó a ejercer las funciones de juez. Todavía tenía este destino cuando nací yo, en marzo del año siguiente.

¡No soy turolense, no! Para estar mejor asistida en el parto, evitando las complicaciones, mi madre quedó en Soria tras las navidades y a mi lado estuvo por seis meses tras mi nacimiento. Nací en Soria... ¡bien soriana soy!

La vida de mis padres transcurría, de salto en salto, por diferentes destinos.

Teniendo ya uso de razón y preguntando intrigada como no vivía con ellos, mi padre razonó así: “No hija. Estás bien como estás. No queremos seas un dando tumbos sin arraigo alguno”.

¡Se referiría a la tierra! Porque con la familia...

Quizá quepa añadir que sí compartía con ellos las vacaciones estivales, la semana santa y ¡las navidades y reyes!

Al poco de cumplir yo doce años, mi padre fue destinado a Salas de los Infantes, un pueblo burgalés de unos dos mil habitantes, a 90 kilómetros de Soria; mas no por ello vinieron a vivir a Soria. Él era muy rígido y decía que un juez debe su residencia al juzgado donde ejerce. Sí venían los fines de semana.

Dos años más tarde, adquirió el rango de Magistrado y fue destinado a la Audiencia Provincial de Soria. ¡A mis catorce años empezó mi vida familiar! Y solo por tres años, pues a los diecisiete me trasladé a Madrid, para iniciar estudios universitarios.

O tal vez mi pesar por la ausencia definitiva de mi padre lo determinaba que, para mí, perder a un ser querido poco tenía que ver con la muerte.

Como perder a Ana, por ejemplo.

Sí, la he perdido. O más bien nos hemos mal perdido.

Muchos. Muchos han sido los avatares vividos desde aquel veintiuno de junio en que decidí plasmar mis vivencias por escrito.

Cuando me llamó tía Remedios y decidí regresar me llené de dudas. ¿Llamaba a Ana y se lo decía?

Deseché la idea. Cuatro días antes me había mandado a paseo. Podría pensar era un subterfugio para reconciliarme. Además, no me pareció honesto especular con la salud de mi padre.

Sí, decía me sentía en un extraño vacío. Y para llenarlo, en aquellos primeros días del mes de julio me dediqué a la comunicación que, junto a mi compañero, Mateo Sáenz de Samaniego, habíamos de presentar —más bien la iba a presentar él— al simposio sobre Sagasta.

Sí. Aquél precisamente que, por error, Ana recibió la invitación.

Para mí era un trabajo sin sentido, o ya había perdido toda su razón de ser. Mas no quería dejar tirado al compañero. Él es logroñés y grande su ilusión por leer el trabajo en el pleno de la magna reunión. Nos pasábamos por correo las tareas y algunas tardes discutíamos, por teléfono, qué poner, quitar o corregir.

Si quería no recordar a Ana, justo había elegido la labor que más me acercaba a ella. A mi vista no aparecían los textos mandados por el compañero, sino el propio correo y la imagen de una enfurruñada Ana a punto de quitár- melo de las manos y desaparecer.

Y con el recuerdo de Ana, llegó el recuerdo de la promesa de hallar los antepasados de su abuelo.

Recordé el momento en que hallé la partida de nacimiento en Sonoma.

—¡Azarola! Vicente Yagüe Azarola. Así se llamaba vuestro abuelo —explico sonriente con el documento en la mano—. ¡Y nació en el mismo San Leonardo!

Me miraron con asombro, sin entender.

—¡En San Leonardo! El pueblo donde nació el general Yagüe. ¡Y mi padre! —proclamo con júbilo—. Esto facilitará enormemente la búsqueda para averiguar qué tipo de parentesco podamos tener —concluyo bien contenta.

Si bien recordaba de pé a pá su contenido, ni falta me hacía recordarlo. El bueno de Antonio escaneó los documentos y los introdujo en un lápiz de memoria.

—¡Para mejor facilitar las cosas! —me dice al entregarme el pendrive.

El jueves pasado tomé la decisión.

Bien temprano, imprimí la partida de nacimiento del abuelo. Con la hoja impresa, guardada en mi portafolios y el usb en el bolso, cogí mi rebequilla y me desplacé hasta San Leonardo de Yagüe, para cerciorarme que tal inscripción figuraba en los libros oficiales y, de paso, recabar cuanta información pudiera acerca de él.

Aparqué frente al teatro Juan Yagüe Blanco, junto a un monolito dedicado al mismo, en la calle de las Angustias. Al llegar a la plaza, donde se ubica el Ayuntamiento y el juzgado de paz, me dio por soltar una risotada a la vista del nombre de la plaza. ¡Qué sutil manera de interpretar la ley de la Memoria Histórica! El antiguo nombre de “Plaza del Excmo. Señor General Don Juan Yagüe Blanco” había sido sustituido por el de “Plaza de Don Juan Yagüe Blanco”.

¡Vivir para ver!

Repentinamente, al fijarme en el segundo apellido del general, paré la risa. Blanco él... Rojo el padre de Ana... Un inexplicable resquemor me invadió y sin saber porqué, el fotograma final de la película “Del rosa al amarillo” vino a mi memoria.

El afable funcionario, que rondaría los cuarenta, no puso objeción alguna a mi deseo de ver la anotación original del documento. ¡Ni me pidió documentación personal alguna!

Alcanzó el tomo, lo trajo a la mesa y sin prisa alguna lo abrió en la página a que hacía referencia el certificado. ¡Mi resquemor se convirtió en estupor! La hoja del tomo a que se refería la copia ¡no recogía dato alguno sobre Vicente Yagüe Azarola!

—¡Caramba! —exclama.

¡Vaya si se interesó! Me pidió le entregara la hoja. Mil vueltas le dio al pa- pel impreso. Al trasluz, sobre la mesa, con lupa...

—Si no lo veo no lo creo —su entusiasmo aumenta—. ¡Increíble! ¡Extraordinario!

Cuanto más él se emocionaba, más en vilo estaba yo. ¿A qué se refería?

—¡Es la falsificación más perfecta que jamás haya visto! —sentencia—. Mire, mire... —me muestra las firmas de lo que ya no tenía más valor que un simple papel y las originales de los libros—. ¡Idénticas!

¡Lo proclamaba alborozado!

—El estudio de falsificaciones es mi mayor afición, señorita —se excusa al notar el pasmo en mi rostro—. ¡Qué no daría por tener el original de este impreso! ¿No lo tendrá usted?

Me escudriñaba. Me asusté. ¿Qué debía responder? ¿En qué lío podía meterme?

—¿De dónde ha sacado esta copia? ¿Quién se la ha dado? —temblequeo—. ¿Qué interés tiene?

—El original... de la copia... —balbuceo—. ¡Está en Estados Unidos! — exclamo con rotundidad.

—¿De... América? —pregunta con desconfianza, o quizá sorprendido.

—Sí, señor. En Sonoma, ciudad de California —de perdida al río, me digo.

Por unos momentos dominó el silencio. Aquel hombrecillo barruntaba algo, sin dejar de mirar el papel.

—Y... estando tan lejos, ¿cómo tiene una copia?

Su tono no era inquisitivo. Más bien de extrañeza.

—Pues... —recuerdo el usb en mi bolso—. Aquí tengo más documentos de este asunto —le entrego el lápiz.

—¿Asunto? —aumenta su sorpresa—. ¿Qué asunto es ese?

Una idea empezaba a inquietarme: si, según parecía, el abuelo no existía... ¿quién era Antonio Yagüe Rojo, el padre de Ana?

Sobre la mesa había un portátil Vaio. Nervioso, introdujo el lápiz en una ranura y al poco su contenido apareció a la vista en la pantalla.

—No se preocupe, el ordenador es mío; no quedará ningún rastro en el juzgado —me guiña un ojo sonriendo—. ¿Por dónde empezamos?

Su tono era de complicidad.

—Por la partida de nacimiento de Antonio Yagüe Rojo —siento una premonición.

—¿Me ha dicho Rojo? —se ilumina su rostro—. Vaya, vaya, vaya... uno Azarola... Rojo el otro... y Yagüe denominador común de ambos... Vaya, vaya, vaya... demasiadas casualidades, señorita...

¡Quería saber mi nombre!

—Ana... —dudo—. Ana Yagüe Ínes, para servir a Dios y a Ud. —recito de carrerilla, rememorando modales que me imbuía tía Remedios. ¡Omito la genuflexión!

Me miró como si hubiera visto a un extraterrestre.

—¡Diablos! —masculla—. Yagüe... ¿de los Yagüe de San Leonardo? — aventura.

—Sí señor —me envanezco, engolo la voz—. Mi bisabuelo Eulalio era hermano del general Juan Yagüe Blanco.

—¡Diablos!

—Pero, llámeme Ana. Así a secas. No suelo hacer ostentación de mi apellido. E incluso tutearme si quiere, señor...

—Enrique... Enrique Blasco —¡se ha repuesto!—. Encantado de conocerte, Ana. ¡A tú disposición!

—Mi disposición es que sigamos en nuestro asunto —me da por reír—. Es muy importante para mí, Enrique —dejo la risa.

—Lo comprendo... lo comprendo...

¿Qué podría comprender, o qué pensaría él?

Me acerqué a la impresora, tomé la hoja del padre de Ana y se la di. Repitió minuciosamente el mismo ceremonial de antes.

—Perfecta. ¡Perfecta! —corrobora—. Si no hubiera visto la de antes, me la cuelan —una sonrisa iluminó su rostro—. ¡Hoy es nuestro día de suerte, Ana!

Le miré sin comprender que suerte pudiera ser.—¡Es de Logroño esta partida! Según esta copia... este sujeto nació en Logroño.

Tomó el teléfono y marcó un número.

—¡El encargado del registro civil es amigo mío! —se excita—. ¡Apuesto que el tal Antonio Yagüe Rojo tampoco existe!

Palidecí.

—¿Emilio? Soy Enrique.

Indicó con el dedo a modo de decir: “Es él, es él”.

—Sí, sí. Enrique Blasco, de San Leonardo. Escúchame atentamente, haz lo que te diga y no me hagas pregunta alguna. Se trata de un tema muy delicado. Ya más adelante te lo explicaré.

El término “delicado” me turbó. Opté por acercarme a la ventana mirando absorta la plaza.

—¡Manos a la obra, Ana!

Descendí de donde ni sabía estaba.

—En un periquete le mando estos ficheros y a última hora de la mañana lo sabremos todo. Le he pedido a mi amigo que coteje con sus libros la documentación que se refiere a Logroño. ¡De manera reservada! Nada has de temer.

¿Temer? ¿Temer qué cosa? ¿Qué podía pensar él acerca de una historia de la que nada conocía?

—Por cierto... —eleva la voz al verme ausente—. ¿Has tomado algo? ¡Es la hora del almuerzo!

—Solo un café —me repongo—. Tras levantarme siempre tomo un café. Bien caliente y cargado.

—¿Solo eso? —se levanta y me tiende la mano—. Vamos, te invito a almorzar.

Hice ademán de recoger la rebequilla, el bolso y el portafolios.

—Déjalo todo aquí, no te preocupes, que cierro a cal y canto y nadie va a tocar nada. Coge el bolso si quieres —añade—. Sin él las mujeres creéis ir desnudas.

Le dirigí una mirada asesina. Ni se inmutó. Tomé mi bolso y la rebequilla.

—¡Qué testaruda! —no contento con su ofensivo comentario, me arrebata la prenda—. ¡Venga, déjala aquí, que no vamos a Salou y en la calle ya hace un sol que ofende!

Reí a gusto al rememorar el chascarrillo de que en la playa de Salou se reconoce a los sorianos por llevar una rebequilla bajo el brazo por aquello de “nunca se sabe...”.

Le perdoné la vida, vamos.

Puso el consabido cartelito de “Vuelvo enseguida”, cerró la puerta y salimos a la calle.

—¡Ana!

¿Alguna vez me tragará oportunamente la tierra? Topé con ella, Elena Gómez, una conocida de mi madre. No pude evitar el abrazo ni su llantera.

—¡Cuánto lo hemos sentido! ¡Con lo bueno que era Ernesto!

No dejaba de abrazarme ni de predicar, casi a voz en grito, las excelencias de mi padre. Creí sentir sobre mí todas las miradas de la calle. Me deshice de ella cortésmente.

—Ernesto... ¿por don Ernesto Yagüe Cacho? —inquiere cauto.

—Sí, Enrique. Era mi padre.

—¡Oh¡ —toma mi mano, sacudiéndola con fuerza—. ¡Te acompaño en el sentimiento! Todo el pueblo ha lamentado mucho su muerte.

—Gracias Enrique. Ya pasó todo. ¿Vamos a almorzar?

Cruzamos la calle Real y entramos en el bar de la asociación de jubilados.

O la señora Gómez corrió la voz y repartió mi fotografía por doquier, o yo era más conocida de lo que creía en San Leonardo.

Agradeciendo pésames apenas pude acabar bocado. Enrique aligeró y propuso nos marcháramos.

—¿Tomarás café?

—¿Tomar café? ¿No nos íbamos ya?

—Pediré nos lo lleven al juzgado —¡me adivina el pensamiento! —Entonces sí. Café solo, bien cargado y caliente. Sin azúcar.

Volvimos al juzgado. Al poco, apareció el camarero. ¡Y no traía solo café!

—Con lo mal que has comido... No era cosa de quedarse con hambre... —justifica Enrique—. Por calmar los nervios más que nada.

¡Mucho más que nada era aquello! Un plato lleno de aceitunas partidas, tres enormes bocadillos; uno de tortilla de patatas y los otros dos de chorizo pasado por la plancha. “¡Chorizo de Arcos de Jalón!”, se jactó Enrique. Para beber, tres latas de cerveza, a más de un termo no muy grande y el servicio de café.

—¡Va a sobrar de todo! —río con gusto. Lo necesitaba.

—Como dijo aquel capitán de barco... Mejor so sobre a que so farte.

¡Sentido del humor no le faltaba!

Reparé en las latas de cerveza... palidecí.

—¿Qué ocurre? —se alarma Enrique.

—Esas latas...

—¡Son de cerveza, mujer! ¡No muerden! —abre una y me la da—. ¡Ea! Deja de preocuparte por nada y almorcemos tranquilamente.

—Sí, ya sé que es cerveza —insisto—. ¡Cerveza mexicana!

—¿Mejicana, dices? —toma una lata y la mira con atención—. ¡Anda! Pues sí, tienes razón. De Méjico es esta cerveza. ¿Y qué tiene de raro? Más bien parece una quiniela con esas equis.

—Dos equis. Es su nombre.

—¡Sí, la conoces bien! —se admira—. ¿Has estado de vacaciones en Méjico?

—No, no. La solía tomar en California.

¡Qué dije!

—¿En California? —se sobresalta.

—En California. Almorcemos, ¿sí? —suplico con la mirada.

El bocadillo de chorizo había quedado en nada. ¡Estaba buenísimo! Enrique se zampó los otros dos y no dejó sino los huesos de las olivas.

—Bien, Ana. Creo ha llegado el momento de hablar claro —rompe el silencio mientras sirve el café—. Antes dijiste que el original de estas copias estaba en California y hace un momento, que has estado allí. Dime, ¿de qué va este lío y qué pintas tú en él?

Habló despacio, con tono normal. Eso me confió. No tenía nada que ocultar; solo el misterio que envolvía a las supuestas falsificaciones podía enturbiar, ante ojos foráneos, el panorama.

Me abrí por completo a sabiendas que traer a mi memoria el recuerdo de Ana me iba a doler. ¡Ya la recordaba bastante sin motivo alguno!

A grandes rasgos le expliqué de qué manera conocí a Ana y, posteriormente, a su familia. Sin mencionar nuestra íntima relación. Y cómo, a través de sus relatos, supe de las vicisitudes de su padre y de su abuelo.

Enrique me escuchaba, sí. Pero no sabía si la expresión de su rostro denotaba asombro, embelesamiento o, simplemente, pura y dura incredulidad.

—Me he acercado hoy hasta aquí para, por la promesa que le hice a esta familia, saber de sus antepasados.

Sonó el teléfono.

—¿Sí? Dime Emilio, dime.

—......

—¡Ajá!

—.............

—¡Ajá!

—.........

Había tomado un lápiz y entre “ajá” y “ajá”, tomaba notas febrilmente.

—Gracias. Muchas gracias Emilio. Ya me los suponía.

—......

—No, no, Emilio. No tienes que hacer nada más. Simplemente olvidarlo, como si no hubiera hablado contigo. Nada sabes de este asunto.

—¡ ¡. . . . . ¡! ¿¿ .. . . . . ??

—Tranquilo hombre, tranquilo —me sonríe—. Ah... y si eliminas estos ficheros, tanto mejor.

—.....

—Eso es, eso es. Nunca has sabido del tema. Un día quedamos y te lo cuento todo.

—.......

—Un abrazo para ti, Emilio. Saluda a Rosa de mi parte.

Colgó el teléfono y sucedió un silencio.

—¿Qué? —¡en ascuas me tiene!

—Pues... fuera quien fuera el padre de tu amiga... aparte de ser persona con mucha imaginación, se llevó el secreto a la tumba. Tampoco en Logroño hay anotación alguna en los libros y, como aquí, la falsificación es perfecta.

—¿Y? —me exaspera su sosiego.

—Dejemos que los muertos descansen en paz, Ana. Mejor no remover nada.

—¿Y qué les digo a ellos? —siento angustia.

—¿Decirles? Una mentira piadosa... Que están emparentados con el general y el abuelo desciende de esa familia.

—¡Cómo voy a decirles esto! —me indigno.

—Hazme caso, Ana. Es la mejor solución. Según me has contado esta familia tiene a su padre en un altar.

—¡Sí, sí!

—Me anoto este tanto. Ese buen señor, por años y años, no dejó de ensalzar a su padre, convirtiéndolo en un héroe.

—¡Ni te imaginas!

—Entonces... ya no estamos hablando de la paz de los muertos... sino de la de los vivos. Ponte en su situación. Un buen día, así sin más, aparece alguien y te dice que tu padre no era sino un redomado embustero...

—Sí, Enrique. Tienes razón. Pero tras conocer esa gran mentira, desearía saber quién era mi padre y qué le movió a crear un cuento de hadas.

—Correcto, correcto. Pero esa es TU opinión. ¿Crees que ellos lo desearían como tú?

Recordé a toda la familia. A Leonor y Ana en particular.

—No; creo no lo desearían.

—Entonces... o no les dices nada... o les endosas el cuento de hadas. ¡Son proclives a ello!

—¿Qué? —¡me enojo!

—Creo que bajo esta historia, con perdón, hay mucha mierda. Medrar en ella sería abrir una caja de Pandora.

—¡Qué dices! —¡será cretino!—. ¿Cómo te atreves a decir tamaña barbaridad?

—Lo sé. Lo presiento, Ana. Son muchos los documentos falsificados... ¡y no por cualquiera! ¡Por una experta organización! Y... esos nombres...

—¿Qué les pasa a los nombres?

—El de Yagüe en los dos. ¡Y no cualquier Yagüe! Recuerda que al abuelo lo hacen de San Leonardo. Y los segundos apellidos... Rojo uno... Azarola el otro. ¿No te dicen nada?

—¡Oh! Eso sí lo pensé... Rojo por Blanco...

—Frío, frío.

—¿Militares? —me sentía ridícula.

—Tibio... tibio... Te lo diré. Suprime el apellido Yagüe, altera los nombres y verás. Nombres de militares de alto rango y del bando contrario a Juan Yagüe. Vicente Rojo, general, Jefe del Estado Mayor del Ejército republicano y Antonio Azarola, contraalmirante de la Armada. Éste, siendo Comandante General del Arsenal y segundo jefe de la base naval del Ferrol, se mantuvo leal al gobierno de la República tras el alzamiento, motivo por el cual le formaron un Consejo de Guerra y lo ajusticiaron en agosto de 1936.

Un “¡tierra trágame!” no bastaba. Yo, que me las daba de sabihonda, presumiendo donde fuera de licenciada en Historia Moderna de España, acababa de recibir un cero como una casa en mi materia.

—Un turbio asunto, Ana —¡ni repara en mi deplorable estado!—. Y nada dejado al azar. Según me has contado, el padre de tu amiga, escapó de España con apenas catorce años de edad... ¡y llegó a California! Esto no es ficción, ni hablamos del Marco que de los Apeninos llegó a los Andes. ¡Es vida real y a mediados de los años cincuenta de España! —sin pestañear escucho sus deducciones—. O este niño tenía mucha imaginación o, lo más probable, alguien le escribió el libreto y él lo grabó en su memoria al pie de la letra. Quizá el mismo que le ayudó a salir del país y a realizar una extraordinaria travesía, proporcionándole una amplia y perfecta documentación de cobertura. Muy mal, Ana, todo huele muy mal. ¡Nadie da algo a cambio de nada!

—Visto así... —digo por decir algo.

—¡Es que es así! Una caja de Pandora, Ana. Es más, es más —su cabeza acabará sacando humo—. ¿A cuento de qué dos documentaciones? Si nos situamos en esa época en la que el estraperlo apenas era ya negocio y aparecían otras maneras más rápidas y lucrativas de hacer dinero. Me da en la nariz que ese niño no viajó solo, sino con alguien que, quizá, figuraría ser su padre. Y ese desconocido tendría por misión sacar algo muy valioso de España. ¡El crío solo era una tapadera!

¡Imaginación no le faltaba! Pero su argumentación tenía una lógica cabal.

—No, Ana. No creo que nadie merezca se alce esta tapadera.

—No sé que voy a hacer, pero sopesaré tus ideas Enrique.

—Y ya sabes... —expulsa el lápiz del portátil y me lo entrega—. Para mí, tú nunca has estado aquí. Si volviéramos a vernos haremos que nos conocemos por tomar algunos chismes en cualquier bar de Soria.

Reí la ocurrencia; nos abrazamos y abandoné el juzgado y San Leonardo.

Desde que salí mi cabeza no dejó de dar tumbos reflexionando sobre la larga disertación de Enrique. Por no decir del intenso rubor que me llenaba cada vez que recordaba mi necedad al no reconocer a tan ilustres militares republicanos.

Y me daba de cachetes por mi ingenuidad cuándo, en Sonoma, escuchaba tan fantásticas historias que envolvían las desventuras del abuelo Vicente, o la parquedad del misterioso viaje del padre de Ana desde España hasta California. Oía los relatos y me llenaba de la alegría de los narradores sin cuestionar su contenido.

Enrique, en un plís plás, había puesto mil y una objeciones a cada parte del relato. Su predisposición era no creerse nada y buscar una decena de patas al gato. Mas, aún y así, su objetividad era punzante. Objetividad que, siendo sincera, no tenía yo en modo alguno.

La visita a San Leonardo me llenó de Ana. Recordé su fotografía escaneada. La guardé en un usb, salí a la calle y fui a un centro de impresión digital. Pedí la imprimieran sobre el mejor papel fotográfico. Un tamaño A3 me pareció excesivo. Me conformé con el formato A4 y adquirí un hermoso marco.

De regreso a casa coloqué la fotografía en el marco y dejé su hermoso rostro sobre mi mesa de trabajo. ¡Mirando a mi lecho!

Mal dormí esa noche del jueves.

“Una de mis aficiones es la genealogía”. ¡Menuda patochada dije! Vi un resquicio por donde podía acercarme más a aquella mujer recién conocida y que tanto me atrajo, y decidí colarme por él. ¡Cómo lo estoy pagando! O quizá estoy exagerando, mintiéndome más bien. Si el lazo con Ana se ha quebrado, ¿a quién y de qué manera tengo que informar de lo descubierto hoy? Si nada hubiera ocurrido, Ana habría viajado conmigo a Soria y, no sé si hoy o cualquier otro día, llenas de ilusión, nos habríamos acercado a San Leonardo... ¡menuda tragedia para Ana descubrir de repente, sin previo aviso, que sus ídolos tenían los pies de barro!

El Señor escribe recto con líneas torcidas... ¡bien retorcidas en este caso! O... no hay mal que por bien no venga. ¡Dios proveerá!

Desvariaba... pero con ello pude, finalmente, conciliar el sueño.

Domingo, 9 de agosto del 2009, Soria

Oí la llamada, pero ni caso hice.

¡A quién se le ocurre llamar tan pronto! O por lo menos, para mí, las ocho y media de la mañana lo era. Fuera quien fuera... ¡allá se las entienda con el contestador automático! Temprano para atender llamadas, me refería. ¡Bien madrugadora soy!

¿Una lucecita? No sé, me sentí inquieta. Miré el móvil; quien llamaba seguía conversando con el automático. No pude resistir la tentación; lo acerqué a mi oreja.

—...volveré a llamarte.

Nada más oí. Colgó quien fuera que llamara. ¿Alucinaba? ¡Tenía la plena seguridad que era la voz de Jaime Yagüe, el hermano de Ana! Nerviosa y con mayor estremecimiento manipulé el aparato y a pocas elimino el mensaje. Lo reproduje.

—Buenos días. Soy Jaime Yagüe. Estoy en Soria. Me alojo en el hotel Alfonso VIII. He de hablar contigo. Hasta las nueve te esperaré en la cafetería del hotel. Si no puedes, más tarde o mañana volveré a llamarte.

¡No me lo podía creer! Ni tiempo me tomé para creer nada. Me vestí con cualquier ropa y salí corriendo a la calle quedando con la boca abierta mi madre al verme marchar con tantas prisas. Le soplé un beso y un adiós.

Sí, bien cerca de Caballeros está el hotel. Apenas tres minutos a pie. Serené mi ánimo ante la puerta. ¡O lo intenté! Me vi reflejada en la cristalera... ¡estaba horrible! Accedí a la cafetería, situada al lado del hotel. Allí estaba Jaime. Sentado tranquilamente en una mesa, ante un copioso desayuno.

Corrí, lo abracé fuerte sin poder contener el llanto.

—¿Qué lloras? —me mira raro—. Déjate de lágrimas. Tenemos que hablar —se libera de mi abrazo.

—¡Un café! Pídeme un café, bien cargado y más caliente.

¡Necesitaba el café de la mañana!

—Siéntate, Ana. Desayunemos y charlemos.

—¡Si solo quiero un café!

—Quizá tú, pero por las mañanas a mi me gusta desayunar fuerte y bien.

—¡Qué sorpresa! —acierto a decir una vez tomo asiento—. ¿Y cómo están? —por decir algo, por desbloquearme.

—Espero hayas dejado de lado esa idea del árbol genealógico, ¿sí?

Quedé paralizada. ¡No esperaba pregunta tal!

Jaime mantenía su mirada en mí, esperando una respuesta. Recordé que él nunca mostró excesivo interés por tal cuestión.

—¡Cómo iba a olvidarlo! ¡Se lo prometí a tu madre!

Exageré. No sé porqué. Intuí tenía que hacerlo.

—Debes olvidarlo, Ana. No puedes hacerlo —¿suplica?—. Por eso he venido a verte. Nadie sabe que he venido... me suponen en Guanajuato por unos días.

—¿Y cómo está Ana?

—Muy bien, muy bien. Al poco de irte tú, trajo un fin de semana a dos nuevas amigas —sonríe extraño—. Margarita y Luisa; preciosas y jóvenes. Son sus compañeras habituales en sus visitas a Sonoma. Sabes que le gustan las mujeres. Ni se acuerda de ti.

Quedé de piedra y sonreí ni sé como para amagar mi sorpresa. ¡Eran dos amigas de María! Recordaba sus nombres, de cuando salimos una noche con ellas.

—¿Por qué? ¿Por qué he de olvidar el árbol genealógico? —me aferro al tema para olvidar su comentario.

—Dime, a más de no olvidarlo, ¿qué has hecho? ¿Lo has comentado con alguien?

¡Estaba asustada! ¿Qué empeño tenía en impedir supiera sobre su padre y su abuelo?

—Muertos ambos, si había algún secreto... murió con ellos. Nada más hay que buscar. Y olvida esa tontería del árbol genealógico. No pierdas más el tiempo. En Sonoma, ya nadie tiene interés en ello —se levanta—. Discúlpame ahora. He venido por negocios y tengo una cita importante.

—¿No vos volvemos a ver? ¿Cuándo te vas? —me coge tan de sorpresa que me cuesta articular las palabras.

—Por unos días estaré acá. Ya te llamo en otro momento.

Me tendía la mano como despedida. Llena de ira, le solté una bofetada y salí de la cafetería.

Quedé totalmente confusa. No me esperaba un encuentro así. Corrí hacia Caballeros. No paré hasta entrar en casa.

—¿De dónde vienes? ¿Cómo tan temprano por la calle?

Ni contesté a mi madre. Subí a mi alcoba y me lancé de bruces sobre el lecho.

No podía contener el llanto.

¿Qué estaba ocurriendo? Aquél no podía ser Jaime. El que conocí en Sonoma era una persona amable. Tampoco es que se pasara, pero nunca tan distante como hoy. Ni me contestó cuando le pregunté por la familia. Y ni quería recordar qué dijo cuando le pregunté por Ana.

‘Ni se acuerda de ti’. Tal me dijo.

Mi madre y mi tía Remedios entraron en la alcoba, sin llamar. Quedaron paradas al verme en estado tan deprimente.

—¿Qué ocurre, hija? —mi madre se sienta sobre la cama, y acaricia mi cabeza.

—Cualquier tontería, Carmen —la miro con rabia—. Venga, levántate, lávate la cara y baja. Te esperamos en la cocina. Bajemos —le dice.

Por años había sufrido la frialdad de mi tía, pero nunca me había sentido tan humillada como hoy.

Si quería bronca mi tía, la iba a tener. Me lavé la cara y bajé a la cocina.

—Siéntate —ordena mi tía—. Ni siquiera habrás tomado tu cafe, cariño —me sirve en la taza.

¿Cariño? ¿Dijo eso? Ni me lo creía.

—¿Nos cuentas qué te ocurre? —toma mi mano mi madre.

—Ha venido Jaime —ni sé cómo explicarlo.

—¿Ha venido? —pregunta mi madre y se miran las dos.

—Será que tú has ido a alguna parte a ver a ese tal Jaime —socarrona, mi tía.

—¡Ha venido desde Sonoma! ¡Está en Soria! —exploto.

—Cálmate hija. Nosotras no te hemos hecho nada. ¿Quién es ese Jaime y a qué ha venido?

—Es Jaime Yagüe, y ha venido a amargarme el día.

—Y tú, regresas dispuesta a amargárnoslo a nosotras. Qué bien. Siempre pagan justas por pecadores. Pensemos qué hacemos para comer, Carmen. Ya se le pasará la rabieta.

La hubiera matado. Me levanté, volví a mi cuarto y me tumbé en la cama.

¿Quién se creía era él para decidir qué podía o no yo hacer? Si no quería caldo, tendría dos tazas. Tomé la decisión. Seguiría investigando sobre los ascendientes del padre de Ana y rastrearía en hemerotecas, hechos ocurridos en Logroño en los tiempos en que, según los relatos que había oído contar a Ana y a su familia, aquellos ocurrieron. Un buen reto para una licenciada en Historia moderna de España.

Empezaría mi trabajo recopilando cuanto hubiera en mi memoria de aquellos relatos y lo plasmaría en texto. A partir de ahí, elaboraría mis fichas de búsqueda, por fechas y lugares.

Quizá lo más fácil sería contactar con Ana. Me llené de pánico. ¿Y si fuera cierto lo manifestado por Jaime? Bien claro me dejó ella que nada más quería saber de mí. Si Jaime sabía de Margarita y Luisa, sería porque las había visto en Sonoma. ¿Le iba a decir a Ana que su hermano estaba en Soria? Él decía que estaba en Guanajuato. Y antes creerían en su palabra que en la mía. De nada serviría comunicar con ella. Tenía casi un mes por delante para realizar mi trabajo. Luego volvería a Davis. Y no podía volver con las manos vacías.

¿Cómo me había dicho que estaba en Soria por negocios, y en su casa que viajaba a Guanajuato? No tenía sentido. Algo no cuadraba.

Me encontraba bien. Tenía razón tía Remedios. No era justo repercutiera sobre ellas mi rabia. Les pediría perdón e intentaría explicar, con paciencia y buenas maneras, mi encuentro con Jaime. Me duché, vestí y bajé a la cocina.

Me disculpé y les pedí perdón por mi salida de tono.

Aceptaba mi madre las disculpas. No, mi tía.

—¿Y colorín colorado, este cuento se ha acabado? —me mira fríamente—. ¿Crees puedes salir de casa sin decirnos nada? ¿No te importa nos llenemos de preocupación por tu inexplicable ausencia? Estás en un error, cariño. No se trata de pedir perdones. No vives sola en esta casa. Debes tenernos en consideración, y no hablo de respeto. Aunque no tenernos en consideración, es una falta de respeto. ¿Te enteras de qué hablo? —no deja de mirarme.

¿Hasta cuándo iba a aguantarla? Tras la muerte de mi padre, ella había vuelto a tomar las riendas del hogar. Si mi madre, momentos antes, había aceptado mi disculpa, ahora me miraba diferente.

—¡Ni media hora he estado fuera!

—Como sabes dónde estás y qué haces, tú puedes medir el tiempo. Te puede parecer mucho, poco, o nada. Para nosotras, tu ausencia, es una eternidad. Deja de pensar solo en ti, Ana. Nos hemos quedado solas, tu padre ya no está. No hagas nos sintamos más solas.

Hablaba mi madre, y yo oía la voz de mi tía. Y me di cuenta que solo oía voces, sin reparar qué decían esas voces, ni qué motivaba su decir. Reconocí que tenían razón. Si tan contenta me puse al saber de la presencia de Jaime, ¿porqué no las hice partícipes a ellas?

—Tenéis razón. Os prometo que no volverá a ocurrir —abrazo a mi madre.

—Ya es algo —me sorprende tía Remedios—. Quizá un día, deje de ser un cero a la izquierda para ti —añade con sarcasmo.

Dudé si matarla o abrazarla. La abracé y la llené de besos.

—Tampoco es para tanto —sonríe y se sienta—. Siéntate y dinos de tus cuitas con ese hombre.

Mi madre se sentó también.

Al poco de conocer a Ana, se me ocurrió comentar con mis padres que viajaría conmigo a mi regreso, explicándoles muy por encima la coincidencia de nuestro nombre.

Les recordé ahora la invitación que había hecho a Ana para que viajara conmigo y que, por abandonar Davis antes de lo previsto, no pudo cristalizarse aquel viaje. Obviamente, callé nuestra disputa. Expliqué cómo su familia me había abierto los brazos y ofrecido compartir la vivienda con Ana. Exageré al decir que su bodega era de las más grandes y prestigiosas de California y que yo, dada la coincidencia de nuestros apellidos, me ofrecí para estudiar nuestros árboles genealógicos, para saber si éramos familia.

—Jaime, es el hermano mayor de Ana. De ahí mi gran alegría al saber que estaba en Soria, y por eso salí con prisas, deseosa de saludarle.

—¿Y? —me mira—. ¿Subiste a su habitación y quiso violarte?

—¡Qué bruta eres Remedios! —exclama riendo mi madre.

Cualquier día mataría a mi tía.

—Para mí, peor que eso. No me ha explicado nada de su familia; que ya nadie quiere saber de mí en Sonoma, y me ha prohibido siga buscando papeles viejos. Me ha dicho que había venido por negocios, y se ha despedido, dándome solo la mano.

—¿No llegó con exquisitos modales y mostrando su deseo de conocer a Carmen? —miraba a mi madre tía Remedios.

—Ni se ha interesado por mi familia. ¿Porqué preguntas eso?

—Olvídalo, cariño. A veces desvarío. Cosas de la edad. ¿Y cuál es tu problema? Si ellos te han olvidado, los olvidas tú a ellos. Y sanseacabó.

—Él miente, tía. Ana, su madre y su otro hermano, estaban muy ilusionados con el árbol genealógico. Además, a mi nadie me dice qué puedo o no puedo hacer. Me voy a dedicar a esta tarea. No pienso volver a Davis con las manos vacías.

—Hay muchos Yagüe por el mundo, hija. No tenemos la exclusiva. Me parece una tontería te pongas a buscar nada.

—Según la partida de nacimiento del abuelo de Ana, nació en San Leonardo. ¿No resulta curioso? No es tanto el mundo dónde he de buscar. Aunque, según parece, este documento está falsificado.

Me miraron muy sorprendidas las dos.

—¿No tenéis hambre? —pregunta mi tía—. Podríamos salir a tomar cualquier cosa.

—¿Salir a media mañana? —se escandaliza mi madre.

—Carmen. Ernesto ha muerto. Ha muerto; ya no está. Es hora que vuelvas a la vida —atiza mi tía, y se levanta—. Sube y quítate ese negro. Estamos en el siglo veintiuno, en agosto, y con un sol que ofende.

¿Se había enterado mi tía de algo? Parecía que ni caso me hiciera. Solo se preocupaba de sacar a mi madre a la calle. ¿Qué decía yo? ¿Tan ciega estaba? O quizá yo misma, solo era puro egoísmo. Me preocupaba por gente que, pese a mi relación con Ana, apenas conocía, y dejaba de lado, ignoraba, la tragedia de mi madre. Mi tía, sí tenía los pies en el suelo. Decidí amarla. Y amar también a mamá. Sí, a mamá. Nunca más pensaría en ella como madre. Era mi mamá.

¡Ana también decía ‘mi mamá’! Y tía Remedios, sería Remedios, o tía, a secas.

Subí con mamá a su alcoba. Elegí un traje estampado con colores verde, rojo y amarillo y tonalidades suaves. Vencí sus mil reparos y se vistió.

Cerca de las once, salimos a la calle. Se cogieron del brazo. Yo caminaba al lado de mamá.

—¿Preferís Zeus o Capote? —ofrecí, por evitar Herradores y no salir del entorno de Ramón y Cajal

—Por Capote irá bien —creo acepta Remedios—. Dos capotazos y nos plantamos en el Iruña, en medio de Herradores. A lucir palmito, hermana.

Ocupamos una mesa. Remedios pidió boquerones, pulpo a la gallega, anchoas y boquerones. Vino rosado para ellas, y cerveza para mí.

—¿No has pedido demasiado? —asustada mamá.

—Cualquier día tomamos esto mismo, pero junto al mar. Seguro sabe diferente.

La miré. Había pedido de memoria, sin mirar la carta. ¿Tanto se conocía el local? Desde mi regreso, ellas, prácticamente, no salían de casa. Alguna visita sí recibían. Yo había empezado a salir la semana pasada. Remedios me lo sugirió; que tratara con la cuadrilla.

—¿Qué miras? —me dice—. ¿Acaso nosotras no podemos correr mundo, como tú?

—Yo tampoco conozco el mar, tía. En Davis no hay mar.

—Pero nada de ir a Salou —sigue—. No quiero pasarme el día con la rebequilla al brazo y saludando a todo el mundo —se ríe—. Mirad —señala una mesa con dos parejas mayores—. Solo de vista los conocemos. A éstos, te los encuentras en Salou, y te saludan como si fueran amigos de toda la vida. Nada de Salou. A cualquier playa, que nadie nos conozca y podamos bañarnos desnudas.

—Estás loca, Remedios —se sofoca mamá.

—Loca me voy a volver como nos vea. Ni se os ocurra mirar —se encoge en el silloncito.

—¡Carmen! ¡Qué alegría verte!

Era Sagrario, la mujer de Carlos Díaz, un magistrado de la Audiencia Provincial, muy amigo de mi padre. Remedios la llamaba María del Sagrario. Se tenían especial encono. Y la sorpresa de ésta, creo, fue ver vestida a mamá tan alegremente.

—¿Te sientas con nosotras? —gentilmente mamá, tras el abracito y muac muac que se dieron.

—No sé... salí a dar una vuelta.

—Seguro te esperan en la catequesis —la largaba Remedios.

—No, no. Hoy no voy —sonríe y se sienta. Seguro que por fastidiarla.

—Decíamos de ir a una playa y bañarnos desnudas —con saña.

—No empieces, Remedios. Sabes que no me gustan esas cosas.

—De eso hablábamos, Sagrario. Ella decía que mejor una playa así, que en Salou, saludando a todo el mundo —apacigua mamá.

—¡Ah! Es cierto, allí saludas a todo el mundo. Creí pretendía picarme, como siempre —sonríe a mamá—. Me gusta hayas dejado el negro —toma su mano.

—¿Te encuentras bien, María del sagrario? —la mira, extrañada de sus palabras.

—No creas que muy bien, Remedios —de la mano de mamá, a la de Remedios.

—¿Qué te ocurre? —acepta su mano, y la acaricia. Al momento, la otra la retira.

—Tonterías, solo tonterías —asoma un proyecto de sonrisa—. Un vino sí me tomaría. Enseguida os dejo. No quiero molestar.

—Tendrás que quedarte un rato —mira mi tía a una mujer que se acercaba.

Era Carlota, una de sus amigas habituales. Una pesada metomentodo. Llegó a a la mesa, saludó a Remedios e hizo ademán de tomar una silla.

—Carlota —seria Remedios—. Solo hay cuatro sillas y están ocupadas. Busca otras con quien sentarte —le suelta.

Se sonrojó y, muy ofendida marchó. Mama y Sagrario miraban a Remedios.

No se creían la escena.

—¿Qué te ha dado? —asustada mamá.

—Ya tenía ganas de cantarle cuatro frescas —se acaba el vino y pide una cerveza.

—La verdad es que no sé como la aguantabas —ríe Sagrario y toma de nuevo su mano.

—Cuéntanos qué te ocurre, Sagrario. ¿O no hay confianza? —sonríe y acaricia más su mano.

¡Remedios le había quitado el ‘María del’!

Mamá la miraba alucinada.

—No sé... solo son sensaciones. Raras sensaciones.

—¿Te crees diferente a las demás? —lleva su otra mano a la de ella—. Si tu marido te engaña, lo tomas o lo dejas. Todos los hombres son iguales —mira a mamá.

¿Porqué la miró a ella?

—Claro, tu ves los toros sobre la barrera —opone Sagrario.

—Me parece que empiezo a ver el toro, sí —ríe y lleva una mano a la frente de Sagrario.

—No es para tomárselo a broma, Remedios —tercia mamá.

—No es broma, Carmen —toma la mano de Remedios y la besa—. Estoy convencida que mi marido se entiende con otra o con otras. No sé qué hacer.

—¿Quieres venir a casa? —ofrece Remedios—. Seguro Carmen quiere hablarte.

—¿Tú, no? —confundida Sagrario.

—No, cariño. Yo solo los veo desde la barrera.

Miré a mamá. Enrojecía. ¿De qué hablaba Remedios?

—¿No te importa hablar conmigo, Carmen? —como suplicando.

—No, Sagrario. Si tan convencida estás, quizá sea conveniente hablemos —se levanta.

—Id, id —concede Remedios—. Más tarde vamos nosotras.

Se levantaron. Sagrario nos besó y fue con mamá. Ésta la tomó del brazo.

—¿Qué ocurre, tía? —me asusté.

—Problemas de mujeres. Anda, vamos al Plaza. Corre más el aire.

Pagó las consumiciones y caminamos el corto recorrido. Me cogí fuerte del brazo. ¿De verdad esta mujer era mi tía Remedios?

Pidió cerveza y montaditos de bonito. Como en el Iruña, sin preguntar qué tenían o dejaban de tener. Y encima había llamado a la camarera por su nombre.

—Tu amiga... Nos contaste que tenía treinta y cinco años y que, quizá, la acompañaría una doncella. .

—¿Y? —comprendo menos que nada.

—¡No es oro todo lo que reluce! Cuando anunciaste que quizá ella viajara contigo... a tu padre se le hizo la boca agua.

—¿Se le hizo la boca agua? ¿Qué quieres decir?

—Pero que tonta eres, cariño. ¿No lo entiendes?

—No, nada entiendo, Remedios.

—En estos dos años últimos le dio por salir con otras. Feliz se sentía él con la idea de tener a mano en casa, una, o quizá dos mujeres para su recreo.

¡Qué decía!

—¡Bien que le puse los puntos sobres las íes! Tu madre callaba. Ya habló cuando supo de su primer desliz y nunca más le permitió intimidad alguna. Por no hacerte un feo, acordamos que si venían, tú te alojarías con ellas en el hotel, no en casa.

Empezaba a comprender, aunque la sorpresa por lo oído me estaba taponando las entendederas.

—Por eso, nadie mejor que Carmen para hablar con esta pobre.

—Pobre... parecía la tomabas cariño —arriesgo.

—Hoy estoy aprendiendo mucho, Ana. Aguantaba a Carlota, que es estúpida, y marginaba a la otra, que, aunque apocada, es buena persona.

Sentí deseo de besarla. Un beso de amor, fuerte y hondo. ¿De verdad era mi tía?

—¿Qué te mueve a preocuparte por esa familia americana? —de sopetón—. Y a mí, no me vengas con cuentos chinos. La verdad y solo la verdad. A ver si empezamos a ser una familia.

—Estoy enamorada de Ana Yagüe —arriesgo—. Tuvimos una relación.

—¿Tuvisteis? —me mira.

—Nos peleamos. Me dijo que no quería volver a verme.

—Ah, bueno. Si solo fue eso, ningún problema. En nada la olvidarás. Vive la vida, cariño.

—¿Tan fácil te parece?

—Ya sabes que lo mío es ver desde la barrera. Pero poco ánimo veo en ti de recuperarla. Ni siquiera cuando llega el otro, y dice te alejes de ellos, reaccionas. Has de madurar, cariño. Anda, volvamos a casa. Espero no se hayan metido en la cama para narrarse sus penas —sonríe.

Me dejó sin habla.

—Cuéntame de tu amor —pide.

Tomó mi cintura, cruzamos Herradores, atravesamos Capote y subimos hacia Caballeros.

Le hablé de Ana. Vaya si le hablé. Ella me escuchaba y me apretaba de tanto en tanto.

Nadie había en casa. O abajo, no. Ni en la sala, ni en la cocina.

—Habrán ido a pasear por la orilla del Duero —sugiere—. Preparemos la comida.

El bolso de Sagrario estaba en la sala, y me dice que han ido a pasear. Muy socarrona estaba resultando.

Preparé la ensalada y saqué el gazpacho de la nevera. Remedios freía bacaladillas que se mordían la cola.

—¿Cuántos cubiertos? —la miro.

—¿Crees se han ido al Parador a comer?

Salió de la cocina.

—¡Carmen! —grita desde el pie de la escalera—. Acabad ya; la comida ya está en la mesa —añade bajando volumen.

Volvió a la cocina.

—Siéntate, y ni mires hacia la puerta.

Las oímos bajar. Y el abrir y cerrar de la puerta de la calle. Mamá, un poco azorada, entró y se sentó a mi lado.

—¿Sagrario? —pregunto.

—Se ha ido corriendo. Ni sabíamos qué hora era —sonríe—. ¿Qué comemos?

—Bacaladillas, para no variar tu dieta —responde Remedios con naturalidad.

¿Dijo lo que dijo y en el sentido que creí lo había dicho? Contuve la risilla.

—Mucha guasa te llevas, hermana —sonríe ampliamente mamá.

—Ana, está enamorada —sirviéndole la ensalada, Remedios.

—¿Se ha decidido Carlitos Díaz? —me mira sorprendida.

Éste era un amigo de la cuadrilla, hijo de Sagrario y del magistrado.

—No, Carmen —corrige—. La afortunada se llama Ana Yagüe.

Desconcertada, mamá la mira, me mira a mí. Ya ni sabe dónde mirar.

—No te enteras. Es la hermana del sujeto ese que la ha llamado esta mañana.

—¿Te gustan las mujeres? —mamá, con los ojos muy abiertos.

—Mira quien fue a hablar —sonríe condescendiente—. Ana y yo hemos decidido ser una familia. No más secretos. Cuéntanos qué ha ocurrido arriba.

—Ni yo misma lo sé, Remedios —toma su mano—. Al llegar a casa, pensé estaríamos mejor en mi alcoba. Para que no se sintiera violenta por vuestra presencia. Nos sentamos en los silloncitos. Según hablaba, aumentaba su llanto. La senté en la cama, y la abracé. Por consolarla…

—Y os habéis consolado bien a gusto —zanja Remedios.

—No es como crees, Remedios —protesta mamá.

—Ni idea. Nunca he estado en la cama con una mujer. Ese no es el problema, Carmen. Y come pescado, que está bien rico.

—¿Cuál es el problema? —me inmiscuyo.

Mamá, la mira también.

—Tomar decisiones. ¿Qué habéis decidido?

—¿Decidir? ¿Qué teníamos que decidir? —no entiende.

—Tú, supiste decidir rápida. ¿No habéis hablado de su inmediato futuro?

—¡Remedios! —furiosa mamá, mirándome.

—Sin secretos, hermana, sin secretos. Ana ya sabe qué ocurrió en esta casa. Así, que no dramatices.

—De acuerdo. Lo asumo —toma mi mano—. Nada hemos decidido. ¿Qué íbamos a decidir en un mar de caricias? Nos llamaste, y, al ver la hora, ella salió corriendo.

—Bien corrida espero —reía a gusto—. ¡Perdón! Era broma. O no sé. Eso suele ocurrir sobre una cama, ¿sí? —vuelve a reír.

—Que morbosa eres, Remedios —se apunta mamá a reír. Para—. Ella estaba muy confundida por lo de su marido. Y tras lo nuestro, supongo irá a más su confusión.

—¿No estas tú confundida? —la mira Remedios.

—No, hermana. Gratamente sorprendida. Hemos gozado una barbaridad; me gusta Sagrario y pienso seguir con ella. Que se joda Carlos Díaz. ¿Os parece mal?

—No estamos para juzgar, cariño. Solo para ayudarte.

Asistía a aquel diálogo, impresionada por la crudeza y sinceridad del mismo.

Tomamos el postre, preparé el café y lo serví.

—Lo tomaré arriba —coge mamá su servicio—. Tengo mucho que pensar.

—Te acompaño —la sigue Remedios.

Subieron y dejaron todo por limpiar.

Empecé por los vasos, cubiertos y platos, y seguí por lo demás. Bien limpia iba a dejar la cocina. Recordé cuando Ana hizo aquel huevo frito y la cara asustada de María cuando vio el estropicio. Difícil sería convertir en ‘cocinilla’ a Ana. Me dio la risilla. Quise imaginar el cuerpo de Sagrario, rodando con el de mamá por la cama. No pude. Vestía tan casta que saber de su desnudo era harto difícil. ¡Y estábamos en agosto! Además, tampoco me había fijado tanto en ella. Buen pecho, sí le suponía. Sus brazos, manos, tobillos y cuello no desentonaban. Me dio que tendría buenas pantorrillas. Tenía buena barbilla y su cara era agradable. Sus ojos... bueno, en adelante me fijaría en ellos. Y su edad, sería como la de mamá. Carlitos era de mi edad, e hijo único.

Con el trabajo que tenía pendiente y me dedicaba a perder el tiempo en tonterías. Me dio la risilla. Era incorregible. Creo que mamá veía con ojos de yerno a Carlitos. Como Sagrario se divorciara y casara con ella, en vez de hijo político, sería hijastro. Hijo, al fin y al cabo.

Corrí a mi habitación.

Arranqué el MacBook, abrí el Pages y me puse a pensar en todo lo que había oído contar a Ana y a los demás en Sonoma.

Escribía tan rápida como mi pensamiento. Era muy buena mecanógrafa. Ya después pasaría el corrector.

Me pareció oír grititos. Me extrañé. Dejé de escribir y presté toda mi atención. Grititos eran, sí; más risitas, voces y gemidos. Me asusté. Salí al pasillo. Se oían con más claridad. Procedían de la alcoba de mamá. ¿Habría vuelto Sagrario y no me enteré? Acerqué la oreja a la puerta. Nada de Sagrario. Era las voces de mamá y Remedios. También el resto del ajetreo sonoro lo montaban ellas. Me llevé las manos a la cabeza. De puntillas regresé al cuarto y cerré la puerta.

Tenía que digerir aquello. Sentí total confusión. Remedios siempre había mostrado animadversión por los hombres. Ni se inmutó cuando le dije que amaba a Ana, y ya supuso que la charla de mamá y Sagrario, acabaría en la cama. También dijo que no estábamos para juzgar. ¿Pretendía yo juzgar su comportamiento? Bueno... bien me escandalicé al principio al pensar que mi madre y su hermana se estaban dando un gusto de escándalo. Sin secretos en la familia...

Si me contaban este encuentro, me harían muy feliz.

Hice un esfuerzo por quitarme del pensamiento ese suceso. Lo conseguí y volví a mi ejercicio de memoria. Cundía bien el trabajo. Me propuse acabarlo esta tarde. Pero... Ana aparecía en mi memoria al recordar lo que me contaba, y recordé nuestros íntimos momentos, los junté con los que estaban viviendo en la alcoba, enfrente. Me excité de tal manera que acabé sobre el lecho, desnuda. Me masturbé. ¡Vaya si lo hice! Me fue bien. Totalmente relajada seguí con el trabajo. Llegado un punto, decidí que no había más recuerdos a aportar.

Corregí las faltas y el estilo. Sus puntos, párrafos... Lo mejor que supe, para hacerlo totalmente legible y comprensible.

Llamaron a la puerta.

—Pasa. Está abierto —contesto.

—Vamos a salir a tomar algo. ¿Te animas?

Mamá me hablaba. Me hubiera parecido todo normal, menos su desnudo.

—¿Qué miras? ¿No estás tú desnuda también? —sonríe—. ¿Vienes o no?

—Sí, sí —me cubro el pecho con los brazos—. Me visto y bajo.

Estaba desnuda, sí. Tras darme gusto, me puse a escribir, sin vestirme. Ni me acordaba.

Miré el reloj. Las siete y media. ¿Sobre las tres de la tarde habían subido a tomar el cafe? ¡Menuda marcha la de estas maduritas! Me dio la risilla.

Me duché, puse guapa, y bajé.

Todavía no habían bajado. Me serví una copa de vino blanco, frío. Me senté.

A mitad de la segunda copa, aparecieron. Guapas se veían. Pero era su rostro radiante lo que destacaba.

—Y esta mañana nos tirábamos los trastos a la cabeza —les sonrío.

—Todo tiene su fin, y su principio, hija —me besa en los labios.

—¿Habéis quedado con alguien? —bien arregladas, sí van.

—No cariño. A lucir palmito, a ver si encuentro novia —ríe Remedios—. Si te encuentras con la cuadrilla, te vas con ellos. Sin problema.

—Paso de cuadrilla hoy. Mejor con vosotras. ¿Nos vamos?

Salimos a la calle. Me sentí un poco decepcionada. Esperaba me comentaran su encuentro. Caminábamos, Caballeros abajo. Yo en el centro, ellas prendidas de mis brazos.

—¿Crees se lo tengo que decir a Sagrario? —mamá, preocupada a Remedios.

—Carmen. Si pretendes una relación estable con ella, debes decírselo. Una pareja no debe ocultarse nada. Si lo comprende o no, es cosa suya. Ya somos mujeres maduras.

—No sé... Decirle el primer día de nuestra relación, que me he acostado con otra...

—¡Eh! No soy otra, ni la otra. Soy tu hermana.

—Tienes razón, Remedios. Somos mujeres maduras y sensatas. Se lo diré.

Cruzaban las frases ante mis narices. Estaba alucinada.

—¿Habláis de? —me hago la loca.

—Del buen café que hiciste, cariño —ríe Remedios— ¿Te crees nos vas a engañar? Sabes bien que hemos gozado juntas toda la tarde.

—Bueno... algo intuí... Como también subí arriba y no oí que la puerta de mamá se abriera...

—¿Y? —me mira mamá.

—Nada, nada. Me parece muy bien. Sois maduras y sensatas —sonrío.

—Seríamos insensatas si pensáramos que tú no debes compartir con nosotras —apunta Remedios.

—¿Qué? —me asusto—. Naturalmente. ¡Ya no hay secretos! —sonrío nerviosa.

—Muy bien —zanja Remedios—. Entonces hoy no le dirás nada a Sagrario.

—No creo la veamos, Carmen.

—Esto... —no entiendo—. ¿Porqué no decirle hoy a Sagrario?

—A ver. No querrás tu madre le diga que hoy se ha acostado con una, y mañana le diga que con otra más. No es plan. Todo de sopetón.

—¿Qué? —me lleno de pánico—. ¿Pretendéis me acueste con vosotras?

—Naturalmente, hija. La familia unida, jamás será vencida —ríe mamá.

Llegamos a Ramón y Cajal.

—Aquí, en Capote —señala la terraza—. Me voy a poner las botas con queso de Oncala. Sentadas, hablaremos mejor.

Intentaba razonar. Traducir las palabras de mamá y Remedios. ¿Cómo se les podía ocurrir tal barbaridad?

Pidió Remedios una botella de rosado fresco, y toda la gama de montaditos de Oncala que tenían en el bar.

—¡Ana! ¡Qué vida llevas!

Me abrazaron por la espalda. Me giré. Ante mí, bien sonrientes, Rosa y Elena, dos amigas de la cuadrilla. De las de toda la vida, que se dice.

—¡Qué bien se te ve! —exclama Elena.

Me levanté para saludarlas. Saludaron a mamá y Remedios.

—¿Deseáis tomar algo? —ofrece gentil mamá.

—No, muchas gracias, señora. Hemos quedado con la cuadrilla. Ibamos a cruzar Capote para llegar a Herradores. Vimos a Ana, y quisimos saludarla.

Se despidieron. Me senté de nuevo.

—Bien, Explícate, Ana —toma mi mano Remedios, y juega con ella.

—¿Me explique yo?

—Naturalmente. Parece no te convenza la idea.

—Es un locura. ¿Cómo me voy a acostar con mi madre y mi tía?

—Así, no lo dices por nada referido a Ana —apunta mamá.

—¿Ana? ¿Qué pinta ella? —no entiendo.

—Nada. Según has objetado, no pinta nada. Así que ciñámonos a la cuestión familiar. No te ha parecido mal, ni escandalizado, que nos acostemos las hermanas. ¿Crees que una hija es más que una hermana? ¿Estás hablando de pecado?

—No hablo para nada de pecado, Remedios. Solo que me da... no sé qué. Me parece morboso.

—Déjala, Remedios. Si no quiere, no quiere —zanja mamá.

Hervía mi cabeza. El problema era que una parte de mí, sí deseaba compartir con ellas.

—Dime, Remedios. ¿Porqué deseas compartamos las tres?

—Te seré bien franca, cariño. Desde niña he tenido clara mi orientación sexual. Y me ha atraído alguna que otra mujer a lo largo de mi vida, pero nunca lo bastante para entregarme. Me masturbo como nadie. Mejor eso, al mero placer por el placer. Espero el amor de mi vida. Sé que llegará. Hoy, por primera vez he tenido una relación, cuerpo con cuerpo. La he buscado y provocado. Y me ha gustado. Quizá pienses que me contradigo cuando digo que no me gusta el placer por el placer. Y no me contradigo. Hoy hemos iniciado una nueva etapa familiar. Sin secretos. Tú te has decidido a confesar que tu amor es una mujer; Carmen ha descubierto, no solo el sexo con mujer, sino a una mujer que desea sea su pareja. En este contexto, si todo lo vamos a compartir, entiendo que nada hemos de dejar de compartir. No quiero placer, por placer. Nos amamos y quiero placer en el marco de la familia. Así de simple.

—¿Y tú, mama?

—Bueno... A más de lo que ha expuesto Remedios; si saliste de mí y me produjiste dolor, es justo que, de tanto en tanto, entres en mí y me des buen gusto. Como para compensar. ¿No te parece? —sin rubor alguno, me besa en la boca en medio de la terraza.

Evaluaba las razones de una y otra. Bueno, la de mamá me pareció muy fuerte, pero no dejaba de tener su razón reivindicativa. Por no decir de la rúbrica con su lengua.

—Acepto, con una condición. Que cuando una diga, "basta", se acepte su renuncia, sin resentimiento ni fractura de la familia. ¿Entendéis?

—Perfectamente, cariño.

—Hace un momento le decía a Remedios que si no querías, no insistiera. Nada has de temer.

—¿Has trabajado mucho? —se interesa Remedios.

—¡Oh, sí! —respiro, al cambiar de tema—. Ya he pasado a texto todo lo que recuerdo me contaron sobre el padre y el abuelo. Mañana prepararé una relación cronológica de hechos.

—¿Y adónde te va a llevar esto, hija? ¿No es más fácil hables con esa mujer y le expliques qué ha ocurrido y saber qué piensan realmente allá? No me gusta pierdas el tiempo para nada.

—Lo he pensado, pero he desechado la idea, mamá. Haré por desvelar estos misterios. Si lo consigo, los llevaré allá. Si de verdad no les interesa, y ella tampoco sigue interesada en mí, regresaré con vosotras. Tanto me da perder esa beca. Otra cosa saldrá.

—Si necesitas nuestra ayuda, lo dices cariño —se levanta—. ¿Damos un garbeo por Herradores, o volvemos a casa?

—Mejor a casa, Remedios. Si Sagrario estuviera por ahí, sería con su marido, y ningunas ganas tengo de topar con él. Cenamos pronto y nos acostamos. ¿Os parece?

Caminábamos hacia casa. Sentía flaquear mis piernas y ardía mi cuerpo.

—¿Os apetecen chuletitas y unas patatas fritas para cenar? —ofrece mamá.

—Nos apetecen. ¿Verdad, Ana?

—Sí, sí. Lo que queráis.

—Ves preparándolas, Carmen. Enseguida ponemos la mesa.

Remedios me tomó de la mano y me llevó a la sala. Se tumbó sobre el sofá.

—Ven, échate sobre mí —extiende sus brazos—. Bésame por favor. Me muero de vergüenza.

Me puse de cuclillas sobre su vientre. Una mano acariciaba sus pechos, la otra, a mi espalda, la deslicé entre abriendo sus muslos. Temblaba su cuerpo. Cerró los ojos y abrió su boca. Me incliné y la besé despacio, ofreciéndole mi lengua. Abrió los ojos, sonrió y me abrazó con fuerza, entregando toda su boca. Estiré mis piernas y nos pusimos de costado. Sin dejar de besarnos, llevé sus manos a mis muslos, a mis pechos y mis manos en los suyos. Arriba, abajo.

—¿También tuviste vergüenza con mamá? — la miro sin dejar de acariciarla.

—No cariño. Con ella, no. Tenemos la misma sangre, al cien por ciento. No hables. Bésame, méteme mano sin reparo, por favor.

Por unos diez minutos gobernó el descaro en la penumbra de la sala.

—Ya está, cariño —alza su cuerpo—. Bien me has desfogado —sonríe—. Pongamos la mesa.

—¿Calentabais motores? —ríe mamá, al vernos entrar sofocadas—. Venga, poned los cubiertos, que esto ya está.

—¿No calientas motores con ella? —curiosa, Remedios.

—No. Para nada. Ninguna vergüenza tengo para gozar con mi hija. Me parece lo más natural del mundo. Venga, comed, que frías no valen nada.

Sin tomar café, amarraditas las tres, subimos a la habitación de mamá.

—— *** ——

Nuestro acoplamiento, fue perfecto. Mamá era una perfecta organizadora. No nos dio tregua.

Nuestra primera noche juntas, resultó a pedir de bocas.

Desperté, y ellas ya no estaban en la cama.

Miré el reloj. Las ocho y cuarto de la mañana del jueves.

Me duché, arreglé y bajé a la cocina. Ellas ya desayunaban.

Los besos que recibí confirmaron la satisfacción nocturna. Ya nada sería como antes.

Hablaban de Sagrario. Mamá se mostraba reacia a explicarle a aquella nuestro nuevo modus vivendi.

—Que no, Remedios. Que le puede dar un infarto, o salir corriendo. ¿Cómo va ella a aceptarlo? Ni siquiera sé como quedó tras nuestro encuentro. ¿No os extraña no me llamara en toda la tarde?

—Quizá ella esté pensando lo mismo, Carmen. Ya pareces Ana. ¿Porqué os da miedo llamar a vuestro amor? A las diez la llamas. Hablando se entiende la gente. Y no has de anunciarle, de sopetón, a bombo y platillo nuestra relación. Amarra primero la vuestra. Después ya veremos.

—No sé, Remedios, no sé —me mira—. ¿Qué has de hacer esta mañana?

—Primero, acabaré la relación cronológica. Si termino pronto, pensaba viajar a Logroño.

—¿A Logroño? —me mira Remedios.

—Sí, tía. Quiero ir a una hemeroteca. Según parece, en los años cincuenta, solo había un periódico, y tienen microfilmes de esa época. Puedo consultar, día a día, lo ocurrido en determinadas fechas.

—Si quieres perder el tiempo... —sonríe mamá—. ¿Y Remedios, no puede acompañarte? Dos buscan mejor que una. ¿No crees?

—Carmen, Carmen, Carmen —ríe Remedios—. Si quieres quedarte en casa sola con Sagrario, lo dices. No me mandes a sitios con telarañas.

—Me iría bien tu ayuda, tía. De verdad. Además, conoces Logroño mejor que yo.

—¡Menudas conspiradoras estáis hechas! —ríe—. Bien, no se hable más. Acaba ese trabajo, y si es una hora decente, nos vamos a Logroño. Pero si esta noche se queda Sagrario, tendrá que compartirnos. Aunque solo sea un ratito. La familia unida, jamás será vencida. Lo dijiste tú, hermana. ¿O Sagrario no es de la familia? —sonríe aviesa.

—Me das miedo, Remedios —se asusta mamá.

Subí y me puse a trabajar.

Un coser y cantar me resultaba.

En octubre de mil novecientos cincuenta y cuatro, ocurrieron los hechos principales. A primeros, en un vertedero de Lardero, pueblecito cercano a Logroño, hallaron restos de papel guillotinado. Se suponía era una imprenta clandestina del peligroso Laureano Cerrada. Seguro fue noticia de primera plana en aquellos tiempos. Los sucesos del puente de hierro ocurrieron en vísperas de una visita de Franco a Logroño. Ésta se produjo los días 15 y 16. ¡Más claro agua! Si el general había visitado al abuelo de Ana, forzosamente tuvo que producirse en uno de estos dos días. Y también debía ser noticia destacada.

En la tarde del quince de marzo de mil novecientos cincuenta y cinco, falleció el abuelo. Podría haberse publicado alguna esquela, o noticia de su muerte. ¡El buen hombre trabajaba en el periódico!

Por último, tenía la referencia, en octubre del cincuenta y cinco, de la visita de una delegación americana de viticultores americanos, interesados en conocer los procesos de producción del vino riojano.

Ya tenía bien definidas las fechas de búsqueda en la hemeroteca.

Según el relato, el abuelo se había casado en el cuarenta, pero no decía su edad. Por curiosidad, metí el usb y miré su partida de nacimiento. A los treinta años se había casado el buen hombre. Y según el relato, bien joven había iniciado su profesión de cajista en el periódico ‘La Rioja’. ¿Saldría su nombre en la mancheta del periódico? Y había vuelto al mismo, por seis meses, en el cincuenta y cuatro. ¡Otros datos a tener en cuenta!

Copié los ficheros en el usb, e imprimí una copia. Guardé las hojas en carpetillas y las metí en mi portafolios.

Bolso colgado al hombro, portafolios en mano, y rebequilla en el brazo, bajé a la cocina.

—¿Remedios?

—Arreglándose el palmito, hija. Dice que las logroñesas están apetecibles. Una miaja salida anda tu tía —ríe a gusto.

Apareció Remedios. Guapa sí iba. Pero además, con una maletita y su neceser.

—¿Dónde crees vamos? —sorprendida me quedo.

—Una noche de desenfreno en Logroño, cariño. No pretenderás volvamos hoy. Venga, sube y coge ropa elegante.

Miré a mamá. Esperaba su apoyo.

—Si tanto tienes que buscar, no pretenderás hacer el trabajo en un solo día —me dice mostrando amplia sonrisa.

—!Buena pareja estáis hechas!

Subí y preparé la maletita.

A las once de la mañana abandonamos Soria.. En poco más de una hora estaríamos en Logroño. Buena hora para iniciar la búsqueda en la hemeroteca.

No era tan mala idea hacer noche allá. Dispondría de todo el viernes también. Salvo que a tía Remedios no le diera por volver antes.

—Tú entiendes mi insistencia para compartir con Sagrario, ¿verdad? —amasa bien mi muslo.

—Pues...

—A lo hecho pecho, cariño —sonríe al llegar a mi ingle—. He dado un paso adelante, he conocido el sexo y no quiero renunciar. Soy mujer muy caliente. ¿No lo notas?

—Demasiado lo noto, tía —la miro sonriendo—. Afloja tu ímpetu, que estoy conduciendo.

Dejó su mano en mi rodilla.

—Tú, en cuatro días te vas a Davis. Si Carmen sigue con Sagrario, me tienen que aceptar. Me volveré loca si no puedo compartir con ellas. ¿Entiendes? —pasa su mano a mi nuca—. Carmen no se da cuenta que el nuestro es sexo seguro, sin riesgos.

—¿Me explicas eso? —no entiendo.

—Supón que Sagrario, tras iniciarse la relación, deja a Carmen. ¿Cómo quedaría ésta? Mal, fatal, desengañada. Pero con nosotras a su lado. Para darle todo el consuelo del mundo. No queda sola.

—Una relación no se basa solo en sexo, tía.

—Por supuesto que no. Pero alivia tenerlo. ¿Te imaginas que un día, harta de masturbarme, me ofreciera a la primera que viera? No, cariño. Sería desastroso. Nada como el sexo en casa. Hasta que tenga a mi mujer y goce con ella.

—¿No nos dejarás compartirla? —río con ganas.

—Si ella quiere, sí.

—¿Y ya no compartirás con nosotras?

—Mucho compartiré. Siempre tendremos algún rato libre para estar. No querrás os deje por ella, me deje ella, y vosotras, con toda la razón del mundo, ya no me aceptéis. No cariño. Lo seguro, es lo seguro.

Su lógica era aplastante.

—¿Dónde vamos a ver los papeles?

—En la calle Rojales. Creo que en el centro.

—¡Y tanto que sí! Justo en la senda de los elefantes.

—¿Cerca de Laurel?

—Al lado. En cuanto lleguemos, lo primero que hacemos es tomar habitación. Hay buenos hoteles en la zona.

—¿Solo tomarla? —acaricio su rodilla.

—Y tomarnos, si quieres —con naturalidad—. Ya a la tarde nos ponemos a trabajar. ¿Te parece? —refugia su mano bajo mis bragas.

—Nos la vamos a pegar, tía —retiro su mano—. En la nuca, llévala a la nuca.

Entrábamos en Logroño.

—Aparcaremos en el Espolón, está junto a Sagasta.

Me fue indicando las calles y llegamos al aparcamiento subterráneo. Cogimos el equipaje y salimos a la esquina de la calle Sagasta. Eran las doce y media.

—Mira, ahí anuncian un hotel —señala Remedios.

‘Marqués de Vallejo’, rezaba ese nombre entre otros hoteles.

—Nos coge cerca de todo. Vamos a ver si hay habitación.

Estaba cerca, sí. En la calle con el mismo nombre. Su fachada era antigua, pero muy remozada. Su interior, totalmente moderno.

—La habitación más cara y con la cama más grande que tengan. Por una noche —responde Remedios sin titubear a la pregunta de la recepcionista.

Sonrió mirándonos. Nos pidió la documentación y rellenó la ficha.

—Siendo por una noche, tengo que cobrarles ahora —añade.

Pagó Remedios en efectivo. ¿Cuánto dinero llevaba en la cartera?

—No me gusta el plástico, cariño —me dice.

La pieza era amplísima y con mucha luz. La cama... si no llegaba a los dos metros por lado, poco le faltaba. Y muy cómoda.

—Nos ducharemos —mientras se desnuda.

Mamá y Remedios eran voluptuosas e incansables. Lo supe anoche, y lo refrendaba ahora con mi tía.

Sobre las dos menos cuarto salíamos del hotel.

—Comenzaremos la senda por Laurel, luego iremos a Portales —decidida Remedios y sorprendida yo.

—¿No viajabas con la catequesis?

—Sí Cariño. Aquí al lado está la catedral, y un poco más lejos, la subcatedral. ¿Porqué lo preguntas?

—No se... parece te conozcas muy bien la senda.

—Natural, cariño. En torno a las catedrales están todas las actividades viciosas.

—En esta calle, según los relatos, vivieron ellos —le digo al entrar en Laurel.

—¿Tú crees? No sé qué habría en esta calle hace sesenta años. ¿Preguntamos en cada bar por ellos? —sonríe y me planta un beso—. Tomamos vinos y tapas. Mejor que perder tiempo en un restaurante.

Recorrimos cinco o seis locales.

—Ya estamos en Rojales. ¿Dónde está la oficina esa?

Llegamos hasta el edificio de la hemeroteca. Obviamente, estaba cerrado.

Tuvimos suerte. Era jueves y abrían por la tarde. A las cinco. Mas solo hasta las siete. Y no había horarios el viernes. Solo en secretaría.

—¿No miraste el horario por internet?

—No, tía. A veces me olvido que estoy en España.

—¡No te vas a quejar! —me besa—. Buena siesta nos daremos hasta las cinco. Como ya sabemos los horarios, si hoy no terminas, volvemos la semana que viene. ¿No te parece?

Visitamos dos bares más y Remedios, presurosa, me arrastraba al hotel.

No, no era una queja mía por sus prisas. Solo relataba. Mi tía era extraordinaria en todos los sentidos. Deseaba gozar con ella, tanto o más. Sorpresa tendría Ana en nuestro reencuentro. Bien agotada la dejaría.

—¿Te has fijado? —me dice en el ascensor—. La recepcionista me comía con los ojos.

—¿Caben extrañas en nuestro manual? —la miro a los ojos.

—No, cariño. No caben. No somos viciosas con ajenas. Que busque en el libro de registro si hay alemanitas alojadas —sonríe mientras me besa.

—¿Alemanitas? —no entiendo.

—Sí mujer. ¡Ale, manitas! ¡Ale, manitas! —ríe con escándalo.

Al final, lo pillé. Estalló mi risotada.

—Ven, cariño. Luego nos duchamos.

Me lancé sobre ella.

—Bien viciosa me estás haciendo —la miro sonriendo mientras le lamo un pezón.

—No malgastes saliva, cariño. La lengua y la saliva, toda por el cuerpo.

—¿Y todo esto lo quieren ver hoy? —nos mira el empleado de la hemeroteca cuando le presento mi lista cronológica—. ¿Querrán copias? Me parece que tendrán que volver el lunes temprano. Hay que prepararlo.

—¿Por trescientos euros, lo miraría usted y nos lo dejaría preparado? —le dice Remedios, y yo busco dónde esconderme.

—Por quinientos, hecho —le sonríe el hombre.

Sacó Remedios su cartera y le puso los billetes sobre el mostrador. Rápidamente los amagó el empleado.

—Pasen mañana, antes de la una por secretaría, y lo tendrán preparado —sonríe desmesuradamente—. ¿A nombre de?

Sin creérmelo, le di mi nombre.

—¡Estás loca, tía! —le espeto en cuanto pisamos la calle.

—Sí, ya me has dicho que a veces olvidas estás en España —me sonríe y besa de premio—. Además, me he ahorrado quinientos.

—¿Le hubieras dado mil euros? —ni sé el tamaño de mis ojos.

—Naturalmente, cariño. No se trata de compartir solo cama —sonríe, me mira, y tiemblo—. Por cierto. ¿Qué prefieres, cama o tiendas?

—Si nos han quedado quinientos... —la abrazo fuerte.

Cogimos un taxi y dijo nos llevara al Berceo.

—¿Qué necesitas? —me pregunta cuando llegamos.

—No se... Vamos mirando tiendas.

—¿No tenías un compañero de Logroño?

—¡Mateo! —exclamo—. Me va a matar.

—¿Y eso?

—Tenemos que preparar un trabajo, y lo tengo abandonado.

—¿No lo llamas?

—No tía. Hoy, contigo. Ya le llamaré y le diré venga a Soria el lunes, si puede. Además, es agosto. Quizá ni está en Logroño. ¿Sabes? Por ese trabajo, conocí a Ana. Por una confusión de los correos.

—Me lo contaste ayer, cariño. Si quieres volverlo a contar...

Ni me acordaba que se lo había contado todo.

—Has de llamarla. No dejes pasar el tiempo. No me gustaría me la quitaran esas dos mujeres.

—¿Quitártela a ti?

—Naturalmente, cariño. Lo tuyo es nuestro. ¿Es guapa?

—¡Qué mala eres! —la abrazo—. Seguro has visto la foto.

—¿Es de ella? —sonríe—. Creí era de una modelo. Bien guapa es, sí.

Tomó mi mano y entramos en Zara. Fue eligiendo modelos de trajes de su talla y entramos en un probador. Se desnudó.

—Acaríciame, cariño —sonreía—. Desde que lo vi en una película, siempre soñé me metieran mano en un probador.

—¡Nos van a pillar! —me asusto.

—Come y calla, cariño — abre sus piernas y agacha mi cabeza.

No podía contener mi risilla. Callé y comí. ¡Bien su mano pujaba mi testa!

Satisfecha, cogió los trajes y los volvió a dejar al sitio.

—¿Cual es tu talla? —sonríe.

Me tomó bien las medidas en el probador.

—Volvamos al hotel. Necesito una ducha.

Sobre las seis llegamos. A las nueve, volvíamos a la calle.

Ni una hora estuvimos. A las diez, en el hotel. A las diez y cinco, en la cama.

—— *** ——

Un cosquilleo en el pubis me despertó.

—¡Tía! —exclamo sorprendida.

Ni pude decir más. Movió sus piernas con agilidad, las abrió y tapó mi boca. Sí me fije en la hora: las ocho de la mañana.

A las diez estábamos en la secretaría.

No veíamos al empleado que nos atendió. Empecé a creer que nos había tomado el pelo. Quedamos ante el mostrador.

—¿Ana Yagüe? —me pregunta una chica.

Asentí y me entregó un sobre pequeño acolchado. Salimos a la calle y lo abrí. En su interior había un usb y la hoja que yo le había dado.

—Esperemos no esté vacío —ríe Remedios—. Recojamos el equipaje y volvamos a Soria.

—Recogemos el equipaje y salimos, tía —digo con sorna.

—Sí cariño. Ya cargamos pilas.

—No llamamos a mamá en todo el día —recuerdo al arrancar el auto.

—Ni ella a nosotras, cariño. Estamos a la par. ¿Qué esperas encontrar en esos periódicos?

—Algún indicio que corrobore era verdad lo contado por el padre de Ana. No sé exactamente qué busco. Tras el fiasco del registro, espero un milagro o no sé qué.

Sonó mi móvil.

—Coge el bolso y contesta, tía.

—No, no. Ella no se puede poner. Está conduciendo el auto.

—¿Quién es? —me entran nervios.

—Enrique Blasco —dice.

—¿Enrique Blasco? —la miro—. Dile que en cuanto pueda, paro y le llamo. Por favor.

Dio el recado y colgó.

¡Maldita carretera! No veía espacio suficiente para aparcar.

—Tranquila, cariño —acaricia mi rodilla—. Cerca hay una estación de servicio. ¿Tan importante es?

—Enrique Blasco es el encargado del registro de San Leonardo. Con el que hablé la otra vez. ¿Para qué me llamará?

Paré en la gasolinera y llamé.

Quería hablar conmigo urgentemente. Hoy. Nada más me podía decir.

Le expliqué que regresábamos de Logroño y tenía que pasar por Soria.

Miré el reloj. Quedamos entre las doce y media y la una en el bar de jubilados.

—¿Buenas noticias? — me besa cuando arranco el auto.

—No lo sé, tía. Quiere hablar conmigo hoy. Nada más me ha dicho. Comeré en San Leonardo con él.

—¿Quieres te acompañe?

—No. Mejor no. Cuando llegue, os llamo. Además, tal vez esté Sagrario en casa. ¿La dejarías por mí? —con ironía.

—Por ti lo dejo todo, cariño. Es un gozo despertar a tu lado —acaricia mi nuca—. ¿Crees las voy a encontrar en casa? —se ilumina su carita.

—Apuesto que hoy la estrenas —río a gusto.

—Quizá... sea mejor darle el susto de una en una —sonríe aviesa—. Me gustará descubrir el misterio de su cuerpo.

—Sí es un misterio, sí. ¿Te la imaginas en traje de baño por Salou?

—Realmente, no —tajante.

Hablaba con ella, pero no me quitaba a Enrique de la cabeza. Bien claro había dejado que no quería volver a saber del tema. ¿A qué llamarme?

—Lo que sea, sonará, cariño. No le des vueltas a la cabecita.

—Ana nunca me despertó como tú, tía. Gracias.

—¿No? —extrañada— ¿Cómo te despertaba?

—¡Su doncella nos despertaba! —río más.

—¿Joven y guapa? —su tono lascivo.

—Y un cuerpo delicioso.

—¡A ver si vienen pronto! —su mano, levanta mi falda y llega a mi entrepierna.

La dejé hacer. Así me quitaba a Enrique de la cabeza.

—¡Tía! —había pujado de mis bragas y su cabeza alojada entre mis piernas.

—Calla y presta atención a la carretera, cariño.

¡Ventajas del cambio automático!

Abrí cuanto pude las piernas, metí mi mano derecha en sus senos y conduje, sin prisa, con mucha prudencia.

A la altura de Garray, paré su quehacer.

—¡Sagrario lo pagará! —ríe mientras me arregla la falda y su blusa.

—¿Cómo has podido estar tantos años sin buscar satisfacción con otra?

—Ya te dije. Mejor mi mano, que mal dedo por el ano. Además, ese desmedido deseo me ha venido de pronto. No sentía así antes. Y no estoy lamentándome, ¡eh! —sonríe.

—Tendrías que llamar a mamá. Decirle que llegas.

—¿Tú crees?

—Sí, tía. Deja sea ella la que decida. Así quieres hacerlo con tu mujer.

—Es verdad, Ana. No se puede medir con dos varas. Gracias. El domingo podríamos subir a Oncala. ¿Te apetece?

—Me parece muy bien.

—Se lo diré a Carmen, y prepararemos la jornada.

Paré ante casa. Toqué tres veces el claxon.

—¡Mala! —ríe y me besa, como venganza.

Se abrió la puerta de la casa. Sorprendida mamá, y la cabecita de Sagrario, tras ella.

—¡Pronto habéis llegado! —exclama.

Bajé del auto y las besé a las dos.

—Comeré en San Leonardo, mamá. Remedios te lo cuenta.

Arranqué el auto.

Ni quise ver los saludos de Remedios.

Desistí de pensar en Enrique. Ninguna idea se me ocurría. Me llené de morbo, imaginando qué habría ocurrido tras la entrada de Remedios en casa. No dejé de imaginar. Metí mi mano en mis bragas y conduje despacio. No iba de minutos más, o menos.

Cuando volviera a casa, cotejaría mi pensamiento con Remedios. Aposté que acertaría en la mayoría de ideas.

—¿Tomas algo? —me ofrece Enrique tras abrazarme efusivamente.

Acepté una cerveza. ¡Una gran cerveza! La necesitaba.

—¿Qué ha ocurrido? —con nervios.

—Tranquila. Luego hablamos. ¿Comerás aquí?

—Con esa idea he venido. ¿Me invitas?

—Por supuesto. Comeremos aquí. No lo hacen mal.

Marchamos al juzgado.

Buscó unos papeles. Se sentó y me ofreció asiento.

—Supongo que conoces a Jaime Yagüe Gálvez —me dice, sin más.

Me asusté. ¿De qué lo conocía él?

—Sí, sí. Es el hermano mayor de Ana, mi amiga. ¿Porqué lo preguntas?

—No he preguntado nada, Ana. He dado por supuesto que lo conocías. Yo lo conocí ayer. Vino acompañado de Carlos Díaz, el abogado hijo del magistrado.

—Lo conozco. Es de mi cuadrilla. ¿Y?

—¿No te sorprende haya visto a ese señor?

—No, y sí. Digo no, porque él está en Soria. El miércoles por la mañana tuve una breve entrevista con él. Y digo sí, porque no sé a qué vino a verte. Él no quería que se hiciera nada respecto a su padre y su abuelo.

—¿Lo has visto tú? Vaya, eso sí me sorprende. De la manera que habló de ti, creí no te querría ver ni en pintura —ríe.

—Me lo creo. Y más, tras la bofetada que le arreé por despedida —sonrío aviesa.

—Bueno, no nos perdamos entre matorrales. A lo que nos interesa. Ya te he dicho que estuve ayer por la mañana con ellos. Desde que se fueron estaba valorando si llamarte o no llamarte. Me he decidido, y te contaré de qué va el rollo.

—¿Y cómo te has decidido? —le sonrío.

—No me gusta que nadie me diga lo que debo hacer. Nada más llegar, el tío va y me ordena que, si aparecías por aquí, te prohibiera la entrada. ¿Qué te parece?

—¿No le dijiste que estuve aquí?

—Por suerte, no. Como llegó con tales humos, ya estaba por mandarle al carajo. Medió este Carlos, y seguimos adelante. También me llené de curiosidad por saber qué diantres quería.

Hizo una pausa que me pareció una eternidad. Bien asustada estaba.

—Como tú, quería conocer los asientos del registro. Le pregunté si tenía alguna copia de esos papeles, para encontrarlos antes y... ¡tenía los originales! —ríe a gusto—. Ya sabes que me muero por esos papeles... Me mostró las dos certificaciones. Hice como si las mirara, y le devolví la de su padre, arguyendo que era en el registro de Logroño, dónde tenían que mirar. ‘¿No se lo ha dicho su abogado?’, le dije. Bueno, eché mano al libro y, con parsimonia busqué el asiento. Mostré toda mi sorpresa al comprobar que era otra la persona anotada y no, su abuelo.

—¿Y? —en ascuas estoy.

—Quedó pálido. ‘Todo era mentira, todo era mentira’, gimoteaba. Añadió que era eso lo que quería comprobar y, ya sabiendo que su padre le había engañado, quiso marcharse.

—¿No se marchó?

—Pues verás. Si se marcharon, pero antes metí la pata.

—¿Qué hiciste?

—Este Carlos dijo que no todo estaba perdido. Que todavía tenían que visitar el registro de Logroño. Y yo, en vez de callarme, o quizá para reírme más de ese Jaime, dije que sí, que fueran, que le dijeran al encargado que iban de mi parte.

—Me he perdido, Enrique —no entiendo qué me dice.

—Verás, ese buen corazón que es Carlos, ni sé cómo, sabía que el abuelo de la mujer de Emilio había sido cronista oficial de Logroño en aquellos años. En cuanto llegaron al registro, lo primero que dijo es que venían de mi parte. Y tras comprobar que tampoco estaba anotada aquella partida, Carlos le planteó a Emilio que tenía que permitir vieran al viejo, para saber si él corroboraba alguna de las historias aquellas. Es un chico convincente, y Emilio aceptó. No tanta gracia le hizo a su mujer. Éste, para justificarse, le dijo que yo les había mandado y que, seguramente, les había dado el dato de su abuelo.

—¡Qué lío! —contengo la risilla.

—Ni te lo imaginas. Total, y en resumen. Que el lunes he quedado con ellos para recogerlos en Soria, y acompañarlos a Logroño a casa de Emilio, para ver al viejo.

—¿Y porqué me cuentas todo esto? No veo me afecte en nada.

—No lo sé —me mira y yo lo miro extrañada—. ¿Qué interés te mueve a ti? Según apuntaba este Jaime, tú solo pretendes venderles un cuento de hadas a su familia para acostarte con su hermana. Y que para conseguirlo querías averiguar toda la verdad y ello sería la ruina de la familia y de la empresa. ¿Qué parte de todo esto desconozco?

No pude contener reír. Me dio fuerte la risa.

—Te explico —espero a calmarme—. Respecto a su hermana, ella y yo tenemos una relación afectiva. Y es esa relación con ella, y el afecto a su madre y a su otro hermano, lo que me motivó para estudiar su árbol genealógico, y ver si tenía alguna relación con el nuestro. Vamos, saber si Ana y yo tenemos una relación familiar lejana. En cuanto a lo otro, hasta que Jaime me habló el miércoles, ni se me había pasado por la cabeza. Lo decidí más tarde. Así que, cualquier cosa que él diga al respecto, no es más que resultado de su mente enferma. Él es quien tiene miedo a que todas esas historias sean falsas, y la realidad resulte bien complicada.

—Espera, espera —me corta—. ¿Lo único que pretendías tú era conocer su árbol genealógico, y cotejarlo con el vuestro?

—Así es, Enrique. Ni más ni menos.

Le tocó a él la sesión de reír. Buena panzada de risa se dio.

—Entre estos papeles hay un documento que me tiene mosca —recupera la calma—. Es la resolución consular que da por concluso el expediente y garantiza la autenticidad de la documentación presentada. Este documento de falso no tiene nada. Es auténtico. Y una de dos, o se consiguió mediante soborno, o puede aportar dudas más que suficientes para conseguirse la inscripción en el registro de tales partidas de nacimiento. En aquellos tiempos, a los libros accedía cualquiera. Cualquiera pudo modificar, alterar o sustituir cualquier asiento. Supongamos, y es una suposición, que tales certificaciones fueran auténticas. Bastaría seguir el rastro hacia arriba, partiendo del presunto padre de Vicente Yagüe. Al mismo tiempo, ver los ancestros de tu padre. Si el algún punto coinciden, tendrías la prueba, teórica, que existe relación familiar.

—¿Teórica? —no entiendo.

—Sí. Piensa que no sabemos si el nombre del abuelo de tu amiga era Vicente Yagüe o no. Pero, ya sería un cuento de hadas más fiable y creíble que el que te dije la otra vez.

—Y nunca sabremos si era su nombre, o no.

—De momento, no, Ana —me mira— ¡Caramba! Hay otra vía para saberlo. ¡Las partidas de bautismo! No la del padre, que no creo lo pasaran por la pila. Pero el abuelo seguro sí fue bautizado. ¡Eran otros tiempos! ¡Y lo que dice la Iglesia, va a misa! Vamos, que tiene mayor valor documental una partida de bautismo que una civil. ¡Te lo aseguro!

—¿Y es factible averiguarlo? —sonrío.

—Poniendo patas arriba una iglesia. Afortunadamente me llevo muy bien con el cura párroco. No tendremos problemas.

—¿Te encargarías de ello? —a punto estoy de darle un abrazo.

—Podría hacerlo la semana que viene. Pero no se debe enterar ese Jaime, ni Carlos Díaz. ¿De acuerdo?

—Pierde cuidado. Nada les diré.

—Perfecto. El martes, me llamas y concretamos. De momento me tiene preocupado esa historia del lunes. ¿Vamos a comer?

Salimos del juzgado. Me colgué bien contenta de su brazo.

Comíamos a base de fritos. Chorizo, morcilla, costillas... Estaba todo bien rico.

—¿Cómo piensas adentrarte en el pasado? —se interesa.

—He hecho una relación cronológica de aquellos hechos. Los cotejaré con la prensa de aquellos tiempos. A ver si por ahí encuentro alguna noticia relacionada con ellos.

Le dio la risa.

—Disculpa, Ana —la contuvo—. ¿Y dónde vas a ver esos periódicos?

—En casa. Los tengo todos —presumo.

—¿Tienes en tu casa periódicos de esa época? —asombrado.

—En el bolso. En un usb. Me lo han dado esta mañana esta mañana en Logroño.

—¡Ni quiero saber cómo lo has conseguido! —ríe—. ¿Y si nada aparece?

—Pues, como lo que me importa es el árbol genealógico, y lleva buen camino... me olvido de rebuscar hacia atrás, y punto final.

—Será lo mejor Ana. Esa caja de Pandora puede ser muy peligrosa.

Tras tomar el café, regresé a Soria llena de contento.

Vaya con Carlitos Díaz. ¿Cómo habría contactado Jaime con él?

Y pensar en Carlitos, me trajo el recuerdo de Sagrario. ¡No había llamado a casa! Paré en un amplio arcén y llamé a Remedios. Salió el contestador automático. Llamé a mamá... y lo mismo. Dejé el mensaje de que ya regresaba a Soria. Tentada estuve de llamar al teléfono fijo de casa, pero no quise fastidiarles la fiesta. Si es que había fiesta camera. ¡Poco me costaba mal pensar! Reí con ganas.

Los viajes habían resultado realmente fructíferos. Deseaba llegar a casa y abrir ese usb. ¿Serían compatibles los ficheros? Me llené de miedo. Bueno, si no eran compatibles, volvía a Logroño y pedía al sujeto me los pusiera en formato compatible. ¡Bien había pagado mi tía por ellos!

Recordé lo que me había explicado Remedios acerca de las infidelidades de mi padre. ¡Nunca lo hubiera creído! Vino a mi memoria ‘Hechizo de luna’. Aquella hermosa película de Cher, Nicolas Cage y Olympia Dukakis y en la que ésta, sospechando de la infidelidad de su marido, se preguntaba porqué los hombres perseguían a las mujeres. Al final halló una respuesta convincente: el temor a la muerte les movía a ello.

De manera súbita murió mi padre. ¿Quizá sospechaba esa muerte y de tal manera, abandonándose a otras mujeres, quería escapar de ella?

Rebobiné, como cinta de vídeo, imágenes de mis padres hasta dos años atrás. Sin tener en cuenta los últimos diez meses, naturalmente. ¡Yo había estado fuera!

Avancé poco a poco repasando los momentos que coincidimos, por estar yo de vacaciones con ellos, por puentes o fines de semana... Una, dos tres... hasta no sé cuantas veces realicé este ejercicio de memoria buscando algún atisbo de malestar entre ellos. Ninguno recordé. ¡Bien llevaba mamá la procesión por dentro!

Ningún derecho tenía para juzgar a mi padre. Mejor dejarle descansar en paz.

Llegué a casa. Dejé el coche en el garaje.

Hacía un día de esos extrañamente normales de agosto. Tanto podía resultar tórrido como, de repente, caer una enorme tormenta.

Iba a entrar en casa y salía Remedios, con un paraguas en la mano.

—¡Anda, vámonos! —me dice—. Me apetece un poco de tapeo y fisgonear por Herradores y Collao.

Me extrañé. Eran poco más de las cinco de la tarde.

Tomé su brazo y caminamos hacia Ramón y Cajal. Ella no decía nada, y me mantuve a la expectativa.

Entramos en Capote.

Mau para mí, rosado para ella, pedí en la barra. Nos sentamos en aquellos enormes taburetes de hierro colado, frente a un barril que hacía de mesa.

—¡Ánimo! Eso hace falta en esta casa. ¡Disfrutar un día completo con ánimo total! ¡Por suerte, el domingo gozaremos de un buen día!

—¿De qué hablas, tía? —me siento perdida.

—¿Cómo te ha ido? ¿Qué quería ese señor?

Supuse que ella no quería hablar. Le expliqué con detalle mi encuentro con Enrique.

—¿Y a qué esperas?

—¿Qué? — me sorprendo.

—¿No te das cuenta? Debes llamarla, cariño. Ese sujeto te está haciendo la cama. Seguro ha contratado a esas dos fulanas para que la camelen.

—¿Dos fulanas? —no le entiendo nada—. ¿De qué hablas, tía?

—Cortita eres, cariño. Si él te dijo que tú sabes le gustan las mujeres, es que él lo sabe. Se las ha puesto en bandeja. Dos mejor que una. Apura la cerveza. Vamos a casa y la llamas.

Abonó la consumición y tiraba de mí hacia casa.

—Pero... —no entiendo nada—. Allá son las ocho de la mañana, tía.

—Mejor, que mejor. La pillamos en la cama. Sabremos con cuántas está.

—No sé si está en Davis o en Sonoma, tía.

—¿No tiene teléfono móvil? La llamas desde el fijo, y así nos enteramos todas. Y si hay que soltarle cuatro frescas, ya se las suelto yo.

Me asustó. Entramos en casa.

Al entrar en la sala quedé confusa. En el sofá, mamá tenía en brazos a Sagrario. Ésta lloraba como una Magdalena.

—¿Qué tiene? ¿Qué le pasa? —me asusté.

—Ya te lo he dicho, Ana —dice Remedios—. Ánimo es lo que hace falta en esta casa. Ya se le pasará. Tú, a lo tuyo —me da el teléfono.

Sagrario cesó el llanto de golpe, se incorporó y nos miró sorprendida.

—¿Qué pasa, Remedios? —no menos sorprendida mamá—. ¿A quién va a llamar Ana?

—A su amor, hermana. Nos la quieren quitar.

—¡Ah! En cuanto descuelgue, le gritas un ‘te quiero’ como una casa. Que se entere bien.

Me estaban poniendo nerviosa. La llorona, con una sonrisa de aquí a Lugo, tomando las manos de mamá.

—¿A qué esperas? —urge Sagrario.

Ni tenían intención de darme intimidad. Saqué el móvil, busqué su número y lo marqué en el fijo.

—Dale al altavoz, cariño —exige Remedios.

Una cosa era compartir todo... pero compartir con ellas mi primera charla tras mes y pico sin saber de ella, me parecía demasiado.

Nuestro gozo en un pozo. Nadie contestaba al teléfono.

—Otro rato probamos a llamarla. ¿Y qué te pasa a ti? —se acerca a Sagrario, la abraza y tapa su boca.

Cogidas de la cintura subieron las escaleras.

—¡Está loca! —ríe mamá—. Vamos a la cocina, hija. Tomemos una cerveza.

Saqué las cervezas, le di una a mamá, y nos sentamos ante la mesa.

—Soy la mujer más feliz del mundo, mamá —choqué mi botella con la suya.

—¿Aunque no sepas qué está pasando en América?

—Tampoco ella entendería lo que está pasando aquí, mamá.

—Sí, eso es verdad. Tampoco yo lo entiendo.

—¿Qué tenía Sagrario, con tanto llanto?

—Sí tiene buen llanto, sí —ríe—. Desde ayer por la mañana no ha dejado de llorar. Y de pronto, cambia, y se va a la cama con Remedios. ¿Nos lo sabría explicar Ana?

—¿No ha ido a su casa desde ayer? —atónita quedo.

—Ni quiere volver. No sé qué está pasando en esa casa.

—¿Sabes?

Le expliqué a mamá mi visita a San Leonardo.

—¿Puede seamos familia? —me mira sorprendida—. Bueno, que más da otro incesto. ¿Verdad? —sonríe.

No pude contener la risa. Reí fuerte, fuerte.

—No se os puede dejar solas. Lo estáis pasando en grande —Remedios, desde la puerta de la cocina—. Sagrario quiere hablaros.

Ésta a su lado. ¡Desnudas las dos!

—¡La verdad al desnudo! —exclama mamá y le da bien a la risa.

No sabía dónde mirar. Mentía. No dejaba de mirar a Sagrario. Nunca pensé pudiera tener ese cuerpo. Ciertamente, ‘el hábito no hace al monje’.

Sagrario se sentó junto a mamá. Tomó sus manos. Remedios, a mi lado. Me levanté y fui a la nevera. Saqué dos cervezas y las llevé a la mesa.

—Sé que Carlos me engaña. Con toda seguridad. Pero eso ya no importa, nada tiene que ver. Te quiero, Carmen —aprieta sus manos—. Y no me importa lo tengáis montado así. A nadie amarga una bandeja de dulces. Estaba en un error. Creo, sí merece la pena compartirlo todo con vosotras. Y si alguna vez me desdigo, tapadme bien todas la boca —sonríe—. ¿Quieres amarme, Carmen?

La abrazó fuerte mamá. Reía y lloraba.

—Y otra cosa —nos miró—. No pienso esconderme. Digan lo que digan.

—Pues salgamos a lucir palmito —propone Remedios y se levanta.

—Contigo voy a salir así a la calle —ríe mamá—. Anda, subamos y nos pondremos guapas.

Sagrario se mostraba remisa.

—¿No has dicho que no pensabas esconderte? —la mira mamá.

—Sí, Carmen. Pero yo no tengo ropa a vuestro nivel —lamenta.

—¡Ana! —rápida mamá—. Saca el auto. Nos vamos a Camaretas

Se vistieron y nos fuimos a Camaretas. Bueno, si llovía, allá no nos mojaríamos. Recordé nuestra visita ayer, al centro de Berceo, y me dio la risilla.

—¿De qué ríes? —intrigada mamá.

—Nada. A Remedios le encantan los probadores —reí.

—¡Anda! —exclama ésta—. No había caído. Buen lote nos daremos.

Mamá y Sagrario no entendían nada. O quizá sí. Callaron.

Equiparon a Sagrario. Me negué a probarme nada. Miraba alrededor, cuando las tres se metían en un probador. ¡No fueran a pillarlas!

El tiempo no estaba para lucir palmito alguno. Regresamos a casa.

—Prepararé yo la cena, Carmen —ofrece Remedios.

Si la debilidad de mamá eran las chuletitas, la tía era una virtuosa de la tortilla de patatas. Las hacía de gloria.

—Deja que te ayude, Remedios —me mira—. Mientras preparamos la cena, subid y le muestras tu habitación, hija.

Me sonrojé. ¿Estaba sugiriendo le hiciera el test de la vergüenza a Sagrario? Sería eso. Ésta me tomó de la mano y subimos.

Entramos en la alcoba. No sabía qué hacer.

—¿Es ella? —toma la fotografía de Ana—. Es muy guapa.

Me miraba de frente mientras, tomándome de la cintura, me empujaba hacia atrás, hasta que tropecé con la cama y quedé tendida. Ella sobre mí. Me besó.

—¿Te sientes violenta? —nota mi tirantez.

—No sé... extraña quizá —sonrío y respondo su beso.

Se incorporó y se desvistió.

—Me ha dicho Remedios que tenías curiosidad por saber de mi cuerpo —se desprende del sujetador y gira despacio en redondo.

Si tía Remedios sentía vergüenza en nuestro primer encuentro, ella, ni pizca tenía. Tomó las riendas y condujo, arte y poderío, hasta el final.

—Deja que te vista, hija —dice, mientras se levanta y puja de mi mano.

Me pregunté qué había hecho cambiar radicalmente a Sagrario.

Nos sentamos a la mesa. Remedios sirvió la tortilla. Esperaba el veredicto de Sagrario.

—Exquisita, Remedios, exquisita —alaba ésta y mira las cervezas—. ¿No tenéis vino tinto? Con vino sabrá mejor.

—Blanco o rosado fresco, Sagrario. No sé si habrá en la despensa.

—¡Esperad! —recuerdo las botellas Gálvez—. Tengo el vino adecuado para este manjar.

Me levanté y corrí a la habitación. Recordaríamos a Ana y beberíamos a su salud.

—¿Y este vino? —extrañada mamá.

—Es de las bodegas Gálvez. El vino que hace la familia de Ana —digo, henchida—. La tortilla te sabrá más a gloria con él, Sagrario. Es muy bueno.

—¡Anda la lista! —ríe Remedios—. Rompes con ella y te llevas sus regalos.

—Nunca rompí con ella, tía —ni me enfado—. Solo nos echamos los muebles a la cabeza —sonrío.

Saqué copas de vino y descorché la botella. Puse un poco en mi copa y les serví a ellas. Esperé a ver que decían

—Por suerte, no os echasteis las botellas a la cabeza —sonríe Sagrario—. Es muy buen vino, Ana.

Aceptamos su veredicto. Nosotras no sabíamos nada de vino. Beberlo, sí sabía Remedios. Pero rosado o blanco, y fresquito.

—Si es bueno, y es de Ana... brindemos por ella —sugiere Remedios.

¡Ésta no era mi tía! Reí con gusto.

Brindamos por ella y afrontamos la tortilla.

—Tendremos que comprar una cama mucho más grande, Carmen —entre bocado y bocado, y con naturalidad, Sagrario—. Para el lío está bien en montón, pero a mí me gusta dormir suelta.

—Pues de momento, dormiremos bien amarraditas las cuatro. ¿Lo resistirás? —mordaz, Remedios.

—Ya refresca por la noche. Amarraditas, me gusta —ríe mamá.

Como si tal cosa, comentaban.

—Así, ¿subimos a Oncala el domingo? —Remedios, con su idea.

—Me encantará, Remedios —apoya Sagrario—. Espero no se entere Carlitos. Se pegaría a rueda —ríe—. Siempre dice de subir a ese pueblo, y su padre le contesta que él solo va a sitios donde haya Corte Inglés.

—No cariño. Ni hablar. Cinco son multitud —irónica, Remedios.

—Pobre Carlitos... ¡En la cama con cuatro mujeres! —ríe a gusto Sagrario—. Tiene novia, y me da que es mucha mujer para él.

—¿Tiene novia? —ni idea tenía de ello.

—Sí, Ana. Una muchacha de Logroño. Es abogada también. A mí me gusta mucho, pero ya os digo, no la veo como mujer para él —se queda mirándonos—. ¿Os dais cuenta? A punto de meterme en la cama con vosotras, y hablo tan tranquila de mi ex marido y mi hijo.

—¿Ya te has divorciado? —sorprendida mamá.

—En cuerpo y alma, cariño. No hacen falta papeleos de juzgados —calla un momento—. ¡Perdón, Carmen! Sí nos harán falta para casarnos.

Indudablemente, Sagrario había tomado una firme decisión. Muy firme. ¡Y decíamos que era apocada! Contuve la risilla.

Por segunda noche me iba a quedar sin café. Hoy sí me apetecía. Me haría valer.

—Subid, subid —invita Remedios—. Os dejamos gocéis como matrimonio clásico un rato —sonríe—. Yo tomaría café, ¿tú?

¿Le apetecía café, o quería hablar conmigo?

Me levanté, preparé la cafetera y dispuse el servicio.

—Estoy asustada —me mira—. ¿Te imaginabas Sagrario pudiera ser tan fuerte y decidida?

—Para nada, tía. Sorprendida, pero sin temor alguno. ¿Porqué estás asustada?

—Asustada, impresionada... no sé, algo así. Pero no es el tema del que quiero hablar. Tomemos el café y subiremos a mi habitación. Hablaremos mejor.

Temblé. No creía pudiéramos hablar mucho en su habitación. En Logroño muy poco hablamos.

—¿Cómo cuánto le gustará la novia de su hijo? —me mira y sonríe con picardía—. ¿Te imaginas un día nos la traiga para que la probemos? Así le va por la cabeza una cama más grande... —ríe a gusto.

Serví el café y me senté a su lado. Levantó mi falda y llevó su mano a mi entrepierna. Tranquilamente, tomaba café y me acariciaba.

—¿Tenemos límites?

—No parece los tengamos. Subamos a tu habitación, tía.

Acabamos el café. Me hacía ilusión nos acariciáramos sobre su cama. De pequeña dormía muchas veces con ella. Me sentía protegida. La odiaba de día, me acurrucaba en ella por la noche.

—Mañana recogemos —toma mi mano y subimos.

Nos desnudamos y tendimos sobre el lecho. Me acariciaba suave y me daba piquitos. Me acurruqué en ella, como de niña.

—¿Sabes? De joven, tienes amigas. Se comparte con ellas, no la cama, por supuesto —sus piquitos ya más son picadas—. De pronto, una encontraba novio, y desaparecía de la cuadrilla. No tanto como desaparecer, pero su vida ya era otra. ¿Me entiendes?

—Sí a lo que dices, pero no sé dónde quieres llegar.

—¡Hasta tu garganta! —ríe y hunde la lengua.

Nos recreamos en el beso, en caricias, en todo. Nos corrimos.

—Así, ya relajadas, hablaremos mejor. Bien, como te decía. Se van yendo, y el circulo se estrecha. Las que permanecen en él, lo siguen compartiendo todo; no las otras. Están, pero menos.

—Te refieres a que, al tener solo relación dentro del grupo, las que quedan comparten sin depender de nadie.

—Esa es la idea —se come mi pezón derecho—. Sin embargo, Sagrario no ha intentado sacar a Carmen del grupo. Se ha metido ella dentro. ¿Me entiendes? Por eso las he dejado solas, para que gozarán plenamente de su amor.

—Eres estupenda, tía —me atraco de su espléndido pecho.

—Como yo no tengo un amor, no sé si es correcto o no. Tú sí tienes un amor. ¿No la echas en falta, mismo ahora? ¿No preferirías que yo fuera ella?

—Ni pienso en ella cuando estoy con vosotras. No sois sustitutivos de nada. No es mi caso comparable al de Sagrario y mamá. Supongo que, si Ana y yo os compartimos, sabré si sus caricias me resultan diferentes a las tuyas.

—¿Compartirás a Ana con nosotras?

—Si todo lo mío ha de ser suyo, no le quedará más remedio.

—Anita... no saques conclusiones precipitadas. Conoce antes sus deseos.

—¡Cómo no he de quererte! —la abrazo con toda mi alma—. Completemos, y vamos al lío. ¿Sí?

—Sí, por favor —tapando mi boca.

Tras un buen arreglo, acudimos con mamá y Sagrario.

Sí resultó buen lío, si. Pensé que, por agotamiento, estarían durmiendo.

No, no. Para nada. Ellas agradecieron las hubiéramos dejado en intimidad y nos recompensaron por tan noble acción.

La bondad de ser cuatro era que ninguna quedaba ociosa. Si dos se apasionaban, tenías a la cuarta a mano. Y como novedad, la cuadratura del triángulo.

—— ***——

Desperté la primera. Recordé mi despertar en Logroño, y tentada estuve de devolverle la moneda a Remedios. Deseché la idea, no fuera que se montara otra vez el lío y a media mañana todavía estuviéramos las cuatro de jolgorio. Si éstas maduras llevaban esta marcha... Contuve reír. Me duché, aseé y quedé en mi cuarto. Solo por un momento. Necesitaba el cafe. Me puse la bata y bajé.

Me asomé a la calle. Hacía frío y el cielo, cubierto de amenazadoras nubes. Si mañana estuviera igual, no sería buena idea subir a Oncala.

Saqué la tostadora y la enchufé. Mientras preparaba el café pensé en Sagrario. Ya había pasado dos noches fuera de su casa. ¿Nadie se preocupaba por ella? No era de mi incumbencia. Además, había dicho que no pensaba esconderse.

Sorbiendo el café recordé el usb que tenía en el bolso. Dedicaría la mañana a ver su contenido. Si no nos habían timado, claro. Reí de buena gana.

—Con las nubes que hay, y tú riendo, hija —me besa mamá—. Veo que te has levantado con buen talante.

—¿Siguen durmiendo?

—¿No conoces cómo despierta Remedios?

Se preparaba las tostadas.

—Sí, mamá. Ayer me despertó ella.

—Pues, eso —sonríe.

—Para ti, ¿las caricias de Sagrario, son diferentes a las nuestras?

—Por supuesto, hija. Y las que doy. No os regateo ninguna, pero a ella se las doy con mas sentido. ¿No sientes diferente con Ana?

—No puedo comparar. Si estamos todas juntas lo sabré.

—Sí tendremos que comprar una cama más grande, sí —ríe a gusto.

—Y estando arriba las dos juntas, ¿no sientes celos?

—Para nada. Se sienten celos cuando crees te van a quitar a la persona amada. No es el caso. Sagrario se ha integrado porque, a más de amarme, le gusta el lío y sabe que a mí también. Todo ganancias, ninguna pérdida. ¿A qué pensar en ello?

—Anoche, Remedios sacó el tema del sentimiento. Por eso os mandó por delante. Lo de los celos, se me ha ocurrido ahora.

—Bendita Remedios.

—Bendita, sí. El miércoles por la mañana la quería matar, y ahora no puedo vivir sin ella. Espero encuentre una Sagrario.

—¿Qué quieres decir? Como mi Sagrario, no hay dos.

—Lo sé, mamá. Nos tiene impresionadas. Me refería a que la amada de Remedios, no pretenda sacarla del grupo.

—Pobrecita. Si pretendiera eso, parecería un ciervo a los dos días —ríe que ríe y me contagia—. Ella sabrá elegir bien, y me da que dará con ella bien pronto.

—Subo a mi cuarto, mamá. Tengo mucho trabajo esta mañana.

Al pie de la escalera, me crucé con ellas; bajaban risueñas y cogidas de la mano. Por dos veces resonó mi campanilla. Hermosa manera de dar los buenos días.

—No contéis conmigo esta mañana, tía. Tengo trabajo arriba.

Arranqué el MacBook. Inserté el usb y, nerviosa, aguardé a que mostrara su contenido. No hubo timo. Lo que había pagado, allá estaba. Multitud de ficheros pdf, distribuidos en tres carpetas. Los tres periodos que señalaba en mi hoja. El trabajo sería arduo. Bendije a Remedios. Me hubiera costado más de tres semanas visionar todo aquel material. En casa, lo podía ver cuando quisiera.

Empecé por la carpeta de octubre del cincuenta y cuatro. Cada fichero contenía todas las páginas del periódico de cada día. Abrí el primero de octubre. Decidí abreviar y buscar ‘Laureano Cerrada’. Ningún resultado. Repetí la operación, día a día. ¡Bingo! En el ejemplar del día nueve aparecía la noticia con un aparatoso titular: ‘La Guardia Civil desmantela una imprenta clandestina en Lardero’. Bla, bla, bla, bla, bla, bla. No aportaba ningún dato nuevo. O quizá, lo que yo sabía se ajustaba al contenido de la noticia. ¿Conocía este hecho Antonio Yagüe por haberlo leído en la prensa? Por si acaso, miré en los cuatro días siguientes. Nada más se decía. Capítulo cerrado

El siguiente paso me llevó a buscar cualquier noticia relacionada con el suceso del puente de hierro, o de la visita de Franco a un héroe. Si éste llegó el día quince, opté por comenzar la búsqueda por el día siguiente, y hasta cuatro días más tarde. ¿Qué buscar? ‘Vicente Yagüe’, me parecía lo más adecuado. Sin éxito. No se me ocurría otra opción que repasar, hoja a hoja, todos los números de esos cuatro días. Negativo. Ninguna noticia relativa a algún salvamento de un soldado en el puente de hierro, ni rastro de la supuesta visita de Franco a un héroe en el hospital. Mal, muy mal pintaba el asunto. Negro, sería más adecuado.

Llamaron a la puerta.

—¡Pasa! —grito.

—Ya está bien de trabajar esta mañana, cariño —risueña, Remedios—. Arréglate que vamos a dar un garbeo.

Se marchó. Caramba, ya eran las doce. La hora del Ángelus, o la del ‘Vérmut’, que decía uno de la cuadrilla.

Ellas, ya preparadas con chaquetillas. Mamá y Remedios, con paraguas, por si acaso. Cogí mi rebequilla.

El matrimonio nos precedía. Cogidas del brazo y con la cabeza alta. De nada se escondía Sagrario. Ya lo dijo. Me colgué del brazo de Remedios.

Como siempre, bajábamos hacia Ramón y Cajal.

—¿Una mañana productiva? —se interesa.

—Productiva, pero con malos resultados. Me parece que el abuelo de Ana, ni salvó a un soldado, ni Franco le hizo visita alguna. Si fuera verdad, hubiera salido en el periódico. Así que, de momento: mentiras, uno; verdades, cero —la miro—. ¿Dónde vamos?

—Donde nos lleven, cariño —aprieta mi mano—. Carmen nos ha contado tu interrogatorio de esta mañana —sonríe.

—¡No era ningún interrogatorio! —protesto riendo.

—Lo que fuera. A Sagrario le ha encantado te preocupes por ella. Mañana la despiertas tú —me besa—. ¿Sí, cariño?

—No sé como estará mañana el tiempo para subir a Oncala, tía.

—Eso... súbete a los cerros de Oncala... —ríe y me da un cachete—. ¿Has oído lo que te he dicho? Tiene una vitalidad increíble por la mañana —le da a la risa.

—Sí. Lo haré si me despierto antes. ¿Contenta? —la miro.

—¡Tú te pondrás contenta! —me sacude un codazo.

—¿Porqué tenéis esa manía de llamar a la puerta? ¿No sabéis entrar sin llamar?

—¿Por qué cierras tú la puerta? —sonríe.

—Ok. Mensaje recibido —la tomo por la nuca, la beso y responde con generosidad.

—Nos van a prohibir andar por la calle. ¿Cómo tienes tanto descaro? —me abraza y ríe.

—Me vuelves loca. ¡Antes me has besado tú!

Había bastante animación en las terrazas de Zeus y Capote de Ramón y Cajal.

—¿Dónde? —pregunta mamá.

Ellas nos esperaban, sin tomar una decisión. Remedios giró a la derecha, atravesando el interior de Capote. Antes de desembocar a Herradores, con un ‘perdona’ por aquí, otro ‘disculpa’ por allá, hizo hueco en la barra. Nos miraban los parroquianos desalojados.

—Una rápida aquí, para visualizar de la plaza —dice, y pide cuatro vinos rosados.

—Te esperábamos ayer —me abraza Rosa.

Se celebraba en la plaza de toros el Soria Rock, y ayer estaba programada la actuación de un grupo llamado ‘Lendakaris muertos’, provocándose mucha presión política para que no actuaran.

—¿Quieres un vino, cariño? —ofrece Remedios.

—Bueno... no tengo nada que hacer —acepta.

—¿Habías quedado con la cuadrilla?

—No señora, no —tercia Rosa—. La cuadrilla nunca quedamos. Nos encontramos. Pero ayer fuimos a la plaza de toros, a ver si se pegaba la gente por esos vascos que tenían que actuar.

—¿Se pegaba la gente por entrar? —no entiende Sagrario.

—No, no. Por los que estaban a favor y en contra, me refería. Dentro de la misma cuadrilla, las posturas estaban divididas. Aunque la sangre no llegaba al río.

—¿Y qué pasó? —preocupada, mamá.

—Nada. Llovió y se suspendieron las actuaciones. Además, solo habían cuatro gatos. Tampoco estuvo Carlitos —mira a Sagrario.

—Estaría arreglando el mundo con su padre —ríe.

Rosa la miró confundida.

—Creí que su marido estaba fuera el fin de semana —dice.

—No lo sé, hija —no se corta Sagrario. Sonríe—. Yo estoy de fin de mundo con mis amigas.

—No la he reconocido cuando la he visto —sonríe—. Está... bueno, muy guapa. Me alegra verla así. Elena y yo, que somos mucho de la guasa, nos decíamos que en sus pantalones cabíamos las dos —ríe que ríe.

La fulminó Sagrario. No, Remedios. La miraba divertida. Me preocupé.

—Saltemos al Plaza —decide Remedios—. ¿Vienes, o has quedado con tu amiga?

—No, no. Ella se ha ido a Zaragoza este finde. Ya les dije que no tengo nada qué hacer.

Ofreció Remedios el brazo y salieron las primeras.

—Tiene mucha soltura tu amiga, hija.

—¿Crees? —sonríe Sagrario—. No parece se quiera soltar mucho de Remedios. ¿Habéis oído qué me ha dicho? —enfadada.

—Ella lo ha dicho, y otras lo pensábamos, cariño —la toma mamá de la cintura—. Enójate primero conmigo, por callar.

—Es verdad. Te voy a dejar a pan y agua —la aprieta Sagrario.

—Me encantan tus enaguas —se hace mamá la loca.

Confundida, seguí tras ellas. Pensaba en Rosa y Elena. Eran de la cuadrilla, pero siempre iban juntas.

Nos sentamos en el Plaza. Rosa le contaba su vida a Remedios.

—Soy secretaria de dirección, pero estoy en el paro ahora —explica.

Me sorprendí a medias. Mucha cuadrilla, mucho divertirnos juntos, pero poco sabíamos, al menos yo, de las cuestiones personales de los demás.

—¿Vives sola?

—Ya no, Remedios. He vuelto a casa de mis padres antes de Navidad —ríe a gusto

—Pobres padres. Los hijos ya no llegan antes de Navidad, ni se van después —se suma al reír.

Mamá, Sagrario y yo, no lo pillábamos. Un poco más tarde, sí. Nos dimos una buena de reír.

—Si alguna vez necesitas, algo, puedes contar con nosotras, cariño —Remedios, jugueteando con su mano.

—¿Me daréis trabajo? —no se lo cree.

—No, a tanto no llegamos. Pero un poco de alegría de vivir sí te puedo dar.

—¡Gracias Remedios! —le estampa un beso en la mejilla—. Tenía una idea diferente de tu tía, Ana —me dice.

—Así... ¿como de bruja? —se venga Sagrario no sé de qué.

—¡Sí, sí! —exclama alborozada. Frena y toma la mano de Remedios—. ¡Perdón! ¡Perdón! —suplica.

—Perdonada estás —la abraza y besa sus labios.

Quedó parada. Pálida primero, sonrojada enseguida.

—Me tengo que ir —se levanta azorada—. Gracias por todo.

Se marchó por Numancia.

—Mira que eres bruta, Remedios —amonesta mamá—. Has ridiculizado a la niña.

—Volverá. ¿Apostáis? —sonríe Remedios—. Sería un buen comodín.

—¿Comodín como en las barajas? —se alarma mamá—. Me parece una frivolidad, hermana. No cuentes conmigo.

—¿Sería más humano darle un trabajo y cobrar comisión en especie? —seria, Remedios.

—Me asustas, Remedios. ¿Porqué quieres la compartamos? —no entiende Sagrario.

—Creéis que la he ridiculizado y que no volverá. Si vuelve, la aceptaréis con agrado. ¿Correcto?

—Como no volverá... pues vale —ríe mamá.

No las tenía todas conmigo. Quizá Remedios tuviera muy agudizado el sexto sentido.

—¿No dices nada? —me mira Sagrario—. Es tu amiga.

—Ni sabía de qué trabajaba. ¿Qué tengo qué decir?

—No me fío ni un pelo de Remedios, Carmen —nos sorprende Sagrario—. Esta tarde podemos visitar tiendas de muebles.

—Y de sábanas y mantas —complementa mamá—. Las que tenemos no servirán. ¿Qué comemos? —nos mira.

Bien locas estaban.

—Podemos ir al Portillo —sugiere Remedios—. Se está muy bien en la terraza.

Caminábamos por Numancia las cuatro juntas.

—¿De verdad quieres ir a una playa, Remedios? —recuerda Sagrario.

—Me gustaría mucho. Quizá porque no sé qué es.

—¿Por eso te gusta Rosa? ¿Porqué no sabes cómo es? —atiza mamá.

—Sé que no tiene la talla para ser mi amor. Pero, me atrae mucho, sí. ¿Os molesta?

—No, cariño —ríe Sagrario—. La vida es sueño, y los sueños, sueños son.

—Y por si acaso, queréis para hoy la cama más grande —mordaz.

—Eres mala, Remedios —la besa.

—¿Y esa seguridad tuya en que ella volverá? —me pica la curiosidad.

—¿No habéis visto escenas parecidas en las películas?

—¡Y tanto que sí! —exclama mamá—. ¡Menudas bofetadas arrean ellas cuando las sorprenden con un beso!

—Elemental, querida Watson, elemental —sonríe y muestra sus mejillas—. ¿Ha quedado alguna marca?

—Espera que se recupere de tu glorioso beso, y volverá... ¡Para darte la bofetada! —ríe con escándalo Sagrario.

‘Quien no arriesga, no gana’, pensé. ¿O era ‘quien arriesga, puede perderlo todo’? En cualquier caso, la acción de mi tía había sido muy premeditada. Solo tuvo que esperar el momento oportuno para llevarla a cabo. Pero... ¿en qué momento le vino la idea? Aposté fue cuando ofreció el brazo. ¿Qué relación mantenían Rosa y Elena? ¿Mera amistad? Crucé los dedos.

—Podríamos ir a alguna playa —retoma el tema Remedios—. Miraremos en agencias de viajes, a ver qué tienen por el mediterráneo.

—¿Nos dará para tanto la tarde? —duda mamá.

—Si después de comer no volvemos a casa, apuesta que sí, hermana.

Contuve la risilla al oír a Remedios. No me contuve al pensar se empeñaran probar la cama en la misma tienda.

—Tú te lo guisas, tú te lo comes, hija. ¿Qué ríes?

Expliqué solo la última parte.

—No es mala idea, mira tú —natural, Sagrario—. Así veo como quedo de suelta entre vosotras —nos mira—. ¿Y un sofá, como área de descanso?

La risa nos acompañó hasta Vergel. Aunque no me pareció lo dijera de broma Sagrario.

Un cuarto de hora teníamos que esperar, nos dijeron en el Portillo. Como no había que volver a casa, decidimos esperar en la barra. Pedimos solo de beber. Al poco se presentó la cuadrilla. Iba Rosa, pero no Carlitos. Me invitaron y me contaban el desastre del día anterior en la plaza de toros. Hacía como que les oía. Rosa había abandonado el grupo y charlaba animadamente con ellas. Ningún ruido de bofetada hubo. Se fue la cuadrilla y, ni me extrañó, Rosa se quedó.

—La hemos convencido para que coma con nosotras, hija.

—Explícale, explícale a Ana lo que nos has contado de mi hijo.

—Si no iba con la cuadrilla —digo, no entendiendo qué pudiera contar Rosa.

—No, no —tercia ésta—. Cuando estábamos en la Posada, lo hemos encontrado. Ni caso nos ha hecho. Solo un saludo.

—¿Y? —no veo qué me pueda interesar.

—Estaba muy ocupado, de charla con un señor, con muy buena planta y pinta de mejicano. Vamos, por su vozarrón, digo. Se le oía en todo el local. Buena fiesta se llevaba con un camarero, probando vinos.

Quedé parada.

—¿He dicho alguna inconveniencia? —se asusta al ver mi cara.

—No, Rosa —la abrazo—. Me he sorprendido, simplemente.

—¿Quieres que les siga la pista? —ofrece emocionada.

—No, mujer. No hace falta. ¿Te fuiste corriendo porque habías quedado con la cuadrilla? —me arrepiento.

—No, no. Ya me he excusado con ella —toma la mano de Remedios—. ¡No me esperaba ese beso! —ríe a gusto—. Ya le he dicho que, besos así, cuando quiera.

‘Quien arriesga, gana’, esa era la respuesta. La suerte estaba echada. Solo faltaba saber cuánto tardaba Rosa en echarse sobre el lecho, y... sobre cuántas.

Me apresté a gozar del proceso de seducción de las amantes del lío.

—A partir de ahora, sí empezarás a conocer bien a Rosa, cariño —me toma Remedios del brazo y nos dirigimos a la terraza.

Mi primera sorpresa fue ver que Rosa se había sentado entre mamá y Sagrario. Frente a ellas, y bien anchas, nos sentamos nosotras.

Como durante la comida tocaran el tema de la tienda de muebles, me iba a dar algo.

Sacaron variedad de queso, jamón y cecina. Era el entrante habitual. Mamá y Sagrario habían pedido lubina para todas.

Ésta volvió al tema del viaje a la playa, proponiendo fuera lo primero que hiciéramos en la tarde. Coger folletos de aquí y de allá.

—¿Vais a viajar a la costa? —muy interesada Rosa.

—Sí, cariño. A alguna parte del mediterráneo, quizá la semana que viene. ¿Querrías venir? Como no tienes trabajo... —tentadora, Remedios.

—¡Bien que me gustaría! —se anima—. No conozco el mar.

Sobre la mesa se había iniciado un interesante juego de manos. Las de rosa, ora con la de mamá, ora con la de Sagrario. Decidí no perderme detalle, por ver si, en algún momento, desaparecían bajo la mesa. Me sentí malvada, pero encantada.

—Nos habíamos hecho la idea Elena y yo de viajar este verano al mediterráneo, pero al quedarnos sin trabajo, pues tuvimos que aparcar el plan.

A ninguna nos preocupó que Elena se hubiera quedado sin trabajo.

—¿A algún punto concreto? Nosotras no sabemos dónde elegir. A Salou, por supuesto que no —sentencia Sagrario.

—A Jávea o a Malgrat. No lo habíamos decidido.

—¿Conoces esos sitios? —encandilada mamá.

—No, no. Ya he dicho que no conozco el mar. Elena sí conoce esos sitios. Le puedo preguntar cuando vuelva.

—No, no. No hace falta que le preguntes nada a ella —previsora mamá—. ¿Te llevas muy bien con esa amiga?

—¡Oh, sí! —sonríe— Es mi mejor amiga —mira a mamá y aprieta su mano—. ¡No como tú piensas! —ríe.

—¡No pensaba nada! —sofocada mamá.

—Ya, ya... no pensabas nada —con desparpajo—. Con su madre sí me he acostado alguna vez —de sopetón—. Me gustan mayores.

Contuve reír al ver las caras de enfrente. Remedios, ni se inmutó. Mi cara, supuse sería de enorme sorpresa.

—Sí eres un poco bruja, sí —sonríe, alarga su mano y acaricia la de Remedios—. Gracias por besarme. Yo no me hubiera dado cuenta.

—¿De qué no te hubieras dado cuenta? —me corroe la curiosidad.

—Que tu madre y Sagrario, mantienen una relación. ¿No es así? —mira a una y otra, a cual más sonrojada.

—¿Me vas a dejar? —como enojada, Remedios.

—No, no. No me importa estar también contigo. Pero ellas son seguras.

—¿Te explicas? —confundida Remedios.

—Ellas se han encontrado. Una se tiene a la otra, y viceversa, me pueden cobijar. Tú, no —vuelve a acariciar su mano—. No tienes pareja, creo; y si un día la tienes, si te he visto no me acuerdo. Ellas son seguras. ¿Lo entendéis?

—Clarito como el agua, cariño —sonríe Remedios. Me mira—. Supongo ahora no te importara hablemos de tiendas de muebles, ¿Verdad?

—No, amor mío —beso su mano.

Ahora, sí quedó sorprendida Rosa.

Callamos mientras sacaban la lubina.

—Pero... Carlitos y tú, no... —titubea—. ¡Buena alegría se va a llevar Elena cuando se lo cuente! —ríe de golpe.

—¿Le vas a contar a tu amiga, qué? —seria Remedios.

—Eso, que Carlitos está libre. Está loca por él.

—Y nada más.

—No, Remedios. Nada de nada de nada de cuanto pase entre nosotras. Lo prometo. ¿Crees estoy loca?

—Y a su madre tampoco le vas a contar —preocupada Sagrario.

—Veamos. Con su madre me he acostado una vez. Dije ‘algunas’, para impresionaos. Una y no más. Si me aceptáis, nadie más que vosotras —toma las manos de mama y Sagrario—. Y desde luego, nada voy a decir, aunque me rechacéis

—Pues mi hijo tiene novia, cariño. Una abogada de Logroño —tranquila Sagrario—. Pero no creo le dure. Así que quizá emparentemos con tu amiga.

—Se muere su madre cuando se entere que tiene dos consuegras. ¿Vosotras vais en serio, sí?

—Sí, sí. Pero tampoco es para pregonarlo por ahí —dice, y le da la risa—. Sí resultaría una curiosa petición de mano, sí. A su marido sí le daría algo.

—No. El pobre murió hace tres años.

—Vaya, siempre meto la pata —se excusa Remedios.

—Esperad, esperad. A lo que iba, que con eso de Elena, se me había ido la idea.

—¿Qué idea? —no entiendo.

—Cortita eres, cariño —toma mi mano—. Quiere saber porqué me has dicho ‘amor mío’. ¿Sí? —a Rosa.

—No, no. Eso ya lo sé. Por eso he pensado que no le interesaba Carlitos. Me he sorprendido porque sois tía y sobrina. Solo sorprendido, no asustada ni rara.

—Como su novia está en América, nosotras la cobijamos. ¡Para eso está la familia! —ríe mamá.

—¡Ah! No sabía que tenías novia —me da su mano.

—Ni yo de qué trabajabas.

—No tienes porqué disculparte. Así son las cuadrillas. Mucho jijiji jajaja, y se guardan todas las cuestiones personales.

—¿Esta relación nuestra, te supone algún problema? —al grano, Remedios.

—No, no. En absoluto. Mucho más segura me sentiré, aunque Ana sea de mi edad. Mi mayor temor es quedarme sola. Teniendo vosotras tan estrecha relación familiar, salvo un cataclismo, no creo rompáis esta relación que tenéis.

—¡Anda la lista! —ríe mamá—. ¿Nos ves como un seguro de vida?

—Sí, Carmen —la besa sin rubor—. El mejor que pueda tener nunca. Lo sé. ¡Caramba! No entiendo vuestra extrañeza. ¿Acaso cuando una mujer busca marido, no está buscando un seguro de vida?

—Sí, hija —acaricia su mano Sagrario—. Aunque las cosas acaban como acaban, al principio en eso se piensa.

—Pues yo empiezo con cuatro seguros. ¿Se puede pedir más?

—De momento, cariño, de momento —sonríe Remedios—. Esto es como un suma y sigue.

—¿Cara o cruz? —nos mira Sagrario con una moneda en la mano.

—¿Para? —no entiende mamá, ni ninguna.

—Cara, Jávea esa; cruz, el otro nombre que no me acuerdo.

—No hace falta eches la moneda, cariño —apunta Remedios—. Ha salido Jávea, del otro nombre ni te acuerdas.

—Pues tomemos el café y vayamos a buscar folletos de esos —zanja mamá.

—¿Os podré acompañar? —con temor Rosa.

—Por supuesto. ¿Acaso nos quieres abandonar el primer día? —esconde mamá su mano bajo de la mesa.

—¡Ahora entiendo porqué todas lleváis falda! —ríe Rosa—. Me compraré una, para cuando salgamos.

¿Cuatro en un probador? ¡Habría que verlo!

Dejamos el restaurante.

—Solo lo he hecho una vez. Sed pacientes conmigo, ¿sí? —dice, tomando a mamá y a Sagrario del brazo.

Subimos hacia Tejera, por ahí había dos agencias de viajes.

Conseguimos unos folletos de la Costa Blanca. Nos dijeron que Jávea se ubicaba en ella. También nos recomendaron, mejor buscáramos por internet esa turística ciudad, lo suyo era vender paquetes cerrados.

Las dejamos ir delante. Llevaban buena charla y más risas. Nosotras a nuestro aire, amarraditas, que diría mamá.

—Muy buen ojo tienes, Remedios.

—¡Buenísimo! —ríe—. Ya no me fijo en ninguna joven más en la vida. No son de fiar.

—¿No la ves como comodín? —río.

—Con ganas de acomodarse más bien. Y ellas bebiendo sus vientos como dos colegialas

—¡Estás celosa! —la aprieto.

—No cariño, no es eso. Pero no quiero aventurar criterios. Mejor esperar, ver como se desarrolla esta relación.

—¿No me aventuras una miaja ni en plano teórico?

—Una pareja, es una pareja. Siempre una quiere dominar, o a la otra le puede gustar ser dominada. Entre ellas se lo tienen que arreglar. No cabe votación alguna. Un trío, es diferente. Se puede votar, y las mayorías, no son buenas. Una alianza entre dos, hunde a la tercera. No sé si me explico.

—¡Como un libro abierto! —río—. Pero olvidas que Rosa dijo que su mayor temor es quedarse sola.

—Si te quedas con una de las dos, no estás sola, cariño —arguye y desmonta mi opinión—. Quisiera saber porqué solo se acostó una vez con la madre de su amiga. Tengo una idea, pero no se si es acertada.

—¿Qué idea?

—Les ha pedido, bueno, nos ha pedido, ser pacientes con ella. Quizá aquella mujer le exigió demasiado y se asustó. Bueno, veremos que pasa.

—¡Ya ves qué pasa! —me da la risa.

Esperaban en la puerta de casa. Mamá vino a nuestro lado.

—Ella quiere empezar contigo, Remedios. Solo contigo. ¿Te importa? —como suplicando—. Nosotras nos encargamos de comprar la cama.

Remedios estaba asombrada. Asombro adornado con amplia sonrisa.

—¿No os importa a vosotras?

—Para nada. Nadie como tú para imbuirle la idea del grupo. ¿Estás segura de que no tiene talla para ser tu amor? —sonríe mamá.

—Muy segura, no os preocupéis.

—¿Aceptas? ¡Por favor!

Nos abrazó y besó, y también a Sagrario. Besó a Rosa, la tomó en brazos, y entraron en la casa.

—¡Podría haber entrado al servicio! —se queja Sagrario.

—No seas quejica, cariño. En Capote o Zeus, puedes ir.

Nos tomó del brazo mamá y bajamos hacia Ramón y Cajal.

—¿Y la cama? ¿No vamos a mirar? —me sorprendo.

—Mejor mira al cielo, hija.

Negro, negro, negro. Así estaba.

—Además... no sé yo si dará o no la talla. No las tengo todas conmigo —preocupada, mamá.

—¡No nos hará Remedios esta faena! —ríe, preocupada, Sagrario.

Entramos en Capote, pedimos cerveza y nos acomodamos en torno a uno de aquellos barriles.

—A cántaros va a llover —vaticina mamá—. ¿No tenías que ir al servicio? —mira a Sagrario.

—Aguanto, aguanto —la abraza—. Después iremos las dos.

—¿Qué charla divertida os llevabais?

—Sobre Carlitos, hija. Se le ha metido en la cabeza a Rosa que si lía a Elena con él, ya no tendrá que sacarla a pasear.

—¿Nunca mi hijo ha comentado que tenía novia? —extrañada Sagrario.

—No lo sé. Desde que vine, he salido muy poco. ¿Desde cuándo la tiene?

—Hará unos seis meses formalizaron la relación.

—Yo estaba fuera. Pero no parecía Rosa supiera nada. ¿Solo hablasteis de él? ¿Porqué ha elegido a Remedios?

—Por su beso. Nunca la habían besado tan dulce, dice.

—¿Se acostó con una mujer y no la habían besado dulce?

—¡Quita! ¡Quita! —escandalizada Sagrario—. No fue muy explícita, pero nos da que esa con la que se acostó es de las que van de negro y con un látigo. Insistió mucho en que tuviéramos paciencia.

—No sé para qué queréis la cuadrilla —lamenta mamá—. ¿De verdad no os contáis nada?

—Muy poco, mamá. ¿Llevamos paraguas?

Empezaba a caer una buena. Los de fuera entraban a toda prisa.

—Llevamos; dos, llevamos. Venga, Carmen, vamos al servicio antes que lo ensucien todo —empuja a mamá.

Aposté que en cuanto volvieran querrían volver a casa. Rosa... nunca hubiera imaginado encontrarla en esta tesitura. Bueno, ni a mamá ni a las demás. ¿A qué me extrañaba? Si volvíamos ahora, me encerraría en mi cuarto, a seguir buscando entre la prensa antigua. ¿Con qué ánimo iba a llevar yo un árbol genealógico, sabiendo que cuanto les contó su padre era mentira? Exageraba. Nada tenía que ver su nombre, con que se inventara una vida. Los apellidos se heredan de los padres. Eso era lo que importaba. Solo Jaime me había imbuido que no fueran ciertos los relatos. En nada preocupaban a los demás en Sonoma. ¿Estaba cayendo en su juego? No parecía que a él le preocupara que a su hermana le gustaran las mujeres. ¿Porqué no le gustaba yo? ¿No era bastante para su hermana? Recordé a Margarita y Luisa, jóvenes y de mi edad. Mira por dónde, también iba a gozar yo con una mujer joven. ¡Qué tonterías me decía! Para Ana, tan jóvenes eran aquellas como yo. Ni que tuviera cincuenta años. Tenía que preguntarle a Rosa porqué le gustaban maduras. ¿Eran maduras mamá y Sagrario? La fruta verde a nadie gusta, se come madura. ¿Porqué tenía como tono despectivo ese término ‘madura’?

—Hija, cuando bajes del limbo, paga y nos vamos a casa —me besa mamá.

Había parado de llover. ¿A qué tantas prisas? Corrían las dos calle arriba.

—¿No habéis traído la cama? —con sorna Remedios, al vernos entrar.

Sentadas las dos en la cocina. Frente a frente. Tomaban una copa de vino rosado; la acompañaban con papas y olivas rellenas. Rosa, llevaba puesta mi bata. ¿Nada más? Nunca me había fijado en sus ojos. Negros, negros como el carbón. Escudriñe su rostro. Serenidad. Eso vi.

Mamá y Sagrario nada tardaron en ocupar los flancos de Rosa. Ésta besó a una y a otra y se levantó. Su desnudo quedó al descubierto.

—¿Subimos? —ofrece sus manos.

Abandonaron la cocina. Me senté a su lado y la besé.

—Eres muy buena tía.

—¿Ya no soy tu amor? —ríe—. ¿Qué habéis hecho?

—Parecía que iba a llover, nos metimos en Capote.

—El mejicano que dijo Rosa, ¿era ese Jaime?

—Seguro que sí, amor mío —río y la beso—. Olvídalo. Temen que sea tu amor y te quedes con ella.

—¡Qué incrédulas! Olvida todos mis temores de antes. Es una muchacha muy buena. Pero no es mi amor. Pueden quedar tranquilas. Quiere quedarse a vivir en casa. ¿Te importa?

—Vosotras vivís aquí. En nada regreso a Davis. A mí no me molesta.

—¡Ni que fuera un mueble! —se enoja.

—¡No quise decir eso! ¡Perdona! —la abrazo.

—Subamos, hablaremos mejor en mi habitación.

Temblé. ¿No había tenido bastante? ¿Qué me decía? Ni sabía qué hubieran tenido. La seguí, pujando de sus nalgas.

Vestida, se tendió en la cama.

—Ven a mi lado. No te desnudes.

Me acurruqué en ella.

—Dime —sonrío y meto mi mano en su blusa.

—Vale, como tú quieras —se levanta y se desnuda.

Me desnudé y salté sobre ella.

—Ya no soy una niña, amor mío. ¿Sabes? Ana y yo, en nuestra primera noche solo nos besamos y nos tocamos —me mira extraña. Llevo mi mano a su clítoris—. Aquí no nos tocamos. ¿Entiendes? Estábamos asustadas. Nos conocimos por la tarde, y, sin más, las dos en mi cama. Nunca lo habíamos hecho.

—Aguantar una noche sin meter la mano o la boca, ya tiene su mérito, ya —ríe que ríe.

—Nos dormimos al poco. Muy abrazadas, no al gusto de Sagrario.

—Eso de dormir suelta lo practicaría con su marido. No parece le guste dormir muy suelta con nosotras —de nuevo la risa. Cesa y me acaricia a fondo—. Ayer, nos fue muy bien para hablar después. Ya no digas ni palabra, cariño.

Nos entregamos.

Quedamos relajadas, pero seguíamos en silencio. Ella dijo quería hablar.

Esperé.

—Mi mujer ha de tener mi edad. O la de Carmen. No más joven.

—¿Te gusta Rosa y la desprecias por ser joven? —no entiendo.

—No la desprecio. La protejo, y me protejo.

—Ana es mucho más mayor que yo, tía.

—Solo diez años, no treinta, cariño. ¿Te imaginas a Rosa con cincuenta, con su vitalidad plena, y yo con ochenta? No, cariño. Esa putada no se la hago a nadie. Antes que el corazón, está el sentido común.

—Con mamá y Sagrario, le pasará lo mismo.

—No es lo mismo. Ninguna de las dos le va a pedir su mano. Estarán juntas, ni sé cuánto, pero sin sentirse obligadas. Y estarás tu y Ana. No necesitará buscar fuera.

—Eres muy buena, tía — la abrazo.

—¡Y estoy muy buena! —ríe—. Lo sé.

—Si no estuviera Ana, querría casarme contigo, tía. Con ochenta, me harías sentir en la gloria.

—Ahora mismo te subo a la gloria, cariño.

Empezamos de nuevo.

—¿No pensáis bajar a cenar? —Sagrario, sobre nosotras.

—Id poniendo la mesa. Acabamos y bajamos.

La besamos, y seguimos en lo nuestro.

—Rosa ha preparado un gazpacho delicioso —anuncia mamá.

Y ella había preparado las consabidas chuletitas y patatas.

—¿No has de ir a casa?

—No, Remedios. He llamado y les he dicho que estaré unos días fuera.

—Así mañana vendrás a Oncala.

—A cualquier parte con vosotras. Pero tras la cena quiero estar con Ana. ¿Os importa?

—En absoluto. Has de conocernos bien a todas —bendice Sagrario.

—¿No llamas hoy a Ana?

—No mamá —le busco las pulgas a Remedios—. Con este tiempo, no sé si merecerá subir a Oncala.

—Si aquí nos cae el agua encima, allá la veremos caer. Y no me salgas con que tienes trabajo pendiente —me arrea—. Además, no tenemos queso.

—¿Nunca os peleáis?

—Cuando alguien se cree que puede mandar, se acaba en pelea. No es nuestro caso, cariño —sentencia Remedios.

—Sí, eso es cierto. Me va gustando estar con vosotras.

—Compartes, cariño. No solo estás.

—¿Vas a tomar café?

—Sí, mamá. Tomaré café y limpiaremos la cocina. ¿Verdad, Rosa?

—Sí, sí —toma mi mano—. Podéis retiraos —les dice—. Ana y yo, iremos haciendo.

Les dimos las buenas noches. Una interminable tanda de besos y abrazos.

‘Deja bien alto el pabellón’, parecía me decían con sus besos.

—¿Te sientes incómoda? —me mira Rosa mientras preparo el café.

—No sé, Rosa. Percibo como artificialidad. Algo así.

—¿Me ves superficial? —viene a mi lado y me abraza.

—No me refería a ti —la tomo de la mano, me siento y la siento en mi regazo— A la situación en sí. Son demasiadas emociones desde el miércoles.

—¿El miércoles? —no entiende. Me mira, cerca, cerca, con sus negros ojos.

—Antes no había nada. Este miércoles ha empezado todo.

—Ah. ¿Y como mezclas emociones y artificialidad? No me cuadra.

—La emoción es el resultado. Lo artificial, porque parece que desde fuera se articule todo.

—¿No me sientes? —acaricia mi blusa, sobre mis pechos.

La cafetera, a punto. Se levanta, sirve las tazas y viene a mi lado.

—Sí te siento. Por supuesto que sí. Como tus nalgas, cuando te tenía encima.

—Tengo buen culo, ¿eh? Respingón y redondo —ríe acariciando mis manos.

—Anda, acaba el café y limpiemos —sonrío.

—Me gustó que Remedios me tomara en brazos para entrar en la casa.

—Le gustaría tu culo. No dejaba de mirarlo mientras caminabais delante.

—Seguro que sí, pero no creo fuera esa su intención. Me sentí muy respetada. Como si fuera una novia. Es muy especial tu tía, Ana.

—Mucho. Estoy enamorada de ella.

—¿Estás enamorada de ella, y tienes novia? —se sorprende.

—Conocí antes a Ana —palmeo sus nalgas.

—No lo entiendo. ¿Cómo que has conocido antes a tu novia que a tu tía? Siempre viviste con ella. ¿Te explicas?

—También tú creías que ella era una bruja.

—Ah. Entiendo. Intentaré no enamorarme de ella. Venga, deja de sacar brillo a la cocina. Subamos.

Tenía razón. Intentaba atrasar el momento de la entrega.

—Es muy guapa. ¿Es ella?

—Ella es Ana, sí.

—Parece mayor, me gusta.

Me dio la risa. La abracé y caímos sobre la cama.

—Eres muy guapa, Ana —sobre mí, acaricia mis cabellos—. Nunca me había dado cuenta.

—Ni yo de esos ojazos que tienes.

—¡Ni de mi culo! —ríe—. ¿Puedo? —acerca su boca.

Nos besamos. Después, un rodar y cantar.

—Te quiero, Ana —besa mi cuello y mi cara—. Os quiero a todas. Sois muy sensibles. ¿No es un sueño?

—No lo es. Vamos con ellas —me levanto y tiendo la mano.

—¡Estarán durmiendo! —ríe—. ¿Vamos a despertarlas?

Durmiendo, sí. Contuve la risilla.

Mamá y Sagrario se adueñaron de ella.

Miré a Remedios. Me miró ella, y nos levantamos.

Fuimos a mi cuarto.

—— * * * ——

—¡Tía! —sentí la lamida despertadora.

—¡Sobrina! —ríe y me abraza—. Levantémonos. Ya es tarde.

Las nueve de la mañana.

—Duermes como una lapa. ¿Sabías?

Abrió la ventana. Gris estaba el día. Y si aquí se notaba fresco... ¿qué se notaría allá arriba, en Oncala?

Nos duchamos, refregándonos mucho. Remedios fue a su habitación. Volvió con su bata puesta. La imité. Bajamos a la cocina.

Ellas desayunaban.

—No quisimos despertaos. Como hace tan mal tiempo... —nos abraza mamá.

—Ni por asomo vais a pasar todo el día en la cama. Hace un día gris y fresco. ¡Estamos en Soria! Así que haceos a la idea —zanja Remedios.

—Rosa apuntaba que podríamos visitar Garray también.

—Mucho conspiráis en la cama —ríe Remedios—. Me parece muy buena idea, sí. Almorzaremos allá. ¿Os parece?

Nos pareció bien. El paraje donde el río Tera se funde con el Duero era merecedor de una parada.

—¿Y aparte de Garray, no nos cuentas nada, Rosa? —la mira Remedios.

—¿Contar? —no entiende.

—Nos has conocido a todas. Te hemos desvirgado ni sé cuántas veces... ¿Te quedas con nosotras?

—Si hubiera un Nobel para brutos, seguro te lo daban, hermana. ¿Crees qué es manera de hablarle a la chiquilla?

—No me molesta, Carmen. Al fin y al cabo ha sido así. Felizmente así. Y sí quiero seguir con vosotras. Por nada del mundo os voy a dejar —sonríe y abraza a Remedios.

—Correcto. Entonces, hablemos de dinero.

Mama, Sagrario y yo, miramos a Remedios. ¿De qué hablaba? Rosa, roja, roja.

—El que le vamos a dar a Rosa. Ella se ha quedado sin trabajo, y en su casa lo necesitan.

—¡No te lo conté para pedirte dinero! —como una furia.

—Lo sé, cariño —la abraza muy fuerte—. Ni nosotras te lo vamos a dar por pagarte como si fueras una prostituta que nos da gusto.

—¿No te puedes expresar de otra manera? —enojada, Sagrario.

—Son las palabras adecuadas. Ese es mi pensamiento, Sagrario. No lo voy a aceptar. Y si insistís, ahora mismo me marcho de esta casa —desolada, Rosa.

—No te vas a ir a ninguna parte, y aceptarás ese dinero, cariño —no deja de abrazarla—. Dijiste ‘estar’ y te corregí. Aquí compartimos todo, no solo las lenguas. Ni es pago por servicios, ni caridad. Nosotras tenemos, a ti te hace falta. Bájate del burro y acepta la realidad.

—¿Cómo voy a justificar ese dinero? ¿De dónde lo he sacado? ¿Crees que son tontos en mi casa?

—Eso, ya me gusta más. Por lo que me contaste, estimo una cantidad de mil euros al mes...

—¿Me vais a dar mil euros al mes? —asombrada.

—Esa era la idea. Pero, para que nadie se mosqueé, mejor te daremos tres mil. Cuentas que te ha tocado la lotería, primitiva o no sé que. En tu casa se alegrarán, y tendrán un respiro por tres meses. Ya veremos de encontrarte un trabajo mientras tanto —mira a mamá y Sagrario—. Mil euros cada una a tocateja. ¿De acuerdo?

—¿De verdad me lo vais a dar a cambio de nada?

—Que dejes de pensar si es a cambio de algo. No se hable más del asunto.

—¿Cómo a nosotras no nos dijiste nada? —mosca, mamá.

—Con vosotras pierdo el oremus en cuanto me tocáis. Solo pienso en gozar y haceos gozar.

—Con lo malo que es el ministro de asuntos exteriores, y tú sin trabajo —ríe Remedios.

Mamá cargó el maletero del auto con todo tipo de prendas de abrigo y paraguas.

Remedios, a mi lado. El ‘trimonio’, atrás; Rosa en medio.

Abandonamos la carretera de Logroño y tras cruzar el puente entramos en Garray, aparcando en una plaza donde se veía ambiente de bares. Desandando el trayecto, dando un pequeño paseo, contemplamos el famoso puente de dieciséis ojos que, según dicen es el número del siglo de cuando se construyó.

Bajamos a la orilla para ver mejor la unión de las aguas de ambos ríos. El goce de aquel hermoso panorama justificó la parada.

La cosa se complicó cuando, andando, andando por la orilla, Sagrario advirtió un rinconcito, con buena hierba y protegido por árboles. Libres de cualquier vista.

—Anoche no estuvimos las cinco juntas —sugiere.

Nada más pudo decir. El Tera y el Duero no dejaban de fundirse, y nosotras tampoco. Gozamos de la naturaleza y de nuestras naturalezas sin freno ni reparo alguno.

Cuando nos levantábamos, mamá, con pasos largos, recorría los bordes de aquel cuadrado.

—¿Qué haces? —Sagrario expresa nuestra pregunta.

—Tomo medidas, por la cama...

—Mejor será quitar la cama, y poner una mullida moqueta —ríe Rosa.

Decidimos almorzar en el bar Numancia. Rico y copioso resultaba el almuerzo. Rosa volvió a la cantinela de Carlitos.

—Sagra —así llama a Sagrario—. ¿No podrías hablar con esa novia y sugerirle que lo deje? Mañana vuelve Elena, y no me la podré quitar de encima.

—¿Tanto tiempo estáis juntas?

—No querrás que esté en mi casa, con los lamentos de mi madre. Nunca nos aburrimos Elena y yo. Es muy buena amiga. Pero por muy buena que sea, no va a saber de mi nueva vida.

—Veré qué puedo hacer —consiente Sagrario—. Pero apenas la veo, ni sé donde encontrarla.

—Tampoco haría falta. E incluso mejor, no —sonríe Rosa—. Solo le tengo que decir a Elena, que Ana me ha dicho que para nada le interesa Carlitos. En cuanto sepa que tiene el campo libre, se lanza a por él.

—Él le dirá que lo siente, pero que tiene novia —opongo.

—¿No nos ha dicho nada en tantos meses y se lo va a decir a ella? Ni tiempo le va a dar Elena. En cuanto le meta la lengua en la boca y la mano en los huevos, se olvida de la novia.

—¡Anda que eres bruta! —ríe mamá.

—Va siendo hora de seguir la marcha —aconseja Remedios, tras cerciorarse que habíamos dedicado más que bastante tiempo a la parada en Garray.

—Deja, deja de mirar ese aparatito que habla más que tú —¡se refiere al tom-tom!— y haz caso de mis indicaciones. ¡A saber dónde nos llevaría este parlanchín! —ríe Remedios de buena gana.

¡El trafico era bien fluido! No me extrañó. Recordé mis últimas visitas a Oncala. Fuera en verano o invierno ¡siempre estaba bien concurrido aquel pueblito!

—Mira, Rosa —jocosa, Remedios—. ¡Molinos de la Mancha!

Sí, según ascendíamos el puerto de Oncala ya se divisaban las aspas de los enormes aerogeneradores. ¡Y bien que se divisaban! Era un páramo muy desolado el entorno de la carretera.

Llegamos a Oncala. Entramos por el barrio Alto. La iglesia dominaba esta parte del pueblo. Casi junto a la fábrica de quesos había un hueco y aparqué el auto. Frío, frío, no hacía, pero había más nubarrones que cielo y un algo más que brisa. Todo aconsejaba echáramos mano del vestuario dispuesto por mamá. ¡Y cada una con un paraguas!

—Como anillo al dedo, nos viene —se felicita Remedios al ver que estaba abierta la fábrica.

Conocía al dueño, y nos recibió con agrado. Nos ofreció probarlos, acompañando con un porrón de vino negro.

Remedios compró queso a mansalva. Un empleado llevó el carrito al auto.

¡Qué tumulto de gente! No diré de cientos, pero sí decenas; sobre todo jóvenes. Chicos y chicas... con una alegría desbordante, despreocupados del clima, enfilaban el camino del puente para pasar al otro barrio del pueblo separado por este riachuelo de nombre, creo, Cayo.

—¿Qué se celebra? —asombrada, Rosa.

—El verano, cariño, el verano. Los que se fueron, vuelven... Las gentes de estas tierras nunca pierden su identidad. Venga, venga —jala las riendas—. No perdamos tiempo, que nos esperan.

—¿Quién nos espera, tía?

—Herminia. ¿Quién si no?

—¿Herminia? —se sorprende mamá—. ¿Todavía vive?

—Su hija, Carmen. Su hija. ¿Acaso no la recuerdas?

No parecía mamá se acordara mucho. Yo sí.

Nos esperaba. Compartió con nosotros la mayor parte de la jornada y fue guía de excepción para Rosa. Explicaba la historia de los tapices de Rubens de la iglesia, de la vida y milagros de cada casa y, particularmente, nadie como Herminia para, en el museo dedicado a la trashumancia, explicar el qué y para qué de cada pieza y cualquier detalle que, a ojos profanos, pasaría desapercibido.

Comimos en su casa, con su marido y dos de sus hijos. Una fenomenal caldereta, queso, salao de oveja y embutidos propios de esta tierra.

A más de invitarnos a comer, nos regalaron tres hermosos quesos y dos ristras de chorizos. ¡Casero ciento por ciento!

A media tarde nos acercamos a una nave donde se celebraba una animada fiesta de jóvenes y no tan jóvenes. ¡Con baile y todo!

Sobre las siete —el fresco ya era frío— abandonamos Oncala.

Apenas cruzamos el puente de Garray el cielo se puso negro y de inmediato descargó una violenta y torrencial lluvia. La visibilidad era nula. Por suerte el coche estaba equipado con todo tipo de luces; muy lentamente, avanzamos con sumo cuidado. ¡Nuestros ojos pendientes de la carretera!

Metí el auto en el garaje, pero entre el corto trayecto hasta casa, quedamos caladas.

Guardamos los quesos y chorizos en la despensa.

Subimos y nos metimos en el baño de mamá. En vez de secarnos, nos duchamos bien apelotonadas.

—¿Alguna va a cenar? —pregunta Sagrario, desnuda, desde el pie de la cama.

No cenamos. En la cama, la fiesta hasta altas horas de la madrugada.

Lunes, 10 de agosto del 2009, Soria

Desperté. Me desprendí del brazo de Remedios.

No me lo podía creer. Habíamos dormido las cinco en aquella cama.

La que decía le gustaba dormir suelta, abrazada a mamá y Rosa. Amarraditas las tres.

Me duché, protegí con la bata y bajé a la cocina. Necesitaba ese café cargado y bien caliente.

Preparé la cafetera, saqué la tostadora y la enchufé. Era como un rito diario.

—Buenos días, cariño —rubrica mi tía con beso de muerte—. Hermosa jornada la de ayer —sonríe.

Sacó su bimbo y lo metió en la tostadora.

—¿Te has dado cuenta? —me mira—. Tanto pensar en una cama más grande y nos hemos ajustado a la perfección. En la batalla y en el descanso —ríe a gusto— ¿Qué puede valer esa cama que queríamos comprar?

Le adiviné el pensamiento.

—Tía, como dijiste, para tres meses tienen bastante. Luego veremos.

—Pero ella necesitará para sus gastos.

—Le compraremos lo que haga falta, no le des vueltas.

—Pues veinte euros al día le voy a dar, por si sale con la cuadrilla.

—O por si quiere comprarse pipas, tía cabezota —la tomo por detrás, acaricio sus pechos y beso su cuello—. Me vuelves loca. ¿Es posible? —sonrío. Se gira, me besa y abraza.

—¡Sois maravillosas! —Rosa se nos une.

Hicimos un hueco, abrazadas, jaleamos las lenguas.

—Se te va a enfriar el café, cariño —me guiña el ojo Remedios.

Volví a mi asiento y siguieron con arrumacos.

—He mirado la primitiva del sábado, y el premio es de tres mil quinientos euros, cariño.

—Como tú quieras, tía —la mira—. Sé que lo hacéis de buena fe. ¿Desayunamos?

—¿Qué vas a hacer en la mañana, cariño?

—¡Olvidé llamar a Mateo! —me cacheteo—. Seguiré cotejando periódicos, tía. ¿Vosotras?

—Iremos al banco y sacaré el dinero, para que Rosa lo lleve a su casa.

—¡Acompáñame a casa, por favor! —suplica Rosa—. Si se lo decimos las dos a mi madre, seguro se lo cree. Además, lo guardará en seguida, para administrarlo debidamente. Nadie más sabrá del milagro.

—¿Nos conocemos de la peluquería? —ríe Remedios.

—No, mujer. Con decir la verdad, basta y sobra. Eres la tía de Ana. Nos hemos encontrado cuando iba a cobrar el boleto, y, para que no me robaran, me has acompañado a casa. Aprovecharé y le diré que viviré aquí. Como Ana vuelve a California, ella me ha pedido os haga compañía. Para ir haciéndome a la casa, ya empiezo esta semana.

—Podrías dedicarte a escribir novelas —río con gusto.

—Me gusta mucho escribir, Ana. Lástima que... —calla de golpe.

—¿Qué? —toma sus manos Remedios.

—Me da vergüenza, tía —nerviosa no deja de acariciar las manos—. Tuve que malvender mi portátil.

—No vamos a perdernos de leer cuanto escribas. Así, que no digas nada más —zanja Remedios con un beso.

Desde que entró, no ha dejado de llamarla tía. Mucho nos está sintiendo.

—Venga, subamos, nos ponemos guapas y nos vamos a la calle —toma su mano.

—¿Me comprarás una falda? —la mira sonriendo.

—Una para cada día de la semana, y unos tangas. Anda, vamos.

Muy mal debían estar en su casa. Me sentí orgullosa de mi familia.

Puse otra cafetera. Como advirtió Remedios, el café estaba frío. Subí a vestirme mientras tanto.

A punto el café, Remedios y Rosa se despidieron. Al poco, bajaron mamá y Sagrario.

—¿Remedios y Rosa? —se extraña mamá.

—Han salido a cobrar el premio y de compras, mamá.

—Vaya, ni nos han esperado —se queja Sagrario.

—Desayunemos y salgamos también. Seguro las encontramos por Collao —sugiere mamá—. Tú, tienes trabajo, claro.

—Claro, mamá —las miro—. ¿Y mis besos? Ellas han sido bien generosas.

—Mucha generosidad tiene Rosa —ríe Sagrario.

Nos abrazamos y besamos. Desayunaron con prisa. Se arreglaron, y marcharon.

Recogí los servicios y subí a mi cuarto. Arranqué el MacBook.

¿Llamaban a la puerta? Salí al pasillo. Sí, llamaban. Bajé a abrir.

—¡Mateo! —quedo sorprendida, y más, por la hermosa muchacha que le acompañaba—. Pasad, pasad —invito.

—Es mi hermana Alicia, Ana. Ha viajado conmigo.

La abracé y besé con afecto.

Pasamos a la sala.

—¡Menuda sorpresa! Quería llamarte para quedar hoy, pero se me olvidó.

—Ya habíamos quedado para hoy, Ana. ¿No recuerdas?

Ni me acordaba.

Miré a Alicia. Era una muchacha preciosa; aparentaba menos años que yo. ¡Ni que yo tuviera tantos!

—Ella es la novia de Carlitos Díaz. Supongo le conoces. Ha aprovechado el viaje para verle.

Quedé mirándola con cara de tonta. Ahogando mi risilla. Tanto hablar de la novia de Carlitos, y ¡la tenía en casa!

—¿Te ocurre algo? —toma mi mano Alicia.

—No, no —la aprieto con ganas—. Pero Carlitos, según creo, está hoy en Logroño.

—¿Está en Logroño y no me ha avisado? No lo entiendo.

—Subir, y os contaré una historia —no dejo la mano de Alicia.

Me senté en mi mesa, abrí en el ordenador las las carpetillas de Sonoma y le di a la impresora.

—Sentaos. Mismo en la cama.

—¿Y esta señora tan guapa? —Alicia, a mi lado con la fotografía en la mano.

—Es mi novia. Ana Yagüe. Es californiana.

—Ya me daba a mí que tú... —me abraza Mateo—. Que me parece muy bien tengas novia, ¡eh! —ríe—. ¿Se llama como tú? —se sorprende.

—Así es —les doy las hojas impresas—. Leed esto, por favor.

—¿Qué historia es ésta? —pregunta Mateo mientras lee.

—¡Es muy interesante! —se suma Alicia.

—Terminad, terminad de leer y hablamos —me siento entre ellos.

Se pasaban las hojas y leían con mucha atención. Su rostro denotaba gran asombro.

—Resulta sorprendente. ¿Me explicas de qué va? ¿En qué te atañe a ti esta historia? —muy interesado Mateo.

Aguardé a que Alicia terminara la lectura y les expliqué como conocí a Ana, sin ocultarles nada, y cómo se me ocurrió estudiar nuestro árbol genealógico.

—¿Y porqué nos la has dado a conocer? —no entiende Alicia.

—Para que me ayudéis.

Les conté todo lo acaecido con la llegada de Jaime, bofetada incluida. Y como, después, supe por Enrique Blasco que Carlitos estaba metido en ello.

Que por eso había viajado hoy a Logroño.

—Bien. ¿Se os ocurre alguna cosa que podamos hacer?

—No me parece una historia muy creíble, Ana —tercia Mateo—. ¿Conoces la calle Laurel de Logroño?

—¡Claro, hombre! ¡He tapeado por ella contigo! —me da la risilla—. ¡Desmemoriado!

—Sí, no me acordaba. Quería decirte que lo que hoy son bares antes eran cuadras, carboneras, panaderías, almacenes de cualquier cosa... Y los propietarios vivían sobre sus negocios... Es difícil que alguien ajeno a estos negocios habitara en la calle ¿Entiendes?

—Sí, sí —me desanimo.

—Aunque... igual es una locura sin sentido... pero hay alguien de esta historia que me resulta familiar —Alicia, con cautela.

—¿Alguien de esta historia te resulta familiar? —me asusto—. ¿A quién te refieres?

—Se habla de un señor Tomás que trabajaba de capataz en las Bodegas Franco Españolas en aquellos tiempos. ¿Es correcto? —me mira.

—Sí, sí. Debía tener mucha relación con el padre de Ana. Pero hoy día sería ya muy mayor y, si existió, debe estar muerto.

—Si es el Tomás Mendizábal a que me refiero, no está muerto, Ana. ¿Verdad, Mateo?

—¡Qué dices! — quedo atónita.

—Sí, Ana —confirma Mateo—. Es un anciano. Y es de Ábalos. Nuestra madre es de este pueblo. Quieras o no, las familias de pueblos pequeños siempre se relacionan. Por lo visto este hombre, desde muy joven era bien despierto y espabilado. Empezó a trabajar en esas bodegas y adquirió el rango de capataz con apenas veinticinco años. Años más tarde, cuando ya Ruiz Mateos gobernaba la empresa, se acogió a un plan de jubilaciones anticipadas. Eso ocurrió en el ochenta y dos. ¡Suerte tuvo! ¡Al año siguiente el Gobierno expropió la empresa!

—¡Ese año nací yo! ¿Y qué fue de él? —me domina la emoción.

—Como te decía, en los pueblos todos saben de todos —hizo una interminable pausa—. Cincuentón soltero y con una buena pensión... ¡Desapareció por unos años! Imagino que se dedicaría a viajar, a la buena vida. Hasta que le tocó la lotería.

—¿Le tocó la lotería? ¿Cuándo?

Dinero caído del cielo. Me entró el tembleque y veía cajas de Pandora por todas partes.

—Pues... Hará unos cinco años —dice Alicia

—¿Y cómo sabéis le tocó la lotería?

—Bueno... es lo que decía la gente —apoya Mateo—. ¿De dónde si no tanto dinero? ¡Buen pico sería! La residencia donde vive para nada es barata y habita en ella desde entonces.

—¿Está en Logroño esa residencia? ¿Lo podríamos visitar? —la ansiedad me embarga.

—Por las referencias que tenemos y aunque no podría decirte su edad, parece goza de buena salud. ¡De la salud que se pueda gozar de mayor! Y visitarlo... ¡Tendríamos que preguntar! ¿Tanto interés tiene para ti? —no deja mi mano Alicia.

—Si un fantasma cobra vida... ¡Todo lo demás podría ser real! —razono.

Si pudiéramos ver a ese señor Tomás... Exploté de risa. Una risa incontenible

—¿Qué te ha dado? —alucinado me mira Mateo.

—¡Vámonos a Logroño, Mateo! Hemos de intentar hablar con ese señor Tomás,

—¡Visitas sí recibe! Al decir de papá, algunos vecinos del pueblo encontraron su pequeño filón de oro con ese hombre —anima Alicia.

Los nervios podían conmigo. Preparé una muda de ropa y mi neceser. ¡Quizá tuviéramos que quedarnos en Logroño! Deseché llevarme el portátil. Añadí al equipaje las dos copias de carpetillas. Divertidos, no se perdían detalle de mi ir y venir por la habitación.

—Si nos vamos... —me mira Mateo—. ¿Qué le dirás a tu madre?

Paré en mi ir y venir. Ellas estaban fuera y en cualquier momento podrían llegar. Como se encontraran Sagrario y Alicia, no sé si llegaríamos a Logroño.

¡No podíamos perder tiempo!

—Pues... como no están, les dejaré una nota. Que me voy a Logroño para hacer una gestión, y quizá no regrese hasta mañana. ¡Es la verdad!

—Visto así...

Bajamos.

Fui a la despensa y cogí una de las botellas Gálvez. Ni sabía para qué.

Escribí la nota y la dejé en la cocina.

—¿Dónde vas con tanta prisa? —Remedios, justo entra con Rosa cuando salimos.

No dejaban de mirar a Alicia.

—Él es Mateo, tía, y ella su hermana —ni loca digo ‘Alicia’—. Nos vamos a Logroño. Quizá no vuelva esta noche.

Las abracé, besé sus mejillas y nos fuimos. Quedaron alucinadas. Sin entender nada.

Caminamos hacia la plaza del Olivo. Mateo había aparcado en el subterráneo.

—¿Quién era esa muchacha que acompañaba a tu tía?

—Su dama de compañía, Mateo —abrevio.

—¡Me devoraban con los ojos! —ríe Alicia.

—Eres muy atractiva, Alicia —la beso en los labios y la tomo por la cintura.

No se quejó.

—¿Esa botella? —se da cuenta Mateo.

—Es de las bodegas Gálvez. Un regalo para el señor Tomás —se me ocurre de pronto.

—Ana... no te hagas muchas ilusiones... —me aprieta Alicia.

Ir desde Soria a Logroño es como un paseo. Una delicia para los sentidos. Poco antes de llegar, a la altura de Lardero, se desvió llegando a un bar atestado de clientes. ¡No debían cocinar mal!

—Imagino que tú, solo has tomado un café —justifica la parada—. Y nosotros, ni nos acordamos. ¿Verdad Alicia?

—¡Vaya si me acuerdo! ¡A las siete de la mañana! Tú y tus prisas... —ríe Alicia.

¿De qué me sonaba a mí Lardero?

—¡Mateo! —¡lo recuerdo!— En este pueblo es donde, según los relatos, Cerrada había instalado la imprenta clandestina.

—Sí, sí. Pero nada tenemos que investigar aquí.

Tras el almuerzo, circunvalamos la capital. Mateo conducía sin prisa.

—Al fondo, aquel edificio blanco, es la residencia —indica.

Moderó la marcha y al salir de una pequeña curva giró a la izquierda, cruzó la carretera y aparcó en una gran explanada. Justo frente al edificio.

—¿Qué haces? —me sorprendo.

—¿No era aquí dónde querías venir? Bajemos y miremos el exterior.

Tampoco era mala idea. En verdad estaba impaciente por conocer aquel lugar tan real.

Era una parcela situada en zona poco poblada. Su flanco estrecho, de unos treinta metros, daba a la carretera. Quizá tuviera unos cien metros, o quizá más, de fondo. Sus contornos laterales lo conformaban dos hileras de setos, anchos y altos. Había dos accesos de entrada desde la carretera, separados por una valla ajardinada.

Un espacioso aparcamiento frente al edificio, con forma de exágono irregular, de tres plantas. Una construcción lineal, sin adornos arquitectónicos. Su exterior de color blanco. En los laterales de las dos primeras plantas se abrían doce ventanales por planta, los cuatro centrales de dimensión menor. Debían ser las habitaciones. La tercera planta, acristalada, semejaba un enorme ático.

Tras el edificio una zona de jardines protegida con el seto, quizá la mitad de largo que el edificio.

—Y se supone que aquí vive nuestro hombre... —expreso mi pensamiento en tono apagado.

—¿Qué hacemos? —nos mira Mateo.

—No lo sé, Mateo. ¿Se te ocurre alguna idea?

—Solo hay una, Ana —decidida Alicia—. Entrar, preguntar por Tomás Mendizábal y pedir nos dejen verlo.

—¿Así de sencillo?

—Estos primeros pasos, sí. Ana. Después...

—Lo que hayáis de hacer, decidirlo ya —advierte Mateo—. Van a dar las doce y media.

—¿No vienes tú?

—No Ana. Tres son multitud, ya sabes. Las dos solas tenéis más posibilidades. Además, Alicia es abogada, y tiene labia por cuatro —le arreó un capón ésta.

—¿Eres abogada? —muestro gran, gran sorpresa.

—Sí, cariño. No desde hace mucho. Pero estoy colegiada y ya ejerzo.

—¿Llegamos, pasamos la puerta... ¿y? —no lo tenía yo muy claro.

—Tú sabrás. Eres la que mandas, Ana. Aunque...

—¿Qué? —me enerva Alicia.

—Casualmente... el director de esta residencia en conocido mío.

—¿Qué dices? —Mateo, más sorprendido que yo.

—Sí, hombre. Es Victor Gómez, el hermano mayor de Eulalia. ¿No la recuerdas?

—¿Esa rubia despampanante que todos suspiran por ella?

—Esa misma. Pero de poco sirve que conozca a Victor.

—¿De poco sirve? —no la entendía.

—De muy poco. Entramos, preguntamos por él, nos recibe... ¿y qué? Tenemos que tener una buena excusa, muy buena, para conseguir, aprovechando mi influencia, te deje ver a Tomás Mendizábal.

—Supongamos que... —ambas miramos expectantes a Mateo—. Tú eres abogada. Ella, familia de esos Yagüe americanos, cuyo padre era español, de Logroño... ¿Me seguís?

—Yo no, Mateo —me mira Alicia—. ¿Le sigues, tú?

—Sí, creo que sí, Alicia —esas lucecitas...—. Creo que Mateo insinúa que tú eres la abogada de esa familia, a la que represento yo en España. Y necesitamos averiguar datos del padre de Ana. Y tus investigaciones nos han llevado a esta residencia, para saber si Tomás Mendizábal pueda resultar el señor Tomás de los relatos de la familia. ¿Algo así pensabas, Mateo?

—Bueno... —me mira alucinado—. Solo había esbozado el diez por ciento de tu exposición.

—¡Menuda bruja eres tú! —me abraza riendo Alicia—. Y para que ningún cabo quede suelto, hasta te traes una botella de vino americana, como regalo de la familia Yagüe Gálvez al señor Tomás.

—¡Y las carpetillas, para refrescarle la memoria! —me da la risilla.

—¿A qué esperáis? —nos empuja Mateo—. ¡Vista suerte y al toro!

Cruzamos la calzada y entramos en el edificio.

En una mano llevaba el portafolios, con las carpetillas. Por el nunca se sabe...

Nos dirigimos al mostrador de recepción. Dos mujeres había tras él. Una, de unos treinta años, con carita agraciada y una espléndida sonrisa, lucía mechones rubios bajo la cofia. La otra, aparentemente mayor, cuarenta pasados y semblante serio, no iba uniformada. A más, no parecía muy interesada en atender a nadie. Por ésta se decantó Alicia.

—Buenas tardes, señorita —alza ella la mirada y nos mira con interés—. Deseamos ver al señor Victor Gómez.

—¿Tienen concertada cita? —su tono era bien amable.

—No, no —responde Alicia mostrando amplia sonrisa—. Pero nos urge ser atendidos personalmente por él.

—Sí, claro... —reta su mirada—. El director de esta residencia no tiene otra cosa que hacer...

—Mire, señorita —muy sería, saca el teléfono móvil de su bolso—. A mí me bastaría llamarle en este momento a su número personal, y le aseguro que Victor nos recibirá enseguida. Pero tratándose de una visita no personal, me gusta seguir los cauces ordinarios... —sonríe de oreja a oreja.

—¿Y podría conocer esos motivos? —su tono es natural— . Por reflejarlos en la nota que le haré llegar a su despacho, naturalmente.

—Por supuesto. Mi nombre es Alicia Sáenz de Samaniego, soy abogada; y ella es Ana Yagüe Ínes, soriana residente en California y que representa en España los intereses de mis clientes, la familia Yagüe Gálvez, de Sonoma, California.

¡Buena lectura había hecho Alicia! ¡Menuda memoria!

—Un momento, por favor —llama por teléfono y habla apenas un minuto. Sale del mostrador—. Síganme. Victor Gómez les recibirá de inmediato —nos comunica mostrando su sonrisa.

¡No me lo podía creer!

Alicia entrelazó a aquella mujer por la cintura. Caminaban charlando animadamente no sé de qué. Yo marchaba detrás, alucinada. Subimos a la primera planta, cruzamos una coqueta sala de visitas y accedimos al despacho.

—¡Alicia! —la abraza el director—. Gusto en verte. ¿Qué te trae por aquí?

—Buenos días, Victor. Perdona esta visita intempestiva. Ella es Ana Yagüe —me abraza él cordialmente.

—Sentaos, sentaos —nos señala un tresillo. Se sienta en el sofá y le indica a Alicia se siente a su lado.

Opté por aposentarme en un sillón, frente a ellos. Me sentía llena de nervios.

La supuesta empleada, que debía ser mucho más que una recepcionista, se arrellanó en el otro sillón.

—Perdón... —se disculpa Victor—. Ella es la doctora Estela Costa, directora de nuestro gabinete psicotécnico y, cosa extraña, tiene gran interés en conocer los motivos de vuestra visita.

¡Y yo quería darle un codazo a Alicia cuando eludió a la rubita!

—Y bien... —me mira.

—Nuestro interés se ciñe a saber si en su establecimiento reside un señor llamado Tomás Mendizábal y, de ser así, solicitar se nos conceda una visita con él —de sopetón, sin perder de vista a Alicia. Me conforta su sonrisa aprobatoria.

—¿Eres familia? —me tutea.

—¿Del señor Tomás? —¡me asusto!

—No, mujer. De esa familia Yagüe Gálvez de California. Como tienes el mismo apellido...

—Tenemos parentesco lejano sí —invento—. Todos somos Yagüe descendientes de San Leonardo. Además, Ana Yagüe, la hija de Antonio Yagüe, es mi novia —Alicia me escuchaba embelesada. La doctora Estela... me miraba ni sé cómo.

—¡Caramba! —sonríe Victor Gómez—. Te felicito, Ana. En los tiempos que corren, no son muchos los que salen del armario con tanta decisión. Pero... —mira a Alicia—. ¿Qué relación tiene lo que me dice ella con la pretensión de visitar a Tomás Mendizábal? Si me lo hubieras pedido tú, que desciendes de Ábalos, lo comprendería. En relación con una familia americana...

—Es una larga historia... —dejo caer.

—¡Nos encanta conocer historias! —expresa jovialmente la doctora—. Y más si tienen relación con el señor Mendizábal. Te escuchamos, Ana.

—Cuéntales, Ana —anima Alicia—. Espero que de aquí no salga lo oído —mira a ambos.

—¡Por supuesto que no! —la ansiedad puede con la doctora—. ¡Somos profesionales, Alicia!

Les conté, y terminé expresando nuestra ilusión de que este Tomás Mendizábal pudiera ser aquel señor Tomás de antaño, y que, siendo la misma persona, nos desvelara puntos oscuros del pasado.

Alicia complementó mi relato abundando en que, precisamente por este vacío histórico, habían surgido problemas en Estados Unidos relativos a una supuesta usurpación de personalidad por parte de Antonio Yagüe Rojo, y que podían tener seria repercusión sobre sus descendientes. Añadió que por ello la habíamos designado como letrada, para instar acciones ante los juzgados de Logroño y San Leonardo de Yagüe.

—¡Extraordinario! —se entusiasma la doctora—. ¿Qué opinas, Víctor?

—Disculpadme un momento —el director, que no había dejado de tomar notas, abandona el despacho.

No perdió el tiempo Alicia. Preguntó a la doctora por las condiciones físicas y mentales del señor Tomás. Si creía tenía capacidad suficiente para recordar el pasado.

—Ni os imagináis la capacidad vital de este hombre —¡ha picado el anzuelo!—. Tiene sus achaques físicos, claro... con esa edad... ¡Pero es increíble su inteligencia!

Sonó el teléfono. Respondió la doctora. Su conversación, inaudible, fue breve, mas su semblante se alteró.

—Perdonar un momento... —excusa gravemente.

Salió del despacho como ánima perseguida por el diablo.

—¿Qué hacemos? —miro a Alicia.

—Llama a Mateo. Dile que de momento la cosa va bien. Que espere sin impacientarse.

Se abrió la puerta y ambos entraron en el despacho. Nos levantamos.

—Sentaos, sentaos ¡Qué descortesía! —mira a la doctora—. ¿Queréis tomar alguna bebida?

¿Qué estaba ocurriendo?

—Una cerveza me iría bien, Víctor —pide Alicia.

—¿Y tú, Ana?

—Cerveza, sí... Estela —¡no voy a ser menos!

Sirvió las cervezas y ocupó de nuevo el sillón.

—Bien... —¿qué va a decir?—. Creemos que nuestro residente es ciertamente el señor Tomás de tu relato.

—¿Sí? —a pocas doy un brinco.

—Sí, Ana. El motivo de mi salida del despacho no fue otro que ir a verlo y mencionarle los nombre de Antonio Yagüe y Jaime Gálvez, para saber como reaccionaba al oír tales nombres.

—¿Y? —¡me sobra todo el sillón!

—Sufrió un repentino desmayo, un síncope. Por eso requerí la presencia de Estela. Una vez recuperado solo se interesó por saber si Jaime Gálvez estaba aquí.

—¿Gálvez? —me extraño—. ¿No Yagüe?

—Es natural, Ana —apunta Alicia—. Recuerda que Jaime Gálvez estuvo en Logroño en aquella época.

—No tanto así, Alicia, no tanto así —corrige Estela—. Una vez recuperado le explicamos que ella estaba aquí en representación de sus nietos, los Yagüe Gálvez. Así le dijimos.

—¿Y? —¡a mí sí me va a dar el sincope!

—Preguntó: ‘¿los hijos de Antonio Yagüe?’, sufrió otra conmoción y perdió de nuevo el conocimiento. Hemos tenido que sedarle, amigos. —explica el director.

—¿Dijo ‘Antonio Yagüe’? ¿Eso dijo? —me agito.

—Sí, sí —corrobora Estela sonriendo—. ¿No te alegras?

—Y tanto que me alegro! —sollozo— ¡Es la mayor alegría de mi vida! Tenemos que verle, Alicia. ¡Hablar con él!

—Queremos que habléis, Ana —me calma Estela—. No es la primera vez que menciona este nombre.

—¿No es la primera vez? —me asombro.

—No, no lo es —sigue Estela—. Tenemos servicio de vídeo vigilancia en las habitaciones, sobre todo por la noche. Desde primeros de junio su dormitar es más que intranquilo. Frases inconexas, aparentemente sin sentido... y entre ellas, ese nombre, Antonio Yagüe. Cuando oí os referíais a la familia Yagüe Gálvez, se abrieron las puertas del cielo. Tuve una intuición y la seguí.

—Mirad —toma la palabra Víctor—. Tomás Mendizábal lleva unos cinco años con nosotros. Es un residente ejemplar, muy respetado. Por encima de su lucidez, que es mucha, sobresale su ingenuidad. Sus paisanos hacen cola para sacarle dinero con cualquier historia. ‘El dinero, solo es dinero’, nos decía cuando intentábamos hacerle comprender que no era bueno tanto desprendimiento. Estela, que siente gran cariño por él, está convencida que el despilfarro obedece a problemas de conciencia. Que repartiendo dinero cree estar saldando alguna deuda pendiente.

—Así es —ratifica Estela—. Pese a todas las sesiones celebradas, siempre hemos chocado con un hermetismo total respecto al pasado. Gozando de buena salud mental tampoco nos preocupaba mucho ese muro. Hasta que descubrimos sus inquietudes nocturnas. Tanta intranquilidad me producía su estado que, precisamente esta semana, íbamos a preparar unas sesiones hipnóticas para adentrarnos en los recovecos de su memoria. Con vuestra llegada, quizá ya no sea necesario.

—Quizá no, quizá... —tercia el director—. En cualquier caso, como he dicho, esta mañana no podemos hacer nada. Tendremos que aplazarlo.

—¿Aplazarlo? ¿Para cuándo?

—No lo sé Ana. Ha sido una mañana de muchas emociones. Especialmente para Mendizábal. No sé en qué estado se encontrará más tarde. ¡Solo Dios lo sabe!

—¿Qué hacemos? —miro suplicante a Alicia.

—Déjame tu número de teléfono, Ana —sugiere Victor—. Y no estoy dando ninguna esperanza al pedírtelo.

—Nos parece correcto, Victor —toma Alicia el portafolios, saca un juego de las carpetillas y se las entrega a Estela—. Aquí está el resumen de la historia. Seguro puede servirle al señor Mendizábal.

Nos acompañaron a la puerta.

Conteníamos la ansiedad por la escalera. En cuanto llegamos a la calle, Alicia me abrazó con fuerza. Tal era su contento que besó mi boca. ¡De qué manera! Quedé...

—Fantástica, Ana. Has estado fantástica —rubrica, para justificar el beso.

Mateo, había aparcado frente a la entrada. Corrió a nuestro lado. Nos abrazamos.

—¡Menuda euforia lleváis en el cuerpo! ¡Contadme qué ha ocurrido! —nos urge.

—Cerca de aquí hay un asador, ¿sí? —inquiere Alicia.

—Sí, sí... —se impacienta Mateo.

—Vayamos allá —sugiere Alicia—. Mientras comemos te explicamos todos los detalles.

Solo estaba a dos kilómetros. El local era bien simple y acogedor. El comedor, bien iluminado por ventanales que daban a la fachada, no daba sensación de vacío pese a su amplitud y que solo tres de sus numerosas mesas estuvieran ocupadas. Todo el mobiliario era de madera, como su artesonado. Para no desentonar, sus paredes pintadas como madera rojiza.

Ocupamos una mesa, al fondo y ante uno de los ventanales.

Mateo recomendó pidiéramos un menú en el que el plato principal tenía tres posibilidades.

—Así podemos probar de todo —dice tras pedir al camarero un menú con chuletillas, otro con cocochas de bacalao y el otro con bacalao frito.

—¡Y unas cervezas, ya! —pido con alegría.

—Y bien... —con ansia, Mateo—. Soy todo oídos.

Alicia le hizo rabiar un poco antes de iniciar el relato de lo acontecido. Por momentos, Mateo ponía una cara de alelado impresionante. La miraba a ella, a mí... como si no se creyera nada.

—¿Así ha ido? — espera mi refrendo.

—Sí, Mateo. Alicia ha expuesto con absoluta fidelidad lo ocurrido.

—¿Y ahora?

—Esperar, Mateo. Solo cabe esperar.

—Me refería a qué vamos a hacer, Ana. ¿Te quedas en Logroño? ¿Has de volver a Soria?

—Si no me llaman durante la tarde, me quedaré. ¿O quizá no tenéis sitio en casa? Puedo ir a un hotel.

—Aunque estuviera la casa llena, Ana. Te acostarás conmigo.

Sentí un tembleque. ¿A santo de qué el beso de antes? Bueno, también la había besado yo y no me monté ninguna película. Me tranquilizó que Carlitos fuera su novio. Si le gustaban los hombres... Sabiendo ella que mi amor era una mujer, más lógico me habría parecido que, con prontitud, hubiera dicho ‘¡Tenemos muchas camas libres en casa!’. Me dio la risilla.

—¿Qué esperas de este encuentro con Mendizábal, Ana?

—Que me confirme la veracidad de esta historia, tal como, por años, la oyeron Ana y su familia; o quizá conocer, simplemente, la verdad. Al margen de ello, conocer al señor Tomás y volver a verlo acompañado de Ana. A ella sí le llenará de felicidad saber que es una persona real.

—¿Y si la verdad en nada se parece al contenido de estas carpetillas? —preocupada, Alicia.

—Entonces... me guardaré esa verdad, y ejecutaré el plan B, sugerido por Enrique Blasco —sonrío.

—Es muy buena persona este Enrique. He tratado con él en dos asuntos. ¿Qué plan sugirió?

—Pues... que descienden del general Yagüe. Aunque se ha comprometido a estudiar bien el arbolito.

—Seguro. Es una de sus pasiones.

—¿No sería mejor decirle a tu amada que no les une ningún vínculo?

—No Mateo. Se alegrarán al saber que tenemos ascendientes comunes y ya no más querrían saber. En caso contrario, queda abierta la puerta para que siguieran buscando parientes por todo el país.

—¿Tanto es su deseo de saber de su ascendencia? —sorprendida, Alicia.

—No antes de conocerme. Temo que yo les imbuí la idea, dando excesiva importancia al árbol genealógico de marras —me da la risilla—. Y la verdad es que la razón por la que me he metido en este lío no fue otra que aproximarme más a Ana. Hacer que se fijara bien en mí. ¿Es triste, verdad?

—Los desconocidos vericuetos del amor... —ironiza Mateo—. Tras tomarnos el café, podemos ir a casa y esperar allá esta teórica llamada. ¿No os parece?

—No. Temo entrar en Logroño y topar en cualquier esquina con Jaime.

—Estaría bien tropezar con ellos —ríe Alicia—. ¡Las cuarenta le iba a cantar a Carlitos! —toma mi mano—. ¡Es broma, Ana! Pero voy a encender el teléfono. Si acaso llamara, sabríamos por dónde andan.

—Pues... como ese señor al que iban a ver, sepa el paradero de Mendizábal, buen lío se va a armar como aparezcan también por la residencia.

—¡Qué bruto eres, Mateo! —le arrea Alicia un capón.

—No me parece una idea tan descabellada, Alicia. Al fin y al cabo, un cumulo de casualidades va marcando el camino. ¿No os habéis dado cuenta? Si no venís a Soria, no nos hubiéramos encontrado y nada de lo que hemos vivido hoy se hubiera producido.

—¡Me vas a poner los pelos de punta! —sonríe Alicia—. Mirad, creo que lo mejor es que vayamos a esa explanada, enfrente de la residencia. Desde allí podemos controlar quién llega y quién se va. Y si se da el caso que te llame Victor... ¡En un momento estamos en su despacho!

—Tendría que llamar a mamá. ¡Estarán inquietas! Pero... ¿qué les digo?

—Llámala, sí. Mejor no se intranquilicen —sugiere Mateo—. Les dices que andamos siguiendo una pista y, por ello, quizá tengas que quedarte a dormir en casa nuestra.

—¿No dices siempre que la falta de noticias son buenas noticias? —ríe Alicia con escándalo.

—Vámonos, la llamaré desde la calle.

Permití que Mateo pagara el gasto. Era una inveterada y carísima costumbre suya. Cuando salíamos a la calle, sonó mi móvil. Era un número que no conocía.

—¿Eres Ana? —reconocí la voz de Victor Gómez. Pulsé el botón del altavoz.

—Sí, Victor. Dime.

—¿Podéis venir a las cuatro de la tarde a la residencia?

—Sí, sí, Victor —me emociono—. Estaba pendiente de tu llamada.

—No te lo aseguro... pero quizá sí podamos preparar este encuentro con Tomás Mendizábal. ¿De acuerdo?

—Como un clavo a las cuatro estamos ahí, Victor. ¡Muchas gracias!

—Un abrazo, Ana. Hasta luego.

Colgó.

Me abracé muy fuerte a Alicia. ¡No pude contener el llanto!

—Calma, Ana, calma —acaricia mi espalda y mi nuca—. Llora bien a gusto. Te hará bien.

—¿Qué hora es? —pregunto cuando me he calmado.

—Todavía las tres y cuarto, Ana.

—¡Una eternidad de tiempo! ¿Os dais cuenta? ¡Podré conocer al señor Tomás!

—No anticipemos acontecimientos, Ana —me abraza Mateo—. A las cuatro lo sabrás.

—¡Podrías buscar empleo en una funeraria! —le arrea Alicia otro capón y me da la risilla.

—Es la verdad, Alicia —me abrazo más a Mateo—. ¡Pero es una maravillosa oportunidad! —me animo—. Llamaré a mamá.

—Ni se te ocurra hacerle mención de vuestro señor Tomás.

—¿Y eso?

—Por lo que has apuntado. Es solo una posibilidad. La llamas para tranquilizarlas, no para que se llenen de ansiedad. Cuando salgamos de esa visita, la vuelves a llamar, si el resultado es satisfactorio.

—Tienes razón, Alicia. Tomemos asiento en el auto y la llamo con el altavoz puesto. Así nos enteramos todos.

Llamé a Remedios.

—¡Ya era hora que llamaras! —grita—. ¿Dónde estás? A punto estábamos de llamarte nosotras.

—¿Llamarme? —me extraño—. ¿Porqué me ibas a llamar?

—Tu querido Jaime, se da el piro, Ana.

—¿Se da el qué? —la he entendido, pero me sorprende use esta expresión.

—Jaime se va esta noche, o no sé si mañana, Ana.

—¿Os ha llamado? —los nervios me envuelven.

—No cariño. Rosa, que ha salido para ver a Elena, ha tropezado con Carlitos. Bueno, las dos iban juntas cuando lo han encontrado. Y Elena no ha perdido el tiempo. Según Rosa le ha dado un beso y un magreo total —ríe Remedios.

—¡Tía, por favor! Dime eso de Jaime.

Alicia me miraba rara.

—Bueno, te cuento —sigue Remedios—. Carlitos ha agradecido el magreo. Por lo visto estaba muy alicaído y les ha contado qué había pasado.

—¿Y? —me lleno de temblores.

—Al parecer, la esperada entrevista acabó en nada. Y al llegar a Soria, y en plena calle, Jaime se ha liado a mamporros con Enrique Blasco.

—¿Qué? —no se contiene Alicia.

—¿Con quién estas, cariño?

—Con Mateo y su hermana, tía. Oyen lo que decís.

—¡Ah! Esa chica tan guapa que acompañaba a Mateo. Dale un abrazo, Ana.

—¡Remedios! —me saca de quicio—. ¿Me explicas eso de que Jaime se va?

—Si te lo estoy explicando... Además, ¿a ti qué te da se vaya o deje de irse? De tu Ana te has de preocupar, no del fantoche éste. ¿Dónde estás ahora?

—En Logroño estamos. He de colgar. Se me acaba la batería. Si nos quedamos aquí esta noche, ya os llamo más tarde. Besos y abrazos a todas.

Colgué.

—¿Qué es esa historia del magreo a Carlitos? —confundida Alicia.

—Verás. Rosa y Elena son de la cuadrilla. Rosa es la muchacha que habéis visto esta mañana con mi tía. Y sabe que tengo novia. Ellas se creían que a mí me gustaba Carlitos. Elena está colada por él. Quizá Rosa le haya dicho que a mí no me gusta, y ha creído que el camino estaba libre.

—Muy considerada esta amiga tuya —me mira—. ¿Carlitos a nadie ha dicho que tiene novia?

—Por lo visto, no.

—Bueno, pelillos a la mar. Lo mejor ha sido que hemos pasado un rato divertido. Vamos hacia la residencia —arranca Mateo el auto y conduce sin prisa.

—Me va oír Carlitos. ¡Vaya si me va a oír! —con enojo Alicia—. ¿Cómo no ha contado a nadie que tiene novia?

—Hoy debe ser tarde de visitas —comenta Mateo al no poder aparcar en la explanada de la residencia.

—¡Menudo auto! ¿Os habéis fijado? Sí tienen nivel en esa residencia, sí —mejora Alicia su humor.

—¿Es un Rolls Royce? —miro a Mateo.

—Parecido, Ana. Un Bentley.

Aparcó y bajamos del coche. Cogí la botella de vino.

—Deséanos suerte, Mateo —beso sus labios.

Estela, como por la mañana, estaba en la recepción. Nos vio entrar y acudió a nuestro lado.

—¡Buenas tardes! —nos besa.

—Buenas tardes, Estela. ¿Toma vino el señor Tomás?

La doctora me miró y quedó en blanco.

—Sí... —reacciona—. De manera comedida, naturalmente. Subamos —invita.

Víctor nos ofreció asiento así que entramos. Ni siquiera un ‘¿queréis tomar algo?’.

—Bien. Expondré qué vamos a hacer. Nuestro hombre ha despertado con ánimo y está deseando conoceros, Alicia.

—¿A mí también? —se sorprende.

—Es muy preguntón. Al decirle que desciendes de Ábalos, pidió estuvieras también en la entrevista.

—¿No te molesta, Ana? —sonrojada.

—No, Alicia. Es más. Quería pedir que me pudieras acompañar. Por si me pongo muy nerviosa...

—Estela también asistirá. Hemos preparado un lugar confortable cercano a la enfermería... por si surgiera algún imprevisto. Todo lo que allí suceda será grabado por una de nuestras cámaras. Si observamos algún momento de decaimiento o desánimo, suspenderemos la entrevista. ¿De acuerdo?

—Perfecto, Víctor. De acuerdo —apruebo.

—¿Le traes un regalo, Ana?

—Un regalo muy especial, Victor. Una botella de vino de las Bodegas Gálvez, de Sonoma.

—¡Vaya! Estará muy bien que, por una vez, sea él quien recibe un regalo. Marchad ya, Estela —sugiere Victor.

Bajábamos las escaleras. Los nervios me podían. Me aferré al brazo de Alicia. Ella parecía muy tranquila. ¡Cómo sonreía! A buen seguro le hacía ilusión conocerle.

—Con excelente coraje se encuentra —cuenta Estela—. Tras recuperarse le he dejado vuestras notas. Para que fuera leyendo y controlar el efecto que le producía. No hay signos que denoten inquietud.

—¿Lee bien? —se sorprende Alicia.

—Para sí querrían mucha gente de mediana edad el sentido de la vista que tiene este hombre, Alicia. ¡Y no solo el de la vista!

El lugar elegido era una saleta, no sé si de visita o de espera, adosada a la enfermería. En su frontal, por hueco solo había el de la puerta. Me dio la sensación de una habitación cerrada y pequeña. Una vez en su interior resultó todo lo contrario. Amplia y con un gran ventanal por el que entraba mucha luz. En el centro un tresillo muy parecido al del despacho del director. Colocado en sentido perpendicular a la puerta.

Sentado en el sofá estaba nuestro hombre. Así que entramos se puso en pie. Alicia me miró. ¡No sabíamos que hacer! Avancé hacia él. ¡Era más alto que yo! Le tendí la mano. El anciano me abrazó.

Un emotivo y largo abrazo.

—Eres Ana Yagüe, supongo —sonríe y le hace una señal a Alicia para que se acerque. Nos abraza a las dos—. Y tú, Alicia, mi paisana.

—Sí, señor Mendizábal. Mi madre es de Ábalos.

Cuando nos separamos pude fijarme bien en él. Anciano de edad sí podría serlo. Su físico... alto y corpachón; hombros muy anchos y cuerpo recio y robusto. Me sorprendió la calidez de su piel. Vestía una camisa de manga corta mostrando unos brazos fuertes y manos grandes. Sus cabellos abundantes y bien cuidados. No digo que fuera un adonis, pero muy buena apariencia sí tenía. ¡Quizá de joven lo fue! Impedido no lo parecía. ¡Poco esfuerzo hizo para levantarse cuando entramos!

—Sentaos, por favor —interviene Estela—. Es mejor para él. No conviene esté de pie en estos momentos tan emocionantes.

No se había perdido detalle. Me pareció mostraba, sino decepción, cierto desconcierto por el comportamiento del señor Tomás al vernos. Yo no percibí esa emoción a la que se refería; más bien un mero volverse a ver entre personas que hacía tiempo no se trataban. Tampoco entendí como aquel hombre fortachón pudiera sufrir por estar de pie en aquellos momentos.

—Un regalo de la familia Yagüe Gálvez —le entrego la botella—. Es una muestra del vino que producen en sus bodegas.

—Cabernet sauvignon... —no se pierde detalle de la botella—. Aquí éramos más de tempranillo. Antes, claro. Ya estoy fuera del oficio —me pasma la naturalidad de su hablar—. Supongo que, al final, Jaime Gálvez se desentendió del señor Sebastiani y creó su propia bodega.

—Sí, señor. Así fue.

—Ya veo ya veo. Un buen golpe de fortuna. ¡Se lo merecían!

¡Un buen golpe de fortuna, dijo! Por un momento Alicia y yo nos miramos y quedamos perplejas.

—¿Es usted el señor Tomás? —me ganaba la emoción—. ¿El señor Tomás del que tanto y tan bien Ana Yagüe oyó hablar a su padre y a su abuelo Jaime?

—Sí, Ana. Yo soy. Y no me hagas más viejo de lo que soy. Tutéame, por favor —sonríe.

Su voz sonó muy normal. Vamos, me sorprendió; no percibí emoción sobresaliente ni temblor en su habla.

—Tras la carta que me dejó, no volví a saber de Antonio... —me suena diferente esa frase—. Siempre intuí que todo le había salido muy bien. ¿Así fue, verdad?

—Sí, sí —él tan tranquilo, y a mí se me hace difícil hablar—. Una vez llegó a California no le faltó la ayuda de Jaime Gálvez.

—Yagüe y Gálvez unidos. La buena gente siempre tropieza con buena gente. ¡Así es la vida! Cuéntame de esa familia, por favor.

¡Veníamos a preguntarle y era él quien quería le contáramos!

Se lo conté todo. Todo lo que yo les había oído, claro. De la familia, de los negocios... Escuchaba embelesado. No paró ahí la cosa.

—¿Y cómo fuiste a parar tú a California? ¿Cómo conociste a Ana?

¡Quería saberlo todo!

No le contaba de seguido. Cada dos por tres me interrumpía, queriendo saber más sobre lo que le contaba...

—Es hermoso un amor entre mujeres...

—¿Se encuentra cansado? ¿Quiere que lo dejemos? —¡Estela!

—No, no, doctora. ¡Ni por asomo! Años y años he deseado saber de Antonio Yagüe. Y me hace muy bien... deliciosamente bien. Tanto más saber que formó una familia, que siento como mía.

Maldije a la doctora. Algo raro estaba sucediendo en la sala y no sabía qué. Pero pasar, pasaba.

—Sin saber dónde había ido él, difícilmente podía visitarlo —apunta Alicia.

—Pensé hacerlo, Alicia. Más de una vez lo pensé, no creas. Pero uno debe hacer lo que debe hacer, no lo que quiera hacer.

Me sentí confusa. ¡Muy confusa! ¿Estaba diciendo Tomás Mendizábal que con posterioridad a su huida de Logroño, él había tenido noticias suyas? ¡Acababa de decir que alguna vez sí pensó en visitarlos! Si deseas visitar a alguien... es que sabes dónde hacerlo... ¿O el señor Tomás nos hablaba en clave? Reparé en Estela. En este momento aumentó su ritmo de tomar notas en su maldito cuaderno.

—¿Y del abuelo Vicente, recuerdas algo? —le pregunto a bocajarro.

—No solo algo. Lo recuerdo todo. Triste día el de su muerte. Salvó a un hombre, pero al poco tiempo su débil salud sesgó su vida. ¡No se lo merecía!

—Así... —me iba a dar algo—. ¿Son ciertos los hechos del puente de hierro?

—Sí, Ana. Totalmente ciertos. Nunca en la vida —sonríe de oreja a oreja— he conocido a un impresor que tuviera la calidad de Vicente Yagüe Azarola. ¿Y qué me cuentas de ti, Alicia?

Se sorprendió ella y más yo. Por no decir de Estela. Por momentos parecía no saber dónde estaba. Tal era su confusión.

Le habló. ¡Vaya si le habló! De ella, de sus hermanos, de sus padres. Y de Ábalos. El señor Tomás la oía bien sonriente y complacido.

—¿Y de tus sueños? ¿No tienes un sueño especial que desearías ver cumplido?

—¡Oh, sí! Me gustaría navegar. En un barco de esos de vela.

—Navegar... ¡eh! Ponte de pie, por favor —se levanta él y se acerca a Alicia.

El señor Tomás tocó los brazos de Alicia, sus hombros. No paró ahí. Sin rubor alguno, tanteo su pierna, la rodilla... ¡Y sus muslos! A Estela le iba a dar algo. Alicia se dejaba tocar mostrando una gran sonrisa.

—Tu cuerpo reúne excelentes condiciones para navegar, Alicia —vuelve a su asiento—. Estoy convencido que tu sueño se hará realidad. Y tú, Ana. ¿Qué es lo que más deseas? —me mira con enorme dulzura.

—Casarme con Ana y vivir juntas en España, Tomás. Ese es mi mayor deseo.

Sonrió de manera extraña sin dejar de mirarme. Tuvo un golpe de tos. Nada alarmante pero inmediatamente volvió a la carga Estela.

—¿Se encuentra bien? —¡preocupada está!— ¿Quiere que lo dejemos?

—Me vendría bien un descanso, sí. ¡La edad es la edad!

Se levantó. ¡Nos levantamos!

—Os doy las gracias por vuestra visita, hijas. No podéis imaginar la alegría que me embarga. Saludad a vuestras familias de mi parte. ¡Sed felices!

Nos abrazó con mucha ternura y besó nuestros labios. Primero a Alicia, luego a mí.

Literalmente, Estela nos barrió de la sala.

—Espero hayáis quedado satisfechas —huyyyyyy ¡qué tono!—. Me quedo aquí. Subid y despedíos de Víctor. Ha sido un placer conoceros.

Fría, muy fría estuvo.

Le dimos la espalda y subimos al despacho.

—¡Una lástima ese golpe de tos! —comenta afablemente el director— ¡Qué hombre, eh!

Como no iba a saber lo del golpe de tos. ¡Lo estaba viendo por la tele!

—¿Qué hacemos? —le pregunto.

—No lo sé, Ana. Pese a mi cargo yo soy un mandado en todo lo que no sea gestión administrativa. ¡Menuda memoria! Por lo que he visto y oído, todo han sido buenas noticias, ¿verdad?

—Verdad, verdad —¿qué le ronda a Alicia por la cabeza?—. Oye, Víctor. ¿Podríamos tener una copia de esta grabación? A la familia Yagüe les encantaría verla. ¿Verdad, Ana?

—¡Sí! Será el mejor regalo que les pueda hacer cuando vuelva a California.

—Podéis tener esa copia, sí —¿a favor de quién está?—. ¿Lleváis prisa?

—No, no. Podemos esperar una eternidad —sonríe Alicia.

—Sentaos, ¡por favor! Ya sabes donde está la cerveza, Ana. Una para mí —llama a alguien por teléfono—. En unos minutos subirán la copia. ¡Quede entre nosotros! Ningún comentario a Estela, por favor. ¡Por un buen rato solo estará pendiente de nuestro hombre!

De buena gana reíamos. Serví las cervezas.

—¿Podremos volver a visitarle... mañana o cualquier otro día? —aventura Alicia.

—No lo sé. Ciertamente me ha sorprendido la naturalidad de Mendizábal. ¡Supera los ochenta años y esta visita de bicoca no tenía nada!

—¡Es un hombre sorprendente!

—Sí, Ana. Lo es en todas sus facetas.

Le comenté mi sorpresa al ver al señor Tomás. Quizá, le dije, tal sorpresa la había causado la idea de arquetipo de anciano, débil, enclenque y ver que él era todo lo contrario.

—Sí —comenta—. Tal vez te lo encuentras por la calle y podría pensarse que no tuviera más de setenta años, Ana.

—¿Sale a la calle? —Alicia, desconcertada.

—No, no. En absoluto —taxativo Víctor.

—¿Goza de buena salud y no sale a la calle? —eso no lo entiendo yo.

—Tomás Mendizábal tomó esta decisión. No sé cuáles fueron sus motivos para enclaustrarse, ni me importan. Pero sé que no hay fuerza humana que le saque de aquí.

Por unos momentos gobernó el silencio. Solo saborear la cerveza.

—En cualquier caso, será Estela quien tome la decisión respecto a vosotras. Y hay algo imperceptible que no le hizo mucha gracia a ella. Como profesional, no le gusta perder el control. Y me parece que hoy lo perdió tan pronto que no se enteraba hacia donde apuntaba el inteligente Mendizábal. Por no hablar de la genial maniobra de hacerle escuchar la historia de vuestras familias... ¡Y vuestros deseos! —reía bien a gusto—. En mi opinión, y lo lamento profundamente, no permitirá volváis a verlo.

—¿Y eso?

—Es sencillo, Ana. Ella esperaba que tras ese Antonio Yagüe estuviera escondido un gran secreto, fantasmas del pasado o algo así en su mente. Os ha utilizado como cobayas, para acelerar el descubrimiento... y llegado el momento resulta que el nombre de Antonio Yagüe le produce más bienestar que tortura. ¿Entendéis?

Llamaron a la puerta. Le entregaron una cinta de VHS.

—Aquí tenéis la cinta —nos la da en cuanto sale la muchacha que la ha traído. ¡Menudo abrazo y menudo beso le arrea Alicia!—. Bien —sigue tras recuperarse de la caricia—. Esto es todo por hoy. En cualquier caso, si hubiera alguna novedad te llamaría, Ana.

Nos despedimos y abandonamos el despacho.

Tres mujeres aguardaban. Entraron en el despacho, como Pedro por su casa.

—¡Vaya señoras! —exclama—. ¿Te has fijado, Ana?

—Apenas nada, Alicia. Han entrado tan deprisa...

—¡Menudo poderío! Apuesto que van en ese auto que vimos al llegar.

—¡Y qué más te dará!

—Es verdad, Ana. ¡Pero eran impresionantes!

No sé si por la impresión que le produjeron tales mujeres, o porqué, me abrazó y más fuerte besó mi boca. ¡Correspondí a su beso esta vez!

—Si Carlitos besara como tú... —roja como un tomate—. Me siento extrañamente feliz, Ana.

—Anda, vámonos. Mateo debe estar impaciente.

Más que impaciente nos aguardaba. En la misma entrada del edificio. Alicia se abrazó fuerte a él.

—¡Bien radiantes estáis! ¿Tan bien ha ido la cosa?

—Ni te lo puedes imaginar, Mateo. ¡Cuéntale Ana!

—Vamos a Logroño, y me lo contáis por la calle Laurel.

—Ni hablar, Mateo —tajante Alicia—. Nos vamos a Soria. He de ajustarle las cuentas a Carlitos, y Ana está ansiosa por llegar y contarle todo a su madre y a su tía. ¿Verdad, Ana?

—La verdad es que sí, Mateo. ¿No vienes tú?

—Imposible Ana. Tengo mucho trabajo aún con la comunicación del simposium... y me parece que ya no estás por esa labor. ¿Me equivoco?

—Tienes razón, Mateo. Lo siento, pero mi cabeza no está para ello.

—¡Contarme pues! Mientras me dejáis en Logroño, lo explicáis todo.

Subimos nosotras delante, él, atrás. Le contó Alicia, al ver que me hacía un lío al empezar mi narración.

Mateo escuchaba atónito.

—¿Te ha metido mano? —asombrado.

—¡Cómo sois los hombres! —le arrea un capón—. No me ha metido mano. Digamos que me ha tomado las medidas. ¡Un reconocimiento náutico! Cuando le cuente a mamá que he conocido al señor Mendizábal, ni se lo va a creer. ¡No le cuentes nada, tú! Deja le dé yo la sorpresa.

Se apeó Mateo en la entrada de Sagasta y marchamos hacia Soria.

—No le has comentado nada de la cinta de video...

—No. Esta cinta es tuya y de Ana. Cógela de mi bolso, y guárdala bien.

—Eres un sol, Alicia —acaricio su rodilla.

—No me tientes, que paro aquí mismo el auto —sonríe apretando mi mano.

—¡Qué dices! —río nerviosa—. Sigue, sigue. Ya te tentará Carlitos.

—¡Buena pieza está hecho! —ríe sin dejar mi mano.

Me lleno de pánico cuando el vehículo se apartó de la carretera.

—¡Hay que poner combustible! —ríe y me abraza al parar el auto.

¡Ni me había dado cuenta que estábamos en una gasolinera!

—Pobre Enrique. ¡Si es un pedazo de pan! —exclama cuando sube al auto.

—Muy buena persona me pareció, sí.

—¿Tienes su número de teléfono?

—Sí, lo tengo —me sorprendo—. ¿Por?

—Llámale. Dile que en una hora pasamos a verle por San Leonardo.

—¿No vamos a Soria?

—Sí, Ana. Son poco más de las seis. Tenemos todo el tiempo del mundo. ¿Tan pronto te acuestas?

—¿Si me acuesto tan pronto? —no entiendo nada.

—Que hasta que nos acostemos, tenemos mucho tiempo, Ana. No querrás vaya a dormir a casa de Carlitos y a Sagrario le dé un soponcio...

Contuve reír. Más bien me llené de pánico. Sagrario en casa, y el lío que teníamos montado. Antes de llegar a Soria, le explicaría todo lo sucedido.

—Además, Enrique nos contará de manera objetiva qué ha pasado esta mañana en Logroño. Y a él sí le contaremos nuestra visita a Tomás Mendizábal. Como un acto de desagravio...

Tenía razón Alicia. Llamé a Enrique. Se emocionó con mi llamada. No le dije que viajaba con Alicia. Quedamos en el bar de jubilados. Cualquiera podría pensar que aquel lugar era su hogar.

—Iremos por Villoslada de Cameros. Llegaremos antes.

—Alicia... —me aterra una idea—. ¿Cómo vamos a ver a Carlitos hoy y quedarte tú a dormir en casa?

—¿Qué problema ves?

—Tú y yo no nos conocemos. ¿Qué explicación vamos a dar?

—¡Anda la osa! ¡Es verdad! —ríe—. Bueno, pues no le decimos que estamos en Soria. Mañana le doy la sorpresa. Como si hubiera ido a verle expresamente.

—Muchas ganas tienes tú de acostarte pronto... —me da la risilla

—¿Acostarme pronto? —busca mi rodilla—. ¿Porqué dices eso?

—Soria es un pueblo. Si salimos, en cualquier esquina topamos con él.

—Tendremos que acostarnos pronto, sí —no deja de marear mi rodilla.

—Alicia. Tengo que explicarte otra historia —ahora, o nunca.

—Cuenta, cuenta —arranca el auto.

—Aparca en aquel rincón y te cuento.

Aparcó.

—Cuéntame. Me tienes preocupada —lleva su mano a mi nuca.

Arranqué la historia desde la mañana del miércoles.

Escuchaba atónita el relato, sin dejar de mirarme. A partir de un momento acrecentó sus caricias en mi nuca; más tarde, metió su otra mano en sus pantalones. ¡Se masturbaba! Y de la nuca, su mano bajó a mi blusa, bajo el sujetador. No le pareció bastante. La llevó, bajo la falda, a mi entrepierna. Sus manos no paraban. En ella y en mí.

Mi relato se hizo entrecortado, pero continué, dando más énfasis a las escenas de cama. Al terminar el relato, me abalancé sobre ella. Nos besamos.

Nos apaciguamos y arrancó el auto.

—¿De verdad ha ocurrido como me has contado? —no se lo cree.

—De verdad. Creí debías saberlo.

—¿En Logroño me lo hubieras contado?

—No esta noche. Quizá más adelante, sí.

—¿Y a Sagrario le parezco mucha mujer?

—Muy mucha, sí.

—¿Podré acostarme con ella? —sonríe.

—Ni sé qué ocurrirá cuando te vea conmigo. Igual le da por pensar que le he estado tomando el pelo, haciendo que no te conocía.

—Déjame esa parte a mí.

—¿No te importa mantengamos esa relación mamá, mi tía y yo?

—No querida. Si sois felices, bienvenida sea. Mañana hablaré con Carlitos. Le diré que hemos terminado. Si esa otra chica tanto le quiere, pronto se repondrá.

Llegamos a San Leonardo. Aparcó junto al ayuntamiento. Tomó mi cintura y cruzamos la carretera.

—¡Qué sorpresa! —exclama Enrique al vernos llegar juntas.

—Es un día de muchas sorpresa, sí —se abrazan—. ¿Tienes cerveza en casa?

—Sí, sí...

—Vamos a tu casa, pues. Hemos de hablar.

¡Ni pude saludar a Enrique! Le di un abrazo al salir a la calle.

—No tenía la más remota idea que pudierais conoceros —nos ofrece la cerveza al tiempo que asiento en la sala.

—Ni yo tampoco, Enrique. Nos hemos conocido esta mañana. ¿Ya te has recuperado?

—¿Recuperarme, de? —con resquemor mira a Alicia.

—Veo que no. Siéntate bien cómodo. Ana tiene que contarte una historia. Escúchala atentamente. Cuando termine, pregunta cuanto quieras.

Le conté nuestra jornada. Omitiendo la cinta de vídeo, y la parte referida a Alicia, naturalmente.

Describir la variada gama de sus gestos hubiera sido imposible. Que me escuchaba turulato, quizá sea lo más apropiado como descripción.

—Así que este señor Tomás es real, vive y os ha confirmado de pé a pá el relato de la familia de Ana.

—Tal cual, Enrique. Tal cual —refrenda Alicia—. Cuéntanos cómo ha sido tu jornada. Según nuestras referencias, bien cargada de emociones también.

—¿Vuestras referencias?

—No te hagas de rogar, Enrique. Nosotras hemos sido sinceras y claras. Corresponde en igual medida. Por favor.

Correspondió. Bien que correspondió.

Tras el desayuno, salieron hacia Logroño. A decir de Enrique, Jaime llevaba un humor de perros y no soltó palabra en todo el viaje. Más que eso. No dejó que hablara nadie durante el mismo. Habían quedado previamente con Emilio, antes de ir a su casa. Y las pegas que éste ponía le alteraron más. Finalmente quedaron en pasar por casa Emilio a las doce. Carlitos no fue. Emilio no lo permitió. Habían quedado con él en llamarle al acabar la entrevista.

—Empezó diciendo, el abuelo de Rosa, que nunca en los periódicos de aquí trabajó nadie que pudiera reunir tal historial delictivo. Que él mismo se encargaba de reclutar al personal, y solo a los que tenían gran afección al régimen cogía. No se explicaba en tono normal, no. ¡Menuda escandalera! Hasta Rosa se asustó y quería cancelar sin más la charla. El viejo se negó y siguió explicándose.

—¿Y? —¡mi ansiedad!

—Confirmó lo referido a la historia de Cerrada y la localización de los restos de la imprenta clandestina. Negó que en el puente de hierro hubiera ocurrido semejante cuento de hadas cuando la visita de Franco. No solo lo negó; explicó que, aunque no transcendiera a la opinión entonces, una noche hubo una refriega entre las fuerzas militares y un grupo de maquis que pretendían poner explosivos en el puente. Los soldados abatieron a un asaltante, que no pudo ser identificado porque lo arrastró la corriente y no se halló su cuerpo. Los demás consiguieron escapar.

—¿Y del señor Tomás?

—Nada, Ana. Dijo no saber nada. No sé porqué, le tiene inquina a esas bodegas. ¡Dijo que a los dueños ni les daba la mano!

—¿Eso fue todo?

—No, no, Alicia. Eso fue todo lo que dijo el buen señor. Falta lo que dijo Jaime.

—¿Qué dijo?

—Estaba muy enfadado. Según escuchaba, su rostro se agravaba. Cuando creyó el otro había terminado, se levantó e intentó cogerlo de las solapas, gritándole ‘cretino’, ‘ignorante’, ‘mentiroso’, ‘anciano decrépito’ y no sé cuántos horribles modismos mejicanos más.

—¡Cómo el rosario de la aurora! —no se corta Alicia la risa—. Salisteis a la calle... ¿y?

—Desgraciadamente salimos a la calle, sí. ¡Tendría que haberme quedado con Emilio y su familia! Ni me coge el teléfono...

—No te preocupes. Conozco bien a Emilio. Mediaré por ti, y firmaremos la paz por Laurel —Alicia es un sol, sí—. Salisteis a la calle... ¿y?

—Cerveza, solo quería tomar cerveza. Llamé a Carlitos y le dije que acudiera a Portales, allí donde sirven las cervezas por metros.

—¿Cerveza por metros? —no entiendo.

—En ese local la cerveza la sirven por metros, no por medida cúbica, Ana —aclara Alicia—. ¿Y qué más, Enrique?

—Ni quiero recordarlo.

—Por favor, Enrique —terca Alicia.

—En cuanto llegó Carlitos dijo de volvernos a Soria. ¡En Logroño lo tenía que haber dejado! Subimos al coche, y la tónica del regreso fue como la ida. Sin hablar —pausa un momento—. Hasta que llegamos a Soria. ¡Bien esperó el cabrón a que llegáramos a Soria! ¡Para no quedarse tirado por la carretera!

—Cálmate, Enrique —Alicia va a la nevera, trae más cervezas y le ofrece una—. Sigue, sigue.

—Poco más queda. Cuando estábamos cerca del hotel, empieza a despotricar. Que si le había engañado, que si lo único que me importaba era armar un lío político poniendo en peligro el honor de su familia... No se lo aguanté. Frené de golpe y le solté un puñetazo en la cara. Ni se inmutó. Bajó del coche, llegó a mi portezuela, la abrió, pujo de mí y, levantándome ni sé como, se lió a darme golpes. Carlitos, cuando se dio cuenta, se apeó e intentó separarlo de mí. Ni por esas. Afortunadamente, intervinieron otros peatones y lo redujeron. Subí al coche y salí cagando leches —nos mira—. Esa ha sido mi venturosa ornada, Alicia —da un buen trago a la cerveza.

—¿Y Carlitos? ¿Qué hizo después? —con mucho interés, Alicia.

—Ni idea, Alicia.

—Si sabe que Jaime se marcha, debió quedar con él —aventuro.

—No lo creo, Ana. Lo conozco bien.

—¿Ya sabíais lo ocurrido? —nos mira raro Enrique.

—Solo el trailer, Enrique. Por eso hemos venido, para contarnos recíprocamente las películas —le sonríe Alicia.

—¿Y porqué vosotras me habéis contado vuestra película? Ya no me importa nada de esta historia, Alicia. Tema zanjado y olvidado.

—Te equivocas, Enrique —con mimo—. Ni zanjar, ni olvidar. Por Ana, por su novia... has de hacer el árbol genealógico de estas dos familias. Si Mendizábal ha confirmado la historia, significa que hubo manipulación en los libros de aquí y de Logroño. En cuanto su novia venga a España, retomaremos el trámite de estos expedientes. Tiene todo el derecho legal para reivindicar el honor de su padre y abuelo. Pero mientras... Ana no puede regresar a Davis sin el arbolito de marras. Se lo prometió a su amada. Y mejor que tú, nadie para hacerlo. ¿Verdad?

—Ya le había dicho a Ana que lo haría. Ahora me tomaré mucho más interés. Es un trabajo tentador... —musita Enrique.

—Con un gran marco, y firmado con tu nombre... —tienta Alicia—. A Jaime Yagüe le dará algo cada vez que pase por delante de la pared donde su madre colgará este documento.

—¡Me habéis convencido! —salta del asiento—. ¿Otra cerveza?

—No, Enrique. Se agradece, pero hemos de irnos a Soria. Tengo pendiente que Carlitos me aclare muchas cosas. Una lástima que hayamos perdido los papeles.

—¿A qué papeles te refieres? —extrañado Enrique.

—Ana me ha dicho que Jaime tiene todos los originales de esa documentación.

—No, Alicia —sonríe avieso—. Los tengo yo. Su cartera quedó en mi coche... ¡Incluido su pasaporte! Crudo lo va a tener para volver a América —le da a la risa.

—Guárdalo todo como oro en paño, Enrique. A nadie se lo digas —maquiavélica Alicia

Nos despedimos. Antes de arrancar el auto, llamé a mamá, prometiéndole que en una hora estaba en casa.

—Bien preocupadas nos has tenido, hija —mamá, a modo de saludo cuando llegamos—. ¿Qué has hecho durante todo el día?

—Ella es Alicia. Esta noche se quedará en casa. ¿Estás sola?

—¿No las oyes en la cocina? Menos mal que ya habíamos bajado... —se sonroja—. ¿Y dices que ella dormirá aquí esta noche? —asustada mamá.

—Es de confianza, mamá

Tomé a Alicia de la mano y entramos en la cocina. Mamá, detrás.

Alicia las miró a las tres. Se fijó en Sagrario. Se acercó a ella y la alzó de la silla.

—¿Eres tú? —la abraza—. ¡Madre mía! ¡Qué guapa y buena estás! —al abrazo sigue un beso total.

Mamá, Remedios y Rosa, no entendían nada.

—Ella es es Alicia Sáenz de Samaniego, la novia de Carlitos —les digo.

—¡Alicia! —exclama Sagrario cuando recupera el aliento— ¿Qué haces aquí? ¿De qué os conocéis?

—Ahora te cuento, querida —la toma del brazo—. ¿Podemos subir a tu habitación? —me mira.

—Por supuesto. Ya sabes el camino.

Subieron.

—Siéntate y cuéntanos, Ana —con tranquilidad Remedios—. Ponle una cerveza Rosa, por favor.

—¡El señor Tomás existe, mamá! Hemos estado con él esta tarde. Es un anciano maravilloso y nos ha confirmado que toda la historia es verdad. ¿No os parece extraordinario?

—Muy extraordinario, Ana. Y nos alegramos mucho —imperturbable Remedios—. Después llamas a Ana y se lo cuentas. Seguro la haces la más feliz del mundo. A nosotras nos interesa Alicia. ¿A qué ha venido?

Me llené de ira. Solo por un momento. Remedios había expresado lo justo: era a Ana a quien le iba ha hacer muy feliz conocer la noticia.

—¿Me permitís llame primero a Ana? Quiero hablar con ella a solas. ¡Si me dejan allá! —río.

—Anda, ves y llámala, hija —coge mamá la cerveza que Rosa tenía en la mano.

Corrí a la sala. Marqué el número de Ana. ¡Me salió el contestador! Quedé tan cortada que ni pensé en dejar recado. Colgué y volví a la cocina.

—¿No estaba?

—No, Rosa. Me ha salido el contestador. Más tarde llamaré. ¿Esa cerveza?

Me sentía calmada, muy calmada. Dispuesta al interrogatorio de Remedios.

Me dio la cerveza y di un buen trago. Me senté junto a Remedios.

—Te quiero, tía —besuqueo su cara.

—¡Déjate de zalamerías y cuéntanos! Nos tienes en ascuas.

—Esta mañana no sabía que era la novia de Carlitos, tía. De verdad —miento piadosamente y tomo su mano—. Me lo ha contado durante el viaje a Logroño. Mañana va a romper con Carlitos, Rosa. Deséale a Elena toda la suerte del mundo.

—¿De verdad? —salta sobre mi y me abraza—. ¿Por la mañana?

—No lo sé.

—¿Por eso ha venido? —no entiende mamá—. No parece le haya sorprendido ver a Sagrario en casa.

—¡Verla tan guapa y buena sí le ha sorprendido! —ríe Rosa y acompaña Remedios el reír.

—Fuimos a Logroño con el auto de Mateo. Ella me ha traído. Como tenía que dormir en casa, se lo he contado todo.

—¿Todo? — se asusta mamá.

—Todo, todo, mamá. Ella ha sido quien me ha abierto la puerta para conocer al señor Tomás. Alicia ya es como mi hermana. Hoy he vivido mucho con ella.

—¿Qué hace arriba con Sagrario?

—¿Es incesto una suegra y nuera? — sonrío.

—¿Ayer tenía novio y hoy se acuesta con la suegra? —ríe a gusto Remedios. Va a la nevera. Muestra una cerveza—. ¿Alguien quiere? Esto hay que celebrarlo.

Abrió la cerveza y se sentó.

—Bien. ¿Qué vamos a hacer nosotras?

—Yo, voy a subir arriba. Si va a resultar que es mi hija, también me incumbe qué ocurra arriba —ríe y se va.

—No entiendo nada, tía —toma Rosa su mano—. ¿Me explicas?

—Cariño —la acaricia—. Quien sea que está tejemanejeando todo esto, ha mandado una mujer más a nuestro grupo familiar. Y le ha puesto en bandeja a tu amiga Elena a Carlitos. Y Alicia no te va a mover la silla. Si ella decide integrarse la recibiremos con los brazos abiertos. ¿Entiendes?

—Sí, tía. Creo que lo mejor será que esta noche duerman las tres juntas. Que se lo expliquen todo. ¿Dormiremos en tu cama, sí?

—Sí, cariño. Eres muy buena —me mira—. ¿Has dejado mensaje en el contestador?

—He quedado tan cortada que no he contestado.

—Cortita eres, cariño.

Me alegré de haber sofocado la ira. Pensé que nada le importaba a ella.

Cogí otra cerveza y me senté.

—¿Cómo os ha ido esta mañana?

—¿No lo has visto? —emocionada Rosa.

Tomó mi mano y me llevó a la sala. Remedios, detrás.

Encima de la mesa había un MacBook como el mío.

—Tendrás que enseñarme un poco —me abraza—. Yo trabajaba con Windows.

—Te enseñaré. No hay tanta diferencia. Cuando me vaya, ocuparás mi habitación. ¡Has de tener tu espacio propio!

—¿Qué he hecho yo para recibir tanto? —emocionada, Rosa.

Nos abrazó Remedios y rodamos por el sofá.

—¿Y en tu casa? ¿Fue bien?

—Sí, si. Mi madre te está muy agradecida por haber pensado en mí. Pero no contamos esa historia de la primitiva. Ella le dijo a mi madre que era mi sueldo de tres meses, y que lo adelantaba. Ya me deja ir con vosotras al fin del mundo —ríe a gusto.

—¿Y las faldas? ¿Son prácticas? —sonrío y miro a Remedios.

—Muy prácticas, cariño, muy prácticas —dice mientras practica con las nuestras y nosotras con la suya.

—Tendremos que comprarle también a Alicia.

Les expliqué la escena del auto. Buena risa se llevaron.

—Prueba, prueba —me lleva Rosa la mano a su entrepierna— Es práctico también, ¿verdad?

Sí resultaba práctico el tanga, sí. Me recreé. Tendría que probarme uno. Siempre había sido reacia a esta prenda.

—Tengo una extraña sensación —nos aprieta Remedios—. Mañana va a pasar algo. No sé qué, pero creo que va a cambiar nuestras vidas.

—¿Para bien? —asustada Rosa.

—No lo sé, cariño. Solo tengo esa sensación. ¿Se os ocurre algo para cenar?

—Hervido y tortilla francesa, me apetecería. ¿Te parece tía?

—Y queso de Oncala. Vamos a prepararlo.

Ellas preparaban la cena. Cogí otra cerveza, corté un taco de queso y me senté. A verlas venir. Estaba muy bueno el queso.

Bajaron las tres. Remedios y Rosa, pararon en su quehacer. Se acercó Alicia a ellas.

—Antes no os saludé como merecéis —las abraza y las besa a dúo—. Si me dicen esta mañana cuando os he visto que os iba a besar así, ni me lo creo.

Se sentó a mi lado. Rosa le dio una cerveza.

—Prueba, prueba el rico queso de Oncala —sugiere Remedios.

—¿No nos contáis nada? —Remedios, a mamá y Sagrario, que permanecían junto a la puerta, esperando no sé qué.

—Rosa, diles a tus mamás qué hemos decidido.

—Esta noche dormiréis las tres en tu cama, mamá Carmen —sonríe rosa.

—¿Eso habéis decidido? —salta Sagrario de contento—. Os lo íbamos a pedir. Alicia regresa mañana a Logroño, después que hable con Carlitos.

—¿Y tanta prisa? —no entiende Remedios.

—Hemos venido con el coche de mi hermano, y él lo necesita a mediodía. Lo siento Remedios. Otra vez será.

—¿No estás de vacaciones? La semana que viene nos vamos a la playa. ¿Te animas?

—No me gusta mucho la playa. Mis padres pasan el mes en Bermeo, y voy muy poco.

—A un lugar llamado Jávea vamos nosotras. En el mediterráneo.

—¡Ah! Ese sí es un mar más tranquilo. ¿Sabéis? En nuestra charla con el señor Tomás, me ha preguntado cuál era mi mayor deseo. Sin saber porqué, le he dicho que mi mayor deseo era navegar. Y nunca me ha llamado eso.

—Cuéntalo todo, cuéntalo todo... ya que cuentas —la animo.

—¡Ah, sí! Muy divertido. Por poco a la doctora aquella le da un sincope.

—¡No nos tengas en la intríngulis! —ríe Remedios.

—Se ha levantado, me ha hecho levantar y me ha tomado las medidas. ¡Por todo el cuerpo!

—¡Menudo viejo verde! —Sagrario, de jolgorio.

—No mujer. Ha sido un toque muy profesional. Y me ha dicho que reunía buenas aptitudes para navegar. ¿Os lo podéis creer?

—Es una señal, Alicia —sería Remedios—. Así que, si puedes, te vendrás con nosotras. ¿Te parece?

—Puedo volver el fin de de semana, y ya me quedo.

—¡Así se habla! —celebra Rosa.

—Y de Sagrario... ¿Qué nos cuentas? —sin ambages, Remedios.

—Una de las mayores sorpresas de mi vida. A qué negarlo. ¡Bien la habéis cambiado!

—Solo hemos destapado su cuerpo, cariño. ¿Y qué más?

—Respeto su decisión, y creo que ella y Carmen serán muy felices. Y me ha encantado haya sido mi suegra la primera mujer a la que me he entregado. Bueno... —me mira y ríe—. Con Ana me había estrenado un poquito durante el viaje. Y también me ha emocionado vuestra sensibilidad, al dejar que comparta con ellas esta noche. ¿Te parece bastante?

—Un resumen perfecto —la abraza y besa Remedios—. Venga, poned la mesa que esto ya está.

Pusimos la mesa y Rosa sirvió el hervido.

—Bien chafadito me gusta a mí —devora Rosa las patatas.

—¿Habéis mirado por internet esa playa?

—No he tenido tiempo en todo el día, Sagrario. Mañana miraremos.

—¿Y solo trabajas en Logroño?

—Sí, Remedios. Hace poco que he empezado.

—¿Vives sola?

—No. Que va. Con mis padres y cinco hermanos.

—El hotel que estuvimos estaba muy bien, ¿Verdad, Ana? Tenía una cama enorme —ríe—. Cabremos todas.

—Sí claro —río—. A buenas horas nos va a dejar pasar a todas aquella recepcionista.

—En cuanto vea el culito de Rosa, ni se fija en las demás.

—¿De qué habláis? —no se entera mamá.

—De una recepcionista que se enamoró de la tía, mamá.

—De encontrar novia. De eso te has de preocupar, Remedios.

—Y que sea de nuestro gusto —exige Rosa.

—Por la edad, será de tu gusto cariño —socarrona Remedios.

—¿Te gustan mayores, Rosa?

—Sí, Alicia. Claro que Ana, también me gusta mucho. Espero que tú también. Como iremos creciendo juntas...

La amoralidad era absoluta. ¿Era realmente amoral, o hablaban con libertad, sin tapujos? ¿Debe haber tabúes entre una pareja? No éramos una pareja, pero sí seis mujeres distintas que funcionábamos como una sola. Me preocupaba por nada.

—¿Nos lo cuentas, cariño? —Remedios, siempre me pilla.

—Debatía sobre la amoralidad. ¿Creéis somos amorales?

—Por supuesto, cariño. Amorales, incestuosas y promiscuas. Cualquier día nos lapidan —ríe a gusto.

—No estoy de acuerdo, tía. Se ve que tú no ves telebasura, ni eso del gran hermano. Vamos, que nos ofrecemos a Telecinco, y para nada les interesamos como reálity de esos.

—Ande yo caliente, y ríase la gente —sentencia mamá—. ¿Habéis acabado? Podríamos subir ya.

—Vamos, sí —se levanta Alicia.

Nos levantamos, y les deseamos muy buena noche.

—Al fin solas —celebra Rosa abrazando a Remedios—. Me gusta mucho Alicia, Ana. Es muy franca.

—Vámonos a la cama —manda, más que sugiere, Remedios.

Subimos.

—Ni una palabra más. Concentrémonos en lo nuestro —se desnuda Rosa.

Martes, 11 de agosto del 2009, Soria

—¡Sigue! ¡Sigue! ¡No pares! ¡Ufffffff! ¡Qué buen despertar! —no deja de exclamar Rosa.

Su trajín me despertó. ¿A quién le amarga un dulce?

—Qué buena eres, tía. Vamos a la ducha. Te dejaremos bien limpia —se levanta Rosa y nos empuja al baño.

Todavía no eran las ocho de la mañana.

Mamá, Sagrario y Alicia ya estaban desayunando.

Me puse el café y me senté a su lado.

—No veré hoy a Carlitos, Sagrario. Vuelvo a Logroño. Tengo mucho que pensar.

—Como tu quieras, hija. ¿Volverás el viernes?

—Creo que sí. Quiero que sí —se abrazan

—¿Suena un teléfono? —extrañada Remedios.

Prestamos atención. ¡Era mi móvil! Lo había dejado a cargar en la sala.

¡El número de Victor Gómez!

Nerviosa, lo cogí y volví a la cocina.

—Es Victor, Alicia.

—¿A qué esperas? ¡Contesta! —espeta mamá.

Conecté el altavoz. Por no repetir lo que oyera.

—¿Ana?

—Sí, Víctor. Dime.

—Convendría vinierais a la residencia cuanto antes.

Hablaba como a hurtadillas, no deseando le oyeran donde estuviera.

Su voz se oía muy seria.

—¿Qué ha ocurrido?

—Nada más te puedo decir. Insisto. Venid cuanto antes.

¡Colgó!

—¿Qué habrá ocurrido? —inquieta Alicia.

—¿No te vas a Logroño? Iré contigo y me dejas en la residencia.

—No, no. Nada de dejarte. Las dos estamos en esto, y algo muy grave ha tenido que ocurrir para que Victor llame. Por no decir del tono de su voz. Vámonos, Ana.

—Ni hablar —media Remedios—. Yo os acompaño. Solas no viajáis.

—Mejor venga también, Ana. Estoy llena de miedo.

—Ve acabando el café. En un momento estamos listas para salir —me urge Remedios.

Salimos de la casa y fuimos a buscar el auto de Alicia.

—¿Qué habrá pasado en la residencia?

Piensa Alicia en voz alta, una vez en la carretera.

—Victor de bruto, no tiene nada. No nos lo iba a decir por teléfono. El señor Tomás nos ha dejado. Tengo plena seguridad. ¡Y me siento bien! ¿No resulta contradictorio? —alargo mi cabeza desde el asiento trasero.

—Qué rara eres, cariño. ¿Cómo te puedes sentir bien pensando que un hombre ha muerto?

—No tengo ni idea, tía. Tengo esta sensación y os hago partícipe de ella. Además, si ha muerto, tanto da llegar media hora más pronto que más tarde.

—¡Qué dices! —Remedios, las manos a la cabeza.

—Alicia está de acuerdo conmigo, tía. De no estarlo ya me habría arreado un capón. ¡Es su especialidad!

—Es verdad, Remedios. No sé si es Ana o quién, pero me siento muy relajada. Pararemos a almorzar en Lardero, dónde ayer. ¿Te importa, Remedios?

—Como queráis. Yo no conocía a ese señor.

—Un hombre maravilloso. Cuando regresemos podréis conocerlo.

—¿Qué dices, Ana? No hay quien te entienda hoy, cariño.

—En casa tengo una cinta de video en la que está grabada nuestra entrevista de ayer con el señor Tomás. En cuanto la veáis os enamoraréis de este hombre, y quizá entendáis por qué Alicia y yo tenemos sensación de bienestar.

—Pues como lleguemos y este hombre no haya muerto, te mueres del susto —con humor, Remedios.

—¿Crees sería buena idea llamar a Mateo, Ana? —preocupada Alicia.

—Sí, Mejor le llamas. Le dices que acuda a la residencia. Sin más. Que sobre las diez llegaremos.

A las diez llegamos. Tuvo que aparcar a la otra parte de la carretera. ¡Estaba lleno de coches! Mateo nos esperaba impaciente.

—¡Algo se cuece ahí dentro! —exclama a modo de saludo—. ¡Incluso hay un coche de la policía municipal de Ábalos! ¿Puedo ir con vosotras? — suplica.

—Donde caben tres, caben cuatro. Así la harás compañía mientras vamos a ver qué quería Victor —práctica, Alicia.

—De eso nada, Alicia. Yo no os dejo —tajante, Remedios.

Cruzamos la carretera y entramos en el edificio. El vestíbulo estaba ocupado por decenas de personas formando corrillos a lo largo y ancho de la sala.

La agitación era evidente y un runruneo de voces dominaba el ambiente. Por momentos, ni supimos qué hacer.

—¡Es gente de Ábalos! —exclama Mateo.

—¿Los conoces? —inquiere Remedios

—Conocer... no, pero me suenan casi todos. Si os parece bien, me daré una vuelta, a ver si me entero qué está pasando.

—Ve, ve —concede Alicia.

Al poco, Estela llegó a nuestro lado.

—Acompañadme, por favor —dice gravemente, y como único saludo.

¿Era Estela aquella mujer? Por su rostro, abatido, parecía habían pasado años y no las escasas horas desde nuestro último encuentro. Crucé una mirada con Alicia y la seguimos en silencio escaleras arriba hacia el despacho del director. Supe que en breves momentos recibiríamos la peor de las noticias.

Ante el despacho aguardaban cinco hombres con caras muy serias y vestimenta oscura.

—Es la corporación municipal de Ábalos —me cuchichea, Alicia.

Estela, haciendo caso omiso de su presencia, pasó entre ellos, y nos introdujo al despacho. Ni le importó la presencia de Remedios. En cuanto entramos, y sin despedirse, lo abandonó.

—Pasad, amigas, pasad —con presteza se acerca Víctor.

—Buenos días, Victor. Ella es mi tía Remedios. Se ha empeñado en acompañarnos. ¿Permites se quede?

—No hay problema, Ana. Muy malas son las noticias. Tomás Mendizábal ha fallecido.

Alicia y Remedios me abrazaron con ternura.

Me sorprendió lo natural de sus palabras.

—Ha sido un tránsito dulce. Sin sufrimiento alguno. Tomar asiento, por favor.

Se acercó al mueble bar, tomó una botella de Lepanto y cuatro grandes copas.

—¡Lo necesitamos! —escancia generosamente el coñac en las copas sin preguntar.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Cómo ha sido? —tercia Remedios, tras tomarse de un golpe el coñac.

—Como os he dicho... dulce, muy dulce... —¡exaspera su calma!—Como os he dicho... dulce, muy dulce... —¡exaspera su calma!— Pasó muy buena tarde charlando con sus contables —Alicia me mira extrañada—. A su hora habitual, se acostó. Pasado un rato, la vigilancia de cámaras se alar- mó ante la quietud de su cuerpo. No era frecuente se acostara y quedara re- pentinamente sosegado. Rápidamente acudió a su lado un médico. Y al decir de éste, nunca había visto un semblante sin vida tan apacible. Estela, al conocer la noticia, se desquició y tuvieron que reanimarla. Creo que Mendizábal, conscientemente, eligió el momento de su tránsito. Y creo que tú, Ana, has sido artífice de este milagro.

Quedé impresionada por sus palabras. Alicia y Remedios, asombradas, escuchaban a Victor. Alicia, tomó mi mano.

—No me mal entiendas, Ana —ni se inmuta—. Como os explicó Estela, de un tiempo a esta parte la inquietud, el desasosiego, hizo mella en él y temíamos pudiera cometer cualquier tropelía. Por eso estaba sometido a una vigilancia especial. Estoy convencido de que tras conocerte a ti y saber de Antonio Yagüe, se reconcilió con el pasado. Algo que le oprimía se liberó al saber de él. Si hubo una razón que le impulsó a enclaustrarse aquí, pese a su enorme capacidad económica, creo había otras, mucho más antiguas y fuertes, que le mantenían vivo, sufriendo voluntariamente un particular infierno. De manera apacible ha iniciado su tránsito al cielo. No lo dudéis. ¡Hemos de alegrarnos por ello!

—¿Podemos verlo? —Alicia, muy emocionada.

—No, Alicia. Lo siento, pero no. En este sentido las instrucciones de Tomás Mendizábal fueron tajantes. Ni velatorios, ni entierro, ni nada. Será incinerado y sus cenizas tienen un destino que no os puedo revelar. Tal era su deseo.

—Comprendo, comprendo —se atribula Alicia.

Se abrió la puerta del despacho. Sin llamar siquiera, entraron tres mujeres.

¡Eran las mismas que ayer vimos entrar en este despacho!

Victor se levantó de inmediato. Quedamos sin saber qué hacer. ¡Ni nos movimos!

—Ana, Alicia —¡nos levantamos!—. Estas señoras son las contables del señor Mendizábal y tienen un extraordinario interés en hablar con vosotras.

Victor nos las presentó. Remedios, enseguida de pie, como guardando cola para el besamanos. Impresionaban aquellas mujeres. ¡Vaya que sí!

Dolores, Carmen y Marta. Ni me fijé en los apellidos.

No fue una simple presentación. Ellas, a más de abrazarnos muy sentidamente, nos besaron los labios. No un beso exagerado, pero más que lo normal sí fue. ¡O así lo sentí yo! Remedios tampoco se libró del beso.

—En otra ocasión, os hubiera cedido con gusto el despacho, Dolores —excusa Victor—. Tengo a la corporación municipal de Ábalos esperando afuera.

—No te preocupes. Las llevaremos a un sitio tranquilo.

Nos despedimos de él con mucho cariño y abandonamos el despacho.

¿Qué hacía Remedios? Sin rubor alguno tomó de la cintura a la llamada Dolores. Ésta aceptó el abrazo enlazándola también. ¡Así enfilaron la escalera!

No paró ahí la cosa. Otra de las mujeres, Carmen, creo, tomó a Alicia del brazo. La tercera, se colgó del mío. No entendía nada, pero me dejé llevar escaleras abajo.

Mateo, con cara de alucine, nos veía bajar sin saber a qué atenerse.

Salimos a la calle. Dolores y Remedios se digirieron al enorme auto que habíamos visto ayer.

—Estaremos un poco apretadas, pero el trecho es corto —nos invita a subir Dolores.

Me di cuenta que el volante estaba a la derecha. Recordé que Mateo había dicho que era un coche inglés. Y al volante se sentó la que me acompañaba. A su lado, la que acompañó a Alicia. Detrás, ¡Remedios se sentó sobre el regazo de esta Dolores! Sus brazos parecían su cinturón de seguridad. Alicia en medio; yo, junto a la portezuela.

Arrancó el auto y vi a Mateo en la puerta. ¡Seguro no entendía nada!

¡Ni yo!

—No vayáis a creer que esto es un secuestro —ironiza la que conducía.

—Si lo es, no esperes pague rescate, Marta. ¡Estoy en la gloria! —eufórica Remedios, acariciando las manos de su cinturón de seguridad.

—Conduce con atención, Marta —advierte la que va a su lado—. Ya les explicaremos en el asador.

Alicia jugueteaba con mi mano.

—Espero que a Mateo no le pase por la cabeza que nos han secuestrado —dice muy seria.

—¿Mateo? ¿Quién es Mateo? —con tono preocupado, la Carmen, girándose hacia Alicia.

—Mi hermano. Él nos acompañó a la residencia.

—¿Cómo no lo has dicho? —toma la mano de Alicia—. Llámale, no vaya a liarse una confusión.

—¡Será que nos habéis dado tiempo para decir nada! —refunfuña Alicia, sacando el móvil.

—No la hagas caso, Carmen —dice la Dolores—. Son argucias de abogada. Mejor le das un beso.

—¿Quiénes sois vosotras? —se altera Alicia—. ¿Cómo sabes que soy abogada?

—Tranquila, Alicia —el tono de Dolores es bien dulce—. Carmen ya ha dicho que en el asador os lo explicaremos todo. Pero mejor llames a tu hermano en cuanto lleguemos. Le dices que os espere; en menos de media hora volvemos a la residencia.

—¡Todas abajo! —ordena la Marta tras aparcar y parar el auto.

El local parecía cerrado. Con decisión, Marta entró, abriendo la marcha. Un camarero salió a nuestro encuentro.

—Disculpen. Lo lamento, pero todavía no hemos abierto el comedor.

—No vamos a estar ni media hora. Tomar algo, picar algo, y que sea un lugar discreto, al fondo —le pone un billete de cien euros ante sus ojos.

—Sí… al fondo hay una mesa libre —¡todas estaban libres! Guardó el billete—. Enseguida tomo nota.

—¡Vaya poderío! —se abraza Remedios a la Dolores.

—¿Qué deseáis tomar? —Dolores, una vez nos sentamos.

—Un poco de vino rosado, me irá bien. Nada de picar, apenas hace un rato hemos almorzado en no sé qué pueblo —no deja Remedios la mano de Dolores.

Volvió el camarero.

—Nos pones una botella de rosado bien frío, una copa, y cinco cervezas, para beber. Dos de cocochas, dos de chuletillas y una de bacalao frito, para picar —pide la Marta.

Bien debían conocer la carta de este restaurante.

—Lamento nuestra forma de comportarnos —inicia Dolores—. Hoy no es un día muy alegre, y tenemos mucho trabajo por delante. Carmen, Marta y yo somos, por decirlo de alguna manera, como hijas de Tomás Mendizábal. Y desde hoy, sus albaceas testamentarias.

Llegó el camarero con las bebidas y guardó silencio Dolores. No dejaba de acariciar la mano de tía Remedios. ¿Qué estaba pasando entre ellas?

—Os preguntaréis el porqué de nuestra intromisión en vuestras vidas —continúa—. Ayer conocisteis a Tomás Mendizábal —nos mira a Alicia y a mí—, y hoy él nos ha dejado. Un tránsito muy dulce ha sido el suyo y tú Ana, has tenido mucho que ver en ello —¡coincide con Victor!—. Bien, el caso es que antes de dejarnos, nos ha dado una orden bien sencilla. A partir de hoy, tenemos que velar por vosotras. Es una última voluntad y tenemos que cumplirla. Y lo haremos con mucho gusto —aprieta la mano de Remedios.

Llegó el camarero con los platos y cubiertos. Esperó Dolores.

—¿No vais a comer nada? —Carmen, asaltando las chuletillas, en cuanto las sirven—. Así, tú eres su tía —se interesa mirando a Remedios—. ¿Aparte de ti y los padres de Ana, alguien más en la familia?

—No... ¿Carmen?

—Sí. Mi nombre es Carmen. Carmen Rivero.

—Pues verás, Mi hermana Carmen, se llama como tú, es viuda. A finales de junio murió su marido.

—Te estás luciendo —amonesta la Marta—. Lamentamos mucho esta pérdida, Ana —hace una pausa—. Ella lo preguntaba por saber si hay algún familiar más en vuestro entorno.

—No, no —se apresura Remedios—. Bueno... de momento no...

—¿Alguna va a tener un hijo? —sorprendida, la Marta.

—¡Y decías me estaba luciendo! —le da buena risa a la Carmen—. Te estabas refiriendo a la novia de Ana. ¿Verdad?

Remedios soltó la mano de Dolores. Nos quedamos las tres alucinadas. ¿Cómo sabían ellas?

—Vimos vuestra entrevista, Ana —despeja la duda Dolores, recuperando la mano de Remedios—. También estábamos en la residencia.

—¿Hay algo que no sepáis? —asustada, Alicia.

—Mucho no sabemos, Alicia, mucho. Y todo lo queremos saber —sonríe Carmen.

—No me refería solo a Ana —saca pecho Remedios—. Quizá mi hermana se case pronto y, quieén sabe, quizá me case yo también —aprieta la mano de Dolores. Ni se inmuta ésta.

La botella de vino y Remedios, acabarían amigas.

—Y de vosotras... ¿Qué podemos saber? —con decisión, Alicia.

—Pues... que nosotras estamos casadas —señala Carmen a Marta.

—¿Y vuestros maridos, están bien de salud? —creo que por decir algo, Remedios.

—Tía... —aventuro—. Están casadas entre ellas. No hay maridos.

—¿Es cierto? —se sonroja.

—Muy sagaz, Ana, muy sagaz —aplaude Dolores.

—¡Bien me he lucido yo!

—El nuestro es un mundo de mujeres, Remedios —refrenda Dolores apretando su mano.

—Así saludáis de esa manera tan especial...

—No a todas, Remedios, no a todas —sonríe Marta.

—Y tú... ¿tienes mujer también? —azorada Remedios y amagando su mano.

—Todavía no. Todavía no... —recupera su mano Dolores—. Bien, como os he dicho antes, hoy tenemos un día muy ajetreado. En Ábalos nos espera todo el pueblo.

—¿Vais a Ábalos? —sorprendida Alicia.

—Sí, Alicia. Este año, la lotería ha caído en el pueblo de tu madre. Nos toca hacer el reparto. Y mañana, nos gustaría veros en Soria. Si no os importa, claro. Tenemos que regresar a Madrid y podemos pasar por Soria.

—¡Nos encantará recibíos en nuestra casa! —con júbilo, Remedios.

—No te lo decía a ti —¡menuda cara de desencanto le queda! Dolores se queda sin su mano. No se inmuta ésta—. Tampoco a Alicia, que vive en Logroño. Se lo digo a Ana.

—Por supuesto. A mamá, a mí, y a las demás, nos encantará, sí.

—¿Las demás? —pregunta Carmen, expresando la extrañeza de ellas.

—El nuestro también es un mundo de mujeres, Carmen. Cinco convivimos en casa, a más de Alicia, que viene de tanto en tanto.

—¿Es verdad, Ana? —Dolores me pregunta a mí, pero mira a Remedios—. No sabía estuvieras rodeada por tantas mujeres, querida. ¿No dejarán pases la noche conmigo en Ábalos? —le sonríe.

Tía Remedios quedó lívida. ¡Solo por segundos! Dio un salto y se abrazó fuerte a Dolores.

—¡Claro que deseo ir contigo! —la besa de muerte—. No vuelvas a darme un susto así, cariño.

—Pide la cuenta, Marta. Ya lo tenemos todo hecho aquí —se levanta Dolores tras devolver con creces el beso a Remedios.

El asombro del camarero al oír que Marta le pedía la cuenta era grande.

—Creí que me habían dado el dinero a cuenta...

—Claro que sí, hombre —le arrea un palmetazo Marta— A cuenta de tus caprichos. Anda cóbrate y quédate el cambio —le da cien euros más.

—¡Gracias señoras! ¡Muchas gracias! —nos acompaña hasta la puerta sin dejar de hacer reverencias.

—Muy generosa te has levantado tú esta mañana —la abraza Carmen—. Te lo descontaré de la paga semanal.

Arrancó el auto Marta.

—¿Llamaste a tu hermano, Alicia? —se interesa Dolores.

—Sí, sí. Allá estará esperando.

—¿No quieres venir tú a Ábalos?

—¿Ir yo a Ábalos? ¿A qué hacer? —mira preocupada a Carmen y a Marta.

—Eres abogada. ¿No tienes interés en trabajar?

—Sí, por supuesto. Pero hoy no puedo. Tengo que llevar a Ana a Soria.

Me dio por pensar que acabaríamos todas en Ábalos.

—Habéis venido todas en tu coche, claro. ¿No tiene auto tu hermano?

—Sí. El que llevamos nosotras. Con mi coche ha llegado él a la residencia.

—Pues si deseas venir, hablas con él, cambiáis de auto, y que la lleve a Soria. Le pagamos el combustible de la ida y la vuelta, si quiere. Y tú, con tu coche y Carmen de guía, te vienes detrás de nosotras. ¿Te parece? No digo que vayas a ganar para comprarte un barco... pero cerca se andará.

—De acuerdo. Si mi hermano no pone pegas en llevarla a Soria, iré con vosotras.

Mateo aguardaba impaciente delante de la puerta de la residencia. Alicia corrió a hablar con él. Como puestas de acuerdo, Carmen y Marta tomaron del brazo a Remedios. Caminaban despacio al encuentro con Alicia. Dolores permanecía sentada en el auto. De pie, dudé qué hacer.

—Ana —me llama, cuando iba a seguirlas.

—Dime Dolores — me acerco a ella. Me indica entre de nuevo al auto.

—Ésta es una carta de Tomás Mendizábal para ti —me entrega el sobre y quedo impresionada, temblando—. Y dentro de este portafolios —me lo da— hay unos papeles que debes leer también. Pero... Nadie debe conocer de su contenido. ¿Entiendes?

—Pues...

—Al decir nadie, excluyo a tu madre y a Remedios. Del resto del mundo, nadie. Y en ese nadie incluyo a Alicia. ¿Te queda claro?

—Sí, Dolores —mi temblor va a más—. Pero... ¿porqué a mí?

—Ni lo sé, ni me importa, Ana. Cumplo las órdenes de Tomás Mendizábal.

Me abraza y me besa hasta la campanilla. Sin tiempo a recuperarme, vuelve a besarme.

—Este último, por haber traído a Remedios.

Abrió la portezuela y bajó del auto. Hice lo mismo. Me tomó del brazo y nos reunimos con las demás. Metí la carta en el portafolios. Lo apretaba fuerte bajo mi brazo.

Nos despedimos. Seguí a Mateo hasta su auto. Ni siquiera eran las once de la mañana.

Sentada a su lado, apretaba el portafolios contra mi pecho, los brazos hacían de broche. Arrancó Mateo el coche y por un rato mandó el silencio.

—Me ha dicho Alicia que va a dejar a Carlitos. ¿Qué ha pasado?

—Ella te lo explicará ampliamente, Mateo. Es una decisión con repercusiones muy personales. Nada te puedo decir. ¿Entiendes?

—Vamos, que se ha dado cuenta, al fin, que le gustan las mujeres —sonríe.

Le sonreí y no dije nada.

—¿Quiénes son estas mujeres?

—¿No te ha explicado Alicia?

—Algo me ha dicho, pero muy poco e incomprensible. Que tenía que irse con ellas y si podía llevarte a Soria. Y una de las señoras me ha dado cien euros, por los gastos de desplazamiento. ¿Se creería soy taxista? —ríe Mateo.

—Marta. Marta te ha dado el dinero. Al camarero del sitio que hemos estado, nos ponía pegas por la hora... y le ha sacudido cien euros en la cara.

—¡Qué poderío! ¡Y el vehículo que llevan! —no cesa de reír y me preocupo por la conducción—. Pero... ¿quiénes son?

—Son las albaceas testamentarias de Tomás Mendizábal, Mateo.

—¿Y qué pintáis vosotras en este entierro?

—Pues... según ellas, Tomás Mendizábal dio órdenes para que a Alicia y a mí, no nos falte de nada en adelante.

—¿Cómo? ¿Por una simple visita que apenas duró nada, este hombre, un desconocido, dispuso así antes de morir?

—Parece que así ha sido, Mateo.

—Y tu tía... ¿cómo no regresa a Soria?

—A ella me la han secuestrado para siempre, Mateo —río de buena gana.

—Menos mal que llegaremos a buena hora a Soria. ¡Me voy a tirar a la bebida! —ríe Mateo de buen gusto—. A mí, también me gusta un chico.

—Tú también... —aventuro.

—Sí, Ana. Yo también.

—No gana una para sorpresas. Agradezco mucho tu sinceridad, Mateo.

—Y yo lamento no haber correspondido ayer a la tuya, Ana.

Llegamos a Soria. Mateo aparcó en el Olivo, no lejos de casa. Aquel portafolios me quemaba en las manos. Tanto más saber de aquella carta que el señor Tomás me dirigió poco antes de morir. La expectativa de lanzarnos a tapear por Herradores me horrorizaba. Quería estar en casa. Lo más sola posible. Y la presencia de Mateo, que no parecía tuviera ninguna prisa en regresar a Logroño, era un fatal impedimento.

—¿Qué te pasa?

—No sé... no sé... —alargo mi breve frase.

—¡Mensaje recibido! —ríe—. Anda, sube, te dejo en la puerta de tu casa, y me vuelvo a Logroño.

Subí al auto y lo besé con toda mi ternura.

—Eres muy bueno, Mateo. Suerte con ese chico.

Me dejó en la puerta. Entré y corrí a mi habitación.

—¡Ana! —me llama mamá desde la sala.

Escondí el portafolios en el armario y bajé. Las tres estaban en la sala. Sentadas en el sofá. Nos abrazamos, y besamos. Fui a la cocina, a por una cerveza.

Ellas, tras de mí.

—¿Qué ha pasado? ¿Vienes sola? —mamá.

—¿Alicia y Remedios? —Sagrario.

—¿Tú no preguntas? —a Rosa, mientras abro la cerveza y me siento.

—No, Ana. Yo soy muy lista —sonríe.

—¿Nos darás alguna explicación? —se sienta mamá a mi lado. Sagrario y Rosa, enfrente.

—Como temíamos, Tomás Mendizábal ha muerto. Nada pudieron hacer. Él quiso morirse —digo escueta.

—¿Se han quedado ellas para preparar el funeral y has venido a por nosotras?

—No, Sagrario. No hay funeral, ni entierro. Ya incineraron su cuerpo.

—Pues... ¿Dónde se han quedado? —no entiende mamá.

—Carmen... Remedios es muy ladina. Como ella no estuvo con Alicia, la habrá llevado al hotel ese que hablaban ayer —sonríe Sagrario con picardía.

—Tibio, tibio —sonrío guardando mis cartas.

—¡Déjate de tonterías, Ana! Nos sacas de quicio —amonesta mamá.

—Tía Remedios ha encontrado al amor de su vida, mamá Carmen. ¿Verdad, Ana? —se levanta Rosa, da la vuelta a la mesa y me toma por la espalda.

—Así es, cariño —acaricio sus manos—. Una mujer de bandera, con un poderío total, que se ajusta a tus gustos —echo la cabeza hacia atrás y la beso—. Mañana la conoceréis.

—¿Qué dices? ¿Es eso verdad? —a dúo las dos, levantándose muy excitadas.

—¿Y Alicia? ¿Dónde se ha quedado Alicia? —Sagrario, desplaza a Rosa, y me sacude la espalda.

—¿Os lo cuento todo, o no queréis os cuente nada? Sentaos, por favor. Sácales coñac, Rosa. Por si les da algo.

—¡Cuenta! ¡Cuenta!

Volvieron todas a su sitio.

Les expliqué desde nuestra llegada, abundando en detalles desde que subimos al Bentley, y omitiendo la parte del portafolios.

Atónitas escuchaban. No se perdían palabra. Ni me interrumpían. El coñac, sí se lo bebieron, a sorbitos rápidos.

—¿Y dices vienen mañana? —emocionada, mamá—. ¿Qué les hacemos para comer, Sagrario?

—Nada, Carmen. Las llevamos al Parador —decidida Sagrario.

—Parad el carro. Ni sabemos a qué hora vienen, ni qué disponibilidad de tiempo tienen.

—Llamamos a Remedios, y que nos lo diga —sugiere mamá.

—Mejor llamar a Alicia —ríe a gusto Rosa—. Estará menos ocupada.

—No llamamos a nadie —impongo—. Se supone que Remedios llamará antes de su llegada.

—¿Y dices que mi tía, en cuanto la vio, se tiró en picado?

—No te sabría decir cual de las dos se tiró primero, Rosa.

—¡No nos pongas los pelos de punta, Rosa! —la abraza Sagrario.

—Más se me pondrán a mí. Mañana la tía nos dirá que se va a vivir con ella, y si la he visto no me acuerdo. ¡Bien me lo veía venir! —le da la llantera. Para de golpe y me mira—. Vuelve a explicarnos lo del mundo de mujeres. ¿Lo comparten todo y nos compartirán a nosotras? —muestra una sonrisa.

—No tengo ni idea, Rosa. Dijeron eso, sí. Y que las otras dos eran matrimonio. De compartir, no dijeron nada. Bueno... besar, besan que da gloria.

—¡Ah! Si comparten la boca, compartirán todo lo demás. Ya quedo tranquila.

Tal como estaban no me iban a dejar sola ni un momento. Mi cabeza estaba en aquel portafolios, en la carta que me había escrito el señor Tomás.

—Salid tú y Rosa a tomar algo, hija. Nosotras prepararemos la comida.

—Me duele la cabeza por tanta emoción, mamá. Subo y me acuesto un poco.

—Para emociones, las que estará viviendo Remedios... —ríe Sagrario—. Ve y acuéstate, cariño. ¿Te preparo un poco de leche caliente?

—No, no. Gracias. Un rato tumbada me hará bien. Cuando vayáis a comer, me llamáis.

Las besé y subí despacio. Cerré la puerta y me apresuré a coger el portafolios. Preparé los almohadones contra la cabecera y apoyé mi espaldas en ellos.

Mi corazón latía con fuerza. Abrí el portafolios y saqué la carta. Quedé mirando aquel sobre con mi nombre.

Lo rasgué con mucho cuidado, por uno de los bordes.

Comencé a leerla.

“Querida Ana.

Puedo suponer tu sorpresa cuando Dolores te ha entregado esta carta.

Ha sido un corto encuentro, pero te quiero. No lo dudes. Me recuerdas a otra muchacha, a una vertiente de esa otra muchacha, a la que conocí veinte años atrás.

Aparte de ese recuerdo, has calmado mi alma. Me has traído noticias de Antonio Yagüe, un niño al que conocí hace muchos atrás y del qué, tras su huida, no volví a saber de él...”

—¿Te encuentras mejor? —Rosa asoma la cabeza por la puerta.

¡Podría haber llamado! Al verme leyendo, quedó parada. Se acercó y sentó en la cama.

—¿Qué lees? —acaricia mi mano sin perder de vista las hojas.

—Es personal, cariño —la miro a sus negros ojos.

—Creí que lo íbamos a compartir todo —aparta su mano y afloran sus lágrimas—. Remedios nos dejará, y tú escondes tu vida. No es justo, no es justo. No habíamos quedado en eso.

Se levantó y corrió a la puerta. Salté con rapidez y la atrapé. La abracé muy fuerte y volvimos a la cama.

—Lo vamos a compartir todo, cariño —la beso y sorbo sus lagrimas—. Esté o no Remedios. Quedamos nosotras. Pero quiero que me entiendas. Esto —le muestro la carta y el portafolios— no lo puedo compartir contigo. Dolores me dijo que nadie lo debía conocer...

—¡Odio a esa mujer! —golpea mis hombros—. Se lleva a Remedios y te dicta a ti qué puedes hacer o no.

—Trata de la vida del señor Tomás. Ni Alicia lo puede saber. Solo la familia...

—A Alicia que la parta un rayo —me mira furiosa—. ¿Sagrario y yo no somos de la familia? Dime. ¿No somos de la familia? Baja y dile a mamá Carmen eso. Que Sagrario y yo no somos de la familia. ¡A ver si te atreves!

Me sentí mal. Muy mal. En algún momento había pensado que Rosa nos sentía. Pero no creí que hasta estos extremos. No era un perro fiel. Era una personita que deseaba sentir el amor y el calor familiar. Y no solo en la cama.

Me decidí.

—Ven a mi lado —sonreí y volví a mi posición en la cama y le hice un hueco—. Lo leeremos juntas. ¿Quieres?

—No, Ana —quedo parada—. Ellas también lo han de conocer. Nos hablaste de este señor Tomás, de lo que significaba para Ana; nos has hecho sentir su muerte. Ellas también lo han de conocer —repite—. Esta tarde, en la intimidad de la sala, nos lees esos papeles.

—Sí, cariño. Pero quiero acabar de leer esta carta que me ha escrito él. Leámosla, y por la tarde se la leeré a ellas. ¿Te parece?

—Siendo así, sí —se acurruca a mi lado—. ¿Dónde te habías quedado?

Volví a leer el principio. Ella escuchaba con atención, muy sorprendida.

Continué la carta.

“Leí las hojas que pediste me pasaran. Y leyéndolas, he creído adivinar el motivo de tu visita. Deduje que para ti era de vital importancia que yo ratificara, plenamente, la veracidad del contenido de estos papeles. Quizá tú no lo sepas, pero nuestro encuentro está grabado en video. Si necesitaras esta cinta, solo has de pedírsela a la buena de Marta.

Y puedo suponer que tu interés no es otro que la familia de tu amada tengan, de una vez para siempre, la seguridad que todo lo que Antonio les contó a lo largo de su vida, era cierto.

No sé cuando empezó tu búsqueda, pero intuyo que ha sido Alicia el vehículo que te ha traído hasta aquí. Alicia, al igual que tú, me ha recordado otra vertiente de esa muchacha a que he hecho referencia.

Entre nosotros, no caben secretos, Ana. Y los secretos, deben guardarse.

De lo leído en tus papeles, unos hechos son desconocidos para mí; otros, no siendo verdad, sabía de ellos por estar presente cuando se alojaron en la mente de Antonio para formar parte de su historia familiar.

No te extrañe que él hubiera imaginado una historia diferente. Fue tal su sufrimiento y su pena que entiendo perfectamente recurriera a alterar la verdad. Creo que de otra manera no hubiera sobrevivido. Hasta el punto que, pese a crecer y gozar de una nueva vida, seguro creyó siempre en lo que contaba.

El poco tiempo que conviví con él supone uno de los mejores recuerdos que guardo. Y conocerlo cambió por completo mi vida. ¡Ni imaginas de qué manera! Sé que no me queda mucho tiempo. Mi muerte está próxima. Tras saber que Antonio disfrutó de una hermosa vida puedo ya abandonar este mundo con la mayor de las calmas.

Conoceros a ti y a Alicia ha sido una de las grandes alegrías de mi vida.

Dolores, Carmen y Marta, velarán por vosotras y, desde dónde esté, haré cuanto pueda para que vuestros deseos sean realidad.

¡Gracias por existir!”

A duras penas pude acabar de leer aquella misiva. Sentía una fuerte opresión. Al terminar la lectura dejé caer aquellas dos hojas y me abracé fuerte, muy fuerte a Rosa.

—Llora, hermana. Llora a gusto. Desahoga toda la presión acumulada estos días. Todo ha terminado —me abraza, acaricia mi cabeza pegada a su pecho.

Lloré ni sé por cuanto tiempo. Me besaba y calmaba.

—No sé si ellas aguantarán esto, Ana. Son muy sensibles. ¿Qué dicen los otros papeles?

—No lo sé, Rosa. Podemos mirarlos un poco.

—Sí, será mejor.

Cogí el portafolios y lo abrí. Saqué el manojo de folios. Quizá había unos cincuenta o quizá más. El papel, de ese que se usa para cartas aéreas, tenía un tono amarillento. ¡Ayer no se escribió! La letra del señor Tomás resultaba bastante legible.

Leímos la primera hoja. Parecía explicaba cómo conoció a Antonio Yagüe.

—Eso sí se lo podemos leer. Será como una película de miedo. ¿Verdad? —ríe.

Me besó y por un rato nos olvidamos de los papeles.

—Anda, bajemos —se suelta.

—¿Porqué me ha elegido a mí el señor Tomás?

—Él no te ha elegido, Ana. Tú has llegado a él.

—¿Sí? ¿Y cómo sabe que Alicia me llevó a él?

—No sé. Los viejos a veces tienen ideas muy raras.

—¡Te sales por la tangente! —río abrazándola.

—Te quiero, Ana. No me des otro disgusto como éste.

—No más secretos, cariño.

Guardé los papeles en el portafolios y bajamos.

—¿Ya estás mejor? —me besa Sagrario.

—Salid a tomar el aire. Hazme caso, hija.

—En media hora volvemos, mamás —las besa Rosa.

Salimos a la calle. Nos tomamos de la cintura.

—Tengo una curiosidad, Ana —me mira—. Si no quieres, no me lo cuentes.

—¿Qué quieres saber?

—¿Qué sensación tuviste tras correrte con mamá Carmen?

—¡Ufff! —se las trae la preguntita— Un gran placer. Un enorme placer.

—¿No la idea de haber cometido algo malo, prohibido?

—Sí he pensado algo sobre ello, pero en ningún momento he tenido ni asomo de sentimiento de culpa por esa relación incestuosa. Soy consciente que a niveles externos no cabe, en modo alguno, publicidad sobre ello.

—¿No crees que temes hacerlo público por saber que has hecho algo malo?

—No, cariño. El problema es que, aquí en España, lo confiesas ante un tribunal y te absuelven. No es delito. Si lo confiesas en público, te lapidan. Las leyes van por un lado, la sociedad por otro. Cuando se pongan de acuerdo, ya hablaremos.

Llegamos a Ramón y Cajal; decidimos sentarnos en Capote y tomar unas cervezas. Por no alejarnos de casa.

—¿Es muy guapa? —con temor.

—¿Dolores? —río y tomo su mano—. Un pedazo de mujer, que se dice.

—Espero nos guste a todas. Sería un problema no nos gustara. ¿Crees?

—No seas egoísta. Basta que le guste a Remedios, para que nos guste a nosotras. Pero se me hace extraño imaginarla viviendo fuera de Soria.

—Debe tener mucho dinero, ¿verdad?

—Escatimarlo no lo escatimaban, no. Y el auto... no lo tiene cualquiera. Por no decir de su ropa, calzado y perfumes. Lo mejor de lo mejor.

—¡De caro! —ríe a gusto— ¡No podré dormir esta noche!

—Haré cuanto pueda para que duermas bien poco —la beso sin reparos.

—Claro. Como ya la conoces, tú tan tranquila.

—¿No habéis salido esta mañana?

—No... —sonríe.

—¿Cuándo calmarán su fogosidad? —me da la risilla.

—¡Cuando un gitano deje de comer jamón! —se suma al reír—. A mí me gusta sean así. Pero estaría bien tuvieran alguna ocupación. Claro, como no es recomendable salgan de casa, no pueden tener vida social. ¿Con quién la van a tener? Les plantearé nos vayamos a vivir fuera de Soria. En alguna parte que no las conozcan, y nadie las pueda criticar o juzgar. Son muy valientes, pero en algún momento pueden desfallecer —toma mi mano—. Esta noche me acostaré contigo. Apenas saben qué es disfrutar solo entre ellas.

Me sorprendía Rosa. Si eso no es amor...

—¿Tú, a solas con una jovencita?

—¡Qué malaje! —me devuelve el beso.

Abonamos el gasto y volvimos a casa.

—Id poniendo la mesa, hijas. Tenemos gazpacho, ensalada y riquísimas albóndigas que ha hecho Sagrario.

—No sé si estarán muy ricas, Carmen —ríe—. Tengo la cabeza en el pueblo ese.

—Ábalos, mamá Sagra —si Rosa la llama así, yo también—. Pero es un pueblo muy pequeño, según creo. No creo hagan noche allá.

—¡Te crees tú van a esperar a la noche! —ríe que ríe—. ¿Es muy grande el coche que llevan?

—Enorme. Pero una de las otras dos, va con ellas. Conduce el auto.

—¡Más lío! —ríe mamá—. Venga, a comer.

—Mamá, Dolores me ha dado una carta que me escribió el señor Tomás antes de su muerte.

—¿Una carta para ti? —extrañada—. ¿A santo de qué?

—No lo sé. Y también me ha pasado una historia que él escribió hace años. Os lo digo por si queréis conocerla.

—Este señor ya ha muerto, Ana. Creo debemos dejarlo descansar en paz. ¿No crees?

—Como quieras. Creí debía decíroslo.

—Te lo agradecemos, cariño. Creo que Carmen tiene razón. Él hizo mucho bien por el padre de Ana. Ese es el recuerdo que debe quedar.

—A mí sí me interesa, hermana. Me gustará conocer sobre la vida del padre de Ana, y de este buen hombre.

—Mientras hacemos la siesta, leéis esos papeles. ¿Os parece?

—Muy bien. Así haremos, mamá.

—Y por la tarde, si hace bueno, iremos a pasear hasta el río —amplia Sagrario—. Así, dispondréis de casi toda la tarde.

—¿A pasear por el río? —me extraño.

—Sí, hija. A que nos dé el aire. En casa no hacemos más que pensar en Remedios. ¡Ganas tengo que sea mañana! —ríe.

—¡Mamá! —me da la risa—. ¿No deseabas que Remedios encontrara novia?

—Sí, hija, sí. Pero no así de sopetón y de tanto poderío. De luna de miel, darán la vuelta al mundo. A saber hasta cuándo no la volvemos a ver.

—¿Y de su familia, no sabes nada, Ana?

—No, mamá Sagra. Nada de nada.

—¡Poco te preocupas por tu tía!

—Mamá... a Remedios solo le importa su amor. La familia es preocupación vuestra. Mañana la sometéis a tercer grado —contengo reír—. Sí necesitáis dar ese paseo, sí.

—Claro, como tú la conoces, poco te preocupas. Subamos, Sagrario. Las niñas arreglarán la cocina.

—¿Os llamamos a alguna hora? —atenta Rosa.

—No, hija. Cuando despertemos, bajaremos.

Marcharon.

—Te pido mis disculpas, Ana. Pensé tendrían interés.

—Tú has hecho lo que debías hacer, y yo también. Nada que disculpar —la beso—. Prepararé el cafe.

—¿Hemos de leer en la sala? En tu cuarto estábamos muy bien.

—Nuestro cuarto, hermana. Dividiremos la mesa de trabajo, y pondrás tu portátil.

—No entiendo como nunca me fijé en ti. Bueno, que no me calaras tan hondo como ahora, me refiero.

—Por el jijiji jajaja, Rosa. No te quepa duda.

—Esta Alicia... podría habernos llamado. ¿No crees?

—Ella iba en su auto, con otra de las mujeres. Ni tiene mi número, ni yo tengo el suyo.

—¿Es muy grande su coche? —ríe que ríe.

—¿Qué te ocurrió con la madre de Elena? —arriesgo.

—Es muy viciosa. Bueno, quizá a mí llegue a gustarme hacer y que me hagan de todo; pero con respeto, y pensando siempre estás compartiendo con otra u otras. No es el caso de ella. Me sentí objeto en sus manos.

—¿Y cómo empezaste?

—No lo sé. ¿Se nos nota mucho que nos gustan las mujeres? Ni yo lo tenía claro. Que no me gustaban los hombres, sí lo tenía muy claro. ¿Existe alguna persona que no le gusten los hombres ni las mujeres?

—Quizá a los amantes de la zoofilia. No sé.

—Bueno. Me trataba con mucho mimo y cuidado. A la que se daba la vuelta Elena, me toqueteaba. Me gustaba. Más tarde, ya iba a su casa cuando no estaba Elena. Finalizamos en la cama. Y acabé saliendo corriendo.

—¿Hace mucho tiempo? —me lleno de curiosidad.

—¿Mucho tiempo? —le da la risa— Unas horas antes que me besara Remedios. Quizá por eso reaccioné huyendo. Salía de una, y me metía en otra. Y el proceso anterior, no duró más de quince días.

—Lo siento. Disculpa mis preguntas.

—Eres muy especial, Ana. A Remedios, a ellas, algo les expliqué. Pero a nadie como te lo he contado a ti.

—Aseemos la cocina. Luego subiremos tu portátil y lo instalaremos arriba. Vamos a aprovechar muy bien la tarde de asueto que nos dan.

Había espacio suficiente para los dos ordenadores. Nos haría falta otro sillón de trabajo.

Me abrazó y me tumbó en la cama.

—Ana y tú no me abandonaréis, ¿Verdad?

—Ni sé qué Ana me encontraré, cariño. ¿Temes te abandonen ellas?

—¿No las has oído? Sin Remedios, no sabrán vivir. La seguirán donde quiera que vaya. Y quizá allá no esté bien visto tengan una amante joven. ¿Entiendes?

—Meras conjeturas. Nada más.

—No creo pueda vivir solo con una mujer. Me habéis mal acostumbrado —me besa y se desprende de la ropa.

—Hagamos la siesta, después leeremos —la imito.

—¿Vamos a dormir? —se extraña.

—Si nos preguntan, diremos que hemos dormido mucho —sonrío, tapo su boca y atrapo sus nalgas.

—Espera, espera. Así las amasarás mejor. Mucho mejor.

En cuclillas sobre mis pechos, bajó sus nalgas y taponó mi boca.

Una hora más tarde, nos duchamos. Preparamos los almohadones, cogí el portafolios y saqué aquel manojo de folios.

—¿A qué esperas? —urge, una vez nos acomodamos.

Inicié la lectura.

“En aquellos tiempos vivía en una colonia de chalecitos situados tras las bodegas y cerca del cementerio. Una vivienda humilde, pero digna. Tres habitaciones, una sala-comedor, la cocina, un minúsculo recibidor, aseo y un trastero. Y un pequeño jardín en la parte trasera.

Un lugar tranquilo, alejado del bullicio de la otra parte del río.

Mi vida era monótona, tranquila. Casa y trabajo básicamente, así vivía.

Hasta que...

Todo empezó en la mañana del domingo 24 de abril de 1955. Nunca olvidaré esta fecha.

En hora bien temprana llamaron a la puerta. Abrí creyendo sería algún vecino. De sopetón traspasaron el umbral un hombre y un niño. Aquel, aproximadamente de mi edad, elegantemente vestido con traje diplomático gris; el niño, mozo más bien, muy bien vestido y aparentaba ser mayor de lo que era. Si sorpresa me causó aquella inesperada intromisión, tanto más me la produjo ver que no iban con las manos vacías. Cada uno llevaba una maleta. ¡Y no eran pequeñas!

El chico quedó junto a la puerta sin decir ni hacer nada. No, el hombre. Con descaro recorrió las estancias. Tuve la impresión que conocía la casa por la soltura de sus movimientos. Tras cerciorarse que nadie más había tomó las maletas y las llevó a una habitación. Casualmente, o no, eligió la más alejada de mi dormitorio.

Sus acciones fueron rápidas, en silencio. Más latente, al cerrarme la boca mi perplejidad.

Indicó al chico tomara asiento en una de las sillas de la sala. Me cogió del brazo y se dirigió al patio posterior; me dejé llevar.

—Señor Mendizábal —dijo una vez estuvimos en el exterior—. El muchacho se llama Antonio Yagüe Rojo y queremos —enfatizó el verbo— esté bajo su amparo durante unos meses.

Mientras hablaba echó mano al bolsillo interior de su chaqueta extrayendo un sobre bien grueso. Mi lividez no la provocó su acción sino la pistola Star que reposaba en una sobaquera bajo la prenda. Su queremos empezaba a tomar sentido. A mi palidez se sumó el asombro cuando, tras abrir el sobre, lo depositó en mi mano. ¡Creí estar en el Museo del Prado! Manojos de Sorollas, Zuloagas y Romero de Torres se ofrecieron a mi vista. ¿Cuánto dinero habría?

—Cincuenta mil pesetas en dinero contante y sonante. Billetes usados y de curso legal. Una cantidad nada despreciable —¡sonreía el diablo!—. Y habrá mucho más si acepta nuestra —enfatizó de nuevo— propuesta.

Su desparpajo era total y se expresaba con una naturalidad poco común, como si para él ofrecer exorbitantes cantidades de dinero fuera un pan nuestro de cada día. Mi estado era opuesto: la estupefacción no me permitía articular palabra.

Tomó mi hombro e iniciamos un paseo por el jardín. Andaba despacio y se paraba de tanto en tanto. En esas paradas, posaba sus dos manos en mis hombros no perdiendo de vista mi mirada. Y me explicaba.

Dijo que el chaval era hijo de Vicente Yagüe Azarola, un gran hombre que había dado la vida por la causa. A la causa anarquista, se refería. Narraba que este Vicente Yagüe era quien comandaba el grupo operativo que asaltó el puente de hierro el pasado octubre con el fin de acabar con la vida del dictador...”

—¡Ana! —grita asustada—. ¿El abuelo de Ana quería matar a Franco?

No menos quedo yo. ¡Y acabamos de empezar!

—¿Adónde nos llevará esta lectura? —se aprieta mí—. ¡Continúa, Ana!

Retomé la lectura; repetí el párrafo recién leído y continué.

“Recordé que en aquellos días de octubre corrió por la ciudad el rumor sobre un enfrentamiento armado que había tenido lugar una madrugada bajo el puente, cuando fuerzas militares descubrieron a un grupo de personas que pretendía minarlo para atentar contra Franco, que visitaba estos días la ciudad. Detalladamente me contó aquella heroica —así la calificó— acción. Ráfagas de metralleta abatieron al padre del muchacho, que encabezaba el grupo. Sus compañeros le vieron caer al río sin poder hacer otra que poner pies en polvorosa al verse descubiertos.

¡Agallas no le faltaban al contarme a mí, un extraño, aquellos hechos! No osaba preguntarle nada, solo escuchaba, atónito a más no poder. ¡O eso creía yo, que más no me asombraría!

Siguió contando cuánto les había costado recuperar el cuerpo y cómo lo habían enterrado subrepticiamente en el cementerio, oculto entre otras tumbas. Me advirtió, en tono paternal o no sé si de monje, que el niño, tras la muerte de su padre se había construido una vida imaginaria del mismo y que debería tener mucho cuidado, no hacerle preguntas sobre lo que contara y creerlo a pies juntillas. Insistía repetidamente que era muy buen mozo, mejor trabajador y que, a buen seguro, ningún problema me daría. Olvidando al niño continuó la evocación del padre.

Exaltó sus virtudes como impresor y más como falsificador de documentos, billetes o cualquier cosa que pudiera ser copiada ‘¡Casi tan bueno como Laureano!’. Exclamó con orgullo.

Me atemoricé. ¿De qué Laureano hablaba? Captó mi temblor.

—Mira compañero, no andemos con zarandajas. El padre de Antonio era uno de los hombres de máxima confianza de Laureano Cerrada. Él nunca abandona a sus hombres, ni a quienes de ellos dependen, como es el caso. Cuida y compensa a aquellos que le ayudan. ¿Comprendes?.

El hombre más buscado por la policía de medio mundo me mandaba un intermediario para encomendarme el cuidado del hijo de uno de sus hombres. ¡Y no era cualquier intermediario! como pude comprobar meses más tarde. Haciendo abstracción de lo que fue ocurriendo más adelante, en estos momentos aquel hombre tanto me parecía ángel como diablo.

Desde su entrada se comportó con muy buenas maneras; en sus últimas palabras la gama de tonos fue amplia. De advertencia, tuteándome, primero, cambiando al grado de admiración y finalmente con suavidad al recomendarme aceptará la proposición que me hacía.

Guardó silencio y quedó mirándome. Quizá esperando mi respuesta, o quien sabe si mis preguntas. ¡Quisiera ver mi cara! Solo sabía de mis vertiginosos pensamientos. No me asemejaba a mí que aquel hombre, caso de negarme a aceptar su propuesta, tomara al crío y las maletas yéndose por donde habían venido. ¿Por qué elegirme a mí? Y todo aquel dinero... En aquellos tiempos ganaba treinta pesetas al día... tendría que haber trabajado durante cinco años —sin gastar nada— para acumular tamaña cantidad. ¡Nadie da a cambio de nada! Y el niño... ¿Qué iba a hacer con un niño en casa? ¿Qué justificación dar a vecinos o conocidos? Decía aquel hombre que era bien trabajador el mozo, pero... trabajar ¿dónde? ¡Estaba en un lío! Me decidí a hablar. Muy nervioso y de manera atolondrada. Me fui serenando según notaba su interés al cúmulo de dudas que iba desgranando. Las expuestas y otras que iban aflorando espoleado por la receptividad de mi interlocutor. ¡Bien dejó explayarme! ¡Así me escuchaba tan tranquilo! Sin transición, cuando flaqueó mi discurso, contrarrestó mis dudas. ¿Había algo de mí que no supieran?

Sin dejar de tutearme expuso que mi humildad, honradez y forma recatada de vida habían sido factores importantes para elegirme. Y por el lugar en que vivía. Pero sobre todo y dadas mis demás condiciones, por el puesto de trabajo que ocupaba en la empresa. No fue mucho más explícito, remarcando que, de momento, mi responsabilidad era cuidar y atender al niño por unos meses. Luego... ya se vería.

Más inconcebibles eran las explicaciones referidas al niño. Sacó a colación un nombre: Leandro Robles Juárez. Me anonadé. ¡Juárez era el apellido de mi madre! Y este Robles...

—¡Sí hombre! ¿No lo recuerdas? —sonreía con malicia—. Era aquel primo segundo de tu madre que, hará unos diez años, se fueron a vivir a Soria... —mi estupefacción no tenía límite—. Y como las familias están para ayudarse, te mandan a su hijo, que ya está en edad de trabajar, para que a tu lado vaya haciéndose un hombre hasta que en octubre ingrese en la universidad laboral de Gijón. Ya te digo. Solo será por unos meses.

¡Loco me iba a volver! ¿De qué hablaba? ¿Pues no había dicho que el niño era hijo de otro que había muerto?

—No te enteras de nada... ¿verdad? —ninguneé con la cabeza. Sonrió y palmoteó mi hombro, dándome ánimo—. Como comprenderás nadie debe saber que el chico es Antonio Yagüe. Al saber de este primo vuestro se nos abrió el cielo. Es otra de las razones que han motivado tu elección y, precisamente, la que te obliga a aceptar irremisiblemente nuestra oferta —su semblante adquirió seriedad. Por si no bastara, palmeó su chaqueta, sobre la sobaquera. Me aterré—. Para los demás él será Antonio Robles Gómez. Su documentación está en regla y es impecable. En cuanto se refiere al trabajo... —su tono adquirió de nuevo aquella naturalidad horripilante—. En nada te has de preocupar. Ya está todo arreglado con tu empresa. Mañana temprano lo llevas a la oficina de personal y ellos dispondrán. ¿Me has entendido?

Intenté protestar, negarme a su proposición. Hizo caso omiso.

—Quizá ya le veas sentido a este dinero que te ofrecemos y al que te seguirá llegando de por vida... mientras cumplas tu obligación y guardes silencio. El compañero Laureano es espléndido... pero no perdona infidelidades. ¿Comprendes?

Se expresó de tal manera que, en vez de una amenaza, parecía exaltaba la bondad del negocio y que, siendo tanta, no podía ser rechazado.

Claudiqué. Con Laureano Cerrada por medio, mejor no tentar la suerte.

Fue tal su sorpresa que me dio por pensar si no me habría precipitado.

—En confianza, Tomás —de nuevo sus dos manos en mis hombros sin dejar de mirarme—. ¿Porqué has aceptado?

Sí. Era un hombre desconcertante. Cuando esperaba me dijera un escueto ‘has hecho lo correcto’ o algo parecido, lanzó esta inesperada pregunta que tuvo el efecto de amedrentarme aún más.

—¡Por miedo! —no me achanté—. De antemano la decisión estaba tomada. Y no por mí, lo sabes bien. Aunque añadiré que, cuando se ha movido y removido tanto en favor de un muchacho, me motiva a ayudarle. Por todo ello acepto.

—¡Gracias! —¡me abrazó—. Intuíamos que eras persona solidaria, coherente y valiente. Esperemos que la suma de esfuerzos no resulten baldíos.

Regresamos al interior. Se dirigió a la habitación del niño, abrió una de las maletas y sacó dos sobres. Uno contenía la documentación que tenía que utilizar el muchacho estos meses. En el otro, me encareció lo guardara con mucho cuidado, la auténtica. ‘Para hacer uso de ella en su momento’, dijo.

Poco más permaneció en la casa. Tras decirme que pronto volveríamos a estar en contacto, añadió una enigmática frase: ‘La mejor virtud de tener dinero es no hacer ostentación de ello’. Se despidió del muchacho y marchó.”

—Sí que parece este hombre ángel y diablo. ¿Verdad? —sonríe tímidamente—. Ana se emocionará cuando lea esta historia. ¿Verdad?

—No aventures... no aventures. Ni sé que nos deparará el final. —le sonrío y retomo el relato.

“Quedé con el chico. ¡No sabía qué hacer!

—Tengo hambre, tío Tomás.”

—¡Pobrecito! —exclama—. ¡A saber desde cuándo no había comido!

—¡Rosa! Si cada dos líneas me cortas, no acabaremos nunca —protesto suave.

—¡Perdona! Continúa... Bien vestido pero con hambre... no sé yo... —musita.

“¡Tales fueron sus primeras palabras! Supe que nos íbamos a llevar muy bien.

Como había aventurado aquel hombre, al día siguiente nadie de las oficinas se sorprendió por aparecer acompañado con el joven Antonio.

—Como es tu sobrino, encárgate de él. Dale el trabajo que creas oportuno —dijo tan campante el jefe de personal.

Era bien despabilado y aprendía pronto. Aunque no hablaba mucho con la gente, le tomaron afecto por su disposición a ayudar en cualquier tarea.

No hablaba apenas con los demás... en casa, o cuando estábamos solos, era bien dicharachero. Del trabajo, de cómo mejorar algunas faenas... ¡ideas e imaginación sí tenía! Y de tanto en tanto rememoraba la vida con su padre... o la fantaseaba. Recordando la advertencia de aquel hombre, le seguía el hilo para no contrariarlo. ¿Cuánto debió sufrir para llegar a alojar en su mente tanta tergiversación de lo ocurrido realmente?

Me sobrecogía sobre todo el relato de lo acaecido bajo aquel puente en octubre pasado. Y no porque mitificara tanto a su progenitor hasta el punto de convertirlo en héroe homenajeado por el mismísimo Francisco Franco, sino porque yo mismo figuraba como parte importante de aquella historia.

La primera vez que le oí tal aventura me dejó preocupado recordar que, desde el primer día de trabajo, parecía se conocía —no diría a la perfección, pero casi— las instalaciones de las bodegas; por no decir de cuando salíamos a los campos.

¿Daba de sí tanto la imaginación o quizá algo escapaba a la vista?

A finales de agosto volví a saber de aquel hombre.

Habían transcurrido casi cuatro meses y yo ya me había acostumbrado a la presencia de Antonio. Le tomé gran cariño. Nuestra vida era tranquila y casi me había olvidado de Cerrada y sus planes. Me asaltó en plena calle, saliendo del trabajo y a duras penas le reconocí. Como salido de la nada se puso a caminar a mi lado. De nuevo sentí aquella sensación de estar vigilado. Debía conocer bien mis horarios y cuando estaba, o no, con Antonio.

—Te traigo buenas noticias, Tomás —¡su irritante naturalidad!—. Las negociaciones van por buen camino y a finales de septiembre o primeros de octubre culminará tu tarea de guarda del muchacho. Pronto recibirás instrucciones al respecto.

Tal como vino, desapareció. No sin antes entregarme otro sobre similar al anterior, pero más abultado. Me entraron las prisas por llegar a casa. Aquel dinero quemaba mi bolsillo. Aunque el sobre era más grueso, solo había unos miles de pesetas. Todo en billetes pequeños y muy usados. ¿Dónde me había metido?

Días más tarde uno de los guardas de la empresa, al cruzarse conmigo, me paró y me hizo unos comentarios que me dejaron bien preocupado.

—Oye Tomás —secreteó la voz—. Si no fuera porque me han asegurado que el chico es familiar tuyo y que vivía en Soria hasta ahora, juraría es el pícaro que hará unos meses deambulaba por las instalaciones y a quien más de una vez tuvimos que llamarle la atención.

—Seguro que no es el mismo, Alfredo —sofoqué los nervios que me atenazaban tras oírle—. Es la primera vez que sale de Soria y está conmigo solo por unos meses hasta que en octubre vaya a Gijón a estudiar.

—Te creo, te creo. Eso mismo me han dicho en las oficinas. Al parecer tiene buenos padrinos —mostró su más cómplice sonrisa—. El bueno de Ernesto se obsesionó con aquel pillastre, hasta el punto que averiguó incluso donde vivía.

Me enervé al oír este nombre. Este Ernesto era otro guarda que en marzo sufrió un serio percance —perdió la vida— limpiando su escopeta de caza. Se especuló mucho con aquella muerte. Conocía muy bien el manejo de las armas y la idea de un suicidio parecía la más lógica.

—¿Y porqué se obsesionó? —de la manera más candorosa posible.

—Bueno... era muy puntilloso en su trabajo y aquel crío le sacaba de quicio. Por dos veces lo retuvo en la garita y en modo alguno pudo sonsacarle nada. La siguiente vez que lo vio no le dijo nada y, cuando abandonó el recinto, siguió sus pasos hasta la calle Laurel.

¡A pocas me da algo! Antonio, en sus fantasiosos relatos, contaba que, junto a su padre, vivían en esa calle.

—¿Y? —la ansiedad me vencía.

—Pues... poca cosa más. Según me contó más tarde, lo vio entrar en un bar de la calle Laurel. Entró en el local casi detrás de él y allí le juraron y perjuraron que no había entrado ningún muchacho. Pero era tal su obsesión que estaba decidido a montar guardia en la calle hasta encontrarlo de nuevo. Días más tarde sufrió el fatal accidente y yo no volví a ver más a aquel malandrín. Vamos que lo tenía olvidado por completo hasta ver a tu sobrino. ¡Se parecen tanto!

Se aceleró mi pulso. El fortuito hecho que acabó la vida de Ernesto sucedió a los pocos días de poner cerco a un muchacho desconocido. ¿Fatal coincidencia? Vi a Antonio con otros compañeros. Lo llamé.

—Dime, tío Tomás —llegó raudo a nuestro lado.

—Antonio, quiero presentarte a Alejandro, uno de los guardas de la empresa —no perdía de vista su cara—. ¿Lo conocías?

—No, tío. Solo de vista —nada denotaba su rostro. Alargó la mano al guarda—. Encantado de conocerle, señor Alejandro.

El guarda quedó desconcertado.

—Igualmente, chaval —reaccionó tendiendo su mano jovialmente.

—Nada más, Antonio. Puedes irte —le despedí.

—¿Sigues creyendo que sea él el mismo chico que me hablabas?

Más que preguntar supliqué una respuesta.

—No... no... —no dejaba de mirar a Antonio mientras se alejaba sin prisa—. Para nada. Y por sus modales... seguro que no. ¡El otro era un deslenguado!

—Ya te dije que no podía ser el mismo.

Marchó el guarda y quedé tranquilo.”

—Para, Ana, para. En otro rato seguimos. ¿Sí?

—Mejor lo dejamos, sí.

—Qué triste historia, ¿verdad? ¡No le cuentes a Ana cuando hables con ella!

—No, de momento. Veremos como acaba.

Recogí los papeles y los guardé en el armario.

—¿Las has oído? —me mira—. ¿Qué hora es?

—Las siete.

—De la tarde, claro —sonríe y sale al pasillo—. No están en la cama —dice al volver.

Bajamos en bata. Nadie había. Nos quedamos en la cocina.

—¿Tienes hambre? —saca el queso de Oncala y dos cervezas.

Nos sentamos. Comíamos y bebíamos.

—¿Porqué nadie debe conocer esta historia?

—No lo sé, Rosa. Pero hemos de respetar el deseo de Dolores.

—¿No es el del señor Tomás? —no entiende.

—Quizá también. En su carta decía que los secretos deben guardarse.

—Lo guardaremos, ¿verdad? —sonríe—. Bien escondidos los papeles tendremos.

—¿De qué te gusta escribir?

Me sorprendió cuando dijo que le gustaba escribir.

—Últimamente, historias de viajantes. De esos que van por los pueblos con sus muestrarios, visitando tiendas y duermen en pensiones.

—¿Son interesantes?

—Creo que distraídas. En mi casa, bueno, en la de mis padres, tengo algunas guardadas. Las traeré cuando vaya.

—¿No las recuerdas? —deseo conocer alguna.

—Esto... Sí, te contaré una. Son relatos cortos, no creas.

—Cuenta, cuenta.

—Era un representante de comercio, de ropas y eso. Un día estaba comiendo en un bar de la carretera. Bien solo. En una mesa contigua, una mujer sola y bien pechugona —ríe—. Parecía abstraída, mirando indolente a cualquier parte. Comenzó a mirarla, y no le quitaba el ojo de encima; con descaro se recreaba en sus pechos. Ella, desde su mesa, aceptó el juego de las miradas. Avezado en ocasiones como ésta, y pensando podían pasar un buen rato en una de las habitaciones, se levantó y acercó a su mesa. Ella le permitió sentarse. Se las prometía muy felices y le dijo que él pagaría la comida y lo demás... Y mientras comían, tanteaba sus manos, e incluso, con cualquier excusa, las alargaba a sus hombros, a su cara. Ya sabes —me mira—. Los viajantes tienen mucha labia. Ella, comía y le sonreía. Con más prisa comía él, y los postres, y el café. De pronto, ella dijo ‘¡Vámonos!’. ¡Poco le costó al galán levantarse! Y quedó perplejo. Ella siguió exclamando enojada. ‘¡Un día me hartaré! ¡Se acabará mi paciencia!’. Nuestro hombre quedó blanco, demudado —amplía su sonrisa—. Ella le hablaba a otro que había aparecido de no sé dónde. Éste la besó, para conseguir el perdón. Se levantó ella, y se fueron bien cogidos. El pobre viajante, quedó sin la mujer y con la cuenta por pagar —toma mi mano, me mira—. ¿Qué te ha parecido?

—¡Le salió el tiro por la culata! —río bien a gusto—. Anda, subamos y te explico como funciona tu portátil.

Aprendía enseguida. Abrí el Pages, y le expliqué las funciones.

—¡Ah! Se parece mucho al Word, ¿Verdad?

—Sí, cariño. Casi todos los procesadores de texto, son iguales.

Ni sé como, ya rodábamos por la cama.

—¡Buena lectura os lleváis! —ríe Sagrario desde la puerta.

Ni la habíamos cerrado al subir. Mamá, sonriente a su lado. Rosa, las invitaba a sumarse a la acción.

—Bajad. Tenemos que hablar —dice mamá, y ambas desaparecen.

Pensé no era cosa importante. Vamos, que no se las veía alteradas o preocupadas. Al poco, bajamos. Estaban en la sala, sentadas en el sofá. Me senté en un sillón. Rosa, en mi regazo.

—Dos cosas —anuncia mamá sonriendo—. La primera os la contará Sagrario.

Nos explicó ésta que, al salir de casa, se le ocurrió podían pasar por la suya, para recoger algunas cosas. Al llegar se encontraron a Carlos Díaz en la cama, con una treintañera cubana. ‘O quizá colombiana, no sé’, puntualizó sonriendo.

—Le he dicho a Carlos, que tuviera la decencia de vestirse y venir al salón. Cuando ha aparecido, nada le he echado en cara; le he dicho: ‘Tú has encontrado una mujer, y yo otra’. Y nos hemos besado las dos ante sus narices. ‘Como todo está muy claro, ves preparando los papeles, y comportémonos como personas civilizadas’. Ni ha sabido qué contestar. He ido a nuestra habitación y he cogido mi joyero y cuanto tenía de valor. Después, la puerta. Así está la cosa. ¿Qué os parece?

Rosa saltó sobre ella y la llenó de besos.

—¿Ya estamos solteras las tres? —saltando de Sagrario a mamá, y vuelta a empezar.

—¿Y la otra cosa? —considero zanjado el tema.

—Hemos hablado con Remedios —toman las manos de Rosa—. Mañana nos iremos a Madrid con ellas.

—¿Nos vamos a Madrid? —aumenta el gozo Rosa y multiplica los besos.

—Nos vamos Sagrario y yo, hija. Solo por un día. El miércoles volvemos.

—¿No voy yo? ¿No me lleváis? — asoma mohines y pucheritos.

—No cabemos todas en el auto.

—¡Decíais que era un coche enorme! —no ceja.

—Explícaselo, Ana. Tú conoces ese auto.

—Tienen razón. Cinco en la parte trasera no caben en un trayecto largo.

—¿Y qué falta hace vayáis vosotras?

—Compréndelo, cariño —la abraza Sagrario—. Queremos conocer dónde va a vivir Remedios. ¡Solo es un día! Por favor, Rosa.

—Mañana, cuando lleguen, ellas sabrán que yo lo comparto todo con vosotras. ¿Sí?

—No hará falta, hija —sonríe mamá—. Remedios y Alicia se lo han explicado todo. Dolores tiene muchas ganas de conocerte.

—¿Sí? —se calma—. Y el miércoles, estáis de vuelta. ¿Lo prometéis?

—Ese es el plan, cariño. Dejamos a las otras dos en Madrid, y al día siguiente volvemos las cuatro. Dolores pasará unos días con nosotras. Después... ya veremos qué decisiones toma Remedios —lamenta.

—Entre los sustos que me da Ana, y los que me dais vosotras, no se si un día me dará un patatús —ríe, las abraza y atrae sus bocas.

—¡Zalamera! —exclama Sagrario tras gozar del beso—. ¿Salimos a dar una vuelta?

—Salgamos, sí —acepta Rosa—. Pero esta noche no vais a dormir solas. Ya dispondréis mañana de toda la noche en Madrid.

Tapeamos por Herradores y Vergel. Ni cenamos al regresar.

Directas, a la alcoba de mamá.

Miércoles, 12 de agosto del 2009, Soria

No me despertó hoy un cosquilleo, no. En mi boca, la de Sagrario; sobre mis pechos, la de Rosa; abajo, bien afanosa, la de mamá.

—¡Te has despertado! —sonríe mamá alzando la cabeza—. Contra sueño profundo, lengua, lo mas profundo —sentencia, escalando a Rosa y uniéndose al quehacer de Sagrario.

Eran las ocho. A las nueve nos levantamos.

Ellas tomaban su desayuno habitual. Rosa y yo, solo café.

El tema era Dolores.

Mi interés por Dolores difería del de mamá y Sagrario. Yo la veía, a más de ser una senda que nos podía conducir a resolver muchos misterios, como mujer de mundo de la que podría aprender muchas cosas. Aunque a mamá, por mucho que lloriqueara por su temor que se llevara a su hermana para siempre, también le debía caer muy bien. De otra manera su quejiqueo se hubiera expresado en denuncia por secuestro ante la guardia civil.

—Escuchad, escuchad —ríe Rosa— Remedios... Dolores. Dolores... Remedios —la miramos sin entender nada—. ¿No caéis? —ninguneamos—. Cuando hay dolores, se buscan remedios... ¡Remedios para Dolores! ¡Por fuerza tenían que caerse bien!

Soltamos una risotada. ¡Menuda ocurrencia!

Sonó mi móvil. ¡Enrique Blasco! Llena de nervios, atendí la llamada.

—¡Dime, Enrique! —me ansío.

—Tenías razón, Ana —su voz suena exultante—. ¡Vuestros bisabuelos eran primos segundos!

—¿Estás seguro, seguro, seguro? —no me lo podía creer.

—Al cien por cien, Ana. Tengo toda la documentación. Y tu deseado árbol, con todas sus ramitas.

—¿Sí? —me emociono.

—Sí, Ana. Tengo trabajo ahora. Dime tu correo electrónico, y te lo mando.

Anotó mi correo y colgó.

—¡Ahora bajo! —sorprendidas estaban ellas.

Corrí arriba, arranqué el MacBook y quedé como una tonta mirando la pantalla, pendiente de la entrada de algún correo de Enrique.

—Remedios... ha llamado y ha dicho que llegan en cualquier momento —me dice mamá cuando vuelvo a la cocina.

—¡Estupendo, mamá! —la miro—. ¿No te alegra?

—Oh, sí, Ana. A saber a qué olerá el coche ese. Como decías que es tan elegante y limpio...

—¿A qué olerá? —no entiendo nada.

—Eso, hija, eso. Ya sabes como es ella. Si no las lleva a Oncala, revienta.

Me dio la risa. ¿Risa? ¡Qué digo! Una carcajada de escándalo. Me abracé a ella y a poco rodamos por el suelo.

—Como te cuento. Dice que han comprado media fábrica de quesos. Y no se le ha ocurrido otra cosa que visitar a Herminia. ¿Te imaginas ese auto por aquel pueblo? Pues la han subido y la han paseado por todas las calles. Por las que cabía el vehículo, claro.

¡Qué tía Remedios!

—Con el calor que hace y ese queso, guardado ni sé cómo, ni dónde.

—¿Hace mucho que ha llamado? —me iba a dar algo.

—Ahora, mientras estabas arriba —complementa Sagrario—. ¡Tendremos que arreglarnos!

Corren las dos a la habitación.

—Van a tropezar con los nervios —ríe Rosa—. ¿Buenas noticias?

—Buenísimas. Enrique Blasco me ha dicho que nuestros bisabuelos eran primos segundos. Que lo tiene bien documentado y ya había hecho el arbolito de las narices.

—¡Es maravilloso! —me abraza y no deja de besarme—. ¿Ya se lo has dicho a Ana?

—Allá son las dos de la mañana o casi.

Oímos dos toques de claxon.

—¡Ya están aquí! —corro hacia la puerta. Rosa, detrás.

Ellas bajaban del auto. ¿Era Remedios? Rosa y yo nos miramos. Apenas nada. Rosa se lanzó a sus brazos, como si hiciera una eternidad que no la viera.

Tras Remedios, Dolores... ¡vestía como Remedios! No menos elegantes iban Carmen y Marta.

Les presentó a Rosa. Henchida como pavito, sobre todo cuando Dolores le tomó bien las medidas. De pies, a cabeza la sobó toda.

Ni me fijé en el portaequipajes, que estaba abierto.

—Ana, por favor —pide Remedios—. Baja la caja de quesos, y la dejas en la despensa. No sea cosa que se estropee. Luego, vas con Marta y la llevas al aparcamiento.

Rosa me ayudó con la carga. Marta, ya aguardaba en el auto. Me senté delante, y Rosa, detrás. Su cabeza, casi entre Marta y yo.

—Mamá estaba preocupada por si se llenaba de olor el auto —sonrío a Marta que me mira divertida mientras conduce.

Indiqué el camino. Justito... pero entramos en el aparcamiento. Ni abrió la boca en el corto recorrido. Solo nos miraba, sin distraerse de la conducción.

En cuanto salimos a la calle, nos tomó de la cintura. Rosa, en la gloria.

—¿Qué sensación te produjo conocer a Tomás Mendizábal? —se gira y me mira fijamente.

—No sé... —me sorprende la pregunta—. ¿Como flotar en una nube? Debió ser una persona maravillosa. ¿Lo conocías tú mucho?

—Lo que se pueda llega a conocer a una persona con la que has compartido la mayor parte del día durante unos quince años.

¿Ella y Carmen, no...? Deseché cuestionar nada.

—¿Siempre conduces tú este auto? —curiosa Rosa

—Natural, querida. El auto es mío.

—¿Os quedáis a comer?

—No creo. Soy una mandada, querida. Por mi parte, hasta mañana a primera hora nada he de hacer. Pregúntale a tu tía Remedios.

—¿No os volveremos a ver? —algo me impulsa a lanzar la pregunta.

—De hoy en adelante, seremos vuestra sombra, querida —se para, toma mi boca y me sopla un beso de campanillas. En plena calle, sin importarle pudiera vernos alguien o no—. ¿Qué miras tú? ¿También quieres? —ofrece su boca Rosa; la besa igualmente.

Expliqué que Ana y yo sí éramos familia, y que Enrique me mandaría toda la documentación que lo demostraba.

—Es mi correo electrónico —tras abrir su bolso y anotar en un papel—. Cuando llegues a casa, me mandas esos ficheros que te ha enviado ese amigo tuyo.

—¿El arbolito y demás ficheros? —me extraño.

—Esos mismos. No lo olvides, por favor.

—No te preocupes —guardé el papel—. Enseguida que llegue a casa lo hago. ¿A qué muchacha se refería el señor Tomás en su carta?

Me miró y miró a Rosa.

—No importa haya leído ella también. Al fin y al cabo, es de la familia. Se refería a mi hermana Elvira, querida. No creo que hasta septiembre la podáis conocer. El viernes, en Jávea, nos embarcamos rumbo al Egeo.

—¿Y porqué le recordé a ella?

—No seas preguntona, querida. Deja que la vida vaya marcando los pasos.

—¿Y Alicia?

—Se ha quedado en Logroño. Tiene asuntos que resolver. Ya sabes cuáles.

Supuse que se refería a Carlitos. No insistí. Ya estábamos ante la puerta de casa. Me sentía feliz. Muy feliz.

Remedios le presentó a mamá y a Sagrario. Las besó con mayor intensidad que a nosotras.

—¿Nos vamos a quedar a comer? —se interesa Marta.

—No, Marta —tomando mamá las riendas—. Comeremos por el camino.

En la entrada tenían preparada su maletita y un neceser.

—¡Caramba! —exclama—. Si lo llego a saber no aparco el auto.

—Vámonos, Reme —achucha mamá.

¿Desde cuándo mamá no la llamaba así? Ni recuerdo cuándo se produjo aquel cambio, de llamarla ‘Reme’ a ‘Remedios’. Quizá porque para mi siempre fue ‘tía Remedios’. De una parte ‘tía Reme’ me sonaba fatal; de otra... era tal nuestro abismo que no creo ella lo hubiera permitido.

Dolores, con mucho sigilo, me entregó otro portafolios.

—No tiene nada que ver con Antonio Yagüe —me cuchichea—. Su contenido se refiere a tu señor Tomás. Materia reservada... ya sabes —rubrica con un beso.

Nos despedimos, con otra tanda de besos, y marcharon las seis, Caballeros abajo.

—Impresionantes las tres. Sencillamente, impresionantes —me abraza feliz Rosa—. Todo va a marchar sobre ruedas. ¡Menuda forma de besar! —ríe que ríe.

—Vamos arriba, Rosa. Seguiremos la lectura. Luego, ya tomaremos algo por ahí.

—Sí, sí. Pero baja los papeles y los leeremos en la sala, o mejor en la cocina, no vayamos a rodar por la cama o el sofá —ríe.

Fui a por los papeles y nos sentamos en la cocina. Ella, a mi lado, acariciando mis rodillas.

Continué la lectura.

“Un mes más tarde volví a saber de él. Como la otra vez, salió de la nada. ¡Ganas tenía de echármelo a la cara! Antes que me dijera nada, dije yo.

Le pregunté qué vida había llevado Antonio hasta que decidieron dejarlo bajo mi custodia. Quedó estupefacto y no reaccionó de inmediato. ‘¿Te ha contado algo el muchacho?’. Ninguneé.

—Fuimos probando opciones. Tras el desastre del asalto al puente la inseguridad del grupo era enorme y esconder a Antonio con feriantes, que correteaban por los pueblos de feria en feria nos pareció una buena opción. Tendríamos más margen de maniobra y el chico estaría seguro. Nadie se fija en los feriantes y éstos se protegen unos a otros —su tono sonaba sincero—. Pero las cosas se torcieron. De una parte la inexplicable devoción del muchacho por las bodegas. En vez de cumplir su trabajo por los pueblos, se perdía por ellas. Y de otra, no acertamos con la persona elegida. No fue dejadez por nuestra parte, amigo Tomás. A veces, las cosas no salen como deseamos.

No sabía de qué me hablaba, mas acalló mi curiosidad.

—Y precisamente en marzo —siguió explicando— ya más tranquilas las aguas, empezamos a preparar el terreno para que Antonio pasara los últimos meses que le quedaban en su entorno preferido.

—¿Qué últimos meses? —me asustó esa forma de decir.

—De ello venía a hablarte hoy. A mediados de octubre te verás libre de la custodia de Antonio. Ya está prácticamente todo apalabrado. Quedan unos flecos y necesitaremos de tu colaboración.

—¡Claro! El chico se tiene que ir a Gijón.

—Tomás, Tomás... ¡Que no te enteras! —reía con ganas—. El de Gijón, si es que se va... es Antonio Robles. Antonio Yagüe partirá, pero con otro destino.

¡Como no iba a inventarse una vida fantástica el muchacho! Si yo mismo, con tantos nombres que tenía, ni sabía a qué carta quedarme.

—¡Deja de cavilar y escúchame! Es importante.

Sin darme cuenta habíamos cruzado la vieja carretera de Navarra y caminábamos junto al muro del cementerio.

—A primeros de mes —se refería a octubre— llega a Logroño una amplia representación de viticultores americanos interesados en conocer cómo se hace el vino aquí. Estarán diez días visitando campos y bodegas.

Le miré con incredulidad, sin entender a qué me contaba esa historia.

—Escucha, escucha. Atiéndeme bien —tomó mi hombro con su habitual manera—. En ese grupo viaja nuestro —enfatizó ese ‘nuestro’— hom bre. Se llama August Sebastiani, un importante empresario de California. Tu tarea consistirá en presentarle a Antonio y hacer que esté cuanto más tiempo se pueda con él.

—¡Hombre! —quedé perplejo—. ¿Qué encargo sin sentido es éste? ¿Cómo un humilde capataz de bodega va a poder relacionarse con gente tan importante? Esta gente no habla español. ¿Cómo voy a entenderme con ellos?

—Tomás, Tomás... —reía y no dejaba de golpetear mi hombro—. Haces honor a tu nombre. ¡Si no ves, no crees!

Me chocó esa alusión bíblica en un hombre que suponía ateo.

—Alguien te presentará al señor Sebastiani. No te preocupes por ello. Y por como hablan... tampoco. California fue descubierta por los españoles y luego gobernada por los mejicanos. Ni te imaginas cuánto español se habla por aquellas tierras. Tu única preocupación ha de ser que Antonio le caiga muy, pero que muy bien a nuestro hombre.

Tal como vino, se fue. Y me dejó más confundido. ¿Para qué demonios tenía que presentar a Antonio a este empresario americano? ¿Qué planes tenían con esta gente? Llegué a casa sin dejar de barruntar sobre el inmediato futuro anunciado. No estaba Antonio. ¿Cómo podían atraerle tanto las bodegas? Pasaba gran parte de la jornada en ellas. Aproveché su ausencia para abrir aquel sobre con la documentación buena. Pensaba que entre aquellos papeles pudiera hallar alguna respuesta. Respuestas no hallé, pero sorpresas... Aparte de todo tipo de documentos sobre la filiación de Antonio y su padre, había un pasaporte español. No era cualquier pasaporte, no. ¡El titular era Vicente Yagüe Azarola! ¿No había muerto? Naturalmente la fotografía me era por completo desconocida. Aparte del titular, figuraba como su hijo el nombre de Antonio. ¿Significaba que el destino de Antonio era el extranjero e iría acompañado con ese hombre que simulaba ser su padre? No paró ahí la sorpresa. Más me llamó la atención otra documentación. Estaba en inglés pero comprendí que se trataba de una mujer. De nombre Elizabeth Red y nacida en 1915 en San Diego, California. ¿Qué tenía que ver aquella mujer con Antonio? Me entró miedo y cerré el sobre como mejor pude.

A primeros de octubre llegó la nutrida expedición americana. No solo me presentaron al señor Sebastiani. Me encomendaron la tarea de acompañarlo y prestarle cuanta ayuda requiriera durante los días de estancia. Era un hombre de unos cuarenta años, muy afable y chapurreaba bastante el español. No viajaba solo. Le acompañaba otro hombre, de unos treinta y cinco años y, al parecer su mano derecha. ¡Éste sí hablaba español! Se llamaba Jaime Gálvez y era mejicano.

Antonio nos acompañaba a todas partes. Si bien guardaba respetuosa distancia con el señor Sebastiani, no así con Jaime Gálvez. Ni a sol ni a sombra se apartaba de él y éste le cogió buen cariño. No sé la impresión que tendría el señor Sebastiani de Antonio, pero se ve que yo le caí muy bien, pues me ofreció fuera a trabajar con él a California. Entendiéndolo como un cumplido le agradecí su oferta añadiendo que yo no sabría vivir fuera de mi tierra.

Pasaban los días y a medida que se acercaba el día de la marcha de los americanos, mi incertidumbre aumentaba. Nada había sabido de aquel intermediario. ¿Qué iba a pasar?

La noche antes de la partida de la expedición tuve la respuesta. Un auto paró a la puerta de casa. Iban dos hombres. Uno entró en la vivienda y Antonio le saludó muy alborozado. ¡Era el hombre de la fotografía del pasaporte! Sino era su padre... ¿quién era? Parco en palabras, indicó al muchacho recogiera todas sus cosas y me agradeció la comprensión que había tenido con ellos y el buen trato dado al chico. Me pidió el sobre con la documentación buena y advirtió que destruyera la mala. Al darse cuenta que el sobre había sido abierto me preguntó, mirándome fijamente, si faltaba algún papel. Temblando le dije que no, que solo por curiosidad lo había abierto. No le dio mayor importancia. Me entregó otro abultado sobre y dijo que, mientras guardara silencio, de nada me faltaría en lo sucesivo. Tras abrazarme llorando Antonio partieron, sin decirme el visitante adónde iba el muchacho ni con quién.

¡Hubiera jurado que este hombre que había irrumpido en mi casa era el mismísimo Laureano Cerrada!

No volví a saber de Antonio Yagüe, ni de August Sebastiani ni de Jaime Gálvez. Hubiera pensado que todo había sido un mal sueño si no fuera porque, año tras año y cada cuatro meses más o menos, bien por manos del intermediario o por otra persona, fui recibiendo sobres con dinero.

¡Y no era poco! Ni sabía qué hacer con él, ni donde guardarlo.”

Nada más había escrito. Quedé impresionada. Tal había ocurrido en la infancia de Antonio Yagüe. Era la verdad.

—Creo que nada de eso le debes contar a Ana. Nada malo hay, pero, es tan diferente a como ellas creen que fue...

—Tienes razón, Rosa.

Decidí no revelarle nunca a Ana la historia verdadera. Sin duda, ella era una auténtica Yagüe de San Leonardo. Quedaba clarísimo e íbamos a presumir de ello.

—¿Y esa otra cartera que te ha dado Dolores? —sonríe.

—¡No te pierdes una!

—Es que no dejaba de mirarla a ella...

—No lo sé. Más papeles del señor Tomás, supongo. A la tarde o a la noche los leemos. ¿Te parece?

—Se me hace extraña la casa sin ellas.

—¡Ya pareces mamá! —la beso.

—No le hemos preguntado nada a Marta antes —me mira.

—¿Preguntar? ¿Sobre qué, cariño?

—¿No has oído? Cuando hablaba de su hermana, ha dicho que desde Jávea se embarcarían para ir al Egeo, o algo así. ¿A Jávea queremos ir nosotras, verdad? —asustada.

—¡Es verdad! No había caído. ¿De qué te asustas?

—Seguro que Dolores nos llevará a Jávea. Estoy muy asustada, Ana —me abraza fuerte—. En cuanto expresamos un deseo, nos lo sirven en bandeja.

Nos fuimos a la calle, amarraditas las dos.

—¿Qué estarán haciendo?

—Por favor, Rosa. Deja de pensar en ellas.

—¿Tienes celos? —sonríe y me apretuja—. Son mi vida. ¿Has visto? En nada les ha molestado a las otras saber que las tres nos entendemos.

—Con el método braille os entendéis —río a gusto.

—No seas mala, hermana.

Atravesamos Capote.

En la barra de Feli’s vimos a parte de la cuadrilla. Nos unimos a ellos. Elena también estaba.

—¿No estás con tu Carlitos? —la abraza Rosa.

—Se ha ido a Logroño. Para romper con su novia —informa triunfal.

—¡Poco te ha costado! —ríe Rosa. Me mantengo al margen.

—Es como un niño —sonríe Elena.

—¡Y le gusta mamar!

—¡Te van a oír! —nos señala riendo—. Se te ve muy poco, Ana —repara en mí.

—Apenas sale nada —de apoyo, Rosa—. La he sacado un poco. Trabajo en su casa, ¿sabes?

—¿Qué? —sorprendida.

—Dama de compañía. De eso trabajo.

—Claro... ya son mayores y como tú vuelves a América...

—Así es, Elena. Ya son mayores y Rosa les puede hacer buena compañía.

—Mejor Rosa que cualquier extranjera de esas —aprueba—. Y como ahora nos vamos a ver menos... tendrás con quien charlar —la abraza.

—Volvamos a casa, Ana. Ya te ha dado un poco el aire.

Nos despedimos.

—¿Qué prisa te ha entrado?

—¡Que la aguante Carlitos! —ríe que ríe.

Llegamos a casa. Subimos al cuarto, nos desnudamos, vestimos la bata y bajamos.

—Haré de mamá Carmen.

—¿Qué? —no entiendo.

—Chuletitas y patatitas. Y luego a la cama. Una siestita y leeremos esos papeles nuevos. ¿Te parece?

—Sí, mamá. Te quiero mucho —río y la beso.

—Déjate de zalamerías y pela patatas —gruñe en mi boca—. Miraremos también la Jávea esa. En casa no tenemos internet, pero en la oficina lo manejaba muy bien.

Tenía muy buena mano para la cocina. Estaban riquísimas las chuletas, y en su punto las patatas.

—Buscaré recetas adecuadas.

—¿Adecuadas, para...? —no entiendo.

—Para qué va a ser —ríe—. Para que no pierdan ni ganen peso. Dan buen gusto así como están. ¿No te parece?

—Me parece, sí. Tampoco tú pierdas o ganes.

—¿Perder la magia de mi culito? —ríe—. Ni loca. Estoy muy bien así. Rica, rica, como las chuletitas. Anda, come —me mira—. Si a mí alguien me habla mostrando un pistolón, mi culito se caga todo. Debió pasar mucho miedo el señor Tomás en esos momentos, ¿verdad?

—Supongo que sí. Pero no fue ese el motivo por el que aceptó al muchacho.

—Era un gran hombre, sí. ¿De verdad les ha encargado a ellas que cuiden de vosotras?

—Eso dijo Dolores

—¡Y Marta! —sonríe—. Bien me ha besado tras decirlo. ¿No te has fijado?

—Sí, cariño. A gusto te comías la boca.

—Son mujeres ideales para mí. Lo sabes bien.

—Subamos y verás tú qué mujer es ideal para ti. Ya recogeremos después —pujo de su mano.

Me excitaba cuando hacía alarde de su preferencia por mujeres mayores.

—¿Crees que nos haría apaño un vibrador de esos? —sin dejar de hacer, gira un poco su cabeza y me mira, aviesa, de reojo.

—No creo me motivara mucho. Nada como lo orgánico —presiono su testa.

—Es verdad, nada como lo orgánico —lo refrenda aumentando mi fruición con sus papilas.

Continuamos con el braille. A la hora de comenzar la corrida, pusimos fin a las nuestras.

—¿Y? —miro sus ojazos negros.

—Eres muy especial, hermana. Contigo, todo es muy espacial.

—¿Espacial? —no entiendo a que se refiere.

—Sabes muy bien cubrir espacios. Ni un poro te saltas —ríe, se incorpora y me levanta— Yo arreglo los almohadones, trae tú los papeles. ¿Solo te ha dicho que tratan del señor Tomás?

—Me ha dicho que tratan sobre la vida del señor Tomás, no de la del padre de Ana.

—¿Seguirá saliendo ese millonario?

—¿Qué millonario?

—¡Qué cortita eres!, que dice la tía. Ese que no deja de darle dinero a nuestro santo Tomás.

—¿Qué santo Tomás? —me pierdo.

—Te crees tú que eso es cosa de brujas. No, hermanita. Todo lo que vivimos lo está fraguando ese señor. Desde el cielo o dónde esté. No se debe fiar mucho de las otras. Empieza a leer —con la cabeza en mi regazo, acaricia mis piernas.

Inicié la lectura.

“Un día le dije: Si no te importa te llamaré ‘Millonario’.

Me miró raro.

—Si te molesta te llamo de otra manera.

—No, no —sonreía—. Resulta que ese es mi alias. Así se me conoce por ahí. Por eso me he sorprendido. Llámame así, si lo deseas.”

—¡Y decías que no era millonario! —me besa—. ¿Empieza así? Parece sea continuación de lo que leímos. Sigue, sigue —acaricia mi pecho.

¡Ni había empezado! Seguí.

“—Cualquier día recibirás una visita —comentó alegremente en uno de nuestros encuentros a primeros del cincuenta y ocho—. ¿No sabes que los billetes caducan? Tu problema tendrá solución.

Días más tarde recibí la visita anunciada. ¡Una mujer! Tendría unos veinticinco años. Elegantemente vestida y con mejor buen ver. Tiempo más tarde supe que aquella joven era economista. Quedé anonadado por las propuestas que me hizo. De blanquear dinero, dijo se trataba. Viendo mi cara de no entender qué pudiera ser eso me lo aclaró. Me decía que la manera más socorrida para justificar la tenencia de dinero era comprando décimos de lotería premiados. Me dio la risa. ¿Cómo alguien iba a vender un número premiado? ‘¡Pagando más de lo que ha tocado! Así de sencillo’. Y añadió que, siendo un buen método, no convenía abusar, no fuera cosa desgastaran mi espalda de tanto que la tocaría la gente esperando les pasara la suerte. Tenía gracejo aquella mujer cuando se explicaba. De cada doscientas pesetas que invirtiera, me quedarían cien limpias y justificables. Las otras cien.. para mejorar la ganancia del cedente y cubrir la comisión de los gastos de su organización. Y, salvo casos muy especiales, no operaban con premios mayores, sino de segunda fila. ‘Son más fáciles de convencer’, explicaba. Se refirió a la caducidad de los billetes de banco. ‘Guardar dinero en casa, es una temeridad. Guardarlo sin valor alguno, una tontería’, expuso. Solo me descontarían veinticinco pesetas de cada cien cambiadas...

Sin darme cuenta, o quizá sí, me estaba implicando en una de aquellas tramas picarescas que, decayendo los negocios de estraperlo, se iban imponiendo en el país.

Tenía un problema. ¡Por supuesto que lo tenía! El dinero acumulado superaba el millón y medio de pesetas. Una exorbitante cantidad en aquellos tiempos. Transcurridos unos meses tras la partida de Antonio, mi apreciación sobre aquel dinero había variado. De una parte no creía haber cometido maldad alguna y ese dinero caído del cielo algún día dejaría de manar. Y sabía que, mientras manara, no podía renunciar a él. El temor a qué me pudiera ocurrir si lo rechazaba era grande. Como decía Lola Zárate —así dijo llamarse la mujer— tenerlo en casa, sin justificación alguna, era una temeridad.”

—¿Lola Zarate? ¿has leído ese nombre?

—Sí, cariño —¡paciencia!

—Zarate, es el apellido de Dolores. Eso dijo. ¿Tiene una hermana tan mayor? —muy extrañada.

—¡Como van a llamarse igual dos hermanas! Será su tía... o vete tú a saber —me incomoda.

—Tienes razón. Sigue leyendo —continúa trajinándome con sus manos.

“Habiendo llegado a mí por medio del ‘Millonario’, ni por asomo desconfié. Me convenció, sí. En primer lugar me indicó dos entidades bancarias de la ciudad. ‘Gente de confianza’, dijo. Abriría en cada una de ellas una cuenta con dos mil pesetas. Más tarde, según se limpiaba el dinero, abriría una cuenta en Madrid. ‘En la capital todo pasa más desapercibido’, rió. Y el paso siguiente sería entrar en la Bolsa. ‘El dinero no debe ser vago. Hay que hacerlo trabajar’, arguyó.

Le entregué un millón y marchó. Contra mis presentimientos aquel maná de dinero siguió año tras año. Lola y su gente operaron de tal manera que nunca nadie sospechó nada. Mejoré el nivel de vida, presumiendo de pellizquitos en la lotería o las quinielas. Como aventuró Lola, ¡mi espalda sí se resintió!

La vida transcurría sin sobresaltos. De casa al trabajo, del trabajo a casa, como quien dice. La agitación que sacudía al mundo aquel sesenta y ocho no me afectaba. Las visitas del ‘Millonario’ eran cada vez más espaciadas. Sí tenía, y cada vez más, especial trato con Lola. Bien me visitaba ella, bien me desplazaba yo a Madrid. No en vano llevábamos, como quien no quiere la cosa, una década de relaciones estrictamente comerciales y bien fructíferas. Tenía una hija encantadora llamada Dolores, nacida a mediados del sesenta. Llevaba su mismo apellido y nunca Lola hizo mención a quien fuera el padre...”

—¡Ésta sí es nuestra tía Dolores! —aplaude—. ¿Te has fijado el cuerpazo que tiene?

—Me he fijado, sí. ¡Anda! ¡Nació el mismo año que mamá! Por unos meses es mayor...

—A mi medida... —sonríe libidinosa—. Anda, sigue leyendo, no vaya a turbarme más —sin dejar de turbarme.

Seguí con la lectura.

“Me explicaba que, tras el mayo francés, las protestas de Praga y la metedura de pata de los americanos en Vietnam, España se resentía de todo ello provocando una fractura económico-social y que el modo de hacer negocios cambiaba vertiginosamente. Había que adecuarse a los nuevos tiempos o mejor avanzarse a ellos.

—El dinero corre fácil, sus dueños buscan colocarlo en sitios de alta rentabilidad y rápido beneficio. Es un error, Tomás —concluía—. Esta vorágine de inversiones acabará en nada. El capital tiene que aprender de los trabajadores. Salir al extranjero, convertirse en divisas, a la espera de tiempos realmente estables.

¡Razón tuvo! Los descalabros financieros —Sofico, o Nueva Esperanza, los más sonados— y la poca confianza que daban los planes de desarrollo, provocó la desbandada del capital al exterior, pese al escándalo Matesa. Por esa previsión suya y saber adecuarse a esos nuevos tiempos, ‘mis negocios’ no se vieron afectados por aquel clima inestable. Me incitó a dedicar más tiempo a la lectura de la prensa, especialmente las noticias internacionales del ‘ABC’, ‘La vanguardia española’ y el ‘Pueblo’. ‘Aprende a leer entre líneas a esos cronistas y verás cuánto llegas a conocer de la situación interna de España’. ¡Cuánta razón tenía!”

—Debió ser una mujer muy inteligente. ¿Verdad? ¿Dolores habrá salido a ella? —me besa—. Sigue, sigue...

“El 18 de octubre de 1976 Laureano Cerrada fue asesinado en una barriada de París...”

—¡Ay ay, ay! Ese sí debía ser malo, malo, malo. ¿No crees?

—¡Rosa! —me exaspera.

—Sigue... sigue... —se aprieta mucho a mí.

Seguí.

“Poca repercusión tuvo aquella noticia en España. Solo la Gaceta Ilustrada, que casualmente aquellas semanas publicaba una serie de reportajes sobre éste, se hizo eco. Me costó hacerme con aquel ejemplar. ¡Desapareció de los quioscos! No por la noticia del asesinato, sino porque su portada estaba en blanco. Según parece por problemas de censura con un artículo no permitido de Salvador de Madariaga. Sin embargo, una semana más tarde tuve puntual y privilegiada información del suceso.

En la madrugada llamaron insistentemente a la puerta. Pese a su reiteración los golpes se oían apagados. Era sábado y había quedado dormitando en un sillón de la sala con un libro entre manos. Sí, en un sillón. La vivienda había mejorado mucho su mobiliario con los años. Alarmado, abrí la puerta con precaución. ¡Era el ‘Millonario’! Decir era, más bien resultaba suposición. Hacía dos años que no sabía de él y el aspecto que ofrecía nada tenía que ver con la persona arrogante que yo conocí.

Entró a toda prisa y se sentó en el sillón del que me acababa de levantar.

—¡Tengo hambre! ¿Puedes ofrecerme cualquier cosa? —suplicó.

Me fijé en él. Con barba de varios días, mal vestido y sucio. Su cara muy demacrada. Instintivamente pensé en Laureano Cerrada.

—Sí, hombre —le animé—. En nada te preparo algo de caliente. Mientras, date una buena ducha. Ya sabes donde está el baño —sonreí, recordando el día que trajo a Antonio a casa.

Llené un pucherito con agua y lo dejé hervir. Cuando alcanzó el punto de ebullición eché en él un cubito de avecrem, fideos, acelgas y sal. En una sartén puse a freír cuatro longanizas. Mientras el fuego se encargaba de la comida, fui a mi habitación, cogí una bata y se la dejé en el baño. Acabé de condimentar los alimentos y preparé la mesa. Vino y cuatro hogazas de pan serían buen complemento.

—Discúlpame por aparecer aquí, en tu casa, en hora tan intempestiva, Tomás —se excusó al salir del baño.

¡Se había afeitado! Salvo el agotamiento que mostraba su rostro ya se asemejaba bien al hombre que conocí antaño.”

—¡Qué feo debía estar con barba! —ríe y me saca de quicio—. ¿Qué le habría pasado?

—¡Hermana! —río.

—¡Perdón! Sigue, sigue...

“—Anda, siéntate y come. No vaya a enfriarse este mejunje.

—Fue horrible, Tomás. ¡Horrible! —su rostro daba pena.

—Come y calla, ‘Millonario’. Y enseguida te acuestas. ¡Un buen sueño es lo que te hace falta!

—Alberto. Alberto Durán. Ese es mi nombre —¡ésta no me la esperaba!—. No hay tiempo para dormir, Tomás. Tenemos que hablar. Y después me marcharé.

—¡Qué dices! ¡No estás en condiciones! Sería una locura.

—Todo es ya una locura —entristeció la voz.

—Come, come. Luego hablamos si quieres.

Se serenó y afrontó el plato de fideos.

—¿No tienes agua? Nunca tomo alcohol.

¡Jamás hubiera supuesto que un hombre con tanto empuje no tomara vino!

—Tengo agua, Alberto —me hacía raro no llamarle ‘Millonario’—. ¿Tomarás café?

—Sí, Tomás. El café me hará bien.

Traje el agua y regresé a la cocina para preparar una gran cafetera. Si había que hablar... ¡Hambre sí tenía! Volví a la cocina, preparé las tazas y esperaba saliera el café.

Me extrañó su silencio. Me asomé a la sala. De nuevo se había sentado en el sillón ¡y quedado traspuesto! Dormía como un bendito. Sin hacer ruido retiré los platos y limpié la mesa. El café ya borbotaba.

Alberto dio un respingo y despertó. Quizá por el ajetreo de la cafetera.

—Sería mejor te acostarás —insistí.

—No, no. ¡Tengo que irme! Todavía me queda algo que hacer —se alteró—. ¿Está el café? Necesito ese café.

Saqué las tazas —un gran tazón para él— y lo serví.

—Esa misma mañana estuve con él —su voz dolía. Inició un monólogo—. Habíamos quedado en el Boulevard de Belleville, en la esquina de la calle Lemon. Era día de mercadillo. El lugar estaba muy concurrido y era buen sitio para pasar desapercibidos. Me citó, de manera urgente, la tarde anterior. Lo noté nervioso, agitado. Él no era así. Fue parco en palabras. Mientras me hablaba me entregó dos sobres. Uno era normal, como de carta. El otro más abultado, con algún objeto dentro. Quizá unas llaves. ‘Ponlo a buen recaudo’, me dijo al dármelo. Los guardé en el bolsillo de mi gabán. Aún añadió: ‘Si no vuelves a saber de mí sigue las instrucciones de la carta. Va en ello tu vida’. Desapareció. Quedé perplejo. No eran maneras propias de Laureano. Al mediodía recordé que era su cumpleaños. Setenta y cuatro años cumplía. Pensé que tal vez por eso estaba nervioso. ¡La edad no perdona! Y esa idea me tranquilizó. A media tarde y con la intención de felicitarle, me acerqué al bar donde solía, casi diariamente, ociar sus horas. Justo cuando llegaba al local le vi salir acompañado de un conocido. No le di importancia pues se trataba de un compañero. Sí me preocupó la llegada de cuatro o cinco hombres y ver como se llevaban a Laureano calle abajo. Los seguí y vi entraban en un portal. Sin mediar tiempo oí los disparos y vi al grupo salir corriendo hacia la calle Ramponeau. Me adentré en el portal y lo hallé en el suelo, con la ropa revuelta, en medio un gran charco de sangre. Oí sirenas de la policía. ¡Cinco coches aparecieron! ¿De dónde? ¿Cómo tan pronto? Corrí por el bulevar y me perdí por la primera entrada de metro que encontré. ¡Horrible, Tomás! Fue horrible. ¿Te imaginas ver destrozada, cubierta de sangre, a la persona que más puedas amar en el mundo?”

—¡Ana! —yergue su cuerpo y me abraza fuerte—. ¿Hemos de seguir leyendo? ¡Estoy aterrorizada! —se aprieta más.

—Creo que sí. Asustada estoy yo también. Pero hemos de llegar al final.

—Sí... tienes razón —se abraza a mi—. Sigue...

“Sollozaba. Yo escuchaba anonadado. ¿Qué podía decir?

—No paró ahí la cosa, no —continuó algo más calmado—. Pasé la tarde de estación en estación, cambiando de líneas. Ya de noche regresé a mi casa. ¡Estaba todo revuelto! ¿Quién la había puesto patas arriba? ¿Por qué? ¡Los sobres! Los noté en mi bolsillo y respiré tranquilo. Me sobresalté. Si lo que buscaban era aquel abultado sobre ¿qué hacía allí parado como un pazguato? Recordé sus últimas palabras: ‘Si no vuelves a saber de mí, sigue las instrucciones de la carta. Va en ello tu vida’. ¡El sobre pequeño debía ser la carta! Lo abrí a toda prisa y leí aquella carta. ¿Y sabes qué había escrito?

¡Qué tontería me decía! ¿Cómo iba a saber yo qué podía haber escrito en aquella carta?

—No tengo ni idea, Alberto.”

—¡Qué tontería le dice Alberto! ¿Como iba a saber qué había escrito el otro? —me besa—. Es que con estas interrupciones... tengo menos miedo. ¿No te enfadas?

—No, cariño —la beso—. Interrumpe cuantas veces quieras.

—¡Gracias! —vuelve a tumbarse en mi regazo y sus manos, en mis muslos y mis pechos—. Sigue... sigue... ¡Dios nos coja confesadas! —ríe nerviosa.

Seguí.

“—Decía... —se levantó y tomó su bolsa. Sacó de ella un sobre y me lo entregó—. ¡Decía que si lo mataban debía entregarte este sobre!

—¿Qué dices? —no entendía nada, pero me asusté. ¡Vaya si me asusté!

—Ni quiero saber qué pueda contener. No es de mi incumbencia. Y en este mismo instante ni recuerdo que te lo he entregado. ¡Por mí nadie sabrá que lo tienes tú! ¡Por éstas que te lo juro! —cruzó los dedos sobre la boca—. Resulta patético que, tras tantos años de militancia anarquista, Laureano Cerrada deposite su confianza en un hombre ajeno a la lucha y con el que solo habló una vez.

—¿Fue él quien vino a recoger a Antonio?

—Sí. Él vino a por Antonio. Debiste causarle muy buena impresión.

Me dio la risa y Alberto quedó confundido. Le expliqué la mirada escrutadora que me lanzó cuando vio el sobre de los documentos abierto y cómo no le dio importancia creyendo mi palabra de que nada faltaba.

—¿Supo que abriste el sobre y no te hizo nada? —me miró boquiabierto.

—Nada. Así fue.

—¡Confiaba en ti! A otro lo hubiera matado en aquel mismo instante.”

—¡Qué malvado debía ser este Laureano! —yergue el cuerpo y se aprieta a mí, sin perder de vista el papel.

—¿Dejarás que nos enteremos? —le sonrío.

—Sigue, sigue... —me besa.

Mascullé entre dientes y seguí.

“—Has sido un fiel amigo, Tomás —dijo abrazándome y a modo de despedida.

Vestido con sus maltrechas ropas, se marchó amparado por las sombras de la noche.

Una semana más tarde los medios de información se hicieron eco del brillante servicio de la guardia civil que, en las proximidades de Vera del Bidasoa, cerca de la frontera francesa, habían abatido, tras dura resistencia, al peligroso activista anarquista Alberto Durán, alias ‘el millonario’. Lloré aquella muerte presentida y, creo, buscada por él mismo.”

—¡Le mató la guardia civil! —se aterra—. ¿Por qué? ¿Qué había hecho? Pobre hombre —estalla en sollozos.

—Paramos aquí la lectura si quieres —a punto estaba de sufrir también llantera.

—¡No! ¡No! —se excita— Ahora sí lo quiero saber todo.

“Desaparecidos Cerrada y el ‘Millonario’ supuse ya no habría más entregas de aquel dinero. Aquella cadena se había quebrado. Solo el enigmático sobre, que ni me había atrevido a abrir, me unía a ellos. Me juré mantener el silencio pactado.

Aquellas navidades del setenta y seis las pasé en Jávea. Con Lola y su hija, en una casa que tenían en ese pueblo de la costa alicantina. La muerte del ‘Millonario’ la había afectado mucho. Nunca supe —ni osé preguntarlo jamás— qué tipo de relación pudieron mantener ambos antaño pero sí tenía claro que mucha confianza debían tenerse para que Alberto la pusiera en mi camino a fin de arreglar los problemas que me causaba aquel aluvión de dinero. Diré más. Dolores, su hija, tenía ya dieciséis años. Una jovencita que se estaba convirtiendo en hermosa mujer y dotada de gran inteligencia. Mirándola sentía un no sé qué de aire al ‘Millonario’. Meras conjeturas mías, naturalmente.”

—¿Dolores es hija del ‘millonario’? —me mira asombrada—. Si lo dice el señor Tomás, seguro que así es. ¡Por eso Dolores lleva el apellido de su madre! ¡Menudo ojo clínico tenía el señor Tomás! —ríe que ríe—. ¡Él enseguida supo que Alberto era el padre de Dolores! ¡Y tienen una casa en esa Jávea! —no puede contener sus emociones.

—No desvariemos. ¿Seguimos?

—¿No he de desvariar con estas locuras que estamos leyendo? —sonríe—. Por suerte, ellas no se han querido enterar de esta película. ¡Les podría dar algo! —me besa—. Deja que me explaye de tanto en tanto.

—Sí cariño. Continúo.

“Quizá influido por esa descabellada idea me vi en la obligación —pese a mi voluntad de guardar silencio— de explicarle la última visita de Alberto.

—¿Cerrada ordenó a Alberto te entregara un sobre? —interrumpió Lola, atónita, mi relato; sus ojos como platos.

—Sí... tal me dijo cuando me lo entregó.

—¿Alberto te entregó ese sobre una semana antes de su muerte? ¿Un sobre enviado por Laureano Cerrada?

—Sí... —aquella ansiedad... me estaba arrepintiendo de haberle contado nada.

—¡Dios mío! ¿No te das cuenta, Tomás? —su tono era de emocionado asombro—. ¿Qué tienes tú de especial?

—¿Darme cuenta... de qué? —ni sabía a qué podía referirse.

—Tres días antes de su muerte llamó desde Pamplona a un conocido confidente. Le dijo que tenía toda la documentación de Laureano Cerrada y quería negociar su entrega. ¡Se ofreció como cebo!

—Lo intuí el día que supe de su muerte —me abracé a Lola—. Me dijo tenía que irse aquella misma noche. ‘Todavía me queda algo que hacer’, así me dijo.

—¡Y bien que lo hizo!”

—¿Has leído lo que yo, Ana? —aterrada por completo—. ¿Alberto sacrificó su vida para salvar al bueno del señor Tomás? ¡Dime! —me sacudía con sus manos.

—No lo sé —entre los nervios de la lectura y los que me da ella...—. Sigo leyendo, ¿sí?

Asintió.

“Advertí jovialidad en su tono y la miré molesto.

—¡Disculpa! Disculpa Tomás —excusó—. Tengo buenos informadores y sé que, antes de morir, Alberto consiguió quemar la supuesta documentación y solo quedaron unas llaves, supongo que falsas, que tienen en vilo a la Interpol. Están convencidos que cualquier documentación que pudiera tener Alberto de Laureano Cerrada se quemó esa jornada. Hubo una crisis policial y ceses en los mandos de la Guardia Civil de Navarra. A eso me refería. Sin ese resultado, su inmolación hubiera sido estéril.

—Visto así... —me resigné.

—No es solo eso, Tomás. Hay más.

—¿Más? —su voz me sonó a misterio.

—Sí Tomás. Se ha activado un extraño mecanismo y, desde noviembre, los beneficiados por asignaciones de Cerrada han dejado de recibirlas. O tal vez no sea un mecanismo y hayan sido las propias autoridades suizas las que, tras saber de su muerte, hayan dictado disposiciones de control sobre sus cuentas. Es una suposición, quizá gratuita, mía. O quién sabe si, tras la desaparición de Alberto, se ha roto un eslabón de la cadena de distribución. Pero sí me consta, con certeza plena, que tales asignaciones ya no llegan a cierta gente que las recibía.

—¡Qué descanso! Ni te imaginas las ganas que tenía que llegara el día de dejar de recibir ese dinero. ¡Veinte años con esa pesada carga!

—Buenos dividendos han dado, Tomás. ¿Vas a renunciar a ellos?

Ni acritud, ni sarcasmo ni ironía. Lanzó la pregunta con un tono natural y en coherencia con mi lamento.

Si cuando empecé la relación con Lola sí sentí estar implicado en una trama de picaresca, nunca, por recibir dinero de Laureano Cerrada, pensé colaborara con causa anarquista, ni siquiera antifranquista. En absoluto. Conformaba mi conciencia convenciéndome era un ingreso que forzosamente había de aceptar por peligrar mi vida de no hacerlo; o me tranquilizaba diciéndome que había contribuido al bienestar de Antonio, salvándole de una mala vida... cuando jamás, tras su marcha, me preocupé —sí de pensamiento— qué habría sido de él.

Lo cierto era que —y de ahí la plena congruencia de la pregunta de Lola— en vez de haber dejado se pudriera aquel dinero en mi casa, o ir repartiéndolo en asilos, pobres o cualquier destino similar, me había aprovechado de aquel maná que siempre vilipendié.

—Sí, Lola —me decidí—. Si quiero ser consecuente tendré que renunciar a ellos. Sin duda alguna.

Le dio por reír. ¡Se desternillaba de risa!

—Tomás, Tomás... Claro... como solo has hecho uso de unos pellizquitos por aquí y otros por allá... ¡ni sabes qué tienes! Nunca lo has querido saber, es cierto. Pero te diré que es más difícil desembarazarse del capital que de acumularlo. Por no hablar del que tienes en el exterior...

—¿Tanto es? — me asusté.

—¡Caramba! Llevo casi veinte años moviendo tu dinero... ¡Y soy muy buena en mi trabajo! —cesó la risa y me miró seria—. ¿Y qué hay en ese misterioso sobre?”

—¿Tanto dinero tenía el señor Tomás? Y encima Lola presumiendo de su trabajo. ¿Tú entiendes algo?

—Si Dolores trabaja tan bien como su madre... Le podríamos dar algunos ahorros, a ver si saca más —me río de la tontería que digo.

—¡Qué bruta eres, hermana! No hagas broma que esto es muy serio. ¿Y qué le habrá escrito el Laureano? —llena de ansiedad—. Sigue... sigue...

Seguí.

“—No lo sé, Lola. Ni lo he abierto, ni lo pienso abrir.

—¡Estás loco! —¡menuda mirada!—. No se puede ignorar la última voluntad de un muerto, Tomás.

—¿De qué hablas? —en verdad no sabía a qué podía referirse.

—De Laureano Cerrada hablo, Tomás. Y de cuál fue su última voluntad antes de ser asesinado... a sabiendas que tal fatalidad iba a ocurrir. Y no creo le ordenara a Alberto te entregara ese sobre para que tú lo guardaras en un cajón. ¡Lo habría ordenado así! Por tanto...

—¿Qué? —me aterró lo que pudiera añadir.

—¿No se te ha ocurrido pensar que pueda contener una misiva dirigida a ti, explicando lo que sea?

Sí, eso tenía su lógica.

—¿Dónde lo guardaste? —estrechaba el cerco.

—¿Guardarlo? Lo traje conmigo. ¡No lo iba a dejar en Logroño!

—¡Bien! Eso está mejor —¿sonríen los diablos?—. Tráelo, lo abriremos y saldremos de dudas.

La miré fijamente. No sé si con incredulidad o de qué manera.

—¡Vale! Ve donde quieras, lo abres y sales de dudas. Más tarde, si lo crees conveniente, me lo cuentas.

—No Lola, no. A solas me sería imposible hacerlo.

—Como me miraste así... —¿sonríen los ángeles?

—No era por desconfianza, Lola. Más bien de temor... pánico a lo desconocido. ¿No sientes nada tú?

—¡Sí, Tomás! ¿A quién no le aterra abrir una caja de Pandora? —tajante—. Tienes que afrontarlo.

Me convenció y traje el sobre. Extremadamente nervioso lo rasgué.

—¡Te lo dije! —sonreía complacida Lola.

Sí, como ella había supuesto el sobre contenía una misiva y otro sobre bien abultado. Con los nervios a flor de piel iniciamos la lectura.

“Amigo Mendizábal

Si lees estas líneas mías es que estoy muerto.

No es una queja. Sencillamente se ha convertido en realidad la pesadilla de mis últimos días. La vida viene... la vida se va. Como dije una vez, el Señor elige a quien se lleva. Es ley natural cubierta de divinidad.

Intentaré ser escueto. Las parrafadas nunca han sido de mi agrado.

A lo largo de mi vida he podido cometer muchos errores. Incluso atrocidades... según quien sea juzgue mis acciones. Obré siempre en conciencia, no me arrepiento de nada.

Y en tu caso, me llena de felicidad saber que no nos equivocamos al elegirte para una delicada misión. Delicada y humanitaria. Pero no fue solo eso. Fue saber que, acabada tu misión, cumpliste tu palabra. Y mucho más.

El dinero, su posesión, envilece. Cambia a la gente. No fue tu caso. A lo largo de los años nos has demostrado tu humildad.

Te diré que en 1960, transcurridos cinco años de nuestro breve encuentro, tomé una decisión. Sin tu permiso, naturalmente.

En una banca de Berna abrí una cuenta a tu nombre, depositando en ella unos miles de dólares. Y más. Dispuse en esa entidad bancaria dos cajas de seguridad en las que fui almacenado, hasta la fecha, toda la documentación de mis actividades a más de comprometedores historiales de gente muy importante. No solo españoles.

Sabes bien que en asunto de falsificaciones, pocos me ganan. Por tanto ningún problema tendrás para acceder a la cuenta, ni a las cajas.

Quien acabó con mi vida desconoce que, a partir de ese momento, se ha puesto en marcha un dispositivo cuyo resultado es el traspaso de todo el dinero acumulado en mis cuentas a tu cuenta de Berna. A más de mis bienes, que pasarán a nombre tuyo.

Tú serás, digamos, mi heredero universal.

Aquellos que, por unas u otras razones, han venido beneficiándose de mi dinero, dejarán de hacerlo. Muerto, ningún motivo existe para que sigan recibiendo tales bicocas.

Te preguntarás qué me mueve a dar ese paso, quizá espeluznante para ti. Es sencillo de entender. A lo largo de mi vida he conocido todo tipo de gente. De buenos y de malos. Pero nadie como tú reúne las condiciones para llevar a cabo, con plena garantía de éxito, las tareas futuras.

Alberto Durán es una persona que reúne excelentes cualidades. Pero él está quemado. Forma parte de la lucha y sé que su vida corre peligro por saberse públicamente es persona de mi total confianza. Él tiene la importante misión de hacerte llegar personalmente este sobre. Y sabe bien que tras realizar este encargo ha de desaparecer de tu vida. Es la única manera de asegurar tu anonimato. No te preocupes por él. Sabe muy bien qué hacer. No nos defraudará.

Termino. Ya dije que no soy de grandes parrafadas.

Añadir que, respecto al dinero, valores y propiedades, obra según te dicte tu conciencia. Sin olvidar los buenos consejos que te pueda dar tu asesora, esa excelente mujer que es Lola Zárate.

En cuanto al contenido de las cajas de seguridad... te hago responsable de que jamás su contenido salga a la luz. El mundo se podría estremecer.

Y si en vida no recurrí a ello, mucho menos lo voy a hacer estremecer cuando ya estoy muerto.

Un saludo, compañero.

Pd.

En el sobre adjunto está toda la documentación referida a mis cuentas en Zurich y la tuya de Berna. A más, naturalmente, de toda la información de valores, propiedades y las cajas de seguridad. Y sus llaves, por supuesto.”

—Pero... pero... ¿Tú has leído esto? —las manos en su frente, apretando su cabeza.

¡Alucino por un tubo!

—La caja de Pandora existe... —hablo en voz alta sin creerlo.

—¡Alucino por un tubo! —refrenda Rosa—. ¿Ya está todo? —desolada.

—No. Hay más.

—¿Más? ¡A qué esperas!

Leí.

“Sucedió un largo silencio. Sorpresa, estupor, horror.. Un sinfín de sensaciones me embargaban. Me abracé fuerte a Lola. Me llené de llanto.

—¿Qué locura es ésta, Lola? —me desasí de ella y la miré.

Estaba anonada; intuí que era el párrafo referido a Alberto lo que más la había afectado.

—Pobre Alberto... —lamentó—. ¡Abre el sobre, Tomás!

Así era Lola. Su sentido práctico emergía sobre cualquier estado emocional.

—Ábrelo tú, Lola —ni enterarme de su contenido quería.

¡Vaya si lo abrió! Hice ademán de alzarme.

—¿Adónde vas? —atrapó mi mano—. Tú aquí, a mi lado.

Movía con rapidez los papeles y soltaba alguna exclamación de tanto en tanto.

—¿Tú sabes qué hay aquí? —se le desorbitaban los ojos—. ¡Menudo ojo para las finanzas tenía Laureano! Esto es un disparate, Tomás.

—Ya te he dicho que no quería enterarme de nada...

—Aunque lo hubieras abierto, no te hubieras enterado de nada. ¡Casi todo está en alemán!

—¿Entiendes el alemán? — era una caja de sorpresas.

—Y francés, e inglés y ruso... —reía—. Soy mujer de mundo, Tomás. Y ando chapurreando el chino, que en dos días quien no sepa chino, no hace negocios.

Por un rato, ensimismada, siguió mirando y remirando aquella documentación.

—¿Sebastiani era aquel americano que conociste en Logroño?

—Sí, así se llamaba. ¿A santo de qué lo mencionas?

—Porque aquí hay un buen paquete de acciones de sus empresas.

—¡Qué dices! —sentí un pinchazo en el pecho.

—No digo —sonreía—. Solo te informo de lo que tienes... ¿las regalamos?

—¡Lola! —la temía. Sabía muy bien como atacar mis flancos débiles.

—Seamos serios, Tomás. No quieres saber cuánto, pero yo te digo que es mucho, mucho dinero. Muchos bienes y valores. Dime cómo, a quién y de qué manera lo regalamos.

—¡Qué se yo! —me enervaba—. A la Unesco... a Unicef... asociaciones de este tipo dedicadas a la solidaridad...

—A Greenpeace... ¿por ejemplo?

—Lola, ¡por favor! Estoy hablando en serio.

—Por favor, tú. Estoy hablando en serio —¡se enojaba!—. ¿Sabes qué cobra cualquier ejecutivo de estas organizaciones? Entre unos y otros gastos superfluos e interesados, lo que se destina para las necesidades por lo que fueron creadas es una nimiedad. ¡Así está montado!

—¡Pues, para Cáritas!

Su carcajada fue atronadora.

—¡Otros que tal bailan! ¡Con la Iglesia hemos topado! Si el Vaticano se desprendiera de una cuarta parte de sus bienes se solucionaría la mitad de la miseria del tercer mundo. ¡Qué prediquen con el ejemplo! No Tomás, no. Puedo entender tu mal sentirte, pero así no deben hacerse las cosas.

—¿Y cómo hacerlas? —me estaba llevando al huerto.

—Siguiendo las reglas.

—¿Hay reglas? —me sorprendí.

—Naturalmente, Tomás, naturalmente. Regla uno: el capital no se toca; regla dos: repartir sobre beneficios, teniendo en cuenta el aumento de los obtenidos; regla tres: no confiar en organizaciones supranacionales o nacionales. Esas son las normas. Una cosa es desprenderse por hacer el bien y otra buscar que te desgraven.

—Haz como creas conveniente. Ya sabes mi idea —¡me podía!—. Aunque... esas acciones de Sebastiani... no quiero deshacerme de ellas. ¿Entendido?

Por lo visto, el papeleo exigía viajáramos a Suiza. ¡Por una semana!

Así fueron aquellas navidades con Lola y su hija Dolores en Jávea.”

—Eso es todo —digo tras leer la última hoja—. Ya no hay más.

—¡Qué alivio! —se incorpora—. Este último baile de cifras a poco me da mal de cabeza.

—¿Cifras? —me extraño—. No he leído cifra alguna.

—¡Porque a Lola se le desorbitaron los ojos y ni pudo sumarlas! —me mata—. ¿Te parece sea poco? —me mira—. ¿Y eso en qué año se supone sucedió? Me hago un lío de fechas...

—Mil novecientos setenta y seis, en las navidades que pasaron en esa Jávea.

—¿Solo?

—¿Cómo que solo? —no entiendo.

—¿Cuándo fue que este hombre decidió meterse en esa residencia?

—En el dos mil cuatro, dijeron. ¡Creo!

—¿Y no sabes restar? Hay veintiocho años de vacío, hermana. ¿Habrán papeles de estos años? ¡No nos van a dejar a medias! ¿Qué hora es?

—Casi las seis.

—¿Cerveza, o sexo? Tengo que rebajar tanta tensión.

—Anda, bajemos a por la cerveza.

Recogimos la mesa y aseamos la cocina. Saqué cerveza y nos sentamos.

Al poco, llamaron a la puerta.

—¿Quién llamará? —se extraña y me mira—. ¿Abrimos o no abrimos?

Me decidí. Abrí y quedé de piedra.

—¡Es Alicia! —grito—. Pasa, pasa. No te quedes en la puerta.

Me abrazó fuerte y se echó a llorar —ni sé qué hacer.

—Definitivamente eres cortita —me mira Rosa.

Cogió a Alicia, la abrazó y una vez en la cocina la sentó en una silla. Ella, a su lado, la atrajo a su pecho.

—¿Qué ha pasado, cariño?

Besó a Rosa y recuperó la sonrisa.

—Lo siento. He hecho lo que debía, pero me ha afectado un poco. Pobre Carlitos.

—Listo Carlitos, querrás decir —la besa para que lo olvide—. ¿Quieres tomar alguna cosa?

—¿Una caja de cervezas? —sonríe—. Se lo ha tomado muy bien. Hemos quedado en seguir como amigos.

—¿Ya ha regresado de Logroño?

—Sí. Me ha dejado en la puerta —me mira—. ¿Cómo sabes estaba en Logroño?

—Elena, su futura, o quizá actual, novia, nos lo ha dicho.

—¿No se ha extrañado le dijeras te dejara aquí?

—No, no. Ya le había explicado que te conocí el lunes, por acompañar a Mateo.

Se levantó, fue a la puerta y regresó con una bolsa. Ni me había fijado la llevaba.

—Te quedas en casa, claro.

—Sí, Ana —mira alrededor—. ¿Estáis solas?

—Se han ido a Madrid, a llevar a Marta y Carmen. Mañana vuelven.

Rosa empezó a reír. Una risa compulsiva. Nos asustamos. La abrazamos para que parara.

—¿Qué te ha dado? —asustada Alicia.

—¡Noche de la juventud! —no cesa en el alborozo Rosa—. Cenaremos fuera.

Sonó el teléfono.

—¿No lo cogéis? —nos mira Alicia.

—¡Es Remedios! —oigo su voz al descolgar.

Se despachó con cuatro frases.

—Que se les han complicado las cosas. Llegarán a última hora de la tarde.

—¿Están bien? —preocupada, Rosa.

—Sí cariño. Se lo están pasando en grande.

—¿Sí? ¿Qué te ha contado?

—Andan por una cervecería Santa Bárbara, tomando barros y acompañándolos con cigalas, gambas y langostinos.

—¡Qué morro tienen! —ruge Rosa—. Venga, vámonos a la calle a ponernos las botas.

—¿Vais a salir así a la calle? ¿Con bata o sin bata? —ríe Alicia—. Mejor subimos arriba, nos ponemos las botas, y os vestís después. ¿Os parece? —nos toma de la cintura.

A las siete y media salíamos, bien guapas, a la calle.

Habían mesas libres en la zona de Ramón y Cajal. Rosa decidió atravesáramos Capote, y derechita se fue a una mesa del Iruña.

Pidió raciones para parar un tren: gambas, pulpo a la gallega, atún rojo y anchoas. Cerveza para todas.

—¿Y cómo te ha dado por venir a Soria? —sonríe Rosa.

—¿Qué iba a hacer sola en Logroño? ¿No son buenas las cosas que hacemos aquí? —toma su mano.

—¡Ayyyyyy¡ —ríe—. Vais a hacer les tome gusto a las jóvenes.

—¿Y cómo fue por Ábalos? —recuerdo se fue allá.

—Un guirigay. Cientos de personas hablando a la vez. .

—¿Qué hiciste tú?

—¿Yo? Nada. Con Remedios en el fondo del local. Ver el espectáculo desde la barrera. Me da que Dolores me invitó para que no regresara contigo —me mira—. Me habló de mi trabajo, pero sin decir nada. Es una mujer peligrosa.

—¿En qué sentido lo dices? —asustada Rosa.

—Te va cautivando, y al final te come el alma.

—¿Solo el alma? —desolada Rosa—. ¿Con quién has dormido?

—¡Ni preguntas dónde! —la besa en medio de Herradores—. En una enorme cama. Con Carmen y Marta al principio. Todas juntas, después —tan normal lo dice.

—¡Lo sabía! —ríe que ríe, Rosa.

—¿Qué sabías? —no entendemos.

—Que solo podían ir para mejor las cosas. ¿No os parece?

Nuestras risas resonaban por toda la plaza. Aboné el gasto y regresamos a casa.

—¿Ya le diste la buena noticia? —me mira Rosa.

—¿Qué buena noticia? —nos mira Alicia.

—¿No lo sabes? —tomo su mano—. Claro, acabas de llegar... Enrique Blasco ha averiguado que me une parentesco con Ana, y ha hecho un hermoso arbolito de esos.

—¿Coinciden vuestros árboles genealógicos? —me abraza festiva Alicia.

—¡Cenamos, o sexuamos? —nos mira Rosa.

—Sexuamos, cariño, sexuamos. ¡Es la noche de la juventud!

Las prendí de la cintura y subimos a la alcoba de mamá.

Jueves, 13 de agosto del 2009, Soria

No pude seguir su ritmo frenético; quedé, agotada, a un lado de la cama. Sus gemidos y jadeos tuvieron efecto de nana: me dormí plácidamente.

Desperté con sobresalto. ¿Alguien me punzaba? Como pude, alcé la cabeza y miré el despertador de mamá. Las ocho menos cuarto, marcaba.

¿Cómo podía estar en medio de la cama, y ellas dos en mis flancos? Recordaba que me dormí en un extremo. Alicia, hecha un ovillito, pegada a mi lado derecho; Rosa, al izquierdo; de costado y su cuerpo estirado. Su brazo derecho nos abrazaba a las dos, su pierna, sobre las mías. Sí, yo boca arriba y mis manos sobre mi vientre. Llevé mi mano izquierda a las dulces nalgas de Rosa; la otra a la entrepierna de Alicia. Acaricié aquellos dos cuerpos salidos de la nada. Alicia, de la nada absoluta; Rosa, de la nada relativa que supone conocerla durante años, y no conocerla para nada.

—¿Qué piensas, hermana? —despierta Rosa, me mira con sus ojazos y acaricia mi cara.

—Gozo de esta inmensa felicidad, cariño.

—Sí, es mucha felicidad. Tanta, que me da miedo. Mírala —se estira sobre mí y abraza a Alicia—, es realmente hermosa.

—Y fogosa —sonrío.

—No sé porque te molesta nuestra fogosidad. Todas hemos descubierto este sexo; es nuevo y sorprendente. ¿Vamos a desaprovecharlo o ponerle límites? Solo pongo un límite: nunca sin ternura.

—Levantémonos. Dejemos que duerma un poco más, ¿sí?

Nos duchamos y, con la bata, bajamos a la cocina.

—¿Tomarás tostadas, o solo café?

—Café. Deja la tostadora a punto, por si baja Alicia.

—¿Habláis de mí? —Alicia, desnuda, en la puerta.

—Si, cariño. ¿Tostadas?

—Y café con leche. Gracias.

Nos besa y se sienta junto a Rosa.

—Dime, Alicia —preocupada, Rosa—. ¿Carlos Díaz podría dejar sin nada a mamá Sagra si se divorcian?

—No, querida. Ella dispone de buen capital, y están casados en régimen de separación de bienes.

—¿Tiene capital? —me sorprendo.

—Ella es de Astorga...

—Sí, alguna vez le oí decir que era maragata. ¡Con mucho orgullo!

—Su familia llevan negocios alimentarios, según me contó Carlitos.

—¡Las mantecadas de Astorga! —presumo.

—Sí, de eso. Y chocolate, y no sé qué más. Hace cuatro años, tras morir su padre, que era un patriarca, sus hermanos le compraron su parte. Ni sé, cuánto. Pero bastante dinero sí fue. Y como apenas gasta nada... Pero no creo que Carlos Díaz acepte conceder divorcio alguno.

—Seguro que no pone ninguna traba. Nuestras mamás lo pillaron en la cama con una colombiana o cubana —sonríe Rosa.

—¡Qué fuerte! —exclama Alicia.

—¿Qué hacemos esta mañana? No llegan hasta la tarde. ¿Os parece vayamos a Camaretas?

—No abren hasta las diez, hermana. Claro que podemos subir y hacer que nos probamos vestidos. ¿No? —me miran.

—¿Hacer que nos probamos vestidos? —no entiende Alicia.

—A Remedios le encanta meterse en probadores...

—¡Ah! No lo había entendido, Ana —sonríe—. Me parece bien. Subamos y hagamos que nos los probamos.

—Id, id. Recojo esto y llego enseguida.

Estaban en nuestro cuarto. El portátil de Rosa en la cabecera de la cama.

Ellas, tendidas boca abajo, mirando la pantalla. Me tumbé a su lado. Visitaban páginas de Jávea.

—Es un lugar precioso. ¿Verdad, Ana? —me besa Alicia.

—Marta nos dijo ayer que mañana van a ese pueblo, para irse de viaje en barco —le explica Rosa.

Temí se le escapara que habíamos leído tenían allá una casa hacía muchos años.

—¿Sí? No comentaron nada ellas en Logroño de ese viaje. Si conocen el sitio, nos podrán aconsejar dónde ir. ¿Viajamos nosotras? —salta sobre Rosa.

—¡Espera! —se levanta, deja el portátil sobre la mesa y se echa sobre nosotras.

Nos abrazamos y rodamos de un extremo a otro.

—¿Hay alguien en casa? —la voz de Remedios.

Menudo susto. Deshicimos el lío, nos vestimos de cualquier manera y corrimos abajo

En la entrada, Remedios, con su trajecito verde, dejaba una bolsa en el suelo. ¿Dolores? Nos miramos Alicia y yo. ¡Era Dolores, sí! Me costó reconocerla. Cargaba también con una bolsa. Pero... Vestía un chándal fucsia, media cabeza la tapaba un gran pañuelo claro y sus ojos perdidos tras enormes gafas de sol. Por si no fuera poco llamativa, calzaba unas zapatillas deportivas de horrendo verde limón. Tras ellas, mamá y Sagrario. Rosa se echó en sus brazos dando grititos.

—¡Bien os lo montáis! —exclama Dolores—. ¿Qué haces aquí? —se extraña al ver a Alicia—. Bueno, después nos lo contáis

Tras los besos de rigor, subieron. Rosa tras mamá y Sagrario.

No era pronto, no. Las once de la mañana. ¿Habrían almorzado?

—Así, que llegaban por la tarde... —ríe Alicia—. Subamos y nos adecentamos.

Razón tenía. Me cubría la bata; a ella, solo una blusa. Fuimos a la ducha y nos tomamos todo el tiempo del mundo. No era para menos. Nos interrumpieron cuando estábamos en lo mejor.

Remedios y Dolores estaban en la cocina. Quedamos mirándola bien sorprendidas. Ambas vestían igual.

Vestido de tafetán seda, rojo anaranjado, que les llegaba por encima de las rodillas. Con escote palabra de honor, desnudos sus hombros, se resaltabas sus pechos. El bajo de la falda, ribeteado con unos extraños dibujos de color amarillo. Cabellos sueltos y unas hermosas sandalias blancas, de tacón alto y cinta bajo el tobillo. ¡Estaban guapísimas!

—¿Se os ha comido la lengua el gato? —sonríe Remedios, mientras gira en redondo para que la viéramos mejor.

—No... —sí se la había comido, sí.

—¿Habéis almorzado? —reacciona Alicia.

—Nosotras, sí, querida —sonríe Dolores—. Apuesto que no, vosotras.

—Íbamos a preparar embutidos y queso —me repongo—. ¿Cómo ha ido por Madrid? —miro a mi tía.

—¿Cómo nos veis? —mamá y Sagrario entraron en la cocina.

Lucían vestido con cuello redondo y sin mangas. De suave popelin blanco con lunares negros, ceñido hasta la cintura, con un cinturón de piel negro, y amplia falda por encima de la rodilla. Los zapatos de piel. Rojos, con tacón alto y tira al tobillo

—Estáis guapas, guapas, guapas, mamá —hago intención de abrazarlas y me freno. ¡No fuera a arrugarle la prenda!

—¿Y de la rebequilla, qué me decís? —muestra Sagrario una chaquetita de lino negro, con solapa recta, hombreras y mangas abiertas sin puño.

—¡Para ir a Salou! —río y quedo parada al ver entrar a Rosa.

Vestía como ellas y mostraba una gran sonrisa.

—¿Yo no estoy guapa? —gimotea.

—Muy guapa también —aplaude Alicia—. ¡Bien te han tomado las medidas estos días! —ríe a gusto—. Te queda, clavado.

Recordé que ayer, Dolores, sí le había tomado bien las medidas. ¿Lo hizo intencionadamente, sabiendo que Rosa no iba a viajar? De ser así, la amaría para siempre. Era una muestra de gran consideración hacia Rosa.

—No, no —sofocada Sagrario—. Las medidas se las tomó Dolores; de ella ha sido la idea.

Decidí amarla, sí.

—¿Dónde vais? —se decide a preguntar Alicia.

—A lucir palmito por Collao. ¿No venís?

—Luego salimos, tía. Todavía no hemos almorzado

—Por ahí nos vemos, pues —mamá ordena la marcha—. Y os ponéis bien elegantes para salir, no vayáis a desentonar —nos lanza un beso con la mano.

Las seguimos hasta la puerta. Nos sorprendió que Dolores tomará a Rosa del brazo. Ellas, las siguieron. Amarraditas las tres.

—Rosa debe sentirse en una nube —digo al cerrar la puerta.

—Sí. Ella pensaba que iba a quedar desplazada —sonríe—. ¿Cómo que Dolores le había tomado las medidas?

Le expliqué como se las tomó ayer.

—¡Al puro estilo Tomás Mendizábal! —ríe a gusto—. Ya dije que es cautivadora Dolores.

Tomamos un poco de embutido y queso, nos cambiamos y, bien guapas, salimos a la calle.

Estaban en la terraza del Plaza. Llevaban una animada charla. Dolores hablaba, ellas escuchaban embelesadas.

—¡Cuando vamos, ella ya vuelve! —nos dice emocionada Rosa, mientras acerca dos sillas a la mesa y pedía dos cervezas más.

—¿Qué pasa?

—No ganamos para sorpresas con Dolores. Eso pasa, hija.

—¿Qué sorpresa es esa? —pregunto a mamá, y miro a Dolores.

—Dice que este fin de semana nos vamos a un sitio con playa y muchos barcos. ¿Qué te parece?

—Si os parece bien. Pues muy bien. Yo quiero que estemos todas juntas. Tanto me da sea esa Jávea o cualquier otra playa. ¿De qué sitio hablas, Dolores?

—¡Yo no le he insinuado nada! —se excusa Rosa

—Les he dicho de viajar a Jávea. Un puerto mediterráneo de la provincia de Alicante. Sol y playa para nosotras, y una oportunidad para que Alicia cumpla su sueño de navegar —explica Dolores.

Clavada. Tal quedé.

—Dolores —media Alicia—. A mi eso de navegar, tanto me da. Nunca he navegado. Y ni me preguntéis porque dije lo que dije al señor Tomás. Al margen de eso, me parece estupendo vayamos a ese lugar.

—¿Todas de acuerdo? —nos va mirando Dolores.

—¡Sí, sí! —acepta Alicia, contenta—. Pero eso de navegar en un barco...

—Dijiste era tu sueño —la mal mira Dolores—. Ya no te puedes echar atrás. Lo siento. He hablado con un buen amigo que tiene catamaranes y le encantará sacarte de paseo. Y si no te gustan los barcos, hubieras pedido otro deseo. Claro que... en cuanto des una vuelta en él, ya se habrá cumplido. Y mi misión de subirte a un barco, también.

—¿El señor Tomás te dijo hicieras realidad el sueño de Alicia? —me sorprendo.

— Así fue, Ana.

—¿Y que hicieras realidad el mío? —me va a dar algo.

—No, cariño. Eso no. Los milagros, en Lourdes —sonríe—. ¿Alguna duda más? —nos mira—. ¿Dónde comeremos?

—En el Parador. Yo invito —segura, Sagrario.

—¿Está muy lejos?

—Cogeremos dos taxis ahí al lado, Dolores —se levanta mamá, y va a la barra para abonar las consumiciones.

—Ana y yo nos sentaremos en otra mesa —ríe Alicia mirando nuestra ropa.

—No te preocupes —sonríe Remedios—. Tras la comida, visitaremos unos cuantos probadores.

Enclavado en lo alto del cerro del castillo, el Parador es un punto excepcional para gozar de las vistas de la ciudad y del río Duero.

Ocupamos una mesa redonda, junto a los ventanales, disfrutando de una hermosa panorámica.

Pedimos, de primero, ensalada de queso de cabra, mollejas de pato y berenjenas; de segundo, unas lomo de bacalao en pil pil de boletus, y otras atún rojo con sandía. Dos platos diferentes, para probar todas de todo.

Dolores nos explicaba que lo de ‘contables’ del señor Tomás era una tapadera para justificar las visitas periódicas que le hacían. Ellas trabajaban en el mundo de la bolsa y otras operaciones financieras. Lola, la madre de Dolores, había comenzado el negocio a finales de los cincuenta; a primeros de los ochenta, ella y el señor Tomás, empezaron a trabajar con Lola, y a finales, Carmen y Marta, se habían incorporado al equipo.

—Es un trabajo bastante estresante. Por eso, a más del mes de vacaciones, vamos a menudo a Jávea.

Alicia le preguntó en qué iba a consistir el trabajo que le había ofrecido.

—En septiembre hablaremos de ello. Basta con decirte que no tomes tareas el próximo mes. Estarás bien ocupada con la gente de Ábalos.

No insistió Alicia.

—¿Y una buena secretaria de dirección, ¿no os haría falta? —con descaro Rosa—. Con un buen sueldo, me las podría llevar a Madrid a vivir. Soria puede llegar a ser un lugar peligroso para las tres —ríe a gusto, tomando las manos de mamá y Sagrario.

—De momento, gocemos de los días que vamos a pasar juntas —le ofrece la mano Dolores—. Cuando acaben las vacaciones, ya veremos qué hace cada cual.

—Yo no pienso vivir en Madrid, Rosa —segura, Sagrario—. Bastante agobio me produjo ayer esa ciudad. Además, ya tienes un trabajo con nosotras.

—Eso —se apunta mamá—. No querrás pasarte ocho horas diarias fuera de casa.

—Pues a mí me ha gustado la capital, mira tú —dice Remedios.

—¿No conocías Madrid? —Rosa no lo cree.

—Como te digo. No era más que una solterona provinciana. El Escorial y el valle de los caídos sí los conozco, pero no conocía Madrid.

—¡Tampoco conozco Madrid! —ríe Rosa.

—¿No lo conoces? —sonríe Dolores—. Podríamos irnos esta tarde, en vez de mañana.

—¿No íbamos mañana a la playa? —solloza mamá.

—Sí, querida, pero yo tengo que pasar por Madrid. Desde allá, iremos a Jávea.

—¿Las siete en tu auto? —me sorprendo.

—No, querida. Alicia y tú, os buscáis la vida para llegar a Jávea

—¿Recogeremos a Marta y Carmen? —se extraña Rosa.

—Pues no. Mañana temprano se hacen a la mar, con la hermana de Marta y su mujer. Rumbo al Egeo.

—Eso nos dijo Marta. Por eso me he extrañado —aclara Rosa

—El Egeo... ¿está por Grecia? —inquiere Alicia.

—Sí. Concretamente van a San Nicolás, en la isla de Creta.

—¿Cuatro mujeres solas en un barco y tan lejos? —se asusta Rosa

—No son cualesquiera mujeres. Elvira Molina, la hermana de Marta, y Elisa Ortega fueron campeonas olímpicas de la clase 470 en el 92 y el 96.

—¿Campeonas olímpicas? —salta Alicia—. ¿Es verdad?

—Así es. Y es una suerte que cuando lleguemos ellas ya no estén.

—¿Porqué dices esto?

—Porque no permitiría que fueran ellas las que te dieran ese paseo.

—¿No?

—No. Y olvida lo que he dicho. No tiene importancia —seca, Dolores—. Atengámonos a lo que nos importa. Supongo que tu coche lleva navegador, tom-tom o parecido. ¿Es así, Ana?

—Sí, sí. Lleva...

—Lo programas hasta la salida 62 de la autopista AP 7. Verás que pone ‘Ondara, Dénia, Xàbia’. En esa salida de la autopista quedamos mañana, sobre las cuatro y media de la tarde. Así que no os durmáis por la mañana. ¿Entendido?

—¿Por ahí se llega a Jávea? —dudo.

—Sí, querida. Nosotros decimos ‘Jávea’, y allá la llaman ‘Xàbia’.

—¡Ah! No sabía.

—Os dejaré dos quesos de Oncala para que los llevéis —sonriente, Remedios.

¡Ni tomamos café! Les entraron las prisas. Regresamos en taxis a casa, recogieron sus cosas y marcharon las cinco. Rosa, más contenta que unas pascuas. Preparé el café.

—¿No has notado rara a Dolores?

—Sí, Alicia. Tirante, más que rara.

—¿Verdad? ¿Por qué no quiere me paseen esas dos campeonas olímpicas? ¿Nos habrá tomado el pelo?

—En cuanto subamos, las buscamos por internet a estas mujeres. A ver que nos sale. ¡Ea! Aligeremos.

—¿Te acuerdas de los nombres? ¡Los he olvidado! —me mira divertida.

Subimos el café al cuarto.

Arranqué el MacBook en cuanto llegamos a la habitación. Buscamos esos nombres... ¡Era increíble! Menudo historial deportivo tenían. Como quien dice, lo habían ganado todo. Según leíamos, siempre navegaban juntas y nunca aceptaron ofertas millonarias para navegar en barcos con más tripulantes.

¡Eran guapísimas! Y como había dicho Dolores, estaban casadas.

—Navegar hasta el Egeo... —sonríe rara—. ¿Te imaginas ir con ellas en su barco? ¿Porqué Dolores no quiere las conozca?

—No ha dicho eso, ella.

—¡Bien lo ha dado a entender!

—No divagues, Alicia. ¿Intentamos un Guinness? —la abrazo y acerco mi boca a la suya.

—¿Un Guinness? —me besa sin entender.

—¡De cama! Mañana tenemos que madrugar, recuerda.

Nos lanzamos sobre la cama.

—Sí, cariño —me desnuda—. ¡Batámoslo! ¿Sabes? ¡Estoy deseando navegar!

Viernes, 14 de agosto del 2009, Jávea

Con vida tan intensa, de conjeturas llena, sentir que nada llena, semeja mundo nuevo. Amedrenta lo nuevo, rehuido por ser raro. No se acepta lo raro. No abunda, no nos sirve. No veo otro motivo; quizá sea lascivo, sentir sin más la nada. ¡Estar sin hacer nada! Los espacios vacíos. Nadie nunca ha nacido. ¿Qué fue de siete días? ¿No se hizo el mundo en días? Sí, fue enorme esa nada. Mundo que acabó en nada, arrasado por aguas; cuarenta días de agua; Noé nadando en vino. Milagro que Dios hizo por divino castigo...

Desperté con sobresalto. Alicia, a mi lado, dormía plácida y profundamente. La acaricié lentamente. Cerré los ojos.

¡Evelyn! De sopetón me llegó su recuerdo. Fue una tarde de esas que me sentí obligada a ir a algún sitio para huir de la nada que me llenaba aquellos días. Allí la conocí. Ni sé quién me la presentó ni porqué. Quizá ambas estuviéramos desubicadas por el lugar y nos liamos a hablar. Ni idea de qué. No era persona que llamara especialmente la atención por nada. Tan poco, tan poco, que me olvidé de ella. Suena cruel, pero así fue. Pasados unos días vino en mi busca y me extrañé. Aún más extrañada cuando me dijo que deseaba quedáramos cualquier tarde. Por tomar algo y charlar. Quizá porque en aquellos días me sentía con tanta nada, acepté. Acudí a la cita. Para llenar un rato de los tantos que tenía con nada. Pienso en ello y evoco aquel momento como la única cita con quite que he tenido en mi vida. Sí, al quite de la terminología taurina me refiero. Me vio, se acercó y con dos capotazos me dejó en el lugar adecuado para recibir la vara. Así, como salida de la nada... ¡conocí a Ana y la nada se fue llenando de todo. !Sonreí al evocar el recuerdo!

Perezosamente miré la hora

—¡Alicia! ¡Alicia! —la sacudo—. ¡Despierta! ¡Son las ocho!

—No llevamos prisa —sonríe y me besa.

Desayunamos a las nueve.

—¿Qué nos llevamos? —le pregunto.

—Yo lo tengo fácil, Ana. Solo tengo lo que me traje en la bolsa.

—Por un fin de semana... tampoco hace falta mucho bagaje. ¿Llevas traje de baño?

—¿Traerme el bikini a Soria? —le da bien a la risa—. Venga, coge cuatro prendas y ya en aquel pueblo nos compramos lo que sea.

Cogí cuatro prendas y un bañador. A más de los dos quesos, y las dos botellas de Gálvez.

A las diez menos cuarto salíamos de Soria.

—¿Llegaremos a la hora prevista? —con nervios, Alicia.

—Sí. Sobre cinco horas indica el navegador el tiempo del viaje. Casi todo el trayecto es autovía o autopista.

—¿Tú llevas dinero? —asustada—. ¡Solo me quedan cincuenta euros!

—Llevo suelto y a don Plástico. No te preocupes —le da la risa—. ¿Y? —la miro.

—Me he dejado el móvil sobre tu cama. Cuando paremos, llamaré a Mateo con el tuyo. Debe estar preocupado.

—¿No a tus padres?

—Ya te dije que no están en Logroño. No solemos llamarnos mucho.

—Pararemos en cuanto vea una gasolinera. Si llegamos... presta atención a la carretera, no vayamos a saltarnos el surtidor.

Había cafetería también. Almorzamos fuerte, para no hacer más paradas. Perdimos media hora entre repostar y almorzar.

—¿Has llamado a Mateo?

—Sí, sí. Todo en orden. Le he dicho que te llame solo si es por cuestión grave y urgente. ¿Te parece?

—Perfecto.

—Me estoy llenando de nervios, Ana —acaricia mi nuca—. ¿Sabes que he soñado?

—Ni idea, Alicia. No dejes de acariciarme, me relaja.

—¿También estás tensa?

—Un poco, sí. Dime ese sueño.

—¡Te vas a reír! —duda—. Que ganaba una medalla olímpica en un barco de esos... como el de ellas. ¿Te imaginas?

—Según creo, ese barco necesita dos tripulantes. ¿No acompañaba su fotografía el sueño? —la miro y sonrío.

—No, no... ¡Te ríes de mí!

—Que no, Alicia. Solo era una pregunta.

—Pues sí llevaba una compañera. Guapa y más joven que yo. ¡Mucho más joven! —me arrea un capón.

Palidecí. Según había leído en una de las páginas, la Elisita era siete años más joven que su compañera Elvira. No le hice comentario alguno a Alicia.

—¿Un catamarán es lo que yo pienso? —me sorprende.

—¿Y qué piensas?

—No sé... un barco muy grande, con dos cascos, que no sé cómo van unidos. Y unas velas enormes

—Sí, esa es la idea que tengo. ¿A qué viene este pensamiento?

—¿No tenía Dolores un barco más chiquito para que diera ese paseo?

—Quizá lo que ella quiere es que te asustes y no vuelvas a subir nunca más en un barco.

—¡Qué mala eres! ¿Porqué querría ella me llene de miedo?

—Es mera impresión, No me hagas mucho caso, Alicia.

—Me estás asustando. ¿Me ocultas algo?

—No, no. Pero si a ella el señor Tomás le encargó hiciera realidad tu deseo... no entiendo a qué cubrir el expediente tan rápidamente. En vez de tantas prisas para este viaje, podría haber esperado a que esas campeonas regresaran de su viaje, y te pasearan ellas. ¿No crees?

—No sé qué creer, Ana. Mira, llegamos al pueblo ese, cumplimos el trámite y nos vamos tú y yo a correr mundo.

—Eso, te vienes conmigo a California.

—¡Sería una gran idea! Siempre me ha hecho ilusión conocer esas tierras.

—¡Se lo hubieras pedido al señor Tomás! —río.

—Ni sabía qué pedía. Ya te lo expliqué. ¡Mira! Allá al fondo, es Teruel —señala delante—. ¿Vamos bien de tiempo?

—Según el aparatito, más que bien. Llegaremos una hora más pronto.

—¿Esperar una hora en la salida de una autopista? —se alarma.

—Cuando estemos cerca, podemos parar otra vez, y comer algo más. Ellas seguro llegarán comidas a la cita.

—¡En restaurante de lujo! —ríe—. Cuánto nos está enseñando el señor Tomás... Mateo me ha dicho que tenía una cita este fin de semana.

—¿Y te ha dicho si es guapo? —le sonrío.

—¿Guapo? —se sonroja— ¿Has dicho guapo, o he entendido mal?

—Guapo, eso he dicho. ¿Te extraña? Me confesó su homosexualidad.

—¿Eso hizo Mateo? ¿Cuándo? —muy sorprendida.

—El martes... ¿No recuerdas? Cuando me trajo a Soria.

—¡Después de conocer al señor Tomás! ¿No te das cuenta? También a Mateo le ha afectado.

—¿Qué le ha afectado?

—¡Que conozcamos a este hombre! Ese barco... ¿Qué me esperará en ese barco?

—¡Alicia! —me pongo nerviosa.

—¿Y dónde dormiremos en ese pueblo?

—Creo que Dolores tiene allá una casa.

—Espero... Porque encontrar en la costa y en agosto dónde dormir...

Necesitaba aislarme. Pensar sin más. A saber dónde podía desembocar la charla con Alicia. Vi un indicador de gasolinera. Entré y aparqué el auto.

—¿Otra vez gasolina? —se extraña.

—No, Alicia. Estoy adormecida —manejo y busco en el navegador—. Pondremos un aviso para esta área de servicio. Es la última antes de esa salida 62. Paso atrás y conduce tú. ¿Te importa?

—No, cariño. No te preocupes. Ya te despierto cuando lleguemos —me besa.

La excusa... se hizo realidad. Ni me enteré del resto del trayecto.

—¡Ana! ¡Ana! —me despierta—. Ya estamos. ¿Entramos y comemos?

—Sí, cariño —me despejo y salgo del auto.

—¡Te has perdido ver el mar mediterráneo! —se cuelga de mi brazo—. Es la primera vez que lo veo... ¡en persona! Es tan diferente al nuestro...

—¿Al nuestro?

—Bueno... al Cantábrico. ¡Es el que conozco! ¿Te puedo pedir un favor? —me abraza fuerte—. ¿Vendrás conmigo en ese paseo?

—¿Ir contigo? —dudo—. Bueno... si el dueño del barco me deja, sí.

—¡Gracias! — me besa hondo.

Comimos y nos pasamos con la cerveza. Rogué no nos pararan los de Tráfico. Tomé de nuevo el volante y volvimos a la autopista. A la hora convenida, estábamos esperándolas. Cinco minutos más tarde llegaron.

—Seguidnos. Iré despacio —sonríe Dolores.

—¡Menudo BMW! —silba Alicia—. ¿Es serie 7, verdad?

—Sí, sí —asombrada estaba—. ‘730 Ld’. Bien claro lo pone detrás.

—¡Qué poderío! —ríe que ríe—. ¡Así ha dicho que iría despacio¡ Seguro tiene piscina en esa casa. ¿No crees?

—De Dolores, podemos esperar cualquier cosa.

Alicia no dejaba de mirar por todos lados.

—¿Y el mar? ¡Lo hemos perdido! —ríe que ríe.

No se veía el mar, no. Hasta que alcanzamos la cresta de una cuesta... ¡Nos llenamos de mar!

—Míralo, Ana. ¡Míralo! —da saltitos de gozo—. ¡El mar mediterráneo! Azul, claro y tranquilo. ¡No como el nuestro! —sigue con los saltitos.

—¡Qué hermosura! —me emociono.

Ya no nos perdíamos detalle de cuánto veíamos por el recorrido. Vimos un cartel : ‘Xàbia’ y entramos en un núcleo urbano que no sé si sería el casco antiguo. Seguía a Dolores por aquellas estrechas calles. De pronto, vimos una hermosa bahía. No por mucho tiempo. Dolores giró a la derecha y enfiló una larga avenida, unos dos kilómetros. Tras un giro a la izquierda y otro a la derecha, llegamos una calle más estrecha. Giró a la izquierda y atravesó una verja que acababa de abrirse. Un muro de unos dos metros de altura protegía lo que parecía ser una parcela. Traspasé la verja y vimos un chalet de dos plantas, orientada la entrada principal al este y rodeado por un gran jardín arbolado.

Bajamos del auto boquiabiertas. Ni articulábamos palabra por la emoción.

Ni nosotras, ni las demás.

—Detrás del seto está la piscina, la pista de tenis y otro porche —nos mira Dolores—. ¿A qué esperáis?

Un amplio porche, con mobiliario de mimbre, dominaba la entrada. En la planta superior, tres terrazas, separadas por pared. Abrió la puerta y entramos.

—Subamos y os muestro las habitaciones.

Tres amplias habitaciones había en la planta superior. Nos las mostraba.

—Es una casa antigua, como podréis ver. Con buenas paredes y muy fresca. ¡Y muy húmeda en invierno! —ríe—. Ésta es la mía.

Remedios dejó sus cosas con rapidez sobre la cama.

—Ésta otra, es la de Carmen y Marta. Será la vuestra —mira a mamá, Sagrario y Rosa.

—¡Menuda cama! —exclama mamá lanzándose en plancha sobre ella—. ¡Y cómoda!

—Y... finalmente, ésta la utilizamos para invitados. Toda vuestra —a Alicia y a mí—. Hay baños independientes en cada una, así que os doy quince minutos para que os aseéis, o lo que tengáis que hacer... Nos espera Victor Arias en el club náutico a las seis.

La habitación era muy amplia. La cama, en medio, sin cabeceras ni pie. Adosado a la pared de entrada, un vestidor y armarios, con mucho fondo. Enfrente la terraza y a la izquierda el baño. Muy completo y con el retrete y bidet, en el rincón, cerrado.

La cama, grande y mullida. Alicia ni decía nada.

—Venga —la desnudo—. Vamos a la ducha. ¡Apenas nos ha concedido tiempo!

Bajé antes que Alicia.

Dolores y Remedios tomaban cerveza en el porche. Había dos tresillos. Uno, el más lejos de la puerta, clásico. Un sofá, una mesita y enfrente, dos sillones. El cercano, dos sofás haciendo ángulo, y dos sillones, en cada uno de los otros dos lados. Sofás y sillones, de mimbre y muy bien acolchados, Y una larga y bajita mesa rectangular, en medio. Ellas ocupaban sillones.

—¡Buena prisa te has dado! —celebra Dolores—. Siéntate, por favor.

Ocupé sitio en un sofá.

—¿Hace una cerveza? —ofrece Remedios.

Acepté.

Remedios entró en la casa, salió con una cerveza y me la dio. Volvió a su sillón.

—Toma, guárdalo —me entrega Dolores un teléfono móvil—. Para que puedas llamar a Ana cuando te plazca.

—¡Gracias! —dudo un momento—. Saldrán carísimas las llamadas...

—El amor no se valora en dinero, querida. No te preocupes por ello.

—¡Qué maravilla de lugar! —suspira Remedios—. ¿Tenemos que volver a Soria? —vuelve a suspirar—. ¿Has visto la piscina, Ana? ¡Ven, te la enseño! —puja de mí.

Fuimos hacia un alto seto que, desde el lateral de la casa, llegaba hasta el muro. No era continuo, en su mitad había una obertura de unos dos metros. Lo atravesamos y accedimos a esa parte trasera de la casa.

Pista de tenis, piscina y un enorme porche al fondo, en la esquina del otro lateral de la casa. Y, tras la piscina y la pista, un jardín ancho con más arbolado.

Era una gran piscina. Y la pista de tenis en muy buen estado.

—No me quedará más remedio que aprender a nadar. ¡Y aprender ni sé cuántas cosas más! —feliz, Remedios.

—No te exijas tanto, tía. A Dolores le gusta como eres.

—No es por ella, cariño. Es por mí. Me siento tan llena de vida... ¡A mi edad! —me abraza.

—¡Remedios! ¡Ana!

Nos llamaban. Corrimos al porche.

—¡Venga! ¡Venga! —grita mamá entrando en el auto.

—¿Todas en tu coche? —me extraño.

—Sí, Ana. ¡Apretaos! Vamos directamente al club náutico. Por la noche ya daremos una vuelta por las playas —anuncia Dolores.

—¡Estoy llena de nervios! —ríe Alicia.

—¡Nadar sí sabrás!

—Eso, sí. Nado muy bien.

—Nosotras no, ¿Verdad, Carmen? ¡Tendrás que enseñarnos!

Rosa no decía nada. Desde que llegamos, solo miraba asombrada.

Al final de la avenida giró a la derecha, y la bahía, de nuevo se ofreció a la vista. Llegamos hasta la misma orilla del mar y bordeando aquel paseo llegamos al club náutico. Estaba atestado de embarcaciones. ¡Qué lujo de yates!

—¡Qué maravilla de barcos! —Alicia toma mi brazo—. ¿Cuál será el mío?

—¡Buenas tardes, Dolors! —un marino, o uniforme azul oscuro sí lleva, se acerca.

—¡David! —le estampa dos besos— ¿Cómo va la faena?

—¡Una dura semana me espera! Mañana empieza la semana de vela.

Nos presentó. Tendría unos treinta y pico años y pinta de lobo de mar... de lo que yo pueda imaginar sea un lobo de mar. Resultó ser el contramaestre del club. ‘El que manda’, dijo Dolores.

—¿Te quedarás muchos días?

—No, David. Marchamos el domingo. Hemos quedado con Victor. ¿Lo has visto?

—Sí, sí, Dolors. Está en la terraza del bar con Claudia.

Se marchó corriendo.

—Con catorce años empezó a trabajar aquí —explica Dolores—. Era un muchacho bien despabilado, y bastante más avispado. Muy servicial con quien le caía bien y aún más ladino con el que le caía mal. ¡Y con unas ocurrencias que te partías de risa! Llevaba el oficio en el cuerpo. Lo que para otros eran problemas, él veía soluciones. Y sobre todo era un trozo de pan que siempre se quedaba sin pan —el recuerdo la emociona.

—¿Se quedaba sin pan?

Preguntó Rosa, pero tampoco nosotras lo entendimos.

—Sí, sí —ríe como si estuviera viendo lo que cuenta—. Su madre le preparaba unos almuerzos riquísimos. Se sentaba en la mesa y desanudaba una gran servilleta, quedando a la vista un buen trozo de pan, un tarro con ajoaceite como nunca he probado, y una fiambrera que contenía unos guisos que sabían a gloria. ¡Y como olían! Hasta que dejó de decir ‘si gusta usted’... ¡se lo zampaban todo!

—¡Por eso se come las ‘e’! —ríe Remedios.

—¿Se come, qué? —sorprendida Dolores.

—¡Dolors ha dicho! Se ha comido la ‘e’. ¡Dos veces!

—Cariño, en catalán se dice ‘Dolors’ mi nombre. Siempre me han llamado así aquí.

—¡Dolors! —una señora mayor sale a nuestro encuentro, abrazándose ambas con fuerza—. ¡Bien acompañada vas!

—Ella es Claudia Martí, la madre de Elisita Ortega.

¡La madre de una de las campeonas! ¡Buen besuqueo de labios nos dio!

—¿Y cuál es la que quiere navegar? —nos mira a las jóvenes—. Victor está ansioso por conocerla.

—Ella. Ella es —señala a Alicia.

—Vamos, vamos con Victor —Claudia toma a Alicia de la cintura y caminan hacia la terraza del bar.

Había mucha gente. Sobre todo niños y jóvenes, corriendo de un lado a otro. La terraza estaba repleta. En una de las mesas, un hombre se pone en pie y espera a que lleguemos. Mayor de cincuenta años sí era, pero tenía un aire joven y un cuerpo atlético.

Se repiten los abrazos y los besos mientras nos presenta. ¿En aquel pueblo todos besaban en la boca? ¡Y de qué manera!

—Mal fin de semana habéis elegido —expresa el Victor.

—Es cierto, querido. No me acordaba de esa semana de la vela —asiente Dolores.

—Vayamos a ver los barcos —propone Victor enlazando a Alicia.

¿Qué habría contado Dolores de ella? ¿A qué tanto interés el de estos dos nuevos conocidos? ¿Había dicho ‘barcos’, en plural?

Dolores, con Remedios y esa Claudia les siguieron, enlazadas también. ¡No iban a ser menos mamá, Sagrario y Rosa! Caminé tras ellas por el muelle. Eran grandísimos los barcos que veíamos. ¡Con unos palos enormes!

—¡Subid!

Victor nos invitaba a cruzar una corta pasarela. ¿Qué barco era aquel? Parecía que de dos barcos habían hecho uno, con una enorme plataforma que los unía... ¿Era un bar? Sí, sí. Una barra para servir bebidas, y a su alrededor butaquitas y mesitas y largos sofás en los costados del barco.

—El nuestro es el otro —dice Victor a Alicia mientras la ayuda a pasar a otro barco similar a éste, más viejo y casi desnudo de mobiliario.

Dolores se sentó en uno de los largos sofás. Remedios, Sagrario y mamá, junto a ella. Elegí uno de los taburetes de la barra y miré por todas partes. Rosa, me imitó y se puso a mi lado.

—Se diría que nunca hayáis visto un barco —nos sonríe Claudia—. ¿Cerveza para todas?

—Y... ¿un vino rosado bien fresquito? —sin vergüenza Remedios.

—¿Ribera de Duero te puede ir bien?

—¡Somos sorianas! —exclama mamá—. ¡Otro para mí!

—¿Y cerveza mexicana? —¿me vengo de algo?

—Coronitas... pero no te la recomiendo. ¡Sabe a agua! —ríe Claudia.

—No, no. ¿Dos equis no tienes?

—¿Has estado de vacaciones en Acapulco? —extrañada Claudia.

—Ella vive en Davis, California —informa Dolores.

—¿Vive en California y no ha visto barcos?

—¡Davis no tiene puerto! —río—. Mejor me das una cerveza del país, Claudia.

—Cerveza también, por favor —con timidez Rosa.

—¿Adónde van? —se levanta Remedios.

Noté que nuestro barco se movía de un lado a otro. El otro sí se movía avanzando lentamente sobre el agua. Una gran vela se levantaba palo arriba y sonaba el ruido de sus motores.

—¡Vamos a navegar! —grita Alicia.

—¡Vaya! Ya lleva el timón —celebra Claudia—. Así, que de Soria... —nos mira—. ¿Ella también? —señala a Alicia.

—No, no. Ella de Logroño —le digo.

—¡Todas de tierra de vinos! Claro... entre tanta agua os sentís extrañas.

—No, no —protesta Sagrario— Yo soy de Astorga. ¡Maragata!

—Remedios es mi novia, querida.

—¡Caramba! ¡Al final te has definido! —ríe Claudia de buena gana acercándose a ella y arreándole un beso en la boca.

—Carmen es su hermana. Y Ana, su hija. Y Sagrario es la prometida de Carmen, y Rosa... su dama de compañía —ríe.

—¡Te llevas toda una familia! —tiene una singular manera de reír—. ¿Y qué se te había perdido en Soria a ti?

—Curiosidad. ¡Creí que Soria no existía! —ríe y zanja el tema—. Ven Ana —se levanta y la sigo.

Por unas escaleritas accedimos al interior de uno de los costados del barco.

¡Menudo lujo de camarotes!

—Desde aquí —señala una gran cama—, puedes hablar con Ana a tu gusto.

¡Pensaba en todo Dolores! Me lancé sobre la cama. Busqué a Ana en la agenda de mi teléfono y marqué su número en el que me había pasado Dolores.

¡De nuevo me salió el contestador! ¿Cómo era posible?

Rosa, me miraba desde la puerta del camarote. Se echó sobre mí, llorando.

—¿Has visto, Ana? ¿Puede ser tan maravillosa la vida? ¡Ni te imaginas qué tarde pasamos en Madrid! ¡Y qué noche! —amaga el llanto y ríe como una loca.

Volvimos arriba. ¡Buena y divertida charla se llevaban!

—Mañana disfrutaremos de un día maravilloso, Rosa —la abraza mamá—. Viajaremos con esto y Claudia nos explicará todos los rincones de la costa.

—¡Y comeremos paella en no sé qué playa! —se suma Remedios— ¡Tengo que aprender a nadar! —exclama.

—¿No has podido hablar?

—No, Dolores —siempre pendiente ella de todo—. Otra vez me ha salido el contestador.

—¡Después lo vuelves a intentar! —me anima mamá.

—Ana tiene novia en California y la queremos traer a España —le explica Dolores a Claudia.

—¿Recuerdas cuando Marta y Carmen me dijeron que mantenían una relación? —Claudia a Dolores, queriendo lo supiéramos todas. Nos mira—. ¿Creéis que una persona de la noche al día pueda dar un radical cambio en su forma de pensar? ¡Eso me pasó a mí! Me lo dicen un día antes y llamó a la guardia civil para que las encierren.

Contuve la risilla al pensar en Sagrario... ¡o la misma mamá!

—¿Dónde habrán ido? —preocupada mamá por Alicia.

—Alégrate, Carmen. Si no han regresado es que Victor se lo está pasando muy bien con ella —tranquiliza Claudia.

—¿Cómo que se lo está pasando muy bien con ella? —Sagrario, con resquemor.

—¡Navegando, querida! —la abraza Dolores—. Quiere decir que Alicia se acopla bien al barco.

—¡Ay, que me da algo! —ríe que ríe Claudia—. ¿En qué pensabas mujer?

Reparé en Claudia. Era mayor, sí. Los setenta ya no los cumplía y se había referido a un hecho, por lo que Dolores nos había contado respecto a la adopción de Carmen y Marta por el señor Tomás, ocurrido veinte años atrás. ¿Acaso las mujeres son proclives a cambiar de mentalidad sobre los cincuenta años, o algún fenómeno había sucedido en su entorno en aquella época? ¿Tenían la costumbre todos de besar en los labios o solo lo hacían determinadas personas?

—¿Acaso es normal que al llegar a cierta edad, la mentalidad cambie? —lanzo mi pensamiento.

—¡En absoluto! —segura Claudia—. En mi caso fue un ángel, hija. Llegó un ángel y nos llenó de su hálito. Hasta entonces, a mí me apodaban ‘rugidos Claudia’. ¡Bendita Elvira!

Estábamos desconcertadas. Dolores... sonreía.

—¿Se refiere a la hermana de Marta? —inquiere Remedios a Dolores.

—Sí, sí. A mi nuera me refiero —con orgullo Claudia—. La que lió en cuanto asomó por el club...

—¡Cuéntanos! —espolea mamá.

—¡Se nos haría de día! —ríe Claudia—. Como ya sois de la familia... ya os iréis enterando.

—Vamos al bar —se levanta Dolores—. Me apetecen unos buenos mejillones, y no parece lleve Victor mucha prisa por volver.

—¿Y decís que Alicia nunca ha subido en un velero?

—Así es —asiente mamá.

—Y todavía no han vuelto... —musita Claudia—. Ay, ay, ay...

—¿Qué pasa? —me lleno de curiosidad.

—Nada hija, nada. Tonterías mías. Vamos al bar, sí.

—Éste es el local social del club —nos dice Dolores señalando el edificio—. ¿En la terraza, o dentro?

—Donde queráis. ¡Nosotras somos forasteras! —ríe mamá.

—Erais, erais forasteras, cariño —dulce, Claudia—. Ya sois de la familia.

Nos sentamos en la terraza, aprovechando que un grupo se levantaba de las mesas.

—¿Seguís tomando vino? —Claudia a mamá y Remedios.

—No, no —ríe Remedios—. Pedí el vino por incordiar.

—¿Por incordiar? —sorprendida Dolores.

—Sí... me sentía tan ajena a todo cuando llegamos... —abraza a Dolores. Solo por un momento. La mira—. ¿Nos podemos abrazar aquí?

—Por supuesto, mujer —resuelve Claudia—. Ya los tenemos acostumbrados.

Acudió el camarero; saludó cordialmente a Dolores, y tomó nota del pedido.

—Seguro nunca habéis probado unos mejillones como éstos. Hechos simplemente al vapor, no como en el interior del país, que tienen la manía de destrozarlos con cualquier salsa —explica Claudia.

—Y este barco... ¿A qué se dedica? —no entiendo que tenga una barra de bar.

—Fue un capricho de Victor hace veinte años.. ¡y mi primer trabajo! Paseamos turistas entre Dénia y Calp.

—¡Ah! Es de los dos —tercia Remedios.

—No, no. De Victor y de las demás. ¡Pero la capitana soy yo! —ríe con escándalo—. ¿Tiene novia la otra chiquilla?

Nos quedamos de piedra.

—No, Claudia —solícita Sagrario—. Era la novia de mi hijo pero lo han dejado.

—¿Hace mucho tiempo? —muy interesada Claudia.

—Pues hará dos días...

—Vaya... Elvira vino con novio y al poco lo dejó. ¿Recuerdas Dolors?

—Nada tiene que ver —se escabulle.

Con tantas referencias al pasado podía desbordarse mi ansiedad, tanto más cuando abrían la vía a considerar que parte de aquel pasado pudiera estar reproduciéndose en estos momentos.

¿Qué había querido decir Claudia? Una vez más relacionaba a Alicia con el pasado. Decidí no complicarme la sesera y gozar del fin de semana.

—¿Qué me decís de los mejillones? —cambia de tercio Claudia.

—¡Excelentes! —aplaude Rosa.

—¡Ha sido estupendo! —Alicia, alborozada, llega a nuestro lado, repartiendo besos y abrazos a diestro y siniestro.

—¡Buena cara llevas! —Claudia a Victor, mientras éste toma asiento.

—No me quejo, no —sonríe—. Mañana tendré una opinión más formada.

—¿Vais a salir mañana? —contrariada Dolores.

—Por la mañana temprano. Más tarde empiezan las regatas de vela ligera, y no habrá campo para navegar.

—Id donde queráis, pero a las dos, como clavos, os quiero ver fondeados en la Granadella. Comeremos todos allí —ordena Claudia.

—¿No será demasiado navegar? —objeta Dolores.

—¡Quien te entienda que te compre, Dolors! —feliz, Victor—. Ayer querías que la muchacha navegara, y hoy...

—Tienes razón querido —se levanta y abraza a Alicia—. Discúlpame querida, no sabía qué decía.

—Bien amigas —se levanta Claudia—. Me disculparéis, pero ya es mi hora de retiro. Mañana a las once, aquí como clavos. Ni os molestéis en traer bañador.

—¡Si no sabemos nadar! —con vergüenza, mamá.

—¿Y qué importa? Todo lo que se hunde, acaba flotando. ¿Me llevas, Victor?

—Por supuesto, Claudia. A las ocho de la mañana aquí, Alicia.

—Tranquilo, Victor. Te la traeremos —se levanta Dolores.

Nos levantamos todas. Repartieron la tanda de abrazos y besos y marcharon.

—¿Tomas algo, Alicia? —ofrece Dolores.

—No gracias. No me apetece nada.

—Entonces, vamos a casa y saldremos a dar una vuelta. ¿Os parece?

Quizá fuera una mera sensación, pero notaba a Dolores, como descolocada. Hecho extraordinario dada su forma de ser habitual.

—¿Por la noche es bueno bañarse? —Remedios, en cuanto llegamos a casa.

—Cualquier hora es buena para bañarse —la abraza Dolores—. Luego nos metemos en la piscina, y hacéis vuestros pinitos natatorios.

—¿Tardaremos mucho en salir? —me intereso apretando el móvil en mi mano.

—Ya la llamarás más tarde, querida.

Apretadas en el auto, subimos al pueblo. ‘Demasiado bullicio en la costa’, justificó Dolores. En la entrada del pueblo, giró a la derecha y, tras un camino con pendiente, aparcó en una explanada, frente a un bar que tenía una terracita desde la que se dominaba la bahía. A pie nos dirigimos a que denominó ‘centro histórico’. Cruzamos la carretera y entramos en una calle estrecha. A la derecha estaba el mercado municipal. Explicaba Dolores que antaño era un convento de monjas que, a mediados de los cuarenta, lo habían adecuado para este uso comercial. Era un edificio rectangular, bastante alto, con cubierta de dos vertientes y la base de la edificación de piedra llamada ‘tosca’, con la que, al parecer se hacían todas las casas antiguas en el pueblo. Estaban cerrando.

Nos asomamos por una puerta, con escalones laterales, que parecía la principal. Y por sus grandes arcadas y techo artesonado de madera, aparentaba más una iglesia que un convento. Frente a esa puerta estaba la parte trasera de la iglesia. De estilo gótico isabelino, de cuando los Reyes católicos, o así, decía.

La bordeamos. La fachada estaba en una plaza, frente al Ayuntamiento. Éste, como todos los edificios del entorno, de piedra tosca y dos plantas. Su puerta, enorme, y unos cuatro metros de alta. En su parte derecha, se abría un hueco arqueado, con escalinatas. No se parecía en nada, pero me recordó el arco de Cuchilleros, de la plaza Mayor de Madrid. Bajamos los dieciocho peldaños y desembocamos en una placita con nombre coherente. Baix, era su nombre. De abajo, aclaró Dolores. Debajo del Ayuntamiento, pensé y contuve mi risilla Y si el arco madrileño acababa en las cuevas de Luis Candelas, aquí topabas con un bar de tapas, de nombre ‘Imperial’ y abierto, rezaba en la pared, en 1939.

Y de esta plaza, a la calle Mayor. Estrecha, y resultaban curiosos sus portales arqueados y la forja de las rejas.

—Todas las casas se hacían con piedra ‘tosca’, una piedra bien arenosa y muy oscura —repite Dolores—. Pese a ser una ciudad fortificada, poco ha quedado con el paso de los años —añade.

—¿Y esta casa? —pregunta Sagrario ante lo que parece un palacete.

‘Museo Arqueológico y Etnográfico’, lucía en la fachada.

—Es la casa de Antonio Bañuls.

—¡Ah! —exclama Remedios como si conociera al tal Antonio de toda la vida.

—Fue un mayordomo de Felipe III, allá por el siglo diecisiete.

—¿Felipe III? —piensa Rosa—. ¿No lo vimos ayer montado a caballo en la plaza Mayor de Madrid?

—¡Ese, ese! —confirma Dolores riendo—. Conocido como ‘el piadoso’.

—Pues si un mayordomo tenía esta casa... —sugiere mamá.

—Dicen que este monarca tenía tanto amor por Jávea que dispuso de fondos para que el mayordomo se construyera este palacio.

—¡Lo que quería era perder de vista al tal mayordomo! ¡Menuda piedad la suya! —Remedios, naturalmente.

Por un callejoncito desembocamos de nuevo ante el Ayuntamiento y la iglesia. Siguiendo los laterales de la iglesia y el mercado, regresamos a la carretera, tomamos el camino anterior y llegamos al bar, donde Dolores había aparcado el auto.

—¿Tortilla de patata, no tienen? —pregunta mamá.

—Tenemos de todo, señora —condesciende, desganado, el joven camarero.

Habíamos regresado al bar y sentado en la terracita. Dolores bajaba la vista y mostraba una sonrisa de esas que presumes algo va a pasar.

—Pero que la hagan expresamente para nosotras, ¡eh! —suplica Remedios—. Bien calentita y tierna. ¡Y rabas!

—¿Algo más? —aguarda el mozo mirando al cielo.

—Tendremos que pedir para nosotras —nos dice Dolores—. Capaces son de comérselo todo. ¿Qué nos ofreces hoy, Joanet?

—¡Cullóns! ¡Dolors! —celebra el joven inclinándose para darle dos besos—. ¡Perdona! Pendiente de la compañía —fulmina a las damas— no te había reconocido. ¡Iaia! —se gira y grita al interior—: ¡Ha vingut la Dolors!

Nos miramos sorprendidas. ¿Qué grita y a quién?

Una mujer alta, más delgada, cubierta la cabeza con un pañuelo y su cuerpo con un gran delantal, y no sé si algo más debajo, salió del local. Dolores se levantó, fue a su encuentro y se abrazaron.

—Antes he saludado a David, en el club —dice mientras la acerca a la mesa—. Ella es Pepita, la madre de David, el contramaestre. ¡Una gran cocinera y mejor persona!

Nos presentó.

—Disculpen... —se zafa del pañuelo y una hermosa melena cana resbala sobre sus hombros—. Como en la cocina hace tanto calor...

No sabíamos si levantarnos o quedarnos sentadas.

—¿Ya te han pedido, Joanet? —pregunta al mozo.

—Aquestes tres dones sí, iaia —señala a las damas—. Dolors i les altres encara no. I de beure tampoc han encomanat res.

—¡Parla castellá, home! —¿le abronca?— Aquesta gent és de fora.

Yo no entendía nada, pero como no me hablaban a mi... ¡Qué más daba!

—¿Os apetece caldereta? —sugiere la Pepita.

—Más que apetecer, ¡la deseo! Y más que menos, que ellas se apuntarán a la cazuela.

—¿Que qué han pedido ustedes? —a mamá, Sagrario y Remedios.

—Truita de patates i calamars, han demanat elles.

—Aquí la tortilla de patatas es con cebolla —explica—. ¿Les gustará así? Y calamares... hoy no se los recomiendo —baja la voz—. Los frescos se han acabado y solo quedan congelados...

—Quita, quita; lo que se sabe hacer en casa no se pide fuera. Caldereta para todas y vino blanco... de ese de la casa —decide Dolores.

—¿Caldereta? —Remedios se sorprende—. ¿Como la de Oncala?

—No mujer —duda mamá—. No parece aquí trajinen mucho con el cordero.

—No, no es la caldereta que se hace por Soria —apunta Pepita—. Ésta es diferente.

—Es la gloria, Carmen, la gloria —no cede Dolores—. Según la vayas probando, me vas diciendo con qué está hecha y cómo crees lo ha hecho.

—¡No cambiarás mai, Dolors! —ríe Pepita que seguía de pie ante nuestra mesa—. De seguida ho preparo.

Se marchó tras su frase.

—¿Qué te ha dicho? —la curiosidad puede a mamá—. ¿Tú los entiendes?

—A la fuerza, Carmen, a la fuerza de la costumbre. Es su tierra, es su idioma y... donde fueres, habla lo que oyeres.

—Pero esto es España... —insiste mamá—. ¿O no?

—Tampoco lo sé. Es un decir, claro. Sí te diré que si son unos treinta mil los habitantes, más del cincuenta por ciento de la población fija es extranjera; ocho mil son ingleses y unos dos mil alemanes. Si miramos la población española, unos siete mil son nacidos aquí, en Jávea, y solo unos tres mil los españoles no valencianos.

—¡Qué barbarité! ¿Eso es verdad? ¿Es así?

—Verdad es, Reme. Desde Alicante hasta Denia, las estadísticas son similares.

—Pero... ¿qué te ha dicho la señora? —ríe Alicia, queriendo echar balones fuera.

—Que no cambiaré nunca... y que enseguida lo preparaba todo.

—¿No cambiarás nunca? —interesada, Remedios—. ¿Qué ha querido decir?

—Tengo cierta fama de marimandona—le ofrece su sonrisa—. Y como os he dejado sin la tortilla...

—¿Muy marimandona? —divertida, mamá.

—En mis entornos de negocio y aficiones los hombres son inmensa mayoría. Si quieres estar arriba te has de imponer a ellos. No hay otra.

—¡Ah! —suspira Remedios—. En casa no eres mandona.

—Quien sabe... Quizá un día lo averigüe —toma su mano.

—Los cubiertos, los platos, las servilletas, las copas y el pan —casi tira la bandeja sobre la mesa el mozo.

—En septiembre seguramente vendremos unos días a navegar, Joanet.

—¿Si? —se emociona el Joanet—. ¿Me llevarás?

—Nadie mejor que tú para manejar el spinnaker.

El mozo cambió la cara... y las formas. Con su mayor esmero colocó platos, servilletas, cubiertos y copas ante cada una.

—¡Menudo cambio! —observa Alicia.

—Es un chico muy sentido y tras la bronca de su abuela... ¡alguien lo tenía que pagar!

—¿Le ha dado una bronca? —sorprendida mamá.

—Sí, antes. Claro, como no entendéis...

—¡Yo si lo noté! Por el tono... —presume Rosa.

—¿Qué le ha dicho?

—Que hablara en castellano, Alicia. Que erais forasteras.

—¡Así a pocas nos acuchilla! —espeta Remedios.

—¡Ganas no le faltaban! —ríe Dolores.

—¿De verás vamos a venir en septiembre? —a la expectativa, Remedios.

—No en principio. No se me ocurrió otra para calmarle.

—¡Qué bueno! —ríe Alicia.

Joanet, tras servir el vino trajo una cazuela que sacaba humo y la ofreció a las damas.

—Déjala aquí. Ya serviré yo —ordena Dolores.

—¡Por dios bendito! —mamá, extasiada—. ¡Qué olor tan buena!

Una gloria, sí. Tal resultó aquel manjar de —según explicaba Dolores— rape, almejas y colas de gamba. ¿Cómo algo tan simple puede saborearse tanto?

—¿Navegas tú también, Dolores? —me sorprendió su conversación con el joven.

—Sí, Ana. Nosotras también tenemos un barco, y de tanto en tanto, lo sacamos.

—¿No nos vas a contar de tu experiencia, Alicia? —mamá.

—¡Oh! ¡Sí! —sonríe—. Como no me preguntabais...

—Querida, cuando se tienen emociones, se cuentan. No hay que esperar preguntas —toma su mano Dolores.

—¡Ni imagináis el gusto que me ha dado! —¡vaya si se emociona!—. Al principio Victor me decía qué tenía que hacer... ¡y no lo entendía! Pero poco a poco, cosa que me decía... ¡cosa hecha! Ha sido maravilloso. ¡De veras!

—Me alegro, chiquilla. Pero no olvides que solo es una afición. Una hermosa afición. No dejes que te domine.

Dolores le habló con cariño, pero noté preocupación en su decir.

—No... no. ¡Espero que no! —ríe que ríe Alicia.

El Joanet, en cuanto acabamos la caldereta retiró los servicios y trajo ocho vasitos a la mesa.

—¡No hay caldereta sin cremaeta! —celebra Dolores.

—¡Se va a quemar el chico! —asustada mamá.

El joven avanzaba con otra cazuela. Si la anterior cazuela sacaba humo, ésta ¡llamas!

—¡Una queimada!

—Ni por asomo, Alicia, ni por asomo. Por la forma parece, en el fondo, para nada. Básicamente la queimada es orujo quemado. ¡Echar a perder una buena botella de orujo ya es gran pecado!

Antes, cuando el tema lingüístico, Dolores ya se había expresado con pasión, no exenta de dureza. En este momento...

—Se pierden en zarandajas de ritos, brujerías y no sé que más... y ni se enteran de lo que beben. Y cuando se enteran, recurren a echarle cualquier sustancia para que aquello sepa a algo. Os diré más —¡seriedad máxima¡—. Hoy día, en Galicia, una queimada no es sino un mal remedo de este elixir que vais a probar.

—¡Una copia pirata! —apunta Rosa.

—Dolors, Dolors... —la señora... ¿Pepita? se ha cambiado de ropa y se sienta a su lado; ¡así el joven había puesto ocho vasitos!—. ¡Por suerte esta noche no están unos clientes gallegos!

—¡Pero tengo razón! —ninguna disposición a corregir lo dicho.

—Pos clar, dona. ¡És clar que la tens! Com sempre —de pronto nos mira y se sonroja—. ¡Perdón! ¡Perdón!

—Y tú echándole broncas a Joanet! —ríe Dolores abrazándola.

—Decía que sí, que ella tiene razón. Como siempre —nos tradujo—. Es la costumbre, perdónenme. ¡Y por la libertad de sentarme con ustedes!

—¡Gracias! —Remedios se levanta y le estampa dos besos.

—Lo que decía. El único rito que se cumple con la cremaeta es volcar todo el cariño y amor del mundo para hacerla. ¡Los que aman poco nunca le encuentran el punto! —zanja dolores.

—¡Está riquísima! ¡Y cómo quema! —festeja mamá dando sorbitos.

—Carmen... coja el vaso por la base y quemará menos —advierte Pepita.

¡Memoria sí tenía!

—¿Y son de Madrid y te las has traído unos días?

—No. El domingo nos vamos.

—Anoche estuvieron las chicas. ¿Te lo han dicho?

—No hemos coincidido. Ya habían partido cuando hemos llegado.

—¡De Madrid no somos! ¡Eh! —se solivianta Remedios—. ¡Somos de Soria!

—¡Y bien sorianas! —certifica mamá.

Si Soria tuviera lengua propia, las damas harían hablar a todos con ella.

—Alicia es de Logroño, y Sagrario de Astorga —aclaro.

—¿De Soria? —su tono, emotivo—. Mi marido, que en paz descanse, era de allá. Bueno, no de la capital, de un pueblecito muy pequeño. No sé porqué, le tocó la mili por marina y lo destinaron a la comandancia de Dénia. Nos conocimos... y aquí se quedó. Como en su pueblo poco futuro tenían... ¡Marino de secano le llamábamos! —se muestra plena de contento.

—¡Qué dice! —salta Remedios—. ¡Pañuelo de mundo! ¡Así sabía de la caldereta de Soria! ¿Y qué pueblito es ese?

—¡Ni lo conocerán! Decía mi Arturo que allí se acababa el mundo. ¡Y se acaba, que yo sí lo conozco!

—¡Caracena! —Mamá y Remedios, a dúo.

—¡Sí! De Caracena. ¿Cómo lo han adivinado? —muy sorprendida—. ¡Si no he dicho el nombre!

—¡Y si hubiera dicho que tenía más iglesias que casas! —ríe mamá.

—¡O que la patrona es la virgen del Casado! —Remedios de jolgorio—. Pon, pon más elixir, Dolores. ¡Hay que celebrarlo! ¡Pañuelo es el mundo!

¿Cómo sabían tanto de ese lugar? Entre recuerdos de Soria y del difunto nos tomamos aquel exquisito mejunje.

—Prepáranos la cuenta. Ya es tarde y madrugamos —pide Dolores.

—Id, id. No se os haga más tarde. Invito yo. ¡No cualquier día se conoce a gente que conozca el pueblo de mi Arturo! —se estrujaron.

La abrazamos nosotras, nos despedimos y marchamos al auto.

—¿Queréis pasear o vamos a casa? —ofrece cuando arranca el auto.

—¡A la piscina! ¡A la piscina! —aplaude Rosa.

Entraron en la casa, para cambiarse. Quedé en el porche. No me apetecía bañarme tras aquella buena cena.

—¿Dónde está la piscina?

Me hablaba mamá y quedé... Desnudas, con sendas toallas sobre los hombros, aguardaban mi respuesta. Solté una carcajada. ¡Vaya que sí!

—Seguidme —bajo al jardín y sigo por el seto hasta la piscina.

—¡Menuda piscina! —Alicia, goza nadando de punta a punta.

Me desnudé y me zambullí. Busqué el lado menos hondo.

—Ven, mamá. Aquí no cubre.

—¡Que no sé nadar! —mamá, sentada en el borde, remojándose los pies.

—Deja, Ana. Verás como la hago una campeona —la empuja Sagrario y caen haciendo un revoltijo en el agua.

—¡No hago pies! —se asusta mamá.

—Tranquila, Carmen. Relaja tu cuerpo —Sagrario mantiene sus manos bajo su cabeza—. Ven, Rosa. Pasa tus manos bajo sus pies, pero no la toques. Extiende los brazos, Carmen; no encojas el cuerpo, relájate...

—¡Yo también quiero aprender! —Remedios, junto a Dolores, en el borde de la pileta. ¡Con traje de baño!

—¡Al agua, patos! —Dolores la abraza y, con ella, se lanza al agua, en la parte menos honda.

—¡Espera! ¡Espera!

Remedios se confió al notar que sus pies tocaban fondo. En un momento se deshizo del bañador.

—¡Con los pechos sueltos floto mejor! —rodea con sus brazos el cuello de Dolores.

—No te sueltes. Vamos con ellas —nada Dolores hacia nosotras.

—¡Socorro! ¡No hago pies! —ríe que ríe Remedios.

Por un rato estuvimos jugando en el agua.

—¡Flotamos, Carmen, flotamos! —alegre, Remedios.

—Naturalmente —la besa Dolores—. En cuanto el cuerpo se libera del peso del miedo, flota.

Salí del agua, me sequé bien y me vestí.

—Voy al porche —les digo—. Me apetece una cerveza.

—¡En la nevera gris de la cocina! —grita Remedios sin dejar de chapotear.

¡Dos neveras había en la cocina! Cogí una mahou y me senté fuera.

¡Por suerte no me tiré vestida al agua! Al sentarme en el sofá noté el teléfono móvil. ¡Me había olvidado de Ana! Todavía no eran las once. La llamé.

¡De nuevo salió el maldito contestador!

¡Me iba a dar algo!

—¿Hablas con Anita? —me dice mamá, y todas las demás pendientes.

—No, no —ni sé que hacer con el móvil—. Solo sale el contestador.

Remedios, Rosa, mamá y Sagrario entraron en la casa.

—Subo a ducharme y a ponerme algo —me besa Alicia.

—¡Qué día! —se sienta Dolores a mi lado.

Reparé en su cuerpo desnudo. Un tipo espectacular, sí.

—Tenemos que hablar —me besa, se cubre con la toalla y entra en la casa.

Hablar... ¿de qué? Recordé lo dicho por Claudia cuando ella presentó a Remedios como su novia. ‘Por fin te has definido’, o algo así. Definirse.,. ¿sobre qué? Acabé la cerveza y subí a la habitación.

Cuando bajé, seguían en el porche. Dolores, gintónic en mano, y Remedios, con una copa de vino y la botella al lado, ocupaban un sofá. Mamá y Sagrario en el otro, tomaban vino también. Rosa, a su lado, cerveza.

—¿Y Alicia? —se extraña mamá

—Se ha acostado. Me ha dicho que quiere estar bien descansada para mañana —miro a Dolores—. Claudia ha dicho que ese barco es de Victor y de las demás. ¿Qué quiso decir?

—Una vieja historia.

—¡Cuenta! ¡Cuenta! —a dúo las hermanas.

—Mi relato a cambio de otro gintónic —sonríe a Remedios.

—¡Marchando! —corre a la cocina—. ¿Algo más? —grita desde el interior. Fui tras ella.

—Por saber donde están guardadas las cosas... —me excuso ante su mirada—. ¿Y ese pepino? —Remedios había cortado dos rodajitas.

—Sibarita Dolores. No le gusta el gintónic con rodaja de limón —ríe—. Anda saca unos cubitos para nuestros vinos.

Cogí dos cervezas y el cuenco con cubitos de hielo y volvimos al porche.

—¿Está bien servido? —deja el vaso en la mesa, se abalanza sobre ella y le da un beso hasta la garganta—. Empieza tu relato, cariño —se pega a ella.

—¿Estáis de juerga? —Alicia aparece en el porche cubierta con una fina bata.

—¿Te han despertado los gritos de Remedios? —lamenta mamá.

—No, no. Me desvelé.

—Ven aquí, cariño —le señalo el sillón que tengo al lado—. Has llegado a tiempo. Dolores nos va a contar una bonita historia.

—¿Sí? —se lanza al sillón.

—¡Si dejáis que empiece! —protesta Remedios.

—¿Así era rugidos Claudia? —ríe mamá.

—Más o menos —sonríe Dolores—. Y justo hasta el día anterior que cuento.

Tomó el vaso y dio un trago.

—Era el día del Carmen del ochenta y ocho, y habíamos preparado, con el catamarán viejo, un viaje como el de mañana para agasajar a Carmen por su onomástica...

—¡Ni me acuerdo cómo celebré mi santo ese año!

—¡Carmen! —ruge Remedios.

—Como venía Elisita, pensamos que sería oportuno invitar a la excursión a Claudia y a Lucio, su marido...

—¿Claudia está casada? —sorprendida Remedios—. Creí que...

—¡Remedios! —ruge mamá y reímos todas.

—Ellos nos habían invitado la noche antes a cenar y Claudia ya había dado muestras de su cambio. Obligó a las tripulaciones de los barcos que la tutearan, y a nosotras, por buenas noches, nos dio un morreo de antología.

—¿Había tripulaciones de barco en esa cena? —no me contengo.

—Sí, Ana. Pero es otra historia. El caso es que Lucio se excusó de ir a la excursión, pero ella sí vino. Y desde luego, su comportamiento nos sorprendía más y más. En un momento determinado, empezó a explicarles a Carmen y Marta todos los rincones de la costa. Victor quedó maravillado. Bueno, quizá haya de decir que Victor es submarinista, una figura internacional de buceo, y dedicaba el barco, al margen de competir en regatas, a llevar grupos de buceadores por la costa. Se le ocurrió la idea de alternar la actividad con la de pasear turistas y que Claudia fuera la guía. Como ocurre siempre, en ese momento no fue más que una idea. Claudia, estricta ama de casa, ni pensaba pudiera dedicarse a otra cosa. Tomás no olvidó la idea, y siempre los chinchaba con eso. A Claudia ya le fue pareciendo bien la idea. Estaba hasta el moño de su papel de ama de casa y de reuniones insípidas con las mujeres de otros propietarios de barcos.

—¡De eso sí sabía yo! —exclama mamá soltando una carcajada.

—Perdona, Dolores... ya sé que tengo fama de preguntona. Has nombrado a un Tomás...

—A Tomás Mendizábal, sí —Alicia aprieta fuerte mi mano—. Desde el ochenta y dos no dejó de venir aquí con nosotras. ¡O solo! La habitación en la que estáis —me mira— era la suya. Como os decía —sigue como si tal cosa—, deciden probar de hacer unos viajes. La idea tenía aceptación, pero el barco... Alicia lo ha conocido; no estaba preparado para llevar este tipo de clientes. Y uno nuevo era muy caro. Vamos que ni Victor ni Lucio podían asumir un gasto así. Lola y Tomás, al año siguiente, decidieron invertir en un barco nuevo, diseñado para este tipo de actividad, y que las niñas... esas éramos nosotras... —se sonroja—. Elisita, Elvira, Carmen, Marta y yo, fuéramos las socias con Claudia y Victor. Estos se encargarían del trabajo y el mantenimiento, y nosotras... Lola y Tomás, vamos, del dinero.

—¿Todas erais de la misma edad? —algo no le cuadra a Rosa.

—No, no. Carmen, Marta y yo sí tenemos la misma edad... ¡ni os la voy a decir! —ríe—. Elvira cumpliría veinticinco y Elisita dieciocho.

—¿Solo dieciocho? —no le salen las cuentas a Alicia—. ¿A los veintidós años, Elisita fue campeona olímpica?

—No, no. No tenía veintidós años en aquel momento —sonríe.

—¡Si las olimpiadas de Barcelona fueron en el noventa y dos y nos dijiste que habían ganado una medalla! —se enoja.

—Sí, querida. Pero resulta que Elisita cumple años en septiembre.

—¡Solo tenía veintiuno! —aplaude y ríe Alicia—. Y Elvira siete años más.

—Claro... por su juventud.. —razona Rosa—. La otra ya tenía veintinueve cuando ganaron.

—Según se miré, según se mire —opone Dolores.

—¿Cómo hay que mirarlo? —no entiendo.

—Pues, digamos que Elisita tenía quince años y Elvira solo cuatro.

—¿Qué cuentas son esas? —Sagrario tampoco entiende.

—La primera vez que Elvira se subió a un barco, fue el nueve de julio del ochenta y ocho; Elisita a los seis años ya navegaba. Y ganó muchos campeonatos antes de asociarse con Elvira; mas, a partir de ese momento, fue gracias a la extraterrestre capacidad de Elvira, por lo que ganaron tantos y tantos premios en vela.

—¿Tan buena era Elvira? —asombrada mamá.

—Más que buena. Elvira Molina ha sido, y todavía los es, el mejor táctico de regatas del mundo. Entre hombres y mujeres. Preguntadle a Victor como le fue la primera vez que ellas participaron, aquí, en una regata, y os partiréis de risa.

—Y...

—Y nada más —corta la frase de Alicia—. Es hora de retirarnos a descansar. Recojamos esto.

Nos despedimos y subimos a las habitaciones.

Llamé de nuevo a Ana. Ni señal daba esta vez.

—Abrázame, Ana —se pega a mí en cuanto toco la cama—. No sé que tengo. Me he desvelado por completo. ¿Tienes sueño? —me desnuda mientras habla—. ¿No quieres hablar? —sonríe tomando mi mano, paseándola por su cuerpo.

—Sí, mujer. De qué quieres hablar —suavicé la voz. La besé.

—De lo que me está pasando. De eso quiero hablar.

—¿Qué te pasa?

—No lo sé. Son tantas cosas...

—Una locura, Alicia. Eso está pasando.

—¡Ah! Eso ya lo sé yo. Parece que todas estemos locas —y de locura, sus caricias—. ¿No te da no sé qué pensar que en esta cama durmió el señor Tomás?

—Ni te imaginas, Alicia.

—¿Y que esa Elisita fuera siete años más joven que la otra? ¡Como en mi sueño! Estoy asustada de tanta coincidencia, Ana

—Creo que tienes razón.

—¿Cómo acabarán estos días?

—¿A este fin de semana, te refieres?

—Sí. A nuestra estancia aquí. ¿A qué se refería Dolores al decir que Claudia ya había dado muestras de su cambio? ¿Cómo era ella antes de ese día?

—Pues... —tiemblo—. Como Remedios, mamá y Sagrario hace cuatro días.

—¿No te parece mucha casualidad? Esta tarde, cuando volvíamos al puerto, Victor me ha dicho una cosa que no la he contado para que no os diera la risa.

—¿Qué te ha dicho?

—Que era como Elvira. Así me ha dicho. ¿Cómo era esa mujer? ¡Así estoy desvelada sin poder dormir!

—¡Pues mañana temprano has de estar bien fresca y relajada!

—¿Sabes? —me complace su sonrisa—. Démonos placer hasta quedar extenuadas. ¡Dormiremos como ángeles!

Sábado, 15 de agosto del 2009, Jávea

Dolores nos despertó a las siete y media.

—¿Qué he de hacer tan pronto? —pregunto somnolienta.

—Hablar contigo, querida. Eso tengo que hacer yo. Venga, aligerad.

Abandonó el cuarto y remoloneé en la cama hasta que Alicia salió del baño y se vistió.

—¡Buenos días! —firma el saludo con beso de bandera.

¡Bien empezaba el día! Me puse unos pantalones cortitos, de color amarillo no chillón y un suéter blanco de hilo. ¡Me iban de bandera! Me dio la risilla a la que caí que me iban de bandera, sí. ¡De bandera del Vaticano! Consideré perdonados los mil pecados de la noche. Y con la risilla amanecí en la cocina.

—¡Feliz te levantas! —saluda tía Remedios dándome mi taza de café bien calentito y cargado.

—Sí, tía. Bien feliz —la convenzo con beso Claudia.

—Ellas desayunan en el porche. Ve, ahora salgo.

Dolores examinaba las manos de Alicia.

—¿No te dio Victor guantes ayer? —pregunta con sequedad.

—Sí, sí... pero me venían un poco grandes y me los quité.

—Anda, sube conmigo —se la lleva.

—¿Y esa sequedad? —pregunto a Remedios al quedar solas.

—No lo sé, cariño. Seca se ha levantado

—Pero habéis dormido bien.

—Siempre lo hacemos —venga reír—. ¡A cuatro noches le llamo siempre!

—Bueno, cuatro de cuatro es como cien de cien... ergo, siempre.

Bajaron Dolores y Alicia.

—¿Vienes, Reme?

—Id, id. No sea se despierten y piensen hemos huido —ríe.

—Piensa en mí, amor —la besa—. ¡Venga! ¿Qué miráis? Ya tendríais que estar en el coche.

Arrancó el auto y miré a Remedios. Su cara irradiaba felicidad.

—Me vienen muy bien estos guantes, Dolores —miraba y remiraba sus manos Alicia moviendo los dedos.

—Y haz solo lo que creas puedes hacer. No lo que creas debas hacer porque te lo diga Victor.

—Sí, mamá —ríe y acaricia la nuca de Dolores.

La vi sonreír, por el retrovisor interior. ¡Poco le iba a durar la sequedad! Si le gustaban los mimos... ¡mimos tendría!

—¡Te lo digo en serio, Alicia! Ese catamarán no es un barco de nueve metros. Es muy difícil para solo dos personas. Por suerte, hoy hará un viento ideal.

—¿Cómo lo sabes? —me sorprende.

—Porque aprendí... pero sin prisas —acaricia la rodilla de Alicia.

—Un viento del sureste, ¿verdad?

—Sí... Lebeche —responde Dolores sorprendida.

—¡Ah! No sabía se llamara así —sonríe.

Claudia y Victor esperaban en el bar. Abrazo y beso de rigor fue su saludo.

—¿Qué haces tan temprano? —tuerce el gesto Dolores al ver a Claudia.

—No andaba Lucio de muy buen humor... llamé a Victor para que me recogiera.

—Pues te vienes a casa con nosotras. No vas a quedarte sola aquí.

—¡Eso pensaba hacer! —la mira— ¿Estás de mal genio tú también?

—Solo un poco tensa, Claudia. No es nada.

No sería nada pero no dejaba de mirar a Victor. Como dudando decirle no sé qué.

—¡Ya era hora! —saluda Victor a dos jóvenes que llegaban perdiendo el bazo.

—¿Ellos van también? —anuncia el rostro de Dolores una sonrisa.

—Naturalmente —la mira Victor—. ¿Creías íbamos a salir los dos solos?

—Sí, Victor —le abraza—. Podrías habérmelo dicho ayer —le cachetea.

—Anda, Alicia —ríe—. Vámonos no acaben dándonos una tunda.

Simuló un inicio de carrera hacia la puerta. Tomó a Alicia de la cintura.

—Llevas las manos cubiertas de historia. ¿Lo sabías? —le oigo decir.

—¿Cómo se te ocurre pensar que iban a navegar solos en el catamarán? —la recrimina Claudia.

—Como ayer fueron solos...

—¡Qué dices! No mujer, los chicos estaban a bordo. Otra cosa es que no los vieras o no quisieras mirar.

—Tampoco Alicia ayer hizo mención de ellos —se defiende.

—Juraría que no te preocupaste mucho de qué había hecho o dejado de hacer. Cuando llegó alborozada del barco, poco caso le hiciste —su tono, serio—. La historia no se repite, Dolors —la abraza.

—¿Tú crees?

Atónita asistía a aquel intercambio de frases. Mucha confianza se tenían. ¿Qué historia no se tenía que repetir?

—¿Qué guantes lleva Alicia, Dolores? —por saber y por terciar entre ellas.

—Ven. Te enseñaré esos guantes —toma mi mano Claudia.

Dos de las paredes del local estaban repletas de fotos relacionadas con eventos y efemérides del club. Me llevó ante unas fotos que ocupaban un lugar preeminente.

Noté la mano de Dolores acariciando mi cuello.

—Ella es Elvira —señala a una de las dos mujeres que, con amplia sonrisa, mostraban sus medallas olímpicas—. Y esos son los guantes que lleva hoy Alicia —apunta a sus manos.

—Y ella, mi hija Elisita —indica Claudia con orgullo a la más joven—. Son las medallas de Barcelona 92 las que muestran

—¡Eran preciosas!

—Y siguen preciosas, cariño.

—Volvamos a casa —ordena Dolores.

Remedios aguardaba en el porche. Corrió al auto al ver descender a Claudia.

—¿Has desayunado? —se interesa.

—Pues...

—No ha desayunado, Remedios. Id a la cocina y le preparas lo que desee — cortante, Dolores—. Ana y yo daremos un paseo por el jardín.

Iniciamos el paseo por el jardín que había en el lateral de la casa. Siguiendo el seto. Una al lado de la otra. Que tenía que hablar conmigo. Tal había dicho al despertarme. Me ponía nerviosa el silencio.

—Así, te vuelves a Davis —para de andar, se pone frente a mí, con sus manos sobre mis hombros, buscando mi mirada.

—Sí, en septiembre comienza el nuevo curso.

—¿Y después? —¿adónde me quería llevar?

Volvimos a caminar. Su brazo, sobre mis hombros.

—¿Después? —¿cuántas veces me estaba haciendo yo misma esa pregunta últimamente?—. Volver a España, y ver en que se puede trabajar... imagino.

¿Qué le iba a contestar?

—¿Y Ana? ¿Qué hará ella?

—No lo sé, Dolores —me franqueo—. Ni sé si quiere seguir conmigo. ¿Cómo voy a pensar más allá?

—A mi me costaría mucho dejar de vivir aquí. Me gusta corretear por el mundo; pero más me gusta sentirme de aquí y aquí.

—¿Quieres decir que...?

—Eso mismo. Tú lo tienes más fácil.

—¿Qué tengo más fácil? —o la había malinterpretado o ya ni sabía de qué me decía.

—Conseguir que Ana se quede aquí.

—¿Y cómo lo ves así de fácil? —le sigo la corriente, a ver a que remanso o turbulencia me llevaban sus aguas.

—Esta familia, aunque sean ciudadanos americanos, más se sienten mexicanos. Ese es su origen, su identidad. A Ana igual le daría Davis, Sonoma que Soria... por decir alguna ciudad.

¡Por decir alguna ciudad, dijo! Cuando Dolores te mostraba una carta, sin más te sacaba un plato sin opción a elegir. Me precaví.

—Ella tiene allá sus obligaciones, su trabajo...

—El mismo que pudieras tener tú. Profesoras, al fin y al cabo. Eso no da ningún arraigo ni obliga a nada —su pausa me produce temblor—. Podríais dirigir una editorial. Libros de historia... de vinos... ¡Eso se vende muy bien! O unas bodegas... Cualquier cosa que deseéis, podéis tenerla.

Me dio la risilla. No, no. Una carcajada, limpia, sonora y prolongada.

—¡Dirigir una editorial! —no puedo controlar el reír—. ¿Qué editorial? Mala idea no es... ¿Tú sabes qué vale eso?

—Tomás Mendizábal me encomendó cuidar de ti y de tu familia —frente a mí, como antes. Sus manos sobre mis hombros, buscando mi mirada.

—¿Por eso te llevaste a tía Remedios? —me encorajino y remarco ‘tía’.

—No, no, querida. La atracción que sentí por Reme nada tiene que ver con lo que estamos hablando —se cuelga de mi brazo y caminamos.

—Alberto era tu padre, ¿sí? —¡a lo bruto, como Remedios!

—Sí, Ana. ¿A qué esa pregunta?

—¡Por como me has tomado de los hombros! En el relato del señor Tomás ni sé cuantas veces se reproduce esa imagen.

—¡Qué bien lo sabes!

Reía y me abrazaba.

¿Qué límites podrían tener sus obligaciones conmigo? Si el señor Tomás había expresado una voluntad —¡una última voluntad!—, Dolores la llevaría hasta las últimas consecuencias. ¿Qué sabía yo de editoriales o de dirigir una? ¿Y Ana? Bueno... sabía tan poco de Ana que ella, igual sí. Hasta se refirió a unas bodegas. En Soria no, ni hablar. A buena hora iba yo a besar a Ana en medio de Herradores. ¿Quizá por algún rincón del Tubo? Mi risilla tuvo tono malicioso.

—¿De qué ríes? —me aprieta.

—De la que se armaría besando a Ana en medio de Herradores...

—Bueno... si nos besáramos todas, quizá habría menos tumulto... —me mira—. ¿No te has enterado de lo que he dicho?

—Sí, sí... pero no lo entiendo. ¿A cuento de qué este buen hombre se interesa por una familia de desconocidos?

—Ya te dije que le impresionaste mucho. Además, tú le llevaste la calma que su alma necesitaba. Yo tengo que cumplir a rajatabla sus últimas voluntades. Te guste o no te guste. Desconfíes o no desconfíes.

—¿Y de qué desconfías tú? —me paro frente a ella, tomo sus hombros y busco su mirada.

—¡No me hagas reír, Ana! —ríe que ríe y ni sé porqué—. ¡Lo has hecho muy bien! —me abraza—. ¿Ves como sí somos familia?

Me tomó del brazo y a la que me descuidé estábamos en el porche, junto a Remedios y Claudia.

¡Con qué habilidad soslayó mi pregunta!

—¿Ellas? —me sorprende no verlas.

—Ni han respirado —sonríe Remedios, nada preocupada.

Corrí arriba. ¿A qué hora pensaban levantarse?

—¡Vestíos y bajad! —grito sin entrar—. Claudia ha venido con nosotras.

—¿Ya las has levantado? —sonríe Remedios.

—No sabían qué ponerse —abrevio por lo sano al bajar.

—Es verdad —lamenta Dolores—. No hemos comprado nada de ropa.

—Es que venís con una prisas... —ríe Claudia—. Y hoy es fiesta.

—¡Anda! ¡Si es el día de la Virgen! —ríe que ríe—. El año pasado, a estas horas, ya vestía toda de negro, con peineta y mantilla negra cubriéndome la cara —me mira con horror y me cuchichea—. No bajarán desnudas, ¿verdad? —corre Remedios al interior de la casa.

—Tranquila, Ana —suave Claudia, que no ha oído el comentario—. Ha ido a la cocina a vigilar una tortilla de patatas que está haciendo. Dice que nadie como ella las hace.

—¡Palabrita de niño Jesús que es así, Claudia! —río aliviada.

—¡Buenos días! —mamá, Rosa y Sagrario, eufóricas, asoman al porche—. ¿Remedios? —nos mira mamá.

—En la cocina —digo.

Allá se fueron.

Se produjo un silencio. Notaba que Claudia no dejaba de mirarme

—Estoy preocupada por Lucio, Dolors. ¿Me llevas a casa?

—Por supuesto, Claudia —se levanta.

—Despídeme de ellas, Ana —me abraza... ¡sin beso!

Me extrañó tan repentina decisión. Poco le hubiera costado entrar y despedirse. ¡Ni me besó! ¿Irían y volverían? ¡Era la capitana del barco! Fui a la cocina a ver que trajinaban ellas.

Charla sí trajinaban. Remedios se mantenía en sus trece de no volver el domingo a Soria.

—Nada tenemos que hacer allá.

—¡Alicia sí tiene que volver! Ni en su casa saben dónde está. Y Ana...

—A mi no me metáis en disputa, mamá. Ni tengo que hacer aquí, ni allá. Solo con Ana tengo que hacer.

—Y Alicia es mayorcita... que coja un tren, autobús o lo que sea si tanta prisa lleva —espeta Remedios.

—Claudia se ha ido —anuncio lacónicamente.

—¿Se ha ido? ¿No hay viaje en barco? —Remedios mira su hermosa tortilla.

—¿No habíamos quedado con ella a las once en el puerto? —me mira mamá—. ¿Cómo ha venido con vosotras?

—No lo sé. Creo que discutió temprano con su marido; la llevó Victor al club, se ha venido con nosotras, y de pronto, algo le remordía. ¿No has hablado con ella antes? —miro a Remedios.

—No estaba muy habladora, no. ¡Y ayer le sobraban codos! —ríe.

—No saquemos las cosas de quicio —serena mamá—. Esperemos a que regrese Dolores. ¿La ha llevado ella, sí?

—Sí, mamá.

—Pues... probemos la tortilla. ¿No os parece?

—O nos la acabamos —sin concesiones Remedios—. Pero fuera. En el porche y cuando llegue Dolores.

—¡Y con vino Gálvez! —voy a por la botella.

—¡Buena fresca tienes! —Dolores, cuando llega, a mamá, despojada del suéter y falda—. ¿Qué celebráis? —sonríe.

—Como nadie nos cuenta nada... tomando fuerzas por si acaso. Comes, ¿Sí?

—¡Los sabores de mi mujercita! —se chancea sentándose a mí lado. ¿Y ese vino?

—El que guardábamos para no sé cuando —celebra mamá—. Lo ha traído Ana.

—¿Y Claudia? —me intereso.

—No vendrá con nosotros. Se queda en casa.

—¡Adiós al barco! —Remedios, mientras le sirve un buen trozo a Dolores.

—No, Reme. La excursión sigue en pie. Tal como estaba prevista.

—¿Sin capitana?

—Con la otra capitana, Ana.

—¿Tú? —sorprendida mamá.

—No, no. Yo ni pincho ni corto. Con Pepa.

—¡No me des tormentos, Pepa...! —canturrea Remedios—. ¿Y quién es ella?

—La mujer de Victor, Reme. Ayer estaba en Valencia.

—Y... ¿es como Claudia y Victor? —con temor mamá.

—¿Besucona? —ríe que ríe—. No, no. Es muy valenciana.

—¿No son valencianos los de aquí? —no entiende Rosa.

—Sí, sí lo son. Me refiero a valenciana de clase alta de la capital.

—¡Envarada! —sentencia mamá.

—Eso. Muy moderna y abierta... pero envarada.

—¡Nos acabamos la tortilla, pues! —sentencia Remedios.

—Mejor sí. Está riquísima —alarga su plato—. Y este vino... ni digamos.

—No me imagino a Victor con una mujer así —rumia mamá.

—Querida, que no sea besucona no quiere decir que sea intratable. Es muy simpática, de verdad. Además, tampoco Victor era una joya cuando la conoció.

—También es de los que cambió cuando... — dejo caer.

—¿Cómo era antes? —se interesa Sagrario.

—Lola decía que parecía un cura.

—Disculpa, Dolores. ¿Cuando te refieres a Lola, es tu madre? —inquiere Sagrario.

—Sí, querida. Siempre la llamé así.

—¿Un cura? —Remedios no lo cree.

—Sí. De atender a casadas apenadas y a viudas.

—¡Un gigoló! —ríe Rosa.

—Algo así, sí —nos mira—. Vayamos a dar una vuelta por el Arenal, aunque sea fiesta, muchos comercios están abiertos. Si os parece; tiempo, tenemos.

Recogimos los platos y copas y Remedios se empeño en limpiar todo y dejar la cocina bien aseada.

—¿No íbamos a dar un paseo? —Remedios al ver a Dolores subir al coche.

—Lo daremos, pero por la orilla de la playa. Hasta allí, vamos en auto, que luego hemos de llegar al club y hay bastante trecho —explica Dolores.

Aparcó junto a una galerías comerciales.

—Aquel edificio es el Parador de Turismo, y ésta, la playa del Arenal. La única de arena que hay aquí.

—¿Y la montaña sobre el puerto? —me había dado cuenta antes, cuando fuimos a llevar a Alicia.

—El cabo san Antonio. Ya os lo dije. ¿No no lo estudiaste en el colegio?

—Y el de la Nao —tercia Rosa.

—¡Aprobada! Ese lo veremos más tarde, desde el barco. Venga, entremos en estas galerías y compremos algo de ropa.

Se lo pasaron en grande removiendo prendas. Mi idea era ropa fresca, estampada y que no desentonaran unas piezas con otras. Por aquello de la polivalencia. Me hice con tres blusas, un pantalón corto y dos faldas, ligeras y estampadas. ¡Y dos bikinis mínimos! Tenía algún bañador en Soria, pero de cuerpo entero. Me apetecía hacerle un homenaje a mi cuerpo. Con dos pares de sandalias completé mi ajuar estival.

—¿Puedo coger lo que quiera? —cauta, Rosa.

—Sí, cariño. Pero que les guste a tus amores. Llévalas a un probador —río.

Dolores las convenció para que, a más de lo que habían elegido, se agenciaran bikini también. Rosa y yo estuvimos de acuerdo. No desentonaban con aquella prenda. Y también nos hizo elegir una gorra. ‘Grande, cómoda y que no moleste’.

A las once menos cuarto llegamos al club. Dolores recomendó cogiéramos los bañadores y las gorras. No me quitaba de la cabeza a esa Pepa. ¿Como se podía ser moderna y abierta, simpática y envarada?

La actividad era frenética. Los niños y jóvenes de ayer, se habían multiplicado. Fuimos directamente al barco. Dolores nos presentó a la tripulación.

Amanda y Gemma, con dos emes, resaltó ella, de unos veinte años; vestían pantaloncito blanco y blusa lila clara. Y un joven, Joan, quizá con más de veinticinco. Él, mecánico y timonel. Ellas, a lo que hiciera falta.

De esa Pepa, ni rastro.

Dolores fue con las dos muchachas para supervisar que nada faltaba. Ni sé qué tenían que supervisar.

Joan —¿supuso que éramos gente de secano?—, nos daba unas nociones sobre el barco. La parte delantera, se llamaba proa; la trasera, popa, la derecha babor y la izquierda estribor. Al palo lo llamaban mástil, y al palo perpendicular al mástil, la botavara.

—Y lo que pisan, es la cubierta —concluye.

Seguíamos su explicación con mucha atención, pero, por si acaso, nos hizo como un examen para asegurarse que habíamos captado la idea. Que en la travesía se usaban estas palabras para que los clientes miraran adelante, atrás, derecha o izquierda, justificó.

—¿Y al mástil cuándo lo tenemos que mirar? —jocosa Remedios.

—Como son de confianza se lo descubro, señora Remedios —sonríe pícaramente—. Cuando por el altavoz suena ‘miren a lo alto del mástil con atención’, es cuando les robamos la cartera.

Nos vio tan confundidas que, sonrojado, añadió:

—¡Es broma!

Remedios se acercó a él y tras darle dos besos le dijo ‘esto por guapo y simpático’, arreándole un cachete de seguido con la frase ‘y esto por decirme señora’.

—¿Y la botavara esa? ¿Es para sentarse encima? —se interesa mamá.

—No, no. Con ella sí hay que tener cuidado. Según esté el mar, puede dar algún bandazo.

—¿De verdad? —incrédula Remedios.

—De verdad se... Remedios, de verdad. Hoy hay calma, pero otras veces...

—¿Y el bote de goma? —lo señala Rosa.

—Es una zodiac. Lleva un motor fuera borda, y algunas veces se utiliza para acercar más a los clientes al acantilado. Como no viene Claudia, no sé si se usará o qué.

—¿Y la cubierta? —Sagrario.

—¡Ah! También es importante, también. Hay que tener cuidado con la cubierta. ¡Resbala!

Me dio la risilla.

—¿Ya las has documentado bien, Joan? —Dolores, apareciendo en proa.

—Sí, sí, Dolors. A la primera lo han pillado.

—¡Es muy lista mi familia! —sonríe.

—¿Es tu familia? —queda dudando—. No lo sabía. Creí que eran amigas de Claudia.

—Mi familia, sí —toma a Remedios de la cintura—. Joan, Amanda, Gemma —les dice—. Ella es mi novia, Carmen mi cuñada y Ana, mi sobrina; Rosa y Sagrario las prometidas de Carmen. ¡Fijaos si somos familia!

¡Me dijo sobrina! A poco me da la llantera. Un beso en toda al frente le di.

Había presentado a Rosa y Sagrario como las prometidas de mamá. No pareció les sorprendiera a la tripulación.

—¿Y de la señora Pepa, qué sabemos? —pregunta Dolores a Joan.

—Ni idea. ¿Va a venir? —se extraña.

—Eso me ha dicho Claudia cuando la he dejado en casa.

—¿La esperamos, pues? —serio Joan.

—¡Otra no queda! Beberemos mientras esperamos. ¿Os parece?

—¿Cerveza puede ser?

—Seguro, querida.

—Dolores, ¿y el bikini lo podemos estrenar?

—Por supuesto, Reme. ¿Verdad Joan? —no espera su respuesta—. Amanda, por favor, acompáñalas abajo y que se cambien. ¿Y tú? —me dice al ver que no me muevo.

—De momento no. Estoy bien así.

—A tu gusto. Vamos a popa, estaremos mejor.

Fue tras la barra y sacó dos cervezas. Me dio una y nos sentamos en el sofá... ¡de babor!

—Dolors... —tímidamente Gemma—. Ese es nuestro trabajo...

—Hoy no, querida. Hoy todos somos tripulación y clientes. Claro que durante la travesía no tomaréis alcohol. En la comida... un poquito. ¿Te parece Joan?

El joven nos había seguido y se mantenía de pie. A la expectativa.

—Si a la señora Pepa no le parece mal...

—Donde hay patrón, no manda marinero. Y como tarde un poco más, nos vamos sin ella —le muestra la cerveza—. Piensa que es un reloj de arena. Cuando la acabe... carretera y manta —sonríe—. Beberé sin prisa, eso sí.

Joan y Gemma contienen la risa y miran a otra parte.

—Lea este folleto si quiere, señora —Amanda, salida no sé de dónde, me entrega un colorido librito de doce paginas.

—Amanda... Ella es Ana, y tú, Amanda. La señora, ya llegará. ¿Entendido?

El folleto era una guía del recorrido que hacia el barco en cada viaje. Con fotos, dibujos y mucha explicación de los rincones más significativos.

—Con que te enteres del tramo desde aquí a la Granadella, tienes bastante. Esa es nuestra ruta —recomienda Dolores.

—¿Cómo estamos?

Medio tapándose con los brazos, mamá y Remedios aparecen ante nosotras. Sagrario, tan tranquila luciendo el bikini. ¡Le quedaba muy bien!

—Tranquila, Reme. En cuanto salgamos del puerto os pondréis los chalecos salvavidas... que tapan bastante. ¡Ea! Daos un garbeo que os veamos bien.

Estaban muy bien, sí. Y Rosa, por descontado.

—La señora Pepa... está llegando —dice Joan a Dolores.

Corrió a recibirla. Dolores, tras él. Mamá y Remedios se sentaron a mi lado. Sagrario y Rosa, de pie junto a la barra. ¡A verlas venir! Me llené de nervios. Por eso no me puse el bikini. Antes quería saber cómo respiraba esa señora a la que, al parecer, Joan tenía temor o respeto.

¡No venía sola! La acompañaban dos jovencitas.

—Disculpadnos —se excusa al llegar—. He tenido que ir a Dénia a recoger a mis nietas.

Nos abrazó con cariño. Con lo que nos habían contado... ni osamos besarla.

Dolores nos presentó de la misma manera que lo hizo con Joan. Al presentarle a Remedios, la volvió a abrazar con mayor fuerza y la besó. En las mejillas. Remedios se ruborizó.

—Ya me lo dijo anoche Victor, ya —sonríe.

No dejaba de mirarla. Era guapa, guapa, guapa. Estimé que podría tener la edad de Remedios. El torso, solo cubierto con sujetador, supuse que de bikini, y llevaba una falda semi transparente, no sé si de seda, que le llegaba a los pies.

Las jovencitas, con bikini, toalla colgada al hombro, y la cabeza cubierta con graciosas gorras, habían besado a Dolores al llegar, y se mantenían en un segundo plano, con las manos cruzadas a la espalda. Una era mayor que la otra, seguro. Y quizá no fueran tan jovencitas.

—Ella es Neus, la pequeña, y la otra, Anna, la mayor.

Consideraron que ya podían saludarnos. Nos abrazaron cariñosamente.

—¡Venga! Dadles los regalos —les dice Pepa—. Se han empeñado en traer un detalle. ¡Eso nos ha retrasado más! —vuelve a disculparse.

Las niñas les dieron un juego de collar y pulsera, hecho con minúsculas caracolas de mar. ¡Era una maravilla! Y mucho más el detalle. A Remedios, mamá y Sagrario, a poco les dio la llantera.

—Perdona, Ana. ¡Creía tenías la edad de mis nietas! —ríe que ríe y acaba abrazándome—. Como Victor me hablaba de las chiquillas...

Una de las niñas miraba confundida a Rosa. Se había quedado con uno de los regalos en la mano. Pepa se echó a reír.

—Dáselo a Rosa, Neus. Es para ella —nos mira sin dejar de reír—. ¡Creí que la dama de compañía era una señora mayor!

Me preguntaba cómo podían temer a esta mujer. ¡De envarada tenía muy poco! Me dispuse a amarla.

—¿Qué voleu prendre? —les dice Gemma a las niñas.

—¡Gemma! ¡Por favor! —¡carácter sí tenía!—. Hablad a las niñas en castellano, que estas señoras son de Logroño.

—¡De Soria! —¡mamá!—. Somos sorianas, Pepa.

—¡Menudo lío me ha armado Victor! —duda—. ¿Seguro no sois de Logroño?

—De Logroño es Alicia, Pepa. Nosotras de Soria.

—Yo de Astorga. ¡Maragata! —ríe Sagrario.

—¡Acabáramos! —ríe que ríe—. Claro... como solo hablaba de ella... Pues me alegro. Conozco bien Soria.

—¿Sí? —las hermanas la amaron también.

—Seguro. Mi marido era de Garray. ¿Os suena?

—Donde se une el Tera con el Duero... —documento.

—El domingo pasado almorzamos allí —aporta Remedios.

—Pero... —desconcertada mamá.

—Querida... Pepa está casada en segundas nupcias con Victor. Ella era viuda —capta Dolores la duda de mamá.

—¡Ah! Perdón —se sonroja.

—Bueno... Ya que estamos todos, ¿nos movemos, sí?

—Cuando quieras, Dolors. ¡Yo soy una invitada más!

—¿Has oído, Joan? ¡Vámonos! —ordena—. Gemma, dales chalecos salvavidas a Remedios y a Carmen.

—¿Solo a nosotras? —se queja Remedios.

—Sí, cariño. A vosotras, que no sabéis nadar. Mejor no correr riesgos.

Gemma trajo los chalecos. A regañadientes se lo pusieron.

Joan se puso al timón; Amanda y Gemma ayudaban en la maniobra de salida.

—Ven, Reme, empezarás a amar la vida en un barco.

La llevó Dolores a proa.

Entre que si castellano o no... a las niñas nada les habían sacado.

—¿Queréis tomar algo? —ofrezco.

—No te preocupes, Ana. Ellas saben dónde está todo —me libera Pepa—. ¿Y qué edad tiene Alicia?

—Veinticinco.

—No, no, Ana —corrige Sagrario—. En septiembre los cumple.

—Y según Victor, nunca ha subido en un barco. ¿Es así?

—A ninguno, Pepa —me apresuro a contestar.

—Qué curioso...

—¿Porqué todos decís eso? —aprovecho la ausencia de Dolores.

—Por nada, por nada. solo que tanta coincidencia, me resulta curioso. ¿Estaréis muchos días por aquí?

—Nada. Mañana regresamos a Soria.

—Con Dolors, claro.

—Sí, sí. Con ella hemos venido.

—No asegures tanto, hija. Tu tía se quiere quedar más días.

—¿Mantienes una relación con Alicia? —a bocajarro me pregunta.

—¿Yo? —la miro fijamente—. ¿A qué esta pregunta?

—¡Disculpa! No era mal intencionada. Ya me he acostumbrado a las relaciones entre mujeres. Lo preguntaba por saber qué os une a ella. Vosotras sorianas, ella de Logroño.

—¡Ah! Discúlpame tú —tomo su mano y se pone tensa—. Su ex novio es amigo mío. Eso tenemos en común.

—Y como veníais a pasar aquí el fin de semana, la invitaste.

—Dolores nos invitó a todas, Pepa. Y ese ex novio a que se ha referido Ana, es mi hijo —puntualiza Sagrario.

—¡Caramba! Es extraordinario. Os felicito. No es muy normal que se sigan manteniendo buenas relaciones. ¿Y cómo Dolores le dijo a Victor que la muchacha quería navegar?

—Bueno, en un momento determinado, Alicia dijo que su deseo era navegar. Dolores la ha complacido —pugno por mantener su mano en la mía.

—¿Por eso vino ella? —¡aprieta fuerte mi mano!—. ¿Para subir por primera vez en un barco?

—No, más bien Dolores la ha traído para hacer realidad ese deseo.

—¡Ah! —cesa la presión en mi mano—. Entonces seguro que no es la primera vez que navega.

—Ella nunca ha subido a un barco. No le hizo mucha ilusión saber que por eso la invitaba Dolores. Aunque esta mañana ya había cambiado. ¡Tiene todo el interés del mundo!

—¡Eh! —grita Remedios—. ¿Qué hacéis sentadas? ¿No veis la maravilla de paisaje?

Inmersas en la charla, no habíamos reparado que el barco ya había salido del puerto.

—¡Y no está Claudia! —ríe Pepa—. Tendré que hacer yo de cicerone.

—¿Nos explicarás el recorrido? —feliz, Rosa.

—Por supuesto... y si algo no sé, consultaré el librito —señala mi folleto.

—¿Qué es esto? —mamá no lo había visto.

—Una guía de estos lugares, mamá —se lo doy.

—Venid, vamos a proa —se levanta Pepa.

Se desprendió de la falda. Un tipo globalmente espléndido, sí.

—Aquel promontorio —nos giramos y miramos hacia el puerto— es el cabo de san Antonio. Podéis ver, arriba del todo, dos torretas. Ninguna es la del faro. Para verlo, hay que subir a arriba, o adentrarse más en el mar, por supuesto. Enfrente —nos giramos de nuevo— la bahía de Xàbia. Unos siete kilómetros de costa baja hasta el Portitxol. El primer tramo de playa se llama de la Grava. Obviamente es de grava y está frente a lo que se conoce como Aduanas del mar, el casco urbano más antiguo de la costa. Debe tener unos trescientos metros de largo. ¿Es correcto, Carmen?

Mientras ella hablaba, mamá repasaba el folleto.

—¡Sí! Muy correcto. Aunque... —con resquemor—. Aquí dice que está galardonada con bandera azul. ¿Eso qué es?

—Una distinción europea. Las playas que la lucen cumplen óptimamente una serie de condiciones ambientales, instalaciones y servicios.

—¿Con la de piedros que tiene la playa, le dan una bandera así? —asombrada Remedios.

—Bueno... sobre gustos no hay nada escrito. Yo prefiero una playa de grava que una de arena. Es un muermo se te quede la arena pegada. La grava es más limpia. ¿No crees? —sonríe Pepa.

—No lo sé. ¡En ninguna playa me he bañado aún! —ríe Remedios.

—¡Espere a coger un piedro lleno de alquitrán y verá lo limpia que queda! —ríe con estrépito Neus.

—Como las niñas son de Dénia, no les gustan los cantos dorados de aquí —socarrona Pepa—. Bueno, ¿ha quedado claro lo de la bandera?

—¿Y podemos acercarnos a la playa y bañarnos? —se emociona Sagrario.

—No, señora Sagrario —tercia Joan desde el timón.

—Que son de casa, Joan. ¡No las trates como forasteras!

Dolores no cortó al joven. ¡Fue Pepa! Miré a aquella y capté su gesto de sorpresa.

—Perdón... Sagrario. Decía que no podemos llegar a la playa. Si te fijas verás que hay unas boyas a lo largo de la costa, y no se pueden traspasar.

—¡Ya te bañarás en la playa de la Granadella y verás qué piedros hay, Reme! —ríe que ríe Anna, pasando al tuteo.

¡Reme, la llamó! ¡Nos sorprendimos! Las niñas no debían perder oreja de lo que se dijeran Dolores y Remedios.

—A la Granadella llegaremos y no me habréis dejado explicar nada. ¡Respeto a la cicerone! —grita Pepa con humor.

—Sigue... sigue... Lo haces muy bien —apoya Rosa.

—¡Sigo! —grita—. La siguiente playa es la del ‘primer muntanyar’, conocida también como la del ‘benissero’...

—¿Muntañar? ¿Eso qué es? —no entiendo.

—¿Y cómo tiene dos nombres esa playa? ¡Vaya lío! —se suma mamá.

Amanda y Gemma se lo estaban pasando en grande ante tanta interrupción. Las niñas aguantaban la risa y Dolores... mostraba su enigmática sonrisa y parecía estar pendiente del nivel de paciencia de Pepa. ¡Mucha paciencia tenía!

—Muntanyar es zona rocosa, Ana. Y en este caso son asentamientos de piedra tosca y ocupan la mayor parte de la costa de la bahía. Esta piedra era utilizada para la construcción de casas...

—Anoche en el pueblo vimos casas de esas, ¿verdad Dolores? —presume Remedios.

—Sí, Reme —asiente—. Pero dejarla hablar, ¡caramba!.

—Está bien que pregunten, Dolors. Ni recuerdo el tiempo que hace que alguien estuviera tan pendiente de mis palabras... —sonríe agradecida—. Y lo de los dos nombres... Aquí hay mucha costumbre de duplicar o triplicar los nombres de los lugares. El río Gorgos, por ejemplo, que desemboca al principio de esta playa. Se llama también Jalón...

—¿Nuestro río soriano desemboca aquí? —no se lo cree Remedios.

—No. Éste es otro. Solo tiene cincuenta kilómetros y recorre toda la comarca, hasta aquí. Está seco, pero cuando baja... baja de verdad. Y por lo que decía de los nombres, en valenciano se llama Xaló.

—¿En valenciano? —cavila Remedios—. ¿Y cómo se dice Dolores en valenciano?

—Dolors, sin la ‘e’. Así se dice. ¿No nos oyes decirlo? —se sorprende Pepa.

—¡Ah! Como ella —mira a Dolores— nos dijo que así se decía en catalán... ¿Que es lo mismo?

—No empecemos... no empecemos... —fulmina a Dolores con la mirada. Se sobrepone y sonríe.

Dolores y las niñas se habían girado. Quizá para que no se las viera reír.

—Como os decía, si la playa tiene unos dos kilómetros, solo una cuarta parte de ella es de grava...

—Y por la noche, la gente viene a cenar de sobaquillo —con alegría Neus.

—¿Sobaquillo? ¿Qué cena es? —mamá, extrañada. ¡Y nosotras!

—Que llevan el pan bajo el sobaco —ríe que ríe Anna.

—¡Así debe saber el pan! —sofocada Remedios.

—Estas niñas... —amonesta Pepa—. Cenar de sobaquillo o a la fresca, es llevar las viandas para cenar al aire libre.

—Y las sillas, y las mesas... —no para de reír Neus.

—¡Y el sofá y la tele! —machaca Anna.

—¿Sabéis qué? —explota riendo Pepa y marchando a popa—. Hasta que lleguemos al Arenal, mejor me siento a tomar una cerveza. ¿Venís?

—¡Tieta Carmen! ¡Tieta Sagrarito! —gritan las niñas—. Quedaos con nosotras y os lo explicaremos todo.

Se emocionaron ante el ofrecimiento. Y más Sagrario, al oír como la habían llamado.

Seguí a Pepa. Mucho me tenía que explicar. O mucho le tenía que preguntar. Recordé que Dolores se había referido a una regata.

—Dime Pepa...

—¿Te apetece una cerveza? —me corta.

—Sí. Gracias —quedo sin saber qué decir.

—¿Me decías? —me da la cerveza—. Anda, siéntate a mi lado.

—No... nada... —¡me impone esta mujer!—. Era una tontería.

—No me parece a ti te dé por preguntar tonterías —¡toma mi mano!—. ¿No hay confianza? —sonríe.

—¿Qué le pasó a Victor con Elvira y Elisita en una regata? —ofrezco mi mejor sonrisa.

—¡Ah! Era eso. Al parecer aquellas niñas les dieron un buen revolcón en la primera regata que hicieron. Poco más te puedo decir. En aquellos tiempos aún no salía en serio con Victor.

Callé. Si decía que en aquellos tiempos aún no salía con él... poco podría saber a través de ella.

—Discúlpame, Ana —acaricia mi mano—. Creo que mi respuesta ha sido poco afortunada.

—Mujer... si en aquellos tiempos no tenías relación con él, es lógico que no estuvieras cuando eso ocurrió —sonrío y atrapo bien su mano.

—Ya, ya... —le da por reír y quedo sin saber qué hacer—. Mi relación sería con Victor empezó, precisamente, al día siguiente de esa regata. En la noche de la virgen del Carmen y gracias al empeño de Dolors en que cenara con ellos. Vamos, que por un día me perdí saber directamente de aquel histórico evento.

—¿Os presentó Dolores?

—No, no —contiene la risa—. Nos conocíamos de antes... pero el Victor con el que me relacioné antaño, y al que mandé a paseo, no era el mismo que conocí esa noche y que me prendó.

—¡Oh!

Bien estúpida me sonó mi exclamación. Mi idea de que tirando de un cabo desenredaría la madeja quedó diluída.

—¿Y tú, qué pintas en esta película? —de sopetón cuando casi estoy a punto de levantarme y volver con las demás.

—¿Cómo?

Quedé perpleja por la pregunta. Me retuvo a su lado no haber notado ironía o sarcasmo en su frase. Solo curiosidad.

—Tu relación con Dolors es de familia, por tu tía, y con Alicia me has dicho que no tienes relación especial. ¿Qué te importa qué hubiera sucedido años atrás?

—Quizá defecto profesional —¡menuda perogrullada!—. Soy licenciada en historia y me llama la atención os preocupen hechos que ocurren hoy y los relacionéis con el pasado. Simplemente.

¡No fue tan de Perogrullo! Pepa me miraba preocupada y no sabía qué oponer a mi explicación.

—¡Eh! ¡Cicerone! —grita Rosa riendo—. ¡Ya estamos en el Arenal. Ven a contarnos lo que veremos.

¡Maldije el paisaje! Pepa, azorada, corrió a proa.

—Bien, bien. Advierto que luego os haré un examen —sonríe a Rosa—. Este hermoso edificio que parece esté dentro del mar, es el Parador de Turismo. Se hizo a mediados de los sesenta y fue un buen motor para fomentar el turismo en Xàbia. Turismo nacional, sobre todo —pausa, mirándonos, como esperando alguna pregunta—. Enfrente, lo que se ve, no es un río. Es un canal. De la fortuna, le llaman, y conduce a urbanizaciones donde, a más del auto, puedes aparcar el barco en la puerta de casa.

Se refería al canal que habíamos cruzado hacía un rato, repleto de barquitos.

—Y ese mar de sombrillas y lagartijas tendidas al sol, es la playa del Arenal. Unos quinientos metros de arena gruesa y agua poco profunda. En su entorno, galerías comerciales, bares, restaurantes... El epicentro de la costa, vamos.

Y como tomando carrerilla, siguió explicando las sucesivas playas. Sobre la del segundo muntañar, explicaba, que si casi dos kilómetros de piedra tosca de esa, y que era recomendable un buen calzado. Oía, pero mi cabeza andaba por otros sitios, recordando la charla con Pepa. Ella seguía hablando y nos hizo un lío... que si cala blanca o caletes.

—‘Les caletes’, las calas pequeñitas —traduce—. La primera se llama de ‘fora’, de fuera, la del rincón, de ‘dins’, de dentro. Ni me preguntéis el porqué de los nombres. Esas son todas las playas a la vista. Y la punta que sale, es el cabo san Martín, también llamado ‘prim’. En cuanto lo pasemos veréis la cala Sardinera y ni sé cuantos barcos con gente tomando el baño en ella —hace una pausa—. Dolors, fondearemos en el Portitxol para bañarnos y tomar algo, ¿Sí?

—Como queráis, Pepa.

—¿Tomar el baño en este mar? —asustada Remedios.

—Sí, mujer —ríe—. En cinco minutos las niñas os enseñan a nadar. ¿Verdad Anna?

—Sí, sí, iaia —saltan de contento.

—Tienen muy buena mano para enseñar a nadar a niños. ¡De verdad!

—¡Anda! —exclamo—. Ella se llama como yo. ¡No me había fijado!

—¡No, no! —protesta—. Mi nombre lleva dos enes. ‘An-na’. ¡Prueba a decirlo! —me anima.

¡A la primera lo dije bien! Como Sagrario y Rosa. A mamá y Remedios les costó un poco más, pero acabaron por llamarla al gusto de la niña.

—¿Y qué es Neus? —curiosea mamá.

—¡Nieves, tieta! — celebra la niña.

Si ella era tía, acabaría yo siendo prima.

Presumiendo se habían acabado las explicaciones, fui a popa, tras la barra, para sacarme una cerveza.

—Una para mí también, Ana.

Pepa había seguido mis pasos y se aposentó en el lugar de antes. ¡Las ocasiones las pintan calvas!

—¿Estudias o trabajas? —pregunto tontamente, por no entrar a saco a lo que me interesa.

—¿Quieres ligar conmigo? —ríe.

—¿Cómo?

Me ruboricé. Quizá por su pregunta inesperada o quizá por sentir mi mano atrapada por la suya.

—Antaño... se te acercaba alguno y preguntaba... ¿estudias o trabajas?...

—No, no. Te he hecho la pregunta por saber más de ti.

Si quería manitas, las iba a tener. Acaricié suavemente su mano.

—Soy arquitecta. Ese es mi trabajo —alza nuestras manos unidas y me las muestra—. ¡Me resulta extraño!

—¿No te gusta acariciar mientras hablas con alguien? —mi tono sensual y candoroso.

—No, no. Aunque me va gustando, mira tú. Como me vean...

—¡Ah! Así que si me ven a mí acariciar tu mano, no pasa nada. Si te ven a ti, sí. ¿Es eso?

—Sí... eso es —rubor total.

—¿Y si me besaras? —acerco mi cara, le ofrezco mis labios.

—¡Qué locura! —sonríe—. Cambiemos de tema, por favor.

—Tengo novia, ¿sabes? —por cambiar de tema.

—¿Tú también tienes novia? —soltó mi mano de repente.

—Así es. Ana Yagüe, se llama como yo —aprovecho su confusión, la tomo por el cuello, atraigo su cara, y la beso en la boca. No a niveles de Claudia... pero casi.

—¡Eres mala! —me abraza sonriendo y recupera mi mano—. ¿Tienes una novia que se llama como tú? ¿Es tu prima? —confusión total.

—Para nada. Yo de Soria... ella de Sonoma, California.

—¿De Sonoma? —da un brinco y a poco vierte la cerveza—. ¡El año pasado estuve en ese lugar!

—¿Qué hacías tú en Sonoma?

—Estuvimos de vacaciones. Me hacía ilusión conocer California.

—¡California es muy grande! —y Sonoma, pequeña, pienso.

—¡Ah sí! Pero por lo visto, visitar Sonoma entra en todas las guías de turismo. Allá declararon la independencia de California.

—Lo sé, lo sé.

—Pues eso, a visitar bodegas nos llevaron, ¿Te imaginas? Estuvimos en las bodegas de Codorníu y Freixenet. ¡Menuda sorpresa!

—En las de Torres no estuvisteis...

—No, no. Casi hay que tener recomendación para visitarlas —lamenta—. Sí que te ha dado a conocer su tierra tu novia..

—No, no, Pepa. Yo vivo en Davis. Estoy en aquella universidad haciendo un curso. Aquí estoy de vacaciones —ni dejo que respire—. ¿Y las bodegas Gálvez, no las visitasteis?

—Pues... nos hablaron de ellas, pero no. El tiempo era muy ajustado. ¿Porqué lo preguntas?

—El segundo apellido de Ana es Gálvez. Ana Yagüe Gálvez, así se llama.

—¿Son productores de vino? —no sé si acaricia mi nuca para telegrafiar la pregunta.

—Producen y venden vino, sí.

—¿No te parece siniestro? —suplica—. ¡Todo este cúmulo de casualidades! —¡me abraza y me besa!

—¿Qué te resulta siniestro? ¿Que Ana se llame como yo? ¿Que tuvieran bodegas? —estoy hecha un lío.

—¿No sabes en qué trabajaba Tomás Mendizábal?

Quedé boquiabierta al oír el nombre del señor Tomás.

—No claro. Ni siquiera sabes de quién hablo. Él, de joven, trabajaba en las bodegas Franco Españolas de Logroño. Y como Alicia es de Logroño...

—Pero... —tapa mi boca.

—¿Sabes cómo me siento? —me mira fijamente—. ¿Qué has oído de mí antes que llegara?

—¿Qué he oído de ti? —creo entender, pero hago que no.

—Sí, sí. Sobre mi carácter...

—No entiendo qué quieres decir, Pepa —¡que lo diga ella!

—¿Te han dicho que soy cariñosa? ¿Besucona y que toqueteo? —acaricia mi cara.

—No... no... —me da la risilla.

—¿Te das cuenta? —aprieta mi mano—. Por no decir de las niñas... siempre tan envaradas... y de pronto encuentran a dos tietas y se lo están pasando en grande. ¡La que me van a liar sus padres cuando lleguen a sus casas y sigan igual! —ríe que ríe sin dejar de abrazarme y besarme.

—¡El Portitxol! ¡El Portitxol! —Anna y Neus, gritando llegan a nuestro lado—. ¡Parada y fonda!

Parar, pararon. ¡Vaya si pararon al vernos, abrazadas, besándonos! ¡Solo por un momento!

—¡Qué bonica es la nostra iaia! —alborozadas, nos abrazan, arrastrándonos a proa.

Temí que, en cuanto llegáramos junto a las demás, contaran a grito pelado nuestras caricias. No dijeron nada, pero se mostraban radiantes.

El barco estaba parado. Las anclas echadas y amarrado a una boya, dijeron.

Gemma y Amanda, sobre el bote, ya en el agua, le estaban poniendo un motor. El fuera borda, que explicó Joan. Por fuerza iba fuera... dentro, no cabía.

Dolores... como ausente, mas no dejaba de mirarme. Acudí a su lado, la abracé y la cosí a besos. Claudicó, sonrió y fue junto a las damas. Quizá para evitar que las niñas las tiraran al agua.

—Es maravilloso, ¿no crees? —Pepa toma mi cintura—. ¿Te vas a bañar vestida?

Con un ágil movimiento llevó su otra mano a la espalda y se zafó del sujetador. Sentí su pecho desnudo en mi costado. Me turbé. Quizá para que no se notara, me desnudé, tome carrerilla y salté al agua.

—¡Al agua, patos! —las niñas saltan sobre mí y tras ellas Pepa, Rosa y Sagrario. ¡No dejan de chapotearme!

Me sentí felizmente extraña. Me había tirado al mar sin pensarlo. ¡Si solo conocía el baño en piscina!

Gemma y Amanda, así vieron que Pepa se quitaba el sujetador, ni cortas ni perezosas, se desnudaron sobre el bote. Lo llevaron junto al barco, echaron la ropa a la cubierta y Dolores las ayudó para que mamá y Remedios subieran en él.

—¡Socorro! ¡Socorro! —Remedios, al intentar subir al bote, cae al agua y no para de manosear sobre el agua.

—Tranquila, mujer —Dolores se tira y acude a su lado—. ¡Llevas chaleco!

—Deja, Dolors, déjanos hacer —Neus, seguida por Anna, acuden junto a Remedios.

En un momento le quitaron el chaleco y el sujetador; Neus, hundiéndose en el agua, le sacó el slip mostrándonoslo.

—Con esos pechos, seguro flotas, Reme —ríe Anna sujetándola suavemente de la cabeza, nadando junto a ella—. No te preocupes de nada, ¡Eh!

—¡Tieta Carmen! —grita Neus—. ¡Despullat i vine en mí!

—¿Qué me dice? —grita mamá.

—Que te desnudes —Gemma le quita el chaleco y el sujetador—. Y que te tires al agua.

—¿Tirarme al agua? —asustada, tapando su pecho—. ¡Estáis loca...

Ni pudo acabar la frase. Amanda la tiró al agua al lado de Neus. ¡Mucha confianza debían tener en esas dos niñas! Rosa y Sagrario acudieron junto a ellas.

—¿Te encuentras a gusto? —Pepa, a mi espalda, mete sus brazos bajo los míos y, sobre ella, me aleja del barco.

—¿Te encuentras bien? —Dolores, a nuestro lado, pone su mano sobre la frente de Pepa.

—¡De puta mare! —exclama alborozada—. Dolors... tú que entiendes de eso, sabrás explicármelo, ¿Verdad?

—¡Seguro! —ríe— ¡Venga, echemos una carrera! ¡Tres vueltas al catamarán!

—¡Joan! —grita Remedios, muy confiada en el agua—. ¿No te tiras?

—Un capitán nunca abandona el barco, Reme —ríe.

—Esto es maravilloso, ¿Verdad? —me abraza Sagrario.

—¡Maravilloso! —río hundiéndola.

—¡Yo te ayudo tieta! —se lanza Anna sobre mí.

¿Media hora? Ni noción del tiempo tenía en el agua. Hacía un día magnífico y el mar estaba calmado. Joan dio la orden para terminar el baño.

—Podéis duchaos si queréis —ofrece Gemma.

—¿Ducharme y quitarme este gusto a sal? —ríe que ríe, Remedios—. ¡Me lo guardo para Soria!

—No tendríamos que habernos comido la tortilla de patatas —lamenta mamá.

—¡No te preocupes por cortes de digestión, mujer! —Pepa, mientras reparte cerveza.

—¡Si no es por eso! Es que ahora sabría riquísima.

—¿La has hecho tú, Reme? —Anna, sentada en el regazo de Remedios.

—Sí cariño —tercia mamá—. Es la campeona del mundo.

—¿Cuándo nos harás una? —emocionada Neus.

—¡Y nos contaréis cosas de Soria! —aplaude Anna.

—Eres muy guapa, tieta Sagrarito. ¡Y no tienes cara de mantecada! —ríe Anna con ganas.

—¡Caramba! —roja Sagrario—. ¡Sí que sabes de mi tierra!

Observé a las niñas. Tan niñas no eran...

—¿Qué edad tenéis? —me arriesgo.

—¡Acabo de cumplir diecisiete! —con orgullo, Anna.

—¡Yo los cumpliré el mes que viene! — resignada, Neus.

¡No nos salían las cuentas!

—No son hermanas, Reme —capta Dolores la confusión—. Son primas hermanas.

—¡Ah! —respira Remedios.

—Anna es hija de mi hijo Ramón, y Neus de mi hija María José —complementa Pepa.

—¡Ah! —al alimón mamá y Sagrario.

Ahora caigo. Pepa, antes, dijo ‘cuando lleguen a sus casas’.

—¡Y nosotras decimos que somos hijas de la iaia! —ríe Neus.

—¡O de Elvira y Elisita! —ríe que ríe Anna.

—¿Y desde cuándo decís eso? —sorprendida Pepa, mirándome.

—Se me ha ocurrido ahora... —mira Neus a Pepa—. ¿No lo parecemos?

—¡Y a mí también! —sin problema, Anna.

—¿No vais mucho por Soria? —me intereso, quizá para pasar página del tema maternal.

—Demasiado, Ana. Demasiado que no voy —lamenta Pepa.

—Como ya tenemos casa allí... sí podremos ir nosotras. ¿Verdad, prima? —me mira Anna.

¡La prima soy yo!

—Seguro la tieta Carmen no tendrá problema, ¿Verdad, mamá?

—¿Tendrás problemas tú? —sorprendida, Neus.

—No, no. Si venís pronto, ningún problema. Es que yo vivo en California, y en septiembre vuelvo allá, primas.

—¡Oh! —exclama Neus—. ¡Los iaios no nos quisieron llevar!

—¿Tienes casa allí? —muy interesada, Anna.

—¿Habéis estado en América? —mamá, sorprendida.

—Ellos, los iaios. ¿Veritat, iaia? —explica Anna—. Y si ella tiene allá casa... ¡Ya podemos ir nosotras! —descaro no le falta.

Noté la mirada de Dolores. Seguramente por no inmutarme ante lo dicho por las niñas. ¿Qué barruntaría?

—Venga, venga —media Pepa—. Tomemos el aperitivo en calma. Dejad de maquinar viajes.

Gemma y Amanda habían preparado un aperitivo ¡Menudo aperitivo! Gambas, de Denia, remarcaron las niñas; mejillones al vapor; pulpo a la gallega y sepia, troceada, pasada por la plancha con una salsa de aceite, sal y perejil. Y como complemento de todo ello, unas rebanadas de pan tostado, untadas con ajoaceite. ¡Una delicia!

—¡Joan! —grita Pepa—. Anda baja, come y bebe, que ya sobran capitanas a bordo.

Más contento que unas pascuas, bajó el joven.

—¿Y vosotras? —Dolores a Amanda y Gemma—. ¿A qué esperáis?

—Dejaos de cerveza y probar este buen vino, blanco, fresco y valenciano —impone Dolores con el apoyo de Pepa.

‘El miracle’, rezaba en la botella.

—¡Está muy bueno! ¿Qué nombre es éste? —curiosea mamá, botella en mano.

—¡El milagro! —a coro y riendo las niñas.

—¡Milagro es estar aquí gozando de este clima y estos manjares! —feliz, Remedios.

—Son de mi pueblo... —justifica Neus al comer una gamba tras otra.

—¡Debes comer todos los días! —mamá, admirada—. Cuando pelo una ya te has comido tres.

—No, pero aprendo rápida —ríe evitando los cachetes de Pepa en sus manos.

—¿Dónde se habrán metido? —dice Pepa y nos miramos nosotras sin entender. ¡Estábamos todas!

—Salieron hacia Dénia, y luego llegaban a Moraira, señora Pepa —capta y responde Joan.

—¡Ah! No sabía —se le queda mirando—. Muchas gracias, señor Joan —sonríe.

¡Se refería al barco de Victor y Alicia!

—¿Qué es Moraira? —pregunta Rosa.

—Un puerto más al sur. A unas seis millas de la Granadella —informa Joan.

—¿Y de tiempo cómo vamos? —Dolores mira su reloj.

—Bien, muy bien. Hasta las dos y media no hemos quedado allá —Joan, el más informado.

—¡Ah! —se tranquiliza—. Creí que a las dos.

—En principio sí, pero al final es a la media —aclara el joven.

—¿Podemos bañarnos más?

—Pues no, Neus —niega Pepa—. Todavía nos quedan como cuatro millas por delante.

—Claro... vosotras, comiendo, bebiendo y hablando, os lo pasáis en grande —protesta Anna.

—¿Ya os aburrís? Pues si Amanda o Gemma quieren, que os paseen con la zodiac, sin alejaos del barco. ¿Te parece Joan?

—Pues... si las acompaña Gemma o Amanda, más tranquilo estaré yo.

—Natural... ¡No van a ir solas! —asustada Pepa—. ¿Alguna voluntaria? —las mira.

—Yo misma, señora Pepa —se ofrece Amanda.

—¡Plaza adjudicada a la señora Amanda! —ríe—. Venga, ya tardáis.

—¿La zodiac es el bote? —se levanta mamá.

—Sí, el bote es.

—¿Puedo ir yo también, Pepa?

—Por supuesto. Coge el librito, y ellas te explicarán. ¡No vayas a suspender el examen!

—¿Puedo ir yo, Dolores? —Remedios, de pie.

—Sí —concede—. Pero poneos los chalecos vosotras dos.

—¡Qué lata! —se queja mamá.

—O con chaleco, o a pelar patatas en la cocina —enérgica Pepa.

—¡Los chalecos! —a dúo las damas.

—¿No vas tú? —me dice Pepa.

—No, no. ¡Demasiadas emociones!

—¿Cabe alguna más? —con ganas, Sagrario.

—Sí, mujer. Vosotras sabéis nadar.

Subieron Sagrario y Rosa.

—¡No paséis del cabo de la Nao! —advierte Joan cuando inician la marcha.

Las damas se asieron a las niñas, pero al poco ya se aguantaban solas.

—Pongámonos en marcha, Joan. Venga, Dolors, ayudemos a Gemma.

Izaron el ancla y soltaron la cuerda de la boya. Joan arrancó el motor y el barco abandonó aquella hermosa cala.

Gemma, sin saber qué hacer, fue al lado de Joan.

Dolores y Pepa fueron a popa. Las seguí. Ésta tomó la botella de vino y las copas.

—Acerca esta mesita, Ana —pide Pepa.

Acerqué la mesa, y tras dejar la botella y las copas en la mesa, juntas, se sentaron en un sofá.

Por un momento tuve una duda. ¿Pretendía Pepa que yo me fuera en el bote y quedar sola con Dolores? Como le había pedido le explicara lo que le estaba sucediendo...

—¿No te unes a nosotras? —sonríe Pepa.

Aproximé una butaca y me senté frente a ellas.

—¿Hablaste con Ana anoche? —se interesa Dolores.

—No, no. Ya no sale ni el contestador de marras.

—¡Paciencia!

—¿De quién habláis? —no se contiene Pepa.

—De Ana, Pepa. Ya sabes que es su novia.

—¿Cómo sabes que lo sé? —se ruboriza.

—¿Has olvidado que tengo una bolita de cristal? —le sonríe.

¿Dolores con una bolita de cristal? ¿De qué van?

—Ni la bolita me ha hecho falta. Solo con mirarla —me mira—, he sabido que lo sabías.

Me dio que Dolores me preguntó por Ana para hacerle saber a ella que sabía habíamos hablado.

—¿Y esas niñas? —cambia de tercio—. ¡Buen cambio han dado!

—¿Verdad que sí? —sonríe maliciosamente—. Espera que lleguen a sus casas y verás lo que tardan sus madres en darme la bronca.

—¿Darte la bronca? —perpleja Dolores.

—Sí hija, sí. Ese cambio de las niñas que tú has apuntado, se ha producido en cuanto han pisado la cubierta. Hasta ese momento, eran tan envaradas como yo... Y han subido tropecientas veces a este barco y nunca se habían comportado como hoy. ¿No te extraña?

Calló Dolores; su semblante era serio.

—¿No me querías tomar antes la temperatura? Has dicho que seguro sabrías explicar qué me pasaba. ¿Qué está ocurriendo desde que habéis llegado? —la abraza—. ¿Me lo cuentas?

—Ni con la bolita de cristal podría explicarlo, Pepa —toma su mano—. Sí, algo está ocurriendo; y más me preocupa lo que pueda ocurrir.

—¿Qué temores son esos? —las miro—. ¿Qué te preocupa pueda ocurrir? —suplico a Dolores.

—Meras suposiciones, Ana, meras suposiciones...

—Pero Claudia te dijo que la historia no se repite —insisto—. ¿Qué historia se puede repetir? ¿Porqué?

—¡Ah! Era por Alicia. Ya os comenté que me recordaba a Elvira. Pero Claudia tiene razón, es impensable otro caso Elvira.

—¿Y qué caso fue ese? ¿Qué tiene de preocupante se repita?

Callaba Dolores y Pepa, muy tensa, se mantenía a la expectativa.

—No le des más vueltas, Ana —pretende zanjar la cuestión—. Y tú tampoco, Pepa. Si crees que has cambiado... ¡pues bienvenida al club! No hay que buscar más de cuatro pies al gato. ¡Alicia no es Elvira!

—Pues... no sé que sería esa Elvira —no me rindo—. Pero anoche, en la cama, me dijo que Victor le había dicho que era como Elvira. Así me dijo.

—Pero... ¿no tienes novia, tú? —Pepa, ojos como platos.

—Por supuesto, Pepa. Pero Alicia es mi amiga; estaba muy tensa y la relajé.

—¿También sois promiscuas? —Pepa muy excitada.

—¿Y ese también? —me salgo por la tangente.

—Por nada, por nada... por una antigua teoría de sexo de ángeles... Dolors... —la mira Pepa—. Tú dirás lo que quieras, pero ya me parecen demasiadas coincidencias —se levanta, toma su cara y le mete la lengua hasta la garganta—. No es como la de Claudia, ¿verdad? —ríe nerviosa.

La cara de Dolores... roja como tomate, sí. Lo que hubiera sentido... ¡Mejor no lo imagino!

—¡Bravo! ¡Bravo!

—¡Campeona!

Oímos el griterío. Llegaba desde la zodiac. Todas en pie, aplaudían y gritaban mirando una vela minúscula que se deslizaba a gran velocidad por el agua.

—¿Es una tabla de surf?

Les pregunté a ellas. Sin respuesta. Sus rostros, blancos, pálidos...

—¡Bravo! ¡Bravo! —seguían los gritos desde el bote mientras a toda marcha se dirigían hacia la vela.

Tras esa tabla me pareció, aún a distancia, se aproximaba el barco de Victor.

Gemma y Joan, abandonando el timón, acudieron a proa para sujetar la vela de la tabla que, suavemente, paró junto al casco de nuestro barco. Casi al mismo tiempo, la zodiac llegó y las niñas saltaron al catamarán y ayudaban a subir a Alicia.

—¿Tú eres Alicia? —Anna, compitiendo en abrazarla con Neus.

Ella, eludiendo a las muchachas, corrió junto a Dolores. Salta sobre ella abrazándola con fuerza.

—¡Gracias por traerme! ¡Gracias por traerme! —a los abrazos suceden los besos—. ¿No te parece increíble?

—¿Seguro no se repite la historia, Dolors? —seria, muy seria, Pepa.

—¡Tú debes ser Pepa! —la emprende con abrazos—. ¡Tu marido es un hombre maravilloso! Y vosotras... ¿Quiénes sois? —repara en las niñas.

—¡Yo soy Neus! —la abraza y Alicia la abraza también.

—¡Y yo Anna! —se lanza a tumba abierta sobre Alicia—. Pepa y Victor son nuestros iaios —con orgullo—. Y tú... ¿eres hija de Elvira?

—¡Navegas como ella! —refrenda Neus.

Alicia las mira alucinada.

—¡Bien nos ha engañado Alicia! —mamá, llegando a nuestro lado tras bajar del bote.

—Ojalá, Carmen —seria Dolores—. Temía que algo así pudiera ocurrir...

—¿Qué pasa? ¿Qué son esas caras de velatorio?

Ni nos habíamos dado cuenta que el barco de Victor se había puesto a nuestra altura y éste había saltado al nuestro.

—¡Gemma! ¡Amanda! —las llama Victor—. Cargad la tabla al Ánfora y marchad con Julio y Pedro a la Granadella.

—¿Y éste numerito? —se encara Dolores a Victor.

—¿Llamas numerito a esta exhibición? —pugna Victor por abrazarla—. Según la veía desenvolverse... se me ocurrió probara la tabla. ¿Qué tiene de malo? —se molesta.

—¿Lo he hecho bien, Victor? —no se pierde detalle de la conversación.

—Muy bien, cariño. ¿O vosotras creéis que no? —nos reta.

—¡Ni me atrevería a subir en ese tablón! —ríe Remedios.

—Lo ha hecho muy bien, Victor —seca Dolores—. ¿Ya vas a dar por terminadas las pruebas con Alicia?

—¡Si acabamos de empezar! —sorprendido Victor.

—¿No quieres que navegue más? —dolida Alicia.

—Ya te he dicho esta mañana que como afición está bien. Ya has cumplido tu sueño de navegar. El mar es secundario. Te esperan otras ocupaciones con nosotras.

—¿Pusiste el barco como excusa para que fuera con vosotras? —muy enojada.

—No Alicia. ¡Ni sé porque te dije de venir! —la abraza Dolores.

—Sepas que ya soy mayorcita —se zafa de sus brazos—. Y soy yo quien decide qué hacer o no hacer. ¡Y no voy a volver a Logroño! Me quedaré aquí hasta que regrese Elvira y la conozca. ¡Quiero saber porqué me comparáis con ella!

—Bien dicho, Alicia —Remedios en su apoyo—. ¿Qué prisa tenemos para volver a Soria? Aquí estamos muy bien y yo también quiero conocer a esa chica. ¿No te parece, Carmen?

—¡Yo soy una mandada! —se escurre mamá—. Mientras estemos todas juntas, tanto me da.

—Tampoco queremos volver a Dénia. ¿Veritat, Neus? —salta Anna.

—¡Y dices que no ocurre nada! —Pepa a Dolores—. ¿Por un casual, conoces a Tomás Mendizábal? —inquiere a Alicia.

—¿A cuento de qué sacas su nombre? —se excita Dolores.

Me mira Alicia con temor.

—Ya antes ella me lo ha sacado a colación.

—¿También lo has conocido tú, Ana? —no ceja Pepa.

—Dolores... —Victor se acerca a ella y la abraza—. Te estás ofuscando y no es muy propio de ti —dulce, muy dulce su tono, sin dejar de abrazarla—. ¿Qué está pasando? ¿Ellas lo han conocido?

—¿El señor Tomás nos ha adoptado como hace veinte años las adoptó a ellas? —no me puedo contener.

—Parece que sí, Ana —se desmorona Dolores. Remedios llega junto a ella y la abraza.

—¡Y yo era el último mohicano!

Pepa suelta la frase, envuelta en una carcajada. La miramos sin entender de qué hablaba.

—¿No lo entendéis? —nos mira rara—. Es por su influencia, que me llega a través de vosotras, por lo que he cambiado repentinamente, pese a años de resistencia. ¿No lo entendéis? —se emociona—. Mira, Dolores, aquí lo único que está ocurriendo es un milagro. Quizá tú no lo sepas, pero el destino, o lo que sea, ha querido que nos estemos reuniendo las personas que, hoy y ayer, tuvimos relación con Tomás Mendizábal. Bueno... no estamos todos. Y ni me importa cómo y de qué manera lo hayáis conocido vosotras. Pero creo que debéis quedaos en Xàbia a esperar... ¡Algo va a ocurrir cuando estemos todos juntos! Lo presiento.

—¡Nos quedamos! ¡Nos quedamos! —a dúo y alborozadas Anna y Neus.

—Con vosotras no va nada —corta Pepa.

—¡Anda! Como si nosotras no hubiéramos cambiado también hoy... ¿Veritat, Neus?

—Es verdad, es verdad —admite Pepa abrazándolas—. Habrá que buscar alguna excusa...

—¡Discúlpame, Alicia! Me he dejado llevar por un pánico inexplicable. Serás cuanto desees ser. ¡Cuenta con mi apoyo!

—¡Gracias Dolores! —la abraza y sacude a besos—. Todo te lo deberé a ti.

—Los caminos de Tomás son inescrutables —filosofa Victor—. ¿Ya os habéis zampado todo el aperitivo?

—Como nos has dejado sin servicio... —sonríe Pepa—. Vamos Dolors, veamos que podemos preparar.

—Entonces... ¿No nos vamos a Soria? —no las tiene todas consigo Remedios.

—¡No Reme! —la abraza Anna—. Y como Dénia está cerca, iremos un día y veras que limpia y fina arena tienen nuestras playas.

—¡Sin piedros! —se suma Neus.

—¿No nos llevaréis a las tietas? —quejiquea mamá.

—¡Oh! Pos clar que sí, tieta Carmen. Y a la dama de compañía —ríe—. ¡Y dormiremos juntas! —acude Neus a su lado.

—Quita, quita... —mira a la niña que ya no le parece tan niña—. Cada una en su cama y Dios en la de todas.

—Ay, ay ,ay... —la mira Neus—. ¿Que eres de misa como mi madre?

—No, no... de misa era Reme —sonríe.

—¿Sí? —no le cuadra a Anna—. Pues como el Papa se entere que tienes novia, te excomulgará —ríe que ríe.

—Venga, vamos a ayudar a Pepa y Dolores —siguen a Alicia las niñas.

—Pues si te quedas aquí —le dice Neus tomando su mano— la tendrás que llamar ‘tieta Dolors’.

—¡I parlar catalá! —se cuelga Anna de su otra mano.

—Chitón Anna —Neus se lleva los dedos a la boca—. No vaya a oírte la iaia y se líe una de gorda.

—¿Y eso? —miro a Victor.

—Diversidad de opiniones, Ana. A mi tanto me da un nombre que otro, pero Pepa es de la capital del reino. ¡Ni Tomás desde donde esté la va a cambiar! —ríe por lo bajo.

—¿No navegan las niñas? —se interesa mamá.

—¡Con sus padres hemos topado! —ríe sin freno Victor—. No voy a arriesgarme a subirlas al barco. Claro que Alicia... —su sonrisa es diabólica.

—¿Ni con Elvira ni Elisita? —me extraño.

—Sí, sí —baja la voz—. Pero ni una palabra.

—¿Ni una palabra de qué? —aparece Pepa con una bandeja de mariscos—. ¿Te crees que nací ayer, tonto? —le da un cachete al pasar junto a él—. Venga, preparar las mesas que esto ya está. ¡Joan! —grita—. Reduce marcha, pon el automático y baja —ordena.

—Si no lo oigo, no lo creo —asombrado Victor.

—¡Mucho más vas a creer! —se acerca a mamá y la besa—. Mucho mejor que Claudia, ¿verdad, Carmen?

—¡Vuelve en ti, Carmen! —ríe que ríe Sagrario.

Alicia y las niñas volvieron con pan, vasos, copas y cubiertos.

—Dejarlos encima de las mesas. Cada uno coja lo que quiera —ordena Pepa.

—¿No queda del milagro ese, Pepa? —se levanta Remedios.

—Sí, sí. Ves con Dolors y abrid una botella —mira a Joan, que había bajado y no sabe qué hacer—. És per avui, Joan. ¡Seu, home, seu!

Ni idea de lo que dijo Pepa, pero las caras de Victor, Dolores, Joan y las niñas eran un poema.

—¿Qué pasa? —los mira—. ¿Vosotros no habláis así?

—¡Iaia bonica! —con decisión, Anna la abraza y besa sus labios.

—Tendremos que estudiar de eso, Carmen —ríe Sagrario.

—¿Estudiar a besar? —ingenua mamá.

—¡No mujer! —ríe que ríe—. De la lengua que hablan, no la de la boca. ¡Obsesión tienes!

Gambas y mejillones era lo que quedaba. ¡Delicioso!

—Buena mano tienes, Dolores —felicita Remedios chupándose los dedos.

—Tieta Carmen —Neus salta a su regazo—. Yo pelo las gambas y así comemos más las dos.

¡Poco duraron las gambas! Por suerte, de cerveza estábamos bien abastecidos. Cogí otra y me aposenté en el extremo del sofá de babor, admirando el hermoso paisaje de acantilados.

—¡Vaya montañas! —emocionada Sagrario mirando los acantilados—. ¿Dónde estamos?

—Frente al cabo Negre. Y al doblar la esquina, el cabo de la Nao —informa Pepa tras echar un rápido vistazo a la costa—. Otro día, con Claudia, ella os lo explicará todo al dedillo.

—¡Tietas! —exclama Anna—. Coged el librito, venid a proa y os lo explicamos.

Mamá, Rosa y Sagrario fueron con ellas.

—¿Cómo andamos de tiempo, Joan? —se interesa Victor.

—Las dos menos cuarto... Bien, bien, aunque a ralentí...

—Pues, venga, a tu puesto y dale marcha. Mejor llegar antes y que ellas se den un buen baño en la playa.

—¿Subimos las velas? —emocionada Alicia.

—Llevamos... pero nos costaría una eternidad ponerlas, Alicia. Este barco siempre va a motor —lamenta Victor.

Dolores, Remedios y Pepa, en el otro sofá se enfrascaron en una charla.

Alicia vino a mi lado.

—¡Qué aburrido es navegar así! —se pega a mí Alicia.

—¿No has visto los camarotes? —por distraerla. Si está aburrida...

—Los del otro barco sí. ¿Son iguales?

—¡Ni idea! No conozco los otros —acabo la cerveza—. Anda, vamos.

—Sí, casi son iguales —dice al mostrarle el primero—. ¡Pero éste es de lujo!

Se tiró en plancha sobre la cama y en aquel momento dudé si había sido buena idea bajar.

—Ven, ven —palmea la cama—. ¡Hablemos! Estoy tan feliz...

Acudí a su lado y al poco, abrazadas, rodábamos sobre la cama.

—¿No querías hablar? —me deshago de ella, cruzo las piernas y me siento en medio del lecho. Hablemos como los indios —propongo.

—¿Has conseguido hablar con Ana? — se sienta frente a mí.

—No, Alicia. Ya no sale ni el contestador —le muestro el móvil—. ¡Y es bien extraño! Cuando ella no podía, María siempre contestaba.

—¡Aquí están! —Neus, Anna, mamá, Rosa y Sagrario entran al camarote.

—¿Hacéis yoga? —Anna se lanza sobre nosotras.

—¡Es lo que menos me esperaba! —ríe que ríe mamá—. Ya estamos llegando a la playa, cala o lo que sea.

—La Granadella, tieta, així es diu —seria, Neus.

—¡Se han empeñado en que hablemos catalán!

Entre risas subimos a cubierta.

Era impresionante la vista. Enfrente la montaña, y a medida que el barco viraba ¿a babor?, bueno, a la derecha, se descubría la cala. Rodeada por montañas, parecía adentrase el mar en la tierra.

Gemma y Amanda gritaban para que nos acercáramos a ellos. Maniobró el barco y, una vez al lado del otro, las jóvenes saltaron y ayudaron a fondear.

Eso dijo Joan. Estábamos fondeando. La playa, atestada de gente, a unos cien metros o más.

—¡Venga, venga! —jalean las niñas—. ¡Patos al agua! Los hombres ya traerán la ropa y las toallas.

Debían tenerlo preparado. Sin misericordia ninguna las niñas echaron al agua a mamá y a Remedios. Sagrario y Rosa esperaban su caída y las cogieron por las axilas. Anna y Neus, cada una con su ‘tieta’, nadaban hacia la orilla.

—¡Esto es la gloria! —grita feliz Remedios chapoteando como podía.

Cuando me di cuenta, Pepa, Dolores y Alicia, me habían tiraron.

—¡Ana! ¡Tú sabes nadar! —espolea Alicia—. ¡Carrera hasta la orilla!

En el anterior baño, el agua salada me había causado una extraña sensación. Ahora, quizá por no estar en mar abierto, la sensación era mayor. Sin embargo noté que era más fácil flotar aquí que en agua de piscina. ¡Y el agua, parecía más agua! Natural —me dije—, si se meaba alguien ni se notaba. Me dio la risilla y a pocas me ahogo.

—¡Prima! —ni sé de donde sale Anna—. Cuando rías en la mar, no abras los dientes —ríe a boca abierta—. Venga, nada fuerte, que eres la última —me empuja el culo.

Mamá y Remedios, extenuadas, estaban tendidas en la orilla, dejando que las olas les bañaran el cuerpo. Sagrario y Rosa, a su lado.

—¡Tieta Carmen! —Neus llega a su lado con una bolsa llena de piedros de la playa—. Un regalo. ¡En internet se venden muy bien los bolos de la Granadella!

—¿Qué dices? —ni se entera mamá.

—¡Aquí hay más gente que en Soria! —asustada Remedios—. ¿Seguro nos van a dar de comer?

—Seguro, Reme —Dolores, abrazándola, la revuelca sobre los piedros—. La mejor paella del mediterráneo comerás.

—¡Ay ay ay! ¡Se rompe mi espalda! —se incorpora y se abraza a Dolores—. ¡Abandonada me has tenido! —la besa.

—¡Que hay niños! —ríe Neus.

Con niños o no, Remedios quedó como un palo, roja por encima del rojo que le había dado el sol en la mañana.

—¿No te has puesto crema? —se extraña Anna.

—¿Qué crema me iba a poner? —ríe y la abraza—. Si no sabía ni adónde me llevaban. ¡Y nadie me ha dicho nada de cremas!

—¿No habéis traído crema? —preocupada Pepa—. Tengo, pero en el barco.

—Es muy sufrida con el sol, Reme —mamá se mira por todo, por si acaso—. Nuestro sol ofende, pero este... ¡cuece!

—¿Vuestro sol ofende?

—Es un dicho nuestro, Neus. Cuando el sol está alto y hace mucho calor, decimos que el sol ofende.

—¿Y hasta que no vengan todos, no podremos ir a Soria? Bueno... ni sé qué es eso de esperar a todos. ¿Cuándo vuelven las que se han ido en barco?

—Quizá una semana... quizá dos... no sabemos, Carmen —apunta Dolores.

—¿Una o dos semanas más aquí? ¡Qué bien! —aplaude Remedios olvidando los males.

—Entonces... No creo que por dos días nos echen en falta.

¿Qué trajinaba mamá?

—¿Qué quieres decir? —mosca en la oreja, Remedios.

—Pues que si dejaran venir a las niñas, podríamos ir a Soria dos o tres días. Solo las niñas y yo, si las demás tenéis tanto que hacer aquí... Tantos días fuera de casa... me da no sé qué.

—¿Qué se trama? —Anna, aparecida ni sé de donde, con una bolsa de plástico herméticamente cerrada—. Les cremes, iaia —le da la bolsa a Pepa.

—¿Has traído cremas? —abraza Remedios a Anna—. ¡Eres un sol!

—De irnos la semana que viene con vosotras a Soria dos o tres días.

—¿No hemos de quedarnos aquí a esperar? —confundida Anna.

—¡El diluvio universal! —ríe mamá—. Ya nos avisarán cuando llegue y regresaremos. ¿No os parece?

—¿De qué diluvio universal hablas? —más confusa Pepa, mientras unta y frota la espalda de Remedios.

—Pues... ¿No parece lo del arca de Noé?

—¡Es verdad! —ríe Pepa—. Es un símil muy válido, sí. Al fin y al cabo, quienes gozamos de Tomas somos especies protegidas.

—Y eso de ir a Soria —pragmática Anna—. ¿Tienes coche y sabes conducir?

—No, no, cariño. Pero tenemos el auto de Ana y Sagrario sí conduce.

—Ah, no —nos sorprende Sagrario—. Ya llevaremos a las niñas en otra ocasión. Yo, como Remedios. A gozar de todo esto cuanto pueda.

—Entonces... Tendremos que aplazar ese viaje, de momento —acepta mamá.

—Tampoco sus padres las dejarían ir con unas desconocidas, Carmen. Como dices, más adelante las llevo yo. Tratándose de un viaje a Soria, mis hijos, más que contentos.

—¡La paella espera, señoras! —Victor, con Joan, nos apura.

—¿Dónde la comemos?

—No tiene pérdida, Reme. En aquella casona azul con terrazas donde luce la pancarta de ‘Barca propia — Tapas — Paella y postres caseros’. Ese es el restaurante Sur —indica Dolores.

Llegamos a la casona. ¿Podríamos entrar? Decenas de personas aguardaban en la puerta con intención de comer en el local.

Victor y Joan abrían camino. Las niñas y Alicia ocupaban el espacio que dejaban y, tras ellas, nos fue fácil el acceso. Sin librarnos de algún abucheo y otras muestras de descontento que proferían parte de los que esperaban. ‘¡Madrileños!’, era una de las frases despectivas preferidas.

Nuestra mesa, amplísima y rectangular, estaba en la planta superior. Era un mirador desde el que se divisaba el grandioso panorama de aquel lugar y sí, como pensé desde abajo, parecía una inmensa herradura el contorno del mar.

La comida se las prometía copiosa y rica. Previo a la paella sirvieron entrantes. Solo productos del mar, y dos de los platos, cuanto menos curiosos.

—¡Datils i caixetes! —aplauden a rabiar las niñas.

—¿Son dátiles? —Sagrario a Pepa, mirando uno de los platos.

—Sí, sí. Pero de mar. Un exquisito y fino marisco. ¡Probadlos antes que las niñas os dejen sin!

Estaban riquísimos esos dátiles. Por suerte, Anna y Neus estaban lejos de los platos que tenía enfrente.

—¿Y eso tan feo? —Remedios a Dolores.

—Son caixetes, Reme. ¡Cajitas! —ríe Anna—. Y como toda caja, lleva su llave —coge una y nos muestra como la abre.

—En otras partes, y no sé por qué, les llaman ‘arca de Noé’ —documenta el joven Julio.

—¡Más diluvio universal! —alborota mamá mientras, afanosa, busca la llave de la cajita.

—¡Sabe amargo! —primera impresión de Rosa—. ¡Pero buenas están!

—¡También esto está riquísimo! —pruebo unas finas lonchas blancas—. ¿Qué es?

—Sepia asada — informa Amanda.

En seco no comíamos, no. Una gran jarra de sangría, otra de cerveza, vino blanco y agua, había en la mesa.

—Acabarás piripi, tieta —ríe Anna al ver como Sagrario traga la sangría.

—Un día, es un día, sobrineta —le sonríe.

—¡Nebodeta! —vuelve a corrigirle Anna riendo—. Cal dir nebodeta, ¡no sobrineta! ¡Aisss! Lo que cuesta enseñaos...

—¡Lo que vamos a aprender! ¿Verdad, Carmen?

—Ni que lo digas, Sagrario. ¿Es pulpo esto?

—Pulpos pequeños, Carmen —explica Pepa.

—¡Cal dir polpets! —corrige Neus.

—Pues bien buenos están los jodidos polpets —se despacha Rosa.

—Bien vamos a presumir por Soria hablando como vosotras —abraza Sagrario a Anna.

—¡Allí no hay playa! —grita a risa limpia Anna.

—¿Cómo que no hay playa en Soria? Claro que tenemos playa —se jacta mamá.

—¿Soria tiene playa? —sorprendido el joven Julio.

—Pues claro que tenemos playa, hijo —Remedios capta la broma de mamá—. Apuesto que te ponemos delante un mapa de España en blanco y no sabes ubicar Soria.

—Pues... —duda el joven.

—Pues tenemos playa, jovencito. Nuestra playa se llama Salou. ¡Ea! —rubrica Remedios.

Se miran unos a otros y miran a Remedios, desconcertados.

—¡Es mentira! —apabulla Neus—. Salou está en Tarragona, que nosotras hemos estado en Port Aventura. ¡Son catalanes!

—Catalanes... ya, ya —Sagrario a la carga—. Por cada catalán, hay cinco de Zaragoza y cuatro de Soria con la rebequilla al hombro. Así que Salou, es la playa de Soria. ¿O no?

—¡Qué tramposas! —a duo las niñas.

—¡Menuda paella! —se olvida de la playa Remedios.

Sobre un carrito la trajeron dos camareros. Cogiéndola entre los dos, rodeaban la mesa mostrándola.

—No os preocupéis, Manuel. Ya la serviremos nosotras —ofrece Pepa a uno de los camareros.

Ella y Dolores fueron sirvieron los platos.

—¡Socarrat, iaia, socarrat! —excitadas las niñas.

—Pues os esperáis a que sirvamos a los demás —espeta Pepa.

—¿Socarrat? —las mira Remedios.

—El arroz quemado en el fondo de la paella, Reme —solícita, Anna—. Te pelaré los langostinos, sino no acabarás nunca.

Esto de la paella es de los platos más confusos que conozco. Platos denominados así los había probado tanto en Madrid como en Soria, pero siendo el nombre el mismo, nunca era igual el contenido. Ésta de hoy tenía una característica que la distinguía del resto. ¡Había más arroz que tropezones! Deliciosos tropezones: Mejillones, langostinos y tacos de rape y sepia, según me detalló Amanda. Rica, rica estaba. Cuando regresara a Davis, volveríamos a Sacramento, al Tapa, y pediríamos una paella. ¡A ver que entendían allá con este nombre!

Me dio la risilla.

—Tenemos un amigo que también se cuenta chistes solo, Ana —le da por reír a Victor.

—Es verdad, Ana —refrenda Pepa—. Vicente hace como tú. ¿Verdad Dolors?

—¿Qué he hecho yo? —no me entero de nada.

—¡Qué tonta eres, hija! —se suma mamá al jolgorio—. Te pierdes en pensamiento y acabas riéndote. ¿Es eso? —mira a Pepa.

—¡Eso, sí!

—¡Vicente! —exclama Victor—. Nos habíamos olvidado de él. Tendríamos que localizarlo.

—Con la tirria que le tiene a Xàbia en agosto... a buena hora vas a hacerle venir —lamenta Pepa.

—¿Quién es este Vicente? —mamá a Pepa.

—Un trozo de pan bendito, Carmen. El mejor amigo de Tomás y Lola. Todos los años, el mes de julio lo pasa aquí. Y hasta septiembre... no volvemos a saber de él.

—También yo soy de julio, Pepa. Y a Vicente se le puede localizar en cualquier momento. Debe andar por Malgrat. No dramaticemos su ausencia.

El tono seco de Dolores zanjó aquel tema. Quizá esa vía rápida se debió a la presencia de Joan y el resto de la tripulación de los barcos. Me preguntaba quién sería ese hombre. Por la referencia a Lola y Tomás, supuse que sería una persona muy mayor.

Tras la paella sacaron melón, sandía y finalmente unos dulces que parecían empanadillas.

—Son pastisets, tieta. Los hay de boniato y de cabello de ángel —explica Anna a su tieta Sagrarito.

—¡Ah! ¿Y se toman con moscatel? —mamá probando un licor que habían sacado.

—¡Es mistela, tieta! —corrige Neus.

—Más suave que el moscatel y más digestiva —amplia Pepa.

—Venga, venga —urge Victor—. No vayamos a tener una sobremesa interminable.

—¿Volvéis a navegar? —se interesa Joan.

—¡Nosotros sí! —exclama Alicia.

—Sin pasarse, Victor, sin pasarse —Dolores—. A las siete como más tarde, entráis al puerto. ¿Entendido?

—¡A tus órdenes! —ríe Victor.

—¿Puedo ir con ellos, Pepa? —pide Joan.

—Ve, hijo ve. Ya nos apañaremos, ¿Verdad, Amanda?

—Seguro que sí, Pepa. ¿Podemos ir ya al barco nosotras?

—Id, marchad todos... —condesciende—. Pero la zodiac la volvéis a dejar dónde está. ¿Entendido?

—¡A la orden! —se levanta Joan y sigue a los demás a toda prisa; tras él Gemma y Amanda.

—¡Al fin solas! —ríe Anna—. ¡Pongámonos juntas!

Ocupamos los espacios vacíos, hacia el extremo de Pepa.

—¿Y potingue rico de ese, no hay? —Remedios a Dolores.

—¿Cremaeta? ¡Por supuesto que sí! ¡Faltaría menos! —ríe que ríe.

—¡Vaya corte nos has dado! —recrimina con guasa Pepa.

—Había demasiada gente, Pepa. Además, ¿el juego no consiste en que aparezcan todos por magia? —irónica, Dolores.

—¿Y cuántos son todos? — extrañada, Remedios.

—A más de nosotros... ellas y Vicente. ¿Sí, Dolores?

—Sí, por ausentes, sí. Y si ellas aparecieran antes de hora... ¡Ya empezaría a preocuparme! —ríe Dolores.

—¡Y tanto que sí! —acompaña Pepa.

—Como aquí lo contáis todo... quiero deciros que soy viuda.

—¿Eres viuda? —sorprendida Pepa.

—Sí. Una viuda alegre y reciente —entristece el tono.

—¡Mamá! —me levanto y la abrazo—. Mi padre murió inesperadamente a finales de junio —explico.

—¿Y ya tienes novias? —Anna, con las manos a la cabeza.

—¡Anna! —le arrea Pepa un cachete.

—Tiene razón la niña, Pepa —toma su mano mamá—. Yo misma, hace nada, me hubiera escandalizado.

—Verás, nebodeta —sonríe Sagrario—. Mi marido también es juez, como lo era su marido, por eso, desde hace años nos venimos tratando y... hemos creído tocaba ya salir del armario.

Miré a Dolores. No parecía le hiciera mucha gracia el giro de la conversación.

—¿Nos vamos también? —sugiero.

—Vámonos, sí —se levanta Dolores.

—¿Podremos dormir una siesta en el barco?

—Por supuesto, Carmen... si no os molesta el ruido del motor, claro —sonríe Pepa.

—¡Os esperamos en el barco! —grita Neus, corriendo junto a Anna hacia la playa.

—¿Dónde está el bote? —Remedios, mirando por todas partes.

—Hay que caminar un poco... —la toma Dolores de la cintura.

Caminamos bordeando el margen izquierdo de la cala, hasta una zona reservada para piraguas. Allá estaba el bote. En cuanto llegara al barco, telefonearía a Ana. ¡Demasiado tiempo sin saber de ella! Y no eran más de dos días... cuando había dejado pasaran casi dos meses...

No habían desaprovechado el tiempo Gemma y Amanda. Lo habían recogido todo y lavado la vajilla. ¡Y pensé habían marchado para darse una siesta juntas! Me arreé un cachetazo. Cree el ladrón...

—¡Directos a Xàbia, Amanda! —ordena Pepa una vez el barco empieza a moverse.

—¿Piensas en tu novia? —Anna cae sobre mí. Estira las piernas y apoya la cabeza en mi regazo.

—Sí, cariño —acaricio su cabeza—. Dime, Anna. ¿Porqué a Reme pocas veces la llamáis tieta?

—Es la novia de Dolors... y Dolors... es mucha Dolors.

Contuve reír. ¡Menuda pareja de crías!

—¿Y de tu vida, me cuentas?

—¡Ah! Es muy aburrida. ‘Anna no hagas esto’, ‘Anna, haz aquello’... Claro, como a ti nunca te han mandado, no sabes qué suplicio es el mío.

—¿Qué te hace suponer eso?

—Oh, basta veros juntas. ¡Ya quisiera yo una madre y una tía como las tuyas! Por eso tengo ganas de ir a la universidad. Todavía me falta un año. ¿Dónde estudiaste tú?

—El bachillerato en Soria, y la carrera en Madrid.

—¿En Madrid? ¿Sin mar? —horroriza el gesto.

—¿Dónde vas a estudiar?

—En Valencia... ¡Qué remedio! Yo quiero ir con Elvira y Elisita, cerca del mar y de Barcelona. ¡Allá sí estudiaría mucho, mucho!

—¿Viven ellas en Barcelona?

—No, no. En Malgrat, frente al mar. Pero está cerca de Barcelona.

—¿Malgrat? —quedo pensativa—. ¿En el mismo pueblo que ese señor Vicente?

—¡Señor Vicente, dice! —le da la risa—. Sí, sí. Allí mismo. Vicente vive con ellas.

—¿Cuidan de ese anciano? —no me lo puedo creer.

—¿De qué anciano hablas? —se medio incorpora y me mira de frente—. Vicente no es ningún anciano. Es mayor que Victor, pero parece más joven que él. ¡Y como maneja la moto!

—¿Tiene moto?

—Una BMW bien grande y moderna —me mira fijamente—. ¿Dolors no te ha hablado de él?

—No, no.

—¿No? Qué extraño —se despreocupa y ríe—. ¡Son uña y carne cuando vienen en julio! Porqué ellos son de tomar las vacaciones en ese mes. ¡Y cómo van con las motos!

¿Dolores iba en moto? Y también dijo tenía un barco.

—No, no sabía nada de eso, cariño —bien ridícula me siento.

—Pues eso —se levanta—. Vicente no tiene nada de anciano, y si Dolors no te ha hablado de él... ¡Yo tampoco! No me vaya a cachetear la iaia.

Se fue hacia proa y quedé confundida. ¿Se puede omitir hablar de alguien que es uña y carne? Aunque Dolores apenas hablaba nada de sí misma. Ni tampoco de los demás... siempre dejaba que otro hablara. Más me sorprendió saber que las olímpicas vivían con un hombre. ¿No dijo Claudia que Elvira era su nuera?

Sentada a babor, ante mí se ofrecía la amplia vista del mar. De tanto en tanto me giraba y veía los grandes acantilados. Cualquier día vendría Claudia y nos explicaría los detalles de ese rico paisaje. Volví al horizonte. Reparé en un barco. Estaba lejos. Me llamó la atención y seguí su marcha. ¿Venía hacia nosotros? ¡Rápido sí iba! Y poco a poco distinguía sus velas. Como no distinguirlas con aquel color lila suave. ¡El mismo color de las del barco de Victor! ¿Tan lejos habían ido? Parecía volar sobre el agua. Sentí envidia de Alicia. Pero... el barco que veía no parecía el de ellos. ¡Solo tenía un casco! Y, sin duda, venía a nuestro encuentro. En su proa distinguí a una mujer. Saludaba y gritaba. Corrí a proa.

Dolores y Pepa, ni se movían. Tenían la vista fija en el barco y semblantes atónitos.

—¡Elvira! ¡Elisita!

Gritaban y gritaban Anna y Neus dando saltos.

Divisé a otra mujer que se movía de un lado a otro en aquel barco, y otra en el timón. Saludando y gritando todas. Cada vez estaba más cerca y Dolores y Pepa, como estatuas. Sin reaccionar.

—¡Quienes son? —se pega a mí mamá, asustada al ver las reacciones de unas y otras.

Al otro lado, dónde estaban Dolores y Pepa, el magnifico barco se pegó al nuestro.

—¡Amarradnos! ¡Amarradnos! —grita la más joven, bajando las velas mientras las otras dos les echan cuerdas a las niñas y a Gemma.

Saltaron las tres al catamarán. La que parecía mayor se abrazó a Dolores y Pepa. Las otras dos, ni podían llegar, agasajadas con abrazos por las niñas.

—¿Quiénes son? —insiste nerviosa mamá.

—Una visita del pasado, mamá —la abrazo.

Horas antes había visto sus fotografías. Las dos mujeres a las que agasajaban las niñas eran, sin duda alguna, Elvira Molina y Elisita Ortega.

—¡Carmen! —Remedios se percata ahora de quién es la tercera mujer.

—¡Remedios! —se abrazan—. ¡Qué alegría!

Mamá, Sagrario, Rosa y yo la abrazamos y besamos también. Llevaba una gorra tan grande, que era irreconocible. Nos miró sin entender qué hacíamos allí.

—¿Qué hacéis aquí? —Dolores, cien por cien dueña de sí.

—Imagina —se cuelga de su brazo—. Cosas de Elvira. Que si tenía un presentimiento... erre que erre durante una eternidad... y aquí estamos. ¿Y Marta? —nos mira a nosotras, a Pepa...

—¿Qué preguntas por Marta? —desconcertada Dolores— ¿No viaja con vosotras?

—No, no. Creí lo sabías. Se quedó en Madrid. Dijo tener un trabajo ineludible.

—Pues no estaba en Madrid —no entiende nada Dolores.

—¿Tú eres Alicia? —me estruja y besa una de las otras dos.

—No, no —sonrío ni sé de qué manera—. Yo soy Ana, Ana Yagüe.

—¿Dónde está esa Alicia? ¿No ha venido? —se encara con Dolores.

—Navegando con Victor, Elvira —se resigna.

—¿Con el Ánfora? ¿Y dónde están? —como un torrente.

—Deben estar en aguas de Moraira.

—¡Vámonos, Elisa! —ordena.

—Deja que me presenten, ¿sí? —sonríe abrazándola.

—Eso, eso. ¿Quiénes sois? —nos barre con la mirada Elvira.

Torrente, torbellino... ¡impetuosa y decidida! Me vuelve a abrazar; y a mamá, Remedios, Rosa y Sagrario.

—Bueno, yo soy Elvira, y ella es Elisa. ¡Ya estamos presentadas! ¿Vienes tú, Anna? Pues venga, a trabajar. ¡Todas al barco!

—¡Yo también voy! —Neus salta al otro barco.

¿Segundos? ¿Minutos? ¿Una eternidad? Ni idea del tiempo transcurrido, pero ya aquel barco se alejaba hacia el sur con las velas hinchadas, volando más que cuando llegó. Ni sé porqué me extrañé. Dos campeonas olímpicas lo tripulaban. Bien contentas las siguieron las niñas, ignorando el gesto contrariado de Pepa.

—Pero... —Dolores a Carmen—. ¿Cómo las has permitido volver?

—¡Caramba, Dolores! —la besa—. Como si no conocieras a Elvira. ¿No te alegra verme? —sensual—. Y tú... ¿Seguro eres Pepa?

—¡Quién si no! —se extraña.

—Si me alegra mucho que lo seas —la toma por la cintura— ¡Años llevaba esperando saber de tus labios! —¡la besa!—. ¡Bienvenida al club! —ríe que ríe—. ¿Se ha terminado la cerveza? —va tras la barra—. ¡Sentaos, caramba! ¡Parecéis pasmarotes!

—Deja que te ayude —llego a su lado.

—Bueno —retoma la palabra—. ¿Me explicáis de qué va esto?

—¿Nosotras te hemos de explicar? —sigue el desconcierto de Dolores.

—Natural, querida. Ya que nos hemos quedado sin vacaciones de lujo, qué menos que conocer el motivo. ¿No crees? El poco tiempo que estuvimos con Victor antes de zarpar, no dejó de hablar de Alicia ¿Llamaste a Victor y le hablaste de ella? Desde que salimos del puerto, Elvira seguía preguntando por ella. Al final, no me pude aguantar y le dije que ella le había dicho a Tomás que su deseo era navegar y que éste le dijo que su deseo se haría realidad. Así le ha cogido a Elvira el erre que erre de volver! ¡Y aquí estamos!

—Espera, espera... —Pepa sorprendida—. ¿Alicia le dijo a Tomás Mendizábal que su deseo era navegar y éste le dijo que se cumpliría su deseo?

—Así es —confirma Dolores—. ¡Venga, Amanda, venga! Movamos el barco y sigamos la marcha.

—¿Con este horrible ruido del motor? —se queja Carmen.

—Bueno... ya sabes donde están la velas —se aposenta en el sofá—. Yo me voy a tirar a la bebida.

Carmen, Pepa y Gemma se dedicaron a levantar las velas. ¿No había dicho Victor que costaría una eternidad cuando lo pidió Alicia? ¡Menudas velas! La del palo mayor, sujeta a la botavara que dijo Joan, era enorme, y la de delante no le iba a la zaga. ¡Eran del mismo color que los otros barcos! Sí había diferencia entre ir con el motor en marcha y navegar con las velas desplegadas. Con éstas era mejor, sí. Elvira había llamado ‘Elisa’ a su compañera. ¿Porqué las demás la llamaban ‘Elisita’? Sonreí... si quería saber del pasado, éste estaba llamando a mi puerta. Solo tendría que abrirla. ¿Sería conveniente? Me dio la risilla.

— ¿Te sigues contando chistes sola? —me dice Carmen mientras le da vueltas con brío a una manivela y mira a lo alto de la vela más grande. Mira a Dolores—. Bueno, ¿y hasta cuándo os quedáis?

—Pues... —duda Dolores.

—Pues... me parece que ya va siendo hora que llames a Vicente, Dolors. ¿O no te parece ésta suficiente señal? —grita Pepa.

—A Marta voy a llamar —va Dolores a buscar su móvil—. Dónde se esconde Marta, eso quisiera saber. No contesta su teléfono. Anda, déjame hacer —desplaza Dolores a Carmen.

Ésta acercó una butaquita y se sentó a mi lado.

—¡Ya vuelve! ¡Ya vuelve! —grita mamá.

Nos levantamos con cierta agitación. Se refería al barco de Elvira y Elisita.

Venía hacia nosotros, sí. Pero no como antes. ¡Parecía un globo!

—El viento les llega de popa y esa vela es el spi —me tranquiliza Carmen.

Si para ella era natural... Nos pasaron por el lado derecho, y al poco vi como la gran vela caía y el barco giraba casi en redondo mientras levantaban la otra vela de delante y volvía por nuestro lado izquierdo, el estribor, según las lecciones de Joan.

Tras ellas, más lejos y con un globo mucho mayor, distinguí el barco de Victor.

—¡Menuda ceñida! —admira Dolores—. ¡Alicia va con ellas! —masculla.

Al poco repitieron la maniobra anterior y se pusieron junto a nuestro barco. Solo un momento. El que tardó Neus en saltar a nuestra cubierta.

—¡Nos vemos en el puerto! —grita Elvira alejándose.

El barco de Victor, que debía llamarse Ánfora, siguió tras ellas.

—¡Te han dejado a pie nebodeta! —abraza mamá a Neus.

—¡Siempre me dejan sola! —simula un sollozo y se pega a mamá y Rosa.

—Parece que está haciendo realidad su deseo —asombrada Carmen al ver el quehacer de Alicia.

—Así es, Carmen —asombrada y preocupada Dolores.

No nos perdíamos las evoluciones de los barcos mientras se alejaban mar adentro.

—No es tanto así, Dolores —no me contengo—. Alicia me contó que nunca tuvo deseo alguno de navegar.

—¿No? —ríe Carmen—. ¿Entonces, cómo le dijo a Tomás que su mayor deseo en la vida era navegar en un barco con velas?

—Ahí está la gracia —sonrío—. No sabe porqué se lo dijo a Tomás. Dice que sintió alguien le dictaba ese deseo y ella lo expresó oralmente en aquel momento.

—¡A Lourdes me voy! Venga, arriemos velas y volvamos al puerto. Arranca motores, Amanda —ordena Dolores.

—No es cosa de milagros, Dolores. Tomás siempre escribió recto con líneas torcidas. ¡Si lo sabremos Marta y yo!

—Y si le añades mis cambios... ¿No te parece un conjunto de sucesos inquietante? —contra pregunta Pepa.

—¡Me inquieta no hallar respuesta! —sonríe Carmen—. ¿Las tenéis vosotras?

—Pepa cree que solo hemos de esperar... —tercia Remedios explicándole su idea.

—¿Encuentros en la tercera fase? —suelta Carmen una carcajada.

—Ríe, ríe —irónica Pepa—. Pero tú estás aquí y no camino de ese destino maravilloso de vacaciones.

—¡Solo falta que venga Ana! —nos sorprende mamá.

—¡Voy a llamar a Vicente! —se va Dolores hacia proa.

No la perdíamos de vista. Este Vicente sí respondió a su llamada.

—Es increíble —nos dice al volver a nuestro lado.

—¿Qué cosa? —con nervios, mamá.

—Pues eso, que se ha felicitado de la casualidad que estuviéramos en Jávea. Y con toda la tranquilidad del mundo ha añadido que, también casualmente, el lunes a mediodía pensaba pasar por aquí. Que le esperáramos.

—¿Eso ha sido todo? —sorprendida Pepa.

—Todo, sí. ¿Te parece poco?

—¿Y qué fiesta daréis el lunes? Nosotras estaremos, ¿sí? —nos sorprende Neus.

—¿Quién ha hablado de fiesta alguna? —se extraña Pepa.

—Pues, ¿qué haremos? ¿Solo esperar? —resignada Neus.

—No creas es mala idea hacer una fiesta, Pepa —reivindica Carmen—. Si se da ese milagro que coincidamos todos, bien nos mereceríamos hacer una comida o una cena. Para celebrar que Mendizábal nos ha reunido ¿Verdad, Neus?

—¡Sí! ¡Sí! ¡Yo de las primeras! —aplaude Neus.

—Bueno... ya solo falta saber qué retiene a Marta en Madrid un quince de agosto —con sorna Dolores.

Muy despacio entrábamos en el puerto, quedando el barco en el mismo punto de salida. Eran poco más de las seis y media.

—No os dejéis nada —nos dice Dolores.

—Amanda, en cuanto lo hayáis recogido todo, os podéis ir —manda Pepa—. No hace falta que esperéis a Joan.

—¿Qué hacemos? —mira mamá a Pepa y Dolores.

—Ir al bar y meterme un buen gintónic en el cuerpo. Esa es mi idea, Carmen. ¡A saber a qué hora regresan éstas!

—¡Por fuerza hemos de esperarlas! —ríe Carmen—. Hemos de bajar los equipajes del barco.

—¡Si no los han echado al agua para ir más rápidas! —ríe que ríe Pepa, coreada por la risa de mamá, Rosa, Sagrario y Neus—. ¿Qué reís vosotras?

Cuando Carmen se refirió a los equipajes, me asaltó un temor. ¿Dónde íbamos a dormir? Contaba las que éramos y no me salían las cuentas. En cuanto nos sentamos en la terraza del bar expuse mi duda.

—De nada te has de preocupar, Ana —resta importancia Dolores—. Marta no está y ellas tienen su casita... o el barco. Y supongo que Alicia se quedará con ellas.

—Ana dormirá conmigo —zanja Carmen.

—¿Y este Vicente y tú, ibais con la moto? —no me quito de la cabeza la charla con Anna.

—¡Menuda BMW tiene Dolores, Ana! —exclama Rosa—. ¿Verdad, Reme?

—Vamos, vamos. Cada una con la suya —sonríe—. ¿Quién te ha hablado de ello? —sin suspicacia.

—Anna... me ha dicho sois como uña y carne... —miro con recelo a Remedios—. ¿Y cómo es que vive con Elvira y Elisita? —me lanzo.

—¡Bien preguntona estás! —como diciendo... sigue... sigue... quiero saber más... ¡Sagrario!

—Es que creí que era un anciano... y Anna se sorprendió mucho, y me lo contó.

—¿Un anciano? —ríe Carmen sorprendida—. ¿De dónde has sacado tan peregrina idea?

—Como Pepa dijo que era el mejor amigo de Lola y Tomás...

—¡Y nuestro buen ángel de la guarda! —ríe Carmen.

—¿Y qué más te ha contado esa chismosilla? —intrigada Dolores.

—¡Nada más! —me da la risilla—. En cuanto se ha dado cuenta que yo no sabía nada de él, ya nada más me ha dicho.

—¡Caramba con Anna! —exclama Dolores—. Cuando vengamos con la moto —mira a Remedios—, le daré una vuelta.

—¡El lunes se lo pedirán a Vicente! —ríe Carmen—. Buen cambio han dado estas muchachas. Con Vicente perdí el miedo a las motos, ¿recuerdas?

—¡No recuerdo! ¿Cómo fue eso? —sorprendida Dolores.

—Estábamos en la terraza del Miramar, teníamos que venir aquí, y le pedí me llevara, pese a mi miedo ¡Qué placer! —mira a Dolores—. Tú no estabas, fue el día de la trifulca.

—No conocía ese detalle, mira tú.

—¿Y teniendo miedo, te subiste? —encandilada Sagrario.

—Bueno... claro, tú no lo conoces. Daba plena confianza.

—¡Y tanta confianza os dio! —exclama Dolores y ríen las dos abrazándose.

Cuando más interesante estaba la conversación, Alicia saltó sobre mí, abrazándome como una loca.

—¡Gracias por traerme! ¡Gracias por traerme! —a los abrazos suceden los besos.

—¡Mucho y a muchas agradeces tú hoy! —irónica Dolores.

¡Por la mañana se lo había dicho a ella!

—No será tu novia... —me mal mira Elvira, junto a Alicia.

—No cariño —la abrazo—. No es mi novia. Mi novia está en California y le encantará conocerte.

—¡Ah! —sonríe y se va junto a Carmen.

—Ha sido magnífico, Ana —exultante—. He encontrado mi destino.

—¿Qué destino? —me lleno de pánico.

—No vuelvo a Logroño. Cuando regresen a Malgrat, viviré con ellas.

—Me parece perfecto, Alicia —¿estoy loca?

—¿No te enfadas? —no se lo cree.

—No, cariño. Los caminos del señor Tomás son inescrutables.

—¿Qué dices? —me abraza y me besa.

—Que ese es tu destino, Alicia.

—¿No vas a volver a Logroño? —ojos como platos, mamá.

—No, Carmen. De momento no. Y hoy dormiré con ellas en su casa.

—Joven y con ese cuerpo... —ríe con picardía Carmen—. ¡Pobre Vicente!

—¿Pobre Vicente? —no entiende Remedios.

—¡Otra mujer en su vida! —ríe que ríe.

—Pues... Anna me ha dicho que ella también quiere vivir en Malgrat... —digo, por ver que pasa.

—¡Y si Anna quiere, Neus también querrá! —no cesa de reír Carmen—. ¡Otra casa nueva y más grande!

—¡Malaje eres Carmen! —la abraza Dolores.

—Demasiadas coincidencias, sí. Acabaré creyendo que el lunes va a ocurrir algo extraordinario.

—¿Qué ha de pasar el lunes? —Elisita, recién llegada, con Victor y Anna.

—No lo sabemos, Elisa —tercia Dolores—. Pero hasta que algo ocurra, de Jávea no nos movemos.

—¡Ya has aparecido! —Pepa a Anna—. Despedíos, que nos vamos a Dénia.

—¿A Dénia? —desconsolada Anna.

—¿No nos quedábamos en Xàbia? —protesta Neus.

—Primero a Dénia, que ya os estarán esperando. Luego veremos. ¿Entendido?

Compungidas acataron la orden. Tras abrazos y más besos, marcharon.

—Llama cuando lleguéis, Pepa —la abraza Victor.

Me acordé de Ana. Me aparté a un rincón y la llamé. ¡Sin resultado! Ni señal.

—¡Venga! —urge Carmen—. Saquemos el equipaje del barco.

Alicia y yo las acompañamos. Me hacía ilusión subir en él. ¡Estaba limpísimo! Y su interior... ¡Bien revuelto estaba todo! Y aún así, parecía mentira como en tan poco espacio cupieran tantas cosas. Cocina, nevera, fregadero, una mesa plegable, otra con ordenadores portátiles e instrumentos de navegación, según me decían... ¡y sitio para dormir ni sé cuantas personas! Por no decir del vater y la ducha, ocultos en un rincón. Admirada estaba.

—¿Y ese nombre de ‘Lola III’?

—¡Ah! Es que el tercero de la familia —nota Elvira mi gesto de incomprensión—. El ‘Lola’, a secas, fue el primero. Se lo regaló Lola a Dolores, y con él navegamos juntas por primera vez Elisa y yo. ¡Con Tomás de maestro! —se emociona—. Ahora está viejito y lo tenemos en dique seco. Solo lo flotamos, lo echamos al agua, en ocasiones especiales. Como cada quince de julio, por ejemplo.

—¿Qué se conmemora en esa fecha? —¡el pasado a mi alcance!

—Pues, eso. Que fue nuestra primera regata juntas —me contraria la simpleza de la respuesta de Elisita.

—¿Esa en que ganasteis a Victor? —me gana la ansiedad.

—¡A Victor y a todos los demás machos! Ellas ganaron la regata a un puñado de engreídos —no se contiene Carmen.

—¿Y para qué lo echáis al agua cada año en esa fecha?

—¡Anda que eres preguntona! —ríe Carmen—. Venga, aligeremos la faena y llevémonos el equipaje.

—¿Dormiremos aquí, o en casa? —Elisita a Elvira.

—Si no sabemos hasta cuándo hemos de estar aquí... Mejor en casita —me mira—. ¿Tú donde vas a dormir?

—¡Con nosotras, Elvira! —clama Alicia.

—Natural... —mira con recelo Elisita a Carmen—. No irás a cobijarte con esas señoras tan mayores.

—¿Ya estáis decidiendo también por ella? —socarrona, Carmen—. ¿Dónde decides tú?

—Nos repartiremos. Mi madre, Rosa y Sagrario con ellas y yo con vosotras. ¿Os parece?

—¡Qué diplomática nos ha salido! —me mal mira Elvira—. ¿Nunca te mojas? —se acerca, me toma por la nuca y me besa hasta la campanilla—. Venga, Carmen, a ver si lo igualas —reta.

Asustada sería decir poco. ¿Dónde me había metido? Supuse rojo mi rostro.

—¡Ea! Dejémonos de juegos que vais a asustar a la muchacha —corta Carmen cogiendo parte de su equipaje—. Coge estas dos bolsas, Ana. ¡Y no las hagas caso! —ríe que ríe.

Volvimos a la terraza.

—¿Dónde os habíais metido? —inquieta mamá.

—Me estaban enseñando el barco, mamá.

—¡Vaya! —lamenta—. Nos hemos quedado sin verlo.

—Mañana os muestro el nuestro. Son iguales —ofrece Carmen.

—¿Vuestro barco se llama ‘Lola II’? —me arriesgo.

—¡Chica lista! —me abraza Elisita.

—Tu hija se va con ellas —comunica Carmen.

—Tendrás que llevar parte de nuestras cosas, Dolores —pide Elvira—. Yendo cuatro en el mini, no nos caben todas las bolsas.

—¡Claro que caben! —protesta Elisita—. Por el poco trayecto que hay, pueden llevar bultos encima. ¿Verdad, Alicia?

—¿Tienes un mini? —sorprendida Remedios.

—Sí señora. Un mini verde. ¿No lo sabías? —mira Elvira a Dolores—. ¡Poco le cuentas a tu novia! —ríe que ríe, y Elisita haciéndole coro.

Sonó el teléfono de Victor. Se alejó un poco y al poco volvió radiante.

—Mañana pasaremos el día en Dénia —anuncia gozoso—. Por lo visto las niñas han negociado con sus padres que se quedaban en Dénia esta noche, si nos invitaban mañana a pasar el día en la playa y a comer.

—¿Ir todo el día a Denia? —quejumbrosa Elvira—. ¡Qué lata!

—A comer, por lo menos tenéis que estar, Elvira. Por una vez que invitan mis hijastros... —suplica Victor.

—Sin problema, Victor. Por la familia de Alicia, lo que haga falta. ¿Verdad, Elisa?

¿La familia de Alicia éramos nosotras?

—¿Comer en una playa de arena? —se me escapa. No le veo mucha enjundia a la idea.

—¿Y es fina la arena en ese pueblo? —contenta, Remedios.

—¡De punta en blanco tendrás que ponerte para comer con sus madres! —ríe que ríe Elisita.

—Comeremos en un restaurante, Ana —explica Victor—. ¡Ni creo ellas vayan a la playa! —se suelta de risa también.

Más contento que unas pascuas, se despidió Victor.

—¿Nos vamos ya, o tomamos alguna cosa? ¡Tengo hambre! —exclama Elvira.

—Tenemos, tenemos —apoya Carmen—. Pasamos dentro y pedimos fritura y ensaladas. ¿Te parece, Dolores?

Le preguntó a ella. No generalizó preguntándonos a todas. Percibía había una jerarquía entre aquel viejo grupo. Elvira y Dolores dominaban, por supuesto. Me pregunté cómo hubiera formulado la pregunta de estar Marta presente. Todo ello estimulaba mi deseo de adentrarme en el pasado y, sobre todo, saber qué papel había jugado el señor Tomás ante aquel grupo de mujeres.

Entramos en el restaurante. Mientras las demás se sentaban, Elvira nos tomó de la mano a Alicia y a mí. Elisita tiró de Rosa.

—Quiero enseñaos una foto —nos dice arrastrándonos a la pared dónde, por la mañana, me habían enseñado las fotos olímpicas—. ¡Señoras! —¡a mamá, Sagrario y Remedios!—. Venid si queréis.

—¿Señoras? —ofendida Remedios.

—Señoras, sí... —va a por ellas y las trae de la mano—. Como todavía no nos habéis besado... ¡pues señoras! —ríe que ríe—. Mirad, mirad esta fotografía. ¿Recuerdas, Elisa? ¡Estamos todos! —se emociona—. En Malgrat tenemos una copia que ocupa toda una pared. ¿Reconocéis a alguien? —nos pregunta.

—¡Alicia, es el señor Tomás! —no me puedo contener al reconocerlo en la fotografía, precisamente entre las dos campeonas. Mucho más joven, claro, pero con la misma sonrisa con que nos recibió.

—Esta foto se hizo el día que ganamos nuestra primera regata. La primera de la derecha es Carmen, luego nuestra añorada Lola, Dolores, Elisa, Tomás, como muy bien ha dicho Ana, yo, mi hermana Marta y el bueno de Vicente.

¡Ese era Vicente! Caramba, si entonces no tendría mas de cuarenta años... ¡Y lo creí un anciano! Me dio la risilla.

—¡Uy, uy, uy, uy! —exclama Elvira riendo—. Conociste al señor Tomás y te cuentas chistes sola, como Vicente —me mira—. ¡Mucho conoces tú!

—¿Y estas otras fotos? —mamá señala las de las medallas.

—¡Ah! —sonríe Elisita—. De cuando ganamos las medallas olímpicas... Pero para nosotras la más importante fue nuestra primera regata. ¡El principio de todo!

—¡Uyssss! —Elvira aplaude, da saltitos y corre a abrazar a Dolores—. ¡No me había fijado! —la besa y vuelve a besar—. ¡Le has dejado mis guantes! ¡Guapa!

—¡Qué hermosas estabais! —mamá, emocionada, a Carmen.

—¿Estábamos? ¿No te parecimos hermosas el miércoles? —la besa en la boca.

—¡No vamos a ser menos, Elvira!

No se había recuperado mamá del beso cuando, primero Elisita y tras ella Elvira, fondearon sus lenguas en lo hondo de su garganta.

—¡Ahora sí eres de la familia, Carmen! —sentencia Elvira.

—¿Y yo no? —reivindica Remedios.

De inmediato Elvira y Elisita rubricaron la entrada de Remedios en la familia.

No fue menos Sagrario y las besó a las dos.

—¿Has visto, Elisa? ¡Cómo besa la ex suegra de Alicia!

—De categoría, Elvira. De categoría —ríe Elisita.

—¿Y tú? —mira Elvira a Rosa.

Ésta, asustada o impresionada, se había apartado de la escena.

—Venga, dejaos de guasas y sentémonos a cenar —pone orden Dolores, tomando a Rosa del brazo.

—¿Y cómo no les has contado nada sobre nosotras? —directa, Elvira.

—Algo si les he contado, Elvira. Además, no hace tanto tiempo que nos conocemos.

—¿Qué tiempo es ese? —intrigada Elisita.

—¡Nos conocimos el martes! —triunfal Remedios.

—¿De esta semana? —asombrada Elvira—. ¿Cuatro días y ya sois novias?

—No cuatro días, Elvira —sonríe Dolores—. El primer día ya nos comprometimos. ¿Verdad, Reme?

Remedios sofocada y más se sofoca cuando Elvira se levanta y se planta en su regazo. La abraza fuerte, con una ternura increíble.

—¿Qué tienes tú de especial, Remedios? ¡Te llevas a la mejor mujer del mundo! —vuelve a su asiento—. Pero no creas que nos alejaremos mucho, no... ¿Verdad, Elisa?

—¡La alegría que se llevara Vicente! —exclama ésta.

—¡Uyysssss! ¡Es verdad! —ríe Elvira—. Habrá que darle la noticia en pequeñas dosis... ¡No le vaya a dar algo!

Reparé en Carmen. Asentía con la cabeza y sonreía dulce, muy dulce.

—Pues Vicente llega el lunes... así que ya podéis ir preparando las dosis —ríe.

—¿Vicente va a venir a Jávea en el mes de agosto? —incrédula Elvira—. ¡Anda ya!

—Nosotras nos íbamos hacia el Egeo, y aquí estamos, Elvira —advierte Carmen.

—¿Y Marta? —nota la ausencia Elisita—. ¿Dónde está? ¿Porqué no vino con nosotras?

—Ya os dije que se quedó en Madrid por no se qué asunto, Elisita.

—¿Y no habéis sabido de ella?

—No, Elvira. No contesta el teléfono —lacónica, Dolores.

—¡Llámala ya! —exige.

—Como queráis... —se levanta teléfono en mano.

—No, no. Triquiñuelas no, que os conocemos —seria Elvira—. Aquí sentada, y el altavoz puesto. Que nos enteremos todas si contesta o no.

Marcó un número. Se oía la señal de llamada, pero no parecía contestara nadie.

—Dime, Dolores. ¿Qué ocurre?

—¿Marta? ¿Tú nos preguntas qué ocurre? —se solivianta Dolores.

—¡Eso! ¡Eso! A ver dónde estás, listilla —grita Elvira.

—¿Elvira? —confusa— ¿Te has ido de viaje con ellas, Dolores? ¿Y Remedios?

—Aquí, aquí, Marta. También voy con el barco... —chancea Remedios.

—¡Dejaos de guasas! —corta Dolores—. ¿Se puede saber dónde estás y a qué te dedicas?

—¡Esa es mi Dolores! —ríe Marta—. Estoy en Valverde, Elvira.

—¿En Valverde? —su tono, medio alarmado, medio extrañado.

—Sí, querida. A Gonzalo le ha surgido un problema y en ello andamos, en solucionarlo. No te preocupes de nada.

—Si tú lo dices... —sonríe Elvira.

—Lo digo, lo digo. ¿Y las demás, dónde están, Dolores? No querréis hacerme creer que vais todas en el barco.

—No, no, Marta. Todas estamos en Jávea. Vinimos ayer. Y no sé porqué, ellas han regresado del viaje y estamos cenando en el club náutico. ¿Contenta? ¿Cuándo crees podrás venir?

—¿Seguro que no necesitas nuestra ayuda? —tercia Carmen, nerviosa.

—No, vida mía. Seguro que soy capaz de arreglarlo. ¡Poca confianza tenéis en mí, eh! —ríe Marta.

—Toda la del mundo, amor. Lo sabes bien —cariñosa, Carmen.

—¡Así me gusta! Que os preocupéis por mí. El lunes a mediodía haré por llegar ahí ¿Entendido? Corto ya, que se me acaba la batería y los enchufes de aquí ya sabéis lo raros que son. ¡Besos y abrazos!

—¿Ha cortado? —Remedios con la oreja pegada sobre el teléfono.

—Sí, Reme —toma su mano Dolores—. Bueno, no hay de qué alarmarse. Marta está bien, y el lunes estará con nosotras.

—Gonzalo es un sobrino nuestro, Remedios. Un tarambana que se aprovecha cuanto puede de Marta —explica Elvira.

—¿Y Valverde? —tímida, mamá.

—Vosotras sois sorianas... ¡nosotras de Ciudad Real! —explica riendo Carmen—. Valverde es un pueblo cercano a la capital, dónde Marta y Elvira nacieron.

—¿Y qué les pasa a los enchufes? —curiosa Rosa.

—Es una casona vieja en el campo... igual van que no van. ¿Cómo quedamos mañana? ¡Estoy cansada!

—Buena pregunta, Elvira —Dolores, riendas en mano—. A las diez y media de la mañana, aquí. Y como muy bien ha apuntado Elisita... ¡de punta en blanco!

—Ya nos cambiaremos en el barco cuando lleguemos...

—Ni hablar de barco, Elvira —contundente Dolores—. Mañana es un día muy especial para Victor y Pepa.

—¿Ir con el mini a Dénia? ¡Se nos correrá el rimmel por el calor! —lamenta riendo Elisita.

—Pues le dices a tu querida Elvira que se compre otro autito con aire acondicionado.

—¡Cuando cambies de moto! —airada y riendo Elvira.

—¿Tan viejo es tu auto, Elvira? —curiosa, mamá.

—¡Más que la moto de Dolores! —ríe que ríe.

—Venga, basta de cháchara —se levanta Dolores, sin pedir café, ni nada—. Cada mochuelo a su olivo.

Nos despedimos con una contundente sesión de abrazos y besos. Al parecer, las de antes y las de ahora, teníamos las mismas costumbres.

El cacareado mini estaba en el aparcamiento. De color verde oscuro y con el techo como un tablero de ajedrez. Ni me fijé en él las otras veces que Dolores había aparcado casi al lado de ese vehículo. Si era viejo, no lo aparentaba. ¡Estaba muy bien cuidado! Como dijo Elisita, personas y equipajes cupimos dentro.

—¡Mi bolsa! ¡Mi bolsa! —urjo a Elvira a parar el auto.

Por suerte recordé que la ropa que habíamos comprado por la mañana estaba en el coche de Dolores. A trompicones salí del mini y llegué hasta el BMW antes que emprendiera la marcha.

Ellas vivían a medio camino entre el puerto y el pueblo. Era un paraje singular. Sobre una enorme parcela, cerrada con una valla similar a la de casa de Dolores, se alzaban tres edificaciones que formaban un triángulo. La más cercana, una casa de dos plantas, rodeada con un jardín, grande y arbolado. A unos cincuenta metros de la casa, hacia la derecha, un edificio rectangular de tres plantas. Había veinticuatro apartamentos, explicó Elisita. Y, a la izquierda de la casa, una enorme nave que simulaba dos hangares.

—Aunque os suene raro, las habitaciones están en la planta baja —explica Elvira mientras dejamos los bultos en una habitación que debía ser la de ellas—. ¡Ideas de Vicente!

—¡Y muy buena idea! —suma Elisita—. Que cuando llegamos a casa lo primero que pensamos es coger la cama.

Viendo aquella enorme cama, podía comprender ese deseo.

—¡Mal pensada! —jocosa, Elisita—. ¡Regresamos agotadas del mar!

—Como la casa es cuadrada, hay cuatro habitaciones. En seguida os las enseñamos —continúa Elvira.

—¿Otra idea de Vicente? —arriesga Alicia.

—No, no. De Pepa —como lo más natural del mundo.

—¿Pepa? —me extraño— ¿Qué pinta ella aquí?

—Ella hizo la casa. Y también la de Malgrat. Es muy buena en su trabajo. Carísima, pero muy buena.

—¡Anda! ¡Me dijo que era arquitecta! —me sonrojo—. Discúlpame, Elvira. Lo había olvidado.

—¿Y dormís juntas, o separadas? —directa Elisita.

—Separadas, mujer. Recuerda que Ana tiene novia —afirma Elvira y me quedo con la duda de la intención de su frase—. Bueno, vosotras mismas. Elegid la habitación que queráis. ¡Incluso podéis elegir compartir la nuestra! —sonríe aviesa.

—Yo quiero compartir la vuestra —descarada, Alicia.

—Así me gusta compañera —la abraza Elisita—. Compartir desde el primer día. ¿Te parece, Elvira?

—Naturalmente que me parece —asiente mientras se desnuda—. Me pongo algo y subo arriba. ¿Quieres tomar cualquier cosa, o te acuestas ya? —me dice.

—Cerveza... ¿es posible?

—Por supuesto —puja de mi mano—. Subamos, no te vayas a ruborizar contemplando el cuerpo de Elisa.

¿Dijo se iba a poner algo? ¡Subíamos y nada puesto llevaba! Ojos de mochuelo me quedarían.

La planta a la que accedimos era de pieza única. De oeste a este estaba la cocina, un pequeño bar adosado a ésta, el comedor y la sala. Solo la larga barra de la cocina y el bar limitaba el espacio. Los lados este y sur del recinto lo formaban amplias cristaleras y, como pude comprobar cuando Elvira accionó un mando a distancia, la mitad del lado sur corrían hacia el bar, formando doble cristalera con la otra mitad y las del este se recogieron amagándose en un hueco de la pared norte. Lo que era un espacio cerrado había quedado completamente abierto ofreciendo la vista de la bahía y llegándonos la buena brisa que hacía aquella noche. La mitad del techo también era del mismo material. Mediante un ingenioso sistema de abanico se fue abriendo quedando sobre nuestras cabezas un millón de estrellas

—Ven, siéntate a mi lado.

En la esquina sureste había dos sofás y cuatro sillones de mimbre, como los del porche de Dolores. Y una mesita, idéntica también.

—Dime —acaricia mi nuca—. ¿Qué haces tú aquí? Parece que te interese más el pasado que el presente. ¿Me equivoco?

Sentía su desnudez y me cohibía seguir vestida.

—A mamá últimamente le ha dado por andar desnuda en casa —justifico mientras me desprendo de la ropa—. Tienes razón, me interesa mucho saber qué ocurrió aquí hace veinte años.

—Elvira... perdón —Elisita se disculpa, con Alicia a su lado—. Nos vamos a acostar ya. Alicia está rendida.

—Id, id —se levanta, las abraza y besa—. Luego bajaré, cuando acabe de charlar con la compañera. ¿No le dais las buenas noches?

Al ver que se levantaba hice ademán de levantarme también, pero no sé qué me frenó. Cuando recibí el beso de Elisita supe de mi indecisión. Al beso acompañó toda la calidez de su cuerpo.

—¿Y tiene algún fundamento ese interés? —vuelve al tema.

—Me preocupa que se hagan tantas similitudes entre vuestro pasado y nuestro presente.

—Ya. Entiendo.

—¿Me contarás que ocurrió?

—Puedo hacer algo mejor —se levanta y rebusca en un pequeño armario que había adosado a la pared norte—. Aquí, aquí está.

Volvió a mi lado con un libro tamaño cuartilla, bastante grueso y encuadernado en rústica. Me lo dio.

—¿Qué es? —tiemblo al sentirlo en las manos.

—Una edición única. Solo existe este ejemplar. Obviamente, no es un regalo. Te lo presto para que lo leas aquí en casa.

—¿Qué es? —insisto mientras leo el título—. ¿’La muchacha del mini verde’? —mis ojos... ni sé como de grandes están—. ¿Trata de una muchacha con un mini como el tuyo?

—No, querida —me besa con ternura—. La muchacha del mini verde, soy yo. Ya os dije que mi auto tiene más años que la BMW de Dolores.

—¿Trata de tu vida? —mi asombro en aumento—. ¿Lo has escrito tú?

—¡Bien ha dicho Carmen que eres muy preguntona! —ríe y me besa, con tanta ternura como mala intención—. Trata de unos maravillosos días de julio del ochenta y ocho. Es el diario de Vicente Eixart, querida.

—Vicente... ¿el que va a venir el lunes?

—Tienes las respuestas en tu mano. ¿Has elegido la habitación?

—No. no...

—No importa. Cuando quieras acostarte, elige la que más te guste. Incluso la nuestra si quieres. Somos de mucho compartir, compañera —me levanta y se pega a mí—. Así que calla, abrázame con todo tu cariño, y luego te pones a leer.

La abracé y besé. Decidí amarla.

—No te preocupes por la cristalera. Si hubiera alguna inclemencia, ella sabe muy bien qué ha de hacer. ¡Tiene inteligencia de mujer! —ríe—. ¡Y en la nevera tienes cuanta cerveza desees!

Marchó a descansar. Seguí su consejo y cogí otra cerveza. Me acomodé en el sofá, y me adentré en aquella lectura que me asemejaba sería maravillosa.

Domingo, 16 de agosto del 2009, Jávea

—¡Despierta, dormilona!

Temblé al oír esta frase. ¿Dónde estaba?

Entreabrí los ojos. Alicia, me besa.

—¿Y este libro?

—Se aburría y se lo dejé anoche —Elvira, con la mayor naturalidad, arranca el libro de sus manos—. Si no has acabado de leerlo, ya sabes dónde está —me mira y lo deja en el armario—. Venga, te levantas, te duchas y subes a desayunar —urge.

—Ha dicho Alicia que lo tuyo es café bien caliente y muy cargado. ¿Es correcto? —Elisita, desde la cocina mientras prepara los desayunos.

—Sí, sí... —turbada al verme desnuda, me levanto y corro abajo.

—¡Utiliza el baño de nuestro cuarto! —grita Elvira sin dejar de sonreír al verme tan cohibida.

Me duché a toda prisa. Sobre la tapa del retrete habían toallas limpias y encima de la cama estaba mi bolsa con la ropa comprada ayer. ¿Qué ponerme? Estando donde estaba... me puse la braguita del otro bikini y subí arriba.

—¡Eso sí es vestirse de punta en blanco! —ríe Elisita al verme.

—Sí, sí... ¡Para que le dé una sofoquina a Beatriz! —corea la risa Elvira—. En cuanto lleguemos a Denia nos vamos de compras; Alicia tiene menos ropa que tú. ¿Siempre viajáis sin equipaje?

—Es que...

—Ni se lo expliques —me corta Elisita ofreciéndome la taza de café.

Ocupé uno de los sillones. ¿Qué hora sería? El día era radiante y luminoso, pero el sol no estaba muy alto. ¡Más bien bajo! Y si era por radiante... la cara de Alicia brillaba sobre todo.

—Son las ocho y media, querida. ¿No eres de madrugar?

—Sí, sí, Elvira. En Davis me levanto a las seis y media de la mañana. Pero me resulta tan extraño ver el sol alzándose sobre el mar...

—En Galicia también les resultaría extraño verlo.

Me sorprendía Elvira. Obvió mi referencia a Davis, como ayer, al no darle importancia al hecho que hubiera conocido a Tomás Mendizábal. Me incomodaba y tenía la sensación que sabía todo de mí. ¿Porqué anoche me ofreció aquel libro y hace apenas nada, sin aspavientos, se lo ha arrancado de las manos a Alicia?

—Muy malo debe ser el chiste que te estás contando... —sonríe Elisita ofreciéndome más café.

—Tengas una cosa clara, Ana —se sienta sobre mi regazo Elvira—. Nada ocurre porque sí. Nos has traído a Alicia y has puesto a Anna a nuestro alcance. Y tú misma vas a vivir muchas sensaciones inesperadas en breve. No dejes que nada te sorprenda. Acéptalo con naturalidad. ¿Me entiendes?

—Nada entiendo, pero te haré caso Elvira

—¡Cualquier día nos vamos a ese Davis a conocer a tu novia! —me sorprende Elisita.

—No hará falta, Elisa —tercia Alicia llamándola ‘Elisa’—. Creo que pronto vendrá a España. ¿Verdad, Ana?

—Solo es un deseo. De momento, seré yo la que vuelva allá en septiembre.

—Haces bien en desearlo. Los deseos se cumplen siempre, compañera —sentencia Elvira.

—¿Sabéis que la madre de Alicia es del mismo pueblo que el señor Tomás? —pretendo alterar a Elvira.

—¿Porqué le llamas ‘señor Tomás’? —se interesa Elisita.

—Siendo del mismo pueblo, resulta más natural que ella esté aquí —sin inmutarse Elvira—. Vamos bajo y os enseñaremos las instalaciones.

Ni dio tiempo a que le contestara a Elisita.

—En Malgrat tenemos una escuela de vela y aquí... una especie de sucursal —explica mientras nos vestimos.

Salimos a la calle y fuimos hacia los apartamentos.

—Hemos hecho algunas reformas, pero básicamente están como hace veinte años. ¡Veréis si era cutre el apartamento en el que vivíamos con Vicente!

—¿Vivíais en uno de estos apartamentos? —Alicia, cuando nos muestran una de aquellas viviendas.

—No, no. En el bloque que derruimos. Pero eran todos iguales. Visto uno, vistos todos.

—Aquí alojamos a las regatistas que seleccionamos para nuestros cursos —Elvira, con la voz cantante.

—¿Solo mujeres?

—Por supuesto, Ana. Nuestro mundo es de mujeres.

Llegamos a las naves. Entramos en la primera. Parecía una gran piscina.

—Podría servir de piscina —me lee el pensamiento—, pero es un simulador de navegación. Un simulador bien real. Los barcos son reales y el viento y el movimiento del agua también. Otro día lo probaremos, Alicia.

La otra nave estaba atestada de barcos y todo tipo de material de navegación.

—Desde ‘optimist’, hasta ‘470’. Son tipos de barcos de uno y dos tripulantes.

Nos explicaban las características de cada tipo de embarcación.

—¿Y aquel más grande? —casi tan grande como el de ellas, estaba sobre unos soportes.

—Este es el ‘Lola’. —con satisfacción, Elisita—. Aquí lo guardamos.

Explicaban ellas que, en el año noventa, Lola y Tomás decidieron institucionalizar una regata abierta solo a tripulaciones de mujeres y para barcos entre ocho y doce metros de eslora, la longitud del barco, nos aclaraban. ‘Dones a la mar’ —mujeres en el mar— fue el nombre elegido para esta regata que un año se hacía en Jávea y otro en Denia. Se decidió también que el ‘Lola’, y mientras reuniera condiciones, participaría en esta regata, constituyendo su tripulación las dos muchachas que, con menos experiencia, mejor papel hubieran desempeñado en la clase 420 a lo largo del año.

—Vamos, las que resulten ser el equipo revelación de las comunidades valenciana y catalana —concluye Elisita.

—¿Y gana siempre el Lola esta regata? —se me ocurre.

—¡Qué va! —ríe Elisita—. Nunca ha ganado esta regata; ni ninguna otra, al margen de la que ganamos nosotras.

—Este mismo año, por ser la vigésima edición del trofeo, nos concedieron el privilegio de ser nosotras su tripulación... ¡Y quedamos las quintas! —Elvira se suma al jolgorio.

—Y si nunca gana... —me viene la duda—. ¿Cómo aceptan tripularlo?

—Por el reto deportivo que supone, querida —tajante, Elvira—. Y porqué, a más de competir con la embarcación, se añade la concesión de una... llamémosla beca de ayuda, por valor de quince mil euros para cada una.

—¡Pero el año que viene acabará el gafe del Lola! —con júbilo, Elisita.

—¿Quieres decir que el próximo año ganará?

—Sí, sí. ¡Seguro! —mira a Alicia—. Ella y Anna se ganarán el derecho a ser la tripulación y triunfarán de calle.

—¿Y esa confianza? —quedo pasmada y más me sorprende la tranquilidad de Alicia al oírlo.

—Esta próxima temporada navegarán con un 420, y serán el equipo revelación. Lo demás, coser y cantar —sigo pasmada ante la naturalidad de Elvira.

—¡Se os va a romper el jarrito de la leche! —me da la risilla.

—Imposible, querida. ¡Es de teca de Birmania!

Palidecí. En mi lectura nocturna había leído una afirmación parecida, puesta en boca del señor Tomás, y referida a Elvira y Elisita.

—Por mucho que sea de madera, no lo veo muy claro. Alicia sí me ha manifestado su deseo de quedarse con vosotras, pero Anna... no parece que sus padres la dejen navegar mucho.

—¡Ah! Eso es secundario —me abraza Elisita—. Para eso estás tú con tu varita mágica. ¿Verdad, Elvira?

—¡Verdad, verdad! —me abraza también y Alicia se suma al agasajo.

A poco rodamos por el suelo. Temblaba. ¿De qué estaban hablando?

—¿Qué varita mágica? —reacciono.

—Ya nos dirás como Dolores va y encuentra novia a su edad y, según dice Carmen, Pepa besa que da gloria. Tú no conoces a Beatriz, pero fíjate bien en ella cuando te salude, y fíjate más, por la tarde, cuando se despida. De lo demás... no te preocupes. Corre de nuestra cuenta. ¿Verdad, Elisa?

—¡Verdad! ¡Verdad! —viéndola venir, corro para evitar el abrazo.

—Bueno, ya es hora para reunirnos en el club —corta Elvira—. Y de lo que hemos hablado... tú ni una palabra a nadie —me sorprende.

—¿Seguro podremos comprar ropa en ese pueblo? —no las tengo todas conmigo.

—Seguro, querida —me empuja Elvira tras su asiento en el mini—. Pareceremos unas reinas.

La carcajada de Elisita me llena de dudas.

Alicia, a mi lado, no dejaba de darme golpecitos en el brazo. Parecía nerviosa. Elvira la caló por el retrovisor.

—¿Qué te ocurre, querida? —se gira.

—Como decís de comprar ropa... —no deja de mirarme.

Recordé que solo llevaba cincuenta euros.

—No te preocupes, Alicia. Yo llevo.

—¿Qué llevas tú? —Elisita, al loro.

—Dinero para comprar esas prendas. Ella no lleva bastante. Vinimos con tantas prisas... —justifico nerviosa.

—Y tú eres su banco de España. ¿Es eso? —mordaz, Elvira.

—Ya se lo devolveré, de nada se ha de preocupar —molesta, Alicia.

—La que no se tiene que preocupar de nada, eres tú, querida —se gira Elisita y le sonríe— ¿Has olvidado que lo compartimos todo? Así, que deja de mendigar.

—Pero... —a punto de enojarse, Alicia.

—Sin peros, Alicia —ataja Elvira—. Tu asignación mensual será de cinco mil euros. Así, que ya tienes dinero para comprarte el traje de reina. ¿A qué esperas, Elisa? —la mira—. Dale quinientos a cuenta.

Elisita abrió su bolso y, sin inmutarse ni dejar de sonreír, le dio a Alicia dos billetes de doscientos y uno de cien.

—Pero... —Alicia toma el dinero y no sabe si llorar o reír.

—Tema zanjado —corta Elvira sonriendo—. En cuanto bajemos, nos das dos besos, de esos especiales tuyos.

Llegamos al club náutico. Alicia, así bajó del auto, las abrazó fuerte y cumplimentó los besos.

Hasta que llegamos al bar, Elvira y Elisita eran saludadas por muchas jóvenes.

—Aprovechad la jornada —decía Elisita a unas y otras—. Hoy tendréis un viento ideal.

—Participan en la regata de 420 —nos explica Elvira.

—¿Mi barco? — emocionada, Alicia.

—Eso es —reía—. Una lástima que tengamos que ir a perder el día a Denia. Hubieras aprendido mucho.

Ellas, sentadas en la terraza del club, nos esperaban. ¡Bien de punta en blanco! Tal vez fuera por los rimeles y coloretes... pero sus ‘buenos días’ fueron bien castos. Mamá, radiante.

—No habíamos quedado en que... —Dolores, seria a Elvira, tras los saludos.

—Sin prisas, Dolores, sin prisas —la tranquiliza—. Ya te dije anoche que en Denia nos pondremos más que elegantes. Aunque... si hemos de ir a la playa, ya me dirás dónde guardaremos la ropa. ¡Andrés! —atrapa al camarero—. Una gran fuente de calamares y cerveza para mí. ¿Vosotras?

—¿Vas a almorzar? —cauta Carmen.

—Solo un tentempié, cuñada. Seguro te apuntas —sonríe Elvira—. Y... ¿en qué playa hemos quedado?

—En la de les Marines —concisa y exacta Dolores.

—¡Collonut! —exclama riendo Elisita—. Como la playa solo tiene unos setecientos metros de largo...

—¡Quisquillosas! —ríe Dolores—. Victor sabe el sitio, y debe estar al caer.

—¿No viene Pepa? —sorprendida Elisita.

—Se quedó anoche en Denia. Supongo que en casa de María José —opina Carmen.

—Se la jugarían a cara y cruz... —socarrona Elvira.

—¡O media noche en una casa y media en la otra! —atiza Elisita, de jolgorio.

—¡Tengamos la fiesta en paz! —enérgica Dolores—. No quiero ningún tipo de chascarrillo hoy —advierte seria.

—Por la parte que nos toca, seremos las personas más formales del mundo. ¿Verdad, Elisa?

—¡Verdad ¡Verdad! —no deja de reír.

—¿Qué os traéis entre manos? —suspicaz, Carmen.

—¿Nosotras? —cándida Elvira—. Nada mujer. Que Victor y Pepa gocen de una entrañable jornada con su familia y nuestra compañía. ¿Verdad, Ana?

—¡Verdad! ¡Verdad! —imito a Elisita y ni sé de qué habla Elvira.

—Elvira... Elvira... Ni se te ocurra sacar el tema de Anna hoy. ¿De acuerdo? —le ofrece su mano Dolores, a modo de pacto.

—¡Ni se me ocurrirá! —acepta su mano y me mira—. ¿Y si lo saca Beatriz, interesada en que Anna navegue?

—¡Me voy a Lourdes! —ríe que ríe Dolores.

—Tú a Lourdes, sí —no cede Elvira—. Pero si ella muestra tal interés, ¿podemos tocar el tema?

—Por supuesto, querida. Por supuesto —no cesa de reír.

—¡La que no quería calamares! —cachetea Elisita la mano de Carmen, que no cesa de pillar aros—. Es muy callada tu familia, Ana. ¿No hablan nunca?

—Sí hablamos, sí —sonríe mamá— Esperad a que os tomemos confianza...

—Bueno... venid esta noche a casa, organizamos un sarao y veréis si cogéis confianza. ¿Verdad, Alicia?

—¡Verdad! ¡Verdad! —ríe sin sonrojo alguno.

—Tenéis que venir, mamá. Tienen unas instalaciones increíbles.

—¿Colchones de agua? —Remedios, con picardía.

—No, Reme —la cachetea Dolores—. Se refiere a las instalaciones de la residencia. ¿Sí, Ana?

—Eso es, Dolores. Los colchones ni sé como son.

—¿Dónde has dormido? —asustada mamá.

—Tienen una sala de ensueño y unos sofás como los de vuestro porche, pero que allí saben divinos.

—¡Ya estamos todos! —Alicia se levanta y recibe a Victor con un fuerte abrazo.

—Sí. Ya estamos todos —se levanta Dolores—. ¡Vámonos! —nos urge.

—Pues... —sonríe Victor tomando asiento en la mesa.

—¿Qué pasa? —atónita quedo al ver a Joan, Gemma y Amanda, que llegaban tras Victor.

—¿Qué pasa? —más extrañada Dolores.

—Sentaos, sentaos —indica Victor a sus acompañantes—. Nos da tiempo a almorzar cualquier cosa.

—¡Salimos con el barco! ¡Salimos con el barco! —Elvira ríe, salta, se abraza a Elisita—. ¡La varita mágica! —se echa sobre mí—. ¡Te lo dije!

—Victor... —Carmen releva a Dolores—. ¿Nos puedes explicar qué ocurre?

—No tengo ni idea, Carmen —sonríe mirándome—. Al parecer el supuesto día de playa se ha cambiado en viaje de recreo en barco. Sobre las once y media ha dicho Pepa que llegarían.

—¿Quién va a llegar? —excitada, Dolores.

—No lo sé. Que vienen... así, en general. ¿Tanto os duele no ir a la playa? —las mira—. ¿Con estos trajes tan elegantes vais a la playa? —ríe que ríe.

—No Victor. No van a la playa ellas. Me parece que van a Lourdes —ríe a placer Elisita secundada por Elvira—. ¿Verdad, Dolores?

—Cuando vea quién viene te diré si voy a Lourdes o no —ironiza Dolores.

—¿Vamos a salir todos en el bar ambulante?

—Esa es la idea, Elvira. ¿Por? —curioso, Victor.

—No, no. Si me parece buena la idea de un día de familia y recreo. ¡Pero carga las cuatro tablas de surf! Por distraernos un poco...

—¿Y dónde comeremos? —Remedios, mirándose la ropa.

—En Moraira, Reme. Y tapeo en el bar ambulante, por supuesto.

—Lo sabes todo, y no sabes nada —ácida, Carmen.

—Es verdad, Carmen —se excusa—. Pepa lo ha dispuesto todo. ¿Quién os ha llamado? —a Joan.

—Pepa, Pepa —confirma el muchacho—. A Victor le hemos dado el recado nosotros.

—¡Pues a mí no me pillan con estas ropas! —decidida, mamá se quita el vestido y queda en bikini—. Así, bien recogido hasta la hora de comer —pliega con cuidado la ropa.

La imitan Sagrario y Rosa.

Ni les preocupó que la terraza estuviera concurrida y el tránsito de gente, camino de barcos, o regresando de ellos, fuera grande.

—¿Y Claudia? —Victor a Elisita.

—¡Uyssssss! ¡Ni pensé en llamarla ayer! ¡Vamos a casa a verlos, Elvira!

—¿Dónde vais? —Dolores al ver que se van acompañadas de Alicia.

—¿Acaso Claudia y Lucio no son de la familia? —se encara Elvira—. Esperáis a que volvamos. No creo que a Beatriz le caigan los colores por esperar en la terraza.

—¡O en el barco! —ríe Elisita mientras corre tras Elvira y Alicia.

—¡Menudo día nos espera! —ríe Victor.

—No, no, Victor. Elvira nos ha prometido que se comportaría.

—Si tú lo dices... —sonríe—. Bueno... ¿no pedís nada vosotros? —A Joan y sus compañeras—. Vamos dentro, acabaremos antes.

—¡Y una de mejillones! —pide Carmen.

—Esperad, esperad —se levanta Remedios yendo tras ellos—. Me cambiaré en el servicio. Me da apuro aquí.

—¿Qué te parece? —Dolores, seria, a Carmen.

—Hija... yo, ya no creo nada de nada —no deja de mirarme—. Esperar... solo cabe esperar...

—¿Qué tienes, Dolores? —mamá, preocupada.

—Sensaciones, Carmen. Sensaciones. Y como ha dicho ella... solo cabe esperar.

—¿Tú recuerdas haber visto a Beatriz alguna vez en el barco?

—¡Para nada, Carmen! —ríe Dolores—. Pero no te hagas ilusiones. Creo que los padres de las niñas olvidaron ayer que tenían compromisos sociales hoy... Vendrán solo Pepa y las niñas. ¡Estoy segura!

—¿Y los horarios de tren para Lourdes, los conoces? —le atizo.

—¡Qué graciosa! —sonríe y de golpe queda seria—. Oye, ¡Tú no tendrás nada que ver con todo esto, eh!

—¿Yo? —me azoro—. ¡Dios me libre! —me da la risilla.

—¿Has vuelto a llamar a Ana, hija? —se interesa mamá.

—No, no. Como dicen ellas... solo cabe esperar

—¡Esperar, dice! —se ríe—. ¡Buena jarana os llevaríais anoche!

—¿Cómo habláis siempre de esta Beatriz y nunca de la otra madre? —Sagrario, por curiosidad o por echar balones fuera.

—Siendo casi iguales, quizá no la mencionamos porque María José es hija de Pepa. ¿Será por eso, Dolores?

—Sí. Quizá sea así —acepta—. No me lo había planteado. Tampoco tenemos tanto trato, no creáis.

Aprovechando la marcha de Elvira, Carmen estaba dando buena cuenta del plato de calamares.

—¿Y van a venir también los padres de las niñas? —se interesa mamá.

—Ni sabemos quién va a venir, Carmen. ¡Solo faltaría vinieran ellos también! —ríe que ríe Dolores—. ¡De Lourdes me voy a Fátima!

—¡Me voy a llenar de miedo cuando vea a esta gente! —exclama mamá.

—No es para tanto, mujer —la tranquiliza Dolores—. Buena gente sí es. Pero son de otro ambiente. El problema lo tenían con Victor, y como nosotras los liamos a él y a Pepa... Así que mantenemos una relación educada y distante.

—Si no os veis nunca, ¿qué relación es esa?

—¡Anda la listilla! ¿Quién dice que no nos vemos, Ana? Digamos que los nexos son Vicente y Marta. Aquél, porque ellos son clientes suyos. Como en Julio coincidimos... pues relación si tenemos durante nuestras vacaciones. Anna cumple años en julio y suelen invitarnos. Y en agosto, la buena de Marta, alterna con ellas de cuando en cuando.

—¡Ni me lo cuentes! —ríe Carmen.

—Ya os digo, tenemos relación… pero distante.

—¿Dónde están? ¿Dónde están? —como un tropel irrumpen Anna y Neus, abrazándonos y repitiendo la pregunta.

—Estamos aquí. ¿No nos veis? —sorprendida mamá al saltar Neus a su regazo.

—¡Ellas! Elvira, Elisita y Alicia —aclara Anna.

—Ahora vendrán, queridas —calma Dolores—. ¿Y Pepa?

—Son muy lentas. Ahora llegarán.

—¿Quién llegará? —alarmada Carmen por el plural.

—¡Qué tonta! —ríe Neus—. La iaia i les nostres mares, Carmen.

Creí entender que se referían a Pepa y a sus madres. Y tuve la certeza cuando, como impulsadas por resorte, nerviosas, Dolores y Carmen se pusieron de pie y fueron al encuentro del trío de mujeres. Contuve la risilla.

—¿Y Reme? —urge Anna a Sagrario.

—Está en los servicios cariño.

Las niñas salieron disparadas hacia el interior del bar.

—¿Vienen también sus madres? —amedrentada, mamá.

—Así es. El futuro viene a nuestro encuentro.

—¡Por suerte nos hemos quitado la ropa! —le da por reír.

Buena razón tenía. Pepa lucía atuendo similar al de ayer; su hija y su nuera casi a su mismo nivel. Con una elegancia superior... pero semidesnudas. Y como ayer, quedamos a la espera.

Me había dicho Elvira que me fijara bien en Beatriz cuando me saludara. Me fijé en las dos madres. Aparentaban sobre cuarenta años y tenían muy buena presencia. Al punto supuse que la rubia era la temida Beatriz. La otra, María José, era morena, como Pepa. Y me fijé como saludaban a Dolores y Carmen. Podría decirse que con afecto... pero frío. Tomé buena nota. ¿Cómo les presentaría Dolores a Remedios? Me sentí malvada.

Regresaron las niñas tirando de Remedios y tiraron también de sus tietas y de Rosa. Neus, a mamá y Rosa; Anna a Sagrario y Remedios. Fueron al encuentro del grupo.

¡Ni falta hizo que Dolores presentara a Remedios! Las muchachas las presentaban a sus madres. Y si era por anotar sorpresas... el saludo con ellas fue mucho, mucho más cálido. Y más, por la que suponía era hija de Pepa.

Me fijé en la puerta del bar. Victor, medio agazapado, observaba el encuentro de las mujeres. ¡Qué ladino! Aposté que no se movía de su escondrijo hasta que el grupo llegara a la mesa y acabara el rito de saludos. Bueno... ¡Solo quedaba yo por ser presentada! No sé qué me retuvo en el lugar; de pie, sin moverme. Aguardando.

—¡Alicia! ¡Alicia!

Gritaban las niñas corriendo a su encuentro. Colgadas de sus brazos la llevaban al grupo. Elvira y Elisita las siguieron. Si era por fijarme... me fijé un momento en sus caras. ¡De enorme sorpresa! Volví la atención al grupo, por no perderme como recibían a Alicia. La calidez de los saludos aumentaba.

¿Qué les habrían contado esas muchachas a sus madres? Me llené de morbo esperando el encuentro entre Beatriz y Elvira. Por un momento miré al bar y apostaría que Victor tenía mi mismo pensamiento. En cuanto a calidez... el saludo a ambas fue parejo al de Alicia. Mas no paró ahí la cosa. Beatriz se desentendió del grupo, tomando la cintura de Elvira. Ambas caminaban hacia nuestra mesa y juraría que Elvira, mientras hablaban, me señalaba a mí. Casualmente, vamos sin pensar en ello, reparé en Dolores. Atónita observaba el andar de las dos mujeres. Juré que estaba pensando sacarse el billete a Lourdes.

Me podía la impaciencia. Decidida caminé al encuentro con Elvira y Beatriz.

—Querida —le dice Elvira cuando llego frente a ellas—. Ella es Ana Yagüe, la mujer más maravillosa que puedas conocer nunca.

¡Me ruboricé! Y tanto más cuando sentí su abrazo, fuerte y cálido y su boca besando casi la comisura de mis labios. Quedé sin habla.

—Encantada, Ana. ¡Te llamas como mi hija! —me vuelve a abrazar—. Yo soy Beatriz Salvador, la madre de Anna. Ni te imaginas las maravillas que las niñas nos han contado de ti. Si hubiéramos sabido de tu alergia a la arena, no se nos habría ocurrido celebrar un día de playa. Por eso hemos venido nosotras. Y eso... que mi alergia por los barcos también es grande. ¡Confío que hagas milagros!

Boquiabierta quedé. Un pellizco de Elvira me hizo reaccionar y sonreír estúpidamente a Beatriz.

—¿Ella es Ana? —la María José, dejando el grupo, llega a nuestro lado.

—Sí, sí. Yo soy Ana... —no es el abrazo lo que me hace callar, sino el tenue beso que recibo de ella en mis labios.

—Y ella es María José, la hija de Pepa y madre de Neus —la carita de felicidad de Elvira es indescriptible.

Dudé si, tras la presentación, besarla yo de nuevo. Opté por la prudencia.

—¡Hombre, Victor! —exclama María José cuando éste aparece a nuestro lado—. ¿Dónde estabas? —le abraza, y Beatriz, tras ella.

—En el bar, en el bar... acabando de preparar el tapeo. ¡Qué sorpresa! —sorprendido estaba. ¡Palabra de honor!

—Ya ves... siempre hay una primera vez —obsequia Beatriz.

—¡Victor! —llama Pepa.

—¡Disculpadme! —va junto a ella.

—Y vosotras saldréis con vuestro barco, claro —Beatriz a Elvira.

—No, hoy no, Bea. Es día de familia.

—¡Vaya! —sonríe—. Creía que solo vivíais por y para el barco.

—¿Acaso querías navegar con nosotras? —con picardía.

—¡No, por Dios! —ríe— Solo de pensarlo me mareo. Creí que saldríais y llevaríais a las niñas.

—¿Porqué las llamáis niñas? —me inmiscuyo—. Me parecen unas mujercitas bien despabiladas.

—Sí, quizá tengas razón. Será por amor de madre... —acepta María José.

—No me gusta crear malentendidos —las miro a las dos.

—¿Mal entendidos? —sorprendida Beatriz—. ¿A qué te refieres?

—No tengo alergia a las playas de arena. Bueno, eso creo. Nunca he estado en ninguna. Soy de las pocas sorianas que no conoce Salou.

—Entonces... —ni saben qué pensar. Y me divierte ver a Elvira con cara de susto. Quizá piensa que mi sinceridad puede desbaratar la bondad de la jornada.

—Ya os digo, son unas mujercitas bien despabiladas. Bueno, solo quería aclaraos eso de la alergia.

—Me emociona tu sinceridad, Ana. ¡Así les resultas tan especial! —toma mi brazo María José.

—¿Verdad que lo es, Bea? —Elvira respira tranquila.

—Pues... la verdad es que me ha dejado de una pieza —me mira—. ¿No te importa que por tu declaración reaccionemos contra las muchachas?

—No es de mi incumbencia. Pero aún y así, peor sería se descubriera el pastel más tarde y, a más de reaccionar sobre ellas, reaccionarais sobre mí, perdiendo vuestro afecto y confianza. Además, y perdonarme si creéis me meto donde no me llaman, antes de tomar una decisión, sí me gustaría saber que les indujo a esa triquiñuela.

—¡Hacernos venir aquí para estar ellas en su salsa! —ríe francamente María José.

—Y a mí me está encantando haber venido —más franca Beatriz—. Me da mucho que pensar. ¿Verdad, María José?

—¡Y tanto! —corrobora—. ¿Tú tienes más o menos nuestra edad, sí?

—¿Yo? —¡qué dice!

—No, mujer —ríe que ríe—. A Elvira le pregunto.

—No, no. Elisa, quizá sí. Yo tengo cuarenta y seis.

—¡Cumplidos el 25 de julio! —recuerdo lo leído.

—¡Caramba! —con asombro María José—. ¡Sí que os conocéis!

—Que va —natural Elvira—. Ayer nos conocimos. Y yo no le he dicho nada de esa fecha.

—¿Y no te sorprende lo sepa sin conocerte? —el asombro para Beatriz.

—Que va —super natural—. Ella es muy especial. Tiene un gran don para adivinar.

—No habrás sido tú quien ha cambiado a mi madre...

—¡Y a las muchachas! — añade Beatriz.

—Seguro que sí —se lo pasa en grande Elvira—. Imaginaos... el mismo día que Dolores la conoció, se enamoró de su tía.

—Sí, algo nos ha contado Anna, que Remedios es la novia de Dolors. ¡Bien callado se lo tenía ésta!

—Que va —no cesa Elvira—. Dolores la conoció el martes, y el mismo día... ¡zaz! se enamoró.

—¿Dices de esta semana? —a dúo las dos, boquiabiertas.

—Sí, sí. ¿Verdad, Ana?

No sabía dónde meterme. ¡Menudo lío les estaba haciendo Elvira!

—Sí, sí. Así fue. ¡Pero no tuve nada que ver!

—No claro... ella nunca tiene nada que ver. Ni con Alicia.

—¿Alicia? —duda Beatriz—. ¿La muchacha que según Anna, es un portento navegando?

—La misma, la misma. Pues Ana conoció a Alicia el lunes. ¿Verdad, Ana?

—¿Es amiga tuya también? —sigue el dúo asombrado.

—Sí... sí —concedo y me aterrorizo.

—Pues eso... el lunes la conoce y, sin más, la trae aquí. Nunca había subido a un barco y resulta que es casi tan buena navegando como lo era yo a su edad, sino mejor. Y hay más, pero no lo digo porque le he prometido a Dolores no hablar hoy de ello.

—¿Qué le has prometido? —empieza a sorprenderme la sintonía de sus preguntas. ¡A dúo de nuevo!

—No, no —terca—. No lo digo. Me encantaría hablar de ello, pero una promesa es una promesa. Otro día lo hablamos. Pero Ana, es muy especial. Os lo aseguro.

—¡Y tanto que los es! —¡el dúo!

—Mare... —Neus tira del brazo de su madre—. Diu la iaia que ja és hora d’acabar la xerrameca.

—¡Es verdad! —exclama María José—. Vayamos con ellos al barco —toma mi brazo—. Discúlpala, me decía Neus que ya era hora de acabar la charla.

—No te preocupes. No me molesta. ¡A mí me habla en castellano!

—Espera que te coja confianza, y ya me lo contarás —se aferra a mi otro brazo Beatriz—. ¡Hasta que no me sienta segura sobre el catamarán, no te suelto!

Elvira, sin dejar de reír, corre junto a Dolores y la toma de la cintura. ¡Seguro le está vendiendo el billete para Lourdes! Suelto mi risilla.

—¿Conoces a Vicente Eixart? —se interesa María José.

—No, no. A este señor aún no lo conozco. Creo que mañana viene.

—¿Dices que Vicente viene mañana? ¿En el mes de agosto y en Xàbia? —sorprendida Beatriz.

—Sí, sí. Eso ha dicho Carmen. ¿Y porqué me preguntas si lo conozco, María José? —sé porque, pero quiero lo ratifique.

—Es que él... se pone a pensar y suelta risillas. ¿Por eso te reías tú ahora?

—Sí...

—Tranquila mujer —aprieta mi brazo—. No te voy a preguntar tu pensamiento. Con lo sincera que eres, igual nos lo cuentas y nos das un susto. Y dime, ¿estudias o trabajas?

—¿Qué pregunta es esa? —ríe Beatriz—. No pretenderás ligar con ella.

—No, no. Pero ayer ella le hizo la misma pregunta a mamá. ¿No lo sabías?

—¡No! ¿Esas intenciones tienes? —ríe sofocada.

—No, no. Yo ya tengo novia.

—Ya sabemos, ya. Y que se llama como tú —sonríe María José.

—No creas que nos molesta, ¡eh! —se apresura Beatriz— Y con lo estupendas que sois, nos encanta seáis así. ¡Ninguna posibilidad tienen nuestros maridos! —ríe.

—Bueno... quizá a vuestros maridos no les haga tanta gracia seamos tan encantadoras con vosotras...

—¡Anda! —ríe María José—. No había pensado en eso —sorpresa, la mía, al sentir su beso en mi boca—. Antes no me atreví a tanto. Dice mamá que tú le has imbuido esta novedad. ¿Entiendes porqué te preguntaba si tú la habías hecho cambiar?

—¡No me sueltes! ¡No me sueltes! —llena de miedo se aferra más a mí Beatriz cuando estamos a punto de subir al barco.

—¡Venga, Marta! ¡Tú puedes! —grita, riendo como una descosida Carmen.

¡Gracias Elvira, por haberme permitido leer el libro! A Marta, subir en barcos le producía vómitos y mareo. Hasta que subió en el barco de Vicente Eixart...

—¿Qué le ha dado a Carmen? ¿Marta también está aquí? —me pregunta Beatriz.

—No, Bea —vamos a popa y nos sentamos en el sofá de babor— Te lo dice a ti.

—¿A mí? —no entiende nada.

—A Marta le daban pánico los barcos, hasta que subió en el de Vicente Eixart. ¿Verdad, Carmen?

—¿Cómo sabes tú eso? —Carmen se ha sentado junto a Beatriz, quizá para disculparse por su broma.

—¡Es una brujita! —me abraza Beatriz—. ¡Lo sabe todo!

—Como no deja de preguntar... ¡Así lo sabe todo cualquiera! —me arrea cachete Carmen.

—Ya que dices de preguntar... —¡tensa se pone Carmen!—. Tengo una duda Bea...

—¿Bea? —atónita Carmen.

—Bea, soy yo —toma su mano—. Elvira me ha llamado así, y ella se ha quedado con la copla. ¿No te gusta me digan Bea? —la runrunea—. ¿Qué duda tienes, cariño? —me mira.

Mientras hablábamos, el catamarán había iniciado la maniobra para salir del puerto.

—Ellas, para nada os han hablado de mi supuesta alergia a la arena. ¿Correcto?

—¡María José! —grita demudando su rostro.

—¿Qué pasa, Beatriz? —acude a la llamada.

—Nos ha pillado... —me señala.

—¿Cómo nos va a pillar si ha estado con nosotras todo el rato? —¡vaya sí sabía qué cosa había pillado!—. No ha podido hablar con las niñas.

—¿De qué estáis hablando? —Carmen, perdida.

—Tenemos que dar el paso, María José. No nos queda otra. ¿Permites que te bese, Carmen?

—Besarme tú a mi... —ni se lo cree—. En la boca...

—Sí. A ese beso me refiero —colorada como tomate.

—No, no... —ríe que ríe—. Ese honor se lo cedo a Dolores.

—¿A Dolors? —confundida Beatriz.

—Sí mujer. Ella besa mucho mejor que yo. ¡Antes que se vaya a Lourdes! —sigue riendo—. ¡Dolores, ven!

—¿Qué ocurre? —acude a nuestro lado y el grito de Carmen ha advertido a los demás.

—Nada, nada —le sonríe—. Ponte frente a Beatriz y cierra los ojos.

—¿De qué vais? —¿porqué me mira a mí?

—Haz lo que te digo. Y según lo que sientas responde igual.

—¿Es un juego? —sigue desconcertada.

Ni esperó Beatriz a que cerrara los ojos. La abrazó y besó su boca. ¡Vaya si respondió Dolores!

—¿Te ha extrañado mi beso? —le pregunta Beatriz una vez recompuesta— ¿Crees que yo te lo haya podido dar?

—¡Nunca! —la abraza Dolores.

—¡Por favor! —se levanta y alza la voz Beatriz—. Acercaos todos. María José y yo, y en nombre de Ramón y Batiste, aquí y públicamente, queremos pedir perdón a Victor y Pepa, y también a Claudia y a las niñas.

—Tú que lo sabes todo... —Pepa viene a mi lado—. Dime de qué va esto. ¡Por favor!

—Ve junto a Victor, Pepa —le sonrío—. ¡Y abrazaos fuerte!

—Sentaos, sentaos —recomienda María José sonriendo—. No os vaya a dar algo oyéndonos —de pie, toma de la cintura a Beatriz—. En primer lugar queremos pedir perdón a Anna y Neus... —las muchachas corren junto a ellas pegándose como una lapa—. De una parte, por seguir tratándolas como niñas y no darnos cuenta que, como ha dicho Ana, son unas mujercitas bien despabiladas; de otra, porqué hoy las hemos utilizado como excusa para justificar viniéramos aquí y no a la playa como habíamos pensado ayer.

—Se refiere a que hemos tenido la desfachatez de decirle a Ana que por habernos dicho ellas que tenía alergia a la arena, decidimos anular la playa —con seguridad y sin rubor, Beatriz—. Sigue, María José.

—También les pedimos perdón porque por años y años, y por nuestra ciega obcecación, les hemos negado su deseo y su derecho de gozar del mar con su abuelo Victor... No nos interrumpáis, por favor —aborta el intento de Victor de acercarse a ellas—. De obcecación y ceguera... de eso va la historia. Porque nos negamos a creer a nuestra madre, y pensábamos que un calavera siempre sería un calavera sin remisión. Y les hicimos la vida imposible, sin compasión alguna. Y esta idea errónea nuestra se agravó cuando Claudia, una señora que para nada necesitaba trabajar y que nunca había salido de su círculo de exquisitas amistades, de la noche a la mañana se pone a trabajar con Victor... Vamos, que el calavera seguía con sus aventuras sin freno alguno... y se nos fue la olla...

—¡Una olla en ebullición por veinte años! —ríe Beatriz.

—¡Y tanto que bullía! Hasta ayer por la tarde, precisamente. Cuando llegaron las tres, felices y radiantes como hacía tiempo ni recordaba... plantándonos besos en los labios como saludo... Mi primera sensación fue de ira...

—¡Pues anda que la mía! —corrobora festiva Beatriz.

—Y me contuve porque, por primera vez, intenté ver más allá de mis ojos, quizá mirando con los ojos de los demás. Al margen de la anécdota de los besos, observé había otros cambios. Euforia, afán de comunicación, explicándonos con detalle la maravillosa jornada y resaltando las nuevas amistades llegadas de Soria. ¡De Soria precisamente, la cuna de nuestro padre! Del viaje que iban a hacer con esas tietas salidas de la nada... Y de una Alicia, venida como del país de las maravillas. Y sobre todo de ti, Ana —me mira con ternura—. Que si tenías una novia que se llamaba como tú y que vivía en California, y que las ibas a llevar a ellas también... Pero lo más sorprendente para nosotros fue que mezclaban pasado y presente, y, ni sabemos porqué, metían a Tomás Mendizábal por medio. Pero, repito, nos sorprendió mucho y bien su afán comunicativo, de no guardar ningún secreto de lo vivido ayer. Si nosotras alucinábamos... tanto más ellos, nuestros maridos. Les concedimos su deseo de pasar juntos el día de hoy en Dénia, y las dejamos durmiendo a las tres en la habitación de Anna.

—¡Como para no concederles el deseo! ¡Aún estarían hablando y contado!

—Seguro que sí, Bea. Desconcertados, las dejamos en la habitación y nos fuimos a la calle. ¡Necesitábamos aire fresco!

—¡Y muchos gintónic! —ríe que ríe, Beatriz.

—Paseamos... nos sentamos en una terracita. Hablábamos, pero no conseguíamos entender qué motivó esos cambios. Hasta que a Ramón se le ocurrió, como habían insinuado ellas, relacionar pasado y presente. Si hoy, y de manera inexplicable, unas personas muy allegadas habían sufrido un cambio radical, podría haber ocurrido eso mismo en el pasado. ¡Y nos vino Claudia a la cabeza! Antaño, bien que supimos de su cambio, pero esa ceguera... nos llevó por malsano camino. Anoche, lo entendimos de forma diferente, para bien. Entonces, ni siquiera nos dimos cuenta que Lucio también había cambiado. Y de pronto surge nuestra duda, nos llenamos de miedo... ¿Acaso Victor no podía haberse visto influido y su cambio fue en los términos que una y otra vez le negábamos a mamá? Y nos llegó la idea. Convertirnos nosotras en conejillos de indias. Saber si era tan poderoso el influjo y capaz de repercutir en Beatriz y en mí. Y pensando que quizá la playa de Dénia no fuera el lugar idóneo, alteramos el programa. Venir al lugar mágico. Ellos querían participar también, pero Bea y yo nos negamos. Quizá pensando que su presencia podía anular influencias, o quizá creyendo que nos podíamos volver todos locos sin remedio.

—¡Teníamos miedo! —exclama Beatriz.

—Así que esta mañana le dijimos a mamá que habíamos cambiado los planes; que por complacer a Anna y a Neus, aceptábamos desplazarnos a Xàbia. No le hemos dado mayores explicaciones. Solo que, como queríamos fuera una sorpresa, lo arreglara de forma que no se supiera muy bien quiénes veníamos.

—¡Creí que se habían vuelto locas! —no se contiene Pepa.

—¡Locas de remate! —de jolgorio las niñas.

—Y antes de llegar —continúa María José—, acordamos que si notábamos cambios extremos, daríamos este paso.

—¡Vaya si lo hemos notado! —refrenda Beatriz.

—Por tanto, iaia Pepa, iaio Victor, Anna, Neus, Elisita, por hija de Claudia... Os pedimos perdón por nuestra maldad, y prometemos enmendar el daño causado, de hoy en adelante. ¿Verdad, Bea?

—¡Verdad! ¡Verdad!

Victor se acercó a las dos mujeres, fundiéndose en un abrazo y sumándose Pepa al grupo.

—¡La varita mágica! Te lo dije, Ana.

—Si tuviera esa varita mágica que tu dices, mañana mismo traía aquí a Ana, Elvira.

—No lo digas muy alto, Ana —me abraza Dolores—. No vayas a tener un susto mañana.

—Hija, no me he enterado de qué iba todo esto, pero ha sido bien emotivo, ¿no crees?

—¿No te has enterado, tieta? —no pierde comba Anna—. Ya tenemos iaio oficialmente, y podremos navegar cuanto queramos. ¿No es estupendo?

—Sí, nebodeta, sí. Eso sí me parece estupendo.

—¡Victor! —clama Carmen—. ¿Tenemos algún plan de ruta?

—Ni me preguntes. Dile a Pepa... ella ha organizado la jornada.

—No te enteras, Victor —irónica Elvira—. Lo que le interesa a Carmen es cuidar la ruta de su estómago. ¿No hay tapeo hoy a bordo?

—¿Queréis tomar ya las tapas? —Amanda, servicial como siempre.

—Espera, espera —tercia Pepa—. Veamos, ahí enfrente ya tenemos el Potitxol. El lugar ideal para bañarse.

—¡Patos! ¡Patos! —no solo las niñas. Elvira, Elisita y Alicia, trío para siempre, se unen al clamor.

—Y como decías de una ruta... Inicialmente pensé en comer en Moraira. Ni sé qué, ni dónde. Por estar lo más lejos de Dénia. Pero habida cuenta del nuevo orden familiar, considero que lo oportuno sería llegar a Dénia, tras el baño y el tapeo, y comer allí, avisando a mis hijos para que se unan al ágape. ¿No os parece?

—Perfecto y apropiado, Pepa —acepta Dolores—. ¿Joan, cuánto tiempo nos puede llevar desde el Portitxol a Denia?

—Pues... —azorado, el muchacho mira a Victor y a Elvira.

—¡Mójate hombre! —le atiza Elvira—. ¡Tú llevas el timón!

—A motor, sin apurar, estimo que sobre una hora y media. A vela, con el lebeche que habrá y con ellas a bordo... una hora y cuarto. Pero... —miraba hacia el puerto.

—¿Pero? —nerviosa, Pepa.

—El campo de regatas... —señalaba hacia un punto donde se divisaba multitud de barquitos con sus pequeñas velas—. Tendremos que bordearlo. No podemos pasar por el medio —sonreía.

—Bueno, pongamos media hora más. Así, podemos quedar para comer sobre las tres y media. Del sitio, que se encargue Ramón. ¿Te parece Beatriz? —concreta Dolores.

—Sí, sí —se levanta y busca su bolso—. Ahora le llamo.

—¡Volem arròs a banda! ¡Volem arròs a banda! —ruge el quinteto.

—¿Qué reivindicáis, nebodeta?

—Que queremos comer arròs a banda, tieta Sagrarito.

—¿Está rico? —se interesa Rosa.

—¡Rico, rico, rico! —ríe Neus.

—¡Y dátiles y cajitas de esas de ayer! —se suma Remedios.

—Pues, mientras llegamos al Portitxol... —se levanta Carmen—. ¿Alguien quiere beber cualquier cosa?

—Perdona, Carmen —le sale Amanda al paso—. Ese es nuestro trabajo. Nos encanta la familiaridad que tenéis con nosotras y la agradecemos, pero estamos aquí para trabajar. ¡Por favor!

—Sí mujer. Por supuesto. Yo querré una cerveza —Carmen vuelve a su asiento.

Con prontitud Gemma y Amanda sirvieron las bebidas y sacaron unas bolsas de patatas fritas y unos botecitos de aceitunas rellenas. No vi al quinteto por la popa. Tomé la cerveza y fui a proa. Allí estaban. Alicia y las niñas operaban sobre las tablas de surf, siguiendo al pie de la letra las instrucciones que Elvira y Elisita les daban. El juego consistía en ver cual de las tres montaba y desmontaba más rápidamente la tabla que tenían asignada. Quedaba otra tabla sobre la cubierta. Me tentaba pedirles me dejaran probar. No era una tentación fuerte. Sentí sueño... ¡apenas había dormido por la noche! Sonreí y acepté la tentación de bajar a uno de los camarotes y tumbarme sobre su gran lecho.

Victor charlaba con Joan arriba, en el timón. Las demás habían formado un circulo, o quizá rectángulo y llevaban animada charla. Bajé y me metí en el primer camarote. Estaba en penumbras, pero la cama no tenía pérdida. Tal que entrabas, tropezabas con ella. Me eché en plancha.

—¡Ana! —la voz de Carmen me llega en el mismo momento que mi cabeza choca contra sus nalgas

Yacía de costado, de espaldas a la puerta. Se dio la vuelta y me abrazó.

—¿Siempre te acuestas vestida?

—No, no. Anoche dormí poco, he sentido sueño y he bajado. ¿Qué haces aquí? —ni me he dado cuenta que no estaba con las demás.

—Descansar... pensar... Quizá echo de menos a Marta.

—Pues menos mal que habéis vuelto. Así mañana vuelves a estar con ella —río.

—Es verdad, es verdad —me aprieta—. ¿Sabes? Lo que estamos viviendo, no tiene nada que ver con el pasado.

—¿No? —me sorprendo—. Entonces... ¿porqué lo relacionan?

—Entiéndeme. Similitud en los hechos, sí hay. Cambios en los comportamientos, promiscuidad, una comunicación increíble... Pero todo lo achacábamos a un motor humano.

—A Elvira...

—Efectivamente. Tenía una enorme capacidad vital y nos la transmitía. ¡Ni imaginas de qué manera! Hoy no es así. Elvira dice que tú tienes la varita mágica, pero tu actitud es pasiva, y Alicia, teniendo según parece las cualidades deportivas que tenía Elvira, no tiene carácter de líder. ¡Y no hay más donde elegir! ¿Me entiendes?

Me desnudé y me apreté fuerte a ella. Sentí su cuerpo.

—¿Sabes? —me mira fijamente y acaricia mi cabeza—. Yo tengo una teoría de lo que está pasando, pero ni loca voy a explicarla a las demás.

—¿Y a mí sí? —la beso.

—Por supuesto. A ti sí. Creo saber porque tú, pese a tu apariencia pasiva, puedes ser el motor, la pila que alimenta a los demás.

—¿Sí? —me aterro— ¿Qué teoría es esa?

—La del denominador común. Lo que os une a Elvira y a ti, haciendo que tú, captando toda su fuerza, la trasmitas a los demás.

—No te entiendo, Carmen.

—¿No sabes qué tienes de común con Elvira?

—No, no. ¡Dímelo! Me pones nerviosa.

—Tomás Mendizábal. Ese es vuestro denominador común.

—¡Cada vez te entiendo menos!

—En cuanto Tomás vio a Elvira quedó prendado de ella. No físicamente ni por enamoramiento, no. Quedó prendado de su alma, y por ella, lo dio todo.

—¡Anda ya! —me da la risilla— ¿Y qué tiene qué ver conmigo?

—¿Me lo preguntas tú que conociste a tu ‘señor Tomás’?

—Perdona, Carmen. Es que no capto esa relación.

—También, nada más verte, quedó prendado de ti. De tu alma. Y no es una suposición. Yo lo oí de su propia boca. Y también oí le encargaba a Dolores que cualquier deseo que pudieras tener, lo hiciera realidad.

—¡Ah! Dolores me ha hablado de ello, sí. Pero se refería a dinero. Que a mí y a mi familia, no nos faltaría de nada.

—Dinero... y lo que haga falta. También Marta y yo nos beneficiamos por ser familia de Elvira. Lola y Tomás salvaron nuestras vidas. Aunque esa, es otra historia. ¿Sabes cuál era el mayor deseo de Elvira?

—¡Navegar! —afirmo tajante.

—Así es. Navegar. Y tu señor Tomás le colmó el deseo. ¿Has olvidado que tú le expresaste un deseo a Tomás?

—¡Traer a Ana a España! —más tajante.

—Entonces... —sonríe rara.

—¿Me estás diciendo que hay como un trueque de favores? ¿Yo te doy esto, y tú me das aquello?

—¡Has captado la idea!

—No tiene ni pies ni cabeza, Carmen. Ni base en que sustentar tu afirmación.

—Ninguna... Pero Dolores no se quita de la cabeza el viaje a Lourdes.

—¡Qué dices! ¿De verdad lo piensa? —me da la risilla.

—Ríe, ríe... ¿Sabes? Sí hay una persona que, una vez conocida tu realidad, coincidirá plenamente con mis temores.

—¿Te refieres al señor Vicente Eixart? —me entra el tembleque.

—¡Qué ceremoniosa eres! —ríe que ríe—. Señor Tomás... señor Vicente... Pero sí, a él me refiero —me mira extraña— ¿Cómo has sabido pensaba en él?

Quedé cortada. No iba a decirle que había leído su diario.

—Pues... —cavilo rápida—. Solo quedan por llegar, que yo sepa, Marta y él. Y Marta, como tú y Dolores, conoce mi realidad.

—¡Chica lista! ¡Me habías asustado!

—¡Al lío! ¡Al lío! —el quinteto irrumpe en el camarote y se lanzan sobre la cama. ¡Quedamos aplastadas!

—¿Qué hacéis aquí? —Elvira— ¡Venga, patos al agua!

En cuanto dio la orden, las otras cuatro nos arrastraron a cubierta y nos tiraron al agua.

—¡Patos al agua!

Tras el grito, cayeron sobre nosotras. Trabajo me costó deshacerme de ellas. Nadé con fuerza cuanto más lejos pude. ¡Qué inoportunidad su entrada en el camarote! Parecía el camarote de los hermanos Marx. Me dio la risilla.

La frescura del agua me ayudaba a pensar. Nadaba a braza, pausadamente.

¿Y si resultara cierta la increíble teoría de Carmen? ¿Qué tendría que dar yo a cambio? La imagen de Laureano Cerrada vino a mí. ¿Tendría que hipotecar mi vida, como la hipotecó el señor Tomás por Antonio? Reía. No mi risilla. Solté una gran carcajada, y otra y otra. ¡Sí sucediera ese milagro bien dispuesta estaba a soportar cualquier carga!

—¡Amo a Ana! —oigo mi voz a grito pelado.

Y de nuevo mi cuerpo hundiéndose en el agua. Esta vez, solo Elvira y Alicia formaban el comando.

—¡Te queremos, Ana! —me lo dicen, me abrazan ambas.

—Hoy, no. Pero mañana tenemos que dar el golpe de gracia para conseguir que Anna venga con nosotras a Malgrat. Necesitamos tu ayuda —suplica Elvira.

—Yo no tengo ninguna varita mágica, Elvira. ¡Convéncete de una vez por todas! —me lanzo sobre ella y la hundo—. ¿Tú quieres una Anna agradecida por siempre a ti, o prefieres contar con una Anna que, por ella misma, haya sido capaz de hacer realidad su deseo?

—¡Qué cosas dices! Por supuesto que prefiero una Anna capaz de conseguir por ella misma sus metas. ¡La otra no serviría para nada!

—Entonces... —la vuelvo a hundir—. Deja que sea ella misma la que evalúe y se dé cuenta de lo sucedido hoy. Ya no la consideran una niña y le han abierto la puerta para pedir el resarcimiento de daños. Que empiece a valerse por sí misma, y demuestre que no es un capricho su deseo. Y sin ponerle presión —me viene una idea—. ¿Para qué has pedido a Victor subiera a bordo las tablas de surf?

—Para distraernos... ¡Podía resultar un día bien aburrido metidas en el bar ambulante! —ríe que ríe chapoteándome.

—¿Recuerdas la primera vez que subiste a una tabla de esas?

—¡Y tanto que sí! Fue impactante. ¿A cuento de qué lo preguntas?

—Impactante... tú lo has dicho. ¿Imaginas el impacto que supondría entrarais en Denia sobre ellas? ¿No está el padre de Anna en el club náutico aguardando nuestra llegada? ¿No se sorprendería Beatriz al ver a su hija partir sobre una de esas tablas?

—¿Quieres que desde aquí nos vayamos a Denia con las tablas?

—Ni sé dónde está ese pueblo. Tú sabrás qué distancia os conviene hacer y en qué momento echar esas tablas al agua...

—¿Te das cuenta Alicia? —me abraza Elvira—. ¡Y decía que no podía ayudarnos! Venga, Alicia, acabemos el baño y tratemos el tema con Elisa y Anna. ¡Vaya si vamos a impactar! ¡Elisa! ¡Anna! —van en su busca.

Miré hacia el barco. Habían echado al agua el bote y en torno a él alborotaban todas. Pasado un rato sonó un bocinazo y Joan dio la orden de finalizar el baño.

En la cubierta de popa... me dio la risilla. ¡Vaya si me estaba sirviendo la lectura del diario de Vicente! De no haber leído, diciendo en la parte de atrás del barco igual me habría entendido. Eso, que en ese lugar, como ayer, estaba preparado el tapeo. En cuanto movió el barco, fuimos dando cuenta de los deliciosos productos del mar.

Beatriz y María José hacían piña con Remedios, Sagrario y mamá. Neus pegada a rueda de ella. Dolores y Pepa, charlaban de no sé qué. Carmen y Rosa, bebían y comían a placer.

—¿Qué andáis tramando? —Victor se sienta a mi lado.

—¿Tramar? ¿Quién trama qué? —me hago la sorprendida.

—Elvira y tú, en el agua —su tono es más bien jovial—. ¡Menudo peligro las dos juntas!

—¿Recuerdas la primera vez que Elvira se subió a una tabla de esas? ¡Menudo impacto su entrada en el puerto!

—¿Cómo sabes tú eso? —me mira raro.

—Nos lo contaba Elvira a Alicia y a mí —sonrío—. Esa era la supuesta trama.

—Sí... ya... Y yo voy y me lo creo. ¡Que nos vamos conociendo! —me abraza— ¿Pretenden hacer una entrada espectacular en Dénia?

—Por ahí va la cosa, sí. ¿Te parece mal?

—No, no. En absoluto. ¡Soy una tumba!

—¿Crees que podrán hacerlo?

—Elvira y Elisita, por supuesto que sí. Alicia... ya la viste ayer. En cuanto a Anna... me llevaré una gran sorpresa si lo consigue. ¡Sí será impactante!

—Pues esa es la idea que nos contaba Elvira.

—Sí, claro... una idea de Elvira...

—¡Qué descreído! —me río—. ¿No ha sido ella la que te ha pedido subieras las tablas?

—Visto así... me lo creeré —se levanta y acude junto a Dolores y Pepa.

—Hay hambre, ¡eh! —cambio de sitio y me siento junto a Carmen y Rosa.

—¡Ni te imaginas! Esta gamba roja está insuperable.

—Buen lugar éste para vivir...

—¿Mejor que Soria? —me mira Carmen

—Soria, es Soria. Pero vivir allí con Ana...

—Bueno, sabes que puedes vivir donde desees, y a ellas les encantaría tenerte cerca.

—¿Ellas? —no entiendo—. ¿Qué ellas?

—¡Tus admiradoras! —ríe que ríe sin dejar de engullir gambas—. Cualquier día nos retiramos y venimos a vivir aquí.

—Natural. Lleváis muchos años trabajando. Tengo veintiséis años, y aún no he hecho nada en la vida. ¡Y lo peor es que ni sé qué hacer!

—En esta zona hay muy buenos viñedos, y se hace muy buen vino...

—¡Qué sé yo de vinos!

—Tú no, pero tu amada, según tengo entendido es catedrática en vinos, ¿Sí?

—¡Qué ladina! —la abrazo—. ¿Seguro que Dolores y tú no andáis tramando algo?

—¡Qué cosas dices!

—Digo, digo... que me parece que tú eres como Dolores... dejáis caer algo y a la que me descuido, me ha caído encima.

—¡Ana! ¡Rosa! —grita mamá—. Mirad que maravilla. ¡No os enteráis del paisaje!

Habíamos navegado mar adentro, para no entorpecer esas regatas. Enfrente teníamos la mole del cabo san Antonio. Fui junto a ellas.

Estos acantilados parecían más toscos que los que vimos ayer yendo hacia la Granadella. Incluso el mar estaba más movido. Poco a poco el acantilado se reducía y se veían más calas.

—¡Echa la zodiac al agua, Amanda! —grita Elvira.

—¿Qué van a hacer? — sorprendida Beatriz.

En cuanto el bote tocó agua, Elvira y Gemma saltaron sobre él.

—Dame una tabla, Elisa.

Una de las tablas, con su mástil y su vela pasó al bote y de ahí al agua. Gemma la sujetaba.

—Venga, Alicia, ven. ¿A qué esperas?

En un momento saltó al bote y de él a la tabla. Manteniéndose en pie, recuperó la vela del agua y, tras recibir un impulso de Elvira, empezó a deslizarse sobre el agua.

—¡Eso es! ¡Bien, muy bien! —jalea Elisita.

Junto a Elisita, Anna esperaba su turno. Victor, cerca de ellas, se mantenía a la expectativa.

—Venga, Elisita, la tabla de Anna.

Repitieron la operación, y Anna saltó al agua y al poco ya estaba sobre la tabla levantando la vela.

—¡Anna! —con miedo Beatriz—. ¡Te vas a caer al agua!

—¡Venga, Anna, que tú puedes! —anima Victor en un momento que parece vaya a caer.

Al poco Alicia y Anna se deslizaban dando vueltas al catamarán. En unos instantes, Elvira y Elisita se unieron a ellas.

—¡Nos vemos en Dénia, mamá! ¡Te quierooooo! —grita Anna marchando tras Elvira.

Ésta y Elisita abrían y cerraban la marcha, en medio Anna y Alicia. Decenas de metros ya las separaban del barco.

—¿Se van con estas tablas a Dénia?

—Así es Beatriz —Victor junto a ella—. No es mucho trecho, solo unas tres millas.

—¡El susto que se va a llevar Ramón si las ve llegar! —ríe y se abraza a Victor.

—Creo que esa es la idea... Demostrar que tiene gran capacidad para navegar.

—¿Le has enseñado tú?

—No, no. Nunca le hubiera permitido subir a una tabla. Pero aprende muy rápido. Por eso la ha elegido Elvira.

Me acerqué más a ellos. Por nada me perdía aquella conversación.

—¿Para qué la ha elegido Elvira? —extrañada, pero no escamada—. ¿Eso era lo que no me quería decir hoy por no se qué de una promesa a Dolores?

—No sé nada de promesas —se extraña Victor—. Pero por si acaso, habrá que pensar en reservar hoteles en Londres, para el 2012.

—¿Qué dices del 2012? —María José, con la oreja más pegada que yo.

—Son las olimpiadas en Londres... Elvira y Elisita creen que Alicia y Anna pueden ganar la medalla de oro en la clase 470.

¡Eso sí causó impacto! Menudo zorro estaba hecho Victor.

—¡Qué locas están! —exclama María José.

—Sí... sí —tercia Carmen—. Eso mismo dijimos nosotras cuando ellas nos dijeron que iban a ser campeonas olímpicas. ¡Y lo fueron dos veces!

—¡Seguro que Alicia y Anna lo serán! —aplaude y da saltitos Neus.

—¿No tienes envidia de Anna?

—No, mamá. Cada una sirve para lo que sirve. A mí me gusta navegar, pero no hasta estos extremos. ¡Hay muchas cosas en la vida para vivirlas!

—¡Y os decíamos niñas! —a María José le da la llantera y abraza fuerte a su hija—. ¡Menudo pedazo de mujeres! —pasa a la risa franca, sin dejar de abrazarla.

—¡Da más marcha, Joan! —cauta Pepa—. No lleguemos mucho más tarde que ellas.

—¿Estamos muy lejos?

—No, Rosa. La playa que veremos en breve a estribor es la marineta Cassiana. Y por delante ya puedes ver el espigón del puerto —a su lado Dolores.

—Anda que... ¡Llamarle Casianna a una playa! —ríe Remedios.

—¿Qué hago? —con dudas Beatriz—. ¿Llamo a Ramón para que vayan ya al club náutico?

—Ya deben estar allá, Beatriz. Antes he llamado a Batiste para explicarle nuestro paso —informa María José—. Pero llámale, sí. No sea cosa que anden perdidos por el bar y ni tengan la entrada del puerto a la vista.

—¡Ni se te ocurra decirles que las niñas llegan en tablas! —clama Pepa—. Les dices que estén atentos a nuestra llegada, y punto.

—¡Y que te diga dónde comemos! —Carmen solo pensaba en comida.

—¡Bien arrugado habrá quedado el traje! No lo he sacado del bolso —lamenta mamá.

Fui a proa dispuesta a no perderme las evoluciones de las tablas. Bastante más adelante y más dentro del mar. No distinguía quién era quién, pero mantenían muy bien el control sobre el agua, pese a que en alguna ocasión parecía iban a tocarla por la inclinación de la vela. Victor llegó a mi lado.

—¿Lo hacen bien?

—Sí, sí. Muy bien. Veremos como maniobran dentro del puerto.

—¿Hay mucho tráfico?

—¡Espero no salga ningún buque hacia Ibiza! —sonríe—. No lo digo por el tráfico, Ana. Navegan de sur a norte, y con buen viento. Pero para entrar en el puerto su rumbo será de este a oeste y tendrán que ceñir muy bien, o aprovechar cuanto más las trasluchadas.

—¡Me he enterado de todo! —me da la risilla.

—Sí, claro... es que explicarlo de otra manera... Vamos que con el viento que hace, tanto pueden hacer esa entrada impactante que esperamos, a perder viento y caer al agua. ¡Llegando remando con la mano!

—¡Qué problema!

—Sí, y no. No olvides que Elvira y Elisita van con ellas, y con el rato que han estado hablando, seguro lo tienen todo previsto.

—¿No van a llegar? —Beatriz, a nuestro lado, debe entender menos que yo.

—Por supuesto que llegarán —Victor la toma por la cintura—. Fijaos. Llegarán hasta la punta del muelle norte, y desde allí podrán enfilar, con plena visibilidad, la entrada al puerto. ¡Joan! Dale caña y amaina al llegar a la escollera sur. Cuando hayan pasado las sigues, con calma y manteniendo la distancia.

—¡Venid! —grita Beatriz—. ¡Ya van a entrar!

Acudieron todas ocupando la proa.

—¿Cuál es Anna? —se aprieta a Victor.

—La segunda, Bea. Elvira le marca la pauta a ella, y Elisita a Alicia.

—¡Qué miedo! —se aprieta más—. ¿No caerá al agua?

—¡Espero que no! Elvira esta apretando mucho.

—¿Nuestra Alicia va la última? —desolada Sagrario.

—No se trata de una carrera, Sagrario —la toma por los hombros—. Tranquila, Alicia llegará la segunda.

—¿Cómo lo sabes, Victor? —incrédula Pepa.

—Lo pide el guión. Anna, la primera, Alicia la segunda, y no sé si cogiéndose de la mano, Elvira y Elisita —ríe a gusto Victor.

—¡Anda! —exclama Rosa—. ¡La gente va corriendo por el muro!

—Es que la cosa promete espectáculo. Igual creen es una regata.

—¡Ya vienen! ¡Ya vienen! —palmotea Neus, asida a mamá.

Venían, sí. En breve rebasarían el catamarán en su camino hacia el puerto.

—Alerta, Joan. En cuanto pasen, piano tras ellas —ordena Victor.

Era domingo y estaban muy concurridos los muelles o lo que fuera. La gente empezó a jalear a las muchachas. Desde el catamarán ya divisábamos velas de barcos que debían estar amarrados en el club náutico.

Como había aventurado Victor, antes de entrar en la parte destinada al club náutico, Elvira se apartó, pasando Anna delante y tras ella Alicia.

—¿Dónde vamos, Victor? —Joan, momentos antes de entrar en el club náutico.

—Síguelas hasta donde paren y subiremos las tablas.

¡Menuda cantidad de barcos! Era más, más grande que el de Jávea. Ellas, sorteando embarcaciones, encararon un canal, o espacio entre barcos, donde se veía un edificio que, supuse, sería el bar, o algo así.

Lo que siguió a continuación no lo había previsto Victor. En un momento determinado, Alicia saltó a la tabla de Anna y, cada una a un lado, cogidas al armatoste que rodeaba la vela, llegaron mansamente al borde y saltaron a tierra. No paró ahí la cosa. Ni sé de qué manera, Elvira cogió la vela de la tabla de Alicia y puso un pie sobre la tabla. Al mismo tiempo, Elisita había maniobrado para, por el otro lado, poner su otro pie. Manejando las tres tablas, llegaron al borde y saltaron junto a Anna y Alicia, abrazándose y dando saltitos las cuatro.

La gente que había seguido sus evoluciones irrumpieron en grandes aplausos y gritos.

Un hombre corrió hacia ellas y abrazó a Anna. Elvira, Elisita y Alicia, no dejaban de dar saltitos y reír.

—Es Ramón, mi marido —nos dice satisfecha Beatriz—. Si la ha abrazado... es buena señal —sonríe.

¡No debía tenerlas todas consigo!

El catamarán maniobró y Gemma y Amanda subieron las tablas.

—¿Qué hacemos? —Dolores a Victor—. Nos cambiamos y bajamos... Aquí no puede quedar el barco.

Ni la oyó Victor. Saltó a tierra y fue a saludar al Ramón y a otro hombre que se había acercado a Anna, Supuse sería Batiste, el marido de María José.

Victor le indicó a Joan se acercara al muelle. Subieron todos al barco.

—¡Al amarre, Joan! —ordenó.

—No parece vayan ellos muy de punta en blanco —mamá a mi lado. Neus junto a ella.

—Afortunadamente, mamá. No hemos comprado ninguna ropa.

—¿No saludáis a mi padre, tietas? —tira de ellas y las sigo.

Nos presentaron y su saludo fue bien cordial. ¡No tanto como el que le hicieron a Alicia!

—Bueno, está saliendo todo mejor de lo que cabía esperar —Carmen a mi lado—. ¿Quieres una cerveza? ¡Aprovechemos que no nos vigila Amanda! —se venga de la muchacha.

Fue tras el mostrador, sacó dos latas de cerveza y nos sentamos en los taburetes de la barra.

—¡A ver si se desvela dónde vamos a comer!

—Caramba, Carmen —me da la risilla—. ¡Solo piensas en comer!

—En algo he de distraerme, querida. Venir a Denia me deprime.

—¿Y eso?

—No sé... Jávea es pueblo. Aquí... quieren ser de ciudad. ¿Sabes? —siempre tras su ‘sabes’, una sorpresa—. En Denia vi por primera vez a Vicente —ríe que ríe y sé bien porqué—. Y también aquí conocimos a Dolores. ¡Pero me deprime! Y quizá piense en comida porque aquí se come muy bien. Eso es indiscutible.

—¿No los conociste en Jávea? —hago como que no sé nada.

—No, no. Pero es otra historia. Otro día te la cuento. ¡Ha sido un espectáculo digno de las campeonas! —cambia de tercio—. Seguro que Victor no se esperaba este final.

—Te aseguro que no. Para nada lo tenía previsto.

—¡Pobre Vicente! Mañana le da un patatús.

—No es para tanto. Además solo tendrá de añadida a Alicia y Anna. Neus busca otros caminos.

—¡La cara que ha puesto María José!

—¡Cara de no tener cerveza! —ríe la mencionada, sentándose a mi lado.

Carmen, rauda, le trajo una lata y un vaso.

—¡Bien me conoces! —la abraza—. ¿Me estabais poniendo verde?

—¡Ayer seguro que sí! —con descaro Carmen—. Comentábamos la cara que se te había quedado al oír a Neus.

—¡Qué cielo de niña! —sonríe pausa y me mira—. ¿Alicia es abogada?

—Sí, sí —afirmo.

—¿Y teniendo una carrera lo va a dejar todo por navegar?

—Todo, incluso al novio —ni sé porque lo digo.

—Bueno... tratando con vosotras, no me extraña —se sonroja—. ¡No quise decir eso! —nos abraza.

Carmen, aprovechando la coyuntura besa fugazmente sus labios.

—Saben muy bien —le sonríe.

—¡Tienes suerte que no es ayer! —da un trago de cerveza—. ¡Menudo dilema para Beatriz!

—También Claudia y Lucio tuvieron este dilema y bien contentos acabaron —defiende Carmen.

—Sí, sí... Pero no todas son como Elisita y Elvira...

—Es cierto —segura, Carmen—. Alicia y Anna serán mejores.

—¡Qué dices! —le da por reír.

—No se lo digas a Beatriz, pero hoy ha sido la primera vez que Anna se ha subido a una tabla de surf. Nunca lo había hecho.

—¡Y Alicia, ayer, única y primera vez! —complemento.

—¿De veras Anna nunca se había subido a una tabla?

—Ni Anna, ni Neus. Victor nunca lo permitió.

—¡Bendito Victor! El calvario que le hemos hecho pasar tantos años... —le da llantina—. ¡Por suerte has llegado tú! —me abraza buscando mi boca.

—¿Ya sabemos dónde comemos? —me mira Carmen con picardía y salva mi campanilla.

—Están llamando aquí y allá para encontrar un sitio. Estos hombres... —me mira... no sé cómo—. Antes no nos has dicho si estudias o trabajas, Ana.

—Estudio en Davis, California.

—¡Anda! ¡Una soriana en América!

—El domingo pasado, estuvimos almorzando en Garray.

—¡No me digas! ¿En Garray? De allí era mi padre. Y ahora, Neus, erre que erre que se irá allá con sus tietas. Bueno, ¿y qué estudias tan lejos?

—Estudia para nada, María José —no sé si irónica, Carmen.

—¿Qué galimatías es ese?

—Yo también, tras acabar la carrera, me fui dos años a Londres, para mejorar mis conocimientos... y acabar en una siniestra oficina de Iberia

Me dio la risa. Risa total, no mi risilla habitual. Tal fue mi sorpresa tras la respuesta de Carmen. ¡Me desconcertó! Creí diría cualquier cosa referida a mí.

—Comer no comeremos, pero reír... —María José, riendo conmigo.

—Venga, poneos algo decente, que nos vamos —grita Dolores.

—¡Habemus Papa! —exclama Carmen—. ¿Dónde comemos?

—Arròs a banda en la Barqueta. ¡Despabila Carmen! —la abraza Anna riendo.

—A saber como estará ese arroz a las cuatro de la tarde... —rumia mamá acercándose— ¿Voy bien, hija?

—De categoría, tieta. Vas de categoría —tira de ella.

Esta Neus... No se despegaba para nada de mamá. No es que me preocupara mucho, pero me pregunté hasta que punto conocer a mamá la había liberado de la dependencia de Anna.

Dolores y Beatriz pasaron revista a la tropa y dieron el visto bueno para la marcha. Catorce mujeres... ¡buena tropa era!

—¿Gemma y Amanda no vienen? —pregunto a Elvira.

—No, no. Hoy es cosa de familia —ríe—. Victor les ha soltado trescientos euros para que comieran por ahí. ¡Eres la más grande! —me estampa dos besos.

Dejamos el club náutico y caminábamos, paralelamente al puerto, por una especie de paseo. Carmen y Elvira, dejándonos atrás, corrieron hasta llegar a un banquito.

—¡El banquito! ¡El banquito! —corean ambas.

—¿Qué tiene este banquito? —mamá a Dolores.

—Son como chiquillas... siempre que pasamos por aquí hacen lo mismo.

¡Bendito diario! Bien sabía yo el misterio de aquel banco.

—Pero... ¿Por qué? —se suma Sagrario.

—Carmen, la primera vez que vio a Vicente... estaba en él sentado.

—¿Tuvieron una cita en este banco? —emocionada mamá.

—No mujer. Simplemente, fue aquí donde se fijó en el. Una tontería.

—Creí había sido en la Barqueta —se me escapa.

—No, no... —me mira mal—. ¿Te pasas el día preguntando a la gente?

Evité la respuesta. Y más evitaría preguntarle a Dolores sobre aquellos tiempos. No parecía muy dispuesta a recordar nada.

Caminábamos escalonados. Los tres hombres, delante. Tras ellos, Pepa, sus hijas y Remedios, seguidas por mamá, Rosa, Sagrario y Neus; cavilando mil cosas, yo seguía a Dolores y Carmen; rezagadas, en su mundo, el cuarteto.

Mil cosas cavilaba, sí. Me llamaba la atención que, mientras nombraban una y otra vez al señor Tomás, pocas, muy pocas veces, nombraban a Lola. Ni siquiera sabía si aún vivía. ¡Qué tontería! Por supuesto que no. ¿Cuándo había muerto? Según el diario de Vicente, ella era una líder nata. La que tomaba las decisiones. Mucho más que Tomás y Dolores. Sí, según Vicente, Dolores, pese a no tener ni treinta años, tenía mucho peso y era muy temida, tanto en el trabajo como en Jávea, por los hombres.

—¡Fuego! ¡Fuego! —oigo tras de mí, acompañados los grititos con risas.

El cuarteto me atropelló y quedé en el centro, con Alicia y Anna, a uno y otro lado.

—¿Qué pensabas, querida? —Elvira desde un extremo.

—¡Tu cabeza saca humo! —Elisita, desde el otro.

—En su Ana, piensa —sentencia Alicia—. Es muy, muy guapa, ¿sabéis?

—¿La conoces tú? —sorprendida Anna.

—¡Por fotografía! —ríe.

—¿Es muy joven?

—Pues... —sonríe Alicia—. Un poco más joven que tú, sí es, Elisa.

—¡Anda ya! ¿Te gustan maduritas, querida? —ríe Elvira con escándalo.

—¡A nosotras sí nos va a gustar! —se relame los labios Elisita.

—¡Mañana la conoceremos! —espeta Alicia.

—¿Qué dices? —quedo de piedra—. ¿Qué sabes tú? —me escamo.

—¿Yo? ¡Dios me libre! —hace como si se santiguara—. El deseo que, ni sé porqué expresé, se ha hecho realidad. ¿Por qué no el tuyo mañana?

—¡O esta noche! —se suma Elisita.

—¡Ana, queremos que vengas! —ni sé como se han puesto de acuerdo. Al unísono ha estallado su grito.

Al oír el grito, se giraron todos.

—¡Marcha! ¡Marcha! ¡Queremos marcha! —se une Neus a nosotras.

—¡Nos van a poner rancho aparte! —exclama Anna.

No iba descaminada Anna. Para el quinteto había mesa aparte. Supuse que por necesidades del servicio. Estábamos en una terraza, quizá en una segunda planta, abierta al mar y, pese a la hora, la terraza estaba repleta y una mesa para diecisiete... ¡no cabía!

—¡Te han castigado con los mayores! —ríe que ríe Anna.

No sé si castigo o qué. Pero ni los mohines de Neus, reivindicando un puesto junto a su tieta, ni la petición de Elvira para que me sentara con ellas, surtió efecto. Casualidad o no... mi sitio estaba entre Ramón y Batiste, y tenía enfrente a Beatriz y María José. Me puse a temblar.

Mientras comíamos las gambas, mejillones y una croquetas de pescado deliciosas, nuestros anfitriones orientaron la conversación hacia mamá y Remedios, con Soria y su provincia como tema estrella. Cualquiera que oyera a Remedios acabaría pensando que la provincia de Soria la formaban la capital y Oncala. Como no estaba emparentada directamente con Yagüe alguno, San Leonardo, ni existía y, quizá por deferencia a ellos, le hizo un sitio a Garray en el mapa. Mamá sacó a colación el viaje prometido a las niñas, lamentando no pudieran hacerlo esta semana, como ella hubiera deseado. En este punto me llamó la atención que ellos se refirieran solo a Neus como ‘paquete’ del viaje. Quizá fuera porque la hija de María José era la que más les había incordiado acerca del viaje con su tieta a la tierra de su iaio. No le di mayor importancia.

Tras los entrantes, llegó el esperado arroz a banda, recibido con gran jolgorio en la mesa del quinteto.

—Dénia es el único lugar donde se cumple a rajatabla el enunciado de este plato —nos explica Batiste—. ‘Arròs a banda’ se traduce como ‘el arroz, aparte’. Su origen, como la mayoría de recetas con pescado, eran las barcas. Lo que se comía en las barcas utilizando aquellos productos que no se pudieron vender. En este caso, se cocía aquel pescado y, parte de su caldo se guardaba aparte. Con el resto, se añadían patatas, cebollas o cualquier producto similar y se cocía todo. Así, salían dos platos. El de las patatas —nos señala la fuente—, y, aparte, como un lujo, el arroz hecho con aquel caldo.

—¿Porqué dices que aquí se cumple a rajatabla el enunciado? —curiosa, Sagrario.

—¡Ah! Porque en otros lugares, te anuncian un arròs a banda, y solo te sacan arroz de señorito, que se dice.

—¿De señorito? —ríe Rosa.

—Sí, sí. De ‘senyoret’, que decimos aquí. Porque lo que ponen con el arroz no se lo podría permitir un marinero de barca. Que si langostinos, que si langosta...

—¿Y a banda no sacan nada? —intrigada, Remedios.

—Sí, sí. A banda te sacan, enseguida que pueden, la factura.

¡Menuda ocurrencia! Deliciosas estaban las patatas y el pescado, morralla, decían era. Y el arroz, con un toque de ajoaceite, rico, rico, rico, que dijera Neus.

Pepa, ya acabando el manjar, explicaba la coincidencia que mi novia fuera de Sonoma, lugar que ella y Victor habían visitado en su viaje a California. Me explayé narrando la belleza y bondades de aquella zona. Sin ninguna intención, omití la coincidencia de nuestro nombre y apellido y que tuvieran bodegas. Me satisfizo observar que en nada les había molestado a los hombres que tuviera ‘novia’. Por momentos, Victor, Dolores y Carmen, que ocupaban uno de los extremos de la mesa, parecían convidados de piedra. Hasta que...

—Ana es especialista en vinos —comenta, como quien no dice nada, Carmen.

—¿Entiendes de vinos? —me pregunta incrédulo Batiste.

Quizá su incredulidad se basaba en que varias veces le había rechazado me pusiera vino y solo bebiera cerveza.

—No, no, Batiste. Carmen se refiere a mi novia.

—¡Natural! —se suma Victor—. Habiendo nacido entre viñedos, por fuerza ha de entender. Cuando estuvimos en Sonoma, oímos hablar de sus bodegas, aunque no las visitamos.

—Y además es profesora de vinos, ¿Verdad, Ana? —sigue Dolores.

Me preguntaba porque Carmen había puesto el tema vinos sobre la mesa y y Victor y Dolores seguían su copla. Me decanté por presumir de ella.

—Sí. Ana Yagüe es doctora en viticultura y enología y da clases de biología molecular en la universidad de Davis.

—Sí, ya nos dijeron las niñas que os llamáis igual.

—Así es Ramón, por esa coincidencia nos conocimos y enseguida congeniamos.

—¡Pañuelo que es el mundo! —Remedios, contenta de mi presuntuosidad.

—Y por aquella feliz coincidencia, Ana está hoy con nosotros —muestra su sonrisa enigmática Dolores. ¿Qué pretende?

—¡Y en nada, Ana también estará con nosotros! —mamá.

—¿Va a venir a España? —Ramón de sorpresa en sorpresa.

—En ello estamos —presume mamá.

—¡Vendrá esta noche o mañana! —Neus, aplaudiendo desde la otra mesa.

Me había extrañado tanto silencio en la mesa del quinteto. ¡Tenían la oreja pegada a nuestra mesa!

—¿Cómo? —todos sorprendidos.

—Es una broma. Como saben que deseo que venga, ellas me chinchan así —sonrío para salir del paso.

—Ya veremos si es broma, ya —sentencia Elvira.

—Ni broma ni gaitas —Anna, se ha levantado de la mesa y apoya su mano en el hombro de su padre—. Escuchadme bien. Si mañana por la noche no ha llegado su novia a Xàbia, yo renunciaré a navegar con ellas —cruza los dedos y los hace chascar sobre sus labios—. ¡Por éstas!

Estupor, quizá fuera la palabra adecuada para describir los rostros de todos. Salvo Dolores, que, a más, mostraba cara de contrariedad. Quizá por pensar que con la irrupción de Anna, sus intenciones al sacar el tema vitícola, se desbarataran. Por supuesto, que a nadie le dio por reír tras oír a Anna.

—Anna, ¿nos puedes explicar porqué has dicho eso? —toma Dolores la rienda.

—Es bien sencillo, Dolors. Si ella no puede hacer realidad sus deseos, malamente hará realidad los míos.

—Cariño —la abraza Ramón—. Nada tiene que ver una cosa con otra. Tú harás realidad todo aquello que te propongas. Solo tú puedes conseguirlo. Y cuenta con nuestra ayuda.

—¡Carmen dijo que mañana habría encuentros en la tercera fase! —grita Neus desde la mesa.

Todas las miradas sobre Carmen. Roja como tomate.

—¡Lo dije en broma! —se justifica—. Como decíais que teníamos que permanecer en Jávea hasta que estuviéramos todos y poníais caras tan serias...

—Pues mañana, cuando lleguen Marta y Vicente, estaremos todos, así que... —Neus, ya tras su madre, mostrando sonrisa triunfal.

—¡Ana llegará mañana! —Alicia, Elvira y Elisita, dan colofón de oro a la frase de Neus.

—¿Os habéis vuelto locas? —Ramón, algo bastante desquiciado—. ¿Vicente Eixart, en agosto, viene a Xàbia?

Lo primero que le preguntaré a este Vicente será porque todos se extrañan que visite Jávea en agosto. ¿Tan extraordinario resultaba?

—Sí, hijo sí —seria Pepa—. Y éstas, estaban camino del Egeo, y no sé quién se les apareció, dándoles la orden de volver a Xàbia.

—¿Y qué esperáis ocurra cuando estéis todos juntos? —socarrón, Batiste.

—No lo sabemos, Batiste —muy seria, Dolores—. Algo va a suceder. Solo cabe esperar.

—¡Qué esperpento! —ríe abiertamente.

—¿Y éste qué te parece? —María José toma a Beatriz de la nuca, acercan sus bocas y las funden en un beso.

—Nos están ocurriendo cosas extraordinarias, Batiste —Beatriz, tras recuperar la respiración y antes que reaccionen los maridos—. Si Alicia, y ni sabemos porqué, no hubiera aparecido, nunca Elvira se habría planteado que Anna navegara con ellas. Todos estamos cambiando, y yo me alegro por los cambios que sufro. Estoy con vosotras. ¡Ana llegará mañana!

—¡Visca la mare que va parir a la meva tia! —Neus, tras ella, la abraza y la besa sin freno.

—No lo digo en broma, no —se desprende como puede—. Dime, Dolors, ¿porqué nos has dado a conocer que la otra Ana entiende de vinos?

—Pues... — duda.

—¿Quizá tiene alguna relación con el proyecto inacabado de Tomás? —abunda Batiste.

¿De qué proyecto hablaban? De cualquier manera, Dolores estaba digiriendo la pregunta.

—Ya que los has mencionado, y si ellas decidieran vivir aquí, pues tal vez, sí. Lo digo como mera conjetura.

—¿Qué proyecto es ese? —no me contengo.

—Tomás, quizá añorando sus tiempos de las bodegas, y siendo esta una zona de viñas en declive, empezó a diseñar unas plantaciones de vides y una bodega. Se compraron las tierras, pero el proyecto no se acabó —lacónica, Dolores.

—¿Y cómo no se acabó?

—Eso no importa ahora, Ana —me corta Carmen.

—A ver... a ver... —tercia Batiste—. Que ando hecho un lío y hay cosas que no entiendo —me mira—. ¿Me estáis diciendo que nuestra Ana, en la otra parte del mundo, conoció fortuitamente a la otra Ana, y que ésta tiene bodegas y es una autoridad en vinos? ¡Y encima con el mismo nombre y apellido!

—Sí, Batiste. Todo el proceso fue fortuito.

—¡Osti cana, tú! Ya me estáis preocupando con tantas coincidencias —ríe por no llorar.

—Y hay más que no sabéis —Dolores con su sonrisa.

—¿Hay más? —con nervios Remedios.

—Más para ellos, Reme —alarga su mano y acaricia a Remedios—. Tú eso ya lo conoces.

—¿Y nosotros, no? —en ascuas Pepa.

—Exacto. Vosotros no. Quizá sea el momento que lo conozcáis.

—¡Paso! ¡Paso! —el quinteto arrastra sus sillas y hacen hueco entre las nuestras.

En la terraza solo quedábamos nosotros. Victor pidió la consabida cremaeta.

Debían ser clientes habituales, porque, pese a la hora, ninguna pega puso el camarero.

—¿Os habéis acomodado bien? —Dolores siente domina la situación—. Os explico. El padre de su novia era español, de Logroño —hace una pausa, quizá para tensarlos más—. Y de jovencito, y hasta que emigró a América, trabajó en las bodegas Franco Españolas a las órdenes de Tomás Mendizábal. Como quien dice, Antonio Yagüe, era como un hijo para él.

¿Cómo Dolores les contaba esto? Siguió un silencio amenazante... amenazante de preguntas y más preguntas que se sucederían de inmediato.

—¡Collons! —exclama Batiste—. Ahora sí me empiezo a creer que esta chica aparece mañana. ¡Açò és massa, Ramonet!

—A ver, a ver —Elvira—. Que yo también estoy hecha un lío. O sea, que nuestra cuñada...

—¿De qué cuñada hablas? —se exaspera Carmen y contengo la risilla.

—¡De qué cuñada va a ser! Ana, su novia, es nuestra cuñada. ¿Verdad, chicas?

—¡Sí! ¡Sí! —exclaman alborozadas el resto del quinteto.

—Pues eso, la cuñada le contó toda esta historia a Ana, y como volvía a España, le dijo como encontrar a Tomas... ¿Algo así? —sonríe triunfal.

—Ni pizca de así, querida —sonríe Dolores—. Le contó la historia, sí. Pero la familia de Antonio Yagüe nunca supo que el ‘señor Tomás’, esa única referencia tenían de él, era nuestro Tomás Mendizábal.

—¡Osti cana, tú! —exclama Batiste—. Menudo lío de madeja tenemos. Pon cremaeta, Victor. ¡La necesito!

Victor fue llenando los vasos y Dolores y Carmen los hacían correr.

—¡Avui és un gran día, mare! —Neus pilla al vuelo uno de los vasitos, sin dejar de mirar a su madre, que consiente.

—Dolors... ¿Podrías contarnos esa historia, y así no nos perderemos en preguntas?

—Eso mismo iba a proponer, María José.

—¡Cuenta, cuenta! —Neus, como calentándose las manos con el vasito.

—Antonio, el padre de Ana, como os he dicho trabajaba en las bodegas. Pero tras la muerte de su padre, debida a un infarto, se planteó emigrar a América. A Tomás no le hacía mucha gracia la idea. El niño solo tenía catorce años, y él había pedido su tutela. Pero Antonio huyó dejándole una nota de despedida a Tomás. Por lo que fuera, ya no volvieron a saber uno del otro. Y por lo que fuera, nunca le puso apellidos a Tomás cuando les hablaba de él a sus hijos. Así que Ana —me mira— no tenía ni idea de quien pudiera ser ese ‘señor Tomás’ del que tanto le hablaba la familia de Ana.

¡Les estaba contando la historia según la carpetilla!

—¿Y cómo llegó a América? ¿Con qué medios? —emocionada Beatriz—. ¡Dices que solo tenía catorce años!

—Según parece, llegó a San Francisco de polizón en un barco y tiempo después conoció al que sería su suegro, y allá se quedó.

—Entonces... —Beatriz no lo tiene muy claro—. ¿Cómo supo Ana —me mira— que el ‘señor Tomás’ de ellas, era nuestro Tomás?

Creí era el momento de intervenir. A grandes rasgos les expliqué como a partir de querer hacer el árbol genealógico, fuimos atando cabos que concluyeron con el feliz y casual encuentro con Alicia que determinó hallar a Tomás Mendizábal y que pudiéramos completar el árbol genealógico, demostrándose que Ana y yo éramos primas séptimas o algo así.

—¿Conociste a Tomás? —ansiosa Beatriz.

—Si Bea. Alicia y yo tuvimos la fortuna y el placer de hablar y estar con él.

—¡Qué maravilla! —maravillada estaba.

—Así, en resumen —tercia Ramón—, una feliz sucesión de casualidades. Ya me creo también que esa chica viene mañana en cuanto estéis todos juntos.

—Nada tiene que ver tantas coincidencias con que venga o no Ana. Mis sensaciones van en otra dirección —aguafiestas Dolores—. Tenemos que estar todos juntos para hacer no sé qué. Y en ese no sé qué, descarto que sea recibir con todos los honores a Ana. No. Voy más allá. Creo que hemos de hacer, y en su momento lo sabremos, algo que Tomás, por lo que fuera, no pudo hacer. Y tampoco creo sea llevar a cabo el proyecto de viñedos. Se ha de tratar de algo increíble, extraordinario. Os lo juro. Estoy convencida de ello. Y —concluye—, no es que quiera aguaos la fiesta, pero mucho me temo que mañana no tendremos la alegría de conocer a Ana Yagüe. Y a ti, Anna, te digo lo mismo que te ha dicho tu padre. Sé tu misma y realiza aquello que desees hacer. También contarás con nuestra ayuda, cariño.

Las últimas palabras de Dolores nos aguaron la fiesta, sí. Pero...

—Dolores —se levanta Elvira—. Te he prometido no aguar la jornada, pero como tú has aguado nuestra ilusión, pues rompo mi promesa.

—No, Elvira, no —sonríe Dolores—. Nada has de romper. Más bien tengo que coger yo un tren para Lourdes, por mi incredulidad.

—¿Qué es eso de ir a Lourdes? —sorprendida Beatriz.

—Tras prometerme Elvira que no sacaría hoy el tema de Anna, le dije que si tú mostrabas interés en que Anna navegara, yo me iba a Lourdes. ¡Me parecía un milagro que pudiera ocurrir!

—Elvira —le habla Ramón—. Hoy ha sido un día en que hemos recibido ni sé cuantas lecciones. Y hemos reconocido muchos errores. Y uno de estos es no haber permitido a Anna practicar la vela, pese a que sabíamos era su mayor ilusión. Hoy nos ha sorprendido con esa exhibición sobre la tabla. Por cierto —le sonríe— tengo que felicitarte por el espectáculo final. ¡Mucho habéis tenido que entrenar para que saliera tan perfecto!

—Que va —natural Elvira—. Elisa y yo no sabíamos nada de ese final.

—¿Cómo que no? —el más sorprendido, Victor.

—Pues no. ¿Verdad, Elisa?

—¡Verdad! ¡Verdad!

—Ha sido cosa de Alicia. Le ha dado por saltar a la tabla de Anna, y ésta enseguida ha entendido el juego, y lo han bordado. Pueden ser una pareja extraordinaria. Se entienden a la perfección.

—Pero vosotras habéis saltado también a la tabla que había quedado vacía —asombrado, Victor.

—Natural, Victor. No íbamos a dejar siguiera la tabla sola y las atropellara.

—¡Y todo eso en fracciones de segundo! —exclama Batiste.

—Sí, Batiste. En el mar, o espabilas o la cagas.

—Entonces... —Ramón vuelve a la carga—. ¿Tú crees que ellas dos pueden ganar regatas?

—No, no. Yo no creo eso.

—¿No? —no entiende nada Ramón—. ¿Qué crees pues?

—Creemos que tienen increíbles condiciones para ganar una medalla olímpica en Londres. Es nuestra meta.

—Ya, ya —sonríe incrédulo—. Pero solo es una creencia.

—¿Haces una apuesta, hombre incrédulo? —le reta Elvira.

—¿Apostar sobre que ganan esa medalla?

—No hombre, no. Esa la perderías —la carcajada fue general—. Mira, mañana mismo vamos a organizar una regata.

—¿Una regata? —tercia Victor—. ¿Entre vosotras y ellas?

—¡Os dejaréis ganar! —ríe Batiste.

—¡Qué hombres! ¿Verdad, Alicia?

—¡Verdad! ¡Verdad!

—Alicia, salvo que es una embarcación, ni sabe que es un 420. Anna, imagino que sí porque ha visto muchas regatas. ¿Correcto, Anna?

—¡Correcto!

—Bueno, pues estas dos chicas que nunca han subido a un 420, ni saben como va, van a retar a los dos mejores equipos de 420 y 470 de Jávea y Denia. Apuesto renunciar a Anna si, en una regata de seis millas ellas no les sacan más de diez esloras a los otros dos barcos.

—¿Te refieres a equipos femeninos o masculinos? —inquiere Victor.

—Por supuesto que a hombres —seguridad total.

—¡Estás loca, Elvira! —clama Dolores—. ¿Cómo van a ganarles?

—Victor decidirá cuales serán los otros dos barcos. Se les localiza y mañana, y ¡al agua, patos! —los mira—. ¿No os atrevéis a hacer la apuesta?

—Pues... —duda Ramón—. Mientras hablabas no he dejado de mirar a mi hija y a Alicia, y ni han pestañeado. Solo seguridad he leído en sus caras. No hay apuesta, Elvira. Creo en ti. ¿Te parece, Bea? —la mira sorprendido—. ¿Y porqué te llamo Bea?

—¡Cuando éramos novios me llamabas así! ¡Y muy bien me sabía! —ríe con escándalo—. Y respecto a esa apuesta, nunca jugaré al póquer con Elvira. ¡Menudo farol se ha marcado! —ríe que ríe—. Pero sí creo en ella, Ramón. Desde esta mañana creo en ella. Y más, al saber de esa promesa hecha a Dolores de no hablarnos de Anna para no aguar el día.

—¿Ves tonta, como Ana sí ha hecho realidad tu deseo? —Alicia a Anna—. Tú no lo sabes —la mira—. Y los demás tampoco, claro. Que viniéramos con las tablas, ha sido idea de Ana. ¡Ella nos la ha dado!

—¡Menuda jornada de emociones! —Pepa hace un amago de levantarse—. ¿Qué? ¿Nos vamos?

Ni esperó el cuarteto. Corrieron escaleras abajo. Neus, ya al lado de sus tietas.

—Cuidado con la escalera, tieta Carmen. Deja que te ayude —toma su brazo.

Las adelanté y corrí abajo. En cuanto asomé a la calle, las cuatro se abalanzaron sobre mí. ¡Pretendían pasearme a hombros! Me libré de ellas como pude.

—Decir que voy de farol... —rumia Elvira tomando mi cintura—. Mañana voy a poner carteles aquí y en Jávea retando a todos los de 420 y 470... ¡Decir que voy de farol! —me mira con picardía—. ¿Puedes pedirle a Bea que Anna venga a casa esta noche?

—¡Elvira! —le arreo un cachete en la nalga.

—¡Qué mal pensada eres! —me besa—. Es para que prueben, temprano, un 420 en lo que tú llamas piscina. Dormirá contigo. ¡Palabra!

—Hay más habitaciones. Puede dormir sola.

—¡No nos dejes caer en la tentación! —ríe que ríe Elisita.

—Desde luego que no. ¡Acaba de cumplir los diecisiete! —sentencio.

—¡Volver a los diecisiete! —me abraza—. Qué hermosa canción de Violeta Parra, ¿Verdad?

—¡Verdad! ¡Verdad! —exclama Elisita

—Se va enredando, enredando... —me sorprende.

—Como en el muro la hiedra, y va brotando, brotando —Elisita se une al cante—. Como el musguito en la piedra. ¡Ay sí sí sí! .

Quedé perpleja. No por la armonía de sus voces. ¿Qué idea me había hecho de ellas? Creía que solo el mundo de barcos y velas las motivaba. ¡Cuánto me quedaba por conocer!

—¡Qué bien cantáis! —emocionada Anna.

—Era nuestra segunda opción... —sonríe Elisita—. O campeonas olímpicas, o a triunfar en Eurovisión —le da a la risa.

—¡Láaa... lá lá lá... lá lá lá... lá lá láaaa! —Alicia y Anna, haciendo coro.

—Son como niñas —sentencia Neus, sin perder el brazo de mamá y Sagrario.

—Disculpa mi rudeza de antes, cariño —Carmen llega a mi lado y se cuelga de mi brazo.

—¿Qué rudeza? —en este momento, ni recuerdo.

—No haber permitido te explicara Dolores porqué aquel proyecto quedó inacabado.

—¿Me lo vas a explicar tú? —me emociono.

—Sí, querida. No es ningún secreto, pero no hubiera sido oportuno hablar de ello.

—¡Cuéntame!

—Es muy simple, aunque trágico. La enfermedad de Lola y su muerte, a consecuencia de ella, dio al traste con aquella idea... y cualquier otra que albergara Tomás. Sin Lola, su vida ya no tenía sentido. Por eso decidió internarse en la residencia y apartarse del mundo. De nada sirvieron nuestras súplicas.

—¡Qué bocazas soy! —me da la llantera y me aprieto a Carmen.

—Por eso deseamos os hagáis cargo de ese proyecto. Sería como volver a unir a Tomás y a Antonio Yagüe. ¿Lo entiendes?

—¡Me haría muy feliz! Pero... En septiembre, si me lo permitís, me llevaré ese proyecto para que lo conozca Ana.

—¿No crees que vaya a venir?

—No Carmen. No hay que mezclar deseo e ilusión. Los pies, en el suelo. Dolores tiene razón; son otros los motivos por lo que, quien sea, quiere que nos reencontremos todos. ¿Tantos secretos tenía el señor Tomás?

—No es esa la pregunta, Ana.

—¿No? —me sorprendo—. ¿Y cuál es?

—Quién de nosotros sabe que hay una tarea para realizar. Esa es la pregunta. ¿Acaso vas a creer que un ángel va a aparecer y nos revelará esa tarea?

—¡Es verdad! —me río—. Aunque cualquier cosa podría creerme.

—¡Menos que venga Ana! —ríe que ríe.

Llegamos al club náutico. Nuestros anfitriones se despedían. Obviamente, ellos se quedaban en Denia. Elvira, a mi lado, no dejaba de darme pellizcos y pataditas.

—La tietas se quedan esta noche con nosotros. ¿Verdad? —suplica Neus.

—¿Qué crees, Carmen? —pregunta Batiste a mamá, tras cambiar una mirada con su mujer.

—Si no es mucha molestia y mañana antes del mediodía volvemos a Jávea... ¿Te parece Sagrario?

—Nos encanta la idea, Batiste —acepta Sagrario por las dos.

—Yo también me quedaré con Beatriz —apunta Pepa.

¿Dónde estaba Rosa? Me preocupé. Si mamá y Sagrario se quedaban en Denia, no sé qué gracia le haría a ella. La vi, cogida del brazo de Carmen. Eso me tranquilizó.

La rodilla de Elvira se clavó en mi muslo.

—¿Y podría venir Anna con nosotras? —froto mi parte dolida mientras cavilo como justificar la petición.

—Saldremos pronto a navegar, y a mediodía, sin apuestas ni regatas, podréis verlas en acción. ¡Os encantará verlas! —rápida y convincente Elvira.

—¡Por supuesto! —ni mira Ramón a Beatriz—. Ve con ellas, Anna.

—¡Visca la mare que va parir al meu tiet! —aplaude Neus y da saltitos.

—¡Esa soy yo! —Pepa, la abraza.

Sobre las seis y media abandonamos Denia.

El barco navegaba a media marcha, y en cuanto aparecieron los primeros acantilados se acercó a la costa, como queriendo resguardarse del sol.

Hacía una tarde hermosa, y más cuando sentimos la sombra y el frescor de la montaña.

Dolores y Remedios bajaron a los camarotes. ¡Buena falta les haría estar juntas! Durante todo el día, Remedios daba tumbos de un grupito a otro. Dolores había estado más pendiente de los anfitriones.

El cuarteto, con Gemma y Amanda, estaba en la parte de proa. ¡A saber qué estarían maquinando!

Victor, Carmen Rosa, y yo, nos aposentamos en popa. Sentados en las butaquitas, en torno a una mesa.

—¿Hace unas cervezas? —ofrece Victor.

—¡Y unas patatitas y olivitas! —clama Carmen—. Cuando regrese Marta, ni me va a reconocer. ¡Por lo menos he engordado cinco kilos! —ríe que ríe.

—Esto es mucho mejor, Carmen —deja sobre la mesa un enorme pan redondo, un tarro de cristal conteniendo no sé qué, tres platos y tenedores.

—¡Anxoves de l’Escala! —exclama gozosa—. Son anchoas, Ana. ¡Las más ricas del mundo!

Con destreza, Victor partió el pan, y cortó grandes rodajones. Abrió el tarro y puso en mi plato tres de aquellas anchoas. Parecía como sardinas abiertas por la mitad, pero, sobre el pan, sabían a gloria.

—Como Amanda pase revista a la despensa... —malvada, Carmen—. ¿Y Claudia? No la hemos visto para nada —extraña.

—El viernes y ayer por la mañana yo sí la vi —informo, extrañándome también no haberla vuelto a ver.

—Esta aterrada. Cree se va a acabar el mundo o algo así —comenta Victor.

—¡Qué exagerada! —ríe Carmen.

—Mañana pasaré a buscarlos. ¡Aunque sea con una ambulancia! —ríe más Victor. Calla por un momento—. ¿Qué andarán tramando?

—¿Las niñas?

—Las niñas, sí. Pensé que en cuanto subieran al barco, Elvira querría subir las velas.

—Sí es raro, sí —coincide Carmen.

—¡Alarma! ¡Alarma! —ni cuenta nos hemos dado de la llegada de Anna—. ¡Se están poniendo las botas con las anchoas de Claudia!

Victor enrojeció. Al punto aparecieron las otras tres, y Amanda... manteniendo una prudente distancia.

—¡Sitio! ¡Sitio! —acercaron butaquitas en torno a la mesa.

—¿Qué queréis beber? —lo pregunta Rosa, y Gemma ya les ha traído vasos, platos y tenedores.

—Agua para todas —ordena Elvira.

—¿Qué es? —indecisa Alicia.

—Anchoas de l’Escala, querida —le pone Elisita una pieza sobre una rebanada—. Prueba, prueba...

—¡Rico, rico, rico! ¿Verdad, Anna?

—Es un puerto del Ampurdán —explica Elisita—. Si en Soria presumís de Numancia, allí de Ampurias.

—Y las aguas del golfo de Rosas, son estupendas para navegar. ¡Ya veréis! —espolea Elvira.

—¿Y Reme? —se extraña Anna.

—Con su parelleta Dolors, Anna —humoriza Carmen.

—¡Pobres! ¡En todo el día no se han podido meter mano! —ríe que ríe Anna. Mira a Rosa—. ¿Te han dejado a pie tus novias? —con naturalidad.

—Hoy se queda conmigo, querida —abraza Carmen a Rosa.

Agotado el pan y el tarro de anchoas, el cuarteto volvió a proa.

No debía faltar mucho. Ya se divisaba la bahía.

—¿Al puerto, Victor? —Joan, desde el timón.

—Por supuesto, Joan. Por supuesto. Ya habrá terminado la entrega de premios de las regatas.

Cuando llegamos, David, el contramaestre, revoloteaba mirando la maniobra del barco. En cuanto bajamos fue directo al encuentro de Elvira.

—¡Climent y Subirats quieren retar a vuestras chicas! —le suelta a modo de ‘buenas tardes, cómo estáis’.

—¿A nuestras chicas? —hace como que no entiende.

—¡A ellas! —señala a Alicia y Anna.

—¿Y eso? —sorprendido Victor.

—Durante la entrega de premios, alguien contaba las maravillas que habéis hecho al llegar a Dénia con las tablas de surf. ¡Del número final, sobre todo! ¿Qué habéis hecho? —le corroe la curiosidad.

—Solo improvisar, David. Solo improvisar — resta importancia Elvira.

—¿Quiénes son esas? —pregunto a Elisita.

—Esos... esos... Daniel Climent y Juan Subirats, campeones autonómicos de 420 —sonríe aviesa.

—Bueno... pues eso. ¡Yo ya he dado el parte! —hace intención de marchar.

—¡Para el carro! ¿Qué parte has dado, David? —Victor con la mosca en la oreja.

—¡Del reto! A ver cuantos se apuntan. Yo apuesto por ellas... ¡eh! —sale zumbando.

—¡Y todavía no sé que es un 420! —roja como tomate, Alicia.

—A ver quien convence a Ramón que Elvira nada ha tenido que ver con esto —preocupada Dolores.

—Tranquila Dolors —calma Victor—. Si aquí hay chispas, Dénia debe ser una traca. Estará bien ese reto, ¿Verdad, Elvira?

—Por supuesto, Victor. Unos bolos por los pueblos siempre van bien.

—¡Para ir haciendo cartel! —ríe Elisita.

—¡No os liaréis a regatazo limpio! ¡Ni hablar, Elvira! Mañana, no.

—No es la idea, Dolores. Pero tenemos previsto bajar temprano dos barcos. Y si alguien nos busca, seguro que nos encuentra. ¡No querrás nos tilden de cobardes! —la abraza Elvira.

—¿Dos barcos? ¿Qué dos barcos?

—420 y 470, Victor. Vamos a probar los dos. Quizá ni falta haga liarse con la clase pequeña. El tiempo es oro —razona Elvira.

—Es verdad —coincide Carmen—. Y como es oro, vayamos a dejar los bultos al coche, y decidamos qué hacemos.

—A nosotras lo que nos apetece es ir a casa. Estamos cansadas. ¿Verdad, Reme?

—¡Verdad! ¡Verdad! —la abraza.

—Pues a mi me apetece ir con el quinteto. Hace tiempo que no duermo en su casa. ¿Te parece, Rosa?

—Como tú quieras, Carmen —sonríe.

—Encantadas, cuñada. Que se lleven ellas el mini.

—No hará falta, Elvira. Como no está Pepa, voy con vosotras también.

—¡Fiesta! ¡Fiesta! —aplaude Anna.

—Sí, nieta, sí. Para empezar, un gintónic en la terraza del club, me vendría de perlas.

—¡Que sean dos! —se cuelga Carmen de su brazo.

Tras marchar la parelleta, que decía Carmen, fuimos a la terraza.

—¿No te ha molestado que mamá y Sagrario se quedaran en Denia? —tomo del brazo a Rosa.

—No, Ana. Hubiera sido demasiado fuerte para ellos que fuéramos las tres —ríe—. Y como Carmen está sola...

—¿Qué va a ser para las campeonas? —el camarero se dirige sonriente a Alicia y Anna.

—¡Qué te habrán contado, Andrés! —ríe Victor— A Carmen y a mí, nos pones gintónic.

—Agua para todas, Andrés —pide Elvira—. Hoy ya hemos superado la tasa de alcohol. Y cerveza en cantidad para nuestra hada madrina y para Rosa.

—¡Y una de calamares! —Carmen... ¿quién si no?

—Pide, pide de comer, Carmen, que en casa no tenemos nada —ríe Elisita.

—Bueno, Victor. ¿Qué nos dices del día de hoy?

—Sensacional... maravilloso. . y sobre todo, inesperado, Carmen.

—Yo ni me lo creía —se emociona Anna—. ¡Y en adelante será así siempre! —se levanta, se sienta en mi regazo y le da a la llantera—. ¡Gracias, Ana! —no deja de besarme.

—No... si al final me lo vais a hacer creer —contengo dos lagrimillas.

—Ya te acostumbrarás, Ana —me sacude en el hombro Elvira—. En mis tiempos, habían peregrinaciones al Lola.

—¿Peregrinaciones? —alelada, Alicia.

—Sí, mujer. Gente empeñada en tocarme la espalda, para coger suerte.

—¡Anda ya! ¿Eso es cierto? —incrédula, Rosa.

—Es cierto. Mucha gente creía que Elvira era algo así como un cargador de pilas. La tocabas y te llenabas de vitalidad. ¡Bien le cargó las pilas a mamá! —ríe Elisita y para de golpe—. Sin embargo, ahora está aterrada.

—¿Aterrada, por? —expectante, Carmen.

—Bueno... dice que Ana no tiene tanta fuerza como Elvira, y teme que le quite a ella su vitalidad, para darla a cualquiera más necesitado.

—¿Por eso no ha venido estos días? —no me lo puedo creer.

—Sí, sí. Que enseguida notó le estabas quitando la fuerza a Dolors para pasársela a Alicia.

—¡Es verdad, eh! —ríe Elvira—. Nos lo ha contado esta mañana.

—Vaya... Pues mañana pensaba ir a buscarlos.

—Ni lo intentes, Victor. Empezará a mirarte y a hacerte preguntas para ver si también tú has caído.

—¡Ya se nos ocurrirá algo! —zanja Elvira—. Y, como ha dicho Elisa, recuerdo que no tenemos comida en casa. Yo también tengo hambruna. ¿Propuestas?

—A ver dónde cenar por ahí en agosto... —lamenta Carmen—. ¿Entendéis porque a Vicente no le gusta venir en este mes? ¡Eso sí es sensatez!

—Podemos subir al pueblo, a casa Pepita. ¿Os parece?

—¿Dónde la caldereta?

—¿Ya conocéis el sitio, Alicia? —sorprendida Elvira.

—Sí, sí. Estuvimos cenando el viernes. ¡Una mujer bien simpática!

—Vamos allá pues. No hay problema para aparcar y queda cerca de vuestra casa —se levanta Victor—. Hace tiempo que no voy.

—Pues serás el único —sonrío—. Ellas estuvieron el jueves, ¿Verdad, Carmen?

—¡Yo no he estado nunca, iaio! —se queja Anna.

—Dejaremos el mini en casa, y subiremos al pueblo con el tuyo, Victor —decide Elvira.

Nos quedamos sin la caldereta, o cualquier otro plato exquisito que preparara la buena señora. El local estaba cerrado. ‘Por avería eléctrica’, rezaba un cartel pegado a la puerta. Cruzamos la carretera y Victor aparcó frente al mercado, pegado a la pared de la iglesia. Caminando, bajamos por la arcada y ocupamos dos mesas del café Imperial, en la placita esa de abajo.

Recordé, según lo leído, que éste era el bar donde desayunaba Vicente el día que le dio por comprarle las violetas a Elvira.

Su lista de tapas era interminable. Sepia, pulpo, mojama, bonito, anchoas...

Nos pusimos las botas. Elvira pidió su ‘agua para todas’ y nosotros, cerveza.

Intenté mediar para que Alicia tomara cerveza, y topé con el muro infranqueable de Elvira y Elisita.

—¡Sois más duras que el maestro! —ríe Victor.

—¿Qué maestro?

—Tomás era su maestro, Alicia —explica Victor—. Rígido e inflexible con sus planes de trabajo.

—Tomás... nuestro señor Tomás, ¿os enseñó a navegar?

—Me enseñó a mí, Alicia. A Elisa, la perfeccionó.

—¡Qué hombre! ¿Sabía hacer de todo?

—¡Ni te imaginas, Alicia! —ríe Carmen dando buena cuenta de un buen trozo de tortilla.

—¿Y cómo era Lola? —me arriesgo.

—¡Bueno! —sigue Carmen—. De haber sido hombre, hubiera sido caso único en el mundo.

—¿Y eso? —ríe que ríe, Rosa.

—¿Te imaginas a un hombre con doce cojones, cariño?

Rosa, Anna, Alicia y yo no pudimos contener la carcajada.

—Reír, reír... Pero cuando ella ya había dado un paso, los demás ni sabían hacia dónde darlo. Así era Lola. Temida y respetada por el mundo financiero.

—¡Cuéntanos alguna anécdota, Carmen! —aplaude Anna su petición.

—Bueno... Quizá sirva la del día que la conocimos...

—¡Cuenta! ¡Cuenta! —Alicia se une al aplauso.

—¿Te das cuenta, Elvira? Alicia es igual de niña que tú eras a su edad —sonríe Carmen—. Bueno, pues llegaban un día de Madrid. Ella y Dolores, y la esperábamos a mediodía en el club. Por lo que nos habían contado de ella, Marta y yo estábamos aterrorizadas. Tan alta nos la habían puesto que ni sabíamos como la teníamos que saludar.

—¿Como cuando esperábamos nosotras a Bea y María José? —no me contengo.

—Algo así, pero más exagerado. Mucho, mucho más. Era muy querida y respetada en el club, y siempre que se sabía de su llegada, fuera de sus vacaciones, causaba gran expectación.

—¡Igual que la causa la llegada de Vicente mañana! —espeta Anna.

—Sí, sí. Y por lo visto siempre le preparaban algún tipo de agasajo. Pero esta vez, solo nosotros sabíamos de su llegada, así que de agasajo preparado, cero.

—¡Pobrecita! ¿Llegó y nadie la saludó? —con pena, Rosa.

—No, querida. Todo lo contrario. En cuanto la vieron todos corrían a felicitarla y a darle la enhorabuena.

—¿Era su santo o cumpleaños? —Anna, emocionada.

—No, no. Solo que... a ella la felicitaban por Elvira. Su llegada coincidió cuando el reto de la regata, y las apuestas ya se iban decantando por Tomás y ella.

—¿Por Tomás y Elvira? —algo no le cuadra a Alicia—. ¿La regata no era con Elvira y Elisita?

—No querida. No, al principio. Bueno, lo que quiero explicar es la gran sorpresa que tuvo Lola al saber que tanto agasajo no era por su persona, sino por la regata de marras, que ya daban como ganador al Lola. Y temíamos su reacción, pensando podía coger un gran enfado.

—¿Y? —las preguntonas

—Pues... que ni corta ni perezosa, Elvira se acercó a ella y le plantó dos besos. Y por si no fuera poco, pujó de Marta y de mí y nos presentó a la señora que tanto temíamos.

—¿Eso hiciste, Elvira? —se adelanta Anna.

—¡Sí, sí! —tercia Elisita— ¡Yo también estaba! Aquella misma mañana nos conocimos. ¿Verdad, Elvira?

—¡Verdad! ¡Verdad! —se abrazan.

—¿Y qué más pasó? —Rosa, con ansiedad.

—Poco más. Nos sentamos a comer, y a Marta la sentaron a su lado...

—¡Y a mí al otro! —con orgullo Elisita.

—¡Ohhhh! —desilusionada Anna—. ¿Y dónde te sentaron a ti, Elvira?

—Junto al maestro, querida. Junto al maestro —presume Elvira.

—Pero... —Alicia vuelve a la carga—. ¿Alguien me explicará ese lío de quién salió en la regata?

—Tienes suerte cariño... Nadie mejor que Victor para explicártelo. Él fue quien presentó a Elisita a Elvira, y quien convenció a Tomás para que aquella le sustituyera. ¿Lo explicas? ¡Así me entero yo también, que entonces no me quedó muy claro! —cede Carmen la palabra a Victor.

Desde que se inició aquella conversación comprobaba que las explicaciones que daba Carmen coincidían con lo que yo había leído la noche anterior. Por lo visto, y aunque lo nombraban poco, este Vicente era, por lo menos, privilegiado espectador de primera fila. Me acomodé para oír, de primera mano, lo acontecido. Si de nuevo coincidían ambas versiones, creería a pies juntillas cuanto Vicente narraba en su diario.

—En el momento que Elvira puso sus pies en el Lola, Tomás supo que ella sería una gran navegante —inicia Victor—. La gente del club se la tomaba a chufla. Vamos que no se creían que una muchacha que, según decía ella, solo había subido en barcos discoteca de Ibiza...

—¡Anda! —de jolgorio, Anna—. ¿Te ibas de marcha a Ibiza?

—¡Anna! —amonesta Carmen—. ¡Se nos va a hacer de día! Ya luego ella te lo cuenta. ¿Sí?

—¡Sí! ¡Sí!

—Sigo pues... —paciente Victor—. Hasta tal punto llegó aquella chufla que Tomás, bien serio, lanzó el desafío. Ellos dos solitos, con el Lola, iban a ganar a cualquier barco. Y como en cuatro días había una regata de club, se montó el reto. Pero la cosa se salió de madre. Lo que tenía que ser una simple regata social, transcendió a otros niveles. Barcos de fuera se interesaron para participar, y algunos patrones de aquí reforzaban su tripulación con regatistas olímpicos.

—¡Mi padre, uno de ellos! —exclama riendo Elisita.

—¿Él no quería que ganaras? —no se lo cree Rosa.

—Bueno, cuando empezaron a temer a Tomás y Elvira, y a todos les entró el canguelo, no estaba previsto que yo participara.

—¡Ah! Y cuando él supo que participabas, se retiró de la regata —supone Alicia.

—¡Qué dices! —ríe que ríe—. No se retiró, no. ¡El honor es el honor!

—¡Qué fuerte! —ríe Anna y hace un amago de esconderse bajo la mesa—. ¡Me callo! ¡Me callo!

—A lo que íbamos... —¡paciente Victor!—. Hasta tal punto se estaban desquiciando las cosas que, como Elisita y Elvira ya tenían decidido navegar juntas tras la regata, se me ocurrió sería un golpe que saliera Elisita en vez de Tomás.

—¡Para dejar bien en ridículo a aquellos engreídos! —clama Elvira.

—¡Empezando por mí! —sin rubor, Victor—. Tomás primero se opuso a la idea. Hicimos una prueba con las niñas, para ver como navegaban y, decididamente, cambió de opinión. Ese es el motivo por el que fue Elisita y no Tomás, quien salió en aquella regata.

—Siempre he tenido una duda, Victor —Carmen—. ¿Porqué te metiste, digamos en camisa de once varas, y ayudaste a las niñas? Tú participabas en las regatas, y las ganabas todas.

—Bueno... de una parte por tocar las pelotas a los demás. Aquella regata se estaba desquiciando. Y de otra... porque nunca imaginé que ellas me podían ganar... ¡Y fui el primero que hice el ridículo en la misma línea de salida! —suelta una enorme carcajada.

—Tema resuelto, niñas —zanja Carmen—. Vayamos a casa, que vosotras tenéis que madrugar y Victor tomarse algún que otro gintónic.

—Tendréis la materia prima, ¿sí? —preocupado, Victor.

—Sí querido. No olvides que Vicente también vive allí. Y comer no come, pero cerveza y gintónic... ¡Que no llegue una noche y le falte materia prima! —ríe Elisita.

Mientras volvíamos a la casa maldecía que fuéramos tanta gente. Mi idea era releer el libro cuantas veces pudiera, para estar bien empapada cuando conociera al famoso Vicente. Con Victor pensando en atiborrarse de gintónic... difícilmente podría leer nada. Además, no sabía si era prudente sacar ese libro estando ellos en casa. La imagen de Elvira, arrancando el libro de las manos a Alicia, me hacía pensar que no era nada conveniente. ¡A verlas venir! me dije.

En cuanto llegamos llevaron a Anna y Rosa a conocer las instalaciones de las naves. No Carmen y Victor, que directamente subieron y se prepararon bebida. Me hice un café y me senté en un sillón. Mi bolso, pegado a mí.

—Esta es mi cama —Victor estaba tumbado sobre uno de los sofás.

Si aquella era su cama... definitivamente se fue al traste cualquier posibilidad de lectura.

—¿Y cuál será nuestra cama, querida? —me tienta Carmen.

Cuando regresaron, subieron a dar las buenas noches. Rosa, fue al sofá, junto a Carmen.

—¿Ya os habéis repartido las camas? —se interesa Victor.

—Sí, sí —como lamentándose Alicia— Anna y yo en una habitación.

—No lloriquees, Alicia —contundente, Elisita—. Acostumbraos a compartirlo todo. ¡Vosotras lo habéis elegido!

—¿Qué sucederá mañana? —deja caer Carmen cuando quedamos solos.

—¡Ni me acordaba de mañana! —da un salto Victor.

—¿Cómo es tu madre, Ana? —me sorprende la pregunta de Victor—. Aparte que es viuda reciente, poco más sabemos de ella.

—Pues... no sé que podría explicarte de ella. Hace poco que la conozco.

—¿Hace poco que conoces a tu madre? —Victor no gana para saltos sobre el sofá—. ¿Cómo se entiende esto?

Les expliqué como, desde mi regreso de Davis, fui conociendo facetas de una madre y una tía que nunca me había dado cuenta las tuvieran.

—Querida, piensa que a tu regreso, tu padre ya había muerto y ellas tenían que plantearse nuevas formas de vida.

—Puede que sí, Carmen. Pero fue a partir de la llegada de Jaime, cuando caí en la cuenta que sus reacciones nada tenían que ver con lo conocido antes.

—¿Jaime? —desorientado Victor—. ¿Quién es ese Jaime?

—El hermano de su novia, querido.

—¿Su hermano ha estado en España y no tu novia?

—Es otra historia, querido. Otro día te la contamos.

—Jaime vino a España para impedir que yo escarbara en el pasado de sus ancestros —contradigo el deseo de Carmen—. Solo lo vi un momento. Tuvimos una desagradable disputa. Lo he mencionado, porqué fue a partir de ese momento en que los cambios se fueron produciendo.

—¡Caramba! ¿Qué podía haber de malo en su pasado?

—Nada. Cuando localizamos al señor Tomás, de pé a pá, él me confirmó la historia que siempre la familia Yagüe había oído contar.

Respiró hondo Carmen al ver que nada había descubierto. Le sonreí.

—¡Marta! —grita Carmen y quedamos de piedra al verla.

¿De dónde había salido?

Carmen se lanzó sobre ella. La abrazaba y besaba.

Nos abrazó y besó a nosotros.

Pujó Carmen de Marta y Rosa. Nos dieron las buenas noches y bajaron.

—Muy feliz se te nota.

—Mucho, Victor. Me han contagiado la idea que Ana llega mañana.

—Apagamos la luz, y sueñas con ella. ¿Te parece?

—Me parece, sí. Es maravillosa esta casa que hizo Pepa.

Me levanté, llegué junto a él. Lo abracé y besé. Volví a mi sofá y me desnudé.

—Buenas noches Victor. ¿No te importa duerma desnuda?

—En absoluto. Buenas noches, Ana.

Me acurruqué en el sofá, cerré los ojos deseando ya fuera mañana.

Obras de Luis Balada Ortega

Novela

El final del manuscrito

El aura de don Tarsicio

Diez días en Soria

La senda de Mendizábal:

La muchacha del mini verde

La llamada de Mendizábal

Los días en Davis

El encuentro

La familia Gómez

Ana de las Anas (En preparación)

Relatos

Albergue de relatos

Teatro

Noche de bodas

Poesía

Memoria de Cartagena

La poesía como aventura

Poemario I

Documentos

Crónicas desde la emigración

Derechos jurídicos de la mujer — Edit. Alameda 1.971